Rodolfo Spillman

El caso Guli — Rodolfo Spillman

EL CASO GULI

Prólogo

Es la primera vez que mi imaginación con fines literarios vuela por zonas tan extrañas. Si bien el género policial me ha sabido seducir siempre como lector, esta novela en la que se entremezclan el sexo y la violencia de manera un tanto grotesca y morbosa, colocando en el centro de la escena la historia de un niño, me resulta extraña a mí y me produce pudor. He escrito otros relatos, uno sobre filosofía de vida (Pornocto y Rosirupta), dos cuentos cortos infantiles y el resto, todos relatos de ficción. Ésta vendría a ser la oveja negra de mi reducida obra como escritor.

Por último, quiero expresar al lector mi deseo de que el ritmo imprevisible, las situaciones de tensión del relato y la originalidad de la historia le ofrezcan un ameno momento de lectura y deseo prevenirlo sobre la existencia de ciertos párrafos en la presente novela que puedan herir su susceptibilidad.

El inspector Quigley se sentía desconcertado. Hacía ya cinco meses y medio que investigaba el caso. Y ni una sola pista. El asesino había ingresado en una casa de familia y dejado un tendal de sangre de características aún no conocidas en los anales policiales de Londres. El extraño detalle era que al único ser que el asesino había dejado con vida en la escena del crimen, rodeado de imágenes de una atrocidad sin precedentes era al pequeño Guli. Un hermoso rubio de enormes rulos dorados, ojos celestes y pecas que parecían pintadas en su rostro.

El niño contaba con 5 o 6 años de edad estimados por la Prefectura del Puerto de Liverpool en oportunidad de su detención al ser atrapado viajando como polizón en un barco carguero llegado del puerto de Belfast, Irlanda del Norte. Uno de los musculosos peones de piel oscura encargado de trasladar el carbón a las calderas lo había encontrado escondido entre los carbones al destapar la pesada lona que los cubría. En ese momento Guli salió disparando para evitar ser atrapado. Pero sus intentos fueron vanos. Así se vio el pequeño de pronto encerrado dentro de una habitación, rodeado de adultos uniformados haciéndole preguntas.

El que parecía a cargo del grupo formado por cuatro personas extendió su brazo izquierdo en dirección a los otros tres solicitando calma con su ademán. Al fin y al cabo se trataba de tan sólo un niño. Y parecía aterrorizado. El jefe del grupo se tomó las manos detrás de su espalda. Los cuatro observaban al niño mientras éste, sentado en una silla, con su vista perdida sobre el piso, rozándolo una y otra vez con su pie derecho en un histérico bamboleo permanecía en silencio. Pero ya no temblaba. El jefe de la Prefectura de Puertos extendió una de sus manos intentando acariciar la cabeza del niño:

“¿Cómo te llamas, pequeño?”

Como una fiera que detecta el peligro el niño se agazapó esquivando la caricia como si se tratara de un golpe mor-tal y comenzó a gritar:

“¡Yo no hice nada! ¡No hice nada, lo juro!” Los cuatro hombres se miraron unos a otros mientras el niño comenzaba a temblar de miedo nuevamente.

“Nadie ha dicho que hayas hecho algo malo.”

El hombre acercó otra silla y sentándose junto al niño continuó con su cuestionario intentando pese a sus dificultades, mostrarse amistoso:

“Dime ¿cuál es tu nombre?”

Por vez primera, quitando su vista del suelo, el niño es-tampó sus ojos azules sobre el rostro de su interlocutor:

“Guli...”

“¿Guli?”, preguntó nuevamente el oficial.

“Guli...”, volvió a contestar el niño mientras afirmaba con la cabeza y zarandeaba su pierna.

“Y dime ¿dónde están tus papás, Guli?”, preguntó el oficial un tanto inquieto.

“No tengo papás”, el niño se apuró a contestar.

“¿Y cómo es eso?”, continuó preguntando. Pero ante la mirada perdida de Guli, agregó:

“¿Qué pasó con tu papá?”

“No sé... yo no tengo papá. Sólo mamá.”

“Y ella ¿dónde está?”

“Muerta”, contestó Guli inexpresivamente.

Los cuatro oficiales se miraron intentando descubrir cada uno en silencio, lo que pensaba el otro.

“Lo siento, niño. ¿Estaba enferma?” Guli contestó con un movimiento afirmativo de cabeza y comenzó a gritar, mientras permanecía inmóvil en su asiento como si estuviera atado, a la vez que su blanco rostro enrojecía y algunas venas azules asomaban su rostro y su frente:

“¡Yo no hice nada malo! ¡No quiero volver! ¡No quiero volver allá!”

Y su estallido final lo empapó de mocos y lágrimas arru-gando de dolor la piel de su carita. El hombre uniformado que se sentaba junto a él, no animándose esta vez a acariciarlo, tan sólo se remitió a mentirle:

“Hijo, nadie te enviará de vuelta si tú no quieres”.

Pero las incesantes patadas en el aire, desde su silla, tira-das a un enemigo que sólo él parecía ver, mostraban la desconfianza del niño aumentando su angustia. Guli re-cién se calmó un poco luego de obtener la devolución del único equipaje que había traído consigo: una vieja bolsa de arpillera conteniendo ropa vieja, alimentos en mal estado y un viejo libro de cuentos para niños, sin tapa.

Vestía suficiente ropa, aunque toda muy sucia, la que lo protegía del crudo invierno y las fuertes lluvias de la época. Sus zapatos, aunque viejos y sin cordones, eran fuertes y abrigados. Antes de ser derivado a uno de los conocidos orfanatos de la ciudad, las autoridades de la Prefectura se ocuparon de su higienización, cambio de ropas y alimentación para luego ponerlo en manos de la policía. Se establecieron los contactos necesarios con las autoridades competentes en Irlanda del Norte, enviando fotos y demás datos del niño a los efectos de poder ubi-car a los progenitores u otros familiares que pudieran tener la custodia del mismo. Luego de 2 semanas de intensas gestiones los resultados eran patéticos: Guli no pertenecía a nadie.

Sor Margaret, directora del “Saint Lorenz Orphanage”, antiguo y prestigioso orfanato ubicado en la ciudad de Londres se interesó por el caso del pequeño Guli y solicitó de las autoridades locales de Liverpool que trasladaran al niño a su institución. Ella había tenido acceso a la información a pesar del secreto de sumario vigente debido a su alto cargo y prestigio del Orfanato. De todas maneras, tratándose de un menor ni siquiera su supuesto nombre de pila había podido salir a la luz pública. La respuesta a Sor Margaret por parte del juzgado intervi-niente había sido positiva con la salvedad hecha a la misma respecto de la reserva del sumario secreto mientras el expediente continuara abierto.

Guli fue trasladado al Saint Lorenz Orphanage. Cuando Sor Margaret conoció al niño decidió ocuparse personalmente de su bienestar y reintegración a la sociedad.

“The Saint Lorenz Orphanage” lo recibió con el mismo amor y buena predisposición que lo hacía con el resto de los niños en similares condiciones. En la institución utilizaban un período cuya duración variaba según cada niño, en prepararlo para otorgar y recibir amor pudiendo así adaptarlo a la convivencia en sociedad con el propósito de que se pudiese integrar a una nueva familia. Se lograba así realizar una obra noble dándole la posibilidad a los niños de reintegrarse al “habitat” más conveniente para ellos y a su vez dar la oportunidad a parejas jóvenes y familias que por diferentes razones demostraban un especial interés en la adopción de un niño.

El estado anímico de Guli mejoró considerablemente al advertir que no volvería a su lugar de origen. Su ingenua sonrisa que a todos había parecido inexistente, apareció de pronto en su rostro junto con su pícara mirada. Fácil le fue entablar amistad con otros niños de su edad, aunque le costaba compartir sus juguetes. En especial su libro de cuentos traído de Belfast. Cuando algún otro niño le qui-taba algo, Guli fruncía el ceño y sin decir palabra alguna comenzaba a los golpes hasta que eran separados por alguien de la institución. Pero con la misma facilidad lograba restablecer amistad con el niño con el que instantes antes había peleado.

Al cabo de 3 semanas, dos familias se disputaban su tenencia. Susan y William Kimberly formaban una joven y dulce pareja. Él era ya, a pesar de su juventud, un reconocido abogado integrante de la empresa Kimberly & Son Asociated, reconocido estudio jurídico fundado por su padre Winston 32 años atrás. William era único hijo y como tal único heredero de aquel imperio. Susan era una de las dos hijas (la menor) del matrimonio Prescott. Su padre John era uno de los más importantes letrados y ac-cionista del Grupo Kimberly y amigo personal de Winston. Morocha de tez blanca, poseedora de una agresiva belleza física, perfectamente proporcionada en su metro setenta y cinco de estatura, le había valido el reiterado ofrecimiento de contratos por parte de empresas del mundo de los desfiles y la publicidad. Ambos pertenecientes a tradicionales familias aristocráticas y conserva-doras. Ante la negativa de su flamante marido William en permitir a su esposa ingresar en el mundo del espectáculo, Susan aceptó satisfecha y resignada la función de Secretaria General de la Gerencia de Kimberly & Son Asociated. Habían contraído matrimonio un año atrás.

Desde entonces habían sido vanos los intentos de la avanzada ciencia médica para permitirles materializar el sueño de traer un hijo al mundo. Eran poseedores de una situación económica y social privilegiada pero la naturaleza se había ensañado con ellos.

La segunda era una pareja más madura. El matrimonio Rupert con 2 hijos ya adolescentes, Elizabeth y Eliot, los que vivían ya sus propias vidas independientes. Aunque continuaban viviendo en casa de los padres por conveniencias presupuestarias, la misma la utilizaban más como pensión (tenían asegurada cama y comida) que como casa de familia. La llegada de la menopausia pre-matura de la mujer le impedía al matrimonio encargar un tercer hijo para llenar el vacío dejado en la casa. Sor Margaret en un principio se mostró reacia a entregar al pequeño Guli en adopción tan rápidamente. Deseaba tra-tarlo durante un tiempo más prolongado, intentar averiguar sobre su pasado, saber sobre sus experiencias a pesar de su corta vida. Pero las partes interesadas insistían. El Juzgado había informado al Orfanato sobre el cierre provisional del expediente. En un año más, si no aparecían nuevos elementos que encausaran el caso, el expediente se cerraría definitivamente. Por otra parte, no había quien estuviese más entusiasmado con la adopción que el propio Guli. Finalmente Sor Margaret cedió a las presiones otorgando la adopción del niño al matrimonio Kimberley. Dicho trámite recién comenzaba.

Felices, con sus rostros iluminados, llegaron aquella mañana (una vez finalizados todos los trámites burocráticos legales y luego de haber completado el período de adap-tación y conocimiento mutuo acostumbrado) a buscar a su primer hijo. El matrimonio había estado visitando asi-duamente al pequeño, entablando una rápida pero profunda relación de amor y comprensión. Solían ir a buscarlo al orfanato para llevarlo a pasear y luego reinte-grarlo a la institución o quedarse durante largas horas con él recorriendo los jardines de la misma. Jugando, charlando y conociéndose.

“¡Mamá! ¡Papá!”, ni bien vio Guli a los padres adoptivos al final del ancho pasillo del orfanato, corrió hacia ellos.

La alegría y el entusiasmo se escapaba de su cuerpito.

Nadie se podía imaginar que ese era el mismo niño que sólo algunos meses atrás había sido interrogado por el personal de Prefectura del Puerto de Liverpool. Todo el amor de Guli golpeó fuerte contra el pecho de Mamá Susan, a la vez que sus bracitos rodeaban el cuello de su nueva mamá y su ruidosa boquita sellaba con un beso ese pacto de amor eterno entre ambos. Orgulloso William los observaba mientras preguntaba al niño:

“Bueno Guli, ¿es que quieres ir ya a casa, o no?” El “sí” de Guli retumbó repetidamente por los pasillos del orfanato. Sus nuevos papás debieron explicarle que habían ya entendido sus deseos, hasta que el niño dejó de repetir aquella palabra tan corta y significativa recién cuando percibió que los tres se encaminaban a su nuevo hogar.

“The Saint Lorenz Orphanage” solía realizar un segui-miento, el que en el caso Kimberly-Guli duró tan sólo un mes. La institución solía enviar periódicamente la visita de una asistente social, la que visitaba al niño en su nuevo hogar, conocía su ambiente, charlaba por separado y luego en conjunto, con niño y padres. En definitiva, intentaba llevarse una clara y real impresión sobre la nueva ambientación social, relaciones y desarrollo en el desen-volvimiento del niño. Hacía muchas preguntas y tomaba anotaciones, a la vez que tomaba unas cuantas tazas de té, generalmente invitada por los dueños de casa. Este trámite se llevaba a cabo a los efectos del otorgamiento de la tenencia y adopción permanente y el cierre definitivo del expediente. Situación que se debía concretar, si todo se desarrollaba normalmente, después de transcurrido un año de la convivencia del pequeño con sus nuevos padres. Fue la propia Sor Margaret quien golpeó a la puerta de la residencia de los Kimberley, aquella nublada mañana de otoño.

Había transcurrido sólo un mes desde que Guli había abandonado el orfanato. Ese mismo día, la visita de Sor Margaret los alegró mucho. Pero la alegría fue mutua, cuando ésta pudo comprobar lo rápido y bien adaptado que estaba el pequeño a su nueva familia. Aquella tarde todo fue festejos y felicidad. Ninguno de ellos podía imaginarse la tragedia que vivirían en la casa al día siguiente.

La oscuridad del día no se diferenciaba demasiado de la de la noche aquella tarde gris y lluviosa, en la que el inspector de Scotland Yard, George Quigley había sido citado en el lugar del horrendo crimen. Una vecina, sorprendida por el llanto de horror emitido por Guli, el que no sólo no iba mitigándose sino que crecía en volumen y desesperación, tapándose con una capa impermeable para cubrirse de la fuerte lluvia, cruzó el cerco que separaba la mansión de los Kimberly, de la propia y avanzó por los jardines hacia el enorme ventanal lateral que daba a una de las amplias habitaciones de la casa, el dormitorio del matrimonio. Al llegar al lugar empapada a pesar del impermeable, asomó su cabeza. Espió a través de una de las cortinas entrecerradas. Su rostro empalideció, observó esas imágenes apenas durante un par de instantes. Sintió su epiglotis cerrarse. Quiso aspirar pero no pudo. Quiso gritar, pero tampoco. Retrocediendo de espaldas sobre sus propios pasos como un zombie, cayó pesadamente sobre las mojadas hojas y el lodo. Tosió hasta que pudo respirar. Intentó incorporarse. Se sentía mareada. Logró apoyarse un segundo sobre el tronco de un árbol. Luego, corriendo, desapareció espantada de aquel lugar.

La voz de Mrs. Warren, reportando el hecho por teléfo-no, sonó más que tétrica. Transcurridos exactamente seis minutos, las tintineantes luces azules y rojas de siete unidades policiales, rodeaban el lugar acompañadas de sus respectivas sirenas. Por un altoparlante se dejó escuchar la apacible y ronca voz de Quigley, solicitando se entregara cualquier posible sospechoso y que liberara al niño y a cualquier otro posible rehén. “La casa se encuentra rodeada. No hay forma de escapar. Lo mejor será entre-garse.” Las acostumbradas y repetidas frases en estos casos producían un voluminoso eco en toda la zona.

Mientras un comando de profesionales especialmente entrenados, como sombras caminantes en la noche, se deslizaban tomando ubicaciones y preparándose para ingresar a la casa cuando el aparato transmisor a control remoto del jefe de la operación emitiera la orden.

Luego de la fuerte explosión que derribó la puerta principal de acceso a la mansión se escucharon vidrios estallar en mil pedazos. El interior de la casa quedó inva-dido por los integrantes del comando mientras uno de ellos se arrojaba sobre el pequeño Guli, abrazándolo por completo, protegiéndolo de cualquier posible agresión.

Después de una exhaustiva y minuciosa revisión de la casa se pudo constatar que él o los asesinos habían ya abandonado el lugar de los hechos.

Cubierto su menudo cuerpo por el enorme impermeable negro de siempre, haciendo juego con su sombrero del mismo color, el inspector Quigley ingresó en la casa, en-corvado, a paso lento y aún con ambas manos dentro de sus respectivos bolsillos. Observó primero al personal especializado y a algunos de sus compañeros de trabajo, tomando muestras para laboratorio, revisando cajones, repisas. Intentando no perder detalle pero sin estropear las pruebas. Cada oficial contaba con los conocidos pares de guantes y las bolsas de nylon especiales para dichas ocasiones. No había demasiado desorden en el lugar. La puerta de uno de los baños se encontraba abierta. El ruido de sustancias sólidas salpicando en el agua del inodoro eran acompañadas por las arcadas del joven teniente Pierce. Quigley lo vio de espaldas y continuó su recorrido.

“¡Hey, George, ven, mira esto!” El inspector giró su cabeza. Su mirada se encontró con la de su compañero Sean, quien observaba sobre el suelo, desparramadas, las vísceras internas de William y Susan.

Se acercó lentamente intentando no pisarlas. Pero lo que a Quigley más le llamó la atención fue el enorme espejo empotrado en la pared, sobre la cómoda de fina madera lustrada y mesada de mármol de Carrara. Se podía ver inscriptas claramente sobre el mismo, dos palabras escritas con sangre: “Spiritus Purificare”. Sobre la mesada se encontraban depositados los genitales de William, con los cuales éstas habían sido escritas. Finalmente se detuvo a observar los cuerpos. Ambos con idénticas señales.

Ambos igualmente tratados. Aparentemente habían permanecido atados de pies y manos a los gruesos postes de la cama por medio de trozos de sábanas enroscadas, las que habían sido cortadas, encontrándose los cadáveres ya liberados de sus ataduras y acostados en posición “boca abajo”. Sus orificios anales abiertos con un arma cortante, quedando las nalgas casi separadas de los cuerpos, expuestos ciertos huesos y vísceras. Algodones depositados sobre el suntuoso cenicero de Murano. Intenso olor a cloroformo. Al ser invertidos colocándolos “boca arriba”, los cuerpos presentaban un incisivo corte producido probablemente con el filoso cuchillo de cocina que yacía en el piso. Este corte, el más largo que presentaban los cuerpos se extendía desde la zona de los genitales, abriendo en dos partes el abdomen, hasta llegar al esternón. Se encontraron también dos pañuelos arrugados y mojados con la saliva de las víctimas, detrás del borde superior de la cama, con trozos de cinta adhesiva adheridos a los mismos. Restos de la misma cinta bordeaban la zona de los labios de las víctimas. El cadáver de William presentaba la misma incisión, excepto que el orificio realizado en la zona genital, por el que el asesino habría penetrado el cuchillo, era el producido luego de haberle seccionado el pene y los testículos de un solo y limpio corte. Luego de practicadas las autopsias y estudios realizados a los cadáveres por los forenses en laboratorio y teniendo en cuenta la temperatura de los mismos, como la de sus vísceras (todos se encontraban aún tibios al momento de ser encontrados), Susan y William habrían debido padecer atroces dolores antes de morir. En este proceso, el rápido desangramiento de la víctima y su consecuente muerte era ya inevitable. En los cuerpos po-dían también apreciarse otros cortes efectuados con los mismos principios. Similares aberturas presentaban los orificios nasales, los de las orejas, la boca y el conducto anal de las víctimas. Lo que impidió el reconocimiento de las mismas, debiendo remitirse para ello a la toma de las impresiones digitales de los cadáveres. A los forenses les había quedado claro que la intención del asesino había consistido en extender al máximo posible la abertura de cada uno de los orificios del cuerpo de las víctimas.

Aunque no pudieron conocer los motivos. Y así se lo ex-pusieron a Quigley.

Rodeado de vísceras aún calientes, algodones, un cuchillo, los pañuelos, restos de cinta adhesiva, los dos cadáveres y sangre desparramada por toda la habitación, se lo encontró a Guli, acurrucado sobre el piso, completamente desnudo, presa de un llanto histérico que fue imposible de calmar. Primero fue protegido por aquel integrante del equipo comando, quien envolvió al pequeño con su cuerpo, en el momento en que irrumpieron sorpresivamente en la casa. Inmediatamente después fue ingresado en una ambulancia y trasladado al hospital donde se le practicaron las revisaciones, estudios y análi-sis que semejante situación requería. El niño había sufrido un serio daño. Pero éste era sólo mental. La coartada del asesino, versión Quigley, era que éste se disponía a dar a Guli el mismo tratamiento que a sus otras víctimas. Pero seguramente algo o alguien lo descubrió y debió abandonar su obra inconclusa. Sus sospechas estaban basadas en que el pequeño fue encontrado completamente desnudo y la sangre que lo cubría pertenecía a las víctimas. Esto inducía a pensar que el asesino embadurnado por la sangre de las mismas había logrado atrapar a Guli y estaba dispuesto a concluir su obra. El estado de shock del niño daba cierre a las espe-culaciones del astuto inspector.

Los padres y demás familiares de Susan y de William debieron compartir el dolor de semejante tragedia, uniendo a sus hijos para siempre en una ceremonia fúne-bre común. El padre de Susan en su desesperación e impotencia juró frente a las cámaras de la televisión y a la prensa que no escatimaría esfuerzos para lograr la detención de semejante bestia.

Cuando nada suponía que debiera ocurrir así, Guli y Sor Margaret volvieron a encontrarse. El Saint Lorenz Orphanage lo recibió de vuelta con más amor y comprensión que alguna vez hayan necesitado brindar a algún otro niño.

Transcurrieron tres largos y duros meses para Guli. Durante este período el pequeño recibió un intenso apoyo psicológico profesional. Sor Margaret le dedicaba muchas horas diarias a expensas de otras importantes actividades de su función, las que debió abandonar tem-porariamente, derivándolas en sister Mary, su mejor asistente y persona de confianza. Guli mejoraba lentamente pero sólo aceptaba la compañía de Sor Margaret.

No quería reintegrarse a ninguna de las actividades que se desarrollaban en la institución ni entablar relación alguna con el resto de los niños. El apoyo psicoterapéutico lo recibía del Dr.Green, psiquiatra y psicopedagogo de la institución, pero sólo en presencia de Sor Margaret. De todas maneras, el niño no hablaba por lo que el trabajo de apoyo psicoterapéutico se llevaba a cabo a través de dibujos y pinturas y analizando sus reacciones ante estímulos creados durante las sesiones.

Quigley envolvía su escuálido cuerpo en una toalla al salir de la ducha, cuando comenzó a sonar el teléfono.

Corrió aún mojado y descalzo, por el corredor hasta el salón, pensando que se trataba de su madre. Pero la pantalla del aparato le dejó saber, previo a descolgar el auricular, que se trataba de John Prescott, padre de la difunta Susan Prescott de Kimberly. Decidió no atenderlo.

Y mientras el teléfono continuaba sonando se dirigió a la cocina en busca de un vaso de leche. Su úlcera volvía a hacerle pasar un mal rato. Volvió al salón, se dejó recos-tar sobre el sofá y cuando el teléfono dejó de sonar se conectó con un contestador y grabador automático de llamadas a través de cuyo parlante se dejó escuchar la voz de John:

“¡Quigley, Quigley está allí! Habla John...John Prescott.

¡Quigley, tengo importantes novedades para Ud.! ¡Quince años atrás, un demente vestido con una sotana de religioso, usaba el mismo ritual para matar a sus víctimas! ¡Y siempre dejaba escritas con sangre las mismas palabras: “Spiritus Purificare!”.

John pretendía continuar con sus explicaciones, pero un ruido brusco del otro lado de la línea, alguien descolgan-do el tubo auricular con fuerza, lo detuvo. Entonces, escuchó a través de la misma la convulsionada voz de George Quigley:

“¡Qué dice, hombre! ¡Qué está diciendo!... ¿Sr. Prescott?...”

“Sí, sí, soy yo, Quigley. Escúcheme por favor. No se cómo, pero mis hombres lo han podido averiguar. Créa-me, la fuente es fidedigna...”

“Bueno, no nos apresuremos. Déjeme hacer mis averi-guaciones. Y a sus “hombres”, prevéngales Sr. Prescott.

Este es un asunto muy peligroso. Sería conveniente que dejaran actuar a la Scotland Yard...” Pero del otro lado de la línea, John Prescott se dejaba escuchar interrumpiendo aquellos sermones:

“Ah, Inspector, debiera saber que el asesino al que me refería, actuaba en la ciudad de Belfast, Irlanda del Norte. Estaremos en contacto”, y colgó sin esperar la reacción de Quigley.

George odiaba que interfirieran en su trabajo. John Prescott contaba con un grupo de abogados e investigadores privados ocupándose del caso. Y esto lo fastidiaba sobremanera. Sabía que no debía subestimarlos. Su mirada quedó ausente, suspendida en el aire. Lo preocupaba el relato que acababa de escuchar. Y el dolor de su úlcera se agravaba considerablemente. Tomó el auricular y llamó a su madre:

“Madre...¡Madre, habla George! ¿Me escuchas?.” Rosemary Quigley levantó el auricular a la vez que no dejaba de hablar con su amante pareja:

“...debes cambiar tu corbata, Michael, no combina con el traje que te has puesto. Sí George, te escucho, ¿qué quieres?.”

Él se arrepintió de haberla llamado. De pronto pareció advertir que cuando no la tenía cerca o la escuchaba, intentaba el acercamiento a una madre que sólo vivía en su mente. La verdadera y única madre que tenía estaba en ese preciso momento del otro lado de la línea:

“Es mi maldita úlcera, sabes. Me está doliendo mucho.” La madre continuaba manteniendo dos conversaciones simultáneas. Pero no con demasiado éxito:

“¡Sí, Michael!... sí, claro... debes cuidarte en las comidas, George...”

Él intentó nuevamente:

“Tengo miedo a una hemorragia, madre. Como la última vez, que terminé internado en el hospital.”

“Sí, hijo... sí... ¡Sí, Michael! ¡Por supuesto, ya estoy lista!

Bueno, querido... debo cortarte, tengo que salir. Hazte revisar el hígado.”

A la vez que alejaba el auricular de su rostro con la intención reflejo de colgar, continuaba hablando con Michael. Del otro lado, George pudo escuchar la voz de la madre que se alejaba y desvanecía:

“Michael, querido, sabes que detesto llegar tarde. Siempre te digo...”

Luego escuchó tan sólo el “click”. Sus ojos quedaron fijos en el auricular. Hasta que lo depositó con suavidad sobre el aparato telefónico.

Fue a buscar la píldora que el médico le había recetado, la colocó en su boca y tomó el vaso de leche de un sorbo.

La dieta alimenticia que lo ayudaría en su dolencia, esta vez la pasó por alto. Le resultaba repugnante. A pesar del frío exterior su departamento estaba suficientemente ca-lefaccionado. Por lo que, envuelto en la misma toalla se dejó caer sobre la cama vencido por el sueño. Finalmente se durmió pensando en su madre, en su padrastro Michael, en el pequeño Guli y en el dolor de su úlcera.

George Quigley era un solterón de 35 años de edad, inspector de la sección Homicidios, del Departamento de Policía de Scotland Yard, hombre sagaz, perseguidor, sabueso por naturaleza, de carácter introvertido, tímido, vergonzoso, pero empedernido y sin ningún fracaso a lo largo de toda su carrera. A los dieciocho años de edad, en oportunidad de estar finalizando sus estudios secunda-rios, George conoció una hermosa joven de la cual se enamoró perdidamente. Su extrema timidez y la estrecha relación llevada con su madre le impedían avanzar a un ritmo normal, hasta la concreción y expresión natural de las relaciones sexuales que él tanto deseaba y necesitaba.

Actitud que no dejaba de sorprender en cierta medida a su hermosa novia. Su madre, la que habiendo enviudado hacía sólo un par de años, intentaba aferrarse y poseer a ese único hijo, objetivo que quería lograr transmitiéndole al joven George profundos sentimientos de culpa si la abandonaba. Así fue desarrollándose ésta, su primera relación de pareja, debiendo intentar sostener y que no se rompiera un tenso e invisible cordón, en cuyos extremos se encontraban su novia y su madre. La falta de relaciones completas que les permitiera expresar plenamente todo su amor había dado lugar al comienzo de fricciones.

George no quería por nada en el mundo perder a la mujer de su vida. Aprovechando un fin de semana en el que su madre había viajado a una casa de campo con una vieja amiga, el tímido George invitó a Sharon, su novia, a ir a la casa a tomar algo e intentar hacer aquello que nunca habían hecho. Él no le había comentado que sería su primera vez. Ella aceptó, y al salir ambos de la biblioteca, luego de varias horas de estudio y escasa concentración, se dirigieron a la casa del joven repletos de entusiasmo y excitación. Ambos comenzaron tomando cerveza y escuchando romántica música para lograr la ambientación adecuada. Poco tiempo le llevó a Sharon advertir que se encontraba frente a un joven inexperto.

Por lo que decidió ayudarlo para llevar a cabo con éxito lo que se habían propuesto. Se lo llevó de la mano cuando ya ambos estaban completamente desnudos, hacia la habitación de la madre. La cama de dos plazas les daría mayor comodidad y posibilidad de desplazamiento. Su lengua y sus labios mojaron por completo el cuerpo del asombrado muchacho. Sus manos y las yemas de sus dedos acariciaron todas las zonas más sensibles. Susan comenzó a succionar suavemente su miembro aún fláci-do a pesar de la notoria excitación de George. Ambos cuerpos transpirados se frotaban en un desesperado intento por unirse, compenetrados en su objetivo, como lo único existente en aquel momento sin ni siquiera escuchar la suave música que los acompañaba. Mientras, al mismo tiempo, una llave era introducida en la cerradura de la puerta de casa girándola a la vez que la abría:

“Loreen, querida, limpiémosnos los zapatos en la alfom-brilla antes de entrar en la casa...”

“¡Estamos empapadas, Rosemary! Me da pena por el departamento. Tú lo tienes siempre flamante.”

“No importa. Ven, pasemos directo a la cocina. Allí nos secaremos un poco y prepararé un delicioso té...” Una fuerte tormenta desatada en el camino había ocasionado el cierre temporario de la ruta de acceso a la casa de campo, por lo que las dos viejas amigas debieron volver, viendo truncados sus campestres planes de fin de semana.

Ambas amigas, descalzas y llevando sus respectivos zapatos en las manos, se acercaban a la cocina atravesando un largo corredor. Mientras del otro lado del salón y desde uno de los dormitorios parecían llegarles en forma suave, los mágicos acordes de la música de Debussy:

“¿Quién está en casa? ¿George no habrá tenido clases en la universidad?”, Rosemary parecía interrogar a su amiga frunciendo el ceño y sin esperar de ella respuesta alguna.

De todas maneras la amiga acotó:

“Puede haberse olvidado la música encendida, querida...” Pero las palabras de Loreen fueron interrumpidas por el sonido de fuertes suspiros, agitadas respiraciones, gemidos... que acompañaban la música que se escuchaba de fondo. El rostro de Rosemary empalideció. La amiga, incómodamente sentada en una silla de la cocina, miraba hacia abajo sin saber todavía como reaccionar.

“Discúlpame, cuida el agua que puse al fuego. Yo voy a averiguar que es lo que pasa allí dentro”, dando la espalda a su amiga, Rosemary se dispuso a recorrer de vuelta el mismo pasillo hacia los dormitorios, cuando una voz de mujer que de allí llegaba acompañaba sus acelerados pasos:

“¡Siiiiiiiiiiiii! ¡Asiiiiiiiii! ¡Muy bien, mi bebé! ¡Ahhhh...!

¡Ahhhhh...!”

La madre de George se detuvo por un momento llevándose la mano a la boca. La vergüenza se apoderaba de ella. Mientras caminaba imaginó lo que encontraría en unos segundos más. La angustia y humillación se con-centraron en su garganta.

Hasta que, parada, tiesa frente a la puerta de entrada de su propio dormitorio, vio lo que nunca hubiese podido imaginar:

“¡Oh, Dios mío!”, emitió un gemido de dolor a la vez que tapaba su rostro con ambas manos. Para no ver los cuerpos empapados de George y Sharon succionándose los genitales mutuamente, y los que no habían advertido que tenían frente a ellos a semejante espectador.

Rosemary se persignó, sus labios vocalizaron una especie de rezo rápido y en voz muy baja. Su rostro explotó en un llanto histérico y compulsivo. Giró sobre sus pies y echó a correr. A sus espaldas, el iceberg caído sobre los jóvenes en forma tan súbita e inesperada, congeló toda actividad. George extendió su mano gritando con voz suave:

“¡Mamá! ¡Mamaaaaaaaaaaá...!”

Los dos aún desnudos, de rodillas sobre la cama, se miraron con tristeza. Sharon comenzó a llorar débilmente.

Rosemary, al advertir que no podría encarar a su amiga en la cocina, escapó corriendo del departamento. Sólo después de mucho caminar pudo advertir que la distancia física nunca borraría lo acontecido.

Esa sería la última vez que el joven George vería a Sharon. Por supuesto que Rosemary nunca hubiese querido que sucediera lo que sucedió. Pero una vez pasado el mal momento, lo acontecido fue decisivo para que ella pudiera manipular a su hijo y fácil le resultó transmitirle efectivos sentimientos de culpa que le permitirían recon-quistarlo haciéndolo suyo nuevamente. Madre e hijo jamás volvieron a hablar del tema. Sus posteriores intentos por entablar relaciones con el sexo opuesto fueron pocos y todos un verdadero y rápido fracaso. Hasta que encontró su profesión, en la que se sumergió de lleno desde muy joven, logrando reemplazar la ausencia de una satisfactoria relación de pareja, con exitosas eyacula-ciones profesionales.

Luego de enterarse de tan trágica noticia, el matrimonio Rupert visitó nuevamente a Sor Margaret con la intención de convencerla de que les entregara al pequeño en adopción. Pensaban que luego de lo que el niño había debido experimentar, lo menos que se merecía era poder rehacer su vida dentro de un seno familiar. Era lo que más lo favorecería y lo que todos sabían que Guli quería.

La negativa de Sor Margaret fue contundente. De todas maneras, llevó al matrimonio hasta la habitación del pequeño para que pudieran sacar sus propias conclusiones.

No les tomó demasiado tiempo averiguarlo y convencer-se. El niño estaba completamente cambiado. Su comportamiento irascible, no deseaba ver ni hablar con nadie. Se mantenía casi todo el tiempo encerrado en su habitación, leyendo y releyendo su único libro de cuentos infantiles. La única que podría penetrar el mundo del niño era Sor Margaret.

Era verdad que Guli necesitaba mucho amor y comprensión. Pero por el momento, en un ambiente profesional.

Para luego, si lograban que se repusiera con éxito, pudiera ser derivado definitivamente a una familia. Con dolor y tristeza, el matrimonio Rupert se retiró aquel día del Saint Lorenz Orphanage, compartiendo la opinión de Sor Margaret. Pero eso de ninguna manera significaba un renunciamiento a Guli. Al que querían más que nunca.

Esperarían lo que fuese necesario. Quedaron comprometidos con la directora de la institución en mantener contacto telefónico a los efectos de determinar el más conveniente régimen de visitas para el pequeño.

La necesidad de Sor Margaret de ayudar a los niños en general y a Guli en especial, por el tipo de niño que éste representaba, se basaba en las experiencias por ésta vividas en los remotos años de su adolescencia. De niña, junto con sus padres y su hermano menor, formaban una feliz familia cristiana, radicada en la ciudad de Amsterdam, Holanda, en los años en que estalló la Segunda Guerra Mundial. El padre, Dick Friersohn, reconocido y acaudalado industrial químico, no tardó por conveniencia, en estrechar lazos de confianza y amistad con los alemanes. Margaret, que en aquel entonces contaba con 14 años y su hermano Fred, de tan sólo 10, fueron testigos involuntarios de conversaciones privadas entre los padres, y otras telefónicas, con oficiales de la Gestapo, denunciando y ofreciendo datos de viejos y entrañables amigos de la familia, las que ocasionaron la detención y posterior envío de los mismos a los diferentes campos de concentración. Una tarde, mientras escuchaba a través de la puerta a su padre en una de aquellas secretas conversaciones de alta traición, lo oyó claramente pronunciar el apellido “Lersen”. Margaret no pudo continuar escuchando. Abandonó su posición de espía y subió las anchas escaleras que la llevarían hasta la habitación de Fred. Corriendo con desesperación tropezó dos veces. Comenzó a sangrar su rodilla, pero a ella nada le interesaba en ese momento más que hablar con su hermano. Llegó hasta él cojeando. Se encerró en su dormitorio para que no la escucharan. El fuerte portazo sobresaltó a Fred que se encontraba concentrado en las tareas escolares. Frunció el ceño con clara intención de iniciar una disputa con la hermana. Pero sus defensas se aflojaron al ver el rostro de Margaret y su pierna sangrando.

“¿Qué te ha sucedido, Margy?”, preguntó asustado.

“¡...Acaban de delatar a los papás de Joan, Philis y Chris!

¡Debemos hacer algo, Fred! ¡Se los llevarán...!”, Margaret rompió en un llanto de angustia. Aquellos tres niños de familia judía eran sus mejores amigos. Fred reaccionó de la única manera esperada:

“¡Hay que ir a avisarles lo antes posible!”, dijo, y ambos salieron corriendo de la casa. Margaret continuaba cojeando, aunque la sangre ya se había secado en su piel.

Llegaron hasta la puerta de entrada a la casa de los Lersen y comenzaron a tocar timbre insistentemente, a la vez que golpeaban una y otra vez el anillo de bronce que colgaba en el medio de la puerta.

“¡No puede ser! ¡A éstas horas deberían estar en la casa!”, pensó Margaret en voz alta. A la vez que la puerta comenzó a abrirse y Joan asomó apenas su pequeña cabecita. Pero los hermanos Friersohn no esperaron a que hablara. Empujándola bruscamente irrumpieron en la casa. Apurados y nerviosos, intentaron explicarse, encimándose sus palabras:

“¡Los alemanes están en camino hacia aquí. Los han delatado. Serán arrestados!”, Fred gritaba casi llorando mientras Margaret, con notable angustia les decía:

“¡Vamos! ¡Vamos, rápido! ¡Avisa a tus padres! ¡Deben escapar lo antes posible!”

Pero no advirtieron que dos metros más atrás se hallaba el resto de la familia. Todos parados uno al lado del otro.

En completo silencio. Sus rostros caídos mostraban sólo miedo.

Entonces se escuchó el cerrar de la puerta detrás de ellos.

Y cuando Margaret y Fred giraron ambos sus cabezas, casi al unísono, se encontraron con un enorme y espantoso uniforme verde, escrupulosamente planchado, brillando escudos y medallas sin ningún significado, cubriendo el cuerpo de un rudo oficial de la Gestapo. Su rostro agrio mostraba satisfacción ante la pesquisa logra-da. Se abrió a continuación la puerta de dos hojas, de madera, que daba al salón comedor y del otro lado otra, paso obligado a los dormitorios, apareciendo a través de ellas, diez silenciosos soldados. Solo se escuchó el ruido del taco de sus pesadas botas golpeando sobre el crujien-te piso de madera de la casa de los Lersen. Margaret y Fred se miraron. Les bastaron apenas unos segundos para advertir que todo intento de explicación sería en vano.

Estaban perdidos. La angustia les subió a la garganta.

Las órdenes impartidas por el oficial a sus soldados, en cortante y agresivo idioma alemán y gesticulando con sus brazos, no pudieron ser entendidas por los niños. Pero vieron a cuatro de los soldados llevándose detenidos a todos los integrantes de la familia Lersen, mientras que los otros seis, elegidos por el oficial de la Gestapo, quedaron en la casa acompañándolo y rodeando amenazantes a los hermanos Friersohn. Margaret y Fred nunca pudieron saber lo que a continuación y muy enojado el oficial intentaba explicarles. Pero tampoco fue necesario. Pues cada uno de los seis uniformados violó y abuso de los niños. Y cada uno siendo observado por los otros. Mientras el oficial disfrutaba siendo tan sólo testigo de lo que allí estaba ocurriendo.

Los hermanos fueron llevados luego a un hospital por el camión militar. El oficial dejó una estricta recomendación a las autoridades del mismo para que se caratularan los hechos como “incidente desconocido”, debiendo recuperarse la salud de los niños para luego devolverlos a sus familiares como lo único importante del caso. Margaret y Fred habían llegado al hospital fuertemente golpeados, con contusiones por todas partes del cuerpo, a los efectos de intimidarlos y que no se resistieran. Los padres no lograron por ningún medio hacerlos hablar. Dick Friersohn utilizó sus contactos que no eran pocos. Estaba empeñado en averiguar quien o quienes habían hecho semejantes atrocidades a sus hijos, y porqué. Llegó hasta las puertas del despacho del mismísimo general Shlimmer, amigo y socio en más de uno de sus sucios negocios. Pero al que había intentado no tener que mo-lestar hasta ese momento por un tema de esa naturaleza.

El amigo se comprometió a hacer lo posible para averiguar lo sucedido, no sin aclararle que mientras sus hijos no decidieran hablar sería muy difícil la investigación sin ni siquiera una pista por donde comenzar. En aquella época, Margaret se sentía muy culpable por lo ocurrido al hermano y viéndolo en estado tan depresivo que hasta llegaba a olvidar que también ella había debido sufrir las mismas vejaciones. Lo acompañaba todo el tiempo, le hablaba, lo incitaba a recuperarse. Había llegado a ofrecerle ir ella misma a hablar con el padre y contarle toda la verdad si eso lo ayudaría a ponerse bien. Pero Fred se negó. No había nada que pudiera ayudarlo a olvidar semejante pesadilla vivida. La hermana solía llevarlo a la catedral cercana a la casa, donde eran siempre bien recibidos por ese gran hombre de larga sotana negra, el padre Van Diersen. En la iglesia, Fred había aprendido a rezar como una forma de acercarse a Dios. Una mañana, en camino a la catedral, Fred se detuvo en el puente que cruzaba el río y se quedó observando las casi estáticas aguas. Actitudes como ésta le producían pánico a Margaret. Temía que su pequeño hermano intentara quitarse la vida. Le preguntó qué era lo que observaba y él contestó evasivamente. Luego continuaron juntos, más juntos que nunca, caminando hacia la catedral. Allí los estaba esperando como era la costumbre, el padre Van Diersen.

Charlaron largo rato, rezaron, encendieron velas. Cuando llegó el momento de despedirse del padre y agradecerle todo lo que hacía por ellos, Fred le pidió tener con él unas palabras a solas. Lo cual fue entendido por Margaret, la que le dijo a su hermano que lo esperaría fuera.

Que tomara el tiempo que quisiera pues no había apuro alguno. Esta actitud del hermano reanimó a Margaret.

Vislumbraba que una luz de esperanza estaba por encen-derse en la vida de su pobre hermano. Él necesitaba encontrar en quien confiar. Con quien hablar y poder desahogarse. Habían transcurrido 20 minutos y Margaret comenzaba a impacientarse. Se incorporó de las escaleras de piedra que daban a la entrada de la catedral, donde se encontraba sentada esperándolo y se dirigió hacia la puerta. En ese momento se dejó escuchar un estruendoso ruido. Era como si un pesadísimo objeto se hubiese estre-llado contra el piso de piedra. Al girar su cabeza pudo ver el cuerpo de su hermano inerme. Un hilo de sangre salía de su boca manchando la piedra. Fred se acababa de arrojar desde el campanario de la catedral al vacío. No pudiendo asimilar aquellas imágenes, Margaret se desmayó.

El padre Van Diersen explicó a las autoridades y a los padres que Fred y él charlaron no más de cinco a ocho minutos. Que se trataba de confesiones del muchacho que a él le estaba vedado revelar. Pero que en ningún momento se le ocurrió pensar o podía deducir que el niño intentaría semejante cosa. La muerte de su hermano hizo eclosión en la pobre muchacha, la que sobrellevaba con demasiada enteresa todo lo sucedido. No pudo acudir a su sepelio. Se sentía culpable por todo. Pero cuando después de transcurrida una semana, el padre le insinuó que ella había descuidado a su hermano, estalló como un tor-bellino atacando a su padre. Presa de una crisis nerviosa, comenzó a gritar e insultarlo diciéndole que él era el úni-co culpable y responsable de todo lo sucedido. Estas primeras palabras de Margaret en un principio no fueron entendidas por los padres (la madre también se encontraba allí en el momento que padre e hija comenzaron a dis-cutir). Desataron una furiosa discusión entre los tres. Los padres se enteraron sobre la violación y vejaciones sufri-das por ambos en manos del grupo de la Gestapo. Y también se enteraron de que todo se originó cuando ella, Margaret, escuchó al padre denunciando a la familia Lersen ante los alemanes por teléfono,. En ese momento los padres hicieron silencio mirándose uno al otro, envueltos en vergüenza y humillación. El padre se acercó a Margaret con la escasa autoridad moral que le quedaba y la interrogó:

“Dime Margy, por favor, quien era el oficial al mando del grupo de soldados. ¡Dime, quién fue el hijo de p...!”

“No sé, padre. No sé... ¡déjame ya!... por favor. No quiero hablar más”.

La niña estaba exhausta. Rompió a llorar tapándose el rostro con ambas manos. Abrazando a su hija contra su pecho, la madre se dirigió a Dick:

“Déjala, por favor... bastante a pasado ya. Te ruego, Dick...”

“Bueno, bueno... está bien. Yo sólo quería saber. Pensé que quizás escuchó mencionar algún nombre...”, Dick

hablaba en voz baja como dirigiéndose a sí mismo mientras se retiraba. Cuando entre sollozos y suspiros espasmódicos, Margaret acotó:

“Shlimmer... lo llamaron al que daba las ordenes.” Dick Friersohn se detuvo por unos segundos en su retira-da. Daba la espalda a las dos mujeres.

“No... no me dice nada”, se esforzó por disimular, “está bien, hija, vé a descansar. Luego continuaremos charlando”. Y se retiró de la habitación con la clara intención de que ellas no advirtieran lo que estaba sintiendo.

Comenzó entonces a transpirar, a la vez que la vena sobre la sien derecha se le hinchaba. Movió sus manos, dio un paso indeciso y se dirigió a su escritorio. Entró dando un portazo detrás de él. Se sirvió un generoso whisky sin hielo. Se sentó frente a la amplia mesa de escritorio y tomó el teléfono para llamar a su amigo Shlimmer. Mientras del otro lado el aparato telefónico sonaba, un largo sorbo quemaba su garganta.

“Hola... ¿Shlimmer?”, Dick se esforzaba por hacerse escuchar calmo.

“Siiiií. ¿Quién habla?”, el general Shlimmer se escuchaba desinteresado, ocupado en otros asuntos.

“Habla Dick Friersohn...”

“¡Ahhh! Friersohn...sí, ¿qué tal? ¿Qué dice de nuevo, eh?”, su voz se tornó apenas nerviosa.

“Tengo novedades para Ud. General...”. Dick esperó una respuesta del otro lado.

“Muy bien, muy bien. Pues largue nomas. Los nombres y domicilios. Anoto.”

Dick titubeó. Luego, intentando espontaneidad agregó:

“No general... no puedo por teléfono. Debo verlo personalmente. Puedo ir ahora mismo para allí... si le parece.” Y cruzando los dedos volvió a esperar una respuesta.

“¡No... no, Friersohn! ¡No puedo ahora! ¡No dispongo de tiempo! ¡Estoy muy ocupado!”

Dick Friersohn lo escuchó colgar con fuerza el auricular del teléfono. Abrió el primer cajón de la derecha de su escritorio y extrajo su pistola automática.

En camino hacia las oficinas de la Gestapo, Dick Friersohn se persuadió de que si no cambiaba su histérica actitud, su rostro y nerviosismo lo delatarían mucho antes de que pudiera siquiera acercarse a las oficinas de su amigo. Pero también recordó que lo palparían de armas al entrar al edificio como lo solían hacer cada vez que lo visitaba a Shlimmer. Lo comenzó a deprimir la idea de no poder concretar su plan. Y peor se sentía al percibir la compulsividad de que debía ejecutarlo. Y ya mismo. De lo contrario sería demasiado tarde. Había estacionado el coche a trescientos metros del edificio y avanzaba caminando por la calle principal, cargando la pistola en la cintura y llevando su tradicional portafolio de cuero negro. Pero sin saber todavía, qué haría para resolver su problema. Comenzó a respirar profundo y a practicar sonreír para sí mismo, a fin de que la sonrisa no le saliera histérica cuando tuviera que dedicársela a los demás. De pronto visualizó a escasos metros de distancia, al general Grosse, descendiendo de su lujoso coche negro y recordó sus lejanos días de “carterista”, en las calles y los colec-tivos de Leningrado. Y pensó que alguna habilidad debía quedarle de aquella lejana época. Se acercó a Grosse, lo saludó con un efusivo abrazo, logrando, con rapidez, introducir el arma en el bolsillo izquierdo de su sobretodo.

El hombre se alegró de ver a Dick, aunque su rostro no escondió la sorpresa por la exagerada demostración de cariño. Continuaron caminando juntos y charlando, hasta llegar a la entrada del edificio. Dick fue palpado como era de esperar mientras que el oficial amigo ingresó li-bremente. Continuaron caminando juntos por los anchos y fríos pasillos del edificio. Dick lo seguía a Grosse, esperando el momento adecuado. Comenzaron a subir unas largas escaleras en caracol. A mitad de camino, luego de haberse cerciorado que no había nadie en los alrededores, Dick se detuvo en uno de los peldaños de la misma y lo abrazó nuevamente, explicándole que se despedía, pues Shlimmer lo estaba esperando. Dick Friersohn descendió las escaleras, con la pistola nuevamente en su poder.

Grosse se quedó mirándolo mientras se alejaba, quizás imaginando la posible homosexualidad de su amigo, no del todo expresada.

Dick avanzaba por los mismos pasillos, pero a paso muy acelerado. A medida que se acercaba al despacho del amigo Shlimmer, era cada vez mayor la cantidad de gente que circulaba por el lugar. Y esto lo favorecía. Se encontraba ya a escasos metros de la antesala del despacho. Desaceleró. Respiró profundo. Relajó los músculos de la cara. Y sonrió. Pensó:

“Si hago todo bien, en un minuto más Shlimmer es hombre muerto.”

Ingresó en la antesala del despacho y preguntó con naturalidad a la secretaria si su amigo se encontraba dentro.

Recibiendo confirmación de ésta y sin detenerse, llevó su mano derecha a la culata de la pistola, a la vez que avanzaba hacia la puerta del despacho de Shlimmer.

“¡No Dick! ¡Por favor, no lo hagas! ¡Te lo pido por amor de Dios!”, la voz de Carol retumbó en la antesala y los pasillos. Él miró hacia atrás, descubriendo sorprendido a su esposa. La secretaria de Shlimmer, sentada detrás de su escritorio observando la escena paralizada, atinó con disimulo a apretar un botón alojado debajo del cajón de la derecha. Él apuró el paso a medida que extraía el ar-ma. En medio de los gritos histéricos y el alboroto de las gente que se acumulaba en el lugar, Dick irrumpió en el despacho, apuntando hacia el escritorio de Shlimmer.

Disparó su automática una y otra vez hasta vaciar el car-gador mientras continuaba buscando con su vista. Pero el General Shlimmer ya no estaba. Los proyectiles habían impactado en el mullido sillón de cuero negro, en la me-sa de escritorio, una lámpara, la ventana y en parte de la biblioteca. Contó apenas con unos cuantos segundos más para buscarlo con la vista, arma en mano. Luego, ya fue tarde. Fue detenido junto con su esposa Carol, por un grupo de soldados que irrumpieron en el lugar. El general Shlimmer finalmente apareció a través de una doble puerta disimulada en la biblioteca y construida para casos de emergencia como ese.

Personas como Shlimmer solían contar con este tipo de recursos para el caso de que alguien descubriera quienes ellos realmente eran. Los miró a su amigo Dick y a su esposa y les ofreció la misma sonrisa que había dedicado a sus hijos.

Los alemanes no perdieron tiempo en apersonarse en la casa de la familia Friersohn con la intención de arrestar también a Margaret. Pero ésta ya había pedido asilo al padre Van Diersen. La hermosa catedral exponía en su frente una inscripción tallada sobre la piedra, la que rezaba: “Spiritus Purificare”. Allí permanecería escondida la muchacha hasta la finalización de la guerra.

Sor Margaret sentía un fuerte impulso por mantener a Guli junto a ella. Temía descuidarse y que algo malo le sucediera al pequeño. Pero este sentimiento no podía confiárselo a nadie y menos al matrimonio Rupert. Éste era su más íntimo secreto. Henry y Lilian Rupert cumplían minuciosamente con el régimen de visitas acordado por la directora del orfanato. Las relaciones entre ellos y el pequeño crecían y se afianzaban. Comenzaron a llevarlo a diferentes lugares de entretenimiento y paseos.

En esta tarea obtuvieron la colaboración de sus hijos mayores. El amor de Guli hacia ellos crecía día a día, mientras que los cuatro integrantes de la familia Rupert, ya consideraban a Guli un integrante más de la familia.

Transcurrido un año desde aquel macabro hecho que arrancara al pequeño de los brazos de sus padres adoptivos, se lo veía a Guli completamente recuperado. Tan sólo dos aspectos preocupaban un poco al cuerpo médico de la institución. El primero, era que Guli, aunque se re-cuperaba y avanzaba favorablemente, continuaba casi sin hablar. Y el segundo aspecto era la comprobación de que el niño exhibía un detenimiento en su desarrollo, a pesar de encontrarse perfectamente bien alimentado. Los intentos de los médicos por comenzar a realizarle complejos estudios médicos chocaron con la adversa reacción del chico, él que mostraba un temor pánico ante el sólo intento. La intervención de Sor Margaret logró que interrumpieran y dilataran dichos estudios considerando que el niño se encontraba en estado de salud general bueno y mostrando importantes progresos en su estado psíquico luego del trauma vivido. Esto era lo más importante. Pero a su vez, también significaba su pasaporte a la adopción. La que Sor Margaret tanto quería evitar aunque no quisiera demostrarlo. Deseó de todo corazón que apareciera alguna señal en el niño, que sacara a la luz aunque tan sólo fuera una duda o temor del niño por ser adoptado. Esto hubiese sido suficiente para postergar nuevamente su entrega en adopción. Pero no ocurrió así.

Y con todo el dolor de su alma y su corazón partido, de-bió entregar el niño a los Rupert. Y simular la alegría que esto le producía. Sor Margaret representó bien su papel.

Recibió al matrimonio con sus dos hijos, los que se habían comprometido a vivir por un tiempo en la casa de los padres para que Guli estuviera rodeado de verdadero ca-lor de hogar. A Guli se lo veía feliz. Le hizo prometer a Sor Margaret que lo visitaría todas las semanas. Y una vez más, el pequeño se retiró del “Saint Lorenz Orphanage”, en busca de un hogar definitivo.

A las diez de la mañana el periódico estaba aún tirado en el hall de entrada de la casa de los Rupert. Y esto era extraño. Los vecinos comenzaron a rumorear. Hasta que uno de ellos se acercó y golpeó insistentemente a la puerta. Nadie contestó.

El teléfono sonó en el despacho de Quigley media hora después:

“Scotland Yard, Departamento Homicidios, habla Quigley, buenos días...”

“Buenos días...¿Departamento de Policía?”

“Sí señora, hable, ¿en qué la puedo servir?”

“Querría denunciar una sospecha...”

“Sí señora, la escucho...”

“Somos vecinos de la familia Rupert, aquí en el barrio de...”

“Sí, sí, se donde viven los Rupert. Por favor continúe.

¿Qué es lo que tiene que denunciar?”

“Pues...mire...el periódico todavía está afuera. Nadie lo ha recogido como sucede todas las mañanas. Nos hemos acercado...hemos golpeado a la puerta. Parece no haber nadie dentro. Es muy extraño.”

“¿Cuándo han visto al matrimonio por última vez?”

“¡Fue tan sólo ayer! ¡Estaba toda la familia tan contenta!

¡Traían en adopción a un hermoso niño rubio...!”

Quigley colgó el auricular y salió de su despacho colocándose el saco. A medida que se retiraba y mientras cruzaba las oficinas de la División Homicidios, rodeado del personal, cada uno detrás de su escritorio concentrado en su propio trabajo, gritó a modo de anuncio:

“¡Reapareció el asesino en el caso Guli!” Y fue en busca de su unidad móvil. Un año después todo se repetía nuevamente. Esta vez, cuatro eran los cadáveres que habían sido atados con trozos de sábanas a los postes de las camas y luego liberados. Pañuelos y cinta adhesiva en sus bocas. Posteriormente liberadas. Los ya conocidos cortes en cada uno de los orificios de los cuerpos. Intenso olor a cloroformo. Vísceras desparramadas por el piso. Un cuchillo. Sangre por todas partes. Los genitales masculinos seccionados de sus cuerpos. Y las palabras: “Spiritus Purificare”, escritas con la sangre de los mismos. Esta vez sobre un amplio espejo ubicado por encima del lavatorio de mármol, en el baño. A un costado, en la misma habitación del matrimonio Rupert yacía Guli, acurrucado sobre el piso. Pero esta vez sin llorar.

Sin histeria. Sin crisis nerviosa. Con su impávido rostro sólo mostrando agonía interior. Desnudo. Cubierto por la roja sangre de las víctimas. Quigley se encontraba esta vez en un serio aprieto. No quedaba duda alguna de que

John Prescott había tenido razón. El asesino continuaría matando a quien adoptara al pequeño Guli. Por lo menos ahora existía, aunque tan sólo fuese una sola y débil pista, por donde empezar a investigar. Debía averiguar que posible conexión podía haber entre Guli y el asesino. Pa-ra ello, no veía otra forma que no fuera viajando a Belfast, Irlanda del Norte.

Guli fue llevado nuevamente al hospital. Más tarde se reencontró en el orfanato con Sor Margaret, la que con lágrimas en los ojos, lo abrazaba y besaba emocionada.

Nunca había sentido tanta alegría y tristeza a la misma vez.

Quigley sabía que no le sería permitido viajar oficialmente a Irlanda. Por lo que ni siquiera se molestó en solicitar la autorización de sus superiores. En cambio, presentó una solicitud de licencia sin goce de sueldo, aludiendo razones de salud. De todas maneras era cierto que su úlcera le estaba haciendo pasar muy malos ratos.

Belfast era una ciudad muy grande como para saber por donde empezar a buscar. Había llevado consigo veinte copias de una foto color actualizada de Guli, obtenida por él mismo. Sabía que su búsqueda comenzaría en esa ciudad, por la certeza que se tenía de que el niño había

estado en aquel lugar, pues era el puerto del cual había partido. Pero nada le aseguraba que la investigación no lo llevaría a tener que internarse en otros lugares de Irlanda.

Lo que complicaría notablemente su búsqueda. Sus vacaciones laborales eran limitadas. Quigley recorrió el puerto hablando con todo tipo de personas que pensó que podrían ayudarlo. Repartió fotografías y entregó anotados sus números de teléfono. El del celular y el de la pensión donde se alojaba, para el caso de que alguien quisiera pasarle información durante su período de estadía en Irlanda. Y el de su departamento para quien se quisiera comunicar con él una vez que estuviese de regreso en su país. A este último se podría acceder por el sistema de “call collect”, es decir, él abonaría el costo de la llamada. Se había registrado en una pensión económi-ca de un modesto barrio de la ciudad, a los efectos de que su presupuesto le rindiese más tiempo del programado en caso de necesitarlo. Y siempre que sus superiores acepta-sen alargar su período de licencia. Contaba con una pequeña habitación, con su cama, buen colchón, un rope-ro, una mesita pequeña de madera y dos sillas. Todo era muy viejo pero en el lugar brillaba la pulcritud. Debía subir un piso por escaleras y recorrer un largo pasillo hasta el fondo para llegar a su habitación. El baño estaba afuera y era compartido con otras cuatro habitaciones.

Pero la época no era la más fría del año y la pensión tampoco contaba con ocupación completa, por lo que esto no revestía para él un verdadero inconveniente. En la recepción, había sido atendido por un hombre enorme.

Era gordo, de unos 55 años, pesaría unos 150 kilos y me-día aproximadamente 1.90 de estatura. Completamente calvo y muy simpático. Se llamaba Goldwin y observándolo uno sentía la atemorizante sensación de estar frente a una pirámide humana. Quigley no se identificó como inspector de policía puesto que no se encontraba en función. Por otro lado, sabía que el presentarse como tal podría traerle inconvenientes en la búsqueda de información. Así es que decidió ser periodista de una no muy conocida revista inglesa. Esto es lo que le contó a todo el mundo. Había transcurrido ya una semana y su desazón era grande. Con el negativo de la fotografía que tenía de Guli hizo obtener otras cien copias. La cantidad de gente que había visto era innumerable, pero los resultados hasta el momento, catastróficos. Había alquilado un pequeño coche y con él, recorrido guarderías, jardines de infantes, hospitales y todo otro lugar que su olfato de sabueso le señalara como apropiado. En el puerto, al que había vuelto en reiteradas oportunidades, había logrado encontrar a Jason, el musculoso negro abordo del carguero que había transportado a Guli hasta Liverpool. El hombre recordaba perfectamente bien al pequeño. Pero no tenía idea alguna de donde éste pudiera venir o quienes fueran sus familiares. Él sólo lo había encontrado en oportunidad de anclar en el puerto de Liverpool. Y se había remitido a entregarlo a las autoridades como corresponde en esos casos. No había intercambiado palabras con el muchacho. Apenas recordaba su histérico llanto y sus gritos, intentando librarse de sus musculosos brazos.

Exhausto de tanto trabajo sin obtener resultado alguno, George decidió esa noche, visitar un cabaret donde pudiera tomar unos tragos, escuchar música y olvidarse del

“caso Guli” que tanto lo preocupaba. El alcohol le estaba estrictamente prohibido por el médico y George, hacía años que no ingería ni una gota. Pero desde que había llegado a Irlanda, todos los síntomas de su úlcera habían desaparecido por completo. Con el transcurrir de los días, fue olvidando sus comprimidos, su régimen de comida y hasta sus nauseabundos vasos de leche. Probablemente y sin advertirlo, también había olvidado a su madre. Aquella noche tan distinta en su vida, había recibido la visita de hermosas muchachas en el mostrador, donde se encontraba tomando algunas cervezas. Quisieron seducirlo, aún sin más costo que el de algún trago, pero él las rechazó a todas, diplomáticamente, intentando no dañarlas

con su negativa. Al regresar a la pensión, a altas horas de la madrugada, viajaba en su coche conduciendo lentamente por la calle de piedra mojada por la copiosa lluvia que había cesado ya, hacía más de una hora, y sabiéndose no del todo sobrio. Estacionó justo enfrente de la entrada a la pensión. Pesadamente logró salir del vehículo. Se mantuvo parado unos segundos junto al mismo, respiran-do la húmeda brisa y viendo la luna llena reflejarse en la acera mojada. Su luminoso brillo contrastaba con la oscuridad y el silencio del lugar. Dirigió su vista una vez más hacia la puerta de entrada a la pensión y se lanzó a cruzar la oscura calle en busca de la cama de su habitación. No tenía todavía planes de como sería su vida al día siguiente. Traspasó la pesada puerta de entrada y mientras se acercaba al mostrador de la recepción, pudo observar que no era la “pirámide” Goldwin quien estaba allí. La dulce sonrisa de una hermosa joven acompañaba sus palabras de bienvenida:

“Buenas noches, señor...”

A medida que avanzaba hacia ella, pudo comprobar con sorpresa que se trataba de Sharon. Pensó que no podía ser. De ninguna manera. ¿Qué haría su primera novia de la adolescencia, después de transcurridos tantos años, en una vieja pensión de un olvidado barrio de la ciudad de Belfast? Nuevamente se dijo que no podía ser y no se equivocaba. Llegó hasta el mostrador y relajó sus brazos sobre él. Mirándolo a los ojos y dedicándole la misma dulce sonrisa, George pudo volver a escuchar la sensualidad de su voz:

“¿Cuál es su número de habitación, señor?”, la hermosa muchacha intentaba entregarle la llave.

“Sí...sí claro, la habitación...”, George quedó hipnotizado por su belleza y su extremado parecido con Sharon.

Pero por si alguna duda le quedaba, esa joven que tenía frente a sus ojos debería tener aproximadamente la misma edad que su novia, hacía muchos años atrás. De todas maneras, escuchar su voz, ver su sonrisa y sus modales y aquel parecido tan asombroso a quien él aún tenía en su memoria, lo transportaron a aquel nostálgico pasado en forma instantánea.

“No se preocupe, señor. Mucha gente se olvida el núme-ro de su habitación, es algo normal. Si es tan amable y me da su nombre, me fijo de inmediato...”

“George... George Quigley”, él la interrumpió, y con algún esfuerzo le hizo conocer su nombre.

“Se lo vé agotado, señor Quigley. Quizás desee tomar una ducha. El agua está bien caliente...”

“Sí, sí por supuesto...En estos casos no hay nada mejor que un baño caliente. Le ...le agradezco mucho...”

“Aquí tiene su llave. Habitación 128, primer piso, por el pasillo hasta el fondo. Vaya poniéndose cómodo. Mientras tanto, iré al guardarropas a buscar un par de toallas limpias. En seguida se las alcanzo, señor Quigley.” Cada palabra que la muchacha pronunciaba lo embriaga-ba aún más que todo el alcohol ingerido. Le recordaba la voz de su novia. Le traía hermosos recuerdos destruidos por su madre... De pronto advirtió que ella se encontraba a muchos miles de kilómetros de distancia.

Bastó el solo contacto entre sus manos, cuando al golpear Helen la puerta del baño, George abrió y tomó de ella las toallas. Se miraron. Ella entró hipnotizada, como lo estaba también él. Hicieron el amor de parados, salvajemente, tragándose el uno al otro. El vapor del agua caliente de la ducha los envolvía y el ruido de su lluvia golpeando el piso ponía fondo a los jadeos y suspiros confundidos en el momento de mayor éxtasis.

Terminaron ambos dormidos sobre la cama, en la habitación de George, desnudos, envueltos en la misma toalla.

Al cabo de una hora se escuchó el insistente y lejano sonar de un timbre. Helen despertó sobresaltada, se vistió en treinta y cinco segundos y fue corriendo a la recepción a atender la impaciencia de un cliente.

Al despertar, George tomó conciencia de lo feliz que se sentía. Aunque tuviera que volver a Inglaterra con las manos vacías en el caso Guli, el viaje bien había valido la pena. De pronto volvió a su memoria el recuerdo de su madre. Una leve sonrisa asomó en su rostro.

George continuó viendo gente, explicando siempre lo mismo. Buscaba a los padres, parientes o conocidos de un pequeño que accidentalmente había llegado a Inglaterra, en circunstancias un tanto extrañas y en parte desconocidas, encontrándose éste, a partir de entonces, bajo la custodia y supervisión de un orfanato. Había decidido no hacer comentario alguno sobre los asesinatos.

Continuó repartiendo fotografías y sus números telefónicos durante dos días más. Luego decidió regresar. Pero antes publicó un aviso en los periódicos más importantes e hizo imprimir por medio de una conocida imprenta cinco mil panfletos con la fotografía ampliada del niño, una breve explicación y sus números telefónicos. La misma

empresa se encargaría de repartirlos y pegarlos en lugares estratégicos de la ciudad.

Llegó finalmente el momento de cerrar la cuenta en la pensión y despedirse. Allí estaban detrás del mostrador, la bella y la bestia, juntos esta vez, la “pirámide” Goldwin y la bella y menuda Helen. Entregó a Goldwin su tarjeta de crédito para saldar la cuenta mientras inter-cambiaba miradas con la muchacha. Éste buscó su ficha, preparó la documentación, le exhibió a George el compromiso de pago para que firmara y le extendió el recibo.

Estrecharon sus manos, a la vez que Goldwin le insinuó:

“Quigley, conozca a mi hija Helen.” George reaccionó aturdido como si hubiese recibido en ese momento un golpe seco de la “pirámide”. Helen le extendió su mano y con la ya conocida dulce sonrisa en su rostro, le dijo:

“Encantada, señor Quigley...”

A George le alegró saber que en una hora más estaría sentado en el avión que lo llevaría de vuelta a casa.

Fue una muy desagradable sorpresa descubrir, al volver al trabajo, que todos sabían adonde había estado y cuales

eran los motivos. A la única persona a la que George había confiado su viaje y los pormenores del mismo, exigiéndole guardara estricto secreto, había sido a su madre.

George Quigley se encontraba en serios problemas. Fue citado en el despacho de su superior inmediato, Sidney McDonowell. Se trataba de un hombre muy correcto. De aquellos que no requieren de los gritos, insultos, golpes sobre la mesa u otras demostraciones de poder. Su sola presencia suele intimidar. Les basta la expresión de una mirada profunda frunciendo el ceño, el rostro serio y amenazante, para transmitir su autoridad. A veces, hasta sin palabras. Intentan evitar siempre la toma de medidas de represión o castigo contra los subalternos. Porque cuando llegan a ese extremo su decisión resulta inapelable. Y la aplican sin miramientos. Sidney tenía una gran estima y valoración por George Quigley. Pero ese día se sentía defraudado. Y George lo pudo notar en su rostro ni bien traspasó la puerta de su despacho. Se acercó con cierta timidez hasta su escritorio y quedó de pie esperando que su superior lo invitase a sentarse. Pero esto no ocurrió. Después de unos treinta segundos, George emitió en voz baja, un:

“Buenas tardes , señor.”

Sidney contestó su saludo con un leve movimiento de cabeza. Y haciendo un gesto con su brazo derecho lo invitó a sentarse. Todavía no había comenzado a hablar.

George tomó asiento y esperó en silencio. Quigley era un personaje de carácter extraño. Personas de su trayectoria y en la función que él desempeñaba solían mostrar una innata agresividad con el medio, inclusive frente a sus superiores. Pero éste era uno de los aspectos de su personalidad que tanto apreciaba Sidney Mc Donowell en él.

Y el conocer a Quigley durante tantos años le permitía saber que éste no necesitaba de la agresividad para lograr éxito en su trabajo. De todas maneras George sabía que la falta que había cometido era grave y que lo menos que merecía era una suspensión de tres meses en sus funciones. Y semejante castigo para él, agregando que perdería el caso Guli en el camino, le traería aparejado una frustración muy difícil de soportar en su hasta ahora impecable carrera profesional. Por lo que decidió que debía medir mucho sus palabras a la hora de dar explicaciones por su comportamiento. Sus pensamientos fueron volados de un soplo por la gruesa y autoritaria voz de su jefe:

“George Quigley...George Quigley. Su nombre es sin duda el más importante de la División Homicidios de

Scotland Yard. Y Ud. lo sabe. Y también sabe que apre-cio y valoro su trabajo como el de ninguno. Pero también debe saber que no puede ni debe aprovechar esto para actuar como le parezca y mucho menos, si su conducta está en evidente contradicción con las normas de la institución. Esto me ha decepcionado. Y mucho más viniendo de Ud., Quigley. No tengo mucho más para decir. Ud. sabrá que deberé aplicarle una muy severa sanción. Y por supuesto que antes de tomar tal decisión, quisiera escuchar una explicación suya. Si es que tiene alguna. Lo escucho, Quigley.”

George intentó acomodarse en su silla. Pero la incomodidad que sentía estaba lejos de ser física. Por fin, luego de un profundo suspiro y una pequeña tos nerviosa, se lanzó a hablar:

“Señor, yo sé que mi comportamiento no tiene justifica-ción y no intentaré dársela.

Lo único que deseo, por esa valoración y respecto que Ud. me tiene y que es mutua, es explicarle las considera-ciones que me llevaron a actuar de tal modo. Pero a su vez, quiero que sepa que acataré su decisión con resigna-ción y respeto, sea ésta cual fuere.”

Se detuvo un momento, observó a Sidney tomar una cris-talina jarra de agua, con su rostro insobornable. Sirvió dos vasos y le extendió uno a él:

“Gracias, señor...”, dijo en voz baja y retomó la conversación central:

“Ud. señor ya sabe, porque está tan actualizado como yo, de cuales son las peculiares características de este extra-

ño “caso Guli”. Un año nos tomó poder ver reaparecer en escena al asesino. Y descubrir así su relación con el pequeño Guli. ¡La única pista existente hasta el momento!” El rostro de piedra de Sidney McDonowell no se movía.

Sus ojos clavados en George apenas si se permitían par-padear de vez en cuando. Sus oídos atentos no perdían palabra de su exposición. La autenticidad de su relato lo ayudó a Quigley a no sentirse intimidado. Tomó un sorbo de agua y prosiguió:

“Quiero que sepa, señor, que nos hemos reunido los más experimentados de la División, para encontrar la forma de lidiar con este caso inédito. Hemos coincidido entre todos que lo más aconsejable desde el punto de vista policial era volver a entregar en adopción al niño, una tercera vez, con todos los preparativos hechos para que

fuese ésta la última. Montaríamos un operativo para atrapar definitivamente al psicópata. Y Ud. sabe mejor que nadie que en este tipo de operativos nosotros no falla-mos. Pero nuestra idea chocó con dos inconvenientes importantes. En primer lugar, nuestro impedimento legal para exigir o permitir la entrega del niño en adopción sin alertar a los nuevos padres sobre el riesgo que iban a tener que correr. Y es obvio que ninguna familia alertada al respecto hubiese aceptado semejante situación. En segundo lugar, luego de haber hablado personalmente con Sor Margaret, directora del Saint Lorenz Orphanage, me quedó bien claro que ésta no permitiría bajo ninguna circunstancia que se dañara más o se pusiera en peligro nuevamente al pequeño Guli que tanto había sufrido. Y no pude más que decirle que tenía razón. Aunque ello implicara, a la vez, dejar sin cerrar el caso.” El rostro de su superior se movió levemente. En un momento pareció querer interrumpirlo, pero se abstuvo.

George se detuvo, permitiéndole hablar a su jefe. Pero Sidney sólo dijo:

“Continúe, Quigley...continúe.” Entonces George retomó la palabra:

“Pensé entonces, ¿qué podía hacer yo? Y me contesté a mí mismo. Puedo dejar todo como está. Ser un policía que respeta órdenes y que acata disciplinariamente las reglamentaciones de su institución. Y en ese caso, que el asesino continuara disfrutando de su libertad. O ser un policía que intenta hacer algo mientras quede algo por hacer. Y le aseguro, señor... que yo no decidí nada. Simplemente descubrí que no puedo ser otra cosa que el segundo tipo de policía. Todos sabemos, señor, que no existía ni una remota posibilidad de que yo obtuviera un permiso del Departamento de la Policía local para hacer un viaje en cumplimiento de mis funciones a un país extranjero donde no tenemos jurisdicción alguna y dadas las circunstancias y características del extraño caso. No quise involucrar a las autoridades inglesas, pero a su vez, era la única posibilidad que veía de obtener datos que me acercaran al asesino. Por otro lado, quiero que sepa, señor, que mis problemas de salud, lamentablemente son reales. Mi úlcera está cada vez más grave.” Sidney entonces le preguntó:

“¿Logró obtener finalmente algún dato provechoso en el caso?”

George bajó la vista, se puso muy nervioso. No sabía como contestar a aquella pregunta que su superior le acababa de lanzar como un proyectil destinado a herirlo de muerte. Finalmente contestó de la única manera que él sabía hacerlo:

“No, señor. El resultado hasta ahora ha sido desastroso.”

“¿Qué quiere decir “hasta ahora”?, inquirió su jefe, “¿Porqué, piensa viajar nuevamente?” George soltó una risita histérica que no hizo más que evidenciar lo preocupado que estaba:

“¡No! ¡No, por favor señor! De ninguna manera. Lo que ocurre es que he hecho muchos contactos y he dejado mis teléfonos, para el caso de que aparezcan noticias. No tengo muchas esperanzas cifradas en ello. Pero como Ud.

ya sabe, uno nunca sabe por donde ha de morder el pez.” Sidney McDonowell se incorporó de su sillón pero se mantuvo parado en el lugar. Separándolo de Quigley, la misma amplia mesa de escritorio. Sintiéndose incómodo, George se incorporó también, y esperó:

“Cuenta con tres meses para resolver el caso. Si no lo hace, habrá perdido el primer caso en su carrera. Pues

éste será derivado al teniente Johnson. Y recuerde, Quigley, mis decisiones son implacables e inapelables.” El jefe extendió su mano a George Quigley, a la vez que agregaba:

“Como le he dicho al principio...sólo su nombre me abstuvo de aplicar la sanción adecuada: tres meses de suspensión y la correspondiente anotación de la sanción en su expediente.”

“Sí, señor. Gracias, Señor.”

Extendiéndole la mano al jefe y una triste sonrisa de conformidad, George Quigley se retiró del despacho.

II

Veinte años atrás...

Jane era hija única. Vivía con sus padres en uno de los barrios más humildes de la ciudad de Belfast, Irlanda del Norte. La habitación que compartían los tres, construida de madera vieja y chapa, aunque era pequeña, costaba mucho calefaccionarla. Para hacerlo y así poder protegerse del frío invierno, Peter le conseguía buenos clientes a su hija, generalmente, traídos del puerto. De esa manera podían adquirir los trozos de leña necesarios para colocar y encender dentro de la estufa metálica. A veces, a costa de sacrificar alguna merienda por falta de dinero. Él y Sally, solían vender todo tipo de baratijas en el mercado. Pero los dividendos que arrojaba aquella actividad no hacían más que colaborar en una ínfima parte con los ingresos que dependían casi exclusivamente de Jane. Con apenas 14 años de edad, la casi niña había ingresado en el mundo del sexo llevada de la mano de sus propios padres. Más de una vez debió ofrecer a sus clientes y de acuerdo a las demandas de los mismos, cosas que en un principio no entendió, pero que le permitían llevar a la casa algunas libras más, necesarias para la leña, la comida, algún medicamento o para

completar el pago del alquiler por la pocilga en la que vivían. Así, Jane conoció el sexo oral, el anal y todo otro tipo de placer que se relacionase con el mismo. Conoció hombres gordos, delgados, fornidos, de tez oscura, blancos, adolescentes, jóvenes, maduros y hasta casi ancianos. A medida que el tiempo transcurría, fue odiando cada vez más a sus padres por esto, a la vez que descubría una pasión y un placer por lo que hacía, que no se comparaba con la frialdad expresada por sus compañeras de profesión (todas mayores que ella), las que mostraban un claro interés por lograr el máximo rendimiento económico de la actividad. Esto le permitió a Jane hacerse de una clientela, la mayor parte permanente, muy superior en cantidad a la lista de clientes de sus competidoras. En muchas oportunidades solía suceder que ciertos clientes llegaban a ella sabiendo que podrían pagar mucho menos y hasta a veces, no pagar si no contaban con dinero. Jane los recibiría de todas maneras y les ofrecería un servicio con todo incluido. Como si hubiesen pagado por él una fortuna. Y lo más importante: percibirían en ella el auténtico, desmedido y hasta desesperado deseo, la expresión del más ardiente de los placeres. A veces cuando Peter, el padre, se enteraba, la recibía en la casa con el único grueso cinturón de cuero que poseía. Salido de sus casillas como una fiera, gritando e insultándola, la golpeaba con el extremo de la hebilla de hierro infligiéndole cortes y marcas en diferentes partes del cuerpo. Mientras la muchacha se cubría el rostro con los brazos, a la vez que lloraba y suplicaba el perdón del padre, jurándole que no volvería a regalar su cuerpo a ningún otro desconocido. Pero su deseo era más fuerte que ella. Y el desmedido placer que sentía por todos los hombres bien valía cualquier riesgo. Su exagerado desapego al dinero se lo trajo en cantidades que permitieron cambiar el nivel de vida de la familia. Tanto Sally, la madre, como Peter, el padre (aunque éste siempre mantenía una relación más dura e inflexible con Jane), le estaban muy agradecidos. Esto se notaba en su comportamiento diario hacia ella. Aunque la muchacha los odiaba cada día más. Se refugiaba en los brazos de cuanto hombre pudiera ofrecerse a hacerla gozar. Y como dinero ya no faltaba en la casa, Jane no debía rendir más cuenta al padre cuando decidía realizar sus apasionadas actividades en forma gratuita.

Tres años después la familia Mallows se mudaba de casa y de barrio. Concretaban el sueño con el que Sally había soñado toda su vida. Abandonaron para siempre las actividades del mercado. Comenzaron a vestir de manera diferente, a frecuentar distintos lugares. Conocieron mucha gente. Pero solamente lograron los cambios que se pueden realizar con dinero. Jane les presentó a Jerry Lane, un apuesto y acaudalado señor, dadivoso cliente suyo, el que les ofreció luego de varios encuentros la participación en un rentable negocio: la venta de cocaína.

Aceptaron a pesar de la opinión en contra, de Jane.

Aunque a ésta no le afectó la decisión de sus padres ya que llevaban vidas completamente separadas y a ella poco le interesaba lo que los padres pudieran hacer con las suyas propias. Lo único que quedaba en común entre ellos era el nuevo departamento que albergaba a los tres, aunque casi no se vieran.

Hacía largo tiempo que el matrimonio Mallows no solicitaba dinero de la hija como era la costumbre. Pero Jane no había reparado en ello. Una noche, avanzada la hora pero aún antes del amanecer, volviendo a su casa de una de sus tantas visitas eróticas a alguno de sus clientes, vio de lejos a un oficial de policía apostado en la puerta de entrada al edificio. Haciendo caso omiso a lo que había visto se aproximó a la puerta, llave en mano, con la intención de entrar. Cuando fue interpelada por el agente, quien interponiéndose entre la puerta y ella, le preguntó:

“¿Adónde va, señorita?”

“Vivo aquí. ¿Adónde quiere que vaya? A mi casa.”

“Lo siento mucho, pero se ha cometido un homicidio en uno de los departamentos. ¿Me permite su documento identificatorio, por favor?”

Así pudo Jane enterarse de que al padre le habían cortado la garganta y había muerto desangrado. Pero nunca se enteró, porque tampoco le interesó averiguar, que unos días antes, su madre se había fugado aparentemente al extranjero con uno de los traficantes embolsándose ambos un suculento botín producto de una importante operación de venta de cocaína. Uno de los jefes de la organización, convencido de que Peter era cómplice de tan sucia maniobra, envió a unos cuantos de sus secuaces para intentar hacerlo hablar. O de lo contrario, la orden era liquidarlo. No pudieron lograr lo primero. Jane, de todo esto nada sabía. Ella no solía meterse en situaciones que no le incumbían. Y para no estar involucrada lo mejor era no saber. Su forma de ser generalmente le evitaba verse envuelta en problemas. Con más razón en aquel momento. Acababa de descubrir que estaba embarazada.

Jane cumplió con todos los requisitos legales exigidos por la policía, como la toma de declaración, reconocimiento del cadáver y otros exigidos debido a su relación de parentesco. Por lo demás, una vez culminados éstos, le daba lo mismo que su padre recibiera sepultura o lo arrojaran a la basura con el resto de los usuales despojos. En cuanto a su madre, por supuesto que no sabía donde estaba ni tampoco le interesaba. En rigor de verdad, ahora que lo pensaba, los últimos acontecimientos ocurridos en su familia le venían de mil maravillas. De pronto se encontraba viviendo sola en su lujoso departamento, en la dulce espera y pudiendo comenzar a recibir a sus clientes cómodamente en su casa.

El embarazo de Jane se desarrolló con total normalidad.

Si bien casi todos sus clientes aceptaban gustosos visitarla en la casa, a medida que su cuerpo comenzó a experimentar las deformaciones propias de su estado, con el correr de los meses, hubo algunos que interrumpieron sus visitas. Mientras que otros pocos comenzaron a ser más asiduos. Según ellos mismos solían comentarle a Jane, su estado los excitaba aún más. Esta situación avivó la llama del sexo en ella. Sentía que necesitaba cada vez más. En aquella época y mientras su abdomen crecía considerablemente, comenzaron las orgías en su casa. Un número considerable de parejas y gente sola solían llegar preparados para todo tipo de experiencias.

Fue en aquella época en que en su vientre engendraba un

niño, que Jane conoció su parte lesbiana. Y aunque no la cambiaba por ningún hombre, no le disgustó. También fue en aquellos días, que brindó hasta la última célula de su cuerpo simultáneamente a todos los hombres que la quisiesen poseer y hacer con ella todo lo que quisieran, prometiéndoles que disfrutaría y los haría disfrutar.

Estando ya en el octavo mes de embarazo Jane se encontraba tan gorda y pesada, que practicamente no se podía mover. Aún le quedaban dos de sus más férreos clientes deseosos y dispuestos a visitarla. Esa noche llegaron con 2 botellas del mejor champagne. Jane los recibió luciendo un baby-doll (talle especial para madres en la dulce espera). Ni bien abrió la puerta y entraron, Larry la cerró detrás de él y comenzó a besarle el cuello apasionadamente mientras Bob se encargaba de abrir las botellas que habían traído. La llevaron con cuidado y dulzura hasta su dormitorio y los tres se dejaron caer sobre el ancho colchón tomando todos los recaudos y precauciones para con Jane. Los tres completamente desnudos se besaban, se lamían y se frotaban. Ella en el medio, recostada sobre su costado izquierdo, Larry por delante y Bob por detrás. Ambos rociaron de champagne su deformado cuerpo, a la vez que lamían y saboreaban el elixir del pecado colocando sus lenguas en los lugares más íntimos de la futura mamá. Jane comenzó a gemir de placer. Sus jadeos se hacían cada vez más fuertes. Hasta que llegó la primer contracción. Su alarido detuvo la erótica actividad de los jóvenes, los que se miraron asombrados. Jane tomó su inmenso abdomen con ambas manos y comenzó a jadear. Jadeos de profundo dolor, mientras un líquido que no era champagne empapaba el colchón.

Jane llegó esa noche al hospital acompañada por dos de los tantos posibles padres de la criatura que estaba a punto de nacer, con el tiempo justo para ser atendida por profesionales y finalmente dar a luz un hermoso varón de 3.200 Kgs. de peso. Durante los primeros dos días la muchacha no pudo ver a su hijo. Los médicos argüían que se le estaban realizando estudios para descartar posibles enfermedades. Al tercer día trajeron y depositaron en sus brazos al bebé, Jack Mallows, quien no dejaba de aturdir a la madre con su agudo llanto. En un principio ella intentó amamantarlo pero en vista de su reiterado fracaso, desistió. Al cuarto día, madre e hijo parecían encontrarse en perfecto estado de salud, por lo que les dieron el alta. Pero antes de abandonar el nosocomio la joven debía pasar por el consultorio del Dr. Halltrich, jefe del Departamento de Ginecología del Hospital. Con cierta expresión de notoria preocupación en su rostro éste intentó explicarle a la muchacha, en términos no médicos, que existía una alta probabilidad de que su hijo padeciera una enfermedad. Y que debido a que ésta era totalmente desconocida se estaba en los primeros pasos de la investigación. Mientras efectuaba una anotación sobre el recetario, con su lapicera fuente, le quiso aclarar a Jane que todavía no se conocían bien los detalles de la misma, por lo que no debía por el momento preocuparse demasiado.

El Dr. Halltrich supuso que la ansiosa madre lo apestilla-ría a preguntas y entonces él tendría que intentar calmarla dándole explicaciones que ni él mismo poseía.

Pero su preparado libreto pudo ser ahorrado al verse sorprendido por la falta de reacción en la muchacha:

“Entiendo, doctor... sí, entiendo. Ud. dirá ¿qué es lo que debemos hacer entonces?”

Confundido por la frialdad expresada por Jane, arrancó la hoja del recetario en la que había realizado las anotaciones y se la extendió, agregando:

“Deberá presentarse con el niño en el término de un mes, aquí en el hospital . Le he anotado también la hora. Será atendida por el Profesor Dr. Fredrick Charles Gurley, Director General de Laboratorio del Hospital. No se olvide. Es de suma importancia. De todas maneras, nosotros estaremos llamándola previamente para recordarle la cita.”

Jane tomó la nota. Mientras la guardaba celosamente mostrando un gran interés, le extendió la mano al médico asegurándole que no se olvidaría de asistir. Aunque en ese mismo momento decidió mudarse de departamento para que no la encontraran.

Larry fue el primer cliente en visitar a la flamante madre en su hogar. Esa vez el propósito no era sexual. Charlaron. Por supuesto, éste se interesó en saber cuanto tiempo más le tomaría a Jane volver a sus eróticas andanzas. Ese sería el período más largo en la vida de la muchacha en el que vería interrumpidas sus relaciones sexuales. Cerca de un mes le llevaría reponerse del parto. Pero en aquella oportunidad en que Larry la visitó, la notó muy preocu-pada debido a la citación médica en relación a la probable enfermedad de Jack. Contando con su ayuda, después de 2 semanas, la madre y su bebé estaban ya mudados a una nueva casa con espacio y jardines ubicada en las afueras de la ciudad. Por otro lado, y debido a la insistencia de Jane, Larry le explicó que ellos no podí-

an buscarla como si se tratara de una prófuga. Ella no había cometido ningún delito. No podían obligarla a

efectuar estudios a su hijo en beneficio de sus investiga-ciones científicas. Intentó convencerla de que no sería necesario que ella y el niño se cambiaran sus nombres.

Pero no lo logró. Larry debió contactarse con un amigo, el que realizando trámites clandestinos en el Registro de las Personas y abonando una importante suma de dinero logró hacer borrar sus nombres anteriores. Y sólo la registró a ella, como mujer soltera sin hijos. En su nueva casa vivían a partir de entonces, Julie Christofersen con su hijo, al que llamaba Paul, aunque no hubiera constancia alguna sobre su existencia.

Siguieron tiempos de tranquilidad para Julie y su hijo. Si bien no existían demostraciones de afecto de la madre hacia el niño, siempre lo tenía con ella. También cuando retomó su trabajo. El pequeño crecía siendo espectador y escucha silencioso de todas las orgías de la madre. Y así pasaron los años en que el goce y la satisfacción sexual de Julie se mantenían intactos mientras a la vez le ofrecían un medio de vida altamente rentable. La relación con su hijo Paul fue desarrollándose como la relación obligada de una madre para con su hijo, limitándose a alimentarlo, vestirlo, hacerlo sentir protegido por una persona mayor y tenerlo siempre con ella. No existía otra expresión de amor que aquellas. Y a ello el niño se acostumbró reprimiendo así la expresión de sus propios sentimientos. Paul crecía aparentemente sano, sin que nada le faltara, observando y escuchando minuciosamente y con rostro de piedra todo lo que su madre hacía con sus hombres. Y todo lo que ellos hacían con ella.

Una tarde Julie escuchó el sonido del motor de un vehículo acercándose a la casa. Al asomarse por la ventana de la cocina, sólo alcanzó a ver una espesa polvareda le-vantada por el vehículo. Pensó que era muy temprano.

Los clientes solían visitarla en horas más avanzadas. Y acostumbraban avisarle que lo harían. Pero podría tratar-se de un nuevo cliente. Quizás recomendado como había ocurrido tantas veces anteriormente. Comenzó a excitarle la sola idea. Vestía una escueta bata “mini” de baño, de seda rosa bordada, lo único que cubría su proporcionado y esbelto cuerpo. Manoseándose con su mano derecha la zona del clítoris, le comentó a su hijo:

“Paul, parece que hoy tendremos una velada especial.” Y tomándolo de la mano con la suya izquierda le insinuó que se retirara a su dormitorio. Él le obedeció aunque sabía que le estaba permitido espiar en silencio desde la entrada al dormitorio de la madre. Y siempre lo hacía con los ojos bien abiertos y el rostro muy serio. Julie entreabrió su bata dejando semi expuestos sus amplios y redondos senos y se dirigió hacia la puerta de entrada.

Cuando abrió se encontró frente a ella con un hombre bajo, menudo, morocho, de unos 30 años, vistiendo una negra sotana que lo cubría por completo. Con palabras entrecortadas y gesticulando con sus manos le insinuó al hombre que tenía enfrente:

“Disculpe, pero yo no he solicitado ni necesito asistencia religiosa. Me temo que se ha equivocado de domicilio...” Esbozando una amplia y amistosa sonrisa, él la interrumpió:

“¡Pero por favor, muchachita! ¿Y quién le ha dicho a Ud.

que yo vengo a ofrecerle mis servicios religiosos? ¡Muy lejos de eso! ¡Exactamente lo contrario es lo que me trae por aquí! Yo vengo a solicitarle a Ud. sus servicios, mo-cita.”

El color volvió al rostro de Julie, quien de inmediato hizo pasar al extraño, cerrando la puerta con llave a la vez que manoseaba lentamente su propio cuerpo. El deseo des-mesurado volvía a apoderarse de ella. Paul ya se encontraba ubicado detrás de la puerta entreabierta, observando y escuchando todo lo que sucedía. La había

visto a la madre llevándose de la mano a ese señor, a su dormitorio, de la misma manera que lo llevaba a él al su-yo propio.

“Tome asiento, señor”, lo invitó a sentarse sobre la amplia y cómoda cama. Y continuó hablando:

“La verdad es que nunca tuve la posibilidad de brindarle mis servicios a un religioso. Resulta algo por demás exci-tante.”

Él comenzó a deslizar sus suaves manos por debajo de la bata de Julie. Tocó sus erizados pezones. Percibió el latir de su excitado corazón. Jugó con los bordes de su ombli-go y palpó suavemente su depilada vagina, apenas abriendo las comisuras y retirando luego su mano. Se acercó para besarla. Ésta abrió su boca y entregó su lengua. Pero él besó su frente y le pidió que se quitara la bata, mientras ella continuaba hablando:

“Permítame mostrarle todo lo que soy capaz de ofrecerle.”

“No me cabe la menor duda, muchachita. Me quitaré mi atuendo y le explicaré cuales son mis condiciones en este juego.”

Paul estaba como de costumbre detrás de la puerta, atento a cada detalle.

Cuando Julie observó a su extraño invitado desnudo por completo, sedienta de sexo como nunca antes se había sentido, provocándolo le insinuó:

“Lo que Ud. diga, señor. Ponga Ud. las reglas del juego.

Yo obedeceré. ¡Le aseguro que pasaremos una noche in-olvidable!”

El religioso le pidió 4 sábanas. Un tanto ruborizada y mostrando sorpresa en su rostro mientras se llevaba su mano a la boca intentando frenar una nerviosa risotada, la muchacha le preguntó:

“¿Es tánta la cantidad que tiene que eyacular?” La risa del extraño fue seca y cortante:

“¡No, no por favor! Las sábanas son para atarla a los postes de la cama. Probó esto alguna vez. Le aseguro que no hay nada que se le parezca.” Su cuerpo todo comenzó a hervir como un volcán. Cada palabra emitida por aquel hombre lograba el efecto de aumentar su instinto sexual. Excitada como nunca Julie

entregó apresurada sus muñecas y tobillos al extraño. Él trabajaba con lentitud pero a la perfección. Efectuó nudos firmes. Inquebrantables. En un momento la muchacha se quejó de dolor al sentir que apretaba demasiado uno de sus tobillos. Él le pidió disculpas y se lo aflojó sin poner en riesgo la seguridad del nudo. El extraño finalizó la operación al tiempo que apenas unas gotas de espeso flujo salido de la vagina de la chica mo-jaban las sábanas. El miembro de aquel hombre permaneció todo el tiempo flácido. Julie había notado este detalle y estaba segura que el juego que estaba a punto de comenzar estaba relacionado a la dificultad del extraño en lograr una correcta erección. Y ella era una experta en revertir estas situaciones. Sus pensamientos la ponían como loca. Pero fueron interrumpidos por el individuo, quien le pidió que abriera bien grande su boca.

Cuando ella lo hizo, él introdujo con gran rapidez un pañuelo dentro y la tapó fuertemente con una ancha y gruesa cinta adhesiva. Se cercioró que sus orificios nasales le permitieran una respiración normal. Los ojos de Julie, de pronto se abrieron inmensos, saltaron mirando de un lado al otro del dormitorio. Sus músculos tentaron inútilmente los nudos. Su cuerpo se contorneó preocupado. Finalmente, sus ojos mirando ya distinto, volvieron a él. Los que también habían cambiado. El hombre se relajó, su rostro envuelto en una sarcástica y macabra sonrisa. Se encontraba montado sobre el estómago de la muchacha. Con la aún flacidez de su miembro entre sus pechos. Acercó su sínico rostro al de la chica. Y cuando su boca estaba a escasos centímetros de la oreja izquierda de la misma, con evidente sensación de goce emitió las siguientes dos palabras en un idioma que la muchacha no alcanzó a comprender:

“¡Spiritus Purificare! ¡Spiritus Purificare!” Julie se contorneaba en desesperación. Forcejeó sus ataduras hasta sentir que las muñecas y los tobillos se le quebraban de dolor. El sexo desapareció de su mente. Su cuerpo se congeló ante el pánico. El flujo de su vagina se secó en sus entrañas. Hizo un intento más por liberarse.

Se contorneó y sacudió con tanta fuerza que logró mover apenas la cama cuando él acababa de abandonarla. Él se acercó a ella con la misma sonrisa y sin pronunciar palabra aplicó los dedos índice y pulgar de su mano derecha, en forma de pinza, sobre la nariz de la chica, tapándola por completo. Disfrutaba de una manera especial observando su rostro horrorizado y suplicante. Habían transcurrido ya 20 segundos, cuando manteniendo aún sus dedos en forma de tenazas obstruyendo la entrada de

aire de Julie, se le acercó nuevamente y le preguntó al oído:

“¿Te comportarás como es debido, mi niña...?” No había aún terminado de hablar cuando la cabeza de la muchacha comenzó a señalar un histérico y continuado “sí”. Liberó la nariz de su pobre víctima a la vez que repetía, una y otra vez:

“Muy bien, muy bien...me parece muy bien...” Las primeras aspiraciones de Julie fueron fuertes y rápidas. Poco a poco volvieron a su ritmo normal. La chica ahora estaba tiesa, muerta de terror. No quería hacer nada que pudiera irritar a su invitado religioso. Lágrimas salí-

an de sus ojos. Él se dirigió hacia la silla sobre la que se encontraban su sotana y un pequeño portafolio de cuero que había traído. Lo abrió y extrajo un enorme y filoso cuchillo de cocina. Julie sólo pudo llorar en silencio. Las lágrimas continuaban paspando su rostro. Sus enrojeci-dos ojos miraron hacia la puerta. Allí estaba Paul, parado, observando y escuchándolo todo. Sus ojos intentaron hablarle al niño, mientras el sátiro, de espaldas, preparaba su herramienta de trabajo. Pero su hijo respondió con la misma inexpresiva mirada de siempre.

Volvió a repetir las mismas palabras anteriores, pero esta vez en voz alta:

“¡Spiritus Purificare! ¡Spiritus Purificare!” Dio una breve explicación a su indefensa víctima, antes de comenzar con el ritual:

“Tú has pecado gravemente, hija mía. Y mucho. Demasiado. Pero no debes preocuparte. Existe una forma de redimirte de tus pecados. Y yo te ayudaré. Deberé abrir todos los orificios de tu cuerpo. De esta manera será sencillo expulsar tanto mal acumulado dentro tuyo, mi chiquita. ¿Tú me entiendes, verdad? Es algo necesario.

El mal y el pecado se han concentrado en tus entrañas.

Yo me encargaré de purificar por completo tu interior. Te las arrancaré con mis propias manos para salvar tu alma.” El extraño religioso disfrutaba observando el rostro horrorizado de Julie y la angustia creciente que explotaba en lágrimas de sus rojos ojos.

“¡Mmmmmmmmmmm...! ¡mmmmmmmmm...!

¡mmmmmmmmmmmmmmm...!

La única melodía posible emitida por las cuerdas vocales de Julie permitían al sacerdote y al pequeño testigo, imaginar el texto de sus súplicas.

El intruso cerró los propios por un instante, respiró profundo, disfrutó del silencio obligado impuesto a su víctima, y continuó:

“Sí, ya sé, estas emocionada. Y quieres agradecerme. Pe-ro no es necesario. Esa es mi función. Hacer el bien y sólo el bien.”

Julie trataba por medio de gestos, gesticulaciones, movimientos, lograr por lo menos que le quitara la cinta adhesiva adherida a la boca e intentar convencerlo de algún modo para que interrumpiera su macabro plan. Pe-ro ni bien éste la vio sacudirse convirtió sus dedos nuevamente en tenazas y los acercó a la nariz de la muchacha sin llegar a tocarla, como expresión de verdadera e inminente amenaza. De inmediato notó en el rostro de Julie el sometimiento absoluto a sus requerimientos.

Emitió una corta carcajada al comprobar el enorme poder que ejercía en ella el simple movimiento de dos de sus dedos. La joven estaba tiesa. Solo se escuchaba leve su respiración.

Una y otra vez volvió a repetir aquellas dos extrañas palabras, mientras introducía lentamente el cuchillo, con su filo hacia arriba, dentro de la vagina de la muchacha.

Abrió su abdomen en dos partes dejando expuestas gran parte de las entrañas. Mientras intentaba detener la sangre con diferentes métodos, Julie se desmayó. Nervioso, intentó reavivarla mientras empapaba todo su cuerpo y su rostro con la sangre de la joven. De pronto vio a Paul espiando detrás de la puerta. Observando atento. Interesado en cada detalle. Lo llamó haciéndole ademanes con la mano bañada en sangre. El niño entonces se acercó hasta el pie de la cama. Continuaba igual de serio que de costumbre. No tuvo otra reacción que la de continuar concentrado, con toda su atención en lo que estaba sucediendo. Su madre acababa de volver en sí. Vio a su hijo inexpresivo, serio, su vista fija en aquel hombre que le hablaba y le hablaba. Miró a su victimario, quien tenía puesta toda su atención en el niño en aquel momento y luego observó su abdomen. Julie no podía creer lo que estaba viendo. Hubiese querido poder decir apenas unas palabras. Y suplicar por piedad, por amor de Dios, que la matara. Que tan sólo la matara. Pero no pudo. Se sentía cada vez más débil. Estaba a punto de desmayarse nuevamente. Cuando el extraño religioso la comenzó a palmear para reavivarla, a la vez que intentaba detener la sangre. Y mientras tanto le explicaba al niño que a la madre había que cuidarla y mantenerla viva unos minutos más. Hasta terminar el ritual. Esa era la forma de salvar su alma. La muchacha sentía cada vez más frío en la zona abdominal. Hasta que él comenzó a remover sus intestinos y a arrancar sus vísceras, arrojándolas al suelo con asco y con enojo, a la vez que gritaba sin cesar aquellas dos mismas palabras: “¡Spiritus Purificare! ¡Spiritus Purificare!” El cuerpo de Julie se retorcía de dolor. Solo los firmes nudos que la sujetaban ponían límite a sus contorsiones. La sangre brotaba de su abdomen ya sin posibilidad de detenerla. La pobre muchacha hizo un desesperado y último esfuerzo muscular contra sus ataduras y luego se desvaneció. Paul, aún parado al pie de la cama, tomado del poste izquierdo de la misma, tan sólo la observaba. Era la primera vez que se le permitía permanecer dentro del dormitorio sin tener que espiar desde fuera. Su madre dejó de respirar. El hombre le quitó la cinta adhesiva y el pañuelo de la boca y acarició su frente transpirada, al mismo tiempo que, con una dulce sonrisa le decía al niño:

“Puedes quedarte tranquilo, el alma de tu madre ya está purificada. Pero debemos completar nuestra buena obra y liberarla por completo de todo posible resabio demoníaco que pueda haber quedado dentro de ella.” Tomó nuevamente el cuchillo y realizó sobre el cadáver similares cortes al del abdomen, el que se extendía desde la zona genital hasta el esternón. Abrió sus orejas siguiendo el conducto auditivo hasta llegar al hueso maxilar superior. Luego introdujo el cuchillo nuevamente con su filo hacia arriba, en cada una de las fosas nasales, cortando hacia arriba hasta dejar expuestos el hueso nasal y el cartílago. Cortó las comisuras de los labios continuando el ancho de los mismos hasta golpear con los huesos de los maxilares. Esto le otorgaba al ca-dáver una tétrica sonrisa exponiendo la zona dentaria y encías casi fuera del rostro. Mirándolo, ya no se podía reconocer a Julie en él. El niño continuaba fuertemente aferrado al poste de la cama sin perder ni el más mínimo detalle de lo que allí estaba ocurriendo. El extraño cortó las sábanas que ataban el cadáver a la cama y lo invirtió, colocándolo boca abajo y volcando sobre el colchón la poca sangre que le pudiera quedar dentro. Siempre con el filo del cuchillo hacia arriba, lo introdujo en el orificio anal. En ese preciso momento el silencio fue quebrado por el ruido de un motor avisando que alguien se acercaba a la casa. El hombre abandonó el cuchillo dentro del orificio anal y mirando al pequeño se llevó el dedo índice de su ensangrentada mano a la boca, en ademán de silencio. Paul, sin dejar de mirarlo asintió con la cabeza. Con asombrosa velocidad el extraño se introdujo en el baño, se duchó, removiendo de su cuerpo hasta la última de las manchas de sangre. Cuando salió, se vistió con el mismo atuendo religioso con el que había llegado y se dirigió hacia su portafolio, extrayendo del mismo un frasco de vidrio marrón y un paquete de algodón. Abrió el frasco, embebió generosamente un amplio trozo de algodón y fue hacia la puerta a dar la bienvenida al recién llegado.

Bob había debido viajar solo a raíz de que a Larry le había surgido un inconveniente de último momento. La noche en las afueras de la ciudad estaba clara y Bob golpeó a la puerta de la casa de la amiga entusiasmado por pensamientos eróticos e imaginando la noche que estaba a punto de transcurrir para él. Al abrirse la misma, lo sorprendió encontrarse con un hombre religioso en lo de su amiga. Estrecharon sus manos, presentándose mutuamente.

“¡Adelante! ¡Adelante, hombre! ¡No se quede ahí parado!”, el religioso de sotana intentaba practicar la simpatía. Aún extendiéndole la mano con lentitud y mirando fijamente al extraño, Bob ingresó en la casa. Pudo notar algunas gotas de sangre seca en el cuello del sacerdote, muy cerca del cuello blanco de su sotana. Pensó que las habría ocasionado al rasurarse.

“¿Dónde está Julie...?”, preguntó, no dejando de recorrer la sala con la vista.

“La muchacha lo está esperando en su dormitorio. Adelante, pase con confianza”, el sacerdote extendió su brazo derecho señalando la dirección propuesta como si hiciera falta. La puerta de la habitación de Julie se encontraba entornada. Bob se encaminó hacia ella. Sospechaba algo raro en el lugar. Vio a través de la puerta la figura del pequeño Paul parado al pie de la cama de la madre. No la pudo ver a ella. Pero el niño tenía su mirada fija en algo que Bob no podía ver. Y definitivamente el pequeño se encontraba en un lugar nunca permitido anteriormente.

Le tomó un segundo decidir. Entonces se detuvo. Giró sobre sus pies y se dirigió nuevamente al extraño:

“Preferiría esperar aquí...si fuese tan amable, ¿podría Ud.

avisar a Julie que Bob está aquí?”

“Como no... enseguida le aviso”, el sacerdote comenzó a avanzar hacia el dormitorio. Pero cuando pasó por al lado de Bob extrajo su mano izquierda del bolsillo y se abalanzó con fuerza contra él intentando tapar su boca con el trozo de algodón. Bob utilizó su brazo como un sable estrellándolo contra el antebrazo de su atacante e inme-diatamente después el puño de su otro brazo fue a impactar de lleno en el rostro del religioso. Sangrante su nariz, éste retrocedió como si hubiese recibido un impac-to de bala, cayendo pesadamente al piso luego de haber derribado una lámpara de pie que se encontraba en su camino. Bob todavía no entendía que era lo que estaba sucediendo. Pero recordó con manifiesta simpatía el haberse dejado convencer por su amigo Larry, sobre tomar clases de entrenamiento en karate. Observó unos segundos al hombre que yacía inconsciente en el piso, sangrando por la nariz y fue en busca de su amiga. En el momento en que traspasó la puerta se detuvo, aún con su mano sobre el picaporte, abriendo su boca y sus ojos ante un panorama que no pudo creer que fuese real. Reponerse del “shock” recibido le tomó unos cuantos segundos.

En ese lapso de tiempo sintió por detrás el fuerte golpe de una mano conteniendo un trozo de algodón embebido en un líquido, estrellándose contra su rostro, tapando su nariz y su boca e impidiendo el ingreso de oxígeno. A la vez, un filoso metal penetraba profundo su espalda a la altura de la cintura, produciéndole un agudo dolor que le obligó a abrir amplia la boca y aspirar todo el cloroformo.

Al despertar se encontró atado a la cama, con un pañuelo dentro de su boca y la cinta adhesiva, que lo mantendrían en un silencio absoluto aunque no quisiera. Vio a aquel hombre trabajando sobre el cadáver de la amiga, el que se encontraba ya en el suelo, a un costado de la cama. Lo vio abriendo su ano hasta llegar a los intestinos y la cadera, en el punto en que ésta se une con la columna vertebral. Las nalgas habían quedado separadas por un abismo de huesos, vísceras y sangre. Vio a Paul parado, quieto, aún tomado del poste de la cama. Quiso preguntarle, gritarle, sacudirlo. Pero no pudo más que cerrar sus ojos durante unos segundos y relajarse sobre el colchón empapado en la sangre de Julie. El niño lo miró sin decir palabra. Sin gesto alguno. Su mirada vacía. Bob volvió a cerrar sus ojos una vez más. Rezó. Se preguntó a sí mismo:

“¿Qué es lo que está sucediendo aquí?” Volvió a rezar rogando que todo fuera una pesadilla. Pe-ro cuando sus ojos se abrieron nuevamente, allí estaba frente a él, el desnudo y ensangrentado asesino sonriendo y balanceando el cuchillo en su mano.

“Hijo mío, lo que tú has venido a hacer con la muchacha no está nada bien. Pero no te preocupes, yo te ayudaré para que puedas reivindicarte. ¡Purificaremos tu alma!

¡Spiritus Purificare!”

Dirigiéndose al niño mientras acariciaba su cabeza, le dijo:

“¿No es verdad, pequeño? Lo primero que haremos es quitarle la herramienta del mal...” Acto seguido, tomó con su mano izquierda los testículos y el pene de Bob. Los sostuvo unos instantes con su ma-no izquierda mientras balanceaba el cuchillo con la otra.

Disfrutó al ver desesperación en el rostro de Bob, él que movía negativamente la cabeza en forma compulsiva.

Sus ojos bramaban por abandonar sus órbitas mientras emitía los únicos sonidos posibles, los que sonaban similares a los de Julie en sus momentos finales.

Estiró los órganos una vez más. Luego, a gran velocidad y de un solo y limpio corte, los seccionó de su cuerpo. El pequeño Paul, serio e imperturbable, sólo observaba.

Bob ya inconsciente se desangraba por la herida mientras su victimario, aún sosteniendo sus miembros en la mano se acercó al placar, abrió una de sus puertas conteniendo

un amplio espejo, y con los genitales chorreando sangre, aplastándolos contra el espejo, dejó escritas las ya conocidas dos palabras: “Spiritus Purificare”, al mismo tiempo que gritaba una y otra vez:

“¡Spiritus Purificare! ¡Spiritus Purificare! ¡Spiritus Purificare!...”

El ritual sobre Bob se desarrolló de manera muy similar al de Julie. Y siempre con la silenciosa presencia del pequeño Paul.

Culminada su obra el sádico asesino se dirigió al baño.

Se duchó largamente. Utilizó los perfumes y desodoran-tes de la difunta Julie. Al salir del baño descubrió que el pequeño Paul había desaparecido. Los cadáveres estaban intactos. Buscó al niño por toda la casa. Hasta que pudo advertir al asomarse afuera, entreabriendo la puerta de entrada a la casa, que también el coche en el que había llegado el amigo de la muchacha, había desaparecido. Se vistió velozmente con su sotana de religioso. Se introdujo en su propio vehículo y desapareció del lugar a gran velocidad.

Grey Stewart no era muy entendido en materia de automóviles, pero al entrar en la ciudad de Belfast supo que

ni bien lo viera lo reconocería. No tenía la menor idea de la marca del vehículo que estaba persiguiendo pero ese espantoso color verde que parecía pintado con pintura para interiores y la etiqueta colorada con dos dragones enfrentándose y algunas palabras escritas en chino o ja-ponés, pegada en el costado izquierdo del parabrisas trasero del vehículo, le permitiría identificarlo ni bien lo viera. Grey condujo su antiguo Ford negro a veinte y treinta kilómetros por hora, durante largas horas. A pesar de ser una noche clara la oscuridad dificultaba su trabajo.

Recorrió todos los barrios, observaba a la gente sin detener su vehículo. Hasta que en un momento, acercándose al centro de la ciudad repleta de luces, de coches, de gente, vio el automóvil verde estacionado en infracción en una esquina. Lo vio a unos cien metros de distancia. No quería llamar la atención por lo que decidió estacionar su Ford en una calle lateral y aproximarse caminando al ve-hículo verde. Si el niño no estaba dentro no podía estar lejos. Tomó algodón de su portafolio, lo embebió en abundante cloroformo, descendió, cerró su vehículo con llave y se encaminó lentamente, divisando cada vez más claramente la extraña etiqueta colorada, a medida que se acercaba. Confiaba en que su aspecto de sacerdote lo ayudaría a salir de cualquier situación de trance. Al estar ya a escasos metros del coche palpó el mojado algodón en el bolsillo de su sotana, se detuvo por un segundo y observó disimuladamente a su alrededor. Ya estaba allí junto al automóvil verde. En los cristales de las ventanas se reflejaban las luces de la ciudad. Dentro era todo oscuridad. Grey se inclinó hacia abajo colocando la mano derecha sobre su frente en forma de venia, intentando ver algo dentro del coche.

Cuando las cuatro puertas del mismo se abrieron con tal fuerza que una de ellas lo golpeó, derribándolo. Apare-cieron de dentro cuatro hombres uniformados y fuertemente armados. Se escuchó el sonar de múltiples sirenas y el chirriar de los frenos de las unidades policiales. Por un altoparlante se escuchaba una voz que invitaba autoritariamente a la gente a dispersarse y retirarse del lugar, mientras Grey Stewart, el peligroso psicópata asesino, yacía sentado en el suelo, rodeado de decenas de hombres apuntándole con sus armas. Mientras era esposado e introducido en uno de los móviles policiales, Grey repetía una y otra vez:

“¡Alguien se llevó a mi pequeño! ¡Alguien se llevó a mi pequeño! ¡...Y me tendió esta trampa! ¡Ese hijo de puta me las pagará!”

Luego de intensos meses de búsqueda y una larga lista de terroríficos homicidios en su haber, el peligroso y brutal asesino Grey Stewart quedaría definitivamente entre rejas. Mientras se llevaba a cabo su juicio, fue enviado a la cárcel de máxima seguridad del condado.

III

El antiguo y descuidado coche verde fue reintegrado a su dueño, Larry Glare, amigo inseparable del difunto Bob y ambos a la vez muy amigos de la pobre Julie. Larry era un conjunto de fibra y músculo reunido en un solo hombre. Alto, bien parecido, de unos treinta años de edad, cinturón negro, quinto dan, en la especialidad “Ai-Kido” de las artes marciales, técnica de autodefensa que había estudiado desde muy joven, durante su larga estadía en países de oriente. Se encontraba verdaderamente apenado por lo ocurrido a sus dos mejores amigos. El hecho de no tener familia acrecentó su dolor por la pérdida. Se desempeñaba como profesor de su especialidad en artes marciales combinando esta actividad con esporádicos viajes de perfeccionamiento a oriente. Aprovechaba a su vez los mismos para practicar profundas meditaciones filosóficas, las que traían paz a su alma y alegría a su espíritu.

Del pequeño nadie sabía nada. La policía se había enterado de la posible existencia del mismo a través de las declaraciones de Grey Stewart, las que no traían implícita demasiada certeza en sus dichos. Las autoridades policiales, luego de indagar en los archivos

del Registro Civil de las Personas pudieron saber que la asesinada Julie Christofersen no tenía ningún hijo. Pero lo llamativo y que no dejó de confundir aún más a la policía fue la aparición de todo tipo de objetos, ropa de un menor y gran cantidad de libros para niños en la casa de la víctima. Lo que a su vez dejaba abierto el interrogante de si Stewart quizás estuviera diciendo la verdad. Pero por más que lo buscaron el niño no volvió a aparecer. El agraciado día en que el Departamento de Policía de Belfast pudo finalmente poner sus manos encima al peligroso psicópata habían recibido un llamado telefónico anónimo realizado desde un cabina de teléfono público, por un adulto de sexo masculino, el que había dado datos precisos del lugar en que se encontraba estacionado el coche verde y asegurándole a la policía que el asesino que tanto habían buscado infructuosamente aparecería en las inmediaciones. Era sólo cuestión de esperar. El anónimo individuo colgó sin decir más ni aceptar ningún tipo de interrogantes. A pesar de que el llamado fue interceptado y en contados minutos varios móviles se encontraban rodeando el lugar, nada pudieron encontrar. El ayudante de la justicia se había esfumado. Si el pequeño, supuesto hijo de la difunta, había estado o no en el lugar de los horrendos hechos, presenciando el asesinato de su propia madre,

como Stewart lo había aseverado una y otra vez en sus declaraciones fue un interrogante para la policía, imposible de resolver. Hasta que apareció Larry Glare nuevamente en escena. La policía le tomó declaración testimonial en oportunidad en que llevaron a cabo la devolución de su vehículo. Y merced a sus dichos la policía pudo saber de la existencia del hijo de Julie. Pero nada relató sobre el trámite ilícito concretado con el Registro de las Personas porque no quería comprometer a su amigo. Declaró no conocer el nombre del pequeño y reconoció haberlo visto siempre espiando detrás de la puerta cuando asistía junto con otra gente a las eróticas reuniones de la víctima. Lo que dejaba suponer a la policía que podía ser cierta la declaración del asesino cuando aseveraba que el niño había estado junto a él presenciando el asesinato de ambas víctimas.

Larry recuperó su coche, terminó de prestar declaración testimonial y decidió adelantar su próximo viaje a oriente. Contaba con un muy buen equipo profesional, el que quedaba encargado de su gimnasio de enseñanza y entrenamiento. Y sentía que ese viaje lo necesitaba más que nunca.

Inexorables e ininterrumpibles transcurrían los años, afuera y adentro. Afuera, el expediente caratulado

“desaparecido” sobre el pequeño hijo de la difunta Julie, de supuesto nombre Paul, continuaba abierto pero sin resultados. De la declaración testimonial de algunos de los antiguos clientes de la muerta la policía pudo presumir que el nombre del pequeño era Paul. Y eso era todo lo que se había podido obtener hasta el momento.

Adentro, Grey Stewart no tenía apuro. Cumplía una larga condena a cadena perpetua en la Prisión de Stoneville .

Ésta era una unidad carcelaria de máxima seguridad y albergaba a los reclusos más peligrosos del estado. Algo lo mantenía vivo. Más vivo que nunca. Y esto era el deseo y la convicción de que se convertiría en el primer prisionero en lograr violar el sofisticado sistema de seguridad de la cárcel donde se encontraba cumpliendo su condena.

Le tomó muy poco tiempo a Grey adaptarse a la vida dentro de aquella prisión, incluyendo los amenazantes peligros que se vivían día a día y a pesar de que nunca antes había estado en prisión. Fue recibido con sonrisas y voces de bienvenida por el grupo predominante de presidiarios veteranos, las que advirtió que contenían también sentimientos de rechazo al intruso recién llegado. Conoció al líder apodado “Goliat”, que no por nada lo era. Pesaba unos 200 kilos y su altura sobrepasaba el metro noventa. Pero lo que más impresionaba al verlo era su excesivamente obeso abdomen que parecía siempre a punto de estallar. El resto de su cuerpo era pura masa muscular. Había liquidado a dos de sus compañeros que se le habían revelado juntos, intentando arrebatar su hegemonía en el grupo. Uno de ellos Sony, agresivo boxeador aficionado, había sufrido rotura de ambas muñecas y cuello. Su cabeza había quedado colgando de su cuerpo como la de una muñeca de trapo cuando fue encontrado en una de las duchas de los baños. Johnny, su amigo y compañero de aventura, fue encontrado junto al cuerpo del primero, quebrada por completo su columna vertebral a la altura de la cadera.

Doblado su cuerpo hacia atrás como un libro cerrado.

Tanto en opinión de los carceleros como en la del director de la prisión no cabía duda alguna. Esto era obra de Goliat. Solo él trituraba a sus adversarios sin derramar ni una sola gota de sangre. Pues jamás usaba armas cortantes. Y por si quedara duda alguna al respecto, las dos armas blancas que todavía permanecían fuertemente agarradas por las manos de los cadáveres eran las mismas que habían penetrado la espalda y el abdomen de Goliat. El que a su vez poseía otras múltiples cicatrices pertenecientes a otros intentos frustrados del pasado, por liquidarlo. Ambos cadáveres fueron enviados a la

morgue de la unidad carcelaria donde fue practicada la autopsia sobre los mismos. Luego fueron colocados en sendas camillas. La etiqueta atada a uno de sus tobillos con el nombre y número de presidiario y una sábana que tapaba el cuerpo desnudo. A la espera del camión que llegaría a la mañana siguiente y los llevaría rumbo a una fosa común en algún cementerio en el caso de que no existieran familiares con derecho a reclamar el cadáver.

Como consecuencia de lo sucedido Goliat fue enviado a la “celda en aislamiento”. Éste era el mayor de los castigos aplicados en la prisión. Y en especial en los casos de muerte de un presidiario en manos de algún compañero. Cuando alguien decidía “liquidar” a algún compañero le convenía estar antes muy seguro de no ser descubierto, puesto que de lo contrario corría el riesgo de sufrir mucho más que aquel y terminar acompañándolo en la misma morgue. Goliat sabía esto. Pero el temor era un sentimiento no conocido por él. Él sólo lo infundía.

En estos casos el director solía imponer al recluso dos semanas de encierro dentro de la temida celda. En el caso de Goliat se le impuso el término de un mes considerando que su capacidad de resistencia fácilmente podía duplicar la de cualquier otro hombre. Dicha celda poseía las siguientes características:

Sus medidas eran: dos metros con veinte centímetros de ancho por dos metros con ochenta centímetros de largo, por dos metros con diez centímetros de altura. Las voluminosas medidas de Goliat, en esta oportunidad jugaban en su contra. La celda recibía los rayos más fuertes del sol durante largas horas del día. Contaba con una única abertura al ras del suelo de cincuenta centímetros de largo por diez de alto a los efectos de poder ingresar a través de ella agua, sopa sucia o algún trozo de pan viejo y enmohecido. Y para que el castigado pudiera respirar. Dicha abertura se encontraba en la puerta de entrada a la misma, la que permanecía siempre herméticamente cerrada, con excepción de los casos de deceso del recluso durante el cumplimiento de su castigo.

Las autoridades de la unidad penitenciaria estaban convencidas de que en un mes más Goliat ya no sería un problema para ellos. Contarían con un recluso menos que atender. Los días avanzaban y Goliat luchaba por su supervivencia. En esa misma época, Grey trabajaba durante el día en los talleres de costura de zapatos y de uniformes para los presidiarios. Cada día, finalizado su horario laboral, un guardia iba a buscarlo. Se lo inspeccionaba minuciosamente para asegurarse de que no se llevase material o algún instrumento que pudiese ayudarlo a dañarse a sí mismo o a los demás y era

conducido nuevamente a su celda. Grey utilizaba diferentes tipos y tamaños de agujas. Un día se llevó al baño unas cuantas de las mismas que él mismo había elegido. Las envolvió en un trozo de tela acolchando en especial sus puntas, las ató firmemente y se las introdujo en el ano. De una manera similar, un tiempo atrás había logrado llevar a su celda un pequeño cuchillo curvo, muy cortante, en oportunidad en que su labor consistía en pelar papas en la cocina. Solo que aquella vez no había podido evitar producirse un corte en el orificio anal que le hizo conocer en una muy pequeña medida el sufrimiento que él solía infringir a sus víctimas. Una sarcástica sonrisa apareció en su rostro al recordarlo. Con las mencionadas agujas logró construir una perfecta ganzúa que abriera la puerta de su celda como una llave original. Y gracias a ello, transcurridas aproximadamente dos semanas del encierro de Goliat, pudo comenzar a escapar de su celda para ir a visitarlo. Grey sabía que se arriesgaba mucho y que debía cuidarse. Pues de lo contrario podía resultar fatal. Comenzó a llevarle agua fresca y algún alimento que había podido llevar del comedor a su celda. Los que lograba pasarle a través de la pequeña abertura que se hallaba ubicada a ras del piso.

Le hablaba a Goliat y le apretaba fuerte la mano con la suya, levantando su ánimo y su fe en que lograría sobrevivir a esos treinta días. Goliat lo reconoció primero, cuando todavía no hablaban, por la pronunciada y larga cicatriz que Grey presentaba sobre los nudillos de su mano. Él ya había pensado en que Goliat lo ayudara en su plan “renacimiento”. Así había apodado su proyecto para escapar de la prisión. Mientras tanto cumplía con su labor diaria, ayudaba cuando y como podía a su amigo Goliat en su aislamiento y durante sus horas libres hacía gimnasia dentro de su propia celda.

Adelgazaba cada vez más. Pero no perdía su fuerza. Y esa era su intención. El día número treinta llegó y al abrirse la “celda en aislamiento”, Goliat se desmoronó inconsciente sobre el piso. Había perdido cuarenta y tres kilos. Estaba al borde del colapso. Pero había salvado su vida. Gracias a Grey Stewart y a que el sol había escaseado durante aquel mes debido a las intensas y frecuentes lluvias. Raymond O’Collow, director de la prisión, no podía creer el milagro. Exigió del médico la reiterada constatación de su pulso y presión arterial.

Goliat se encontraba deshidratado, anémico, completamente debilitado. Pero vivía. Y el director respetó el derecho que se había ganado a continuar viviendo.

Goliat se repuso considerablemente rápido. Hasta que llegó a vérselo más grande, más gordo y más fuerte que nunca. Mientras que a Grey se lo veía cada vez más pequeño y más delgado. Su original metro cincuenta y uno de estatura parecía haberse reducido. Pesaba cuarenta y ocho kilos. Pero él le insistía a su amigo Goliat que se sentía más fuerte que nunca. Luego de la experiencia vivida por éste dentro de su encierro y el hecho que no dejaba de asombrarlo (sobretodo dentro del mundo del crimen), de que un hombre como Grey se interesara tanto en ayudarlo poniendo en tan alto riesgo su propia vida, produjo en él un especie de endiosamiento de su amigo. Y esto creó un fenómeno inédito en la historia de esa y de todas las unidades carcelarias del país. La relación de amistad entre estos dos hombres se robusteció de tal manera que no hubo banda de reclusos que se animaran a atacarlos o intentaran algo contra ellos. La peligrosa banda encabezada por el salvaje Tony, alrededor del cual se encontraban Brad, Gary, Bart y Lenny, quedó disuelta.

Este dúo, apodado por los mismos reclusos, como

“David & Goliat”, por la diferencia cada vez más marcada en el tamaño de sus físicos, impuso un nuevo estilo en la cárcel. La falta de violencia. Raymond O’Collow, profundamente satisfecho con estos cambios, aunque no lo expresara a los reclusos, ordenó trasladar a Goliat a la celda con Grey. En una prisión donde la alta peligrosidad y violencia de los reclusos no había permitido hasta ese momento más que la existencia de celdas individuales. O’Collow se jugaba el lograr impactar positivamente al gobernador y así conseguir su reelección.

Grey continuaba concentrado más que nunca en su diaria gimnasia y en su plan “renacimiento”, sobre el cual ni siquiera Goliat estaba enterado. Tampoco nadie sabía que él ocultaba utensilios, herramientas y objetos varios de posible utilidad en el futuro, en los distintos lugares donde se solía encontrar. Pero nunca dentro de su propia celda. Poseía escondites muy seguros en el taller de costura, en la cocina, en los baños, en los corredores lindantes con su celda y en la morgue, adonde más de una vez había sido enviado para ayudar con el traslado de los cadáveres.

Y finalmente llegó la noche en que todo comenzaría.

Grey Stewart se disponía a poner en ejecución su plan “renacimiento”. Y como todo lo que él hacía, sería diabólico. Con su inseparable amigo dormían como de costumbre en camas marineras en la misma celda. Goliat abajo y él arriba. La hora era muy avanzada cuando Grey descendió con extrema lentitud de su cama intentando no despertar a su amigo. Aunque de todas maneras sabía que Goliat gozaba de un sueño muy profundo. Con mucho sigilo se dirigió hacia la puerta-reja de su celda. Sobre el extremo izquierdo pasó su delgado brazo derecho entre los barrotes de acero y a una altura de unos veinte centímetros por encima de su cabeza, tanteó con la mano hasta tocar el pequeño cartel de madera empotrado en la pared de piedra, el que contenía inscripto número de celda 65328 — pabellón “B”. Una diminuta e imperceptible abertura a lo largo del marco de aluminio en su lugar de contacto con la madera de dicho cartel, le permitió introducir con cuidado la uña de su dedo meñique y extraer la ganzúa, con la que abrió la puerta de la celda. Los largos pasillos estaban más fríos y más oscuros que nunca. Apenas iluminados por faroles equidistantes. El silencio era sofocante. Debía actuar con rapidez. Dejó entreabierta la puerta, regresando la ganzúa a su lugar de origen. Su celda se encontraba en el segundo piso separada por un largo corredor de una ancha baranda, especie de cilindro o caño de acero hueco, de escasos cinco centímetros de diámetro y del mismo largo del corredor. La baranda estaba colocada a una altura de ciento treinta cinco centímetros del piso y el espacio entre éste y la misma, cubierto por una reja entrelazada construida en delgados barrotes del mismo acero. Todo esto era para evitar que alguno de los reclusos cayera accidentalmente al vacío, o sea a la planta baja, desde una altura de catorce metros. Lo que no había evitado “accidentes” entre los reclusos provocados en el pasado, en épocas en que la violencia era la forma de vida en aquel lugar. Con rapidez y en silencio Grey se encaminó hacia el extremo izquierdo de la baranda de acero, distante unos cinco metros de su celda. En ese lugar, ésta se empalmaba con otra similar, colocada a noventa grados de la primera y bordeando en forma descendente la escalera también metálica que conducía a las celdas del primer piso. Extrajo del extremo del primer caño la tapa plástica, se arremangó la manga de su uniforme e introdujo primero su mano y luego su delgado y largo brazo, casi hasta el fondo.

Nadie que no lo viera podría haber creído que algún adulto pudiera lograr penetrar siquiera varios dedos juntos de su mano en un caño de tan reducido diámetro.

Grey Stewart miraba nervioso hacia todos los puntos cardinales temiendo que sus cálculos sobre la hora en que la guardia pasaría inspección por las celdas, haciendo su habitual recorrido por los pasillos, le pudieran fallar. Con su pequeña manito de niño faquir extrajo de dentro del caño un largo bulto atado conteniendo los objetos que necesitaría para el comienzo de la ejecución de su plan “renacimiento”. Lo había favorecido el hecho de que Goliat durmiera siempre boca arriba. Quizás debido al tamaño de su abdomen. Al cabo de un minuto el amigo se encontraba encadenado de pies y manos a los barrotes de hierro de la cama marinera. Las cadenas que lo sujetaban eran cortas pero de eslabones macizos. Uno solo de los mismos solía sujetar y levantar, con ayuda de poleas y ganchos, cacerolas de sopa o arroz de más de ciento cincuenta kilos, en las cocinas del penitenciario. Los eslabones enroscados en acolchada y espesa tela de toalla sujetaban firmemente los brazos y piernas del amigo. Grey había preparado un trozo de trapo para introducirle en la boca puesto que más de una vez lo había visto durmiendo con la boca abierta y roncando. Pero esta vez no había tenido suerte. Y se tendría que conformar con aplicarle fuertemente varios trozos de la cinta adhesiva que había podido conseguir.

Estaba ya todo preparado. Grey gozaba pensando en lo que ahora vendría, balanceando su pequeño cuchillo curvo, con el que solía pelar papas, mientras Goliat todavía dormía. Pero en ese momento sucedió algo que el siniestro asesino no había calculado en sus planes. Se encontraba ya encima del abdomen de su amigo sin poder creer que todavía no hubiese despertado cuando escuchó el ruido de la goma de la suela de los zapatos que él solía coser, avanzando por el pasillo del segundo piso. Al advertir que el ruido aumentaba pudo saber que el guardián se acercaba en dirección a su celda. Goliat comenzaba a moverse. Grey quedó petrificado junto al enorme cuerpo de su compañero. Lo abrazó mientras no dejaba de sostener firmemente el pequeño cuchillo curvo.

La figura oscura del guardián se dejó ver a través de las rejas. Éste dio algunos golpes a los barrotes con su tradicional instrumento. Miró en el interior de la celda, como si buscara algo. Y continuó su camino. Ahora el mismo ruido de la goma se alejaba. Era la primera vez en su vida que Grey había sentido algo similar al temor.

Pero ahora sí podía estar seguro de contar con el tiempo suficiente para ejecutar lo planeado. Ya sin demasiado temor en despertar a Goliat se volvió a subir a su abdomen y acercó el pequeño cuchillo a su garganta.

Comenzó a besarle repetidamente las pomulosas mejillas, a la vez que penetraba lentamente el filo del cuchillo por el lado izquierdo de su garganta, con su punta curva mirando hacia adentro, en dirección a la tráquea y le susurraba al oído, una y otra vez:

“Gracias, mi amigo, gracias. Muchas gracias, amigo mío...”, mientras continuaba besándole todo el rostro.

Goliat finalmente despertó. Sus ojos desorbitados lo miraron sin entender nada. Vio su propia sangre a borbotones emanar de su garganta manchando a Grey y se comenzó a sacudir. Pudo comprobar que se encontraba inmovilizado y su boca herméticamente cerrada. Mientras su amigo, al comprobar que el cuello de Goliat era demasiado grueso y musculoso, impidiendo que el largo de su cuchillo alcanzara la tráquea, fue abriendo su garganta con la pequeña navaja y con una sarcástica sonrisa de placer, haciéndose paso entre tantos músculos y grasa hasta que vio aparecer la tráquea. En el momento en que Goliat comenzaba a utilizar todas sus fuerzas, Grey todavía encima, cortó su tráquea y su yugular. En medio del río de sangre que bañaba a los dos amigos, Grey retiró la cinta adhesiva también mojada y comenzó a besarlo en la boca y en el resto del rostro.

Goliat ya no se movía.

Le tomó apenas unos segundos al calculador y siniestro asesino volver de esa especie de trance diabólico.

Entonces se incorporó con rapidez. Se secó la sangre de su compañero y se descalzó, evitando así arrastrar gotas o huellas de sangre. Liberó al muerto de sus cadenas.

Envolvió éstas junto con los trozos de toalla acolchada, la cinta adhesiva y el pequeño cuchillo curvo. Volvió a hacer un largo paquete, compacto y atado. Se ocupó de secarle la sangre para que no chorreara. Se lavó las manos en el lavatorio empotrado en la pared lateral de la celda y salió de la misma llevando consigo el paquete.

Hizo incapié en no tocar nada. La puerta de la celda había quedado entreabierta. Inspeccionó visualmente los alrededores para asegurarse que nadie lo viese y corrió descalzo esos cinco metros que lo separaban del extremo de la baranda de acero. Retiró su tapa plástica, introdujo el largo paquete nuevamente dentro y volvió a colocar la tapa. Revisó una y otra vez hasta estar completamente seguro de que no quedaban manchas de sangre alrededor del caño de acero. Y regresó a su celda. Dejó la puerta entreabierta y se arrojó encima del cadáver de su amigo, envolviéndose y refregándose nuevamente en su sangre.

Media hora después el eco de los gritos de Grey Stewart se dejaban escuchar patéticos, a lo largo y a lo ancho de las instalaciones:

“¡Lo han matado! ¡Finalmente lo mataron! ¡Se han salido con la suya!...”

Los gritos y su llanto histérico provocaron, en cuestión de segundos, la aparición de media docena de guardianes corriendo hacia la celda de Grey. Lo encontraron encima del cuerpo de Goliat, ambos envueltos en sangre. Aún después que lograron calmarlo, continuaba escuchándose la intermitente sirena de la institución.

Raymond O’Collow ordenó una estricta, rápida y profunda investigación. Visitó a los reclusos en el comedor y les habló de un modo que jamás habían escuchado en él anteriormente. Desde ese mismo momento quedaban eliminadas las tres salidas diarias a los grandes patios de la unidad carcelaria. Las comidas quedaban reducidas a tan sólo una por día. Todos los reclusos serían despertados durante la noche, cada noche, y colocados en fila en el patio principal durante una hora, fueren cual fueran las condiciones meteorológicas del momento. Durante esa hora tendrían oportunidad de inculparse o delatar al o a los compañeros responsables del homicidio de Goliat.

Quien se declarara culpable vería atenuada la sanción por tal motivo. Quien omitiera delatar a uno o más compañeros sería considerado cómplice y como tal, sancionado de igual manera que el responsable directo del asesinato.

Quien delatara a uno o más compañeros que no hubiesen tenido intervención alguna en el hecho, con el solo propósito de perjudicarlos, sería sancionado de igual manera que al responsable directo del hecho. Asimismo, todo recluso quedaba invitado durante las veinticuatro horas del día, a solicitar una entrevista privada con el director del establecimiento a los efectos de inculparse y/o delatar a otros reclusos. Y por último se dirigió al o a los culpables directos, diciéndoles:

“Hoy, quien o quienes hayan sido los responsables directos de este penoso hecho gozan del privilegio, en el único caso de presentarse hoy mismo, de ver reducida su pena a sólo siete días en “la celda en aislamiento”. Si se pre-sentan mañana, el término de la pena será de catorce días. Y por cada día más que transcurra sin que el o los culpables aparezcan se le agregarán otros dos días de estadía dentro de dicha celda.” Y se despidió diciendo:

“Espero tener noticias de ustedes hoy mismo. Por su propio bien y por el prestigio del establecimiento.” Y se retiró del comedor, serio, profundamente preocupado y sin saludar a los reclusos.

Grey Stewart fue llevado al despacho del director O’Collow para contestar algunas preguntas:

“Dígame Grey... anoche... mientras ustedes dormían, ¿le pareció quizás ver a alguien entrar o salir de su celda?”, la ansiedad de Raymond no le permitió otra cosa que comenzar de inmediato con el interrogatorio.

“No, en absoluto, señor”, Grey se mostraba acongojado, aún no repuesto del dolor por la pérdida.

“¿Quizás escuchó algún ruido... como el de la llave en la cerradura... la puerta abriéndose o cerrándose, algún ruido o movimiento extraño en la cama?

El astuto asesino levantó la cabeza y miró fijo al director:

“¿Piensa que si hubiese escuchado ruidos o movimientos me hubiese quedado cruzado de brazos, sin hacer nada?

¿¡Qué cosas dice, señor!?”, Grey se comenzaba a enfadar pero se calmó de inmediato cuando advirtió que debía continuar con la operación “renacimiento”. Y no podría hacerlo si lo enviaban a la “celda en aislamiento”.

“¿Pudo escuchar a Goliat quizás decir algo antes de su trágico final? ¿En qué momento advirtió lo ocurrido?”

“No, señor, no pude escuchar absolutamente nada. Yo dormía profundamente. Y probablemente el que actuó, lo hizo en silencio intentando no despertarme.

“¿Y qué fue entonces lo que lo despertó?”

“Yo suelo despertarme una o dos veces en la noche, se-diento. Me bajé de la cama para tomar agua y encontré a mi amigo muerto... bañado en sangre”, bajó la vista, compungido. Había safado de una pregunta capciosa.

“¿Qué hizo entonces?”, preguntó el director sin darle tre-gua.

“Eso se lo podrán contestar mejor los guardianes que llegaron de inmediato y me vieron abrazado a él.” Parecía que Grey iba a llorar pero se contuvo.

O’Collow le preguntó si tenía alguna idea de quien o quienes hubiesen podido haber cometido el hecho y si sabía de alguien, excepto los guardianes, que pudiese poseer una llave de su celda. Su respuesta fue negativa. El director de la prisión ordenó que lo retiraran de su despacho luego de hacer una mueca a uno de los guardias significando que “ya era suficiente”. Mientras dos hombres se lo llevaban acompañándolo por ambos lados, a sus espaldas, se escuchó la voz del director, diciendo:

“No olvide reportarnos cualquier novedad, Stewart. O

cualquier cosa que se le ocurra...”

“Por supuesto, señor, por supuesto”, se lo escuchó decir a Grey, mientras terminaba de responder en voz tan baja, que nadie pudo escuchar lo que decía:

“Ya tendrás novedades mías...”, murmuró casi para sus adentros. Y continuó encaminándose hacia la salida.

Grey Stewart ya conocía todo el proceso. Sabía que esa misma tarde finalizarían la autopsia sobre el cuerpo de Goliat. Y que a la mañana siguiente llegaría el camión para llevarse a ese y todos los demás cadáveres, si los había. Esa noche esperó a una avanzada hora. Y luego de escuchar pasar revista al guardián, se incorporó y fue en busca de su ganzúa escondida. Por medio de bultos había logrado con éxito la simulación de que su propio cuerpo descansaba debajo de las sábanas. Puso nuevamente ce-rrojo a la cerradura y se encaminó hacia la morgue de la unidad penitenciaria. Una vez allí, merodeó, asegurándose que no hubiese nadie haciéndole compañía más que los tres cadáveres que yacían en sus respectivos lugares, tapados sobre las camillas, esperando el camión que llegaría muy temprano en la mañana.

El viejo Norton había estado ya demasiados años en prisión. Su cáncer de páncreas había sido quizás un alivio.

La única forma de lograr su libertad. Jonathan, en cambio, había vivido sus últimos tiempos en prisión esperanzado en el día de su liberación. Le quedaban apenas quince meses por cumplir y una familia que lo esperaba. Pero su neumonía se complicó y no pudo hacerlo. Y por último, a su lado, yacía el todavía enorme cuerpo inmóvil de Goliat. Y la costura negra que atrave-saba su abdomen a lo largo, dándole el aspecto de un matambre. Grey se encaminó hacia el pequeño baño del lugar, removió la baldosa ubicada detrás del inodoro, junto al caño de desagüe, retiró todo el material necesario y volvió junto al cadáver de su amigo. Se detuvo una vez más frente a él y se preguntó, nuevamente, con cierto sentimiento parecido al temor, si quizás no se había equivocado en sus cálculos. Esta operación “renacimiento” que estaba a punto de culminar era una idea tan loca que sólo a él se le había podido ocurrir. Pero no se había equivocado. Goliat, a pesar de ser ya cadáver, se veía más grande que nunca. Y Grey había logrado consumirse al límite de lo posible sin perder sus fuerzas y su energía.

Comenzó a descoser con precisión la larga incisión producida por la autopsia. Cuando tuvo el abdomen y parte del pecho de su amigo abiertos, notó la falta de algunos órganos internos. Empezó a remover los que quedaban desde la vejiga, próstata e intestino delgado, hasta los pulmones. Los colocó dentro de bolsas de nylon cuidando de no manchar ni ensuciar nada. Se quitó sus zapatos y se despojó por completo de sus ropas, con las que limpió alguna mancha que hubiera podido quedar. Colocó todo dentro de bolsas similares. Las ató y las guardó en las cajoneras metálicas refrigeradas y volvió al encuentro de su amigo. Allí yacía frente a él una enorme cavidad,

sólo abrazada por las costillas. Descalzo y desnudo miró por última vez a su alrededor, con la intención de no olvidar ningún detalle. Los tres cadáveres dispuestos sobre sus camillas como él los había encontrado. Todo limpio alrededor y sin huellas dejadas. Solo Goliat estaba desta-pado. Tomó la sábana, con ella cubrió su cuerpo, corriéndola cuidadosamente sólo en su tramo central, dejando expuesta la cavidad. Intentó introducir todo su cuerpo en ese pequeño habitáculo. Se retorció repetidas veces buscando la forma de entrar y a su vez lograr la posición más cómoda. Cuando estuvo ya dentro, adop-tando una posición similar a la de un feto, quiso cerciorarse que todo el material necesario estuviese con él:

1. dos agujas (había calculado la posibilidad de que una se le rompiera en medio de la operación)

2. abundante hilo negro para costuras 3. una pequeña linterna de bolsillo 4. un caño plástico en forma de cono-embudo, con sus dos extremos abiertos y de un largo de 5 cm.

5. una botella de agua fría, y

6. el pequeño y filoso cuchillo curvo con el que había cortado la garganta de su amigo.

Comenzó a coser desde adentro intentando que su aguja hiciera el mismo recorrido que la anterior, que había co-sido el cadáver después de la autopsia. A mitad del recorrido se detuvo, iluminando su mano izquierda con la linterna. Limpió y secó restos de sangre frotándola en su cuerpo. Y cuando estuvo seguro que estaba limpia tomó la sábana por su centro y la corrió, tapando por completo el cuerpo de Goliat. El que a partir de entonces se veía como los demás. Grey Stewart continuó tranquilo con su minuciosa tarea de costura, ayudado por su pequeña pero efectiva linterna. Cuando de pronto escuchó ruidos. Y

voces. Y luego la misma goma de la suela de los zapatos que él conocía. Cuatro zapatos avanzando hacia los tres cadáveres esta vez. Le quedaban todavía quince centímetros de sutura por concluir. Apagó su linterna y supo que si destapaban la sábana que cubría el cuerpo de su amigo, sería el final de la operación “renacimiento”. Y también su propio final.

Grey sintió como transportaban el cuerpo de Goliat. En forma simultánea escuchó a los dos hombres comentando y quejándose sobre la actitud de Palmer. Éste era el conductor del camión que solía llegar siempre en la mañana temprano para recoger los cadáveres. Pero esta vez se había adelantado en dos horas. No había avisado previamente a nadie sobre su llegada adelantada y se justificó explicando que ese día debía terminar dos horas antes su trabajo, pues debía asistir a la ceremonia nupcial de su hermana. Grey intentó continuar suturando pero el movimiento de la camilla siendo transportada con rapidez por los dos fastidiados hombres que no hacían otra cosa que quejarse por la arbitraria y desconsiderada actitud de Palmer, se lo impidió. Tampoco le convenía coser des-prolijamente y correr el riesgo de que la costura llamara la atención en el momento en que destaparan el cadáver.

Grey sabía, porque conocía el procedimiento, que su momento crucial se acercaba. Cuando llegaran con los cuerpos hasta la parte trasera del camión les quitarían las sábanas. Los colocarían en planchas metálicas y los cubrirían nuevamente. Todo, con equipo y aprovisionamiento traído por Palmer en el camión. Las camillas y las sábanas pertenecientes al penitenciario quedarían en las lavanderías del mismo. Pudo percibir el detenimiento de la camilla que lo transportaba. Su corazón latía fuerte y rápido dentro del cuerpo de Goliat.

Retomó la sutura con rapidez pero a oscuras. Sabía que si encendía la linterna su luz traspasaría la sábana. Mientras él cosía, escuchaba a los dos hombres discutiendo con Palmer. Le quedaba apenas un punto por suturar. Sólo un centímetro en la larga cicatriz. Había ya colocado el pequeño embudo en el punto de sutura anterior. Era el lugar más cómodo para colocar su boca si su necesidad era respirar. O su oreja, si su intención era escuchar lo que ocurría en el exterior. Cuando de pronto una mano extrajo la sábana de un soplo dejando expuesto el cuerpo de Goliat ante los ojos de los tres hombres.

Palmer era hombre de buen temperamento. Había reconocido su falta y se había disculpado reiteradamente ante sus compañeros. Y con la intención de no perjudicar las relaciones que entre ellos existían les prometió, la próxima vez llegar dos horas más tarde de lo acostumbrado, aún a riesgo de ser sancionado por sus superiores.

Mientras ingresaba en el camión el cuerpo de Goliat, entre carcajadas, Palmer acotó:

“Muchachos, observen la profesionalidad de sus “autop-sistas” aquí. Dejan los “fiambres” medio abiertos. Espero que no se le salgan todos los “chinchulines” en el camino... al gigante ese.”

Todos rieron mientras pálido, Grey escuchaba lo que de-cían desde el interior del abdomen de Goliat. Terminaron de ingresar los cadáveres en el camión. Se despidieron. Y Palmer comenzó su rutinario y largo viaje de siempre.

Después de manejar casi una hora, detuvo el camión al costado de la ruta, en el “Lotus Coffee Bar”, como era su costumbre. La simpática Loreen le sirvió su café negro doble con 3 donuts, sin dejar pasar por alto y preguntándole los motivos de su visita tan temprana. Terminado su desayuno se encaminó satisfecho hacia el camión para continuar su viaje. Cuando creyó observar que una de las 2 puertas traseras del mismo se encontraba entreabierta.

Al acercarse la vio entornada y no supo que pensar.

Hubiese podido abrir sendas puertas de par en par puesto que aunque se encontraba en un lugar público, allí y a esa hora de la madrugada, no circulaba nadie. Pero él sabía que la costumbre y las instrucciones en ese tipo de trabajo eran que las puertas se abrían por completo únicamente en el lugar de carga y el de destino. Por eso Palmer, actuando en forma automática y por reflejo, entreabrió apenas un tanto más la puerta ya abierta, y subió al camión para verificar que todavía estuvieran los tres cadáveres allí. Mientras ascendía a la parte trasera de su camión pensó que seguramente se trataba del intento por parte de algunos “rateros”, de robar mercadería revendi-ble. Y al encontrarse con semejante desagradable sorpresa seguramente habían huido espantados por la impresión y dejando abierta una de las puertas del ca-mión. Era lo que cualquier otro conductor con su experiencia hubiese pensado que había sucedido. Pero a pesar de los escasos rayos de sol que penetraban dentro del acoplado, pudo claramente ver al gigante Goliat abierto en dos. Mostrando sólo una cavidad hueca. Pero el buen Palmer no pudo pensar ni hacer más. Sintió como era tomado por detrás. El frío filo de una navaja cortando su garganta, penetrando hasta el fondo, a la vez que otra mano tapaba su nariz y su boca y lo empujaba con fuerza, derribándolo justo encima del cuerpo del gigante.

Cayó golpeando su cabeza contra la cavidad hueca del mismo, llenándola rápidamente de abundante sangre, mientras se debilitaba con gran rapidez. Grey desabotonó su chaqueta y su camisa y lo comenzó a desnudar, intentando evitar que su uniforme se manchara. Ya desnudo hasta la cintura, Palmer balbuceaba en voz baja palabras inentendibles, probablemente pidiendo misericordia. Fue cuando Grey introdujo nuevamente el cuchillo en su garganta y cortó su tráquea de un tirón. Luego, continuó tranquilamente desvistiéndolo.

Loreen lo saludaba insistentemente desde dentro del bar, cuando lo vio salir por la parte trasera del camión. El hombre ni siquiera se volvió. Subió a la cabina del conductor y continuó su rutinario viaje.

Por más que se había apurado en desvestirlo, intentando evitar que su uniforme se manchara de sangre, no había podido evitar que algunas gotas mancharan el cuello de la camisa de Palmer. Pero esto no le preocupaba demasiado, ya que de todas maneras, en breve, debería volver a cambiar sus ropas.

Grey Stewart deambulaba como perdido por las instalaciones del Aeropuerto Internacional de Belfast. Se sintió un tanto extraño al advertir que no se había visto en la necesidad de degollar más gente para continuar llevando a cabo sus planes. Hacía demasiadas horas que el pequeño cuchillo curvo descansaba en su bolsillo, limpio, sin penetrar la garganta de ningún desconocido. Se había apropiado de la billetera del pobre Palmer. Con su contenido había comprado ropa, zapatos y había tomado finalmente un taxi hacia el lugar donde se encontraba.

Tenía algo muy claro. En pocas horas más, su plan “renacimiento” que había resultado un éxito, sería descubierto. La policía lo buscaría por todas partes. De-bía tomar el primer avión a cualquier país del mundo.

Salir de Irlanda lo antes posible. Pero era consciente de que no sería fácil. Tenía dinero suficiente como para comprar un billete. Pero carecía de documentación identificatoria. Y no contaba con relaciones que pudieran ayudarlo en esta materia. Tampoco con demasiado tiempo. Y lo que decidiera hacer debía ser rápido y asegurarle no ser atrapado al salir del avión cuando llegara al país de destino. Estuvo un rato largo observando la pizarra luminosa donde aparecían en forma ininterrumpida todos los vuelos del día. Los nombres de las compañías aéreas, ciudad y horario de salida, ciudad y horario de arribo.

Confirmaciones y atrasos en los horarios de salida y en los de llegada. A unos metros de distancia una hermosa azafata, vistiendo uniforme azul y camisa de un blanco brillante, detrás del mostrador de una de las compañías aéreas a la que representaba, daba la información requerida, a una anciana. La que en ese momento recibía su billete de manos de la azafata. Cuando Grey vio aparecer a un hombre muy nervioso acercarse al mostrador, interrumpiendo a la anciana que dialogaba con la azafata:

“¡Necesito urgente un billete a Londres! ¡El próximo vuelo a Londres!”

A pesar de estar muy bien vestido y llevar un importante portafolio metálico con varios sistemas de seguridad en su cierre y una gruesa cadena esposada a su muñeca derecha, su educación y modales dejaban mucho que de-sear.

“Un minuto por favor, señor. Enseguida termino con la señora y estoy con Ud.”

La azafata intentó disuadirlo con diplomacia. Y aunque no abandonó su cortesía y buenos modales, la hermosa sonrisa se borró de su rostro. La anciana miró por un segundo al hombre y sin reaccionar volvió a dirigirse a la azafata:

“Entonces, ¿cuál es la terminal por la que debo abordar, señorita?”

“Terminal número 328, señora. Y si se olvida, lo tiene anotado aquí mismo en su billete. Que tenga un hermoso vuelo.”

“Muchas gracias, señorita. Es Ud. muy amable.” Dio una última mirada al nervioso señor y se retiró en su lento caminar.

Alex Holiday había discutido con la azafata. Ésta no había podido encontrar la forma de hacerle entender que en el próximo vuelo a Londres, que debía despegar en aproximadamente una hora, no quedaban asientos vacan-tes. Éste le había solicitado autorización para viajar de parado. En el momento que el hombre comenzó a ponerse agresivo y le impedía continuar atendiendo al resto de la gente, la que se acumulaba cada vez en mayor cantidad, ésta se vio obligada a llamar a los empleados de seguridad. Fue cuando Alex Holiday decidió comprar un pasaje para el vuelo que despegaría en unas cinco horas más. Aunque muy disconforme y disgustado, no había encontrado una mejor forma de resolver su problema.

Mientras tanto Grey lo miraba. Insistentemente. Pero cuidando de que él no lo advirtiera. Grey Stewart notó que su parecido con aquel hombre era asombroso. Aunque un poco más alto que él, era menudo, extremadamente delgado y con sus mismos rasgos físicos. Excepto por el uso de una peluca. La que a su vez era de distinto color al de su cabello. Pero esto a Grey le pareció fantástico. Y se prometió a sí mismo no desper-diciar esa oportunidad para escapar de Irlanda.

Antes de haber encontrado al Sr. Holiday, el astuto y cruel asesino había estado haciendo planes mientras recorría todas las instalaciones del aeropuerto. En los amplios baños ubicados en el ala izquierda del primer subsuelo del edificio se había encontrado con un empleado perteneciente al personal de limpieza, el que luego de haber pasado un trapo a los pisos y lustrado los espejos, recogía los residuos de un enorme canasto plateado depositado al lado de una columna, volcando el contenido dentro de su carro rodante. Luego de lavarse las manos, Grey se acercó al hombre y le preguntó:

“Buenas noches. ¿Podría decirme donde llevan todos estos residuos? Resulta que estuve aquí esta mañana y al secarme las manos con el papel-toalla... bueno, parece que se deslizó mi sortija de matrimonio y fue a parar al cesto junto con el papel...”

El hombre detuvo por un momento su trabajo y soltó una amplia sonrisa, mientras continuaba escuchando a Grey.

Éste se acercó aún más al hombre y con simulado gesto de amistad, puso un billete de veinte dólares en la palma de su mano, y agregó, susurrándole al oído, como quien revela un íntimo secreto:

“Debo encontrarlo urgente, pues si mi mujer se entera de lo ocurrido, mi divorcio será inevitable.” El casi anciano de revuelto y largo cabello blanco dejó su escobillón de limpieza apoyado sobre la columna y haciéndole una pícara seña con la mano a Grey, lo invitó

a que lo acompañara, mientras sacaba un ruidoso manojo de llaves de su bolsillo y le explicaba que había tenido suerte. Era día viernes a la noche y él era el único que poseía la llave de los sótanos donde operaban los incineradores. En un par de horas más, él se iría a su casa y ningún otro empleado de limpieza volvería hasta el día lunes a las 7 de la mañana. Con el corazón contento por poder resolver el problema del desconocido y también por la agraciada suerte de poder llevar veinte dólares extra esa noche a la casa, el anciano lo llevó a Grey con entusiasmada decisión hasta la puerta de los incineradores. Pero no volvió a salir de allí. El día lunes por la mañana lo encontrarían compañeros del servicio de limpieza, aún sin poder reconocerlo. Extraerían su cuerpo cremado de dentro de los incineradores. Grey había recuperado sus veinte dólares. Y estaba contento pues ya tenía una coartada.

Cuando Alex Holiday se retiró del mostrador ofendido por el trato recibido por la azafata y el empleado de seguridad, fue seguido de cerca por Grey Stewart. Éste lo vio entrar en uno de los bares del mismo aeropuerto y pedirse un whisky doble. Él se sentó en la barra al lado de Holiday y pidió un café. Dejó pasar unos diez minutos antes de decidir dirigirse al hombre. Especulaba con la posibilidad de que el efecto del alcohol comenzara a tranquilizarlo. Y finalmente se decidió:

“¿Puedo invitarlo con otro trago, señor...?” Holiday giró su cabeza hacia Grey y lo observó como si recién advirtiera su presencia en el lugar:

“¿Y quién es Ud...si se puede saber? ¿Qué es lo que quiere de mí?”

Grey temió por un momento perder la relación que todavía no había comenzado:

“Le pido mil disculpas y no quisiera que me malinterpre-tara. Mi nombre es Robert Dillon y viajo a Londres en el próximo vuelo que despegará en menos de una hora. Lo siento, pero no pude evitar, como mucha gente que estaba en el lugar, escuchar su discusión con la azafata...” Al escuchar a Grey, Holiday no pudo menos que despa-bilarse y mostrando obvio interés, vació su vaso de un trago y le pidió a Stewart que continuara hablando:

“En realidad... yo no quiero nada de Ud. Pero Ud. sí puede necesitar algo de mí. Para ser sincero, le diré que... yo no tengo tanto apuro en llegar a Londres... como parece tenerlo Ud., señor.”

Alex Holiday lo interrumpió y se apuró a decir:

“Bueno...bueno, ahora creo que comienzo a comprender.

¿Ud. me está proponiendo que podríamos entre nosotros cambiar nuestros pasajes? ¿Y se puede saber que lo hace ser tan bondadoso como para querer resolver el problema de un desconocido?”

“No, discúlpeme señor...”

“Holiday...Alex Holiday.”

“Señor Holiday, no estoy siendo bondadoso. Mi intención es viajar a Londres en forma gratuita. Por supuesto... sólo si Ud. está de acuerdo.” Los dos hombres se entendieron y cerraron negocio de inmediato. Quedaba escaso tiempo y debían llegar hasta el mostrador de la misma azafata para efectuar el cambio de nombres en los billetes. Se encaminaron hacia el ascensor y Grey haciendo un ademán de cortesía a su acompañante, lo invitó a entrar primero. Se cerraron las puertas detrás de ellos y el ascensor comenzó a descender. Dentro del mismo iban sólo ellos dos. Pero el ascensor arribó a la planta baja y no se detuvo. Holiday no advirtió que Stewart había apretado el botón del primer subsuelo en el tablero del mismo debido a los efectos del alcohol. Cuando el ascensor se detuvo Grey ya tenía su brazo derecho apoyado sobre los hombros del señor Holliday. En la mano llevaba el cuchillo de filo curvo, muy cerca de su cuello. Al abrirse la doble puerta el hombre de la misteriosa valija pudo, aunque con cierta dificultad, advertir que no se encontraban en la planta baja. Y a pesar de su estado, la sospecha comenzaba a expresarse en el rostro:

“¿¡Qué sucede señor Holiday!?”, Grey intentaba abandonar el ascensor junto con su próxima víctima empujándolo por los hombros.

“¡Hágase a un lado...! ¡Hágame... el... favor! ¡Esto... no esss... planta baja!”, mientras empujaba bruscamente a Grey y extendía su mano izquierda nuevamente hacia el tablero. El ascensor se había detenido abriéndose sus puertas automáticas en el primer y solitario subsuelo.

“¡Oh, tiene Ud. razón! ¡Cuánto lo siento! ¡Qué torpe soy!”, a la vez que Grey se disculpaba, apretó el botón que trabaría las puertas en su posición de “abiertas”.

Alex Holiday giró su cabeza, mirándolo entre sorprendido y asustado:

“¡¡¡Queeé... haaace!!!”.

Entonces fue cuando la sarcástica sonrisa apareció en los labios de Grey anunciando el final. Con el cuchillo que sostenía en su mano derecha y que su víctima no había alcanzado a ver, perforó su garganta y comenzó a cortar tejido, venas, arterias. Mientras la sangre salía a chorros, el rostro de Grey no dejaba de sonreír, a la vez que empujaba bruscamente a Holiday fuera del ascensor. Lo vio desmoronarse en el piso. Con un trapo de los alrededores, limpió hasta el último vestigio de sangre dentro del ascensor y liberó el botón para que las puertas del mismo se cerraran y pudiera seguir funcionando. Entonces giró para ir en busca del señor Holiday y lo vio de espaldas, con sus rodillas sobre el piso. Todavía con el pequeño cuchillo insertado en su garganta. Un pequeño charco de sangre crecía en el suelo de brilloso mármol. Se acercó al moribundo mientras éste hacía esfuerzos por incorporarse. Cuando de pronto Holiday giró quizás con el resto de fuerzas que le quedaban, balanceando su pesada valija metálica aún encadenada a su muñeca, y con ella, girándola a suficiente velocidad, golpeó el mentón de Grey, derribándolo. El dolor y los pinchazos en la mandíbula le

sugirieron la posible fractura de la misma. Sintió desmayarse por el término de algunos segundos. Cuando se hubo recuperado pudo ver a Alex Holiday intentando sobrevivir. Arrodillado y aún con semejante valijón a cuestas, intentaba trepar por las escaleras laterales ubicadas en el costado izquierdo del ascensor, para llegar a la planta baja y pedir auxilio. Había recorrido ya medio camino y comenzaba a escuchar voces de la gente que circulaba por esa planta del aeropuerto. Escuchó el fuerte ruido de tacos de zapatos de mujer acercándose a la puerta del ascensor en la planta baja. Extendió su mano.

Quiso apurarse pero estaba ya muy débil. Intentó gritar.

Pero en ese momento sintió un enorme peso sobre su espalda y todo su cuerpo. La mano izquierda de Grey tapaba con fuerza su boca y su nariz impidiéndole respirar. Con la otra mano, éste extrajo el cuchillo de su garganta. Mientras Alex Holiday se contorneaba desesperado por la falta absoluta de aire, su herida abierta en la garganta drenaba cada vez más sangre. Grey lo sostenía con fuerza e iba desnudándolo con rapidez para que no manchara demasiado su ropa. En ese momento una voz de mujer se dejó escuchar desde arriba, apenas a unos metros de distancia:

“¿Hay alguien allí?”, la curiosa turista se asomó apenas al hueco de la escalera.

“¿Con quién hablas, mujer?”, mientras su marido parecía impaciente por tomar el ascensor.

“Me pareció escuchar un ruido...como un lamento... una voz rara. Parecía venir de allí abajo...” Grey Stewart escuchaba atentamente aquellas palabras sosteniendo con tremendas fuerzas el cuerpo de su víctima que se contorneaba en el intento por safarse de su agresor. Hasta que Holiday dejó de moverse. Grey no acostumbraba correr demasiados riesgos. Por lo que mantuvo un minuto más su mano tapando la nariz y la boca de su víctima. La que de todas maneras ya había muerto. Luego con alivio, continuó escuchando las voces que llegaban desde arriba:

“Tú siempre escuchando cosas raras. Hazme el favor, mujer, deja ya de leer tantas novelas policiales”, y to-mándola del brazo se la llevó dentro del ascensor.

Grey escuchó el ruido de las puertas automáticas del mismo, abriéndose. Y la pareja continuó su camino.

Utilizando las llaves obtenidas de su víctima anterior abrió la puerta del sótano que daba a los incineradores.

Introdujo el cuerpo de Holiday. Terminó de desvestirlo.

Se apropió de su valija encadenada. En un bolsillo interno del pantalón de la víctima encontró dos pequeñas llaves. Comprobó que una pertenecía a la gruesa cadena que unía la muñeca de una de sus manos a la valija. La otra llave abría la propia valija, la que de todas maneras debió por el momento permanecer cerrada, pues poseía dos combinaciones de cinco números cada una, a sus costados. Con la primer llave separó la valija del muerto.

Se apoderó de su peluca, del saco y el pantalón del traje (a los que debió pasar un trapo mojado con agua para quitar algunas manchas de sangre) y de la documentación identificatoria de Holiday, junto con su pasaje de vuelo a Londres. El cuerpo, la camisa, la corbata, la ropa interior y los zapatos de la víctima, los arrojó a los incineradores.

Como así también hizo lo mismo con su propia ropa, la que ya no necesitaría. Se deshizo del pequeño cuchillo arrojándolo también dentro de los incineradores. Nada que lo identificara como Grey Stewart quedó con él.

Limpió restos de sangre que quedaban en los corredores y las escaleras donde ambos habían estado luchando por sus vidas. Se introdujo en los baños. Se cercioró de estar solo. Y frente a los amplios espejos recientemente lustrados se vistió con el traje azul de su última víctima, se colocó su peluca y se encadenó la valija a su muñeca derecha. En uno de los bolsillos del traje encontró un sobre con membrete del Ministerio del Interior de Irlanda del Norte. Éste contenía dentro un importante documento con el membrete de dicho ministerio, certificando la autorización para sacar del país un portafolio metálico, sin necesidad de revisación alguna, siempre y cuando res-pondiera al número de serie: AE354100HB12. Dicho número coincidía con el grabado en la parte baja inferior de la valija que ahora Grey tenía en su poder. El documento, certificando dicha autorización estaba extendido a nombre del difunto Alex Holiday. De todas maneras, ningún indicio le permitió saber que tipo de persona tan importante había sido su víctima en vida. Su mentón le dolió al sonreír por última vez frente al espejo. Estaba morado y aún los pinchazos persistían. Se acomodó algunos cabellos de su nueva peluca y abandonó los baños para dirigirse hacia los ascensores. Al abrirse las puertas en la planta baja apareció saliendo del mismo el nuevo Alex Holiday. Mezclándose entre el tumultuoso público esa noche en el Aeropuerto Internacional de Belfast, decidió ir a tomar un trago antes de dirigirse al mostrador de la compañía aérea para abordar su vuelo. Pero seguramente no lo tomaría en el mismo lugar donde había estado con su última víctima.

De pronto se detuvo frente a un negocio de “Duty Free” y vio su foto en un especial de noticias, en todas las pantallas de los televisores, anunciando la reciente y asombrosa huida del peligroso asesino Grey Stewart, de la Prisión de Stoneville. El camión de Palmer apareció en las pantallas, estacionado donde él lo había abandonado.

Rodeada la zona de efectivos policiales. La figura en primer plano de un locutor sosteniendo un micrófono aparecía divulgando públicamente la noticia de que se había encontrado el cadáver del conductor del camión junto con los otros tres cadáveres. Grey vio su nueva imagen reflejada en la vidriera del negocio. Su parecido con el difunto Alex Holiday le transmitió la paz y tranquilidad que necesitaba en ese momento. Quedaban apenas cuarenta y cinco minutos para abordar el vuelo que lo llevaría a Londres. Grey decidió no sentir ansiedad. No había ningún motivo. Envuelto en sus pensamientos positivos se encaminó lentamente hacia la azafata.

El suspiro de alivio fue profundo y reconfortante cuando a sólo unos metros del mostrador y habiéndose formado una fila de gente con el pasaporte y el pasaje en la mano, Grey advirtió que la hermosa pero conocida azafata había sido reemplazada por otra. La suerte estaba con él. No dejaba de repetirse para sus adentros que no había de que preocuparse... que todo saldría como había sido programado... que en pocas horas más estaría ya en Londres...

definitivamente libre. Solo quedaba una joven pareja delante de él. Cuando escuchó sus voces al solicitárseles la documentación requerida, un helado escalofrío recorrió su espina dorsal. Un espantoso y agudo dolor le llegaba desde sus propias entrañas. Por un instante quedó petrificado. Comenzó a transpirar levemente. Se secó el sudor de la frente con el pañuelo de Alex Holiday. Mientras tanto se repetía a sí mismo sin cesar:

“No hay nada de que temer... No hay nada de que temer... No hay nada de que temer...” La mujer que tenía delante era la misma que había escuchado los ruidos y lamentos de Holiday antes de morir.

Le reintegraron su documentación y la pareja continuó su camino para abordar el avión cuando Grey vio acercarse a la hermosa azafata que había pasado tan mal momento con Holiday. Ésta llegó al lugar detrás del mostrador y comenzó a charlar con un empleado de seguridad que se encontraba parado junto a la nueva azafata, la que apura-da se dirigió a Grey:

“Señor...señor, por favor, hay una larga cola de gente detrás suyo...”

“¡Oh, sí! ¡Cuánto lo siento! ¡Estaba distraído!”, Grey había quedado peligrosamente atrapado por la imagen de la hermosa muchacha. Pero ahora tenía la oportunidad de entregar su documentación y ser ingresado a bordo sin que la azafata que lo conocía reparara siquiera en él.

“Su pasaporte y billete de vuelo, señor.”

“Como no, aquí tiene señorita.” La azafata revisó los papeles y observando la llamativa valija, le preguntó a Grey:

“¿Qué es lo que lleva allí, señor Holiday?” Grey extraía el sobre de su bolsillo a la vez que la hermosa azafata que se encontraba charlando con el empleado de seguridad detuvo su conversación y giró la cabeza. Ambas muchachas observaron el documento del Ministerio del Interior que Grey había entregado. Se miraron, murmuraron entre ellas sin que nadie las pudiera escuchar y asintieron con la cabeza. La muchacha verificó el número inscripto en la base del portafolio para cotejarlo con el anotado en el documento y luego de co-rroborar su autenticidad le reintegró toda la documentación a Grey, incluyendo el sobre y le deseó que tuviera un buen viaje. Éste le agradeció con la mayor naturalidad que pudo y comenzó a caminar, cuando escuchó a sus espaldas la voz de la hermosa azafata, llamándolo:

“¡Señor Holiday, por favor!”

Grey sabía que no le quedaba otra posibilidad que continuar comportándose naturalmente. Sucediera lo que sucediese. Se detuvo y giró medio cuerpo hacia atrás, mostrando evidente rostro de sorpresa. Vio a la azafata mirándolo, frunciendo el ceño, mostrando su rostro una notoria confusión, mientras su compañera continuaba atendiendo a otros pasajeros y sólo concentrada en su trabajo.

“¿Olvidé algo?”, preguntó Grey desde lejos, con inge-nuidad.

“No, no...disculpe, señor Holiday...me pareció confun-dirlo con otra persona...que tenga Ud. muy buen viaje.” Grey le agradeció con un elegante movimiento de cabeza y continuó caminando lentamente por el corredor que lo llevaría a bordo del avión.

Producido su arribo a Inglaterra todo resultó demasiado sencillo para Grey Stewart. Recorrió, más solitario que nunca, las calles del centro de la ciudad de Londres, la que visitaba por primera vez en su vida. Se detuvo ante el imponente “Big Ben”. Mirando fijo las agujas del reloj y con la sarcástica sonrisa que lo caracterizaba, dijo esta vez en voz alta y sin temor a que lo escucharan:

“Ahora sí dispongo de todo el tiempo del mundo. Buscaré y encontraré a mi pequeño. Y a ese maldito hijo de puta que me lo arrebató de las manos...” Gran cantidad de gente pasaba por el lugar. Muchos se detenían un momento a observarlo. Veían tan sólo a un hombre muy bien trajeado, una valija encadenada a su muñeca derecha, hablando solo y sin quitar su vista de las altas y lejanas agujas de aquel reloj. Grey parecía no haber advertido todavía, el transcurso de los años.

IV

Dos días después de su conversación con Sidney McDonowell, George fue internado en el hospital con una grave hemorragia producida por su úlcera. El pronóstico de los médicos no era muy bueno. El cirujano quería evitar una operación. Pero el enfermo debía seguir al pie de la letra las instrucciones médicas. Esto era, hacer una estricta dieta de comida y tomar todos los medicamentos recetados. Permanecería por lo menos un mes en el hospital. Esto último a George lo preocupaba.

Durante los primeros días de internación, recibió la sorpresiva pero justa y merecida visita de su superior informándole que el término de tres meses que había recibido para resolver el “caso Guli” quedaría interrumpido durante su período de permanencia en el hospital. George Quigley agradeció el gesto y la visita a McDonowell. Esto le hizo mucho bien aunque el pensaba aprovechar su tiempo de internación para de alguna manera continuar avanzando en el caso. Había comenzado ya hacía un tiempo una especie de rara amistad con el pequeño Guli. Esto no le resultaba nada fácil puesto que el niño parecía ser muy perceptivo. Lo que hacía que la amistad creciera en forma lenta y basada en la desconfianza del muchacho hacia él. La que debía ir disminuyendo lentamente. Asimismo, Sor Margaret, si bien no mostraba oposición a su relación con el niño, lo miraba con ojos desconfiados, adivinando una escondida intención en George. Y la verdad era que éste estaba pensando seriamente en lograr la adopción de Guli aunque ésta fuera temporaria. Poder llevárselo a vivir con él, preparar un operativo comando y así lograr atrapar al despiadado asesino. Pero sabía que para llevar a cabo esta idea el camino que le esperaba no sería ni corto ni fácil. Lo alentó la repentina visita de ambos, una mañana en el hospital. Desde la cómoda cama de su habitación, pudo ver abrirse la puerta. Eran Sor Margaret y Guli, el que traía una caja de bombones en sus manos.

Finalmente Grey Stewart había logrado abrir la misteriosa valija de Alex Holiday. Encontró dentro gran cantidad de joyas, piedras preciosas y diamantes. La venta completa de los mismos le reportó doscientos veintiséis millones de dólares. Negocio que concretó en etapas debido a su completa falta de experiencia en el rubro y a que no quería correr el riesgo de ser atrapado al momento de efectuar el cierre de alguno de sus negocios de venta. Sus joyas valían en el mercado más del doble de lo que él había obtenido. Éste fue el precio que pagó por mantener el anonimato y poder entrar en el mercado negro llevado de la mano de viejos y fieles amigos. Pero

su venta cambió la vida de Grey Stewart. Con el tiempo se convirtió en un hombre con poder y conexiones al más alto nivel social. Sus influencias le permitían cambiar de identificación, profesión y país de residencia, de acuerdo a su conveniencia y necesidades. Interrumpió estratégicamente sus cruentos asesinatos durante largos años con un solo propósito: encontrar a Paul, su pequeño y único socio silencioso. Pero el tiempo transcurría sin el más mínimo indicio del pequeño. El que a su vez, si aún vivía, seguramente ya no sería un niño. Esto, sin lugar a dudas dificultaba notablemente su hallazgo.

Grey, repitiendo la impulsiva actitud psicológica de todo asesino, decidió regresar a la escena del crimen. Y así vuelve a pisar suelo irlandés como el empresario industrial Charles Collins.

La madre de George Quigley pasaba largas horas diarias con su hijo en el hospital. Pero no se trataba de un cambio experimentado en su personalidad. Michael, su segundo marido la había abandonado. Ella intentó refugiarse nuevamente en su hijo. Pero esta vez lo encontró cambiado. Su primer cambio fue comenzar a hablar. Cosa que no había hecho en 35 años. Enfrentó a la madre rompiendo el silencio de toda una vida. No necesitó reclamarle ni reprocharle nada. En un principio, ella expresó una natural resistencia a la actitud de quien no parecía ser su hijo. Pero poco a poco descubrió que debía adaptarse a los cambios que él le proponía en la relación entre ambos si no quería perderlo para siempre.

Ella ya sin marido y él en el hospital, configuraba el marco adecuado para que pudieran hablar. Madre e hijo charlaron durante largas horas,. Hasta que se confundieron en un verdadero y sentido abrazo. Ella soltó algunas lágrimas. A él ya no le quedaban. Era obvio que tantos años de frustración mutua en la relación no cambiarían con una charla. Por más larga que ésta hubiese sido. Pero ese había sido un buen comienzo. El comienzo de una relación nueva que satisficiera a los dos. De pronto ambos fueron interrumpidos por suaves golpes de nudillos sobre la puerta. George se adelantó a decir:

“Adelante, pase por favor...”

Y un momento después la sargento Jennifer O’Hara ingresaba en la habitación, saludando e interesándose por la salud de su compañero de trabajo. George le presentó a la madre y estuvieron los tres charlando un rato. Él pudo advertir por vez primera la exótica belleza y la esbelta figura de su compañera laboral, aspectos ambos, que habitualmente se encontraban bien escondidos detrás de sus planchados uniformes y los recogidos y ordenados rodetes de sus cabellos, cada vez que se veían en el trabajo. Esta vez su ropa de civil y la larga melena acariciando sus hombros la hacían definitivamente otra mujer. Pero tanto él como la perspicaz madre pudieron notar algo más en la mirada de aquella hermosa morena que una simple preocupación por la salud de George. Su madre comenzó como de costumbre con sus conocidos manipuleos e indirectas, queriendo tomar dominio de la situación. Pero la intervención de George fue oportuna y categórica. Luego de arrojarle una fulminante mirada dirigiéndose a la madre con cariñosa autoridad, apenas necesitó insinuar:

“Madre...”

“Sí... sí, sí, hijo. Se me hace tarde. Ya debo irme.

George, mañana hablaremos ¿eh?”, mientras se levantaba de su silla, daba un beso a su hijo, se despedía de la muchacha y se encaminaba hacia la puerta. George, mirando de reojo a Jennifer y sonriendo, acotó:

“Sí, madre, por supuesto que mañana hablaremos. Hasta mañana...”

George Quigley se encontraba asombrado por la rápida recuperación de Guli después de la segunda tragedia, traumas éstos que podían destruir la vida de cualquier pequeño. Su relación con Jennifer, la que había dado comienzo con su primer visita al hospital, fue avanzando en una amistad que quiso ser más. En especial por parte de ella. Pero la circunstancial situación de George no ayudó demasiado en el progreso de la misma. De todas maneras ella ganó su confianza y él le contó los pormenores del complicado “caso Guli”.

George no perdía la oportunidad de hablar con Sor Margaret cada vez que podía. Pero ésta no quería siquiera escuchar mencionar la palabra “adopción” si de Guli se trataba. El tiempo era escaso. Y sabía que una vez salido del hospital la cuenta regresiva volvería a ponerse en funcionamiento.

Y llegó esa mañana tan esperada por George. La mañana del alta. Se sentía bien. Su úlcera no era un problema resuelto pero sabía que si cumplía al pie de la letra con todas las recomendaciones médicas, andaría bien. Y sobretodo no debía ponerse nervioso ni llenarse de demasiadas preocupaciones. Terminaba de preparar su bolso en el que debió guardar también casi una farmacia completa en medicamentos, cuando la puerta de su habitación crujió al abrirse, dando paso al último de sus visitantes: John Prescott.

La charla entre ellos se llevó a cabo, parte en la habitación, parte en los corredores y en la recepción del hospital, mientras George finalizaba los últimos trámites administrativos en el hospital. Se disculpó ante Prescott y le pidió que lo entendiese. Después de casi un mes de estadía allí soñaba con el momento de abandonarlo para no volver. Su visitante lo entendió puesto que dijo haber pasado algo similar. Pero lo que le interesaba era ponerlo al tanto de las últimas novedades obtenidas por sus abogados e investigadores. El peligroso psicópata asesino aparecido en la ciudad de Belfast 15 años atrás respondía al nombre de Grey Stewart. Había sido atrapado por las autoridades policiales de Belfast en oportunidad en que éste buscaba a un niño, aparentemente de nombre Paul, luego de haber asesinado a su madre y a un amigo de la misma. Stewart había sido conducido a la Prisión de Stoneville, unidad carcelaria de máxima seguridad, de la cual había logrado huir después de largos años de condena merced a un fantástico operativo creado por él mismo logrando burlar los más sofisticados sistemas de seguridad del lugar. Esto lo había convertido en el primer convicto en lograr la huida con éxito de la mencionada unidad carcelaria. Desde aquel entonces, ya hacía años que lo buscaban sin éxito.

Sus características personales eran:

Estatura: 1.51 metros

Tez: blanca

Cabello: negro

Ojos: oscuros

Estructura Osea: pequeña Otros Detalles Físicos A Resaltar: pronunciada cicatriz a lo largo de 4 nudillos de la mano derecha.

George no pudo pasar por alto la valiosa información aportada por el equipo profesional de Prescott. Pero su recelo profesional en el momento de estrecharle la mano para despedirse, lo impulsó a agregar:

“De todas maneras, transmítales a sus abogados y colaboradores, aparte del agradecimiento especial de mi parte, que este es un momento en que todos debemos ser muy prudentes y cautelosos. Ud. ya sabe que a veces por querer acercarnos demasiado a la presa antes de disparar, lo único que logramos es ahuyentarla con nuestro ruido...”, y se retiró con un gentil movimiento de cabeza.

Finalmente George convenció a Sor Margaret. Aquella tarde habían charlado largamente. Sin la presencia del pequeño. Si bien era verdad, como ella ya le había reiterado en anteriores oportunidades, ni siquiera en casos comunes se otorgaba la adopción o tenencia de niños a hombres solteros. Pero en este preciso caso y

considerando sus peculiares características, Sor Margaret le ofreció un trato a George, que podía ser viable. La posibilidad de otorgarle la “tenencia provisoria” y no la “adopción”. Esta diferencia terminológica no traía implícito cambio físico alguno en la concreción de la mudanza del niño. Como condición para solicitar de sus superiores la correspondiente autorización, Sor Margaret exigía de George, ir ella misma a vivir con ellos. Es decir, no separarse de Guli. Por otra parte las diferencias técnicas de la “tenencia provisoria” eran que ésta se otorgaba por un plazo de sólo tres meses. Luego debía interrumpirse salvo el caso de que se dieran las condiciones para convertirla en una “adopción definitiva”, en cuyo caso el trámite se alargaba en un mínimo de un año más. La última condición, y que Sor Margaret quiso aclarar a George que no se trataba de una condición impuesta por ella, era la conveniencia de que éste tuviese su pareja, un compromiso con alguien, aún cuando todavía no estuviese gestionando trámite nupcial alguno. Ella le explicó que por experiencia sabía que este factor podía influir favorablemente en el voto de la junta de decisión. A George se le apareció la imagen de la sargento Jennifer O’Hara. Y sintió crecer sus esperanzas.

Llegó finalmente el día tan deseado. Pero esta vez George no omitió tener bien informado de sus planes no sólo a McDonowell sino a toda la División Homicidios.

Treinta hombres bien armados rodeaban el edificio y los alrededores de su departamento, ubicados en lugares estratégicos. Parte de ellos integraba la custodia permanente y el resto pertenecía a una operación comando preparada para actuar en el momento en que el atacante apareciera y entrenada para neutralizarlo con eficacia y rapidez evitando en lo posible cualquier otro daño. La mudanza de Sor Margaret y de Guli fue sencilla. El niño no mostraba el entusiasmo de las veces anteriores. Probablemente intuía que los móviles esta vez eran otros. De todas maneras se lo notaba contento aunque no hablara. George notó que todos los objetos de Guli eran traídos por Sor Margaret en diversos bolsos y una valija incluyendo en ellos no sólo su ropa y demás pertenencias del niño, sino también sus juguetes. Tan sólo un objeto traía Guli por sí mismo. Su cuento para niños titulado: “Las Aventuras de Gulliver”. Al preguntarle George por su libro y pedírselo prestado para hojear, el niño tuvo una instantánea y agresiva reacción de rechazo aferrándose al mismo con ambos brazos, a la vez que se alejaba de George con rostro enojado. Quigley le explicó que no tenía ninguna intención de arrebatarle el libro. Que simplemente le parecía un libro fantástico y que si algún día quisiera mostrárselo por unos minutos y compartirlo con él, estaría encantado. Pero que nunca había pensado en obligarlo. Y luego de esa breve explicación le pareció lo más oportuno abandonar por el momento el tema. Sor Margaret le comentó más tarde que ese libro era lo único que Guli había traído consigo en el barco carguero que había anclado en el puerto de Liverpool. Era muy viejo, con sus tapas ya gastadas, mostrando varias restauraciones caseras hechas sobre el mismo. El pequeño lo había traído desde Irlanda del Norte dentro de su rotoso bolso de arpillera. A Sor Margaret primero y a cada una de sus madres adoptivas después, Guli había pedido que le leyeran aquel libro cuando se iba a dormir. Una y otra vez. Mostrando siempre un renovado interés en su lectura como si cada vez fuese la primera.

George Quigley intentaba que los tres llevaran una vida lo más normal posible. Pero esto era difícil en una casa custodiada las 24 horas del día. Con extrañas normas y procedimientos de seguridad. No había quien custodiara la entrada al edificio puesto que se consideraba que esto alertaría al atacante ahuyentándolo antes de ser atrapado.

Cada persona que ingresaba al mismo, era interpelada una vez dentro, en forma sorpresiva por tres hombres de la custodia. Requerida su identificación y sólo luego de la correspondiente verificación y autorización oficial se le permitía continuar su camino. George llevaba en forma permanente un minúsculo micrófono del lado de adentro del cuello de la camisa, conectado por medio de un cable a un pequeño aparato con dos botones, colocado en su bolsillo izquierdo. En caso de necesidad, le bastaba con accionar uno de los mismos para comunicarse en forma inmediata con el jefe de la custodia o el del operativo comando. Él podía hablar a través del micrófono y sería escuchado aunque hablara en voz muy baja. Los tres continuaban con sus quehaceres fuera de la casa. Sor Margaret viajaba todos los días al orfanato por el término de algunas horas y volvía a la casa. Siempre llevaba a Guli con ella. El que por otro lado, de ninguna manera aceptaba quedarse en el departamento solo, ni aún acompañado de George. Aunque su relación de amistad con éste se robustecía lentamente. También George parecía salir y continuar con la rutina de su trabajo. Pero ninguna de las vidas de estas tres personas era la misma. Se les había solicitado permanecer la mayor parte del tiempo dentro del departamento para aumentar las posibilidades de que el asesino apareciera.

Sor Margaret era una mujer muy valiente. Habían tenido largas conversaciones con ella en la División Homicidios del Departamento de Policía de Scotland Yard, intentando convencerla de que su ayuda resultaba imprescindible para la detención del asesino, el que ya había cobrado muchas inocentes vidas. La verdadera preocupación de esta noble mujer era la seguridad e integridad del pequeño Guli. Lo que finalmente la decidió a colaborar, fueron las palabras del propio McDonowell, asegurándole que el Departamento no escatimaría esfuerzos a la hora de actuar para evitarle cualquier tipo de daño al pequeño por mínimo que éste fuera. Las órdenes eran estrictas: poner en riesgo y hasta sacrificar las vidas de los hombres de la operación comando antes de poner en el más mínimo riesgo la del niño.

Habían transcurrido ya dos semanas y ese tipo de vida estaba resultando agobiante para todos. Por otro lado, George Quigley luchaba contra las agujas del reloj. En once días más el plazo otorgado por Sidney McDonowell habría caducado. Y él sabía que su determinación sería irrevocable e inapelable. Los tres pasaban cada vez más tiempo juntos dentro de la casa a los efectos de aumentar las posibilidades. Pero lo único que George lograba era entenderse cada vez mejor con el pequeño Guli con el que jugaba a veces hasta altas horas de la noche. La sargento Jennifer solía ir a visitarlos en las noches después del trabajo (en realidad, lo único que deseaba era ver a George), envuelta en su rodete y su uniforme. Con una encubierta doble intención, en varias oportunidades había invitado a Quigley a salir a pasear juntos esgrimiendo que él necesitaba un poco de descanso y distracción. Pero la cabeza del policía estaba cada vez más metida en el “caso Guli”. No podía hacerse a la idea de perderlo. Estaba en juego su propia vida.

Sonó el teléfono esa noche en lo de Quigley en momentos en que éste, sentado al borde de la cama del pequeño, le leía su libro de aventuras predilecto. Sor Margaret levantó el auricular. Jennifer que se encontraba cerca pudo verla sonreír, sorprenderse, emocionarse y hasta lagrimear como si estuviera recibiendo un regalo del cielo. George observó que Guli ya se había dormido.

Cerró el libro, apagó la luz del velador y se retiró de la habitación cerrando la puerta detrás de él. Se acercó a Sor Margaret con la intención de compartir su alegría.

Después de haber colgado y con su rostro iluminado por el entusiasmo les comentó a George y a Jennifer que el llamado que acababa de recibir era del padre Van Diersen. Recién llegado de Holanda. Aquellas viejas heridas se encontraban ya cerradas. Por lo que no le fue muy difícil contarles escuetamente la triste tragedia vivida durante su adolescencia. Y aunque se emocionó un poco, henchido su corazón de alegría, les comunicó que el padre estaba de visita en el país, se había enterado por las noticias de los pormenores del “caso Guli” y al día siguiente vendría a visitarla.

Ni bien traspasó las puertas de vidrio de entrada al edificio donde vivía George Quigley, el hombre de negra y larga sotana fue rodeado por tres hombres armados, los que le solicitaron se detuviese, pidiéndole a continuación sus documentos identificatorios:

“¡Epa! ¡Epa!...¿Qué pasa aquí? ¿Qué es ésto?”

“Disculpe padre, necesitamos ver su documento de identidad, por favor.”

“¡Por supuesto, hijo! ¿Eso es todo?...Pensé que se trataba de un asalto... Aquí tienen”, extrajo de su bolsillo y les entregó, no sólo su documento identificatorio que lo acreditaba como el padre Frederic Van Diersen, sino también su pasaporte con la constancia de su arribo desde Amsterdam, Holanda y otros documentos que lo acreditaban como alto clérigo de la iglesia eclesiástica a la que pertenecía. De todas maneras, el jefe de la custodia ordenó lo palparan de armas mientras él, aun con toda la documentación en sus manos, se comunicaba con George Quigley. Solo luego de recibir su autorización le reintegraron todos sus documentos y lo acompañaron hasta la puerta de acceso al departamento.

Ni bien ésta se abrió, Sor Margaret y el padre Van Diersen se confundieron en un emotivo abrazo.

“¡Margy... hija mía! ¡Qué alegría volver a verte! Ha pasado tanto tiempo...”

El anciano tomó a Margaret por los hombros separándola de él y le dedicó una nostálgica mirada.

“Pero... ¡qué increíble Padre! ¡Si lo veo por la calle no lo hubiese reconocido! ¡Qué joven se mantiene, Padre! ¡Me alegra tánto volverlo a ver!” Margaret se veía realmente emocionada. Limpiaba lágrimas con sus manos aún antes de que pudieran rodar por sus mejillas.

“A mí también, hija... a mí también”, y volvió a abrazarla con renovado afecto.

“Bueno, pero... pase ya Padre, por favor. ¿O qué... nos vamos a quedar aquí parados? Adelante, Padre. Ésta es su casa...”

Ambos entraron cuchicheando en voz baja. El anciano apoyaba su brazo derecho sobre los hombros de Margaret. Se sentaron en uno de los sillones del salón.

Continuaban charlando concentrados en ellos mismos como si estuviesen solos en la casa. Solo entonces George les hizo una señal de conformidad a sus hombres para que se retiraran y cerró la puerta. En voz muy baja el inspector hablaba a su aparato micrófono inclinando su cabeza hacia él. Con un leve parpadeo de ojos y una sonrisa tranquilizó a Jennifer.

Sor Margaret lo introdujo al inspector George Quigley y a la sargento Jennifer O’Hara y se disculpó por no haberlo hecho antes. Se incorporó:

“Si me disculpan... en un minuto vuelvo con un rico té.” Mientras se encaminaba a la cocina, Margaret pudo ver a Guli espiando detrás de la puerta de su dormitorio. Serio como hacía mucho tiempo no lo estaba, el niño se mantenía aferrado al picaporte de la misma.

“Guli, hijo querido... ¿no quieres venir a tomar algo con nosotros? ¡Sí, por supuesto que sí, ven!” Pero el niño contestó con un decisivo movimiento negativo de cabeza y un portazo a la puerta de la habitación.

Las tres personas que charlaban en el salón giraron sus cabezas al unísono. Unos segundos después, Margaret llegaba llevando una tetera de buen té inglés y un budín

de los que sólo solía preparar para ocasiones como aquella.

Comenzó a servir una taza de té a cada uno de los presentes y cortó el budín para que se sirvieran, mientras preguntaba al padre:

“¿Qué es lo que lo trae por aquí, padre? ¿Vacaciones?”

“Trabajo, hija mía, sólo trabajo. Tú sabes que mis mejores vacaciones son las que me permiten ayudar a los niños que lo necesitan.”

Jennifer y George escuchaban, sonreían y asentían con la cabeza, como una forma de mostrar que estaban en la conversación.

“Pero... ¿cómo se enteró que yo vivo aquí, en Londres, Padre?”

Las palabras de Margaret eran acompañadas por una aro-mática taza de té que en aquel momento ofrecía a su invitado.

“Hija... he visto tu nombre en la noticias de los periódicos... el caso ese... del niño que investigan. Bueno, Margy querida, debo decirte que con mi rango eclesiástico actual encontrar tu paradero fue algo bastante sencillo... y el enorme deseo de volverte a ver hubiese movido montañas de ser necesario, hija mía...” Margaret complacida le sonrió. Se tomaron de la mano, reemplazando el profundo deseo de estrecharse nuevamente en un abrazo. George y Jennifer se miraron. Sin hablar lograron transmitirse el uno al otro la sensación compartida de sentirse en ese momento como harina de otro costal. La puerta del dormitorio de Guli se volvía a abrir. Pero en un ángulo tan reducido que le permitía al niño espiar sin que nadie pudiera verlo. George envió a Jennifer un elocuente gesto con la cabeza y ambos se le-vantaron con la intención de dejar a los viejos amigos un rato solos. Margaret besó en ese momento la mano del padre Van Diersen. Su vista quedó clavada en esa mano por un instante. Se tomó la cabeza. Su rostro mostró una palidez que su invitado pudo notar:

“¡Margy! ¡Hija! ¿Qué te sucede? ¿Te sientes mal?” Margaret se reponía lentamente. El padre acariciaba su rostro y su frente. George y Jennifer que se estaban retirando del salón, giraron sobre sus pies. La puerta del dormitorio de Guli volvió a cerrarse de un portazo.

“Ya estoy mejor... George... Jennifer... no se vayan, por favor. Tomaremos otra taza de té... compartamos juntos esta velada”

Sor Margaret intentó con esfuerzo una sonrisa. Pero su rostro mostraba sólo angustia.

Sus ojos se clavaron en los de George. Éste sintió que ella quería decirle algo. Pero no sabía qué. Jennifer y George se miraron.

“Sí, Sor Margaret. No se preocupe por el té ahora. Debe reponerse. Probablemente sufrió un golpe de baja presión.”

George se acercaba a la enferma mientras el padre continuaba acariciándole el rostro. De pronto el inspector pudo ver la cicatriz sobre los nudillos de la mano de aquel hombre. Desenfundó velozmente su arma, apuntándole a la cabeza, a la vez que apretaba los botones del aparato de comunicación escondido en su bolsillo y gritaba:

“¡Grey Stewart! ¡Queda Ud. arrestado!”.

Jennifer no entendía nada pero siguió los pasos de su compañero. Ambos apuntaban a aquel hombre. Pero el padre impostor, con sorprendente velocidad tomó el cuchillo con el que Sor Margaret había cortado el budín.

Con un brazo la tomó a ella con fuerza mientras con el otro apoyaba el filo del cuchillo sobre su garganta. Ésta, presa del pánico, giró su vista hacia la puerta que daba a la habitación de Guli. Allí estaba nuevamente el niño observándolo todo, serio, aferrado al picaporte de la puerta sin ningún tipo de reacción en su rostro.

La sarcástica sonrisa del psicópata comenzaba a aparecer en su maquillada cara en el mismo momento en que George le señalaba a su compañera la necesidad de bajar las armas abandonándolas en el piso. Los policías se mo-vían con extrema lentitud:

“Stewart, usted gana... dejamos nuestras armas... no haga ningún disparate...”

George mantenía el aparato transmisor abierto y su boca disimuladamente pegada al micrófono mientras hablaba.

“¡Por supuesto! ¡Yo siempre gano, hijos míos! Ja, ja, ja...”

En ese momento el ruido de una bala disparada por un rifle con silenciador provocó el estallido del ventanal que se encontraba ubicado detrás de Grey y de Sor Margaret.

Los cristales estallaron haciéndose añicos. La bala penetró el cuello de Grey por la nuca borrándole la sarcástica risotada de su rostro. Salió por su garganta, volvió a penetrar el hombro de Sor Margaret, quedando finalmente alojada en su clavícula. Ambos se desplomaron. Detrás, aparecía la figura del hombre comando vistiendo un oscuro uniforme adherido a su cuerpo. Colgado de una soga, irrumpía en el salón junto con otros tres compañeros de operación que lo respaldaban. Se escuchó una explosión. La puerta de entrada al departamento volaba por los aires. La casa repleta de hombres comando y de la custodia por todas partes, revisando todos los rincones.

El salón se llenó de humo y olor a quemado. Cada vez más intensa se dejó escuchar la sirena de la ambulancia llegando al lugar. Grey Stewart estaba muerto. La bala quebró su tráquea y cortó su yugular. Sor Margaret recibió los primeros auxilios sobre su hombro derecho. Pero les pidió a los que la atendían que se ocupasen del niño.

Que lo retirasen de aquel lugar. Luego se desmayó de la misma forma que lo hizo al ver morir a su pequeño hermano, a los 14 años de edad.

El salón de la casa de George Quigley había sido convertido primero en un campo de batalla. Más tarde parecía una especie de plaza pública. En medio de todo ese despliegue de personal ocupándose cada uno de su tarea específica se escuchó el sonar del teléfono. George pensó que se trataba seguramente de la madre. Decidió no atender mientras continuaba dialogando con su superior Sidney McDonowell, quien hacía apenas unos minutos había arribado al lugar de los hechos. Cuando dejó de sonar el teléfono, George pudo escuchar el mensaje que quedaría grabado en el contestador automático:

“Alo... Alo... ¿George? ¿George Quigley? Habla Helen.

De la pensión “Riverside” en Belfast. ¿Te acuerdas? Han llamado aquí por teléfono, buscándote. Desde el hospital donde hace muchos años nació un niño llamado Jack... o Paul... Bueno... no entendí muy bien. Dicen que tú an-dabas buscando información. Si te interesa, comunícate conmigo al teléfono 63108229. Además... te extraño mucho.”

Y colgó. Cortándose también la grabación con su voz.

Jefe y subalterno se miraron. Pero no hubo acotaciones.

Jennifer se llevaba a Guli del lugar prometiendo leerle su libro predilecto ni bien llegaran al orfanato. Había escuchado el mensaje de Helen. Al retirarse con el niño pasó al lado de George. Éste continuaba conversando con su jefe. No pudo hacer más que mirarlo de reojo y continuar su camino.

Grey Stewart, muchos años atrás, había sido uno de los jóvenes no llegado aún a la adolescencia, que formaban parte del “coro de niños cantores” de la catedral donde oficiaba sus servicios el padre Van Diersen, en la ciudad de Amsterdam, Holanda. Éste había fallecido dos años atrás. Grey Stewart, en su incesante recorrido por los diferentes países de Europa, había regresado nuevamente a la vieja catedral. Al enterarse del fallecimiento del padre Van Diersen no le resultó difícil adoptar su identidad y vestir una sotana una vez decidido a ir a visitar a Sor Margaret. El maquillaje casi profesional utilizado por Grey Stewart había ayudado a despistar a Sor Margaret e impedir que ésta lo reconociese después de pasados tantos años. Pero una vez en el hospital y sabiendo que su pequeño Guli se encontraba fuera de peligro, pudo recordar a aquel casi famélico niño retraído, el que pasaba siempre desapercibido entre el resto de los niños integrantes del coro y al que todos solían llamar Gregory.

Sidney McDonowell quiso recibir a Quigley en su despacho. En forma privada le expresó su más sincera felicitación por la resolución del “caso Guli”. Le dijo que se sentía orgulloso de tenerlo entre sus colaboradores. A pesar del contratiempo entre ellos vivido. La auténtica modestia de George le permitió recordarle que sin el ex-celente entrenamiento y organización de los hombres del operativo comando y los de la custodia, él nada hubiese podido hacer. Ellos habían sido los verdaderos protago-nistas. Sin su certera y oportuna intervención, él no estaría recibiendo en ese momento su felicitación. Pero en el preciso momento en que se despedían, George le insinuó a McDonowell, que tenía un muy importante pedido que hacerle. Su jefe frunció el ceño y pensó que se trataría de algún tipo de promoción. Pero se equivocó.

Invitó a sentarse a su subalterno y lo escuchó. George se movió en su asiento, miró hacia abajo, jugó con un pequeño trozo de papel, mientras Mc Donowell sin decir palabra, esperaba. Hasta que de la única manera posible, Quigley se largó a hablar:

“Señor, necesito su autorización para viajar urgente a Belfast...”

Hubo un silencio peligroso. George no pudo leer en sus ojos cual sería la reacción de McDonowell. Hasta que éste, dentro de su inquebrantable imagen, decidió hablar:

“George, Ud. realmente me sorprende. ¿Puede explicar-me que es lo que debo entender hay detrás de este pedido? Supongo que no intentará viajar en gestión oficial. Por razones de trabajo. Por lo menos, en lo que a mi concierne, no existe motivo alguno. Si se trata de un “af-faire” con alguna hermosa muchacha, ésta es una cuestión de su vida privada. Ud. bien sabe que no necesita en este caso autorización mía, sino la gestión de un pedido de licencia sin goce de sueldo. Y si es éste el ca-so, le adelanto que no habrá ningún problema en otorgárselo. ¡Hable Ud. hombre! ¡Me tiene impaciente!” Sin más rodeos, George Quigley decidió enfrentar la situación tal cual era:

“Mire señor, no se trata de un caso de mi vida privada. Si bien lo de Helen es cierto y existe un tema privado que me espera allí, luego de lo sucedido en mi viaje anterior, deseo ser claro y sincero con Ud. Yo se que el “caso Gu-li” quedó resuelto con la muerte de Grey Stewart. Pero...

llámelo “intuición”, “olfato de viejo sabueso” o como Ud. quiera llamarlo. Yo siento la imperiosa necesidad de realizar ese viaje para que el caso quede definitivamente cerrado. No me pregunte que es lo que espero encontrar allí porque no sabría responderle. Solo me comprometo a no ir en gestión oficial, ni siquiera mencionar a Scotland Yard. Y mucho menos presentarme en mi calidad de policía. Solo le pido que en honor a la confianza que creo que me tiene, señor, autorice extraoficialmente éste, mi último pedido en el “caso Guli”.

McDonowell nunca lo había notado tan seguro, tan convencido de lo que decía. Aunque ni el mismo Quigley sabía para qué viajaba. McDonowell puso fin a la conversación, diciendo:

“Una vez llegado a Belfast, no quiero publicaciones en los periódicos, ni entrevistas televisivas. No quiero su exposición ante ningún medio de comunicación. Con respecto al tema de su vida privada, por lo que a mí me concierne puede Ud. volver casado con un “harem” de bonitas irlandesas. Tiene cinco días de vacaciones. No los desperdicie. Y no haga que me arrepienta. Confío en Ud. Que disfrute de sus merecidas vacaciones.” George no lo podía creer. Era la primera vez en tantos años que la secretaria de Mc Donowell lo veía salir del despacho de su jefe saltando como un niño.

Un día antes de su vuelo a Belfast, los compañeros de trabajo de George le hicieron una recepción sorpresa en la casa de la sargento Jennifer. Los motivos eran dos: felicitarlo por su rotundo éxito en el “caso Guli” y des-pedirlo en su viaje a la ciudad de Belfast, sobre el que salvo Jennifer, nadie conocía los motivos del mismo.

Sor Margaret se reponía lentamente en el hospital. Había sufrido fractura de la clavícula. Los cirujanos lograron extraer con éxito el proyectil de su hombro. El daño psíquico que la misma había sufrido provocaba en ella una herida que tardaría mucho más tiempo en cicatrizar. Preguntaba constantemente por Guli, el que se encontraba en manos directas de sister Mary según estrictas instrucciones de la misma Sor Margaret. Solo después que los médicos comunicaran que la misma estaba fuera de peligro se comenzarían a autorizar las visitas. El primero en visitarla sería Guli acompañado de sister Mary. Y de su libro que lo acompañaba a todas partes. El niño pasaba largas horas frente a la cama de su madre adoptiva prefe-rida. Aunque estaba obligado a volver al orfanato, las horas que allí pasaba eran cada vez más escasas.

George alquiló el mismo tipo de automóvil, en el mismo lugar. Y ni bien se lo entregaron viajó hacia la pensión.

Quería darle la sorpresa a Helen, por lo que omitió avisarle que llegaría. Estacionó en el mismo lugar que la vez anterior. Quizás unos metros más adelante. Cruzó la em-pedrada calle y empujó la pesada puerta de entrada a la pensión. La que esta vez se le antojó por demás liviana quizás por el enorme deseo de volver a encontrarse con Helen (la “Sharon de su edad madura” , como él solía

llamarla para sus adentros sin que ella lo advirtiera pues temía herir sus sentimientos). Pero la decepción fue grande. Grande y pesada como la “pirámide” que veía parada frente a él. Allí estaba Goldwin dándole una es-pectacular bienvenida. Salió de detrás del mostrador de la recepción y fue a su encuentro, brindándole un emotivo abrazo, a la vez que le decía:

“¡Bienvenido Quigley! ¡Felicitaciones! ¡Helen me ha contado! ¡Los felicito y me alegro por los dos!” George no sabía de que estaba hablando. Pero contrade-cir a la “pirámide” en aquel momento le pareció más peligroso aún que haber enfrentado al mismísimo Grey Stewart.

Cuando George le preguntó por su hija Helen, el grando-te Goldwin con rostro de niño travieso le hizo una señal hacia arriba informándole a su vez que ella se encontraba aseando la misma habitación número 128 que él había ocupado la vez anterior. George corrió entusiasmado a su encuentro. Mientras se acercaba a través del largo corredor, comenzó a escuchar su dulce y sensual voz. Helen tarareaba una conocida canción irlandesa mientras terminaba de hacer la cama, cuidando el planchado de la colcha, plegando uno de los bordes delantero y acomo-dando la almohada. La puerta de la habitación se encontraba abierta y ella de espaldas, inclinada hacia la cama mostrando el perfecto dibujo de sus delgadas piernas, casi hasta la altura de sus nalgas, debido a la estrechez de sus polleras. Él se acercó en silencio y en el momento que ella se enderezaba se encontró con su duro cuerpo por detrás. Sus manos la envolvieron abrazando sus senos a la vez que besaba su cuello y susurraba en su oído:

“¿No tienes miedo que se trate de un agresivo viola-dor...?”

“No, mi amor. Mi cuerpo sabe identificar a quién perte-nece la dureza que lo toca y las suaves manos que lo acarician...”

Helen fue girando su cuerpo lentamente con extremada sensualidad. Inclinada levemente su cabeza, sus cabellos revueltos por la pasión:

“Hola, mi amor...”, le dijo, “te estaba esperando...” Sus lenguas se confundieron saludándose mientras sus manos se palpaban redescubriéndose. Ella le pidió que le hiciera el amor. Y debieron hacerlo repetidamente para descubrir que la necesidad que sentían el uno por el otro de estar juntos iba más allá de la pura apetencia sexual.

Helen se sintió feliz de tener que hacer otra vez la cama.

Él, sonriendo, le hizo notar que en adelante deberían cerrar la puerta y ponerle llave para evitar hacer públicas sus intimidades.

Durante los siguientes tres días no se separaron. Fue tan poderosa la atracción mutua que él pareció olvidar el motivo por el que había viajado. En ese corto lapso llegaron a sentir la viva sensación de haber pasado una vida juntos. Y no tenían ya la intención de volverse a separar.

Pero en un momento de cordura él recordó que le quedaba por hacer algo en el “caso Guli”. La interrogó.

Solicitó de ella los datos del hospital de donde lo habían llamado. Le pidió que no hiciera preguntas. Le juró que jamás habría secretos entre ellos. Pero que se trataba de un caso policial muy peligroso. Y por nada del mundo quería verla involucrada. Él iría solo a encontrarse con esa gente para dejar cerrado el caso para siempre. Ella sintió que hubiese bastado su mirada. Hubiese sido explicación suficiente. Él la besó apasionadamente y se encaminó hacia el hospital.

Al arribar, George preguntó por el Dr. Halltrich. Lo en-viaron al Departamento de Ginecología. Luego de esperar unos diez minutos salió a su encuentro un hombre anciano, calvo, cubiertas sus sienes con algunos cabellos blancos y envuelto en un guardapolvo del mismo color. Le estrechó una mano que parecía agotada por el transcurso del tiempo. Sin agregar más, el Dr. Halltrich le pidió que lo acompañara. Juntos recorrieron pasillos del hospital, hasta llegar a los ascensores del ala derecha, pabellón “B”. Tomaron juntos el ascensor y descendieron hasta el segundo subsuelo. Al abrirse las puertas automáticas, George pudo leer sobre el cristal translúcido de la puerta de entrada al lugar: LABORATORIO — GENETICA Director: Profesor Doctor Fredrick Charles Gurley.

Abandonaron el ascensor y una vez frente a la puerta del Laboratorio, el anciano apretó un botón. A través de un parlante se escuchó una voz femenina:

“Sí...¿Quién es?”

“El Dr. Halltrich.”

“Adelante doctor, por favor.” Se escuchó un timbre que accionaba la apertura de la puerta. Una vez dentro, una secretaria los recibió:

“Buenos días, el profesor los aguarda. Por aquí por favor.”

El anciano acompañado de George Quigley fueron ingresados dentro de un despacho de grandes dimensiones.

Las cortinas cerradas. El lugar sólo iluminado por luz eléctrica. Todas las paredes y el cieloraso revestidos en oscura madera. Amplias bibliotecas cubrían todas sus paredes de lado a lado. Elegantes y cómodos sillones de cuero. En el fondo del despacho se hallaba una mesa de escritorio diseñada en madera tallada. Dos lámparas de pie y una de mesa iluminaban el sector. El profesor Gurley se incorporó y dio la bienvenida a George, a la vez que saludaba amistosamente a su colega Dr. Halltrich.

“¿Desea Ud. tomar algo, señor Quigley?”

“No, muchas gracias...”

“Bueno, supongo que querrá que vayamos al grano. Saber porqué lo hemos llamado y cuáles son las novedades.”

George se empezaba a mostrar un tanto ansioso:

“Sí, es cierto. La verdad es que he hecho un viaje de apuro con el único propósito de tener esta entrevista con Uds., señores.”

“Antes que nada, señor Quigley, le debemos decir que ya no es necesario que continúe diciéndonos que es Ud. periodista. Sabemos que Ud. es policía del Departamento de Scotland Yard.”

George sintió de pronto como si una mano lo desnudara sin pedirle permiso. No sabía adonde pretendían llegar aquellos dos hombres. Lo único que deseaba era que el tiempo transcurriera veloz y la conversación se terminara lo antes posible:

“¿Cómo es que se enteraron? ¿Quién se los dijo?”

“Su colega... Steve... ¿cuál era su apellido?”, el profesor Gurley se dirigió al Dr. Halltrich:

“Lawrence... dijo llamarse Steve Lawrence.”

“No lo conozco”, afirmó George.

“Se presentó como perteneciente a la Scotland Yard”, ambos ancianos mostraban sorpresa.

“¿Lo recuerdan? ¿Podrían describirlo? ¿Su aspecto físi-co?”

“Por supuesto. Era un hombre de estatura baja, muy delgado, cabello oscuro, tez blanca...”

George preocupado e imaginando de quién se trataba, preguntó:

“¿Pudieron quizás observar alguna seña particular?” El Dr. Halltrich pareció de pronto recordar algo:

“Sí... sí, ahora que lo menciona. El hombre presentaba una larga cicatriz sobre los nudillos de una de sus manos... no recuerdo cuál.”

George bajó la cabeza, tomándosela con las manos. Pero no quiso ser muy demostrativo de lo que estaba sintiendo para evitar que le hicieran preguntas. Intentando regresar la conversación a su cauce, dijo:

“Ah...sí...sí, ahora lo recuerdo. Lo que ocurre es que trabajamos en diferentes oficinas y casi no nos vemos.

Bueno... ¿y entonces que pasó con Lawrence?” Fue recién entonces que el Dr. Halltrich tomó la palabra:

“Señor Quigley, nosotros supimos de su pedido de información sobre un niño que había llegado al puerto de Liverpool en un carguero salido de la ciudad de Belfast.”

“Sí, exactamente”, interrumpió George y continuó escuchando:

“A pesar de que tanto la madre como el niño habían desaparecido hacía ya tantos años, Ud. debe saber que nosotros somos muy estrictos en lo que se refiere a “secreto profesional”. Y aún más cuando se trata de un niño.

Al creer que se trataba de un periodista que solicitaba la información, no quisimos perder más el tiempo.” George sabía que no le convenía perder los estribos ni sus modales, pero hubiese deseado encontrar la forma de insinuarle al explicativo señor que por favor fuese al grano. Pero se hizo de paciencia y prefirió continuar escuchándolo:

“...Hasta que hace aproximadamente un mes llegó su colega, el señor Lawrence.”

“¿¡Y en qué cambió tanto la visita de mi colega!?”, ansioso preguntó George.

“Un policía de Scotland Yard, pidiéndonos y casi exigiéndonos información sobre un niño. Nos ofreció la fecha aproximada de su nacimiento, que respondía al nombre de Paul. Ese nombre no nos decía nada. Lo más importante era que había nacido en nuestro hospital. Y

que su madre era una joven llamada Jane Mallows. Pero nos comentó algo curioso: que había podido descubrir en el Registro de las Personas, que había cambiado su nombre original por el de Julie Christofersen. Y que cinco años después de haber dado a luz el niño aquí, había sido asesinada. El niño estaba desaparecido desde aquella época. En aquel momento, frente a la repentina sorpresa y las presiones ejercidas por el señor Lawrence, no hicimos más que cotejar en nuestros legajos archivados y le certificamos el nacimiento del niño Jack Mallows. Y le informamos a su vez que un periodista, Ud., había estado hacía un tiempo aquí, buscando a un niño. Y le ofrecimos toda la información que sobre el mismo poseíamos. Fue cuando nos enteramos de que Ud. era también policía y no un periodista. El hombre en ese momento pareció apurado. Y sin ni siquiera dejarnos algún teléfono o forma alguna de comunicarnos nuevamente con él, nos agradeció la colaboración y se retiró. Pero apenas se hubo retirado, nos quedamos con el profesor Gurley, revisando papeles sobre el tema y descubrimos algo de suma importancia que habíamos omitido comentarle a su colega. Entonces comenzamos a buscarlo pero no logramos encontrarlo. Cuando al profesor Gurley se le ocurrió averiguar los números telefónicos que Ud. había dejado.

Y así fue como encontramos el teléfono de la pensión donde Ud. se había alojado. Una joven de nombre Helen nos aseguró que le pasaría el mensaje.”

George entonces intervino, ya un poco fastidiado:

“O.K. ...Y aquí me tienen, escuchándolos. Ahora señores, si son tan amables y sin ninguna intención de ofenderlos, ¿puede alguno de Uds. contarme la historia que se supone he venido a escuchar?” El doctor Halltrich miró a su colega, y haciéndole un ademán de mano, le cedió la palabra:

“Señor Quigley... el niño que hace quince años nació en este hospital, Jack Mallows, padecía al nacer una muy grave enfermedad. Desconocida hasta ese momento. Y así se lo hicimos saber a su madre. La citamos aquí mismo, en los Laboratorios del Hospital para que se presentara cuando el niño cumpliera un mes de vida. De-bíamos conversar y comenzar los estudios correspondientes. Se comprometió y nos aseguró que vendría. Pero en cambio, tanto ella como el niño desapa-recieron. Este bebé fue el primero en el mundo, en contraer esta grave y desconocida enfermedad, hoy llamada “genocerebritis degenerativa”. Con el paso de los años, han habido más de estos casos, pero no tantos.

Hoy, continúa siendo una extraña enfermedad. Por eso es muy poco lo que hemos podido aprender de su evolución y desarrollo. Recién en estos últimos años hemos podido acceder al conocimiento de ciertos aspectos de su sinto-matología y evolución.”

A esta altura de la conversación, George Quigley ya no se animaba a hacer preguntas y mucho menos a interrumpir. Continuó concentrado, escuchando lo que el profesor decía:

“El niño nace con una extraña mutación en sus genes.

Ésta genera la existencia de una nueva hormona, la “nylonatosoma”, no existente en personas normales. Y tiene efectos muy particulares, en especial en el cerebro y en el resto del organismo. Voy a intentar ser directo y escueto con Ud., Quigley. No creo que esté Ud. interesado en escuchar una cátedra de medicina. El niño o niña que na-ce padeciendo “genocerebritis degenerativa”, se desarrollará físicamente tan sólo hasta los cinco años de edad. Pero su diferencia con la de un enano, por ejemplo, es que éste último, cuando llega a cumplir veinte o treinta años de edad, es decir, a medida que crece experimenta cambios en su piel, como las arrugas, cambios en el color y cantidad de cabello, en su estructura ósea, que permitirán fácilmente descubrir su edad aproximada. Es decir, en términos médicos, el enano experimentará un proceso normal de nacimiento, renovación, destrucción, y muerte de las células de su organismo. Cosa que hemos comprobado que no ocurre con el enfermo de “genocerebritis degenerativa”. Éste siempre se verá físicamente como un niño de cinco o seis años. Salvo en ciertos aspectos.” Quigley creía estar viviendo una película de terror:

“¿Cuáles aspectos, profesor?”, preguntó con notable ansiedad.

“Su voz cambia hasta convertirse en la de un verdadero adulto, muchas veces, siendo aún apenas un adolescente.

Generalmente adquiere la propiedad de modularla, pudiendo emitir la voz de un niño o la de un adulto, a voluntad. Su fuerza suele ser extraordinaria y completamente desproporcionada con su aspecto físico y desarrollo muscular. Hemos realizado pruebas en las que estos enfermos han levantado pesos y han roto objetos, imposible de creer. Sus huesos parecen de hierro. Sus pequeños bracitos y sus manos que los muestran tan in-defensos suelen estar capacitados para estrangular a una persona con toda facilidad apretando su cuello con una sola mano. Su desarrollo mental e intelectual suele sufrir una desmedida evolución en relación a su edad real. Niños han ejecutado sinfonías completas para piano luego de haber tomado apenas algunas lecciones del instrumento. Otros han logrado conducir automóviles, camiones y motocicletas con absoluta capacidad y habilidad luego de haber observado hacerlo a otros unas cuantas veces. Co-mo Ud. podrá notar, varios de los aspectos que le he mencionado hasta parecieran ser positivos. Y lo serían si no fuese por el aspecto grave de la enfermedad. Esta hormona, la “nylonatosoma”, produce la tendencia a psicopatías, desequilibrios mentales, los que en el caso de desarrollarse en el niño pueden llevarlo al extremo del suicidio si no son tratados. Y lo más grave es que a pesar de los años transcurridos todavía no existe tratamiento específico para esta enfermedad. En el mejor de los casos, desarrollen o no psicopatologías, estos enfermos morirán antes de llegar a la edad de treinta, debido a la nociva hormona que circula dentro de sus organismos.

Salvo que en un tiempo prudencial podamos encontrar una droga, un tratamiento adecuado para las víctimas de esta terrible enfermedad.”

El rostro de George Quigley se encontraba perplejo, an-gustiado. No sabía que pensar. Y los ancianos lo notaron.

Pero habían decidido no guardar más información. Sacu-dido hasta lo más profundo de su ser, George preguntó:

“¿Eso es todo? ¿O hay algo más que deba saber?”

Ambos médicos se miraron y el profesor Gurley volvió a tomar la palabra:

“Sí, Quigley, hay algo más que quizás le interese saber.

La memoria de estos niños está extremadamente desarro-llada. Difícilmente olviden algo que les interesa recordar.

Suelen tomar modelos de conducta como ejemplos y re-chazar otros, considerados por ellos como negativos. Y algo muy peculiar: suelen aferrarse a algún objeto, instrumento, amuleto o juguete. Cualquier cosa que para ellos represente la interpretación de lo que ellos mismos son.”

Hubo unos segundos de silencio en aquel oscuro despacho. George Quigley sintió de pronto la imperiosa necesidad de abandonar el lugar. Y probablemente, los maduros hombres de medicina percibieron algo.

“Señor Quigley, esperamos haber podido ayudarlo...”, acotó el Dr. Halltrich. Pero George no lo dejó continuar:

“Por supuesto que me han ayudado. Y mucho. Les estoy muy agradecido.”

Estrechó sus manos y se retiró para siempre de aquel oscuro lugar.

Dentro de su pequeño coche de alquiler, George conducía en dirección a la pensión. Apenas un rato separados y extrañaba tanto a su amada Helen. Ya lo había decidido.

Le pediría que se casara con él. Ya mismo. Sin más trá-

mites que los necesarios para dar el “sí” ante la Iglesia y dejar constancia en el Registro Civil. De pronto hizo un giro brusco y peligroso hacia la derecha. Se escuchó el chirriar de las cubiertas y el accionar de los frenos. Y estacionó junto a la acera. Fue derecho hacia una cabina telefónica. Discó el número de Jennifer. Mientras el teléfono sonaba advirtió que a esa hora ella debía estar en las oficinas. Si es que no se encontraba en el hospital acompañando a Sor Margaret y a Guli. Sus pensamientos fueron interrumpidos por quien levantaba el auricular del otro lado:

“Hola... ¿George?”, su voz se escuchaba sorprendida pero contenta.

“Sí, Jennifer. Sí, soy yo. Dime, ¿dónde está Guli?”

“¿Cómo dónde está Guli? Tú ya sabes, George. La mayor parte del tiempo lo pasa en el hospital, al lado de Sor Margaret. Más aún ahora que ella estaba sintiéndose mal.

Sister Mary lo suele dejar acompañándola y luego lo va a buscar y lo lleva de regreso al orfanato. Pero no entiendo

tu pregunta, George. ¿Qué es lo que sucede? ¿Todo bien allí?”

“Sí, sí, todo bien. Tienes razón. Discúlpame, estoy un poco confundido.”

“¿Hás podido descubrir algo más en el caso?”

“No...no, nada nuevo. Todo está bien.” Jennifer lo escuchaba muy extraño. Pero no quiso insistir temiendo que George se enfadara:

“¿Cuándo vuelves, George?”

“Mañana...mañana tomo un vuelo de regreso.”

“¡Bueno! ¡Me alegro tánto, George!”, ella esperaba aunque sólo fuese una palabra de afecto. Pero ésta no llegó.

“Bueno, debo colgar. Gracias Jennifer. Nos vemos a mi llegada.”

Y colgó. George no podía deshacerse de las imágenes de Guli, asaltándolo una y otra vez. Guli ejecutando esos macabros asesinatos. ¡No podía ser! ¡Debía haber un error! Aquel tímido y retraído rubio de rulos dorados como el sol, de afectivos ojos celestes, de pecas que parecían pintadas en su rostro. George había pensado en denunciarlo. Pero si se equivocaba. Si algún error se había deslizado en la larga disertación de los médicos ancianos. Él pagaría el precio más alto de toda su carrera.

Decidió encarar al niño, enfrentándolo a solas ni bien regresara a Londres. Mientras tanto quiso olvidarse del tema que tanto lo torturaba. Se subió al coche y fue en busca de su amada. Al principio, Helen temió que George se estuviera volviendo loco. Pero luego prefirió pensar que sus reacciones se debían al profundo amor que él sentía por ella. Y que era recíproco. Contrajeron matrimonio aquella misma tarde. Hacía muchos años que Helen no veía tan feliz a su padre. Goldwin había enviudado largo tiempo atrás. Había logrado solo, criar con éxito a sus dos hijos varones, ya casados y con hijos, y a su hija menor Helen, por la que sentía una debilidad especial. Goldwin tuvo conversaciones con George por las que le prometió la dirección general del hotel que estaban terminando de construir junto con sus dos hijos si se quedaba a vivir en el país junto con su flamante esposa.

Ante la sorpresa de toda la familia, incluida Helen, la respuesta de George fue inmediata, asintiendo a la oferta de su suegro. Él se había refugiado gran parte de su vida en su profesión. Ese era el momento en que se le presentaba la oportunidad de materializar lo que más le importaba. Estaba decidido a presentarle su renuncia irrevocable a McDonowell. Pero antes debía poner fin al “caso Guli”. Sin ofrecer demasiadas explicaciones le aclaró a toda la familia y en especial a su esposa, que de-bía viajar a Londres para cerrar su último caso profesional pendiente y luego presentar la renuncia a su superior. Ya de regreso estaría dispuesto a comenzar una nueva vida. Pero Helen no deseaba volver a separarse y quiso viajar con él. A George le pareció estupendo. En unos cuantos días estarían de regreso. Sería una corta y extraña luna de miel.

Ni bien descendieron del avión, George dejó a su flamante esposa en el departamento. Aunque ella no entendió porqué no podía acompañarlo. Pero no insistió. Al llegar al orfanato pudo observar que Guli no estaba allí. Sister Mary le comunicó que en un rato más iría a buscarlo para traerlo de vuelta a la institución. Pero George se ofreció él mismo para traérselo, ya que pensaba pasar por el hospital a visitar a Sor Margaret. Sister Mary aceptó y se lo agradeció.

George se veía muy nervioso. Estaba ansioso por llegar hasta Guli y descubrir que éste continuaba siendo el tierno e inocente niño que él había conocido. Se llegó a convencer de esto hasta tal extremo que no se encontraba preparado ni sabría como actuar si eso no fuera así. Dio vueltas y vueltas por los alrededores del hospital, sin saber que hacer. Cruzó a un bar, tomó un whisky de un solo trago, y decidió enfrentar la situación. Otra salida no le quedaba. Había anochecido ya cuando traspasó la entrada, la recepción y la sala de emergencias. Continuó caminando por los largos pasillos, buscando la habitación número 117, cuando vio salir de la misma, a una enfermera. Y la interpeló:

“Disculpe, ¿cómo se encuentra la paciente Sor Margaret?”

“La hemos llevado a terapia intensiva. Ha sufrido una recaída. Alta temperatura, presión muy alta...orden de los médicos... por precaución, Ud. ya sabe...”

“¿Y el niño está con ella?”

“No, no está permitido, señor”

“¿¡Y dónde está el niño entonces!?”

“Se ha quedado en la habitación, señor. No se preocupe, le he dicho que espere allí, que lo vendrían a buscar.”

“¿Y qué le ha contestado?”

“No me ha contestado nada. Se ha quedado mirándome fijamente. Pero no se preocupe, señor, el niño está tranquilo.”

Y mientras la enfermera hablaba, George avanzó hacia la puerta de la habitación 117. Al abrirla, se encontró con Guli. El pequeño estaba sentado en una silla al lado de la cama. Aferrado a su libro. Recostada su cabeza sobre el colchón. Se acercó y acariciando los rulos de su cabeza, lo saludó:

“Hola... ¿Guli...? ¿Cómo estás?” George se sentó a su lado. El niño se encogió de hombros mientras continuaba abrazando su libro:

“¿Dónde está Mamá Margy”, preguntó con tristeza.

¿No te han dicho ya? La han llevado a una habitación donde hay muchos aparatos y médicos para atenderla mejor. Sabes... empezó a tener fiebre y se siente un poco mal... y los doctores no quieren que le pase nada malo.” George continuaba acariciando al niño mientras hablaba.

Girando su cabecita, Guli lo miró con sus ojos vidriosos:

“¿Y porqué yo no puedo estar con ella... ?”

En ese momento Quigley pensó que los médicos se habí

an equivocado. Pero debía abordar el tema con el pequeño para que no quedase lugar a dudas. Y no sabía cómo.

“Guli... sabes... hace algún tiempo que te quiero comentar algo... porque tú eres mi amigo ¿no?... Así es que puedo confiar en ti...”

El niño lo miraba fijo, tenso, pero no hablaba. Sólo esperó:

“Sabes... anoche un pajarito ha entrado por la ventana de mi habitación. Y me ha contado... muy bajito...” George acercó su boca al oído derecho del pequeño y continuó:

“... que fue un... niño... el que mató a tus papás adoptivos...”

Pero al acercarse tanto a Guli pudo leer nuevamente, entre sus delgados bracitos, el título en la tapa de su viejo libro: “Las Aventuras de Gulliver”. Pero esta vez quedó por un momento como hipnotizado por la palabra“Gulliver” allí escrita en cada una de las rotosas y arrugadas hojas. Entonces descubrió la palabra “Guli”

que aparecía dentro de la misma. Y recordó las palabras del anciano médico: “... suelen aferrarse a algún objeto... cualquier cosa que para ellos represente la interpretación de lo que ellos mismos son...” Y George volvió de esa especie de trance. Ya podía estar seguro.

Sólo le quedaba avisar a su jefe para cerrar definitivamente el caso. Sintiendo satisfacción profesional pero una tristeza muy profunda, se dirigió al niño:

“Guli, querido, lamento tanto lo... ¡ugh! ¡ughjjjjjjgh!...” George Quigley se ahogaba. Sentía como si una aceituna gigante hubiese quedado atrapada en su garganta. Pero era la mano de Guli que sintió como una tenaza. Vio al niño sonriendo. Pero su sonrisa no era la del niño. Sino más parecida a la de Grey Stewart.

George pudo ver el rostro del niño transformarse. Su sarcástica sonrisa, sus diabólicos ojos saltando de sus órbitas. Hasta la aterciopelada piel de su rostro parecía arrugarse. George sintió pánico al ver de pronto en Guli el rostro maduro de un asesino. La pequeña mano que le aprisionaba el cuello lo levantó en el aire y lo zarandeó como si fuese de papel. Lo acostó con fuerza sobre la cama, a la vez que continuaba ahorcándolo. ¿Cómo podía ese rostro angelical transformarse de tal manera? Era el

mismo rostro del demonio. George tardó en reaccionar.

Su cabeza colorada comenzaba a dar vueltas. Las pequeñas pero efectivas tenazas apretaban su garganta impidiendo el paso del aire. El oxígeno probablemente ya no llegaba a su cerebro. Debía intentar algo pues si se desmayaba sería su final. Con cuidado, George fue arrimando su mano al cinturón del pantalón. Debajo del saco de su traje pudo llegar hasta la pistola 45. Era su única posibilidad. La extrajo y apuntó a Guli. Pero éste, a la vez que exageraba lo grotesco y diabólico de su sonrisa, tomó el arma con rapidez, fuerza y destreza, sin necesitar que George la soltara. Su propio brazo y la mano que aún la empuñaba comenzaron a moverse con brutal fuerza y velocidad. Golpeando una y otra vez la propia cabeza de George, como si él mismo se estuviese castigando. En forma simultánea, Guli no dejaba de ahorcarlo con su otra mano. Hasta que la roja carne se abrió dejando expuesto el hueso parietal. Cuando estuvo seguro que George estaba inconsciente, secó parte de la sangre y limpió sus huellas con una sábana, en la que envolvió la pistola. Y abandonó la habitación número 117.

A esa hora nadie circulaba por los pasillos. Abrió una puerta que daba a las escaleras de emergencia y descendiendo llegó hasta la lavandería del hospital. De allí,

unos pasos más lo separaban del garaje. Golpeó de muerte al sereno con la culata de la pistola de George Quigley.

Obtuvo así algunas llaves de los vehículos allí estacionados. Y conduciendo uno de ellos se retiró del lugar.

Al otro día, Helen lloraba sin consuelo en el hospital donde se encontraba internado su marido. Dos semanas después, ésta descubriría que llevaba en su vientre un hijo de George. Con un coma profundo, éste luchaba por su vida, en la sala de terapia intensiva del hospital. La madre sólo podía expresar la tristeza y el temor de quedarse sola. McDonowell y todos los compañeros de la División Homicidios estaban consternados. La policía confundida y sin pistas buscaba a un nuevo asesino, el que muy probablemente tuviese secuestrado al pequeño Guli. Esta vez, el libro preferido del niño había quedado tirado junto al cuerpo ensangrentado de George Quigley.

Pero nadie pareció dar importancia a este hecho.

Aquella mañana perfecta de sol radiante, una brisa fresca perfumaba los aires de los Parques de Diversiones de “Disneyworld”, en Orlando, E.U.A. La multitud como de costumbre llenaba el lugar. El cielo completamente celeste daba fondo al resto de los variados y hermosos colores. Todo era música y alegría. Un hermoso niño rubio de unos cinco o seis años de edad, de enormes rulos

dorados, ojos celestes y pecas que parecían pintadas en su rostro, deambulaba por el lugar, más solitario que nunca. Apoyados sus brazos y su cabecita sobre una baranda, su mirada perdida al simultáneo paso de un gigante “Mickey Mouse”, se distrajo al escuchar unas voces detrás de él:

“Mira Justin, ¡qué hermosa criatura!... ¿Cómo te llamas?”

El pequeño los miró con sus inocentes ojitos y movió su cabeza negativamente.

Entonces, Justin le preguntó:

“¿Dónde están tus padres, pequeño?” Pero el niño continuó mirándolos a ambos sin decir palabra. Finalmente, la pareja, luego de cuchichear entre ellos, sonriéndole le propusieron:

“Si quieres, puedes venir a casa. Te daremos un baño, comerás bien, tendrás ropa nueva. Podrás descansar hasta que encontremos a tus papis, ¿eh?... ¿Qué nos dices? No tengas miedo. Nada malo te pasará con nosotros.”

El niño tomó la mano de Anne (así se llamaba la esposa de Justin), y mostrándose notablemente tímido y vergonzoso, se alejó con la pareja.

Fin

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08/02/2012