José Hernández García

El Códice Negro

Copyright © 2012 José Hernández García

I

—¡Esto qué es! —gritó sobresaltada Raquel frente a la pantalla del ordenador, en el pequeño escritorio de la habitación— ¡Mira! ¡Ven, ven. Rápido, mira esto!

—¿El qué? —le respondió César a lo lejos, sin terminar de acercarse.

—Esto... —señaló la pantalla donde estaba viendo las fotos que habían hecho durante sus vacaciones.

—Pues como que no veo nada, lo has hecho tan grande —refiriéndose al zoom—, que sólo se ven piedras.

—Eso es, las piedras —respondió ensimismada en sus palabras— ¿No ves una cara?

—No.

—Aquí —señaló un punto muy concreto de la foto ampliada hasta lo irreconocible, correspondiente a un detalle bajo las tejas en las que terminaba la techumbre de la iglesia románica del pueblo de Son.

—¿Y aquí? —puso en pantalla otra fotografía, ante la negativa de Cesar, ahora ya sí estaba junto a ella—. ¿No ves una cara en esa ventana?

—No, déjate de historias y apaga ya, que es tarde —le respondió de camino a la cama.

—Espera, espera... una más —insistía.

—Qué no, qué no hay nada, qué no pierdo más tiempo en eso.

—Sólo ésta, ya la tengo, mira.

—Miro —respondió acercándose nuevamente a la pantalla.

—¿No ves otra cara en esa cruz enrobinada? Como una cosa mala, un demonio o algo así...

—No —le respondió con tono desganado—, sólo veo lo que has dicho, un hierro retorcido en forma de cruz, con robín y algo que parece moho, o tal vez una mano de pintura mal puesta.

—Pues ahí hay una cara —señalaba con el dedo índice y la mano cerrada—, digas tú lo que digas, la estoy viendo yo.

—La imaginación es libre, sobre todo a estas horas —eran ya cerca de las dos de la madrugada.

—Tengo que saber qué es lo que pasó allí.

—¿Dónde?

—En esa iglesia.

—Ja, conmigo no cuentes. En esas fotos no hay nada, y ahora no vuelvo para atrás —respondía ya puesto en disposición de planchar la oreja—, mañana tenemos que ver Lleida.

—Ah, la verás tú —sentenció—, yo me vuelvo para allá.

—¿Cómo, qué te vas otra vez a Son?

—Lo que oyes —volvió a aseverar mientras apagaba el portátil.

—¿No vienes a Lleida?

—Mañana cojo un autobús y me vuelvo.

—No digas tonterías —se incorporó sin salir de entre las sábanas—, joder.

—Tú ve Lleida y ya te marchas para Murcia. Cuando sepa que es lo que pasó allí volveré.

—Pero que bobadas son esas —dijo sin salir de su asombro—. ¿Cómo te vas a quedar aquí sola?

—No te preocupes me las sabré apañar —fueron sus últimas palabras antes de apagar la luz.

II

A la mañana siguiente tras una ducha y el desayuno, Raquel se disponía a volver sobre sus pasos.

—¿Vuelves a Son? — le preguntó César, ya con las maletas en la recepción del hotel de La Pobla de Segur, donde se habían hospedado.

—Sí.

—Entonces, definitivamente —le respondió desanimado—, no seguimos viaje a Lleida...

—¿Vuelves conmigo? —volvió a insistir.

—No.

—En ese caso —siguió diciendo Raquel—, sí puedes visitarla.

—Suspendo las vacaciones, me vuelvo a Murcia —dijo rotundo.

—No seas tonto. Visita la ciudad, seguro que tiene mucho que ver.

—Si no vienes, no —decretó concluyente.

—Como quieras, allá tú, yo ya lo he decidido.

—El coche me lo llevo yo —aviso Cesar.

—Lo suponía. Es tuyo, además quien se descuelga de lo planificado soy yo.

—¿En qué piensas volver?

—Pues... Oiga —preguntó a la chica del mostrador— ¿Por aquí pasan autobuses para el Pirineo, para Esterri d’Aneu?

—Sí —le respondió aún con restos de un lejano acento portugués—, al salir a la izquierda verá una parada.

—Gracias —siguió su conversación con Cesar—. Pues ya tengo medio de transporte.

—Vente, continuemos el viaje — le insistió—, que las vacaciones se acaban y no son para desperdiciarlas.

—No. Quiero saber qué es lo que sucedió allí, ya te lo he dicho.

—Nada —volvió Cesar a su rotundidad en ese asunto—, no sucedió nada.

—Ya, dices que no se ve, pero sí se ve. Yo, lo veo.

—Como quieras —iba diciendo con sus pasos en dirección a la salida—, si necesitas algo avísame.

—Vente...

—No. Cuando vayas a volver me avisas.

—Por lo menos para que me devuelvas mis cosas...

Se despidieron en la puerta del hotel. César metió en el maletero del coche su maleta, y dos de ella, una grande y otra de las llamadas “de fin de semana”, Mientras, Raquel se dirigía hacia la parada del autobús con una mochila, tamaño mediano a la espalda, con lo imprescindible para unos días, si necesitaba algo más ya lo compraría en el momento.

Comenzaba su aventura personal. Nunca había hecho nada así. Nunca había dejado marchar solo a César. Nunca éste le había dicho que no a un viaje. Nunca había “investigado” nada. Todo era nuevo y en cierto modo desconcertante. Ahora se quedaba sola, a la espera de un autobús, que la llevaría en medio de unas montañas, para ver una iglesia antigua que, según ella, tenía caras en sus piedras.

Tal vez todo fuera una locura personal, una tontería, un desvarío, y debería seguir el viaje con Cesar, haciendo las escalas que ya tenían planificadas, se iba diciendo a sí misma, mientras se cerraba la trenca, pues comenzaba a bajar un viento helado racheado. Ese era otro inconveniente, noviembre. El tiempo no estaba siendo muy adverso, pero las predicciones avisaban que empeoraría considerablemente en pocos días. Lo qué, de suceder, iba a suponer un inconveniente añadido.

Llegó el autobús, subió en él. Apenas nadie, el conductor, algunos lugareños, gente mayor, y unos emigrantes portugueses que pensó se dirigirían a Sort, pues aunque no habló con ellos, solo los oía hablar, pero sin estar pendiente de su conversación, pues cuando estuvo en aquel pueblo, su base para subir al valle, pudo ver que había en él muchos trabajadores de esa nacionalidad. Por lo que aquellos, casi con toda seguridad también irían allí.

El viaje se presentaba ajetreado. Curvas. Frenazos. Carreteras estrechas. Vehículos en sentido contrario en puentes por los que apenas cabía uno de ellos. Una música que no le gustaba. Muchas paradas, pues en todos los pueblos hacia una, tanto para coger pasajeros como para dejarlos. Cosa que aún lo convertía en más interminable. Hacía tiempo que no viajaba en autocar, por lo que comenzó a sentirse mareada, por suerte ya en las proximidades de su destino, en consecuencia el desayuno continuó donde debía estar.

Al bajar en Esterri de nuevo el transporte fue un problema. Debía subir a Son, pero no tenía vehículo, y alquilar una bicicleta no le parecía el medio más adecuado para ir, pues aunque estaba cerca, el trayecto era demasiado empinado, y posiblemente nunca conseguiría llegar. Así que se decidió por un taxi.

—¿Está libre? —preguntó a un taxista, posiblemente el único del pueblo.

—Sí, suba —él también entró en el coche—. ¿Dónde la llevo? —respondió con la expectación de esperar una gran carrera.

—A Son.

—¿Son? —examinó extrañado— ¿Qué se le ha perdido allí?

—Nada —le respondió ya con el coche en marcha hacia el destino indicado—. Sólo quiero verlo.

—La verdad es que para verlo, es un pueblo muy bonito, con unas vistas impresionantes del valle, y no se ve Francia porque no está más alto, que si no...

—Estuve hace unos días —le señaló.

—Ah, lo conoce, entonces repite.

—Sí.

—Eso es bueno. Le ha gustado. Se come bien, pero para mí es algo pequeño.

—De ahí su encanto —puntualizó Raquel.

—Uff, si yo le contara. En una ocasión pase con unos amigos unos días de invierno allí, y menuda nevada nos cayó, de las que ya no hay.

—Vaya, chimenea y ropa de abrigo.

—Efectivamente, y menos mal que la despensa estaba llena —recordaba satisfecho de su aventura—, pues nos quedamos bloqueados, vamos sin poder salir de las casas, llegaba la nieve hasta los tejados.

—¿Y las quitanieves?

—Uy, quien los hubiera pillado entonces. No había, era nevar, y no poder salir hasta que no comenzaba a derretirse, varias semanas al año sin poder salir del valle.

La conversación continuó mientras subían a la aldea. El taxista con un objetivo, despistar a Raquel para que dijera por qué iba allí, pues tenía claro que no era para pasar el invierno, por muy turista que fuera, ya que no llevaba equipaje para ello, y por otro lado ya había estado, lo conocía, por lo que le intrigaba aún más el motivo de aquella carrera. Mientras ella iba pendiente de no decir nada del motivo real que le hacía volver, tenía la sensación de que debía ser discreta y no desvelar sus motivos.

—Hemos llegado. ¿Quiere que la lleve a algún sitio? Esto es pequeño puede ir andando, a todas partes.

—No. Espérese un momento, tiene que bajarme de nuevo.

—El taxímetro corre.

—Ya lo sé.

—Es que el tiempo que el coche está fuera de la parada, corra o no corra, la máquina sigue en marcha...

—Lo sé, espéreme.

—Como mande.

Con el taxi aparcado junto al muro de la iglesia, de dirigió hacia el restaurante que había enfrente de ésta, al otro lado de la calle, para ver si estaba el hombre que tenía la llave del templo y que días antes se la había abierto para que pudieran verlo.

—Buenos días —saludó al entrar.

No había nadie, el local estaba solo. En penumbra con las hojas de las contraventanas casi cerradas. Tan solo pasaban unos leves hilos de luz, que dejaban perfilar las sombras, de las mesas con las sillas puestas sobre ellas, con las patas hacia arriba, y espacio para pasar entre una y otras, con dirección a lo que suponía la cocina, por un suelo de madera que crujía a su paso. Estaba ya casi en la puerta que daba al interior de lo que parecía la casa de los dueños, y no a donde había creido, cuando la puerta se abrió por completo dejando pasar un torrente de luz que en aquellas condiciones resultaba molesto, y en medio la figura, negra, de un hombre que la llamaba.

—Señorita...

—Sí...

—Me ha dicho Joan que me busca...

—¿Joan? —preguntó extrañada.

—El taxista de Enterri.

—Ah, sí. Un momento que salgo.

—Usted ya estuvo aquí hace unos días.

—Sí.

—¿Y su amigo?

—Se ha tenido que marchar.

—Aja ¿Y qué la trae de nuevo?

—Ver la iglesia.

—Pues encantado se la enseño. Le ha gustado ¿eh?

—Sí, mucho. Tanto como me ha intrigado.

—No la entiendo —respondió Tony, nombre del encargado de mostrarla a los turistas, guarda de la llave del cura, y de tenerla un poco en orden.

—Yo tampoco.

El hombre no dijo nada, esperó acontecimientos, se limitó a ir con ella hasta la puerta del muro, tras el cual estaba el cementerio y a continuación, por una estrecha senda entre flores y lápidas, la puerta de dos hojas que daba entrada al templo, la cual si estaba cerrada con llave. La abrió y pasaron al interior.

Durante unos instantes no mediaron palabra. Raquel se limitó a observar paredes, techos, columnas, objetos de ornamentación, acercándose a unos y a otros, mientras a su vez era observada, de forma, casi, inquisitorial por su guía.

—¿Me dijo que el retablo no es románico, pero la iglesia sí lo es, verdad?

—Efectivamente.

—¿Pero nunca tuvo uno románico? Parece que detrás de éste hubiera como pintura ennegrecida.

—Creo que es posible que sí lo tuviera, pues creo, o eso dicen quienes han venido a estudiarla, de la Generalitat y la Diputación, que parece que hubo un incendio.

—¿Un incendio? ¿Cuándo?

—No se ponen de acuerdo, hay quienes dicen que lo hubo pero no precisan fechas, aunque suponen que sería por el siglo XIII o XIV —iba relatando con gran entusiasmo, sabedor de que sus palabras eran escuchadas con atención, aquellas que él se había aprendido, estudiando duramente, y que de vez en cuanto repasaba para no olvidar, pues el común de los turistas sólo quería hacer unas fotos, que le dijera el siglo, y punto—. Mientras que otros opinan que no hubo nada de eso, si no que fue el abandono y la falta de dinero para poder mantenerla, por lo que allá entre los siglos XVI y XVII se hizo una reconstrucción-restauración de ella.

—De ahí que el retablo sea barroco y el Cristo románico...

—Efectivamente.

—Pero la construcción en conjunto es románica.

—Está fechada en el siglo XII.

—Un poco tardía para estar en el lugar donde se encuentra —recalcó Raquel.

—¿Por qué dice eso?

—Bueno, estamos dentro del Pirineo, territorio reconquistado en tiempo muy temprano. Es raro que no hubiera una iglesia de un par de siglos antes, para ayudar a asentar la población.

—Si la hubo no lo sé. Tal vez. Según arqueólogos e historiadores ésta ya ha sido reconstruida. Por lo que si hubo una anterior...

—También se pudo reconstruir en base a lo que había.

—Eso mismo.

—¿La pila bautismal?

—También es románica.

—Ya lo veo. ¿Y se sabe quién la hizo, o de donde la trajeron?

—No. Siempre ha estado ahí, es tan antigua como la propia iglesia.

—O tal vez más —decía arrodillada junto a ella —¿La han visto los historiadores?

—Sí.

—¿Y qué han dicho de ella?

—Nada de particular, que es de la misma época que la iglesia. ¿Por qué?

—No lo sé. Tal vez este equivocada, pero estas marcas...

—¿Esos dibujos...?

—Sí.

—¿Qué les pasa?

—Qué si no ha salido de aquí y no ha venido de ninguna parte, son un poco extraños.

—No la entiendo.

—En otra ocasión los vi —dijo pensativa—. Estaban en un monasterio de Navarra, datados como del siglo X.

—Raro, sí.

—Si no estoy equivocada, y a quienes han estado aquí antes se les ha pasado ese detalle, cosa extraña —iba hilando sus pensamientos, mitad para sí, mitad para su acompañante—. Esta pila se instaló aquí en el siglo X, lo más tardar en el XI.

—Entonces es más antigua de lo que pensamos... —respondió el guía entre satisfecho y sorprendido.

—No soy historiadora, sólo digo lo que me parece a mí —matizó—, mi impresión.

—Tiene sentido. Si hubo un incendio y parte de ella se cayó, también se quemaron sus documentos, y cuando se reconstruyó de nuevo fue cuando quedó otra vez constancia escrita —el guía también expuso sus ideas en voz alta, hilvanadas con sus conocimientos mas lo expuesto por Raquel—, pero no le llegó el dinero y se conservó parte de la estructura, la pila bautismal, el Cristo y quedó pendiente el retablo del que no subsistió resto utilizable. Poniéndosele éste en la siguiente restauración barroca.

—Es convincente.

—Creo que lo voy a poner por escrito, y lo voy a enviar al Departamento de Conservación del Patrimonio de la Consejería de Cultura.

—¿Y eso?

—No sé, pero si es más antiguo de lo que se piensa, y se constata... Tal vez destinen más presupuesto para su conservación.

—Tal vez.

—¿Quiere ver algo más?

—No.

—Ha sido provechosa su visita.

—¿Cómo dice? —preguntó extrañada— Sí, claro.

—No le pregunto, lo afirmo. Ha sido provechosa.

—Ah, me alegro.

Raquel volvió al taxi, donde le seguía esperando Joan con el taxímetro en marcha, como debía ser, dejando a Toni pendiente de escribir la carta con sus recientes conclusiones. Entre tanto la bajada de nuevo al valle, fue silenciosa, pues iba pensando en todo lo que habían hablado arriba, no le dio conversación al taxista, y éste, al verla tan ensimismada en sus pensamientos, tampoco la busco.

Ahora tenía una cosa clara, había algo que no encajaba en aquella iglesia. Estaba datada en el siglo XII, con retazos de mediados del XVII, y algunos vestigios, según ella, de los siglos X u XI, cuando la historia oficial comenzaba, como poco, un siglo más tarde. Cien años para aquellas piedras podría parecer poco, pero en esos años podían haber pasado muchas cosas, y entre ellas la explicación a las caras en las piedras, esos gritos que ella veía y que parecían pasar inadvertidos para los demás. Se había perdido un siglo, y quería encontrarlo. Tal vez los investigadores anteriores, sólo habían visto una iglesia románica más, e hicieron un estudio rutinario, pero ella había ido más allá, y ahora no estaba dispuesta a dejar las pesquisas. Tenía pruebas, o eso creía.

—Señorita —le dijo Joan sacándola de su abstracción—, ya hemos llegado.

—Ah, el pueblo.

—Sí, hemos vuelto —comentaba con cierta sorna—, aterrizado diría yo.

—¿Cómo dice? —preguntó sin entender del todo el sentido de sus palabras.

—Nada, que son...

—No, siga.

—¿A dónde quiere ir ahora?

—Vamos a Urgell.

—Está lejos.

—Lo sé, no se preocupe, que llevo para pagarle el viaje.

—Ah, como usted quiera, pero en un autocar tardaría algo más —le advertía el taxista—, pero le saldría mucho más barato.

—Muy agradecida por la información, pero quiero que me lleve usted, un bus no dejará de hacer paradas, y según el conductor que lo lleve puede ser un trayecto muy brusco.

—También es cierto, pero son ochenta y cinco kilómetros, y no precisamente por autopista.

—Pues en ese caso, ponga dirección a Urgell, cuanto antes salgamos antes llegaremos, y antes volverá...

Durante el trayecto no mediaron palabra, Raquel iba en sus pensamientos, mirando por la ventanilla, y Joan pendiente del tráfico, aquel día había mucho en aquellas carreteras, resultaba indiferente la que tomara, parecía como si todo el mundo hubiera decidido coger el coche y hacer la misma ruta. Además era consciente, lo veía, de que su viajera no quería conversación. Estaba archivando y clasificando ideas. ¿Sobre qué? Algo había ido a buscar en Son, en la iglesia, y no lo había encontrado, pensaba él. Pero esa salida tan precipitada a La Seu d'Urgell, la gente del pueblo cuando quería ir lejos, le avisaba unos días antes. Llamó a su casa para que su esposa no se preocupara por su tardanza en la vuelta.

—Esto es Urgell —dijo el taxista al comenzar a entrar en la ciudad— ¿Dónde la dejo?

—En algún lugar céntrico.

—¿Por la mitad de San Ermengol, le parece bien?

—No lo sé. ¿Dónde queda?

—Céntrico, cerca de La Seu.

—Pues ahí mismo.

El taxi se detuvo en el lugar convenido, Raquel le pagó el importe de la carrera y fue en busca de algún plano, de esos tipo “usted está aquí” para situarse, pues aunque céntrico, no tenía ni la menor idea de donde se encontraba.

Una vez “situada”, buscó donde comer, pues aún no había tomado nada desde que salió de La Pobla de Segur, ya llevaba un rato con el característico concierto intestinal. Tras un breve caminar encontró un bar, aunque al ser ya algo tarde la cocina estaba cerrada, debiéndose conformar con un bocadillo de atún con mayonesa y un refresco.

También como consecuencia de la hora, no pudo visitar ningún organismo público en el que continuar con sus indagaciones, ya estaba todo cerrado, por lo que tuvo que dedicarse a localizar el ayuntamiento, la sede del obispado y algunos museos de la ciudad, para visitar sus archivos e intentar saber más del pueblo de Son y su iglesia. Una vez supo donde debía ir, buscó alojamiento en uno de los hoteles de la localidad.

III

A la mañana siguiente, tras desayunar en la pensión, se dirigió, provista de sus escasas pertenencias, al ayuntamiento de la ciudad.

—Buenos días —saludó en el mostrador de información.

—¿En qué puedo ayudarla? —respondió el funcionario.

—Estoy buscando información de la zona... —no le dejó terminar la frase el empleado municipal.

—En la oficina de turismo le pueden informar ampliamente... —ahora ella le quitó la palabra de la boca.

—No quiero información turística —indicó para seguir exponiendo sus necesidades concretas—, estoy buscando algún archivo donde pueda encontrar información precisa, a ser posible original, de los siglos XI o XII.

—Ah, investigadora. Espere un momento, tengo que consultarlo.

El hombre dejó su puesto en el mostrador y se marchó hacia el interior, entrando en un despacho cercano. Al poco tiempo volvió, con lo que creía podría ser la información que serviría a Raquel.

—¿Ha estado en el Museo Diocesano de la Seu?

—No.

—Está dedicado al románico, y comienza a partir del siglo X.

—¿Y dónde está?

—Aquí al lado, salga y vaya a la Seu, se encuentra indicado, está en el claustro.

—¡Ah, que tonta! —exclamó contrariada— Venía con la idea de pedir información aquí, he pasado por delante y no me he dado cuenta.

—Suele ocurrir cuando uno ya sabe dónde quiere ir-le justificaba el despiste, pues era algo habitual— desde el principio para no equivocarse.

—Gracias —respondió saliendo del edificio.

Se encaminó a la catedral, tal como se le había indicado, una vez frente a ella buscó la entrada al museo diocesano.

—¿Tienen algún acceso especial para investigadores? —preguntó al dependiente que cobraba las entradas.

—Esto es la exposición —le respondió escueto.

—Pero tendrán un archivo para investigación...

—Para eso tiene que concertar cita para archivo.

—Ya ¿pero dónde? Acabo de llegar y me encuentro un poco aturdida —trataba de justificar su ignorancia en los temas de investigación histórica—, después de tantas horas de coche.

—¿No ha concertado cita? —se extrañó el hombre tras la mampara de cristal.

—No.

—¿De dónde viene? Si no es mucho preguntar.

—De Murcia.

—Joder, menuda paliza —respondió sin salir de su asombro por no haber pedido cita viniendo desde tan lejos— De allí son unos de mis tíos. ¿Conoce Aledo? —Raquel asintió con la cabeza— Pues tengo una prima que es profesora en Mazarrón.

—También lo conozco.

—Se fue de aquí para allá, a hacer la oposición —seguía diciéndole con gana de conversación— Ha tenido suerte, hoy la mañana está tranquila, no han venido ni cuatro gatos, voy a ver si puedo localizar a alguien.

Descolgó el teléfono e hizo una llamada interna, tras iniciar la conversación en varias ocasiones, le preguntó.

—¿Qué quiere ver?

—Necesito revisar documentación de los siglos XI y XII.

Nuevamente al aparato transmitió lo recién escuchado, nuevamente tuvo que esperar, y al cabo de unos instantes, en los que una pareja compro entradas para acceder al museo, tuvo respuesta.

—Hoy está de suerte, pues esto no es habitual, pero ya que viene de tan lejos, y el día está tranquilo, la recibirá el director.

—Gracias, gracias...

—Vienen a buscarla en un momento, pero creo que lo que quiere no va a ser posible.

—¿Y eso?

—El acceso a documentación original, hay que solicitarlo por escrito, con cierta antelación y acreditase adecuadamente, pero como viene de tan lejos...

—Bueno, algo es algo.

Raquel quedó esperando unos instantes a un lado de la cabina de cobros, mientras algunas otras personas solicitaban su ticket para acceder al interior.

—¿Quién me estaba esperando? —preguntó una señorita de vestimenta oscura, casi uniformada, al empleado que había avisado de la visita inesperada.

—Ella —le señaló con el brazo.

—Oiga, me estaba esperando ¿me sigue?

—Sí, por supuesto.

Las dos se marcharon por dónde habían venido a por ella, cruzaron varias puertas y estancias sin mediar palabra, también se encontraron con otros empleados del museo con los que también hubo intercambio fónico con alguno, hasta que se detuvieron en lo que parecía una sala de espera, se aproximaron a la puerta, y su guía, tras golpear levemente en ella, la abrió.

—¿Se puede?

—Sí, adelante —respondió el director desde el interior.

—La señorita que había enviado a buscar —la invitó a pasar y se marchó de la estancia.

—Albert Puig —se presentó extendiéndole la mano—, director de este rompecabezas.

—Raquel Imbernón —respondió apretándole levemente la mano tendida, y dejó su mochila junto al sillón de entrevistas.

—Siéntese, pero favor. Es usted investigadora...

—Ocasional.

—No la entiendo —se extrañó el director.

—No me dedico a este área profesionalmente —aclaró—, pero estando de visita en la aldea de Son, en Esterri d’Aneu, vi algo que me llamó mucho la atención y estoy investigando.

—Ah, ya entiendo —respondió lamentando su estampa por haber dado cabida a las ilusiones de un turista—, de ahí la poca ortodoxia de su visita.

—Creo que sí.

—Ha tenido suerte, hoy está siendo un día tranquilo —iba justificando que ella estuviera sentada ante él—, y mi agenda cuenta con varios ratos huérfanos. Usted dirá —fue directo al grano, sin más cortesía, no le interesaba.

—Entiendo que esto no es usual —justificó lo que por el tono de Albert sabía que no se volvería a repetir, por lo menos con ella—, incluso que pueda ser un incordio, pero es importante para mí.

—Diga, diga... en Son, lo conozco.

—Supongo que acceder a documentos de la época es imposible —asintió con la cabeza el director, firmando su negativa—, pero tal vez alguien haya publicado algo sobre esa aldea en el siglo XI o XII.

—Es muy pequeño —negaba con la cabeza—, y siempre ha sido muy pequeño, lo más que va a encontrar, publicado, será que tiene un iglesia románica.

—¿A nadie le ha llamado la atención ese pueblo?

—Creo, que, en los últimos mil años es usted la primera persona —decía rotundo, echado hacia atrás en su sillón— que se interesa por lo que allí pudiera haber pasado hace mil años.

—Pues qué bien.

—¿Puedo preguntarle de que se trata?

—Puede, pero no le voy a responder, de momento es mi investigación.

—Bien hecho, yo actuaria igual, la foto debe ser para quien se la curra.

—Le agradezco que no insista, sino puede ayudarme.

—Ayudarle... —se echó hacia delante, apoyando ambos codos sobre la mesa y con uno sobre la barbilla, comenzó a mascullar algo, para seguir diciendo—, en cualquier caso, los documentos por los que ha preguntado no los tenemos en el museo, están en el archivo de la catedral de Girona.

—¿Allí me dejarán verlos?

—No.

—¿Y entonces?

—Pregunte por Fray Perera, es un fraile franciscano —comentaba pensativo, haciendo un esfuerzo de recuerdo—, lleva toda la vida entre incunables, códices y legajos, si alguien puede decirle algo de esa época es él.

—Porque nunca podré ver un códice, me lo tendrán que contar.

—Sin ser investigadora, y sin esperar lo que hay que esperar, no. Nunca. Este hombre que le dicho, está especializado del siglo X al XII en el pirineo.

—En ese caso, no hay tiempo que perder, gracias por su ayuda.

—De nada.

Raquel tomó su mochila, salió a la calle y después de preguntar a unos lugareños donde estaba la estación de autobuses, se dirigió a ella a paso ligero.

IV

Tras llegar a Girona buscó un taxi en la misma estación de autobuses para ir al hotel. Este se encontraba en la parte nueva de la ciudad, muy cerca del río. No tardaron mucho en llegar a él, a esas horas había poco tráfico, pues el recorrido del autobús se alargó más de lo esperado por la serpenteante carretera que se debía recorrer para llegar a la ciudad, en muchos tramos de montaña. Por lo que en esta ocasión tampoco dio conversación al taxista, iba cansada de tanto viaje y sólo de apetecía llegar a la habitación, darse una ducha y dormir tantas horas como le fuera posible.

—Buenas noches —le saludó el recepcionista.

—Buenas noches, tengo reservada una habitación.

—¿Su nombre? Por favor.

—Raquel Inbermón.

—Ah, sí. Me permite su DNI... —se lo entregó sin dilación, y tras las anotaciones de rigor se lo devolvió—. Gracias. ¿Es tan amable de firmar la ficha? —la firmó—. Aquí tiene su llave, tercera planta a la derecha.

—Gracias —respondió Raquel con apenas un hilillo de voz— ¿El ascensor?

—A su derecha —señaló el recepcionista.

Entró en el cubículo, y ya todo fue mecánico, una especie de autómata, que repetía las acciones programadas. Salió, buscó la habitación, introdujo la tarjeta en la cerradura electrónica, tiró la mochila sobre la cama, puso la calefacción, y se metió en la ducha tal cual, aunque sin calzado, pensó que si se duchaba con la ropa puesta para la mañana siguiente ya estaría seca y se ahorraría lavarla, por lo que se la fue quitando mientras la enjabonaba, quedando enjuagada ya en el pie de la ducha, con el agua que previamente pasaba sobre ella, salió, la puso sobre la mampara que separaba la ducha del resto del aseo para que fuera escurriendo, y tras secarse ella, y con el pelo dentro de un turbante toallero, se tiro en plancha sobre la cama.

A la mañana siguiente se despertó con el tiempo justo para ir a desayunar, antes de que cerraran el comedor del hotel destinado a ese fin. La ropa ya estaba seca, algo arrugada, pero seca, y como no tenía que ir de gala... pues a toda prisa bajó para tomar algo, que estaba incluido en el precio de la habitación, y no era plan de tener que ir a la calle a buscar un garito presentable.

—¿La catedral? —preguntó ya en recepción.

—Conforme sale del hotel toma a la izquierda —decía el empleado con un plano de la ciudad de los que tenían para los clientes en el mostrador —, verá el puente sobre el rio, cuando esté sobre él —iba señalando el recorrido a bolígrafo sobre el papel—, mira a su izquierda y estará más o menos enfrente, pues se encuentra en la orilla derecha.

—¿Me puedo quedar el plano?

—Por supuesto.

Salió siguiendo las indicaciones recibidas, y afectivamente, al llegar al puente ya pudo ver sobre los tejados del barrio antiguo, la torre de la catedral, señalándole su meta. Al poco de cruzar el rio se encontró con una oficina de información turística, pero como ya sabía dónde iba, y la visita no tenía precisamente ese componente, decidió que para otra ocasión, ya tenía un callejero.

Comenzó su ascensión del barrio medieval por las estrechas y serpenteantes callejuelas de la judería, perfectamente conservadas pese al paso de los siglos. Ventanas enrejadas, techumbres de teja de cañón, algunas con vegetación de reducido tamaño creciendo entre ellas. Los suelos unos adoquinados, otros con restos de asfalto o cemento, y en otras ocasiones empedrados, lo que con la leve lluvia que comenzó a caer dificultaba considerablemente la marcha, y obligaba a ir con paso firme y no excesivamente ligero. Cuando no en una calle, en otra, se encontraba con gentes de muy diverso aspecto, que recorrían aquellos andurriales cámara de fotos en ristre.

Cuando ya creía que iba a salir directamente a la fachada de la catedral, se equivocó en una calle, y vino a aparecer a la plaza que tiene ésta a sus pies, con la gran escalinata que separaba a ambas, aún por subir. Así que escalón tras escalón, llegó hasta la entrada principal, se encontraba abierta, menos mal, pues había oído decir a alguna gente mientras subía, que lo mismo estaba cerrada, pues llevaba una temporada que no se sabía cuando iba a estar abierta y cuando cerrada.

Entró y buscó a alguien que no fuera una visita, un clérigo, o bien con pinta de trabajar dentro del templo. En los confesionarios estaba claro que había curas, pues tenían cola algunos de ellos, pero no era plan de ponerse a esperar y después a confesar, cuando sólo quería una indicación. Así que siguió andando, hasta que vio a un sacerdote que se dirigía a una capilla para celebrar una misa. Aceleró el paso y pudo darle alcance antes de que entrara y estuviera ante los fieles que le esperaban para los oficios.

—Perdone...

—¿Sí? —respondió el interceptado.

—¿Puedo hacerle una pregunta?

—Si va a ser rápida... me están esperando.

—¿Dónde puedo encontrar al hermano Perera? Me han dicho que está aquí.

—...Perera. Sí, me suena —iba diciendo en voz baja y de forma pausada—, es un franciscano. Pero... —hizo una pausa—. No está aquí, trabaja en el obispado.

—¿En el mismo edificio del obispado?

—Eso ya no se lo sé decir con exactitud, deberá ir allí y preguntarlo. Ahora si me perdona...

—Sí, sí, por supuesto. Gracias.

Salió de la catedral con dirección al palacio episcopal, cuando se dio cuenta de que no le había preguntado donde estaba, pues no lo sabía, por lo que se detuvo en la escalinata de bajada, a los pies de uno de los rellanos entre tramo y tramo de escaleras, para desplegar el callejero sobre él, y localizar su nuevo objetivo, al que se dirigió sin permitirse dilación alguna.

—Buenos días —saludó al entrar a un señor que se encontraba tras una mesa con el letrero de información.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarla?

—Estoy buscando a un monje franciscano, el hermano Perera. Tengo entendido que trabaja aquí.

—Sí, es el bibliotecario.

—Ah. ¿Puedo verle?

—¿Tiene cita con él?

—No, pero es muy importante.

—Trataré de ver si no está muy ocupado, y puede verle —dijo levantándose de la silla giratoria tras la mesa, y llamando a un compañero— ¡Manel!

—¿Sí?

—Ven aquí y estate al tanto, que voy para dentro un momento.

—Ya... —el compañero ocupó su lugar.

Los minutos pasaban y el empleado de información no salía, ni para bien ni para mal, simplemente había ido a preguntar, y no aparecía, debía haberse perdido a la vuelta, o tal vez se lo tragó la tierra. El caso es que ya iba por quince minutos. Tal vez la biblioteca estaba muy al fondo en el edificio, o incluso estaba en otro edificio próximo, pero el hombre no había salido a la calle, había entrado hacia el interior por una puerta lateral.

—¿Sabe si su compañero va a tardar mucho?

—Ni idea.

—Vaya, pues lleva ya un buen rato.

—Usted sabrá lo que le ha pedido.

—Qué preguntara si podía hablar con un monje franciscano.

—Uff ¿No será con Perera?

—Sí, el mismo. ¿Le conoce?

—Y quién no. Está loco...

—No le entiendo.

—Sí, que lo mismo mi compañero está bajándolo de alguna lámpara, en la que se haya subido para hacer un exorcismo... o quién sabe.

—¿Hace...?

—No, pero él dice que sí. Según dice, un alma en pena le acosa, esperando el momento de poseer su cuerpo, para poder recuperar el tiempo perdido de los siglos que lleva de tormento... pero claro, cuando le conozca, si lo hace, verá que el alma ésa anda un poco equivocada, pues no es el más idóneo para recuperar siglos, le quedan cuatro Telediarios.

—¿Y si está tan mal por qué no está en algún tipo de institución?

—Es amigo íntimo del obispo, y antes que tenerlo donde usted dice, lo tiene como una autentica alma en pena por aquí.

—¿Y eso?

—Nunca sabes dónde está, como le está ocurriendo a Francesc ahora, lo mismo se lo encuentran los de seguridad a las tantas de la noche por algún pasillo saltando las alarmas —seguía detallando el insólito comportamiento del monje—, que advierte a los transeúntes de la existencia y presencia del Maligno a gritos desde las ventanas del último piso.

—Uh, que pena. Entonces no sé si me podrá decir algo, si tiene el juicio tan perdido.

—No se crea —comentó para matizar sus afirmaciones anteriores—, como usted quiera algo de lo que él sepa, se vuelve cuerdo al instante.

—...qué curioso.

—Sí, a veces, pensamos que lo que tuvo fue una infancia difícil y ahora se está quedando con nosotros con eso de las demencias.

—Señorita... —dijo Francesc de vuelta, le está esperando, sígame.

Fue tras él, más allá de la puerta lateral, por un laberinto, para ella, de enrevesados pasillos y estancias, en ocasiones con algunos cuadros o tapices en las paredes, en otras con ellas desnudas, en otras con una alfombra o moqueta, incluso alguna planta en alguna esquina, hasta llegar a la biblioteca, en su interior aparte de lo clásico, muchos libros en estanterías de madera, cerradas con casi tantas puertas de doble hoja con sus respectivos cristales como estantes, también se encontraba fray Perera.

Era un nombre mayor, tal vez con más de ochenta años a sus espaldas, algo encorvado, de pelo blanco en barba y lo poco que aún le quedaba poblando en su cabellera, de rostro afable, y todo ello embutido dentro del típico habito marrón, como en tela de saco, con caperuza con esclavina a la espalda, y cordón de cuerda de cáñamo a la cintura, que tras anudado en ésta, colgaba, con tres nudos adicionales en sí mismo, hasta un poco más abajo de las rodillas, estampa que podría ser la de cualquier otro franciscano, aunque en este caso era la suya y no otra.

—Fray Perera... —dijo Francesc—, esta es la señorita que quiere verle.

—¿Cómo está? —preguntó el monje.

—Bien ¿Y usted? —respondió a su vez Raquel.

—Algo fastidiado, podría estar mejor, de hecho he estado mejor, he tenido momentos en los que he estado mucho mejor, pero es la voluntad de Dios Nuestro Señor, que me encuentre en esta tesitura —seguía presentándose rápido y casi sin tomar aire—, y frente a eso poco podemos sus insignificantes siervos más que aceptar lo mejor posible su voluntad y tratar de saltar los obstáculos y pruebas que nos ponga en el camino, lo mejor que podamos, hasta que llegue el día en que nos llame a su lado, para compartir la gloria eterna, si así nos lo permite el peso de nuestros pecados.

—Bueno, les dejo —se despidió Francesc—, no puedo dejar más tiempo sola la entrada...

—Usted dirá —se dirigió de forma directa y concisa Perera a Raquel, tras aquella retahíla inicial, en lo que tal vez fue el inicio de uno de esos lapsus de lucidez de los que le había avisado Manel.

—Vengo de Urgell, allí Albert Puig, el director del museo, me dijo que preguntara por usted.

—Albert, Albert, llegará lejos ese chico. Le di clases en la escuela. Hace ya... uff, mucho tiempo. Y no se lo va a creer, pero entonces lo más que se fijaba en un cuadro, o cualquier otra obra artística, era en lo pecaminosos o lascivos que pudieran ser, y ahora ahí lo tiene, de director de un museo. ¿Qué le dijo de mi?

—Más bien yo le pregunté —puntualizó Raquel—, y él me refirió a usted.

—Pues dígame.

—Quiero saber si hay algún libro en el que conste lo ocurrido en el Valle de Aneu, entre los siglos XI y XII.

—Aneu...

—Sí, y más concretamente en el pueblo de Son.

—¡Son! —exclamó con los ojos abiertos hasta lo imposible, como si se le fueran a salir de las orbitas, más aún, como si éstas quisieran dilatarse por todo su rostro, al tiempo que se erizaba como un gato ante la proximidad del peligro— ¡No vaya!

—Ya he estado.

—¡No vuelva allí! ¡No vuelva! Olvídese de que existe, olvídese de todo cuanto haya podido saber de él...

—¿Por qué?

—¿Qué le llamó la atención allí? Por eso mismo. No más.

—¿Qué sabe que no me quiere decir?

—Lo sé todo, y no sé nada, pero no vuelva allí. ¡Olvídelo!

—No le entiendo Hermano.

—Si en algo aprecia su alma, aléjese de allí, ni tan siquiera vuelva a pronunciar su nombre. Los siglos le dejaron en el olvido, pero sí insiste podría despertar...

—¿Quién? Yo solo quiero saber lo que ocurrió allí, pues tengo sospechas.

—Saber lo que ocurrió es casi como cruzar la delgada línea que separa la condenación de la salvación. No.

—¿Usted sabe dónde puede encontrar algún documento en el que conste lo que ocurrió?.

—Claro que lo sé, pero tú no debes saberlo. Saberlo te condenará o te llevará a la locura.

—Por eso... lo sabéis.

—Ya se lo he dicho, lo sé —deambulaba inquieto de un lado para otro, entre una mesa y una estantería—. Pero no se lo diré.

—He hecho muchos cientos de kilómetros, para saberlo —insistía Raquel—, llevo muchos días corriendo detrás de ello...

—La curiosidad os puede, es el primer signo de que ha estado allí y lo ha visto, ahora le llama, de forma incesante.

—No me llama nadie.

—¡Sí os llama! —exclamó rotundo—. No se da cuenta, pero le llama, no lo percibe, pero le está guiando.

—Nadie me guía. He preguntado hasta llegar aquí.

—Él quiere El Códice Negro —murmuró sonoramente con la mirada pérdida.

—¿Es eso, ahí está?

—¿El qué?

—Lo qué acaba de decir.

—No he dicho nada, cualquiera que haya sido la palabra que le haya llamado a la atención, no la he dicho yo.

—Pues ha salido de su boca.

—A veces aunque provenga de la boca de uno —proseguía con su negación—, no quiere decir que la haya dicho.

—No le entiendo.

—Es mucho lo que desconoce, y muy tortuosos los caminos por los que se está adentrando.

—¿Está aquí ese Códice?

—No.

—Pero sabéis donde está. En él se contiene lo que quiero saber.

—Créame no quiere saber nada, es él quien le empuja a ello —seguía advirtiendo, para seguir despacio y casi susurrando—. Vuelva a su casa, y pida a su familia que por nada del mundo le deje volver en un tiempo, y se le pasará, cuando vea que no conseguirá su objetivo la dejará en paz.

—Nadie me está obligando.

—Hágame caso, no es consciente.

—El Códice Negro, eso es —insistía segura de que ese nombre era el que necesitaba—. ¿Dónde puedo encontrarlo? Por favor.

—No. Esta conversación ya está durando demasiado, por favor márchese, no quiero continuar con esto.

—Por favor...

—No seré yo quien os conduzca al suicidio —dijo con la cabeza baja, apoyando las dos manos sobre una mesa repleta de libros.

—¡¡Qué decís!!

—Ahora no le ha gustado. Pues eso es lo que está buscando. Márchese a su casa, y no vuelva en siete veces siete años —sentenció.

Fray Perera se marchó sin mediar más palabra, por una puerta que estaba frente a ellos, en un hueco entre las estanterías. Raquel quedó por un momento pensativa en la insistencia del monje en que se marchara, para que no siguiera buscando nada, para que se olvidara del tema, era como si él tuviera miedo de lo qué pudiera encontrar, más bien sabía lo que iba a encontrar, y no quería que tuviera acceso a ello. Parecía que iba a ser algo malo. Pero a pesar de lo dicho, quería encontrar, saber, lo que ocurrió en aquel lugar.

Buscó el camino de salida, no le fue muy difícil, aunque en más de una ocasión pensó que no iba a poder salir sin ayuda, pero lo consiguió, se despidió de los bedeles que le habían atendido a su llegada, y en un banco próximo se sentó para echar mano de su mapa y ver donde se encontraba en relación con la universidad.

Una vez en ella, localizó la Facultad de Historia, y en ella, un directorio de profesores para buscar a uno de historia medieval. Y lo encontró. Xavier Ribas Bernal, Catedrático de Historia Medieval Catalana. Preguntó por él, por su despacho, pero no se encontraba en Girona, estaba participando en unas jornadas de La Formación de las Fronteras Estables de los Territorios Cristianos durante el Siglo XI, que organizaba la Universidad de Murcia, pero al día siguiente ya estaría de vuelta, y tenía previsto dar clase. Por lo que decidió volver. Ese era su hombre.

V

A la mañana siguiente tras los, casi, rituales de rigor, Raquel marchó a la universidad, pues ya le había comentado uno de los funcionarios de la misma, el día anterior, que don Xavier estaría sobre las diez, pues aunque no tenía clase, para él las tutorías eran sagradas, por lo que sin falta estaría en la facultad.

—Buenos días. ¿Don Xavier Ribas, por favor? —preguntó al conserje a la entrada.

—Buenos días. Segunda planta, despacho veintitrés. A la derecha.

—Gracias.

Siguió las indicaciones, y pocos instantes más tarde se encontraba frente al despacho señalado, estaba sola, no había ningún alumno esperando para pasar, debía ser demasiado temprano para eso. Tocó en la puerta levemente. En el interior el profesor Ribas se extrañó, no era habitual tener visita a esas horas, por mucho que fueran de tutoría, pero como era natural, invitó a pasar a quien fuera que llamaba.

—Buenos días. ¿Profesor Xavier Ribas?

—Sí, el mismo. ¿Es usted alumna en alguna de mis clases?

—No.

—Ah, es que no le había reconocido, somos pocos...

—Quería hacerle una consulta, si no está muy ocupado.

—Bueno, no es que me sobre el tiempo, pero si puedo ayudarla, y no va a tardar mucho.

—Eso va a depender de usted, muy posiblemente.

—Siéntese, por favor.

Raquel también estaba sorprendida, esperaba a un señor mayor, ya próximo a la jubilación, canoso y medio calvo, posiblemente más en las nubes del pasado que en el vertiginoso presente, de vestimenta clásica, casi apolillada, y gafas de media lente en la punta de la nariz, pero todo lo contrario, debían tener casi su misma edad, pese a ser catedrático, pensó que algunos aprovechan el tiempo mejor que otros, y nada de chapado a la antigua, de complexión atlética, ojos verdes, moreno, con un portátil sobre la mesa y junto a él, sincronizándose un PDA de los de teléfono incorporado, vaqueros descoloridos con algún roto, pelo largo y perilla, camisa casi de rapero, un pendiente... y para colmo le había gustado.

—Usted dirá —le siguió diciendo viendo que ella, no terminaba de abrir la boca, o tal vez de cerrarla, no estaba claro,

—Ah, sí. El Códice Negro. ¿Qué me puede decir de él?

Ahora era el profesor quién no sabía muy bien qué hacer, si abrir la boca, cerrarla, frotarse los ojos, o mirar el nivel de cera que contenían sus oídos.

—¿Qué ha dicho?

—Le he preguntado por el Códice Negro.

—Vaya, definitivamente no es alumna mía. Una aventurera en busca de un mito.

—¿Cómo un mito? Me han dicho que debo buscar ese libro.

—¿Quién ha sido la lumbrera que le ha dicho eso?

—Fray Perera, en el archivo del obispado.

—¡Acabáramos! —exclamó en medio de un suspiro, echándose las manos a la cabeza.

—¿Qué sucede?

—El Hermano Perera no está bien, todo el mundo lo sabe, tiene Alzhéimer, o tal vez algún otro tipo de demencia, pero lo que está claro, es que no se le puede tomar como fuente fiable de información, para nada, como no sea a él mismo como fuente de estudio médico.

—Muy seguro lo dice. Yo lo encontré muy lúcido, hasta que me dio este nombre, y entonces sí pareció trastornarse un poco, hasta el punto que se marchó y me dejó sola en su biblioteca.

—Lucidez... no sabe lo que está diciendo. ¿Qué le ha dicho?

—No me quiso decir nada, lo soltó como algo involuntario, que más bien habría preferido callar, pero se le escapó.

—El Códice Negro no existe. Es una invención, una especie de libro mítico, de hecho se supone que es mágico.

—¿Es un libro de magia?

—No, mágico no de magia.

—¿Qué contiene? ¿Dónde puedo encontrarlo?

—Más bien debería empezar diciendo para que lo quiere.

—¿Sabe dónde está?

—¿Por qué tanto interés?

—Me ha llamado mucho la atención la aldea de Son en Lleida, y me gustaría conocer su historia más remota.

—Ah, es por eso. Se lo puedo decir yo sin llegar al punto que pide, del que no va a sacar nada en claro, sólo gastar tiempo, dinero, esfuerzos, para nada.

—No, hábleme del Códice.

—Tiene poco que contar. Es un libro mítico. Del que poco se sabe, y menos aún se conoce, pues nadie lo ha visto, tan solo es una leyenda.

—Pues Perera estaba muy convencido de que es real.

—Por supuesto. ¿Le ha dicho dónde encontrarlo?

—No.

—Por supuesto, no lo sabe.

—¿Y usted?

—Tampoco, por supuesto, ya que no existe.

—¿Qué dice la leyenda en ese caso?

—El Códice Negro, como ya le he dicho es un mito. Lo que se cree, pues nadie lo ha visto, supuestamente, desde hace siglos. Cuenta una serie de acontecimientos, supuestamente nefastos, pero que no pueden ser leídos por quien ya conozca, por algún cauce, su naturaleza. En ese caso el libro será negro, todas sus páginas serán negras, sin letras, pues la tinta de éstas lo habrá teñido todo.

—¿No es posible leerlo?

—Depende. Ese negro tan intenso y persistente también dejará tintados los dedos, las manos de quién lo haya tenido entre ellas, de forma tal, que nunca dejarán de tener ese color, incluso después de su muerte seguirán teñidas.

—¿Qué sentido tiene un códice que no se puede leer?

—Sí se puede. Ya le he dicho que es mágico, supuestamente. Pero solo por quien no conozca nada de su contenido, entonces sus hojas serán como en origen fueron, claras con sus letras oscuras, pudiendo leer su contenido. Cosa no recomendable, pues de eso se trata, de que quién no lo conoce lo pueda leer...

—¿Para qué?

—No lo sé, no se sabe. Pero posiblemente, para nada bueno. Si la historia fuera cierta. ¡Claro está!.

—¿Por dónde habría que buscarlo?

—¿Buscarlo? Ya le he dicho que no existe.

—Supongamos por un momento que hay una mínima posibilidad de encontrarlo. ¿Dónde buscaría?

—¿A qué viene tanto interés? La leyenda también dice que cuando el códice atrapa a alguien en sus sombras, esta persona sólo piensa en encontrarlo para conseguir la luz.

—¿Cree que estoy poseída? Pero si no cree que exista. ¿Dónde lo buscaría, si yo estuviera poseída por él?

—¿Qué le ha dicho Perera?

—Nada con lo que lo pueda localizar, ni tan siquiera intuir una dirección.

—Durante un tiempo, al principio de comenzar Dalí a pintar con su peculiar estilo, hubo algunas gentes que comenzaron a decir, sobre todo por aquella zona, que estaba poseído por el influjo del Códice y que esas extrañas formas que plasmaba con sus trazos eran causadas por sus intentos de no sucumbir a su llamada, tal vez, también se decía, que para evitar los efectos de tan oscuros influjos. Pero tan solo fueron habladurías de la gente ante lo incomprendido, y que no tardaron mucho en difuminarse cuando empezó a llegarle el reconocimiento por su obra.

—¿Figueras?

—No, más bien la zona de costa.

—Pero Dalí desarrolló la mayor parte de su trabajo en Figueras.

—Lo compaginó con la costa. Cadaqués sobre todo. Es allí donde la gente comenzó a decir que tal vez el códice le tenía bajo se influjo y de ahí el aspecto atormentado de algunas de sus obras.

—Nunca lo consideré así. Siempre había creído que sufría de fuertes migrañas, y pintaba tras ellas...

—Usted, pero la gente de su época... con poca escuela y mucha superstición, sí.

—Entiendo.

—Yo de usted, si realmente quiere seguir tras esa quimera, lo haría por Cadaqués.

—¿Y si lo encuentro?

—Jajajajajaja —Xavier soltó una sonora carcajada—. En se caso llámeme, quiero ser el primero en tener el Códice Negro en mis manos, aunque corra el riesgo de que me queden negras para toda la eternidad.

—¿No decía que desconoce su contenido?

—Es cierto. Pues en ese caso, seguro que hay que correr algún riesgo, lo correré. Pero si lo encuentra, llámeme de inmediato.

—Lo haré.

—No dude que su llamada será recibida de buen grado, si se produce. Cosa que, ciertamente, dudo.

—Intentaré llamarle, si está en mi mano.

En ese momento alguien llamó a la puerta.

—¿Sí? —respondió el historiador.

—Profesor Ribas —dijo un estudiante entreabriendo la puerta—. ¿Puedo pasar? ¿Está ocupado?

—Espere un momento, en un instante termino.

—Bueno, me marcho.

—Sí, ya tengo lista de espera, va siendo la hora en que mis alumnos se han quitado las legañas.

Raquel salió de la universidad con una idea en la cabeza. No tenía nada que ver con lo que le había comentado el profesor, aunque eso era la causa. Debía moverse por Cadaqués, Roses, Ampurias, y hacerlo con soltura. Por lo que ya no tenía excusa para no alquilarse un coche. No era preciso que fuera grande, con un utilitario de dos puertas tendría suficiente, y más teniendo en cuenta que en ese fragmento de costa todo estaba muy cerca.

Paró en un hotel, ya en la rivera del río, no era el suyo, y preguntó dónde podía encontrar una empresa de alquiler de coches que estuviera próxima. Pese a no estar hospedada en él le dieron las indicaciones precisas para poder llegar. No estaba muy lejos, por lo que no le hizo falta un taxi para desplazarse. Una vez allí, materializó su idea, necesitaba poca cosa, así que pidió un utilitario como ya tenía previsto.

Con su flamante vehículo, olía como si lo estuviera estrenando ella, se dirigió al centro, bueno más que al centro mismo, a las proximidades de su hotel, en busca de aparcamiento. Libre imposible, tuvo que ser pagando azul. Con la coincidencia de que eran ya sobre las dos de la tarde, por lo que hizo escala en unos de los bares-restaurante de la zona, donde tomó algo ligero, una bandrada de bacalao, una copita de vino blanco y unas habas con jamón a la catalana.

Al llegar a su hotel se llevó una sorpresa mayúscula, nada más pisar la recepción. Sus cosas estaban todas a los pies del mostrador, a la vista y al paso de todo el mundo.

—¿Esto qué es? —preguntó al recepcionista, entre extrañada y disgustada— ¿Qué ha sucedido?

—¿El qué? —a su vez replicó el empleado.

—Mis cosas. ¿Qué hacen aquí?

—Ah, ¿esto es suyo?. No sé, me han dicho que se quedaba aquí y que ya pasarían a recogerlo.

—¿Quién ha dicho eso?

—No lo sé, yo he empezado el turno hace un momento y es lo que me han dicho.

—Quiero ver a su jefe.

—Don Antonio no está.

—¿Quién lo ha bajado?

—Pero usted se va, y su habitación no estaba desocupada a las doce.

—¿Quién ha dicho que me voy? —preguntó, ahora sí, muy indignada.

—Es lo que se suele hacer.

—Llame a alguien responsable.

—Yo...

—Usted no tiene ni idea, quiero ver al director.

—No está en este momento, señora.

—¿Entonces quién puñetas hay? ¿Quién lo ha bajado?

—Pues... supongo que la camarera de piso o la gobernanta.

—¡Pues llámelas! ¿A qué espera?

—Esto...

—¡Qué las llame! —le gritó ante la mirada atónita de otros clientes, que esperaban su turno para acercarse al mostrador, sin saber de qué iba la discusión.

—Un momento —llamó por un wallky tallky—. Espere un momento, viene la gobernanta de su planta.

—Espero.

Su indignación se veía rezumar por cada poro visible de su piel. Esperó mientras pensaba como iba a poner a quien diera la cara. No era posible que su equipaje y demás enseres, algunos de ellos sin ni siquiera meterlos en algo para que no estuvieran a la vista de todo el mundo. Su intimidad se encontraba desparramada a los pies del mostrador de recepción.

—Esa es la señora —dijo el chico de recepción a la gobernanta.

—Buenas tardes.

—¿Usted quién es? —preguntó Raquel.

—Carmen Domenech, la gobernanta de su planta. Creo que tiene un problema y me ha mandado llamar.

—Sí. ¿Le parece poco problema? Mis cosas están ahí tiradas —señaló al mostrador— ¿Por qué?

—Era lo que decía la nota que la camarera encontró en su habitación, sobre el escritorio, al entrar a hacerla.

—Eso no es posible.

—Nos extrañó, ciertamente, pero decía que se dejara todo en recepción, que ya pasaría a recogerlo.

—¿Quién ha escrito eso?

—No lo sé, aunque supongo que usted.

—No.

—Aún llevo la nota aquí mire —metió una mano en el bolsillo de su bata de trabajo, y sacó una nota arrugada—. Mire —en ella se podía leer “Por favor, saquen mis enseres de la habitación y deposítenlos tal cual en recepción, no me ha dado tiempo a recogerlos, cuando vuelva tendré que dejar el hotel de inmediato. Raquel. Gracias”

—¡Eso no es posible! —exclamó asombrada tras leer el texto.

—¿Es esta su letra?

—Pues ahora que lo dice... —hizo una pausa, mientras miraba con los ojos más abiertos que la boca y dando un grito de espanto, respondió— pues sí.

—¿Y entonces a que viene todo esto?

—Yo no he escrito eso.

—¿No acaba de decir que es su letra?

—Sí, pero no he escrito eso.

—Ya.

—Le digo que nunca lo he escrito.

—Bueno, no es extraño que no se acuerde, el minibar estaba vacío de bebidas alcohólicas.

—¡Será posible! ¿Que insinúa?

—No insinúo, estaba vacío. Pero allá usted. ¿Quiere que le subamos las cosas, pues se las subimos? ¡Fernando!

—¿Sí? —respondió el recepcionista a su llamada.

—Vamos a subir esto de nuevo a la habitación.

—No es posible. Ya está ocupada.

—¿Cómo? —Raquel ya no salía de su asombro e incredulidad— ¿Y ahora que hago yo?

—Tendremos que buscar otra habitación disponible.

—Pues ya está tardando.

—Tendrá que esperar un momento, debo terminar con estos señores —se refería a los que momentos antes esperaban mientras ella se indignaba en el mostrador.

—En ese caso... —siguió diciendo la gobernanta—, tengo que continuar con mi faena, cuando lo resuelvan me llaman.

—No se preocupe —le respondió Raquel—, ya lo subo yo, no es preciso que se agoten por mí.

Cuando el resto de los huéspedes hubieron terminado con sus asuntos, y le fue asignada una nueva habitación, la única que, según parecía, quedaba libre. Raquel cogió todos sus bártulos y se dirigió hacia ella, previo paso por el ascensor.

Una vez estuvo en la puerta, introdujo la tarjeta magnética que hacía las veces de llave, y todo correcto, lucecita verde. Entró. Dejó sus cosas sobre la cama. A primera vista todo era normal, silla, espejo, sillón, escritorio, cuarto de baño limpio, toallas en su sitio, lámparas en mesitas de noche, televisión, el mando a distancia visible, una gran ventana de dos hojas... pero había algo raro. Una sensación. En ese momento no sabía aún lo que era. Una especie de olor dulzón. No era olor a cerrado, ese olor no era de estar la habitación mucho tiempo cerrada. Penetrante, con una textura como arenosa, persistente...

Abrió la ventana mientras iba distribuyendo sus bártulos por la habitación. La escasa ropa en los percheros y estantes del armario. El ordenador sobre el escritorio, lo conectó a la corriente para cargar la batería. Una guía, y algunos papeles más, también sobre la mesa, así como su documentación... Pero el olor no se iba, y eso que comenzaba a hacer aire en la calle, y entraba con fuerza. Era un aroma, por llamarlo de algún modo, ya no sabía si incluso un sabor, por lo denso que empezaba a ser en su nariz, que le resultaba conocido, y ya algo desagradable.

—Recepción ¿Dígame?

—Soy Raquel Imbernón —iba diciendo por el teléfono de la habitación—, de la 618...

—Sí, la recuerdo.

—Mire, en esta habitación hay un olor muy fuerte...

—Abra la ventana.

—Ya lo he hecho. ¿No se le habrá quedado alguna otra habitación libre, una anulación una marcha inesperada...?

—No. Sigue todo completo.

—Pues aquí es difícil estar. No sé qué es lo qué han tenido en esta habitación, pero...

—No se preocupe, será olor a cerrado. De todos modos veré lo que puedo hacer.

—Lo mejor sería otra habitación —le insistió.

—Le enviare a alguien para arriba, a ver si se lo puede solucionar.

—Gracias.

Fuera comenzó a tronar, oscuros nubarrones habían tomado posesión del cielo, y en escasos minutos el día había avanzado varias horas. El alumbrado público se encendió, los comercios también habían activado su iluminación, el viento arreciaba, las calles se iban quedando vacías, solo algunos, escasos, transeúntes se atrevían a deambular por las calles con tan oscuros y sonoros presagios, provistos de paraguas o impermeable, pues comenzaba a llover. Una lluvia que de entrada fue casi torrencial, sin un chispeo previo, o un preludio por gotas sueltas traídas por el viento. No, fue un gran trueno, de esos que parecen recorrer el cielo de esquina a esquina, como si fuera a producirse una grieta entre las nubes, y comenzó a llover con fuerza. Tanta que apenas se veía la fachada del edificio de enfrente, lo que le obligó a cerrar la ventana.

Alguien llamó a la puerta. Abrió. No había nadie, pero en el suelo habían dejado un bote de ambientador en espray. Lo cogió. Por su peso estaba más para emprender el camino del contenedor que para pulsar sobre él y esperar a ver si salía algo. No sabía que pensar, si bajar y poner de vuelta y media al tipo de recepción, si callarse y al día siguiente poner las cosas en su sitio, o si por el contrario, dejar la habitación en ese mismo instante, pero ¿dónde iba con lo que caía fuera? Su coche no estaba cerca, y ¿a qué hotel se iba a dirigir en esas circunstancias, de forma tan apresurada...?

No tenía intención de cenar. Había estado picando. Por lo que pensó que si llovía de forma torrencial, no podía ir a ningún sitio, al día siguiente tendría que madrugar, en consecuencia se iría pronto a dormir, y tapada hasta la cabeza tal vez olería menos, y una vez durmiendo, ya le daría igual. Motivos por los que no tomo iniciativa alguna. Echó un poco de ambientador, no mucho, pues el bote no estaba para muchas alegrías, y se dispuso a ver la televisión, momento en que se produjo un apagón generalizado, por lo menos en esa zona de la ciudad. Todo quedó a oscuras, ni lamparita de noche, ni carga del portátil, ni tele... nada, solo la tenue luz de emergencia en una esquina de la habitación, los destellos de los rayos iluminando la estancia en breves y repentinos fogonazos, y la socorrida pantalla del móvil.

En ese momento reconoció el, ya, fétido olor. No era posible que estuviera en esa habitación. No tenía sentido. Aunque tal vez... habría quedado impregnado en la moqueta. Como era posible que no la hubieran desmontado y vuelto a montar con materiales totalmente nuevos. Ahora ya no sabía qué hacer, debía dormir, pero ¿en la cama, en el sillón, hecha un bolillo liada con la manta en el suelo? Ese olor era a muerto, el que desprende un cuerpo cuando la carne está ya en avanzado estado de descomposición, una masa casi informe, entre gelatinosa y lechosa.

VI

A la mañana siguiente despertó agitada, nerviosa, había tenido unas pesadillas espantosas, no se había despertado, pero no había estado un segundo quieta, dando vueltas para uno y otro lado. Para mayor asombro y desconcierto, la habitación estaba revuelta, sus cosas por el suelo, la ventana cerrada, la puerta también, con la silla que dejó tras ella tal cual, y el ordenador encendido, ya había vuelto la luz, y en la pantalla se podía leer:

“Abandona la búsqueda. No descubras lo que está oculto. No muevas lo que está quieto. Tu alma es el objetivo. El premio. Conservar o perder. Tu le pones el precio”

El texto, inquietante como toda la estampa, no tenía firma, era más, no había ningún programa ejecutándose que pudiera presentar textos en pantalla, y sin embargo ahí estaban esas letras.

Fueron unos momentos complicados. Dudaba, sí hacer como que no había pasado nada, o bajar a recepción y poner el grito en el cielo. Pensó en denunciarlo a la policía, recoger y largarse de allí, dando por concluidas sus vacaciones. No era ella una persona que se dejara amedrentar por una pintada, por mucho que no hubiera con que hacerla. Ni tampoco que se achantara con cuatro amenazas y un revuelto.

El olor parecía haber disminuido. Era de agradecer.

Llegó a una conclusión, no sabía cómo ni por qué se encontraba todo como estaba, pero una cosa tenía clara, no iba a hacer nada al respecto. Esa había sido su última noche en aquel hotel. Sus pertenencias, aunque revueltas, estaban todas. Y sabía lo que le iban a decir, que era un espectáculo para intentar dañar la imagen del establecimiento, por la cuestión del olor y del desalojo, por error, de su primera habitación. Personalmente no habría sufrido daños ni agresión alguna. Así que lo recogió todo, se dio una ducha, bajo a desayunar, y a la vuelta, ya con su equipaje consigo, pago la cuenta, y se marchó.

Su objetivo era Figueras, consideraba que estaba en un buen punto intermedio para poder seguir las indagaciones por el hilo que le había marcado el profesor Ribas. Estaba cerca de Roses, y de Cadaqués, y también de Ampurias. La cuestión iba a ser el alojamiento, no había reservado nada, no había comprobado la existencia de hoteles o cuales eran. No sabía nada al respecto, por lo que iría preguntando conforme los viera aparecer, hasta que en alguno le dijeran que sí podían hospedarla.

Había algunos establecimientos hoteleros, de distinta categoría y antigüedad, aunque estas cuestiones no eran las que movían su elección, sino simplemente una habitación libre, y fue en el tercero que visitó donde la encontró, a las afueras, tres estrellas, de mediados de los años setenta, aunque estaba bien conservado. Tras dejar sus cosas en la habitación, apenas permaneció en él el tiempo justo para refrescarse, echándose un poco de agua en cara y manos, se puso en marcha con dirección a Cadaqués.

Por una carretera serpenteante y no muy ancha, que pasaba sinuosa entre montes, alguna rambla, pocos tramos rectos, en ocasiones tan cerca de la frontera con Francia, que en el móvil le cambiaba el nombre del operador de telefonía. Tras un recorrido no muy largo apareció ante ella el pueblecito de casas blancas, pegado a la bahía que conservaba aún buena parte del sabor que debió inspirar parte de la obra de su vecino más ilustre.

Una vez en el pueblo y tras varias indagaciones entre los lugareños, establecimientos y el “auxilio” de algún agente de la autoridad municipal, consiguió localizar al paisano que estaba reconocido como el cronista de la villa.

—Buenos días —saludó una vez se abrió la puerta de la vivienda a la cual le habían indicado ir— ¿Don Pere Roset?

—Sí, soy yo.

—Ah, Raquel Imbernón —le extendió la mano, que fue tomada levemente por don Pere—, encantada. Estoy buscando al cronista de Cadaqués y me han dicho que es usted.

—Efectivamente —respondió con tono de satisfacción y orgullo—. Usted dirá.

—Estoy haciendo una investigación y en el punto donde me encuentro necesito su ayuda.

—Pues si es sobre nuestro pueblo, en lo que pueda le ayudaré gustoso, pase. La puerta no es el lugar más adecuado.

Entraron al interior de la vivienda y le siguió hasta el despacho.

—Siéntese, por favor.

—Gracias.

—¿Quiere tomar algo?

—No, gracias.

—Pues usted dirá.

—Le pongo en antecedentes. Estoy buscando un manuscrito, cuya búsqueda me fue indicado en el archivo de la catedral del Urgel que debía hacerla en el museo municipal y en éste —y iba detallando su periplo bajo la mirada atenta de su anfitrión—, que debía ir a la catedral de Girona, donde la búsqueda se daba por terminada, pero localicé al profesor Xavier Ribas, que me dio algunas indicaciones, entre ellas Cadaqués. Busco un libro llamado el Códice Negro. ¿Le suena?

—No.

—¿Nada?

—Pues así, de pronto, no me viene nada a la memoria que tenga ese nombre de por medio.

—El profesor me recomendó seguir por aquí, porque según los vecinos de la zona, cuando comenzaron a ver la obra de Dalí decían que debía estar poseído por el influjo de este texto.

—¡Ah! Aquello. Pero eran habladurías de la gente.

—¿Qué habladurías?

—Sí, sí, sí... —iba recordando—. Es que cuando aquello yo aún era muy crío, lo tengo muy borroso. Pero voy a ver si hago un esfuerzo...

—Por favor.

—Ya voy... sí. Pero eso no tiene mucho sentido. Fue un rumor que trajeron gentes del sur. No eran de aquí.

—¿De Andalucía, de Murcia...?

—No, mucho más cerca, eran de la zona de Ampurias. Comenzaron a chismorrear, y ya sabe lo que pasa en los pueblos, y más en aquellos tiempos, todo el mundo siguió con el rumor, hasta que durante un tiempo en cuanto salía su nombre no se hablaba de otra cosa.

—¿Y cómo desapareció?

—Con el tiempo, conforme la gente se iba haciendo menos ignorante, se iba más a la escuela, se oía la radio, se veía la tele, y se fue tomando conciencia de que era un genio, un tesoro para esta comarca, no todo lo que se había estando chismorreando por lo bajo a su paso.

—¿Y esas personas de Ampurias?

—Unos marcharon, parte para Francia, parte para Salamanca, y parte volvieron a su pueblo. Solo el tío Antoni y tía Carma quedaron aquí, pero si quería verlos, murieron hace ya años.

—¿Y los hijos?

—Vaya usted a saber. Se marcharon, hace ya muchos años. Según se comentó, uno estaba en Madrid, el otro en Tenerife y un tercero en México.

—...que esturreaditos han quedado todos.

—Ni que lo diga. Fue una familia, pues todos lo eran, que se han desperdigado mucho.

—Entonces fue un rumor que vino traído por gente de otra zona.

—Sí.

—Pues no sé qué hacer. Tenía intención de ir a Roses, a ver que me decían allí de este tema.

—Ahí no va a encontrar nada. Su lugar es Ampurias. Cuando aquello, Roses era un pueblo de pescadores, más o menos como Cadaqués, o más pequeño aún, no como ahora. Pero aquellas leyendas no salieron de él, ni tampoco tuvieron arraigo.

—Ya.

—Sí alguien le pudiera decir algo, que sería muy difícil, sería porque será gente de aquí, o porque en aquel tiempo tuvieran relación frecuente con gentes de aquí, o vinieran con frecuencia.

—No sabe cómo le agradezco sus palabras.

—Para lo que necesite. ¿Seguro que no quiere tomar nada?

—No, gracias.

—Qué no es molestia...

—Espero que no piense que le estoy despreciando el ofrecimiento, pero ya sabe, mujer, un bocado aquí, otro bocado allá, que no son nada, pero al final ¿Sabe dónde se juntan todos? En el culo. Y después para quitarlos, ni le cuento.

—Como quiera. Si no le importa. ¿Qué es el Códice Negro?

—Exactamente no lo sé. De ahí la búsqueda.

—Ah —respondió extrañado.

—Ciertamente no sé lo que es. Estoy buscando saber que ocurrió en una aldea de Lleida, en el Pirineo, allá por el siglo XI o XII. Pero no hay documento alguno, aunque según me cuentan de haber quedado algo con el paso de los años, debe estar en ese códice.

—¿En los archivos o bibliotecas no saben dónde está?

—Lamentablemente no, de ahí su misterio, pues se supone que existe, o por lo menos que existió, pero nadie sabe dónde está.

—Pero eso es como buscar una aguja en un pajar.

—Nada, cabezota que es una.

—¿Cree que lo encontrará?

—No lo sé. Tal vez sí, tal vez no.

—Pues le deseo suerte, creo que la va a necesitar.

—Bueno —dijo levantándose y dando por finalizada la visita—, me voy a ir yendo, que seguro tiene muchas cosas que hacer y le estoy dando la mañana.

—No se preocupe, una visita siempre es grata, y si es de alguien tan guapa como usted, ya más que agradable, su estancia es un halago para este viejo, ya cansado y mortecino.

—No diga eso.

—Es la verdad.

—Como quiera, pero no me lo ha parecido.

Ya de nuevo en la puerta de la calle, se despidieron con el ritual de rigor, y Raquel se dirigió al coche, para proseguir hasta la localidad indicada.

VII

Tras la conversación con don Antoni Pujol, y las previas indicaciones con el profesor Ribas, el terreno se iba acotando, ya iba quedando más centrado, y tomando forma, ya no sólo era el delírio de un monje al que todos consideraban loco, ahora tenía a dos estudiosos de la Historia, uno de la Gran Historia y otro de la Pequeña Historia Local, ambos tenían referencias sobre el Códice Negro, lo que le hacía ser consistente.

Su objetivo ese momento era indagar en Ampurias. La costa, zona de mezcla, de mestizaje, de entrada de gentes y costumbres, de transmisión de leyendas, y también de salida a otros lugares. Necesitaba hablar con la gente mayor, con quienes aún pudieran recordar los tiempos a los que se había referido el Cronista de Cadaqués, que hubieran conocido aquellas historias, habladurías de gentes de lengua inquieta.

Esa misma tarde se pasó por la zona, quería ver el ambiente, no había estado nunca antes allí, por lo que ni tan siquiera sabía ir, llegó guiada por un mapa de carreteras. La Venecia del Ampurdán, había oído alguna vez decir que era aquel pueblo, y efectivamente, tenía canales, como en la ciudad italiana, por los que circulan embarcaciones de diversos tamaños, y en los que también finalizaban su jardin muchas viviendas de su rivera.

No se bajó del coche, ya no eran horas para encontrar a nadie con quién pudiera hablar sobre lo que le había llevado a aquel pueblo. Eso lo iba a dejar para el día siguiente. En esa visita se iba a limitar a ver, oir y callar. Un primer contacto con el entorno, pero no con sus gentes. Al tiempo, pensaba el por qué de aquella investigación, que algo de cierto tenía que haber en las palabras de fray Perera, pues en algunos momentos, como en ese mismo, pensaba que debía dar por finalizado su viaje, y con ello dar la razón al profesor de la universidad, pero no sabía por qué el afán de descubrimiento no le dejaba un segundo, no cejaba en su interés.

Localizó algunos edificios interesantes, ya en Castelló d'Empúries, pues también pasó al interior donde continuó su callejear sin rumbo, por calles sinuosas y estrechas, con la mayor parte de las casas de planta baja y algunas de ellas con la fachada rústica, viendo solo que había en ellas, pero sin ninguna intervención sobre el terreno, tampoco tierra a dentro. Alguna gente deambulando, o en corro en torno a algún banco, o en algunos de los comercios que aparecían en su recorrido, algunos en las propias casas donde se había habilitado una habitación y puerta al efecto. Pasó por una plaza de escaso bullicio.

Prosiguiendo con su periplo en Castell entró en la catedral, tambien conocida como iglesia de Santa María, estaba en obras, con pinta de que venían de antiguo e iban para largo. En su interior, con andamios por unos sitios, y grandes telones por otros cubriendo lo que no debía mancharse, y con un gran espacio diáfano, pues la mayor parte de los bancos se encontraban apilados en algunos laterales, en parte por las obras, y en posiblemente, pensó ella, también que ya no serían necesarios dada la cada vez más escasa asistencia a este tipo de lugares con las nuevas costumbres.

Al fondo, ya junto al altar mayor, y antes de una gran reja que cerraba el paso a éste, había dos señoras mayores, posiblemente jubiladas. Aquello llamó la atención de Raquel, pues no sabía si eran trabajadoras que desarrollaban una actividad de guías para enseñar el templo a los visitantes, si estarían haciendo labores de vigilancia, pues estaba abierto y en se momento no había nadie más en su interior, o si por el contrario estarían realizando algún tipo de trabajo de mantenimiento, limpieza, o similar. En cualquier caso iba a salir rápido de dudas, pues se dirigió hacia ellas.

—Buenas tardes —las saludó.

—Buenas tardes

—¿Puedo hacerles algunas preguntas?

—¿Usted dira?

—¿Les suena que en el pueblo, en alguna ocasión, se haya hablado del

—Códice Negro?

—¿Eso qué es? No, lo he oído nunca. ¿Y tu, Pilar? —su compañera negó con un movimiento de cabeza.

—Vamos a ver otra cosa, sé que no es el lugar pero ¿saben si en el pueblo ha habido gente de la que hayan dicho que estuvo poseída por el demonio?

—Ave María Purisima —respondió a toda velocidad al tiempo que se santiguaba con la triple cruz.

—Sin pecado concebida —presurosa la otra reproduciendo su mismo gesto.

—No, nunca —siguió diciendo la primera.

—¿No recuerdan cuando al pintor de Cadaqués se le decía...? —le interrumpió la segunda.

—Pero eso es muy antiguo, yo apenas recuerdo lo que contaba la gente de entonces, yo era una cría.

—¿Y no me podría decir?

—Uff, solo son rumores, sombras y destellos en la memória. No le podría decir nada medianamente razonable.

—Qué pena.

—¿Quiere ver el museo parroquial?

—¿Museo? —preguntó extrañada.

—Sí. Hemos reunido todos los bienes de la parroquia con valor artístico o religioso y los hemos expuesto, mientras duren las obras en lo que era la sacristía y el oratorio del cura.

—Ah —asentía Raquel.

—Es muy bonito. ¿Quiere pasar?

—Pues...

—Sólo cuesta un euro, y es para ayudar en la restauración.

—No tenía intención.

—Es un euro solo, para el arreglo de nuestra iglesia que mire que mal está, nosotras no cobramos nada, estamos aquí sólo para ayudar y guardar.

—Bueno... tomen —les entregó el rogado euro.

—Pase —le abrieron la puerta de la reja—, si necesita algo no dude en llamarnos y se lo explicamos.

—Gracias, así lo haré, no lo duden.

Pasó al interior, sola, sin compañía, pues ambas señoras quedaron fuera hablando de sus cosas. Esa zona del templo ya se encontraba restaurada, las humedades eliminadas en lo posible, a las pinturas les habían rejuvenecido los colores, los metales lucían con su brillo recuperado, el suelo nuevamente pulido... era como un lugar diferente estando dentro de las mismas paredes.

Vió de cerca el altar mayor, el retablo, se podía andar a su alrededor, y también entró en las habitaciones laterales, la primera de ellas hacía su entrada directamente frente a un mapa al estilo de los que antiguamente se usaban en las escuelas, que estaba encabezado por un título que decía "Imperior Catalan" y mostraba ambas orillas del Mediterraneo, y la Península Ibérica completa, señalando los que habían sido los distintos territorios de la Corona de Aragón. Ademas de esto, en esa sala también se mostraba un amplio repertorio de libros, dispuestos en estanterías bajas, todos con pinta de viejos, de haber visto pasar ante sus tapas muchas decenas de años, cuando no algún que otro siglo completo.

Pasó a la estancia siguiente, en ella proseguía el improvisado museo con la exposición de distintas obras, lienzos y tallas principalmente, en las que como era natural predominaban los autores locales, y de la comarca en general, en su mayoría de escaso valor histórico-artístico, pues a los que se les podía considerar éste habían sido trasladados a instituciones donde estuvieran más garantizadas su seguridad e integridad. Se trataba más bien de valor sentimental por lo que estaban allí expuestos. Además de ser los que, sin las excepcionales condiciones de la restauración, vestían el templo a diario.

Entre los representados por aquellas obras, se encontraban santos, vírgenes, algún Cristo, y personalidades ilustres del pueblo, que por alguna obra especial en pro del bienestar de éste, o por haberse ganado especialmente el cariño de los lugareños, o incluso por promesa propia o de algún familiar, habían ganado un lugar entre los más reconocidos, entre los que tenían derecho a estar junto a los tesoros de la iglesia. Aparecían con las más variadas poses, siempre dignas, y siempre mostrando su gran quehacer con los demás, y penurias que sufrieron por ello, ya fueran santos, Cristos o lugareños.

Tras el breve recorrido que permitía la estancia, iluminada por una larga ventana que en uno de sus costados se abría hacía el valle que se extendía tras la iglesia, pues ésta cerraba el pueblo por su lateral. Salió de la sala, volviendo, ya con intención de salir del templo, a la primera de ellas, en la que estaban los libros. En ésta creyó ver algo diferente, tal vez fuera la luz, ya no era la misma, su ángulo de entrada había variado, y eso la hizo fijarse en algo.

Ya lo había visto, pero no le llamó a la atención como ahora. Un libro de los que se encontraban apilados en vertical, con los lomos hacia fuera, parecía destacar como no lo había hecho antes. Era grueso, con pinta de viejo, o tal vez de sucio por el paso del tiempo en tan malas condiciones, sin letras en un costado, oscuro, casi negro, Un escalofrío recorrió el cuerpo de Raquel, desde la nunca hasta los tobillos, ¿Podría ser ese el que buscaba? Era como si le hubiera salido al encuentro, tal como decía fray Perera.

Sin quitarle ojo, casi sin parpadear, fue hacia él. No conocía su titulo, en el tomo no aparecía, incluso daba la impresión de que nunca hubo espacio para él. No lo necesitaba, se presentaba solo, cada vez estaba más convencida. Escuchó que sucedía fuera, las dos señoras seguían a lo suyo, y no parecía que tuvieran intención de entrar a ver que estaba haciendo. Lo tuvo entre sus manos, estaba caliente, era como si la estuviera esperando. Lo abrió, pero en sus páginas, de un color grisáceo oscuro, no había nada escrito, pero en unos instantes, el tiempo suficiente para ver lo que estaba pasando, o sea apenas nada, las hojas comenzaron a aclararse, y en ellas aparecían letras de la nada, era como si la tonalidad gris inicial se concentrará para formar las letras.

El resultado eran unas palabras incomprensibles para ella, con unos caracteres de caligrafía ya en desuso, estaban en latín, escritas a mano, y con algunas ilustraciones con lo que en su tiempo, debieron ser vivos colores. Ahora echaba de menos las clases de lenguas muertas, de las que como buena estudiante de ciencias ya no recordaba nada. Pero una cosa tenía clara, pese a no comprender sus textos, ese debía ser el libro que había ido buscando. Lo que la llenaba de un gran orgullo y satisfacción, por haber conseguido lo que nadie había hecho años atrás.

Ahora se le presentaba un problema. Tenía que salir de allí y quería llevarse con ella el códice, y esto le llevaba a nuevas dificultades, por una parte las dos señoras de la reja, que a buen seguro, daba ya por cierto, que no le iban a permitir salir con él, por mucho que ella pudiera explicarles y garantizarles. Por otro, no llevaba nada con lo que poder burlar esa vigilancia, había entrado con lo puesto, ni mochila, ni ningún tipo de bolsa. Por lo que decidió que debería optar por la vía diplomática.

VIII

De nuevo en Girona volvió al archivo del obispado.

—Buenos días —saludó en el mostrador de información, donde no había nadie de quienes le habían atendido en su anterior visita.

—Bon dia. ¿En qué puedo ayudarle?

—Quisiera ver al responsable del archivo.

—¿Al director?

—Sí.

—¿Tiene cita?

—No.

—En ese caso, no se si podrá recibirle. Está en una reunión.

—Esperaré.

—Un momento, voy a ver.

El empleado dejó a tras el mostrador, saliendo del espacio formado por éste y la pared que tenía a su espalda y uno de los lados, para entrar por un pasillo por el que ella misma había deambulado en su anterior visita. Esperó hojeando unos folletos. Al poco tiempo el conserje volvió, tal como se había marchado, por la misma puerta y paso firme.

—Tendrá que esperar un momento —le indicó ya tras el mostrador—. En estos momentos está con una visita.

—Esperaré —recalcó nuevamente.

—Al no estar citada, es posible que tenga que dejar pasar a las visitas previstas, salvo que alguna falle o se retrase en exceso...

—Lo entiendo.

—Le puedo tomar nota, y darle cita para otro día.

—No es preciso, esperaré, seguro que alguien falla, y es posible verle.

—Como quiera. Puede tomar asiento ahí —le señaló unos sillones en torno a una amplia y baja mesa con tablero de cristal, que estaba repleta de revistas de caracter religioso, alguna de actualidad, y por supuesto los periódicos del día. La mayor parte de revistas y algunos diarios, eran ya añejos.

Hojeando las distintas publicaciones fue pasando el tiempo, mientras también pasaban el resto de visitas, sin que nadie se acordara de ella, ni el conserje que le había atendido un rato antes, ni el director, era como si ya formara parte del mobiliario, pues ni tanquisiera quienes pasaban por aquel mostrador para dar cuenta de las distintas gestiones que se podían hacer en él, parecian no percatarse de su presencia, salvo, en algún caso, lo justo para no pisarla o tropezar con ella.

Ya cerca de la hora de cierre al público sonó la centralita, una llamada interior, era el director pidiendo que llevaran hasta su despacho a la señorita que había llegado horas antes, si aún estaba esperando. Por lo que el bedel la acompañó hasta la puerta del mismo, donde la dejó, tras abrirla y anunciar su presencia.

—Buenas tardes —saludó el director— Siéntese. ¿En qué puedo ayudarla?

—Gracias —respondió Raquel— Buenas. Pues verá, necesito que me presten un libro.

—¿Y para eso ha venido a verme? Se lo podría haber resuelto el bibliotecario.

—Creo que no.

—Expliquese.

—Está en un museo.

—¿Y?

—Pues que me gustaría sacarlo de ese museo para estudiarlo en profundidad.

—Tendrá que hablar con su conservador o el director del museo en cuestion, o ambos.

—No tiene.

—Eso no es posible —afirmó categórico.

—Pues sí lo es, es muy pequeño. Por lo que depende directamente del obispado, y si usted autoriza me lo cederán un tiempo.

—¿Qué museo es ese?

—Preferiría no decirlo.

—¿Pretende que autorice a sacar un libro de un museo, sin decirme de cuál se trata?

—Sí.

—Señorita, eso es imposible, y si va a seguir por esos derroteros, podemos dejar de perder el tiempo, pues la respuesta siempre será la misma.

—Por favor, es muy importante.

—¿De qué libro se trata, como se llama por lo menos?

—No lo sé.

—¿Entonces qué pretende que le de? ¿Un escrito autorizándola a sacar de un museo de la diocesis aquello que a usted le venga en gana, sin tan siquiera saber lo que es?

—No se como se llama, su titulo está en latín y no conozco esa lengua.

—¿Entonces como lo piensa estudiar? Lo mismo hasta estamos hablando de un incunable...

—Tal vez, posiblemente tenga su origen en los siglos XI o XII.

—¡¡Esta usted loca!! ¿Cómo piensa que le voy a permitir tener un ejemplar así, fuera de los ojos de la institucion que lo tenga bajo su custodia?

—Prometo tratarlo bien.

—¿Bien? Un ejemplar así, si fuera cierto, no hay que tratarlo bien, hay que tratarlo con mimo, con algodones, y me quedo corto. ¿Cómo se llama el volumen?

—Ya le he dicho que no lo sé.

—Es cierto, pero donde se encuentra sí lo sabe. ¿Dónde?

—También le he dicho que no se lo iba a decir. Pero se lo traeré en mano, para que pueda verlo, cuando haya terminado el estudio del mismo.

—¿Por qué está usted tan obstinada? —respondio intrigado por su insistencia.

—Porque creo que ese libro es uno que se lleva buscando mil años, y que yo lo he encontrado, pero no lo puedo confirmar hasta que lo analice.

—¿Es usted historiadora? ¿Cómo qué cree que puede ser, si me ha dicho que no habla latín, y que no sabe el titulo?

—¿Conoce la leyenda del Códice Negro?

—Me suena, pero eso tan solo es una fantasía, una leyenda sin sentido, un mito.

—Es posible, pero por si acaso, quiero estudiar el volumen.

—Lo siento pero no le puedo dar lo que me pide.

—Es el Códice Negro, estoy segura —le insistió.

—Dígame dónde está, cuál es, lo traeremos y con personal cualificado del archivo lo podrá inspeccionar.

—Sabe que eso no es cierto.

—¿No se fia de mí?

—Para este asunto, no. Para otros no le pongo en duda.

—Me está ofendiendo, señorita.

—Lo sé y lo lamento, pero ese texto ha sido buscado y escondido durante siglos, y ahora supongo que no será diferente.

—Falta que sea el que usted dice, si lo es, se estudiará a la luz de la ciencia moderna, y si no lo es, también será tratado del mismo modo.

—Pero no hay que estudiarlo así, se debe hacer desde el punto de vista de su contenido y de los motivos que dieron lugar a que se escribiera. Es un libro mágico.

—Ve por lo que está escondido... entre mágico y diabólico hay una línea muy delgada, que podría terminar con quién insistiera como usted, en la hoguera.

—Ya, usted sigue opinando que los libros —respondio con un cierdo desden—, o contienen lo que uno quiere, o son prescindibles.

—No siga por ahí o daré por concluida esta conversación.

—Tal vez eso sea lo mejor, ya que no me va permitir sacarlo de donde está.

—De eso puede estar segura.

—Creo que debemos dar por terminada esta pérdida de tiempo, pues seguro que tiene otras muchas cosas más importantes en que emplearlo, y si no me da ese escrito no tengo nada que hacer aquí, y cuanto antes comience el camino de vuelta antes llegaré a casa.

—Dudo que ese ejemplar esté sin catalogar, pero ya se lo he dicho, indíqueme donde está y lo veremos.

—Gracias, pero no. Me marchó.

Raquel salió disgustada del despacho, mientras el director quedaba pensativo en su interior. Había oido hablar algo de esa leyenda, sobretodo al hermano Perera, ese viejo loco al que siempre tomó por un demente, alquien que ya chocheaba debido a su avanzada edad, pero que aún conservaba algunas dotes en cuando a capacidad de organización, motivo por el que todavía continuaba en el archivo. Siempre había pensado que era una invención, pero ahora su visita, tan convencida de la existencia del mismo, le había dejado con esa idea en la cabeza, algo disgustado por sus insinuaciones de inquisidor, pero pese a ello intrigado por el interés de su invitada. No podía dar ningún permiso que pudiera, aún en hipótesis, contribuir al expolio del patrimonio de la diocesis.

Por su parte Raquel disgustada e indignada, aunque sospechaba que algo así podría llegar a pasar, ya veía al fondo la caridad que llegaba al pasillo desde la puerta de la calle. Cuando poco antes de llegar al final del pasillo le alcanzó fray Perera.

—Espere, señorita, espere...

—¿Si? —se volvió al oir que alguien la llamaba.

—No tome el Códice, olvidelo.

—¿Cómo sabe qué...?

—He oido parte de su conversación.

—¿Espía las conversaciones ajenas?

—No. Pero estaba en una sala al otro lado del despacho y los he oido. No lo tome.

—¿Por qué tanto interés en que no haga algo?

—Es por su propio bien, ese libro está maldito, y le arrastrará con él. ¿Ve? Ya no es dueña de sus actos, él la domina, quiere ser desvelado.

—A mi no me domina nadie, ni nada, me marchó para Murcia.

—¿Lo deja?

—Sí.

—¿Está segura?

—Por supuesto.

—En ese caso, tómese esa decisión como una convicción, y sígala, pero rápido.

—No si ahora tendrán, entre unos y otros, prisa por echarme de la ciudad.

—Es por su bien, su alma está en peligro, no me diga que no se lo he dicho.

—Ya, si decírmelo, me lo ha dicho, y no vea cuantas veces...

—Lo sé, soy un pesado, pero es mi obligacion advertirla. Una vez lo tuve rozando con las yemas de mis dedos y fue mi perdicion, desde entonces casi me hizo perder el juicio, hasta verme como me encuentro.

—Lo tendré en cuenta.

—Márchese, sin mirar atrás. Olvide toda esta historia, todo lo que ha conocido.

—Así lo haré, no se preocupe. Si me permite, tengo que marcharme.

—Por supuesto.

Salió del edificio del archivo hacia el coche, con intención de emprender camino de regreso, pero no a su casa como había dicho al director y al fraile, sino de regreso a Castel de Ampurias. Nunca se le había ocurrido realmente abandonar su busqueda y regresar. Todo lo contrario, su anuciada marcha lo era para intentar evitar la tentación de que ordenaran a alquien que la siguiera. Ahora sabía donde estaba, y no lo iba a dejar escapar. Tal vez fueran verdad las palabras de Perera, en esos momentos le importaba poco. Las del profesor ya había constatado que eran ciertas, y eso le animaba a continuar, pero si fuera por a la nula, y no menos esperada, reacción del director...

De nuevo en la carretera fue maquinando un plan, para el antes y el después, iba tejiendo en su mente los acontecimientos que debían suceder y cómo. La forma de sacar el libro de la iglesia. Quedar con el profesor Ribas, y menos mal que había guardado algunos teléfonos los dias previos con César, cuando buscaban alojamiento, en aquel momento no los utilizaron, pero ahora le iban a ser de gran utilidad.

Mientras iba realizando varias llamadas de teléfono, con la ayuda del inestimable manos libres que el coche llevaba de serie, se dirigió hacia la AP-7 con rumbo a Figueras, donde ya tomaría la Nacional II y despues varias comarcales, cerca de una hora de camino, en el que tenía que dejar las diversas cuestiones, que en ese momemto le rondaban por la cabeza, bien hiladas.

Llegó a Castello d'Empuries ya con la idea clara de como iba a dar "el golpe", así que aparcó en las proximidades de la Iglesia Basílica de Santa María, en la explanada que se extendía a sus pies, y fue a unas tiendas próximas a hacer unas compras, los enseres que precisaba.

Entró como cualquier otro turista, a caminar y ojear por el interior del templo, atabiada con una amplia gabardina, un par de tallas más grande de lo que la habría necesitado, aunque al ser una tres cuartos, no lo aparentaba en exceso. Hizo algunas fotos en diversas perspectivas, a las columnas, a los techos, a las vidrieras...

Su paseo llegó hasta el enrejado que daba paso al improvisado museo, y donde como era natural, le esperaban dos señoras del pueblo haciendo las veces de guias y de custodios. No eran las mismas de su anterior visita, en consecuencia no la conocieron, y no le hicieron pregunta alguna sobre el motivo de su pronta vuelta, inquisitoria para la que ya habia preparado alguna respuesta.

—¿Quiére pasar a ver nuestro pequeño museo parroquial?

—¿Un museo? —preguntó falsamente soprendida.

—Bueno, no lo es exactamente, es la recopilación de todas las obras de la iglesia, que como estamos de restauración, en lugar de meterlo en cajones y guardarlo hasta que acaben, las hemos expuesto para ayudar en la restauracion. Es un euro si quiere verlas.

—Ah, sí, tome —buscó en un bolsillo de su bolso y les entregó la moneda.

—¿Quiére que le expliquemos lo que es cada cosa?

—No es preciso, si tengo alguna duda las llamo.

—Como quiera, para cualquier cosa aquí estamos.

Pasó al interior del recinto enrrejado, y continuó su visita con normalidad, viendo cuadros, tallas, y enseres diversos, al tiempo que se percataba de que no existieran cámaras de vigilancia, ni espejos, ni ningún otro elemento que pudiera reflejar el interor del museo, en algun elemento exterior que sirviera para el control por parte de las dos señoras.

No había nada, estaba segura, escudriñó hasta el último rincón, en busca de algo, por ínfimo que fuera, que pudiera delatarla en algún momento delicado, cuando sus intenciones estuvieran en pleno pase hacia los hechos. Solo faltaba el momento, debía ser rápida y la situación propicia, para que ninguna de las señoras de fuera pasara al interior.

La suerte estuvo con ella, justo cuando ya su visita iba a comenzar a ser incómoda, pues se estaba alargando más de lo habitual, llegó a la basílica una sobrina de una las improvisadas conserjes, con un cochecito de bebe en el que, como era natural, portaba al hijo que había tenido prcas fechas antes, y al que había salido a dar un paseo, pues la tarde se prestaba a ello, soleada, sin viento y con una temperatura templada. Las dos fueron veloces a ver la visitante, para hacarle infinidad de carantoñas y zalamerías.

Ese fue el momento por el que Raquel suspiraba, el que estaba esperando. Se quitó la gabardina, y tras ella la mochila, era más bien una bolsa fuerte con dos asas, que llevaba a la espalda. Introudujo el Códice rápidamente en ella, la cerró, y se la volvio a colocar. Y sobre ella nuevamente la gabardina. Se la puso bien, en su sitio, que no pareciera que la había movido, y con una mano en un bolsillo de la misma, y la otra fuera, cogiendo el filo de la solapa que quedaba suelta, salió de la sacristía-museo, con paso firme hacia la puerta.

—¿Se marcha ya? —preguntó una de las señoras, haciendo un paréntesis en sus empalagosas muestras de cariño.

—Sí, muy bonito todo, pero me tengo que marchar.

—Gracias, me alegro de que le guste.

No cejó, ni por un instante, en su paso firme y decidido, aunque estaba nerviosa por si la descubrían, o algo les resultaba raro a sus afintrionas, su velocidad al marchase, su no fijarse ya en nada, el bulto de la mochila... pero nada de eso ocurrio, no tuvo ningún percance, e instantes más tarde ya estaba junto al coche. Subió en él, sin quitarse la gabardina, para que ninguna mirada indiscreta pudiera ver lo que no debía, y se marchó a su hotel en Figueras, para inspeccionar con más detalle su hallazgo.

IX

—¿Profesor Ribas?.

¿Sí?

—Soy Raquel —le siguió diciendo al otro lado de la línea telefónica— ¿Me recuerda?

—Ah, sí por supuesto. La buscadora del Códice... —no puedo terminar, la interrumpió.

—Lo tengo.

—¿Cómo dice? —preguntó extrañado.

—Qué lo tengo, lo he encontrado.

—Se está quedando conmigo. ¿Cómo lo va a encontrar? Es una leyenda.

—...uh, tal vez sea eso, pero lo tengo al lado de mí en este momento.

—No es posible.

—Quiero que lo vea.

—Venga a mi despacho, si está en lo cierto suspenderé todas mis actividades.

—No. Venga usted a mi coche, y suspéndalas. Esto no lo suelto ni loca.

—¿No se fía de mi?

—¿Por qué piensa que le he llamado y le estoy diciendo esto?

—Pero...

—Estoy frente a la entrada principal, venga rápido, no quiero que me pongan una multa. Llevo un Seat Ibiza azul marino.

—De acuerdo, espéreme un instante, salgo ahora mismo.

El profesor apagó su ordenador, metió en su cartera la agenda, el teléfono y algunos papeles más, y salió cerrando la puerta con llave. Pasó por la oficina de atención a los alumnos y avisó de que iba a estar ausente un momento. Acto seguido se encaminó hacia la calle en busca de Raquel, a la que no tardó mucho en localizar.

—¿Me abre? —le dijo tocando con el dedo en la ventanilla, a lo que la respuesta fue la puerta abriéndose levemente, ya en el interior-...y bien.

—Gracias por venir. Lo tiene en esa mochila —señaló los asientos traseros, y arrancó el coche.

—¿Qué hace, nos vamos?

—Sí.

—¿Y eso?

—Lo he robado, lo mejor es un lugar seguro, sin riesgo de que nos pueda multar la policia, y hacer preguntas, y quien sabe donde pueda terminar todo...

—Pero yo no me puedo marchar a ninguna parte.

—Abra ese libro, después decida lo que puede o no puede.

Así lo hizo, abrio la mochila y lo sacó de ella, pasando las primeras páginas.

—¡Dios mio! —exclamó sorprendido.

—¿Es o no es?

—No sé si lo es, pero ciertamente tiene muchos siglos, tal vez del XI o XII.

—Se lo he dicho. Cuando lo encontré era negro, y no tenía texto, fue cuando comencé a tocarlo —le iba relatando si ladear la vista de la carretera—, cuando empezaron a salir las letras mientras el papel se aclaraba.

—¿Se está quedando conmigo?

—No, es cierto. Tenga seguro que no le miento.

—¿Dónde estaba?

—No muy lejos de aquí.

—¿No me lo va a decir?

—De momento, no.

—¿Por qué lo ha robado, se podría haber obtenido de donde estuviera como objeto de investigación cientifica?

—Lo intenté, pero en el archivo espiscopal no me quisieron escuchar.

—¿Estuvo?

—Sí, con el director, pero fue como hablarle a una pared.

—Me lo imagino, lo conozco.

—Aquí hay una fecha —dijo tras pasar algunas páginas—, septiembre de 1035.

—Podría ser, ¿verdad?

—Pues... no se que decirle. Está medio en latín, medio en provenzal...

—¿No es catalán antiguo?

—En esta época, si es del año que hay aquí, practicamente todo se escribía en latin, lo extraño es que lleve algo en una lengua que no sea ésa.

—Pues hay que estudiarlo en detalle. ¿Cree que podrá hacerlo?

—¿Nos tuteamos? —matizó el profesor Ribas.

—Sí, por supuesto.

—Creo que sí, pero va a hacer falta tiempo, paciencia y tranquilidad. En el coche no creo que consiga sacar más que algunas palabras sueltas.

—Lo suponía. Ya he buscado alojamiento.

—¿Cómo dice? —preguntó extrañado al tiempo que sorprendido.

—Eso, que he buscado alojamiento. Nos dirigimos hacia él en estos momentos.

—¿Cómo que alojamiento? ¿Qué estás diciendo, piensas que me voy a ir con la primera que llegue por un libro antiguo?

—Tírate del coche, no voy a parar.

—Eso es un secuestro.

—No te obligué a subir.

—Pero no tienes intención de dejarme bajar.

—¿No quieres saber qué libro es ése, y qué contiene?

—Sí.

—Pues entonces.

—Esto no deja de ser un secuestro. Además, tengo que dar clase, varias reuniones pendientes, debo preparar un examen, y varias horas de tutoría concertadas.

—El teléfono, una llamada y se pospone todo para mejor momento.

—Muy fácil lo ves...

—¿Es qué es más dificil? ¿Y si este es el Códice Negro? Menuda medalla te vas a poner ante tus colegas.

—¡Es robado —exclamó indignado—, no podré darlo a conocer!.

—Lo devolveré, sabrás dónde, y podrás ir en "misión" cientifica, volverlo a encontrar, y lanzar tu estudio, que ya tendrás hecho.

—¿Dónde vamos?

—Cerca de Olot, he reservado una casa rural en el bosque, para cuatro días, pero no habrá problema, me ha dicho la dueña, para ampliar unos dias, o incluso para dejarla antes.

—¿Pero que hago yo en en Olot?

—Leer ese libro.

—Ya. Pero no me puedo ir ahora, así por las buenas, cuatro días, por mucho que sea un libro del siglo XI...

—Coge el telefono y haz tiempo.

—Menudo embrollo... si es que me tengo que dedicar a mis alumnos, que es por lo que me pagan, y dejarme de aventureros y leyendas. Dios mio, Dios mio.

Tomó el teléfono llamó a la universidad para que, tal como habían estado hablando, se aplazaran todos sus compromisos hasta la semana siguiente en los mismos días, el motivo le preguntaron, estaba indispuesto, un asunto grave de última hora que le iba impedir asistir durante esos dias.

—Ya está. Estarás contenta.

—No ha sido tan difícil...

—Sí, difícil esto no ha sido, pero lo va a ser la cara del jefe de mi departamento cuando vuelva el lunes.

—Seguro que ya sabes como torearlo —respondió Raquel con una media sonrisa.

—Eso me va a hacer falta, un capote, y que sea lo que Dios quiera.

—Mira que si al final tu jefe tiene cuernos y todo.

—Menos pitorreo, anda.

—A lo que íbamos, vamos a estar en Las Presas. ¿Con los días que he reservado, crees que será suficiente?

—Habrá que intentarlo. Conozco el lugar.

—¿Te gusta?

—Sí, está bien. Retirado, tranquilo...

—Me alegro, a ver si así podemos avanzar en ese texto para saber su contenido.

—¿Querías saber lo ocurrido en Son, me dijiste, no?

—Eso mismo.

—Esperemos que esté aquí, pues si no está y es otra cosa, menuda faena.

—Si no es este libro, lo dejo, me vuelvo a Murcia. ¿Vas a necesitar algo más, además del libro?

—No, supongo que con él será suficiente.

—¿Para notas, una pizarra, tizas, un mapa, chinchetas...?

—Todo eso para las peliculas, en mi cartera llevo un cuaderno y unos lapices, será suficiente.

—Vaya, bueno llevo un portatil, si hicera falta algo más, pues ahí está.

—Bien, aunque no creo que sea preciso.

El trayecto continuó hacia Olot, y desde allí tomarón hacia las afueras de la ciudad, para dirigirse a Las Presas, donde Raquel, el día anterior había reservado una casa rural, pues su intencion era llevar al profesor allí, indistintamente de cual fuera su opinión al respecto. Queria al mejor en un lugar tranquilo y aislado para analizar ese libro. Comenzaba a tener sus dudas sobre si realmente era su propia voluntad la que le llevaba a actuar así, o si como decía Perera era el libro, el Códice Negro, que actuaba a través de ella, para ser descubierto.

Fuera como fuera, ya estaban camino de su destino, sin haber tenido que recurrir a un secuestro como tal, como ya había comentado el profesor, pues éste había aceptado, ante una presa tan golosa como el códice del siglo XI que llevaba entre sus manos. Por mucho que hubiera protestado en un principio, estaba satisfecho por tener con él una leyenda, algo que hasta ese momento no era más que un mito, y que en esos días podía quedar desvelado.

El resto del viaje fue animado, conversación continua, sobre el paisaje, el tiempo, los últimos espectáculos a los que habían asistido, la actividad académica del profesor, la vida profesional de Raquel, lo divino y lo humano paso por el habitáculo de aquel coche durante el recorrido, pues aunque las intenciones tanto de él como de ella eran hablar del libro, ver su contenido, saber lo que se decía en él, sabían que eso no era posible. Ribas se mareaba si leía mientras el coche circulaba, y además con el movimiento del coche se podía deteriorar, romper alguna página, descomponer su consistencia, muchos eran los riesgos. Así que ello quedaba escondido con una conversación artificial para matar el tiempo, pero lejos de sus deseos reales. Ya habría tiempo.

Al llegar a Las Presas tomaron una carretera estrecha, casi una calle, que salia de un lateral de la carretera comarcal por la que circulaban, y pusieron dirección al bosque, que tras pasar unas pequeñas explotaciones agricolas y ganaderas, comenzaba a extenderse a uno y otro lado del camino asfaltado, con grandes arboles, centenarios se les podría suponer a la mayoría de ellos, con hojas en diversos tipos de marrones, los que aún las conservaban de entre los caducos, que se desparramaban como un inmenso e impenetrable manto sobre aquellos montes.

Tras un recorrido no muy largo, unos diez minutos, Raquel tomó un cruce que mediante un pequeño puente de madera saltaba un riachuelo, y prosiguió por una pista de tierra, sin pizca de asfalto, aunque no por ello dejaba de estar en buenas condiciones, que serpenteaba entre árboles, montículos, algunas piedras volcánicas de gran tamaño, negras recubiertas de moho verde y blanquinoso, mientras el camino iba ascendiendo una leve pendiente, hasta que desapareció de los retrovisores al entrar en un minúsculo valle, donde al fondo les esperaba el alojamiento, en el que fueron recibidos por la dueña de la casa para hacerles la entrega de llaves en mano.

Era una casa típica de la zona, ancha, no muy alta, aunque tenía un piso, techos de pizarra y abajo ella, abuardillados, ventanas con contraventana exterior, una gran y robusta puerta de entrada, unos grandes árboles, inabarcables con ambos brazos, próximos a sus esquinas... era un lugar ideal, de no ser porque iban a trabajar, y en cierto modo les era indiferente el entorno, ya que sólo lo había buscado para estar lo más aislados posible.

—Pues espero que disfruten de su estancia —dijo la dueña ya despidiéndose, después de haberles enseñado la casa y entregarles las llaves—, si tienen alguna duda con la zona o problema con la casa no duden en llamarme. Adiós.

—No se preocupe, así lo haremos —respondió Raquel.

—Así que me has traído aquí para secuestrarme, un zulo muy bonito, sí señor, muy bonito y apacible, sino fuera porque no debería estar aquí, sino dando clase a mis alumnos...

—Ya, eso ya me lo has dicho una infinidad de veces. Tú mismo, dame el libro y ve, te dejo hasta el coche, ya llamaré un taxi.

—¿Estás loca? ¿Un códice inédito?

—Pues entonces no protestes tanto, que lo haces de vicio, más que otra cosa.

—Es cierto, llevas razón. Bueno, pues será cuestión de entrar...

—De eso ni hablar, ven aquí, pajarito —le dijo abriendo el maletero—, y ayúdame.

—¿Qué traes ahí? ¿Esas bolsas?

—¿No pensarías bajar al pueblo a comer y a cenar todos los días?

—Pues...

—Menuda pérdida de tiempo. De aquí no sale ni dios en cuatro días. Agarra —le dió unas bolsas, de un conocido supermercado.

—¡Hostias! —exclamó al tenerlas en la mano— Como pesa ésto...

—No te quejes y tira para adentro, que ellas no se han roto, así que tú, creo que tampoco.

—¿Qué has metido aquí dentro?

—Latas, zumos, algunas cervezas...

—¿Sólo latas?

—¿No pretenderás que me dedique a estar haciéndote de comer, en la cocina, sin ver como trabajas, perdiéndome tu erudición?

—No, lo puedo hacer yo, incluso, pero cuatro días de latas...

—También van algunos platos preparados, así que si quieres lucirte, y darles "tu toque" vas a tener ocasión.

—Bueno, pues ya veremos... —concluyó el profesor mientras entraban e iban dejando las bolsas en la cocina.

X

—En esta mesa está bien, ¿no? —preguntó Raquel, viendo a ver donde ponía el libro—. Tiene buena luz.

—Vamos a poner todo eso en su sitio —respondió Ribas refiriéndose a las bolsas con los víveres.

—Esta no es mi casa, y para el tiempo que vamos a estar aquí, y sabiendo cual es su uso, están bien ahí.

—Pero...

—Lo que tenía que ir al frigorífico ya lo he metido. Vamos.

—Joder, ni que estuviéramos casados, para tanto ordeno y mando.

—Perdona es deformación profesional.

—Ah ¿A qué te dedicas, a todo esto?

—Ingeniero de caminos.

—Obras.

—Sí, obra pública... carreteras, puentes, todo eso. Mucho hombre, mucha testosterona, mucho machito y mucho garrulo.

—¿Eres la jefa?

—Cuando toca, sí. Y cuando no toca, la jefa de los jefes.

—¿Y eso?

—Pues depende de lo que nos toque, si es una obra pequeña, que las hay, pues la llevo directamente, y si es grande, entonces puedo coordinar los distintos grupos de trabajo, que tienen cada uno de ellos a su encargado. Aunque también es cierto, que desde hacer tiempo, hago más trabajado de oficia, informes, proyectos, trámites con la Administración...

—Ah.

—¿Aquí está bien? Qué me estoy repitiendo y no me gusta.

—Sí, sí, ahí mismo está bien —dijo para ir zanjando el tema del mando—. Eso mismo se lo digo yo también a mis alumnos.

—Alumnos. Los unos y los otros, alumnos y profesores, vosotros sí que vivís bien, siempre en la teoría, en las aulas, y sin ensuciarse las manos con la práctica.

—Te recuerdo que en este momento estoy secuestrado, para traducirte un códice que no sé si yo mismo entenderé.

—Ya, un trabajo de riesgo, es verdad. En cualquier momento puede aparecer una loca con un libro más viejo que Matusalén, que te saque de tu rutina, te regale unas minivacaciones, y te cause estrés.

—Eso mismo. Yo no me habría explicado tan bien...

—Vale. ¿Empezamos a pasar hojas a ver que pone?

—¿Sabes que tener esto aquí, es un crimen? Estos libros deben estar en lugares con ambiente controlado —iba diciendo, mientras con el tomo aún cerrado, pasaba sus manos sobre las tapas—, la luz, la humedad, la temperatura... todo eso les afecta sobremanera, no te lo puedes ni imaginar. Y aquí, me da hasta cosa tocarlo, un no sé qué, como si fuera a hacer una autopsia sin ser forense, y me fuera a pringar todo al poner la radial en marcha.

—Pues ya sabes, cuanto antes lo terminemos, antes lo podrás llevar a un museo, biblioteca, o donde sea.

—Sí, llevas razón. Aunque antes me gustaría decirte algo acerca de él.

—¿Del libro? —se extrañó Raquel—. Aún no lo has abierto, y ya me has advertido de los peligros que corréis tanto él, como tú.

—No es eso. Me refiero a lo que es, lo que significa, lo que tenemos sobre la mesa.

—Tú dirás. Aunque según tú, lo vas a gastar con tanto sobo antes de empezar a abrirlo.

—Me quiero referir a que estos libros no son como los de ahora, que se hacen en un instante en las imprentas, de las que salen miles de ejemplares en unas pocas horas. Estos eran diferentes. Los escribían monjes, a mano, tardaban meses, incluso años, cuando eran muy extensos, o generosos en ilustraciones —iba relatando, explicando el profesor, más en esa faceta que nunca, absorto en sus palabras—. Tenían que disimular su propia caligrafía para que fuera lo más impersonal posible, estándar, para que todo el mundo pudiera leerlos. No podían tener tachaduras, la hoja con tacha era eliminada y comenzada de nuevo. Se dejaban la vista, muchos de los monjes que los escribieron, bajo la nerviosa y tenue luz de una vela durante muchas horas, pues aunque también trabajaran con luz del día, las velas eran sus grandes aliadas, y no te imagines grandes candelabros repletos de decenas de ellas, no, eso sólo pasa en las películas, las velas, como todo entonces, eran caras y escasas. Había personas que dedicaban su vida a copiar un solo y único libro —Raquel escuchaba con atención sin perder detalle de cada gesto, de cada entonación, se notaba que Ribas estaba en su salsa, podría decir que estaba secuestrado, y protestar, pero era cierto que no se cambiaría en esos instantes, por ningún otro hombre en ningún otro lugar, tenía en sus manos una de las cosas que más le gustaba en ese mundo, un crononáuta, un viajero del tiempo, y además inédito, en siglos nadie había abierto sus páginas—. Esos códices, muchos de ellos, eran, mil años después, como acariciar el alma de quién los copió en la soledad de un concurrido y silencioso escriptorium. Aquella quedó impregnada en cada trazo, en cada pizca de color, en cada mayúscula ornamentada. Por eso ahora hay que tratarlos como tanto mimo y cuidado, en reconocimiento a quienes los escribieron, para que más gente en el futuro pueda seguir asombrándose y agradeciendo que alguien dedicara su vida a escribirlos, hace ya, ni se sabe cuántos años.

—Me has emocionado, te lo digo en serio, mira los pelos como escarpias.

—Bueno, es que...

—Lo sé, cosas así no suceden todos los días.

—Como te iba diciendo, este libro, por lo que pude ojear en el coche, y lo que he ojeado ahora, podría datarse, a falta de llevarlo a un laboratorio, o de leerlo, para obtener datos más precisos, entre los siglos XI y XII.

—¿Algo más...?

—Es catalán, está escrito aquí, el estilo de la letra, los elementos decorativos, los colores, aunque estos últimos están un poco deteriorados, son los tipos de esa época en los emergentes condados de la Marca.

—¿Quieres empezar a leer?

—Uff, es que esto más que leerlo, así directamente, casi hay que interpretarlo.

—Pues interpreta, pero empieza a decir algo de lo que hay en estas hojas.

Se situó en la primera página, tras abrir la tapa, gruesa y oscura, de piel, el pergamino se veía viejo, casi ennegrecido, sino fuera porque según Raquel era totalmente negro y cuando ella lo hojeó la primera vez se aclaró y se formaron las letras, inexistentes en un primer momento. Tenía un intenso olor a humedad, incluso algunas hojas estaban como hinchadas por el efecto de ésta. Pese a ello la letra era clara, precisa, perfilada, casi de imprenta, de no ser porque cuando fue escrito ésta no existía, y los colores, en las ilustraciones, pese a lo apagado de la piel, aún conservaban algo de su antiguo esplendor. Era extraño, Ribas había visto ya muchos libros de esas épocas, y no solían tener ese aspecto en sus contenidos, cuando estaban en un estado de conservación tan supuestamente malo, como lo había estado ése.

La primera letra era una gran inicial, tanto que ocupaba el comienzo de varias líneas del texto que seguía a continuación de ella, que iba adornada con diversas florituras e incluso alguna figura, dando comienzo a un texto que decía:

El veintitrés de marzo del año de Nuestro Señor de mil treinta y siete, comienzo este relato de los hechos acaecidos tiempo atrás en la noble villa de Berga, para que sean recordados, y con ello todo el mundo puesto sobre aviso de lo que allí y en otros lugares de esta tierra ocurrió, para que todos los hombres de bien puedan evitar que algo así les vuelva a suceder. Lo escribiré fiel a la verdad en la que personalmente participé, yo Biel de Berga, ahora y hasta el fin de mis días, por la gracia de Dios, Nuestro Señor, benedictino en Santa María de Ripoll.

XI

—Gentes venid, venid y conocer lo que en lejanos lugares acontece —gritaba un juglar por las calles del pueblo, de aspecto desaliñado, cuerpo escuchimizado aunque fuerte, que se movía de forma nerviosa—. Venid y os contaré como la espada que por herrero jamás fue forjada — seguía con su característica cantinela acompañado por una pandereta—, se encuentra en lejanas tierras clavada —decía junto a un pergamino extendido en una pared, en el que se podía ver el mito de Arturo—, esperando a que de nuevo un rey, sin saber que lo es, la alce en su mano, para dirigir a su pueblo a la mayor de las victorias.

Las gentes del lugar se arremolinaban a su alrededor expectantes por lo que entre cantado y narrado decía aquel forastero.

—¿Cómo va a estar una espada clavada en una piedra? —le increpó uno de los asistentes.

—Magia, villano, magia —le respondió severo—. El Gran Merlín, grande entre los grandes magos, con un hechizo lo consiguió.

—Te juegas el cuello amigo —dijo otro—, hablando de hechiceras en estas tierras.

—No son hechicerías, es magia —replicó en juglar.

—Llámelo como quiera, pero si tales palabras llegan a oídos de la Iglesia —replicó el escuchante—, pocas más te quedaran por pronunciar.

—¿Acaso en estas tierras no hay protectores de las artes, las ciencias y de quienes las practican?

—Sí, de la flauta y el tambor, pero no de las palabras necias que llevan a la perdición.

—¿Eso no lo dirán por mí? —preguntó ofendido—. Yo digo verdades, para quien las quiera oír.

—...yo también las digo, para quien quiera darlas por escuchadas.

—Hay un rey que ha de levantar esa espada, pero aún no lo sabe. Y mi misión es proclamarlo, darlo a conocer, pues algún día...

—Aquí no hay rey, solo conde —dijo otro con tono también severo—, y en los alrededores condes y obispos, y dudo que alguno quiera plantar cara a los de Pamplona o a los francos.

—Ese que ha de levantar a Excalibur, algún día, a su presencia me llamará, seguro de ello estoy.

—Los juglares, buen señor —dijo con tono de reproche una mujer que se encontraba escuchando aquella conversación—, hablan de amores, de desgracias superadas, de los santos, las vírgenes y sus milagros, de hazañas heroicas de grandes caballeros, pero no de reyes que están por venir, palabras que ninguna otra cosa pueden traer más que desgracias a estas tierras.

En esto llegó el sacerdote del pueblo, un benedictino de hábito, tonsura y barba canosa, que se acercó ver el corro de gente en torno a lo que le pareció un charlatán.

—¿Quién están diciendo que está por venir? —preguntó el clérigo.

—Nadie, don Segundo —respondió la misma lugareña.

—Sólo uno mereció que se formaran corros por estar por venir, y ya vino.

—Amén —musitó la mujer—. Vamos, cada uno a sus cosas, que aquí ya está todo visto —ordenó la misma a los reunidos.

Las gentes se marcharon a sus labores, dejando solo al juglar que sin prisa recogía sus bártulos, y con la bolsa vacía, pues nadie le había dado una sola moneda por su romance, ni tan siquiera un chusco duro. Nada. Salía peor que había entrado, pues ahora tenía sed por la saliva que había gastado al hablar. Aunque eso no era un problema, en las proximidades del pueblo discurrían varios ríos de aguas abundantes, frescas y cristalinas. Se detuvo en uno de ellos para refrescarse un poco, y aliviar su gaznate.

Instantes después continuó su marcha hacia alguno de los pueblos cercanos, el primero que saliera a su encuentro, para volver a recitar sus versos y con ello intentar ganarse el sustento con el agrado de las gentes que le escucharan. Y mientras caminaba, a cada paso que daba, iba pensando como incluir las palabras de aquella harapienta mujer en sus relatos.

Tal vez dragones, tal vez caballeros de densa malla y brillante escudo, tal vez doncellas cautivas en altos torreones. Amor y drama. Epopeyas épicas, que dieran un tono más de evasión al discurrir de sus exposiciones. Embellecer sus palabras para cautivar a sus escuchantes con aquello que esperan oír de un juglar caminero, con el fin de poder acallar su estómago, que rugía como el más fiero de los leones.

La magia asustaba, los hechizos y conjuros espantaban. Eran tiempos oscuros para tales artes, cuya sola mención ponía a unos la piel de gallina, y a otros su cuello en un brete. Pero era su estilo, era lo que le gustaba, lo que sabía contar. Y difícilmente una doncella de dorados cabellos tendría lugar junto a un gran mago. En otros lugares su estilo había gustado, aunque en aquellas nuevas tierras, y a lo visto se atenía, debería cambiarlo si quería con ello seguir ganándose el sustento.

En esto iba cuando le pareció oír, a lo lejos, el rumor de un tropel de caballos. Se giró para comprobarlo, y pudo ver a varios jinetes que se acercaban a galope, con una gran polvareda tras ellos, y distintos estandartes sobre sus cabezas, ondeando en el extremo de sus picas.

Pensando que podrían ir en su busca por el discurso que dio en el pueblo. Tal vez el cura habría preguntado a los lugareños, y había mandado prenderle, con alguna acusación por brujería. Por lo que salió del camino, y temeroso se escondió entre unos matorrales cercanos.

—¡Eh, Charlatán! —gritó uno de los soldados—. Sal de donde te hayas escondido.

—No estará ya por aquí —dijo otro de ellos—, a ese ya no lo pillas ni con perros de caza.

—¡Eh, Charlatán! —insistió el soldado, sin obtener respuesta.

—Lo que te digo, al vernos venir le han faltado piernas para echar a correr.

—No estoy muy seguro de eso... —respondió el que le llamada.

—Deberíamos dispersarnos y buscarle por los alrededores —dijo otro de los jinetes.

—No. Está aquí.

—Lo pongo seriamente en duda —volvió a insistir otro de ellos.

—Por eso yo estoy al mando, y vosotros obedecéis —sentenció con tono duro.

Por un instante se hizo el silencio entre ellos.

—¡Charlatán! —volvió a gritar el que hacía las veces de lugarteniente—. Sé que estás entre estos matorrales —le señaló, moviéndolos con la punta de su pica—. O sales inmediatamente, o comenzamos a clavarlas entre ellos, y saldrás ensartado.

—Ya voy, ya voy —comenzó a decir asustado mientras salía de su escondite—. No me hagáis nada, nobles caballeros, yo no he hecho nada. No sé qué os habrán contado, pero no es cierto. Dejadme marchar, por Dios, Nuestro Señor, os lo ruego.

—¡Charlatán y cobarde! —gritó de nuevo el soldado—. Ya os dije que estaba ahí —señaló satisfecho.

—No me hagáis nada, por favor, os lo ruego... —seguía suplicando frente a los caballos.

—No te preocupes charlatán. No te haremos nada —le aclaró—. Mi señor quiere verte.

—¿Para qué? —preguntó entre temeroso y sorprendido.

—No lo sé, ni me importa. Solo tengo que llevarte ante él. Y después mi señor hará contigo su voluntad.

—Dios Bendito —dijo el juglar santiguándose—, ayudadme a salir con bien de ésta. No te olvides de mí. Me vas a hacer falta.

—¡Vamos en marcha! —le insistió el soldado—. Déjate de monsergas.

—No tengo montura, voy a píe —hizo notar.

—Sube a la grupa de uno de mis hombres.

Así lo hizo, subió a un caballo con la ayuda de su jinete, para situarse tras éste. Y volver sobre sus pasos. Para atender el requerimiento del señor de la ciudad, con el riesgo que ello conllevaba.

XII

—Espera aquí, charlatán — dijo uno de los soldados—, voy a avisar a mi señor de tu presencia.

—Aquí esperaré —respondió temeroso.

—Vosotros —en referencia a los dos que le acompañaron en su busca—, que no se mueva ni un ápice.

El jefe se marchó por una escalinata en el muro de un torreón que terminaba en una pequeña y oscura puerta que daba acceso al interior de la torre desde ese punto, quedando sus compañeros y el juglar en el patio principal de la fortaleza, junto a las caballerizas de la tropa.

Había gran bullicio de hombres armados para uno y otro lado. Unos entrenando con la espada, otros enzarzados en el cuerpo a cuerpo, los había a caballo practicando en tiro con lanza, y por supuesto en las almenas y muralla haciendo guardia, oteando el horizonte.

En la torre del homenaje, la edificación de mayor tamaño del conjunto fortificado, lugar donde residía el señor de la misma, ondeaban al viento sus estandartes, y bajo éstos, las ventanas centrales que daban al patio por el que se entraba al recinto, lucían los escudos de armas del mismo dueño.

También se encontraban allí algunos mercaderes y campesinos de la comarca, con sus carros repletos de víveres, telas, metales y demás provisiones que precisaba el castillo. Carros tirados por bueyes que salían ya de vacío, otros estaban siendo descargados, y alguno más entraba por la puerta principal.

—Mi señor quiere que comáis algo antes de veros —dijo el soldado al volver por donde mismo se había marchado—. Llevadlo a la cocina y que le den algo caliente.

—Vamos —ordenaron los dos que le custodiaban—. Arreando.

Se dirigieron hacia uno de los laterales de la fortaleza, en la planta baja, a la vera de la muralla a la que tomaba por pared de fondo, hacia unos cuartos bastante similares a las caballerizas, vistos desde fuera. Entraron por una pequeña y estrecha puerta a una sala repleta de humos, olores, vapores y poca luz. Era la cocina del castillo, en la que se presentaron pica en ristre, un soldado, el reo y el compañero del primero.

—Cocinero —requirió uno de los guardias, a un tipo escuchimizado con pinta de casi no ser persona—, el señor quiere que des algo de comer a este charlatán.

—Que se siente allí mismo —señaló un rincón alejado de las marmitas—, veré que le puedo dar —murmuró dirigiéndose a unas repisas.

El juglar se sentó donde le fue indicado, sin rechistar, y junto a él sus dos escoltas.

—Aquí tienes, esto es todo lo que te puedo dar. Un caldo caliente y unas gachas.

—¿Caldo y gachas? —protestó el comensal—. ¿Y el vino, el buey, grandes batatas asadas, especias de la china, ciervo, pata de jabalí...?

—¿Has hecho algo para ganarte todo eso —recriminó el cocinero—, o es que caso eres conde o marqués y no nos hemos enterado?

—Solo un pobre juglar con hambre, que sobre aquel fuego ve un cochinillo en canal, dando vueltas atravesado del morro hasta las posaderas...

—¿Recitas o quieres comer? —insistió el cocinero.

—Comer.

—Pues primero las gachas, y después el caldo —le indicó severo—, pues tu lo has dicho, pobre y no noble señor, así que comida de pobre te toca comer.

—¿Para nosotros...? —protestó uno de los guardias con un gesto de complicidad al guisandero.

—Con el resto de la tropa tendréis vuestra ración —sentenció alejándose de ellos con dirección a sus pucheros.

Entre tanto, el juglar, refunfuñaba y maldecía, mientras con una mano sujetaba el cuenco de las gachas y con la otra las iba repelando, dejando el recipiente prácticamente limpio, y de vez en cuando un trago al caldo para hacerlas bajar algo más rápido.

—Tiene más hambre que el perro de un ciego... —guaseó desde el otro extremo de la sala uno de los ayudantes de cocinero.

—Sí, y quería jabalí el muy cabrito —respondió jocoso uno de los soldados.

—¿Me pueden poner un poco más? —pidió el juglar al terminarse el caldo tras rematar las gachas.

—No hay más —respondió el cocinero—, que hace un instante renegabas de ellas.

—En ese caso —comentó uno de los soldados cogiéndolo fuertemente de un brazo para que se levantara de la mesa—, marchando...

Salieron de la cocina, de nuevo al patio del castillo, donde ya esperaba el lugarteniente para llevarle a presencia del conde, señor de aquellos lugares. Por lo que le siguieron, entrando por una puerta de la torre al interior de una sala en la que había una gran chimenea; algunas armas; escasos muebles, una mesa de gran tamaño y varios bancos para sentarse en torno a ella; y varias antorchas en las paredes y esquinas, pero pese a ello no abundaba la luz, por lo tenue que resultaba la que éstas desprendían, y lo exiguo de las aberturas en los muros.

Siguieron por un pasillo, también escasamente iluminado por la luz que provenía del piso superior, al que debían subir por unas estrechas y empinadas escaleras, de escalones también estrechos al tiempo que altos. Una vez arriba apareció una especie de patio interior elevado de la fortaleza, pues no daba al exterior, sino que hacía de distribuidor hacia otras estancias. Por lo que de nuevo entraron por una puerta estrecha a otra estancia también escasamente iluminada y de poco mobiliario, aunque con algunos tapices colgando de sus paredes con diversos escudos familiares, y en ella una nueva escalera hacia un piso superior.

Tras la subida se encontraron en uno de los aposentos del conde, donde solía recibir a las visitas de la plebe, cuando él les hacía llamar. Era rectangular, con una gran lámpara que colgaba del techo entre oxidada y ennegrecida por el humo de velas, antorchas y la chimenea. Esta última de gran tamaño, se encontraba al fondo de la sala, con unos leños apenas encendidos. También había armas en sus muros, y un gran tapiz con su escudo de armas familiar. Varias sillas y una gran mesa.

Tras ella, el conde, esperando a su invitado, mientras con una daga, de estilizada hoja, iba pelando y troceando una manzana. Era un hombre fuerte, de mediana estatura, con una tupida y oscura barba. Vestía con una túnica de manga larga, aparentemente partida en dos por el cinturón del que pendía la espada, y en los pies una especie de sandalias.

—Señor —dijo el soldado de mayor rango, tras el riguroso saludo—, el juglar que habíais mando llamar.

—Por fin —respondió con tono cansino—. ¿Os han dado de comer?

—Si mi señor.

—Me alegro. No quiero que mis huéspedes digan que no se les trata con la debida hospitalidad. Vosotros —dijo a los soldados— podéis marchaos —con lo que sin mediar palabra salieron de la sala.

—Gracias señor —respondió con tono sumiso, bajando la cabeza—. Ha sido mucho más de lo que esperaba.

—¿Y qué esperabais, que os tirará por las almenas de una patada? —concluyó con una sonora carcajada.

—No señor.

—Me han dicho que contáis historias.

—Ese es mi oficio, entre otras cosas.

—¿Otras...? —dijo intrigado.

—Sí, toco varios instrumentos musicales —iba detallando con tono de quererse vender bien—, hago malabares, acrobacias, canto...

—Vaya, un maestro en artes.

—No, maestro no, en todo caso aprendiz.

—Da igual, hacía tiempo que no venia nadie de tu oficio, solo trovadores estirados, con su poesía, su sátira, y sus maneras refinadas...

El juglar no dijo nada, tenía cara de asombro, era la primera vez que alguien alababa su oficio, y denigraba a los trovadores. Normalmente solía ser al contrario. Él tenía que salir por piernas, a través de callejones oscuros, mientras que a los otros los invitaban a sentarse en las mejores mesas.

—Tocad algo... —solicitó el conde.

—No tengo instrumentos, señor —se excusó.

—Pues canta —insistió.

—¿Cantar sin instrumento que acompañe? No lo sé hacer, además, mi voz no es lo suficiente cadenciosa como para poder prescindir del acompañamiento de unos buenos acordes.

—¿Y entonces? —parecía desilusionado el caballero.

—Leyendas, historias veraces, sucesos de otros lugares... os puedo contar, mi señor.

—Contad lo que queráis, pero algo, rápido —decía con tono cansino, dando a entender su contrariedad—, o voy a empezar a pensar que sois aburrido, y eso no os traerá nada bueno.

—Cuenta una leyenda...

—Venid aquí, tomad asiento junto a las brasas —indicó el conde ofreciéndole que se pusiera a su lado—, que estas cosas de viejas deben ser como deben, como Dios manda.

—En unas recónditas tierras vivía una doncella de dulce rostro, largos cabellos dorados y un rico padre heredero de un reino. Esto le llevó a ser codiciada por los más distintos caballeros, que periódicamente la pretendían y solicitaban a su noble padre su mano...

—Uhm —escuchaba atento el conde.

—...pero un día un dragón sobrevoló con sus oscuras alas aquellas tierras, y se fijó en la bella doncella, a la que secuestró y encerró en una torre, la más alta de aquellos lugares. Por lo que gran número de caballeros se presentaron a su desesperado padre para ofrecerse a liberarla...

—Ya —musitó el conde descontento con el relato—, y ahora varios caballeros morirán a manos de ese monstruo diabólico, hasta que llegará uno, con un flameante estandarte al viento y una reluciente y dorada cota de malla, que conseguirá matarle, rescatarla y casarse con ella. Esas historias ya me las sé. ¿No tienes nada mejor que contarme? —le seguía reprochando—. Ya os he dicho que no me llaman la atención los trovadores y sus historias.

—Perdón mi señor —se disculpó—, es verdad me habéis avisado de ello.

—Pues entonces ya podéis empezar.

—Vivién vaga a pie por medio del campo; el yelmo se le cae sobre el nasal, y entre los pies va arrastrando los intestinos —narraba con tono apasionado—, que va conteniendo con la mano izquierda. En la derecha lleva una espada de acero, completamente roja desde el arriaz, y con la vaina llena de hígado y de sangre —el conde escuchaba expectante, pendiente sílaba a sílaba—, y con su punta se apoya en el suelo. La muerte le angustia mucho, y se mantiene erguido gracias a la espada. Intensamente suplica a Jesús Todopoderoso que le envíe a Guillermo, el buen franco, o a Ludovico, el fuerte rey luchador.

—Veis, esto ya no es trovador. Estos versos si enaltecen el alma y le dan ganas a uno de luchar, defender el honor y la gloria en los campos de batalla. Aunque estos versos ya me suenan conocidos...

—Es posible que lo hayáis oído así: Viviéns eire a pié par mi le champ; chiet lui sis healmes sur le nasel devant, entre ses piez sos boals trainant, al braz senestre les vait contretenant. En sa main destre porte..., es un cantar franco que posiblemente hayáis oído en provenzal.

—Sí, es posible que así haya sido. Sois bueno en vuestro oficio juglar.

—Gracias señor.

—¿Me honrareis siendo mi huésped?

—Señor eso sería un honor —respondió sorprendido y satisfecho.

El conde estaba complacido por su recién llegado invitado, le podría proporcionar entretenidas y varias historias al amor de la lumbre para las noches de invierno que se avecinaban. Tocaba varios instrumentos musicales, conocía historias, leyendas y cantares de distintos lugares. Estaba seguro que iba a ser un entretenido invierno.

—Venid, seguidme, os presentare al maestre que lleva la intendencia del castillo.

—Os sigo señor.

Salieron de la sala y bajando las escaleras se dispusieron a buscar a Mosser ben Leví, quien hacía de administrador en todas aquellas tareas que no eran dignas del rango del conde, o bien que éste no podía realizar pues requerían de una instrucción mayor de la que él había recibido.

—¿Dónde está maese Leví? —preguntó a uno de los soldados.

—Hace un momento estaba en esa sala —señaló a una de las estancias próximas a la cocina.

—Venid, seguidme —dijo al juglar.

—Os sigo mi señor ¿Ese Leví es judío?.

—Sí. ¿Por qué os sorprende?

—No se señor, ¿pero un judío como jefe de vuestra casa?

—No es el jefe de mi casa, solo administra el castillo, está instruido, sabe de letras, matemáticas, y otras ciencias...

—¿Y vos, mi señor?

—Mi instrucción es para la guerra, la política, cuestiones de honor... pero no en materias tan mundanas como la chacinería para la tropa.

—Entiendo, señor.

Continuaron la búsqueda, pues no se encontraba donde lo había visto por última vez el soldado. En esta búsqueda llegaron hasta las caballerizas.

—¿Está aquí maese Leví?

—No señor —respondió el chico que aseaba a los caballos.

—¡Pero donde se mete este hombre! —exclamó el conde.

—Hace un rato estaba en las cuadras del ganado —indicó el joven—, supervisando el parto de una vaca.

—Vaya, mi cabaña ha incrementado su valor... —dijo sorprendido—. ¿Ves? Es un buen encargado, no sabía que tenía una vaca preñada.

Siguieron hasta el lugar señalado por el chico de las caballerizas.

—Por fin.

—Señor. ¿Qué os trae por aquí? —preguntó sorprendido Mosser ben Leví.

—¿Cómo?

—No es usual veros en el parto de una vaca.

—Ah. ¿La habéis tratado correctamente?

—La vaca y el ternero se encuentran en perfecto estado, señor,

—Correcto —asintió el conde—. Este es Mosser —le dijo al juglar, y siguió comentando—. Este es Leodovico, un juglar. Quiero que le deis aposento.

—Pues que se acurruque en cualquier parte, señor.

—¿En cualquier parte?

—Sí, que deje su zurrón donde quiera quedarse, y ya está.

—Es mi invitado, quiero que le acomodéis adecuadamente. Una estancia solo para él.

—En ese caso no es preciso que me haga ese encargo, mi señor, basta con que vos le digáis donde ha de aposentarse.

—No, Leví, es una cuestión que debéis solventar vos, pues también deberéis haceros cargo de que tenga comida y el resto de lo que necesite, por el tiempo que esté con nosotros.

—Está bien, en cuanto termine por aquí me encargaré de él, mi señor.

—De acuerdo, así sea.

XIII

A la mañana siguiente un soldado golpeaba, bien temprano y con gran ímpetu, la puerta de los aposentos del juglar.

—¡Qué sucede! —exclamó sobresaltado desde el lecho— ¡Quién es!

—Mi señor quiere veros inmediatamente —le indicó el guardia, desde fuera de la estancia—. Os espera en San Ferrán.

—¿Dónde decís? —preguntó ya en pie mientras se acercaba a la puerta para abrir.

—En San Ferrán.

—¿Y eso que es? —dijo ya frente al soldado— ¿Dónde está?

—Es la iglesia del castillo —le recriminó al tiempo que le informaba.

—Disculpad, no lo sabía.

—Pues id sabiéndolo —respondió ofendido—. San Ferrán es el santo patrón de esta fortaleza, y sus contornos, desde que se construyó y a él fue consagrada, salvándonos, por mediación de su gracia, de innumerables males.

—No lo pongo en duda, os reitero, perdonad mi ignorancia.

—Perdonado estáis. Seguidme.

—Creo que puedo ir solo.

—¿Os ofendéis si ello pongo en duda? Las órdenes de mi señor son claras. Debo llevaros ante él, no solo avisaros.

—En ese caso, en marcha pues.

Los dos dejaron el aposento con rumbo aún desconocido para el juglar. Salieron de la torre por las habituales empinadas escaleras de bloques de roca, entre la penumbra de los escasos rayos de luz que conseguían entrar por las pocas, angostas y alargadas ventanas de sus muros. Ya en la puerta se encaminaron hacia la iglesia.

Una pequeña edificación románica, de grandes muros, con su característica torre campanario de tres pisos cuadrados, de la que no prescindía pese a estar en el interior de la muralla, un claustro de uno de sus laterales y en el otro una puerta de pórtico más engalanado que la frontal y que sólo se abría en ocasiones señaladas. Hacía las veces de templo del castillo y de iglesia parroquial para varias de las aldeas distribuidas en sus alrededores. Al entrar, de nuevo sombras y algunos tímidos haces de luz, que perfilaban a las asistentes al oficio religioso. Todos en pie, sobre un piso de madera, y al fondo un monje ordenado, frente a un modesto altar y de espaldas a los fieles, recitando la misa en latín, bajo un Cristo tallado, sin policromar, que miraba amenazante a los congregados.

—¿Dónde está el señor conde? —inquirió Leodovico.

—No podéis pasar de este punto. Los oficios ya han comenzado.

—¿Entonces a qué tanta prisa? Al señor de este castillo le es indiferente cuando lleguemos, sino le puedo ver.

—Esas palabras que decís son herejía, además de una alabanza a un pecado capital, la pereza, contra el que no hay mejor remedio, tras la oportuna penitencia, que la debida diligencia. Y vos, por ello, al terminar la misa deberíais pedir confesión, o en caso contrario, yo mismo pondré vuestras palabras en conocimiento del hermano Segundo y de mi señor, para que actúen en consecuencia.

—Veo que tenéis muy bien aprendidas las enseñanzas del sacerdote —justificó el discurso del soldado, y a continuación le señaló, temeroso de su futuro—. Y como sabias son vuestras palabras lo que me recomendáis haré sin dilación.

Concluyó la misa, y con ello el conde buscó a su invitado para conversar con él antes de despachar sus asuntos diarios.

—Ah, Leodovico, ya estáis aquí. Me alegra veros.

—Mi señor, para mí también es un placer, pero he de cumplir con un deber inexcusable.

—¿Qué deber es ése del que con tanto apremio me avisáis?

—He de pedir confesión.

—¿Y cómo tanta urgencia —preguntó el conde extrañado—, pensáis fenecer en breve?

—No tengo esa intención, aunque los designios de Dios Nuestro Señor son impredecibles.

—¿Y entonces?

—Uno de los mayores pecados he cometido esta mañana, y no quisiera que mi pobre alma cargara por mucho tiempo más con su pesada carga —el conde le miraba extrañado—. Pereza, mi señor, pereza en la que caí y por ello no pude llegar a tiempo al oficio, y no pude estar a vuestra vera, sino junto a la puerta.

—Sí de un pecado tan capital se trata, no soy yo quien para impediros cumplir con la obligación que me anunciáis. Id pues.

—¿Dónde os podré encontrar después?

—Estaré por aquí, por el patio.

El juglar pasó al interior de la iglesia, en la que ya sin la presencia de los asistentes a la misa, quedaba mucho más palpable al olfato la finalidad de las maderas sobre las que pisaba, pues servían a un mismo tiempo de suelo para los vivos y de techo para los difuntos. En los aledaños del altar aún se encontraba el monje benedictino que había estado oficiando, por lo que con paso firme, bajo la atenta mirada del soldado, que todavía permanecía en la puerta, observándole por el filo entre el portón y su marco.

—Hermano Segundo, quisiera confesión.

—¿Ahora? —refunfuñó el monje— En este momento...

—Un gran pecado pesa sobre mi alma, y quisiera contar con su absolución cuanto antes, pues si alguna desgracia me ocurriera, Dios no lo quiera, a donde iría...

—Está bien —le interrumpió el clérigo—. Venid aquí —se sentó en una silla con asiento de piel, patas cruzadas y sin respaldo.

—¿Aquí, no tenéis otro lugar más recogido a este efecto?

—Sí tu pecado es tan grave, hijo —respondió juntando las manos como si las fuera a meter por las bocamangas de su hábito—, a vuestra alma no le importará donde le deshagamos de él.

El juglar volvió a exponer detalladamente su pecado, ante la escudriñadora mirada del hermano.

—Grave pecado has cometido, no era infundada vuestra premura por la confesión.

—¿...y? —dijo asintiendo con la cabeza.

—Seguiréis siendo prisionero de vuestros pecados mientras no cumpláis con el Sacramento de la Penitencia.

—¿Cuál me ordenáis? —inquirió expectante.

—Pediréis indulgencia al Señor Omnipotente, como Acto Penitencial en la Santa Misa de mañana en la que también recitareis el credo constantinopolitano, a la misma hora en la que hoy habéis llegado tarde —iba diciendo con tono severo—, pero para que esto no vuelva a ocurrir, esta noche la pasaréis en vela ante el altar, y seguiréis con esta vela insomne durante las siguientes siete noches —hizo una pausa—. Y solo entonces tendréis la absolución.

—Tal como indicáis se hará.

—Amén —finalizó el eclesiástico la confesión, dejando vacío su asiento.

Leodovico salió igualmente de la iglesia, ante la mirada complacida del soldado que le había amenazado con denunciarle por herejía, si no confesaba, y se encaminó a la búsqueda del señor del castillo. A quien no tardó mucho en encontrar conversando con unos mercaderes, que instantes antes habían llegado preguntando por él, con la intención de venderle telas y otros elementos textiles, para su familia, la tropa y la fortaleza en sí, que traían en varios carros tirados por bueyes.

—Ya, eso está muy bien —decía con desgana—, pero no me interesa.

—Mi señor —se justificaba uno de los comerciantes—, son sedas de oriente, provenientes de Bizancio.

—...de Bizancio...

—Vestiréis como el emperador Constantino —insistía el mercader— hermano del Gran Basilio matador de búlgaros, al que Dios Nuestro Señor le tenga en su Gloria.

—Uff, emperadores... Ya me conformo yo con mantener todas las piedras de mi muralla en su sitio.

—Mi señor, mirad... —continuaba a lo suyo otro de los visitantes.

—¿Y esto...?

—Tela para todo tipo de ropas, en colores sufridos, que vienen muy bien para la tropa.

—Uhy, yuyuy... —musitaba viendo la oportunidad de escurrir el bulto—. Intendencia, eso es cosa de Leví. ¡Leví!

—¿Cómo decís?

—¡Qué alguien llame a Leví! —gritó en atención a todos los presentes en el patio.

Al cabo de un instante Mosser ben Leví se personó ante él.

—¿Me habéis mandado llamar, señor?

—Sí. Atiende a estos mercaderes —le ordenó—, si traen algo que nos sirva te entiendes con ellos, y si no pues ya saben por dónde han venido.

—Mi señor... —dijo el juglar.

—Ah, Leodovico, que bueno que hayas vuelto, precisamente ahora.

—Os espero, voy a las cuadras, veo que estáis ocupado...

—No, esperad, Leví ya se encarga de esto.

—Como mandéis.

—Leví, sólo lo imprescindible. Vamos —dijo al juglar dejando el corrillo.

—Vos diréis porque me habéis mandado llamar esta mañana —dijo entre intrigado y jocoso—, además de para que me gane unas penitencias...

—¿Qué penitencia os ha ordenado Segundo?

—Preferiría no comentar eso, señor, pues será “vox populi” en breve, aunque os adelanto que tendré tiempo para recordar historias, pensar en nuevos versos, crear cantares... —iba detallando mientras el conde le miraba con cara de incredulidad y asombro— y por supuesto para rezar, ponerme en paz con Nuestro Señor, arrepentirme...

—Ya me enteraré.

—Sí, y toda la comarca.

—Venid, vamos a la torre, os presentaré a mi esposa.

—Será un honor mi señor.

Tras una breve caminata, llegaron a donde les esperaba la dama, que vestía con un atuendo propio de una interna en una institución religiosa, en un salón de la planta baja, sobriamente decorado, aunque ampliamente iluminado, gracias a dos grandes ventanas.

—Mi esposa, Agnès —la presentó el conde yendo hacia ella para ponerse a su lado, cogiéndole una mano.

—Es un honor, mi señora —saludó el juglar haciendo una reverencia—, a sus pies.

—El honor es mío —señaló ella con tono pausado y un marcado acento—, raramente mi esposo tiene invitados.

—Perdonadme la indiscreción ¿Sois ultramontana? Vuestro acento...

—Sí —respondió Agnès.

—No —siguió diciendo el conde, cogiéndola de un brazo—. Es de Occitania. Concretamente de Carcassonne en el Languedoc.

—Ah, por su acento pensé que era más al norte.

—Mi padre —siguió explicando ella—, me hizo ingresar en un convento, cercano a París, desde que pude mantenerme en pie hasta que contraje matrimonio.

—Ya decía yo que vuestro acento...

—Sois observador —señaló Agnès— y conocedor de lenguas, sin duda.

—En mi oficio se trata con mucha gente, en muchos lugares.

—¿Y qué os ha traído a nuestra casa?

—Dos soldados de vuestro esposo.

—¿Dos soldados? —preguntó extrañada.

—Me enteré de que había un juglar —se justificaba su marido—, alguien instruido y viajado, consideré interesante que pasara un tiempo con nosotros.

—¿Sois poeta?

—Sí, conozco y he hecho algunas poesías, aunque eso más bien es arte de trovadores.

—¿No sois trovador?

—No, mi señora, juglar en mi oficio, como bien ha advertido vuestro esposo.

—Canta gestas de nobles y valerosos caballeros en el combate —puntualizó el conde.

—Romances que enaltecen el ánimo dejándolo presto a la batalla —respondió ella con visible desconsuelo.

—No lo digáis así, también tengo cantares de valor pero no de batalla, y se hacer malabares, y acrobacias, y toco instrumentos...

—No hagáis caso Leodovico —dijo el conde con tono condescendiente—, las mujeres no entienden de gestas ni cantares, lo suyo son las poesías, y las historias galantes...

Durante un breve instante el silencio se apoderó de la estancia, momento en el que Leodovico aprovechó para dar rienda a su mente en una cavilación, que inmediatamente pasaría a comentar.

—Es curioso, ciertamente —respondió el juglar.

—¿El qué? —le extrañó el comentario.

—Pues su situación —le aclaró—, he notado que en esta zona, los nobles, suelen desposar, muy frecuentemente, con nobles del otro lado de las montañas.

—Ah, eso. Los lazos son fuertes, y deben serlo más, para que algún día surja un caudillo, que sea proclamado rey.

—¿Decís, mi señor, que con estos matrimonios pretenden la creación de un reino?

—Eso mismo, primero serán los condados los que hablarán con una sola voz —seguía explicando muy seguro de sus palabras—, y después, gracias a los lazos que estamos tejiendo, el Languedoc tendrá el mismo rey.

—Eso supone separarlo de los francos —argumentó Leodovico intentando hacer entrar en razón al conde—, la guerra, una que difícilmente podréis ganar.

—Cuando toda la Marca y el Languedoc estén unidos difícilmente los Capetos nos plantarán batalla, y el resto de los que aspiran al trono de Toledo sabrán que éste ya tiene a su legitimo dueño, pamploneses y leoneses deberán hincar su rodilla, siendo tan solo el tiempo preciso en hacer retroceder a los sarracenos lo que marcará el límite para que un heredero del Velloso haga valer su derecho.

—Pero...

—No hay peros, seremos un reino cristiano principal entre los principales, y contaremos con la bendición de su Santidad de Roma.

—Señor, ahí creo que os equivocáis el papa está muy ligado a los francos, de hecho son sus reyes quienes vienen permitiendo la existencia del papado.

—El Papa nos dará su bendición —dijo enfervorizado, echando mano a su espada—, o nuestras tropas arrasarán Roma y ya no será preciso.

—Señor, eso no podrá ser, los Papas gobiernan la cristiandad por delegación de Cristo Nuestro Señor, pero esos reyes, ya sabéis lo que se cuenta, están... tienen sangre de Cristo en sus venas.

—Eso es una blasfemia —recriminó muy serio el conde—, haré como que no lo he oído. El Redentor se sacrificó en la cruz, resucitó al tercer día y ascendió a los cielos donde goza y comparte la Gloria de Dios Padre.

—Volvamos a la política —sugirió el juglar.

—Sí, será mejor.

—¿Entonces estáis esperando un Mesías —señaló Leodovico— que os una como una sola nación?

—A un Mesías, no, a un rey que sea capaz de gobernar todos nuestros territorios, siendo respetado y aclamado por todos.

—Mi señor, sinceramente, creo que eso es un imposible, aguardáis una utopía.

—Decid lo que queráis...

La conversación sobre, lo que Leodovico consideraba delirios del conde, quedó zanjada ahí. Lo que dio un respiro a doña Agnès que contemplaba la escena con cierto nerviosismo, pues conocía la reacción de su marido ante ese tipo de cuestiones.

—Y decidme —preguntó el invitado—. ¿No tenéis hijos?

—Dos —respondió el conde.

—Tres murieron —puntualizó Agnès las palabras de su esposo.

—Lo lamento.

—Dos murieron de pequeños —detalló el conde—, la peste al primero, unas malas fiebres el tercero. El segundo murió ya de mayor —decía con rabia—, una traición que le atravesó el costado una mañana de invierno, tiñendo de rojo la primera nevada de aquel año.

—Lo lamento —repitió el titiritero.

—Sus matadores también lo lamentaron. Los colgué de la torre en una jaula y les deje allí para que se los comieran las alimañas, vivos. Sus gritos se estuvieron oyendo varios días con sus noches.

—Sí, era horrible —añadió doña Agnès—, no se podía ni dormir con tanto grito desgarrado.

—Lo tenían merecido, mataron al que era mi heredero.

—¿...y los dos que habéis dicho? No creo haberlos visto, por lo menos a nadie que os llamara padre.

—Están fuera. Mi primogénito, Bernardo, está cobrando el impuesto. Mi benjamín se encuentra instruyéndose en el monasterio de Sant Miquel de Cuixà, en Prada de Conflent.

—Queréis que sea hombre de letras.

—Un territorio no se administra solo con armas y soldados —señaló—, y Leví no vivirá siempre.

La charla se había ido por derroteros muy espinosos, y se palpaba el malestar de los anfitriones, tanto que doña Agnès les dejó solos en la estancia y se marchó acongojada a sus aposentos. El conde, quién también tenía su ira a flor de piel, propuso un medio para liberarse de ella.

—¿Qué tal es vuestro manejo de la espada?

—Escaso, lo justo para que no me maten excesivamente rápido.

—En tal caso os prometo no intentar mataros ¿Batíos conmigo?

—Mi señor, será mejor que no.

—Insisto. Tomad una espada y vayamos al patio.

—Está bien, pero un envite breve.

Salieron al patio de armas, donde parte de la tropa practicaba su habitual entrenamiento para perfeccionar su uso de las distintas armas.

—Haceos a un lado —dijo el conde a sus hombres—. Cuando estéis listo.

—Por favor, sino os importa, me gustaría usar escudo.

—¿Escudo? Ya os he dicho que no voy a intentar mataros.

—Os he oído, y no es que no de crédito a vuestra palabra —se justificaba—, sino que en este oficio mío una herida es un problema, pues aunque de por sí no mate, juglar lisiado pocos malabares puede hacer...

—Está bien —respondió con resignación—, coged un escudo.

—Cuando gustéis —dijo con su resguardo de medio óvalo en el brazo izquierdo.

Comenzó el que se auguraba como un desigual combate. El juglar, haciendo gala de oficio, parecía no tener mucha idea de cómo sostener una espada. La sujetaba fuerte, pero le resultaba complicado manejarla con soltura. Más que ofrecer el arma a su adversario le oponía su parapeto. Esto llevaba a que el conde atacara con furia, dando sucesivos golpes que hacían retroceder a Leodovico paso tras paso, que se cobijaba tras su escudo cada vez más deformado, mientras su espada, cuando conseguía encontrar la del conde, parecía estar sin control, dando bandazos a uno y otro lado, como una especie de veleta girando según le viniera el viento, en este caso los golpes.

Uno retrocedía, cada vez más encogido, el otro avanzaba con más ímpetu. El conde seguro de su superioridad estaba dando rienda suelta a su ira, a todo el odio contenido y que había revivido con la narración de la suerte de sus hijos, y Leodovico iba a ser quien lo pagara. Ambos tenían una espada en la mano y por mucho que hubiera prometido no lastimarle, los accidentes, en esas circunstancias, podían ocurrir.

El juglar se estaba dando cuenta de este cambio en la actitud de su adversario, y no le gustaba nada el panorama que se avecinaba, no sabía qué hacer, si dar por finalizado el combate, o continuar intentando contener un poco más de tiempo al conde, cosa que en esas circunstancias se le hacía cada vez más complicado, pues cuanto más confianza tenía éste, más se le dificultaba a él mantenerlo a un mínimo de distancia.

—Señor, dejemos el envite en tablas.

—No —respondió el conde mientras seguía lanzando mandobles.

—Mi señor, dejémoslo ya.

—¡He dicho que no! —exclamó enfadado— Luchad...

Leodovico fue retomando la iniciativa, hasta volver al centro lo que se había convertido en un campo de batalla, y en lo que era un cuerpo a cuerpo, escudo contra escudo, pues el conde al ver la recuperación del juglar había tomado uno que le lanzaron sus hombres, las dos espadas deslizándose la una por la hoja de la otra, con un chirriar metálico por las fuerzas que ambos hacían chocando contra el otro.

—Señor, dejémoslo aquí —volvió a insistir—, vuestros hombres ya están satisfechos, saben que sois el mejor luchador.

—Alejad vuestro aliento de mi rostro —le recriminó por la cercanía con la que le hablaba—. No lucho para satisfacer a mis hombres.

La tropa jadeaba a su señor, dándole ánimos, lanzándole alabanzas, y recriminando al forastero.

Este último comenzó a ganar peso en el enfrentamiento, dando cada vez golpes más certeros, y parando mejor las envestidas del conde. Ahora la balanza se estaba equilibrando, y el adversario comenzaba a retroceder ante lo certeros que comenzaban a ser los ataques el juglar. Quien parecía saber manejar el arma mejor de lo que decía.

Esto preocupaba al conde, quien ya se había dado cuenta del cambio de las circunstancias, que le estaban llevando a ir perdiendo terreno, tal como en un principio hiciera su invitado frente a él mismo. Empezaba a pensar que el juglar no era quien decía ser, pues su maestría con la espada iba a más en cada envite. Dejándole a él en evidencia.

—Mi señor, os lo ruego —de nuevo insistía, aprovechando la oportunidad de estar de nuevo pecho contra pecho aguantando la presión de las espadas cruzadas—, dar por finalizado el combate con tablas, ni para vos ni para mí.

—Eso nunca, os venceré.

—No me obliguéis...

—¿Quién sois juglar? Si es que realmente sois un juglar...

—No lo dudéis, ese es mi oficio.

De nuevo se separaron, y por un instante la lucha se detuvo, el conde ya comenzaba a sentir los efectos del cansancio. Leodovico, se percató de ello, por lo que lanzó un demoledor ataque contra él. Haciéndole retroceder paso a paso, ante el asombro del conde por aquel ímpetu tan repentino que le estaba arrollando con una sucesión de embestidas de la espada, tan seguidas que ya le resultaba complicado mantener una mínima defensa de su propio cuerpo, no ya de su posición.

Cuando estuvo al final de lo que se había convertido en la zona delimitada para ese combate, el juglar salió corriendo, rápido, a grandes zancadas en sentido contrario a la posición del conde, y una vez estuvo a una distancia que le permitía ver venir a éste con una perspectiva razonable, cuando el conde se disponía a ir en su busca. Leodovico lanzó su espada contra él, que quedó parado, sin reaccionar al ver aproximarse el arma, que vino a clavarse en el suelo, entre sus pies. Acto seguido su adversario se quitó su deteriorado escudo que portaba en su brazo izquierdo, lo sujeto fuerte con las dos manos y lo clavo con fuerza en el suelo frente a él.

—Mi señor, este combate ha concluido, estoy desarmado y sin defensa alguna.

La impresión de ver la espada hacía él y finalmente clavarse a sus pies, había devuelto al conde a la realidad, al momento presente.

—Está bien, se terminó.

La tropa continuaba arengando a su jefe, aunque un poco despistados por lo que acababan de ver hacer al invitado, y por su reacción a mitad del combate.

—¡Traed dos jarras de vino! — gritó el conde.

—Tomad —se las entregó uno de los soldados, prácticamente al instante.

—Bueno este vino —replicó Leodovico tras un largo trago— ¿Lo hacéis en estas tierras o es comprado a algún mercader?

—Es de aquí —respondió el conde—. Venid vamos a un lugar más retirado —dijo encaminándose hacia una esquina que la torre hacia con la muralla.

—Os sigo.

—Decidme. ¿Quién sois en realidad?

—Un juglar, ya lo sabéis.

—Eso no es cierto, me habéis dicho que teníais poca destreza con la espada, y sin embargo la manejas también como yo, mejor aún.

—Suerte...

—No es suerte —volvió a insistir—, requiere mucho entrenamiento tener esa maestría.

—Señor, no debería deciros esto, pero ya ha quedado al descubierto —iba relatando sin mucho interés, más bien a pesar suyo—, y tal vez sea mejor que lo sepáis. Durante un tiempo serví al rey de Francia en varias batallas, a las órdenes de Gerberto de Tilander.

—Sí ya lo decía yo...

—También he puesto mi brazo al servicio del rey de León.

—¡Dios Santo! —exclamó emocionado—. ¿En cuántas batallas habéis tomado parte? ¿Cuántas victorias...?

—Todo victorias, excepto una, el sitio de Viseu, donde el rey, que mandaba las tropas, cayó herido por una flecha enemiga, al no llevar peto alguno por lo caluroso de aquel verano, y tuvimos que batirnos en retirada —relataba con notoria pesadumbre—. A consecuencia de aquella mortífera herida abandoné las armas.

—No os entiendo...

—Debía guardar al rey, mi señor, aquella saeta debió ser para mí —detallaba—, pero en aquel instante no me encontraba donde debía, y murió.

—Recuerdo que incluso a estas montañas llegaron los ecos de aquella desgracia —comentó Wifredo sin salir de su asombro.

—Durante meses su rumor me persiguió en coplas de ciegos, historias de juglares o voces de villanos, que en uno u otro lugar, narraban más o menos veraces infinidad de versiones de aquellos nefastos hechos.

—Entonces —prosiguió el conde intentando sacar a su invitado de aquellos oscuros recuerdos, ¿vuestro nombre no será Leodovico?

—Sí, ese es mi nombre. Leodovico de Burdeos. Aunque ahora, de juglar, tan solo lo primero.

—¿Y cómo es que habéis dejado la guerra?

—De todo se cansa uno, mi señor...

—No me llaméis señor, que no sois un vulgar villano —le interrumpió para pedirle un trato más próximo, tras esos descubrimientos en un alarde de confianza por lo recién desvelado.

—...como os decía, llega un momento en la vida de todo hombre que se cansa de tanta sangre, muerte y gloria.

—Gloria —suspiró el conde— Quién la pillara.

—Toda para vos. La gloria nunca es para quienes luchan en el campo de batalla —relataba con desgana—. Siempre es para otros, pues la gloria es la riqueza, y ésta siempre está tras gruesos muros, que nunca puede traspasar la tropa.

—La Gloria en el campo de batalla... —seguía soñando despierto.

—En el campo de batalla solo hay muerte, sufrimiento... no hay gloria en el campo de batalla, solo miserias y despojos.

—¿Y el saqueo?

—Cuando el que saquea y el saqueado son igual de pobres —lamentaba Leodovico—, poco botín se puede conseguir.

—Sois un soldado curtido, seguro que podréis enseñar mucho a mis hombres, y a mí. Y tendréis historias para contar...

—Tan solo historias tengo, pues soy juglar y no guerrero ya.

—No os pido que vayáis a la guerra sirviendo a mi causa, si la hubiera, sino formas y maneras para hacerla mejor.

—Señor, os he dicho que soy un juglar —continuaba oponiéndose a los requerimientos del noble—, todo aquello se acabó, quedó atrás.

—¿No nos vais a enseñar...?

—No soy maestro sino cantor.

—Pensadlo mejor.

—Mi señor, me espera una larga noche en vela, sino os importa me gustaría ir a dormir hasta que sea la hora de guardar la capilla, pues esta penitencia no solo en la madrugada toca, sino que ha de ser comenzada horas antes, privándome de la luz y los quehaceres del día.

XIV

Cuando todo el castillo dormía, bien entrada la noche, Leodovico se levantó del lecho donde yacía, y se puso en camino hacia la iglesia de San Ferrán que le aguardaba para pasar el resto de la madrugada hasta después de la misa. No precisó vestirse, pues no se había desvestido para aquel sueño, y con una antorcha en la mano llegó a la puerta de aquella, que se encontraba abierta, como era costumbre, para que quién lo precisara pudiera visitar la Casa de Dios.

En su interior no había nadie, tan solo las sombras provocadas por unos candiles de aceite en una columna y unos recovecos de las paredes, lo que daba un aspecto fantasmal al templo, en el que un simple insecto que rectara próximo a una de las luminarias daba impresión de ser descomunal.

En aquel escenario, el juglar se dirigió con paso firme, sobre el crepitar de las maderas del suelo, hacia el altar mayor. Cuando llegó a él se postró sobre los escalones que le daban acceso, pues se encontraba un poco sobreelevado con respecto al resto del piso de la nave. Esa era su intención, permanecer todo lo que quedaba de noche de rodillas frente a la talla del Cristo que le contemplaba desde lo alto.

No tenía intención de dormir de nuevo, de hecho no podía dormir, debía pasar la noche en vela, en penitencia, por lo que se dispuso a distraer sus pensamientos en lo que en ese momento le inquietaba: El conde. No estaba tranquilo, aunque estaba muy bien, por el momento, en aquel castillo, con aquel señor. Pero eso no era normal. No era habitual que a él, un simple juglar, sin fama, sin reconocimientos, sin honores, un noble le acogiera en su casa.

Una cosa tenía segura, de momento iba a estar bien, era el nuevo capricho del conde, pero sus dudas sobre el futuro se acrecentaban cuando pensaba en el momento en que ya no fuera una novedad y comenzara a aburrir. ¿Le dejarían marchar? ¿Le obligarían a quedar en aquellas tierras pero ya no como juglar? ¿O directamente le mandaría matar?

Sin riquezas, sin honores, sin el favor de otros nobles, su vida no valía nada. Nadie le echaría en falta si desaparecía, si en las tinieblas de una noche como aquella, una daga le atravesara el costado, como ya lo hiciera con el primogénito del conde, o le cortaran el gaznate. O si alguien, para justificar su muerte le acusara de horrendos crímenes, en ese caso sería decapitado en multitudinaria ejecución pública, y nadie tendría compasión de él.

El tiempo se estaba poniendo algo revuelto tras los muros de la iglesia, y el viento que se colaba por algunas de sus escasas y estilizadas ventanas que habían perdido su precinto de alabastro, y que intentaban esquivar los envites externos con unas improvisadas contraventanas que apenas conseguir mantenerse en su sitio, silbaba como queriendo pronunciar incomprensibles palabras, tal vez con la intención de hacerle compañía, tal vez con la de asustarle y que no cumpliera su penitencia.

Otra cuestión que le tenía preocupado era la revelación que había hecho durante los envites del conde. ¿Habría sido un error? Ya no era guerrero, era un profesional de las artes. Y así lo había querido seguir dejando claro. Pese a haber reconocido su formación y experiencia militar, no había continuado sus pasos por ese camino y todo había quedado como una anotación al margen, para dar más veracidad a sus relatos de caballerías. Aunque pese a ello le continuaba preocupando.

Recordaba la última vez que lo desveló. El noble con el que se encontraba, en Francia, quiso hacerle jefe de su guarnición, y que tomara parte en las batallas que se avecinaban y en las que ese noble iba a estar inmerso. Su negativa a ello le llevó a la enemistad con aquel caballero y a que fuera considerado como un traidor a la causa que en ese momento movilizaba a aquella comarca. Teniendo que escapar de madrugada, sigiloso, y con la ayuda de un lugareño que no quería ir a guerra alguna.

El viento que seguía colándose por las ventanas continuaba llamando su atención, y le hacía, casi, perder el hilo de sus pensamientos, le parecía la voz de una mujer que le resultaba conocida, aunque no conseguía identificarla.

Volvió a sus pensamientos, en qué debería inventar para el día siguiente, de manera que el conde continuara satisfecho con él, y así seguir gozando de su favor. Una gesta de Carlo Magno, un cantar de los germanos del norte... o tal vez algo referente a su propia vida. A su vida anterior. Aunque esto último sólo, si le era solicitado con insistencia.

Igualmente le venía la idea de tener que empuñar de nuevo un arma, pues al haber hecho la exhibición que hizo con el conde, todo el mundo sabía que era muy diestro con la espada, aunque solo su contrincante supiera el por qué de tanta soltura con ella. Y posiblemente este último fuera quién le insistiera en que entrenara a sus hombres, tarea a la que, sin dudarlo, se negaría rotundamente.

El exterior parecía apaciguarse, pues ya se oía, y se sentía, menos el resoplar del viento, mientras que en el interior con aquellas tinieblas, con aquella quietud, las horas parecían no pasar. Como si el tiempo se hubiera congelado en el momento en que atravesó el umbral del templo. En esto estaba fijando su atención cuando, aparentemente, alguien se dirigió a él.

—Caballero de Troyes debéis dejar esta casa.

—¿Qué? —preguntó sorprendido que no temeroso— ¿Quién ha dicho eso?

—Lo sabéis muy bien —respondió la voz de mujer que momentos antes le había resultado conocida entre los silbidos del viento.

—No lo sé.

—Sí, debéis dejar esta casa —le volvió a insistir—, marchaos de esta comarca.

—¿Por qué decís eso? No lo haré —replicó para pasar a justificarse—. Ahora que la fortuna me sonríe.

—Sabéis caballero que no es la fortuna quién os está sonriendo.

—Sí lo está haciendo, tras largo tiempo de darme la espalda.

—Tan solo es una ilusión.

—Marchaos quien quiera que seáis —ordenó en un enérgico susurro.

La voz de desconocida procedencia, aunque de familiar timbre, hacía caso omiso a los requerimientos del juglar, a quien se refería como caballero y desde su inexistente escondite le insistía con la misma súplica.

—Marchaos de esta casa antes de que sembréis en ella el pecado —volvió a insistir siendo ya más explícita.

—¿Pecado?

—Sí, el que habéis traído hasta aquí —señaló sin detallar—, y que solo está a la espera de ser desvelado.

—No he traído pecado alguno, y no tengo intención de pecar en estas tierras.

—Lo llevas desde mucho antes en ti, y ahora es cuando será sembrado.

—Dad la cara. ¿Quién sois?

—Bien lo sabéis.

—No, no lo sé.

—Decid más bien que no recordáis mi nombre. Decid que no recordáis mi rostro. Pero sabéis quien soy, sabéis que...

—No sé nada —le interrumpió—, solo vuestra voz me es familiar, pero no sé de qué.

—Ese “no sé” —le señaló— es una constante en vuestra vida, y si queréis que siga siendo vuestra, debéis dejar estas tierras inmediatamente.

—Dad la cara, os lo exijo.

—Ya la estoy dando.

—No veo nada.

—Porque miráis con los duros ojos de un guerrero, señor de Troyes, y debéis ver humildemente con el corazón.

—Mirar, ver, qué más da, sino salís de vuestro escondite.

—Escondite no hay. Haced caso de mis palabras, y marchaos de esta casa.

—Ya lo sé, debo evitar sembrar el pecado —reprochaba ya cansado de esa advertencia repetida constantemente—. Ese que desconozco.

—No es preciso que lo conozcáis está en vos, y aquí verá la luz, si os quedáis.

—Ya, de esa preocupación, quien quiera que seáis, os podéis ir olvidando. No cortejaré a la dama de este castillo.

—Al señor es a quién debéis evitar.

—Esas palabras me ofenden, y por mucha voz de mujer que tengáis, si os viera ya os habría lanzado mi guante, para que nombráis paladín que defendiera vuestro honor ante Dios Nuestro Señor, por mancillar con esas palabras el mío.

—Guerrero seréis hasta la tumba.

—Eso es lo que soy, por más que quiera por juglar pasar.

—Una vez que el pecado hayáis sembrado, ella os vendrá a buscar y ya no os podré ayudar.

—¿Ella? ¿A quién os referís?

—A la única eternamente perenne de infinita paciencia hasta que le llega la hora, y entonces es impasible e inmisericorde en el cumplimiento de su destino.

—¿No decís el nombre de tan siniestra visita?

—No puedo. Sí yo lo pronunciara en este mismo instante se presentaría, y tan solo tú, puedes con ella marchar.

—Creo que sé a quién os referís.

—Claro que lo sabéis. De ella en multitud de ocasiones os he librado.

—Hacedlo otra vez.

—Podría muchas más, pero para ello el pecado debéis evitar sembrar, en caso contrario, nada podré hacer para su visita evitar.

—Pues entonces la esperaré espada en mano.

—No. Con las manos en la espada la veréis marchar.

—¿Y qué diferencia hay?

—Caballero de Troyes dejad esta casa, marchaos de estas tierras, y seguid siendo juglar.

La voz, con esas últimas palabras, desapareció dejando de nuevo a Leodovico inmerso en aquel silencio, solo roto por los sonidos lejanos de búhos, lechuzas, algún lobo... y por otros más cercanos de roedores deambulando por la techumbre, o termitas devorando las maderas...

La misteriosa visita se había marchado, igual que había llegado, en silencio, sin dar explicaciones, sin una pista que la identificara, sólo las palabras entre penumbras, sin rostro, sin figura... Aquello le dejó pensativo, quien quiera que fuera conocía su pasado, eso le inquietaba, y había ido a verle para hablarle de un pecado. Eso ya le descolocaba. No sabía a qué se podía estar refiriendo.

En aquellos tiempos temerosos de Dios, todo podía ser pecado, dependiendo de quién debiera juzgarlo, pero hacía hincapié en un pecado con mayúsculas, muy particular, que sembraría él mismo. Inquietante. No tenía intención de yacer con mujer alguna, fuera dama o villana, durante su estancia en aquella fortaleza. Ya había aprendido, que salvo de las pocas que cobraban, de las demás con su condición, sin título y sin fortuna, sólo podía esperar problemas y desventuras.

¿Entonces a qué ese pecado, qué le auguraban como caballero? Eso aún le parecía más inaudito. Pues si algo estaba seguro, era que nunca pecaría contra natura.

En estas tribulaciones, que no conseguía sacarse de la cabeza, pasó el resto de la madrugada. Por un lado le vino bien, pues no corrió riesgo de dormirse mientras guardaba la vela, pero por otro, su mente estaba inquieta, su alma temerosa, y su espíritu en vilo. Estaba poseído por el desasosiego y la incertidumbre, por aquellas enigmáticas palabras.

Con los primeros cantos del gallo, y estando todavía rememorando las palabras de su visita, la puerta del templo, el portón de la fachada principal, se abrió durante un instante, y con ello, además de una tímida claridad, entró el párroco, que con paso tranquilo y las manos en la respectiva bocamanga contraria, se dirigió hacia él.

—¿Habéis pasado aquí la noche? —preguntó con tono pausado, tal cual andaba.

—Sí. Como dispusisteis —respondió diligente...

—Veo que sois temeroso de Dios Nuestro señor.

—Temeroso, y necesitado de salvación.

—En ese caso, ya sabéis pues.

—Sí, el perdón viene después de la penitencia —respondió aquejoso.

—...y aquí mismo os espero ver en las próximas mañanas.

—Aquí estaré.

—¿Estáis dispuesto para el credo?

—Sí.

—Hoy por ser vuestro primer día de penitencia, y hacer ya algún tiempo que en esta iglesia —decía con satisfacción— no había penitentes con penitencias como la vuestra. Voy a cambiar un poco el orden del oficio de esta mañana, pero solo hoy, una vez concluya las bendiciones —como bueno benedictino había desterrado el viejo rito visigodo, siguiendo el proceder de su orden en todos aquellos lugares donde se asentaba, y oficiaba por el romano—, volveré al Gloria in excelsis y cuando finalice, entonces comenzareis el Credo.

—Correcto.

—Pues cuando el señor conde quede como el principal de todos los seglares, comenzará el oficio de hoy.

Apenas había empezado a despuntar el sol, y la iglesia ya estaba llena, como siempre, el conde sería el último en llegar. Era su privilegio, y en cierto modo también su obligación, pues para que los fieles no llegaran con la misa comenzada, él les hacía el “favor” de retrasar su entrada, con ello el comienzo de ésta. Ese día no fue una excepción, y su llegada se retrasó, milimetradamente, hasta que el templo estuvo completo. Aunque también era cierto, que le gustaba que el pueblo, sus siervos en buena parte, se hicieran a un lado conforme él caminaba entre ellos, como si alguien les cogiera como a piezas de ajedrez y los apartara de su camino.

Acto seguido, el sacerdote, con su clásico hábito benedictino, hizo entrada en la nave por uno de los laterales del altar, y se dirigió con paso firme y sosegado hacia el centro de éste. Hizo una genuflexión frente al sagrario. A continuación, de espaldas a los asistentes, beso el altar e hizo la señal de la cruz.

Continuó con el acto penitencial, recitando:

Confíteor Deo omnipoténti,

beátae Maríae semper Vírgini,

beáto Michaéli Archángelo,

béato Ioánni Baptístae,

santis apóstolis Petro et Paulo,

ómnibus Santis, et vobis, fratres;

quia peccávi nimis cogitatióne, verbo et ópere;

mea culpa, mea culpa, mea máxima culpa.

Ideo precor beátam Maríam semper Vírginem,

beátum Michaélem Archángelum,

beátum Ioánnem Baptístam,

sanctos apóstolos Petrum et Paulum,

omnes Santos, et vos, fratres,

oráre pro me ad Dóminum, Deum nostrum. Amen

La misa prosiguió con normalidad. De espaldas a los fieles. Dio lugar a la liturgia de la palabra, con las lecturas del Antiguo Testamento, Salmos, la lectura de los Evangelios... todo bajo un silencio sepulcral solo roto por los rezos colectivos de los fieles, por el susurro de sus movimientos al santiguarse... Todo ello era seguido, al mismo tiempo, por Leodovico, que se encontraba, como penitente, en un lateral de la nave, a la vista de todos los asistentes, de rodillas, mirando hacia ellos.

Llegó el momento previo a la penitencia, y el fraile cantó lo señalado:

Gloria in excelsis Deo,

et in terra pax hominibus bonae voluntatis.

Laudamus te,

Benedicimus te,

Adoramus te,

Glorificamus te,

Gratias agimus tibi propter magnam gloriam tuam,

Domine Deus, Rex caelestis, Deus Pater omnipotens.

Domine fili unigenite, Jesu Christe,

Domine Deus, Agnus Dei, Filius patris,

Qui tollis peccata mundi, miserere nobis.

Qui tollis peccata mundi, suscipe deprecationem nostram.

Qui sedes ad dexteram Patris, miserere nobis.

Quoniam tu solus sanctus,

Tu solus Dominus,

Tu solus Altissimus, Jesu Christe,

Cum Sancto Spiritu in gloria Dei Patris. Amen.

Los congregados continuaban escuchando atentamente, repitiendo lo que tenían que repetir, y haciendo los gestos o movimientos que debían hacer. Pero sin entender lo que el oficiante decía. No hacía falta tampoco entenderlo. Era la lengua de Dios y de los Santos, había que referirse a ellos así, ya que de lo contrario no entenderían sus plegarias, pues aunque antes habían sido hombres, en el mundo de los hombres, ya no lo eran, y ahora se hablaban entre ellos con ese extraño idioma, al que el benedictino, doña Agnès, Leodovico y unos pocos más, llamaban latín, y lo entendían y sabían hablar en él. Pero el pueblo llano, desconocía la gran mayoría de términos, por lo que debían asistir a misa con regularidad, para que uniendo sus súplicas a las palabras del religioso, que por todos ellos pedía, pudieran llegar a oídos del Altísimo.

Concluido el Gloria in excelsis, el penitente se levantó y se dirigió al altar, donde, igualmente de espaldas a los fieles, comenzó el rezo del Credo Constantinopolitano. Debía hacer gala de su oficio, y darle el énfasis y claridad que la ocasión requería. Qué se notara que sabía recitar y cantar... como en sus tiempos monacales.

Credo in unum Deum, Pater omnipotentem

factorem Caeli et terrae

visibilium omnium et invisibilium.

Et in unum Dominum Iesum Christum,

Filium Dei unigenitum,

qui ex Patre natum ante omnia saecula.

Deum de Deo, lumen de lumine, Deum verum de Deo vero,

genitum, not factum, consubstantialem Patri:

per quem omnia facta sunt.

Qui propter nos homines

et propter nostra salutem descendit de caelis.

Et incarnatus est de Spiritu Sancto

ex Maria Virgine, et hom factus est.

Crucifixus etiam pro nobis

sub Pontio Pilato, passus et sepultus est.

Et resurrexit tertia die, secundum scripturas.

Et ascendit in caelum, sedet ad dexteram Patris.

Et iterum venturus est cum gloria

inducare vivos et mortuos, cuius regnit non erit finis.

Et in Spiritum Sanctum, Dominum et vivificatem,

qui ex Patre Filioque procedit,

qui cum Patre et Filio simul adoratur et conglorificatur,

qui locutus est per Prophetas.

Et Unam, Sanctam, Catholicam et Apostolicam Ecclesiam.

Confiteor unum baptisma in remissionem peccatorum,

expecto resurrectionem mortuorum

et vitam venturi saeculi. Amen

La misa continuó con normalidad. Y una vez finalizada ésta, el monje pidió al penitente que esperara, quería hablar con él.

—¿Leodovico? ¿Es ese vuestro nombre?

—Por supuesto. ¿Lo dudáis?

—¿Caballero andante?

—No. Juglar.

—Extraño oficio —señaló el clérigo— para alguien que tan bien canta en latín.

—Tuve un antiguo maestro...

—¿Dónde fuisteis ordenado?

—En ningún sitio, nunca tomé hábitos.

—¿No?

—No, os lo puedo jurar.

—No juréis en vano, os tendré que poner una nueva penitencia.

—No es en vano. Nunca...

—Vuestro tono en el rezo os delata, por más que por Judas os queráis hacer pasar, solo en monasterios y conventos se aprende el canto de las oraciones así.

En esto estaba la conversación cuando.

—¡Leodovico! —gritó el conde desde la puerta—. ¿Salís ya, o seguís con la penitencia?

—Debo marcharme —dijo a Segundo, dando por finalizada la charla.

—Id con Dios —le respondió éste—. No os olvidéis de esta noche.

—No olvidaré mi deuda...

—¡Leodovico!

—Sí mi señor... —respondió saliendo por la puerta.

—No os creía tan beato, como para continuar con la penitencia incluso después de concluida la obligación.

—Más bien me estaba buscando otra...

—¿Cómo? —preguntó extrañado.

—Nada, mi señor, no me lo toméis en cuenta. Y bien, vos diréis.

—Quiero una historia —dijo de sopetón.

—¿Así, de repente? —se excusó— Necesito entrar en ambiente, no se pueden contar como si fuera herrero que martilleara el metal candente para darle forma...

—En ese caso, tomemos unos caballos, cabalgaremos por el bosque.

—Como digáis.

Marcharon a las cuadras del castillo, en busca de un par de alazanes.

—Eh, mozo —ordenó el conde—, ensilla mi caballo y otro más.

—Sí mi señor.

Tras un breve instante, los dos animales estaban dispuestos, y los dos se encontraban sobre ellos, listos para salir al monte.

—Señor —dijo uno de los oficiales— ¿Queréis que os acompañen unos hombres como escolta?

—No —fue la sobria respuesta.

—Señor, no es apropiado salir solo —insistió—. Ya sabéis que han habido incursiones de los moros de Lérida...

—He dicho que no es preciso.

—Como ordenéis.

—¡¡Arre!! —gritó a su caballo clavando espuelas.

Tras él marchó, también a galope, Leodovico.

El recorrido fue breve, pues el conde, sabedor de las advertencias de su lugarteniente, ya que él mismo había recibido partes de esas incursiones sarracenas, no quería perder de vista el castillo por si alguna partida estuviera cerca, cosa poco probable pero no imposible, poder salir a galope tendido hacia la fortaleza donde sus hombres al verle en apuros podrían acudir a socorrerlos.

—Comenzad ahora juglar —dijo el conde— a dar muestras de vuestro oficio.

—Mi señor...

—¿No os habéis inspirado aún...?

—Las musas son caprichosas.

—Pues que se espabilen...

Pasó un poco de tiempo, los dos en silencio, acompañados por el sonido de las ramas movidas por una leve brisa de primeros de otoño y los sonidos típicos de la arboleda, a paso tranquilo sobre sus monturas, sin perder de vista la silueta del castillo, aunque sin poder ser vistos desde éste.

—Dijo el sarraceno: "Gran admiración siento por Carlomagno, que es canoso y blanco: a mi parecer tiene más de doscientos años. Ha ido conquistando por tantas tierras, tantos golpes ha recibido de buenas azconas afiladas, tantos reyes poderosos ha muerto y vencido en el campo: ¿cuándo de guerrear se cansará?" —contaba el juglar con gran énfasis, mientras el conde escuchaba atento, sin perder detalle— "Eso nunca —dijo Ganelón—, mientras viva Roldán. No hay vasallo como él de aquí a Oriente. Valerosísimo es Oliveros, su compañero. Los doce pares, a los que tanto ama Carlos, forman las avanzadas con veinte mil francos. Seguro está Carlos: no teme a hombre vivo."

—Gran hombre el emperador Carlos —señaló el conde, al concluir el relato.

—Sí, noble, valeroso y justo —hizo notar Leodovico.

—Tenemos tanto que agradecerle, y le debemos tanto al emperador Carlos.

—¿La Marca, señor?

—Sí. La Marca, que habría sido de nosotros sin ella, sin el apoyo y protección del Emperador.

—Es cierto, pero también lo es que el rey franco os dejó a vuestra suerte cuando el sanguinario Almanzor arrasó Barcelona.

—Lo es —asintió a su pesar—. Pero los de Barcelona se lo tuvieron merecido, ya que en lugar de buscar el apoyo en el resto de señores, sus iguales, ellos, creyéndose más principales, pactaron alianza en Córdoba, y con ella obediencia y fidelidad, con el infiel Al Hakem.

—Ello no quita para la traición de Almanzor —justificó el juglar.

—¿Qué traición? El moro lo único que hizo fue lo que debía, Borrell era cristiano, en busca de alianzas para no rendir cuentas a los francos, por lo que sabiéndole territorio cristiano y por ello enemigo —iba explicando su reproche al conde de Barcelona—, pues recordad que estaba bien avenido con el Papa de Roma, por lo que al estar al tanto de que no contaría con apoyos del Norte, ni esperaba el ataque desde el sur... arrasó sus tierras.

—Lleváis razón en lo que decís, faltó su lealtad para con el rey Lotario, pero también es cierto —le rebatía con ahínco—, qué debido a esa falta de ayuda por parte de éste, a su muerte, cuando fue proclamado Hugo Capeto, no le prestó juramento de vasallaje.

—¿Y eso que nos ha traído?

—No tener rey —le respondió firme—, poder disponer de vos mismo.

—Tierra sin rey, tierra sin ley —sentenció.

—No, vos sois el rey de vuestras tierras.

—¿Qué burla es ésa? Yo no soy nada. Mis tierras pertenecen a la Casa de Cerdaña, como ya sabéis, y yo me debo a ella —se quejaba—. Siendo apetecidas por los de Urgel, Besalú y Barcelona. ¿Y quién es más, cualquiera de ellos, Cerdaña, yo?

—Mi señor... —no pudo seguir, le interrumpió el conde.

—¿El conde de Urgel tiene más rango que el de Barcelona? ¿O tal vez pensáis que los de Osona son de más alto linaje que los de Cerdaña? ¿O yo en tierra de frontera, que debo curtirme en mil batallas y escaramuzas contra las cabilas moras que incursionan mi territorio, para poder seguir llamándome conde de Berga, el pariente pobre de los de Cerdaña?

—Deberíamos...

—¡Callaos! —le ordenó enérgico—. Éstas son tierras de lobos, desde que ya no son Marca de los francos, y Capeto nos dio la espalda. En estos tiempos convulsos, no solo nos tenemos que defender de moros, francos, pamploneses e incluso piratas, sino que también nos damos dentelladas entre nosotros por un palmo de tierra ya arrebatada al sarraceno.

—¿Y consideráis que bajo el yugo carolingio eso no sucedería?

—No. Con ellos estaba claro quién era amigo y quién enemigo.

—Pues buscad un rey.

—¿Entre los condes? Ya os he dicho que eso es imposible. Jamás ninguno de ellos sería aceptado por los demás.

—¿Cerdaña...?

—Corren tiempos de guerra en Cerdaña. ¿Veis lo que os digo? Rápido corren los días, y a no mucho tardar con nuestros vecinos del norte nos veremos las caras...

—No he visto preparativo durante mi viaje —hizo notar Leodovico.

—No hacen falta, solo se sabe —pasó a detallar sus temores—, mi tiempo pronto llegará a su fin, y es notorio que los de Tolosa y mis parientes de Foix están conjurados para cuando mi hijo Bernardo llegue a conde, solo es cuestión de tiempo. Las mesnadas se forman rápido...

—Uhm... —musitó pensando en que si esas palabras eran ciertas, tendría que partir pronto de aquellas tierras, pues no le apetecía dejar su tranquila vida de trotamundos para coger una espada.

—Un rey... —suspiró—. Orden. Ley. Autoridad.

—Veo que os gusta la idea...

—Juglar, dedicaos a los cantares, las gestas y dejad la política para quienes están capacitados para ello. ¡Arre! —gritó espueleando a su caballo para poner dirección al castillo, dejando atrás a Leodovico.

A su encuentro salió desde San Ferrán un soldado a caballo, enviado por su lugarteniente en su busca, con órdenes de hacerle saber que debía volver rápido, pues había importantes noticias que debía conocer. Una vez informado de esto por el mensajero, marchó a galope tendido, para ponerse al corriente dejando atrás de una forma fulminante al soldado y a Leodovico que casi le había alcanzado por su breve escala.

Escasos minutos más tarde, en el casillo se daba la voz de su llegada, salió inmediatamente a su encuentro, Ramón, su hombre de confianza al mando durante su breve ausencia.

—¿Qué sucede, qué con tanta urgencia me habéis enviado llamar?

—Mi señor. Los moros.

—¿Dónde?

—Una incursión por Segarra, han arrasado varias aldeas, matado a cientos de villanos, incendiando iglesias y monasterios...

—¿Quién...? —preguntaba, sin que Ramón, por lo precipitado y tenso de la situación le dejara terminar.

—Uno de los hombres de la torre de Saló, que sobrevivió al ataque, aunque gravemente herido, ha podido venir para informarnos de ello.

—¿Dónde está?

—Allí —señaló una manta que cubría un bulto en el suelo, ha muerto escasos instantes después de llegar.

—¡¡¡Maldita sea!!! —exclamó contrariado el conde.

—El monje está preparando para darle cristiana sepultura.

—¿Ha dicho cuantos hombres eran?

—No ha podido concretar, mi señor, ha dicho muchos, pero sin más detalle.

—Muchos —comentó preocupado el conde—, aunque sin saber a que nos enfrentamos realmente...

—Eso es...-asintió a su vez el lugarteniente.

—Está bien, dad orden de que la tropa se prepare, saldremos con cincuenta hombres.

—Mi señor ¿Cincuenta? —le respondió sorprendido por lo escaso de las fuerzas que se iban a desplazar para un hipotético enfrentamiento con los sarracenos.

—No sabemos cuántos son —dijo mientras detallaba sus motivos—. Solo tenemos la palabra de un moribundo, que cuenta con muchas posibilidades de estar desproporcionada por la impresión del ataque y a la certidumbre de la cercanía de su muerte. No sabemos si ha sido una incursión puntual o si continúan en nuestros territorios. No podemos dejar el castillo desprotegido.

—...pero si hay lucha y nos superan abundantemente...

—Sí eso es así, no habrá lucha, nos retiraremos y pediremos ayuda a otros señores.

El castillo se puso patas arriba, los soldados deambulaban de un lado para otro preparando armas, caballos, víveres... la marcha tenía que ser rápida, debían localizar a los incursionadores antes de que se marcharan, y si su número no era muy amplio o estaban equilibrados con ellos, darles caza.

La tensión se palpaba dentro y fuera de las murallas, todo el mundo sabía que las tropas marchaban, y con ello que el enemigo estaba cerca. Era algo ya habitual desde que el territorio había adquirido Marca de frontera. Pero pese a ello, el pueblo llano no se terminaba de acostumbrar a esa tensión que periódicamente se reproducía en lo que tiempo atrás habían sido unas tierras de paz, lejos de la frontera con los infieles.

XV

—Buscad al juglar y decidle que venga —dijo doña Agnès a una sirvienta.

—Como ordenéis, mi señora.

La camarera salió de los aposentos y se dirigió al patio de armas en busca de Leodovico. A primera vista no lo localizó, por lo que tuvo que hacer varias pesquisas, preguntó a los soldados que hacían guardia y a los que deambulaban por el castillo, pues se habían quedado de reten en retaguardia para la protección del mismo; en la iglesia por si estuviera cumpliendo su penitencia a deshora; en la cocina ya que se estaba en la tarea de preparar el condumio del día... pero sus indagaciones fueron en vano, no conseguía encontrarlo.

—Maese Leví —dijo la camarera al verle salir por una puerta que daba a la estancia del aljibe del castillo al patio—. ¿Sabe dónde está el juglar?

—Uhm... creo que iba a las caballerizas.

—Gracias, voy a ver.

—¿Por qué le buscáis?

—La señora quiere verle.

—Ah, pues mirar allí.

Hacia el lugar indicado se dirigió rápidamente.

—¿Señor juglar, estáis aquí?

—Sí —respondió a lo lejos—. ¿Quién me llama?

—Merçe, la sirvienta de la señora.

—Al fondo estoy, venid.

—Señor juglar —comentó la recadera, frente a él, que se encontraba tumbado sobre un gran montón de heno—. La señora quiere veros.

—¿...para qué? —preguntó extrañado.

—No lo sé, sólo me ha pedido que os busque y os lleve ante ella.

—En tal caso, os acompaño sin dilación.

Al cabo de unos instantes, tras atravesar el patio, y subir unas escaleras, llegaron a la estancia de doña Agnès, donde le esperaba ésta en compañía de su ama. Ambas sentadas en unas sillas de patas cruzadas y asiento de piel, sin respaldo la del ama, bajo el lateral de una ventana y con un gran tapiz con una escena de caza en la pared que había frente a ellas. Ambas vestían una indumentaria similar a unos hábitos religiosos.

—Señora, me habéis mandado llamar...

—Así es.

—Vos diréis.

—Como bien sabéis el conde, mi esposo, se encuentra fuera en busca de los infieles que han traspasado nuestras fronteras.

—Sí, mi señora.

—Quisiera que en su ausencia —le detallaba en tono amigable—, tiempo en que permaneceréis ocioso, sin cumplimiento de las obligaciones por las que estáis en estos lares, quisiera que me recitarais vuestros cantares.

—Señora, no son de amores corteses —trató de esquivar la nueva obligación que se avecinaba— y galantes caballeros que caen rendidos ante damas...

—Seguro que conocéis de amores —interrumpió intentando que su nueva diversión no se viera frustrada antes de comenzar—, lejanos lugares, y actos piadosos.

—Mi señora, alguno conozco, pero esos cantares requieren una maestría de la que yo carezco, pues no domino el arte de la solmización, necesario para que esos cantares se puedan recitar en todo su esplendor.

—No creo que eso os resulte un grave impedimento.

—Para dar a esos cantares su correcta dignidad, se deben hacer en su forma correcta, por ello los recitan los trovadores, ilustrados en las distintas artes, lo que les permite trovarlos en toda su riqueza.

—¿Os negáis pues? —le recriminó, bajo la atenta mirada del ama.

—Mi señora, no es negación, es imposibilidad —intentó justificarse.

—Tengo un laúd...

—¿No os dais por vencida?

—¿Sabéis tocarlo?

—Me defiendo.

—En ese caso, si lo sabéis tocar, podéis dar a las historias la misma entonación que le deis a la música.

—No sé, no es lo mismo el cante que el toque.

—No soy erudita, no encontraré diferencia.

—Eso no es cierto.

—Señor Juglar —por primera vez habló el ama—. Solo pretendemos un poco de entretenimiento, hacer más cortos los largos días de ausencia del señor conde. Es indiferente como cantéis o toquéis. Lo importante, únicamente, es que lo hagáis.

—En ese caso, ya no me queda excusa.

—Comenzad, somos todo oídos.

Por unos intentes Leodovico estuvo callado, intentando acordarse de algo en su repertorio que fuera apropiado para la ocasión, pues no le sucedía muy a menudo que, dos damas, una noble, la otra plebeya, pero en ambos casos ampliamente instruidas, le pidieran un recital. Improvisó un cantar de caballeros galantes, damas cautivas e inexpugnables castillos, donde estas últimas permanecían retenidas por un mago, de un encantador que había quedado cautivo de su belleza y ante el rechazo había optado por retenerla contra su voluntad en su lúgubre fortaleza, donde pese a ser de común conocido, nadie podría acudir en su auxilio por los hechizos y embrujos que protegían aquellas piedras, a excepción del caballero predestinado a liberar a tan bella e ilustre cautiva, que como recompensa por tan heroica hazaña su mano, y posesiones de su padre, recibiría.

Concluyó su canto con un leve aplauso de sus dos espectadoras.

—Y decidme. ¿Tenéis opinión en cuestiones de Estado?

—No mi señora, de la política rehúyo —respondió áspero.

—Ya lo veo. Pero entonces ¿no entiendo por qué requiere mi esposo de vuestro consejo?

—Mi consejo no es lo que busca, sino alas para su espíritu, sediento de gestas y aventuras.

—¿Aventuras? —preguntó extrañada— ¿Le parecen pocas las que tiene en tierra de frontera? Con los sarracenos día sí, y día también, y cuando no los señores vecinos que ansían sus territorios, e incluso su propio sobrino, de codicia desmesurada, que, o se los arrebatará, o le ordenará acompañarle en alguna contienda para, si muere, apoderarse de ellos.

—Ciertamente es un panorama algo convulso y poco alentador —matizó el juglar—, pero tal vez por eso el conde quiere oír historias lejanas, de caballeros altruistas que lo dan todo por los deberes sagrados de los caballeros, que no conocen el sufrimiento, y que son todo sacrificio...

—Sí, caballeros, honor, hazañas... muy épico todo, pero con eso no podrá defender sus fronteras de quienes las acechan.

—Es cierto, no podrá, pero le ensalzarán el ánimo, para tener un ideal por el que defenderlas.

—Moral.

—Sí, moral de lucha, sin ella difícilmente se puede enfrentar hasta la más ínfima de las batallas.

—Tal vez llevéis razón. ¿Creéis que el sobrino de Wifredo nos llevará a la guerra contra Besalú?

—Desconozco sus pretensiones, es más le desconozco a él mismo.

—Dicen que es gallardo, ambicioso, codicioso... y que no tiene la mano izquierda de su padre. Impetuoso, es incluso imprudente.

—Mi señora, la política está fuera de mis disciplinas.

—Pero sois hombre y como tal los quehaceres del gobierno —insistió—, aunque sean entorno al fuego de un hogar, no os son ajenos.

—No tengo fuego que atender, ni nadie a quien mandar, soy mi único vasallo.

—Veo que sois obstinado.

—No es obstinación sino prudencia y cordura, las que rigen mi razón.

—Ya veo.

—Para cualquier otra cosa estoy a vuestra disposición, pero política, no insistáis.

—Bien, así lo espero, tocad algo...

—¿...y que os canto?

—Con flauta y tamboril.

Con esta última indicación doña Agnès dejaba bien a las precisas que no le interesaba que volviera a hablar por un tiempo. Por lo que el juglar se colgó en bandolera el segundo de los instrumentos que iba a tocar con la diestra, y con la otra mano cogió su flauta, hecha con una caña, y comenzó a tocar una animada melodía para el deleite de su audiencia.

—Danza —ordenó la señora.

Con ello comenzó un baile entre patético y ridículo, con el que difícilmente podía conservar el equilibrio para no caerse, y continuar, al tiempo, haciendo que las notas salieran mínimamente melodiosas. Pero era un profesional, y cosas más difíciles le habían pedido, por lo que continuó con el espectáculo.

Una rodilla subía, una pierna se lanzaba hacia delante, un giro sobre sí mismo, una pirueta con los brazos, un salto, otra pirueta, un nuevo giro, una correntilla por la estancia...

—Ama, márchate, ya te llamaré... —de nuevo ordenó doña Agnès—. Y cierra la puerta, con orden de que nadie entre si no es llamado.

—Como ordene mi señora.

El juglar continuaba con su espectáculo, preguntándose a sí mismo a cuenta de que venía el estar en aquella sala, por qué le había llamado la esposa del dueño del castillo, por qué ese interés en sonsacarle sobre política, porque se retiraba el ama, por qué si podía disponer de cualquier trovador de los alrededores, quería que él le cantara versos de amores. Su mente andaba confusa, y más teniendo que mantener el ritmo del baile, la música y esos pensamientos...

—¡Basta! —ordenó su anfitriona— Sois muy divertido ¿Lo sabíais? Cómico incluso.

—Mi oficio es divertir.

—Lo hacéis bien.

—Gracias.

—Echad un par de troncos al fuego.

—Sí, señora —respondió Leodovico dirigiéndose hacia la chimenea.

—¿Sabéis...?

—¿El qué?

—No os gusta hablar de política —hizo una pausa—, y a mí me gusta, no solo hablar de ella, sino también practicarla.

—Os ruego que no volváis por ahí.

Doña Agnès se levantó de su silla, tirando de unos cordones, se llevó las manos al cuello, las deslizo hacia los hombros, y dejo caer sus ropas al suelo, ante la mirada atónita del juglar que no podía creer lo que estaba viendo y sucediendo.

—Tomadme, poseedme...

—Mi señora —respondió con voz entrecortada—, el conde...

—Olvidaos de él, no está y no sabemos si volverá.

—No puedo, ¿y si vuelve?

—Podéis estar tranquilo, en las próximas horas no será...

—¿Me pedís que traicione su confianza, que mancille su honor, su honra...?

—¡Jajajaja! —soltó una sonora carcajada— ¿Mancillar? Ya os he dicho que yo practico la política, y mucho más que otros que dicen vivir gracias a ella.

—No os entiendo.

—¿Por qué creéis que mi esposo conserva su castillo, cuando vuelve de las campañas a las que frecuentemente le obliga a partir la frontera? ¿Por su valía como caballero, por su rancio abolengo? ¿Quién creéis que apacigua a los cabecillas de hipotéticas revueltas que querrían arrebatárselo?

—...pues es...

—Yo, con esta política —se señaló así misma—, quienes promueven los tumultos, antes de que estos puedan cuajar, pasan por mi lecho, en ausencia de mi esposo, y apaciguan sus ansias...

—¿...y el conde?

—Conoce y consiente, aunque se quiera hacer el ignorante en ello —decía mientras se acariciaba sensualmente, acercándose al juglar—. ¿Qué preferiríais vos, un condado o la castidad de vuestra esposa durante vuestras ausencias? Incluso puede que alguno de sus hijos no sean tales...

—No sé qué decir... No tengo poder, ni tampoco lo ansío...

—Pues no digáis nada —respondió mientras le ponía una mano en el cuello, preparándolo para darle un beso y la otra le subía por la entrepierna—, hoy no es eso lo que pretendo aplacar, desvestíos y hacedme feliz...

—No puedo —se retiró de su lado.

—¡Cómo que no! —exclamó contrariada.

—No puedo traicionar a vuestro esposo —se justificó yendo hacia otro extremo de la sala—, no puedo traicionarme a mí, por favor no insistáis.

—¿Creéis que me desvisto ante un plebeyo, un vasallo, un villano, para ser rechazada...?

—Nada me apetecería más en este mundo, en este momento, en este lugar, creedme, pero por favor vestíos, es imposible, no puede ser...

Doña Agnès de nuevo se dirigió hacia él, aunque hizo un pequeño alto en su camino para agacharse y coger sus ropas, prosiguió andando con ellas arrastrando de su mano izquierda y una daga de fina hoja en la derecha, hasta llegar frente a él.

—Porc... —le dijo en la lengua de los francos, al tiempo que dejando la daga entre sus dientes de daba una sonora bofetada. Acto seguido volvió a coger el puñal, se lo puso bajo la barbilla y se la levantó levemente empujando con la hoja hacia arriba, apretó lo justo para que saliera una gota de sangre, y antes de que se deslizara por el metal, llevó éste a su boca—, tu caerás... ¡Vete!.

Sin mediar palabra el juglar salió apresurado de la estancia.

—¿Qué tal? —preguntó el ama, entrando poco tiempo después.

—Nada —respondió Agnès mientras terminaba de ponerse el vestido, y el ama se apresuraba con los últimos retoques para su correcto ajuste.

—¿Y eso? —preguntó sorprendida— ¿Se lo habéis dejado claro de entender?

—¿Qué es lo que estáis haciendo ahora?

—Es verdad, perdonad mi torpeza. ¿Y entonces?

—Es un caballero, o eso pretende —respondió con rabia—. Lealtad, honor y honra.

—Mi señora, para quien ansia el poder de su amo, yacer con la esposa de éste es un logro que le hace saberse burlado de su honor y con ello, en parte, servido en su pretensión de poder, pues a fin de cuentas el poder que se quiere imponer sobre otro no es más que una forma de humillación, y esta última la creen conseguida al poseeros, pero por lo que decís, este juglar, se debe a su señor...

—Ya... ¿y toda esa locuacidad?

—Pues...

—Para velar que he sido rechazada, yo, por un villano...

Momentos más tarde el ama salió del aposento de su señora, bajando las escaleras con paso apresurado, en busca del juglar. Este se encontraba en el patio del castillo, junto a unos cubos de agua, refrescándose por el sofoco que había tenido que pasar. Se dirigió hacia él, y cogiéndolo de un brazo, lo llevó de nuevo hacia el interior de la torre.

—¡Eh! —protestó— ¿Qué hacéis, no pretenderéis también...?

—No. Callad y escuchad —respondió susurrando.

—De que se trata, pues.

—De este incidente, nada, debéis decir.

—¿A caso lo dudáis? ¿Os ha mandado vuestra señora? Soy un caballero —recalcó.

—Ya lo sé, sin caballo y que desprecia las buenas monturas cuando se las prestan.

—Seréis...

—Callad. Debéis entender a mi señora, es joven y fogosa —relataba su justificación de los hechos—, y en este castillo con un esposo que solo piensa en la gloria, en defender la frontera, no ser menos que sus parientes, en que los señores vecinos le respeten...

—Vamos, que de yacer con ella...

—En alguna ocasión, pero escasa y siempre con la mente en otro sitio.

—¿Pero los hijos del conde?

—Ya los conoceréis, y entonces os daréis cuenta. Uno de ellos es de él, el otro es bastardo, pero nadie se atreve a decirlo públicamente, por lo que pueda ocurrir.

—¿Y el conde lo sabe?

—Por supuesto, incluso cree saber quién es el padre, pero no tiene pruebas, por lo que el hecho de defender su honor ante él, ya sería un deshonor.

—Vuestra señora... ¿Y ahora que será de mi?

—¿Por qué decís eso?

—La he rechazado, y el conde no está. ¿Y si ordena a alguien que me de muerte?

—Podéis estar tranquilo, no sois de ese tipo de gente. Sabe que lo ocurrido no saldrá de vos, y con ello se da por satisfecha. Además, os tiene ganas y lo volverá a intentar.

—...ya, entiendo.

—No entendáis, pues mi señora no es de entender. En muy contadas ocasiones lo hace por su gusto personal, en la gran mayoría, que no son muchas, sus motivos son el condado.

—Me lo comentó, seduce y fornica, para aplacar los ánimos, y poder matar después sin que el territorio se vuelva convulso.

—Veo que os lo ha explicado bien. Entonces os deberíais haber dado cuenta de que tan solo erais un juguete. Un divertimento.

—Lo sé, para matar el aburrimiento de estar sola en el castillo, sin nada más, pero para eso cualquiera puede servir.

—Escuchadme bien, nada habéis de temer, mientras vuestros labios permanezcan sellados sobre lo ocurrido y lo que ahora sabéis.

XVI

—Vaya con la señora del castillo —decía Raquel en una pausa en la lectura— ¿Pues no habíamos quedado en que la gente medieval era puritana y temerosa?

—Eso se dice —respondió Ribas.

—Ya, ahora me vas a decir que estaban todos más salidos que un pico esquina...

—¿No has oído hablar de los cinturones de castidad?

—Eso es una “leyenda urbana” —dijo jocosa— de la época.

—Cuando el río, suena agua lleva —musitó Xavier, con tono de estar impartiendo clase.

—No me digas.

—¿Tú qué crees? ¿Qué todo el mundo guardada la virginidad hasta el matrimonio? Vamos, si hasta los curas coleccionaban hijos.

—Ah, entonces...

—Mira este tipo, el tal Leodovico, lo llamó el conde porque era juglar, si hubiera sido trovador, lo que habría hecho habría sido mandarlo ejecutar.

—¿Y no son lo mismo?

—No, un juglar era un especie de saltimbanqui, que contaba historias más o menos verídicas, hacía malabares, tocaba algún tipo de instrumento musical —detallaba ante la atenta e inquisitorial mirada de su improvisada alumna—, mientras que un trovador, era alguien instruido en letras, que iba de mandamás en mandamás, recitando poemas, discutiendo de política, creando enemistades entre señores, y, al despiste de estos, entrando en las alcobas ajenas en busca del jardín entre las piernas, como muchos le llamaban en la época, de la dama de turno.

—Ostras, ¡qué fuerte!.

—Sí, por ese motivo los trovadores, según en qué zonas más que ser bienvenidos se les daba caza, con recompensa y todo.

—Pues no creía yo que las cosas entonces eran así.

—¿No? Pues que esperabas, solo llevaban lo puesto, la ropa interior no se había inventado, no había televisión.

—Claro... debían divertirse en algo.

—¿Has estado en Palencia?

—¿En la ciudad?

—...o en la provincia.

—No, aún no he tenido ocasión de ir.

—Con razón. Entonces no has visto las fachadas de algunas iglesias románicas, donde las imágenes piadosas casi compiten con las pecaminosas, nada recatadas.

—Me estas dejando de piedra, no me lo habría imaginado.

—Claro, tanta religión por todas partes, oscurantismo, historias de santos, relaciones fratricidas entre cristianos y musulmanes... los pudientes, que eran para quienes la castidad podía tener un valor importante, mandaban a sus vástagas a conventos y monasterios, y pese a ello, en ocasiones entraba uno, y no por obra del Espíritu Santo, salían dos.

—Eso me suena —dijo Raquel con cierto aire de cachondeo—, en Caravaca hay un paraje con el que se hace esa misma rima, entran dos y salen tres.

—Lo conozco.

—¿Sí?

—¿Las Fuentes del Marqués en Caravaca, no?

—Efectivamente. ¿Cómo es que lo conoces?

—Aparte del interés propio por el castillo y algunos otros restos —detallaba—, en ese lugar hay una construcción denominada el Torreón Templario, y en consecuencia, hace un tiempo estuve estudiando la zona.

—Vaya, que has estado haciendo arqueología por allí.

—No exactamente, soy más de libros y observación, que paleta y rastrillo.

—El caso, eso mismo.

—Así, que ya sabes, esta gente de mojigatos apocados, nada de nada, que a la mínima oportunidad...

—Sorprendida me dejas —hizo una pausa, para cambiarle de tema radicalmente— ¿Te apetece pizza para cenar?

—Pues no lo tenía en mente precisamente.

—Ah... está ya en el horno, y le faltará poco para ir estando. Sino la quieres, hay latas y algún preparado para el microondas —dijo al tiempo que se quitaba la camiseta, dejando visible un sujetador deportivo— hace calor...

—¿Te la vas a comer toda? —Rivas hizo caso omiso a la disminución de su indumentaria.

—Me sobrará.

—En ese caso, pizza se ha dicho.

—Así me gusta, que seas de buen comer.

—No es mi plazo favorito, pero... —le interrumpió su cocinera.

—...pero si ya está hecho y se puede evitar pringarse con otra cosa, bienvenido sea.

—Eso mismo. ¿Y de beber?

—Zumo.

—¿Vino, cerveza, refrescos?

—No. El vino tiene alcohol, y éste mata las neuronas; los refrescos tienen burbujas, y no te van a dejar dormir bien; —mostraba entusiasta el por qué de su negativa a la ingesta de otro tipo de líquidos— la cerveza tiene ambos; y el zumo es rico en azúcares y vitaminas, justo de lo que tienen hambre tus neuronas después de tanto esfuerzo traductivo.

—Lo dicho, también habrá que hacerte caso. Aunque había pensado en bajar al pueblo un rato, a cenar y tomar algo.

—...y de paso de ligue, si se presenta. Te recuerdo que hemos venido a trabajar, ese libro es robado y según parece es del siglo XI, posiblemente patrimonio nacional, cárcel segura.

—Nuevamente llevas razón —respondió Rivas contrariado—, aunque claro, difícil es que no la lleves si me tienes aquí secuestrado.

—Eres libre de irte y denunciarme.

—¿Dejándote sola con este ejemplar? Ni lo sueñes.

—Entonces el secuestro es relativo.

—Bueno, tengo un fuerte síndrome de Estocolmo hacia uno de los implicados.

—Nunca me lo habría imaginado... ¿podrías ir a por la bandeja que hay entre el horno y el fregadero, en la cocina, y vas poniendo la mesa?

—Tengo que quitar el libro de aquí, y guardarlo bien.

—De eso ya me encargo yo, tu a por la bandeja, que cuando se hace mucha actividad intelectual, la física que quite el atolondramiento, siempre es bien recibida.

—¡Qué mandona eres!

—Lo hago por tu bien, todo es por tu bien.

—Menos pitorreo... —respondió levantándose con dirección a la cocina.

Entre tanto Raquel tomó el códice y lo introdujo de nuevo en la mochila acolchada e impermeable, ajena al mundo exterior. Acto seguido, despejó la mesa de teléfonos, libretas, lápices, un bolso, y demás cosas que habían dejado sobre ella, y puso la televisión, que hasta ese momento había estado apagada.

—Vengo pensando —decía el profesor a su vuelta con la bandeja—, que me acabo de dar cuenta de que solo hay una cama.

—Qué bien, eso de darte cuenta... ya sabes a quien le toca el sofá.

—Mis neuronas tienen que descansar, tú lo has dicho hace un momento.

—¿Y qué tiene que ver eso con el sofá o la cama?

—Precisamente que la cama debería ser para mi, tengo que dormir bien para tener la mente despejada.

—Seguro que en peores sitios te has visto durmiendo, además, es de los que se abren.

—Mejor me lo pones, tu pesas menos —decía sabiendo que sus reclamos no iban a tener éxito—, para uno de esos eres ideal, no se te clavarán las varas como lanzas en la espalda.

—No.

—¿Por qué no cogiste una casa con dos dormitorios?

—Se iba de precio.

—Pero si lo que estamos haciendo no lo tiene, que daban cuatro euros más que menos.

—Me dijo la dueña que tenia sofá, para los efectos es lo mismo, voy a por la pizza, debe estar ya.

Durante un momento, el profesor se quedó solo en el salón, mirando un instante la tele, pero sin prestarle atención, su mente estaba en aquel códice inédito, que según parecía llevaba casi mil años sin ser abierto, estaba leyendo, traduciendo, lo que hasta entonces era una leyenda que se perdía en la nebulosa de los tiempos, entre maldita, entre desconocida, en la mayoría de los casos solo había referencias a las precauciones que se debía tomar ante él, pero no de su contenido, del por qué, del cómo. Ahora lo tenía en sus manos, posiblemente las primeras manos realmente científicas que lo habían tocado en toda su existencia. Aquello le causaba a un tiempo emoción y ansiedad.

—A la mesa... que hay que comerla antes de que se enfríe.

—¿No te vas a poner nada encima?

—¿Encima?

—Sí, encima, una camisa, camiseta, algo.

—Vaya, si ahora eres remilgado y tímido. Hace calor, con esto de romperse la calefacción en el máximo, y lo que estoy pensando es quitarme los pantalones.

—¿Para comer?

—No, después, estoy cocida. Y tú deberías ir haciendo lo mismo, no se puede estar así, hasta con corbata, con tanto calor.

—Me quitaré y me pondré cuando corresponda, pero para comer creo que deberías tener un poco más de recato.

—Jo, con el que decía que los medievales eran unos salidos, va a ser cierto que el puritanismo vino después.

—No es eso, imagina que te cae queso fundido...

—Ah, pues me lo quitaría lo más rápido que pudiera, según como fuera la quemadura me tendría que quitar esto —se tiró de uno de los tirantes—, y como primeros auxilios deberías soplarme y ponerme hielo.

—Como quieras —Ribas no estaba allí para ese tipo de pitorreos, quería que fuera mañana lo antes posible para volver a leer aquellas hojas cosidas y prensadas.

—Está buena —decía Raquel con la boca llena, al tiempo que intentaba soplar hacia afuera—, y como quema.

—¿Te vas a ir a la cama pronto?

—Quince minutos después de cenar.

—Qué precisión.

—Estoy molida del viaje, ¿por?

—Quisiera que me dejaras el ordenador, he tomado unas notas, y necesito conectarme para ratificar mis suposiciones.

—Esta ahí encima, pero aquí la cobertura va a estar complicada.

—Lleva el 3G incluido en el aparato ¿no?.

—Sí.

—Eso me pareció que dijiste en el coche. Saldré al campo y andaré —comentaba entre porción y porción—, en algún sitio tiene que haber señal.

—No sé, este sitio es más bien para perderse, en los móviles, cuando los quité de la mesa, no había cobertura.

—Andaré, ya te lo he dicho, no estamos muy lejos del pueblo.

Al acabar de cenar, escasos minutos más tarde, Raquel se quedó viendo la tele, que se pillaba con ciertas interferencia e incesantes copos de cibernieve, mientras Ribas hacía lo dicho, y comenzaba su particular peregrinar nocturno en busca de un punto en los alrededores donde el icono de la conexión pasara de la equis roja a la bolita azul.

XVII

Tras el inquietante encuentro con doña Agnès y la posterior conversación con el ama, Leodovico necesitaba pensar, meditar sobre su situación en el castillo, durante la ausencia del conde. No sabía qué hacer, si continuar allí o marcharse sin esperar a que viniera su señor, lo cual le parecía una falta de respeto hacia éste, aunque peor le parecía compartir el lecho con su esposa.

Entre estos pensamientos se introducía la voz de la capilla, el pecado, la semilla, su condenación... y la condesa con su falta de insinuaciones, si no directa, a la siembra, le inquietaba. ¿Era a eso a lo que se refería la voz? ¿A ese pecado? No lo especificó y con ello le quedaba la duda. Ese podía ser el pecado, pero también la semilla podría ser otra.

Tal vez la semilla que se suponía sembraría y el pecado, fueran unidos, la misma cosa, a un tiempo, tal vez fuera un nuevo hijo bastardo del conde. Un hijo, que, en principio, sería intranscendente, pues ocuparía el tercer lugar como heredero. Pero si la maldición estaba echada, tal vez ese vástago tuviera la fortuna de su lado, y con ello la desgracia de los otros dos.

Una pesadilla, un mal sueño, una noche de penitencia, le tenían en ascuas, sin poder decidir sobre su futuro, sin saber si podría mantener la lealtad a su señor. Éste confiaba en él, le había dejado en el castillo, con sus posesiones, con su esposa, con su honra... no podía traicionarle. No debía caer tan bajo. Había muchas mujeres en el mundo, muchas mujeres en aquel territorio, que estarían dispuestas a ser suyas, aunque solo fuera por unas horas. Debía marchar, dejar la comarca, esas tierras, volver con su señor, cruzar las montañas, gastar armas al servicio del rey, mejor morir en una justa batalla que por deshonor en los aposentos de un amigo traicionado por confiar en él.

No encontraba lugar en la fortaleza donde poder aposentarse, en todos ellos estaba a merced de la voluntad de la señora del mismo, pues estando él, como se podía negar a sus requerimientos, y ésta había sido muy clara y precisa, él también caería. Estaba claro, no estaba dispuesta a aceptar un no por respuesta, el fracaso no entraba en sus posibilidades, le continuaría tentando, hasta que traicionara sus obligaciones de caballero, y con ello su honor.

Estando en estas tribulaciones, e intentando pensar con claridad y adoptar la decisión correcta, tomó un caballo y salió con dirección a los montes donde días antes había estado con el conde, antes de que éste saliera con dirección a la frontera. Ya que la soledad de los montes siempre le había venido bien para tomar decisiones difíciles.

La última vez que estuvo en uno, con el objetivo de tomar una decisión importante, fue varios años atrás, cuando se retiró a Saint-Michel de Brasparts en Bretaña, para decidir si seguir al servicio de los Capeto, después de la coronación de Enrique, tras el fallecimiento del que fuera fiel caballero, don Roberto, al que apodaban El Piadoso, por lo que de nuevo tomó ese camino para intentar decidir su futuro, si encaminarlo al deshonor de su amigo, y de sí mismo, si marchase o por el contrario, ser fuerte, y quedarse allí.

Trotó durante largo tiempo a lomos de su caballo, inmerso en sus pensamientos, pasando de la espesura a los claros del bosque y de nuevo de éstos a las sombras, sin apenas tiempo para darse cuenta de que ello estuviera sucediendo, simplemente el animal iba de un lado para otro, y él se dejaba llevar.

Pasaban las horas y no encontraba respuesta a sus preguntas, por lo que decidió, teniendo en cuenta que la noche ya anunciaba su llegada, sobre esa cuestión se decidiría durante la noche de vigilia con la que su penitencia concluía, quedando ya con ello liberado de aquella obligación nocturna, que su quehacer de todos aquellos días le había ido condicionando. Por lo que de nuevo se encaminó a todo galope hacia el castillo.

—¡Hade el castillo! —gritó Leodovico al encontrar la puerta cerrada.

—¿Quién llama? —le respondieron del interior.

—¡El juglar del conde!

A continuación comenzó a bajar la puerta que hacía las veces de puente cubriendo un tramo de foso para poder entrar.

—Se os ha hecho tarde, bufón —le recriminó el soldado que estaba al cargo de la puerta.

—Lo lamento —se disculpó.

—No debería haberos dejado pasar, pero...

—Tengo que cumplir mi penitencia —respondió como justificación para no haber hecho noche en la aldea.

—Es cierto, tenéis un compromiso que cumplir.

—Con premura, si me lo permitís, he de ir a donde nadie me espera.

—¿Nadie?

—Nadie en carne mortal, he querido decir —justificó inmediatamente sus palabras.

—¿Hoy no vais a dormir?

—No. Hoy cumplo, y creo que lo más conveniente es cumplir desde ya.

—No perdáis más tiempo, pues, San Ferrán os espera.

Sin más dilación Leodovico se digirió a la iglesia del castillo, donde debía pasar su última noche en vela, como penitencia por las palabras vertidas a su llegada.

Como de costumbre la Casa de Dios tenía la puerta abierta, esperando a cualquier fiel que necesitara consuelo, consejo o simplemente estar en silencio con la única compañía del Altísimo, temeroso de su justiciera mirada.

Aquella noche, como era habitual, solo estaba él, ningún otro lugareño había cruzado ni cruzaría la puerta. Leodovico volvió a adoptar su ya clásica pose de sumisión frente al altar, bajo la mirada de un Cristo amenazante e inquisitorial, ante el que los fieles debían mostrarse temerosos.

Pese al lugar en que se encontraba, no conseguía quitar de su mente el cuerpo desnudo de doña Agnès, no conseguía olvidar los placeres que había dejado escapar, no olvidaba a su amigo, el conde, quién había depositado en él su confianza, burlado, deshonrado y traicionado.

Estos pensamientos golpeaban en su cabeza, sin el más mínimo atisbo de que pudieran desaparecer en breve. Anhelaba que de nuevo aquella voz viniera a visitarle, saber si el pecado que sembraría sería doña Agnès. Yacer con ella, dar rienda suelta a sus instintos carnales. Pero quería saber sí ese era el pecado.

Si no era ése, incluso, la traición podía estar justificada, sabiendo lo que ya sabía por boca del ama de su señora. Esas revelaciones le hacían que la traición al conde le fuera, a pesar a ser muy grave para sus propias convicciones, más leve, más fácil de llevar por la actitud de éste hacia su esposa.

Estaba en esos pensamientos, cuando alguien abrió la puerta del templo, dejando entrar un hilo de luz de luna, pálida y fría, por unos instantes. Tras cerrarse la entrada, no pudo distinguir quién era su inesperada visita. Le esperaba con la mano en la empuñadura de su espada, desconocía sus intenciones y debía estar precavido por lo que pudiera ocurrir.

Los pasos se detuvieron poco antes de llegar a donde él se encontraba, postrado, de rodillas ante el altar, justo antes de que unas velas próximas, pudieran desvelar su identidad, iluminar su rostro.

—Caballero...

—¿Quién sois?

—¿No me reconocéis? —dijo en su susurro la visita con extrañeza.

—En este momento no, salid de las penumbras para que pueda ver vuestro rostro.

—Soy fray Segundo —respondió avanzando hasta colocarse a la altura de las temblorosas lámparas.

—Ah, sois vos.

—¿Quién creíais que era?

—No lo sé, pero podíais haber saludado al entrar, he estado a punto de partiros en dos de un mandoble de mi espada, que ya estaba a medio desenvainar.

—Vaya no pensaba que entrar en la iglesia pudiera ser tan peligroso...

—Nunca se sabe, y si no se puede ver —se justificaba—, todas las precauciones son pocas.

—Vos sabréis que es lo que habréis hecho antes de llegar aquí —decía mientras se santiguaba y arrodillaba junto a él, dispuesto a orar—, para tomar esas precauciones ante esos temores.

—¿...qué es lo que os ha traído a estas horas? —preguntó evitando responder a la pregunta del benedictino.

—Haceros compañía.

—¿Y eso?

—Esta noche concluye vuestra penitencia, y he creído que podría ser conveniente estar aquí.

—Os lo agradezco, ya comenzaba a ser duro tantas noches seguidas en vela y soledad.

—Ha llegado a mis oídos cierto rumor... —dijo el cura.

—¿Qué rumor? —preguntó extrañado e intrigado Leodovico, temeroso de que fuera lo que no había ocurrido.

—El principio de una traición.

—¿A qué os referís? —la tensión corría por las venas del juglar.

—La carne es débil, lo sabéis bien, y si es la de una bella dama, todo está perdido, ¿no?

—No sé quién os habrá comentado tales infamias —sus temores eran ciertos—, pero nunca bajo ninguna circunstancia, motivo ni ocasión he fijado ni mis ojos, ni mi ímpetu en dama alguna de estos contornos —se defendía de las veladas acusaciones del monje.

—¿Estáis seguro de esas palabras? —respondió sin girarse hacia él, mirando fijamente al titular del altar.

—Os lo juraré sobre lo más sagrado.

—¿Una nueva penitencia buscáis?, ¿acaso no sabéis que un buen cristiano nunca debe jurar?

—Como digáis, pero tened la seguridad de que nunca eso que insinuáis ha ocurrido ni ocurrirá.

—Así lo espero, pues por vuestro propio bien, esa circunstancia jamás debería darse.

—Tened la seguridad de ello, antes que fijar los ojos en dama alguna de estas tierras, me los haré arrancar.

—En ese caso decidme —siguió indagando su acompañante— ¿Cuáles son vuestras intenciones en este castillo, para cuando prevéis vuestra marcha?

—Mi marcha, por más que la deseéis no está en mi mano, el conde, de quien soy huésped, es quien puede decidir a ese respecto. Por lo que en su ausencia me dedicaré a, lo que creo sería uno de sus deseos tras nuestra breve justa, entrenar a los hombres que han quedado aquí, en las artes de la guerra.

—Noble tarea, sí señor.

—El resto del tiempo que me quede disponible, aunque sea bajo la tenue luz de una vela, escribiré poesía y nuevos cantares.

—¿Poesía y cantares?

—Sí, la primera para mi disfrute personal, los segundos para honrar a mi señor a su regreso de la marca.

—Veo que queréis honrarle bien. ¿Algún remordimiento en ello?

—Os insisto, ningún pecado ni traición he cometido, y menos aún contra mi señor —susurraba el juglar intentando desmantelar las sospechas del párroco—, no sé porque insistís en esa cuestión que insinuáis.

—El alba se aproxima, lamento tener que dejaros, debo prepararme para la misa —dijo mientras se ponía en pie—, en la que pronunciareis vuestro último Credo en este templo, como penitente.

—No lo he olvidado.

—Seguro que no.

—Como todos estos días, la oración ha sido recitada, perfecta, me he percatado de que os gusta.

—Me marcho, os veré en la misa.

—Así sea.

Algunos minutos más tarde, casi una hora, el oficio, como era habitual, y en él, por última vez, Leodovico recitaría el Credo, tal como le había sido impuesto por el oficiante. Con ello su penitencia quedaría cumplida y el perdón a su pecado concedido, y podría dedicarse a los nuevos menesteres que se había propuesto. El adiestramiento militar y el desarrollo poético.

XVIII

Esa misma mañana el juglar se puso a dar forma a sus propósitos anunciados de madrugada. Se dirigió a unos soldados que entrenaban en el patio de armas del castillo.

—Eh, soldados, eso que estáis haciendo se puede mejorar.

—¿Qué decís mequetrefe? —respondió despectivo uno de ellos.

—Esos golpes se pueden hacer más efectivos.

—Ya...

—Necesitáis una instrucción más eficiente.

—¿Y creéis, que porque os batierais con el conde —le reprochó otro— ya sois un maestro? Suerte, nada más.

—¿Realmente creéis eso?

—¡Largaos de aquí!

El primer intento para sus nuevos propósitos había fallado, necesitaba la voz de alguien respetado por todos, en ausencia del señor del castillo. Por ello se dirigió, sin intentar un nuevo acercamiento a los soldados, al almacén.

—¿Leví? —le había visto entrar unos momentos antes.

—¿Sí?

—Necesito su ayuda.

—¿Y eso? —preguntó extrañado el judío.

Le explicó lo sucedido y cuáles eran sus intenciones, tras ello Leví accedió a prestarle su ayuda pese a lo ocupado que se encontraba. Los dos salieron de la cámara.

Leví era el hombre más respetado, después del conde, pues, pese a ser judío, manejaba los dineros y, además, era quien les daba ropa y comida a todos quienes en él habitaban. Era el administrador y con ello la voz de más autoridad de todos los presentes.

—¡Escuchadme todos!

—¿Qué sucede? —preguntó molesto el soldado que se encontraba al mando.

—Leodovico desea que le deis una oportunidad para demostraos que puede daros adiestramiento y enseñaros técnicas nuevas.

—Perdonad que os lo diga, pues ya os habéis involucrado en ello, pero ese mequetrefe no puede enseñarnos nada, cuanto menos entrenarnos.

—Yo no diría eso muy fuerte —hizo notar el aliado del juglar—, como ya visteis plantó batalla a nuestro señor, quien no consiguió vencerle en justa lid.

—Suerte señor Leví, tan solo suerte.

—Cinco contra mi —dijo el Leodovico—, quien pierda su arma deja el combate.

—¿...y porqué no seis? —gritó burlón uno de los soldados.

—Que sean seis, pues —respondió enérgico el retador.

—¿Estáis loco? — le musitó Leví.

—No, éste será un singular combate —decía satisfecho por lo que acababa de conseguir—, en el que me ganaré el respeto y la consideración de todos estos hombres, que...

—Ya, vos sois mejor guerrero —le interrumpió el semita con voz leve para evitar que los soldados pudieran oír sus medias palabras—, como caballero que sois.

—No, solo...

—O sois un loco o un caballero —le volvió a interrumpir su maestro de ceremonias—. Y, desde el primer momento que os vi, me recordasteis a alguien, pero no sabía a quién, ahora estoy seguro —afirmaba rotundo—, sigo sin recordar quien sois, aunque no es menos cierto que la última vez que os vi portabais yelmo y malla.

—Creo que os equivocáis de hombre, maese.

—No albergo dudas, estoy en lo cierto, por eso os vais a enfrentar a este grupo de infelices brabucones, no son rival, ni aunque veinte se os enfrentaran.

—Creo que me sobreestimáis...

—¿Vais a dejar de chismorrear de una vez? —preguntó uno de los soldados, impaciente por dar su merecido al pretencioso juglar.

Se había corrido ya la voz, por el castillo, del combate entre el forastero con los hombres del conde que habían quedado de guarnición. Seis a uno, era un tipo de lucha que en pocas ocasiones, por no decir en ninguna, se veía por aquellas tierras, donde los caballeros luchaban entre ellos de uno en uno, y lo mismo ocurría con el resto de las gentes de armas, incluso en la batalla, la lucha no solía ser tan desproporcionada.

Los soldados que no participaban, esperaban expectantes desde las almenas y muralla, donde hacían guardia, o en los establos donde atendían a los caballos; doña Agnès contenía el aliento en una de las ventanas de la torre; el ama contemplaba los hechos desde una puerta entre abierta; las gentes de las aldeas próximas que se encontraban en el interior, habían dejado sus tareas para ver; fray Segundo se encontraba en el portón de la iglesia; Leví y el resto del personal de intendencia, no quitaban la mirada del lugar señalado...

Los contrincantes ya se encontraban frente a Leodovico, dos espadas, dos lanzas, un hacha y una maza de cadena, todos con sus respectivos escudos; por su parte, él iba armado con el correspondiente escudo y una espada.

—¿Una sola regla?

—¿Cuál? —preguntó uno de los soldados.

—Quién pierda su arma queda fuera del combate, no la puede volver a coger.

—De acuerdo —respondió.

—Juglar —dijo otro de los contendientes—. ¿Queréis una malla?

—No es preciso.

—Os evitará heridas —le insistió.

—No creo que me infrinjáis muchas, pero en cualquier caso, hace tiempo que no siento correr mi sangre, caliente, fuera del cuerpo.

—En ese caso... ¡En guardia! —gritó uno de los soldados adelantando su espada.

Comenzó la lucha, que a todas luces se aventuraba desigual, seis contra uno. Estaban como una jauría de lobos acechando a su presa un día de cacería. Una lanza que se adelantaba, una maza que se dejaba ir volando, un golpe parado en el escudo, un ataque repelido con la espada, una visita al suelo para esquivar un hacha... mucho polvo.

La gente gritando a su alrededor, alentando a los soldados, despreciando a Leodovico, conteniendo los gritos, dejando escapar entrecortados suspiros por los sustos de los envites. Doña Agnès desde la torre no decía nada, permanecía en silencio, al igual que Leví, quien esperaba que pronto se desatara la tormenta, si estaba en lo cierto.

Los soldados lanzaban sus ataques con coraje y bravura, que eran esquivados o repelidos por su adversario. Les estaba tentando, midiendo sus fuerzas y destreza, sus puntos débiles, sus habilidades. Antes de atacar, ante tal superioridad numérica debía tener claro cómo hacerlo, y de momento no le estaba siendo difícil contenerles.

El combate les llevaba a corretear de un lado a otro del patio, esparciendo a su paso buena parte de aquello que pudiera ser arrojado, lanzado, tirado, volcado, con tal de obstaculizar el avance al contrincante. No habiendo entre ellos conversación alguna, solo gritos, gruñidos, algún monosílabo, o en el caso de los seis, breves indicaciones entre ellos.

El punto de inflexión llegó cuando, en una jugada conjunta, Leodovico recibió la dentellada de una lanza en su costado derecho. Aquello puso el punto final al entrenamiento, y daba comienzo a la contienda real. Ya no dejaría pasar más el tiempo, no era preciso seguir estudiándoles.

Se dejó acorralar, los tenía a todos a su alrededor, los espectadores ya daban por concluida la lucha con un claro perdedor. Los seis se sabían vencedores, solo era cuestión de un buen golpe el que aquel engreído perdiera su espada y con ello quedara clara cuál era su naturaleza.

—¡Llegó la hora! —gritó Leodovico.

Una lanza envistió, la esquivó de un salto al tiempo que en el aire daba sendas patadas con ambas piernas, y tumbaba momentáneamente otra lanza y la maza. Al caer lo hizo sobre esa misma garrocha, arrebatándola con ello de las manos a su dueño, mientras que con el escudo paraba el ataque del hacha, y con su espada en horizontal el de las otras dos espadas. Aprovechando la posibilidad de rodar que le ofrecía el arma que tenía bajo sus pies, lo hizo y se escabulló resbalando los pies sobre ella y deslizándose por el suelo entre sus acosadores.

Con esta maniobra, el hacha vino a impactar sobre las manos de un soldado que portaba una de las dos espadas, cayendo ésta al suelo, y con ello quedando él eliminado de la contienda. Mientras Leodovico, ya en pie, les esperaba.

Hasta él llegaron solo cuatro de los seis, que se disponían a asestar el ataque definitivo, no estaban dispuestos a que aquello se les escapara de las manos. Leodovico lo sabía, ya había enseñado sus cartas. Por ello su defensa también debía ser definitiva, y dejar sentenciado el combate a su favor.

Con el escudo semitriangular por delante, los cuatro se acercaban esgrimiendo sus armas. Pretendían que su arremetida fuera simultánea para evitar así que se pudiera ocupar de todos a un tiempo. El juglar se había percatado, y por su parte de dirigió contra el hacha y la maza, tratando de esquivar en un primer momento a los otros dos.

La primera impactó con tal fuerza sobre su escudo, que quedo clavada en él, perdiéndola su titular, mientras que la maza la arrebató él de las manos del soldado al presentarle su espada para que la cadena se liara en ella, haciendo esto, con el escudo hachado había atrapado la lanza entre la defensa y el arma incrustada partiéndola con un brusco movimiento.

Solo quedaba el jefe de la guarnición, provisto de escudo y espada, frente a Leodovico con espada en la diestra y maza de la siniestra.

—¿Damos por concluido y vencido por mi parte el combate? —preguntó el retador.

—Nunca —le respondió el soldado.

—Estáis en inferioridad de condiciones. Será una derrota honrosa, habéis luchado con valor y bravura. Nadie os tachará de cobarde.

—¡Nunca! —insistió—. ¡Disponeos a morder el polvo!

—Como gustéis.

El soldado atacó primero, pero su envite fue breve, Leodovico tomó la iniciativa, y con armas en ambas manos, su adversario creyó desatado el fin de los días, por la insistente forma de caer golpes sobre su escudo y su espada, cuando atinaba a oponer resistencia con ella. Sobre el escudo cada vez más deforme, pues era lo único con lo que se podía oponer, iban llegando infinidad de golpes de la maza, de la espada, de ambas.

El ruido era atronador entre las paredes de la muralla y un torreón, en las que estaba quedando encajonado el soldado, al que apenas le quedaba metal bajo el que esconder su pecho y rostro. Un golpe certero de espada y la masa metálica informe voló por los aires, dejando al descubierto a quien hasta entonces había sido su poseedor. Pasando éste a presentar batalla con su espada, ya como último reducto, sujetaba con las dos manos. Pero de poco le sirvió, Leodovico en un asalto con la maza la retuvo liándole la cadena, y con un mandoble con la suya, se la arrebató de las manos al soldado.

Las gentes convocadas entorno al combate no podían creer lo que habían visto, estaban atónitas, un solo juglar, un mequetrefe, un charlatán, había podido, vencido, a seis soldados del castillo, de esos que debían velar por su seguridad, de los que les cobraban el impuesto para el señor, les debían guardar las fronteras del territorio, soldados como los que habían marchado con el conde a luchar contra los infieles. ¿En qué manos estaban? Derrotados por un simple juglar, un saltimbanqui. ¿Cualquiera de ellos podría pasar a ser gente de armas y simples villanos, visto lo visto?

Solo había dos personas en el castillo a las que aquel combate no les había traído decepción, sino más bien confirmación de algo que ya creían saber. Por una parte estaba Leví, aquella forma de luchar, ya la había visto antes, era el caballero del que no recordaba su nombre, pero al que tiempo atrás había visto en la corte del rey de León, con yelmo, costura metálica, y escudo de armas en su pecho.

Por otra parte estaba doña Agnès, a quien el combate le confirmaba que no se trataba de un simple juglar, y tampoco era un caballero, o un tipo de los que se hacían llamar caballero, de los que pretendían el título de su marido, pero se conformaban con el lecho de su esposa. Se trataba de un auténtico caballero, de los que sólo había oído en cantares y leído en códices.

Aunque a todos les asaltaba la misma duda, ya fueran villanos, soldados, judíos, clérigos o nobles. ¿Qué hacía alguien con tanta maestría en las armas, en aquel castillo acariciando un laúd sarraceno?

—Está bien —dijo el soldado al cargo de la guarnición una vez hubo recuperado el aliento—, habéis demostrado que sabéis luchar. Podéis instruirnos.

—Me alegro de que por fin os deis cuenta. Será un placer —respondió satisfecho.

—¿Cuándo pues? —insistió.

—No seáis impaciente, dejadme recuperar el aliento, habéis sido seis —le decía mientras se marchaba con Leví hacia la cocina—, y desarmados habéis quedado, pero el esfuerzo no ha sido poco.

—¿No iréis a comer ahora? —le reprochó el soldado.

—No, más bien voy a ver lo que puedo pillar, no creo que el buen Leví me deje saltarme sus normas, por muy juglar que sea.

—¿Juglar? —murmuró su recién adquirido alumno—. Más bien otra cosa muy diferente.

—Después de esta exhibición —decía el judío administrador—, os va a ser muy difícil seguir con la historia del juglar.

—¿Así lo creéis?

—¿Acaso lo dudáis?

—Sino desveláis pronto vuestra identidad, las artes que enseñéis a esos holgazanes de ahí, les servirán, a no correr mucho el tiempo, para prendeos por fugitivo, traidor, o alguna otra acusación similar...

—No lo creo.

—Esperad que dejéis de estar en el ojo del señor conde —advertía severo—, y que otro le meta en el cuerpo el miedo a que os pudierais revelar contra él...

—Antes de que eso ocurra me habré marchado ya de aquí.

—¿Había entendido que estaríais entre nosotros mientras así lo deseara nuestro señor?

—Y no he dicho lo contrario. Pero cuando comience a notar que su interés decae —aclaraba Leodovico sabedor de que lo dicho por Leví llegaría algún día—, será el momento de considerar que mi persona es prescindible, y antes de que me lo haga saber por métodos más expeditivos... mi equipaje es breve.

XIX

La noche se anunciaba inquieta y tumultuosa, oscuros y grandes nubarrones habían aparecido en el horizonte al anochecer, haciendo que éste fuera siniestro y tenebroso por su rapidez, sumido en tonos ceniza, mucho más intensos de lo habitual y cerrando la noche a cal y canto, sin resplandor alguno de la luna, que aquella noche lucía con todo su esplendor en el firmamento. Había luna llena.

Tal solo los continuos relámpagos que centelleaban y recorrían el interior de las nubes, dando lugar a formas fantasmagóricas, dejaban entrever un poco de claridad, de luz, en tanta oscuridad. A ellos les seguían unos truenos que retumbaban en las paredes del castillo como sí las fueran a derribar, y de vez en cuando, en la lejanía, se veía caer un rayo desde un punto de gran resplandor en el nubarrón de turno, hasta el suelo, las más de las veces sin consecuencias, aunque en algunas otras, muy escasas, seguía un pequeño incendio.

Iba a ser difícil para todos poder pegar ojo aquella noche, sino cesaba aquella atronadora tormenta, pues con sus continuos estruendos se hacía casi imposible conciliar el sueño. Pese a ello, doña Agnès se encontraba en su lecho, fuertemente abrigada, más que por el frío que debería ser propio de la fecha, por lo helado del aposento, y porque al estar bajo las mantas, tapada hasta más allá de la cabeza, podía eliminar el efecto desconcertante del resplandor de los rayos y centellas que rompían la oscuridad, un elemento necesario para ella y del que toleraba el resplandor de la chimenea al que de siempre estaba acostumbrada, para poder conciliar el sueño. Contra el ruido ya no podía hacer nada, excepto cambiar de postura, rogar a Dios y a todos los santos para que cesara pronto, taparse los oídos con los dedos...

Aún en tan difíciles circunstancias el sueño hizo presa el ella, ya a altas horas de la madrugada, cuando el cansancio acumulado de tantas horas sin dormir le hizo indiferente el gran tropel de fuera, aunque no por ello imperceptible.

—¡Ah! —gritaba Agnès entre grandes esfuerzos y sudores.

—Apriete señora, apriete, haga fuerza —le decían quienes se encontraban a su lado.

—¡Ah! ¡No puedo más! —insistía ella.

—Aguante, un poco más, ya casi está —le pidieron.

—¡Ah! —seguía gritando sobre el lecho, mientras las comadres hurgaban en sus partes pudendas.

—...ya está. Es un varón señora —le informaron.

—Dádmelo, quiero verlo —respondió con la voz entrecortada por el esfuerzo—. Y avisad al conde, ya tiene su heredero —siguió diciendo, mientras le ponían al bebé sobre su regazo.

—Sí señora —una de las comadres salió de la estancia.

—¿Qué le pasa? —preguntó Agnès alarmada.

—Nada señora.

—Sí le pasa. ¡Está morado!

—No le pasa nada, señora, es así —respondió una de la mujeres que la habían asistido.

—¡No, los recién paridos son rosados! ¡No llora!

—señora, no puede está muerto.

—¡No puede ser!

—Sí, lo es. Es vuestro hijo, y es normal, pues solo hijos muertos podéis tener.

—¿Qué estáis diciendo bruja? —preguntó incrédula y alarmada.

—Habéis cometido un grave pecado, y debéis purgar vuestras culpas.

—No he cometido ningún pecado.

—Sí lo habéis hecho —dijeron al unísono las tres mujeres que había con ella.

—¡Arpías, brujas, no he cometido ningún pecado —gritó encolerizada, incorporándose sobre el lecho—, qué le pasa a mi niño, porqué está muerto?

—Un pecado, una traición —dijo la que le había entregado la criatura—. Qué habéis guardado en secreto, y por ello le habéis parido así.

—Ningún secreto he guardado.

—Eso al conde, vuestro marido, pero no el padre del nacido —le reprochaban—, no le podréis decir a la cara, pues, de hecho, nunca se lo habéis dicho.

—Malditas seáis ¿Cómo sois capaces de insinuar tal cosa? ¡Mentira toda ella!

En ese momento en niño que aún tenía sobre su regazo, le mordió fuertemente un pezón.

—¡Ah! Me ha mordido...

—Signo de vuestra traición, por él ha sido confirmada.

—No es posible, habíais dicho que estaba muerto...

—¿Y es eso lo que queríais, madre? —decía el recién nacido mientras, Agnès y las arpías quedaron atónitas y paralizadas, al oírle—. ¿Queréis enterrarme pronto, y que mi padre no sepa de mi?

—¡El Diablo está en estos aposentos! —gritó exaltada una de ellas.

—Cállate, mujer, estoy hablando con mi madre —le dijo girando la cabeza más de lo humanamente posible para mirarla de frente—. ¡Muda desde hoy serás¡

La mujer intentó hablar, gesticulaba, incluso intentaba gritar, pero ningún sonido salía de su boca, la desesperación se apodero de ella, y cayó desvanecida al suelo.

—Dime, madre ¿Qué quieres, qué esté vivo o muerto, qué conozca a mi padre o a mi padrastro?

—No tienes padrastro, sólo padre.

—Eso es mentira y tú lo sabes bien, el que en breves instantes pasará el umbral de esa puerta no es mi padre.

—Todo esto es una locura... —susurró ante la mirada de las dos mujeres que aún quedaban conscientes en la sala, y que no daban crédito a nada de lo que estaba sucediendo.

—Decide madre. ¿Mi padre, el padrastro, tú o yo? ¿Cuál es la verdad? —le insistía el bebé— ¿Cuál quieres que se sepa?

En ese momento el conde abrió la puerta.

—¿Dónde está mi primogénito?

—Aquí —dijo Agnès llorando, con la criatura inmóvil y la piel oscurecida, entre sus brazos.

—Dejádmelo ver... ¿Qué le pasa? —preguntó cuando lo tuvo en sus manos.

—Ha nacido muerto... —respondió entre sollozos.

—¿Muerto? ¡No puede ser! —gritó contrariado y encolerizado— ¡Es el tercero que nace muerto!

—Del pecado nada puede florecer, padrastro —le respondió el niño con los ojos bien abiertos.

—Habéis dicho que estaba muerto... —musitó sorprendido.

—No sé... —respondió Agnès ausente, mareada.

—¡Esto qué es! —exclamó el conde al ver que el rostro del recién nacido se había transformado en el de Leodovico.

—Os he llamado padrastro.

—¡Ah! —lo soltó horrorizado lanzándolo sobre su esposa, pero no se movió delante de él, flotaba, estaba suspendido en el aire.

—Fui engendrado durante vuestra ausencia, padrastro, vuestra mujer, mi madre —iba detallando—, os traicionó cuando cumplíais vuestro divino deber de proteger la Cristiandad del infiel.

Agnès, de nuevo tumbada en la cama, lloraba desconsolada.

—Eso no es cierto, Agnès —imploraba impotente, no queriendo dar veracidad a lo que estaba sucediendo—. Decidme que esto es, todo, una pesadilla, un terrible sueño, y que nada de lo ocurrido es real —no obtuvo respuesta, su esposa lloraba sin poder articular palabra.

—No es preciso que insistáis, padrastro. Cuanto más lo hagáis más confirmareis la respuesta que no deseáis obtener.

—No, no, no...

—Os merecéis un castigo, padrastro mío, para que nunca más os marchéis a la batalla, vuestro divino deber —le decía mientras extendía el brazo y cogía la delgada y afilada daga que llevaba en su cinto—, dejando a vuestra esposa a recaudo de un mequetrefe como mi padre, de forma que todo el mundo pueda ver lo que hicisteis y las consecuencias que tuvo.

Acto seguido el puñal se puso al rojo, y con él le hizo un extraño símbolo en la cara, que cicatrizó al instante por el efecto cauterizante del calor, sin manar ni una sola gota de sangre.

—¡Ah! —gritaba el conde del dolor.

—No gritéis tanto, habéis sufrido heridas mucho más dolorosas en combate, y se bien que no habéis gritado tanto.

—No es el dolor —respondió con pesadumbre el conde—, es la vergüenza y el deshonor, que desde hoy deberé soportar.

—Sólo hasta que con otra mujer os comportéis como hombre —le avisó—, cuando un nuevo varón, no bastardo, tengáis por hijo, ésta marca desaparecerá de vuestro rostro.

A continuación se dirigió hacia Agnès, aún con la daga en la mano, pero ya fría, con su típico color cromado azulado.

—Es tu turno madre, espero que seáis valiente y no llores como mi padrastro.

—¿Qué me vas a hacer? —preguntó con gran temor sin dejar de llorar.

—Esto... —introdujo la punta del arma en su cuello, ante la mirada incrédula y desconcertada de Agnès, y fue cortando desde un extremo a otro bajo la mandíbula.

La degollada, presa del pánico, intentaba taparse el cuello con ambas manos, pero la sangre le salía a borbotones entre los dedos, y al intentar hablar también comenzó a aparecerle por la boca. Quiso incorporarse, pero ya no le quedaban fuerzas, e instantes más tarde expiraba con la mirada aterrorizada fija en el techo de la estancia, en un lecho empapado en sangre, y las manos sobre su cuello con algunos dedos dentro del corte.

El crío, ya con su apariencia normal de recién nacido, quedó llorando a los pies de la cama, haciendo gala de tener unos pulmones en perfecto estado, con la daga ensangrentada sobre él, tiñendo buena parte de su cuerpo de chorretones rojos, la empuñadura empezaba justo bajo su barbilla y la hoja iba más allá de su pies descalzos.

Cuando las comadres recobraron el conocimiento, pues todas lo habían perdido a la luz de lo que estaban viendo, salieron aterradas, dando gritos y grandes espavientos, por el dantesco espectáculo que había en la estancia.

El conde mandó ejecutarlas a todas por brujas y asesinas de su esposa en un aquelarre de sanguinarios rituales durante el parto. Y al niño lo abandonó a las pocas noches en la puerta de un convento que se encontraba a varios días a caballo.

—¡Ah! ¡No! ¡No! —el estruendo de un gran trueno despertó a Agnès poco antes del alba, con despavoridos y angustiosos gritos, empapada en un mar de sudor.

—¿Qué os sucede, mi niña? —entró veloz el ama, que dormía en una estancia contigua.

—Mi cuello, mi cuello, me han degollado —balbuceaba todavía inmersa en el sueño, sin distinguir del todo la realidad de él, bajo la escasa luz de la vela que portaba su asistente y el resplandor que se desprendía de la chimenea—, mi recién nacido me ha degollado con la daga de mi esposo.

—¿Qué ocurre...? —casi al unísono llegaron una doncella y dos guardias, alertados por los lamentos y gritos de su señora.

—Nada —les respondió el ama—, ha tenido un mal sueño, podéis retiraos.

—Ama, ayudadme, estoy herida.

—No mi niña, tan solo asustada. Tranquilizaos —le iba diciendo en provenzal occitano, su lengua de la infancia—, las tinieblas de la noche en ocasiones son traicioneras. Estoy aquí, no temáis.

—No puede ser —se incorporó sobre la cama, al tiempo que un sonoro trueno recordaba la tormenta del exterior—, eso no me puede pasar a mi —decía refiriéndose a los percances que había padecido en el sueño como si aún fueran reales.

—Dormíos de nuevo mi señora, no temáis —le recomendaba con voz aterciopelada su ama—, pasaré el resto de la noche a los pies de vuestro lecho, de forma que nada os perturbe el sueño.

—Lo intentaré —respondió con tono de no estar totalmente dormida y con los ojos entre abiertos por las legañas que le impedían abrirlos del todo—. No os marchéis.

—Aquí estoy, y no me marcharé. Descansad tranquila.

La noche, las escasas horas que aún quedaban hasta el alba, transcurrieron con los truenos que ya se iban alejando y haciéndose cada vez más imperceptibles en la lejanía, al igual que los relámpagos a los que el despuntar del día les iba haciendo invisibles, con el ama a los pies de la cama, en una silla, desde la que veía tanto la puerta y como ventana del aposento, donde todo el tiempo lo pasó rezando el rosario, pasando las cuentas entre sus dedos una y otra vez, con la idea de que aquel sonido suave, rítmico y monótono ayudara a doña Agnès a conciliar de nuevo el sueño, y espantara sus temores.

La mañana llegó y en ella la llamada para la primera misa del día. Agnès, aunque había pasado mala noche, se levantó rápido, sin remolonear, con la intención de poder estar cuanto antes en el templo, pues estaba segura de que aquel sueño era obra del Maligno, y precisaba cuanto antes estar en misa para anular con la oración y la intersección del señor, Jesucristo, la Virgen María y todos los santos, cualquier influencia oscura que pudiera haber quedado en ella.

Al concluir los oficios se dirigió hacia donde se encontraba el clérigo, recogiendo los elementos y utensilios de la liturgia.

—Fray Segundo, necesito confesión.

—Esperad un momento, he de terminar...

—No, eso después, es muy urgente.

—Nada lo es tanto para no...

—Sí, esto es muy urgente —insistió de nuevo.

—Rezad el padre nuestro siete veces —intentó quitársela de encima—, cuando concluyáis ya os podré atender.

—Esta noche el Maligno ha sido el fruto de mi vientre.

El benedictino se giró hacia ella, con un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo, poniéndole el vello como escarpias. Y con el rostro blanco por la impresión, la miró fijamente.

—¿Qué habéis dicho?

—Ésta noche el... —el fraile no le dejó concluir la frase, la interrumpió antes.

—Callad, infeliz —le ordenó susurrándole—. Sí alguien os oye semejante disparate podría ser vuestra perdición.

—Pero...

—Venid al confesionario —siguió diciendo sin levantar la voz, apenas perceptible—. Hablad allí.

Una vez estuvieron donde las confesiones, y tras los rituales de rigor.

—Ahora sí. ¿Qué son esos disparates que decís?

—Ésta noche...

Comenzó a relatar lo que había ocurrido aquella madrugada. El párroco la escuchaba expectante, unas veces alarmado y otras intrigado. De aquel relato de los hechos acaecidos, había eliminado algunos detalles, como que el bebé tenía el rostro de Leodovico, no quería involucrarle, pues sabía que decirlo a él le podría traerle, prácticamente seguro, serios problemas. También eliminó que el nacido no era hijo de su esposo, consideraba que eso la dejaba a ella en muy mal lugar ante el fraile, quién podría considerarla adúltera solo por el hecho de decirlo no por serlo.

—Os tengo dicho —dijo el monje cuando creyó que el relato había terminado—, que eso no son más que malas influencias del Maligno, a la que no debéis hacer caso.

—¿Pero cómo hacerlo? Son tan reales...

—De eso se aprovecha, de la confusión que os crea, para dejar de ese modo a vuelta joven alma en vilo.

—Necesito un remedio, algo que me evite...

—Oración y fe.

—Sabéis que no falto a las misas, y que no hay momento del día que no tenga a Nuestro señor presente en los actos más mínimos de mi existencia... Fe, no me falta.

—Toda la que se tenga es poca cuando estas fuerzas oscuras nos acechan.

—He pensado que tal vez... hay una mujer en una aldea en las montañas... en Gisclareny

—¡Ni se os ocurra! —exclamó exaltado—. Brujería...

—No, es una mujer, me han dicho, conocedora de las hierbas y con ellas hace remedios para los males más diversos.

—Pócimas, hechizos y encantamientos. Una bruja que antes o después terminará purgando sus pecados.

—Entonces decidme...

—Se me ocurre una cosa, pues tozuda sois —decía con voz severa al tiempo que bajó el tono para no ser oído—, y salvo que os ate, si esas malas influencias persisten os buscareis la condenación con esa bruja de las montañas...

—¿Pensáis eso de mí?

—El abad Oliba es un viejo amigo, si lo ordenáis uno de los hombres de vuestro esposo podría llevar un escrito al monasterio de Santa María en Ripoll...

—Pero —le interrumpió Agnès, inquieta—, eso está lejos.

—Sí, pero en él elaboran un remedio con angélica, que os podría venir bien para vuestro mal.

—¿Un jinete?

—Por supuesto. En tres o cuatro días podría estar de vuelta.

—¿Y si mi esposo regresa antes de esas fechas?

—Yo le explicaré el motivo de su ausencia.

—¿Lo haríais?

—Por supuesto.

Por unos instantes Agnès no dijo nada, permaneció en silencio, pensativa. Bajo la mirada temerosa de fray Segundo, pues éste sabía que estaba tramando algo, y no se terminaba de fiar de aquel silencio que sellaba sus labios, y dejaba fija su mirada en ninguna parte, sin parpadear.

—Creo que tenemos a la persona perfecta para esa misión.

—Decid.

—El juglar.

—Creo que lleváis razón. Está instruido, es jinete y domina las armas.

—...y de volver mis esposo pronto, al no ser gente de armas del castillo, no habrá mermado la guarnición en su ausencia...

—En eso último, a fe mía, que sí queda mermada, pues él solo es una guarnición.

—¿Decís?

—Nada, nada...

—Creí que habíais dicho algo.

—Avisadle, voy a ir comenzando la misiva. Cuando volváis estaré en la sacristía.

Dejó al cura buscando la pluma para escribir, y salió en busca del ama para que le localizara a Leodovico. Éste se encontraba en un lateral del patio con los soldados.

—¿Con qué arma queréis empezar?

—Con el hacha —respondió uno de ellos—, quiero saber cómo hicisteis para quitármela y después desarmar a aquel —señaló al que llevaba una de las lanzas—, sin tan siquiera arrancarla del escudo.

—Buena pregunta.

—Eso, que lo explique...-le siguieron los demás al unísono.

—Es muy sencillo, y al tiempo muy complicado. Tenéis que adaptaros a las circunstancias del momento, y aprovechar el fluir de éstas para que sea vuestra ventaja.

—¿Cómo decís?

—Que la fuerza y el arrojo son sólo una pequeña parte del combate. La mayor parte de éste es ver lo que no se ve y emplearlo en vuestro favor.

—Eso, señor, es brujería —señaló muy serio uno de los reunidos.

—No. Es inteligencia y previsión.

—Vamos —dijo el que preguntó por el hacha al último soldado que abrió la boca— que hay que ser listo para coger una espada, Mendo.

—Por supuesto, un tonto con espada morirá antes que alguien inteligente desarmado.

—Ya, los campos de batalla están sembrados de tontos con espada...

—Pero eso se puede suplir con instrucción y disciplina —respondió Leodovico.

—¡Juglar! —exclamó un poco retirada el ama, interrumpiendo las disquisiciones de guerra, para seguir exigiendo—. Venid, mi señora os reclama.

—Caballeros, perdónenme, pero... —justificó su marcha—. En cuanto despache este inesperado asunto vuelvo.

—Seguidme —insistió la sirvienta.

Anduvieron un momento y entraron en la torre.

—Leodovico —dijo doña Agnès nada más entraron—, necesitamos de vuestros servicios.

—Decid pues, vuestros deseos son órdenes.

—Debéis ir a Ripoll, al monasterio de Santa María, y allí entregar al abad Oliba un pergamino que está escribiendo fray Segundo.

—Como mandéis.

—Id a la iglesia y decidle que os envío yo.

XX

Con el escrito a buen recaudo, Leodovico, salió del castillo y por el camino del Este se encaminó a lomos de su caballo, hacia el punto señalado. Iba al trote, pues al no disponer de más animales, aunque le habían insistido en que era una misión urgente, no quería ir a galope, ya que una vez agotado no tendría más cabalgadura disponible, y su fiel Rayo no merecía eso.

El camino no era muy largo, escasamente a nueve leguas, entre ida y vuelta no debía emplear más de cuatro días en el viaje, si todo iba bien. Y no había nada que hiciera presagiar que no iba a ser así. Era una zona tranquila, sin bandidos, ni asaltadores de caminos, por lo que entre trote y trote, cuando iba a paso más lento para dejar descansar al animal sin parar la marcha, aprovechaba para tocar distraídamente el laúd, que cuando iba más rápido llevaba colgado a la espalda, e intentar la composición de alguna poesía, pues aunque no era su fuerte, tampoco le desagradaba hacer pinitos en esa rama del arte.

Daba vueltas y vueltas a su cabeza, buscando encontrar las palabras que engancharan unas con otras, de forma que le quedara “algo” digno de ser recordado, escrito, e incluso mostrado a otras personas con sensibilidad suficiente para apreciarlo, como era el caso, o eso creía él, de doña Agnès.

Las horas pasaban, y no conseguía encajar las palabras de una forma que le pareciera digna de emplear un pliego en el que quedaran plasmadas para siempre. Entre los claros de los bosques, y las zonas sombrías, iba buscando la inspiración para componer. Apelando a las musas, y las hadas, para que le permitieran tener el momento de lucidez que deseaba.

Llevaba ya la mitad de camino andado, y decidió parar a descansar y comer un poco para reponer fuerzas. Por lo que buscó un punto donde abundara la hierba y el agua para el caballo, y un suelo mullido bajo una buena sombra para él. Una vez lo hubo encontrado, ató las riendas a una gruesa rama, cerca de un riachuelo para que pudiera beber y comer sin problema. Por su parte se tumbó bajo un gran árbol y se dispuso a buscar en su zurrón entre los mendrugos de pan y algo de embutido que le había preparado Leví para el trayecto.

Estando allí, con los rayos de sol pasando entre las ramas y hojas, que al tiempo eran balanceadas por una leve brisa, comenzó a ver lo que hasta ese momento había ido buscando sin conseguir encontrar. Las palabras, las imágenes, las figuras, el sentimiento, desfilaban, se mezclaban, saltaban, reían, blincaban... era una explosión de inspiración.

Aquel lugar comenzó a pensar que debía ser mágico, el árbol, el claro en el bosque, la hierba fresca, los juguetones rayos de sol, el discurrir del agua fresca. Allí o muy cerca debía estar la morada de un hada, o tal vez de una ninfa, o un amistoso duende. Que al verle en aquella situación medio precaria, medio ansiosa, había decidido jugar con él, y le estaba proporcionando lo que tanto anhelaba en ese momento.

Ahora le tocaba, a él, ordenar todo aquel torrente, y crear lo que estaba esperando desde hacía largo rato. Una palabra por aquí, un deseo por allá, un suspiro le vino a visitar, una corrección, un sentimiento desbordado, la brisa que le bailaba un pensamiento, un oportuno relincho de Rayo, otra palabra encadenada... para por fin un verso formar.

Una vez hubo enderezado la cascada de ideas, que los invisibles seres del bosque habían puesto ante él, el resto fue rápido, todo le salía casi sin pensar, como borbotones a los que era imposible frenar. Y en escasos instantes su satisfacción fue total, tenía lo que tanto había deseado desde días atrás.

Noche oscura

mirada de sol

Luna apagada

luminosa mirada.

Noche sin luna

luceros en la oscuridad

faro de esperanza

para náufragos corazones.

Mirada deslumbrante

como luz de diamante

destello divino

que la noche rompe.

Anhelada compañía

en un mar de soledad

mirada ilusionada

que la noche con el día confunde.

Mirada de amor

mirada de ilusión

mirada que me miras

déjame tu rostro ver.

Sal de la oscuridad

ven a mí

no esperes más

mirada divina

Tras su breve pero provechoso descanso, se marchó de aquel lugar para proseguir su camino, satisfecho con su nueva obra, por la poesía, que había creado con la ayuda de todo lo que le rodeaba en aquel lugar. Le gustaba, tenía algo que le llamaba la atención, su brevedad, su melodía, tal vez era la forma en que la había compuesto... Fuera lo que fuere, la iba repitiendo, una y otra vez, verso tras verso, con el objetivo de memorizarla, pues no disponía ni dónde ni con qué para escribirla en ese momento, y teniendo en cuenta que su memoria era traicionera, quería evitar que se le olvidara.

Al cabo de un buen trecho llegó a la aldea de Borredà, la pasó sin detenerse en ella, sin salirse del camino que lo atravesaba con dirección a Ripoll. Y no fue porque no le invitaran a hacerlo, pues había una celebración de unos lugareños, y al verle con su vestimenta colorida, y con el laúd a la espalda, le insistieron para que se detuvieran unos instantes.

—¿Cómo que no podéis? —preguntó uno de los lugareños algo contrariado.

—Nobles caballeros, en este momento no me es posible.

—Os pagaremos bien.

—No es por monedas, caballeros, es por un motivo muy diferente.

—¿Despreciáis nuestras bolsas?

—Dios me libre, no.

—Entonces es la celebración —dijo otro lugareño con tono amenazador—, lo que no está a vuestra altura.

—Caballeros, no saquen conjeturas apresuradas.

—Por favor calmémonos todos —entró en la conversación quien parecía ser el homenajeado—. ¿Por qué no nos podéis deleitar con vuestra presencia y vuestros cantares?

—Noble señor, me va la vida en ello. No puedo aceptar vuestro ofrecimiento, ya que si lo hiciera supondría el fin de mis días.

—¿Tan grande es el peligro que, creéis, representamos para vos? —respondió indignado el anfitrión— Me ofendéis con esas palabras.

—No, no es eso, no me entendáis mal —se justificó—, pero si no voy a mi boda, mi futuro suegro y cuñados pondrán precio a mi cabeza...

—¿Cómo? —respondió extrañado— ¿Qué vais a vuestros esponsales?

—Así es, como he podido notar en vuestra voz —le indicó, ante el asombro de los reunidos—, no es pequeño compromiso.

—Id en paz pues —sentenció el anfitrión—, no queremos ser los culpables con nuestro festejo, de que el Día del Juicio os llegue prematuramente.

—Gracias por vuestra generosidad —acto seguido azuzó a su caballo para que aligerara la marcha.

Con aquella artimaña consiguió zafarse de los festeros de aquel pueblo, aunque a saber por cuánto tiempo habrían requerido de su presencia, de haber aceptado su petición. Aquello le hizo salir más contento de lo que entró, su habilidad para la mentira y el engaño, había quedado una vez más patente, y lo mejor, como era natural, que los afectados no habían albergado la más mínima sospecha de sus palabras.

Dejado atrás el pueblo volvió a lo que venía siendo su ocupación camino del monasterio, mantener fresca en la memoria su nueva poesía. Tarea que le era grata, pues con cada palabra que pronunciaba le llevaba al rincón del bosque en que fue creada. Con todas las sensaciones y “visiones” que le producía el lugar, e incluso le acercaba de nuevo a lo que él, ya entonces, había considerado que era la compañía invisible de los seres del bosque.

Este quehacer le iba a ser breve, pues su viaje aún le deparaba una nueva e insospechada sorpresa. Al llegar a una zona especialmente frondosa, y con ello alejada de miradas incómodas, cuatro individuos, un infiel y tres cristianos, dos de Gerona y un leonés, se dejaron caer de los árboles, rodeándole, eran una banda de malhechores que asaltaban a los viajeros solitarios.

—¡Alto! —gritó el leonés al tiempo que le cogía las riendas del caballo.

—La bolsa, espada y caballo... —le requirió el sarraceno, mientras los dos restantes quedaban amenazantes con sendas espada y daga.

—Os estáis equivocando —les avisó—, de bolsa no dispongo, a mi montura le tengo mucha estima y la espada deberá tomarla quien menos aprecio tenga a su vida.

—Vaya —respondió el leonés—, nos salió brabucón y engreído el caballero.

—¿Y si nos dejamos de cortesías, Alfonso —preguntó uno de los gerundenses—, le matamos y cogemos lo que lleve?

—Es una buena idea —respondió el infiel echando mano a su alfanje.

—Tranquilos. ¿Puedo decir algo antes de que hagáis lo irremediable?

—Decid... —le dio paso el leonés.

—Montañés, más bien de tierras del reino de Oviedo, que de León como diríase por vuestro nombre, ¿verdad? —afirmó al oírle hablar.

—Tenéis buen oído, pero no creo que fuera eso lo que pretendíais decir...

—Efectivamente, como os he dicho pocas ganancias sacaréis con mi muerte —intentaba hacerles desistir de sus intenciones—, pues como podéis apreciar a simple vista, y ya os he anunciado, carezco de nada de valor, digno de matar o morir por ello.

—¿Y qué proponéis entonces, si os resistís a nuestro requerimiento alegando vuestra escasez de posibles?

—Creo que deberíais encaminar vuestros pasos tras el carro de algún señor, o señora de la zona, que incauto se adentre en esta espesura sin escolta suficiente que os pueda hacer frente. El botín, por poco que pudiera ser, sería mucho mayor.

—Os agradecemos vuestra buena intención, al darnos esos sabios consejos sobre el ejercicio del salteamiento de caminos —de nuevo insistió, sin perder las formas—, pero me veo en la obligación de recordaros, que en este momento el incauto sin escolta sois vos.

—Cierto es.

—Pues en ese caso —volvió a exigirle el leonés—, ya conocéis lo solicitado.

—No he terminado aún... —advirtió con voz severa y contrariada.

—No es preciso, desmontad.

—Os exponéis a grave peligro, pues, si en este empecinamiento continuáis, me veré obligado a mataros.

En eso momento se oyó el silbido del alfanje saliendo de su vaina, el leonés se hizo atrás, soltando las riendas del caballo, y los dos gerundenses intentaron hostigar a Leodovico con sus armas. Éste, con su espada ya en la mano, hizo que el caballo se pusiera en pie sobre las traseras, y al hacer esto con las patas delanteras tiró al suelo al leones, de un mandoble desarmó al sarraceno, con una coz el que amenazaba con la daga cayó al suelo, con tan mala fortuna, para él, que se golpeó la cabeza con una piedra, muriendo en ese instante.

Se enzarzó en lucha con el de Gerona que seguía en pie, mientras empleaba el laúd como un improvisado y débil escudo ante los envites de la espada curva. Con un ágil y preciso giro de Rayo, de nuevo derribó al sarraceno, y descolocó al espadachín cristiano, degollándolo de un certero tajo. En esto que el leones se incorporó al combate, con su daga y un leño con el que atizaba al caballo intentando hacerle tirar al jinete, que sobre él le plantaba cara. Cosa complicada pues no disponía de nada que ocupara el lugar de su instrumento musical, eran dos contra uno, y no quería poner el pie en tierra, ya que perdía la ventaja de la montura.

Espueleó a Rayo para que éste saliera veloz de allí. Le acusaron de cobarde por evitar la lucha, y huir, pero no esperaban cual iba a ser la respuesta de Leodovico. De nuevo clavó espuelas, y se dirigió veloz hacia ellos. Sorprendidos, pues ya lo daban por huido, tardaron en reaccionar. Por lo que a su paso, de un mandoble, decapitó al sarraceno, ante lo que el leonés, horrorizado por la escena y temeroso por sí mismo, quedó inmóvil sin reaccionar. Cuando parecía que Rayo le iba a pasar por encima, su dueño tiró de las riendas para frenar su marcha, al tiempo que saltaba de la silla, y espada en ristre, entre corriendo y frenándose, la clavó en el pecho de su paralizado adversario, hasta la empuñadura, momento en el que quedó totalmente detenido el avance de su envestida.

—Siempre cumplo mis promesas, Alfonso —dijo cara a cara, casi rozando sus mejillas—, os di la oportunidad de marcharos.

—Habéis cobrado muy caro vuestro consejo, caballero —fue su último aliento, antes de que las piernas dejaran de tener fuerzas para sostenerlo en pie.

XXI

Tras pasar unas colinas, apareció en el horizonte la aldea de Ripoll, su destino, y en un lateral de ésta el monasterio de Santa María, destacando por su tamaño, y su torre campanario. Ya estaba a escasos minutos, no llegaría a una hora el tiempo que debería emplear en recorrer el trecho que le quedaba, y podría dar por cumplida la primera parte de su misión.

—¿Quién llama? —preguntaron desde el interior del monasterio al oír sus golpes en la puerta principal del muro que rodeaba el edificio.

—Eso es lo de menos, traigo un mensaje para el abad Oliba.

—¿Quién sois? —insistió la voz desde el interior.

—Un sirviente de mi señor, un villano enviado por fray Segundo desde Berga, para entregar un mensaje al abad.

—Esperad un momento, os abriré el portón.

—Gracias, fraile —dijo Leodovico al cruzar el umbral—. ¿Me podéis llevar ante fray Oliba?

—Él vendrá a veros cuando concluya sus oraciones, entre tanto podéis esperarle en el claustro, o si lo preferís en el huerto.

—Veré el huerto, pues.

—En ese caso, quedad con Dios, he de volver a mis obligaciones.

El monje, que vestía una túnica blanquinosa amarillenta con un escapulario y sobre ambos una capa con capucha, se marchó claustro adelante, hacia la puerta que había al final de éste y le introducía en el interior del edificio. Leodovico supuso que debían estar en un momento de oración, no sólo el abad, sino todo el monasterio. Aunque no recordaba que a esa hora en la que llegó, lo fuera de oración o misa. Mientras que estas concluían, sus pasos le llevaron hasta el huerto, en el que en ese momento no había nadie atendiendo las labores del mismo.

Estuvo observando lo que cultivaban los monjes, principalmente frutales, legumbres y hierbas medicinales, llamándole la atención la gran cantidad de angélica que había plantada en sus diversos espacios. Pues aunque era habitual ver esa planta en los conventos y monasterios, ese año debía haber sido, una cosecha, o tal vez más bien una siembra, muy fructíferas.

—Perdonad el retraso, —dijo el abad al llegar con paso acelerado hasta donde se encontraba su visita—, venís de Berga, ¿verdad?

—Así es Reverendísimo.

—Me han avisado que me traéis un mensaje.

—Sí, y creo que es muy urgente —respondió Leodovico, echándose mano al zurrón para sacar la nota de la que se le había hecho entrega en el castillo.

—No, dejad eso ahí —le dijo el abad, indicándole que no lo mostrara, para continuar—, vayamos mejor a mi celda, lo podremos ver con más precisión y detenimiento. Seguidme.

Volvieron al claustro, y por uno de sus laterales se dirigieron al lugar señalado.

—Dadme ahora ese escrito —solicitó el abad, al tiempo que de inmediato Leodovio extendía su mano con el documento.

Lo desenvolvió con cuidado, con tranquilidad, sin prisa, y después de comprobar que efectivamente iba firmado por su amigo, comenzó su lectura.

—Os han enviado en busca de un remedio —replicó el religioso.

—¿Un remedio? —comentó el juglar sin saber muy bien a qué se refería.

—Una medicina —puntualizó el benedictino.

—Ah, un ungüento, bebedizo...

—Eso mismo, pero no disponemos de él en este momento.

—¿Y entonces?

—Deberemos obrar uno —señaló—. ¿Si no os importa ser mi huésped en nuestra humilde morada?

—¿Huésped? —se extrañó pues con ese término se suponía que la espera podía ser larga y debía volver rápido con el encargo— ¿Cuánto tardareis en tenerlo?

—Varios días —quedó pensativo—, no sabría precisaros con exactitud.

—Antes de salir del castillo me insistieron en que era necesario con premura.

—...ya, también lo indica fray Segundo en su escrito.

—¿Entonces cuando lo tendréis? He cabalgado sin descanso para poder emprender la vuelta lo antes posible.

—Lo sé, os entiendo... los hermanos Francisco y Ramón, serían los más indicados para elaborar esta fórmula.

—¿Eso quiere decir que la podrán hacer rápido?

—Mucho insistís, y en estas cuestiones la presteza no es buena consejera, pues lo que para uno es un gran remedio a sus males, para otros, lo mismo, no solventa sus quejares, sino que es fulminante veneno.

—¿...y entonces? —preguntó Leodovico apesadumbrado.

—Voy a darles las indicaciones para que comiencen a trabajar. En cuanto a vos, llevar a vuestro caballo a las cuadras, allí podrá descansar y reponerse, y acomodaos como gustéis.

—¿Dónde? —preguntó solicitando le indicara sus aposentos.

—Nuestras celdas son todas igual de austeras, en aquella que entréis será vuestra morada... — dicho esto se marchó con paso tranquilo y sosegado, sin prisas, aunque no por ello cansino o falto de decisión.

Leodovico volvió al patio central del monasterio, donde había dejado a su caballo, con las riendas atadas a una argolla dispuesta al efecto en una pared. Lo desató, y sin montar, guiándolo con ellas en la mano, lo llevó hasta la caballeriza, donde lo dejó junto a un abrevadero y unos montones de forraje de los que también comían el resto de animales del monasterio que allí se encontraban, por no ser precisos en ese momento para labor alguna en el campo o de transporte.

Hecho esto, marchó hacia la zona de dónde había salido con anterioridad. Un breve recorrido por el claustro, columna tras columna, hasta llegar a la puerta que daba a los aposentos de los monjes. Iba con la idea de entrar en el primero que encontrara con la puerta abierta, pues no era su intención molestar, si alguno de los cuartos estaba ocupado. La cuarta puerta fue la primera que se le presentó dispuesta.

Una recia puerta de basta madera, con escasas partes metálicas, las imprescindibles para fijarla a la pared y juntar todos los tablones. En su interior, una escuálida ventana con rejas, un lecho de paja, una manta, y una silla junto a un bajo atril pedestal y un candelabro de tres brazos algo más alto, en el que se encontraba abierto un libro de oraciones.

Cerró la puerta, dejó su espada y el cinturón de la misma apoyado en una esquina, enclavo la ventana, puso uniforme el forraje, que hacía las veces de colchón, se echó sobre él, sin más miramientos, tapándose con la manta, para intentar descansar un poco.

El descanso fue breve pues el abad, cuando supuso que ya había descansado lo suficiente, esto es, dormir una pequeña siesta para reponer fuerzas, fue a llamarle. Quería que le contara como estaba Berga y sus alrededores.

—Caballero —llamaba a la puerta—. Caballero...

Leodovico no respondía, estaba profundamente dormido, el viaje, el encuentro con los lugareños a los que había engañado, el combate con los salteadores de caminos. Todo ello le había dejado molido, y no oía las llamadas del abad.

—¡Caballero! —insistió levantando la voz y golpeando la puerta, pues estaba atrancada desde dentro.

—¡Quién me llama! —exclamó desde el interior.

—Soy yo, Oliba ¿Os ocurre algo, os encontráis bien?

—Ah, sí perfectamente, esperad os abro.

—Pensaba que... —le dijo el monje ya con la puerta abierta.

—No, nada —se justificó con voz aún tomada por el sueño—, es que estoy molido del viaje.

—Eso tiene fácil solución, en el patio, en la fuente ponéis la cabeza bajo ella, y os despejáis en un instante.

—No, gracias —decía agitando la cabeza de un lado a otro—, ya casi estoy...

—Seguirme.

Salieron de la habitación con dirección al scriptorium. Sin mediar palabra, hasta llegar a su destino. Libros, libros y más libros, de distintos tamaños y grosores, desde el suelo hasta el techo, puestos en estanterías que cubrían todas las paredes. Todos hechos a mano, unos eran originales, otros copias, estas eran, unas para consulta en el propio monasterio, y en otros casos se trataba de encargos. También había grandes mesas a rebosar de legajos, pergaminos, cueros y códices, y atriles, y bastantes sillas de respaldo bajo, patas cruzadas y asiento curvo de piel.

Los escasos monjes que había en la sala, con sus hábitos de lana, de color oveja, que buscaban entre los distintos tomos, o copiaban con gran trabajo y laboriosidad otros libros en las páginas en blanco que tenían antes sí, haciendo copias exactas del originario hasta el último detalle, letras, ilustraciones, colores, tamaños... Oliva les solicitó que salieran de la biblioteca, que les dejaran solos.

—Tomad asiento, y decidme —interrogó expectante— ¿Cómo está Berga?

—¿Cómo está?

—Sí, noticias del pueblo...

—Poco os puedo decir, soy forastero, llegué a ella hace unos días, y no la conocía de antes. ¿Sois de allí?

—Sí.

—No está muy lejos. ¿No vais con frecuencia?

—Mis obligaciones no me lo permiten —se justificó.

—Debe ser duro —detallaba Leodovico los inconvenientes—, dirigir un monasterio como este, su comarca, sus posesiones...

—Lo habéis dicho muy bien.

—Gracias —y siguió preguntando—. ¿Seguís la Regla de Nursia o de Aniano?

—¿Y esa pregunta?

—Os veo con el hábito de lana sin teñir y me da la impresión de que seguís a San Benito de Nursia —explicaba bajo la atenta mirada, casi inquisitorial, del abad—, pero al estar limítrofe con el Languedoc me surge la duda.

—Vaya, veo que conocéis la Regla.

—Regula Sancti Benedicti, de setenta y tres capítulos. Su principal precepto es el ora et labora, con una especial atención a la... —le interrumpió el abad.

—No es preciso que me la recitéis, la conozco.

—No es mi intención ilustraros, sólo que veáis...

—Ya, que la sabéis.

—Eso mismo.

—Bien, seguimos estrictamente la Regla de San Benito de Nursia, pues aunque estemos cerca —iba detallando con gran satisfacción en sus palabras—, las montañas son altas y el mar se cruza con más facilidad, por lo que nuestro monasterio tiene tanto contacto con Italia como con Occitania.

—Me lo había parecido, aunque la escritura minúscula me tiene un poco desconcertado —señaló.

—Ah, eso, lo hemos adoptado porque permite un mejor aprovechamiento del papel y la tinta, además de ser más cómoda su lectura.

—Vaya...

—Pero decidme. Si habéis venido como mensajero, me podréis dar alguna nueva de mi tío.

—Lo lamento, no le conozco, además mi partida fue precipitada por la premura del remedio, y no hubo tiempo de avisar a los lugareños por si querían enviar algún recado.

—Mi tío es Wifredo —dijo rotundo—, el conde.

—¿Vos sois sobrino del conde?

—Sí.

—Mi señor —cambió del tono amistoso que había tenido hasta ese momento a uno de respeto más distante—, vuestro tío se encuentra defendiendo la Marca de los sarracenos, quienes han realizado varias incursiones en aldeas próximas.

—¿No está Wifredo en Berga?

—No. Partió hace varios días.

—Moros en los límites de Berga... —repitió sorprendido, teniendo en cuenta la tregua pactada con el rey de Saraqusta.

—Así es señor.

—No habíamos oído nada, nadie nos ha informado.

—Por lo que parece, nadie podía hacerlo, pues no iban dejando supervivientes a su paso.

—¡Malditos! ¿Entonces como llegó la noticia al castillo?

—Unos soldados que montaban guardia en una atalaya próxima a uno de los lugares donde hicieron incursión, pudieron escapar con vida, y llegaron a la ciudad con graves y mortales heridas.

—¿Marchó solo? ¿Pidió ayuda a los señores vecinos?

—Le sugerí que enviara mensajeros a Besalú y Urgell —iba recordando—, pero omitió esta propuesta, según el conde, él y sus hombres eran suficientes.

—Imprudente, temerario —decía mirando al techo, como implorando—, jactancioso... ¿Llegaron a decir cuántos componían las huestes?

—No, sólo dijeron muchos.

—Válgame el cielo. ¿Y entonces quién os ha enviado?

—Fray Segundo y doña Agnès.

—¿Por qué no han enviado a un soldado cómo mensajero?

—Para no debilitar la guarnición, mi señor. En estos tiempos inciertos una mano más que pueda empuñar una espada, puede marcar la diferencia de la victoria o la derrota.

—Es cierto. ¿Y ese cambio en vuestra actitud? —le preguntó extrañado por su comportamiento.

—Mi señor, no conocía vuestro linaje.

—¿Linaje?

—Sí, sois conde, como vuestro hermano. Noble, pues, y yo villano.

—Oídme bien. Entre estas paredes no hay más señor, que el Altísimo que nos contempla compasivo. Noble fui, sí, pero al aceptar ser el superior de Santa María, abdiqué en mis tíos, al carecer de hermanos o hijos.

—Pese a ello, continuáis formando parte de la Casa de Cerdaña, y eso no lo puedo olvidar.

—Conocéis a mi tío, cuando mi querida tía os ha enviado.

—¿Afirmáis o preguntáis?

—Pregunto y afirmo, ya que en ambos casos la respuesta es la misma, afirmativa.

—Efectivamente.

—¿Qué trato tenéis con él?

—Afable.

—Eso mismo quiero, el tiempo que permanezcáis aquí.

—Como deseéis.

—¿A qué os dedicáis en realidad? Ya que Wifredo no se confiaría a un villano, como os anunciáis.

—Juglar es mi oficio. Pero qué importa —protestó—, vos queréis saber de Berga.

—Pero de ella no me podéis hablar pues sois recién llegado en la comarca, ¿no es así?

—Lo es.

—En ese caso, hablemos de vos. De ello tenéis, a buen seguro, una experiencia e historia más dilatada.

—No hay mucho que contar.

—¿Estáis seguro? Juglar, tenéis el deje del hablar de Occitania —le iba detallando—, conocéis la Regla Benedictina, portáis espada de caballero, vuestro caballo no es propiedad de las cuadras del castillo, no portáis instrumento musical alguno, no vestís los miserables andrajos de un saltimbanqui ambulante... Podéis tener mucho de qué hablar.

—Sí, tanto que requeriría de un largo retiro disfrutando de vuestra hospitalidad —iba esquivando las respuestas—, para poder poneos al corriente. Pero lamentablemente el tiempo apremia y mi marcha debe ser en breve.

—¿Jugáis al ajedrez?

—Sí.

—¡Qué bien! —exclamó—. Por fin un nuevo contrincante. Voy a por el juego —siguió diciendo levantándose de la silla.

—No os molestéis...

—¿Molestia? Todo lo contrario es uno de los pocos placeres mundanos de los que no me abstengo, siempre que puedo. Además, entre movimiento y movimiento, podréis ir contándome cómo es que sabéis jugar, y alguna cosa más de las que han quedado ya dichas.

Puso el tablero sobre la mesa y comenzó a colocar las piezas, con calma pero sin pausa, como todo lo que había hecho hasta ese momento.

—Si no os importa, jugaré con blancas.

—Por lo de los hábitos...

—No, es que me he acostumbrado a ello. Aunque si queréis también disponemos de figuras cristianas y sarracenas...

—Me tocaría jugar con los segundos ¿Verdad?. Mejor éste.

—¿Habéis jugado al ajedrez alguna vez con mi tio?

—No. No ha habido ocasión.

—Por supuesto que no. No sabe jugar.

—¿Y eso?

—Siempre prefirió el campo de batalla real —dijo mientras empezaba la partida moviendo dos pasos el peón del rey—, a éste, que considera una absurda forma de matar el tiempo.

—¿Es eso cierto? No puedo creerlo —respondió mientras por su parte repetía el mismo movimiento.

—Creedlo, y si no cuando volváis, proponedle una partida —movió el caballo de la dama hasta la casilla frente al mismo alfil—. Os ofrecerá tablas antes de comenzarla.

—Lo que me extraña, cambiando de tema —sacó al caballo del rey hasta la posición frente al alfil de rey—, es que me digáis que no tenéis contrincantes, con el movimiento que tiene este convento.

—Cierto es, muchas almas pasan entre estas paredes, pero no tienen tiempo para juego. Política, acuerdos, pactos, traiciones, entrevistas entre señores...

—Me hago una idea. Teniendo aquí al señor de Cerdaña...

—Tenéis razón —un paso adelante el peón de la dama—. Ese nombre pesa sobre mis espaldas como una losa de granito.

—...y hablando de granito. ¿Estáis de obras? —sacó el caballo del rey a la casilla frente a la torre de este.

—¿De obras?

—Sí, ampliando el cenobio..., he visto algunos maestros canteros —señaló para detallar a su afirmación—, y abundante piedra.

—Ah, son los últimos retoques —señaló satisfecho al darse cuenta que se refería a las reformas emprendidas por él—, va ya para tres años que concluyeron. Se hizo una consagración, la cuarta ya —movió el caballo del rey hasta la posición del alfil del mismo—, una redistribución de las dependencias, y también se aumentó la cantidad de recintos.

—No lo conocía de antes, pero les ha quedado muy bien tras esas obras.

—Gracias, por el cumplido, pero no era preciso. Por cierto —volvió a sus trece—, aún no me habéis dicho el origen de vuestras ropas.

—Sois pertinaz.

—Soy abad.

—Cuando llegué a estas tierras, mis ropas más bien eran harapientos jirones, y fue vuestro tio quien ordenó que me dieran vestiduras nuevas para estar con él en el castillo.

—Ese gesto les honra a los dos —dijo satisfecho de lo que había oído—, al uno por practicar la limosna, al otro por no esconder la verdad.

La partida continuó, al tiempo que la conversación. Fue un juego atípico pues el abad gustaba de los movimientos pausados, reposados, cada pieza que cambiaba de lugar debía haber sido objeto de una profunda meditación previa sobre las consecuencias y repercusiones para el juego de ese movimiento. Pero Leodovido no gustaba de esas formas y maneras para el ajedrez. Prefería los movimientos rápidos, casi impulsivos, que desconcertaban a su contrincante, pues éste pensaba que se debía tratar de una especie de suicida, ya que no era posible que hubiera barajado todas las hipótesis posibles en tan poco tiempo.

La partida iba reñida, apenas faltaban piezas sobre el tablero, y las que estaban sobre él parecían vigilarse atentamente unas a otras, para repeler cualquier intentona de acercamiento al rey propio. Estaban en esto cuando.

—Jaque mate —musitó Leodovico colocando a su dama a un cuadro enfrente del rey blanco.

—¿Cómo lo habéis hecho? —preguntó Oliba sorprendido— No puedo creerlo.

—Revisad la partida, habéis desprotegido una de vuestras costaneras...

—¿Pero como...?

—Ahí está una de las virtudes de este juego —dijo apoyándose sobre la mesa para inclinarse hacia delante, y señalarle con la barbilla las piezas que, tras ser movidas, habían desprotegido a su rey—. Cuando se pierde el ritmo es muy difícil darle para atrás.

XXII

Tras la batalla, los soldados de las huestes del conde Wifredo revisaban las pertenencias de los cadáveres sarracenos, como si de los buitres que ya realizaban sus característicos círculos se tratara, buscando aquello que les pudiera ser de utilidad, o tuviera un mínimo valor para ser vendido, aunque fuera a algún mercader judío y ganar cuando menos unos dineros de vellón.

El conde no tomaba parte en ello, pero tampoco lo impedía, lo contemplaba desde una cierta distancia, sobre su caballo, a medio subir una loma próxima. Cuando vio a un árabe que intentaba escabullirse entre la maleza, no muy lejos de él, aprovechando la macabra distracción de sus hombres, para llegar al bosque cercano.

Espueleó a su caballo y se encaminó hacia él, la izquierda sujetando las riendas y el escudo, y la diestra desenvainando su espada, capa al viento. Por lo qué, sabiéndose descubierta, su presa aceleró el paso. Aunque por la diferencia de medios, no tardó mucho en darle alcance, ya en los primeros árboles que daban comienzo a la espesura.

—¡No me matéis, noble caballero! —le gritaba implorando, viendo imposible su huída.

—¡Desenvainad vuestro alfanje —le exigió—, no lo haré desarmado!

—¡Noble señor, por favor...! —pedía de rodillas, a los pies del caballo.

—¡No supliquéis, desenvainad y defendeos!

—Mi señor, no soy guerrero —trataba de justificar sin levantar las rodillas del suelo—, mis artes son las de la escritura.

—Palabrería vana, que no os salvará de la muerte.

—Pero estoy desarmado.

—Cierto es —reconoció el conde.

—Puedo seros muy útil en vuestra corte —atacaba su vanidad, pues sabía que tenía tal—, hablo y escribo leones, pamplonés, latín, provenzal...

—Yo también. No os encuentro utilidad en ello.

—Matemáticas, administración de haciendas, el lenguaje de los astros...

—Ya tengo un judío que hace todo eso. ¿Qué hacíais en esa tropa siendo erudito?

—La gente instruida también come, y los señores quieren dejar constancia de sus gestas.

—Vaya, un escribiente...

—Noble caballero, tomadme como esclavo, pero no me matéis.

—Empezáis a resultar cansado, creo que os mataré aunque estéis desarmado.

—Sé donde hay algo —dijo veloz, consciente de que su tiempo se acababa— que todo caballero cristiano debe encontrar.

—¿El qué? —llamó la atención del berguedano.

—El Gradalis, el Santo Gradalis —se apresuró a decir.

—¡Lo qué me faltaba, queréis tomarme el pelo! ¿Me habéis tomado por estúpido?

—No mi señor —respondía de rodillas inclinándose una y otra vez, consciente de que su vida estaba en la credibilidad de sus palabras—, nunca haría eso, y menos en relación con la Santa Reliquia. El cáliz de la última cena de Cristo, donde José de Arimatea le recogió la sangre en la cruz.

—Sé lo que es, si es que existe.

—Claro que existe, y seréis el caballero más virtuoso de la Cristiandad. Por todos admirado y envidiado, por vuestra gran fortuna y gloria eterna.

—Dejaos de florituras, y decid. ¿Dónde está?

—En la Boca del Mundo.

—¿Qué majadería es esa? —respondió con la certeza que las intenciones del infiel no eran dignas de su confianza.

—No mi señor, está allí, en la Boca del Mundo —insistió.

—¿Y eso dónde queda?

—No lo sé, pero está allí.

—¿Qué pretendéis, que os deje marchar por esta “valiosa” información, y dedique mi vida a su búsqueda?

—Lo que vos consideréis —decía mirando al suelo—, pero no me matéis —volvió a suplicar—, aunque no está muy lejos.

—¿No sabéis donde está pero al tiempo decís que no está lejos?

—Pues...

—Explicaos.

—Se lo oí contar a un viejo judío en Córdoba, qué había estado en las campañas de Al-Mansur.

—¡Judíos y sarracenos! —exclamó contrariado.

—Era cartógrafo en los talleres del califa.

—¿Qué me queréis decir con eso?

—Hacía mapas, mi señor.

En ese momento Wifredo quedó pensativo, si el judío hacia mapas tal vez lo que decía ese desgraciado que estaba bajo el filo de su espada, a los pies de su montura, pudiera ser cierto. Los mapas de Córdoba tenían fama de ser buenos, de los mejores que se podían conseguir. Si un cartógrafo judío había recorrido aquellos territorios para dibujarlos, tal vez había tenido conocimiento de donde se encontraba el Grial, y si él lo poseyera...

El sarraceno, al ver que sus palabras comenzaban a hacer efecto en su atacante, con sigilo, sin movimientos bruscos que pudieran alertar al conde y sacarlo de esa ensoñación momentánea, metió su mano derecha en su bocamanga contraria, donde escondía una daga, que cogió con la idea le lanzarla al cuello de su adversario, pues tenía la posibilidad entre el final de peto y el principio del yelmo.

Su intento fue vano, el conde se percató de ello, aunque pareciera que no estaba en lo que estaba, y con un rápido movimiento de su espada le rebano el cuello, sin que las manos del moro, puestas con fuerza sobre la herida, pudieran hacer nada para que la sangre que manaba con fuerza dejara de hacerlo.

Don Wifredo se dispuso a volver con sus hombres, cuando una espesa niebla comenzó a formarse en los alrededores el bosque. Era tan densa, y tan rápida su formación, que en escasos instantes ya nada se veía, apenas se podían distinguir las sombras de los árboles poco más allá de la punta de la espada con el brazo extendido.

Su caballo, nervioso por no ver nada tan de repente, comenzó a andar de un lado para otro, sin obedecer sus órdenes. Oía a sus hombres a lo lejos, que continuaban con su carroñero festín, pero no sabía hacia donde ir en su busca, pues el movimiento de Tremendo, su caballo, y la ceguera provocada por la boria le habían desorientado.

No sabía si iba a la derecha o hacia la izquierda, si se adentraba en el bosque o si se alejaba de él. Lo único que tenía claro, era cuando estaban subiendo una pequeña loma, o cuando la bajaban. Su sentido de la orientación estaba adormecido y confundido por la situación, y no tenía visos de ir a mejor, ya que conforme pasaban los segundos, la luz era más escasa y el velo aún más denso.

Tanto él como su montura notaban que había algo extraño en aquello, no había bajado la temperatura, no era húmeda, no se movía, no tenía zonas con distintas densidades, no estaba el día nublado antes de su aparición, era boira, sí, pero ciertamente extraña, diferente, y eso les inquietaba a ambos, quedando palpable en su estado de nerviosismo.

Al cabo de un tiempo deambulando desconcertados de ningún sitio hacia ninguna parte, vio al fondo un lugar luminoso entre todo el gris azulado que les rodeaba, esquivando ramas y troncos, se dirigió hacia él, pues parecía que su luz provenía de arriba, debía de tratarse de un claro, en medio de toda aquella espesura, al que llegaba la luz del día.

Una vez en él, pudo comprobar que había luz, mucha, blanca, brillante, pero no provenía del Sol, aunque pudiera parecerlo, pues desde aquel punto no se veía el cielo, al mirar para arriba tenía tanta niebla como la que hasta entonces había habido a su alrededor. Su malla y yelmo relucían como recién sacados de las manos del maestro armero, la espada lucia sin muescas de los combates y sin restos de la sangre del sarraceno, su caballo aparentaba haber salido en ese mismo instante de las caballerizas, tranquilo, lavado y cepillado.

—Noble caballero —dijo una voz de mujer que provenía de todas partes—, al fin llegáis, os estaba esperando.

—¿Quién sois? —preguntó más próximo al miedo que a la sorpresa.

—No temáis —le intentó tranquilizar la voz.

—No os temo.

—Eso no es cierto, bien lo sabéis.

—Por el Cielo os juro, que por muy mujer que seáis, si queréis batalla, habéis encontrado a quién no le temblará el pulso en presentárosla.

—No blasfeméis —sonó como una orden.

Wifredo quedó callado por un instante, a la espera de acontecimientos, mientras su caballo daba un leve relincho.

—He venido para advertiros —siguió diciendo la voz en tono severo—, atención no debéis prestar a las palabras que acabáis de recibir.

—¿Os referís las del sarraceno?

—Ese mismo.

—Entonces vuestras molestias han sido en vano, ya que han corrido la misma suerte que su dueño.

—Me es grato oíros decir eso, mas no debéis daros por satisfecho, pues a más palabras deberéis dar por necias.

—Nada más se ha hablado en este sitio.

—Aquí no han sido dichas.

—¿Me avisáis del porvenir?

—Podéis entenderlo así, pero se trata de unas palabras que no debéis escuchar por mucho, y cerca, que las oigáis.

—¿Cómo las reconoceré? ¿Nada más me decís?

—Sois sabio, noble señor, y vuestro buen juicio las sabrá reconocer.

—¿Cuándo tendrán lugar estos hechos que me anunciáis?

—No os auguro hechos, sino palabras, y éstas serán pronunciadas cuando llegue su momento, y éste podrá ser antes, o podrá ser después...

—Pero...

No hubo lugar a una nueva pregunta, la voz se desvaneció y con ella también la bruma que había dejado aquel punto del bosque inmerso en las tinieblas.

Al volver la luz, la claridad, resultó que no se encontraba tan al interior como había creído, sus hombres estaban a escasa distancia de él, continuando con el saqueo de los despojos, sin haberse percatado ni de su ausencia, ni de aquella extraña niebla, ni tan siquiera habían notado su falta entre ellos.

Esto le llenó aún más de extrañeza por lo sucedido, no había sido algo normal, eso lo tenía claro, pero hasta el punto de que no lo hubiera visto ni sentido nadie más... era como si él no hubiera estado allí durante esos sucesos. Más aún, como si esos sucesos a él le hubieran dejado en ese lugar, para la vista de sus hombres, pero su alma, su mente, hubiera sido llevada a otro sitio en los mismos instantes, donde nada de lo conocido había.

Había sido un hecho con la suficiente relevancia como para tenerlo en cuenta, y olvidar las palabras del degollado, al tiempo que aquella alerta le sumía en la duda y la incertidumbre, pues la voz le había hablado de palabras necias, pero nada más, no había indicado quién las pronunciaría, sobre que versarían... nada, ni una pista que le permitiera identificarlas, sólo que su buen juicio daría cuenta de ellas.

Su buen juicio, algo bastante escaso, desde que su hacer estaba regido por la voluntad de demostrar que merecía ser conde, que no lo era sólo por accidente, por el hecho de que su sobrino hubiera, tras ostentar el cargo, preferido el mando de la abadía de Santa María en Ripoll, mucho más relevante políticamente, con más influencia, con más poder, con más dominios... el terruño había quedado para Wifredo, su tio, el que nunca había ostentado derecho de herencia, el condenado a ser monje o buscar señor al que poner en servicio su espada. Ahora era conde, y todos los señores vecinos querían aprovechar su debilidad para arrebatarle porciones de su territorio.

Se contenían, no por miedo a él, sino por las consecuencias que ello pudiera tener con la Casa de Cerdaña, a la que pertenecía el condado, poderosa como pocas, a la que el mismo Conde de Barcelona presentaba sus respetos y trataba con cautela. También se temía la reacción desde Santa María, pues aunque militarmente no era de temer para más de uno de aquellos señores, sí podría llevarles a la ruina económica, por los grandes tentáculos que tenía dispersos por los distintos territorios de su influencia, que podrían asfixiar las arcas de cualquier señor temerario.

Con ese escenario aquella voz le condenaba a la mediocridad, a no poder hacer nada por miedo a que su actuación estuviera guiada por las palabras necias del aviso. El maldito aviso, que auguraba un futuro incierto, y posiblemente trágico, si no seguía los dictados de su buen juicio. Buen juicio tan escaso en aquellos tiempos convulsos.

Tal vez no fuera divino, pensaba, sino diabólico aquel suceso. Era posible que se tratara de una invención del propio Oliba. Magia, brujería, en el convento había gran cantidad de libros prohibidos, que iban quedando en él recogidos para evitar su público conocimiento e influencia. Libros cristianos que versaron por caminos torcidos, rollos de judíos con hechicerías propias de esa creencia, escritos herejes y blasfemos que no contenían nada más que cosa mala, pergaminos sarracenos llegados desde los confines del oriente... tal vez en alguno de ellos se encontraran los conocimientos necesarios para nublar su mente, para confundir a su alma, sin que su consciente pudiera darse cuenta de ello.

XXIII

Se encontraba Leodovico en los aposentos dispuestos para él, descansando, cuando un monje golpeó en la puerta.

—¿Sí? Adelante...

—Con permiso —dijo la visita abriendo la puerta—, el abad os requiere.

—¿Qué sucede? ¿Tiene ya mi encargo?

—No lo sé. Sólo me ha pedido que os lleve ante él.

—En ese caso, os sigo.

Salieron de la estancia, con el religioso un paso por delante, por un sombrío y fresco pasillo interior, en el que tenían su entrada numerosas celdas, se dirigieron hacia el claustro central donde aguardaba Oliba.

—Os tengo buenas noticias — dijo el abad cuando les vio aparecer.

—Decidme, pues...

—Podéis volver a vuestros quehaceres —indicó el superior al monje—, hermano.

—Quedad en paz —se despidió.

—Tengo lo que habíais venido a buscar.

—¡Ya! —exclamó sorprendido— Se ha dado prisa...

—Al saber que era para doña Agnès han puesto todo su ahínco en su elaboración.

—¿La conocen?

—Personalmente no, sólo a sus obras y con ello les basta.

—¿Sus obras?

—¿No lo sabéis?

—¿El qué debía de saber?

—Veo que conocéis a mi tio, pero no así a su esposa —señaló antes de explicarle—. Desde que vino a vivir a estas tierras ha construido dos hospitales para pobres, ha realizado diversas aportaciones menores para caridad, y ha contribuido en la ampliación del convento.

—Ah, la tienen en gran estima entonces.

—Estima, consideración... es casi como nuestra madre. Con el consentimiento y perdón de Nuestra señora Santa María Madre de Dios —decía al tiempo que se santiguaban los dos.

—En ese caso comprendo la premura en desarrollar el remedio.

—Aquí lo tenéis —le entregó— un pequeño frasco de barro con un tapón.

—¿Tan poco?

—No es preciso más, tomad esta carta para fray Segundo, en ella se indica cómo ha de ser administrado.

—¿Es un bebedizo? ¿Para una sola vez?

—No, es un jarabe con un sabor a rayos, que debe tomar todas las noches —pasó a explicarle la posología de la medicina—, mientras quede, antes de dormir. Para ello debe introducir la punta del dedo y mojar hasta la mitad de la uña, no más, y después chupar lo tintado.

—No se me olvidará.

—Vuestra montura está lista, os espera a la puerta de las cuadras.

—No dejáis nada...

—Nada pendiente, vuestra misión es importante y cuanto antes estéis de vuelta mejor, pues sois consciente de que en el ambiente huele a hoguera y ambos debemos evitar que Agnès pueda estar en alguna pila...

—Lleváis razón —se puso en bandolera el zurrón que le ofrecía Oliba e introdujo el frasco en él— lo protegeré con mi vida, si es preciso.

—No lo pongo en duda.

Tras esto, se dirigió hacia el punto indicado, donde le esperaba su caballo con las riendas en manos de un monje, que no dudó en entregárselas sin que tuviera siquiera que musitar nada.

Se puso en marcha de nuevo hacia el castillo, conociendo ya los entresijos con los que se encontraría por el camino, por lo que decidió no volver por la ruta que había empleado anteriormente, con la intención de evitar, en lo posible, encuentros indeseados. En consecuencia, optó por no salir de las vías ya señalizadas y conocidas para adentrase por montes y bosques, pues así no correría el riesgo de encontrase con aldeanos que interrumpieran su marcha, con señores locales que se disgustaran con su presencia, o con bandidos que quisieran apropiarse malévolamente de la misma.

Después de su estancia en el convento, una cosa tenía clara, aunque no sabía muy bien por qué, la causa del mal de doña Agnès, para el cual había prometido proteger con su vida el remedio que portaba, era él mismo la causa. La señora estaba extraña desde que él llegó con el conde, no la conocía de antes, pero consideraba que estaba teniendo un comportamiento extraño, por mucho que su ama la intentara justificar, ya que no sólo había sido su solicita incitación al lenocinio y ahora este mal que le aquejaba, no venía más que a corroborarlo en esto, que sin saber cómo, ya daba por hecho que era como él creía.

Este pensamiento le llevó inmerso en una especie de nube, dada la ausencia de gentes que pudieran distraer su pensamiento, y lo cómodo del camino que su caballo seguía sin apenas indicaciones por su parte, más allá de alguna referencia a la dirección a seguir. En aquellas condiciones el tiempo transcurría, casi volaba, sin darse cuenta.

Cuando ya se encontraba cerca de Berga, las primeras casas ya se veían, y el castillo se adivinada en la lejanía, se alarmó por el gran griterío que se dejaba oír a cierta distancia. El escalofrío de un temor recorrió su espalda, tal vez el conde Wifredo había sido vencido por los moros, ya lo decía Oliba, era un temerario insensato, y estos estaban atacando la ciudad, de ahí todo aquel vocerío que estaba escuchando.

Con cautela y sigilo prosiguió su marcha para comprobar de qué se trataba, cuando observando tras las ramas de un inmenso árbol, ya en las proximidades de su destino, pudo comprobar que se trataba de la vuelta de la partida que había salido días antes que él, el conde victorioso con sus hombres, por lo que picando espuelas salió al galope hacia el tumulto.

—¡señor! —bajaba gritando— ¡Mi señor!

Atizaba a uno y otro lado con las riendas, con gran polvareda tras de sí en perpendicular hacia la cabeza del grupo.

—¡señor! —seguía repitiendo.

—Leodovico ¿De dónde venís? —preguntó el conde cuando lo tuvo a su lado, extrañado al ver el origen de su descenso.

—De Ripoll —respondió entre grandes bocanadas de aire para mantener el aliento.

—¿...de Ripoll? —hizo una pausa— ¿Qué habéis ido a hacer allí?

—Vuestra esposa está ligeramente indispuesta, y Segundo me envió a por una medicina al monasterio.

—¿Qué le sucede? —preguntó enérgico.

—No lo sé señor, pero no es grave.

—Después hablaremos...

Wifredo azuzó su montura y a galope tendido, dejando atrás a sus hombres y la celebración de sus vasallos, se dirigió hacia el castillo en busca de su esposa.

—¿Dónde está Agnès? —preguntó al ama que salía por la puerta de la torre.

—Bajando las escaleras, mi señor, para recibiros.

—Apartaos... —entró en el edificio—. ¡Agnès! ¡Agnès!

—¿Qué sucede? —preguntó alarmada por lo poco habitual que era que su esposo la llamara tan preocupado—. Estoy aquí —respondió desde arriba.

—¡No bajéis! —decía mientras subía, y al llegar donde estaba ella—. ¿Qué os sucede?

—¿A qué os referís? —respondió desconcertada.

—¿Cómo? ¿Para qué es el remedio que os trae Leodovico desde Ripoll? —señaló.

—Ah, eso... —suspiró aliviada, mientras pasaban de la escalera a una de las estancias—. No es nada, es por pesadillas que me han estado atormentado estas últimas noches.

—¿Eso?

—Sí esposo mío. Se lo conté al fraile, y le envío al monasterio con un escrito para que le prepararan el remedio.

—¿Teníais pesadillas, malos sueños?

—Sí, pero conforme han avanzado los días he aprendido a comprenderlos y dejar de temerlos, estoy segura de que los creaba vuestra ausencia...

—¿No tenéis nada grave?

—No mi señor.

—¿Sabéis como me alivia eso?

—No soy capaz de imaginarlo, me habéis sorprendido con este repentino gran interés.

—Pues si no tenéis dolencia grave, a ver cuando me sorprendéis vos, y me anunciáis que habéis engendrado un hijo.

—Eso tiene fácil remedio mi señor —respondió Agnès con gesto contrariado.

—Mis hombres me esperan para la celebración de esta gran victoria —dijo saliendo de la sala.

—Id con vuestros hombres, id... ¿Hijo? Bastardos ya sabias como hacerlos...

—¡Callaos! —le gritó desde las escaleras, por las que iba bajando.

De nuevo al pie de la torre, fuera de ella, se encontró con Leodovico portando el remedio del monasterio.

—¿Doña Agnès, se encuentra bien?

—Sí —respondió de mala gana, señalando con la mano—, ahí arriba está.

—¿La habéis encontrado bien, sigue precisando de la medicina?

—Como una rosa, seguro que le encuentra utilidad, subídsela.

Pasó la puerta y se disponía al ascenso de la escalera, cuando salió a su paso el ama, sabiendo que no era el momento más propicio para que el visitante subiera a los aposentos de su señora, mientras Wifredo se marchaba con sus hombres.

—Dadme vuestro encargo.

—¿Cómo decís?

—El recado de Ripoll, entregádmelo a mí.

—Es para vuestra señora, y sólo a ella o al fraile, he de entregarlo.

—Para mi señora en esto momento no sois la visita más apropiada.

—El conde dice que está bien...

—Eso es lo que nuestro señor a visto, pero si vos subís la situación puede ser muy diferente. Recordad.

—Entiendo.

—Si antes os fue embarazoso —le recordada con voz severa para pasar a sentenciar—, ahora podría ser muy complicado para todos.

—Entiendo —respondió entregándole el frasco de barro.

La sirvienta subió veloz los escalones.

—Mi señora, el juglar ya ha vuelto, aquí tenéis lo que os a traído.

—Gracias —respondió recibiendo el envase en sus manos—. ¿Os ha dicho como debe tomarse?

—No, pero me ha dado este escrito —le hizo entrega de la carta de Oliba con las instrucciones de administración.

—A ver —doña Agnès lo leyó—. Ya podéis marcharos.

Mientras, tras las murallas, el conde y sus guerreros celebraban la victoria conseguida sobre los intrusos enviados por el rey moro de Saraqusta. Corría el vino, las carcajadas y las armas iban quedando apiladas en algunos rincones.

La fiesta aún estaba por llegar, eran solo los preparativos, el recibimiento. Después vendría la celebración de verdad, con los habitantes del pueblo, con las familias de los soldados, con vino, pan y carne asada para todos. Había sido la primera gran victoria del conde sin alianzas con otros señores, además de tras la desaparición del Califato, lo que estaba siendo tomado como un buen presagio, pues sin la unión entorno al Califa de Córdoba parecían ser más débiles y en consecuencia más fácil la victoria sobre ellos.

Doña Agnès salió de sus aposentos y con lo entregado por su ama en sus manos, se dirigió a San Ferrán.

—Padre, Leodovico ya ha vuelto, trayendo esto.

—El fraile dejó el frasco sobre una pequeña mesa, y orientando el pergamino hacia un claro de luz producido por el resplandor que entraba por una de las estrechas y alargadas ventanas que carecía de tela encerada, comenzó a leerlo.

—Ya lo he leído yo —hizo notar Agnès—, dice como se debe tomar.

—¿Entonces? —se extrañó de qué le hubiera entregado aquello.

—¿Qué hago, he de tomarlo? Mi esposo ya ha vuelto.

—...y victorioso, bendito sea el Cielo. No lo toméis esta noche, esperad a ver si con su presencia esos tormentos desaparecen.

XXIV

—¡Leví! —llamaba el conde desde el umbral de la torre— ¡Leví!

—Mi señor... —corría apresurado desde la cocina, en uno de los laterales del patio.

—Por todos los rayos, ¿Dónde estabais metido?

—En la cocina.

—De eso quería hablaros.

—Decid pues.

—¿Cómo anda la despensa?

—Bien surtida, mi señor.

—¿...y en cantidad?

—Depende de por qué lo preguntéis.

—Quiero una gran celebración de mi victoria —respondió apoyándose con el hombro en la pared—, ésta noche.

—Una fiesta... —dijo pensativo, y tras un instante en silencio añadió—, si vienen las gentes de vuestras aldeas faltará carne.

—Vendrán.

—¿Cordero, cabrito, marrano...? —expuso las existencias para que eligiera cual incluir en el menú.

—No.

—¿No? —preguntó extrañado el judío.

—No quiero invitarles a una celebración en la que deben pagar tributo. Venado y jabalí.

—Recientemente no se ha cazado ninguno, pues en vuestra ausencia... y en salazón no queda.

—Ordenaré que salgan a cazar. Id haciendo los preparativos.

—Como ordenéis, pero en tal caso, ya, posiblemente, no podrá ser para hoy.

—¿Cómo qué no?

—Mi señor, tienen que cazarlos, volver, descuartizarlos y prepararlos. No hay tiempo ya.

—También habría que traer vino en abundancia —señaló el conde cayendo en la cuenta de ello.

—Es cierto, y alguna bebida espirituosa, si lo creéis conveniente.

—Pues sí, al final vais a tener razón, será mejor mañana. Comenzad con los preparativos.

El hebreo se marchó para atender sus nuevas ocupaciones, mientras Wifredo se dirigía a un grupo de sus hombres que estaban de plática, con algunos de sus familiares, sobre lo acontecido en las montañas durante su persecución de los moros.

—Oíd...

—Mi señor —le prestaron atención al instante.

—Quiero que tres de vosotros vayáis ahora mismo al bosque, y deis caza a dos venados, y a dos jabalíes —les iba indicando—, grandes, y a la vuelta se los entregáis a Leví.

—Como ordenéis mi señor —respondieron imaginándose ya para que los quería el conde.

—Ah, y que no sean viejos, no quiero carne dura.

—Sí mi señor —respondieron todos al unísono.

Tras preparar unos caballos y recoger sus armas, los soldados salieron veloces del castillo con dirección al bosque cercano a cumplir las órdenes de su señor. Entre tanto éste comenzó a preparar su noche, pues aunque no pudiera haber fiesta con sus hombres no quería decir que no la debiera haber con sus mujeres. Por lo que fue a la cuadra en busca de Tremendo y con trote tranquilo pasó la puerta de la muralla.

No le apetecía esa noche, después de los días pasados durmiendo al raso, sobre el suelo frío, duro y húmedo, pasar su primera noche de vuelta con la flaca de su esposa, sin carnes mullidas y cálidas en las que apretarse. En la fortaleza al verle salir, de aquella forma tan pausada y silenciosa, ya sabían dónde iba. En la aldea al verle aparecer también sabían qué pretendía, por lo que todos aquellos que tenían hijas o esposas de buen ver, las llamaron y les ordenaron entrar en sus míseras casas.

Sabían que era inútil, pues al conde le bastaba con entrar en una de ellas, cualquiera, y si lo que veía le complacía, era suficiente con cerrar la puerta para que pudiera consumar el ayuntamiento sin que nadie de la casa, hombre o mujer, pudiera hacer nada para impedirlo. Pues ya lo habían comprobado, alguno de ellos, al intentar impedirlo había probado la fría hoja de Wifredo.

Ya con el cielo rojizo se decidió por una casa. La del herrero de la aldea. De sus tres hijas, la del centro aún no estaba casada ni catada, por lo que en la puerta ató su caballo, y por más que su padre, Eurico, rogó y trató de impedir por todos los medios a su alcance, que no supusieran levantar la mano contra su señor, impedir que ese hecho se consumara, fue imposible, la puerta se cerró ante él, quedando fuera de la casa toda la familia.

—Mi señora —dijo el ama entrando a los aposentos de doña Agnès.

—¿Sí?

—El conde ha salido...

—Ya lo sé, para yacer con alguna campesina.

—¿No vais a hacer nada?

—¿Qué queréis que haga? —respondió resignada.

—Pues...

—Yo soy la flaca, únicamente la que engendró a sus herederos, los que le emparentan con una noble familia de la Occitania.

—Pero mi señora, no podéis permitir ser la habladuría de toda la comarca, cada vez que no yace con vos.

—¿Y qué puedo hacer yo? ¿Me lo podéis explicar?

—No.

—Pues entonces no hay más remedio que consentir, una vez con una campesina, un día con otra, y cuando no con su mantenida.

—Amenazarle con iros a un convento... —intentó mostrar un medio de presión la apesadumbrada ama.

—Entonces se quedaría encantado, seguiría siendo familia de mi familia, y no tendría remordimientos, si es que tiene alguno, pues ya al no verle, no me enteraré.

—¿Se lo habéis comentado a fray Segundo?

—Sí, en confesión.

—¿...y no intercede por vos?

—No. Según él, es un gran honor para esas campesinas coitar con mi esposo, pues es el más grande señor de estas tierras —le iba relatando mientras retorcía un trozo de su vestido entre sus manos—, honrado con la gracia de dios, como noble que es, y por ello gran hombre y gran guerrero, y si ellas quedaran preñadas tendrían hombres fuertes y valerosos para defender estas tierras, y por ello es un derecho de mi esposo que nadie le puede arrebatar.

—¿Cuándo cambiará eso?

—Nunca —se lamentó—, mi estimada ama, nunca. A menos que...

—¿Qué?

—A menos que cuando mi hijo Bernardo, vuelva, como ya por edad podrá gobernar, Wifredo muera.

—¡¡señora!!

—Un trágico accidente, al ir pelando una fruta con su daga, resbaló —contaba ensimismada en sus palabras—, con tal mala fortuna que en su caída vino a clavársela, teniendo con ello una espantosa muerte...

—¿No lo diréis en serio?

—¿Y por qué no?

—¿Es vuestro esposo —sentenció el ama—, por más que os pese?

—...y me pesa mucho. Mi esposo. Matrimonio por la Gracia de Dios. Pero no temáis, no serán mis manos las que le arrebaten la vida, pues pasaría a ser viuda y con ello a un convento, mientras que aquí nada se habría solucionado, ya que Bernardo seguirá con la costumbre, como siempre ha sido.

—En eso lleváis razón, es clavadito a su padre. ¿Qué estabais haciendo —le preguntó fijándose en un canasto de mimbre que había junto a ella— antes de mi llegada?

—Bordaba —le respondió volviendo a coger la tela roja que poco antes tenía en sus manos.

—¿Eso es un estandarte?

—Sí, en conmemoración de esta campaña.

—¿Se lo vais a regalar a vuestro esposo —preguntó sorprendida—, después de lo que me habéis estado diciendo?

—A él no.

—No entiendo.

—Él no mató a todos los sarracenos, sin sus hombres no habría podido hacer nada.

—¿Vais a hacer el presente a la hueste?

—¡Sí! —exclamó rotunda.

—Eso será como dar un guantazo a vuestro esposo en público.

—Sí, cada puntada es una espina que tengo clavada, y aquí quedará constancia de ello, ante todos.

—Ese desplante —le advirtió con tono severo— os puede salir caro.

—No hará nada —sentenció segura de sus palabras.

—No os entiendo.

—¿Qué puede hacer? ¿Repudiarme, matarme, enviarme a un convento...? En cualquier caso perdería el favor de Carcassonne, sería la guerra con mi padre, y no podría vencer sin el apoyo del resto de señores, que no tendrá, pues con tal de repartirse sus dominios llegarían a un pacto con el mismísimo diablo.

—¡Válgame el cielo! —exclamó el ama santiguándose velozmente—. No blasfeméis.

—¿Y no creéis que su sobrino acudiría en su ayuda? —siguió diciendo intrigada el ama—. Esto pertenece a Cerdaña.

—En ese caso mi padre no vendría solo a la guerra, y Guillermo tampoco mantendría segura su corona sobre su cabeza.

—Mi señora...

—Ya, todo esto escapa a vuestro entendimiento. Es Política. Y nada de lo que yo os diga, u oigáis aquí, debe salir de estas paredes...

—Mis labios están sellados.

—Así lo espero, por el bien de todos —dio por concluida la conversación—. Voy a tomar el bebedizo.

—El fraile os dijo que esperarais unos días antes de tomarlo —señaló el ama—, ahora que el conde ha vuelto.

—¿Lo veis por alguna parte?

—No.

—Pues en ese caso, o me traéis al lecho a uno de los soldados de los que montan guardia en la muralla —detalló disgustada por sus opciones—, o me tomo el dedo como señala Oliba en su pergamino.

—La tintura no os hará mal.

—En ese caso, retiraos —fueron sus últimas palabras por aquella noche, que sonaron más a orden que a petición.

Mientras todo aquello tenía lugar en la fortaleza como en la aldea, Leodovico, trataba de componer unos versos al compás de las notas que iba robando a las cuerdas de su laúd, para honrar a los victoriosos, a la noche siguiente, durante el festejo que estaba preparando Leví, quién ya disponía de la caza solicitada por el conde.

Gloria en la victoria

Claman las trompetas batalla

Confesas las almas

Armados con la fe

Despiadados en el combate

Mártires quienes perecieron

Honor para los presentes

Dichosos a la Vera los ausentes

Carnes, vinos y placeres

Gloria en la victoria

Claman las trompetas batalla

Confesas las almas

Armados con la fe

Despiadados en el combate

Mártires quienes perecieron

Honor para los presentes

Dichosos a la Vera los ausentes

Carnes, vinos y placeres

...

XXV

A la mañana siguiente doña Agnès despertó tal como se había ido la noche anterior al lecho, sola. El conde no había vuelto desde su marcha, aunque tampoco permanecía en la aldea, sació su ansia y se marchó, dejando a la joven doncella campesina tirada, como si de un trapo se tratara, con unas monedas en su regazo como dote para su eminente boda.

No había vuelto al castillo. Se adentró en el bosque. Entre fantasmagóricas tinieblas, que formaban imágenes imposibles, retazos de un mundo inexistente, pero que, en ocasiones, atemorizaba a los aldeanos e incluso a sus propios soldados, quienes consideraban aquellas sombras como seres del más allá, espíritus siniestros que no traerían más que males a aquellas tierras si eran provocados por los hombres, y para ello solo bastaba con su presencia a horas intempestivas en sus dominios, alterando su quehacer, entrometiéndose en sus asuntos, intentando conocer sus secretos.

No era el caso. Wifredo no temía a esas sombras, era un caballero instruido en que las sombras, sombras son, nada más que un juego de luces claras y oscuras, que daban como resultado caprichosas figuras, en función de cómo estuvieran siendo objeto de aquella tenue luz. No creía en fantasmas y espectros, aunque bien sabía que en algunas ocasiones, algún ser, desconocía su naturaleza, se había puesto en contacto con él mediante similares medios.

Siempre había sido para ayudarle o advertirle, pero nunca le habían amenazado ni infundido temor, más bien respeto. Por eso se adentraba en el bosque en las horas previas al alba, teniendo más precaución por los hombres, malhechores que pudieran estar apostados para emboscarle, que de espíritus y ánimas que pudieran vagar en pena. Estaba seguro que el mundo de los muertos era de tales, y en nada los vivos tenían que temer de él, más que el verse abocados a visitarlo antes de tiempo.

No buscaba nada en concreto, sino más bien no encontrar algo en particular. Los días que visitaba a las aldeanas, y yacía con ellas, no gustaba volver a sus propios aposentos donde le esperaba su esposa, quien no le recibía de muy buen ánimo. Por lo que prefería dejar la aldea y adentrarse en el bosque. A veces cazaba algo, y volvía a la fortaleza con la conciencia tranquila de no haber estado en su lecho por tener que hacer otras cosas de mayor provecho. Aunque aquella mañana no cobró pieza alguna.

Su paseo concluyó una vez que el sol estuvo totalmente levantado sobre el horizonte, Aún no brillaba mucho, su luz todavía no era cegadora, pero todo el disco había pasado el filo de las montañas y ya no quedaba rastro de la noche, ni de sus sombras. Con el mismo paso tranquilo con que su caballo cruzó las puertas del castillo, con dirección al poblado, con el mismo paso relajado con que había discurrido entre los árboles, puso de nuevo dirección al punto de partida.

Doña Agnès, en sus aposentos, continuaba con el bordado del nuevo estandarte, ayudada por su ama, conocedora ésta de la ausencia del conde.

—¿Realmente se lo vais a entregar al pueblo?

—Sí.

—Mi señora, pensadlo bien.

—Ya está todo pensado. Esta noche ha sido muy larga para el pensamiento...

—Conozco y entiendo vuestro penar, pero no debéis.

—Ya lo sé, no debo, pues ello le pondría en evidencia ante sus hombres.

—Eso mismo.

—¿Y mi esposo no ha podido tener esa misma consideración hacia mí? —recriminaba a nadie retóricamente su indignación— ¿No ha podido esperar tan solo un día, una noche, antes de marchase a fornicar con su amancebada?

—No sabemos dónde ha estado.

—Yo debo no saberlo, vos sabéis donde ha estado, al igual que todo el castillo y toda la aldea.

—Mi señora no entreguéis este estandarte, es más no lo concluyáis, nadie sabe de su existencia a excepción mía.

—Por favor, marchaos.

—Mi señora, como ordenéis —se levantó el ama, para seguir diciendo mientras se dirigía a la puerta del aposento—, pero qué será de nosotras...

Entre tanto en el patio.

—¡Leví! —llamó Wifredo en la puerta de la cocina.

—Mi señor —salió rápido al oír la llamada.

—¿Cómo lleváis los preparativos?

—Bien.

—¿Qué es bien?

—Ya hemos descuartizado los jabalís y los venados —le indicó—, están macerando con yerbas.

—¿Macerando? ¿Qué le estáis haciendo a la carne?

—Está en una mezcla de aceites y yerbas aromáticas —explicaba—, para que no solo sea carne sino que lleve un poco de sabor a los condimentos.

—Para que esté mejor.

—Eso mismo.

—¿Y el resto?

—Estamos preparando abundante vino, ya se están cociendo dos marmitas de boniatos con cebollas.

—No quiero que falte de nada.

—Si es preciso, se pondrán al fuego más, según como se vea que se gastan.

—Eso está bien, que estéis preparado.

—También vamos a disponer de varios toneles de manzanas.

—¿Y músicos?

—También los habrá.

—¿Habéis encontrado?

—Leodovico tocará al laúd y recitará unos versos, que yo mismo acompañaré con un tamboril.

—...menos es nada —respondió con voz desganada, no muy convencido de la propuesta artística.

—Mi señor con tan poco tiempo —se justificó Leví— es imposible encontrar músicos.

—Tampoco es importante, cuando saquéis la carne ya nadie estaría atento a ellos, y cuando en el segundo tonel el vino comience a escasear, ya nadie oirá música, aunque la haya.

—Si me permitís, mi señor, he de continuar con los preparativos.

—Id, yo marcho a mis aposentos, estoy que me caigo de sueño. Qué horror.

Instantes más tarde, tras subir las escaleras de la torre, vio a su esposa dando puntadas a un paño rojo, en un lateral de una ventana, junto al alfeizar.

—¿Qué hacéis ahí tan callada y hacendosa?

—Bordar.

—Debe ser una suerte tener tanto tiempo ocioso —respondió desde el filo de la puerta, en la escalera—, que os permite hasta hacer el trabajo de los siervos.

—Este no es trabajo de siervos.

—¿Por qué pues?

—Es un estandarte por vuestra gloriosa victoria, que celebraremos esta noche.

—¿Es cierto eso?

—Sí, esposo mío, pero no es preciso que vengáis a verlo, pues en tal caso lo esconderé, ya que sólo cuando os haga entrega de él, podrá quedar desvelado.

—Como digáis, no seré yo quien entorpezca tan nobles quehaceres.

—No esperaba menos de vos.

—En tal caso, me perdonareis, pero marchó al lecho, estoy rendido.

—No me extraña —susurró casi para sí.

—¿Decís?

—Nada, que descaséis.

A media mañana, ya más próximo el medio día, Leodovico fue en busca de Segundo. Le encontró en la iglesia, como no podía ser menos dada la hora, pues aquel día, había tenido una misa de difuntos, generosamente pagada, dentro de sus escasas posibilidades, por unos aldeanos que habían estado ahorrando una larga temporada para poder honrar la memoria de un pariente muy querido.

—Hermano... —le llamó el juglar.

—¿Sí?

—¿Tenéis un instante?

—Decid.

—Sabéis que esta noche será la celebración por la victoria de nuestro conde, don Wifredo.

—Sí, voy a oficiar la eucaristía previa a su comienzo.

—Me alegro, este tipo de actos no se deben empezar sin una bendición.

—Lleváis razón, pero decid, que requerís de mí.

—He de suponer, y corregidme si me equivoco —decía el juglar con una duda fingida, pues al saberle procedente del Ripoll, sus palabras exponían la realidad—, que estáis instruido en música y canto, como fraile que sois.

—Más en canto —puntualizó severo.

—Mejor, ya que traigo pergamino y no instrumento. Mirad —le dio sus escritos—. Nunca he cantado aquí para todo el mundo, en un acto tan importante, vos conocéis los gustos. ¿Creéis que estos versos serán tomados de buen grado?

—A ver —el fraile lo iba ojeando, silencioso.

—¿Y bien?

—Esperad un momento...

—¿Vuestra impresión? —volvió a insistir pasado un instante.

—Me gustan, tienen fe, transmiten el fragor de la batalla —iba detallando, sorprendido por lo que leía—, infunden valor a los propios, y reflejan el terror de los adversarios, Nuestro señor está presente en la inspiración de cada uno de estos versos...

—No sabéis lo que suponen para mí estas impresiones.

—¿Los recitareis en latín o en provenzal?

—Quiero que lo entiendan bien todos los presentes —se justificó, para que su elección no se considerara un desprecio a la lengua culta—, será en provenzal.

—Es una pena, van a perder mucho. Sin la fuerza que les da...

—Sí, pero en ese caso solo doña Agnès, el conde, Leví y los aquí presentes, entenderíamos lo recitado —volvió a justificase—. Prefiero perder algo de fuerza en las palabras, que trataré de solventar con mi narración e interpretación de las mismas.

—Tomad vuestros escritos, esta noche seréis aclamado.

—Me conformo con que mis versos no sean eclipsados por el vino.

—Hasta el propio Wifredo esta noche tendrá dificultades para no ser ocultado por vuestros versos —sentenció Segundo.

Leodovico, no muy convencido por las palabras del fraile, salió del templo con dirección a no sabía bien donde, pues ya conocía que el conde se encontraba en sus aposentos descansando, a doña Agnès no quería verla, consideraba, además, que no estaría de muy buen humor tras las andanzas de su esposo, y Leví se encontraba demasiado ocupado como para tener con él una charla filosófica.

—¡Eh! —gritó unos de los soldados en el patio— ¡Juglar! Uníos a nosotros.

—¿Decís? —les preguntó acercándose al grupo.

—¿No os complace nuestra compañía? —dijo otro con cierto tono desairado.

—Por supuesto que es de mi agrado, no os había entendido bien.

—Estamos planeando diversiones para esta noche.

—¿Cómo por ejemplo? —preguntó falsamente intrigado Leodovico.

—Lo habitual serán piñatas, bailes con las mujeres, e incluso vos habréis preparado versos para esta ocasión...

—Efectivamente.

—Todo eso está muy bien —replicó otro—, pero es lo mismo de siempre que se celebra algo.

—¿Y qué proponéis? Ansío vuestras alternativas.

—Hemos pensado en animar el festejo. ¿Qué os parece un concurso de lucha?

—¿Cuerpo a cuerpo?

—No, con armas. A espada, hacha, lanza... a elegir por los contrincantes.

—¿Cuál sería el premio?

—El Honor y la Gloria.

—Para el Honor se precisa una ofensa —puntualizó el juglar— y para la Gloria la muerte.

—No —dijo el soldado—. Es precisa una lucha justa entre iguales.

—Es indiferente: lucha justa, ofensas, muerte, batallas... —insistió Leodovico-¿Cuál será el premio?

—Pues...

—¿Oro, plata, un arma formidable, un castillo, tierras, una doncella, el beso de una dama...?

—Carecemos de todo eso —hizo notar uno de los congregados.

—Pretendéis un concurso sin premio para el vencedor. Escasa convocatoria le veo.

—El beso de una dama.

—¿Y qué dama conocéis, qué pueda prestarse a tal honor?

—¡Habéis dicho qué para el honor se precisa una ofensa! —reprochó uno de ellos.

—Para el honor con las armas —explicó pausado—, pero proponéis la belleza, y es un honor ser considerada la más bella.

—Doña Agnès —siguió diciendo el que propuso el beso.

—Estáis loco —pronunció airado el mismo del reproche—. Doña Agnès nunca aceptaría tal propuesta.

—No creáis —intervino Leodovico—, tal vez, con un poco de suerte, acepte vuestro ofrecimiento.

—En tal caso, id a proponérselo.

—¿Yo? ¿Por qué?

—Sois el más instruido, tenéis don de gentes, y vuestra lengua sabe explicar cualquier cosa —adulaba sus oídos el soldado, ante el asentimiento generalizado de los demás—. No se podrá resistir si vos se lo pedís.

—Lo siento señores, pero no le voy a decir nada.

—¿Y entonces?

—Deberíais comentárselo directamente, o bien que su ama se lo haga llegar.

—Conozco al ama —dijo uno de los reunidos—, voy a ver si la veo —les dejó y marchó hacia la torre.

—¿Quién participaría en tan magno a evento? —preguntó Leodovico, dando a entender que definitivamente no le interesaba la propuesta— Pues me temo que no me habéis llamado para conocer mi opinión al respecto.

—Pues nosotros y vos. Tal vez el conde... y siempre aparecerá algún forastero de última hora al que podremos invitar a las viandas, si participa con las armas.

—Nuestro señor no creo que esté dispuesto a participar, el forastero, pues habría que verlo venir primero —detallaba dejando ver las pocas posibilidades para la realización del evento—, y en cuanto a mí, lo lamento, pero no puedo.

—¿Cómo que no podéis? —preguntó otro soldado casi ofendido.

—No os ofendáis, pero si entró en liza, y no es pretensión, ya se conocería al vencedor, desde el momento mismo de anunciar mi nombre.

—¿No es pretensión? No, eso ya raya la soberbia. Deberíais confesaros.

—Hemos aprendido mucho en estos días de batalla —hizo notar otro—, ya no somos los que conocisteis.

—No lo pongo en duda, estoy seguro que sois grandes maestros en las artes de las armas —puntualizaba Leodovico, entre la soberbia misma y la velada amenaza, con la intención de que no insistieran en la cuestión—. Pero también os digo, que todos a una y terminaríais muertos o desarmados en este instante, según fuera la naturaleza de la disputa.

—¡Jactancioso sois!.

—No, sólo pongo la realidad ante vuestros ojos.

Se disponía a marcharse para dedicar su tiempo a otros asuntos.

—¡Leodovico!

—¿Quién me llama? —miró para los lados, extrañado, sin localizar el origen de la voz.

—¡Leodovico! ¡Aquí!

—¡Ah! Maese Leví...

—Decid a esos hombres que me traigan más leña.

—¿Aquellos?

—Sí, con los que hablabais hace un momento.

—¿Leña, troncos?

—Trocos mejor. Bastantes.

—Como ordenéis.

Volvió de nuevo al punto donde estaban los soldados, todavía en camarilla, y les transmitió las necesidades del judío. A lo que estos, conociendo que era para los platos de la noche, dejaron el ocio y rápidos se pusieron en marcha para solventar esas necesidades.

XXVI

—¡Malas noticias, mi señor! —gritaba un hombre armado y revestido con cota de malla, mientras corría apresurado hacia una tienda entorno a la que ondeaban diversos estandartes.

—¿Qué decís? —preguntó alguien desde el interior de la tienda.

—Mi señor, malas noticias —volvía a insistir con el aliento entre cortado.

—¡Hablad de una vez! Entrad.

—Wifredo prepara una fiesta en su castillo.

—¿Qué decís?

—Mis espías me han informado de que está preparando una fiesta, por su victoria frente a los moros.

—Maldita sea —musitó contrariado—. ¿Ha vencido?

—Las fuerzas enviadas por Saluyman fueron escasas, apenas unas turbas —iba relatando, ya recobrando el pulso, los informes recibidos—. Wifredo salió en defensa de la frontera con buena parte de sus hombres, y les aniquilo.

—Maldita sea... —se lamentaba, dando un puñetazo en la mesa que tenía ante él— ¡Maldito Wifredo!

—Como consecuencia de ello, están preparando unos festejos para esta misma noche.

—No es posible. ¿Cómo no harán las cosas bien? —se sentó en una silla de patas cruzadas y medio respaldo con asiento de cuero—. Con lo sencillo que era enviar unas huestes suficientes para arrasar Berga, y matar a su conde, incluso aunque se refugiara en el castillo.

—Apenas eran cincuenta hombres —puntualizó el informante.

—Lo supongo. O lo tiene que hacer uno mismo —susurraba apenas audible—, o no se hace bien.

—No os entiendo.

—Estamos a media jornada de Berga, ¿no es así?

—Efectivamente, mi señor.

—Preparad veinte hombres a caballo.

—¿No pretenderéis atacarle?

—Sí.

—¿En su castillo? —dijo alarmado— Es una locura señor.

—No nos esperan, las puertas estarán abiertas —ida detallando con los dos codos sobre la mesa y la cabeza sobre las manos— para que entren y salgan los aldeanos, el vino hará estragos... no hay mejor momento.

—Pero parte de la guarnición puede estar sobria —advirtió—, velando la fiesta.

—Conociendo a Wifredo —sentenció—, no habrá hombre de reserva montando guardia.

—Muy seguro estáis.

—Es mi tío, le conozco de toda la vida...

—Pero mi señor, no tenéis el parapeto, la excusa, de los moros —le hizo notar—, quedará claro que ansiáis las tierras de Wifredo.

—¿Y? ¿No está claro desde que la abdicación de mi otro tío, el monje?

—Creo que sí —asintió—, pero el resto de señores podrían ver con recelo que le matarais por la ambición de sus tierras. Sois familia.

—¿Quién no es familia en estas tierras? —deshacía el argumento filial— ¿Quién no ha matado a un pariente? Todos saben que la partición fue injusta —decía contundente, enfatizando sus palabras agitando su puño cerrado—; y todos saben que sus intereses se defienden mejor con la unión de Berga y Besalú; todos saben que las gentes de Cerdaña me prefieren a mi; todos saben que cualquiera de ellos sería vencido por la unión de los dos territorios, que devolvería a Cerdaña su esplendor.

—Eso es cierto. Pero también lo es —respondió apoyando las dos manos sobre la mesa, e inclinándose un poco hacia delante—, y creo que no lo habéis tenido en cuenta, que Oliba puede aunar a todos los señores en vuestra contra.

—Lo sé. No se me pasa por alto que es el único con los redaños suficientes para que todos actúen como uno —parecía pensar en voz alta con tono severo—. Sé que no verá esto con buenos ojos. Pero también sé, que una vez muerto Wifredo, no se enfrentará a mí.

—Es un riesgo —volvió a insistir ya retirado de la mesa.

—Todos saben de mis buenas relaciones con Ramón Berenguer, y que éste acudirá en nuestra ayuda si todos se unen.

—Entiendo, con el conde de Barcelona de vuestra parte...

—No entendáis más y dad orden de que esos hombres se preparen —ordenó poniéndose en pie—. Partimos ahora mismo.

—Con ese plan, mi señor, son muy pocos —comentó antes de salir de la tienda—. Deberíamos movilizar a toda la mesnada.

—Entonces perderíamos la rapidez, esta misma noche.

—Pero con tan pocos hombres... —le interrumpió don Guillermo.

—No pretendo conquistar el condado, sólo una acción rápida. Entrar en el castillo y matarle, sino fuera posible, entonces retirada.

—En ese caso, nos perseguirá con sus hombres.

—Le traeremos aquí. Será una contienda justa.

XXVII

—¡Viva el conde! —gritaba uno de los soldados con una jarra de vino en la mano.

—¡Viva! —respondían todos los presentes.

—¡Viva el conde Wifredo! —gritó otro.

—¡Viva! —respondió de nuevo todo el mundo al unísono.

Los soldados, y buena parte de las gentes de la comarca, se encontraban en el castillo celebrando la victoria sobre los sarracenos. Vino, licores espirituosos, carne asada y cocida, igualmente boniatos cocidos y al horno, hogazas de pan en abundancia... Cantos, gritos de alegría, bailes...

—...y contad ¿Cómo fue la batalla? —preguntó una de las campesinas a los soldados que tenía junto a ella.

—En un principio no hubo batalla —se apresuró a responderle uno de ellos—, los moros eran esquivos, y siempre que llegábamos a una aldea ya se habían marchado dejando solo destrucción a su paso.

—Sí, y no os podéis imaginar cómo —siguió diciendo otro.

Al comenzar las narraciones de los hechos que celebraban, todo el mundo quedó callado, expectante de las palabras. Sólo se oía el sonido propio del mascar, las pisadas que iban y venían de las mesas en las que estaba en condumio y el crepitar de las hogueras.

—¿Cómo? —preguntó el carpintero.

—Atroz —respondió—. No se puede decir más —sentenció.

—Yo sí puedo. Cuando llegábamos a una aldea —decía entre el susurro que denotaba el misterio de su llegada y el grito por la sorpresa—, como en el caso de Fuente Alta, las casas habían sido quemadas, los animales que no servían para carga de botín, muertos o comidos. Las telas de la ermita, el cáliz, y los crucifijos habían sido robados. No por la fe sino por el oro y plata con que estaban hechos.

—¡Malditos infieles! —se oyó gritar entre la multitud.

—Malditos ahora, pues aún no has oído la mitad. Nos extrañó tanto silencio. Normalmente, siempre se oyen gemidos, sollozos, lamentos, tras una batalla, los viejos y las mujeres llorando a los muertos y lamentando sus males, pero no se oía nada —la gente ni parpadeaba, ya todos se temían lo peor—, nadie salía a nuestro encuentro, hasta que llegamos al barranco del río Claro. Tenía la orilla enrojecida, miramos al fondo y... —se echo las manos a la cara, y con tono grave y apesadumbrado—, al fondo del barranco había cuerpos amontonados unos sobre otros, decapitados, las cabezas se encontraban esparcidas por toda la zona.

—Cielo santo —susurró uno de los escuchantes, como si solo fuera para sí, aunque lo oyó todo el mundo—, les cortaron la cabeza arriba y les dejaron caer.

—Sí, eso pensamos.

—¿Y qué hicisteis?

—Qué íbamos hacer, lo que todo buen nacido haría en una situación así —dijo otro de los soldados—, aunque nos íbamos a retrasar en la persecución de esos sanguinarios, don Wifredo ordenó juntar cada cuerpo con una cabeza, nos faltaron tres que debieron caer al río, y les dimos cristiana sepultura.

—¿Qué habría sido de nosotros —se preguntó el herrero— sin el conde don Wifredo, con esas fieras merodeando?

Se hizo un silencio que nadie se atrevía a romper, dada la gravedad de lo contado, y de la respuesta que habría que dar a esa pregunta entre la retórica y el alivio.

—Ciertamente terroríficas vuestras palabras —comentó doña Agnès que hasta ese momento había permanecido discretamente en un segundo plano, escuchando a la vera de su esposo—. Así que para volver a la fiesta, que es a lo que estamos aquí reunidos, os diré...

Todo el mundo estaba pendiente de las novedades que anunciaba la esposa del conde, continuaba el silencio, solo había cambiado el sentido de las miradas.

—Durante vuestra ausencia, tejí y borde un estandarte. Rojo sangre, como vuestra sangre derramada. Y a cada puntada rogaba a Dios Nuestro señor, y a San Ferrán nuestro santo patrón, porque todos volvierais con vida, y porque quedara poca de vuestra sangre en el campo de batalla —cogió el estandarte que se encontraba plegado junto a ella y estiró la tela para que todos lo vieran.

—¡Viva doña Agnès! —un grito interrumpió sus palabras.

—¡Viva!

—En hilo de plata y oro —seguía diciendo—, he bordado las armas de mi esposo, la heráldica de Berga, y todo ello velado por nuestro Santo Patrón.

Corrió entre la multitud un murmullo de admiración y asentimiento.

—Este emblema ondeará desde hoy entre el resto de los que ostenta esta fortaleza, el vuestro, por el sufrimiento y el sacrificio de Berga y sus gentes —Wifredo, omitido en la arenga de su esposa observaba contrariado la escena, era un momento de gloria para ella y una humillación pública para él—. Hecho con el temor y el pesar de los que esperan en la agonía del no saber. Un estandarte que os acompañará y velará por todos vosotros, pues en él está nuestra noble tierra y nuestro patrón, para que en la próxima batalla nada temáis y nada os haga mal.

Todos miraban encandilados el lienzo, más granate que rojo por la escasa luz de las hogueras, y los distintos reflejos chispeantes por ese mismo efecto de las llamas crujientes, de los hilos nobles con los que había sido bordado.

—Mi señora —rompió el silencio un soldado para hacer una petición— ¿Me permitís el honor de ponerlo al viento en la almena?

—Por supuesto —le respondió Agnès con la intención de acercarse a él para dárselo—, valeroso defensor de estas tierras.

—Alto —dijo el conde—, ahora es la fiesta, después, a su término, como colofón se le dará ubicación en el noble lugar que le corresponde.

—señor, para continuar con este noble momento —comentó Leodovico, quien hasta entonces se había mantenido al margen de los acontecimientos—, me permitís lo ensalce con mis versos, preparados para esta ocasión.

—No —respondió tajante.

—¿No? —replicó le juglar extrañado y contrariado—. Pero...

—No hay peros. Es no y se queda en no.

—Mi buen señor Wifredo —intervino fray Segundo—, permitid que los recite, y que vuestros hombres disfruten del placer de sentir henchido su pecho, su corazón y su alma con las alabanzas a la valentía y el honor que se encuentran en sus versos.

—¿Los conocéis?

—Sí, me pidió mi opinión y aprobación sobre los mismos.

—En ese caso —siguió diciendo el conde notablemente molesto con la conversación—, ya que nuestras almas se verán colmadas con lo en ellos expresado, incluirlos en vuestras oraciones, así éstas los recibirán de igual manera.

—Pero señor —insistía el fraile.

—He dicho que no más peros, ya hay bastante arte por hoy. ¡Oíd todos! —gritó Wifredo— ¡Qué corra el vino y no queden ni los huesos!

Estas palabras fueron tomadas por todos como órdenes a cumplir de forma taxativa. Jarras y cuencos quedaron rebosantes, ya fueran hombres o mujeres, y no quedó mano sin carne o tubérculo por ella agarrado.

Las conversaciones proseguían, hasta que alguien preguntó a uno de los veteranos en la contienda celebrada, por su encuentro con los mahometanos, pues ello era el motivo de aquel festín.

—Queréis saber cómo fue el encuentro... —afirmó otro de los combatientes.

—Sí —respondió la masa en torno a una hoguera.

—Llevábamos ya días siguiéndoles, y no encontrando más que los restos de la desolación que iban sembrando.

—Practicaban la tierra quemada —añadió otro de los soldados—, sin supervivientes ni prisioneros.

—Calla, que lo estoy contando yo —le reprochó y prosiguió su relato—. Don Wifredo nos obligó a forzar la marcha, guiado por su gran conocimiento de la guerra, y digo yo que también pudo estar presente el Espíritu Santo, pues no creo que el señor pueda permitir durante mucho tiempo que trataran a sus siervos como lo hacen esos infieles.

—Sí, al Espíritu Santo querrían haber visto ellos...

—¡Cállate! —le recriminó de nuevo—. Vimos humo no muy lejos, varias columnas. El conde pensó que podría tratarse de quienes íbamos persiguiendo, por lo que nos acercamos rápido pero sin hacer ruido. Eran ellos, y no habían dejado a nadie de guardia, estaban demasiado seguros de sí mismos, y cometieron una imprudencia que les costó muy cara. Les rodeamos —no se oía nadie, era como si todo el mundo quisiera estirar sus cuellos y agrandar sus orejas para oír más aquellas palabras—. Les rodeamos. Las casas de la aldea ardían todas por los cuatro costados. Todos estaban en formación para rezar, sin armas. No había tampoco supervivientes, como ya era su costumbre, y para nuestro horror vimos que quien les dirigía la oración, lo hacía desde lo alto de un montón de cabezas apiladas, las de los aldeanos, y sus cuerpos hacían de base sobre la que las primeras estaban.

—Un espanto —interrumpió una campesina, que seguido dejaba el grupo para vomitar por la impresión— ¡Qué horror!

—Aguardamos, esperando las órdenes el conde —seguía contando—, y cuando estuvieron inmersos en sus rezos, cabeza baja y ojos cerrados, don Wifredo salió al galope de entre la maleza blandiendo su espada —contaba ensimismado en sus propias palabras—, y tras él todos nosotros. Les pillamos desprevenidos, por fin iban a ser nuestros... Algunos tenían sus alfanjes con ellos, otros se lanzaron a por lanzas o hachas con las que defenderse, mientras otra parte quedó desconcertada, sin saber qué hacer, donde acudir, sin entender lo que pasaba...

—¡Aur! ¡Aur! Gritábamos de forma desgarradora —siguió contando otro guerrero que le hecho una mirada al primero que hizo a éste quedar callado—, golpeando espadas, hachas y lanzas contra los escudos conforme avanzábamos. Al instante éstas ya se encontraban teñidas de carmesí intenso, brillante, deslizándose por el metal. Manos y piernas en el suelo, gaznates a borbotones, las cotas de malla con trozos de carne ensartados que saltaban al cortar violentamente hachas y espadas. Gritos, lamentos, el crujir de huesos rompiéndole, llamadas a su dios...

—Y tanto —comentó interrumpiendo el relato un pastor—, deberíais parecerles el diablo.

—Eso habría pensado yo de haberme visto a mí mismo. Colgajos de carne ajena en mis metales, ensangrentado hasta más arriba de los codos, con el rostro totalmente rojo, con los ojos inyectados y no por la propia, resbalando en el suelo... era como si el infierno hubiera abierto sus puertas y de él hubiéramos salido para empujarlos dentro. Aquel día el diablo se daría un gran festín.

—¿Nadie os pidió clemencia? —preguntó otro de los presentes-¿Todos lucharon hasta el final?

—La lucha fue encarnizada, la sorpresa nos fue una inestimable aliada, sin ella todo podría haber sido muy diferente. Lucharon como leones, aquellos que pudieron disponer de un arma, a los que no les dimos muerte, o eso intentamos, de forma rápida. Al final quedaron tres y el que hacía de imán, tiraron sus armas y pidieron por su vida. Al último don Wifredo le respondió con un mandoble de su espada. Parecía que no le había hecho nada, pero salió una gota de sangre, seguido la cabeza cayó al suelo, y tras ella se derrumbó el cuerpo —la multitud jadeó al conde—. A los otros tres les pusimos una soga al cuello clavada a un palo, y otra atada en las piernas y a un caballo cada uno, lo pinchamos para que saliera al galope —al decir esto un escalofrío recorrió la espalda de todos los presentes.

Mientras los asistentes al festejo escuchaban las historias que contaban los combatientes, sus hazañas y sus penurias, Wifredo hablaba de soslayo con doña Agnès, intentado que nadie se diera cuenta del sentido de su conversación.

—¿Cómo habéis podido hacerme eso?

—¿El qué?

—Ese estandarte, se lo habéis dado a ellos —le recriminaba—, me habéis dejado en ridículo.

—Pues no sé por qué. Son vuestros hombres —respondió su esposa, con aire de que esa discusión no iba con ella—, han luchado por vos, y han muerto por vos.

—Exacto. Por mí. Aquí todo cuanto hay es gracias a mí y por mí.

—El pueblo también tiene derecho a alguna gracia de tanto en cuanto.

—En cuestión de honores, y un estandarte bordado por mi esposa lo es, los honores sólo tienen un destinatario.

—Ya.

—¿Qué insinuáis con eso?

—Nada.

—Ese, nada, no me ha gustado.

—Mi querido esposo, el pueblo tiene lo que quiere, un poco de honor —respondió airada—. Lo mismo que me gustaría a mí.

—¿Honor? ¿Qué más honor queréis? —dijo Wifredo extrañado por esas palabras— Sois de noble familia, sois mi esposa, sois la señora de Berga...

—Honor. Honra. Dignidad. Si yo fuera un hombre debería mataros, pero mujer es mi condición y debo callar.

—Hoy no habéis callado, todo lo contrario, habéis gritado sin abrir la boca.

—Ya, pero parece que no os habéis enterado.

—Ilustrarme vos.

—Avergonzado estáis porque un estandarte —iba diciendo despacio, sin apenas mover la boca, casi con un rechinar de dientes y tono muy severo—, por mi bordado, que al pueblo he regalado. Pero yo tengo honor, me cuezo en él, mientras vos, dejáis mi lecho frío, el mismo día de vuestra vuelta de campaña, para calentar el de una campesina maloliente.

—¿Por eso me dejáis en ridículo? —respondió Wifredo sorprendido.

—Sí.

—No es la primera vez que sucede ¿A qué viene este espectáculo?

—Pero sí es la primera en la que me dejáis como a una cualquiera, para iros con...

—Callad, no os consiento que sigáis...

—¿No? ¿Os duelen los oídos? —recriminaba doña Agnès— ¿Aún tenéis conciencia?

—Siempre he tenido, lo que me deja boquiabierto es que os pongáis al nivel de una campesina, siendo quién sois.

—Eso debería hacer, rasgar mis vestidos, ensuciar mi rostro, meterme en el lecho de cualquiera de ellos, tal vez así, os fijaríais en mí.

—Agnès, desvariáis. Deberíais buscar el recogimiento de vuestro aposento, ya es muy tarde, no estáis acostumbrada.

—¿Tarde? ¿Creéis que me afecta la madrugada? Pues sabed que he visto salir muchas veces el sol, esperando infructuosamente que volvierais.

—Iros —ordenó.

—Me marcho, y tener en cuenta que tal vez, uno de estos días cuando volváis de donde quiera que hayáis ido, es posible que ya no esté.

—¿Pensáis suicidaros? Es pecado mortal.

—No os daré ese gusto. En casa de mi padre siempre seré bien recibida, y en el camino hay varios conventos en los que no disgustaría mi presencia.

—Entonces como si lo hicierais. ¿Cuándo pensáis partir?

Doña Agnès no dijo palabra alguna más, y se marchó a su aposento sin despedirse de nadie, y sin dar lugar a que nadie lo hiciera de ella. Su enfado era palpable, pero había conseguido su objetivo. Todo el mundo había visto como dejaba en evidencia a su esposo. El fin de aquel estandarte se había cumplido. Aunque aún no sabía hasta que punto aquel trozo de tela bordada iba a ser decisivo para el futuro de Berga.

Entre risas, vino y algunos asistentes ya retirados al fornicio, continuaba la noche, las historias de unos y otros se sucedían, la guerra era la temática central, batallas como la que se conmemoraba, batallas de años atrás. Los pucheros y las brasas ya andaban quedándose vacías.

—¿Entonces no tuvisteis piedad con ninguno de los infieles? —preguntó una mujer en un grupo a uno de los soldados recién regresados.

—Sí, pero eso nos lo va a contar mejor aquel —respondió el preguntado—. ¡Rodrigo, ven!

—¿Qué pasa?

—¿Tú te apiadaste de un moro, verdad?

—Ah... sí.

—Aquí estos amigos quieren que se lo cuentes.

—¿Sí?

—Sí —respondieron todos.

—Pues era infiel, pero nunca vi tanto valor, coraje y arrojo en un hombre de esa raza o de cualquier otra —iba contando emocionado, con los ojos vidriosos, intentando que nada que pudiera resbalar por su mejilla escapara de ellos—. Y mirad que en muchos campos de batalla mi sangre he dejado. Andaba en buena parte ensangrentado, ya había probado nuestros aceros, con la izquierda trataba de sujetarse las tripas, pues llevaba un tajo en el vientre, y con la otra seguía blandiendo su alfanje con destreza y bravura, aunque parte de sus tripas ya colgaban hasta el suelo, y pese a ello mantenía a raya a tres de nuestros hombres —nadie decía una palabra, el relato se había contagiado a otros mentideros y en ellos ni una sílaba se musitaba—. Nunca vi nada igual. No peleaba, defendía en lo que creía, pese a saber que para él no habría un mañana, no habría regreso glorioso. De haber sido cristiano diez veces habría dado mi mísera vida para salvar la suya. Por eso cogí una pica y me lancé hacia él, atravesándole el corazón en una certera estocada, de forma que le evité una lenta y horrorosa agonía.

—Ya está bien —dijo Wifredo—, la fiesta se ha terminado —decía viendo ya que pocos se tenían en pie.

—Aún quedan historias, mi señor —respondió Leodovico, quién iba tomando buena nota de todas aquellas hazañas para futuros cantares.

—He dicho —decía costándole también trabajo a él mantenerse en pie y con la lengua visiblemente zarrapastrosa— qué se terminó.

—señor conde —dijo uno de los pocos soldados que todavía se podían tener en pie—, voy a poner el estandarte de vuestra esposa junto al resto de los emblemas.

—Id —le respondió para seguir indicándole—, pero no lo pongáis en la torre, sino en una de las almenas del puente.

—Sí mi señor.

Éste, junto a un recién adquirido ayudante, se dirigió a uno de los torreones que flanqueaban la entrada a la fortaleza.

XXVIII

—¡Mi señor! —gritó el soldado desde la almena, sin darle tiempo a poner en ella el estandarte encarnado— ¡Jinetes! ¡Se aproximan unos jinetes!

—¿Qué decís?

—¡Se aproximan unos jinetes?

—¡No os oigo, venid aquí!

El improvisado vigía bajó corriendo las escaleras, y lo más rápido que pudo estuvo donde se encontraba Wifredo, con la respiración agitada y el aliento entrecortado.

—...jinetes, mi señor, se aproximan jinetes.

—¿A estas horas?

—Sí, no más de veinte o veinticinco...

—¿Tantos? —comentó el conde extrañado— ¿Pero al trote o a galope?

—Galope tendido, señor. Deben estar al llegar.

Tantos hombres a esas horas y tan veloces, no podía significar nada bueno, pensó Wifredo, quién mirando a su alrededor vio a sus hombres tirados por el suelo, apenas media docena se mantenían en pie, incluso a él mismo sentía el efecto euforizante del vino, y consciente de ello trataba de hacer un esfuerzo para ser consciente de la realidad que le rodeaba.

—¡A las armas! —gritó— ¡Todos a las armas!

—¿Qué ocurre? —preguntó uno desde un montón de heno preparado para que a la mañana siguiente comieran los caballos, del que sólo le sobresalía la cabeza y una pierna.

—...sí, armas, sí, a las armas... —vociferaba otro sin orden ni concierto con unos gestos propios de una marioneta con los hilos mal gobernados.

—Mi señor, listo para la batalla —se presentó un soldado ante él teniéndose en pie por la lanza en la que se apoyaba no cedía en ningún sentido, aunque acto seguido vomitó buena parte de lo que había ingerido durante la noche.

El panorama pintaba muy mal si las intenciones de esos caballeros eran hostiles, Wifredo apenas podía tener derecha su espada, sus hombres serían masacrados si oponían resistencia, pues su estado no era precisamente para hacer cara ni al más trivial de los adversarios.

Los jinetes entraron en la fortaleza, nadie había cerrado las puertas pues en aquel estado, bajo los efectos de los fermentos de la vid, ya no lo pensaron, sino que incluso de haberse planteaba habría sido como tarea imposible. Tras parar sus caballos, pusieron pie en tierra, con sus yelmos azulados por efecto de la luna llena, y espada en mano...

—¡Guillermo! —exclamó Wifredo.

—Tío, veo que el vino aún no te ha cegado del todo. Mejor así, no tendré cargo de conciencia.

—¿Conciencia? —le respondió con rabia— Nunca la conociste.

—Bueno, ello no me ha supuesto ningún problema, más bien al contrario.

—Infame.

—Cuida tu lengua, esta noche no te podrás confesar.

Delante de Wifredo sus cinco únicos hombres que se mantenían sobrios estaban preparados para el combate, a todas luces desigual.

—Eso no será problema —respondía intentando disimular la inconsistencia de sus lengua—, pues no seré yo quien tenga necesidad de ello.

—¿Limpia tienes la conciencia, pues? Muchos pecados pesan sobre tu alma...

—Ninguno como el tuyo.

—Llevas razón, ha sido un pecado no haber hecho esto antes ¡Te veré en el infierno! —le señaló con el brazo estirado hacia él, empuñando su espada— ¡A por ellos!

Los intrusos se lanzaron hacia el grupúsculo de cinco hombres y el conde, que intentaban resistir malamente, escasamente les contenían en lo que era un continuo retroceso, inmerso en el estruendo del choque de espadas, el crepitar de las cotas de malla, el gruñir de los petos de cuero pulido, los gritos, las maldiciones...

Uno cayó muerto, otro resistía fatalmente herido. El objetivo era claro, matar a Wifredo, y con ello, su sobrino, sería dueño y señor de Berga, Cerdaña se uniría bajo un solo gobernante. Debían acabar rápido con él, y una vez hecho eso, esperar al alba, y pasar a cuchillo a todo aquel, hombre o mujer, que no jurara lealtad a su nuevo señor.

—¡Malditos, las puertas del infierno se os abrirán bajo vuestros pies! —gritó alguien en la retaguardia de los invasores— ¡Rendíos, marchaos, ahora que aún podéis!

Tres de ellos dejaron la envestida que les tenía ocupados y se dispusieron a hacer frente a aquel nuevo contrincante.

Escudo grande en la zurda con espada y lanza con la punta sobresaliendo por la parte baja de este, y escudo pequeño y espada en la diestra. Era Leodovico, pertrechado el solo casi como un ejército completo, aunque sin cota de malla, ni petos, ni casco. Al no haber podido recitar sus versos, preparados para la ocasión, se había quedado algo automarginado de los festejos y apenas había tomado vino ni bebidas espirituosas.

—¿Listos para morir? —les preguntó.

La respuesta fue un furibundo ataque de los tres al unísono. Leodovico paró con la izquierda la espada de uno, con su derecha atravesó el pecho de otro, al ladear violentamente al primero asesto un tajo en el cuello al tercero, y al retirar el escudo con la derecha le abrió el vientre al que había retenido inicialmente. El primer asalto había concluido, sin apenas lucha, en unos pocos segundos. De sus contrincantes sólo quedaban los lamentos de uno de ellos.

—¡Sólo esto! —preguntó a los otros diecisiete.

Los que miraron quedaron horrorizados al ver lo mortífero que resultó aquel hombre. Viendo que Wifredo, ya herido en el brazo izquierdo, y con solo dos de sus hombres, también seriamente afectados, defendiéndole, no iba a ir muy lejos, decidieron atacar todos a la vez, pues estaba visto que de uno en uno o en grupos pequeños no iban a poder vencer a ese nuevo contendiente.

—¡Muerto, le quiero muerto! —exclamaba el noble de Besalú, sin perder de vista a su tío.

Los dieciséis se lanzaron en tromba hacia Leodovico, al tiempo que éste corría hacia ellos. Escudo izquierdo al frente y espada derecha en ariete. El primero fue muerto al instante y el que le precedía quedó en el suelo con serias heridas, de nada les sirvieron gorjal y peto respectivamente. Sacó su arma con un brusco retroceso, y volvió a embestir. Ladeó a varios con el escudo grande, y a los que quedaron al descubierto les atizó violentamente. Un brazo completo cayó al suelo, al entrar la espada por debajo, de nada le sirvió la hombrera que lucía en la parte superior. No tardó mucho en estar completamente rodeado, pero no por ello dejó de abrirse paso entre una multitud que no le contenía, sino que le seguía en su avance.

Muchos y continuos eran los intentos por proferirle alguna herida, pero lo único que conseguían era dejar al descubierto flancos por los que sus armas encontraban camino para hacer daño. Un costado atravesado, un yelmo partido en dos, una pierna a la que de nada le sirvieron las musleras de cuero curtido que la rodeaban... eran los tributos que se iba cobrando, conforme seguía su paso hacia Wifredo.

La destreza, agilidad, flexibilidad, resistencia, fuerza, coraje... de aquel guerrero no habían tenido parangón nunca antes por aquellos lugares. Lo mismo saltaba, que se agachaba, que esquivaba una espada de costado, con una rapidez de movimientos imposibles, inigualable con el peso y las limitaciones del los elementos de protección, como cueros y mallas.

Los efectivos de sus hostigadores mermaban, y el desaliento comenzaba a debilitar sus fuerzas, aunque no por ello emprendían la desbandada, continuaban en su intento. Y el juglar, ya claro que su ocupación inicial no había sido precisamente la del verso o el malabar, continuaba causando estragos. Era como si sus adversarios se mostraran desnudos ante él, cuando mucho cubiertos solo como papel o pergamino. Una cabeza, con yelmo incluido y media gola, rodó por el suelo, entre los pies de quienes aún conservaban la propia.

Wifredo no podía creer lo que estaba viendo, pese a que un nuevo hombre de Guillermo caía al suelo por no poderse mantener en pie con una sola pierna. Quejidos y lamentos iban quedando tras los pasos de Leodovico, sin que pareciera que nada ni nadie pudiera evitarlo, y mucho menos traspasar su defensa e infringirle una severa estocada. Aunque más bien no había defensa, sólo ataque, una espada en cada mano, los dos escudos como hachas además de defensas, y la lanza para la retaguardia o los pies.

Ya podía ver en sus ojos el horror de saberse victimas de sus ataques, pues debían continuar la contienda, era su deber, pero tras él veían un reguero, que si alguien se lo hubiera contando con anterioridad, habría jurado que era imposible tal desastre a manos de un sólo hombre. La ventaja ya estaba tomada, y Leodovico lo sabía, al igual que ellos tenían la certeza de tener que huir o morir de forma inútil tras aquellas murallas.

—¡Sois el diablo! —gritó uno sus últimas palabras.

Otro le siguió instantes después, las correas que unían el peto y la espalda de su armazón cedieron, y de un mandoble la espada de su adversario le partió todo el costillar. Aquel sonido de todos los huesos crujiendo uno detrás de otro, unido al grito desgarrador del herido, fue definitivo. Los que quedaban rompieron la, ya exigua, formación, que nunca llegó a existir realmente, y echaron a correr hacia sus caballos. A ellos, viendo la situación perdida, pues su tío y los hombres que aún le quedaban eran demasiado para él solo y no estaba loco para enfrentarse a aquel repentino paladín, les siguió el conde Guillermo.

—¿señor, estáis bien? —preguntaba Leodovico al tiempo que se iba despojando de las armas, dirigiéndose hacia donde se encontraba el conde.

—Sí, esto no es nada —respondió como ausente, sin poder quitase una duda de la cabeza—, solo un rasguño.

—Permitidme que os ayude —se dispuso a ofrecerle su hombro como apoyo.

—No es preciso —insistió.

—¿Voy en busca del galeno, que os cure las heridas?

—¿No entendéis lo que digo?

—Sí.

—En ese caso, marchaos a vuestro aposento —le ordenó.

Leodovico no entendía esa hostilidad, cuando realmente estaba herido y su ayuda no le vendría nada mal, pero se obstinó en no quererla, cuando al marcharse puedo ver como el conde pedía sus hombres que lo llevaran en volandas, ya despuntando las primeras luces del día, aunque en lugar de en la torre dónde estaba su lecho, a uno de los establos sobre un gran montón de forraje donde podría descansar como si estuviera sobre una nube, con sensación de levedad, cuasi levitando.

De los atacantes, muertos y heridos, no se ocuparon, los dejaron donde mismo habían caído, sin más los primeros, a su suerte los segundos, que de estar aún vivos cuando la fortaleza fuera recobrando su bullicio habitual desearían haber muerto a verse como se iban a ver, siendo objeto de la cólera e ira del pueblo.

Pueblo, que aún estaba parte de él por los suelos, y a quienes lo ocurrido les recordaría más a un extraño sueño, mitad realidad mirad obra de Morfeo, del que no saldrían, los que pudieran recordar algo, hasta ver a su alrededor esparcidos los despojos ensangrentados, abollados, cortados, de la contienda.

XXIX

—¡El rey ha muerto! —gritaba un jinete a galope— ¡Mi señor, el rey ha muerto!

—¿Qué decís...?

—Mi señor, vuestro padre —insistía el impulsivo recién llegado—, el rey, ha muerto.

—¿Cuándo? —el resto de la comitiva, expectante, esperaba acontecimientos.

—Esta mañana, no ha despertado.

—Maldita sea.

—Don Diego, os pide que vayáis inmediatamente a palacio, sin demora.

—Ya, lo supongo. ¡Se acabo la cacería —anunció—, volvemos a Pamplona!

Nadie dijo nada, la situación ya venía siendo tensa y complicada, desde tiempo atrás, con la enfermedad del rey, pero nadie podía pensar que aquel trágico final pudiera producirse tan pronto, de ahí aquella expedición de caza, en lugar de permanecer junto al lecho donde el monarca pasó sus últimas horas.

El grupo se puso de regreso, no estaban muy lejos, pero como no podía ser de otra forma, a paso ligero que concluyó siendo un galope tendido, pues así lo exigía la situación.

—¿Dónde está don Diego? —preguntó el príncipe al llegar a palacio.

—En la sala del Consejo.

—¡Diego! —exclamó al entrar en la estancia—, ¿cómo está la situación?

—Ya conocéis la voluntad de vuestro padre.

—Sí, eso lo sé. ¿Pero tienen ya conocimiento mis hermanos de que ya ha ocurrido?

—Sendos mensajeros salieron de buena mañana para avisarles, tal como a vos.

—¿No os dije que no lo hicierais?

—Mi señor, vuestros hermanos también cuentan con leales entre estos muros.

—¡Por todos los demonios! —bramaba contrariado—. Teníais que haberles matado... ¿Es que lo que no haya hecho yo mismo no se hace?

—Conozco vuestros deseos, y también los de vuestro padre, y haber hecho eso, supondría la guerra.

—¿Y es que creéis, que no la va a haber?

—Es posible que sí —respondió suponiéndose sensato don Diego—, pero considero que en los funerales no es el momento más apropiado para iniciarla.

—Creéis, creéis... —le reprochó— no estáis para creer, si no para obedecer.

—Es cierto, mi señor, el celo del trabajo bien hecho en ocasiones me hace extralimitarme en mis funciones.

—Esta es la última que os consiento Diego. La próxima rodarán cabezas...

—Cierto es —asintió el vasallo—, como rey ya no podréis consentir...

—Extralimitaciones innecesarias —volvió a insistir el príncipe— ¿No es así?

—Ciertamente.

—¿Cómo se encuentra mi madre?

—En sus aposentos, muy afectada.

—Bien, iré a verla.

Minutos más tarde se encontraba en la puerta, golpeando para pedir paso, que le fue inmediatamente concedido.

—Madre. ¿Cómo os encontráis?

—Afligida y temerosa —incorporándose en su lecho, donde estaba tendida.

—Ya, ha sido una gran pérdida —intentaba animarla—, esperada, pero grande en todo caso.

—Sí, lo ha sido.

—¿Os encontrabais a su lado en los últimos instantes?

—No, solo unos hermanos de San Andrés le acompañaban —iba detallando acongojada—, como ya sabes vinieron ex profeso desde Cirueña por su llamada. No quiso más compañía, pues dijo que el final estaba cerca, y que solo quería a quienes pudieran rogar por su alma.

—Vaya, sabía...

—Sí, lo sabía. Siempre se le dio bien adelantarse a los acontecimientos —se lamentaba la reina viuda—, incluso en su última hora.

—Pero no debéis estar temerosa madre, vos sabéis...

—No temo por mi futuro, que ya está resuelto, pues solicité mi ingreso en Cillaperlata, hace ya tiempo, cuando la enfermedad de vuestro padre se vio irreversible.

—Entonces no entiendo.

—¿Respetaréis la voluntad de vuestro padre?

—Por supuesto.

—¿En lo que afecta a los hermanos también?

—Madre... —le apretó la mano que previamente le había tomado, en un intento de darle consuelo.

—Me lo temía —dijo la reina apesadumbrada—. Como primogénito quieres que en todas las posesiones se te considere rey legítimo.

—Madre, padre hizo lo que consideró mejor —justificaba sus intenciones—, pero como primogénito y heredero del trono, no puedo ser rey de una porción sino de la totalidad.

—Tus hermanos no aceptarán ser vasallos —respondió entre sollozos—, también son hijos de rey.

—En ese caso, madre, habrá guerra —sentenció.

—Dios Santo...

—Mis hermanos siempre serán mis hermanos, y serán tratados como tales, pero también deberán aceptarme como rey, y ser buenos súbditos.

—Pedís un imposible.

—Sólo hay un imposible, volver después de la muerte, y por dos veces, incluso ese, fue burlado.

—Sabéis que tan solo Gonzalo os podría seguir —repetía en voz alta lo que todos habían pensado desde siempre—, no tiene tan altas aspiraciones como Fernando y Ramiro, quienes consideran que si rey vos, reyes ellos.

—Conozco sus pretensiones, quién más lealtades consiga, rey será —advirtió echando mano a la empuñadura de su espada—, pero solo uno. No consentiré la fragmentación de los dominios de mi padre, y creo que la mayoría de la corte piensa lo mismo —finalizó conocedor de las pesquisas realizadas por Diego.

—Mis informes no dicen eso —advertía la viuda—, vuestros hermanos han comprado muchas e importantes voluntades.

—Unidos podremos seguir siendo algo, madre —se lamentaba para justificar sus intenciones—, disgregados jamás conseguiremos nada.

—Lo sé —respondió al tiempo que asentía con la cabeza.

—En ese caso ayudadme.

—García, mí tiempo ha pasado, al igual que el del rey. Ahora es el vuestro, ganaos a la Iglesia, ganaos a los nobles —con voz cansada le iba señalando lo que ambos consideraban que era su testamento político, al tiempo que elementos fundamentales del buen gobierno—, y cuando vuestros hermanos se vean solos, no los humilléis, tratadlos como a reyes para que se sientan vuestros vasallos. Entonces podréis gobernar sobre todo.

—Muchas condiciones habéis puesto.

—Hace un instante decíais que solo un imposible hay, y burlado ha sido —respondió dándole una estocada a su orgullo—. ¿Dónde está el problema?

—En que eso lo opino yo —matizó—, pero dudo que Ramiro y Fernando, puedan entrar en razón, pues la tienen ofuscada por su ambición.

—La ambición... a más de dos ciega.

—¿Insinuáis que ella es la que me guía y no el bien del reino?

—No insinúo nada, solo repito vuestras palabras, pues a buen entendedor, ya sabéis...

—Creo que pensáis que me dejo llevar por los deseos de gloria, las influencias de mis consejeros, mi edad... —detallaba lo que consideraba que para parte de la corte eran sus defectos— pero sabed que nada de eso es cierto, desde que tengo uso de razón, tal vez incluso antes, me vengo preparando para este momento.

—En eso vuestro padre fue muy estricto.

—Entonces ¿Por qué cambio en el último momento y legó de esta forma tan perjudicial?

—Supongo, sus tierras son un conglomerado no uniforme, que —detallaba con tono pausado, intentando transmitir sensatez—, como Castilla, han ido quedando bajo su mando, pero sin tener la conciencia de ser realmente la misma tierra. Sólo por la conveniencia.

—Pero vos le cedisteis todos vuestros derechos sobre ese condado.

—Así lo hice, pero eso no quita para que los castellanos no sean navarros —puntualizó severa—. Y a la muerte de un rey pamplonés quieran tener uno castellano.

—Yo también soy vuestro hijo.

—Sí, pero gobernareis desde Pamplona, y Fernando lo hará en Castilla.

—Por mis venas corre sangre castellana —se levantó enérgico de su asiento—, es indiferente desde donde gobierne.

—No, mirad a vuestro padre, una de sus últimas aspiraciones fue el gobierno de León, y allí trasladó la corte, pero no pudo ser —exponía nuevamente su punto de vista, sentada sobre el filo de la cama—, eso le supuso revueltas y traiciones en aquí y en Aragón, por lo que debió dejar aquella idea y volver aquí para poner orden.

—Decís que debo dejar a mis hermanos romper el reino —aseveró.

—Creo que debéis cumplir la voluntad de vuestro padre, pues él era buen conocedor de sus dominios y las gentes de estos —insistía la viuda—, y si tomó la decisión que tomó no fue para perjudicaros, sino para asegurar la permanencia soberana de los territorios —continuaba haciendo hincapié en los temores del fallecido—, ya que en caso contrario, es posible que no quedara nada para gobernar a lo que se le pudiera considerar reino, sino una amalgama de condados, y demás entidades menores.

—Mi padre, un hombre sabio —García dio por finalizada la conversación, y con ella la visita—. Madre, tengo que marcharme.

Entre tanto, unos días más tarde en Aragón.

—Ramiro...

—¿Sí?

—Ha llegado un mensajero de Pamplona —dijo un consejero al conde entrando en sus aposentos.

—¿Y?

—Ya es el momento.

—¡Ha muerto Sancho! —exclamó Ramiro.

—Sí, vuestro padre ha muerto.

—En ese caso, es el día —se ratificó.

—¿Ordeno que se inicien los preparativos?

—No hay tiempo que perder —insistió con visible ansiedad—, la coronación debe ser lo antes posible. Avisad al obispo.

—¿No vais a informar a vuestros hermanos? —preguntó otro noble.

—Ya conocen mis intenciones.

—García no lo aprobará —le replicó el mismo interlocutor.

—Yo no apruebo a García.

—¿Y los funerales de vuestro padre? —hizo notar el mismo consejero que presentó la noticia—. Eso os impedirá asistir.

—No me echará en falta —dijo con sorna, refiriéndose al difunto—, ¿no creéis?

A su muerte Sancho Garcés III, quién ostentaba el título de “Imperator Totus Hispaniae”, denominación con la que a él se referían en su tiempo gentes como el abad Oliva de Ripoll, pues bajo su corona se encontraban el reino de Pamplona, los condados de Castilla, Aragón, Ribagorza-Sobrarbe y el reino de León, pasando los tres primeros a manos de sus hijos García, Fernando y Ramiro respectivamente y naciendo con ello los reinos de Castilla y de Aragón, pues hijo de rey no hereda condado sino reino. El cuarto territorio lo heredó Gonzalo, que formalizó un tratado de adhesión a la recién nacida monarquía aragonesa. En cuanto a León, del que fue rey por conquista militar, con su desaparición todos los territorios del reino bajo su dominio fueron recuperados por su titular primigenio, el rey Bermudo, que había sido expulsado por el pamplonica hasta sus lejanos, y no perdidos, ultramontanos territorios gallegos.

XXX

—¡Quietos dejad eso ahí! —recriminó Leví a unos soldados.

—¡Es botín! —respondieron ellos.

—¡He dicho que lo dejéis! —insistió.

—Botín y despojos —señalaron visiblemente molestos—, son para la tropa después de la batalla.

—Aquí no ha habido batalla...

—¿No? ¿Y éstos de dónde han salido —dijo uno en relación a los asaltantes muertos—, han caído del cielo a caso?

—¿...y tu lo preguntas, que tus ronquidos a buen seguro les tendrían atemorizados en su campamento —le reprochaba que no hubiera combatido por estar bajo los efectos del vino mucho tiempo antes—, creyendo que iban a ser víctimas de un dragón, y por eso vinieron en busca de la bestia?

A esas palabras de Leví, siguió una sonora carcajada de los compañeros en la disputa. El afectado no dijo nada.

—Vamos a ver judío, a ti que más te da —preguntaba visiblemente enfadado otro de los soldados—, que nos repartamos las pertenencias de estos desgraciados.

—Soy el administrador del conde Wifredo, y eso está en el castillo, por lo que le pertenece a él, y en consecuencia he de velar por sus pertenencias.

—¿Y creéis qué el conde, va a querer para algo, las corazas y mallas de unos muertos?

—No lo sé. Pero ahí le tenéis —señaló viéndole salir de la torre, cojeando de la pierna derecha, con el brazo izquierdo vendado y en cabestrillo, después de haber pasado un buen rato sobre el forraje—, podéis preguntarle vos mismo?

—¿Qué sucede aquí? —preguntó para seguir recriminando— ¿Por qué no estáis en vuestras ocupaciones?

—Íbamos a repartirnos los despojos —respondió uno de los soldados.

—¿Y Leví? —siguió preguntando.

—No nos deja —dijo el mismo soldado.

—No recuerdo haberos visto a ninguno luchando esta madrugada a mi lado... —dejó caer.

—Pues...

—Es verdad, de haberlo estado, ahora podríais ser objeto de rapiña, o estaríais durmiendo.

—Mi señor...

—Ya, lo sé, la fiesta, el vino... y vuestra fogosa esposa —sermoneó a uno—. No estabais en condiciones de presentar batalla, por lo menos con la espada. ¿Y vos? —dijo a otro— No tenéis esposa, pero sí un gran amigo. ¿Qué sería de vos si algún día os abandonara el vino?

Ninguno sabía qué decir, lo que les reprochaba era cierto, dormían la borrachera o no estaban, en momentos tan críticos como los acaecidos aquella noche, dónde y cómo debían estar. Pero también sabían, y Wifredo era consciente de ello, que la fiesta había sido por orden del conde, él dio rienda suelta, y por la euforia del momento apenas dejó hombres de servicio.

—Leví —siguió diciendo el conde—, ordenad que recojan todo eso —en relación con las pertenencias militares de los muertos—, y lo laven. Después veremos cómo repartimos, lo que aún sirva.

—¿Y sus ropas? —le preguntó.

—No, para eso tengo otros planes.

—¿Ordeno que les den sepultura?

—No.

—Como ordenéis mi señor.

El administrador comenzó a disponer personal para las tareas encomendadas. Mientras el conde iba en busca de Ramón, uno de sus hombres de confianza. Por el camino le interceptó el oficiante de San Ferrán.

—Buen Wifredo, la noche fue dura...

—¿Qué queréis?

—Pues...

—Decid o marchaos.

—¿Cuándo puedo disponer los entierros?

—Cuando consideréis.

—Son...

—A los forasteros no los contéis —le señaló.

—¿No? Son cristianos, y han de recibir sepultura.

—Éstos no —respondió severo el conde.

—¿Cómo qué no?

—No insistáis, tengo reservado para ellos otro destino.

—Sois vengativo... la venganza entre cristianos corroe las entrañas —advirtió.

—No lo sabéis bien, ambas cosas.

—Por favor, permitidme.

—No. Marchaos.

Instantes después localizó a quien buscaba.

—Ramón...

—Mi señor.

—Coged varios hombres, cargad en sus caballos a los de Besalú, y con cuidado salid con esa dirección.

—Aja, y... —asintió.

—A uno de los decapitados le amarráis al caballo, metéis su cabeza en una alforja, y dejadlo ir —le iba detallando con mucho interés—. A los otros, os lleváis cuerdas, y los colgáis de árboles a los lados del camino de Ripoll y Besalú, por donde sean colgables.

—Como ordenéis, señor.

El conde se retiró a descansar un poco, mientras el soldado, con la disconformidad de fray Segundo, se disponía a cumplir las órdenes recibidas.

Aquella mañana, aunque no era domingo para tener que pasar el día en torno a la iglesia del castillo, éste estaba repleto de lugareños de los alrededores, pues se había corrido la voz, por parte de los que aún estaban allí cuando se produjo el asalto, de que había varios forasteros muertos. Las gentes los miraban como a bichos raros, con cierto desprecio, eran gente inmunda, habían osado atacar al conde, sus intenciones eran claras, matarle. Les daban patadas, les escupían, arrojaban piedras contra ellos, les maldecían. Criticaban entre ellos. Se espantaban de las heridas que presentaban los cadáveres. Acudían familias enteras, hijos, padres, madres, abuelos... y al final todos querían lo mismo, preguntaban por su señor y por Leodovico, el paladín.

Entretanto Leodovico se había retirado a la capilla, a rogar por las almas de los fallecidos.

—¿Qué hacéis aquí caballero? —preguntó el benedictino.

—Rezar.

—Me sorprendéis.

—¿Por qué, hermano?

—No pensaba que temierais por vuestra alma.

—No pido por la mía —respondió sereno, sin moverse, sin perturbar su pose penitente—, sino por la de aquellos a quienes he dado muerte esta madrugada.

—Ahora sí qué me habéis dejado perplejo.

—No os entiendo —musitó el héroe vespertino.

—Les habéis dado muerte en justa lid —respondió Segundo, extrañado—, máxime cuando su superioridad era aplastante, y cuando se trataba de una traición, sin mayor justificación para su incursión.

—Sí, lo qué decís es cierto.

—¿Y entonces?

—Vos deberíais saberlo mejor que nadie —le respondió con tono apesadumbrado—. No era mi intención matarles.

—Ah. ¿No? —el fraile ya no entendía nada— Entonces que sucedió, ¿Un accidente?

—Más bien era mi deber, mi obligación —se justificaba—, ya que irrumpieron en el castillo con una intención muy clara y precisa.

—¡Y tanto que era clara!.

—No lo podía permitir sin luchar.

—Menos mal que por fin decís algo coherente —le replicó, como quitándose un peso de encima.

—Aunque ello no impide pedir al Altísimo por sus almas, pues al final toda persona se merece la misericordia divina, ya que una mala última acción, no tiene por qué cercenar todo lo bueno que esas personas pudieran haber hecho con anterioridad.

—Creedme, esos malditos no son merecedores de vuestras plegarias.

—Tenía entendido que la bondad de Nuestro señor era infinita...

—Y así es, pero estos con sus acciones —detallaba el religioso muy serio, casi irritado—, ajenas a todo derecho de Dios o de los hombres, han dejado de ser merecedores de cualquier misericordia, más allá de una sepultura.

—Creo que Wifredo a eso no ha accedido.

—No, no lo ha permitido, le he implorado. Pero estaba fuera de sí, la venganza corría por sus venas.

—Pues entonces, quién mejor que vos para uníos a mi súplica.

—Eso nunca —sentenció su interlocutor.

—Pero habéis dicho que merecían una sepultura que les ha sido negada.

—No he dicho que el enterramiento lo fuera para alcanzar la bondad divina —le explicaba su postura, ahora sí, visiblemente exaltado—, sino para que Nuestro señor disponga de sus almas como considere, y que éstas no queden vagando por esta tierra sin encontrar el camino de la dicha o el tormento.

—Extraña forma de interpretar la fe y la misericordia, la vuestra.

El entendimiento no fue posible, por lo que Leodovico, una vez terminada su plegaria, salió del templo, dejando en su interior al fraile inmerso en sus quehaceres. No tenía claro dónde ir, pues tras los últimos acontecimientos, el denostado juglar, el calienta orejas, el estomago agradecido, el perro faldero de su amo, y demás calificativos despectivos que hasta entonces se habían empleado hacia él por los lugareños, habían quedado eclipsados, olvidados. Ahora era un héroe, el hombre que había salvado al conde del feroz ataque de su sobrino y sus hombres. El que por sí solo había dado muerte a un vasto número de caballeros, y había hecho huir con el rabo entre las piernas a otros tantos.

Todos querían pararle, felicitarle, pedirle consejo, tocarle, enseñarle su espada, su destreza al caballo, su manejo del hacha... Era indiferente de quién se tratara, soldado o villano, campesina o pastor; todos sabían de sus hazañas, y todos querían estar junto a él. La fama que tanto había buscado, por fin, la tenía, pero no era como esperaba. No la había conseguido como le habría gustado, por su música, sus trovos, por sus malabares, por sus cantares de caballerías. No, lo había sido por la matanza por él cometida, precisamente momentos después de que todo lo anterior le hubiera sido despreciado.

Le pedían entrenarse con él, estar a su servicio, ser sus alumnos...

—señor juglar —le dijo al paso un mercader recién llegado a la comarca—, me han dicho que gesta como la vuestra de esta madrugada nunca por estos lares se había visto.

—Exageraciones —respondió—, habladurías...

—Tantos caballeros no es exageración, que yo mismo los he visto cuando los hombres de nuestro conde los sacaban en un carro.

—...ya se cuenta que hasta eran gigantes —Leodovico se desacreditaba así mismo, intentando que los presentes quitaran importancia a lo sucedido— y partían espadas y escudos a mordiscos.

—No he oído tales cosas.

—En ese caso, si me permitís, tengo mucho que hacer.

—señor juglar —insistió.

—Leodovico es mi nombre.

—Perdonadme, maese Leodovico.

—¿Cómo me habéis llamado? —le preguntó al comerciante entre extrañado y ofendido.

—Enseñadme a luchar como vos.

—Yo no sé luchar.

—Os ofrezco todo cuanto poseo en este mundo —siguió insistiendo—, a cambio de vuestras enseñanzas.

—No anhelo riquezas ni posesiones.

—Os daré fama, hasta en el último confín sabrán de vos y vuestras hazañas.

—Ya parece que lo saben, y no me gusta —respondió molesto—, no es este el reconocimiento que deseo.

—Por favor, todo cuanto poseo es vuestro, enseñadme.

—No.

—Por Dios Santísimo Nuestro señor, enseñadme.

—No blasfeméis. ¿No sabéis lo que significa, no?

Leodovico, que de seguir así pronto sería tratado por todos de maese, dejó atrás al mercader y siguió su camino, con dirección incierta. Su objetivo se fue cumpliendo, pues entre esquinas y esquinazos, consiguió pasar desapercibido o no ser visto. Hasta que quién emprendió su busca fue el conde Wifredo.

—¡Ah! Estáis aquí —exclamó el conde al verle—. Os estaba buscando. Venid.

—Mi señor... —respondió intentando declinar el ofrecimiento, pues ya sabía de que quería hablarle.

—He mandado ensillar mi caballo y el vuestro.

—¿Caballo? ¿Dónde queréis ir?

—A cualquier sitio.

—Pero estáis herido.

—Esto son cuatro arañazos de nada —le hizo notar mientras se dirigían a los establos—, ya sobre el animal—, no se les puede considerar heridas.

—señor, con el trote se os pueden abrir y sangrar de nuevo.

—En peores me he visto, y no por eso se han abierto, además, me las han atado bien.

—Creo, en todo caso —continuó con su advertencia Leodovico—, que es una imprudencia.

—Dejaos de monsergas y seguidme.

Llegaron a las caballerizas donde ya les esperaban las monturas, y sin dilación, salieron a paso tranquilo, sin escoltas. Aunque todo el mundo sabía que no eran precisos. El conde aligeró un poco el paso, y al cabo de no mucho tiempo, paró sobre una colina, a su derecha la aldea de Berga, sobre ella el castillo, y a su izquierda se podían ver otros conjuntos de casas, todas pobres, pequeñas, con techumbres de paja y otras hierbas secas, y al fondo, a lo lejos, otra aldea. Ese punto consideró Wifredo que era buen lugar.

—Bueno, ya habéis visto como está la situación por estas tierras.

—¿Cómo? —preguntó Leodovico.

—Pues como va a ser, endemoniada —se lamentaba el conde—. Hasta mi propio sobrino, mi sangre, parece un perro ávido de poder.

—Ah, eso, sí ya me puede dar cuenta, ya.

—Os lo comenté hace un tiempo, son serpientes. Todos quieren más, a costa de lo que sea —apretaba los puños con rabia—. No conocen el honor, ni la dignidad, solo poder y llenar sus arcas.

—Eso no pasa solo aquí. En todas partes, son las fuerzas que mueven el mundo.

—Ya, pero entre estas montañas se nota mucho más. Muy poco territorio para tanto señor.

—No creáis...

—¿El qué?

—Hay lugares en que abundan más señores —hacía notar Leodovico, tratando de quitar dramatismo a las palabras del conde—, en menos terreno.

—Eso es imposible.

—¿Habéis oído hablar de Italia o del Sacro Imperio?

—Sí, de Roma.

—Pues si aquí os parece que hay muchos señores es porque no conocéis Italia...

—Me da igual. Mi problema está aquí y ahora —recalcó enérgico—. Necesito poder defenderme.

—Ya lo hicisteis, y salieron como alma que lleva el diablo.

—No fui yo, bien lo sabéis.

—Fueron vuestros hombres, qué más da —omitía el juglar su participación en el suceso intentando levantar el ánimo de Wifredo—, gracias al valor y coraje que les infundisteis.

—No fueron mis hombres, pero es indiferente —volvía a la cruda realidad el aludido—. Guillermo volverá, y con tal ejército, que será imposible hacerle frente —se lamentaba muy a su pesar, sabedor de qué sus palabras no eran simple invención o mal augurio—, aunque para ello tenga que buscar alianza con otros desalmados como él, con los que tenga que repartirse el botín. Y si no, cualquier día será otro señor desde Urgel, Foix, Solsona o Barcelona...

—Muy seguro estáis.

—Berga es muy apetecible, desde la partición de Cerdaña, todos la ambicionan.

—Haced vos una alianza.

—No puedo, eso sería como echarme a las fauces del lobo.

—No lo entiendo —respondió Leodovico extrañado—, si buscáis amigos...

—¿Amigos? En estos tiempos convulsos nadie es amigo de nadie.

—No os fiais.

—Pues no. ¿Busco como aliado a un señor al que yo pueda dominar? Eso no es un aliado es su siervo, una vez conozca la fuerza de que puedo disponer, buscará un aliado para traicionarme —iba exponiendo sus temores con la mirada perdida, aparentemente en el horizonte—. Y si busco un aliado con el que tratar de igual a igual, incrementará sus fuerzas para ser directamente el traidor.

—Ya veo.

—Berga es muy apetecible, muy golosa. Estamos en el centro, y quién domina el centro, los domina a todos, si tiene la suficiente fuerza.

—Aprovechad eso en vuestro favor —dijo enérgico el juglar.

—¿Cómo? Consideré que la alianza con mi hermano tal vez sería posible, aunque tenía mis dudas por lo reticente de la partición del condado decretada en la abdicación de Oliba, pero jamás pensé que su hijo pudiera llegar a esto.

—Está difícil la situación, no entiendo que puedo hacer yo dentro... —le interrumpió el conde.

—Hace un tiempo os comenté que estas tierras necesitaban un rey que las aglutinara.

—Lo recuerdo —asintió Leodovico.

—Ahora creo que se cómo conseguirlo.

—¿Seriáis vos?

—Sí, de Wifredo II de Cerdaña, a Wifredo I de la Marca.

—No es un mal cambio, pero teniendo cuenta lo que me habéis estado exponiendo, lo veo muy complicado —lamentaba intentando dejar a su señor de nuevo con los pies en la tierra—, por no decir otra cosa.

—¿Conocéis La Boca del Mundo?

—Sí.

—¿...y sabéis lo que en ella hay?

—Sí.

—En ese caso. ¿Dónde está? Debéis llevadme.

—No, no os interesa —replicó severo y distante el interrogado.

—¿Cómo qué no?

—Allí está el Santo Cáliz de la Última Cena de Cristo —expuso para seguidamente sentenciar rotundo—, pero no es eso lo que necesitáis.

—La reliquia más grande de la Cristiandad. Todos deberán ponerse a mis pies.

—No lo harán.

—Debéis decirme donde está —insistió el conde, entre eufórico y amenazante.

—Únicamente conseguiréis que todos quieran poseerla. Os traerá la perdición.

—Debéis decirme dónde está.

—Ahora tenéis el temor —musitó Leodovico—. Si lo tenéis, tendréis la certeza.

—¡Sí, la certeza en la victoria!. En que todos, rodilla en tierra, juraran lealtad.

—Sois obstinado.

—Decid de una vez donde está —el tono de su voz, espada en mano, dando a entender que no lo preguntaría una vez más.

—Está bien. Se encuentra en el monasterio de San Juan de la Peña, en Jacetania —detallaba a su pesar—, éste está como intentando ser engullido por una gran cueva en la montaña que le da cobijo. Custodiado por benedictinos...

—En ese caso Oliba podrá hacernos un salvoconducto.

—No —sentenció rotundo.

—¿Cómo qué no? —gruñó el conde extrañado—. Es abad de la Orden.

—Sí, pero el Santo Cáliz está protegido por Los Caballeros de Loarre, ellos no siguen la regla, permiten a los monjes tener la reliquia —explicaba la situación que se daba en aquel lugar, con el temor palpándose en su voz—, y dan protección a los peregrinos que allí se dirigen, pero han jurado dar hasta la última gota de su sangre para protegerla de quienes tengan otras intenciones

—Iremos con un ejército...

—Será inútil. No conocéis a esos caballeros por lo que veo.

—Nunca había oído hablar de ellos.

—Pues sabed, que cada uno, por sí solo, vale como cien de otras órdenes. Enfrentarse a ellos no tiene sentido.

—Pues asedio —fue su respuesta enérgica.

—¿Loarre asediado? Ese caso, jamás tendréis el Grial —una vez más estas palabras sonaron rotundas, sin el menor resquicio para la duda—, vuestros hombres os abandonarán antes de que la plaza de síntomas de flaqueza.

—Ante un duro asedio, cualquier castillo cae más pronto que tarde.

—No habéis visto lo majestuoso e imponente que es.

—Ya, y vos sí...

—Sí, mi señor. Lo he visto —hizo una breve pausa y prosiguió confirmando—, y he estado en su interior.

—Mejor, así planificareis el asalto.

—Olvidaos del Cáliz —volvió a señalar con firmeza, sabedor de las escasas posibilidades de su súplica—, no es opción para solventar los males que os acosan.

XXXI

—Estoy molido, tengo la espalda asesinada.

—¿Y eso?

—Pues imagínate, por su generosidad, ese sofá es potro de tortura.

—Vaya por dios... Entonces no lo has abierto.

—¿Qué más da? Un sofá nunca será una cama. Y para colmo este calor, con la calefacción averiada al máximo de temperatura.

Raquel, sin mediar palabra, se colocó detrás de Ribas, en pie, y comenzó a masajearle los hombros, y las proximidades del cuello, por encima de la camisa, sin apretar mucho, solo moviendo rítmicamente los músculos.

—Estate quieta, a ver si me vas a hacer daño.

—No creo que eso llegue a suceder, tengo algo de experiencia en masajes.

—Tengo que tener una de contracturas... —respondía el profesor, no muy seguro del resultado.

—Sí, muy tenso. Sería mejor que te quitaras la camisa.

—No.

—Hace calor, tú lo has dicho.

—Bien lo sé, pero está bien como está.

—Como quieras.

—No se te da mal. ¿Dónde has aprendido?

—Cuando estudiaba, mi compañera de piso me los daba a mí, y yo se los daba a ella, ya que como bien sabes —relataba Raquel intentando dar algo de confianza en su práctica—, muchas horas clavando los codos producen contracturas, y como a veces, el remedio era peor que la enfermedad, y teníamos que ir a un físio de verdad para que nos deshiciera los nudos que con nuestra ignorancia nos habíamos hecho, pues nos compramos un manual, como estudiantes no podíamos ir cada dos por tres al fisioterapeuta.

—Codos —respondió con un suspiro entrecortado por un escalofrió, efecto de las manipulaciones sobre su espalda—, no pasaba tanto tiempo sin descanso, delante de un libro desde que aprobé la oposición a la universidad.

—¿Hace mucho de eso?

—Ya un tiempo.

—Voy a salir fuera —comentó intentando hacerse a un lado para dar a entender a Raquel que terminara.

—Fuera esta helando, te vas a resfriar.

—Me abrigaré.

—Ni con esas te escapas de un resfriado, aquí con este calor y fuera con las hojas de las yerbas blancas por el frio.

—Andaré —matizó ya sin manipulaciones—, para no perder calor.

—¿Qué sentido tiene entonces? Sudar dentro y sudar fuera...

—El frio en la cara y las manos. El helor, como decís vosotros.

—Tu mismo.

—Aunque podríamos ir a Castellfollit, tengo unos amigos dueños de un restaurante.

—¿No habíamos quedado en que de salidas nada? ¿Eso dónde está?

—Muy cerca, ni a diez minutos de Olot.

—Media hora —se quejo Raquel—. Y otra media de vuelta, una hora, más entrar y salir...

—Vamos —insistía impetuoso Xavier—, no lo conoces, no te arrepentirás, es conocido por el acantilado sobre el que se asienta el pueblo, como si estuviera en el mismo filo, su silueta comienza, como es natural en un pueblo medieval, con el campanario de la iglesia casi en el borde del precipicio.

—Ah, ese es el de la Roca... —le respondió con desgana.

—Sí, Castellfollit de la Roca, ¿no has dicho que no lo conoces?

—Alguna foto he visto, pero no he estado nunca.

—Vamos.

—No vamos, y punto.

—¿Olot? —insistió el cautivo.

—No.

—Está mucho más cerca.

—Lo sé, a un paso.

—Pues entonces, vamos a cenar.

—Para cenar, hay latas, pizza, comida preparada... —Ribas no le dejó concluir la frase.

—...para calentar en el microondas, la comimos ayer, la cenamos anoche, la hemos comido hoy. Quiero comer un poco de comida, es solo un instante, y así nos da el aire, salimos de este ambiente tan cargado por este calor.

—Uff, de acuerdo, no des más la tabarra. ¿Conoces el pueblo?

—Un poco.

—¿Tienes amigos en él con restaurante?

—En éste no.

—¿Y algún sitio concreto al que ir?

—No.

—Encima a la aventura —protestó Raquel, mientras tomaba el códice, ya cerrado sobre la mesa, para guardarlo en lugar seguro.

Salieron con dirección al pueblo, primero el tramo de camino por el monte, después la carretera comarcal, y por último, para su sorpresa, una vez en su destino, el pueblo estaba desierto. Hacía mucho frio, pero pese a ello, no era normal que no hubiera absolutamente nadie en la calle. No era muy tarde. Iban circulando despacio, fijándose donde poder aparcar, próximo a un restaurante o similar. Pero estaban cerrados. No era muy tarde, apenas las nueve, y no conseguían salir de su sorpresa.

Una calle tras otra iba quedando atrás, en algún bar se veía luz en su interior, pero lo de los que no eran para comer, si acaso alguna tapa por la mañana. En las viviendas si se veía luz. Por fin vieron un lugar al que poder ir. Comida típica catalana y andaluza, rezaba en su puerta, a lo que seguía, asador. Ese iba a ser, ya no les apetecía volver para abrir una lata, ni tan siquiera a ella.

—Una mesa para cenar, por favor —pidió Ribas al hombre que atendía en la barra.

—Un momento, tienen que hablar con la dueña.

Acto seguido el camarero entró a la cocina, la separaba una cortina a rayas del pasillo que formaba la barra y el corredor interior de ésta. Al otro lado, donde esperaban Raquel y el profesor, tampoco era mucho más ancho, el espacio para los taburetes, y lo justo para poderse revolver hasta la pared, repleta de cuadros, calendarios, recortes de periódico enmarcados. El local solo tenía una ventana, junto a la puerta de entrada, era una especie de tubo estrecho.

Instantes después salió la dueña y cocinera, a ver a los imprevistos clientes.

—¿Sí? ¿Quieren cenar?

—Sí —respondió Raquel.

—Ya hemos cerrado —dijo algo áspera.

—Vaya —dijo la frustrada comensal, para seguir preguntando—. ¿No sabe donde puede haber otro restaurante abierto?

—¿Hoy y a estas horas? Ninguno van a encontrar.

El semblante de Raquel y Xavier se torno contrariado, el único local que habían encontrado estaba cerrado y ya les decían que ningún otro iba a estar disponible. Para ese viaje no se necesitaban alforjas, parecía decir la cara de Ribas.

—Aunque... —matizó la señora—, nosotros aún no hemos cenado.

—¿Y? —preguntó Raquel, entre extrañada y sorprendida.

—Si no les importa que el menú sea reducido, esto es, hay lo que hay, sin más elección, si les puedo preparar una mesa.

—Perfecto —respondieron al unísono.

—En ese caso síganme.

Tras la dueña siguieron el pasillo hacia el interior del local, al comedor, que se encontraba tras una puerta al fondo del pasillo que había en la barra. Estaba con todas la sillas ya patas arriba sobre las mesas, un par de empleados comiendo en otra que aún no estaba recogida, y los miembros de una especie de grupo folklórico, donde todos pasaban las cincuentena, al fondo, parecía estar afinando sus instrumentos para un ensayo.

—Mireia —llamó a una de las empleadas—, prepara una mesa.

—¿Ésta?

—Sí, esa misma —les indicó a ambos—, os podéis sentar ya, mientras os ponen el mantel.

—¿Qué vais a querer de beber? —pregunto la dueña, al tiempo que les seguía comentando— ¿No os importa que os tutee, verdad? Es que ya casi estamos en familia.

—No hay problema —respondió el profesor—, más cómodo. Yo una copa de tinto.

—Agua —pidió Raquel.

—Marchando. Ah, de comer hay pollo con salsa.

—Perfecto.

Conforme fue transcurriendo la noche el ambiente se fue volviendo más distendido, pues pese al tuteo, y estar comiendo a deshoras con los dueños y el personal, no dejaban de ser clientes en un restaurante que al final deberían pagar la cuenta.

—Se me había olvidado, me llamo Dolores —se presentó la dueña.

—Xavier —se presentó Ribas—, y ellas es Raquel.

—¿Están de turismo, vacaciones? —seguía informándose Dolores.

—Sí.

—¿No son de por aquí?

—Él sí —se adelanto Raquel a Ribas—, es de Girona, yo soy de Murcia.

—¡Tomás! —gritó a uno de los del grupo que tocaba una guitarra—, esta joven es de Murcia.

—¿De dónde? —preguntó Tomás, desde el fondo, donde terminaban las mesas.

—De Murcia ciudad —respondió la aludida.

—Yo soy de Albudeite, en un momento vamos para allá.

—Son unos amigos —siguió diciendo la dueña—, que tienen una rondalla, yo ya con el bar y las comidas no puedo estar en el grupo, pero cuando me dicen de ensayar, pues no hay problema, una vez que hemos cerrado, como dice el canario, hacemos un tenderete.

—...y hoy es el día —afirmó Raquel.

—Sí, dos días al mes, y hoy es uno de ellos, creo que ya van a empezar a tocar, así que los postres os los vais a tomar con música en directo.

—Un lujo —puntualizó Ribas—. Por cierto, ¿por qué estaba hoy todo cerrado?

—Debéis ser los únicos que no os habéis enterado —dijo Dolores con visible sorpresa—, hay futbol.

—...es verdad, el partido —musitó Xavier contrariado, pues tenía previsto verlo.

—Creo que ya tiene que haber terminado —añadió su anfitriona.

—¿Y no va la gente a verlo en los bares y cafeterías? —le preguntó Raquel.

—¿Con este frío...? Dónde mejor se ve es en casa, no apetece.

Entre tanto los músicos habían estado tocando una malagueña, y con los instrumentos, guitarras, bandurrias, laudes, panderetas y castañuelas debidamente afinados, se acercaron donde estaban los comensales. Donde el murciano avisó del siguiente tema a interpretar, una jota aragonesa.

Todo el mundo siguió la interpretación en silencio, con atención, quitando únicamente la mirada del conjunto, para ir tomando el postre, en el caso de los dos forasteros, que se encontraban en la segunda mesa desde donde se producía la actuación.

—Dolores —decía uno de los músicos, terminada la pieza—, no nos has presentado a esa zagalica tan guapa que tenemos hoy de espectadora.

—Es verdad —respondió poniéndose en pie para iniciar las presentaciones—, a Tomás ya lo presenté antes, es de tu tierra; Juan —saludó haciendo un gesto con su bandurria—, es de Jaén; Antonio —dio un paso adelante—, toca el laúd y es de Granada; José Antonio —hizo una reverencia—, también de Jaén; Pedro —saludo con un repicar de castañuelas—, es de Almería; Vicente —dejo caer unas notas de la guitarra—, que en ocasiones también toca el timple; y nos queda Santiago —quien dio un paso adelante muy animado haciendo sonar su pandereta—, de Cáceres. Hoy falta alguno, porque tenían turno de noche en la fábrica.

—Y las mujeres —puntualizó el granadino—, pero ellas ensayan menos, y menos aquí, pues con los trajes es más complicado lo de ensayar, aparte que no cabríamos todos.

—Sí, sí... —respondió Dolores con cierta sorna—, los trajes, que estáis hechos unos moros, las dejáis en la casa, y con la cosa del ensayo después a saber donde termináis de picos pardos por ahí.

—¿Cómo es qué hoy tienes invitados? —dijo otro de ellos.

—Han llegado cuando ya tenía la cocina cerrada, pero viendo que no iban a poder encontrar donde cenar, pues les he dado paso a mi casa.

—Por cierto —dijo Tomás—, mucho presentar pero ella, posiblemente, no os ha dicho de donde vino.

—Pues... —iba a comentar Raquel, pero le interrumpió la propia Dolores.

—Es cierto, se me ha pasado, de Málaga, casada con un olotí.

Comenzaron a tocar una nueva copla, en este caso un pasodoble.

—Bueno, nos vamos a ir yendo —dijo Raquel poniéndose en pie, una vez concluyó el tema.

—¿Ya? —dijeron varios de los músicos—, pero si la noche acaba de empezar.

—Lo siento —se disculpaba, queriendo tomar el camino de la puerta—, tenemos que irnos, ya es tarde.

—Sólo una canción más —les pedía Santiago el cacereño—, y además está cantada, que tenemos a uno que se la sabe —susurraron entre ellos—, ¿cómo ha dicho que te llamabas?

—Raquel.

—Esta va por ti, Raquel.

En la huerta del Segura

cuando ríe una huertana

resplandece de hermosura

toda la vega murciana.

Y en las ramas del naranjo

brotan flores a su paso

huertanica de mi amor

tú eres pura

y eres casta como el azahar.

En la huerta del Segura

cuando ríe una huertana

resplandece de hermosura

toda la vega murciana.

Y mirándose al pasar

en la acequia del jardín,

en el agua se reflejan

como flores que salieron

para verla sonreír

como flores

que salieron para verla sonreír

Huerta

risueña huerta

que siempre frutos

y flores das.

Murcia

la que cubierta

en todo tiempo

de flor estás.

Murcia

son tus mujeres

gala de tu palmar.

Murcia

qué hermosa eres

tu huerta

no tiene igual

En la huerta he nacido

para amar y vivir.

En tu campo labrado

con noble trabajo

me quiero morir.

Tras aquel inesperado recital en homenaje a la forastera, Raquel, ella, volvía a la casita de Las Presas emocionada, casi dando botes de contenta en el asiento del coche. Nunca le habían dedicado una canción durante una actuación, y ésta había sido tan lejos... solo por eso había merecido la pena salir de su forzado enclaustramiento.

Una vez junto a la cabaña, dejaron el vehículo donde estaba antes de salir, bajo un gran árbol, un pino centenario, que daba sombra a buena parte de la planicie en la que se sentaba la construcción, y por supuesto unos bancos que tenía en las proximidades del tronco. Ahora si hacía frío. En el breve tránsito hasta la puesta de entrada a la casa, pensaron que se iban a quedar tiesos.

—¿Dormimos o un poco de tele? —preguntó Raquel.

—Tele no, voy a dormir que no me tengo en pie.

—Ah. Como quieras —fue la respuesta conformista de la exploradora.

—Voy a preparar el sofá.

—De eso ni hablar, vente a la cama.

—No.

—¿Por qué no?

—No he venido aquí para estar en la cama contigo —expuso muy serio su negativa.

—Lo sé, yo tampoco, pero otra noche más ahí —señaló al sofá de la discordia—, y por la mañana me pedirás que te enderece con un abrelatas y un martillo.

—Exagerada.

—Ya, ¿y esta tarde, qué decías? Que estabas asesinado...

—Sí, pero una cosa es estar asesinado y otra lo otro. Además, ayer exigiste que la cama era tuya en exclusiva.

—Hoy lo he reconsiderado —insistía muy convincente—, tras las nefastas consecuencias que ha tenido tu noche en el potro de tortura.

—He dicho qué no —dijo rotundo.

—Vamos a ver, Javier, ya somos mayorcitos —ahora el tono de profesora, medio sargento de caballería lo había tomado ella—, si te digo que te vengas a la cama, es a la cama, dormir, nada más. Solo dormir, para que mañana estés descansado y no apaleado, para poder seguir con la traducción en plenas facultades. ¿Entiendes?.

—Además —le espetó a toda velocidad—, con las prisas no he traído pijama.

—Uy, como si me fuera a asustar.

—Dudo que te asustes, pero en la cama, y más otra persona, hay que estar en pijama.

—¿Con éste calor? —respondió con una sonrisa de oreja a oreja, como sabiendo que la iban a considerar una “niña” mala—. Anoche dormí desnuda y destapada.

—Pues ahora ni se te ocurra.

—¿Eso quiere decir que ha recapacitado?

—No.

—Vale. ¿Tienes una camiseta, o una camisa, que no vayas a usar?

—¿Para qué?

—Como me sobrarán, mínimo, dos tallas, para que no veas lo que no quieres ver. La usaré de camisón.

—¿No has traído...? —le interrumpió Raquel.

—Cuando duermo siempre llevo lo mismo que Marilyn, perfume. Y hoy, por ti, haré una excepción, pero pequeña.

—Joder... —musitó Ribas suspirando—. Creo que tengo una camisa que no voy a usar —seguía diciendo mientras buscaba en su maleta, y acto seguido se la daba.

En el dormitorio, mientras el profesor, aparentemente dormía a pierna suelta, pese al calor, Raquel no podía conciliar un sueño duradero. El calor influía en ello, pero también la emoción. Estaba emocionada, excitada, desde el mismo instante en que entró en el despacho del profesor Xavier Ribas, había imaginado ese momento.

Esperaba un carcamal, alguien próximo a la octogénesis, un catedrático a la antigua usanza, encorvado, gordo, cascarrabias, calvo de barba blanca. Un ratón de biblioteca que jamás saldría de las paredes de la facultad, y mucho menos se dejaría llevar por una historia como la suya. Cuando tenía el pomo de la puerta del despacho en la mano, esa era la imagen que se esperaba encontrar, además de un rotundo no a cualquier cosa que saliera de su boca.

Se equivocó, y aquella imagen arquetípica, casi caricaturesca que tenía de los catedráticos de Historia, y en general de casi cualquier profesional académico de letras, debía ser porque ella era de ciencias, se había demostrado errónea, de una forma tan empírica que en esos instantes “el error” se encontraba durmiendo junto a ella.

Aunque Ribas no estaba descansado tanto como aparentaba. Su sueño no era profundo, era más una especie de duermevela, donde las imágenes del códice tomaban vida propia; otras veces lo que venía a su mente eran las cosas que debía estar haciendo en Girona y que había dejado de lado por aquel libro; también se daban una vuelta por su cabeza puntos que no le había quedado claros de lo que había estado leyendo y de los que tendría que confirmar su suposiciones; o simplemente se despertaba pero no habría los ojos, en un intento de no desvelarse.

El calor hacía estragos, aunque no se moviera, no diera vueltas en la cama, le costaba mantener un rato de sueño profundo; y más con aquellas imágenes de gentes de un lado para otro, repitiendo en “vivo” lo que él había leído antes. Le resultaba extraño, pero debía intentar descansar. Solo eran efectos del cansancio mezclado la emoción de estar descubriendo algo, de ser el primero en leer un códice perdido hacia mil años.

A su lado, Raquel decidió que no iba esperar más, ya que no dejaría aquel libro a medias, eso lo tenía claro, siempre quedaría el sofá. Pasaban ya las cuatro de la madrugada. Comenzó a acariciarle con las yemas de los dedos, muy suave, casi roces casuales. En un momento en que Ribas se encontraba en un período de confusión, indeciso entre la realidad y el sueño, tal vez se había movido su acompañante, tal vez era solo su mente, en ese momento ocupada por doña Agnès.

No encontrando rechazo, la secuestradora, siguió con su dactilar excursión de exploración anatómica, leves deslizamientos de los dedos, muy suave, casi para poner los vellos de punta de ser en otros lugares del cuerpo. Xavier no hacia amago de abrir los ojos, pero ella lo había conseguido. Y dado su estado de excitación, que la estaba llevando a un punto de casi deshidratación, al encaramarse sobre el profesor no hubo problema alguno, todo lo contrario, suavidad absoluta. En ese momento él abrió los ojos, sorprendido y desorientado, al tiempo que Raquel, sin mediar palabra, le tapaba la boca con una mano.

XXXII

Durante los días siguientes la situación fue tensa, se podía cortar el ambiente. La relación del conde con Leodovico se había degradado sobremanera, no porque hubiera una mala situación entre ellos, un motivo de disputa, sino porque le había advertido que no se interesara por el Grial, dándole a entender que había algo, otra cosa, un arma tal vez, un ejército incluso, en esa situación ya no le importaría mucho que su amigo recurriera a las malas artes de la brujería, si ello le llevaba a lo insinuado. El poder. El no temer a sus vecinos.

Desde el ataque de Guillermo era su única obsesión, tras su campaña contra los sarracenos, al volver, había sido atacado en su propia casa, cuando había estado partiéndose la cara para defender, no sólo sus tierras, sino también por extensión las del resto de los señores, y se lo pagaban así. Conspirando contra él. Y con todo y con eso, debía estar agradecido a su suerte, pues de haber sido la escaramuza unos días antes, en esos momentos debería estar presentando sitio a su propia fortaleza.

Era afortunado, debía reconocerlo, siempre se lo habían dicho. Porque Oliba no diera todo el condado a su hermano mayor; por su esposa, que aunque de conveniencia ya había empezado a estimarle; por su hijo que pronto estaría en disposición de regir el destino de aquella comarca, y él podría retirarse a un monasterio para disfrutar de la vida contemplativa en sus últimos años; por las gentes que le servían, que lo hacían con lealtad y honradez... Era afortunado, tal vez por eso Guillermo eligió un mal momento.

Aunque la fortuna no le sonreiría siempre, en algún momento le daría la espalda, y para cuando eso sucediera debería estar preparado. Cuando la adversidad fuera a visitarle, debía ser capaz de presentarle batalla, mirarla a los ojos, o más bien a los que quienes la encarnaran, e infundirles el temor en sus almas de qué esa podría ser su última contienda.

Su última contienda. Estaba cerca, cada vez más, y lo sabía.

—Mi señor —llamó Leodovico al conde, en las caballerizas.

—¿Qué queréis? —le preguntó desairado.

—Creo que he encontrado la forma —respondió con escaso entusiasmo.

—¿La forma de qué?

—De qué podáis tener la solución a vuestros temores.

—¿Al fin me vais a indicar?

—Sí.

—En ese caso, seguidme, vamos al salón de la torre.

Al cabo de unos instantes ya estaban en torno a la robusta mesa que se encontraba en la estancia.

—Decid.

—El Cáliz no os sirve, ya os lo dije, pero hay otra cosa —desmenuzaba sus conclusiones y nueva iniciativa—, a la que no nos podemos acercar tal que así, pues sus consecuencias podrían ser impredecibles.

—Dejaros de monsergas —refunfuñó.

—No son monsergas, señor, es lo que necesitamos. He trazado un plan.

—¿Y...?

—Tengo amigos en varios monasterios francos, grandes maestros del scriptorium —detallaba—, que en algunos casos me deben más que la propia vida.

—¡No necesitó escribientes! —dio un puñetazo en la mesa— ¡Necesito armas!

—Sí necesitáis hombres de letras, pues necesitáis ser un rey...

—¿Cómo habéis dicho?

—Ensalzarán vuestro linaje —decía muy seguro de sus palabras—. Quedará escrito que vuestra sangre es tan regia como la del mismo Carlo Magno. Vuestros antepasados enraizarán en lo más profundo de la cristiandad hispánica...

—Y con ello, los de Guillermo, cuyo padre, Bernardo, era mayor que yo. Ese plan no sirve. ¿Sólo me podéis dar eso?

—Sí sirve —se apresuró a asegurar.

—Las honras del linaje son para primogénito.

—¿Y lo decís vos? —le hizo notar Leodovico—. señor siendo el menor de tres...

—Seguid.

—Con ello conseguiremos que seáis heredero del viejo trono visigodo de Toledo.

—¡El Reino de Toledo! —exclamó el conde entre excitado y contrariado— Ni con la ayuda del mismísimo Diablo conseguiríais algo así.

—Pues lo conseguiré sin su colaboración.

—Mucha jactancia —le reprochaba— hay en vuestras palabras.

—¿Jactancia, insolencia, presunción? Parece mentira que sean vuestros oídos quienes me oyen.

—Procurad que no os oiga Ramón Berenguer, ni Sancho Garcés, ni Fernando, ni Bermudo... —detallaba la larga retahíla de aspirantes, sabedor de los problemas que tal pronunciamiento acarrearía— todos se postulan a la posesión de ese mismo título.

—Sí, pero ellos no tendrán lo que vos tendréis.

—Este plan no es bueno...

—Ellos, si os los tropezarais en camino o en batalla —aseguraba el juglar convencido de las bondades de la argucia que andaba maquinando—, deberían, rodilla en tierra, inclinar la cabeza.

—¿Cómo podéis decir lo qué decís? Sabéis que no es cierto, y que nadie lo creerá. Los linajes están escritos desde hace siglos.

—Por eso el vuestro, el auténtico, deberá haber estado perdido durante ese mismo tiempo.

—Perdido, eso mismo me parece que estáis en este momento.

—No, los documentos que lo prueban van a ser encontrados pronto en una abadía —le hizo saber—, al norte de Aquitania.

—Nunca he estado allí.

—Eso no es preciso. Vuestros antepasados, antes de ofrecer sus armas y sus almas al gran Carlo Magno, para defender la Marca, estuvieron en aquellas tierras refugiados tras la pérdida del Reino.

—¿Y cómo nadie supo de su real estirpe para dejar constancia? —preguntó Wifredo intentando tomar el hilo de la historia que se le planteaba.

—Sólo el rey franco lo sabía. ¿Por qué creéis que tomaron posiciones en primera línea? Para ser los primeros en llegar a Toledo. Lo que por derecho les correspondía.

—Siendo reyes de Pamplona lo habrían tenido más fácil.

—No se trata de facilidad, sino de dónde sale la oportunidad. Mi señor, en ese territorio ya había quién se arrogaba ese título, y que no dudaría en matarles con tal de usurpar el trono.

—¿Y el rey?

—¿El franco? Le interesaba frenar el avance se los mahometanos, y los navarros lo hacían bien —iba justificando el juglar su invención—, no tenía por qué disgustarse con ellos, cuando tenía más flancos que defender.

—En ese caso les podría haber dado la condición de reyes, que era lo que les correspondía.

—Podría haber tenido consecuencias muy serias e indeseadas. Pues los invasores consideraban extinguida la sangre real visigoda, y dejarles al descubierto como legítimos herederos del reino —relataba con un tono que le delataba cada vez más sugestionado de sus palabras—, habría supuesto un colérico ataque por parte de los sarracenos hasta su total destrucción. Y esto último no era favorable para nadie, ni para ellos, ni para el rey, ni para la cristiandad en su conjunto.

—No me convence...

—Estaban en vanguardia, al frente de la lucha, encabezando la conquista de su reino... que más se les podía pedir.

—Todo esto está muy bien, pero queda cojo, le falta una pata.

—¿Cuál?

—¿Por qué aparecen ahora?

—Ya os he dicho que hay una abadía en Aquitania, próxima a Bergerac, es muy antigua, y necesita unas reformas —adelantaba un futuro, de por sí incierto, sabedor de que con su presencia en aquellas lejanas tierras se tornaría en pasado—. Parte de ella arderá, y cuando los monjes pongan a salvo sus libros, entre los legajos, saldrán vuestros documentos.

—¿Dónde habéis dicho qué está?

—¿Os suena, eh? Bergerac, Berga, Berguedá...

—Asombroso. Pero esos documentos tienen que tener siglos, si los encomendarais ahora, cualquiera, sin necesidad de ser erudito, podrá apreciar el engaño.

—Mis amigos los dejarán con la edad que les corresponda, y tras el incendio, el humo, hollín, nadie será capaz de notar diferencia alguna.

—Exponéis de una forma, que aún sabiendo que todo es un engaño, ya comienzo a verlo realizado.

—En ese caso, comenzaré de inmediato los preparativos para mi marcha.

—¿Marcha? ¿A Aquitania?

—No, más al norte. A Normandía.

—Pero esa zona es infierno, tierra sin rey... —incluso a los señores en los perdidos valles de los Pirineos habían llegado noticias de la situación en aquellas tierras lejanas— el caos corre a sus anchas.

—Duque, mi señor.

—Podría ser rey, por lo basto del territorio que gobierna. Es zona maldita, normandos sin rey, que aspiran a ser reyes de los sajones que ya tienen el suyo. El jovenzuelo bastardo en manos de Gilberto de Brion, del esposo de su madre Arlette, el Senescal, su tío Alano —relataba ante la mirada de extrañeza de Leodovico por lo buen conocedor que era del estado de aquellos lugares—, todos conspiran y manipulan para ganarse su favor, pues aunque aún no rige sus destinos, hicieron juramento a su padre de respetar sus territorios y de lealtad a su hijo durante su ausencia.

—Es cierto, están convulsas esas tierras, pero dónde mejor... para crear un rey. Como os he dicho, mis amigos, en parte, están allí. Y para esto no se puede enviar a un mensajero.

XXXIII

—Esposo mío —dijo Agnès entrando en la estancia en la que aún continuaba Wifredo, tras la marcha de Leodovico—, ya sé qué no es cuestión en que deba inmiscuirme.

—¿Cómo decís? —respondió como ausente, sin haber prestado atención a sus palabras.

—Habéis estado hablando largo rato con el juglar...

—Es cierto, no os incumbe —dio por zanjada la conversación.

—Lo sé, no debería. Pero no es por menos, que sin querer —justificaba su insistencia—, pues vuestras voces llegaban en ocasiones claras a donde me encontraba, que escuchar parte de vuestra conversación.

—Pues con eso tenéis suficiente.

—Mi señor, lo que entorno a esta mesa se ha planteado es descabellado. No tiene futuro, y acabará con el vuestro, el mío, y el de buena parte de quienes os rodean.

—¿Qué sabrás tu, mujer? Futuro —respondió airado—. El tiempo se agota...

—Lo sé. Es el tiempo de las alianzas.

—¿Cómo cual? Todos los señores ansían estos territorios.

—Cierto es. Buscad aliados más lejanos. Saraqusta. Pamplona. Sus reyes podrían estar dispuestos a ayudaros.

—Eso sería debilitar nuestro centro. Sería el fin, todos contra uno, y esos aliados no podrían hacer nada, están demasiado lejos.

—Es posible.

—Dejad la política —dijo con desdén y cierto tono de reproche—, y seguir con vuestros bordados.

—Enviad un mensajero a mi padre. Pedidle que se cree una Liga del Languedoc en vuestro apoyo, soy su hija, y si se me causa daño, también se le causa a él.

—Una unión de hermandad matrimonial, para cuando sus tropas estuvieran aquí, ya no habría nada que defender —continuaba mostrando desinterés por sus propuestas—. Son dos alianzas insensatas e inútiles.

—Ni tan siquiera las habéis tenido en consideración —le reprochó.

—No es preciso. La decisión está tomada, seré rey.

—¿Con qué derechos? ¿Con qué ejército? ¿Con qué nobles? ¿Quién os apoyará?

—Los documentos no dejaran duda, seré heredero de Toledo. El Viejo Reino. Todos deberán rendirme pleitesía, o sucumbirán bajo mi espada.

—¡Estáis loco!. Ese juglar os ha blandeado el sentido.

—No, ha dicho palabras muy sensatas, bien pensadas —justificaba Wifredo el plan de su amigo—, y ha propuesto un noble objetivo.

—¿Habéis pensado cómo os enfrentareis a Berenguer cuando éste no acepte vuestro recién adquirido linaje regio? —seguía relatando los contras, problemas e inconvenientes de esa aventura— ¿Habéis pensado qué os debería proclamar rey un obispo como Guislabert o Ermengol? ¿Y si no están dispuestos?

—Los obispos no serán problema, daré a Oliba ese título. Con el de Barcelona, nos vemos en el campo de batalla...

—No sois vos —se lamentó—. Debíais haber expulsado a ese juglar tras sus primeras gracietas.

—¡Marchaos! —ordenó Wifredo.

—Vuelvo a mi aposento, sí, pero no sigáis con estos descabellados planes. Solo traerán desgracias.

—¡Fuera!

El conde había oído las palabras de su esposa, pero no las había escuchado, su atención estaba en otro lugar, en otra cuestión. ¿Qué era lo que Leodovico no le podía desvelar, más importante para sus planes que el Santo Grial? La duda le tenía cautivo en ese pensamiento sin respuesta. No le podía dejar marchar sin saberlo. Necesitaba, por su tranquilidad, por tener certeza en las posibilidades de éxito del plan, porque el juglar no quedara como un simple charlatán ansioso de oro para no volver a aquellas tierras una vez lo hubiera conseguido.

Entre tanto Leodovico estaba preparando los hatos para su marcha.

—Leví, ¿dónde guardáis los salazones?.

—Aún no es hora de comer.

—Parto de viaje —señaló—, y necesito víveres.

—En ese caso, el monte está repleto de liebres y palomas —dijo el infiel sin intención de abrirle la despensa—, y por el camino no os faltarán bayas que sean de buen comer.

—¿Me vais a dejar marchar con las tripas vacías, y sin nada para echarles por el camino?

—Eso agudizará vuestro natural ingenio para encontraros el sustento.

—Vamos Leví, unos embutidos, qué no se diga...

—¿Pues no eran salazones? —le reprochó desde la banca en la que comenzaba a disponer algunos enseres para preparar la comida del castillo— Ya vamos por embutidos.

—Lo qué sea, da igual, me espera un largo viaje —relataba para hacer hincapié en su necesidad—, más allá de las montañas, por tierras extranjeras...

—Conformaos con algún mendrugo duro.

—¿Sólo pan?

—Cuando veáis un río, y queráis morderle —le decía con cierta sorna, mientras seguía con sus preparativos—, lo metéis dentro levemente, y veréis que blando se pone.

—Ya lo sé, lo he hecho en incontables ocasiones.

—En ese caso no os pilla de susto.

—Maese Leví, por favor, es un viaje encomendado por el señor conde —intentaba hacer fuerza a favor de sus pretensiones—, dejadme tomar unos pocos víveres de la despensa.

—Si el conde no me lo ordena directamente, no os doy nada.

—¿No os fiais de mi?

—Ya conocéis el dicho, antes infiel sarraceno que juglar o maleante.

—Me ofendéis.

—Lo dudo —le respondió sabedor de que cosas peores habría oído refiriendo a su oficio.

—¿Cómo...?

—¿Habéis preparado ya vuestro caballo?

—No.

—Pues yo lo iría haciendo, si tanto urge vuestra marcha.

—Lo haré, lleváis razón, mezquino y cicatero judío.

—Sólo cumplo con mi obligación. Antes de marchaos volved a verme, tal vez tenga algo...

—Vaya, si al final vais a ser buena gente y me voy a tener que tragar mis palabras.

Al llevar a la cuadra en busca de su montura, le esperaba doña Agnès.

—Leodovico —le llamó sigilosa desde el fondo techado del recinto—. Venid.

—Mi señora —murmuró asombrado.

—¿Marcháis ya para Normandía?

—No sé qué es lo que estáis diciendo —respondió creyendo aún que su objetivo seguía siendo un secreto.

—No os hagáis el sorprendido conmigo.

—No me lo hago, lo estoy.

—Sé qué tramáis con mi esposo.

—¿Él sabe que estáis aquí?

—Ni debe saberlo —aseveró doña Agnès.

—Entiendo.

—Oí vuestra conversación.

—Espiar no está bien —recriminó Leodovico, sabiéndose ya descubierto.

—No espié, la brisa trajo las palabras a mi estancia.

—Ya.

—No volváis.

—¿Cómo decís? —dijo descolocado por lo contundente de su petición.

—Qué no volváis de este viaje.

—¿Sabéis lo qué estáis diciendo? Qué falte a mi palabra dada.

—Sois un juglar, no un caballero —nuevamente el verbo fue empleado como arma despectiva hacia él—, no os será extraño.

—Me ofendéis, sino no fuerais mujer...

—Tomad esta bolsa —le extendió la mano, que hasta ese momento había permanecido oculta en las sombras que le daban cobijo, y que apenas sugería su rostro y silueta al juglar—, y no volváis.

—¿Qué contiene?

—Mancusos de Berenguer.

—¿Oro? Sabed que ni por todas las monedas del mundo traiciono mi palabra.

—No seáis estúpido —le reprochó, para seguidamente detallarle su contenido con más precisión—, van ochenta y tres sueldos de dinero.

—Quitad esa bolsa de mi vista.

—Hay suficiente como para cambiaros la vida —le insistió.

—Mi vida es la que es, y no necesita ser cambiada —exponía con rabia contenida en un susurro, para que ella no fue descubierta—, he dado mi palabra a vuestro esposo, y la cumpliré.

—Este oro lo tenía guardado para alguna emergencia —le revelaba, para intentar dar fuerza a su solicitud—, me lo dio mi padre en secreto, al venir para acá. Tomadlo, éste es el momento de usarlo.

—Mi señora, dejadlo para mejor ocasión. Pues las intenciones de vuestro noble padre, eran que salvarais vuestra vida, si ese fuera el caso, no que comprarais mi marcha.

—Vuestro plan no funcionará —le advirtió, sabedora del mismo y sus pretensiones—, será fuente de grandes males.

—¿Desde cuándo opináis de política?

—No es política de lo que hablo, sino de sentido común.

—Las mujeres carecen de él —aseveró convencido de sus palabras.

—¿No me digáis? Pues por lo que veo algunos hombres también.

—¡Leodovico! —gritaba Wifredo tras los tablones del establo— ¿Estáis ahí?

—Mi esposo... —susurró Agnès alarmada.

—¡Sí! —exclamó, al tiempo que para sí maldecía la ocasión.

—¿Qué hacéis tan adentro? Salid.

—¡Buscar, mi señor!

—Ni se os ocurra...-le susurraba Agnès.

—No temáis —musitaba—, para mí no estáis aquí.

—¡Salís!

—Mi señor, ya estoy aquí. Decid.

—¿Qué buscabais?

—Mi daga. Me pareció ver que una rata intentaba morder a uno de los caballos en una pata, y se la lance —justificaba de una forma convincente el motivo de su estancia entre las sombras—, con tal mala fortuna que herré, la alimaña huyó alarmada, y mi arma quedó escondida entre la paja.

—Ah, espero que la hayáis recuperado sin añadidos innecesarios.

—Estaba limpia, mi señor.

—Quiero que me expliquéis algo antes de marcharos.

—Aquí no. Vamos a otro lugar.

—La torre no me parece un buen sitio —indicó Wifredo para evitar que su conversación pudieras legar nuevamente a oídos inapropiados— ¿Dónde pues?

—¿Por qué dices eso?

—Las pareces pueden oír.

—Creo que ahora no.

—¿No?

—Con miedo de resultar indiscreto, e inapropiado mi comentario —aviso Leodovico—, vuestra esposa, y su ama, salieron hace un momento de ella.

—Estáis en todo. Esa misma era mi preocupación. Vamos.

Instantes más tarde, estaban nuevamente en torno a la mesa del salón de la torre.

—Decid.

—Quiero saber qué es y dónde está —exigió enérgico—, eso que me hará poseedor de un reino.

—No puedo hacer eso, mi señor.

—¿Cómo qué no?

—No es posible —por enésima vez negó la respuesta solicitada.

—Hasta ahora tan solo os lo estoy pidiendo.

—Lo sé.

—No acostumbro a pedir tantas veces algo.

—También lo sé.

—Pues entonces decid.

—Mi señor, creedme, que continuéis en la ignorancia es bueno para nuestros planes.

—Si no me decís qué es y donde está —dijo con un tono claramente de amenaza—, no habrá planes.

—señor, los planes ya están, el futuro se está tejiendo desde este momento, y es glorioso.

—El sarraceno, conociendo como son los de su raza, me habló de La Boca del Mundo.

—Temía por su vida —justificó la revelación del moro.

—¿Queréis temer por la vuestra?

—No.

—Ya es tarde, no podréis marchar hoy, deberéis posponerlo al alba. Tiempo suficiente para que digáis lo que os estoy rogando.

—Es un secreto, y una vez lo conozcáis —volvió a justificar su negativa—, no estoy seguro continúe siéndolo durante mucho tiempo.

—¿Me estáis llamando murmurador, charlatán?

—No. Más bien que os embargará la emoción.

—Mis emociones están bajo llave —respondió con voz severa, mirándole fijamente—, por no decir bajo una gruesa lápida.

—Eso no es del todo cierto, pues cuando supisteis que era el Grial lo que se guardaba en San Juan de la Peña, pude notaros el palpitar de la emoción.

—Un desliz sin importancia —se justificó.

—En este caso, un desliz os puede costar la vida —advirtió el juglar—. Y enviar al traste nuestros planes.

—Dejaos de avisos, advertencias y amenazas... y decid de una vez.

—Está bien. O no acabaremos nunca —respondió con un susurro, y con voz temerosa siguió exponiéndole sus condiciones—. Debéis prometerme, jurar, que vuestros labios quedarán sellados, y jamás, a nadie, diréis nada de lo que os voy a revelar, hasta que no esté en vuestras manos y nuestros planes se hayan cumplido.

—Así sea.

—Sea pues. Prestad atención pues sólo lo diré una vez.

—Comenzad.

—¿Conocéis Gisclareny? —el conde asintió— Entre las montañas de Bagá. A los pies del Pedraforca, cerca de la iglesia consagrada a San Miguel del Paraíso, en un pequeño manantial, que mana todo el año, habita un hada, de la clase de las ninfas —detallaba balbuceando, mirando para uno y otro lado, con el temor de que sus palabras estuvieran siendo escuchadas por oídos distintos a los de Wifredo—, y ésta ha dicho a las gentes de aquellas tierras aisladas, y yo fui testigo de ello —enfatizó para afianzar la realidad de sus palabras— lo vi y oí, cuando allí me encontraba, que en la aldea de Son, bajo su pila bautismal, se encuentra escondida Excalibur.

—Excalibur —intentó que sus palabras apenas sonaran, tratando de aspirarlas para sí—. Pero eso es un cuento.

—No mi señor está allí. El hada lo aseguró.

—Entonces será cosa de brujería, la condenación —negaba, puesto en pie, que lo recién desvelado pudiera ser cierto—. ¿Merece un reino el tormento eterno?

—No hay maldiciones, ni brujerías, ni condenas... hay poder —le corrigió Leodovico sin perder su postura en el asiento—. El poder absoluto, sobre todo y todos.

—¿Y cómo es qué no me ha llegado antes esta historia que me contáis, si se ha producido en mis propios territorios?

—Por eso el hada lo reveló allí, son gentes sencillas, sin aspiraciones a más de lo que la vida les da —musitó su respuesta—, la pila les dio mucho respeto, y las palabras de las hadas las tienen como un privilegio que queda sellado en sus labios.

—...y vos no erais de allí.

—No, me pilló de paso.

—Y os trajisteis la leyenda.

—No es leyenda —volvió a aseverar—. Es verdad.

—Bien. Habéis dicho que está en Son. ¿Eso dónde queda?

—Pertenece a la Casa de Urgell.

—¡Cielo Santo! —exclamó contrariado al saber donde debía ir a buscarla— Haber empezado por ahí, hará falta mucho más que una espada, que aún no tenemos y unos escritos, para poder doblegar a los de Urgell, Ermengol.

—No le plantaremos batalla, iremos a Son como gentes de paso, sin ejército, nos haremos con la espada. Y una vez la empuñéis, deberán clavar la rodilla ante vos, o no habrá ejército capaz de haceros frente.

—Muy fácil lo ponéis, pero antes de un enfrentamiento he de meditar ampliamente lo que me acabáis de decir.

—En ese caso, si me disculpáis, he de partir al alba.

Leodovico se marchó a su aposento, y Wifredo quedó pensativo en el salón, bajo la tenue y temblorosa luz de unas antorchas ya agonizantes. Hasta ese momento el plan le parecía factible, pero los de Urgell eran un inconveniente demasiado contundente como para tener que pensarlo, y seguro que no estarían solos, casi con toda seguridad su sobrino, Guillermo, también estaría apoyando a las fuerzas del obispo-conde.

En unos instantes todo se había complicado, todo se había vuelto más oscuro, más incierto. Durante un tiempo vio clara la corona sobre su cabeza, ahora lo que empezaba a no ver claro era la permanencia de su cabeza sobre sus hombros. No acostumbraba a tener ese tipo de temor, siempre había sido decidido, se había lanzado a la lucha sin pensar en la derrota, con la confianza de salir victorioso. Pero nunca había tenido un adversario como Urgell, uno de los condados más beligerantes de aquellos pagos, y, posiblemente, el que más rápido estaba expandiendo sus territorios a costa de infringir derrota tras derrota a los infieles.

Al cabo de un tiempo también marchó en busca del lecho, donde intentar frenar aquellos pensamientos, que de forma descontrolada golpeaban en su cabeza a uno y otro lado. Aunque no subió a sus aposentos, donde se encontraba doña Agnès, no le apetecía tener compañía, máxime cuando ya sabía sobre que iba a versar la conversación, de haberla, y que tipo de reproches, temores y advertencias se le iban a hacer. Por lo qué se quedó en una estancia de la planta inferior.

XXXIV

Aquella noche Leví estaba intranquilo, no paraba de dar vueltas, ninguna postura era buena para conciliar el sueño. Algo extraño corría por sus venas, le ardían, tenía tensos todos los músculos y no le permitían ni el roce de su propia piel. Hasta el extremo de que los dedos de sus manos los tenía tensos y separados, pues juntarlos le producía un respingo que le obligaba a separarlos nuevamente, y cambiar de postura de una forma violenta.

Ya le había ocurrido en alguna ocasión anterior, y no le gustaba, no fue presagio de nada bueno, por lo qué, desvelado, fue a la cocina y se preparó una infusión de hierbas para producir sueño y calmar el ánimo. Se la tomó a tragos cortos, durante un tiempo prudente, intentando tranquilizarse, para que ese peregrino desasosiego desapareciera igual que había venido. No podía pasar toda la noche en vela.

Un vago recuerdo, casi imposible, vino a su cabeza. En ese momento comenzó a atar cabos, las cosas empezaban a cuadrar, desde hacia varios días había tenido una sensación de haber vivido ya algo, de conocer a alguien pero no conseguía definir esa impresión. Ahora comenzaba a estar más claro, podía excavar en sus recuerdos, que se amontonaban ante él como una inverosímil visión, en la que desfilaban retazos de su vida, años atrás, otros tiempos, otros señores, otros lugares... contemplaba a otro Leví.

Leodovico le recordó a un caballero que había conocido en la corte de París, siendo él aún muy joven, aprendiz de su oficio, en los últimos años del primer Capeto. Aunque no lo recordaba con ese nombre, es más no podía ser el juglar, salvo que hubiera hecho un pacto con el Diablo para no envejecer, pues ya entonces contaba algunos años más que Leví. Escudriñaba su memoria buscando el nombre con que había conocido a aquel caballero, la retahíla de ellos parecía inacabable, Felipe, Raúl, Bruno, Guillermo, Luis, Enrique, Roberto, Roldan... hasta que por fin dio con el que consideraba era el correcto, Otario.

Aunque no podía ser, de tratarse de la misma persona, ya debería tener más de noventa años, como mínimo, tal vez incluso sobrepasara los cien, imposible, no aparentaba contar más de treinta. Debería ser el hijo, tal vez el nieto de aquel caballero. Aunque era fácil de saber, antes de ser armado fue villano, malandro y pendenciero, por lo que fue marcado a fuego y enviado como reo a la guerra, donde demostró gran valor, llegando a salvar al rey en dos ocasiones de una muerte segura, por lo que fue perdonado y ordenado caballero.

A la mañana siguiente, cuando fuera a recoger los víveres que le había preparado para su viaje, trataría de ver si era él, pues la marca estaría visible en uno de sus brazos, cerca del hombro, zona que, casualmente, siempre llevaba tapada con la vestimenta. De ser él no le quedaría más remedio que encomendarse a Yahvé, y de no serlo, le preguntaría como alguien de tal linaje vagabundeaba de juglar por los caminos.

Entre tanto, unos kilómetros más allá...

—¿Wifredo no sabe que estáis aquí?

—¿Qué va a saber?

—Ah, no sé...

—Mi querido esposo solo comparte su lecho con campesinas... —respondió doña Agnès, bajo en el lecho, bajo varias mantas y una inmensa piel oscura de oso, en el interior de una tienda, escasamente iluminada por el resplandor de unas mortecinas brasas.

—Habéis tenido dos hijos.

—Ya, debió ser sólo por la obligación del heredero, pues desde entonces prefiere la variedad.

—Algo había oído, sí. Y no lo entiendo ciertamente.

—¿No?

—Si fuerais mi esposa daría buena cuenta de vuestra lujuria, no os quepa duda.

—No la albergo después de esta noche.

—¿Lujuria?

—No, la duda.

—Yo no soy como el pánfilo de vuestro esposo. Piadoso con la propia y lascivo con la ajena...

—Pues no creáis que no lo echo en falta.

—Perdonad, pero eso no puedo creerlo.

—No sé por qué no, esto tan solo es una brisa fresca —puntualizó—, en la mortecina realidad.

—He de creeros, nunca se ha de poner en duda la palabra de una dama.

—Para que siga sin ponerse en duda ¿Alguno de vuestros hombres sabe que estoy aquí?

—No.

—¿Seguro?

—Vuestra paloma la recibí yo mismo.

—Ah.

—Estad tranquila.

—¿Por qué atacasteis a mi esposo?

—¿Y esa pregunta?

—No creo que fuera necesario.

—Lo era, y lo sigue siendo —aseveró Guillermo, irguiendo el torso—. Igual que se comporta con vos, es igual para todo lo demás.

—Pero no tenéis por qué intentar matarle.

—Es la mejor forma de acabar con los parásitos.

—El tiempo también acaba con ellos —recalcó doña Agnès contrariada.

—Precisamente eso es de lo que no dispongo.

—¿Realmente lo crees así?

—Sí.

—¿Por qué?

—Muy preguntona estáis, para estar en un lecho.

—Insisto. ¿Por qué?

—Mi tío va a dar lugar a que otros señores se repartan sus tierras.

—Ayudadle.

—No, quiero lo que es mío —dejaba claro, sin lugar a la duda, cuáles eran sus pretensiones—, lo que me pertenece por derecho.

—¿No acudiríais en su socorro si fuera atacado?

—Antes de que eso ocurra, Cerdaña debe volver a ser una, y nadie osará tal cosa.

—¿El conde de Barcelona?

—¿Qué sucede con Berenguer?

—Tengo entendido que os apoya en lo que ambicionáis...

—No son estas, posturas para hablar de política.

—¿No? No hay nada que esconder, está todo al descubierto. Son las mejores.

—Es mi aliado.

—¿Qué ansía vuestras posesiones?

—Cerdaña unida, no podrá ser de nadie más que de quién ella quiera, y Berenguer no podrá cambiar eso.

—Es fuerte —susurró al oído de Guillermo—, muy fuerte.

—Nosotros también.

—No volváis a atacar Berga.

—¿Es una orden?

—No puedo ordenaros nada.

—¿Entonces?

—Es un ruego.

—Rogad a vuestro esposo para que abdique en mí.

—Dejad pasar el tiempo —insistió Agnès, para seguir justificando su petición—. En estos momentos no es peligroso para vuestros intereses, si todo el mundo ve que le respaldáis.

—No os entiendo —respondió el conde mientras le acariciaba un pecho que furtivamente había quedado al descubierto.

—Tiene la razón ida con las historias del juglar. No está en sí, y de seguir así, pronto...

—¿Qué historias? —se apresuró intrigado— ¿Qué juglar?

—No las conozco, pues es algo que llevan en secreto los dos.

—Por qué será que no consigo creeros...

—Creedme, desconozco sus andanzas. Al juglar lo conocéis, es quién de forma decisiva repelió el ataque de vuestros hombres.

—¿Juglar? —se apartó bruscamente, recordando la escena de su humillante derrota a manos de un solo hombre— Ese no era un juglar.

—A fe mía que sí, en ocasiones yo misma lo he puesto en duda, pero juglar, es.

—Os digo, que tal derroche de bravura y destreza en las armas no es de un saltimbanqui...

—Como quiera que fuera, Wifredo está ensimismado con él y sus historias.

—Mejor, aunque la próxima vez iré con más hombres.

—Hacedme caso, no os enfrentéis a él, en poco tiempo mi hijo Bernardo le sucederá —insistía Agnès con vehemencia—, ¿y las opiniones de quién creéis que tendrá en cuenta en las tareas de gobierno?

—¿Las vuestras?

—De quién si no, cuando no pueda recurrir a su padre. Y si nuestros intereses son los mismos, Cerdaña volverá a ser una, pero sin derramar una sola gota de sangre. Sin dar oportunidad al resto de los señores a lanzarse como buitres hambrientos ha desgajar y repartirse los territorios.

—Suena bien lo que decís.

—Además, tened en cuenta que si las cosas no salieran como pensáis, la resistencia de Berga fuera feroz a vuestras ambiciones, y en ese caso también podríais ser víctima de las pretensiones que ahora sobrevuelan los dominios de mi esposo —relataba la otra realidad a la que se podría enfrentar Guillermo sí sus planes no salían bien—. ¿O acaso dudáis que si vuestro aliado Berenguer os ve lo suficiente debilitado, no olvidaría tal condición, y os engulliría como si fuerais unas gachas?

—Sé qué lo qué decís es cierto.

—¿Entonces?

—Gobernar de forma coordinada en ambos territorios, vos a través de Bernardo, y yo en Besalú...

—Eso mismo.

—¿Cuánto tiempo?

—Los años que Dios nos dé.

—En ese no confió en exceso, y vos tampoco deberíais, ya qué ahora mismo estamos actuando en contra de sus mandamientos. ¿Cuánto le queda a Wifredo?

—Poco, si continúa influenciado por el juglar, no llegará a pasar un año, menos, para que haya que recluirlo en un monasterio.

—Muy segura lo decís, hace bien poco venció a los moros en la frontera.

—Efectivamente, pero entonces no estaba como ahora. Así que fijaos lo rápido que va.

—Si es así, su deterioro es importante —señalaba con satisfacción el sobrino—. Al final, quién dio muerte a mis hombres, va a ser un aliado providencial.

—Tal como van los acontecimientos, sí. ¿Os comprometéis a no volver a atacar, y dejadme hacer?

—Tenéis mi palabra.

—En ese caso, debo marcharme —decía saliendo el lecho, mientras recuperaba su vestimenta, de hombre con la que había llegado para evitar ser descubierta—, tengo que estar de vuelta antes del amanecer, nadie debe notar mi ausencia.

Doña Agnès tenía un objetivo claro, de una forma o de otra Wifredo no tardaría mucho en dejar de ser soberano de sus dominios, y debía conseguir que eso fuera lo menos traumático posible, de una forma tranquila, sin que fueran desgajados por las ambiciones de los señores vecinos. Para ello su hijo Bernardo debía gobernar.

Le había propuesto a su sobrino Guillermo un gobierno conjunto de los dos territorios, según los designios de éste, pues así se aseguraba que su hijo sería ascendido a conde, y sin herederos, hasta el momento, por parte de su primo, él sería el único sucesor legítimo de ambos territorios. Con lo que estos serían unidos, pero no bajo la égida de Besalú, sino sobre la astucia de Berga.

Cosa que podría resultar imposible de continuar el sobrino de Wifredo con sus intenciones belicistas, pues con la guerra entre ambos, Wifredo podría morir, pero también su hijo, con lo que finalizaría la estipe Bergariana de Cerdaña, incluso ella misma podría sucumbir si el conflicto tomaba la suficiente consistencia. El propio Guillermo podría no salir con bien de ello, y sin ninguno de los legítimos vivo, sería el fin para los dos condados.

XXXV

En su aposento Leodovico continuaba con un sueño reparador, previo a su marcha para Normandía, sin los inconvenientes que estaba padeciendo Leví, y sin las intrigas de doña Agnès. Sólo dormía, sin mayor trascendencia. Hasta que recibió una visita.

—Leodovico —no pareció percatarse de la presencia e insistió de forma más enérgica—. ¡Leodovico!

—¿Sí? —preguntó aturdido por el sueño— ¿Quién me llama?

—Bien lo sabéis.

—¿Es, ya, hora de partir?

—Efectivamente, de partir es hora.

—Ah, en ese caso voy a preparar...

—No es preciso —le hizo notar la visita—, ya estáis debidamente preparado.

—Alto, un momento. ¿Quién sois?

—¿Tan mala memoria tenéis? ¿No me digáis que me habéis olvidado?

—¡Dios Santo!

—En este momento está al margen —le advirtió y le recordó severamente—. No es preciso que le imploréis.

—No es posible —decía Leodovico con el rostro descompuesto, y temeroso de su destino—, ¿qué hacéis aquí?.

—Lo habéis hecho.

—¿El qué? Nuestro pacto sigue en pie, marchaos.

—Sabéis qué eso no es cierto —aseveró la voz que retumbaba en su cabeza.

—Dejaos ver.

—No, para lo que he venido no es preciso que nada más que lo qué debéis ver, veáis.

—Estáis faltando a vuestra palabra —le reprochaba con el corazón acelerado, el pulso tembloroso y la cara empapada en un abundante sudor frio.

—La habéis roto vos. ¿Recordad nuestro acuerdo?

—Lo conozco al dedillo.

—Os lo recordé no hace mucho —insistía la visita con tono severo y contundente—, cuando fuisteis acogido en este castillo.

—Lo sé, no he puesto un dedo —se justificaba, incrédulo por lo que le estaba ocurriendo—, ni tan siquiera he mirado a la señora.

—Infeliz. ¿La señora?

—Me advertisteis para que no trajera la desgracia a esta casa, y de ello me he guardado.

—Excalibur.

—¿Qué?

—De ella habéis hablado, y su ubicación habéis desvelado, y no por una justa causa, sino por la mera ambición de poder y notoriedad —reprochaba la voz, con una cólera contenida en lo preciso para que Leodovico pudiera entender sus palabras—. Sois su guardián y su guía, el invencible en mil batallas, y habéis traicionado con ello vuestras obligaciones.

—Es justa, la supervivencia de estas gentes está en juego.

—A un bien superior, que aquí no se da, es a lo que se debe.

—Pero morirá mucha gente...

—Muchos mueren todos los días, y no por ello hay que acudir en su ayuda.

—No os entiendo.

—Eso ya es indiferente, vuestra suerte está echada —advertía y anunciaba lo inevitable—, y esta conversación nada podrá cambiar.

—¿Entonces para qué la misma?

—Su fin es que conozcáis vuestro delito y vuestra condena.

—Ya me la imagino, no es preciso que entréis en detalles.

—Otario de Troyes, tan altivo como siempre.

—¿Pretendéis que os suplique una nueva oportunidad?

—Vuestro crédito ya no tiene valor, vuestras oportunidades ya han concluido.

—En ese caso, mejor, dictar la sentencia —exigió con decisión el caballero—, no tengo por costumbre suplicar.

—Me es bien conocido, y no me sorprendería, desagradablemente, que ahora hubierais adoptado esa costumbre.

—Decid pues.

—Desde largo tiempo conocéis ese fallo. No es otro que esta noche, antes de que empiece a despuntar el alba, perderéis vuestra alma y con vuestros propios ojos la veréis marchar en compañía de la Muerte...

No terminó de pronunciar estas palabras cuando se oyó en todo el castillo un grito desgarrador, seco, contundente. Todos quienes dormían en los contornos, despertaron sobresaltados, al tiempo que una sombra fugaz parecía deslizarse por sus estancias. Wifredo espantado por tal sonido; doña Agnès que a galope volvía del campamento de Guillermo; las gentes de las aldeas cercanas; todos aquellos que habían conocido a Leodovico oyeron aquel grito, quedando inmóviles, y sintiendo un desgarro en su alma.

Incluso Oliba y el resto de los benedictinos que habían tenido contacto con él, despertaron con un sobresalto, y conscientes de la gravedad de lo acontecido, que desconocían, pero por el sentimiento percibido y la presencia fugaz que le precedió, sabían que no era nada bueno, y todos, sin ser convocados, marcharon a la capilla a rogar, no sabían por qué ni por quien, pero debían hacerlo.

Leví en ese momento tuvo la certeza que necesitaba, con ese alarido en su mente se fijo la imagen del caballero Otario de Troyes, ya todo estaba claro, sabía quién era, y no podía ser, salvo que hubiera mediado pacto para conseguir detener el paso del tiempo, más aún, para haberle hecho retroceder en un momento dado. Y haberlo congelado para sí, en sí mismo, inalterable ante el deterioro de quienes le rodeaban. Por lo que se encomendó a su dios, ante tal certeza.

Nadie pudo volver a dormir, por más que continuaran en el lecho, había sido tal el impacto, que toda la comarca quedó en vela. Iniciando sus ocupaciones con normalidad, cuando despuntó el día.

—¿Habéis visto a Leodovico? —preguntó Wifredo a un soldado al salir de misa.

—No le he visto.

—Qué extraño. No ha venido a los oficios, y tampoco está por aquí fuera.

—¿Queréis que vaya a buscarle?

—Id, y decirle que deje de holgazanear y se presente ante mí de inmediato.

Al llegar a la estancia, y ver lo que vio, el soldado, impresionado, dejando atrás lanza y escudo, salió corriendo en busca del conde.

—¡Mi señor! —gritaba— ¡Mi señor! ¡Venid!

—¿Qué sucede? — preguntó al verle volver desarmado, pálido, tembloroso, apenas teniéndose en pie— Parece que hubierais visto al mismísimo Diablo.

—Venid. El juglar —decía atropellando las palabras—, su estancia...

—Os sigo, vamos. ¡Eh, vosotros —dijo a otros tres—, acompañadnos.

Unos instantes después.

—¡Dios Santo! —gritó Wifredo no pudiendo contener su espanto.

—Voy a llamar a fray Segundo —dijo uno de los soldados al ver el panorama, sin que nadie le ordenara ni sugiriera.

—¡No le toquéis! —ordenó el conde a sus hombres, cuando se acercaron al cuerpo.

Al poco tiempo llego el clérigo, quién nada más entrar en la gélida estancia tuvo las mismas sensaciones de horror que habían percibido sus predecesores.

—Eso es obra de... —no pudo terminar.

—No sé de quién —le interrumpió Wifredo—, pero hay que sacarle de aquí, y darle sepultura.

—¿En Campo Santo? Ni hablar. —añadió el fraile—, habrá que quemarlo en el monte, lejos del castillo, e igualmente quemar este cuarto con todo lo que contiene, después deberá ser bendecido, y convertido en capilla o simplemente tapiarlo.

—¿Consideráis qué es tan grave?

—Juzgad vos mismo. Sois curtido en batallas y ajusticiamientos. ¿A cuántos hombres habéis visto morir así?

—Ciertamente a ninguno.

Leodovico estaba en su lecho, incorporado, con el vientre atravesado por una espada que se clavaba en el mismo suelo, a la que aferraba sus manos en las aspas horizontales de la guarda, como si ello fuera la causa de que su pecho se mantuviera erguido. Su cuerpo se había resecado como pescado ahumado, una especie de momia sin embalsamar, arrugado, contraído sobre los huesos y seco. Conservando en su rosto la expresión clara del espanto, los ojos como si quisieran salirse de sus orbitas y la boca abierta más allá de lo posible con un grito inacabado. Ahora todos sabían que era lo que les despertó esa madrugada.

—Parecería que hubiera visto en vida como le arrancaban el alma —comentó uno de los soldados.

—Eso fue —se lamentó el fraile—, su alma nos desveló.

—¿Quién era? —lanzó Wifredo al aire una pregunta para la que no espera respuesta— ¿Por qué está muerte? ¿Por qué ese aspecto?

Pero encontró solución.

—No se llamaba Leodovico —señaló Leví, quien viendo el trasiego también se había acercado al lugar—. No era juglar. Anoche encomendé mi alma a Yahvéh, y creo que lo más sabio y prudente sería hacer lo indicado por el siervo de vuestro dios.

—¿Le conocíais?

—Sí.

—¿Por qué no me dijisteis nada? —interrogó el conde— ¿Por qué no me pusisteis en aviso?

—Le conocía, pero hasta anoche, en un momento de desvelo, previo a este suceso, no conseguí fijar su imagen y recordar de quién se trataba en realidad, la certeza ya me vino al producirse el espanto, ya demasiado tarde.

—Y decid ¿De quién se trata?

—Es Otario de Troyes, caballero del rey Hugo Capeto.

Wifredo y fray Segundo, conocían la historia de ese caballero, pobre y criminal, que fue honrado por salvar a su rey en batalla, y quedando con ello borrado su pasado, y convirtiéndose en uno de los hombres más valorados del rey. Pero de eso hacía muchos años, tantos que debía mediar brujería para que el tiempo no le hubiera hecho mella. Quién sabe si esas artes oscuras no le habrían acompañado desde su paso por mazmorras, y de ahí el ascenso a la confianza del rey.

—¿Qué sucede para tanto alboroto? —preguntó doña Agnès a un soldado.

—Nada mi señora.

—Ese es el aposento de Leodovico... —afirmó extrañada.

—Sí.

—Dejadme pasar.

—No es posible. El señor conde ha dado orden de que no entréis.

—Pero... Os ordeno que me deis paso.

—La orden del conde ha sido clara y contundente, no podéis pasar.

Doña Agnès se marchó contrariada y preocupada, al no poder entrar en la estancia, mientras qué en el interior de ésta, Wifredo daba órdenes.

—Hermano —dijo refiriéndose al clérigo—, haced lo que creáis conveniente para solventar esta endemoniada situación. Disponed de hombres y medios.

—Como ordenéis se hará —respondió Segundo.

—Y vos, Leví, poned a su disposición lo que precise.

—Desde este momento a su servicio estoy.

El conde se retiro al salón de la torre.

—¿Qué ha sucedido? —le esperaba en él su esposa— ¿Por qué me habéis impedido pasar?

—Leodovico, o como se llamara, ha muerto.

—¿Muerto?

—Sí, de una forma horrible.

—¿Cómo es posible?

—Siendo, simplemente.

—Pero...

—No esperéis que os lo detalle —seguía comentando abatido—. Si queréis hacer algo, id a la iglesia y rogar por su alma, si aún se la puede considerar como tal.

—¿Habréis ordenado buscar al asesino?

—No es posible, la causa de su muerte no parece ser de este mundo...

Agnès no insistió, comprendió que aquel horrible bramido que desgarró sus oídos, y alarmó a su montura, a su regreso del campamento de Guillermo, había sido la muerte del juglar, la causa del desasosiego de su esposo, del revuelo en el castillo. No eran precisos más detalles, el escalofrío que la recorrió en aquel instante, durante su vuelta, era suficiente explicación para comprender.

No se le iba de la cabeza la imagen de Leodovico, se resistía a llamarlo por su nombre real, seco y arrugado como una pasa, clavado a su espada, con el horror en la cara. Y los esfuerzos de sus hombres para poder levantarlo de la cama, como una sola pieza, sin movimiento, sin articulación, rígido. Y con una espada imposible de sacar del suelo. Parecía estar tan introducida en él, que ni cinco hombres tirando de ella con una soga consiguieron hacer que se moviera un ápice. Era algo que nunca había visto. Hasta tal extremo estaba firme, que para sacar al difunto de la estancia, se le hubo de partir en dos. Un poco más abajo del ombligo por donde el arma lo atravesaba. Para asombro de todos, antes de que el cuerpo seccionado saliera por la puerta, la espada, por sí sola, cayó al suelo, como si nunca hubiera estado en él introducida, como si únicamente con la punta en equilibrio hubiera estado.

Episodio insólito y sorprendente que fray Segundo quiso hacer desaparecer lo más rápido posible de la vida de aquellas gentes, por lo que bendijo la estancia, y a continuación hizo fuego en su interior para que devorara todo lo maligno que pudiera haber quedado. Una vez limpia la volvió a bendecir, y ordenó que fueran la puerta y ventana tapiadas. Lo mismo hizo con los enseres y el propio Leodovico, sus restos fueron llevados por varios soldados a una pila, en un monte cercano, que carecía de arbolado, donde todo fue consumido por las llamas.

Y su espada, el gran misterio. El arma diabólica. El elemento de su suicidio. El instrumento del crimen. Fue llevada, también por el párroco al herrero, para que éste la partiera, fundiera, y sus restos deformes enterrara en algún lugar lejano del tránsito habitual de los hombres, para que nunca más, nadie, pudiera correr por su causa la misma suerte que el desventurado juglar.

XXXVI

—¿Sí? —respondió Raquel a su teléfono.

—Hola Cari...

—Ah —dijo con cierta desgana—, hola.

—¿Solo eso? —comentó César al otro lado del auricular— ¿Hola?.

—¿...y qué quieres que te diga? —le respondió desde el rincón de la sala al que se había desplazado por ser donde mejor cobertura tenía el móvil.

—Pues no, algo más, cómo estás, qué haces, dónde estás...

—¿Todas esas cosas que podrías saber —le reprochaba— si te hubieras quedado aquí?

—¿Es qué quedarnos ahí por eso...?

—¿Por eso? ¿Por una tontería de la histérica que te habla?

—No, no es eso.

—Ya. ¿Qué tal Lérida?

—No fui —respondió escueto.

—¿Cómo qué no?

—Te dije que si no te venias conmigo —le recordó lo ya dicho en La Pobla de Segur—, me iba directamente a casa.

—Es cierto. Tonto que has sido. Yo sigo de vacaciones.

—¿Cuándo vuelves?

—Cuando termine lo que estoy haciendo. Lo encontré —puntualizó.

—¿Qué has encontrado? —se extrañó César.

—Algunas veces no sé si lo eres o te lo haces, pero pareces tonto —le decía con cierto desdén—. Pues que va a ser, el libro donde se explica lo que pasó en aquel pueblo.

—...aquello. Pero no es preciso que te pongas así.

—¿Así? ¿Cómo? Vinimos aquí de vacaciones, porque querías ver la judería de Gerona, que si estaba muy bien conservada, que si era de interés turístico —Raquel iba pasando por momentos de la indiferencia a la indignación—, que si tenía una mezcla muy interesante de estilos... y cuando te digo que quiero ver expresamente algo, sales corriendo. Y luego me llamas y es “aquello”.

Durante un momento se produjo un rotundo y clamoroso silencio en la línea. No se había perdido la conexión, la cobertura seguía siendo buena, pero ambos quedaron callados.

—¿Dónde estás ahora? —siguió preguntando César.

—En una casa rural, en medio de ninguna parte.

—Ah. ¿Y qué haces ahí?

—Intentar medio leer un libro que tiene mil años —había vuelto la desgana a las palabras de ella.

—¿Estás sola?

—No, me acompañan los siete enanitos del bosque. ¿Tú qué crees?

—Bueno, vale, no te pongas así. ¿Te queda mucho?

—El tocho es muy gordo, y las hojas que llevo pasadas abultan poco...

—Vaya...

—¿El interrogatorio va a durar mucho más?

—Pues...

—Es que me empieza dar pitidos avisando que me queda poca batería.

—¿Cuándo vuelves?

—Cuando termine.

—Pero más o menos.

—Mira, no lo sé, cuando termine —decía sin haberse movido de donde el teléfono tenía buena señal—. Haberte quedado y no tendrías que preguntar tonterías.

—Avísame, y voy a recogerte... —no pudo terminar la frase, le interrumpió Raquel.

—...oye, te oigo fatal, la cobertura se está perdiendo... —tras decirle esto, directamente colgó.

Volvió a la mesa donde Ribas continuaba con su traducción, y mientras iba hacia él, apagó el teléfono. Ahora, la pérdida de cobertura si era real y total.

—¿Quién era? Si no es mucho preguntar —dijo Xavier.

—Nadie.

—¿Tu chico? ¿Tu pareja? ¿Tu novio? —insistió el traductor.

—Algo de eso, no lo sé.

—No me habías dicho nada.

—No hay nada que decir.

—¿Y esa llamada?

—Alguien que se ha confundido de número al marcar. Una interferencia.

—Ya, y yo me chupo el dedo.

—Si te gusta...

XXXVII

Wifredo anduvo los días siguientes ausente, perdido, inapetente, consciente del futuro, resignado por el presente, lamentando la pérdida de aquellos días, que también se habían llevado consigo sus esperanzas.

—¿Esposo mío —preguntó doña Agnès en lo alto de la torre, donde el conde se encontraba contemplando el paisaje—, cuanto más vais a dejar de lado vuestras obligaciones?

—Cuanto sea preciso. Hasta que la situación lo requiera.

—Pronto volverá vuestro hijo Bernardo. ¿Queréis qué encuentre a su padre así?

—¿Así cómo? ¿Abatido?

—Eso mismo, yo no lo habría dicho mejor ni más breve.

—¿Y cómo queréis que me encuentre, cómo un bufón saltimbanqui?

—No es eso.

—Ya nada es seguro —se lamentaba el conde sin retirar las manos del muro de la almena—. Incierto todo se ha vuelto con este trágico acontecimiento.

—No sé porque decís eso.

—Bien que lo sabéis.

—No, no lo sé —insistió Agnès incapaz de resignarse el sombrío destino que parecía les iba a traer la desaparición del juglar.

—Bernardo, tal vez nunca llegue a ser señor de estas tierras —lamentaba con la mirada perdida en la lejanía.

—¿Lo decís por vuestro sobrino?

—Por él, y por todos los demás. Lobos sedientos de sangre —expresaba y explicaba sus temores—, que no dudarían en comportarse como buitres, si con ello ampliaran un palmo sus dominios.

—¿No hacéis vos eso mismo?

—Nunca he levantado la espada contra uno de mi raza.

—En eso lleváis razón. Pero cuando se ha tratado de infieles no habéis tenido remilgos con las alianzas.

—No hagáis comparaciones imposibles. Infieles. Es la voluntad de dios que se les de muerte.

—Dios, los buitres de la Marca —en esta ocasión era doña Agnès quien detallaba la retahíla de amenazas que les acechaban—, las ambiciones episcopales, o las venganzas de Barcelona, qué más da.

—¿Qué queréis decir con eso?

—Creo que me habéis entendido.

—No, más bien me habéis ofendido —le reprochaba Wifredo.

—¿Yo a vos?

—Sí. Falto de escrúpulos por el poder, me habéis llamado.

—Que va, eso debe ser este extraño desconsuelo que os hace flaquear el entendimiento.

—Ahora esconded vuestras palabras en artificios, sí cabe, aún más descarados.

—Dejémoslo —Agnès zanjó la conversación—. La comida debe estar ya puesta. ¿Bajáis?

—No.

—¿Seguís sin hambre?

—Sí.

—Mirad que eso es raro, os vais a quedar, que realmente va a ser el fin...

—¡He dicho que no me apetece!.

—¿Ni tan siquiera para tomar fuerzas para ir a revitalizaros con una campesina?

—Insolente... ¡Machaos ya!

Wifredo quedó todavía largo rato en la torre, con la mirada perdida en ninguna parte, añorando la gloria que sin haber llegado a ser merecedor de ella, ya había perdido.

No se le iba de la cabeza la imagen de Leodovico, se resistía a llamarlo por su nombre real, seco y arrugado como una pasa, clavado a su espada, con el horror en la cara. Al tiempo que en sus oídos retumbaban sus últimas palabras: Excalibur. Una y otra vez. Gisclareny... Son... La cabeza le iba a explotar, si no conseguía frenar sus pensamientos. Necesitaba una distracción, que le hiciera quitar la atención de aquellos acontecimientos.

Desde lo alto creyó ver la solución, por lo menos momentánea.

—¡Maestro cetrero! —gritó desde lo alto, al verle caminar en el patio— ¡Preparad mis halcones!

—¡Como ordenéis, mi señor!

—¡Vosotros —dijo a dos soldados—, ensillad mi caballo!

Sus órdenes se cumplieron al instante, mientras, Wifredo, bajaba veloz las escaleras. Al salir de la torre ya estaba todo listo, dos rapaces con sus caperuzas, cascabeles y correas, a la espera sobre los guantes del maestro, las riendas en manos de uno de los soldados...

—¿Vuestro caballo? —preguntó al maestro.

—En la cuadra.

—Pues dadme a Mansir —era su peregrino favorito, el que más satisfacciones le daba—, e id a por él. Vosotros —siguió con los dos soldados—, también os venís.

En un instante el cetrero estuvo de vuelta, con el otro halcón en el puño izquierdo, y todos sobre las monturas salieron del castillo sin mediar palabra.

Wifredo, con su pasajero erguido, guardando el equilibrio sobre su guante, dirigió la marcha hacia unos claros cercanos, donde el bosque acababa y las aves podrían desplegar su vuelo con comodidad. Sin desmontar, al paso de una infortunada torcaz levantó la caperuza, empujó con el brazo hacia arriba y soltó las correas.

El halcón abrió las alas y levantó el vuelo, desde el primer segundo sin caperuza ya había puesto su mirada en la que debía ser su presa. Ascendía veloz, con rápidos y continuos movimientos de sus alas, haciendo una gran espiral con su vuelo, para colocarse sobre ella, que ya se había percatado de su presencia y volaba con dirección a unos árboles próximos. Aunque no le dio tiempo de cobijarse, pues una vez que tuvo una visión clara, su picado fue tan veloz y preciso que solo pudo verse el revoloteo de unas plumas suelas en el aire y una bola oscura cayendo al peso.

—Tú —ordenó el conde a uno de los soldados— ve a por él —refiriéndose a la presa.

Mansir era un aristócrata, un profesional, un señor de los cielos, no se manchaba con la sangre de sus presas, tampoco las comía, se limitaba a hacer su trabajo, y ha hacerlo bien. Un picado veloz, un golpe en un ala de su víctima, y que los sirvientes la recogieran. Él remontaba el vuelo hasta que fuera requerido por su amo, y se presentara otra presa. Algo que no era habitual, pues con él también se seguía la escuela clásica y, cuando no se le volaba, solo se le daba de comer dos o tres veces por semana, para que el hambre siempre lo tuviera dispuesto para la caza.

Aunque en esta ocasión fue el maestro cetrero quien le llamó. El conde ya tenía sobre su guante a su compañero, esperando a que el otro se posara para emprender el vuelo. Ariz, que era su nombre, más tranquilo que su colega, no se fijaba en la presa nada más ver la luz, gustaba de sobrevolar la zona para localizar la que más le agradara. Y así lo hizo una vez Wifredo le dio el empujón.

Con Ariz nunca se sabía cómo iba a concluir la caza, por eso nunca salía solo, siempre iba en compañía de Mansir, pues el primero no practicaba el picado sino la persecución, como se pudo ver cuando fijó su atención en un pájaro cantor que se había alejado de su zona arbolada habitual, volaba tras él, como si buscara divertirse más que trabajar. Intentando coger a su presa con las garras. Arrancándole algunas plumas...

—¡Vamos —gritaba el conde—, cógelo, cógelo...!

En esa ocasión no pudo ser, al pasar entre los árboles a los que el anterior pájaro no pudo llegar, consiguió zafarse de su perseguidor, que volvió a remontar el vuelo para volver a probar suerte.

No tardó mucho en tener una nueva víctima a su alcance, y de nuevo comenzó su ritual de persecución, mientras era observado desde tierra por sus cuatro acompañantes, y Mansir, sobre el guante del cetrero, ya con la caperuza puesta, comía un trozo de carne fresca.

La tensión se mantenía, pero escarmentado por la escaramuza anterior, comenzó su hostigamiento por el lado contrario, dejando los árboles tras él, lo que limitaba bastante las vías de escape a su perseguido. La situación era la misma, plumas sueltas, giros imposibles, los graznidos del halcón, hasta que, como no podía ser menos, la presa quedó cayendo con un ala rota, sin posibilidad de escapatoria.

Ya en el suelo, Ariz no acostumbra a dejar la presa, comenzó, como era su costumbre, a desplumarla, para empezar su festín. Aunque no lo pudo terminar, pues entre el conde y un soldado le quitaron la pieza, le pusieron la caperuza y volvió a su lugar sobre el guante. Ese era un detalle aún pendiente, no tenía por costumbre volver a la llamada de su amo, se quedaba cerca, pero no volvía, gustaba de probar lo recién cazado cuando aún palpitaba.

La expedición continuó con algunos asaltos más, en los que, como ya era costumbre, Mansir ponía la precisión certera y milimétrica, mientras Ariz la incertidumbre, casi el azar. Tal vez era una reminiscencia que casi impregnaba su nombre y forjaba su destino. Como fuera, en aquel extraño mes de octubre por caluroso y falto de nieves, aquello sirvió para distraer a Wifredo, sacarle de su desvelo, y hacerle pasar un rato entretenido, lejos de la preocupación y el recuerdo trágico que atormentaba su mente, por las esperanzas que tan bruscamente se habían visto truncadas.

—Mi señor con esto ya tenéis la cena —comentó jocoso uno de los soldados.

—¿Con la caza?

—Por supuesto, con qué sino.

—No me apetece hoy carne —respondió inapetente, como ya venía siendo costumbre en los últimos días—, veré lo que tenga preparado Leví, una hogaza con algo.

—¿Pero entonces?

—Llevadlos a la cocina y que os hagan un guiso con ellos.

—¿Para nosotros? —preguntó el otro soldado incrédulo— ¿Lo decís en serio?

—¿Acaso no hablo siempre en serio?

—Por supuesto, mi señor.

—Pues entonces ya sabéis —concluyó inequívocamente el conde—, esas piezas hoy entran en el puchero de la tropa.

—¿Cómo os lo podremos agradecer?

—Ya encontraré la forma, no os preocupéis.

La comitiva continuó con paso tranquilo de vuelta al castillo, acercándose a una aldea cercana, que se encontraba a los pies de éste pero sin entrar en ella, desde la que se oía el cantar de unas mujeres, en aquella hora se encontraban en el río, en la zona de lavar, dándole un remojo a algunas de las pocas telas de que disponían, y se les oía en la lejanía, como un leve eco que traía la brisa con una canción que decía...

...en Aragón hay una dama

que es guapa como un sol,

tiene la cabellera rubia,

le llega hasta los talones.

Ay, amorosa Ana María,

robadora del amor,

ay, amorosa.

Su madre la peinaba

con una peineta de oro;

su hermana se los trenzaba

los cabellos de dos en dos.

Ay, amorosa...

Cada cabello, una perla,

cada perla, un anillo de oro;

cada anillo de oro una cinta

que le cerca todo el cuerpo.

Ay, amorosa...

Su madrina se los perfumaba

con agua de agradables olores;

su hermana más pequeña

le ponía el pasador.

Ay, amorosa...

Pasador que le ponía,

una rosa con nuevos colores;

su hermano se la miraba

con un ojo todo amoroso.

Ay, amorosa...

Aquel deleite para sus oídos concluyó de forma brusca, pues a su encuentro, desde el castillo, había salido un jinete, que apresurado, con la respiración acelerada por el trote, se dirigió al conde.

—Mi señor...

—¿Qué sucede para tanta premura? —preguntó el conde deteniendo la marcha.

—Vuestra esposa me envía avisaros, ha venido un mensajero, es urgente.

—¿De qué se trata?

—No lo sé.

—¿Ha venido solo?

—Sí, mi señor.

—¿Qué portaba?

—Nada, solo su palabra, y parece ser muy importante —enfatizó sus palabras, dada la naturaleza de lo acontecido a continuación—, pues doña Agnès ha tenido que tomar asiento y ser asistida por su ama.

—Maldita sea... —masculló entre dientes— ¡Arre!

Los cinco clavaron espuelas para llegar lo más rápido posible. Unos minutos más tarde, Wifredo desmontaba a los pies de la torre, de la que salieron nada más oírle llegar doña Agnès, fray Segundo y el mensajero.

—¿Es vuestro esposo? —preguntó éste último.

—Sí —dijo al tiempo que asentía con la cabeza.

—Mi señor, os traigo malas noticias.

—¿Qué noticias? —preguntó seco, áspero.

—El Emperador ha muerto.

—¿Sancho? —respondió entre sorprendido y alarmado.

—Sí —dijo apesadumbrado el heraldo.

—Cielo Santo. Descanse en paz —al tiempo todos se hicieron la señal de la cruz en rostro y pecho— Pasemos al salón —le indicó a su visita y seguido dio orden de que no les molestaran.

Entraron y subieron las escaleras hasta el punto para la reunión.

—Como decís, son malas noticias.

—Pero no solo ellas han motivado mi presencia ante vos.

—¿Más? Decid.

—Antes de morir hizo partición de sus dominios —pasaba a detallar el enviado, con tono pausado y solemne—, que han quedado como sigue: el primogénito es rey de Pamplona, a Fernando le ha correspondido Castilla, a Gonzalo el Sobrarbe, y para mi señor, don Ramiro, el condado de Aragón.

—¿Y qué tengo yo que ver en eso?

—Mi señor me ha enviado a dar a conocer estas nuevas, y también a recabar apoyos para su causa.

—¿Su causa? ¿Qué causa?

—Ya es conocido como Ramiro I de Aragón, pero precisa apoyos, aliados.

—¿Se ha proclamado rey?

—Sí. Estas tierras están muy divididas y necesitan un rey que las una. ¿Qué decís?

—No sé... —Wifredo quedó por un momento pensativo, confuso por la gravedad de los acontecimientos y de la propuesta recibida.

—Gonzalo ya le ha jurado lealtad —hizo notar con visible satisfacción—, y los de Ribagorza también le son partidarios.

—¿Cuál es vuestro siguiente destino?

—Primero Besalú y después Barcelona. ¿Qué decís?

—Aragón está muy lejos —respondió casi ausente por el torrente de cuestiones que veía pasar ante él.

—¿Eso es un no?

—No lo es.

—Pero tampoco es un sí...

—He de pensarlo.

—Poco hay que pensar —le respondió áspero el aragonés—. Juráis lealtad a Ramiro I, y cuando seáis llamado, acudís a la corte de Jaca para ratificaros.

—Dais por hecho lo que aún no es, ofrecéis solo un proyecto, algo sin cuajar.

—¿Juráis?

—¿Qué opina de todo eso García? —tenia curiosidad por saber como se había acogido la situación quien heredaba unos inmensos dominios que, al parecer, se resquebrajaban bajo sus pies.

—La guerra, Ramiro se ha apoderado de sus territorios limítrofes con Aragón.

—Vientos de guerra —iba diciendo, mirándole sin verle, como perdido en los pensamientos que instantes antes le habían confundido—, nuevas aventuras imperiales, señores que serán vasallos...

—¡Dadme una respuesta! —exigió el mensajero.

—A vuestra vuelta de Barcelona.

XXXVIII

Hacía ya varios días que el emisario de Ramiro partió para continuar su periplo, y desde su visita las preocupaciones de Wifredo habían aumentado sobremanera. Ya no sólo era su sobrino, la muerte de Leodovico, o el futuro de sus posesiones. Ahora se unía a todo ello un nuevo rey, un rey que le pedía sumisión, bajo el pretexto de la seguridad, y la salvaguarda de sus intereses.

Las palabras de su difunto amigo parecían ser proféticas, como él bien sabía y como aquel lo comentó, aquellas tierras necesitaban un rey, y frente a sus aspiraciones, vacías, sin un linaje que las refrendara, se alzaba el nuevo autoproclamado rey de Aragón. De conde, como él, a rey. Pero claro, en ese caso, era hijo de rey. Del Imperator Totus Hispaniae, como constaba inscrito en alguna moneda de entre las que disponía en sus arcas.

Se le reducían las opciones, la oferta de Ramiro era buena, la amenaza de Guillermo inminente, la del resto de señores previsible a medio plazo. La unión con Aragón le aseguraba protección, no solo era éste sino también Ribagorza y Sobrarbe, lo que le daba una extensión importante y unos recursos militares a tener en cuenta, pero suponía dejar de ser el señor de sus propias tierras, como lo habían sido su sobrino Oliba, su padre, y su abuelo.

—Esposo —preguntó doña Agnès entrando a la estancia donde se encontraba Wifredo con sus pensamientos— ¿Vais a aceptar el ofrecimiento del heraldo aragonés?

—No lo sé.

—¿Cómo qué no lo sabéis?

—Es una decisión complicada y delicada.

—Pero os asegura el futuro.

—Sí, un futuro incierto —se lamentaba temeroso—. Esa unión supondrá guerras.

—¿La dais por hecha, pues?

—Daría...

—Sabéis que es lo mejor. Vuestro hijo tendrá la seguridad de continuar rigiendo el destino de esta comarca.

—Siempre siendo sumiso a su rey, caso contrario éste podría incluso ejecutarlo.

—¿Por qué no debía serlo?

—A veces, un rey, puede ordenarte cosas con las que se puede no estar dispuesto a cumplir.

—Es cierto —asintió doña Agnès, para a continuación recalcar—. Pero a cambio tenéis el compromiso de otros muchos caballeros, dispuestos a dar su sangre por vos.

—Sangre, cierto es, sangre.

—Cierto, sí, ahora lo único que es cierto, es que hay alguno maquinando para verter la vuestra.

—¿Estaríais dispuesta a pasar de ser soberana a ser vasalla?

—Ya lo fui.

—Es verdad. Vuestro padre es noble pero no soberano, se debe al rey franco.

—...y mientras le envíe la recaudación de impuestos, tal como le sea requerida, señor de sus tierras, sin injerencias, siempre será.

—Muy bonito —se levantó de la silla y fue hacia una ventana—. ¿Entonces aquí estáis como allí, con vuestro padre?

—No, con él nunca supe cómo se estaba, pues desde que tengo recuerdo, como bien sabéis, fui internada en el convento de... —le interrumpió Wifredo.

—No habéis conocido nunca la libertad, es cierto.

—He tenido toda la libertad del mundo.

—¿Entre rejas? Lo dudo.

—Tutores e institutrices, han estado siempre a mi servicio —justificaba no tener el mismo sentimiento hacia su sino que su esposo—. La superiora, recta, nunca se ha opuesto a mis deseos, siempre que tuvieran el límite que debían tener.

—Las rejas —le interrumpió de nuevo Wifredo.

—Sí, esas mismas. Soy mujer y por ello he debido estar tras ellas, no como vos, que habéis guerreado, combatido, visto el mundo —respondía, y reprochaba, con rabia desbocada, como en pocas ocasiones antes había ocurrido—. Mi cuerpo tuvo que estar en aquella cárcel, pero mi alma fue libre, mi espíritu no conoció límites ni fronteras, Por ello veo lo que vos no veis. No veo grandeza, ni gloria, veo la vida, la seguridad en ella, disfrutar los años que me quedan por vivir, sin la preocupación de que cualquier día sea el último, y no por voluntad de Nuestro señor, sino porque algún lobo, próximo, sediento de posesiones, en celo de tierras ajenas, decida que así debe ser, pues asalte las vuestras a sangre y fuego.

—¿Y creéis que Ramiro podrá evitar eso?

—Sí.

—No, para cuando sus tropas puedan venir en nuestra ayuda —el conde dejaba patente las consecuencias de la lejanía a sus tierras del nuevo señor que se le ofrecía—, ya hará mucho tiempo que vuestra temida profecía habrá sucedido.

—El miedo, lo evitará —respondió Agnès con la misma vehemencia—. El miedo a la respuesta del rey. El miedo a perder sus propios dominios, por una ambición absurda.

—De él debéis entender bastante... Lo veo en vuestro rostro. El miedo.

—¿Cuántos ataques llevamos ya? ¿Cristianos, moros? ¿Cuándo será el último? ¿Cuándo no podremos contar más? ¿Hasta cuándo?

—Debemos defender nuestras tierras, y ayudar a expulsar al sarraceno.

—Nobles principios, así es. Pero ¿Y la paz? ¡Vivir!

—¿No esperáis dichosa la “otra vida”?

—No lo sé. Aunque es posible que sea la mejor opción —reprochó desairada—, ya que en ésta parece que eso no tiene cabida, y sólo la gloria deba colmarla.

—No os equivoquéis, tan solo es un aliciente. Vivir de pie y no de rodillas es el auténtico fin.

—Haced lo que queráis —concluyó saliendo de la estancia, con el tono desdeñado de los últimos instantes—, pues eso al fin es lo que haréis, pero tened bien presente que la propuesta aragonesa no es nada descabellada.

De nuevo Wifredo se encontraba solo, sin límites para sus pensamientos. Solo las hipótesis. Rienda suelta a las suposiciones más variadas, y conjeturas sobre los motivos reales que llevaron a Leodovico a descubrir tan grandes secretos. Todo ello aderezado con la sospecha sobre las intenciones de Ramiro, para hacer aquel tipo de propuestas a los señores del pirineo. Un vaivén constante de imágenes en su mente que le llevaban de una a otra situación.

Imágenes de gloria, de triunfo, de señores arrodillados, de respeto y también de temor. Imágenes en las que solo él regía los destinos de aquellas tierras, en las que su palabra era ley y sus deseos realidades. En las que no había más justicia que la por él impuesta. Imágenes que se entremezclaban con las de la derrota, la muerte, la destrucción. Columnas de humo visibles desde la lejanía. Campos sembrados de cadáveres y teñidos de rojo...

Comenzó a tomar fuerza en él una idea. No iba a ser como lo habían previsto, pero ya todo se había sembrado de imprevistos. Aunque si encerraba tanto poder como se había supuesto, eso serían detalles sin importancia, meros flecos, que el temor, el miedo como decía su esposa, desmerecería cualquier atisbo de importancia que le impidiera alcanzar sus objetivos. Debía precipitar los acontecimientos sin mayor tardanza.

Salió de la torre sin mediar palabra con nadie, absorto en sí mismo, y se dirigió a la cuadra donde ensilló su caballo, y salió a galope tendido, llevando consigo tan solo su espada, el casco, y un escudo sobre unos de los cuartos traseros. Puso dirección al bosque, donde esperaba encontrar consejo, o cuando menos claridad de ideas para poder tomar la decisión adecuada.

Una vez se encontró entre la maleza paró a su montura, y continuó a un trote lento. Como esperando. Más que el razonamiento correcto, esperaba a aquella dama que en ocasiones anteriores le había aconsejado, guiado sus pasos con las palabras pronunciadas entre brumas en el claro de algún bosque. Esperaba que esa dama, nebulosa y blanquecina, volviera a salir a su encuentro en un momento tan crucial como aquel, para que nuevamente le indicara como debía actuar.

En aquella ocasión, justo cuando él la buscaba, ella no apareció. No se dejó ver, y le sumió en un mar de dudas, de pensamientos sin sentido, de temores más o menos a tener en cuenta. Inmerso en esperanzas vagas. Cautivo de rumores y leyendas que le aconsejaban decisiones y caminos inciertos. No se atrevía a llamarla a voz en grito. Eso no era aconsejable en aquellos tiempos, en los que no se sabía quién podía estar al acecho. Y por otro lado, desconocía como llamarla, su nombre no le había sido revelado, si lo tenía, ni tampoco sabía quién era para poder convocarla de otra forma.

Desconcertado, encamino de nuevo sus pasos, con trote tranquilo, hacia el castillo, ausente de todo cuanto le rodeaba, como envuelto en una nube, todo a su alrededor era como un murmullo lejano, una nebulosa informe con luces y colores que se movían lentamente. Todo le era ajeno. Hasta que una vez cruzó la muralla, llamó a su fiel lugarteniente, Ramón.

—¿Me llamáis, mi señor? —acudió rápido, pues se encontraba junto a la puerta, revisando el mecanismo del rastrillo.

—Sí.

—Decid pues.

—De cuantos hombres disponemos.

—¿De armas?

—Por supuesto.

—Unos doscientos —respondió, contando a los que disponía en la fortaleza, más aquellos que tenían instrucción militar por haber sido requeridos en alguna ocasión, pero al no ser precisos en esos momentos, se dedicaban al cultivo de la tierra y cría del ganado.

—¿Y cuántos qué puedan empuñar un arma?

—Pues... si quitamos a mujeres, viejos, y críos... se podría llegar a unos cuatrocientos cincuenta, más o menos.

—Se podría hacer una milicia de mujeres...

—¿De mujeres? —se sorprendió el oficial— ¿Tan grave es la situación?

—Sí, mucho.

—Mi señor. ¿Me podríais decir de qué se trata?

—A su debido tiempo. ¿Qué consideráis viejo?

—Pues un viejo.

—¿Alguien inútil por los años, qué no puede ni con su alma?

—Sí, y también a quienes no tienen agilidad para poder desenvolverse en la batalla.

—Qué no pueden desenvolverse —a lo que el conde desmontando matizó—, pero que sí pueden hacer tareas de intendencia...

—Muchos de ellos trabajan el campo, por lo que sí podrían desempeñar esas tareas.

—¿...y críos, que son?

—Quienes carecen de fuerza y resistencia suficiente —volvió a detallar, con visible preocupación, quienes, para él, tenían esa consideración— para defenderse de un adversario, mi señor.

—Pero que también pueden estar asistiendo a la tropa...

—Efectivamente.

—¿Entonces ahora cuántos suman?

—Tal vez —hacía la cuenta mentalmente, una aproximación, por la gente que entraba y salía del castillo habitualmente—, cerca de setecientos, pero para saberlo con certeza deberíais consultar al judío, también tiene anotada esta cuenta.

—Mejor. Pocos, pero mejor —Wifredo estaba haciendo otra cuenta distinta—. ¿Y caballos?

—Ni para la mitad —se lamentaba con gesto contrariado—, menos aún.

—Pues tendréis que prender y domar para que todos tengan uno.

—Va a ser difícil.

—¿Tenemos armas para los primeros que me habéis dicho?

—Para todos no —de nuevo la respuesta no fue del agrado del conde, aunque no por ello era menos esperada.

—Pues habrá que hacerlas, cómpralas... ¡Leví!

—¿Voy a avisarle?

—No. ¡Leví! —insistía en su llamamiento— ¡Leví!

—Mi señor —presuroso su administrador de dirigía hacia donde se encontraban los dos guerreros— ¿Me llamabais?

—¿Dónde os habíais metido?

—He venido lo más rápido que he podido —se justificaba, mientras recobrara el aliento—, en cuanto que os he oído.

—Disponed lo que precise Ramón.

—¿Dineros?

—Si los necesita, sí.

—Perdonad mi señor, pero las arcas andan ya algo escasas. Y habría que racionar...

—¿No habéis oído lo que os he dicho? Necesita oro —respondió con un tono que no admitía discusión alguna—, y vos administráis ese oro. ¿No es así? Pues le daréis lo que sea necesario.

—Como ordenéis mi señor, aunque corréis el riesgo de quedar en la ruina. Como vuestro administrador, os lo aviso.

—Avisado quedo.

—¿Podría preguntaros el motivo de estas dispensas? —nuevamente preguntó el judío, ante lo extraño de lo dispuesto, ya que su amo no era pródigo en gastos.

—Marchaos.

—Entiendo. Qué me busque cuando lo precise.

El lugarteniente marchó para comenzar a disponer lo ordenado, aunque aún no sabía por qué. Tal vez la causa fuera el mensajero de Aragón, que habría traído noticias sobre próximas contiendas, pues lo qué era él, no tenía conocimiento de incursiones moras, ni tampoco por parte de señores limítrofes, como ya ocurriera en fechas anteriores. Pero debía ser algo importante cuando le había ordenado movilizar todos los recursos disponibles.

Wifredo, sudoroso y enrojecido a causa de su actividad mental, la preocupación, que le estaba absorbiendo toda su energía y vitalidad, pasó a los aposentos de su esposa, que se encontraba en una silla frente a una ventana, mientras al trasluz su ama le cepillaba el cabello, que era mecido plácidamente por una leve brisa que entraba del exterior.

—Marchaos —ordenó al ama, quién inmediatamente salió de la estancia.

—Tenéis mal aspecto —le hizo notar Agnès—, ¿qué os sucede?

—Nada.

—Uff, ese nada ha sonado más falso que el beso de Judas.

—No os importa.

—Sí me importa —confirmó, mientras cambiaba su postura para estar frente a él, y dejaba el cepillo junto al resto de sus escasos enseres de cuidado personal—, de lo contrario no estaríais aquí.

—Otro motivo es el que me trae.

—No, es el mismo, el que os hace sudar. ¿Qué es?

—Nada. Quiero que vayáis a Pamplona con una embajada y os entrevisteis con García.

—¿No vais a aceptar la oferta de Ramiro? —se puso en pie frunciendo el ceño— ¿Le vais a traicionar?

—Traición no entra en mi vocabulario.

—¿Entonces qué es, si después de la visita vais a enviar un mensajero?

—Otro es el motivo.

—Decid pues —exigió doña Agnès tomando asiento nuevamente—, ya que pretendéis que marche para allá.

—En un escrito se lo entregareis.

—¿Consideráis que no soy digna de confianza —de nuevo la furia se tornó en verbo—, que como a un simple correo me tratáis?

—¡No es eso!.

—¿Y entonces qué es?

—Tan solo el rey debe saberlo —intentaba justificarse, habiendo tomado también asiento—, pues tan solo un comentario que llegara a oídos inapropiados...

—¿A quién pensáis qué se lo voy a decir? ¿Tan cabeza loca os parezco, como para ir gritando los asuntos de gobierno a los cuatro vientos?

—Sé qué no sois así.

—En ese caso, decid.

—Está bien...

—...o mejor no digáis, Bernardo está a punto de regresar —dijo con tono más tranquilo y pausado, intentando evitar la empresa que le encomendaba, en beneficio del mencionado, para quién, estaba segura, sería de mucho más provecho—. Sería una buena misión para vuestro hijo, a quién así irían conociendo.

—No, alguien debe quedar aquí, al cuidado de las tierras.

—¿Os marcháis? Bien sabéis que soy capaz de ostentar el gobierno en vuestra ausencia. ¿Dónde marcháis? ¿Con qué motivo?

—Bernardo no puede ir, debe quedar aquí.

—Le vendría muy bien. Aunque ahora soy yo quién no entiende, si no queréis ser vasallo de un rey, ¿por qué enviáis emisarios a la corte de su contrario?. Ya que eso os enemistará con el primero, no pudiendo prescindir del segundo.

—Bernardo va a volver de una larga estancia fuera —volvió a justificar la negativa hacia él, y el interés hacia ella—, y no puede comenzar otro viaje, sin apenas haber bajado los pies de los estribos. Mientras que vos...

—Yo estoy ociosa, sin mayores ocupaciones que cepillarme el cabello y bordaros estandartes, ¿no es así?

—Tomadlo como queráis.

—Os insisto. No rechacéis el ofrecimiento de Ramiro, pensadlo.

—No sigáis por ahí.

—Sí, sigo. García está muy lejos, aunque fuera un fiel aliado —Agnès estaba planteando los temores de Wifredo a la inversa—, el aragonés podría arrasarnos antes de que vuestro nuevo amigo pudiera mover un dedo para intentar impedirlo.

—No me enemistaré con nadie, ni seré vasallo de nadie.

—Pensadlo, no sólo por vos, sino por todos nosotros.

—¡Callaos ya! Ordenaré qué preparen vuestra partida.

—Dais por hecho que acepto —dijo la esposa con aire de estar retando al conde.

—No aceptáis, yo os lo ordeno.

—En ese caso soy un correo, un simple mensajero con un pergamino...

—Sabéis que eso no es cierto.

—¿Entonces a qué he de ir a Pamplona?

—Debéis solicitar ayuda a García —ante la degradación que ella había hecho de sí misma, se vio obligado a exponer el motivo del viaje, para que viera que esa no será su posición—. Qué envíe sus tropas a proteger Berga.

—¿Estáis loco? Pretendéis despreciar a Ramiro y al mismo tiempo...

—Sólo será temporal —intentó tranquilizarla—, para afirmar la seguridad.

—Sabéis qué eso no es posible, si las huestes pamplonesas entran en vuestros territorios ya nunca se irán.

—Será temporal —insistió convencido, levantándose de la silla.

—No lo será, eso sembrará el recelo entre los vecinos, que verán como una necesidad echar a quién nunca tuvo que venir, y por otro lado, pasareis a ser enemigo declarado del rey de Aragón.

—Todo eso es indiferente —dijo contundente, junto a la chimenea de la estancia—, cuando vuelva los navarros se marcharán y nadie osará contradecirme.

—A todo esto, es cierto. ¿Dónde vais qué es preciso que vengan extranjeros? ¿Qué sucede con vuestros hombres?

—No os lo puedo decir.

—¿Cómo que no? ¿Pretendéis que arriesgue mi vida, arriesgáis las de todos quienes habitan bajo vuestro gobierno, y no puedo saber?

—No lo entenderíais, hasta que no vuelva y veáis con vuestros ojos que aquello en lo que no creéis es cierto.

—Mirad. Si no he de saber el por qué de esta embajada a la corte de García —volvió a hacer valer su posición, también puesta en pie y con ambas manos sobre el tablero de la mesa—, no la habrá. Por lo menos, no seré yo quien marche al frente.

—Creedme, que no puedo deciros más.

—Sabéis que de una u otra forma me voy a enterar, y aunque ello me pille a las puertas, en ese momento ordenaré dar media vuelta.

—No insistáis.

—No me pidáis que parta. Perdón, me ordenáis.

—Se aproximan momentos muy complicados en nuestra Historia —le decía con una mano en el marco de la chimenea y la otra, con el brazo doblado, y el puño cerrado a la altura de su mejilla—. Saber más es poneros en peligro de forma innecesaria.

—¿Por qué no dejáis que sea yo quién decida si es peligroso, o si es o no necesario?

—¿Por qué...?

—Vuestra embajada es lo que se encuentra en juego. Y por lo que decís de ella puede depender mucho más.

—Cuando os hayáis entrevistado con García —pasó a darle instrucciones, como si ella no tuviera la última palabra—, y sepáis su respuesta debéis enviarme un mensajero con la misma, si es positiva, cosa que bien sabe dios espero, deberéis enviarme un mensajero con la noticia, y el alcance de su compromiso.

—Estáis dando por hecho que iré.

—En el caso de que no se digne a prestarnos esa ayuda, no volváis, pedidle hospitalidad que le será pagada con creces, en oro. Enviaré a buscaros cuando no sea temerario volver.

—¿Temerario? ¿Queréis decir de una vez que tramáis?

—Excalibur.

—¿Qué decís?

—Voy a por Excalibur.

—¡Estáis loco, sin remedio! —exclamaba mientras furiosa se dirigía hacia él— ¡Eso es un cuento!

—No, no lo es. Está aquí.

—¡Aquí! ¿Dónde?

—En una aldea de Urgell.

—¿...y ahora me diréis que pretendéis ser rey?

—Sí, está clavada en una piedra, bajo la pila bautismal —le respondía, a escasos centímetros de su rostro que lo miraba fijamente, convenido de la veracidad de sus palabras—, y aquel que la saque, rey de todos los condados será.

—En mi vida he ido chiquillada semejante, y nunca habría esperado oírosla decir. ¿Y el conde de Urgell no sabe que está allí?

—No.

—Y vos sí. ¿Cómo es eso posible?

—Leodovico lo sabía y me lo contó, fue el gran secreto revelado que le costó la vida.

—Dios Santo. Ese cuento lo conozco, ese cuento lo conozco, lo conozco... —repetía mientras se iba dando con la palma de la mano en su frente, y deambulada de un lado a otro del aposento— Seréis estúpido. Y os diría que lo reveló el hada de una fuente en Gisclareny. ¿Verdad?

—¿Cómo lo sabéis?

—Es un cuento de viejas para noches en torno a la lumbre —insistió—, muy conocido en la zona de Narbona y Carcassonne. ¿No os habló también de Durandal?

—No —respondió extrañado por la pregunta— ¿Qué es?.

—Otra espada en una piedra clavada —iba diciendo con desgana y casi desprecio de sus propias palabras—, se supone que está en Rocamadour, y perteneció a Rolando.

—...el sobrino del emperador, de Carlomagno —musitó su esposo.

—¡Despertad! —exclamó airada— ¡Es un cuento! Otra metira, engaños, falacias para incautos e ingenuos.

—No es un cuento. ¿Por qué sino la muerte de Leodovico?

—Alguna pendencia pendiente, alguien por ella le buscaba y aquí le encontró...

—¿Y esquivó a guardias, vigías, entró en el castillo y no le dio tiempo a defenderse —exponía a Wifredo la imposibilidad de esa opción—, aunque le vio venir?

—¿No pretenderéis ir con todos vuestros hombres en busca de ese absurdo?

—Todo aquel que pueda tomar una espada, o pueda realizar labores de avituallamiento, vendrá. Hombre o mujer —detalló sus planes, apoyado sobre la mesa—. Excepto mi hijo Bernardo y una pequeña guarnición de una docena de hombres.

—No vais a dejar a nadie, por eso queréis a los pamploneses.

—Posiblemente encontremos resistencia por el camino, necesito a todo aquel que sea útil.

—Vais a perder vuestras tierras —sentenciaba con furia—, a manos de unos o de otros.

—Aquel que ose intentar arrebatármelas, debe pedir por su vida, a mi vuelta.

—Todo esto es incierto, una locura, un cuento que os ha nublado la mente... ¿Por qué no vais solo con un par de hombres de confianza?

—¿Y cuándo lleguemos a Son, qué les decimos, venimos a volcar vuestra pila?

—Está allí... —afirmó sorprendida.

—Esas gentes pueden ser muy superiores a nosotros en número —justificaba el motivo de acudir con tanto efectivo—, puede haber soldados, alguna torre vigía, pueden pedir ayuda a Urgell al ver merodeando a extraños...

—Definitivamente estáis loco, pretendéis enfrentaros a Armengol.

—¡No busco enfrentamiento! Sólo conseguir a Excalibur.

—¿Y creéis que os va a dejar pasar así por las buenas, en el caso de qué esté? La querrá para él.

—Por eso llevo un ejército conmigo. Además, no lo sabe nadie —aseveraba, sentándose de nuevo—. Las gentes de Gisclareny consideran esta revelación como una maldición, y no la han revelado a nadie.

—Ya os he dicho que conozco esa historia, desde niña —insistía—, es muy conocida a ultramontes...

—Necesito esa espada. Es el poder —decía con los dos puños fuertemente cerrados sobre la mesa, llevado por el miedo convertido en ira—. Y todos deberán poner rodilla en tierra ante mí. Incluidos Ramiro y García.

—¿Queréis al de Pamplona como vuestro aliado? No vais a dejar gobernar a vuestro hijo Bernardo, os despiezarán como buitres sobre la carroña.

—Ya veremos.

XXXIX

—Don Guillermo, ha llegado un caballero aragonés que pide veros —le avisaron mientras comía a mediodía.

—¿De Aragón? —respondió pensativo— Hacedle pasar.

—Arista, Alfonso de Arista —se presentó el mismo, al tiempo que hacía una reverencia— para serviros, mi señor.

—Bien, bien, pero ¿cuál es el motivo de vuestra inesperada visita —inquirió el de Besalú sin quitar la vista a la pieza de carne asada que tenía entre las manos—, a hora tan intempestiva?

—Directo, ya me habían advertido de ello.

—No sabéis cuanto me alegro —dijo con tono desganado—, así nos ahorramos falsos protocolos. Decid.

—Ramiro I, rey de Aragón, os solicita que le guardéis fidelidad —decía con voz solemne—, y él como buen señor os dejará seguir gobernando vuestras tierras.

—Ya. ¿Desde cuándo le he necesitado para eso? —le miró con desdén, al tiempo que emitía un sonoro eructó, para seguir preguntando jactancioso— ¿Y si le envío vuestra cabeza en un canasto?

—Mi señor tiene a éste, su humilde siervo, en muy buena estima —respondió el embajador sin mostrar temor o inquietud por esas insinuaciones, todo lo contrario hizo gala de cierta picardía en su respuesta—, por lo que os puedo aventurar con toda certeza, que no será una muestra de afecto bien recibida.

—Podemos hacer la prueba.

—Aún tengo que ir a Barcelona y volver a Jaca, por lo que el enfado de mi señor todavía sería mayor —exponía sin que todavía se le hubiera ofrecido asiento ni tampoco unirse a la mesa—, sin saber que nuevas podría llevar. Ah, y tengo que pasar nuevamente por Berga para recoger una respuesta.

—Vaya, Berga. ¿Qué os ha dicho el pánfilo de mi tío?

—Veo que le tenéis en buen afecto y apego.

—No sois capaz de imaginaros cuanto —musitó con desgana, al tiempo que lanzaba lo que aún le quedaba de carne a sus perros.

—...y por lo que veo, sospecho ya, cuál será la respuesta que me ha prometido meditar.

—Qué no será feudatario de Ramiro.

—Muy seguro lo decís.

—Por supuesto, si su respuesta es la sumisión a vuestro rey —se le medio entendía entre dentellada y dentellada a una nueva pieza de asado—, no dudéis que Wifredo tendrá los días contados en Berga, me pertenece, Cerdaña es mía.

—Como decía, un gran cariño...

—Ah, que no os he dicho nada, y ahora que venís de una corte con rey y todo, diréis que somos unos salvajes sin modales. ¿Os apetece tomar algo? Coged lo que queráis.

—No, gracias, no tengo hambre.

—¿Cómo, me lo despreciáis? No está envenenada, tomad —le ofreció lo que el mismo estaba comiendo.

—Os lo agradezco y estoy seguro de que es excelente —volvió a excusarse, intentando no aparentar ser descortés—, pero estoy saciado.

—Como queráis, no esperéis que Berenguer os ponga mejores viandas que las que se encuentran en mi mesa.

—Tampoco tomaré de las suyas —recalcó.

—De acuerdo, entonces... ¿Qué me ofrece el bribón de Ramiro? —echó otro trozo de carne a los perros, no terminaba ninguno, y tomó una copa metálica para aplacar su sed con un tinto— Tentadme.

—Un pacto de vasallaje. Conservareis el poder en vuestras tierras. Tributareis a las arcas del rey anualmente —exponía con satisfacción el objeto de su misión—. Deberéis asistir a Jaca cuando seáis llamado para renovar el pacto. Y si como decís, Wifredo, no acepta —se apresuró a añadir, pues aunque no entraba en sus potestades, sabía que podría ser un aliciente para conseguir el pacto—, en ese caso también podréis ampliar vuestros dominios.

—Sí, que serán los de Ramiro —puntualizó, tomando nuevamente la copa recién colmada—. Muy bonito el pacto.

—¿Entonces qué decís, entráis en razón?

—Sí, hace cuarenta y siete años entramos en razón.

—No os entiendo —respondió extrañado el aragonés, sin haber modificado un ápice su pose desde que entró en la tienda.

—Ya tuvimos un señor —detallaba Guillermo con furia, entre trago y trago del vino de la copa que sujetaba con una mano, mientras con la otra, puño cerrado el índice extendido, daba estocadas en el aire con dirección al emisario—, ya fuimos vasallos, ya pagamos tributo, ya nos traicionó el señor, ya dejamos de tener pacto.

—Ah, os referís...

—A ése, a Lotario, a Almanzor, a Borrell, a Hugo Capeto. ¡Nunca más señor! ¡Nunca más siervos!

—No conocéis a Ramiro. Lotario era un franco, no os entendía, no era de aquí —enfatizaba su discurso, al tiempo que gesticulaba con manos y brazos—. Pero mi rey ha conquistado a los sarracenos, con sus manos, el suelo que pisa, como vos. Con él podéis hablar en romance, prescindiendo del latín. Os entenderéis.

—Con vuestro rey, si sus intenciones siguen siendo las que me comentáis —respondió apoyando ambas manos sobre el tablero, para al estirar los brazos y reclinarse sobre el respaldo de su asiento—, llegará el día en que con él hablará mi espada, no yo.

—Eso no es sensato.

—Es más, os aventuraré como será el resultado de vuestro encargo —volvió a su tono del que ya habían advertido al emisario, arrogante, furioso y directo, puesto en pie—. Podéis partir ya de vuelta a Jaca, y decir a vuestro rey que no hay pacto alguno para que los señores de estas tierras sean feudatarios de Aragón. Pues esto mismo os dirán en Barcelona, y será la respuesta que oiréis en boca de mi querido tío.

—Os agradezco el aviso, con tal noble intención, como es concluir antes mi peregrinar, pero pese a ello deberé concluir mi viaje.

Mientras tanto en Berga continuaban los preparativos.

—Mi señor, los carros ya están preparados.

—¿Habéis cargado todas las provisiones? —preguntó Wifredo al soldado.

—Sí, todo lo qué dispuso Leví ya está en ellos.

—¿La escolta está dispuesta?

—Todos listos para partir.

—En ese caso... —se marchó en busca de Agnès, quién aún no había salido—. ¡Dónde estáis! —gritó en la puerta de la torre.

—...bajando.

—¿Y vuestra ama?

—Me acompaña.

Pasaron unos instantes, y las dos se encontraron ya en el patio.

—¿Contaré con escolta u os quedáis con todos los hombres?

—Contáis con seis, que están a vuestras órdenes, y un mensajero que ya ha salido.

—¿Para qué un mensajero? —preguntó extrañada, ya que era a ella quien se suponía tenía ese cometido.

—Avisará a García de vuestra llegada, y le solicitará que os disponga guardia, pues la qué yo os doy, deberá volver en cuanto sus fuerzas os den alcance.

—¡Me vais a dejar sola en aquellas tierras! —exclamó contrariada.

—¿Qué mejor muestra de buena voluntad?

—Inconcebible.

—Tengo entendió que aquellos nobles son muy educados y corteses —exponía, dando a entender que la antigua corte imperial era más refinada que los señores tramontanos con los que habitualmente se desenvolvía—, nada debéis temer.

—¿...y mientras lleguen a nuestro encuentro?

—La escolta con la que salís de aquí —intentaba espantar sus temores, mientras se dirigían a uno de los carros—, no os dejará hasta que de vos se hagan cargo los pamploneses, ya os lo he dicho.

—No me gusta nada lo que habéis dispuesto —protestaba disgustada.

—Las circunstancias son las qué son. ¿Sabéis lo qué debéis decir a García?

—Sí, por supuesto. ¿Se os ha olvidado que yo misma escribí el pergamino a vuestro dictado?

—Es cierto. En ese caso —decía Wifredo con su esposa ya en su transporte, haciendo un último inventario de lo dispuesto—, lleváis provisiones, vuestra ama os acompaña, tenéis dos mujeres a vuestro servicio, dos muleros, y la guardia está lista...

—Se dice buen viaje.

—Ya lo sé. ¡En marcha! —exclamó dando la orden a sus hombres— Buen viaje.

—Así lo espero y deseo.

La marcha era lenta aunque a ritmo constante, con el traqueteo del camino en los carros, y los soldados flanqueando los transportes en dos columna de a tres, una a cada lado, la Embajadora iba con su ama en el primero, y las dos sirvientes quedaban en el segundo. Habían pasado unas dos horas, y doña Agnès sacó un pequeño pergamino enrollado de su regazo.

—¿señora? —se sorprendió el ama.

—¿Qué? Es para vos.

—¿Para mí? —su asombro fue total.

—Sí, debéis llevarlo al camino de Santa María de Merles —le daba instrucciones envueltas en un susurro—, donde se encuentra con la senda que va de la ermita de Sant Pau de Pinos.

—¿Qué es, mi señora?

—No os importa. Una vez allí, debéis seguir como hacia Santa María, pero entráis en la primera senda que aparece a la derecha, contad once árboles, el último tiene en la parte de atrás un agujero, introducidlo en él, y lo dejáis allí.

—Pero mi señora, yo no puedo hacer eso —advertida su oposición la sirvienta—, no puedo dejaros.

—Sí podéis, os lo ordeno yo. No paséis por Berga —encargó ante lo que el ama puso gesto de desconcierto—, bordearla por La Rodonella o por Capolat.

—¿En qué voy a ir? Está muy lejos donde me enviáis —protestó.

—Por eso no os preocupéis, sois buena amazona. Ah, y ni se os ocurra abrirlo —el tono y gesto de doña Agnès se tornaron siniestros, como pocas veces antes su ama los había conocido, sintiendo auténtico temor por ello—, o pese a lo mucho que os quiero, lo deberéis pagar con la vida.

—Dios Santo. Mi señora, mi niña...

Doña Agnès se asomó por la parte delantera del carro.

—¡Eh! ¿Cómo os llamáis? —dijo uno al primer soldado de la columna derecha, que al ver que algo se movía cuando ella salió giró la cabeza.

—Menendo, mi señora.

—¿Sois gallego? —siguió preguntando extrañada.

—No. Castellano.

—¿Y servís a mi esposo?

—¿Y por qué no? —respondió el soldado con cierto asombro—. En esta vida a alguien hay que servir.

—Es extraño que un guerrero castellano sirva a un noble la Marca, en estos tiempos.

—Mi espada no fue en mi tierra apreciada, pero vuestro esposo le supo encontrar su justo precio.

—Ya veo, mercenario, ni honor —parecía lamentar, aunque al tiempo pensaba que habiendo dineros su vida estaría bien guardada—, ni gloria, el oro guía vuestros pasos.

—Mi señora, cuando se ha de morir, bien vale que sea por una buena causa, y cual mejor que uno mismo.

—Es verdad —respondió con tono casi solemne—, la gloria no se come, y el honor no da pan a la vejez.

—Sabias palabras esas que decís —le reconoció Menendo.

—Necesito un caballo.

—Disponemos sólo de los que veis. ¿No queréis continuar en el carro?

—No es para mí —aclaró—. Es para mí ama.

—Lo siento, ya os he dicho que no hay más.

—Pues uno de vuestros hombres que desmonte —dijo en lo qué más que una sugerencia era una orden—, y siga camino, aquí, con el mulero.

—Mi señora, mis órdenes son claras, debo llevaros hasta los navarros —se opuso el jefe de la guardia—, y eso debe ser lo antes posible. No podemos parar por cosas así.

—Necesito un caballo, Menendo —insistió doña Agnès—. Mi ama debe volver a Berga a por unas cosas que he olvidado.

—Decid cuales son y uno de mis hombres, a galope, irá a por ellas.

—Eso no es posible —se lamentó contrariada e imposibilitando el ofrecimiento del soldado—, pues de asuntos de mujer se trata que vuestro bravo guerrero ni entiende ni puede ver.

—Mi señora, mis hombres de mujeres ya saben todo lo que se puede saber —insistía Menendo con tono benevolente—. Pues a unas cuantas ya han despojado de todo lo despojable, quisieran o no. Decid de que se trata, y antes del anochecer lo tendréis aquí.

—¡Menendo, es una orden! —exclamó airada, dando por terminado el tiempo de las cortesías—. Uno de vuestros hombres aquí. Necesito el caballo.

—¡Las órdenes de vuestro esposo son precisas, y perdonad que os levante la voz, de esta columna no sale nadie!

—¡Vos! —se dirigió enérgica al primer jinete de su derecha— ¿Cómo os llamáis?

—Pedro, mi señora.

—Desde este momento sois el nuevo jefe de esta columna.

—¿Qué estáis diciendo? —dijo Menendo.

—Qué nos sobra un caballo —respondió lanzándole una daga, que llevaba escondida en una de sus mangas, atravesándole ésta el cuello— ¿Alguna objeción a ello Pedro?

—No —dijo horrorizado viendo como su jefe se inclinaba hacia delante sobre su silla, con las manos en el cuello, empapado de sangre que manaba a borbotones, entre gorgojeo e inteligibles sonidos guturales.

—Entonces empujadle —ordenaba desde el asiento que compartía con el mulero—, dad vuestro caballo a mi ama, y tomad vos el suyo.

—Como ordenéis.

El resto de los hombres se revolucionaron al ver lo que estaba ocurriendo en cabeza de la columna.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó uno, al ver como Pedro hacia caer de su silla a Menendo.

—¡Qué le habéis hecho! —gritó otro.

—Nada —respondió doña Agnès—, se ha atragantado y tenemos nuevo jefe.

—¿Pero qué está diciendo de atragantado? —dijeron varios de ellos al unísono, exaltados por los acontecimientos, que se habían acercado a la cabeza de la comitiva— ¡Le ha matado!

—Las órdenes hay que obedecerlas —recriminó—. ¿Verdad, Pedro?

—Sí, mi señora. ¡Vamos, todos a vuestros puestos!

—¿Tú nos vas a dirigir? —respondió a la orden recién dada uno de los soldados, con un gesto de desprecio al nuevo jefe.

—Sí.

—¿Desde cuándo?

—Desde que yo lo he decidido —dijo Agnès plantándole cara—. Si no os gustan mis decisiones protestáis ante mi esposo. Ahora, él —refiriéndose a Pedro—, tiene el mando.

—Vamos —insistía el nuevo jefe—, volved a vuestros puestos.

Casi al mismo tiempo, en el campamento de Guillermo, a unos kilómetros de la aldea de Santa María de Merles.

—Vuestro ofrecimiento, como ya podéis ver no me interesa —decía efusivo, dando prácticamente por concluido el encuentro—, aunque me intriga un detalle.

—Decid.

—¿Cómo piensa vuestro rey, que quienes se unan a él, no sean presas de las iras de Castilla y Pamplona? —daba a saber que conocía los cambios geopolíticos producidos por la muerte de Sancho Garcés—. Pues muchos reyes son, ya, tres.

—La unión.

—Sí, unidos, pero todos distantes. Los ejércitos necesitan tiempo para moverse. Cualquier defensa llegaría tarde.

—Cuantos más seamos, más fuertes seremos —respondía con brío don Alfonso—, y más dura nuestra respuesta.

—Una respuesta tardía —insistía Guillermo.

—Aún tardía, hará ser cauto a cualquier agresor ante una hipotética invasión.

—Es gana innecesaria de buscarse enemigos —respondió con aire desganado.

—Precisamente, vos lo habéis dicho, esta unión hará ver que no debemos buscar enemigos entre nosotros, con uno o tres reyes, el enemigo es el infiel.

—Mi señor —dijo un soldado entrando en la tienda en que se encontraba el conde de Besalú y el enviado de Ramiro.

—¿Sí? Decid.

—Una de vuestras palomas ha llegado.

—¿Trae algo?

—Sí.

—¿Dónde está?

—Nadie la ha tocado —se apresuró a puntualizar el soldado, sabiendo que el conde siembre trataba con ellas directamente—, la han metido en su cajón, para que descanse y coma.

—¿Me disculpáis? —se excusó con Arista, y salió con paso ligero hacia el palomar.

Una vez en él, buscó a la recién llegada, que efectivamente llevaba una nota en una de sus patas. En la que tras quitársela y desenrollarla iba escrito:

“Donde vos y yo sabemos, os aguarda una sorpresa”

XL

En Berga, Wifredo continuaba con los preparativos de su empresa.

—¿Ramón, cómo van las espadas? —preguntó el conde desde una ventana de la torre.

—El herrero está en ello, trabaja sin descanso —informaba el lugarteniente desde el centro del recinto amurallado—, lo imprescindible para dormir algo, y le ayudan todos sus parientes.

—¿Cuántas hace al día?

—Todas las que puede.

—¿Eso cuánto es?

—Entre tres y cinco.

—Muy pocas —respondió Wifredo contrariado—. ¿No había algún herrero más?

—Sí, pero también están ocupados. Uno está haciendo puntas de lanza —seguía detallando con los ojos entornados por el sol al mirar hacia arriba—, mazas, dagas... y el otro pone su empeño en herraduras, cascos y escudos.

—¿Sólo uno hace espadas? —se extrañó el conde.

—Es el más diestro en ello.

—Esas armas van a ser para el burgo —le dio a entender que no era preciso esmerarse con la calidad y el acabado—, no es preciso que se cuiden tanto, total no sabrán usarlas.

—Mi señor...

—De haber lucha, vosotros, mis huestes, sois quienes deberéis llevar el peso de la batalla —decía dándole a conocer sus intenciones—, ya que ésta milicia sólo servirá para distraer y entorpecer al enemigo.

—¿No pretendéis prepararles?

—Sí. Disponed lo preciso para ello, aunque parte del adiestramiento deberá ser en el camino, una vez nos pongamos en marcha.

—Así lo haré.

—Vamos, id, deben hacer más armas, no tenemos tiempo.

Wifredo se retiró a sus aposentos, con una única idea en la cabeza: Excalibur. El Poder. Apenas dormía, apenas comía. Desde la muerte de Leodovico ni tan siquiera había compartido el lecho con doncella alguna, noble o campesina. Aunque, al tiempo, era puro nervio. Organizando, pensando, ordenando... Había incluso quién insinuaba que podía estar embrujado, sin que nadie se atreviera a decírselo en persona, pues sabían que lo estuviera o no, no tendrían ocasión de comprobar la veracidad de tal afirmación. Incluso Segundo temía por su estado, y había hecho enviar un mensajero a Ripoll para que su hermano le hiciera entrar en razón, o cuanto menos, le enviara algún tipo de remedio para ese mal.

Ramón comenzó a disponer lo que le había sido ordenado.

—¡Vosotros! —dijo a un grupo de sus hombres que se encontraban ociosos cerca de los establos—. Venid aquí.

—¿Sí?

—Poneos, ahora mismo, a preparar unas dianas, y espantajos para la lucha con espada, y haced algunas de ellas de madera.

—Ya hay. ¿Para qué más?

—Una vez que los tengáis listos, seréis maestros.

—¿Nosotros? —preguntaron sorprendidos y extrañados.

—Sí, las gentes del pueblo nos van a acompañar en la próxima campaña y necesitan entrenamiento.

—Vaya, si después de todas las enseñanzas de Leodovico nos van a servir.

—Efectivamente, para enseñar a otros, mejor de lo que lo aprendisteis en su momento.

Sus hombres se pusieron a ello inmediatamente, por lo que siguió su periplo en dirección al taller del herrero.

—¿Cómo va la faena?

—Dura —respondió el discípulo de Vulcano—, como siempre.

—El conde me envía deciros que debéis hacer más espadas.

—¿Más? ¡Imposible! —protestó entre el chisporroteo de centellas al rojo que saltaban a cada golpe del martillo en el yunque, sobre el metal candente que estaba trabajando.

—Quiere que las hagáis más rápido —le insistía, avisándole de las nuevas condiciones—, aunque para ello deban ser menos esplendidas de lo que acostumbráis.

—¿Me pide que haga malas espadas?

—Os pide que hagáis más espadas.

—No se puede —respondió contrariado, al tiempo que introducía el metal en agua, y se formaba una nube de vapor.

—Debe poderse —volvió a insistir Ramón—, es la voluntad del conde.

—Venid, seguidme —le llevó junto a la fragua—. Mirad —sacó un trozo de hierro de las brasas—. ¿Veis éste? —el soldado asintió con la cabeza—. Tiene color como la paja, mientras que este otro —dejó el primero donde estaba y con las mismas tenazas sacó otro—, éste está paja rojizo.

—¿Qué me queréis decir con eso?

—La espada se puede hacer cuando se puede. El hierro tiene que estar en la fragua para la forja, el tiempo que tiene que estar. Pues debe pasar por todos los colores: paja, paja oscura, paja rojiza —le enseñó otro en ese color—, violeta, gris, azul violeta de nuevo, rojo claro, rojo oscuro —también le mostró uno con esa tonalidad— y rojo cereza.

—Pues dadle más brío al fuego —hizo notar el enviado del conde...

—Necesita su tiempo. Si se le da más fuerza se pone rojo claro y rojo blanco —iba diciendo con cierta agitación, conocedor de su oficio—, y entonces no vale, no se sostiene, se dobla y se pone pegajoso.

—Maldita sea...

—Veo que nunca habéis visto como se hace una espada entera. Cuando está en rojo cereza es cuando hay que empezar a trabajarlo, pero ese color no dura, por lo que hay que darle en el yunque con el martillo para ir estirándolo —seguía explicando mientras se lo demostraba en la práctica—, al tiempo que se dan repetidas caldas para que mantenga el calor. En esto hay que tener maña, pues si no se hace las veces que es preciso, el metal quedará blando, y si se hace en exceso se partirá cuando reciba un golpe.

—Ya veo —confesó atento a la explicación.

—...después hay que templar, pues no se puede dejar de cualquier manera, ya que si enfría rápido se partirá rápido. La espada tiene que aguantar impactos y deformaciones sin partirse. Pero hay que templarla al agua, y antes de que se enfríe volverla a calentar hasta que su color sea azul violeta, y entonces revenirla en aceite.

—De acuerdo, no lo podéis hacer más rápido... —comentó Ramón, dando por terminado la clase magistral.

—No os marchéis aún, mirad ésta —tomó una espada para proseguir su exposición—, ya está templada, pero está bruta de la forja, por lo que hay que pasarla por la piedra...

—Ya lo sé —le interrumpió—, ya lo sé, y todavía queda la empuñadura.

—Os habéis dado cuenta.

—Bien, el conde quiere que todo eso lo hagáis más rápido —volvió a insistir en el motivo de su visita—. No es preciso que las espadas aguanten cien combates, con que puedan repeler un par de ellos será suficiente.

—No puedo hacer eso —dijo dejando el arma sin terminar donde mismo estaba—. Tal vez no os importe la vida de vuestros hombres, pero a mí sí me importa mi nombre.

—En ese caso, no les pongáis vuestra marca.

—¿Y entonces qué valor tendrán? —decía desconcertado, pues el valor del arma dependía del prestigio del maestro herrero que las hubiera marcado.

—Se os pagarán como siempre se os han pagado vuestras magníficas espadas.

—No entiendo.

—No es preciso que entendáis, con qué hagáis de siete a nueve al día, es suficiente —le señaló la producción a alcanzar, para, de seguido, con aire arrogante e intimidatorio, ponerle en aviso de las consecuencias de comentarios inapropiados—. Y si reveláis esta conversación a alguien, o alguno de vuestros ayudantes lo hace, vuestra vida y la de los vuestros será el precio.

Al salir de la herrería se encontró con Leví, que le andaba buscando.

—Eh. Por fin os encuentro.

—¿Qué os sucede?

—El conde me ha ordenado que prepare provisiones no perecederas...

—¿Y dónde veis el problema? —respondió Ramón no entendiendo el por qué le decía eso.

—Es qué si no dispongo de gente que pueda trabajar a mis órdenes —aclaró el judío con tono algo agobiado—, difícilmente podré hacerlo.

—Ya tenéis.

—Necesito más, para que cacen, pesquen, preparen salazones y embutidos, hagan pan... ¡Esto es una locura!

—¿Locura?

—Pues claro. ¿Dónde pretende ir Wifredo, qué se lleva a todo el mundo? Ni que viniera el diluvio —al tener oportunidad de preguntar de su boca salieron atropelladas, un torrente de incógnitas que parecía inacabable—. ¿Sabéis por dónde anda el enemigo? ¿Por qué no solo van las gentes de armas en alianza con otros señores? ¿Por qué va a combatir solo?

—Ciertamente no sé qué deciros, pues albergo las mismas dudas.

—¿Y creéis qué es normal? —continuaba Leví con su inquietud.

—No tengo que creer nada, más allá de las enseñanzas de los evangelios, debo obedecer órdenes, al igual que vos.

—Es ese caso, las mías también son las vuestras. ¿Gente?

—Dispondré algunos hombres para esos cometidos. Si me permitís, ahora tengo que seguir con mis obligaciones.

Dejó atrás a Leví, y marchó en dirección al lugar de trabajo del artesano que hacía los cascos, aunque ya con la duda en la cabeza, con las preguntas de Leví resonando en ella, como si se tratara del martillo del herrero sobre el yunque. No podía evitarlo, por más que se decía a si mismo que eran solo las palabras de un maldito judío, al que su señor mantenía en el castillo por su domino de las letras y los números, no conseguía que ello fuera motivo suficiente para alejarlas de su pensamiento.

Era como si el mismo demonio se hubiera metido en su cabeza, aprovechando aquellos momentos de debilidad, y le hiciera dudar de las palabras de su señor. El era su lugarteniente por ser su más fiel y leal de sus servidores. Era digno de toda su confianza, y ahora precisamente en ese momento, se estaba dando cuenta de que no había habido toda la confianza que debería, estaba preparando un ejército, pero desconocía la amenaza, el enemigo.

Pasó por la herrería a la que se dirigía, como no podía ser menos, también le apremió el trabajo, y tras ello volvió en busca de Wifredo.

—Mi señor —le encontró en la torre.

—Decid.

—Sabéis que contáis con mi lealtad, y soy digno de confianza.

—Cosa de la que me honro —respondió el conde con satisfacción—, por San Ferrán. Como bien sabéis.

—Bien.

—¿Pero a qué este viene comentario?

—Mi señor, estáis formando un ejército —decía temeroso de que la reacción del conde pudiera ser airada y nefasta para él—, yo no dudaría en dar mi vida por vos, hasta la última gota de mi sangre, pero nada me habéis dicho sobre el motivo de estos preparatorios.

—Lo sé, mi fiel Ramón.

—¿Entonces?

—Creedme, es por vuestro bien —la respuesta fue calmada, sin que se produjeran malos entendidos—. Haced y no preguntéis.

—No puedo hacer eso, mi señor.

—¿Cómo que no? —se extrañó Wifredo.

—La duda me domina. Mi mano no ha temblado nunca para hacer cumplir vuestras ordenes —seguía comentando llevado por una mezcla entre confusión y temor—, pero hoy he ordenado a un maestro espadero que rebaje la calidad de sus armas, pese a saber, tanto él como yo, que eso hará que no valgan de nada ante una espada bien templada.

—Os lo he ordenado yo.

—Lo sé mi señor, pero mi alma me pide la verdad. No puedo enviar a unos hombres a la batalla, sabiendo que lo que llevan entre manos es poco más qué una espada de madera. Será una muerte segura, una carnicería. ¿Por qué causa?

—De haber combate, ellos sólo harán bulto —volvía a explicarle con calma el conde—, el peso de la contienda deberán llevarlo vuestros hombres. Su objetivo es intimidad, evitar...

—¿Pero y si no se evita? —las palabras de Leví habían calado hondo en Ramón, y las dudas de difícil respuesta seguían aflorando— ¿Por qué se ha marchado vuestra esposa? ¿Por qué no está aquí vuestro hijo Bernardo?

—Muchas preguntas hacéis.

—Tan solo una respuesta precisan.

—Esta charla ha finalizado —indicó Wifredo para que su lugarteniente le dejara solo.

—No mi señor. No ha finalizado.

—¿Tendré qué arrepentirme de mis halagos? —comenzaba a agotársele la paciencia.

—No quisiera que así fuera.

—Estáis entrando en cuestiones que no entendéis.

—Probad.

—Está bien. Mi hijo se encuentra de camino. Mi esposa va a pedir ayuda al rey de Pamplona.

—¿Y estas huestes? —ya no entendía nada, su desconcierto era notable— ¿Ayuda? ¿Para qué?

—Desde la marcha del mensajero, Aragón es nuestro enemigo —se encontraba exponiendo sus temores a uno de sus hombres, algo que nunca antes había hecho—. Mi sobrino conspira. Ermengol construye puentes para una rápida invasión. Berga no será devorada, si conseguimos algo.

—¿El qué, señor? —volvió a insistir con vehemencia el soldado.

—El objetivo de esta empresa es... —con los puños fuertemente apretados, y haciendo un gran esfuerzo, evitó que más palabras salieran de su boca, desveló el secreto—. Si no os tuviera en tanta estima, debería daros muerte.

XLI

—Este libro va a acabar conmigo —se lamentaba Rivas.

—¿Por qué dices eso?

—Uff, me tiene matado, me duele todo, y no solo eso, ya comienza a atolondrarme.

—Descansa —seguía diciendo Raquel—, es más, déjalo por hoy.

—Eso tendré que hacer —decía echándose hacia atrás en la silla, y estirando los brazos para desperezarse—, sí, pero lo curioso es que cuando más leo, por muy cansado que esté, quiero leer más.

—Tiene fuerza —dijo ella desde el lateral de la mesa, donde seguía y escuchaba los progresos de Xavier.

—Jo, que si la tiene.

—También es cierto que te estás pegando un palizón de narices —justificaba ella el agotamiento en el arduo trabajo que estaba haciendo el profesor—, pues no sé cómo se harán normalmente estas tareas, pero vas traduciendo conforme hablas, aunque sea despacio.

—Ten seguro que como lo estamos haciendo aquí, no. Esto es totalmente antiortodoxo, fuera de cualquier técnica científica.

—Cierto. Pero estás secuestrado por una loca, tienes excusa. Cuando lo tengas en la universidad ya le podrás hacer hasta el carbono catorce, si te viene en gana.

—Lo sé, por eso estoy aquí. Lo que estamos haciendo es un boceto para que te quedes tranquila, pero su estudio detallado podría revelar muchos detalles.

—¿Quieres tomar algo —preguntó Raquel para ir saliendo de las páginas ennegrecidas—, una cerveza, un refresco, agua...?

—Agua.

—Aquí tienes —ya había sacado con anterioridad del frigorífico dos botellines.

—¿Para qué preguntas? Voy a comenzar a pensar que realmente estoy secuestrado.

—Por cortesía ¿Quieres otra cosa?

—No.

—¿Pongo la tele un rato? —siguió Raquel.

—Mejor salimos fuera —respondió Rivas.

—Hace frío.

—...y aquí calor. Un abrigo.

—De acuerdo, tienes que estirar los ojos —se levantó tirándole del brazo—, de tanto fijar la vista. A mirar en distancias largas.

—¿Y el frío? —replicó el profesor.

—Yo te caliento, no te preocupes.

—¿Antes o después?

—Durante —respondió escueta.

—Espera que me ponga el abrigo —seguía comentando Rivas mientras ella, agarrada a su brazo, insistía en sacarle de la casa.

Bien pertrechados para la temperatura exterior, salieron y fueron a sentarse al banco que había junto al coche, debajo de un gran haya, que lucía las hojas que aún le quedaban con una amplia variedad de tonos marrones y rojizos, el resto las tenían a sus pies.

—Tápate —sacó Raquel una manta de cuadros y flecos, de una pequeña mochila que traía con ella.

—Trae —dijo tomando la parte que le ofrecía—, todavía es temprano, debería haber estado algún tiempo más con el libro.

—No. Hay que descansar —respondió llevándose la manta hasta el cuello—, tú mismo has dicho que estabas agotado.

—¿Quién te llamó antes? —volvió a insistir Xavier.

—Nadie.

—No me habías dicho que estuvieras con alguien.

—No estoy con nadie —respondió esquiva.

—¿Y quién te ha llamado?

—Un moscardón.

—Ah.

—Por cierto, que forma de morir la de Leodovico, ¿no?. Es espeluznante, da miedo solo de oírlo.

—Hombre como recreación del autor, no está mal, pero seguro que no fue así, ese acontecimiento, de ser real, tuvo menos lírica, y mucha más sangre y encarnizamiento. Como el cuento de la lagartija que terminó siendo un dragón.

—No me extrañaría, no. ¿Y eso de Excalibur?

—Leyenda. Una leyenda en toda regla, aunque nunca la había oído por estas tierras, es más del norte.

—¿Le das credibilidad?

—Ahora mismo... —quedó pensativo— no. Cuando lo estudie como es debido, lo mismo tengo que decir otra cosa, pero ahora no.

—Entonces de la identidad de Leodovico, ¿no me dices nada?.

—Tampoco —negaba con la cabeza—, eso requiere un estudio pormenorizado, genealogía, heráldica, etc., es complicado.

—Ya.

—Lo que estamos haciendo es una lectura por encima, para que —decía con aire socarrón el profesor—, una que así misma se llama “loca”, se quede tranquila si consigue tener una idea de lo que va buscando, y cuando vuelva a su casa pueda dormir. ¿Te estás haciendo esa idea?

—Aún no.

—En ese caso, volvamos dentro y sigamos con la lectura.

—No, vamos a dar un paseo a ver a dónde nos lleva el camino, hacia el interior.

—¿A estas horas? —protestó.

—Acabas de decir que es temprano, ¿no?

—Para dejar de leer, pero para un paseo es tardísimo —matizaba Ribas sus palabras—, en nada estará de noche.

—¿...y entonces?

—Podemos ir a Castellfollit, al restaurante de mis amigos. Si no quieres seguir con el libro.

—De acuerdo, iremos —viendo lo difícil que iba a ser qué Rivas dejara el manuscrito, Raquel aceptó la propuesta, aunque en un principio no contaba con esa opción entre sus preferencias—, pero tengo que arreglarme.

Una vez en el restaurante, el amigo de Rivas, avisado por éste, les estaba esperando.

—Buenas noches —saludaron al entrar.

—¡Xavier! —iba diciendo su amigo mientras salía a recibirlos—. ¿Cómo tú por aquí?

—Pues ya ves, a pasar unos días.

—Desde luego, que todo no puede ser trabajo —le estrechaba la mano fuerte y con un movimiento vigoroso—, por mucho que te guste.

—Sí, algún descanso hay que tomarse de vez en cuando.

—Seguidme —les decía afable—, os he reservado una mesa junto a la ventana, en el acantilado —llegaron a ella—. Al decirme que era para dos, le he puesto unas velas. ¿No te importa verdad?

—Está bien así.

—Por cierto —seguía diciendo el amigo del profesor—. Si no es meterme mucho en lo que no me importa ¿Quién es ella? —concluyó mirándola fijamente, sin quitar la vista de su cara.

—Ah, es cierto. Raquel, Pere; Pere, Raquel.

—Encantada...

—Guapísima, impresionante. No lo esperaba de tí —le dijo a Rivas—. ¿Tú no eres de por aquí, verdad? —siguió diciendo al oírla hablar.

—No, de Murcia.

—Vaya, que casualidad —proseguía con su charla amistosa pero acelerada—, mis abuelos viven en Cehegín ¿lo conoces? Es un pueblo de Murcia, yo he ido en varias ocasiones.

—Sí, voy con cierta frecuencia, por trabajo, y también a pasar el día.

—Me alegro, y como dicen mis abuelos, voy a dejar de ir mojeteando, aquí tenéis la carta, en un momento vuelvo para tomaros nota.

Tras ojear los platos y que Pere tomara nota, continuó la velada, con unas vistas impresionantes, pero que de haber sido de día, lo habrían sido mucho más.

—¿De qué le conoces? —preguntó Raquel en referencia a Pere.

—Estudió conmigo.

—¿En el instituto?

—No —corrigió Rivas—, en la universidad.

—¿Y eso?

—Hicimos Historia juntos.

—¿Se licenció?

—...y con buena nota.

—¿Entonces el restaurante? —preguntaba intrigada.

—Le gusta comer, le gusta hacer experimentos, tiene don de gentes... —le explicaba— y la Historia la tiene como hobby.

—Vaya, que curioso.

—Bueno, hay gente “pa’to”, y cocina muy bien.

—Es cierto, además tiene buen gusto para la decoración.

—Este rincón es todo un hallazgo —puntualizó Xavier—, cuando se visita esta zona.

—¿Por qué ha dicho que no lo esperaba de ti —preguntaba intrigada y con cierta guasa—, cuándo me ha pasado el escáner de rayos X, gamma y todo lo traspasable que se pueda imaginar?

—Porque lleva mucho tiempo tirándome los tejos...

—¿A ti?

—Por lo que —iba diciendo mientras asentía con la cabeza—, tenle en cuenta los adjetivos rotundos que te ha echado, y olvídate del escáner.

—Pero tú no...

—No, y él lo sabe —le aclaraba Rivas mientras ella le miraba un poco perdida por la sorpresa—, pero es mi amigo, y no quita para una broma.

—Ah. Por cierto —intentaba salir airosa de lo que pensaba era un jardín, en el que innecesariamente se había metido— ¿Cómo estás? ¿Más despejado?

—Sí, claro. Salir y dar una vuelta siempre viene bien, cuando se está tan concentrado en algo.

—Me alegro.

—Yo también, he conseguido traerte —decía satisfecho—. Reacia a salir.

—En la casa va a sobrar comida.

—La dejas para los siguientes inquilinos, las conservas duran.

—Tendré que hacerlo, no me voy a volver cargada de latas.

—Me tienes que decir dónde vives.

—¿Y eso?

—Para hacerte una visita.

—Ya veremos...

La velada prosiguió a la luz de las velas y la degustación de los exquisitos platos preparados por Pere, con el trasfondo de la mezcla nocturna de luces y estrellas que se producía por la ausencia de la Luna y en consecuencia no distinguirse de forma nítida el horizonte en la lejanía, más allá de la estela dejada por algún coche que circulara por la carretera que había al fondo del oscuro paisaje, lo que acentuaba la sensación de estar flotando en el filo del acantilado, pese a no haber sido generosos con el vino.

Sensación de irrealidad solo deconstruida por el paso de los camareros hacia otras mesas, o por el murmullo de las conversaciones de otros comensales, o al marcharse una vez finalizada su cena. Mientras en su mesa los platos iban desapareciendo en medio de una agradable e intranscendente charla.

La cena llevó a su fin, y tras despedirse de Pere, retomaron el camino de vuelta, que ambos hicieron callados, sin mediar palabra. Raquel con la vista fija en la carretera, por momentos serpenteante, en otros extremadamente oscura; mientras que Rivas iba absorto en sus pensamientos, en sus notas, en lo que le había llevado a aquella situación, y que ya se iba convirtiendo en una obsesión a tener en cuenta: El Códice.

Mil años perdido y ahora estaba en sus manos, pero al mismo tiempo, cada vez más tenía la sensación de que eso no era del todo cierto, que poco a poco, conforme avanzaba en sus páginas era él, el Códice, quien le tenía a él mismo en sus manos. No lo quería creer, se lo negaba una y otra vez, pero sabía que era cierto. Le estaba absorbiendo la voluntad. Aquellas hojas, viejas y ennegrecidas, a cada instante que pasaba tenían más influencia sobre él. No le había ocurrido nunca antes. Pergaminos, incunables, códices, legajos... innumerables habían pasado por él, los había estudiado, había pasado tiempo con ellos pero en ninguna ocasión tuvo sensaciones como las que estaba experimentado ahora.

Trataba de justificarse, debía ser el ambiente, estar cerca de donde se escribió, la compañía, lo poco ortodoxo del procedimiento de estudio, la forma en la que él llegó allí y la forma en que el códice llegó a sus manos. No era lo habitual. No era su forma de trabajar. Era un científico, y su trabajo requería de unas pautas, unos principios básicos que en este caso no se estaban respetando, era más una actuación pseudocircense que un estudio como requería el descubrimiento. Afortunadamente, cuando volviera a Girona lo podría tratar como se merecía y requería.

Una vez en el interior de su alojamiento, Xavier se dispuso a pasar la noche en el sofá de la planta baja.

—¿Qué haces? —preguntó extrañada Raquel.

—Voy a dormir —respondió en medio de un bostezo como si estuviera practicando para comérsela de un bocado.

—¿No vienes arriba?

—No.

—¿Y eso?

—Estoy que me caigo, si me pongo a subir no llego.

—Joder... oye, pues... aquí tienes mi hombro.

—No insistas —insistió el profesor.

Acto seguido Raquel se hecho sobre él, cogiéndolo de la cintura y pasando el brazo de él sobre su cuello, al tiempo que tiraba dirigiéndolo hacia los escalones, con los balbuceos de desaprobación de Rivas. Inútiles, pues ella era fuerte y cabezota, por lo que pocos instantes después lo soltaba sobre la cama para que él se acomodara a su gusto, mientras ella marchaba al aseo.

A su vuelta fue implacable, y pese al cansancio del profesor, poniendo todo su esfuerzo y esmero, consiguió que éste se espabilara y recobrara las fuerzas aparentemente perdidas, de forma que pudiera también tomar la iniciativa en algunas ocasiones.

La noche fue larga, húmeda, dilatada, profunda, robusta, voluptuosa... tanto que las horas fueron pasando, y cuando comenzó a despuntar el día sus ánimos aún estaban lejos de sosegarse, inmersos en una vorágine que había dejado rienda suelta a buena parte del elenco de pecados capitales: lujuria, pereza, avaricia, gula... Recorrían la estancia, les poseían, y se poseían, sin tiempo para tomar aliento en un continuo jadeo, resoplos, murmullos, piel con piel.

XLII

Guillermo desmontó de su caballo, junto al árbol en que el ama había introducido la nota, no le acompañaba nadie. Tras fijarse en que tampoco hubiera nadie en las proximidades, introdujo la mano en el agujero del tronco y sacó el pergamino enrollado que había en su interior.

Lo desenrolló y comenzó su lectura:

“Como ya os habrán informado vuestros espías, en Berga hay gran revuelo de armas, preparación de víveres, entrenamiento de huestes... Wifredo está preparando una campaña.

Pero no os podéis imaginar cual es el objetivo de su empresa. Según ha llegado a sus oídos, así él mismo me lo ha contado, ha tenido conocimiento de qué, en la aldea de Son, en el condado de Ermengol, se esconde la espada Excalibur.

Está preparando a todo aquel que pueda luchar para ir a buscarla, pues pretende hacerse con ella, ya que considera qué teniéndola en su poder, será invencible.

Espero que actuéis en consecuencia, aún estáis a tiempo, pues siempre he creído que se trataba de una leyenda absurda y sin sentido, pero si por la más ínfima de las posibilidades, llegara a ser cierto, nuestros planes se verían truncados sin remedio.

Guillermo, quiero que Bernardo sea conde, ya, y que juntos dirijamos los destinos de Berga y Besalú”.

—¡Maldita sea! —exclamó contrariado.

Mientras, tras unos arbustos no muy lejanos, desde dónde era perfectamente audible su voz, el ama observaba, invisible a las precauciones del conde, ya que había dejado su caballo unos montes más atrás, consciente de que la presencia del equino delataría su lugar de observación.

—¡Maldito una y mil veces, Wifredo! —seguía bramando encolerizado el sobrino del aludido—. ¡Un ejército, pretendes atacarme, pero ya estoy sobre aviso, y de nada te servirán tus tretas! ¡Maldito!

Guillermo comenzó a maquinar, no podía quitarse esa idea, su tío estaba armando a Berga, todo el mundo estaría en pocos días dispuesto para el combate. Sabía que su escaramuza, tiempo antes, había sido arriesgada, que podría fallar, como fue, pero que también podría haber conseguido el éxito esperado, y entonces él, en esos momentos, habría conseguido las tierras de Wifredo. Pero no era tiempo para lamentaciones, y sí para preparar la guerra que se avecinaba.

Él contaba con ventaja, si esas eran las intenciones de su tío, pues su campamento con sus tropas, estaba muy cerca de Berga. Como sus intenciones eran las que eran, había trasladado su gobierno, temporalmente, de Besalú a los últimos confines de Ripoll, limítrofes con las tierras a las que aspiraba, según él, por derecho propio. Con lo que su tiempo de respuesta a un ataque sería mucho menor, y su respuesta más dura, ya que sus hombres estaban descansados.

Excalibur, no podía ser tan ingenuo, debía tratarse de una trampa de Wifredo, para intentar despistarle y pillarle desprevenido. Seguro que sospechaba algo de su relación con Agnès, y si creía lo de la espada mágica, sería la confirmación de su “affaire” con su tía. No es que le importara mucho el futuro de ella, pero sí el futuro de los planes que habían trazado juntos, hasta que éstos se consumaran y ya no precisara de ninguno de los dos. Aún faltaba para eso.

—¡Dios mío! —clamó al cielo— ¿Por qué me mandáis estos castigos?

Palabras que fueron claramente oídas por el ama, quién desconociendo los recovecos del pensamiento de Guillermo, concluyó, que lo por ella depositado en el tronco eran los pesares de su señora, por quedar apartada de su amante. Cosa para ella inconcebible. Pues que pasara por el lecho de quienes quisieran el mal para Berga y su esposo, y con ello calmara sus ansias de poder, era una cosa, era política, Alta Política de Estado, dadas las circunstancias. Pero tener un amante, no, eso iba contra la moral, contra el decoro, contra la religión, contra el honor de su esposo.

—¡Wifredo, conozco tus planes —seguía gritando contrariado a los cuatro vientos—, sé lo qué quieres y no te saldrás con la tuya. No mientras yo viva para impedirlo!

Debía volver con premura a su campamento y comenzar los preparativos para el ataque, en cuanto estuviera dispuesto, y tuviera confirmación de la salida de su tío de su castillo, marcharía hacia Berga, con intención, esta vez sí, de no fallar. De dejar con vida solo aquellos que depusieran las armas, y exterminar por siempre la extirpe de Wifredo. Para con ello unir nuevamente el condado de Cerdaña.

Guillermo montó en su caballo, sujetó el pergamino, nuevamente enrollado, en su cintura con el cinto de la espada, y marchó hacia su fuerte, pensando en el plan de ataque que debía preparar para hacer frente a la incursión de su pariente.

Acto seguido el ama se encaminó hacia donde había dejado a su montura, para volver a la caravana de la embajada de doña Agnès, a la mayor brevedad posible. Aunque viéndose vestida de hombre, cosa prohibida y que podría costarle la vida de ser descubierta, y con un gran capuchón a su espalda, decidió que en su camino de vuelta haría parada en Berga, en sus campos.

Una vez vio en la lejanía la silueta del castillo, se dirigió hacia los campos de labranza, en busca de algún campesino que se encontrara en ellos. En su búsqueda encontró los restos de una hoguera, por lo que desmontó, desgarró un trozo de sus ropas para hacer un jirón de tela, y con un resto de tizón escribió sobre él. Una vez estuvo el mensaje lo lió como si de un pergamino se tratara.

Al poco vio a un hombre, ya entrado en años, que araba con un buey, se dirigió a él, y con la caperuza puesta para ocultar su rostro, y fingiendo un tono de voz más grave y varonil de lo habitual en ella, de forma que con los tres elementos, ropa de hombre, rostro tapado y voz grave, no la identificara como mujer.

—¡Eh! No temáis, venid aquí.

—¿Qué queréis? —preguntó el labrador desconfiado.

—Daros un mensaje.

—No soy nadie para recibir mensajes —decía esquivo el campesino—. No sé leer. ¿Quién os envía? ¿Quién sois?

—Nada de eso os incumbe.

—Entonces marchaos, pues.

—Traigo un mensaje para don Wifredo.

—¿Para el conde? Está en el castillo —le respondió áspero—, id vos mismo.

—No puedo, he de seguir mi camino.

—¿Entonces para que habéis venido?

—Doble es mi cometido, y en este lugar vos podéis suplirme —le insistía el ama bajo su disfraz—, para que más rápido pueda continuar con mi misión.

—Dejadme en paz... tengo que trabajar.

—Tomad —le ofreció el trozo de tela enrollado, desde lo alto del caballo—, sólo os llevará un instante.

—Yo no quiero eso —refunfuñó el agricultor.

—La recompensa que debía ser para mí por su entrega, que sea para vos.

—¿Recompensa? —esa palabra llamó su atención, excitando y doblegando su voluntad.

—Sí, un plato de comida caliente —puntualizó el ama—, y algunas monedas.

—¿Habéis dicho monedas?

—Sí, eso mismo, no serán de mucho valor, pero algún dinero os podría caer.

—Está bien, se lo llevaré.

—Gracias —acto seguido espueleó a su caballo— ¡Arre!

Poco más tarde en la puerta del castillo.

—Un jinete me ha dado un mensaje para el conde.

—¿Un mensaje? —respondió el soldado que hacía guardia— ¡Iros de aquí!

—No me iré, he venido a traer esto —le mostró la tela, fuertemente cogida con su mano cerrada—, y no me marcharé sin mi recompensa.

—Dejadme ver eso...

—No. Solo es para el conde —decía obstinado—. Quiero mi recompensa. ¿Dónde está el conde?

—¿Qué es este alboroto? —preguntó el lugarteniente.

—Este labrador dice traer un mensaje para el conde.

—Así es —siguió diciendo el campesino, mostrándole su mano cerrada—, miradlo. Quiero mi recompensa.

—¿Quién os ha dado eso? —preguntó extrañado el oficial.

—Un caballero a caballo.

—Está bien, seguirme.

—¿...y mi recompensa? —volvió a insistir el campesino, visiblemente disgustado.

—señor —dijo Ramón— este hombre dice traeros un mensaje.

—A ver, entregádmelo.

—¿Mi recompensa?

—¿De qué recompensa habláis? —preguntó el conde en su total desconocimiento de lo exigido agriamente por el labrador.

—Quien me lo dio me dijo que me daríais comida caliente y monedas.

—Id a la cocina, allí os atenderán —respondió Wifredo—. Dadme eso.

Una vez lo tuvo en su mano, y lo deslió, el paño tenía escrito, en provenzal, toscamente con ceniza:

“Vuestra esposa os ha traicionado. Él ya lo sabe”

XLIII

Mientras el labrador comía hasta hartarse, unas gachas y algo de embutido, Wifredo no terminaba de comprender el significado de aquel mensaje. No sabía quién se lo había enviado ni por qué. No era nadie letrado, pues la grafía era tosca, y la lengua empleada vulgar, pero pese a ello, de alguien instruido se trataba. La cuestión era quién y el por qué de esa nota.

Hacía mención a su esposa y a una traición, tal vez fuera antigua, incluso podría ser que alguien quisiera sembrar discordia, pues su Agnès, se encontraba en embajada a Pamplona, no tenía porque traicionarle, además iba con escolta, cualquier acercamiento a la comitiva sería registrado, y sus intenciones sopesadas. Su fiel Menendo jamás permitiría ofensa alguna para su persona en presencia suya.

No tenía sentido hablar de traición, el mero pensamiento ya ofendía, poner en tela de juicio la honorabilidad de su esposa, sino fuera porque el campesino tan solo fue el mensajero, le mandaría cortar la cabeza por tal ofensa.

—¡Ramón!.

—¿Señor?

—Tomad unos hombres y dad una batida por los montes —ordenó entre inquieto y enfadado—, en busca de alguien que pueda parecerse a quién ha descrito nuestro inesperado comensal.

—Mi señor, si me permitís —el conde asintió con la cabeza—, sospecho que la búsqueda será inútil —a lo que el lugarteniente, tranquilo, sin la precipitación en los hechos que suponían las palabras de Wifredo, expuso lo que éste ya sabía—, pues quién quiera que fuera o bien iría disfrazado, o por el contrario ya habrá puesto mucha tierra de por medio.

—Certeza ni de lo uno ni de lo otro existe, así pues, salid en su busca.

—Como ordenéis.

Ramón llamó a cinco hombres, y con sus respectivas monturas salieron en tropel del castillo.

El conde, en un intento de suplir el descenso de instructores, pues dos de los expedicionarios estaban realizando esa función con un grupo de campesinos, se dispuso él mismo para ejercer de entrenador.

—señor —todos, soldado y villanos, intentaron hacer una reverencia, que resultó infructuosa pues Wifredo no les aceptó la tentativa.

—¿Cómo os llamáis? —preguntó a un campesino.

—Juan, mi señor.

—Como el bautista, buen nombre —le iba diciendo mientras se hacía con una espada de adiestramiento—. Sujetad fuerte la empuñadura.

—Así lo hago.

—Pues hacedlo mejor —le respondió al tiempo que lo desarmaba de un solo mandoble—. ¡Cogedla!

—Como ordenéis.

—¡Atacad! —ordenó enérgico, esperando la misma energía en una embestida furibunda.

—¿Mi señor? —replicó Juan, no atreviéndose a llevar a efecto la orden que había recibido, temeroso de las consecuencias de atacar al conde.

—He dicho que me ataquéis —le insistió de nuevo—, ¡con toda la bravura de que seáis capaz!.

Así lo hizo el campesino, y en tres movimientos de brazo, que parecieron uno, y otro de piernas, le había arrebatado la espada de madera que giraba por los aires, y le había asestado un golpe con la suya en la espalda, que le había dejado tumbado en el suelo.

—No se ataca con los ojos cerrados —recriminaba a su alumno tras aquel desastroso ejercicio—. Debéis ver lo que hace vuestro adversario y responder a ello. A ver, otro.

Cambio de alumno para continuar con la clase, y así estuvo durante un tiempo, aunque sin conseguir sacarse de la cabeza aquella frase, que le retumbaba en sus oídos, y se le quedaba fija, clavada en sus ojos, aún sin tenerla delante. Y lo que era todavía más turbador, sin encontrarle sentido ni significado. ¿Por qué alguien había tenido que llevarle aquello justo en aquel momento?

Dio por concluida su clase magistral y se machó a sus aposentos, ya estaba oscureciendo, y el castillo comenzó a quedarse vacío, pues el resto de gentes también regresaban a sus casas en las aldeas próximas. Momentos en los que volvió la patrulla de búsqueda, aunque Ramón ya no pudo dar parte de lo acontecido en ella, pues el conde había dejado dicho que no se le molestara nadie.

La noche se presentaba larga, no conseguía quedarse dormido, la estancia a oscuras, sólo con el leve resplandor de los rescoldos de la chimenea que repelía el frío nocturno, que emanaba de aquellos gruesos muros. Sobre su lecho daba vueltas y más vueltas. Dormía un instante y al momento se despertaba sobresaltado. No conseguía mantener una postura cómoda, que le permitiera conciliar el sueño durante un tiempo mínimo para conseguir un exiguo descanso.

En su cabeza no dejaba de rondar la misma idea, su esposa le había traicionado. ¿Con quién? ¿Por qué? ¿En qué había consistido la traición? ¿Quién más conocía su secreto? Una y otra vez. Como un fantasma, un alma en pena que le atormentaba, esas palabras y la silueta de su esposa le rondaban. Hasta el punto de que le empezaba a costar distinguir si doña Agnès se encontraba entre aquellas cuatro paredes o se trataba de su mente confundida.

El por qué era otro motivo de perturbación. De todo el mundo era conocido que su relación no era un jardín de rosas, que él tenía afición por las jovencitas campesinas, y que incluso tenía una mantenida fija, atendiendo menos de lo que debería a su esposa. Pero a fin de cuentas su matrimonio era un acto político, una unión de conveniencia. ¿Qué podía esperar ella? ¿Un trovador bajo su ventana, con ligeros y delicados versos que provocaran el suspiro? No, era política, ésta poco entendía de suspiros y sí de tratados y alianzas. No podía ser esa la causa. No le faltaba de nada, máxime cuando su empresa estaba encaminada a asegurar el bienestar de todos, incluido el de ella.

¿Y con quién? ¿A quién le había contado su secreto? Eso ya no cabía en su mente, su esposa con alguien con quien tenía la suficiente confianza como para hacerle partícipe de sus confidencias. No tenía sentido. Él tenía amantes, pero su esposa como iba a haberle sido infiel. Adultera. Si eso fuera así, si se confirmara, a su vuelta debería darle muerte. No quería creerlo, no quería tener que hacerlo. Le aterraba la idea, pero era la ley.

Aunque también todo aquello podía ser falso. No dudaba del labrador que le había llevado el harapo con aquella diabólica frase. Pero no estaba tan seguro de poder creer en la frase en sí. ¿Quién la había escrito? ¿Qué sabía? ¿Qué había visto? ¿Por qué decía eso? ¿Qué pruebas tenía? Una tras otra todas caían en saco roto. Carecía de respuestas para ellas. La ignorancia absoluta las rodeaba. No sabía nada. ¿Entonces como se podía fiar de aquellas palabras? ¿Cuando habían sido escritas? ¿A qué se referían? Pero quién quiera que fuera que le pusiera sobre aviso, tal vez le tuviera en buena estima. Tal vez todo fuera falso, y su único objetivo era llevarle a un mar de tinieblas, dudas y confusiones.

Tal llegó a ser su estado de alteración, que antes de continuar viendo espectros aparecer de entre los escasos humos de la chimenea, confundidos con los altibajos del vibrar de las ascuas y alguna pequeña y repentina llama que, en el chasquear de éstas, se levantaba. Salió de la estancia, antorcha en mano, bajando las escaleras con inusitada rapidez. De la puerta de la torre encaminó sus pasos a la iglesia de San Ferrán, donde esperaba estar a salvo de aquel torrente de pensamientos que le acorralaban en la oscuridad que rodeaba su lecho, al abrigo de los santos y bajo la protección del patrón al cual profesaba una gran devoción, aunque, casi, sólo fuera en momentos como aquellos.

Comenzó a despuntar el día y con ello el hermano Segundo, entró en la iglesia para ir preparando los oficios de aquella mañana, encontrándole de rodillas frente al altar.

—Señor conde ¿Qué hacéis aquí tan temprano? —preguntó sorprendido y extrañado.

—Rezar —respondió con rostro sudoroso y tono visiblemente ansioso—. Os esperaba.

—¿Y a qué debo tal honor?

—Quiero confesión.

—¿Ahora mismo? —el asombro seguía siendo dueño del cura.

—...y aquí.

El monje cogió una silla próxima y se sentó, mientras Wifredo continuaba de rodillas. Éste, tras los ritos de rigor, comenzó la exposición de lo ocurrido aquella noche, de sus temores, sus miedos, de los fantasmas que atemorizaban su alma, y que le impedían el sosiego y temple necesarios.

—Esto mismo ya le sucedió a vuestra esposa —decía Segundo recordando el bebedizo de angélica que mandó traer a Leodovico desde Ripoll— durante vuestra ausencia por la última campaña en la Marca.

—¿Fue esto mismo?

—Más o menos, pero me atrevería a decir que la causa en ambos sucedidos es la misma.

—¿Cuál? —preguntó hambriento de consuelo, esperando encontrar una rápida solución a sus tormentos.

—Vuestra esposa extrañaba vuestra ausencia —respondía con la habitual parsimonia que le caracterizaba—, y vos la echáis en falta por su ausencia.

—¿...y el escrito?

—No le hagáis caso, cualquiera pudo habéroslo hecho llegar sin que tenga porque ser cierto.

—Pero la cuestión es que me atormenta —insistió.

—Porque ella no está aquí, y no poder saber lo qué hace —volvía el párroco a su planteamiento inicial, intentando quitar fuerza a los argumento de su confesante—, ni dónde está, dais rienda suelta a vuestros temores, que no tienen motivo alguno para ser ciertos.

—Sí, esa nota...

—Escrita sobre lienzo viejo, con ceniza —estaba ya pensando en la proximidad de la primera misa de la mañana, y los preparativos precisos para oficiarla—, en lengua vulgar, y letra casi ilegible. Sin firma ni sello. ¿Os merece crédito?

—Pues...

—Si alguna vez llegáis a conocer a quién la escribió, sabed que no será merecedor —exponía con intención de dar ya por zanjada la repentina confesión matutina— más que de estar al tanto de hasta donde vuestro frio acero puede penetrar sus carnes, como pago por el tormento que os está haciendo pasar.

—¿Así lo creéis?

—Sí. Es más, con vuestra vuelta, a vuestra esposa no le fue preciso el remedio traído de Ripoll. Su uso en aquel, como en este caso, está indicado y viene a ser de igual toma, por lo que si lo tenéis a bien, para la próxima noche os puedo preparar el bebedizo, de manera que esos pensamientos que os atormentan queden presos en las tinieblas sin poder perturbar vuestro descanso.

—¿Pretendéis llevarme...? —Wifredo no recibió aquella propuesta de buen grado, pues en el fondo, ya no se fiaba ni de Segundo, el hombre de su hermano en su castillo.

—A la paz de Nuestro señor por el tiempo que la luz el día no nos acompañe, pues para esos menesteres los bebedizos de angélica tienen ganada merecida fama.

—No. Aún no son precisos, prefiero enfrentarme a mis demonios en plenas facultades.

—Como queráis, pero os sería de gran alivio —decía también aliviado, pues veía con escondida satisfacción que la conversación estaba llegando a su fin.

—Tal vez —Wifredo, en pie, se encaminó hacia la puerta del templo.

—¿Os marcháis? ¿Nos os quedáis para asistir a la misa?

—No, hoy no. Creo que San Ferrán y Nuestro señor sabrán excusarme, pues llevo en su presencia desde ya no recuerdo.

Al salir de la iglesia, mientras parte de las gentes ya se disponían a entrar a ella para el primer oficio religioso de la mañana, él se encaminó hacia las cocinas donde se encontraba Leví, carente de obligación alguna hacia ese culto matutino, o a cualquier otra hora de las regidas por la fe cristiana.

—Señor, ¿Cómo vos por aquí a estas horas?

—Tengo hambre —respondió sentándose en un banco frente a una mesa.

—Fortaleza de espíritu requiere el momento —dijo tratando de evitar tener que preparar algo tan temprano—, Segundo ya ha replicado la campana para llamar a los fieles.

—Lo sé, la he oído.

—¿No asistís? —preguntó extrañado.

—No, de allí vengo.

—Ah.

—Dejad de preguntar sobre lo que no os incumbe —ordenaba, mientras el judío veía como su pereza vespertina llegaba a su fin—, y darme algo de comer.

—Sólo unas gachas, pan duro, y algo de embutido... lo tenéis a vuestra derecha.

—¿Y vino?

—Puedo mandar que os traigan un cuero.

—¿Mandar? ¡Id ahora mismo a por él! —insistió tajante.

Tras acallar a las fieras que rugían en sus tripas, Wifredo se encaminó en busca de Ramón.

—Por fin os encuentro.

—¿Habéis pasado mala noche, mi señor?

—¿Por qué decís eso?

—Vuestro semblante —se explicó— no parece que hayáis dormido...

—Eso es indiferente —respondió áspero y esquivo—. ¿Cómo siguen los preparativos?

—Tal cual que ayer, mi señor. En la noche nada ha ocurrido.

—Es cierto. En la noche no ocurre nada —se lamentaba el conde—. Todo el mundo duerme.

—Menos vos, según parece.

—¿Para cuándo podremos iniciar la marcha?.

—Depende de lo pertrechados que queráis llevar a los hombres —respondía entre pensativo y calculador, mientras se dirigían hacia una sombra para quitarse de aquel sol pertinaz—, y cuantos consideréis que os deben acompañar.

—Todos, y bien equipados.

—Entonces... aún queda trabajo.

—¿Cuántos días?

—Más bien alguna semana.

—¡No es posible!. No se puede esperar tanto.

—Para que todos los hombres nos puedan acompañar —le corregía el lugarteniente intentando que no lo tomara como una desobediencia o contradicción a sus órdenes—, en condiciones de entrar en batalla, no hay otro remedio.

—Entonces tendremos que mermar las fuerzas del enemigo sin que sea preciso entrar en batalla —dijo Wifredo abstraído, medio para sí, medio para Ramón.

—Creo que pedís un imposible.

—Nada es imposible.

—Lo que acabáis de decir sí lo es.

—¿Cómo, si hace unos instantes se os aseguraba y prometía una vida de dicha en el otro mundo tras la resurrección? —referenciaba las palabras de la homilía de instantes antes en San Ferrán— ¿Cómo va a ser imposible mermar al enemigo?

—Con todos los respetos y sin ánimo de blasfemar, eso está todavía por ver. Vos como guerrero lo sabéis. Pero reducir al enemigo antes de entrar en combate... como guerrero también lo sabéis.

—Habrá que encontrar el modo.

—Espero que así lo hagáis.

—Pertrechad al máximo de hombres que podáis —ordenó a la sombra de la torre—, y tenedlos listos para partir en cualquier momento.

—¿Sin fecha?

—En cualquier momento, he dicho —recalcó, algo que no le gustaba hacer.

—Pues eso. ¿A qué tanta prisa?

—¿Confiáis en mi esposa? —le susurró intentando que nadie más pudiera oírle.

—Tanto como vos, mi señor.

—Mala respuesta.

—No os entiendo —respondió desconcertado el interpelado.

—La nota de ayer en el legajo.

—¿...y?

—Me ponía sobre aviso de una traición.

—¿De doña Agnès? ¡Eso es imposible! —exclamo incrédulo Ramón, visiblemente ofendido por las palabras del conde— Haced caso omiso a semejante calumnia.

—¿Cómo estáis tan seguro?

—Mi señor, es vuestra esposa, no creo que os traicione bajo pretexto alguno.

—¿No? ¿Y qué sucedió con Eva y Adán?

—Fue engañada por el maligno. La tentó.

—¿Y quién puede asegurar que esté libre de la tentación?

—Una cosa es ser tentado, y otra sucumbir.

—Es cierto lo que decís —daba la razón a las palabras de su sirviente, al tiempo que las negaba para volver a su inquietud inicial—, pues cuando tanto hay en juego, no es posible dar lugar a la duda cuando ya existe la sospecha.

—¿Con qué motivo os iba a traicionar —volvió a insistir Ramón sin salir de su asombro—, con quién?

—Esas preguntas ya aparecen difuminadas en mi mente —respondía el conde mientras su pasos sigilosos los llevaban a las caballerizas—, pues de tanto repetirlas se han gastado.

—No les habéis encontrado respuesta, pero insistís.

—Qué remedio. Ya os digo, mucho hay en juego, ya que la mera sospecha...

—Ya que estamos de nuevo en este punto. ¿De qué se trata señor? —Ramón, desconociendo el motivo de la empresa nuevamente insistió— Se que en ocasiones anteriores no era el momento, me dijisteis. ¿Y ahora?

—Se trata del futuro.

—El futuro es incierto. Mentiroso. Promete la gloria y proporciona la miseria...

—No, éste.

—Muy seguro estáis —respondía con vehemencia contenida en un apenas audible susurro—, tanto que pretendéis poner precio a la cabeza de vuestra esposa, y sacrificar la vida de muchos de los que os son leales.

—Todo sea si con ello se consigue...

—Mi señor. ¿Qué hay que conseguir, que nos pedís esfuerzo y sacrificio tan grande?

—Os lo he dicho. El futuro. La gloria. La paz. El respeto...

—Palabras muy nobles, ¿pero cómo esperáis darles forma? Pues muchos son los que las anhelan, y pocos los que consiguen forjarlas.

—Con una espada.

—No os entiendo.

—Excalibur. ¿Habéis oído hablar de ella?

—Sí —un escalofrío, que le puso todo el vello como escarpias, recorriendo su cuerpo desde la nuca hasta los tobillos—. Y también sé como terminan las leyendas de todos aquellos que la han perseguido, e incluso las de quienes la han poseído.

—En esta ocasión no es una leyenda. ¡Está aquí!.

—¿Cómo podéis estar tan seguro?

—Fue el secreto que costó la vida a Leodovico.

—Me dais la razón, ese noble caballero —recalcaba afianzándose en sus palabras—, pues lo era, no es una leyenda, estuvo entre nosotros.

—Él no era el elegido para tenerla en sus manos, tan solo tenía conocimiento de algo superior a él.

—Que le costó su vida. Don Wifredo, por favor, desechad esta idea.

—¿Insinuáis qué no estaréis a mi lado?

—No. Siempre lo estaré —enérgico se puso firme y con su mano derecha, con el puño cerrado, sobre su pecho puso en evidencia su lealtad—, podéis contar hasta con mi última gota de sangre si con ello puedo defenderos o salvar vuestra vida.

—¿Entonces?

—Es una leyenda. No sé qué o quién mató a Leodovico, pero os puedo asegurar que no fue el saber de esa espada.

—No entendéis de caballeros. No entendéis de política. Solo de supersticiones.

—Creéis que vuestra esposa ha podido decir esto a alguien.

—Sí.

—De ser el caso, no es el momento más idóneo para salir de expedición —hacía notar muy serio, de vuelta de leyendas y sospechas a la realidad—, el resto de señores, o quién pueda saberlo, podrían aprovechar para arrebataros vuestras tierras, mi señor.

—Precisamente por eso. Si nos quedamos quietos sabrán que no la tenemos y entonces se lanzarán como alimañas sedientas de sangre.

—En eso lleváis razón. ¿Puedo preguntaros una cosa más?

—Decid.

—¿Dónde está? ¿A dónde nos dirigimos?

—Todo a su debido tiempo. Ahora preparad mis huestes para la batalla.

XLIV

La actividad en el castillo y sus alrededores fue frenética en los días siguientes. Wifredo quería salir cuanto antes, aún a riesgo de no poder contar con los pertrechos imprescindibles necesarios para afrontar la expedición con un mínimo de garantías. Mientras que Ramón se mantenía pertinaz en que no se debía precipitar la marcha, pues la empresa era, a partes iguales arriesgada e incierta, y cuanto mejor equipados salieran más posibilidades tendría de acabar bien.

Los días pasaban deprisa, entre la vorágine actividad de los distintos artesanos, el maestro de espadas, entre el crepitar de las brasas en las que calentaba el metal, el chasquear del agua al introducir en ella las piezas al rojo, y el continuo martilleo sobre el yunque, quien aún habiendo disminuido la calidad de su forja continuaba su trabajo con esmero, tratando de hacer la mayor cantidad posible, dentro de los límites que le permitía el tiempo y el material, para que quienes las empuñaran tuvieran posibilidades de salir con vida de la sinrazón en que se vieran inmersos.

Más liviano era el trabajo de los otros maestros herreros, dedicados a lo suyo, herrar caballos, y también a hacer cascos, y lanzas, y picas. El persistente sonido del martillo sobre el yunque era prácticamente el mismo, pero las piezas con las que se desenvolvían requerían menos esmero, precisaban de menor destreza para ser realizadas, eran actividades más vulgares y mundanas, no como el noble arte de la forja de espadas.

La cocina y despensa de Leví no escapaba de aquella turbulencia que recorría el territorio, sin dejar indiferente a ninguno de sus habitantes, pues de ella salían las viandas que habían de comer en la expedición. Carne y pescado ahumados, secos y acartonados, que iban apretados dentro de toneles de tamaño mediano para ser transportados con facilidad en los carros. También se incluían algunos salazones, igualmente de pescado y carne, que serían transportados de la misma forma.

7El trabajo para los artesanos que hacían sandalias y botas, así como medias, aunque al ser para la plebe estas últimas no eran muy ceñidas, por el elevado coste de las que tenían ésta característica, reservadas únicamente para los nobles con arcas bien dotadas y el clero de alto rango. Telares y zapateros apenas descansaban para poder pertrechar a los hombres de Wifredo en lo que se suponía, sería una larga marcha, que no podrían completar, si parte de ellos iban con los pies desnudos, como no pocos se veían obligados a ir cuando trabajaban las tierras del conde.

Por su parte, los soldados no estaban ociosos, habían recibido orden de preparar las mesnadas con un mínimo de capacidad de combate, qué menos que saber defenderse ante un enemigo bien instruido en las artes de la guerra, poder repeler a un caballero en su montura, aguantar con las picas hasta que no hubiera más remedio que... En definitiva, prepararles para, en lo posible, evitar que fueran pasto de las huestes enemigas a la primera de cambio, como había insinuado el maestro espadero, por la imperativa reducción en la calidad de su trabajo.

Igual de importantes que las espadas o las sandalias, podían llegar a ser, en un momento dado, los petos de cuero, por lo que su producción también era frenética, para que buena parte de los soldados pudieran llevar uno, y también algunos villanos, pues en el cuerpo a cuerpo con espada, llevaban ya muchos lustros demostrando su utilidad repeliendo los envites de los contrarios. Aunque dada la premura de las circunstancias, no se estaban haciendo a medida de quien los fuera a usar, si no en varios tamaños genéricos, para ajustarlos a cada cual con los distintos correajes.

Entre tanto, Wifredo, agotado en sus repetitivos y temerosos pensamientos, sabiendo que los preparativos estaban en buenas manos, por las instrucciones dadas a su lugarteniente, y que sus constantes ideas ya lucían desvanecidas en su mente, gastadas de tanto invocarlas, decidió dedicarse a los placeres mundanos, aquellos que tenía prácticamente olvidados desde la trágica pérdida de Leodovico, cuando sus temores comenzaron a convertirse en obsesivos. Por lo que entre la agitación de una de las aldeas, entre artesanos de incesante actividad, mujeres que se ocupaban del campo y el ganado, campesinos que entrenaban como soldados y otros aprovisionando lo preciso para la expedición, tuvo ojos para una joven doncella, campesina, a la que llevó a compartir su lecho, frio y solitario desde hacía ya muchas noches con sus respectivos días.

El trabajo de quienes se habían puesto a la labor de hacer escudos, tampoco desmerecía con respecto al de los demás. Todos los hombres debían tener su escudo, bien fuera circular, o de los rectangulares acabados en su parte inferior en una especie de triángulo. En ambos casos se realizaron en madera, con tablones de mediano grosor y mismo criterio en su anchura, que se clavaban a unas traviesas traseras, a las que a su vez se adherían unas cintas de cuero, tras las que posteriormente se pasaría el antebrazo para que éste elemento pudiera cumplir su función. Una vez tenían la forma, y la estructura había conseguido consistencia, eran forrados con tela o cuero, o incluso los dejaban tal cual y se les colocaban algunos refuerzos metálicos, esto ya quedaba al gusto de quien lo iba a usar.

Entre todo aquel bullicio se habían introducido, como si de cualquier villano de los alrededores se tratara, espías de Guillermo, quienes, intentando pasar lo más desapercibidos posible, colaboraban en tareas elementales, poco controladas por los hombres de Wifredo, debido a su poco valor estratégico, pero que les permitían contemplar de cerca la actividad en el castillo y sus cercanías, con el fin de poder informar a su señor de cuanto acontecía a su vuelta.

Mientras, también inmerso en la vorágine prebélica, conforme las armas, ropas y demás elementos a emplear en la campaña, iban estando terminados y dispuestos en sus respectivas ubicaciones, el padre Segundo los iba bendiciendo, tras las correspondientes plegarias previas, con el fin de que contaran con la mayor ayuda divina posible en su utilización y resultados en ésta. Aunque era sabido que no se podía salir a una campaña sin contar con la bendición eclesiástica, y ésta debería ser impartida momentos antes de la partida de Wifredo, consideraba que no venía nunca mal si podían contar con un apoyo extra, de ahí su dedicación.

En aquel estado de agitación productiva llegó al castillo un grupo de mercaderes, que ya en ocasiones anteriores habían hecho escala en aquellos lares, con el objetivo, como no podía ser menos, que mostrar sus mercaderías: telas de distinta índole, especias, herramientas varias, licores, ungüentos medicinales, incluso algún supuesto filtro de amor... Aunque en aquella ocasión la fortuna no les sonrió, la brisa de la guerra lo impregnaba todo, el conde no quiso recibirles, doña Agnès estaba ausente, los villanos no disponían de posibles para poder adquirir sus géneros, los soldados ni se acercaron a ellos, y Leví rechazó cualquier ofrecimiento, pues en aquellos momentos todo cuanto ofrecían era estentóreo dadas las circunstancias.

XLV

—¡Alto! —gritó un jinete que al galope bajaba una colina, seguido por varios más en tropel— ¡Deteneos!

—¡Mi señora!

—¿Qué sucede? —preguntó doña Agnès asomándose alarmada desde el interior de su carro.

—¡Salteadores de caminos...! —le indicó el recién nombrado jefe de su escolta.

—¡Pues atacadles!

—Son más que nosotros.

—¡Quietos todos —gritó ya frente a ellos el mismo que les dio el alto—, si no queréis morir!

Eran nueve bandidos frente a los cinco soldados de Wifredo. Bien provistos, y con pinta de no ser la primera vez que hacían aquel tipo de escaramuza.

—Quitaos de nuestro camino —dijo Pedro.

—¿Y si no qué?

—Pues... —iba a responderle cuanto fue interrumpido por su señora.

—¿Qué pasa aquí? —interrogó doña Agnès subiéndose junto al carretero — ¿Quién sois? ¿Qué queréis de nosotros?

—Por Alá, si es una dama...

—Sarraceno...

—Sí, aunque también cristianos —señaló el bandido, pues el grupo estaba formado por cuatro infieles, dos castellanos, un barcelonés, un pamplonés y un genovés—, si eso os va a suponer algún problema.

—No, creo que para la ocasión, no será inconveniente.

—Me alegro de que nos vayamos entendiendo.

Los salteadores rodeaban la comitiva, tres en cada lateral y tres al frente, con espadas y alfanjes en mano, y frente a ellos, en aquella tensa situación, los soldados de Berga también con sus armas dispuestas para la ocasión.

—Yo no estaría tan segura de ello —respondió al tiempo que se despojaba de buena parte de sus ropajes, un habito negro, bajo la que llevaba unas mallas ceñidas, como correspondía a un noble.

—No os precipitéis, señora, sólo queremos vuestras pertenencias, caballos y armas, podréis proseguir viaje a pie, aunque si seguís por ahí, mis hombres y yo podemos daros amplia satisfacción.

—No lo dudo —respondió soltando los cordones que cerraban su escote para mostrarlo ampliamente frente a uno de los bandidos.

—¡Vamos! —gritó nuevamente el jefe— ¡Pongamos fin a esta farsa, estáis en clara desventaja! —gritaba en un ambiente cada vez más tenso— ¡Os doblamos en número!

Pese a las indicaciones de su cabecilla, uno de los forajidos se fijó, desde lo alto de su montura, en lo fresco que había quedado el busto de doña Agnès. Lo que era el objetivo de ésta. Por lo que aún dio más amplitud a sus paños, sabedora que la atención del asaltante quedaría todavía más fija.

—¡Ahmed! —gritó el jefe— ¡Deja de mirar lo que estás mirando, y fíjate en las carretas!

Para que éste no atendiera las órdenes, doña Agnès, dada su proximidad, estiró su brazo hasta colocarle su mano sobre la nuca, y empujarle hacia sus pechos. Sabedora de la poca resistencia que iba a encontrar en aquel cuello. Cuando las mejillas del sarraceno ya, casi, rozaban su piel, con la diestra le rebanó el gaznate, al tiempo que lo empujaba al suelo, y pasándose del carro al caballo, todo a una velocidad vertiginosa que no dio tiempo a reaccionar a nadie por lo rápido e inesperado de la acción, lanzaba su daga contra otro de los bandidos, uno de los castellanos, al que le atravesó el ojo, cayendo fulminado.

A lomos del caballo de Ahmed, y con el arma de éste en la mano, hizo como que espueleaba al animal, que ya acostumbrado a ello, arrancó violentamente hacia delante, sin darse cuenta de que no había sido pinchado con nada. Momento en que Agnès aprovechó para estirar el brazo con toda la rabia de la que fue capaz, y abrió en canal a uno, el barcelonés del grupo, que se movió de su posición inicial en ayuda del primer fallecido.

—¡A por ellos! —gritó la amazona— ¡Ya no tenéis ventaja! —dijo mirando al jefe.

Los hombres de Wifredo se enzarzaron en una encarnizada lucha con los asaltantes. Eran cinco contra seis, más doña Agnès, que ya había dado muerte a tres. El combate era cuerpo a cuerpo, sobre sus monturas. Las riendas en la mano del escudo, con el que iban repeliendo golpe tras golpe, mientras no encontraban el momento de responder con su respectiva espada.

Excepto la señora que luchaba sin escudo, no por arrojo ni valentía, sino porque no pudo, en su momento, arrebatárselo a su proveedor bélico, con lo que su situación era bastante más comprometida, teniendo que esquivar los mandobles de su contrincante, el jefe de los forajidos, quién viendo la bravura de aquella dama, no dudó en querer cobrarse esa pieza, viva o muerta.

—¡Os voy a hacer despojos para mis perros —gritaba Abdelkader, el jefe de los proscritos—, maldita bruja!

—¿Vos? ¡Será un placer enviaros al infierno!

—¡Traicionera! ¡Vais a probar el frio de mi acero!

El estruendo de los choques de espadas y alfanjes y de ambos sobre los escudos, unidos al relinchar de los caballos, y a los gritos, insultos y súplicas de los contendientes, eclipsaba todo cuanto les rodeaba, inmersos en un halo de irrealidad por la polvareda que levantaba el continuo movimiento de cuarenta y ocho patas sobre el suelo, y que envolvía el escenario, junto al que permanecían inmóviles los carros, aunque con sus animales de tiro visiblemente inquietos.

—¡Castellano teníais que ser...! —gritaba un soldado de la escolta.

—¡Como vos!.

—¡Os equivocáis —cruzaban palabras al tiempo que las espadas—, vi la luz por vez primera en Girona!

—¿Y qué es chatelan si no castellano en provenzal?

—¡Insidioso renegado!

—¿No os gusta que os digan las verdades...?

—¡Ah! —fue el grito desgarrado del soldado cuando la espada de su adversario, en un certero envite, le desgarró el vientre, vertiendo su contenido sobre la silla. Acto seguido cayó al suelo, saliendo su caballo del fragor del combate, con él arrastrando por quedar con un pie en el estribo.

Las mujeres, criadas, que también se integraban en el convoy, y el ama, que desde el comienzo de la lucha ya se encontraban fuera de los carros, hicieron acopio de piedras de diversos tamaños, que llevaban reunidas en sus regazos, en un hatillo formado con parte de sus ropajes. Y desde fuera del tumulto trataban de acertar sus disparos sobre los cuerpos de sus agresores, sabedoras que si el combate se decantaba hacia el lado indebido, ellas también formarían parte del botín.

Su intervención no era de gran ayuda, en la mayoría de los disparos, pues el empleo de cascos, y peto de duro cuero en el pecho, hacían que las piedras carecieran de efectividad sino daban directamente en las manos o cara de sus destinatarios, máxime cuando parte de ellas también corrían el riesgo de impactar sobre sus propios hombres, con la posibilidad de que el efecto fuera totalmente contrario al deseado, dado el continuo movimiento de los contrincantes. Aunque pese a ello, permanecían atentas para poder utilizar las oportunidades más claras.

—¡Vamos! —gritaba uno de los muleros.

—¡Toma! —decía otro con una larga vara, mientras intentaba esquivar las patas de los caballos, para pegar a su jinete.

—¡infieles! —continuaba el primero, intentando varear— ¡Vais a recibir vuestro merecido!

—¡Ayudadme, éste ha caído! —solicitó el segundo, al conseguir que con un certero y contundente golpe un sarraceno quedara a sus pies— ¡Qué no se levante!

—¡Voy!

Los dos al unísono golpeaban con sus varas al descabalgado, para evitar que volviera al combate. Gruesas y aún tiernas, aguantaban bien los golpes, sin riesgo de partirse, por fuertes que estos fueran. El bandido estaba condenado sin remisión, al haber perdido su alfanje para intentar cortarlas, o por lo menos repeler sus ataques.

En esos mismos instantes el proscrito pamplonés perdía su cabeza, que rodaba a los pies de su caballo, mientras su cuerpo aún se mantenía erguido sobre su silla unos segundos, antes de desplomarse sobre las crines. Todo ello consecuencia de un diestro tajo de un soldado, el jefe de la escolta.

La situación comenzaba a ponerse complicada para los salteadores, ya habían perdido a cinco de sus hombres y las cosas no parecían que tuvieran pinta de enderezarse para sus intereses. Los soldados, las mujeres, los arrieros, doña Agnès, todos a una contra ellos. La cuestión era defenderse más que conseguir algún botín, su objetivo inicial.

Aunque pese a ello, no debían bajar la guardia, pues uno de los soldados fue muerto por Abdelkader, cuando se interpuso entre éste y su señora, tras recibir ella una nueva estocada, y ya llevaba tres, quedó momentáneamente indispuesta para su propia defensa.

—¡Hoy es tu día de suerte, Bruja —gritaba satisfecho al ver que, tras caer el repentino defensor, Agnès aún continuaba a su alcance—. Te va a dar muerte Abdelkader ben Muhammad ben Oumar! ¡Se ha terminado tu baraka!

Decía esto, cuando uno de los soldados, desde atrás suyo, le atravesó de la espalda al vientre, sin que la coraza de cuero fuera impedimento para que el sarraceno pudiera ver brillar el acero exaltado por el rojo denso e intenso de su propia sangre, cesando de este modo sus alaridos amenazadores y victoriosos sobre la esposa de Wifredo, que se tornaron en un sordo y breve lamento, cesó al tiempo que su alfanje golpeaba el suelo.

Ante estos últimos hechos, los bandidos cansados y con sus efectivos severamente mermados, sólo quedaban sobre sus caballos, un castellano, un moro y el genovés, decidieron emprender la huída hacia la espesura del bosque cercano, por ellos conocido, con lo que para los soldados sería muy difícil darles caza, casi imposible, si decidían ir tras ellos, cosa que no sucedió, pues de los berguedanos también quedaban en pie únicamente tres, y el caballo de doña Agnès se había desbocado debido a lo violento de los acontecimientos y a la falta de gobierno por parte de su amazona, que apenas mantenía el conocimiento con los pies en los estribos y el cuerpo echado sobre el cuello del animal, lo que le llevó a salir al galope, dejando atrás al grupo, en dirección, simplemente, hacia delante, lo que para el animal era esa dirección, hacia el bosque en sentido contrario al de los huidos.

La persecución fue breve, pues al entrar entre los árboles, seguirle fue muy complicado, y al poco tiempo le perdieron la pista. Sus gritos llamando a su señora eran inútiles, pues ésta no se encontraba en condiciones de contestar, aunque hubiera estado cerca. Llevaba un tajo en el brazo izquierdo, otro en el costado derecho desde el lateral del pecho hasta la cintura, y por último un profundo corte en la cara exterior del muslo derecho. Perdió el conocimiento, al igual que la sangre que teñía al caballo, en buena parte, de rojo brillante.

—Mi señor —comentó un jinete—, la embajada de Berga debería estar ya próxima.

—Sí, no debemos tardar mucho en encontrarnos con ellos.

—¿Era en aquella torre de vigía, verdad? —señaló al horizonte.

—Sí, ése es el punto pactado con don García para que nos hagamos cargo de su escolta, hasta Nájera.

—¿Y aquello? —hizo notar otro soldado lo que parecía un bulto oscuro en el camino.

—Vamos a ver —aceleraron el paso.

—Parece una mujer —dijo el jefe— ¡Espantad a esas alimañas! —diversas aves carroñeras— Y comprobad si vive.

Era doña Agnès, el caballo había vuelto al camino algo más adelante, y ella había caído al suelo, boca abajo. Todavía se encontraba con vida, pero entre sus escasas ropas hechas jirones ensangrentados, unos cuervos hurgaban en sus heridas, sin esperar a que falleciera, pues para ellos era indiferente, estaba inmóvil y sin respuesta a sus picotazos. Acompañados de varias hileras de hormigas, con idéntica actividad, pero a menor escala.

—¿Será quién esperamos? —preguntó uno de los hombres del rey de Pamplona.

—No lo sé —respondió el jefe, al tiempo que seguía añadiendo con tono severo—, mal están sus ropas para que nos puedan indicar algo, pues ella no está en condiciones de hacerlo.

—Son heridas graves, señor —añadía otro desde el suelo, junto a ella—. Muy posiblemente de espada.

—Vendádselas, que no pierda más sangre, y subirla con uno de vosotros —ordenó—. Vamos a ver si podemos averiguar el origen de este entuerto.

Siguieron el camino, con la sospecha de que tal vez ella formara parte de la comitiva de Berga, pues de todo el mundo era sabido que aquella zona solía ser pasto de bandas de salteadores de caminos, de ahí, en parte, su presencia. Fueron más allá del punto de encuentro marcado, sin encontrar nada, cuando al fondo, en la línea donde el cielo y la tierra se juntan, les pareció ver un grupo de gente con unos carros.

Los pamplonicas, unos veinte jinetes, con sus estandartes al viento, se dirigieron hacia ellos, aunque no muy aprisa, pues si existía la posibilidad de que acabaran de sufrir un ataque, el aproximarse al galope les podría dar a entender que se trataba de los forajidos con refuerzos que volvían a rematar la faena. Todo lo contrario, con paso tranquilo y dando voces que denotaran que eran amigos.

—¿Qué les ha sucedido? —preguntó Martín, caballero al mando.

—¡Doña Agnès! —gritó el ama, corriendo hacia ella.

—¿La conocéis?

—Sí. Es doña Agnès, esposa del Conde de Berga —respondió de nuevo el ama, ahora junto a ella—. Mi niña ¿Qué os ha ocurrido?.

—No os oye, está malherida —indicó Martín visiblemente preocupado por su estado—, ha perdido mucha sangre.

—¿Sois la escolta? —preguntó uno de los soldados.

—Sí. ¿Estáis al mando?

—Ni lo estoy ni dejo de estarlo —decía cansado, agotado por el combate y las heridas sufridas—, pero se podría decir que sí, pues quienes lo ostentaban han muerto. Llegáis tarde.

—Venimos cuando debíamos, es más —se iba descargando las supuestas culpas—, al encontrar a vuestra señora, aún sin saber quién era, decidimos continuar más allá del lugar de reunión. Los bandidos, os han atacado.

—Ya, eso está claro.

—Por cierto ¿Dónde están? ¿Cuántos eran?

—A nuestros muertos les hemos dado cristiana sepultura, ahí —señaló—, junto al camino. Los otros... ya habréis visto los círculos de los buitres, seguidlos, si os interesan.

—¿No llegaríais a saber quiénes eran? ¿Qué banda?

—Un tal Abdelkader, era su cabecilla.

—¡Dios Santo! —exclamó horrorizado al tiempo que sorprendido— ¿Y aún estáis con vida? ¿No sería Abdelkader ben Muhammad ben Oumar?

—Yo le di muerte, justo cuando se jactaba de su nombre, antes de intentar matar a doña Agnès.

—¿Vos?

—Sí, su sangre aún debe estar en la hoja de mi espada. Fue entonces cuando sus secuaces, un sarraceno, un castellano y otro más, se batieron en retirada.

—¡Dejaos de habladurías —exigió enérgica el ama— y bajadla del caballo!

—Es cierto —afirmó el pamplonés al mando.

—Se le deben lavar esas heridas —avisó el ama— antes de que ya sea irremediable.

Con la ayuda de dos de los recién llegados la llevaron a uno de los carros, pasaron buena parte de lo que contenía al otro, y la acomodaron en su interior. Quedaron con ella solo las mujeres, menos una, quienes la desvistieron, lavaron sus heridas con un paño empañado en agua y poco más. Mientras la otra andaba por los umbrales del bosque cercano, a la vista de la guardia, en busca de algunas yerbas con las que preparaba un ungüento que le ayudara a sanar sus heridas, puesto a modo de cataplasma, bajo los vendajes que después colocarían sobre ellas.

Una vez la conocedora de las plantas medicinales hubo vuelto, y estuvo en su carro preparando el remedio, la comitiva se puso de nuevo en marcha, con su renovada escolta, para continuar camino hacia la corte de don García.

—Aquí se separan nuestros caminos —dijo el soldado que hacia la veces de jefe—, debemos volver a Berga.

—¿Cómo? —se sorprendió Martín por el anuncio— ¿Os marcháis?

—Nuestro señor, el conde Wifredo, nos necesita.

—Pero, ¿y vuestras heridas...?

—Son solo rasguños.

—Aquel —señaló a uno de los tres dispuestos para marcharse—, si no venís con nosotros no volverá a ver Berga.

—Es un riesgo que tenemos que correr.

—A vuestro señor le será más útil vivo, cuando regrese, que muerto sin poder hacerlo nunca.

—Pues...

—Es más, vos mismo necesitáis ser visto por alguien que entienda de heridas.

—No me sucede nada, puedo continuar.

—Esta es tierra de bandidos, frontera y bandidos —remarcó muy convincente—. En esas condiciones, ni vos, ni vuestros hombres tendríais posibilidades de defenderos si fuerais atacados de nuevo.

—Nuestras órdenes, son claras —respondió muy serio, como intentando no dar opción a nada más—, al entregaros a doña Agnès debemos volver.

—Creo que vuestro señor Wifredo, además de que volváis quiere que lleguéis. Estoy seguro de ello.

—Yo también.

—En ese caso, no se hable más —sentenció—, seguís con nosotros, en unos días, cuando estéis recuperados, una de nuestras patrullas os acompañarán hasta el límite de Berga.

XLVI

—¡Mi señor! Wifredo ha partido.

—Lo estaba esperando —respondió Guillermo en su tienda—, por fin se ha decidido.

—Sí, ayer, al amanecer.

—En ese caso, estará ya muy cerca. ¿Cómo habéis tardado tanto? No hay tiempo que perder. ¡Jaime!

—No. No viene para acá.

—¿Cómo? —preguntó visiblemente extrañado y sorprendido.

—Emprendieron marcha con dirección a Urgell, y según pude oír, rodeando el Cadí.

—Dios... —en ese momento vino a su mente lo señalado en el mensaje de doña Agnès—. ¿Estáis seguro de eso? ¿No es una argucia de mi tío, para cogernos desprevenidos?.

—Durante todo el día de ayer les seguí, no se percataron de mi presencia. Esta mañana levantaron el campamento y continuaron en esa misma dirección, fue entonces cuando emprendí la vuelta para informaros, mi señor.

—No es posible —se decía entre dientes, apenas perceptible—. Está loco...

—¿Decís?

—Nada. ¿Cuántos son?

—Casi todos los que pueden empuñar un arma han sido llamados por Wifredo para esta campaña.

—¿Y en Berga quién ha quedado?

—Algunas mujeres, no todas, críos —iba detallando—, viejos...

—¿Guarnición? —le interrumpió apresurado, con mezcla entre ansiedad y temor.

—Apenas diez hombres para mantener y asegurar el castillo.

—¡Solo diez!

—Están a la espera de que la escolta de su esposa vuelva, y de la llegada de Bernardo.

—No entiendo.

—Mi señor —dijo Jaime, su hombre de confianza, que tras ser llamado, ya se encontraba en la tienda—, Berga es vuestra. ¡Sólo tenéis que dar la orden!.

—No es tan sencillo —se sentó contrariado, con un puño sobre los labios, casi mordiéndoselo—. No lo quiero así.

—Pero mi señor... ¡está desguarnecida!. No habrá resistencia.

—Mi tío Oliba no lo aprobará. Tiene que haber enfrentamiento con Wifredo —advirtió a su furibundo lugarteniente—, o será la guerra con otros señores que también anhelan sus tierras.

—Ripoll, Besalú y Berga, todo en vuestras manos —insistía el recién llegado a la reunión—, es el momento, la vieja Cerdaña volverá a ser una. La defenderemos.

—¿Con qué fuerzas? Wifredo se ha llevado a todos los hombres disponibles —hizo notar—. No hay gente suficiente.

—Traeremos...

—¿De dónde, que otra zona dejareis debilitada, a merced de la avaricia de los buitres? Dejadme, marchaos.

Los dos hombres salieron de la tienda, dejando a Guillermo solo. Estaba confundido, esperaba que su tío le atacara, como respuesta a su incursión tiempo atrás, cuando Leodovico consiguió repeler el ataque. Había formado sus mesnadas para eso, para defenderse de sus ambiciones expansionistas, de su presencia tan cerca del límite con Berga. Pero sin embargo había emprendido camino en sentido contrario, hacia Urgell.

Había hecho una movilización general a todas las gentes de sus dominios para una expedición militar ofensiva, al estilo de los fonsados leoneses que inaugurara Alfonso II, aunque en esta ocasión apenas había quedado nadie exento, pues al ser Wifredo el único con posibles, no hubo quien pudiera hacer frente a la fonsadera para quedar exento de marchar al combate.

Si su tío había hecho eso, de lo que ya le avisara Agnès en su pergamino, entonces debía tener certezas, solo por él conocidas, que le garantizaban la estancia de Excalibur en el punto al que se dirigía, en caso contrario solo se podría pensar una cosa: Estaba loco. Y rogar porque su muerte fuera rápida, pues Ermengol no estaría solo cuando llegaran a encontrarse. Ante una acción como ésa y teniendo en cuenta la capacidad aglutinadora del conde y obispo de Urgell. Un escalofrió recorrió su cuerpo desde la nuca hasta los tobillos. Si realmente estaba la espada donde Wifredo creía, no podría arriesgarse a invadir Berga, no podría arrebatarle sus dominios, pues si las cualidades y capacidades que se le atribuían eran ciertas, sería su perdición. No solo la suya sino la de cualquier señor que osara contradecirle u oponerse a él. Tendría el poder absoluto sobre ellos y sobre todo. Sería el fin de su libertad.

Pocos días antes, había rechazado la oferta de vasallaje de Ramiro, para que éste extendiera sus dominios más allá del Sograrbe y La Ribagorza, en lo que, sin lugar a dudas, era una alianza muy ventajosa, e interesante para ambas partes. Pero su capacidad de acción, sin estar supeditado a nadie ni a nada, únicamente sus propias limitaciones y las que Dios tuviera a bien imponerle, era para él, y el resto de los señores de los condados, más importante que la seguridad que les daría esa unión. Aunque si las sospechas eran ciertas, si Wifredo estaba en lo cierto, todo eso pasaría a ser Historia, pues, o se sometían, o sucumbirían.

Consecuencia de estos temores, decidió que debía convocar una reunión, como mínimo con el conde de Urgell, el más interesado en conocer esas nuevas, ya que parte de sus tierras iban a ser invadidas, al estar lo que Wifredo buscaba en una de sus aldeas. Debía saberlo, y si algún señor más se les quería unir en aquella lucha por su libertad sería bien recibido. Debía enviar mensajeros con urgencia. En Barcelona debían tener conocimiento de lo que se estaba tramando entre aquellos montes. También su tío Oliba debía ser puesto al corriente.

Lo que se avecinaba, no sólo era la defensa de sus legítimos derechos, era una oportunidad. La de volver a unir Cerdaña sin que nadie opusiera resistencia, sin levantar el temor entre el resto de nobles. Por fin podría ajustar las cuentas con su tío, y se lo estaba poniendo, él mismo, en bandeja de plata. Ya no necesitaría para nada a Bernardo, y Agnès si quería ser suya podría continuar allí, de lo contrario también sería prescindible.

El poder, su sed, corría por las venas de Guillermo, a cada latido se notaba más henchido de poder, de ansias de expresarlo, de exprimirlo en pro de sus intereses. El momento estaba cerca, iba a ser decisivo. Si Wifredo moría en el intento. Si no conseguía la espada. O incluso si la lograba él mismo. El mundo estaba cambiando. Eran fechas para recordar, todo giraba, y él podía estar en medio de esos giros, ser el centro de los mismos. Debía jugar bien sus cartas.

Wifredo, suponía que, aunque fuera bien pertrechado, no quería un enfrentamiento prematuro que pudiera mermar sus fuerzas, y le dejara debilitado para el momento decisivo, por lo que, seguía suponiendo sobre un rudimentario mapa de la zona, saldría de los caminos principales, y buscaría dar un rodeo para no pasar por las proximidades de Urgell, donde los problemas con los hombres de Ermengol podrían ser serios.

Por ello, él, sí iría directo a la capital del condado, y lo haría con sus hombres, con toda la tropa que tenía en el campamento. Llevaba tiempo planificando el asalto a Berga, pero con las nuevas circunstancias el futuro de esas tierras se decidiría lejos de ellas, había aguardado demasiado, aunque también era cierto que ahora no lucharía solo, y el resultado tendría una acogida más favorable por parte de los demás. Estaba claro que habría contienda, cuando un ejército está frente a otro, es raro que no la haya, basta un mal entendido, una confusión, para que hablen las armas.

Salió de su tienda, y dio las órdenes precisas, a unos y a otros, para levantar el campamento y emprender la marcha con la dirección señalada. Urgell. Todos sabían que ese no era su objetivo, su destino debía estar en otro lugar, no sabían el porqué de aquel cambio que parecía poner fin a su espera, por lo que todo el mundo, sin dilación, se puso en marcha para cumplir las órdenes de Guillermo. Desde el primero de los lugartenientes hasta la última de las panaderas.

Las fuerzas de Guillermo emprendían marcha, él mismo había salido en vanguardia, dejando al grueso de la tropa en manos de sus hombres de confianza, pues quería poner sobre aviso, personalmente, al conde-obispo, y consideraba que si llegaba encabezando el avance de sus huestes podría ser considerado como una invasión, y no ser nada amistoso el recibimiento que les ofrecieran.

XLVII

—¿Os encontráis mejor?

—¿No sé? —preguntó Agnès aún dolorida— ¿Dónde estoy?

—Mi niña, estáis en Nájera —respondió con voz cálida el ama—. Es don García, el rey, quien os pregunta.

—¿Qué ha sucedido? —inquirió desorientada.

—Con vuestro arrojo —le detallaba su sirvienta— conseguisteis que los forajidos se dieran por vencidos y emprendieran la huída.

—Cierto es —siguió añadiendo el rey—, nunca he conocido a dama tan valerosa, si lo que me han contado de vos es cierto.

—Los bandidos... y la comitiva, la embajada...

—No os preocupéis por eso ahora —le tranquilizó don García—, se encuentran bien y a salvo.

—Estoy aturdida. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Mi señora —siguió diciendo el anfitrión—, cuando mis hombres os encontraron, yacíais malherida y sin sentido, en el suelo, y desde entonces... ahora habéis vuelto en sí. Tres largos días, con sus tres noches.

—Sí, en los que su majestad no se ha apartado de vuestro lecho —puntualizó el ama—, más que lo estrictamente indispensable.

—Gracias.

—Era lo menos que podía hacer, cuando tan ilustre embajadora es asaltada y atacada en mis caminos.

—Tengo un mensaje para vos.

—Lo sé —respondió cambiando el tono afectuoso de sus palabras a otro más seco y distante, al tiempo que se ponía en pie—, ya lo leí.

—¿Y?

—Este no es el momento, para discutir cuestiones de Estado. Vuestra ama tiene dispuestas ropas nuevas, vestíos, refrescaos, comed algo y cuando estéis más repuesta, con el temple sereno, abordaremos ese tema.

—Lleváis razón, majestad —Agnès, pese a lo maltrecho de su estado, también llevó el Estado en sus palabras.

—Por favor, llamadme García.

El rey de Pamplona salió de los aposentos que había dispuesto para la embajadora, y de los qué, como ya le había relatado a ésta su ama, no había salido más que en contadas ocasiones, cuando lo requerían los asuntos de gobierno, cuando era preciso para el aseo de su invitada, y poco más. Tenía un sentimiento de culpa nada disimulado, pues consideraba que de salir antes sus hombres en su busca, hechos tan dramáticos como los ocurridos no habrían tenido lugar. Y en caso de darse, su dimensión habría sido mucho menor, pues la comitiva habría podido ser socorrida.

Entretanto en la estancia que desde su llegada había estado ocupando su invitada, ésta se disponía a vestirse y comer algo de lo preparado en una mesa contigua: carne asada, un pescado de río hervido, pan, un poco de queso, gachas, y abundante vino. Después de tres días sin probar bocado, había quedado sensiblemente desmejorada, más blanca de lo habitual, su tez adquiría ya un tono entre verdoso y amarillento, los ojos hundidos en sus órbitas y la mandíbula bien perfilada, lo que remarcaba un rostro cadavérico, por no hablar del cuerpo donde sus rollizas carnes, que sin llegar a darle una figura cilíndrica, si colocaban sinuosas curvas dando forma a su figura, habían quedado en nada, dejando claramente visible su osamenta.

Las fiebres, la abundante pérdida de sangre, algunas infecciones, los rudimentarios procedimientos médicos, la falta de alimento... todo había contribuido a su estado. Aunque dentro de todo lo malo, todo era poco, y todo quedaría pronto olvidado, pues lo importante, aquello por lo que nadie habría apostado ni un solo dinero, motivo por el que en dos ocasiones le habían impuesto los óleos, había ocurrido, estaba viva, despierta, y con toda la voluntad del mundo para que ni tan siquiera fuera un amargo y lejano recuerdo, para empezar, no guardaba en su memoria ninguno de los sucesos que le habían llevado hasta allí, en aquella situación.

—¿Todo esto es para mí?

—Sí —respondió al ama—. Coma mi señora.

—No sé por dónde empezar.

—Una copa de vino para abrir el gaznate, y una vez húmedo, todo lo demás...

—Lleváis razón.

Se dispuso a dar buena cuenta de las viandas. Tal era su hambre que hizo caso omiso de los pocos modales que pudieran quedarle. El vino, más que bebido, lo tragaba a borbollón, le escurría por las comisuras de los labios. La carne y el pescado los cogía a trozos pegando tirones de la pieza con las manos, sin mostrar el más mínimo interés por los instrumentos que tenía a su alcance para asistirse, como un cuchillo de medianas proporciones. Las gachas corrieron la misma suerte, en lugar del cucharón de madera, usó la mano como pala. Y entre trozo de carne, bocado al pan o tiento al vino, un sonoro eructo, que aunque la estancia era amplia y sus paredes gruesas, se oyó sin dificultad en las salas próximas.

Una vez hubo terminado, y con el agua dispuesta en una jofaina, y la ayuda de su ama, se limpió los chorretes, pegotes, grasa, y demás restos de su festín, y sin cesar la asistencia, continuó con el cambio de indumentaria, a la que don García le anunciara ya dispuesta para ella.

—¿El rey? —preguntó la embajadora a uno de los soldados que hacían guardia en un pasillo próximo a sus aposentos.

—En el salón del trono, mi señora.

—¿Por dónde queda?

—Siga todo recto y gire siempre a la derecha.

—Gracias —siguió diciendo el ama, mientras Agnès se marchaba veloz, por el camino señalado.

Al cabo de no muchos pasos, vio aparecer, cerrada, una gran puerta de dos hojas, parte de ellas cubiertas con unos cortinajes rojos medio recogidos, y delante de estos, dos lanceros.

—¿El rey? —volvió a preguntar.

—Os está esperando —empujaron las puertas, tras golpear con la base de una de las lanzas, continuando uno de ellos unos pasos delante de ella hacia el interior del salón— ¡Doña Agnès de Carcassonne, condesa de Berga y embajadora del Wifredo II! —anunció con tono severo, saliendo acto seguido de él.

—Pasad, pasad —le indicó el soberano pamplonés, quién se encontraba en torno a una mesa, junto a una ventana para tener buena luz—. Sentaos.

—Gracias.

—¿Queréis tomar algo?

—No, ya he dado cuenta de cuánto dispusisteis en mi aposento.

—¿Fue de vuestro agrado?

—Delicioso —respondió con satisfacción.

—Me alegro.

—La empresa de mi esposo que me ha traído aquí, ya la conocéis. ¿Qué me decís?

—Sois directa.

—Llevo tres días de retraso, debo serlo.

—La tengo aquí mismo —le mostró el pergamino al que ella se refería—. Sellada con vuestra sangre.

—¿Y bien?

—La idea es tentadora. No sé que pretende Wifredo, pero es tentadora.

—Lo sé —respondió sentándose ella también entorno a la mesa—. Cual es vuestra respuesta.

—¿Qué pretende vuestro esposo con este ofrecimiento?

—Vuestra ayuda.

—Ya, hasta ahí me alcanza, pero tiene que haber algo más detrás, con la cantidad de hombres que me pide —hacía notar su extrañeza por el contenido de la misiva—, me podría quedar con sus tierras sin necesidad de pedirle opinión.

—No lo sé, desea seguridad.

—Está tramando algo. Mis espías me han informado de un llamamiento general a la movilización.

—Lo sé, pero desconozco el motivo del mismo. Las cuestiones militares, mi marido, piensa que no son de mi incumbencia.

—Ya. Muy seguro debe estar de lo que va a emprender —decía con los dos antebrazos sobre la mesa y los dedos entrecruzados—, pues no teme perder todo cuanto tiene. ¿Realmente no sabéis nada?

—Nada en absoluto —indicó rotunda—. Podéis creerme.

—Raro que el embajador desconozca lo que motiva su embajada.

—¿Vuestra decisión?

—Mi hermano ha enviado emisarios en busca de alianza y vasallaje a esas tierras.

—¿Y?

—Su enviado estuvo en Berga.

—Lo sé.

—¿No convenció a vuestro esposo?

—Dudo que pueda hacerlo con ninguno de esos bárbaros.

—Es verdad —hizo una pausa, mientras pensativo se cogía la barbilla repetidamente—, no lo recordaba, vos sois ultramontana.

—No.

—Los consideráis bárbaros...

—Sí, cualquiera de ellos, no dudaría en matar a su hermano con tal de ampliar sus dominios.

—¿Albergáis alguna duda a que eso mismo haría cualquiera de los míos, si tuvieran oportunidad?

—Posiblemente lo harían —respondió con cierto desdén cruzando los brazos—. Hispanos todos. Sangre visigoda.

—Esa misma corre por mis venas, sí.

—Poco faltó para que vuestro padre tomara Toledo.

—Nuestro señor, que le tenga en su gloria —respondió García pausado, casi altanero, mano sobre mano bajo su barbilla—, no lo creyó oportuno en estos tiempos, pues con dos años más que le hubiera dado, nuestra bandera habría ondeado sobre él.

—...y con Toledo conquistado, vos seriáis único rey —tiraba Agnès su vanidad al ver el tono de sus últimas palabras—, y vuestros hermanos vasallos.

—Dejemos de hablar de lo que no ha sido.

—¿Qué me decís del requerimiento de mi esposo?

—La guerra es contra los infieles —sentenció.

—No os pide guerra alguna, sólo fuerzas en Berga.

—Viene a ser lo mismo. Si mis hombres aseguran sus tierras en tal cantidad, Ramiro pensará que pretendo apoderarme de zonas que él ansía —de nuevo pausado, le relataba el futuro—, y los señores que se han visto tentados por él, verán el momento de tenerlo como aliado, y juntos, sin esperar aclaración, atacaran a mis tropas, para arrebatarme, la que consideraran, mi recién conquistada Berga.

—Pero...

—No hay pero. ¿Creéis qué ante ultraje de tal grosor, podré no responder? Si no lo hago lo considerarán una muestra de debilidad, y con ello enfilarán sus mesnadas hacia aquí. Y si respondo como se merecería la afrenta, ¿creéis que Alfonso sería mi aliado? Vería la ocasión de arrebatarme territorios por poniente, cuando no, incluso, pondría poner sus aspiraciones en mi trono.

—Ya veo.

—Bárbaros —hizo otra pausa, que aprovechó para ponerse en pie—, vos lo habéis dicho.

—Entonces vuestra respuesta es, no.

—Lo que vuestro esposo me pide pondría fin al mundo que conocemos, sin tener la menor idea de que vendría después.

XLVIII

Las fuerzas de Berga continuaban con su avance, desconociendo su objetivo, tan solo él lugarteniente de Wifredo conocía hacia dónde se encaminaba su marcha, y cuál era el objetivo de la misma. El resto de los hombres y mujeres, portaran armas o estuvieran encargados de la intendencia, desconocían las intenciones de su señor. Su ansia de poder, su miedo hacia sus vecinos, la gloria que esperaba conseguir...

Le seguían, pues así se les había mandado, así debía ser, así debía suceder si éste lo ordenaba, sin importar la causa. Ellos no opinaban, no preguntaban, sólo servían. Y tal vez, sin saberlo estaban sirviendo por última vez a su conde, tal vez, si todo iba como él lo esperaba, pronto, todos deberían referirse al él comenzando la obligada reverencia con “majestad”. Se estaba forjando en esos momentos el futuro de un reino, un rey sin corona iba a tomar posesión del mismo, siendo aniquilados por su espada todos aquellos que se opusieran a sus designios.

Estaba a punto de ocurrir. Algo que siempre había quedado al margen de los ojos de la plebe. Algo que siempre se había resuelto en las altas esferas. Nobles y clero habían decidido los destinos de tierras, gentes, países... y en esta ocasión, los siervos, el escalafón más bajo, iban a ser testigos de excepción. Acompañarían en su ida a un conde, y el regreso lo harían con un rey.

Pocas veces antes había ocurrido algo así. Y pocas veces volvería a ocurrir. Lo que estaba a punto de suceder les dejaría marcados para el futuro, a los que sobrevivieran, en el caso de haber combate. Incluso era posible que algunos de ellos, los que demostraran más arrojo y valía, volvieran convertidos en nobles, encabezando un linaje que perduraría durante los tiempos venideros.

Aunque todos ellos eran ajenos a lo que estaban a punto de vivir. Tan solo Ramón, podía albergar un poco el alcance de la empresa en que se habían embarcado. Por lo que esperaba ansioso el desenlace, sabedor de que su señor sabría recompensar el largo tiempo a su servicio. El ser su mano derecha. Esperaba una recompensa, como mínimo conde, tal vez incluso alcanzar la dignidad de alférez real. Incluso, aunque no era hombre de fe, un obispado podía estar en su mano, pues estos no solo venían impuestos desde Roma, los señores donde el obispo iba a tener su sede también tenían mucho que decir, y quien más señor y con más peso en su palabra que un rey.

Ermengol u Oliba, tan solo era preciso que uno de los dos se opusiera a su señor para que La Seu o Santa María tuvieran nuevo monseñor. Y en el caso de que ninguno de los dos osara alzar su brazo contra Wifredo, éste siempre podría crear una nueva diócesis, que incluyera alguna importante e influyente abadía, con ricas tierras que administrar. Noble o clérigo influyente le era lo de menos, lo importante era la dignidad, los privilegios y prebendas, que comportaba el entrar en las altas instancias del poder.

Entretanto el conde, a la cabeza de la expedición, sabedor del poco trecho que ya le separaba de su destino, iba atento a cualquier señal, que pudiera denotar peligro, precaución, acelerar la marcha, o reducir el paso. Por lo que al ver las primeras nubes que suponían una amenaza real de lluvia importante desde su partida de Berga, en aquel inusualmente largo verano, o extrañamente tardío invierno, pues ya se sabía, el año mil había marcado un hito. No había supuesto el fin de mundo y el comienzo del juicio, como muchos agoreros habían anunciado. Pero tampoco estaban siendo como siempre habían sido los años y los sucesos que acontecían en esas fechas. Y ese extraño verano, no dejaba de ser normal dentro de la anormalidad traída por el nuevo milenio. Aquella formación nubosa le hizo parar la macha y acampar en el claro en el que se encontraban.

Su ánimo continuaba tranquilo, pese a lo avanzado del trecho ya recorrido desde sus tierras de origen, pues el camino elegido, todavía poco usado, fuera de las rutas habituales de mercaderes, soldados y lugareños. Lejos de Urgell y lejos también de Solsona, le habían asegurado la discreción necesaria para poder andar sin el riesgo de ser descubierto por miradas indiscretas e innecesarias.

—¡Alto! —ordenó Wifredo.

—¿Qué sucede mi señor? —preguntó diligente su lugarteniente.

—Por hoy está bien, vamos a acampar aquí.

—¡Atención! —iba gritando el lugarteniente al galope por un lateral de la columna— ¡Alto, acampamos aquí, montad las tiendas, preparad las defensas, poned los animales a resguardo!

El aviso fue acogido con gran alivio por parte de la tropa, ya algo agotada por la marcha sin descansar desde que la iniciaron esa mañana, máxime cuando ellos también eran, todos, conscientes de que las nubes que se estaban formando sobre sus cabezas no eran la mejor compañía de la que se podía disfrutar para continuar su viaje por aquellos caminos de tierra, y en ocasiones de piedra, que ya de por sí en muchos tramos eran difíciles de transitar, sin que fuera necesaria la presencia adicional de agua y viento.

No tardaron mucho en convertirse aquellos oscuros presagios en realidades palpables. El ambiente se oscureció tanto como si fuera noche cerrada, y eso que aún faltaban unas horas para el crepúsculo. Los vientos que silbaban de forma desesperada entre los árboles daban la impresión de querer arrancarlos, o cuanto menos que sus copas se inclinaran ante su fuerza descomunal, que agitaban sin la más mínima compasión hasta extremos difícilmente imaginables. Por su parte el agua no quería ser menos, y como si en el cielo un gran río se hubiera desbordado, más que gotas caían chorros continuos, varas liquidas que desde las alturas se desparramaban por el suelo.

Todo ello acompañado de ensordecedores truenos que parecían recorrer por el interior de las nubes, el cielo de un extremo a otro, incesantes rayos acompañaban aquellos bramidos, dando forma a los contornos de las formaciones gaseosas, y perfilando montañas y árboles en fantasmagóricas instantáneas de escasas fracciones de segundo, que se repetían una y otra vez, haciendo ver lo no existente, confundiendo al ojo lo real y lo imaginado.

Con aquellos elementos el sueño, el descanso se hacía cuando menos difícil, pues debían añadir que las tiendas sacudidas por las inclemencias necesitaban de continua atención para evitar que perdieran su consistencia. Los animales, intranquilos, tampoco se resignaban a lo que se les venía encima. Ni tan siquiera en el interior de los carros era posible conseguir que la noche tomara la condición de tal.

En la preparación de las viandas, no se pudo recurrir al fuego, debiendo ser tan solo pan duro, gachas de días anteriores, algún ahumado y quién todavía los conservaba, embutido. No hubo caza, ni el propio Wifredo pudo disponer de condumio del día. Tampoco hubo pesca, pues no se encontraban cerca de rio o riachuelo, aunque no se le echaba en falta, pues las provisiones de agua, gracias al torrente que estaban sufriendo, se habían repuesto totalmente.

Sin embargo pese a todo, lo que les estaba tocando sufrir aquella tarde-noche, todos tenían una gran satisfacción. La lluvia, los rayos, el viento, el frío... habían vuelto. No era normal aquel año, calor en el décimo mes, que no cesaba pese al paso de las calendas de noviembre. Ya hacía tiempo que había concluido el verano, pero el calor no se había marchado. Persistía, en una muestra más de que el año mil, no había sido tan inofensivo como muchos se apresuraban a decir. Por eso, que las aguas volvieran por donde debían, era algo que les llenaba de satisfacción, pese a los inconvenientes, y les daba seguridad en la existencia de un futuro como siempre había sido el futuro, que no era ni más ni menos que como siempre fue el pasado.

A la mañana siguiente, tras un descanso más que exiguo, desmontaron el campamento y continuaron la marcha, ya sin las tenebrosas formaciones sobre sus cabezas, pero sí por el barrizal en que éstas habían dejado convertidos los caminos por los que debían transitar, con lo que su avance se redujo considerablemente.

XLIX

—Eso qué decís es absurdo.

—Lo sé, no tiene sentido, pero mi tío —recalcaba Guillermo—, cree que sí lo tiene.

—Wifredo está loco.

—En ocasiones los locos tienen razón.

—Cierto es —asintió el obispo.

—En ese caso, tened en cuenta mis palabras.

—Las tengo, pero no puedo creer que esa espada pueda estar donde decís, y que no me haya enterado de ello —respondía aún con incredulidad hacia lo revelado—. Además, no creo que sea portadora de tales poderes.

—Mi tío sí lo cree, y yo lo tengo muy en cuenta. Ha movilizado a todas las gentes de sus tierras.

—Ya me lo habéis dicho. Viene hacia aquí con un colosal ejército —dijo con aire burlesco.

—No os burléis de mí.

—De acuerdo, no es descomunal —matizó sus palabras, con más seriedad—, es importante como fuerza de ataque, pero no de invasión.

—No pretende invadiros, sólo quiere esa espada.

—Y cuando la consiga, si está, tendré que hincar mi rodilla ante vuestro tío.

—Ya veo que no me tomáis en serio.

—Guillermo —comentó Ermengol poniéndose en pie—, allí no hay nada. Por más que vuestro Wifredo pueda creer lo contrario. En mi condado no sucede nada sin que yo me entere de ello.

—Buena respuesta. Pero no sabíais de la presencia de estas huestes —miraba el de Besalú hacia arriba desde su asiento— hasta que he venido a anunciároslo.

—Solo era cuestión de tiempo. Por cierto, vuestras fuerzas también están en mi condado, por un camino diferente al de Wifredo.

—¿Qué estáis insinuando?

—Qué también podría ser que vuestra presencia —decían mientras comenzaba a deambular por la sala—, y vuestro discurso, puede estar encubriendo un acuerdo con vuestro tío, para con las fuerzas de ambos, sí proceder a una invasión.

—señor —respondió el visitante, enérgico, echando mano a la empuñadura de su espada— ¡Me ofendéis!.

—Lo lamento, pero hasta que no sepa a ciencia cierta —ahora con Guillermo en pie, el obispo se detuvo frente a una mesa, se inclinó hasta dejar los codos sobre ella, y con las palmas juntas sobre sus labios, siguió diciéndole—, cuales son vuestras intenciones y las de vuestro tío, seréis mi invitado.

—Querréis decir, vuestro prisionero —respondió el invitado con el rosto descompuesto—. Esto es inconcebible.

—Podéis, tomarlo, como, queráis —se sentó.

—Señores, señores... —dijo el enviado del conde de Manresa, que también se encontraba en la estancia, yendo al centro de ella—. ¿Me permitís unas palabras?

—Decid —le indicó Ermengol.

—No sé hasta qué punto quién de los dos estará en lo cierto —iba diciendo mientras gesticulaba con su brazo derecho, dedo índice extendido, como espada—. Pero creo que las circunstancias son lo suficientemente preocupantes como para tenerlas en consideración.

—Vos también habéis venido acompañado.

—Efectivamente. Sesenta y cinco hombres forman mi escolta.

—¿De qué parte os pondríais? —inquirió el conde-obispo.

—Estoy como vuestro invitado, en nombre de mi señor —respondió en jarras, desde el centro de la sala, casi dictando sentencia—, cualquier infortunio que os ocurra lo tomaré como propio.

—Hay muchos ejércitos en mis dominios ajenos a mí. ¿Dónde está el enviado de la condesa de Osona?

—No está en palacio —respondió uno de los guardias—, mi señor.

—¡Qué le busquen, y lo traigan a mi presencia!

—¿Puedo continuar con mi exposición? —preguntó Ramón, el de Manresa.

—Proseguid.

—Por lo que dice, aún está entre dos y tres días de marcha. Lo que nos lleva a que podemos ir a esa aldea, y comprobar, si lo anunciado es cierto.

—Y si estuviera ¿quién sería el propietario de la espada? —preguntó desconfiado Ermengol.

—Mi señor, la leyenda dice que sólo quién deba ser rey, la podrá extraer de su emplazamiento.

—En ese caso no es preciso ir —puntualizó el anfitrión—, ya que si Wifredo no es, estoy seguro de que no lo es, el predestinado para serlo, no hay problema.

—Pero ¿y si nosotros no somos merecedores de tal dignidad —hizo visible la duda de todos los presentes el embajador de Manresa—, y el de Berga sí lo fuera?

—Pues...

—¡No debería ser capaz de llegar hasta ella! —gritó furioso el forzoso invitado.

—Eso implica llevar los ejércitos hasta el valle de Aneu —dijo el obispo.

—Mis hombres están dispuestos, y los de Guillermo están marchando, solo hay que indicarles la dirección a tomar.

—No me fío —volvió a insistir el clérigo—, ya lo sabéis.

—¡Guillermo! —exclamó Ramón— ¿Juráis por vuestra vida y honor que vuestras intenciones son nobles y no os habéis conjurado con Wifredo en contra de nuestro anfitrión?

—¡Os lo juro! —exclamó el aludido poniéndose en pie.

—Mi señor, yo le creo. Y en caso de que nos haya mentido, yo mismo le daré muerte.

—Está bien. Bajo vuestra responsabilidad queda.

—Mi señor —dijo uno de los guardias entrando en la sala anunciando al ausente—, Berenguer de Osona.

Tras ponerle al corriente de los acontecimientos y de lo acordado, éste afirmó su total lealtad en aquella empresa al conde de Urgell, poniendo a sus hombres a su entera disposición, y aceptando lo acordado durante su ausencia. Por lo que se iniciaron los preparativos para iniciar el camino hacia Son.

Fuera del castillo los soldados, tanto de Ermengol como los de sus invitados, comenzaron a organizarse, preparar las armas, caballos, y demás intendencia necesaria para iniciar la marcha. Los primeros fueron algo más lentos en ponerse a disposición de su señor, ya que eran mucho más numerosos que las pequeñas guarniciones de escolta de los forasteros. Lanzas, espadas, escudos, iban y venían de un lado para otro. Se preparaban caballos, se disponían los petos de cuero para los mandos, y los carros eran cargados con lo necesario para montar un campamento durante varios días.

A las pocas horas ya todo estaba dispuesto para iniciar el despliegue, con los respectivos señores al frente de sus huestes, excepto Guillermo cuyos hombres aún estaban a algunas leguas, a los que se les había enviado un mensajero para que se pusieran a disposición de su jefe en el lugar donde se establecería el campamento en espera de Wifredo, para dar por frustradas sus aspiraciones.

El viaje no era rápido, por muy veloz que fuera la marcha hacia el punto señalado, ya que debían andar unas veinte leguas, lo que les llevaría dos días de marcha, como mínimo a las tropas de a pie. Por lo que los nobles al mando, con una pequeña escolta se adelantaron a galope, para realizar su comprobación, ya que si sus sospechas eran ciertas, sólo dispondrían cuando llegaran las tropas de escasamente un día de ventaja sobre las huestes de Wifredo.

Por este motivo, no sólo se había enviado un mensajero al grueso de Guillermo, sino que también habían salido varios espías en busca de la localización exacta de la expedición del conde de Berga. De modo que sus mandos pudieran saber cuándo se produciría el encuentro y cuál era la importancia de sus efectivos, así como la naturaleza de los mismos, y determinar cómo debía ser la estrategia de oposición más acertada en función de la caballería, infantería, máquinas de guerra de que dispusieran...

Al día siguiente tras un largo viaje, mantenido el ritmo del mismo gracias a los caballos de refresco con los que partieron, los cuatro, más dos escoltas por cada uno, que desconocían el motivo de la marcha para evitar que quisieran empuñar la espada en caso de que ésta estuviera donde se suponía, llegaron a Son. Donde su presencia creó un gran revuelo entre los lugareños.

—Es el conde... —se corrió la voz entre los campesinos.

—¡El conde está aquí! —gritaban otros, mientras se iban arremolinando al paso de los caballos, mujeres, niños, ancianos, y todos aquellos que no se encontraran cultivando las tierras.

—Monseñor —dijo el párroco poniéndose a un lateral del caballo de Ermengol—. ¿A qué debemos el honor de vuestra visita?

—Necesitamos ver vuestra iglesia.

—Por supuesto, seguidme. Está abierta.

El conde de Urgell desmontó y fue seguido por Guillermo, Berenguer y Ramón, mientras los soldados montaban guardia en la puerta del templo, para evitar que ningún lugareño entrara y molestara a sus señores con súplicas y lamentos.

—¿La pila bautismal? —preguntó áspero el obispo-conde.

—Allí —señaló el cura hacia el altar mayor.

—¿Tan a la vista?

—Mi señor, junto con el retablo del altar —justificó el párroco, algo sorprendido por el comentario—, es nuestro único tesoro, sin más valor que el de que los fieles puedan ver sus grabados y adentrarse con ellos en la fe de Nuestro señor.

—Está bien —se situaron todos en torno a ella, y siguió preguntando—. ¿Han venido recientemente forasteros a merodear por la iglesia?.

—No.

—¿Este ha sido siempre el emplazamiento de esta pila?

—Sí, desde que se construyó, siempre ha estado aquí.

—¿Nadie la ha movido?

—No —respondió el cura desconcertado por la naturaleza de las preguntas.

—¿No habéis visto nada extraño en torno a ella, aunque fuera inexplicable?

—Mi señor, mi respuesta vuelve a ser no. Me estáis asustando —preguntó el monje temeroso y extrañado—. ¿Creéis que está maldita o algo maligno pueda haber tomado cobijo en ella?

—Nada de ello afirmo, pero nos vamos a enterar ahora mismo.

—¿La levantamos? —preguntó Ramón.

—Sí, vamos a volcarla —respondió el conde de Urgell.

—Monseñor. ¿Qué buscáis? No podéis hacer eso, la vais a romper...

—No sufrirá mal alguno, agarrad vos también —le ordenó.

Entre los cinco empujaron con fuerza la pila, de piedra maciza, por lo que su gran peso aconsejaba que su movimiento fuera cuidadoso para evitar que se les escapara de las manos, y pudiera romperse, además de lesionar a alguno de ellos. La fueron sujetando fuerte al tiempo que con cuidado, hasta dejarla de canto sobre el suelo.

—No hay nada —comentó Guillermo.

—¡Nada! —exclamó Berenguer.

—Es una pena —siguió diciendo Ramón.

—¿Una pena? ¿Acaso albergabais esperanzas de ser más qué los demás? —le reprochó Ermengol.

—No, tan solo, por la expectación creada tenía —se iba justificando— la esperanza de que hubiera algo, aunque tan solo fueran un par de monedas olvidadas.

—¿Qué buscaban, señores? —seguía insistiendo el párroco—. Os dije que nadie la había movido desde que fue colocada.

—Mejor así —le respondió su conde—. Solo polvo y unas hormigas.

—Sí, mejor así —aseveró de nuevo Guillermo—. Ya sabemos que está equivocado, y que todos somos iguales.

—Ni rey, ni vasallos —sentenció Berenguer.

—Pongamos esto en su lugar —ordenó Ermengol y de nuevo los cinco, con la misma maña y esfuerzo anteriores, dejaron el pedestal como si nunca hubiera sido tocado, y siguió diciendo al conde de Besalú— ¿Estáis seguro de que solo había que mirar aquí?.

—Sí.

—¿No os podéis haber confundido?

—Mi informador fue claro y preciso, bajo la pila bautismal de la iglesia de Son, únicamente.

—¿Es de fiar?

—Por mi honor y mi vida —respondió con un sonoro golpe de su puño sobre su pecho— que no me mintió.

—En ese caso, si no hay más donde buscar hemos terminado.

—¿Os marcháis? —preguntó el cura, esperando que la visita no fuera tan breve.

—Sí, y no digáis a nadie nada de lo ocurrido aquí —le ordenó con tono severo—. No hemos venido. Nadie ha tocado vuestra piedra bautismal.

—Como ordenéis monseñor.

—En marcha —mandó el obispo a sus cuatro acompañantes mientras salía del templo—. Nos espera Wifredo.

—Esperaos... vosotros —dijo a sus hombres—. Los refuerzos abajo deben estar al llegar. Os quedáis a aquí, y no dejéis entrar a la iglesia a nadie que no sea de la aldea.

—Como ordenéis mi señor.

—A nadie —insistió—. ¿Entendido? —afirmaron con un movimiento de cabeza-...o lo pagareis con vuestra vida.

L

—¡Mi señor, mi señor...! —gritaba el lugarteniente dirigiéndose hacia la tienda de Wifredo—. Uno de los nombres de avanzada ha vuelto, y trae noticias.

—¿Qué sucede que montáis tanto alboroto? —preguntó el conde.

—Uno de los hombres de avanzada ha vuelto, y trae noticias importantes.

—Hacedle pasar.

—Entra... —el soldado pasó al interior de la tienda.

—Y bien —le dijo Wifredo—, dejaos de reverencias y decid.

—El conde Ermengol ha muerto —expuso apresurado.

—¿Cómo decís? —respondió extrañado y sorprendido su jefe— ¿Estáis seguro de vuestras palabras?

—Sí, mi señor. Murió mientras construía un puente al norte, para cruzar a Cerdaña.

—¿Cómo lo habéis sabido?

—Es de común conocido entre las gentes de estas tierras.

—¿Entonces quién gobierna ahora Urgell? —inquieto, se puso en pie.

—Su hijo.

—Ermengol, el tercero.

—Sí mi señor, así se hace llamar.

—Hemos estado muy aislados estos últimos tiempos, no nos han llegado las buenas noticias. Sabía que ese viejo no era de fiar, también aspiraba a ampliar sus posesiones a mi costa —se frotaba las manos mientras haciendo conjeturas iba de un extremo a otro de la tienda—. Esto nos favorece Ramón, el joven Ermengol no contará con tantos apoyos como su padre entre los señores vecinos, es más, puede que incluso se haya despertado la ambición en algunos de ellos, ante su debilidad.

—Lamento contradeciros mi señor —dijo el soldado explorador—, pero hay embajadas de Osona y Manresa, con huestes bien pertrechadas, e incluso el conde de Besalú está aquí, con todos sus hombres...

—¿Cómo puede ser eso? —se alarmó Wifredo.

—No lo sé, pero parece que están esperando algo o alguien, tal vez a nosotros, pues se encuentran acampados en un valle llamado de Aneu.

—Aneu. Es por ahí —decía el conde furioso—. ¡Nos esperan a nosotros! ¿Quiénes?

—En el campamento están las partidas de Urgell, las de los embajadores de Manresa y Osona, y también todos los de Besalú. Deben sumar entre mil quinientos y dos mil hombres.

—Sin duda nos están esperando —comentó el lugarteniente.

—Es posible. ¿Pero cómo ha recibido tantos apoyos?

—No lo sé señor —volvió a responder el rastreador.

—Tal vez hayan recibido noticias de alguien que nos haya visto por el camino —hipotetizaba Ramón—, y les hayan avisado, de ahí la presencia de vuestro sobrino Guillermo.

—No sé, no han tenido tiempo. Tuvo que partir a la vez que nosotros para poder estar ya aquí. ¿Y Manresa?

—Tal vez los condes de Manresa y Osona sí fueran avisados de la muerte del viejo conde —seguía razonando el soldado de mayor confianza—, y enviaran embajadas para presentar sus respetos y confianza a su hijo.

—Tiene sentido lo que decís, pero no con Guillermo —el conde volvió a sentarse, intentando asimilar como aquello influiría en sus planes—. Besalú está más lejano, y debía tener un motivo para que sus huestes estén ahora en Aneu, al mismo tiempo que nosotros.

—Eso ya es indiferente mi señor.

—Podéis marcharos —indicó Wifredo al espía, y siguió su conversación con su lugarteniente—. No es lo que esperaba, podemos tener un traidor en nuestras filas, si eso es así, la empresa no está segura.

—Tal vez no haya empresa.

—¿Qué queréis decir con eso? —preguntó extrañado el soberano de Berga.

—Cuando menos nos triplican en número —hacía notar Ramón—, si nos esperan, la batalla será una carnicería, nos masacrarán.

—¿Ya te das por vencido? ¿Quién ha dicho que deba haber una batalla?

—Están en medio del camino que debemos seguir.

—Eso no implica que deba haber una batalla.

—No os entiendo mi señor —respondió Ramón visiblemente confundido.

—Ya entenderéis en su momento.

Entre tanto en el campamento de los de Urgell, a la orilla del rio, seco por lo extraño de aquel año tan atípico en cuanto a las lluvias y nieves. También estaban de vuelta los espías para informar al obispo y sus aliados de la situación de las fuerzas de Wifredo.

Los jefes se encontraban, todos, en el interior de una tienda, la de Ermengol, en unas rudimentarias sillas de patas cruzadas y escaso respaldo, una mesa de baja altura en el centro, y diversos tapices, estandartes y algunas armas por la estancia, además de varios guardias tanto en el interior como en el exterior, esperando la entrada en ella de uno de sus informadores para conocer las nuevas de que era portador.

—Hablad —dijo el obispo a su enviado— ¿Qué habéis visto?.

—El ejército de Berga se encuentra acampado sobre las colinas que hay frente a nosotros, a menos de media legua.

—¡Por todos los santos! —exclamó Guillermo—. Entonces saben que estamos aquí.

—Me temo que sí —respondió el conde de Urgell—. Proseguid —ordenó al espía.

—No suman más de cuatrocientos hombres.

—¿Cuatrocientos? —se sorprendió Ramón.

—Sí señor. No más de cuatrocientos hombres capaces de luchar.

—¿Y sus pertrechos? —se interesó el de Osona.

—Van bien equipados, más de la mitad son caballería.

—¿Algo más? —preguntó Ermengol

—Eso es todo señor.

—Podéis marchase —el soldado salió de la tienda, y siguió diciendo satisfecho a los con él reunidos—. Sólo cuatrocientos, como mucho. Si lo hubiéramos sabido no habría sido precisa vuestra colaboración.

—Nunca está de más ser ampliamente superiores —añadió Guillermo—, no hay que subestimar al enemigo.

—Ataquemos ahora —señaló Berenguer.

—¿Estáis loco? — le respondió Guillermo.

—¿Por qué?

—Poco ducho estáis en el arte de la guerra. ¿En cuántas campañas habéis tomado parte?

—En ninguna.

—Ya decía yo, en ese caso —decía con aires de superioridad y cierto desprecio—, sería mejor que vuestros hombres, y vos mismo, quedaran al mando de uno de mis lugartenientes.

—Me ofendéis caballero —le respondió vehemente—, imposible.

—¿No lo creéis razonable, señor? —preguntó Guillermo al conde de Urgell.

—Sería razonable, sí, pero no tenéis derecho a humillarle de esa forma ante sus hombres —exponía sereno, en su papel de improvisado árbitro—. Él comandará sus propias fuerzas, aunque siga instrucciones de otros más duchos en el combate.

—Ataquemos ahora —insistió nuevamente el embajador de Guisla de Lluça.

—Os repito, es imposible. No se puede atacar en subida —explicaba su negativa ante los nulos conocimientos militares del sureño—, estaríamos en desventaja, por muy superiores que seamos en número.

—Habéis hablado sabiamente —replicó Ermengol—. Enviaré un mensajero conminando a Wifredo a retirarse o rendirse.

—Están a media legua —siguió diciendo Ramón—, deberíamos enviar una guarnición a las colinas, para que nos sirva de primer parapeto.

—No —respondió el conde-obispo.

—Pero señor... —insistió el manresano.

—¿Cómo será creíble el mensajero —respondía gesticulando con uno de sus puños cerrados—, si desplegáis tropas frente a su campamento?

—Afianzará sus palabras.

—No, sembrará la desconfianza —sentenció Ermengol dando por concluida la conversación.

LI

Aquella tarde, cuando Xavier dejó de lado el códice, para tomarse un respiro, como venían haciendo desde que llegaron a Las Presas, Raquel hacía ya rato que no prestaba atención a las palabras del profesor, prestaba atención a él, a su forma de hablar, a sus gestos, a sus manos pasando las páginas o tomando notas en la libreta que compartía mesa con el milenario.

Nunca pensó que aquello le pudiera ocurrir, ella había buscado el libro, el códice, quería saber lo ocurrido en Son, en la iglesia el pueblo, tiempo atrás, pero nunca se le pasó por la cabeza, ni por un instante, que pudiera gustarle su intérprete, el profesor que había buscado para que le ayudara en su frenética búsqueda, ya no era el Rivas, el profesor Rivas, era un hombre, Xavier.

Sabía que estaba perdiendo el sentido, el control, ya estaba con César, aunque días atrás hubiera sido tan borde con él. Pero lo de Xavier, tenía fuerza, era distinto, diferente, tal vez solo el calentón del momento, quizás únicamente un efecto de la ansiedad y el estrés por lo que tenían entre manos, que le había llevado a fijar su atención en él, más allá de las hojas del códice que traducía. Tan poco espacio, tanto tiempo, tanto roce...

Por su parte el profesor se iba dando cuenta de que cuanto más leía, más atrapado estaba en aquel libro, le absorbía, quería ir a la universidad lo antes posible, compartirlo con sus colegas y alumnos antes que le pudiera hacer perder el control, llevarlo a la locura. Estaba agotado, sabía que debía tomarse un respiro, sin conseguirlo, de no ser por Raquel, que parecía, se estaba encaprichando de él.

Aún no sabía hasta donde podían llegar sus sentimientos hacia ella, tampoco sabía si podría haber reciprocidad realmente, si ella sentía algo, o si solo era un entretenimiento, un rollo pasajero, pues era ambigua, no le hablaba claramente, pero de momento tampoco le preocupaba en exceso, se dejaba llevar, le ayudaba a no estar pensando de continuo en lo que estaba traduciendo. Le liberaba la mente.

Aquella tarde-noche no iban a salir de su retiro, habían decidido quedarse y pasar un rato viendo la televisión, y cenar de lo disponible en la casa, una cena ligera y nada glamurosa, entre los cotilleos y aspavientos televisivos, si conseguían aguantarlos.

Ambos sabían que los dos se habían dado cuenta de que su relación estaba yendo por unos derroteros por los que inicialmente no estaba previsto. No habían tenido en cuenta esa posibilidad. Y ello, teniendo en cuenta lo sucedido durante la madrugada anterior, les había puesto en guardia.

Ninguno quería ser el primero en exponer sus dudas e inquietudes. Querían que la situación continuara como hasta ese momento, disfrutando el uno del otro. Pero al mismo tiempo querían una certeza de uno o de otro tipo, para saber que estaban haciendo, que se estaban jugando, a que se estaban arriesgando, si había algún riesgo que temer.

La noche parecía que iba a ser tranquila al tiempo que tensa. Una mezcla de intenciones, temores y deseos.

LII

Desde lo alto de la colina, escondidos tras unos matorrales, Wifredo y su lugarteniente, Ramón, observaban el campamento del valle.

—Son muchos, mi señor.

—¿Cuándo ha sido eso un problema?

—Desde que cuatro espadas oponen más de una.

—Espadas. Esta batalla no se resolverá con la fuerza —matizó el conde rotundo, muy seguro de sus palabras—, sino con la astucia.

—Sé que regís bien, mi señor, sabéis que gozáis de toda mi confianza, pero...

—¿Pero qué?

—Nos superan con creces, y vos mismo lo estáis viendo —respondió desconfiando de lo dicho por su jefe—, en un caso así, la astucia puede ser buena aliada, pero no suplirá toda la fuerza que nos falta.

—Parece mentira que asistáis con tanta asiduidad a los oficios de fray Segundo.

—Tengo toda la fe de que soy capaz en vos, en Dios, en Cristo Nuestro señor, y en el santo escudo que San Ferrán pondrá para resguardarnos.

—Entonces no entiendo vuestro temor, sin tan seguro estáis.

—Estoy seguro de mí, y de nuestros hombres. ¿Pero de qué parte se pondrá el Todo Poderoso, de la nuestra o de la de ellos?

—De a nuestra —aseveró sin vacilar.

—Seguro que también son buenos cristianos —de nuevo Ramón mostraba lo contradictorio de la situación—, incluso cuentan con un obispo.

—De eso estoy seguro.

—¿Entonces cómo podéis confiar así en nuestra victoria?

—Fijaos — señaló al campamento—. Ermengol el Joven, no tiene experiencia, es un mal momento para plantar batalla, nunca lo ha hecho, y no es un líder que sepa enfrentarse a adversidades e imprevistos. Siempre ha estado pendiente de sus rezos y sus libros. No es adversario.

—Pero tiene a los hombres de su padre, esos no han cambiado.

—Deben de seguir órdenes, y el arrojo no es contagioso.

—Veo que le conocéis, pero cuenta con apoyos, no está solo —desconfiaba pese a las ventaja que exponía Wifredo—, vuestro sobrino si tiene experiencia en combatir...

—Guillermo, demasiado impulsivo y mucha gente, querrá llevar la voz cantante. ¿Todos le seguirán?. Y hablando de todos, fijaos como está aquella parte del campamento —señaló donde se encontraban los hombres de Osona—, desorganizado, sin nadie haciendo guardia, nunca han estado en campaña. Los otros forasteros son muy pocos —dijo en relación a la parte correspondiente al embajador de Manresa.

—Conocéis bien las artes de la guerra —respondió con sonora admiración—, cosa que nunca he dudado, pero pese a ello son más espadas, muchos más caballos...

—Astucia, recordadlo, astucia...

—Lo recordaré. Deberíamos ir trasladando a los hombres hasta aquí, podrían subir y pillarnos desprevenidos.

—Lleváis razón. Poneos a ello.

Al volver al campamento, Ramón comenzó a ordenar el desplazamiento hasta casi el límite del descenso de las colinas, como medida de defensa y para estar más dispuestos a la hora del futuro combate que se avecinaba. Mientras que Wifredo empeñó su tiempo en otros menesteres.

—Señor —un soldado entró en la tienda donde descansaba y planificaba el conde de Berga—, un enviado del conde de Urgell desea le recibáis.

—¡Vaya! Un mensajero. Hacedle pasar —el soldado le abrió el camino y el emisario hizo una reverencia ente Wifredo, esperando que éste se dirigiera a él—. ¿Os envía Ermengol o mi sobrino Guillermo?

—El conde de Urgell me ha enviado con un mensaje para vos.

—Entregádmelo —extendió su mano.

—No es escrito, os lo debo decir de viva voz.

—Por lo que veo vuestro señor os tiene en estima —respondió el conde desde su silla, a una cierta distancia—, ya que os permite conocer sus mensajes. Decid pues.

—Mi señor, el conde de Urgell —casi recitaba, tranquilo, sin nervios, ya lo había hecho en ocasiones anteriores—, os invita a no forzar la batalla, para la que estáis en clara desventaja, e iniciéis vuestra retirada —no alteraba su pose de ocasiones solemnes—. No seréis atacado ni hostigado en vuestro retorno por tierras de Urgell. Así os lo pide, pues lo que habéis venido a buscar no se halla donde suponéis que debería encontrarse.

—¿Cómo sabe Ermengol que es lo qué he venido a buscar? —le resultó extraño que su secreto fuera conocido en Urgell.

—Lo desconozco. Únicamente os transmito sus palabras.

—¿Eso es todo?

—No, mi señor también me envía deciros que en caso de que no queráis volver a Berga —su pose cambió, ahora era más arrogante y próxima al Wifredo, e igual de tranquilo que cuando inició su cometido—, por cualquier motivo, o creáis necesaria la batalla, tal es sabido su resultado, os invita a rendiros a vos solo, dejando marchar a vuestros hombres sin represalia alguna, y tratándoos a vos como su invitado, no como su prisionero, permaneciendo en esa primera condición por el tiempo que os correspondiera en justa condena a la que fuerais castigado en atención a vuestros cargos de invasión sin contienda. Mi señor sabe ser compasivo.

—Ya, por eso vuestro anterior señor murió mientras construía un puente al norte —casi le reprochaba al mensajero que en nada de aquello influía—, para cruzar a Cerdaña. Invasión era su objetivo. Guerra su fin.

—Estáis equivocado, el conde Ermengol, al que Dios Nuestro señor tenga en su gloria —justificaba con ímpetu las acciones del aludido fallecido—, no pretendía invadiros con ese puente, todo al contrario, por todos era conocido su ímpetu por las obras para hacer más fácil la vida a sus súbditos, y ese puente de unión entre Urgell y Cerdaña no tenía mayor misión que la buena voluntad hacia vos, hacia las gentes de aquellas tierras a las que se facilitaría enormemente el transitar por ellas.

—Palabras, palabras y más palabras, con razón Ermengol os ha enviado.

—Como preceptor de uno de sus hijos —dijo orgulloso—, esa es mi misión. Manejar palabras.

—Hombre de letras, valioso ciertamente. ¿Sois clérigo?

—No. Seglar.

—...y vuestro señor os tiene en gran estima como ya dijimos.

—Así creo que me considera. ¿Qué respuesta debo hacerle llegar?

—Bien, en ese caso —Wifredo echo mano de una lanza, que se encontraba junto a otras, apilada en el interior de la tienda, le atravesó el vientre, saliéndole la punta por la espalda. El mensajero miraba horrorizado e incrédulo a su asesino, mientras con ambas manos se agarraba fuerte a ella. Sin soltar la lanza, que aguantaba firme con la mano izquierda, Wifredo echo mano a su espada, y de un mandoble la cabeza de su víctima rodo por el suelo—. Aquí tenéis la respuesta —siguió diciendo fríamente—, espero que se la expliquéis bien, y que la entienda en la extensión de todos sus detalles.

—¡Mi señor! —exclamó exaltado su lugarteniente, que también se encontraba en la tienda, en silencio hasta ese momento—. ¿Qué habéis hecho?

—Darle la respuesta que ha venido a buscar —dijo con su espada ensangrentada y sus vestiduras salpicadas por el mismo fluido.

—¡Habéis matado el mensajero del conde de Urgell —exclamaba horrorizado, sabiendo que ya la guerra era segura y la piedad sería escasa—, un hombre de letras, un mentor... Su amo enfurecerá, y ya no...!

—¿No habríais pensado, ni por un solo momento, qué íbamos a venir hasta aquí, para nada, para irnos sin más?

—Mi señor. Son muchos más que nosotros. ¡La victoria es imposible!. Por mucha astucia que pongáis en ello. Y ahora...

—Ahora, victoria o infierno.

—Os ha enviado decir qué no está —decía refiriéndose a la espada—. No le habéis escuchado.

—La quiere para sí, sabe que es demasiado valiosa.

—¿Pero y si es cierto? —andaba nervioso de un lado para otro, hasta donde le permitían los límites de las lonas-¿Moriremos, morirán, posiblemente moriréis por nada?

—¿Tenéis intención de yacer sin vida en ese campo? Así no se puede preparar una batalla. Si queréis, ya que estoy en faena, os ahorro la espera.

—¡Mi señor! —exclamó con el miedo en el cuerpo—. Daré hasta mi última gota de sangre por vos, pero en el campo de batalla.

—Eso está mejor. Ahora meted la cabeza en sus alforjas, y con el cuerpo sobre la silla, enviad al caballo de vuelta.

—Ahora mismo.

—Mañana es el gran día —volvió a la silla donde había recibido al decapitado—. Preparad a los hombres, dispuestos a mis órdenes en cualquier momento.

—Como ordenéis. Así se hará.

El caballo partió al galope con su jinete sin cabeza bien amarrado sobre la silla. La explicación dada a quienes lo prepararon para el envío, fue que se trataba de un enviado con un falso mensaje, y cuyas auténticas intenciones eran matar a traición a su señor, Wifredo, por ese motivo, se encontraba muerto sobre su silla, y era enviado a quién lo mandó a su campamento con tan perversas intenciones.

El recorrido fue rápido, pues tan solo tuvo que bajar la colina en la que estaban las tropas invasoras, y poco después ya se encontraba entre las tiendas y enseres del campamento del que partió tiempo antes, entre el revuelo de los acampados, que se arremolinaban en torno a él, y lanzaban gritos, maldiciones y rogativas al cielo, por lo que veían pasar ante sus ojos.

—¿Qué es todo ese revuelo? —preguntó Ermengol saliendo de su tienda, seguido de Guillermo y los embajadores, con quienes se encontraba reunido.

—¡El mensajero ha vuelto, mi señor! —le informó uno de sus lugartenientes exaltado por la estampa.

—¿Y parece que todo el mundo ya sabe cuáles son las nuevas que nos trae...? —respondió el obispo contrariado por no haber sido el primero en conocer la respuesta de Wifredo— Hacedle venir ante mí, que era lo primero que debió hacer.

—Por ahí viene —señaló el soldado en la dirección por la que venía el caballo, que contraviniendo las ordenes de Wifredo, no llevaba la cabeza en las alforjas metida, sino clavada en una lanza atada al propio difunto,

—¡Dios Santo! —exclamaron todos los nobles al unísono, al tiempo que el caballo se detenía frente a ellos.

—¡Está loco! —gritó Guillermo— ¿Lo veis ahora? Ha despreciado vuestra generosa oferta. ¡Está loco!

—Preparadlo para darle cristiana sepultura —ordenó el invadido—, en un momento iré para oficiar.

—Permitidme que les dé una batida con una decenas de jinetes —nervioso y llevado por la ira Guillermo pidió permiso al jefe de todos en aquella empresa—, iré preparando el terreno para el grueso de las fuerzas.

—No —fue la rotunda respuesta del conde de Urgell.

—Pero...

—Os he dicho que no. Nosotros no somos así. Ahora hay que oficiar un funeral, si me permitís debo prepararme para ello. Espero veros allí, a todos —dijo haciendo especial hincapié al sobrino de Wifredo—. No faltéis.

LIII

Aún faltaba para que comenzara a despuntar el día cuando Wifredo comenzó a dar órdenes a sus hombres.

—¡Vamos, atajo de holgazanes! —gritaba despertando a los que, como era natural, dormían, la mayoría— ¡La batalla va a comenzar!

—¿Qué sucede? ¿Nos atacan? —gritaban y preguntaban por uno y otro lado, en el desconcierto de la noche.

—No, pero el sueño ya ha finalizado —les decía el conde al que se había unido el lugarteniente.

—¡Ruido, mucho ruido! —ordenaba Wifredo— ¡Qué relinchen los caballos, los rujan los yunques, que caigan arboles...! ¡Ruido!

—¡Ya habéis oído vamos! —proseguía Ramón, atizando con sus pies a los más remolones— ¡Arriba todos, ruido!

El campamento se había convertido en un gran estruendo, donde todo lo que pudiera hacer ruido, escándalo, jaleo, lo estaba haciendo. Un estrépito que resonaba en el oscuro silencio de la noche hasta distancias insospechadas, y al que se unían en su propagación los animales salvajes que, asustados y dando sonoro brío a sus gargantas, corrían de uno a otro lado de los montes, añadiendo su grano de arena al estruendo formado por los hombres de Wifredo.

—Señor, no sé qué pretendéis —comentó amargamente el lugarteniente, desde un lateral del campamento—, pero el efecto sorpresa lo hemos perdido.

—Pero hemos ganado el desconcierto y el cansancio, o para que creéis que ayer ordené ir a dormir tan pronto, excepto a quienes montaban guardia...

—Para atacar temprano supuse, por sorpresa.

—No, para armar jaleo y que los de allí bajo —explicaba el conde con gran satisfacción y seguridad en sus palabras—, se preparen ya para un ataque, que no ocurrirá, pero cuando llegue la hora, no habrán podido dormir y estarán cansados.

—¿Y si deciden atacar ya, y no esperar a nuestro envite?

—Nunca. Nosotros dominamos las colinas, nunca atacaran con esa desventaja, esperarán a que nos pongamos a su nivel.

El estruendo seguía, y tal como había augurado el conde de Berga, las tropas que les esperaban en el valle, se habían puesto en pie, esperando el inicio de un ataque inminente. Una vez conseguido esto, pues su adversario vigilaba sus movimientos desde lo alto, ordenaba el cese el ruido, con el objetivo de que pudieran volver a una situación menos tensa. Y una vez veía su campamento relajado, volvía a ordenar el bullicio en el suyo, con el fin de no dejarles descansar en toda la noche, y tenerles en tensión.

—¡Debíamos haber atacado, una carga de caballería y esto no estaría ocurriendo!

—Tranquilo Guillermo —respondió el conde de Urgell a la luz de una antorcha.

—¡No puedo estar tranquilo! —le dijo enérgico—. ¡Está jugando con nosotros! Mirad las estrellas, todavía falta mucho para el alba...

—Lo sé. Cuando no se puede recurrir al número hay que ir a estas artimañas para buscar la victoria.

—La batalla será por la mañana —comentó Ramón de Manresa, que se unió a los dos jefes ya insomnes—. Al amanecer.

—Con hombres cansados —le contestó Guillermo.

—Tranquilos —volvió a intervenir Ermengol—. No debemos dar imagen de nerviosismo a la tropa.

Las horas iban pasando, y tal como había dicho Guillermo y planificado Wifredo, el estruendo ponía los nervios a flor de piel entre los hombres de la ribera del rio seco junto al que estaban, no les dejaba descansar, les iba agotando poco a poco con alertas continuas que no llevaban a nada, falsas alarmas.

Por fin comenzaron a despuntar los primeros rayos de sol, y con ellos el revuelo general en el campamento de Ermengol, con los hombres repartiéndose por las distintas posiciones, ya definitivas, que les habían sido asignadas a la espera de un inminente ataque desde la montaña. Pero los planes del conde de Berga no iban por ahí. Era consciente de que la batalla comenzaría cuando él lo decidiera, cuando él quisiera, pues nadie iba a ordenar una carga subiendo una ladera para ser pasto, caballería o infantes, de sus arqueros. Por lo que decidió esperar, y planificar con sus jefes los siguientes pasos.

Por su parte el obispo-conde estaba seguro de su victoria. Esperaba un combate cuerpo a cuerpo, infantería contra infantería, una batalla pie en tierra. Y para ello habían preparado el terreno frente a ellos, donde se extendía una sucesión de cráteres cavados durante la espera, con el objetivo de impedir una carga de caballería. Si eso fallaba, justo frente a ellos habían dispuesto varios grupos de picas clavadas en el suelo, en diagonal hacia el frente, para impedir a los caballos el paso, incluso saltando. Pues la caballería, llegado el caso, con jinetes bien entrenados, y gobernados con pericia, podían tener un ratio de diez a uno, pero con el pie en tierra las diferencias no eran tan grandes, y se podía decir que las fuerzas quedaban equiparadas uno a uno.

—Bien, la distribución de sus tropas es ésta —iba dibujando Wifredo a sus jefes sobre una porción de tierra batida al efecto—. El grueso de sus tropas, las de Urgell, ocupan el centro, aquí —señaló—. Las de mi sobrino, también muy numerosas, y de temer, es una suerte haber visto sus estandartes a ambos lados de las centrales, Guillermo es un buen estratega, pero en esta ocasión se ha equivocado, partiendo a sus hombres no podrá coordinarlos bien. Y los flancos son cosas de las tropas de las embajadas que no se qué pintan tampoco aquí.

—Eso está claro, lo podemos ver —dijo Benedicto, uno de los que iban a compartir el mando—, ¿pero cómo les vamos a atacar?

—Mirad —seguía señalando sobre el dibujo, y señaló al que le acababa de interrogar—, tú, con un grupo de no más de cien hombres, atacarás por la costanera derecha. Mientras que por su parte —se refería entonces Gregorio, otro de los soldados elegidos para comandar la operación— lo harás por la izquierda. Pero no tenéis que entablar batalla, sólo escaramuzas, como si les fuerais a atacar para que os persigan y dejen la formación ¿Queda claro?

—Sí. ¿Pero cuándo deberemos entrar en acción? —hizo notar el segundo de los interpelados.

—Cuando veáis que comenzamos la bajada —respondió el conde haciendo referencia la caballería.

—¿Haremos una carga —preguntó extrañado Ramón— contra el grueso de sus fuerzas?

—Sí, y tú cabalgarás a mi lado. Pero todo esto será después de darles castigo.

—Eso, castigo... —comentó Benedicto, no confiando mucho en lo expuesto por su jefe— Nos va a hacer falta.

—¿Sabéis un dicho de las gentes de esas tierras? —comentó Wifredo, refiriéndose a los lugareños del condado de Urgell, mientras los demás le negaron con la cabeza— Aquí se suele decir que se pasan nueve meses de invierno y tres de infierno. Pues como el primero no llega, les vamos a hacer palpable que continúan en el infierno.

—Buen dicho... —nuevamente respondió su lugarteniente, temeroso de que no se convirtiera en augurio de su propia suerte— ¡Sí señor!.

—En tal caso, ya sabéis, tomad a los hombres y esperad escondidos hasta que veáis nuestro avance bajando la colina.

Los jefes tomaron a sus respectivos grupos de soldados, y comenzaron la marcha hacia los puntos acordados, sin hacer ruido, tratando de que sus movimientos, entre la vegetación del bosque, fueran lo menos visibles posible, para evitar ser descubiertos y no perder la sorpresa en el momento de su aparición frente a las fuerzas de los embajadores.

En el campamento Wifredo continuaba dando órdenes, y disponiendo para el combate.

—¡Los caballos! ¡y los quiero, ya! Con la cota de malla —indicaba a su lugarteniente y al encargado de las monturas—, ésa más gruesa, ¿es qué no sabíais para qué era?.

—Ahora mismo, mi señor.

—Vosotros, más flechas ahí. Con lo que habéis dispuesto no hay ni para empezar.

—Estamos en ello —respondieron varios arqueros.

—Los carros, ¿cómo anda la carga? —seguía preguntando a diestro y siniestro en los distintos grupos de hombres.

—Bien, estamos solo a falta de echarles la brea.

—¿Y los rodillos?

—Ya están listos para su uso.

En la base de la colina los nervios ya comenzaban a estar a flor de piel. La espera. El no ocurrir nada. El miedo. El sol. El saber que estaban arriba, pero sin dar señales de vida. El cansancio. El sueño... hacían estragos entre sus filas.

—El sol está alto, y a nuestra espalda —dijo Wifredo a sus hombres—. Es un buen momento para morir —estos le respondieron con gran jaleo y alboroto reafirmando sus palabras—. ¡Arqueros! ¡Tensad! ¡Lanzad!

Una nube se flechas salió de la colina con dirección al valle.

—¡Todos ha cubierto! —se oía vociferar entre la tropa— ¡Escudos arriba!

En las colinas, las órdenes volvieron a ser las mismas: ¡Tensad! ¡Lanzad! Y una nueva nube se dirigió hacia los de abajo, ya con sus escudos erizados, y algunos heridos, aún pocos, lamentándose de sus lesiones.

—¡Id barriendo —decía el conde de Berga—, de costado a costado!

Así lo hicieron y las casi cien flechas que volaban en cada lance comenzaron a ir a la derecha, unos, a la izquierda otros, al centro...

—Ahora —seguía dirigiendo Wifredo—, los rodillos y los carros. ¡Abajo!

Comenzaron a lanzar, rodando ladera abajo, unos troncos recubiertos de ramas y hierba, atados con cadenas para que no se quemaran rápido como las cuerdas y su contenido no quedara esparcido antes de tiempo. Los rodillos bajaban ardiendo, dejando una senda oscura tras su paso. Algunos metían alguna de sus esquinas en los cráteres y terminaban allí, desechos o casi clavados, consumiéndose como grandes hogueras. Otros eran frenados por las empalizadas dispuestas para entorpecer las cargas de caballería. Y los menos conseguían llegar hasta las filas enemigas, y atrapar a algunos de sus efectivos a su paso, y sobre todo desorganizándolos. Todo ello sin dejar de caer flechas, que iban diezmando a la tropa, unas veces más y otras resultaban menos certeras.

Con los carros que se lanzaban incendiados pasaba lo mismo, excepto si alguno chocaba contra las empalizadas, pues volcaban su contenido hacia los soldados que había tras ellas, sembrando del desorden de hombres yendo de un lado para otro para escapar de las llamas que se les venían encima, a lo que seguían los gritos y lamentos de quienes quedaban siendo pasto de ellas.

Desde lo alto de la colina se veía un panorama muy diferente al de momentos antes. El conde lo sabía, la batalla la regulaba él, era quién decidía cuándo y cómo se iba a desarrollar. Tenía en sus manos el reloj de los tiempos de la contienda, y lo estaba aprovechando. Había roto la consistencia de las filas enemigas por varios puntos, en el interior había huecos prominentes causados por las bajas a las que estaban dado lugar las flechas, y también el fuego. Se comenzaban a ver los puntos débiles que podrían decidir el resultado. Uno de ellos se encontraba en las proximidades de la posición de Ermengol. El punto elegido por Wifredo para su ataque.

—¿Todos los caballos llevan las hojas de daga —preguntaba el conde tras comprobar que su montura estaba correctamente equipada, disponía de cota de malla, petos y las mencionadas hojas a modo de espolones laterales— en los cuartos delanteros y traseros?

—Sí —respondieron todos sus hombres al unísono.

—¡El momento de la verdad está a punto de llegar! —arengaba a los jinetes mientras los arqueros continuaban con su faena—. ¡De esta acción que vamos a emprender ahora, dependerá el futuro de nuestra empresa!. Escuchadme bien —cambio el tono, menos vociferante y más persuasivo—, no se trata de luchar y vencer, se trata de traspasar sus líneas. ¡Hay que pasar, dejarles atrás!. No luchéis, el caballo luchará por vosotros, solo guiadlo tras de mí, y haced daño con vuestra espada, pero repito, siempre al frente, no luchéis, no volváis a por el caído. ¡Galope al frente! —recalcaba— Tras de mí como la punta de una lanza. ¿Entendido?

—Sí, señor —volvieron a repetir todos a una.

—Entonces solo falta una cosa —todos se hicieron la señal de la cruz y comenzaron, como era costumbre antes de entrar en combate, a rezar.

Veni, Creator Spiritus,

mentes tuorum visita.

Imple superna gratia quae

tu creasti pectora.

Qui diceris Paraclitus,

Altissimi donum Dei,

fons vivus, ignis, caritas,

et spiritalis unctio.

Tu septiformis munere,

digitus paternae dexterae,

tu rite promissum Patris,

sermone ditans guttura.

Accende lumen sensibus,

infunde amorem cordibus,

infirma nostri corporis,

virtute firmans perpeti.

Hostem repellas longius,

pacemque dones protinus,

ductore sic te praevio,

vitemus omne noxium.

Per te sciamus da Patrem,

noscamus atque Filium,

teque utriusque Spiritum

credamus omni tempore.

Deo Patri sit gloria,

et Filio qui a mortuis surrexit,

ac Paraclito in saeculorum saecula.

Amen.

Concluida la invocación al Espíritu Santo, Wifredo prosiguió.

—¡A la carga! —gritó desenvainando su espada.

Los caballos, entorno a unos cien, comenzaron a bajar la ladera, pero no frontalmente y en línea, como esperaban sus oponentes, sino dando forma a una gigantesca ese que como una serpiente iba esquivando los cráteres escavados en el suelo para frenar su avance en una carga convencional. Todos iban formado una cuña, el primero Wifredo, tras él, ensanchándola cada vez más, el resto.

Las flechas dejaron de caer cuando la caballería iba por la mitad de su descenso. Al tiempo que los dos capitanes atacaban respectivamente las costaneras que les habían sido asignadas.

—¡Nos atacan! —gritaban los hombres de Ramón el manresano.

—¡A ellos! —respondió su jefe.

—¿Qué sucede allí? —preguntó Guillermo al ver los movimientos laterales.

—¡Atacan por el flanco derecho —le informaba uno de sus hombres—, infantería! ¡Nos piden hombres —le seguía informando—, sus fuerzas están diezmadas!

—¡No! —le ordenó— ¡Qué los contengan, no hay que debilitar el centro!

—¡Eso no es posible —decía otro— es un ataque muy numeroso para los hombres que hay allí!

—¡Maldita sea! —seguía gritando el de Besalú— ¡Contenedles, no rompáis la formación!

Casi al mismo tiempo llegaban noticias del otro flanco. Estaba siendo atacado de una formación furibunda, que hacía prácticamente imposible mantener la posición, cuando menos la formación como pedía el sobrino del atacante. Al ver los de Berga el daño que en ese punto había causado “el castigo” se envalentonaron, no siguiendo las órdenes de Wifredo, y avanzaron entre las tropas enemigas.

Mientras eso ocurría a las fuerzas de sus aliados, Ermengol trataba de mantener la calma entre sus hombres, también en parte maltrechos y mermados, al tiempo que todos observaban expectantes los derroteros de su adversario que bajaba la ladera a galope en una extraña carga.

Por su parte, las formaciones de Guillermo se habían casi desmantelado tratando de sofocar el avance los jefes de Wifredo, que estaban penetrando más de lo que jamás habrían pensado conseguir, dado que sus hombres eran, en buena medida, campesinos y ganaderos sin formación militar, estaban poniendo un arrojo desmedido en su empeño contra los aliados de Urgell.

—¡Zorro endemoniado! —exclamaba Guillermo viendo como sus huestes se habían desorganizado y trataban de atajar el paso a la ofensiva de sus atacantes, que para colmo de males estaba sufriendo muy pocas bajas.

Wifredo, ya frente a las tropas de Ermengol, enfiló la cuña para pasar entre dos empalizadas que ardían, ya casi los rescoldos, pero que marcaban claramente un paso seguro hacia el de Urgell, que se encontraba al fondo, justo entre ellas dos. Cuando éste se percató de ello ya era demasiado tarde, solo le quedaba una opción: Luchar. La caballería estaba entrando como un gigantesco ariete entre sus soldados, que caían a su paso en un mar de alaridos y miembros amputados que ensangrentados quedaban esparcidos por el terreno, efecto de las armas de los caballos, y en menor medida de los mandobles que, a uno y otro lado de forma continua, daban sus jinetes, que seguían embravecidos la estela de su conde, quién se dirigía certero hacia el joven obispo, sin que la caballería de éste último, entre todo el tumulto, tuviera tiempo de reaccionar al ataque.

Ermengol, viendo el enfrentamiento perdido, dada la facilidad con la que Wifredo estaba atravesando sus líneas, la falta de respuesta de sus propios jinetes, unido al desorden en las filas de Guillermo y la práctica aniquilación de las fuerzas de los embajadores, emprendió la huída, más que retirada, pues no fue una orden general, si no un intento de ponerse a salvo él y algunos de sus hombres de confianza.

Intento, en parte vano, pues el cabeza de carga consiguió darle alcance por unos breves instantes, como parte de su frenético avance, y con el punta de su espada le arremetió un tajo en un costado, que le llevó a apenas poderse mantener levemente erguido sobre su montura, mientras continuaba su galope de evasión. Situación que se generalizó cuando sus hombres le vieron escapar, por lo que la retirada de las tropas de Urgell fue total. Una desbandada.

Solo las fuerzas de Guillermo continuaban presentando batalla a las que les atacaban por los flancos, aunque por poco tiempo, pues los jefes al ver que Wifredo había conseguido pasar las filas enemigas, y ya se encaminaba por el camino de la subida hacia la aldea de Son, emprendieron la retirada para adentrarse de nuevo en el bosque del que habían sabido, para completar la escaramuza ordenada por su señor, ya que en el interior de éste su persecución se volvería bastante complicada para sus enemigos. Volviendo a la cima de la colina, donde estarían más seguros y podrían volver a socorrer a Wifredo en su retirada de la aldea, si las cosas no salían como tenía previstas.

LIV

Habían conseguido pasar, ese era su objetivo, con unas bajas irrisorias, apenas unos heridos de diversa consideración, y un par de muertos, en total no llegaban a la docena, y la caballería continuaba su avance, imparable, por la senda que llevaba a la aldea señalada.

Al llegar a ella, ésta se encontraba protegida por una débil empalizada, que guardaba la guarnición que había dejado el conde de Urgell a cargo del pueblo, tan solo diez guerreros, a los que se habían unido algunos campesinos, armados con lo que habían podido encontrar útil para la defensa, azadones, guadañas, palos y alguna horquilla de apilar forraje.

—¡Abrid las puestas! —ordenó Wifredo.

—Nunca —gritaron desde el interior.

—¡No seáis estúpidos —les siguió diciendo— no tenéis hombres suficientes para oponer resistencia, solo la muerte os aguarda!

—¡Muerte con honor —respondió el que ostentaba al mando, sin dejarse ver—, no vida en deshonra!

—No queremos combatir —seguía insistiendo para que le dejaran pasar sin batalla—. Sois pobre gente que no entiende nuestros motivos.

—Sí, la profanación —respondió del sacerdote de la aldea—. ¡El diablo guía vuestros pasos!

—¿El diablo? —respondió el conde— ¡Dios Nuestro señor desde las alturas, con la certera guía del Espíritu Santo!. ¿O cómo creéis que hemos vencido a vuestro señor, siendo muchísimos menos?

—¡Endiabladas están vuestras palabras! —insistió el sacerdote— ¡Iros por dónde habéis venido!

—Está bien... —comentó Wifredo, para seguir ordenando a sus hombres—, vosotros, lazad esa empalizada y tiradla abajo.

Así lo hicieron, lanzaron unas cuerdas con sus lazos, a diversos maderos que sobresalían del resto, y tirando todos a una, tras espuelear a sus caballos, parte de la frágil defensa cayó. Los soldados y campesinos se distribuyeron a los lados de la brecha para impedir la entrada de los agresores, pero su intento fue inútil, entraron en tropel, espada en mano y aún con las defensas de los caballos en su sitio, en la mayoría de los casos, con lo que la oposición fue escasa, máxime cuando parte de ellos cayeron presa de las dagas laterales, al intentar acercarse para realizar acciones ofensivas.

Una vez dentro, los que todavía quedaban en pie intentaron poner resistencia, pero ésta fue breve, pues no había hombres suficientes para plantar batalla a decenas de jinetes, por lo que pronto, todos cuantos intentaron hostigarles yacían en el suelo sin vida. Excepto el párroco quien se había refugiado en su iglesia junto al resto de los lugareños.

—¡Abrid! —golpeaba el conde la puerta de la iglesia con su puño en fundado en un guante y recubierto de malla.

—Marchaos por dónde habéis venido —insistía de nuevo el cura desde el interior, con el murmullo de la gente que rezaba a su Santo Patrón—, dejad a la gente de bien en paz.

—Venid aquí —señaló a algunos de sus hombres—, echarla abajo.

Los soldados lo intentaron en repetidas ocasiones, tanto empujándola hacia adentro, como tirando de ella con los caballos por los puntos donde había posibilidad de enganche, e incluso usando un tronco de la empalizada como ariete, pero no cedía, no era posible derribarla.

—Mi señor, debe estar cerrada por dentro —se lamentó uno de los improvisados cerrajeros—, no se puede abrir.

—¡No podemos estar aquí eternamente! —decía Wifredo sabedor de que las tropas del valle no tardarían mucho en reorganizarse, y subir en su busca—. ¡Abrid esta puerta o ateneos a las consecuencias!

—¡Esta es la puerta de la Casa de Dios —respondió el sacerdote entre los rezos y súplicas de los encerrados en su interior—, y vos por más que queráis no podréis atravesarla, Satanás!

—¡Salid! ¡No os ocurrirá nada, os doy mi palabra! —casi rogaba en conde de Berga— ¡No tengo nada contra todos los que están ahí dentro!

—¡La palabra de Satán! —respondió el párroco intimidando a sus feligreses y despreciando el ofrecimiento del conde— ¿Qué vale la palabra de Satán?

—¡Estáis yendo demasiado lejos! —respondió a su interlocutor y llamó a su lugarteniente—. ¡Ramón!, tomad los leños de aquella hoguera —señaló una en la que estaban hirviendo unas telas para lavarlas, antes de su llegada—, y prended los techos.

—¿De la iglesia? —le preguntó alarmado.

—Sí, de qué si no.

—Mi señor, son pobre gente. No os han hecho mal.

—¿Os negáis a cumplir mi orden?

—No, mi señor.

—¿Entonces a qué esperáis?

—No oponen resistencia, no nos atacan... —justificaba su no hacer, mientras por las exiguas ventanas se escapaban levemente los sonidos de la misa que estaba comenzando para dar ánimos a sus fieles y ponerlos en paz con Dios por lo que pudiera ocurrir— solo están encerrados. Es sólo cuestión de esperar. Hambre, sed... pero no un crimen.

—Vosotros —se dirigió directamente a sus hombres, sin contar con su segundo—. ¡Quemadla!

—Mi señor, solo son mujeres, ancianos, niños, campesinos... —ninguno de ellos se movía de su sitio.

—Traición —dijo girándose hacia todos ellos, mirándolos fijamente, con la puerta tras él—. ¡Atajo de traidores!

—No es traición, mi señor —hizo notar el lugarteniente—, os somos leales hasta la última gota de nuestra sangre, pero no estáis en peligro, no os acecha el enemigo, no hay motivo...

—Está bien.

Wifredo tomó personalmente los palos de la hoguera y los fue lanzando sobre los techos, por las ventanas, por las yerbas y arbustos que rodeaban el templo, hasta que todo entorno a él, excepto la misma piedra, ardiera por los cuatro costados. Sus hombres lo observaban estupefactos, sin compartir su actuación, pero sin impedírsela. Mientras, en el interior, se oían los gritos, súplicas y lamentos de las gentes atrapadas por el fuego, impregnándose el ambiente, poco a poco, con el desagradable olor de la carne quemada.

Esperaron hasta que el fuego se consumiera, parte de los hombres haciendo guardia por si el enemigo subía del valle en su busca, otros se dieron al saqueo de lo que podían por las humildes casas del pueblo, mientras que otra parte, entre ellos Ramón, simplemente esperaban entorno a la iglesia, con la nariz tapada para intentar escapar, en lo posible, del macabro aroma. Por su parte el conde permaneció todo el tiempo ante la puerta, con los brazos en jarra, esperando el momento de poder entrar.

—Vamos —reclamó el conde a sus hombres cuando el fuego ya se hubo extinguido—, embestidle de nuevo con el ariete.

—¡Aaaaah...! —el fuego hizo mella en las traviesas que hacían de trancas al otro lado de la puerta, y ésta cedió.

—Ramón, acompañadme.

Wifredo y su lugarteniente, seguido éste de varios de sus hombres entraron en la iglesia. Estaba llena de cadáveres, unos directamente en el suelo, otros hechos montones. El hedor era irrespirable. Unos estaban totalmente carbonizados, al andar trataban de esquivarlos, pero si no podían, al pisarlos crujían como los restos de un leño quemado, otros no se habían abrasado del todo, y aunque negros y tiznados, su cuerpo había quedado como una especie de mantequilla a medio fundir, sobre la que resbalaba el calzado. Los menos, fallecidos principalmente por el humo, no tenían quemaduras de importancia.

El edificio había quedado, en su mayor parte destechado, pues las traviesas que hacían de vigas no habían soportado las llamas y se habían derrumbado. Otras partes aún conservaban la techumbre, aunque con serio riesgo de desmoronarse en cualquier instante. Los enseres de la iglesia habían ardido todos, sillas, algún banco, algún pequeño armario, los altares, puertas, incluso su retablo mayor había quedado reducido a cenizas y sombras ennegrecidas.

Tan solo la pila bautismal había quedado como si nada hubiera pasado. Es más, en medio de tanta negrura, tanta brasa todavía humeante, tanto gris, los rayos de sol que incidan sobre ella por la falta de techo donde se encontraba, le daban lo que parecía un brillo especial entre tanta desolación. Cosa que llamó la atención de Wifredo y también de sus hombres. Quedaron parados, sin mover un músculo, viendo aquel espectáculo, aquella pieza de piedra que no se había untado, que estaba limpia, reluciente, sin restos del tejado sobre ella, sin gentes calcinadas en sus proximidades. Y eso que estaba en el centro, frente al altar mayor. Incluso, pudieron ver cuando se acercaron, que tenía agua.

—¡Alto —gritó uno de los soldados a otro, cuando vio que iba a meter la mano en el agua—, no hagas eso!

—¡Está fresca! —exclamó sorprendido.

—¿Cómo? —preguntó Wifredo— ¿No está hirviendo?

—No. Fresca —afirmó con la confianza que daba decir la verdad—, casi helada, como la nieve.

—Dejadme ver... —el conde metió su mano en la pila—. Increíble.

—¿Y ahora señor? —siguió preguntando el lugarteniente.

—Volcadla. Sin lugar a dudas lo que hemos venido a buscar se encuentra aquí, muestra de ello es este prodigio.

—¿Qué hacéis? —preguntó Ramón a un soldado.

—Tocarla, yo también quiero tocarla antes de que quede derramada por el suelo.

—Está bien.

—Es cierto —comentó sereno y con gesto preocupado—, fría, como el aliento de la muerte...

Aquellas palabras sorprendieron a todos, tanto que quedaron quietos, parados, mirándole, como si hubieran tenido una visión, una siniestra aparición. Aquel aparente “embrujo” fue roto por las órdenes de Wifredo.

—Vamos, empujad, hay que quitar esto de aquí.

—Venga... —se daban ánimos ante el esfuerzo.

—Con cuidado, con cuidado... —repetía el conde—, lisiados no me servís para nada.

La pila llegó al suelo, pero sin agua, pues mientras la inclinaban, ésta comenzó a hervir ante sus atónitos ojos, sin que nada se calentara, y antes de que pudiera derramarse, ya se había evaporado. Igual que antes hubieran hecho Ermengol y sus acompañantes, estaba en el suelo, volcada, los presentes a su alrededor, y en el círculo que había dejado su base, en el suelo, no había nada. No había espada. Todos quedaron como embotados, pasmados, esperando que hubiera algo que no estaba, preguntándose a que había venido quitar esa pila de su sitio, para que el viaje...

—¡Maldita sea! ¿Dónde está?

—No lo sé mi señor. Pero...

—¿Dónde está? —miró también la columna de la base por si pudiera estar en la propia pila— ¡No está tampoco!

—Mi señor, os avisé que sólo era una leyenda...

—¡No es una leyenda! —gritó encolerizado.

Los soldados quedaron expectantes, no sabían de qué iba la cuestión, no sabían que debía estar Excalubur allí, que ése había sido el motivo de su viaje, y de la contienda, desconocían a que leyenda se estaban refiriendo. Solo sabían que allí no había nada, que todo lo ocurrido y visto desde que entraron al templo era algo extraño. Los que habían quedado fuera, algunos se asomaban desde la puerta, pero sin atreverse a entrar por lo desagradable del olor, mientras que otros trataban de ver algo por las estiradas y estrechas ventanas.

—¿Qué es eso? —preguntó el desconsolado conde.

—¿El qué? —respondió su lugarteniente.

—¡Eso! —señaló el suelo.

—Una hendidura —hizo notar.

—Pero hace un instante, cuando esto vio la luz, no estaba ahí.

—¿Se acaba de abrir?

—Sí, y ha tomado la forma de la hoja de una espada... —señaló Wifredo.

—Tal vez...

—Tal vez —retomó sus palabras su jefe—, Excalibur no sea una espada concreta, sino cualquiera que en el momento y lugar oportuno —decía mientras desenvainaba la suya—, tome la fuerza, el poder, de la tierra... —la introdujo en la abertura.

—¿Qué hacéis?

—Cumplir la leyenda —faltaba poco menos de un palmo para que la empuñadura llegara al suelo, cuando terminó la cavidad—. ¡Crear a Excalibur!

El suelo, en torno a la hoja de la espada comenzó a ponerse rojo, como incandescente, tanto que tuvo que soltarla por lo caliente que se puso. Ante la atenta mirada de todos por aquel extraño prodigio del que estaba siendo objeto su señor. Fue breve, poco duró, pero lo suficiente como para que algunos de los que expectantes observaban desde la puerta, dieran unas zancadas y pudieran también contemplarlo.

Wifredo esperó un poco, para que se enfriara y evitar quemarse.

—señor —se dirigió a él uno de sus hombres— ¿La vais a extraer de nuevo?

—Sí —tomó la empuñadura y tiró de ella, estaba un poco duro pero consiguió sacarla.

Parecía nueva. Brillante. Con relucientes destellos azulados, por el acero bien templado... sin herrero alguno.

—...tiene una inscripción —señaló Ramón.

—Antes no estaba —aseguró el conde— a ver que dice...

Antes de que pudiera leerlo, o por lo menos intentarlo, oyó una voz en sus oídos, él solo, que le dijo en un siniestro susurro el breve texto en latín en ella grabado. Wifredo quedó pálido, sus manos sin fuerzas, la espada cayó al suelo, sin que nadie se dispusiera a recogerla para entregársela de nuevo.

LV

Abajo, en el valle, las fuerzas aliadas de Urgell comenzaban a reagruparse tras el estrepitoso fracaso ante la astucia de Wifredo, desconociendo por completo, más allá del rastro de humo dejado por el incendio de la iglesia, los acontecimientos que estaban teniendo lugar.

—¿El obispo dónde está —preguntaba Guillermo a uno de los lugartenientes de éste—, le vi retirarse?

—No se retiró, fue herido en el ataque.

—Más bien me pareció que huía, y estando en ello fue cuanto recibió el envite.

—Os equivocáis. Ermengol nunca huye —insistía el sirviente del obispo—. Fue consecuencia de las heridas recibidas.

—De acuerdo, como vos digáis. ¿Cómo está?

—Se recuperará.

—¿Entonces no es grave?

—Se recuperará.

—¿Y vuestros hombres?

—Peor que el conde.

—Me lo suponía.

—¿En qué estado han quedado vuestras fuerzas?

—Algo mermadas.

—Mi señor —les interrumpió uno de los hombres de Guillermo—, Berenguer de Osona ha muerto, y sus efectivos han resultado prácticamente aniquilados.

—Aficionados. Se lo dije —refunfuñaba el de Besalú—. Qué no rompieran la formación, y que no les dejaran pasar.

—Era un embajador —comentó el hombre del obispo—, no debía haberse entrometido, pero quería hacer méritos para su regreso.

—Eso debe ser. Sus hombres nos habrían venido bien, pero bajo el mando de otro.

—Es cierto.

—¿Puedo ver a vuestro señor? —prosiguió Guillermo en su empeño—, ¿dónde se encuentra?

—Aún no, cuando esté más recuperado.

—No hay tiempo, debemos perseguirles ya.

—¿Ahora mismo?

—O mañana...

—Los hombres están desmoralizados. Nunca habían visto, ni creído —seguía lamentando el de Urgell—, que tan pocos pudieran hacer tanto daño a tantos.

—Por eso, ya hemos aprendido. Mis tropas están dispuestas. Decidle que me deje el mando de la suyas.

—No es posible.

—¿Cómo qué no? —seguía la discusión entre varias tiendas en el campamento de Ermengol— Decídselo.

—Esa colina está plagada de berguedanos, y posiblemente algunas otras más. Y para colmo su caballería está sobre otra colina.

—¿Y qué?

—¿No habéis tenido suficiente experiencia de mala práctica militar? No sigáis.

—Caballeros —dijo apenas sosteniéndose el recién llegado Ramón—. ¿Por qué motivo discutís?

—Quiere volver al ataque —le señaló el lugarteniente del señor herido—. Lanzar una ofensiva.

—Valeroso caballero, sí señor —le alabó el arrojo, para seguir lamentándose de su propia situación—, pero con mis hombres, no contéis, están exhaustos, malheridos y muertos...

—Lo imaginaba —respondió Guillermo—, viendo como planteasteis la defensa de vuestro flanco, lo que me extraña es que vos mismo os sigáis manteniendo en pie.

—Gracias por vuestro voto de confianza.

—No hay de qué, nunca la tuve en que pudierais defender una posición.

—¿Pretendéis ofenderme?

—Dios me libre de tal cosa —se disculpó falsa y burlescamente—. No es ese mi ánimo, ya que solo constato una realidad.

—Creo que mi presencia aquí está demás —respondió el de Manresa—, haré una visita a nuestro anfitrión, creo que está herido.

—No os dejarán verle —le respondió el sobrino de Wifredo—, se lo prohíbe su médico.

—Lo intentaré... —dijo ya fuera del grupo.

—Estáis solo —comentó el lugarteniente de Ermengol, en un tono que era una invitación a desistir—, la situación en este momento no permite un ataque. No insistáis, salvo que la queráis llevar a cabo sólo con vuestras propias fuerzas.

La conversación se dio por concluida y ambos se marcharon en direcciones opuestas, cada uno en sentido al grueso de sus huestes.

El de Besalú pasó revisión a sus hombres, las bajas que habían sufrido, el estado de los heridos, la moral de quienes podían continuar luchando... quería conocer con certeza con que posibilidades contaba realmente de enfrentarse de nuevo a su tío. Pues no lo podía creer, le resultaba inconcebible que con efectivos muy inferiores les hubiera podido, no vencer, pero sí burlar de aquella forma, y con un número de bajas tan elevado.

Al tiempo, también pensaba que había sido una suerte, que el enfrentamiento se hubiera producido allí, y no en la marca entre Besalú y Berga, pues en ese caso, si todo el castigo de aquella mañana lo hubieran recibido solo sus huestes, su condado estaría a disposición de Wifredo por indefendible. En consecuencia, el haberlo comprobado en aquellas circunstancias había sido una gran suerte.

A una distancia no muy grande de donde Guillermo hacía sus reflexiones, se encontraba el nuevo campamento de Ermengol, con éste abatido, recuperándose en su tienda de unas heridas que eran más dolorosas en el espíritu que en el cuerpo. Su capacidad como estratega había quedado en entredicho. Si se corría la voz y la codicia, ¿qué sería de sus dominios? Tal vez con su difunto padre al mando todo habría sido diferente. Aquel las veía venir, no como él que no las veía hasta que ya las tenía encima. Era algo que siempre le había reprochado, y a lo que él nunca había prestado atención, y ahora, ante la dura, palpable y sangrante realidad se daba cuenta de ello.

—Mi señor —entró un soldado en su tienda—, Ramón de Manresa desea veros.

—Hacedle pasar.

—¿Cómo os encontráis? —preguntó al verle.

—Algo peor que vos por lo que veo, perdonad que no me levante —se disculpó desde el lecho.

—Ha sido una dura batalla —decía a los pies de la cama—, nadie la esperaba así.

—Lo sé, a mi mismo me pilló totalmente desprevenido.

—He visto el estado de vuestros hombres, fueron los más perjudicados por las flechas.

—Formaba parte de su plan.

—¿Y vuestras heridas, que gravedad revisten?

—Saldré de ésta —respondió aquejoso y apesadumbrado el obispo—, duelen más en el alma que en el costado.

—Ciertamente. Aunque me dolerán más en la espalda, cuando no, me cuesten la vida.

—¿Por qué decís eso?

—Parto para Manresa —lamentaba la visita del herido—, y no creo que mi señor esté muy conforme con mi participación en esta batalla.

—¿Tan grandes han sido vuestras bajas? —preguntó extrañado y sorprendido.

—De cincuenta —llevado por la pesadumbre dijo— solo llevo de regreso a quince.

—Decidle que yo os lo pedí.

—No me creerá —Ramón se sentó a los pies de la cama.

—Quedaos aquí, en Urgell. Os recompensaré por vuestros servicios y sacrificio de hoy.

—No puedo, mi deber es volver, mi obligación soportar los designios de mi señor.

—Noble caballero, ciertamente. Una pena que vuestro destino sea incierto.

—Os agradezco vuestras palabras y gestos.

—¡Un pergamino! —gritó el convaleciente— ¡Tinta!

—¿Cómo decís? —preguntó sorprendido el de Manresa.

—No es a vos, es para mis hombres —aclaró su solicitud—. Os haré un escrito para vuestro conde, detallando vuestra heroica actuación y buen servicio —cuando tuvo los elementos de escritura se incorporó sobre la cama, y con ellos sobre una bandeja dispuesta al efecto, comenzó a escribir—. Poniendo mi palabra por vos, y severas consecuencias, si el próximo verano no os envía con otra embajada para la misa de año de difunto de mi padre.

—No es preciso —respondió mientras el escrito ya estaba empezado, de su puño y letra.

Estando en ello, ambos fueron informados de la falta de supervivientes de la embajada de Osona. Sesenta guerreros, todos muertos, incluido su comandante Berenguer. Heroica fue su gesta, pero inútil pues tan solo se trató de una escaramuza de los berguedanos para dispersar sus fuerzas y con ello debilitarles antes de la inusual carga de que iban a ser objeto, como eje principal del enfrentamiento.

Todo ello quedó plasmado en otro escrito que el mismo Ermengol redactó, para que un mensajero lo presentara ante doña Guisla de Lluça, cogobernante del condado de Osona junto con su hijo Guillermo. Presentando, además de sus condolencias por las pérdidas, también su disposición a compensarle en la medida de lo posible por ellas, para lo que únicamente debería enviar de vuelta sus peticiones con el mismo mensajero.

Concluyó cuando Guillermo de Besalú se presentó en la tienda.

—Mi señor Ermengol —dijo al tiempo que hacía una rimbombante reverencia sin detenerse en su caminar para ejecutarla—, necesito el mando de vuestros hombres, de todos, excepto los necesarios para vuestra seguridad.

—¿Con qué fin me hacéis semejante petición? —respondió el interpelado molesto con su entrada, formas y pretenciosa solicitud.

—No es una petición, es una exigencia —dijo jactancioso el invitado.

—Mejor lo ponéis para que deba saber el motivo antes de concederos nada.

—Capturar y matar a Wifredo.

—No hay prisa pues —le informó aliviado, ya que su intención no era perseguirlo, sino esperarlo.

—¡Cómo qué no!

—La vuelta de Son se hace por un único camino, el mismo por el que ha subido.

—¿Y qué?

—Volverá a nosotros. Antes o después —recalcó pausadamente—. Solo hay que esperar.

—¡Esperar! ¡Esa es vuestra táctica! —la ira se apoderó de sus palabras— Con razón nos ha ido como nos ha ido. ¡Si el mando hubiera estado en otras manos...!

—¿Qué insinuáis con eso?

—Ya os dije que debíamos atacar primero, por mucho que fuera una colina —decía casi a la altura del cabezal de la cama, pero sin acercarse mucho a ella—, éramos muchos más. Habrían tenido que huir.

—¿Insinuáis qué lo ocurrido se debe a mi mando?

—¿Vos qué creéis?

—Insolente. ¡Salid de mi tienda! ¡Guardias! ¡Echadle!

LVI

Tras oír aquella voz en sus oídos, nítida, fuerte y clara, que le dijo lo escrito en su espada, Wifredo quedó pensativo, nervioso y cabizbajo, sin volverse a arrimar a ella. Tal solo dando vueltas a todo lo ocurrido hasta llegar a donde se encontraba en aquellos momentos. Las súplicas de Agnès, los avisos de su lugarteniente, la muerte de Leodovico, el sarraceno degollado tras revelarle la existencia de La Boca del Mundo, la señora que se le apareció en el bosque, los sueños que le impidieron descansar durante largas noches...

Todo ello había culminado allí, en Son, en una iglesia quemada, su alma ensangrentada y una espada diabólicamente grabada. Sin Excalibur, sin poder, sin respeto, sin reino. Todo fue un espejismo, un engaño bien tramado, una mentira zurcida con finos hilos imperceptibles a los sentidos. Una tela de araña en que ahora se encontraba atrapado y no sabía cómo conseguir escapar de ella.

El grabado era claro y preciso, no podía salir de aquella iglesia en ruinas o en el momento que lo hiciera moriría, de una muerte atroz y cruel. Pero mientras permaneciera en su interior nada debía temer, pues nadie podría hacerle daño, ni a él ni a las piedras que le daban cobijo. Tras ellas gozaría de la protección divina que había despreciado, pero fuera su cuerpo y su alma tenían un precio, una condena.

—Mi señor —se dirigió a él su lugarteniente, varios días después de su llegada—, debemos irnos. Aquí ya no hacemos nada, y Berga está abandonada.

—No lo está, mi hijo Bernardo está en ella —respondió entre cansado y apesadumbrado—, con hombres, velando nuestro regreso.

—¿Cuándo será?

—No lo sé.

—Los hombres están intranquilos —recriminaba el oficial en el interior del templo derruido—. Ha venido un mensajero de la colina, están desertando. Y Ermengol continúa con su campamento al pie del camino, esperando que bajemos.

—Qué espere.

—Este mensajero ha encontrado otra forma de salir, tiene más rodeo, pero es segura.

—No nos vamos.

—Mi señor, no voy a poder mantener a los hombres mucho más tiempo aquí.

—¿Me abandonaréis? ¡Me sois leales!. Me lo asegurasteis, lo jurasteis.

—Lo somos, pero la comida en el pueblo se está agotando —avisaba desde una sombra, bajo un arco en un lateral del altar—, no hay botín, el enemigo acecha, y nuestro señor no sale de estas paredes.

—¿Para qué iba a tener que salir?

—Entre los hombres ya corre el rumor de que estáis, enfermo, loco —hacía notar, temeroso por las posibles consecuencia de lo que estaba revelando—, embrujado, incluso endemoniado.

—¿Qué opináis vos?

—Nada, solo lo que os digo, deberíamos marchar.

—Muy fácil es decirlo. ¿Pero hacerlo...?

—Sólo debéis salir, montar en vuestro caballo, y dar la orden.

—Muy fácil lo veis —reprochó de mala gana.

—Lo es, es así de fácil.

—Me ha parecido oler carne asada —sus hombres estaban dando cuenta de parte de los escasos víveres que quedaban—. ¿Me podéis traer, si aún queda?

—Ahora vuelvo.

Fuera, en torno al fuego, donde diversos trozos de un cordero recién sacrificado se estaban haciendo, unos sobre brasas y otros al fuego ensartados en espadas, algunos hombres hablaban.

—Pues yo creo que está poseído por los espíritus de los quemados de ahí dentro.

—¿Por qué dices eso?

—¿Lo habéis vuelto a ver? —preguntaba un soldado a otro— Entró ahí cuando los cuerpos aún estaban calientes y ya no ha salido más.

—Es cierto, y nos tiene a todos aquí, sin hacer nada —reprochaba otro de los reunidos—, a expensas del enemigo, cuando quiera subir, y del invierno, ese ya está llegando...

—¿Qué decís? —preguntó Ramón recién llegado.

—Hablamos del estado del conde, dice éste que está poseído por los espíritus de los muertos.

—Eso es absurdo —les recriminó.

—¿Entonces por qué no sale?¿Por qué no nos vamos?

—Pues...

—Porque está loco —decía otro antes de hincar el diente a un trozo de carne que llevaba clavado en su daga—, o poseído.

—No os permito que digáis eso —recriminó el lugarteniente sin levantar la voz.

—Da igual como no salga pronto —otro hacía participes a todos de sus intenciones—, y digo un par de días, yo me marcho.

—¿Vas a desertar?

—Voy a seguir viviendo —justificó—, quién quiera acompañarme, ya lo sabe.

—Pues no es mala idea, mi mujer y mis críos están solos en la aldea.

—Yo me apunto —dijo otro más.

—¿Cómo podéis estar pensando en marchaos con la situación que tenemos? —preguntó Ramón contrariado.

—Por eso, por la situación que tenemos.

—Le debéis lealtad —dijo con tono severo, sin levantarse de entorno al fuego.

—Ya se la hemos dado. ¿Y qué hemos obtenido a cambio? Él esperaba gloria, pero sólo ha traído muerte por donde quiera que ha pasado. ¿Qué debemos esperar nosotros?

—Sus órdenes.

—En tal caso, tiene tres días para darlas —respondió el que planeaba la marcha, clavando su daga en el suelo—, pasados, se las podrá ahorrar.

El lugarteniente tomó el trozo de carne que había ido a buscar y dejó el grupo, no menos descontento que ellos, y con sospechas tampoco muy diferentes, pero dada su condición, como responsable del mando en aquel momento y a quien los hombres aún respetaban, no podía dejar patentes sus dudas e incertidumbres.

Aunque estaba informado de las intenciones de sus hombres, Wifredo en el interior de la iglesia había perdido la noción del tiempo, abstraído en las palabras ya dichas, mucho tiempo antes oídas, que ahora retumbaban dentro de su cabeza, sin encontrar el camino para salir de ella, ni él para huir de ellas. Le torturaban sabiendo que estaba herido de muerte sin tener muesca o yaga alguna en su cuerpo, y todo por no haber prestado atención a ellas cuando debía. Ya se lo dijo Leodovico cuando se negó de forma continua a desvelarle donde ahora se encontraba, a lo que accedió tan solo por su pertinaz insistencia, y que como muestra de su error le costó la vida con una espada al suelo clavada, no lo supo ver entonces, ahora estaba claro.

—Wifredo —dijo una voz desde ningún punto, viniendo de todas partes.

—¿Quién me llama?

—Bien lo sabéis.

—Sois ella.

—Sí.

—¿Qué queréis de mí? —preguntaba aterrado— ¿Por qué me encuentro así?

—No gritéis. Vuestros hombres no pueden oírme. Hablad con el espíritu.

—No sé hacerlo.

—Sí sabéis, solo tenéis que intentarlo.

—Mi espíritu no habla —insistía el conde de viva voz—, es mi boca la única que sabe pronunciar palabras.

Sus hombres asomados por la puerta, tal como la voz le había dicho, no la oían, y tampoco la veían, pero sí a él, hablado y gesticulado solo, dirigiéndose a alguien inexistente. Era la prueba que necesitaban de que algo malo le ocurría a su señor.

—Te van a dejar solo.

—Lo sé.

—Hoy es el día, éste es el momento —le ponía al corriente de lo que ocurría tras los muros—. Ahora están montando.

—Yo no puedo ir.

—No puedes si quieres seguir con vida.

—¿Qué vida es ésta sino puedo salir de ésta cárcel quemada? —se lamentaba.

—Vos mismo os la forjasteis.

—Eso es cierto —asentía decaído.

—No escuchasteis mis avisos. Conde que queríais ser rey.

—Necio fui, lo sé. Pero tan grande no ha de ser mi castigo.

—Vos mismo. No he sido yo quién os lo ha impuesto.

—¿No? —se extrañó, mientras se retiraba a una zona sombría, para no ser deslumbrado por la luz intensa que recibía por la falta de techumbre.

—Solo para ayudaros y avisaros estoy, nunca para ser vuestro verdugo.

—Lo hicisteis, sabe Dios. Necios mis oídos —guardó unos momentos de silencio—, ¡Ramón!.

—¿Mi señor? —entró veloz por la puerta, aunque su caballo ya estaba dispuesto para partir con los demás.

—Jajajaja —soltó una sonora carcajada uno de los soldados, para seguir diciendo—. ¡Su amo lo llama y acude como perro faldero!.

—Marchaos. Volved a Berga, y llevad mi espada —indicaba enérgico, con fuerzas recobradas—, sin que nadie tenga conocimiento de ello, y dádsela a mi hijo Bernardo. Decidle que venga. Podéis marchaos.

—Como ordenéis —hizo una reverencia al tiempo que tomaba el arma, y salió de las ruinas.

—Se han ido. Ahora dejaos ver —dijo a la voz.

—¿Para qué? Ya sabéis quién soy.

—Para poderos ver, para que vuestras palabras resuenen entre estas paredes y no en mis oídos —imploraba de nuevo con el ánimo roto—, para no creer que realmente estoy loco...

—Habéis hecho bien —siguió diciendo su visita ya haciéndose visible.

—Me iban a abandonar de todos modos.

—Sí, pero se marchan por vuestra voluntad —puntualizaba ante él, la dama, de blancas y vaporosas vestimentas, tez pálida y larga melena platino—, y eso, os lo tendrán siempre en cuenta.

—Me supone un problema.

—¿Cuál?

—¿Ahora como comeré si no puedo salir de aquí? Si muerta estaba mi alma, muerto lo es ahora mi cuerpo.

—¿Si ese fuera vuestro único problema?

—¿Qué queréis decir?

—Desde este mismo instante, ya nunca más —dictaba sentencia—, por todo el tiempo que estéis aquí, volveréis a tener necesidad del comer.

—Gracias, pero esa magia la podríais usar para dejarme salir.

—Podéis salir.

—Lo sé —ratificaba apesadumbrado y contrariado—, y moriré en cuanto ponga un pie fuera.

—No soy yo quién os ha impuesto el castigo, como ya os he dicho.

—Lo sé.

—Además, sois un guerrero. ¿Por qué ese miedo a morir?

—Una cosa es encontrarse con ella en el fragor de la batalla, donde unos sienten su frio abrazo y otros consiguen esquivarla —detallaba el por qué de su contrariedad, iluminado en aquella sombra por el resplandor frio que desprendía la dama—. Pero cosa muy distinta es, saber, que al otro lado del umbral te espera sin remedio, sin intervención del azar, sin posibilidad de escapar.

—Debe ser dura esa certidumbre, sí.

—Vos la desconocéis. Es más, yo mismo desconozco vuestra naturaleza, pero a buen seguro que os es ajena.

—Decís bien, me es ajena —respondía al tiempo que asentía con la cabeza, con ello ropas y cabello ondulaban a la par.

—Entonces esta plática carece de sentido —suspiraba el conde—, ya que jamás entenderéis el miedo del que habláis.

—Es posible, pero también os digo, que por más que ahora os maldigáis, y arrepintáis, ya no tiene remedio.

—¿Me recomendáis un rápido final?

—Ya os dije que sois guerrero. Vos sabréis que preferís, si un rápido final o una lenta agonía.

—Debe haber una forma... —mascullaba Wifredo.

—¿De burlarla decís?

—Sí.

—Eso es imposible —dijo rotunda—, cuando la decisión está tomada.

—Mi muerte es cierta —afirmó apenado.

—Todas lo son, pero en vuestro caso tenéis la suerte de elegir en qué momento la deseáis.

—No puedo salir —afirmó nuevamente, mientras se dirigía al fondo de la nave, contra el altar, y la dama le seguía, a su lado, sin rozar el suelo.

—No.

—Pero mientras aquí permanezca nada me ocurrirá.

—Así es. Yo os lo concedo —recalcó satisfecha.

—Pestes, enemigos, bestias, o inclemencias...

—De todo estáis a salvo, pues ella os quiere como en este momento sois, cuando el contrato ha sido firmado.

—¿Y el tiempo?

—Correrá.

—Pero habéis dicho que aquí está congelado.

—¿Queréis ser un ermitaño?

—Sí.

—Mientras permanezcáis aquí —decía severa—, este lugar estará maldito, nadie os ayudará.

—Yo solo haré la ermita.

—Veo que pretendéis con ello reconciliaros con Vuestro señor.

—¿Por qué os réferis a él como algo ajeno a vos? —se extrañó el maldecido, pues consideraba divina a su visita.

—Conmigo nada tiene que ver, ni con vos —hacía notar severa y tajante—, ya no le pertenecéis. Ahora vuestra alma es de otra.

—Me ha abandonado.

—Desde que incendiasteis este templo, está la escritura sellada.

—Dios.

—Es inútil que le imploréis. Ya no os oye.

—Solo maldecía.

—Bien, eso os abrirá un poco más las puertas.

—¿Del infierno?

—¿De dónde sino? —le dijo con una inusual sonrisa.

—Él sí me oye —respondió en referencia al sulfuroso regente.

—Es todo oídos.

—¿Sois vos también un ángel caído?

—No.

LVII

El viaje de regreso de la tropa tocaba a su fin, y ya en toda la comarca se había corrido la voz de que habían vuelto, en la propia ciudad de Berga se esperaba con ansia el regreso de los expedicionarios, y por ende en el castillo, donde todo estaba listo para hacerles un recibimiento como se merecían, hubiera sido cual fuera el resultado de la campaña que habían emprendido.

Doña Agnès se encontraba a la puerta misma de la fortaleza, tras su vuelta del reino pamplonés sin el pretendido apoyo de don García, tras la recuperación de sus heridas, expectante con la anunciada llegada, cuando los vigías señalaron el punto por donde la polvareda, que levantaban a su paso, indicaba la dirección por la que se aproximaban.

También se encontraba en la comitiva de recibimiento Bernardo, el hijo del conde quien en el momento de su partida se encontraba fuera del territorio, y que desde su vuelta se había hecho cargo de la gestión del condado, en todos los aspectos de ésta, militar, política, económica... excepto en las cuestiones con los señores limítrofes, dado que su padre se hallaba en una empresa de incierto desarrollo que podría dar al traste, o hacer innecesaria, cualquier iniciativa tomada por él en ese campo.

—¡Wifredo! —gritó doña Agnès, al ver pasar a los hombres el umbral de las murallas, y no ver a su esposo encabezar la comitiva— ¿Wifredo?

—Mi señora —le respondió Ramón—, no ha venido.

—¿Qué le ha sucedido?

—Nada, tranquilizaos.

—¿Dónde está mi padre? —insistió Bernardo.

—El conde está bien.

—¿Entonces por qué no os acompaña?

—¿Podemos hablar de esto en otro lugar? —respondió el lugarteniente— Sería conveniente.

—Está bien, seguidnos.

Los tres se marcharon hacían el interior de la torre, a un salón, y en el que tantas y tantas horas había pasado Wifredo. En el exterior dejaron a los soldados que se volvían a juntar de nuevo con sus familias, tanto quienes habían partido solo los hombres, como en los casos en los que debido a su actividad debieron partir a la campaña tanto el marido como la esposa dejando a los hijos a cargo de algún familiar, En esta ocasión no hubo celebración, todos los contendientes sabían que las noticias que portaban a su vuelta no eran buenas, no volvía con ellos el conde, y además alguno habían muerto en el enfrentamiento con los de Urgell, nadie quería hacer fiesta ante la desolación de los familiares de los ausentes.

—Decid —ordenó Agnès—. ¿Por qué no os acompaña mi esposo?

—Quedó en la iglesia de aquel pueblo, en Son.

—¿Por qué? —siguió preguntando.

—Vos sabéis el motivo de esta empresa, ¿no es así?

—Sí, lo sé.

—¿Y él? —se refirió a Bernardo.

—No.

—¿Qué es lo qué debo saber y no sé, madre?

—El motivo de que vuestro padre esté dónde parece que está —respondió áspera y severa.

—¿Y cuál es, qué hasta ahora de vuestros labios nada he oído?

—Éste —le respondió Ramón, mostrando la espada del conde que llevaba envuelta en un paño.

—¡Es la espada de Wifredo! —afirmó Agnès— ¿Qué significa esto?

—Lleva una inscripción con la que antes no contaba —y le advirtió—. No la leáis.

—Dios Santo. ¿Esto qué es, quien lo ha escrito...? ¿Por qué no le de leerlo?

—No ha sido brazo de herrero, mi señora, pero si, su lectura, la causa de que vuestro esposo esté como se encuentra en esos momentos. Yo os diré lo que dice, pero no textualmente, tal como él, mi señor, me lo contó.

—¿Y entonces? —preguntó Bernardo.

Ramón comenzó a ponerles en antecedentes de lo sucedido, la preparación de la batalla, como la astucia pudo más que una inferioridad de cuatro a uno, como mínimo; de como consiguieron pasar las líneas enemigas; y los sucesos ocurridos en el pueblo, bajo la cara de espanto de doña Agnès y el gesto de desaprobación de Bernardo. Prosiguió con la entrada al templo, y lo ocurrido hasta que la espada quedó grabada con esa leyenda. Lo siguiente ya fue la decadencia del conde al verse atrapado en su propia soberbia, y el encargo de volver a Berga con los hombres.

Entre tanto en Son, Guillermo y Ermengol, con algunos hombres, habían subido al pueblo al tener conocimiento de la marcha de las fuerzas de Berga, por las informaciones de quienes los vieron marcharse, pese a hacerlo por un camino alternativo, menos transitado y más difícil de discurrir por él, y por la verificación ocular de estos hechos por parte de algunos exploradores que fueron enviados a reconocer el terreno y comprobar que tales informaciones eran ciertas.

Una vez en la aldea, su sorpresa fue mayúscula, no quedaba nadie, solo algunos muertos en avanzada descomposición por las calles, los animales habían sido todos devorados por los hombres de Wifredo, partes de las casas estaban medio caídas, destruidas unas por las actuaciones de la lucha que siguió a la toma del pueblo, otras por el propio aburrimiento de los invasores, y la iglesia quemada en la que entraron para continuar viendo el mismo panorama de desolación.

—¿Quién anda ahí? —preguntó una voz.

—¿Quién sois? —le respondió Guillermo.

—Vos deberíais responder, pues habéis entrado en mi casa.

—¡Guillermo de Besalú es mi nombre, dad la cara!

—Mi querido sobrino —salió de entre las tinieblas de una de las galerías que continuaban en pie, con voz socarrona—, habed dicho antes que erais vos, estamos en familia...

—¿Sois el causante de todo esto?

—Pues, parece que sí.

—¿Por qué no os habéis marchado —continuó preguntando el obispo— con vuestros hombres?

—Porque yo mismo les di orden de marcharse.

—Toda esta palabrería es absurda —interrumpió Guillermo—, preparaos a morir por todo el mal que les habéis causado a estas gentes, y a mis hombres...

—Preparado estoy, pero no seréis vos quién me mande al otro mundo.

—¿No? Desenfundad vuestra espada y defendeos.

—La espada —hizo notar extrañado Ermengol—, no lleva.

—¿Dónde está vuestra espada? —preguntó Guillermo.

—En Berga.

—¿Y qué hace allí? —se extrañó su adversario.

—Yo la envié junto con mis hombres.

—No es problema, tenemos más. Vos —se refirió a uno de sus hombres—, echadle la vuestra.

—Es inútil —respondió su desafiado—, no me batiré.

—¿Sois un cobarde?

—No.

—En ese caso, cogedla.

—No.

—¡Pues entonces, encomendaros a Nuestro Señor si aún creéis en él —decía el de Besalú, llevado por toda la cólera contenida—, pues yo no tendré piedad!.

Acto seguido se encaminó hacia él, con intención de darle un certero mandoble, pero cuando intentó que la fría hoja cayera sobre su tío, algo le impedía continuar hasta golpearle. Wifredo no hizo amago de esquivar el espadazo. Pero el arma no bajaba. Un nuevo intento, y en esta ocasión fue repelida por algo, una especie de cúpula invisible, una mano que la cogiera, un aura que rodeaba a su enemigo, sin que él pudiera verla, ni tampoco notarla hasta que repelía sus ataques.

—¡Maldita sea! —gritaba Guillermo— ¿Qué son estas artes de brujerías?

—No son lo que decís —respondió su pariente sin perder la calma—, sino más bien que vos no sois quién ha de darme muerte.

—Eso lo veremos... —le lanzó una daga por sorpresa, pero ésta cayó al suelo, cuando se encontraba próxima al pecho de su tío, como se le hubieran dado un manotazo en su vuelo.

—Todos los intentos que hagáis serán en vano.

—¿Qué pacto habéis hecho? ¿Por eso quemasteis la iglesia, y matado con ello a todos estos inocentes, para hacer un pacto con Satanás?

—Padre nuestro que estás en los cielos... —rezaba Ermengol tras ellos, algo más alejado, en comunión con el resto de los soldados.

—No lo entenderíais por mucho que os lo explicara. ¡Machaos de aquí! Este lugar está maldito...

—Pues yo me encargaré de que sea bendecido con vuestra sangre.

En Berga continuaban las aclaraciones a Bernardo.

—¿Decís entonces que mi padre fue buscando a Excalibur?

—Sí —respondió Agnès.

—¿Por qué no le hicisteis desistir de tal disparate? —preguntaba, casi de forma retórica, intentando conseguir una respuesta a algo, que según parecía, ya no tenía solución— ¿No sabéis qué es una leyenda, una fábula?

—¿Creéis qué no lo intenté infinidad de veces? —respondió Agnès contrariada— Dejó de hablarme, de comer conmigo, de compartir mi lecho... Sólo se dirigió a mí para ordenarme la embajada a Pamplona.

—Es cierto. Padre es así —asintió Bernardo apesadumbrado—. Pero debíais haber insistido más.

—Me amenazó con la muerte, si lo seguía haciendo, y sabéis que habría cumplido su promesa. ¿Qué remedio me quedaba?

—Entonces, esto es Excalibur —siguió diciendo el hijo con ella entre sus manos—. Hacedora de milagros, dueña del poder.

—No mi señor. Es la espada de vuestro padre.

—Pero la habéis traído como Excalibur —matizó.

—No, como muestra de atención —respondió Ramón, para que sepáis que necesita vuestra ayuda.

—Tal vez su poder no esté concebido para hacer el bien —musitaba entre para sí y levemente para quienes le rodeaban, pensamientos a media voz—, sino todo lo contrario, para sembrar el mal, de ahí su inscripción.

—Hijo mío. ¡Esto no es Excalibur! —exclamó Agnès temerosa de que el influjo de aquel objeto endemoniado estuviera haciendo mella también en la voluntad de Bernardo—. Es la espada de tu padre, con una leyenda diabólica en su hoja.

—Lo sé madre. Aún no me ha embelesado como para que pierda el juicio.

—Pues lo parece.

—No, solo estoy asombrado de cómo cambian las quimeras cuando se convierten en realidad.

—¿Vais a ayudar a vuestro padre? —insistió Agnès.

—...y decís que salió escrita tras introducir la espada en una grieta en el suelo.

—Sí, mi señor.

—Curioso, ciertamente. Lo que no sé es como estuvo mi padre para meterla ahí.

—Eso —susurró Agnès casi para sí— me lo he preguntado yo muchas veces.

—¿Cómo se puede hacer eso, a la espera de ser sitiado por el enemigo? Y para colmo sale con una maldición...

—Vos no vivisteis el momento —justificó Ramón a su señor cautivo en los restos de la Son—, cualquiera habría hecho lo mismo,

—Ya, el momento. Entonces las huestes de Urgell y Besalú se encuentran a los pies del camino que se debe ascender para ver a mi padre.

—Sí.

—¿Vais a ir en su ayuda? —insistió doña Agnès de nuevo.

—Sí —respondió con tono cansino—, voy a ir.

—Pues entonces...

—Ahora no —respondió interrumpiendo a Agnès—, los hombres están cansados del viaje, y el enemigo está a la espera. Es un suicidio.

—Las instrucciones de vuestro padre —le hizo el lugarteniente—, son que vayamos solo nosotros y una pequeña escolta, no es preciso más.

—¿Y qué sucede con Ermengol y mi primo Guillermo?

—Llevando la espada con vos, os abrirán camino.

—La maldición —señaló el hijo del conde—, no querrán arriesgarse a que caiga sobre ellos.

—Tal vez sea eso, vuestro padre sabía lo que decía.

—No me extraña, siempre ha sido muy razonable, excepto cuando se pone a perseguir espadas mágicas que terminan estando malditas.

—¿Ordeno que comiencen a hacer los preparativos para nuestra macha?

—No, dejad un par de días, al menos, antes de organizar nada —pues aunque no se mostraba contrario a aquella embajada, si era reacio en cuanto a sus posibles resultados o utilidad—. Aunque no me queda claro para qué quiere emprenda este viaje, si según decís, nada por él podemos hacer.

En una extraña calma tensa, en la que Bernardo absorto en la contemplación de aquella espada, sin el más mínimo interés por el viaje que ya preparaba Ramón, y con apenas dedicación a las tareas de gobierno, la llegada del arma de su padre con su leyenda le había sumido en la apatía, tanto que ni tan siquiera dirigía la palabra a su madre, al tiempo que ésta permanecía ausente, inmersa en sus labores, bordando en compañía de su ama, asistiendo a misa...

Era como si todos, incluyendo los villanos de las aldeas, esperaran algo, pero sin haber el qué, con una desazón que les corroía hasta el alma, como si se tratara de una costra de sarna que no fuera posible dejar de rascar. Algo había pasado, el conde no estaba, y su hijo debía deshacer el entuerto por él enredado. Cuestión en que ya les había involucrado y tenían en temor de volver a ser víctimas del infortunio que hasta esos momentos les había acompañado, leve ciertamente, pero más aún por ello para temer la nueva aventura que se disponía a abrirse ante ellos.

La ciudad, el castillo, quedarían sin señor, y su guarnición mermada, el territorio en manos de doña Agnès, por el tiempo que tardaran en regresar Wifredo y Bernardo, pues aunque ella había pedido marchar a Son, la respuesta de su hijo había sido “No”, y la del lugarteniente de su esposo, que este no había mencionado nada sobre su presencia en la aldea de Urgell.

Hubieron transcurrido tres largos, eternos, días, con sus respectivas noches, cuando el hijo del conde dio la orden de partir en busca, y cumplimiento de las órdenes, de su padre. La comitiva compuesta por él mismo, el lugarteniente de su padre, tres hombres y dos animales para carga de provisiones, salieron a media mañana con dirección al condado de Urgell.

El recorrido fue el ya empleado por Wifredo, pues era el conocido por sus hombres, tanto que incluso aprovecharon los mismos lugares para las paradas obligadas por el cansancio. Era camino seguro, sin bandidos ni otro tipo de maleantes, por lo que las incidencias durante el mismo fueron inexistentes, hasta que hicieron su entrada en el valle de Aneu, donde se encontraron con Guillermo y sus fuerzas, que fue rápidamente acompañado por el conde de Urgell, una vez fue avisado por el de Besalú de la llegada de Bernardo.

—Dejadme pasar —ordenó el recién llegado a los soldados de su primo que le cerraban el camino.

—¿Quién sois? —dijo el que estaba al mando de los soldados que guardaban el camino.

—Vuestro señor lo sabe —respondió Bernardo.

—Es posible, pero no está aquí.

—Estad seguro de que no tardará en venir.

—Así lo espero, pues sus órdenes no son lo que vos insinuáis —seguía diciendo el soldado en un lateral de los otros que apuntaban con sus picas hacia los caballos de los recién llegados—, sino más bien que se impida el paso de cualquier forastero.

—¡Quitaos de en medio! —ordenó.

—Tranquilizaos, ya que he hecho llamar a mi señor don Guillermo.

—Esto os costará caro, no sabéis con quién estáis hablando...

—Efectivamente no lo sé, por eso estáis retenido. Mi señor decidirá sobre vos.

Permanecieron unos instantes a la espera, rodeados por los soldados que les impedían continuar, pero también retroceder. No tenían todavía el status de prisioneros, pero lo parecía mucho, no tardarían en conocer su condición, pues al fondo ya se veía la polvareda levantada por un tropel de caballos, que al galope, se dirigían hacia donde se encontraban.

—Mi señor —dijo el soldado al mando—, estos son los forasteros por los que os he mandado llamar.

—¡Primo! —exclamó Guillermo— Os estaba esperando.

—Pues no es éste el recibimiento que se da a unos invitados esperados —recriminó Bernardo.

—No quería que os equivocarais en el camino de vuelta —respondió socarrón.

—Ya.

—Además, creo que traéis algo que me es muy valioso.

—No sé el qué.

—¿La espada de vuestro padre, tal vez? —el conde recién llegado mostró claramente lo bien informado que estaba sobre el viaje de su primo.

—Tal vez...

—Vosotros —dijo a sus hombres, que hasta ese momento habían hecho las veces de guardianes de los cautivos—, llevad a esos hombres al campamento y demostradles lo que es la hospitalidad de Besalú, deben estar hambrientos, pues pocos bultos veo en vuestras mulas.

—¿Y esto? —preguntó el lugarteniente.

—Haced lo que os dice —le ordenó Bernardo.

—Vos venid conmigo, estaremos más cómodos en mi tienda.

—No lo dudo —hizo notar su primo, no muy conforme con lo que estaba sucediendo—. Lo que me extraña es tanta hospitalidad.

—¿Por qué? ¿Por ser mi fin matar a vuestro padre?

—Podría ser —respondió extrañado por la sinceridad de su primo.

—Estamos en familia —siguió diciendo dándose cuenta de la reacción de Bernardo—, no debe haber secretos ni rencores, ¿verdad?

—¿Rencor cuando me decís que queréis matar a mi padre...? Por supuesto que no, debería ser yo quien os diera muerte en este mismo instante.

—¿Cuándo os voy a hacer un favor? —seguía Guillermo con su socarrón y sincero discurso— Vos queréis tanto el condado como yo matarle a él, es en mutuo beneficio.

—Mal beneficio, viniendo de vos, pues es seguro que no os conformareis con eso. Si le matáis es por algo, por Cerdaña.

—Vaya veo que conocéis mis ambiciones.

—A nadie se le escapan —sentenció Bernardo.

—En ese caso, dadme la espada de vuestro padre.

—¿Para qué?

—Para armaros mi caballero, perdonaros la vida —expuso sus condiciones sin rodeos, sin haber tomado asiento ninguno de los dos en la tienda—, y que gobernéis Berga en mi nombre, mientras decido cuando unir de nuevo ambos territorios.

—¿Yo vuestro siervo?

—Podéis morir ahora, si lo preferís.

—¿Está al corriente de esta locura el tío Oliba?

—¿El viejo? —respondió con aire despectivo— ¿Lo estaba de la de vuestro padre?

—Creo que no.

—Pues entonces tampoco tiene porque saber nada hasta que no esté consumado.

—Él dividió Cerdaña. ¿Y si no está de acuerdo con vos?

—Cerdaña unida, que oponga resistencia —respondía su primo llevado por una mezcla de ira y soberbia—. No dejaré piedra sobre piedra en Santa María. Me nombraré abad, y seguro que el tío, una vez la pase titulo, tierras y abadía reconstruida, no tendrá inconveniente en ser obispo de Ripoll.

—Muy alto aspiráis, tened cuidado no tropecéis.

—¡Dadme esa espada!

—¿...le habéis dado muerte ya? —entró en la tienda preguntando el obispo de Urgell.

—No veis que no.

—¿Y a qué estáis esperando? ¿A qué se reúna con su padre? El puede tener la clave que resuelva la maldición.

—¿Qué maldición? —preguntó extrañado Bernardo.

—Estoy intentando que entre en razón —dijo a Ermengol—, a fin de cuentas corre la misma sangre por nuestras venas.

—Sangre es lo que ya debería haber en este suelo —le respondió desenfundando su arma con claras intenciones.

—Si eso es lo que habéis venido a buscar —respondió Bernardo despertando veloz sus aceros, brazos estirado con una leve flexión, la de su padre, en la diestra, frente al gaznate del obispo y una daga, en la siniestra, frente al pecho de su primo— la tendréis...

—¡Dios Santo! —exclamó el de Urgell, al tiempo que soltaba su arma, dejándola caer al suelo— Esta es...

—¿La de Wifredo? —preguntó Guillermo, quien sorprendido por la rapidez de los acontecimientos aún no había echado mano a su empuñadura.

—Sí, esa inscripción... —señaló el obispo.

—Es la leyenda de la maldición que habláis —respondió el hijo del conde maldito.

—Ya lo veo.

—¿La habéis leído? —preguntó el anfitrión.

—No.

—¡No! —exclamó Guillermo extrañado.

—Sé lo que dice —matizó su primo—, pero no la he leído, hacerlo es la condenación.

—No puedo verla bien —siguió diciendo Ermengol—, pero si lo que decís es cierto...

—En ese caso ya me puedo marchar —afirmó el que la empuñaba— ¿No es así?

—Así es —le respondió el obispo.

—Gracias.

—¿Cómo que puede irse? —preguntó indignado Guillermo.

—¿Queréis la condenación eterna?

—¡Quiero lo que me corresponde por derecho!

Con Ermengol desarmado material y espiritualmente, espada y daga se dirigían hacia su primo, mientras despacio se iba separando de ellos, con dirección a la puerta de la tienda, con ojo puesto en ella, vigilando la entrada de algún soldado.

—Ya lo tendréis, pero éste no es el momento ni el lugar —dijo el de Urgell por las exigencias de Guillermo.

—¡Sí lo es!. Arriba está el padre y aquí el hijo. ¡Y esa espada maldita tiene el poder para matar a Wifredo!.

—Os equivocáis —seguía diciendo Ermengol—, esa espada tiene el poder de condenar a quien la empuña.

—¡Es mío! —insistió.

—¡No lo es! ¿Qué queréis, diez años, quince, veinte a lo sumo de Gloria y poder, y después toda la eternidad de tormento?

Guillermo se dirigió con paso rápido y firme hacia Bernardo, ahora, ya sí, con su mano en la empuñadura. Ante lo que se interpuso el obispo, que le cogió de los dos brazos, parándole la marcha.

—¡Dejadme!

—No.

—¡He dicho que me soltéis!

—Y yo que me lo agradeceréis... —le respondió en medio del forcejeo, para seguir llamando a su apoderado voz en grito.

—Mi señor... —entró en la tienda.

—¡No intervengáis! ¡No intervengáis! —le advirtió el obispo.

—Pero mi señor...

—Dad escolta con nuestros hombres a don Bernardo hasta donde se encuentran sus acompañantes, y llevadles fuera del campamento para que puedan continuar su camino.

—Como ordenéis. Seguidme —se dirigió a su encomendado.

—¡Me pertenece! —seguía gritando Guillermo— ¡Es mío!

Tras ser escoltados por efectivos de Ermengol hasta ser sacados del campamento, Ramón se hizo cargo de la expedición para llevarles al pueblo de Son. Tomaron el camino, en ocasiones serpenteante, que ascendía entre la ladera de la montaña y los cortados de los barrancos bajo los que quedaba el valle. El trayecto, como ya conocían tanto quien en ese momento guiaba la expedición, como el resto de los hombres, a excepción de Bernardo, no era muy largo, pero sí algo pesado, por lo enrevesado, a veces, del camino. Hasta que tras una cueva en pendiente, como era habitual, que tenía pinta de ser una más de tantas, apareció la ennegrecida iglesia, con algunas de sus paredes derruidas por la acción el fuego, otras en que los efectos de éste no habían hecho mucha mella, y la torre del campanario, intacta, coronada con una veleta para señalar la dirección del viento. En el interior del templo les esperaba el conde, quién en su soledad había matado el tiempo dando sepultura a los abrasados por su alocada acción.

—Aquí es —indicó Ramón.

—¡Padre, padre...!

—¿Bernardo —preguntó Wifredo desde el interior—, eres tú?

—Sí, ya estamos aquí.

—¡Bendito sea el Cielo —exclamaba el conde satisfecho—, qué ha permitido a mis ojos volver a verte...!

—Eso creo que es lo que no estáis, bendecido, vos —decía ya en el interior del templo, rodeado de improvisadas sepulturas.

—Maldecido me hallo, bien decís. Pero...

—No es preciso que me comentéis el porqué, Madre y vuestro buen vasallo —señaló al lugarteniente—, ya me han puesto al corriente de la locura que os ha conducido hasta aquí.

—No esperaba menos de ellos. En ese caso...

—En ese caso decidme porque me habéis mandado llamar —fue directo, sin andarse por las ramas de la cortesía filial—, cuando os encontráis en situación, según parece, sin remedio, que hasta el conde de Urgell nos ha prestado escolta, aterrado por el miedo a vuestra espada.

—...Ermengol aterrado por mi espada... —musitó en un audible susurro—. Al final Excalibur va a ser ella. El poder.

—No volváis a decir eso —le recriminó enérgico—. No es poder, es miedo a la maldición que contiene para quienes osan ese poder gratuito y total.

—¿No habéis visto a vuestro primo?

—Continúa en el valle, por ello la necesidad de escolta. Intentó darme muerte.

—Él no tenía miedo, tenía sed —matizó Wifredo.

—Sí, de sangre y venganza.

—El poder es, la espada —volvió a insistir el conde.

—Esta espada está maldita, padre. Y sólo traerá la desgracia, como bien dijo el conde de Urgell, a todos aquellos que vayan tras ella.

—Poder, Gloria y Desdicha... qué mejor mezcla para ser recordado con el paso de los siglos —pese al tiempo y la maldición, el conde seguía cautivo de su obsesión.

—Veo en vuestros ojos, lo mismo que en los de Guillermo. Locura y odio. Esta espada morirá aquí. Y ahora decid. ¿Para qué me habéis mandado venir? Pues no creo que fuera para oír delirios.

—Para nombraros conde, y de ese modo quitar de mis hombros esta maldición.

—¿Queréis que yo ocupe vuestro lugar? —le respondió contrariado— ¡Estáis loco!

—No aquí, en Berga, como conde —se apresuró en aclararle sus palabras—. De ese modo yo podré salir de esta iglesia sin la condena que me ha sido impuesta.

—Entonces no debería quedarme aquí...

—No —negaba con la cabeza, al tiempo que seguía explicándose—, tan solo es un ardid para burlar esta condena.

—Continúo sin entenderos.

—Aquí entró el conde de Berga, yo. Y fue condenado por un acto ruin, e incalificable, llevado por su ira y su sed de poder —relataba su plan, reconociendo sus errores y dando a entender que la razón debería prevalecer a la venganza—. Si vos sois el conde yo no seré tal, y vos no seréis yo. Con lo que el castigo no se podrá imponer, pues eso supondría la pena también para un inocente, y estoy seguro que en los planes divinos, esto último no está previsto.

—Siempre habéis sido muy astuto, padre. He de reconocerlo —decía no fiándose de las palabras de Wifredo, al tiempo que iba de un lado para otro, nervioso—. Pero en esta ocasión estáis intentando zafaros de La Muerte misma que os ha venido a ver para comunicaros vuestra última hora.

—Lo sé. Y eso es lo grandioso. Wifredo, el que consiguió...

—¿Qué vais a hacer si lo conseguís? Es seguro que os guardará la deuda, ya no podréis volver a ser conde —le hizo notar.

—Es cierto, ya he pensado en eso.

—¿...y...?

—Me retiraré a un monasterio, donde en años, muchos, nada haya ocurrido, lejos de aquí, donde estas noticias no hayan llegado. Tal vez en San Martín del Canigó.

—Buena elección, las montañas, y la altura a la que está emplazado —reconoció Bernardo—, cortarán la brisa de los rumores y leyendas.

—Por eso mismo lo he elegido.

—Pero esa tierra ahora pertenece a los Foix.

—Sé que las relaciones con ellos no son buenas, pero no les haré ningún mal —exponía con tono cabizbajo sus intenciones—, nada deben temer, solo voy a pasar mis últimos años en vida de retiro monacal.

—Es cierto, aunque sigo sin fiarme mucho de ellos, me huelo que habrá guerra a no mucho tardar.

—Ya pensando en batallas... aún no he abdicado —le reprochó.

—Pero lo haréis y he de pensar en el futuro de mis posesiones.

—Lo veo, sí que lo veo.

—¿Entonces?

—Una espada —pidió el padre.

—Tomad la vuestra.

—No, ésta está maldita. ¡Ramón, vuestra espada! —se encontraba fuera y lo llamó voz en grito para que entrara.

—Mi señor —pasó al interior con el arma en la mano y la empuñadura mirando al aún conde.

—Quedaos —le pidió cuando ya se disponía a salir—. Necesito un testigo.

—Como ordenéis.

—Arrodillaos —le ordenó a Bernardo—, y pedid perdón por vuestros pecados. ¿Estáis dispuesto para ser nombrado conde aquí y ahora? —Bernardo afirmó con un movimiento de cabeza—. Yo, aquí y ahora, ante Dios y los hombres —decía en tono solemne mientras ponía la espada sobre su hombro izquierdo y después sobre el derecho—, por San Jorge y por San Ferrán, os nombro Conde de Berga y os doy el don de disponer de todas mis posesiones y títulos de los que desde este momento sois legitimo señor. Poneos en pie —acto seguido, cuando estuvieron a la misma altura, Wifredo le dio una sonora bofetada, a la vez que el improvisado acto había concluido.

Quedó así proclamado Conde de Berga, bajo la mirada y aclamación de Ramón, y del resto de los hombres que, al oír a éste, se acercaron, curiosos, a la puerta, y se unieron al escueto festejo deseando larga vida y sabio gobierno a su nuevo señor.

Aunque la celebración fue más breve de lo esperado, el tiempo pareció detenerse, los soldados quedaron como congelados en sus gestos y movimientos, y una gélida brisa recorrió el lugar, produciendo un escalofrío tanto a Wifredo como a Bernardo, que les recorrió todo el cuerpo, en lo que parecía ser un presagio de nada bueno.

Efectivamente, la Dama había vuelto, le visitaba de nuevo. En esta ocasión se hizo presente antes de hablar, pues por las circunstancias que fueren, el nuevo conde no podría oírla si no la veía. Por lo que materializó su presencia ante ellos, levemente transparente, con lo que aparecía una túnica blanca compuesta por varios tipos de finas gasas, con diversos tonos blancos, tanto ella misma como su atuendo, elevada en el aire.

—¿Quién sois? —preguntó el hijo de Wifredo.

—Vuestro padre me conoce bien.

—¿Es La Muerte?

—No —respondió el maldecido.

—Dulce y bella dama, como no me la habría imaginado —se justificaba Bernardo—, es normal que no sea ella, aunque por el frio repentino que ha traído vuestra presencia, tal vez de ahí mi confusión.

—Pocas diferencias hay —comentó su padre.

—¿Tal vez sea un ángel? —volvió a preguntar.

—Tampoco eso soy —respondió en esta ocasión directamente la dama.

—¿Y entonces si no sois un ángel ni la muerte...?

—Dejémoslo en que hasta ahora he servido bien a vuestro padre.

—No entiendo nada.

—Yo tampoco —añadió Wifredo.

—Aunque con lo que acaba de hacer ya poco más podré hacer por él —se lamentó y siguió añadiendo—. Por ambos.

—Ahora ya sí que no entiendo nada —volvió a insistir el exconde—. Explicaos.

—Hasta hora esto era una cuestión que os incumbía solo a vos —seguía comentando con un rigor hasta entonces desconocido en sus palabras—. Pero desde hoy, con este burdo intento de burlaos de quien ni debéis, ni podéis, habéis hecho que vuestra maldición recaiga también sobre vuestro hijo.

—¡Qué decís! —exclamó Bernardo.

—Wifredo el conde de Berga, ha de morir, pero ahora uno es el primero y otro el segundo, por lo que ambos fenecerán al pasar el umbral.

—¡Eso no es posible! —le gritó Wifredo.

—La pena se debe cumplir, y cuando el penado su obligación pretende eludir, el castigo no ha de quedar sin cobrar, sino que ampliarse debe en lo que sea necesario hasta que sea cumplido.

—¿No puedo salir de aquí...? —se lamentaba Bernardo.

—No, joven conde, éste es vuestro castigo, ya que dios, y los santos que fueron invocados, como tal os han aceptado —seguía exponiendo la nueva situación, sin mermar gravedad al tono de su palabras—. Todos los condes de Berga, que pudieran ser, morirán mientras el castigo no sea cobrado.

—Eso no puede ser —se rebeló Bernardo—. Yo no os he propinado ofensa alguna. Dejadme libre, dejadme marchar.

—Para ello, lo que hace un momento ha ocurrido, nunca debería haber pasado.

—Sospecho que vos podéis remediarlo —prosiguió el recién llegado.

—Si hubiera sido contra vuestra voluntad, pero accedisteis de buen grado tras conocer las intenciones de vuestro padre.

—Me engañó. Me mintió...

—¿Qué estáis diciendo? —le interrumpió Wifredo—. No metí, conté mi plan...

—Puede que no se me mintiera, pero desconocía las trágicas consecuencias del mismo —se justificaba el hijo—. De haberlas conocido no habría aceptado.

—En cualquier caso, lo que decís no fue en contra de vuestra voluntad, sino por vuestro desconocimiento.

—Desconocimiento no malicioso, pues estoy seguro que mi padre no me lo ocultó —proseguía en sus intentos de deshacer lo hecho, sin apartarse ni un ápice de la dama—, pues más bien no lo sabía, hasta que vos lo habéis dicho en este momento.

—Cierto es.

—Entonces tan contrario a la voluntad es lo obligado, como lo pernicioso hecho por ignorado.

—Tal vez tengáis razón —dijo la presencia sin perturbar su inexpresivo rostro.

—Claro que la tengo, preguntad, vos que podéis, a quienes han aceptado mi nombramiento, si este es válido, no sabiendo las nefastas consecuencias que ello tendría sobre mí.

Sopló una brisa, silbando por las esquinas y columnas, casi ventisca, fría, tanto que incluso dio un tono azulado en algunas superficies, frío que solo notaron Bernardo y su padre, pues el resto continuaban ausentes, y poco después, literal, fuera del templo, como si nunca se hubieran asomado a él.

—Vos ganáis, por esta ocasión —asintió la dama con la cabeza—. No sois conde, y nada de lo ocurrido ha tenido lugar.

—¿Es cierto eso? —preguntó ansioso Bernardo.

—Mirad a vuestro alrededor, como estaba y como está —no había espada en manos de su padre, sus hombres no estaban observando la escena, su lugarteniente aún no había sido llamado—. El tiempo no ha pasado, tenéis una segunda oportunidad, pero ahora ya no estáis en la ignorancia.

—Tened por seguro que la aprovecharé como es debido —dijo aliviado, habiéndose quitado un gran peso de encima, pero consciente de lo complicado de la situación—. Pero aún así, es preciso encontrar una solución para mi padre.

—Muchas veces fue advertido, muchas voces lo hicieron, en todas las ocasiones sordo se mostró. Solo hay un fin, el ya conocido —sentenció.

La conversación finalizó con la desaparición del ser. Se esfumó mucho más rápido de lo que había aparecido. Sin dar muestras ni señales de que ello fuera a ocurrir.

—Ya sabemos que vuestros planes no pueden ser, padre.

—Eso parece, pero no puedo morir aquí.

—Para eso es para lo que me habéis hecho venir —decía rotundo y de nuevo inquieto—, y no cejaré en el empeño de que volváis conmigo a Berga, como conde.

—Así lo espero, pero complicado va a estar.

—No me doy por vencido, vuestra astuta argucia no ha resultado, por lo que debemos pensar en otro modo.

Bernardo comenzó a dar vueltas en su cabeza a un sinfín de ideas, unas con sentido, otras absurdas, otras imposibles. Era cierto que su padre había quemado una iglesia con todos los villanos refugiados en su interior, haciendo caso omiso a sus gritos de clemencia. Igualmente era cierto lo dicho por la aparición, muchas veces y por muchos fue advertido, eso ya lo sabía desde antes de salir de Berga, tanto Wifredo como él mismo. Pero era un error, se trataba de la continuación de una batalla. En las contiendas siempre hay horror, desmanes y atrocidades. ¿Por qué debía ser su padre el pagano de todos ellos? Sólo había sido uno más de los muchos, que desde siglos anteriores, desde siempre, habían matado y aterrorizado para vencer y conseguir sus objetivos. Y mientras otros alardeaban de tal condición, con apodos y sobrenombres como El Terrible, El Sanguinario, El Cruel... que dejaban bien a las claras y sin lugar a dudas para nadie sobre sus formas de proceder, ninguno había sido maldecido ni condenado.

Mientras, Wifredo quedaba a la espera, abatido por lo que no había podido ser, y consternado consigo mismo por las consecuencias que podía haber tenido. Sentado a los pies de una columna, con la cabeza entre las rodillas y las manos sobre ésta. No se le ocurría nada con lo que poder zafarse de aquella condena. Su intento había resultado nulo, y ahora, aún no siendo víctima de la desesperanza, comenzaba a dejarse llevar por el desaliento. Tenía una esperanza, que Bernardo fuera capaz de encontrar una solución. Que su error hubiera servido para agudizar el ingenio de su hijo, pues era en éste en quien ya depositaba sus esperanzas para salir con bien de aquello.

Debía haber una explicación, seguía sus tribulaciones Bernardo, para que nobles de muy distinto linaje y pelaje, crueles entre los crueles, no hubieran sufrido lo que en esos momentos le estaba tocando padecer a Wifredo. Pero cuál era, le resultaba desconocido y no alcanzaba a imaginar el qué ni el por qué. Repetía en su mente las palabras de la aparición, una y otra vez, tratando de encontrar en ellas la clave, la respuesta a ese enigma.

Siguiendo sus pasos, sin sentido ni dirección, más que el de no caerse o chocarse con algo, había salido de las ruinas del templo, y había caminado entre las casas de la aldea, desiertas, sin gentes, sin animales, sólo plantas que ya comenzaban a crecer incluso donde no debían. Había ido dejando la iglesia tras de sí, encaminándose en dirección contraria al valle, levantándose ante él la casi inexpugnable barrera del Pirineo, la inmensa hilera de montañas, aparentemente sin fin, de cumbres ya nevadas, copaba todo el horizonte de extremo a extremo de todo lo que le alcanzaba la vista.

Cuando vino a percatarse de que con su andanza ya se encontraba fuera del poblado, casi inmerso en el bosque, que como un espeso manto verde, se extendía hasta donde su color se tornaba azulado, dando comienzo al muro de montañas, en aquel lugar él fue quien llamó a la aparición.

—¡Señora, yo os invocó!

No hubo respuesta.

—¡Señora, soy Bernardo hijo de Wifredo de Berga, vuestro maldecido! —volvió a gritar al viento— ¡Os invoco y os pido que hagáis presencia ante mí!

La única respuesta fue el resoplar del propio viento, pues ni tan siquiera había donde producirse el eco.

—¡Señora, espectro, aparición... venid a mí! ¡Yo os lo pido, Bernardo!

No sabía muy bien por qué estaba haciendo eso, por qué gritaba a la nada, por qué esperaba que aquella señora fuera a hacer caso a sus requerimientos. Ni tan siquiera sabía si la estaba invocando en la forma correcta. Sus palabras tal vez habrían sido oídas, pero atendidas estaba claro que no.

En su intención estaba continuar insistiendo hasta el desfallecimiento mismo, pero en un instante la razón volvió a regir su mente, dejando de ser cautivo de sus emociones, que de nuevo quedaron escondidas tras la coraza que formaba su cota de malla. En ese momento la señora se dejó ver de nuevo, pero no ante sus ojos, sino dentro de su mente, la veía, pero no por una imagen formada ante él.

—Decid. ¿A qué tanto alboroto?

—Quiero hablar con vos.

—Lo supongo, pero no es preciso armar tanto estruendo.

—No hacíais aparición —hizo notar.

—No lo hago cuando se me llama —aclaro la dama—, sino cuando es preciso.

—¿Y entonces qué hacéis aquí?

—Ahora ya era preciso. Tenéis algo que decirme y algo que escuchar.

Bernardo le expuso la amalgama de pensamientos y razonamientos con los que había estado deambulando de aquí para allá, mientras ella escuchaba atenta a todas sus palabras, como si las estuviera guardando en algún lugar. Sin rechistar, solo escuchaba, sin interrumpirle, sin gesto, sin movimiento alguno. Unas explicaciones, que aunque Bernardo hablaba, y pronunciaba las palabras y oía su voz, para nada empleaba su boca, aunque a él se lo parecía, dado donde se encontraba la dama aparecida.

—Todo eso está muy bien... —le dijo ella.

—...pero mi padre no tiene por qué pagar por todos los caballeros crueles que han sido, como Cristo lo hiciera para redimir a toda la humanidad, no llega a ser tan grande, tan solo es un señor con un pequeño territorio entre las montañas, no es tan grande como al que siguen miles y miles de almas.

—Wifredo no va a pagar por nada —volvió a recalcar la inquilina de sus oídos—, no es su misión redimir, solo es castigado por sus propios actos.

—En ese caso, ¿por qué no habéis maldecido al resto de los nobles reconocidos por sus actos crueles y atrocidades?

—Los demás, como vos decís, han hecho sus crueldades en nombre de Dios —muy seria decía las diferencias entre su padre y los sanguinarios a los que él hacía mención—, y acogidos bajo la advocación de algún santo, pero vuestro padre lo hizo por sí mismo, sin más encomienda que su propio afán de poder.

—Qué más da, algo atroz no deja de ser atroz por hacerlo en nombre de San Juan o de San Ferrán.

—No, pero al hacerlo a mayor gloria de estos, el peso sobre su alma es menor, pues hay una motivación superior a ellos.

—¡Absurdo! —respondió indignado—. Todos los tiranos lo son en su propio provecho.

—Pero no es una cuestión de provecho terrenal, sino de implicación del alma, del inmaterial, el ente eterno.

—Ya, no estoy conforme con vos.

La conversación siguió, estaba entrando en un círculo del que parecía no iba a poder salir fácilmente, pues Bernardo continuaba obstinado en que su padre fuera perdonado, y la señora no cejaba en su postura de no consentir la más mínima gracia sobre Wifredo.

—Está bien —prosiguió el hijo del conde—, no sois la muerte —la dama asintió la negativa—, no sois una criatura angelical —de nuevo le dio la razón—, tampoco pertenecéis a la pléyade de santos y mártires —una nueva afirmación fue la respuesta—, está claro que no sois de este mundo, pero tenéis relación, intermediáis, con todos los del otro...

—Efectivamente, a todos tengo al corriente.

—Mi padre decís que es buscado por la segadora, ha perdido la gracia el Cielo, pero también decís que está condenado a vagar eternamente como alma en pena.

—Así es. ¿A dónde queréis llegar?

—Estáis en mi cabeza, deberíais ya saberlo.

—Os hablo en ella y me veis también en ella —le puntualizaba la dama etérea—, pero no puedo saber lo que pensáis.

—Qué el Ángel Negro no está detrás de esto —empezaba a exponer con satisfacción sus conclusiones—, pues si lo estuviera no vagaría su alma, sino que sería sometida a tormento eterno en las llamas el infierno.

—Efectivamente.

—¿Podéis hablar con él también?

—Sí. De vuestra situación está enterado.

—Supongo que tendrá influencia sobre la Guadaña —seguía desmenuzando sus pensamientos—, pues de su trabajo, en buena medida, depende la concurrencia de almas en sus dominios.

—La conoce —asintió la dama.

—Pero suya no ha sido la orden de segar la vida de mi padre.

—No lo ha sido. Viene de más alto.

—Ya —decía Bernardo desencantado—, tanto servir, tanto rogar, tanto proclamar, tanto rezar... para ahora esto.

—Wifredo pasó los límites.

—Proponedle un pacto.

—¿A quién?

—A quien va a ser, al Ángel Caído.

—¿Queréis pactar con Lucifer? —preguntó extrañada— ¿Sabéis lo qué estáis haciendo?

—Creía saberlo todos estos años, pero parece que estuve equivocado.

—Creo que no lo sabéis —respondió ella sin salir de su asombro—, pero decid.

—El pacto es el siguiente, Lucifer pedirá a la muerte que deje a mi padre, el puede hacerlo pues ella no depende de nadie —iba detallando con tono desafiante—, y a cambio yo me haré responsable de sus actos de ahora en adelante, con lo que no volverá a hacer nada que le pueda llevar a la condenación, pero si lo hiciera, no tendrá un alma, sino dos, pues la mía también le pertenecerá.

—No sabéis lo que decís —le decía la dama horrorizada—. Os acabáis de condenar vos mismo —seguía lamentando la decisión del berguedano—. Pues no dudará en tentar a Wifredo de todas las formas imaginables para conseguir lo prometido.

—Decídselo —insistió Bernardo nuevamente.

—Ya os ha oído... y acepta vuestra propuesta.

—¿Y esa rápida respuesta?

—Cuando algo le interesa, y además se habla de él, no hace falta buscarle mucho.

—¿Es ya libre, pues?

—Libre es. Pero sabed, que lo que habéis hecho arriba no ha gustado, y que la condena sigue en pie, aunque no sea ejecutada con guadaña, pues ésta al Maligno ha obedecido. Nada iba con vos, pero ahora vuestra alma también está en la balanza.

Bernardo volvió a la iglesia satisfecho con lo conseguido, al tiempo que preocupado por la nueva situación creada, pues ya no solo era Wifredo quien tenía precio, también él estaba ahora en la punta de la espada. Aunque no tenía intención de decir nada al respecto, pues el resultado sería parecido al conseguido por su padre cuando intentó burlar a quienes quiera que le hubieran maldecido, y por lo tanto, con el fin de que no rechazara el pacto alcanzado, con ese nuevo invitado inesperado, y aceptara volver a Berga.

—¿Dónde habéis estado? —preguntó Wifredo al verle entrar.

—Solucionando este entuerto.

—¿En serio?

—Sí mi señor, en serio. Ya os podéis marchar —decía con palabras impregnadas de satisfacción—. Salir de aquí ni miedo alguno.

—¿Cómo lo habéis conseguido? —preguntó extrañado.

—Hablando.

—¿Hablando, con quién?

—Con la Dama que apareció aquí y cambió el curso del tiempo.

—¿Y ha aceptado?

—Ya sabéis, puedo ser muy persuasivo cuando me lo propongo.

—¿Pero no ha querido nada a cambio? —Wifredo se resistía a creer lo que le decían sus oídos.

—No.

—Eso no es posible, algo habréis tenido que ofrecerle para nos permita marchar.

—Os lo juro, a ella no le he ofrecido nada. Vámonos, el camino nos espera.

—Lo lamento, pero sin la confirmación de ella misma —se resistía a hacer lo dicho por Bernardo—, no salgo de estas paredes.

En ese momento la Dama, resplandeciente y semitransparente, como siempre era habitual en ella, se les apareció de nuevo, a su misma altura, apenas rozando el suelo.

—Podéis creerle, Wifredo, os dice la verdad, os podéis marchar.

—¿Qué os ha ofrecido? —insistió angustiado.

—Nada. Sólo ha sido convincente, y la muerte ya no os acecha.

—¿No mentís? ¿No le habéis engañado con alguna argucia?

—Nunca miento, para bien o para mal, siempre debo decir la verdad, y siendo del todo sincera, os he de advertir que aunque la guadaña ya no esté dispuesta para segar vuestra vida, en pie sigue la condena, aunque hoy y aquí no será ejecutada.

—¿Es cierto eso?

—Cierto es. Podéis confiar en mi palabra y en la de vuestro hijo.

—Algo os ha dado... —el conde desconfiaba de aquella solución inesperada y altruista.

—Nada, os repito. Nada me ha dado. Podéis marchad en paz.

—Pero si la condena sigue en pie, ¿eso qué quiere decir?.

—Que en cualquier momento, cuando deis pie a ello, podrá ser ejecutada, pero en esta ocasión, como la muerte no está dispuesta no lo será.

—Ya veo, está muy ocupada, mucho trabajo por alguna peste o contienda. En ese caso marcharemos, pues es mi intención retirarme a un monasterio.

Wifredo satisfecho con la nueva situación, y sabedor de que dado la nueva condición que iba a tomar, en cuanto se despidiera de su esposa en Berga, de vida monacal, ya no daría motivo para la ejecución de condena alguna, pues su vida sería recta y ordenada, bajo la regla benedictina, se decidió a salir, cruzar el umbral para emprender el camino de vuelta.

Fuera, el tiempo amenazaba tormenta, con oscuros nubarrones que enganchados a las montañas de la lejanía, se extendían hacia el valle, dejándolo casi sumido en las tinieblas por la densidad tan espesa de sus nubes, que hacían las veces de techo del cielo, impidiendo que la luz del sol pasara a través de ellas. Los caballos estaban inquietos sabedores de lo que se acercaba, los pájaros habían dejado de volar, los animales que habitualmente correteaban por los bosques como ardillas, ratones, liebres, todos se encontraban en sus madrigueras aguardando acontecimientos. Wifredo insistió en no permanecer ni un segundo más en aquel lugar, ya habría momento, más adelante, de detenerse, si la tormenta persistía.

—Mi señor —entró en la iglesia Ramón—, debiéramos esperar a que escampe.

—¿Y eso por qué?

—Se avecina una gran tormenta, con lluvia, rayos, posible pedrisco, torrentes, barro —detallaba lo que, con toda seguridad, se encontrarían en esas condiciones—, no son las mejores condiciones para iniciar un viaje.

—Nos vamos ahora mismo, ya he estado aquí bastante tiempo.

—Mi señor —insistió—, los hombres están temerosos de la situación, los caballos nerviosos. No es el momento adecuado.

—Padre, lleva razón, deberíamos esperar a ver como resulta...

—¡Ni un segundo más! —decía Wifredo próximo al umbral de la puerta, pertrechado para salir— No llueve, y no sabemos si lo hará.

—Con este tiempo, es seguro que sí —de nuevo intervino Bernardo—, nada nos cuesta esperar a que pase el temporal. El invierno se ha retrasado, y parece que hoy quiere cobrarse todo su desfase.

—Pamplinas de mal pagador. No se hable más. ¡Nos vamos!.

El lugarteniente y Bernardo se encaminaron hacia fuera, donde todavía no llovía pero había abundantes truenos, seguidos de rayos y centellas, viento en fuertes rachas que hacía difícil mantenerse en la dirección perseguida, pues no había que mantenerla si no perseguirla por la fuerza del elemento. Les siguió el conde, dispuesto a poner fin a su cautiverio.

Cuando éste hubo pasado la puerta, ya se encontraba fuera de la ennegrecida y derruida iglesia, se oyó un sonoro trueno, descomunal, que dejó a todos paralizados por la impresión de tanto ruido, con la extraña casualidad de que el viento, por un instante, cesó, y a continuación, como era de prever después de tal estruendo, un rayo salió de entre las nubes, que certero fue a impactar en la veleta que culminaba, altiva, el aún intacto campanario.

Wifredo no puedo reaccionar, al igual que los demás quedó paralizado, aunque no por el trueno en sí mismo, sino por verse traicionado, haber caído en una trampa, y estar esperando acontecimientos, el fin. Fue incapaz de retroceder de nuevo al interior, y tampoco le respondieron las piernas, ya que su mente estaba en el miedo mismo, sin posibilidad de dar órdenes a éstas para salir corriendo hacia delante.

Por lo que allí mismo, la veleta arrancada de cuajo de lo alto de la torre, en su certera caída, vino a dar sobre el conde, atravesándole el pecho con su punta de flecha indicadora de la dirección del viento, causándole de forma irremediable la muerte en aquel mismo instante, sin que pudiera decir una sola palabra, ahogado en el miedo por la traición consumada.

—¡Traición, traición...! —fueron las primeras palabras de Bernardo tras recuperar el aliento por lo sucedido— ¡Malditos seáis todos —clamaba con los brazos en alto y mirando al suelo, ante la expectación y asombro de sus hombres—, en el cielo y en infierno, o donde quiera que os encontréis!

—¿Traición? —fue el murmullo que recorrió al grupo, sin comprender el sentido de tal afirmación, mientras se dirigían a donde yacía el conde.

En respuesta a esas palabras, una especie de espectro mitad sombra mitad nube pasó entre ellos, dejando tras de sí, en lo que parecía el silbido del viento, comprensibles unas palabras que decían:

—No ha sido traición, sino su propio miedo, que le ha llevado a hacer justicia, por ello deberá recibir sepultura, sin nombre alguno, en esta misma tierra y su alma vagará en pena por estas montañas por toda la eternidad, dando tormento a quienes, como él, no respeten las leyes divinas ni tampoco las propias de los hombres.

LVIII

—Buenos días —saludó Raquel.

—Buenos días —respondió un empleado tras el mostrador— ¿En qué puedo ayudarla?

—Quiero ver a fray Perera.

—Eh... creo qué... ¡Joaquín! ¡Joaquín! —llamaba a otro empleado—. Disculpe, es que acabo de volver de vacaciones, y no sé...

—¿Sí?

—¿Está fray Perera?

—Me ha parecido verle hace un momento.

—Esta señorita pregunta por él —le indicó.

—Ah, usted —respondió Joaquín al verla—, ya estuvo con él hace unos días ¿no es así?

—Sí —le respondió escueta.

—Ya sabe el camino, pase —señaló la puerta de entrada con un movimiento de su brazo—, sino está en una sala estará en otra, pero por allí andará.

Raquel, conocedora del camino como bien había recordado el bedel, se dirigió en busca el fraile con paso firme al tiempo que ligero. Iba dejando atrás, puertas, cuatros, alguna planta, extintores, despachos, hasta que llegó a la entrada de la biblioteca.

Se asomó a su interior. No había nadie. Todas las mesas estaban vacías, aunque con libros sobre ellas, unos cerrados otros abiertos, tampoco había quien buscara en las estanterías, las ventanas enclavadas, y todo impregnado por la tenue luz anaranjada que emanaba de múltiples lámparas encendidas.

Dudaba entre entrar, esperar fuera o comenzar a llamar a Perera de una forma que no resultara muy escandalosa, cuando le pareció oír unos pasos rápidos, acelerados, muy seguidos. Quedó expectante. Al fondo de un pasillo lateral a la puerta de la biblioteca apareció el benedictino.

—¿Me estaba esperando? —preguntó el recién llegado.

—Sí ¿Pasamos? —dijo Raquel refiriéndose al interior.

—En esta sala no, sígame —anduvieron por el pasillo hasta dejar atrás tres puertas—. Aquí —el fraile abrió la cuarta—, pase y tome asiento —le señaló las sillas entorno a una mesa despejada, sin libros —¿Y bien?.

—¿Pues...?

—¿Quién ha muerto? —preguntó fray Perera seco y directo, sin dejarla terminar de hablar...

—¿Qué ha dicho? —preguntó su visita entre horrorizada y sorprendida.

—Usted está aquí, luego —susurraba lentamente—, alguien, le leyó el códice. Y ese alguien ha muerto, por eso busca nuevamente respuestas aquí.

—¿Cómo lo sabe?

—Mi querida muchacha, le dije que no lo buscara, que volviera a su casa, que se olvidara de él. Pero usted no me hizo caso. Sorda. Buscó, encontró, y consiguió un intérprete.

—Ribas. Xavier Rivas.

—Una pena. Le conozco. Perdón, conocía.

—¿Por qué no me lo dijo? —preguntó excitada Raquel.

—Se lo dije, se lo repetí, se lo advertí. ¿Cuántas veces le avisé de que estaba maldito?

—Muchas —asintió dejando la mirada perdida en el suelo.

—Pero usted no hizo caso, quería saber.

—Sí, y ya sé.

—¿Cómo ha sido?

—Decía que ese libro le agotaba, le absorbía, en un principio no le hice caso, pensé que era una consecuencia de tener que traducir él solo y conforme leía, como una traducción simultánea —le iba explicando, sin mirarle—. Después, como no dejaba de repetirlo comencé a pensar que se trataba de una especie de obsesión, la emoción de tener entre sus manos algo que había estado perdido mil años, de lo que no se tenía constancia más que como una leyenda, pero sin visos de realidad.

—No se percató de lo que estaba ocurriendo —puntualizó fray Perera en una pausa de ella.

—De eso, no me di cuenta. Traté de que se distrajera, de salir, de ver la zona en la que estábamos, pero estaba como ausente, con la mente en otro sitio. Ese ensimismamiento, leer página tras página sin apenas parpadear. La falta de fuerza... hasta que llegó a un punto que pareció volverse loco.

—Preguntaba por el grabado ¿no es cierto?

—Sí, quería haber cual era, que decía, el grabado de la espada de Wifredo, que no aparece en el libro. Dejó de comer, de dormir, solo repetía una y otra vez, esa pregunta, ya retórica para mis oídos: “que dice el grabado, tengo que leer el grabado”. Volvimos a Girona, para ver si en la universidad explorándolo con técnicas modernas era posible encontrar algún texto que estuviera oculto a la vista —hizo una pausa, suspiró—. Quiso pasar por su casa, le llevé, pero salió precipitadamente del coche para cruzar la calle, sin mirar, y le atropelló un autobús. Murió en el acto. Ante mis ojos. Sin poder hacer nada, no pude ni gritar, se me cortó la respiración al verlo por el retrovisor. ¿Por qué no me lo dijo?

—Lo hice, le dije que lo dejara donde estuviera, que debía seguir oculto.

—Había hecho planes —seguía hablando para sí misma—, me iba a mudar de Murcia a Girona, a su apartamento. Xavier iba a hablar con unos amigos para ver si me podían hacer un hueco en su empresa, y ahora...

—La entiendo querida, la entiendo —musitó fray Perera.

—...que mierda va entender. ¡Qué tiene ese puto libro!

—Está maldito —recalcó el fraile.

—¿Por qué está maldito? —preguntaba visiblemente alterada, con el tono airado— ¿Qué puñetas le pasa? ¿O esto también es un riesgo saberlo?

—Creo recordar que entre los legajos y pergaminos de esta sala —respondió el fraile sin perder en ningún momento su habitual parsimonia, desde que ella había llegado—, hay algo referente a eso.

Se levantó de la mesa, y comenzó a escarbar por los estantes. Tan solo miraba los trozos de papel, o piel curtida, y los volvía a dejar, más o menos, como estaban. Iba de estantería en estantería, mientras murmuraba algo inteligible para ella. Por momentos parecía el fray Perera que había conocido en su anterior visita, dicharachero, nervioso, casi como un oso de peluche torpe con hábito benedictino. En lugar del fraile serio y de gesto circunspecto, con el que había estado hasta ese momento.

Ahora lo que hiciera ese hombre le daba igual, estaba indignada porque le hubiera negado información tan trascendental. Hundida por la muerte de Rivas, que ella misma había propiciado por su ignorancia de lo que tenía entre manos. Aunque pese a todo ello, quería seguir sabiendo de aquel montón de legajos cosidos, y eso le daba que pensar, incluso miedo, tal vez ella misma estuviera siendo atraída, de algún modo, por aquel texto.

—¿Dónde tiene al códice? —preguntó fray Perera a su vuelta con diversos trozos de papel sueltos, oscurecidos y arrugados.

—No lo llevo conmigo, si es eso lo que quiere saber.

—¿Dónde está? —insistió.

—Guardado a buen recaudo.

—Debería haberlo traído —siguió diciendo, mientras ordenaba sobre la mesa los legajos.

—¿Esto qué es? —preguntó Raquel viendo ya todos los trozos, siete, unos junto a otros.

—La maldición del Códice Negro. La encontré hace muchos años, por eso sabía que el códice era real, pero nunca pensé que llegaría el día que los volvería a juntar de nuevo.

—¿Juntar? —se extrañó ella.

—Como ya ha podido comprobar ese texto es muy peligroso, y para evitar que alguien, algún investigador —explicaba Perera ya de nuevo en tono apagado y severo—, pudiera sospechar que no se trataba de una leyenda, dispersé estos en varios repertorios de legajos sueltos.

—¿Qué dicen? ¿No nos pasará nada verdad?

—No son peligrosos.

El fraile comenzó su lectura, también una traducción simultánea, como hacía el profesor Rivas, aunque en su caso, al estar habitualmente con ese tipo de texto, es más, solo trataba documentos con una antigüedad similar a la del que tenía entre manos en ese momento, lo traducía con mucha más soltura y rapidez.

En el verano del año de Nuestro señor de mil treinta y nueve, doña Agnès de Berga y Carcassonne, viuda de Wifredo y madre de Bernardo de Berga, se presentó en el monasterio de Santa María de Ripoll.

—Mi señora —dijo un monje al verla llegar— ¿En qué puedo serviros?

—En nada —respondió ella desde el interior del claustro donde esperaba sentada en un banco de piedra—. El abad ya esta avisado.

El monje se retiró, mientras pasaban los minutos a la espera de que el abad concluyera sus ocupaciones y pudiera atenderla.

—Mi querida tía —salió a su encuentro en superior de monasterio.

—Oliba, cuánto tiempo —respondió Agnès, al tiempo que inclinaba la rodilla para besarle la mano, el anillo episcopal, y acto seguido, saltándose todo el protocolo de rigor, le daba un gran abrazo.

—Tranquila, nos están mirando, murmurarán... —trataba de que volviera a la formas establecidas.

—Soy Agnès de Berga —decía a su oído—, todos me conocen tanto por mi fama de noble dama, como por mi maestría con la espada. ¡Y qué demonios, sois mi sobrino!

—Ya, ya... —siguió preguntando el abad sentado junto a ella en el banco—. ¿A qué debo vuestra visita?, ¿de la que no me habéis avisado con emisario previo alguno?.

—Tengo entendido, que uno de vuestros monjes ha escrito sobre mi marido.

—Ah, sí el hermano Biel, le conocéis.

—¿Le conozco? —musitó extrañada.

—Era el lugarteniente de mi tío cuando tuvieron lugar aquellos luctuosos hechos —Agnès asintió con la cabeza recordarlo—. Cuando dejó vuestro servicio pidió acogida en nuestra congregación, tomando el nombre de Biel, y viniendo de donde venía y lo que había sucedido, no tuvimos reparos para su ingreso.

—¿Qué ha escrito? —insistió la viuda de Wifredo.

—Aún no he tenido ocasión de leerlo, pero por lo que me han comentado, la historia transcurre desde la llegada de un juglar hasta aquel hecho de nefasto recuerdo —se lamentaba Oliba, con la mirada perdida durante unos instantes—. Si mi tío me hubiera contado lo que pretendía hacer, si me hubiera pedido que lo acogiera bajo mi protección, a Berga...

—Era demasiado orgulloso para eso.

—No se fiaba ni de su sombra, lo sé, aunque lo queráis dejar en orgullo —concluyó poniéndose en pie—. Vamos dentro, estaremos mejor, al scriptorium, allí podréis ver el escrito sobre vuestro esposo.

—Vayamos pues.

Tras caminar un breve trecho por el claustro, y después discurrir por algunos pasillos y salas en el interior del edificio, llegaron a la estancia prevista, donde copistas y traductores realizaban su tarea de forma incesante e incansable, dejándose la salud de su vista y de sus huesos, trabajando bajo luz de velas y candiles, más la escasa luz que entraba por los ventanucos, la humedad que se acumulaba en el invierno, haciendo que la estancia fuera fresca en verano. Entre infinidad de manuscritos en papel, pergaminos, cueros, con estanterías repletas de obras terminadas y encuadernadas, que parecían forrar las paredes.

—¿El hermano Biel? —preguntó el abad a uno de los copistas que se había levantado para ir a coger unas láminas en blanco.

—Está en el huerto —respondió escueto y veloz en un susurro.

—¿Y su manuscrito? —siguió preguntando para no tener que enviar a nadie a buscarle-¿Dónde está?

—No sé si aún estará aquí —advirtió el monje copista—, como sabéis ayer se marchó el enviado del abad de San Martín de Canigó, que vino a recopilar originales para copiar y ampliar su scriptorium. Llamó su atención y lo estuvo hojeando entre sus seleccionados.

—Buscadlo —ordenó el abad, mientras iba mostrando a doña Agnès sus excelentes instalaciones para la copia de manuscritos, y repasaban obras en curso, algunas de las cuales estaban en proceso de iluminación con pintado de las grandes capitales o ilustraciones representativas del texto.

—Aquí está —volvía el monje con el manuscrito encuadernado—, finalmente y por fortuna, no lo ha seleccionado.

—Tomad —Oliba se lo entregó a Agnès, al tiempo que lo dejaba sobre una mesa.

—Es grande —comentó ella con asombro.

—¿Queréis verlo un poco?

—Quiero leerlo completo —respondió rotunda.

—En ese caso —siguió diciendo el abad—, ordenaré que os preparen un aposento, estaréis mejor, pues os llevará tiempo.

Agnès se encerró en la estancia dispuesta para ella, apartada del mundo, saliendo solo los instantes precisos para comer o esparcir vista y mente. Los días y las noches las pasaba junto a aquellas láminas, leyendo una tras otra, con un gasto de velas incesante, como en pocas ocasiones antes se había visto en el monasterio.

Los hermanos comenzaron a hablar a escondidas, conocedores del afecto de Oliba hacía ella. La opinión que más adeptos tenía, era que posiblemente algo de su esposo se le habría pegado, y que su visita, y aquella lectura tan desmedida debía ser el colofón a su locura, la confirmación de ésta.

También era un clamor que no hubiera hecho llamar al autor, departir con él sobre la obra, máxime cuando el hermano Biel era viejo conocido suyo, por fiel sirviente y soldado de su marido, el conde Wifredo. El mismo exlugarteniente estaba extrañado por tal silencio y alejamiento de su antigua ama.

Quince largos días, con sus más largas quince noches, pasó la visita leyendo, y releyendo, en sus aposentos, sin recibir visitas, sin permitir audiencias, sin hablar con nadie. Ensimismada en aquella historia, de la que conocía algunos pasajes y desconocía otros muchos.

Al décimo sexto día, día del Señor, asistió a misa, a la hora del ángelus, cosa que no había hecho desde su llegada al cenobio. Le dejaron un lugar de honor, cerca del altar. Desde donde siguió todo el oficio, hasta que instantes antes de que el oficiante diera la bendición final a los asistentes, se puso en pie, y señalando con el dedo al autor del volumen de sus desvelos le dijo.

—¿Por qué no había escrito lo que decía la inscripción de la espada?

—...hermana, por favor —le llamó la atención el celebrante.

—¡Callaos! —le dijo con mirada incineradora— ¡Decid, Biel de Berga, como os hacéis llamar ahora! ¿Por qué no está la inscripción?

—¿Puedo tomar la palabra? —preguntó el aludido al abad, quien respondió asintiendo con la cabeza.

—Porque no procedía.

—¡La sabéis! ¡La conocéis!

—Sí.

—¡Escribidla entonces!

—No.

—¿Y vos os hacíais llamar el más leal de los vasallos? —le increpó.

—¿Puedo hablar con libertad? —dijo mirando nuevamente al abad, quien de nuevo asintió—. Ningún inocente se merece el destino de vuestro esposo.

—¿Cómo os atrevéis?

—Cualquiera que lea el contenido de esa inscripción, dónde, y, cuándo, sea —respondía sin perder la compostura monacal—, correrá la misma suerte que el difunto y maldecido Wifredo.

—Vos la leísteis —afirmó la viuda—. Ya entonces sabíais leer... ¿Por qué no os maldijo a vos?.

—La inscripción debe ser leída de viva voz. Sabiendo como leéis, si hubiera estado en el códice, vuelta alma ya no pertenecería a Nuestro Señor —un sonoro murmullo recorrió la nave, como si de una ola sonora se tratara, seguido del sonido de las ropas de los monjes al santiguarse a toda velocidad.

—¡Mentís! —le increpó doña Agnès, que se había desplazado hasta el altar mayor.

—Qué me parta un rayo en este momento, si lo que digo no es cierto —de nuevo el murmullo de horror fue generalizado—, y yo ocupe el lugar de vuestro esposo.

—¿No lo vais a escribir entonces?

—No.

—¡Os maldigo, pues! —gritó exaltada, llevada por le ira—. Vos y vuestro manuscrito no tendréis nunca descanso, por muchos siglos que pasen, mientras que no escribáis en él la inscripción de la espada, para que mi esposo sea reemplazado —seguía diciendo como ausente, ya sin ni siquiera mirar a su increpado, con la mirada perdida—. Y mientras no lo hagáis vuestro códice, negro todo será y únicamente vos, o quien nunca haya oído de él hablar, podrá ver el contenido de sus páginas, para reclamaros que la inscripción en él escribáis.

Fray Perera detuvo su lectura mientras buscaba un legajo, entre los varios que tenía sobre la mesa.

—Dios Santo qué bruja —dijo Raquel—. ¿Usted cree en estas cosas? ¿Qué eso es cierto?

—Está escrito, yo solo leo, ni creo ni dejo de creer —respondió el fraile, mientras seguía escudriñando los trozos de texto—, pero lo tengo todo en cuenta, y a ese códice su fama le precede a lo largo de los años, que no son pocos.

—Tal vez Xavier, conocía esta historia —musitaba casi para sí Raquel—, y su subconsciente se dejo llevar...

—Es posible, conocía este archivo casi tan bien como yo, pasó muchas horas, cientos, entre estas paredes.

Hubo un momento de silencio, Raquel perdida en un torrente de hipótesis, ya sin respuesta; fray Perera centrándose en el pergamino que continuaría su historia.

—Este, creo que debe ser el siguiente —comentó el religioso.

—Siga.

—El hermano Biel de Berga, no llegó el año mil cuarenta, falleció de unas fiebres aquel mismo invierno, tras la marcha de Agnès. En cuanto al códice —seguía leyendo Perera—, pocos días después de ese fallecimiento también despareció, no entró el año nuevo en el monasterio. Se dijo que tal vez fue el propio Oliba quien lo hizo desaparecer, temiendo la fama que pudiera dar a su abadía si llegaba a ser ampliamente conocida su existencia, o incluso lo destruyó para preservar la memoria de su tío.

—Mentira... —dijo Raquel, sin apenas separar labios y dientes.

—Son hechos supuestos, sin constatar —matizó el fraile—, ahora sabemos que existe, lo tiene usted. Por cierto, ¿dónde está?

Sin mediar palabra, y dejándole a él con las suyas en la boca, Raquel salió a toda prisa de la biblioteca con dirección hacia la calle, sin hablar con nadie, sin tan siquiera con los empleados que la habían atendido a llegar para despedirse, sin avisar de su marcha.

LIX

Raquel recogió su escaso equipaje del hotel donde se hospedaba y en el coche de alquiler que había llevado desde su marcha a Olot, emprendió el camino de vuelta a Murcia.

No tenía prisa en llegar, dejaba lo que podía haber sido mucho en Girona, y en su punto de destino ignoraba si aún le espera alguien, había estado muy áspera con César la única vez que hablaron, ni tan siquiera había avisado de su vuelta.

El carrusel de hipótesis que habían pasado por su mente durante el relato del benedictino, todavía continuaba dando vueltas por su cabeza. No podía evitar dejar de pensar que tal vez ella había sido el detonante, no el libro, ella al llevarle el libro, y hacerle recordar, de forma inconsciente, aquellos legajos con la maldición que a buen seguro leyó en alguna ocasión, y le formaron aquella obsesión.

También era cierto, a su vez, que de no ser por el códice, por su búsqueda, la investigación que ella emprendió por su cuenta y riesgo, nunca le habría conocido. No vivían en la misma ciudad, no se dedicaban a la misma actividad, no tenían amigos comunes. El códice fue quien les unió, y el códice quien le mató. Estuviera o no poseído por una maldición.

Ella no creía en maldiciones, pensaba que algo de verdad debía haber en aquel relato, pues la iglesia de Son aún conservaba muestras de ello, pero tal vez aquella historia en parte cierta, en parte exagerada, cuando fue contemplada en su conjunto y totalidad, en aquel texto que la abarcaba de principio a fin, fue considerada demasiado atroz.

Si fue así, debía ser escondida, ocultada a la vista de los hombres, de las generaciones futuras. Quisieran preservarlas de las salvajadas que entre vecinos se habían cometido. Evitar odios y venganzas. Qué mejor que disfrazar la realidad de leyenda, e incluir una maldición para alejar a crédulos incautos, de que desvelaran el secreto que se escondía en sus páginas.

Mil años después, ella, no era crédula, si bien no sabía si tal vez algo incauta, había seguido la pista. Algo que había pasado desapercibido durante cientos de años, como un suceso más en el normal devenir de los días de aquella iglesia, unos restos negruzcos donde debió estar su retablo.

Pero por qué era negro. Por qué sus páginas no tenían letras hasta que ella comenzó a hojearlo. Eso no era normal. No era una ilusión óptica, y no era un producto químico, o antiguo brebaje que las aclarara y oscureciera a voluntad, según lo tuviera en sus manos. Esto le rompía sus pensamientos racionales. Las explicaciones lógicas que estaba buscando.

Este sin vivir mental le había hecho llevar una conducción automática, pendiente de la carretera, al asfalto, las señales, el resto de vehículos, pero ajena a todo cuanto le rodeaba fuera de ella. Cuando en un momento, sin saber por qué, se percató de que estaba ya en la provincia de Valencia.

Allí conocía a alguien, un compañero que estudió con ella la carrera en Cartagena, pero que por motivos de trabajo había tenido que dejar su Torre-Pacheco natal, y la última vez que habló con él de su empresa, una gran constructora de obra pública, lo tenía destinado por esa provincia.

Detuvo su flamante Seat Ibiza de alquiler para repostar en una gasolinera que le salió al paso, y de pie en la barra de la cafetería, frente a una taza de café humeante, mientras descansaba y estiraba las piernas, llamó a su amigo, a ver si, con un poco de suerte, seguía conservando el mismo número de teléfono.

—¡Raquel, dichosos los oídos!

—Sí, cuánto tiempo.

—Es qué vendes muy caras, no ya las visitas, sino las llamadas.

—Que se le va a hacer —se excusaba de la verdad que oía por el auricular—, el tiempo pasa, y no hay forma... ¿Por dónde andas?

—Sigo en Valencia.

—¿Capital?

—Sí, allí tengo un piso.

—Estoy cerca.

—¿Estás aquí? —respondió sorprendido.

—A unos kilómetros.

—¿Vas a estar varios días?

—De paso.

—Qué pena —se noto claramente en su voz la decepción.

—¿Qué pasa?

—Nada, precisamente hoy no sé cuando volveré —se lamentó nuevamente—. Vamos a fundir unos pilares.

—¿Hormigón? ¿Qué estás haciendo?

—Un puente, y hoy tenemos programado fundir un par de pilares —se explicó contrariado—. Hoy que estoy por aquí, y no podemos tomar ni un café rápido.

—¿Tienes un termo con café?

—Sí ¿Por qué?

—Hace tiempo que no huelo el hormigón fresco saliendo de la autobomba —le detallaba rememorando con la voz algo que le gustaba—, el aire impregnado con el humo de la maquinaria, el omnipresente zumbido de los vibradores...

—Estamos cerca de Alberic, tienes que tomar... —le interrumpió Raquel.

—Si me das las coordenadas para el GPS será más rápido.

—También llevas razón, es lo que hemos hecho con los camiones, toma nota.

Introdujo los datos en el GPS del coche y fue siguiendo sus indicaciones, al cabo de no mucho tiempo ya estaba viendo en la lejanía la maquinaria, los pilares terminados, y la estructura de hierros, tablones y demás, en la que debía verterse el hormigón para dar forma a nuevos asientos, para el puente. Dejó el coche en una anchura del camino, a una cierta distancia, para no estorbar en el trasiego de camiones, y maquinaria diversa, y fue andando hasta el lugar de la obra. Allí la estaba esperando Tomás.

—¡Hola! Dichosos los ojos que te ven. Estaba con uno ahí —señaló la manguera por la que salía el mortero—, y con otro en el camino para ver cuando venias —al tiempo que intercambiaban el par de besos de rigor.

—No está mal esto —comentó ella.

—Lo empezamos hace ya cuatro meses —matizó—, pero como siempre, apareces en el mejor momento de la fiesta.

—Qué se le va a hacer —respondió con una sonrisa de oreja a oreja—, oportuna que es una.

—¡Dime cómo te llamas y te pido para los Reyes! — se oyó de fondo, de entre uno de los grupos de obreros del que también salió un sonoro silbido.

—¿Sabes que vas llamando la atención?

—¿El calzado?

—¡Guapa! ¡Seguro que los que se duermen pensando en ti, mueren de sobredosis! —le siguió una sonora carcajada, y algunos exabruptos para el halagador de parte de sus compañeros.

—Menos mal que llevas unas bambas —respondió el ingeniero colorado por los comentarios de sus hombres—, muy chulas, me refiero al resto...

—Ah, mucho tío suelto. Estoy acostumbrada, espera que me suelto el pelo.

—¡Morena! ¡Qué necesitas señalización! ¡Con tantas curvas que tienes!

—Se te va a poner que va a parecer que el fundido lo hemos hecho en tu cabeza, con tanto polvo.

—Eso mismo es lo que ya se está imaginando buena parte de tu cuadrilla.

—¿El qué? —pregunto extrañado, sin comprender su afirmación.

—El polvo.

—Joder, pero posiblemente lleves razón.

—¡Mozaa! ¡Tienes dos ojos como dos sartenes que cuando te los miro se me fríen los huevos! —de nuevo el murmullo entre risas y palabrotas recriminó el gritón.

—Hace tiempo que si fuera por sus miradas, estaría pasando frio.

—¿Y es qué no lo pasas?

—Je, que listo, la camiseta es térmica, y llevo pantis.

—Corramos un tupido velo. ¿De dónde vienes?

—¿Y ése termo con café?

—Sígueme —enfiló sus pasos hacia el barracón de dirección de obra.

—¿Te vas a dejar esto?

—Ese camión ya está terminando —puntualizó el motivo de proponer un lugar más privado—, ahora toca un pequeño descanso mientras la otra hormigonera se acopla a la bomba.

—Ah, pues he estado de vacaciones por Cataluña, la zona del Pirineo y la provincia de Girona, sobre todo.

—Qué suerte.

—No ha estado mal.

—¿Sola? —se extrañó de que no usara el plural, además de no ver a nadie más.

—Parte sí.

—¿Pero sigues con él?

—Tuvo que volverse antes de tiempo por un incidente de trabajo —respondió falseando la verdad.

—¿Te dejó sola? —dijo Tomás entre sorprendido y escandalizado.

—No. Me quedé sola. Podría haberme vuelto.

—Ah. Raquel es mucha Raquel. Sigues siendo una guerrera. Siéntate que no estamos castigados.

—Ya sabes... Las Chicas son Guerreras y las vacaciones sagradas —comentó ella jocosa—, juntas las dos cosas...

—¿Se llamaba?

—César.

—Es verdad. Vini, vidi, vinci.

—Déjate el pitorreo —le recriminó.

—Será mentira...

—¿Y tú?

—Si preguntas sí ya me he liado con alguno de estos forzudos machotes —decía forzando la voz para parecer lo que no era—, que eres mala, muy mala, he decirte que no. No son mi tipo. Aunque no pierdo la esperanza.

—¿De encontrar una segunda Raquel?

—Eres mala —sentenció.

—Pregunto —seguido de su afirmación hubo un momento de silencio.

—Raquel perdió su oportunidad. ¿Recuerdas? Vini, vidi, vinci.

—Me alegro de que finalmente te lo hayas tomado así. Venía con el temor de que no fuera buena idea —comentaba socarrona—. Temía que existiera la posibilidad de que me echaras de cabeza al hormigón.

—Lo he pensado —respondió muy serio—, pero hay muchos testigos —soltó una sonora carcajada.

—Está bueno este café —cambio radicalmente de tema la visita.

—Lo he hecho, como no sabía que venias puedes beber sin miedo.

—Los camiones ya están en su sitio —hizo notar Raquel mirando por la ventana.

—Si no te importa, vamos a ir para allá.

—Perfecto.

—¿Y tú ahora a qué te dedicas, que me dices que echas de menos todo esto?

—Estoy en una oficina técnica: planos, dibujos, fotos, solicitudes, instancias, proyectos...

—Vamos que el cemento lo ves ya seco y cepillado —dijo él con tono como de desgana—, en la acera cuando sales a desayunar.

—Más o menos.

—Eso está bien, y no aquí, llueva, haga frio, calor, pringado de barro, pegotes de cemento, los pies mojados... —se lamentaba por los inconvenientes del trabajo de campo puro y duro— y porque hoy me han dejado a una gente que trabaja sola, que si no.

—Lo bueno también cansa —puntualizó Raquel.

—Nos cambiamos una temporada —afirmó raudo y veloz.

—Mejor no.

—¿Ves?

—Oye. ¿Me dejas echar una cosa en la hormigonera?

—Depende de lo que sea. ¿Algún cadáver del que quieres deshacerte?

—Casi.

—Eso no ha sonado muy bien. ¿Tal vez es sólo la cabeza y las manos?

—No —respondió rotunda—. Es un libro.

—Ah. Entonces sí —dijo con fingido alivio—. ¿Tan malo era?

—No te lo imaginas. Voy al coche, ahora vuelvo.

Al cabo de unos minutos volvió con una bolsa de unos conocidos grandes almacenes, hecha un liote gordo. Ahora ya nadie le hacía caso, no porque pasara desapercibida, sino porque todo el mundo volvía a estar en la guerra sin cuartel de cada día. Dirigir la manguera de la autobomba; hundir y mover los vibradores; estar pendientes de la estructura para que no cediera; el hormigón por las rodillas y más arriba en algunos casos; las caras muchas de ellas verdosas; el calor casi sofocante, que pese al invierno, emitía la masa conforme iba fraguando...

—Ya he vuelto —dijo junto a Tomás.

—¿Puedo verlo?

—No.

—¿No me dejas que le eche un ojo por si me apetece leerlo? —le recriminó.

—No te dejo leerlo. Te he dicho que es muy malo.

—¿Quién es el autor?

—No lo sé.

—Joder, pues si que te ha sentado mal —protestaba sin llegar a entender ese comportamiento— gastarte los quince o veinte euros que te haya costado.

—Ni te lo imaginas.

—Hazle publicidad —insistía por saber el autor o el título.

—No. ¿Puedo echarlo en la hormigonera?

—Sí. ¿Cómo te llamas? —preguntó Tomas al conductor-operador del camión.

—Alejandro.

—Toma lo que te va a dar ella —señaló a Raquel—, y échalo ahí dentro.

—No, lo tiro yo —respondió mientras el aludido le extendía el brazo para recibir el paquete.

—Mira que estás cabezona —le recriminó su amigo—, te vas a pringar, y luego irás diciendo por ahí a todo quisque que me conozca —hacia un intento de parodia de voz femenina— “...cada vez que veo a Tomás término hecha una osa...”

—Muy gracioso —respondió ella muy seria, para seguir diciendo ya encaramada a la escalerilla lateral del camión—, quiero ver como se deshace.

—¿Se deshace? —se extrañó el jefe de obra—. Si va a quedar hecho picadillo cuando pase por la bomba...

—Quiero verlo —sacó el códice de la bolsa de plástico, le costaba trabajo sostenerlo con una sola mano, y lo lanzó, abierto, al interior de la hormigonera.

Durante unos instantes estuvo, allí arriba, viendo como con el movimiento circular al que era sometida la masa en el tambor mezclador, subía para caer nuevamente, sus páginas iban cambiando su posición y el hormigón se iba pegando a ellas impidiendo que se pudiera cerrar de nuevo. Hasta que poco antes de caer en el torrente de absorción de la autobomba, su lomo fue cogido por la esquina de una de las estrías de mezclado, y se deshilachó, comenzando las hojas sueltas a salir hacia la manguera.

—Déjame un palo —pidió a Alejandro.

—Para enganchar unos papeles, que no queden aquí dentro.

—¿Éste le servirá? —le ofreció una vara larga similar a una escoba que usaba en ocasiones para ver cómo estaba la masa.

Fue pillando todos los pergaminos negros que veía, y dirigiéndolos hacia la salida, para que ninguno quedara en los restos de la hormigonera. Estuvo allí, hasta que ya le pareció que ninguno más despuntaba por ningún sitio. Por lo que bajó y fue a pie de obra con Tomás.

—Me preguntan que son esas pintas negras, o trozos de papel también rotos, que salen ahora.

—¿Y qué les has dicho?

—Lo que diría mi abuela.

—¿Qué...?

—Que son chuchos de rata.

—Ah —respondió aliviada, aunque no sabía muy bien porqué.

—Eso lo es lo que se llama —decía Tomás tratando de ahogar una carcajada— destrucción de papel de máxima seguridad.

—Sí, máxima seguridad.

—¿Has visto como vas, como te has puesto?

—Hecha una eccehoma —afirmó mirándose—. Tenía intención de que comiéramos juntos.

—Pues...

—¿Tenéis duchas? —todos los obreros se volvieron audiopláticos de repente.

—Sí, en aquella caseta —señaló y siguió puntualizando—, pero no sé como estarán.

—Estoy curada de espanto, voy al coche, cojo algo limpio, y si tienes alguien que te cubra, comemos algo.

LX

Dos meses después.

—Hola cari...

—Hola —respondió César dejando las llaves sobre la mesa del salón, yendo hacia Raquel, que estaba en el sofá, para darle un beso— ¿Has visto hoy las noticias?

—No.

—¿No las has visto? —exageró su extrañeza.

—No he tenido tiempo —explicaba acelerada mientras él se sentaba a su lado—, hoy teníamos que terminar un proyecto para unos clientes de fuera, y la oficina ha sido una locura todo el día.

—¿Ni un periódico en internet?

—Nada, es nada —insistió ella—. ¿Qué pasa, se acaba el mundo?

—Te lo he mandado a tu correo electrónico, míralo.

—No me apetece ponerme ahora con el ordenador —respondió enérgica.

—Vaya, pues es muy interesante —recalcó—, y más para ti.

—Dímelo, venga.

—Está en tu correo.

—Desembucha —exigía ella—, que si no vas a estar toda la noche con la cantinela, y menuda jodienda.

—Pues no sé qué decirte... —Raquel le lanzó una mirada de “habla ahora o que la tierra se trague tu lengua”—. Está bien, está bien. Estuviste en Gerona por tu cuenta ¿verdad? —decía mientras hacia un relampagueante zapping por todos los canales de la tele.

—Sí —respondió escueta.

—¿Y...?

—Nada, ya te conté, poca cosa —respondió con desgana—. Unas vacaciones a lo detective, para llegar a nada.

—Te lo dije —le apuntó con el índice derecho mientras seguía pasando canales con el dedo corazón—, teníamos que haber ido a Lérida.

—Vale... —respondió con voz cansina, dando por zanjado ese punto— qué más.

—Hoy ha salido una noticia que dice, que en la biblioteca —había dejado el mando de la TV en el brazo del sofá y se centraba en su historia— o el archivo, del obispado de esa ciudad, no lo recuerdo bien pero en lo que te he mandado está, ha desaparecido un monje.

—Vaya —musitó sin darle importancia.

—Eso mismo he dicho yo. Pues el caso —volvía a ensimismarse en sus palabras, esperando secretamente que Raquel contara algo más de aquellos días—, que el fraile llevaba muchos años en ese sitio, y desde hace un tiempo —gesticuló con una mano girando la muñeca—, como dos meses, nadie sabe dónde está. Eso es cuando tú estabas por allí, ¿no? —puntualizó con mirada inquisitorial.

—Sí, y ese hombre es fray Perera, un... —le interrumpió César.

—¿Le conociste entonces?

—¿Tú qué crees? —dijo con la misma desgana que había tomado desde el principio de la conversación—. Como te decía, un octogenario, o nonagenario, que estaba como una chota. Ibas a preguntarle algo, y lo mismo estaba subido a una lámpara, que debajo de una mesa, que debían recorrer todo el edificio dando voces, para que supiera que lo estaban buscando y no se trataba de ningún demonio o similar.

—Veo que no te calló muy simpático...

—Simpatía toda, y muy entrañable —matizó rápidamente sus palabras para evitar confusiones inapropiadas—, y todo eso, pero debía estar en un monasterio para que lo atendieran, y no atendiendo él al público.

—Algo parecido dice el autor del artículo, pero parece que en la ciudad era casi como una especie de institución y nadie sabía cómo hacerlo o conseguirlo.

—Pues con una orden del obispo. Punto.

—Bueno, sigo. Afina el oído —se inclinó hacia ella, como para evitar que se perdiera detalle—, resulta que desde hace un tiempo —hizo una breve pausa—, coincidiendo con su misteriosa desaparición —iba hablando despacio y casi susurrando—, dicen, según, testigos, que por la biblioteca esa, donde trabajaba, ronda su fantasma.

—¿Fantasmas? Anda ya...

Finalizado el 27 de marzo de 2009

Estimado/a lector/a

Has llegado al final, gracias por haber elegido esta novela y por haber llegado hasta aquí.

Ahora te pido un pequeño favor, vuelve a la web de Amazon y deja un comentario sobre esta historia.

Una opinión constructiva, pues Amazon, para el común de los mortales, no es el medio más adecuado para amasar una gran fortuna económica, pero sí permite estar en contacto con el lector, y conocer sus impresiones, y aprender, y mejorar...

Nuevamente gracias.

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11/10/2012