EL CASO DE LEKUNBERRI

Es un relato intenso, en el que el autor introduce al lector en un laberinto lleno de sorpresas y giros inesperados. Los numerosos personajes y su disparidad también es de reseñar: desde el clero al trafico de narcóticos, del drama más desgarrador a la ironía satírica. Es una novela interesante. No dejará indiferente al lector.

©2015, Félix Mikeo

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PROLÓGO

18 de diciembre de 2012

EL hombre, postrado, elevó el cuchillo al cielo… la fina lluvia deslizó rosácea por sus antebrazos teñida con la sangre proveniente de las heridas infligidas al joven cuerpo tendido. Cual iluminado, con los ojos vidriados, y sin siquiera llegar a verlo, observó por un momento el horizonte; y, en aparente estado de ausencia o quizás locura, acabó balanceándose levemente.

—¡Acuchíllala…! —le pareció oír a su espalda. Aunque dudando de si el grito no habría surgido en su propia mente.

«Qué más da. Ya nada importa», pensó.

Nuevamente, con el gran cuchillo de cocina, arremetió contra el inerte cuerpo que yacía sus pies. Una, dos, tres… innumerables veces lo volvió a apuñalar. Hasta que, jadeante, apoyó una mano sobre la húmeda hierba y descansó.

Se giró para observar a su gran mentor anhelando oír una loa a su gran obra, pero allí no había nadie a parte de él. Se encontraba solo. «¿Entonces?», dudó un momento. Seguidamente, se concentró en su mente y prestó atención, pero no alcanzó a oír ningún tipo de vocecilla dentro de su cabeza. De haber existido, ya se habían silenciado. Se relajó.

Dirigió su vidriada mirada a la víctima: una amalgama de ropas desgarradas, rojas carnes sajadas y barro; todo ello sobre un amplio cerco de hierba teñida de sangre. Tiró el cuchillo, se levantó torpemente y, ausente como un poseso, entre las tinieblas de la noche, se alejó del lugar.

—¡Menudo pedazo de cabrón! —prorrumpió el inspector Ángel Peña mientras observaba la carnicería.

Con el barro desbordándole los zapatos y adhiriéndose pegajoso a los bajos de sus pantalones, empapado bajo aquella pertinaz y fina lluvia que calaba hasta los huesos, y observando operar a los de la científica—, un verdadero criminal el que ha hecho esto, inspector —congenió el subinspector Ignacio Cerezo con su superior.

Con los primeros rayos del alba y sobre la hierba, ante sus ojos, tenían el cadáver de una joven brutalmente asesinada: El cuerpo, desnudo de cintura para abajo y mimetizado con el barro y la sangre que lo cubría, mostraba numerosas heridas de arma blanca. Con la cabeza ladeada y el pelo cubriéndole el rostro, a primera vista resultaba irreconocible.

—¿Qué sabemos del asunto, Cerezo?

—Inspector… un lugareño se ha topado con el cadáver hace escasamente una hora y ha dado el aviso. También, sobre las tres de la madrugada, unos chicos han telefoneado a emergencias alertando del deambular de un extraño tipo por las calles de Lekunberri. Una patrulla se ha acercado a la localidad y, una vez detectado, le ha escoltado hasta el Centro Médico de Irurtzun ya que se encontraba herido. Según me han informado los agentes, llevaba la ropa totalmente manchada de sangre y barro.

—¿Lleva la mujer algún documento que le identifique? —preguntó el inspector señalando al cadáver.

Sin bragas y un insignificante short hecho jirones que no llegaba a cubrirle ni el ombligo, sin ningún otro tipo de ropa u objeto a la vista a excepción de un cuchillo de cocina pringado de sangre que los de la científica tenían señalado con un banderín, el subinspector pensó qué cómo no llevara la documentación metida en el culo no ideaba otro lugar en el que buscarla; pero se cuidó de no exponer sus pensamientos, ante el inspector Peña no era recomendable pasarse de listillo.

—No hemos encontrado absolutamente nada, inspector. Ni su ropa ni ningún otro tipo de objeto personal.

—Seguro que es la chica que está reclamada como desaparecida —opinó el inspector.

—Yo también lo pienso —convino con él su ayudante.

—Está bien, Cerezo, deberíamos tener una charla con el pájaro del que me has hablado —decidió el inspector Peña—. Supongo que aún se encontrará en el Centro Médico de Irurtzun.

—No lo sé, inspector, pero tengo sus datos: se llama Ramón Jáuregui, y reside en Etxarri.

El inspector Peña asintió levemente con la cabeza. «Tenía que tratarse del tipo que había hecho aquello, era lo lógico. Le detendrían y le apretarían un poco las clavijas. Seguro que acababa cantando», pensó. Seguidamente y tras comprobar que pasaban de las siete, adujo a su ayudante:

—Cerezo, vayámonos, aquí no pintamos nada. Pasaremos por el centro médico a ver si sigue ingresado el hombre del que me has hablado.

Se despidieron de los de la científica y, haciéndole entrega de las llaves, el inspector Peña pidió uno de los agentes que llevara su coche a la central. Se montó seguidamente en el automóvil del subinspector Cerezo, y ambos partieron hacia el Centro Medico de Irurtzun a detener al sospechoso.

Capítulo 1

10 de junio del 2013.

Haces de luz se filtraban por las rendijas de las persianas, que atenuados por las delicadas telas de los visillos se expandían difusos por la habitación creando una especie de blanquecina neblina. Agnès Albert se removió en la cama. Disponía de una especie de reloj biológico que le despertaba siempre a la misma hora. Abrió los ojos y se desperezó. Se giró para observar la hora: las siete y veinte. «Unos minutitos más y a levantarse», se propuso.

Unos sigilosos pasos provenientes del pasillo le alertaron de que su hija Sara, de ocho años, acababa de despertarse. Al sentirla entrar en la habitación y seguidamente en su lecho, se giró hacia ella y la abrazó y besó.

—¿Pero quién es esta princesita tan bonita? —le agasajó.

Sara, feliz, le rodeó fuertemente con ambos brazos por el cuello. Permanecieron un instante en silencio, con sus respectivas respiraciones acompasadas, hasta que, finalmente, Agnès decidió que era hora de ponerse en marcha.

—Te dejo veinte minutitos y a levantarse, cariño —le dijo a Sara.

Se desperezó y levanto. Se calzó y dirigió al baño a ducharse, como tenía por costumbre todas las mañanas. Posteriormente levantaría a Sara y desayunarían juntas, se prepararían y la llevaría al colegio.

Agnès zigzagueó entre coches por las atestadas calles del centro de la ciudad, Barcelona, camino del colegio en el que estaba escolarizada Sara. La dejó a la puerta del centro escolar y optó por tomarse un buen café antes de dejarse caer por el bufete en el que trabajaba. No hacía tantos años podías tomar un buen café en cualquier bar de la ciudad; en cambio, ahora, para encontrar un establecimiento hostelero que ofreciera un café decente, había que recorrer la urbe entera. Decidió acercarse al barrio de Gràcia, al bar que regentaba su amigo Xavier, le cogía de paso al despacho y hacía tiempo que no lo frecuentaba.

Tras cargar sus baterías con cafeína en el bar de su amigo y con su flamante Audi A3 ya estacionado en el parking próximo al bufete se encamino al trabajo, tenía mucho que hacer y no deseaba perder el tiempo.

—Buenos días, Marta —saludó a la secretaria del despacho.

—Buenos días, Agnès.

—¿Ha llegado el jefe?

—No. Está al caer. Me ha telefoneado de camino —le aclaró Marta.

—¿Alguna cosa para mí?

—Sí. Ha telefoneado una abogada de Pamplona preguntando por ti. Espera que vea… ¡aquí está!, Igone Barberena. Ha mencionado que os conocéis.

—Sí, mujer —le aclaró Agnès—. ¿Recuerdas cómo hace un par de años pasé mis vacaciones en el País Vasco, con Sara? Pues prácticamente la mitad estuve con ella y su familia.

Hizo Marta memoria y recordó:

—Qué despistada soy. Hicisteis la carrera juntas, ¿no?

—Eso es, Marta. ¿Qué te ha comentado?

—Parecía urgirle hablar contigo. Le aseguré que no te demorarías por lo que no tardará en telefonear.

—En cuanto llame me la pasas. Pero no me pases otras llamadas, tengo un lío tremendo y quiero ponerme al día.

Colgó la chaqueta en el perchero una vez accedió al despacho y dejó el bolso sobre el escritorio, se acomodó en el sillón y echó un vistazo a su agenda. «¡Qué desastre!», pensó. La semana anterior se había ausentado un par de días y en la agenda se reflejaban las consecuencias. Por si no tenía suficiente en un par de semanas Sara cogía las vacaciones de verano y tenían previsto irse juntas de viaje, motivo por el cual los próximos días serían de arduo trabajo. Encendió el ordenador y, mientras se abría el sistema operativo, buscó en el móvil el número de teléfono de su amiga Igone. Y la llamó:

—¡Buenos días, Agnès! —le saludó efusivamente una voz al otro lado de la línea.

—Igone… cariño, cuánto tiempo. ¿Qué tal estás?

—¡Bien! Muy bien. ¿Y tú, Agnès?

—Liada, Igone. Sara coge vacaciones dentro de dos semanas y ya sabes. Encima estoy hasta el moño de trabajo.

—Sí chica, yo ando igual con los chavales —convino con ella Igone—. No sé cómo me las voy a arreglar este verano.

—¿Y… cómo así que me llamas, Igone? ¿Ha sucedido algo?

—Te va a resultar extraño Agnès el motivo: es por un tema profesional —comenzó Igone—. Necesito que le eches un vistazo a un caso que tengo sobre la mesa. Es un caso de asesinato. No sé ni cómo empezar y me siento comprometida con mis clientes.

Agnès se sorprendió por lo inédito de la petición. Estaba convencida de que Igone se dedicaba únicamente a divorcios, herencias, y a casos similares.

—Pero Igone, ¿pretendes quitarme la clientela? —ironizó mientras ganaba unos segundos—. ¿Cómo es que te has metido en éste tipo de jaleos?

—Nada es lo que parece, Agnès. Estoy enfangada en este asunto por petición de los familiares de mi cliente. Ya sabes a lo que me dedico habitualmente y no es a este tipo de casos. Son íntimos allegados de mi familia y me han rogado que me haga cargo. Es una cuestión de confianza personal. Lo cierto es que estoy desorientada. Aparte de que la criminología no es mi campo, todo parece estar en contra de mi cliente.

—Bien, Igone. Concretamente, ¿qué deseas? —le animó Agnès a que se explicara.

—Simplemente que le eches un vistazo a los hechos y me ayudes a preparar la defensa de mi cliente.

Agnès, por un instante, pensó en su propio trabajo y no pudo evitar emitir un suspiro. Lo último que necesitaba en esos momentos era más jaleo, tenía que concluir aquel par de informes que tenía pendientes sí o sí en las dos próximas semanas, pero se sintió incapaz de negarle ayuda a su amiga. Titubeo un instante sobre qué decisión tomar. Finalmente decidió que repasaría el caso de su colega en casa, una vez Sara se hubiera dormido.

—Sin problemas, Igone. Le echaré un vistazo a tu caso.

—No sabes cómo te lo agradezco, Agnès. Doy por hecho que estarás muy liada pero es que estoy totalmente perdida. No sé ni por donde comenzar.

—Envíame lo que tengas por email y a la noche lo repaso. Mañana te llamo y hablamos.

—Gracias otra vez, Agnès. Mil gracias.

—No hay de qué, cariño. Lo hago encantada. Déjame que lo estudie y te llamo. ¿Ok?

—Eres un cielo, Agnès.

—Saluda a Aitor y a los niños de mi parte.

—Así lo haré, Agnès. Y un beso para Sara.

El reloj marcaba las diez y media de la noche. Sara se encontraba dormida. El día había sido intenso. A las siete de la tarde había recogido a su hija de casa de María, una joven universitaria que a su vez la recogía del colegio todos los días y la cuidaba hasta que ella salía del trabajo e iba a buscarla. Seguidamente, madre e hija se habían ido a comer una pizza y después a casa, a darse un baño juntas y a realizar las tareas que la niña traía del colegio. Y, tras jugar un poco con ella, la había acostado.

Habían transcurrido ya dos años desde su separación, pero a pesar de ello no acababa de acostumbrarse completamente a la soledad, convirtiéndose algunas veces las horas nocturnas, en casa, en las más dificultosas de conciliar. Se entretuvo un rato viendo los noticiarios de la televisión, hasta que comenzó a sentirse adormilada. Evitando dejarse llevar… se desperezó, tenía pendiente de revisar el caso de su amiga. Se levantó del sofá, apagó la televisión y se acercó al escritorio, activó el MacBook y accedió al correo. Igone tenía su cuenta personal, la abrió y se topó con un email suyo:

Buenas… Agnès.

Te adjunto los archivos de los casos. Ya me dirás.

Besos…

En el email se adjuntaban tres archivos en formato PDF. Los abrió y ojeó por encima. En el primero Igone realizaba una serie de reflexiones sobre el caso que la ocupaba, redactadas en un par de páginas. El segundo iba encabezado como: Informe de la Policía Judicial. Y, el tercero, se trataba del Informe Forense. Decidió imprimirlos. Si había algo que le disgustaba era leer directamente en la pantalla del ordenador. Introdujo los informes en unas carpetas de cartón, y anotó en ellas los encabezamientos correspondientes. Una vez satisfecha, optó por comenzar la lectura del informe forense, tenía la intención de continuar con el informe policial, y reservar el resumen con las apreciaciones de su colega para el final.

El informe forense era muy completo. Comenzaba con la identificación de la víctima, la cual se llamaba Uxue Beloki Goñi; 19 años de edad; de raza caucásica; y residente en la localidad de Aldatz. A continuación se extendía hasta las treinta y dos páginas, en las que se incluía hasta el más mínimo detalle sobre los exámenes tanto externo como interno del cadáver, y finalizaba con el análisis de muestras y consideraciones médico—legales.

En lo referente al examen externo, lo más relevante del informe forense era la existencia de dos tipos de lesiones o heridas. En primer lugar se relataba, de forma pormenorizada, las lesiones producidas a la víctima en la propia escena del crimen, en el día y hora de su fallecimiento. Se contaron hasta treinta y siete heridas de arma blanca, repartidas entre el conjunto de: tronco, muslos y cuello; realizadas todas ellas con un gran cuchillo de cocina que fue hallado junto al cadáver. En segundo lugar, aparte de esta serie de lesiones de arma blanca infringidas a la víctima en el momento de su asesinato, se hacía constar que el cadáver mostraba numerosos magullamientos y cortes en varias partes de su anatomía; destacando dos grandes llagas, con la piel totalmente descarnada, que tenía en la muñeca del brazo izquierdo. Lo cual llevaba a pensar que la víctima, previamente, había estado engrillada por dicha muñeca durante un largo periodo de tiempo; deduciendo de ello que estuvo cautiva.

Agnès, finalizada la lectura del examen externo, se detuvo un momento antes de continuar con la lectura del examen interno, sin poder evitar imaginar lo que no habría padecido aquella pobre chica estando tanto tiempo cautiva y en aquellas pésimas circunstancias. Un escalofrío la hizo estremecerse.

En el examen interno realizado al cadáver, según relataba el forense en el informe, aseguraba que la joven había sido violada en múltiples ocasiones; acreditaba este supuesto la gran cantidad de laceraciones existentes en la zona vaginal. Estas lesiones vaginales, conjuntamente con las de la muñeca del brazo izquierdo, confirmaban sin lugar a equivoco el cautiverio de la víctima durante el tiempo que estuvo reclamada como desaparecida. En lo referente a su muerte, aseguraba el forense, que la misma le había sobrevenido por uno de los apuñalamientos, el cual le seccionó la vena aorta.

Del conjunto del informe forense, a parte de las apreciaciones ya indicadas, a Agnès le llamó especialmente la atención la suciedad expresamente indicada por el forense tanto del pelo así como de las junturas de los dedos de pies y manos, que inducía a pensar que no se había podido asear en su largo cautiverio; hecho que no concordaba con otras zonas más expuestas de la piel del cadáver: espalda y nalgas, las cuales sí parecían haber sido aseadas de alguna u otra forma. «Cuanto menos, extraño», pensó Agnès.

Finalizado el repaso al informe forense, desasosegada por lo que acababa de leer, decidió tomarse un té: le ayudaría a templar el ánimo. Se levantó y acercó a la cocina…

Azucarando la infusión, no acababa de superar la desazón. Había tenido que lidiar en su profesión con muchos homicidas qué, en un arrebato de ira, llegaron a cometer un asesinato; y por algunos de ellos hasta llegó a sentir cierta condescendencia. Ahora, este tipo de criminales psicopáticos, carentes de empatía ante el sufrimiento ajeno, le producían verdaderas nauseas. ¿Cómo podía llegar el ser humano a tales grados de maldad? Le resultaba difícil de comprender.

—¡Ufff…! —exclamó tras llevarse la taza de té a los labios. Lo había recalentado y se acababa de quemar.

Con una idea meridianamente clara de lo que habían supuesto para Uxue Beloki sus últimos días de vida, en los cuales había sido cautiva, agredida, vejada… violada, salió de la cocina para recoger del escritorio el informe policial y dirigirse con él a la sala. Continuaría la lectura acomodada en su sillón preferido, un regalo de Oriol, padre de Sara.

Sorbió un trago de té y se dispuso a leer el informe policial. Con la taza de té en la mano y arrellanada en el sillón, le apeteció fumarse un pitillo. Hacía años que dejó el tabaco pero el transcurrir del tiempo no había mitigado totalmente el deseo de fumar. Desechó tal idea y se concentró en la lectura.

El informe de la policía judicial incluía el propio atestado e iba complementado con el informe de la policía científica. En el atestado de la policía judicial figuraba como instructor el inspector Ángel Peña. Informaba éste, en un primer apartado, que el cadáver fue descubierto por un lugareño que atendía al nombre de José Olaizola; y de la presentación en el lugar de los hechos tanto por su parte así como de la policía científica. En un segundo apartado relataba la detención del principal y único sospechoso: Ramón Jáuregui, y de las circunstancias en las que se había producido la misma; le habían arrestado en las urgencias de un centro médico. Resaltando el inspector Ángel Peña en el informe tanto la extraña condición metal del detenido, quien parecía desvariar, así como el estado físico y apariencia en el que se encontraba: las ropas las tenía completamente manchadas de sangre y barro, y tenía varios cortes en ambas manos. Complementaba el atestado el inspector Ángel Peña, con el informe del análisis toxicológico realizado al detenido, habiendo dado positivo en consumo de cocaína y alcohol. Y lo finalizaba, con un resumen del interrogatorio realizado al sospechoso el día posterior a su detención; en el cual, básicamente, arguyó no recordar absolutamente nada de lo sucedido. El informe de la unidad de la policía científica, adjunto al informe de la policía judicial, resultaba demoledor en contra del cliente de su colega y amiga: Las huellas dactilares del sospechoso superpuestas sobre la sangre en el cuchillo encontrado junto a la víctima. Las suelas de sus botas concordantes con las huellas en la escena del crimen. Testigos que lo situaban en las inmediaciones y hora de los hechos. Y las pruebas de ADN realizadas con las muestras de sangre recogidas en la ropa del sospechoso, que eran plenamente coincidentes con el ADN de la víctima. Otro aspecto reseñable que se hacía constar en el informe científico y que llamó la atención de Agnès, era la toma de muestras tanto en la cavidad vaginal así como de restos orgánicos existentes bajo las uñas de los dedos de ambas manos del cadáver; ahora, sin llegar a concretarse, si se había llegado a realizar con estos restos orgánicos los análisis de ADN correspondientes.

«Joder, Igone. ¿Pero qué esperas de mí?», se preguntó Agnès. Ante tal cantidad de pruebas tan concluyentes, no queda otro camino que declararse culpable.

Dejó el informe policial a un lado y recogió el escrito de su colega. Tras echarle un superficial vistazo pudo comprobar que Igone había llegado a las mismas conclusiones que ella; y es que hasta un simple estudiante de primero de derecho comprendería en un instante que Ramón Jáuregui era carnaza de penal. Ahora y a pesar de tal convicción, Igone incidía en el convencimiento de los familiares de su cliente de que éste no pudo secuestrar y mantener cautiva a Uxue Beloki, la joven asesinada. Argumentaba Igone para apoyar tal convicción que Ramón Jáuregui residía, en soledad, en un caserío llamado Aitzagaetxea, y que era visitado asiduamente por algunos de sus familiares todos los fines de semana. Y que éstos, testigos fiables, afirmaban no haber notado nada extraño durante sus visitas. También relataba Igone, que en el periodo de tiempo en el que Uxue Beloki estuvo secuestrada, Ramón Jáuregui visitó el Estado de Texas durante nueve días con el propósito de adquirir un semental vacuno de la raza Bradford; resultando este hecho cuanto menos paradójico. Y finalizaba su exposición Igone incidiendo en que sí bien las pruebas presentadas por la policía en contra de su cliente resultaban aparentemente irrefutables, existían ciertas lagunas que generaban dudas más que razonables.

Agnès, tras leerlo, depositó el escrito de su colega sobre la mesita, y seguidamente se desperezó. Se había quedado fría y tenía la espalda contraída. Echó un vistazo al reloj… ya era media noche; por hoy tenía suficiente. Se levantó y entró en el cuarto de Sara, que continuaba dormida. La besó en la mejilla y, tras arroparla, se dirigió a su propia habitación. En su baño, se aseó la dentadura; y se desnudó conservando tan sólo unas diminutas bragas y un short elástico que se le ceñía al cuerpo como un guante. Una vez preparada se acostó, y se propuso telefonear a Igone al día siguiente por la mañana.

Capítulo 2

IGONE colocó el ticket de estacionamiento en el salpicadero del Volkswagen, cerró el vehículo y se encaminó hacia la Plaza del Castillo, en el corazón de la vieja Pamplona. Iba con demora y agilizó el paso.

A escasos meses de cumplir los cuarenta se podía decir que disfrutaba de una vida plena: un marido que la amaba y respetaba, un par de hijos como dos soles, y un trabajo acorde con sus aspiraciones de juventud; pero, ya desde su infancia, anidó en ella un sentimiento de rebelde insatisfacción, el cual aún perduraba y continuaba condicionando su personalidad. Vivía con ello.

Según caminaba se dispuso a resetear el cerebro, en el cual aún resonaban los gritos y requerimientos infantiles… y de su propio marido también, y lo bombardeaba imágenes del placentero fin de semana que habían disfrutado en compañía de Jorge y Naiara, en la casa de campo de éstos, un matrimonio afín al que habían conocido en las reuniones de padres en el colegio al que asistían sus respectivos hijos.

El viernes de la semana anterior, a última hora de la tarde, había hablado por teléfono con Juanita, hermana de Ramón Jáuregui, para citarse e informarle de los pasos que estaba dando y del enfoque que, a su entender, tenía que dar a la defensa de su hermano. Habían acordado encontrarse en el antiguo Café Iruña el lunes a las nueve de la mañana. Pensó que, en la terraza del histórico café pamplonés, uno de los rincones favoritos del gran Hemingway durante sus estancias en la ciudad, la reunión sería más llevadera que en la frialdad de su propio despacho. Las vio en lontananza, al otro lado de la plaza, acomodadas en torno a una de las mesas de la terraza. Reconoció a Juanita y, si la vista no le traicionaba, a Aitzea, hija de la propia Juanita y sobrina de Ramón.

—Buenos días —las saludo—. Aitzea… estás guapísima.

—Buenos días —la recibieron, ambas.

Aitzea, con inocente mirada, atisbó durante un instante en la profundidad de los ojos de la abogada anhelosa de descubrir algún tipo de buena nueva, pero sin alcanzar a interpretar nada.

—Bueno… Igone, tú nos dirás —comenzó la conversación Juanita—. ¿Para qué nos has citado?

La abogada vio al camarero acercárseles para atenderles.

—Os apetece otro café —les preguntó observando que habían consumido los suyos.

Ante la negativa de madre e hija pidió al camarero un café con leche para ella. Y seguidamente se dirigió a Juanita:

—¿Cómo se encuentra Ramón?

Durante el duro interrogatorio policial al que fue sometido tras su detención, persistieron en mostrarle las fotografías del maltrecho cadáver de Uxue Beloki acusándole de ser él el responsable de aquella carnicería. Negó, por su parte, las acusaciones una y otra vez alegando no recordar absolutamente nada, pero le afectó en tal grado la visión de aquellas desgarradoras imágenes… y sumado a la acusación de ser el causante de tales hechos, que finalmente acabó perdiendo la cabeza. Le diagnosticaron trastorno mental y fue trasladado a la Penitenciaría Psiquiátrica de Alicante; uno de los dos centros existentes en el estado para tales presos.

—Ha mejorado mucho —le aseguró Juanita—. Estuvimos visitándole la semana pasada.

Era evidente, por su apagado tono de voz y apenada expresión, el sufrimiento que estaba padeciendo ante aquellos acontecimientos que le tocaba vivir.

—¡Bien! ¡Muy bien! —opinó Igone. Cuestionándose sí realmente era una buena o mala noticia su supuesta mejoría, ya que, a pesar de disponer únicamente de un diagnóstico de trastorno mental, apoyado en los informes de un par de psiquiatras debidamente aleccionados y de cierto prestigio, se podría apelar, en el juicio, enajenación mental; enfermedad que eximía de responsabilidad penal—. ¿Y qué se cuenta?

—Sigue en tratamiento con antidepresivos y terapia —intervino Aitzea—. El principal requerimiento del doctor para permitirnos visitarle es que no hagamos mención, estando él presente, de los hechos que le imputan.

—En algún momento tendré que reunirme con Ramón y hablar de lo que pasó. Esperaremos a que mejore un poco.

—Bueno… ¿para qué nos has citado? —Juanita, nerviosa, cambió el hilo de la conversación.

Vio, Igone, al camarero aproximarse con el café con leche y optó por esperar a que le sirviera—. Os he citado —comenzó una vez el camarero estuvo lo suficientemente alejado—, para informaros sobre la situación legal de Ramón a día de hoy.

—Continua —le animó Juanita incomoda ante cambio de talante que apreció en la abogada.

—He pedido a una colega y buena amiga de Barcelona, una reconocida criminalista, que le eche un vistazo al caso; y que me dé su opinión de experta. Según su parecer, con todas las pruebas que existen en este momento en contra de Ramón, me ha recomendado lo que me temía: que lo mejor es que se declare culpable. De esta forma podremos conseguir una reducción de condena.

—¡Pero eso es imposible! —se disgustó Juanita—. ¡Ramón es inocente! ¡Jamás haría algo así! Tiene que haber una explicación a lo que ha sucedido

—Comprendo lo difícil que está resultando todo esto para vosotras, y para Ramón —continuó Igone—, pero las pruebas que maneja la fiscalía son aplastantes… irrefutables. Las huellas dactilares de tu hermano superpuestas a la propia sangre de la víctima en el cuchillo con el que fue asesinada. El ADN de la sangre que empapaba la ropa de Ramón coincidente con el de la víctima. Las huellas de su calzado por doquier en la escena del crimen. Los testimonios de los testigos que lo sitúan en las proximidades del lugar y en el tiempo. Juanita, ¿qué quieres?, no podemos luchar contra lo evidente.

—Somos conocedoras de todo ello —opinó Aitzea—, pero algo debió suceder. Mi tío es una de las personas más bellas que hay. ¡No nos creemos nada de todo ese rollo!

—Ramón está imputado por secuestro y asesinato. Las pruebas contra él son irrefutables. La policía no va a investigar más el caso. Con las pruebas que tienen en su contra, Ramón es su único sospechoso. Os guste o no.

—¡Investigaremos por nuestra cuenta! —le respondió Juanita enérgica—. Removeremos hasta la última piedra si es preciso. ¡Ramón es inocente y hay que buscar al verdadero responsable! Es imposible que Ramón secuestrara a esa pobre chica, lo visitábamos todas las semanas, incluso hemos dormido mi marido y yo en Aitzagaetxea varios fines de semana sin notar nada extraño o fuera de lugar. Estuvo nueve días en Texas en el tiempo que la joven estuvo secuestrada. ¿Cómo cuadra todo esto? Y, lo de la droga… ¡jamás lo creeremos! Mi hermano no ha fumado un cigarro en su vida. ¿Cómo va a tener cocaína en la sangre? ¿No será una trampa de la propia policía?

Ante tan poca predisposición a la aplastante lógica de las pruebas Igone poco podía hacer, aparte de cargarse de paciencia. Era cierto que existían ciertas dudas razonables en lo referente al periodo en que la víctima estuvo secuestrada, pero las pruebas sobre su asesinato eran irrebatibles. No deseaba vivirlo como lo a veces lo sentía, pero le costaba no experimentar cierta repulsión hacia su cliente. Todo indicaba que era un mísero asesino; peor aún, un psicópata despiadado que había ultrajado y vejado a su víctima sin ningún tipo de consideración antes de asesinarla de aquella manera tan brutal.

—¿Qué es lo que queréis que hagamos? —les preguntó desmotivada.

Juanita meditó un momento antes de proponer:

—Tal y como planteas la situación no nos queda otra opción que contrata algún investigador privado que te ayude. Y no repares en gastos. Buscad en las relaciones recientes de Ramón; localizad qué y a quién frecuentó los días previos al asesinato de la chiquilla; contrastar los testimonios existentes; en fin, ese tipo de cosas de las que tú sabrás mejor que yo.

—Está bien —aceptó Igone sin convencimiento—. Quemaremos este último cartucho. Pero quiero recordaros que se van acortando los plazos para el día de la declaración ante el juez y tengo que preparar la defensa de Ramón. Y necesito saber cómo se va a declarar: inocente o culpable.

—No deseo que se declare culpable, por lo menos mientras él no lo reconozca —sentenció Juanita.

—Un mes, como mucho tenemos un mes. Entre tanto, considero que deberíais ir valorando la propuesta que os he realizado.

—Entonces… —apeló enérgica Juanita—, hablaremos dentro de un mes.

—Muy bien, Juanita, quedamos así —aceptó Igone—. Si dentro de un mes no hemos descubierto nada, tendrá que declararse culpable.

—Pues, a lo dicho, Igone. Contrata a alguien que te ayude y hacer lo que tengáis que hacer.

—Tengo que pensarlo. Ya os diré algo.

Juanita, visiblemente incomoda y disgustada, le pregunto:

—¿Alguna otra cosa, Igone?

—No, Juanita, por mi parte nada más.

Las tres mujeres, sin ningún otro tema que tratar, se levantaron y fundieron en un abrazo. Y, seguidamente, se despidieron.

Capítulo 3

EL inspector Ángel Peña se arrellanó en el sillón, elevó sus robustos brazos y los llevó hacia atrás, articuló los codos y colocó ambas manos tras la nuca. Seguidamente, cargó la espalda contra el respaldo del sillón hasta abatirlo completamente. Orientó la mirada al techo… ahora sin verlo, y dejó vagar la mente: «Dos meses», recordó; una sonrisa de plena satisfacción se reflejó en su rostro. Llevaba veinte años en el cuerpo que no habían sido nada fáciles: sin padrinos, lamiendo culos y plegando la cabeza por doquier; sólo recordarlo provocó que se le tensaran las cervicales. Comenzó sirviendo a aquella caterva de incompetentes pateando las calles, ascendió con humildad y sumisión y astucia, de forma escalonada desde simple agente hasta inspector y, finalmente, comisario. Faltaban un par de meses para que el comisario Santiago Leunda se jubilara y hacía escasos días que le habían notificado que él sería su sucesor. Realizó un repaso mental sobre los últimos casos en los que había trabajado y, básicamente, lo tenía todo bien encauzado, por lo que no vislumbraba nada que pudiera poner en peligro su prestigio y… ascenso. Además, en el caso de que algo o alguien supusiera un peligro para él, ya se encargaría de ponerlo en su sitio si fuera preciso.

Decidió llamar al subinspector Patxi, Patxi Agote. Era un niñato del tres al cuarto que le sacaba de quicio. No parecía comprender que, a su vera, lo óptimo era ser humilde y servil para ascender; aparte de su mirada de superioridad, marca de la casa y de tantos otros que van de intelectualillos, que tanto llegaba a irritarle. En otros tiempos sí que sabían tratar a este tipo de gentuza. Además… «¿qué le importaba a él su formación académica?», se convencía a sí mismo. La verdadera formación de un policía hecho y derecho se lleva a cabo en las calles: apaleando putas, maricas y delincuentes, y metiéndolos entre rejas; y no en las malditas universidades. Y, para colmo, el muy memo era un idealista; como sí a él le importaran una mierda los ideales.

Repudiaba a los idealistas. Ya desde bebé, asía los senos de su madre uno después del otro con ambas manos, y no desistía hasta exprimir hasta la última gota de leche aún a pesar de estar saciado. Seguidamente, y descontando que no había llegado a conocer lo que era el hambre, e incluso tras haber dejado secas ambas mamas maternas, iniciaba un estudiado lloro… constante y perturbador, destrozando psíquicamente a su progenitora, con el único fin de asegurarse su atención y suministro lácteo. En toda su existencia había actuado de igual forma, coge lo que te da la vida y apúralo hasta el último rescoldo, que para eso te lo da, y deja de perder el tiempo anhelando y lloriqueando de lo que careces. En su mente no concebía otra forma de entender la vida.

En un instante, le cambió el talante. Su sexto sentido le decía que algo iba mal, no sabía el qué pero sí que sucedía. Extremadamente celoso de sus propios intereses se sintió inquieto. Se irguió en la silla y llamó al subinspector Patxi Agote:

—¡Agote, está ocupado?! —le preguntó. No le gustaba nada aquel chico, no le gustaba y se lo hacía saber siempre que tenía ocasión. Hasta que no entrara en razón le trataría como le correspondía.

—¿Qué desea, inspector? —respondió el aludido con voz alerta.

—Acérquese un momento a mi despacho —le ordenó el inspector Peña.

Patxi Agote, en apariencia, era un ser tranquilo y parco en palabras. Llevaba unas gafitas redondas y tenía una melenita de pelo color negro y rizado. Justo rebasaba el metro setenta y cinco de estatura. Desde niño se caracterizó por ser un poco fantasioso… Siendo ya adolescente optó por estudiar criminología, y soñó con ser un gran investigador: el azote de los grandes adalides de la delincuencia. Una vez adulto e integrante de los cuerpo de seguridad con el grado de subinspector, comprendió que la realidad no tenía nada que ver con las fantasías de su infancia; incluso que en la realidad la gran delincuencia no porta hierro sino corbata, y maneja todas y cada una de las instituciones públicas en función de su propios intereses, convirtiendo los cuerpos policiales en su seguridad privada. En lo más íntimo de su ser, una maléfica vocecilla le suscitaba a echar a correr y alejarse lo más posible de aquel tropel de mercenarios… sus propios compañeros, bajo riesgo de acabar como ellos. Pero, de momento, allí continuaba.

—En seguida voy, inspector —le respondió finalmente a su superior.

—¿En qué caso está trabajando en estos momentos, subinspector Agote? —comenzó el interrogatorio el inspector Peña nada más presentarse su ayudante en el despacho—. En toda la pasada semana, sumados a los tres días transcurridos de la presente, no me ha pasado ningún informe. ¿A qué se debe?

—No hemos recibido denuncia alguna en los últimos días y los informes de los casos anteriores están todos remitidos a la fiscalía, inspector.

—¿A qué dedica su tiempo entonces, Agote? ¿A observar las moscas del techo o a frikear con las nenas por Internet?

—En fin… inspector. ¿Qué insinúa?

—Yo no insinuó nada, subinspector, sino afirmo. Y afirmo que un buen policía nunca está desocupado… ocioso. Su instinto de cazador le hace desconfiar, le impulsa a husmear, le tiene siempre en vilo. ¿Lo llega a comprender usted?

—Lógico, inspector —le dio coba—. Estoy totalmente de acuerdo con usted

El inspector Peña, aquella actitud del subinspector Agote la percibió como un desafío, ya que a su entender nada bueno se podía esperar de un subordinado habitualmente irreverente con la jerarquía cuando le lamía a uno el culo. Pero, se mantuvo en silencio, quería conocer qué ideas le rondaban por la cabeza.

—¿Recuerda el caso de secuestro y asesinato acontecido en las proximidades de Lekunberri a finales del año pasado, el de la joven pamplonesa, y que usted instruyó, inspector?

Al inspector Peña se le removió el suelo bajo los pies. Su instinto no le había fallado: algo iba mal ¿Cómo no iba a recordar un caso tan flagrante? ¿Qué hacía aquel mercachifle del tres al cuarto removiendo un caso que tenía más que enfilado y suficientemente atado?

—Sí, ¿por qué lo pregunta, subinspector? —le cuestionó, intentado no mostrar la ira que comenzaba a dominarle—. ¿Es que no está resuelto ese caso?

—Como ya le informé hace aproximadamente un mes —continuó el subinspector Agote sin tener en consideración el cambio de talante que apreció en su superior—, había ciertos hechos que no encajaban debidamente. Decidí investigar el asunto y he descubierto un caso de similares características, acontecido hace aproximadamente un año, en el término municipal de Tafalla.

El inspector Peña escuchaba a su subordinado haciendo ímprobos esfuerzos por no explosionar, agarrarlo por la pechera, y soltarle el par de tortazos que tenía merecidos desde hacía tiempo. Se contuvo y dejó que continuara con su exposición.

—La víctima —continuo el subinspector Agote—, de veinte años y vecina de Olite, se llamaba Sonia La Reina. Estuvo secuestrada durante nueve días, y posteriormente fue brutalmente asesinada. El informe forense determinó que durante su cautiverio fue agredida y violada brutalmente. El presunto homicida fue detenido en las horas posteriores al asesinato con sus ropas empapadas con la sangre de la víctima y en un estado de amnesia total. El caso fue instruido por el inspector Mario Abellán, de la comisaría de Tafalla.

El inspector Peña no cabía en sí, intentó disimular su rencor por aquel indisciplinado mequetrefe pero sin llegar a lograrlo.

—Muy ilustrativo, subinspector Agote, muy ilustrativo. O sea… ¿que se dedica usted a barrenar el trabajo de sus compañeros? —le siseó escupiéndole su odio entre silabas.

—Inspector, los dos casos son completamente idénticos. ¿Y sí no hemos equivocado en el caso de Lekunberri y hemos detenido a la persona equivocada?

—Sin entrar a valorar qué está usted cometiendo un acto de indisciplina otorgándose el derecho de meter su maldito hocico de hurón en un caso que he dado por cerrado, no creo que sea necesario recordarle que las pruebas del caso de Lekunberri presentadas por este departamento a la fiscalía son totalmente concluyentes. ¡Irrefutables!

—Sí insp…

—¡¿Por qué le cuesta tanto asumir su verdadero y único rol… que no es otro que lamerme el culo?! —le interrumpió el inspector Peña—. ¡Se lo voy a decir por última vez, Agote: cómo continúe por ese camino le voy a levantar un expediente disciplinario por insubordinación! ¡¿Le ha quedado claro?!

—Sí, inspector. Suficientemente claro.

—El caso de Lekunberri está cerrado. Que no me entere de que sigue husmeando en él.

—Sí, inspector.

—Puede usted marcharse. Y póngase a trabajar en algo de provecho, es la ociosidad la que alienta esas ideas suyas tan absurdas.

—Como usted ordene, inspector.

—¡Márchese!

El subinspector Agote alcanzó su propio despacho y, una vez dentro, cerró la puerta y entornó las lamas de las persianas americanas. Necesitaba un poco de intimidad. Seguidamente, se acomodó en el escritorio y apoyo la cabeza entre ambas manos. Resopló… Se sintió totalmente desanimado.

La única conclusión que podía extraer de la charla recién mantenida con el inspector, descontando la pésima opinión que tenía de él, venía a confirmar su propio criterio sobre el estamento policial del que él era parte, en el que por encima de las demás consideraciones prevalecía la jerarquía… el servilismo, condicionantes que limitaban las aptitudes propias de los individuos. En el caso concreto que le ocupaba, experimentaba la sensación de que cometían un gran error. Entendía que había algo más en aquel caso y que, hasta el momento, se les escapaba. No tenía la menor duda de que, por pura y simple estadística, los sucesos de Tafalla y Lekunberri tenían que estar relacionados. Por un sencillo cálculo de probabilidades, la existencia de dos casos completamente similares en un periodo menor de un año, en un radio de acción de sesenta kilómetros, cuando menos era suficiente motivo para investigarlo. Pero no, prevalecían las pruebas recabadas ante las dudas razonables.

Tomó una decisión difícil, se metería por el trasero la orden y amenazas del bocazas del inspector Peña. Tenía que encontrar la forma de dar continuidad a la investigación que tenía en mente y, a ser posible, sin implicarse directamente. De hecho barajaba una idea de un tiempo a esta parte y no le dejaban otra opción que ponerla en marcha.

Capítulo 4

NEKANE salió al exterior del recinto dejando atrás los acordes de la música House que en esos instantes reverberaban en todas y cada una de las paredes de la disco. Sin rumbo fijo y cabizbaja, se encaminó hacia la zona de estacionamiento de vehículos. Necesitaba relajarse.

—¡Guapa…! ¿Dónde vas tan solita? —le pareció escuchar, acompañado el estúpido piropo de las típicas risitas de imberbes adolescentes.

«Egoi es un verdadero majadero», no paraba de decirse según caminaba. ¿Para qué diablos pensaba que habían quedado? Se habían acercado desde Pamplona hasta Lekunberri, a la disco, sin la compañía de los amigos para tener más intimidad. ¿Y a qué se dedicaba él? A tontear con la primera niñata que le hacía ojitos.

Caminó, errante, rememorando constantemente la imagen de Egoi sonriéndole abobado a aquella niñata con la que se lió a charlar en la barra. Repentinamente, sintió el intenso frío nocturno en la piel desnuda de sus hombros, pero a pesar de ello continuó caminando. Se dirigió hacia el exterior del parking por sentirse incómoda entre los pequeños grupos de chicos y chicas que lo ocupaban, unos dentro y los otros fuera de sus respectivos coches, charlando y riendo, mientras liaban y fumaban sus petas.

La disco estaba ubicada en el polígono industrial de la pequeña localidad Navarra, escasamente iluminado y alejado del casco urbano, y al que se accedía por una estrecha carretera que serpenteaba suavemente. Continuó andando, pausada, sobre el irregular asfalto. Atisbó, a unos metros, un pretil de piedra construido sobre un pequeño puente que salvaba un riachuelo. Decidió que sería un lugar ideal en el que sentarse y tratar de relajarse un poco.

Acomodada en el pretil, extrajo la cajetilla de cigarrillos y el mechero del bolso. Usaba el tabaco para momentos de ansiedad, y éste, precisamente, era uno de ellos. Encendió el pitillo, inhaló profundamente el humo y, tras una corta pausa, lo exhaló. Seguidamente, concentró sus sentidos en la quietud del lugar: el aire olía al frescor del rocío; el discurrir del agua, topándose contra los cantos rodados que poblaban el río, cantaba su monótona melodía; y en el cielo, raso, predominaba el pulular de las estrellas. Nuevamente, Nekane, se llevó el pitillo a los labios e inhaló su humo.

De repente se sobresaltó, convencida de haber percibido un pequeño ruido a su espalda. Un escalofrío recorrió su cuerpo y sintió miedo. Nuevamente volvió a oír el mismo ruido, muy próximo y casi inaudible, parecido al de una pisada. Asustada, se giró.

En la oscuridad de aquella noche sin luna, dificultosamente pudo distinguir cómo un puño se acercaba veloz y directo hacia su propio rostro. A pesar de la sorpresa experimentada deseó gritar, pero antes de llegar a producir el más mínimo sonido y sin poder evitarlo, recibió el violento impacto a la altura del pómulo izquierdo. Su cabeza giró bruscamente hasta casi sentir desnucarse. Cayendo y quedando, seguidamente, inerte e inconsciente sobre el asfalto.

Unos violentos espasmos hicieron que Nekane recuperara la consciencia. Una mordaza le impedía respirar cómodamente y sentía ahogarse. ¿Dónde estaba? ¿Qué sucedía? Tendida de lado, en posición fetal, sintió el traqueteo del vehículo y comprendió que se hallaba prisionera en el maletero de un automóvil. Quiso moverse y no pudo, las ligaduras que ataban sus pies y manos se lo impidieron. Un inaudito terror se apoderó de ella.

—¡Ay! —se quejó al sentir, repentinamente, un intenso dolor en el rostro. Recordó lo que acababa de sucederle: el tremendo puñetazo que le habían dado en plena cara, y no pudo evitar pensar que aquello no podía estar sucediéndole. Tenía que tratarse de una maldita pesadilla.

El traqueteo del vehículo al transitar sobre un bache la devolvió a la realidad. Quiso gritar y le resultó imposible. Las malditas pelusas de la tela de la mordaza se le adherían a la lengua y al paladar provocándole deseos de vomitar. Inesperadamente, una arcada ascendió por su tráquea conteniendo los restos del líquido de la última copa que había tomado… y de restos de comida también, mezclada con ácidos estomacales. No pudo evitar que se le convulsionara el rostro.

«¡No, por Dios!», rogó para sí.

Los vómitos, inexorablemente, se toparon con la mordaza. Toda la musculatura del entorno de su cuello, en un acto reflejo, se contrajo, cerrando el paso a las vías respiratorias para evitar ahogarse. Los ojos los sintió salírsele de las órbitas. Necesitaba respirar. Hizo un intento por serenarse. Con gran esfuerzo… y repulsión, fue tragando, poco a poco, los restos que le anegaban el paladar. Finalmente, y tras volver a ingerir toda aquella porquería, pudo por fin abrir las vías respiratorias y realizar la toma de aire que tanto precisaba. Inevitablemente, un ataque de histeria comenzó a dominarle hasta casi hacerle perder la cordura. Y, un desgarrador sollozo surgió de su misma alma.

Repentinamente, el vehículo redujo la velocidad significativamente. Probablemente habían llegado a su destino. Tras sentir cómo giraban a la izquierda notó aumentar considerablemente el traqueteo del automóvil. Se deslizó hacia adelante hasta topetar con los respaldos de los asientos traseros. Habían iniciado un tramo de descenso. El terror que la embargó la hizo extremar los sentidos: analizando cada ruido… cada vaivén que se producía en el interior del reducido habitáculo. Incapaz de detener la mente, miles de pensamientos la abordaron y ninguno de ellos la confortó o tranquilizó, sino todo lo contrario. Fuera quien fuere el que estaba haciendo aquello abriría el maletero una vez detuviera el vehículo, y debía prepararse para afrontar ese terrorífico momento.

El vehículo se detuvo. Dejó de oír el sonido del motor y notó cómo se abría y cerraba una de las puertas. El corazón se le aceleró a tal ritmo que lo sintió latir en el cuello. Escuchó unas apagadas pisadas aproximarse a la parte trasera del vehículo, sintió el chasquido del cierre del portón del maletero tras ser activado, y vio como los muelles hidráulicos hacer el resto… acabando por levantar el portón. La noche, ante sus ojos, se mostró sumamente oscura. La silueta de un hombre más oscura aún que la propia noche se recortaba contra el cielo. Deseó hablar, chillar, preguntarle: ¿por qué?; la mordaza se lo impidió. Mientras, pudo distinguir reflejos de luz en una de las manos del hombre. «¡No, por Dios! ¡Me va a acuchillar!», pensó Nekane desesperada y contemplando absorta el cuchillo.

El secuestrador se inclinó hacia adelante a la par que hacía un rápido movimiento con la mano armada, introduciéndola en el interior del maletero. Nekane creyó haber llegado su hora. Desesperada intentó sin éxito moverse, soltarse y, cuándo creía que iba a ser degollada, sintió cómo sus pies quedaban liberados de las ligaduras.

Con los pies libres pero con los brazos aún amordazados tras la espalda hizo ademán de levantarse, pero antes de poder siquiera moverse, el secuestrador la asió con una mano por la cabellera y tiró de ella hacia el piso del maletero. Seguidamente, acercó su boca a escasos centímetros del oído de Nekane y le amenazó:

—Como te muevas… ¡perra!, te mato aquí mismo.

Nekane exclamó un apagado—: ¡ay…! —de dolor a través de la mordaza al sentir cómo el hombre tiraba nuevamente de su cabellera izándola, y forzándole a salir del cubil. No le quedó otra opción que adecuar sus movimientos a los de la firme mano del secuestrador ya que el dolor que le estaba infringiendo en el cuero cabelludo le resultaba insufrible. Pero, inmovilizada de manos y sin poder evitarlo, cayó de bruces contra el suelo, de grava, recibiendo nuevamente la mayor parte del golpe sobre su tumefacto pómulo izquierdo.

Por un instante Nekane creyó desmayarse nuevamente y volvió a sentir deseos de vomitar, pero tuvo que ceder a la presión ascendente que la mano del secuestrador ejercía sobre su cabello. Una vez logró ponerse en pie, a trompicones, se dejó llevar. Accedieron al interior de un caserío. A oscuras, el secuestrador se orientó perfectamente, dirigiéndose sin vacilar hacia una escalera descendente camuflada tras una puerta. Nekane dedujo que llevaría a una cuadra o alguna especie de sótano.

Una vez en los sótanos transitaron por varios habitáculos hasta que el secuestrador, finalmente, se detuvo en uno de ellos. La aprisionó rudamente contra una de las paredes, de piedra, y sintió cómo palpaba sobre ésta hasta que encontró lo que buscaba. Seguidamente, notó un grillete que remataba una cadena ceñírsele sobre una de la muñeca izquierda. Sólo entonces el secuestrador le cortó las ligaduras que le aprisionaban los brazos y le soltó la mordaza. Los brazos de Nekane se relajaron y pudo finalmente respirar cómodamente. Antes de poder girarse completamente el secuestrador retrocedió hasta lo que, en la penumbra, le pareció el umbral o paso por el que habían entrado.

—¡Cómo te oiga siquiera murmurar, bajo aquí y te aseguro que te vas a arrepentir! ¡Perra! —le advirtió el hombre desde la distancia.

Seguidamente y sin mediar más palabras, el tenebroso personaje se fundió en la oscuridad predominante en aquel lugar.

Llevaba dos días con sus respectivas noches presa, con la muñeca izquierda ceñida por un grillete que remataba una cadena. Nekane llevaba la cuenta del paso del tiempo por la escasa luz que lograba alcanzar la mazmorra. En el transcurso de ese par de días no había vuelto a saber nada del carcelero. Únicamente mantenía grabada en su retina la tenebrosa silueta del secuestrador recortada contra el oscuro cielo nocturno, sin cara, sin expresión, la noche que le apresó.

Le aterraba saber que, en transcurso de la segunda noche, la visitó mientras ella dormía. Confirmaba este hecho los suministros de agua, víveres y enseres que había depositado sobre una pequeña mesa existente en un rincón del zulo. Un estremecimiento le recorría el cuerpo cada vez que pensaba en ello. Se encontraba completamente indefensa y a merced del secuestrador.

Los peores momentos los sufrió al principio del encarcelamiento: las primeras horas del primer día. Cada interminable segundo transcurrió ahíto de aciagos presentimientos, turbias emociones y desesperados pensamiento; cada hora le resultó una eternidad. Finalmente, asumió la cruda realidad.

Hacía ímprobos esfuerzos por no gritar. Se recostaba sobre el camastro, hecha un ovillo, y lloraba en silencio. Le aterraba la idea de que su llanto molestara al secuestrador y bajara al sótano y le pegara… El intenso dolor que sentía en el pómulo, sumado a las magulladuras que se produjo al caer de bruces contra el suelo tras ser forzada a salir del maletero, le convencían de que la amenaza de castigarle duramente si la oía hablar, gemir o quejarse, era bien cierta.

Descontando las adversas circunstancias, la nefasta situación en la que se encontraba, lo que más le desesperaba era la incomunicación. A tal extremo de enajenación llegó por momentos que creyó volverse loca. Y, por no sufrirlos, llegó incluso a desear la visita del secuestrador; únicamente por tener a alguien con quien hablar. Sintiendo, seguidamente, una gran repulsión hacia sí misma por tener aquellos deseos tan siniestros e ilógicos.

No sabía qué hora era. Por el tiempo transcurrido desde que los primeros rayos de luz alcanzaron la mazmorra, al alba, calculaba que estaba atardeciendo. En el piso superior no había oído ningún tipo de ruido en lo que iba del día. El carcelero se encontraría fuera.

En muchos momentos llegaba a la conclusión de que lo que buscaba, a través de ella, no era otra cosa que el cobro de un rescate. O así lo quería pensar, aún consciente de las malas pasadas que la mente nos juega muchas veces haciéndonos creer lo que deseamos y ocultándonos la realidad. Basaba esta conclusión en el hecho de que, desde la noche en que tan violentamente le secuestró, no volvió a agredirle; y en lo cauteloso que siempre se mostró, cómo sí pretendiera protegerse para evitar ser reconocido con posterioridad. Estas conclusiones le llevaban a pensar que, previsiblemente, solicitaría un rescate por su liberación, y al cual su padre accedería sin ambages. Y que, una vez pagado, la dejaría marchar.

Un rayo de esperanza tocaba su corazón cuando tenía este tipo de pensamientos; desvaneciéndose, seguidamente, al rememorar su vida robada y a sus seres queridos. E inevitablemente preguntándose: «¿qué no estaría pasando por la mente de sus padres?, ¿qué sentirían en esos momentos tan dramáticos para ellos?». La imagen de su madre destrozada, sollozando desconsolada por la noticia de su desaparición, por momentos le abrumaba.

Decidió sobreponerse y comer algo, cuanto más fuerte se encontrara mejor para afrontar la situación. Se levantó del sucio y estrecho camastro y se acercó a la mesita del rincón. Lo único que le había dejado para alimentarse, la noche anterior, constaba de: bolsas de patatas fritas, un queso, diversos fiambres al vacío, dos bolsas de pan de molde, cuatro botellones de agua de 5 litros cada uno de ellos, y alguna que otra porquería.

«Qué asquerosidad», pensó. Pero hizo de tripas corazón y se preparó un par de bocadillos: uno de jamón y otro de queso.

Una vez se comió los dos sándwiches bebió un poco de agua, a morro, de uno de los botellones, y, sin otra cosa en qué ocupar el tiempo, volvió a acostarse. Previamente, había pensado en caminar por la celda para mantenerse en una buena condición física, pero se sentía tan desanimada que desistió de hacerlo. Tumbada boca arriba, se propuso comenzar con la preparación física al día siguiente, caminando de un a otro lado de la celda hasta donde la cadena se lo permitiera.

Repentinamente, oyó ruido proveniente de la planta superior. Sin poder evitarlo se irguió y puso tensa. La mala bestia había vuelto. Ante su cercanía no pudo evitar aterrarse. Su corazón comenzó a latir frenético. Sobre todas las restantes circunstancias temía quedarse dormida… y a merced del secuestrador. Intentó serenarse, podía hacer con ella lo que le placiera y en el momento que quisiera, se encontrara despierta o dormida, y sí no lo había hecho ya era porque no tendría intención de hacerlo. La liberaría cuando su padre pagara el rescate.

Saltando de pensamiento en pensamiento y a cada cual más opuesto, fueron transcurrir las horas. La luz natural que llegaba escasa a la mazmorra hacía tiempo que había dejado de hacerlo. Era la noche. Agotada, se giró y acostó de lado, se arropó con la única manta que tenía y, en un momento inconcreto, se durmió.

Capítulo 5

EL subinspector Agote, sin rumbo, conducía su coche policial sin distintivos por las calles de Pamplona. Intentaba poner en orden sus ideas. La unidad de la judicial a la que pertenecía tenía sobre la mesa una nueva denuncia: la desaparición de una joven pamplonesa de veinte años, en las inmediaciones de Lekunberri, en la madrugada del domingo anterior. El inspector Peña, en cuanto tuvo conocimiento del suceso, convocó una reunión para establecer el protocolo de actuación correspondiente.

La reunión, que se celebró a primeras horas de la mañana, resultó ser muy tensa. El subinspector Agote mantuvo una dura pugna con su superior, el inspector Peña, y con Ignacio Cerezo, el otro subinspector de la unidad; por discrepar con ellos por el enfoque que pretendían dar a la nueva situación. El inspector Peña, con el inestimable apoyo del subinspector Cerezo, había decidido no vincular este nuevo caso de secuestro con el de la malograda Uxue Beloki, secuestrada y posteriormente asesinada hacía escasamente siete meses en la misma localidad: Lekunberri. Y mucho menos con el caso de Sonia La Reina, un hecho de similares características acontecido hacia un año en el término municipal de Tafalla. Idea que, al subinspector Agote, le resultó completamente absurda y hasta descabellada.

Debatieron acaloradamente sobre los detalles del caso de asesinato acontecido en las inmediaciones de Lekunberri hacía siete meses, y también de acontecido en Tafalla hacía un año; cuestionando el subinspector Agote las conclusiones expuestas por sus compañeros. Pero, para el inspector Peña, parecía que todo estaba suficientemente claro, y se ceñía como una abrazadera a un tubo al guión marcado: En el caso de secuestro y asesinado de Uxue Beloki, hacía siete meses en Lekunberri, tenían a un sospechoso y pruebas suficientes en su contra como para que ningún Tribunal pudiera tumbarlas. Y, el caso de Tafalla, según él, quedaba muy lejos y no le concernía. «¿Qué pretendía?», había llegado a cuestionarle el inspector Peña. Y advirtiéndole también: «¡Caso cerrado!, Agote. Y que no me entere que anda husmeando por ahí sin mi consentimiento».

El subinspector Agote se sentía totalmente convencido de que el sospechoso del asesinato de Uxue Beloki tenía que tener una especie de cómplice o colaborador. No cuadraban ni los datos ni lo hechos. Ramón Jáuregui, sospechoso del secuestro y asesinato de la joven Uxue Beloki, en las inmediaciones de Lekunberri, acreditó haber pasado nueve días, coincidentes en el tiempo en el que la víctima estuvo cautiva, en Texas. A su vez, en el registro que efectuaron en su propiedad, no encontraron vestigio alguno que confirmara que la joven hubiera estado retenida en aquella casa. A todo ello había que sumar el caso acontecido en Tafalla hacía un año, en parecidas circunstancias y similar modus operandi. Hasta un investigador de tercera fila encontraría estos hechos lo suficientemente sospechosos.

La denuncia de otro caso: la desaparición de una joven en Lekunberri, y el convencimiento de que esta desaparición desembocaría en un nuevo caso de secuestro, para el subinspector Patxi Agote desbordó el vaso. Sus sospechas tenían que ser cierta. Y, previsiblemente, el colaborador del detenido por el asesinato de Uxue Beloki hacía siete meses en Lekunberri, tenía que ser el ejecutor del reciente secuestro.

De nada sirvieron los argumentos expuestos ante el inspector Peña; más bien lo contrario. Logró que su superior se enrocara más sí cabe y acabara amenazándole. Ante el cariz que tomaron los acontecimientos, el subinspector Agote valoró la posibilidad de plantear sus dudas al propio comisario Santiago Leunda, jefe de la unidad, pero lo cierto era que, en la práctica, quedándole un par de meses para jubilarse, a lo único que se dedicaba era a lavarse la manos y delegar sus asuntos en el inspector. Siempre la misma piedra: el obtuso y ególatra inspector Ángel Peña, que era incapaz de ver más allá de sus propias narices.

Circulaba, en ese preciso instante, por la Calle Olite. Alcanzó la Plaza Blanca de Navarra. Descubrió un estacionamiento y decidió aparcar en él. Se proponía poner en marcha su plan b, decidido a hacer lo que un buen policía jamás haría, como era trasladar la investigación fuera de la unidad y del propio cuerpo policial. Llevaba valorando esta posibilidad desde hacía un tiempo y había llegado el momento. Cerró el vehículo y se encaminó en busca de una cabina pública. No deseaba dejar ningún tipo de rastro tras sus pasos.

Marcó el número de teléfono que llevaba celosamente guardado y esperó—: buenos días. Despacho de Igone Barberena —le saludó una voz de mujer al otro lado de la línea.

—Buenos días. ¿Es usted Igone?

—No, soy su secretaria.

—¿Puede pasarme con la señorita Igone?

—¿Quién le llama?

—No nos conocemos, pero me urge hablar con ella.

—Un momento. Ahora le paso —le aseguró la mujer.

Transcurridos unos segundos, otra voz femenina se puso al teléfono:

—Dígame. ¿Qué desea?

—¿Es usted Igone… Igone Barberena?

—Sí, en efecto, soy yo —le confirmó la interpelada—. ¿Qué desea?

—En primer lugar quisiera saber sí ha leído las páginas de sucesos de La Voz de Navarra… del día hoy. Caso de no ser así, le recomiendo que lo haga. Y, en segundo lugar, deseo citarme con usted.

Igone se sorprendió. «Qué forma más extraña de comenzar una conversación», pensó. Y le preguntó a su interlocutor:

—¿Por qué razón cree usted que pueden interesarme las páginas de sucesos?

—Le invito a que le dé un vistazo —le respondió el subinspector—. Seguro que se lleva una buena sorpresa.

La abogada no alcanzaba a comprender el extraño comportamiento de aquel hombre, pero había logrado despertar su curiosidad. Sin saber cómo reaccionar, continuó en silencio.

—¿Que hay de la cita? —insistió el subinspector.

—Nada le impide acercarse a mi despacho, señor.

—Prefiero vernos fuera, en la calle, si no tiene inconveniente —le respondió él—. Un bar, por ejemplo, estaría bien. Una vez conozca mis motivos comprenderá mis recelos.

—Está bien —aceptó la abogada, aun resultándole absurda aquella conversación y la propia cita—. ¿Qué me propone usted… señor? Porque de momento no sé ni su nombre.

—¿Podemos vernos hoy mismo? —disparó su propuesta el subinspector una vez la conversación había llegado al punto deseado.

Tras titubear—: ¿a las tres, por ejemplo? —propuso la abogada.

—Por mí, perfecto —aceptó el subinspector.

—¿Conoce El Café Di Roma, junto a El Corte Inglés? —le preguntó Igone.

—Sí. Lo conozco —le aseguró él.

—¿Cómo le reconoceré? —le cuestionó ella.

—Le he visto varias veces por los pasillos de los juzgados. Yo la reconoceré.

—Hasta las tres, entonces. Espero que me merezca la pena y no me haga perder el tiempo.

—Gracias, Igone. Estoy seguro de que no le defraudaré.

Satisfecho por logar la cita con la abogada, el subinspector Patxi Agote se dirigió, caminando por las calles del casco viejo de la ciudad, en busca de un restaurante. Tenía hambre y se encontraba en el lugar ideal para saciar su apetito.

El reloj marcaba la una del mediodía cuando Igone colgó el teléfono. Tenía pendientes de realizar unas llamadas telefónicas a algunos de sus clientes y, también, acabar de redactar una demanda de divorcio de mutuo acuerdo para presentar en el juzgado esa misma semana. Y, por encima de estas tareas, pendía como una Espada de Damocles la petición por parte de Juanita de contratar un investigador privado que le ayudara en el caso de su hermano Ramón. En fin, hacía un precioso día primaveral: la temperatura rondaba los veinticinco grados y el cielo estaba totalmente despejado. Se decidió por realizar el paseo que habitualmente daba. Por la tarde, tras entrevistarse con el desconocido con el que se había citado, ya se encargaría de estos asuntos.

Se colocó la visera de beisbol, se puso las gafas de sol y se calzó las deportivas blancas, y se dispuso a salir del despacho. Se despidió de Idoia hasta la tarde. Bajó por las escaleras cómo tenía por costumbre y, ya en la calle, inició la misma ruta que realizaba habitualmente: desde la Plaza Príncipe de Viana, en la que estaba ubicado el despacho, hasta Barañain; pasando por La Ciudadela y por el Parque Yamaguchi.

Caminar era su actividad predilecta. Nunca se había caracterizado por practicar deporte. Eso de meterse en un gimnasio, montarse en una máquina enfrentada a un espejo o encarada a una cristalera dándole que te pego a los pedales y sin acabar de llegar a ninguna parte, no iba con ella. Descontado al típico voyeur con cuello de gorila, consecuencia de tantas horas perdidas en una máquina de pesas, que no te quita la vista de las nalgas en toda la sesión; para, a la salida del gimnasio, con meliflua mirada, acabar insinuándose. En su juventud se ligaba en el baile, ¡joder!

Inició la caminata a paso rápido. Tenía por delante un recorrido de cinco kilómetros que, sumado el hándicap de las demoras en los pasos de cebra, para cubrirlos en una hora tenía casi que volar. Por lo general, siempre que realizaba su paseo diario éste le ayudaba, aparte de reactivar el circuito sanguíneo con todo el bien que esto suponía para la salud, a dejar su mente en modo stand-by: yendo y viniendo despreocupada. Pero, ya desde los primeros pasos que dio comprendió que esta vez el paseo le estaba saliendo cruz: no lograba dejar de pensar en el desconocido que acaba de llamarle para citarse —¡Maldito chalado! —maldijo. Llamarle justo antes del paseo y con semejantes intrigas. Debería haberle mandado a paseo.

Inevitablemente y a su pesar, la caminata la dilapidó dándole vueltas en su mente a la observación que realizó el desconocido, referente a las páginas de sucesos de La Voz de Navarra. En cuanto tuviera un ejemplar a mano le echaría un vistazo. Ya de vuelta y a un kilómetro escaso del despacho, suspiró desencantada. Lo único que tenía claro, en ese momento, era que el desconocido le había fastidiado el paseo. Por lo menos, se consoló, la ducha que tenía previsto darse le relajaría.

El tiempo apremiaba. Se proponía almorzar antes de acudir a la cita que había concertado para las tres con el hombre misterioso, y el reloj corría inexorablemente. Ya vestida y con el pelo suelto y aún húmedo, ungió la tez de su rostro con una crema hidratante, y la extendió. Estaba preparada. Recogió el bolso, salió del despacho y, una vez en el portal, cerró con doble vuelta la cerradura. Salió a la calle y se dirigió al restaurante Koppo, muy próximo a El Café Di Roma.

Escogió, como siempre que almorzaba sola, una mesa retirada. Sin ojear la carta, pidió al camarero una ensalada mixta y un botellín de agua; y, si estaba disponible, La Voz de Navarra.

Retornó el camarero con el periódico, una cestita con pan, y el botellín de agua y un vaso.

—Aquí tiene, señorita —le ofreció el periódico.

—Gracias…

—Enseguida le traiga la ensalada —le respondió él.

Una vez se encontró sola, pasó varias hojas del ejemplar de prensa hasta toparse con la sección de sucesos, la que buscaba. Le dio un vuelco el corazón. Una hoja entera estaba dedicada a un secuestro acontecido, entre la noche del sábado y la madrugada del domingo pasado, en la periferia de Lekunberri.

—Buen provecho —la sorprendió el camarero que le traía la ensalada.

—Gracias…

Se sintió aturullada… ¿Qué podía significar éste nuevo caso de secuestro? ¿Tenía algo que ver con el caso de asesinato que ella llevaba?; no alcanzaba a encajarlo de forma alguna. ¿Quién era el misterioso personaje que le había llamado?, ¿qué quería? Demasiadas preguntas sin respuesta.

Comenzó a comer como una autómata. En ese instante su cuerpo estaba allí pero ella en cambio no. Abstraída en mil ideas el reloj corrió, minuto a minuto, hasta casi dar la tres; y fue entonces consciente de que se había comido la ensalada. Se levantó, abonó la cuenta y abandonó el restaurante.

El Café Di Roma se hallaba a escasos cincuenta metros, en la acera de enfrente; se dirigió hacia él anhelando encontrarse con el desconocido que le había telefoneado. Tomó una bocanada de aire y entró. Se encaminó directamente a la barra, mientras dirigía a ambos lados la mirada sin llegar a detectar nada reseñable o fuera de lugar.

—Un café, por favor —pidió al camarero.

Un individuo de mediana estatura, pelo negro y largo y rizado, y unas gafitas de lentes redondas accedió al local. Desde la puerta le sonrió. Era él. El hombre se acercó a la barra.

—Buenas tardes, Igone —le saludo sonriente.

—Buenas tardes… señor —le respondió ella.

—Patxi —se identificó él—. Me llamo Patxi.

—Pues… encantada, Patxi.

—En principio —comenzó el subinspector Agote—, mis disculpas por citarla tan clandestinamente. Pero tengo mis razones.

—Lo supongo. No se preocupe, Patxi —aceptó la abogada.

—Gracias, Igone.

—Bueno. Usted dirá — comenzó ella—. ¿Por qué me ha citado?

—¿Ha leído las páginas de sucesos?

«Quizás debiera ser ella quién hiciera las preguntas dadas las circunstancias», pensó. Pero accedió a responderle, le seguiría el juego:

—Sí, las he leído. Como usted me sugirió he encontrado una noticia, digamos que interesante.

—Sí, supuse que resultaría de su interés.

—En el caso de estar hablando de la misma noticia, ¿usted qué pinta en esta historia? ¿Quién es usted?

—Dispara usted con bala, letrada. No vayamos tan deprisa.

—No tengo mucho tiempo que perder. ¿Me comprende usted? —le respondió ella.

—Sentémonos y hablemos más tranquilos. ¿Le parece? —propuso él.

Igone aceptó la invitación; no le quedaba otra opción… de momento. Pidieron otro café para él y se acomodaron en torno a una mesa.

—Bueno —comenzó el subinspector—, si no le importa, antes de explayarme con lo que vengo a contarle, deseo que me confirme un par de datos.

—¿Qué desea saber? —le preguntó Igone dispuesta a continuar jugando la partida que él le planteaba.

—En primer lugar, ¿a qué conclusiones a llegado tras leer la noticia? —le preguntó el subinspector.

—Con lo poco que me ha ofrecido usted hasta el momento —le aseguró ella—, prefiero reservarme mis opiniones.

Fueron interrumpidos por el camarero que les traía los cafés. Se mantuvieron en silencio. Una vez el camarero volvió hacia la barra—. Lo entiendo. Comprendo sus recelos, Igone —congenió con ella el subinspector.

Igone se dedicó a azucarar el café y esperar. Consideraba que no era ella, precisamente, la que tenía que aflojar la lengua. O le regalaba el oído o lo mandaba a freír espárragos.

—Tengo entendido que se encarga de la defensa de Ramón Jáuregui —comenzó el subinspector. Y, a pesar de la sorpresa que vio reflejarse en el rostro de la abogada, continuó—: Y que realizan una investigación propia sobre el caso.

—¡Bueno…! —explotó Igone haciendo amago de levantarse. ¿Pero quién se creía que era?—. Está usted metiéndose en asuntos que no le conciernen. ¿No le parece?

—Disculpe, Igone… —alegó él intentando tranquilizarla—. No me he explicado bien.

—Está usted bordeando la ilegalidad husmeando en asuntos que no son de su incumbencia.

El subinspector, temiendo que todo se fuera al garete en un instante, hizo un gesto de calma con ambas manos. Y—: por favor… tranquilícese, me juego mucho en este envite —le rogó.

—Pues ya puede usted comenzar a explicarse ¿No le parece? —le exigió ella—.

—Lo que me propongo ofrecerle le aseguro que le merece la pena, pero, previamente, tengo que tener la certeza de que están investigando el caso. En el supuesto de no ser así, ésta reunión no tiene ningún sentido para mí. ¿Me comprende?

Igone no sabía a qué jugada apostar, sí indignarse o seguirle el juego. Tenía unos inmensos deseos de mandarle a paseo allí mismo pero, a su vez, había conseguido excitar su curiosidad. Y, a priori, no estaba en condiciones de desdeñar ningún tipo de información.

—Voy a satisfacer su interés, ahora cuídese bien de que me merezca la pena lo que dice tener para mí. En caso contrario, cómo tenga la intención de perjudicar a mi cliente por el motivo que sea y yo desconozca, no le quepa duda de que le demandaré y no pararé hasta joderle bien jodido.

—Conforme, Igone —Aceptó él sin poder evitar una media sonrisa—. Me parece bien.

—No sé cómo se ha informado pero, en efecto, discrepamos del informe policial. Existen varios claroscuros en todo este asunto que no se han investigado adecuadamente. ¿Satisfecho, Patxi?

El subinspector emitió un corto suspiró, y sintió quitarse un gran peso de encima. Se confirmaba la información que tenía y podía poner en marcha su plan b, siempre y cuando la letrada no le parara los pies.

—Únicamente le pido discreción. Esta reunión no se ha producido y usted y yo no nos conocemos —le rogó.

—Ofrezco total confidencialidad a mis clientes. Pero usted no lo es, ¡¿o sí?! —ironizó Igone, que comenzaba a estar hasta el moño de las intrigas del hombre.

—No, evidentemente no —convino con ella el subinspector—. Digamos que mi papel va a ser de simple colaborador.

—Continúe, Patxi. Le garantizo la mayor discreción. Y sáqueme de dudas de una vez porque está comenzando a aburrirme.

—En primer lugar informarle que soy subinspector de la policía judicial. Mi nombre es Patxi Agote. Formo parte de la unidad que investigó el caso de su cliente: Ramón Jáuregui —Igone, que para nada se esperaba tal confesión, se sintió pasmada—. Como informa el diario, a media noche entre el sábado y el domingo, otra joven pamplonesa ha sido secuestrada. Se llama Nekane Lizardi. Estoy plenamente convencido de que este hecho está relacionado con el caso de su cliente.

Igone continuaba impactada. Lo último que podía esperar, a priori, era lo que precisamente estaba sucediendo. Un aluvión de ideas bombardeaba su mente y todas encaminadas en la misma dirección. ¿Era idiota aquel poli y pretendía hundir su carrera? ¿Sería una trampa? ¿Se trataría de un perturbado mental? Intentó serenarse y dejó que el subinspector continuara.

—Se preguntará que por qué estoy aquí y hago todo esto —continuó él—. Es muy sencillo… Porque estoy convencido de que el informe policial que entregamos a la fiscalía es incompleto y erróneo.

—Cuál es el problema. Sí tan convencido está de lo que afirma, ¿por qué no reabren la investigación? —se atrevió a plantearle ella.

—Que yo esté convencido no significa que los integrantes de la unidad a la que pertenezco coincida con mi opinión. Afirmaría lo contrario. Las directrices marcadas por mi superior, quien no me tiene en gran estima, es que las pruebas en contra de su cliente son concluyentes y que ambos casos no tienen ningún tipo de relación —terció él—. No le hablo únicamente de la más que posible relación entre estos dos casos, el de su cliente y éste último secuestro. Existe otro caso de similares características… con el mismo patrón, acontecido hace un año en Tafalla. He insistido en relacionar los tres casos o, cuanto menos, investigarlos, siendo sistemáticamente desestimada mi petición.

La abogada, a cada segundo que transcurría se sentía más asombrada. No daba crédito a lo que acababa de oír. En esos instantes todos sus planteamientos sobre el caso de su cliente: Ramón Jáuregui, se desmoronaban como las Torres Gemelas; creándose en su mente una nebulosa… no de polvo, sino de miles de ideas opuestas. Intentó sobreponerse al lío mental que la envolvía y cuestionó su interlocutor:

—¿Qué se propone, subinspector?

—Volver a investigar todo desde el comienzo. Por supuesto, fuera de mi unidad, ayudándoles a ustedes; sólo y con mis propios medios no llegaría muy lejos. Tengo las manos atadas. Creo que esa chica está en peligro de muerte y no tenemos mucho tiempo para lograr liberarla. Estoy convencido de que las claves para desenmascarar al secuestrador están en el caso de su cliente y en el de Tafalla.

—Cuando me citó —cambió el hilo de la conversación Igone—, arguyó tener información que ayudaría a mi cliente. Sin poner en cuestión que me produce desazón y preocupación la situación en la que se encuentra la joven de la que hace mención la prensa, deseo que me aclare antes un par de cosas: ¿En qué situación queda a mi cliente, según usted, tras lo que me acaba de contar? ¿Y, es mi cliente un simple medio a través del cual llegar hasta la joven secuestrada?

—Ramón Jáuregui no actuó sólo —repuso él—. Tengo pruebas tan concluyentes de lo que afirmo como las que la fiscalía tiene en su contra. Tan cierto es que él la apuñaló como que tiene que tener un cómplice. Y, previsiblemente, éste es quien ha secuestrado a Nekane Lizardi.

—¿Ha llegado a cuestionarse en algún momento si mi cliente pudo ser inducido a actuar de la forma que lo hizo? —Sorprendido, el subinspector, titubeó y dejó que ella continuara—. Entre otras consideraciones, a la familia y a mí misma nos generan muchas dudas tanto las pruebas toxicológicas como el periodo en el que supuestamente mantuvo secuestrada a Uxue Beloki. En primer lugar, porque en su vida ha fumado un mísero pitillo, de ahí que lo de la cocaína en sangre nos suene a cuento chino. Y… en segundo lugar y no menos importante, es que en las fechas en las que la joven estuvo secuestrada mi cliente estuvo ausente. En Texas.

El inspector reflexionó sobre lo expuesto por la abogada. Desde su experiencia policial con adictos a diversos tipos de estupefacientes le parecía improbable que una persona pudiera ser inducida, en contra de su voluntad, a realizar un acto de tales características… por muy colocado que estuviera. Sí se podía considerar, por contra, que con la ingesta de altas cantidades de estupefacientes una persona considerada normal, probablemente, llegaría a ser capaz de cometer el crimen del que se le acusaba a Ramón Jáuregui.

—Lo cierto, es que me resulta bastante improbable que su cliente fuera inducido a cometer los hechos que se le imputan; aunque no imposible. Nada es imposible. Me inclino a pensar que fue su estado mental, evidentemente influenciado por los estupefacientes que ingirió, lo que le llevó a realizar semejante salvajada. Lo siento, comprendo que no es la respuesta que deseaba oír pero es lo que pienso. De todas formas, si es la línea de defensa que pretende seguir para su representado, le he traído algunos datos del informe forense no adjuntados al informe policial que pueden resultarle muy valiosos.

La letrada recogió la carpeta que le entregó el subinspector y—: ¿puede anticiparme algo? —le preguntó curiosa.

—La información de su interés está recogida en estos documentos. Principalmente, dos hechos: en el registro efectuado en la casa de su cliente concluimos que no pudo tener retenida a Uxue Beloki en ella, y tampoco encontramos ningún supuesto zulo o borda en las cercanías que hubiera podido utilizar; y, en segundo lugar, se detectó materia orgánica bajo las uñas de ambas manos de la víctima. Parece ser que la chica luchó contra su carcelero y, en algún momento, le llegó a clavar las uñas. El ADN resultante de esa materia orgánica no concuerda con el propio de su cliente.

Por enésima vez Igone volvió a quedarse pasmada… aquel hombre era un caja de sorpresas. Sólo por la información que le acababa de aportar, aquella cita valía su peso en oro. Se sintió verdaderamente abrumada. Menudo giro tomaban los acontecimientos.

—Concédame un par de días, subinspector, antes de poder decirle nada —le solicitó tras pensarlo un instante—. Si le parece oportuno, nos vemos el jueves. Aquí y a la misma hora.

—Perfecto, Igone. Únicamente, recordarle que el tiempo vuela. Cada minuto es importante. Sobre todo por la integridad de la joven secuestrada.

—Soy consciente de ello. De momento no le anticipo nada, subinspector. Llevaré a cabo unas gestiones y veré qué puedo ofrecerle.

—De acuerdo —aceptó él—. Entonces… hasta el jueves.

—Sí, inspector, hasta el jueves.

La puerta del bufete estaba entreabierta, señal inequívoca de que Idoia ya había llegado. Cerró la puerta tras de sí y—: hola, Idoia —saludó a la secretaria.

—Buenas tardes, Igone —le respondió ésta.

—Cancela todos mis compromisos de esta semana —le urgió Igone sin detenerse camino de su despacho—. Resérvame habitación en un hotel de Zaragoza para ésta misma noche. ¡Ah!, lo olvidaba, intenta localizar a Aitor. A ver si te coge el maldito teléfono. Que no sé para qué lo tiene.

—¿Qué pasa, Igone? —le preguntó Idoia, sorprendida por el extraño comportamiento de su jefa.

—Me voy dos días a Barcelona. No te puedo explicar nada en este momento. Aparte de estar confusa no tengo tiempo. A la vuelta te lo aclaro.

Alcanzó el despacho y se puso a rebuscar en el archivo hasta dar con la carpeta que pretendía. Se dirigió al escritorio y, sin llegar a sentarse, apagó el portátil y plegó la pantalla.

—¡Ring, ring…! —sonó el teléfono.

—¿Dígame?

—Soy yo, cariño —era su marido—. Me ha llamado Idoia. ¿Qué sucede?

—Hola, Aitor, me ha surgido un imprevisto. En una hora salgo para Barcelona. Voy a estar un par de días.

—¿Cómo que sales para Barcelona, Igone?

—Lo siento, cariño, pero no tengo ni un minuto que perder. Es por un asunto laboral muy importante.

—Pero Igone. Así… sin más. ¿Cómo me arreglo yo con los chavales?; estoy hasta el cuello de trabajo.

—Llama a mi madre. Estará encantada de atenderlos. Los recogeré yo el jueves.

En catorce años de matrimonio era la primera vez que su esposa actuaba de aquella manera tan extraña y precipitada. «¿Sería por la menopausia?», no pudo evitar cuestionarse Aitor.

—No entiendo nada, espero que tengas un buen motivo para hacer esto, Igone —le exigió.

—¡Que sí!, cariño. No seas pelmazo… Ya te lo explicaré. Te llamo ésta misma noche desde el hotel, en cuanto llegue a Zaragoza.

—¿Hotel? ¿Zaragoza? ¿Vas en coche? Pero sí odias conducir. ¡No comprendo nada!, la verdad.

—Cuelgo que se me va el tiempo. A la noche te llamo. Besos… —y colgó. No estaba de humor para disputas matrimoniales.

No se sintió satisfecha por cómo se acababa de comportar con su marido. «En fin… nadie es perfecta», se justificó. Simplemente, necesitaba desatascar su cerebro de tantas ocupaciones familiares y centrarse en lo que tenía entre manos. Aquella carpeta que le había entregado el subinspector podía convertirse en un verdadero polvorín. Interrumpió sus pensamientos ante la entrada de Idoia.

—Hotel Trip, junto al Río Ebro. Tienes la reserva a tu nombre.

—Eres un cielo, Idoia. Te lo agradezco muchísimo.

Recogió la carpeta con toda la documentación sobre el caso de Ramón Jáuregui, a la que incorporó la que le dio el subinspector Patxi Agote; y el portátil. Introdujo todo ello en un maletín de viaje.

Te quedas al cargo, Idoia. Vuelvo el jueves. Pero hasta el viernes no me pasaré por aquí.

—No te preocupes. Buen viaje. Conduce con cuidado.

—Agur, Idoia —se despidió de su empleada y salió a la carrera.

Previamente a coger la AP15, camino de Zaragoza, se pasaría por casa: prepararía algo de muda y ropa y sus enseres de aseo, y telefonearía a Agnès avisándole que la visitaba al día siguiente.

Capítulo 6

AGNÈS dejó a Sara en la puerta del colegio y se dirigió directamente al bufete. Su querida amiga y colega Igone le había telefoneado la víspera informándole que le visitaba.

Su colega le había relatado, un poco por encima, las últimas novedades referentes al caso de su cliente. Sucesos que, una vez tuvo conocimiento de ellos, le sorprendieron tanto o más que a la propia Igone. Lo cierto era que, a su parecer, el caso tomaba un cariz muy interesante. «Ahora, ¿qué podía aportarle ella?», se preguntaba. Le asesoraría lo mejor que fuera capaz y le indicaría las pautas a seguir según su criterio. Se hallaba inmersa en estos pensamientos cuando sonó el móvil. Activó el manos libres y—: ¿dígame? —preguntó.

—Buenos días, Agnès. Soy Marta. Igone ya está aquí. La he pasado a tu despacho.

—Buenos días, Marta. Dile que baje al bar de Braulio, indícale cómo llegar hasta él. Yo estoy ahí en diez minutos.

—De acuerdo, Agnès.

Estacionó el Audi en el parking subterráneo. La embriagaba una gran alegría por volver a encontrarse con su amiga, aunque fuera por motivos laborales. Accedió al exterior y enfiló por la acera. La suave brisa primaveral meció su cabello, castaño, largo y ligeramente ondulado, peinado con una difusa raya al medio. Caminaba alegre.., dinámica; emanaba una gran seguridad. Más que guapa, que realmente lo era, resaltaba tremendamente su atractivo.

Abrió la puerta del bar de Braulio y entró. Enseguida la localizó. Se encontraba sentada en un taburete, en la barra. Le esperaba con una espléndida sonrisa de bienvenida. Se fundieron en un efusivo abrazo, ausentes de las miradas de la concurrencia.

—¡Pero qué guapa estás! ¡Deja que te vea bien! —la saludó Agnès, antes de volverle a abrazar.

—¡Tú sí que estás guapa! —le reconoció, emocionada, Igone.

Tras unos segundos en los que se mantuvieron observándose—. ¿Qué te apetece tomar? —le preguntó Igone.

—Un café, por favor. Necesito cafeína en mis venas.

—Coge tú una mesa Agnès, mientras le pido al camarero.

—Perfecto.

Igone pidió un café y lo llevó a la mesa. Y se sentó ella también.

—Ya sabes por qué me he acercado hasta Barcelona —comenzó la conversación Igone—. Cuanto antes comencemos mejor, ¿no te parece, Agnès?

—Me parece bien. Pero, ¿no tendrás previsto irte hoy mismo?

—¡No! Lo haré mañana, de madrugada.

—Perfecto. Después recogemos a Sara del colegio y pasamos la tarde juntas.

—Tiene que estar preciosa. ¿Sigue tan rubita?

—¡No!, se le va oscureciendo. Pero sí, está guapísima.

—Me muero de ganas por verla. Dos años han pasado desde que veraneasteis con nosotros. ¿Recuerdas?

—Sí. Como pasa el tiempo, ¿verdad, Igone?

—Así es, Agnès, nos hacemos viejas.

—¡Ja, ja, ja…! —rieron cómplices.

Seguidamente, cómo sí hubiera tañido una campana, el ambiente entre ellas varió.

—Bueno, Igone, dispara —le alentó Agnès—. ¿Por dónde comenzamos?

—Que te puedo decirte que no sepas ya. ¿Qué opinión tienes después de lo que te conté ayer, lo de subinspector y lo del ADN? ¿Qué te hace pensar la existencia de restos orgánicos de una tercera persona bajo las uñas de la joven asesinada?

—En principio, sabiendo como sabemos que estuvo engrillada por la muñeca del brazo izquierdo permanentemente, pienso que, cuando era agredida sexualmente, en algún momento se defendió.

—¿Y…? —la alentó Igone expectante.

—Por lógica, tenemos que suponer que tu cliente tiene un cómplice. Es la explicación más lógica.

Consciente de que su colega había llegado a la misma conclusión que el subinspector, que tendría que nadar contra corriente, Igone opinó:

—Cada vez doy más crédito a la teoría que plantea la familia de Ramón. Piensan que, de una u otra forma, fue inducido a hacer lo que hizo. Ramón no pudo tener secuestrada a la chica. Me resulta todo sumamente extraño. También está lo del caso de la joven de Tafalla, de similar características al de mi cliente. Y, ahora, otra joven secuestrada.

Se produjo un incómodo silencio. Agnès parecía valorar los argumentos que esgrimía Igone. Y, ésta, se mantenía a la expectativa.

—¡Ufff…! —rompió finalmente el silencio reinante Agnès—. Es complicado, la verdad.

—¿No lo encuentras todo muy extraño?

—Sí, reconozco que es una situación muy enrevesada. En referencia a lo que planteas, lo de ser inducido a hacer algo así, en principio me resulta inverosímil; ahora… hoy en día todo es posible. ¿Qué te lleva a estar tan convencida? ¿No hace mucho no pensabas así?

—No lo sé. Simplemente, una intuición.

—Está bien, Igone —aceptó Agnès—. Demos crédito a tu intuición ¿Qué pretendes de mí?

—Francamente, Agnès, me he desplazado hasta aquí para convencerte de que me ayudes en la investigación. Personalmente me supera un caso de estas dimensiones.

—Renuncia. Si te ves desbordada es lo correcto.

—No puedo. Estoy metida hasta el cuello. Y, este nuevo caso de secuestro, podría tratarse de uno de nuestros hijos.

—¡Ufff…! —suspiró nuevamente Agnès—. No es conveniente mezclar lo personal en nuestra profesión, Igone. Es algo que nos enseñan en la universidad. ¿O ya lo has olvidado?

—Lo sé, Agnès, pero me resulta muy complicado.

Desde el mismo instante en que su amiga le comunicó que se desplazaba a Barcelona, sospechó a lo que venía. Por ello, le expuso:

—Necesitaría estar sobre el terreno. Es una de las bases del éxito y me resulta imposible en estos momentos. Sara coge vacaciones dentro de quince días. Quiero llevármela de viaje, y antes tengo que dar carpetazo a mi propio trabajo.

—Diez días, Agnès, ni uno más. Es lo que te pido para ayudarme en la investigación. A partir de ahí el destino dirá. No sé ni por dónde tengo que empezar.

—Me comentaste que el subinspector te ofreció su ayuda.

—No le conozco de nada, lo mismo es un patán —le planteó Igone sus dudas—. En cambio, tú. Comprendo que todo es muy precipitado, pero la urgencia la apremia la situación de la joven secuestrada.

Agnès se mantuvo un rato dubitativa antes de responderle:

—¡Qué lío, por Dios! Siete días, Igone ¿Ni un segundo más! El sábado me tienes en Pamplona. ¿Satisfecha?

—¡Gracias, Agnès… Mil gracias! —exclamó eufórica Igone—. Sabía que no me fallarías.

—Déjalo, cariño, o vas a lograr que me ruborice. Me complace ayudarte.

—Gracias otra vez, Agnès.

—De nada, mujer. Cambiando de tema, me has dicho que te vas mañana.

—De madrugada —le confirmó Igone—. Tengo intención de comer en Pamplona.

—Bien, Igone. Te prepararé una lista con las gestiones que tienes de realizar antes de mi llegada. ¿Hay algún tipo de hotel en el propio Lekunberri?

—Sí, lo hay. Es un hotel bastante grande. ¿Estás segura de alojarte en Lekunberri?

—Sin duda —le aseguró Agnès—. Lo mejor es estar sobre el terreno.

—Bien, si lo tienes claro…

—Resérvame una habitación para siete días.

—Sin problema, Agnès. ¿Algo más?

—En principio, no. Si te parece, rematamos los flecos pendientes en casa, a la noche. Ahora podemos ir a recoger a Sara e irnos de fiesta las tres.

—Me parece un plan perfecto, Agnès —aceptó Igone encantada.

Disfrutaron, junto a Sara, de una maravillosa jornada festiva en la ciudad condal. Comieron en un restaurante italiano en Gràcia, para, posteriormente, desplazarse al Parque de Atracciones Tibidabo, sito en un monte de la periferia de la ciudad, y desde el cual, si lo permitía la densa seta de CO₂ que por norma cubría la urbe, se divisaba una completa panorámica de la metrópoli. La cena, para rematar el día, la degustaron en un restaurante frente al puerto deportivo.

En casa de Agnès y con Sara ya acostada, comentaron sobre el caso que tenían entre manos y prepararon una serie de gestiones que Igone anticiparía a la llegada de su amiga. Finalmente, agotadas tras un día tan frenético, se retiraron a descansar.

A la mañana siguiente, de madrugada, Agnès solicitó un taxi para que acercara a Igone a recoger su coche que lo había dejado estacionado en las inmediaciones del bufete. A las puertas de la vivienda, lista para partir, Igone abrazó agradecida por su ayuda a su amiga antes de despedirse.

Capítulo 7

CON los débiles cambios de la intensidad de la luz proveniente del exterior, Nekane podía contabilizar el transcurrir del tiempo. Hoy iba para el cuarto día de cautiverio. En muchos momentos se había llegado a desesperar… la soledad, el frío, el pánico, la incertidumbre, la escasa y mala alimentación; eran muchos los condicionantes que le afectaban. Pero los días seguían su curso.

Tras la segunda noche de cautiverio, en la que el secuestrador depositó algunos víveres en la pequeña mesita del rincón mientras ella dormía, no había vuelto a dejar rastro alguno de haberla vuelto a visitar. Circunstancia qué sí bien por una parte le reconfortaba, en cambio, por otra, le llenaba de incertidumbre.

Necesitaba alimentarse y casi había agotado los alimentos existentes. «¿Es qué se había olvidado de ella?», se preguntaba. El temor a ser castigada le impedía dar cuatro voces reclamando su sustento.

Todos los días transcurridos cautiva oía, a través del endeble forjado de madera, los ruidos que el propietario de la casa producía al volver de la calle. Hoy, en cambio, no le había oído en todo el día. Se sentía intranquila. «¿Cuándo le iba a suministrar la comida? ¿O es que le iba a dejar morir de inanición?», no podía evitar cuestionarse preocupada.

«De hoy no pasa», se propuso. Si no bajaba él, no le dejaba otra opción que quejarse. ¡Que por lo menos le diera de comer. Joder!

Descontando la necesidad de alimentarse anhelaba, también, información. El desconocimiento sobre su situación le mantenía en vilo. Una maldita palabra de aliento, por Dios: «Tu padre va a pagar el rescate. Tranquila, pronto te liberaré». Cualquier cosa menos aquel pesado mutismo y aislamiento en el que le tenía. Incluso, por pura piedad, que le mintiera si fuera preciso. Pero no, únicamente aquel escabroso silencio envuelto en aquella opresiva penumbra.

Repentinamente, en la intimidad de la celda, sus sentidos le pusieron en alerta. Sintió, atenuados, sonidos provenientes del exterior. Instintivamente, su cuerpo se tensó al sentir la cercanía del carcelero. Se apoderó de ella tal sentimiento de terror que, como del blanco al negro, obvió su preocupación de alimentarse que tanto la angustiaba no hacía un momento y deseó la lejanía de aquel demonio.

Agudizó hasta el límite su capacidad auditiva, completamente paralizada por el pánico que comenzó a dominarla… como todos los días pasados al sentirlo cerca, y pudo comprobar cómo el carcelero, aquel maldito Hijo de Satanás, entraba en la casa; y generando mucho más estruendo que en los días precedentes. Se puso más en guardia si cabe, intuyendo que aquel barullo no podía significar nada bueno para ella.

Desde que llegó lo sintió recorrer la casa de un lado a otro. Repentinamente… un portazo, transcurrido unos segundos, otro. Entre portazo y portazo, permanentemente, oía su perturbador y alocado monólogo, el cual traspasaba el forjado de madera llegando ininteligible a sus oídos; ahora, con un tono tan amenazador, que llegó a sentir helársele la sangre.

Transcurrió bastante tiempo en aquella tesitura, aproximadamente un par de horas, antes de que el jaleo en la planta superior menguara completamente. En ese momento no alcanzaba a percibir ruido alguno. Comenzó a relajarse. Lo peor había pasado. Y optó por acostarse en el camastro. El hambre que sentía incidía en su estómago en forma de agudos pinchazos, pero se sentía tan aterrada que por nada del mundo osaría reclamar nada.

Acostada y al rato, amodorrada y a punto de quedar dormida, sorpresivamente, escuchó el clic de un interruptor. Una luz, muy tenue, proveniente de la estancia contigua, invadió el zulo clareándolo hasta cierto grado. Asustada, abrió los ojos y volvió a cerrarlos rápidamente, y volvió a abrirlos. Pudo distinguir la silueta del secuestrador en el vano de entrada a la mazmorra.

—Levántate y desnúdate… ¡Zorra! —le siseó amenazante sin llegar a entrar.

A Nekane se le erizó el escaso bello de sus antebrazos. Se irguió en el camastro y, sentada, con los brazos entrecruzados sobre sus piernas, se recogió sobre sí misma; y… paralizada, se mantuvo observándole. El carcelero, resaltada su silueta al contraluz, se mantenía de pie y a la espera. En sus manos acarreaba lo que parecía ser un cubo y una fregona.

—¡Levántate y desnúdate… Zorra! —le gritó ésta vez—. ¡¿O prefieres que lo haga yo?!

Nekane se sentía incapacitada de reaccionar, imposibilitada de obedecer, impedida ni tan siquiera para pestañear. Un terror paralizante dominaba su voluntad.

El carcelero posó el cubo y la fregona que cargaba en el suelo y, en tres pasos, alcanzó el camastro y a su víctima; la agarró por la cabellera y, con un seco tirón que llegó a hacerle estremecerse de dolor, la arrastró por los suelos. Nekane, defensivamente, se hizo un ovillo sobre sí misma y comenzó a sollozar. Y con el rostro oculto tras las manos justo pudo farfullar:

—¡No!, por Dios. ¡No me haga daño… Señor!

—¡Cállate y desnúdate. O te mato a palos ahora mismo! ¡Zorra!

Nekane se mantenía en estado de shock, inmóvil. Ante la falta de reacción de su víctima el carcelero le volvió a agarrar por el cabello y, con la mano libre, le propinó un bofetón en pleno rostro que la dejó completamente aturdida. Para cuando Nekane quiso reaccionar, la había desvestido de cintura para abajo. Ésta hizo un amago por proteger su desnudez, intento por el cual el carcelero la abofeteó nuevamente; para, seguidamente, agarrar de la cadena y tirar de ella con una desmedida brutalidad.

El intenso dolor que sintió Nekane al desgarrársele la piel y llegar incluso a notar cómo el grillete le mellaba los huesos de su muñeca izquierda, le provocó sentirse desfallecer. Seguidamente, mientras a duras penas contenía el dolor, notó cómo el carcelero tiraba de su fino top hasta desgarrarlo, dejándola semidesnuda con el sujetador como única prenda.

Con la presa en el suelo, indefensa y aterrorizada, y básicamente desnuda, se atrasó unos pasos para recoger el cubo y la fregona que había depositado en el suelo. Nekane por su parte, cubriéndose con las manos el rostro, le observaba por las junturas de los dedos sin llegar a comprender muy bien lo que pretendía; hasta que, finalmente, lo vio acercársele con aquellos absurdos objetos. Se recogió más sobre sí misma, seguía sin comprender absolutamente nada de lo que estaba pasando, pero se sentía aterrada.

—¡Hueles a cerda! —le descalificó el carcelero.

Seguidamente, Nekane sintió cómo su piel se estremecía de frío, el agua que contenía el mocho de la fregona con el que le estaba restregando estaba helada. «Le estaba fregando», se sorprendió… y asustó aún más. Por un momento creyó volverse loca. Aturdida por no comprender absolutamente nada de lo que estaba sucediendo, sintió cómo le golpeaba con la maldita fregona en la cabeza. Ordenándole:

—¡Estírate o te muelo a palos!

Su cabeza… dolorida, comenzó a darle vueltas. Sin ánimos para osar resistirse, obedeció y se estiró. Mientras—, Ja, ja, ja…! —escuchó cómo reía complacido el maldito carcelero.

Introdujo el secuestrador nuevamente la fregona en el agua jabonosa para, una vez escurrida, continuar con la execrable y aberrante acción de fregarla; incidiendo especialmente sobre el pubis de Nekane.

Una vez finalizado su cometido y tras depositar sus herramientas en el suelo, el carcelero agarró nuevamente a la joven por el cabello, y la obligó a dirigirse hasta el camastro. Sobre éste, la forzó a que hincara las rodillas en el suelo. Y, una vez la tenía dominada, le obligó a tumbarse de bruces contra el colchón… estampándole la cara contra el mismo. En esa posición le mantuvo completamente inmovilizada, mientras él se desvestía el pantalón y calzón.

Aturdida, aterrada, indefensa, aterida de frío, molida a palos… lo sintió adherirse tras de ella, mientras le llegaba su apestoso y detestable hedor a aguardiente. Desamparada, no pudo evitar un quedo sollozo: un mar de lágrimas de puro horror comenzó a recorrer sus mejillas. En ese instante, más que nunca, Nekane deseó morir.

Capítulo 8

AGNÈS estacionó el Audi en el aparcamiento exterior del Hotel Ayestarán, en el centro de Lekunberri. Recogió la maleta y se encaminó al hotel. En cuanto alcanzara la habitación se daría una ducha para desprenderse de la pegajosidad del viaje; seguidamente, tenía previsto comer algo y descansar hasta que llegara Igone. Se habían citado para las cuatro de la tarde.

El edificio del hotel constaba de cuatro plantas. Disponía de piscina y pista de tenis junto a una zona ajardinada de un verdor esplendoroso. En el interior, la decoración era de estilo rústico: los muebles del hall, antiguos, estaban teñidos con nogalina hasta alcanzar un tono cercano al negro, en concordancia con la estructura de madera vista del edificio; en contraste con el blanco de las paredes y los granates, verdes botella y sienas, de sillones, bordados de sobremesa y cortinas.

—Arratsalde on —le saludó la recepcionista, una joven de blanca y pecosa piel y agradable sonrisa.

—Buenas tardes —le contestó Agnès—. En castellano, por favor. Vengo de Cataluña y no hablo euskera.

—Discúlpeme. ¿Qué desea?

—Tengo reservada una habitación.

—¿Nombre, por favor?

—Agnès Albert. Pero la reserva la ha realizado una amiga: Igone Barberena. No sé sí la ha reservado a mi nombre o al suyo propio.

—¡Ah, sí! La estábamos esperando —le confirmó la recepcionista tras operar en el ordenador—. Hay reservadas dos habitaciones a nombre de Igone Barberena. Y se nos informa que usted va a ocupar una de ellas.

—¿Dos habitaciones? —se sorprendió Agnès.

—Sí, señorita. Son dos las habitaciones reservadas.

—Perfecto, no hay problema— aceptó Agnès. Ya le aclararía Igone el motivo.

Una vez finalizados los trámites pertinentes, Agnès subió, en el ascensor, a la tercera planta; y se encaminó a la habitación 321, la que le correspondía. Ésta era sobria y decorada en la línea con el resto del hotel, y aportaba una sensación muy hogareña. «Igone no podía haber escogido mejor», pensó.

Dejó la maleta sobre la cama y, desvistiéndose y dejando caer la ropa al suelo según se desplazaba camino del baño, acabó de desnudarse. El baño era completo. Activó los grifos de agua caliente y fría de la bañera, y puso la mano bajo el chorro de agua, cuando consideró que estaba a la temperatura adecuada, manipuló el distribuidor del caudal para que el agua se encauzara hacia la alcachofa de la ducha. Seguidamente, se introdujo en la bañera y deslizó la mampara hasta hacer tope. Las cinco horas de viaje le habían dejado agotada, y aquella reconfortante ducha le renovaría completamente.

Se abrieron las puertas del ascensor en la planta bajo, surgió de éste Agnès y enfiló hacia el exterior del hotel. Le quedaba una hora para su cita con Igone y pretendía, antes, comer algo. En el lado opuesto de la calle se situaba el casco antiguo de la localidad, cruzó la carretera y se dirigió al mismo.

Según caminaba, su mente, inevitablemente, retornaba constantemente a pasajes del día a día, de su vida dejada atrás hacía unas horas en Barcelona. Se propuso que lo primero que haría sería telefonear a Sara, su hijita. La había dejado a cargo de Oriol, que no le había puesto ninguna objeción, y, a pesar de saber que estaría perfectamente ya que Sara adoraba a su padre, un sentimiento de culpa le corroía. «El corazón no entiende de lógicas», se dijo. Rememoraba, también, la disputa un poquito subida de tono que mantuvo con Adrià, su jefe. A pesar de haber acabado el trabajo que tenía pendiente en un tiempo record, a falta de unos pequeños flecos sobre los cuales le dejó sus correspondientes apuntes, Adrià no aceptó de buen grado que adelantara las vacaciones, y menos tan de improviso; y, para colmo, para irse a jugar a policías y ladrones con una coleguilla. «No eres una maldita freelance… ¡joder!», le había llegado a gritar; para, finalmente, acabar consintiendo. Y: «¡coge a ése pedazo de cabrón!», recordaba haberla dicho al despedirse. En fin… hombres. ¿Quién estaba capacitada para comprenderles

Se topó con una plaza, amplia. En un lateral vislumbró un toldo extendido y, bajo éste: mesas y sillas. Un bar. Entró y comprobó que servían comidas, y optó por ocupar una de las mesas del comedor y esperar a ser servida. Se le acercó una camarera de aspecto rudo y, por algún extraño sortilegio de quién sabe quién, bella a la vez. En la lengua autóctona le preguntó qué deseaba, ahora al comprobar que no le había comprendido, se dirigió a ella en castellano:

—Buenas tardes. ¿Qué va a comer?

—Una ensalada mixta y una coca cola, por favor.

Viendo dirigirse a la camarera a realizar el pedido, Agnès se mantuvo observando su caminar… de fibrosas y oscilantes nalgas, mientras elucubraba sobre la idiosincrasia de los vascos y su cultura: la cual le resultaba muy atractiva y singular, pero complicado de lograr mantener en este mundo tan globalizado. Otra cosa era su arcaica lengua… Madre de Dios. Le sonaba extrañísima. Se sentía alelada oyéndolos hablar, no había forma de comprender absolutamente nada. Finalmente y recordando a su familia, se abstrajo de sus pensamientos y decidió telefonear a Oriol, a ver que tal lo llevaba con la nena.

—¡Mare! —le saludó Sara—. Estamos en el zoo. Ahora voy a comer una hamburguesa.

—Hola, cariño. ¿Qué tal estás?

—¡Bien…! He visto a los cocodrilos. ¡Cuántos dientes tienen!

Sí cariño, muchos. ¿Está papi ahí? —le preguntó feliz de oír su vocecita.

—Ahora se pone, mare.

—¿Qué tal el viaje, mi gran heroína? —le saludó Oriol sarcástico.

—Bien… muy bien. Ya he llegado y estoy a punto de comer. ¿Qué tal con la nena? ¿Todo bien?

—Sí, mujer, no te preocupes, que va a estar fenomenal.

—Ya lo sé, Oriol…

—Disfruta de una semana sin la peque. Te vendrá bien. Así te vas acostumbrando para cuando se eche novio y te mande con viento fresco.

—Tan burro como siempre, Oriol.

—C`est la vie, mon amour.

—Bueno, ya veo que os lo pasáis muy bien. Mañana os llamo. Sólo quería saber qué tal estabais.

—Perfecto… No te preocupes.

—Gracias, Oriol. Dale un besito a Sara de mi parte.

—Así lo haré… Adéu.

—Adéu, Oriol.

Todo parecía en orden. Podía comer tranquila.

Localizó a Igone nada más entrar al hotel, sentada en una butaca del hall. Se acercó a ella y se fundieron en un fuerte abrazo.

—Gracias por venir, Agnès. ¿Cómo te ha ido el viaje?

—Bien, Igone —le aseguró su amiga—. Ya sabes que no me gusta hacer viajes largos en coche, pero he llegado bien.

—Sí, chica, a mí tampoco me gusta conducir largas distancias. ¿Sí te encuentras cansada lo dejamos para mañana?

—No, no es necesario. Lo cierto es que aún no he aterrizado. Pero lo mejor que podemos hacer es ponernos manos a la obra cuanto antes.

—Como prefieras, Agnès. Me tienes a tu disposición.

—¿Dónde podemos charlar tranquilas? —le preguntó Agnès a Igone.

—He reservado un par de habitaciones. Una para que te alojes y la otra como ofis —le aclaró ésta—. Podemos subir a la oficina.

—Esto explica lo de las dos reservas, Igone. Me tenías intrigada.

—¿Subimos? —le preguntó Igone visiblemente satisfecha por su acierto.

—Me parece perfecto —aceptó Agnès.

A la habitación 320, contigua a la de Agnès, le faltaba la cama; la sustituía una mesa rectangular y cuatro sillas. Una cafetera eléctrica descansaba sobre otra mesa, pequeña, ubicada en un rincón. La esquina opuesta a la mesa rinconera, junto a la ventana que daba al exterior, la ocupaban un cómodo sillón y una lámpara de lectura. Y, sobre una de las paredes, colgaba una superficie metálica lacada en blanco en la que se podía escribir y borrar fácilmente con un rotulador que descansaba sobre la mesa central; se adherían sobre el tablero metálico varios de imanes.

—Igone, es una estupenda idea.

—Gracias, Agnès. Qué menos.

—Estás en todo, cariño. ¿Te ha puesto muchos inconvenientes la dirección del hotel para acondicionar la habitación?

—Me ha costado lo suyo convencerles, pero al final han accedido.

—Estupendo, la verdad.

—¿Quieres que prepare café? —le preguntó Igone.

—Acabo de tomarme uno. Prepáralo para ti si te apetece.

—No, que a la noche no pego ojo —le aseguró Igone—. ¿Nos sentamos?

—Bueno… empecemos —comenzó Agnès—. Lo primero que deseo saber: es cómo llevas las gestiones que te solicité.

—En principio, he conseguido todo lo que me pediste: direcciones y teléfonos de los chicos que vieron a Ramón Jáuregui y alertaron a emergencias; y también los datos del lugareño que localizó el cadáver. Con la enfermera de urgencias que le atendió hablé personalmente, y cuando le expuse nuestro deseo de tener una charla con ella aceptó encantada; está esperando a que le llamemos. Juanita, la hermana de Ramón, está hoy de visita en el Penal de Alicante. Mañana estará de vuelta y nos traerá el puñado de cabello de su hermano que me pediste. En cuanto al subinspector Agote, está deseoso de reunirse contigo. Ahora bien, exige máxima discreción. También he conseguido la lista de las amistades más íntimas de Ramón. Le he echado una ojeada y todas parecen personas de lo más común, exceptuando un individuo llamado Carlos. Le apodan Guiputxi. Desconozco su apellido pero tengo su dirección. La hermana de Ramón no le tiene en gran estima… habrá que tenerlo en consideración.

—Veo que eres muy diligente, querida amiga —le aseguró Agnès sorprendida por su eficacia—. Con esto tengo suficiente para empezar.

—Gracias, Agnès. Es lo menos que podía hacer.

—Es mucho, Igone —le agasajó Agnès creyendo fervientemente en lo que decía. Su amiga había cumplido perfectamente con las tareas que le había encomendado facilitándole su trabajo.

Satisfecha por el reconocimiento de Agnès—: estoy a tu entera disposición. ¿Cuál es tu plan? ¿Por dónde empezamos? —le ofreció Igone su colaboración.

—En principio, tengo la intención de comenzar con mis pesquisas esta misma tarde —le respondió Agnès—. Le daré un repaso a lo que me has traído y realizaré alguna que otra visita, para cotejar con los testigos sus testimonios. Y, también, me daré una vuelta por los alrededores para ir haciéndome al lugar. Con un par de días tendré suficiente.

—Y yo, ¿qué hago? —le preguntó un poco confusa Igone por no haber sido incluida en la investigación.

—Vuelve a Pamplona. Continúa con tu día a día. En caso de necesitarte te aviso.

—¿Estás segura, Agnès?

—Sí, completamente.

—Como desees. —aceptó Igone resignada—. Tú eres la jefa.

—Mañana, en cuanto estés con Juanita, que te entregue los cabellos de su hermano. Es muy importante. Luego los envías, por correo urgente, a este laboratorio de Barcelona —le indicó Agnès haciéndole entrega de una nota con la dirección—. Están sobre aviso.

—¿Qué esperas encontrar en el cabello? —le preguntó Igone curiosa.

—Existe una remota posibilidad, que estoy barajando, y quiero comprobarla —le respondió Agnès enigmática y sin soltar prenda.

—Perfecto. Sin problema —aceptó Igone. Ya se lo explicaría cuando procediera—. ¿Algo más, Agnès?

Sí. Pregúntale al subinspector si puede citarse conmigo mañana por la mañana.

—No opondrá ninguna objeción —le aseguró Igone—. Está deseoso de conocerte.

—Pues, por mí, hemos finalizado —dio por acabada la reunión Agnès.

En vistas de que habían finalizado su pequeño conclave, Igone le propuso a Agnès:

—¿Qué tal un café ahora? ¿Te apetece?

Claro que sí, cariño —aceptó ésta—. Pero… ¿y lo del no poder dormir?

—Dios dirá… —guaseó Igone sonriéndole—. ¿Nos acercamos a una terraza?

—Por mi perfecto —aceptó Agnès.

—Pero antes tenemos que hablar de dinero —cambió de tema Igone—. Tengo vía libre por parte de la familia para contratar, y…

—Aguarda un momento, no he pensado en ello y no es el motivo que me ha traído hasta aquí. Lo sabes.

—Por supuesto Agnès que lo sé. Pero una cosa no quita la otra.

—Déjalo de momento, Igone. Ya hablaremos de eso otro día.

Antes de ponerse en marcha y sin darle tiempo a reaccionar a Agnès, Igone depositó un fajo de billetes en la mesa. Y le dijo:

—Esto es para gastos, Agnès. Son dos mil euros. Si necesitas más, no dudes en pedirlos.

Agnès observó el dinero, dirigió seguidamente su mirada a su amiga y, tras sonreírse ambas, lo recogió de la mesa y guardó en el bolso. Y—: ¡Vayamos a tomarnos ese café! —le propuso a su colega.

—¡Eso está hecho! —aceptó Igone encantada.

El día era espléndido. Las dos mujeres, una vez abandonaron el hotel y con sus brazos entrelazados, caminaron por las calle de la pequeña localidad contándose sus confidencias.

El reloj indicaba las ocho de la tarde y, hacia el poniente, el sol parecía acariciar las crestas de las montañas. Agnès Albert conducía el Audi, cautelosa, por la estrecha y revirada carretera que lleva a Etxarri, pequeño municipio en el que está ubicada la finca de Ramón Jáuregui. Igone le había entregado las llaves del caserío y un plano de la comarca, que se conformaba por varios pequeños pueblos periféricos a Lekunberri. En el plano estaban indicadas varias reseñas de interés y, entre ellas, la ubicación de la finca del propio Ramón Jáuregui. Con el GPS del automóvil configurado, Agnès no tenía pérdida.

Previamente, Agnès había telefoneado a Obeko, uno de los tres chavales que se habían topado con Ramón Jáuregui la noche del asesinato de Uxue Beloki, para citarle junto con su amigos: Itoitz y Urtzi, los otros dos jóvenes que le acompañaban aquella fatídica noche; y que fueron los que dieron el aviso al 112 alertando de la presencia de Ramón, ensangrentado, en las calles de Lekunberri. Le habían contestado favorablemente a su propuesta y se habían citado para las diez de la noche en el Hostal Elosta, en Lekunberri.

Tras dejar atrás una densa arbolada, la carretera se bifurcaba en un claro dominado por amplios y verdes prados vallados con estacas de madera y alambre de espino; hatos de vacas manchadas en blanco y negro pastaban en ellos. Alertada por el GPS, tomó el desvío hacia Etxarri. Tras recorrer trescientos metros nuevamente comenzó a pitar el GPS, indicándole de un próximo desvío a la izquierda unos metros más adelante. Al llegar a este enlace se introdujo en él, era una pista de cemento llagada perpendicularmente al sentido de la marcha. Zigzagueó sobre ésta hasta alcanzar un pequeño hayedo; la pista cementada por la que circulaba lo cruzaba. Lo traspasó y alcanzó a su destino.

La construcción era sólida, rectangular, típica de la zona: de mampostería enfoscada pintada en blanco y cercos de puertas y ventanas contorneadas con bloques de piedra cincelada. La carpintería exterior era de roble teñido con nogalina. Un sendero a la derecha de la casona conducía a una segunda construcción de gran superficie que se asentaba a unas decenas de metros del edificio principal, semioculta tras un robledal. Agnès dedujo que sería la vaquería de Ramón. No pudo evitar preguntarse quién estaría al cargo. Según la información que le habían dado, tenía una ganadería vacuna de más de noventa reses destinada a la comercialización de carne, y este pequeño detalle no lo había comentado con Igone. En la próxima cita se lo consultaría.

Estacionó el Audi frente a la puerta de entrada. Bajó del auto, y se dispuso a echar un vistazo por los alrededores antes de acceder al interior de la casa. Ciertamente no sabía qué buscaba, pero la experiencia le había demostrado que a través de un detalle sin valor aparente, en muchos casos se topa uno con una pista… un indicio, por lo que no había que desdeñar ninguna posibilidad.

En la parte opuesta del caserío corría un porche que se extendía por todo el frontispicio: a un lado se asentaba una mesa de grandes dimensiones y con una decena de sillas complementándola; en el lado opuesto se asentaba una barbacoa, de obra, con su gran chimenea traspasando la cubierta del porche; y, el centro, lo regía una puerta de entrada a la casa de características similares a la de la fachada norte. Por lo que pudo observar, el exterior del caserío estaba ordenado y limpio. Era evidente, ante su ausencia, que algún allegado o familiar de Ramón se encargaba de atender la propiedad.

Entró al interior y se encontró en una amplia estancia, que cumplía las funciones de salón y comedor. Lo encontró ordenado y limpio. Éste hecho le confirmó que algún familiar de Ramón debía visitar la finca periódicamente. Recorrió la planta bajo: el propio salón comedor, la cocina, y un amplio baño. No encontró nada que llamara su atención.

«¿Qué esperaba encontrar?», se preguntó.

Desistió de subir a la planta superior, con lo que ya había visto tenía suficiente. Había ido con la idea de encontrar un supuesto sótano, que tras ojear el informe policial conocía de su inexistencia; cualquier pequeño detalle que le aportara una idea, pero el detalle en sí era la propia casa: ordenada y pulcra. Se giró dispuesta a marcharse convencida de que estaba perdiendo el tiempo cuando, bajo el vano de la puerta de entrada, lo vio: un hombre en actitud desafiante atento al más mínimo de sus movimientos.

—¿Qué hace usted aquí? —le preguntó finalmente el desconocido.

Atónita por la inesperada presencia de aquel hombre se sintió incapaz de responderle.

—¡¿Quién es usted y qué hace aquí?! —volvió a preguntarle el hombre.

—Me llamo Agnès Albert —reaccionó finalmente la abogada—. Trabajo para la familia Jáuregui.

El desconocido no hacía el más mínimo esfuerzo por reducir la tensión existente entre ambos. Parecía disfrutar de la situación.

—¿Y usted quién es? —se atrevió a preguntarle finalmente Agnès, contrariada por su mal comportamiento.

Sin llegar a responderle, el desconocido desapareció del campo de visión de Agnès tal como había aparecido. Sí en un primer momento se quedó paralizada y sorprendida, ahora, en cambio, reaccionó rápidamente, y cruzó el salón a la carrera y salió al exterior. Observó a ambos lados pero no le vio. El tipo había desaparecido. Se sintió inquieta. ¿Quién demonios era aquel maleducado? Evidentemente, este suceso no iba a quedar así. Llevaría a cabo las averiguaciones oportunas hasta descubrir de quién se trataba. Desasosegada, cerró la puerta y le dio un par de giros a la llave, y abandonó el lugar.

El Hostal Elosta se situaba en el casco antiguo del pueblo, formado éste por un grupúsculo de no más de treinta edificaciones, motivo por el cual lo encontró sin dificultad. Accedió al bar del hostal. Era de reducido tamaño y de decoración rústica. En torno a una mesa se congregaba un grupo formado por dos chicos y una chica. «Tenían que tratarse de ellos», se dijo Agnès.

—Buenas noches, me llamo Agnès Albert. Si no me equivoco, esta tarde he hablado con uno de vosotros.

—Buenas noches —le respondieron cohibidos los jóvenes.

—¿Puedo sentarme? —les preguntó.

—¡Claro! —le contestó la chica ofreciéndole una silla.

Observó Agnès que tenían sus cervezas consumidas.

—¿Os apetece otra ronda?

—No, estamos bien así —le aseguró la chica, que parecía llevar la voz cantante.

Agnès se giró hacia la barra y pidió al camarero, que no le había quitado el ojo desde que entró al establecimiento, una caña. Seguidamente, ofreciéndoles una de sus mejores sonrisas para ganarse su confianza, se dirigió a los jóvenes:

—Os he citado, únicamente, para comprobar algunos datos de vuestra declaración. No soy policía… Os lo digo para que estéis tranquilos. Soy abogada y trabajo para la familia de Ramón Jáuregui; y estoy investigando los sucesos de finales del pasado año. Y, también, el caso de la chica de Pamplona que ha sido secuestrada el fin de semana anterior.

El camarero se acercó con la consumición de Agnès y esperaron a que volviera a la barra.

—Nosotros no sabemos nada —intervino la chica—. Ya se lo dijimos a la policía.

Agnès la notó tensa, al igual que a sus dos amigos. Era evidente que la dimensión de lo sucedido superaba su bisoñez—. Lo sé, lo sé. Lo único que os pido es que me volváis a relatar lo sucedido. Sólo eso —les rogó.

—¡Vale…! —aceptó la chica. Y le exhortó a uno de los chicos—: Cuéntaselo, Obeko.

—Estábamos en el coche —comenzó, éste, inseguro—, oyendo música. Eché un vistazo por el retrovisor y vi a un tipo raro acercándose por detrás, y les avisé a mis colegas. En un instante el tipo ya estaba sobre la luneta trasera, y nos dimos cuenta de que estaba pringado de sangre. Nos dio un susto de muerte y nos largamos de allí a toda pastilla. Luego telefoneamos a emergencias y les dijimos que un tipo muy raro y manchado de sangre andaba por la calle. Eso es todo.

Agnès comprobó que el relato coincidía plenamente con la versión del interrogatorio que les había realizado la policía, y que el subinspector Patxi Agote había tenido a bien entregarle a Igone.

—Vosotros habíais visto a Ramón Jáuregui antes de esa noche? —continuó el interrogatorio Agnès.

—¡Sí! —le confirmaron los tres.

Y continuó la chica:

—Aquí todos nos conocemos. Pero esa noche no le reconocimos, estaba sucio y lleno de sangre, lloviznaba y estaba muy oscuro. Nos enteramos después, por la radio, y porque todo el pueblo hablaba de lo mismo: del asesinato de la chica y de la detención de Ramón Jáuregui.

—Una última pregunta —insistió la abogada—. ¿Qué pensáis de Ramón y de lo sucedido?

A mí me cuesta creerlo —opinó Obeko, uno de los dos chicos—. Ramón era muy amigo de mi padre, y un viejo de esos bonachones que no se meten con nadie. Es un poco raro todo este lío; y, ahora, otra chica secuestrada. No sabemos qué pensar. Lo que sí sé es que todas las chicas del pueblo están acojonadas.

—No me extraña, Obeko —opinó, Agnès—. Si yo fuera una jovencita y viviera aquí, también estaría muy asustada. ¿No te parece?

—Sí… claro —aceptó Obeko un poco avergonzado.

—Bueno… Gracias por haber venido, chicos —les correspondió Agnès—. Esto es todo. ¿Veis como no era para tanto?

—¡Buaaa…! —exclamaron los tres aliviados.

Agnès se llevó su caña a los labios y le dio un largo trago. Dios, qué sed tenía.

—¿Nos podemos ir? —le preguntó la chica.

—Sí, claro. Lo único que, si necesito haceros alguna otra pregunta, os volveré a llamar. ¿Conformes, chicos?

—De acuerdo —aceptaron de buen grado. Se habían quitado un buen peso de encima.

Agnès se levantó con ellos y se acercó a la barra a abonar la caña. Seguidamente, desalojaron el establecimiento hostelero. Antes de despedirse de los tres jóvenes, les hizo entrega de una de sus tarjetas de visita, rogándoles qué sí recordaban algo de interés le telefonearan, a lo que los chicos aceptaron de buen grado.

Según volvía a Lekunberri de la finca de Ramón Jáuregui, Agnès había telefoneado y se había citado con Fátima, la auxiliar de los Servicios de Urgencias de Irurtzun que asistió a Ramón Jáuregui la noche en que Uxue Beloki fue asesinada. La cita la habían concertado para las doce de la noche, en el propio centro médico. Comprobó, en el reloj, que aún le quedaba una hora y media. Decidió irse a cenar.

En los informes que le había entregado su amiga Igone, figuraba el bar Albi cómo el establecimiento hotelero que habitualmente frecuentaba Ramón. Era el mismo en el que había almorzado a media tarde tras acomodar sus pertrechos en el hotel. Sabía dónde estaba. Decidió dejarse acercarse y, mientras cenaba, comprobar que tipo de personal lo frecuentaba. Pensó en la posibilidad de que el cómplice, inductor o lo que pudiera ser de Ramón se encontrara en él. Sólo pensar en la posibilidad de cruzarse y no reconocerlo le hizo inquietarse.

El local se hallaba atestado de un elenco de parroquianos atentos a la pantalla del televisor. Se ofrecía un partido de pelota a mano y el ambiente estaba sumamente caldeado. Los había que discutían, acaloradamente, la resolución del último tanto; otros, por contra expectantes, no le quitaban la vista al televisor por no perderse el más mínimo detalle del acontecimiento deportivo. Pudo distinguir con cierta dificultad, entre la gran cantidad de clientes, una única mesa desocupada en el comedor. Se dirigió rápidamente hacia ella no fuera a perderla.

Se abrió paso como buenamente pudo. Cosa que no le resultó sencilla, porque conseguir caminar entre aquellos hombres afectados por el alcohol y excitados por la contienda deportiva, más parecía una quimera que un objetivo real. Una vez logró sentarse, solo le quedaba esperar a ser atendida.

Como por arte de magia y aparecida de la nada se presentó ante ella, libreta y bolígrafo en mano, la camarera que le había atendido aquella misma tarde. A los ojos de Agnès se le apareció como una verdadera heroína en el campo de batalla. Desplazarse entre aquel ingente conglomerado de músculos no debía ser nada fácil para aquel menudo cuerpo; pero, la resolución que reflejaba su rostro daba a entender que, si tuviera la necesidad de pegar un par de codazos a la hora de hacerse hueco, los debía de impartir sin contemplaciones.

—¡Buenas noches ¿Qué desea?! —le preguntó gritando por encima del barullo reinante; y esforzándose por mantener el equilibrio ante la presión que aquella jauría humana ejercía sobre su menuda espalda.

Justo antes de que Agnès pudiera responderle, atronó un griterío general. Acababa de finalizar el partido de pelota mano. No le quedó otra que subir el tono hasta gritar para poder realizar el pedido a su heroína particular—: ¡El plato combinado número 7 y una Coca Cola. Por favor!—. Para, tras su petición, verla desaparecer absorbida entre la ingente masa humana.

En el minuto escaso que la camarera tardó en ir y volver de la barra con la bebida, cómo sí un enjambre de abejas enfurecidas hubiera invadido el local, éste se había vaciado de clientes. Despejado el recinto y tras echar un vistazo, en un lateral de la barra, Agnès reconoció al hombre que le había dado un susto de muerte en la visita que realizó al caserío de Ramón. Se sobresaltó. El tipo se encontraba apoyado en la barra hablando con dos chicos; dando la impresión, a primera vista, de que mantenían una tensa conversación. Sin pensarlo dos veces, Agnès configuró el móvil en modo foto y, con discreción, orientó el objetivo hacia el hombre. Y le fotografió.

—¡Ya te tengo, tío listo! —se animó viendo la foto en la pantalla del móvil.

Levantó la mirada de la pantalla y se quedó petrificada. El desconocido no le quitaba la vista de encima: calibrándola. No le agradó nada cómo la observaba. Seguidamente, con un ademán de cabeza se despidió de los dos chicos con los que había mantenido la tensa conversación, y abandonó el local.

Agnès se quedó pensativa. «¿Quién leches era aquel tipo y qué papel jugaba en aquella historia?», se preguntó. No tardaría mucho en descubrir la relación que había entre aquel hombre y Ramón. Con la fotografía que le había realizado, únicamente era cuestión de tiempo.

—Buen apetito —le sorprendió la camarera depositando el plato combinado en la mesa.

—Gracias… —justo le dio tiempo de responderle a Agnès, antes de que le diera la espalda y desapareciera de su lado.

Una vez se quedó sola, fue consciente del hambre que tenía; desde la tarde no había probado bocado.

Irurtzun, a aproximadamente veinte kilómetros de Lekunberri, era el núcleo urbano con mayor número de habitantes de la zona; y la única localidad que no había sabido mantener el estilo rural que el resto de pueblos limítrofes sí conservaban. La edificación que predominaba en esta pequeña urbe era similar a la que uno se encuentra en los barrios periféricos de cualquier gran ciudad: edificios de cuatro y cinco alturas, de gusto más que dudoso, y ningún valor arquitectónico. El centro médico estaba situado en la Plaza de los Fueros.

Agnès aparcó el Audi a la vera del centro. Bajó del automóvil y se encaminó a la puerta de entrada. Ya en el interior del centro médico, se encontró con una auxiliar que la observó de forma interrogativa. Tenía que tratarse de Fátima.

—Buenas noches —le saludó Agnès.

—Muy buenas —le contestó la enfermera con ligero acento vasco—. ¿Que desea?

—Me llamo Agnès Albert —se presentó—. ¿Es usted Fátima?

—Sí, soy yo —le saludó la enfermera sonriéndole—. Le estaba esperando.

—Sí, me he imaginado que era usted.

Señalándole un bancal corrido—, le apetece que nos sentemos, hablaremos más cómodas —le ofreció la auxiliar.

Se acomodaron las dos y permanecieron un instante en silencio. Entre ambas palpitaba la típica incertidumbre que se produce al citarse dos desconocidas.

—Y bien —comenzó, vacilante, Fátima la conversación—. ¿En qué puedo ayudarle, Agnès?

—En primer lugar, darle las gracias por recibirme, Fátima —comenzó la abogada—. Como le comenté, trabajo para la familia de Ramón Jáuregui y estoy intentando esclarecer algunas lagunas que existen en la investigación policial sobre su caso.

La enfermera Fátima, al oír pronunciar el nombre de Ramón, sufrió un pequeño estremecimiento. Había pasado muchas noches sin dormir pensando en las horas que había convivido, aquella fatídica noche, con un asesino de tal calibre; y en el riesgo que supuso para su propia integridad física aquel hecho.

—Bueno, poco hay que contar que no haya contado a la policía —le respondió esquiva la enfermera.

A pesar de su actitud evasiva, era evidente que Fátima estaba más que aburrida y dispuesta a contarle hasta el último detalle del día de su Primera Comunión con tal de tener compañía. Ahora, también era evidente que no le iba a regalar nada que la abogada no se ganara por sí misma.

—He tenido la ocasión de repasar la declaración que usted realizó a la policía —le dijo Agnès.

A la enfermera no le hizo ninguna gracia aquella información. Se resquebrajaba, por momentos, la esperanza de poder mantener una larga charla con aquella mujer; y poder así pasar las tediosas horas de la guardia acompañada.

—Entonces, ¿qué es lo que desea de mí? —le preguntó desdeñosa.

—Bueno, Fátima, es difícil exponerlo. Ya sabemos que la policía es muy poco delicada. ¿Comprende usted a qué me refiero?

—¡Y que lo diga! —exclamó la enfermera sin poder ocultar su resentimiento—. ¿Conoce al inspector Ángel Peña?

—No. No tengo el gusto.

—¿Gusto…? De gusto nada, se lo aseguro. No se pierde usted nada.

—¿Por…?

—Es un verdadero majadero. Me trató con un menoscabo que no sé a qué cuento venía. Además, en mi opinión, no creo que sea capaz ni de encontrar una zapatilla debajo de su cama —escupió más que habló rabiosa la enfermera.

Agnès, dudando sobre cuál sería el motivo del rencor que sentía Fátima contra el inspector, pero convencida de que a ella le importaba un carajo fuera cual fuera ya que no era a hablar de ello a lo que había venido, decidió cambiar el hilo de la conversación e ir directa al grano:

—Bueno, por los hechos de los que tengo conocimiento, sé que Ramón Jáuregui estuvo ingresado aquí, en el centro, entre cuatro y cinco horas. ¿Notó o le escuchó mencionar alguna palabra o dicho que le resultara extraño? ¿No sé… cualquier frase fuera de lugar?

La enfermera meditó un instante qué responderle. Estaba claro que la chica tiraba con bala y las probabilidades de prolongar su compañía se diluían como chocolate en leche hirviente.

—Hay un hecho que en su momento no le di importancia —respondió, finalmente, Fátima—; pero que durante muchas noches de insomnio ha martilleado mi cerebro. Es una frase, inconexa, que el enfermo murmuraba permanentemente mientras dormía. Era algo así como: Sí Iri, o Sí Isi. No dejaba de mascullarlo mientras se convulsionaba. Daba la sensación de que, en sueños, hablaba con alguien.

Fátima realizó un inciso para observar a la abogada, y ante la expectación que ésta mostraba continuó su relato encantada:

—Comprendo que le resulte insignificante o absurdo lo que le acabo de decir, pero lo cierto es que se pasó media noche farfullando esas palabras. Aparte de eso, no se me ocurre nada más y que no declaré ya a la policía.

Agnès guardó celosamente en su mente lo que le acababa de contar la enfermera. Entendía, desde su experiencia pericial, que tanto en el caso de un borracho como en el de una persona hablando en sueños y más tras haber cometido un crimen de tal calibre, sus palabras no podían calificarse de absurdas como las acababa de adjetivar la auxiliar, sino más bien lo contrario; y aquellas expresiones podían significar, posiblemente, las iniciales de un nombre, apodo o apellido. No pudo sentirse más satisfecha por haberse desplazado a charlar con la enfermera. Le había merecido el esfuerzo. No es que hubiera descubierto Roma pero intuía que aquellas frases mencionadas por Ramón en sueños tenían que tener cierto valor. ¿Cuál?, eso era algo que tendría que descubrir por sí misma.

Se le estaba haciendo tarde y sabía que allí ya no pintaba nada. Aparte de esta serie de expresiones mencionadas por la enfermera el resto lo conocía por el informe policial. Entendía que era una descortesía por su parte interrumpir tan abrupta y precipitadamente la conversación que mantenían, y más viendo lo dispuesta que Fátima estaba a continuar con la charla, pero así era la vida. Decidió iniciar la retirada.

—Bueno, Fátima, no deseo molestarle más. Tendrá trabajo que hacer.

—No se preocupes por mi trabajo —se sinceró en un baldío intento de prolongar la conversación—. La verdad es que las noches se nos hacen bastante tediosas.

Sin darse por aludida ante la directa que le acababa de tirar la auxiliar, Agnès se levantó dispuesta a salir pitando. Le horrorizaban las conversaciones baldías.

—Gracias por todo, Fátima —le reconoció ofreciéndole estrechar sus manos—. Me ha ayudado mucho.

Visiblemente insatisfecha al comprobar que sus escasas posibilidades de disfrutar de un poco de compañía se habían quedado en nada, Fátima estrechó la mano que la abogada le ofrecía, y seguidamente se despidieron. No sin antes hacerle entrega Agnès de una de sus tarjetas de visita, rogándole qué sí recordaba cualquier otro detalle, por insignificante que le pudiera parecer, se lo hiciera saber.

Capítulo 9

ERAN las siete y diez de la mañana. Agnès, ya preparada, se trasladó al ofis que el hotel había tenido a bien acondicionarle por petición de Igone. El servicio de comedor comenzaba a las siete de la mañana pero desistió pasarse a desayunar. Se tomaría un par de cafés en el propio ofis.

Tenía concertada una cita con el subinspector Patxi Agote para las diez de aquella mañana. Previamente, quería dar un repaso a la información que tenía. Acomodada en torno a la mesa, en el ofis, con un humeante café en la mano, del conjunto de documentos que le había hecho entrega Igone sobre el crimen de Uxue Beloki, extrajo las fotografías realizadas en la escena del crimen. Le había estado dando vueltas, en su mente, a una información existente en el informe de la policía científica, en el cual se informaba que, aparte de las abundantes huellas de calzado del propio Ramón Jáuregui y las escasas de José Olaizola, el testigo que había descubierto y alertado sobre el suceso, detectaron las huellas de otro par de zapatos, habiendo sido debidamente plantilladas éstas en escayola y también fotografiadas; y que, incuestionablemente, tenían que pertenecer a una tercera persona. «¿Por qué la policía habría obviado este hecho tan grave?», se preguntaba Agnès.

Encontró las fotografías realizadas en la escena del crimen. Tras echarles un rápido vistazo comprobó que, efectivamente, eran tres los tipos de calzados existentes. No era una cuestión baladí… «¿Por qué la policía desestimó la importancia de este tercer tipo de huellas? ¿Por qué no lo investigó?», no pudo evitar preguntarse nuevamente. Cuanto menos era extraño.

Sin poder dejar de pensar en este hecho y lo que podía significar, extrajo del maletín del portátil el plano de la comarca que le había entregado Igone, y lo desplegó sobre la mesa. Tras echarle un vistazo, tanto a la comarca en sí así como a las diversas reseñas realizadas en él por su colega, descubrió entre éstas la dirección de José Olaizola, el testigo que halló el cadáver, en Lekunberri y a escasos quinientos metros del hotel. Tenía su número de teléfono. Se propuso telefonearle para establecer una cita una vez finalizara la reunión con el subinspector.

Sorbió un trago de café y dejó la taza en la mesa. Retiró el plano a un lado y recogió el rotulador y se acercó a la pizarra. En la parte superior, centrado, dibujó un signo de interrogación, reservado para el supuesto cómplice de Ramón Jáuregui. Debajo del signo de interrogación trazó una minúscula raya vertical, rematándola seguidamente con otra raya horizontal que recorría todo el ancho del tablero. Ramificó este trazo horizontal con tres exiguas rayitas verticales, una al centro y las otras dos restantes en las esquinas… todas ellas a una distancia equidistante. Debajo de la raya de la izquierda escribió: Uxue; y debajo el nombre de Ramón Jáuregui, sospechoso de su asesinato. Bajo la raya central escribió: Nekane, la joven actualmente secuestrada; y debajo dibujó un signo de interrogación, reservado para su secuestrador. En la tercera raya vertical, a la derecha del tablero, dibujó otro signo de interrogación, reservándolo para el caso de Tafalla mencionado por el subinspector Patxi Agote a Igone. «¿Un asesino en serie…?», pensó.

De la mesa, recogió una de las fotografías con las huellas del calzado no identificado realizadas en la escena del crimen de Uxue Beloki, se acercó al tablero y, con un imán, la fijó bajo el nombre de la joven asesinada. En la fotografía escribió: Desconocido. Retornó a la mesa y, en un post-it, escribió: Sí Iri o Sí Isi & Ramón; expresión que la enfermera le aseguró no paró de farfullar en sueños en el tiempo que estuvo en el centro de salud. Sobre el tablero, lo adhirió bajo el nombre de Uxue. Se alejó unos metros y observó el reducido esquema planteado sobre la pizarra. Evidentemente… resultaba exiguo. Tanto en el caso de Nekane Lizardi, recientemente secuestrada, como en el caso de la joven asesinada en Tafalla hacía un año, el tablero estaba básicamente vacío.

—¡Ufff…! —suspiró, tomando consciencia del trabajo que tenía por delante.

Echó un vistazo al reloj y comprobó que pasaban de las ocho. Le quedaban un par de horas hasta las diez, hora en la que se había citado con el subinspector. Sin ocurrírsele otra cosa en que ocupar el tiempo, optó por vestirse ropa cómoda y darse una caminata por los alrededores.

Tañían las diez en el reloj del campanario cuando un individuo de mediana estatura, pelo negro y rizado y gafitas de lentes redondas, hizo acto de presencia en el hall del hotel. Agnès, acomodada en la zona de esparcimiento, levantó la vista del periódico y, por la descripción que le había dado Igone del subinspector Patxi Agote, supuso que se trataba de él.

—¡Subinspector! —le llamó.

—Hola —le saludó éste—. Supongo que usted es Agnès.

—En efecto, subinspector, le estaba esperando.

—¿Ha desayunado? —le preguntó el policía.

—Sí, a primera hora de la mañana. Pero me comería una vaca entera del hambre que me ha vuelto a entrar —le aseguró sonriendo la abogada.

—¿Nos acercamos a un bar o prefiere almorzar aquí, en el hotel? —le propuso el policía.

—Mejor salgamos —le respondió ella.

Se acercaron al bar del hostal en el que Agnès se reunió con los tres jóvenes la noche anterior. Acomodados en el comedor Agnès pidió su almuerzo y el subinspector un café.

—Y bien, subinspector —se interesó ella—, ¿cómo llevan el nuevo caso de secuestro?

—Mal, la verdad. No tenemos nada. El único testigo, sí es que se le puede llamar así, es el supuesto novio de la chica.

—¿No sabe nada?

—Mientras su novia era secuestrada, él, por contra, se dedicaba a tontear con otra chica en la discoteca.

—Qué desastre…

—Usted lo ha dicho.

Sin poder evitarlo, dando un giro de 180º a la conversación, Agnès le preguntó al subinspector:

—¿Es consciente de que está poniendo en riesgo su carrera policial, Patxi?

—Dejemos eso a un lado. Ese problema es cosa mía —respondió él incómodo—. El departamento al que pertenezco está dirigido por un verdadero mentecato que únicamente se mueve por sus propios intereses. Lo verdaderamente importante es la situación de la chica que está secuestrada.

—No se enoje por mi intromisión. Me preocupa su situación. No queremos perjudicarle —le aseguró Agnès.

—No me enfado. Seamos discretos y será suficiente.

Se acercó la camarera con una bandeja. Sirvió el café al subinspector y un plato con dos huevos y jamón frito para Agnès.

—Sitúeme… subinspector. Usted tiene más conocimiento que yo de los hechos —le pidió Agnès mientras comenzaba a dar cuenta del almuerzo.

—No me cabe duda alguna de que el caso de Tafalla sobre el que ya informé a su colega Igone está relacionado con el de su cliente; y, ambos, con éste nuevo caso de secuestro, el de la joven Nekane Lizardi. Su vida corre verdadero peligro. La única posibilidad de salvarla pasa por investigar los dos casos precedentes—. Agnès Albert se mantenía silenciosa, pensativa, permitiendo que el subinspector se explicara—. Mi superior, el inspector Ángel Peña, nos impone no relacionar los casos, simplemente porque le dejaría con el culo al aire. Cerró en falso el caso que instruyó, el de su cliente, por ese motivo y no por otro estoy aquí. La verdad, me importan una mierda las posaderas del inspector en comparación con la situación de la joven secuestrada.

—Le comprendo, subinspector. Pero no quita para que sea usted muy valiente. Lo digo por disposición a colaborar con nosotras por encima de sus propios intereses profesionales.

En cierto grado ruborizado por la alabanza, el subinspector cambió de tema y preguntó a Agnès:

—¿Y usted, a qué conclusión ha llegado?

—En un principio, me resultaba insólita la posible existencia de un cómplice o coautor; no me encajaba. Según mi experiencia, este tipo de criminales suele tratarse de lobos solitarios. A día de hoy en cambio, y con los datos que tenemos, subinspector, estoy de acuerdo con usted. Cada vez estoy más convencida de que, en los hechos que se le imputan a mi cliente, participó activamente una tercera persona, y qué este individuo es muy probable que se trate del secuestrador de Nekane Lizardi. Y, por un simple cálculo de probabilidades, me la jugaría a que también es responsable o coautor, en alguna forma o manera, del caso que usted ha mencionado: el de Tafalla.

—¿Opina usted, como argumenta la familia de Ramón Jáuregui, que éste fue inducido a realizar el crimen del que se le acusa? ¿Creé que una persona puede ser inducida a un acto de semejante calado?

—De momento no me decanto. Necesito más datos para posicionarme. Antes de cuarenta y ocho horas estaré en disposición de poder contestarle a esa pregunta.

El subinspector Agote se sorprendió por lo extraño de la respuesta, y por la seguridad que mostraba la abogada. «¿Qué querría decir?», parecía preguntarse. Alertada por la expresión de asombro que se reflejó en el rostro del subinspector, ella apuntilló:

—De momento no puedo decirle nada más. En un par de días estaré en condiciones de poder aclararle a qué me refiero. Mientras tanto, prefiero evitar pegar disparos al aíre.

—De acuerdo, Agnès, no hay problema —aceptó él—. Entre tanto, ¿necesita que realice alguna gestión?

—Sí le parece oportuno, sería conveniente recabar información sobre el caso de Tafalla.

—Tengo acceso al atestado y a los diversos informes policiales.

—Podemos citarnos el próximo martes, junto con Igone —propuso Agnès—. Para entonces, con más información, estaremos en situación de tomar algún tipo de decisión.

—Me parece bien —aceptó él.

Agnès acabó con los últimos restos del almuerzo y le obsequió con una sonrisa de complicidad. Y le rogó:

—¿Qué te parece si nos tuteamos, Patxi? Tanto formalismo me agota.

Sonriente y asintiendo con un gesto de cabeza, repuso él:

—Me parece perfecto. También yo me siento encorsetado con este tipo de tratamiento.

—Pues… Encantada, Patxi.

—El placer es mío, Agnès.

Finalizaron la reunión satisfechos de su encuentro. A Agnès, el subinspector le resultó un buen tipo. Y a Patxi Agote la abogada, aparte de una mujer bellísima, una verdadera lince. Tras despedirse el subinspector regresó a Pamplona. Agnès por su parte, y a pesar de ser domingo, decidió telefonear a José Olaizola, el testigo que descubrió el cadáver de Uxue Beloki. Si se mostraba dispuesto, le visitaría esa misma mañana.

El acechador se había pasado la noche entera persiguiendo a la cuadrilla de jóvenes, esperando el momento adecuado en que El Cabra, joven al que perseguía, se quedara solo. Pero hasta el momento no lo había logrado.

La noche la disfrutaron, en la discoteca Spacio31, hasta las cuatro y media de la madrugada; y, de ésta, en dos vehículos, la cuadrilla formada por cuatro chicos y dos chicas, se trasladó a un local de Lekunberri. Durante su vigilancia, vio entrar y salir del local a otros grupos de jóvenes. El que más y el que menos colocado hasta las cejas. «Cabronazos», se decía cada vez que los veía entrar o salir.

Sobre las nueve y media de la mañana, ya domingo, El Cabra y otro joven salieron del local, se montaron en un vehículo y dirigieron a la población de Irurtzun. Una vez allí, aparcaron el automóvil y se introdujeron en un establecimiento de hostelería. El acechador, por su parte, estacionó el coche en batería paralelo al de los dos jóvenes; y se dispuso a esperarles en las proximidades del bar.

No habían transcurrido ni quince minutos cuando, los dos jóvenes, desalojaron el establecimiento hostelero y se despidieron a las puertas del mismo. El acechador se puso tenso, pues era su oportunidad. Se sentía malhumorado por la prolongada persecución y quería terminar con aquella historia de una maldita vez. Iba tras los pasos del chico desde que, en el bar Albi, en el que a su vez vio cenando a aquella abogada que le aseguró trabajar para la familia de Ramón, un par de jóvenes a los que les apretó las clavijas le informaron sobre lo que quería saber, y que se resumía a una persona: El Cabra.

Al Cabra, una vez solo, lo vio enfilar por la acera. Iba bien puesto y no se percató de que lo seguía. Tenía toda la apariencia de retirarse a su casa. Alcanzada la esquina de un bloque de viviendas, giró a la derecha y se introdujo en un callejón. Su acechador supo que era su oportunidad, aceleró el paso y se puso a su altura.

—¡Chisss…! —le chistó.

El Cabra… sorprendido, se giró.

—¿Tienes fuego? —le preguntó el acechador.

Pálido, con los ojos enrojecidos y la mandíbula ladeada, reflejándose en su rostro los excesos cometido en el transcurso de la noche, y con sonrisa lenta, justo fue capaz de balbucear un sí

Cuando El Cabra hizo amago de ir a coger el mechero del bolsillo interior de su cazadora, viéndolo el acechador totalmente confiado, con un rápido y estudiado movimiento y con una de las esposas que portaba le engrilló una muñeca; seguidamente, tiró con fuerza hacia abajo de la otra de las esposas.

—¡Ayyy…! —gritó El Cabra tras sentir el acero lacerarle la piel y mellarle el hueso.

Sin darle tiempo a decir cualquier gilipollez, el acechador le estampó tal puñetazo en pleno rostro que, tras trastabillar, casi le hace perder la consciencia. El coche lo había estacionado a pocos metros de donde se mantenían enganchados y corría el riesgo de que el chaval se pusiera a chillar como una verdulera. Por lo que extrajo una automática del bolsillo, de cachas negras, y una tras abrirla se la plantó a la altura de los riñones.

—Tú y yo nos vamos a dar un paseo hasta mi coche. ¡Cómo abras la bocaza te la clavo…! —le amenazó.

Sintiendo cómo su captor le daba un fuerte tirón a las esposas, y con la punta de la navaja notándola en los riñones, al Cabra no le quedó más remedio obedecer y evitar todo tipo de resistencia. En el reducido tiempo que tardaron en llegar al automóvil, no se cruzaron con nadie.

Ante la puerta del copiloto y una vez abierta, el secuestrador forzó al Cabra hasta lograr que se sentara. En el reposapiés del vehículo descansaba un bloque de cemento de cierto peso del que asomaba una cadena de acero, muy corta y rematada con una argolla, y en la que engrilló la esposa sobrante. Una vez tuvo a su víctima a buen recaudo cerró la puerta, dio un rodeo al coche y se acomodó en el asiento del conductor. Arrancó el motor y se puso en marcha. Entre tanto, El Cabra, observándole atónito, no acababa de comprender absolutamente nada de lo que le sucedía. La mitad del colocón que llevaba ya se le había atemperado con el susto y los golpes recibidos; pero con el cerebro aún afectado por los narcóticos y alcohol consumidos, no era capaz de pensar con claridad.

El secuestrador condujo unos kilómetros hasta alcanzar una zona boscosa… libre de posibles curiosos. Detuvo el coche y apagó el motor. Una vez fuera se dirigió a la puerta del copiloto. La abrió.

—Recoge la pesa y sal del coche. ¡Gilipollas! —le ordenó.

Durante el corto trayecto que habían realizado en el coche, El Cabra tomó conciencia de la situación en la que se encontraba y comenzó a quejarse. Inevitablemente… recibió otro puñetazo en plena cara. Comprendió rápidamente ya que el chico no era tonto, qué o hacía lo que se le ordenaba o volvería a ser agredido. El resto del viaje lo pasó gimoteando; ahora, sin revelarse. Dificultosamente y sin emitir queja alguna, obedeció al hombre e izó la pesa de hormigón hasta los muslos, y con ella sobre éstos se giró y sacó ambas piernas del vehículo. A duras penas logró ponerse en pie con la carga en ristre.

—Deja la pesa en el suelo —le ordenó el secuestrador.

El Cabra se agachó para depositar la pesa a los pies. Hizo amago de levantarse pero sólo pudo hacerlo hasta cierta altura. La poca longitud de la cadena le impidió ponerse completamente erguido. En ridícula pose le preguntó.

—¿Qué quieres de mí?

—Es bien sencillo y sólo te lo voy a dar una oportunidad —le advirtió el captor—. Quiero los nombres, teléfonos, direcciones… lo que sepas, de todos y cada uno de los mayores de treinta años que te compran coca. No creo que sea muy extensa la lista… ¡¿Eh, gilipollas?!

El Cabra se quedó perplejo ante aquella extraña petición. Aquel tipo no tenía pinta de poli. «¿Entonces… para qué cojones quería saber los nombres de los puretas que le compraban?», se preguntó.

Ante la parsimonia que mostraba el chaval en contestarle, el hombre le agarró la mano que tenía libre y se la giró hasta el punto de que El Cabra tuvo que agacharse para evitar que le dislocara la muñeca.

—¡Ayyy…! ¡Para, joder. Que me rompes la mano! ¡Te diré lo que quieras! —exclamó el chico, cada vez más convencido de que espabilaba o aquel cabrón le haría daño.

—¡Empieza a cantar o te muelo a palos! ¡Gilipollas!

El Cabra, con una mano girada hacia atrás y temeroso de que acabara por dislocársela, y con la otra aprisionada a la maldita pesa de hormigón, se sentía desesperado por liberarse como fuera de aquella situación. Finalmente, medio llorando, acabó hablando:

Únicamente son dos los puretas que, de vez en cuando, me pillan algo.

—¿Sólo dos tíos? —se extrañó el secuestrador—. ¿Hay alguien más en la zona que venda la mierda que tú vendes?

—¡No! Coca sólo tengo yo. Todos mis clientes son chavales… Menos los dos puretas que te digo.

—Está bien —aceptó el hombre convencido de que no le mentía.

Dejó de retorcer la mano del Cabra y, mientras éste aprovechó para masajearse la muñeca, el captor extrajo un pequeño bloc de notas y un bolígrafo.

—Anota todo lo que sepas de esos dos tipos. ¡Y rapidito… que no me sobra el tiempo!

El Cabra, en cuclillas obligado por la pesa y con la cabeza agachada, comenzó a escribir la información que se le pedía. Inevitablemente, comenzó a sentir la presión sanguínea en su cerebro… que sumada a los tóxicos que aún le perjudicaban, por un momento creyó que iba a marearse. Pudo sobreponerse y acabó anotando lo que se le había pedido, y entregó la pequeña libreta a su captor.

El hombre echó mano de la libreta y antes de que El Cabra se diera cuenta ya le había liberado de las esposas. Se irguió, éste, y sintió un gran alivio. En su muñeca, recién liberada de la esposa, comprobó que tenía dos cortes bastante profundos. Uno de ellos necesitaría varios puntos de sutura. Iba a encararse contra su agresor cuando éste debió intuirlo. Sin darle tiempo ni a abrir la boca le agarró por las solapas de la cazadora y le advirtió:

—Aquí no ha pasado absolutamente nada. ¡¿Está claro… Gilipollas?!

—¡Sí! —le aseguró El Cabra aún intimidado.

—Que no me entere de que vas diciendo nada por ahí porque volveré a por ti —le advirtió—. Tú tienes más que perder que yo. ¡Puto camello!

El Cabra, amedrentado, no le respondió.

—¡Lárgate antes de que me arrepienta! ¡No quiero volver a verte —le despidió el hombre.

Sin osar mirar atrás, dominado por un intenso sentimiento de odio hacia aquel matón, El Cabra acabó desdibujándose entre el arbolado.

Capítulo 10

AGNÈS circulaba por el centro de Pamplona muy cercana a su destino, el Bar Iruña, en el que se había citado con Igone y familiares de Ramón Jáuregui.

Tras despedirse del subinspector, por la mañana, había realizado una visita a José Olaizola, el testigo que alertó del hallazgo del cadáver de Uxue Beloki. Lo cierto fue que no extrajo ninguna conclusión de relevancia en la conversación que mantuvieron. Simplemente, le hizo un relato similar a lo declarado ante la policía. Se despidió de él haciéndole entrega de una de sus tarjetas de visita, e instándole a qué sí recordaba algún detalle se lo hiciera saber.

Encontró un estacionamiento libre cerca de la plaza de toros y aparcó el Audi. Eran las cuatro de la tarde… llegaba justa de tiempo. Se encaminó hacia la Plaza del Castillo en busca del Bar Iruña. Accedió a la plaza por el lado opuesto y, según caminaba, vio a Igone. En la distancia se saludaron. Le acompañaban dos mujeres. Las tres se acomodaban en torno a una de las mesas de la terraza.

—Buenas tardes, Agnès —la recibió Igone, levantándose para besarla.

—Buenas tardes —le respondió Agnès. Y señalando a las dos mujeres que le acompañaban le pidió—. ¿Nos presentas?

—Claro, Agnès: Juanita, y Aitzea… Hermana y sobrina de Ramón.

Se levantaron madre e hija y se besaron con Agnès. Seguidamente, las cuatro mujeres se sentaron.

—¿Qué te apetece tomar? —le preguntó Igone a Agnès.

—Una coca Cola. Estoy muerta de sed.

Igone pidió al camarero la consumición de Agnès y, dirigiéndose seguidamente a ésta, le preguntó:

—¿Has leído La Voz de Navarra? Hace alusión, en un artículo, a la posible relación entre el caso de Uxue Beloki y el actual caso de secuestro, el de la joven Nekane… A ver cómo se apellida. ¡A, sí!, aquí está: Lizardi. Nekane Lizardi.

—No, no he leído la noticia. Pero es lógico lo que dices, Igone —razonó Agnès—. La prensa trabaja en base a suposiciones, y además necesitan vender periódicos. Nosotras en cambio tenemos que trabajar con certezas. Aunque lo pensemos debemos de basarnos en pruebas y no tenemos nada que lo confirme.

—Totalmente de acuerdo —opinó Igone—. Pero no negarás que es otro elemento que entra en juego. La pregunta es: ¿Para bien o para mal?

—Tú lo has dicho —convino con ella Agnès, pero sin darle más coba. Y dirigiéndose seguidamente a Juanita le preguntó:

¿Has podido conseguir los cabellos de tu hermano?

—Sí —le confirmó Juanita—. Se los he entregado a Igone.

—Los he enviado a la dirección que me indicaste —le informó ésta—. Mañana, a primera hora, me han asegurado que serán entregados en el laboratorio.

—Perfecto. No nos queda más que esperar los resultados.

—¿Qué esperas conseguir a través del cabello de mi tío? —intervino Aitzea intrigada.

—El cabello crece, aproximadamente, un centímetro al mes. En él queda registrada toda huella química. Como hemos tenido la suerte de que Ramón no se ha cortado el pelo desde su detención, he solicitado al laboratorio la realización de una prueba específica del tramo de cabello que va desde los seis a los nueve centímetros contando desde la raíz.

—Pero… ¿buscas algo en concreto? —insistió la joven insatisfecha con la aclaración de la abogada.

—Sí, Aitzea, pero de momento prefiero callar. Cuando tengamos los resultado estaré en condiciones de aclararte el motivo —Y dirigiéndose seguidamente a Juanita le preguntó por su hermano:

—¿Qué tal se encuentra Ramón? Espero que vaya mejorando.

—Está mejor, la verdad. Le están reduciendo el tratamiento de psicofármacos. Es posible que, en breve, lo trasladen aquí; a la penitenciaría de Pamplona.

—Entonces, mejor. ¿No?

—Desde luego —le confirmó Juanita—. Estos viajes tan largos me sientan fatal.

—Otra cosa —dijo Agnès cambiando nuevamente el hilo de la conversación—. Estuve visitando la finca de Ramón y me surgió una duda. ¿Quién se encarga del cuidado de los animales y de la vivienda?

—De la casa yo. Voy todos los viernes. Y del ganado, Jenaro. Él se encarga de la vaquería —le aclaró Juanita.

—¡Bien! —respondió Agnès una vez aclaradas estas dudas—. Tengo otra pregunta. Cuando visité la casa, apareció y desapareció en la misma y sin decir ni una palabra un individuo que luego tuve oportunidad de fotografiar en un bar. ¿Es posible que se trate de Jenaro?

—Me extraña. Jenaro nunca va a la casa —le aseguró Juanita.

Agnès buscó en el móvil la fotografía que realizó en el bar al desconocido que le sobresaltó en la casa de Ramón—. ¡Aquí está! ¿Quién es éste hombre? —les preguntó mientras se la mostraba.

Madre e hija, tras ver la fotografía, opinó la una lo contrario que la otra:

—No me gusta nada ese tipo —argumentó la madre—. No es trigo limpio.

—Es una buena persona, ama —le contradijo la hija—. Tienes mala opinión de él porque no le conoces.

—No sé qué ves de bueno en él —sentenció su progenitora disgustada por ser puesta en entredicho.

Aitzea, en total desacuerdo con la opinión que su madre tenía sobre aquel hombre, decidió aleccionar a Agnès:

—Le apodan Guiputxi. Su verdadero nombre es Carlos Iriarte. Tiene una propiedad en el pueblo de Alli. La heredó de su padre y vive en ella desde hace tres años. Se dedica a reconstruir el caserío él mismo. Ha llevado a cabo una gran plantación de manzanos en sus terrenos. Tiene intención de producir sidra para comercializarla. Está separado y tiene una hija; y lo debe llevar fatal con su ex pero no comenta nada sobre el tema. Es muy amigo de mi tío Ramón. Ahora, también, bastante borde con la gente… Pero a mí me cae bien, es muy divertido.

—Eso es lo que tú piensas. Los jóvenes sois muy confiados. Cuando el río suena es por algo, y no es precisamente que se hable muy bien de él —le contradijo Juanita. Aquel tipo no le caía nada bien y no tenía ninguna intención de disimularlo.

Agnès meditó un instante sobre lo que le habían contado madre e hija. Lo tendría en consideración simplemente por su singularidad. Precisamente, lo que perseguían, era un hombre que desengranara con la sociedad.

—Gracias, Aitzea, muy interesante tu opinión —le reconoció Agnès.

—De nada —le respondió encantada ésta.

A Juanita no le agradó nada que la abogada diera tanto valor a las palabra de su hija, pero obvio decir nada. Y les preguntó a las abogadas:

—¿No sé si tendréis algo más que tratar con nosotras?

Se miraron un instante Igone y Agnès, y ésta le respondió:

—Esto es todo, Juanita. Si surge algo nuevo ya os avisaremos.

—Bien. Entonces, Aitzea y yo nos vamos —decidió la madre por ambas—. Tenemos cosas que hacer.

Agnès e Igone se despidieron de madre e hija, y las vieron alejarse por la plaza. Una vez solas, también se despidieron, ambas tenían tareas por hacer.

En el tiempo que las cuatro mujeres mantuvieron su reunión, Pedro María Lizardi, padre de la joven secuestrada, se encontraba en su despacho privado, en su casa. Con los codos sobre la mesa y la cabeza entre ambas manos, y con la mirada perdida, la desesperación se reflejaba en su rostro.

Se cumplía una semana desde el día en que su hija Nekane había desaparecido, y no habían recibido ningún tipo de noticia desde entonces: ni alentadora por parte de la policía ni chantajista por parte del secuestrador. Y, por si no estaban padeciendo harto sufrimiento tanto él como su esposa Pilar, un artículo de La Voz de Navarra había acabado de clavar el clavo del desaliento: elucubrando sobre la nefasta situación de su hija sin ningún tipo de consideración hacia las víctimas pasivas. Tras su lectura, en la cual se sopesaba la posible relación entre el secuestro de su propia hija y el asesinato de otra joven acontecido hacía siete meses en la misma zona, su esposa Pilar pareció perder completamente la poca cordura que le quedaba; no quedándole otra opción que atiborrarla nuevamente con Diazepam. Con su mujer encamada bajo los efectos del narcótico, en la soledad de su despacho, lo que más le desesperaba era la falta de información. Nekane lo era todo para ellos… era su única hija; Pilar, por complicaciones en el alumbramiento, se quedó incapacitada para engendrar más hijos. Tenía que hacer algo, aquella inactividad en espera de noticias iba a acabar de destrozar sus nervios.

Decidió hacer una llamada telefónica. Por línea general era sumamente discreto y respetuoso con la intimidad de los demás, pero decidió que no podía continuar soportando aquella opresiva incertidumbre mientras su hija era víctima semejante desgracia. Recogió el listín de tapas negras del escritorio, en el que tenía anotados los teléfonos de sus contactos, tanto privados como profesionales, y lo abrió por la letra A.

—¡Aquí está! Arzobispo de la archidiócesis de Pamplona —se dijo.

Tanto Pilar cómo él eran acérrimos feligreses de la Catedral y, en calidad de Catedrático de la Universidad de Navarra y miembro del Opus Dei, disfrutaba de cierto grado de cercanía con el arzobispo. Marcó el número de teléfono y esperó.

—Buenos días, Archidiócesis de Pamplona y Tudela. ¿Con quién tengo el gusto de hablar? —le atendió el secretario personal del arzobispo.

—Soy Pedro María Lizardi. Deseo concertar una reunión con Monseñor.

—Oh… Pedro María. Buenos días. Tratándose de domingo, no sé si podrá atenderle.

—Lo comprendo. Pero me es muy urgente. Si no puede recibirme hoy, conciérteme una cita a la mayor brevedad posible. Por favor.

—Concédame unos minutos a ver qué puedo hacer y le vuelvo a telefonear a éste mismo número. ¿Le parece bien, Pedro María?

—Gracias —Agradeció el padre de Nekane la oferta del secretario del arzobispo. ¿Tenía otra opción?

Había transcurrido media hora desde que llamó a la archidiócesis y Pedro María Lizardi comenzaba a desesperarse, cuando el terminal de la línea privada de su despacho comenzó a sonar.

—¿Sí, dígame? —contestó, convencido de que su interlocutor sería el secretario excusando al arzobispo.

—Estimado Pedro María. Rezo todos los días por tu hija Nekane; y por vosotros también —era el propio arzobispo quien le hablaba al otro lado de la línea—. ¿Cómo estás? ¿Y Pilar, qué tal se encuentra?

Pedro María Lizardi se sorprendió gratamente por ser el propio arzobispo quien le telefoneaba. Pensó, que por pura cortesía debería contestarle que bien, pero malditas las ganas que tenía de mentir en aquellas circunstancias.

—Su Ilustrísima, no puedo mentirle. ¡Estamos destrozados! ¡Totalmente destrozados!

—Lo comprendo, Pedro María… lo comprendo. Son momentos duros. Pero quiero que sientas que Dios está con vosotros, y especialmente con Nekane. Nunca dejes de sentirlo.

—Sí, Su Ilustrísima, los sé… lo sé. Pero nos resulta tan difícil.

—Dime, ¿qué puedo hacer por vosotros? Y no dudes que removeré hasta la última piedra si es preciso en ayudaros.

—Ha transcurrido más de una semana desde el día de la desaparición de nuestra hija y no tenemos ningún tipo de noticia, ni por parte de la fiscalía ni de la propia policía. Es descorazonador, Su Ilustrísima —casi lloró Pedro María—. Nos aseguraron que nos tendrían al corriente sobre la investigación, pero no nos informan de nada. La policía judicial tiene nuestra línea fija pinchada… ¡No ésta desde la que hablamos!, estese tranquilo, ésta es mi línea privada. Por si los secuestradores se ponen en contacto con nosotros. Desde el lunes pasado en que instalaron sus aparatos no se han dignado a decirnos absolutamente nada.

—Bueno, bueno. Sospecho que estarán tan enfrascados en su trabajo que olvidan los pequeños detalles, como es dar consuelo al afligido. No te preocupes, Pedro María, el Fiscal Superior es un buen feligrés de nuestra parroquia, y miembro del Opus Dei también. Estará encantado de socorrernos.

—Gracias, muchas gracias, Su Ilustrísima. No quería molestarle, pero me siento tan desesperado que ya no sé qué camino tomar.

—Tranquilízate, Pedro María, son momentos desgraciados… muy desgraciados; los que os está tocando vivir. No te quepa duda de que estamos muy afectados por todo lo que os está sucediendo y que os ayudaremos en lo que sea necesario.

—Gracias, Su Ilustrísima. Muchas gracias.

—Ve con Dios, Pedro María. Y cuida de Pilar. ¿Quién puede imaginar lo que no estará padeciendo esa pobre mujer?

—Gracias Su Ilustrísima, gracias nuevamente. Así lo haré.

—Adiós, Pedro María. Déjame hacer y ya te llamaré.

—Gracias otra vez, Su ilustrísima.

—Adiós, Pedro María.

La breve charla mantenida con el arzobispo le satisfizo emocionalmente. Sentía que había hecho lo correcto. Estaba convencido de que el prelado de la iglesia presionaría lo necesario a la fiscalía para que agilizaran la búsqueda de su hija Nekane. Y… también, a tenerles más en consideración a él y a Pilar.

Capítulo 11

EL comisario Santiago Leunda entró como una exhalación en la sala de reuniones. Le había solicitado al inspector Ángel Peña que convocara a la división y, a las ocho horas y diez minutos de aquel lunes día diez de junio, a dos escasos meses del día de su jubilación, pudo comprobar que su subalterno había cumplido la orden.

—Buenos días, caballeros —saludó a los presentes según se encaminaba al sillón que presidía la mesa.

—Buenos días, comisario —respondieron a coro sus subordinados.

A la reunión asistían, aparte del propio comisario, el inspector Peña y los subinspectores Patxi Agote e Ignacio Cerezo. La tensión se palpaba en el ambiente.

—Queridos compañeros, doy por hecho que todos ustedes habrán leído La Voz de Navarra ayer domingo y, por extensión, toda la prensa nacional en el día de hoy en sus correspondientes secciones regionales.

—Sí, comisario —le confirmó el inspector Peña; mientas los subinspectores Cerezo y Agote asentían con la cabeza.

—Debo informarles —continuó el comisario—, que me ha telefoneado el Fiscal Jefe, Don Fernando Martínez, hecho una furia. Le está presionando hasta el mismísimo arzobispo en persona. Y me ha llegado a cuestionar qué hostias estamos haciendo aparte de tocarnos los zigotos. ¡¿Y bien?! —terminó preguntándoles.

—¿Y bien, qué? —le replicó el inspector Peña en actitud defensiva, y preguntándose de dónde habría sacado aquella expresión tan cursi. ¿Acaso no sabía decir cojones?

—¡¿Pero a qué juega, inspector?! —explotó el comisario Leunda fuera de sí. Y ante su silencio, ya que no se dignó a contestarle, continuó—: Me aseguró que el caso de Uxue Beloki estaba resuelto y di por correcta la investigación. El martes pasado, cuando me presentó la denuncia de una nueva desaparición, el de la joven Nekane Lizardi, le insinué que revisara el caso anterior, el de Uxue Beloki, y buscara posibles correlaciones. La pura lógica, herramienta de un buen policía, nos dice que es más que improbable que se den dos casos de secuestro, de similares características, en un grupúsculo poblacional tan pequeño como el que nos ocupa sin que estén relacionados. ¿Cierto, inspector?

—Cierto, comisario —aceptó el inspector dejando que se desahogara; precisaba ganar unos minutos.

El comisario Leunda no tenía un pelo de tonto e intuyó sus intenciones, pero estaba desatado y entendía que tenía todas las cartas en mano.

—¡¿Pretende darme coba, inspector?! —le preguntó insidioso.

—No, comisario. —le aseguró el interpelado—. Lo que no sé es adónde quiere ir a parar.

Si algo le ofendía al comisario era que un tipo de tal catadura le tomara el pelo. Nunca le agradó el inspector. Había algo en él pernicioso. Ahora, era innegable, que arrastrándose como un oficio había sabido alcanzar la alta posición que ocupaba, de la cual no sería tarea fácil desbancarle.

—Quiero ir a parar a que hasta el mayor tonto de la ciudad, en este caso, ha sumado dos y dos y el resultado le ha dado cuatro; y no sé por qué motivo a usted, inspector, la suma le sale cinco. ¡Hostias!

El inspector tomó aire. Había calculado su jugada, un planteamiento en el que él salía suficientemente bien parado—. De cinco nada, comisario, que estos dos casos estén relacionados es una utopía. Acaso olvida usted que tenemos al asesino de Uxue Beloki entre rejas y suficientes pruebas que le incriminan. En mi opinión, es una coincidencia o un vulgar imitador —contradijo a su superior.

—Respeto su opinión aunque no la comparto, inspector. Desde este mismo instante, no insinúo sino ordeno, que las investigaciones pertinentes se enfoquen previendo un posible nexo de unión entre ambos casos. ¡¿Está suficientemente claro?!

De improviso, la reunión dio un giro inesperado.

—¿Me permite, comisario? —intervino el subinspector Patxi Agote.

—¡¿Qué desea?! —le bufó más que contestarle el comisario.

Al inspector Peña le dio un vuelco el corazón. ¿No osaría aquel mequetrefe contravenir su orden de no cuestionar la investigación realizada en el caso de asesinato de Uxue Beloki? Sin poder evitar que se reflejara en su rostro el desprecio que en ese momento sentía por él, no le quedó otro remedio que tener que escucharle.

—Comisario —comenzó el subinspector Agote consciente de cómo el inspector Peña le fulminaba con la mirada—. Existe otro caso de similares característica, del que ya informé a mi superior, acontecido en el término municipal de Tafalla. Los hechos sucedieron hace aproximadamente un año. Lo instruyó el inspector Mario Abellán. Una joven fue secuestrada y posteriormente asesinada.

—¿Es eso cierto, inspector?

No tuvo más remedio, el inspector Peña, que confirmar lo que consideraba una puñalada trapera por parte del gusano de Agote.

—Sí, comisario. Pero…

—¡¿Pero. Inspector…?!

Intentó silenciarle el comisario. Ahora sin dejarse intimidar, el inspector Peña continuó:

—Comisario. El asesino de Uxue Beloki es Ramón Jáuregui, tenemos suficientes pruebas que lo corroboran. Al subinspector Agote le rondan muchos pájaros por la cabeza. Eso es lo que sucede.

—Quiero sobre la mesa de mi despacho, hoy mismo, los informes policiales y forenses de ambos casos, el de Tafalla que ha mencionado el subinspector Agote y su propio informe sobre el anterior caso de asesinato, el sucedido en Lekunberri. ¡¿Está claro, inspector?!

—Sí, comisario —no le quedó otra opción, al inspector, que aceptar.

—Y me va a redactar un tercer informe con las investigaciones realizadas hasta la fecha sobre este último caso de secuestro: el de Nekane Lizardi.

—Conforme, comisario —aceptó nuevamente el inspector, mientras intentaba ocultar la ira que le dominaba pero sin lograrlo.

—Agote, desplácese usted a Tafalla —le ordeno el comisario—. Solicite a Abellán, de mi parte, que le entregue toda la información que tengan sobre el caso que ha mencionado.

—Sí, señor comisario.

—Esto es todo, caballeros —dio por finalizada la reunión el comisario Leunda—. Pónganse en marcha.

El subinspector Patxi Agote fue el primero en ponerse en pie; quería evitar, a toda costa, quedarse a solas con el inspector Peña y el subinspector Cerezo. El primero sería capaz de estrangularle.

—Comisario, si no tiene inconveniente, salgo ya para Tafalla —le rogó.

El comisario Leunda, consciente de la situación—, me parece oportuno, Agote. Parta para allá —le allanó la vía de escape que buscaba.

El inspector Peña se sentía enfurecido. En esos precisos momentos odiaba a aquel maldito traidor de Agote. Se sentía predispuesto a matarlo con sus propia manos; es más… lo deseaba. A la menor oportunidad lo aplastaría cómo al insignificante parasito que era. Con un gesto de cabeza y tras despedirse del comisario, indicó al subinspector Cerezo, su fiel delfín, que le siguiera a su oficina.

Acomodados en la oficina del inspector, el subinspector Cerezo permaneció en un estudiado y respetuoso silencio. Conocía lo suficiente a su inmediato superior para saber que la bilis le rebosaba por el esófago.

El inspector Peña realizaba un gran esfuerzo por contenerse… no dejarse llevar y salir corriendo tras los pasos del subinspector Agote, alcanzarle y molerle a palos. Respiró profundamente repetidas veces hasta que logró relajarse.

—Bueno, Cerezo, parece que tenemos un traidor en la unidad —se sinceró con su ayudante.

—Sí, inspector. Agote es un maldito traidor.

—No hay problema, Cerezo, ya le daremos lo suyo… A su debido tiempo. —le aseguró. Y continuó—: Lo primero que vas a hacer es prepararle al comisario toda la documentación que nos ha pedido. Cuando vayas a entregársela me excusas. Dile cualquier gilipollez. No quiero volver a verle la cara en todo el día.

—Sin problema, inspector. ¿Algo más?

—Sí —continuó éste—. Lo siguiente, te vas a pegar a Agote cómo sí fueras una lapa. No me fío de ese Judas, creo que trama algo y quiero saber que urde.

—De acuerdo, inspector.

—Bien, Cerezo. Sé que puedo contar contigo. Mientras tanto, yo me voy a encargar de encajar toda esta porquería de tal forma que no nos salpique. Necesito organizarme.

—Conforme, inspector.

—Mantengámonos en contacto. Si surge cualquier novedad me informas. Y no olvides entregar al comisario sus papeles.

—Entendido.

—Parte entonces, Cerezo.

—Inspector…

El inspector Peña no las tenía todas consigo, pero se sentía más calmado. Situaciones más complicadas a la que se enfrentaba había tenido que afrontar a lo largo de su vida, y también en lo profesional. De hecho, tuvo que ascender desde las mismísimas cloacas del cuerpo policial al que pertenecía: cuando siendo agente tuvo que patrullar horas y horas como si de un descerebrado Crash Test Dummie se tratara, ataviado cual soldadito de desfile con su uniforme de mierda. De lo que más renegó de su condición de agente fue tener que vestirse el maldito buzo policial. Uniformado, desde sus comienzos, jamás dejó de sentirse como un verdadero pelele. El primero de sus objetivos nada más acceder al cuerpo fue precisamente ese, quitarse aquel maldito buzo de encima a la mayor brevedad posible, y no quedándole otro camino que el de ascender al coste que fuera en la escala policial.

Comenzó a animarse… porque, realmente, no tenía nada que temer. La investigación en el caso de asesinato de Uxue Beloki no tenía mácula. Ramón Jáuregui había sido un verdadero majadero, había embadurnado con sus huellas la escena del crimen. No encontraba motivos para que nadie pusiera en duda su investigación. Cuando el subinspector Agote le informó de la existencia de un caso de similares características sucedido en el término municipal de Tafalla comprendió, no llegando a vislumbrar muy bien ni el cómo ni el porqué, que había cerrado el caso de Lekunberri en falso; pero decidió que no era conveniente sacarlo a la palestra… de momento, hasta que le nombraran comisario. Entonces, con nada en juego, podría presentarse en la fiscalía y solicitar reabrir el caso. Hasta sería conveniente para su carrera: «Supercomisario desenmascara a asesino múltiple». En fin, ya encontraría la manera de solucionarlo. En el peor de los supuestos seguiría las indicaciones del comisario: que cargara él con el marrón en caso de salir la cosa rana.

Ocupado con este tipo de cábalas, el inspector Peña se perdió entre las callejas de la parte vieja de la ciudad. El día siguiente, martes, decidió que pondría en marcha su engrasada maquinaria de ardides. Hoy se concedería un más que merecido día de descanso.

Agnès Albert se encontraba en el ofis, en el hotel. Llevaba dos horas levantada intentando avanzar en la investigación, pero lo cierto era que no disponía de una maldita pista. Se sentía desalentada.

El cambio experimentado, en el día a día, a pesar de llevar únicamente un par de jornadas fuera de casa, comenzaba a pesarle. Habituada… como estaba, a volver a casa todos los días, compartir su vida con Sara, y relajarse en su hogar tras la jornada de trabajo, eran momentos que echaba en falta. Su vida familiar era el surtidor de su batería vital. En el aspecto laboral tenía una sensación similar. En el bufete de Adrià su cometido era más de investigadora que de letrada, ahora siempre trabajando sobre hechos acontecidos y no bajo la presión de que, de su diligencia, pendiera la vida de una persona.

—¡Ringgg…! ¡Ringgg…!

Inesperadamente sonó el teléfono móvil. Se abstrajo de sus pensamientos y contestó a la llamada:

—Sí. ¿Dígame?

—¿Agnès…?

—Sí. Soy yo.

—Soy Fátima.

—Hola Fátima. ¿Alguna novedad?

—Sí, Agnès. Ha sucedido algo extraño.

—¿Estás en el centro médico?

—Sí. Acabo de finalizar mi guardia, pero aún estoy por aquí.

—¿Quieres que me pase? —le preguntó Agnès.

—Si vienes… Te lo agradecería.

—Enseguida voy, Fátima.

—Venga. No tardes —le rogó la auxiliar.

Condujo audaz los veinte kilómetros de autovía existentes entre las dos localidades. Una vez salió de la pista, en pocos minutos alcanzó el centro médico, y estacionó el Audi delante de la puerta. Entró y vio a Fátima esperándole, sentada en el mismo bancal en el que la otra noche departieron juntas.

—Buenos días, Fátima —le saludó alegre Agnès.

—Hola, Agnès. ¿Pero a qué velocidad has venido, mujer?

Consciente en ese momento de lo rápido que había conducido—. Sí, la verdad es que sí —reconoció Agnès un poco avergonzada.

—¿Quieres darme más trabajo o qué? —bromeó la enfermera.

—¡No!, por Dios. No digas esas cosas, Fátima. Simplemente, me he emocionado con tu llamada —la auxiliar no pudo sentirse más alagada por sus palabras—. Bueno, ¿por qué me has llamado?

A pesar de encontrarse solas, Fátima, con expresión de sabueso, echó un vistazo a ambos lados de la sala; cómo sí fuera participe de una intriga policial. Á Agnès su comportamiento le resultó sumamente cómico.

—Ayer, a media mañana, atendimos a un chico de aquí, de Irurtzun —comenzó su relato la enfermera—. Tenía una lesión en la muñeca que necesitó de varios puntos de sutura. Nos dijo que se había caído, pero que le vaya a otro perro con ese hueso. La gente se piensa que somos idiotas —Agnès se mostró sumamente interesada, la cosa prometía y dejó que Fátima continuara—. Estoy totalmente segura de que se hizo la lesión con unas esposas. Que estuvo esposado… vamos. Y, además, le tuvieron que tirar muy fuerte de ellas: tenía la piel cortada y el muñón del hueso cúbito presentaba cierto grado de hematoma.

Agnès dudó un momento. En principio, éste hecho en sí no tenía por qué tener relación con el caso que investigaba; ahora, lo de las esposas le tenía intrigada.

—Gracia Fátima, muchas gracias. No sé sí tendrá algo que ver con lo de Ramón, pero lo investigaré ¿Algo más?

—Tengo su número de teléfono, dirección y nombre completo. ¡Ah!, se me olvidaba, y su apodo. Le apodan El Cabra. Lo sé porque, discutiendo por teléfono y no sé con quién, él mismo ha dicho: «Que soy El Cabra ¡Jodé!».

—Gracias otra vez, Fátima. Lo investigaré y a ver qué sacamos de esto. ¿Te parece? —le preguntó cómplice, dándole a entender que la hacía participe en la investigación.

Sumamente emocionada—: Supongo que me tendrás al corriente de tus pesquisas —dio por hecho Fátima.

—Tú serás de las primeras personas en ser informada sí logro desentrañar este misterio. Te lo prometo —le aseguró Agnès, sellando su pacto guiñándole un ojo.

Con Fátima encantada y esta nueva información en el bolsillo, sin nada más de que hablar, acabaron por despedirse.

Sentada al volante y aún enfrente del centro médico, Agnès valoraba qué hacer. Finalmente, rebuscó en el bolso hasta que encontró el móvil, y llamó al número de teléfono que Fátima le había dado. El teléfono sonó largo rato antes de que contestaran.

—¡¿Qué cojones quieres?! —le espetó desairado una voz de varón—. ¡¿Quién eres?!

De su insidia dedujo que le había despertado o que el chaval era un verdadero mentecato.

—¿Es usted Aimar Gorostiza? —le preguntó.

—¡Sí… joder! ¿Sí llamas a mi número quién hostias voy a ser?

—Discúlpeme. ¿Le he despertado?

—¡Claro!, ¿te parecen horas de llamar?

—Son las once.

—¡Por eso, joder! ¿Qué quieres?

Agnès tragó saliva… conteniendo el deseo de decirle lo que realmente pensaba de él.

—Quería hablar con usted. Es muy importante —le urgió.

—¿Quién te ha dado mi número?

—Eso da igual. ¿Podemos vernos ahora?

—¿Estás loca o vas de ñu? Estoy en la cama, tía.

—Mira, Aimar. Me parece que te conviene hacerme caso —le tuteó Agnès cortante.

Al Cabra no le agradó que le presionara. Su existencia era simple pero satisfactoria: conseguir pasta y dilapidarla en placeres; no estaba para apremios. «Capulla», pensó, despertarle a esas horas y, encima, ¿quién cojones era? El recuerdo de su muñeca lesionada le puso en alerta. Algo sucedía y no tenía ni idea de qué se trataba. ¿Y sí era otra trampa… cómo la del capullo de la mañana? Titubeó un momento hasta que, finalmente, accedió:

—¿No será una puta poli?

—No. No soy poli.

—Espero que no me hagas levantar por una chorrada.

—No, no lo es. Todo lo contrario —le aseguró Agnès—. Estoy en el bar Hiriberri. Aquí, en Irurtzun.

—Ya sé dónde está el Hiriberri, ¡hostias! Dame media hora.

La media hora había pasado hacía tiempo, Agnès comenzaba a pensar que aquel majadero le iba a dejar plantada, cuando vio entrar en el bar a un joven. Llevaba el pelo rapado y rematado con un pico a lo Tintin, los pantalones los llevaba caídos… a lo Cantinflas, y traía adherida a la cara una sonrisa de oreja a oreja que debía venirle de origen. La muñeca, del brazo derecho, la tenía cubierta con un vendaje. El ojo izquierdo, que lo traía a la virulé, lo camuflaba tras unas gafas de sol. Saludó al camarero y pidió que le sirviera una Coca-Cola. Seguidamente, con la bebida en la mano, se acercó a la mesa que ocupaba Agnès, que en esos momentos era la única clienta que se hallaba en el bar.

—¡Pasa, tía! ¿Me has llamado tú? —le preguntó.

Agnès no pudo evitar pensar en la cantidad de descerebrados que habitan este mundo nuestro, nunca dejaba de sorprenderse. Entre tanto, El Cabra, admirado por la belleza de su partenaire y esbozando una sonrisa, clavó los ojos en el escote de aquella tía tan buena; manteniéndose a la espera.

—En efecto —le confirmó Agnès—.Te he llamado yo.

—¿Nos conocemos de algo, guapa?

—No lo creo, soy de Barcelona.

—¿No habrás venido de Barna sólo para verme a mí?

Graciosillo y solícito y sin ningún sentido del recato, El Cabra se mostraba tal cual era. Agnès, ante la evidencia, decidió cortar por lo sano aquella estúpida conversación; no era su estilo pero aquel mentecato estaba logrando enervarle.

—Mira, Aimar, te voy a ser franca. No he venido desde Barna para verte a ti, ¿vale? Mi único objetivo es que me digas quién te ha hecho eso —le preguntó señalándole la muñeca lesionada.

—¡¿Seguro que no eres poli?! —cambió completamente de actitud El Cabra.

Agnès valoró su respuesta. Podía decirle el verdadero motivo que la había llevado hasta aquella mesa o cualquier otra cosa. Si le explicaba el motivo por el que estaba allí, probablemente, tras muchas aclaraciones, accedería a darle la información que necesitaba; aunque no estaba segura de ello. A su vez, el riesgo era qué en menos de veinticuatro horas se enteraría toda la comarca de su presencia y sus intenciones. Optó por no darle ningún tipo de información.

—No soy poli, pero con una simple llamada de teléfono, en veinte minutos, te planto dos patrullas de la foral en la puerta de tu casa con una orden de registro. Así que creo que te conviene complacerme.

«Puta zorra. Ya te complacería yo dándote un buen apretón» pensó el Cabra. Ahora se abstuvo de expresar sus pensamientos y valoró qué responderle. A primeras hora de la mañana un cabronazo le destroza la muñeca, y, ahora, aquella tipa… que seguro que era una maldita poli aunque lo negara, se dedica a amenazarle.

—No quiero que me jodan más, por hoy he tenido suficiente. Y no quiero meterme en ningún lío.

—No tienes de qué preocuparte. Lo que hablemos aquí, aquí se queda —le aseguró, Agnès.

Coaccionado, pensando en el par de patrullas y la mierda que guardaba en casa, El Cabra optó por cantar; era un mal menor.

—Mira, guapa, esto me lo ha hecho un tío que le llaman Guiputxi. Me parece que el hijo de puta vive en Alli, un pueblucho de mierda —le confesó.

—¿De qué le conoces?

—No le había visto en mi vida. Me han hablado de él unos colegas a los que achuchó ayer en un bar, en Lekunberri, preguntándoles por mí—. Agnès no pudo evitar rememorar la escena de la que fue testigo, en el bar Albi mientras cenaba, a la par que seguía atenta a las palabra del Cabra—: Me enganchó con unas esposas, me llevó al monte, y me hizo unas preguntas que no le pude responder. Luego me pidió perdón y me dejó marchar, amenazándome con que sí hablaba me daría una paliza.

Agnès analizaba, a marchas forzadas, los hechos que le acababa de contar El Cabra, intentando hacerlos encajar de alguna forma. «Guiputxi… el amigo de Ramón: ¿A qué jugaba? ¿Era su cómplice? ¿Tenía que dar crédito a la opinión que tenía de él de Aitzea o a la de su madre?, que eran totalmente opuestas», se preguntaba. Era consciente de que El Cabra ocultaba algo de la conversación mantenida con el tal Guiputxi, pero intuía que era algo concerniente al propio Aimar y que no se lo diría, por lo menos de momento. Quizás más adelante, apretándole un poco las clavijas con la ayuda del subinspector Agote, lograrían hacerle hablar.

—Está bien, Aimar. Puedes marcharte —le concedió finalmente. Estaba deseando quitarse de delante suyo a aquel niñato.

—Agur… —se despidió El Cabra sin demorarse un instante. Ni la tipa ni la situación le generaban la suficiente seguridad. Algo olía mal en todo aquel asunto y no acababa de entender el qué; y no le gustaba.

—Adiós… Aimar.

Tras dar termino a la reunión con el chaval, Agnès se levantó y desalojó el establecimiento hostelero y se fue en busca de Audi; sus pesquisas en la población de Irurtzun habían tocado a su fin. Abandonó la localidad y accedía a la autovía en dirección a Lekunberri, cuando comenzó a sonar el móvil. Activó el manos libres:

—Buenos días, Agnès. ¿Qué tal va todo? —escuchó la voz del subinspector Agote en los altavoces del coche.

—Bien, Patxi. De momento bien —le aseguró—. ¿Alguna novedad por tu parte?

—Sí, por eso te llamo. He estado en Tafalla. Ahora me dirijo a entrevistarme con el comisario. La tarde la tengo libre. Podemos vernos y te pongo al corriente de los últimos acontecimientos.

—Me parece perfecto. ¿Te espero en el hotel? —le preguntó ella.

—Tardaré un par de horas. ¿Comemos juntos? —le propuso él.

—Me parece perfecto, Patxi.

—Te aviso cuando llegue —le aseguró el subinspector previamente a colgar.

Tenía la sensación Agnès según conducía, de que la investigación comenzaba a hacer su camino. Lo necesitaba; y más que por ella en sí era preciso por Nekane Lizardi. No quería pensar en la situación de la joven secuestrada porque se le revolvían la tripas; lo que no estaría padeciendo aquella pobre chica. Sólo el imaginar a su propia hija en circunstancias similares hizo que se le erizara el bello.

—No pararía —se juró en ese momento—. No pararía hasta dar con los huesos del secuestrador en una maldita mazmorra.

El subinspector Agote estacionó el coche en el parking del hotel Ayestarán. No se había percatado, en todo el trayecto desde Pamplona, que era seguido por otro vehículo. Accedió al hotel y, sin pasar por la recepción, enfiló directamente hacia el ascensor. Una vez en la planta 3ª se dirigió a la habitación 320. Golpeó la puerta y esperó.

—¡Pase!

—Hola, Agnès —saludó el subinspector a la abogada.

—Buenos días, Patxi —le recibió ella. Y le estampó seguidamente un par de besos en las mejillas.

—¿Lista para salir? —le preguntó el subinspector, sintiendo aún la caricia de sus labios en la piel. Y, en cierto modo, ruborizado.

—Sí —le aseguro ella ajena a la emoción que experimentaba de su compañero—. Tengo un hambre atroz.

—Vayamos, pues —le dijo el subinspector más animado. Solos, en la habitación, se sentía subyugado.

Desalojaron el hotel y se acercaron al Hostal Elosta, en casco antiguo del pueblo. Se acomodaron en el comedor y pidieron un par de menús. Enseguida fueron servidos. Agnès, como había asegurado, parecía tener un voraz apetito. El subinspector por su parte, entre bocado y bocado, le fue informando sobre las últimas novedades:

En primer lugar le relató lo sucedido en la reunión que mantuvo con sus compañeros de unidad: sus desavenencias con el inspector Peña en relación a cómo había llevado la investigación del caso de Uxue Beloki, y del monumental cabreo que se había cogido el comisario Santiago Leunda una vez tuvo conocimiento de los todos los hechos. Seguidamente, le informó del intercambio de opiniones que mantuvo con el inspector Mario Abellán, de comisaría de Tafalla, y de la sintonía de pareceres a la que llegaron sobre la similitud en el Modus Operandi y circunstancias entre los dos casos: el de Uxue Beloki acontecido en Lekunberri y el propio caso de Tafalla, cuya víctima se llamaba Sonia La Reina. En ambos casos, se hallaban detenidos y estaban imputados dos sospechosos en iguales circunstancias: amnesia total sobre los sucesos que se les imputan y negación total de haber participado en los hechos.

—Patxi, por un momento parecías un rifle de repetición —ironizó Agnès una vez finalizó su exposición el subinspector.

—¡Ja, ja, ja..! —rió éste la ocurrencia. Ahora, ajenos ambos a lo que en ese preciso momento sucedía.

Mientras el subinspector Agote y la abogada departían e intercambiaban información, en la recepción del Hotel Ayestarán y haciendo uso de su condición de policía, el subinspector Cerezo recababa información sobre la mujer; a la que había visto salir muy amigablemente del propio hotel con su compañero de división.

—Tenía necesidad de desahogarme —se sinceró el subinspector Agote con su compañera.

—Lo supongo, Patxi. Si llevas tantos meses con dudas sobre el caso y sin nadie con quien compartirlas.

—Así es, Agnès —asintió él—. Tengo la sensación de trabajar entre enemigos.

—Lo siento, Patxi —le aseguró ella. Y le propuso—: ¿Un café?

—Sí. Me apetece —aceptó él—. Pero tengo que salir disparado para Pamplona. Tengo unas cosillas pendientes.

—Perfecto, Patxi —convino con él Agnès—. Pero recuerda que mañana, a las cuatro, tenemos concertada una reunión en el hotel con Igone. Una idea me ha estado rondando la cabeza desde un principio y la prueba toxicológica que hemos mandado realizar al cabello de Ramón nos sacará de dudas.

—Allí estaré —aseguró el policía.

Finalmente, acabaron de tomar los cafés y abonaron la cuenta, y desalojaron el restaurante. Agnès acompaño al subinspector hasta su coche y se despidieron hasta el día siguiente. En esos precisos momentos y sin que tuvieran la más mínima sospecha de ello, el subinspector Cerezo estaba informando vía telefónica al inspector Peña, sobre los pasos dados por el inspector Agote y de quién se hacía acompañar.

Capítulo 12

CONTABA ya el décimo día desde que fue secuestrada. Tenía que ser martes. Llevaba aproximadamente dos horas despierta, postrada en el pequeño y sucio camastro; sin superar su abatimiento. Iba para el tercer día sin que el carcelero le hubiera vuelto a visitar, por lo menos estando ella despierta. Previamente, en su última visita, le había aprovisionado con comida basura; la cual seguía casi intacta. Se sentía inapetente, apática. Contando el miércoles anterior en el que la forzó por primera vez la había visitado, asiduamente y al atardecer, tres días consecutivos; reincidiendo en violarla brutalmente. Todas la veces realizaba el mismo protocolo: la descalificaba y amenazaba con apalearle para conseguir sus fines y, sí se resistía, cumplía su palabra y le agredía. Para, seguidamente, excitarse el muy cerdo mientras la restregaba con aquella sucia y vieja fregona, empapada del agua enjabonada con aquel maldito multiusos, cuyo olor… dulzón, le penetraba a través de los orificios nasales hasta lo más recóndito del cerebro; perdurándole indefectiblemente en el recuerdo. A continuación la violaba, sintiendo el repelente aliento a alcohol del violador rebotar en su nuca. El asco que por sí misma sentía cuando la violaba llegó a resquebrajarle el alma.

Desde la última de sus vejatorias visitas no había vuelto a tener noticia de él. Aunque todos los días confirmaba su existencia con los ruidos que producía en su cotidiano deambular por las plantas superiores del edificio… al atardecer; siempre al finalizar el día.

Se sentía sucia, humillada, mancillada, vacía… enferma.

La lesión que el grillete le produjo en la muñeca ya el primer día le dolía, y la sentía adormilada. La piel la tenía llagada y el hierro tocaba hueso. Al tacto, notaba una sensibilidad excesiva que le llevaba a pensar en una infección galopante. En su delirio y desesperación llegó, por momentos, a pensar en sesgarse la mano y así poder fugarse, pero no tenía ni de las herramientas adecuadas ni, en caso de disponer de ellas, el valor necesario. También, y no era para menos, sus genitales los sentía muy dañados. Aquel Hijo de Satán le había forzado sin contemplaciones; produciéndole desgarros que, cada vez que tenía que orinar, sufría lo indecible por la quemazón que le generaba la acidez de su propia orina.

Sin poder evitarlo rememoraba, permanentemente, las duras vivencias experimentadas. Afligiéndose y desesperándose, hasta el punto de rodearse el cuello con la cadena que colgaba del grillete fijado a su muñeca y, tras circundarlo, presionar hasta quedar casi sin resuello; para, finalmente, acabar desistiendo. No tenía valor para acabar con su vida por muy desesperada que estaba. Además, «no se podía suicidar. Era muy joven. Tenía toda la vida por delante», se justificaba. E, ineludiblemente, si lo hacía, ganaba él.

«Pobre mamá», se decía al recordarla. Lo que no estaría sufriendo por ella: su princesita. Y su padre, su querido padre: moderado, ecuánime, magnánimo, conciliador, comprensivo; con su permanente prédica cristiana sobre la bondad hacia el prójimo. ¿Con éste hijo de puta de prójimo también había que ser comprensivo? ¿Ó… sencilla y llanamente había que pasarlo a degüello?

Jamás volvería a ser la misma: confiada, respetuosa, buena amiga. No sólo le estaba tratando inhumanamente, sino que había también destrozado su futuro. «Sí un día alcanzase la libertad y el destino le concediese la oportunidad de tenerlo enfrente, directamente le sesgaría las pelotas», se juraba. Una vez leyó que una mujer hizo lo propio a su ex novio por abandonarla tras quedar embarazada; desde luego que ella tenía muchas más razones para llegar a realizar un acto semejante.

Se giró en el camastro y se puso de lado. Palpándose el bajo vientre sintió un intenso dolor. Introdujo la mano engrillada entre las sábanas y se acurrucó. Con la mirada fundida en aquella maldita penumbra que lo dominaba todo, se convenció de que su vida ya no valía nada.

Capítulo 13

EL inspector Peña no había perdido el tiempo en lamentaciones. Su instinto le había estado enviando señales de alerta referentes al mequetrefe del subinspector Patxi Agote. «Ya le arreglaría las cuentas cuando se diera la ocasión», se juraba; convencido como estaba de que no tardaría en presentarse la oportunidad. Entre tanto, lo que tocaba era asearse su propio culo. Y, oportunamente puesto al día por el subinspector Cerezo… éste sí que era un buen compañero, sobre las intrigas del traidor de Patxi Agote, decidieron coger una habitación en el Hotel Ayestarán. Se habían informado de que en el mismo trabajaba como limpiadora una tal Adela Mendes, colombiana, y tenían la intención de apretarle la clavijas para que colaborara con ellos.

El novio de la colombiana, un tal Ramiro Pérez, individuo de dudosa catadura y con cuentas pendientes con la ley, había sido detenido no hacía mucho robando cableado de cobre del alumbrado público en un polígono industrial de la periferia de la capital. En esos momentos se encontraba en libertad pendiente de juicio; motivo por el cual el inspector dedujo que la tal Adela comería de la palma de su mano.

Una vez instalados en el hotel aguardaron a que apareciera por su planta la colombiana. Nada más verla, la acometieron y forzaron a entrar en la habitación. En un arrebato de locuacidad, el inspector le realizó un pormenorizado relato sobre todo lo que le sucedería a su novio en caso de que no colaborara con ellos. Y, como habían supuesto, la limpiadora, intimidada por sus amenazas, accedió a satisfacer su demanda: informándoles que la huésped Agnès Albert utilizaba dos habitaciones, una de las cuales estaba habilitada como oficina de trabajo.

Esta valiosa información confirmó al inspector sus sospechas. Previamente, con su nombre y número de DNI requeridos por el subinspector Cerezo a la recepcionista del hotel en la anterior visita, habían realizado un rastreo informativo sobre la tal Agnès Albert, por lo que no tuvieron ningún tipo de problema en descubrir de quién se trataba, su lugar de residencia y, lo más importante, a qué se dedicaba. Una vez conocieron su profesión, concluyeron qué a lo que se había desplazado desde la capital catalana era simple y llanamente a meter el hocico en su caso. «O sea que el traidor del subinspector Agote estaba implicado hasta las cachas en una investigación paralela a la de la propia policía, y por tanto ilegal», le hervía la sangre al pensarlo. Pero, valorándolo todo más fríamente: ya había encontrado el motivo que necesitaba para solicitar su expulsión del cuerpo. Mejor aún, un formidable parapeto en el que cubrirse en caso de que hubiera tormenta; que la habría.

—¡Vamos! —le exigió el inspector a la limpiadora tirándole del brazo.

—¿Llevo el equipo, inspector? —le preguntó su ayudante.

—¡Claro, Cerezo! ¿A qué crees que vamos?

Se dirigieron, en pos de Adela, a la habitación 320. La abrieron con la tarjeta maestra de la limpiadora, y entraron. El inspector pudo comprobar, de primera mano, lo que allí se cocinaba. Y no le olió nada bien aquel maldito cocido. Señaló el tablero que colgaba de una de las paredes y—: ¡bingo!, Cerezo, los hemos cazado —le aseguró radiante a su ayudante.

—Totalmente, inspector.

El inspector Peña se giró hacia la limpiadora:

—Adela, puedes irte. Ahora… la boquita cerradita. Ni nos has visto. Ni nos conoces. Ni aquí ha entrado nadie. ¡Te ha quedado claro!

—Sí, señor —afirmó la aludida… con la mirada tirada al suelo, sumisa.

—¡Fuera! ¡Lárgate! —le gritó el inspector.

Con la limpiadora despachada, se dedicaron a instalar el sistema de escucha. Colocaron, perfectamente camuflados, dos micrófonos inalámbricos con una autonomía que superaba las setenta y dos horas. El primero bajo la mesa central y, el otro, bajo la butaca rinconera junto a la lámpara de lectura. Logrado su objetivo, retornaron a su propia habitación y pusieron en marcha el sistema de grabación.

La trampa estaba preparada, cazarían dos presas de un único disparo: al subinspector Patxi Agote actuando ilegalmente; y, también, conocerían los planes de la letrada catalana. Por primera vez en toda la mañana el inspector se relajó. Sonriente y satisfecho, invitó a Cerezo a almorzar.

Degustando unos platos combinados regados con sidra de la comarca, le expuso el inspector a su ayudante:

—Cerezo… Tengo entretenido al inspector Agote con unas chorradas en Pamplona, pero no le ocuparan mucho tiempo. De vuelta a la comisaría le citaré, y le daré a entender que no tenemos ningún tipo de pista que seguir. Le instaré a que meta sus narices por ahí a ver si se entera de algo. Al sentirse liberado, lo más probable es que aparezca por esta zona a traicionarnos… ¡Cabronazo! Pero él no sabe que es eso precisamente lo que nos interesa que haga. —y, tras realizar un paréntesis, continuó—: Una vez acabemos de almorzar te vas a meter en la habitación del hotel. ¡Ya sé que está todo el sistema de grabación activado! Pero, en caso de que celebren una reunión, quiero saberlo de inmediato. Necesito que te mantengas a la escucha.

—No hay problema, inspector —aceptó el subinspector Cerezo consciente de que era su ayudante predilecto. Su superior, descontando que era un verdadero tirano con sus enemigos, era el árbol perfecto bajo el que cobijarse para quien le servía bien. Y, él, era bien conocedor de ello.

El inspector rebañó con pan el plato, empapándolo con las últimas gotas que quedaban: mezcla de los diversos jugos exudados por las viandas que acababa de comerse—. ¿Tomamos un café, Cerezo? —le preguntó al subinspector tras dejar el plato reluciente.

—Ya sabe que no soy muy cafetero, inspector.

—Pues nada, Cerezo, vayámonos entonces —decidió pragmático el inspector—. Tenemos trabajo por delante.

El subinspector Cerezo, tras abandonar el restaurante en el que acababan de comer, se dirigió a la habitación del hotel, le esperaba una tediosa tarde manteniéndose a la escucha. El inspector Peña, por su parte, se dirigió a la capital; a continuar calafateando las pequeñas grietas surgidas con éste último caso en su impoluta carrera policial.

Faltaba un cuarto de hora para las cuatro de la tarde; hora en la que se había citado con Patxi e Igone. Agnès, había ocupado el tiempo en repasar la información que tenían. Hacía escasamente una hora que le habían enviado un correo, a su cuenta de Gmail, proveniente de los Laboratorios Ferrer SL de Barcelona. Se lo enviaba la doctora Marina Puyol. En el email iba adjuntado un archivo PDF; se trataba de la analítica realizada al cabello de Ramón Jáuregui.

La lectura del informe toxicológico le llenó de alegría. Simplemente, confirmaba sus sospechas.

Tras leer el informe y comprendiendo que había dado de pleno en la diana, a la espera de la comparecencia de sus compañeros, se dispuso a completar el tablero con los últimos datos recabados. Bajo el pequeño trazo vertical de la derecha, reseñado con un gran signo de interrogación y reservado para el caso de Tafalla, tras borrarlo, anotó el nombre de Sonia La Reina; y, debajo, anotó el nombre de Evaristo, acusado de su asesinato. Aunque sin poder evitar sonreírse… las conclusiones redactadas sobre la analítica realizada por Laboratorios Ferrer al cabello de Ramón Jáuregui acababan de convencerla de que los tres casos que tenían entre manos estaban relacionados. Aunque, a su vez, este convencimiento le generaba muchos interrogantes.

Volvió a mirar la hora: las cuatro. Sus compañeros estarían al caer. Se acercó a la cafetera y se preparó un café; y retornó a la mesa. Iba a sentarse cuando llamaron a la puerta.

—Adelante…

Eran ellos. Agnès les recibió efusiva. Primero se abrazó con Igone y se besaron en ambas mejillas. Seguidamente, también besó al subinspector.

—¿Un café? —les ofreció.

Igone la conocía lo suficiente como para comprender que había sucedido algo… algo de relevancia, Agnès se mostraba radiante.

—Yo estoy servido —declinó el subinspector.

—¿Y tú, Igone?

—Tampoco —declino también la aludida—. Me he tomado uno después de comer.

—Perfecto —aceptó Agnès.

Igone señaló la pizarra y—: buen trabajo, Agnès —le reconoció.

—Está un poquito vacía pero ya la rellenaremos. Hoy la vamos a madurar —Y dirigiéndose al subinspector le preguntó—: ¿Patxi, tienes los análisis de ADN que te pedí?; los de la materia orgánica detectada bajo las uñas de las dos chicas asesinadas.

—Sí, Agnès —le confirmó éste depositando sobre la mesa un par de carpetas—. También he conseguido las fotografías del cuerpo de Sonia La Reina en la escena del crimen.

Agnès recogió los informes y se los entregó a Igone:

—En cuanto vuelvas a Pamplona —le pidió—, lleva estos informes de ADN a un laboratorio de tu confianza. Pídeles que los cotejen entre sí. Estoy convencida de que corresponden al mismo individuo.

—Lo llevo sopesando desde hace tiempo —comentó el subinspector Agote satisfecho por la iniciativa de Agnès—. Pero no he llegado a hacerlo por temor a mis compañeros.

Lo que no imaginaba el subinspector Agote era que el subinspector Cerezo, en esos precisos instantes, se encontraba en una habitación de la planta segunda escuchando y grabando todo lo que en aquella reunión se decía.

—No te preocupes Patxi, lo cotejaremos ahora. Así saldremos de dudas —Intervino Agnès. Y dirigiéndose a Igone le preguntó—: ¿Has impreso la fotografía de Carlos Iriarte?

—Sí, Agnès —Hurgó en el bolso y se la entregó—. Aquí la tienes.

Agnès se acercó al panel con la fotografía de Carlos Iriarte y otra de Sonia La Reina en mano. Comenzó por el lado izquierdo, reservado para el caso del asesinato de Uxue Beloki hacia siete meses en las inmediaciones Lekunberri. Con un imán adhirió la fotografía del tal Carlos junto a la nota, fijada con anterioridad, y que decía: Sí Iri o Sí Isi, referente al supuesto cómplice de Ramón Jáuregui en los hechos. «¿Sería el tal Guiputxi el secuestrador y asesino?», no pudo evitar pensar. Desde luego que iba adquiriendo boletos a marchar forzadas. Seguidamente, se desplazó hacia el lateral derecho del panel, el reservado para el caso acontecido hacía un año en Tafalla, el de Sonia La Reina. Fijó la fotografía del cadáver al tablero con otro imán. Tanto en el ramal de la derecha como en el de la izquierda, bajo las reseñas de las dos jóvenes asesinadas, adhirió dos notas similares: Materia orgánica de ADN desconocido bajo las uñas ambas manos. Retornó a la mesa y aseguró a sus compañeros que acabaría enseguida. Seguidamente, sobre un post-it, escribió: Agresión al Cabra. Volvió a acercarse al tablero y fijó ésta última reseña bajo el trazo central, correspondiente al nuevo caso de secuestro, el de Nekane Lizardi.

—Perdonadme por haceros esperar —se disculpó Agnès; señalando seguidamente el tablero—: Como podéis observar estamos bastante avanzados en nuestra investigación. No así en lo referente a quién es el verdadero responsable de este infame plan. Pero al final lo cazaremos. La cuestión es sí llegaremos a tiempo para salvar a Nekane.

—Ese es el quid de la cuestión… —estuvo de acuerdo el subinspector con la abogada.

Antes de nada —continuó ésta—, informaros de que me han enviado un email con los resultados toxicológicos que solicité al laboratorio de Barcelona. A propósito, Igone, el informe lo han remitido por correo postal a tu despacho. Va incluida la factura.

—Sin problemas, Agnès.

—Lo sé, cariño —le dijo sonriente ésta a su amiga.

Y, tras tomar resuello ya que la noticia que les iba a dar lo requería, les aseguró:

—Bueno, chicos, tenemos una verdadera bomba.

Tanto el subinspector Patxi Agote como Igone se sorprendieron por la rotunda afirmación de Agnès. ¿Qué quería decirles?, parecían preguntarse ambos. Expectantes, dejaron que se explicara:

—Las pruebas toxicológicas realizadas al pelo de Ramón Jáuregui —continuó Agnès—, y gracias a que decidió no cortárselo desde su detención, han dado positivo en una droga que se llama Escopolamina, y también en cocaína. Y, como sospechaba, han sido detectadas en el tramo de cabello que va entre los seis y los ocho centímetros medidos desde la raíz. Si el cabello humano tiene un crecimiento estimado de un centímetro al mes, se puede concluir, sin ningún género de duda, que la fecha de consumo de éstos tóxicos por parte de Ramón fue en diciembre del 2012; el mes en que Uxue Beloki fue asesinada.

Igone y el subinspector se mantenían absortos, sin comprender absolutamente nada de lo que Agnès les estaba explicando, y a la espera de que les aclarara a qué se refería:

—Tengo la sensación de que no habéis oído hablar nunca de ese narcótico. ¿No es cierto? —continuó Agnès paladeando su momento. Y, ante la negativa de ambos, les aseguró—: La existencia de trazas de Escopolamina en el cabello de Ramón Jáuregui, es lo que le va a sacar de presidio.

—¿Qué quieres decir con eso, Agnès? —le preguntó su amiga sorprendida—. ¿Nos lo puedes aclarar?

Ante la esperada conmoción producida tanto en el subinspector como en su colega, saboreando su pequeña victoria, Agnès hizo un gesto con ambas manos para que se calmaran.

—Sí. Ya sé que os he sorprendido con lo que os acabo de decir, pero dejad que me explique —les rogó.

—Somos todo oídos, Agnès —le aseguró el subinspector expectante.

—Empezaré por el principio —comenzó Agnès—. Hace aproximadamente un año, llevé un caso de violación en Barcelona. Mi clienta, de alguna forma que no pudimos establecer, consumió esa droga: Escopolamina; que es un extracto de la Burundanga, planta originaria de América del Sur. La Escopolamina puede sintetizarse de varias formas y, entre ellas, en polvo. Pueden hacértela ingerir sin que te des cuenta volcándotela en tu bebida o, incluso, soplándotela de cerca. En fin, un verdadero desastre. Lo fundamental es que, con una ínfima cantidad que tomes, a los pocos minutos de ingerirla pierdes completamente la voluntad y quedas a merced de tu inductor, agresor, mentor, o cómo queramos llamarle. Este estupefaciente actúa sobre la voluntad, como os acabo de explicar, y llega a anular a una persona completamente. Una vez bajo sus efectos obedeces todo lo que se te ordena: no te resistes al ser violada, extraes dinero de tu banco y lo entregas; vamos, cualquier cosas que se le ocurra pedirte a tu inductor. De hecho es para lo que vulgarmente la utiliza cierto tipo de delincuencia. De todo lo que os cuento existente suficientes precedentes tanto en la capital como en la propia Barcelona, en las que hay bandas que se dedican a cometer este tipo de delitos. Ahora bien, de lo que no tenía conocimiento era de que una persona bajo los efectos de la Escopolamina pudiera llegar a asesinar. Pero… parece que la evidencia la tenemos ante nuestras propias narices; y quizás algo tenga que ver en ello el que haya sido mezclada con cocaína.

—¿Nos estás diciendo que es tal su incidencia que llegas a cometer un crimen sin rebelarte a tu instigador? ¿O es que no eres consecuente de tus actos cuando estás bajo sus efectos? —planteó el subinspector aún incrédulo por lo que acababa de oír.

—Existe un problema para poder responder a esa pregunta: las víctimas, con posterioridad, padecen una amnesia total del periodo en el que han estado bajo los efectos de la droga. No puedo ni afirmar ni desmentir si eres consciente de tus actos bajo sus efectos —aclaró finalmente Agnès a sus asombrados contertulios.

—¡Que te conviertes en un zombi!, vamos —concluyó, asombrado, el subinspector.

—No podías haberlo descrito mejor, Patxi —convino con él Agnès—. ¡Un verdadero zombi!

—Entonces —intervino Igone—, ¿Ramón pudo ser inducido a cometer el crimen del que se le acusa?

—Sí, querida amiga. No tengas duda de ello. Por increíble que te parezca es muy probable que Juanita tenga razón, y que su hermano haya sido víctima de una tercera persona.

—Me dejas pasmada, Agnès —se sinceró Igone—. Menuda alegría les vamos a dar tanto a Juanita como a Aitzea.

—No sabes cuánto me alegro, Igone.

—¿Pero, es defendible judicialmente un caso de estas características? —intervino el subinspector—. ¿Existe jurisprudencia?

—Tenemos que estudiarlo, Patxi. Es improbable que existan casos de ingesta de Escopolamina con inducción al asesinato. Además, ten en cuenta que nos topamos con un tipo de delito casi perfecto: el verdadero asesino se busca un cabeza de turco que deja huellas por doquier, mientras él se mantiene entre bambalinas.

—Aún no salgo de mi asombro, la verdad —le aseguró finalmente convencido el subinspector—. No habría llegado a esta conclusión por mí mismo en cien años. Eres una verdadera crack, Agnès.

—Gracias, Patxi. No es para tanto. Es un tipo de delito novedoso y hay mucho desconocimiento sobre la materia.

El subinspector Ignacio Cerezo, parapetado en la segunda planta del hotel, no se perdía detalle de la conversación. Sintiéndose tan sorprendido o más que los propios compañeros de la letrada catalana. «Menudo pasmo le iba a dar a su jefe cuando le contara lo que estaba sucediendo», pensó.

—¿Entonces, en qué punto de la investigación estamos? —preguntó Igone.

—Bien, me alegro de que lo preguntes. Tengo pensado que tú, Igone, te dediques a gestionar una petición de libertad condicional para Ramón, y que vayas preparando su defensa. Con toda la documentación y pruebas que tenemos estamos en situación de solicitar una reunión con la fiscalía. Me temo que se van a llevar una sorpresa mayúscula —Agnès se tomó un respiro y continuó—: El subinspector y yo nos concentraremos en dar caza al verdadero responsable de toda esta trama. Estoy convencida de que, en estos precisos momentos, se dedica en cuerpo y alma a martirizar a la pobre Nekane.

—¿Crees que se trata de Guiputxi? —le interrumpió Igone.

—No lo sé, la verdad. Ni lo descarto ni lo puedo asegurar con rotundidad.

—Le vais a realizar un seguimiento.

—No lo dudes, Igone. —le aseguró Agnès a su amiga—. Su comportamiento es sumamente sospechoso.

—¡Fiuuu…! —exclamó Igone pensando en la sorpresa que iba a llevarse Aitzea; sobrina de Ramón y gran defensora de Carlos Iriarte.

Superada la sorpresa inicial que se llevaron Igone y el subinspector Agote ante lo que Agnès les acababa de exponer, con un plan ya establecido y un posible sospechoso, próximos ya a separarse, se dedicaron a ultimar los detalles del informe que Igone tenía que presentar ante la fiscalía solicitando la libertad condicional de Ramón Jáuregui. Incluyendo una mención, en el mismo, del caso de Tafalla, en el que Evaristo Garro estaba imputado por el asesinato de Sonia La Reina. Una vez consensuaron la actuación de Igone, ésta se despidió de sus compañeros y retornó a Pamplona, a poner en marcha lo acordado. Agnès y Patxi, por su parte, se quedaron en el hotel analizando los indicios que tenían y planificando los próximos pasos. En su pequeño cónclave, la información que les había dado la enfermera Fátima sobre cómo Ramón Jáuregui, mientras dormía, no dejaba de farfullar en sueños la expresión: Sí Iri o Sí Isi, les resultó de lo más relevante. Evidentemente, tenía que tratarse de la abreviatura de un nombre o apellido, y coincidía plenamente con el primer apellido de Guiputxi: Iriarte. Debatieron, a su vez, sobre la agresión que éste perpetró sobre el joven Aimar Gorostiza. ¿Cómo encajaba aquella acción en el puzzle? Tras muchas deliberaciones, decidieron que tenían que volver a visitar al Cabra.

Pasaba de la media noche cuando Agnès y el subinspector Agote se despidieron, citándose para el día siguiente temprano. El plan era, aparte de volver a entrevistarse con El Cabra, visitar y mantener una charla con Carlos Iriarte. Tenía muchas cosas que aclarar.

Finalizada la reunión y tras despedirse del subinspector, Agnès se fue a acostar. Intentando conciliar el sueño, recordó que tenía una preciosa hijita que le estaría echando de menos. Se propuso telefonear a Oriol, sin falta, a la mañana siguiente. La investigación estaba comenzando a absorberle en tal grado que estaba descuidando a su propia familia. Su recuerdo le hizo sentirse profundamente culpable. Finalmente, agotada por las últimas emociones vividas, cayó en un profundo sueño.

El subinspector Cerezo esperó unos minutos antes de partir hacia Pamplona, evitando de esta forma encontrarse en la carretera con el subinspector Agote. Se entretuvo recogiendo la grabación que había efectuado y, una vez guardó sus pertrechos, optó por telefonear al inspector; con el que se citó a la una de la madrugada para informarle puntualmente de hasta el último detalle de la reunión celebrada entre las letradas y Agote. Cuando consideró que había transcurrido el tiempo suficiente, abandonó el hotel y recogió su vehículo. Condujo en dirección a la capital a bastante mayor velocidad de la permitida, como era habitual en él, justificándose cada vez que pisaba el acelerador:

—¡Qué cojones… Para eso soy policía!

Capítulo 14

CARLOS IRIARTE se preparaba para salir de casa con la intención de dirigirse al pequeño pueblo de Uitzi. En principio bajaría de la localidad de Alli, su lugar de residencia, a Lekunberri, donde cogería la comarcal que lleva a Leitza. Y en la que, tras recorrer siete kilómetros, alcanzaría su destino. Salía de caza y, a pesar de haber planificado perfectamente sus movimientos, se sentía intranquilo. En principio tenía como objetivo acotar el perímetro sobre su presa y con posterioridad atraparlo. «Un juego de niños», se decía a pesar de temerse que no sería así.

El reloj marcaba las nueve y media de la mañana. De improviso, escuchó el zumbido del motor de un automóvil. No esperaba visita alguna. Eran escasas las ocasiones en las que alguien se adentraba en su finca; exceptuando en otoño, estación en la que domingueros recolectores de hongos venidos de media Guipúzcoa arrasaba con todo lo que se les ponían por delante sin ningún tipo de respeto por la naturaleza, ni tampoco por la propiedad privada. Y que, tras allanar la hacienda de uno, golpeaban el picaporte del portón tocándote las narices preguntando cualquier memez. Pero ni era tiempo de hongos ni venía nadie pisoteando sus prados, lo que irrumpía ahora era un vehículo motorizado.

Las puertas de los caseríos de la comarca se dividían en dos a media altura haciendo la parte superior de ventanal articulado, por lo que abrió el batiente superior del portón manteniendo la parte inferior cerrada. Extrajo del bolsillo tabaco de liar y papel, apoyó los antebrazos en el canto de la parte inferior del portón y, liando el cigarro, esperó la llegada de los visitantes.

Un bonito Audi alcanzó la fachada principal del edificio. Del coche bajaron la estupenda tía que el otro día vio husmeando en la vivienda de Ramón, acompañada de un tipo con aspecto de intelectualillo. «¿Qué querrían?», se preguntó. Lo único que sabía era lo que le había dicho la propia mujer: que trabaja para la familia de Ramón; pero, ¿de qué? Se aproximaron ambos titubeantes ante su jocosa actitud. Encendió el pitillo que acababa de fabricar y les aguardó curioso.

—Buenos días —le saludó la mujer. El hombre que la acompañaba se mantuvo en un segundo plano.

—¿Qué desean? —les preguntó.

—Queremos hacerte unas preguntas, Carlos —le tuteó ella.

—¿Nos conocemos de algo, guapa? Yo creo que no, me acordaría de un polvo tan bueno —tuteándole también él, intentó enajenarla.

Agnès se contuvo. Su comportamiento era premeditado. No entraría al trapo.

—Nos conocemos y lo sabes muy bien, Carlos. ¿No eres el que va de listillo por la vida?

—¡Oh…!, cierto. Discúlpeme usted, señorita —le siguió el juego él—. ¿Qué se les ha perdido por aquí sí puede saberse?

—Ya te lo he dicho. Simplemente, queremos hablar contigo —insistió la abogada.

La mujer aparentaba tener suficientes tablas y no parecía ser de las que se arrugan a la primera. No perdería el tiempo con ellos, se propuso Guiputxi. Le estaban entreteniendo y tenía cosas que hacer.

—La cuestión es sí yo también deseo hablar con vosotros. Y no es así. ¡Salid de mi propiedad!

El subinspector dejaba hacer. No entraría en el duelo que mantenían. El tipo era un poco fanfarrón y parecía disfrutar incomodándoles; pero, por lo poco que conocía a Agnès, sabía que no iba a conseguir doblegarla fácilmente.

—Estás haciendo cosas muy extrañas, Guiputxi —le mencionó Agnès por su apodo—. Tenemos conocimiento de algunas de ellas y, otras, las sospechamos.

Pareció darle un golpe inesperado al mentarle por su apodo; volando de un plumazo su irónica sonrisa de su rostro. Tardó en reaccionar y lo hizo mal… Tiró violentamente el pitillo al suelo y les gritó:

—¡Vosotros no sabéis una mierda! Lo único cierto es que me estáis jodiendo y deseo que os larguéis… ¡ya!

—Sabemos que has agredido a Aimar, Aimar Gorostiza — le replicó Agnès sin darse por aludida.

—¿Me ha denunciado? —Preguntó Guiputxi algo sorprendido.

—No, que nosotros sepamos —le informó Agnès.

—Entonces… lo que os decía. ¡No sabéis una mierda! Voy a recoger las llaves del coche. A la vuelta, o sea, en un minuto, quiero veros fuera de mi propiedad.

Sin darles tiempo a contestarle se giró y desapareció en el interior de la casa.

Agnès, en cuanto desapareció de la vista, no perdió un segundo. Extrajo del bolso un paquete de pañuelos de papel y lo vació. Se agachó y, con sumo cuidado, con la cara interna del paquete, recogió la colilla que Guiputxi había tirado al suelo.

—¡Idiota! —no pudo evitar exclamar.

Seguidamente, satisfecha por su sagacidad, se dirigió al subinspector que la observaba admirado:

—Vayámonos, Patxi. Aquí no hacemos otra cosa que dar pábulo a ese fanfarrón.

Tras montar en el coche y con el motor ya en marcha, vieron a Guiputxi emerger de la vivienda. Éste se mantuvo un momento observándoles desde la distancia. Por su expresión de desconfianza dedujeron que la condescendiente retirada que estaban realizando debía resultarle sospechosa.

—Ahora rómpete la cabezota. ¡Tío listo! —no pudo evitar exclamar Agnès. Lo necesitaba, era la tercera vez que lo tenía enfrente y no estaba dispuesta a regalarle otra nueva sensación de victoria.

Carlos Iriarte no las tenía todas consigo. La tía estupenda y su acompañante se habían largado más displicentemente de su finca de lo que procedía. Él sabía que venían en un plan mucho más combativo a como había acontecido la lid. «¿Por qué se habían ido con tan poco botín?», se preguntaba desconfiado.

—¡Cabrones! ¡Me importan una mierda vuestras intrigas! —les gritó a pesar de que ya no podían oírle.

Montó en su automóvil, un viejo Mercedes de principios de los noventa, y partió hacia Lekunberri. Circuló lentamente hasta alcanzar la localidad para evitar toparse con el vehículo que le precedía, el de sus inesperados visitantes. En Lekunberri accedió a la comarcal que lleva a Leitza sin dejar de echar un vistazo de vez en cuando al retrovisor, por si le seguían. Comenzó a circular más rápido. Siendo joven le gustó correr y mantenía intacta su habilidad al volante. Tras recorrer unos kilómetros, convencido de que no le perseguía ningún otro vehículo, redujo la velocidad. El resto del camino circuló más despacio hasta alcanzar la pequeña población de Uitzi.

Había telefoneado la víspera a su amigo Iulen Zubillaga proponiéndole visitarle y comer juntos, a lo que éste había aceptado encantado. Se trataba un viejo solterón, y todo lo que fuera comer en compañía y disfrutar de una buena tertulia, para él era un placer. Alcanzó a ver el caserío del solterón; su amigo le esperaba a las puertas del mismo.

El cielo, totalmente despejado, se ofrecía de un intenso azul. La temperatura era alta, resultando un día ideal para disfrutar de una buena parrillada. Paró el motor y bajó del viejo Mercedes.

Buenos días, Iulen —saludó al viejo solterón estrechándole la mano—. ¿Qué tal estamos?

—Jodidos… Guiputxi —se quejó el anfitrión—. Jodidos como siempre.

—Siempre quejándote, Iulen.

—Cuando tengas mis años ya me contarás —le contestó el anciano—. Entonces comprenderás.

—¿Cómo va el asado, viejo gruñón? —le preguntó Guiputxi cambiando de tema.

—Si no está quemado habremos tenido suerte. Llegas tarde.

—¡Ja, Ja, Ja…! — rio Guiputxi—. No creo que lo hayas descuidado.

—¡No!, pero ya estará casi listo —le aseguró Iulen—. No perdamos el tiempo y vayamos a comer.

La media pieza de cordero, semicocida previamente, se doraba sobre los rescoldos. Descorcharon una botella de sidra y Iulen sirvió dos vasos. Entre tanto, Guiputxi se acercó a la cocina y trajo la ensalada que el anciano ya tenía preparada; y la dejó sobre la mesa. Y señalando el cordero consultó:

—Ya estará hecho. ¿No, Iulen?

Sin esperar su respuesta, Guiputxi se acercó a la parrilla y sacó el cordero de las brasas; y lo troceó. Con la bandeja bien surtida con el suculento manjar retornó a la mesa y sirvió los platos. Y se sentó enfrente del anfitrión.

—¿Y qué te cuentas, Iulen? ¿Qué novedades hay por el pueblo? —le preguntó según comenzaba a comer.

—Ya sabes, Guiputxi, por aquí pocas veces pasa algo. Poco hay que contar.

Guiputxi esperaba esta evasiva respuesta típica de las gentes del lugar. Era una forma como otra cualquiera de comenzar una conversación; y en esta línea de ambigüedad que tanto le interesaba dejó que transcurriera la misma. Se había acercado hasta el caserío de su amigo para sonsacarle, y mientras comían y sin que el solterón se diera cuenta, dobló sistemáticamente el contenido de sidra de su baso. No con intención de emborracharle sino más bien para evitar emborracharse él. Necesitaba mantenerse lo más lúcido posible para acometer sus planes. Hablando de una y otra cosa logró introducir en la conversación uno de los apodos que El Cabra había anotado en su libreta. Como había supuesto, todo lo que necesitaba conocer sobre aquel hombre se lo proporcionó su amigo Iulen. Y de forma tal que en ningún momento, éste, sospechó del interés que tenía por aquella persona. Una vez consiguió la información que buscaba, siendo ya las cuatro de la tarde y habiendo conversado el tiempo suficiente para no resultar descortés, Guiputxi propuso a su amigo retirarse argumentando que aún tenía tareas que realizar. El viejo solterón, por su parte, no opuso inconveniente alguno. La sidra consumida hacía rato que estaba haciendo su trabajo y un pesado sopor le embriagaba. Finalmente, se despidieron amigablemente y citaron para otro día.

Regresaba Guiputxi satisfecho a casa, tanto de la comida disfrutada con Iulen así como por la información que le había sonsacado. Tenía la intención de entrar en acción al día siguiente de madrugada, y ya conocía todo lo que precisaba saber. Alcanzó Alli, su pueblo, y tomó el desvío que lleva a su propiedad. Subió el serpenteante tramo hasta alcanzar al punto más alto de la carretera, desde el que podía observar el gran manzanal que había plantado en los últimos tres años y también la casa… Al otear la casa desde la altura se sobresaltó. Medio ocultos entre el arbolado existente ante la fachada principal del caserío distinguió varios vehículos. «¿Quién sería?», se preguntó; comenzando a hartarse de tanta visita extemporánea.

Detuvo el coche y observó con atención. Desde su ubicación, aquellos vehículos no dejaban de ser lejanos e irreconocibles puntitos de color disonantes con el entorno natural que les rodeaba. Cincuenta metros más adelante se podía acceder a una pista forestal en la que podía ocultar el Mercedes. Volvió a poner el coche en marcha y, sin revolucionar el motor, condujo hasta alcanzar la bifurcación que daba acceso a la pista. Se introdujo en ésta y avanzó poco más de cien metros. Convencido de que allí no encontraría el coche ni la mismísima Benemérita a caballo, lo aparcó a un lado. Desanduvo la pista hasta retornar a la carretera y la cruzó. Monte a través, ocultándose entre el follaje, fue aproximándose a su caserío hasta alcanzar una prudencial distancia desde donde poder observar sin ser visto.

«¡¿Qué cojones pasa?!», se preguntó. Oculto tras unos matorrales podía distinguir, claramente, cuatro vehículos estacionados enfrente del caserío; tres de ellos eran coches patrulla de la foral. Jurando y perjurando volvió a preguntarse qué sucedía: «¿Habría cantado El Cabra? ¿Serían de la pasma la tía estupenda y el tipo que le acompañaba?».

Se entretuvo un momento pensando en cómo salir de aquel atolladero. Finalmente, llegó a la conclusión de que aquella situación no afectaba a sus planes. Lo único que necesitaba era un lugar en el que pasar la noche; ya que al día siguiente, de madrugada, acometería su plan. Tomó una decisión, la menos arriesgada: la vivienda de Ramón Jáuregui estaba deshabitada, y Martín ya habría terminado sus trabajos en la vaquería, nada le impedía alojarse en el caserío de su amigo por aquella noche.

Retornó, discretamente, hasta logar alcanzar el Mercedes. Sin poder evitar pensar… sarcástico, que sólo les faltaba ubicar a un agente con un megáfono en mitad de la carretera anunciando a voz en grito su visita.

—¡Gilipollas! —les gritó, sin que la policía pudiera llegar a oírle.

Jamás se había sentido afín a ningún tipo de cuerpo policial. Aunque, más bien, de lo que renegaba realmente era de cualquier tipo de corporación: estamentos militares, órdenes religiosas, partidos políticos… A fin de cuentas todas ellas basadas en absurdos dogmas ideados para su propio interés y regidas piramidalmente: plenas de manejables gregarios en las bases y farisaicos autócratas en las cúpulas; y ocupando las capas intermedias serviles tipos con sus líderes ahora afanosos por levantarles las butacas de poder a la mínima oportunidad. Montó finalmente en el destartalado Mercedes y se alejó de la zona camino del caserío de Ramón Jáuregui; se guarnecería en él hasta el día siguiente.

El Fiscal Jefe, Don Fernando Zarra, escuchó con sumo interés a la letrada defensora del encausado: don Ramón Jáuregui; quien le acababa de realizar un pormenorizado relato de la investigación que llevaban ella y otra compañera catalana, avalada con suficientes indicios y pruebas a favor de su defendido imposibles de desdeñar. Se mantenía absorto, calibrando la escabrosa exposición que acababa de realizarle la jurista. Y sin poder evitar rememorar constantemente las duras palabras que le procuró el arzobispo, y lo que estas últimas informaciones que le aportaba la letrada pudieran significar en el caso de secuestro de Nekane Lizardi. Evidentemente, con la información que tenía sobre la mesa, concluyó que no podían cometerse más fallos: ni por parte de la propia fiscalía de la que él era el responsable último ni por parte de la policía judicial. Desechó de su mente los humillantes pensamientos de descrédito que le suscitaba constatar que un par de letradas, con unos ridículos medios, llevaran la investigación tan bien encauzada y con tanto acierto; y que la policía judicial que él tutelaba, con todos los medios necesarios a su disposición, no hubiera sido capaz de hilar la trama que tenían delante de sus propias narices. «Capullos», los prejuzgó. «Hoy mismo, en cuanto acabara la reunión que mantenía con la letrada, le echaría los perros al comisario Santiago Leunda», se propuso.

—Muy bien, letrada —le agasajó en un intento de ganársela—. Le agradezco la información que me aporta y la nueva vía de investigación que con ella se abre en el caso de secuestro de Nekane Lizardi.

—De nada, Señoría.

—Todo lo contrario, Igone. Le estoy muy agradecido. No le quepa duda alguna de que vamos a estudiar en profundidad estos últimos informes que me aporta y a dar los pasos que sean precisos.

—Gracias, Señoría —le agradeció satisfecha Igone.

—En el caso de su defendido, don Ramón Jáuregui, le digo lo propio: una vez hayamos estudiado las pruebas que me ha presentado, le antepongo… entre usted y yo, qué sí todo lo expuesto se demuestra cierto le concederemos la libertad condicional que me solicita.

—No sabe la alegría que me da, Señoría.

—Sólo le pido, hasta que le de conformidad, que mantenga la máxima discreción y no comente con nadie lo que acabo de decirle. Este caso tiene muy revuelta a la prensa y no es cuestión de echarles más carnaza. ¿Lo comprende, Igone?

—Sí, Señoría. Lo entiendo perfectamente.

—¿Pues… sí no tenemos nada más que tratar, letrada? —Comenzó a despedirse el Fiscal Jefe.

—Únicamente recalcar nuevamente que no es pertinente que mi cliente continúe detenido. Desde cierta perspectiva podría considerársele cómo otra víctima más del verdadero urdidor de los hechos que nos ocupan, señoría.

—Lo tengo en cuenta, letrada, lo tengo en cuenta. Pero éste es un caso muy complicado. Cuando hayamos valorado la nueva situación, decidiremos sobre su posible liberación.

—Conforme, Señoría —aceptó ella ¿Podía hacer otra cosa?

El Fiscal Jefe levantándose se acercó a Igone y le estrecho la mano. Y, tras agradecerle su ayuda, le despidió.

Igone desalojó el Ministerio Fiscal plena de felicidad. No hacía poco era incapaz de imaginar semejante desenlace; no habría apostado un céntimo a favor de Ramón. En cambio, en ese preciso momento, estaba convencida que el fiscal optaría por liberarle. Se sentía sumamente agradecida hacia Agnès. Jamás podría olvidar su generosidad en ayudarla, y su acierto en la investigación. La alegría que les iba a proporcionar a Juanita y sus familiares era inmensa. ¿Ahora, sabría estarse callada hasta que el fiscal le confirmara la libertad de Ramón Jáuregui? Por momentos dudaba de lograrlo.

Caminó hasta alcanzar el Volkswagen y, sin demorarse, se dirigió a los laboratorios CAGT de la Calle San Fermín. Minutos antes de la reunión con el fiscal jefe, Agnès y Patxi, que se habían acercado hasta la capital, le entregaron una colilla envuelta en plástico que Guiputxi debió tirar al suelo y que Agnès tuvo la audacia de recoger. Y, ésta, le había pedido que se encargara de realizar una prueba de ADN con la saliva que impregnaba el filtro de la colilla.

Alcanzó la Calle San Fermín y estacionó el Volkswagen. Con paso rápido se encaminó al laboratorio. Con el par de informes de ADN realizados con el tejido humano recogido bajo las uñas de Sonia La Reina y Uxue Beloki bajo el brazo y con la colilla que le había entregado Agnès en mano, se presentó en la recepción del laboratorio. Entregó todo ello a la recepcionista y le solicitó que cotejaran los dos informes de ADN entre sí para ver si eran coincidente, y, también, que realizaran una prueba de ADN a la saliva que impregnaba la colilla y que compararan el resultado con el de los otros dos informes; a lo que la joven que le atedió no le opuso inconveniente alguno.

Finalizados los trámites en los Laboratorios CAGT, Igone optó por dirigirse al bufete a despachar otros asuntos. Algún cliente le iba a echar una buena regañina, con la emoción de los últimos acontecimientos tenía dejadas de lado otras gestiones que también urgían.

El inspector Peña estaba a punto de explotar: el pájaro había volado. Oportunamente informado por el subinspector Cerezo sobre la reunión que celebraron las dos letradas y el traidor del subinspector Agote la tarde anterior, había solicitado, de urgencia, una orden de detención para Carlos Iriarte y otra de registro de su propiedad; ambas cursadas a media mañana. Con las órdenes de detención y registro en su poder, sin demorarse un segundo, preparó el operativo y se desplazó a la finca del sospechoso acompañado por el subinspector Cerezo y tres patrullas de la policía foral de apoyo.

Golpearon insistentemente el portón del caserío al grito de—: ¡Abran la puerta. Policía! —Pero ante la falta de respuesta ordenó que desenfundaran las armas; a excepción de dos de los agentes que, con un ariete en mano, se encargaron de embestir y derribar el viejo ahora resistente portón.

Accedieron en tropel apuntando con sus armas hasta el más recóndito de los recovecos del interior, desplegándose hasta acabar abarcando las tres plantas del caserío incluida la buhardilla, pero sin llegar a encontrar ningún tipo de rastro de la joven secuestrada ni del sospechoso.

Convencido a priori de que daría con los huesos de Nekane Lizardi en aquel maldito caserío, el inspector Peña recibió un pequeño shock al no encontrar, en el minucioso registro que efectuaron, pruebas o indicios que confirmaran que hubiera habido rehenes en aquella casa. A pesar del contratiempo, dudando sí no se habría precipitado, el inspector se rehízo rápidamente. Dedujo que el cabrón de Carlos Iriarte debía de tener a su víctima cautiva en alguna cueva o, por qué no, en alguna de las muchas bordas existentes en los montes aledaños. Lo preocupante del asunto era que se había quedado con el culo al aire. «Por Judas que en cuando tuviera a aquel mequetrefe delante de sus narices le arrancaría las orejas a tirones», se juró rabioso.

Avanzada ya la tarde tomó la decisión de dejar una patrulla de retén, que sería relevada cada ocho horas. A ver si sonaba la flauta y aquel degenerado era lo suficientemente estúpido cómo para dejarse caer por su propiedad. Entre tanto, en compañía del subinspector Cerezo, abandonó la finca en dirección a la capital; con las otras dos patrullas de la policía foral escotándoles y un agrio sinsabor en la boca.

Agnès y el subinspector Agote, tras mantener una breve reunión con Igone en Pamplona, en la que le entregaron la colilla que Guiputxi tiró al suelo para que encargara realizar una prueba de ADN con la saliva que impregnaba la misma, decidieron realizar una vista a Aimar Gorostiza: El Cabra. En la reunión anterior, Agnès no se había quedado satisfecha e intuía que el chaval no contó todo lo que sabía. Quería conocer el motivo que llevó a Carlos Iriarte hasta él e incluso por qué había llegado a agredirle; y esta vez no le iban a dejar marchar tan fácilmente. Intuía que la información que Guiputxi le había sonsacado era el hilo conductor que tanto necesitaban. Por lo que decidió presionarle con la ayuda del subinspector.

Le habían telefoneado en reiteradas ocasiones para concertar una cita pero su móvil permanecía apagado, motivo por el cual decidieron acercarse hasta su casa. Pulsaron el timbre del 3ºb, donde vivía El Cabra con su madre. Una voz de mujer les atendió:

—Bai. Nor da?

—Buenas tardes, señora. ¿Está Aimar en casa? —le preguntó Agnès.

—¡No! —contestó la mujer—. Está fuera.

Ni Agnès ni el subinspector Agote alcanzaron a interpretar correctamente el sentido de aquella definición. ¿Volvería en un rato? ¿Se había fugado? Y, de ser así, ¿adónde?

—¿Podemos hablar con usted? —le rogó Agnès.

Tras titubear un momento—, suban —les invitó la madre del Cabra a la vez que pulsaba el portero automático.

La puerta del piso del Cabra se encontraba entreabierta. Agnès tuvo la impresión de que su madre intentaba evitar que los vecinos tuvieran conocimiento de aquella visita. La abogada no se sorprendió, Aimar tenía toda la pinta de ser un verdadero figura… Cuando se actúa furtivamente siempre existe una razón, y no era complicado deducir los motivos que llevaban a su madre a proceder con tal cautela. Inesperadamente, la puerta acabó de abrirse completamente.

La mujer aparentaba los sesenta años. Por su fisonomía tenía que ser originaria de la región. Con la mirada parecía rogarles que fueran discretos. Y, sin darles siquiera tiempo a presentarse, con un gesto de mano les invitó a entrar en el piso. Seguidamente, cerró la puerta tras de sí. Sólo entonces, pareció relajarse un poco.

—¿Qué desean? —les preguntó con cerrado acento vasco.

—Buenas tardes, señora —le saludó, Agnès—. Queríamos hablar con Aimar.

Esperando su respuesta y observándola atenta, Agnès no pudo evitar sentir por ella una especie de compasión; era el fiel reflejo de tantas y tantas madres que, por el amor incondicional que les profesan, encubren a sus hijos por muchas fechorías que éstos cometan.

—Ya les he dicho que no está en casa. Se ha ido unos días fuera —les aseguró.

E, intentando salir de lo que intuía como una encerrona, les preguntó:

—¿Son ustedes policías?

—No —le mintió la abogada ocultando la identidad del subinspector, consciente del resquemor que genera en la gente sencilla la sola mención de la policía—. Somos abogados. Este es mi compañero Patxi, y yo me llamo Agnès… Agnès Albert.

La madre del Cabra sintió un gran alivio. De su hijo hacía tiempo que no esperaba nada bueno—. Para qué quieren hablar con Aimar? —les preguntó.

—Creemos que tiene una información que es muy importante para nosotros —le dijo Agnès.

—No sé dónde está —mintió la mujer.

«¿Se podía esperar otro comportamiento de una madre?», se preguntó Agnès. Decidió subir la apuesta. No deseaba airear sus actividades pero ésta era una de esas situaciones en las que era inevitable sí se pretendía conseguir algo.

—¿Cómo se llama usted? —le preguntó con la intención de ganarse su confianza.

—Ana…

—Está bien, Ana. Lo que voy a decirle es fundamental que se mantenga en la más absoluta discreción; por favor no lo comente con nadie. Estamos investigando el caso de la joven que ha sido secuestrada en Lekunberri. Y creemos que Aimar tiene conocimiento de una información que para nosotros es fundamental; para ayudarnos a encontrar a la pobre chica y poder liberarla.

La madre del Cabra sintió flaquearle las piernas. Esperaba este momento desde el mismo día en que enviudó, siendo aún su hijo adolescente. Nunca se sintió capacitada para controlarle y llevarle por el buen camino. Pero lo cierto es que jamás llegó a pensar en verlo relacionado con un caso de secuestro. Aquello superaba sus perores presagios. Dificultosamente pudo articular:

—No sé nada… No sé adónde ha ido…

—Tranquila, Ana. No estamos diciendo que Aimar esté implicado en el secuestro. Simplemente que sabe algo de suma importancia para nosotros. ¡Por favor, ayúdenos! —le suplicó Agnès.

—Sí no sé nada, señorita. No tengo ni idea de dónde está. Nunca me dice lo que hace —insistió la madre del Cabra. Por muy ciertas que fueran las palabras de aquella mujer, ella no diría nada.

Consecuente Agnès con la impresión que acababa de sufrir Ana al comprender que su hijo estaba envuelto, de una forma u otra, en el caso de secuestro del que todo el mundo hablaba, optó por no presionarla más; ahora convencida de que la semilla recién plantada en el mismo centro de su alma finalmente germinaría y acabaría por informarles del paradero de su hijo.

—Está bien, Ana, no se preocupe. Le voy a dejar mi tarjeta. En ella está mi número de móvil. Lo único que le pido es que se no olvide de Nekane… la joven secuestrada. Su vida corre peligro —finalizó Agnès martirizando intencionadamente la conciencia de la pobre mujer.

La sufrida madre del Cabra, con los ojos enrojecidos y conteniendo la emoción, miró a su interlocutora un instante rogándole comprensión.

—Gracias por todo, señorita. Si me entero de algo la llamaré —le prometió.

—Adiós, Ana. Y no se olvide de Nekane —insistió Agnès hurgando más sí cabe en la herida abierta.

—Agur… —les despidió la mujer cerrando seguidamente la puerta.

El subinspector y Agnès abandonaron el edificio algo desalentados por el pequeño fracaso sufrido, pero con la esperanza de que en poco tiempo un creciente sentimiento de culpa acabaría por derribar las férreas defensas de la madre del Cabra, y que finalmente acabaría por llamarles.

Capítulo 15

ACABABAN de dar las siete de la mañana cuando Guiputxi lo vio salir del caserío. Llevaba apostado en sus inmediaciones desde las cinco de la madrugada y se sentía entumecido por el frío. Vio montar al hombre en el viejo todoterreno estacionado junto a un sedán… no menos antiguo. Escuchó el runrún del motor tras ser arrancado. Seguidamente, lo vio desaparecer en la arbolada en la que se introducía la carretera. No esperó más. El momento había llegado.

Por la información que le había sonsacado a su amigo Iulen sabía que aquel tipo vivía solo. Por pura lógica la casa se quedaría deshabitada, aunque no era lo que presuponía. Se levantó de la esterilla y se sintió agarrotado. Inició una serie de movimientos articulares, necesitaba reactivar la circulación sanguínea y calentar la musculatura. Cuando se sintió medianamente recuperado, recogió la mochila y se puso en marcha.

Con ojo avizor y alma furtiva descendió por la ladera. A pesar de ser un hombre de temple su ritmo cardiaco comenzó a acelerarse alocadamente. «Tranquilo», intentó calmarse pero sin llegar a lograrlo.

Con sigilo, acabó por recorrer la distancia que le restaba hasta alcanzar el caserío. A la altura de una de las ventanas, extrajo de la mochila un martillo de pequeñas dimensiones e impactó suavemente con él sobre el cristal. Éste saltó hecho añicos. El pequeño estruendo le hizo desconfiar y oteó en rededor: no vio a nadie, se encontraba sólo. Retiró los pequeños fragmentos de cristal aún adheridos a la ventana para evitar cortarse. Seguidamente introdujo la mano y giró la manilla de apertura, y empujó la hoja. De un ágil salto se introdujo en el interior de la casa. Se mantuvo quieto uno instante hasta permitir que sus ojos se adaptaran a la penumbra. En silencio y atento al menor ruido, finalmente, respiró tranquilo: había logrado su objetivo.

Le sobrecogió el sepulcral silencio reinante. Inesperadamente, le invadió una extraña sensación de desasosiego que no pudo establecer ni comprender su origen. Una especie de alerta comenzó a enviarle avisos de un inminente peligro… ¿Pero cuál? Quiso creer que era su mente que le jugaba una mala pasada. Con su corazón latiendo incontrolado: «No pasa nada», intentó calmarse nuevamente.

Comprobó que se había adentrado en la cocina. Guardó el martillo en la mochila, la cerró, y se dispuso a recorrer la casa. Abandonó la cocina y se encontró en el hall. Era amplio. A su derecha se encontraba la puerta de entrada, enfrente de ésta una escalera que llevaba a la segunda planta, y a ambos lados del recibidor había una ristra de puertas: todas ellas ciegas a excepción de una que era acristalada.

El recibidor no tenía de ventana alguna, la escasa luz que se filtraba de la cocina lo iluminaba tenuemente. Se encaminó hacia la única puerta acristalada existente: de color ambarino los relieves del cristal dibujaban una composición campestre de dudoso gusto. Fue a abrirla cuando, bajo la escalera, distinguió semioculta otra puerta de reducido tamaño. Desistió de abrir la puerta acristalada y optó por comenzar el registro de la casa por aquella pequeña puerta, convencido de que le llevaría a alguna especie de sótano. Se giró para volver sobre sus pasos cuando, inesperadamente, vislumbró una especie de sombra que se abalanzaba sobre él. Comprendió que estaba siendo atacado y se asustó. Hizo un desesperado intento por evitar al atacante, pero para cuando quiso reaccionar fue demasiado tarde. En un acto reflejo elevó los brazos para protegerse, pero sin poder evitar recibir un fuerte impacto en la cabeza, y cayendo seguidamente inconsciente al suelo.

Guiputxi volvió en sí. Un intenso escalofrío recorrió su cuerpo. Había estado absorbiendo la humedad del suelo en el tiempo que estuvo inconsciente sobre el mismo, y sentía mucho frío. Mareado y aún sin comprender dónde estaba ni qué le había pasado repentinamente, un intenso dolor proveniente de la parte frontal de su cabeza le hizo tomar consciencia de lo sucedido.

—¡Mierda! —gritó. Se había convertido en el cazador cazado.

«¿Pero cómo había podido ser tan idiota?», se recriminó. A quién pretendía dar caza, previsiblemente al acecho, tenía que haber sido testigo de sus movimientos sin que él lo sospechara; y, como señuelo, había realizado una salida en falso de la vivienda para atraerlo hacia la misma. Se sintió como un verdadero mentecato. Había actuado como un verdadero aficionado, y ahora le tocaba pagar el precio.

Con los ojos abiertos como platos intentó distinguir algo en aquella velada oscuridad que lo dominaba todo. Se sobresaltó… Allí había alguien más aparte de él: un par de puntitos luminosos no dejaban de observarle.

—¡Hostias…! ¡¿Quién eres?! —preguntó.

No recibió respuesta alguna.

—¡¿Eres tú… Cabrón?! —le volvió a preguntar creyendo que pudiera tratarse de su agresor. Pero siguió sin recibir ningún tipo de respuesta.

La vista de Guiputxi comenzó a habituarse a la oscuridad reinante. Lo que hasta hace poco no eran más que casi inapreciables formas fueron tomando cuerpo y sentido: una pequeña mesa en un rincón, un inodoro, un camastro y, tendido en él, el silencioso dueño de aquellos malditos ojos que no le quitaban la vista de encima.

—¡Nekane! —exclamó Carlos Iriarte al comprender.

Aquellos ojos no pertenecían a su captor sino que tenían que ser los de Nekane, la joven secuestrada… y a quien que buscaba. Guiputxi no pudo evitar sonreírse. Se podía afirmar que había fracasado aunque a medias; la evidencia la tenía ante sí. Había logrado encontrar a Nekane, ahora, ¿a qué precio? ¿Serviría de algo su logro habiendo sido tan estúpido de dejarse apresar? Por un momento no pudo evitar abstraerse en repasar los motivos que le habían conducido hasta aquel lugar: Tras lo sucedido a su amigo Ramón y conociéndole cómo le conocía, dedujo que en su caso había algo que no olía bien. Decidido a investigar por su cuenta, fue recopilando información sobre los hechos que se le imputaban; y pasó horas… días, intentando comprender qué pudo suceder. En ningún momento creyó que aquel viejo bonachón cometiera el crimen del que se le acusaba, de otro igual sí pero no de Ramón. Un día desarrolló una idea: Ramón tuvo que haber sido, de alguna forma que no alcanzaba a comprender, coaccionado o forzado a hacer lo que hizo; por muy descabellada que siempre le resultó llegar a semejante conclusión. Un dato había martilleado pertinazmente su mente avalando esta idea durante todo aquel tiempo: las pruebas toxicológicas que le realizaron y que dieron un resultado positivo en cocaína. Basándose a ese hecho y consciente de que su viejo amigo no sabía ni lo que era un simple porro, imaginó una trama urdida por algún tipo de mente perversa que, por inverosímil que le resultó al inicio de sus investigaciones, fue tomando cuerpo con el paso de los días; hasta llegar a la conclusión de que era la única hipótesis posible. Hipótesis que ahora, el hallarse allí cautivo y malherido, lo corroboraba.

Decidió levantarse y acercarse a Nekane, que a pesar de no haberle confirmado ser ella ya no tenía duda alguna sobre su identidad. Con el primer intento de levantarse escuchó el tintineo que los eslabones de las cadenas metálicas producen al friccionar entre sí; e, inmediatamente, sintió el peso de la cadena colgarle del cuello. Se llevó las manos al gaznate y palpó el grillete.

—¡Mierda! —juró.

Acabó de levantarse y tiró de la cadena. Calculó que tendría una longitud de entre cinco y seis metros. Parecía lo suficientemente larga cómo para poder recorrer aquella maldita mazmorra.

«¿Por qué Nekane no daba señales de vida?», se preguntó seguidamente. La veía observarle bregar con la cadena pero como si estuviera ausente. Se acercó hasta ella despacio. Seguramente, estaría aterrada.

—Hola. ¿Eres Nekane? —le preguntó con el tono más conciliador que fue capaz.

Nekane, si era ella y Guiputxi no encontró motivo alguno para que no fuera así, no le contestó. Alcanzó el camastro sobre el que yacía la joven y vio cómo se recogía, temerosa, sobre sí misma. «¿Qué no le habría hecho aquel animal?», no pudo dejar de preguntarse.

—Nekane. Me llamo Carlos… Carlos Iriarte. He venido a ayudarte —le aseguró, consciente de la perogrullada que acababa de decir.

Ayudarla… le acababa de asegurar. Pero sí ni siquiera era capaz de ayudase a sí mismo, ¿cómo iba a ayudar a la pobre chica? A pesar de lo evidente no desistió, ya tendría su oportunidad. Y si no se daba tendría que buscarla. No iba a consentir que aquel mal nacido hiciera más daño a la muchacha.

—Contéstame, Nekane. Por favor —insistió—. He venido a ayudarte y no voy a permitir que te siga haciendo más daño ese animal.

Ante la falta de reacción de la joven se sentó en el camastro, a su lado, y extendió el brazo arropándole. Comenzó a acariciarla delicadamente a la vez que le susurraba reconfortantes palabras, intentando transmitirle una seguridad que ni él mismo sentía. Transcurrido lo que le resultó una eternidad e inseguro de si estaba haciendo lo correcto, Guiputxi apreció como, inesperadamente, Nekane se le arrimó y posó la cabeza sobre su pecho. Seguidamente, notó como le rodeaba el cuello con ambos brazos para, débilmente, comenzar a llorar.

Carlos Iriarte pudo comprobar que, al igual que él, Nekane estaba encadenada; no por el cuello sino por la muñeca izquierda. También sintió cómo en sus brazos la joven pareció relajarse. Era un buen comienzo. No quería ni imaginar en lo terrorífico que estaría siendo el cautiverio para la joven; joven que por su edad le recordaba a su propia hija. Repentinamente le dominó tal sentimiento de rencor que de tener al carcelero en sus manos no dudaría en estrangularlo hasta matarlo. Intentó alejar de sí este tipo de pensamientos que no le conducirían a nada bueno, a no ser a enajenarse más; y se convenció de cuál era su verdadero cometido en aquel húmedo, oscuro y apestoso lugar: armarse de paciencia y ayudar a Nekane en lo que pudiera. Era lo único que podía hacer a la espera de tener alguna oportunidad.

Capítulo 16

EL reloj de la sala de reuniones de la Comisaría Central de Pamplona marcaba las diez horas y siete minutos de la mañana. En torno a la mesa y a la espera de la asistencia del comisario Santiago Leunda, quien había convocado de la reunión, se acomodaban el inspector Aingeru Peña y los subinspectores Ignacio Cerezo y Patxi Agote. En el ambiente palpitaba cierta tensión producto de la desconfianza existente entre ellos; intentando deducir cada cual qué sabía la otra parte sobre sus propias actividades. El subinspector Agote conocía suficientemente al inspector Peña y al pelota del subinspector Cerezo cómo para intuir que tenían conocimiento de algo que le ocultaban. La cuestión era: ¿qué sabían? Lo que no se imaginaba era que tenían pleno conocimiento de sus actividades extraoficiales ofreciendo apoyo a las letradas de Ramón Jáuregui.

Se abrió la puerta de la sala de reuniones e hizo acto de presencia el comisario. Por su expresión cualquiera diría que padecía un cólico nefrítico. Todos los convocados intuyeron que se avecinaba tormenta.

—Buenos días, caballeros —saludó a los presentes.

—Buenos días, comisario —le respondieron éstos.

El comisario alcanzó el sillón que presidía la mesa y se sentó. Con semblante atribulado observó detenidamente a cada uno de los reunidos hasta posar finalmente la mirada en su inmediato subalterno, el inspector Ángel Peña.

—¿Imagina de dónde vengo, inspector? —le preguntó con tono cortante.

«¿Cómo iba a saber de dónde venía. A caso era Rasputín?», se cuestionó el inspector. Que se dejara de chorradas y soltara lo que tuviera que decirles. Suponía por dónde iban a venirle los tiros pero le daba igual: tenía bien preparada su defensa. Tenían un sospechoso y suficientes pruebas incriminatorias en el primer caso de asesinato; un traidor en la unidad sobre el que cargar responsabilidades en el caso de que se torcieran las cosas; y un sospechoso en el último caso de secuestro, el de Nekane Lizardi, al que acechaban y pronto echarían el guante. No necesitaba cavar más trincheras en las que guarecerse. Sus posaderas estaban muy bien cubiertas.

—No, comisario. Usted dirá.

—Se lo aclararé, inspector, no tenga usted ninguna duda —comenzó el comisario—. Acabo de tener una reunión con el Fiscal Jefe. En principio, informarles, que mañana viernes va a conceder la libertad condicional a Ramón Jáuregui. ¿Le sugiere algo este hecho, inspector Peña?

El inspector no lo esperaba, por lo menos tan pronto. Por las escuchas realizadas al subinspector Agote y a las letradas era conocedor de que éstas darían ese paso, ya que así se lo había oído decir, en las grabaciones, a la letrada catalana. Lo que no esperaba era la connivencia de la fiscalía con tanta prontitud en liberar al detenido. Decidió tirar de la lengua al comisario hasta sobreponerse:

—No me sugiere nada en especial, comisario. ¿Cuáles son los argumentos que esgrime la fiscalía?

—Los argumentos que esgrime la fiscalía son que dirijo una panda de ineptos. Y que dos simples letradas, con unos medios escasísimos, han sido capaces de desentrañar una trama que mi unidad, con todos los medios a su disposición, no ha alcanzado ni a imaginar. ¡Joder! —gritó el comisario desatado—. Y, por si no fuera suficiente, ayer fue usted a detener al supuesto sospechoso del secuestro de Nekane Lizardi y no hizo otra cosa más que el ridículo. Se les escurrió como el agua entre los dedos, inspector. Dicen las malas lenguas que sólo le faltó ir pregonando la detención del sospechoso con un megáfono.

El inspector tomó aire. La hipotética estampa de ir con un megáfono vociferando sus movimientos a los cuatro vientos le había herido el orgullo. Consideró que había llegado su momento. No defraudaría al colérico comisario. Es más, le haría tragarse sus ironías.

—Quizás, el subinspector Agote tenga algo que decir al respecto, comisario —se defendió atacando.

Patxi Agote estaba emborrachado de felicidad viendo al comisario fuera de sí y al imbécil del inspector contra las cuerdas, motivo por el cual la respuesta de éste último le cogió a contra pie. Sin capacidad de reacción, intentando no mostrar la turbación que sentía, le preguntó:

—¿Qué insinúa, inspector?

El inspector paladeó un instante su victoria. Cuánto había esperado este momento: el momento soñado de poder aplastar a aquella maldita sabandija. Era consciente de que las escuchas realizadas en el Hotel Ayestarán fueron totalmente ilegales, ya que no solicitaron la orden judicial pertinente. Pero también sabía que eran una verdadera bomba; de calado suficiente como para dejar en segundo término la forma de conseguirlas. En cambio, para la sabandija del subinspector Agote, significaban el final de su carrera.

—No insinúo, subinspector Agote. ¡Afirmo!

—¡¿Qué afirma, inspector?!

—Afirmo que es usted un maldito traidor —le escupió mirándole directamente a los ojos, y disfrutando del impacto que había generado en el subinspector Agote.

Mientras el inspector saboreaba su venganza, el comisario Leunda los observaba atónito. No comprendía absolutamente nada de lo que sucedía, y se mantuvo atento.

—¿No participó usted, subinspector Agote, el martes por la tarde para más señas, en una reunión con dos letradas que llevan una investigación paralela a la de la división a la que usted pertenece? —tiró a matar el inspector Peña—. ¿No es consciente usted de que a eso se le llama traición?

El subinspector Agote acabó comprendiendo. Le habían hecho un seguimiento y eran conocedores de sus actos. Sabía perfectamente lo que significaba: suspensión de empleo y sueldo. En ese preciso instante llegó a pensar sí no lo había buscado de manera inconsciente. En ningún momento, en el par de años que llevaba en la unidad, llegó a sentirse cómodo. Comprendió que estaba perdido y optó no humillarse:

—Sí, inspector. Participé en la reunión que usted ha mencionado —afirmó—. Discrepo, sin embargo, de su aserto considerándome un traidor. Lo que no soy es el lameculos que usted pretende que sea, como aquí mi inestimable compañero Cerezo. Sí he colaborado con las dos letradas a las que hace referencia. Ahora, ¿por qué?; por su ineptitud. Porque ha cerrado un caso en falso y lo sabe, y le son totalmente indiferentes las consecuencias que ello pueda acarrear. Lo único que le importa es su maldita carrera policial.

—¡Un momento! ¡Ya basta! —gritó el comisario Leunda fuera de sí—. ¡¿Puede aclararme alguien qué está ocurriendo aquí?!

Observándose mutuamente con desprecio, el subinspector Agote y el inspector Peña mantuvieron un instante su duelo; finalmente, el inspector tomó la palabra. En un pormenorizado relato, paladeando el sabor de la victoria en cada matiz de su exposición, informó al comisario Leunda del conjunto de irregularidades cometidas por el subinspector; no siendo menos placentero el propio impacto que estaba consiguiendo en el propio ánimo del comisario. «Que se jodiera», pensaba según le narraba los hechos. Disfrutó sobremanera contándole lo acontecido en la reunión celebrada entre el subinspector Agote y las letradas en el Hotel Ayestarán; pasando de puntillas cómo el subinspector Cerezo y él mismo habían instalado el sistema de escuchas, argumentando que llevaban tiempo sospechando del subinspector Agote y de que, cuándo habían tenido noticia de que celebraría la reunión con las letradas, sin tiempo para solicitar la oportuna orden judicial por lo apremiante del momento, optaron finalmente por llevar a cabo la grabación.

El comisario no superaba su asombro. ¿Pero qué regalo de jubilación le estaban ofreciendo aquella caterva de indisciplinados? Cuando el Director General de Interior del Gobierno de Navarra le indagó sobre las aptitudes del inspector Ángel Peña como sustituto suyo una vez se jubilara, tuvo sus duda. Siempre le había servido lealmente, pero había algo en él que jamás le gustó. Y era su vanidad, despotismo y desmedido ego; características de su persona que el subinspector Peña siempre se esforzó en ocultar, pero que en tantos años de convivencia, inevitablemente, salieron a relucir. Sin llegar a comprender muy bien porqué, en su momento, consideró que nadie era perfecto y que debía tener en consideración otros aspectos: su eficacia, dedicación y prestancia; y le avaló para el cargo. Se arrepintió… En ese preciso momento fue plenamente consciente de su error.

—¿Son ciertas las acusaciones que ha formulado su superior contra usted, Agote? —le dio el comisario la posibilidad de defenderse al subinspector.

—Sí, comisario —desistió éste de continuar luchando. ¿Para qué?, el inspector había ganado—. Es cierto que he ayudado a las letradas en su investigación.

—¿Comprende usted lo que eso significa? —le preguntó el comisario.

El subinspector Agote extrajo del bolsillo de la americana la cartera con su placa e identificación policial, y la depositó sobre la mesa.

—El arma reglamentaria está en el cajón superior de mi escritorio —informó al comisario.

—Está usted suspendido de empleo y sueldo indefinidamente. Se le abrirá un expediente disciplinario hoy mismo. Abandone usted esta sala, recoja sus efectos personales y desaloje el edificio —le ordenó el comisario con firmeza, ahora aparentemente afectado por lo sucedido ya que le consideraba el más capaz de todos ellos. Pero tenía un hándicap insalvable: su personalidad. El hecho de tener el arma reglamentaria metida en un cajón le retrataba perfectamente. ¿Qué policía que se precie de serlo guarda su arma en un cajón del escritorio de su despacho? Su carrera policial había terminado y todos los presentes eran conscientes de ello.

Una vez el subinspector Patxi Agote abandonó la sala de reuniones, el comisario Leunda se dirigió a su segundo:

—Inspector Peña, este vergonzoso capítulo para la unidad que dirijo desde hace más de doce años no es óbice para recordarle que las formas de proceder bajo mi mando nunca han sido las de saltarse las normas a la torera. Usted debe creer que soy idiota, pero quiero que sepa que jamás me ha engañado. No puede usted ir haciendo por ahí lo que le dé la gana.

Asintió sin responderle el inspector Peña consciente de que la tormenta escamparía. Su superior tenía la fecha de caducidad impresa en la frente y, ambos, sabían que por mucho que le abroncara la partida la tenía perdida el comisario. A pesar de ello, por una cuestión de imagen, protestó:

—Pero… comisario, estaba en una encrucijada y no me quedó otro remedio que tomar una decisión. Los resultados acreditan mi decisión, ¿no?

El comisario, derrotado más por sus circunstancias laborales que por la talla de su oponente renunció al enfrentamiento, no le conduciría a nada. A pesar de ello le expuso:

—Usted y yo sabemos que la última orden que le di fue que los protocolos de actuación se tomarían con mi connivencia. ¿Acaso lo ha olvidado?

—Ya le he explicado los motivos, comisario.

—Déjese de milongas, Peña —le cortó—. Sepa que no me engaña.

El inspector guardó silencio, valorando que no le merecía la pena contestarle. Su superior caería por sí mismo, como fruta madura, en poco tiempo.

—Está bien, centrémonos en los hechos —cambió de tema el comisario—, por este camino no conseguiremos nada. En el caso de secuestro de Nekane Lizardi solicitó una orden de detención y registro para un tal Carlos Iriarte. ¿No es así, inspector?

—En efecto, comisario —le aseguró éste, confirmándose sus presagios de que pronto escamparía.

—¿Qué tipo de relación establece entre ese hombre y los dos casos anteriores: los de las chicas asesinadas en Lekunberri y Tafalla?

—Ninguno, comisario. En el caso del asesinato de Uxue Beloki, el de Lekunberri que yo instruí, Ramón Jáuregui es el único responsable; así lo certifican las pruebas que tenemos en su contra. En éste nuevo caso de secuestro, el de Nekane Lizardi, opino que se trata de un simple imitador. Y, en referencia al caso de Tafalla, no conozco suficiente los hechos como para poder emitir una opinión.

—O sea, que insiste en no relacionarlos…

—Insisto en ello, comisario.

—Pues le ordeno que deje abierta esa posibilidad y que la investigue. ¿Qué me puede decir de Carlos Iriarte?

—Se nos escapó por los pelos, comisario —le aseguró el inspector—. En cuanto al registro de su vivienda la pusimos patas arriba, pero sin llegar a encontrar nada que le incrimine. Barajo la teoría de que dispone de una cueva o borda en los montes aledaños en la que tiene retenida a su víctima.

—Localícenlo… inspector. Concéntrense en su búsqueda —le ordenó el comisario Leunda. Fuera o no el asesino tenían que interrogarle.

—Esté seguro que lo encontraremos, comisario. No pararemos hasta dar con él.

El comisario no encontraba las fuerzas suficientes para contradecir al inspector. Le dejaría hacer hasta que detuviera al sospechoso. Una vez detenido tomaría él el mando. Sí es que para entonces no se encontraba ya retirado, en su hogar, y a la disposición de los cambios de humor de su amada esposa. «¡Qué horror!», pensó, sin poder evitar estremecerse al imaginar su incierto futuro.

—Está bien, pueden marcharse —les autorizó el comisario a sus ayudantes y dando por finalizada la reunión.

Agnès retornaba a Lekunberri desde la vecina localidad de Alli. Se había acercado a visitar a Carlos Iriarte para realizarle un par de preguntas que tenía en mente cuando, de improviso, se topó con una patrulla de la policía foral en el caserío. Al llegar a su altura le pidieron que se identificara. Los agentes, al conocer su profesión, se dirigieron a ella con el debido respeto. Ahora, apremiándole a que desalojara la propiedad.

Circulaba con precaución por la serpenteante carretera, absorta en intentar dar sentido a la presencia policial en la finca de Guiputxi, cuando sonó el móvil.

—Buenos días, Agnès —le saludó el subinspector Agote.

—¡Patxi! —exclamó—. Buenos días. ¿Qué tal ha ido la reunión?

—Horrible, Agnès.

—¿Qué ha sucedido?

—Me han abierto un expediente disciplinario y estoy suspendido de empleo y sueldo —le soltó a bocajarro el subinspector.

Sorprendida por lo inesperado de la noticia, Agnès le rogó que le aclarara que había sucedido. Y, el ya ex subinspector, le realizó una breve exposición de lo acontecido en la reunión mantenida con sus compañeros. Cuando le contó que les habían pinchado la habitación y grabado la reunión que celebraron ellos dos junto con Igone, ilícitamente además, Agnès se cogió un cabreo de narices, siendo su primer pensamiento el de presentar una denuncia contra el inspector. Luego superado el primer impulso, pensó que ya tendrían tiempo sí era preciso de dar aquel paso; no era momento de distraerse en otros objetivos. Por otro lado llegó a la conclusión de que éste era el motivo que justificaba la presencia policial en la propiedad de Guiputxi. «idiotas. No comprendían absolutamente nada de lo que estaba sucediendo», se dijo. Y se alarmó, aquella cuadrilla de incompetentes lo único que estaba haciendo era levantar la perdiz antes de tiempo.

—Lo siento mucho, Patxi —se compadeció de él.

—¡Gracias!, Agnès. Me vendrá bien un tiempo de descanso, y también para pensar en mi futuro —le aseguró él. Y continuó—: A propósito, Agnès, el comisario mencionó que el fiscal iba a conceder la libertad condicional a Ramón Jáuregui.

—¡¿Qué?! ¿Estás seguro de lo que dices? Igone no me ha comentado nada.

—Son palabras del propio comisario. Es lo único que te puedo decir.

Agnès dudó sí su colega tendría conocimiento de ello—. En cuanto cuelgue Llamaré a Igone a ver si está informada —le dijo al ya ex subinspector.

—Me parece bien. A ver si puede confirmarlo.

—Otra cosa, Patxi. ¿Estás ocupado?

—No.

—¿Por qué no te pasa por el ofis? Tendríamos que retirar los micros de la habitación y realizar una queja a la dirección del hotel.

—Me parece bien. Ahí estaré —repuso él.

—¿A las once y media, Patxi?

—De acuerdo. Nos vemos a esa hora, Agnès.

—Adiós, Patxi —se despidió, ella.

Nada más finalizar su conversación con Patxi telefoneó a Igone: tenía que comentarle lo que acababa de notificarle Patxi.

—Hola, Agnès. ¿Cómo va todo? —la saludó alegre su Igone al otro lado de la línea.

—Hola, querida. Hay novedades. Tengo una noticia buena y otra mala. ¿Por cuál comienzo?

—Por la buena —le instó, Igone. Sabía de qué se trataba.

—Me ha comentado Patxi que van a conceder la libertad condicional a Ramón. ¿Sabías tú algo?

—Sí, Agnès, me lo dio a entender el fiscal en la reunión que mantuvimos pero me rogó que no dijera nada. Hace unos minutos que me ha telefoneado para confirmármelo. Se la han concedido bajo fianza de cincuenta mil euros.

—¡Enhorabuena, Igone! ¡Lo hemos conseguido! —no pudo evitar exclamar de alegría Agnès.

—Gracias a ti, Agnès, gracias a ti. En cuanto te pille Juanita te va a matar a besos.

—¡Ja, Ja, Ja…! —tendré que escabullirme.

Se sintió extremadamente feliz por haber podido ayudar a lograr la libertad de Ramón y, además, era para lo que su amiga y colega había solicitado que le ayudara. Pero, en esos momentos, su mente estaba obsesionada en localizar y liberar a Nekane Lizardi. Cuando se desplazó a Lekunberri, solicitó a Oriol que se encargara de Sara durante una semana; semana que estaba tocando a su fin. Sí una parte de ella estaba como loca por volver a Barcelona, junto a su hija, con el objetivo de ayudar a Igone cumplido; por otra parte la embargaba una gran aprensión por la situación en la que se encontraba Nekane. No podía dejarla tirada; le pesaría como una losa el resto de su vida. Impulsada por este sentimiento de empatía hacia Nekane, había telefoneado a Oriol explicándole la situación y solicitándole que se encargara de Sara otra semana más, a lo que éste no opuso ningún tipo de reparo; de hecho, la animó a continuar con la investigación.

—Igone, voy a prolongar mi estancia en Lekunberri una semana más.

—Gracias, Agnès —le agradeció su amiga—. No sabía cómo pedírtelo.

—Pues no es necesario que lo hagas. Está decidido.

—Gracias de verdad, Agnès. La verdad es que no sé lo que haríamos sin ti.

—Déjalo, Igone. Lo hago encantada —le aseguró—. Y cambiando de tema. ¿Te has enterado de que Carlos Iriarte está desaparecido y en busca y captura?

—No, ¿qué me dices?

—Cuando nos veamos ya te informaré en profundidad. Te anticipo también que han suspendido de empleo y sueldo a Patxi.

—¿Por…? —preguntó aún más sorprendida Igone.

—Sus compañeros sospechaban de él e instalaron un sistema de escuchas en la habitación que usamos de oficina. Tienen grabada de la reunión que celebramos el martes.

—¡Qué cabrones! —no pudo evitar calificarlos Igone.

—De lo que hablamos en la reunión, han tenido que llegar a la conclusión de que Guiputxi es el secuestrador de Nekane.

—¿Y… no es así, Agnès?

—No extraigas conclusiones tan precipitadamente, querida —le aseguró enigmática, Agnès.

—Si tú lo dices… Ya sabes que confío plenamente en ti.

—Las pruebas de ADN lo corroboraran o no, Igone. Hasta entonces es mejor esperar.

—¿Y cómo se lo ha tomado Patxi? —cambió de tema Igone preocupada por la nueva situación de su compañero.

—No lo sé, la verdad —se sinceró Agnès—. Ya sabes que es poco comunicativo. Voy a estar con él ahora. A ver que me cuenta.

—Dale un fuerte abrazo de mi parte. Y otro para ti, Agnès.

—Un beso, Igone.

Capítulo 17

PEDRO MARÍA Lizardi se hallaba en la sala contigua al despacho del Arzobispo Francisco Pérez, en la Catedral Santa María del Real, sede de la Archidiócesis de Pamplona y Tudela. Eran las once de la mañana y se sentía destemplado, la noche previa la había pasado en vela; y sin otra puerta a la que llamar… había optado por solicitar una nueva entrevista con el prelado.

La tarde anterior, desde el mismo momento en el que saltó la noticia en los medios de comunicación, en la que se aseguraba que el secuestrador de su hija Nekane era un asesino en serie, y reseñando también los medios la ineptitud policial en el caso, su hogar se convirtió en un verdadero manicomio. Tener que asumir el cambio de perspectiva entre un secuestro con supuesto rescate ante un secuestro con previsible asesinato, había enajenado en tal grado el delicado equilibrio mental en el que se debatía su esposa Pilar, que no le quedó otra opción que ayudarla a acostarse y atiborrarla nuevamente con Diazepam. Una vez logró que su esposa se sumiera en un profundo sueño y evitando así su calvario, él, insomne, pasó el resto de la noche recorriendo la casa de arriba abajo.

Pasaba de la media hora desde que le recibiera el secretario del arzobispo, en el que le había ofrecido aguardar en la sala de espera hasta ser recibido. El Prelado estaría muy ocupado, pero Pedro María comenzaba a desesperar. Súbitamente se abrió la puerta del despacho; el propio arzobispo salió a recibirle:

—Buenos días, Pedro María. Disculpa por hacerte esperar. Precisamente me encontraba al teléfono hablando con el Fiscal Jefe sobre el caso de Nekane.

—Buenos días, Su Ilustrísima.

—Dejémonos de milongas, Pedro María. Con lo que estáis padeciendo. Tuteémonos. ¿Qué tal se encuentra Pilar?

—Mal, muy mal, Su Ilustrísima. Para qué voy a engañarle —le respondió el padre de Nekane sin atender a su petición de tutearse; el duro adoctrinamiento católico durante su infancia se lo impedía—. Como Su Ilustrísima sabe, Nekane es nuestra única hija. Y esta desgracia está acabando con nosotros.

El arzobispo asintió. También él se sentía desolado con el suceso.

—Pasemos a mi despacho, Pedro María —le ofreció.

El Prelado de la Archidiócesis de Pamplona y Tudela se arrellanó en el sillón, tras su escritorio, y ofreció al invitado acomodarse en uno de los dos butacones disponibles para las visitas.

—Queridísimo Pedro María —comenzó su arenga—, desde que recibí tu llamada telefónica, ayer tarde, me he dedicado a terciar hasta donde mi influencia alcanza para que las instituciones correspondientes se impliquen con el máximo tesón en la búsqueda y localización de tu hija.

—Gracias, Su Ilustrísima. Tengo una fe total en usted y lo sabe. Ahora bien, si la información ofrecida por los medios de comunicación es veraz, deja en muy mal lugar tanto la labor policial como la de la propia fiscalía. Y estamos hablando de la vida de mi hija.

—Lo comprendo, Pedo María, lo comprendo. Pero atiéndeme —continuó convencido de sus propios argumentos el prelado—. El fiscal, don Fernando, me ha asegurado que están totalmente volcados en el caso de Nekane. Le he informado de esta entrevista y le he conminado a que me detalle cómo llevaban la investigación.

—Gracias otra vez, Su Ilustrísima. Pero…

—Déjame que te explique, Pedro María, ten paciencia. Los medios de comunicación hablan de un asesino en serie y, al parecer, están relacionando dos casos sucedidos con anterioridad con el de nuestra queridísima Nekane. Nuestro buen amigo, don Fernando, me ha asegurado que la Unidad de la Policía Judicial encargada de la investigación ya había previsto esta posibilidad, y que llevan tiempo indagándola.

Hizo un alto el arzobispo para observar el efecto qué esta noticia estaba causando en el ánimo del padre de Nekane. Sin poder extraer conclusión alguna por la inexpresividad de su convidado, continuó:

—Hasta tal punto debe ser así… créeme Pedro María, qué están tras los pasos de un sospechoso al que pretenden detener. Al parecer se ha fugado.

—Dios le oiga, Su Ilustrísima. Dios le oiga y sea tal y cómo me lo cuenta —le respondió Pedro María a pesar de sus muchas dudas.

—Por ese motivo —continuó más animado el Prelado—, han puesto en libertad condicional a los sospechosos de esos dos casos a los que se refiere la prensa. Me ha asegurado, don Fernando, que les han concedido la libertad condicional hasta que logren establecer el verdadero grado de participación en los hechos de cada uno de ellos, y los posibles nexos de unión entre los tres casos sí los hubiere; cosa que no debe estar nada clara.

—Gracias nuevamente por su inestimable ayuda, Su Ilustrísima —le agasajo el padre de Nekane sin llegar a comprender muy bien los motivos expuestos por éste, resultándole éstos más cantos de sirena por parte del fiscal que razonamientos creíbles.

—No sólo eso, Pedro María, le he pedido a nuestro querido amigo que nos tengan al día de cómo llevan la investigación; a lo que ha accedido encantado.

—Gracias, Su Ilustrísima, mil gracias por su apoyo.

—No tienes que dármelas, hijo. Sé que no mitigo en nada vuestro dolor. Que la única cura para el mismo es la liberación de vuestra hija. Pero haré todo lo que esté en mi mano para ayudaros, no lo dudes —le aseguró con rotundidad el Prelado.

—Lo sé, Su Ilustrísima, lo sé —aceptó resignado el padre de Nekane. Aquello no era suficiente.

Ante el decaimiento que mostraba su visita tras lo expuesto, sin más argumentos que esgrimir ni razones con las que poder convencerle, el Arzobispo optó por dar carpetazo al asunto, a fin de cuentas él poco más podía hacer. Y le exhortó:

—No olvidéis rogar al Señor. Son infinitos los caminos que llevan a Él. Y, éste que os toca vivir, aún pedregoso, también lo es.

—Así lo haremos, Su Ilustrísima —le aseguró Pedro María.

«Su hija secuestrada. La policía, por mucho que la excusara el prelado, intuía que estaba dando palos de ciego. Su hogar una verdadera casa de locos. Su ánimo por los suelos. Y, ¿qué le quedaba?, ¿rogar al Señor?», concluyó el padre de Nekane… Un intenso escalofrío le indispuso.

Incomodo ante su visita y sin nada más que ofrecerle, el Arzobispo finalmente le despidió:

—Ve con Dios, hijo mío.

Ciertamente, él había tocado todas las teclas al alcance de su mano.

—Gracias por su ayuda, Su Ilustrísima —le agradeció por enésima vez Pedro María, convencido de que su mejor arma era seguir presionando al fiscal a través del arzobispo.

Acabada la reunión, sin lograr superar el abatimiento que le embargaba, el padre de Nekane abandonó las dependencias de la archidiócesis camino de aquella especie de antesala a los infiernos en la que se estaba convirtiendo su hogar.

Simultáneamente a la reunión celebrada entre el Arzobispo y el padre de la joven secuestrada, en una de las mesas de la terraza del viejo Café Iruña se congregaban: Agnès, Igone, Patxi Agote y Juanita y Aitzea. En el ambiente se palpaba una sensación de gran satisfacción. Juanita, la hermana de Ramón Jáuregui, se mostraba como el ser más feliz de la faz de la tierra. Su rostro irradiaba una felicidad de la que era imposible no contagiarse. Se sentía muy agradecida tanto a Igone como a Patxi Agote. Ahora… tras conocer los hechos, desbordaba admiración en su mirada, gestos y palabras, hacia Agnès Albert; sabedora de que sin su ayuda no habrían logrado la liberación de su hermano.

Igone, una vez concedida la libertad condicional bajo fianza a Ramón, se había encargado de realizar las gestiones pertinentes. Y, al día siguiente, a las doce del mediodía, el reo sería puesto en libertad en la misma Penitenciaría Psiquiátrica de Alicante. Motivo por el cual, Juanita y Aitzea tenían previsto salir hacia el levante español a primera hora de la tarde.

Agnès, por su parte, se diluía entre emociones opuestas. A primera hora de la mañana se había comunicado por videoconferencia con Oriol y su hija Sara, y le había solicitado a su ex una semana más para continuar con la investigación. Y Oriol, muy comprensivo, había accedido. Pero… al ver la carita de su pequeña en la pantalla del portátil y oír su vocecita contándole sus mil y una fantasías, no pudo evitar que sus ojos se anegaran de contenidas lágrimas. Y cuando Sara le preguntó por qué lloraba, no pudo evitar que las lágrimas desbordaran sus parpados. A pesar del tiempo transcurrido, aún se sentía emocionada. Por contra, le resultaba imposible no contagiarse de la inmensa felicidad que irradiaba Juanita; y experimentar la satisfacción por la gratitud y reconocimiento que le mostraba. Y también le motivaba la decisión que tomó de continuar con la investigación, y no dejar tirada a Nekane.

El tiempo transcurría inexorable. Cada segundo que pasaba podía ser vital para la vida de Nekane, por lo que, incluso en esos momentos, Agnès seguía analizando mentalmente el caso: Igone le había informado, hacía escasamente dos horas, que la prueba de ADN realizada con la muestra de saliva que impregnaba la colilla que Carlos Iriarte tiró al suelo, no era coincidente con el ADN de ninguno de los dos informes que le hizo entrega Patxi: los realizados con el tejido humano recogido bajo las uñas de Sonia La Reina y de Uxue Beloki. Y que, en cambio, estos dos análisis de ADN sí eran coincidentes y pertenecientes al mismo individuo. Esta resolución no le había cogido por sorpresa. Desde un principio sopesó la posibilidad de que Guiputxi era un medio y no un fin en esta historia, aunque aún no alcanzaba a comprender exactamente cuál era su papel. «¿Habría sido tan idiota de intentar dar caza al verdadero asesino por su cuenta y riesgo?», se preguntaba preocupada. En caso de ser así no se jugaría un euro por su vida.

Una vez despejadas las dudas que tenía sobre el papel de Carlos Iriarte en los hechos, una única luz iluminaba su horizonte; no siendo otro que retomar el camino seguido por éste. El cual se resumía en un nombre: Aimar Gorostiza. «¿Qué intuyó Carlos Iriarte que sabía el chaval?», no dejaba de preguntarse insistentemente pero sin llegar a deducir el motivo. En cuanto dieran por finalizada aquella complaciente reunión, concentraría todos sus esfuerzos en localizar al Cabra.

¿Vuelves a Barcelona? —le preguntó Juanita sorprendiéndole.

«No metas el dedo en la llaga, Juanita», pensó Agnès previamente a responderle:

—No, Juanita. Voy a retrasar mi regreso a casa una semana.

—Y eso… ¿No te echará de menos la niña? —insistió Juanita.

«Sí la inconsciencia fuera punible penalmente, por simple precaución más de una se estaría calladita» valoró Agnès. Pero le aclaró:

—Pretendo, con la ayuda del subinspector, continuar con la búsqueda de Nekane.

—Ex subinspector —puntualizó el aludido, que en toda la reunión no había abierto la boca. Y es que, rodeado de tanta fémina, de sabios es anteponer el oído a la lengua.

—¡Pobre chica!, lo que no estará sufriendo —intervino nuevamente Juanita—. Todos los días rezo por ella. Dios no quiera que acabe como las otras.

«Poco podía hacer Dios en este caso», pensó Agnès. Ahora, aun siendo baldía, toda ayuda era bien recibida.

—Sí, Juanita. Dios no lo quiera —convino con la anciana para complacerla.

Y, dirigiéndose seguidamente a Igone, cambió el hilo de la conversación y le preguntó:

—Entonces… ¿tienes todo bien encauzado? Me refiero a la defensa de Ramón.

—Sí, Agnès. Voy a presentar su defensa tal y como lo tenemos hablado. Sí tengo alguna duda te lo consultaré.

—Descubriendo al secuestrador de Nekane Lizardi desenmascaremos al inductor del asesinato de Uxue Beloki —reflexionó Agnès en voz alta—. Con las pruebas que tenemos y con el verdadero asesino detenido, Ramón será considerado una víctima más.

A lo que Juanita no pudo evitar responder:

—Siento un poco de reparo en sacar este tema, pero he decidido financiar vuestra investigación. Además, en este envite nos jugamos la exoneración de mi hermano. No descansaremos hasta ver a ese demonio entre rejas y a Ramón liberado de toda culpa. Cuenta con nuestra ayuda.

—Gracias, Juanita —le reconoció Agnès—. Eres muy generosa.

—A ti, preciosa. Nunca podremos agradecerte lo suficiente todo el bien que has hecho a mi familia.

Sin otra cosa que tratar e intranquila por el paso del tiempo, Agnès consideró que era el momento oportuno de despedirse:

—Patxi y yo nos tenemos que ir ya. Tenemos trabajo por delante y los minutos vuelan.

Patxi asintió tras la propuesta. Hasta ese momento no había intervenido en la conversación. Entendía que así debía ser: el papel de reina de la fiesta le correspondía a Juanita; y, el de divinidad, a Agnès. Se despidieron finalmente de las tres mujeres y se encaminaron a recoger el coche de la abogada. Previamente, Agnès y él, habían acordado acercarse a Lekunberri a comer y a perfilar sus siguientes movimientos.

Un halo de melancolía rigió la comida. Aguardaban a que les sirvieran los cafés. Llegaba el momento de separarse y tanto Agnès como Patxi eran conscientes de ello.

Previamente, circulando por la autovía camino de Lekunberri, habían recibido la llamada telefónica de Ana, madre de Aimar Gorostiza. Afectada por un sentimiento de culpa que no la dejó dormir una mísera noche, acabó accediendo a informar a Agnès sobre el paradero de su vástago. Según les contó se había desplazado a Benalmádena, a casa de un amigo que atendía al nombre de Andrés… Andrés Baeza. Les aseguró que no tenía su dirección, pero qué tras ojear una vieja agenda de Aimar había encontrado en ella su número telefónico; que les transmitió diligentemente.

Tras recibir Agnès la llamada de la madre de Aimar, Patxi no pudo evitar sonreír y pensar que los dioses tenían que estar de parte de su compañera. Precisamente, en ese momento en el que la investigación se había canalizado hasta un angosto embudo, en el que la única o más fiable de las pistas se concentraba en las maltrechas neuronas del Cabra, voilà… como caído del cielo, les llovía el dato que más necesitaban.

Su instinto, a Patxi, le inducía a pensar que Agnès quería desplazarse a Benalmádena en busca de Aimar sin su compañía. Sí por él fuera, sin dudarlo un segundo, iría con ella. No tenía duda alguna de que la guinda a aquel pastel le sería puesta en tierras mediterráneas y deseaba paladear ese momento, pero se resignó. Recogió su café de la mesa y le dio un sorbo.

—Esta comida me sabe a despedida. ¿No es así, Agnès? —le preguntó.

—En efecto, querido amigo —le confirmó ella sus sospechas.

—¿Cuál es tu plan? —le preguntó él.

—Las pruebas que tenemos —comenzó Agnès—, confirman que Carlos Iriarte no es el asesino. Lleva cuarenta y ocho horas desaparecido y se ha convertido en el principal sospechoso de la policía, la cual le acecha y tiene vigilada su vivienda las veinticuatro horas del día, pero están errando el tiro.

Siguiendo el hilo deductivo que estaba desarrollando Agnès, el ex subinspector le dio continuidad:

—A lo que se dedicaba realmente era a buscar pruebas que demostraran la inocencia de su amigo Ramón Jáuregui. Nunca creyó en su culpabilidad.

—En efecto, Patxi —opinó ella—. Es lo que pienso.

—Y, de una u otra forma —continuó él—, sus pesquisas le guiaron hasta Aimar Gorostiza. La cuestión es ¿qué le llevó hasta él?

—¿Y dónde está? —intervino Agnès—. No olvides que está desaparecido.

—¿Que temes? —le preguntó Patxi.

—Lo peor. Me temo lo peor. Puede que haya huido de la policía, o qué haya desenmascarado al secuestrador de Nekane y que se haya enfrentado a él.

—¡Fiuuu…! no lo había pensado, Agnès, pero es muy probable.

—Es lo que me temo, Patxi.

—¿Y qué piensas hacer? —le preguntó él.

—Lo mejor es dividirnos —comenzó Agnès a exponer su plan—. Yo voy a desplazarme a Benalmádena a localizar a Aimar. Tú dedícate a seguir investigando aquí, en la comarca. Hazte con el censo de Lekunberri y los pueblos limítrofes, y selecciona los nombres y primer apellido de todos los varones que comiencen por Isi o Iri. Estoy totalmente convencida de que Ramón, exclamando mientras dormía estas palabras, nombraba al verdadero asesino. Seguidamente les pasas un filtro por edad: selecciona los individuos que tengan entre treinta y cincuenta años. Cuando tengas la lista resultante, en ella estará el nombre o apellido de nuestro hombre. Indaga en los pueblos donde residan esos individuos, preguntando a sus vecinos, pero sin exponerte demasiado. Es un tipo peligroso y sí se siente acechado será capaz de cualquier cosa.

—De acuerdo, Agnès, me parece un buen plan.

—Puedes instalarte en el hotel si lo deseas, Patxi.

—No es necesario —opinó él—. Tardo media hora en llegar desde Pamplona.

—Bueno… Patxi, tengo que irme. Me falta contratar el vuelo y preparar mis bártulos —le informó Agnès levantándose.

Tras despedirse efusivamente, Patxi Agote partió hacia la capital. Agnès, por su parte, se dirigió al hotel. Lo primero que haría, por internet, sería contratar un vuelo de Bilbao a Málaga y reservar una habitación en Benalmádena. El resto de la tarde tenía previsto dedicarlo a descansar.

Capítulo 18

EL avión con destino a Málaga había salido del aeropuerto de Loiu, Bilbo, a las nueve y cinco de la mañana. En esos instantes sobrevolaba La Mancha. Sin embargo, los ojos de Agnès no disfrutaban de la ocre meseta que podía distinguirse a través de la ventanilla; más bien se abstraían en un horizonte virtual proyectado por su propia mente, en el que lo único que visualizaba eran los sucesos acontecidos estos día atrás entrelazados con retazos de su propia vida: Sara, su trabajo, sus amistades, sus padres… «¿Pero qué hacía subida en aquel avión?», no podía evitar preguntarse, siendo consciente en esos momentos de lo mucho que añoraba la rutina de su día a día en Barcelona.

Hizo un esfuerzo por sobreponerse a la nostalgia. Tenía un objetivo que cumplir y no se dejaría afectar por la añoranza de sus seres queridos. Una de las máximas por las que se regía era: «acaba lo que comienzas», y se propuso ser fiel a ella. Lo cierto es que el motivo por el que se trasladó a Navarra: ayudar a su colega Igone en el caso de Ramón Jáuregui, estaba resuelto; pero, sin pretenderlo, por las circunstancias del caso, se sentiría traicionar a Nekane a pesar de no conocerla no continuando con la investigación. Bien es cierto que podía haber delegado en el subinspector, o tenía que llamarle ex subinspector, pero no era menos cierto que percibía el rastro de su presa y no era cuestión de perderlo. Según sus previsiones, en dos o tres días a lo sumo, tendría en sus manos la pista definitiva: la que descubrió Carlos Iriarte.

Se sobresaltó al recordar a Guiputxi. ¿Dónde estaría?, no quería ni pensarlo. Algo en ella le llevaba a pensar que no había desaparecido voluntariamente. La suya era una personalidad muy recia cómo para huir a la primera contrariedad, y más siendo inocente. ¿Habría sido tan inconsecuente de llegar a enfrentarse al verdadero urdidor de aquel maléfico plan? En caso de ser así lo daba por muerto. Una sensación de desazón la dominó. «Ojalá estuviera equivocada», pensó, sin mucho convencimiento. Decidió eludir este tipo de pensamientos que no le aportaban nada y concentrarse en lo que realmente le aguardaba en Benalmádena, en la que no deseaba perder excesivo tiempo tras los pasos de Aimar.

Se removió incómoda en el asiento. La presión que le suscitaba el hecho de que una vida dependiera de su presteza le agobiaba. Se propuso no perder el tiempo en elucubraciones mentales y concentrarse en hechos objetivos, como el establecer una hoja de ruta. Lo primero que tenía que hacer era descubrir la dirección de Andrés Baeza, amigo al que supuestamente había ido a visitar Aimar. Decidió enviar un email al correo privado de Marta, era sábado y el bufete de Adrià estaba cerrado. Con un poco de suerte lo leería esa misma mañana y realizaría las gestiones oportunas para localizar la dirección del tal Andrés. Marta era muy eficaz cuando se ponía delante de una pantalla de ordenador y accedía a la red, facultad que admiraba de ella. Desplegó la pantalla del Macbook, accedió a Internet, abrió su cuenta de Gmail, picó sobre redactar y, en un escueto mensaje, le rogó que localizara la dirección de correo correspondiente al teléfono que le había dado Ana, la madre de Aimar.

Enviado el correo, plegó la pantalla del portátil y se concentró en los pasos que debía seguir nada más aterrizar en Málaga. En primer lugar se propuso alquilar un coche con GPS en el mismo aeropuerto. Sólo la idea de circular en automóvil, en una provincia desconocida y sin un cicerone electrónico que te indique la ruta a seguir, le horrorizaba. Se admiraba pesando cómo viajaba la gente antiguamente: con un simple mapa de carreteras en la guantera y guiados por las señales de las calzadas… ¡Qué tensión! La reserva de habitación la había realizado la noche anterior, a través de la red, en el Hotel Palmasol, al lado del puerto deportivo. Precisamente al día siguiente, dieciséis de junio, comenzaba la temporada alta, pero era conocedora de que en ésta primera quincena de la temporada estival los hoteles tenían pocas reservas contratadas.

Uno de los aspectos de los que más renegaba de su ciudad, Barcelona, eran las avalanchas de turistas que con sus shorts a la altura de la rodilla, coloridas camisas o nikis, cámaras en ristre, pieles rojizas quemadas por los primeros rayos de sol y cara de no haber roto un plato en la vida, pisoteaban hasta la última de las losas de la urbe desvirtuando la idiosincrasia propia de la ciudad, la que le aportan sus propias gentes en su discurrir cotidiano. Sentía hastío viendo su ciudad vendida como si de una vulgar mercancía más se tratara al sector de los Tour Operadores, llenando éstos sus calles con cientos de miles de visitantes y expropiándosela a sus verdaderos propietarios: los propios barceloneses.

Según sus cálculos, una vez realizados los trámites aeroportuarios, incluyendo el alquiler de un coche, llegaría al hotel a mediodía. Lo primero que tenía previsto hacer una vez en la habitación era darse una placentera y relajante ducha. Seguidamente, y tras prepararse, se acercaría a cualquier chiringuito del casco viejo de la ciudad para comer. Y, si para entonces Marta le había respondido satisfactoriamente a su email, comenzaría con la localización del Cabra. «Menudo apodito tenía el chaval», pensó; aunque, rememorando su encuentro con él, concluyó que le venía de perlas. Tampoco podía eludir la posibilidad de que Marta no le hubiera respondido, que estuviera ocupada en otras cosas, en ese caso le llamaría ella. No le satisfacía invadir la intimidad de su compañera, era fin de semana, y no estaba de servicio las veinticuatro horas del día los siete días de la semana, pero estaba convencida de que le comprendería. Necesitaba conocer la dirección de Andrés Baeza sí o sí.

Dirigió la mirada a través de la ventanilla del avión y, en el horizonte, recortado por la línea costera, vio el mar. Abstraída en sus pensamientos no se había apercibido de que hacía tiempo que sobrevolaban la provincia de Málaga. Miró el reloj y comprobó que faltaban escasos minutos para que el comandante del avión procediera a realizar la maniobra de aterrizaje. En breve, la azafata les instaría a que se pusieran los cinturones de seguridad. Recogió el portátil que reposaba sobre la mesita extensible y lo introdujo en el maletín. Ciñó y cerró el cinturón de seguridad sobre sus muslos antes incluso de que les invitaran a hacerlo, y espero confiada a que el avión tomara tierra.

El subinspector Cerezo conducía el coche sin distintivos policiales como un verdadero energúmeno… con puntas de velocidad que superaban los doscientos kilómetros por hora en de la autovía A15 sentido Donostia. El Inspector Peña, sentado a su lado, no prestaba la más mínima atención al incumplimiento constante de las normas de la circulación por parte de su compañero; estaba acostumbrado a ello. Y, además, se encontraba abstraído analizando la información que había recibido aquella misma mañana.

La orden de búsqueda y captura emitida contra el ciudadano Carlos Iriarte comenzaba a dar sus frutos. Desde el cuartel de la guardia civil de Leitza le habían telefoneado informándole sobre la localización de un vehículo de la marca Mercedes, de color blanco, y cuyo propietario era Carlos Iriarte. Nada más ser informados y tras indicar al número de la guardia civil que se abstuvieran tocar nada del interior del vehículo, partieron sin dilación hacia Leitza.

—Un par de minutos, inspector —le informó Cerezo a su superior.

El inspector alzó la vista y comprobó que se hallaban a escasos quinientos metros de la salida de la autovía. Suspiró profundamente. Durante todo el trayecto, desde que salieron de Pamplona, no había dejado de hacer cábalas intentando comprender el motivo que le llevó al maldito patán de Carlos Iriarte a dejar su automóvil, supuestamente abandonado, en Leitza. «Daba igual, le realizarían un concienzudo registro», se propuso. Ya sobre las calles de la localidad, el subinspector Cerezo continuó circulando cómo sí fueran participes de una carrera automovilística: recortando las rotondas y avanzando entre los chirridos generados por sus bruscos frenazos y acelerones y el estrepitoso sonido del motor. Repentinamente, alcanzado el cuartel de la benemérita, frenó; ahora tan bruscamente que el inspector casi se topa con el parabrisas.

—¡Cerezo… Joder! —se quejó a su ayudante—. ¡Pareces un crío! ¡¿No puedes conducir más despacio?! ¡Por poco se me salen los ojos de las cuencas!

El subinspector no se dio por aludido. Se sentía gozoso del correr de la adrenalina por sus venas… totalmente dopado de ella. Además, llevaban trabajando muchos años juntos y su jefe sabía que la velocidad le enloquecía. ¡Qué se jodiera!

El inspector Peña recogió un kit de registro de la guantera del vehículo. Se componía de fundas para el calzado, gorrito, guantes, bolsitas para depositar pruebas, pinzas, y una especie de pequeño cutter. Desalojaron el coche y se encaminaron al cuartelillo. En la puerta, un número, con una gorra en sustitución del arcaico tricornio, les sonrió. Supusieron que les estaba esperando.

—Buenos días, agente —le saludó el inspector.

—Buenos días —le respondió el número—. ¿Son los de la foral?

—Sí, agente, somos nosotros.

—Esperen un momento —les propuso el número—. Voy a avisar al teniente.

Con el Mercedes de Carlos Iriarte ante sus ojos, estacionado a escasos metros de donde se hallaba, y se mantuvieron a la espera.

—Buenos días, caballeros —les saludó un oficial que acababa de salir del cuartel—. ¿Qué tiempo tenemos por Pamplona?

—Muy bueno, teniente —le respondió el inspector Peña.

El inspector tenía sentimientos encontrados hacia la benemérita. En el subconsciente del conjunto de la población civil anidaba cierto sentimiento de recelo y temor hacia ésta, y, el inspector, proveniente de una humilde familia obrera, ya desde la niñez amamantó la desconfianza que la clase trabajadora sentía hacia la Guardia Civil; pero, desestimando estos sentimientos inducidos en su más tierna infancia, y con su actual forma de pensar… era consciente de que para ascender en la carrera policial se precisaba de contactos hasta en el infierno, motivo por el cual no desmerecía su amistad.

—Qué envidia me dais —les aseguró el teniente—. En éste pueblucho de mala muerte nos pasamos el día con los bajos de las perneras empapadas, y la maldita humedad nos cala hasta los huesos.

—Sí os tienen aquí destinados será por ser unos malos picolos —guaseó el inspector Peña intentando romper el hielo.

—¡Ja, ja, ja…! —rió el guardia civil—. De cabrones está lleno el mundo.

—Cuánta razón tiene, teniente.

—Bueno, ¿qué queréis hacer? —les preguntó el teniente.

Observando el viejo Mercedes—, le echaremos un vistazo al interior. La científica está al caer y ya lo examinarán más en profundidad —le dijo Peña.

—Es todo vuestro —no les opuso objeción alguna el oficial de la benemérita—. Está abierto.

—Gracias, teniente.

Sin más dilación, el inspector puso manos a la obra. Se colocó el gorrito y los guantes de plástico, recogió las pinzas y entregó el kit con los objetos restantes al subinspector Cerezo. Abrió seguidamente las cuatro puertas y el portón del maletero, y comenzó el registro por éste último. Estaba lleno de manchas y restos de todo tipo—. ¡Pedazo cerdo! —bramó, observado por su ayudante y el teniente quienes no pudieron evitar reír.

—¡Cerezo!, acércate, por favor —le pidió.

Tras sentirlo trajinar en el interior de maletero, el subinspector Cerezo vio cómo su jefe extraía sujetos con las pinzas lo que parecían ser cabellos humanos de cierta longitud.

—¿Qué ha encontrado, jefe? —le preguntó lleno de curiosidad.

—Si esto no son pelos de mujer, Cerezo, que me parta un rayo —le respondió el aludido con expresión de victoria.

—Está seguro, inspector —insistió su ayudante.

—No me cabe la mínima duda, Cerezo —le confirmó el inspector visiblemente contento—. El maletero está lleno de ellos

—¿Hay rastros de sangre, inspector? —quiso saber el subinspector.

—No se ven a simple vista, Cerezo. Ya se encargaran los de la científica de darle un repaso con Luminol. Echemos un vistazo al interior.

Introdujo, el inspector Peña, medio cuerpo por una de las puertas traseras del vehículo. Con las manos enguantadas rebuscó bajo los asientos delanteros. Palpó un bulto y lo recogió. A punto estuvo de darle un sincope. No podía ser… No podía ser tan gilipollas aquel mercachifle de Carlos Iriarte. Un bolso de mujer. Más concretamente: un pequeño y ridículo bolsito de los que llevan las adolescentes.

—¡Bingo…! —bramó de alegría el inspector sacando el corpachón del vehículo—. ¡Lo tenemos, Cerezo!

—¿Ha encontrado su tesoro? —ironizó el teniente de la benemérita al ver tan feliz al inspector.

Deseos le dieron al inspector Peña de partirle la cara a aquel pringado de teniente. Ahora, esforzándose por no exteriorizar su rencor y con forzada sonrisas, le aseguró:

—Si es lo que espero que sea, teniente, no le quepa duda de ello.

Abrió el bolso y, por increíble que pudiera parecerle, entre varios de los absurdos enseres que suelen almacenar las mujeres, encontró una pequeña cartera. La abrió ansioso y, tras hurgar en el interior, dio con un DNI. Una inenarrable sensación de felicidad lo embriagó al comprobar de quien se trataba. En ese instante, todas sus dudas e incertidumbres desaparecieron de su mente. Había sido constante y tenaz a una idea, y delante de él tenía el fruto a su tesón.

—¡En efecto, teniente! —exclamó el inspector exultante y blandiendo el DNI de Nekane Lizardi delante de las mismísimas narices del oficial—. ¡Aquí tiene usted mi tesoro!

La llegada de un automóvil les interrumpió. A las puertas del cuarte y a escasos metros de donde se hallaban se detuvo un Seat León de color blanco. Bajaron del mismo dos individuos. Uno de ellos portaba un maletín negro. Eran los de la policía científica.

—Buenos días —saludaron a los presentes.

—Buenos días —les respondieron éstos.

—¿Qué… Peña, contaminando la escena del crimen? —ironizó uno de los recién llegados.

—¡Vete a joder a tu madre, Argüelles! —le respondió airado el aludido—. Vosotros sí que jodéis todo lo que manoseáis.

—Tranquilo, Peña. Si te dedicara más a joder con las tías y a dejar en paz a tus compañeros te irían mejor las cosas —le contestó el inspector Antonio Argüelles. No le caía bien Ángel Peña. Era un verdadero hijo de puta. Sentía verdadera repulsión hacia él.

—Dejémonos de chorradas, Argüelles. Hemos encontrado este bolso con el DNI de la chica secuestrada en el interior. A ver sí hacéis bien vuestro trabajo por una vez y encontráis algo más. El maletero está lleno de cabellos largos y no creo que el sospechoso sea un jodido hippie.

—No nos digas cómo tenemos que hacer nuestro trabajo, Peña. Según dicen las malas lenguas la has jodido y bien jodido. Se dice que has ahuyentado al sospechoso.

—Os podéis ir a tomar por culo tú y los alcahuetes que te rodean, Argüelles.

—Sí, Peña. Lo que tú digas —le contestó éste, evitando que la cosa fuera a más.

Mostrándole la espalda a Argüelles y dirigiéndose al oficial de la Benemérita:

—Gracias, teniente —le reconoció el inspector Peña su ayuda.

Fue su forma de iniciar la retirada. Allí ya no pintaba nada y, además, el payaso de Argüelles tenía la habilidad de sacarle de sus casillas.

—De nada, inspector. Encantado de colaborar —le despidió el teniente.

Ángel Peña e Ignacio Cerezo, inspector y subinspector de la judicial, se montaron en el coche policial sin distintivos y abandonaron la población de Leitza. De camino a la capital, opinó el inspector:

—Cerezo, creo que hemos dado en el clavo. En un principio tenía mis dudas, pero los hechos confirman nuestra línea de investigación. ¿Qué piensas tú de ello?

El subinspector Cerezo consideraba a su compañero como una especie de Mantis Religiosa hembra. Con tacto y tino, siendo oportunamente cauteloso, podías llegar a copularla sin verte devorado. Ahora bien, como enemigo lo consideraba temible por rencoroso y vengativo, por lo que lo más adecuado era no contrariarle.

—He de reconocer que, según iban sucediéndose los acontecimientos, tenía mis reservas, pero ahora estoy convencido de que ha dado en la diana, inspector.

—¡Qué pelota eres, Cerezo! Te auguro un gran porvenir a mi lado. Un porvenir fenomenal —le aseguró satisfecho el inspector Peña.

Se miraron mutuamente y no pudieron evitar echarse a reír: no cabía duda de que estaban hechos el uno para el otro.

Capítulo 19

HACÍA un par de horas que había amanecido, y dos días desde que el secuestrador le había sorprendido escudriñando en el interior de su vivienda. Desde ése fatídico momento, ni Guiputxi ni Nekane habían vuelto a tener noticias de él. «Estaría atareado maquinando sus próximos pasos a dar», pensaba Guiputxi.

Esta incertidumbre mantenía a Guiputxi muy preocupado: intentando adivinar cuales serían las intenciones de su captor; llegando siempre a la misma conclusión y que evitaba compartir con Nekane. Bastante tenía la pobre chavala con lo que le tocaba vivir. Y, no llegaba a imaginar otro colofón que no fuera el asesinato de ambos. Pero, ante la duda de ¿cuándo y cómo?, un mar de preguntas relativas a cuál sería la mejor manera de defenderse le atosigaban.

«¿Cómo podía haber sido tan ingenuo al dejarse capturar de aquella manera?», no podía dejar de recriminarse. Oleadas de furor por la estupidez cometida le agobiaban cada vez que pensaba en ello. Ciertamente, se decía, aquel craso error ya no tenía remedio. A pesar de todo no lo daba todo por perdido, mantenía viva la esperanza de que la tía estupenda y su acompañante lograran seguirle el rastro y acabaran localizándolos.

Desde la perspectiva que le ofrecía esa exigua esperanza había tomado una serie de decisiones: en primer lugar optó por centrarse en cuidar y recuperar a Nekane, la necesitaba como aliada. Así mismo, llegó a la conclusión de que era perentorio armarse cómo buenamente pudieran. Y, también y en la medida de sus posibilidades, dificultar las acciones del carcelero. La teoría estaba clara y sonaba hasta bonita pero, ¿era posible? ¿Y sí daban un paso en falso y precipitaban los acontecimientos? Llevaban mala mano en aquella partida y el bote no era otro que sus propias vidas. Deberían hilar tan fino como posiblemente no lo habían hecho en la vida.

Convencido de que con una actitud decidida tendrían alguna posibilidad de éxito, por muy ilusorias que fueran sus probabilidades de sobrevivir a la fecha que el carcelero seguramente tenía reseñada con un círculo rojo en un calendario, se había ocupado de su compañera de celda: intentando animarle y ayudándole a curar las lesiones que tenía.

Nekane, emocionalmente, estaba destrozada… No hacía falta ser un lumbreras para darse cuenta de ello. En el par de días que llevaban juntos Guiputxi se había esforzado en transmitirle todo el afecto que fue capaz, única medicina valida en esas circunstancias. Físicamente, la joven no se encontraba en mejores condiciones: había sido maltratada duramente. Tenía numerosas golpes y hematomas repartidos por todo el cuerpo. Ahora, exceptuando uno de sus pómulos que era muy probable que lo tuviera fracturado, y las graves heridas que tenía en la muñeca del brazo izquierdo, el resto de contusiones eran de escasa importancia. Por su huidizo comportamiento Guiputxi intuía que tenía lesiones en sus partes íntimas, consecuencia de haber sido brutalmente violada; pero, con la intención de evitar que se sintiera más humillada sí cabe, en todo momento evitó hacer mención alguna sobre ello.

De todas las lesiones de Nekane la que más preocupado tenía a Guiputxi era la de su muñeca, del brazo encadenado. Ante las reiteradas y constantes quejas de la joven, y tras palparle, notó dos cortes en la piel de cierta gravedad. Tenía que hacer algo urgentemente antes de que la infección fuera a más y acabara con ella.

Intentando idear un antiséptico con los escasos medios que tenían en aquel maldito zulo, llegó a la conclusión de que no disponían de otra cosa que no fuera la propia orina de Nekane. En el transcurso de su vida Guiputxi había oído mil y una habladurías sobre la orina y sus propiedades: los beduinos se dice que la tomaban como medio de hidratación ante la falta de agua cuando cruzaban el desierto. Las sorginas de euskalerria, en sus akelarres, cuentan que preparaban una especie de sopa o pócima con diversos condimentos entre los que incluían el hongo alucinógeno: amanita muscaria; y, con posterioridad a las tomas del brebaje, los participantes en la orgía orinaban en una perola común con el único fin, una vez pasados los efectos alucinógenos que provocaba el hongo, de beber la meada colectiva para volver a colocarse. Las adolescentes, antiguamente, se rumoreaba que se restregaban el cutis con su propia orina para eliminar el acné. Los soldados ingleses, en la segunda guerra mundial, en el norte de África, que tras mantener relaciones sexuales con meretrices se friccionaban los genitales con su propia orina como mejor remedio contra la sífilis. Tribus indígenas de todos los continentes, vertiéndola directamente sobre las heridas, debían utilizarla como método antiséptico… Y un largo e interminable etcétera. Lo cierto era que, Guiputxi en su juventud, en los veranos que pasó en el pueblo materno con su tío José ayudándole en las labores ganaderas, conoció por entonces a un lugareño, de escasas luces todo sea dicho, que tenía la costumbre de orinar sobre las heridas que se producía; y, al parecer y supuestamente en contra del criterio de cualquier facultativo, con resultados óptimos. Una vez tomada la decisión, el mayor inconveniente que encontró Guiputxi fue convencer a la propia Nekane para que usara su propia orina como antiséptico. En sus pésimas circunstancias, aparentando no importarle ni su propia vida, convencerla para que llevara a cabo semejante acción le resultó extremadamente dificultoso… Con suma delicadeza le explicó los motivos, y seguidamente le instó a que efectuara la desinfección de la muñeca tal y cómo le solicitaba; siendo la respuesta de Nekane una negativa acompañada de un gesto de repugnancia. Pero, perseverante y con una paciencia que desconocía tener, Guiputxi finalmente consiguió que la joven accediera a hacerlo. Una vez logrado el objetivo de que Nekane comenzara a realizar las curas de su muñeca, Guiputxi se sintió satisfecho; era innegable que, el simple acto de curarse, le generaría emociones más positivas hacia sí misma.

Tras lograr el primero de sus objetivos, que Nekane comenzara a salir del pozo emocional en el que se hallaba inmersa, Guiputxi se concentró en los preparativos de la defensa. No era tarea fácil organizar un sistema defensivo con los medios tenían. Lo primero que se propuso fue comenzar a racionar los escasos alimentos que tenían desde ése mismo instante; a lo sumo, calculó que podrían alargar sus existencias entre cinco y seis días. Con la primera de sus decisiones ya tomada, el mayor inconveniente lo encontró a la hora de armarse, optando finalmente por desmontar dos de las lamas del somier que sustentaba el colchón, para fabricar con ellas una especie de arma blanca. Tras desmontarlas, se sentó en el suelo y se pasó la mañana entera desbastándolas. Para lograrlo, las friccionó durante horas contra el piso, el cual era de cemento, hasta que tras un arduo esfuerzo se sintió satisfecho con el resultado: un razonable filo a ambos lados del par de lamas y una punta apta para penetrar las partes blandas de un cuerpo humano. Las ampollas que se le produjeron en las palmas de las manos y las múltiples erosiones en los dorsos por el roce con el abrasivo suelo, en su afán de afilar al máximo las lamas, eran fieles testigos del trabajo realizado. Sí conseguía crear una barrera lo suficientemente resistente tras la que protegerse y, además ya armados, consideraba que el esfuerzo habría merecido la pena.

Los únicos objetos válidos que podía utilizar para construir una barricada en la entrada al zulo eran el somier y la pequeña mesita del rincón. Sin dudarlo un instante y tras urgir a Nekane a que se levantara del camastro, depositó el colchón en el suelo, y el somier lo posicionó verticalmente en el umbral de acceso; como refuerzo apoyó tras el somier la mesita. El parapeto que había creado no tenía la suficiente consistencia como para impedir el paso, pero… cuanto menos, dificultaría y retrasaría la entrada a la mazmorra al carcelero el tiempo suficiente para preparar su recibimiento. Se imaginaba, a sí mismo, en condiciones de trincar como a un maldito pollo a aquel Hijo de Satanás.

El punto débil de la defensa era la propia Nekane; la necesitaba como agua de mayo… para turnarse en la vigilancia, pero la sentía incapacitada para hacer frente al opresor. Éste le tenía aniquilada psicológicamente y no se extrañaba de ello, el daño que le había infringido era sangrante. Consciente de que no podía hacer nada más, decidió que era hora de informar a Nekane sobre sus planes, y animarla a que colaborara en su empeño de defenderse.

Nekane había estado observándole toda la mañana sin preguntarle por sus actividades… como sí nada fuera con ella, en un aparente estado de ausencia que a Guiputxi le inquietaba. Dudaba, viéndola en aquella actitud, sí llegado el momento lucharía por su propia vida. Pacientemente, le informó de sus propósitos e intentó estimularla; pero, a pesar de sus asentimientos de cabeza, no le quedó muy claro a Guiputxi el convencimiento de la joven. Si lograra convertir su autocompasión en odio e ira, estaba convencido que se encontraría con la mejor aliada posible. «¿Pero, eso cómo se logra?», se preguntaba. Eran las armas que tenían y con ellas opondrían la resistencia que fueran capaces.

Hacía horas que Guiputxi había comenzado su última guardia mientras Nekane, recostada, descansaba sobre el colchón; comenzaba a desesperarse. Una vez que te motivas para el enfrentamiento todo tu ser accede a un estado de alta tensión, y ansías que acontezca lo ineludible. ¿Para qué esperar? Ahora, con el transcurrir de las horas, la situación se vuelve en tu contra… acribillando tu cerebro con miles de dudas. La mente, ociosa, comienza a cuestionarlo todo: tu predisposición, coraje, el sentido de tu objetivo, introduciéndote en una vorágine que se convierte más perniciosa incuso que lo propio de tu lamentable situación. A pesar de ello y en espera del nefasto momento que, por sorpresa, sabían que tenía que sobrevenir, se habían mantenido fieles a su objetivo: vigilando y descansando por turnos las casi veinte horas ya transcurridas desde que comenzaron a custodiar la mazmorra.

Guiputxi despertó a Nekane y le propuso comer algo, y ella lo rechazó. Ante su negativa, le insistió en alimentarse para no debilitarse. Seguidamente, cogió unas rebanadas de pan de molde y preparó un par de sándwiches, con chorizo, el único fiambre que les quedaba junto a medio queso. Con los emparedados en la mano recogió uno de los botellones de agua y se sentó en el camastro, junto a su compañera de cautiverio.

—Toma, Nekane —le entregó uno de los emparedados—. Cómelo y luego sigues descansando.

Nekane, sin voluntad, asintió, y tras coger el sandwich de manos de Guiputxi comenzó a comer.

—¿Qué tal te encuentras? —le preguntó él.

—Bien —respondió apática.

—Todo va a salir bien. No voy a permitir que te haga más daño. Tienes que esforzarte por sobreponerte e ir preparándote para cuando salgamos de aquí.

Nekane sonrió tristemente.

—Pronto nos vendrán a buscar —le animó Guiputxi no muy convencido—. Mientras tanto, nuestra obligación es evitar que ése cabrón entre aquí. Y, si lo logra, clavarle estas estacas ¿Lo has comprendido?

—Sí… —respondió escuetamente ella.

Las dudas sobre cómo reaccionaría su compañera llegado el momento a Guiputxi le atormentaban. «Tengo que confiar en ella», se dijo. Él no podía mantenerse de vigilia las veinticuatro horas del día, y, además, Nekane había comenzado a cumplir con sus obligaciones… Tenía que confiar en ella.

Finalizada la exigua cena y tras ceder el camastro a Nekane, Guiputxi volvió a sentarse sobre el frío suelo; la espalda la apoyó contra la pared. Con las manos sobre el regazo asió fuertemente una de las espadas de madera que había fabricado. La visibilidad era prácticamente nula… hacía rato que había anochecido. Con la mirada perdida en la oscuridad circundante, delegó en los oídos la mayor de la vigilancia.

Y quedó en alerta, en espera de acontecimientos, consciente del lamentable estado en el que se encontraba. La humedad del sótano hacía tiempo que había penetrado en su cuerpo, indisponiéndole. El grillete que se le ceñía al cuello, por efecto del peso de la cadena, incidía sobre su piel llagándola. Su musculatura la sentía entumecida hasta el agarrotamiento. Y, las manos, las tenía destrozadas. «¿Tendría fuerzas para oponerse a aquel mal nacido?», se preguntó, y dudó de ello. Intentó no agobiarse con aciagos pensamientos, y lo mejor para lograrlo era ocuparse en anticipar los movimientos del carcelero.

Sobre lo que no le cabían dudas, en cambio, era que había logrado desmontar los planes del secuestrador. En el caso de asesinato en el que Ramón estaba acusado, el carcelero debió encontrar alguna forma de obligar a su amigo a hacerlo; sin otro fin que utilizarlo como un simple cabeza de turco tras el que ocultar sus propios delitos: secuestro y violación de la chica asesinada. Ello le llevaba a pensar que intentaría crear una falsa escena del crimen con Nekane y él, la única diferencia consistía en que, en este caso, el carcelero sí tendría que mancharse las manos de sangre… ¿O no? Un estremecimiento le dominó.

«¿Todo aquel tinglado por satisfacer sus burdos instintos sexuales? ¡Que se fuera de putas. Joder!», no pudo evitar pensar. Reclinó mejor la espalda contra la pared, levantó la vista al frente, y aumentó su estado de alerta. Se convenció de no dejar entrar a la mazmorra a aquel demonio, y, en caso de que llegara a lograrlo, acabar por destriparlo.

Capítulo 20

EL agua tibia que fluía de la alcachofa de la ducha, tras romper en cuello y hombros, discurría por su epidermis hasta el bajo vientre; una parte de la misma continuaba su riada por las extremidades inferiores, la restante en cambio, en cascada, se precipitaba desde su sexo al fondo de la bañera. Finalizó Agnès de friccionarse el cabello con el champú e introdujo seguidamente la cabeza bajo el torrente acuoso, y, con los dedos, ayudó al agua con el aclarado. Cerró el grifo, salió de la bañera, y se dispuso a secarse.

Sobre la cama, desnuda y boca abajo, desplegó la pantalla del portátil y lo activó, y accedió a la red a través de la wi-fi del hotel. Esperó unos segundos hasta conectarse, abrió su cuenta de Gmail y… eureka, Marta le había respondido. «Qué buena compañera es», no pudo evitar pensar mientras abría el email:

Buenos días, Agnès.

Voy a tener que meterte una demanda por explotación laboral…:)

Dirección: Ave. Las Palmeras s/n, Benalmádena (a la altura del restaurante El Mundo de la Empanada).

Es la dirección de su madre: María Páez. Es viuda.

Besos…

Comprobó, tras leer el correo, que Marta había obviado el número, pero consideró que con lo que le había enviado tenía suficiente.

Se decidió por prepararse y bajar a almorzar en algún restaurante del paseo marítimo; llevaba varios días sin ver el mar y lo añoraba. Hacía de menos la brisa marina, el olor salino, el sonido del romper de las olas contra la roca, el azul del mediterráneo, y la lejana línea del horizonte recortada contra el cielo en la que poder extraviar la vista y la mente. Una vez hubiera comido y sin más dilación se pondría en movimiento, así lo requerían las circunstancias.

Pasaban de las tres de la tarde cuando Agnès terminó de comer. Abandonó el Restaurante Rafael satisfecha: el rape a la marinera que le habían servido le había resultado sabrosísimo. Se dirigió a recoger el Kia Ceed GT de color blanco que había alquilado en el aeropuerto. Había escogido un vehículo de cierta potencia por si se daba el caso de tener que realizar algún tipo de persecución, y, por supuesto, equipado con GPS. Cuando tomó la decisión, en el aeropuerto, de alquilar un coche con buenas prestaciones en previsión de posibles persecuciones automovilísticas no pudo evitar sonreírse. Le resultaba ridícula la idea de andar persiguiendo delincuentes por la Costa del Sol como sí se tratara de cualquier perdido suburbio de la ciudad de Los Ángeles; pero, a pesar de ello, optó por adquirir un coche potente. Quién sabe lo que nos deparará el destino.

A pesar de que la dirección que le había dado Marta, según indicación del GPS, se hallaba a una distancia de un par de kilómetros, decidió acercarse en coche. Comprobaría sí Aimar estaba alojado en la vivienda de la madre de Andrés Baeza, y, en caso de no ser así, preguntaría a su amigo la forma de localizarlo.

Condujo despacio por la Avenida de las Palmeras, hasta toparse con el Restaurante El Mundo de la Empanada. Localizó un estacionamiento libre y aparco el coche. Abandonó el vehículo y se encaminó hacia una hilera de viviendas, de una altura, ubicadas en la acera opuesta.

El conjunto de fachadas blancas, intercaladas con zonas ajardinadas y bajo un intenso azul celeste, componían una preciosista estampa mediterránea. Alcanzó la primera vivienda del complejo y, tras abrir la pequeña puerta del vallado que circundaba el jardín, accedió al mismo. Se acercó a la puerta y tocó el timbre.

Abrió la puerta una señora entrada en años, de reducida estatura, y ataviada con un vestido estampado en flores de gusto dudoso; una redecilla le cubría la cabellera y, debajo, se podían observar multitud de rulos de colores diversos que, evidentemente, cumplía la función de rizarle el cabello. Era obvio que se estaba haciendo la permanente.

—Buenos días —recibió a Agnès con cerrado acento andaluz y gran gracejo.

—Buenos días, señora —le saludó Agnès mostrándole la mejor de sus sonrisas, en la que se podían apreciar unos blanquísimos y bien alineados dientes—. Deseaba hacerle unas preguntas, si no tiene inconveniente.

—Dígame, señorita. ¿Qué desea?

—Estoy buscando a María Páez. Sé que vive en esta zona pero no sé en qué casa. ¿La conoce usted?

—Sí, mujer, cómo no la voy a conocer —le contestó la señora risueña—. Usted pregunta por la hija de La Lanera.

—Lo cierto es que no lo sé… No sé si la apodan así, señora —se sinceró Agnès.

—Sí, señorita, así la llamamos. De niña acompañaba a su madre a varear la lana de los colchones.

—Puede ser, señora, pero lo desconozco.

—¿Ve ésa casa?, la tercera contando la mía, pues ahí vive.

—Muchas gracias, señora —le dijo Agnès, sin poder evitar pensar que le acompañaba la suerte del principiante.

—¿Desea usted alguna otra cosa, señorita? —le ofreció la mujer.

—No, señora —repuso Agnès despidiéndose— Es todo lo que necesitaba saber. Le estoy muy agradecida.

Se giró y salió del pequeño jardín; lo último que deseaba era entretenerse en una insustancial charla con aquella encantadora señora, que, por otro lado, parecía muy dispuesta a ello. Alcanzó la vivienda de María Páez y repitió la misma operación: abrió la puerta del vallado y se acercó a la puerta de la vivienda. De soslayo, pudo comprobar cómo la encantadora señora que tan solícitamente le había atendido no se perdía ni uno de sus movimientos. Tocó finalmente el timbre y, sin tardanza, la puerta fue abierta. Por un instante y creyendo estar afectada por algún extraño sortilegio del maligno, Agnès sintió estar viajando en el tiempo… hacia el pasado: había salido a recibirle otra señora entrada en años, de reducida estatura, y ataviada con un vestido estampado en flores de gusto dudoso; una redecilla le cubría la cabellera y, debajo, se podían observar multitud de rulos de colores diversos que, evidentemente, cumplía la función de rizarle el cabello. Era obvio que también ella se estaba haciendo la permanente.

Superada la inicial sorpresa y de retorno al presente, y convencida que el maligno no tenía nada que ver en aquel asunto, llegó a la conclusión de que las señoras de la zona debían dedicar los sábados a hacerse la permanente, porque, si no era así, éste tenía que ser su día de la suerte.

—Buenos días —le saludó Agnès amablemente. Observando a su vez y de soslayo a la vecina que se mantenía ojo avizor.

—Buenos días, señorita —le respondió afablemente la señora—. ¿Qué desea, usted?

—¿Es usted María Páez, madre de Andrés Baeza? —le preguntó Agnès.

María Páez se envaró. ¿Quién era y qué hacía aquella guapa desconocida, con su acento del norte, preguntando por ella y su hijo?

—Sí, ¿qué desea? —le respondió, ahora un poco más distante.

—Me resulta un poco violento, señora, pero…

—Pregunte lo que desee saber, señorita —la animó María Páez, sin alcanzar a comprender que podría querer de ella aquella extraña.

—Estoy intentando localizar a Aimar. Aimar Gorostiza —disparó, finalmente, Agnès—. Es amigo de su hijo Andrés. ¿Sabe usted por dónde para?

—Claro que lo sé. ¿Cómo no voy a saberlo sí se aloja en mi casa? ¿Por qué le busca, señorita? —le preguntó finalmente con desconfianza. Aquello le daba muy mala espina y, conociendo a su hijo y a Aimar como los conocía, seguro que aquella señorita no venía por nada bueno.

—Por nada importante, María —la nombró por su nombre para establecer cierta cercanía; ahora, según lo mentaba, se cuestionó sí no sería contraproducente tomarse tales confianzas.

—¿Es usted policía? —receló la madre de Andrés Baeza.

—¡No! Simplemente quería aclara un malentendido con Aimar.

María Páez le dio un vistazo arriba abajo. Parecía cuestionarse lo absurdo de desplazarse desde el norte para aclarar un malentendido. ¿Es qué aquella señorita no conocía la existencia del teléfono? A pesar de lo absurdo que le resultó su respuesta, finalmente, accedió.

—Está bien, señorita. No sé por qué le busca pero sé que es por una buena razón. Lo leo en sus ojos.

Agnès se sorprendió, no se esperaba aquella respuesta. Finalmente, reaccionó:

—Gracias, María. Es por una buena causa, no lo dude usted.

—Lo sé, señorita. Parece usted un libro abierto.

—Gracias de nuevo, María. Y… me llamo Agnès.

—Lo cierto, señorita Agnès, es que los chicos no están aquí. Salieron ayer de marcha, como ellos le llaman. Normalmente, los fines de semana mi hijo no aparece por casa.

—¡Qué faena! —no pudo evitar expresarse Agnès. Le acababa de desmontar sus planes.

—Mi hijo es un desastre, señorita, y Aimar parece que cojea de la misma pata. Hasta el lunes no aparecerán por aquí. Es casi seguro.

—¿Y… no sabe usted por dónde se mueven?

—Lo único que le puedo decir es que los sábados suelen ir a la Sala Kiu. Es una discoteca.

Agnès valoró la información que le acabada de dar la madre de Andrés Baeza y decidió no molestarle más, no era una mala pista y tendría que conformarse con ello.

—Gracias, María. Ha sido muy amable por atenderme —le dijo Agnès extendiéndole la mano.

—De nada. Encantada de conocerla —le despidió María Páez mientras entrelazaban las manos.

Agnès se introdujo en el Kia y se puso en marcha. Bajó la ventanilla y saludó a la madre de Andrés y también a la vecina de ésta que, aún curiosa, se mantenía inmóvil a la puerta de su casa.

Mientras volaba de Bilbo a Málaga, a través de la red, Agnès había localizado un comercio de electrónica que ofertaba localizadores lapa. Era media tarde y, según calculaba, los chavales no se acercarían a la discoteca hasta la noche. Decidió pasarse por la tienda.

No era un detective profesional y, en caso de tener que realizar un seguimiento, estaba convencida de que la detectarían sin dificultad. En cambio, con un localizador adherido a los bajos del coche podría acechar a los chicos sin tener que exponerse. Todo ello suponiendo que Aimar y Andrés Baeza dispusieran de un coche, algo que, momentáneamente, desconocía.

Configuró el GPS con la dirección del comercio electrónico según conducía. Transcurridos unos segundos el sistema se posicionó, y en la pantalla del artilugio se desarrolló un mapa. Estaba activado. Guiada por las indicaciones del GPS, zigzagueó por las calles de Benalmádena hasta que logró acceder a la pista E15. Recorrió por ésta unos kilómetros hasta tomar el desvío de la MA20, que lleva directamente Málaga. Una vez alcanzada la capital, básicamente, la tuvo que cruzar entera, hasta que el GPS le indicó que tomara la salida correspondiente.

Circulando ya por la ciudad, atenta a las indicaciones del GPS, condujo por sus ramblas hasta que, finalmente, alcanzó la Calle Pelayo, que era la que buscaba. Había varios estacionamientos libres por lo que no tuvo inconveniente en aparcar el Kia. Abandonó el coche y caminó por la acera. A los pocos metros localizó el comercio en el que estaba interesada. Se trataba de una pequeña tienda de venta y reparaciones de productos electrónicos.

El comercio estaba abierto. Entró. En el mostrador se hallaba un joven, moreno, vestido con una camiseta negra de tiras y que tenía una musculatura desproporcionada… obviamente producto de cientos de horas de gimnasio e ingentes tomas de esteroides y anabolizantes.

—Buenas tardes, señorita —le recibió el dependiente.

—Buenas tardes —le respondió Agnès.

—¿En qué le puedo ayudar? —se ofreció el joven.

—Ehhh… —titubeó un instante Agnès, sintiéndose incomoda por lo que pretendía comprar—. He visto, en su página WEB, que tienen localizadores lapa. ¿Es así?

El dependiente, sorprendido por el pedido, le echó prolongado vistazo antes de responderle. Lo último que se esperaba de aquella tía tan guapa era que le pidiera un localizador.

—Sí, en efecto, tenemos localizadores —le confirmó finalmente.

—¿Disponen de un único modelo o de varios? —le preguntó Agnès.

—Tenemos el mismo modelo pero con dos niveles. Uno tiene una autonomía para cuarenta y ocho horas y, el otro, para noventa y seis.

Agnès dudó. Estaba convencida de que finalizaría con su cometido en pocas horas, pero… ¿y sí se complicaban las cosas?

—Deme un par de unidades del de mayor autonomía, por favor —se decidió finalmente.

—Cuestan sesenta y cinco con cincuenta —le informó el dependiente.

—No hay problema. Prepáreme un par. ¿Cómo funcionan?

Muy fácil, señorita. Tienen una tarjeta similar a la de los teléfonos móviles, con su propio número. Usted lo marca y llama, y en un par de segundos recibe un SMS en el teléfono móvil desde el que ha llamado con las coordenadas correspondientes… Las puede introducir en un GPS para que le indique la posición y le guíe hasta el lugar ó, también, las puede leer sobre un mapa. Son totalmente precisos.

«¿Así de sencillo?», pensó Agnès.

—¿Entonces… Dos? —le consultó el dependiente.

—Sí, prepáreme dos —le confirmó, ella—. ¿Cogen tarjeta?

—Claro.

—Perfecto.

Con su pedido ya empaquetado Agnès abonó el importe con la Visa. Seguidamente, recogió del mostrador la bolsa con la compra y se despidió del simpático joven.

Desalojó el comercio y se dirigió a recoger el Kia. Sentada al volante echó un vistazo al reloj del salpicadero: las cinco de la tarde.

—¿Qué hago ahora? —se preguntó.

María Páez le había dicho de que su hijo solía ir a la discoteca por la noche, por lo que le quedaban unas cuantas horas muertas.

—¡Maldita sea! —juró.

Decidió acercarse al hotel. Aprovecharía el tiempo para descansar y darle un repaso al funcionamiento de aquellos artilugios. Si se daba el caso de tener que utilizarlos quería estar segura de lo que hacía.

Con el sol sobre poniente, de cara, condujo relajada por las pistas MA20 y E15 de vuelta a Benalmádena. No tenía ninguna prisa; le sobraba el tiempo y lo que menos le placía era mantenerse en espera de la noche recluida entre las cuatro paredes de su habitación.

El reloj de pared de la habitación 312 del Palmasol indicaba las diez y media de la noche. Agnès, su inquilina, se acababa de preparar y se disponía a salir. En primer lugar tenía previsto cenar, la noche sería larga y la sobrellevaría mejor con el estómago lleno. Seguidamente, comenzaría la búsqueda de Aimar Gorostiza.

Las horas previas, en la habitación, las había dedicado a comunicarse vía Skype con su hijita Sara y Oriol; a descansar; y también a preparar su salida nocturna. En la charla mantenida con su hija pudo comprobar que lo estaba pasando muy bien con su padre; llegando a preguntarse, por enésima vez, que estaba haciendo ella en aquella maldita habitación. Se despidieron con un: «mamá te echo de menos», y un ineludible: «¿cuándo vas a volver?»; que, a Agnès, acabó por resquebrajarle el corazón. «Tenía que acabar con aquella maldita historia rápidamente y retornar a casa», se propuso. También, telefoneó a Patxi Agote, para preguntarle cómo iban las cosas por Lekunberri. Y éste, tras informarle de que finalmente había optado por alojarse en el hotel Ayestarán, le anunció que había logrado reunir los censos de todos los pueblos de la comarca; pero que tras revisar los nombres y apellidos de los censados no pudo extraer ningún tipo de conclusión, existían demasiados ciudadanos cuyo nombre o apellido comenzaba por Isi o Iri. Ante lo infructuoso de su investigación con los censos, Patxi le dijo que ocupaba el tiempo en husmear por aquí y por allí, pero sin haber llegado a descubrir nada reseñable. Tras finalizar la conversación que mantuvo con Patxi, Agnès dedicó el resto del tiempo a familiarizarse con el funcionamiento de los localizadores, y no paró en su empeño hasta que se sintió completamente segura de poder poner uno en funcionamiento en un instante. Ahora, en el tiempo que estuvo manipulando aquellos artilugios, en ningún momento se hizo a la idea de encontrarse tirada por los suelos y debajo de un coche, en la vía pública y, por si no fuera suficiente, adhiriendo un artefacto lapa a los bajos del automóvil; imaginándose a sí misma en aquella situación no pudo evitar acabar riéndose. Finalmente, habiendo transcurrido el tiempo requerido, abandonó la habitación.

Cenó en un restaurante del paseo marítimo y, después, dio un paseo por el puerto deportivo, hasta que dio la media noche. Había esperado hasta esa hora antes de dejarse caer por la discoteca.

La calle en la que estaba ubicada la disco Kiu era una vía situada a escasos mil metros del propio puerto deportivo. A pesar de encontrarse tan cercana a ella se acercó en el Kia. Accedió al pequeño aparcamiento de la sala de fiestas y comprobó que se encontraba casi desocupado. Lógicamente, siendo una hora tan temprana, dedujo que muchos de los asiduos a la Kiu no la frecuentarían hasta pasadas un par de horas. Escogió un estacionamiento de su gusto y aparcó el coche con el morro enfilando hacia la salida, por si tenía que salir disparada tras los chavales. Desalojó el coche y se aproximó a la entrada.

—¡Joder! ¡Y ahora, qué! —exclamó para sí. La sala Kiu era un conjunto de tres discotecas.

De frente al complejo de ocio nocturno, durante unos segundos, dudó en que sala entrar. Finalmente se decidió por la Fantasy; su primorosa fachada en conjunto con sus grandes ventanales y espectacular juego de luces, le llevó a pensar que sería la sala más juvenil, con música House o similar. Concordaba perfectamente con la idea que se había formado de Aimar en el escasísimo tiempo que llegó a tenerlo ante ella, en Irurtzun. Apostaría diez a uno a que no se equivocaba.

Se acercó a la taquilla y compró una entrada, no pudiendo dejar de admirarse por su bajo coste. Los adolescentes de Barcelona de ser consciente de la disparidad de precios, se tirarían de los pelos ante el palo que noche tras noche les daban a ellos en las discos de su ciudad.

Accedió finalmente a la Sala Fantasy y pudo comprobar que el interior no desmerecía en nada a la fachada, tanto en la línea decorativa como en la variedad de efectos lumínicos que ofrecía su fantástico juego de luces. Como había concluido, una vez accedió al parking de la disco, el local se encontraba poco concurrido. La escasa clientela que en esos momentos albergaba era muy homogénea, pues prevalecían los veinteañeros. Se acercó a la barra y, como no le apetecía beber nada, pidió a la preciosa joven que le atendió un agua mineral. Al ir a abonar Agnès la bebida la camarera le preguntó por su entrada y, al entregársela, la chica le informó que le daba derecho a dos consumiciones.

Con el botellín de agua en la mano Agnès inició un discreto paseo por el recinto, por si Aimar se encontraba en el mismo, aunque lo dudaba por lo temprano de la hora. Recorrió la sala dos veces, y pudo comprobar que el chaval no se encontraba en ella.

—Maldita sea—. Juró para sí. Era una persona de acción y llevaba el día entero dejando pasar las horas. Comenzaba a desesperarse.

Optó por situarse cerca de la entrada. Había descubierto un rincón bastante discreto y escasamente iluminado desde el que poder ver sin ser vista. Según se dirigía hacia el lugar podía ver, de soslayo, aviesas miradas que la desnudaban según caminaba. Se disgustó, deseaba pasar desapercibida y era tarea imposible: era demasiado atractiva. Alcanzó finalmente el lugar elegido. Apoyó la espalda contra la pared, enmoquetada, y decidió cargarse de paciencia y esperar; la noche sería más larga de lo deseado.

Los jóvenes llevaban un buen rato estacionados en el parking de la Sala Kiu. Al volante se encontraba Andrés Baeza y a su lado se sentaba Aimar Gorostiza, en los asientos traseros del pequeño Peugeot les acompañaban dos chicas que justo rozaban los dieciocho años. En los altavoces del coche sonaba un Funky House de gran ritmo. Andrés acompasaba la cadencia musical con un reiterativo movimiento de cabeza, mientras las dos chicas cuchicheaban entre risas sobre sus cosas. Aimar Gorostiza entre tanto, sobre una carátula de CD, se afanaba en la elaboración de unas rayas de cocaína. Levantó finalmente la vista de la carátula y se dirigió a Andrés:

—Tú, puto ñu, prepara un tubito, ¿no?

Andrés, pálido y con ojos vidriados, con la mandíbula entreabierta y un poco ladeada, tardó un momento en reaccionar. Extrajo finalmente un billete de diez euros de la cartera y se dispuso a preparar un aspirador. Casi babeando, justo pudo balbucear:

—¿Tienes prisa o qué?

—Déjate de chorradas y prepara el tubito. Quiero hacernos los tiros y entrar en la disco.

—Vale, Cabra. ¡Toma! —le ofreció Andrés el aspirador.

Aimar se agachó situándose ante una de las rayas, que largamente aspiró por uno de los orificios nasales mientras obstruía el otro con un dedo.

—¡De puta madre…! —exclamó una vez finalizó la toma.

Entregó Aimar la carátula de CD con la droga y el aspirador a Andrés para que éste también efectuara su toma, y para que una vez acabara hiciera correr la ronda a las ocupantes de los asientos traseros; que, desde que se habían percatado de que los dos chicos se estaba drogando, habían dejado su cháchara para otro momento ávidas de que les alcanzara su turno. Una vez los cuatro jóvenes consumaron sus respectivas tomas, Andrés sacó una bolsita que llevaba guardada y, tras abrirla, extrajo de ella unas pastillas, las repartieron a una por cabeza e ingirieron rápidamente, acompañadas con un trago de agua de un botellín que Aimar puso en circulación.

Andrés, con el rostro descompuesto consecuencia de las horas que ya llevaban drogándose, se dirigió a las dos chicas:

—Pasaaa… tías. ¿Estáis listas?

—Sí… —le respondieron éstas entre risitas y realizando exaltados aspavientos.

—¡Pues… a la puta calle, nenas! —intervino El Cabra; que, al igual que Andrés, llevaba el rostro bastante descompuesto.

Entraron en la Sala Fantasy y se acercaron a la barra. Pidieron sus respectivas consumiciones y, una vez fueron servidos, se dividieron en dos parejas. Andrés Baeza y su acompañante, que se hacía llamar Inma, se acercaron a la pista de baile, donde tras depositar las copas encima de uno de los enormes subwoofer que se situaban en las cuatro esquinas comenzaron a bailar. El Cabra y su acompañante: Teresa, por su parte, se sentaron en una zona reservada para tal fin; en la que, sin ningún tipo de preámbulo, sin percatarse de que eran atenta y discretamente vigilados por una mujer, comenzaron a besarse apasionadamente. Aimar Gorostiza, según besaba a Teresa y tras sobarle los pechos, comenzó a manosearle la entrepierna, desnuda, sin ningún tipo de recato… y totalmente ajeno a posibles miradas indiscretas; para, seguidamente, cual inefable Don Juan, acabar introduciendo la mano bajo la faldita de la chica. Teresa por su parte, completamente absorta en el gozo que le recorría todo el cuerpo, con los ojos entrecerrados y la mente quién sabe dónde, deslizó una mano hasta la entrepierna de su experto amante, para acabar friccionándole los genitales con el único impedimento de por medio del pantalón y el slip.

Agnès, que se había mantenido ojo avizor desde el mismo momento en que vio entrar a los chicos en la discoteca, observaba atónita la escena de pasión que se desarrollaba ante sus ojos. Previamente, en la larga hora que había estado esperando la llegada del Cabra y sus amigos, se le habían acercado unos cuantos pretendientes que, de una forma u otra, logró quitarse de encima; pero, como no… en un momento inconcreto se le acercó el típico pelmazo que jamás atiende al termino: no. Al principio, Agnès se desesperó al comprobar que le resultaba del todo imposible quitarse de encima a aquel tipo. El acoso al que la sometió, sin dejar de mirarla por un instante con pérfida avidez sexual, y mientras le cuchicheaba al oído burdas palabras que a Agnès le resultaron ridículas, le supuso un verdadero martirio. Transcurrido un tiempo en el que se sintió incapaz de superar el incesante acoso que el tipo ejercía sobre ella, llegó a la conclusión de que lo mejor que podía hacer en tales circunstancias era darle coba, ahora sin permitir que se propasara; pasaría más desapercibida estando acompañada. Siguiéndole el juego, Agnès comenzó a pedir a su pretendiente, periódicamente, que trajera un Gin-tonic por cabeza; y, sin que él se percatara de ello, vertía el suyo en el tiesto de una falsa planta situada en el rincón. El tipo en cuestión, convencido de que emborrachando a Agnès acabaría por llevársela a la cama sí o sí, se sentía más contento que unas castañuelas ejerciendo de camarero: cada poco tiempo acudía a la barra a por otra ronda, que él ingería sin freno y que ella, por contra, seguía vertiendo en el tiesto. El caso fue que el hombre se estaba cogiendo tal tajada que comenzaba a perder la noción hasta de dónde se hallaba, no dejándole otra salida a Agnès que quitárselo de encima a la mayor brevedad posible; sí hasta ese momento le había servido de tapadera, la situación se estaba convirtiendo en un verdadero problema.

Dirigió nuevamente la mirada Agnès a la zona en la que se acomodaban Aimar y su pareja. Le dio un vuelco el corazón. En el rato que había dedicado a mantener las manos del pelmazo alejadas de ella, Aimar, por su parte, había sido visitado por Andrés; quien le cuchicheó algo al oído. Repentinamente Aimar se levantó y, tras comentarle algo a Teresa, dejándola seguidamente sola, se dirigió acompañado por Andrés hacia la salida de la discoteca. Agnès comprendió que se le ofrecía una oportunidad. ¿De qué?, evidentemente lo descubriría con posterioridad.

Sin consideración alguna hacia su pretendiente Agnès se hizo repentinamente a un lado, para poder salir tras los pasos de Aimar y Andrés; dándole la impresión, según se movía, de que el escaso viento provocado al ponerse en movimiento había generado las suficientes turbulencias cómo para que el pelmazo casi perdiera el equilibrio; corriendo el riesgo de darse de bruces contra el suelo. Sin embargo, según se dirigía hacia la salida de la discoteca, Agnès pudo comprobar que, a duras penas, el hombre había podido apoyar una mano sobre la pared y logrado mantenerse en pie.

Siguió Agnès, discretamente, al Cabra y Andrés hasta el exterior de la disco. En esos momentos el parking se hallaba plenamente ocupado. Los vio montarse en un Peugeot 207 de color negro, y dedujo que sería para drogarse. Rápidamente, extrajo del bolso el móvil y sacó una fotografía al coche. Amplió seguidamente el zoom al máximo y fotografió la matrícula, y comprobó si la había captado correctamente. «¡Bingo!», se animó, la tenía y se podía leer perfectamente. Con el corazón a punto de salírsele por la garganta por la tensión que la dominaba, se acercó la entrada de la disco. Localizó una zona suficientemente discreta donde situarse, para poder fotografiar a los chicos cuando retornaran a la sala.

Simulando estar whatsapeando esperó a que El Cabra y Andrés Baeza, de vuelta a la disco, pasaran ante ella. Como había previsto, al rato, los dos pipiolos inconsecuentes de su presencia, pasaron justo delante de ella. Elevó el móvil lo preciso y enfocó a los chicos: en la pantalla pudo ver ampliadas las caras de ambos. «Menuda tajada que llevan», se dijo y asombró; seguidamente, les realizó un par de fotografías.

Finalizada la pequeña misión Agnès esperó a que los chicos se introdujeran en la Fantasy y, sin pensárselo dos veces… no fuera a ser que se echara atrás, se acercó al pequeño Peugeot. En el trayecto hasta el coche extrajo uno de los localizadores del bolso y lo activó. Ya a la vera del auto, nerviosa, echó un vistazo al entorno. Nada. Simuló seguidamente caérsele el bolso; para, a continuación, agacharse. Sobre el suelo, convencida de que nadie le había visto, con el corazón palpitándole desbocado, se tumbó boca arriba. Estiró el brazo todo lo que fue capaz y adhirió el localizador a los bajos; por fin había finalizado su cometido. Se levantó acto seguido como alma que lleva el diablo, echó un vistazo al entorno y, al comprobar que no había moros en la costa, experimentó tal sensación de alivio que casi se sintió desfallecer.

—¡Hostias… No he nacido para esto! —exclamó para sí misma.

Con el trabajo realizado volvió a entrar en la disco, y se acercó a la barra; necesitaba un trago. Entre que esperaba a ser atendida, pudo comprobar cómo su beodo pretendiente, en ese preciso momento y a horcajadas, estaba siendo llevado por dos elementos de la seguridad de la discoteca. El pelmazo parecía haber perdido el conocimiento, la cabeza la llevaba totalmente desplomada. «Pobre diablo», no pudo evitar compadecerse de él. Finalmente, se le acercó una camarera.

—Un Bourbon seco, por favor —pidió Agnès. Y, en cuanto lo tuvo delante, lo bebió de un trago.

Más calmada: «¿y ahora qué?», se preguntó. Deseaba acercarse a Aimar y charlar con él, pero el chico, una vez había retornado a la disco, no había perdido el tiempo… y continuaba a lo suyo: cómo sí de un calamar gigante se tratara tenía totalmente envuelta con los brazos a su amante, ligue, novia o lo que fuere, sin vislumbrarse el momento en que soltara a su presa aunque sólo fuera para que pudiera tomar algo de aire. Presa que, aparentemente, parecía disfrutar gozosa de su cautiverio.

Agnès tomó una decisión. No podía perder más tiempo. Al recordar a Nekane un estremecimiento la sobrecogió e incitó a seguir adelante. Se acercó a la pareja y tuvo que gritar para hacerse oír:

—¡Holaaa…! ¡Aimar…!

El resultado fue nulo. La pareja, absorta en sus ocupaciones, ni se enteró de su presencia ni de los gritos que les había proferido. Le golpeó suavemente en el hombro al chaval y volvió a gritarle—: ¡Aimar! ¡¿Me oyes?! —Ahora con el mismo resultado. Los dos jóvenes se mantenían totalmente ocupados el uno en el otro.

Al observarlos: con las caras enfrentadas y en ángulos opuestos, con las bocas adheridas la una a la otra cómo sí de lapas se tratara y friccionando los labios con anhelo, y dando por hecho que con sus respectivas lenguas introducidas hasta la mismísima garganta del opuesto, y manoseando los genitales mutuamente, la joven sobre el pantalón del Cabra, y, éste, con la mano extraviada bajo las falditas de ella; Agnès no pudo aguantarse más. Agarró finalmente de la camisa al joven Romeo y lo zarandeó contundentemente.

Aimar despegó el rostro del de su amada. Con gesto de aturdimiento, con los párpados entreabiertos y ojos rojizos y brillantes y con las pupilas dilatadas, echó un vistazo a ver que sucedía. Ahora, dando toda la impresión de no ser capaz de ver absolutamente nada; ya fuera por la incidencia de la luz sobre sus pupilas o por el supino colocón que padecían sus maltrechas neuronas.

—¡¿Pasa, tía?! ¡¿Qué hostias quieres?! —le preguntó con cierta dificultad a Agnès.

Simplemente el hecho de verlo con la faz demudada, con expresión enajenada y la mirada extraviada, fue suficiente para tirar el alma de Agnès a los pies. Pero qué podía decirle a aquel inconsciente, a aquella especie de piltrafa humana, sí sería incapaz de bajarse la bragueta en caso de necesidad. A pesar del bajonazo experimentado, lo intentó:

—¡¿Me recuerdas?, Aimar!

—¡Ehhh…! ¡¿Quién eres, tía?!

—¡Nos conocimos en Irurtzun! ¡¿Recuerdas?!

Con gran dificultad de articular dos palabras seguidas, El Cabra consiguió proferir:

—¡¿Pero qué cojones quieres, tía?! ¡¿Quién hostias eres?! ¡¿No ves que nos estás jodiendo el rollo, puta ñu?!

Agnès tomó aire. Comenzó a dominarle tal ira… exponencialmente creciente a cada segundo que pasaba, que a duras penas pudo contenerse. Estaba harta de tener abandonado su hogar, de seguir tras los pasos de un payaso, de trasnochar, y de tantas otras cosas… que se sentía a punto de explotar. Pero, sin darle tiempo de replicar al maldito Cabra, intervino Teresita:

—¡¿Quién es esta pringada! ¡La conoces?!

Agnès le echó tal mirada que cualquier persona en sus cabales habría sabido interpretar en fracciones de segundo. Pero, con el rostro también descompuesto, aturdida expresión, pálida y con el pintalabios corrido por las mejillas, Teresa insistió:

—¡¿No será un puto ligue… Eh, Cabra!

—¡Qué ligue ni qué hostias, Teresa! —le contestó Aimar alterado—. ¡No conozco a esta pringada de nada!

Agnès comprendió rápidamente que hacía más que perder el tiempo. El chaval viajaba en un universo paralelo, y, hasta que su sangre no depurara toda la mierda que le anegaba el cerebro, resultaría imposible mantener una conversación coherente con él. Maldiciendo su suerte, finalmente, optó por batirse en retirada.

Salió al exterior e hizo un intento por calmarse, pero sin conseguirlo; se sentía sumamente alterada. Esa noche la tenía totalmente perdida. A pesar de ello, decidió esperar a que los chavales desalojaran la disco. Les haría un seguimiento hasta que se dieran las circunstancias apropiadas para interrogar a Aimar.

A las cuatro de la madrugada, El Cabra, Andrés y las dos chicas abandonaron la discoteca. En el pequeño Peugeot se dirigieron a las afueras de la ciudad. Aparcaron el coche en una calle de la periferia y entraron en una pensión de mala muerte. Agnès, que los seguía a cierta distancia, dedujo que se correrían una juerga por parejas o en grupo; pero eso era lo de menos. En ambos supuestos, su propia situación no variaba en nada. Finalmente optó por retirarse al hotel, a descansar, se sentía exhausta y estaba convencida de que los chicos no se moverían de la pensión hasta bien entrada la tarde.

Capítulo 21

FRANCISCO PÉREZ, Arzobispo de la Archidiócesis de Pamplona y Tudela, oficiaba misa de las doce en la catedral de Pamplona. El aforo de la nave destinada a los feligreses estaba más vacío de lo que a Monseñor le complacía, y por sí esto fuera poco, lo que más le perturbaba era la media de edad de los asistentes al culto, que superaba con creces los sesenta años. «Había que hacer algo», pensó. Si la cosa seguía de este modo la Iglesia se iría al garete.

Previamente a la Liturgia de la Palabra pudo distinguir, entre los concurrentes, la asistencia al culto del Fiscal Jefe: don Fernando Zarra, así como la de los padres de Nekane: Pilar Bustiza y Pedro Mª Lizardi, visiblemente compungidos ocupaban la primera fila de bancos. Discretamente, susurrándole al oído, el Arzobispo le transmitió una orden a uno de los ministros asistentes para, seguidamente, continuar con la ceremonia.

En ese día, continuando con La liturgia de la Palabra, escogió la lectura de Lucas 8:26-39, en la que Jesús expulsa a los demonios:

Y arribado a la tierra de los gadarenos, se le acercó un hombre de la ciudad, endemoniado desde hacía mucho tiempo; y no vestía ropa, ni moraba en casa, sino en los sepulcros. Al ver a Jesús, postrándose a sus pies, exclamó: «¿Qué tienes conmigo, Jesús, Hijo de Dios Altísimo? Te ruego no me atormentes». Porque mandaba al espíritu inmundo que saliese del hombre, pues hacía mucho tiempo que se había apoderado de él. Y le preguntó Jesús: «¿Cómo te llamas?» Y él le dijo: «Legión». Porque muchos demonios habían entrado en él, y le rogaban que no los mandase ir al abismo. Había allí un hato de cerdos que pacían en el monte, y le rogaron que les dejase entrar en ellos, y les dio permiso. Y los demonios salieron del hombre, entraron en los cerdos, y el hato se precipitó por un despeñadero al lago, y se ahogó, y los pastores huyeron despavoridos dando aviso por los campos y en la ciudad. Y salieron a ver qué había sucedido, y vieron a Jesús, y vieron al hombre de quien habían salido los demonios sentado a los pies de Jesús, vestido y en su cabal juicio, y tuvieron miedo. Y los que lo habían visto les contaron cómo había sido salvado el endemoniado. Y entonces, toda la turba venida de la ciudad y los campos tuvo miedo, y le rogó que se marchara. Y Jesús se montó en la barca, pues en ella había venido, y se volvió. Y el hombre que había exorcizado le rogó que le dejara estar con Él, pero Jesús le despidió, diciendo: «Vuélvete a tu casa y cuenta cuán grandes cosas ha hecho Dios contigo». Y él se fue, publicando por la ciudad y los campos cuán grandes cosas había hecho Jesús por él.

Finalizada la lectura bíblica y continuando con la Liturgia de la Palabra, Monseñor se dispuso para la Homilía. Observando de soslayo, pudo apreciar el profundo dolor que afligía a la devota feligresa Pilar Bustiza, quien, cargando el cuerpo sobre el de su esposo, y apoyando la cabeza sobre su hombro, se secaba las lágrimas que corrían por sus mejillas.

—Y ruego a ti, Jesús, —continuó el Arzobispo con la misa—, que como hiciste con el gadareno, expulses los demonios del hombre que aflige con sus perversos actos a nuestros feligreses aquí presentes: Pilar y Pedro María, siervos tuyos.

En el sepulcral silencio predominante un hiriente gemido pudo oírse proveniente de la primera fila de bancos.

—Y una vez exorcizado de los demonios que le gobiernan y dirigen —continuó Monseñor ajeno al sollozo de Pilar—, devuelva sana y salva a nuestra queridísima Nekane, congregante de ésta tu comunidad de fieles. Y para que así se haga, roguemos todos juntos al Señor Nuestro Dios y Padre Misericordioso.

Finalizada la Homilía, la había acompañado el insistente sollozo de la madre de Nekane, Monseñor continuó con la Liturgia Eucarística y el Rito de Conclusión, hasta que dio por finalizada la misa.

Pilar Bustiza y Pedro María Lizardi fuero los últimos en abandonar la Catedral. Apoyándose en el brazo de su marido, caminaron por el pasillo central hacia el exterior. Tras traspasar las puertas del templo una intensa y radiante claridad incidió en los ojos de ambos, deteniéndose un momento para adaptar la vista al violento cambio lumínico experimentado.

—Buenos días les dé Dios —les abordó afablemente uno de los ministro de la iglesia que habían ayudado a oficiar misa a Monseñor.

—Buenos días, Padre —le respondió Pedro María—. ¿Qué desea?

A escasos metros, de pie, permanecía un señor con discreta compostura. Señalándole, el Padre les informó:

—Deseo presentarles a don Fernando Zarra, Fiscal Jefe. Monseñor solicita reunirse con ustedes y el fiscal.

Tras un momento de indecisión, Pedro María Lizardi argumentó que su esposa se encontraba muy afectada, y que consideraba que lo mejor, en su estado, era que se retirara a descasar. Asistiría él. Se despidió de Pilar y, seguidamente, los tres hombres se dirigieron al despacho del Arzobispo.

Monseñor se había desprendido del alba, el amito y el cíngulo con los que había celebrado la misa, por lo que les esperaba vestido de seglar: con chaquetilla y pantalón negro; únicamente el alzacuello y un crucifijo daban cuenta de su condición. De esta guisa recibió a sus invitados:

—Buenos días, queridos amigos. Pasad… pasad.

—Su Ilustrísima… —se agachó Pedro María y le besó la mano. Acción que, a continuación, también llevó a cabo el Fiscal Jefe.

—¿No ha venido Pilar? —peguntó el Arzobispo

—No, Su Ilustrísima. No se encuentra en bien y se ha retirado a descansar —le aclaró el padre de Nekane.

—Lo comprendo, Pedro María —le respondió Monseñor—. En estos momentos tan duros hemos de ser fuertes y tener fe en los designios del Señor.

—Sí, Su Ilustrísima. Es lo único que nos queda: fe y esperanza —sentenció el padre de Nekane.

—Querido Pedro María —continuó el Arzobispo—, te hecho venir para mantener una charla con nuestro querido amigo don Fernando, que, como sabes, es el responsable de la investigación sobre el caso de vuestra hija.

Don Fernando y Pedro María se observaron un instante, mientras asentían a las aclaraciones de Monseñor.

A propósito, Padre —interrumpió sus explicaciones éste dirigiéndose al sacerdote—, no le necesitamos más.

—Sí precisa de mi estaré en la antesala —se ofreció, servil, el Padre Bernardino. Por nada de este mundo estaba dispuesto a poner en juego el magnífico puesto que ocupaba.

Una vez se quedaron solos el Arzobispo les invitó a sentarse, a la vera de su escritorio, en un cómodo conjunto compuesto por un sofá y dos sillones.

—Les he reunido —comenzó el prelado de la iglesia una vez se acomodaron—, para que usted, don Fernando, le explique a nuestro querido amigo en qué fase se encuentran las investigaciones del caso de su hija. Sí está en nuestra mano mitigar el sufrimiento que está padeciendo esta buena familia, como buenos cristianos, es nuestra obligación contribuir a ello.

—Por supuesto, Su Ilustrísima —le respondió el fiscal.

Y se dirigió seguidamente al padre de Nekane:

—En primer lugar asegurarle, Pedro María, que pueden usted y su esposa contar con nuestra total solidaridad y compromiso. No vamos a detenernos hasta localizar a ese desalmado y lograr liberar a su hija.

—Gracias, don Fernando —aceptó su compromiso Pedro María.

Observado atentamente por el Arzobispo, el jefe de la fiscalía continuó su relato:

—Estoy en condiciones de afirmar que tenemos al secuestrador de Nekane identificado. Y, perdóneme por la expresión, con el aliento en su cogote.

—¡Por Dios que necesitaba oír algo así! —prorrumpió pedro María interrumpiéndole.

Monseñor, por su parte, se arrellanó satisfecho en el sillón. Satisfecho por ser el artífice de ofrecer un atisbo de esperanza a aquel buen padre de familia y mejor cristiano. Con suma atención, continuó atento a las explicaciones del fiscal.

—Si me permite, Pedro María —continuó el jurista—, le realizaré una breve exposición de los hechos. Como ya sabrá, a través de los medios de comunicación, y con anterioridad al secuestro de Nekane, sucedieron dos casos de secuestro y posterior asesinato; y que los dos principales sospechosos han sido excarcelados.

Siguiendo atentamente la narración del fiscal, Pedro María asintió e hizo inciso:

—En efecto, don Fernando. Además, Su Ilustrísima tuvo a bien informarme sobre la conversación que mantuvieron ustedes sobre esos hechos.

—Perfecto —convino don Fernando Zarra sin poder evitar preguntarse qué más le habría contado el Arzobispo. Mientras éste, cogido en orsay, les ofrecía su mejor cara de buen jugador de mus—. En ese caso, obviaré esos hechos y le informaré sobre nuestras últimas pesquisas.

—Me parece muy bien, don Fernando —aceptó el padre de Nekane.

—La investigación la dirige el comisario Santiago Leunda, un gran profesional que tiene a su cargo un extraordinario equipo capitaneado por el inspector Ángel Peña. Ayer mismo, el inspector y uno de sus ayudantes, registraron el vehículo del sospechoso en la localidad de Leitza. En el transcurso del registro encontraron un pequeño bolso de mano perteneciente a su hija. Lo sabemos porque en su interior hallamos su documento de identidad.

A Pedro María Lizardi, que no se esperaba aquella información, le dio un vuelco el corazón. Era la primera noticia que tenía de Nekane desde el día en que desapareció. Atentamente observado por el Arzobispo, con evidente anhelo, preguntó al fiscal:

—¡¿Qué más han descubierto?!

—En principio, únicamente el bolso con su DNI y algunas de sus pertenencias —le informó el fiscal—. Estamos convencidos de que el sospechoso se ha dado a la fuga.

—¿Y… de mi hija, qué más saben? —insistió Pedro María nervioso—. ¡¿Nada más…?!

—Hemos registrado la vivienda del sospechoso y no hemos encontrado ni a su hija ni indicios de que la haya tenido cautiva en ella. Estamos totalmente convencidos de que la tiene cautiva en alguna borda de los montes aledaños a su propiedad o en alguna especie de gruta o cueva.

—¡Pero…!

—Permítame, Pedro María. Permítame que continúe —le interrumpió don Fernando—. Ayer hemos activado cuatro patrullas de montaña que están peinando todas las bordas en un radio de diez kilómetros, tomando como punto de referencia la vivienda del sospechoso. En el caso de no fructificar el intento de localizar a Nekane, ampliaremos el radio a quince kilómetros; y, por otra parte, estamos realizando un mapa con las grutas y cuevas existentes en toda zona, con intención de realizar un exhaustivo registro a todas ellas.

Se produjo un largo e incómodo silencio en el que el padre de Nekane valoraba lo que le acababa de contarle don Fernando.

—Estamos haciendo todo lo que está en nuestras manos, Pedro María. No lo dude —le aseguró el fiscal—. Y no vamos a parar hasta encontrar a su hija.

—Lo que me aterra es la posible reacción del secuestrador —se sinceró el padre de Nekane visiblemente emocionado—. No puedo evitar pensar que, al sentirse acorralado, opte por acabar con la vida de mi hija.

—Es una posibilidad pero no creemos que haya sucedido ya ni que vaya a suceder. En primer lugar, porque nos hemos presentado en su propiedad sin que él lo esperara. Y, la segunda razón en la que me baso, es el convencimiento de que ha huido a la desesperada. Ha tenido que abandonar a Nekane a su suerte en donde la tiene cautiva.

—¡Por Dios! ¡Cuánta maldad! —no pudo dejar de exclamar Monseñor.

Pedro María quería creer, necesitaba creer en lo expuesto por el jefe de los fiscales. No dejaba de ser un maldito clavo ardiendo al que agarrarse pero… un clavo al fin y al cabo.

—Supongo que es todo. ¿No es así, don Fernando? —le preguntó finalmente al jurista.

—Así es, Pedro María, de momento es todo lo que le puedo decir. En las próximas setenta y dos horas tenemos previsto finalizar con los registros de las bordas y de las cuevas existentes en la comarca. Estoy convencido que para entonces ya hayamos encontrado a su hija.

Pedro María se mantuvo un instante pensativo, asimilando lo que le acababa de exponer el fiscal. Finalmente, agradeció a don Fernando su deferencia, consciente de que tanto él como la propia policía estaban haciendo todo lo que estaba al alcance de su mano; no podía pedirles un imposible.

—Si no tenemos nada más que tratar, me van a disculpar ustedes —comenzó a despedirse del fiscal y el Arzobispo—. Tengo que volver con mi esposa.

—Vaya usted, Pedro María —convino con él el prelado.

—Le tendré informado. Tenemos acorralado al sospechoso y es cuestión de horas su detención —le animó el fiscal mientras estrechaban las manos.

El padre de Nekane, una vez finalizada la reunión, abandonó cabizbajo el despacho del Arzobispo; sin saber a ciencia cierta si eran buenas o malas las noticias que acababa de recibir.

El subinspector Cerezo y el inspector Peña se encontraban a las puertas de Donostia. Se dirigían al depósito de vehículos decomisados de la policía municipal de la ciudad. Habían sido avisados, por la guardia civil de Leitza, de la sustracción de un vehículo en la localidad; y de que éste había sido localizado en las inmediaciones de la Estación del Norte de la capital guipuzcoana. A pesar de ser domingo, tras recibir el aviso, Cerezo y Peña optaron por desplazarse a Donostia, para echarle un vistazo al coche. Salieron de la pista y accedieron a la avenida que transcurre paralela a la ría. En el Puente de Santa Catalina giraron para tomar el desvío que lleva al barrio de Egia. Alcanzaron el Paseo Duque de Mandas, calle en la que está ubicado el depósito de vehículos decomisados. Y, por la rampa de bajada al subterráneo, accedieron finalmente al depósito de vehículos. Una barrera de seguridad les impidió el paso.

—Buenos días, ¿que desean? —les preguntó el agente de retén.

El inspector Peña extrajo su cartera con la identificación y placa policial, y mostrándosela:

—Buenos días, agente. Inspector Peña, de la Foral Navarra.

—Disculpe, inspector, no le he reconocido.

—No se preocupe… Nos han informado que tienen en depósito un vehículo sustraído en la localidad de Leitza.

—Sí, inspector, tenemos el vehículo. Estaba denunciado como robado en Leitza y una patrulla lo ha detectado enfrente de la estación del tren.

El inspector tenía conocimiento de tal hecho, pero ante las palabras del agente no puedo evitar pesar que la sanguijuela de Carlos Iriarte bien podía haber cogido un tren y haberse esfumado.

Pueden pasar —les indicó el agente elevando la barrera—. Está al fondo. Es un Nissan Patrol de color blanco y marrón; no tienen perdida. Y… por cierto, inspector, está hecho un verdadero asco.

—No se extrañe, agente —le replicó el inspector Peña antes de continuar hasta el vehículo—. Esa gente de los pueblos es bastante mugrienta.

—¡Ja, ja, ja…! —rió el agente—. Pues éste se lleva la palma, inspector.

Estacionaron al lado del viejo y destartalado todoterreno. Como les había informado el agente, era de color marrón y con la capota blanca, aunque estaba bastante amarillenta. Se bajaron del coche policial y se acercaron al vehículo decomisado. El inspector se colocó unos guantes de látex y abrió la puerta del conductor. Sin demorarse, se afanó buscando algún objeto o prueba que relacionara el vehículo con Carlos Iriarte; o, incluso, con la joven secuestrada. Pero, aparte de unos aperos de labranza, diversidad de medicamentos para el ganado, bolsas de plástico, todo tipo de papeles, colillas, botes de cristal, tierra, hierba, restos de heces de ganado ovino y un largo etcétera, no encontraron nada de interés.

—¡Pedazo de cerdo que es el tío! —exclamó el inspector tras finalizar el registro—. Pesa más la mierda que el propio coche.

—Sí, inspector —opinó Cerezo tras echarle un vistazo al interior—. Parece un vertedero de basura.

El inspector Peña se sintió planchado. Toda la mañana del domingo perdida para nada. A ver si, con un poco de suerte, la científica daba con alguna huella que implicara a Carlos Iriarte en el robo de aquel vehículo.

—Cerezo, vayámonos —le dijo finalmente a su ayudante—. Aquí no pintamos nada.

Abandonaron el parking con las manos vacías. El subinspector Cerezo se dedicó a circular como en él era habitual. El inspector Peña, por su parte, se mantenía pensativo. Necesitaba, con urgencia, un éxito en aquella investigación. Y no precisamente por la perentoria situación en la que se encontraba la chica secuestrada. A él qué podía importarle su situación. Acaso a ella o su familia les preocupaba una mierda la forma en que él se ganaba las habichuelas. Le importaba una mierda si la violaban, torturaban, mataban; su existencia no significaba absolutamente nada para él. En cambio, la detención del secuestrador, en un caso tan mediático, eso sí que le motivaba. Tal hazaña encumbraría su carrera policial hasta cotas insospechadas. Según analizaba la nueva situación iba poniéndose de peor humor. Deseó, en su fuero interno, que el vehículo recién registrado no hubiera sido robado por Carlos Iriarte. Resultaría una nefasta noticia para sus propios intereses, ya que significaría que el pájaro había volado; y, si había volado, también se esfumaba con él su anhelado éxito.

Capítulo 22

AGNÈS llevaba estacionada casi dos horas en las inmediaciones de la pensión en la que, de madrugada, se alojaron Aimar, Andrés y las dos chicas. Desde su posición, a escasos cincuenta metros, podía ver el pequeño Peugeot del hijo de María Páez.

La espera comenzaba a desquiciarle. Eran horas tontas en las que la mente iba y venía sin sentido alguno, y en muchas ocasiones adentrándose en lugares nada convenientes: los dominios de esos pequeños diablillos que a veces pululan en la mente de uno, y, por regla general, escuchar a estos incorpóreos consejeros no solía acarrear nada bueno. Aburrida, desoyendo al etéreo diablillo que no paraba de aconsejarle que se fuera… que abandonara aquel absurdo cometido, argumentándole que allí no hacía nada más que perder el tiempo, se mantuvo firme en el puesto de vigilancia; hasta que, finalmente, obtuvo su recompensa. Aimar y Andrés se aproximaban, caminado, hacia el vehículo que vigilaba; venían sin la compañía de las chicas. Los dos jóvenes montaron en el coche y, rápidamente, se pusieron en marcha. Agnès dudó un instante si seguirles a vista de pájaro o fiarlo todo al localizador que tenía adherido a los bajos del Peugeot. En el caso de seguirles de cerca era probable que los chicos se dieran cuenta. Finalmente, optó por dejarse guiar por el artilugio electrónico.

Espero diez minutos y, acto seguido, realizó una llamada al localizador. Calculaba que se habrían dirigido a cualquier chiringuito o cafetería a comer algo y que les había dado tiempo suficiente de alcanzar su destino. Sonó, en el móvil, el tono de aviso de un SMS. Era un mensaje del localizador. Lo leyó y traspasó las coordenadas al GPS, y le solicitó la ubicación.

—¡Mierda! —exclamó.

El GPS indicaba una coordenada en la A7 cercana a Málaga. «¿Que iban, a la capital?», se preguntó sorprendida. Decidida a no esperar más, se puso en marcha. A pesar de tenerlos bien cogidos con aquel maldito cacharro electrónico no quería que se alejaran demasiado. Accedió a la A7 y, según conducía, volvió a telefonear al localizador. Transcurridos dos segundos éste le devolvió un SMS. Introdujo las coordenadas en el GPS y comprobó que no se habían detenido, habían pasado de largo la ciudad y continuaban circulando hacia el este. «¿A dónde irían?», no pudo dejar de preguntarse. Fue ejecutando con cierta frecuencia los mismos pasos y, en todos los casos, el localizador le indicó que continuaban en la autovía: dejando atrás las localidades de Torre de Benagalbón, Torre del Mar y Nerja; concluyendo Agnès que el desplazamiento sería más largo de lo previsto. Se convenció a sí misma, en ese momento, de no dejar pasar un maldito segundo más. En cuanto tuviera delante a ese par de chalados se encararía con Aimar y, costara lo que costara, le sonsacaría lo que necesitaba saber.

Continuó tras los pasos de los chicos por el entramado de autovías hasta que, al llegar Motril, abandonaron la autopista. Introdujo las coordenadas que le acababa de enviar el localizador en el GPS y, éste, le indicó que se encontraban en las calles de la pequeña ciudad. Tomó la salida de la autopista y tras alcanzar las primeras edificaciones se detuvo. Volvió a consultar en el localizador el lugar en el que se situaban Andrés y Aimar, y recibió un nuevo SMS indicándole que se hallaba en la Avenida Enrique Martín Cuevas. Condujo el Kia hasta la avenida indicada en la pantalla del artilugio electrónico y, finalmente, pudo distinguir el Peugeot; que estaba aparcado.

—¡Bingooo…! —gritó de emoción.

Dedujo que Andrés y Aimar se habrían acercado a algún bar cercano. Aparcó el Kia en el primer hueco que encontró y se dispuso a echar un vistazo a los establecimientos de hostelería de la zona.

Los detectó rápidamente, acomodados en la terraza de un bar, el Metrópolis, pero se desmoronó su plan de entablar conversación con ellos nada más localizarlos. Estaban en compañía de otros chicos. En total formaban un grupo de seis. Comprendió, al verlos, que sería una pésima idea abordar a Aimar en aquella situación. Aparentemente, todos ellos cojeaban del mismo pie: una verdadera panda de descerebrados. Y, previsiblemente, en el caso de apremiar a Aimar, le mandarían a tomar viento.

—¡Mierda. Mierda. Mierda…! —clamó para sí Agnès. Siempre surgía un imprevisto que le impedía acometer su objetivo.

Optó por acceder al interior del establecimiento. Con la mayor discreción que fue capaz, intentando pasar desapercibida, finalmente entró al bar; tarea que no le costó mucho, ya que los chavales estaba muy interesados en su propia conversación y no prestaban atención a su entorno. Sobre la barra del bar y mirando hacia el exterior, pidió al camarero un botellín de agua y un sándwich vegetal. Estaba hambrienta y, mientras comía, esperaría acontecimientos.

«¿Esperar?», se preguntó. ¿Podía esperar Nekane? ¿Y Guiputxi?, no se encontraría aquel listillo en una situación similar a la de la joven. Ella apostaría a que sí. Tomando como referencia el caso de Uxue Beloki, asesinada hacía más de medio año, entre la fecha en que fue secuestrada y la de su asesinato transcurrieron casi un cuarenta días; pero sin darse la circunstancia de que una tercera persona se hubiera inmiscuido en los hechos. El caso de Nekane Lizardi era diferente: cada vez tenía menos dudas de que Carlos Iriarte había descubierto y abordado al secuestrador. Y el hecho de haber desaparecido resultaba un mal augurio, no pudiendo significar otra cosa que la jugada le había salido cruz. De lo que se podía deducir que también había sido secuestrado o, peor incluso, asesinado. Temía que estos hechos, de ser como los preludiaba, pusieran nervioso al secuestrador y éste acelera los acontecimientos. Resopló en un intento de quitarse presión. Ya tenía suficiente con acechar al maldito Cabra como para agobiarse aún más con aquellos aciagos pensamientos.

Vio acercarse al camarero con el sándwich, que depositó ante ella, deseándole seguidamente buen provecho; el agua se lo había servido previamente. Le agradeció el servicio y le entregó un billete de veinte euros, y se aprestó a cenar.

«Menuda porquería me voy a comer», pensó tras echar un vistazo al rancio sándwich que le acababa de servir.

Se comió finalmente el emparedado y pidió que le sirvieran un café. Mientras lo tomaba, viendo como entraba la noche, se mantenía tensa… atenta a los movimientos de los chicos. Repentinamente, estos se pusieron en movimiento. Agnès se sobresaltó, llevaba un tiempo esperando este momento pero le cogió por sorpresa. Bebió de un trago el café y se dispuso a salir tras sus pasos.

Aimar y Andrés, acompañados por dos de los chavales con los que habían departido, se alejaron caminado por la acera; los otros dos restantes cruzaron la carretera y desparecieron de la vista. Agnès se contuvo un momento, antes de salir tras los pasos del grupo de Aimar. Al rato los vio detenerse… a la altura de un parking de motocicletas.

—¡Mierda! —exclamó.

Si se iban en moto perdía la posibilidad de seguirlos con la inestimable ayuda del localizador que tenía fijado en los bajos del Peugeot de Andrés. Al instante se confirmaron sus sospechas: los cuatro chicos se montaron en dos scooter.

—¡¿Qué hago yo ahora?! —se preguntó desesperada viéndolos alejarse por la avenida. Por un instante se sintió cansada. Le estaba resultando imposible mantener una simple conversación de dos minutos con Aimar.

Se sobrepuso y salió a la carrera en dirección al Kia. Montó en el coche y arrancó el motor rápidamente. Introdujo la primera marcha y giró al máximo el volante. De un zapatazo aprisionó el acelerador hasta que hizo tope. Aflojó el pedal de embrague y, con el motor subido de revoluciones, el Kia salió derrapando sobre el asfalto hasta dar un giro de 180 grados. Con el coche enfilado en el carril opuesto, a Agnès justo le dio tiempo de ver, al final de la avenida, a la última de las dos motocicletas girando a la derecha, y tomar por la calle que lleva a la autopista. Los chicos abandonaban Motril.

—¡Maldita sea! —juró Agnès para sí. Estaba comenzando a hartarse de tanto viajecito.

Accedieron los chicos a la E15 con dirección hacia el levante. Con la noche ya cerrada dejaron atrás las poblaciones de Cartuja y Calahonda. Agnès comenzaba a desesperarse cuando, recorridos unos kilómetros desde ésta última población, los jóvenes tomaron una salida previa a un pequeño túnel… que parecía no llevarles a ninguna parte: no se veía ningún tipo de iluminación que indicara de la cercanía de población alguna. Para no descubrirse, Agnès continuó circulando por la autovía, acabando por introducirse en la bocana que horadaba la tierra. Se angustió. No sabía ni dónde se encontraba ni adónde iba; ni tan siquiera si había otra salida de la autopista cercana. «¿A qué lugar llevaría la salida que habían tomado los chicos?», se preguntaba insistentemente. Se encontraba totalmente bloqueada y tenía que tomar una decisión: el túnel estaba llegando a su fin.

—¡Mierda! —volvió a exclamar mientras golpeaba el volante.

Nada más salir del túnel pudo ver, a la derecha, un carril de incorporación a la vía. No lo pensó dos veces. Dio un brusco volantazo y acabó introduciéndose en él. Detuvo el Kia en el arcén y apagó las luces y el motor. Se sintió sumamente tensa… extremadamente alterada, no había nacido para aquello.

Intentó serenarse pero le resultó imposible. Se bajó del vehículo y, por el carril de acceso a la autopista, en sentido opuesto, se encaminó hacia la loma que el túnel franqueaba. Ascendió hasta alcanzar al punto más alto. A su izquierda se situaba el mediterráneo. Lo oía e incluso podía olerlo. Y, también, en el horizonte, a pesar de la negrura reinante, vislumbraba como el mar recortaba el cielo. Cruzó la carretera y pasó al otro lado. Se movía con sigilo. No sabía si los chicos se habían detenido en la loma o habían continuado su camino. En este segundo supuesto no le quedaría otra opción que retirarse al hotel y continuar tras los pasos de Aimar al día siguiente. Inesperadamente, le pareció oír voces lejanas. «Se habían detenido allí», concluyó. «Pero, ¿para qué?», se preguntó seguidamente. Todo aquello le resultaba sumamente extraño.

Cuando se sintió peligrosamente cercana a los chicos se detuvo, y se encogió como un ovillo. No deseaba que descubrieran su figura recortada contra el firmamento. Desde su atalaya pudo por fin distinguirlos. Estaban en una cala a no más de cincuenta metros de su punto de vigilancia. No llegaba a comprender sus palabras, pero apreciaba cierto nerviosismo en ellas. Decidió esperar, tenía curiosidad por saber que les había llevado hasta allí.

Transcurrido un tiempo que le resultó eterno, de repente, en la mar, distinguió tres haces de luz dirigidos hacia la costa; como sí hubieran sido realizados por una linterna o un artilugio de similares características. No pudo dejar de asombrarse. «¿Qué podía significar aquello?», se cuestionó. Seguidamente, observando atenta pudo apreciar cómo, desde la cala, respondían con otros tantos fogonazos. Por un instante se mantuvo estupefacta, cuestionándose en qué lío se estaba metiendo y cómo saldría de aquel atolladero. Lo que estaba sucediendo ante sus ojos no podía significar otra cosa que no fuera inmigración ilegal o tráfico de drogas, y ninguno de los dos supuestos le generaba la más mínima tranquilidad.

Sobre el velado clareado del romper de las olas distinguió una sombra aproximándose a la arena; el sonido de un motor al ralentí la acompañaba. Cuando la lancha se encontraba cercana a la cambiante línea que separa el mar y la tierra, pudo ver la silueta de dos hombres saltando de la planeadora. Tensa y temerosa como no lo había estado jamás, vio cómo estos estrechaban sus manos con los de la playa. Para, sin más demora, como verdaderos fantasmas entre tinieblas, comenzar a transitar entre la arena y la planeadora. Cada viaje de vuelta a la playa lo realizaban con un gran fardo cargado al hombro. Estaban llevando a cabo una descarga ilegal que dedujo sería hachís proveniente del norte de África. «¡Joder con El Cabra. Menudo angelito que está hecho el niño!», no pudo dejar de asombrarse Agnès. Lo cierto era que acababa de llevarse una sorpresa mayúscula.

De sopetón una alarma saltó en su cerebro, alterándose más sí cabe de lo que ya estaba: el sonido de un motor aproximándose a lo alto de la loma por la vertiente opuesta le llenó de inquietud. Se acababa de meter en un nido de víboras sin pretenderlo, y como cometiera el más mínimo error se lo harían pagar carísimo. Decidió que era hora de retirarse. Allí no pintaba nada y su objetivo de tener una pequeña charla con Aimar había saltado hecho añicos. Y, ciertamente, estaba comenzando a asustarse. «¿Sería oportuno acorralar al chico con sus inquisiciones sobre lo que había hablado o dejado de hablar con Carlos Iriarte visto el tipo actividades que llevaba a cabo?», se preguntó. No le quedaba otra opción que replantearse su forma de proceder.

Los focos de una furgoneta iluminaron el entorno en el que se guarecía. Se pegó al suelo como una verdadera lapa, incluso teniendo la sensación de perforar la misma tierra con su cuerpo por la presión que ejercía sobre ella. Su corazón latía desbocado. Un miedo atroz comenzó a dominarla. ¿Y sí la descubrían? No quería ni pensar en las consecuencias que ello le acarrearía. Tenía que esfumarse como fuera.

Por suerte para Agnès la furgoneta se detuvo y apagó las luces. Evidentemente, ellos eran los primeros interesados en no hacerse notar. La abogada se dio un respiro. Su corazón continuaba latiendo frenético y su respiración era convulsa, pero, momentáneamente, lo peor había pasado.

De la furgoneta se bajaron dos hombres y se dirigieron a la parte trasera del vehículo… dedujo que serían los otros dos chicos. Mientras uno de ellos abría los portones de carga el otro realizó una especie de silbido de doble sonido. Una réplica del mismo tipo de silbido fue devuelta desde la playa. Seguidamente, los dos hombres comenzaron a bajar hacia la ensenada.

En el silencio de la noche Agnès oyó que arrancaban el motor de la barca. Concentró la vista en la pequeña cala y pudo observar cómo una sombra planeaba sobre el blanquecino rompiente de las olas, hasta verla alejarse mar adentro. Habían finalizado la descarga. Esperó y, cuando comprobó que los dos hombres venidos en la furgoneta pisaban la arena, decidió que era el momento oportuno de largarse de aquella maldita ratonera. No se la jugaría ni un segundo más. Se levantó, ahora precipitadamente: el suelo que pisaba se constituía de tierra seca y suelta y de piedras. Pedruscos de diversos tamaños comenzaron a rodar por el precipicio que finalizaba en la arena.

—¡¿Qué hostias ha sido eso?! —escuchó aterrada que gritaban en la playa.

A medio levantar como se encontraba, una linterna la enfocó desde la distancia. Cientos de improperios y descalificaciones cayeron sobre ella provenientes de la arena.

—Pies para qué os quiero —se dijo para sí Agnès.

Reaccionó velozmente. Se quitó rápidamente los zapatos y, con ellos en la mano, se puso a correr cómo alma que lleva el diablo. Alcanzó la carretera en cuatro zancadas, y continuó corriendo cuesta abajo mientras presionaba el botón del mando a distancia del Kia intentando activar la apertura de las puertas, pero se encontraba demasiado alejada del vehículo para que la señal lo alcanzara. Sin llegar a comprender cómo, dos de los tipos que no hacía un instante pisaban la arena de la playa corrían tras ella en la carretera. Se angustió. ¿Pero cómo podían correr tanto? Sin mirar atrás, oyendo las pisadas de sus perseguidores tras de sí, continuó corriendo hasta sentir tal tensión en los gemelos que creyó reventarían. Mientras, desesperada, seguía presionando el maldito botón del mando a distancia del coche.

—¡Por fin…! —exclamó exultante al ver destellar dos veces los cuatro intermitentes del Kia.

Se hallaba, corriendo alocadamente, a no más de veinte metros del vehículo, pero sentía que no era mucho mayor la distancia que le separaba de sus perseguidores; que, tras ella y gritándole como energúmenos, le proferían todo tipo de insultos y amenazas. Con el último aliento que le restaba alcanzó finalmente el Kia. Abrió la puerta del conductor y se introdujo en el coche más rápida que un rayo. Y, una vez dentro, accionó el botón de cierre centralizado.

Por un segundo pudo respirar tranquila. Lo había logrado. Introdujo la llave y arrancó el motor. Unos sonoros manotazos golpearon rabiosos la luneta trasera y el techo del Kia. Introdujo la primera marcha y aceleró a tope. Y, para cuando soltó el pedal del embrague, ya tenía a uno de los perseguidores a la altura de su ventanilla: golpeándola iracundo y gritándole mil y una amenazas. Patinando las ruedas delanteras tras recibir éstas toda la potencia del motor, perezosamente, el Kia fue adquiriendo velocidad. Agnès dio entonces un pequeño giro al volante hacia su izquierda y arroyó al tipo que insistía en golpear frenéticamente el coche. Justo antes de ser atropellado, el energúmeno saltó hacia atrás tirándose al suelo.

—¡Jódete… Cabrón! —le gritó Agnès cómo jamás en su vida había chillado a nadie. Exultante y excitada hasta límites desconocidos para ella.

Dopada por la adrenalina que le corría por las venas… corrigió el volante de un golpe seco y enfiló el Kia hacia la autopista con tanta audacia como un piloto de carreras. Se incorporó a la autovía cambiando de marchas sin bajar el motor de las cinco mil revoluciones, hasta introducir la sexta. Solo entonces se permitió echar un vistazo al retrovisor: un par de luces que se movían indistintamente venían tras ella. Eran los focos de las dos scooter.

—¡Hay os jodáis. Cabrones! —les gritó.

Sabía que las motocicletas no eran de gran cilindrada, a lo sumo de ciento veinticinco centímetros cúbicos, por lo que los descolgaría fácilmente.

Para cuando quiso darse cuenta circulaba por encima de los ciento ochenta. Volvió a echar un vistazo al retrovisor y apreció cómo los focos de las scooter se difuminaban en la opacidad de aquella noche mediterránea hasta casi extinguirse, y llegando a confundirlas con estrellas. Por vez primera desde que fue descubierta se sintió medianamente segura.

Agnès se hallaba recostada en la cama, en su habitación, en el Palmasol. El reloj de pared indicaba las dos y media de la madrugada. Ya era lunes. «Otro día perdido», se contrarío. El tiempo volaba y no estaba logrando su objetivo. Con lo simple que era: «Aimar, ¿qué es lo que le dijiste a Carlos Iriarte?»; así de sencillo. El chico se lo decía y ya estaba. Pero no, las cosas tenían que complicarse de aquella manera tan absurda. ¿Qué tenía ella que ver con una trama de tráfico de estupefacientes? Se había librado por los pelos. Solo pensar en la posibilidad de haber sido alcanzada por aquel par de descerebrados la hizo estremecerse de terror.

Tenía que cambiar de registro. A cada segundo que pasaba se convencía de que sin la ayuda adecuada no iba a conseguir absolutamente nada. Necesitaba apoyo, pero ¿de quién? Su primer impulso fue telefonear a Patxi Agote. Quizás fuera la solución. Con su ayuda sería menos complicado. Pero desistió… no lo tenía claro. Decidió sobreponerse a la sensación de impotencia. A esas horas de la noche no podía hacer nada, a no ser dormirse y descansar. Seguramente, tras un sueño reparador, vería las cosas de otra forma. Se levantó y acercó al aseo, a darse una ducha, para relajarse y poder conciliar el sueño. Por la mañana tomaría una decisión definitiva.

Capítulo 23

NEKANE LIZARDI llevaba varias horas dormida. Guiputxi la observaba dubitativo. Despertarla o no hacerlo era su dilema. Se sentía muy cercano a ella por todo lo que le había sucedido, y le complacía la mejoría que últimamente notaba en ella.

Sí algo le inquietaba a Guiputxi, en su cuarto día de cautiverio, era aquella calma tensa… aquel lento transcurrir del tiempo sin acontecimientos reseñables; lo percibía como un mal presagio. Estaba plenamente convencido de que el carcelero los atacaría, y con la única intención de matarlos. No le cabía otra idea en la mente. Aunque, en ocasiones, soñaba: «¿Y sí sintiéndose acechado el carcelero había optado por fugarse?». Pero, consciente a la vez, de que la única posibilidad de sobrevivir era defenderse con uñas y dientes, con la esperanza de que la tía estupenda y su acompañante descubrieran la identidad del asesino y los localizaran. Tenía más fe en ellos que en la policía, la cual parecía no comprender absolutamente nada de lo que realmente sucedía.

Desde el momento en que se proveyeron con aquellas exiguas armas y montaron la débil defensa del zulo con los escasos muebles disponibles, habían transcurrido demasiadas horas de tediosa espera. Con el paso de tiempo se habían ido relajando y bajado el nivel de alerta. No era lo más adecuado en su situación; pero, ¿quién tiene la capacidad de mantenerse vigilante y alerta durante horas y días enteros? En las primeras horas de vigilancia, preparado Guiputxi como se sentía para sorprender a aquel hijo de mala madre, había deseado el enfrentamiento. La ira le dominaba y anhelaba volcarla sobre su oponente. Finalmente, no había sucedido así, por lo que no le quedó otra opción que adaptarse a la agobiante incertidumbre que le producía la espera.

Apoyó en el suelo una mano para ayudarse a levantar. Se resintió de las múltiples abrasiones que tenía en ella. No eran lesiones de importancia… sanarían solas, caso de vivir el tiempo suficiente para que curaran. Se levantó. Sintió todo el cuerpo entumecido por la humedad; y también por el frío, aquel maldito frío que ni veinte mantas serían capaces de mitigar. Se estiró. Le estremeció un escalofrío e involuntariamente tiritó.

—Qué mal cuerpo tengo. Joder —se quejó.

Se acercó a Nekane, se agachó y le tocó en el hombro, no sin sentir cierta pena por tener que despertarla, pero él necesitaba descansar. Las pocas posibilidades de éxito que tenían radicaban en que ambos se encontraran en las mejores condiciones posibles, y dormir era un requisito indispensable.

—Nekane —le llamó—. Despiértate. Necesito dormir un rato.

—¡Jooo…! —la oyó quejarse.

Comprobar lo bien que dormía le satisfizo. No existía mejor medicina para el sufrimiento que un sueño reparador.

—Despiértate, Nekane —volvió a insistir Guiputxi.

—Sí, ya voy —le contestó finalmente ella.

Nekane se sentó en el colchón y palpó sobre el suelo buscando su calzado. Se puso las deportivas y se levantó.

—¿Cómo te encuentras? —se interesó por él.

—Helado. Estoy viejo y la humedad me está matando.

—Duérmete entonces, Carlos. Yo vigilaré.

Guiputxi se tumbó con uno de los estoques de madera que había fabricado en mano, y se tapó con sabana y manta. Acostado, alertó a Nekane:

—Estate vigilante. Tengo un mal presentimiento. Al menor ruido me despiertas. ¿De acuerdo, Nekane?

—Sí, Carlos, así lo haré —le aseguró ella—. Duérmete tranquilo.

—Cuidado, Nekane —le avisó Guiputxi—. Has entrecruzando las cadenas.

—Lo siento, Carlos, no me he dado cuenta —se excusó ella mientras se apremiaba en desligarlas.

—Tranquila. Estate vigilante.

—Sí, Carlos. Descansa.

Sentada en el suelo y con la espalda apoyada en la pared, con la mirada puesta en la entra del zulo y armada con su propio estilete de madera, y tras transcurrir unos minutos, Nekane escuchó la respiración lenta y profunda de Guiputxi. Se había dormido.

A Nekane, en su soledad, comenzaron a embargarle infinidad de opuestas emociones: zarandeándole el ánimo cómo sí de una hoja al viento se tratara. Hacía ímprobos esfuerzos por evitar evocar los recuerdos más dañinos… básicamente los vividos junto al carcelero, e intentaba recordar los buenos; pero sin llegar a lograrlo. Tanto los unos como los otros iban y venían en su mente a su libre albedrío. Por un lado, se sentía inmensamente agradecida hacia aquel ser que dormía junto a ella, consciente de que sin su ayuda el cautiverio le hubiera resultado mil veces más penoso. Por de pronto, desde su llegada, el secuestrador no había vuelto a aparecer por el zulo a martirizarla. A la vez, a intervalos, se apropiaba de ella un pánico que le dejaba paralizada. Sólo el pensar en la posibilidad de volver a experimentar las torturas a las que había sido sometida, o incluso que el carcelero bien podría matarla, hacía que se sintiera aterrorizada. Por momentos, también soñaba con su libertad. «¿Cómo sería su futuro sí es que lo hubiere?», no podía dejar de preguntarse. Comprendía que ya nada sería igual: disfrutaría de una falsa libertad, lastrada de por vida por los recuerdos de los tormentos sufridos en aquella maldita mazmorra. Fuera como fuere, aquel demonio había hecho bien su trabajo: le había destrozado en vida y también hecho añicos su futuro. Asqueada… decidió no pensar más en ello, lo único que conseguiría sería perjudicarse más aún a sí misma. Intentó concentrarse en la respiración, pensando únicamente en acompasar mentalmente las inhalaciones y exhalaciones de aire, y, poco a poco, se fue relajado. Tomó plena conciencia de su estado y se notó sumamente tensa. Se sentó más erguida, ciñó la espada contra la pared y entrecruzó las piernas, y colocó las manos en su regazo. En posición de loto, sintió cómo todo su cuerpo se distendía. Abstrajo lo que fue capaz la mente en su respiración y, con el correr de los minutos, un placentero estado de paz y quietud se fue apoderándose de ella. Sin llegar a darse cuenta de ello, en un momento inconcreto, acabó por dormirse.

—¡Vromm…!

Un tremendo estruendo pareció sacudir la mazmorra. Haciendo añicos tanto la siesta de Guiputxi como el sopor al que Nekane se había abandonado.

Transcurrida la fracción de segundo que necesitó Guiputxi para ser consciente de lo que sucedía, pudo distinguir nítidamente la silueta del carcelero recortada al contraluz. Éste, de una simple patada, había hecho volar por los aires las defensas que con tanto esmero y cariño habían preparado; parte de las cuales habían acabado sobre el frágil y adormilado cuerpo de Nekane.

De pie ante él y resaltado por la escasa luz que provenía de la estancia contigua, el carcelero se mantuvo quieto y retador. De su mano derecha colgaba un objeto largo y delgado, y embajador de muy malos augurios. Con gran esfuerzo visual Guiputxi pudo distinguir cómo una mefistofélica sonrisa nacida de su negra alma le afloraba en el rostro. Le buscaba a él, no le cupo duda, mientras se retaban con la mirada.

Guiputxi advirtió cómo una de las piernas del carcelero iniciaba un movimiento de aproximación, e izaba a la vez el arma que portaba con la única intención de estampárselo a él. El durante tanto tiempo deseado enfrentamiento había llegado. Con Nekane paralizada por el terror que se había apropiado de ella, y enterrada bajo el somier y observándoles atónita, comprendió que tendría que lidiar en soledad con aquel Hijo de Satanás. Con el estilete de madera agarrado con las dos manos y oculto bajo la manta, Guiputxi hizo un rápido cálculo mental sobre cuál sería el momento ideal de darle la mayor de sus sorpresas a aquel mal nacido, optando finalmente por esperar a que el carcelero se acercara un poco más.

En un movimiento inesperado el secuestrador se abalanzó sobre Guiputxi. Con un velocísimo ataque intentó golpearle, pero, por una fracción de segundo, haciendo rodar su cuerpo por el suelo, Guiputxi tuvo la suerte de evitarlo. Con el carcelero volviendo a armar el garrote para atacarle nuevamente, Guiputxi se dedicó a desprenderse de sábana y manta y de la cadena que se le habían enrollado en el cuerpo tras rodar por el suelo. Justo le dio tiempo de reincorporarse y levantar el estilete para desviar el nuevo mandoble que se le venía encima. Tras lograr desviar el impacto, Guiputxi pudo oír nítidamente cómo el maldito tubo de acero impactaba contra el suelo; y también el improperio exclamado por el atacante al volver a fallar la acometida. Había llegado la oportunidad de Guiputxi, el momento soñada durante tantas horas de cautiverio: agarrando la barra de acero con las dos manos e intentando recuperar una posición de ataque tras su última embestida, el carcelero tenía un flanco del cuerpo totalmente desprotegido, concediéndole a Guiputxi la oportunidad de contraatacar. Sin dudarlo un segundo, Guiputxi agarró fuertemente el estilete de madera con ambas manos y, de abajo a arriba, ejecutó un rápido movimiento de ataque. La punta del arma se topó contra el pecho del carcelero pero no llegó a clavársele, acabando finalmente por deslizar sobre su piel desgarrándola; el rebote del filo de la madera sobre las costillas del carcelero lo pudo sentir nítidamente Guiputxi en sus propias manos. Finalmente, dominado por un incontenible sentimiento de triunfo, acabó gritándole:

—¡Toma… Cabrón!

El secuestrador y violador de Nekane Lizardi, incrédulo, trastabilló unos pasos hacia atrás, pero, en vez de amilanarse y dominado por una ira incontenible, volvió a atacar fieramente. Con el tubo metálico elevado al cielo y gritando desaforado—: ¡Te voy a matar! —se abalanzó nuevamente sobre Guiputxi con la única intención de reventarle a barrazos. Esta vez lanzó el golpe abajo, pero, antes de sentir cómo le impactaba con el tubo en las piernas a su oponente, notó el maldito florete de madera de éste clavándose en su abdomen.

—¡Crasss…! —crepitaron la tibia y peroné de la pierna izquierda de Guiputxi al romperse.

Un alarido desgarrador surgió de la garganta de Carlos Iriarte, mientras el carcelero trastabillaba hacia atrás nuevamente. La contienda se detuvo. Ambos contrincantes estaban heridos. El carcelero desapareció de la mazmorra con las manos sobre el abdomen. Carlos Iriarte por su parte, en el suelo, se sujetaba con ambas manos la pierna izquierda. Tanto la tibia como el peroné los tenía partidos a media altura entre el tobillo y la rodilla, y el dolor que sentía le provocaba casi perder la consciencia.

—¡Nekane! ¡Ayúdame, por Dios! —le rogó Guiputxi a su compañera de celda.

Nekane Lizardi había retornado mental y emocionalmente a su pasado más oscuro y reciente. Sin haber movido un sólo músculo en toda la contienda, se mantenía enterrada bajo el somier. Aparentaba más ser un zombie que otra cosa.

—¡Nekane. Reacciona por Dios! ¡Ayúdame! —volvió a rogarle Guiputxi entre lamentos.

Nekane, inesperadamente, pareció salir de su ensimismamiento. Pausadamente se desprendió del somier que la aprisionaba, y se acercó a su compañero.

—¿Qué te ha hecho, Carlos? —se interesó por él.

Haciendo un gran esfuerzo por sobreponerse al intenso dolor que le provenían de la pierna, Guiputxi le rogó:

—Tienes que ayudarme, Nekane. Ese cabrón me ha partido la pierna.

Nekane comenzó a gimotear. Si por momentos, en los últimos días de cautiverio, había comenzado a sentir un halo de esperanza, ésta se acababa de desvanecer como pompas de jabón. Aquello no se acabaría nunca. Jamás saldrían vivos de allí. Era absurdo revelarse contra el carcelero.

—¿Qué puedo hacer yo, Carlos?

—¡Mucho, Nekane! —intentó animarle. Temeroso como se sentía de perder el conocimiento—. Tienes que entablillarme la pierna. Desmonta una lama del somier y pártela por la mitad. Y haz tiras de trapo con una de las sábanas. Con todo ello me entablillas la pierna.

Nekane tardó un momento en reaccionar, pero, finalmente, decidió hacer lo que Guiputxi le pedía. Extrajo una lama del somier y comenzó a golpearla contra el canto de la mesita. Conteniendo con dificultad el dolor Guiputxi la observaba actuar, pero al ver su falta de resultados le asesoró:

—Tienes que darle un golpe fuerte y seco en la mitad de la lama.

Nekane se detuvo un momento, se concentró y, tras levantar la lama por encima de la cabeza, la golpeó con toda la fuerza que fue capaz contra el canto de la mesita. Finalmente, la lama se partió en dos.

—¡Bien!, Nekane —le animó Guiputxi. Lo había logrado—. Ahora haz cuatro tiras con la sabana.

—Sí, Carlos, ya voy —le contestó ella.

Se acercó al colchón y cogió una de las sábanas. Se la llevó a la boca y la mascó, royéndola hasta que se sintió satisfecha. Tiró de ambos lados del trapo y éste acabó rasgándose. Una tira de unos seis centímetros de anchura comenzó a separarse de la sábana. Con la tira en la mano, la midió y la dividió en cuatro partes iguales.

—¿Qué hago ahora, Carlos? —le preguntó.

—Guiputxi apoyó ambas mano en el suelo y, apretando fuertemente los dientes, izó su cuerpo sobre los brazos.

—¡Ayyy… Qué dolor! —no pudo dejar de quejarse.

Pero logró desplazarse hasta lograr apoyar la espalda contra la pared.

—Acércate —le pidió seguidamente a Nekane.

Nekane estaba demudada, no quería ni imaginar el dolor que estaba sufriendo su compañero. Sin vocación sanitaria ni deseo de participar en lo que sabía que le iban a pedir, no le quedó otro remedio que sobreponerse. Haría lo que tenía que hacer le costara lo que le costara.

—Está bien, Carlos. ¿Cómo lo hago? —se ofreció.

Guiputxi dudó un momento. Se sentía totalmente aterrado. Era plenamente consciente del tremendo dolor que le aguardaba. Finalmente, se decidió por aleccionar a Nekane:

—Tienes que ser valiente y dura. Por mucho que me oigas quejarme tienes que seguir adelante. Coge la pierna por el tobillo, con ambas manos, y tira de ella hasta que esté totalmente derecha. Una vez lo hayas logrado, todo será más fácil.

—No sé si podré, Carlos. No lo sé.

—¡Sí que puedes. Ya lo verás! —le animó él—. Lo primero que tienes que hacer es poner las tiras de trapo en el suelo, perpendiculares a la posición en que luego colocarás la pierna. ¿Lo has comprendido bien?

Nekane había comprendido perfectamente, pero otra cosa eran las malditas ganas que tenía de hacer lo que se le pedía. A pesar de ello, accedió:

—Lo he entendido, Carlos.

—¡Hazlo entonces! —le ordenó Guiputxi.

Antes de que su compañera se pusiera en acción, Guiputxi recogió la manta e hizo una pequeña bola con una de las puntas. Se la metió en la boca y la mordió lo más fuertemente que pudo. Entre tanto, Nekane se arrodilló a su lado, le miró, y tomó una profunda bocanada de aire. Colocó las tiras de trapo sobre el suelo como le había indicado Guiputxi, cogió su pie por el talón y empeine y tiró hasta dejar la pierna completamente estirada, apoyándola seguidamente sobre las tiras de trapo. El rostro de Guiputxi, que se había mantenido en silencio, con los ojos casi fuera de las órbitas, estaba completamente desfigurado; mientras, su cuerpo, no paraba de convulsionarse. Finalmente… acabó perdiendo la consciencia.

—¡Mejor! —se dijo Nekane a sí misma. Así no sufriría.

En ese momento, Nekane fue consciente de la cantidad de gotas de sudor que perlaban su frente. Resopló para que aflorara la tensión que acumulaba. Recogió del suelo las dos tablillas que había fabricado y las colocó, con suma delicadeza, a ambos lados de la pierna de Carlos. Mientras las sujetaba con una mano, con la otra enlazó los dos extremos de una de las ligaduras, la más próxima a la rodilla, y se convenció de que las tablillas se mantendrían en su lugar por la presión que ejercía sobre ellas ésta primera atadura. Seguidamente, se centró en enlazar y atar las restantes. Finalizado su cometido se sintió satisfecha. Observó a su paciente y comprobó que se mantenía inconsciente. Le corrigió la posición de la cabeza, que la tenía ladeada, y le extrajo el nudo de manta de la boca; ya no lo necesitaba. Le cubrió a continuación con la propia manta para que no perdiera calor, y optó por retirarse.

Se sentó, nuevamente, en su puesto de vigilancia. No pudo evitar sentirse responsable de lo que acababa de suceder. «Tenía que haber estado despierta y vigilante», se recriminó duramente. Sin poder contenerse, en silencio, comenzó a llorar.

Patxi Agote se dirigía al Hospital Virgen del Camino, ubicado en el complejo hospitalario de la capital navarra. Hacía escasamente una hora que le había telefoneado Fátima, la auxiliar del Centro de Médico de Irurtzun. Le había llamado para informarle de que, a primeras horas de la mañana, un tipo bastante extraño y con actitud huidiza había sido atendido en el centro. Se había presentado en el mismo con dos heridas de cierta consideración en tórax y abdomen; y, al preguntarle cómo se había lesionado, arguyó haberse lesionado él mismo con un apero de labranza. También le informó Fátima, que el hombre se había presentado en el centro de salud sin ningún tipo de identificación, y que le había aportado un nombre y una dirección que, tras cotejarlos en los archivos de la Seguridad Social, pudo comprobar de su inexistencia. Y que, tras realizarle las correspondientes curas y ante la gravedad de las lesiones, había sido trasladó al hospital Virgen del Camino.

Una vez finalizada la conversación con la ATS, lo primero que hizo Patxi Agote fue cotejar el nombre que le aportó Fátima en el censo de Mugiro, localidad en la que el herido le dijo residir, pero el nombre no estaba en el censo. En un principio, pensó que no tendría por qué estar relacionado con el caso de Nekane Lizardi, pero también tenía la impresión de que algo olía mal en aquel asunto; razón por la cual, finalmente, optó por acercarse al servicio de urgencias del hospital. No tenía nada que perder.

Aparcó el coche en la Calle de Irunlarrea, cercana al hospital. Accedió al servicio de urgencias y se dirigió a la recepción. Le atendió una de las dos recepcionistas que estaban de guardia.

—Buenos días. ¿Me puede decir sí Ignacio Maritxalar está ingresado en el hospital? —le preguntó Patxi Agote.

—¿Es usted familiar suyo? —se interesó la recepcionista.

—Sí, somos primos —mintió él—. Me han informado de que ha ingresado esta mañana.

—Ha sido atendido en urgencias, señor —le informó ella tras comprobarlo en el ordenador—. Pero no ha ingresado.

—Creo entender que tenía unas lesiones de cierta gravedad. ¿Cómo es que le han dado de alta?

—Según la celular de ingreso —le reveló la recepcionista—, ha sido un alta a petición voluntaria.

—¡Oh…! No lo sabía. Gracias de todas formas y disculpe las molestias.

—Adiós, señor —Le despidió la recepcionista sin prestarle excesiva atención. No dejaba de ser uno más entre los cientos de anónimos ciudadanos con los que trataba a diario.

Patxi Agote abandonó el hospital. Tenía la sensación de que se le había escapado por los pelos. Con el paso de los segundos se convencía cada vez más de qué el huidizo individuo y el secuestrador al que pretendían dar caza podrían ser la misma persona. Se maldijo mil veces. Si le hubiera dado más credibilidad a las palabras de Fátima y hubiera actuado con más prestancia se hubiera topado con aquel hombre en los servicios de urgencias; por contra, en esos momentos, lo único que tenía era un nombre falso imposible de rastrear. Su único consuelo, en caso de tratarse del hombre al que buscaban, era que Nekane Lizardi y Carlos Iriarte… en caso de estar retenido con ella, debían seguir vivos y dispuestos a vender cara su piel. Decidió telefonear a Agnès para informarle de lo sucedido:

—¿Dígame? —contestó una voz adormilada al otro lado de la línea.

—Buenos días, Agnès —le saludó, sorprendido por haberla cogido dormida—. Soy Patxi. ¿Te he despertado?

—Hola, Patxi. ¿Qué tal estás?

—Bien. ¿Y tú?

—Hecha un trapo, Patxi —le aseguró ella—. Ayer estuve de jarana hasta altas horas de la noche.

—¿Cómo van las cosas por ahí?

—¡Mal!, la verdad. Llevo dos días tras los pasos de Aimar y no aún no he podido hablar con él. Empiezo a desesperarme.

—Sí necesitas ayuda… —le propuso él.

—No, Patxi. Voy a intentar solucionar el tema hoy mismo.

—Como quieras, Agnès.

—Bueno, ¿y por qué me has llamado? —le preguntó finalmente ella.

Patxi, en una breve exposición, le relató a Agnès los últimos acontecimientos: la llamada de Fátima contándole las extrañas circunstancias en que se había presentado un hombre en el centro médico, su nombre falso, y las graves lesiones que tenía. También que fue traslado al Hospital Virgen del Camino de Pamplona; y de que el hombre en cuestión había decidido no ingresar en el hospital a pesar de la gravedad de sus heridas.

—¿Crees que puede tener relación con nuestro hombre? —le preguntó ella.

—La verdad es que sí, Agnès. Según me contó Fátima, presentaba un gran corte o desgarro en el pecho y una punción en el abdomen. Es extraño que alguien se autolesione por dos veces seguidas. Estoy convencido que se lo ha hecho una tercera persona.

—Qué mala pinta tiene —opinó Agnès.

—Estoy cada vez más convencido de que Carlos Iriarte está retenido junto a Nekane, y que de alguna forma han logrado atacar y lesionar de gravedad a su secuestrador.

—Es muy probable, Patxi. Yo también estoy convencida de que Carlos Iriarte fue a por el hombre que buscamos, y que éste le dio caza a él.

—Pues he sido un verdadero mentecato —se recriminó él—. Lo he tenido al alcance de la mano y lo he dejado escapar.

—Tranquilo, Patxi. No podías saberlo de antemano. Y tampoco estamos seguros al cien por cien de que se trate de la misma persona.

—Pues así están la cosas por aquí, Agnès.

Se hizo un silencio entre ambos. Finalmente, Agnès le dijo:

—Te tengo que dejar, Patxi. Tengo una cita pendiente. En cuanto tenga algo te lo hago saber.

—Si necesitas ayuda —se ofreció él nuevamente—, no dudes en pedírmelo.

—Gracias, Patxi, pero espero solucionar el tema por mí misma.

—Adiós entonces, Agnès —se despidió Patxi antes de cortar la comunicación.

Capítulo 24

AGNÈS se encontraba preparada para salir. Había dormido, como en ella era habitual, con la ventana abierta, y se había levantado acalorada. En la Costa del Sol por esas fecha ya hacía calor tanto de día como de noche. Finalizada su conversación con Patxi lo primero que hizo fue ducharse, y seguidamente, con una agradable sensación de frescor en el cuerpo, vestirse con ropa ligera.

—¡Lista para la acción…! —se animó a sí misma.

Se había propuesto no posponer el encuentro con Aimar ni un segundo más. Iba para el tercer día tras sus pasos y no podía postergarlo por más tiempo. Rememoraba, que la noche anterior y tras lo sucedido en la cala, dudó sí continuar en su empeño de tener un encuentro con el chaval. Pero, descansada tras un sueño reparador, decidió que no tenía otro remedio si quería sonsacarle a tiempo la información que necesitaba de él. Un mal presentimiento le llevaba a pensar que si no se apresuraba llegaría tarde para ayudar a Nekane. Y, tras la conversación que acababa de mantener con Patxi, estaba cada vez más convencida de que Carlos Iriarte se encontraba en la misma situación que la joven.

Recogió el bolso de mano de encima de la cama y abandonó la habitación. Previamente había telefoneado al localizador, y éste le había devuelto el correspondiente SMS con las coordenadas de su ubicación: Avenida de las Palmeras. De lo que dedujo que los chicos debían encontrarse en casa de María Páez, la madre de Andrés.

Salió a la calle y se fue en busca del Kia, que estaba aparcado a un par de manzanas del hotel. «De hoy no pasa», se comprometió consigo misma camino del coche. En el caso de que los chicos estuvieran durmiendo mejor. Estaba convencida de que María Páez le ayudaría a sonsacar a Aimar. Tenía tal convencimiento por el buen feeling experimentado entre ambas la tarde que se conocieron.

A pocos metros de alcanzar el Kia accionó la apertura de las puertas; los intermitentes del coche parpadearon un par de veces. Inesperadamente, sin tiempo de reaccionar, Agnès vio salir a dos hombres de un BMW, quienes se interpusieron en su camino. Iba a protestar, cuando uno de ellos le agarró por la mano derecha y se la giró bruscamente. El dolor que sintió le hizo ver las estrellas, y no tuvo otro remedio que ceder ante la presión para evitar que aquel bruto le luxara la muñeca, quedando finalmente inmovilizada y a la merced de sus captores.

—¡Entra en el coche o te rompo el brazo! —le amenazó, con cerrado acento malagueño, el hombre que la tenía inmovilizada.

Agnès le habría dicho cuatro cosas pero no tuvo más remedio que obedecerle. El energúmeno aquel no suavizaba la presión sobre su mano, y si se revolvía contra él acabaría por dislocarle la muñeca. A empujones fue introducida en la parte trasera del BMW, cayendo finalmente de bruces sobre el asiento corrido. Se montaron junto a ella los dos hombres que le habían interceptado: el que la llevaba inmovilizada entró con ella, y el otro por la puerta opuesta.

Enclaustrada entre los dos hombres, estos le forzaron a que agachara la cabeza y la introdujera en el reducido espacio existente entre los dos asientos delanteros. Antes de quedar de tal guisa, a Agnès le dio tiempo de distinguir a Andrés Baeza sentado al volante y al Cabra en el asiento del copiloto.

Arrancó Andrés Baeza el motor y se pusieron rápidamente en marcha, saliendo disparados de la zona. Durante el tiempo que duró el corto trayecto que realizaron, todos los ocupantes del vehículo se mantuvieron en silencio; tiempo que Agnès, inmovilizada y sin posibilidad de ver nada, estimó en quince minutos a lo sumo. De lo que sí tuvo la sensación fue de que, por lo bacheado del terreno, el último tramo circularon por algún tipo de pista forestal. Finalmente el coche se detuvo. Agnès sentía la musculatura del cuello y de la espalda a punto de sufrir una contractura por la forzada postura en la que le mantenían, pero no se quejó en ningún momento.

—¡Fuera del coche… Golfón! —le ordenó el hombre que en lo que duró el viaje la mantuvo forzada; agarrándole de la cabellera y tirando de ella.

Agnès salió del BMW junto a su captor a punto de llorar del dolor que le estaba infringiendo en el cuero cabelludo. Aimar, Andrés y el otro hombre también se bajaron del coche. Agnès echó un vistazo alrededor y comprobó que se encontraban en un descampado: terroso y con escasa vegetación, a excepción de unas cuantas encinas y alguno que otro arbusto. Los dos hombres que le asaltaron cuando iba a recoger el Kia se colocaron tras ella, uno a cada lado, asiéndole cada uno por un brazo. Enfrente de ella se situaron Aimar y Andrés Baeza.

—¡Puta cagona…! ¡¿Qué cojones hacías fisgoneando en la cala?! ¡¿Eres una poli de mierda o qué?! ¡Habla o te abro de patas y te damos un repaso entre todos! —le amenazó Andrés Baeza fuera de sí.

—¡No! No soy poli. Soy abogada —les aclaró Agnès aterrada—. Lo único que deseo es tener una pequeña charla con Aimar.

Acercó El Cabra su cara a pocos centímetros de la de Agnès, y le gritó:

—¡¿Por qué hostias me sigues… Puta?!

—¿No me recuerdas? —le preguntó ella—. Estuvimos hablando en Irurtzun.

Sin previo aviso y por sorpresa, El Cabra le dio un puñetazo en el estómago. La cogió totalmente desprevenida y Agnès perdió el aliento. Intentando recuperar la respiración, no dejaba de convulsionarse.

—¡Claro que te recuerdo. Asquerosa! —le volvió a gritar El Cabra.

Y nuevamente le golpeó, pero esta vez en pleno rostro.

Los dos hombres que le atenazaban por los brazos la soltaron, y Agnès acabó por caer al suelo. Recogida sobre sí misma y dolorida, escuchó cómo El Cabra le amenazaba:

—No quiero volver a ver tu jeta… tía. Y cómo largues algo de lo que has visto, ¡puta golfa!, ni tú ni tu familia estaréis a salvo. ¿Lo has comprendido?

Agnès, sobre el suelo, asintió con un gesto de cabeza. Como respuesta, El Cabra le propinó dos patadas seguidas: la primera en las piernas y la segunda en la espalda.

—Esto es para que no lo olvides —acabó advirtiéndole.

Agnès, hecha un ovillo y sintiendo que no le llegaba el aire a los pulmones, y observando de soslayo, vio a Andrés Baeza hurgando en su bolso, del cual extrajo la cartera. Sacó de ésta el DNI y con él en la mano le avisó:

—Nos lo quedamos. Ya sabemos dónde vives.

Tras amenazarle de posibles represalias en caso de que se fuera de la lengua, y sin mediar más palabra, Agnès vio cómo aquella panda de energúmenos reculaba hasta el BMW, se montaban en él, y salían disparados; enterrándole a ella en la densa polvareda creada por el patinar de las ruedas en la tierra. No hizo ningún tipo de movimiento hasta que el coche desapareció tras tomar una curva. Sólo entonces se liberó y dio rienda suelta a la rabia que acumulaba:

¡Hijos de vuestra madre… Mamones!

Al salir del hotel en busca de Aimar Agnès se las prometió muy felices, convencida de que estaría en casa de María Páez y de que ésta le ayudaría. Lo que no se había imaginado ni por asomo era que Aimar y sus colegas se habían dedicado a localizar el Kia.

«¿Quién le mandaría meterse en semejantes líos?», se preguntó desanimada.

Según levantaba su maltrecha anatomía del suelo su ira crecía exponencialmente, y un irrefrenable rencor comenzaba a apropiarse de ella. «Se van a enterar esos matones. Si quieren guerra la van a tener», se juró a sí misma. No iba con su personalidad ceder a la primera contrariedad, y si les iba el juego sucio lo tendrían.

Con bastante dificultad comenzó a caminar por la pista de tierra, en la misma dirección por la que había desaparecido el BMW. Por lógica, acabaría llevándole a alguna carretera, y podría solicitar auxilio al primer conductor con el que se cruzara. Se resentía de ambos muslos, de la espalda y también del ojo derecho, que se le estaba comenzado a hinchar.

—Cabrones… Podían haberme lesionado la médula espinal —masculló para sí rabiosa.

¿Cómo se puede agredir así a una persona indefensa?; no podía entenderlo. Continuó caminando por aquella polvorienta pista palpándose a cada momento el ojo, que cada vez lo sentía más dolorido, y que, inevitablemente, acabaría amoratándose. No dejó de jurar improperio tras improperio en toda la caminata, hasta que, finalmente, tras girar un pequeño requiebro, pudo comprobar cómo la pista finalizaba en una carretera comarcal. Nada más alcanzarla pudo ver un pequeño todoterreno circulando por ella. Se puso en la mitad de la vía y comenzó a hacer grandes aspavientos, hasta que el conductor se detuvo y bajó la ventanilla. Agnès pudo comprobar que se trataba de un lugareño con apariencia de dedicarse a la agricultura.

—¡¿Qué le ha sucedido, señorita?! —le preguntó, con cerrado acento malagueño y expresión de gran sorpresa—. Está usted echa un desastre.

—¿Puede ayudarme, por favor? ¿Podría acercarme a alguna población?

—¿Adónde quiere ir, señorita? ¿Y qué le ha pasado? —insistió el lugareño sin superar su asombro.

Agnès no sabía qué contestarle. Se sentía desnuda, abatida, vejada… ¿Qué podía decirle a aquel buen hombre? Finalmente, le mintió:

—Un desencuentro amoroso, señor.

—Pues menudos novios más cabrones que se echa, señorita —le respondió aún incrédulo—. Con lo guapa que es usted podría escoger mejor la compañía. ¿Qué está, de vacaciones?

—Sí, señor, y me ha salido cara la noche.

Observándola con reprobación, aparentemente preguntándose cómo una señorita de su clase podía andar por ahí ligoteando con el primer gigoló que le diera dos meneos de cadera al son de un simplón fandango, el hombre finalmente accedió a llevarle:

—Está bien, señorita, monte y dígame adónde quiere ir —le instó el lugareño entre que le abría la puerta—. Si no está muy lejos, le llevaré.

—A Benalmádena. Estoy alojada en un hotel de Benalmádena.

—Le acercaré, señorita —concluyo el hombre—. Yo también voy a Benalmádena.

Lo primero que hizo Agnès nada más llegar a la habitación fue dirigirse al baño. Se desnudó y metió en la bañera, bajo el chorro de agua fría. El polvo y el hedor a terror exudados corrió por su cuerpo acabando en el desaguadero. Se mantuvo bajo la cascada de agua fría hasta que comenzó a sentirse helada. No recordaba un momento en toda su vida en el que hubiera estado más cabreada.

Más calmada y recién duchada se puso delante del espejo, y se abstrajo un instante contemplándose: facciones proporcionadas, ojos bonitos y mirada inteligente, y bella. Pero no era la armonía de sus rasgos faciales lo más destacado, sino más bien su ojo derecho: ornamentado con incipiente moratón. Una rabia que a duras penas pudo contener se reflejó en el rostro que le devolvía el espejo. «Hasta aquí he llegado. El juego va a cambiar de tablero y de jugadores», se propuso.

Completamente desnuda, como estaba, se dirigió a la habitación; sintiendo dolor a cada paso que daba por las lesiones que le habían provoca aquellos matones. Cogió el celular y marcó el número de Adrià.

—¡Buenos días, Agnès! —le saludó alegre su jefe y aparentemente feliz de poder hablar con ella—. ¿Qué tal se encuentra mi chica predilecta?

—Hola, Adrià. Estoy bien. ¿Qué tal todo por ahí?

—Te echamos de menos, querida. Sin ti ya sabes que esto no es lo mismo. ¿Cuándo te vas a pasar por aquí?

—Pronto, Adrià, aún me quedan unos días de vacaciones —le respondió ella algo distante.

—Sí, ya lo sé. ¿Te sucede algo, Agnès? Te noto extraña.

—Bueno, es difícil de explicar —comenzó ella dubitativa. Pero, tras pensarlo un momento, decidió que lo mejor sería ir directa al grano—: Adrià, estoy metida en un lío tremendo y necesito que me ayudes.

—Explícate mejor, Agnès —le pidió él algo alarmado—. ¿Qué te sucede?

—Necesito un par de buenos fontaneros —le soltó Agnès a bocajarro.

O ella se había vuelto loca o él tenía cera en los oídos y había malinterpretado sus palabras. Trascurrido un corto e incómodo silencio entre ambos, y aún sorprendido, le preguntó:

—¿Te he entendido bien, Agnès?

—Sí, Adrià, me has entendido perfectamente. Necesito un par de fontaneros. Y me es muy urgente.

—Me dejas estupefacto —intentó ganar algo de tiempo él sin lograr superar su asombro. Tenía que tratarse de la primera de las opciones: su empleada se había vuelto tarumba—. No sé a qué te refieres, Agnès.

—Comprendo que te cojo desprevenido, Adrià. Y que te hago una petición quizás fuera de lugar. Pero necesito que me ayudes urgentemente. En otro momento, con más tiempo, ya te lo explicaré.

—Agnès, tú sabes que no trato con ese tipo de gente.

—Adrià, por favor. Te lo explicaría pero no tengo ni tiempo ni ánimo. Déjate de darme largas. Tengo conocimiento de muchos aspectos, digamos: top secret, del bufete.

—Pero bueno, Agnès, ¿en qué lío te has metido? Aclárame algo, ¿no?

—Haz lo que te pido, Adrià. No tengo tiempo. Y más adelante ya hablaremos.

Adrià se mantuvo un momento indeciso. No le complacía lo más mínimo confirmar y airear las vergüenzas del bufete. Finalmente optó por satisfacerle, le apreciaba como a nadie y tenía total confianza en ella.

—Está bien, Agnès, tú ganas. No sé en qué líos andas metida. Pero espero que tengas una historia que contarme a la altura de lo que pides. ¿Eres consciente de ello?

—Adrià, de no ser así, no te lo pediría.

—Déjame hacer unas gestiones y en breve te enviaré un SMS —accedió él finalmente—. Haz exactamente lo que te digan. Adeu, Agnès.

—¡Bien…! —gritó exultante Agnès tras cortar la comunicación. Lo había logrado.

En vista de los exiguos resultados que estaba obteniendo, la noche anterior comenzó a valorar la posibilidad de pedir ayuda a Adrià. Pero dos fueron los motivos por los que decidió no hacerlo: evitar involucrar en el caso que la ocupaba al bufete para el que trabajaba, y también por pensar que podría solucionarlo por sí misma. Pero la situación se le acababa de ir de las manos y se sentía incapaz de controlarla.

Recostada sobre la cama como su madre la trajo al mundo intentó relajarse pero le resultó del todo imposible, el dolor de la espalda, muslos y pómulo se lo impedía. En la zona lumbar, en el espejo y después de ducharse, pudo distinguir un gran hematoma consecuencia de la patada que le dio Aimar; y el ojo lo tenía totalmente amoratado. «Ya se curarían», se animó al pensar en sus lesiones; no dejaban de ser un mal menor. Más le inquietaba el camino que acababa de tomar. Nunca en su vida creyó en la necesidad de tener que recurrir a matones, su sentido de la ética así se lo hizo entender… hasta ese momento. Pero siempre había una maldita primera vez, y, en este caso, el fin justificaba los medios. «¿Ciertamente el fin justifica los medios o era su deseo creerlo así?», se preguntó. En el caso que le ocupaba de todo su ser emanó un rotundo: ¡Sí! «¡Que se jodieran los chavales. Se habían portado como verdaderos animales con ella!», se justificó. «¿Ahora, en todas las circunstancias el fin justifica los medios?», continuó cuestionándose mientras esperaba el SMS de Adrià. Transcurrió el tiempo entreteniéndose Agnès con este tipo de reflexiones cuando el móvil emitió una señal de aviso. «tenía que tratarse de Adrià», se dijo. Y recogió de la mesita el teléfono:

Hola Agnès…

Telefonea, a las 19 h, a este número: 693412064. Hazlo desde un teléfono público.

Sé clara y escueta, y no hagas preguntas. Limítate a seguir las indicaciones que te den.

Espero que sepas lo que haces. Me tienes muy preocupado.

Un saludo.

Adrià…

—Gracias, Adrià, sabía que no me fallarías —le habló como si él pudiera escucharle.

Se tenía que dar prisa, eran las seis y media de la tarde y estaba sin preparar. En el hall del hotel había visto cabinas de teléfono públicas. Llamaría desde una de ellas. Inesperadamente, según se levantaba de la cama para ponerse en acción, sintió un profundo desasosiego: como si estuviera jugando a la gallinita ciega y en total oscuridad; pero éste corro no lo conformaban sus antiguas compañera de patio de colegio, sino que estaría enclaustrada entre dos bandas de matones. En fin, la decisión ya estaba tomada, que sucediera lo que tenía que suceder.

Bajó al hall del hotel y se acercó hasta una de las cabinas telefónicas, y esperó a que el minutero del reloj alcanzara la hora señalada. Al dar las siete introdujo una moneda de un euro y descolgó el teléfono, y marcó el número que le había enviado Adrià.

—Buenas tardes, señorita —le saludó su interlocutor al otro lado de la línea. Con voz pausada y un marcado acento eslavo.

—Le llamab…

—No diga nada, señorita —le interrumpió él—. Limítese a contestar a mis preguntas. ¿Me ha comprendido?

—Sí, le he comprendido.

—¿Está usted sola?

—Sí.

—¿Llama desde un teléfono público?

—Sí.

—Bien… Concrete exactamente que desea de nosotros —le dijo finalmente el enigmático personaje.

Agnès dudó un momento: ¿No le había dicho que se mantuviera en callada?, ¿qué él le realizaría las preguntas?

—Necesito saber cierta información que tiene una persona, y no encuentro la manera de conseguirla.

—¿Qué necesita saber, señorita?

—De un chico al que llevo persiguiendo tres días, necesito que me transmita lo que le dijo con anterioridad a otra persona.

—¿Dónde se encuentra el chico con el que tenemos que hablar? —le preguntó él.

—En Benalmádena. En la provincia de Málaga.

—Sé dónde está Benalmádena, señorita. ¿Cómo puedo localizar al chico?

—Se llama Aimar, y le apodan El Cabra. Tengo su fotografía y la matrícula del coche de un amigo suyo. Siempre van juntos. Además, a los bajos del coche le he fijado un localizador.

—¿Está activo el localizador?

—Sí, aún le restan cuarenta y ocho horas de autonomía.

—¿Y por qué no le pregunta usted directamente al chico lo que necesita saber?

—Lo he intentado y me ha salido mal. De hecho me han agredido.

—¡¿Le han pegado, señorita?! —se sorprendió su interlocutor.

—Sí. Me han dado una buena paliza, señor.

Se produjo un significativo silencio, tras lo cual el hombre le preguntó sin tapujos:

—¿Únicamente desea la información que precisa o también que les demos un repaso a los chicos?

—¡No…! —se alarmó Agnès. No aspiraba a ningún tipo de venganza—. Con que consiga la información que necesito será suficiente, señor.

—Lo cierto es que nos lo pone usted muy fácil, señorita —le aseguró él.

—¿Entonces, qué tengo que hacer? —le preguntó Agnès insegura de su cometido.

—Es muy sencillo, señorita —comenzó él—. Acérquese a un supermercado tipo DIA o de similares características. Pida una tarjeta telefónica de prepago de la propia compañía. Le entregaran una especie de cuestionario: rellénelo con datos falsos. No suelen solicitar que les muestre el DNI. Y, en caso de que lo hagan, dígales que no lo lleva encima; le entregarán la tarjeta de prepago igualmente. Cuando la tenga introdúzcala en su móvil y me envía: el número del localizador, la foto del chico en cuestión, y el modelo y marca del coche y su matrícula. Una vez me haya enviado esta información, extraiga la tarjeta y guárdela.

—¿Eso es todo? —le preguntó Agnès.

—Sí, de momento sí. Vuelva usted a telefonearme a éste mismo número pasadas cuarenta y ocho horas, y tendrá la información que me pide. Tras esta segunda conversación, troceé la tarjeta de prepago y deshágase de los restos.

—Gracias, señor…

—¿Desea usted saber el costo del servicio, señorita?

—Cobre lo que tenga que cobrar pero no se pase, ¡eh!—, le salió del alma a Agnès responderle. Nunca antes había estado en la tesitura de ofrecer a un tercero cobrar lo que quisiera, finalmente, acabó ruborizándose.

—Bien. El cobro lo realizaremos a través de nuestro contacto —le aseguró el hombre sin inmutarse.

—¿Y qué hago yo entre tanto? —quiso saber ella.

—Váyase. Puede ir a donde quiera. Nosotros nos encargamos del asunto. Dentro de cuarenta y ocho horas tendrá la información que desea.

La curiosidad hizo mella en Agnès y le resultó imposible contenerse:

—¿Con qué nombre me puedo dirigir a usted? No me lo ha dado.

—Cuanto menos conozca yo de usted y usted de mí, mejor para ambos. Esta gestión es un favor personal a un buen cliente mío. Cuando todo acabe olvide lo sucedido.

—Está bien —aceptó ella resignada. Comprendía que él tenía razón.

—¡Dâ svidaniya! —se despidió finalmente el hombre.

Agnès no entendió lo que le dijo pero lo supuso, ya que, seguidamente, el hombre había cortado la comunicación. Aquel vocablo le sonó a ruso y, además, ya había deducido su nacionalidad por su acento.

Colocó el terminal telefónico en su lugar y se dirigió a la habitación con la mente desatada. Se había propuesto no dejar de acechar a Aimar hasta logra su objetivo y, de repente, se había quedado sin cometido alguno. Finalmente, optó por hacer caso a la sugerencia del Ruso y decidió largarse de la Costa del Sol.

Rápidamente llegó a la conclusión de que, a pesar de las dudas que le generaba dejar el caso en manos ajenas, allí ya no pintaba nada. Ni deseaba conocer al Ruso ni le importaba un carajo los medios que utilizara para sonsacar la información a Aimar. Que le partiera la cara si era preciso con tal de que consiguiera para ella lo que necesitaba saber. Si le servían en bandeja de plata su demanda por qué rasgarse las vestiduras. Decidió que retornaba a Navarra, a colaborar con Patxi en sus pesquisas. Entre tanto, aguardaría al resultado del Ruso.

Sentada en la cama desplegó la pantalla del portátil; la wi-fi del hotel estaba abierta. Abrió Google y accedió a Edreams. Pidió un vuelo para aquella misma tarde de Málaga a Bilbo, pero no lo logró; todas las ofertas existentes eran para el día siguiente. Dudó qué hacer; hasta que, finalmente, optó por hacer el viaje en coche. Decidió viajar hasta el aeropuerto de Loiu, Bilbo, en donde entregaría el Kia. Su propio coche lo dejó estacionado allí y se propuso recogerlo. Una vez en Loiu, partiría hacia Navarra. Necesitaba pensar, asimilar todo lo que le acababa de suceder, y aunque conducir no era una sus aficiones predilectas llegó a la conclusión de que, inmersa en la monotonía del largo viaje, encontraría el sosiego y la lucidez que necesitaba.

Tras abonar su estancia en el Hotel Palamsol, lo abandonó y se acercó a un supermercado DIA, en el propio Benalmádena. Como le asesoró el Ruso, Agnès pidió una tarjeta de prepago a una de las cajeras, y junto con la tarjeta la cajera le hizo entrega de una pequeña ficha para que la rellenara con sus datos. Como había predicho el eslavo, el control de seguridad en el pequeño centro comercial era pésimo, por no decir inexistente. No es hubiera tenido que excusar su falta del DNI, sino que ni le requirieron que lo mostrara. Salió del supermercado y se montó en el Kia. Introdujo la tarjeta de prepago que acababa de adquirir en el móvil y, seguidamente, envió al Ruso toda la información que le pidió: la fotografía de Aimar, el número de matrícula y modelo del coche de Andrés Baeza, y el número de teléfono del localizador. No pudiendo resistirse en pensar lo fácil que resulta sortear las barreras de seguridad existentes en esta sociedad.

Capítulo 25

GUIPUTXI reposaba sobre el colchón. La pierna lesionada la mantenía levemente elevada apoyada sobre la manta, que Nekane había enrollado para aportarle volumen. El entablillado que ella le había hecho cumplía perfectamente con su cometido: la lama del somier utilizada, al tener cierta curvatura, se le ceñía perfectamente al lado externo de la pierna. Guiputxi se sentía satisfecho por el trabajo realizado por Nekane, que desde que le estaba procurando cuidados médicos eludía su propio ensimismamiento y estaba más conectada con la realidad.

Guiputxi sentía un dolor permanente en la pierna lesionada. Los huesos, astillados tras quebrarse, le habían rasgado los músculos, y de ahí le llegaba el dolor. Pero no era éste el motivo que más le preocupaba, al fin y al cabo y con el transcurrir del tiempo y unos buenos cuidados la pierna sanaría; lo que realmente le angustiaba era tener la certeza de que el carcelero volvería, y no volvería a otra cosa que no fuera a acabar su macabro plan. En previsión de ello le había aconsejado a Nekane que volviera a colocar la barrera, que si bien no había sido impedimento para que aquel hijo de mala madre accediera a la mazmorra, sí qué había jugado su papel alertándoles con su estruendo al ser derribada.

De soslayo, observaba a Nekane sin que ella lo apreciara. Y—: ¿qué vamos a hacer? —mascullaba para sí desesperado. Él había quedado totalmente incapacitado. Y ella, en cuanto sentía la presencia de aquel mal nacido, entraba en un trance que la paralizaba completamente. Asió firmemente el estilete de madera buscando una sensación de seguridad que no tenía mientras se devanaba los sesos con este tipo de cábalas. Finalmente, no pudo dejar de desesperarse: estaban a merced del carcelero.

En los pocos días que llevaba cautivo, a Guiputxi se le había desarrollado su capacidad auditiva al máximo; era el único sentido a través del cual podían tener cierto conocimiento de los movimientos del secuestrador. En el transcurso de todo el día anterior, en el que aconteció la refriega entre ellos, no llegó a oír ningún tipo de ruido proveniente del piso superior. Y, sabedor de que al carcelero le había infringido lesiones de cierta enjundia, en muchos momentos soñó con que fueran de tal gravedad que precisara de ser ingresado en un hospital. Pero, ya entrada la noche y tras sentirlo retornar a la casa, se descalabraron la pocas esperanzas que tenía de ello.

Durante el transcurso de toda la noche Guiputxi se mantuvo vigilante, temeroso de que serían nuevamente atacados; y también porque el dolor de la pierna le impedía conciliar el sueño. Finalmente, alcanzaron la madrugada sin que el carcelero volviera a acometerles. Ahora, desde primeras horas de la mañana de aquel nuevo día, lo sintieron recorrer sin parar de una lado a otro la planta superior, y sin dejar en ningún momento de gritar, jurar y amenazarles. Sobrecogidos y atemorizados por la ira que se desprendía de sus exclamaciones… inteligibles en su mayoría, sí que llegaron a entender algunos de los términos que les gritaba, como: ¡os voy a matar!, ¡puta zorra!, ¡perro sarnoso!; y un largo etcétera de éste tipo de expresiones. Por todo ello y ante el cariz que tomaban los acontecimientos, a Guiputxi y Nekane no les quedaba otra opción que mantenerse en estado de máxima alerta.

Previendo un nuevo ataque del carcelero y a no muy tardar, Guiputxi avisó a Nekane de que tendría que luchar si querían salvar el pellejo. Pero, en lo más profundo de su ser, dudaba de que sirviera de algo; ya que, inevitablemente, la pobre muchacha se quedaba totalmente paralizada ante la presencia del ogro. Si Nekane no lograba superar su primera impresión ante la presencia del carcelero y hacía prevalecer en su ánimo el combatir por la propia vida, ambos se encontrarían en la mayor indefensión; ya que él… lisiado, no podría hacerle frente en soledad. Intentando adivinar su más que previsible futuro, a Guiputxi la posibilidad de morir en aquella sucio zulo no era lo que más le inquietaba; lo que verdaderamente le aterraba, era el convencimiento de aquel maldito psicópata los torturaría antes de acabar con sus vidas.

Inesperadamente, Guiputxi escuchó el sonido de unos pasos en la estancia contigua. Se sobresaltó, y un estremecimiento recorrió su cuerpo. Por un momento, un terror paralizante le dominó. El indeseado momento había llegado y, sin poder evitar mirar su maltrecha pierna, fue totalmente consciente de la vulnerabilidad en la que se hallaban. Convencido de que el secuestrador venía a matarles, intentó sobreponerse al pavor que lo dominó y chistó a Nekane para llamar su atención. Vio el miedo reflejado en la mirada la pobre chica, pero a pesar de ello le hizo un gesto indicativo de que se preparara para luchar.

Tras la exigua barricada que Nekane había reconstruido, con la escasa luminosidad proveniente de la estancia contigua a sus espaldas, se perfiló nítidamente su silueta: observándolos risueño y retador, y muy amenazador. Tanto a Carlos Iriarte como a Nekane Lizardi se les heló la sangre.

—¡Ja, ja, ja…! —resonó la burlesca risotada del carcelero en la mazmorra—. Os voy a pasar a cuchillo. Perros sarnosos.

Nekane, sentada en el suelo y de cara al ogro, y con los brazos en torno a sus piernas, se recogió más si cabe sobre sí misma; acabando por ocultar la cara entre las rodillas. Comenzó seguidamente a farfullar una retahíla de incongruentes vocablos únicamente interrumpidos por sus propio sollozos y lamentos. Guiputxi por su parte, dispuesto a vender cara la piel, agarró lo más fuerte que fue capaz el florete de madera con la efímera esperanza de tener alguna oportunidad.

—¡Me habéis jodido pero que bien jodido malditos bastardos! —les aseguró el carcelero—. ¡Pero bien caro que lo vais a pagar!

—No saldrás indemne jodido asesino —intentó intimidarle Guiputxi.

—¡Ja, ja, ja…! —rió feliz el asesino—. Primero te mataré a ti, idiota, y luego me encargaré de la puta. Después de matarte, te haré desaparecer y prepararé el asesinato de la puta de tal forma que la pruebas te incriminen a ti; ya he ido dejando indicios por ahí que llevan en esa dirección. Únicamente necesito que me hagas un último favor. Tienes una cosita que me hace falta y me la vas a dar ahora mismo.

Carlos Iriarte hacía ímprobos esfuerzos por superar el terror le dominaba. Sobre todas las demás cosas su deseo era proteger a Nekane. ¿Pero cómo la iba a protegerla si ni siquiera era capaz de cuidar de sí mismo? A pesar de ello y con la intención de atraer las iras del carcelero hacia él, le contestó:

—Sea lo que sea lo que buscas, tendrás que venir tú a buscarlo.

Sin más preámbulo, el carcelero pateó la débil barricada que se interponía entre él y sus víctimas, que saltando por los aires y como en la anterior ocasión, acabó sobre la maltrecha y atemorizada Nekane. Seguidamente, entró en la celda y se plantó ante el lisiado.

Carlos Iriarte se puso en alerta esperando una maldita oportunidad, pero ésta había expirado incluso antes de que el asesino entrara en el zulo; prevenido como estaba del anterior enfrentamiento en ambos. Sin que Guiputxi pudiera hacer nada por defenderse, el carcelero le agarró por la pierna lesionada y le dio un brusco giro. El escalofriante y aterrador alarido de dolor que exclamó Guiputxi llegó a ponerle los pelos como escarpias al propio secuestrador. Acababa de desencajarle los huesos rotos.

—¡Ja, ja, ja…! —no pudo evitar reír el carcelero.

Disfrutando gozoso de sus malévolos actos, el asesino soltó seguidamente la pierna de la víctima y dejó que cayera y golpeara con brusquedad contra el suelo; y Guiputxi perdió la consciencia. Sin nadie que le opusiera la más mínima resistencia, el carcelero le agarró de una mano y tiró de ella hasta lograr extenderle completamente el brazo. Entonces, con una pequeña hacha aparecida en su mano como surgida de la nada, arremetió con un certero golpe con el que acabó cercenándole el brazo.

Un espeluznante alarido de dolor surgió de la garganta de un renacido Carlos Iriarte, que nuevamente consciente y viendo emanar chorros de sangre de su brazo izquierdo, con la otra mano lo rodeó a la altura del codo y presionó en un baldío intento de detener la hemorragia.

De pie ante Guiputxi, mostrando orgulloso el goteante trofeo—, ¡ja, ja, ja…! —no pudo evitar reír nuevamente el asesino, feliz como hacía tiempo no se había sentido.

—Ésta es la cosita que necesitaba en préstamo de ti, ¡payaso! Para embadurnar con tus asquerosas huellas la escena del crimen una vez asesine a la puta.

Inesperadamente Nekane, gritando como una posesa y blandiendo el estoque de madera que Guiputxi había fabricado con tanto esmero para ella, se abalanzó contra aquella especie de demonio que no paraba de martirizarles. Una vez se puso a su altura y nacido de la inmensa repulsión que sentía por él, le lanzó al carcelero un mandoble a dos manos con toda la fuerza que fue capaz; mandoble que aquel mal nacido logró dificultosamente esquivar. Ahora dándole tiempo a impactar en pleno rostro de Nekane con una de las cachas del hacha que aun portaba; golpe tras el que la pobre muchacha cayó como un fardo al suelo, en el que se quedó totalmente inconsciente.

—¡Ya te daré a ti lo tuyo, puta! —aulló el carcelero cabreado—. ¡Pero antes acabaré con el payaso!

Carlos Iriarte, ocupado como estaba en presionar sobre su cercenado antebrazo para contener la hemorragia, fue testigo del fallido ataque de Nekane.

—¡Hijo de mala madre! —le gritó al asesino—. ¡Deja en paz a la chica…!

—Cállate o te tajo ahora mismo el cuello, payaso —le siseó éste—. Te tengo reservada una habitación sin vistas… bajo tierra. No provoques que te entierre antes de tiempo.

Guiputxi, extremadamente dolorido y atemorizado vio cómo, con su media extremidad en mano, aquel Damian abandonaba aquella especie de habitación de los horrores en que se había convertido la mazmorra. Se contuvo un momento, hasta estar seguro de que el carcelero se había alejado lo suficiente, para dirigirse a su compañera:

—Nekane… por Dios, ¡contéstame! —le rogó.

Nekane continuaba tumbada y aturdida. Pero Guiputxi, consciente de que si no conseguía su ayuda moriría desangrado, insistió:

—Nekane, ¡escúchame! Necesito que me ayudes. Me estoy desangrando.

Su compañera de cautiverio comenzó a volver en sí. Sin acabar de superar su aturdimiento tras el fuerte impacto, angustiada y llorosa, le preguntó:

—Dime, Carlos, ¿qué quieres?

—Ayúdame, Nekane —le rogó él desesperado—. Me estoy desangrando.

—Me duele mucho, Carlos —se quejó llorosa Nekane mientras se palpaba el rostro—. Me ha roto el pómulo.

Guiputxi no podía dejar de pensar en la falta de su propio brazo, mientras observaba el continuo emanar de la sangre. Debería pensar también en ella pero no podía. No quería desangrarse y morir allí… como un verdadero despojo humano.

—Lo siento mucho, Nekane, pero me desangro y creo que me voy a desmayar. Por favor, ayúdame. Me tienes que hacer un torniquete en el brazo.

Nekane fue tomando, poco a poco, consciencia de lo sucedido; e, ineludiblemente, rememoró la imagen del carcelero cortando de un hachazo el brazo de Guiputxi. Finalmente reaccionó: se olvidó del intenso dolor que le provenía del pómulo y se acercó a su compañero. Con Guiputxi al borde de perder la consciencia, de la sábana desgarrada anteriormente y tras roerla, rasgó una nueva tira de trapo. Con la tira extraída, por debajo del codo, rodeó el antebrazo cercenado de Guiputxi y le realizó una atadura todo lo fuerte que fue capaz, consiguiendo finalmente detener la hemorragia. Observó que, mientras ella actuaba, su compañero volvía a perder la consciencia, por lo que aprovechó para colocarle la pierna correctamente. Una vez se la enderezó, le ajustó el entablillado y lo volvió a atar.

Habían transcurrido un par de horas desde que el carcelero les atacó. Guiputxi había recuperado la consciencia y, acostado, se mantenía despierto. Nekane hacía rato que se había tumbado a su lado, y abrazado para darle calor, compañía y algo de consuelo. La situación de ambos era aterradora, y un hálito de pesar los tenía sumidos en la más absoluta de las desesperanzas. Jamás saldrían vivos de aquella maldita mazmorra. El carcelero lo evitaría. Estaba llevando a cabo sus últimos movimientos sin que nadie se interpusiera en su camino. Sí en un principio tuvieron la ilusión de que tarde o temprano aquel hijo de mala madre sería desenmascarado, y en consecuencia ellos rescatados, esta aspiración la sentían caer, a cada minuto que transcurría, como un castillo de naipes. «¿Para qué luchar? Únicamente lograrían posponer su asesinato. No sería mejor acabar de una vez. Y aceptar su destino y no engañarse con vagas esperanzas», parecían pensar ambos. La partida la habían perdido el mismo día en que Guiputxi, como un inocente conejo, cayó en la trampa que el carcelero le tendió. Esa había sido su verdadera y única oportunidad, y la había desperdiciado.

—Gracias por ayudarme, Nekane —le reconoció Guiputxi.

—Más te debo yo a ti, Carlos —le aseguró ella.

—¿Qué vamos a hacer, bonita? Con toda tu vida por delante y, en vez de ayudarte, la jodí.

—No te recrimines nada, Carlos —le contestó Nekane—. Vamos a hacer lo que hemos hecho hasta ahora: luchar, luchar y luchar; con todas nuestras fuerzas. Y la próxima vez que venga por aquí ese maldito asesino: le clavaré la espada. ¡Lo juro!

Guiputxi se sintió orgulloso de oír hablar así a Nekane. Y se sintió frustrado por no poder ayudarle.

—Poco voy a poder hacer yo: manco y cojo, Nekane. Nuestra única esperanza radica en que consigan atraparlo antes de que él acabe con nosotros.

—Pues seguiremos luchado el tiempo que seamos capaces —le aseguró ella. Con un tono de voz que Guiputxi no le había oído antes—. A ver si así les damos la oportunidad de capturarlo antes de que él acabe con nosotros.

—Dios te oiga, Nekane —apeló Guiputxi a los cielos a pesar de su ateísmo.

Juntos, se mantuvieron acostados. Nekane sentía latir su propio corazón en el maltrecho pómulo, que le irradiaba un dolor insufrible hacia el resto de la cabeza. Guiputxi, por su parte, sentía latir el suyo en la terminación de lo que le quedaba de antebrazo, y también en la pierna rota; los dolores que les aquejaban eran intensos, pero en todo momento evitaron hacer mención de ello.

Capítulo 26

AGNÈS, tras estacionar el coche de renting y realizar los correspondientes trámites de entrega del vehículo se dirigía, en la planta última del aeropuerto de Loiu y con un hambre atroz, en busca de la cafetería. Había necesitado de la noche entera, en el Kia, para cruzar la península. Realizando únicamente dos paradas en las que aprovechó para tomarse sendos cafés.

Según caminaba, con la cafetería del aeropuerto al fondo y bajo aquella laberíntica cubierta creada por el polémico arquitecto Santiago Calatrava, los viajeros que esperaban su vuelo no podían evitar observarla curiosos. Andaba renqueante, consecuencia de los golpes que tenía en la espada y piernas, dolores que se le había acentuado tras tantas horas de conducción. El moratón que tenía en el ojo derecho era imposible de ocultar con las pequeñas gafas de sol tras las que intentaba disimularlo. Y venía despeinada y con la ropa hecha un desastre tras el largo viaje realizado.

Su hambriento estómago le inducía a dirigirse sin más demora a la cafetería. Pero su sentido del recato le hizo comedirse, y optó por pasar antes por los baños públicos a acicalarse un poco. Medianamente peinada y tras lavarse la cara con agua fría, esta vez sí, se dirigió finalmente a la cafetería. Iba dispuesta a comerse un caballo entero si fuera preciso antes de partir hacia Lekunberri.

—Buenos días, ¿qué desea? —le atendió una de las camareras.

—Buenos días —le saludo a su vez Agnès—. Un bocadillo de jamón, un sandwich vegetal y un bollo de leche, por favor. ¡Ah!, y una coca cola.

La hostelera, antes de ir a atender el pedido, no pudo dejar de mirarle como si tuviera ante sí a una indigente que acababa de birlar una cartera y se desesperaba por dilapidar los billetes en satisfacer sus anhelos.

—Enseguida, señorita —le aseguró desdeñosa.

Agnès ni se inmutó. Era consciente de que su rostro no pasaba inadvertido con semejante moratón, y que, tras el pedido que hizo, la camarera debió hacerse una falsa idea sobre ella. Que se metiera en sus cosas… Le importaba un comino lo que pudiera pensar. Lo único que verdaderamente le importaba, en ese momento, era placar el hambre que la devoraba. Además, hacía tiempo que había traspasado esa delgada línea existente entre ser tú misma o disfrazarte de lo que otros desean que aparentes.

Tras abonar la cuenta, con el plato lleno en una mano y la coca cola en la otra, se acercó a una de las mesas de la zona para comensales. En un abrir y cerrar de ojos, dejó el plato completamente limpio. Luego, más calmada, extrajo el móvil del bolso y, ante lo temprano de la hora, optó por enviar un SMS a Patxi Agote: informándole de su llegada a Lekunberri para media mañana. Seguidamente, tras echar un vistazo al reloj y comprobar que pasaban de las siete, se levantó y se dirigió a recoger su coche. Era hora de volver a casa.

—Agnès, buenos días —le recibió Patxi Agote feliz por su reencuentro—. ¿Qué tal estás?

—Bien, Patxi. ¿Y tú, qué tal?

—Qué te puedo a decir, merodeando por aquí y por allá, pero sin lograr resultado alguno.

—Tranquilo, Patxi. Ya llegarán —le contestó ella enigmática.

—¿Qué te ha pasado en el ojo, Agnès? —le preguntó señalándoselo, y sorprendido, Patxi.

—Nada de importancia —le respondió ella—. Simplemente, tuve un mal encuentro.

—¡¿Aimar?! —se interesó él curioso.

—Y sus amigos… Patxi. Aimar y sus amigos.

—¡¿Pero qué te han hecho?! —no pudo evitar preocuparse por su compañera. Si había algo que le enajenaba era la violencia hacia la mujer y hacia los niños. Eran comportamientos que le provocaban aflorar sus más bajos instintos.

No le quedó otra opción, a Agnès, que hacerle un pormenorizado relato sobre lo acontecido en su tour mediterráneo. En el corto paseo desde el hotel hasta la terraza del bar Albi, hacia el que se encaminaban, le puso al corriente de hasta el último de los detalles de su aventura.

—¡Madre mía, Agnès! —exclamó él alcanzado la terraza del bar—. Ni que hubieras participado en un rodaje de Tarantino.

—Tú lo has dicho, Patxi —convino con él—. Ni en mis peores sueños me hubiera imaginado estar inmersa en los líos que me he metido.

Entre que Agnès se acomodaba en la terraza, Patxi entró al bar a pedir la bebida. Ya devuelta y azucarando cada uno sus respectivos cafés, Agnès le pidió que le contara los últimos sucesos acontecidos en la zona; a lo que él accedió encantado. Comenzó por hacerle un detallado listado de todos y cada uno de sus pasos. Básicamente, las pesquisas efectuadas se reducían al estudio de los censos de Lekunberri y los pueblos limítrofes, en busca de nombres y apellidos que comenzaran por Isi o Iri; y al seguimiento que realizó al hombre que fue atendido en el Centro Médico de Irurtzun y en el Hospital Virgen del Camino de Pamplona. Para acabar, apelando a su falta de resultados.

Tras lo expuesto por su compañero, a Agnès no le quedó otra opción que animarle y excusarle. En realidad la falta de logros de Patxi no era lo que a ella más preocupada le tenía, lo que verdaderamente le inquietaba era tener que exponer ante él la escabrosa decisión que tomó, como fue contratar al Ruso. Pero, finalmente, acabó por contárselo.

—¿Y, entonces, qué podemos hacer, Agnès? —le planteó un sorprendidísimo Patxi—. Esperar a que te llame El Ruso.

—No, Patxi —le respondió ella—. Si todo transcurre como está previsto, podemos anticiparnos e ir preparando el terreno. En previsión de poder actuar con la mayor celeridad posible.

—Explícate mejor, por favor —le rogó él.

—En el supuesto de que el plan funcione, en un plazo de treinta horas a lo sumo, dispondremos de la información que necesitamos. Lo ideal sería que, para entonces, tengamos todo el dispositivo de detención del sospechoso dispuesto para entrar en acción.

—Pero, ¿te olvidas de que estoy rebajado de empleo y sueldo, Agnès? —le recordó él—. No estoy en situación de poder hacer nada.

—No lo he olvidado, querido Patxi, lo tengo muy presente. Pero también tengo claro es que no vamos a cometer el error de enfrentarnos con un tipo tan peligroso con las manos desnudas. Dejaremos que quien le detenga sea la policía.

—Pero, Agnès, es que no lo comprendes —protestó él—. Tenemos que buscar otra solución.

—No, Patxi, esa es la única solución. Y no me refiero a que sea tu unidad la que efectúe la detención del asesino. Mi intención es negociarlo con el inspector Mario Abellán, el inspector de la comisaría de Tafalla. ¿No me comentaste que os llevabais muy bien?

Patxi Agote se mantuvo por un momento pasmado, jamás se le hubiera ocurrido tal solución. Lo cierto era que, al reabrirse el caso del asesinato de Sonia La Reina, la división de Tafalla encargada de su investigación tenía la potestad de solicitar una orden judicial de registro y detención. Pero se daba la circunstancia de que el sospechoso no residía en la jurisdicción de Tafalla, sino en la de Pamplona; y dudaba de que el inspector Mario Abellán estuviera dispuesto a pisotear los dominios del inspector Ángel Peña sin antes informarle de ello. Teniendo en cuenta que él, por nada de este mundo, estaba dispuesto a ofrecer en bandeja de plata tal logro al patán del inspector Peña—, podemos intentarlo, pero pongo una única condición —accedió finalmente a la petición de compañera.

—Habla, Patxi —le respondió ella—. Te escucho.

—Siempre y cuando mi unidad quede totalmente al margen. Mi último deseo es que el inspector Peña se otorgue a sí mismo el éxito de este caso. Y no sé si el inspector Abellán estará conforme en ayudarnos sin el consentimiento del inspector Peña.

—Pues no tenemos tiempo que perder —concluyó Agnès—. Vayamos a negociarlo con Abellán.

—De acuerdo, Agnès —le respondió no muy convencido él—. Por intentarlo no perdemos nada.

Apuraron los cafés y se encaminaron hasta el coche de Patxi. Agnès le propuso que condujera él. Ella había estado de viaje desde la tarde del día anterior y no estaba dispuesta a coger un volante en lo que restaba de semana.

Iban por la A15 hacia Pamplona, en el viejo Seat Ibiza de Patxi. Una vez alcanzaran la capital navarra enlazarían con la autovía que lleva a Zaragoza, la cual pasa por Tafalla. Patxi Agote, previamente a partir hacia la ribera navarra, había telefoneado al inspector Mario Abellán avisándole de sus intenciones, y éste le aseguró que les recibiría encantado. Tras recorrer unos kilómetros y tras echar varios vistazos al retrovisor, a Patxi no le cupo duda de que, circulando a una prudencial distancia, les perseguía un automóvil.

—Nos siguen —informó a Agnès.

—¡¿Cómo que nos siguen?! —se sorprendió ésta.

—¡Sí! Un coche… a unos doscientos metros —le confirmó él—. Lleva varios kilómetros detrás de nosotros.

—¿Y cómo puedes estar tan seguro, Patxi? —le preguntó Agnès.

En principio, Patxi dudó sobre cómo explicarle sus sospechas, optando finalmente por decirle claramente lo que pensaba:

—Porque soy de ese tipo de conductores que no para de recibir bocinazo tras bocinazo, acompañado del correspondientes cortes de mangas, por mi parsimoniosa forma de conducir. Y me extraña mucho que yendo a 90 por hora, pudiendo ir a 120, el coche que no sigue aún no me haya adelantado.

—¿Y de quién puede tratarse? —le preguntó Agnès mientras echaba un vistazo al cuenta kilómetros y comprobaba la velocidad a la que circulaban.

—Del incompetente de mi jefe. ¡Seguro! —opinó Patxi—. Estarán dando palos al agua y habrán decidido vigilar nuestros movimientos.

—¡Mierda…! —exclamó Agnès—. No nos interesa que tengan conocimiento de nuestra entrevista con el inspector Abellán.

—Pues nos va a resultar imposible quitárnoslos de encima, Agnès —le aseguró él—. El subinspector Cerezo es un conductor de primera. No tengo nada que hacer ante él.

—No te preocupes, Patxi —le dijo finalmente ella—. Les daremos esquinazo.

Extrajo seguidamente el móvil del bolso y telefoneó a Igone.

—Pero bueno, Agnès —le saludó su colega—. ¿En dónde diablos te habías metido?

—He estado liada, Igone. Ya te contaré. Ahora tengo un problemilla y necesito que me ayudes.

—Dime, ¿qué necesitas? —le ofreció la abogada navarra.

—Nos están siguiendo —le expuso Agnès—. Estoy con Patxi. Y necesitamos quitarnos de encima a los perseguidores.

—¿Quién os persigue? —quiso saber Igone.

—Creemos que son los ex compañeros de Patxi, los de la judicial.

—¿No tienen otra cosa mejor en la que ocupar el tiempo? —no pudo evitar ironizar Igone.

—Qué quieres que te diga. Andarán perdidos —opinó Agnès.

—Está bien, ¿qué quieres que haga?

—El edificio de tu bufete tiene garaje subterráneo ¿No es cierto?

—En efecto, Agnès, así es.

—¿Tienes el coche aparcado en el garaje?

—Sí.

—Me vas a hacer un favor, Igone —le pidió finalmente Agnès—. Espéranos en la entrada, pero sin salir del garaje. En cuando nos veas llegar abres la puerta. El coche de Patxi es un Ibiza blanco.

—Sin problema, Agnès. —le aseguró Igone—. ¿Alguna otra cosa más?

—Sí… A continuación nos sacas del garaje ocultos en tu coche. Y luego nos lo prestas, claro.

—Perfecto. ¿Qué tiempo tardareis en llegar?

—Unos veinte minutos —le informó Agnès.

—De acuerdo. Os estaré esperando.

Patxi Agote no pudo evitar sonreír imaginado la cara de pasmo que se le iba a quedar al inspector Peña una vez le dieran esquinazo. Últimamente, uno de sus mayores gozos, era joder a aquel fantoche.

—No hagas nada extraño, Patxi, continuaremos como si no pasara nada —le propuso Agnès—. ¿Conoces la dirección del despacho de Igone?

—Sí. Y también sé dónde está la entrada al garaje.

—Perfecto, Patxi —concluyó ella, dispuesta a dar su merecido a aquel par de incompetentes.

El inspector Peña y el subinspector Cerezo se hallaban mal estacionados en la Avenida Conde Oliveto. En su seguimiento a Patxi Agote y la abogada catalana, éstos les habían llevado hasta aquella calleja. Para, una vez en ella, verlos desaparecer en un garaje subterráneo.

—¡Maldita sabandija! —bramó el inspector Peña viendo difuminarse el Ibiza en la negrura de la bocana del parking—. ¿Adónde irán?

Al no tener un hilo conductor del qué tirar, el inspector Peña hacía dos días que decidió vigilar los movimientos de su antiguo subordinado. Encontrándose éste rebajado de empleo y sueldo, pensó que debería haberse quedado en casita. Pero no había ocurrido así, el chico seguía jugando a policías y ladrones, y al comprobar que se reunía con la letrada catalana en Lekunberri, el inspector no pudo prometérselas más felices. En la práctica, no podía dejar de sentirse encantado de que todo ello hubiera ocurrido. La jugada, a él, le estaba saliendo de perlas; ahora… hasta ese preciso momento. Cuando como quien dice estaban a punto de cantar bingo, los dos tortolitos desaparecen bajo tierra. «¿Qué cojones hacían en aquel garaje? ¿A quién visitaban?», no dejaba de preguntarse. Algo le olía mal en todo aquel asunto y no alcanzaba a comprender el motivo. Estaba absorto en sus cábalas, cuando el subinspector Cerezo llamó su atención:

—¡Jefe!, se abre la puerta del garaje.

El inspector, expectante, centro la atención en la entrada al subterráneo. Su instinto le avisaba de que algo estaba sucediendo delante de sus propias narices, pero sin llegar a imaginarlo.

—Estate alerta, Cerezo —le avisó a su compañero—. Si son ellos, síguelos.

La puerta del garaje acabó por abrirse y pudieron comprobar que no era el Ibiza de Patxi Agote el que surgía de las entrañas de la tierra, sino un Volkswagen Golf Plus conducido por una mujer. Al inspector comenzaron a revolvérsele las entrañas. Algo que se le escapaba estaba sucediendo delante de él y no acababa de comprender de qué se trataba.

—¡Cerezo! Aquí huele a muerto y no veo el cadáver por ninguna parte. ¿Qué piensas tú?

—La mujer del Volkswagen que ha salido del garaje, creo reconocerla pero no recuerdo de qué.

—¡Claro, Cerezo! —exclamó el inspector Peña—. Te suena de verla en los juzgados. Es letrada de Ramón Jáuregui.

—Eso es, inspector —cayó en la cuenta el subinspector—. Es ella.

—¡Se están riendo delante de nuestras narices y nosotros sin enterarnos! —bramó el inspector cabreado—. ¡Síguela, Cerezo. No dejes que se escape!

El subinspector Cerezo arrancó el motor y actuó con la máxima celeridad. Tenía que girar ciento ochenta grados y necesitó de varias maniobras, hasta que logró enfilar el coche policial y salió en persecución del Volkswagen. El inspector dudó entre si poner la sirena portátil o no. Finalmente desistió de hacerlo. Tanto con ella como si no, Cerezo conduciría velocísimo y prefirió no hacerse notar. Tras recorrer las calles adyacentes como verdaderos desesperados, al final tuvieron que desistir de su empeño. El Volkswagen había desaparecido.

—¡Malditos bastardos! —bramó el inspector—. Estos planean algo, y sabiendo que les seguíamos nos la han jugado.

Incapaz de contener su ira, el inspector Peña estampó tal manotazo al salpicadero que el subinspector Cerezo creyó que saltaría hecho añicos. Mientras, observando de soslayo, pudo distinguir a Igone que venía caminado por la acera.

—¡Inspector! En la acera. La letrada de Ramón Jáuregui.

—¡Para! —le ordeno el inspector Peña.

Salió seguidamente del coche el inspector cual búfalo herido, y cerrando la puerta del coche con tal furia que por poco no arruga el chasis.

—¡Usted…! ¡Alto! —le gritó a Igone.

Seguidamente y una vez estuvo a su altura, el inspector Peña le plantó delante de las narices su cartera con la identificación policial y placa.

—¿Qué desea, inspector? —le preguntó con tono burlón ella.

—Menos guasa, guapa. Sabes perfectamente lo que quiero. ¿Te crees que te puedes reír de la policía?

—¿Reírme dice, inspector? —se mofó Igone. Porque ciertamente que le costaba no mostrarse risueña.

—Rivales peores que una abogaducha del tres al cuarto tengo aplastados como si se trataran de simples gusanos. Así que menos chulerías —le amenazó el policía—. ¡¿Adónde han ido Agote y la letrada catalana?!

—Cuidado, inspector, no se confunda —le respondió Igone retadora. La burlona sonrisa le había volado de la cara—. No me intimida usted con sus bravuconadas.

—Está interfiriendo en una investigación policial —le interpeló él—. ¿Alcanza a comprenderlo, letrada?

—¡Yo no estoy interfiriendo en nada! —le respondió ella rabiosa. Estaba comenzando a hartarse de aquel maldito asusta niños—. Y no me parece usted más un fantoche, inspector.

Si se pudiera medir en kilos la ira que en ese momento dominó al inspector, y que a duras penas logró contener, reventaría más de una báscula. Con los ojos cargados de odio clavó su vengativa mirada en los de ella, mostrándole, sin lugar a equívocos, que sí de él únicamente dependiera la despellejaría viva allí mismo.

—No olvidaré esto, letrada. Nunca lo olvidaré. Recuérdelo.

—Váyase con sus amenazas a la mierda, inspector —le replicó con desdén Igone.

Encolerizado por ser incapaz de hacer postrarse a sus pies a aquella mujer, el inspector Peña retornó al coche. Habían perdido la ocasión y no merecía la pena perder un segundo más. Ya le arreglaría las cuentas a aquella gentuza en cuanto tuviera la más mínima oportunidad.

Agnès y Patxi Agote llegaron a la Comisaría de Tafalla con retraso. El indeseado encuentro con el inspector Peña y el subinspector Cerezo había provocado que se demorasen. Aparcaron el Seat enfrente de la propia comisaría. El inspector Mario Abellán les esperaba a sus puertas.

—Buenos días, Agote y compañía —les recibió.

Y dirigiéndose a continuación a Patxi:

—¿Qué tal la vida de parado?

—¿Ya se ha enterado, inspector?

—Las noticias vuelan, Agote —le aseguró éste con una media sonrisa en el rostro.

Tras lo cual, Patxi Agote se dedicó a realizar las presentaciones:

—La señorita Agnès Albert, inspector. Abogada catalana.

Y señalándole a él:

—El inspector Mario Abellán.

—Encantado de conocerla, señorita —le recibió el inspector a Agnès mientras estrechaban las manos.

—El gusto es mío —le respondió ella agradecida.

—¿Qué le ha sucedido en el ojo? —no pudo evitar preguntarle él.

—No es nada, inspector —le aseguró Agnès intentando evitar ser el foco de atención—. Simplemente, un encuentro desafortunado.

—Cuídeselo, señorita —le aconsejó él—. Con lo guapa que es usted no le queda nada bien.

—Gracias, inspector. No se preocupe usted. Ya sanará.

Una vez realizadas las presentaciones, el inspector Abellán les tenía preparada una sorpresa. Les propuso:

—¿Qué os parece si nos vamos a comer al campo? Así salgo de esta maldita ratonera. No nací para vivir entre cuatro paredes.

Patxi, antes de confirmar o desestimar la oferta, buscó con la mirada el consentimiento de Agnès. Y ésta aceptó con un asentimiento de cabeza.

—Por nosotros perfecto, Abellán.

—Pues a lo dicho. Vais a degustar el mejor cordero lechal de mundo —les aseguró.

Y seguidamente, para asegurarse, preguntó a Agnès:

—Le gustará el cordero, ¿no, señorita?

—Me encanta, inspector —le confirmó ella.

—Pues está de suerte. No hay cordero que se iguale al de la ribera navarra —le aseguró—. La fama la tiene el de Castilla. Pero no le quepa duda de que comparado con el nuestro no es más que pecata minuta.

—Siendo así, inspector —le siguió el juego Agnès, a quien aquel tipo le cayó bien nada más conocerlo—. ¿A qué estamos esperando?

En el coche policial sin distintivos del inspector Mario Abellán, y tras abandonar Tafalla, cogieron una comarcal por la que recorrieron entre tres y cuatro kilómetros. Seguidamente, y tras tomar a la derecha, se introdujeron en una pista forestal. Nada más acceder a la pista, una densa y voluminosa polvareda se levantó tras el paso de coche. Hacía tiempo que no llovía y el terreno se encontraba extremadamente seco. Recorridos otros tres o cuatro kilómetros, alcanzaron una pequeña cabaña guarecida entre un par de chopos y otros tantos nogales. El inspector detuvo el coche una vez la alcanzaron.

La cabaña, oculta entre el arbolado, estaba hecha un verdadero desastre: Los ladrillos de las paredes estaban sin enlucir. El techo, de vieja y decolorada hojalata, se veía destartalado. Y, la carpintería de puerta y ventanas, estaba sumamente agrietada completamente desconchada.

Bajaron del coche y se encaminaron hacia aquella especie de barraca. Acomodado en una silla de PVC blanca, y bajo uno de los nogales, les aguardaba un lugareño de edad indescifrable: lo mismo podía tener setenta que ciento treinta años; y a sus pies reposaba un perro. A su vera se asentaba un asador, y, sobre los rescoldos, se doraba un pequeño cordero lechal abierto en canal.

—¡Buenos días, don Pedro! —saludó el inspector Abellán al anciano.

—¡Buenos días a todos ustedes! —les recibió risueño éste, mostrando la falta casi completa de su dentadura. El vivo azul de sus ojillos, en cambio, resplandecían de vitalidad.

—La señorita Agnès y mi compañero Patxi Agote, también de la foral —les presentó el inspector.

Y, dirigiéndose seguidamente a ellos:

—Y éste es mi buen amigo don Pedro.

—Encantado, señorita —le saludó don Pedro a Agnès mientras estrechaban las manos. Y seguidamente saludó a Patxi Agote—: Bien venido, señor.

—Encantado de conocerle, don Pedro —le respondió éste.

A continuación y señalándole el moratón, se interesó don Pedro:

—¿Qué le ha pasado en el ojo, señorita?

Ruborizada—, un mal encuentro, don Pedro. Pero no tiene importancia —se excusó ella.

—No deje de cuidarlo, señorita —le repitió el anciano el consejo que previamente le había dado el inspector Abellán—. No le favorece en nada.

—Gracias. Pero no se preocupe, don Pedro —le contestó Agnès sintiéndose algo cohibida. Y comenzando a hartarse también de, encima de haber sido agredida, sentirse culpable por las secuelas—. Ya sanará.

Con intención de romper el hielo y desviar la atención del tumefacto ojo de Agnès, consciente de su rubor, el inspector Abellán varió el motivo de la conversación:

—Espero que hayas preparando un cordero en condiciones, don Pedro. Les he hablado mil maravillas de tus artes culinarias y del producto de la tierra. ¿No me harás quedar mal, eh?

Encajando la tirada con ese humor tranquilo y exclusivo de la gente rural, el anciano pastor le replicó:

—Y aun siendo mal cocinero, siempre comeréis mejor en esta tierra que donde vivís. No os preocupéis por mis dotes al fogón.

—Claro que sí, don Pedro. No nos cabe ninguna duda —convino Abellán con él—. ¿Y cómo va el asado?

—Va que casi se viene. Me habías dicho que pasaríais para las doce y media, y es la una. Menos mal que decidí echar el cordero a la brasa un poco más tarde, que si no lo comeríamos socarrado.

Echándole un brazo al hombro y obligándole a ir hacia la brasa, el inspector le contestó:

—¡Siempre quejándote!, ¡siempre quejándote! Veamos ese asado.

Y, dirigiéndose seguidamente a Paxi, le pidió el inspector Abellán:

—¡Patxi!, sirve unos vinos y sentaos. Coge una botella de la despensa. Está en la cabaña.

El ex subinspector, indeciso, se dirigió al interior de la cabaña a efectuar la petición del inspector. Agnès en cambio, y haciendo caso omiso de la indicación de Abellán de que se sentara, se acercó al asador. Desde niña sentía una hipnótica atracción por el fuego y no se iba a perder la ocasión de disfrutarlo en aquella plácida mañana, en aquel olvidado paraje, y con aquella maravillosa compañía.

El cordero que se doraba a la brasa bien habría pesado de entre cinco y seis kilos sí don Pedro se hubiera dignado a ponerlo en una báscula, cosa que no había hecho. Agnès, entre el inspector Abellán y el anciano, y observando aquel delicioso manjar, a cada segundo que pasaba se le abría más el apetito. Extendido y dibujando una especie de aspa, y reposando sobre la parrilla, rezumaba su grasilla lentamente, y estaba adquiriendo unos tonos dorados que incitaban a comérselo sobre los mismos rescoldos.

—¡Ya está listo! —exclamó don Pedro.

—Sentaos —les propuso el inspector al anciano y a Agnès—. Yo me encargo de trocearlo y servirlo.

Patxi Agote y Agnès, entre que la visita al campo les había abierto el apetito y que jamás en la vida habían degustado un asado tan exquisito, comieron con inaudita ansia. El anciano y el inspector, entre bocado y bocado, entre vinito y vinito, disfrutaban viéndolos comer con tanta satisfacción.

—¿Quién quiere otro pedacito? —preguntó don Pedro a sus invitados una vez estos limpiaron sus platos.

Ninguno de los comensales optó por aceptar la oferta de tan saciados que estaban.

—Está bien —decidió el anciano ante la negativa general—, Txiki se los comerá encantado.

El perro, que se había pasado toda la comida merodeando en torno a los comensales, en cuanto oyó su nombre y conociendo a su dueño como le conocía, comenzó a mover frenéticamente la cola expresando la alegría que sentía.

Viéndolo dar saltos junto al anciano:

—¡Mira que contento se ha puesto Txiki! —exclamó Agnès.

Con el perro continuando como loco a sus pies—, y ahora, si os parece, os dejo para que habléis de vuestras cosas. Yo voy a dar de comer a Txiki —les propuso don Pedro levantándose.

—No hace falta que te vayas —le aseguró el inspector Abellán reteniéndole por el brazo.

—Lo sé, Mario —le contestó el anciano—, pero tus invitados lo mismo se sienten cohibidos.

—Todo lo contrario, don Pedro —le aseguró Agnès—, con lo bien que nos ha atendido.

—De acuerdo —aceptó finalmente éste acarreando los restos de la comida—. Pero si me duermo con vuestras historias no os ofendáis. Más allá de mi rebaño de ovejas, de Txiki, y de disfrutar de una buena comida y un buen vino, todo lo demás me trae sin cuidado.

Aprovechando que don Pedro se alejaba a dar de comer al perro, el inspector dio inicio al conclave:

—Bueno… comencemos. ¿Qué es lo que queréis proponerme?

Agnès y Patxi se observaron un momento, y el ex subinspector acabó cediendo la palabra a Agnès.

—Como usted sabrá —comenzó ésta mirando fijamente a los ojos al inspector Abellán—, llevamos a cabo una investigación privada sobre el caso que nos ocupa.

—En efecto, señorita —le confirmó él—, estoy al corriente de ello.

—Doy por hecho que han reabierto el caso de Sonia La Reina, acontecido aquí, en Tafalla —continuó Agnès—. Y que usted, Mario, estará volcado en la búsqueda y captura del asesino.

—Así es, señorita —le confirmó el inspector—. Por si le interesa saberlo, decirle que ya tenemos un sospechoso. La Unidad de Policía Judicial de Pamplona, a la que pertenece nuestro amigo Patxi, aquí presente, está tras sus pasos.

—Siento contradecirle, inspector —terció Agnès irónica—. La unidad a la que usted se refiere está más desencaminada que Colón buscando las Indias.

El inspector Mario Abellán no sabía que pensar. Se encontraba allí sentado, con un compañero que había traicionado al estamento policial y con una letrada a la que no conocía de nada, hablando de información restringida. Por si esto no fuera suficiente, intuía que le iban a pedir que realizara algún tipo de gestión probablemente ilegal. Dudaba entre sí mandarlos con viento fresco, o escuchar su propuesta y conocer que intenciones tenían.

—Está bien, señorita —consintió finalmente el inspector—. Explíquese y dígame qué desea de mí.

Agnès se sintió aliviada. Había logrado derribar la primera y más compleja de las barreras.

—En primer lugar, inspector, quisiéramos saber si usted puede conseguir una orden judicial de detención y registro en una jurisdicción que no sea la de Tafalla. En el caso que nos interesa, la vivienda a registrar pertenece a la jurisdicción de Pamplona.

—Zzz… —don Pedro, que hacía un momento que se había sentado con ellos, con los antebrazos apoyados en la mesa y la cabeza sobre estos, acababa de quedarse dormido.

Bajando el tono de voz para no molestar al anciano, le preguntó el inspector a Agnès:

—¿Me está dando a entender que sabe quién es el asesino y no lo ha denunciado a la policía? ¿Está usted loca, señorita?

—No, inspector. Aún no conozco la identidad del asesino. Pero en un plazo de menos de treinta horas, es más que probable que sepamos de quien se trata.

El inspector los miró como si estuviera ante un par de chiflados. Si no fuera porque conocía a Patxi Agote desde hacía tiempo, y tenía un buena opinión de él, allí mismo les pateaba el culo.

—Está bien, señorita —le dijo finalmente a Agnès—. Si no le importa, comience desde el principio y no omita nada. ¿Será capaz de hacerlo?

—Sí, inspector —aceptó ella.

Y comenzó su exposición desde el principio como le había solicitado el inspector, y sin omitir nada. En primer lugar le relató cómo su amiga Igone le pidió ayuda, y todas las gestiones y pesquisas que efectuaron entre las dos. Seguidamente, Agnès le contó el acuerdo al que llegaron con el entonces subinspector Patxi Agote, allí presente, y cómo entre los tres lograron descubrir el modus operandi del verdadero asesino. Y, para terminar le narró, con todo lujo de detalle, las peripecias vividas en la Costa del Sol. Omitiendo únicamente, la petición que le realizó a Adrià de conseguirle un par de fontaneros; y, por ende, de la existencia de éstos.

—Madre mía, señorita, me deja usted perplejo. ¿Pero pueden llegar a sucederle a alguien tantas cosas en tan poco tiempo? —bromeó con ella el inspector Abellán—. Y la pregunta que quedan en el aire es: ¿En dónde narices está Guiputxi y cómo va a sacarle usted la información a ese tal Cabra? Porque no la tiene, ¿no es cierto?

Agnès dudó un momento pensando en cómo salir de aquel pequeño atolladero, el inspector parecía un hombre honrado y no deseaba engañarle, pero tampoco quería mostrar todas las cartas, y menos las marcadas.

—Estamos convencidos de que Carlos Iriarte fue a la caza del verdadero asesino, y que éste es quién le ha cazado a él. Y, en referencia a Aimar, si no le importa inspector, prefiero no exponerme. Lo único que le puedo asegurarle es que mañana, antes de la cuatro de la tarde, nos habrá informado lo que deseamos saber.

El inspector, con la mirada perdida, se mantuvo un momento indeciso. Le estaban pidiendo que incumpliera el protocolo de actuación policial correspondiente para estos casos, y que antepusiera su versión de los hechos a la de la propia policía. No era poco lo que pretendían.

—Concededme un par de horas —les contestó sin acabar de tomar una decisión definitiva—. Necesito pensarlo antes, y realizar alguna consulta.

—Gracias, inspector —le reconoció Agnès, consciente de lo mucho que le pedía.

—Sabes, Agote —se sinceró Abellán con Patxi—. El inspector Peña es de mi propia promoción. Nunca me cayó bien. Es el típico policía que no hace otra cosa que desprestigiarnos.

—Así es, Mario —convino Patxi con él, satisfecho por la confianza que éste le acababa de demostrar.

Finalmente, sin otro tema de peso sobre la mesa, optaron por dar carpetazo a la reunión y ponerse en marcha. Si realmente llegaban a un acuerdo, no tenían tiempo que perder. Sin despertar a don Pedro, que continuaba plácidamente dormido, acabaron abandonando la cabaña y partieron para Tafalla, en donde Agnès y Patxi tenían previsto recoger el Seat y retornar a Lekunberri.

Capítulo 27

ANDRÉI y Drago aterrizaron en el aeropuerto de Málaga procedentes de Barcelona a las catorce treinta. Abandonaron la terminal de llegadas nacionales cargando únicamente con los equipajes de mano. En una de las compañías de alquiler de coches, rentaron dos vehículos para un plazo de cuarenta y ocho horas. Con las llaves de los automóviles en mano y acompañados por un empleado de la compañía, se dirigieron al parking a recogerlos. Seguidamente se montaron en los coches y, en convoy, abandonaron el aeropuerto malagueño.

Andréi, que iba en primer lugar conduciendo un Opel Astra, era un ex agente de la desmembrada KGB. Superaba los cincuenta. De baja estatura, era delgado y muy fibroso. Su rostro era sumamente anguloso y de expresión adusta. Y su penetrante mirada, de ojos color acero, helaba la sangre al más pintado. Dominaba el manejo de todo tipo de armas y explosivos, y en el cuerpo a cuerpo era un verdadero guerrero. Extinta la antigua Unión Soviética, en el año 91 del siglo pasado, y segmentado su stablishment político y el conjunto de países resultantes hechos un verdadero desastre, tomó la decisión de emigrar al algún país del mediterráneo, optando finalmente por España e instalándose en la Ciudad Condal. Al poco tiempo de llegar, fue creándose cierta reputación como cobrador de deudas y extorsionador entre los diferentes grupúsculos que manejaban los bajos fondos de la ciudad. Hasta que logró hacerse con una cartera de clientes de cierta enjundia a los que solucionaba, siempre que fuera bien remunerado, sus problemas.

A Drago lo conoció una noche a finales de los noventa en un burdel de mala muerte del Barrio Gótico. Nada más entrar Dragó en el prostíbulo no pudo Andréi dejar de fijarse en él. Era una verdadera mole de metro noventa de altura y más de ciento veinte kilos de puro músculo. Chato y de cara plana, su cabeza era diminuta en concordancia con su cuello de toro. Entró en el lupanar totalmente enajenado, y con cercos de sangre en la ropa. Previamente, según le narro a Andréi una vez entablaron conversación, mientras paseaba por la Plaza Real, le atacó una horda de marroquíes con la única intención de desplumarle. Y a los que, ineludiblemente, tuvo que despachar a mamporrazos.

Drago provenía de los Balcanes, y una vez finalizó la guerra Serbio Bosnia, con el país completamente arrasado, se decidió por emigrar en busca de una vida mejor; acabado finalmente con sus huesos en Barcelona. Pero las cosas le fueron bastante mal hasta aquella noche, en la que conoció a Andréi, y éste le tomó como socio: un tipo con sus virtudes no podía dejarlo escapar. Lo primero que hizo Andréi fue dar solución a las necesidades más perentorias de su nuevo socio: le consiguió el permiso de residencia, un alojamiento decente, y comenzó a darle una paga para sus gastos. Como contraprestación, la única tarea de Drago consistía en ser la sombra de Andréi, y de cuando en cuando soltar un tortazo a alguno de los muchos listillos que pululaban por la ciudad. Y juntos, ajustando cuentas aquí y allá, progresaron hasta alcanzar un alto estatus entre los de su clase.

Al recibir Andréi el aviso de un cliente, de que una mujer tenía un pequeño contratiempo y que necesita ayuda, aceptó el encargo. Poniendo una única condición: que al no tratarse de un cliente habitual, la mujer no tuviera conocimiento de su identidad. A Andréi no le interesaban los clientes de un solo encargo, de los que en una ciudad como Barcelona podían existir miles: individuos dispuestos a joder a un allegado o contacto profesional por cualquier desavenencia o disputa económica. Se mostraba completamente inflexible en este punto. Ya que, sin esta forma de proceder y con el transcurrir de los años, finalmente, acabaría siendo más conocido de lo que a su pellejo le interesaba. Lo mejor en su profesión era ser cauto y discreto, y tener una reducida cartera clientes pero que le dieran mucha carga de trabajo.

Una vez aceptado el trabajo y con sus condiciones bien establecidas, Andréi se comunicó telefónicamente con la mujer, quien le informó de cuál sería su cometido, y le aportó una concisa y valiosísima información para llevar a cabo la misión. Cuando supo cuál sería el trabajo que tenía que realizar contactó nuevamente con su cliente, al que le notificó el coste de la operación, y éste le confirmó que no tendría ningún tipo de problema en cobrar la tarifa. Con todas las gestiones realizadas, finalmente telefoneó a Drago informándole que se preparara, que al día siguiente partían para Málaga.

Se encontraban ya a las puertas de Benalmádena. De vez en cuando, Andréi echaba un vistazo al retrovisor para asegurarse de que el Seat León que conducía Drago estaba tras él, y aun sabiendo que era un verdadero dislate. Para separar a Drago de su lado había que hacerlo, cuanto menos, a cañonazos. La operación que tenían en ciernes no le preocupaba lo más mínimo, ya que tenía total confianza en su amplio repertorio de recursos y en los puños de Drago. Además, con toda la información que le había aportado la mujer, estaba convencido de que solucionarían el asunto rápidamente y sin ningún tipo de contratiempo. Tenía la sensación de que le estaban regalando el dinero.

Andréi echó un vistazo a la señal que le indicaba la salida a Benalmádena. La noche anterior, en un locutorio y con datos falsos para no dejar rastro tras de sí, realizó las oportunas reservas de avión y alojamiento, y también imprimió un mapa de la ciudad que se dedicó a estudiar en profundidad, hasta grabar en su mente una imagen cenital de la localidad bastante precisa. Alcanzada la salida de la autopista la tomó, y comprobó en el retrovisor a camarada hacer lo propio.

Cruzaron la urbe a baja velocidad y hacia el sur, en dirección el mar, hasta alcanzar la Avenida Antonio Machado. Habían llegado a su destino. Estacionaron los dos coches y se encaminaron al Bali, hotel en el que Andréi había realizado la reserva de habitación. Se pasarían por ella a dejar los bártulos. A continuación, Andréi tenía previsto llevar a comer a Drago, con el estómago vacío tendía a mostrarse intranquilo.

En la recepción del hotel Andréi, que era quien realizaba todos los trámites cuando estaban llevando a cabo una misión, realizó las gestiones pertinentes. Eso sí, llevaba puestos unos discretos guantes de color similar a la piel evitando dejar la más mínima huella de su paso. Cuando finalizaran su trabajo sería dificultoso demostrar que ellos habían estado allí: aparte de evitar dejar sus huellas se acaban de registrar con documentación falsa. Y es que la experiencia les había enseñado que por muy bien hicieras tu trabajo siempre había pequeños flecos que dependían del azar, y la mejor manera de protegerse ante este tipo de contingencias era la invisibilidad.

Una vez en la habitación, Andréi telefoneó al número del localizador que le había dado la mujer. A los dos segundo de realizar la llamada, el localizador le devolvió un SMS indicando las coordenadas exactas de su ubicación. «Ya os tengo», se dijo satisfecho. Accedió a internet a través de la wi-fi del hotel, abrió Google Maps, e introdujo la longitud y latitud que le había dado el localizador. Instantáneamente, el servidor le señalo la calle en la que estaba aparcado el Peugeot de los chicos. Había finalizado su tarea con éxito, y consideró que era el momento oportuno de llevar a comer a Drago.

Ya comidos, Drago y Andréi se fueron en busca de uno de los coches. Optaron por el Seat y, con Drago al volante, Andréi le fue indicando el camino a seguir. Tenía en mente aparcar el coche en alguna calle lo suficientemente discreta, por si se daba la circunstancia de tener que hacer un trasbordo entre vehículos.

—Aparca por aquí —le indicó a Drago al encontrar una calle de su gusto.

—¿Cuál es el plan? —le preguntó Drago por simple curiosidad. Tenía plena confianza en Andréi y no se devanaba los sesos con la estrategia.

—Es un plan muy sencillo, Drago —le aseguró su camarada—. En cuando cojamos al chaval lo metemos en el Opel, y luego nos venimos hasta aquí. Y una vez aquí cambiamos de coche por sí a algún idiota se le ocurre perseguirnos, y desaparecemos. Llevamos al chaval a un lugar retirado. Y, una vez allí, le estampas dos tortas para aligerarle la lengua. ¿Te parece bien?

—Me parece perfecto, Andréi —opinó el gigantón.

—Pues nada, ya estamos preparados —concluyó el ex KGB—. Ahora… Drago, en caso de que tengamos problemas, que no se te vaya la mano. Un par de guantazos será suficiente. ¿Vale?

—Sí, Andréi. No te preocupes. Así lo haré.

Antes de abandonar el Seat, Andréi volvió a telefonear al localizador. Recibió el correspondiente SMS y comprobó que las coordenadas eran las mismas. El coche de los chavales seguía estacionado en el mismo lugar: en la Avenida del Mar, junto al puerto deportivo.

—Vamos, Drago —le apremió al gigantón—. Recojamos el Opel y lo aparcaremos lo más cerca posible al de chavales. Luego les buscamos.

Nada más alcanzar la Avenida del Mar, Andréi y Drago, localizaron el pequeño Peugeot de los chavales y estacionaron el Opel al lado; seguidamente, tras abandonar el vehículo, se dispusieron a pasear tranquilamente. Andréi había estudiado en profundidad la fotografía que le envió la mujer, en la que salían retratados Andrés Baeza y Aimar; en cuanto los tuviera delante los reconocería al instante. Cada joven que se les cruzaba en su camino, sentía en sus carnes la escrutadora mirada del ex KGB; evitando, todos ellos, mantenerle la mirada. De esta guisa, observando y estudiando en profundidad a cada joven que se les cruzaba, continuaron hacia el Puerto Marina. Se trataba de una de las zonas más turísticas de Benalmádena, y Andréi pensó que quizás los chavales andarían por allí intentando ligotear con alguna guiri… era lo propio de su edad.

Alcanzaron la zona del muelle. Con el día tan despejado que hacía y aquel azul intenso del mar, y el puerto deportivo lleno de embarcaciones de ocio, el lugar mostraba toda su esencia mediterránea. Como dos turistas más, continuaron caminando y mirando aquí y allá.

En cada establecimiento de hostelería por el que pasaban Andréi le daba un rápido vistazo. Tenía la cara de Aimar grabada en la mente y no se le podía escapar. Se aproximaban a otro de los muchos bares existentes en la zona cuando, tras observar atentamente, a Andréi le llamó la atención un chico. Estaba sentado en la terraza y en compañía de otros tres jóvenes.

—Drago —llamó la atención de su camarada—. Allí… Restaurante Pinocho. En la terraza. Es aquel chico que no para de gesticular.

—Desde aquí no puedo distinguirle bien, Andréi.

—Acerquémonos —le propuso el ex KGB—. Estoy seguro de que es él.

Se aproximaron a la terraza del Restaurante y a Andréi se le despejaros las pocas dudas que tenía. Con un sutil gesto, confirmó a Drago que se trataba del Cabra. Con unos automatismos perfectamente sincronizados tras tantos años trabajando juntos, no hizo falta mencionar palabra alguna entre ello. Entraron en el restaurante. En la barra y esperando a les sirvieran, Andréi parecía valorar sí esperar a tener una oportunidad menos expuesta a abordarles allí mismo, o ir directamente a por el chico y llevárselo por las bravas. Concluyó que la primera opción era la más razonable pero optó por la segunda, no tenía ninguna gana de esperar y además el riesgo era reducido: a excepción de los cuatro chavales y de una pareja, de algún país del norte de Europa por su aspecto, la terraza se encontraba vacía.

—Drago, vete a recoger el Opel y vuelve con él. Y lo aparcas frente a la terraza —le propuso Andéi al grandullón—. Y otra cosa, ponte unos guantes y limpia bien el volante, las asas de las puertas y la palanca de cambios, y todo lo que hayas podido tocar del coche. Lo vamos a abandonar y nos largaremos con el Seat.

—¿Lo vamos a coger aquí mismo, al chaval?

—Sí, Drago —le confirmó Andréi—. Detén el coche pero no apagues el motor, deja las dos puertas del lado del conductor abiertas, y luego te acercas. Yo cogeré al chaval, y tú encárgate de cubrirme de sus amigos en caso de que se pongan tontos. Yo entraré con el chaval en la parte de atrás. Cuando tengas el camino despejado te montas al volante y sales disparado hasta el otro coche. ¿Lo has entendido?

—Sí, Andréi. ¿Voy ya?

—Sí, Drago, vete ya. Pero que no se te olvide: si se complican las cosas con un par de tortazos será suficiente.

—Conforme, Andréi —aceptó el serbio—. No hay problema.

Seguidamente, y como habían acordado, Drago abandonó el restaurante en busca del Opel. Entre tanto, Andréi pidió al camarero un botellín de agua. Abonó la bebida y con la botella en mano se dirigió a la terraza. Se acomodó entorno a una mesa y se dispuso a esperar.

No habían transcurrido ni diez minutos cuando Andréi vio a Drago aproximarse conduciendo el Opel. No pudo evitar ponerse tenso. Repasó mentalmente todos los movimientos que tenía previsto realizar mientras observaba en rededor, intentando descubrir algún tipo de impedimento que pudiera poner en riesgo el plan. Y pudo comprobar que todo seguía en calma: unos cuantos despistados turistas paseando que, una vez se pusieran en acción, se mostrarían estupefactos y mantendrían paralizados. Se mantuvo a la espera hasta que Drago detuviera el coche.

Fiel como el mejor de los canes, el serbio se acercó lentamente hasta detener el Opel frente a la terraza. Sin apagar el motor se bajó del coche y, dejando su puerta abierta, a continuación abrió la trasera.

Andrèi decidió que había llegado el momento. Ágil como un felino se levantó y giró, y se abalanzó a por El Cabra. Una vez a su altura y tras engancharle por el cuello con una mano, presionó con sus dedos sobre los laterales pinzando los apófisis de las cervicales del chaval haciendo que se retorciera del intenso dolor que le provocó, pero sin permitir que llegara a soltarse. Seguidamente, le agarró de un brazo y se lo forzó hasta logar inmovilizarlo completamente. Lo tenía a su merced. Aprovechando la sorpresa general y con Aimar totalmente dominado, le advirtió:

—Dirígete hacia el coche sin hacer ninguna tontería o te parto el brazo aquí mismo.

Observando atónitos cómo su colega Aimar era forzado por aquel tipo a abandonar la terraza, los tres jóvenes que le acompañaban finalmente reaccionaron, y se levantaron en tromba.

—¡Tú… Gilipollas! —le gritó Andrés Baeza a Andréi—. ¡¿Qué hostias estás haciendo?!

Sin prestarle la menor atención a los gritos de Andrés Baeza y cruzándose con Drago, Andréi continuó hasta el coche, en el que forzó a entrar a Aimar con él. La algarada comenzó a llamar la atención de los paseantes, pero se mantenían expectantes y a una distancia prudencial.

Con los puños levantados y en posición de defensa, una vez Andréi se llevó a Aimar al coche, Drago se situó en la puertita del vallado de la terraza; y esperó la embestida de unos cada vez más alterados chavales. Sólo su presencia y en aquella posición tan amenazante paró en seco a los colegas del Cabra, que ya habían iniciado la persecución de Andréi. «Menuda pedazo mole», debieron pensar al tener enfrente al serbio. Su cara de pocos amigos y el par de puños que blandía intimidaban al más pintado.

Andrés Baeza que de soslayo había observado los movimientos de Andréi, quien había obligado a su colega a entrar en el coche, y movido por un impulso de camaradería, intentó evitar a la mole saltando el pequeño vallado de la terraza. Cuando más convencido estaba de que lograría traspasarlo, recibió tal manotazo en la cara que llegó a dudar sí no le habían atizado con una pala. Yéndosele hacía atrás la cabeza con tan violencia que llegó a oír el crujido de sus cervicales al hacer tope. Ineludiblemente, salió volando sobre las mesas de la terraza y acabó inconsciente en el suelo. Los otros dos amigos de Aimar y Andrés, y cómplices en el secuestro de Agnès, aprovechando que la mole se había quedado descolocado tras golpear a Andrés, se abalanzaron a por él; pero lo que no calcularon bien fue la fortaleza del serbio. Con uno de los chicos detrás suyo y colgado al cuello intentando hacerle presa, y con el otro intentando alcanzarle el rostro con unos cuantos directos, Drago elevó una mano al cielo para, seguidamente, lanzarle un tortazo al chico que intentaba golpear a él. Adquirió tal velocidad su mano que el impacto en la cara del chaval se pudo oír a treinta metros. Y, al igual que en el caso de Andrés Baeza el chaval salió volando sobre las mesas de la terraza, acabando también en el suelo y totalmente inconsciente. Únicamente quedaba uno de los chavales enganchado del cuello de Drago. Y, ciertamente, ante lo que acababa de contemplar comenzaron a temblarle hasta las piernas, que le colgaban sin llegar a tocar el suelo. Sin poder evitar preguntarse: «¿qué coño hago colgado del cuello de semejante animal?»; y antes incluso de que pudiera responderse a sí mismo, la mole le agarró por un antebrazo y lo apretó ejerciendo tal presión que no le quedó otro remedio que soltarse de su cuello. Drago, con su atacante desactivado, no tuvo ninguna dificultad en quitárselo de encima y llevarlo al suelo. Cuando se quedaron uno enfrente del otro, y el chaval levantó la vista a la cara de la mole, no pudo evitar gimotear temiendo y preparándose para lo peor. Pero, cuando sintió que el serbio le soltaba el brazo sin haberle propinado un guantazo, no lo pensó dos veces y salió de allí a la carrera.

—¡Vamos, Drago! —le gritó Andréi desde el coche.

Con el terreno despejado ya que ninguno de los concurrentes osó mediar en la reyerta, Drago se montó en el Opel. Seguidamente, introdujo la primera marcha y salió raudo del lugar, despejando el camino a bocinazo limpio de cualquier posible turista despistado.

Capítulo 28

NEKANE se sentía desolada, por mucho que lo intentaba no conseguía respuesta por parte de Guiputxi. Se encontraba inconsciente por momentos y delirando el resto de las horas, y tiritaba constante. Tiritar que únicamente interrumpía unos fuertes espasmos que le acometían periódicamente. Intenta mantenerle la temperatura estable cubriéndole con la manta, y hacía lo posible por cuidarle. La pierna quebrada intentaba que la mantuviera bien apoyada sobre el colchón; y el brazo que le cercenó el carcelero, una vez cortada la hemorragia con el torniquete, se lo vendó con un trozo de trapo extraído de la sábana. Periódicamente le obligaba a beber… gota a gota, agua. Intentaba que se mantuviera hidratado en la medida de lo posible. Y, con el mayor de los cariños, no paraba de hablarle para mantenerle anexionado con este mundo. «Pero, ¿de qué servía su esfuerzo?», pensaba desmotivada. Lesiones de la gravedad que tenía su compañero necesitaban de unos cuidados médicos que ella no sabía practicar. Y, aun no siendo así, ¿tenía los medicamentos y medios necesarios? No dejaba de pensar qué sí el carcelero no se encargaba de acabar con la vida de Guiputxi, lo haría la galopante infección del brazo. En los pocos días de convivencia con él, le había cogido un inmenso afecto. «¿Pero para qué?», se preguntaba a sí misma, para verle morir de aquella forma tan inhumana.

Al pensar en su propia existencia, y también en su futuro, por momentos llegaba a desear cambiarse por Guiputxi; sabedora de que lo único que le tenía reservado el futuro era su propia muerte a manos de aquel maldito asesino. Pero más que a la muerte en sí, a lo que realmente temía era al tormento al que la sometería previamente a asesinarle. «¿Para qué luchar entonces?», inexorablemente se preguntaba. Luchar, continuaba amargamente con el hilo de su pensamiento, era la única forma que tenía de dificultar el camino a aquel Hijo de Satanás; porque tanta maldad no podía provenir sino de un acólito de los avernos. Y también por amor: el que profesaba a sus propios padres. «Pobre madre. ¿Qué no estaría padeciendo?», sufría al pensar el ella, tan desolada como debía sentirse. Su única hija, su princesita, a la que había dedicado todos sus sueños y desvelos… su vida entera. «¿Quién está preparado para asumir la pérdida de un hijo, y más en sus circunstancias?», pesaba como una losa este pensamiento en Nekane. Tenía que vivir, no le cabía otra opción, o por lo menos luchar por ello. Pero, ineludiblemente, tras tomar esta decisión, volvían a dominarle las dudas. De ser factible, por algún extraño quiebro del destino: «¿Le merecía la pena vivir? ¿Sería capaz de superar esta negra etapa de su vida?», se cuestionaba. En caso de ser así, ¿dónde había que firmar?, porque firmaría con su sangre si fuera preciso. Pero comprendía que no sucedería así; jamás sucedería así. Los vívidos y crueles recuerdos de los maltratos y violaciones sufridas, le llevaban a pensar que el asesino nunca permitiría que saliera viva de aquella sucia mazmorra.

Intentó no seguir alentando tan agoreros pensamientos. El estómago le reclamaba alimento devolviéndole a la cruda realidad. Habían agotado las existencias, a excepción de unas rebanadas de pan de molde, que por su sapidez comprendía que ya estaba putrefacto. Le producía tal repugnancia sólo el pensar en llevárselo a la boca que, inevitablemente, le abocaba a seguir pasando hambre. El agua de los botellones hacía tiempo que la habían agotado, y aquel hijo de mala madre no había vuelto a suministrarles más, no quedándoles otra opción que abastecerse con la existente en la cisterna del inodoro. De sus lesiones no sabía que llegar a pensar: lo que más le dolía era el pómulo, y estaba convencida que lo tenía fracturado. La muñeca izquierda, de la cual no se había podido quitar el grillete en el tiempo que llevaba cautiva, al tacto la sentía adormilada, y presuponía que estaba muy infectada. No dejaba de temer por ella, de que tuvieran que amputársela en caso de ser liberada. Se resignó.

Repentinamente, Guiputxi comenzó a quejarse. Se levantó para ver que le sucedía. Una vez a su lado, comprobó que aún seguía inconsciente. Mejor, pensó, así no tenía que sufrir la tortura mental que a ella le compungía.

Según sus cálculos debía estar entrando la noche. A pesar del hambre que tenía sintió deseos de dormir. Se armó con la espada de madera y, con cuidado, se acostó junto a su compañero.

Un estrepitoso y sonoro estruendo, por tercera vez en lo que iba de semana, sacudió la mazmorra. Nekane, que había dormido toda la noche, se despertó sobresaltada. Y necesitó de una fracción de segundo para comprender lo que sucedía: la barricada recolocada en la entrada a la mazmorra había vuelto a saltar por los aires.

Sintió, Nekane, como Guiputxi se removió inquieto a su lado. Ya fuera por el estruendo o porque su instinto de supervivencia le avivó, el caso es que había recuperado la consciencia. Pero siendo Nekane consciente de que no podría ayudarla en nada, y que tendría que defender la plaza ella sola. Asió, con convencimiento, fuertemente el estilete, y se propuso a atacar al asesino a la menor oportunidad. Quien, de pie e infundiéndole un terror paralizante, se mostraba risueño ante ella:

—¡Je, je, je…! —le oyó Nekane reír sarcástico—. ¿Cómo se encuentran mis estimados huéspedes?

Ante la falta de respuesta por parte de un demudado Guiputxi y una aterrada Nekane, el asesino continuó con su demente monólogo:

—Te voy a trasladar a tus nuevos aposentos, ¡payaso! Seguro que allí, en el hotelito que te tengo reservado, se acabarán todos tus males. ¡Ja, ja, ja…!

Nekane, convencida de que volvía únicamente a matarles, y con un valor que hasta aquel momento desconocía tener, se levantó y embistió con el estilete a la bestia. Con una rápida cinta el asesino logró evitarle; y, seguidamente, le propinó tal puñetazo en el estómago que la dejó sin aire. Nekane cayó dolorida y sin aliento al suelo y se recogió sobre sí misma.

—¡Puta…! —le gritó lleno de odio el asesino y dispuesto a patearle.

—Deja en paz a la chica, ¡cobarde! —intervino Guiputxi intentando atraer su atención.

—¡Hombre, hombre, hombre…! —se dirigió hacia el inválido el carcelero—. Pero sí está despierto mi bocazas predilecto. Deberías preocuparte más por ti y menos de la puta. Hoy es tu día de gracia. ¿No lo sabías, payaso? ¡Ja, ja, ja…!

Guiputxi se sintió aterrado e incapaz de replicarle.

—¿No tienes nada que decirme, valiente? —se regodeó el carcelero—. Te tengo reservada una suite para ti solito en la Sima de los Goñi.

—Haz lo que quieras, ¡anormal! No tengo miedo a morir.

—¿Anormal…? —se preguntó el carcelero extrañado de que insultara. Y, rabioso, le dio una patada en la pierna quebrada gritándole—: ¡Tú sí que eres un anormal, payaso!

Fue tan intenso el dolor que sintió Guiputxi en la pierna que a punto estuvo de perder nuevamente el conocimiento, pero logró sobreponerse. No dejaría sola a su compañera ante el asesino por nada del mundo.

Nekane, tendida en el suelo, bastante tenía intentando recuperar la respiración, que tras el fuerte golpe recibido en el estómago se le había entrecortado. A pesar de su decisión de defenderse del asesino, dudaba, incluso, de ser capaz de levantarse. Y escuchado a Guiputxi provocar al carcelero se preguntaba: «¿Por qué no se calla? ¿Por qué no deja de desafiarle?». Era absurdo incitarle porque era un verdadero psicópata y le golpearía sin piedad. Pero realmente sabía cuál era su objetivo: evitar que se cebara con ella.

—Te voy a soltar el grillete —le informó el asesino a Guiputxi—, y espero que te portes como un buen chico. ¿Lo has entendido, payaso?

Guiputxi asintió con un gesto de cabeza. Mientras se ocupara de él dejaría en paz a Nekane. Pero, también, el temor a lo que le aguardaba provocó que se estremeciera.

—Nos vamos a ir de paseo, payaso —continuó el asesino—. Te voy a llevar a tu nuevo hotelito. ¿No me lo agradeces?

Guiputxi, aterrado, se mantuvo silencioso.

—¡Ah!, se me olvidaba decirte —se dirigió nuevamente el carcelero a Guiputxi—. En cuando vuelva aquí me tiraré a la puta hasta hartarme. Y cuando me aburra de ella, la mataré. Y todo gracias a ti… Bueno, más bien al regalito que me hiciste ayer y del cual siempre te estaré agradecido. ¡Ja, ja, ja…! ¿No me dices nada, payaso?

Guiputxi, sintiéndose impotente, continuó en silencio. A pesar de temer por Nekane no podía dejar de pensar en lo que le aguardaba a él.

—Tus huellas, amigo —se regodeó el carcelero—. Tengo tus malditas huellas dactilares metidas en el congelador. Y, en cuanto me cargue a la puta, llenaré la escena del crimen con ellas. ¿Lo comprendes ahora? Ves cómo no soy yo el anormal sino tú. ¡Ja, ja, ja…!

El asesino se sentía victorioso y necesitaba alardearlo. Aquel maldito inválido le había provocado dos cortes que precisaron de más de cuarenta puntos de sutura. Y eso de llamarle anormal le había llegado al alma.

Carlos Iriarte no pudo evitar venirse abajo: si la tía estupenda no había aparecido aún por allí era previsible que no habría encontrado el rastro del asesino. Y de la policía no esperaba nada, que había encarcelado a su amigo Ramón mientras el verdadero asesino campaba a sus aires. No todo había sido en vano: había logrado descubrir al asesino y aportar algo de calor humano a Nekane en su cautiverio. «Pobre bagaje», pensó resignado; si no hubiera actuado como un verdadero mentecato las cosas podrían haber salido de otro modo. Pero de nada servía lamentarse. Solamente le quedaba prepararse, prepararse para el tormento que aquel mal nacido le iba a infringir. Una intensa emoción le embargó y, a duras penas, evitó abandonarse al intenso deseo de llorar.

—¡Tú… puta! —le gritó el asesino a Nekane—. Como intentes defender al payaso te juro que te partiré las piernas y seguidamente te violaré. ¡¿Está claro?!

Nekane se sintió horrorizada. Comprendía que llevaría a cabo su amenaza al pie de la letra. Por mucho que deseaba ayudar a Carlos no movería un músculo. La sola idea de ser violada en tales circunstancias le aterró.

—Hazle caso, Nekane —intervino Guiputxi impactado por lo que acababa de oír—. ¡No hagas nada!

—Pero mira a los tortolitos. Sólo falta que os deis unos besitos de despedida. ¡Ja, ja, ja…! —se mofó de ellos el asesino.

Nekane, paralizada de horror, se mantuvo inmóvil observando lo que acontecía: Vio al carcelero acercarse a Carlos, y cómo éste se mantuvo inmóvil evitando provocarle. Escuchó el clic del candado al abrirse, y el pequeño estruendo que produjo al caer al suelo. Seguidamente, con su presa liberada del grillete, vio al asesino agarrarlo por las solapas de la cazadora y tirar de ellas con una inusitada fuerza. Para, como sí de un vulgar fardo se tratara, acabar izándolo por los aires y cargarlo sobre el hombro.

En todo el proceso, que apenas había durado un par de insignificantes segundos, y a pesar del intenso dolor que sintió, ningún tipo de lamento surgió de la garganta de Guiputxi. Quien, tras la violenta sacudida que sufrió su pierna rota al ser cargado a hombros, volvió a perder la consciencia.

El placer que sentía el asesino provocando terror y dolor le elevaba a un estado de felicidad total. Satisfecho, no pudo evitar volver a mofarse de su víctima:

—Pero sí tenemos a un héroe entre nosotros. ¡Ja, ja, ja…!

Nekane, observando cómo le trataba el monstruo, no pudo más que sentir una inmensa piedad por Carlos. Quien sin conocerla había venido a ayudarla y que, sin lugar a dudas, aquella misma mañana, entregaría su vida en el empeño. No existía consuelo para ella. Acurrucada en un rincón del zulo, comenzó a llorar con un llanto desgarrador y quedo. Y rota por un dolor que ni el paso del tiempo ni el amor lograrían curar, los vio desaparecer fundidos en un único y fantasmagórico ser.

El carcelero, con Carlos Iriarte a hombros, abrió el portón trasero del viejo Land Rover. No tuvo ningún tipo de miramiento a la hora de introducir a su víctima en el mismo: de un seco movimiento lo impulsó hacia adelante y Guiputxi cayó como un peso muerto; golpeando con la cabeza y ambas piernas contra los laterales del chasis. A pesar de mantenerse inconsciente, Guiputxi exclamó una queja por el dolor que le provocó. Finalizado su cometido, el asesino colocó la bandeja trasera ocultando la carga a ojos de posibles curiosos, y cerró el portón. Satisfecho, se montó en el coche y abandonaron la finca.

El asesino, en Uitzi, cogió la comarcal que lleva a Lekunberri, y tras recorrer un par de kilómetros tomó un desvío a la izquierda. Accedió a Goikozuloa, un antiguo camino de carros. Se relajó. Se había sentido intranquilo por tener que actuar a plena luz del día, e improvisar. No le gustaba improvisar. Si no hubiera sido por la aparición del payaso su plan habría salido perfecto, como siempre; pero tenía que haber entrado en escena el héroe de turno. Le había desmontado todo su plan. Tenía un cabeza de turno, un idiota al que tras hacerle ingerir el infalible cóctel de drogas obedecería sus órdenes sin replicar: asesinar a la puta. Hoy le daría su merecido al payaso por su intromisión.

—¡Ja, ja, ja…! —no pudo evitar reír gozoso.

A pesar de haberle trastocado los planes, estaba en situación de darle la vuelta al asunto. Inevitablemente, se tendría que manchar la manos con la sangre de la puta, pero no le importaba hacerlo. Una vez la matara, llenaría la escena del crimen con las huellas del payaso, y lograría desviar la atención de la policía. Se sintió mucho mejor, convencido de que todo iba a salir a la perfección.

Circulaba despacio por la pista, por hallarse en pésimas condiciones. Antiguamente era un concurrido camino de carros. Pero en la actualidad no vagaban por ella ni las almas, y estaba llena de socavones y zarzales. Periódicamente, oía quejarse de dolor al payaso. No se extrañaba de ello, con la cantidad vaivenes a los que estaba sometido, la pierna rota le estaría jodiendo pero que bien jodido. A él le importaba una mierda. «¿No había venido a putearle? Pues esto es lo que le sucede a quien se mete con quien no debe», se dijo a sí mismo. Distinguió, a unos metros, un bache de considerable calado, y dirigió el vehículo directamente hacia él.

—¡Ayyy…! —se quejó de dolor Guiputxi.

El asesino, viendo el sufrimiento al que sometía a su víctima, no pudo sentirse más feliz. Y decidido a evitar salvar socavón alguno, murmuró entre dientes:

—Podréis llegar a imaginar alguna vez, panda de idiotas que engrosáis este mundo, el inmenso placer que te aporta este poder. Cuando elevado por encima del bien y el mal tienes en tu mano el destino de un pelele. Idiotas, que lo reducís a tildarnos de insensibles psicópatas, sí alcanzarais a comprenderlo cerraríais vuestra maldita bocaza.

Cuando falleció su madre en Venezuela, iba ya para los tres años, un notario de Caracas le citó para hacerle entrega de las últimas voluntades de la difunta. Conocía que su madre, siendo joven y en busca de una vida mejor, emigró de España a Venezuela. En aquellos años de la posguerra española, con un tirano gobernando con mano dura el país y afectado por un bloqueo comercial mundial, los españoles sufrían grandes penurias, por lo que a mucho de ellos no les quedó otra opción que emigrar a medio mundo. Entre esa pléyade de emigrantes se encontraba su propia madre, quien se instaló en Caracas, y en donde conoció y se casó con su padre: un verdadero ignorante, al que él siempre odió, y que lo único que ofreció a su familia fue pobreza y desventura. Consecuencia de todo ello resultó la pésima educación recibida, su mísera infancia en la maldita barriada en la que creció, y la despreciable vida que le toco vivir de adulto. Pero de lo que jamás hizo mención su madre en vida, fue que era heredera de una finca en el pueblo de Uitzi. Al recibir las últimas voluntades de su madre por parte del notario y tener conocimiento del patrimonio al cual tenía derecho como hijo único de la difunta, decidió vender los pocos bienes que él tenía y los que también heredó en Venezuela y, con una pequeña fortuna, venirse a instalarse en su nueva propiedad, en Navarra. Aquí nadie le conocía y podría desquitarse de tanto sinsabor.

Según avanzaba por la pista rural se sentía más satisfecho. Era un día entre semana y en la zona no se veía dominguero alguno: ni seteros ni senderistas, por lo que podría llevar a cabo su misión sin contratiempos. Tenía previsto, en cuanto acabara con el payaso, volver a la casa y dar buena cuenta de la puta. A continuación se encargaría de preparar adecuadamente el escenario del crimen; tras lo cual se metería en la nevera unos cuantos meses… hasta que las aguas volvieran a su cauce.

—¡Ja, ja, ja…! —no pudo más que volver a reír gozoso. Admirado de su inefable y maléfica inteligencia, y pagado de sí mismo.

El antiguo camino de carros lo conocía muy bien. Desde que se instaló en su propiedad, todos los días de la semana: lloviera o nevara, hiciera calor o frío, daba un largo paseo por los montes aledaños. Motivo por el cual conocía hasta el último de los rincones de los montes mejor que los propios lugareños, quienes le parecían una verdadera panda de paletos. Conocedor de que alcanzaban uno de los puntos álgidos del camino, no pudo dejar de sonreírse. La pista tenía una longitud aproximada de seis kilómetros, de los cuales los últimos tres eran los más tortuosos: un verdadero camino de cabras. El viejo Land Rover no tendría problema alguno en atacar sus grandes desniveles y socavones, pero no pensaba lo mismo de la pierna que partió al maldito héroe que llevaba en la zona de carga del vehículo.

—¡Ja, ja, ja…! —volvió a reír vislumbrando el calvario que le tenía reservado al payaso.

Se hizo un pequeño claro en el denso arbolado que guarnecía la pista. Lo alcanzó: un pequeño descampado sin desnivel situado a mitad del camino. Lo traspasó sin dificultad y accedió al segundo tramo. Nada más comenzar a rodar en él, el todoterreno comenzó a hundirse y elevarse bruscamente; mientras oscilaba a uno y otro lado condicionado por la irregularidad de camino. Al instante escuchó al payaso quejarse de dolor como no le había oído antes. Quien, desesperado y con la única mano que le quedaba, golpeaba alocadamente el piso del vehículo mientras clamaba clemencia.

—¡Jódete, cabrón! —le gritó henchido de satisfacción.

Insensible ante el sufrimiento de Guiputxi el asesino continuó conduciendo a trompicones, sin esquivar un solo bache por insignificante que fuera hasta que, finalmente, dejó de oír las quejas del cautivo. Se convenció que acababa de perder nuevamente la consciencia y dudó de que volviera a recuperarla. El duro castigo que le acababa de infringir así se lo hacía pensar. A pesar de ello, continuó forzando el vehículo el resto del viaje, hasta que alcanzó una loma dominada por unos cuantos prados de pasto. Los lugareños llamaban al paraje: Iontza, y estaba situado en terrenos pertenecientes al pequeño pueblo de Beruete.

Se encontraba muy próximo al parque de aerogeneradores instalado en la zona, y cercano también a su destino final. A un kilómetro de donde se hallaba y en dirección a los gigantes aspados, tenía previsto dejar el Land Rover. El resto del camino lo realizaría a pie, con el sentenciado a muerte a hombros, y en busca de su tumba. Los momentos de mayor peligro ya los había superado, y aunque su próxima tarea sería la más ardua de realizar, como era cargar con el payaso a hombros durante un largo trayecto, en la soledad de aquellos montes estaba convencido que nada ni nadie le impediría finalizar con su cometido. Pero, inesperadamente y cuando más convencido estaba de lograrlo, escuchó el ladrido de un perro.

—¡Maldita sea! —juró cabreado y sorprendido.

Habitualmente no pululaban ni los espíritus por aquel apartado paraje, y tenía que ser precisamente hoy cuando a algún idiota se le había ocurrido darse un paseo con el perro. Por un momento dudó qué hacer. No quería que nadie pudiera testificar haberle visto merodear por la zona. Pero, si alguien oculto entre el follaje le estaba observado, tampoco deseaba hacer movimientos sospechosos con el vehículo. Decidió finalmente seguir circulando con aparente normalidad. Zigzagueó por la sinuosa pista forestal hasta que, tras virar una ceñida curva, se encontró con un rebaño de no menos de trescientas ovejas; todas ellas recién esquiladas. Volvió a maldecir su mala suerte. Esa era la explicación: los pastores, tras guarecer sus rebaños en las bordas durante el duro invierno y una vez finalizado éste, subían las ovejas al monte a pasar la temporada estival.

Circuló lentamente hasta alcanzar la zaga del hato de ovejas. Al sentir el bramido del motor éstas fueron haciéndose a ambos lados calmadas, acostumbradas como estaban a los sonidos de las máquinas del hombre. Fue cortando el rebaño como el cuchillo la mantequilla sin toparse con los pastores, hasta que, al virar en otra pequeña curva, los vio en la lontananza. Eran dos. Se hallaban a un lado de la pista en un pequeño descampado, en torno a un fuego en el que preparaban el almuerzo; y precisamente en el lugar preciso donde pretendía dejar el Land Robert. Volvió a maldecir su mala suerte. Aquellos energúmenos se pasarían allí su buen rato almorzando antes de continuar hacia los montes.

Tomó una decisión. El rebaño de ovejas ocultaba el vehículo, y además a tal distancia la matrícula era irreconocible. Metió la marcha atrás y comenzó a recular, decidido a desaparecer el tiempo suficiente hasta que los pastores abandonaran el lugar.

—¡Mierda! —gritó cabreado mientras golpeaba el volante.

Tenía que pensar qué hacer. Recorrió un par de kilómetros en dirección al pueblo de Beruete y se detuvo a un lado de la carretera. Echó un vistazo al entorno y comprobó que no había nadie. Se bajó del coche y se acercó a la parte trasera. Abrió el portón y levantó la bandeja que ocultaba al payaso, y comprobó que continuaba inconsciente. «Bien», pensó. Recogió el trapo que utilizaba para comprobar el nivel de aceite y lo rasgó en dos. Con el pedazo más pequeño hizo una pelota y se la introdujo en la boca a Guiputxi, quien se mantenía totalmente inconsecuente de lo que le sucedía. Seguidamente, con el rollo de cinta americana que nunca faltaba en el Land Robert, el asesino le dio varias vueltas a la cabeza tapándole la boca y acabando de amordazarle. Y para finalizar y evitar que golpeara el suelo del Land Rover en caso de que recuperara la consciencia, con la misma cinta americana, le ciñó ambos brazos al cuerpo. Satisfecho, volvió a colocar la bandeja en su lugar, cerró el portón, y cerró la cerradura con llave. Volvió a ocupar su sitio al volante y se dijo:

—A comer. Aquí no hago más que perder el tiempo.

Capítulo 29

ERA mediodía. En la habitación 320 del Hotel Ayestarán la tensión se palpaba en el ambiente. En el transcurso de aquella mañana, Agnès, más para dejar correr las horas de pesada espera que por otro motivo, se había ocupado en rellenar el tablero con los indicios recabados. Para completar el puzzle desarrollado en el tablero, bajo el nombre de Nekane Lizardi, predominaba sobre el resto un signo de interrogación. Signo sobre el que deseaban poner un nombre: el del instigador de los asesinatos de Sonia La Reina y Uxue Beloki valiéndose para ello de terceras personas, y secuestrador de Nekane Lizarli.

A media mañana entró en el hotel Igone, Patxi Agote lo había hecho a primera hora, ambos citados por Agnès. Si El Ruso les aportaba la información que El Cabra dio a Guiputxi, toda ayuda sería poca para llegar a esclarecer la identidad del asesino. A su vez, merodeaba por los alrededores del hotel un tipo de compañía nada deseada: el inspector Ángel Peña y el subinspector Ignacio Cerezo. Tras detectarlos, Patxi Agote no pudo evitar sonreírse. Allí estaban: el inefable par de genios olisqueando como vulgares carroñeros los despojos que dejaban los demás. Al informar Patxi a Agnès de la presencia de los de la judicial, ésta se indignó. No le agradaba su intromisión pero no podían hacer nada para evitarlo. Finalmente, pragmática, aceptó la situación y decidió que volverían a darles esquinazo: Igone telefoneó a Ramón Jáuregui. Aitzagaetxea, su caserío, se situaba a escasos kilómetros de Lekunberri. Y le solicitaron cobijo. A lo que Ramón Jáuregui, deseoso de colaborar, accedió encantado.

Con este pequeño problema resuelto lo único que les quedaba era esperar; esperar noticias tanto de Abellán confirmándoles la conformidad de la fiscalía permitiéndole actuar fuera de su jurisdicción, así como la información del Ruso, a quien Agnès tenía previsto telefonear a las cuatro de la tarde como habían acordado. Cada vez que se acordaba del Ruso no podía dejar de sentirse inquieta. ¿Y sí no conseguía de Aimar la información que tanto necesitaban? Y, en caso de conseguirla, ¿conduciría ésta a algo de provecho? ¿Y sí al Ruso se le había ido la mano con Aimar? Miles de interrogantes le intranquilizaban sin poder evitarlo. Se sentía como una leona enjaulada, sin nada en qué ocupar el tiempo, cuando el móvil de Agnès comenzó a sonar. Comprobó la llamada y vio que era el inspector Abellán.

—Buenos días, inspector. ¿Qué noticias tiene? —le preguntó Agnès ansiosa.

—Buenos días, señorita. Muy buenas, la fiscalía ha aceptado mi petición. Pero tenemos un problema.

—¿A qué se refiere, inspector? —quiso saber Agnès. Lo último que deseaba era encontrase con más problemas de los que ya tenían.

—Para realizar una orden de registro y detención necesitamos un nombre y una dirección, y carecemos de ambos —le aclaró el inspector.

—Lo habíamos pasado por alto, inspector —cayó en la cuenta Agnès—, Necesitamos saber antes el nombre.

—Eso es evidente, Agnès —terció él.

—¿Qué podemos hacer, Abellán?

—Situémonos… Usted recibirá la información a las cuatro.

—Efectivamente, así lo he acordado con el informador.

—Bien, Agnès. Y una vez tenga la información, ¿qué va a hacer?

Ella dudó antes de contestarle:

—Llevo media noche pensando en ello, inspector. En el caso de que no se trate del diminutivo de un nombre o apellido y el informador únicamente nos aporte un apodo, se nos complicará el asunto. Pero espero que no suceda así.

—Siendo optimistas y suponiendo que ocurra como usted espera, ¿de qué plazo de tiempo estamos hablando para que pueda aportarme un nombre?

—A priori no se lo puedo concretar, inspector. Lo siento. Pero espero descubrir hoy mismo la identidad de hombre al que buscamos.

—Está Bien, señorita, no se preocupe. Tengo el dispositivo preparado y podemos entrar en acción tanto de día como de noche. Voy a enviar dos patrullas a Lekunberri, en donde se quedarán de retén.

—Por aquí también tenemos un pequeño problemilla, inspector —le informó Agnès alertada por el envío de las patrullas—. El inspector Ángel Peña nos tiene cercados, y si descubre los coches policiales sospechará.

—Pues sí que es una verdadera jodienda —pareció molesto el inspector Abellán—. No deseo encontrarme con él.

—Tenemos otro lugar al que desplazarnos. Lo haremos en breve. Y dejaremos al inspector Peña con la miel en los labios. Evitaremos perjudicarle, Abellán.

—No se preocupe por ello, señorita. Cuando tomé la decisión de colaborar con ustedes ya valoré la posibilidad de enemistarme con el inspector Peña.

—Gracias, Abellán. Es usted una buena persona.

—No siga por ahí, Agnès —le respondió él—, va a conseguir que me ruborice.

—¡Ja, ja, ja…! —no pudo evitar reírse Agnès—. No lo creo de usted, inspector.

—Bueno, señorita, concretemos —le propuso Abellán con un tono de voz más serio—. Voy a enviar las dos patrullas a Irurtzun, en donde se mantendrán de retén y dispuestas para actuar. Mi ayudante y yo esperaremos en la fiscalía, con la orden redactada y firmada, a falta de que me facilite un nombre y una dirección. Cuando eso suceda, entraremos en acción. ¿Le parece bien?

—No lo hubiera podido concretar mejor, inspector. Me parece un plan perfecto —convino Agnès con él

—Lo que falta de solucionar le atañe a usted, Agnès. Conseguir el nombre del sospechoso y quitarse de encima al inspector Ángel Peña.

—Cierto, inspector, y así lo haré. Le llamaré a partir de las cuatro.

Agnès colgó el teléfono y les urgió a sus compañeros:

—Nos vamos. Tenemos que quitarnos de encima al inspector Peña.

—¿Adónde? —le preguntó Igone sorprendida por las prisas.

—A casa de Ramón —le respondió Agnès—. Abellán ya tiene la orden de registro y arresto, y aguardaremos allí.

—¿La ha logrado? —le preguntó Patxi incrédulo. Se hubiera jugado lo que fuera a que se la denegarían.

—Sí, Patxi, la ha conseguido. Únicamente falta que le pongamos un nombre.

—¡Oh!, claro —respondió él—. No lo habíamos tenido en cuenta.

—Cuando El Ruso nos lo diga se lo transmitiremos al inspector. Está en la fiscalía. Así podrá acabar de redactar la orden.

—Perfecto —opinó Patxi.

E Igone, viendo a su amiga ocupada en recoger sus bártulos, le preguntó:

—¿Salimos ya, Agnès?

—Sí, Igone. Avisa a Ramón de que vamos para allí e intenta conseguir un taxi. Indícale que nos recoja en la calle trasera del hotel. Ese par de idiotas están al tanto de la puerta principal. Saldremos por detrás.

Tras avisar a Ramón y pedir el taxi abandonaron la habitación y, ya en el hall, se encaminaron a la salida trasera. Cruzaron el jardín bordeando la piscina y la pista de tenis y alcanzaron el denso seto que circundaba la zona de esparcimiento del hotel. Lo traspasaron. El taxista, como habían acordado, les estaba esperando. Se montaron finalmente en el taxi e Igone dio al taxista la dirección a la que se dirigían. Y, en la más absoluta clandestinidad, abandonaron Lekunberri.

Capítulo 30

ANDRÉI y Drago circulaban por la AP4 en las inmediaciones de Zaragoza. Habían desalojado el hotel de Benalmádena a primeras horas de la mañana con la intención de alcanzar Barcelona, su ciudad, al atardecer. Conducía Drago. Andréi comprobó la hora: las quince y cincuenta y tres. «La mujer estaría a punto de llamar», pensó.

La operación había salido según lo planeado: La tarde anterior, una vez introdujeron al Cabra en el Opel y desalojaron la zona del puerto deportivo, se dirigieron a la calle en la que habían estacionado el Seat. En donde tenían previsto dar el cambiazo entre vehículos. El Opel ya lo había limpiado Drago a conciencia, por lo que el traslado entre uno y otro coche fue rápido y sin contratiempos. Una vez en el Seat, con el chico a buen recaudo y sin testigos que hubieran presenciado el intercambio entre coches, se pusieron en marcha y se dirigieron a las afueras de la ciudad: en busca de una discreta pista forestal que Andréi había localizado en el mapa y tenía reseñada. La alcanzaron sin dificultad y, tras introducirse en ella y recorrer unos cuantos cientos de metros, se detuvieron. Y los tres pusieron pie en tierra. Aimar, completamente intimidado y sin alcanzar a comprender que estaba sucediendo, no hacía otra cosa que suplicar y rogarles clemencia; asegurándoles también que colaboraría en todo lo que le pidieran. A pesar de tener al chico comiendo de su mano, Andréi, que odiaba al género humano en su conjunto, y en particular no soportaba a aquellas jóvenes generaciones de mal criados burguesitos, según bajaron del coche le propinó un gancho al hígado. Al pobre Aimar, en un instante, le mudó el cetrino color de tez consecuencia de la resaca que padecía a un pálido verdoso resultado de la falta de resuello. Seguidamente y sin haberle dejado recuperar el aire, Andréi le enganchó un directo a la mandíbula que provocó que Aimar cayera al suelo y perdiera el conocimiento. Lo que continuó fue como coser y cantar. Tras izarlo Drago por los aires y zarandearlo para conseguir que se despabilara, Andréi le realizó las dos preguntas que les habían llevado hasta allí. Siendo ambas respondidas por El Cabra con la celeridad y contundencia que se le requería. Una vez logrado su objetivo, llevaron al chico a una pequeña y escondida hondonada en la cual había una vieja encina. Le ataron al tronco del árbol y le amordazaron; y le dejaron a su suerte. De eso había pasado ya un día entero. En caso de tener un poco de suerte el chico, ya lo habría encontrado y liberado algún agricultor o senderista; en caso de no haber sucedido así que se jodiera… «¿No habían golpeado él y sus amigos a la mujer?», se justificaba El Ruso cuando rememoraba los hechos.

Repentinamente, el teléfono de Andréi comenzó a sonar. Lo recogió y comprobó que se trataba de la mujer.

—Buenas tardes. Soy…

—No diga nada innecesario, señorita —le interrumpió Andréi—. Antes de nada, cuando acabemos la conversación, extraiga la tarjeta y trocéela; y luego deshágase de los pedazos. ¿Lo ha entendido?

Agnès, que comenzaba a estar harta de las intrigas del Ruso, no tuvo otro remedio que seguirle el juego.

—Sí, lo he comprendido.

—Está bien, señorita. La respuesta ha sido satisfactoria —continuó Andréi—. Preste atención, son dos hombres: El primero se llama Isidro, le apodan El Indiano, y vive en un pueblo llamado Uitzi. Y al segundo le apodan El Rubio, pero desconozco su verdadero nombre porque el chico me dijo que no lo sabía. Es un camionero y vive en Lekunberri. ¿Lo ha comprendido?

—Sí, perfectamente.

—¿Necesita que se lo repita?

—No, no es necesario, ya lo he anotado —le aseguró Agnès.

—Entonces haga lo que le acabo de decir. Deshágase de la tarjeta. Y… suerte, señorita —se despidió Andréi.

Con el encargo finalizado Andréi se relajó. Únicamente les quedaba destruir la tarjeta de prepago y deshacerse del Seat. La broma no le iba a resultar ninguna ganga a la mujer. Le había exigido el pago de diez mil euros a su cliente, quien lógicamente le reclamaría la cuantía a ella. Satisfecho por dar carpetazo a un trabajo tan fácil y bien remunerado, se dirigió a su compañero:

—Vamos, Drago, alegra esa cara. Esta noche la pasaremos con Irina y su amiga la rumana.

Capítulo 31

AGNÈS, por un momento, no pudo sentirse más plena y feliz… El último par de semanas habían sido para ella sumamente estresantes. La responsabilidad que asumió al aceptar este caso no le abandonó en ningún instante, fuera de día o de noche. Lidiando hora sí hora no entre multitud de ideas y sensaciones dispares: desde la errónea percepción de haber dejado a su hija de lado, a temer que de su falta de pericia dependiera la vida de Nekane. Su sentido de la responsabilidad, en un caso tan sangrante como era el secuestro de Nekane, le había impulsado a no abandonar en mitad de la partida. Pero esa decisión provocó en ella una pequeña lidia: entre el instinto maternal que le instaba a que diera preferencia a ir a procurar los cuidados que Sara precisaba, y su decisión final de permanecer en Lekunberri y esclarecer el caso de la joven secuestrada. En esos precisos momentos Agnès sentía que había recibido su recompensa. Y estaba convencida de que había merecido la pena la decisión tomada. A pesar, como era consciente, de que aún no habían alcanzado su objetivo final: liberar a Nekane de las garras del asesino y meter a éste entre rejas. Un sentimiento de temor la dominó… Temor a no llegar a tiempo.

—Bien —comenzó Agnès tensa y dirigiéndose a sus compañeros—. Tenemos dos posibles sospechosos: El primero se trata de un tal Isidro, le apodan El Indiano, y es residente en Uitzi. Y del segundo únicamente conocemos que le apodan El Rubio. Según me ha informado El Ruso es residente en Lekunberri, y camionero de profesión. Esto es todo lo que tenemos. El hombre al que buscamos tiene que tratarse de uno de estos dos.

El Ruso únicamente les había aportado un nombre y dos apodos. Al primero le podrían detectar fácilmente en el censo de Uitzi, su pueblo de residencia; pero al segundo, El Rubio, y en caso de que él fuera el asesino, les faltaba conocer su verdadera identidad. Patxi Agote extendió sobre la mesa del comedor de la vivienda de Ramón Jáuregui el listado con los nombres de los residentes en Uitzi, buscando el nombre de Isidro. Agnès e Igone se arremolinaron entorno suyo con la intención de ayudarle. Pero, ante la sorpresa general y sin que les diera tiempo a hojear el listado de nombres, intervino Ramón:

—No es necesario que continuéis buscando. Sé quién es y dónde vive. ¡Maldito sea! Me engañó como a un niño. Y aunque no recuerdo absolutamente nada de lo que me sucedió aquella noche, ya no me cabe duda de quién se trata.

Por un instante todos se mantuvieron estupefactos y expectantes. Finalmente, Igone reaccionó y le exigió a Ramón:

—¡Explícate, Ramón. Porque nos tienes en ascuas! ¿Acaso recuerdas algo?

—¡No! Ya os he dicho que no recuerdo nada… Y ruego a Dios que siga siendo así. Pero, por los datos que has mencionado —dijo refiriéndose a Agnès—, únicamente puede tratarse de una persona.

—¡¿Y quién es, Ramón?! —insistió Igone comenzando a perder la paciencia—. ¡Dínoslo de una vez!

—Se llama Isidro Valbuena —masculló con ira Ramón—. Y le apodan El Indiano.

—¡¿De qué le conoces?! —continuó con el interrogatorio Igone.

—Se hizo amigo mío. Hace tres años que vino de Sudamérica, de Venezuela, y se instaló en una propiedad que heredó de su madre.

—¿Estás totalmente seguro de lo que dices, Ramón? —quiso cerciorarse Igone.

Sin responder a Igone, y tras cubrir su rostro con las manos, Ramón Jáuregui inició un quedo sollozo. Era mucha la presión que hasta entonces había soportado.

Igone dejó a un lado el interrogatorio al que le estaba sometiendo y se acercó al anciano, y le abrazó. E intentó animarle:

—Tranquilo, Ramón. Tú no has tenido culpa de nada.

Compungidos, Patxi y Agnès se miraron un instante. Finalmente, transcendiendo de aquel duro momento que Ramón estaba experimentando… acuciada por las prisas, Agnès decidió tomar las riendas de la situación. Cada segundo que pasaba era oro. Y le expuso:

—Ramón, siento mucho por lo que estás pasando, pero no tenemos tiempo que perder.

—Lo siento. Disculpadme —reaccionó finamente éste, mientras se limpiaba las lágrimas que corrían por sus mejillas.

—Danos la dirección y te dejaremos tranquilo —le pidió Agnès.

—¡De eso nada! —reaccionó como un resorte Ramón y con un evidente cambio de talante—. No os vais a librar de mí tan fácilmente. Iré con vosotros.

Tras superar la sorpresa por su cambio de actitud, Agnès llegó a la conclusión de que la compañía de una persona conocedora de la zona les sería de gran ayuda, por lo que aceptó su petición. Seguidamente, cogió el móvil y llamó al inspector Abellán.

—Dígame, Agnès. ¿Sabe algo? —le preguntó el inspector ansioso.

—Le tenemos, inspector.

Se hizo un ligero silencio. El inspector Abellán, en el momento de la verdad, dudó sí no se habría dejado llevar por la marea y estuviera cometiendo un error. Y, sin posibilidad de dar marcha atrás, acabaría finalmente arrastrado al fracaso. Pero, pasada ésta primera impresión, retomó su aplomo.

—Enhorabuena, señorita. Nos ha dado usted una sabia lección.

—Gracias, inspector. Pero no vendamos la piel del oso antes de cazarlo.

—Estoy de acuerdo con usted, Agnès. Y no tenemos ni un minuto que perder.

Agnès, que no podía estar más de acuerdo con el inspector, pasó a informarle del sospechoso:

—Se llama Isidro Valbuena, y le apodan El Indiano. Es inmigrante de Sudamérica. Circunstancia ésta que explica el conocimiento que tiene sobre ciertas drogas y sus efectos; como es el caso de la Escopolamina. Vive en un caserío de Uitzi, que heredó de su madre.

—¿Conoce su dirección?

—No. Pero Ramón Jáuregui, que está con nosotros, puede guiarnos hasta ella.

—Es para redactar las órdenes —le informó Abellán—. Pero no se preocupe. Nosotros la encontraremos.

Tuvo la sensación Agnès de que, finalmente, la caza del asesino se ponía en marcha. Y no estaba dispuesta a perderse detalle alguno de cuanto aconteciera.

—Inspector… Nosotros salimos para allá.

—Van a dejarlo en nuestras manos, señorita. Ustedes no pueden ir.

—Vamos a ir le gusto o no, inspector —le respondió con terquedad Agnès. Después de haber llegado hasta allí, no estaba dispuesta a ceder.

El inspector Abellán dudó un largo rato. Lo único que harían sería molestarles; aparte de no desear poner en riesgo sus vidas. Pero era consciente de que todos ellos, de una u otra forma, eran parte del caso.

—Ni se les ocurra acercarse a la casa. Esperen nuestra llegada en la plaza del pueblo. Voy a dar el aviso, a las dos patrullas que aguardan en Irurtzun, de que salgan para Uitzi. Obedezcan sus órdenes en todo momento. ¿Me ha comprendido?

—Gracias por todo, inspector —le reconoció Agnès, consciente de lo mucho que él ponía sobre el tapete—. Así lo haremos.

Agnès y su tropa, en el Nissan Patrol de Ramón, se mantenían ocultos en un recoveco del casco urbano de Uitzi. Junto a ellos se habían detenido los dos coches patrulla de la Policía Foral. Ante lo irregular de la situación, algunos vecinos del pueblo se habían acercado a ver qué ocurría; motivo por el que comenzaban a preocuparse, ya que no deseaban perder el factor sorpresa. Y, aunque el sospechoso vivía en las afueras del pueblo, aquella aglomeración de vecinos entorno suyo no les aportaba beneficio alguno.

Sin previo aviso, los dos coches patrulla comenzaron a maniobrar. El que circulaba en segundo lugar se detuvo un momento a la altura del coche de Ramón. El agente que iba de copiloto les interpeló:

—Tienen que mantenerse en todo momento detrás de nosotros. Y cuando se lo ordenemos, tienen que detener el vehículo y aguardar hasta nueva orden. ¡¿Lo han comprendido?!

—Sí, agente, así lo haremos —le aseguró Agnès—. No se preocupe por nosotros.

El agente hizo un asentimiento de cabeza, ahora con mirada reprobatoria. «¿En qué estaría pensando el inspector?», parecía preguntarse. Dejándoles a ellos más que claro, que sí por él fuera, se habrían quedado bien quietecitos donde les correspondía: a no menos de treinta kilómetros de la casa del sospechoso.

Agnès y su tropa se pusieron en marcha y se situaron tras los coches patrulla. Al volante del Nissan iba Ramón Jáuregui, de copiloto Igone, y en los asientos traseros se acomodaban Agnès y Patxi Agote. Al quebrar la carretera una casa, en el mismo casco urbano, vieron a los dos coches patrulla situarse tras otro vehículo, un Seat León de color azul oscuro; se trataba del inspector Abellán que les estaba esperando.

Según avanzaban por la serpenteante carretera tras los pasos de la policía, la tensión entre los ocupantes del Nissan se mascaba en el ambiente. Sin hablarse, ni siquiera mirarse, todos y cada uno de ellos hacía sus propias cábalas sobre cómo terminaría aquel asunto. Y rogando todos ellos de llegar a tiempo para liberar Nekane; y previsiblemente también a Carlos Iriarte.

Alcanzaron un altiplano y se toparon con una bifurcación, a la izquierda, que llevaba a una pista descendente. Los cuatro vehículos que conformaban el convoy la cogieron y comenzaron a descender por la pendiente. Alcanzaron una pronunciada curva dominada por un acentuado cambio de rasante, y seguidamente, al fondo y entre el arbolado, distinguieron el caserío que buscaban. El descubrimiento de la casa provocó en los ocupantes del Nissan una sensación general de desasosiego, cómo sí la edificación estuviera envuelta un halo maléfico.

En el exterior no se percibía movimiento alguno. Un viejo sedán de color blanco y marca irreconocible se encontraba estacionado enfrente de la fachada principal. El último de los coches patrulla se detuvo a una distancia prudencial e impidió el paso al Nissan. Uno de los agentes, ya protegido con un chaleco antibalas y armado con un rifle de cañón corto, se bajó y acercó a los civiles.

—Deténganse aquí. Manténganse en el interior, y bajo ningún concepto desalojen el vehículo. ¡¿Lo han comprendido?!

El agente no podía disimular la tensión que le atenazaba. Se enfrentaban, supuestamente, a un peligroso asesino, y por muy preparados que estaban para afrontar este tipo de situaciones, la cercanía de la muerte los convertía en vulgares seres humanos… con sus temores y aprensiones. Los ocupantes del Nissan, al igual que el agente, lidiaban con sus propios temores, por lo que no opusieron inconveniente alguno. Había llegado la hora de dejar que la policía tomara el mando de la operación.

Ramón apagó el motor del Nissan. Y desde aquella prudencial distancia, todos ellos se dispusieron a no perder detalle de lo que allí iba a acontecer.

El comisario Abellán y su ayudante se detuvieron frente a la puerta de la casa, y tras ellos los dos coches patrullas. Pusieron pie a tierra los seis policías: los cuatro agentes, tensos y con sus armas largas en mano, se posicionaron defensivamente; los dos de la judicial se acercaron a la puerta y la golpearon utilizando la aldaba.

—¡Abran! ¡Policía! —escucharon nítidamente los ocupantes del Nissan gritar al inspector Abellán.

Transcurrió un breve periodo de tiempo, y ante la falta de respuesta, el inspector Abellán insistió en golpear la puerta con la aldaba y reclamar a gritos que abrieran; pero sin resultado alguno. Cómo sí lo hubieran pactado de antemano, tras hacer un gesto Abellán a uno de los agentes, éste se acercó al maletero de uno de los coches patrulla y cambió su arma larga por un ariete revienta puertas. Con el artilugio en mano y acompañado por otro agente se acercaron a la puerta de entrada. Se situaron enfrente del viejo portón y, cogiendo el ariete entre ambos, impactaron con un certero golpe en la misma cerradura. El portón no pudo soportar el violento impacto y se abrió produciendo un gran estruendo.

Con la puerta descerrajada, los dos agentes que la habían derribado extrajeron las pistolas de sus fundas y se mantuvieron a la espera. El inspector Abellán y su ayudante, con las suyas ya amartilladas, se dispusieron a entrar. Previamente el inspector había acordado con sus compañeros que dos de ellos se mantuvieran en la retaguardia, apostados tras los coches patrulla y vigilantes, mientras el resto entraba y registraba la casa. Con su Star de nueve milímetros encañonando el interior, Abellán tomó una bocanada de aire y se introdujo en la negrura de la casa, y los demás entraron tras él.

En el interior del Nissan de Ramón la tensión era máxima. Angustiados por el posible resultado final, se mantenían atentos al más ínfimo detalle de todo lo que acontecía ante sus ojos.

Nekane, en el transcurso de aquel fatal día, se sintió totalmente hundida. Desde el mismo instante en el que el maldito asesino se llevó a Carlos, no la abordó otro tipo de pensamientos que no fuera acabar con su propia vida. La lucha que desde media mañana mantenía consigo misma era terrorífica: con la cadena colocada en torno al cuello, no tenía más que dejarse caer y el metal haría el resto. Lo prefería a tener que volver a enfrentarse al monstruo, pero de momento no lo había consumado.

—¡Madre! —llorosa y al rememorarla, rogaba que comprendiera su decisión—. Perdóname por lo que voy a hacer. No soporto un segundo más esta situación.

Ahora, a pesar de lo decidida que estaba, algo en ella la impedía poner fin a su vida. «¡¿Por qué?!», se preguntaba desesperada, y consciente de que lo único que le iba a deparar su futuro más inmediato no era otra cosa que vejaciones y torturas, y su asesinato. Se estaba convirtiendo en el día más duro de su cautiverio: el instinto de supervivencia le incapacitaba de darse muerte a sí misma por mucho que entendiera que era lo mejor; y la lógica le llevaba a comprender que no debía perder ni un segundo más y que tenía que acabar con su existencia urgentemente.

Tras sufrir largas y duras horas en aquella indecisión existencial y cogiéndole por sorpresa, le pareció oír voces provenientes del exterior de la casa. Al principio pensó que tenía que tratarse de la bestia, que tras deshacerse de Carlos volvía a finalizar su macabro plan; no le cabía otra idea en mente. Pero seguidamente escuchó un tremendo estruendo en la planta superior, del que no supo determinar su origen, pero que le resultó sumamente extraño.

—No puede ser cierto. Estoy delirando despierta —se dijo a sí misma tras albergar una ínfima esperanza de ser liberada.

Su último deseo era alimentar falsas esperanzas. Pero… ése ruido, ése ruido jamás lo había oído anteriormente; o cuánto menos de tal intensidad. «¿Y sí realmente venían a rescatarla? No podía ser. No quería creerlo. Estaba fantaseando. Tenía que tratarse del ogro que le estaba echando una celada para mofarse seguidamente de ella», pensó angustiada.

Luchando contra su propia incredulidad, escuchó gritos de voces desconocidas provenientes de la planta de arriba. Se sintió desfallecer. ¡No podía ser! ¡No quería acabar de creerlo! Pero era factible. Los gritos, en vez de silenciarse, continuaban; y también comenzó a oír puertas que se abrían a patadas… En ese instante no le quedó duda de que venían a rescatarla.

Durante infinidad de momentos, en las últimas horas, pendió de un hilo su decisión de dejarse caer o no, y colgar de la cadena hasta morir. Y ahora en cambio, tras tantas horas de agónica incertidumbre, con la moneda de su vida dando vueltas en el aire y sin acabar de caer, el destino se entrometía tomando partido por ella.

Apreció cómo sí un pesado manto se desprendiera de todo su ser, desparramándose y fundiéndose con los suelos; y se sintió renacer. Ahora sí era el momento: el momento de creer y soñar. Permitió que un inenarrable sentimiento de felicidad renaciera en ella y la embriagara completamente: hasta el último de los recovecos de su alma. Y, por primera vez en mucho tiempo, lloró de alegría y no de sufrimiento.

—¡Aquí! —les gritó—. ¡Por Dios… Estoy en el sótano!

No tuvo que aguardar mucho tiempo Nekane. El haz de luz de una linterna comenzó a bailar sobre las paredes de la mazmorra. Y, tras él, una voz masculina le preguntó:

—¡Quién eres! ¡Sal con las manos en la nuca o te disparo!

—Soy Nekane. Estoy secuestrada y atada. No puedo salir.

—Hemos venido a ayudarte… Nekane —le respondió la misma voz—. ¿Hay alguien más contigo ahí?

—¡No! Estoy sola —le informó ella antes de venirse abajo.

Postrada e inconsolable recibió Nekane a los rescatadores, que iluminándola con las linternas no podían despegar la otra mano de sus narices. El olor a inmundicia y humanidad era asfixiante. Quién encabezaba la marcha se le acercó, la atrajo hacia sí y, abrazándola firmemente, le dijo:

—Soy el inspector Mario Abellán. Todo se ha acabado, Nekane. Vamos a sacarte de aquí.

Seguidamente y cobijando a Nekane entre sus brazos, el inspector les ordenó a sus compañeros:

—¡Traed una cizalla! ¡Está atada y tenemos que cortar la cadena!

Haciéndoseles eterna la espera, la ansiedad que experimentaban los ocupantes del Nissan era inmensa. Repentinamente, Agnès y sus acompañantes distinguieron cómo uno de los agentes, a la carrera, surgía de las entrañas de la casa y se dirigía a uno de los coche patrulla. «¿Qué habrá sucedido?», parecían preguntarse nerviosos mientras alternaban la mirada entre el agente y la puerta de entrada al caserío. Al momento, tras verle trajinar en el maletero del coche, y nuevamente a la carrera, lo vieron retornar a la casa portando un objeto largo y metálico.

—¡Es una cizalla! —exclamó Ramón.

—En efecto. Lo es —confirmó Patxi Agote—.

—¿Y eso qué puede significar? —preguntó Igone nerviosa—. ¿La habrán encontrado y la van a liberar?

—No aventuremos nada —terció Patxi—. Lo mismo es para cortar un candado.

Agnès hacía ímprobos esfuerzos por no salir disparada y acercarse a ver que estaba sucediendo. Y exclamó:

—¡Por Dios… Que nos digan algo!

Transcurrido un insignificante espacio de tiempo pero que a los ocupantes del Nissan les resultó una eternidad, vieron a uno de los agentes saliendo de la vivienda. Y tras él, no tardaron en distinguir la figura del inspector Abellán; que salía de la casa abrazando a un bulto con forma humana y que estaba totalmente cubierto por una manta. Varios suspiros de alivio se pudieron escuchar en el interior de Nissan.

—¡Tiene que tratarse de Nekane! —gritó Igone emocionada.

Agnès, en silencio, experimentó una dicha inmensa. Después de arrastrar a toda aquella gente durante tantos días tras sus pasos, poder comprobar que no había errado el tiro fue una explosión de satisfacción. Sin poder contenerse y haciendo caso omiso de las órdenes recibidas, salió del Nissan a la carrera hasta alcanzar al grupo de policías.

—Ustedes —les ordenó Abellán a dos de sus compañeros y antes de enfrentarse a la abogada—, continúen con el registro de la casa.

—¿Es ella? —le preguntó Agnès al inspector.

—Tenía usted razón, Agnès. Es Nekane.

—¡Bien! —exclamó Agnès pletórica de alegría.

—Muchas gracias por todo. Es usted una lince, Agnès —terminó reconociéndole el inspector.

Apreciando Agnès cómo se removía inquieta Nekane bajo la manta, aún abrazada fuertemente por el inspector, vio cómo éste le hacía un gesto indicándole que se hiciera cargo de la joven. Agnès se acercó a la Nekane y la abrazó y atrajo hacia sí, y liberó al inspector de aquella tarea. Nada más abrazarla la sintió estremecerse bajo la frazada, y percibió, al tacto, el terror que la poseía.

—Ya se ha acabado… Nekane. Estate tranquila —le susurró a través de la manta y a la altura del oído, y haciendo un ímprobo esfuerzo por reprimir el propio deseo de llorar.

El inspector, que no había perdido un segundo, tenía el móvil pegado al oído. Lo poco que pudo comprender Agnès de la conversación que mantenía fue que su interlocutor era el Fiscal Jefe, al cual informaba oportunamente del rescate de la joven y de la necesidad que tenían de una ambulancia. Una vez finalizada la conversación con el fiscal, y pendiente de que sus compañeros acabaran el registro de la casa, Agnès le urgió:

—Mario, el caso no está cerrado. No hemos encontrado a Carlos Iriarte.

—Lo sé, Agnès. Pero de momento no podemos hacer otra cosa.

Agnès, tras hacer mención de Carlos Iriarte, sintió estremecerse inquieta bajo la manta a Nekane; y entre sollozos la oyó murmurar algo. El inspector también se apercibió de ello.

—No la descubras —le dijo Abellán a Agnès—. Se ha pasado en penumbra todo el tiempo y sus ojos están muy sensibles a la luz. Hay que darles tiempo.

—¿Quieres decirnos algo, Nekane? —le preguntó, con la boca pegada a la manta, Agnès a la joven.

Nekane, nerviosa y excitada, comenzó a removerse bajo aquella manta que le tenía impedida y no paró quieta hasta que logró desprenderse de ella. Al quedar al descubierto su rostro a Agnès casi le da un vértigo, y al inspector un sincope.

—¡Le cortó un brazo! —exclamó Nekane con lágrimas corriendo por sus mejillas—. ¡Se lo ha llevado ésta misma la mañana!

Agnès, sin capacidad de reacción, se mantenía paralizada observándola: tenía la cara maltrecha y famélica, llena de raspaduras y golpes, y el pómulo y ojo izquierdos completamente amoratados. La poca ropa que llevaba estaba hecha jirones y muy sucia. Y, sobre los demás aspectos, destacaba sobremanera el trozo de cadena que colgaba del grillete que le ceñía la muñeca izquierda; y la herida que éste le había provocado lacerándole la piel hasta dejar al descubierto los muñones de sus huesos. Contemplándola, y sin dejar de estremecerse, finalmente Agnès reacción:

—¡¿Te refieres a Carlos Iriarte, Nekane?!

—¡Sí! Vino a salvarme y el asesino lo capturó. Se lo ha llevado hoy mismo… a la mañana. Y le dijo a Carlos que le iba a enterrar en la Sima de los Goñi.

—Explícate mejor, Nekane, por favor —le rogó Agnès—. No entiendo nada de lo que nos estás contando.

—Hace dos días le cortó el brazo de un hachazo. Dijo que lo conservaría en el congelador para luego dejar las huellas de Carlos en la escena del crimen tras asesinarme, y así poder inculparle a él.

Nada más oírle, el inspector hizo un gesto a uno los dos agentes que aguardaban junto a ellos para que se acercara y lo comprobara.

—Hoy, a la mañana —continuó Nekane relatando—, se lo ha llevado. Y le dijo a Carlos que le iba a meter bajo tierra en la Sima de los Goñi.

—¿Y sabes lo que eso puede significar? —le preguntó Agnès.

Nekane volvió a sollozar, y negó con la cabeza.

—¡Ya basta…! —intervino el inspector Abellán.

Y, seguidamente, ordenó al único agente que se mantenía junto a ellos:

—Llévate a la muchacha al coche patrulla. Quédate con ella hasta que llegue la ambulancia y no permitas que nadie le moleste más.

Entre que el agente cumplía la orden y se llevaba a Nekane al coche patrulla, el inspector se dirigió a Agnès:

—Conozco tus intenciones, pero a la chica le vamos a dejar tranquila. Bastante ha sufrido ya. ¿De acuerdo?

—Sí, Mario —aceptó Agnès resignada. Ahora, infatigable ante el desaliento, le preguntó—: ¿Te suena de algo la Sima de los Goñi?

El inspector Abellán se mantuvo un momento pensativo antes de contestarle:

—No soy de la zona, Agnès. No tengo ni idea a qué se puede referir.

—Claro, inspector, cómo va a saberlo —se disculpó ella—. En qué estaría pensando.

Dio media vuelta y, dejando plantado al inspector, se fue directa hacia el Nissan. Según caminaba tuvo la certeza de que sí alguien, entre todos ellos, podía saber a qué se refirió Isidro Valbuena con tal expresión, ese alguien era Ramón. Posiblemente fuera el único que podría aportar algo de luz a aquel dilema.

—¡Ramón…! —le gritó sin haber alcanzado aún el Nissan—: ¡¿Sabes qué significado tiene: La Sima de los Goñi?!

Éste, en un primer momento, se mostró perplejo. Pero ante el gesto de apremio de Agnès comprendió que debía de tratarse de algo de vital importancia.

—No sé a qué te refieres, Agnès. Déjame pensarlo.

Con sus compañeros expectantes, Ramón se esforzó en recordar. Finalmente, un chispazo pareció iluminar su mente:

—Hace muchos años, más de ochenta quizás, tres hermanos mataron a otro joven de un hachazo. Le asesinaron para robarle. Todos ellos eran de Beruete, un pueblo cercano. Si no recuerdo mal, tras matarlo, arrojaron el cuerpo a una sima. Cómo no te refieras a ese suceso, no se me ocurre otra cosa.

—Yo también he oído hablar alguna vez de ese caso —intervino Igone—. Los hermanos fueron ajusticiados y ahorcados en Pamplona.

—¿Y no conocéis a alguien que nos pueda aclarar sí esos hermanos se apellidaban Goñi? ¿O… la propia víctima, quizás? Y, más importante aún: ¿dónde se encuentra esa sima? —les preguntó Agnès a ambos.

Patxi Agote seguía el hilo de la conversación con máximo interés. Entendía que lo se dilucidaba era la posibilidad de localizar a Carlos Iriarte con vida. Pero, si el asesino se lo había llevado por la mañana como aseguraba Nekane, él no apostaría un duro por su vida. Absorto en sus agoreros pensamientos, escuchó con atención a Ramón:

—Conozco a una persona originaria de Beruete y que en la actualidad vive en Lekunberri. En su juventud Hizo las Américas, como vulgarmente se dice por aquí. Hace años volvió. Antes de emigrar trabajó muchos años como leñador en los montes de toda la comarca. Si alguien conoce la historia y el apellido de los hermanos y la localización de la sima, tiene que ser él.

—¿Podríamos hablar con él? —le preguntó Agnès.

—Claro, no creo que se oponga a ello. Tengo buena relación con él y estará encantado de ayudarnos.

Agnès miró el reloj y comprobó que se les iba el tiempo, ya eran las cinco de la tarde. Un mal presentimiento provocó que se desesperanzara. Inesperadamente y cogiéndoles a todos por sorpresa, de la casa y a la carrera surgió uno de los agentes. Blandiendo con mano alzada un objeto envuelto en plástico, y con cara descompuesta y expresión de horror, gritó:

—¡Tenía razón la chica, inspector. He encontrado esto en el congelador!

El agente, con las manos enguantadas, no tuvo reparo de extraer el contenido del envoltorio de plástico: la mano y medio antebrazo que Isidro Valbuena había mutilado a Carlos Iriarte. Agnès tuvo que girarse para evitar vomitar.

—¡Agente… Conténgase! ¡Guarde usted eso! —le recriminó Abellán dirigiendo instintivamente la mirada al coche en el que aguardaba Nekane.

—Lo siento, inspector —se disculpó avergonzado el agente—. ¿Qué hago con él?

—¡Quítelo de la vista! ¡Joder! —le gritó Abellán dudando de sí no sería idiota.

Se giró seguidamente hacia Agnès y esperó a que se recuperara:

—¿Se encuentra mejor, Agnès?

—Qué horror, inspector —le respondió ella aún afectada—. ¿Es posible que haya gente que disfrute haciendo esas cosas?

—No le quepa duda —le aseguró él—. El ser humano es un nicho de maldad y podredumbre.

Agnès, observándole atenta tras su aserto, no pudo dejar de pensar en los horrores de todo tipo a los que el inspector habría tenido que enfrentarse en su dilatada carrera policial.

—Bien, señorita —continuó Abellán—. Sin tener en cuenta este desagradable incidente, y perdone la poca sensibilidad del agente, tengo que darle la enhorabuena. El Fiscal Jefe me ha rogado que le exprese su agradecimiento.

Agnès, preocupada por el devenir de Guiputxi, le recordó:

—No hemos acabado nuestro trabajo, inspector. Carlos Iriarte sigue desaparecido.

—Señorita, ¿usted no descansa nunca? —le preguntó él irónico.

—No estoy para bromas, Abellán. Ya ha oído a la muchacha. La vida de Carlos Iriarte pende de un hilo y no hemos detenido al asesino.

—Cálmese y disculpe mi tono —se excusó el inspector—, jamás osaría burlarme de usted, Agnès. Cuando finalicemos el registro estaré a su entera disposición.

—Nosotros nos vamos a Lekunberri —le respondió ella—. Intentaremos hablar con el hombre que sabe dónde está la maldita sima.

—Está bien, Agnès. Cuando lo localicen háganmelo saber. Nos desplazaremos al lugar lo más rápidamente que podamos.

—De acuerdo, inspector. Le avisaré.

Sin demorarse un segundo más, Agnès se montó en el Nissan. Tenían que partir hacia Lekunberri urgentemente, a hablar con el amigo de Ramón conocedor de la zona.

Capítulo 32

UN iracundo odio por todo aquello que olía a ser humano regía la negra alma de Isidro Valbuena. En aquel momento, a quienes verdaderamente aborrecía era al par de pastores que, por la mañana, le habían echado a perder sus planes; provocándole tener que estar dando vueltas durante unas cuantas horas con el maldito payaso en la trasera del Land Rover. Inmundas babosas: sí los tuviera en sus manos les partiría los huesos a martillazos, y les comprimiría los cráneos en una prensa para rematarlos. Para él, el hombre era infecto: la verdadera y única sarna de la naturaleza; y también El Error de Dios. Y la mujer la responsable por alumbrar a semejante alimaña. Él, y otros muchos, habían sido elegidos para subsanar El Craso Error Divino.

Sentado al volante y cerca de su destino, no pudo evitar prensar con ironía: «San Pedro, de ser coherente, debería abrirnos las puertas del cielo de par en par a la gente como yo. Pero llegado el caso desestimaría su oferta. Me decantó antes por un infierno pleno de putas y delincuentes que por un edén infectado de monjas y barbudos oradores», acabando riendo por su ocurrencia.

Pronto anochecería y quería acabar su trabajo: hacer desaparecer al payaso bajo veinte metros de tierra. Ansiaba volver a su casa, y vengar en las carnes de la puta todo el rencor que sentía. Ella, una vez se deshiciera del payaso, lo acabaría pagando.

—¡Ja, ja, ja…! —se rio gozoso, y paladeándolo con antelación la fiesta que tenía en mente.

Mientras conducía, pensó en el delicado estado en el que dejó al payaso por la mañana en la trasera del coche, y deseó que aún no se hubiera muerto. Rememoró, también, el momento en el que le descubrió merodeando en su propiedad con la única intención de cazarlo.

—¡Cazarlo a él… Menudo Gilipollas! —se dijo para sí.

Le había engañado cómo sí de un maldito conejo se tratara provocándole caer en su trampa. Tenía lo que se merecía. Y cuando lo arrojara a la sima como la escoria que realmente era, comprendería que existían Seres Superiores a los que es mejor no joder.

Tomó una curva y comprobó que acababa de alcanzar el alto de Iontza. En la lontananza, sobresalían entre el arbolado los molinos de viento. Redujo la velocidad y tomó la pista que lleva a los aerogeneradores; y se puso en alerta. No se veía a nadie y tampoco oyó sonido alguno. Recorrió un tramo de la pista forestal y alcanzó el lugar en el que habían acampado los pastores. Allí no se veía ni un alma.

Las largas horas de espera, incluido el tiempo que dedicó a comer, se había sentido muy tenso. Odiaba tener que improvisar. Pero, al final, habían merecido la pena. Sacó el Land Rover de la pista y lo detuvo, y echó el freno de mano. Dispuesto a perder el mínimo tiempo posible, se bajó del coche y encaminó a la zona de carga. Había llegado el ansiado momento de arrojar al payaso en la sima.

.

Carlos Iriarte: entre desvaríos, semiinconsciente e intensísimos dolores, había alternado las últimas horas de su existencia pululando entre el Más Allá y el Aquí. Con un pie a cada lado del umbral comprendió que no había color. Sin dudarlo, su deseo era permanecer en el Más Allá y no retornar de él jamás, pero no había manera. En el Más Allá nada padecía: su consciencia se mecía en un místico colocón de indescriptible sensación de gozo y laxitud. Cada vez que volvía de aquel inmaculado universo paralelo, el insufrible dolor físico que padecía no dejaba de martirizarle, llevándole a desear únicamente morir. Se hallaba en este momento inmerso en tal estado, viajando constantemente entre estos dispares mundos, cuando el sonido de la apertura del portón del Land Rover le apremió a volver al Aquí.

—Dios, permíteme quedarme contigo —farfulló para sí antes de retornar totalmente y ser plenamente consciente de donde se hallaba.

El intenso frío que repentinamente sintió le provocó un estremecimiento. Su sistema nervioso comenzó a enviarle múltiples señales de intenso dolor, provenientes del brazo sesgado, de su destrozada pierna, y de unas cuantas costillas también que el maldito asesino le había quebrado al volcarlo desde el hombro al piso del coche. Su estómago deseaba vomitar pero en él sólo había ácidos gástricos. La cabeza le daba mil vueltas. Y su corazón parecía latir dentro de ella con tal intensidad que pensaba que acabaría por reventarle el cráneo.

—Qué pusiera Dios fin a aquel martirio» —rogó para sí.

Repentinamente, sintió como unas fuertes manos lo agarraban por las solapas de la cazadora y tiraban fuertemente de él izándolo, acabando finalmente sobre un hombro; que no podía ser otro que el del asesino. Fue tal el dolor que sintió en la pierna y costillas rotas tras la maniobra, que nuevamente deseó morir… no quería sufrir más. Notó cómo el tirano se ponía en marcha quién sabía adónde; ahora, sin devanarse en exceso los sesos, no le fue difícil imaginarlo. Con las piernas colgadas por delante, con las costillas rotas presionadas sobre el hombro, y con brazos y cabeza pendiendo de la espalda del torturador, a cada paso que éste daba el dolor que sentía le provocaba casi perder la cordura. Hasta que, final e inapelablemente, perdió nuevamente la consciencia y se desmayó.

Isidro Valbuena, que era un perfecto conocedor de la zona, caminaba confiado en la densa arboleda. Según calculó en no más de diez minutos alcanzaría su destino. El payaso pesaba lo suyo pero no en demasía. Además, el placer que sentía de poder deshacerse de él le procuraba la energía necesaria. Se animaba pensando en su vuelta al hogar. Entonces pondría la guinda al pastel: destrozaría a la puta a golpes y la violaría hasta hartarse; y a continuación la degollaría. Como a aquel par de hermanos, en su tierra natal, quienes envenenaron a su periquito. Fue su primera y única mascota; y al único ser que realmente quiso. El sentimiento de horror que sintió al verlo tieso, en su jaula, le melló de por vida. Ahora, al descubrir a los culpables: aquel par de despreciables niños de la calle, no titubeó a la hora de tajarles sus paupérrimos cuellos. Y acabó tirando sus insignificantes cuerpecillos en aquella sucia acequia. La policía husmeó lo justo para justificar sus sueldos. Aquellos pequeños huérfanos eran excedente de la sociedad caraqueña y a nadie le importaba un carajo su puerca existencia.

—Ya queda poco —se animó a sí mismo. Y aceleró el paso.

Llegó a la pequeña hondonada, y si no le fallaba la memoria, tras subir la ladera opuesta, alcanzaría la sima. Sudoroso, con el corazón latiéndole acelerado por el esfuerzo, recorrió el último tramo que le restaba. No se había equivocado. Allí estaba la bocana de los infiernos.

—Nadie había venido a robársela —se dijo a sí mismo. Y—: ¡Ja, ja, ja…! —rió su propia ocurrencia.

Sin demorarse más, continuó su camino hasta alcanzar la boca de la sima.

—Bien, payaso —se dirigió a Guiputxi, quien seguía inconsciente—. Aquí tienes lo que te prometí: un hotelito bajo cien palmos de tierra.

Con Guiputxi cargado a hombros, de pie ante aquel pórtico al infierno, El Indiano no pudo sentirse más pleno. Únicamente le faltaba volcar al payaso y verlo caer cómo la maldita basura que era. Pero, de repente, escucho:

—¡Alto! ¡Policía! ¡Deténgase o disparo!

A Isidro Valbuena casi le da un vuelco el corazón. Todo el esfuerzo realizado le vino de sopetón; y comenzaron a temblarle hasta las piernas. No podía ser. No quería creerlo. Tan cerca de alcanzar su objetivo. «¿En qué se había equivocado?», no pudo dejar de preguntarse.

—¡Nooo…! —exclamó rabioso y fuera de sí.

Pero, en vez de rendirse, El Indiano ejecutó un rápido cálculo mental, y decidió que al payaso no lo libraba de la muerte ni su madre. Ante la boca de la sima y desoyendo la orden, se precipitó hacia adelante.

—¡Banggg…! ¡Banggg…! —Dos disparos seguidos fueron disparados.

Isidro Valbuena sintió cómo sí un par de picotazos le hubieran punzado en muslo y nalga, acabando por perder el control de la pierna derecha cayendo al suelo como un fardo. Pudo oír claramente al payaso quejarse de dolor tras golpearse con el suelo. No lo dudó un segundo, se hallaban sobre la misma boca de la sima, y empujó con todas sus fuerzas a Carlos Iriarte hasta hacerle caer en el abismo.

—¡Quieto o vuelvo a disparar! —gritó la misma voz a su espalda.

Sin prestar atención a la amenaza, Isidro Valbuena hizo amago de levantarse, pero antes de que lograra erguirse dos disparos atronaron nuevamente y dos balas le impactaron en la espalda. Con el tiempo justo de girarse en un intento de divisar a los atacantes, El Indiano cayó en la misma bocana de la sima y acabó desapareciendo de la faz de la tierra.

—¡Mierda! —exclamó el inspector Mario Abellán maldiciendo su mala suerte. Su intención era detenerlo y no matarlo, y también salvar a Guiputxi; y no había logrado ni lo uno ni lo otro.

Tras contactar Agnès con el amigo de Ramón conocedor de la zona y ofrecerles éste su ayuda, guiados por el lugareño localizaron la boca de la sima y se apostaron, ocultos entre el follaje, en torno a ella: con la intención de proceder a la detención del asesino y salvar de sus garras a Carlos Iriarte. Pero las cosas no habían salido como lo tenían previsto. Disgustado, el inspector Abellán, tras ver caer y desaparecer a Isidro Valbuena, se lanzó a la carrera hacia la bocana de la sima. Y tras él también salieron a la carrera dos de los cuatro agentes que le acompañaban.

Alcanzó el inspector Abellán aquel pórtico de entrada a las mismísimas entrañas de la tierra y se abalanzó al suelo. Sobre el borde, cegado por la oscuridad reinante en el interior, repentinamente y provocándole un susto de muerte, una poderosa mano surgió de la negrura y le agarró fuertemente por las solapas de la americana; y comenzó a tirar de él arrastrándolo al abismo. El inspector, sorprendido y aterrado, creyó estar viendo ante sí la mismísima faz de Lucifer. Sin poder oponer la resistencia necesaria, ya que su cuerpo deslizaba por la hierba, y viendo reír a aquel demonio que lo arrastraba a los infiernos, temió por su vida. Con medio cuerpo ya sobre la bocana y a punto de caer en la sima, y comenzando a desesperarse, sintió cómo los brazos de uno de sus compañeros abrazaban sus piernas y lograba retenerle. Una sensación de alivio como no la había sentido nunca antes lo embriagó. Se repuso rápidamente. Y aún con aquel monstruo colgándole de las solapas de la americana, pero con su compañero sujetándole por las piernas, apuntó con la Star al centro de la frente del asesino y la amartilló. Y:

—¡Banggg…!

Un último disparo atronó en la quietud del monte.