Las buenas esposas también se corrompen

(El club de las Esposas Malas)

Ms. J.B.C

© Ms. JBC, octubre 2016

Diseño de la portada: China Yanly

Primera edición: octubre 2016

Corregido por Correcciones E.M.R. Flores

Maquetado por Lorena Porcel

"No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

ÍNDICE

Prólogo              5

Capítulo 1              6

     La vida de Mia              11

Capítulo 2              30

     La vida de Julia              31

     La historia interesante de Mia              45

Capítulo 3              61

     La historia de Belle              62

Capítulo 4              89

     La historia más escandalosa de Skyler              90

Capítulo 5              98

     La verdadera historia de Chloé              102

Capítulo 6              127

Capítulo 7              145

     La historia que colapsó la mente de una

     ex buena esposa              147

Capítulo 8              159

     La historia que hizo llorar a la mejor de las esposas              160

Capítulo 9              169

     La historia que hizo soñar a la soñadora Belle              170

     La historia que emocionó a una actriz a la que

    nada emocionaba ya              184

Capítulo 10              189

     La aburrida existencia de Mia se tornó intensa              190

     El fin de semana que nos quitará el sueño a todas              197

     Los conservadores también quieren follar              206

Capítulo 11              222

Capítulo 12              238

     La buena historia de una esposa adúltera              243

     La buena historia de una esposa suegricida              248

     La buena historia de una esposa atormentada              254

La buena historia de una esposa engañada              265

Epílogo              279

Las entrevistas              282

     Eliot              282

     Tommy              283

     Bestia              285

     Blake              287

     Alexander              289

     Elijah              290

     Jude              292

Nota del autor              295

Prólogo

En nuestro país, uno de cada dos matrimonios termina en divorcio. No es fatalismo, amargura o una simple fantasía. Es un hecho real. La pregunta no es por qué, sino cuándo. ¿Cuándo se acaban las perdices, si es que alguna vez existieron? ¿Cuándo se esfuma la magia? ¿Cuándo te das cuenta de que tu príncipe azul solo es un sapo viejo y gordo?

A través de esta guía ―que vuestros maridos desearán quemar en la hoguera―, cinco mujeres, con existencias completamente diferentes, intentarán responder, no a todas las preguntas de arriba, sino a una sola:

¿Cuándo se convierte una buena esposa en una mala?

Es por ello por lo que han creado El Club de las Esposas Malas, un santuario femenino donde ningún marido podrá entrar jamás. Si lo hiciera, oh, Dios, sería algo bíblico. ¡Apocalíptico!

Para mantener su anonimato, nuestras valientes esposas "corrompidas" han elegido unos nombres ficticios. Por supuesto, nada de apellidos. Todas son personas públicas, y de lo más influentes, además. No queremos que las redes sociales de Nueva York ardan en llamas a causa de todos los chismorreos. Sus historias son de un crudo realismo que tan solo el anonimato permitiría. ¡Conozcámoslas! Tal vez te sientas identificada con alguna de ellas.

¿Te atreves a echar un ojo por la mirilla?

1

Mia es el cerebro del grupo. Se ha licenciado en Harvard y es presidenta ejecutiva de su propio negocio. Nunca en su vida se ha permitido tales lujos como dejarse llevar. Siempre va al mismo restaurante, siempre a la misma hora y siempre pide el mismo plato de comida: ensalada sin aceite. El aceite ralentiza la digestión, y una digestión lenta no entraría en la jornada perfectamente planificada de Mia. De hecho, hay quienes sospechan que Mia y su marido, Eliot, siempre mantienen relaciones sexuales el mismo día de la semana y siempre a la misma hora, ni un minuto más tarde, ni un minuto antes. Algunas del grupo nos preguntamos si tendrán una planificación hecha en Excel, pero solo especulamos sobre ello cuando Mia no está delante. A decir verdad, no queremos recibir una respuesta contundente. Ya bastante traumático es saber lo que sabemos.

Físicamente, Mia es morena, delgada, de facciones angulosas y elegantes. Siempre lleva el pelo perfectamente recogido y siempre viste elegantes conjuntos con falda lápiz y chaqueta ceñida a la cintura, siempre de color gris perla. ¿Por qué el pelo recogido y por qué siempre viste de gris?

―Porque eso siempre encaja ―aclara Mia con una sonrisa fría y tensa.

En la vida de Mia todo tiene que encajar.

Anabelle es la guapa. Es dueña de una boutique de moda en la Quinta Avenida. Todos los otoños protagoniza la portada de su catálogo de promoción. Ligerita de ropa, además, para desesperación de su marido. Es rubia de ojos azules, voluptuosa y tiene una boca tan sensual que haría rabiar a la mismísima Dakota Johnson. Su vida parece perfecta. Pero no lo es. El precio de tener el mundo a sus pies es bastante alto para Belle. Cuando no sale en portadas de moda, se pasa el día encerrada en su palacio de cristal; es este caso, un ático de amplios ventanales en el Midtown Manhattan. Está casada con la Bestia. Tiene gracia, son Belle y la Bestia, como los del cuento. Su marido, Jordan, es un próspero empresario de Wall Street, que no soporta la idea de que Belle tenga vida propia. Constantemente necesita saber dónde está y qué es lo que está haciendo. Solo se siente tranquilo cuando ella está en casa. Por eso, Belle casi siempre está en casa... con nosotras. Jordan no tiene ni idea de que El Club de las Esposas Malas se reúne en su salón, se sienta en su sofá de cinco mil pavos y bebe sus pretenciosos vinos franceses, mientras le ponen a parir. Y es mejor que nunca lo sepa.

Skyler es la conservadora. Sky tiene un cabello largo y castaño que suele llevar ondulado hacia las puntas. No es guapa, ni es fea, diríase que es atractiva, con su mandíbula cuadrada y sus severas facciones. No tiene el cerebro calculador de Mia, ni el sex appeal de Belle, pero tiene agallas, lo cual la convierte en la mejor en su trabajo. Sky, a causa de su arraigado sentido de justicia, se dedica a la abogacía, siendo socia de uno de los más importantes bufetes de Nueva York. No deja de repetirnos que, mientras que ella no soporta la idea de ser la madre de alguien, su marido intenta fecundar sus óvulos a toda costa. Ese es un asunto que la tiene estresada a la pobre.

―¿Por qué no le dices claramente que no quieres ser madre? ― Belle deja encima de la mesa un plato de almendras fritas, para acompañar el vino que acaba de abrir, y toma asiento en el sillón contiguo al sofá.

―Lo hacemos una vez a la semana. Si le dijera eso, lo haríamos una vez al año. Tal vez... ―añade, con la boca torcida en una mueca de desagrado―. Y no es por nada, ya sabéis que detesto el sexo, pero si no lo hacemos más, ¿de qué voy a hablar en el club? Mi trabajo os mataría de aburrimiento.

Mia frunce el ceño, meditabunda.

―¿Una vez a la semana? Estadísticamente hablando, hay pocas posibilidades de que te quedes embarazada.

Con Mia, todo es estadística.

―Pues a mí me encantaría ser la madre de alguien ―comenta Belle, soñadora.

―¿Y por qué no se lo dices a Jordan? ―pregunta Miss Estadísticas―. Teniendo en cuenta que estáis todo el día follando, no creo que le cueste demasiado esfuerzo hacerte un bombo.

Sky parece escandalizada. Mia es demasiado elegante como para emplear ese lenguaje.

―¿Desde cuándo dices palabras como "bombo"?

Mia le lanza una mirada hastiada a Sky.

―No te dejes engañar por mi fina sofisticación. Me crié en Queens.

―Ah. Ahora se explica todo ―Sky mueve los ojos hacia Belle, que está mordisqueándose una uña con nerviosismo―. ¿Y bien? ¿Por qué no se lo dices?

Belle entorna sus ojos azules.

―Se lo dije ayer.

Todas nos inclinamos hacia adelante. Cualquier asunto relacionado con la Bestia, es de nuestro interés.

―¿¿Y??

Su hermoso rostro adquiere un aire de decepción.

―No quiere compartirme con nadie ―susurra apesa- dumbrada ―. Además, considera que un niño nos jodería la vida sexual.

―Y te la jode, te la jode ―admite Julia―. Y, encima, están las almorranas, las estrías, la celulitis y las tetas caídas. ¿Seguro que quieres ser mamá? Piénsatelo bien, Anabelle. Se habrán acabado las portadas. Y las tallas treinta y seis... ―evalúa a Belle con ojo crítico ―...o cuatro, lo que sea que lleves, pasarán a ser historia. ¡De la antigua!

Julia es la mamá del grupo. Está empeñada en recuperar el cuerpo que tenía antes de los trillizos. Por supuesto, eso parece imposible. Por lo visto, el embarazo le ha cambiado el metabolismo. Come mucho menos que antes y engorda el doble. Incluso ha ido a un dietista. Un fraude, por supuesto.

Julia es rubia de ojos verdes y tiene uno de esos rostros tiernos y cándidos que hace que te caiga bien de inmediato. Intenta compaginar su carrera de escritora de novelas románticas con su trabajo de mamá de trillizos y sus obligaciones de esposa de un contable. Ella se ve poco atractiva, pero para todas nosotras es un modelo de perfección. En el fondo, a todas nos gustaría ser Julia. Cuando no despotrica sobre la celulitis, las almorranas, las peleas con su suegra o las interminables noches de futbol con los colegas de su marido, Julia es la persona que todas quisiéramos ser: alguien feliz, alguien quien tiene amor que dar y amor que recibir. Todo ese amor la llena lo bastante, y eso se le nota en el rostro. Sí, ojalá tuviéramos las demás la perfecta familia de Julia.

Ojalá tuviera yo la mitad de lo que tiene Julia. Pero yo solo recibo migajas.

Yo soy la pelirroja del grupo. Pura pasión, según dice Sky. Soy la única soltera. Me reciben solo porque somos muy buenas amigas. Y porque, detrás de sus máscaras de perfectas señoras de la alta sociedad neoyorkina, son unas morbosas. Yo mantengo una relación sexual de alta intensidad con un hombre que no está emocionalmente disponible, y mis amigas quieren conocer todos los detalles suculentos. Por supuesto, me guardo mis secretitos, como cualquiera haría.

―Tengo una aventura ―suelta Mia de pronto, como si explotara por seguir guardándoselo para sí.

Si fuera físicamente posible que nuestras bocas se abrieran más, lo harían. Pero no lo es. Nuestras barbillas casi rozan el suelo.

―¡¿¿Qué??! ―creo que gritamos todas a la vez.

Mia nos lanza una mirada angustiada.

―Nunca pensé que yo haría algo así. Es decir, no estaba planificado...

Vaya, la señora Siempre conoce la palabra nunca. ¡Menos mal! El club empezaba a parecer aburrido.

Cojo su mano entre las mías e intento atrapar su mirada, aunque en vano, puesto que esta se pasea inquieta por los escandalosamente caros cuadros que adornan las paredes de Belle.

―Oye…¿quieres que hablemos de ello? ―susurro con aire indulgente.

Alguien tendrá que darle un poco de consuelo a la pobre, ¿y quién mejor que yo, que tanto entiendo sobre las infidelidades? Mia, mirándome con sus oscuros ojos brillantes de emoción, vacila durante un momento.

―La verdad es que necesito contárselo a alguien ―conviene después de esos instantes de duda―. Este asunto está carcomién- dome por dentro.

Las chicas y yo intercambiamos una mirada de muda comprensión.

―Deberías contárnoslo, cielo ―aconseja Julia―. Al fin y al cabo, para confesiones así hemos creado este club.

―Supongo… ―titubea Mia.

La vida de Mia

7 a.m. de un martes

La mañana empezó como cualquier otra. Es decir, mal. Con un codazo en las costillas, para ser precisa.

―Cariño.

Gruñí algo incomprensible para los oídos humanos. Y por eso recibí otro codazo de Eliot, esta vez más fuerte.

―Mia. Despierta, cariño. Son las siete.

A las princesas Disney se les despierta con un beso. O con el desayuno en la cama. Eliot solo sabía despertarme con un codazo. Volví a gruñir. ¡Qué asco de vida!

―Mia, vas a llegar tarde ―insistió Eliot.

“Si tú, gilipollas inútil, te buscaras un trabajo de los de verdad, no tendría que estar toda la semana madrugando.”

Lo admito, eso es lo que pensé. Sin embargo, no se lo dije. Yo nunca decía lo que verdaderamente pensaba. Era algo que había aprendido desde una temprana edad. Si quería encajar en el mundo, había que cerrar la boca.

Medio dormida, eché los pies fuera del lecho matrimonial y me arrastré hasta el vestidor, donde empecé a sacar prenda tras prenda, mientras bostezaba como si fuera a tragarme el armario. Mis perchas siempre estaban perfectamente colocadas, por un preciso orden que seguía a rajatabla. Todos los domingos decidía lo que iba a ponerme a lo largo de la semana, de modo que aquella mañana no dediqué demasiado tiempo a localizar la falda gris, la chaqueta gris ajustada al cuerpo y la blusa blanca que me tocaba ponerme. A fin de cuentas, estaba todo colocado en la segunda percha, la percha que tenía una etiqueta donde, con letra elegante, había escrito martes.

Retiré unas medias negras de un cajón y unos zapatos negros de la estantería. Siempre llevaba medias negras y zapatón de tacón. Recapitulando mi agenda para aquel día, me vestí con gestos mucho más lentos de lo habitual. Estaba cansada. Era martes y yo necesitaba un respiro; del trabajo, de mi vida en general y de Eliot.

Creo que, en realidad, necesitaba un respiro de nuestro matrimonio.

Ya vestida y maquillada, regresé al dormitorio para coger el móvil. Eliot, tumbado boca abajo en la cama, se tiró un par de flatulencias al mismo tiempo que roncaba como un camionero borracho. Hice una mueca de asco. Dormía con la boca abierta y se le estaban cayendo las babas encima de la almohada. ¿Quién era ese ogro que se había tragado a mi marido? Avancé de puntillas hacia mi mesilla, cogí el móvil deprisa y salí pitando. Resolví no desayunar en casa. Estaba demasiado horrorizada.

Mientras conducía de camino al trabajo, empecé a reflexionar sobre el significado el matrimonio. Yo soy una persona bastante reflexiva, con demasiadas inquietudes espirituales, de modo que, cuando no estoy organizando el día a día, paso el rato sumida en mis pensamientos. Sorteando el tráfico matinal, intenté recordar el momento preciso cuando se echa a perder un matrimonio.

Al principio, los hombres son atentos, seductores y dinámicos. Eso pasa antes del sí, quiero, por supuesto. Nada más casarse, lo primero que hacen es abandonar el gimnasio. ¿Para qué mo- lestarse si ya están casados? No hay necesitad de recorrer los bares en busca de polvos fáciles, de modo que ¿por qué preocuparse por su aspecto físico? Ya tiene a alguien a quien follarse en casa, y ella nunca se negará, ya que ellos poseen ese estúpido papel en el que pone que esa mujer les pertenece.

Y puesto que ser atractivos ha dejado de preocuparlos, lo que hacen es tumbarse en el sofá, encender la tele y rugir desde ahí:

―Cariño, trae unas cervezas. ¡Y unos bocadillos de bacón y queso!

Tú, la joven recién casada y deseosa de impresionar a tu hombre, corres a satisfacer todas sus necesidades. Le ofreces un botellín de cerveza bien fresca ―que has tenido que cargar desde el supermercado, ya que la compra la haces tú, como buena mujer que eres―, y esperas sonriente a que él te dé las gracias. Tu marido, falto de elegancia, se lleva la botella a los labios ―esos sensuales labios que antes de casaros recorrían partes ocultas de tu cuerpo; ahora solo recorren la superficie de ese maldito vidrio―, bebe un buen trago y te obsequia con... ¡un eructo! He llegado a la conclusión de que ese es el momento cuando verdaderamente se jode la magia. El primer eructo marca un antes y un después.

Te quedas mirándolo, examinándolo con ojo crítico, y te preguntas: ¿Qué he hecho? ¡¿Qué coño he hecho?! Presa de la desesperación, abres una botella de vino, te sirves una copa con manos trémulas y le das un buen trago, intentando no derramar ni una gota sobre la encimera de mármol blanco. “Solo son las doce de la mañana de un sábado, ¿pero eso qué diablos importa? ¡Ni que fueras una alcohólica como tu madre! Tú no bebes por beber” te consuelas a  ti  misma, “solo bebes para despejar tu mente. Tal vez después de ese vaso veas las cosas con otros ojos. Sí, seguro que sí”.

Te lo trincas rápido, giras los ojos hacia él y le ves tumbado en el sofá, con su pijama roído de Spiderman, que encima le queda pequeño porque esas cervezas forman barriga y como él no se mueve en todo el santo día...

Debe haber algo que te atraiga... algo... lo que sea... Tus ojos se mueven frenéticos. ¿Nada? ¡¿No hay nada?! ¡Tiene que haber algo, maldita sea!

Entonces él se mueve.

“Vamos, cariño, haz algo que me recuerde por qué nos casamos; algo que me haga ver al hombre que eras hace cinco años. Dime algo, hazme un cumplido, fóllame encima del suelo, ¡lo que sea! ¡Pero, demonios, haz algo porque esto se va a la mierda!”

Su mano se mueve, sus ojos siguen clavados en la caja tonta como si tú no existieras. Está mirando un documental sobre pesca, mientras tu friegas el suelo, pones una lavadora, haces la comida... todo esto después de una larga semana de trabajo, semana en la que él no ha movido un palo, puesto que juega a los escritores. Su mano sigue moviéndose y tú lo examinas con ojos cada vez más desorbitados, aguardando a que haga algo interesante, algo que te enamore de nuevo.

Pues él se saca un moco.

―¡Cariño, tráeme una servilleta! ―grita desde el sofá.

Y tú, desencantada, te tomas la segunda copa.

Así empieza el matrimonio, con él sacándose los mocos y eructando feliz, y tú cogiéndote una buena cogorza. Después de esa resaca, decides hacer algo con tu vida, puesto que el matrimonio ya no te satisface. Y así nace tu empresa online, que en dos años te hará inmensamente rica. Tan rica que vas a salir en un reportaje de Forbes. Algo bueno tenía que salir de toda esa mierda llamada matrimonio.

En eso estaba yo pensando, cuando un repentino estruendo me hizo regresar a mi presente, ese en el que yo tenía treinta años, era una triunfadora en el mundo empresarial y seguía casada con un sapo ―por razones que ni me acordaba.

Miré en derredor mío para ver qué había pasado. Estaba parada delante de un semáforo y no veía nada raro. ¿Qué diablos había sido ese ruido?

―¿Está chiflada? ―ladró un hombre.

Sobresaltada, giré la mirada hacia la ventanilla a medio bajar. A mi izquierda había un motorista en el suelo. ¡Ay, madre! He debido de golpearle con el espejo mientras rememoraba la escena del moco. Aparté el Mercedes de la carretera, me bajé y corrí para auxiliarle. Me veía ridícula, corriendo con tacones y esa maldita falda tan ajustada. Cuando llegué a su lado, él ya estaba en pie, sacudiéndose el barro de la ropa. Eso ni Ariel se lo iba a quitar, y os lo digo yo, que soy ama de casa con experiencia.

―Las mujeres como usted no deberían andar sueltas ―gruñó enfurecido.

Me quité las gafas negras solo para lanzarle una mirada aterradora.

―¡No sea misógino! Podía haberle pasado a cualquiera.

―A mí, no.

―Será usted perfecto ―comenté irónica.

Se quedó mirándome por un tiempo bastante largo. No le veía muy bien el rosto, ya que llevaba casco, pero sus ojos eran preciosos. Muy sexys. Azules, de una intensidad que dejaba sin aliento.

―Pues ahora que lo menciona, sí, lo soy.

Chasqueé la lengua.

―Ya. Me congratula saberlo. Ahora, si es usted tan amable de darme sus datos para que mi abogado se ponga en contacto con usted y solucione este...

―Le daré mis datos ―me interrumpió, impaciente―. Pero de ningún modo hablaré con su abogado. Hablaré con usted. Y váyase preparando porque deberá compensarme muy generosamente por haberme manchado un traje de Kiton.

Lo miré con mala cara.

―Si lleva usted trajes de miles de dólares, ¿por qué va en moto? ¿No ve que está lloviendo?

―Porque cuando salí de casa esta mañana, no tomé en cuenta que una chiflada con un Mercedes pijo iba a lanzarme a un charco de barro.

No me sentí para nada ofendida. Es más, tuve que apretar los labios para ahogar una sonrisa. Hay que admitir que al hombre se le daban bien las descripciones. Yo era una chiflada, y, en efecto, conducía un Mercedes pijo.

―Ah, que encima le resulta divertido su intento de asesinato ―refunfuñó.

Me reí, no pude evitarlo. Sus ojos tenían tal expresión de cabreo que solté un par de carcajadas.

―Lo siento, señor...

Me miró ceñudo.

―Alexander C... ―contestó finalmente.

Me acerqué para ofrecerle mi mano. Sus ojos bajaron hacia ella y la miraron con desconfianza, como si no supiera si reaccionar o no. Sus dedos rozaron a los míos después de unos segundos, pero nuestro apretón de manos fue muy breve. Yo me retiré de inmediato en cuanto noté unos calambres recorriéndome la piel.

Nos quedamos mirándonos extrañados, no sé si por la brusquedad con la que yo había retirado la mano, o si por la intensidad de lo que sentimos al tocarnos. La curiosidad con la que me examinó indicaba que él también había sentido esa electricidad flotando entre nosotros dos.

―¿Y usted es?

Su tono de voz había cambiado. Ahora era tan suave como una caricia. Sin darme cuenta de ello, busqué su boca con la mirada. Era sensual. Muy sensual. Me hubiese gustado sentirla sobre mi cuerpo.

“¡Mierda, no puedo pensar lo que estoy pensando! ¡Estoy casada!”

―Soy Mia B...

Se pasó la lengua por el labio inferior.

―De modo que Mia ―sonrió lentamente―. ¡Qué encanto!

Había cierta ironía en su voz al hablar. Ojalá hubiese podido verle bien el rostro. Estaba convencida de que debía de ser muy guapo. Su cuerpo era fuerte, de constitución alta, hombros anchos y cintura delgada. Era muy masculino, todo él. Esperé sincera- mente que no tuviera la nariz torcida. Eso habría estropeado el conjunto.

―Hagamos una cosa, Mia. Te dejaré mi tarjeta y mañana a primera hora, procurando no atropellar a otro pobre infeliz, vendrás a mi despacho y hablaremos. ¿Te parece?... ¿Mia? ―insistió al ver que yo no daba señales de que hubiera vida inteligente dentro de mi cuerpo.

Sacada de mi ensueño, agité la cabeza.

―¿Eh? Claro ―intenté sonreír brevemente―. ¿Por qué no?

Se sacó la cartera del bolsillo y, con sus dedos largos ―que yo ya me imaginaba recorriendo mis curvas―, extrajo una tarjeta y me la alargó.

―A las nueve en punto. No llegues tarde. Odio cuando la gente no es puntual.

―No he llegado tarde en toda mi vida ―alardeé, tan orgullosa de mi legendaria puntualidad.

Pues al día siguiente llegué tarde. Eliot se había pasado con la cerveza la noche anterior, así que no me había despertado con sus cariñosos codazos.

Cuando llegue a la oficina del señor C..., eran las diez treinta. Jamás, en toda mi vida, había llegado tarde. Yo siempre llegaba a tiempo, salvo esa vez, que llevaba hora y media de retraso, los pelos sueltos y peinados solamente con los dedos, y un traje negro. Mi perfecta planificación ya daba señales de tambaleo.

El edificio donde trabajaba el señor Alexander C... ―en su tarjeta ponía presidente― era una torre de cristal de veinte plantas, con dos porteros y tres recepcionistas atendiendo a los visitantes en un impresionante hall de color beige, tan amplio que me hizo pensar en el interior de un hotel de lujo.

Intentando parecer profesional, me acerqué a uno de los mostradores de granito marrón chocolate y pregunté por él. Una mujer rubia e inexpresiva me dijo que el señor C... ya llevaba un tiempo esperándome ―como si yo no supiese ya que llegaba muy tarde―. Después de echarme la bronca disimuladamente, me indicó la última planta del edificio.

―¡Detenga ese ascensor! ―grité enloquecida mientras corría hacia aquellas puertas a punto de cerrarse, con los tacones repiqueteando encima de las baldosas.

Una mano masculina las detuvo justo a tiempo, por lo que pude entrar, jadeando como un podenco muerto de sed. Le di gracias por encima del hombro e intenté calmar los latidos de mi corazón.

―De nada ―dijo él con voz culta ―. ¿A qué planta va?

Hice un esfuerzo por dejar de jadear.

―La última.

En silencio, apretó botón. Me saqué un pequeño espejo del bolso y casi grité a causa del espanto que me produjo ver mi propia imagen.

―Pensará que soy una demente ―mascullé por lo bajo.

―Lo pienso desde ayer. El hecho de que esté hablando consigo misma tan solo confirma algo que ya sabía.

De todas las cosas malas que me podían haber pasado aquella mañana, esa encabezaba la lista. Lentamente, me giré de cara a él con una expresión de no-me-toques-las-narices, expresión que en unos segundos se convirtió en ¡Dios-mío-qué-bueno-está! Ni siquiera me acordé de lo que pretendía decirle, tan solo pude mirar ese rostro anguloso y delgado, cuya belleza que me dejó sin aire en los pulmones. Sus pómulos eran un escándalo. Eran incluso más planos que los míos.

―Así que nunca llega usted tarde, ¿eh?

Esforzándome por dejar de mirar sus sensuales labios, tragué saliva.

―Me quedé dormida. Nunca me había pasado antes ―expliqué con nerviosismo.

Me dedicó una sonrisa condescendiente.

―Claro. Igual que nunca atropelló usted a un pobre hombre que solo pretendía llegar a su trabajo con el traje intacto ―se mofó.

Puse los ojos en blanco. No estaba para sermones.

―Escuche, señor, ya sé que se ha formado una mala impresión sobre mí, pero...

―Ni se imagina lo que pienso sobre usted ―repuso con aplomo.

Solté una risa nerviosa.

―Oh, yo creo que sí. Piensa que estoy loca de atar, informal y un auténtico peligro para los moteros de Nueva York.

Mirándome fijamente a los ojos, dio un paso hacia mí, lo cual me hizo retroceder. De repente, el ascensor me pareció demasiado pequeño para los dos. Su cuerpo estaba muy cerca, demasiado cerca, tanto que notaba el calor que emanaba. Su rostro, inclinado sobre el mío, solo estaba a unos centímetros de distancia. Miré sus labios mientras nuestras respiraciones, algo alteradas, se cruzaban. Si tenía buen oído, entonces seguro que podía escuchar los latidos de mi corazón.

A medida que pasaban los segundos y seguíamos sin movernos, un aire lujurioso descendió sobre nosotros. No sé a qué se debía, tal vez al modo que teníamos de mirarnos. Nos estábamos devorando con los ojos, como si no existiera nada aparte de nosotros dos.

―Sí, pienso que es usted un peligro como conductora ―susurró finalmente, con los labios tan cerca de los míos que pensé que iba a robarme un beso―. Y, sí, pienso que es una informal, ya que nadie, nunca, me ha hecho esperar durante hora y media. En cuanto a lo de atar... ―se detuvo y sonrió deleitado, con sus azules ojos brillando peligrosamente bajo la mata de pelo oscuro ―, tal vez tenga alguna idea, pero es posible que las personas rígidas como usted se santigüen si se lo cuento.

Sus ojos enfocaron mis labios. Su mirada era intensa, ardiente y muy insinuante.

“Dios mío, quiere follarme, ¡y yo quiero que me folle! ¡Aquí mismo! ¡Ahora!”

Ese es el verdadero momento cuando una esposa buena se corrompe, cuando se admite a sí misma que quiere mantener relaciones sexuales con alguien quien no es su marido.

―Señor C... ―balbuceé con voz débil.

Me callé porque no sabía qué decirle.

“¿Áteme, señor C..., y hágame el amor encima de su mesa?”, me propuso mi calenturienta mente.

Sacudí la cabeza para ahuyentar esos pensamientos. Realmente no podía pensar lo que estaba pensando.

―Llámame Alex ―susurró, sin apartar la mirada de mis labios―. Yo te llamaré Mia.

Mientras nos estábamos mirando tan intensamente a los ojos, el ascensor se detuvo y se abrieron las puertas. Gracias a Dios, porque creo que él iba a besarme y creo que yo iba a corresponder a ese beso. Había gente esperando, de modo que nos apresuramos a salir en silencio.

Una vez fuera, me invadió el nerviosismo. Mi parte conservadora quería salir corriendo, regresar al despacho, trabajar como una esclava en lo que quedaba de día y luego ir a hacer la compra, para poder prepararle la cena al inútil de mi marido. Yo era Mia, la que no hacía esta clase de cosas como sentir un deseo sexual tan intenso por alguien a quien ni siquiera conocía. Yo lo tenía todo planificado, y eso, desde luego, no figuraba entre mis planes. ¡No, joder! Según la planificación que había hecho en Excel, ese día tenía que hacer la compra semanal. Ese día no podía follar, puesto que solo follaba los jueves. Y siempre con Eliot. ¡Y ese día era miércoles, maldita sea! Y ese hombre tan guapo y tan seguro de sí mismo, NO ERA MI MARIDO.

―Escuche, ¿por qué no me dice qué es lo que quiere? Ya le he hecho perder bastante tiempo.

Su rostro inflexible se giró hacia mí.

―Cierto. Te mereces un castigo, Mia. Entremos a mi despacho. Está al final de este pasillo.

Tragué en seco. Si entraba a su despacho, algo malo iba a pasar. Lo presentía. Los dos estábamos excitados. El aire del ascensor se había vuelto demasiado cargado. Además, sus ojos estaban clavados en mí como los de un depredador. No debía entrar en su despacho, a no ser que quisiera convertirme en una presa.

―Realmente tengo prisa. Mi marido quiere que le recoja una chaqueta de la lavandería antes de ir a trabajar.

Su rostro no se alteró en absoluto. Una parte de mí se entristeció. No sé qué es lo que esperaba, pero, desde luego, indiferencia, no.

―Así que tienes un marido.

―Sí.

Sonrió, mostrando unos dientes blancos, muy bonitos. No sé por qué sonrió, pero lo hizo.

―¿Hace mucho que estás con él?

―Seis años, de los cuales cinco casados.

Frunció los labios, meditabundo, al mismo tiempo que asentía con la cabeza.

―Debes de amarle, entonces.

“¡Ojalá me acordara de lo que es el amor!”, pensaba mientras caminaba a su derecha. En algún momento, no sé cuándo, había empezado a andar. Y no precisamente hacia la salida.

―Claro que le amo ―mentí―. Es mi marido.

Me lanzó una mirada escrutadora.

―Que sea tu marido no supone que estés enamorada de él.

Cuando me quise dar cuenta, él abrió la puerta de su despacho, me arrastró dentro y la volvió a cerrar. Violentamente, aplastó mi espalda contra la pared y se pegó a mí.

―Te diré qué es lo que quiero de ti, Mia ―susurraron sus labios, tan cerca de los míos ―. Quiero follarte. Duro.

Abrí los ojos como platos soperos.

―Qué usted… quiero decir, tú… quieres…

Entornó los ojos, irritado por mi tartamudeo.

―¡Oh, cállate, Mia! Tú también lo deseas. Hagamos las cosas fáciles.

Fue agresivo y muy excitante el modo en el que sus manos agarraron mi nuca y acercaron mi boca a la suya. Sus labios fueron firmes cuando los rocé. Ni siquiera se me ocurrió resistirme. Él me metió la lengua dentro y yo hice otro tanto, mientras una mano suya se colocaba encima de mi pecho y empezaba a masajearlo. Entonces me di cuenta de que, con las prisas, se me había olvidado ponerme el sujetador. Y de que mis pezones estaban tan dolorosamente duros que solamente su húmeda boca habría podido calmarlos. Me imaginé como sería que él pasara, lentamente, la punta de la lengua por esas prominencias, y gemí en su boca.

Apoyó su erección contra mí y siguió besándome de ese modo tan feroz. Agarrando mi mano, la introdujo entre nuestros cuerpos y la colocó encima de su miembro. Yo no estaba acostumbrada a esa pasión, por eso me sentía tan mareada. Con Eliot era todo planificado y de lo más frío. Él nunca me cogía con violencia para pegarme contra una pared, ni me besaba de este modo. De hecho, creo que ni siquiera me besaba. Con Eliot era todo:

“―¿Tienes el lubricante?

―Sí...

―Pues abre las piernas. ¿A qué coño estás esperando? Tenemos quince minutos antes de que empiece el partido.”

Pero eso era con Eliot. Con Alexander era explosivo.

Su boca bajó por mi mandíbula, lamiendo y mordisqueando mi piel. Seguí acariciándole la polla y sus manos siguieron encima de mis pechos, estrujándolos. Si no íbamos a parar en ese instante, acabaríamos follando encima de su escritorio. Y, Dios, no había nada que yo quisiera más que a este hombre entre mis piernas, penetrándome con furia.

***

Estamos todas con las bocas abiertas. A Julia se le cae la almendra al suelo. Sky se ha ruborizado violentamente. Incluso Belle, cuya vida sexual es... complicada, se ha quedado con la mandíbula descolocada.

―¿Y qué pasó? ―insiste Belle impaciente―. No puedes pararte ahora.

―Nena, dime que te lo follaste ―suplica Julia ―. Quiero saber que al menos alguien de por aquí tuvo sexo del bueno.

Belle y yo la miramos escandalizadas.

―¡Oye! ¡Nosotras sí tenemos sexo del bueno! ―me defiendo en tono de indignación―. ¡Constantemente!

Julia hace una mueca.

―Tú tienes sexo con el hombre de otra y esta tiene sexo pervertido. ¡Eso no es sexo del bueno! Sexo del bueno es lo que Mia nos estaba contando.

―Además, estamos hablando de la calculadora Mia ―alega Sky.

―Eso. ¡Estamos hablando de la calculadora Mia! Ella nunca pierde el control.

Mia toma un sorbito de vino. Tiene el rostro ruborizado, lo cual la hace parecer más guapa que nunca.

―Pues ese día lo perdí.

―O sea, que te lo follaste nada más conocerlo ―conjetura Belle.

―¡No! Ese día solté su polla, aparte mis tetas de sus manos y salí despavorida.

Suelto una carcajada. Eso sí me suena más al compor- tamiento de Mia, la que todas conocemos.

―¿Entonces cuándo demonios te lo follaste? ―se impa- cienta Julia.

Mia le dedica una sonrisilla enigmática.

―Otro día os lo cuento. En quince minutos he de estar en casa. Ya sabéis que siempre llego a tiempo.

Belle desvía los ojos hacia el enorme reloj metálico que destaca en una de las blancas paredes de su gélido ático.

―¡Mierda! Jordan está por llegar. Marcharos antes de que nos pille cuchicheando.

―Por Dios, Belle ―protesta Sky ―, ¿es que no quiere ni que tengas amigas?

―¡No seas ridícula! Claro que quiere que tenga amigas. Pero no que pase con ellas todo el rato.

―¿Entonces qué es lo que quiere que hagas en todo el santo día, Belle? ― pregunto, mirando lo hermosa y delicada que luce con su vestido blanco de tirantes y sus rubios cabellos recogidos en un moño alto que le aporta cierto aire virginal.

―Quiere que, al llegar a casa después de una larga y estresante jornada en la oficina, yo esté completamente desnuda encima de la mesa del salón. ¡De patas abiertas!

Julia se ríe.

―Pues más o menos lo que quiere mi Tommy. Con una única diferencia. En lugar de a su mujer en pelotas, Tommy prefiere a un enorme y sabroso pavo asado.

Mirándonos las unas a las otras, rompimos en carcajadas. Julia tuvo que enjuagarse las lágrimas que la risa hacia brotar de sus ojos. Finalmente, nos tranquilizamos lo bastante como para conseguir darnos unos besos de despedida.

―El club no se reunirá la semana que viene ―avisa Mia, ya con las llaves de su coche en la mano.

Intercambiamos miradas desconcertadas.

―¿Por qué? ―exige saber Skyler.

―Tengo cosas que hacer.

―Cosas como... ¿Follar? ―le propongo con una ceja enarcada.

Mia suelta una risita de colegiala. Algo nos está ocultando.

―Os lo contaré la semana que viene.

En otro momento, habría insistido a que nos lo contara ahora, puesto que me pierde la curiosidad, pero esta noche no puedo perder más tiempo.

―De acuerdo ―cedo ―. De todos modos, tengo que salir corriendo. He quedado con mi padre. Ya os lo contaré ―empiezo a caminar hacia el ascensor, aunque nadie me sigue, ya que están admirando la nueva escultura que Jordan le regaló a Belle para su cumpleaños ―. Adiós, chicas.

―Adiós, Chloé ―escucho antes de que se cierren las puertas del ascensor.

Mis nervios están un poco tensos por la inminente cena con mi padre. Nunca quedo con él, puesto que no tenemos mucho que contarnos. La última vez que lo vi fue en el funeral de mamá. Han pasado cinco años desde entonces. Ayer cuando me llamó, parecía impaciente por verme. Nuestra conversación no debió de durar más de un minuto; aun así, noté un tono urgente en su voz. Me pregunto qué querrá de mí. No creo que me haya invitado a cenar para saber qué tal me va la vida. Para esa clase de informaciones, solo tiene que leer el Post.

Arrebujada en una gabardina azul marino, taconeo bajo la lluvia, con la historia de Mia dando vueltas por mi cabeza. Lo cierto es que nunca la había visto tan feliz como hoy, cuando hablaba sobre Alexander. Ese brillo de emoción en sus ojos nunca había estado ahí. Sé que Mia y Eliot perdieron la magia hace mucho tiempo, si es que alguna vez hubo magia entre ellos dos, cosa que dudo. Seguramente Mia haya pensado que resultaba estadísticamente provechoso casarse con él, y la magia no tuvo nada que ver con eso.

Mientras intento parar un taxi, llego a la conclusión de que Mia debería divorciarse. A veces la gente se empeña en seguir en matrimonios que ya no les satisfacen. Inevitablemente, pienso en él. En mi señor X. No uso nunca su nombre real, ni siquiera dentro de mi mente. Él es el hombre perfecto, con una sola excepción: está muy, muy, muy casado. ¡Casadísimo!

Y, aunque él diga lo contrario, yo sé que nunca dejará a su mujer. Siempre seré la otra; la zorra; la que destruye matrimonios felices. Esa es mi cruz y si he de llevarla, pues la llevaré. Nadie sabe en realidad lo difícil que resulta ser la otra. Todos empatizan con la mujer engañada y nadie se da cuenta de que la otra también sufre. Porque cuando él se va, ella se queda sola en una casa vacía. Sola y rodeada de recuerdos, de huellas, de su olor. Durante la noche, en la más profunda oscuridad, ella coge la almohada encima de la cual hicieron el amor antes de que él se fuera, y la estrecha entre sus brazos solo porque aún huele a su colonia.

Porque ella, la otra, la zorra o como queráis llamarla, le ama, a diferencia de su mujer.

Con esos pensamientos agobiándome la mente, regreso a la soledad de mi piso. A Julia la esperan en casa sus tres hijitos y su marido. A Mia, Eliot. A Sky, su marido Blake. Belle, desnuda encima de la mesa del salón, espera a la bestia de Jordan. A mí no me espera nadie, salvo la oscuridad que se refugia no solamente en mi casa, sino también en mi interior, ahí donde nadie puede verla.

Día tras día, me coloco la máscara de una sonrisa. Y, día tras día, la gente me mira y ve en mí a una mujer pasional, fogosa, que vive la vida como a ellos les gustaría vivirla si tuvieran agallas. Sin tabúes, sin responsabilidades, sin límites. No ven a la mujer que soy en realidad. Solo ven la amplia sonrisa de una actriz de Broadway. Desconocen lo bien que interpretamos nuestros papeles las actrices. No saben que entonces cuando nuestro público deja de aplaudirnos, nos refugiamos en la soledad de nuestros camerinos y lloramos porque, fuera del escenario, no tenemos nada que nos hagan sonreír.

No, nadie sospecha eso. Así que, día tras día, mis amigas se van a la cama con sus preocupaciones cotidianas atormentándoles sus cerebros de perfectas amas de casa, y se duermen sin tener ni idea de que su amiga Chloé está sentada en el frío suelo de su dormitorio, rodeada por una densa oscuridad. No son capaces de ver las lágrimas que se escurren sobre la almohada que ella estrecha entre sus brazos.

Y es mejor que no lo sepan. Lo cierto es que nadie, ni siquiera tus cuatro mejores amigas, quieren verte llorar. Quieren ver que te has colocado tu sonrisa de siempre y finges estar bien, porque, como diría el bueno de Freddy: el espectáculo debe continuar.

2

―¡Estoy hasta el coño de mi suegra! ―vocifera Julia desde el ascensor.

Hoy toca reunión en El Club de las Esposas Malas. Sky, Mia y yo ya estamos sentadas en nuestros sitios habituales del enorme sofá blanco con forma de L, donde, aparte de nosotras, fácilmente podrían caber unos veinte jugadores de sumo. Belle, despeinada, descalza y vestida con uno de sus vaporosos vestiditos blancos que destacan su perfecto bronceado y sus ojos azules, está detrás de la enorme barra de acero, abriendo una botella de Perrier Jouet. Con Belle, todos los días es una celebración.

Belle y la Bestia tienen uno de aquellos sofisticados áticos con ascensor privado, de modo que Julia viene despotricando desde el mismo ascensor. Belle nos sirve una copa a cada una y saca unos pecaminosos aperitivos para acompañar el alcohol.

―¡Hala! Para la celulitis me vendrán cojonudas esas... estos... ―Julia se queda con el ceño fruncido, intentando definir aquellas cosas―... ¡lo que diablos sean!

―Deja de preocuparte por la celulitis, que estás estupenda ―Belle le entrega una copa―, y cuéntanos qué te ha pasado con tu suegra.

Julia, resoplando, se deja caer en su sitio.

―¡Ah, esa vieja arpía! ¡Me tiene harta! Dice que no ve un pimiento, pero luego bien que ve dedos en los muebles de mi cocina. Como un halcón jovenzuelo ve, os lo digo yo. No tiene más que cuento esa mujer.

Nos reímos de su cabreo. Julia nunca ha aguantado a su suegra. Y, como era de esperar, el sentimiento es mutuo. De haber sido por la digna señora, Julia jamás se habría casado con su hijo.

―Dice que soy una mala esposa. Una mala esposa, ¡yo!, que me levanto todas las mañanas a las seis, visto a los niños para llevarlos al cole, le preparo el desayuno a su hijo, recorro la casa de arriba abajo, ¡las tres jodidas plantas!, para recoger ropa, juguetes y vete tú a saber qué más; hago la comida, la compra, saco al jodido perro, publico tres libros al años y hago bizcochos para todas las JODIDAS reuniones del colegio de mis hijos. ¡Yo! ¡Una mala esposa! ¡Hay que joderse, hombre!

El rostro de Julia luce furibundo. Siempre le pasa lo mismo cuando viene su suegra de visita.

―¿Quieres tranquilizarte de una vez y empezar por el principio?

Sky es como el árbitro del grupo, siempre dispuesta a poner orden.

―Pues por el principio mismo quiero yo empezar. Y luego se quejan de que nos convertimos en malas esposas. ¡Si es que nos tienen amargaditas!

La vida de Julia

Fuera estaba lloviendo a cantaros. Era un día horrible para conocer a una persona horrible. La primera vez que vi a esa vieja arpía, llevaba una bata roja como de terciopelo y unos enormes rulos en ese pelo de escoba. Quiero decir que ella los llevaba, no yo. Yo llevaba unos vaqueros ajustados al culo, uno de esos que una solo puede ponerse antes de parir trillizos, vosotras ya me entendéis. En mis peores pesadillas, aún me atormenta esa imagen suya de zarigüeya vieja asomada a la ventana de su cocina. La sueño vestida como estaba la primera vez que la vi, con las manos en jarras, su talle voluminoso y esa bata tan roja que la hacía parecerse a un tomate gordo y maduro, uno de esos que uso yo para hacer la salsa de la boloñesa ―salsa que ella afirma ser demasiado liquida ―. El caso es que yo bajé del coche de la mano de Tommy y al instante me di cuenta de que no le había caído bien a su madre. Una sabe esa clase de cosas.

―¿Y esa fulana quién es, Tommy?

Se puso las gafas porque, claro, no ve, la muy hija de perra.

―Ma, ya te dije que dejaras de decir eso sobre Julia. Va a ser mi mujer.

―¡Ja! ¡Pero qué mujer es esa que se pasa el día escribiendo sobre copular!

Quise darle una patada en el culo a Tommy por haberle dicho, antes de que la digna señora me conociera, a qué me dedicaba yo.

―En realidad, escribo novela rosa ―aclaré, con mi mejor sonrisa en el rostro, sonrisa que en absoluto impresionó al viejo basilisco.

―Rosa, verde, amarilla, lo mismo me da. Solo las frescas escriben sobre fornicaciones. Y solo las frescas llevarían esos pantalones.

¡Hala! Ella tenía su sentencia y no había nada que yo pudiera hacer. Yo era una fresca y su hijo, un santurrón, el cielo era azul y la hierba, verde, el invierno era invierno y el verano, verano; eran cosas que ella sencillamente tenía muy claras. Y lo cierto es que Tommy realmente parecía un santurrón cuando estaba a su lado. Eran todos sí, ma, no, ma.

―Y mi Tommy no sabe hacer nada porque a mí no me parece bien que los hombres entren en la cocina ―me dijo mientras fregábamos los cacharros, después de comer―. ¿Donde se ha visto a un hombre fregando platos? Mi madre, que en paz descanse, siempre decía que los hombres solo valen para cortar leña y matar a las gallinas.

¿Leña? ¡¿Gallinas?! ¿Qué coño de gallinas si vivíamos en Manhattan?

―Lo que no sea eso ―prosiguió el esperpento, con aire digno―, deben hacerlo sus mujeres.

Si pensaba que iba a tener a su hijo de adorno mientras yo me mataba a trabajar, lo llevaba jodido. En cuanto nos fuéramos a vivir juntos, le enseñaría yo que los hombres pueden hacer más cosas aparte de romper los pescuezos a los pobres bichos emplumados.

Yo, que era muy ingenua cuando me casé, pensaba que iba a ser tan fácil educar a un tío de treinta años. ¡JA! Los primeros meses de convivencia fueron una puta pesadilla.

―¡Cariño, no me has planchado las camisas! ¿Y qué me pongo yo ahora para ir a trabajar?

¡Encima que se las había lavado!

―¿Y por qué no las planchaste tú, Tommy? ¿Qué coño has hecho en toda la semana?

Tommy parecía furioso. En esa época, estaba bastante más delgado que ahora, porque follábamos mucho, y eso adelgaza. Y porque yo aún no sabía guisar y solo cenábamos ensaladas. Ahora está como un ceporro, pero su madre sigue viéndole desnutrido. Porque, claro, como soy una mala esposa y le tengo desatendido al pobre...

―¡Pues trabajar, joder, Julia! ¡Ni que hubiese estado tocándome la polla toda la semana!

Se la había tocado y yo lo sabía ―el apetito sexual de ese muchacho no era normal ―, pero no quise entrar al trapo.

―¡Pues yo también he trabajado, Tommy!

―Escribir no es trabajar ―gruñó mientras se ponía la camisa arrugada.

Mis ojos destellaron tal furia que habría hecho correr despavoridos a todos los demonios del infierno, pero Tommy no se dio cuenta de ello porque estaba cerrándose los botones de la camisa.

―¿Ah, que escribir no es trabajar?

Agarré lo primero que encontré y se lo lancé. Después de dormir cinco horas cada noche, tener un horrible dolor de cuello y una torcedura de muñeca, que vengan a decirte que escribir no es trabajar, jode mucho.

―¿Pero qué coño...? ―lo primero que había encontrado era una tostada mordisqueada, posiblemente de ayer, que se quedó pegada a su camisa con el lado que estaba untado de mantequilla y miel ―. ¡Estás como una puta cabra, Julia! ―ladró mientras se la despegaba ―. Mi madre llevaba razón. Tenía que haberme casado con Peggy Sue.

Mi mente se llenó de una furia tan intensa que me recorrió de arriba abajo como un ataque febril.

―¿Peggy Sue? ¡¿Peggy Sue?! Te voy a dar yo a ti una Peggy Sue que no vas a poder con ella.

Cogí todos los cacharos y empecé a lanzárselos. El lado bueno de todo era que ya no tendría que fregarlos, puesto que fueron estrellándose, uno después del otro, en el suelo de la cocina. Tommy me miraba horrorizado, con sus ojos verdes desorbitados. Era una escena de lo más cómica, ahora que lo pienso. Ahí estábamos los dos, rubios, jóvenes y con los ojos hinchados de sueño, gritándonos el uno al otro en medio de todo ese infierno de añicos y restos de la cena de la noche anterior.

―Te voy a pedir el divorcio, ¿me has oído? ¡Estoy harto de esta mierda!

―¡Lo que pasa es que tú no quieres una esposa! ¡Quieres a una puta esclava! ¡Porque así te ha educado tu madre, para que seas un puto inútil!

Tommy golpeó la pared con un puño.

―¡Con mi madre no te metas, te lo advierto! ¡Por ahí sí que no paso!

Estaba colérico. Nunca le había visto tan cabreado conmigo. ¡Y todo por la vieja zarigüeya de mi suegra!

―¡Pues lárgate con ella!

―¡Pues me voy!

Cinco minutos después, Tommy me follaba contra el lavado. Se empujaba con fuerza dentro de mí y me besaba con violencia. Creo que nos corrimos en menos de dos minutos. Fue algo muy intenso.

A partir de ahí, cuando se dio cuenta de que no podía vivir sin mí, mi Tommy empezó a cambiar sus hábitos. Aprendió a poner la lavadora. Mezcló las rojas con las blancas, pero yo solo dije:

―No pasa nada, amor. Este año se lleva el rosa en las pasarelas.

―¡Julia, pero mis camisas son blancas con manchas rosas! ―gritó horrorizado.

Él esperaba que yo dijera que a partir de ahí iba a ocuparme yo de la colada. ¡Ja!

―No te preocupes, la próxima vez te saldrá mejor. No hay que mezclar.

Y seguí con mis tareas.

Lo siguiente fue aprender a cocinar. Cosas sencillas, no os vayáis a pensar que mi Tommy preparaba pato al orange.

―La ensalada te sale mejor a ti ―protestó, mirándome con ojos de niño bueno.

―Solo es una ensalada, Tommy.

―Ya, pero te sale mejor a ti.

―Es por el aliño, amor, así que tú haces la ensalada y lavas los cacharros, y yo la aliño para que te quedes tranquilo.

No le hizo demasiada gracia, pero obedeció. Deprisa además, porque quería follarme contra el suelo antes de que me pusiera a escribir.

Poco a poco, Tommy fue convirtiéndose en el marido perfecto. Solo mutaba cuando venía su querida madre de visita. Como ahora, que se va a tirar tres semanas en mi casa, y, creedme cuando os digo esto: el infierno será un hotel resort & spa comparado con mi casa.

Pero dejadme que os ilustre.

―¡Dios mío, Julia! ¡Pero qué gorda estás! ―me dijo nada más verme ―. ¿Esto le parece bien a mi Tommy?

―Me gustaría a mí ver a su Tommy pariendo a tres muchachos gruesos como los míos. Cuando lo haga, podrá opinar sobre el tamaño de mi cintura.

Yo estaba de pie detrás de la isleta, rompiendo unas judías verdes para la cena ―imaginándome que las judías eran el pescuezo de mi suegra―, y ella estaba sentada en una silla alta, tomándose un Martini y tocándose el bolo, como siempre hacía, porque, claro, su estado era delicado. No tenía más que cuento para conmover a su hijo.

―No te preocupas nada por tu aspecto ―continúo ―. No sé qué es lo que haces en todo el día. Si al menos limpiaras...

Me giré de cara a ella solo para fulminarla con mi mirada de acero.

―Señora, yo limpio.

―Me refiero a limpiar bien, Julia. Esta casa es una pocilga. Tus armarios están llenos de dedos. Y, Dios mío, ¿eso qué es?, ¿chocolate en la cortina?

Giré la cabeza para examinar la cortina. No sé si era chocolate o mierda, la verdad es que podía ser cualquier cosa. Desde luego, tenía un aspecto marrón mierda.

―¿Por qué no lo prueba usted para ver qué es? ―propuse, regocijándome en mi interior.

“¡Ojalá fuera mierda! Mis hijos no son precisamente lo que se dice unos angelitos, así que podían haber untado perfectamente la mierda del perro en las cortinas”, pensé.

―Julia, no me faltes el respeto en casa de mi hijo.

―Bueno, técnicamente, es mi casa, ya que la pagué con los beneficios de mi primer libro.

―Sigo sin entender qué clase de mujeres son aquellas que leen tus libros. Si solo escribes sobre fornicar. ¡Un trío! Dios mío, no me cabe en la cabeza cómo es que Tommy se casó contigo.

“¡A mí lo que no me cabe en la cabeza es cómo me casé yo con él, con la madre que tiene!”

―Pensaba que no leía usted mis obras.

―Por favor, claro que no leo esas vulgaridades que divaga tu sucia mente.

Solté la judía y la miré ceñuda.

―¿Entonces cómo sabe lo del trío?

Se quedó sin palabras.

―La madre de Peggy Sue lo dijo en misa ―fue lo primero que se le ocurrió―. El reverendo Dickens va a reunir firmas para que prohíban tus libros.

―¡Hala, qué majo!

―Julia, lo siento, pero es una blasfemia. ¡Un trío con Satán!

Entorné los ojos.

―Bueno, ttécnicamente, no es con Satán. Lucian solo es un demonio de pacotilla.

Mi suegra me miró con una arruga en el entrecejo. ¡Mira que era aterradora, la jodía!

―Deberías ir más a la iglesia. El reverendo Dickens te purificaría en un par de meses.

―Seguramente, pero es que a mí me gusta ser sucia.

―Lo que eres es una fr... fenomenal ama de casa.

“¿Eh?” Seguí la dirección de su mirada y vi a Tommy plantado en el umbral de la puerta. Claro, así se explicaba su repentino cambio de táctica.

―¡Qué adorable! ¡Mi madre y mi mujer llevándose tan bien!

¡Qué hombre tan ingenuo, por el amor de Dios! Y la vieja zarigüeya siempre hacía lo mismo. Por eso, cada vez que yo me quejaba, Tommy pensaba que estaba mal de la cabeza. Porque ella, delante de su hijo, era una suegra de ensueño.

―Voy a tomar un par de cervezas con unos amigos ―anunció Tommy―. Vuelvo antes de cenar.

En cuanto salió por la puerta, Suegrinator y yo empezamos una nueva trifurca.

―Julia, tus niños son unos mal educados.

―Han salido al padre.

―¡No te lo permito, Julia! En casa de mi hijo...

―Casa que pagué yo... ―volví a insistir.

―¡Me da igual quien la haya pagado! ―se sulfuró.

―Pues cuando vivíamos en el piso de Lower East, bien que decía usted todos los días que el piso lo había comprado Tommy porque yo solo era una mantenida muerta de hambre, que no tenía donde caerme muerta y que encima dedicaba todo mi tiempo libre a hablar sobre fornicaciones ―le recordé, paciente.

―Porque eras una mantenida muerta de hambre, que no tenías donde caerte muerta y que encima dedicabas todo tu tiempo libre a hablar sobre fornicaciones, Julia. Sé que la verdad duele, cariño, pero la verdad es la verdad.

¿Habéis tenido alguna vez deseos homicidas?, ¿o, más concretamente, suegricidas? ¿Pero de los de verdad? ¿De los que te hacen visualizarte a ti misma envenenando ese té que la pobre y debilitada anciana te pide que le subas todas las noches a la cama porque ella no puede levantarse en su estado? Yo sí, los tuve en ese momento. Y casi experimenté un orgasmo solo de pensarlo.

―Hay gente que sencillamente no debería tener hijos. Habría que castrarlos.

Agarré el cuchillo ―tranquilas, no para matarla, aunque se me pasó por la mente ―y empecé a picar la cebolla.

―¿Por qué no se lo dijo usted a Tommy antes de que tuviéramos a esas tres criaturas de ahí?

―¡No seas absurda! No me refería a mi Tommy. Me refería a ti.

―Ah.

Empecé a hacer el sofrito mientras ella seguía tocándose el bolo.

―¿Y cuándo vas a sacar tu próxima blasfemia? ―quiso saber de pronto.

―¿Por qué?, ¿para qué me galardone usted una estrella en Amazon?

Seguro que todas esas malas críticas me las había hecho la muy zorra con unas cuantas cuentas falsas. Porque hay que ser zorra para joder a alguien de ese modo.

―No digas tonterías, Julia. Solo pregunto para saber cuándo hay que enviar un escrito a tu editorial para que censuren el contenido de ese libro. O, mejor, que directamente lo retiren del mercado.

―Oh. En tal caso, puede estar usted muy tranquila. Yo no tengo una editorial. Soy auto publicada.

―Claro. ¿Qué editorial en su sano juicio publicaría la basura que escribes tú?

Agarré la cuchara con fuerza y, apretando los dientes, removí el contenido de la olla, imaginándome que esa olla era un caldero, yo, Satán, y mi suegra, el sofrito. No solté una risa diabólica de puro milagro.

―¿Tus hijos están todo el día con la play station? ―cambió de tema.

―Pues sí. Así no dan el coñazo.

―Lo que yo decía. Habría que castrarlos... ―refunfuñó mientras se iba, medio borracha, a darles el coñazo a mis hijos.

Esa noche, Tommy y yo discutimos como siempre, a causa de su madre. A lo largo de nuestro matrimonio, Tommy y yo nunca habíamos tenido una trifulca por causa nuestra. Siempre era algo que guardaba relación con su madre. Lo malo de tener cuarenta y dos años, tres hijos en la habitación de enfrente y una suegra demente en la de al lado ―posiblemente con los rulos puestos, su horrible bata roja de terciopelo y un vaso pegado a la pared, para escucharlo todo―, es que no puedes follar para acabar con la pelea, así que esta se prolonga y se prolonga, y se sacan los trapos sucios, y ambas partes se atacan entre sí con lo peor que se les ocurre, como:

―Porque te hablo y es como hablar con las jodidas paredes, Julia. Estás todo el puto día escribiendo.

Y tú contraatacas diciendo:

―Si me ayudaras más con la casa, no tendría que estar trabajando por la noche también. Porque, Tommy, joder, no puedo con todo. ¡Porque no soy perfecta, coño! Y estoy harta de que todo el mundo espere tanto de mí. Por una vez en mi jodida vida, me gustaría hacer lo que quiero, no lo que debo. Me gustaría seguir llevando una treinta y seis en vez de una cuarenta y dos.

Y me gustaría follar contigo como antes, y sentir que me deseas, o que, al menos, te gusto aunque sea un poquito. Y me gustaría irme de compras como antes, y soñar por la noche con algo que no sea hacer limpieza general porque la bruja de tu madre viene de visita con los prismáticos en el bolso. Y me gustaría que, por una vez en diez jodidos años, ¡fuéramos a ver una peli que no sea Nemo! Porque odio al jodido Nemo, porque me hace llorar.

Y entonces es cuando toda la presión estalla y tú te derrumbas. Porque durante años has sido la esposa modelo delante de todos sus amigos, la madre perfecta delante de las demás mamás, la trabajadora perfecta delante de todo el mundo, y toda la jodida perfección desgasta muchísimo, con lo que te dejas caer encima de la cama y suspiras como una beata en Semana Santa.

―Chisss. Cariño, tranquila. Oye... Julia, mírame, por favor.

―No ―balbuceé entre llantos.

Tommy me levantó la cara y me enjuagó las lágrimas con mucha ternura. No me quedó otra que mirarle. Me estremecí por lo que vi en sus ojos. Hacía años que Tommy no me miraba, pero mirarme de verdad.

―Escúchame, Julia. Me da igual que no seas perfecta, porque para mí, con todas tus imperfecciones, eres la mejor, ¿lo entiendes? No cambiaría ni un solo centímetro de ti. ¿Y quién coño quiere una de esas flacuchas como tus amigas ―sin ofender, chicas, seguro que solo lo decía para que yo dejara de moquear ―, pudiendo tener unas tetas gordas con las tuyas?

―Están caídas... ―lloriqueé.

―Y eso me la pone dura. Mira. Tócame. ¿Lo ves? Se me pone la polla dura cada vez que pienso en ti, y me da igual que tengamos tres hijos juntos. ¡Como si tenemos diez! Te deseo, Julia, y te quiero. Te quiero muchísimo. Eso siempre ha sido así y siempre lo será, nena. Pase lo que pase, nos tenemos el uno al otro. Así que, por favor, no llores más y bésame, Julia.

Dejé de llorar y tomé los labios que Tommy me ofrecía. Había pasado mucho tiempo desde que él me había besado tan apasionadamente. Echaba de menos eso. Echaba de menos a mi Tommy.

Me hizo tumbarme de espaldas en la cama, se me subió encima y empezó a desnudarme mientras me besaba. Su húmeda boca se arrastró desde mi boca hasta mis pechos. Se metió uno en la boca y empezó a succionarlo, moviendo el pezón con la lengua.

―Tommy... los niños...

―Está la puerta cerrada.

Tommy metió una mano en mis bragas y empezó a acariciarme lentamente.

―Tu madre...

Me mordisqueó un pezón al mismo tiempo que un dedo suyo se colaba en mi interior.

―Estará dormida.

―Oh, Dios...

Empecé a mover las caderas mientras él me penetraba con el dedo. Estaba a punto de correrme, y eso que acabamos de empezar. Creo que habían pasado dos meses, como mínimo, desde la última vez.

―Tommy...

―No, no te corras aún. Quiero estar dentro de ti para cuando eso pase.

Se bajó el pantalón de pijama y me acercó la polla a los labios. Tommy, sé que no debería deciros esto, pero tiene una polla muy bonita. Es perfecta, en serio. Y sabe usarla, el muchacho. Sabe cómo darle placer a una y sabe cómo dárselo a sí mismo. Se la chupé con más ganas que nunca. Realmente quería chupársela. Incluso me hubiese gustar verle como se vaciaba en mi boca. Pero Tommy tenía otros planes. Me abrió de piernas y hundió esa gruesa verga suya en mí. Al quinto embiste, me corrí. Tuve que apretar muy fuerte los dientes para no chillar. Creo que ese fue el mejor sexo de nuestras vidas, en serio, chicas.

***

―Y todo eso porque tu suegra vino de visita ―señala Sky―. ¿Ves como no hay mal que por bien no venga?

Julia, ruborizada, sonríe de oreja a oreja. Os lo dije. Todas queremos ser Julia.

―Fue increíble. Anoche recordé por qué me casé con Tommy.

―Ojalá yo recordara por qué me casé con Eliot ―refunfuña Mia.

Todas la miramos. Está de lo más callada.

―¿Mia, qué pasa? ―pregunta Belle.

Mia se encoge de hombros.

―No lo sé, es que esto de la aventura me desquicia. Hay demasiados imprevistos, y tengo que mentir constantemente, y, Dios, soy muy mala mintiendo e inventándome cosas, y no sé si Eliot sospecha algo ―se coge la cabeza entre las manos, tan nerviosa que le tiemblan los dedos ―. No sé qué hacer con Alex.

―¿Por qué no nos lo cuentas? ―le propongo ―. Ya sabes que para eso estamos.

No parece muy convencida.

―Bueno, supongo que podría seguir contando mi historia, claro, a no ser que alguna de vosotras, chicas, tenga algo que le pese demasiado...

―¡No! ―gritamos todas.

Llevamos una semana babeando por el señor C... No vamos a perder la oportunidad de saber más.

―Mia, lo nuestro puede esperar ―dice Julia con sinceridad ―. Anda, cuéntanos algo interesante.

La historia interesante de Mia

Después de salir corriendo y con las bragas empapadas de la oficina del señor C..., me mantuve alejada de cualquier tentación masculina con ojos azules y cuerpo de escándalo. Trabajé más que nunca, limpié más que nunca ―Gigi se había cogido su mes de vacaciones y no había encontrado a nadie que limpiara, así que lo hice yo misma―, incluso me salté un día la planificación para ir a cenar con Eliot en un viernes. ¡Viernes! Siempre salíamos a cenar los sábados. Pues ese día salimos aun siendo viernes. Estaba claro que yo me encontraba en un momento oscuro de mi existencia.

Había visto a mi marido tirándose pedos, babeando y roncando como un camionero borracho, y eso me había asustado, por lo que, al encontrarme a ese hombre tan pasional, tan... atractivo, tan... directo, pues tuve un momento de flaqueza.

“Le pasaría a cualquiera, ¿verdad? Solo fue algo pasajero y no volverá a pasar”, pensé, para consolarme a mí misma por mi traspié.

Solo quería un poco de magia en mi vida, un poco de emoción, y la había tenido. Pero eso ya había acabado.

Esa fue mi decisión. Ya sabéis que si yo tomo una decisión, la tomo y me ciño a ella. Así que la tomé. No volvería a pisar nunca más las oficinas del señor C... Y como él no sabía mi nombre real, ni tenía mis datos, no podía localizarme.

Pasaron dos semanas. Noche tras noche, soñé con esos ojos tan azules clavados en los míos y esos labios tan sensuales insinuando que le gustaría atarme y follarme duro. Me corrí en sueños. ¡Yo nunca me corro en sueños! Cuando llegó el miércoles, el ecuador de la semana, respiré más tranquila. Después de una larga semana de trabajo, se acercaba el fin de semana. Intentaría hacer algo con Eliot, tal vez follar el jueves y el sábado, o algo así.

Estaba desesperada por recuperar la magia que Eliot y yo habíamos tenido antes de casarnos, cuando yo era su amante. Sabéis que Eliot y yo fuimos amantes durante un año, ¿verdad? Él no estaba casado, ni yo tampoco, pero los dos vivíamos en pareja y éramos muy buenos amigos. Un día pasó que nos quedamos solos en casa porque nuestras parejas, quienes trabajaban juntas, se habían ido a Washington a firmar una fusión. Sin mejores planes, Eliot y yo decidimos cenar en mi piso. No sé cómo, pero acabamos follando esa noche. Ese era el Eliot al que yo quería recuperar, el que me hacía perder un poco el control.

Yo tiendo a ser rígida y calculadora, ya lo sabéis, planifico hasta la hora cuando voy a hacer pis, de modo que necesito a alguien quien me haga soltarme de vez en cuando. Antes de casarnos, Eliot lo hacía. Siempre que llamaba a mi puerta, traía la polla tiesa. Era: entrar, follar e irse. Eso me hacía sentir... viva.

Pero luego decidió que no podía vivir sin mí y me pidió matrimonio. Me casé con él porque, bueno, era algo que nunca había hecho antes y tuve un poco de curiosidad por averiguar más acerca del matrimonio. Cuando nos fuimos a vivir juntos, fue cuando se jodió lo nuestro. Realmente se jodió. No hubo más pasión, nada de locuras. Todo se volvió monótono. Lo nuestro había empezado muy deprisa y tan intensamente que la llama se había apagado con igual rapidez. Cuando le conocí, era guapo. ¡Madre mía si era guapo! Alto, moreno, delgado, ojos oscuros. Y follaba como... ¡un dios del sexo!

Después de casarnos, empezó con la barriga cervecera, los mocos, los eructos y, por último, los pedos. Evidentemente, no me atraía ni un pelo. Y si al menos el sexo fuese bueno, o existiese... ¡Pero no! Sexo: una vez por semana, los jueves, durante quince minutos, como mucho. Nada de preludios. Un irritante mete-saca que luego te deja con escozor cuando vas al baño. A Eliot le daba igual si yo me corría o no. No tenía tiempo para gilipolleces. El partido estaba a punto de empezar. ¡Y yo aún no había hecho sus bocatas de bacón-queso!

Os cuento todo esto para que entendáis la intensidad de mi conflicto mental. Vale que Eliot, mi apuesto amante Eliot, que yo pensaba que sería mi príncipe azul, se había convertido en un sapo barrigudo, ¿pero acaso tenía yo derecho a soñar lo que soñaba? ¿Qué clase de zorra era yo para querer engañar a mi marido con el primero que me lo proponía? ¡Eso no podía ser! Yo, en algún momento, me había enamorado de Eliot. Tan solo me hacía falta recordarlo.

Y, mientras hacía la compra semanal, decidí que lo recor- daría. ¡Maldita sea, lo recordaría a cualquier precio! Había amado una vez a Eliot, ¿no? Pues volvería a amarlo.

Conduje de camino a casa muy animada, pensando en qué podríamos hacer Eliot y yo para recuperar la pasión. Tal vez ir a un consejero matrimonial... o a un spa... o a un sex shop... Tenía varias ideas rodando mi mente. Aparqué delante de nuestra mansión, me bajé y abrí el maletero. Como siempre que hacía la compra, mi maleteo estaba repleto de cosas. Éramos solo dos, pero comprábamos como para una familia de cinco.

Empecé a cargar las bolsas hasta el porche. Dejé ahí las primeras y me fui a por más, esperando a que Eliot saliera para ayudarme con el resto. Cuando regresé al porche con más bolsas, vi que las que había dejado ya no estaban.

“Claro, las metió dentro, y ahora sale a ayudarme.”

Hice exactamente diez viajes, trayendo las cervezas, que pesan mucho, el agua, que pesa aún más, los detergentes, etc. Nadie salió a ayudarme.

“Estará haciendo la cena. Eso es. Está haciendo la cena para sorprenderte.”

¡JA! Cuando entré por fin, mi Eliot estaba tumbado en el sofá, viendo la tele. Las bolsas estaban en mitad de la cocina, esperando a que yo las colocara. Vi negro delante de los ojos.

―¡Hola, amor! ―me dijo, todo alegre. Eliot, cuando me ve, parece un perro agitando el rabito―. ¿Qué tal el día?

“Pues como el culo. Me maté a trabajar, me fui a hacer la compra, la cargué desde el coche, ahora tengo que colocarlo todo, hacer la cena, limpiar la casa y poner dos lavadoras, mientras tú, gilipollas incompetente, estás en el sofá, tocándote los huevos.”

Literalmente, puesto que se los estaba rascando delante de mí.

―Bien. Bien ―dije a media voz―. Voy a quitarme la ropa y a colocar la compra en los armarios.

―Ok. ¿Qué hay de cenar?

“¿Y por qué coño me lo preguntas a mí?”, quise decir. En cambio dije:

―Pues haré pescado.

Ya sabéis que nunca digo lo que pienso.

Subí al dormitorio, me cambié lo más rápido que pude, me desmaquillé y me fui corriendo a colocar la compra. Esa noche no había partido, de modo que no tenía que hacer sus estúpidos bocatas.

Mientras colocaba el armario, sentí su presencia en la cocina. Pensé que tal vez viniera a ayudar, pero él solo vino a beber un poco de agua, a morro, cuando ya sabía que yo detestaba eso.

“¡Tío, cógete un puto vaso! ¿Qué más te da? ¡Ni que lo fueras a fregar tú!”

―Bueno, ¿y qué te cuentas, preciosa?

Solté la puerta del armario con más fuerza de lo habitual, antes de girarme de cara a él.

―Nada. ¿Y tú? ¿Qué has estado haciendo en todo el día, Eliot? ―si bien intentaba dominar mi voz, fui incapaz de disimular la acidez que envolvía mis palabras.

Eliot se encogió de hombros.

―Ya sabes, amor. Intenté escribir un libro.

―Llevas cinco años intentándolo y aún no has pasado del prólogo. No crees que deberías hacer algo un poco más... ¿útil?

Su rostro endureció.

―Ya veo. Vienes quemada del trabajo y has decidido pagar conmigo todas tus frustraciones.

―¡No, Eliot! ―alcé el tono―. No vengo quemada, pero es que estoy harta de esta basura. Quiero volver a lo de antes.

Frunció el ceño.

―¿Lo de antes? ―preguntó, confuso.

―¡Sí! ―estallé por fin―. ¡Lo de antes, joder! Cuando nos iba bien como pareja.

Eliot se acercó para darme un abrazo tranquilizador. Sentí ganas de pegarle.

―Cariño, nos va muy bien como pareja. Estamos cojonudamente. Mejor que nunca. Solo has tenido un mal día. Descansa un poco antes de hacer la cena, ¿vale?

¡Me dijo eso y se quedó tan ancho! Luego besó mi frente, como un padre haría, regresó al salón y retomó lo que estaba haciendo, es decir, mirar la tele. Me quedé en la mitad de la cocina, rodeada de bolsas de compra. Estaba perpleja y tenía los ojos llenos de lágrimas. ¿Cómo íbamos a solucionar nuestros problemas si Eliot se negaba a admitir que los tuviéramos?

Entonces lo supe. Nunca iba a cambiar nada. Las cosas siempre seguirían igual. Durante toda mi vida había pensado que eso era lo que yo quería. Estabilidad. Me encantaba la palabra siempre. Me encantaba saber que las cosas nunca iban a cambiar. Yo provenía de una familia bastante desequilibrada.

Mis padres se habían separado cuando tenía yo ocho años, por eso siempre había anhelado estabilidad. Dios, cómo odiaba los imprevistos. Me había vuelto tan rutinaria porque la rutina me daba seguridad. No había nada que no pudiera prever dentro de la rutina.

¡Pues en ese momento estaba harta de la rutina! Yo era una mujer de treinta años atrapada en la vida de una señora de setenta. Vivía igual que una anciana, o, mejor dicho, no vivía en absoluto. Necesita liberarme. Coger la jodida rutina y tirarla por la ventana. Necesitaba desmelenarme. Perder el control. Hacer algo que no hubiera sido previamente apuntado en Excel.

Y supe exactamente lo que debía hacer: tener una aventura con el guapísimo Alexander C... Lo supe, así de sencillo, y lo acepté con la misma facilidad: iba a tener una aventura. Punto.

Al día siguiente, a las ocho de la mañana, me presenté en su despacho. Llevaba un vestido rojo ajustado al cuerpo, el pelo suelto y peinado en ondas, zapatos de tacón alto y nada por debajo de la ropa. Abrí la puerta de sopetón y me quedé en el umbral. A Alexander se le cayó el boli de la mano cuando me vio. Me gustó lo que leí en sus ojos, después de la evidente sorpresa. Leí lujuria, leí un deseo salvaje que me excitó muchísimo.

―Espero no molestar ―le dije, manteniendo mi rostro inexpresivo.

Alexander esbozó una media sonrisa, un gesto apenas perceptible. Se regocijaba mucho en su interior y sé que ya la tenía dura. Una mujer sabe esa clase de cosas cuando mira los ojos de un hombre; sabe interpretar esa mirada oscurecida y llena de peligro.

―Tú jamás me molestarías, Mia.

―Bien, porque debo decirte algo y es primordial que lo sepas en este preciso momento.

Se levantó de su silla, dio la vuelta al escritorio y se apoyó contra él, cruzándose de brazos. Ya no conservaba ese aire formal y algo estirado que había mostrado el primer día que lo vi, sino uno desenfadado y, en cierto punto, rebelde. Se había deshecho de la chaqueta del traje, se había arremangado la camisa blanca, y estaba sin afeitar y sin corbata. Ese ligero desaliño le hacía irresistiblemente sexy.

―¿El qué? ―preguntó, con una ceja levantada.

―No llevo bragas.

Se mordió el labio mientras me lanzaba una mirada tan atrevida que se me puso la piel de gallina.

―Entiendo ―se frotó la mejilla, meditabundo―. Eso, claramente, supone un problema.

―¿Eso piensas?

Agitó la cabeza lentamente.

―Sí, yo creo que tanto descaro se merece un castigo, Mia ―susurró, mirándome intensamente a los ojos.

Despacio, levanté una ceja. Debisteis haberme visto. Parecía Greta Garbo.

―¿Y a qué estás esperando, Alexander?

Sus ojos se arrastraron por todo mi cuerpo, muy despacio, como si estuvieran acariciándome. Cuando me miró de nuevo a los ojos, se me contrajeron los músculos del estómago. ¡Madre mía, qué modo de mirarme!

―Estoy esperando a que cierres la puerta, Mia ―indicó con aplomo.

No sonreí. Ya os dije que me parecía a la Garbo. Sencillamente, me di la vuelta y cerré la puerta. En el siguiente instante, Alexander estaba a mi espalda. Sus manos me bajaron despacio la cremallera del vestido. Fue empujándome por detrás hasta aplastar mis pechos contra la puerta. Sus labios bajaron por mi piel, se arrastraron lentamente, sembrando fuego a lo largo de la curvatura de mi espalda. Introdujo una de sus manos entre mis piernas, por debajo del vestido, y empezó a frotarme el sexo. Al notar la humedad, su polla, pegada a la parte baja de mi espalda, se tensó.

―Llevo dos semanas pensando en ti ―me susurró mientras me metía dos dedos dentro y empezaba a penetrarme con movimientos rítmicos.

Sus labios se clavaron en el lóbulo de mi oreja y lo mordisquearon. Su polla se tensó de nuevo.

―Me gustaría hacer que te corrieras, Mia. Tienes pinta de necesitar correrte. ¿Me dejarás que lo haga?

Eché la cabeza hacia atrás y apoyé la nuca en su hombro, estirando el cuello como un felino mimoso.

―Sí ―susurré cuando él deslizó la lengua desde el lóbulo de mi oreja y hasta la clavícula―. Por favor…

Mientras escuchaba su alterada respiración en el oído y mientras su polla golpeaba contra mi espalda, sus dedos me follaron duro, entrando y saliendo de mí hasta que empecé a notar todo el placer centrándose en mi sexo. Me palpitaba el clítoris violentamente, y cuando su pulgar lo rozó, entonces me rompí en mil pedazos alrededor de esa dulce intromisión. No recordaba cuanto había pasado desde que yo había tenido un orgasmo, no sé si meses o años enteros. Lo que sí sabía era que nunca había sentido una necesidad tan grande como la de aquel momento. Me había corrido, sí, pero quería mucho más que eso. Quería sentir su miembro dentro, montarme encima de él; quería que me cogiera por detrás y me follara duro contra su escritorio; quería un montón de cosas que no debía haber querido.

Alexander me giró entre sus brazos, me apartó el pelo y me besó el cuello.

―Me alegra que hayas venido. No puedo imaginarme un mejor modo de empezar una mañana de jueves que follarte a ti. Desde que te quitaste esas enormes gafas de sol, sueño con meter la polla dentro de tu coño.

Me estremecí, puesto que no estaba acostumbrada a ese lenguaje. Sin romper el abrazo, me llevó a la mesa, barrió todo lo que había encima y me tumbó boca arriba. Me separó las rodillas con gesto brusco, y eso solo consiguió excitarme aún más.

―Oh, Mia, ni te imaginas las cosas que quiero hacerte ―gruñó.

Sus labios se colocaron en mi sexo. Antes de empezar a lamerlo, sopló un poco de aire. Lo noté fresco, yo estaba muy caliente y muy húmeda después de ese orgasmo tan intenso que me había provocado, así que ese contraste de frío-calor me puso a cien.

Os ahorraré los detalles escabrosos, sé que a algunas de por aquí os horroriza el sexo oral. Solo os diré que fue el mejor sexo oral de toda mi vida. Ya sabéis que los hombres tienen un problema con eso. Nunca saben la presión que hay que aplicar. Pues os garantizo que Alexander conoce perfectamente la técnica, tan perfectamente que me volví a correr. ¡Dos veces!

Cuando por fin su polla se hundió en mí ―profundamente ―, ya llevaba tres orgasmos. Ese día, me folló encima de la mesa, encima de la alfombra y contra la pared. Balance total: cinco orgasmos. Posiblemente más que en toda mi vida de casada. La única pega que podría encontrarle es que, al follarme en la alfombra, me hice rozaduras en las rodillas y en los codos. Alexander me cogió por detrás y me poseyó con una violencia arrasadora y, como la alfombra era algo áspera… en fin. A ver si me acuerdo de decirle que la cambie para la próxima vez...

***

No creo que haga falta describir la escena. Estamos todas con las bocas abiertas y las pupilas dilatadas.

―¿Es qué va a haber una próxima vez? ―quiere saber la conservadora Sky, la que no cree en el sexo, y mucho menos en el sexo fuera de matrimonio.

―¡Claro que va a haber una próxima vez! ―exclama Julia, como si aquello fuese evidente ―. Mia es ahora una esposa corrompida.

―¡Madre mía! Este club es un cáncer para vuestros matrimonios ―me mofo.

―Si estuvieras casada, lo entenderías ―me dice Mia.

―¿Entender el qué?

―Que hasta las mejores esposas tienen sus necesidades, Chloé. ¿Sabes qué es lo que diferencia a una esposa buena de una mala?

―No sé... ¿El haberse follado al atractivo señor C...? ―le propongo, sarcástica.

Mia entorna los ojos.

―La necesidad. Una esposa buena, para conservarse como tal, no debería tener necesidades. Debería conformarse con lo que le dan. Cuando una buena esposa tiene necesidades, es cuando se vuelve mala.

―Y ahora que estás en el otro lado de la barricada, ahora que eres la primera de nosotras en corromperse, pero corromperse de verdad, ¿qué es lo que sientes? ―interroga Belle.

Mia, con una expresión de relajación en el rostro, suspira.

―Siento... ―suelta una risa de pura incredulidad ―... Dios, nunca pensé que diría esto, pero me siento bien. Me siento realmente bien. Es decir, hay momentos cuando todo esto me agobia y pienso que estoy cometiendo un enorme error engañando a Eliot, pero luego hay momentos, como ahora, cuando me doy cuenta de que Alexander es lo mejor que me ha pasado en toda mi vida. Antes de conocerle, yo estaba muerta por dentro. Ahora estoy… ¡viva! ―exclama, y se queda pensativa, como si acabara de darse cuenta de ello.

Al cabo de unos segundos, se levanta bruscamente, coge su bolso rosa de Prada y nos da la espalda, sin decirnos nada más. Nuestros ojos desorbitados la siguen de camino al ascensor.

―¿Adónde vas? ―grita Sky cuando ve que Mia se mete en el ascensor.

―¡A follar!

Las puertas se cierran al mismo tiempo que nosotras explotamos en carcajadas.

Realmente Mia ha dejado de ser una buena esposa. Mia, la que siempre ha estado ahí para servirle a su marido una cerveza y para prepararle un bocadillo de bacón y queso; la que se mató a trabajar para que él pudiera vivir sus fantasías de escribir un libro ―que todas sabemos que nunca escribirá―; la que mantuvo la casa, hizo la compra y siempre llevó los coches al taller, ahora tiene necesidades propias. Quiere algo en la vida que no sea fregotear y tener sexo del malo. Quiere algo que la emocione, que la haga sentirse viva. Quiere escapar de su prisión de rutina y aburrimiento, ¡liberarse!

Y si eso es lo que diferencia a una esposa mala de una buena, ¡pues a la mierda con las esposas buenas!

***

Son las ocho de la tarde cuando llego a casa. Consigo tomar una ducha rápida antes de que X llame a mi puerta. Le abro con una toalla enroscada alrededor del cuerpo y los pelirrojos mechones cayendo mojados sobre mis hombros. Los ojos de X son verdes, un verde claro que oscurece cuando está excitado. A juzgar por su mirada, X está muy excitado esta noche.

Sin decir palabra, extiende un brazo, tira de mi toalla y la deja caer al suelo, mientras sus ojos ascienden lentamente por mis curvas. Me invade el más intenso de los deseos por tenerle dentro, y eso que no me ha rozado siquiera. Así de profundo es lo que X provoca en mí.

―Quiero follarte en ese sillón de ahí ―señala, desviando la mirada de la mía solo por un segundo, para indicarme el lugar―. Siéntate en él y separa las piernas.

Me siento en el sillón, delante de la ventana. X se arrodilla delante de mí, coge mis tobillos con suavidad y, después de besarlos, los coloca en sus hombros. Sonríe al verme tan abierta para él.

―Quiero comerte el coño hasta que te corras en mi boca.

No puedo retener un gemido. Sigue sin rozarme y yo ya estoy empapada y temblando de deseo.

Mirándome con sus intensos ojos, alarga un dedo y me toca el clítoris. Su voluptuosa boca se mueve en una sonrisa al ver que me tenso y arqueo un poco la espalda.

―Creo que tú también quieres correrte en mi boca, ¿verdad, nena?

―Sí ―jadeo.

―Allá vamos ―susurra, mientras su boca se acerca a mi sexo.

Su lengua empieza a moverse en círculos, muy despacio. X también sabe la presión exacta que hay que emplear, y es tan experto en lo que hace que solo aguanto sin correrme unos dos minutos.

―No tienes ni idea de lo sensual que eres cuando te corres, Chloé. Dios, me gustaría ver cómo te corres todos los días de mi vida.

Su simple voz me produce estremecimientos a lo largo de la espalda. Su timbre es bajo, ronco, con un toque peligroso.

―X, por favor. Te quiero dentro.

Se pone en pie con aplomo, se quita su elegante traje y se queda desnudo delante de mí, con su perfectamente definido cuerpo, su oscuro pelo cayendo desenfrenado sobre su frente y su magnífica polla tiesa. No puedo resistirme a eso. Siempre que le veo, siento un intenso deseo por darle placer. En sociedad, X se comporta siempre con educación, aunque de un modo estirado. No hay nada que me excite más que verle perder el control.

Me bajo de la silla, me arrodillo delante de él y le rodeo el miembro con los labios.

―Chloé… ―gime mientras me agarra del pelo y empuja mi boca hacia su polla, instándome a cogerla más adentro.

Se la chupo con toda la pasión de la que soy capaz. Me encanta mamársela a X. Me encanta ver sus ojos tan oscurecidos, y sus caderas moviéndose de ese modo, y sus manos, hundidas en mi pelo, guiándome para darle placer. Me encanta darle placer a X porque sé que soy la única que se lo da.

―Ya basta, Chloé ―sigo chupando, de modo que se retira, dejándome con las ganas―. Ya basta, pequeña. Vámonos a la cama.

Me rodea con los brazos con un gesto tierno y, levantándome del suelo, me lleva a mi dormitorio. Esta noche no quiere follarme. Quiere hacerme el amor. Se lo noto. Quiere ser tierno y suave, y a mí, por mucho que me encante el X posesivo y feroz, me fascina el X tierno. Me derrite todas las defensas. Contra el X tierno no puedo resistirme. Le amo.

Me coloca con cuidado encima de la cama, se inclina sobre mí y sus labios me acarician todo el cuerpo.

―Qué bien hueles ―susurra, lamiéndome la clavícula―. Siempre hueles tan bien...

―X...

Se hunde en mi interior mientras me besa en la boca.

―Sí, amor. Sí, nena... Sí...

X me penetra profundamente. Se mueve despacio, me besa constantemente, me dice que me ama. Él siempre dice que me ama. No quiero preguntarle si realmente es cierto.

―Oh, Dios, Chloé, ¿estás corriéndote?

Cierro los ojos y gimo afirmativamente.

―Oh, nena… córrete. Córrete para mí.

Y eso hago. X me lleva hasta las más altas cimas, luego me deja precipitarme, rodeada por su brazos, mimada por sus labios. Es perfecto. X es perfecto.

Hasta que se levanta, se viste y se va, claro.

―Te echaré de menos, nena. No tienes ni idea de lo mucho que te echo de menos en cuanto salgo por esa puerta. Me gustaría quedarme para siempre aquí contigo, los dos atrapados en este loft. Sería maravilloso.

―Entonces quédate ―suplico, como siempre.

X se enrosca la corbata alrededor del cuello y me lanza una mirada. Su rostro es duro, inflexible, de rasgos marcados y boca sensual. X es el hombre más atractivo que conozco.

―Sabes que no puedo quedarme, por mucho que lo desee. He de irme.

Agarra su chaqueta, se inclina para besar mi frente y se encamina hacia la puerta.

―Adiós, nena.

Con los ojos empapados en lágrimas, miro su ancha espalda hasta que ya no queda nada. Nada. La puerta se ha cerrado, la luz se ha ido, y ahora solo queda la oscuridad de Chloé. Y esa almohada, que, por enésima vez, estrecho entre mis brazos mientras lloro desconsoladamente.

―Adiós, X... ―musito.

Ya nadie me escucha. Esa es la cruz de la zorra. Nadie la escucha nunca. Ella no cuenta. Es la irrelevante en toda esa ecuación llamada matrimonio. A nadie le importa su versión de los hechos, ni sus sentimientos. ¿Qué importa que ella le ame y la otra no?

La zorra es una cualquiera que merece que la hagan sufrir. Eso es lo que diría cualquier buena esposa. Y, tal vez, las buenas esposas lleven razón. Pero aquí no estamos tratando sobre ellas, sino sobre las malas, ¿verdad?

3

Es martes, y como pasa todos los martes desde hace dos meses, el Club de las Esposas Malas se reúne en el salón de Belle. Está el vino francés, una bandejita de quesos y nueces, música clásica de fondo y estamos nosotras, las cinco protagonistas de nuestras historias: Mia, el cerebro del grupo, que acaba de perder la cabeza por el guapísimo presidente de una multinacional; Julia, la perfecta ama de casa, que tiene orgasmos pensando en el suegricidio; Skyler, la conservadora, que va a misa todos los domingos, pero toma la píldora a escondidas porque se niega a tener descendencia con su marido; yo, la liberal del grupo, que quiero algo que jamás será mío; y por último, Anabelle, nuestra anfitriona, la ex modelo de pasarela cuya única obligación en la vida es mantener sexualmente satisfecho a su marido, la aterradora Bestia de Wall Street.

―¿Qué tal la semana? ―inquiere Sky.

Julia hace un gesto de desdén con los labios.

―Tengo lo que se dice el bloqueo del escritor. Me he quedado sin príncipes azules y ya no sé qué escribir.

―Coge alguna criatura mitológica y conviértela en el amante de ensueño que toda mujer desearía ―le sugiere Mia, recientemente nombrada experta en amantes.

―No lo sé... Estoy cansada de lo mismo. A lo mejor debería probar con algo nuevo.

―¡JA! ―se jacta Belle―. Yo sí he probado algo nuevo anoche.

La miramos todas. Cuando Belle prueba algo nuevo, suele ser suculento. Muy escandaloso. Esa clase de escándalos que a Sky le quitaría el sueño por la noche, mientras que a mí me haría soñar que todo es posible y que incluso las bestias se merecen un poco de amor. Qué puedo decir, soy una romántica incurable, pese a todo.

―Nena, cuenta, cuenta ―se precipita Julia―. ¿Qué te ha hecho nuestro amado Bestia esta vez?

―Follarme en una recepción en la Casa Blanca. Aunque la pregunta no es dónde, sino cómo.

Lo que decía. Un escándalo suculento que involucra a una modelo cuyo nombre real jamás vais a saber y a una Bestia que, en realidad, cualquier mujer querría tener bajo las sábanas de su dormitorio. He de decir que antes de enamorarme de X, fantaseaba con encontrar a alguien como la Bestia. Ese hombre es... Pero será mejor que lo cuente la misma Belle.

―Empezaré por contaros la historia desde el mismo principio, para que entendáis la importancia de lo que ha pasado ayer.

La historia suculenta de Belle

Estaba harta de mi vida. De hecho, estaba tan harta que unos dos meses atrás había intentado cortarme las venas. Dios, no podía más con toda esa presión. Siempre estaba en la luz de los focos, siempre expuesta ante los paparazzi; las dietas eran draconianas y los millonarios zumbaban a mi alrededor cual abejorros en celo. Sé que visto así no parece tan espantoso, pero que alguien esté buscándote constantemente los defectos, es aterrador. Una no puede ser perfecta. No existe la perfección. Y, si existe, la perfección te destruye. No hay nada peor que ser perfecto.

Estaba tan cansada del modelling que había decidido que esa iba a ser mi última fiesta. Quería retirarme. No sabía qué iba a hacer con mi vida exactamente, no sabía si perderme en alguna isla del Pacifico o si acabar lo que había empezado dos meses atrás, pero una cosa tenía clara: no quería seguir siendo Belle G...

Antes de un desfile, siempre me notaba el estómago lleno de mariposas. No las mariposas que sientes cuando estás enamorado, sino unas monstruosas criaturas que te devoran las entrañas. Me sudaban las manos. Es asqueroso que te suden las manos. Tuve que mantener las muñecas bajo el chorro de agua fría durante al menos ocho minutos.

―Belle, sales en cinco minutos ―me dijo el organizador.

Me miré al espejo. Yo ya no era esa niña pobre que había salido de Carolina del Norte con el corazón puro, una maleta roñosa y la mente llena de sueños. Ahora era una mujer rubia despampanante que vestía un Gucci negro lleno de lentejuelas. Me miré en ese espejo largo tiempo; miré más allá del espejo, más allá de ese frío cristal que me devolvía la imagen de alguien a quien ya no conocía; miré y me horroricé al ver mi propia alma. Yo ya era una mujer corrompida por aquel entonces.

Llegar a ser Belle G... fue difícil. Tuve que hacer cosas de las que no estoy orgullosa. Hace falta mucho más que belleza para desfilar en las mejores pasarelas del mundo. Y yo lo había hecho; había hecho lo necesario para dejar de vivir en una caravana sin luz eléctrica. Pero ahora no me sentía ni feliz, ni orgullosa de lo que había hecho. Me sentía mal. Quise hacer trizas ese estúpido vestido que uno de mis amantes me había regalado a cambio de "mis favores"; quise arrancar ese ridículamente caro collar de diamantes que adornaba mi cuello. ¡Me asfixiaba! Todo lo que me rodeaba me asfixiaba. Me miré el rostro, esa máscara que me lo cubría, y quise borrar todo ese maquillaje. Quise deshacerme de todo para quedar solo yo delante del espejo. No Belle G..., sino Belle. Sencillamente, Belle. La Belle que algún día fui.

Pero no lo hice, me limité a contemplar a esa desconocida. Ni siquiera lloré. Quise llorar, lo necesitaba muchísimo, pero no era capaz de conseguir que una sola lágrima brotara de mis ojos, tan corrupta estaba mi alma. No hay nada más horrible que necesitar llorar y no poder hacerlo.

―Belle, te toca.

Miré de nuevo a la mujer a la que no conocía, y sonreí. Ella no sonrió. Sus labios sí lo hicieron, pero sus ojos, ¡su alma!, no pudieron seguir haciéndolo. Lo entendí. Esa mujer, esa Belle G..., no tenía razones para sonreír.

Salí al escenario y todo el mundo me aplaudió. Iba a retirarme después de esa noche, ya lo había decidido, y mi salida sería tan dramática como mi entrada. Trágica. Marilyn, Anna Nicole Smith, Virginia Woolf... el mundo estaba lleno de ejemplos como yo. Nadie se asombraría. Al principio, tal vez, sería chocante, pero luego todos se olvidarían de mí.

“Era una mujer trastornada”, dirían.

Y, así, Belle G... dejaría de existir. Era lo mejor para todos. Ella era una mujer horrible. No merecía seguir viviendo.

Mientras caminaba, me nutrí de sus aplausos, de sus vítores. Estaba en la cima de la fama e iba a lanzarme desde ahí.

“¡Sí!”

Sonreí mientras saludaba con la mano.

“¡Sí!”

Esa noche sería el fin de todo.

“¡Eso es, joder!”

Lancé besos.

Me acerqué al atril y leí lo que me habían dicho que leyera. Sonriendo ampliamente, pensaba: “¿heroína? ¿Somníferos? ¿Una cuchilla? ¿Una correa? ¿Lanzarme al vacío desde la planta 86 del Empire?”

Entonces, choqué con unos penetrantes ojos azules y cesaron todos los pensamientos acerca de mi suicidio. El tiempo se detuvo para mí. Ya no escuché nada, ni aplausos, ni vítores; solo podía escuchar mi propio aliento saliendo despacio a través de mis labios. No vi los focos, no vi a las personas que me rodeaban, solo vi esos intensos ojos clavados en los míos. Los vi, los miré, y ellos me devolvieron la mirada. De hecho, creo que ya llevaban un tiempo mirándome.

Alguien me habló, pero no me pude concentrar lo bastante como para escucharle. Había algo en esos ojos, no sé qué era lo que había, pero al perderme en las inmensidades de ese azul celeste, sentí algo que hacía años que no sentía: ilusión.

“Ilusión…”, pensé, derrumbándome en mi interior.

Una lágrima se escurrió por mis mejillas. Finalmente, podía llorar.

“¡Ilusión!”

Ese no iba a ser mi fin, sino mi comienzo. Me convertiría en una persona diferente porque había recuperado la ilusión. Mi alma se había vuelto lo bastante pura como para dejarme llorar. Cogí aire en los pulmones, di media vuelta y salí corriendo de ahí. No podía seguir estando al lado de toda esa gente tan hipócrita y tan podrida por dentro.

Una mano me detuvo en la calle. Era diciembre y hacía muchísimo frío. Los inviernos eran tremendos en Nueva York.

―Espera.

Me giré como una autómata. Era él.

―Por favor, espera. No te vayas.

Ladeé la cabeza y lo miré con ojos empañados.

―Lo siento, tengo que...

―Por favor ―suplicó―. Quédate.

Era muy guapo. Era el hombre más guapo que había visto jamás, aunque su belleza tenía algo impenetrable, algo gélido. Entonces no lo sabía, pero su belleza tenía algo bestial en ella.

―Demos un paseo ―propuso, al ver que no iba a conseguir hacerme abrir la boca.

Estaba confusa. No sabía qué decirle. Él me cogió de la mano y empezó a andar, de modo que no fue necesario que yo dijera nada. Solo tuve que poner un pie delante del otro. Eso ya sabía cómo se hacía. Su mano era cálida, tan suave. Creo que no hablamos durante al menos diez minutos.

―¿Cómo te llamas?

Me miró. Sus ojos azules buscaron a los míos y los sostuvieron.

―Belle ―musité―. Me llamo Belle.

―Soy Jordan.

―Lo sé. Eres Jordan F...

―Veo que la reputación me precede ―masculló.

Solté una risita. Lo cierto era que su reputación no podía ser peor. Él sonrió.

―Es cierto. Todo el mundo te conoce, Jordan.

―No creas nada de lo que te digan. Nadie me conoce en realidad.

Me quedé mirándolo hasta que me perdí en sus ojos.

―Sé de lo que hablas ―susurré con amargura.

Se detuvo, alargó una mano y me acarició el rostro con los nudillos.

―Sé que lo sabes, Belle. Tú eres como yo.

―¿Cómo tú? ―pregunté con ceño.

El esculpido rosto de Jordan se iluminó en una sonrisilla, un gesto un tanto tímido. Eso fue lo que me enamoró de él. Detrás de su frialdad, detrás de la gelidez de su alma, Jordan F... sonreía con timidez.

―Solo necesitas a alguien quien te ame y te cuide, Belle. Deja que sea yo ese alguien.

Sus labios se acercaron a los míos y los rozaron despacio.

―Sí... ―musité―. Sí, hazlo.

Sus labios se movieron, dibujaron otra de esas sonrisas que me hacían perder la cabeza por él.

―Lo haré, Belle. Te lo prometo.

En derredor nuestro empezó a nevar. Jordan me rodeó entre sus brazos, me pegó a su fuerte pecho y me besó. Dios, nunca me habían besado así. Lo cogió todo, como si fuese suyo. Y realmente lo era. Yo me había rendido ante él desde el primer beso.

Sus labios fueron insistentes; su boca, insaciable. Antes de que acabara el beso, estaba profunda, absoluta, irremediablemente enamorada de Jordan. Aún no conocía los secretos que se ocultaban en lo más profundo de su alma.

Una semana más tarde, yo estaba completamente desnuda y con las extremidades fijadas en una cruz de madera, ya sabéis, la maldita Cruz de San Andrés. Tenía las piernas abiertas y separadas y la boca amordazada. Jordan, con unos vaqueros viejos que le colgaban un poco sobre su delgada cintura, sonreía. No era la sonrisa tímida, claro que no. Era su sonrisa bestial de eres-mía-y-haré-contigo-todo-lo-que-me-plazca.

―¿Te dan miedo las fustas? ―preguntó sarcástico, al fijarse en mis ojos desorbitados.

No había sido yo precisamente un angelito a lo largo de mi vida, pero eso era algo nuevo.

―¿Por qué no dices nada?

“¡Porque tengo una mordaza en la boca, so gilipollas!”

―Ah, que no puedes hablar ―se burló―. No pasa nada. No hace falta que hables. Yo te cuidaré, Belle ―se acercó y me acarició los labios con la fusta, mientras sus ojos destellaban un brillo de demencia―. Mi dulce Belle... Yo siempre cuidaré de ti.

Levantó la mano en el aire y me dio el primer latigazo. ¡Me cago en la puta! Dolió, claro que sí. El gilipollas que os diga lo contrario, miente. ¿Cómo coño no va a doler que te peguen con un látigo? Duele, pero lo aguantas todo porque estás enamorada de él.

―Lo siento, cariño. Lo siento. ¿Ha dolido demasiado? Prometo que los siguientes golpes te dolerán menos.

Hizo bien en amordazarme, os lo digo sinceramente. Invertir el dinero en esa mordaza fue la mejor idea que tuvo Jordan en toda su jodida vida. No pude hablar y decirle unas cuantas cosas sobre su traumática infancia ―claramente, su infancia había sido traumática, para ir por la vida dando latigazos a las mujeres―; no pude hacer comentarios acerca de la dudosa reputación de su madre ―su madre, indudablemente, había sido una zorra, ya que no le había educado como era debido ―; ni pude preguntar nada sobre sus problemas mentales ―estaba convencida de que él tenía más problemas mentales que yo, que era una suicida fracasada.

Pero como estaba la mordaza de por medio, no pude decir nada de todo eso, así que me lo tragué todo y tomé nota mental de soltárselo en cuanto me soltara. Uno no puede ir por ahí diciéndole a una mujer débil como yo que la cuidará, para, acto seguido, pegarla con un látigo. No, señor, no puede. Así pensaba yo en ese momento.

Lo que pasa es que antes de que Jordan me soltara, algo cambió. Estuvo mucho tiempo jugando con mi cuerpo, y a mí empezó a gustarme lo que él me hacía. El dolor era muy placentero, hasta que dejó de ser dolor, convirtiéndose en algo excitante e irresistible.

―¿Alguna vez te han follado con una fusta, Belle? Espero que no. Siempre me ha gustado ser el primero en todo.

Bueno, pues ahí abajo no iba a ser el primero. Ni el segundo. Ni el tercero. Ni el duodécimo. Pero me abstuve de decírselo. Eso sí, el primero con una fusta sí que era.

―Tomaré tu silencio como un no ―dijo mientras me metía la fusta dentro.

Empezó a penetrarme con ella, al principio despacio, y luego fue aumentando el ritmo. Su boca se ciñó alrededor de mis pechos, sus dientes se clavaros en mis pezones, la fusta entraba y salía de mí... hasta que me rompí en miles de trocitos. Nunca en mi vida me había corrido más violentamente que en esa ocasión. Ser dominada de ese modo fue... ¡Uau!

Cabe mencionar que, al soltarme, Jordan no me folló. Es decir, no al estilo clásico, ese en el que él mete la polla dentro de tu coño. No, señor. Me desató las muñecas y los tobillos, me quitó la mordaza y me cobijó entre sus brazos. Fue tan tierno, tan dulce el modo en el que me besó, que no pude abandonarle. Jordan me necesitaba y yo le necesitaba a él. Nos aferraríamos el uno al otro y, de algún modo, saldríamos adelante.

―Siempre cuidaré de ti, pero tienes que entender que lo haré a mí modo ―me susurró, atormentado―. Te prometo que esto ha sido lo peor. No volverás a sentir el dolor de hoy nunca más. ¿Qué me dices, Belle? ¿Serás mía?

Miré esos ojos tan azules. ¿Qué podía decir? Ya estaba enamorada de él.

―Sí ―susurré ―. Seré tuya.

Él me mostró su sonrisa tímida. Y ahí empezó el mito de Belle y la Bestia.

Me fui a vivir con él al mes de conocernos. Nos casamos al año. Todo el mundo pensaba que lo nuestro era un cuento de hadas; uno de los clásicos, el de las princesas y los príncipes azules. No lo era, pero ese sería nuestro secreto. Nadie tenía necesidad de saber que, al cerrar nuestra puerta, al bajar nuestras persianas, Jordan y yo nos transformábamos en alguien distinto; alguien oscuro; alguien, tal vez, monstruoso.

Jordan realmente cuidó de mí. A su manera, pero lo hizo. Al fin y al cabo, sigo viva, ¿o no?

Pero bueno, en realidad, quería hablaros sobre anoche. Nos pasó algo maravilloso que me devolvió la esperanza en nosotros dos.

Jordan nunca me besaba cuando me follaba. No quería mezclar el amor con el sexo. Me besaba antes, me besaba después, pero nunca me besaba durante.

Sobre todo porque, ejem, la mayoría de las veces estaba amordazada…

Pues anoche, en la Casa Blanca, me besó en la boca. Os lo contaré, para que me digáis que os parece esto.

La mañana empezó como siempre: Jordan se fue a trabajar a las siete en punto y yo dormí hasta las diez. A las once menos cuarto, llamaron al timbre. Me puse mi bata de seda y fui a abrir. Era Pat, el chofer de Jordan.

―Hola, Belle.

―Pat. Buenos días.

―Jordan te manda esto ―me ofreció un enorme ramo de rosas rojas y una caja de Givenchy―. ¿Quieres que te lo lleve dentro?

―Gracias, Pat, pero ya puedo con ello.

Me sonrió amablemente.

―Adiós, Belle.

Le sonreí.

―Adiós, Pat.

Pat era el único hombre al que Jordan toleraba a mi alrededor. Supongo que Pat le inspiraba confianza. Cerré la puerta, regresé al salón, cambié las rosas viejas por las nuevas ―Jordan me mandaba rosas al menos una vez por semana; le fascinaban las rosas rojas―, y abrí la caja.

Dentro había un exquisito vestido blanco. Ese fue el primer cambio que detecté. Jordan no soportaba el blanco, era demasiado puro para su gusto, y ahora me había mandado un precioso vestido blanco impoluto. Mientras me lo probaba, me sentí como una princesa. Casi tuve ganas de llorar.

A la una de la tarde me llamó.

―Belle ―el timbre de Jordan era un poco ronco, jadeante, muy sensual―. ¿Cómo está mi princesa?

Se me iluminó el rostro, como pasaba cada vez que escuchaba su voz.

―Hola, J. Bien, ¿y tú? ¿Qué tal la mañana?

―Pensando en ti, como siempre.

Aparté la ensalada que me había preparado Vicky, nuestra cocinera, ya que se me había formado un repentino nudo en la garganta, y eso me impedía seguir comiendo.

―¿Estás triste, Jordan?

Jordan suspiró hastiado.

―Un poco.

El dolor me traspasó el corazón. Jordan, mi Jordan, estaba triste.

―¿Qué te pasa, Jordan?

―Me obsesionas, Belle. Pero eso ya lo sabes. Me vuelvo loco cuando no estoy a tu lado. Hoy me he enterado de que un amigo tiene una aventura, ¿sabes?

Noté palpitaciones. ¿A qué venía eso? ¿Iba a confesar que él también la tenía? ¡Me moriría!

―Ya no ama a su mujer, Belle ―prosiguió en voz baja, después de unos segundos de silencio―. Ama a la otra chica. Dice que es más que amor, que le obsesiona tanto que piensa constantemente en ella. Solo puede pensar en ella... ―añadió con tristeza.

Se me encogió el corazón.

―Jordan ―la voz me salió débil―, ¿qué tiene eso que ver con nosotros?

Hizo una enorme pausa, en la que mi corazón no se atrevió a latir siquiera.

―Yo solo puedo pensar en ti, Belle. No puedo imaginar cómo sería tener una aventura. O cómo sería que la tuvieras tú... Estuve reflexionando toda la mañana y... sé que no soy el marido del milenio, y sé que la mayoría de las veces soy demasiado gélido contigo y... no te doy todo lo que tú necesitas y... ―se detuvo para resoplar―. Dios, Belle, no puedo perderte. No soy capaz de imaginar mi vida sin ti.

Aliviada, dejé escapar el aire. No tenía una aventura. Solo estaba volviéndose loco pensando que yo podría abandonarle a causa de su naturaleza... monstruosa.

―J, te quiero. Te quise desde el primer instante. Nunca te abandonaría.

―Sí, lo sé... Creo... Supongo... Pero, no lo sé, a lo mejor deberíamos hacer más cosas juntos.

Sonreí, sin poder evitarlo. Estaba acojonado. El gran Jordan F…, el playboy más perseguido de todo Manhattan, estaba muerto de miedo pensando que su mujer podría tener una aventura.

―¿Cosas? ¿Cómo qué, Jordan?

―No sé. Coger unas vacaciones, por ejemplo, e irnos a alguna parte. Algo así.

―¿Por eso me mandaste el vestido blanco?

―Ajá.

―¿Dónde quieres que me lo ponga?

―Bueno, en realidad es para una recepción a la que nos ha invitado el presidente. A las ocho debemos estar en Washington, pero prometo que luego hablaremos sobre lo nuestro, ¿de acuerdo?

―Sí, claro.

―Bien. Adiós, entonces.

―Adiós, Jordan.

Iba a colgar cuando le escuché.

―¿Belle?

Volví a acercar el teléfono a la oreja. Jordan siempre usaba el fijo para asegurarse de que estaba en casa. Era el colmo de la paranoia.

―¿Sí, Jordan?

Hizo otra larga pausa, como si le costara mucho esfuerzo decirme aquello.

―Yo también te quiero ―susurró, y luego colgó deprisa.

Jordan y yo llevábamos exactamente tres años casados. Esa era la primera vez que sus labios formulaban esas palabras. Quería morirme de felicidad.

Estuve llorando al lado del teléfono, hasta que Vicky me preguntó si acaso había sufrido un aborto.

―Como es usted tan delgaducha… ―se justificó―. Sus caderas no parecen muy fértiles.

¡Qué aborto ni que aborto! Jordan, mi Jordan, mi Bestia, me amaba. ¡Me amaba! Cuando acabé con los lloriqueos, subí, me di un largo y relajante baño y me preparé para la fiesta. Quería estar perfecta, no para los demás, sino para Jordan. El mundo entero podía irse al demonio. A mí solo me importaba él.

Cuando bajé esa tarde, Jordan estaba en el salón, tomándose una copa. Llevaba esmoquin negro, pajarita y sus cabellos alborotados. Me dejó sin aliento su imagen. Jordan siempre había sido un hombre oscuro, oscuro de apariencia y oscuro de alma. Su rostro era moreno, sus cabellos negros, su corazón, más negro aún. Solo sus ojos sobresalían de esa línea. Esos preciosos ojos azules. Sus ojos eran inocentes. Todo lo demás había sido corrompido por la vida.

Abusaron de Jordan cuando tenía diez años. Sé que nunca os dije la verdadera razón de su comportamiento. Fue esa. Era pequeño e indefenso y su tío abusó de ello. Así que Jordan dijo ¡nunca más! Nunca más iban a abusar de él porque sería él quién abusaría de los demás. Hay gente que se debilita a causa de los abusos. Ahí tenemos a James Dean como ejemplo. A Jordan, en cambio, no le pasó nada de eso. Jordan se fortaleció a sí mismo. Por eso nunca conoció la clemencia, ni en los negocios, ni en su vida personal; por eso era tan cruel y despiadado. Porque dijo ¡nunca más!

―Estoy preparada ―anuncié, un poco nerviosa.

Jordan se quedó sin aliento al verme bajar la escalera con los bajos del vestido en la mano.

―Belle... ―se detuvo, creo que no sabía que decirme―. Estás... ―sonrió tímidamente―. Dios mío, eres la cosa más bonita que he visto en toda mi vida.

Le devolví la sonrisa.

―Gracias.

Se acercó a mí, me besó la frente y me ofreció su brazo.

―El helicóptero nos espera en la azotea.

De camino a Washington, Jordan estuvo más callado de lo habitual. Era evidente que tenía a alguno de sus demonios atormentándole la mente. Hay demonios que te persiguen de por vida, ¿sabéis? Jordan tenía unos cuantos de esos.

―¿Todo bien? ―le susurré, deslizando la mano dentro de la suya.

Sonrió para tranquilizarme, se llevó mi mano a los labios y plantó un beso en mis nudillos.

―Sí, claro. Todo va de maravilla.

Pese a su sonrisa, su ceño estaba fruncido. Le pasaba algo. Algo le preocupaba. Y no creo que fuese la cena con el presidente.

Cuando llegamos a la Casa Blanca, fuimos recibidos por alguien del servicio secreto, que nos condujo a la sala donde organizaban el evento. La decoración era alucinante. Había una enorme araña de cristal, la más espectacular que he visto jamás; había alfombras rojas; había gente hermosa y elegante; perfecta, pero solo físicamente. Por dentro, estaban tan corrompidos como Dorian Grey. En fin, ya sabéis, lo de siempre. La gente a la que todas conocemos y con la que todas nos juntamos desde hacía años.

Mientras caminábamos por esa alfombra roja, me sentí como una pequeña Cenicienta porque, muy en el fondo de mi corazón, yo seguía siendo esa chica que había salido de su caravana y se había marchado a la Gran Manzana sin volver a mirar hacia atrás, dejando que sus padres alcohólicos se mataran el uno al otro.

La cena estuvo llena de dictámenes, como siempre. Hubo cinismo, falsedad, superficialidad. Oscar Wilde decía que la primera obligación en la vida es ser tan artificial como se pueda. La segunda obligación hasta ahora no ha sido descubierta. Esa gente, desde luego, se tomaba a pie de la letra aquello.

Cuando por fin llegamos al postre, resoplé aliviada. Mi Bestia y yo estaríamos en casa antes de medianoche. Entonces él se levantó de la mesa y me pidió que le acompañara. Había estado muy taciturno en toda la velada.

―¿Jordan, qué pasa? ―le susurré mientras andábamos por un larguísimo pasillo―. ¿Adónde vamos?

―Voy a hacerte un tour de la Casa Blanca.

Fruncí el ceño, aunque no dije nada, limitándome a caminar con los dedos entrelazados con los suyos. La Casa Blanca no es un mercadillo donde tú puedas andar según te dé la gana, por muy amigo del presidente que seas. Hay zonas dónde se puede acceder y zonas dónde no. Esas zonas están separadas de las otras por una cuerda dorada, que Jordan no tuvo reparos en quitar.

―¿Pero qué haces? Ahí no podemos entrar.

Después de penetrar una zona prohibida y muy oscura, dejó el cordón donde estaba, como si nada.

―Lo acabamos de hacer, mi dulce Belle.

Me detuve, con el corazón golpeando entre las paredes de mi pecho. Estábamos en una sala un tanto más pequeña que el salón principal, aunque igual de opulenta. No había luces encendidas. Tan solo unos pocos rayos de luna, que se arrastraban por la ventana, me permitían ver el inquebrantable rostro de Jordan.

―¿Qué pasa, Jordan? ¿Por qué me miras así?

Me preocupé por el brillo siniestro que desvelaban sus ojos.

―No te haces ni una idea, Belle.

―¿Sobre qué?

Dio un paso hacia mí. Yo no me atrevía ni a moverme, ni a hablar. ¿Cómo iba a hacerlo cuando él me miraba de ese modo?

―Sobre lo que me inspiras ―dio otro paso―. Lo que despiertas en mí. Lo que quiero hacerte, Belle...

El corazón me dio un brinco.

―¿Hacerme? ―me tembló la voz―. Qué... ¿Qué quieres hacerme?

Sus ojos relampaguearon por un segundo. Eso era malo. Jordan quería hacerme algo malo. ¿Pero el qué? Me había follado de mil maneras posibles, me había humillado, me había azotado, me había hecho llorar. ¿Qué más quedaba que no lo hubiésemos hecho ya?

―Quiero hacerte el amor.

Separé los labios ante el impacto producido por sus palabras. Eso nunca me lo había dicho.

Miré con ojos desorbitados como se abalanzaba sobre mí, sobre mi boca. Agarrándome por la nuca, me separó los labios con la ayuda de su lengua y me besó. Me besó como la primera vez, con esa pasión que me había enamorado. Me empujó hacia atrás hasta que los dos caímos en un sofá. Su boca bajó por mi mandíbula, me lamió, me mordisqueó, me besó los pechos. Sus manos siempre se mantuvieron en mi cuerpo, aunque no para sujetarme por las muñecas, como solía hacer, sino para acariciarme. Con ternura. Lo hizo con ternura. No nos desvestimos, por si alguien nos sorprendía. Jordan solo se bajó la cremallera del pantalón, liberó su erección y me penetró despacio. Se hundió lentamente y se movió de un modo pausado hasta que nos corrimos los dos. Ni por un solo momento dejó de besarme.

Cuando acabamos, no sé apartó. Se quedó ahí, contemplán- dome en la oscuridad, acariciando mi rostro con sus delgados dedos.

―Te mandé un vestido blanco porque nunca te di una noche de bodas convencional. Quería que fuera esta. Quería, por una vez, algo puro y... luminoso. Sé cuánto odias mi oscuridad, Belle.

Alargué una mano temblorosa y acaricié su atormentado y hermoso rostro de mandíbula cuadrada y firme.

―Jordan, no odio tu oscuridad.

―No pasa nada por odiarla. Yo también la odio, ¿sabes? Ojalá pudiera cambiar.

―Esta noche lo has hecho.

Una contracción de dolor recorrió su rostro.

―Pero solo por una noche, Belle. Mañana volverás a ser mi esclava y yo volveré a ser tu amo. Es lo mejor. Créeme.

Tragué en seco. Lo bueno tiene un final, ¿verdad?

―¿Por qué lo hiciste esta noche, Jordan? ¿Por qué me hiciste el amor de este modo?

―Incluso las bestias necesitamos ternura alguna vez ―susurró, besándome la frente.

¿Qué pensáis de todo esto?

***

Todas suspiramos por la Bestia. Siempre ha sido así y siempre lo será. Lo que nos gusta a las mujeres es pensar que nosotras seríamos capaces de arreglarlo, de ahuyentar sus demonios y su oscuridad. La Bestia es como un juguete roto, y cada niña quiere arreglar a su juguete roto, ¿verdad?

―Yo veo la luz ―dice Sky, la católica.

Mia se ríe.

―Ay, Sky, tú siempre ves la luz en alguna parte.

―No, no, en serio, la veo ahora. La Bestia siempre ha sido algo antipático para mi gusto, pero ahora, por fin, puedo enfatizar con él. O sea, que sé por qué es cómo es.

―La Bestia solo necesita amor ―suspiro yo, pensando más bien en mí misma que en Jordan. Él ya tiene amor. Yo no tengo más que trocitos.

―Yo creo que las cosas irán mejor, Belle ―comenta Julia, la más sabía del grupo. Y la mayor de todas.

Belle la mira esperanzada.

―¿Tú crees?

―Sí, yo creo que sí. Ya lo verás. Sus heridas sanaran con el tiempo.

―Eso es cierto ―opina Mia―. Jordan es como uno de esos animalillos atropellados que te encuentras en la carretera. Cuando te acercas, te muerden la mano, pero luego, cuando se dan cuenta de que solo pretendes ayudarlos y cuidarlos, se relajan.

―Ayudarlos y cuidarlos... ―Belle se queda pensativa―. Es lo que voy a hacer. Ayudarle y cuidarle. Gracias, chicas. Os quiero.

Se acerca y nos damos un abrazo de grupo.

―Chloé ―me llama Sky, cuando yo ya llevo un tiempo con la mirada perdida en el suelo y mis propios demonios dando vueltas por mi cabeza―. ¿Qué pasó con tu padre? Al final, con tantas confesiones, no nos dijiste lo que quería.

Sacudo la cabeza para salir del ensueño.

―Ah. Mi padre. Claro. Pues quería decirme que se casa.

―¿En serio? ―Julia arruga la frente―. ¿Con quién?

Suspiro.

―La mejor amiga de mi madre. Por lo visto, llevan juntos unos veinticinco años.

Sky abre la boca, escandalizada.

―¿Tu padre le ponía los cuernos a tu madre?

Trago saliva.

―Sip. Y ahora, después de todo este tiempo, ha decidido casarse con la mujer a la que siempre ha amado.

Belle, la dulce y tierna Belle, coge mi mano entre las suyas.

―Y tú cómo estás, ¿cielo?

Centro la mirada en el dibujo de la alfombra de Belle. Si lo miras atentamente, parece hipnótico.

―Me parece trágico ―murmuro, distraída.

―Lo entiendo.

Agito la cabeza.

“¡No entiendes una puta mierda!”, quiero gritarle.

―No, Sky, no lo entiendes. ¡Nadie lo entiende! No me parece trágico que mi padre esté casándose a los setenta años con la mejor amiga de mi madre. ¡Lo que me parece trágico es que un hombre haya esperado todo este tiempo para casarse con la mujer a la que ama! ―le grito, mirándola con ojos aterrados y ahogados en dolor.

Belle, como siempre, me entiende.

―Se trata de X, ¿verdad? ―el azul de sus ojos luce triste de repente―. ¿Piensas que él hará lo mismo que tu padre?

―Sé que hará lo mismo que mi padre ―matizo―. Nunca dejará a su mujer.

―A lo mejor es que la ama ―replica Sky.

―No digas chorradas ―la riñe Julia―. Si la amara, no se habría liado con Chloé. Yo creo que ama a Chloé. Ella le da todo lo que él necesita.

―De eso se trata, en el fondo ―reflexiona Mia―. Engañamos a nuestras parejas, ¿pero por qué lo hacemos? ¿Porque somos mala gente?

―¡Sí! ―exclama Sky, fulminándola con la mirada.

―No ―rebate Mia, con su serena elegancia―. Lo hacemos porque buscamos algo que en nuestra casa no encontramos. A eso se resume una infidelidad. Ponemos los cuernos porque nuestras parejas no pueden darnos lo que necesitamos. O bien porque no saben cómo, o bien porque no quieren. Como sea.

Está claro que Skyler, por cómo se sulfura, está en contra del adulterio.

―¿Y qué es lo que te falta a ti, Mia? ¿Por qué pones tú los cuernos?

Mia ríe sarcástica.

―¿Por qué? ¡¿Por qué?! ¡Porque estoy hasta el coño, Skyler! Porque quiero estar casada con un hombre que me haga sentir deseo, no repugnancia; que me haga un cumplido de vez en cuando. ¿Sabes cuando recibí el último piropo de Eliot? ¡El día de nuestra boda! “Muy guapa. Vámonos, que llegamos tarde”. ESO fue lo que me dijo. Y cuando digo, en un viaje de ochocientos kilómetros por carretera, que tengo sed, quiero a un puto hombre que detenga el puto coche en una PUTA gasolinera y me compre EL PUTO AGUA, en vez de alguien quien me diga “solo quedan trescientos kilómetros, cariño. Aguanta un poco”. ¡Eso es lo que quiero, Skyler, y no lo recibo en mi puta casa! ―grita en un súbito ataque de cólera que la hace golpear la mesilla con el puño.

Mia, la calculadora, el cerebro, la señora Siempre, la que saca estadísticas en Excel, tiene el rostro rojo de ira.

―¡Vaya, cuanta pasión! ―se maravilla Julia―. Nena, nunca has tenido un arrebato en los cinco años que llevo conociéndote.

―¡Y si quiero tener un puto arrebato, tendré un puto arrebato! ―sigue rugiendo como una demente, lo cual hace que explotemos todas en carcajadas.

Mia nos mira con mala cara, hasta que ya no consigue dominarse y empieza a reírse también.

―¡Uau! ―suspira aliviada―. ¡Qué bien sienta perder los estribos!

―¿Qué lección hemos aprendido hoy? ―pregunta Julia.

A Julia le encanta hacernos preguntas de este tipo de vez en cuando. Dice que es de así de dónde saca las ideas para sus libros.

―Que hay que poner los cuernos a nuestros maridos y perder los estribos de vez en cuando ―se ríe Belle―. A fin de cuentas, somos unas esposas malas. Evidentemente, no podríamos haber aprendido algo bueno.

―Y la fusta ―puntualiza Sky―, no te olvides de que hay que dejar que alguien nos... ya sabéis...

―Follen ―subraya Mia con los ojos en blanco, irritada por el pudor de Skyler.

El paliducho rostro de Sky se ruboriza.

―Nos haga eso que empieza por la letra F ―carraspea, avergonzada―, con una fusta.

Skyler no ha superado lo de la fusta. Seguro que esta noche leerá la biblia por Belle y la Bestia, para que se tornen más... católicos.

―Exacto ―Julia parece muy complacida―. Hay que ser malas mujeres, poner los cuernos, perder los estribos y dejar que nos follen con las fustas. Y, si se me permite añadir, vamos a rebelarnos a partir de ahora y les pediremos que bañen ellos a los niños. ¡Y siempre quemaremos las palomitas antes de los partidos de los Knicks, joder!

La miro ceñuda.

―¿Julia, estás bien?

Me mira con la mueca de alguien quien acaba de beber vinagre.

―No, Chloé, no estoy bien.

―¿Por qué? ¿Qué ha pasado después del polvo del milenio?

―Tommy trabaja más que nunca. Apenas le veo. La casa es enorme, los niños, unos demonios, y mi suegra no se larga hasta la semana que viene, lo cual quiere decir que me levanto a las cinco todas las mañanas para limpiar los deditos de chocolate de las puertas, recoger los calzoncillos de Spiderman, e intentar cazar al lagarto que mis hijos metieron en casa la semana pasada, porque les pareció divertido hacerlo. ¡Y eso me agobia mucho! Y joder, no sé qué escribir. Me siento delante de una hoja en blanco y no sale ni una sola palabra.

―A ver ―Mia, el cerebro, tiene que hacer su intervención―, pensemos en algo que podría gustar a todo el mundo.

―El sexo ―propone Belle―. ¿A quién no le gusta el sexo?

―A mi suegra no le gusta el sexo ―señala Julia en tono agrio.

―Porque nunca la han follado con una fusta ―refunfuña Sky.

Belle se ríe.

―Vamos, Sky, supéralo.

―¡No puedo! Solo puedo imaginar... eso. Vale, tengo que irme. He quedado con Blake para cenar y ya llego tarde. Hasta la semana que viene, chicas.

Nos damos nuestros besos de despedida y cada una regresa a su casa, con su respectivo esposo, menos yo, claro, puesto que no tengo a un esposo. No me apetece regresar a la soledad desoladora de mi loft, así que elijo dar un paseo por el Central Park.

Mientras camino, con las manos en los bolsillos, evito pensar en mi vida. Es demasiado triste.

―¡Oye, tú eres Chloé K...! ―exclama un hombre.

Aturdida, levanto la mirada y me topo con unos preciosos ojos dorados. El hombre está delante de mí, con las manos en los bolsillos de su chaqueta de cuero. Es moreno, alto, muy guapo. Parece mucho más joven y más despreocupado que X, aunque, en el fondo, deben de tener la misma edad, unos treinta y cinco años aproximadamente.

―Sip. Soy ella.

―¡Vaya! Soy un gran admirador tuyo. He visto todos tus trabajos.

Le muestro la sonrisa que siempre reservo para estas ocasiones, la de Chloé K..., el gran mito erótico de Broadway.

―Así que te gustan los musicales.

―En realidad, no voy a ver los musicales.

Mi ceño se frunce.

―¿Entonces a qué vas?

Sonríe con timidez ―citando a Belle―, lo cual me hace verle la dentadura blanca y perfecta. Está muy guapo cuando sonríe.

―Bueno, es que yo... verás... no sé... ―se muerde el labio, todo nervioso―. Dios, nunca he hecho esto... Esto es patético.

Entonces lo pillo. Abro la boca por la sorpresa.

―Oh. ¡Oh, Dios! Lo entiendo. ¡Vale! No hace falta que digas más.

Se ruboriza un poco.

―Lo siento, es que yo...

―No, no ―me apresuro a negarlo―. La que lo siente soy yo. Encantada de conocerte, por cierto. Buenas noches.

Me doy la vuelta para salir pitando.

―Espera, Chloé. ¿Tienes planes para esta noche?

“Sí, sentarme en el suelo y estrechar una almohada entre mis brazos.”

―No, realmente no ―contesto, girándome de cara a él.

―¿Te gustaría salir a tomar algo? ¿Conmigo?

Lo evalúo con la mirada durante unos segundos. Me gusta. Me gusta mucho. Es todo lo que X nunca será. Cuando miro su dedo, veo que no lleva alianza. Sí, es todo lo que X nunca será. ¡Pero yo le amo, maldita sea!

―Sí, ¿por qué no? Después de haberte tragado todas mis funciones, es lo mínimo.

Ríe entre dientes.

―Ha sido estupendo ir a verte todos los sábados.

Empezamos a andar hacia la salida.

―¿Y a tu novia le parece bien que vayas a verme?

―No... si la tuviera, claro.

Lo miro de reojo. Es muy atractivo, tiene ese sex appeal rebelde que tanto gusta hoy en día; ese aspecto medio desaliñado: pelo oscuro y despeinado, barba de dos días, cazadora de cuero, botas moteras... ¿Cómo puede no tener novia?

―¿Cómo te llamas?

―Oh, perdón, qué torpe ―me ofrece su mano―. Soy Elijah.

―Vaya, como mi profesor de inglés ―remarco, estrechándosela.

Elijah me mira con suspicacia.

―¿Era majo?

―Era un vejestorio pervertido.

Ríe por lo bajo.

―Espero que no te recuerde demasiado a él, entonces.

Lo miro largo tiempo. Por último, sonrío.

―Ni de lejos.

Me guiña un ojo.

―Bien. Eso está muy bien.

Le toco el brazo, como si fuese mi amigo de toda la vida. Suelo tomarme esta clase de libertades con los hombres, y ellos nunca se niegan a ello, claro. No todos los días te toca un mito erótico.

―¿Cuál es tu historia, Elijah?

Aparta una rama para que yo pueda pasar por debajo, antes de contestar.

―No hay mucho. Soy de Nueva Jersey, aunque llevo ocho años viviendo en Nueva York. Me dedico al arte urbano.

―O sea, que coloreas los muros cuando no te ve la poli ―me río.

Entorna los ojos.

―Es mucho más que eso. ¿Quieres ver algo hecho por mí?

―¿Por qué no?

Elijah me coge de la mano. Creo que ni siquiera lo pensó antes de hacerlo, fue algo así como un acto reflejo. Cuando nuestros dedos se entrelazan, nos miramos a los ojos, sorprendidos. Nadie habla. Él no hace ademán de soltar mi mano. Yo no digo nada, me limito a retener el aliento. Después de unos instantes, retomamos la marcha, como si nada hubiese pasado. Es una sensación agradable dar un paseo por Nueva York y que un hombre como él te coja de la mano. Mirando el oscuro cielo nocturno que se alza por encima de nuestras cabezas, sonrió hacia mis adentros. Esta noche no habrá oscuridad para Chloé.

4

Al siguiente martes, nadie falta a la cita. Nunca fallamos. Da igual que vayamos con mocos, con fiebre o con la garganta irritada, nosotras, las fundadoras del Club de las Esposas Malas, nunca faltamos a una cita.

Hoy hay pastelitos y vino blanco. Belle siempre innova el menú. Nos sentamos, intercambiando un par de frases de cortesía, sobre el tiempo, los maridos y los nuevos modelitos de la temporada.

―Anoche me masturbé pensando en una fusta ―suelta Sky de pronto.

El pastelito se me queda en la garganta.

―¿Qué tú hiciste el qué? ―pregunto, tosiendo.

―¡¿Sabes lo que es la masturbación?! ―se asombra Mia.

―¿Y por qué en una fusta? ―quiere saber Julia, ceñuda.

―Porque las fustas molan ―se jacta Belle.

―A ver, a ver, a ver, que esto está desquiciándose. Empiezo a pensar que la más normal de todas es Chloé, la actriz liberal. Mia tiene una aventura, Sky conoce el significado de la palabra masturbación, yo pienso en cómo sería hacer un trío con dos negros...

―¡Julia! ―se escandaliza Belle.

Julia se ríe.

―Es coña. Nunca le pondría los cuernos a Tommy, y mucho menos con dos maromos. Puf, ¡que de trabajo satisfacerlos a ambos!

―Pero es que a lo mejor deberían satisfacerte ellos a ti ―señala Sky, antes de quedarse pensativa.

Ay, Dios, qué Sky se quede meditando sobre un trío con dos negros es muy preocupante.

―A ver, Skyler, ¿quieres contar qué diablos te ha pasado en una semana?

―¡Chloé, quiero contaros lo que me ha pasado en los últimos quince años!

―¿Y a qué demonios estás esperando? Belle, echa más vino, muchacha.

―A vuestras ordenes, lady Julia.

Lo más escandaloso de Skyler

La primera vez que noté la flecha de Cupido, tenía yo veinte años. Y no fue Cupido, por cierto. Fue mi madre. Ah, y tampoco se trataba de una flecha, sino del tenedor que me clavó en el muslo cuando se me ocurrió rehusarme a dar un paseo con Blake W..., el hijo de nuestros vecinos. No es que no me gustara Blake, que era un chico de lo más guapo. Algunas veces le había visto sin camiseta mientras jugaba al baloncesto en el patio de sus padres, y madre mía, ese muchacho tenía un cuerpo perfecto. Su rostro moreno y sus brillantes ojos solo completaban el conjunto. Blake W... era guapo, sin duda alguna, y cualquier chica habría querido salir con él.

Pero yo no era cualquier chica. Yo era Skyler T..., a la que durante veinte años habían educado que salir con chicos era malo, el sexo era malo y besarse en el cine era malo. ¿Ahora cómo podían pretender que me comportara como una perra en celo? Por el amor de Dios, si eso era malo.

―¿A qué esperas, Skyler? ¿A qué se te pase el arroz?

Mi padre siempre ha sido un hombre severo. Ya sabéis es fue predicador.

―Papá, tengo veinte años.

―Por eso. Creced y multiplicaros, Skyler.

Él siempre tenía un citado de la Biblia para cualquier cosa. Si tenía dolor de garganta, mi padre decía: Dios nunca permite el dolor sin un propósito en la vida de sus hijos. ¿Y cuál era el propósito del dolor de garganta? Mi padre no se dignaba a contestar a eso.

―¿Skyler, cómo se te ocurre decirle qué no? ―siguió riñéndome mi madre―. Sal ahora mismo detrás de él y dile que has cambiado de opinión.

No me hizo ninguna gracia salir corriendo detrás de nadie, ni cambiar de opinión, pero lo hice. En menos de un año, Blake y yo nos estábamos casando. Éramos muy jóvenes, ni él ni yo sabíamos lo que queríamos. Fue cosa de nuestros padres. Querían evitar la tentación. ¡Dios no quiera que alguien tenga sexo antes del matrimonio! Eso es muy pecaminoso.

Así que Blake y yo no tuvimos sexo antes de casarnos. Ni a los tres meses después de casarnos... Yo era virgen y me horrorizaba tener sexo. Blake, claramente, no lo era, y a él le atraía mucho la idea de hacerlo, no necesariamente conmigo, sino con cualquiera. Yo creo que Blake nunca me quiso, ahora que lo pienso mejor. Nos casamos por las razones erróneas. Él era republicano, como mis padres. Su familia provenía de una vieja estirpe de republicanos, iban a la misma iglesia y eran igual de ricos que nosotros. Éramos la pareja perfecta. Solo nos faltaba aquella química que tienen Belle y la Bestia. Solo eso. Por lo demás, éramos perfectos.

La primera noche juntos resultó un desastre total. Yo fui incapaz de relajarme y me resultó muy dolorosa la penetración. De hecho, dolió tanto que empecé a odiarla. No volvimos a tener sexo por otros tres meses. Blake me amenazó con el divorcio. Era un hombre de veintidós años, “felizmente” casado, que llevaba más de un año sin hacerlo. Yo sabía que el problema lo tenía yo, pero, efectivamente, no podía abrirme de piernas. ¡Durante toda mi vida me habían exigido que las juntara!

Poco a poco, Blake y yo empezamos a tener una vida sexual. Fue frustrante. Yo sabía que no satisfacía a Blake. Él quería cosas que yo... ¡no podía!

Un día, después de unos cinco años de estar casados, Blake intentó hacerme que le cogiera la... en fin, su cosa, en la boca. No lo hice. El sexo oral ya sabéis que me parece una perversión asquerosa.

―¡Joder, Skyler! ¡Estás comparándote como una mojigata! ―me gritó al mismo tiempo que iba vistiéndose.

Su erección había bajado considerablemente. Me alegré. Así no me abriría de patas esa noche. De todos modos, Blake y yo solo lo hacíamos una vez al mes. Para mí ya era suficiente.

Otro día, fue incluso peor. Blake, en vez de tomarme como siempre, es decir, la postura del misionero, la que yo toleraba, empezó a besarme el cuerpo. No me sentía para nada cómoda con eso. Me besó y me lamió los pechos y el abdomen. Y no se paró ahí. Siguió bajando y bajando hasta que sus labios me rozaron el sexo.

―¡Jesús! ―chillé, incorporándome tan bruscamente que le di un rodillazo en el ojo.

―¿Pero qué coño haces? ¿Estás chiflada?

Se tapó el ojo con una mano y me miró enfurecido con el único sano que le quedaba. Me acerqué para auxiliarle.

―Blake, lo siento. ¿Estás bien?

Me apartó con brusquedad.

―¿Qué si estoy bien? ―gruñó furibundo―. Mira, Sky, cariño, de verdad, deberíamos ir a ver a un psicólogo. Lo tuyo no es normal.

Me pasé la noche hecha un ovillo, llorando en la cama. Blake no lo sabía, pero yo lloraba todas las noches antes de quedarme dormida. Me sentía muy infeliz. El matrimonio era una mierda y yo era una mala esposa por no ser capaz de darle lo que él quería.

No se acercó a mí en ocho meses. Ni una sola vez. Cómo cubría Blake sus necesidades, no lo sé. No sé si se masturbaba o si veía a alguien. Y, ahora que lo pienso, no me importaba. Fue una época mala de mi vida, algo que me fastidia bastante recordar.

Las cosas cambiaron en nuestra vida hará unos meses. Blake ha decidido de repente que deberíamos tener descendencia, por alguna razón. Así que ahora, en vez de hacerlo una vez cada pocos meses, lo hacemos una vez por semana. Siempre se... en fin, se... corre ―no sabéis lo que me costó decir esta palabra―, dentro. Él no sabe que yo tomo la píldora. Soy la mejor abogada de Nueva York. Soy un modelo a seguir dentro de mi área de trabajo. No puedo quedarme encinta ahora. Además, no me apetece ser madre. Me he casado demasiado joven y no he disfrutado nunca de la vida. No sé si algún día voy a hacerlo o no, pero, por si acaso, no quiero renunciar a esa libertad, de momento.

Si os estoy contando el comienzo de mi historia, solo es para que entendáis lo mucho que me ha chocado lo que me ha pasó anoche. Blake tiene razón, yo siempre he sido una mojigata. Casi nunca he tenido deseos sexuales, o me he negado a tenerlos, no lo sé. El caso es que yo no me masturbo. Nunca. Ni siquiera tendría tiempo. Llevo ocho juicios a la vez ―todos peces gordos y todos culpables de lo que se les acusa―, llevo una casa, una familia, sin hijos, pero sigue siendo familia, voy a misa los domingos... Vamos, que no tengo yo tiempo para estar tocándome el mismísimo. Además, eso es impropio de mí.

Pero anoche lo hice. Y lo más chocante es que lo hice con Blake a mi lado. Es decir, no con él mirándome, ¡Dios santo!, sino con él durmiendo a mi lado. Empezó como una tontería. Noté algo en el estómago, no lo sé, algo, como un vacío, o un picor. Lamento este modo de expresarme, pero ya sabéis que soy una ignorante en cuanto al sexo. Sentí una... necesidad. Sí, esa es la palabra. Necesidad. Ni siquiera sé cómo se me ocurrió hacerlo. Bajé la mano por mi cuerpo y la metí entre las piernas. Al rozarme las bragas, vi que estaban empapadas. Apartando un poco la tela, me acaricié lentamente. Me gustaba. Me gustaba mucho lo que sentía.

Blake se movió a mi lado. Me detuve por un momento, por si abría los ojos. No habíamos bajado la persiana, de modo que entraba bastante luz por la ventana. Ya sabéis cómo es Nueva York, la ciudad que nunca duerme.

“Es una locura. ¿Qué estoy haciendo?”

Paré, le di la espalda a Blake y suspiré. Sin embargo, no pude dormir a causa de la frustración. Estuve dando vueltas por la cama, una y otra vez, hasta que, no me explico cómo, mi mano acabó otra vez entre mis piernas. Estaba muy caliente. Si Blake hubiese despertado en ese momento, habríamos follado. Y sí, he dicho la palabra con f.

Una media hora después, al entender que no iba a ser capaz de dormir, decidí dejar de andarme con tonterías. Una mujer de treinta y cuatro años no puede andarse con tonterías en estos casos. Iría hasta el fin, pecado o no. Así que cerré los ojos y ―vais a alucinar ―me dejé llevar. Aumenté la presión de mis dedos, hasta que empecé a agitar las caderas sin querer, frotándome contra mi propia mano. Tuve que ahogar todos los gemidos. No quería despertar a Blake.

No sé cómo, pero se me coló en la mente la imagen de una fusta. Me imaginé que alguien, un hombre de rostro desconocido, se me acercaba, me la metía dentro y me follaba, sí, señoras, me follaba, con la fusta. Mis flujos empezaron a escurrirse de mi vagina. La sábana estaba mojada bajo mi trasero. Aumenté el ritmo y me metí un dedo dentro mientras me imaginaba que era la fusta. Y me corrí. No es que me corriera, eso ya lo había hecho en otras ocasiones ―pocas, cabe mencionar―, sino que me corrí tal y como dijo Belle: violentamente. El corazón me latía desbocado dentro del pecho, y me temblaban las piernas como si me fuera a dar algún ataque. Incluso sentí ganas de hacer pis mientras me corría. Hoy estuve leyendo sobre la eyaculación femenina y decían precisamente eso: que una siente ganas de hacer pis. No sé si yo eyaculé o no, pero sí sé que eso fue muy, muy intenso, y que ahora os entiendo mucho mejor a todas vosotras.

Chicas, ¡el sexo es maravilloso! Solo tengo que abrirme más y experimentar cosas nuevas. Se ha acabado lo de ser una buena cristiana y practicar siempre la postura del misionero. Probaré más cosas. Tal vez me guste. E incluso, tal vez, y solo digo tal vez, le haga una mamada a mi marido esta noche. Así. Porque sí. Porque me da la gana.

***

Creí que nuestras mandíbulas estaban desencajadas cuando Mia confesó lo de su aventura. Me equivoqué. ¡Nuestras mandíbulas están desencajadas ahora! Miramos a Sky con ojos fuera de órbitas, preguntándonos quién es esta desconocida. Nadie se atreve a hablar. Ni siquiera respiramos.

―¿Y bien? ¿Qué os parece?

Sky parece de lo más entusiasmada por sus aventuras solitarias. Julia carraspea. Bien. Va a hablar Julia. Mejor. Es la más sabia de todas. Y como buena escritora que es, sabe meterse en la piel de cada uno de los personajes aquí presentes y entender qué es lo que pasa por su mente.

―Skyler, nunca pensé que te diría esto sin un rastro de ironía, pero... ¡Bienvenida al club de las esposas corrompidas! ¿Que las esposas modelo hacen bizcochos? Pues nosotras nos tocamos el bolo. Algunas, ejem, literalmente. ¿Qué quieres que te diga? Me parece maravilloso que hayas descubierto tu sexualidad, aunque sea a los treinta y cuatro años... con veinte años de retraso. Pero oye, es mejor tarde que nunca.

―¡Sí! ―exclama Belle―. El sexo es lo mejor que hay en el mundo.

―Tu opinión no cuenta, Belle. Ya sabemos que te gusta mucho la actividad que empieza con f.

Belle se ríe ante la mordacidad de Sky.

―Pues, sí. Soy culpable. No puedo evitar correrme cuando me follan con las fustas. Y sin las fustas. Con las manos, la lengua, los labios...

Sky se tapa las orejas.

―¡Ya te he entendido, gracias! ―grita indignada.

Belle suelta una risita.

―¿Os dais cuenta de que vamos a peor? ―reflexiona Mia―. Cada día estamos más desatadas. Este club nos ha hecho unas salvajes.

―Nos ha liberado. Li-be-ra-do ―apostilla Julia―. Desde que estoy en el club, tengo más confianza en mí misma y en mi sexualidad. Sigo discutiendo con Tommy, porque su madre es una zarigüeya vieja y chismosa y siempre lo será; y porque es complicado ser los padres de tres muchachos endemoniados como los nuestros. Ya sabéis, la magia se pierde bastante entre bañarlos y cortarles las uñas ―garras, algunas veces―, y preparar bizcochos para el colegio. Pero, por otro lado, me siento mejor conmigo misma. Me miro en el espejo y ya no me veo gorda. Me veo voluptuosa. La clave siempre está en el uso de la palabra adecuada, ya lo sabéis todas ―hace una pausa en la que su mirada se mueve de un rostro a otro―. Chicas, yo creo que el club es lo mejor que nos ha podido pasar.

―Sí, el club es mejor que el matrimonio ―está de acuerdo Sky.

Belle levanta su copa.

―Por el club. Que nada lo separe jamás.

Todas alzamos las copas para brindar por ello.

―Que nada lo separe jamás.

Es una promesa; un juramento hecho un día por cinco mujeres, cinco grandes amigas: que nada las separe jamás. Espero que así sea. No puedo imaginarme mi vida sin ellas.

5

Antes de ir a la reunión del club, quedo con Janis, la prometida de mi padre, para tomar un café. La cafetería es un sitio bohemio, frecuentado sobre todo por la gente de Broadway, y la he elegido porque quería un lugar familiar donde poder sentirme cómoda. Las paredes, marrones y degastadas por el correr de los años, están llenas de carteles de grandes obras de teatro, todas fijadas en chinchetas y sin seguir ningún orden. Cualquiera de fuera, catalogaría este lugar de caótico. Para la gente de dentro, sin embargo, tiene un inmenso valor sentimental.

Janis y yo nos sentamos en una mesa redonda, apenas alumbrada por la pequeña lámpara colocada encima del mantel de terciopelo burdeos. Janis parece muy alterada y bastante incómoda, constantemente intentando eludir la intensidad verde de mis ojos.

―Sé que debes de odiarme, Chloé, pero quiero explicarte mis razones.

Debería odiarla. Fue la mejor amiga de mi madre, al mismo tiempo que se tiraba a mi padre. Pero sería algo demasiado cínico por mi parte odiarla. ¿De verdad Janis y yo somos tan diferentes?

―Te escucho ―le digo mientras me acerco la taza de cappuccino a los labios.

Janis, con una débil sonrisa temblando en las esquinas de su boca, se retira los mechones rubios de la cara.

―Tu padre y yo estamos enamorados, Chloé. Siempre lo hemos estado. No fue nada premeditado. Sencillamente, pasó. Un día nos enamoramos el uno del otro y no pudimos hacer nada para evitarlo.

―Solo que ese día fue hace veinticinco años, Janis ―remarco con una acritud que soy incapaz de suavizar.

Aparta la mirada, avergonzada, y empieza a juguetear con su anillo de compromiso.

―Sí ―susurra, presa del nerviosismo.

―¿Por qué no la dejó, Janis? ―suelto la taza encima de la mesa con demasiada brusquedad―. ¿Por qué mi padre nunca dejó a mi madre?

Janis coge una honda bocanada de aire en los pulmones y lo suelta a través de sus labios pintados de rosa. Es una mujer rubia y sólida, que aún conserva su atractivo y tiene una preocupante fascinación por el rosa. Se le parece a Barbie en este asunto, con la única diferencia de que Janis es algo más mayor y no es una muñeca, sino una mujer real, es decir, con sus reales michelines. El cappuccino se me queda atascado en la garganta cuando pienso en que mi padre es su Ken. Tengo que toser un poco para recuperarme. Hay que ver en qué barbaries piensa una cuando está nerviosa.

Pasados unos momentos, Janis reúne bastante valor como para mirarme a la cara. Hay un aplastante dolor en esos ojos verdes fijados en los míos, y yo no puedo evitar que eso me conmocione.

―Por ti ―susurra, pesarosa―. Él nunca dejó a tu madre por ti. Y cuando ella falleció, esperó durante cinco años para hacer público lo nuestro. ¡Por ti! Chloé, estamos viejos ya. Llevamos toda la vida escondiéndonos, recibiendo solamente trocitos y restos. No podemos más ―su voz solo refleja amargura y cansancio―. Queremos ser felices por una vez. Sé que esto no cambia nada para ti, y sé que me odias igualmente. Solo quería darte mi versión de los hechos. Cada historia tiene dos versiones y pensé que si tú... ―se le quiebra la voz, así que carraspea―… si tú conocías el otro lado, entenderías que... entenderías... ―se detiene, suspira y empieza a girar el sobre de azúcar entre los dedos pulgar e índice―. Nunca quisimos haceros daño a ti o a tu madre, Chloé. Os amábamos a las dos. Sé que esto es lo último que quieres oír de mí, pero tú siempre has sido como una hija para mí ―añade, con un deje de dolor en la voz.

Aprieto los parpados con fuerza, pero la humedad de mis ojos ya se ha desbordado y ahora las lágrimas se me escurren por las mejillas.

―Lo entiendo ―mi voz solo transmite tristeza; incluso yo misma lo noto.

Parece sorprendida, como si jamás hubiese imaginado que yo le diría algo así.

―¿Lo entiendes?

Cogiendo su mano por encima de la mesa, me esfuerzo por componer una sonrisa temblorosa.

―Lo único que lamento es que hayáis tenido que esperar tanto para ser felices juntos ―dejo caer su mano―. Ahora tengo que irme. Adiós.

Me levanto con brusquedad, agarro mi bolso y me encamino deprisa hacia la salida. Necesito salir de aquí para derrumbarme. No puedo seguir aguantando todo este dolor.

―¡Pero, Chloé...! ¡Espera!

Abro la puerta de sopetón. Una ráfaga de viento me pega los largos y rojizos mechones a la cara. Los aparto, me arrebujo en mi chaqueta negra de cuero y camino deprisa, taconeando por la acerca. Ya es casi de noche.

Cuando me bajo del ascensor en casa de Belle, cinco minutos más tarde de lo habitual, todo el mundo levanta la mirada hacia mí. Me siento fatal, y ellas, como siempre, se dan cuenta de ello.

―¿Cielo, Chloé, qué ha pasado? ¿Por qué estás llorando?

Me abrazo a Belle. De todas ellas, Belle es la que mejor me cae. Las quiero a todas, pero Belle, mi Belle, la buena, la noble, la dulce Belle, es mi favorita. Una vez, antes de conocer a una bestia, Belle estaba tan mentalmente jodida como yo. Por eso ella me entiende. Belle conoce la vida de un artista, de una persona pública en general; sabe lo difícil que resulta sonreír delante de los focos y aparentar ser alguien quien no eres, mientras, en tu interior, tu corazón sangra de puro dolor. Sabe que hay vacíos en el alma humana que nada ni nadie puede llenar. Belle lo sabe todo.

―No, no estoy nada bien ―sollozo―. Ha sido un año horrible para mí.

Belle me abraza con más fuerzas.

―Está bien. Está bien ―me frota la espalda―. Escucha, Chloé, hablaremos de ello y buscaremos una solución entre todas, ¿te parece?

Belle me alza el rostro, me enjuaga las lágrimas y me sonríe, con esa sonrisa suya tan luminosa, tan buena. Por un momento, sus ojos me hacen pensar que hay esperanza para mí. Cuando Belle perdió la ilusión de vivir, vio unos ojos azules que la hicieron cambiar de parecer. Tal vez a mí me esté pasando lo mismo en este instante. Tal vez los ojos azules de Belle...

―Sí, eso es ―accedo con una temblorosa sonrisa―. Vamos a hablar. Os lo contaré todo. Pero os lo contaré desde el principio, para que lo entendáis. Nunca os dije toda la verdad.

―¿De qué verdad hablas, cielo? ―pregunta Julia.

Me seco las mejillas al mismo tiempo que sonrío. No es mi sonrisa sincera, sino la ensayada. La que odio profundamente, pero aun así, esbozo para disimular la oscuridad enterrada en mi alma.

―De la verdad que se oculta detrás de una sonrisa.

La verdadera historia de Chloé

Tenía veinte años y aspiraba a ser actriz. No una actriz cualquiera, una de aquellas a las que nadie recuerda después de la función. No. Yo quería ser alguien importante, como Julie Andrews, así que trabajaba duramente para conseguirlo. Solo era una chica de los barrios bajos; una chica a la que nadie tomaba en cuenta. Pero yo tenía la esperanza de que algún día, en algún lugar, alguien se fijara en mí.

―Eres demasiado dulce para este papel, Chloé ―me decían―. Necesitamos a alguien más sensual, más pasional, más... oscuro. Inténtalo la próxima vez.

Y así, puerta tras puerta, se me cerraban en las narices. Yo no era pasional, claro que no. Era tierna, suave e inocente. La vida aún no me había pegado duro. Aunque lo haría en breve...

Mi existencia no podía ser más corriente. Estaba prometida con mi novio del instituto. Se llamaba Jay. Amaba a Jay, vaya si lo amaba. No podía imaginarme mi vida sin él. Jay era mi todo. Aunque él no parecía amarme con la misma intensidad.

A Jay no le gustaba demasiado mi empeño en ser actriz. De hecho, creo que no le gustaba en absoluto. Para Jay, ser actriz era sinónimo de ser una puta. Si volviera a verle ahora, le diría que llevaba razón. Soy una puta que todas las noches me vendo a mi público, y ellos pagan por ello, y me aclaman, y sueñan conmigo. Soy una puta, pero una de las caras, una de aquellas putas que en realidad no se acuestan con los clientes, sino que los entretienen con una sonrisa, una sonrisa larga que nadie sospecha lo que oculta detrás.

Aunque eso no viene a cuento ahora. En realidad, quería hablaros sobre mi relación con Jay.

Estuvimos prometidos durante dieciocho meses. Tenía veintidós años y nadie me había tomado en cuenta aún para algún papel importante. Jay y yo estábamos a punto de casarnos. Solo quedaban dos meses para la boda. Como he dicho, mi vida no habría podido resultar más normal.

―¿Qué te parece este arreglo floral? ―pregunté una mañana cualquiera, alargándole un catálogo.

Jay ni lo miró. Llevaba un par de días comportándose de un modo raro.

―Tenemos que hablar, Chloé.

Desconcertada por la dureza de su mirada, me senté a su lado en nuestro roído sofá. Éramos pobres, de modo que vivíamos en un pisucho de Brooklyn, donde apenas había sitio para nosotros y el gato. El único lujo de toda la casa era la máquina de gofres, regalo de Janis, que yo usaba todas las mañanas para prepararle el desayuno a Jay.

―Claro. ¿Qué pasa, Jay? Te veo apenado.

Me miró, con unos ojos verdes enormes, que me perseguirían durante muchos años. Cada vez que cerraba los ojos, veía esa mirada clavada en mí.

―¿Apenado? ―sacudió la cabeza―. No, no es eso ―exhaló fuertemente―. Escucha, Chloé, lo de la boda...

El corazón me dio un brinco.

―¿Sí? ―susurré, y mi voz se quebró.

Hubo una larga pausa. Solo se escuchaban los suaves ronroneos del gato, que se había hecho la rosca al lado de mis pies descalzos, encima de la alfombra de trapillo color naranja.

―No puedo casarme contigo.

Hubo otra larga pausa. Se detuvo Jay, se detuvo el tiempo, se detuvo mi corazón. Solo el gato siguió ronroneando, ajeno a nosotros dos. Finalmente conseguí el valor de levantar la vista de la alfombra y buscar una explicación en los ojos de Jay.

―¿Por qué? Es decir, llevamos juntos siete años. Vamos a casarnos dentro de dos meses. Enviamos las invitaciones la semana pasada ―dije con un deje de miedo y desesperación en la voz, mientras mi rostro adquiría un aspecto cada vez más y más cadavérico.

―Lo siento, Chloé, pero realmente no puedo seguir con todo esto.

Mi mundo se derrumbaba y yo, con mis verdes ojos desorbitados, contemplaba como se hundía bajo mis pies. No podía hacer nada para detener la destrucción; yo solo era un mero espectador de esa entretenida comedia.

―¿Ya no me quieres? ―musité, y esa simple idea me resultó aterradora.

Jay se mantuvo inexpresivo, como si le diera igual mi dolor.

―No es eso. Es que... ―apretó los labios obstinadamente―... eres demasiado complaciente, Chloé.

Lo miré azorada.

―Demasiado... ¿complaciente?

Jay sostuvo mi mirada. Tenía el ceño fruncido, pero, por lo demás, su rostro lucía tan sereno como siempre, nada que ver con el mío, que estaba completamente devastado.

―Estoy cansado de la rutina. Siempre hacemos lo mismo, siempre vamos al mismo sitio, siempre que quiero saber tu opinión respeto a algo, tú me dices: como tú quieras, amor. Chloé, yo no puedo vivir así. ¡Estoy ahogándome en un océano de monotonía!

―Pero... pero... creía que éramos felices ―no podía recuperarme del shock.

Durante dieciocho meses había vivido una mentira y yo no me había dado cuenta de ello.

―¿Felices? El otro día quise discutir contigo, Chloé. Quise darle una última oportunidad a lo nuestro. ¿Y cuál fue el resultado? En vez de contestarme, en vez de gritarme y lanzarme las sartenes, lo que me dijiste fue: te traeré una cerveza porque estás algo estresado. ¡No quiero que me traigas una puta cerveza, Chloé! ―golpeó la mesa con el puño, lo cual, aunque me sobresaltó un poco, no ahuyentó mi conmoción―. Quiero que me respondas, que me demuestres que hay sangre corriendo dentro de tus venas, que des señales de algo de pasión. ¡Eres... demasiado... complaciente! ―ladró, articulando las palabras lentamente y en tono de exasperación―. Y yo no puedo más.

Se levantó, agarró su cazadora vaquera y salió dando un portazo. Me quedé ahí, sentada en el sofá, aturdida y con enormes lágrimas cayéndome por las mejillas. Yo era demasiado buena. Demasiado complaciente.

Entonces comprendí la cruel verdad. Lo hombres no quieren a alguien complaciente, por mucho que ellos digan que sí. No quieren a una buena mujer que los cuide, los ame, piense en ellos en cada momento del día y les haga gofres para desayunar. No. Ellos quieren a alguien pasional. A alguien oscuro. A alguien a quien puedan admirar. Alguien quien nunca se deje pisotear por ellos. Quieren que se lo des todo y luego se lo quites de golpe. Les gusta jugar. Y yo no había jugado. Porque era... complaciente.

Presa de un impulso disparatado, me fui a mi dormitorio y me miré en el enorme espejo que teníamos detrás de la puerta. ¿Qué vi? Pues a una mujer joven, pelirroja, alta, delgada y... complaciente. La benevolencia se leía en cada uno de mis rasgos. Durante unos momentos, me examiné con ojo crítico. Tenía potencial. Mi rostro era bello. ¡Solo si consiguiera quitarme esa estúpida benevolencia!

Nerviosa, entré en el baño, abrí el cajón del mueble y, con manos trémulas, empecé a buscar las sombras de ojo que nunca usaba. Apenas llevaba maquillaje, y cuando lo hacía, solía ser en tonos nude. Encontré finalmente lo que andaba buscando. Con el estuche entre las manos, me acerqué otra vez al espejo, donde empecé a aplicarme los tonos más oscuros, los que siempre quedaban intactos porque nunca los usaba. Lo hice con movimientos rítmicos, nerviosos; llenos de ansiedad. Tenía que borrar cuanto antes el aire complaciente de mi rostro.

Cuando acabé, me noté distinta. Había menos benevolencia en mis rasgos. Me fui otra vez al armario, abrí los cajones y busqué un pintalabios. Encontré uno rojo que ni siquiera era mío. Tal vez fuera de alguna amiga que se lo había dejado. Regresé corriendo al espejo y me lo apliqué; me apliqué una generosa capa de ese pintalabios rojo y luego me miré. Ahora mi boca ya no parecía complaciente. Parecía carnosa. Voluptuosa. Sensual. Sonreí, con un gesto que no era mío. No era mi sonrisa. No era sincera, ni buena. Esa sonrisa fue lo más aterrador que vi jamás.

Cogí aire en los pulmones y contemplé el conjunto entero, todo mi rostro así pintado, con las sombras oscuras y ese pintalabios rojo. No había ternura. No había bondad. No había nada, porque me acababa de colocar una máscara encima. Ahora nadie sabía lo que realmente era yo, porque nadie, jamás, volvería a ver detrás de esa máscara. Nadie llegaría a hacerme daño nunca más, porque la máscara me protegería. Yo ya no era Chloé, la complaciente. Era Chloé, la sensual.

Y así nació Chloé K...

Esa misma tarde fui a hacer una prueba. Lo di todo. Mi corazón estaba destrozado. Canté. Solo quedaban añicos. Bailé. Jamás volvería a ser la de antes. Una solitaria lágrima se escurrió por mi mejilla derecha, pero yo reí y me incliné para saludar a mi público. No quería volver a ser la de antes. Quería ser Chloé K... Una artista.

Y me convertí en ella. Y cuando lo hice, ellos me aplaudieron.

―En mi vida había visto tanta pasión. Eres perfecta para el papel. ¿Cuándo puedes empezar?

Claro que era perfecta. Yo ya no era complaciente.

A partir de ahí fue fácil. No volví a amar, de modo que nadie volvió a herirme nunca más. Los hombres me contemplaban mientras actuaba sobre el escenario, leía la lujuria en sus ojos cada vez que estos se arrastraban por mis curvas o por mi voluptuosa boca. Me deseaban solo porque yo era intangible. Era fuerte. Oscura. Pasional. Yo era lo que sus mujeres no se atrevían a ser.

Conocí mi sexualidad y la exploré. Sabía lo que quería, cuándo lo quería y cómo lo quería. Y los hombres, si me deseaban en su cama, estaban obligados a complacerme. Alcancé la cima en unos pocos años, y desde ahí miré hacia abajo; miré a la antigua Chloé, la complaciente, a Jay, el que estaba harto, miré el pisucho de Brooklyn, a mi familia; los miré a todos y sonreí por debajo de mi máscara. Yo llevaba una armadura de acero que me volvía indestructible, y ellos no lo sabían.

Pero entonces conocí a X. Y, por primera vez en seis años, se me quebrantó la sonrisa.

X era alto, medía alrededor de un metro noventa. Siempre llevaba el pelo muy bien peinado, salvo cuando hacíamos el amor. Después del sexo era cuando más sexy y salvaje me parecía, ya que los mechones tan negros como el azabache, le caían desenfadados sobre la frente, y sus ojos, de un verde intenso, brillaban oscurecidos de pasión. Era un hombre muy elegante. Nunca vestía algo que no fuera un traje de sastre, perfectamente ajustado a su fuerte cuerpo. Era culto, sofisticado y muy pasional. X habría hecho que cualquier mujer perdiera la cabeza. Sabía follar, vaya si lo sabía. Sabía exactamente cómo dar placer y cómo conseguirlo.

Nunca os dije como nos conocimos. Resulta que X y yo teníamos amigos comunes. Él ya me conocía. Joder, eso tampoco era tan difícil. Me conocía todo Nueva York. Mi cara estaba en todos los malditos carteles y en todos los autobuses que cruzaban la ciudad. ¡Claro que me conocía! Solo que nunca habíamos intercambiado más de un par de palabras. Él era un hombre ocupado y casi nunca asistía a ese tipo de fiestas, pero esa noche lo hizo. Luego confesó que lo hizo porque ya sabía que yo iba a estar ahí.

Lo que más me gustó de X fue su boca. La primera vez me fijé en sus labios. Eran gruesos, de esos que podrías pasarte horas enteras besando. Luego me fijé en sus ojos, y vi que estos estaban clavados en mí. Los pezones se me endurecieron de inmediato ante esa mirada tan carnal que me dedicó. No llevaba sujetador, tan solo un vestido rojo cuya fina tela se ceñía a mis pechos. X, al fijarse en la reacción de mi cuerpo, sonrió. No fue una sonrisa exactamente, tan solo alzó una de las esquinas de su boca en un gesto apenas perceptible.

Supe al instante que entre nosotros había algo. Estaba claro. Lo vi en sus ojos, él lo vio en los míos. Nos pasamos el resto de la noche devorándonos con la mirada, aunque sin acercarnos el uno al otro. Él estaba con su mujer y yo estaba con Mark, mi novio en aquel entonces. Aunque lo cierto es que ni Mark, ni su mujer existían para nosotros.

En un momento de la noche, me levanté para ir al baño. Notaba la mirada de X clavada en mi espalda, pero no me giré, sino que seguí alejándome hasta que salí del salón. Los baños de la planta baja y la primera planta estaban ocupados, de modo que tuve que subir al de la segunda. El pasillo estaba a oscuras y no había nadie por ahí. Bien. Despejado.

―Chloé.

Su voz era tan autoritaria que me recorrió un estremecimiento. Me giré y vi que estaba con el hombro apoyado contra una columna decorativa; las manos en los bolsillos y los ojos brillando desde la penumbra.

―X ―susurré en tono de asombro.

Durante unos momentos, nos quedamos mirándonos fijamente a los ojos.

―¿Qué haces aquí? ―dije finalmente.

X esbozó de nuevo esa sonrisa suya apenas perceptible.

―Bueno, estamos en mi casa.

Apreté los labios. ¡Qué estúpida!

―Claro. Me refería a que si querías algo en concreto. Iba a ir al baño...

Yo hablaba con nerviosismo. En cambio X, era dueño del más absoluto control. No dijo nada por unos instantes, se limitó a mirarme con esos ojos tan oscuros e hipnóticos.

―Claro que quiero algo, Chloé. Lo he dejado evidente esta noche.

―¿Ah, sí? ―estaba algo confusa.

―Ajá. Y tú también lo quieres.

Fruncí el ceño.

―¿Cómo lo sabes?

Esta vez sonrió, pero solo pasó un instante hasta que su sonrisa se apagara.

―Lo has dejado evidente ―susurró.

―X, ¿de qué estamos hablando exactamente? ―yo ya no entendía nada. La perspicacia nunca se incluyó entre mis virtudes.

X no contestó. Con ojos llenos de asombro, vi como se lanzaba sobre mí, enroscaba las manos alrededor de mi nuca y empujaba mi espalda contra la puerta del baño. ¡Su baño!

―De esto.

Sus labios fueron al encuentro de los míos con una pasión devastadora. Recibí su lengua dentro y dejé que tomara el control, que me guiará, que me dominara. Creo que saltaron chispas cuando nuestras lenguas se rozaron por primera vez. Ese modo de besar era frenético. Después de haber besado a tantos sapos, lo supe. Él era mi príncipe… solo que su mujer estaba cenando con otros amigos en la planta baja de su casa. Yo verdaderamente era una puta.

Al cobrar consciencia sobre lo que estábamos haciendo, empujé su pecho para apartarlo de mí.

―¡No! ¿Qué haces, X? Esto NO puede pasar.

Me miró devastado. Sus labios estaban hinchados y llenos de pintalabios rojo; su respiración, tan alterada como la mía.

―Chloé, por favor.

―¡No!

Se me volvió a acercar hasta quedar su rostro muy cerca del mío. Tuvo que inclinar un poco la cabeza para poder encontrar mis ojos. Me hallaba aprisionada entre la puerta y su pecho, y él tenía los brazos apoyados en la pared, a ambos lados de mi cabeza.

―Por favor ―suplicó.

―¿Estás loco? ¡No podemos hacer esto! ¡Dios, tu mujer está ahí abajo!

Hubo un destello de ira en su mirada.

―¿Y crees que no lo sé? ―me dijo a través de los dientes apretados―. Lo sé, joder, pero no puedo... ―se detuvo y apretó la mandíbula con fuerza. 

―¿No puedes qué?

Quise gritarle, pero solo podíamos hablar en voz baja, para que no nos escucharan, así que tuve que formular esa pregunta en un murmullo.

―Mantenerme alejado de ti. Llevo ocho meses pensando en ti. No puedo sacarte de mi cabeza, Chloé. Me obsesionas.

Una expresión de asombro tomó el lugar de la culpa que momentos antes se estaba reflejando en mis ojos.

―¿Ocho meses? ¿De qué hablas? Nos presentaron esta noche.

X agitó la cabeza para negarlo.

―Vi una función tuya hace tiempo. Yo nunca voy a los musicales, ¿sabes? Considero que son para afeminados, no para gente como yo. Me gustan más los partidos de baloncesto, pero esa noche tuve que ir con gente del trabajo. Una de esas estúpidas noches que se organiza, ya sabes, para que quedes bien en los periódicos. Y entonces te vi por primera vez. Nunca en mi vida había visto algo tan... atrayente como tú. Necesito... poseerte, Chloé ―articulaba lentamente las palabras y hablaba en voz tan baja que su tono vibraba en alguna parte de mi interior―. No puedo sacarme esa idea de la mente.

Estaba tan cerca de él, de su hermoso rostro, que pude examinarlo detenidamente. X siempre tuvo una belleza atormentada, como la Bestia de Belle, pero esa noche, más que nunca, se notaba que no era feliz. Tenía una máscara como yo, mas detrás de ella, X era un hombre jodido. Le pasé los nudillos por la mejilla sin afeitar y él cerró los ojos y sonrió, como si estuviera disfrutando mucho de mi caricia. Deseé con toda mi alma ser capaz de despojarle de su agonía, pero no podía hacerlo.

―Lo siento, X. Tengo que irme.

Me liberé de su agarré y, sin entrar en el baño, me fui de ahí. Unos segundos después, me alcanzó en la escalera y me detuvo, tirándome del brazo.

―Serás mía. No sé cuándo, ni cómo, pero lo serás ―amenazó con la voz convertida en un gruñido.

Miré esos ojos verdes tan oscuros, y supe que hablaba en serio. No añadí nada a eso. Me fui sin más. Yo también era consciente de que algún día cedería porque le deseaba más que a nada. Y, Dios, odiaba desearle.

Durante cinco meses estuvo de caza. Realmente ese es el término: caza. Él era el depredador y yo la presa. Allá donde iba, me encontraba a X. Fiestas, comidas, barbacoas, daba igual, él nunca fallaba. Ni siquiera sé de dónde diablos sacaba el tiempo. Ya os dije que es un hombre ocupado.

Un día, era otoño, regresé a casa del trabajo. Era bien temprano, creo que las doce de la mañana. Solo había ido a ensayar para asegurarme de que dominaba mi papel. Esa noche tenía una función muy importante. Iba a acudir el mismísimo presidente, puesto que estábamos en campaña electoral y el hombre quería dejarse ver como el futuro líder carismático que acudía a musicales. Esa noche nada podía fallar.

Mientras apresuraba el paso hacia mi edificio, me até el cordón del fino abrigo que llevaba. Las hojas doradas volaban por la calle a causa de la fuerte ventisca que barría Nueva York. La ciudad era un auténtico espectáculo. Siempre me ha gustado el otoño.

―Cuidado no te vueles, Chloé ―me gritó Margery, la señora que vendía perritos calientes en una esquina, y a la que yo le compraba cosas cada vez que me sentía deprimida. Tan a menudo que ahora éramos amigas.

―No lo haré.

Esbocé una larga sonrisa, que se apagó en cuanto me topé con esos ojos oscurecidos. X estaba sentado en un banco en frente de mi edificio. Nunca había ido tan lejos. Solía acosarme en sitios públicos, ¿pero en mi casa? No, nunca.

Me sentí nerviosa cuando se levantó, cruzó la calle y caminó hacia mí. Estaba guapísimo. Vestía uno de sus elegantes trajes negros, en total contraste con una camisa blanca inmaculada, que iluminaba su rostro, moreno, salvaje y de barbilla marcada, muy masculina.

―X. ¿Qué quieres?

Otra vez estaba ahí esa sonrisa que me mataba, aquella que nunca llegaba a materializarse del todo, tan solo se insinuaba. Soñaba con ella todas las noches.

―Ya sabes lo que quiero.

Entrecerré los ojos.

―Y tú ya sabes lo que pienso al respecto.

Con dedos trémulos, saqué las llaves. Se me cayeron al suelo. X se agachó, las cogió y me las ofreció. Dudé sobre si cogerlas o no. Realmente no quería rozar su piel; no quería volver a sentir esa electricidad que había sentido la primera y única vez cuando él me había tocado.

Pero no tuve elección. Si quería entrar, necesitaba recuperar mis llaves, de modo que las cogí con una rapidez que hizo sonreír a X. Por supuesto, noté el chispazo. X también lo notó. Lo percibí en sus ojos.

Más tensa que nunca, conseguí girar la llave dentro de la cerradura y abrir la puerta del portal. X, sin decir nada, me siguió dentro. No quería coger el ascensor. No con él, por lo que subí por las escaleras. X, en silencio, me pisó los talones.

―Bueno, adiós ―le dije arriba, delante de mi puerta, mientras giraba la llave―. Gracias por acompañarme, aunque no hacía falta.

Cuando abrí para entrar, X, sonriendo, colocó una mano para impedirme cruzar el umbral.

―¿No vas a invitarme?

“Ay, Dios.”

―No.

―Chloé... ―me regañó dulcemente, con sus ojos de depredador clavados en mis ojos de débil presa.

―No ―repetí, aún más firme, y bajé la mirada al suelo para eludir la intensidad de la suya.

―Mírame, por favor.

Cerré los ojos. No quería mirarle.

―Vete.

―Por favor, Chloé. Solo quiero que hablemos.

Me mordí el labio por dentro. Sí, ya te digo, solo quería hablar. ¡Cómo no!

―X, por favor. Esto no puede pasar entre tú y yo.

―Puede, y lo hará.

Con suavidad, me alzó la barbilla y me rozó los labios con los suyos. No fue verdaderamente un beso, no fue algo pasional como el anterior, sino un gesto tierno que me derritió los huesos de las rodillas.

―Por favor. Déjame entrar.

Lo miré a los ojos largo tiempo. Me perdí en esos estanques verdes repletos de secretos. X, despacio, estuvo recorriendo el contorno de mi boca con la punta de su dedo índice.

―Entra ―musité al cabo de unos momentos, como la debilucha que era.

Y así entró X, no solamente en mi casa...

―¿Quieres beber algo? ―pregunté desde la cocina.

―A ti ―contestó a mis espaldas, agarrándome por las caderas para aplastarme contra su erección―. Solo te quiero a ti, Chloé.

Sus manos, fuertes, manos de hombre poderoso, me bajaron los tirantes de la camiseta que llevaba. Siempre me ponía algo ligero para ensayar, algo que a X le encantó, ya que facilitó bastante su tarea de desnudarme. Sus dedos se arrastraron por mis hombros desnudos, muy despacio, subiendo y bajando, como si no pudieran dejar de tocarme. Sus caricias eran electrizantes.

Me hizo ladear la cabeza hacia la derecha para poder lamerme el cuello. En todo este tiempo, su polla golpeaba contra mi espalda. X experimentaba dificultades a la hora de respirar y le temblaban un poco las manos, aunque solo un poco. Por lo demás, era dueño de un absoluto control, como siempre. Nada, aparte de ese leve temblor, indicaba lo mucho que X había deseado ese momento.

Al cabo de unos minutos, tocarme y besarme el cuello ya no fue suficiente para él. Me hizo girar entre sus brazos, me subió encima de la encimera y se colocó entre mis rodillas mientras sus labios se acercaban a los míos. Sus labios eran tan eróticos...

―Oh, Chloé, quiero besarte y no parar nunca.

Me besó. Esta vez me besó de verdad. Hundió la lengua dentro de mi boca y me provocó para que le devolviera el beso. Y se lo devolví. Nos besamos, nos lamimos el uno al otro con una devastadora hambre. Me folló ahí mismo, encima de la encimera. Fue pasional, brutal, salvaje, pero también hubo algo tierno en todo eso. Su modo de mirarme. Era su modo de mirarme lo que me resultaba tierno. X rompía todas mis barreras. Él era el único capaz de destruir mi máscara. En ese instante, mientras él me penetraba con una vena hinchada en su frente, miré sus ojos y me di cuenta de que yo también podía destruir la suya.

X y yo nos podíamos destruir mutuamente. Ambos lo supimos de inmediato.

―¡X! Voy a...

―Yo también, preciosa. Yo también ―me dijo, antes de clavar los dientes en mi labio inferior.

Ese fue el empujón que me lanzó al vacío. Nos corrimos al mismo tiempo. X gruñó mientras se vaciaba en mi interior; gruñó, me agarró fuerte por las caderas y me lo dio todo. La primera vez no hubo nada de sexo oral. Los dos estábamos demasiado desesperados por poseernos.

Pero hubo una segunda vez. Nos dimos una larga ducha juntos y fue ahí donde X realmente me hizo el amor. En esa ducha, mientras el agua se estrellaba contra nuestras cabezas, me enamoré perdidamente de él.

―No puedes ni imaginarte lo mucho que te deseo ―me dijo, con los largos dedos rodeándome la cabeza.

―Creo que sí puedo imaginármelo, X.

Envolviéndome con una suave mirada, sonrió débilmente.

―Sí, me imagino que sí puedes hacerlo.

Cogí la esponja, le eché jabón de ducha y me dispuse a lavarme, cuando X colocó las manos encima de las mías, atrayendo mi mirada hacia sus ojos.

―Déjame a mí.

La pasión ardía en sus ojos como un incendio a punto de descontrolarse, de modo que yo fui incapaz de resistirme.

―De acuerdo.

Con ternura, cogió la esponja de mis manos y la pasó suavemente por mis pechos, por mi torso y por mi entrepierna. Hundiendo los ojos en los míos, extendió el brazo, cogió la alcachofa de la ducha pequeña y me aclaró.

Cogió un poco de gel y, con los labios acercándose a los míos, me metió la mano entre las piernas. Nadie me había hecho eso nunca. Era algo muy íntimo. Sus dedos moviéndose con experta pericia, su boca tan cerca de la mía, con su alterada respiración rozando mis labios, ese modo suyo de mirarme, todo eso era demoledor. Todo mi interior se contrajo de deseo y creo que se me abrieron los ojos de par en par, porque él me preguntó:

―¿Puedo?

Asentí, y sus dedos siguieron trazando círculos sobre mi sexo. Eran dedos hábiles, que sabían lo que estaban haciendo, porque, más que lavarme, lo que hizo fue estimularme. Cogió de nuevo la ducha, me aclaró y se arrodilló entre mis piernas. Sus ojos me miraron interrogantes y yo volví a asentir. Se mordió el labio, ese labio inferior tan voluptuoso que tenía, y después sonrió travieso.

―Oh, Chloé, todas las noches he soñado con hacerte eso ―gimió.

Me separó un poco los muslos, metió la cabeza entre ellos y empezó a lamerme. Casi grité cuando me clavó la lengua dentro, y le clavé un poco las uñas en los hombros, lo cual le hizo ser aún más pasional. Fue algo muy intenso lo que me hizo ahí en esa ducha. Me corrí al poco tiempo y X se empeñó en seguir acariciándome con la lengua hasta que di la última sacudida. Tuve que apoyar las manos en sus fuertes hombros para conseguir mantenerme de pie. Me temblaba todo el cuerpo y mis rodillas parecían de gelatina.

―Ya te dije que quería beberte ―me dijo, con la boca húmeda, irguiéndose.

Pasándome la lengua por los labios resecos, clave los dedos en su mandíbula, acerqué su rostro al mío y lo besé de un modo tan apasionado que X gimió en mi boca y su lengua empezó a entrar y salir de mi boca casi con desesperación. Con los ojos clavados en los suyo, me senté ahí, de rodillas, y le rodeé la polla con los labios.

―¡Jesús! ―gruñó cuando le pasé la lengua por esa punta gruesa y mojada.

Lo mamé con muchas ganas, yo también quería beber de él, pero X no me lo permitió. Me cogió por las caderas y, así mojados como estábamos, salimos de la ducha y nos tumbamos encima de la cama, con él encima de mí y su cabello cayéndole mojado sobre la frente. X era lo más sexy que había visto nunca. Lo miré a los ojos y él hizo lo mismo conmigo. Ya no parecía ese hombre poderoso y algo estirado que todos conocían. Mientras estaba ahí en la cama, debajo de la presión de su fuerte cuerpo, pude ver detrás de su máscara de impasibilidad, y lo que vi me gustó mucho. Ese X, el que estaba encima de mí, el mismo cuyo pelo goteaba encima de mi rostro, era un hombre joven de treinta y tres años, desenfadado y muy pasional. Me gustó mucho ese X.

Volvió a besarme en la boca. Los movimientos de su lengua fueron laxos y carnales. Sus manos se deslizaron por todo mi cuerpo, llenándolo de llamas. Cuando su pene se hundió a través de los labios de mi vagina, cerré los ojos y levanté un poco las caderas para acogerlo dentro. Lo hicimos despacio, muy despacio. Fue algo extraordinariamente erótico.

Ese es el X al que amo.

Pero no puedo tenerlo.

No puedo porque, después de hacerme el amor, se baja de la cama, se pone la ropa y me mira a los ojos mientras se ajusta la corbata. Siempre me mira a los ojos antes de irse. Y yo lo miro a él y lo sé: X está colocándose su máscara. En cuanto se pone esas camisas pijas, en cuanto se ajusta la corbata al cuello, el X al que yo amo, el joven, el desenfadado, el pasional, desaparece. En su lugar, queda un hombre rico, poderoso, gélido y atormentado por sus propios demonios. Nunca he amado a ese X.

***

Me quedo con la mirada perdida en el vacío nada más concluir mi historia. Las chicas me contemplan con ojos brillantes. Lo sé. Siempre que hablo de X, me contemplan igual, por eso ya no las miro. No las miro porque no me quedan fuerzas para ver la compasión en sus ojos. Ellas saben que X nunca será mío. X nunca va a dejar a su mujer. Jamás. Yo siempre seré su capricho, su diversión favorita. Un hobby como el baloncesto, nada más. Porque cuando acaba el partido, X regresa a su casa, con su mujer, y nunca mira hacia atrás.

―Chloé. No teníamos ni idea de lo de Jay.

Levanto la cabeza lentamente para mirar a Sky. Sky... la católica, la conservadora, la que acaba de descubrir su sexualidad. Sky, la que siempre ha estado ahí para mí. La miró y, cuando lo hago, no puedo controlarme más y rompo a llorar. Ella se acerca y me abraza.

―Oh, cariño, aún te duele, ¿verdad?

Muevo la cabeza para decirle que no, balbuceando algo incomprensible.

―Claro que sí, cielo ―me dice con aire condescendiente―. Es normal. Jay te hizo mucho daño.

Me aparto de Sky, me enjuago las lágrimas y me vuelvo a colocar mi máscara al mismo tiempo que sonrío irónicamente.

―Te equivocas. Jay me hizo más fuerte.

―Te partió el corazón ―rebate Julia, con ojos brillantes.

Suelto una risa tan vacía como mi alma.

―¿De qué me sirve tener un corazón entero? De todos modos, no tengo a nadie a quien ofrecérselo.

Belle me coge de la mano y me da un apretón.

―La relación con X te está haciendo daño. Lo sabes, ¿verdad?

Asiento, con un enorme nudo en la garganta.

―¿Has hablado con él sobre lo que realmente sientes? ¿Sobre lo que quieres? ―pregunta Mia.

Sacudo la cabeza para negarlo.

―Nunca. Él solo viene a follar. Para charlas, está su mujer.

Sky se pasa la lengua por los labios.

―Deberías hablar con él. Cariño, no puedes seguir así. ¿Cuánto hace que vosotros...?

Quiero romper a llorar de nuevo, pero no lo hago.

―Dos años ―murmuro, de nuevo evitando sus miradas.

―¡Dos años! Chloé, ¿hasta cuándo crees que vas a poder con esto?

Me derrumbo otra vez en brazos de Sky. Sé que ella lleva razón.

―No lo sé ―sollozo―. No puedo seguir viviendo así, pero tampoco me imagino la vida sin X. Le amo. No os hacéis una idea de lo que siento por él. Es tan intenso que me duele el alma. ¡Me consume amarle!

―Yo entiendo a X ―asegura Mia en tono lúgubre―. Yo soy como X. X no ama a su mujer como yo no amo a Eliot. Ya no le amo desde hace años, esa es la verdad. Vuestras historias me han hecho entender que yo ya no amo a mi marido. Lo que pasa es que tengo mi rutina, mi maldita seguridad, y no quiero trastocarla. Pero lo cierto es que yo... quiero a Alexander. ¡Lo quiero! ―grita, como si acabara de caer en la cuenta de eso―. Está constantemente en mi mente, haga lo que haga. Alexander fluye por mis venas. Me atormenta incluso dentro de mis sueños. Cada vez que cierro los ojos, veo su mirada, sus labios... casi los siento en mi piel. Y entonces, con Eliot roncando a mi lado en la cama, rompo a llorar porque, en el fondo, me siento muy desdichada. Me siento desdichada porque no tengo agallas de tomar una decisión ―musita, devastada.

Skyler, respirando hondo, le lanza una mirada reprobatoria a Mia.

―¿No estás pensando en divorciarte?

Mia parece a punto de colapsarse.

―¡No lo sé! ¡Lo que sí sé es que no puedo seguir así! ¡Soy una puta mentirosa! Una zorra que busca excusas para salir de casa y poder follarse al hombre al que ama. ¡Al hombre que no es su jodido marido! ―estalla.

Necesita todo un minuto para calmarse.

―Por eso te digo, Chloé, que hables con X ―prosigue, algo más sosegada―. X tampoco tiene agallas de tomar una decisión. Debes dejarle clara tu postura. Es: o contigo o sin ti. No podéis seguir así. No, no podéis.

Algo me dice que Mia no se refiere a lo mío con X, sino a lo suyo con Alexander.

―Lo intentaré ―aseguro, lo cual hace que Mia me dedique una sonrisa atormentada.

―El próximo martes todas tendremos una historia alegre que contar, ¿vale? ―dice Belle para ahuyentar el pesar que ha descendido sobre nosotras al acabar yo mi historia.

Hago un esfuerzo por sonreírle. Unos diez minutos después, nuestro encuentro llega a su fin. La Bestia está por volver del trabajo, de modo que nos levantamos, nos damos abrazos y disolvemos el encuentro, regresando cada una a su casa y a su vida. Hasta la semana que viene, el club ya no existe para nosotras. Ahora debemos vivir nuestras vidas, no las vidas y las historias de las demás.

Cuando llego a casa, después de haber estado vagueando durante horas por las gélidas calles de Nueva York, me encuentro a X sentado en mi sofá, puesto que tiene llave de mi casa desde hace un año. Esta noche, como siempre, lleva puesto su traje de hombre poderoso, aunque sin chaqueta, solo con la camisa arremangada y la corbata aflojada. Su máscara de impasibilidad está ocultándole el rostro, y yo estoy muy cansada de todo.

―Chloé.

Se pone en pie en cuanto me ve entrar. Dejo caer las llaves encima de la mesilla del recibidor, entro en el salón y lo miro con gesto exangüe.

―¿Qué haces aquí, X?

Separa los labios para decir algo, pero acaba callándose y frunciendo el ceño.

―No te alegras de verme ―afirma, con total certeza―. Tú siempre te alegras de verme, pero hoy no. ¿Qué pasa?

―Estoy cansada.

―¿Un mal día?

Desvío la mirada hacia un rincón y sonrío irónica.

―Estoy cansada de todo.

La máscara de X se agrieta. Veo miedo en sus ojos. No, no es miedo. Es terror.

―¿De qué hablas? ―le tiembla la voz.

Me encojo de hombros.

―De lo nuestro. Estoy cansada.

―Es qué... ―se le apaga la voz, como si esa idea le horrorizara―... ¿Es que ya no me amas?

Me río sin ganas.

―¡Ese es el problema, X! ¡Que te amo y eso me destruye! No puedo seguir mintiendo a todo el mundo. ¡No puedo seguir mintiéndome a mí misma!, ¿lo entiendes? Estoy harta de todo. Solo quiero… un poco de paz.

La máscara de X se convierte en añicos. Sus ojos fulguran como ascuas, iluminando su rostro desfigurado de ira.

―¿Paz? ―ruge―. ¿Crees que yo tengo paz? ¡Me atormentas, Chloé! Pienso en ti en cada instante, de cada minuto, de cada hora, ¡de cada jodido día! No puedo no pensar en ti, no puedo sacarte de mi mente. Yo también quiero paz, ¿pero sabes qué? No la tengo. ¡No puedo tenerla!

Me encojo bajo la agresividad de su mirada.

―Tú puedes elegir ―murmuro―. Yo, no.

―¡¿Elegir?! ¿Elegir el qué?

Me callo por unos instantes.

―Entre ella y yo ―confieso finalmente.

X separa sus sexys labios ante ese impacto. Tras varios minutos, me mira con ojos desorbitados y ceño arrugado.

―¿Me estás dando un ultimátum? ―pregunta, herido.

Muevo la cabeza lentamente.

―No, X ―compongo una sonrisa amarga―. En realidad, estoy rompiendo contigo. Ya sé que nunca vas a elegirme a mí. Así que... adiós.

Se abalanza sobre mí, me coge por la parte superior de los brazos y me aprieta con fuerza.

―No puedes estar hablando en serio ―gruñe entre dientes―. Dime que no estás hablando en serio.

―X... lo siento. Debe acabar.

Está desesperado. Destrozado. Enajenado mentalmente.

―No... ―sacude la cabeza, incapaz de salir de la conmoción―. No...

―Es lo mejor.

―¡NO! ―grita, con los ojos destellando ira―. ¿Lo mejor? ¿Cómo coño puede ser lo mejor no volver a verte... ni besarte... ni estrecharte fuerte entre mis brazos? ―sacude la cabeza de nuevo y aumenta la presión de su agarre―. No puedes estar hablando en serio. No. ¡Dime que no estás hablando en serio! Solo estás jugando conmigo, ¿verdad? ¿Solo es eso, Chloé? Ahora me dirás que solo bromeabas... que las cosas seguirán siendo como siempre, ¿verdad? ¿No es así, Chloé? ―me zarandea, presa de la desesperación―. ¡Joder, Chloé!, ¿por qué coño no me contestas? Di algo, por favor. ¡Dilo!

Nunca le he visto tan descontrolado. Él, que siempre ha sido un modelo de autocontrol y cordura, está ahora comportándose como alguien quien ha perdido la razón por completo.

―X... ―clavo la mirada en la suya―. Se ha acabado. Quiero que te vayas.

Se detiene. Deja de zarandearme y me mira a los ojos. Tiene el rostro devastado y los ojos dilatados bajo el ceño fruncido. Lo ha entendido por fin.

―Entonces, ¿ya está? ―musita, abstraído.

Me trago el nudo de la garganta, ese que se ha formado a causa de las lágrimas que retengo.

―Ya está. Se ha acabado.

Sus brazos me liberan y caen inertes alrededor de su cuerpo. Se queda inmóvil a mi lado, con los ojos distantes perdidos en algún punto del suelo.

―Venía a decirte que este fin de semana voy a Italia ―comenta con voz queda, después de unos minutos de completo silencio―. Quería que me acompañaras. Supongo que ya no tiene sentido, claro...

Quiero llorar, pero me reprimo, apretando con fuerza los párpados.

―No ―musito con voz ronca―. No lo tiene.

Tragando en seco, asiente.

―Claro que no ―agarra la chaqueta del traje y empieza a arrastrarla por el suelo de camino a la puerta―. Adiós, Chloé.

Ahogo un llanto. Debo ser fuerte. Debo colocarme mi máscara. Sí, eso es. Debo colocarme la máscara, tal y como hice cuando perdí a Jay. La máscara me mantendrá a salvo.

―Adiós, X...

Y ya está. X sale por la puerta y se lleva con él todo lo bueno que había en mí: la ternura, el amor, la compasión. Chloé desaparece y en su lugar regresa Chloé K..., el mito erótico que todo hombre querría tener en su cama. No me gusta Chloé K... Nunca me ha gustado.

6

Hoy llueve. Las gotas de lluvia se deslizan por los enormes ventanales de Belle. Nueva York luce gris. Mi alma luce gris. Todo está tan patéticamente gris en derredor mío. Menos mis amigas, mis queridas amigas, las que siempre están ahí para cuando se les necesita. Para compensar el horrendo color de la ciudad, ellas visten colores claros. Menos Mia, que viste de negro porque viene de trabajar. Y porque Mia es tan... Mia. Valoro que haya tenido la consideración de no ponerse uno de sus habituales trajes gris. ¡Estoy tan harta del gris que se ha adueñado de mi vida!

―Hoy no vamos a contar historias. Hoy solo vamos a hablar como unas viejas amigas. Quiero que cada una de nosotras elija un momento y un lugar de cuando fue corrompida, ya puede ser por la vida, por los hombres o por el matrimonio. Un momento y un lugar, y nos lo cuente.

Todas miramos a Julia mientras sopesamos su idea.

―Está bien. Empezaré yo.

Mia siempre quiere ser la primera en todo.

―Procede, querida.

―A ver. Un momento y un lugar... ―se lo piensa largo rato―. En la calle, cuando miré los ojos de Alexander por primera vez. Fue ahí cuando me corrompí. Eché por la borda mi vida, mi planificada existencia, mi matrimonio y me convertí en una mala esposa.

Julia, retrepándose en su asiento, coloca una pierna encima de la otra. Parece un psicólogo con años de experiencia.

―¿Por qué lo hiciste, Mia? ―pregunta con gran interés.

―Por qué lo hice... ―sonríe, irónica―. ¡Porque me asfixiaba, Julia! Había tantísima rutina en mi vida, tantísima monotonía que no aguantaba más. Estaba cansada de cenar siempre en el mismo lugar. ¿Por qué siempre un europeo? ¿Por qué no un indio? ¿O un tailandés? ¡¿O una puta hamburguesa?! Estaba cansada de no vivir. Ese era mi problema. Eso es lo que me hizo corromperme: el deseo de sentirme viva.

―¿Lo hablaste con Eliot? ―inquiere Sky.

Mia bufa.

―¿Pensáis que soy una demente que se folló al primer llegado? ¡Claro que lo hablé con Eliot! ¡Cientos de veces! Pero él se ha negado a admitir que lo nuestro iba mal. Se ha negado a admitir que, en cuanto nos casamos, ya no hubo nada de magia, nada de aventura. Fue todo como el día de hoy. Gris. Previsible. Si miras el cielo de hoy, ¿qué piensas? Que va a llover, ¿no? ¿Por qué? ¡Por qué es previsible!, por eso. Pues así era mi matrimonio.

―Yo me corrompí cuando empecé a fantasear con las fustas, claramente. Era una buena mujer, ¿sabéis? Me involucraba en todo, ayudaba en la parroquia, trabajaba de voluntaria en el comedor de los pobres, organizaba todas las recepciones que mi marido quería que organizara... pero me corrompí esa noche, en la cama marital que comparto con Blake. Mientras él dormía plácidamente, yo me masturbaba a su lado.

―¿Por qué lo hiciste, Skyler?

Sky se queda pensativa.

―Porque incluso las buenas esposas tenemos necesidades. A mí me enseñaron que el sexo es malo, y sucio, y que una no puede disfrutar de él porque el sexo solo sirve para procrear. Y yo me lo creí. Me lo creí durante tantísimos años... y me reprimí, hasta que ya no pude más. Había algo en mi interior que pedía a gritos liberarse. Esa noche, cuando me corrí tan intensamente, empapando las sábanas, me convertí en una mala esposa, lo admito, pero fue liberador.

―Sky, no eres una mala esposa por querer tener un orgasmo ―resopla Belle, con los ojos en blanco.

―No, claro que no. Pero soy una mala esposa por no querer tenerlo con mi marido. Blake y yo... lo nuestro no es real. Seguimos casados por las razones erróneas. Por complacer a nuestros padres, por mantener la imagen de una familia perfecta, quizá porque eso nos favorezca a los dos en nuestros ámbitos laborales... no lo sé. Lo que sí sé es que nuestro matrimonio no es real. En lo nuestro no hay pasión, y nunca la hubo. Mi matrimonio no es más que un engaño. Desde que estoy en el club lo veo con otros ojos. Blake es guapísimo. Dios mío, es un hombre muy guapo, pero lo nuestro no creo que funcione. Tal vez no encajemos juntos.

―Yo me corrompí hace mucho tiempo ―suspira Belle―. Y me corrompí muchas veces, ya lo sabéis. Pero lo peor de todo fue cuando dejé que Jordan me azotara la primera vez. Ese fue el momento y este mismo salón, el lugar cuando mi alma se corrompió verdaderamente: el momento cuando me convertí en la sumisa de mi amo. Y soy una mala esposa porque, en vez de buscar una terapia para todos nuestros problemas mentales, me refugio en el sexo violento. Soy una mala esposa porque no intento ayudar a Jordan a que venza sus demonios. Simplemente lo dejo para que, día tras día, se vuelva más y más oscuro.

―Belle, tampoco te martirices por los gustos sexuales de Jordan ―intervengo, mirándola―. Era amo desde antes de conocerte.

―Pero yo no hice nada para cambiarle porque... ―aprieta los labios, como si le costara admitir aquello―... a una parte de mí le gusta ser sumisa. Ahora, al hablarlo con vosotras, lo entiendo. Me gusta ser sumisa. No es solo porque le quiera, sino porque cuando él me domina, me siento protegida. Cuidada. Amada. Y sé que es enfermizo, ¿vale? Pero es lo que siento la mayoría de las veces. Aunque, he de deciros, que si Jordan dejara de hacerlo, me sentiría aliviada. No digo que dejara de hacerlo por completo, sino de vez en cuando. Que dejara de ser tan frío, tan hermético, tan impenetrable... me encantaría. Y me encantaría ser mamá. Eso es todo.

―¿Chloé? ―la mirada de Julia me asegura de que ha llegado mi turno de contestar.

―¿Cuándo me corrompí?

―Mm-hm.

Exhalo ruidosamente.

―Pues supongo que lo hice cuando X me besó. En el pasillo de la segunda planta de su casa. Sabía que estaba mal por tantísimas razones y, sin embargo, le devolví el beso. Porque, en el fondo, soy mala persona. Y porque me gustaba. Me gustaba mucho. Me gustaba lo que me hacía sentir cuando me miraba con esos ojos de depredador, tan oscuros y pasionales. Me excitaba. Y ahora X se ha ido y yo me siento vacía por dentro.

―¿Qué? ―Mia me mira perpleja―. ¿Ha elegido a su mujer en vez de a ti?

Agito la cabeza para negarlo.

―No. Lo hice yo por él. X nunca iba a hacerlo. Como bien dijiste, no tiene agallas, de modo que corté con él hace una semana.

―¿Y no ha intentado contactarte desde entonces? ―se asombra Belle.

Trago en seco.

―Ni una sola vez. Se acabó en cuanto me dio la espalda para salir por esa puerta.

Julia coge mi mano.

―¿Y cómo estás?

Me encojo de hombros con fingida indiferencia.

―Soy Chloé K... No voy a derrumbarme. Mi deber es sonreír y seducir, aunque tenga el corazón partido. Así que sonreiré y seduciré porque soy una artista. Y eso es lo que las artistas hacemos ―resoplo, hago una pausa y luego miro a Julia―. Julia, te toca.

―Vaya... Mi historia es la que más sosa parece. Pues yo me corrompí cuando me negué a ser una esposa convencional. No quería eso para mí. No quería estar todo el día limpiándole la casa, haciéndole la comida, planchándole las camisas y pariendo a sus criaturas. Quería que él me ayudara, para que yo pudiera seguir con mi carrera. Vale que yo fuera una mamá y una esposa, pero las esposas-mamá también tenemos nuestros sueños y nuestros deseos, ¿sabéis? Yo me corrompí en la cocina de nuestro anterior piso, cuando le lancé a Tommy esa tostada mordisqueada. Sí, señor. Ese fue mi momento y mi lugar. Le dejé claro que yo no soy una gilipollas a la que pueda que pisotear.

Hay un momento de silencio, que cada una de nosotras aprovecha para reflexionar.

―¿Y qué conclusión sacamos de todo esto? ―Mia ya quiere sacar alguna estadística de las suyas.

Julia hace una mueca.

―Que somos unas malas esposas porque nos negamos a ser como el resto. Porque trabajamos, en vez de ser amas de casa. Porque queremos vivir, en vez de ahogarnos en la mierda llamada rutina. Porque queremos sentir, en vez de reprimir nuestros deseos sexuales, o simplemente fingir que no los tenemos. Porque follamos duro, en vez de hacer el amor. Y porque... ―se detiene y me lanza una mirada―... porque, en el fondo, Chloé, al igual que tú, solo queremos amar y ser amadas. Esa es la conclusión que saco yo de todo esto.

―De acuerdo contigo ―asegura Mia.

―Y yo ―asiente Sky.

Belle levanta un dedo para decir que ella también, mientras que yo asiento con la cabeza.

―Somos malas esposas, ¿pero sabéis qué? ¡Ser mala mola mucho! ―exclama Julia mientras llena nuestras copas.

Hoy hay Cosmopolitan para todas.

―¡Por el club! ―brinda.

―¡Por el club!

***

Estoy a punto de entrar en el portal cuando oigo a alguien llamándome.

―¡Chloé! Hola.

―¡Elijah! ―me acercó para besar su mejilla sin afeitar.

“Hmmm, que bien huele.”

Elijah y yo llevamos un tiempo siendo amigos, aunque yo sé que él quiere más. Es evidente que está muy enamorado de mí. Lo sé por cómo se queda mirándome, cómo se ríe, como si cualquier cosa que yo dijera le pareciera graciosísima. Lo sé por cómo me toca inconscientemente... Una mujer sencillamente capta las señales de un hombre. Y si esa mujer es un sex simbol, aún más.

―¿Qué te trae por aquí, Elijah?

Alza los hombros en un fingido gesto de indiferencia.

―No sé, de algún modo acabé en tu calle. Es muy extraño todo. Oye, ¿quieres que cenemos juntos o algo, ya que estoy aquí?

¡Qué tramposo!

―Claro. Pero no me apetece salir por ahí con todos los paparazzi siguiéndome, así que entremos. Cenaremos en casa. Podemos pedir pizza o chino, o lo que sea que te guste.

Me muestra su mejor sonrisa, antes de arrastrar los pies detrás de mí.

―De acuerdo.

Abro la puerta y entramos juntos, bromeando sobre el último mural que ha hecho y que aún no quiere mostrarme.

―Cuando esté listo, lo sabrás.

―Pero dime al menos como se llama ―insisto en el ascensor.

Elijah, con las manos en los bolsillos de sus vaqueros, se muerde el labio.

―Se llama Chloé ―musita.

Mis ojos se abren llenos de asombro.

―¿Le pusiste a tu mural mi nombre?

―Ajá.

―¡¿Por qué?!

―Ya sabes por qué.

Mi rostro adquiere cierto aire de tristeza. El amor de Elijah no es un amor correspondido, y eso me entristece. Ojalá le amara a él en vez de a X. Sería mucho más sencillo.

―Oh. Entiendo.

El ascensor se detiene. Salimos ―yo mirándole pasmada y él tan tranquilo― y entramos en mi loft, minimalista, confortable y muy luminoso. Mi refugio. El único sitio donde puedo ser yo misma.

―Ponte cómodo ―le digo mientras me deshago del abrigo―. Ahora te traigo una cerveza.

―Oye, bonita choza ―remarca, mirando con admiración en derredor suyo.

Me río desde la nevera.

―Nadie, nunca, ha dicho eso sobre mi casa ―comento, ofreciéndole la cerveza que le había prometido.

―Apuesto a que no has dejado entrar nunca a un artista urbano.

Vuelvo a reírme.

―Hombre, pues no ―lo miro a los ojos, fascinada por el modo que tiene de mirarme―. Siéntate, Elijah. Voy a cambiarme de ropa y ahora vuelvo.

Dejo a Elijah en el salón y recorro los pocos metros que me separan del dormitorio. Entro, aunque no cierro la puerta. Delante del enorme espejo, que empleo algunas veces para ver el reflejo de mi propia alma, me desabrocho la cremallera del vestido. De repente, la imagen de Elijah aparece en el espejo. Está en el salón, creo que iba a mirar un cuadro mío pintado por un famoso artista parisino, cuando debió de ver la luz encendida en mi dormitorio. Cuando me ve dentro del espejo, desnuda de cintura para arriba, se queda paralizado y sin aliento, como si fuera incapaz de moverse.

Me giro de cara a él, sin molestarme en ponerme una camiseta. Nos quedamos mirándonos fijamente a los ojos durante mucho tiempo, hasta que yo, con los pechos desnudos, avanzo en dirección al salón. Elijah coge una bocanada de aire, una muy honda. Se le ve bastante nervioso. Sonriendo, le hago un guiño antes de tirar de la puerta para cerrarla. No puedo evitar reírme mientras me visto. Es tan tierno…

Cuando salgo, está sentado en el sofá. Presa del nerviosismo, se pone en pie al verme.

―Chloé, lo siento. Yo no quería... es que fui a ver el cuadro y te vi ahí tan... bueno, tan tú, y me quedé congelado. Si quieres que me vaya, me voy.

―Elijah...

Levanta las manos en gesto de rendición.

―En serio, lo siento. No soy un mirón, ni un pervertido, ni nada raro.

Sonrío. No puedo dejar de sonreír cuando estoy con Elijah.

―No quiero que te vayas ―le susurro con seriedad―. Quiero que te quedes a cenar.

―¿Pero no será incómodo para ti después de... después de que yo...?

―¿Me hayas visto las tetas? ―acabo su frase, y él se ruboriza―. ¡Elijah, me ha visto las tetas el jodido país entero! El mes pasado salí en topless en tres portadas distintas. Soy Chloé K..., el mito sexual, ¿recuerdas?

Me contempla de lo más solemne. No parece estar de acuerdo con eso.

―No. Solo eres Chloé, la chica de la que estoy enamorado.

Eso derrite todas mis defensas. Él ve más allá, igual que X solía hacer. Me ve a mí, no a la artista, sino a la mujer que se esconde dentro de su cuerpo. Emocionada, me acerco a él, lo hago sentarse en el sofá, tomo asiento a su lado y cojo su mano entre las mías.

―Quiero que te quedes ―subrayo, con los ojos hundidos en los suyos.

Asiente. Por un momento pienso que va a besarme, pero no lo hace. Solo me mira, con una expresión que deja bien evidente lo mucho que le gustaría hacerlo.

―De acuerdo. Me quedaré.

Le sonrió débilmente.

―Gracias, Elijah.

Finalmente, después de un largo debate, decidimos pedir comida mexicana.

―Me encanta la comida mexicana ―le digo, bebiendo un trago del vino que hemos abierto.

―A mí también ―me sonríe él.

Estamos cara a cara en el suelo, sentados a lo indio, rodeados de cajas de cartón repletas de comida y con las dos copas delante. Solo hay una luz muy débil encendida, de modo que el ambiente es bastante íntimo.

―¿Cuál es tu historia, Elijah? ―pregunto con gran interés.

Deja su caja de comida en el suelo y vacila un poco, antes de mirarme.

―Ya sabes mi historia. Solo soy un chico de Jersey que pinta las calles.

―Sí, ¿pero por qué?

Bebe un poco de vino.

―No lo sé, para decorar la ciudad. Me gustan las cosas bonitas, Chloé. Y creo que el arte urbano enriquece mucho.

―¿Pero alguien te paga por ello?

Se ríe. Cuando se ríe, se le forman hoyuelos en las mejillas. Está guapísimo.

―Sí. Bastante. Tengo una exposición de arte en Brooklyn. Deberías pasarte algún día.

―Lo haré.

Me lanza una mirada concentrada.

―Hazlo ―sobrevine un momento de silencio, en el que me examina como si yo misma fuese una obra de arte; una muy valiosa―. ¿Y tú, Chloé? ¿Cuál es tu historia? ¿Por qué actriz?

Tuerzo la boca en un gesto indiferente.

―Soy una chica de un barrio humilde que quiso ser alguien en la vida. Cuando era pequeña, soñaba con ser inmortal ―nos reímos los dos―. No, en serio. Quería no morirme jamás. Mi madre... ―me detengo y desvío la mirada―... estaba enferma de cáncer, por eso yo... ―se me apaga la voz. Nunca he hablado de eso con nadie, aparte de X. Solo él conoce todo ese dolor.

―Creías en la inmortalidad ―acaba él mi frase, con la voz convertida en un susurro.

Apenas sonrío. Busco sus ojos y vuelvo a sentirme emocionada por la compasión que destellan.

―Sí, supongo que es por eso. Cuando crecí, me di cuenta de que la inmortalidad no existe, a no ser que te conviertas en un mito, en alguien a quien ellos recuerden incluso después de tu muerte. Y yo quise ser ese alguien. Por eso ahora soy Chloé K...

―Supongo que es difícil.

―¿Ser Chloé K...? ―pregunto, y él asiente―. Sí, claro que lo es. Es decir, alguien como yo vive de su imagen, por eso la imagen siempre tiene que ser... perfecta. Agota fingir que eres perfecto. Pero una se acostumbra a eso.

Me mira por debajo de sus largas pestañas.

―¿El ser actriz te hace feliz?

Me lo pienso un poco.

―No tanto como antes.

―Entonces, ¿por qué no te retiras, ahora que has conseguido todo lo que soñabas? Eres inteligente, guapa, joven. Podrías hacer cualquier cosa.

Alzo los hombros con desdén.

―No sé hacer nada más, Elijah. Yo solo sé actuar.

―Conmigo no estás actuando ―remarca en tono gutural.

Busco sus ojos, que abrasan bajo la débil luz de la bombilla.

―No. Contigo no ―admito en un susurro.

Nos sonreímos débilmente, antes de volver a comer. Durante un par de horas, nos quedamos ahí, sencillamente hablando. Ni siquiera sé qué es lo que nos decimos el uno al otro. Tonterías sin importancia, supongo. Pero lo pasamos bien. Siempre lo paso muy bien con él.

Sobre las once de la noche, Elijah se levanta.

―Ha sido una noche increíble ―me dice a la vez que se me acerca y me da un beso en la mejilla―. Buenas noches, Chloé.

Con una débil sonrisa, asiento con la cabeza. Él agarra su chaqueta y se encamina hacia la puerta. Está a punto de abrirla, cuando grito:

―¡Elijah!

Suelta el picaporte y se gira.

―¿Sí?

―Quédate.

Traga en seco.

―¿Quieres que me quede? ―susurra, un poco asombrado.

Camino hacia él y, a modo de respuesta, le beso. Elijah me rodea entre sus brazos, me acerca a su pecho y responde a mi beso. No tiene nada de posesivo su modo de besar, no es como X, quien siempre me despoja de todo. Elijah es cuidadoso, como si no quisiera herirme. Es tan tierno que me emociona. Lo cojo de la mano y lo llevo a mi dormitorio, donde lo hago sentarse encima de la cama.

Delante de él, me desabrocho los botones de la camisa que llevo, liberando mis pechos. Sus ojos se vuelven lujuriosos. Me quito los vaqueros y las bragas, y Elijah casi ni respira Me inclino sobre él, apoyo las palmas contra las suyas y lo beso otra vez en la boca.

―Elijah, hazme el amor. Por favor...

Me rodea entre sus brazos, girándome hasta que es él quien se coloca encima de mí. Con una mano por debajo de mi espalada, para mantenerme pegada a él, emplea la otra para quitarse la ropa. Me besa y me acaricia con ternura durante toda una eternidad. Elijah hace que me sienta amada.

Nos desnudamos por completo, mirándonos el uno al otro. Nuestras bocas se devoran. Mis manos se hunden en su pelo al mismo tiempo que su miembro se desliza en mi interior. No deja de mirarme mientras entra y sale, con un ritmo pausado.

―Eres muy bella ―me susurra, deteniéndose por un momento para recorrerme la clavícula con las puntas de los dedos.

Sonrío.

―Tú también lo eres.

Sus labios esbozan un gesto parecido a una sonrisilla. Alzo las caderas para frotarme contra él, para recibirlo más adentro. Su rostro se inclina sobre el mío, sus labios se colocan encima de los míos, y él desliza la lengua dentro, besándome apasionadamente.

Me hace el amor durante mucho tiempo, hasta que, los dos saciados, decidimos dormirnos. Me abrazo a su torso desnudo y apoyo la cabeza en su pecho, escuchando los fuertes latidos de su corazón. Es la primera vez en dos años que no duermo sola; la primera vez que hay unos fuertes brazos cobijándome. Elijah mantiene alejada la oscuridad. Solo él puede hacerlo, ahora que X se ha ido.

―Buenas noches, preciosa.

―Buenas noches, artista.

Me quedo dormida con una sonrisa sobre los labios, convencida de que esta noche será la primera en mucho tiempo que voy a dormir bien. Sin embargo, un par de horas después, me despierto. ¿Cuál es el resultado de cenar comida mexicana y acompañarla de un vino tinto fuerte? Pues que te mueres de sed. Me levanto con cuidado para no despertar a Elijah, y, de puntillas, me voy a la cocina para beber un poco de agua. Abro un armario, saco un vaso y lo lleno de una botella que retiro de la nevera. Dándole un buen sorbo, entro en el salón. Ya me he desvelado, de modo que no voy a regresar a la cama. Odio estar en la cama dando vueltas.

―Qué rápido me has remplazado.

Ahogo un grito.

―¡Joder, X! ¡Qué susto me has dado!

Está sentado en una butaca, oculto por la más densa oscuridad, tal y como solía estar yo cada vez que él volvía con su mujer.

―Lo siento ―murmura.

Lo escruto con la mirada.

―No tienes cara de sentirlo.

Entorna sus ojos, verdes, oscuros y brillantes.

―Es que no lo siento. Solo era una manera de hablar.

―Claro. ¡Tonta yo!

Camino hacia él y me dejo caer en la butaca de al lado.

―¿Quieres agua? ―le ofrezco el vaso, pero él mueve la cabeza para rehusarlo―. ¿Entonces qué quieres?

Tuerce los labios en un gesto de desdén.

―No podía dormir.

―¿Y eso?

―Ya sabes por qué, Chloé. Porque me atormentas. Eres mi demonio más poderoso.

Me quedo callada mientras tomo un sorbo de agua.

―Vuelve conmigo ―susurra―. El artista no te conoce como yo.

Frunzo el ceño.

―¿Cómo sabes que es un artista?

―Porque hago bien mis deberes, Chloé.

Noto las mejillas ardiéndome. Nunca voy a pasar página si él va a estar ahí en la sombra, siguiéndome y acosándome como siempre.

―Esto es acoso, X. Es demasiado, incluso para alguien como tú.

Me lanza una mirada severa.

―Nada es demasiado cuando se trata de ti, Chloé.

Hastiada, apoyo la frente en una mano.

―Son las cuatro de la madrugada, X. ¿Por qué no te vas a casa con tu mujer?

Está muy tenso, es evidente que está esforzándose mucho por dominar su ira.

―No quiero irme a casa con mi mujer, Chloé. Quiero estar aquí contigo.

―Ya, pero los tiempos cuando eso era factible han acabado.

―¡Pero yo no quiero que acaben, joder! ―explota por fin.

―¡Esto no va sobre ti, X! ¡Esto va sobre mí, por si no lo has pillado aún! Estoy harta de recibir los restos de otra mujer. Ese hombre que está ahí, durmiendo en mi cama, me lo da todo. ¡To-do! Eso es lo que quiero. No quiero pasar la noche abrazada a una almohada solo porque conserva tu olor. Y no quiero llorar cada vez que te vas. No quiero ver media temporada de House en una noche solo porque no soporto el silencio de esta casa.

A X se le contrae la mandíbula ante la tristeza y la desazón de mi tono de voz.

―No tenía ni idea de que pasaras la noche abrazada a una almohada.

Desvío la mirada hacia la ventana y sonrío amargamente mientras cabeceo.

―Claro que no. ¿Cómo ibas a saberlo si tú estabas en tu casa, abrazando a tu mujer?

―Nunca la abrazo ―gruñe entre dientes.

Me paso una mano por el pelo con desesperación.

―No es asunto mío, X. Por favor, vete.

―No.

―X...

―¿Chloé, todo bien?

Sobresaltada, levanto la mirada hacia Elijah, que está parado al lado de la entrada al salón, con los bóxers puestos y los cabellos alborotados. Llena de nerviosismo, me levanto de un salto.

―Sí, todo bien. Él... mi amigo, se iba. Buenas noches ―le digo a X mientras le lanzo una mirada elocuente.

Él aprieta los puños y los dientes con ira. Por un instante, pienso que va a darle un puñetazo a Elijah, de modo que me interpongo entre ellos, por si acaso.

―X, vete.

―Chloé...

―¡Fuera! ―grito, señalándole la puerta con mi dedo índice.

Resopla derrotado. Creo que nunca me había puesto tan firme con él.

―Está bien ―se me acerca y me da un beso en la mejilla, demorándose un poco―. Buenas noches, preciosa ―susurra.

Aprieto los párpados al sentir su olor, la caricia de sus labios. ¿Dios, cómo puedo amarle tanto? No me atrevo a abrir los ojos hasta que no escucho la puerta de la entrada cerrándose. Sería incapaz de enfrentarme ahora al concentrado amor que siempre destellan los ojos de X, de modo que elijo no mirarlos.

―Oye, ¿estás bien?

Noto los brazos de Elijah a mi alrededor, siempre tierno y cariñoso.

―Sí.

―¿Quién era?

―Nadie. Él ya no es nadie. Vayamos a la cama, Elijah.

7

Estoy ensayando un baile para la función de este sábado, cuando noto el móvil vibrar dentro del bolsillo de mi pantalón de chándal. Mensaje de Mia.

Reunión de urgencia de casa de Belle!!!!!! Estoy al borde de un colapso mental!!!!!!!

Que Mia escriba como una neurótica, es preocupante. Que nos convoque en un miércoles, cuando tiene que ir a hacer la compra general, es casi apocalíptico. Me visto, le pido al conserje del teatro que me llame a un taxi y salgo a la calle, envuelta en mi chal azul marino, lo único que destaca de mi look total black. Estoy harta de las jodidas lluvias. ¿Y cómo pueden estos paparazzi trabajar con lluvia? ¿Se les pagará el plus de neumonías, o algo así?

―¡Mira, es Chloé K...!

Flash, flash, flash. ¡Qué mierda todo!

―¡Sonríe, Chloé!

Sonrío, ya que es lo que debo hacer.

―¿Mantienes una relación con Elijah T...?

¿Qué sentido tendría negarlo? Acabarán sabiéndolo tarde o temprano.

―Sí, lo cierto es que Elijah y yo salimos juntos.

―¿Vais en serio o solo es otro de tus rollitos?

Gracias a Dios, llego al taxi antes de tener que contestar a eso. ¿Cómo voy a contestar a algo que yo misma desconozco?

―Lo siento, tengo un poco de prisa. Otro día será.

Soy la última en llegar a casa de Belle.

―Más vale que sea importante ―está refunfuñando Sky cuando entro en el salón―. Tuve que salir en medio de un juicio, alegando problemas femeninos. Debisteis verle la cara al juez.

Julia ríe.

―Yo encasqueté a mis hijos a la anciana señora F... No le hizo ni puñetera gracia. Dice que esos muchachos fueron engendrados por Satán, no por una vecina tan buena como yo. Es que algunas veces le llevo bizcochos, por eso piensa que soy buena ―se justifica ante nuestras miradas de pura incredulidad.

Belle se ríe.

―Eso es jugar sucio, Julia. Oh, hola, Chloé. ¿Vino?

―Doble, por favor.

―Toma ―me ofrece una copa, antes de sentarse―. Pues ya estamos todas. ¿Qué pasa, Mia?

―Dios mío, no sé por dónde empezar.

―Pues por el principio ―aconsejo, puesto que es evidente.

Mia hace una pausa, respira hondo y lo suelta.

―Alexander quiere más.

―¿Más? ―grita Sky consternada―. Ya le pones los cuernos a tu marido. ¿Qué más puede querer?

―Bueno, ya sabes...

―No, no lo sé.

Belle respira con fastidio. Creo que algunas veces Skyler le agota la paciencia.

―Skyler, Alexander quiere que Mia se divorcie.

El rostro de Sky enrojece de ira.

―Una cosa es tener una aventura y otra muy distinta es divorciarte. ¡Mia, dime que no sopesas esa idea!

―¡No lo sé! ¡Estoy colapsándome y el Excel no me ayuda!

―Por favor, empieza por el principio ―solicita Julia―. Si no, no puedo darte mi consejo.

―Está bien. Os lo contaré todo, tal y como pasó. Resulta que este fin de semana me llevó a su casa. Bueno, digo casa por decir algo. Lo cierto es que se trataba más bien una mansión. Alexander vive en los Hamptons, pero solo durante los fines de semana. El resto de la semana vive en Manhattan, dónde tiene un ático como este. No sé si os lo mencioné o no, pero tiene treinta y ocho años, es inmensamente rico y nunca se ha casado.

La historia que colapsó la mente de una ex buena esposa

―¿Cómo es que nunca has pasado por el altar? ―pregunté mientras íbamos en coche hacia su casa.

Eliot sabía que yo estaba de compras con Belle, con lo cual estaba bastante relajada. Nunca me llamaba cuando iba de compras porque sabía que eso me ponía de un pésimo humor. Bueno, sus llamadas en general me ponían de un pésimo humor.

―Nunca me he enamorado de una mujer lo bastante como para querer despertar a su lado durante tres días seguidos.

Fruncí el ceño. Qué hombre más raro.

―¿Ni siquiera has vivido en pareja?

―Jamás.

―Vaya...

Me lanzó una breve mirada y curvó los labios en una sonrisa seductora, antes de volver a prestarle atención a la conducción. Ese día conducía un Porsche Cayenne, a gran velocidad porque le encantaba la adrenalina. Alexander era la clase de hombre que se lanzaba en paracaídas, escalaba el Everest y hacía toda esa clase de cosas que yo jamás haría. Era un Indiana Jones con trajes pijos de miles de dólares. Aunque ese día no llevaba traje, solo un pantalón blanco y una camisa azul cielo de mangas arremangadas, de esas cuyas telas se agitan a causa del viento. Estaba guapísimo. Joven, sin afeitar, rebelde, fuerte. En la radio sonaba una vieja canción de Zeppelin. Unos rayos de sol habían conseguido traspasar las oscuras nubes que cubrían el cielo. Yo me sentía feliz.

Siempre que pasábamos tiempo juntos, solía ser por media hora, cuarenta minutos como mucho. Me resultaba imposible escaparme por más tiempo, y él, aunque se enervaba al principio, acababa entendiéndolo. El momento cuando tocaba regresar a casa con Eliot siempre era algo triste para ambos, pero ese día disponía, como mínimo, de cinco horas para estar con él, así que la tristeza no se iba a colar entre nosotros. Al menos, no de momento.

El Cayenne se detuvo delante de una desorbitada mansión, que tenía una fuente de agua al lado de la entrada. Scott Fitzgerald habría alucinado. Alexander me abrió la puerta, me ofreció su mano y me condujo dentro. Era la primera vez que iba a su casa. Por norma general, lo hacíamos en su oficina o en su ático de Manhattan.

El interior me impresionó tanto que me quedé con la boca abierta mientras cruzábamos el pasillo. Era todo de mármol blanco, extraordinariamente bien decorado y lleno de obras de arte. No era opulento o de mal gusto, como algunas de esas casas que solo reflejan poderío financiero. No, este era un espacio de lo más clásico y elegante. Había una especie de galería a través de la cual se accedía a un salón de amplios ventanales.

Me acerqué a las cortinas blancas y, por el ventanal que iba desde el suelo y hasta el techo, contemplé unas vistas que me cortaron el aliento. Desde el salón no se veía más que la inmensidad azul del océano. Me imaginé como sería sentarnos los dos y cenar en el enorme porche rollo chill out. Por supuesto, solo eran fantasías. Eliot, al no tener un trabajo, nunca se iba a ninguna parte, de modo que yo debía estar en casa a la hora de cenar.

Me quedé delante de la ventana, de repente apenada por el dramatismo de mi propia historia. Yo, en realidad, era una prisionera dentro de mi vida, y jamás iba a poder evadir. Alexander se me acercó por detrás, me abrazó y apoyó la boca contra mi hombro desnudo.

―¿En qué piensas, guapísima?

―En nosotros ―murmuré, algo distraída.

Su boca se movió en una sonrisa.

―Yo también pienso en nosotros. Mucho. Desde esta misma ventana. Me quedo aquí delante todos los fines de semana y pienso en ti, Mia. Pienso en que... me gustaría que estuvieras aquí. Conmigo.

Me giré de cara a él y, al hacerlo, me entristecí al ver cierto brillo atormentado en sus ojos.

―Alex ―susurré, rodeándole la cabeza con los dedos―, ya sabes que no puedo fugarme un fin de semana entero.

Apretó la mandíbula.

―Sí, lo sé.

Le acaricié el rostro con las yemas de mis dedos, para ahuyentar su tristeza.

―Lo siento ―musité.

―Ya.

Se inclinó sobre mí y empezó a besarme, mientras sus brazos me rodeaban la espalda con un gesto de lo más posesivo. Sin interrumpir nuestro beso, empezó a desabrocharme despacio la cremallera del vestido.

―Quiero follarte encima del piano ―me susurró con voz gutural.

No me había fijado en ese piano blanco, a juego con el resto de la casa, que estaba colocado en un rincón. Alexander, después de desnudarse, me llevó ahí, me levantó por las caderas y me subió encima. Me devoró a besos, me lamió el cuerpo, me acarició con los dedos. Y siempre me miró a los ojos.

Cuando su lengua pasó lentamente por mis pezones duros de deseo, Alexander me miró a los ojos. Cuando colocó sus labios en mi sexo, Alexander me miró a los ojos. Cuando me corrí con su lengua dentro, Alexander me miró a los ojos. Hiciera lo que hiciera, sus ojos no se apartaron de mí.

―Alex... por favor...

Era la tercera vez que me corría y aún no me había penetrado. Con la polla, quiero decir. Con otras partes de su cuerpo, sí que lo había hecho.

Enredó una mano en mi pelo y tiró de mí hasta que nuestras bocas chocaron en un devastador beso. Con gesto repentino, me giró de espaldas a él y me instó a apoyar el pecho en el piano. Noté sus dedos en mi ano, estimulándome, cogiendo la humedad de mi vagina para luego esparcirla por la zona del ano. Eso me excitó muchísimo.

―Algún día voy a follarte ahí ―gruñó, deslizando un dedo dentro.

Por norma general, me tensaba. No me sentía preparada para el anal y ya se lo había dicho. Pero esta vez me noté muy relajada y con deseos de que lo hiciera.

―Métela.

―¿Qué? ―preguntó, asombrado.

―Que la metas. ¡Pero con cuidado!

Río por lo bajo.

―Yo siempre te la meto con cuidado, preciosa.

Hice una mueca de espaldas a él.

―Tú ya me has entendido.

―Sí, lo he hecho. Relájate, ¿vale? Te va a gustar.

¡Qué hombre tan seguro de sí mismo! ¿Y si me iba a resultar tan desagradable como el infierno? Sus dedos empezaron a acariciarme el clítoris y yo me relajé, apartando todos esos malos pensamientos de mi mente y, sencillamente, entregándome al momento. Me relajé tanto que no sentí para nada dolor cuando me penetró. También cabe mencionar que él estuvo muy cuidadoso. Una vez dentro, se detuvo para que mi cuerpo se acostumbrara a él.

―¡Qué bueno! ―gruñó.

Sin moverse, me lamió la espalda mientras me estimulaba con los dedos y me penetraba despacio. Noté otro orgasmo acercándose, y este iba a ser muy intenso.

―¡Dios, Alex! ¡Me corro!

Soltó una risa gutural.

―Pues córrete, amor.

Empezó a follarme un poco más fuerte, sin dejar de acariciarme. Me corrí entre gritos de puro y exquisito placer.

Con las manos en mis caderas, empezó a moverme contra su polla. En algún momento, salió de ahí y me tomó por lo clásico. Ahí no había necesidad de ser cuidadoso, así que me penetró salvajemente, hasta que yo me corrí otra vez. Entonces, salió de prisa y eyaculó encima de las baldosas color crema.

Es que no tomaba la píldora porque me ponía de muy mal humor...

Cuando lo miré, su rostro estaba alterado a causa de la excitación. Se pasó una mano por los oscuros cabellos, echándoselos hacia atrás. Me quedé contemplando su cuerpo, tan firme, tan perfecto. Alexander era un hombre delgado, de hombros anchos y fuertes y vientre plano. Ahí, subida encima del piano, me entretuve contando los músculos de su abdomen, tan bien definidos estaban.

―Quiero que te vengas a vivir conmigo ―soltó de pronto.

La tierra dejó de girar. ¡La jodida tierra se detuvo, chicas! Demudada, busqué su mirada. No podía estar hablando en serio.

―¿Qué?

Su rostro lucía inflexible. En ese instante me di cuenta del poder que tenía realmente Alexander C... Era dueño de C...Holdings, y estaba acostumbrado a salirse siempre con la suya. En el ámbito laboral, era implacable. No conocía clemencia a la hora de aplastar a sus enemigos. Tampoco dio muestras de clemencia o flexibilidad esta vez.

―Quiero que dejes a tu marido y te vengas a vivir aquí. Conmigo. Por eso te he traído. Quería que vieras la casa.

No encontré fuerzas para moverme.

―Estás loco.

―Por ti. ¡Estoy loco por ti! No puedo más con todo esto ―se volvió a echar el pelo hacia atrás, esta vez con gesto desesperado―. Creía que podría soportarlo, Mia, pero no puedo. No aguanto la idea de compartirte con él.

Hundí la cara entre las manos.

―Estarás de coña ―intenté respirar, pero no lo conseguí―. Dime que estás de coña, por favor... ―supliqué.

Él movió la cabeza lentamente mientras me miraba con aquellos brillantes ojos azules.

―No, Mia. Hablo en serio. Te quiero solo para mí. Te he compartido durante demasiado tiempo.

Estaba en shock. ¡Eso no podía pasarme a mí!

―De todas ellas... ―profundamente horrorizada, sacudí la cabeza―. Dios, debiste de tener decenas de novias, ¿por qué me eliges precisamente a mí? ¿Te ves despertando a mi lado durante más de tres mañanas seguidas?

―Te elijo a ti porque te quiero.

Va el tío y me lo suelta tal cual. Te quiero. ¡Como si fuera tan jodidamente sencillo!

―¡Estoy casada! ―exploté, incapaz de seguir dominándome―. ¡Lo supiste desde el principio y nunca te importó!

―Me importa ahora ―repuso con aplomo, cruzando sus fuertes brazos a la altura del pecho.

Quise chillar y destrozar unos cuantos jarrones de alguna lejana dinastía china.

―No puedo creer que me estés pidiendo esto.

―Déjale, Mia ―se me acercó y me levantó la barbilla para poder mirarme a los ojos―. Déjale y quédate conmigo.

Me perdí en esos ojos suyos tan azules. Estaba hecha un lío. Le quería, eso lo tenía claro. ¿Pero un divorcio? Nunca había pensado en eso.

―¿Mia? ―insistió, sin permitirme eludir la intimidante intensidad de su mirada.

―Necesito pensármelo ―resolví tras varios segundos de completo silencio.

No le agradó mi respuesta. Supongo que estaba esperando un sí rotundo. Sin embargo, asintió con la cabeza.

―Te doy tres días para que tomes tu decisión. Debes elegir, Mia. Yo o tu marido.

Por debajo del flequillo, escudriñé sus pétreas facciones.

―¿Y qué vas a hacer si no te elijo a ti?

Su rostro no registró alteración alguna.

―No estoy tomando en cuenta esa posibilidad ―gruñó, antes de agarrarme por la nunca para volver a aplastar su boca contra la mía.

Me besó con furia, con una violencia aterradora y, aun así, excitante. Poseyó mi boca tal y como acababa de poseer mi cuerpo, sin que yo me opusiera. Alexander me hacía sentir tan… vulnerable. ¡Tan expuesta!

***

Nos miramos las unas a las otras.

―¿Crees que va a decírselo él mismo a Eliot? ―pregunta Julia, preocupada.

Mia lo niega.

―Lo dudo. Pero va a machacarme mentalmente hasta que le elija a él.

―Mientras nos lo contabas, no pude evitar notar algo... Alexander dijo que te ha compartido durante demasiado tiempo.

―Sí, ¿y qué?

Sky saca a la abogada que lleva dentro y examina a Mia con una mirada ceñuda y de lo más intensa.

―¿Mía, hace cuanto que jodes con Alexander?

Nos escandalizamos por el lenguaje de Skyler. No es propio de ella.

―Año y medio ―confiesa Mia, dejándonos pasmadas a todas.

―¡¿Qué?! ―Belle no da crédito―. ¿Llevas año y medio follándote a ese tío? ¿Estás loca?

―¿Cómo es que nunca dijiste nada, Mia? ―ni la misma Julia puede comprenderlo, ella, que tan bien lee a sus personajes.

Mia hace un gesto de impotencia con las manos.

―Al principio no sabía si podía confiar en vosotras. No quería riesgos innecesarios. Pero luego nació el club, como una tontería para quejarnos sobre nuestros maridos, y entonces me sentí lo bastante segura como para confesároslo. Siento habéroslo ocultado.

Cojo su mano para trasmitirle mi apoyo.

―Mia, oye, no pasa nada. Es tu vida, a fin de cuentas.

―Sí, Mia. Chloé tiene razón. No somos quienes para juzgarte. Pero dime, ¿qué vas a hacer con este asunto?

Mia le lanza una mirada de inquietud a Belle.

―No lo sé. Estoy hecha un lío. Me colapso.

―No, no te vas a colapsar. Vas a pedirle el divorcio a Eliot y te irás a vivir con el señor C... O, en caso contrario, dejaré de hablarte.

Y cuando Julia se pone firme, se pone firme.

―Es que no sé cómo se lo va a tomar mi marido. Eliot... es complicado. Él me quiere. Sé que me quiere. Es solo que la mayoría de las veces es un auténtico patán.

―Mia, Alexander tiene razón ―insisto―. Ya no podéis seguir así. Eliot lo superará. Acabará saliendo con otra persona, como hice yo después de lo de X.

―¿Qué? ¿Pero bueno?, ¿hoy qué es?, ¿el día de dejar a Belle boquiabierta?

―Lo siento, os lo tenía que haber contado ayer, pero no me sentí capaz. Habría supuesto rememorar la ruptura y todo eso…

―¿Cómo lo llevas, cariño? ―me pregunta Sky, compasiva.

Aprieto los labios hasta que se convierten en una tensa línea.

―Bien, supongo… Me estoy centrando en mi nueva relación.

―¿Quién es ese otro tío, Chloé? ―quiere saber Julia.

―Se llama Elijah T...

―¿El artista?

Miro a Belle con el ceño fruncido.

―¿Le conoces?

―Jordan le compró una vez un cuadro. Carísimo, por cierto.

―Pues con él estoy saliendo.

―¿Y cómo es? ―inquiere Mia.

―No se le parece en nada a X ―contesto, algo distraída―. No es controlador, ni tan intenso, ni me mira de ese modo tan concentrado que me pone los pelos de punta... Elijah es… dulce. Es la clase de hombre que podría ser el padre de los hijos de alguien.

―¿Y X no? Es decir, si X no estuviera casado, ¿no podría ser el padre de los hijos de alguien? ―interroga Sky.

Me recorre un intenso dolor, que acaba centrándose en mi pecho, con un puñal clavándome el corazón.

―X no importa. Ha vuelto con su mujer. Pero ya que lo preguntas, la respuesta es sí. Sí que podría, y sería un padre estupendo.

―Echas de menos a X ―sentencia Belle.

No quiero admitírmelo, pero es cierto.

―Sí, lo echo de menos. Anoche se presentó en mi casa. Estaba durmiendo con Elijah y me fui a por un vaso de agua, y ahí estaba X, tranquilamente sentado en mi sillón. Casi me da algo.

―¿No le pediste la llave? ―Sky me mira como si fuese gilipollas―. ¡Eso es lo primero que hay que hacer, Chloé! ¿Y si algún día entra y te corta el pescuezo en un ataque de demencia?

Suelto una carcajada. No me imagino a X cortándome nada. Él me follaría para hacerme cambiar de opinión.

―No seas ridícula, Sky.

―No serías la primera actriz ferozmente asesinada por un amante celoso ―defiende Julia.

―¡Venga ya, Julia! ¿Tú también?

―Yo no creo que la asesine. La follará, en todo caso.

―¿Lo veis? Belle siempre me entiende.

―Sí, Belle y tú sois almas gemelas ―se mofa Sky―. Por cierto, he de regresar a los juzgados. Un infractor va a ir a prisión como no lo saque inocente. ¡Y no puede ir a prisión! Le he cobrado un importe escandaloso con la promesa de sacarlo de ahí.

―¿Y cómo encaja eso con la Biblia que lees por la noche? ―interroga Mia en tono sarcástico.

Skyler entorna los ojos.

―He dejado de leer la Biblia desde que me masturbo. Sería una blasfemia tocar ese libro sagrado con estas manos tan sucias.

Explotamos en carcajadas viéndola tan seria. Después, disolvemos el club. Cada una tiene que regresar a su vida.

8

Al siguiente martes, Mia nos escribe para decirnos que llegará tarde a la reunión, si es que llega.

―¿Qué le habrá pasado? ―se pregunta Belle―. ¿Estará divorciándose?

―Pues es lo mejor que puede hacer una cuando su matrimonio ya no funciona. ¿Para qué demonios hay que estar sufriendo?

―¿Julia, estás bien? Detecto cierto tono de amargura en tu voz.

Sky siempre detecta algo raro. Es abogada. En eso consiste su trabajo.

―Es que... ―Julia desvía la mirada hacia el ventanal y se queda ausente por un tiempo―. Tommy y yo hemos discutido. Llevamos dos semanas estando mal. Hace un par de días me dijo algo horrible que no consigo sacarme de la cabeza.

¿Tommy? ¿El bonachón de Tommy le dijo algo horrible a su mujer? ¿Cómo qué? ¿A la lasaña le falta sal, o algo así?

―¿Julia, qué te ha pasado, cielo? ―susurra la siempre comprensiva Belle.

Julia traslada la mirada del ventanal a un jarrón. Sus hermosos ojos están repletos de lágrimas.

―No sé si es que tiene una amante ―balbucea.

―¡¿Qué?! ―gritamos Belle, Sky y yo al unísono.

―Os lo contaré todo para que digáis que os parece.

La historia que hizo llorar a la mejor de las esposas

Tommy era un hombre honrado que trabajaba más de la cuenta. No era poderoso como la Bestia o Alexander, no era famoso como Blake o Elijah. Él solo era un contable que trabajaba en una buena empresa, ganaba un buen sueldo y luego regresaba a casa con su mujer y sus hijos. No era uno de aquellos hombres con deseos de follarme constantemente. Ya no. Ahora éramos padres, de modo que nuestros encuentros sexuales eran escasos. Ya no podía meter la mano en mis bragas mientras mirábamos la NBA, como lo hacía cuando estábamos recién casados. Ahora teníamos una existencia rutinaria. Y yo sentía que Tommy echaba de menos lo de antes.

Tommy nunca había querido ser padre; es decir, no en serio. No fue algo planificado. Sencillamente, pasó. Me quedé embarazada y encima salieron trillizos. Los niños acaban con la vida sexual de cualquiera. Durante años enteros, lo más sexy que llevé fue una camiseta de tirantes que olía a leche agria. Pero a Tommy no parecía molestarle. Él estuvo ahí, sujetándome la mano en todo momento. Lo mío con Tommy era épico e iba a durar para siempre. Algo así como los Simpson, que tanto tiempo llevan en cadena.

Sin embargo, hará dos meses que Tommy se comportaba de un modo raro.

―Esta noche llegaré después de cenar porque tengo un poco de trabajo retrasado ―me dijo un día.

No me preocupé. Cené con los niños y me fui a la cama porque estaba molida. El caso es que Tommy no regresó hasta la una. Y cuando lo hizo, olía a alcohol. ¿Cómo encajaba eso con hacer las cuentas?

No lo hablé con él directamente porque no quería ser una de aquellas esposas que dan el coñazo constantemente. Intenté ser racional y decirme a mí misma que eso no era nada. Luego llegó su madre y Tommy estuvo casi todo el rato fuera de casa. Que si trabajo, que si partido, que si cervezas con los colegas. Y eso me enfureció, así que empecé a estar de muy mal humor. Ya sabéis que las constantes visitas de su madre me quitan las ganas de vivir.

―¿Cariño, y las llaves de mi coche? ―preguntó una mañana.

―¡Y yo qué demonios sé! ―contesté malhumorada, mientras bajaba por la escalera con un enorme cesto de ropa, del que colgaban unos calzoncillos, una camiseta vieja y un par de prendas más.

Estaba repleto de cosas que yo debía lavar y planchar, todo esto mientras cuidaba a los niños y a la suegra, les daba de comer, hacía la compra, limpiaba los baños y encima trabajaba desde casa. Como para estar de buen humor a las siete de una mañana, cuando ya llevaba dos horas trabajando como una esclava.

―¿Qué coño te pasa, Julia? ¿Te tiene que bajar la regla, o algo?

Odio cuando los hombres achacan las peleas domesticas al periodo de una. ¿Qué pasa, que no puedes estar molesta con ellos porque sean malos maridos? ¿Es todo cosa de la pobre regla? Es lo mismo que esos “buenos” cristianos que le echan la culpa a Satán por todos sus vicios. ¿Ah, qué Satán te dijo que te tiraras a la mujer de tu amigo? No eras tú el que tenía la polla tiesa cada vez que la veías. No. Era cosa de Satán. Pues Tommy hizo lo mismo con la regla, y eso me enfureció más de la cuenta aquella mañana.

―No, Tommy, no me tiene que bajar nada. Es solo que estoy hasta las narices de tanto trabajo. Tú últimamente solo tienes una responsabilidad en esta casa: saber dónde coño están las llaves de tu coche, y por lo que veo, también quieres que me ocupe yo de eso.

―¡No se puede tratar contigo! Estás inaguantable. Llevamos ya demasiado tiempo estando mal, Julia.

Ah, y yo sin enterarme. ¡Yo pensando que estábamos de puta madre, menos cuando venía su cretina madre de visita!

―¿De qué coño hablas? ¿Cómo que estamos mal?

Sus ojos destellaban cólera.

―Nunca te quieres enterar de nada. ¿Y sabes por qué? Porque nunca estás aquí. Tú y yo hemos dejado de ser una pareja hace años, Julia. Ahora solo somos unos perfectos compañeros de piso. ¡Y estoy hasta la polla de todo esto! ―lanzó su maletín encima de la mesa, para reiterar su ira.

Estaba harta de que siempre fuese yo la culpable de todo. Ante cualquier cosa, Tommy me echaba la culpa a mí y a mi trabajo.

“Claro, es que dedicas demasiadas horas a escribir. No se te puede hablar. No tengo una mujer, tengo un animal de compañía.”

Estaba tan harta de sentirme culpable por hacer LO ÚNICO que me gustaba y me llenaba lo bastante como para sentirme feliz. Toda mi vida era un interminable cúmulo de debo. Debo limpiar la casa. Debo despertar a los niños. Debo prepararlos para el cole. Debo darles el desayuno. ¡Debo, debo, debo, debo! ¡Estaba harta del jodido debo! Quería, por una vez en mi vida, un maldito quiero. Y eso representaba para mí mi trabajo. Era un quiero escribir. No un debo. Porque cuando me sentaba delante de una historia, ya sea como escritora o como lectora, ya no era Julia, el ama de casa, la que usaba una talla cuarenta y dos y no se peinaba en una semana entera. No. Delante de una historia, era una princesa, o una cantante, o un astronauta. Era mi modo de evadirme de todo.

Y Tommy, mi querido marido Tommy, quería privarme del único quiero de mi vida.

―¡Yo también estoy harta de todo! Estoy harta de sentir la culpabilidad que me haces sentir cada vez que me pongo a trabajar. Actúas como si mi único propósito en la vida debería ser comportarme como una esposa y una madre. ¿Pero sabes qué, Tommy? Las esposas y las madres también somos mujeres. Mujeres reales con sentimientos y necesidades. Cuando fue la última vez que me viste como a una mujer, ¿eh? No te acuerdas, ¿verdad?

―No, no me acuerdo, Julia. ¡Porque apenas te veo!

―Si estuvieras más tiempo en casa, ayudándome en vez de criticarme ―repuse, enfurecida―, no tendría que estar escribiendo hasta las tres de la mañana, para luego levantarme a las seis. Pero nunca estás, Tommy. Y cuando estás aquí, no haces más que examinarme con una lupa, para luego echarme en cara que hice eso o hice lo otro, o que ofendí a tu querida madre con aquello o con lo otro. Es agotador todo esto. Todo lo que te digo te molesta y te sienta mal .Y estás constantemente atento a lo que digo, como si quisieras en todo momento encontrarme una tara.

―¡Es que lo único que te veo últimamente son taras! ―ladró antes de agarrar su maletín, recorrer los pocos metros que le separaban de la puerta y cerrar de un portazo.

Me quedé ahí paralizada, en la escalera, con mi ridículo cesto de ropa entre las manos, ni una molécula de aire en los pulmones, y los ojos cargados de lágrimas.

Lo único que te veo ultimadamente son taras. Eso fue lo que me dijo. Han pasado dos semanas y nunca se ha disculpado por ello. Me dijo lo peor que se le puede decir a una mujer, y nunca pidió disculpas. Y nunca lo hará. Él nunca se disculpa por nada. Él es perfecto. La mala soy yo, porque trabajo todo el día y no tengo tiempo para que se me ilumine la cara cuando lo veo. No, no tengo tiempo porque estoy reventada después de recoger, hacer la cena, bañar a los niños. Es cierto, no tengo tiempo para ser una esposa. Solo soy su perfecta compañera de piso, la que no tiene más que taras.

Y eso me hizo reflexionar mucho. ¿Cuándo le ve un hombre tantas taras a su mujer? He escrito varios libros sobre el adulterio. Me he documentado bastante. Un hombre se fija en los defectos de su mujer cuando le ha echado el ojo a otra. De repente, su mujer ya no guisa bien. Las camisas ya no están bien planchadas. Nunca compra el zumo que le gusta a él. Antes de echarle el ojo a otra, ese hombre nunca se fijaba en las taras. Ahora sí lo está haciendo.

***

Julia se queda mirándonos con los ojos cargados de lágrimas. Sky carraspea, señal de que está pidiendo la palabra.

―A ver, Julia, cariño, sí, estoy de acuerdo contigo. Es horrible todo lo que te ha dicho Tommy, ¿para qué darle más vueltas al asunto? Es horrible y se tenía que haber disculpado, pero no lo hizo. ¿Se te ha ocurrido que, quizá, deberías decirle qué es lo que te ha molestado? A veces, si no se hablan las cosas, no se llega a nada, y las dos partes implicadas en el conflicto están frustradas porque tienen algo pesándoles en el alma y no se atreven a quitarse ese peso. Mi consejo es que hables con Tommy claramente y le expliques que lo que te dijo es muy feo y que estás muy molesta. Es mejor hablarlo que andar refunfuñando por la casa y echarle más azúcar de lo habitual en el café.

―Estoy con Sky en esta ―opina Belle―. Necesitáis mantener una conversación clara.

―Sí, yo pienso lo mismo. En cuanto a la aventura, como persona bien informada que soy, puedo decirte que no necesariamente esté viéndose con alguien. Hubo momentos, antes de conocer a X, cuando estaba tan harta de lo que me esperaba en casa que me pasaba horas y horas en el trabajo, con tal de no ver a mi respectiva pareja. ¿Cómo pensáis que he triunfado como actriz? ¡Pues trabajando duro! En serio ahora, háblalo con él y dile todo lo que te preocupa.

Julia parece desesperada.

―¿Pero cómo lo hago? ¿Cómo planteo lo de la aventura sin que se lo tome como una acusación directa? Está irascible últimamente. Cualquier cosa que digo le sienta mal. No sé como planteárselo. Vale, me preocupa que mi marido tenga una aventura por ahí. ¿Qué hago? ¿Le espero ataviada con mi horrible bata de noche, sentada en el sillón hasta las dos de la madrugada, solo para preguntarle claramente si tiene una aventura?

―No, claro que no ―niego con la cabeza―. Se pondrá a la defensiva, dirá que estás loca y acabará pidiéndote el divorcio porque no puede seguir vivir con una demente como tú. Mi consejo es que organices una salida. Sin niños. Solo Tommy y tú durante un fin de semana entero. Intenta reunir más datos. Mira a ver si está constantemente pegado al móvil, si parece ansioso por volver, si se lo pasa bien contigo o no. A la vuelta, sacamos conclusiones e iremos trazando una estrategia.

―Creo que Chloé tiene razón. Es lo mejor que puedes hacer. Tal vez Jordan y yo hagamos lo mismo.

Sky gira la mirada hacia Belle.

―No pensarás que Jordan tiene un lío por ahí, ¿verdad?

―Por supuesto que no. Jordan no está pegado al móvil cuando entra por esa puerta. Está pegado a mí ―confiesa con una risita de colegiala―. Me refería a lo de organizar algún fin de semana romántico.

Sky medita detenidamente.

―Pues, ahora que lo decís, Blake está todo el rato pegado al móvil. Y llega a casa a altas horas de la noche.

―Está en plena campaña, Sky. Tampoco te desquicies.

―Julia, tú te has desquiciado por lo de Tommy y yo creo que tienes menos razones que yo. Al menos vosotros tuvisteis algo en algún momento, un amor que le hiciera pensárselo dos veces antes de ponerte los cuernos. Lo mío con Blake siempre fue una farsa.

―¿Y por qué no te divorcias? ―interroga Belle.

Sky se queda atónita, como si Belle le hubiese sugerido que saliera desnuda y abierta de piernas en la portada de Playboy.

―¿Divorciarme? ¡Por Dios, Belle! Papá se moriría de un infarto. Blake y yo nunca hemos pensado en divorciarnos.

―¿Entonces por qué no hacéis vuestra vida por separado?

Sky parece aún más consternada por la propuesta de Julia.

―¿Cómo por separado? Es decir, ¿que yo me folle a alguno y Blake a alguna? ¡Por el amor de Dios! ¡Es un senador de Estados Unidos! ¡No puede tener una aventura! ¿Te imaginas la magnitud del escándalo?

―A ver si me aclaro, Skyler, porque esto me parece chocante ―Belle la mira con ceño―. Si tú supieras que el hombre con el que llevas más de una década casada, mantiene una aventura, ¿lo que te molestaría sería la proporción del escándalo público, en vez de la traición?

Sky se queda callada.

―Pues… sí, sobre todo. No podría volver a salir nunca en sociedad. Sería una Anna Karenina en versión moderna y menos adultera. ¡Me condenarían al aislamiento social!, ¿no os dais cuenta de ello?

―¡Por Dios! ―explota Julia, con el rostro rojo―. ¡Que se joda la sociedad! ¡Yo le cortaría los huevos a ese cabrón! ¡Con una sierra eléctrica!

Me río ante esa imagen de una Julia en plan Terminator, con la sierra eléctrica entre las manos, corriendo detrás de un pobre Tommy despavorido.

―Sky, realmente deberías pensarte lo del divorcio. Está claro que no amas en absoluto a Blake. Solo estás con él por la imagen y el morbo de ser la esposa de un senador que está que te cagas de bueno y es el más joven de todo el jodido Senado. Nada más.

Sky, profundamente ofendida, fulmina con la mirada a Belle.

―¿Qué es lo que pretendes, Anabelle? ¿Qué admita claramente que no amo a mi marido? ¿Es eso? ―se sulfura―. ¡Pues lo admito, joder! No amo a Blake. ¡Ya está! ¿Contentas?

Enfurecida, agarra su bolso, se levanta y se va sin tan siquiera despedirse.

―Vaya… ―Belle cabecea―. ¡Qué carácter! Imagínatela en los juzgados ―se ríe, se levanta y trae una nueva botella de vino―. Me parece a mí que Mia no va a llegar hoy. Es la primera vez que alguien falta desde que ha nacido este club. ¿Qué os parece si nos vamos de compras?

―A mí, genial.

―Yo no puedo. Tengo que recoger a los niños. Pero pasadlo bien, chicas.

Julia, tras despedirse con un par de besos, se va, dejándonos solas Belle y yo. Mientras apuramos la bebida, intentamos decidir qué tiendas vamos a recorrer y qué pañuelos y gafas de sol vamos a usar para disfrazarnos de los paparazzi.

9

Han pasado dos semanas desde nuestra última reunión y yo le he dedicado todo el tiempo posible a mi relación con Elijah, con la esperanza de que eso pudiera ayudarme a olvidar a X. Mia sigue sin dar señales de vida. Belle y la Bestia han estado en alguna isla, perdidos del mundo. Julia está planeando su fin de semana romántico para determinar si Tommy verdaderamente tiene una aventura.

―El club no es lo mismo sin Mia ―se lamenta Belle, con una taza de cappuccino entre las manos.

El frío se ha instalado oficialmente en Manhattan, al poco tiempo de instalarse en lo más profundo de mi corazón.

―¿Alguien ha hablado con ella? ―pregunto.

Sky se aparta la taza de los labios y la deja encima de la mesilla de cristal.

―Está viva, si te refieres a eso. La llamé ayer. Por lo visto está muy liada, pero vendrá a la siguiente reunión y nos lo contará todo.

―¿Por qué no nos cuentas qué tal tus vacaciones, Belle? ¿Algún cambio en el comportamiento de la Bestia?

Belle le pone mala cara a Julia.

―No es una bestia. Solo es un hombre... atormentado.

―Es la Bestia, Belle, no te engañes.

―Tú crees conocer a todo el mundo, Skyler, pero no es así. A Jordan no le conoces tal y como es. Yo sí. Yo veo su alma.

―Dañada alma ―puntualiza Sky con los ojos en blanco.

―Pura e inocente alma ―enfatiza Belle―. Ojalá lo hubieras visto estos días, tan tranquilo, tan relajado... Me hizo soñar que todo es posible. Tal vez haya salvación para nosotros dos...

La historia que hizo soñar a la soñadora Belle

Era viernes y yo estaba pintándome las uñas en el salón, cuando entró Jordan.

―Jordan ―me asombré un poco, puesto que era muy temprano―. ¿Qué haces aquí?

Se abalanzó sobre mí, me agarró por la nuca y me besó fuerte a modo de respuesta. Cuando me soltó, sentí que la tierra se movía demasiado deprisa. Jordan estaba guapísimo. Se había quitado la chaqueta del traje y ahora solo llevaba una camisa blanca de mangas arremangadas y la corbata desenfadada. Como no se había afeitado en los últimos tres días, había una oscura sombra delimitando su esculpido rostro. Sus ojos azules brillaban con más intensidad que nunca. Parecía un niño con un secreto que se moría por compartir conmigo.

―¿Jordan? ¿Qué pasa?

Ahí estaba su sonrisilla tímida, la que me había enamorado.

―Ponte algo que no sea un camisón. Vamos a salir.

Fruncí el ceño.

―¿Salir? ¿Y adónde vamos?

Algo malévolo brilló en sus ojos.

―Ah... ―se hizo el misterioso, aunque fue incapaz de disimular el entusiasmo―. No te lo puedo decir. Es una sorpresa.

―¡Jordan F...! ¡No juegues con el pobre corazón de una chica de Carolina del Norte! ―lo reñí, con aire melodramático.

Rio por lo bajo mientras me empujaba por detrás.

―¿Quieres vestirte ya? Llegaremos tarde.

Refunfuñé algo sobre que no tenía ni idea sobre qué iba a ponerme porque no sabía dónde íbamos, pero Jordan me ignoró. Sonriente, avanzó hacia la barra y se sirvió una copa, como si no me hubiese escuchado. Al darme cuenta de que no iba a hacerle hablar, me rendí y subí al dormitorio. Me puse unos vaqueros y una camiseta y volví a bajar.

Mi guapísimo marido estaba de espaldas, con aire ausente, contemplando Nueva York a través del enorme cristal lleno de gotas. Me quedé mirándolo largo tiempo, sin hacerle notar mi presencia. Jordan era tan impenetrable como un bloque de acero. Parecía tan atormentado mientras observaba la ciudad; tan solo, tan herido. Quería consolarlo, pero sabía que él no me lo iba a permitir. No le gustaba el consuelo. Nunca le gustó. Él prefería el castigo.

En el equipo de música sonaba Do I Wanna Know?, de Arctic Monkeys, una de las bandas favoritas de Jordan.

―Baila conmigo, Belle.

Esbocé una sonrisa temblorosa a sus espaldas.

―¿Cómo sabías que estaba aquí? ―musité despacio.

Jordan, con las manos en los bolsillos de su pantalón de sastre, se giró de cara a mí. El corazón me dio un brinco cuando clavó sus penetrantes ojos azules en mí.

―Porque te siento con cada fibra de mi cuerpo, amor ―susurró.

Le amaba con tanta intensidad que me dolía. Me acerqué a él, con un nudo en la garganta, y lo abracé. Olía tan bien... Siempre olía tan bien. Él me rodeó entre sus brazos y me pegó a su cuerpo. Arctic Monkey cantaba:

Siento interrumpir.

Es sólo que estoy constantemente a punto

de intentar besarte.

No sé si sientes lo mismo que yo.

Pero podríamos estar juntos si quisieras.

―Voy a besarte, Belle ―anunció, y antes de que me diera tiempo a replicar, sus labios se posaron encima de los míos―. Eres tan dulce, nena.

Volvió a tomarme la boca con ternura, con una suavidad que me resultaba irresistible. Me volví loca de deseo. Quería más. El aire que nos rodeaba estaba lleno de erotismo. La música, sus besos, su más que evidente excitación, me hicieron retorcerme de deseo entre sus brazos. No quería irme a ninguna parte. Quería que Jordan me hiciera suya en ese momento. Apreté la boca contra la suya y lo besé salvajemente, pero él se retiró, jadeando.

―Belle... ―me detuvo con ternura.

Abrí los ojos.

―Jordan ―supliqué.

―No. Tenemos que irnos.

―Por favor...

―No ―se mantuvo tan irritantemente firme como siempre.

Hice pucheros, pero lo único que provoqué en él fue una risa.

―Vamos, Miss Pucheritos. Tenemos un avión que coger.

Se me dilataron las pupilas.

―¡¿Un qué?! ¿Jordan, adónde vamos?

Medio sonrió maliciosamente.

―Dulce Belle, no seas tan impaciente, amor. Ya lo verás.

El viaje duró más de veinte horas. Tuvimos que hacer tres escalas. Y lo más alucinante de todo es que no supe adónde íbamos hasta que aterrizamos en el aeropuerto de Bora Bora.

Jordan sonrió con picardía al verme con los ojos abiertos de par en par.

―Sorpresa.

¿Sorpresa? ¡¿Sorpresa?! ¿Estábamos en la jodida Bora Bora y a él solo se le había ocurrido eso? ¿Sorpresa?

―¡Jordan, no llevo maleta! ―chillé mientras intentaba seguir el ritmo de sus zancadas por todo el aeropuerto.

―¿Y? ―me preguntó, conservando su maldita calma.

―¡¿Y?! ¿Y qué demonios me pongo?

―¿Por qué has de ponerte algo, Belle?

Jordan siempre ha sido tan... ¡Jordan! Con él todo es sencillo. Blanco o negro. No hay gris. ¿No tienes ropa? Pues te quedas en pelotas. ¿Dónde está el problema?

―Ni siquiera llevo un bikini ―protesté, parada a lado de Jordan, que estaba rellenando un formulario para alquilar un coche.

Dejó de escribir por un momento y entornó los ojos.

―Te compraré uno.

―Y un par de vestidos.

Siguió rellenando los papeles.

―No.

―Jordan...

―No.

―¿Es que no vamos a salir del hotel?

―No.

―¡Eres una bestia ermitaña! ―grité, lo cual hizo que la mujer del mostrador me mirara con una ceja arqueada―. Si no vamos a salir, ¿para qué diablos me has hecho tragarme tantas horas de avión? ¿Es algún rollo sádico? ¿Te excita verme pálida y con nauseas? Ya sabes que me inquieta volar.

Riendo, firmó los papeles y se los entregó a aquella señora que estaba muy pendiente de nuestra discusión.

―Tranquilízate, Belle. No vamos a salir del hotel por la sencilla razón de que no estaremos alojados en uno.

Mi expresión de cabreo fue sustituida por una de sorpresa.

―Oh. ¿Y dónde nos alojaremos entonces?

Jordan cogió las llaves de un Audi de la mano de la mujer rubia, le dio las gracias y me cogió por el codo para conducirme hacia la salida.

―Ya lo verás ―me dijo con un guiño.

Paramos por el camino para comprar algo de ropa. Tal y como prometió, Jordan me compró un par de bikini. Solo eso. Para él compró, aparte de bañadores y ropa interior, unos pantalones blancos de una tela muy fina y una camisa veraniega azul celeste. Había un montón de vestiditos de playa preciosos, pero no pude comprarme nada porque no llevaba dinero encima, así que tuve que conformarme con los bikinis. Jordan no quiso entrar en razón. Lo odiaba cuando se comportaba así.

―Deja de estar tan enfurruñada, amor.

Me crucé de brazos mientras esperaba a que abriera el Audi. Estaba convencida de que no volvería a hablarle jamás.

―Estoy en la maldita Bora Bora y solo llevo unos vaqueros ―rezongué, tan malhumorada como un gato bajo la lluvia.

―Más que suficiente.

―Quiero un vestido.

Y para reiterarlo, golpee el suelo con la punta de mi zapatilla.

―Belle, no ―rehusó tajante―. Ya te lo dije. No insistas.

Inflexible como siempre, lanzó las bolsas a la parte de atrás del descapotable gris, se colocó las gafas de sol y me abrió la puerta. No le volví a hablar hasta que llegamos a nuestro destino. No era un hotel, ni tampoco se trataba de una de aquellas casas flotantes. Jordan había alquilado una enorme mansión blanca, con jardín lleno de palmeras y césped verde, piscina casi olímpica por las dimensiones y playa privada a la que se acedía desde la terraza del salón. Entendí entonces por qué no me había comprado nada de ropa. No tenía pensado sacarme de esa propiedad. Las esquinas de mi boca se curvaron en una sonrisa llena de amor. Jordan siempre me quería solo para él.

―Creo que a esto se llama secuestro, Jordan.

Me miró desde las escaleras. Yo estaba en el jardín, olisqueando unas flores moradas cuyo nombre jamás averigüé.

―Seguramente. ¿Y quieres saber lo peor de todo?

―¿Hm?

Me miró por encima de las gafas de sol negras, con sus sensuales labios esbozando una sonrisa malévola.

―Tengo tu pasaporte, Belle. No puedes escapar.

Me acerqué a él y le rodeé el cuello con los brazos.

―¿Quién ha dicho nada de escapar, Jordan?

Sonriendo complacido, me dio un beso largo.

―Vamos a echarnos una siesta. Luego haremos algo interesante.

Agarró las bolsas, me cogió de la mano y me llevó al interior de la casa. Parecía un palacio en mitad del paraíso. Nunca habíamos ido de vacaciones porque Jordan era una persona muy ocupada.

―Tu dormitorio está arriba.

Me entristecí cuando me dijo eso. Odiaba el hecho de que él quisiera siempre dormir solo; el hecho de que fuera tan impenetrable y tan frío. Tragué saliva y subí las escaleras apesadumbrada y sumida en mis pensamientos. No le dije nada. Habíamos tenido esa conversación miles de veces. Jordan no quería compartir habitación conmigo porque necesitaba su propio espacio. Punto.

La habitación era una preciosidad con vistas al mar. La cama era blanca, alta y rodeada por cortinas blancas, todo al estilo colonial inglés. Me quité los vaqueros y me tumbé encima del colchón, llevando solamente la camiseta y las bragas.

―¿Es cómoda? ―me sobresaltó la ronca voz de Jordan.

Estaba apoyado tranquilamente contra la puerta. Ya no llevaba la corbata, solo la camisa arremangada por fuera del pantalón, e iba descalzo.

―Mucho.

―Bien.

Entró en la habitación desabrochándose la camisa y accionó un botón para bajar las persianas. En unos pocos momentos, se hizo completamente de noche. Noté la cama moviéndose y, un segundo después, los brazos de Jordan rodeándome y atrayéndome hacia su cuerpo. Estaba completamente desnudo y la tenía dura.

―¿Qué haces en mi cama? ―susurré, con el corazón latiéndome desbocado.

Jordan quería hacerlo en todas partes: en el salón, en la cocina, en el despacho, en el ascensor, pero nunca, jamás en una cama. Eso habría sido demasiado puro para alguien tan oscuro como él.

―Es nuestra cama, Belle.

No daba crédito.

―¿Qué?

―Dormiré aquí. Contigo.

Después de deshacerse de mi camiseta, su boca bajó por mi hombro desnudo, devorándome a besos. Mientras los dedos de Jordan se introducían en mis bragas y me frotaban el sexo, había lágrimas deslizándose silenciosas por mis mejillas.

Me quitó las bragas, antes de apoyar la punta de su pene contra mi vagina. Abrazándome con tanta fuerza que no podía respirar del todo bien, se hundió de un solo embiste.

―Te quiero, Belle ―me susurró.

Se movió excitantemente despacio. No tenía prisas en absoluto, ni pretendía follarme duro. Jordan quería, una vez más, hacerme el amor, devorarme a besos, decirme lo grande que era su amor por mí. Creo que no es posible morirse a causa de la felicidad. De haberlo sido, yo estaría muerta ahora.

Pasado un tiempo, Jordan se retiró y me giró de cara a él.

―Quiero que sepas que intentaré ser mejor persona por ti.

Me tragué las lágrimas que llevaban un tiempo acumulándose en mi garganta. “Gracias, Dios mío.”

―Jordan, eres una persona extraordinaria.

―Te gustará el nuevo yo ―me dijo mientras me acariciaba el pelo con ternura y me miraba a los ojos―. Ya lo verás. Te gustaré.

Mis dedos se deslizaron por la áspera barba de su mentón.

―Jordan, me gustas ahora. Y me has gustado antes. Siempre.

―¿Incluso cuando te pegaba?

Hice una mueca.

―No, entonces no. Te habría pegado de vuelta, pero estaba atada. Y después hacías que me corriera tan intensamente que no me quedaban fuerzas para una reyerta.

Rio por lo bajo.

―Eres una chica valiente, Belle.

―Y tú eres un buen hombre.

―He ido al psicólogo.

Mis labios se entreabrieron un poco por la sorpresa.

―¿Qué? ¿Cuándo?

―Hace dos semanas.

Busqué sus ojos en la oscuridad.

―¿Por qué lo has hecho, Jordan?

Hubo un momento de silencio, era como si a Jordan le costara mucho admitir su lado vulnerable.

―Quiero que seas feliz y sé que no lo eres. Lo veo en tus ojos.

Agarré su cabeza entre las manos.

―Jordan... ―comencé, aunque no sabía que iba a decirle exactamente.

Hizo un gesto de negación.

―Veía ese brillo triste en tus ojos cada vez que te dejaba sola en tu dormitorio, Belle. Quise poner el mundo a tus pies y tratarte como si fueras mi princesa. Te encerré en una alta torre pensando que eso sería suficiente. Pero no lo fue. Tú necesitabas algo que yo no podía darte. Siento que me hayan llevado tres años darme cuenta de ello ―se aferró a mis muñecas con gesto desesperado―. Pero te prometo que de aquí en adelante todo irá bien. Yo cuidaré de ti.

―Ya has cuidado de mí ―señalé con voz queda.

Me besó los nudillos de las dos manos. Varias veces. El momento en sí era muy emotivo. Jordan estaba de lo más vulnerable.

―Lo haré mejor. Este viaje marcará el comienzo de una nueva era. Mientras estamos aquí, hay gente reformando nuestra casa.

Mis ojos se abrieron a causa de la sorpresa.

―¿Reformando?

Sonrió como un niño travieso.

―Es demasiado fría, tenías razón. La harán un poco más cálida. Y pondrán una cama enorme en el dormitorio principal.

Por un momento pensé que estaba soñando o algo.

―¿Eso quiere decir que...?

Vi un atisbo de sonrisa en las esquinas de su boca.

―Sí, Belle. Dormiremos juntos y así podré abrazarte todas las noches.

Me eché a llorar. No pude contenerme. Jordan, compasivo, me abrazó fuerte y limpió con su boca todas mis lágrimas. Cuando conseguí tranquilizarme, se colocó encima de mí ―¡en la postura del misionero!― y me hizo el amor con ternura, sin dejar de besarme lánguidamente o acariciar mi rostro.

Fue el mejor momento de toda mi existencia.

Esa noche cenamos en el porche, delante de la bahía. Había muy poca marea, de modo que el agua, de un azul turquesa increíble, apenas se movía. Todo lo que me rodeaba parecía tan paradisiaco y tranquilo. Sobre todo el hombre al que tanto amaba.

Mi marido estaba haciendo una barbacoa. Sí, Jordan, haciendo una barbacoa. Él, que estaba acostumbrado a que su sequito de empleados le trajera la comida encima de unas bandejas de plata, iba a ocuparse ahora de nuestra supervivencia durante dos semanas. No pude evitar sonreír.

―Vuestra hamburguesa ya está, señora mía ―me dijo, alargándome un plato.

Llevaba sus nuevos pantalones blancos y su camisa azul arremangada, e iba con los pies descalzos. Como había estado durmiendo abrazado a mí, su oscuro cabello estaba más alborotado de lo habitual. Nunca había visto algo tan sexy como él. Parecía otro hombre. Joven, en paz consigo mismo, despreocupado. Me gustaba mucho el nuevo Jordan.

Jordan está cambiando. No sé cuál es la razón que ha dado lugar al cambio, pero me alegro. Me alegro muchísimo.

***

Estamos sonriendo como colegialas bobas. Julia, disimuladamente, se seca una lagrimita. Es la más sentimental, después de Belle.

―Ay, la Bestia ―suspira.

Me río.

―Belle, es extraordinario todo eso. Jordan realmente parece otro.

―Está claro que el psicólogo le está ayudando ―comenta Sky.

―Sí, yo creo que sí. Mirad la casa. Ha quedado preciosa con estos tonos cálidos de beige y amarillo verdoso y madera en vez de tanto acero y mármol.

―La verdad es que sí ―admito con aire contemplativo―. Ya no parece tan fría, ni tan masculina como antes.

―Y dormimos juntos desde hace dos semanas y tres días.

―Felicidades, Belle ―sonríe Julia sinceramente―. Me alegro muchísimo por ti.

―Si sigue así, tal vez en breve anuncie que quiere ser padre ―se ríe Sky.

Belle exhala.

―Ojalá. Nada me haría más feliz que ser la mamá de los hijos de Jordan. Además, ya tengo treinta y tres años. Quiero ser mamá.

Le doy unas palmaditas a su mano para envalentarla.

―Y lo serás, cielo. Ya verás cómo sí ―desvío la mirada hacia Sky y Julia―. ¿Hay más novedades, chicas? Julia, ¿cómo va la planificación del fin de semana romántico con Tommy?

―Nos vamos el viernes.

Aplaudo con entusiasmo.

―¿Y adónde vais?

―A una casa rural. Solos, Tommy y yo. Veremos a ver qué pasa. Parecía entusiasmado ayer cuando se lo conté.

―¿Cuál es el ambiente en casa? ―pregunta Sky.

―Igual de tenso, pero parece que este viaje ha amainado un poco la tormenta ―Julia toma un sorbo de cappuccino―. ¿Y tú, Sky? ¿Qué te cuentas? ¿Cómo va tu papel de esposa de político? Según el Post, estás todo el día acudiendo a fiestas.

Sky aprieta los labios en un gesto de disgusto.

―No me queda otra. Estamos en campaña. Tengo que ir para que la gente nos vea como a un matrimonio perfectamente feliz. Estamos ahí delante de todo el mundo, bromeando y sonriendo, y fingiendo que todo va de mil maravillas entre nosotros dos, pero lo cierto es que estamos peor que nunca. En cuanto subimos a la limusina, Blake se coloca en el rincón más alejado de mí y finge que no existo. A veces es frustrante. Yo... ―se detiene para suspirar, chasqué la lengua y, por último, nos mira con ojos brillantes―. Me gustaría tener un matrimonio real con Blake.

Eso nadie se lo esperaba, de modo que nos quedamos todas paralizadas por unos segundos.

―¿Y se lo has dicho? ―murmuro.

―Lo he intentado. Está de muy malas pulgas. Lleva así un par de semanas.

―El estrés de la campaña ―señala Belle.

Skyler no parece demasiado convencida.

―No lo sé. Tengo la sensación de que hay algo más. Es como si Blake hubiese perdido de repente las ganas de vivir. Mi marido siempre ha sido un hombre muy activo. Ya sabéis que sale a correr todas las mañanas y que recorre una ruta de, como mínimo, diez kilómetros por el Central Park.

―Es que tiene un cuerpazo que mantener ―se mofa Julia―. Ojalá Tommy aprendiera de vuestros maridos cachas.

Sky ignora aquello y prosigue.

―Pues ahora es como si no le importara. Ya ni siquiera el deporte le motiva. Sale a correr porque tiene unos abdominales que mantener, pero no le entusiasma la idea. Ya nada entusiasma a Blake. Ni siquiera sus buenos resultados en el trabajo. Ha obtenido un montón de apoyo este mes y lo único que dijo fue: bueno..., así, sin ganas ―se calla y me lanza una mirada―. ¿Tú qué opinas, Chloé?, ¿que eres tan experta en hombres? ¿Por qué ha perdido mi marido las ganas de alegrarse?

No debería decírselo, pero se lo digo.

―Porque tu marido es infeliz, Sky.

Mis palabras no causan ninguna clase de impacto en ella.

―Eso ya lo sé. Pero, ¿por qué ahora, tan de repente?

Resoplo.

―Solo él puede contestar a eso, Skyler.

―Hum.

―¿Y a ti cómo te va con Elijah, Chloé?

Alzo la mirada hacia Belle.

―Bien ―le contesto, esforzándome por componer una sonrisa―. Anoche, por fin, me llevó a ver su mural. Ha sido emocionante.

La historia que emocionó a una actriz a la que nada emocionaba ya

Llovía. El cielo estaba repleto de nubes tan oscuras como mi alma. No tenía función, de modo que estaba en casa, sentada en mi sillón favorito ―aquel que usaba X para nuestras prácticas sexuales extremas―. Delante de la ventana, pasé mucho tiempo contemplando las luces de Nueva York. Siempre me habían gustado las luces de las grandes ciudades. Me transmitían tranquilidad.

No sé las horas que estuve ahí sentada hasta que alguien llamó al timbre. Aparté mi taza de té, me envolví en mi bata de seda y me fui a abrir. Elijah, todo vestido de negro, con chaqueta de cuero y botas moteras, tenía el pelo empapado y un enorme ramo de rosas entre las manos. Me alegré de verle. Me alegré sinceramente.

―Hola ―le di un beso en los labios―. No te esperaba esta noche.

―Lo sé. Espero no molestar.

―Por favor. Nunca me molestarías.

Sonriendo, me ofreció las flores.

―Toma. Son para ti.

Las cogí e hundí la nariz dentro del ramo.

―Son preciosas.

Elijah me contempló con seriedad.

―No tanto como tú.

Me ruboricé un poco. No era típico que yo me ruborizara. Estaba hecha una maestra de la seducción, pero Elijah siempre conseguía hacerme sentir como alguien tímido e inexperto; alguien casi dulce. Alguien que hace mucho que yo no era.

―Pasa.

Me eché hacia un lado, pero él hizo un gesto de negación.

―No, no. En realidad, venía a invitarte a salir.

―Oh. Dame unos minutos para que me ponga algo decente encima.

Asintió con la cabeza.

―Estaré aquí.

Cerré la puerta, puse las rosas en un florero y me fui al dormitorio. Abrí las enormes puertas del vestidor, descartando prenda tras prenda, hasta que finalmente elegí un mono vaquero, unos botines y una cazadora de cuero. No me arreglé demasiado. Solo me recogí el pelo en una coleta alta y me pinté los labios de burdeos, por si algún paparazzi conseguía hacerme alguna foto. Ya sabéis lo importante que es la imagen en mi trabajo.

―Ya estoy ―anuncié nada más abrir la puerta.

Elijah me ofreció su brazo y yo me agarré a él con una sonrisa.

―¿Adónde vamos?

Salimos a la calle, donde Elijah, como un caballero, me abrió la puerta de su coche.

―Me has pedido que te enseñara mi nuevo trabajo.

Me acomodé en el asiento del copiloto, me coloqué el cinturón y lo miré con expresión extrañada.

―¿Y lo vas a hacer?

Cuando arrancó el motor, este empezó a ronronear como un felino.

―Ajá.

Fuimos al Bronx, donde finalmente me lo enseñó. Su trabajo era enorme, tan enorme que formaba un cuarto de la fachada de un edificio de doce plantas. Y me representaba a mí. Se trataba de mi rostro, perfectamente retratado. Los mismos labios carnosos pintados de rojo oscuro, las mismas ondas pelirrojas echadas hacia un lado, los mismos ojos verdes. ¡Era yo!

―¡Elijah!

Me miró de reojo. Estaba sonriendo como un niño tímido.

―Te presento a Chloé, lo mejor que he pintado jamás.

Solté un chillido de emoción y me lancé a su cuello para abrazarlo. Me recibió entre sus brazos, estrechándome fuerte.

―He empezado este mural mucho antes de conocerte. Conocerte personalmente, quiero decir. Solo te había visto sobre el escenario, pero me pareció que tu rostro se merecía estar en la fachada de un edificio. ¿Te gusta?

Alcé la mirada hacia su bonito rostro para buscar sus ojos.

―Me encanta ―susurré―. Es lo mejor que han hecho por mi jamás.

Elijah tenía un modo especial de mirarme. Siempre me miraba como si no existiera nada más aparte de mí. Inclinó un poco la cabeza y me rozó los labios con gesto suave. Apenas fue un beso.

―Elijah…

―¿Hm?

―Bésame, por favor.

Las esquinas de su boca, pegada a la mía, se alzaron en una sonrisa.

―Estaré encantado.

Y me besó. Estábamos bajo la amarillenta luz de una farola y ahí me besó con fuerza, cada vez más ávido. Mientras las gotas de lluvia caían del cielo y nos envolvían por completo, Elijah se aferraba a mí y hundía la lengua dentro de mi boca, una y otra vez, como si nunca fuera a saciarse.

***

Las chicas suspiran.

―Me cae muy bien Elijah ―comenta Sky―. Mucho mejor que X.

―¿No te gustaba X? ―se asombra Belle.

―No es que no me gustara. Es que estaba casado. Ya sabéis que no apruebo las aventuras. Y ahora que no está Mia entre nosotras, puedo decirlo alto y claro. No aguanto a la gente infiel. X le decía a Chloé que su matrimonio estaba muerto, ¿pero era así realmente? Ya sabéis lo mucho que puede mentir una persona infiel para salirse con la suya. ¿Y si su matrimonio estaba perfectamente y solo mentía para meterse entre tus piernas?

Le mostré una sonrisa amarga.

―X jamás habría hecho eso ―lo defiendo.

―No lo sabes.

―Sí lo sé.

―¿Cómo?

Hice una larga pausa, antes de susurrar:

―Confío en él.

Julia y Belle pasean la mirada del rostro de Sky al mío, y viceversa, mas no intervienen.

―¡Confías en él! ―bufa Sky―. ¿Cómo puedes confiar en alguien quien engaña a su mujer?

―Porque le quiero ―digo resoplando―. Le quiero desde el primer momento cuando le vi, Sky. Lo nuestro fue muy intenso, y lo sabes.

―Elijah te conviene más. ¡Y está soltero! ―dictamina, cruzada de brazos.

―Pero ella ama a X ―repone Belle.

―¡Pero X está casado! ―se enerva Sky.

―Dejemos que el tiempo decida ―propone Julia, como siempre, la más sosegada de todas.

―Eso ―asiente Belle―. Dejemos que el tiempo decida. ¿Alguien quiere bombones?

Sky y yo, ambas molestas, rehusamos con un gesto de la cabeza. Julia coge dos porque los martes nunca está a dieta.

10

Nadie contaba con la presencia de Mia, de modo que, al abrirse el ascensor cuando ya estábamos todas instaladas en nuestros respectivos asientos, nos quedamos boquiabiertas.

―¡Chicas! ¡Hola! ¡Cuánto tiempo!

Mia, ataviada con un elegantísimo vestido negro ajustado al cuerpo, se acerca y finge besar nuestras mejillas. Sus labios son de un intenso rojo sangre, de modo que se agradece que no nos roce con ellos.

―¡Mia! ¡Madre del amor hermoso! ¡Estás guapísima! ―exclama Sky, y todas coincidimos con ella.

Mia está preciosa. Es el colmo de la elegancia, con su vestido y sus zapatos rojos de tacón altísimo. Está muy cambiada. Incluso su rostro parece unos cinco años más joven.

―¿Qué pasa contigo? ―le digo, contemplándola con admiración.

Mia, con los oscuros ojos entornados, se deja caer en su sitio. Coge el Manhattan que le ofrece Belle y le da un buen trago, antes de hablar.

―Ha sido un mes de lo más intenso.

―¿Intenso, en qué sentido? ―pregunta Belle.

―Intenso en el sentido de que todo se ha ido a la mierda. ¿Recordáis mi vida perfectamente planificada, y mi rutina, y mis archivos Excel? Pues a la mierda. Han desaparecido. Y, la verdad, no podía estar más contenta ―sentencia, colocando una pierna por encima de la otra.

―¿Has cogido la rutina y la has echado por la ventana? ―se mofa Julia, con una ceja arqueada.

―¡Sí! Exactamente, Julia. Esa es la metáfora. He cogido la rutina y la he echado por la ventana. Pero dejarme que os cuente como se derrumbó mi aburrida existencia.

La aburrida existencia de Mia se tornó intensa

―¡Eliot! ―grité nada más entrar en el salón―. ¡Eliot!

―¡En el despacho, cariño!

Tiré el bolso encima de la mesa del salón y me encaminé hacia el despacho. Eliot estaba sentado delante de un ordenador, tenía una página de Word abierta y contemplaba pensativo la única palabra escrita: Fracaso. Así empezaba su novela. Con la palabra fracaso. Una parte maliciosa de mí pensó que era precisamente así como iba a acabar.

―¿Qué haces? ―pregunté, apoyándome contra el escritorio.

―Nada en particular. Escribir.

―Ya. Tenemos que hablar, Eliot.

Le dio al guardar, no vaya a ser que perdiera su obra maestra.

―Vale ―giró la silla de cara a mí―. Te escucho. ¿Qué pasa?

―Necesito un cambio.

Eliot me miró como siempre, es decir, sin comprender qué diablos era lo que quería de él.

―¿No quieres que cenemos pasta hoy? ―preguntó, y pareció horrorizado ante tamaña fechoría.

Eché la cabeza hacia atrás y solté un par de carcajadas, mientras Eliot me miraba como si yo fuese alguna especie de engendro demoniaco al que no sabía definir.

―No, Eliot. No se trata de la jodida cena.

―¿Entonces?

―Quiero el divorcio.

Lo solté así de claro. Nada de gilipolleces. Quería el divorcio. Eliot se quedó congelado.

―Quieres el... ―las palabras que iban a salir de sus labios se detuvieron.

Me acerqué a él y le cogí una mano.

―Lo siento. No puedo seguir estando casada contigo.

―No puedes seguir estando casada conmigo ―repitió con voz hueca.

De repente, sentí compasión por él. No creo que el fracaso de nuestro matrimonio fuera solamente culpa suya. Yo asumía también mis errores. Cuando vi que todo se iba a la mierda, no hice nada para detener el derrumbe. No me preocupé por salvar nuestro matrimonio sencillamente porque eso no entraba en mi jornada bien planificada. Ahora no iba a ser tan hipócrita como para echarle a él la culpa de todo.

―Eliot... di algo.

Tragó en seco.

―¿Cómo se llama? ―su voz sonó tan ahogada de dolor que se me encogió el corazón.

―¿De qué hablas?

Con deliberada lentitud, alzó sus oscuros ojos hacia los míos.

―Del hombre al que te estás follando, Mia.

Se me cortó la respiración. Llevaba año y medio engañando a mi marido y, sin embargo, era la primera vez que me sentía como una puta. Eso era yo: una sucia, mentirosa y traidora puta que le estaba destrozando el corazón a un buen hombre. Las olas de dolor me inundaron la una después de la otra, y me hicieron tambalearme, derrumbarme delante de él. Todo mi autocontrol desapareció en un abrir y cerrar de ojos, y ahora ya no era capaz de dirigir el curso de mi propio destino. Ya no era capaz de dirigir nada. Solo podía mirar los acusatorios ojos de Eliot.

―Alexander. Se llama Alexander ―confesé finalmente.

Eliot cerró los ojos. Nunca le había visto tan herido como en ese momento.

―¿Te vas a casar con él?

Estaba aturdida, de modo que arrastré los pies hasta el sofá y me senté ahí, con la mirada perdida en el vacío.

―No lo sé ―dije como una autómata.

―¿Tan bien folla, Mia?, ¿cómo para dejarlo todo?

Cerré los ojos. Habría podido con su ira, con sus insultos, con sus rugidos, pero no estaba preparada para enfrentarme a su dolor.

―Por favor, no hagas las cosas más difíciles ―musité.

―¿Difíciles? ―Eliot apoyó el entrecejo en dos dedos y soltó una risa vacía―. Las cosas están jodidas, Mia. Y te amaba ―me miró con súbita intensidad―. Aún te amo.

Mis pestañas estaban pesándome demasiado a causa de las lágrimas.

―Eliot...

―¿Qué puedo hacer para que te quedes?

Reuní bastante valor como para levantarme del sofá, pero no para reaccionar. Me quedé ahí de pie, con el rostro esculpido en piedra, y lo miré a los ojos. Entonces me di cuenta de que él estaba llorando. Jamás le había visto llorar o derrumbándose. Me odie a mí misma por lo que le había hecho. Me odie por querer ser feliz. Tenía que haberme conformado con lo que tenía.

―No hay nada que puedas hacer ―dije por fin, con voz inexpresiva, una voz que ocultaba todo mi dolor y mi culpa―. Lo siento, Eliot. Haré que mis abogados contacten contigo.

Tragándome las lágrimas, me apresuré hacia la salida, mientras él, roto de dolor, gritaba mi nombre. Sabía que nunca iba a ser capaz de sacarme aquello de la cabeza. Cogí el bolso, salí por la puerta y, con dedos temblorosos, desbloqueé el coche. Cuando me metí dentro y arranqué el motor, dejé caer la cabeza encima del volante y rompí a llorar. Ya no aguantaba más la presión. Mi perfecto mundo estaba derrumbándose en derredor mío. Lo menos que podía hacer era llorar.

Estuve ahí horas enteras, sentada en el coche, llorando delante de la que había sido mi casa, mientras las gotas de la lluvia se estrellaban contra mi parabrisas. Cuando finalmente conseguí moverme, conduje hasta la otra punta de Manhattan, intentando controlar el temblor de mis manos lo bastante como para no matarme en el tráfico. No sabía si iba a encontrar a Alexander en casa, ya que no había hablado con él desde aquel día en los Hamptons. Me había llamado decenas de veces, pero nunca había contestado sus llamadas porque no sabía qué decirle. No había tomado mi decisión. Hasta aquel día.

No fue nada premeditado. De hecho, un sesenta por ciento de mi alma se decantaba por Eliot, no porque le quisiera, sino porque era mi marido y me sentía obligada a quedarme con él. Fue al ver la única palabra de su novela cuando cambié de opinión. Algo hizo click dentro de mi cerebro. Fracaso. A eso se resumía mi vida. De pequeña, era la más lista de mi clase. Siempre quería ser la primera en todo. Durante toda mi vida trabajé duro y estudié más que nadie, nunca me permití divertirme demasiado, y nunca tomé decisiones arriesgadas. Sencillamente, yo jamás cogía riesgos. Tenía demasiado miedo a coger riesgos. Me casé con Eliot porque era una apuesta segura. Eliot estaría siempre conmigo, no me abandonaría como mi padre. Eliot era seguro.

Pero al ver la palabra Fracaso, me di cuenta de que algo debía cambiar en mi vida antes de que me volviera completamente loca. Y entonces formulé la aterradora palabra divorcio. Muy en el fondo de mi alma, siempre había sabido que mi matrimonio no funcionaba. Al igual que Sky, me había casado por las razones erróneas. Esos matrimonios nunca funcionan.

Cuanto más lo meditaba, más convencida estaba de haber obrado bien. Era lo mejor para los tres. No podía seguir engañando a todo el mundo. ¿Hasta cuándo iba a seguir llevando una doble vida? Sí, había tomado la decisión correcta.

Sumida en mis pensamientos, dejé el coche en un aparcamiento subterráneo, salí al exterior y corrí bajo la lluvia en dirección al edificio de Alexander. El conserje, que ya me conocía de mis otras visitas, me abrió la puerta de abajo. Le di las gracias por encima del hombro, mientras corría hacia el ascensor. Mi pelo chorreaba agua encima de mi gabardina color verde oliva, y sentía los pies mojados dentro de mis zapatos negros de tacón. No creo que estuviese demasiado atractiva en aquel momento. No me sentía en absoluto atractiva. ¿Y si Alexander había cambiado de opinión? Dios mío, ¡¿y si ya no me quería?! ¿Y si todo era un error?

Cuando llegué arriba, estaba hecha un paquete de nervios. Llamé al timbre tres veces seguidas, incapaz de controlar mi ansiedad. Solo pasaron segundos hasta que él abrió, pero a mí me habían parecido siglos enteros.

―Mia ―musitó.

Un poco confundido, se detuvo en el umbral. Llevaba unos vaqueros viejos que se deslizaban sobre sus caderas. Nada más. Su pelo oscuro caía sobre su frente, y sus ojos azules brillaban llenos de pasión. Era el hombre más guapo del planeta entero. Iba descalzo, y parecía tan relajado y feliz que me pregunté por enésima vez si había tomado la decisión correcta. ¿Qué derecho tenía yo a intervenir en la vida de ese hombre? ¿Estaba él preparado para una relación sería? ¿Qué haríamos?, ¿irnos a vivir juntos? ¿Tomarnos las cosas con calma?

―Yo...

Alexander aplastó la boca contra la mía con violencia, y yo no pude decir nada más. Agarrándome por la nuca, me arrastró dentro, sin dejar de besarme. Sus fuertes manos me arrancaron la ropa, hizo trizas mi vestido y lo lanzo al suelo. Y era lo único que tenía. Me había ido de casa sin maletas. Estaba en un verdadero aprieto. Quedarme en pelotas no figuraba en mi planificación de aquella tarde. Aunque, lo cierto era que hacía mucho que yo no cumplía mis planificaciones.

Alexander ni siquiera se quitó el vaquero. Solo se bajó la cremallera, me levantó por las caderas y, aplastando mi espalda contra la pared, me penetró ahí mismo, de pie, al lado de la puerta. Fue impaciente e insaciable. Como siempre. Cuando nos corrimos los dos, dejó caer la frente sobre la mía, aunque no salió de mi interior. Tardó muchísimo tiempo en hablar. Yo no me atrevía a decir nada.

―Me alegro de haber sido yo tu elección. Cásate conmigo, Mia. No quiero seguir estando sin ti.

***

¿Por qué será que estos caballeros siempre nos dejan boquiabiertas?

―¿Y qué dijiste, muchacha de Dios? ¿Por qué te detienes ahora? ―a Julia la mata la impaciencia.

―Le dije que... ―Mia hace una larga pausa para añadirle misterio a la trama―... ¡Sí! ―y nos muestra el enorme anillo que adorna su dedo.

―¡Madre mía! ―Belle pega un salto para abrazarla―. Felicidades, Mia. Hiciste lo mejor.

Después de Belle, soy la siguiente en abrazarla.

―Sí, Mia, realmente hiciste lo mejor que podías hacer. Tomaste la decisión correcta. No era posible seguir jugando a dos bandos.

―Y si las cosas se torcieran dentro de cinco años, siempre puedes pedirle el divorcio…

―¡Julia! ―protesta Sky, la señora YO-DIGO-NO-AL- DIVORCIO.

―¿Qué? Solo quería que Mia conociera sus opciones.

Nos reímos todas. Hoy es un gran día. Nuestra Mia se nos casa... otra vez.

―¿Hay más divorcios? ―quiere saber Sky, mirando fijamente a Julia.

Esta entorna los ojos, aunque, más que irritada, parece divertida.

―Ya lo pillo. Quieres que te cuente cómo ha ido mi fin de semana romántico.

―Por favor ―dice Skyler con acento alentador.

―Está bien. Os lo contaré. Pero agarraros, muchachas. Se anuncian turbulencias. Las amas de casa no somos tan aburridas como parecemos.

El fin de semana que nos quitará el sueño a todas

Tommy vestía unos vaqueros descoloridos y una camisa de denim de mangas dobladas. Estaba más delgado. Hacía mucho tiempo que no lo encontraba tan atractivo como aquel día. Se había peinado el rubio cabello como estos chicos rebeldes de hoy en día, y llevaba un poco de barba, ya que no le había dado tiempo a afeitarse antes de salir. Estaba guapísimo mientras conducía. Parecía un hombre seguro de sí mismo, esa clase de hombres que saben qué es lo que están haciendo y en los que te puedes apoyar porque nunca van a fallarte. Eso era lo que yo percibía en él, de camino a la cabaña.

El basilisco se había quedado con los críos. No le hizo ni puñetera gracia.

―Claro, os vais por ahí para poder fornicar y atestar el mundo de más maleducados como estos ―había refunfuñado aquella mañana.

―¡Ma! Deja de decir eso delante de los niños.

―Estoy convencida de que han oído cosas peores con una madre como esta.

Me hice la sorda, cogí mi bolso y salí por la puerta. No iba a entrar al trapo porque no iba a permitir que esa zarigüeya malvada me arruinara el fin de semana. Muy en el fondo de mi alma, estaba un poco escocida porque Tommy no me había defendido, pero decidí dejarlo estar por una vez.

―Y dime, Julia, ¿cómo se te ha ocurrido hacer esto? ―preguntó Tommy, bajando el volumen de la radio.

Le lancé una mirada.

―Creo que necesitamos un cambio de aires y pasar más tiempo juntos. Nos vendrá bien.

Sus gruesos labios dibujaron una sonrisa.

―Yo también lo creo, nena. Te echaba de menos.

―Me ves todos los días.

Me dedicó una mueca, antes de volver a mirar la carretera.

―Echaba de menos pasar el tiempo contigo.

―Oh. ¿Eso quiere decir que te hace ilusión irnos? ―pregunté, sin poder disimular el deje de duda.

―¿Estás de coña? ―me volvió a mirar―. ¿Lo que me preguntas es si me hace ilusión tenerte solo para mí durante todo un fin de semana, sin críos, sin mi madre, si tu portátil y sin mi móvil? Entonces la respuesta es sí, Julia.

Giré el cuello para mirarle.

―Espera, ¿no llevas el móvil?

―Nop.

Me quedé profundamente asombrada.

―¿Por qué?

―¿Para qué necesito el móvil cuando estoy contigo? ―repuso, sonriéndome.

Decidí que esa era una muy buena señal. Tommy no tenía una aventura. O, si la tenía, no amaba a esa mujer. Si la hubiese amado, habría querido escuchar su voz antes de quedarse dormido. Conmigo siempre hacía eso. Éramos los típicos gilipollas del:

“―Cuelga tú.

―No, cuelga tú.

―No. Tú.”

Y así toda la noche.

Sonreí de oreja a oreja. El plan A ―que consistía en montarle el pollo a Tommy por ser un hijo de puta infiel― quedó descartado. Puse en marcha el plan B, que consistía en recuperar la magia perdida.

―Me ha llamado Eliot ―dijo Tommy de pronto―. Mia y él van a divorciarse.

He de decir que eso no me sorprendió demasiado, después de saber lo que sabía, pero fingí sorpresa. Chloé habría estado asombrada por mi actuación. ¡Qué digo!, el mismísimo Woody se habría quedado patidifuso.

―¡Vaya por Dios! ¿Y eso?

―Por lo visto, Mia tiene una aventura con alguien.

Ejem, ejem...

―¿Y cómo está el pedorr... ―Tommy me miró ceñudo, de modo que me corregí―... el pobre Eliot?

Cabeceó.

―Destrozado, ¿cómo va a estar? Me pongo en su lugar y, Dios, no puedo ni imaginármelo. Yo te mataría. Así de claro. Te cortaría el pescuezo. A ti y a ese cabrón.

No tenía pensado ponerle los cuernos a Tommy, pero esa confesión sanguinaria me inquietó igualmente.

―No digas chorradas, Tommy ―lo reñí―. Lo que hay que hacer en estos casos es divorciarse. Cuando una pareja ya no funciona y uno de ellos ya tiene fichado a un tercero, lo mejor es separarse.

Me lanzó una mirada intensa, como si estuviera evaluándome.

―¿Pero tú no tienes fichado a nadie, no, Julia?

Los sureños siempre contestamos a las preguntas con otras preguntas.

―¿Y tú?

Tommy me miró horrorizado.

―¡¡NO!! ¡Jamás te haría algo así! ―cogió mi mano y la estrechó tanto que mis dedos se pusieron blancos―. Te quiero, Julia. No te imaginas cuánto. Eres la madre de mis hijos. ¿Cómo puedes pensar que yo sería capaz de engañarte?

Sí, definitivamente, el plan B entraba en marcha.

Finalmente llegamos a nuestra cabaña en mitad de la naturaleza. El vecino más cercano estaba a unos cinco kilómetros de distancia.

“Un buen sitio para cortar pescuezos”, pensé.

Tome nota de decirle a Mia que jamás se le ocurriera ir a un lugar así en compañía de Eliot. Por si acaso.

Tommy cargó las maletas dentro. Hacía un frío demencial. Salían vapores de la boca. El día estaba bastante nublado, así que me alegré de haber tenido la buena idea de alquilar una cabaña con chimenea, bañera enorme y un montón de libros. Tommy y yo íbamos a pasar gran parte del fin de semana dentro. También me alegré por las cinco botellas de vino que había escondido en mi maleta. Iba a ser un buen fin de semana.

Entramos lanzando miradas de admiración a nuestro alrededor. El interior era todo de madera. Había un enorme sofá, una televisión suspendida, así como butacas, una alfombra de piel de oso ―qué cliché― y una chimenea de piedra.

―¡Jo-der! ―exclamó Tommy encantado―. ¡Tenemos chimenea, nena! Voy a hacer el fuego ahora mismo.

Se frotó las manos con entusiasmo mientras yo sonreía. Por fin mi Tommy tenía la oportunidad de hacer aquello para lo que le habían educado: cortar leña. Luego recordé lo de los pescuezos de las gallinas y tragué en seco. Esperaba que lo segundo nunca le hiciera falta poner en práctica. Y, mucho menos, con mi pescuezo.

Tommy se fue a conseguir leña, así que yo deshice las maletas y guardé el vino en la despensa, antes de ir a llenar la bañera. Eché esencias de jazmín y dejé el agua correr, antes de volver a la cocina para preparar dos copas de vino.

Con las copas y una botella de vino entre las manos, crucé de nuevo la puerta del baño y me metí en la bañera para esperar a Tommy, dejando el vino en el suelo, al alcance de mi mano. A mi marido le llevó como diez minutos encender el fuego. A fin de cuentas, solo era un contable de Wall Street.

―¿Jules? ¿Dónde estás, cariño? ―gritó desde abajo.

―Aquí. Ven.

Escuché sus pisadas por la escalera. Sonreí.

―¿Qué estás h...? ―se calló y tragó en seco al verme desnuda en la bañera, frotándome los pechos―. Oh. Ya veo lo que estás haciendo.

No debió de tardar más de diez segundos en deshacerse de su ropa. Desnudo y con la polla dura, se metió a mí lado.

―Permíteme, Julia. Esto se me da mucho mejor que a ti.

Sin poder retener una sonrisa, le acerqué un pecho a la boca. Rodeándolo con sus carnosos labios, empezó a chuparlo con muchas ganas. Parecía hambriento por probarme. Su mano se metió bajo el agua y me rozó el clítoris. Cerré los ojos, dejé caer la cabeza hacia atrás hasta apoyarla contra la bañera, y dejé que Tommy me hiciera lo que él considerara oportuno.

Se inclinó sobre mí, con la polla empujando contra mi hendidura, y me besó. Me metió la lengua muy profundamente en la boca y empezó a frotar la mía, mientras sus dedos me frotaban el sexo.

―Jules...

―¿Hm?

―Quiero follarte por detrás.

Me estremecí en lo más profundo ante esa voz baja cargada de erotismo.

―Sí, Tommy. Sí... Fóllame.

Me hizo levantarme, me puso de espaldas a él y me instó a apoyar una pierna en el borde de la bañara. Deslizó la mano entre mis piernas y me acarició para asegurarse de que estuviera preparada. Oh, y lo estaba. La sencilla idea de que Tommy me follara duro casi me había hecho correrme.

―Nena, te quiero ―gimió en mi oído.

Me mordisqueó el lóbulo de la oreja, y yo empujé el trasero hacia su polla, para que me penetrara de una vez.

Y eso hizo. Me agarró por las caderas y me embistió con fuerza. Gemí al sentirle dentro. Me gustaba mucho la sensación de tener a Tommy dentro de mí durante todo el rato.

―Sí... Te gusta esto. Sé que te gusta, Jules.

―Oh, Tommy ―volví a gemir.

Mientras me penetraba con ritmo pausado, me volvió a acariciar el clítoris. Sus dedos se movieron en círculo hasta que me corrí.

―Adoro la sensación de que te corras con mi polla dentro de ti ―dijo en un gruñido―. La estrujas de un modo... Dios, Julia... Voy a follarte como Dios manda.

Me volvió a agarrar por las caderas y me penetró como una bestia furibunda.

―¡Tommy! ―grité cuando noté otro orgasmo acercándose.

―Sí, hazlo, nena. Córrete para mí. Vamos.

Eché la cabeza hacia atrás, cerré los ojos y grité mientras las oleadas de placer me inundaban la una detrás de la otra. Daba gusto gritar y que nadie te escuchara.

Al ver mi modo tan intenso de correrme, Tommy no aguantó más y se vació dentro de mí.

―Estás hecha una fiera, Jules. No sé cómo puedes ser la mamá de alguien siendo tan sucia.

Me reí. Tommy apoyó el torso contra mi espalda y me abrazó con fuerza. Se quedó ahí, hundido en mí, con el corazón latiéndole con furia contra mis costillas.

―Te quiero, nena ―susurró finalmente, cuando ya llevábamos así alrededor de cinco minutos―. Sé que he estado de muy mal humor últimamente y que lo he pagado todo contigo, y lo siento, cariño. Siento haberme portado como un gilipollas, y no haber estado en casa casi nunca para ayudarte. Te prometo que eso se ha acabado. Seré el mejor de los maridos a partir de ahora.

Me entraron ganas de llorar.

―Eres un buen marido, Tommy ―dictaminé, dándole unas palmaditas a su mano, apoyada contra mi estómago.

―Y tú eres una esposa buena, Julia.

¡JA! Sin embargo, me abstuve de corregirle.

―Bebamos ese vino, nena. El fin de semana se anuncia intenso.

***

―Y lo fue ―continúa Julia―. Estuvimos haciéndolo constantemente. Y hablando todo el rato, sobre nada en concreto, solo gilipolleces, como antes. Creo que durante este fin de semana, los dos recordamos lo bien que podemos pasarlo juntos. Me ocuparé de organizar algo así al menos una vez al mes.

―Es una idea muy buena, Julia. Las parejas deben hacer eso cuando han perdido la magia. Nos enterramos en rutina y monotonía, y a todos se nos olvida que la persona que está a nuestro lado es, en realidad, nuestro marido, no un adorno de porcelana.

―¡Uy, uy, uy! ¿Percibo a una Sky soñadora? ―se mofa Mia.

Sky suspira.

―No lo sé. Desde que Blake está tan raro, lo veo con otros ojos.

―Define raro ―solicita Belle.

―Blake se comporta como un alma en pena, y creo que eso, de algún modo, despierta mis instintos maternales. Quiero... consolar a Blake. Llevo un par de semanas observándolo, y, por primera vez, veo en él al hombre, no al marido. Y, chicas, sinceramente, me gusta el hombre que veo. ¡Me pone cachonda! ¡Está tan sexy! ¿Cómo no lo había visto antes? El otro día entré en el baño mientras Blake estaba en la ducha. No me vio. Estaba de espaldas a mí, con las palmas apoyadas contra los azulejos y el agua cayendo en chorros alrededor de su cuerpo. Su espalda era tan ancha, de músculos tan firmes. Y un trasero... ¡Madre mía! Se me mojaron las bragas al mirarle, al ver su... ―carraspea, avergonzada―... en fin, polla, colgándole entre las piernas. A mí nunca me había pasado algo así, pero Blake parecía uno de esos muchachos de los calendarios sexy. Y, Dios mío, con ese aspecto de hombre atormentado, me pone muchísimo.

―¿Intentas decir que nunca te has excitado al ver una polla?, ¿hasta los treinta y cuatro años? ―pregunta Julia, enarcando una ceja.

―¡No! Blake decía que yo era frígida, o lesbiana ―se ríe―. El caso es que yo nunca sentí deseos sexuales. ¡Pero ahora sí los siento! Es decir, en el pasado me corrí un par de veces porque Blake se empeñó mucho en conseguirlo, pero, incluso mientras tenía un orgasmo, la excitación era... leve. Lo que siento ahora es tan intenso como un huracán.

―¡Pues díselo! ―exclama Belle―. ¿A qué coño estás esperando? ¿A qué te pida el divorcio, como Mia a Eliot?

―Lo intenté, pero lo que me dijo me partió en dos. Y ahora estoy desesperada ―hunde la cabeza entre las manos y se calla por unos segundos, antes de musitar―. Estoy tan desesperada... ―levanta la cabeza y nos mira con ojos húmedos―. Chicas, creo que estoy enamorándome de Blake. Después de trece años de estar casada con él, me estoy enamorando de mi marido y quiero recuperarlo. Y quiero follar con él. ¡A diario!

Los conservadores también quieren follar

―Blake...

Me apoyé contra la puerta de su dormitorio, vestida solamente con un negligé color vino, que me había comprado esa misma tarde en Victoria´s Secret. Blake llevaba algo poco más de un mes durmiendo en la habitación contigua a la mía. Nunca había dicho el porqué. Simplemente regresó una noche a casa, completamente ebrio, cogió sus cosas y se trasladó a la habitación de huéspedes. No quiso dar explicaciones. Y yo tampoco insistí, porque en ese momento no me importaba demasiado. Con él fuera de mi habitación, podía masturbarme con total tranquilidad. Acababa de descubrir mi sexualidad y quería explorarla todo lo posible.

Sin embargo, ahora sí me importaba porque, de repente y por razones que escapaban a mi comprensión, yo deseaba a Blake. Algo inquieta, permanecí ahí en su puerta, observando lo guapo que estaba con una camiseta blanca de manga corta, que se ceñía a su torso musculoso. Con el pelo revuelto y una arruga en el entrecejo, estaba leyendo un libro aburridísimo sobre política internacional.

―Blake ―insistí, al ver que se comportaba como si yo no estuviese ahí.

Con deliberada lentitud, lanzó los ojos hacia mí. Sin demasiado éxito, intenté sonreír para ocultar mi inquietud

―¿Qué quieres, Skyler? ―habló con una frialdad que me congeló el corazón―. ¿Y por qué vas vestida como una puta barata?

Sentí una punzada de dolor. ¿Eso era yo para él? ¿Una puta barata?

―Blake, yo... ―me armé de valor mientras cambiaba el peso de una pierna a la otra―. Creo que quiero hacer el amor contigo ―confesé, intentando pasar por alto su hostilidad.

―Crees que quieres hacer el amor conmigo ―repitió, y luego soltó una carcajada, que resonó tan vacía y llena de dolor como la expresión reflejada en sus verdes pupilas―. Vaya por Dios.

Me invadió una oleada de nerviosismo. Estaba comportándose de un modo muy raro.

―Blake, ¿qué te pasa? ¿Quieres decirme por qué te has cambiado de habitación y no me has tocado en todo un mes?

Blake me dedicó una mirada glacial, como si yo fuese la culpable de todo su sufrimiento.

―Escúchame bien, Skyler, porque no volveré a decirte esto. Nunca, jamás, en ningún momento, volveré a tocarte. Lo nuestro ha acabado para siempre. Quise tener un niño porque eso quedaba bien delante de los votantes, pero voy a renunciar a esa idea con tal de no tener que follarte a ti. Porque, Sky, no hay nada que me horrorice más. A partir de ahora, seremos lo que siempre has deseado: un matrimonio de mentira. Felicidades. Por fin has conseguido lo que querías.

Había un frío desprecio en sus ojos, tan frío que ya no pude seguir mirando. Cerré los ojos mientras las lágrimas corrían por mis mejillas. Jamás me había sentido tan humillada como en ese momento. Sabía que me lo merecía. Durante tantos años había rezado para que él se apartara de mí, para que tuviéramos un matrimonio como el de mis padres, es decir, sin sexo, pero ahora ya no quería eso.

―Blake, sé que no he sido buena esposa y...

―Eso me importa una mierda, Skyler. No te amo.

Me sentí dispersa. Incapaz de moverme, examiné su perfil inquebrantable, mientras intentaba asimilarlo todo y poner en orden mis pensamientos.

―¿Estás follándote a alguna de por ahí? ―susurré con la voz ahogada de dolor.

―Por desgracia, no― empleó un tono de voz áspero―. Ya no. Y ahora me gustaría seguir leyendo, si no te importa. Buenas noches, Skyler.

Se hizo un profundo silencio, tras lo cual añadió:

―Cierra la puerta a tus espaldas.

Estaba devastada. Mi matrimonio había acabado justo cuando yo quería que comenzara. No supe cómo reaccionar ante aquello. Como una autómata, salí y cerré la puerta a mis espaldas, tal y como él me había solicitado. No fue hasta llegar a mi habitación cuando me derrumbé. Me lancé encima de la cama, agarré una almohada entre mis brazos y rompí en desgarradores sollozos.

***

Al concluir, Skyler hunde el rostro entre las manos y se echa a llorar.

―Sky, lo siento mucho ―susurra Belle, rodeándola entre sus brazos.

―Te prepararé un té ―se ofrece Julia.

Mia la está mirando afligida.

―Cariño, sé que un divorcio te horroriza, pero creo que no podéis seguir así. Está claro que este matrimonio te hace mucho daño.

―¡No! ―Sky alza el rostro lleno de lágrimas y le lanza una mirada de animalillo herido a Mia―. ¡No voy a divorciarme de Blake, Mia! ¿Pero qué dices? Haré todo lo posible para recuperarlo. Todo esto es culpa mía. No he sido una buena esposa. No le di lo que necesitaba. Pero ahora se lo daré. ¡Se lo daré! ―solloza, con los labios temblorosos―. Y si tengo que arrastrarme, me arrastraré porque esto solo es culpa mía. Eso es, tengo que arrástrame un poco y...

Desconecto de los balbuceos de Sky y me quedo ausente, mirando hacia la nada. Durante unos segundos, no oigo más que el latido de mi podrido corazón. Pum...pum...pum. Ojalá se detuviera. Sería lo mejor para todos. Mi vida no tiene sentido. Nunca lo ha tenido.

―Todo esto es culpa mía ―me llega la voz de Sky, rota a causa del dolor.

―¡Oh, por el amor de Dios! ―exploto por fin.

Todo el mundo se calla y mueve la mirada hacia mí. Mia, con el ceño fruncido; Belle, con los azules ojos abiertos de par en par, Julia, con una ceja arqueada en un gesto severo. Sky, con lágrimas colgándole de las pestañas, levanta la cabeza para mirarme.

―¿Chloé, qué diablos pasa contigo? ―me reprende Julia, dedicándome una mirada elocuente.

―No es culpa tuya Sky, es mía.

Sky me evalúa con mucha atención, pero permanezco inescrutable bajo su mirada. Intento fingir que esto no me afecta, cuando lo cierto es que me desgarra por dentro.

―¿Chloé, de qué hablas?

―Es Blake ―susurro con aire derrotado.

―Oh, Dios mío... ―musita Belle, tapándose la boca con ambas manos.

―¿De qué coño hablas? ―repite Sky, con la voz cargada de incertidumbre.

Mia coge su mano entre las suyas y le da un apretón.

―Skyler, creo que Chloé intenta decir que X es Blake.

―¿Qué Blake? ―musita Sky, completamente superada por la situación.

La miró con mis ojos verdes cargados de lágrimas. Nunca quise llegar a eso, ni quise herirla. Sky es mi amiga. Dios, nunca me he sentido tan culpable como me estoy sintiendo ahora. Ni tan culpable, ni tan miserable. La puta barata no es Sky. Soy yo. Blake debía haberlo sabido.

―¿QUÉ BLAKE? ―ruge, taladrándome con sus oscuros ojos tan llenos de acusación.

Sé que para asimilarlo, necesita oírlo de mi boca. Cojo aire en los pulmones y lo dejo salir despacio, mientras busco sus ojos.

―Tu Blake ―contesto con voz apenas audible.

El impacto hace que Skyler, la fuerte abogada, la de las agallas bien puestas, se hunda. Separa los labios como si se hubiese quedado sin aire en los pulmones, y me mira completa y absolutamente demudada.

Los segundos se suceden los unos a los otros, y yo solo escucho ese irritante pum de mi corazón; solo veo esos ojos desorbitados y húmedos clavados en los míos, mirándome como si yo fuese la ramera de Babilonia.

―Sky, lo siento mucho... No sabes cómo desearía que las cosas fueran distintas...

―Tú eres una puta.

Su voz es fría y calculadora, muy hiriente.

―Sky... ―interviene Mia.

―¡UNA PUTA BARATA!

Cierro los ojos porque no tengo otro modo de protegerme ante eso.

―¡Una zorra, eso es lo que eres! ―grita mientras se incorpora bruscamente―. ¡Fingiste ser mi amiga!

Su rostro adquiere un aire feroz.

―Sky, no fingí... ―musito en voz torturada, mientras la miro con ojos trastornados de dolor.

―¡Cállate! ―desesperada, empieza a dar vueltas de un extremo al otro―. Me imagino lo que os reías de mí, Blake y tú, mientras follabais. ¡La frígida Sky! ¡A la que no la excita la polla de su marido!

―Sky, por Dios ―asevera Julia.

Sky la fulmina con una mirada aterradora.

―¡Cállate! ¡Callaros todas, joder! Entraste en mi casa, te sentaste a mi mesa y te ligaste a mi marido. ¡En mi propia casa! ¡Y encima me lo cuentas! Vas y me cuentas cómo te besó... ―se viene abajo, de modo que se toma unos instantes para intentar retener los sollozos que le están ahogando la voz―... cómo te besó al lado de la puerta de MI baño. Durante dos putos años has sido mi amiga... ―hunde la cara entre las manos y aúlla de dolor―. ¡DIOS! ¡Has sido mi amiga y te has follado a mi marido! Y vienes aquí y hablas sobre él como si nada. ¿Qué clase de perversión es esa, Chloé?, ¿eh? ¿Te excita que su mujer sepa todos los detalles sobre cómo le chupabas la polla, y cómo te lamía él el coño?

Me tapo la boca con una mano y rompo a llorar. No puedo fingir más. No puedo aparentar que esto no me afecta, cuando, en realidad, me destruye.

―Sky, no... ―las lágrimas apenas me dejan hablar―... no es eso. Eres mi amiga y yo...

―¡No se te ocurra! ¡No te atrevas a decir que soy tu amiga! ¡Yo no soy amiga de las putas! Y vosotras... ―se detiene y mira en derredor suyo, a Belle, que solloza en silencio, a Mia, que parece a punto de romper a llorar, a Julia, que tiene los ojos verdes empapados, y por último, a mí, la puta que vierte amargas lágrimas―. ¡Sois todas unas rameras! ¡Sois unas putas que me habéis corrompido porque queríais que yo fuera tan puta como vosotras!

―Sky, por favor... ―suplica Belle.

Sky, de pie al lado de la barra, suelta una carcajada malévola.

―¿Sky, por favor? ―se burla, y luego vuelve a reírse de ese modo tan aterrador―. ¡No me hables, puta! Tú, la que dejaste que te meterían fustas en el coño y te azotaran solo porque estás tan mentalmente jodida que no puedes vivir sin dolor. ¿Sabes qué es lo mejor que podrías hacer, Belle? ¡Suicidarte de una puta vez! ¡Pero ni siquiera cortarte las venas eres capaz de hacer bien!

―¡Skyler!, no sigas ―advierte Julia con aspereza.

Sky se gira de cara a ella con la rapidez de una serpiente y la señala con su dedo acusatorio.

―Y tú, que no aguantas a esa pobre anciana, cuando en el fondo, ella solo dijo la verdad desde el principio, no eres más que una fulana que está todo el día pensando en fornicaciones. Las personas como tú no deberían tener hijos, Julia ―bufa con desprecio―. ¡Menuda educación les vas a dar a esas pobres criaturas!

―Skyler, sé que estás herida y que... ―tercia Mia.

―¡No sabes una puta mierda sobre cómo me siento, ramera! ¿Qué va a saber una puta como tú, que se follaba a uno de por ahí solo porque su marido tuvo gases una mañana? ¿Qué vais a saber vosotras? ¡Estáis todas podridas por dentro! Yo si fuera vosotras, me quitaría del medio. No quiero volver a veros a ninguna de vosotras. ¡Nunca!

Agarra su bolso y se va blasfemando sobre lo putas que somos y lo mucho que queremos que ella también lo sea. 

Nadie habla. Pasan los instantes y ni siquiera el zumbido de una mosca interrumpe nuestro mortuorio silencio.

―Quería deciros que he escrito un libro.

Todas levantamos la mirada hacia Julia, pero nadie dice nada. Es como si estuviéramos petrificadas en nuestros asientos.

―Se llama El Club de las Malas Esposas ―prosigue, después de unos instantes, cuando se da cuenta de que no vamos a abrir la boca para preguntar nada.

―¿Cómo El Club de las Malas Esposas? ―murmura Belle, horrorizada.

Julia traga saliva y nos mira a todas hasta que su mirada cae finalmente sobre mí.

―He cogido las cinco historias y he creado un libro.

Mia pega un salto del sofá.

―¿¿Qué?? ¿Has perdido la puta cabeza? ―se pasa ambas manos por el pelo y yo puedo ver lo mucho que le tiemblan las manos―. ¿Dios mío, te das cuenta del escándalo? ¡Somos personas públicas! ¡Nos conoce todo el jodido Nueva York! ¡¿Qué digo?! ¡Nos conoce el jodido país entero!

―¡Claro que me doy cuenta, Mia! ―estalla Julia―. ¡No soy imbécil! ¡Mi historia también sale!

―¿Entonces cómo has podido? ―grita Belle, profunda- mente aterrada.

Yo no tengo fuerzas para abrir la boca. De hecho, ni siquiera me importa demasiado. Mi vida ya está acabada. Está acabada desde que tenía diez años, y no puede ir a peor. Llevo veinte años viviendo en el infierno. ¿Puede haber algo más aterrador y más solitario que el infierno?

―¡Dios, Belle, he usado nombres falsos! ―se defiende Julia a gritos―. ¡Nadie sabrá jamás que somos nosotras!

Las facciones de Belle y Mia se destensan un poco al escuchar eso. En su angustioso estado de ánimo, Julia toma un sorbito del té que había preparado para Skyler y que esta nunca llego a consumir.

―¿Cuándo lo publicaste? ―pregunta Mia al cabo de unos minutos de silencio.

―Hace un mes ―confiesa Julia con aire culpable.

―¿Un mes? ―Belle la mira como si no la reconociera―. ¿Hace un puto mes que nuestras historias, ¡nuestras vidas!, circulan por ahí, y tú no dices nada?

Julia baja la mirada al suelo.

―Es que... no sabía si iba a enganchar al público o no, y no quise precipitarme.

Mia, la calculadora Mia, ahora superada por todo esto, se coge la nuca con las dos manos, echa la cabeza hacia atrás y cierra los ojos.

―¿Y lo ha hecho? ―susurra, sin abrir los párpados.

Julia duda, reticente a dar más datos después de haber recibido tantos gritos hoy.

―Lleva tres semanas en la lista New York Times Bestseller.

―Oh, Dios... ―susurra Mia mientras se deja caer al sofá otra vez―. Esto es malo. Muy malo.

―Nadie sabrá jamás que somos nosotras ―insiste Julia en tono tranquilizador, y por un instante, Belle y Mia parecen aceptarlo.

Nos sobresalta el ruido de las puertas del ascensor abriéndose.

―¿Sky, qué se te ha olvid...?

Jordan, con un elegante traje azul marino, irrumpe en el salón. Tiene un aspecto de lo más feroz, con sus ojos azules en llamas y el rostro inconmovible.

―Así que El Club de las Malas Esposas ―observa, furioso.

Belle abre los ojos de par en par.

―¿Qué? ―susurra, y se pone en pie en un acto reflejo―. ¿Jordan, amor, de qué hablas?

―¡De esto! ―ruge él, agitando el libro que lleva entre las manos―. ¡De esto es de lo que hablo, Anabelle! Sabes, cuando mi secretaria me habló sobre este libro y me dijo que le parecía conocer a los personajes, no quise creérmelo. Pero hoy compré el jodido libro y me lo leí. Lo leí todo, Belle… ―musita, destrozado―. Leí como tú, la mujer a la que amo, ¡en la que confiaba!, ¡la única a la que le confesé mi alma!, va y desvela en un libro todo lo que le dije. Habla sobre mis momentos más oscuros… mis secretos más ocultos. ¡Secretos que nadie, aparte de ti, conocía!, porque nunca, en mi entera vida, confié en nadie más que en ti. ¡En un puto libro que lo han comprado millones de estadounidenses! Ah, y de ingleses, irlandeses, canadienses y Dios sabe que más nacionalidades, puesto que es un bestseller mundial. De eso es de lo que te estoy hablando, Anabelle… ―concluye, a punto de derrumbarse delante de todas nosotras.

Jordan muestra el aspecto de un hombre que lo ha perdido todo en la vida, aspecto que Anabelle no tarda en adoptar cuando se da cuenta del desastre que ese libro va a provocar en su matrimonio.

―Jordan… ―suplica con los ojos llenos de lágrimas, mientras se acerca a él para abrazarlo.

Jordan, horrorizado, sacude la cabeza al mismo tiempo que retrocede dos pasos.

―Llámame Bestia ―aconseja con aire herido―. Eso es lo que soy para ti.

Belle ahoga un sollozo.

―Jordan, te lo suplico, déjame explicártelo.

Ella extiende un brazo para rozar su tensa mandíbula, pero él aparta su mano de golpe.

―No.me.toques.

―Por favor…

―No, Anabelle. Esto, lo nuestro, se ha ido a la mierda.

―¡No! ―chilla Belle, desesperada por retenerlo―. Solo es un mal entendido, vida mía. ¡Solo eso! Vamos a hablar y ya lo verás como no es más que una tontería…

La escena en sí es de lo más dramático que he presenciado en toda mi vida. Y he vivido rodeada de dramas. Belle está llorando, y los ojos de Jordan también brillan un poco más de lo normal, posiblemente a causa de las lágrimas que está reteniendo.

―Confié en ti ―balbucea, con el rostro devastado de dolor―. Confié en ti, Anabelle, porque te amaba. Pero en este momento ya no te amo.

Después de decirle eso, le da la espalda y cruza las puertas del ascensor. Belle, enloquecida, se precipita para detenerlo.

―Ni se te ocurra acercarte a mí ―advierte él con voz tensa―. ¡Es una orden! Cualquier cosa que quieras decirme, lo harás a través de mis abogados.

Belle, llorando sin consuelo, agita la cabeza. Su rostro luce desfigurado, sus labios tiemblan, su pecho se mueve al ritmo de los sollozos. Se me encoge el corazón por ella. Belle. Mi Belle. No sé si es lo bastante fuerte como para superar esto.

―No… Jordan, señor, vida mía, por favor… no te vayas ―implora con voz endeble.

Él la mira tan afligido que por un momento pienso que va a quedarse. ¡Ojalá se quedara!

―Adiós, Anabelle ―susurra―. Siempre serás mi único amor.

Y las puertas se cierran al mismo tiempo que Anabelle, la hermosa, dulce y atormentada Belle, se derrumba.

―¡NO! ¡JORDAN!

Se rodea al abdomen con las manos y se desliza por la puerta del ascensor hasta llegar al suelo. Con la garganta escociéndome a causa de las lágrimas, corro para levantarla. No soporto verla tan destrozada.

―Vamos, Belle.

―¡No! ¡Se ha ido, Chloé, se ha ido! ―solloza, aferrándose a mis brazos―. Dime que volverá.

Sus ojos se mueven frenéticos, esperando escuchar algo tranquilizador.

―Belle…

―¡Dímelo!

―Chisss, sí, volverá. Jordan volverá. Pero ahora tienes que levantarte del suelo y tranquilizarte.

―¡Mientes! ¡Estás mintiéndome!

El nerviosismo de Belle raya la histeria.

―Por favor, ayudadme a levantarla.

Mia y Julia se acercan y, entre las tres, la cogemos del suelo ―mientras ella patalea y grita enloquecida― y la llevamos a su dormitorio.

―No puedo estar aquí. No puedo dormir en esta cama. ¡Huele a Jordan!

―Belle… ―Julia no sabe qué decir, de modo que se detiene.

Anabelle deja de sollozar, alza la mirada y contempla a Julia con un brillo de lo más siniestro en sus ojos.

―Fuiste tú. Tú eres la única culpable de esto.

Sin embargo, no hay acusación en sus palabras. Solo hay derrota. Julia, cerrando los ojos, asiente.

―Lo sé ―musita con voz queda.

Durante un momento, Belle se queda en suspenso, como si hubiese perdido la capacidad de hablar.

―De no haber sido por tu estúpido libro…

―Lo sé… ―Julia abre los ojos y la observa con súbita intensidad―. Lo siento muchísimo, Belle.

Belle, completamente lucida de pronto, se queda mirándola largo tiempo. Finalmente asiente.

―Sé que lo sientes, Julia. Pero es demasiado tarde ya. Este club nos ha destrozado la vida a todas. Este será nuestro último encuentro. Nuestra amistad acabará hoy. Aquí. Coincidiremos en fiestas y galas benéficas, eso es inevitable, pero cuando lo hagamos, no nos saludaremos, ni siquiera nos miraremos las unas a las otras. Seremos cinco grandes desconocidas. Esto se ha acabado ―aprieta los labios con obstinación, antes de añadir―: Cerrad la puerta a vuestras espaldas.

Julia hunde el rostro entre las manos y corre en dirección a la puerta, llorando desconsoladamente. Mia se despide con la mirada, antes de seguirla en silencio. Lo último que veo es a Mia intentando consolarla con un abrazo.

―¿A qué esperas, Chloé? ―pregunta Belle con gelidez.

―Tú y yo somos iguales, Anabelle.

Belle se acerca a la ventana y se queda contemplando la lluvia.

―Y tanto ―musita, distraída.

―No lo hagas, Belle.

Se calla por unos segundos, tiempo que dedica a dibujar un corazón en el vaho de la ventana.

―¿Hacer el qué, Chloé? ―susurra con aire abstraído.

―Suicidarte.

Suelta una risa vacía.

―¿Qué te hace creer que pienso en eso?

Estoy de pie en la mitad de la habitación, mirándola; mirando lo frágil que parece, con sus delgados hombros caídos y esa mirada perdida a lo lejos. Recuerdo como era Belle cuando la vi por primera vez. Iba del brazo de Jordan y parecía tan hermosa, tan despampanante, tan feliz. Ahora esa Belle se ha ido y solo queda este espectro atormentado.

―Como he dicho, tú y yo somos iguales, Anabelle.

―Vete, Chloé.

Cojo una honda bocanada de aire, le lanzó una última mirada y finalmente me rindo, dándole la espalda. Camino hacia la puerta, pero me detengo para añadir una última cosa.

―¿Sabes cuál es la única diferencia entre tú y yo? ―pregunto, sin volverme para mirarla.

Hay un momento de silencio.

―¿Cuál?

―Tú al menos lo tuviste solo para ti durante tres años.

Belle se queda callada durante unos segundos.

―Cierto.

―Adiós, Anabelle. Siempre fuiste mi favorita. Eres mejor que todas nosotras juntas.

Agarro el picaporte y lo giro despacio.

―¿Chloé?

Me detengo con la mano encima de ese frío metal; no me giro, solo permanezco ahí, aguardando.

―¿Sí?

―Tú tampoco lo hagas ―susurra―. Como bien has dicho, somos iguales.

Esbozando una sonrisa, me giro de cara a ella. Belle está sonriéndome a través de las lágrimas.

―Adiós, mi querida Chloé.

Asiento con la cabeza, antes de volver a girarme para cruzar el umbral.

Aquí, al cruzar el umbral, concluye un importante capítulo de nuestras vidas. Todo comienzo ha de tener un final. Este es el nuestro.

Cuando llego abajo, me arrebujo en mi abrigo de cashmere. Hace más frío que nunca, y, sin que yo pueda impedirlo, la gelidez del aire se propaga también por mi corazón.

11

Unos pocos días después, un escándalo de proporciones jamás vistas estalla por todos los rincones de Manhattan. Todo el mundo parece saber quiénes son las cinco protagonistas del polémico libro de Ms. J.B.C, nombre con el que Julia ha firmado, y que no significa más que las iníciales de nuestros nombres. Las redes sociales se colapsan, los periódicos hacen correr ríos de tinta. El mismísimo Post está desbordado.

Estos son algunos de los titulares más destacados:

No se ha escrito nada más escandaloso desde La letra escarlata.

Deliciosamente escandalosa a causa de la escasa moral de sus protagonistas.

No son mujeres, son demonios.

(periódico conservador)

El infierno sería demasiado tierno para las cinco rameras de la Ciudad del Vicio. Ni los siete ríos de brea conseguirían lavar sus pecados.

(panfleto religioso)

Y muchas otras tonterías más.

Cuando ya han pasado ocho días desde que Belle ha disuelto el club por y para siempre, Elijah y yo acudimos a una fiesta benéfica en pleno corazón del Upper East. Toda la alta sociedad de Nueva York está presente, de modo que me toca escuchar decenas de conversaciones hipócritas y fingir cientos de sonrisas. Para que os hagáis una idea, en las fiestas del Upper East hay cuatro imprescindibles: champán, diseños exclusivos, paparazzi y mucha, mucha superficialidad.

―¡Chloé! ―exclama Miss Sharp, una anciana de unos ochenta años, que siempre acude a todos los eventos de la alta sociedad acompañada por tres cosas: perlas, terciopelo negro y su mal educado hurón, Clooney―. ¡Dime que has leído lo más escandaloso de la temporada!

Con mi sonrisa de Chloé sociable impresa en la cara, me acerco y beso sus arrugadas mejillas, agradecida por la interrupción. Miss Sharp, de cabellos completamente blancos porque en los sesenta se ha declarado en contra de los tintes de pelo, es la única que me cae bien de todo este jodido mundillo. Es como un soplo de aire fresco que ahuyenta el cinismo de los demás. Viuda, excéntrica y horriblemente rica, es la única que puede permitirse el lujo de decir todo lo que se le pasa por la cabeza. Nadie censuraría jamás a una viuda con tanto patrimonio.

―¡Miss Sharp! Cada día está más joven y más radiante.

Sonríe, encantada por mi cumplido.

―Y tú, querida, cada día estás más sensual ―me coge de un brazo y empezamos a pasear por el enorme local repleto de personas, saludando con la cabeza a gente que ambas conocemos―. Pero no perdamos el tiempo con nimiedades ―me susurra con gesto confidencial―. Dime quienes son esas cinco diablesas. Soy incapaz de conciliar el sueño a causa de la duda. El mismísimo Clooney está estresado por todo este asunto, ¿verdad, cosita? ―intenta acariciarlo, pero Clooney, como el bicho mal educado que es, le da un mordisco en el dedo. Menos más que lleva guantes, la pobre mujer. He oído que los hurones trasmiten un montón de enfermedades―. ¡Pero qué hijo de puta! ¡Como sigas mordiéndome, te dejaré en los cubos de la basura, Clooney! ¡Date por enterado! ―sonríe cortésmente, como si nada hubiese sucedido―. ¿Y bien, querida?, ¿quiénes son?

Finjo no tener ni idea de qué está hablándome. Fingir es lo que mejor se me da. A mi lado, Miss Sharp camina con aire majestuoso, arrastrando la larga cola de su vestido de terciopelo negro. Esta noche, parece la reina de Inglaterra. Incluso lleva una corona de diamantes en la cabeza.

―¿A qué se refiere?

Levanta los ojos azules al techo.

―A las cinco damiselas del libro. Seguro que están aquí esta noche. Miremos a ver quién se parece a la descripción facilitada por Ms. J.B.C ―susurra, antes de sacarse los pequeños lentes de ópera del bolso.

A duras penas retengo una sonrisa cuando se los acerca a los ojos y empieza a escudriñar a todas las mujeres ahí presentes con gran interés.

―Yo he oído que ni siquiera son de Nueva York ―comento despreocupada.

Miss Sharp, horrorizada, me mira a través de los binoculares.

―¿Cómo que no?

―Eso dicen. Creo que son de L.A. Ya sabe usted que uno de los personajes es un mito erótico de Hollywood ―gracias a Dios, Julia tuvo la consideración de no decir Broadway, puesto que yo era el único mito pelirrojo de los teatros.

La anciana se lleva una mano enguantada al corazón, y yo me pregunto si no estará dándole algo. A estas edades nunca se sabe. Además, el bicho Clooney la acaba de morder.

―¿L.A? ―se espanta―. ¡Eso es terrible!... aunque tendría sentido. ¡Esa dichosa autora lo hizo así solo para despistarnos! ―refunfuña para sí―. Como se disfruta hoy en día torturando a la gente.

Mis labios insinúan una sonrisa.

―Dígame, Miss Sharp, de todas ellas, ¿cuál es su pareja favorita?

Sonríe deleitada.

―Oh, la actriz y el político, por supuesto.

Siento una punzada de dolor.

―¿Ah, sí? ¿Y eso?

―Lo suyo fue una historia muy triste, pero de aquellas que dejan huella. Me imagino a aquella pobre mujer estrechando una almohada entre sus brazos, y aún me emociono.

Asiento, ausente.

―¿Y ese novio tuyo dónde está, Chloé? ―cambia de tema.

Recorro el recinto con la mirada, intentando ubicar a Elijah. Sin embargo, choco con los intensos ojos de Blake. Está tranquilamente apoyado contra una pared, con una copa de whisky en la mano y los ojos clavados en mí. Blake es el hombre más atractivo de toda la maldita fiesta. La piel de su rostro es oscura, en total contraste con unos ojos verdes muy intensos. Como siempre, va vestido de etiqueta, con un traje que se ajusta a la perfección a su cuerpo, alto y fuerte.

Sus facciones no se alteran cuando se encuentran nuestras miradas, pero, al mirar sus ojos, veo que se siente profundamente desdichado en su interior. Igual de desdichado que yo...

―¿Chloé? ―insiste Miss Sharp.

Mi corazón ha dejado de latir en algún momento. No puedo concentrarme en nada más, salvo en esos ojos verdes que me atraviesan. Incluso se me pone la piel de gallina. Nunca me han observado tan intensamente. Y nunca he visto tanto dolor en un ser humano.

―¿Chloé, todo bien? ―noto la mano de Elijah en mi hombro desnudo, de modo que muevo la mirada hacia él.

―Oh, sí. Justo andaba buscándote―vuelvo a mirar hacia el rincón donde unos instantes antes estaba Blake; ahora se ha esfumado y yo, de repente, me siento vacía por dentro―. Quería decirte que he de irme. No me encuentro muy bien.

Miss Sharp se preocupa.

―¡Oh, Dios mío! ¡Es el calentamiento global! ¡La disminución de la capa de ozono es la culpable de todos nuestros males! ¡Qué alguien traiga mis sales!

Coloco una mano encima de la suya.

―Tranquila, no voy a desmayarme. Solo necesito tenderme un poco.

―Oh. Entiendo. ¡Maldita capa de ozono! ―sigue vociferando, para que todos la escuchen.

Elijah me rodea entre sus brazos.

―Te llevaré a casa.

No soportaría la compañía de nadie esta noche. Esta noche es solo para Chloé y su oscuridad.

―No, no ―rehúso con un gesto de cabeza―, no hará falta. Cogeré un taxi.

―Pero, Chloé...

Le planto un beso en los labios para acallarlo.

―Te llamaré. Buenas noches, Elijah. Señora Sharp, me alegro de verla tan radiante.

Salgo de la fiesta casi corriendo, con mi morado vestido de gasa agitándose en el viento invernal. Alzando la mano, detengo al primer taxi que pasa, me monto en la parte de atrás y le digo la dirección. De camino a casa, miro por la ventanilla, aunque, en el fondo, no veo nada. De repente, me siento sola. Terriblemente sola. Las luces de Nueva York se han apagado para mí, y solo queda oscuridad.

La oscuridad de Chloé.

Me pregunto si Julia habrá escrito algo sobre eso. Lo dudo. Ella no lo sabe. Nadie lo sabe. Solo Blake y yo. Él es el único al que le he contado aquello.

“Aquello... No, no voy a pensar en aquello. Sucedió hace veinte años. Lo he superado. Lo he superado por completo. Ni siquiera me acuerdo bien... Oh, sí me acuerdo. ¡Maldita sea! Cuando cae la noche, aún puedo escuchar esa puerta crujir... esos pasos encima del parqué... el ruido... los ruidos... Me acuerdo... ¡Me acuerdo de todo!”

Cuando abro la puerta de casa, me doy cuenta de que hay alguien dentro. Suelto las llaves encima de la mesilla del recibidor ―ruidosamente, para hacer notar mi presencia―, cojo aire en los pulmones y entro en el salón.

Me encuentro a Blake sentado en la butaca, con la camisa arremangada, una pierna encima de la otra y una copa de whisky en la mano.

―Espero que no te moleste ―me dice, refiriéndose a la bebida.

―Faltaría más ―me deshago del chal que llevaba enroscado alrededor del cuello, y empiezo a retirarme las horquillas del recogido, bajo la penetrante mirada de Blake―. ¿Qué haces aquí? ―pregunto, pasados unos segundos.

―Mi vida está desmoronándose, Chloé ―comenta con desdén, antes de tomar un trago―. Me estoy divorciando... voy a retirar mi candidatura de las presidenciales...  estoy profunda y locamente enamorado de una mujer a la que no le importo en absoluto... Ya sabes, esa clase de cosas que le quitan el sueño a uno. Así que me dije a mí mismo: Oye, Blake, podrías ir a ver a la causa de todos tus males. A fin de cuentas, también es el remedio. Y heme aquí, bebiéndome tu whisky. Por cierto, tienes un gusto excelente en cuando a los licores. Ni yo mismo habría hecho mejor elección.

Lo miro con una ceja en alto. Blake, con fingido aplomo, apura la copa.

―¿Cuándo dices que estás enamorado, te refieres a mí?

Desvió la mirada hacia un rincón porque no puedo seguir aguantando toda la intensidad de sus ojos.

―Sí, Chloé. Me refiero a ti. Obviamente.

Pasados unos momentos, me atrevo a mirarlo. Se ha puesto en pie y está muy cerca de mí.

―Le dijiste a Jordan que te obsesiono ―murmuro.

Sus gruesos labios se mueven en una sonrisa.

―Así es.

―¿Por qué, Blake?

―Porque me obsesionas, cariño ―susurra mientras me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja―. No puedo dejar de pensar en ti. No me concentro en el trabajo. ¡No puedo hacer nada que no sea pensar en ti, maldita sea, Chloé! ―con ferocidad, me agarra por la parte superior de los brazos y me acerca a su cuerpo―. Necesito tenerte ―gruñe entre dientes, mirándome fijamente los labios.

Sacudo la cabeza lentamente.

―Ya le he destrozado la vida a Sky.

―¡Qué se joda Sky! ¡Te quiero a ti!

―Estás borracho.

―Estoy muy borracho ―repone con dureza―. ¿A qué coño viene eso ahora?

Miro sus ojos, pero me parecen los ojos de un extraño. En este momento no puedo amar. Ni siquiera a él. Estoy demasiado vacía por dentro. He vuelto a recordar aquello. Y aquello parecía tan real... Oh, el crujido, los pasos, ¡todo!

―Lo siento, Blake, pero no puede ser. Te he dado miles de oportunidades para que hicieras las cosas bien; he esperado durante dos años, llorando noche tras noche, te he suplicado para que no te fueras... Pero tú te fuiste. Y ahora vuelves porque no te queda otra opción. Skyler te ha pedido el divorcio y te aterra estar solo, así que corres para recuperar a la que siempre ha sido tu segundo plato. ¿Pero sabes qué, Blake? Estoy harta de ser el segundo plato de alguien. ¡Quiero ser el jodido plato principal!

Si no estuviese tan congelada por dentro, tal vez habría podido llorar en este momento. Pero no puedo. Ya no.

―¿Qué dices? ¡¿Qué coño estás diciendo, Chloé?! Tú siempre has sido mi plato principal.

Me deshago de sus manos y lo empujo hacia atrás.

―Pues te has esmerado mucho para demostrar justo lo contrario.

Intenta acercárseme otra vez, pero lo detengo colocando una mano en su pecho.

―Chloé... Por favor..., te lo suplico...

―Vete, Blake.

Lleno de desesperación, se peina el pelo con los dedos.

―Dios, me haces parecer tan ridículo en este momento..., aquí, de pie... suplicando... ―me mira un poco desconcertado.

―Blake, tienes que irte. En serio.

―Pero no me importa ―prosigue como si no me hubiese escuchado, y su voz tiembla a causa de la emoción―. No me importa, Chloé. No me importa porque el que está hoy delante de ti, suplicando que le ames, no es Blake W..., el senador, un hombre lleno de orgullo al que nunca le ha importado el amor. No. El que está hoy delante de ti, Chloé, solo es Blake, un chico que piensa en una chica a cada sorbo de aire que penetra sus pulmones.

Respirando hondo, levanto la mirada hacia la suya. Hielo. No hay más que hielo a mí alrededor.

―Siento decirte que esa chica ya no ama a aquel chico, Blake.

Consigo una voz controlada, pese al dolor que me atraviesa. Blake me mira con el rostro desfigurado a causa de la confusión.

―No ―dice sin voz.

Sus manos recorren mi rostro, mis hombros, mi cintura; lo hacen desesperadamente. Debo ponerme firme. Por una vez en toda mi vida, debo ponerme firme, por muy difícil que me resulte hacerlo. Así que lo aparto de mí y retrocedo, con las facciones heladas.

―Adiós, Blake. Esto se ha acabado. No te quiero y nunca te he querido. Solo eras uno más de una larga lista.

E inmediatamente, me coloco mi máscara. Solo la bajé una vez, con él. Y eso me partió el corazón. Nunca más volveré a bajarla. Nunca volveré a ser la Chloé débil y vulnerable. Soñadora. Alegre. ¡Viva!

―Chloé...

―Adiós, Blake.

Después de varias tentativas infructuosas, se da por vencido y se va. Parece devastado. Con expresión ausente, miro como la puerta se cierra a sus espaldas.

Nunca volveré a ser Chloé... porque, cuando esa puerta se cierra tras él, muere una parte esencial de mí: el corazón.

***

Lo malo que tiene el tiempo es que nunca se detiene. Corre y corre, como si tuviera prisa por llegar a alguna parte. La vida se mide en momentos. Hay momentos buenos, momentos vergonzosos, momentos jodidos. Toca enfrentarse a todos y hacerlo lo mejor que se pueda.

Y eso hago.

Día tras día, me arrastro por la vida, siempre esperando a que llegue un momento bueno. Pero nunca llega. Echo de menos a mis amigas, y echo de menos a Blake. Incluso echo de menos a la Chloé que solía ser cuando él y yo nos amábamos locamente encima del suelo.

Claro que eso fue hace mucho tiempo. Tanto, que apenas me acuerdo ya.

Después de un par de semanas, reúno bastante valor como para llamar a Julia.

―Soy Chloé.

―¿Qué Chloé?

―Ya sabes qué Chloé.

Se produce un silencio al otro lado de la línea.

―Oh. Chloé. Claro. ¿Cómo te va?

―Bien, como siempre, supongo. ¿Y a ti?

―Bien. Bien. Bueno... ¿Qué quieres, Chloé? ―suelta de pronto.

Vacilo, buscando las palabras adecuadas.

―Solo decirte que entiendo por qué lo hiciste.

―¿Lo entiendes? ―pregunta, llena de incredulidad.

―Leí el libro, Julia. Es bueno. Muy bueno.

―Tuve una muy buena inspiración.

Suelto una risita. He detectado cierto aire mordaz en sus palabras.

―Ya me imagino. Bueno, Julia, solo era eso. Adiós.

―Adiós, Chloé.

En otra ocasión coincido con Belle. Acude a una de mis funciones. No se me acerca, sino que se queda a lo lejos, mirándome a los ojos. Yo también la miro a ella. A Belle. Mi Belle. La mejor de todas. Y la más jodida mentalmente. Levanto la mano con algo de torpeza y la saludo. Belle no me devuelve el gesto. Ella solo me mira fijamente a los ojos, mientras sus labios susurran un gracias.

Le dirijo una última mirada y, en aquel instante, sin necesidad de emplear palabras, nos entendemos. Acto seguido, Belle se esfuma.

Nunca me cruzo con Skyler, ni con Mia. Ni una sola vez. Algo que es bastante difícil en Manhattan, donde todo el mundo conoce a todo el mundo. Supongo que ellas evitan los encuentros, negándose a acudir a fiestas y cenas de etiqueta.

Un soleado domingo de enero, mi padre se casa con Janis. Acudo a la boda sola, elegante y tan fría como un témpano de hielo, y les deseo que sean felices. De todo corazón. Durante el banquete, contemplo distraída el aleteo de una paloma blanca que se sienta en la rama de un árbol que envuelve una de las ventanas del salón de baile. Pienso en la paloma de Noé, la que trajo esperanza a la humanidad después del diluvio universal. Quizá esta paloma me traiga esperanza a mí.

Cuando acaba el evento, regreso a mi casa, donde tomo una caja entera de somníferos.

Por desgracia, no palmo. Elijah me encuentra a tiempo. Elijah... el bueno de Elijah... En cuanto me recupero, corto con él.

―No soy lo que tú necesitas ―explico vagamente.

Estamos en Central Park. Lo nuestro tiene que acabar dónde empezó.

―Eres lo que yo quiero ―insiste, mientras me coge de la mano, desesperado por retenerme a su lado.

―Lo siento, Elijah, pero lo nuestro es una mentira. Y no puedo seguir mintiendo a un buen hombre. Lo siento. Adiós.

Mis dedos se resbalan hasta que se sueltan de los suyos. Elijah tiene los ojos llenos de lágrimas. Sin embargo, me deja marchar. Él también es consciente de que nunca, jamás, tendrá mi corazón.

Salgo corriendo de ahí y lo primero que hago es entrar en una clínica de psicología. No tengo cita previa, pero me atienden de igual modo. Debo de parecerles desesperada. Me hacen entrar en una sala que me resulta un tanto fría a primera vista. No sé qué es lo que esperaba; quizá algo parecido a Disneyland, con sus flores de colores y sus chismes para relajar a los dementes. Pues no lo es. Solo es un despacho cualquiera, con su escritorio de madera y su sillón, un diván para tumbarse, una biblioteca llena de manuales de psicología y un cuadro colgado en la pared, que enmarca el título del doctor Alten.

Ah, y, por supuesto, el doctor Alten, un rubio de metro noventa, que está que te cagas de bueno, como diría mi Belle.

―Siéntate, Chloé. Me han dicho que lo tuyo es urgente.

Le muestro una sonrisa tensa.

―Si con urgente se refiere a que estoy al borde de otro intento de suicidio, entonces, sí.

Nuestras miradas se encuentran. Sus ojos son tan verdes como los de Blake. Verde esperanza.

―En tal caso, hablemos, Chloé.

Empiezo a juguetear con mi pulsera, regalo de Blake. El único regalo de Blake.

―Nunca he ido a un psicólogo. Eso es de chiflados ―comento, riéndome, mientras me pongo cómoda en el diván.

Sonríe. El doctor Alten tiene una sonrisa tierna y muy sincera.

―No es cierto. Yo también tengo un psicólogo. ¿Acaso te parezco chiflado?

Frunzo el ceño.

―No, pero si tiene usted un psicólogo, claramente lo es. ¿Puedo preguntarle algo?

―Faltaría más.

―¿Por qué no se hace usted terapia a sí mismo? Le saldría más barato. Lo que cobran aquí es un robo a mano armada. Más vale que cuando salga por esa puerta esté menos chalada.

Es incapaz de frenar la sonrisa que se materializa en las esquinas de su carnosa boca.

―No me hago terapia a mí mismo porque no puedo. Y deja de llamarte a ti misma chalada. Ah, y ya que estamos, deja de hablarme de usted. Presiento que pasaremos un tiempo juntos.

―¿Y cómo le llamo?

―Sencillamente, Matt.

―Bien, sencillamente-Mat, tomaré nota de ello.

Me contempla divertido.

―A ver, Chloé, dijiste algo que me preocupa.

Lo miro con recelo.

―¿Lo de suicidarme?

―Exacto.

―Ya. Supongo que es un tanto preocupante, ¿eh? ―intento bromear.

Sencillamente-Matt ya no parece divertido ahora. Tiene el ceño tan fruncido...

―¿Lo intentaste más veces?

―Una sola.

Arruga la frente.

―¿Y quieres seguir intentándolo?

No puedo retener una carcajada.

―Sí, señor. Mi madre siempre me decía: Chloé, cuando hagas algo, hazlo como Dios manda.

Sencillamente-Matt no pierde la sangre fría. Creo que está acostumbrado a los maniaco-depresivos como yo.

―¿Y quieres decirme qué te impulsa a hacerlo, Chloé? ―pregunta con voz paciente.

Me encojo de hombros con indiferencia.

―Mi vida es una mierda ―me río con amargura―. Hace mucho que es una auténtica mierda, ¿sabes? Lo cierto es que llevo años muerta por dentro.

―Y no sabes por qué, claro ―se aventura a afirmar.

Le dedico una sonrisa irónica.

―Oh, claro que lo sé, doctor. Cuando tenía diez años, sufrí un abuso sexual.

Se queda paralizado por un segundo; luego, recupera la sangre fría.

―¿Quieres hablar de ello?

Hago una mueca.

―Tampoco hay mucho que contar... El mejor amigo de mi padre hacía de canguro mientras mamá estaba ingresada en un hospital de Austria. Papá la acompañaba, de modo que estábamos solos en casa. Una noche, entró en mi habitación, se sacó la polla y me la clavó en el coño. Más o menos, a eso se resume la agresión.

Su cálida mirada se convierte en un gesto de asombro. El hecho de que le estuviera relatando la época más oscura de toda mi vida con tantísima frialdad consigue que el inalterable sencillamente-Matt pierda un poco el control. Necesita varios instantes para recuperarse de la conmoción, instantes que yo dedico para examinarlo con una mirada inexpresiva.

―Vamos a necesitar mucha terapia ―anuncia.

Lo contemplo con expresión divertida.

―¿Tú crees, Matt? ―pregunto irónicamente.

12

Un año después

Cuando entro en mi edificio, el portero, Willie, un chico de unos veinte años ―siempre ataviado con su uniforme negro, que consiste, en realidad, en un estiloso traje de alta costura, puesto que vivo en un edificio de lo más chic―, me entrega el correo. Rápidamente, repaso todas las cartas, hasta que mi mirada cae encima de un sobre de color beige, con bordes marrones. Con elegante caligrafía, alguien ha escrito mi nombre: Chloé K... Suelo tirar directamente esta clase de comunicaciones, puesto que casi siempre se trata de invitaciones a algún evento, pero esta vez me invade la tentación de abrirlo. Hay algo en ese sobre... algo que me atrae. Dentro del ascensor, rasgo el papel y retiro la tarjeta, escrita a mano por una persona con amplia experiencia en fiestas, a jugar por las letras estilizadas y alargadas.

Querida señorita K...

Está cordialmente invitada a nuestra fiesta privada, conmemorando el I Aniversario de nuestra fundación benéfica Todo Es Posible. El evento tendrá lugar este sábado, a las 20:00 h, en el salón Westside Ballroom del hotel Marriott.

Por favor, acuda sin acompañante.

Nadie firma. Qué cosa más rara.

Llego a casa con un terrible dolor de cabeza. Suelto todos los sobres encima de la mesilla del recibidor ―algún día tengo pensado ordenarlo todo―, y camino hacia el baño. Necesito relajarme un poco. He tenido una tarde de lo más intensa. Tuve que interpretar a Helena, en Fausto, y ese papel me desgasta mucho.

No vuelvo a pensar en ese sobre hasta el sábado por la tarde, cuando decido acudir. Es todo demasiado misterioso. Delante del armario abierto, elijo un elegante vestido, largo, rojo, ajustado al cuerpo ―a fin de cuentas, voy al Marriott―. Cuando acudo a tales eventos, no pueden faltar un par de cosas: los cabellos pelirrojos peinados en ondas y echados hacia un lado, los labios pintados de un intenso y brillante rojo, y una amplia sonrisa para que se vea que mi dentista sí que vale. Siempre llevo J´adore de Dior y siempre calzo tacones. Vaya, he empleado la palabra siempre casi tanto como Mia antes de aprender a decir nunca.

Complacida por la sensualidad que me devuelve el espejo, cojo un clutch dorado y salgo por la puerta, dejando una nube de colonia a mis espaldas.

El taxi se detiene delante del Marriott. Abriéndome paso entre los transeúntes que pululan por la acera, avanzo con aire majestuoso hacia las puertas del hotel, intentando ignorar a los paparazzi. Saludo al recepcionista con una sonrisa formal y una leve inclinación de la cabeza. Cuando eres Chloé K..., nadie pregunta adónde vas.

Puesto que conozco el camino, no me hace falta solicitar información. En el pasado, he estado otras tres veces en el Westside Ballroom. Es un salón de aspecto futurista, potenciado tanto por las luces azul marino que lo inundan, como por los efectos visuales hechos como para mantenerte siempre enérgico. Tiene sofás blancos de cuero ―un blanco más bien azulado―, puff azules para sentarse, y paredes negras que parecen simbolizar el cielo lleno de estrellas. Como he dicho, es tan futurista, con sus enormes pantallas colgadas de las paredes, que tienes las sensación de hallarte en una nave espacial.

Cuando entro, Belle, Mia y Julia están sentadas delante de una de aquellas pantallas, cada una de ellas con un cóctel en la mano. Belle lleva un vestido largo color plata y el cabello rubio recogido en un sofisticado peinado griego. Está de perfil, de modo que no le veo demasiado el rosto, sino más bien su nariz respingona. A su derecha, Julia, que parece unos kilos más delgada de lo que yo la recordaba, posiblemente a causa de su vestido negro, se aparta unos mechones color trigo de la cara y suelta una risita. Parece despreocupada y feliz. Delante de ellas, sentada en un puff azul, Mia, ataviada con un vestido lápiz en un blanco que contrasta fuertemente con el moreno de sus cabellos sueltos y ondulados, toma un sorbo de su elegante copa. Por un instante, tengo la sensación de haber vuelto en el pasado; ese pasado cuando ellas y yo éramos amigas.

―Hola.

Es todo cuanto digo. Hola. No sé qué más podría decir. Las tres alzan la mirada hacia mí, como sorprendidas. Permanezco en el umbral, con el rostro inexpresivo y el clutch entre las manos. Sé que tengo un aspecto sosegado, pero si alguien se fijara en la fuerza que emplean mis dedos para sujetar el pequeño bolso, se daría cuenta de mi nerviosismo.

―¡Chloé! ¿Qué es esto?

Miro desconcertada los hermosos ojos de Julia.

―¿Y yo cómo voy a saberlo? ―repongo con aire confuso.

―¿Quieres decir que esto no lo has organizado tú? ―se asombra Mia.

Sacudo la cabeza para negarlo.

―No fue ella.

“¿¿Sky??”

Todas miramos a nuestro alrededor, pero no hay nadie.

―En la pantalla, cerebritos ―indica Sky en tono de fastidio.

Cuando levanto la cabeza hacia una de las dos enormes pantallas que adornan las paredes, me doy cuenta de que Skyler tiene los ojos en blanco, quizá irritada por nuestra falta de perspicacia.

―Hola, miembros del Club de las Esposas Malas ―saluda, como si fuera M, la de James Bond.

Sky, la conservadora, la que casi siempre vestía trajes severos y vestidos sombríos, lleva ahora un vaporoso vestido blanco sin tirantes, y está morenísima, con los cabellos castaños más cortos, más encrespados y más juveniles que nunca. La verdad es que tiene muy buen aspecto. Despreocupada. Eso es. Ella, que siempre parecía estar estreñida, ahora parece joven y despreocupada.

―¡Sky! ―exclama Mia, perpleja.

El rostro de Sky ocupa casi toda la pantalla, pero detrás de ella podemos ver que está en una playa de aguas color turquesa y finas arenas blancas.

―¡¿Estás en Bora Bora?! ―Belle, experta en viajes exóticos, se queda boquiabierta.

―Ya decía yo que ese lugar tan paradisiaco solo podía ser la Polinesia Francesa. Tommy y yo queremos ir ahí a organizar una segunda luna de miel.

De modo que ella sigue con su marido. Bien. Al menos su vida no quedó destrozada a causa del club.

―Deberías venir, Julia. Es maravilloso.

―¿Venir? ―enfatiza Mia con una ceja en alto.

Sky suelta una risa. Incluso su risa ha cambiado. Ahora parece igual de despreocupada que toda ella.

―Venir, sí. Ahora vivo aquí.

―¡Vaya, qué maravilla!

―Lo es, Mia. Verdaderamente, lo es.

La mirada de Skyler evalúa a todo el mundo, hasta que cae sobre mí. Trago en seco. Me siento como Scarlett Butler en la fiesta de cumpleaños de Ashley. Incluso llevo un vestido rojo.

―¿Chloé, no vas a saludarme?

Me muerdo el labio por dentro, presa de un inexplicable nerviosismo.

―No sabía si querías hablar conmigo...

―Si no lo hubiese querido, no te habría convocado.

―De modo que fuiste tú.

Sky mira a Belle con una sonrisa condescendiente.

―Sí, Anabelle. Fui yo.

―¿Por qué? ―pregunta Julia, ceñuda.

―Yo separé el club. Es mi deber juntarlo.

―¡¿Juntarlo?! ―exclama Belle, completamente horroriza- da―. ¡El club nos ha destrozado la vida!

―¿Oh, en serio? ―se mofa Skyler con toda la sorna de la que es capaz―. ¿De verdad el club nos ha destrozados la vida, Anabelle? Os propongo algo. ¿Por qué no contamos cada una de nosotras lo que hemos estado haciendo en el último año? ¿Qué me dices, eh, Mia? ¿Tienes una historia para el club?

Mia frunce los labios en una insinuación de sonrisa.

―La tengo.

―¿Y es buena? ―inquiere Sky.

La sonrisa de Mia se torna maliciosa.

―Mucho.

―¿Y a qué esperas, Mia? Tic tac. La vida es corta. Y yo tengo una fiesta en la playa esta noche.

La buena historia de una esposa adultera

Antes del entrar en el Club de las Esposas Malas, yo era una esposa buena. ¡Y eso me asfixiaba! Tenía a mi lado a un hombre que me amaba, no puedo negar el amor de Eliot, pero, a veces, el amor no basta, ¿verdad? ¿Es el amor suficiente para mantener viva la llama de un matrimonio? Yo diría que no.

Sabéis que a mí me encantan las cosas bien organizadas, así que he hecho una lista en la que he reunido todas esas pequeñas cosas que, junto al amor, consiguen que el matrimonio sea duradero. ¿Qué es lo que queremos las mujeres? Muchos sabios han intentado encontrar la respuesta a eso. Lo intentaron, aunque en vano. ¿Y queréis saber por qué? Porque todos esos sabios ¡eran hombres!

Dejadme, por favor, que yo os ilustre acerca de este aspecto. ¿Sabéis?, tengo mucho tiempo para pensar, ahora que un CEO se hace cargo de mi empresa. Y este es un asunto que lleva un tiempo dando vueltas por mi mente. Veamos. ¿Qué es lo que quiere una mujer?

1. Las mujeres queremos a un hombre atento, detallista, de los que traen flores y se adelantan a las necesidades de una.

Cuando insinúas que tienes sed, lo que quieres es que te traigan agua.

―Cariño, algún día podríamos cenar pollo frito ―propones.

¡Lo que quieres es el puto pollo de inmediato! Pero él compra hamburguesas porque tú has dicho algún día.

―¿Qué te pasa, amor? ― pregunta él.

―Nada ―contestas tú secamente, cuando, en realidad, te pasa de todo porque el jodido mundo está derrumbándose a tu alrededor.

Él no se da cuenta. ¿Por qué? Porque ni es atento, ni es detallista.

2. Las mujeres queremos a un hombre que sepa cuándo es el cumpleaños de una sin que se le haya chivado Facebook.

A mí, Eliot me felicitó una vez el veinte de abril. Mi cumpleaños es el veintitrés de junio.

―Pues el Facebook decía que era hoy ―justificó, enfurruñado―. Joder, Mia, a ver si hacemos bien esos perfiles.

¡Encima era culpa mía que mi marido no supiese cuando era mi cumpleaños!

Lo más cómico de todo fue que llegó el veintitrés de junio y él no supo que era mi cumpleaños. Estuve malhumorada durante todo el día. Cuando se lo recriminé, sobre las ocho de la tarde, cuando no pude aguantarme más, me dijo:

―¿Joder, y no me dices nada? Cariño, yo sé que tu cumpleaños es el veintitrés, solo que no sabía qué fecha era hoy.

Ejem. Ejem. Ejem.

3. Queremos a un hombre decidido, alguien que coja las riendas.

―¿Dónde quieres cenar esta noche?

No, señores, no queremos escuchar eso ―y sí, sé que contradice un poco el punto número uno, pero es que algunas somos algo tiquis miquis―. Lo que queremos escuchar es:

―Te llevaré a cenar a la playa porque quiero follarte en la orilla del mar ―todo esto dicho con una voz baja y sensual. Preferiblemente, con acento británico.

Porque, como he dicho, y me remito al punto número uno, deseamos a alguien que se adelante a nuestras necesidades.

4. Queremos a un hombre pasional.

―Cariño, quiero follar.

Y para demostrárselo, frotas el vientre contra su miembro y le das un apasionado beso. Pero él te aparta.

―Ahora, no, Mia, que es la hora de cenar. Luego lo hacemos.

Luego ya no quieres hacerlo. ¡Quieres hacerlo entonces! Pero no puedes. ¡Porque es la jodida hora de cenar!

Hay muchísimas cosas más, pero no entro en detalles porque no quiero aburrir a nadie. Estas son las principales, las que agotan la paciencia de cualquiera.

Y yo me di cuenta de que quería todo eso cuando empecé a frecuentar el club. Fui comparando vuestras historias con la mía, y vi que mi vida era el colmo de la sosería.

Entonces tuve una aventura.

Y me enamoré.

Y me divorcié.

¿Y adivinad qué? ¡Soy feliz! Pero dejemos que los hechos hablen por sí solos:

Ahora vivo en los Hamptons. Nunca madrugo. Mi existencia es tranquila, me levanto a la hora a la que quiero, hago lo que quiero. No hay horarios, no hay planificaciones previas, no me asfixio. Soy libre de hacer lo que me plazca. Alexander y yo nos casamos hace ocho meses, en cuanto obtuve el divorcio. Al día siguiente, porque él no quería aguantar ni un segundo más. No invitamos a nadie. Fue maravilloso.

―Y ahora, señora C... ―me dijo nada más cruzar el umbral conmigo en brazos―, voy a atarle las muñecas y voy a disfrutar de su cuerpo según me plazca, porque es usted mía a partir de este momento.

Así pasé la noche de bodas. Bueno, el día de bodas, porque nos casamos por la mañana. Aunque, en realidad, también tuve una noche de bodas... y una madrugada... ¿Qué puedo decir? Alexander es un hombre pasional.

Si en mi primera boda pasé quince horas seguidas esbozando sonrisas, bailando con todos los tíos de mi marido, los niños de sus quince primos y preocupándome por si se derretía la maldita tarta, en mi segunda boda pasé el rato en el suelo, de piernas abiertas, y con mi apuesto marido entre ellas, empujando fuerte.

Balance total: ocho orgasmos. Antes de la hora de cenar. Lo que pasó después, ya no los conté.

Me tomó de todas las maneras posibles, con violencia, con ternura; fue perverso, fue puro. ¡Fue perfecto!

―Alexander, creo que te quiero.

Rio entre dientes.

―Ay, Mia, entonces, tendré que follarte hasta que lo sepas a ciencia exacta.

Así es mi vida ahora. Estoy casada con el hombre más pasional, más atento, más decidido que existe. Y encima sabe cuándo es mi cumpleaños, porque, según el historial del portátil de casa, estuvo reservando un viaje al Caribe para esas fechas.

¿Qué puedo decir, chicas? Sin el club, nunca me habría fijado en Alexander. Porque nunca le habría puesto los cuernos a Eliot. Porque seguiría siendo una buena esposa. El club me ha cambiado la vida. Me ha liberado. Esa es mi opinión sobre el club.

***

Skyler aplaude.

―Maravillosa historia, Mia. Y muy buena reflexión sobre los deseos de las mujeres. Todas sabemos que hay muchas más, pero esas son las importantes. Muy bueno. ¿Julia, quieres hablaros sobre lo tuyo? Escuché algo sobre una segunda luna de miel en una isla paradisiaca. ¿Quiere eso decir que tu vida tampoco quedó tan destrozada a causa del club?

Julia sonríe con timidez.

―No, yo solo destrocé las vidas de las demás.

―No digas chorradas ―la reprende Sky con aspereza―. Espérate a escuchar todas las historias, antes de precipitarte a sacar conclusiones.

Resoplando, Julia se acomoda en el sofá. Skyler me mira fijamente. Me estremezco.

―¿Chloé, quieres entrar de una vez y sentarte? Llevas veinte minutos de pie.

―Claro ―me pongo en marcha, siguiendo sus indicaciones, y me siento en un puff.

―Comienza, querida Julia.

La buena historia de una esposa suegricida

Tenía que llegar al colegio para recoger a los niños. Sorteé el tráfico caótico y a los gilipollas pijos aparcados en tercera fila, y conseguí aparcar en alguna parte casi con un chirrido de ruedas. Llevaba mucha prisa. Hacía un cuarto de hora que debía estar ahí para una reunión con la tutora.

Cuando finalmente entré por la puerta, Tommy estaba sentado en la silla, conversando con total tranquilidad. Levantó la mirada al verme y me sonrió.

―Oh, Julia. Ven. Siéntate. Miss Finn me dice que los niños tienen piojos.

Tommy se había ido de casa a los dos meses de salir el libro. No me preguntéis cómo acabó en sus manos porque no lo sé. El caso es que lo leyó y no le gustó ni un pelo mi opinión sobre su madre. Decidió que no podía estar casado con alguien que no tenía más que taras. Lloré, me deprimí, aumenté el límite de calorías de 1.530 a 3.783, arrasé todas las estanterías de chocolatinas del supermercado... Pero Tommy no volvió.

―¿Julia? ―insistió, arrancándome de mi contemplación.

―Claro. Lamento el retraso.

Me sorprendió verle ahí. Desde que nos habíamos separado, Tommy se había desentendido por completo de los niños. Estaba demasiado ocupado saliendo con una niñata de veinte años.

―Así que piojos, ¿eh? ―me reí mientras me dejaba caer en una silla a su derecha―. No te acerques los críos, Tommy. No creo que a Sandra le guste demasiado que vayas a pegarle los bichos.

Tommy me miró con una sonrisa socarrona.

―Se llama Sarah.

―Como sea.

―Y nos hemos separado.

Moví la cabeza hacia él con tanta rapidez que me chascó el cuello. Yo ya no estoy en edad de hacer cosas tan bruscas.

Tommy había perdido al menos cuatro kilos de peso desde que nos habíamos separado ―kilos que cogí yo a causa del aumento de calorías y luego perdí a causa de la depresión posterior―. Estaba más atractivo que nunca, con el pelo rubio despeinado y un traje negro por debajo del cual se insinuaba un abdomen sin barriga. Se me secó la boca de lo guapo que era mi ex marido. Eso no mola, ya os lo digo yo. Que tu ex marido te parezca el hombre más sexy que has visto jamás, es un puto dramón, porque tienes que verle siempre cuando viene a por los niños, y en partidos de futbol, y en las audiciones de ballet ―sí, mis hijos van a ballet, no preguntéis nada―; tienes que verlo siempre, sabiendo que nunca volverás a tenerlo.

―¿Ah, sí? ―susurré con un hilo de voz.

Sus verdes ojos se hundieron en los míos.

―Ajá.

―A ver, ¿os importaría que hablásemos sobre vuestros hijos? ―intervino la tutora, fastidiándonos el momento.

Sacudí la cabeza para ahuyentar las ideas que daban vueltas por ahí, aparté la mirada de la de Tommy y la miré a ella.

―Claro ―dije, intentando parecer tan profesional como aquellas mamás tan perfectas que había en el cole.

Ya sabéis, las del marido millonario, la cintura de 23,6 pulgadas, el pelo siempre peinado por una peluquera y los niños rubios y guapos que hablan ocho idiomas, tocan el piano y el violín, y nunca en sus vidas han soltado una zarigüeya dentro del salón de su abuela ―mis niños me habían oído llamar así a la vieja arpía y estaban convencidos de que a su abuela le encantaría la visita de un familiar suyo.

―Los niños tienen déficit de atención ―comenzó.

―Sé que son un poco inquietos, pero...

―¡Déficit de atención! ―me interrumpió con severidad.

Por debajo de la mesa, Tommy cogió mi mano y la estrechó. Tragué saliva. No me gustó para nada ese cosquilleó que sentía. Es decir, me gustaba, pero no quería que me gustara.

―¿Ha pasado algo recientemente en sus vidas, algo que haya cambiado y haya podido suponer una alteración?

―Bueno, su padre y yo nos estamos divorciando.

―No del todo ―me corrigió Tommy―. Es más bien que nos hemos dado un respiro el uno al otro.

―Y usted respiró con Sarah, claro.

Sofoqué una risa. La tutora estaba de mi parte.

―Es agua pasada ―murmuró Tommy, que parecía de lo más avergonzado.

―Propongo que los niños visiten al psicólogo del colegio y...

Os ahorraré la charla de media hora. En resumen, eso era lo que quería la tutora, que los niños fueran a ver a un psicólogo y que nosotros pasáramos más tiempo con ellos, juntos, en plan familia. Sin Sarah. Lo dijo claramente. Sin Sarah, tal cual.

Mientras salía, resolví que le mandaría un bizcocho casero a esa mujer.

―Jules, espera ―Tommy me detuvo agarrándome un brazo―. Oye, quería hablar contigo.

Estábamos en la acerca, rodeados de las mamás perfectas, sus perfectos maridos, sus perfectos hijitos y sus perfectos chuchos.

“No, espera un momento. Los chuchos no son perfectos. Ese de ahí acaba de tirarse un cuesco. ¡JA! ¿Cómo encaja eso con la perfección?”

―¿Julia? ¿Podemos hablar? ―insistió al verme tan ensimismada.

Sacudí la cabeza y decidí concentrarme en Tommy. Era mucho más agradable que pensar en los cuescos del chucho.

―Claro. Habla.

―No, hombre, aquí no. Tomemos un café juntos.

Me cogió por el brazo, me hizo cruzar la calle y me empujó dentro de una cafetería. Las mamás pijas no entraban ahí, puesto que el lugar carecía de glamour. Se trataba de una cafetería de lo más normal, como las de toda la vida. Estoy convencida de que los camareros no habían escuchado en toda su vida la palabra Cosmopolitan. Ahí solo servían cafés, salchichas, huevos y bacón. Ya sabéis, el desayuno que toma la gente de verdad, no esas pijadas echas de algas, trigo y vete tú a saber qué más.

Nos sentamos en una mesa apartada y Tommy pidió cafés para los dos.

―Jules... yo...

―Siento lo de Sarah ―interrumpí abruptamente.

Claro que no era cierto. Me regocijaba en mi interior. Yo no me había follado a nadie desde nuestra separación, así que me jodía bastante que Tommy se empotrara a una niñata de tetas tan firmes. Cuando las mías estaban tan caídas...

―¡Qué se joda Sarah! ―me cogió la mano por encima de la mesa―. Jules, yo te quiero a ti. He intentado pasar página porque, Dios, he estado tan cabreado contigo por esa basura de libro que escribiste, pero... ―sus estanques verdes buscaron mi mirada―... no puedo vivir sin ti, cariño. Y esto no le va a hacer ni puta gracia a mi madre, lo sé, casi oigo sus sermones, pero quiero volver a casa. Te prometo que las cosas cambiarán. Si no quieres que Ma venga de visita, pues se quedará en Alabama y ya está. Haré lo que tú quieras que haga, Julia. Por favor... no te divorcies de mí.

Lo miré con ojos rebosantes de dolor.

―Tommy...

Arrugó la frente. Parecía muy tierno en ese instante. Me hubiese gustado besarle.

―¿Sí, nena?

Mierda. Mierda. Mierda.

―Tommy, ayer firmé los papeles y se los mandé al abogado ―confesé sin voz―. No quería retrasar más el divorcio. Ya lo había retrasado lo bastante, esperando a que cambiaras de opinión.

Tommy se tomó un instante para meditar el asunto y luego arqueó una ceja.

―¿Y esa es tu única pega, amor? ¿Que, posiblemente, a estas horas, estén tramitando nuestro divorcio?

―Pues... sí.

Estalló en carcajadas. Hacía mucho que Tommy no reía de ese modo. Lo miré y no pude frenar una sonrisa atormentada. Era tan guapo... y ya no era mi marido. ¡Porque yo había firmado los jodidos papeles! ¿Qué me habría costado esperar un día más?

―No pasa nada, Jules. Volveremos a casarnos.

Abrí los ojos de par de par.

―Tú te casarías conmigo... ¿otra vez?

Me sonrió con ternura.

―Nena, yo me casaría contigo otras cien mil veces. Pero solo contigo.

Se levantó de su asiento, se me acercó y me besó. El beso comenzó siendo algo tierno, pero poco a poco se tornó tan hambriento como esos besos que le das a un amante a quien hace veinte años que no ves.

Y ahora estamos planeando la segunda luna de miel.

***

Hay una sonrisilla jugueteando en las esquinas de la boca de Skyler.

―¿Así que tú vida tampoco quedó jodida, eh?

Julia agita la cabeza.

―Parece que no.

―Bien ―los ojos de Sky enfocaron a Belle―. ¿Y tú, Anabelle? ¿Qué me dices de ti? ¿No tendrás alguna historia para nosotras?

Belle asiente.

―De hecho, la tengo.

―¿Es emocionante?

Esto parece un interrogatorio del FBI. Se nota que Sky es abogada de profesión, porque estamos las cuatro sentadas delante de la pantalla, como niñas buenas, contestando a todas sus preguntas.

―Bastante, sí ―confirma Belle.

―Somos todas oídos.

Skyler lleva razón: realmente nos morimos por escuchar la historia de Belle. La última vez que la vimos, estaba jodida. ¿Es posible que la atormentada Anabelle haya recuperado la ilusión?

La buena historia de una esposa atormentada

Intenté contactar con Jordan. Estaba desesperada por hablar con él y recuperarlo, pero siempre me daba de cabeza contra un muro. Era imposible pasar por su sequito de abogados, secretarias y guardaespaldas para llegar hasta él. Incluso Pat, ¡Pat!, el que había sido un amigo para mí, se había vuelto en mi contra.

―Lo siento, Anabelle, pero él no quiere verte ―me dijo antes de cerrarme la puerta en las narices.

Jordan resolvió que yo me quedaría con el ático, puesto que él no soportaría seguir viviendo en un sitio que tanto le recordaba a mí. ¡Claro, y yo iba a soportarlo!

La separación fue terrible. Durante un mes entero, me arrastré día tras día, haciendo todo lo humanamente posible por hablar con él. Fue en vano. Cuando finalmente lo comprendí, regresé a casa, abrí una botella de su mejore whisky y empecé a beber a morro, mientras me paseaba por toda la casa, incapaz de estarme quieta. Decidí aprender de Amy. Esa muchacha sí que sabía cómo superar un divorcio.

Después de cogerme una buena cogorza, me fui al dormitorio y me eché a llorar. El dormitorio olía a Jordan. Sus gemelos de oro blanco descansaban encima de la mesilla, al lado de una foto de nuestras vacaciones en Bora Bora. Aullando de dolor, agarré el marco y lo estrellé contra la pared. No podía seguir viviendo así. No podía echarme en esa cama y despertar todas las mañanas sabiendo que él ya no estaba ahí. ¡No podía!

Hecha una furia, abrí el armario, saqué todas las prendas y las hice trizas. Me iría de esa casa, pero no cogería nada que me recordara a mi antigua vida. Nada. Cuando acabé de destruir la ropa, salí por la puerta tal y como me encontraba: borracha, descalza y con el corazón hecho añicos. Paseé por las calles de nuestro barrio, no sé exactamente por donde, sencillamente, me perdí en la noche.

Una bocina me sacó de mi abatimiento. Miré a lo lejos como la cúpula del Empire se alzaba por encima de los rascacielos que lo envolvían. Las luces me parecieron preciosas aquella noche. Eran de un azul tan intenso como los ojos de Jordan.

“Jordan...”

Se me encogió el corazón de dolor al pensar en Jordan. Lo echaba tantísimo de menos; sus besos, sus abrazos, su olor; lo que Jordan me hacía sentir. Nadie me hacía sentir tan viva. Nadie, salvo él.

Miré el Empire y supe que no podía seguir con esa actitud autodestructiva. Llevaba dos semanas sin apenas comer, llorando constantemente, y todas las noches bebiendo un poco más de la cuenta; lo bastante como para irme a la cama tambaleándome. O bien me subía a la planta 86 del Empire y me lanzaba desde ahí, o bien tomaba cartas en el asunto, porque no era posible seguir viviendo de ese modo.

Y decidí que eso haría.

Al día siguiente, alquilé un piso bastante humilde en Brooklyn. Sin decir nada a nadie, me alejé de los focos y llevé una existencia normal. No hubo más ropa de marca, ni peluquerías caras, ni fiestas con champán y caviar. Volví a ser Belle, la que llevaba vaqueros viejos y anchos, camisetas blancas de manga corta y los cabellos rubios, largos, un poco ondulados y siempre sueltos. Necesitaba algo que le diera sentido a mi vida, así que empecé a buscar trabajo. Yo era rica, no me hacía falta trabajar para vivir, de modo que busqué algo que me llenara, algo no remunerado económicamente.

Y así llegó la oportunidad de mi vida.

Estaba en el parque, contemplando a unos niños jugando, cuando el viento arrastró hasta mí un flayer. Me agaché, lo cogí y lo miré. Una protectora de animales buscaba voluntarios.

En dos horas, tenía trabajo. Lo que yo hacía consistía en recoger a los pobres animalillos de la calle, ocuparme de que nuestros veterinarios los esterilizaran y asegurarme de que sus nuevas familias tenían todo cuanto se necesitaba para poder adoptarlos. Me llenaba ese trabajo. No hay nada más gratificante que llegar a casa a las diez de la noche, muerta de cansancio, pero con una constante sonrisa sobre el rostro porque sabes que has rescatado a un pobre gatito de una muerte segura.

Mi vida parecía haberse enderezado un poco. Trabajaba como loca, dormía, me despertaba y volvía a hacer lo mismo del día anterior. Así pasaron casi ocho meses. Aún no me habían llegado los papeles de divorcio. Supuse que eso se debía a que yo había desaparecido del mapa. Tal vez los abogados de Jordan no hubiesen sido capaces de localizarme. Decidí llamarle. Sabía que no me cogería el teléfono, pero le llamé igualmente.

Contestó una mujer. El dolor que sentí fue asfixiante cuando escuché su voz, en tono metálico, formulando aquel diga. Aun así, me obligué a mantener la compostura.

―Buenas tardes. Soy Belle, la...

―Sé quién eres, Anabelle ―me interrumpió ella.

―De acuerdo. ¿Te importaría pasarme con Jordan?

―Lo siento. Jordan no quiere hablar contigo, pero me ha pedido que tomara tu mensaje y que te dé cualquier cosa que solicites. ¿Qué podemos hacer por ti?

Ese podemos se me clavó en el corazón como un puñal.

―Solo quería decirle a Jordan que no me han llegado los papeles de divorcio.

―Eso es porque él nunca lo pidió.

Me quedé boquiabierta.

―¿Nunca pidió el divorcio?

―No, Anabelle.

Necesitaba meditar acerca de eso.

―Está bien. Gracias. Adiós.

―Espera...

Colgué. Una hora más tarde, me hallaba en la oficina de un abogado. Pagué los honorarios y firmé todos los papeles que hicieron falta. A partir de ahí, mi abogado se ocuparía de contactar con Jordan y ponerle un punto final a nuestro matrimonio. Pasé el resto de ese día trabajando como una loca porque no quería pensar en nada más. Me fui a la cama sin cenar. Puse el despertador a las siete. Otro día de mierda por delante. Bueno, al menos tenía a los animalillos. Ellos me entendían. También los habían abandonado como a mí.

Antes de que sonara mi despertador, unos feroces golpes en la puerta me hicieron abrir los ojos. Me levanté ―solo llevaba una camiseta negra que me llegaba por encima de las rodillas―, y arrastré los pies de camino a la puerta. El reloj del salón indicaba las cinco menos cuarto. Era uno de esos relojes electrónicos que muestran la hora en azul. Lo había comprado en un bazar chino. Me pregunté si funcionaba bien, ya que no solía recibir visitas antes de las ocho de la mañana, si es que las recibía alguna vez. ¿Quién diablos llamaba de ese modo y a esas horas?

―¡Voy! Ya deja de llamar ―grité.

Abrí la puerta y, con ojos hinchados de sueño, vi que el que había estado llamando con tantísima violencia no era más que Jordan. Estaba cambiado. Guapísimo, pero cambiado. Llevaba barba de al menos una semana, una sudadera gris, vaqueros desgastados, y los cabellos negros y mojados caían sobre su frente. Tenía unos papeles en la mano. Oh, no... ¡Lo del divorcio!

―¿Pediste el puto divorcio? ―rugió, con los ojos azules en llamas, mientras agitaba los papeles delante de mis narices.

Parada en el umbral, me crucé de brazos. Si llego a saber que para volver a verle solo había que pedirle el divorcio, lo habría hecho ocho meses antes, cuando aún estaba empeñada en recuperarle.

―Jordan, no son ni las cinco de la mañana ―le recordé en tono exangüe.

―¡Me la trae floja! ¿Cómo pudiste pedirme el divorcio?

Cansada, me froté los parpados con los dedos índice y pulgar, para deshacerme de los vestigios del sueño que me empañaban la visión.

―Ya que tanto insistes en hablar de ello, ¿quieres hacer el favor de pasar? Has despertado a todo el edificio con tus rugidos.

Tensó la mandíbula y clavó los ojos en los míos de un modo bastante intimidante, pero yo me mantuve firme. Los tiempos cuando yo era toda sí, señor y no, señor, habían pasado.

―Está bien ―cedió finalmente, en tono algo más sosegado.

Entró en el salón, donde le indiqué que se sentara en el sofá. Yo no me senté, me quedé de pie, apoyada contra la estantería de los libros, uno de los pocos lujos que tenía mi piso, ya que no me había comprado una tele.

―¿Quieres beber algo? ―pregunté, cruzada de brazos.

No me senté porque quería estar cara a cara. Jordan me fulminó con la mirada.

―No, Anabelle, no quiero una puta bebida. ¡Quiero saber por qué me pediste el divorcio!

―Jordan, llevamos ocho meses separados.

―¿Y?

―¿¿Cómo que Y?? Habrá que divorciarse.

Sus ojos echaron chispas. En otro momento habría corrido despavorida. Ahora, esa Belle ya no existía.

―¡Y una mierda, Belle! No pienso firmar ni un puto papel ―advirtió, esta vez en voz menos agresiva.

Cruzó una pierna encima de la otra, dejó caer la espalda hasta apoyarse contra el respaldo del sofá y se quedó mirándome tan tranquilo, con sus ojos intensos y su cuadrada mandíbula todavía un poco tensa.

Me reí de pura incredulidad.

―¿Y cuál es el plan, Jordan?

―Estar casados hasta que la muerte nos separe, tal y como juramos el veintiocho de enero de dos mil doce ―masculló, malhumorado.

No me lo podía creer.

―Casados, pero no juntos ―repuse.

―Exacto ―corroboró con cierto aire de complacencia.

―¿Por qué? ¿Acaso a ella le parece bien todo esto?

Jordan frunció tanto el ceño que sus oscuras cejas casi parecían una sola.

―¿Ella? ―me preguntó desconcertado.

Entorné los ojos.

―Sí, ella. La mujer a la que le pediste que me atendiera ayer.

Mirándome, soltó un par de carcajadas.

―¿Y por eso me pediste el divorcio? ¿Estás celosa?

Rechiné los dientes.

―No, Jordan, no estoy celosa. Y te pedí el divorcio porque no podemos seguir así. Debemos continuar con nuestras vidas y salir con otras perso...

―Tú eres la única para mí ―gruñó, mirándome de un modo espeluznante.

Desvié los ojos hacia la ventana porque me notaba a punto de llorar y no quería que él lo viera. No quería que se diera cuenta del dolor que se reflejaba en mis pupilas.

―Aun así, debemos acabar con esto ―susurré―. No podemos seguir así.

―Ella era mi secretaria, Belle. Solo eso.

Sonreí, atormentada.

―No importa. Quiero el divorcio.

Jordan se levantó del sofá y se encaminó hacia mí. No lo miré, seguí concentrando los ojos en la ventana.

―Oye... ―susurró―. Belle, mírame.

Como me negué a hacerlo, me cogió por la barbilla y giró mi rostro hacia el suyo.

―He estado muy cabreado contigo ―murmuró en cuanto nuestros ojos se encontraron―. Oh, nena, no sabes lo furioso que me tuviste durante todos estos meses. Pero ya no puedo más, Belle. No puedo seguir enfadado contigo. Cuando me entregaron esta noche los papeles de divorcio, mi furia se convirtió en un aplastante dolor. Finalmente comprendí que te había perdido. Y yo... ―rodeó mi cabeza con los dedos―... no puedo perderte, nena. No puedo porque... te quiero, Anabelle.

―Jordan...

Colocó un dedo en mis labios y me hizo callar.

―Sé lo que piensas, pero no lo digas, Belle. No me digas que no podemos volver a lo de antes.

―Es que no podemos.

Resopló, echó la cabeza hacia atrás y se quedó mirando el techo largo rato.

―Te quiero de vuelta, nena.

Me sentí terriblemente cansada.

―Jordan, yo ya no soy esa mujer.

―Lo sé...

Lo miré ceñuda.

―¿Lo sabes?

Sonrió, un poco.

―¿Quién crees que es el patrocinador de vuestra ONG, Belle? ¿El que apareció de la nada hace cinco meses y se hizo cargo de todos los gastos desde entonces?

Me quedé atónita.

―¿Eres tú?

Con los labios fruncidos en esa sonrisilla tímida suya, bajó los ojos hacia mí.

―Sí, Belle. Soy yo. Pensabas que te había abandonado, pero yo jamás te abandonaría, nena. Siempre he estado ahí, en las sombras, mirándote. Te vi sonreír, te vi llorar... te vi vivir. Vi ese brillo emocionado en tus ojos cuando te dijeron la cifra de esa donación anónima. Lo vi y sonreí porque solo tú puedes hacerme sonreír. Siempre he estado a tu lado, Belle. Solo que tú no podías verme...

Las lágrimas se agolpaban en mis ojos. Noté su áspera mejilla rozando a la mía, sus labios calientes acariciando mi boca. Su olor me volvía loca. Y sus ojos. Su modo de mirarme me tenía hipnotizada.

―Separa los labios, Belle ―me susurró con infinita ternura―. Necesito besarte en este momento.

―¿Es una orden, amo?

Los dos teníamos la respiración agitada, evidentemente a causa de lo atraídos que nos sentíamos el uno por el otro.

―Una solicitud. Y no me llames amo nunca más.

―¿Y cómo te llamo entonces?

―Amor, mi vida, mi amado dueño y señor... algo se te ocurrirá, Belle.

Sonreí, sin poder evitarlo. Y Jordan también lo hizo. Después, me besó apasionadamente, cogiendo, como siempre, algo que ya era suyo.

Sus manos trémulas me quitaron la camiseta y las bragas.

Gimió.

―Dios mío, Belle, estás preciosa...

Cogiéndome por la nuca con una mano, aplastó mi boca contra la suya, mientras sus dedos me acariciaban tan íntimamente que me corrí al cabo de unos minutos.

―Cómo echaba de menos hacer que mi chica se corriera... ―susurró Jordan, antes de rodearme un pecho con los labios.

Me tomó ahí mismo, contra la estantería de los libros. Fue algo rápido y muy intenso, que luego siguió y siguió hasta después de salir el sol. El apetito de Jordan parecía insaciable.

―Te quiero, Anabelle ―me susurró, nada más correrse en mi interior.

No llegamos a divorciarnos nunca. Por supuesto, Jordan se negó a firmar los papeles, y yo, a decir verdad, no quería que los firmara. No después de que me hubiese hecho el amor tan apasionadamente la noche anterior.

***

―Así que Jordan y yo seguimos casados ―prosigue Belle―. Hemos vendido el ático para comprar una casa en las afueras. En Long Island. El psicólogo ha hecho maravillas con Jordan. Parece otro. Aunque... sigue follándome duro porque yo se lo pido ―agrega con una risita.

―Con lo que la historia tuvo un final feliz, ¿verdad? ―pregunta Sky.

Belle asiente.

―Pero hay algo más que me gustaría deciros.

―¿El qué? ―quiere saber Julia.

Belle sonríe de oreja a oreja.

―¡Estoy embarazada!

―¡Oh, Dios mío! ―chillamos, y una a una, vamos y abrazamos a Belle, salvo Skyler, que no puede porque está en Bora Bora.

―¿Y Jordan cómo se lo ha tomado? ―interroga Mia.

―Fue él quien me obligó a dejar la píldora. Ahora está construyendo una camita para el bebé. Dice que quiere hacerla él mismo. No veas la que tiene liada en el garaje...

Suelto una risita.

―Ay, Belle, eso es genial. Me alegro mucho por ti.

―No lo habría conseguido sin ti, Chloé ―me dice, de repente sombría.

―¿A qué te refieres? ―pregunta Sky.

Belle cruza una mirada conmigo. Como siempre, nos entendemos a través de nuestros ojos.

―Ella ya sabe a qué me refiero. Gracias ―me susurra.

Hago un gesto de asentimiento con la cabeza.

―Bien, ya hemos escuchado tres historias felices. Creo que toca la mía.

Nos giramos todas de cara a Sky.

―¿Alguien quiere saber qué fue de mí después de haber salido rugiendo como un animal salvaje del salón de Belle?

―Estaría bien que nos ilustraras ―refunfuña Mia.

―Pues eso haré. En cuanto os sentéis, claro.

Y todas nos sentamos.

La buena historia de una esposa engañada

Mi mundo se acababa de derrumbar. No me dolía tanto el hecho de que Blake me hubiese sido infiel, como el hecho de que lo hiciese con Chloé, a quién yo consideraba superior a mí en muchísimos aspectos. Siempre la he admirado. No solo por ser tan bella y tan sexy, sino también por su mentalidad. Yo, en secreto, anhelaba ser alguien como ella, de modo que, al averiguar que mi marido me había puesto los cuernos precisamente con ella, sentí que iba a morirme.

Cuando llegué a casa, Blake, como el alma en pena que era desde que ella había cortado la relación con él, se hallaba en el salón, con una copa de whisky entre las manos. Algo me decía que de nuevo se había pasado con la bebida. Eso se había vuelto habitual en él desde su separación. Los melancólicos acordes de Claro de luna, de Beethoven, resonaban por toda la casa. Blake no se había molestado en encender la luz. La chaqueta de su traje yacía en el suelo, al lado de sus zapatos. Estaba sentado en un sillón, con la cabeza echada hacia atrás, los ojos cerrados y la corbata negra desenfadada contrastando encima del brillante blanco de su camisa.

―¿Cómo pudiste? ―le dije entre dientes, con la voz repleta de desprecio y repugnancia.

Blake abrió sus ojos y me miró. Ese verde intenso lucía más atormentado que nunca.

―¿De qué hablas, Skyler?

―¡De Chloé!

Cambió la canción de Claro de luna a Silencio. Blake echó otra vez la cabeza hacia atrás y cerró los ojos, mientras su boca se movía en una sonrisa. ¿Cómo podía sonreír cuando yo estaba así de destrozada por dentro? Me sentí tan furiosa que quería borrarle esa sonrisa a golpes. Pero no fui capaz de moverme, de modo que me quedé ahí, al lado de la puerta, mirando como mi mundo caía a cachos en derredor mío y esos cachos se convertían en ceniza antes de rozar el suelo.

―Fue fácil ―murmuró.

Fruncí el ceño, desconcertada.

―¿El qué, Blake? ¿Qué fue fácil? ―chillé, al ver que no se dignaba a contestar―. ¿Follártela?

Frunció los labios, deleitado.

―Amarla.

El impacto casi me derrumbó. Amarla... ¡Amarla! Él la amaba. Estaba sobrecogida. Cuando piensas que te han puesto los cuernos por pura lujuria, es aceptable. Cuando te dicen que la aman... duele como si te hubieran clavado la hoja de un cuchillo en el corazón.

―Amarla... ―repetí con un hilo de voz.

Blake abrió los ojos para mirarme.

―No puedo seguir viviendo sin ella, Sky. Quiero el divorcio.

¿Qué él quería el...? ¡Joder!, eso lo tenía que haber dicho yo.

―Conque el divorcio... ―reflexioné, pensando en las consecuencias.

La cara de mi padre, roja de ira. Sus labios moviéndose en un:

―Eres una inútil, Sky. ¡Una inútil y una fracasada! Ojalá tú madre se hubiese ahorrado esos nueve meses de embarazo.

Los ojos furibundos de mi madre.

―¿Dios mío, has pensado en el escándalo? Nunca más podré salir de esta casa. ¡Nunca, Skyler! Me has arruinado la vida.

La cólera de mi suegro.

―¡Le has destruido la carrera política! ¡Ningún divorciado llegará jamás a ser presidente!

Todo el mundo riéndose de mí y apuntándome con el dedo. Todo eso desfiló por mi mente. Me tapé las orejas con las manos y chillé para acallar todas esas voces. Es todo cuanto recuerdo de aquella noche.

Cuando desperté, estaba en el hospital. Por lo visto, había sufrido una fuerte crisis nerviosa y me habían sedado para calmarme. Un mes más tarde, Blake me pidió el divorcio. Otra vez. Ahora ya no monté numeritos, sencillamente firmé y me fui, para no tener que escuchar todos los reproches de los demás. Dejé el trabajo, dejé mi casa, y me marche sin decir adonde. Me largué a la India, donde me metí de misionera en una secta cristiana. Mi vida está destrozada. Solo me quedaba Dios. Resolví hacerme monja de inmediato.

A dos semanas después de ingresar entre las filas religiosas, me hallaba en un cobertizo. Era de noche y había una enorme luna llena alumbrando el cielo. El cobertizo, prácticamente en ruinas, estaba lleno de gallinas y otros bichos por el estilo, pero eso no me importaba.

―¿Te gustan las pollas, a qué sí? ―gruñó el hombre que estaba a mis espaldas.

Sus manos, agarrándome por las caderas, me aplastaban con violencia contra su polla, clavada en lo más hondo de mi interior. Estaba a punto de correrme, e iba a ser brutal.

―Sí ―grité.

Era dolorosamente placentero ser follada de ese modo.

―¡Pues toma polla!

Se empujó fuerte y yo grité otra vez. Parecíamos dos animales salvajes, buscando nada más que el placer físico y la liberación. Y la encontramos.

Dos semanas después, fuimos expulsados del monasterio. Él era el cura y yo una monja. ¡No podíamos follar a diario ―y tan ferozmente― en los cobertizos! Bueno, la madre superior dijo que no podíamos follar en general.

Cuando nos vimos en la puta calle, nos miramos, explotamos en risas y luego nos abalanzamos el uno sobre el otro, con la misma pasión de siempre. Él me aplastó contra la pared exterior del monasterio, me metió la lengua dentro de la boca y me besó violentamente, mientras sus manos se arrastraban por debajo de mi cristiano vestido para acariciarme el sexo. Me corrí ahí mismo, pegada contra las puertas del monasterio. Jamás en toda mi vida había hecho algo tan sucio. A Jude le encantaba ver como perdía la cabeza por él. Y yo la perdía siempre porque era imposible no hacerlo cuando él era un hombre tan atractivo.

Jude era moreno de ojos tan oscuros como las noches en la India. Con un metro ochenta y cinco de estatura, tenía una intensa mirada, una sonrisa que atrapaba y un físico de surfista. Para mí, Jude era el hombre perfecto. Creía en Dios, a diferencia de Blake, pero también creía en follar duro. Yo a veces me burlaba diciéndole que esa era una incongruencia, pero él alegaba que Dios hubiese querido que lo hiciésemos. ¿Y quién era él, un simple mortal, para llevarle la contraria a Dios? Jude siempre me hacía reír con su desenfadada actitud. Era la clase de persona que nunca estaba estresada, nunca de mal humor. Se lo tomaba todo con mucha calma. Aunque yo creo que eso pasaba a causa de los porros que fumaba cuando nadie le veía, pero en fin...

―Jude ―jadeé, rodeada por sus brazos―. ¿Qué vamos hacer ahora? ¿A qué parte de la India podríamos ir para que nadie se acordara de este escándalo?

Jude me dedicó una media sonrisa traviesa. Me cogió de la mano, agarró la única maleta que teníamos y dijo:

―¡Qué se joda la India! Te llevaré a algún lugar bonito, nena ―todo eso dicho con acento británico porque había nacido en Islington.

Y así acabamos en Bora Bora.

Él dijo que trabajaríamos en algún chiringuito de por ahí, pero yo estaba algo cansada de trabajar. Así que usé el dinero de Blake ―el que le había sacado por adúltero hijo de puta― y abrí nuestro propio chiringuito. De ese modo podíamos vivir la vida sin tener que preocuparnos por nada.

Hará un par de noches, mientras paseábamos cogidos de la mano por la bahía, los dos vestidos de blanco, Jude se arrodilló delante de mí. Y no, no fue para hacerme sexo oral ―eso ya lo había hecho antes de salir de casa, y por cierto, fue maravilloso.

―Skyler, desde que te conozco, me he dado cuenta de que soy otra persona. Tú me haces ser diferente, nena. ¿Me harías el honor de casarte conmigo?

Se sacó un pequeño anillo del bolsillo de sus pantalones veraniegos.

―¡Sí! ―exclamé, con los ojos brillando de emoción―. ¡Sí, Jude! ¡Sí!

Deslizó el anillo por mi dedo. Sentía ganas de llorar.

―Jude...

―Sí, nena. Es para siempre.

Se irguió, me rodeó entre sus brazos, con ternura, y me besó profundamente. Sentí ese beso con cada fibra de mi cuerpo, sentí como repercutía en un oculto lugar de mi interior. Y sentí unas tremendas ganas de chupársela. En fin, os ahorraré esos detalles porque no tenéis edad para que os lo cuente.

El caso es que Jude y yo nos casaremos la semana que viene, y quería invitaros a mi boda porque... sin vosotras, bueno, seguiría siendo una esposa amargada, estresada por el trabajo, las responsabilidades y con un miedo/asco atroz al sexo. Vosotras, chicas, ¡el club!, me habéis cambiado. ¿Y sabéis qué? Me encanta la nueva Skyler. Así que gracias. El Club de las Esposas Malas es lo mejor que me ha pasado en la vida.

***

El rostro de Sky adquiere un aire triste.

―Y siento todo lo que os dije la última vez cuando nos vimos. Fui cruel con vosotras y no os lo merecíais. Sé que es mucho pedir, pero os ruego que me perdonéis por todo.

Julia se seca una lágrima.

―Yo te perdono solo si tú me perdonas a mí por haber plasmado tu historia en ese libro.

Sky se ríe.

―Fue un libro genial. Ha llegado hasta a la India.

―Es lo que tiene Amazon. Por cierto, ¿la opinión de cinco estrellas de la India es tuya?

―¡Pues claro! Me encantó tu libro. Jude también se lo ha leído porque no quería ocultarle nada. Le ha parecido que yo era una mojigata que no sabía disfrutar de un buen polvo, pero se alegra enormemente de que haya superado todos mis miedos.

―Me alegro mucho por ti, Sky ―dice Belle―. Te mereces ser feliz. Y lo que pasó la última vez, ni lo menciones. Es agua pasada.

Sky la mira con emoción.

―Gracias, Belle. Siempre has sido la más noble de todas.

―Belle lleva razón. Lo que pasó, pasó. Ni siquiera nos acordábamos de ello. Estábamos demasiado ocupadas viviendo nuestras vidas.

―Tú estabas demasiado ocupada follándote al señorito Alexander ―pincha Julia.

Mia se ríe.

―En efecto. ¡Y bien que me fue!

Todo el mundo se ríe, menos Sky y yo, que nos miramos fijamente a los ojos como si no hubiera nada más aparte de nosotras dos.

―¿Y tú, Chloé? ¿Me perdonas?

Las chicas se callan de pronto para escuchar mi respuesta.

―Yo... ―hago un amago de sonrisa―. Eres tú la que debe perdonarme a mí, Skyler.

Sky sonríe tiernamente.

―Yo no tengo nada que perdonarte, Chloé. Tú, en realidad, no me cogiste a Blake porque Blake... bueno, nunca fue mío. Siento haber tardado tantos años en darme cuenta, cariño ―susurra, mirando esta vez por encima de mí.

―Yo también lo siento, Skyler. Las cosas podían haber sido distintas para ambos.

La vibración de esa voz masculina me llega tan adentro que empiezan a temblarme las piernas. El aire, sencillamente, se queda atascado mis pulmones.

―Espero que no os moleste que haya convocado a uno de los maridos a lo que va a ser nuestro último encuentro ―prosigue Sky, aunque su voz me llega como algo muy lejano, algo que apenas puedo escuchar―. Tengo algo pendiente antes de empezar mi nueva vida con Jude ―Sky habla y habla, pero yo solo escucho mi respiración ralentizada y los lentos latidos de mi corazón―. Chloé... mírale. Gírate y mírale porque está aquí por ti.

Parpadeo con rabia, pero las lágrimas se me agolpan en las pestañas de igual modo.

―Chloé ―vuelve a insistir Sky―, solo tienes que mirarle. Solo eso.

Sacudo la cabeza mientras me retiro las lágrimas de las mejillas.

―No quiero mirarle... ―balbuceo, y la voz se me apaga.

Noto la mano de Belle en mi hombro, trasmitiéndome apoyo.

―Cariño, mírale.

Sé que tengo que hacerlo, pero, Dios, resulta tan difícil.

―Vamos, Chloé ―me anima Mia en un susurro.

Tragando en seco, giro la cabeza hacia atrás, despacio, porque no estoy preparada para enfrentarme a este momento. Y ahí está él, con el hombro apoyado contra la puerta. Viste un conjunto vaquero de camisa arremangada, y mantiene la vista clavada en el suelo. Las líneas y los ángulos que forman su rostro, duro y tapado por la oscura sombra de una barba incipiente, nunca me han parecido tan atractivas como ahora. Ni tan atormentadas. Su mandíbula se mantiene firme y decidida, algo tensa, señal de que no ha bajado la guardia, puesto que no sabe qué esperar de mí. Y porque él no suele bajar la guardia casi nunca.

―¿Blake? ―susurro con un hilo de voz.

Levanta la mirada con deliberada lentitud, hasta que esta se clava en la mía. Y entonces, todo se detiene. El aire, mi corazón, el tiempo. ¡Todo!

Cuando sus ojos verdes se hunden profundamente en los míos, percibo en una mirada un brillo peligroso, casi oscuro, lleno de promesas.

―Hola, Chloé. Me alegra volver a verte.

Su voz es grave. Es...

“Dios, no puedo estar aquí con él. No puedo mirarle.”

―Tengo que irme ―suelto inquieta, mientras apresuro el paso hacia la puerta.

Cuando llego ahí, me doy cuenta de que para salir, hay que pasar por su lado.

―¿Me permites, Blake? ―solicito, sin atreverme a volver a mirarle a los ojos.

Frunciendo los labios en una sonrisa enigmática, se aparta lentamente para dejarme pasar.

―Por supuesto, Chloé.

―Adiós ―murmuro, mirando hacia atrás para dedicarles a mis amigas un amago de sonrisa antes de salir.

Realmente no puedo enfrentarme a esto ahora. Echó a correr por el pasillo del hotel, abriéndome paso entre personas que me miran boquiabiertas, y no me detengo hasta la calle. El aire es fresco y reconfortante, justo lo que necesitaba. Me quedo en la acera, solo para respirar un poco.

―Estás muy guapa esta noche.

Cierro los ojos por un segundo, antes de girarme de cara a él. Está a mis espaldas, con su oscuro pelo moviéndosele a causa del viento, y los ojos reflejando las luces de Nueva York en ellos.

―¿Qué quieres, Blake? ―pierdo la voz gradualmente.

Blake, con las manos hundidas en los bolsillos de su pantalón, camina despacio hacia mí, mirándome a los ojos de un modo tan siniestro que me estremezco. Como siempre ha pasado, su modo de mirarme me deja impactada.

―Lo que siempre he querido, Chloé ―se detiene y se inclina un poco sobre mí―. A ti ―concluye, con su grande y sensual boca tan cerca de la mía.

―Blake, yo... ―su dedo me detiene, y el contacto de su piel me hace retener el aliento.

―No hables, Chloé. Solo bésame.

Me atrae hacia él y hunde violentamente su boca en la mía, con su lengua abriéndose paso a través de mis labios. Intento resistirme a esto, pero acabo cediendo tal y como hice la primera vez porque el modo de besar de Blake es... arrasador. Blake, todo él, es arrasador. Le rodeo el cuello con los brazos, cierro los ojos y me dejo arrastrar por toda su pasión... ese latente fuego que se enciende en mi interior y no se detiene hasta devorarme por completo.

Cuando su boca finalmente se aparta de la mía, estoy temblando. Blake deja caer la frente contra la mía y sus hermosos ojos buscan mi mirada. Creo que nos quedamos así por algo más de cinco minutos, sin hablar, tan solo mirándonos y sonriéndonos el uno al otro como dos bobos. Ninguno de nosotros puede creer aún que esto sea real. Parece un sueño. Es demasiado bueno para ser real. A la gente como yo nunca les pasa algo bueno.

―Skyler quiere una boda doble ―me susurra finalmente.

Parpadeo azorada.

―¿De qué hablas?

Intento encontrar la respuesta a esa pregunta en sus ojos, pero solo veo pasión y lujuria. Y mucho, mucho amor. Hoy no lleva su máscara de dureza y gelidez. Yo tampoco llevo la mía, aunque lo cierto es que nunca la he llevado delante de él. Él siempre me ha visto tal y como soy: vulnerable, débil, jodida por dentro. Me ha visto y, aun así, me ha amado. Y sigue amándome.

―De nosotros. Skyler quiere que nos casemos junto a ella y Jude. La semana que viene. En Bora Bora. Supongo que es su modo de darnos su bendición. ¿Qué me dices, Chloé? Quieres ser mía... ¿hasta que la muerte nos separe?

Me mira con expresión tan concentrada que siento que me derrito bajo su mirada. ¿Dios, realmente esto es real? Lo he deseado tanto, he soñado con esto tantísimas veces, y ahora está pasando.

―¡Sí! ―exclamo con la voz repleta de emoción―. ¡Sí, quiero!

Blake riéndose, vuelve a besarme muy apasionadamente, hundiéndose cada vez más en las profundidades de mi boca.

―Acompáñame, Chloé ―me susurra, cogiéndome de la mano.

Me lleva a su casa. Nunca lo hemos hecho en su casa, tan solo en la mía. Agarrándome por las caderas, sube la escalera interior y me deposita suavemente encima de la cama. Me gusta estar aquí. La cama huele a él.

Blake se ocupa de desnudarnos a los dos. Mientras me desnuda a mí, sus manos, fuertes y de venas marcadas, tiemblan de emoción. En ningún momento aparta la mirada de la mía. Ni cuando me besa, ni cuando me desnuda, ni cuando su lengua me acaricia la parte interior de los muslos, provocándome. ¡Nunca!

―Blake... por favor... ―y ahí está Chloé, la que siempre le suplica. Esto solo me pasa con él.

Blake retira la cabeza de entre mis muslos, no antes de volver a recorrer esa sensible piel con la lengua, y me mira sonriendo.

―¿Cuál es la prisa, Chloé? Esta noche no tengo que irme a ninguna parte. Ni esta noche, ni nunca. No permitiré que vuelvas a dormir sola nunca más.

Me obligo a mirarlo a través de las lágrimas. La habitación está a oscuras; su rostro, medio oculto por la penumbra, pero puedo verle los ojos, que brillan con bastante amor como para alumbrar toda la oscuridad de mi infierno personal.

―¿Me lo prometes? ―susurro.

Blake me coge por la barbilla y me besa suavemente los labios.

―Te lo juro, nena. Siempre estaré contigo.

Sonrío mientras la boca de Blake vuelve a aplastarse contra la mía. Me pierdo en nuestro beso; me pierdo porque, cuando él está a mi lado, no existe nada más. Esta noche no voy a tener que estrechar una almohada entre mis brazos. No, porque él estará aquí. Él siempre estará aquí.

―¿Sabes algo, Blake?

Se detiene y me mira con el rostro devastado de excitación.

―¿El qué, preciosa? ―jadea.

Hago una pausa, antes de susurrar, más bien para mí:

―No habrá más oscuridad para Chloé.

Y sé que eso es cierto. Blake, con una sola mirada, con una sola caricia, es capaz de alejar todos esos demonios tan oscuros que forman mi pasado. Cuando estoy con él, nada de eso existe más. Solo estamos Blake y yo. Y nuestro amor.

―No, eso se ha acabado. Borraré todas tus cicatrices con mis besos. Te quiero, Chloé ―su semblante se torna serio al mirarme―. Te quiero desde el primer momento cuando te vi.

Epilogo

Nuestra boda doble solo tiene seis invitados: Mia y Alexander, sonrientes y profundamente enamorados; Julia y Tommy, comportándose como unos adolescentes en su baile de fin de curso, constantemente metiéndose mano el uno al otro; Belle y Jordan, con un Jordan súper protector a causa del incipiente embarazo de Belle, aunque, en realidad, a nadie sorprende su actitud porque Jordan siempre ha sido tan... Jordan.

―Dios, Jordan, ¿qué va a pasar cuando llegue a los ocho meses? ―protesta Belle, enfadada porque Jordan le ha reempla- zado su bebida alcohólica por un saludable zumo de naranja.

―No vas a moverte de la cama, por supuesto ―gruñe, obligándola a tomar el zumo. Zumito, como lo llama él.

―Yo llevaba tres criaturas dentro y, así y todo, me moví hasta el último día. De hecho, rompí aguas planchando.

Tommy se ríe.

―Eso es cierto. Y yo revoloteaba desesperado a su alrededor para que nos fuéramos al hospital y ella...

―Yo le dije que se esperara ―interrumpe Julia entre risas―. Aún me quedaba por planchar las sábanas.

Nos reímos a carcajadas, mientras, sentados en una terraza muy cerca de la playa, tomamos un cóctel para celebrar nuestras bodas. Estamos todos vestidos de blanco, un color que casa perféctamente con nuestras sonrisas de pura felicidad.

―Chicas...

Miramos a Mia, que parece algo inquieta.

―Creo que estoy embarazada.

Julia alza una ceja.

―¿Lo crees? ¿Es que no has hecho el test?

Alexander lo niega con la cabeza.

―Dice que no quiere averiguarlo de ese modo ―se ríe.

―Es que hacer pis en un palito me parece demasiado frío para algo que empezó tan intensamente.

Alexander le coge la mano y le besa los nudillos. Hacen una pareja estupenda. Todos nosotros hacemos una pareja estupenda.

―¿Lleváis mucho tiempo intentándolo? ―se interesa Belle.

―¡Qué va! No fue planificado.

―¡No me lo creo! ―exclama Sky, mientras aplaude entre risas―. ¿Doña Estadísticas no ha planificado esto?

Mia sonríe traviesa.

―Hace mucho que yo ya no planifico nada. Mi mayor error fue pasar demasiado tiempo planificando y tan poco viviendo...

―Las cosas no planificadas son las mejores ―anota Jude―. Yo había planificado practicar la abstinencia durante al menos un par de años, pero luego conocí a Skyler y mis planes se fueron a la mierda.

―Hum, sí. Yo también había planificado serle fiel a mi mujer, y luego conocí a Chloé ―se mofa Blake, mirándome profundamente a los ojos.

Dios mío, está guapísimo con su camisa blanca agitada por el viento y ese rostro moreno tan bronceado en el que destellan los ojos verdes más hermosos que he visto jamás.

―Entonces, propongo un brindis ―Julia alza su copa de Sex on the Beach―. ¡Por las cosas no planificadas!

―Y por el club que nos ha cambiado la vida a todas ―Sky se pone de pie, con la copa en alto―. El Club de las Esposas Malas. Que nada vuelva a separarnos jamás.

Nos levantamos de nuestros asientos y brindamos por ello. Diez grandes amigos, en un momento especial, se hacen una importante promesa: que nada los separe.

Y así será.

Las entrevistas

Cada historia tiene dos versiones. Eso lo sabemos todos. También lo sabe Ms. J.B.C., quien ha decidido incluir en su obra una pequeña entrevista hecha a todos los maridos involucrados en estos sucesos. Como ella no podía hacerle la entrevista a Tommy, por miedo a que este no se sincerara delante de su mujer, me delegó esa responsabilidad a mí.

Pero empecemos por el principio. Eliot y Mia. A fin de cuentas, todo se desencadenó cuando Mia confesó tener una aventura.

Eliot

Eliot, en algún momento, fue un hombre atractivo. Ahora, tiene una ligera barriga a causa de las cervezas, los bocatas de bacón-queso y el soffing. El soffing es una actividad peligrosa. Toma nota, querido lector, estar diez horas al día repantigado en el sofá le pasará factura a tu matrimonio. Por lo visto, nadie se lo había dicho a Eliot.

Julia: Eliot, antes de empezar, me gustaría darte las gracias por recibirme.

Eliot (repantigado en el sofá): Claro, para eso estamos (irónicamente).

Julia: ¿Eliot, tú amabas a Mia?

Se produce una larga pausa.

Eliot (abatido): Más que a nada.

Julia: ¿Y qué sentiste cuando ella te fue infiel?

Eliot: Tuve ganas de matar a esa hija de piiiiiiiii, y luego coger a ese maldito piiiiiiiii y meterle una piiiiiiiiiiiiiii que se piiiiiiiiiiiiiiii.

Julia: Eliot, tranquilízate.

Eliot (cada vez más agresivo): Todo esto es culpa vuestra, piiiiiiiiiiii, que le habéis comido el coco a esa piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii para que ella me dejara.

Julia: Eliot...

Eliot: Como me vuelvas a decir una vez más que me tranquilice, voy a piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii- iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.

A causa del lenguaje obsceno y la agresividad de este sujeto, Ms. J.B.C decide concluir esta entrevista.

¡Y salir cagando leches!

Tommy

Tommy siempre ha sido un buen marido, diga Julia lo que diga. Vale, a lo mejor no colaboraba lo bastante con las tareas del hogar, y, vale, tal vez su madre fuera un basilisco aterrador, pero esos eran sus únicos defectos. Iba a la oficina, trabajaba como un demonio, y luego regresaba a casa con su mujer y sus hijos. Vamos, el marido que cualquiera desearía.

Y, encima, tiene una sonrisa contagiosa.

Chloé: Tommy, gracias por la entrevista.

Tommy: Mi mujer me ha obligado a hacerla.

Chloé: ¿Siempre te obliga a que hagas cosas que no quieres hacer?

Tommy (sonriendo travieso): La mayoría de las cosas sí quiero hacerlas, tú ya me entiendes, Chloé.

Chloé (ruborizada hasta las puntas de las orejas): Entiendo. Tú y Julia os separasteis a causa de ese libro tan polémico suyo.

Tommy: Nos divorciamos, sí, pero luego nos volvimos a casar.

Chloé: ¿Por qué?, ¿por qué la perdonaste? ¿Por qué no te quedaste con Sandra?

Tommy: ¿Por qué todo el mundo la llama Sandra? ¡Se llamaba Sarah! Y no me quedé con ella porque yo amo a Julia. Siempre la he amado. Incluso cuando me lanzó esa tostada.

Chloé: ¿Cómo va vuestro matrimonio ahora?

Tommy: Estamos mejor que nunca, la verdad. Ese club vuestro ha revolucionado nuestra vida sexual. Ah, y hemos contratado a una niñera, lo cual ayuda mucho.

Chloé: ¿Y crees que lo vuestro va a funcionar si tu madre sigue viniendo a Nueva York cada dos por tres?

Tommy: ¡Claro que no! Y por eso tengo un plan.

Chloé: ¿Cuál?

Tommy (todo orgulloso): Irnos nosotros a Alabama.

¡Ay, Dios! A Julia no va a gustarle esto.

Bestia

La bestia de Jordan me recibe en su aséptico despacho de la última planta de la torre F…Industries. Encima de su mesa no hay ni un solo lápiz que esté torcido. Jordan lo tiene todo perfectamente colocado. ¿Trastorno obsesivo-compulsivo? Quizá.

Bestia viste un traje negro, muy elegante, y me mira con severidad desde su confortable sillón. Mientras cruzo el umbral, me siento como Anastasia Steele, pero con unos quince kilos de más. Dios no quiera que tropiece. Sacudiría la perfectamente colocada oficina del señor F…

Julia (encogida bajo la frialdad de esa mirada azul): Jordan, gracias por recibirme.

Bestia: No me dejaste otra opción, Julia. Estuviste acosando a mi secretaria durante dos semanas.

Julia (avergonzada): Soy una persona insistente.

Bestia: Queda evidente. ¿Y bien?, ¿en qué puedo serte útil?

Julia: Quería que me hablaras un poco sobre tu relación con Belle.

Bestia (con la mirada cálida de pronto): Belle lo es todo para mí.

Julia: Aun así, la abandonaste cuando más vulnerable estaba.

Una larga pausa.

Bestia (tenso como las cuerdas de un violín): Nunca me lo perdonaré.

Julia: ¿Por qué volviste?

Bestia: Me pidió el divorcio y entonces entendí que era incapaz de vivir sin ella.

Julia: ¿Cómo llevas tu próxima paternidad? ¿No te aterra el hecho de que tengas que compartir a Belle?, ¿o el hecho de que un niño estropee vuestra vida sexual?

Bestia: He hecho mucha terapia y el psicólogo dice que eso no tiene por qué suceder. También dice que hay que dejar que Belle respire un poco.

Julia: ¿Y cómo lo llevas con eso, Jordan?

Bestia: Mal. Necesito saber qué es lo que está haciendo en cada momento del día, pero intento controlar mi ansiedad a base de deporte. Estoy tomando clases de esgrima y juego al ajedrez dos horas diarias.

Julia: Una última pregunta: ¿cambió tu vida después de lo del club?

Bestia: Dio un giro drástico. Me di cuenta de mis errores, de que no había sido demasiado tierno con ella, y eso me hizo cambiar. Ahora intento ser mejor hombre. Por Belle. Creo que es lo que ella necesita.

Julia: ¿Estarías dispuesto a darme una versión extendida sobre tu relación de pareja... por si decido escribir El Club de los Esposos Malos?

Bestia (completamente inexpresivo): Julia, tú estás familiarizada con mi debilidad por inducir dolor físico, ¿verdad?

Julia (tragando en seco): S... sí, señor.

Bestia: Entonces lárgate antes de que esto se vuelva peligroso.

Y Ms. J.B.C sale cagando leches, por segunda vez en una semana. ¡Qué hombre tan aterrador! Si no fuera tan guapo...

Blake

El señor senador por el estado de Nueva York me recibe en la sede de su partido. Impone muchísimo, con un traje igual de severo que su rostro y una mirada tan penetrante que casi me hace olvidarme de cómo se respira correctamente. Seguro que tiene a todas las becarias enloquecidas. Es un Hugh Jackman vestido de Armani.

Julia: Senador, gracias por recibirme.

Blake: Faltaría más, Julia. Siempre hay que recibir a un votante.

Julia (incómoda): Yo he votado a la oposición.

Blake (con una sonrisa siniestra): Confío en que cambies de opinión.

Julia: Oh. Cl... Claro, señor. Lo haré. Pero estoy aquí para hablar de su relación con mis dos amigas, Skyler y Chloé.

Blake: Oh.

Julia (en tono juguetón): Es usted todo un playboy, senador.

Blake: Rumores infundados que, por supuesto, desmiento.

¡Políticos!

Julia: ¿Qué sintió cuando Skyler se enteró de su relación con Chloé?

Blake: Un enorme alivio. No quería abandonar a Skyler porque no la veía preparada para enfrentarse a un divorcio público, de modo que fue maravilloso que ella decidiera abandonarme a mí... aunque, finalmente, fui yo él que le pedí el divorcio a ella. Sky, por alguna razón, no se decidía a hacerlo.

Julia: ¿Y cuando Chloé no quiso retomar la relación?

Blake (lacónicamente): Ganas de morir.

Julia: Pero ahora todo se ha solucionado y Chloé y usted os habéis casado.

Blake: A la gente buena le pasa cosas maravillosas, Julia.

Julia: ¿Cómo han recibido sus votantes la noticia?

Blake (riéndose): No seré presidente en la vida.

Julia: Renunció a su carrera por amor. ¿Cómo se siente al respecto?

Blake (medio sonriendo): Me importa una mierda mi carrera. Chloé lo es todo para mí.

Salgo complacida de la sede del partido cuyo nombre no puedo desvelar por razones de confidencialidad. Tengo lo que me hace falta para mi próxima novela: un tórrido romance entre un gélido senador y una caliente actriz. Todo apunta a un best seller. Y a que el reverendo Dickens, siguiendo las órdenes del viejo basilisco, va a reunir más firmas para la prohibición de los libros de la polémica Ms. J.B.C.

Alexander

El señor C... me recibe en su oficina. Otro presidente todopoderoso e intimidante como Bestia. Menuda semana llevo.

Una secretaría de esas rubísimas, altísimas y guapísimas me invita a pasar. Alexander está de espaldas, contemplando la ciudad a través de un enorme ventanal.

Julia: Señor C...

Se gira de cara a mí. ¡Caray! Menudos ojazos azules. Es lógico que Doña Estadísticas perdiera la cabeza por él.

Alexander: Hace dos semanas, tomamos copas hasta las tantas de la madrugada en Bora Bora, Julia. Llámame Alexander.

Julia: Claro. Alexander. Por supuesto. Espero no molestar. Vengo a hablar sobre Mia.

Alexander (de lo más serio): Jamás me molestaría algo que guarda relación con Mia. 

Julia: Vuestra relación empezó muy intensamente. ¿No temes que la pasión pueda apagarse igual de rápido?

Alexander: Entre Mia y yo hay algo mucho más fuerte que la pasión. La amo.

Julia: ¿Fue difícil mantener una relación con una mujer casada?

Alexander: Todas las noches deseaba ser yo ese hombre.

Julia: ¿Ese hombre?

Alexander: El que la abrazaba, y la tocaba, y le decía, probablemente, las palabras que a mí me hubiese gustado decirle antes de que se durmiera entre mis brazos...

¡Qué hombre tan ingenuo!

Julia: Alexander, tú realmente no has leído mi libro, ¿verdad?

Alexander: Pues... no

Julia: Pues deberías. Créeme cuando te digo: NO quieres ser ese hombre al que tanto envidiabas. Además, eso ya no importa. Ahora es tuya.

Alexander (sonriendo melancólico): Lo es.

Julia: ¿Ha cambiado algo después del matrimonio?

Alexander: Sí. Puedo dormir abrazado a ella.

Julia: ¿Eso es bueno?

Alexander: Jodidamente bueno.

No puedo reprimir la sonrisa mientras bajo en el ascensor. Solo me quedan dos entrevistas.

Elijah

Quedo con el artista bohemio en su estudio. Cuando me abre la puerta, tiene la nariz manchada de pintura. Es muy mono. Las descripciones de Chloé no le hacen justicia. Es mucho más guapo de lo que ella dijo. Tiene cierto aire de rebeldía que me hace evocar la imagen de un Johnny Deep joven, guapo y no tan adicto a los licores fuertes. Elijah lleva vaqueros y una camisa de denim arremangada, que desvela unos brazos fuertes y muy masculinos.

Julia: Hola, Elijah. Sé que no nos conocemos...

Elijah: He leído tu libro. Es como si ya te conociera.

Y por eso es mejor inventarse las historias. A ver si aprendo...

Julia: Claro. Ya me imagino. Oye, no quiero robarte mucho tiempo.

Elijah: No te preocupes, solo estaba pintando.

Julia: ¿Qué pintabas?

Elijah: A Chloé.

Julia: Eres alguna especie de pervertido, ¿verdad?

Elijah (riéndose): No, solo que a veces la echo de menos y quería una imagen suya.

Julia: ¿Y por qué no husmeas en su Instagram, como la gente normal?

Elijah (sonriendo como el artista bohemio que es): Me gusta pintarla. Chloé es el sueño de cualquier artista.

Julia: ¿Has intentado contactar con ella?

Elijah: Chloé no me quiere a mí. Nunca lo hizo. No tiene sentido molestar.

Julia: ¿Qué es de tu vida ahora?

Elijah: Bueno, pinto... Pinto mucho.

Julia: ¿Tienes una nueva novia?

Elijah: No...

Julia: Tengo una prima en el pueblo que está soltera...

Elijah: Adiós, Julia.

Y el artista bohemio sale del estudio, dejándome con la frase a medio formular. Una pena. Mi prima y él serían perfectos juntos.

Jude

Este muchacho es el mayor enigma de todos. ¿Por qué se hizo sacerdote? ¿Por qué en la India? ¿Cómo conquisto a la frívola Skyler? Demasiadas incógnitas...

Quedo con él en una cafetería del Upper East, aprovechando su viaje a Nueva York para conocer a sus suegros, los conservadores padres de Sky. Cuando llego al lugar concretado, él ya está sentado en una mesa. Viste de un modo bastante sencillo, con una camisa de leñador arremangada y unos pantalones color verde militar, y tiene unas cuantas pulseras de cuero alrededor de la muñeca derecha. Su estilo es ligeramente hippie. ¡Y está cañón! ¡Y no le pega a Skyler ni un pelo! O, al menos, no a la Skyler que todas conocíamos.

Julia: Jude, gracias por acceder a quedar conmigo.

Jude: Por favor, gracias a ti. Tuve una excelente razón para escapar de casa de mis suegros.

Julia: ¿No te lo estabas pasando bien?

Jude: ¿Bromeas? ¡No! Me odian.

Julia: ¿Y eso por qué?

Jude: Porque no soy Blake.

Julia: Entiendo. ¿Jude, cómo conociste a Skyler?

Jude (sonriendo): En misa. Yo era el sacerdote que oficiaba la ceremonia, y Sky, una aspirante a monja.

Julia: ¿Y qué sentiste?

Jude: Una erección.

Julia (un poco escandalizada): Es muy sucio para un sacerdote.

Jude: Bueno, no soy exactamente un sacerdote. Solo soy un inglés a quien se le había olvidado quién era y esperaba encontrarse a sí mismo en la India. Me metí a sacerdote porque necesitaba un sitio donde quedarme. Y porque realmente creo en Dios.

Julia: ¿Cómo es tu vida con Sky?

Jude: Maravillosa. No la cambiaría por nada.

Julia: ¿Tenéis planes de futuro?

Jude: Muchos, pero de momento vamos a centrarnos en nosotros dos. Y vivir. Algo que ni ella ni yo hicimos en el pasado.

Julia: ¿Y el sexo?

Jude: Julia, eres un poquito indiscreta.

Julia: Me gusta indagar en vidas ajenas.

Jude: El sexo es arrasador.

Julia: ¿Volveréis a Nueva York?

Jude: Probablemente no. Somos muy felices allá donde estamos.

Me levanto, me despido de Jude con dos besos y avanzo con aire abstraído hacia la salida. Aquí acaban nuestras historias. Me invade la tristeza. Ya nunca quedaremos para tomar una copa de vino en el salón de Belle. Nunca conoceré el día a día de mis cinco grandes amigas. Ahora cada una debe seguir con su camino. El club ha acabado, y solo queda su recuerdo dentro de mi corazón. Camino por la acera como una sonámbula, perdida en mis pensamientos. El móvil vibra dentro de mi mano. Bajo la mirada y lo miro. ¿Qué demonios...? Es un mensaje de Belle.

¡¡¡Julia, llegas tarde!!! NADIE llega tarde a los encuentros del Club de las Esposas Malas. ¿Dónde demonios estás? Skyler está que trina.

Suelto una carcajada, que hace que un jovenzuelo con aspecto de bibliotecario ralentice el paso y me mire con ojos llenos de asombro. Le sonrío como la que guarda un delicioso secreto, y luego alzo la mano mientras grito:

―¡Taxi! ―detengo uno y me monto en la parte de atrás, con una expresión histérica teñida en el rostro―. A la avenida Madison. ¡Llego muy tarde! ¡Dese prisa! NADIE puede llegar tarde al club.

El club se reúne una vez más en el salón de Belle. ¿Qué estará pasando ahí? Nunca lo sabréis, me temo. Esta vez cerraremos la mirilla.

Nota del autor:

Querido lector,

Seguramente te hayas preguntado quién en Ms. J.B.C.O si has leído algún otro libro suyo. Seguramente lo hayas hecho, ya que este no es el primer trabajo que publico. Y si el reverendo Dickens no reúne bastantes firmas para acallarme, no será el último. Sin embargo, he elegido el anonimato porque no quiero que se me relacione de ningún modo con El Club de las Esposas Malas. Todas, las cinco historias, tienen una base real y no quiero exponer a nadie. Al menos, no de momento. Ya más adelante, cuando este libro se pierda en el olvido, tal vez desvele quien se oculta detrás.

Mientras tanto, solo puedo darte las gracias por haberme leído. Espero que lo hayas pasado bien y hayas aprendido lo que NO debes hacer en un matrimonio. Y, antes de despedirnos, recuerda:

¡Las esposas malas molan mucho!