Cuando una serie de cadáveres empiezan a aparecer a orillas del río Támesis, la inspectora Anjelica Henley teme que pueda ser obra de Peter Olivier, el famoso asesino del rompecabezas. Pero eso es imposible; fue ella misma quien le dio caza y logró meterlo entre rejas. Aunque Henley esperaba no tener que enfrentarse de nuevo a él, sabe que solo puede recurrir a Olivier para dar con su imitador. Y cuando Olivier sea conocedor de los nuevos asesinatos, ayudar a Henley será lo último que tenga en mente… Nadie estará a salvo, y mucho menos después de que el asesino del rompecabezas haya logrado fugarse de la cárcel. Cualquiera puede ser su siguiente víctima. Solo es cuestión de tiempo. La imitación es la forma más sincera de adulación.

Nadine Matheson

El asesino del rompecabezas

Inspectora Anjelica Henley - 1

ePub r1.0

Titivillus 28.06.2022

Título original: The Jigsaw Man

Nadine Matheson, 2022

Traducción: María José Díez Pérez

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para Amber, Esther, Jem, Jonathan,

Keri, Luke, Patricia, Satu y Steph.

Prólogo

6.44. Greenwich Pier, marea baja. Maxwell Thomas está paseando a su perra por la orilla del río. No se espera encontrar un cuerpo descuartizado. Camina sobre barro gris, piedras mojadas y cristales, evitando pisar trozos de madera y neumáticos desechados. Cuando deja suelta a la perra, Petra, se da cuenta de que el sol se refleja en algo que hay en el suelo. Se agacha y lo coge con cuidado. Ayer encontró una insignia medieval y una moneda romana radiada. Hoy no son más que eslabones rotos de la cadena del tapón de una bañera. Decepcionado, Maxwell se yergue y ve que su perra está olisqueando algo en el barro. El verano toca a su fin. La ola de calor no cesa y la temperatura va en aumento. Maxwell se enjuga las perlas de sudor de la frente mientras camina. La camiseta se le pega a los michelines del estómago. A las 6.48 da alcance a la perra y ve lo que ha captado la atención del animal.

«Me cago en la leche».

Tira del collar de la perra para apartarla. La adrenalina le corre por el cuerpo y nota el pulso en las orejas. Es la misma sensación que tuvo ayer cuando encontró la moneda romana radiada, una curiosidad y un entusiasmo que se desvanecen deprisa. Ahora, cuando lo asaltan el asco, el miedo y las náuseas, se ve abrumado. La mano que tiene libre tiembla cuando saca el móvil. El teléfono cae entre las piedras mojadas. Limpia la pantalla contra el pantalón vaquero, comprueba que la cámara está limpia y saca una foto del brazo.

A un kilómetro y medio, Heather Roszicky, profesora de Arqueología, supervisa a un grupo de alumnos de segundo que finaliza su trabajo de campo en el yacimiento de los antiguos astilleros de Deptford. Heather se apoya en el muro del río, consulta el reloj y lanza un suspiro. La marea no subirá hasta dentro de otras cuatro horas, pero ella tiene ganas de marcharse para volver al despacho. Necesita terminar el borrador final del libro que está escribiendo sobre el declive de las excavaciones ribereñas en Londres antes de que su editora cumpla su promesa de matarla. Se ha saltado dos veces la fecha de entrega y ya se ha gastado el anticipo.

Un grito perturba el aire en calma y Heather ve que uno de los alumnos, una chica llamada Shui, corre hacia ella. El resto de alumnos se aleja de las piedras recubiertas de musgo mientras Heather va a la carrera hacia Shui, que ha tropezado con una madera y se ha caído.

—¿Qué pasa? —pregunta Heather.

Shui sacude la cabeza y rompe a llorar mientras Heather la ayuda a levantarse. Los alumnos hablan a gritos, todos a la vez, mientras se acercan a Heather. Alguien le agarra el brazo y tira de ella hacia la maltrecha escalera del ferri. Heather siente que un grito pugna por salir de su garganta cuando, al mirar el charco de agua turbia, ve un torso sin cabeza entre los trozos negros y verdes de madera dentada.

Christian Matei, montador de cocinas, se dirige a pie hacia Nelson Mews, el último callejón sin salida de Watergate Street, en Deptford. El río no está muy lejos y él cree oír los gritos de una mujer, pero se distrae con alguien que toca la trompeta, no muy bien. Cuando se acerca al número 15, abre la cancela y lanza el vaso de café que ya se ha bebido al contenedor del camino de acceso.

«Mierda», exclama Christian en su lengua materna, albano, cuando el vaso rebota en un borde del contenedor y va a parar al suelo. Cuando se agacha para cogerlo, algo le llama la atención. A medio metro un enjambre de moscas revolotea alrededor de un objeto que está en el suelo. Una mezcla de café y ácido gástrico le sube por la garganta. El vómito de Christian cubre las moscas que pululan por la carne desgarrada y en descomposición de la pierna.

Capítulo 1

Lo principal era mantener la calma. Que él no se diera cuenta de que la estaba haciendo enfadar. De nuevo.

—Rob, no tengo tiempo para esto. Voy a llegar tarde al trabajo —concluyó Henley mientras cogía las llaves del coche de la mesita auxiliar.

—Ese es el problema, que tú nunca…

El portazo ahogó el resto de sus palabras, pero ella sabía cuáles eran.

«Tú nunca tienes tiempo. El trabajo siempre va primero».

La inspectora Anjelica Henley volvió la cabeza hacia el adosado con la puerta azul recién pintada. Se preguntó, y no era la primera vez que lo hacía, qué decía de ella que se sintiese más satisfecha tratando con violadores y asesinos que con su propio marido. Se miró en el espejo retrovisor. Había salido de casa demasiado deprisa y no había podido maquillarse para disimular la pequeña cicatriz de la mejilla derecha y las ojeras. El teléfono de Henley interrumpió las noticias de última hora sobre el tráfico de la BBC Londres y en la pantalla apareció el nombre de Stephen Pellacia.

—¿Dónde estás? —preguntó este a modo de saludo.

—Buenos días para ti también. Estoy en Deptford Broadway. Llegaré dentro de unos diez minutos —respondió Henley.

—No vengas. Necesito que te desvíes. Ve al final de Watergate Street.

—¿Watergate Street? ¿Para qué?

—Tenemos un caso. Han encontrado partes de un cuerpo diseminadas por la zona. Es demasiado pronto para determinar si pertenecen a la misma víctima o si hay más de una. Ramouter va de camino. Te verá allí.

Henley dio un frenazo cuando una motocicleta se le cruzó. La tensión volvió, rápida como un clic, retorciéndosele por el cuerpo.

—¿Cómo que has enviado a Ramouter? —Intentó, sin éxito, impedir que la ira impregnase sus palabras—. ¿Qué te hace pensar que yo…?

Pellacia no le hizo el menor caso.

—Te envío los detalles por mail al móvil.

Henley dio un manotazo al volante. Lo último que necesitaba era tener pegado a ella a un inspector demasiado entusiasta y sin experiencia.

Por lo general, Watergate Street, que salía de la congestionada Creek Road, no estaba muy concurrida, pero ahora, a las 7.40, las puertas de las casas estaban abiertas y sus ocupantes se apiñaban fuera, preguntándose por qué un montón de coches patrulla se había reunido en su calle. Las imponentes ramas de los cerezos creaban un dosel sobre la calle, produciendo una oscuridad inquietante, crepuscular pese al sofocante sol. Henley aparcó el coche frente al pub The Admiral, a escasos metros del cordón policial junto al que se había congregado una pequeña multitud.

El inspector en prácticas Salim Ramouter se hallaba al otro lado del precinto, a poca distancia del gentío. Llevaba un traje azul marino, camisa blanca y corbata, y Henley se fijó en el brillo de sus zapatos negros. Era nuevo en el equipo, aunque no en el cuerpo, y todavía parecía fresco y ajeno a la realidad que pronto se volvía inherente al hecho de ser inspector en las calles de Londres.

Pellacia le había dicho que el oficial Paul Stanford sería el responsable de Ramouter. Que sería él quien lo tutelaría, no ella. Henley estaba actualizando la información del Sistema Informático de Denuncias Policiales, conocido como fichero SIDENPOL, para otro caso, cuando Pellacia hizo las presentaciones. Ramouter parecía más alto de lo que ella recordaba, más de metro ochenta. Lucía una barba que, a juicio de Henley, probablemente se hubiese dejado crecer para disimular su juventud.

Ramouter cruzó y descruzó los brazos antes de decidirse por unir las manos a la espalda. A ella no le gustaba lo impaciente y poco preparado que parecía, aunque no es que su propio aspecto fuese muy autoritario. Llevaba un pantalón vaquero, zapatillas de deporte, una camiseta de Wonder Woman y una americana que se había pasado una semana en el asiento trasero de su coche. Más apropiada para sentarse en un despacho que para actuar como la investigadora jefa en la escena de un crimen.

—Buenos días, inspectora. —Ramouter le tendió una mano que Henley ignoró.

—¿Dónde está el oficial Stanford? —Henley le enseñó la placa al agente uniformado que levantó el precinto.

—No estoy seguro. A mí solo me han dicho que me reúna con usted aquí y que le diga que la inspectora Eastwood va camino de la escena de Greenwich con agentes uniformados y la científica —contestó Ramouter mientras retiraba la mano y seguía a Henley.

Se detuvieron un instante ante la puerta del número 15 de Nelson Mews. Dos investigadores de la policía científica con sendos monos azules se hallaban acuclillados, recuperando pruebas. Un tercero tomaba fotografías en el camino de acceso.

—Sabe usted adónde vamos, ¿no? —preguntó Henley cuando Ramouter puso la mano en la cancela.

—Vamos a hablar con el señor Matei, ¿no?

—Sí, y cuando hayamos terminado, le sugiero que le pida a uno de los hombres de la científica unas fundas para que se las ponga en los zapatos cuando lleguemos a la escalera.

El número 15 de Nelson Mews se hallaba a corta distancia de la escalera del embarcadero de Watergate, donde la calle se reducía a un callejón adoquinado. Caminaban junto a un parque municipal. Una mujer mayor y una niña china estaban al lado, hablando con un agente de policía.

—Esa es Heather Roszicky —informó Ramouter—. Fue la que encontró el…

—Sé lo que encontró.

A medida que bajaban por el callejón, el olor del río se volvía más fuerte: una mezcla de aguas residuales estancadas y aceite de motor. Henley oía el agua estrellarse contra la pedregosa orilla del río. Una larga hilera de casas adosadas bordeaba Borthwick Wharf, instalaciones de procesamiento de carne y de almacenamiento en frío reconvertidas en una combinación de apartamentos junto al río y espacios comerciales.

Anthony Thomas, jefe de la policía científica, apareció al inicio de la hilera de adosados, poniéndose unos guantes de látex color púrpura. Henley no confiaba en nadie más para proteger la escena de un crimen. Era quisquilloso, pero, lo más importante, leal.

Henley no trabajaba con Anthony en la escena de un crimen desde hacía dos años. Un recuerdo escapó de una de las cajas que había hecho en su cabeza: una imagen borrosa de Anthony conduciéndola hasta una habitación para que se situara sobre una gran sábana de plástico; cómo se le puso la piel de gallina cuando la envolvió el frío gélido del aire acondicionado; no oír bien las palabras que salieron de la boca de Anthony mientras le raspaba lo que tenía bajo las uñas y le peinaba el cabello, esperando que las pruebas cayeran a sus pies. Se sintió expuesta cuando el médico la examinó y registró los cortes y las magulladuras que tenía en una representación del cuerpo humano. Ser consciente de que el delito era ella le golpeó las tripas con más fuerza que cuando el cuchillo penetró en su estómago. La habían formado para ser inspectora, no víctima.

—No esperaba verte por aquí —comentó Anthony—. ¿Has venido a echar un vistazo?

—Eso parece —replicó Henley. Agradecía que Anthony no incidiese mucho en el hecho de que esa fuera la primera vez que la veía en activo desde hacía dos años.

—Estupendo, será como en los viejos tiempos. —Anthony sacó varios pares de fundas azules para zapatos de una caja que tenía a los pies y se los entregó a Henley—. ¿Quién es tu amigo?

Ella hizo las presentaciones.

—Vaya, un novato. Yo también tengo uno. —Anthony señaló a un hombre joven que se encontraba tras él, completamente inmóvil, sosteniendo una cámara. Ya se había subido hasta el cuello la cremallera del mono azul. Sus ojos se movían nerviosamente de Henley a Anthony—. Divertido, ¿eh? —comentó Anthony mientras exhalaba un pesado suspiro—. Te veo ahí abajo.

—Vamos —instó Henley a Ramouter—. Averigüemos a qué nos enfrentamos.

Henley miró el torso tatuado, que se hallaba al menos a metro y medio de las fangosas aguas del Támesis. Lo habían cercenado por el cuello y por los huesos de los muslos. Pequeñas gotas de agua perlaban la piel blanca. Era evidente que lo habían apoyado entre los escalones recubiertos de musgo y la madera rota, en descomposición, que en su día formaba parte del embarcadero. Lo único de lo que podía estar segura Henley era que se trataba de un varón blanco, aficionado a los tatuajes manga y anime, al que habían cortado las piernas por los huesos de los muslos y los brazos por los bíceps. Los cortes no eran limpios y quirúrgicos como los de los miembros que Henley había visto hacía unos años. Se quedó completamente helada la primera vez que vio los brazos, las piernas, la cabeza y el torso separados, tirados bajo un arco ferroviario en Lewisham. A partir de entonces había aprendido a endurecerse.

Sus gemelos se tensaron cuando se agachó. La cabeza la habían cortado justo por encima de la nuez. Había trocitos de hueso incrustados en la rugosa tráquea, que asomaba entre jirones de músculo y sangre coagulada. La grasa amarillenta y el tejido conectivo se asemejaban a pollo crudo descuartizado que alguien hubiera dejado demasiado tiempo a la intemperie. Henley se levantó y respiró hondo. En el aire flotaba el olor a salitre y podredumbre del río. No fue capaz de hallar los compartimentos de su cerebro que utilizaba para separar a la inspectora lógica y endurecida de la mujer herida y no curada del todo que se encontraba al borde del agua.

Se apartó y subió por la escalera del embarcadero de Watergate. Intentó sacudirse los fuertes pinchazos de angustia que la atenazaban, pero no logró librarse de la sensación de que alguien había dispuesto aquel torso así para ella.

Capítulo 2

—¿De cuánto tiempo disponemos antes de que suba la marea? —Henley se hallaba de cara al río, observando las pequeñas olas que rompían contra el embarcadero abandonado. Consultó el reloj: habían pasado casi dos horas desde que se había recibido la primera llamada al 999.

—Lo he mirado en internet y la marea subirá a las 9.55 —respondió Ramouter mientras rodeaba un neumático medio sumergido, los ojos rebosantes de nerviosismo—. La marea bajó a las 3.15, el sol salió a las 6.32. ¿Un margen de tres horas para que alguien se deshiciera de quienquiera que sea esta persona con la esperanza de que la encontrasen antes de que subiera la marea?

—Es posible —admitió Henley—, pero, que nosotros sepamos, podrían haberse deshecho de ella después de que saliera el sol o con anterioridad río arriba, antes de que fuese arrastrada hasta aquí. —Inspeccionó la fachada de cristal de Borthwick Wharf, espacios comerciales vacíos y oficinas que miraban a la hilera de adosados y carecían de cámaras de seguridad. Henley dudaba que el ayuntamiento hubiese llevado sus cámaras de circuito cerrado de televisión hasta esa parte de la calle. Descuidaban esa zona de Deptford desde que ella tenía memoria—. ¿Lo ha tocado alguien? —preguntó Henley a Anthony, que había aparecido a su lado.

—Que yo sepa, está in situ. La mujer que lo encontró no lo tocó. Matei, el montador, dijo que no había tocado las piernas, pero, por desgracia, todo está cubierto por su vómito. Eché un vistazo a los brazos que se encontraron río abajo antes de venir aquí. Todo apunta a que los cazatesoros podrían haber hurgado un poco.

—Siempre hay alguno.

El viento cesó y el aire crepitó levemente por la electricidad generada en la subestación cercana.

—Estamos restringiendo la recuperación de pruebas al sendero directo que sale del callejón y lleva al torso —contó Anthony—. Dudo mucho que quienquiera que lo hizo se sentara en este sitio a tomar café después.

—Puede que no tomara café, pero si seguimos la teoría de Ramouter y se deshicieron de las partes del cuerpo, está claro que el que lo hizo conoce el río —razonó Henley—. Te dejaremos para sigas con esto. Ramouter y yo vamos a dar un paseo.

—¿Adónde vamos? —quiso saber Ramouter.

—Con Eastwood.

—Y ¿quieres ir a pie?

Henley hizo cuanto pudo para ocultar su frustración cuando Ramouter sacó el móvil.

—Según Google Maps, Greenwich Pier está a un kilómetro y medio —dijo.

—¡El que se deshizo del cuerpo no es el único que conoce el río! —gritó Anthony cuando Henley echó a andar con determinación por la margen del río.

Los cetros de oro de las cúpulas gemelas del antiguo Royal Naval College atravesaban el cielo sin nubes. Los mástiles desnudos del restaurado velero Cutty Shark completaban la panorámica histórica por la que se conocía Greenwich. Era una versión encalada, resplandeciente de la historia, que contrastaba con las aguas residuales que llegaban a la orilla. Henley dejó de andar cuando se dio cuenta de que había dejado de oír las suelas de cuero de Ramouter resbalando en las piedras mojadas.

—¿De dónde eres? —preguntó Henley mientras esperaba a que Ramouter se quitara la americana y se aflojase la corbata. Se acercó al murete cubierto de musgo del río mientras la marea empezaba a subir.

—Nací en West Bromwich. Nos mudamos a Bradford cuando yo tenía doce años. —Ramouter trataba de sacudirse los pegotes de barro que tenía en los pantalones, pero lo único que consiguió fue mancharse más—. Mucho páramo y ningún río. Habríamos tardado menos en coche.

—Por aquí llegaremos antes. A menos que quieras pasarte la siguiente media hora sentado en el coche mientras levantan el puente de Creek Road.

—¿Conoce bien la zona?

Henley pasó por alto la pregunta. Para qué contarle que podría recorrer ese sendero con los ojos cerrados. Que llevaba muy dentro de sí esa pequeña parte del sudeste de Londres.

—Quien que se deshizo del torso debió venir por este camino. No tiene sentido bajar hasta aquí, subir al nivel de la calle y después conducir hasta Watergate Street. Sin que nadie lo viera, por debajo del nivel de la calle. La iluminación sería mínima.

—Pero las partes del cuerpo pesan. —Ramouter trataba de acelerar el paso para alcanzar a Henley—. Una cabeza humana pesa por lo menos tres kilos y medio.

—Lo sé. —Henley sacó el móvil, que había empezado a sonar. Al ver quién llamaba, no lo cogió.

—Cabeza, torso, brazos y piernas. Esas son al menos seis partes del cuerpo.

—Eso también lo sé, así que dime, ¿qué me quieres decir con eso? —Henley esperó a que Ramouter le diera alcance antes de guiarlo hacia el murete del río como si estuviese cuidando de un niño pequeño.

—Yo solo digo que es mucho peso muerto para ir cargando con él por ahí a las tres de la mañana. —Ramouter se detuvo y puso la mano en el murete para intentar tomar aliento.

Henley no expresó abiertamente que estaba de acuerdo. Sacó una goma de pelo negra del bolsillo de la americana y se recogió los abundantes rizos negros en una coleta. Había olvidado la cantidad de energía que exigía caminar por el ribazo. Peor, mentalmente no se sentía preparada para el cometido que le esperaba, con un inspector en prácticas que la seguía con la lengua fuera y no sabía que ese era su primer caso en calidad de investigadora jefe desde hacía casi un año.

—Es todo un poco siniestro, ¿no? —preguntó a gritos la inspectora Roxanne Eastwood cuando Henley por fin llegó a la primera escena del crimen—. Buenos días, Ramouter. No es un mal curro para tu primer día.

Henley siempre había pensado que Eastwood parecía una inspectora y se comportaba como tal. Ahora estaba en la orilla del río, con las mangas de la americana remangadas y la libreta en la mano. Había ido preparada al lugar y llevaba un pantalón vaquero y unas deportivas que habían conocido días mejores.

—Buenos días, Eastie. ¿Qué se siente estando fuera del despacho? —preguntó Henley, los ojos dirigiéndose hacia una ayudante de la científica que estaba metiendo un brazo en una bolsa negra.

—Eso mismo debería preguntarte yo a ti —replicó Eastwood, con una mirada de preocupación.

Henley agradeció en silencio la muestra de empatía y le puso una mano en el hombro a la inspectora.

—Pues ya que lo preguntas, un horror. Creo que me he quemado con el sol. —Eastwood se pasó una mano por la frente, enrojecida—. La científica está a punto de terminar, no es que tenga mucho que hacer: meter los brazos en una bolsa y etiquetarlos.

—¿Dónde está el señor Thomas?

—Ah, nuestro ilustre cazatesoros. La última vez que lo vi se dirigía a las tiendas. Dijo que su perro necesitaba beber un poco de agua. —Eastwood sacudió la cabeza, era evidente que no se lo tragaba—. He pedido a un agente que no lo pierda de vista. No me extrañaría que ya hubiera subido fotos de su hallazgo a Instagram.

—Quiero que lo lleven a comisaría. Que Ramouter le vuelva a tomar declaración. —Henley lo dijo con intención, para que Ramouter notase que ella tenía el control—. Si es como la mayoría de los que revuelven en el lodazal, estaría aquí a primera hora de la mañana, esperando a que se retirase la marea. ¿Dónde se encontraron exactamente los brazos?

—Ahí. —Eastwood se bajó las gafas de sol y señaló las olas espumeantes que había creado un autobús fluvial al pasar. La marea ya había subido hasta donde una X señalaba el lugar. Un clima de premura inundaba el ambiente a medida que el río recuperaba su territorio.

—¿Dijo alguna otra cosa?

—Solo que encontró el otro brazo aproximadamente a un metro del primero.

—Es un macabro rastro de migas de pan —comentó Henley.

—A mí me lo vas a decir, y antes de que preguntes por las cámaras de circuito cerrado, hay montones…

—Pero ninguna apuntando a esta parte del río.

—Exactamente.

El teléfono móvil de Henley empezó a sonar. La inspectora lo sacó y lo cogió. Tras una breve charla, colgó.

—Era la doctora Linh Choi. Todavía no la conoces, pero es nuestra patóloga forense de confianza. Acaba de llegar —explicó Henley a Ramouter mientras se secaba el sudor de la nuca.

—Así que tenemos dos brazos, las dos piernas y un torso —recapituló Ramouter—. ¿Dónde está la cabeza?

Buena pregunta. Henley pensó en los sitios que había entre los dos lugares: un colegio de primaria, dos guarderías y un parque de juegos entre los pisos y las casas. Lo que menos necesitaba era encontrar una cabeza en el arenero de los críos.

—¿Puedo echar un vistazo? —preguntó Henley a la ayudante del equipo de la científica, que acababa de meter el brazo en una bolsa y escribía algo en la libreta.

—Claro. —La mujer bajó la cremallera de la bolsa y apartó el plástico.

—Joder —dijo Henley entre dientes. El corazón se le aceleró y el estómago se le revolvió.

—Oh —observó Ramouter mientras miraba por detrás de Henley. Un brazo estaba cubierto de piedrecillas, tiras de algas entrecruzaban viejas cicatrices. El segundo brazo. Muñecas finas, el dedo anular ligeramente más largo que el índice, uñas rotas. Piel negra. A Henley le vino a la memoria lo que había dicho Pellacia un rato antes: «Es demasiado pronto para determinar si pertenecen a la misma víctima o si hay más de una».

—Llama al comisario Pellacia —pidió a Ramouter—. Dile que tenemos dos posibles víctimas de asesinato.

Capítulo 3

Cualquiera que pasara por delante habría dado por sentado que la comisaría de Greenwich estaba clausurada. Las contraventanas azules de la fachada del edificio llevaban tres años cerradas y dos conos anaranjados de tráfico solitarios bloqueaban el acceso a una hilera de plazas de aparcamiento vacías. Un letrero desvaído redirigía a posibles visitantes a la comisaría de Lewisham e indicaba que llamaran al 101 si no se trataba de una emergencia. Los vecinos pasaban por delante y se preguntaban cuándo derribarían el edificio para sustituirlo por otro bloque de apartamentos carísimos, de propiedad privada, con portero físico para los ricos y una puerta trasera para los pocos afortunados a los que hubiesen adjudicado una vivienda de protección oficial. Si la gente hubiera levantado la vista, se habría percatado de que tres ventanas de la cuarta planta estaban abiertas y que de ellas salía una delicada espiral de humo de tabaco.

La SCU, la unidad especializada en asesinatos en serie, llevaba ocupando temporalmente la cuarta planta desde hacía seis años. Cuando la policía metropolitana estaba más boyante, el comisario Harry Rhimes había sido recompensado con la SCU cuando su equipo detuvo a una enfermera de distrito llamada Abigail Burnley, que mató a quince personas que se hallaban a su cuidado. Los asesinos en serie no aparecían cada dos por tres, así que el departamento se mantenía ocupado con violaciones en serie, robos con allanamiento, secuestros y casos que se consideraban demasiado extremos para cualquiera de los veintiséis equipos de investigación que se hallaban repartidos por todo Londres. Seis años después, Burnley cumplía cadena perpetua, Rhimes había muerto hacía ocho meses, Pellacia se hallaba a cargo de una unidad mal financiada y Henley iba hacia él echando humo.

—¿Cómo te atreves? —Henley cerró de un portazo, a pesar de que el despacho en el que había entrado era el de Pellacia.

—¿No crees que merezco un poco de respeto? ¿Algo como: «Cómo se atreve, jefe»?

El comisario principal Pellacia, que había estado fumando asomado a la ventana, apagó el cigarrillo. La tensión que entrañaba estar a cargo de la SCU empezaba a manifestarse. En su cabello castaño se veían más canas y las ojeras con marcados pliegues eran más oscuras. La euforia de ser el jefe se había desvanecido hacía tiempo y la ausencia de Rhimes todavía flotaba en el aire.

—Podías habérmelo advertido antes de mandarme a ese sitio, y para colmo me endosas a un puñetero novato —espetó Henley.

—¿Por qué haces un mundo de esto? Llevas seis meses en comisaría, pensé que te…

—No estoy haciendo un mundo. —Henley casi escupió la última palabra—. Fuiste tú quien le dijo a Rhimes que sería mejor que me pusiera detrás de una mesa.

—Y desde entonces no ha pasado un solo día sin que te quejes. —Los ojos verdes de Pellacia se achinaron y los pequeños músculos de su mandíbula se tensaron—. Mira, así no llegaremos a ninguna parte y no tengo tiempo para discutir contigo. Ya llego tarde a la sesión informativa. Hay muchos puntos que tratar y me esperan en Scotland Yard.

—Antes de que empecemos… —Henley respiró hondo y contó hasta tres—. ¿Sabes quién va a ser el investigador que va a llevar este caso? Cuanto antes actualice el fichero SIDENPOL y lo ponga en sus manos, mejor.

—Sí, ya que lo mencionas —respondió Pellacia mientras rodeaba a Henley y se dirigía hacia la puerta—. No lo vamos a ceder.

—¿Cómo que nos quedamos el caso? —La voz de la discordia salió de boca de la inspectora Eastwood, que se apartó de la quemada frente un mechón suelto de pelo rubio—. Creí que esto era algo puntual.

—Pues no lo es —contestó con firmeza Pellacia, evitando la mirada de Henley.

La unidad especializada en asesinatos en serie se hallaba en una sala que ahora resultaba demasiado grande para el equipo. Hubo un tiempo en que los agentes compartían escritorios con la policía judicial y la Unidad Central de Participación Ciudadana. El edificio solía temblar con los golpes que daba un sospechoso en las viejas tuberías de la celda en que se encontraba. Ahora era más probable que en las celdas estuviese Stanford echándose un sueñecito. En ese momento el equipo estaba compuesto por Eastwood, Henley, el oficial Paul Stanford, que iba camino de Old Bailey para aportar pruebas en un caso de violaciones en serie, y ahora Salim Ramouter. Pellacia se hallaba al mando y de un tiempo a esta parte rara vez salía del despacho salvo para responder a las llamadas de sus superiores, que se encontraban en New Scotland Yard. La SCU contaba con el apoyo de un equipo administrativo de civiles: Ezra, exconvicto a sus veintitrés años y genio de la informática al que Pellacia había tutelado, y Joanna. Nadie sabía cuánto tiempo llevaba Joanna pasando el rato en las comisarías del sudeste de Londres ni tampoco cuántos años tenía, pero todo el mundo coincidía en que no cabía la menor duda de que conocía absolutamente todos los trapos sucios de la metropolitana.

—Pero si ya estamos sobrepasados con lo que tenemos —adujo Eastwood—. Llevo trabajando once días seguidos, sin descansar uno solo. Y esta semana podemos olvidarnos de Stanford.

—Eso ya lo sabemos, Eastie.

—Y, que yo recuerde, estamos llevando seis investigaciones en curso…

—Siete. —Joanna entró con una gran caja de cartón llena de distintos desayunos de la cafetería de enfrente. Depositó la caja en la mesa de Eastwood—. Son siete si incluyes lo del valle del Támesis sobre el que estamos —entrecomilló la palabra con los dedos— asesorando.

Henley vio que Pellacia se mordía la lengua cuando Eastwood puso los ojos en blanco.

—Mirad, puede que no os haga gracia, pero esto es lo que hay. Ninguno de los demás equipos de investigación posee la capacidad para ocuparse del caso. Así que la investigación se queda aquí, ¿está claro? —dijo Pellacia.

—Clarísimo. —Eastwood sacudió la cabeza.

Pellacia se centró en Henley, desafiándola a que rebatiera la decisión que acababa de tomar.

—Puesto que Stanford está en los juzgados, he decidido que Ramouter se ocupará del caso de las partes del cuerpo con Henley.

—¿Va a separar a los gemelos? —exclamó Joanna, fingiendo sorpresa.

—No creo que Stanford se ofenda por no seguir siendo el mentor de Ramouter y estar lejos de Henley temporalmente.

—Eso es lo que usted cree. —Joanna cogió un perrito caliente de la caja—. Ramouter, solo para que lo sepas, esos dos son uña y carne. Stanford es hermano de Henley de distinta…

—Lo hemos pillado, Joanna —la cortó Pellacia—. Bien, a trabajar.

Henley repasó mentalmente su lista personal. La memoria motriz se había impuesto en la escena del crimen: observar el entorno, tomar nota de lo que resulta familiar y de lo que no. Tratarlo todo como si fuese una prueba. Elaborar una descripción de los hechos. Asegurar y proteger. Para el resto del mundo ella parecía serena y tranquila, pero por dentro el corazón estaba a punto de salírsele del pecho y los nudos que tenía en el estómago se retorcían y apretaban.

El teléfono empezó a vibrarle en la mesa. Se puso mala cuando leyó el mensaje que le enviaba su hermano, Simon: «Me acabo de pasar por casa de papá. No me ha dejado entrar. Te llamo cuando salga del trabajo. Un beso».

—Bien, con respecto al caso del río —empezó Pellacia—. ¿Dos posibles víctimas?

—De posibles nada. SON dos víctimas —aseguró Henley mientras se ponía a contestar a su hermano—. El torso, las piernas y un brazo corresponden a un varón blanco. El otro brazo es, aunque el sexo no está confirmado, de una mujer negra.

El móvil de Henley vibró por segunda vez en su mesa. Ella lo cogió.

—Y ¿no se han encontrado más partes?

—La científica recuperó la cabeza de un varón blanco del contenedor del número 15 de Nelson Mews —añadió Henley—. Me acaba de enviar un mensaje Linh, por cierto. Las… partes han llegado a la morgue.

—Dos puñeteras víctimas —repitió Pellacia—. Pero nunca se sabe. Esta aún podría ser una investigación sencilla y clara.

Henley no dijo nada mientras cogía su bolso, porque cada fibra de su cuerpo le decía que Pellacia se lo creía aún menos que ella.

Capítulo 4

El edificio que albergaba a los muertos se hallaba a escasa distancia a pie de la comisaría, en una bocacalle de la avenida principal, donde los cafés, pubs y agencias inmobiliarias daban paso a más flamantes hoteles nuevos, edificios de apartamentos inasequibles y un gimnasio que estaba abierto las veinticuatro horas. Se fundía anónimamente con las casas de estilo georgiano y las viviendas de protección oficial que convivían en la tranquilla calle. Henley no se sentía fuera de lugar ahora que se había puesto el uniforme, un traje de un azul marino intenso. Denotaba autoridad pese a haberse dejado puestas las Adidas Gazelle negras.

—«Depósito de Cadáveres Público de Greenwich». —Ramouter leyó la placa de la pared mientras apuraba el café—. Hacen que parezca una biblioteca. Como si se pudiera entrar, enseñar el carné, sentarse y ver una autopsia.

—¿Cuánto te falta? —quiso saber Henley.

—¿Para qué? —Ramouter estaba esperando a que Henley abriera el bloqueo de puertas para niños.

—Para terminar las prácticas.

—Lo que en realidad quiere saber es cuánto tiempo va a tener que cargar conmigo, ¿no? —La sonrisa en el rostro de tersa piel morena de Ramouter se borró deprisa al ver que Henley no sonreía—. Me faltan cuatro meses. —Se frotó la barba—. Pero me pasé seis trabajando en la Unidad de Delincuencia Especializada. El trabajo que se hacía era bueno, convincente, pero quería algo que supusiera un mayor desafío y la policía de West Yorkshire no tiene nada parecido a la SCU.

A Henley la asaltó una oleada de empatía —el muchacho no tenía la culpa de que se lo hubieran endosado a ella—, pero el sentimiento fue efímero.

—Bueno, en la SCU las cosas funcionan de manera un poco distinta. Es muy poco habitual que empecemos a este ritmo. Por lo general nos pasan los casos cuando se ha identificado la posible presencia de un asesino o violador en serie. El trabajo preliminar que estamos realizando ahora suele estar hecho antes de que nos pongamos en marcha.

—Pero eso no es todo lo que hace la unidad —apuntó Ramouter mientras seguía a Henley hacia el edificio que se alzaba solitario en medio del terreno—. Están aquel caso de secuestro y tráfico de personas en serie de hace unos años y también el caso del asesino de la sierra.

Henley hizo una mueca cuando sintió el tirón de un músculo del cuello. «El asesino de la sierra». El caso que lo cambió todo. Recibieron las felicitaciones de los compañeros, una mención del comisionado, su ascenso a inspectora. Pero el caso le robó una parte de su ser.

—Debió de ser increíble trabajar en un caso así —continuó Ramouter—. Aquello fue lo que hizo que quisiera formar parte de la unidad. El motivo por el que… Bueno, uno de los motivos por los que me vine a Londres.

Henley se volvió para mirar a Ramouter. Aunque sabía que el muchacho estaba nervioso, la familiar mirada de entusiasmo que tenía en los ojos era inconfundible.

—No te dejes engañar por lo que viste en los medios. La SCU anda escasa de personal y de fondos. Me sorprende incluso que autorizaran tu traslado. Mira, en cualquier brigada de homicidios no sería raro tener hasta un centenar de personas trabajando en una investigación, del comisario principal a civiles, pero en la SCU solo estamos nosotros y nos pasamos un montón de tiempo tirando de favores. Aquí no hay glamur, y las alabanzas son efímeras.

Henley le dio la espalda, introdujo un código que se suponía no debería tener y empujó la puerta.

La doctora Linh Choi, patóloga forense jefe, se hallaba sentada a su mesa, de espaldas a la puerta, encorvada sobre su almuerzo. Llevaba el largo cabello negro recogido en la parte superior de la cabeza de manera informal, con un bolígrafo. Movía la cabeza arriba y abajo al compás del estridente drum and bass que salía de los altavoces inalámbricos Bose que descansaban en el escritorio. Henley conocía a Linh desde hacía más de quince años, cuando ambas empezaban sus respectivas carreras y sentían que aquello les quedaba muy grande. Su amistad había florecido a lo largo del tiempo. Henley le dio a Linh unos golpecitos en la espalda.

—¡Joder! —Linh pegó un bote en la silla. La alita picante que sostenía en la mano cayó en la caja—. Casi me matas del puto susto.

—¿Qué? ¿Reviviendo tus días de juergas? —preguntó Henley con una sonrisa.

—Querrás decir «nuestros» días de juergas. Te gusta esto tanto como a mí. Tengo una remezcla brutal que me encontré por casa, te la tengo que mandar. —Linh desactivó el sonido en el portátil—. No me dijiste que habías vuelto, lo tuve que saber por Anthony —añadió.

—Luego te cuento —contestó Henley.

—Y tienes un compañero nuevo, ¿no? ¿Qué ha dicho Stanford al respecto?

—Este es el inspector en prácticas Salim Ramouter, y no es mi compañero. —Henley se hizo a un lado para que Ramouter pudiera acercarse—. Soy su mentora. Lo acaban de trasladar de West Yorkshire.

—Ya. Bueno, nadie mejor para formarte que la inspectora Henley —afirmó Linh mientras se levantaba. Se limpió la mano con una toallita antibacteriana antes de tendérsela a Ramouter—. Encantada de conocerte, soy la doctora Linh Choi.

Se había beneficiado de una beca en un colegio privado y de una educación en la Universidad de Cambridge, pero uno jamás lo habría sospechado al oír su marcado acento del sur de Londres. Se bajó las gafas, que tenía acomodadas en la cabeza.

—Acabo de concluir un examen preliminar del varón, pero primero os hablaré del brazo. No había mucho que analizar, teniendo en cuenta que nos faltan partes. No estaría de más tener una cabeza, piernas, un torso, otro brazo.

—¿Qué nos puedes decir? —preguntó Henley.

Linh se encogió de hombros.

—Mujer negra. De unos veinte años, probablemente, pero eso es todo cuanto puedo decir hasta que encontréis el resto.

Henley y Ramouter siguieron a Linh cuando salió del despacho hacia una sala de autopsias que parecía el quirófano de un hospital. El aire era frío. Contra la pared se veía una hilera de armarios metálicos que albergaban provisionalmente los cuerpos, mientras que enfrente había tres amplios lavabos y un refrigerador en el rincón. En el centro de la sala se alineaban cuatro mesas metálicas de autopsias. La asistente de Linh, Theresa, trabajaba en un cuerpo en la mesa del fondo mientras escuchaba música con unos auriculares Beats. A Henley le llegó un olor a antiséptico industrial y fluidos corporales rancios.

Theresa introdujo un separador en el pecho.

—Ese era un culturista de veintitrés años —contó Linh, meneando la cabeza—. Sufrió un ataque al corazón. Se desplomó en el gimnasio. No me hace falta un cribado toxicológico para saber que estará hasta arriba de esteroides.

Un sonido como de alguien que caminara sobre cristales inundó los oídos de Henley cuando Theresa abrió el pecho. Ramouter dio un paso atrás.

—El servicio es la segunda puerta a tu izquierda —informó Linh con cierta guasa mientras Ramouter daba media vuelta y salía corriendo.

—Lo siento —se disculpó Ramouter cuando volvió pocos minutos después, avergonzado.

—No pasa nada. No eres el primero ni serás el último —contestó Linh—. Bien, ¿estáis listos?

Henley asintió y Linh retiró la sábana protectora de plástico. Las partes del cuerpo que se habían encontrado a orillas del río y en el acceso del número 15 de Nelson Mews ahora estaban dispuestas sobre la mesa como un rompecabezas sanguinolento que debía completarse. Henley se mareó. Retrocedió para intentar serenarse.

—¿Puedes darnos la hora de la muerte? —preguntó Henley, procurando disimular el temblor nervioso de su voz.

—Aproximadamente —contestó Linh—, yo diría que entre veinticuatro y treinta y seis horas en el caso del varón.

Henley examinó con más atención el tatuaje del torso.

—Es una escena de El alquimista de acero —aclaró Linh, sumamente satisfecha—. Una película de anime, por si no lo sabíais. De mucho antes de que tú nacieras —continuó, por Ramouter—. Lleva a Ken, de El puño de la Estrella del Norte, tatuado en la espalda.

—¿Qué me puedes decir de los desmembramientos? ¿Antes o después de morir? —quiso saber Henley mientras daba la vuelta despacio alrededor de las partes del cuerpo, asimilando cada detalle, desoyendo el móvil, que le vibraba en el bolsillo.

—Las dos cosas. —Linh avanzó hacia la cabecera de la mesa—. Lo primero que retiró fue el brazo derecho y la pierna izquierda. Si miráis aquí —señaló allí donde habían seccionado la pierna izquierda—, la sangre ya había empezado a coagularse. La muerte sobrevendría en cuatro minutos. —Linh volvió el extremo inferior del torso hacia Henley, apuntando al hueso, la carne y los intestinos—. Aquí apenas hay coagulación. Lo que significa que, cuatro horas después de la muerte, el asesino empieza a retirar las extremidades. Hay una perforación interesante en el pecho, justo por encima del corazón. Se practicó antes de la muerte. Sabré más cuando empiece con la autopsia, después de comer. Sin embargo os puedo adelantar una cosa: hicieron una auténtica chapuza al trocear este cuerpo. Mirad aquí. —Linh les enseñó con un dedo enguantado dos cortes alargados, dentados en el hombro derecho—. Se realizaron al menos dos intentos antes de retirar de una vez el brazo. Es como si quienquiera que lo hizo no hubiese utilizado nunca una sierra Black and Decker.

—¿Fue una sierra de calar? —preguntó Ramouter, que se hallaba a casi un metro de distancia, de espaldas a los lavabos.

—No tengo ni puñetera idea. Para eso tendréis que hablar con un experto en bricolaje. —Linh se rio y sus ojos se llenaron de arruguillas mientras ponía recta la pierna derecha—. Pero lo más importante es esto, mirad. —Linh cogió la cabeza y la volvió hacia Henley. Después le abrió la mandíbula con los dedos—: Ramouter, coge esa linterna de ahí —pidió—, no tengo más manos.

El aludido cogió la pequeña linterna de exploración plateada y se acercó a la mesa.

—Vamos, no seas tímido. Ilumina aquí.

Ramouter hizo lo que le pedía y apuntó con la linterna a la boca abierta.

—Ehh… ¿Dónde está la lengua? —preguntó Ramouter.

Henley se obligó a quitarle la linterna a Ramouter y alumbró el fondo de la garganta. La boca estaba llena de sangre seca y logró ver los restos del músculo estriado que formaba la base de la lengua.

—¿Cómo? —preguntó Henley.

—Se la cortaron —aseguró Linh—. Una disección muy limpia, que solo podría hacerse con algo como un cuchillo de filetear muy afilado o un escalpelo.

—Pero ¿es fácil cortarle la lengua a alguien? —Henley movió su propia lengua por la boca, sintiendo cómo se alargaban y tensaban los pequeños tendones de la base.

—¿Mientras la persona está viva? Muy difícil. Y por eso habría tenido sentido que cortaran la lengua post mortem, pero no fue así.

—Un momento, ¿el hombre seguía vivo cuando le cortaron la lengua?

Linh asintió.

—Agarrar la lengua mientras la persona está viva sería difícil, y el corte es muy preciso. Yo diría que la víctima estaba inconsciente. Y hay una cosa más: decidme si os llama la atención algo en las piernas.

Henley se agachó: la pantorrilla de la pierna derecha, cubierta de granitos de arena, fragmentos de algas y vómito seco, era musculosa y tenía un fino vello castaño claro. La izquierda era igual, pero en el tobillo una franja de piel, de unos cinco centímetros de ancho, estaba más blanca que el resto.

—¿Nuestra víctima llevaba una pulsera de seguimiento? —apuntó Henley.

—Eso creo —contestó Linh—. Si miráis aquí. —La forense le dio la vuelta a la pierna para examinar la parte clara, que no era mayor que una caja de cerillas—. Yo diría, sin lugar a dudas, que llevaba una tobillera. Estoy segura de que si una de las empresas de monitorización me facilitara las medidas de una pulsera genérica, encajaría.

—Así que nuestra víctima estaba en libertad condicional con toque de queda, ¿no? —preguntó Ramouter—. Con esto ya tenemos algo para avanzar. Debe de haber alguna manera de averiguar si alguien ha violado la condicional estos últimos días.

—¿Tienes idea de a cuántas personas se les concede la condicional y se les coloca una tobillera? —planteó Henley.

—Buena suerte con ello —replicó Linh—. Tomé muestras de sangre y orina, lo de siempre, y las envié esta mañana. Espero tener resultados a finales de la semana que viene. Pero decidme, ¿tenemos un nombre? Parece algo irrespetuoso seguir llamándolo… o bueno, a uno de ellos, manga man, sobre todo ahora que tenemos la mayor parte de él sobre la mesa.

Henley se sacó el teléfono del bolsillo, que había estado vibrando durante un rato, y leyó el mensaje que apareció en la pantalla. Era de Anthony Thomas, confirmando que había cotejado las huellas del brazo en Livescan, la base de datos de la policía.

—Lo cierto es que sí —contestó Henley—. Os presento a Daniel Kennedy.

Capítulo 5

Casi eran las 20.00 cuando Ramouter llegó a su casa, se quitó los zapatos, que aún tenían restos de barro seco, y los dejó en el felpudo. Se había mudado hacía cuatro días. El piso no olía a él aún, sino a ambientador artificial y lejía. Una pila de cajas que todavía no había abierto ocupaba el salón, que compartía espacio con la cocina. Encendió la radio para que le hiciese compañía y sacó de la nevera un plato precocinado. Retiró la faja de cartón y pinchó el plástico que lo recubría con un tenedor.

Unos minutos después Ramouter apartó los insípidos espaguetis a la carbonara que había dejado y echó mano del iPhone.

—Hombre, esperábamos que llamaras antes. Estábamos a punto de cenar —dijo Pamela mientras se alejaba de la cámara. Como de costumbre, su rostro estaba perfectamente maquillado y no se le movía ni un músculo. Llevaba unas caras prendas de yoga, aunque Ramouter sabía a ciencia cierta que Pamela no sabía lo que era la postura del perro boca abajo y probablemente creyese que savasana era una infusión.

—Lo siento, no sabía lo que tardaría en volver de comisaría. El tráfico en la South Circular…

—Bueno, mañana podrías intentar salir a tu hora. Las rutinas son importantes.

Ramouter se mordió la lengua para no decir: «Matar no es un trabajo de nueve a cinco».

—¿Dónde está Michelle? La he llamado por FaceTime, pero no lo ha cogido.

—Probablemente se le haya olvidado cargar el móvil otra vez, pero está arriba. Están los dos arriba. Estaba cansada. Dentro de un momento iré a buscar a los niños, tienen entrenamiento de fútbol. Espera, que le subo el iPad.

Pamela se encontró a Michelle sentada en el borde de la cama. Su habitación era como el salón de Ramouter, las maletas y las cajas ocupaban gran parte del espacio. Él se rio para sus adentros.

—Michelle, tesoro —dijo Ramouter—. ¿Te encuentras bien, mi amor? ¿Dónde está Ethan? ¿Qué tal su primer día en el colegio? Os echo de menos.

—Ya está en la cama —contestó Michelle mientras dejaba el iPad en la mesilla de noche—. Su primer día de colegio lo ha dejado muerto. Saqué un montón de fotos para que las veas.

—Lo sé. ¿No te acuerdas? Me enviaste las fotos por la mañana. —A Ramouter se le cayó el alma a los pies al ver la expresión de confusión en la cara de Michelle. Inicio precoz de demencia a los treinta y seis años. Una extraña variante genética del alzhéimer, dijo el especialista. Su padre había muerto con cincuenta y ocho años, pero el resto de la familia pensó que la enfermedad quizá saltase un par de generaciones. Ramouter recibió la confirmación de su traslado para unirse a la SCU dos semanas antes de que a Michelle le comunicaran el diagnóstico. Habían encontrado piso en Forest Hill, y después llegaron un colegio para Ethan y una entrevista de trabajo para Michelle, pero el diagnóstico lo cambió todo. Pamela, hermana mayor de Michelle, adujo que su hermana necesitaba estabilidad y que mudarse a una ciudad desconocida, lejos de su familia y sus amigos, sería perjudicial. Ramouter no pudo rebatirlo. Todavía tenía el correo electrónico en el que rechazaba el traslado a la SCU, guardado en la carpeta de borradores. Estaba dispuesto a enviarlo, pero Michelle le dijo que no, que esa era una oportunidad única, que no quería que él lo lamentara, que se lo echase en cara a ella.

—¿Qué tal tu día? —se interesó Ramouter.

—Normal. Pamela me invitó a comer para que conociera a algunos de sus amigos. No te gustaría ninguno. ¿Y el tuyo?

—Bueno. Forman un buen equipo y me han asignado a un caso con Anjelica Henley. Te hablé de ella, ¿te acuerdas?

—¿La inspectora?

—Sí, la inspectora —confirmó Ramouter, con voz alegre.

—¿Cómo es?

—Pues es… dura. Lista. No creo que le haga mucha gracia tener que cargar conmigo, pero todavía es pronto.

—Mmm. Ethan quería aguantar despierto para contarte cómo le había ido en el colegio…

Ramouter miró a Michelle a través de la pantalla y sintió una tristeza abrumadora: se había vuelto a distraer, se lo veía en los ojos. Lo miraba como si intentase aferrarse a sus recuerdos. Él no fue capaz de mirarla. Puso el móvil boca abajo en la encimera. No tendría que haberle hecho caso a Michelle cuando le dijo que no pasaba nada, que se fuera a Londres. Tendría que haberse quedado con su mujer como un hombre, pero prefirió salir corriendo a las primeras de cambio. Llevaba encima el sentimiento de culpa, tan familiar como el traje con el que iba a trabajar. Estaba enfadado con Michelle y con su enfermedad. Y el sentimiento de culpa y de vergüenza que se derivaba de esa ira era asfixiante.

—Lo siento —se disculpó Ramouter cuando cogió el teléfono—. En este piso la cobertura no es muy allá.

—Basta —dijo Michelle.

Eran esos momentos de claridad los que hacían que Ramouter se sintiera peor. Los ojos se le arrasaron en lágrimas cuando Michelle lo miró con absoluta lucidez. Lo conocía y sabía cómo llevarlo.

—Los dos accedimos a esto —le recordó.

—Ya. Es solo que os echo de menos a Ethan y a ti, es todo —replicó Ramouter mientras se enjugaba las lágrimas.

—Todo va a salir bien, nosotros estamos bien —dijo Michelle con firmeza.

—Lo sé. Lo tendré en cuenta.

—Bien. Y ahora deja que te hable de la comida a la que ido con los amigos chiflados de Pamela. Si te digo la verdad, no veo el momento de que me olvide de ellos.

Ramouter se rio al ver que Michelle se animaba. El sentimiento de culpa aún estaba ahí, pero a lo largo de la hora que siguió, mientras hablaba con Michelle, no lo notó tan pesado.

Capítulo 6

Henley sabía que la hora de recogida de los residuos no reciclables era en torno a las once de la mañana. Dejó las bolsas de la compra y consultó el reloj: las 20.26. El cubo con ruedas azul bloqueaba la puerta de entrada. Lo más probable era que su padre no hubiese salido de casa en todo el día.

Henley apartó el cubo y abrió la cancela. Las espinas del descuidado rosal se le engancharon en la americana mientras subía por el camino. Los hierbajos se habían abierto paso entre las grietas de los adoquines.

—Pero qué coño… —soltó Henley cuando la llave de la puerta se negó a girar en sentido contrario a las agujas del reloj. Era la misma llave que llevaba colgando del mismo llavero con la tarjeta de Tesco los últimos cinco años. Introdujo de nuevo la llave. No giraba—. Papá, por el amor de Dios. —Henley se agachó para gritar por la boca del buzón—: Papá, soy yo, Anjelica. Abre la puerta. —Se sentó en los talones mientras mantenía el buzón abierto con los dedos—. Papá, vamos. Abre… Por favor. Quiero ver si estás bien.

—Estoy bien. Vete.

—No hasta que abras la puerta. Te he traído la compra.

—Déjala a la puerta.

—Papá, por favor. Deja que te vea. Te prometo que no entraré. —Henley miró por el buzón y vio que se aproximaban sus piernas, enfundadas en el pantalón de chándal gris desvaído—. Tienes que cortarte el pelo, papá. —Fue lo único que pudo decir, ya que tenía el estómago en un puño. Hacía casi tres semanas que no veía a su padre, Elijah, y su aspecto asustaba. Había perdido peso. La piel del cuello se plegaba sobre sí misma como un pañuelo arrugado. Henley sintió que el susto daba paso al miedo que lo asaltaba a uno cuando veía que sus padres estaban llamando a la puerta de la muerte.

Elijah se pasó las manos por el pelo, que a esas alturas era más blanco que gris. El corte casi al uno había pasado a ser un afro corto descuidado.

—Simon vino esta mañana. —Henley puso la mano sobre la de su padre, que él retiró—. ¿Por qué no has querido verlo? —preguntó con suavidad.

—No os quiero ver a ninguno de los dos.

—Papá, tienes que dejar que te ayudemos.

—No necesito vuestra ayuda, estoy bien.

—¿Por qué has cambiado la cerradura?

—Para impedir que tu hermano y tu vengáis cuando os dé la gana. No soy un niño.

—Nadie ha dicho que lo seas. Solo estamos preocupados por ti.

—Pues estoy bien. Ya me has visto, ya te puedes ir.

—Papá… no seas… ¿Por qué no me dejas pasar siquiera un minuto?

—He dicho que no.

—Está bien, está bien. —Henley agarró el borde de la puerta—. No entraré. Toma. —Cogió las bolsas de la compra y las metió por la abertura—. No sé lo que tienes en la nevera. Por lo que yo sé, podrías estar viviendo a base de galletitas saladas y sardinas —dijo enfadada—. He traído lo básico, huevos, pan, jamón, pollo y unas galletas Party Rings. Sé que te gustan…

Elijah tiró de las bolsas.

—Mierda —dijo Henley cuando su padre le dio con la puerta en las narices.

—Catorce horas —dijo Rob sin levantar la vista del portátil. Estaba sentado a la mesa de la cocina, su despacho provisional mientras los albañiles terminaban de reconvertir el cobertizo de la parte trasera. Se dedicaba al periodismo económico y había escogido la opción de teletrabajar en lugar de ingresar una indemnización por despido en su cuenta bancaria. Una vez a la semana salía de casa y se pasaba por Old Street, donde honraba a los estudios de un canal de economía con su presencia para debatir las noticias financieras de última hora. El arreglo convenía a Rob y a Henley, pero aun así él la quería en casa. Luna, medio pastor alemán, medio labrador, medio a saber qué más, dormitaba debajo de la mesa. La cristalera estaba abierta, pero el calor del día aún se dejaba sentir pesadamente en el aire, mezclado con el perfume a jazmín y madreselva que entraba del jardín. Los tentadores aromas de una noche de finales de verano no eran capaces de enmascarar el fuerte olor a descomposición que acompañaba a Henley desde que había visto el torso desmembrado de la escalera de Watergate—. Te fuiste de casa poco después de las siete y vuelves a las nueve y veintiún minutos.

—Rob, he tenido un día muy largo…

—¿Tú has tenido día muy largo? Yo tuve que ir a buscar a Emma a la guardería porque se puso mala.

—Y te mandé un mensaje para saber cómo estaba.

—Ella no necesitaba un mensaje, necesitaba a su madre.

—No hagamos esto —pidió Henley mientras dejaba el bolso en la encimera de la cocina e iba a la nevera. Pese a todo, Rob no era lo bastante egoísta para cocinar para uno solo. Henley sacó el plato de cristal cubierto con papel film. Pollo asado al ajillo y la miel con arroz con verduras frito y brécol. Dejó el plato donde estaba y cerró la puerta de la nevera. Necesitaba darse una ducha primero para quitarse la fina película de muerte que recubría su cuerpo y la estela a fracaso que la seguía desde que se había ido de la casa de su padre. Se preguntó si Rob sabría que volvía a trabajar en una investigación—. Fui a ver a mi padre —añadió.

—Ah. —Los rasgos de Rob se suavizaron un poco—. ¿Cómo está?

—No muy bien. No me dejó pasar.

—Esto va a ser un problema. ¿Qué vais a hacer?

—No lo sé. —Henley abrió el frigorífico de nuevo y sacó una botella de vino—. Tengo que hablar con Si, pero… no lo sé.

—Mira, sé que las cosas no van muy bien con tu padre, pero podrías haberme avisado de que llegarías tarde. Una disculpa no estaría de más.

—Una disculpa ¿por qué? —preguntó Henley al tiempo que sacaba una copa del armario—. ¿Por ir a ver a mi padre?

—No, claro que no. Solo quería decir…

—¿Quieres que me disculpe por ir a trabajar? Tengo que trabajar, Rob. Uno de los dos necesita tener un trabajo estable. —Henley lamentó haber pronunciado esas palabras en cuanto salieron de su boca.

—Entonces ¿qué? Yo me quedo aquí sentado, haciendo de amo de casa, cuidando de nuestra hija y preparando mermelada mientras tú te vas a trabajar.

—Sabes perfectamente lo que quiero decir. Sé lo que haces y… agradezco lo mucho que trabajas por nosotros, pero siempre le estamos dando vueltas a lo mismo.

—¿Lo agradeces? —Rob miró a Henley por primera vez desde que había entrado en la cocina. Se quitó las gafas y se frotó las pequeñas marcas que le había dejado la montura en la nariz—. No soy uno de tus compañeros, soy tu marido. No quiero que me agradezcas nada. Quiero que entiendas lo que te estoy diciendo, lo que te llevo diciendo desde hace tiempo.

—Quieres que deje de trabajar. Que renuncie a mi empleo…

—Sabes que no es eso lo que estoy diciendo. No quiero que dejes de trabajar, lo único que quiero es que te busques otro empleo. Es un milagro que Emma se acuerde de cómo eres.

—No seas ridículo. Te comportas como si la hubiera abandonado. Voy al trabajo a intentar poner mi granito de arena para que el mundo sea un lugar más seguro para ella.

—¿Sentada a una mesa? ¿En qué la ayuda eso? Estás en comisaría, no en las calles cogiendo a violadores y asesinos con tus propias manos. A veces me pregunto cuál es el verdadero motivo de que no lo dejes.

Las patas de la silla en la que estaba sentado Rob chirriaron contra las baldosas cuando él se levantó. Henley esperó a que le lanzase la consabida acusación de traición.

—No quiero discutir contigo, Rob. No de esto. No de nuevo. Sé que tenemos que hablar.

—Esa es la cuestión. Siempre lo sabes, pero ¿te has tomado alguna vez la molestia de sentarte a hablar conmigo? Estás poniendo en pausa nuestras vidas ¿por qué razón? Las pasadas Navidades me dijiste que todo iba a cambiar, pero no ha sido así. Seguimos aquí, en el mismo punto.

Rob cogió su mechero y el papel de fumar de la mesa.

—Voy a sacar a Luna. Vuelvo dentro de media hora.

Cerró de un portazo y Henley dejó escapar el suspiro que estaba conteniendo. Debería decírselo ahora. Debería decirle que volvía a estar en activo, que su trabajo ya no era de despacho, que Pellacia la había vuelto a poner en las calles. Que sus vidas volverían a estar patas arriba otra vez. Pero en lugar de hacer eso subió al dormitorio de su hija. Emma estaba atravesada en la cama con los brazos y las piernas abiertos. Henley se sintió tentada de despertarla solo para oírle decir «mami», pero le dio un beso en la cabeza. Olía a manteca de cacao y polvos de talco. Emma era lo único en lo que Henley veía algo bueno.

Henley se sentó en el borde de la cama y se recostó hacia atrás, dejando que la toalla se soltara a su alrededor. Se había duchado, pero no se sentía limpia. La investigación ya se le había metido en los poros. Cerró los ojos y deslizó los dedos por su cuerpo hasta llegar a la familiar rugosidad de piel fruncida. Cinco centímetros de tejido blando a la derecha. La segunda cicatriz, unos siete centímetros más arriba, era ligeramente más lisa. El cuchillo no le había tocado el hígado por muy poco, y de habérsele clavado más abajo, ella habría perdido a la hija que no sabía que llevaba en el vientre. Dos años y medio después todavía era capaz de sentir el acero caliente desgarrándole la piel. Henley apretó los ojos. Era como si estuviese viendo el cuerpo desmembrado de Daniel Kennedy. Cogió aire con fuerza. Se había puesto hecha una furia cuando le habían asignado la investigación de un asesinato, pero no podía pasar por alto la sensación electrizante que había recorrido su cuerpo. La muerte era su adrenalina, y eso era algo que la asustaba.

Al caminar por la orilla del río, examinando el cuerpo, volvió a sentir que su vida tenía un propósito, pero los tendones de su mano se tensaron y los dedos empezaron a temblarle, su cuerpo le decía que algo iba mal. Sacudió la cabeza para acallar su voz interior. La voz era poco más que un susurro, pero insistente: «Se avecina una tormenta y tú no estás preparada».

Capítulo 7

Las normas del módulo de alta seguridad del centro penitenciario de Belmarsh no le incumbían a él. Las puertas de las celdas asignadas a los reclusos de categoría A, a los que se consideraba demasiado peligrosos para relacionarse con el resto de presos, no se abrían hasta las 8.00. Peter Olivier, el recluso número A0743TP, llevaba fuera de su celda desde las 6.30. Se había cepillado los dientes y se había duchado a solas antes de ponerse un flamante chándal azul marino de Nike y unas zapatillas Air Force 1 negras. Solo se había puesto el chándal granate que exigía el reglamento del centro penitenciario una vez en los dos años y medio que llevaba allí. El primer paquete con artículos autorizados, como ropa, objetos de aseo personal y libros, llegó cuarenta ocho horas después de que ingresara en prisión preventiva.

Podría haber visto las noticias de la mañana en la pequeña televisión que tenía en un rincón de su celda, pero prefirió que su rutina no se viese alterada por el traficante de drogas de treinta y ocho años de la celda contigua, que no llevaba bien vivir en la cárcel y gritaba y se daba de cabezazos contra la pared cada mañana. Olivier había salido de su celda y estaba sentado solo en la sala de juegos, ante la televisión de cuarenta y seis pulgadas.

—¿Era café lo que quería?

Un funcionario de prisiones le ofrecía una taza grande y humeante. Olivier sonrió, la tez blanca arrugándosele alrededor de unos ojos azules de mirada penetrante. Ese guardia era nuevo. Olivier olía el apresto con aroma a algodón fresco que desprendía su camisa.

—Café es perfecto. Muchas gracias. Perdone, pero ¿cuál era su nombre?

—Paul.

—Sí, claro. Paul. Espere un momento, ¿quiere? —El guardia permaneció inmóvil mientras Olivier se retrepaba, soplaba el café y bebía un sorbo—. Mmm, se han pasado un poco con el sirope de avellana, pero no importa. ¿Me podría hacer el favor de pasarme el mando? Es demasiado temprano para ver al gilipollas de Piers. —Olivier sonrió cuando el hombre le pasó el mando a distancia.

«Vaya, ¿qué está pasando aquí?», dijo Olivier para sus adentros al cambiar de canal a la BBC One, donde habían empezado las noticias locales. La periodista se hallaba en Greenwich Pier.

«Los investigadores han confirmado que el cuerpo del hombre joven que se encontró ayer por la mañana en la orilla del río a escasos metros a mis espaldas ha sido identificado. Se trata de Daniel Kennedy. La investigadora jefe ha ratificado que esta es una investigación de asesinato, si bien no ha corroborado los rumores que circulan por el lugar, según los cuales el cadáver de Daniel Kennedy estaba descuartizado».

—Una manera terrible de morir —comentó el funcionario, que no se había movido—. ¿Cómo iba alguien a hacerlo pedazos…? —Paul dejó la frase a medias al ver que Olivier se volvía despacio para mirarlo y sonreía.

—Tiene usted mucha gracia, Paul. Pero dudo que se trate de un rumor. —Olivier se acercó a la televisión cuando apareció una fotografía de Daniel Kennedy. Ladeó la cabeza y dio tres golpecitos en la pantalla—. ¿De qué me suenas, muchacho? —preguntó.

«Esta tarde está previsto que se celebre una rueda de prensa con los investigadores. Mientras tanto, la inspectora Anjelica Henley ha apelado a posibles testigos para que se pongan en contacto con la unidad especializada en asesinatos en serie. Dentro de un momento aparecerán en pantalla los detalles de contacto».

—Paul, ¿he oído bien? ¿La reportera ha dicho «Henley»?

—Henley, Henman. No estoy seguro.

—Estoy casi seguro de que ha dicho Henley. —Olivier cogió el mando y apagó la televisión—. Y mi chica ahora es inspectora.

Capítulo 8

Daniel Kennedy. Treinta y seis años. Mantenía una relación. Vivía en Londres. Era oriundo de Londres. La fotografía de su perfil en Facebook mostraba a un hombre risueño subido a un quad con todos las partes del cuerpo intactas. Según sus antecedentes en la base de datos de la policía era un hombre con dos alias y cuatro condenas: posesión de drogas duras y blandas, robo cuando tenía dieciséis años y, más recientemente, lesiones graves dolosas.

—Da que pensar, ¿no? —Ramouter hojeaba las diligencias. Había suavizado el look de vuelta al cole del día anterior. Los relucientes zapatos ahora eran deportivas negras. Seguía llevando americana, pero sin corbata.

—¿Qué te da que pensar? —Henley dio un volantazo para esquivar a un ciclista que salió de la nada.

—En a quién cabrearía Kennedy para que acabara troceado en la orilla del Támesis. Le cayeron dieciocho meses por lesiones graves. Salió de la cárcel en 2018, finalizó el periodo de desistimiento hace tres meses y después se vio en libertad condicional tras ser acusado de agresión y lesiones.

Henley se había hecho esa misma pregunta mientras estaba despierta en la cama, con Rob roncando a su lado, en el aliento aún el olor dulzón, embriagador de la marihuana.

Metió el coche en el acceso de una casa victoriana de tres plantas. El césped y los arbustos estaban descuidados; y la hilera de cubos de basura verdes con ruedas, a rebosar. En el murete estaban sentados dos hombres, fumando sendos cigarrillos y observando a Henley mientras aparcaba entre una furgoneta blanca y un Mini rojo.

—Esto no parece una vivienda tutelada —comentó Ramouter mientras comprobaba que llevaba la placa al cuello bien visible.

—¿Qué te esperabas? —Henley apagó el motor y echó otra ojeada a los dos hombres del muro antes de abrir la puerta.

Ramouter se encogió de hombros.

—No sé. No es que sea el lugar más pulcro, pero pensé que sería más… cutre.

—¿Le decepciona que sus ocupantes no estén pegando tiros en el jardín?

—No… pero…

Henley se inclinó sobre el techo del coche.

—¿Has estado alguna vez en un piso tutelado?

—La verdad es que no. —Ramouter tuvo la decencia de parecer un tanto abochornado—. Siempre hay una primera vez para todo, ¿no?

—No me pongas en evidencia —advirtió Henley mientras avanzaba hacia la puerta reforzada.

—Los de Sentinel han venido dos veces preguntando por él. —Beryl dio una calada profunda a su cigarrillo electrónico, dejando su lápiz de labios rosa fosforito en el vapeador mientras Henley y Ramouter firmaban en el libro de visitas—. Para ser sincera, me chocó verlos. Se puede contar con que vengan a poner la pulserita al principio y listo. Pero dígame, ¿qué ha hecho? Nunca me cayó bien. Claro que no me cae bien ninguno.

—¿Cuándo fue la última vez que vio al señor Kennedy? —preguntó Henley, pasando por alto la pregunta de Beryl.

Esta cerró el libro y lo metió debajo del mostrador. Después desapareció y volvió con un manojo de llaves.

—A ver. Yo no trabajo los fines de semana ni los lunes. Estuve de baja, enferma, el viernes, así que la última vez que estuve aquí fue el jueves y solo hago el turno de día, de ocho a cinco, y no recuerdo haberlo visto. Creo que la última vez que vi a Kennedy fue el martes, tal vez.

—¿Cuánto tiempo estuvo aquí antes de que vinieran los de Sentinel a ponerle la tobillera?

—Pasó aquí por lo menos dos semanas antes de que vinieran. Estas malditas escaleras, estaba en la tercera planta. —Beryl chasqueó la lengua. Subía por la escalera con Henley y Ramouter detrás, pegados a ella.

—¿Se atenía al toque de queda antes de que llegaran los de Sentinel?

—La verdad es que sí. Casi todo el tiempo estaba cabizbajo. Durante la primera semana compartió habitación, pero su compañero se peleó con el adicto al crack de la nueve y volvió a la cárcel, de manera que se quedó con la habitación para él solo. —Beryl escogió una llave del manojo y abrió la puerta.

—Antes de que se vaya. ¿Daniel recibió alguna visita? —quiso saber Henley.

—No se permiten visitas, pero eso no quiere decir que no las tuviera. Tenemos cámaras de circuito cerrado de televisión. Las grabaciones se borran cada treinta días, pero las pueden ver, si lo desean.

Ramouter se tapó la nariz con la mano al entrar. En el dormitorio olía a comida en descomposición y ropa sucia. Había dos camas individuales en extremos opuestos de la habitación y sendos armarios pequeños junto a cada una. Henley abrió la ventana todo lo que pudo. La mesa estaba llena de cajas de comida para llevar, latas de cerveza y media botella de whisky barato. En la repisa de la ventana había una botella de leche agria. Pequeñas moscas negras zumbaban alrededor de una malla anaranjada de mandarinas medio podridas.

Henley se puso los guantes de látex que llevaba en el bolsillo, se agachó y cogió una bolsa de plástico. Estaba llena de publicidad, un formulario judicial en el que se confirmaban las restricciones de la condicional, su próxima cita con su médico de familia y cartas de sus abogados.

—Qué asco —dijo Ramouter mientras recorría la habitación—. ¿Cómo puede vivir alguien así? Pasara lo que pasase, no sucedió aquí, pero a juzgar por el olor lleva sin pisar este sitio al menos una semana.

—Vas a tener que hablar con los demás residentes —dijo Henley—. Explícales que no les estamos pidiendo que se chiven, lo único que queremos saber es cuándo lo vieron por última vez y si hablaron con él. Después le echaremos un vistazo al circuito cerrado. Puede que sean más útiles las imágenes de fuera de la casa.

—Sin problema. Así que hemos terminado aquí.

—Eso parece… —Henley dejó de hablar cuando algo llamó su atención cerca de los pies de la cama. Apartó unos calzoncillos y cogió un iPhone.

—Tiene pinta de nuevo —observó Ramouter—. ¿Por qué dejaría un teléfono nuevecito?

—¿Tienes alguna bolsa de pruebas?

Ramouter se metió la mano en el bolsillo y sacudió la cabeza.

—Pues no, lo siento. Debí dejármelas en el coche.

Henley se quitó el guante de la mano izquierda, envolvió el móvil con él y se lo tendió a Ramouter antes de meter la mano de nuevo bajo la cama. Sus dedos tocaron algo duro y roto. Supo lo que era sin necesidad de verlo. Se irguió y le enseñó a Ramouter una cajita redonda adherida a una correa. En el plástico negro había una grieta visible.

—¿Se cortó la tobillera? —preguntó Ramouter mientras Henley le daba vueltas en la mano enguantada.

—Y al parecer también la pisoteó. Deja el teléfono y se quita la pulsera. ¿Qué demonios andaría tramando?

Ramouter se hizo cargo de la pulsera rota cuando a Henley le sonó el teléfono. En la pantalla vio que era el número de Stanford.

—Tienes que venir a Ladywell Fields —dijo Stanford sin tan siquiera dejar que Henley lo saludara.

—¿Para qué?

—Creo que hemos encontrado a la chica.

Capítulo 9

—Los encontró una de las señoras del campamento de entrenamiento. Está ahí. —Stanford señaló a una mujer negra que estaba hablando con un agente de policía. Los hombros le temblaban visiblemente. Una mujer blanca más alta que se hallaba a su lado la abrazó—. No hace falta que te diga que está hecha un flan. —Stanford, que tenía la estatura de un jugador de rugby, cruzó los anchos brazos—. Ese cabronazo enfermo. Ahora que tenemos dos… me vino a la memoria la última vez que nos las vimos con un caso así.

—No puedo decir que no se me haya pasado por la cabeza, pero trocear cuerpos y deshacerse de ellos no es tan extraño, así que no nos pongamos aún en esa tesitura —replicó Henley mientras echaba un vistazo a su alrededor.

Hacía años que no iba a Ladywell Fields. El campamento de entrenamiento tenía lugar junto a una cancha de tenis, el hospital Lewisham quedaba a la vista. La policía había acordonado la zona, el césped reseco por el calor estival.

—Y bien, ¿qué ha pasado?

—Aisha dirige una sesión de entrenamiento solo para mujeres en este sitio todos los miércoles a las 11.30. —Stanford, Ramouter y Henley echaron a andar hacia los arbustos—. A lo largo de las dos últimas semanas se han presentado denuncias contra un exhibicionista —continuó Stanford—. Stelian Vacarescu, cuarenta y ocho años. Aisha dividió a las mujeres en dos pequeños grupos y cuando iba de uno a otro, ¿a quién ve entre los arbustos?

Henley se agachó para pasar por debajo del precinto.

—Sorpréndeme —dijo.

—A Vacarescu con el pito fuera. Sale corriendo hacia él y le dice que se vaya a la mierda y que va a llamar a la policía. Él se sube la cremallera y echa a correr, pero tropieza y se cae. La Wonder Woman Aisha piensa que es su día de suerte y decide arrestarlo por su cuenta. Da alcance a Vacarescu y ve con lo que ha tropezado.

La pierna color caramelo era delgada y estaba manchada de sangre seca. Tres uñas del pie, pintadas de un azul vivo, habían atravesado la malla negra de una media, que tenía enrollada en el pie.

—Mierda —exclamó Ramouter.

—En un primer momento pensó que era la pierna de un maniquí, hasta que vio la sangre seca y Vacarescu se puso a gritar como un poseso.

A algo menos de un metro de la pierna habían dejado un brazo y un cabeza contra un tocón. La cabeza tenía trenzas largas de color negro y púrpura. En el lado derecho se veía una calva del tamaño de una moneda de dos libras. La frente estaba llena de rasguños y el pómulo derecho, de moratones. Los labios presentaban restos de pintalabios rojo agrietado. Donde antes estaban los ojos ahora había dos oquedades ennegrecidas. Ramouter se tapó la boca con la mano y miró hacia otro lado cuando una cochinilla se metió en la cuenca izquierda.

—¿Dónde está Linh? —preguntó Henley a Stanford—. Y ¿cómo es que no estás en los juzgados?

—Un miembro del jurado se ha puesto enfermo y Linh viene para acá. —Stanford le dio la espalda al cuerpo. Henley sabía cómo se sentía. Pensaban que lo habían visto todo hasta que la vida les ofrecía un nuevo infierno—. ¿Tú cómo estás? —preguntó Stanford a Henley.

—Bien —aseguró ella—. No tienes de qué preocuparte.

Henley se había preparado para el momento en que encontraran el resto de la chica. No había nerviosismo ni temblores, pero la idea de que alguien hubiese podido deshacerse de esa chica como si fuese basura le provocaba una ira contenida.

—El año pasado tuvimos un caso en Bradford —empezó Ramouter, la expresión tensa mientras intentaba recuperar el control—. Un agente de apoyo comunitario encontró a una mujer medio muerta al fondo de una tienda de barrio. Se había sacado los ojos. Era drogadicta, iba puesta de metanfetamina. Sin embargo esta chica… no parece que se haya sacado ella misma los ojos, pero ¿por qué se los arrancaría alguien?

—¿Dónde está Vacarescu? —quiso saber Henley.

—Sentado en un banco con un par de agentes. Está muerto del susto —replicó Stanford mientras se sacaba del bolsillo un pañuelo de papel arrugado y se sonaba la nariz.

—Ramouter, ve a hablar con él. Si suele venir por el parque, se habrá dado cuenta de si había algo raro. Y no lo olvides: por importante o irrelevante que pueda parecer, asegúrate de que nos lo cuenta todo.

—Y dile que no se saque la chorra —añadió Stanford. La sonrisa que asomó a su rostro se borró deprisa al volverse y ver el cuerpo de la mujer—. Pobre.

—¿Cuánto tardará en llegar la científica? Necesitamos que monten una carpa lo antes posible. Ya hay demasiados fotógrafos aficionados pululando por aquí. —Henley se volvió hacia el grupo de personas que había ido aumentando de tamaño desde que había llegado ella. Adolescentes que habían dejado la bicicleta tirada en la hierba sostenían el móvil en alto—. ¿Hay cámaras?

—No te lo vas a creer, pero hay un montón, por todas partes. A ver si hay suerte y sacamos algo.

—Ojalá. —Henley se puso las manos en la cabeza y tomó aire—. ¿Quién demonios haría algo así?

Stanford se encogió de hombros.

—¿Un amante celoso?

—Puede. Tenemos que identificarla. Si no está en la base de datos de ADN tendremos que revisar la de personas desaparecidas.

—De acuerdo. ¿Qué quieres que haga después, jefa?

Henley alzó la vista al cielo. El sol ya se hallaba en su cénit y la ola de calor había vuelto, trayendo con ella la humedad y el hedor de la ciudad.

—Necesito que vayas a Sentinel con Eastwood. Kennedy llevaba una tobillera que se quitó. En la vivienda tutelada hay cámaras y nosotros tenemos el teléfono de Kennedy: está muerto. Necesitamos que la científica le eche un vistazo al móvil y a la pulsera, pero primero quiero ver lo que puede hacer con él Ezra.

—Entendido.

Standford asintió e hizo un saludo de boy scout mientras Henley llamaba a Ramouter. Un BMW X5 de la policía, con las luces azules encendidas pero sin sirena, seguido de cerca por una furgoneta y un Hyundai gris plata, se dirigía hacia ellos.

—¿Cómo te ha ido con nuestro exhibicionista? —preguntó Henley a Ramouter mientras este se guardaba la libreta en el bolsillo.

—No ha servido de nada. Mi periquito habla inglés mejor que él.

—¿Tienes un periquito?

—Mi hijo. Tiene cuatro años. —Ramouter miró a Henley como si esa fuese una información que ella debiera conocer.

—¿Vacarescu? ¿Rumano?

Ramouter asintió. Henley cogió las llaves del coche, se las entregó y después sacó el teléfono. La furgoneta, el coche de la policía y el Hyundai se detuvieron junto al coche de Henley.

—Lo único que le pude sacar fue su nombre, que vivía en Sydenham y que lo sentía. Y tuve que tirar de Google Translate para averiguar esas tres cosas. Luego no paraba de decir: «La chica, la chica». Todo lo que vino después lo dijo en rumano y no soy tan rápido escribiendo.

—Bien. Lleva a Vacarescu a Lewisham —pidió ella mientras bajaba por la lista de contactos y dio a llamada—. Si puedo dar con Bianca, que es la intérprete, le pediré que se reúna allí contigo. Si esperamos a que nos consiga uno protección de testigos, te pasarás allí el día entero.

Bianca cogió el teléfono y le dijo a Henley que estaba terminando un trabajo en el juzgado de primera instancia de Támesis y que llegaría dentro de una hora más o menos.

—Bien, arreglado. Le he enviado tu número. Te llamará cuando llegue a comisaría. Lo último que quiero es que se pase siglos esperando en el mostrador.

A Ramouter le sonó el móvil y se fue de nuevo con Vacarescu. Henley se volvió para echar un vistazo a la zona en la que se habían deshecho de las partes del cuerpo. Ladywell Fields estaba abierto las veinticuatro horas y tenía varios puntos de acceso. Al igual que la primera víctima, quien lo hubiese hecho conocía el lugar. A ese sitio no se llegaba por casualidad. A la mujer, quienquiera que fuese, la acabarían encontrando, por fuerza. Dos cuerpos en dos días. Ambos descuartizados y expuestos. Hombre y mujer. Blanco y negra.

—Bueno, yo diría que es agradable salir del despacho de vez en cuando.

La voz de Linh arrancó a Henley de sus pensamientos.

—Me han dicho que tenemos otro.

—No me van las conjeturas, pero creo que es el resto de lo que encontramos ayer en el río. Como dijiste, la chica tiene… tenía entre veinte y treinta años.

—De acuerdo. Deja que le eche un vistazo. No sé cuánto tiempo lleva a la intemperie, pero con el calor que hace se descompondrá más deprisa que una stripper cogiendo billetes de cincuenta libras.

—No tiene gracia y lo sabes, ¿no?

Linh sonrió y se ajustó la correa del bolso que llevaba colgado del brazo izquierdo.

—Haciendo el trabajo que hago, ¿qué quieres? ¿Te quedas?

—Un rato. Voy a hablar con Aisha, la mujer que la encontró, y después le pediré a uno de los agentes que me lleve a Greenwich.

—No creo que tarde mucho, cuando antes la lleven a la morgue, mejor. Si te esperas, te llevo yo cuando termine, y quizá podamos fijar una fecha para una salida de chicas. Hace mucho que no hacemos nada, Anjelica. Empiezo a sentirme desatendida.

Veinte minutos después Linh le dio unos golpecitos en el hombro a Henley. Acababa de dar el visto bueno para que llevaran a Aisha a su casa.

—Necesito hablar contigo —dijo Lihn. La sonrisa se había borrado de su rostro. Estaba preocupada, tenía la frente surcada de arrugas mientras se frotaba las ojeras. Cogió del brazo a Henley y la llevó hacia la cancha de tenis para alejarla del equipo de la científica, que buscaba pruebas entre los arbustos, y de la treintena de personas que a lo largo de la última hora ya era cincuentena.

—Primero los ojos. Zorros, gatos callejeros, no sé cuál de los dos, se le han echado encima, pero los ojos… da la impresión de que se los han sacado. Necesito llevarla al depósito para que podamos tener una idea de la hora a la que murió.

—¿Cuánto crees que lleva a la intemperie?

—No estoy segura. Si tuviera que aventurarme, diría que murió hace al menos unos días, pero cuánto tiempo lleva en este sitio, a la espera de que alguien la encontrara, ni idea. Pero no es eso de lo que quería hablarte. Tiene una marca —contó Linh, bajando la voz.

—¿Qué? —El cerebro de Henley había empezado a ir a toda velocidad, evitando detenerse en una explicación. La bilis le había subido del estómago y ya la notaba en la garganta.

—Un símbolo hecho con cortes en la piel, Anjelica. Tiene uno en el antebrazo. No antiguo, sino reciente. Parece que la sangre se ha coagulado. Yo diría que se lo hicieron post mortem.

—¿Es una…? —No hizo falta que Henley terminara la frase, Linh sabía a qué se refería. A pesar de todo la terminó—. ¿Es una cruz doble con una medialuna encima?

—Sí, de unos cinco centímetros de longitud.

—¿Y Kennedy?

—Hay pruebas de lo que parecen autolesiones, viejas cicatrices en los brazos y el torso, pero lo que tenemos de él está lleno de tatuajes. Tatuajes minuciosos, intrincados. Si te soy sincera… —Linh cabeceó—. No, no es posible. Dudo que hubiera pasado por alto algo así.

—Quizá no pasaste nada por alto. Quizá allí no haya nada. —Henley apoyó la cabeza en la valla, con la esperanza de que estuviera diciendo chorradas.

—Mierda, lo voy a tener que sacar del congelador. Para quedarme tranquila. Llamaré a Theresa. Le diré que lo tenga listo y le saque fotos de cada centímetro de piel.

—Voy contigo. Si tiene la marca, quiero estar allí cuando la encuentres.

—Si la encontramos. Luego está ella.

Tanto Henley como Linh miraron hacia donde se hallaba el equipo de la policía científica, entre los arbustos.

—¿Quién será? —preguntó Henley al recordar la cabeza de la mujer.

Capítulo 10

—Te lo has tomado con calma —comentó Henley cuando Ramouter entró en comisaría. Casi eran las cuatro de la tarde. El hombre parecía hecho polvo. Se había remangado las mangas de la camisa y tenía la frente perlada de sudor.

—Lo siento. Tenía que comprar algo de comer o me caía redondo. —Ramouter sostuvo en alto una bolsa de comida para llevar mojada que contenía una hamburguesa de pollo y patatas fritas—. Pero lo primero es lo primero: a Vacarescu le gusta hablar. Mucho. Después me pasé por las oficinas de la junta municipal, están muy cerca de Ladywell Fields, calle abajo, para hablar con el responsable del mantenimiento del parque. Lo siento, debí decírselo.

—No, no pasa nada —dijo Henley—. Soy la última persona que te leerá la cartilla por tener iniciativa propia. ¿Qué dijo Vacarescu?

—Pues se cerró en banda y dijo que no hablaría hasta que le prometiera que no se presentarían cargos contra él por exhibicionismo. Puede que hubiese accedido, pero técnicamente nadie se molestó en detenerlo por exhibicionismo, y Aisha no lo ha denunciado.

—Después de ver el cuerpo, eso sería lo último que se le pasaría por la cabeza a esa mujer.

—Exacto. —Ramouter se metió unas patatas en la boca—. Vacarescu dijo que llegó al parque alrededor de las 10.30. Fue al café, se tomó una taza de té, leyó un poco el libro que llevaba y luego salió a dar un paseo. Después dijo que se hacía mucho pis y se metió entre los arbustos.

—¿No podía ir al servicio del café?

Ramouter se encogió de hombros.

—Por lo visto tiene que ir a menudo porque su exnovia le contagió una ETS.

Henley hizo una mueca cuando Eastwood, que acababa de entrar en comisaría, se echó a reír.

Ramouter se limpió las manos con una servilleta.

—En cualquier caso, dijo que solo estaba meando, no haciéndose una paja, así que no vio nada en las matas hasta que Aisha empezó a gritarle. También dijo que ayer estuvo allí más o menos a la misma hora.

Henley asintió mientras abría las fotografías de la escena del crimen en la pantalla de su ordenador.

—Encontraron el cuerpo un poco más atrás y a la derecha. —Henley señaló los arbustos de la izquierda del parque—. Imposible de ver desde donde estaba el campamento de entrenamiento, pero sí desde donde al parecer estaba Vacarescu. Y bien, ¿qué dijo la junta?

—Pues que han tenido problemas con incendios en los parques debido al tremendo calor que está haciendo. La hierba seca, los idiotas que tiran los cigarrillos a las matas y no desechar esas barbacoas baratas debidamente no son una combinación buena. Dijeron que los bomberos tuvieron una salida ayer por la tarde, a las 17.48, porque se produjo un incendio en los arbustos que están pegados a la pista de tenis.

Henley hizo clic en la siguiente fotografía y después amplió las quemaduras que se veían a escasa distancia de la cabeza de la chica.

—¿Nuestro asesino quería que encontraran el cuerpo o solo buscaba una manera de deshacerse de él? —planteó.

—¿Por qué molestarse en dejarla a ella tirada en el parque o a Kennedy a orillas del río? —preguntó Ramouter—. Ya ha desmembrado los cuerpos, así que ¿por qué no meter los pedazos en bolsas de la basura y tirarlas en el cubo más cercano? Los barrenderos habrían recogido la basura y probablemente nosotros no nos hubiésemos enterado.

A Henley le vinieron a la cabeza las marcas que Linh había visto en el antebrazo de la chica. Esas marcas eran importantes y no algo que pudiera ocultarle a Ramouter.

—Hay algo más —añadió Henley—. La chica tiene dos símbolos grabados en la piel. Peter Olivier grabó esos mismos símbolos en sus siete víctimas.

Los ojos de Ramouter se abrieron de par en par y brillaron al recordar.

—¿El asesino de la sierra? —inquirió con la boca llena de pan con pollo.

Henley se estremeció. Odiaba el alias que había dado la prensa a Olivier. Le había resultado inquietante ver cómo se trivializaba a un asesino en serie.

—Quien mató a nuestra misteriosa chica la marcó igual que hizo Olivier —explicó Henley—. Una medialuna y una cruz doble.

—Pero Olivier está en la cárcel, ¿no?

Henley repitió las palabras que pronunció el juez que dictó sentencia, para tranquilizarse.

—Le cayeron siete cadenas perpetuas. Prisión permanente. No revisable. Morirá en la cárcel.

Henley miró las fotografías de la escena del crimen. Miembros desperdigados por el sudeste de Londres. Su hogar. Una de las víctimas tenía nombre, pero esa joven mujer negra que una vez estuvo llena de vida todavía no había sido identificada y había sido asesinada, descuartizada y desechada como si de una muñeca rota se tratase.

—¿Quién eres? —preguntó Henley en voz alta. La fotografía de la mujer mostraba las cuencas vacías; la ausencia de la película lechosa con que la muerte solía recubrir los ojos de un cadáver. Henley se estremeció sin querer. No se le pasó por alto que unos años antes ella podría haber sido la mujer de esa fotografía, descuartizada y tirada en un parque.

—¿Todavía no tiene nombre?

Henley levantó la vista y vio a Stanford de pie delante de su mesa. Estaba tan absorta en sus pensamientos que ni siquiera se había dado cuenta de que había entrado.

—Hemos cotejado sus huellas y su ADN en la base de datos, pero no tenemos nada. ¿Qué dijeron en Sentinel? —quiso saber Henley.

—Que tardarían unos días en tener un informe completo. —Stanford se quitó la corbata roja que llevaba siempre que tenía que ir a los juzgados y lanzó a su mesa la americana que solo se ponía en bodas, funerales y alguna que otra reunión disciplinaria.

—No tenías por qué volver aquí, podrías haberte ido a casa. Es lo que habría hecho yo.

—¿Y tener que aguantar a Gene poniéndome delante de las narices otra muestra de baldosa? No, gracias.

Henley se rio al imaginar a la pareja de Paul intentando convencerlo de que se sumara a él en otro proyecto de reforma de la casa.

—Vamos, que pensaste que sería mejor venir a controlarme —adujo Henley.

—Para nada. Me ha dicho que te invite a comer el domingo. No hace falta que vayas con el señor Agonías, solo tú y la peque.

—¿De verdad te quieres pasar el domingo con una niña pequeña?

—No, pretendo emborracharme en la cocina contigo. —Stanford cogió la botella de agua que llevaba más de una semana en la mesa y desenroscó el tapón—. Por cierto, Eastie me ha dicho que nos quedamos con el caso y que tú lo llevas, ¿es cierto?

—No es que me dieran muchas más opciones. —Henley empezó a ordenar la ya pulcra mesa. Reorganizó los bolígrafos en la taza y se aseguró de que todos los archivos estuviesen a quince centímetros del borde de la mesa mientras escuchaba a Stanford, que hablaba sin parar del juicio y se quejaba del último protocolo que había anunciado la policía metropolitana.

—¿Y dónde está? —preguntó Stanford—. Tu pupilo. Creí que estaría contigo. Pegado a ti.

—Se supone que es tu pupilo.

—No, gracias. Me da que es un poco blando, la verdad.

—Tú también eras así —contestó Henley con una media sonrisa.

Stanford hizo una mueca.

—Para nada.

—Por mucho que me guste hablar contigo, Ramouter me está esperando abajo. Vamos a Camden a hablar con el hermano de Daniel Kennedy.

Stanford enarcó una gruesa ceja.

—¿Al norte del río? Mejor tú que yo. Pero dime, ¿cómo avanza el caso?

—Linh encontró una marca en el cuerpo de la chica.

—¿Una marca?

—Una cruz doble con una medialuna encima.

El buen humor se desvaneció del rostro de Stanford.

—¿Y el otro? ¿El cuerpo que se encontró en el río?

—Lo está comprobando ahora. Estoy esperando que venga a buscarme.

—No es posible…

—No sería la primera vez, Paul. —Henley cogió el iPad. En la pantalla apareció la cruz doble con la medialuna grabada en la piel.

—Por aquel entonces Olivier estaba en las calles, campando a sus anchas, pero esto es distinto. Olivier está en la celda de una cárcel. El responsable podría ser cualquiera.

—Después de todo lo que hizo Olivier, ¿de verdad me estás diciendo que deberíamos descartar la posibilidad de que esto tenga algo que ver con él? —planteó con nerviosismo Henley.

—Siéntate, Anj. —Stanford cogió una silla y tomó asiento a su vez.

—Sé lo que vas a decir, Paul, pero no hace falta.

—Claro que hace falta, y mucha.

Henley suspiró y transigió. Se sentó en la mesa.

—No tienes que hacer esto —empezó Stanford—. No tienes que ponerte en una posición que hará que afloren recuerdos dolorosos.

—Y ¿qué crees tú que va a pasar si hablamos del tema ahora? —espetó ella.

Su amigo se reclinó en la silla y cruzó los brazos.

—No hagas eso. Soy tu compañero y sé lo que se siente.

—Sé que estás preocupado, pero no tienes por qué.

—Podrías pasarle el caso a Eastie. Ha demostrado ser muy capaz cuando tú estabas en comisaría. Sabes que Eastie se puede ocupar.

—¿Y yo no?

Stanford echó hacia atrás la cabeza y habló mirando al techo.

—No estoy diciendo eso.

—Y ¿qué impresión daría si le pasara el caso a Eastwood sin más? La gente hablaría, Paul. Ya hay bastantes rumores circulando a mi alrededor. Perdería respeto.

—No lo perderías… —Stanford dejó la frase a medias al ver que Henley le daba la espalda y echaba a andar hacia la puerta—. Anjelica —suplicó.

—Sé que te preocupas por mí, pero no me vuelvas a pedir que deje un caso.

—¡Mierda! —exclamó Stanford cuando Henley cerró de un portazo.

Capítulo 11

—Todavía no me lo puedo creer —dijo Jacob Kennedy mientras se acomodaba en el sofá. En la mesa había tres tazas de café. A Henley no le apetecía, pero vio que Jacob necesitaba hacer algo. Solo tenían una fotografía de Daniel, tomada seis meses antes, para la ficha policial, pero ella veía el parecido. El mismo pelo castaño rizado, abundante, y los mismos ojos color avellana de mirada penetrante—. Se supone que esta semana trabajo desde casa, pero no hay manera. No soy capaz de concentrarme en nada.

—¿A qué se dedica? —se interesó Ramouter.

—Asesor financiero. Aconsejo a personas que van a montar un negocio nuevo, las ayudo a encontrar inversores, esa clase de cosas. Dan… mi hermano trabaja conmigo. Diseño y construcción. Es… lo siento… Dios mío… Era muy bueno… No me malinterpreten, sé que no era ningún angelito. Pasó por unos años difíciles. Estuvo en la trena un tiempo, pero probablemente eso ya lo sepan…

Su voz se perdió mientras miraba hacia la chimenea, donde había una colección de fotografías.

—¿Cuándo fue la última vez que habló con él o lo vio? —preguntó Henley.

—¿A Dan? Me parece que fue durante el puente. Era el cumpleaños de la parienta, así que, para celebrarlo, organizamos una barbacoa.

—Y ¿cómo estaba su hermano?

—Bien. A ver, le cabreaba lo de tener toque de queda, porque no se podía quedar hasta tarde, pero por lo demás lo vi bien.

—Y ¿habló usted con él después del cumpleaños de su mujer?

—Supongo. —Jacob entrecerró los ojos y se masajeó las sienes—. Como le he dicho, estábamos hablando de que volviera a trabajar. Ah, sí que lo vi después de la fiesta de mi mujer. Fuimos a ver jugar en casa al West Ham contra el Arsenal. Eso fue hace unas tres semanas.

—¿Estaban muy unidos? —quiso saber Ramouter.

—Era mi hermano pequeño. Nuestro padre murió cuando éramos unos críos y a nuestra madre se le fue de las manos. Bebía mucho y se drogaba. Así que mi hermano y yo nos cuidábamos mutuamente.

Jacob se meció adelante y atrás mientras sus hombros se alzaban y rompía a llorar.

—Lo siento, perdonen.

—No pasa nada —afirmó con suavidad Henley, que indicó a Ramouter que le pasara los pañuelos de papel de la mesa de centro—. Lo siento mucho.

Jacob le dio las gracias asintiendo con la cabeza mientras cogía los pañuelos que le ofrecía Ramouter.

—Su hermano estaba en libertad condicional tras ser acusado de agresión y lesiones, ¿no es así? —inquirió Henley.

—El juez dijo que su piso estaba demasiado cerca de donde vivía la víctima —respondió Jacob con amargura—. Yo quería que se quedara aquí, con nosotros. Así podría haberlo vigilado, pero la parienta dijo que a los críos los descolocaría, aunque es una gilipollez. Los niños adoran a su tío Dan. Tal vez… no sé. Nada de esto habría pasado… Es culpa mía.

—Por favor. No es culpa suya. —Henley notó que su propio corazón, herido, se le encogía al ver el dolor descarnado de Jacob. Le puso una mano en el hombro, sin estar segura de si el gesto era muy tranquilizador—. ¿Qué sabe usted de los cargos a los que se enfrentaba su hermano?

—Dan solo se estaba defendiendo. Estábamos trabajando en un proyecto en Dalston y Dan sospechaba que uno de los albañiles estaba robando material. La cosa es que Dan tiene… tenía algo de genio. Dudo mucho que se enfrentara educadamente a él. Por lo visto se enzarzaron en una discusión…

—¿Estaba usted allí? —preguntó Henley.

—No. Es lo que me contó Dan. Se pelearon. Salieron a la calle y Dan le dio en la cabeza. Fue a Dan a quien detuvieron y contra el que presentaron cargos.

Ramouter pasó hacia atrás las hojas de la libreta.

—Tomas Nowak —recordó—. El albañil con el que se peleó Dan, ¿no?

El rostro de Jacob se iluminó ligeramente.

—Sí, ese. ¿Creen que tiene algo que ver con lo que le pasó a Dan?

—Iremos a hablar con él —aseguró Henley—. ¿Hay alguna otra cosa que nos pueda decir?

En ese preciso instante una voz de mujer gritó:

—Jay, ya estoy en casa.

—Mi mujer —aclaró Jacob, casi como pidiendo perdón.

Henley y Ramouter se levantaron cuando una mujer bien vestida, con el cabello castaño largo y liso apareció en el umbral.

La mujer dejó en el suelo, a sus pies, las grandes bolsas amarillas de la compra que llevaba.

—¿Quiénes son ustedes?

—Yo soy la inspectora Anjelica Henley y este el inspector en prácticas Salim Ramouter —contestó Henley.

—¿Han venido por Daniel? —quiso saber la mujer, con escasa amabilidad—. No sé en qué estaría metido, pero no tiene nada que ver con nosotros.

—¡Zara! No estaba metido en nada —espetó Jacob, levantándose de un salto.

—Yo solo decía…

—Pues no lo digas.

—¿No se llevaban bien? —quiso saber Henley cuando Zara dio media vuelta y se fue, taconeando en el suelo de madera. Jacob se estremeció al oír un portazo.

—Está disgustada —la disculpó Jacob—. Todos lo estamos.

—Había otra cosa —admitió Henley—. Daniel fue a la cárcel por lesiones graves.

Jacob resopló y se enjugó el rostro con el dorso de la mano.

—Intentaba defender a Zara, aunque parezca mentira. Estábamos en una fiesta y un idiota no la dejaba en paz. Dan le dijo que se largara y ahí se lio todo. Se enzarzaron en una pelea y el tío se cayó, se dio con una mesa y se abrió un ojo. Dan dijo que fue en defensa propia, pero el jurado no lo creyó.

—¿Usted lo creyó?

Jacob miró indignado a Henley.

—Pues claro —aseguró—. Mi hermano pequeño tenía mal genio y a veces era un idiota, pero nunca salía buscando pelea. No lo eduqué así.

Capítulo 12

—¿Y esto? ¿Lo notas?

El hombre se miró. Trató de abrir la boca mientras veía unos dedos que se cerraban alrededor de un cuchillo con la empuñadura de plata. Trató de mover la lengua. Formar palabras mientras la hoja de quince centímetros le atravesaba la carne. La sangre, oscura con la tenue luz, le corría por el muslo, pero no sentía dolor. Los dedos se abrieron y el cuchillo permaneció en su sitio, inmóvil.

—Ha sido una pregunta estúpida. No sientes nada. Probablemente parezca uno de esos sueños. Sabes a cuál me refiero, ¿no?

El hombre intentó mover la cabeza. Seguir la voz que se movía en círculos por la habitación.

—Crees que estás despierto, pero no te puedes mover. No puedes mover un solo músculo. Ni siquiera el meñique, pero estás asustado, ¿no? Eso sí lo sientes. Un miedo devorador, asfixiante.

El hombre intentó mover la mano. Quería sacar el cuchillo, pero no pasó nada. Lo único que podía hacer era mirarse las piernas, desnudas, estiradas hacia delante. Tenía los tobillos atados con unas bridas de plástico transparente que se le clavaban en la piel. Los pies se le habían puesto blancos, con manchas púrpura y azules. No sabía dónde estaba o cómo había llegado a ese sitio. Era incapaz de decir si era de noche o por la mañana temprano. Quería sacudir la cabeza. Intentar recuperar un recuerdo. Dotar de nitidez la imagen de abrirle la puerta a alguien a quien creía conocer.

—No puedo hacer falsas promesas y decirte que esto va a ser rápido, porque no lo será. Será lento.

No sentía nada, pero lo oía todo. Gatos peleándose en la calle. Lluvia cayendo como clavos pesados contra el tejado. Y la persona a la que no veía moviéndose por la habitación. Oyó una cremallera que se abría. Metal contra metal. Después algo que salía de una bolsa.

El corazón le dio un vuelco, pero el cuerpo no, cuando algo pesado botó por el piso de cemento. Le olía a metal oxidado, a tierra mojada, el aroma terroso de la lluvia y sangre derramada. El tufo a sudor rancio le inundó la nariz, una combinación nauseabunda de fruta y pescado podridos.

Una voz le zumbaba en los oídos, como si fuese un mosquito.

—Si te hace sentir mejor, no sentirás nada, pero creo que ver lo que te voy a hacer te va a volver loco.

Pestañeó. Era todo cuanto podía hacer. Después el zumbido cesó. Olía a sangre fresca. Después ya no oyó nada.

Capítulo 13

Se llamaba Uzomamaka Darego, pero le gustaba que la llamasen Zoe. Tenía veintiséis años. Se había hecho llegar a la prensa local una descripción de la chica a la que habían encontrado en el parque y el retrato robot de su rostro. Nadie tenía por qué ver una fotografía de una chica muerta sin ojos. Su tío la había identificado formalmente mientras Henley dejaba a Emma en la guardería. Linh había hecho un buen trabajo haciendo que diese la impresión de que Zoe estaba entera, los párpados cerrados como si estuviese durmiendo. Henley le puso Blu Tack a la fotografía tamaño A4 y la pegó en la pizarra blanca junto a la de Daniel Kennedy. Era una fotografía reciente, tomada hacía tres semanas, durante una salida nocturna solo de chicas. Zoe tenía unos ojos grandes, castaños claros y vivos.

—Trabajaba de enfermera en el hospital Lewisham y, como sabemos, el hospital Lewisham da a Ladywell Fields. —Henley le dio la espalda a la pizarra y se volvió hacia el grupo. Stanford, Eastwood y Ramouter habían llegado a comisaría temprano. Casi eran las nueve y, cosa rara en él, no había ni rastro de Pellacia.

—Era guapa —comentó Eastwood mientras retiraba la tapa de plástico del vaso de café—. ¿Qué tenemos en mente? ¿Que quizá la mataran en el recinto hospitalario y se deshicieran de ella cerca?

—Es una posibilidad, pero no olvidéis que el brazo derecho se encontró el día anterior en Greenwich. Entre ambos sitios hay casi cuatro kilómetros. Sus abuelos denunciaron su desaparición el domingo por la tarde en la comisaría de Forest Gate, pero su descripción no se envió a la Unidad de Personas Desaparecidas hasta el día siguiente. La información no circuló por la comisaría, las redes sociales o la prensa. La última vez que consulté nuestra base de datos interna había 10 980 mujeres negras desaparecidas, pero en la página web pública qué visitó Ramouter solo figura información de catorce.

—¡Catorce! —exclamó Stanford, que no daba crédito—. ¿Cómo es posible que solo aparezcan catorce?

—En la página solo constan desaparecidos a los que no se ha identificado, pero no nos distraigamos con el sistema de mierda que tenemos. Ahora mismo contamos con el nombre de nuestras dos víctimas. Linh está realizando una autopsia esta mañana. La de Kennedy ya está, pero nos sigue faltando su brazo izquierdo. —Henley abrió su libreta—. Stanford, sé que tienes que volver a los juzgados esta tarde, pero quiero que Eastie y tú vayáis al hospital Lewisham. Hablad con sus compañeros y también con el personal de seguridad del hospital. Me figuro que las cámaras habrán recogido a Zoe Darego saliendo del hospital. Agentes de uniforme han recorrido todas las casas de Watergate Street. Nadie vio nada que se pueda considerar un comportamiento sospechoso y no hay cámaras de seguridad en esa calle. Así que, en lo que respecta a testigos oculares, el resultado es cero.

—De acuerdo, jefa. —Stanford hizo una bola con la bolsa de papel de su sándwich de beicon y la lanzó a la papelera.

—¿Qué hay de Greenwich Pier? —quiso saber Pellacia.

Henley no lo había oído entrar y se preguntó cuánto tiempo llevaba observándola. Su mirada dejaba traslucir un interés más allá del profesional. Henley miró hacia otro lado.

—Le he pedido a Joanna que vaya detrás de la junta de Greenwich y también de la empresa que gestiona los pisos que hay a orillas del río —contestó.

—Bien. Seguro que les mete el miedo en el cuerpo.

—¡Eh! —exclamó Joanna desde su mesa, al fondo de la sala—. Que estoy aquí, ¿sabéis? Con buena educación se llega muy lejos.

—Perdona, Jo —se disculpó Pellacia al tiempo que hacía una reverencia con sorna—. ¿Te importaría buscar en el fichero SIDENPOL las diligencias del caso de lesiones graves de Daniel Kennedy y del otro caso de lesiones?

—Estoy en ello. Ramouter me escribió un mail la otra noche.

—Entonces lo dejo en vuestras manos. Voy a llamar a Lewisham, a ver si nos pueden ceder a alguien de la Unidad de Seguridad Ciudadana para que nos eche una mano con las cámaras de circuito cerrado.

Henley le dio las gracias con un movimiento de cabeza afirmativo y sostuvo la mirada de Pellacia un segundo más de lo necesario.

—¿Y tú? ¿Qué vas a hacer? —preguntó Pellacia a Henley.

—Ramouter y yo vamos a hacerles una visita a los abuelos de Zoe Darego.

—Fuimos a denunciar su desaparición el viernes por la noche, pero nos dijeron que teníamos que esperar cuarenta y ocho horas. ¿Por qué cuarenta y ocho horas? Le dije a la señora que nos atendió que seguro que pasaba algo, pero a nadie le importa que desaparezca una chica negra.

Henley vio que Ramouter se estremecía, pero ella ni se inmutó. No era la primera vez que oía esas palabras: «A nadie le importa una chica negra». Ella misma se había hecho eco de esas palabras a lo largo de su vida y su carrera, sabiendo que los estereotipos y las imágenes negativas que solían ir unidos a las personas negras implicaban que a los medios les daba lo mismo y se sentían más inclinados a informar de la desaparición de una chica blanca rubia y con los ojos azules que de una mujer negra.

Khalifa miró a Henley con los ojos enrojecidos, furiosos. La miró como si ella fuese la responsable, como si hubiera podido hacer más. La mujer de Khalifa, Ndidi, sentada a su lado, le cogió la mano a su marido. No había dicho ni una sola palabra desde que les había abierto la puerta a Henley y Ramouter. Se limitó a mostrar su muda aceptación cuando le enseñaron las respectivas placas.

No eran los únicos en la casa. Un hombre que parecía tener unos cincuenta y tantos años se hallaba sentado en una silla de respaldo alto en un rincón de la estancia. Khalifa se lo había presentado, era el pastor, y miraba a Henley con cautela. Esta sabía que el hombre se estaba preguntando por qué una mujer negra había decidido trabajar para ellos. El resto de la familia —una tía, un tío, un amigo de la familia y un chico y una chica que no tendrían más de quince y dieciséis años— se había recluido en la habitación de atrás. A través de la puerta cerrada Henley oía el suave llanto de alguien.

—A nadie le importa —repitió Khalifa—. Y no hicieron nada. —Retiró la encallecida mano de su mujer y ella se aferró el crucifijo de oro que llevaba al cuello. Probablemente tuvieran setenta y pocos años. La habitación en la que estaban sentados a todas luces era «la buena». La aspiradora había dibujado tenues líneas en la moqueta color avena. El sofá conservaba la firmeza, no se le había dado mucho uso. En la habitación olía a abrillantador de muebles de pino y ambientador de madera de sándalo. Pegado a la pared del fondo había un aparador de imitación de caoba lleno de fotografías enmarcadas. Una fotografía mostraba a su nieta vestida con la toga de su graduación, sosteniendo un pergamino, un birrete en precario equilibrio sobre las largas trenzas. La sonrisa amplia y luminosa. Henley veía la mezcla de entusiasmo y expectación en su mirada.

—Uzomamaka —dijo Henley con suavidad.

—Zoe. —Ndidi habló por primera vez. Su voz, rebosante de dolor, tenía un ligero acento nigeriano que se había anglicanizado con el tiempo. Henley no pudo evitar sentir pena por ella.

—Uzomamaka —reiteró Khalifa—. Nuestra nieta. Siempre volvía a casa. Siempre. Era una buena chica, de las que no andaban por las calles. Iba a ser comadrona. Podría haber sido médica, pero dijo que no. —Su mujer asintió en señal de aprobación.

—¿Cuándo fue la última vez que vieron a Zoe? —quiso saber Henley.

Ndidi cogió un bolso de piel negro del que sacó una fina agenda roja.

—Siempre apuntaba los turnos de Zoe en la agenda. El viernes trabajaba de seis de la mañana a seis de la tarde, pero a veces terminaba más tarde. Andan faltos de personal.

—¿Cuánto llevaba trabajando en Lewisham?

—Casi dos años. Empezó en el hospital Park Royal, pero estaba demasiado lejos. Solía tardar casi dos horas y media en llegar a casa. Desde Lewisham tarda alrededor de una hora. No tenía coche. Si tenía turno de noche, Khalifa iba a buscarla a veces.

—Pero no vino a casa, ¿no?

Khalifa sacudió la cabeza.

—A veces tarda por el tráfico. La llamé, pero me saltó el buzón de voz. Mi hijo le mandó un mensaje, pero nada. A las once fuimos al hospital, pero nadie la había visto. Fui a comisaría, pero se negaron a denunciar su desaparición. Dijeron que quizá estuviera con su novio.

—¿Con su novio? ¿Sabe cómo se llama?

—Daniel. No recuerdo el apellido.

—¿Daniel Kennedy? —inquirió Ramouter.

—No lo sé. —Ndidi parecía confusa—. Puede. No estoy segura.

—Era una mala influencia —gritó Khalifa—. Uzomamaka era una buena chica. Iba a trabajar e iba a la iglesia. Era una buena… —Encorvó la espalda y dejó escapar un gemido gutural.

El pastor, que había permanecido sentado en silencio, se puso en pie y cogió con suavidad a Khalifa del brazo para que se levantara.

—Puede que un poco de aire le siente bien —aventuró.

Henley asintió en señal de aprobación.

—Ella lo quería y él a ella también, mucho —aseguró Ndidi en cuanto la puerta se cerró—. Daniel no habría sido mi elección, pero… ¿qué se le va a hacer?

—¿Cómo describiría usted la relación que mantenían? —preguntó Henley.

—Parecían felices.

—¿Felices? —Ramouter pareció sorprendido. Agachó la cabeza cuando Henley le dirigió una mirada de desaprobación.

—Sí. Felices. Bueno, no es que Zoe estuviera hablando de él todo el tiempo. Zoe no era así. Era discreta.

—No es usted consciente de que tuvieran problemas, ¿no? —dijo Henley.

—No. No sé cómo eran las cosas cuando empezaron. Ella tardó en contarnos que estaba saliendo con Daniel.

—¿Cuándo se lo contó?

—Un año después, más o menos.

—¿Cuánto llevan… llevaban juntos?

—No estoy muy segura. Un par de años.

—¿No vivían juntos? —quiso saber Henley.

—No. —Ndidi tenía los ojos llorosos, pero las lágrimas no caían—. Tenían pensado hacerlo. Habían encontrado un piso cerca del trabajo de Zoe, pero después de todas las molestias que se tomaron, no pudieron instalarse debido a las restricciones de la condicional de él, así que tenían que esperar. ¿Ya han hablado con él?

Henley miró de soslayo a Ramouter.

—Me temo que Daniel Kennedy ha muerto —contó.

Ndidi se tapó la boca con las manos, los ojos muy abiertos de la conmoción.

—No lo entiendo.

—Encontraron su cuerpo el lunes por la mañana, en Deptford.

Ndidi rompió a llorar.

—¿Quién haría una cosa así? —Se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un pañuelo de papel—. ¿Por qué lo hicieron…? ¿Por qué?

—Ojalá pudiera decírselo, pero la verdad es que no lo sé —admitió Henley—. Por eso hemos de investigar. ¿Le mencionó algo Zoe? ¿Algo que la hiciera a usted temer por su seguridad?

Ndidi empezó a llorar de nuevo y Henley dejó que se desahogara.

—Si hubiera algo, se lo habría dicho —dijo Ndidi al cabo de un minuto—. Era una buena chica, pero ¿quién sabe? Mantuvo en secreto a Daniel mucho tiempo. A saber qué más nos estaría ocultando.

—¿Qué me dice del trabajo? ¿Tenía algún problema?

Ndidi sacudió la cabeza.

—Su trabajo le encantaba. Le encantaba ayudar a la gente. Quería traer vida al mundo. ¿Cómo iba a querer matarla alguien por hacer eso?

A Henley se le formó un nudo en la garganta.

—Encontraremos al que les arrebató a Zoe —consiguió decir.

Ndidi se levantó, fue hacia la chimenea y cogió una fotografía de una niña sonriendo.

—¿Cuándo podremos traerla a casa? —preguntó mientras acariciaba con dulzura el cristal.

Esa era la pregunta que más odiaba Henley. Nunca había una respuesta satisfactoria, porque lo cierto era que no lo sabía.

—A la policía no le importó lo más mínimo cuando dijimos que había desaparecido —afirmó Ndidi—. Prométame que no permitirá que Zoe caiga en el olvido.

Henley oyó las palabras de su antiguo jefe resonando en su cabeza. Rhimes le había dicho en repetidas ocasiones: «No hagas a la familia promesas que no puedas mantener. No es cosa tuya».

—Se lo prometo —dijo Henley.

Capítulo 14

Cuando colgó el teléfono, Henley estaba apesadumbrada.

—¿Qué pasa? —Stanford dejó una taza de té en la mesa de Henley.

Pellacia levantó la vista desde su asiento, junto a la ventana, donde había estado revisando las fotografías de la escena del crimen de Ladywell Fields. Era uno de los pocos policías al que, después de años en el cuerpo, seguían incomodando las imágenes de muerte.

—Era Linh —contó Henley—. Ya ha terminado la autopsia de Zoe. Estaba embarazada de seis semanas.

—Mierda. Pobre chica.

—Vosotros fuisteis al hospital y hablasteis con sus amigos. ¿Puede que el padre no fuese Daniel Kennedy?

—Me siento como si estuviera en un episodio del Jeremy Kyle Show. Dame un segundo —pidió Stanford.

—No caerá esa breva —replicó Eastwood mientras tiraba la bolsa de patatas fritas vacía a la basura y echaba mano del KitKat que tenía en la mesa. A Eastwood le encantaba la comida basura.

El silencio que reinaba en la sala mientras el equipo esperaba a que Stanford contestase se vio interrumpido por la entrada de Ramouter.

—Siento llegar tarde —se disculpó.

—La respuesta corta a esa pregunta es no —dijo Stanford—. Según su mejor amiga, Rachel Bishop, que ha trabajado en el mismo pabellón que Zoe durante los últimos ocho meses, Zoe estaba enamorada hasta las trancas de Kennedy. Rachel dijo que Kennedy era un poco sobreprotector, pero insistió en que nunca le haría daño a Zoe.

—Vale, pero entonces, ¿por qué mantener la relación en secreto si Daniel era un novio tan bueno? —planteó Ramouter.

—La familia es adventista del séptimo día estricta y está completamente en contra de las relaciones interreligiosas —aclaró Stanford—. Kennedy es católico, así que lo suyo era inaceptable. Rachel dice que a la abuela de Zoe no le importaba, pero a su abuelo y a su tío no les gustaba un pelo. Amenazaron con repudiarla y de hecho la echaron de casa, pero al final entraron en razón.

—La abuela no mencionó nada de eso —apuntó Ramouter.

—La describieron como una buena chica. No querrían manchar su imagen. ¿Dónde están los padres de Zoe? —preguntó Henley, y acto seguido se enfadó consigo misma por no habérsele ocurrido antes formular la pregunta a Ndidi cuando estuvieron en la casa. Dejó que el dolor de Ndidi la distrajera.

—Nadie sabe dónde está su padre o quién es. —Stanford pasó una hoja de su libreta—. Rachel dijo que la madre de Zoe la tuvo a los dieciocho años, la puso en manos de sus abuelos y se marchó a Canadá.

—Almas gemelas —observó Henley—. El padre de Kennedy murió joven y fue como si no tuviera madre. Así que volvamos a la noche del viernes.

—Su turno terminaba a las seis de la tarde, pero no firmó la salida hasta las 22.08. Ya sabemos que la sanidad anda escasa de personal. Las cámaras de seguridad demuestran que salió del Área de Alta Dependencia a las 22.17 y del edificio a las 22.32.

—Su abuelo dijo que acudió al hospital a las once —añadió Ramouter—. ¿Por qué lo dejó para tan tarde si sabía que la chica terminaba a las 18.00?

—El chico maravilla tiene razón. —Stanford cerró la libreta y la tiró sobre la mesa—. Me vas a pedir que vaya a hablar con el abuelo, ¿a que sí?

Henley sonrió.

—Y con el tío. Tráelos aquí si es necesario. Que efectúen una declaración voluntaria. Mira a ver si les puedes sacar qué hicieron exactamente desde las seis de la tarde.

—Hecho. Pero hay otra cosa. Rachel dijo que dos semanas antes de que desapareciera, Zoe llegó al trabajo muy alterada. Llorando, temblando; hecha polvo, vamos.

—¿Qué ocurrió? —se interesó Ramouter.

—Según Rachel, Zoe le contó que un hombre la había agarrado y la había llamado puta. Le dijo que le había destrozado la vida. Unos días después se vio a ese mismo hombre merodeando por el hospital.

—¿Lo denunció? —preguntó Henley.

—Rachel no está segura de si Zoe llamó a la policía, pero sí que informó al personal de seguridad del hospital.

La confianza de Henley iba en aumento. Estaban haciendo progresos. No tendría que faltar a las promesas que había hecho.

—Pero ¿qué hay de los símbolos que tenía en el cuerpo? ¿No estamos pasando por alto que esto podría guardar alguna relación con Olivier? —planteó Eastwood.

—Si estuviéramos tratando únicamente con cuerpos troceados, habría dicho que no, pero teniendo en cuenta las marcas… —Henley no terminó la frase.

—No me gusta el rumbo que está tomando esto —aseguró Pellacia.

—Debemos contemplar la posibilidad de que nuestras víctimas estuvieran relacionadas con Olivier o con sus siete víctimas.

—¿Cuál podría ser el nexo? Olivier ya se vengó cuando cometió su serie de asesinatos —replicó Eastwood.

—¿Por qué quería vengarse? —quiso saber Ramouter.

—Olivier se alistó en el ejército cuando tenía diecinueve años —explicó Eastwood—. Era un cliché con patas. —Fue contando con los dedos—: Sus padres no podían con él. Lo expulsaron del colegio. Fue de un hogar de acogida a otro. Servicios sociales se hizo cargo de él y a los dieciocho años le dio la patada con un cheque por valor de dos mil libras, sin que el chico tuviera la menor idea de qué hacer con su vida. Así que Olivier se alistó. Y seis meses después lo violaron. El médico militar dijo que era uno de los peores casos que había visto.

Henley se inclinó sobre su mesa, agradecida de que fuese Eastwood la que estuviera contando la historia.

—¿A qué se refería con lo de «uno de los peores casos»? —preguntó Ramouter.

—Fue una violación en grupo. Utilizaron el palo de una escoba y una botella de cristal rota, además de los penes. Olivier pasó seis semanas en el hospital.

—Joder.

—Lo denunció. Dio el nombre de sus seis agresores: Adrian Flynn, Toby Kendrick, Jeremy Hicks, Gary Forde, Richard Lewis y Alastair Nash. Todos ellos miembros de su pelotón. Se celebró un consejo de guerra que duró doce días, y no condenaron a ninguno de los seis. Dieciocho años más tarde el sargento Adrian Flynn fue acusado de violar a una civil. Una vez más salió absuelto y tres meses después Olivier lo hizo pedazos, que desperdigó por la A2, entre la rotonda de Sun in the Sands y la salida de Kidbrooke. Dos semanas después encontraron a Tony Kendrick descuartizado bajo un arco ferroviario en Lewisham…

—A ver, esto es deprimente a más no poder —opinó Stanford—. ¿Es demasiado pronto para ir al pub?

—Puede que me una a vosotros —afirmó Pellacia. El aire era tibio pero denso. En la sala reinaba una calma similar a la que se experimentaría en el ojo de un huracán.

—Olivier mató a todos y cada uno de sus agresores —continuó Eastwood—. Y habría matado al fiscal y al juez que presidió el consejo de guerra si Henley no se lo hubiese impedido.

—Ha dicho que mató a todos sus agresores, pero había siete víctimas. ¿Quién fue la número siete? —se interesó Ramouter.

—No tenemos ni la más remota idea. Olivier se negó a decírnoslo.

Henley pestañeó para apartar los recuerdos y volvió a centrar su atención en la sala.

—Marcar el cuerpo indica que es más que una pura coincidencia, pero también significa que no nos enfrentamos a un asesino normal y corriente. Buscamos a un imitador.

—No lo entiendo —confesó Ramouter, echándose hacia delante en la mesa—. ¿Por qué iba a empezar ahora un imitador? Olivier lleva dos años y medio en la cárcel.

—No son los primeros —contestó Henley, mirando a los ojos a Ramouter—. Quienquiera que sea, es calculador y quiere que estemos ocupados. De lo contrario, ¿por qué se desharía de los cuerpos como lo ha hecho y con un día de diferencia entre ambos? Y hay otra cosa.

Henley miró a los que conocía: Pellacia, Eastwood y Stanford, que evitaban mirarla. Intentaban huir de la sensación de que viejos fantasmas volvían para perseguirlos.

—Nadie sabía esto. —Henley abrió la imagen de los símbolos que habían grabado en la piel de Zoe—. Estos símbolos formaban parte del modus operandi de Olivier. Eran su etiqueta. Su marca.

—No lo sabía —admitió Ramouter—. Lo de los símbolos. No aparecía en nada de lo que leí.

—Esa es la idea, júnior —contestó Eastwood—. No se dio a conocer nunca.

—Fue una información que no revelamos a la prensa durante la investigación y el juicio —prosiguió Henley—. Ya nos las habíamos visto con dos crímenes de imitación antes de ir a juicio, así que el juez impuso restricciones informativas. Los periódicos apelaron ante el Tribunal Supremo, pero los jueces convinieron en que publicar los símbolos sería perjudicial…

—¿Cuántas personas sabían lo de las marcas? —preguntó Ramouter.

—Todas las que formaban parte del equipo entonces: Linh, Theresa y el equipo de la científica de Anthony.

—Que yo sepa, Olivier está en el módulo de aislamiento de Belmarsh —afirmó Pellacia—. Pasa diecinueve horas al día en una celda. Con la excepción de los funcionarios de prisiones y el pobre abogado al que haya convencido de que intente apelar su sentencia, no se comunica con nadie.

—Los cuerpos que se han encontrado indican lo contrario —adujo Henley—. Es una de tres: o tenemos a un imitador que es vidente, o se trata de alguien que participó en la investigación y el juicio originales, u Olivier ha estado hablando con alguien.

—¿Estáis seguros de que no podemos ir al pub? —probó de nuevo Stanford.

—¿En serio? —espetó Henley.

—Perdona, jefa. —Stanford se sentó más recto—. Está bien, ¿con quién podría estar hablando Olivier?

—Con alguien que tiene acceso directo a él —sugirió Ramouter—. Tal vez alguien al que está escribiendo. Pero ¿por qué haría tal cosa?

—Olivier es narcisista, egocéntrico y psicópata —dijo Henley—. Puede que quiera alardear.

—Pero ¿y si no es él y él está tranquilito en Belmarsh ocupándose de sus asuntos y haciendo sudokus? —apuntó Eastwood—. ¿Podría ser una filtración?

Henley sacudió la cabeza.

—No tiene ningún sentido. ¿Por qué iba alguien a filtrar esa información ahora?

—No me refiero a ahora, sino a entonces, a cuando Rhimes estaba al mando.

—Déjalo ya, Eastwood —advirtió Pellacia con voz dura.

Eastwood levantó las manos.

—No es que esté hablando mal de los muertos. Yo solo digo lo que quizá estemos pensando la mayoría. A ver, aquí estamos solo nosotros y todos sabemos que Rhimes no era un angelito.

—Era muchas cosas, Eastie, pero jamás habría filtrado información delicada como esa —aseguró Henley. Lo protegía más ahora que había muerto que cuando estaba vivo.

—¿Cómo puedes decir eso, con todos los rumores que corrían? ¿Por qué si no se suicidaría?

—Vale —terció Stanford, intentando rebajar la tensión—. Nosotros quedamos descartados. ¿Qué hay de la fiscalía? No es que sean de fiar precisamente. No me sorprendería que algún imbécil eventual hubiera desenterrado el expediente y se lo hubiese dejado en la línea Northern del metro. No sería la primera vez.

—A ver —intervino Pellacia—. ¿Quién dice que el asesino no es un examante celoso? Darego no fue lo que se dice sincera en lo que respecta a la relación que mantenía con Kennedy.

—No seas ridículo —dijo entre dientes Henley.

—O tal vez Kennedy cabreara a quien no debía —continuó Pellacia—. Tiene antecedentes por drogas.

—¿Deudas por drogas? —aventuró Ramouter—. Su última condena la cumplió cuando tenía veintidós años. De eso hace catorce. Un poco tarde para que alguien se dé cuenta de que quizá Kennedy lo timara en el peso cuando le vendió la hierba.

—Yo solo hago de abogado del diablo —insistió Pellacia—. Por lo que sabemos hasta el momento de Daniel Kennedy, la única persona que canta sus alabanzas es su hermano.

—Lo siento, jefe. —Ramouter levantó los hombros—. Pero el momento no me cuadra para que esto esté relacionado con las drogas.

—Coincido con Ramouter —se sumó Henley—. Y tampoco creo que se trate de una filtración. —Entendía que Pellacia quisiera cubrir todos los ángulos, pero no podía pasar por alto la sensación de que, de hacerlo, sería como buscar una aguja en un pajar.

—La mayoría de los que filtran información lo hacen por una idea equivocada de que están haciendo el bien o por dinero. A este tío, si es que es un tío, le interesa más llamar la atención. Distinguirse de los demás —razonó Ramouter—. Y marcar el cuerpo con… ¿Qué era? ¿Una medialuna y una cruz doble?

Pellacia asintió.

—Desde luego es algo con lo que se distinguirá de los demás.

Capítulo 15

—Es un poco listillo, ¿no? —dijo Pellacia mientras cerraba la puerta de su despacho.

—Está planteando las preguntas adecuadas —lo contradijo Henley—. Pero todavía es pronto.

—Han pasado dos días. Bueno, en realidad… —Pellacia consultó el reloj— dos días, ocho horas y cuarenta y dos minutos desde que llevas en el caso en calidad de investigadora jefa.

Ella se sentó.

—¿Me has hecho venir para controlarme?

—No lo digas así. Punto número uno: estoy haciendo mi trabajo; y punto número dos: ¿acaso no crees que preferiría estar ahí fuera que aquí? He oído lo que has dicho. Me has llamado ridículo.

Henley intentó pasar por alto el tono herido de Pellacia. No contestó. Mentalmente volvió a aquellas conversaciones nocturnas en la cama, cuando Pellacia le hablaba de lo que ambicionaba en su carrera. Ahora tenía el rostro de un hombre que había cogido la naranja más grande del árbol y se había dado cuenta de que la fruta era amarga.

—¿Qué pasa con ella? —quiso saber Pellacia.

—¿Con quién?

—Con la chica. Uzomamaka Darego. Zoe.

Henley sopesó mentirle. Engañarlo con la típica frase de que solo quería hacer un buen trabajo, pero Pellacia la conocía demasiado bien.

—Zoe me recuerda a ella —admitió Henley—. A Melissa Gyimah. Te he hablado de ella.

—¿La niña que desapareció en tu colegio?

—No era solo que fuese a mi colegio. Me crie con ella. Vivía en los pisos que había enfrente de mi casa. La policía no se tomó ninguna molestia y la prensa no movió un dedo hasta que desapareció una chica blanca de quince años. Su cara estaba por todas partes. En todos los periódicos, en todas las noticias, pero con Melissa lo tuvimos que hacer todo nosotros solos. Nosotros fuimos los que la buscamos y pegamos carteles, y nueve meses después la encontré.

—En el río —adelantó Pellacia con suavidad. Conocía la historia.

—Zoe me recuerda a ella, eso es todo. Alguien se deshizo de ella como si fuera basura. Nunca atraparon al asesino de Melissa, y no quiero que la familia de Zoe o la de Kennedy tenga que pasar por eso.

—No sucederá. —Pellacia dio un paso adelante como si quisiera abrazar a Henley, pero en lugar de hacerlo se metió las manos en los bolsillos—. Aparte de eso, ¿cómo estás?

Henley observó a Pellacia con atención, intentando averiguar si la pregunta era de carácter profesional o personal. Habían desdibujado las líneas hacía tanto tiempo que lo cierto es que era incapaz de saberlo.

—El trabajo va bien —aseguró de forma lenta y precisa—. ¿Qué más puedo decir de estar investigando un doble asesinato? Las familias de las víctimas, las dos, parecen sinceras, pero ya sabes cómo son las familias; en todas hay secretos.

—Y los secretos no son secretos siempre. Se las arreglan para acabar saliendo a la luz.

—Como las marcas. Los símbolos. —Henley cogió un taco amarillo de pósits de la mesa y se puso a darle vueltas en las manos—. Lo mantuvimos en secreto y ahora… alguien lo sabe.

—Démosle el beneficio de la duda… Podría ser una coincidencia.

Henley esbozó una sonrisa tensa.

—Los dos sabemos que no es el caso. Alguien ha hablado. Solo tenemos que descubrir quién, lo que significa que debo ver a Olivier.

—¿Perdona? ¿Por qué? ¿Sabes qué? No hace falta que me contestes. No me jorobes. Tiene que haber otra manera.

—No la hay. No te mentiré, preferiría no verlo, pero no creo que tenga elección. Alguien está utilizando su modus operandi, incluso hasta el punto de grabar sus símbolos en los cuerpos.

Pellacia se volvió y cogió el teléfono.

—Stephen, no me des la espalda. ¿Qué estás haciendo?

—Lo que me has pedido. Estoy llamando al oficial de enlace de la prisión, quienquiera que sea.

—Esto no puede esperar.

—Lo sé. Si no consigo que puedas entrar esta noche, de una manera o de otra, lo verás mañana por la mañana.

Henley corría a toda velocidad. Lo veía delante de ella, esprintando por el páramo. Oía la voz de Pellacia gritando: «¡Alto, policía!». Por las espinillas le bajaban punzadas de dolor, pero ella corría más deprisa, desoyendo el golpeteo de los aros metálicos de las esposas contra sus costillas. Lo perdió de vista un segundo mientras su respiración se aceleraba. Los humos de escape se le metían por la garganta cuando de pronto él se detuvo, se volvió hacia ella y echó a correr…

«No, no, no, no», farfulló Henley antes de despertarse de golpe. Tenía la espalda de la camiseta de tirantes empapada y pegada a la sábana de algodón de debajo. Ríos de sudor le corrían entre los pechos. Movió los pies para intentar quitarse las sábanas, que se le enredaban en las piernas. Cuando sus ojos se acostumbraron a la oscuridad, vio que Rob estaba tendido boca arriba, con la boca ligeramente abierta, roncando y ajeno a la angustia que ella estaba viviendo. Los números verdes del reloj de la mesilla de noche marcaban las 3.48.

Henley se quitó la camiseta y se levantó de la cama. Pensaba que habían terminado. Las pesadillas y los ataques de ansiedad que la habían consumido durante meses. A sus ojos afloraron las lágrimas cuando el miedo la atenazó en el cuarto de baño. Se quitó el pantalón corto y abrió el grifo de la ducha.

«No…», dijo Henley mientras notaba el hilo tibio de orina que escapaba y le bajaba por la cara interna de la pierna. Azorada de la vergüenza, Henley cogió una toalla, la metió debajo del grifo y limpió el pis que había caído en el suelo. Su cuerpo se desmoronaba lentamente, le decía que no podía hacer el trabajo. Dejó la toalla mojada en la cesta de la ropa sucia y se metió en la ducha. Apoyó la cabeza en los azulejos de la pared y aspiró el vapor.

«No lo permitiré —dijo, el agua corriéndole por la espalda—. No permitiré que me hundas».

Capítulo 16

—Dios, este sitio es deprimente —comentó Henley mientras Ramouter y ella franqueaban las puertas color óxido del centro penitenciario de alta seguridad de Belmarsh. La zona de recepción estaba desprovista de personalidad, las paredes pintadas del mismo gris negligente que el exterior. Henley resistió el deseo de saludar a una de las pequeñas cúpulas negras que cubrían las cámaras de seguridad en cada esquina del techo. La vigilante de seguridad, parapetada detrás del vidrio templado, alzó la vista de su ejemplar del Daily Mail. Tras mirar a Henley y luego a Ramouter, la mujer resopló.

Ramouter miró con disimulo a Henley, una mirada que no necesitaba explicación. Compartían una forma de pensar innata, que nacía de toda una vida de aguantar conjeturas basadas en el color de su piel. Henley notó que el rostro se le encendía al percibir el sutil racismo. El comentario tácito de «¿Qué hace usted aquí?».

Henley dio unos golpecitos en el cristal con aspereza al darse cuenta de que, tras el cristal, la mujer esbozaba una sonrisa de suficiencia. Dejó las placas y la hoja A4 doblada en la bandeja de metal y permaneció a la espera.

—¿Inspectora? —inquirió la mujer.

Henley esperó a que añadiera un «¿En serio?» a la incredulidad que dejaba traslucir su voz. Pero no lo escuchó. La mujer fue al fondo de la oficina, cogió el teléfono y dijo: «Sí. Dos. De acuerdo. Vale. Sí, lo sé. Gracias».

Enfadada, Henley exhaló un suspiro y se masajeó el cuello, notaba el tirón cada vez más. La mujer les devolvió las placas y la puerta de seguridad se abrió. Cachearon a Henley y Ramouter y tiraron a la basura la horquilla que llevaba Henley en el pelo. Esperaron a que los rostros impersonales de la sala de control cotejaran sus huellas dactilares con los carnés.

—Ha sido un poco intenso. —Ramouter volvió a ponerse la americana y las puertas de seguridad que tenía delante se abrieron. Un guardia los dejó pasar a un jardincito del que cuidaban tres reclusos, todos ellos vestidos con chándal granate. El arriate de dalias casi fluorescentes parecía fuera de lugar contra un telón de fondo por lo demás apagado. Los reclusos habían dejado de trabajar y miraban fijamente a Henley. Esta no hizo caso de un silbido mientras pasaban por delante del edificio principal camino del módulo de alta seguridad.

Quince puertas de seguridad después, Henley y Ramouter se vieron en la cárcel dentro de la cárcel.

—Esperen aquí —indicó el guardia. A lo lejos Henley oía el murmullo de una televisión y portazos.

Un segundo guardia, flanqueado por un hombre de menor estatura, entró en el corredor con un labrador negro.

—Buenos días. Soy Terry Wallace, director en funciones. Usted debe de ser el inspector Henley, ¿no? —Le tendió la mano a Ramouter.

—Pues… no —respondió este mientras daba un paso atrás.

—Ah… discúlpeme. —El director se volvió hacia Henley. Su sonrisa forzada desapareció cuando ella no le estrechó la mano. Se tiró de las solapas de una americana beis que le quedaba demasiado grande y a continuación unió las pequeñas manos ante sí—. Hemos informado al señor Olivier de su visita.

Henley enarcó una ceja.

—Mi política es recordarles a los reclusos que, aunque se les considere de alto riesgo, no es mi intención deshumanizarlos. No todo el mundo en el módulo de alta seguridad es un asesino.

—No, solo el violador, el jefe pandillero o el cabecilla terrorista normal y corriente —se mofó Henley. Se irguió un poco más, procurando que no se le notaran los nervios. Casi no había dormido y no había podido desayunar. El corredor era estrecho y carecía de luz natural. El calor corporal que desprendían cuatro personas y un perro hacía que el aire estuviese más viciado. Era claustrofóbico.

—Tenemos a su disposición una sala de visitas. Aunque se mostró sorprendido, el señor Olivier pareció bastante deseoso de verlos.

—¿Deseoso?

—No es de extrañar. Las únicas personas a las que ve son los otros nueve hombres que están en el módulo y los guardias. —El director se subió la manga de la americana y consultó el reloj—. ¿Cuánto cree que durará esta… reunión? Es importante que la rutina del señor Olivier se vea alterada lo menos posible.

—Durará lo que tenga que durar.

El director en funciones resolló y se enjugó un hilillo de sudor que le corría por la sien.

—Ah, esta es la guardia Bajarami.

Una funcionaria cruzó la puerta. Era más baja que Henley, pero no mucho. Llevaba el cabello color caoba recogido en un moño. Aparentaba treinta y tantos años. No había nada que la distinguiera, y el uniforme era poco favorecedor. Era la clase de mujer que pasaría inadvertida en medio de una multitud, de no ser por los restos púrpura de un moratón bajo el ojo izquierdo. Bajarami llevaba una camisa de manga corta y los ojos de Henley se dirigieron a los arañazos que se veían en el brazo derecho, que añadían color a un tatuaje de estrellas fugaces.

—Debería ver cómo quedó el otro —observó el director con una risilla floja—. En fin, las tareas me reclaman, inspectora Henley, inspector en prácticas Ramouter. —Hizo un gesto afirmativo con la cabeza antes de salir por la puerta que Bajarami le sujetaba y cerró cuando el director salió.

—Fue un recluso del pabellón de preventiva. Le denegaron la libertad provisional y se puso como una fiera —contó Bajarami, que abrió otra puerta y esperó a que la franquearan Henley y Ramouter antes de cerrarla—. En su defensa hay que decir que el juez fue un poco duro. Solo tiene veintidós años y nunca ha estado en la cárcel.

—Y entonces se entera de que va a ingresar en esta, ¿no? —aventuró Ramouter mientras subían por una escalera.

—Exacto —dijo Bajarami. Acto seguido abrió la puerta de una estancia distinta del resto. Era pequeña y luminosa y tenía una ventana grande, una mesa y sillas. Todo estaba atornillado firmemente al suelo. Una luz roja sobre una cámara de seguridad se encendía de manera intermitente en el rincón más alejado y una tira larga de goma negra, al alcance de la mano desde la mesa, recorría toda la pared. Henley se preguntó cuántos abogados, médicos o agentes de policía habrían tenido que pulsar el botón de alarma a lo largo de los años.

La última vez que Henley había visto a Olivier, este estaba de pie en el banquillo de los acusados de Old Bailey, el tribunal penal, mientras la presidenta del jurado se levantaba, temblando visiblemente, cuando el secretario del juzgado le preguntó si el jurado había alcanzado un veredicto unánime. La voz se le quebró cuando contestó: «No». Se le volvió a quebrar cuando contestó «sí» a la siguiente pregunta: «¿Ha alcanzado el jurado un veredicto en el que al menos coincidan diez de sus miembros?». Bajó la voz cuando dijo que Olivier era culpable de asesinato siete veces.

Por su parte, Olivier permaneció inmóvil mientras fueron pronunciando los veredictos. El rostro impasible, con el mismo traje azul marino de Hugo Boss que había llevado durante todos los días que había durado el juicio. Con la elegancia del traje y el brillo de los zapatos, no parecía un asesino. Tenía el aspecto de ir a asesorar a alguien sobre cómo obtener el mejor rendimiento de sus inversiones. Su semblante solo se vio alterado cuando la presidenta del jurado confirmó el veredicto por mayoría: diez miembros del jurado a favor frente a dos. Dos pensaban que era inocente.

Henley observó a Olivier a través del cristal de seguridad. Este habló con un guardia mientras otro introducía una llave en las esposas que llevaba en las muñecas. Olivier dijo algo y el guardia asiático de baja estatura sacudió la cabeza y se rio. Olivier puso una mano en el brazo del segundo guardia y Henley se estremeció. Le quitaron las esposas y Olivier entró en la habitación. Henley se quedó sin aliento.

—Ha pasado mucho tiempo —comentó él con voz ronca—. Tiene buen aspecto. Tendrá que disculparme la voz. He estado pachucho. En las celdas hay algo de corriente por la noche. —Olivier le tendió la mano, que Henley no estrechó—. La vi a usted en las noticias ayer por la mañana. Ahora es inspectora, ¿no?

La mirada azul oscura de Olivier bajó hasta el estómago de Henley, en busca de las cicatrices que él le había dejado. Su sonrisa se volvió más amplia, dejando a la vista unos dientes perfectamente alineados pero manchados de nicotina. El encanto seguía patente, pero también había algo más. No era el mismo hombre que había ingresado en Belmarsh hacía dos años y medio, pero tampoco estaba hundido.

—Siéntese —ordenó con firmeza Henley mientras señalaba la silla que había frente a Ramouter. Bajarami, que había permanecido junto a la puerta, con rostro inexpresivo, salió de la habitación.

—No hay por qué ser tan arisca, inspectora. Ha pasado bastante tiempo. El camino de la redención pasa por el perdón, así que podemos tratarnos educadamente.

—Le he dicho que se siente. Y no estoy de humor para jueguecitos.

—No recibo visitas. Me llegan bastantes correos electrónicos de admiradores, pero, como puede suponer, no les permiten venir a verme. Veo al médico de vez en cuando, pero no es lo mismo que tener a alguien que te quiera ver. Así que me halaga que esté usted aquí, inspectora. Es una lástima que haya sentido la necesidad de traerse a un amigo, pero por suerte para usted no soy un hombre celoso. —Olivier miró a Ramouter de arriba abajo—. Bien, sin duda es usted más apuesto que el otro con el que solía ir la inspectora. Este lugar hace que a uno se le olviden los modales. No nos hemos presentado. ¿Cómo se llama? Parece usted nuevo. Fresco.

—Ramouter. Soy el inspector en prácticas Ramouter.

—¿Y el nombre de pila?

—Salim. Salim Ramouter.

—Encantado de conocerlo, Salim Ramouter. ¿Es el nuevo compañero de la inspectora?

—En efecto.

Henley maldijo para sus adentros y miró a Ramouter con cara de pocos amigos. Lo último que quería era que Olivier pensara que había conectado con Ramouter.

—Creo que la inspectora quiere que se limite usted a estar calladito mirando —observó Olivier como si tal cosa. Cruzó los venosos brazos—. Siempre ha estado obsesionada conmigo. Recuerdo la primera vez que la vi, a la puerta de Scotland Yard, llamándome…

—Hemos venido a hacerle unas preguntas —lo interrumpió Henley, cuidándose mucho de no llamarlo por su nombre ni por su apellido.

—Dijo que yo era un monstruo —continuó Olivier—. Y luego se sorprendió de que la apuñalara. Yo solo me estaba defendiendo.

Henley cerró la mano derecha de nuevo y apretó con tal fuerza que el dolor volvió.

—Hemos venido a hacerle unas preguntas —repitió.

—Adelante.

—El lunes por la mañana se encontraron partes de dos cuerpos en la orilla del Támesis, en Deptford y Greenwich. Un hombre y una mujer.

Olivier no contestó. Su rostro tenía una expresión pétrea.

—Ayer por la mañana se hallaron los restos del cuerpo de la mujer en Ladywell Fields. Los dos cuerpos estaban desmembrados. Las piernas, los brazos, la cabeza cortados y desechados.

—Conque los rumores son ciertos —comentó Olivier—, pero no lo han confirmado en las noticias, ¿no es así? No se mencionó que hubiera dos víctimas.

—No es preciso que la gente esté al tanto de todo en este momento.

—Intentando controlar el flujo de información. Razonable, pero siempre plagado de dificultad en los tiempos que corren, con las redes sociales. ¿Qué sabe la gente?

Henley hizo una pausa. Olivier estaba tratando de hacerse con el control de la conversación. Para demostrarles a Ramouter y a ella dónde estaba el verdadero equilibrio de poder. Contestó de mala gana a su pregunta.

—Se ha identificado al hombre, se trata de Daniel Kennedy.

—Daniel Kennedy —Olivier repitió el nombre despacio—. Lo dice como si fuese alguien que yo debiera conocer. ¿Estuvo entre rejas?

—Durante un tiempo —respondió Ramouter—. Hace unos dos años. Pasó seis meses en Belmarsh antes de que lo trasladaran a High Down.

—Salim, yo estoy cumpliendo una condena muy larga en el módulo de alta seguridad. Estoy en la categoría A. No me dejan relacionarme con el resto de la población. Creen que soy un monstruo.

«Eres un monstruo», se dijo Henley. Cuanto más tiempo pasaba sentada enfrente de él, más nerviosa se iba poniendo. Era consciente de la atención con que observaba sus movimientos, sin perder de vista el hecho de que Olivier podía intentar matarla en cualquier momento.

—¿El nombre no le dice nada? —preguntó.

En lugar de contestar, Olivier se levantó, fue hacia la puerta y dio unos golpecitos en la ventanita. El guardia apareció y abrió la puerta.

—¿Podría traerme agua? Aquí dentro se me reseca un poco la boca. Es todo este calor corporal.

El hombre asintió. Ramouter preguntó a Henley moviendo los labios:

—¿Y Zoe?

—Todavía no —respondió Henley del mismo modo. Tal vez Olivier estuviese pasando sus días en la cárcel, pero era evidente que estaba al mando. Tenía la impresión de que nadie veía el peligro que entrañaba excepto ella.

Olivier volvió a su asiento y estuvo observando a Henley demasiado tiempo.

—No conozco a ningún Daniel Kennedy —afirmó al cabo—. ¿Qué más?

—Una de las víctimas tenía una medialuna y una cruz doble grabada en la piel.

Henley no le contó deliberadamente cuál de las víctimas llevaba sus símbolos. Observó a Olivier para estudiar su reacción, pero no hubo ninguna. El guardia volvió con un vaso de agua.

—Confío de verdad en que no piense usted que esto tiene algo que ver conmigo —dijo Olivier.

—Son los mismos símbolos que usted grabó en la piel de sus víctimas, en las siete.

Olivier se centró en Ramouter mientras se llevaba el vaso a los labios y bebía.

Henley continuó.

—No son muchas las personas que sabían de la existencia de esos símbolos. Su…

Olivier levantó el dedo índice mientras seguía bebiendo, obligando a Henley a detenerse.

—Son sus señas. Sus marcas. —Frustrada, Henley alzó la voz. Las paredes de cemento de la pequeña sala amplificaban cada una de sus palabras. Olivier dejó el vaso vacío en la mesa. A sus labios afloró una sonrisilla.

—Las dos víctimas no le dicen nada, pero llevan su firma. Todo apunta…

—¿No será una coincidencia? —preguntó Olivier con una curiosidad casi genuina.

—No lo creo. Necesito saber si ha hablado usted con alguien de lo que les hizo a sus víctimas.

Olivier no contestó.

—¿Con otros reclusos, carceleros, visitas sociales? —inquirió Ramouter.

Olivier se echó a reír, una carcajada gutural.

—¿Visitas sociales? ¿En serio? No permiten que me vea nadie, salvo mi equipo jurídico.

—¿Su equipo jurídico? —preguntó Henley con cautela.

—Naturalmente. Sigo teniéndolo. Hemos estado debatiendo las ventajas de apelar. Que lo llamen a uno el asesino de la sierra no es muy halagador, inspectora.

—¿Mató usted a siete personas y cree que tiene motivos para apelar? —preguntó Ramouter sin dar crédito.

Olivier rio de nuevo. Se volvió hacia Henley y le guiñó un ojo.

—¿Se le ocurre alguna razón para marcar a esas víctimas con sus símbolos? —inquirió con firmeza Henley, intentando reconducir la situación.

No obtuvo respuesta.

—¿Hay alguien ahí fuera intentando enviarle un mensaje?

Olivier cruzó los brazos y se recostó en su silla.

—¿Hay alguien intentando llamar su atención? —continuó Henley.

Se escuchó un chasquido. Olivier giró la cabeza.

—Si está usted trabajando con alguien… Si estos asesinatos tienen algo que ver con usted, le puedo decir desde ya…

—Esto debe de resultarle muy difícil —dijo Olivier despacio.

Los músculos de la espalda de Henley se tensaron mientras Olivier mantenía la mirada clavada en ella.

—Aquí está usted, sentada conmigo, pidiéndome ayuda.

—No se eche flores —advirtió Henley—. No le estoy pidiendo ayuda.

—Entonces ¿qué? Ha venido a preguntarme qué sé. Le está costando.

Henley se acomodó en la silla.

—¿Que me está costando? No lo creo. ¿Sabe lo que pienso? Pienso que está usted que trina por dentro. Atrapado en este sitio, sin posibilidad de que le concedan la condicional. Lo sacarán de aquí en un ataúd, lo quemarán y tirarán sus cenizas al primer cubo de basura que encuentren.

—Cuidado, inspectora.

—Está atrapado aquí mientras ahí fuera alguien está troceando cuerpos, utilizando su firma y sin que usted pueda hacer nada al respecto.

—Cuidado —repitió Olivier, bajando la voz, una voz grave y peligrosa.

—Aquí no tiene el control —añadió con firmeza Henley.

Olivier sonrió, pero no dijo nada más. Ramouter intentó reprimir una tos en medio del silencio reinante. Henley había dejado el reloj en la guantera, y en la habitación no había relojes. Un minuto parecía una hora.

—Hemos terminado —informó a Ramouter.

Henley respiró hondo mientras Ramouter se levantaba y se dirigía deprisa hacia la puerta. Ella oyó el roce de la ropa de Olivier cuando este se volvió para verla salir de la habitación. Henley no miró atrás. No podía permitir que Olivier viese la frustración que reflejaba su rostro, ni tampoco lo mucho que le estaba costando mantener el control.

Capítulo 17

Mark Ryan era psicólogo forense y lo parecía: seguro de sí mismo, digno de confianza. Su despacho, en la antigua fábrica de galletas de Bermondsey, resultaba acogedor. Cálido. Confortable. Seguro. No dejaba traslucir que ese fuera un espacio rebosante de historias traumáticas, traición, creencias limitantes, ansiedad y en ocasiones tan solo un silencio ensordecedor. Sin embargo, Henley no estaba relajada.

—¿Estás enfadada conmigo, Anjelica? —preguntó Mark cuando se sentó en el sillón de cuero frente a ella—. Porque me lo parece.

—Sabes perfectamente que estoy enfadada contigo —convino ella. Cogió la taza de té que Mark había dejado en la mesa de centro.

—No sé por qué. Llevo diciéndote estos tres últimos meses que no estabas preparada para volver, pero tú ni caso. Estoy seguro de que tu psicólogo te habría dicho lo mismo.

—He dejado de ir —admitió Henley.

—¿Cómo que has dejado de ir? ¿Desde cuándo?

—Hará unas siete semanas.

—Por el amor de Dios. ¿Por qué?

—Ya sabes por qué. El doctor Afzal juzga demasiado.

—Estás proyectando.

—Lo que tú digas. Te habría preferido a ti.

—Ya te he dicho muchas veces que en terapia existe una norma fundamental: entre el terapeuta y el paciente debe haber ciertos límites. Que tú y yo nos agarráramos una buena curda en el Market Tavern fue saltarse ese límite.

Henley sonrió al recordar la pequeña ronda de pubs que hicieron Mark y ella después de que declararan culpable de quince asesinatos a Abigail Burnley.

—Así que, como amigo, que no como terapeuta, que no es ético —precisó Mark antes de preguntar—, ¿cómo ha sido la vuelta?

Henley se arrellanó en el sofá mientras buscaba las palabras adecuadas. No le podía contar que esa noche había sufrido un ataque de ansiedad. Ya lo había apartado de su cabeza.

—Cómoda. Me encuentro cómoda. Y eso no está bien, ¿no? —continuó Henley, mirando por la ventana tras la cabeza de Mark. Se hallaban en una cuarta planta desde la que se divisaba la línea del horizonte de la ciudad—. No debería sentirme cómoda entre todas esas cosas.

—Si fuera tu psicólogo, que no lo soy, te diría que yo no soy quién para decir si sentirse cómodo está bien o mal. Si así es como te sientes, así es como te sientes y punto.

—Segura.

—¿Cómo? —Mark levantó la cabeza.

—Estando ahí fuera, otra vez en las calles, me siento segura. Lo cual es extraño, porque las calles son todo menos seguras, mientras que estar varada en comisaría… —Henley se detuvo un instante, pero la expresión de Mark era de aliento, no la juzgaba, de manera que continuó—. Era como si me estuviesen castigando por algo que no fue culpa mía. Me castigó él por un error que cometió él.

—Él, ¿quién? ¿Pellacia?

—No. —Henley dejó la taza de té en la mesa. Mark se había olvidado de echar azúcar—. No. Me refiero a ÉL, a Rhimes.

—Casi no hablas de él, y resulta extraño, teniendo en cuenta lo unidos que estabais.

—No hay nada de qué hablar. Está muerto. Tenemos que seguir adelante.

Mark abrió la boca para decir algo, pero se lo pensó mejor.

—Escogió la salida fácil. Nos dejó a todos con un buen marrón. Esperaba más de él.

Henley no sabía muy bien de dónde salía todo aquello. Le fastidiaba la terapia desde que le habían ordenado ir a sesiones semanales con el doctor Afzal. Durante los seis primeros meses, cuando pudo salir de casa, permanecía sentada y rígida, casi sin hablar. No le gustaba que la obligasen a hacer nada y en particular no le gustaba que la obligasen a hablar de algo que le habían hecho a ella.

—¿Sigues enfadada con él? ¿Con Rhimes? —quiso saber Mark—. No es extraño sentirse así cuando alguien cercano se suicida.

—No estoy enfadada. Es malgastar energía y mi tiempo.

Henley se preguntó si Mark sabría que estaba mintiendo. Claro que seguía enfadada con Rhimes. Cada recuerdo iba unido a una sacudida de dolor. El corazón se le partía cada vez que pensaba en lo que había hecho Rhimes.

—¿Le has contado a Rob que has vuelto a las calles? —preguntó Mark.

—¿Que he vuelto a las calles? —Henley no pudo evitar reírse—. Según lo dices haces que parezca una trabajadora sexual.

—Lo siento. Ha sido un día largo, pero sabes lo que quiero decir.

—Sí, se lo conté la otra noche. No es que se pusiera a dar saltos de alegría y me deseara buena suerte. —Henley notó los nudos de tensión en el hombro al recordar la reacción de Rob. La acusó de mentirle, de anteponer su carrera a su matrimonio. Rob seguía sin dirigirle la palabra cuando Henley se fue a trabajar esa mañana.

—En realidad no se lo puedes reprochar —apuntó Mark.

—Lo sé. Pero escucha, no he venido aquí a hablar de mí, sino del caso que estoy llevando. —Henley puso a Mark al corriente de la investigación.

—Yo no he oído ni media palabra sobre esto en las noticias —objetó Mark.

—Por ahora no vamos a emitir un comunicado de prensa. Del Támesis se sacan cuerpos todos los días. Eso ya casi ni es noticia, pero dos cuerpos desmembrados hallados con un día de diferencia…, eso sí es noticia y lo último que necesitamos es dar pie a la especulación.

—Y dime, ¿tenéis alguna pista? ¿Algún sospechoso?

—Barajamos un par de teorías: venganza, un posible exnovio o exnovia…

—Aunque el desmembramiento tiene que ver con el poder y es una demostración de odio extremo hacia la víctima, no es algo que suelan hacer las mujeres. El desmembramiento es una forma psicológica de cierre cognitivo y gratificación y requiere determinación. Las mujeres, y no pretendo ofenderte, Anjelica, son más… emocionales.

—No me ofendes. Y dime, ¿qué opinas de la venganza?

—Tu asesino estaría más centrado, si fuese venganza. Mataría a la nueva novia o al nuevo novio, pero matar a los dos y después desmembrarlos… En mi opinión, no.

—¿Qué hay de un imitador? —Henley abrió las fotos en su teléfono, los símbolos que le habían grabado en la piel a Zoe.

—Espera un segundo. —Mark se quitó las gafas y limpió los cristales con la punta de la corbata—. ¿Es eso una medialuna con una cruz doble?

Henley asintió.

—La última vez que vi algo así fue cuando Peter Olivier andaba suelto. ¿Lo grabaron en los dos cuerpos?

—Solo en el de Zoe. Y por ese motivo he tenido que ir a ver a Peter Olivier esta mañana.

—Perdona. Que has hecho ¿qué?

—Ya me has oído, Mark.

—No me llamaste. Podría haberte dado pautas. Preparado.

—No eres mi terapeuta, ¿recuerdas?

—Pero aun así… ¿Cómo fue? ¿Cómo estaba?

—Frustrante. Poco servicial. No quiero hablar del tema —zanjó Henley, con desdén—. Necesito un favor. ¿Me podrías elaborar un perfil?

—Desde luego, pero necesitaré las diligencias… O bueno, todo lo que estés dispuesta a darme y toda la información que tengas de las dos víctimas.

—Lo tengo todo aquí. —Henley le entregó un lápiz de memoria.

—Genial. Dame un par de días para que lo estructure.

Henley sintió náuseas cuando se levantó. Apoyó una mano en el respaldo de la silla para estabilizarse.

—¿Te encuentras bien?

—No es nada, solo me he levantado demasiado deprisa. Estoy bien.

—No, no lo estás. Ver a Olivier ha desencadenado algo en ti. Anjelica, en algún momento tendrás que hablar de lo que te pasó y no desde el punto de vista de la inspectora, sino de la víctima. La superviviente de una experiencia terrible.

—No me llames así. No me llames superviviente. Hace que parezca… débil.

—¿Cómo puede ser una señal de debilidad que te llamen superviviente?

—No me gustan las etiquetas.

—El trastorno de estrés postraumático no desaparece sin más. Ya sabes cómo es, Anjelica. Se te da muy bien compartimentar.

—Es lo que hace que sea buena en mi trabajo.

—Tu trabajo es una cosa, pero compartimentar tu vida es otra muy distinta.

—A mí me funciona.

—Al final esos compartimentos se acabarán desbordando. Has pasado por un calvario, todavía estás procesando cosas. Solo han pasado siete meses desde que murió tu madre. Ni siquiera estoy seguro de que ya hayas pasado el duelo debidamente.

—Es demasiado tarde para duelos y se supone que tú y yo no estamos haciendo terapia. —Henley intentó sonreír, pero no lo logró. Consultó el reloj: las ocho y veinte. Ya no llegaba a acostar a Emma y Rob probablemente la recibiera con un silencio pétreo cuando llegara a casa; y no es que pudiera echárselo en cara.

Mark se acercó a su mesa y abrió un cajón.

—Si no vas a hablar con el doctor Afzal, al menos deja que te recomiende a alguien.

Henley cogió la tarjeta de visita que le ofrecía Mark.

—¿La doctora Isabelle Collins?

—Es muy buena. Llámala si cambias de idea sobre volver a terapia.

—No te prometo nada. —El teléfono de Henley empezó a vibrar en el bolsillo. Leyó el mensaje de Ezra: «¿Puede volver a comisaría? Tengo info muy importante de Ladywell».

A Henley le entraron ganas de contestar: «No». Tenía que irse a casa a pasar tiempo con su hija, velar el sueño de Emma, darle un beso en la frente. Ser una madre.

—Mark, ha surgido algo. Tengo que volver a comisaría —dijo Henley de mala gana—. Gracias por todo.

—De nada. Pero recuerda que, si se trata de un imitador y sigue el modus operandi de Olivier, habrá más cuerpos, y probablemente mucho antes de lo que crees.

Capítulo 18

—Es un pequeño artista de la estafa y el robo.

Esas fueron las palabras que utilizó Rhimes cuando Pellacia le habló de su brillante idea de dar trabajo a Ezra Williams en la SCU, dos semanas después de que pusieran en libertad a Ezra de la penitenciaría de Coldingly.

Mientras retiraba la película de plástico de la salsa de curry no picante, Ezra dijo:

—Somos tal para cual.

Rhimes musitó algo ininteligible mientras daba un mordisco a su hamburguesa, y Ezra contestó:

—Esto es una violación de mis derechos humanos, tío.

Ezra se presentó a regañadientes en comisaría con el ordenador portátil en la bolsa, una pulsera telemática en el tobillo y, para deleite de Rhimes —aunque no lo dijese—, dos desayunos McMuffin con huevo y beicon. Se había pasado dos días sentado con un portátil en un rincón de la oficina del grupo antes de exigir que lo pasaran a una sala en la que no tuviese que ver fotografías de personas muertas todo el día.

Ramouter entró en el despacho de Ezra.

—Dame un segundo —pidió este mientras tecleaba en su ordenador—. Ya está. Listo. —Giró dramáticamente en un gran sillón de cuero que no habría estado fuera de lugar en el plató del programa Mastermind—. Qué, ¿el teléfono?

—Sí, el teléfono de Kennedy y la tobillera. Henley dijo que habías terminado con ellos.

—Nunca sabrán que los he tocado —aseguró con orgullo Ezra mientras se levantaba, se estiraba y se dirigía al archivador, en un rincón de la estancia. Abrió un cajón y sacó dos bolsas de pruebas selladas.

—Y bien, ¿has encontrado algo? —preguntó Ramouter mientras cogía las bolsas que le ofrecía Ezra.

Este cruzó los brazos y ladeó la cabeza.

—¿De verdad me estás preguntando si he encontrado algo?

—Es que no sé lo bueno que eres, así que tengo que preguntar.

—No, no tienes que preguntar. Sé que me has estado buscando en Google. Probablemente intentaras colarte en el sistema para desenterrar mis diligencias. Probablemente lo hicieras mientras intentabas recuperar los informes de antecedentes penales del caso de Olivier.

—¿Cómo sabes…?

—Considérame el guardián de la SCU.

—Pues dime, ¿cómo puedo acceder a los informes?

—Tío, tienes que aprender a ser un poco paciente. ¿Has probado con la meditación?

—¿Qué?

—Un poco de mindfulness te ayudará a no subirte por las paredes. Ya he solucionado lo de tu acceso a los informes. Una conexión con un servidor seguro. A mí lo de la nube no me va.

—¿Tienes los informes aquí?

Ezra asintió.

—En el sótano. Por cierto: el móvil de Kennedy. Nuevecito, solo tenía tres meses. Y la tarjeta SIM que lleva también es nueva. De prepago. Solo tenía guardados unos números. Su hermano, el agente de la condicional y un tal Rinse. Que a mí me suena a camello.

—¿Y los mensajes? ¿WhatsApp? ¿Messenger?

—Nada. El teléfono estaba limpio. Mensajes de texto vacíos. Los chat del WhatsApp eliminados, pero eso no es nada. La gente es idiota, piensa que con darle a borrar ya puede echarse a dormir.

—Entonces, ¿has encontrado algo?

Ezra fue hasta una neverita y sacó una botella de un zumo verde luminiscente.

—El número de la cuenta de WhatsApp no estaba vinculado a ese teléfono o, para ser más precisos, a la tarjeta SIM que tienes en la mano.

—¿A qué estaba vinculado?

—A otra SIM, tío, el número de teléfono y el terminal, obviamente.

A Ramouter le estaba costando atar cabos. Se notaba cansado. Cogió una silla y se sentó.

—¿Quieres un poco de zumo verde? —Ezra le ofreció la botella—. Espinacas, col rizada, manzana, un poco de lima y jengibre. Un chute de energía.

—No, estoy bien. Entonces hay otro teléfono, ¿no?

—Vale, no te ofendas, pero te voy a hablar como si fueras mi abuelo, que se pasa el ochenta por ciento de las conversaciones que mantenemos por Skype enseñándome el puto techo.

Ramouter se rio.

—Cuando activas WhatsApp tienes que introducir un número de teléfono. A continuación te envían un mensaje de texto con un código de verificación. Introduces ese código y listo. ¿Lo pillas?

—Lo pillo.

—Bien, pues entonces imagina que necesitas un teléfono nuevo. Tienes el teléfono nuevo y una SIM nueva, pero por algún motivo chungo quieres que la gente se siga poniendo en contacto contigo por WhatsApp, pero no quieres que tenga tu nuevo número.

Ramouter asintió. Hasta el momento todo tenía sentido.

—Así que te descargas WhatsApp y te preguntan si quieres utilizar una cuenta ya existente. ¿Lo pillas?

—Sí. ¿Tienes información del otro número?

—Claro. Recuperé el número y después hice mi magia.

—¿Qué magia?

—De esto no hace falta que sepas los detalles. Lo único que te puedo decir es que di con la compañía de telefonía y ese teléfono estaba lleno y aún activo hasta el martes por la mañana.

—¿El martes? Pero el cuerpo de Kennedy se encontró el lunes por la mañana.

—Qué rarismo. Bueno, es una de dos: alguien lo mangó y lo siguió usando hasta que se agotó el crédito o quienquiera que cogió al tipo todavía tiene el móvil.

—Joder. ¿Y la tobillera? —quiso saber Ramouter.

—Pues la tobillera era más interesante incluso. Le dieron una de esas pulseras sofisticadas con GPS, no la mierdecilla inútil que tenía yo. Malo para él, bueno para nosotros. Lo monitoriza todo y él siempre andaba fuera. ¿Abogados en London Bridge, Camden, Upton Park? Yo no voy a ver al West Ham aunque me paguen, pero a lo que íbamos. —Ezra hizo una pausa y entrecerró los ojos—. Ah, sí, los juzgados de Blackfriars, el hospital Lewisham y la biblioteca del barrio. Era un hombre ocupado, pero durante el toque de queda no se movía del sitio. Lo que no quiere decir que fuera tan buen chico antes de que le pusieran la tobillera.

—¿Cuándo se la pusieron?

—Activaron la pulsera el 29 de agosto.

—A Kennedy le concedieron la libertad condicional el 26. ¿Cuándo dejó de enviar la señal?

—El 6 de septiembre a las 23.47, pero cuando dejó de funcionar él no estaba en el piso tutelado.

Ezra desvió la mirada de Ramouter para centrarla en Henley, que estaba en la puerta, con un café con su nombre mal escrito en el vaso.

—Hola, jefa. Siento haberla arrastrado hasta aquí otra vez.

—Hola, Ezra. No pasa nada. ¿Cómo que no estaba en el piso tutelado? —preguntó Henley.

—Como lo oye —continuó Ezra. Uno de los teléfonos móviles que descansaban en la mesa empezó a sonar—. Kennedy no estaba en la vivienda tutelada cuando la tobillera murió: estaba en Ladywell Fields.

Capítulo 19

Henley no era capaz de apartar la mirada de las fotografías de Daniel Kennedy y Zoe Darego. Amantes predestinados. La pulsión por encontrar al asesino se había vuelto más fuerte, pero lo que la movía era la conexión que sentía con Zoe. Como en el caso de Melissa, alguien había truncado su vida. Era hija, la amiga de alguien. Hermana. A juzgar por la laca de uñas y la barra de labios, las trenzas negro y púrpura que a Henley le parecían hechas no hacía mucho, era una mujer que cuidaba su aspecto. Sin embargo, sus uñas, melladas y rotas, contaban una historia distinta. Señales de que había intentado escapar de algún sitio. Había arañado y rascado para salir, para escapar, pero escapar ¿de dónde?

—¿Qué sabemos? —preguntó Henley a Ramouter.

Estaban sentados en una estancia que se hallaba dos puertas más allá de lo que Ezra llamaba su laboratorio. En la habitación no había ruido ni hacía calor, pero Ramouter empezaba a parecer acalorado. Henley sabía que él quería preguntarle por lo que Olivier le había dicho antes, de manera que se levantó la camisa justo por encima del ombligo.

—Olivier me apuñaló cuando intenté detenerlo. —Señaló las cicatrices que tenía en el estómago—. Estuve una semana en el hospital y lo acusaron de homicidio en grado de tentativa. ¿Alguna pregunta?

—No, ninguna.

Se hicieron unos segundos de silencio incómodo mientras Henley se remetía la camisa.

—¿Qué sabemos? —volvió a preguntar esta. Ramouter consultó sus notas.

—Daniel Kennedy y Zoe Darego llevaban saliendo unos dos años, pero no vivían juntos. Zoe trabajaba en el hospital Lewisham.

—Y Kennedy estaba en el parque cuando la tobillera murió y a Zoe la encontraron en el parque —apuntó Henley.

—Existe un vacío de cuatro días entre la desaparición de Kennedy y la aparición del cuerpo, pero el resto de Zoe se encontró al cabo de cinco días. La doctora Choi dice que primero le cortaron el brazo y el resto, uno o dos días después. Así que, ¿qué hizo nuestro asesino? ¿Mantener a Zoe viva unos días para verla sufrir antes de rematarla? Es enfermizo.

Ramouter se retrepó en su asiento.

—Sabemos que Kennedy cumplía a rajatabla las restricciones de la libertad condicional —añadió Henley—. Es un animal de costumbres, pero algo, no necesariamente alguien, lo obliga a quitarse la pulsera. Veamos, ¿qué te obligaría a hacer algo que no querrías hacer?

—Mi cuñada.

Henley no pudo evitarlo. Casi sonrió.

—Aparte de tu cuñada. Lección número uno: no sacar conclusiones precipitadas. Escuchar siempre la pregunta. La pregunta no es «quién», sino «qué». ¿Qué te obligaría a hacer algo que no querrías hacer?

—Una amenaza. Si alguien me amenazara a mí o alguien cercano a mí… Pero hay otra cosa que me está martirizando: la tobillera de Kennedy. ¿Por qué se tomaría la molestia de quitarse la pulsera y romperla si creía que Zoe estaba en peligro? Yo en su lugar no me habría molestado. Me la jugaría con el juez cuando me detuvieran por violar la condicional y cargarme la tobillera. La pulsera dejó de emitir en Ladywell Fields, pero la encontramos rota y debajo de su cama. ¿Cómo llegó hasta allí?

—Eso está bien, pero seguimos sin tener respuestas al dónde, quién y por qué. ¿Dónde los mataron, quién los mató y por qué?

—La relación entre Zoe y Kennedy no basta, ¿no? —probó Ramouter.

—No basta, no. —Henley cerró su libreta—. Bien, ¿cuáles serán nuestros próximos pasos? ¿Qué más pruebas tenemos?

—Cámaras de seguridad de la zona en la que encontraron a Zoe y cámaras de seguridad de la junta de Greenwich, pero nada de la ribera del río.

—¿Qué no tenemos?

—Testigos oculares y el cuerpo completo de Daniel Kennedy. Nos falta el brazo derecho —dijo Ramouter, haciendo una mueca de asco.

Henley consultó el reloj.

—Es tarde. Deberías irte a casa. Yo vendré a primera hora. Ezra me contó que intentaste acceder a las diligencias originales.

—No estaba fisgando, ni mucho menos —se apresuró a aducir Ramouter—. Es solo que pensé que no estaría de más echarles un vistazo.

—¿Para ver si pasamos algo por alto?

Henley se llevó la mano al pecho, como si se hubiese ofendido.

—¿Cómo? No, claro que no… Yo solo…

—Tranquilo. Era una broma. Tu mirada no está viciada. A ver si encuentras algo que te llame la atención de la investigación original.

Mientras veía cómo Ramouter recogía sus cosas, Henley no podía desembarazarse de algo que se le estaba pasando por la cabeza: ¿y si Ramouter descubría que, en efecto, ella había pasado algo por alto?

Ramouter estaba sentado en el salón, en el suelo, con un pantalón corto y su vieja camiseta de fútbol del número 8 del West Bromwich Albion. Había abierto todas las ventanas, pero el ventilador —cuyo precio había sido exorbitante— no estaba haciendo nada salvo mover aire caliente. Cogió el último rollito de primavera y lo untó en salsa picante sriracha. Le avergonzaba la dieta que estaba llevando. El contenido de su nevera no había ido más allá del litro de leche, la media barra de pan, los huevos y los rollitos de salchicha que había comprado el domingo por la noche.

Había imprimido las diligencias del lápiz de memoria. Tenía los papeles desperdigados por el suelo, sujetos por el mando a distancia, el teléfono móvil y una pesa rusa de 12 kilos. Cogió la fotografía de la ficha policial de Olivier. Había sonreído a la cámara, el rostro todo ángulos marcados, pero poseía cierto atractivo tosco, cierto magnetismo. El propio Ramouter sintió su fuerza de atracción cuando lo conoció. En la fotografía tenía un corte en el labio y sangre seca en la nariz; el ojo izquierdo, hinchado e inyectado en sangre. Según las diligencias, a Olivier lo había arrestado Pellacia y se había resistido a la detención. A juzgar por la cara que tenía Olivier, Ramouter estaba seguro de que Pellacia había hecho algo más que utilizar la pistola paralizante después de que Olivier apuñalase a Henley.

En el curso de ocho semanas Olivier había asesinado a siete personas, de cuyos cuerpos se había deshecho en distintos lugares del sudeste de Londres. Ramouter cogió otra foto, embadurnando de salsa la parte inferior del papel. La última víctima. Sin identificar, y cuya cabeza todavía no habían recuperado. El portátil de Ramouter dejó escapar un sonido que indicaba la entrada de un correo electrónico. Era del servicio de cita previa del centro penitenciario de Belmarsh. Olivier no tenía familia ni amigos que pudieran llamarse como tales, pero a lo largo de los tres meses previos cuarenta y tres personas habían solicitado visitarlo. Olivier solo había accedido a ver a una.

—¿Quién coño es Chance Blaine? —preguntó Ramouter a la solitaria habitación.

Capítulo 20

El jueves por la mañana Henley y Ramouter llevaban menos de una hora en comisaría cuando Joanna recibió una llamada de un agente de la comisaría de Deptford. Habían encontrado un cuerpo, desmembrado, en el cementerio de la iglesia de San Nicolás. A la iglesia en sí la tapaba en parte una tapia que la separaba de las viviendas de protección oficial circundantes y una urbanización privada cerrada.

—No es muy acogedora, ¿no? Para ser una iglesia es bastante lúgubre —comentó Ramouter cuando se detuvo ante la verja, abierta. A ambos lados, sendas calaveras con dos tibias cruzadas coronaban los postes. Los vacíos ojos negros se clavaban en ellos como si los desafiasen a entrar. En la cabeza de Henley las calaveras se vieron sustituidas por la cabeza de Zoe. Se estremeció.

—Cuando éramos pequeños, la gente solía decir que esta era la iglesia de un pirata. —El recuerdo casi hizo sonreír a Henley—. Nos contaron que las calaveras con las tibias de la puerta sirvieron de inspiración para la bandera pirata.

—¿En serio? —Ramouter alzó la vista antes de seguir a Henley por el camino de cemento que llegaba hasta la iglesia.

—Sí, pero en realidad el objetivo era recordar a los feligreses su mortalidad y que había vida después de la muerte.

—¿Creció usted por aquí? Recuerdo que el jefe de la científica, Anthony, dijo que usted conocía bien el río.

—Pues sí —respondió Henley—. Al otro lado del parque.

—La chica de barrio que triunfó.

—Depende de con quién hables. Bueno, vamos a…

El sonido del móvil de Ramouter cortó a Henley, que dejó de hablar mientras él le dirigía una mirada de disculpa antes de darle la espalda para coger el teléfono y después se alejaba unos metros. Unos minutos después Ramouter, avergonzado, rodeaba una furgoneta blanca y un agente de policía que desenrollaba el precinto policial blanco y azul.

—Qué, ¿ya has terminado? —preguntó con sarcasmo Henley cuando Ramouter volvió.

—Lo siento. Era… Da lo mismo, perdone.

Henley sopesó preguntarle por la llamada, pero cambió de opinión. Lo último que necesitaba era empezar a estrechar lazos con él.

—Vamos —lo instó Henley mientras se metía las manos en los bolsillos para ver si llevaba guantes. Se salió del camino y echó a andar por la crecida hierba, entre lápidas y tumbas en las que el nombre de los difuntos se había borrado hacía tiempo. Toda la actividad se hallaba al fondo de la iglesia, donde se alzaba la torre medieval. Anthony y su equipo de la científica ya estaban trabajando. Mientras, un hombre joven, con el familiar alzacuello blanco y negro, las mangas de la camisa remangadas, hablaba con una pareja de agentes de uniforme—. El cementerio tiene tres entradas. —Henley llamó a una agente que estaba con una mujer blanca menuda que asía con fuerza la correa de un perro. El Staffordshire bull terrier estaba tumbado tranquilamente en el suelo—. Tendremos que hablar con el reverendo. La mujer que estaba con usted. Me figuro que es la testigo, Janine Mullins, ¿no? —preguntó Henley a la agente, que miró la placa de Henley.

—Sí, señora. Aquí tengo su declaración. —La agente se metió la mano en el bolsillo trasero, sacó la libreta y se la ofreció a Henley—. Me tendrá que perdonar la letra.

—No pasa nada. —Henley pasó las hojas antes de ofrecerle el cuadernito azul a Ramouter.

Este lo devolvió haciendo una mueca.

—Vio que los zorros estaban comiendo un brazo.

Los zorros desecharon el brazo a escasa distancia de la placa conmemorativa de Christopher Marlowe. El resto del cuerpo era un revoltijo al pie de la escalera que bajaba a la torre.

—Joder —exclamó Henley mientras empezaba a bajar. Se detuvo a tres peldaños del fondo y le dieron arcadas. Entre los botellines de cerveza rotos, los paquetes de patatas fritas descoloridos y las cajas de pollo grasientas se encontraba un hombre incompleto, hecho pedazos y en estado de descomposición.

—¿Cuánto cree que lleva ahí abajo? —Ramouter miró lo que parecía una oscura tumba abierta.

Por la carne de la nuca del hombre, allí donde le habían cortado la cabeza, se arrastraban gusanos blancos hinchados. Las extremidades se hallaban envueltas en una sábana de plástico transparente que estaba desgarrada allí donde los zorros la habían arañado. La piel antes blanca del torso había adquirido un tono verde moteado y estaba tirante como una salchicha demasiado hecha. Henley subió.

—Si los zorros acaban de dar con él, significa que alguien debió de dejarlo aquí de madrugada, pero ¿cuánto tiempo lleva muerto? —planteó Henley—. A saber. ¿Dónde está el reverendo?

—Volvió a la iglesia —respondió Ramouter—. Lo que no entiendo es por qué aquí.

—No lo sé —admitió Henley—. Pero es alguien que conoce la zona. No es ninguna coincidencia que se encontrara a Kennedy y Zoe más arriba y…

—¿Cree que es otra víctima suya? —preguntó Ramouter.

Henley asintió. No le hacía falta ver los símbolos cortados en la piel del hombre para saber que era la tercera víctima del imitador y que se las tenían que ver con un asesino en serie.

—Esto no es normal, ¿no? Tres cuerpos en cuatro días.

—No lo es, no. —El estridente tono del móvil de Henley los interrumpió. En la pantalla ponía: «NÚMERO DESCONOCIDO».

—Hola. Sí, soy la inspectora Henley… De acuerdo. ¿Dónde lo han encontrado?… ¿Hace cuánto? ¿Estaba en el agua o en la orilla? Bien… Llámeme en cuanto llegue. Gracias.

—¿Quién era? —se interesó Ramouter.

—El oficial Blaine, de la policía fluvial. Han encontrado un brazo en el agua, cerca del transbordador de Woolwich.

—Podría ser de Kennedy.

—Podría, pero este río tiene la costumbre de vomitar toda clase de cosas. Podría ser de otro. Están esperando a la científica y después lo mandarán al depósito de Greenwich. Venga, vamos a hablar con Janine Mullins.

Capítulo 21

La taza de té tintineaba contra el plato que Janine Mullins sostenía en las manos. Henley estaba calculando dos minutos hasta que la taza de porcelana color crema con las delicadas rosas de color rosa que la adornaban acabase hecha añicos en el suelo del despacho del reverendo. Tardó menos de uno.

—Lo siento, padre. Lo siento mucho. —Janine se quedó mirando los trozos del suelo.

—No se preocupe, señora Mullins. Iré por una escoba y un recogedor. Quizá le pueda encontrar algo un poco más fuerte en la cocina. —El reverendo Undrill le tocó el brazo con delicadeza al salir.

Janine se frotaba la piel arrugada, surcada de venas azules de las manos y le daba vueltas a la alianza de oro que lucía en el dedo anular.

—Entramos en el cementerio continuamente, pero nunca había estado en la iglesia —comentó mientras el perro lamía el líquido marrón que corría por las baldosas—. Claro que yo soy católica, y esta iglesia es anglicana. A la madre de Brian le daría algo.

El reverendo volvió y se apresuró a barrer la taza y el plato rotos y limpió el té que se había derramado.

—¿Va usted a la iglesia? —quiso saber Henley.

Janine asintió.

—A la de Nuestra Señora. En la calle principal. ¿La conoce usted?

—Me bautizaron allí, y allí tomé la primera comunión y me confirmé.

—¿De veras?

—El mundo es un pañuelo.

La puerta se abrió y Ramouter entró con otra taza de té.

—El bedel está aquí, así que voy a hablar con él. Y Linh acaba de llegar.

—Parece agradable —opinó Janine—. Ahora son tan jóvenes. Y usted también parece muy joven para ser inspectora.

—No se deje engañar por las apariencias. Algunos días me siento muy vieja —contestó Henley.

—Es la primera vez que veo un cadáver. —Janine asía con fuerza el té—. La primera. Ni siquiera vi el de mi padre cuando falleció.

—No se preocupe. —Henley puso una mano en la muñeca de Janine con suavidad—. Solo dígame lo que vio.

—Es como le dije a la agente. Había un par de furgonetas paradas a la vuelta de la esquina. Siempre van por detrás para evitar el tráfico. Había una pareja haciendo jogging, pero pasaron corriendo por delante de la iglesia, no entraron. Yo entré, me senté en el banco y ni siquiera había bebido un sorbo de té cuando empecé a oír un crujido a mis espaldas y después me llegó el olor. Me volví y vi el… El…

Janine prorrumpió en sollozos convulsos.

Un grupito de padres que iban a dejar a sus hijos en la guardería de la acera de enfrente se había congregado en la esquina junto a la escena del crimen. El cuchicheo se tornó un murmullo cuando la furgoneta en la que ponía «AMBULANCIA PRIVADA» franqueó la entrada de la iglesia.

En el aire flotaba un olor denso, a muerte. Casi era asfixiante. Henley cada vez estaba más irritable e inquieta.

—He echado una ojeada y he estado hablando un buen rato con el reverendo Undrill —contó Ramouter mientras se dirigían hacia el coche de Henley—. Por lo general cierran las puertas de la iglesia a las ocho de la tarde, pero el salón de actos contiguo no cierra hasta las diez. Depende de si hay algún evento o alguna reunión. El reverendo no vive en el recinto. Por lo visto no hay bastante dinero para financiar una residencia.

—Ve al grano —pidió, impaciente, Henley.

—Vale. Hay un bedel que cierra las tres puertas a las diez y media de la noche, que no se vuelven a abrir hasta las seis de la mañana. Solo hay dos juegos de llaves: el bedel tiene uno y el reverendo el otro. Así que la otra noche el bedel hizo lo mismo que hace todas las noches: se dio una vuelta por el cementerio, echó a los borrachos y cerró las puertas. Cuando fue a abrirlas esta mañana, se dio cuenta de que habían forzado la puerta negra, la que está junto a los pisos.

—¿Hay cámaras de seguridad?

Ramouter sacudió la cabeza.

—Todas las cámaras sufrieron daños hace un par de días. El bedel pensó que fue cosa de críos, pero yo no estoy tan seguro.

—Sin embargo fue Janine la que encontró el cuerpo. ¿Cómo es que el bedel no vio nada? —Henley vio a Linh. Estaba hablando con Anthony mientras otro investigador de la científica sacaba fotografías.

—Dice que no lo vio, y en rigor el sol no salió hasta las 6.32, así que estaría oscuro aún.

Henley apretó los labios en señal de frustración mientras se dirigían adonde estaba Linh.

—¿Te das cuenta de que en cuatro días nos hemos topado con tres cuerpos que han dejado en lugares públicos pero no tenemos un solo testigo independiente?

—Quienquiera que sea el autor, es listo —opinó Ramouter mientras sacaba un paquete de caramelos de menta Polo del bolsillo—. Sabe moverse como un fantasma, literalmente.

—Nunca me acostumbraré a ver gusanos, nunca. Me ponen los pelos de punta. —Linh se miró bien los brazos para comprobar que no tenía ningún bichejo—. Llevo en pie desde las tres de la mañana. Un chico de quince años se ahorcó en su habitación, en Kidbrooke. Es el tercero en lo que va de semana, y cuando estaba a dos minutos de mi casa me llamaron para que fuera a Nunhead y ¿sabéis con lo que me encontré?

—¿Con qué?

—Con un esqueleto. Un esqueleto de verdad. Sin una pizca de carne. Sentado en un sillón. Una puta locura. Pero bueno, volvamos al tío de ahí abajo. Varón, blanco. Entre treinta y cinco y cuarenta y pocos años. Al igual que los otros dos cuerpos, desmembrado. Tenemos las seis partes. Marcas de ligaduras en las muñecas y los tobillos. Herida por arma blanca en el muslo derecho.

—¿Cuánto tiempo cree que lleva muerto? —preguntó Ramouter.

—Bueno, como podéis ver claramente, el cuerpo está cubierto de gusanos. Las moscardas, sobre todo con este tiempo, se presentan dentro de las veinticuatro horas siguientes a la muerte. —Linh hizo una mueca—. No soy ninguna experta, pero sí sé que las moscas pueden poner hasta 150 huevos de una sentada. Otro día para que las larvas eclosionen, de tres a cinco para que pupen… Si tuviera que arriesgarme a dar una cifra, yo diría que este tío lleva muerto por lo menos cuatro días. Voy a tener que enviar algunos de estos gusanos repugnantes a un entomólogo, pero hay otra cosa. —Linh se acercó más a Henley y Ramouter—. El muslo izquierdo. A unos siete centímetros y medio por encima de la rodilla: todo apunta a que le grabaron una cruz doble en la pierna.

—¿Estás segura? —quiso saber Henley.

—Necesito tenerlo en la mesa antes de estar completamente segura, pero hay una cosa más: le han cortado las orejas.

—¿Cómo dices? Las ¿qué?

—Las orejas. Las dos. Se las han cortado. Lo sé. Nunca he visto nada igual. Me tengo que ir. Os llamo luego.

—Vámonos —dijo Henley a Ramouter.

—Creo que primero quizá quiera ver esto. —Ramouter le pasó su teléfono, que estaba abierto por la primera página del Evening Standard.

LADYWELL FIELDS: LA POLICÍA BUSCA A UN ASESINO EN SERIE DESPUÉS DE ENCONTRAR UN SEGUNDO CUERPO EN EL SUDESTE DE LONDRES

Callum O’Brien

Inspectores de la unidad especializada en asesinatos en serie han abierto una investigación después de que se encontrara el cuerpo de una mujer en un parque del sudeste de Londres. La policía acudió a Ladywell Fields poco antes de las diez de la mañana del martes después de que unos transeúntes efectuaran el macabro descubrimiento. Hace tres días los restos de Daniel Kennedy, de 36 años, oriundo de Camden, en el noroeste de Londres, se hallaron en la ribera de Deptford, también en el sudeste de Londres.

Scotland Yard se negó a confirmar si el cuerpo de la mujer, a la que encontraron entre los arbustos, había sido desmembrado, pero sí corroboró que se había informado a la familia. Un portavoz de la policía metropolitana dijo: «Se están llevando a cabo averiguaciones para desentrañar si el autor del asesinato de Daniel Kennedy también es el responsable de la trágica muerte de esta mujer joven».

—Mierda, mierda y mierda. —Henley le devolvió el teléfono a Ramouter cuando le empezó a sonar el suyo—. Es Pellacia.

—¿Lo has visto? —preguntó este.

—Lo estoy viendo ahora. Pensé que íbamos esperar un poco antes de empezar a hablar con la prensa de posibles vínculos.

—¿Quién es el portavoz?

—Alguien del despacho del comisionado.

—Esto no me hace ninguna gracia.

—Yo tampoco es que esté saltando de alegría.

—Esto es mucho…

—Anj, el comisario jefe nos quiere ver. Ahora.

—¿Cómo que «ahora»? Estoy en mitad de…

—Sé lo que estás haciendo, pero necesito que estés en Scotland Yard a las doce del mediodía, Anjelica, ¿me has oído?

—Te he oído. Te veo a las doce.

Capítulo 22

El atasco en Old Kent Road hizo que tardara cuarenta minutos más en llegar a Victoria Embankment. Henley casi se sintió tentada de utilizar la sirena.

Había una legión de turistas. Henley se preguntó a cuántos les robarían el teléfono y la cartera mientras se paraban a ver a los «magos» y trileros en el puente. Los gases de los tubos escape saturaban el aire mientras el tráfico iba en aumento.

Se retocó en un pispás con los polvos compactos y el pintalabios nude. Con el pelo no podía hacer gran cosa.

Henley se aseguró de llevar la placa bien visible colgada del cuello. Había perdido la cuenta de las veces que había atravesado las puertas de New Scotland Yard y algún agente demasiado entusiasta le había dado el alto.

Miró por el espejo retrovisor y vio a Pellacia, con las manos metidas en los bolsillos, avanzando hacia ella. Cuando salió del fresco refugio que le proporcionaba el aire acondicionado del coche, Henley sintió que el denso aire se le pegaba a la piel como una película aceitosa. Recordó la última vez que había ido a Scotland Yard. Tres semanas después de que le dieran el alta en el hospital, con los puntos aún tirantes y las heridas supurando, se había visto obligada a explicar sus acciones y cómo había permitido que Olivier la apuñalara. Ese día todos los ojos estaban fijos en ella. Culpándola a ella, a los de su sexo y su raza, por el error que al parecer había cometido.

—Menuda mierda de tiempo —observó Pellacia mientras se tiraba del cuello de la camisa—. Es como estar en un horno.

—Llevas la corbata torcida. —Henley resistió la tentación de enderezársela. Vio cómo se la colocaba bien.

—¿Mejor?

—Mucho.

Se hallaban en lo alto de la escalera, viendo a agentes que entraban y salían del edificio. El último lugar en el que cualquiera de ellos dos quería estar era delante de su superior, el comisario jefe James Larsen, mientras se lanzaba a su juego de acusaciones. Pellacia sacó un paquete de tabaco.

—¿No crees que estás fumando demasiado? —inquirió Henley.

—No pensaba que te importase.

Henley se abstuvo de decir: «Claro que me importa».

—Ni siquiera estaríamos aquí si no fuera por Callum O’Brien —contestó Pellacia mientras se encendía el cigarrillo—. Ese hombre es una puta víbora. Rhimes seguiría aquí si O’Brien no se hubiera puesto a husmear en la unidad y lo hubiera acusado de corrupción. No me fío de él y tampoco me fío de Larsen.

Entre Larsen y Rhimes la relación siempre había sido tirante, y el resultado era que Larsen se mostraba abiertamente hostil hacia la SCU. Henley compartía la creencia del equipo de que Larsen era el responsable de las acusaciones de corrupción contra Rhimes que alguien había pasado a Callum O’Brien y de que Larsen era el motivo de que Rhimes estuviera a dos metros bajo tierra.

Con su pelo cano engominado y sus brillantes gemelos, Larsen estaba a la altura del cargo que ocupaba, pero Henley y Pellacia sabían que mentía más que hablaba. Sentados enfrente de él, escuchaban sus amenazas de recortar el presupuesto de la SCU y pasar la investigación a la Agencia Nacional Contra el Crimen.

—Creí que la razón por la que quería vernos era el artículo que ha publicado el Standard —dijo Pellacia cuando Larsen por fin se calló.

—Cada cosa a su tiempo. Mi principal preocupación es que en menos de una semana han asesinado salvajemente a tres personas y han desperdigado sus restos por el sudeste de Londres.

—Con el debido respeto —empezó Pellacia—, la investigación de unos asesinatos en serie no se puede abordar con un manual. Su propia naturaleza…

—Comisario Pellacia, lo último que necesito es que me dé un sermón de psicología de aficionado.

—Señor —terció Henley mientras ponía sutilmente una mano en la pierna de Pellacia. Notó que todo el cuerpo de su jefe se ponía en tensión y después se relajaba—. Estamos comprometidos con llevar a término esta investigación y encontrar al asesino. No estamos cruzados de brazos esperando a que aparezcan los cuerpos.

—Por desgracia, inspectora Henley, el compromiso no basta —adujo Larsen—. Para mí lo más acuciante es si puedo seguir justificando o no la existencia de la SCU y la filtración de información a la prensa… En fin, no es fácil.

La voz de Pellacia sonó distinta y cortante cuando intervino.

—No ha habido ninguna filtración.

—La SCU es una unidad muy hermética y siempre hemos hecho nuestro trabajo —aseguró Henley—. Es una estrategia muy arriesgada, que acarreará graves consecuencias si nos aparta de la investigación.

—No necesariamente —replicó Larsen—. La SCU no es indispensable. Es preciso que sean conscientes de que estoy vigilando estrechamente la unidad, y si esta investigación les viene demasiado grande, la Agencia Nacional Contra el Crimen está capacitada para ocuparse de ella.

El pub estaba a más de quince minutos andando de New Scotland Yard y no lo frecuentaban los compañeros.

—Ese hombre es un capullo integral. —Pellacia tamborileaba con su tarjeta de débito contra el borde de la barra mientras el joven camarero tiraba su pinta—. ¿Seguro que no la quieres doble?

—Venga. —Henley conocía a Pellacia lo suficiente para saber que era mejor no desafiarlo con algo tan inocente como la cantidad de alcohol cuando estaba de ese humor, y ella no podía fingir que no le hacía falta—. Cogeré una mesa.

—No tiene ni puñetera idea de cómo funciona una investigación real. —Pellacia le dio a Henley su copa y ambos se dirigieron hacia una mesita del fondo del pub. Se sentaron y permanecieron un rato en silencio mientras bebían—. ¿Cómo lo llevas? —se interesó Pellacia.

—¿Cómo lo llevo?

—Lo siento, mala elección de palabras. Yo solo quería… Siempre me preocuparé por ti.

—No tienes por qué. —No soportaba sentir que ejercía un control excesivo sobre ella, pero tampoco podía admitir la verdad: que las últimas cuarenta y ocho horas la habían dejado exhausta. Que no dormía—. No hay nada que llevar: estoy haciendo mi trabajo.

—Lo sé. No pretendía ser condescendiente. No hemos hablado de verdad desde que viste a Olivier.

—Y no es preciso que lo hagamos. Fue trabajo. Vamos a tener que hacer una declaración. —Henley no quería perder el tiempo hablando de sí misma—. Nuestra declaración.

—Cuanto antes, mejor. No quiero que la Agencia Nacional se haga cargo de la investigación. Volveré a Scotland Yard y hablaré con el gabinete de prensa.

—¿Piensas mencionar el cuerpo que se encontró en el cementerio?

—Creo que sería un error no hacerlo.

—También sería un error relacionarlo con Kennedy y Zoe ahora mismo, pero con ese artículo… —Henley dejó la copa en la mesa—. ¿Qué? ¿Por qué me miras así?

—¿La sigues llamando por su nombre de pila?

—¿A quién sigo llamando…?

—A Zoe.

—¿Y?

—Y no lo haces con Kennedy, pero sí con ella. Siempre utilizas su nombre de pila. Es como si te sintieses apegada a ella. Y entiendo el motivo, pero no sirve de nada.

—Estás sacando demasiadas conclusiones.

—Creo que olvidas que te conozco. Te puedes llegar a obsesionar tanto con un caso que pasa a ser una extensión de tu persona.

—Tienes que dejar de seguir hablando con Mark.

—Es solo que me preocupas.

—No tienes por qué preocuparte.

—Siempre me preocuparé por ti. —Pellacia le cogió la mano.

—No hagas eso. —Henley retiró la mano deprisa, haciendo caer la copa. Limpió el vodka con tónica con una servilleta.

—Te pido otro.

—No, no te molestes. Me tengo que ir.

—Anj…

—Stephen, por favor. No puedo hacer esto. Sé lo que quieres. No soy idiota y no puedo hacer esto.

—Actúas como si no hubiera nada entre nosotros.

—En pasado: hubo. Hubo algo entre nosotros. Por Dios, me casé, tuve una hija. Necesitaba una vida al margen de este trabajo.

—E incluso después de todo eso, volviste conmigo. No…

—Stephen, eso fue un error. Mi madre acababa de morir. Sabías que no era persona. Joder, todo el mundo sabía que no…

—¿Me estás diciendo que me aproveché de ti?

Henley agradeció que su teléfono escogiera ese preciso instante para sonar.

—Linh.

—El cuerpo del cementerio. —La voz de Linh sonaba como si estuviese en un túnel.

—Dime.

—El avanzado estado de descomposición lo ha complicado un poco, pero la he encontrado: una cruz doble con una medialuna en el muslo izquierdo.

Henley lanzó un suspiro.

—Pero eso no es todo. El brazo que la policía fluvial sacó del Támesis esta mañana. No puedo confirmar la identidad porque los peces y lo que quiera que hay en el río le han comido la punta de los dedos, pero me las he ingeniado para recuperar un detalle de las crestas de la dermis. También he sacado a Kennedy de la cámara y yo diría que el brazo encaja.

—¿Has encontrado algo más?

Ahora fue Linh quien suspiró.

—En la parte interna del codo. Una cruz doble y una medialuna.

Capítulo 23

Ramouter escudriñó la comisaría desierta. Era la primera vez que estaba allí a solas desde que se había unido al equipo hacía casi una semana. No había tenido un respiro.

Ramouter buscó en Google el nombre que había visto en el libro de registro de Olivier: «Chance Blaine». Por suerte el centro penitenciario le facilitó una copia del pasaporte que Blaine utilizó para identificarse.

—Qué extraño —dijo en voz alta Ramouter.

El pasaporte de Blaine confirmaba que tenía veintinueve años. Un flamante millennial sin redes sociales. Ni siquiera figuraba en el registro electoral. Ramouter trató de recabar información sobre Blaine en la base de datos nacional de la policía: tenía condenas previas por posesión de cannabis y alternación del orden público ese mismo año y por obstrucción a la justicia en enero de 2015. Vivía en Ha-Ha Road, en Woolwich. A tan solo tres kilómetros de la penitenciaría de Belmarsh y a seis del lugar en el que se encontraron las partes del cuerpo de Daniel Kennedy en el río. Ramouter se puso en guardia al ver que Blaine tenía un alias: Joseph McGrath.

Era un hombre que tenía algo que ocultar.

Mientras repetía las búsquedas, esta vez con Joseph McGrath, Ramouter no se percató de que Eastwood y Ezra entraban en la sala.

—Qué pasa, Ramouter —saludó Ezra al tiempo que le ponía las manos en los hombros y le hacía dar un brinco—. Mientras los jefes están fuera, aguantando el chaparrón, hemos decidido ir al pub. Y tú pagas.

—¡La leche! —exclamó Ramouter, demasiado distraído con lo que estaba viendo en la pantalla para enterarse bien de lo que había dicho Ezra. Ramouter se apresuró a cortar y pegar el enlace del artículo y se lo envió a Henley por correo electrónico.

«ABOGADO RECIÉN LICENCIADO VA A LA CÁRCEL POR OBSTRUCCIÓN A LA JUSTICIA»

Farha Winter, 12 de junio de 2018

Un abogado recién licenciado del bufete del norte de Londres Osbourne Barrett Solicitors, que formaba parte del equipo jurídico que representaba al asesino en serie Peter Olivier, declarado culpable, ha sido condenado hoy a catorce meses de cárcel.

Joseph McGrath, de 24 años, oriundo de Dalston, Londres, fue declarado culpable del delito de obstrucción a la justicia el 22 de mayo de 2018. El veredicto se dictó después de tres días de juicio en el tribunal de la Corona de Southwark.

En septiembre de 2017 McGrath se puso en contacto con miembros del jurado del juicio por asesinato de Peter Olivier y les ofreció dinero a cambio de que emitieran un veredicto de no culpabilidad. El circuito cerrado de televisión demostró que McGrath siguió hasta el autobús a un miembro del jurado cuando se iba a su casa. McGrath sostuvo su inocencia y aportó pruebas de que se trataba de un caso de identidad equivocada.

Antes de dar a conocer la sentencia, la honorable jueza Henry afirmó que lo sucedido «socavaba los fundamentos de nuestro sistema de justicia» y añadió que como abogado que era —aunque careciese de experiencia— McGrath tenía que saber por fuerza que intentar influir en los miembros de un jurado era una conducta absolutamente inapropiada y demostraba una falta de respeto manifiesta por nuestro sistema de justicia. «Un abogado ha de defender la ley y la administración de la justicia. Desafortunadamente en este caso, señor McGrath, ha fracasado usted en estos empeños y la sentencia será la pena privativa de libertad inmediata».

A Joseph McGrath se le ha prohibido el ejercicio de su profesión durante su condena y se le ha ordenado pagar las costas, que ascienden a 19 786 libras esterlinas.

Capítulo 24

—Ramouter: ¿cómo te va hasta ahora? —preguntó Stanford.

Ramouter bebió un sorbo de cerveza y se concedió unos segundos para pensar en una respuesta satisfactoria que dar a Stanford, que lo miraba fijamente. Había intuido que Stanford estaba molesto por el hecho de que le hubieran arrebatado a Henley.

—Estoy aprendiendo mucho. No me esperaba estar en un caso importante tan pronto. Me viene bien que hayas tenido que ocuparte de ese juicio.

Stanford no se rio.

—Pero bueno —continuó Ramouter—, estoy seguro de que me mandarán de vuelta a la policía judicial cuando termine este caso o cuando yo finalice mi formación. Me figuro que lo que suceda primero. Pero dime, ¿cuánto hace que trabajas con Henley?

—Casi diez años.

—Pero la SCU solo lleva en marcha seis.

—Estábamos juntos en la brigada de homicidios de Lewisham con Pellacia. Nuestro antiguo jefe nos pidió que nos uniéramos a la SCU y nos unimos.

—Te refieres al comisario jefe Rhimes, ¿no? El que murió, tengo entendido que…

—¿Qué tienes entendido?

Ramouter se removió en su asiento, incómodo, mientras Ezra Williams, Roxanne Eastwood y Stanford lo miraban. Casi desafiándolo a que continuase.

—Me refiero a que hay otro asunto… Oí que lo estaban investigando cuando…

—Deberías olvidarte de eso —sugirió Eastwood con una mirada clara de advertencia.

—Yo solo…

—Déjalo —lo cortó Stanford con firmeza—. Ya es bastante malo que Rhimes muriera por inhalar gas en el garaje. Te sugiero que no hagas caso de esos rumores.

Ezra se levantó y se fue hecho una furia.

—Ezra y Rhimes eran amigos —aclaró Eastwood—. Se tomó muy mal su muerte.

Unos minutos después Ezra volvió a la mesa. Ramouter pasó los veinte minutos siguientes bebiendo su pinta en silencio, escuchando hablar a los otros de agentes a los que no conocía y de los últimos rumores sobre los próximos recortes de presupuesto.

—He oído que al final han vendido nuestro edificio —comentó Eastwood mientras apartaba el vaso vacío.

—Llevan diciendo eso los últimos tres años y seguimos allí. Lo que yo te diga, les importamos una mierda. Creo que esta ronda es mía —añadió Stanford mientras le entregaba su tarjeta de débito a Eastwood—. ¿Quieres hacer los honores?

Eastwood cogió la tarjeta y se fue a la barra.

—Menudo vago estás hecho.

—Hay una cosa que quería preguntar —dijo Ramouter.

—¿Qué querías preguntar? —lo interrumpió Stanford.

—Olivier.

Stanford enarcó una ceja y Ezra se reclinó en su silla.

—¿Qué quieres saber exactamente?

Ramouter percibió el tono de advertencia en la voz de Stanford, pero continuó de todas formas:

—Me preguntaba qué pasó después. He leído las diligencias. Henley me contó que condenaron a Olivier por intentar matarla, pero después ella estuvo siglos de baja…

—Tuvo una niña —contó Ezra.

—Eso lo sé, pero incluso después, fue como si desapareciera repentinamente del mapa. ¿La trasladaron a alguna parte? Me resulta un poco raro que después de un caso tan importante la…

—Me da que ese cerebro tuyo de inspector en prácticas está haciendo horas extra —opinó Stanford.

Eastwood volvió a la mesa llevando a duras penas tres pintas y un gin-tonic.

—¿Qué me he perdido? —preguntó.

—El joven Sherlock quiere saber qué fue de Henley después de que cogiéramos a Olivier.

—No por Olivier exactamente —puntualizó Ramouter—. Solo quería saber qué estuvo haciendo Henley después. Se lo preguntaría yo mismo, pero…

—No tienes que preguntarle nada —replicó Eastwood después de que Stanford le lanzase una mirada. El ambiente estaba cargado, y no tenía nada que ver con el resultado del partido de fútbol—. Si hay algo que quieras saber del caso de Olivier, y solo del caso, pregúntame a mí.

Ramouter supo que no era una invitación. Sabía cuándo lo estaban disuadiendo de que hiciese algo.

—Lo único de lo que tienes que preocuparte, hijo, es del caso en el que estás trabajando ahora —terció Stanford—. Y ahora tómate esa pinta.

Ramouter obedeció. La forma en que Eastwood, Ezra y Stanford habían arropado a Henley había hecho que su curiosidad aumentara más si cabía. Estaba convencido de que si les preguntara de nuevo por Rhimes se mostrarían más dispuestos a responder que a hablar de Henley.

—Seguro que le estaban pitando los oídos —observó Stanford cuando su teléfono empezó a vibrar en la mesa—. De acuerdo, jefa… Sí, estamos en el Tavern… ¿Estás…? Ah, vale. Muy bien, se lo digo.

—¿Ha pasado algo? —quiso saber Eastwood.

—Pues sí. —Stanford se metió el móvil en el bolsillo de la chaqueta—. La jefa quiere que volvamos a comisaría.

Capítulo 25

Henley fue pasando las fotografías de la pizarra interactiva desde el portátil. Extremidades que no estaban donde deberían contra piedras envejecidas, plástico barato y bolsas de patatas fritas descoloridas. Cabello rubio oscuro apelmazado con sangre seca y pegado a un cuero cabelludo blanco. Un anillo de boda. El marido de alguien, quizá el padre de alguien. Henley apoyó las manos en la mesa, esperando que llegara el temblor. No llegó, pero el estómago se le estaba revolviendo. Amplió una fotografía de la cabeza. El área en la que le habían cortado las orejas estaba moteada de la cascarilla de gusanos que se habían convertido en moscas.

—Como podéis ver —empezó Henley—, nuestro asesino le cortó las orejas a Cementerio.

—¿Las orejas? —Eastwood se acercó a la pizarra y recorrió con el dedo el lugar donde tendrían que estar las orejas—. ¿Solo eso? ¿Las orejas?

—Sí. No falta nada más. Nuestro asesino también se llevó la lengua de Kennedy y los ojos de Zoe, pero los desmembró a los tres y les grabó en la piel una cruz doble con una medialuna.

—¿Por qué se tomaría alguien las molestias de trocear un cuerpo y deshacerse de él, pero quedándose con esas partes tan arbitrarias? —Eastwood volvió a su asiento.

—Un trofeo. No es nada del otro jueves. ¿Os acordáis del caso O’Brien, hace siete años? Buscaba a hombres en clubes gays, se los llevaba a casa, los mataba y les cortaba el pene.

Pellacia hizo una mueca al recordarlo.

—Los guardaba en un recipiente en la mesilla de noche, pero cortarle el pito a alguien es muy distinto de arrancarle los ojos, las orejas y la lengua. ¿Qué se supone que haces con eso? ¿Meterlo en el congelador junto a los guisantes?

Henley no se rio.

—Olivier no guardaba trofeos —apuntó Ramouter.

—A él nunca le interesaron los trofeos. —Henley cerró las fotografías—. Coleccionar recuerdos no era lo suyo. Lo que él quería era demostrarnos lo que era capaz de hacer. Pero la cruz doble con la medialuna era algo suyo, personal. Nuestro experto en simbolismo sugirió que la medialuna representaba desencanto; y la cruz doble, traición.

—En mi opinión, Olivier estaba chiflado —musitó Stanford.

—Gracias, Stanford. Ahora mismo tenemos que determinar cómo averiguó lo de los símbolos nuestro asesino. Me niego a aceptar que sea una coincidencia.

—Estoy de acuerdo contigo —convino Pellacia—. Pero ¿por qué quitarle las orejas a Cementerio, la lengua a Kennedy y los ojos a Darego?

—Los tres monos sabios —dijo Ramouter desde la cocina, donde había ido por un vaso de agua.

—¿Se puede saber de qué estás hablando? —preguntó Stanford.

—Los tres monos sabios. Es un proverbio: no ver el mal, no escuchar el mal, no decir el mal. ¿No os suena? Un mono se tapa los oídos, el otro la boca y el tercero los…

—Ya lo pillo, ya lo pillo.

Henley intentaba organizar los pensamientos mientras procesaba lo que acababa de decir Ramouter.

—Nuestro asesino busca venganza —dedujo—. Ha elegido a cada una de las víctimas por un motivo. ¿Qué vio Zoe, qué dijo Kennedy y qué oyó Cementerio?

Nadie dijo nada. El sonido del tráfico vespertino que se abría paso por Greenwich se colaba por la ventana. El cielo casi era púrpura, como si estuviese reteniendo una tormenta.

—Tres monos, tres víctimas. Debería ser eso, ¿no? —inquirió Ramouter.

Henley notó la falta de convicción en la pregunta.

—Ha de haber un motivo psicológico —objetó—. Los mataron por alguna razón, y tenemos que determinar esa razón.

El móvil de Pellacia empezó a sonar y el comisario prefirió cogerlo en su despacho. Henley esperó a que volviera antes de continuar.

—Hay otra cosa —apuntó—. Ramouter, adelante.

—Bueno —el aludido se aclaró la garganta—, se trata de algo que nos dijo Olivier cuando fuimos a verlo el otro día. Afirmó que no recibía visitas, solo correos de admiradores. Pero después nos contó que ha tenido algunas visitas de carácter jurídico.

—¿Y? —preguntó Pellacia.

—Así que, cuando estaba aquí solo, pedí una lista al director del centro penitenciario. Olivier mintió sobre esas visitas jurídicas, pero sí vio a alguien durante una visita social.

A continuación Ramouter reveló lo que había averiguado de Chance Blaine.

—¿Por qué demonios iría a ver a Olivier un abogado que no puede ejercer? —planteó Eastwood.

—No tengo ni idea, pero está pasando algo raro. Primero, Olivier mintió al respecto, y segundo, la penitenciaría confirmó que en un primer momento Blaine quiso solicitar una visita después de que lo excarcelaran, con su verdadero nombre, pero estaba en la lista negra del centro. Cuatro meses después se cambió el nombre y consiguió un pasaporte nuevo —dijo Ramouter.

—Y solicitó ver a Olivier —concluyó Henley.

—Olivier no es idiota —apuntó Eastwood—. Sabía que comprobaríais el libro de registro y averiguaríais lo de Blaine.

—Y por eso mañana iremos a ver a Olivier otra vez —afirmó Henley—. Tenemos tres cuerpos despedazados en un congelador calle abajo. Tengo que impedir que Olivier piense que puede manejar los hilos de nuestra investigación.

—El tipo ese, Blaine o McGrath —dijo Stanford—, al formar parte de su equipo legal, estaría al tanto de los símbolos que utilizó Olivier. Mejor dicho, estaría al tanto de todo.

—Exacto —coincidió Henley mientras cogía un rotulador negro y se dirigía hacia la pizarra blanca. Escribió el nombre de Chance Blaine en el recuadro, hasta entonces vacío, de sospechosos.

Capítulo 26

Luna empezó a ladrar y dar saltos antes incluso de que Henley pusiera un pie en casa. Eran más de las siete de la tarde cuando por fin salió de comisaría.

—Vale, vale. Sé que llego tarde —dijo Henley cuando Rob salió al recibidor.

—No te preocupes, no pasa nada. Entiendo que este caso es importante para ti.

—Lo siento. Pensé que estaría fuera a las cinco, pero… Ha sido un día duro. —Henley se agarró a Luna, que actuaba de barrera entre Rob y ella—. Creí que no me hablabas —añadió.

—Siento haber hecho eso. Casi no te he visto en lo que va de semana y cuando me contaste que volvías a trabajar en un caso, tendría que haber reaccionado mejor. Me comporté como un inmaduro y un idiota.

—No eres un idiota.

—Pero no niegas que he sido inmaduro, ¿no?

—¿Qué tal Emma? —Henley por fin soltó a Luna y se quitó las deportivas—. ¿Está bien?

—Ha estado un poco gruñona. No se quería ir a dormir, preguntaba por ti.

—No me hagas sentir mal por no estar aquí. ¿No crees que me siento fatal cada vez que la dejo? Necesito que me apoyes un poco, esto no es fácil para mí. Intento hacer las cosas bien, pero me cuesta. —Henley dejó caer los hombros.

—Oye, lo siento. No pretendía que pareciera eso. —La expresión de Rob se suavizó—. Ven aquí. —Atrajo a Henley hacia sí y la abrazó. Ella aspiró su olor y enterró la cabeza en su cuello—. No puedo fingir que sé por lo que estás pasando —admitió—. ¿Sabes lo que mal que me sentí al saber que no cumplí con mi deber como marido?

—Cariño, sé que me quieres proteger y sé que a veces piensas que me preocupo más por los muertos que por ti…

—Eso no, Anj. Yo nunca he pensado tal cosa. Es solo que me gustaría que tuvieras un trabajo en el que no me preocupara que algún día quizá no vuelvas a casa.

—Tengo que contarte una cosa —dijo Henley, separándose de él.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Rob con voz queda.

—No ha pasado nada. Es solo que… mañana por la mañana… Es este caso. Tengo que ver a Olivier. —Se abstuvo de añadir «otra vez». Se sentía culpable, pero necesitaba que Rob se mostrase comprensivo.

Él no dijo nada. El único sonido provenía de la televisión. Henley se sentó en la escalera y esperó.

—Respira —dijo Rob mientras se sentaba junto a Henley en la cama y le daba un suave masaje en los hombros—. Tienes que relajarte. Tienes que respirar.

—No puedo —admitió Henley con voz entrecortada, el pulso acelerado.

—Vamos, lo haré contigo. Respira en tres, aguanta la respiración y exhala en tres.

Henley se apoyó en su marido mientras la respiración se volvía más calmada, el pitido que sentía en los oídos cesaba y su pulso se normalizaba.

—No quiero que veas a Olivier —afirmó Rob mientras Henley permanecía acostada a su lado—. No quiero que te vuelva a hacer daño.

—No me puede hacer daño.

—Nadie te juzgará si te desentiendes.

«Te equivocas», dijo Henley para sus adentros. Movió la cabeza para acomodarla en el pecho de Rob y escuchó el tranquilizador latido de su corazón.

—No me puedo desentender —musitó ella, las palabras perdiéndose en el suave algodón de la camiseta de Rob.

Capítulo 27

Chance Blaine parecía abatido en la inmobiliaria de Sydenham Road, cambiando los carteles de los inmuebles disponibles. Pese a su expresión cariacontecida, iba bien vestido, con un traje gris marengo y una camisa azul claro. Se percató de que dos personas lo observaban al otro lado del escaparate y abrió la puerta.

—¿En qué puedo ayudarlos?

—Buenos días, soy la inspectora Henley y este es el inspector en prácticas Ramouter. Tenemos que hablar con usted.

Henley le ofreció la placa, pero Blaine no la cogió. En realidad no pareció demasiado sorprendido al ver a un par de agentes de policía en su lugar de trabajo.

—¿Es por el fraude que denunciamos? Se han tomado su tiempo —dijo mientras seguía inmóvil en la puerta.

—Señor Blaine, no hemos venido por ese fraude y preferiría hablar de esto dentro. Hemos ido primero a su casa, pero por lo visto es usted de los que madrugan.

—Que han ido a mi… ¿De qué se trata? —Blaine subió ligeramente la voz.

—Peter Olivier.

Henley y Ramouter entraron en la oficina, pasando por alto la mirada de los otros dos agentes inmobiliarios, que ocupaban sendas mesas. A juzgar por el aspecto del sitio, Henley estaba convencida de que la inmobiliaria no era del todo legal.

—¿Les apetece una taza de té o alguna otra cosa? —preguntó Blaine mientras abría una puerta que daba a un despacho pequeño y abarrotado al fondo. En la mesa se veían tazas con té a medio beber del día anterior, encima de viejos ejemplares del periódico local.

—No, gracias. —Henley echó un vistazo a la silla vieja que tenía delante y prefirió seguir de pie—. Esto supone un ligero cambio para usted, ¿no? De abogado penalista a agente inmobiliario.

—No tenía mucha elección —reconoció Blaine con amargura—. No es fácil conseguir empleo después de haber estado en la cárcel.

—Me lo imagino. Mire, señor Blaine, estamos investigando unos asesinatos y el caso presenta ciertas similitudes con los que cometió Peter Olivier.

—¿Qué tiene eso que ver conmigo?

—Sabemos que ha ido a ver a Peter Olivier a la cárcel.

—Que yo sepa, eso no es ilegal.

—No lo es, pero nosotros también le hemos hecho una visita a Olivier —terció Ramouter mientras ocupaba una de las sillas—. Y negó haber recibido visitas sociales. No mencionó su nombre.

Henley lo pilló. Blaine pareció dolido.

—Es comprensible. Peter es una persona muy reservada.

—Reservada o no, tenemos unas preguntas que hacerle.

Henley dio un paso atrás y dejó que Ramouter prosiguiera. Tenía que admitir que estaba impresionada con la autoridad que transmitía.

—Como ha dicho mi jefa, estamos investigando una serie de asesinatos. Se ha encontrado a tres personas desmembradas y las tres tenían estos símbolos grabados en el cuerpo. —Ramouter cogió un lápiz de la mesa y dibujó la medialuna y la cruz doble en el dorso de un folleto de inmuebles—. Estoy seguro de que los reconocerá. Este dato le fue desvelado cuando formaba usted parte del equipo jurídico de Olivier y se llamaba Joseph McGrath.

—No puedo comentar el caso con ustedes —dijo Blaine con suficiencia—. Secreto profesional. Cualquier cosa que haya tratado con Olivier sigue siendo confidencial.

Henley sacudió la cabeza sin dar crédito.

—Señor Blaine, no esperaría que infringiese las normas jurídicas por segunda vez, pero sus visitas sociales no están sujetas a ningún secreto profesional y lo ha ido a visitar usted todos los meses desde que se cambió el nombre. ¿Por qué lo ha estado viendo?

—Nos hicimos amigos —afirmó Blaine—. Se sentía mal por lo que me pasó. Decía que se sentía responsable.

—¿Le pidió él que obstruyera la justicia? ¿Que sobornara a los miembros del jurado? —preguntó Henley.

—Desde luego que no. Fue una decisión estúpida que tomé yo. Él no tiene a nadie y siempre nos llevamos bien cuando lo representé.

—¿Aunque le prohibieran ejercer la abogacía? ¿Y fuese a la cárcel? —Ramouter no se molestó en disimular el tono de incredulidad.

—Desde entonces he intentado pasar página —replicó Blaine.

—Señor Blaine, usted sabía lo de los símbolos —insistió Henley, impacientándose—. ¿Ha desvelado esa información a alguien durante estos últimos meses? Si lo ha hecho, aunque sea de pasada, es importante que nos lo diga.

—No. ¿Por qué iba a hacerlo? —respondió Blaine. Parecía desconcertado de verdad—. Mire, si le soy sincero, procuro no pensar en lo que pasó en aquel caso. Me destrozó la vida.

—¿Le destrozó la vida y aun así sigue en contacto con Olivier?

—Como amigo —precisó Blaine con firmeza—. Él aún necesita amigos.

—¿Quiere ser amigo de un asesino en serie? —Henley esperó a que Blaine contestase mientras se reconciliaba con lo absurdo de esa afirmación. Blaine tuvo la prudencia de no intentar explicarse.

—Hemos identificado a dos de las personas a las que han asesinado —contó Henley—: Daniel Kennedy y Uzomamaka Darego. ¿Le dicen algo estos nombres?

—La primera vez que los oigo —se apresuró a decir—. ¿Algo más? Porque a las diez empiezan las visitas.

—Por el momento no, pero necesitaremos que confirme dónde se encontraba la semana pasada.

—¿Por qué? ¿Soy sospechoso? Eso es ridículo. Soy un puñetero agente inmobiliario. Estoy endeudado hasta las cejas. Ya he ido a la cárcel una vez y no tengo ninguna intención de volver.

—En ese caso no tendrá ningún problema en proporcionarnos la información que le pedimos. Puede que ya no sea abogado penalista, pero sabe exactamente cómo funciona esto —afirmó Henley. Acto seguido le arrojó su tarjeta en la mesa.

Blaine cogió la americana, que colgaba de un clavo en la pared.

—Le mandaré por mail mi horario laboral. No es que sea muy emocionante. Trabajo doce horas al día, seis días a la semana. Un par de tardes a la semana voy al gimnasio y el resto del tiempo lo paso con mi novia, Lorelei.

—También necesitaremos que nos diga dónde podemos localizar a su novia.

—Muy bien.

Blaine sintió náuseas mientras esperaba a que Henley y Ramouter arrancaran el coche y se alejaran. Cuando se fueron, memorizó la matrícula. De vuelta en la oficina, desoyó las preguntas que le hicieron sus compañeros, cerró la puerta de su despacho y sacó una tarjeta SIM que llevaba pegada detrás de una tarjeta de visita en la cartera. La cambió por la SIM que tenía en su teléfono, esperó a que este se conectara a la red y envió un mensaje de texto: «Tenías razón. Vinieron a verme al trabajo. Se acaban de ir. Me preguntaron por emoticono. No te preocupes, no dije nada. Un abrazo».

Capítulo 28

—¿Qué? ¿Le vamos a contar a Olivier que acabamos de ir a ver a su amiguete? —preguntó Ramouter cuando entraron en la sala de visitas del centro penitenciario de Belmarsh.

—No, todavía no. Olivier no es idiota, la verdad sea dicha. Probablemente haya deducido que iríamos a ver a Blaine y que sabemos que él mintió.

—No entiendo por qué haría tal cosa. ¿Qué sale ganando con eso?

—Veté tú a saber. Probablemente lo haga para divertirse.

Henley se llevó un dedo a los labios para indicarle que guardara silencio cuando oyó la voz rasposa de Olivier en el corredor. Iba hablando con el guardia.

—Inspectora Henley e inspector en prácticas Ramouter. Volvemos a vernos —observó Olivier. Se detuvo en la puerta y esperó a que el guardia le quitara las esposas—. Muchas gracias, Paul.

—Estaré aquí mismo, en el corredor —dijo Paul a Olivier. Henley se quedó un tanto sorprendida: ¿le estaba advirtiendo el guardia que estaba dispuesto a defender a Olivier?

—¿Y bien? ¿Qué ha pasado? ¿Ha aparecido otro? ¿Troceado, cubierto de cruces y ceros? —Olivier se sentó—. Prefiero esta habitación. Es mucho más luminosa y se puede ver a gente. —Señaló con la cabeza la abogada que pasaba por delante de la ventana. La mujer se detuvo y esbozó una sonrisa vacilante antes de seguir andando.

—Inspector en prácticas Ramouter. —Olivier le ofreció la mano.

—¿Sí? —Ramouter se la estrechó con aire titubeante.

—He estado pensando en usted. He estado pensando en lo de «en prácticas».

—¿Y?

—Es usted novato, ¿no? Está bajo la tutela de la inspectora Henley. Así que ella lo cuida a usted. Lo forma. Lo que hizo que me preguntara qué ha sido de…

—¡Olivier! —exclamó Henley con contundencia.

—Pellacia —añadió Olivier—. El que la formaba a usted. Le dijo a usted que parara, pero no lo hizo. Pellacia.

Pronunció el nombre con tanta fuerza que Ramouter tuvo que limpiarse los restos de saliva que aterrizaron en su cara.

—Pellacia. Es italiano, ¿no? —continuó Olivier—. Era un capullo, probablemente lo siga siendo.

Henley se obligó a no perder la calma. Olivier no estaba dispuesto a ser obediente. Quería jugar. Y ella no se lo iba a permitir.

—Ayer por la mañana encontraron un tercer cuerpo en un cementerio en Deptford —contó Henley.

Olivier enarcó una ceja.

—¿Eso es todo? ¿No va a salir en defensa de su novio?

—Cierre el pico y escuche.

Olivier sonrió, su expresión inescrutable.

—Se ha confirmado que los tres tenían una cruz doble y una medialuna —prosiguió Henley—. Es su modus operandi. Lo que le gusta hacer a usted. Grabar símbolos en la piel. Para reivindicar que son de su propiedad.

—Yo no hice nada —contestó Olivier, inclinándose sobre la mesa.

—¿Cómo que usted no hizo nada? ¿Qué quiere decir con eso? —quiso saber Ramouter.

—¿Que qué quiero decir? Diez idiotas mal informados creyeron que yo maté a siete personas, pero no lo hice. Juré sobre la Biblia y juré por Dios que no hice nada.

—Lo declararon culpable.

—Eso hicieron, sí —replicó Olivier, sacudiendo la mano delante de las narices de Ramouter—. ¿Qué sabe usted exactamente, novato? Se presenta aquí con su traje impoluto y su barbita de hípster y actúa como si supiera cosas de mí, pero no sabe nada. —Olivier clavó la mirada en Henley—. ¿Por qué no se lo cuenta, inspectora? Dígale a su protegido que me declararon culpable. Ellos, no yo. Yo no me declaré culpable. No admití nada porque no hice nada. —Olivier se acomodó en la silla—. Fue un error judicial.

—Sabe que la información relativa a los símbolos no se publicó, y ahora tengo a alguien en las calles haciendo una pobre imitación de su trabajo. No el de un hacha.

—Ha elegido mal la palabra. —Olivier esbozó una sonrisa de suficiencia.

—Su herramienta de trabajo.

—Supuesto trabajo. Como he dicho…

—Ya he oído lo que ha dicho —soltó Henley.

—No sea desagradable. Podría haberme negado a venir.

—¿A quién se lo contó?

—Yo no hice nada. —Olivier parecía aburrido.

—Bien, hablemos hipotéticamente, entonces —propuso Henley—. Si hubiera usted matado a siete personas y troceado los cuerpos, ¿le habría contado a alguien, aparte de a su equipo jurídico de mierda, que grabó esos símbolos en las víctimas?

En la sala se hizo el silencio. Henley sostuvo la mirada de Olivier, desafiándolo a pestañear primero. A lo lejos se oyó un portazo, un tintineo de llaves. Paul, el guardia, pasó por delante de la ventana, se detuvo un instante y, tras saludar con la cabeza a Olivier, siguió andando.

—Hipotéticamente hablando. A nadie. Ingresé en prisión preventiva y me mantuvieron en la unidad de aislamiento hasta que me juzgaron en esa farsa de juicio. No vi a nadie. No hablé con nadie. No me malinterprete, me preguntaron por los cuerpos.

—¿Quién?

—La gente de aquí. Menudo hatajo de cotillas, los puñeteros funcionarios de prisiones. Querían saber cómo lo hice, por qué lo hice. ¿Si disfruté haciéndolo? Hipotéticamente, desde luego.

—Y dígame: ¿disfrutó haciéndolo?

Olivier soltó una carcajada.

—Ramouter, ¿la ha oído usted? Su jefa creía que estaba siendo avispada.

—¿Se lo contó? —insistió Henley.

—No hay nada que contar, porque no hice nada. Aunque me imagino que sería bastante desagradable. —La voz de Olivier era meliflua—. Habría mucha sangre. Llevaría mucho trabajo y haría falta mucha paciencia para colocar la sierra en el lugar preciso. Yo diría que el problema sería el hueso. Probablemente sea bastante duro y si uno no tuviera la hoja adecuada…, en fin, se cargaría con facilidad un par de hojas antes de perfeccionar la técnica, pero una vez consiguiera atravesar la médula, la carne sería blanda, casi como gelatina.

El silencio era oneroso.

—¿Y los símbolos? —se obligó a preguntar Henley.

—Serían mi marca, la firma del artista. ¿Por qué iba a querer yo que alguien utilizara mi marca? Le he hecho un regalo.

Henley pestañeó ante el repentino cambio de tema.

Olivier se puso una mano bajo la pechera.

—No quería aplastarlo, así que lo guardé en un lugar seguro. —Dejó en la mesa una pequeña pajarita de papel, hecha con el papel de carta estándar de la cárcel—. Sé lo que está pensando —aseguró—. No es un cisne. Es una garza. ¿Sabe usted algo de las garzas, inspector en prácticas Ramouter?

Este no contestó.

Olivier sacudió la cabeza y chasqueó la lengua.

—Es de buena educación contestar cuando alguien le hace una pregunta. Las garzas abundan alrededor del Támesis, sobre todo en Deptford Creek cuando la marea está baja. Les gusta ir en pareja. La hice para usted.

Henley se negó a mirar la garza de papel que había dejado en la mesa.

—Al menos podría dignarse mirarla. —La voz de Olivier era áspera, de pronto irritada—. Eh, usted. Novato.

Olivier estampó la mano en la mesa con tal fuerza que a Henley le sorprendió que la formica no se rajara. Oía la respiración de Ramouter, superficial pero rápida. El sonido le resultaba familiar: era el de alguien que intentaba controlar un ataque de ansiedad.

—¿Por qué no presta atención, novato? ¿Es que le han cortado la lengua?

—No… No soy… —balbució Ramouter.

—¿Qué ha sido eso? «No soy». No soy, ¿qué? ¿Digno de llevar esa patética placa en la cartera?

Olivier apoyó el codo en la mesa y la cabeza en la mano, levantando una barrera entre Henley y Ramouter. Ella retrocedió deprisa cuando el brazo de Olivier la rozó.

—¿Qué le hace pensar que está usted a la altura de este trabajo? Quizá debiera plantearse volver por donde vino —dijo entre dientes Olivier a Ramouter—. Y no me mire así. No soy racista. Solo creo que nuestro novato estaría mejor jugando a policías y ladrones en el páramo.

—Basta —dijo Henley.

Olivier sonrió con satisfacción cuando se volvió hacia Ramouter.

—¿Cuántos años tiene, treinta y tres, treinta y cuatro? Está casado. —Olivier estiró los largos dedos y dio unos golpecitos en la alianza de oro macizo de Ramouter. Este reculó y metió la mano bajo la mesa—. Dudo que sea un matrimonio muy feliz —continuó Olivier—. No si se pasa usted la vida con la inspectora. ¿No lo previnieron contra ella? Se le dan bien los hombres.

—He dicho que basta —terció Henley.

—No —respondió Olivier—. Estoy hablando con el novato. ¿Ya ha conocido su mujer a la inspectora? Me figuro que se sentiría un tanto amenazada. Insegura. Sola. O puede que sea usted el que se siente solo. —Olivier sonrió—. Es eso, ¿no? Está usted aquí. Solo. Con la inspectora y yo como única compañía.

Ramouter abrió los ojos de par en par.

—¿No cree usted que se parece a él, inspectora? —preguntó Olivier cuando se volvió hacia Henley y levantó ocho dedos—. Jeremy Hicks. Misma constitución. Misma altura. Mismos ojos nerviosos. Con algo que le viene grande.

Hicks fue la quinta víctima de Olivier. Lo encontró un grupo de escolares en ocho trozos.

—Lo hallaron en Bermondsey —continuó Olivier—. Suplicó. ¿No tiene pinta Ramouter de ser alguien que suplique patéticamente para que no lo maten?

Ramouter se levantó y fue hacia la puerta.

—¿Ya se marcha? No soy el mismo hombre que le clavó un cuchillo en el estómago a su inspectora. —Olivier se levantó y Ramouter pulsó el botón rojo de alarma de la pared.

—¡Siéntese! —gritó Henley.

—Mírelo. —Olivier se sentó despacio y apoyó ambas manos en la mesa mientras la alarma sonaba—. Creo que a su novato le va a hacer falta un pantalón limpio.

Henley levantó la mano cuando aparecieron tres funcionarios de prisiones en la puerta e indicó a Ramouter que saliera. Ahora estaban a solas Olivier y ella. Intentó calmarse mientras el silencio que se hizo entre ambos se prolongaba.

—¿Qué sabe de esos asesinatos? —preguntó ella al cabo.

—No creo que deba quedarse con él. No aguantará ni un mes.

—Cállese.

—Por eso me cae bien usted. —Olivier sonrió. Casi afectuosamente—. Siempre le ha puesto mucha pasión a todo. Es agradable saber que no perdió la cabeza cuando se derramó toda aquella sangre.

Henley contuvo la respiración mientras la ira hervía en su interior.

—Está usted temblando, inspectora.

Henley se miró la mano derecha y vio que Olivier tenía razón. Ocultó las dos manos bajo la mesa.

—Ha estado hablando con alguien de lo que hizo. De cómo mató a esas siete personas, y ahora esa persona se está riendo de usted.

Henley vio cómo le cambiaba el semblante a Olivier. Los juegos habían terminado.

—Seguro que le cabrea —lo presionó Henley, despacio. Quería que le escociera: zumo de limón en un corte hecho con papel.

—Cuidado, inspectora.

—Debe de ser frustrante, estar metido aquí, sin poder hacer nada con esa persona que afirma ser mejor que usted. No sé, seguro que lo hace sentir… impotente.

Olivier sostuvo su mirada.

—Ya se lo he dicho: yo no lo hice.

—Le ha contado a alguien que grabó esos símbolos en el cuerpo de sus víctimas. Quizá con la ayuda de Joseph McGrath, perdón, de Chance Blaine.

La mirada de Olivier era firme, impávida.

—Consiga las pruebas que lo demuestren y vuelva a verme. Estaré aquí mismo. Esperándola.

Olivier caminaba alrededor del desierto patio de ejercicios. Dos funcionarios de prisiones observaban desde el fondo. Había exigido que lo dejaran salir, aunque él sabía que no se permitía salir hasta después del almuerzo. Lo veían dar vueltas por el patio, sabiendo que era mejor que estuviese fuera que descargando su ira de nuevo contra otro reo. Habían aprendido la lección hacía ocho meses, cuando le rompió la mandíbula a un recluso que no paraba de canturrear mientras él estaba comiendo.

«Impotente». Lo había llamado impotente. La creciente furia aceleraba sus pasos. Quería hacerle daño a alguien. Necesitaba sentir el placer genuino de la descarga mientras le infligía dolor a Henley. No era halagador, sino insultante, que ahí fuera hubiese alguien matando a gente en su nombre. No quería motivar ni inspirar a nadie. Era su notoriedad. Su infamia. Era él a quien había que temer, no a un imitador del montón.

«Maldita zorra», dijo entre dientes. Estaba irritado desde que Henley le había hablado de la primera víctima. Podía soportar una, pero ahora había tres. Veía el rostro de Henley mientras disfrutaba hablándole del imitador. Estaba equivocada si pensaba que el imitador tenía más poder que él. Ese cabrón no se saldría con la suya.

—¿Quién eres?

La voz de Olivier atravesó el aire, imponiéndose a los graznidos de los cuervos que estaban posados en el muro de la penitenciaría.

Capítulo 29

En cuanto el aire fresco inundó sus pulmones, Ramouter vomitó. Henley no podía reprochárselo. Cuarenta minutos en una habitación sin aire con Olivier: ella misma se moría de ganas de salir. Quería meterse en una bañera caliente llena de desinfectante. La toxicidad perversa de Olivier había conseguido metérsele por los poros y fundirse con las células de su torrente sanguíneo. Le dio a Ramouter un paquete de pañuelos de papel. Lo estaba llevando bien hasta que Olivier dejó el encanto y pasó al veneno. Utilizó a Ramouter de saco de boxeo y ella se lo permitió.

—Lo siento —se disculpó Ramouter mientras se limpiaba la boca y miraba el suelo con cara de asco—. Tendría que haber estado preparado. Sabía lo que se avecinaba. Tendría que haber estado mejor.

—No es culpa tuya. Decir que es un demonio sería quedarse corto —replicó Henley mientras se dirigían al aparcamiento—. Sé que has vomitado el desayuno y ni siquiera son las diez y media, pero creo que no nos vendría mal una copa… ¿Tú bebes?

Ramouter esbozó una media sonrisa.

—Sí. Pero todavía estamos de servicio.

—No se lo diré a nadie. Vamos. Podría matar a alguien.

—¿Te apetece comer algo? Aunque no es que te recomiende nada. —Henley atravesó el gajo de limón que estaba en el fondo de su copa. Se encontraban en un bar cercano, el Duke of Gloucester Carvery, justo debajo de la trayectoria de vuelo de los aviones que salían de Londres desde el aeropuerto de la City. Desde el reservado que ocupaban disfrutaban de la fantástica vista de la autovía y del supermercado Tesco Express.

—No, estoy bien —respondió Ramouter mientras hacía girar su vaso.

—Jamás habría imaginado que te fuera el whisky.

—Y no me va, pero mi padre siempre dice que es bueno para asentar el estómago. Bueno, esa era su excusa. Es curioso, me pasé la primera mitad de la mañana viendo partes de cuerpos en estado de descomposición, y no digo que no me afectase, porque me afectó, pero cuando Olivier empezó a meterse conmigo…

Un grupo de personas ruidosas entró en el bar.

—¡Justicia! —gritó alguien cuando una mujer de unos cincuenta y tantos años rompió a llorar.

—Alguien está contento —comentó Ramouter.

—El jurado habrá vuelto con el veredicto —dedujo Henley mientras veía que el hombre abrazaba a la mujer que estaba llorando.

—¿Cómo lo sabes?

—En la cárcel las visitas sociales no empiezan hasta la una y media. Es jueves, así que es probable que el jurado haya estado deliberando un par de días y haya vuelto esta mañana con el veredicto. Uno no se pone así de contento con una condena, aunque se trate de la familia de la víctima, así que yo diría que al hombre de la camisa elegante y el traje de Marks and Spencer’s lo han declarado inocente esta mañana. Y es del barrio.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Ramouter mientras intentaba volver la cabeza discretamente, sin conseguirlo.

—Si hubieses atravesado medio Londres para ser juzgado en el tribunal de la Corona de Woolwich y te hubiesen declarado inocente, ¿querrías quedarte por aquí?

—Uf, no. Me largaría lo antes posible.

—Pues eso, el tipo es del barrio. —La mano derecha empezó a temblarle cuando se llevó el vaso a los labios. Miró a ver si Ramouter se había dado cuenta, pero estaba absorto en sus propios pensamientos. Henley dio un trago rápido y esperó a que el vodka con tónica se le subiera a la cabeza—. ¿Te encuentras mejor? —se interesó.

—Sí. Mucho mejor. Cometí un error. Lo subestimé. Después de la otra vez, pensé que no era tan mala persona. No tendría que haberle dado la mano.

—Habría dado lo mismo. Se le da bien calar a las personas. Es un don y sabe cómo usarlo.

Ramouter asintió, pero la respuesta no la satisfizo.

—Pero tú fuiste el número uno —dijo Henley, procurando suavizar el impacto que había tenido el ataque de Olivier en Ramouter—. El primero de tu promoción. Las notas más altas en la oposición.

Una expresión de sorpresa mezclada con bochorno afloró al rostro de Ramouter.

—Puede que fuera el primero de mi promoción, pero no me enseñaron a reconocer a un asesino psicópata y despiadado. En los exámenes no había ninguna pregunta sobre eso.

El Duke of Gloucester Carvery se había empezado a llenar de más acusados y familiares aliviados o desconsolados. Casi eran las once de la mañana, faltaban dos horas para que apareciesen los abogados.

—El jefe no le cae muy bien, ¿no? —planteó Ramouter.

—A Olivier no le cae bien nadie —precisó Henley—. Todo lo que hace, todo lo que dice tiene por objeto provocar una reacción. Dijiste que habías leído las transcripciones, ¿no?

—Sí.

—Cuando lo interrogaron, la respuesta que dio Olivier a todas las preguntas que le formuló Pellacia fue «capullo». ¿Podría explicar por qué se halló la huella de su pulgar por encima de la tibia izquierda de la víctima número dos? «Capullo». ¿Envió al sargento Adrian Flynn mensajes ofensivos? «Capullo». Así una hora entera. Esa fue su reacción. Hasta que abrió la boca para decir que quería un abogado porque estaba harto de ver la cara de capullo de Pellacia.

—Qué simpático.

—Muy majo, sí.

—No entendí por qué hizo eso. Me refiero a pedir un abogado.

—Control. Con Olivier todo tiene que ver con el control. Su forma de burlarse de ti. Quiere controlar el relato. Hasta su negativa de los hechos tiene que ver con el control, y no soporta que Pellacia le arrebatase ese control.

—Pero fuiste tú quien lo detuvo antes de que él te… —Ramouter no terminó la frase—. Lo siento.

Henley notó que los músculos del estómago se le contraían. Su cerebro volvió al momento en que intentó ponerle las esposas a Olivier. Le hundió la cara en el barro del páramo y él se la quitó de encima a patadas, rompiéndole dos costillas a Henley. Ella no vio el cuchillo que Olivier tenía en la mano hasta que lo sacó de su cuerpo y lo levantó. Su propia sangre goteaba de la punta del cuchillo y le caía en la cara. Llamó a gritos a Pellacia cuando Olivier la apuñaló de nuevo. Henley quería contraatacar, pero Olivier la tenía inmovilizada en el suelo, mientras le susurraba al oído que quería que sintiera todas las partes de su cuerpo y que no tenía escapatoria. El tiempo se ralentizó. Henley pensó que Pellacia la había abandonado y que moriría en el páramo. Recordó la fuerte punzada de dolor en el pecho cada vez que intentaba respirar, mientras se apretaba el estómago con una mano. Intentando detener la hemorragia. Recordó las luces azules intermitentes que iluminaron el rostro de Olivier cuando este le puso el cuchillo en el cuello. Henley había cerrado los ojos. No quería que el rostro de Olivier fuera el último que viese antes de morir. Pellacia gritó su nombre y ella notó que la presión se liberaba de su pecho cuando Pellacia se abalanzó sobre Olivier. Henley abrió los ojos, se puso de lado y vio a Olivier de espaldas mientras Pellacia se aproximaba a él. Miró a Olivier a la cara. La boca ensangrentada y el incisivo partido. Henley gritó pidiendo ayuda cuando Olivier se levantó y le dio dos puñetazos a Pellacia en la cara. Después Olivier fue hacia Henley, le escupió en la cara y sonrió. Lo último que Henley recordaba era a Olivier gritando cuando dos dardos electrificados de la pistola paralizante de Pellacia le acertaron en el pecho.

—Olivier también me odia a mí —confesó.

—¿Por qué? Después de lo que te hizo.

Henley cerró los ojos al notar las primeras señales de una migraña.

—En la rueda de prensa que se emitió por televisión prometí coger al monstruo responsable. Lo llamé «monstruo patético» y prometí cogerlo. No le gustó que cumpliera mi palabra.

Capítulo 30

—Ya habéis vuelto —observó Pellacia cuando Henley entró en su despacho—. ¿Cómo os fue con Chance Blaine?

—Es engreído, está nervioso y oculta algo —dijo Henley.

—¿Y Olivier?

—¿Tú cómo crees que fue? De ninguna ayuda. Tenía demasiado interés en jugar a sus estúpidos jueguecitos. La perla que nos ha soltado hoy es que él está en Belmarsh cumpliendo cadena perpetua por culpa de un error judicial.

—Lo de siempre, vamos.

—La tomó con Ramouter, que lo encajó… bastante bien. —Sintió la necesidad de proteger a Ramouter.

—Así que volvemos al punto de partida. ¿Y Ramouter? ¿Dónde está ahora?

—En su mesa. Trabajando.

—¿Y tú?

—Yo, ¿qué?

—Hace años que no ves a Olivier y ahora lo ves dos veces en un par de días.

Henley ya no temblaba, pero la cabeza le seguía doliendo, un mudo palpitar.

—No te voy a mentir y decirte que fue un jolgorio sentarme con él —admitió.

—Eso no responde a mi pregunta. ¿Cómo estás?

—No estoy a punto de venirme abajo en un rincón, si es lo que quieres saber.

—Eres de lo que no hay, la verdad. ¿Te dio algo que pueda servirnos de ayuda?

—Nada. Negó haber hablado con alguien. Negó haber matado a alguien, pero le preguntó a Ramouter si le habían cortado la lengua.

—¿La lengua? ¿Tú crees que…?

Henley sacudió la cabeza.

—No lo habría mencionado si supiera lo de la lengua, los ojos y las orejas que faltan. Olivier es demasiado listo para darnos cualquier motivo que nos haga sospechar que tiene algo que ver con esto.

El informe de Sentinel, la empresa proveedora del sistema de seguimiento electrónico, y los funcionarios de prisiones básicamente confirmaron lo que había dicho Ezra: Kennedy respetó el toque de queda hasta el 6 de septiembre a las 23.47, cuando dejó de recibirse la señal en Ladywell Fields.

En la pizarra blanca había fotografías de Daniel Kennedy y Zoe Darego.

—La verdad es que no hacen mala pareja —comentó Ramouter al sentarse.

—¿Son esas las facturas detalladas de los dos teléfonos de Kennedy? —preguntó Henley. Hizo a un lado los papeles y abrió un sobre marrón del que sacó tres DVD. Todos ellos contenían grabaciones de las cámaras de circuito cerrado de televisión. Una del piso tutelado y las otras dos cortesía de la junta de Lewisham. Introdujo en primer lugar el DVD de la vivienda tutelada.

—Sí. La compañía telefónica confirmó que el teléfono de Zoe es de contrato. Prometieron que me enviarían el historial a lo largo del día y, antes de que me preguntes, hablé con Ezra. No hay mucho que pueda hacer hasta que tenga el teléfono de Zoe, pero quizá tenga más suerte con su portátil.

La abuela había encontrado el portátil en la habitación de Zoe. Tenía contraseña, pero para Ezra era pan comido.

—¿Cuál decís que era su número? —preguntó Ramouter mientras cogía un marcador amarillo fosforito.

—Los últimos cuatro dígitos son 7432. —Henley le dio al play—. Empieza por la última entrada y ve de atrás adelante.

Henley amplió el vídeo para que ocupara toda la pantalla. Las cámaras que había fuera de la vivienda tutelada no funcionaban desde hacía seis meses, así que la única grabación era del área de recepción. Henley adelantó hasta la mañana que Kennedy se saltó el toque de queda.

—El número de Zoe no aparece en el teléfono prepago de Kennedy —farfulló Ramouter mientras revisada el historial de llamadas.

—Ahí está —dijo Henley. Detuvo el vídeo y apuntó la hora en la libreta. Kennedy aparecía a las 11.43. Se detenía en la recepción y pasaba dos minutos y dieciocho segundos hablando con otro nombre. Llevaba una camiseta de Superdry y pantalones vaqueros. A las 11.46 se sacaba el móvil del bolsillo trasero y miraba la pantalla. Henley amplió la imagen: no era el iPhone gris plata que Henley había encontrado debajo de su cama.

—Ya. La tengo —informó Ramouter. Marcaba las hojas con brío—. Es el segundo número de teléfono de Kennedy. —El entusiasmo que se reflejaba en su rostro era inconfundible—. El cuerpo de Kennedy se encontró el lunes por la mañana, ¿no?

Henley puso el vídeo en pausa.

—Linh dice que probablemente llevara muerto unas cuarenta y ocho horas antes de que lo encontraran. De modo que lo matarían el sábado por la mañana temprano o el viernes por la noche —concluyó Henley.

—Zoe lo llama el viernes a las 22.46, dos veces. Él no lo coge. No olvidéis que tiene que estar de vuelta en el piso tutelado a las 21.00, así que ya debería estar allí. Zoe llama una tercera vez, a las 22.47. Esta vez Kennedy lo coge y hablan durante cuarenta y cinco segundos. A las 22.57 ella lo llama de nuevo y hablan dieciocho segundos.

—Espera un momento —pidió Henley. Adelantó el vídeo. Kennedy volvía a entrar en la vivienda tutelada a las 20.02—. Ahí, se está marchando. —Henley detuvo el vídeo a las 23.02. Llevaba una cazadora bomber y salía a paso rápido del piso tutelado.

—Esa es la última llamada que hace Zoe. Él no se la devuelve, pero sí que le manda un mensaje. A las 23.07. «Voy para allá. Quédate donde estás. Voy a coger un taxi». Ella contesta: «Ok». A las 23.19. Ella le manda otro mensaje: «¿Cuánto vas a tardar?». Él contesta: «Unos 15 minutos. Ya voy, nena». Después le escribe de nuevo, a las 23.19: «Espérame en el hospital. Ya voy. Un beso». Después Zoe no hace ni recibe ninguna llamada ni manda o recibe ningún mensaje. Ezra tiene razón: el teléfono sigue activo hasta el martes, pero todo va al buzón de voz. Un par de llamadas del 0345 y 0800; 0161, eso es Mánchester. Podrían ser centros de llamadas.

—Zoe lo llama porque le pasa algo. Algo la ha asustado lo suficiente para obligarlo a violar las restricciones de la condicional.

—Pero encontraste la pulsera debajo de su cama.

Henley adelantó el vídeo y esperó. El reloj del rincón de la pantalla señaló las doce, la una, las dos, las tres de la mañana. Las puertas del piso tutelado se abrieron de nuevo a las 3.06.

—Ese no es él —afirmó Henley mientras ponía en pausa la imagen de un hombre que llevaba una cazadora bomber y una camiseta.

—¿Cómo que no es él? Lleva la misma ropa que cuando salió.

Henley chasqueó la lengua y sacudió la cabeza.

—¿Ves la señal de salida de emergencia verde de la pared? Antes, cuando vemos a Kennedy, la cabeza le llega a la parte superior de la señal. La última vez que lo detuvieron, en el libro de registro figuraba que medía 1,92 metros, y este tipo…

—Mide al menos diez centímetros menos.

—Exacto. Está cabizbajo y lleva una gorra de béisbol. Kennedy no llevaba ninguna gorra cuando salió. —Henley se levantó y se acercó a la ventana. El cielo se había oscurecido y la lluvia golpeaba el sucio cristal. A lo lejos se oyó un trueno, el primer indicio de que la ola de calor empezaba a remitir.

—Pero ¿por qué tomarse la molestia? ¿Por qué esa persona se molestaría en llevar la tobillera de Kennedy a su habitación? ¿Por qué no tirarla a la basura en cualquier parte? —planteó Ramouter.

En el cielo se vio un relámpago, y Henley se sobresaltó.

—Voy a ver a Linh. Y a hablar con la científica para ver si hemos avanzado algo en la identificación de Cementerio.

—Este tipo… —Ramouter dio unos golpecitos con el marcador en la pantalla. La imagen de un hombre con una gorra de béisbol, congelada en la pantalla—. ¿Tú crees…?

—Revisa las imágenes. Mira a ver si algo lo capta saliendo del piso tutelado. Ese podría ser nuestro asesino. —Henley se detuvo, observando de nuevo la imagen congelada—. ¿Cuánto dirías que mide Chance Blaine?

—No mucho más que yo. Metro ochenta y dos, quizá un metro ochenta.

—Tenemos que averiguar dónde estaba Blaine el viernes por la noche. ¿Nos ha enviado ya el horario?

—No, todavía no hay nada.

—Apriétale las tuercas. Dile que tiene dos opciones: o nos envía esa información o lo detenemos durante la próxima visita que tenga.

Capítulo 31

Le sobrevino deprisa. Una oleada de náuseas, un dolor bajo la axila derecha, después pinchazos en la mano. Henley tenía el cuero cabelludo sudoroso, le picaba.

«Inhalar en tres, exhalar en tres».

Probó con las técnicas respiratorias que le había enseñado su psicóloga, pero sus pulmones se negaban a cooperar. Henley no contaba con que el pánico pudiese atenazarla así. Solo habían pasado cinco días desde la aparición del primer cuerpo.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Linh. Henley no contestó—. No, no te encuentras bien.

Henley respiró hondo para intentar librarse de las náuseas.

—Ven, vamos afuera.

Subieron la escalera y Linh abrió la puerta de la salida de emergencia, que daba a lo que ella llamaba con sorna el jardín de la azotea. La tormenta había sido breve. En el aire se seguía notando el bochorno.

Linh sacó un pañuelo de papel para limpiar una de las sillas.

—Gracias —dijo Henley mientras se sentaba y abría la botella de agua.

—¿Estás un poco mejor? —Linh sacó un cigarrillo electrónico del otro bolsillo. Inhaló con fuerza y exhaló una gran bocanada de humo con olor a frambuesa.

Henley se echó hacia delante y apoyó la barbilla en la mano. Estaban en la primera planta, así que las vistas se limitaban al aparcamiento de los juzgados de al lado.

—No me puedo creer lo que ha pasado —comentó Henley—. Hace tanto que no me… —No siguió hablando. No quería precisar lo que acababa de pasarle en el despacho de Linh poniéndole nombre—. No pasa nada.

—Pero no es la primera vez.

En lugar de confirmar la verdad, Henley dijo:

—No pasa nada. Estoy bien. Tengo muchas cosas en la cabeza y no estoy comiendo como debería, es todo. No puedo sobrevivir a base de tazas de té y comida rápida.

—En mi caso es café y tabaco. O bueno, era. Dios, cómo echo de menos el tabaco —aseguró Linh—. Sé que no te está resultando fácil, has estado apartada mucho tiempo.

—No he estado apartada, Linh, seguía trabajando en casos, es solo que no estaba en las calles.

—Ya, pero es ligeramente distinto trabajar un caso sobre el papel que uno lleno de sangre y tripas, ¿no crees? Cualquiera puede…

—¿Qué tienes para mí? —Henley la cortó.

—Por Dios, mira que eres gruñona a veces. —Linh dio otra calada al vapeador antes de abrir la carpeta que sostenía en el regazo.

—Aún estoy esperando los resultados toxicológicos de Cementerio, pero los de Kennedy y Darego ponen de manifiesto la presencia de propofol, un anestésico general, y besilato de atracurio.

—Besi… ¿Qué es eso? —preguntó Henley, irguiéndose. La sensación en el pecho, como de un pájaro atrapado en una jaula, había cesado y los pinchazos en la mano derecha ahora habían desaparecido.

—Besilato de atracurio —repitió Linh despacio, como si estuviese enseñando a deletrear a un niño de cinco años. Henley no se ofendió—. Es un relajante muscular que se utiliza durante las intervenciones quirúrgicas. Un agente de bloqueo neuromuscular que ocasiona parálisis. Dependiendo de la dosis, los efectos pueden durar desde un mínimo de cuatro minutos hasta nada menos que una hora. Te he enviado el informe de la autopsia de ambos a tu correo seguro, pero el punto de inyección fue aquí. —Linh ladeó la cabeza y se dio unos golpecitos por debajo de la oreja izquierda—. Directo a la yugular. A juzgar por las cantidades que se encontraron en la sangre de los dos, yo diría que la parálisis duró entre treinta y cuarenta minutos.

—¿Los dejaría sin sentido o solo los paralizaría?

—Solo los paralizaría. No es como darle a alguien un rufi, que en realidad es un sedante y tarda unos veinte minutos en surtir efecto. Esto tarda entre tres y cinco minutos en llegar al torrente sanguíneo y, una vez allí, aparece la parálisis; la presión arterial baja y el flujo de sangre que llega a los músculos disminuye, pero sigues estando consciente.

—Olivier no trabajaba así.

—No que yo recuerde. Él les cortaba la yugular y luego los descuartizaba. El nuevo al parecer inyecta el besilato a las víctimas antes de cortarlas en pedazos.

—¿Cómo que antes de cortarlas en pedazos? ¿Así es como murieron todos?

—Con la excepción de Cementerio, tus víctimas no tienen heridas de arma blanca. O bien se desangraron cuando les cortaron la femoral o cuando los decapitaron. En mi opinión, el nuevo es un poco sádico. Darego tenía más besilato de atracurio en la sangre que Kennedy. No te estoy diciendo cómo hacer tu trabajo, pero yo diría que…

—Nuestro asesino mantuvo a Zoe viva durante más tiempo.

Henley se acercó al borde de la azotea y miró la calle. Casi era hora punta. Una moto de policía zigzagueaba sin hacer ruido entre una fila de coches, con las luces azules encendidas. De pronto se dio cuenta: el imitador estaba jugando según sus propias reglas, unas reglas que eran nuevas, no las de Olivier.

—Si el flujo de sangre se reduce, no mueren en el acto —explicó—. Quiere que vean cómo les corta las extremidades. Quiere que miren. Quería que Zoe sufriera.

Henley picoteaba pan de gambas mientras avanzaban los títulos de crédito. Emma se había quedado dormida en su regazo, agarrando con fuerza su mantita amarilla. Tendría que haberla llevado a la cama, pero necesitaba aferrarse a ella, como si fuese un bote salvavidas.

—Ya no queda vino. —Rob se levantó del sofá—. Voy por otra botella.

Henley gruñó cuando el móvil empezó a sonarle desde la otra punta de la habitación. Rob se lo pasó. Era Anthony.

—Anj, perdona por llamarte a casa, pero sabes que no lo haría si no fuera importante.

—Lo sé. ¿De qué se trata?

Anthony lanzó un suspiro. Parecía cansado.

—Hemos identificado a Cementerio.

—Ah, ¿sí?

—Sí. Hemos tenido que tirar de la historia clínica dental, por eso hemos tardado tanto.

—¿Quién es?

—Se llama Sean Thomas Delaney. Nacido el 16 de mayo de 1978. Su madre denunció su desaparición el lunes. Te paso por correo electrónico lo que tenemos. Me tengo que ir pitando. Ha habido otro apuñalamiento, esta vez en Kennington. Otro crío.

—¿Cuántos años?

—Trece —contestó Anthony, aceptando el hecho de mala gana.

Henley abrió el informe. Adjuntaba una fotografía. No reparó en que Rob había vuelto.

—¿Quién es?

—Sean Delaney.

—Mmm. Un hombre atractivo. —Rob rellenó la copa a Henley—. Supongo que es trabajo.

—Pues sí. Es trabajo.

—Vamos, déjalo. Dame a Ems, la llevaré a la cama. Se supone que estamos pasando una noche de viernes aburrida en casa, ¿te acuerdas?

—Tienes razón. —Henley dejó el teléfono y miró a Rob mientras cogía en brazos con delicadeza a su hija. Ella echó mano de su copa de vino e intentó centrar su atención en la televisión, pero era incapaz de seguir lo que estaba viendo. Algo la consumía. La idea de que Sean Delaney le resultaba familiar. De que lo conocía.

Capítulo 32

—Estás de broma, ¿no? Es sábado.

Rob estaba en la puerta del cuarto de baño mientras, arrodillada junto a la bañera, Henley sostenía a Emma, que hacía como si estuviera nadando.

—Solo serán un par de horas —se excusó Henley.

—No deberías ir, ni una ni dos. Tenemos planes.

—Es una fiesta infantil. Simon lo entenderá.

—Lo que pasa es que estás buscando una excusa para no ir.

—No es verdad. Es el cumpleaños de mi sobrino. Te prometo que volveré a tiempo. No me lo perderé.

—Esa no es la cuestión, y lo sabes. Estás dejando que este caso te absorba. Exactamente lo mismo que pasó la última vez.

—No puedo dejar que se encargue mi equipo solo. Pensé que lo entendías.

—Y lo entiendo, pero esto es una mierda.

—No digas palabrotas delante de Ems. Pásame la toalla.

Malhumorado, Rob se separó de la puerta para coger la toalla rosa del toallero.

—¿Estará Stephen?

Henley no contestó. Sacó a Emma de la bañera y la envolvió en la toalla.

—Dime, ¿estará?

—Deja de intentar hacer de esto algo que no es —replicó ella—. Pues claro que estará. Es trabajo. Créeme, nadie quiere ir a trabajar un sábado. —Henley se centró en secar a Emma. No estaba dispuesta a entrar al trapo—. Venga, mi niña —dijo a Emma—. Vamos a vestirnos. Mami tiene que ir a trabajar.

Rob exhaló un profundo suspiro al darse cuenta de que estaba librando una batalla perdida.

—Pero asegúrate de estar de vuelta antes de la una —le recordó mientras Henley cogía en brazos a Emma y se dirigía por el pasillo hacia el dormitorio.

—Está claro que profanar el cuerpo es ensañamiento —afirmó Mark Ryan.

—Creía que hacer pedazos un cuerpo era ensañamiento —puntualizó Stanford.

Pese a que a ningún integrante de la SCU le habían pagado las horas extra desde abril, había acudido el equipo entero. Mark miró directamente a Stanford, que estaba sentado en su mesa en la oficina del grupo, compartiendo con Eastwood un tubo de Pringles con sal y vinagre. Mark y Stanford no congeniaban. Stanford opinaba que a los que hacían perfiles de criminales les pagaban demasiado por señalar lo que era evidente. Mark, que se oponía a que lo llamaran «creador de perfiles» y sostenía que era psicólogo forense, había dejado claro que Stanford era arrogante, de poca confianza e inseguro.

—Stanford, compórtate. —Henley echó un sobrecito de azúcar moreno al té y le dio un mordisco a su croqueta de patata de McDonald’s. Era evidente que su alimentación se había ido al garete.

—Desmembrar el cuerpo no fue ensañamiento —sostuvo Mark con gravedad—. Todo esto tiene que ver con la crueldad. Las personas como Olivier llevan años reprimiendo su dolor y su ira. Por lo general su dolor tiene origen en un trauma del pasado.

—Pero ¿cuál fue el detonante? Uno no se levanta de pronto una mañana sintiéndose un poco enfadado y decide ponerse a matar. Y ¿por qué no matarlos y punto? —reflexionó Ramouter. Se echó hacia delante, a todas luces intrigado. Eso era lo que a Henley le gustaba de Mark, lo que hacía que fuese tan bueno ante un jurado cuando comparecía como testigo experto.

—Porque el desmembramiento es una descarga. Matar no es suficiente. Olivier es un psicópata. Para él descuartizar los cuerpos y exhibirlos en público era un reflejo de su falta de respeto, su pomposidad y su narcisismo. Se enorgullecía del trabajo que hacía, que es lo único que le provocaría una emoción.

—Para entender eso no hace falta un puñetero título —dijo entre dientes Stanford.

Henley hizo una bola con la grasienta bolsa de McDonald’s y se la lanzó a Stanford a la cabeza.

—Basta —ordenó. Stanford se disculpó y se agachó para coger la bola de papel.

—Nuestro imitador, en cambio, es distinto. —Mark empezó a pasearse por la habitación como si fuese un profesor de universidad. Por mucho que manifestara abiertamente su rechazo al mito hollywoodiense del creador de perfiles, lo cierto es que disfrutaba teniendo público—. Para los asesinos imitadores, la clave es la atención. Esta persona probablemente tenga los mismos problemas psicológicos que Olivier. Un ser solitario, que sufrió un trauma durante la infancia, con rasgos psicopáticos. Pero la diferencia estriba en que aquí también existe un complejo de inferioridad. A nuestro imitador no le interesa jugar al gato y el ratón con vosotros. Lo que busca es el reconocimiento e incluso la aprobación de Olivier. —Stanford resopló cuando el psicólogo se detuvo junto a su mesa, lo miró y le dedicó una sonrisilla—. El ego del imitador siempre entra en juego. Intentará de alguna manera, por pequeña que sea, hacer suyo el crimen.

—Eso explicaría el uso del relajante muscular y las partes que faltan —adujo Henley.

—Exacto. Hay dos clases de asesinos en serie: los que están centrados en el crimen y los que están centrados en el proceso —aclaró Mark.

—¿Cuál es la diferencia? —quiso saber Henley.

—Olivier se centra en el crimen. Mata deprisa porque se trata de expresar su ira, pero vuestro imitador se centra en el proceso: incapacita a sus víctimas para que estas puedan ver cómo las priva de las extremidades, las ve morir y después mutila sus cuerpos. Mata despacio porque disfruta con la tortura. La principal motivación de Olivier era la venganza. Vuestro imitador mata porque le gusta hacerlo.

Mark se detuvo y en la habitación se hizo el silencio. Henley apartó su McMuffin con huevo y beicon a medio comer. Había perdido el apetito.

—Y pensar que he renunciado a ver al Arsenal jugar en casa por esto —masculló Stanford—. Dinos algo que no sepamos.

—¿A quién deberíamos buscar? —terció Henley—. ¿Es solo un admirador obsesionado o alguien que está relacionado con Olivier?

—Si fuese solo un admirador obsesionado, habríamos esperado que la elección de las víctimas fuese aleatoria, pero no es el caso —replicó Mark—. Existen cuatro razones por las que la gente mata: amor, deseo, dinero u odio puro y duro. Intuyo que en el caso de vuestro imitador es el cuarto motivo. Kennedy y Darego salían juntos y me sorprendería mucho que no existiese ninguna relación entre Delaney y ellos. El imitador odia a vuestras víctimas por algo que le hicieron en conjunto.

—¿Qué sabemos de Delaney? —preguntó Eastwood.

—No mucho —reconoció Ramouter—. Aparte de que tiene cuarenta y un años, trabajaba de asistente social en el centro de desintoxicación Leopold, en Catford, y está casado con Jamie Hawkins-Delaney. Fue el primero al que fui a ver, pero tal y como estaba no pudo hablar conmigo. Probaré de nuevo esta tarde.

—Pero nuestro imitador está al tanto de los símbolos —recordó Eastwood—. He repasado las transcripciones del juicio de Olivier. Confirmaron que las únicas personas que estuvieron presentes fueron el juez, los miembros del jurado, el secretario judicial, el ujier, el fiscal y su abogado defensor júnior y los dos agentes que se encontraban en el banquillo de los acusados con Olivier.

—Y esa información no llegó a oídos de la prensa en ningún momento, ¿es así? —quiso saber Mark.

—Nunca. Hemos hablado con los doce miembros del jurado y todos insisten en que no hablaron del caso con nadie.

—Así que nuestro imitador ha de ser alguien relacionado con Olivier, ¿no? —planteó Henley.

—Amigos, familia —sugirió Ramouter.

Mark sacudió la cabeza.

—Olivier iba por libre, pero eso no significa que haya gente que no quisiera ser amiga suya. La gente escribe a los reclusos todo el tiempo. Puede que sea un psicópata, pero es afable.

—Esto hace que Blaine parezca el candidato más firme —sugirió Ramouter—. Formó parte del equipo jurídico de Olivier, lo sigue visitando y no tiene coartada para el viernes por la noche. Aunque cuando le pregunté dijo que estaba con su novia.

—Muy bien. Si nuestro imitador guarda alguna relación con Olivier, ¿por qué se mueve tan deprisa? —preguntó Eastwood.

Esa era la pregunta que más inquietaba a Henley.

—Ha matado a tres personas en una semana —continuó Eastwood—. Olivier mató a siete a lo largo de ocho semanas.

—Debo admitir que es preocupante —terció Mark—, pero, como he dicho, esto no tiene que ver con vosotros. Vuestro imitador quiere impresionar. Lo que tal vez juegue a vuestro favor es que es más probable que meta la pata. Es posible que ya haya matado antes, que haya habido otros antes de Kennedy y Darego, pero no es inusual que exista un lapso de tiempo entre las víctimas. No sé si os acordáis del caso de Futoshi Kobayashi, en Japón, hace unos cinco años. Mató a nueve mujeres en tres semanas. Lo cierto es que es fascinante…

—A ti te resultará fascinante —farfulló Stanford.

—Las presas de Kobayashi eran mujeres suicidas con las que contactaba por internet —continuó Mark—. Las convencía de que fueran a su casa y tomaran parte en un pacto suicida. Como es obvio, eso no pasaba.

—¿Qué hacía? —preguntó Ramouter.

—Curiosamente también las desmembraba. Y además iba un poco más allá: las diseccionaba por completo, tiraba los órganos y la carne al cubo de la basura de la comunidad y guardaba los huesos en cajas de almacenaje.

Henley echó una ojeada en la habitación. Todo el mundo estaba petrificado. La expresión de Stanford era una mezcla de asco e incredulidad.

—Eso me pasa por preguntar —se lamentó Ramouter.

Capítulo 33

Henley llevaba casi una hora despierta en la cama, mirando la araña muerta que colgaba de una esquina del techo, mientras le llegaban los sonidos de Londres. El reloj marcaba las 7.42. El lado de la cama de Rob estaba vacío. Su marido estaba enfadado con ella por haber llegado tarde a la fiesta. Había vuelto a salir, diez minutos después de que llegaran a casa. Henley había pasado el resto de la tarde con una botella de vino tinto mientras Emma dormía. Por la ventana abierta escuchó un helicóptero, un portazo y el motor de un coche arrancando. Por la cabeza se le pasaban un millón de cosas. En la mesilla de noche tenía una caja de somníferos sin abrir. Pensó que no tenía sentido tomarse uno cuando oyó cantar a los pájaros a las cuatro de la mañana.

Henley lanzó un suspiro y se levantó de la cama. Mientras iba a ver a Emma, que seguía durmiendo, pensó en las familias de las víctimas, en lo que debían estar sufriendo. El único denominador común era que a todas las víctimas las habían asesinado y se habían deshecho de los cuerpos por el vecindario. El vecindario de Henley.

Encendió el hervidor de agua y fue a la nevera. Quizá hubiese llegado el momento de tener un detalle, para variar. De actuar más como una esposa. Lo había intentado el viernes por la noche y sabía que tenía que seguir intentándolo. No estaba muy convencida de que preparar a Rob un desayuno inglés completo fuera a devolver su relación al camino de la redención, pero era un comienzo.

«Testigos presenciales han declarado que el cuerpo que se encontró en el cementerio de la iglesia de San Nicolás, en Deptford, estaba desmembrado. La identidad del varón no ha sido desvelada, pero se cree que el asesinato podría estar relacionado con el de Uzomamaka Darego, una enfermera de 26 años de Stratford cuyo cuerpo…».

«Pero ¡qué coño…!», exclamó Henley mientras subía el volumen de la radio. Escuchó cómo el locutor seguía dando información que no se había comunicado a la prensa. La última vez que alguien de la SCU había hablado con la prensa había sido cuando Pellacia había efectuado una declaración para confirmar la identidad de Daniel Kennedy.

Llamaron con fuerza a la puerta y Henley se sobresaltó, derramándose el té caliente en las piernas desnudas. Casi eran las ocho y Emma había bajado.

—Buenos días, tesoro. —Henley cogió en brazos a su hija—. Vaya, vaya, cómo pesa ya esta señorita.

Miró por el panel de cristal translúcido de la puerta, pero no vio a nadie. Llevó a Emma al salón, la dejó en el sofá y encendió la televisión. Alguien había llamado, sin duda. Henley fue a abrir. En la puerta no había nadie, pero sí una caja de cartón en el suelo, con su nombre escrito pulcramente en la parte de arriba con tinta negra. Sin dirección.

Henley tomó el camino de gravilla y apoyó las manos en la verja negra de hierro. Allí no había coches. Ni gente. Ni siquiera un gato callejero o una ardilla extraviada.

—Luna, ven.

La perra olfateaba la caja y Henley la llevó dentro. Se arrodilló, abrió las solapas y apartó el papel de periódico.

Se quedó helada cuando los dedos se le enredaron en cabello apelmazado. Vio que se le habían manchado de sangre. Corrió escalera arriba en busca del teléfono móvil, que había dejado cargando en la dormitorio. Dejó dos huellas de pulgar rojas y pegajosas en la pantalla cuando llamó a Pellacia. Bajó de nuevo a la carrera, Emma estaba viendo la televisión, ajena a todo.

—Vamos, cógelo —musitó Henley. Saltó el buzón de voz. Henley llamó por segunda vez, sin esperar a dejar un mensaje.

Oyó el chirriar de la verja herrumbrosa al abrirse.

—¡No te muevas! —gritó a Rob. Tenía el pelo humedecido de sudor. Se había quitado el chaleco de correr y se lo había atado a la cintura.

—¿Qué? —resopló él mientras se quitaba los auriculares inalámbricos y se los colgaba del cuello.

—¡No te muevas! ¡Quédate donde estás!

—¿Cómo que no me mueva? ¿Por qué? —Rob empezó a subir el camino—. ¿Se puede saber qué te pasa?

—No me fastidies —dijo Henley cuando el teléfono empezó a vibrarle. Lo cogió, manchando de sangre la pantalla. No apartaba los ojos de Rob.

—¿Qué es esto? —preguntó él. Al ver la caja se agachó.

—¡No la toques! —exclamó Henley, avanzando hacia él a toda prisa.

—Anj —dijo Pellacia al otro extremo del teléfono—. ¿Qué ocurre?

—Stephen, necesito que… —Al oír que Emma llamaba a su mami, Henley se distrajo y se dio la vuelta un segundo, que bastó para que Rob cogiera la caja. Se escuchó un alarido y un golpe sordo. La gravilla se desparramó por el camino cuando Rob se desequilibró hacia atrás, tropezó y se cayó.

—Anjelica —insistió Pellacia.

—Necesito que envíes una unidad de la científica a mi casa.

—¿Para qué?

Henley extendió instintivamente la mano para coger a Emma, que ahora estaba a sus pies. Emma dio un paso hacia ella, se detuvo y se echó a llorar. Henley se miró y se vio la mano manchada de sangre.

—No pasa nada, cariño. Mamá está bien —la tranquilizó. Se arrodilló y rodeó con un brazo a Emma, con cuidado, asegurándose de no mancharla de sangre.

—¿Sigues ahí? —preguntó Pellacia.

—YA, Stephen. Manda una unidad YA MISMO.

Capítulo 34

Anthony, que acudió a toda velocidad desde Shepherd’s Bush, estaba agachado en la pequeña carpa que la científica había montado en el jardín de Henley. Desde lejos parecía un cenador erigido para celebrar una fiesta. Stanford también había llegado y Linh iba de camino.

Stanford se había hecho cargo de Emma y estaba con ella en el jardín trasero, intentando distraer a la niña y a Luna de los curiosos que se habían congregado junto a la verja.

—Cuéntame otra vez lo que ha pasado —pidió Pellacia. Estaba sentado frente a Henley mientras Rob, de pie junto al fregadero de la cocina, tenía los brazos cruzados y no se movía. Se limitaba a observar.

Henley echó la silla hacia atrás, alejándose de Pellacia y acercándose a su marido.

—Estaba aquí —empezó—, escuchando la radio. Tomándome el té. Iba a preparar el desayuno, porque sabía que Rob no tardaría en llegar, había salido a correr. —Lo miró, pero su expresión no cambió, no vio que le agradeciese que hubiera estado pensando en él—. Empezaron las noticias, así que debían de ser ya las ocho. Llamaron a la puerta. Con fuerza, porque me pegué un susto. Me levanté y vi que Emma estaba al pie de la escalera. Miré por la ventana, pero no vi a nadie. Llevé a Emma al salón, encendí la televisión y fui a abrir la puerta. —Henley estaba acalorada. Se quitó el pañuelo que aún llevaba en la cabeza—. No debí abrir la caja. Supe que había algo raro. No había dirección, solo mi nombre. Había algo que no cuadraba.

—Y ¿no viste a nadie?

—Ya te ha dicho dos veces que no vio a nadie —respondió Rob desde el fregadero.

—¿Y tú? —lo desafió Pellacia—. Fuiste el primero en salir de casa esta mañana. ¿Notaste algo sospechoso?

—¿Estás diciendo que es culpa mía? —Rob reaccionó con agresividad.

—No, no es eso lo que estoy diciendo —contestó Pellacia, apretando los dientes.

—Salí a las siete y media. Me habría dado cuenta si hubiese visto a alguien merodeando por mi casa.

—¿Algún coche, alguna moto?

—¿Algún ovni?

—Rob, ya basta —terció Henley. Se puso a su lado—. Deja de comportarte como un capullo —musitó mientras alargaba el brazo para coger un vaso del escurridor y abría el grifo.

—No vi nada raro —bufó—. Vi al señor Flores, del número 8, que estaba paseando al perro cuando me fui.

Pellacia anotó la información en su libreta.

—Y al hijo del número 5.

—¿Liam? —preguntó Henley, que volvió a sentarse.

—No, al pequeño. Terrel. Nada más. Se iba a jugar al fútbol. Pasé por delante de él cuando salía de su casa, pero eso fue a la vuelta.

Pellacia asintió. Henley reparó en que no le daba las gracias.

—Vamos a tener que tomarte las huellas —informó Pellacia.

—¿Para qué demonios tenéis que hacer eso? —Rob dio un paso hacia Pellacia, que se levantó. No hubo tiempo para que Henley actuara de escudo protector entre ellos. Rob era más alto y fornido que Pellacia, pero no mucho más.

—Has tocado las pruebas —aclaró Pellacia con un rictus apenas perceptible—. Necesitamos tus huellas para excluirlas de la investigación.

—No pasa nada. Le pediré a Anthony que lo haga. —Henley puso una mano en el brazo de Rob.

Este la apartó con furia.

—¿Algo más? —Sin embargo no esperó a obtener una respuesta, salió de la cocina con gesto airado, rozando a Pellacia al pasar.

—No tenías que haber hecho eso —dijo Henley cuando Rob desapareció escalera arriba—. Lo habéis hecho los dos igual de mal.

—Tu marido es idiota —replicó Pellacia—. Le dijiste que no tocara la caja y ¿qué es lo que hace?

—Esa no es la cuestión. Si hubiera sido otro testigo, no le habrías hablado así —adujo Henley.

—Ya, pero es que no es un testigo cualquiera. Es… Lo siento, de verdad. —Pellacia atrajo a Henley hacia él. Ella aspiró su olor, sintiéndose segura un instante.

Alguien tosió ruidosamente. Dos veces. Ellos se separaron cuando Stanford apareció en la puerta con Emma en brazos.

—Esta señorita me acaba de decir que no ha desayunado —dijo Stanford mientras lanzaba una mirada de advertencia a Pellacia. En ese momento no había veteranía que valiera.

—Por Dios —exclamó Henley. Los huevos, las salchichas y el beicon seguían donde los había dejado, en la encimera.

—No te preocupes —la tranquilizó Stanford—. La vestiré y la llevaré a McDonald’s para que se coma unas tortitas con el tío Paul. ¿Quieres, princesa?

—Sí —afirmó la niña. A Henley se le alegró el corazón cuando Paul hizo una pedorreta a Emma y la pequeña se echó a reír.

—Gracias —musitó Henley.

—Ha crecido un montón —comentó Pellacia mientras seguía con la mirada a Stanford, que se alejaba con Emma.

—No hagas eso —lo paró Henley, que cogió la comida de la encimera para meterla en el frigorífico—. No hables de ella.

Vio que Pellacia tensaba la mandíbula de nuevo.

—¿La reconociste? —quiso saber.

—¿A quién?

—La cabeza que había en la caja.

—No, no. Ni siquiera miré. Solo toqué el… No, no miré. No sé quién es ni por qué está en mi puerta y, antes de que me lo preguntes, no voy a salir a echar un puto vistazo.

Pellacia se puso en jarras y resopló con fuerza mientras Henley permanecía en el umbral.

—Voy a pedir a un par de agentes de ahí fuera que empiecen a ir de puerta en puerta. Que hablen con el señor Flores y con, ¿cómo se llamaba? ¿Terry?

—Terrel. Es un buen chico y solo tiene doce años, así que no lo asustéis. Y olvidaos de las cámaras de seguridad. En esta calle no hay ninguna.

—Alguien trajo esa caja. Alguien tuvo que ver algo.

—Mmm —fue todo cuanto dijo Henley.

—¿Estás bien?

—Pues claro que no. Cuanto antes termine toda esta gente…

—Muchas gracias —dijo Anthony, que entró en la cocina.

—Lo siento. ¿Os falta mucho? —inquirió Henley.

—No. Danos una media hora y dejarás de vernos el pelo. —Anthony se quitó los guantes de látex púrpura—. Mierda, no ha sido la palabra más adecuada.

—¿Nos puedes adelantar algo?

—Sin duda humano, sin duda varón, sin duda muerto.

—¡Anthony!

—Lo siento. No sé qué más os puedo decir. Hemos recuperado huellas de la caja y la cinta. Crucemos los dedos para que no sean solo las de tu marido y las tuyas. Lo más interesante de la cabeza es… —Anthony se detuvo, como si no terminara de creer lo que iba a decir a continuación—. Que se está descongelando.

—¿Cómo?

—Linh no sabe cuánto lleva muerto, porque alguien ha tenido guardada esta cabeza en el congelador.

Capítulo 35

Henley no podía parar de temblar. De pie junto al lavabo, se echó agua fría en la cara y se cepilló los dientes. Sentía la casa distinta, como si sobre ella pesara una maldición. Tenía que sentarse a pensar en algo, pero no estaba segura de por dónde empezar o qué pensar.

—¿Dónde está la cebra de peluche de Emma? —quiso saber Rob.

—Debería estar en su cama. ¿Por qué?

—Estoy haciendo las maletas. —Abrió de par en par las puertas del armario y empezó a descolgar ropa de las perchas.

—Espera un momento. ¿Te vas a marchar sin hablar conmigo primero?

—¿Es que has perdido la cabeza del todo, Anj? —gritó Rob.

—Baja la voz. Vas a despertar a Emma.

—Ahora mismo me importa una mierda. Un lunático ha dejado una cabeza en la puerta de nuestra casa. Una cabeza, Anjelica. Te pedí que dejaras el trabajo de locos que tienes…

—No me lo pediste. Me lo exigiste.

—Y por un puñetero buen motivo. No me pienso quedar aquí, y nuestra hija tampoco. Tú decides si quieres venir con nosotros o no.

—Así no. No sin hablarlo primero.

—Tú no lo hablaste conmigo cuando volviste con él.

—¡Volví al trabajo, no con un puto hombre! —gritó a su vez Henley con furia, olvidando su propia advertencia de no despertar a Emma. Se sentó en la cama, sintiendo una punzada de dolor en las sienes—. ¿Adónde te vas? —preguntó al cabo.

—Todavía no lo he decidido. Quizá a casa de mi hermano, o con mis padres, pero esta es la gota que colma el vaso, Anjelica. Lo he intentado. De verdad que he intentado ver esto desde tu punto de vista, pero ahora ha ido demasiado lejos. Tienes que tomar una decisión.

—¿Me estás dando un ultimátum?

—Llámalo como prefieras, pero tienes que decidir qué es más importante para ti: tu carrera o la familia.

—Me casé con un troglodita. Sabías dónde te metías cuando te casaste conmigo.

—Tienes una semana.

—Vaya, es todo un detalle por tu parte.

—Y puedes dar gracias de que te dé eso. Que te quede clara una cosa: Emma y yo no vamos a dormir aquí esta noche. A saber qué aparecerá en la puerta mañana por la mañana.

Capítulo 36

—¿Estás preparada para esto, Henley?

—Deja de actuar como estuvieras anunciando a los finalistas de La voz —pidió. Henley estaba junto a la mesa de Anthony, en la comisaría de Southwark, a su lado Ramouter. El edificio bullía de actividad. Ella estaba cansada y resacosa, y se sentía culpable por no irse con Rob y Emma, como una familia.

—Así que, que sepamos, la cabeza del tipo ha estado en un congelador en alguna parte, pero cuando te la llevaron está claro que había estado descongelándose en alguna parte, lo que explica la sangre. No ha sido fácil, pero nos las hemos arreglado para abrir la mandíbula y sacar una impresión dental. Así que tenemos sangre y muestras de cabello. No abrigaba muchas esperanzas, pero tenemos una correspondencia para el señor Islandia.

—¿Quién es, Anthony? —preguntó Henley.

—No lo sé exactamente, pero esa no es la pieza más interesante de este rompecabezas. Haz memoria, Henley, retrocede unos dos años y medio.

Henley puso los ojos en blanco mientras Ramouter se movía, incómodo, a su lado.

—No pudimos identificar a la última víctima de Olivier —continuó Anthony—. No teníamos ADN, ni huellas ni la cabeza…

—Dime que es una broma. —Henley estaba atónita.

—No lo es. La última víctima de Olivier era un varón asiático, de entre veinte y treinta y cinco años, pero no conseguimos encontrar la cabeza… hasta ahora.

—Cuando se dio cuenta de que sabíamos que era él, empezó con sus jueguecitos —explicó Henley a Ramouter—. Se negó a darnos información sobre la séptima víctima. No sabíamos si la séptima víctima había estado en el ejército con Olivier o si solo fue un desconocido que tuvo mala suerte. El único motivo por el que pudimos acusar a Olivier de ese asesinato fue que se volvió chapucero. En el cuerpo se hallaron cabellos suyos y fibra de la moqueta de su casa. Además de los símbolos que tenía grabados en la espalda.

—¿Y esta es la cabeza? —quiso saber Ramouter. En el curso de esos últimos días se había familiarizado con los informes—. ¿La de la víctima número siete?

—Estoy seguro en un noventa y nueve por ciento —respondió Anthony—. Es cierto que solo tengo una correspondencia de ADN en la base de datos, pero a menos que algún idiota etiquetara mal las pruebas, es bastante concluyente. Si queremos estar seguros al cien por cien, habrá que tomar muestras del cuerpo.

—Eso si lo enterraron —objetó Henley—. Quizá lo quemaran, no lo sabemos. No van a mantener un cuerpo en la nevera por si algún día lo identifican.

—Pues resulta que eso es lo que ha pasado en este caso —la sorprendió Anthony—. El cuerpo está en el depósito de Finchley. Has tenido suerte. Este se libró de la insistencia de la Agencia Nacional Contra el Crimen en incinerar los cadáveres no identificados en morgues de todo el país. He pedido un favor y tengo a un colega tomando muestras en este mismo instante. En cuanto nos autoricen, lo enviaremos todo a Linh.

—Eres el mejor, ¿lo sabes? —dijo Henley.

—Pelota —contestó Anthony con una sonrisa. Después su expresión se tornó seria—. Te diré, sin embargo, que en los veinticinco años que llevo haciendo este trabajo no había visto nunca nada igual. Has de admitir, Henley, que no suelo usar palabrotas, pero este caso es muy jodido.

—¿Alguien ha estado guardando la cabeza de un hombre en un congelador? —preguntó Pellacia entre risitas.

—No tiene gracia —dijo Henley.

—No la tiene… Es solo que. Es… Mierda, no lo sé. —Pellacia se puso recto—. Lo siento. De verdad. ¿Tenemos alguna idea de quién es y de por qué dejaron su cabeza en la puerta de tu casa?

—Estamos cotejando los datos que tenemos con Personas Desaparecidas ahora mismo y esta tarde saldrá un retrato robot —contestó Henley—. ¿Por qué lo dejaron en mi puerta? Será la forma que tiene Olivier de demostrar que aún lo controla todo. De intentar fastidiarnos la investigación. Nuestro imitador tiene que estar trabajando con él.

—Pero nunca hubo ninguna prueba de que Olivier trabajara con alguien. Ryan dijo que era una persona solitaria y Olivier prácticamente lo admitió cuando lo vimos —terció Ramouter—. Y no es que Olivier tuviera familia o amigos dignos de mención. Leí las declaraciones de los agentes que registraron su piso y los informes de la científica. Es imposible que alguien pasara por alto una cabeza humana junto a un paquete de salchichas.

Henley miró con severidad a Pellacia, una advertencia para que no se echara a reír de nuevo. Este dijo:

—El novato tiene razón.

—Ramouter tiene razón, sí —convino Henley—. Así que la cuestión es dónde ha estado la cabeza todo este tiempo.

—A propósito, los agentes uniformados finalmente consiguieron hablar con tu vecino, el señor Flores, esta mañana. Resulta que vio a un mensajero en moto en tu calle cuando salía de casa. Incluso recordaba el nombre de la empresa: Velocity Couriers. El juicio de Stanford ha terminado, así que lo he mandado con Eastwood a comprobarlo.

—Vale. Bien. Es posible que estemos empezando a conseguir algo. Pero voy a tener que volver a ver a Olivier.

Ramouter se llevó las manos a las sienes y empezó a masajearlas.

—Sé que Olivier trabaja con alguien. Los símbolos que tienen los cuerpos. El hecho de que llevaran a mi casa la cabeza de la última víctima de Olivier. Habría que ser idiota para sugerir que no son más que coincidencias.

—Pero está en un módulo de alta seguridad. Le revisan el correo. No tiene acceso a un ordenador o algo por el estilo —argumentó Ramouter.

—A ver, ¿de verdad crees que en Belmarsh todo el mundo está sentado tranquilamente jugando a Conecta 4?

—Entonces, ¿cuál es el siguiente paso? —inquirió Pellacia.

—Vamos a volver a Belmarsh —respondió Henley.

Ramouter rezongó y enterró la cabeza en las manos.

—¿Es necesario?

—Lo es. Iremos a hacer otra visita a Olivier.

Capítulo 37

—¿Tan pronto de vuelta? —Olivier estaba basculando en una silla que no estaba bien atornillada al suelo—. Sabía que me echaba de menos —afirmó con una media sonrisa.

Henley confiaba en que Olivier no se diese cuenta de que Ramouter y ella estaban allí a regañadientes. Había estado motivando a Ramouter mientras atravesaban la penitenciaría. Los habían acompañado por los pabellones y bajo las redes antisuicidio y se habían visto obligados a escuchar a los reclusos llamando madero a Ramouter y diciendo a voz en grito las cosas que les gustaría hacerle a Henley.

—Bien, ¿de qué se trata esta vez? —preguntó Olivier—. ¿Quieren información, una declaración voluntaria?

—Queremos hablar con usted de su última víctima —contestó Henley.

Olivier exhaló un suspiro teatral.

—De eso ya hemos hablado, inspectora. Ninguna de esas víctimas es mía.

—Enviaron su cabeza a mi casa el domingo por la mañana.

—¿Una cabeza? —Olivier ladeó la suya—. ¿Entera?

—En una caja. A mi nombre.

Olivier se rio, un ladrido breve.

—Debió de ser bastante desagradable. ¿Pensó que era su marido que le enviaba flores? ¿O Pellacia, para demostrarle lo mucho que le importa? ¿Usted qué opina, novato? Su compañera, atrapada entre dos hombres. Debe de ser tan… romántico.

Ramouter no respondió.

—No creo que el novato me vaya a hablar hoy. —La sonrisa se borró de su rostro tan deprisa como había aparecido—. Una cabeza en una caja. —Su voz era dura.

—Su última víctima —insistió Henley—. Él es la razón de que esté usted aquí. Se volvió chapucero. No se tomó las mismas molestias que con los otros. Alguien lo vio deshacerse de él en la puerta de un centro social, dejó usted su ADN y se quedó con la cabeza. No pensé que le fuera la necrofilia.

La mejilla derecha de Olivier se frunció, como si se estuviera mordiendo el carrillo por dentro.

—Ted Bundy decapitó a algunas de sus víctimas, practicó sexo con ellas y se quedó con las cabezas —prosiguió Henley—. ¿Es eso lo que hizo usted con la séptima víctima? ¿Guardó su cabeza en un congelador porque pensaba volver con él? ¿Tenía planeado algo romántico?

Manteniéndose firme, Henley siguió sosteniendo la mirada de Olivier. Controlaba mentalmente el ritmo de su respiración. No permitiría que Olivier la intimidara.

—¿Quién es? —inquirió—. ¿Quién es la persona a la que manda para que me deje una cabeza cortada en la puerta? ¿Haciéndole el trabajo sucio?

Olivier se inclinó hacia ella, que olió su aliento pestilente.

—Por si no se ha dado cuenta, estoy encerrado aquí. Difícilmente puedo pedir que me traigan un curri de marisco, mucho menos que alguien encuentre una cabeza y la envíe a un adosado de Brockley.

Henley se estremeció. Ese hombre sabía dónde vivía. ¿Qué más sabía de su vida privada?

—Sería una casa muy bonita con la puerta azul. No, no, el azul no es su color. Es usted más profunda que eso. Le gustaría un color que demostrara lo fuerte que es. Negro no. Sería demasiado evidente. Quizá morado.

Henley se sentía expuesta. Contó mentalmente hasta diez, procurando mantener la compostura.

—Su imitador.

—No-es-mi-imitador —recalcó Olivier, la irritación claramente perceptible en su voz.

—Debe de resultarle duro, no tener ningún control sobre él. Está trabajando deprisa. Con mucha más eficiencia que usted.

—Tres víctimas y solo estamos a lunes —precisó Ramouter con seguridad.

—Puede que usted no quisiera que su imitador dejara la cabeza en mi casa. Quizá tuviese usted otros planes pero su imitador está haciendo las cosas a su manera —conjeturó Henley.

El pecho de Olivier subía y bajaba. Cada vez estaba más enfadado.

—¿De qué tiene miedo? ¿De que su imitador lo aventaje?

La silla de plástico en la que estaba sentado Olivier acusó la tensión y crujió dolorosamente cuando él se echó hacia atrás.

—Quizá esos nuevos asesinatos formen parte de su plan y no del suyo propio. Sé que el inspector en prácticas Ramouter y yo estamos sentados aquí hablando con usted, pero el que está captando toda la atención es su imitador. ¿Se empieza a dar cuenta por fin de que no todo gira alrededor de usted?

—Siempre gira alrededor de mí —soltó Olivier con desdén.

—Tenemos tres víctimas —contó Henley, obligándose para que su voz permaneciera firme—: Sean Delaney, Uzomamaka (o Zoe) Darego y Daniel Kennedy.

Henley lo vio en sus ojos: los nombres habían desencadenado algo. Henley los repitió despacio: ahí estaba otra vez, el destello en los ojos de Olivier que le decía que los reconocía.

—¿Cuántos años tenía? La chica —quiso saber.

—Sabe de sobra los años que tenía. Ha salido en todas las noticias.

—Ocho, tres y cuatro —dijo Olivier.

—¿Qué demonios significa eso? —preguntó Henley.

—No se lo pienso decir —replicó Olivier con voz cantarina.

—Tenía veintiséis años. Era enfermera —contestó Ramouter—. Tenía toda la vida por delante hasta que alguien la descuartizó y le grabó una medialuna y una cruz doble en la piel.

—Siempre me resulta extraño que la gente diga eso de los muertos. «Tenía toda la vida por delante». Es evidente que no es así, porque están muertos. Puede que no nos guste el método de eliminación, pero cuando a uno le llega su hora, le llega. —Hizo una pausa—. Ocho, tres y cuatro.

Henley se levantó y echó a andar hacia la puerta.

—Vamos, Ramouter —dijo—. Estamos perdiendo el tiempo.

—¿Qué hay de su última víctima? —probó Ramouter.

Olivier sacudió la cabeza.

—Ya se lo he dicho. Yo no lo maté, pero es agradable saber que alguien lo va a juntar otra vez. —Se rio. Una carcajada grave que rebotó en las paredes—. Humpty Dumpty. Solo que no pudieron juntar a Humpty otra vez.

Capítulo 38

Ocho, tres y cuatro. Olivier repetía los números mentalmente como si fuesen un mantra cuando el guardia le esposó las muñecas. Máxima seguridad. Alto riesgo. Un peligro para todo el mundo, incluido él mismo. Esa era la parte que hacía reír a Olivier. ¿Un peligro para él mismo? La posibilidad de que llegara a plantearse quitarse de en medio para siempre era ridícula. Ocho. Tres. Cuatro. Tres asesinatos. Tres cuerpos profanados y repartidos por el sur de Londres en una suerte de pobre homenaje a su persona. Él no quería que lo idolatraran, quería que lo temiesen.

Olivier le miró el cuello al guardia cuando el frío metal le pellizcó la fina y blanquecina piel de la muñeca y arrugó la carne en pliegues que empezaron a enrojecer.

—¿Qué crees que estás haciendo exactamente? —inquirió Olivier con frialdad.

El guardia se estremeció cuando Olivier dio un paso hacia él. Apenas los separaban unos centímetros. La respiración del hombre se aceleró cuando Olivier levantó los brazos y le puso las muñecas delante de la cara.

—Lo siento —balbució el hombre—. Lo siento, es que…

—Aflójalas.

—Claro.

Olivier bostezó con gesto impaciente mientras el guardia abría las esposas. Bajó la vista y le miró la piel del cuello, que se tensaba mientras se volvía blanca. Era el mejor momento para atacar, cuando la víctima no prestaba atención y se distraía con las cosas cotidianas. Había sido más fácil de lo que suponía que sería: cortarle la cabeza a alguien. En la cabeza humana había veinte huesos. En el cuello solo siete. Menos músculo que cortar, no tanta carne, pero aun así había nervios, ligamentos y tendones. El oficial Flynn tenía sobrepeso. Grasa entreverada en músculos atrofiados y válvulas del corazón obstruidas. Olivier le escupió en la cara y orinó en su cuerpo desnudo antes de colocar la sierra justo por debajo de la nuez y pulsar el botón azul. El motor resonó cuando los dientes metálicos se cubrieron de sangre y carne, la sierra quedándose atascada en la tercera vértebra cervical. Olivier se rio al recordar lo deprisa que se había vuelto roma la hoja de la sierra. Esperaba que el guardia le preguntase qué tenía tanta gracia cuando las esposas se aflojaron y volvieron al módulo de seguridad, pero no lo hizo.

Apartó de la cabeza la imagen de la cabeza decapitada de Flynn y pasó a ella. Tres. Uzomamaka Darego. Grandes y curiosos ojos castaños que lo miraban directamente a él con nerviosismo. Él la había observado. Intentó enredarla. Quería ver cómo se ponía nerviosa y se venía abajo, pero no lo hizo. No se vino abajo, pero otra persona acabó con ella.

Olivier cogió un periódico del montón que le habían dejado en la cama. El artículo sobre las partes del cuerpo que habían hallado en el parque estaba marcado con un pósit verde. No se hacía mención a los símbolos que habían grabado en el cuerpo ni tampoco a las otras dos víctimas. Ocho, tres y cuatro.

«¿Quién demonios eres?», se preguntó Olivier mientras cogía un bolígrafo y dibujaba los símbolos en el margen blanco del periódico. SU marca. El papel se rasgó al presionar con fuerza con el bolígrafo. Su símbolo, que no era una cruz doble. Estaban equivocados. Era una daga doble y le pertenecía.

«¿Hay alguien intentando llamar su atención?». Esa era la pregunta que Henley le había formulado en su primera visita. Él había disfrutado viendo la expresión de sus ojos. La premura, la repulsión al verse obligada a pedirle ayuda. Vio que Henley se debatía entre no perder el control y verse abrumada por el odio y la ira mientras esperaba a que él contestase a su pregunta. Henley estaba perdida. Quería su ayuda.

Sentía una ira candente que le erizaba la piel. Sabía que su imitador no había terminado y eso era algo que lo irritaba.

—No está usted a la altura de las circunstancias, inspectora —dijo Olivier en voz alta mientras se ponía a dar vueltas por la celda.

No había bastante espacio. Necesitaba espacio para pensar. Oyó un zumbido fuera cuando dejaron salir de sus respectivas celdas a los otros ocho reclusos para que disfrutaran de sus cinco horas de esparcimiento. Olivier salió de su celda y se dirigió al rellano. El módulo de alta seguridad era una cárcel dentro de una cárcel. «Ocho. Tres. Cuatro». Tenía que encontrar a ese puto impostor por su cuenta. Tenía que salir de allí.

Capítulo 39

—No soy su novia. De hecho no lo he sido nunca, y desde luego conmigo no estaba el viernes por la noche.

Lorelei Fosse cogió su bolsa del gimnasio, la metió en el maletero y cerró con energía. Después se puso las gafas de sol de marca y se apoyó en el coche. Ramouter entornó los ojos para poder verla, ya que el sol lo cegaba. Estaban en el aparcamiento de un gimnasio caro de East Dulwich. Chance Blaine estaba picando muy alto, demasiado. Todo en Lorelei decía a gritos que podía ser la estrella de un reality televisivo.

—¿Dice usted que no era su novio? —insistió Ramouter.

—Nunca lo ha sido. Ni siquiera cambié mi estado en Facebook. Lo conocí hace un tiempo en un pub del Borough Market. Nos vimos unos meses y luego me bloqueó.

—¿La bloqueó?

—Sí. ¿Se lo puede creer? Lo pillo con otra mujer y es él el que me bloquea a mí.

—¿Cuándo fue eso?

—A ver, hace unas tres semanas. Iba conduciendo por casualidad por Lewisham High Street. Iba a ver a mi abuela, paré en el semáforo que hay frente al hospital y allí estaba él, con una chica. Estaba hablando con ella y se metió en una bocacalle con ella. Iban cogidos del brazo.

—¿Podría describirla? ¿A la mujer?

Lorelei se puso a juguetear con la coleta mientras hacía memoria.

—Negra. De unos veinte años, diría yo. La cara no se la vi bien. Tenía trenzas largas.

Ramouter sacó el teléfono y busco un artículo del periódico. Acto seguido amplió la fotografía de Zoe Darego.

—¿Era esta la mujer a la que vio con Chance Blaine?

Lorelei cogió el móvil y observó la fotografía unos segundos antes de devolvérselo.

—Lo siento. Podría ser, pero si le soy sincera no la vi bien.

—No pasa nada. Gracias por su ayuda.

—De nada. Pero dígame, ¿por qué me pregunta por ella?

—La asesinaron.

Lorelei palideció mientras se llevaba las manos al cuello.

—¿Lo hizo él? No me sorprendería. Le iba mucho lo morboso.

Capítulo 40

Henley volvía a la SCU del delicatessen que había en la acera de enfrente, con el almuerzo en la mano. Bebió un sorbo de zumo verde, sabiendo perfectamente que se trataba de un pobre esfuerzo para contrarrestar el vodka y el pollo frito del atracón que se había dado el domingo por la noche.

Ramouter estaba hacia un lado con el teléfono pegado a la oreja.

—Tengo a Stanford al teléfono. Dice que quiere hablar contigo.

Henley y Ramouter intercambiaron la bolsa y el móvil mientras volvían a la SCU.

—A ver, tengo buenas noticias —informó Standford—. No ha sido una pérdida de tiempo. El paquete lo envió Velocity Couriers, en Rotherhithe New Road. La reserva se hizo por internet la madrugada del domingo.

—¿Dónde recogieron el paquete? —quiso saber Henley.

—Manor Park. En la instalación de almacenamiento en frío Franklin-Jones. El nombre describe exactamente a lo que se dedica. La mayoría de sus clientes son empresas, restaurantes y consultorios médicos, pero también alquilan a particulares. A los clientes se les proporciona un código de seguridad de la puerta principal y otro código y una llave del espacio que alquilan. Cuando se tienen los códigos, se puede acceder al edificio cuando uno quiera.

—¿Qué hay de los empleados?

—No son más de cuatro, incluido el gerente. Trabajan de ocho de la mañana a ocho de la tarde. El lugar está lleno de cámaras de circuito cerrado y por la noche hay personal de seguridad, pero eso es todo.

—¿Qué dice el mensajero de la recogida?

—El mensajero, Vincent Tiegan, dice que no hubo nada raro. A decir verdad ni entró en el edificio. La mujer…

—¿Una mujer?

—Sí, dice que el cliente era una mujer. Blanca. De unos treinta y tantos años. Pelo castaño o rubio oscuro, no estaba muy seguro, no prestó mucha atención. La mujer firmó la recogida en el almacén y poco más. Dice que eso fue sobre las 6.30.

—¿Por qué no esperó el mensajero para que yo firmase la entrega si todo estaba en orden?

—Dice que iba con retraso. Tengo una copia de la lista de contactos. Te la envío por mail ahora mismo.

Sentada a su mesa, Henley quitaba la cebolla del sándwich mientras Ramouter revisaba la lista de contactos.

—El contrato de alquiler está a nombre de Isaac Felton. Lo firmó dos días después de que se encontrara a la última víctima de Olivier. Facilitó una dirección, un número de teléfono y una copia de una factura telefónica —contó Ramouter.

—¿Has comprobado el nombre? —preguntó Henley.

—Sí. El único Isaac Felton que he encontrado murió cuando tenía seis años, en 1984, y la dirección es falsa. No existe.

—Genial —dijo ella—. Ese centro de almacenamiento es un cachondeo, así que volvemos al punto de partida.

—Dos años y medio es mucho tiempo. Uno no guarda algo así por si algún día pudiera necesitarlo.

—Es evidente que Olivier tenía algo en mente antes de que interrumpiésemos sus planes al detenerlo.

—Pero ¿por qué ahora? ¿Cómo puede controlar las cosas hasta el punto de que haya alguien que te deje una cabeza en la puerta de casa?

—No lo sé, pero mató a siete personas, y por ahora nuestro imitador ha matado a tres.

—Puede que me equivoque, pero no creo que Olivier tenga que ver con estos nuevos asesinatos —opinó Ramouter—. Mira cómo reaccionó cuando le hablaste de «su imitador». Pareció irritarle.

—No era solo irritación. Estaba enfadado, pero los nombres le dijeron algo —contestó Henley—. Puso cara de estar intentando ubicarlos. Sobre todo cuando preguntó por Zoe, pero en la información que tenemos de ella o de Kennedy no hay nada que los relacione con Olivier. Aunque es posible que Zoe sí esté relacionada con Blaine.

—Zoe le contó a su amiga que un hombre la acosó cuando iba a trabajar y Lorelei vio a Chance cerca del hospital. Le he pedido a la junta las grabaciones de ese día.

—Traeremos aquí a Blaine en cuanto visionemos esas grabaciones. Hasta entonces… —A Henley le vino a la memoria la descripción de la mujer. La que organizó la recogida de la cabeza en una caja—. Tenemos que encontrar a esa mujer.

Capítulo 41

Jamie Hawkins-Delaney retiró la cadena de seguridad de la puerta y se hizo a un lado para dejar pasar a Henley y Ramouter. No era como se lo había imaginado Henley cuando habló con él por teléfono. Parecía fuerte, seguro, objetivo, pero el hombre que tenía delante estaba hundido. No estaba preparado para asumir el papel de viudo. Se sorbía la nariz y se frotaba unos ojos que ya tenía en carne viva. Todavía no había subido las persianas y el piso desprendía el olor inconfundible de alguien que se había aislado del mundo y llevaba varios días sin salir de allí.

—Siento el desorden. —Jamie cogió las latas de cerveza vacías que estaban en el suelo junto al sofá de cuero.

—No pasa nada, no se preocupe —le quitó importancia Henley—. Pero quizá sea buena idea que abra las ventanas para que entre un poco de aire fresco y luz.

Jamie se dispuso a hacerlo antes de desmoronarse.

—No me puedo creer que ya no esté. —Se llevó las manos a la cara y se dejó caer en el sofá, entre las revistas y las bolsas de patatas fritas.

Henley apartó de un sillón una bolsa de plástico y una camiseta y se sentó.

—Siento lo de Sean. —Henley sacó el paquete de pañuelos de papel que llevaba en el bolsillo de la chaqueta. Agradecido, Jamie cogió el pañuelo que le ofrecía Henley—. ¿Cuánto tiempo llevaban casados Sean y usted?

—Solo dos años, pero nos conocimos hace unos veinticinco, en la universidad. Al principio solo éramos amigos. Yo siempre supe que era gay, pero Sean se negaba a aceptarlo. Se acostó con la mitad de las chicas de la facultad y con un par de profesoras y tuvo dos hijos antes de que por fin saliera del armario.

Henley miró la colección de fotografías en blanco y negro de un niño y una niña que colgaban en la pared. Junto a ellas se veía una foto de la boda de Sean y Jamie.

—Son gemelos —contó Jamie—. Viven en Róterdam con su madre. Íbamos a verlos en vacaciones… Hablé con Marie, que es la madre, pero todavía no se lo ha contado a los niños… Yo ni siquiera soy capaz de entender lo que ha pasado.

—Sé que esto es duro. Le prometo que el inspector en prácticas Ramouter y yo no le quitaremos mucho tiempo.

—Vale, vale. —Jamie echó mano de la botella de whisky y se sirvió un vaso—. No suelo beber de día, pero…

—No pasa nada. ¿Tenía Sean algún problema en el trabajo?

—Trabajaba con drogodependientes y alcohólicos en un centro de desintoxicación en Catford. Llevaba unos ocho años allí. Siempre quería ayudar a la gente. Pensaba que la gente merecía una segunda oportunidad.

—¿Cuándo vio a Sean por última vez?

—Yo me iba a Marruecos para un trabajo. Soy fotógrafo. Me fui el jueves pasado. Era un vuelo nocturno, así que Sean me llevó al aeropuerto. Recuerdo que le mandé un mensaje para decirle que había llegado. El sábado lo llamé por FaceTime, porque era el cumpleaños de su madre. Esa fue la última vez que lo vi. Me preocupé al ver que no sabía nada de él. Su madre tampoco sabía nada, así que llamó a todos los hospitales. El lunes por la tarde, cuando llegué a casa, su madre ya había denunciado su desaparición.

—Encontraron el cuerpo de Sean en Deptford. ¿Se le ocurre alguna razón por la que pudiera estar en esa zona? ¿Pudo ir allí por trabajo? ¿Un paciente, quizá?

Jamie se encogió de hombros.

—Un paciente tal vez, pero allí no teníamos ningún amigo. Hemos ido al mercado y una vez fuimos a ver una obra de teatro en el Albany Theatre, pero eso fue hace años.

—¿Tenía Sean algún motivo para estar preocupado?

—No, la verdad es que no. A Sean le encantaba su trabajo. Solíamos discutir porque siempre se quedaba hasta tarde. Incluso le daba su número de teléfono a los pacientes. —El tono de Jamie dejó traslucir cierta crispación. La amargura y el resentimiento se impusieron al dolor—. Tenía gracia. Que un yonqui desesperado por meterse un pico te despertara a las dos de la mañana.

—¿Se le ocurre alguna cosa que le resultara extraña, fuera de lugar?

—No me dejaron ver su cuerpo —replicó Jamie, con la mirada clavada en el suelo. Henley miró a Ramouter. Jamie se estaba alejando de ellos cuanto más se sumía en su dolor.

—Le prepararé una taza de té. ¿Con azúcar, Jamie? —preguntó Ramouter.

—Ah. —Jamie miró a Ramouter como si recordara de pronto que estaba allí—. No, gracias.

Unos minutos después Ramouter volvió con el té y se lo ofreció a Jamie.

—Ni siquiera me pudo enseñar una foto de su cara, solo la alianza. La agente de policía que estaba allí antes de que llegaran ustedes dijo que a Sean… Que el cuerpo…

—Ya —corroboró Henley.

—Es una puta ironía, ¿no les parece?

—¿El qué?

—Una vez fue miembro de un jurado…

Henley notó que se le erizaba el vello de la nuca.

—¿Hace cuánto fue eso?

—Unos dos años. Es la única persona que conozco a la que entusiasmara ser jurado.

—¿Cuál es la ironía?

—Pues… Lo que le hicieron a… Cómo murió Sean. Su caso… El juicio fue parecido.

—¿Le contó algo del juicio?

—No había mucho que contar. Terminó al cabo de una semana aproximadamente. No estoy muy seguro de lo que pasó. Fue hace mucho tiempo.

Henley se levantó y se sentó al lado de Jamie. Le puso una mano en el hombro y lo volvió con delicadeza hacia ella.

—Jamie, sé que esto es duro, y probablemente tenga usted cientos de cosas más en la cabeza ahora mismo, pero ¿le mencionó a alguna persona? ¿A alguien que estuviese en ese juicio con él? ¿Le dicen a usted algo los nombres de Zoe Darego y Daniel Kennedy?

Jamie se sentó un poco más recto y respiró hondo.

—No —respondió finalmente—. No me suenan. ¿Quiénes son? ¿Pacientes de Jamie?

—No. Sé que ya se lo he preguntado y sé que no está pasando usted por su mejor momento…

—No importa. Si les puede ayudar a que cojan a quien le hizo eso a mi Sean… Solo recuerdo que se cabreó mucho cuando el juez dijo que no podían continuar… —Jamie guardó silencio cuando el móvil de Ramouter empezó a sonar. Henley lo miró con cara de pocos amigos.

—Lo siento —se disculpó Ramouter—. Lo cogeré fuera.

—Era el tipo ese de la sierra —dijo Jamie de pronto, en los ojos un leve destello de determinación.

—¿Cómo dice? —preguntó Henley.

—El juicio del que formaba parte Sean. No se lo podía creer. Era el hombre de la sierra.

—¿El juicio de Peter Olivier? ¿Sean era miembro del jurado que declaró culpable al asesino de la sierra?

—Sí. Sean se enfadó mucho cuando el juez puso fin al juicio antes de tiempo…

Henley dejó de escuchar. Sean Delaney había sido jurado en el juicio de Olivier. Un juicio que no pudo continuar. Olivier se estremeció al oír el nombre completo de Zoe. Estaban buscando un nexo de unión entre Kennedy, Delaney y Zoe. Y acababan de encontrarlo.

—Se celebraron dos juicios —contó Henley cuando salieron del edificio—. El primero terminó al cabo de un par de semanas. Olivier se estremeció cuando mencioné el nombre completo de Zoe.

—¿Estás segura? —Ramouter pulsó el botón verde para salir.

—Completamente. Le pregunté dos veces y algo lo hizo reaccionar.

—Muy bien. Supongamos que Zoe participó en ese primer juicio. ¿Cómo sabría él cómo se llamaba?

—¿Has estado alguna vez en un juicio con jurado? —preguntó Henley mientras sacaba las llaves del coche y abría la puerta.

—No —admitió Ramouter, subiendo al coche por la otra puerta—. Solo he declarado en un juzgado de primera instancia.

—El acusado está sentado en el banquillo cuando se selecciona al jurado. El acusado escucha sus nombres por lo menos dos veces: una cuando los llaman para formar parte del jurado y otra cuando prestan juramento.

—Pero comprobamos la lista de miembros del jurado para ver quién estaba presente cuando se presentó la prueba de los símbolos y en ella no figuraba ninguna de nuestras víctimas.

—Solo comprobamos la lista del juicio en el que condenaron a Olivier, no la del juicio que no llegó a término. Necesitamos esa lista y necesitamos volver a hablar con Chance Blaine. Lo condenaron por obstrucción a la justicia. Debido a sus actos ese juicio no llegó a término y es posible que lo vieran con Zoe.

—¿Para qué perder tiempo? ¿Por qué no lo arrestamos ya y punto?

Henley dio unos golpecitos en el volante mientras sopesaba la posibilidad.

—No. Es engreído. Abogado cualificado. Ese mierdecilla intrigante es astuto. Necesito alguna prueba antes de meterlo en una sala de interrogatorios.

—Vale. Estudiaré cómo hacerme con esa lista en cuanto volvamos a comisaría.

Henley vio la hora que era en el salpicadero: las 19.30. Lo último que quería hacer era meterse otra vez en comisaría, pero tampoco quería volver a una casa vacía.

—No, no tiene mucho sentido. Es tarde, hoy ya no podremos conseguir esa lista. La oficina del comisionado del jurado del tribunal penal estará cerrada. ¿Te acerco a casa? Seguro que a tu mujer y a tu hijo les gustaría verte llegar a una hora decente, para variar.

—No están aquí, ellos viven en Bradford —contestó Ramouter entristecido.

—Vaya, lo siento. No sabía que estabas…

—No, no. No estamos separados ni nada por el estilo. Es solo que… mi mujer no está…

—No tienes que contarme nada si no quieres.

—No. Debería. Mi mujer no está muy bien. Tiene demencia de inicio precoz, se lo diagnosticaron no hace mucho.

Henley paró el coche en el arcén y puso los intermitentes. No había sabido ver que a Ramouter le pasaba algo. Le cabreaba que Olivier se hubiese dado cuenta antes que ella.

—¿Por qué no dijiste nada? ¿Por qué estás aquí, en Londres?

—Ella debería estar conmigo. Todos deberíamos estar aquí. Ethan y el incordio de periquito que tiene, pero es complicado. Las familias pueden llegar a ser… abrumadoras.

—A mí me lo vas a decir. ¿Por eso lo de las llamadas?

—Sí, lo siento.

—No tienes por qué sentirlo. Ahora que lo sé… Es mejor que lo sepa. Vale, así que me figuro que lo único que te espera en casa es otro episodio de MasterChef y un plato precocinado para uno.

Ramouter se rio.

—¿Es que has estado en mi piso?

—Tengo buen olfato. —Henley sonrió a pesar de la enorme tristeza que le produjo la delicada situación en la que se hallaba Ramouter—. Como ya es tarde y no vamos a volver a comisaría, te invito a cenar en Nando’s.

Capítulo 42

—Podemos engañarnos y pensar que este trabajo no es duro para nuestras familias, que pueden aceptarlo.

Henley limpió las gotas de condensación del cuello del botellín de cerveza. En la azotea de Nando’s no había mucha gente y Ramouter y Henley estaban sentados en un rincón del fondo, con vistas al Támesis. El cielo ya era una acuarela púrpura, ámbar y turquesa mientras las luces de un paisaje urbano cada vez mayor parpadeaban a lo lejos. Era como si el único cometido del cristal y el acero de la ciudad fuese distraer la atención de la muerte y el caos que reinaban en las calles.

—La cosa es que nuestras familias nos dicen que pueden con ello, y durante los primeros meses, o incluso un año, si tienes suerte, sí que pueden con ello, pero entonces pasa algo. La realidad se impone. Nunca llegas a casa a tu hora, te pierdes el septuagésimo cumpleaños de tu suegro, te niegas a hablar del día de mierda que has tenido y luego un lunático intenta matarte. —Henley terminó y bebió un sorbo.

—Sé que es duro, pero quiero esto desde hace mucho tiempo. Me sorprendió a mí mismo hasta qué punto lo quería. —Ramouter le echó al pollo la sala piri piri más picante—. Y sabes que la peor parte de este trabajo (para nosotros, me refiero) es intentar convencerte de que no te estás traicionando a ti mismo y no estás traicionando a tu comunidad.

A Henley le vinieron a la memoria las acaloradas disputas con su familia y sus amigos cuando tomó la decisión de renunciar a un empleo lucrativo como analista de inversiones para entrar en el programa de reclutamiento de graduados de la policía metropolitana.

—Mi hermano Simon dejó de hablarme tres meses —contó Henley, y Ramouter asintió, empatizaba con ella—. Antes de cumplir los veinticinco la policía lo había parado treinta y dos veces cuando iba conduciendo, por ser negro, y ahí estaba yo, diciéndole que me iba a Hendon.

—Mi madre reza por mí cada vez que va al templo. Dijo que ser policía era una deshonra mayor que mi decisión de casarme con una mujer que no era sij.

Henley se relajó un poco mientras cenaban y disfrutó del calor de la noche en la ciudad. Le había cabreado tanto que le adjudicaran a un inspector en prácticas que olvidó que era una persona.

—Siento lo de tu mujer. ¿No te has planteado volver? —Henley fue muy consciente de que hablaba como Rob al pedir a Ramouter que escogiera entre su trabajo y su familia.

—¿Cómo? ¿Y renunciar a cenar en una azotea en Nando’s? —La sonrisa irónica que asomó al rostro de Ramouter desapareció igual de deprisa que apareció—. Es lo que ella quería para mí.

—¿Y tú? ¿Lo querías? —quiso saber Henley.

—Quiero este trabajo y quiero a mi familia, pero al parecer en este momento no puedo tener las dos cosas.

Ramouter cogió una servilleta y se la pasó deprisa por los ojos.

—¿Te ha entrado piri piri?

—Algo por el estilo.

Henley sabía que podía incomodar a la gente. Sentía un deseo innato de comprobar qué era lo que hacía que la gente se comportase de una determinada manera, qué teclas pulsar para hacerla flaquear. No estaba segura de si era manipuladora por naturaleza o si sencillamente tenía el don de la persuasión.

—¿Y tú? —preguntó él mientras Henley cogía arroz con el tenedor—. Da la impresión de que lo has conseguido. No te has visto obligada a elegir.

—Mi marido solía pedirme que eligiera una vez al día. Pasaron a ser dos veces cuando Olivier me atacó y me dieron la baja por TEPT.

—¿TEPT? No lo sabía. Lo siento.

Henley no aceptó la disculpa.

—No tienes por qué sentirlo. Formas parte del equipo y trabajas conmigo. Es normal que lo sepas.

—Parte del equipo. —Ramouter sonrió—. ¿Y ahora? ¿Estás bien? Me refiero al TEPT.

Henley alzó la vista cuando un par de helicópteros Chinook pasó por encima de ellos, de vuelta a la base aérea cercana, llevándose consigo su respuesta.

—Lo tengo controlado.

Capítulo 43

Henley había pasado otra noche inquieta y se había despertado sola a las cuatro de la mañana, cubierta en sudor y enredada en las sábanas. Desistió de intentar volver a quedarse dormida y llegó a comisaría a las seis.

—Sean Delaney fue miembro del jurado en el primer juicio por asesinato de Olivier —confirmó Ramouter con aire de triunfo mientras estampaba las manos en la mesa, sobresaltando a Henley—. Daniel Kennedy y Zoe Darego también formaban parte del jurado.

—¿Es esa la lista completa? —Henley tomó un sorbo de café con la esperanza de que la cafeína le proporcionara un chute de vitalidad.

—Es la lista del primer juicio. El primer jurado se seleccionó el 25 de septiembre de 2017. —Ramouter le pasó el papel en el que constaban los doce nombres—. Pero el jurado se disolvió la segunda semana porque…

—Uno de los miembros del jurado descubrió cierta información de Olivier que reveló a los demás. —Henley empezaba a recordar. Esa fue la causa de la breve interrupción que se produjo en el proceso antes de que la montaña rusa del juicio del asesino de la sierra volviera a ponerse en movimiento—. ¿Sabemos cuál fue el miembro del jurado que se fue de la lengua?

—No fue uno solo —corrigió Ramouter—: Alessandro Naylor, miembro número cinco, y Dominic Pine, miembro número once. Localicé al fiscal a primera hora de la mañana y, que él recuerde, Naylor y Pine se las ingeniaron para averiguar que a la primera víctima de Olivier, el sargento Adrian Flynn, la habían acusado de violarlo cuando tenía diecinueve años. ¿Cómo es que no lo recuerdas?

Henley miró de soslayo el reloj y después reparó en las ojeras que tenía Ramouter y decidió perdonarle la actitud y la irritación que transmitían su voz. En parte ella era la culpable de que hubiese trasnochado.

—Yo solo participé en el juicio para declarar como uno de los oficiales que formaron parte de la investigación y como… como víctima. —Se sonrojó, abochornada—. El primer jurado se disolvió antes de que testificara yo. Ni siquiera estuve en el tribunal. Técnicamente estaba de baja por maternidad. Nos dijeron que habían disuelto el jurado, pero no es tan raro que un juicio se anule por un problema jurídico o legal que escapa a nuestra comprensión. El juicio empezó unos días después con un jurado nuevo. Creo que me subieron al estrado la tercera semana, durante dos días.

Henley lo recordaba con claridad. Se hallaba en el estrado en la sala nueve de lo penal cuando estaba embarazada de casi ocho meses de Emma. El fiscal le preguntó si quería que se adoptaran medidas especiales. Testificar mediante videollamada o detrás de una pantalla, protegida de Olivier. Recordaba rehusar el ofrecimiento, e insistir en que no era vulnerable ni se sentía intimidada, y entrar con dificultad en el estrado. Emma no dejaba de dar patadas, como si protestase por estar allí.

—Cuatro días después di a luz prematuramente a mi hija. No volví a pensar en Olivier ni en el caso hasta que dieron a conocer los veredictos —refirió Henley.

—Mmm. Vale, bien. A Naylor y a Pine los condenaron por desacato, los declararon culpables en diciembre de 2017 y a ambos les cayeron seis meses de cárcel.

—Ni siquiera voy a preguntar de dónde sacaron la información sobre Olivier.

Ramouter sonrió.

—Joseph McGrath, el ahora conocido como nuestro agente inmobiliario preferido: Chance Blaine. Pero vuelve a mirar la lista de jurados. Aquí es donde la cosa se pone más interesante aún. Coge a nuestras víctimas y mira los números.

Henley examinó la lista.

—Uzomamaka Darego, nuestra Zoe, jurado número tres. Daniel Kennedy es el número cuatro y Sean Delaney es el número ocho. ¡Joder! Ocho, tres y cuatro. Es lo que dijo Olivier. Repitió esos números la última vez que lo vimos.

Henley se crispó al caer en la cuenta de que Olivier iba un paso por delante de ellos. Que había averiguado la relación que existía entre las víctimas antes que ella.

—Pero esas víctimas no tienen nada que ver con Olivier —adujo Ramouter—. No fueron ellas las que lo condenaron. De eso se encargó el segundo jurado. Si se tratara de venganza, lo lógico sería que las víctimas perteneciesen al segundo jurado. No tiene ningún sentido.

—Aunque me fastidie decirlo, creo que Olivier nos estaba diciendo la verdad. No creo que fuera él quien orquestó esos asesinatos. —Henley fue hacia la pizarra donde estaban las fotografías de Daniel Kennedy, Zoe Darego y Sean Delaney. En el lado opuesto de la pizarra había un retrato robot, una imagen generada por ordenador de la cabeza que dejaron en la puerta de la casa de Henley—. Pero nuestras víctimas podrían tener algo que ver con Blaine.

—Vale, digamos que fue Blaine. Uno no empieza a matar porque sí —razonó Ramouter—. Uno no se levanta un miércoles por la mañana, se da cuenta de que no le queda leche y decide trocear al lechero.

—Puede que fuese un primer intento —dijo Henley, que estaba pensando en voz alta—. ¿Qué hay de los otros miembros del jurado?

—Dos han muerto —respondió Ramouter mientras se acomodaba en la silla. Henley cayó en la cuenta de que su compañero ya había memorizado los nombres—. Albert Kraenish, pero falleció el año pasado por causas naturales. Según el certificado de defunción, de cáncer de hígado.

—¿Y el otro?

—Carole Lewis. Cuarenta y ocho años. La encontraron muerta a puñaladas en Highgate Woods en mayo. La investigación sigue abierta. La dirige la oficial Lancaster.

Aunque su cerebro trabajaba a toda velocidad, a Henley no se le ocurrió nada que decir.

—¿Y si Kennedy no fue el primero? —sugirió Ramouter.

—¿Qué quieres decir?

—Lo que acabas de decir tú misma: un primer ensayo. ¿Y si Daniel Kennedy no fue el primero? ¿Y si fue Carole Lewis?

Henley consultó el reloj de la pared. La oficial Lancaster llegaba tarde. Su turno había empezado hacía dieciséis minutos. Otros oficiales rondaban la oficina del grupo, a todas luces intrigados por la presencia de dos miembros de la SCU en su comisaría. Henley ya había rechazado dos veces el té o el café que le habían ofrecido; a Ramouter no le habían hecho ni caso.

Una mujer de baja estatura y fornida entró en la habitación con una fina carpeta azul. Era evidente que no se preocupaba mucho por su aspecto. Henley adivinó que la oficial Lancaster era la clase de policía que quería demostrar que lo importante no era ella, sino el trabajo. Tenía algo que a Henley no le gustó.

Los tres se acomodaron como pudieron en su mesa. Lancaster apoyó con aire posesivo una mano en la carpeta azul que contenía algunas de sus notas, las declaraciones de los testigos y el informe forense de la investigación por el asesinato de Carole Lewis.

Henley dio unos golpecitos en el borde de la carpeta.

—Este informe es un poco fino, ¿no?

—Es mi informe de trabajo personal —respondió Lancaster al tiempo que se lo acercaba instintivamente.

—¿Y es todo lo que ha decidido traer, aunque sabía que íbamos a venir?

El nivel de ruido en la oficina del grupo disminuyó cuando Lancaster apartó la mano de la carpeta y la deslizó hacia Henley. Esta pasó por alto el chasquear de lengua nada sutil de la oficial cuando ella abrió la carpeta.

—Trajimos al marido como sospechoso —apuntó Lancaster.

Henley le dirigió una mirada de advertencia para recordarle que estaba hablando con un superior. Lancaster lo entendió y se corrigió.

—Pero ya que está usted aquí, señora… —añadió la oficial a regañadientes—. Unos críos que iban a entrenar encontraron el cadáver en el campo de fútbol un sábado por la mañana. Tenía heridas de arma blanca en el pecho y le habían rajado la garganta. Casi la habían decapitado. Como es natural, las sospechas recayeron en el marido, porque no tardamos en averiguar que estaba teniendo una aventura con la vecina.

—Qué simpático —comentó Ramouter.

—Ya, si viera el estado en que estaba, se preguntaría cómo se tomaría alguien las molestias —prosiguió Lancaster. Miró a Ramouter, suponiendo erróneamente que sería un aliado natural.

Henley se percató de que Lancaster miraba el anillo que llevaba Ramouter en la mano izquierda antes de alzar la vista de nuevo.

—¿Le apetece una taza de té o de café? —preguntó la oficial a Ramouter—. Está bueno, la verdad, es del que viene en cápsulas.

Henley resistió el impulso de poner los ojos en blanco o de escarmentar a Lancaster por flirtear con Ramouter delante de sus narices.

Este se aclaró la garganta.

—No, gracias, estoy bien.

—Yorkshire, ¿no? —se interesó Lancaster.

—¡Oficial! —Henley no se molestó en ocultar su irritación—. Estaba diciendo que sospecharon del marido.

—No ayudó precisamente que tres meses antes de que mataran a Lewis el marido contratase un seguro de vida para ambos —relató Lancaster—. Registramos la casa y encontramos un par de zapatillas de deporte suyas con restos de sangre de su mujer. Según él, su mujer se cortó en la cocina unos días antes y él pisó la sangre.

—¿Qué más pruebas tenían? —preguntó Henley con aspereza.

—Nada directo. —Lancaster echó mano de la botella grande de Evian que tenía en la mesa—. Lo trajimos para interrogarlo y evidentemente él negó tener nada que ver con el asesinato. Nos proporcionó una coartada. Dijo que había pasado la noche en un Travelodge con la vecina, pero cuando fuimos a ver a la vecina ella lo negó y cuando fuimos a investigar al Travelodge no había ninguna reserva a nombre de él o de ella. La fiscalía de la Corona creyó que lo que teníamos no era suficiente para presentar cargos, así que lo pusimos en libertad mientras seguíamos investigando.

—Y a juzgar por ese informe de trabajo, parece que dejó que la investigación se estancara.

—¿Qué? No. He…

—El marido de Carole Lewis lleva casi seis meses en libertad y usted no ha buscado otros posibles sospechosos.

—Es que no hay más sospechosos.

—¿Está usted segura de eso? —inquirió Henley—. Según el informe forense, parte del ADN que se encontró en el cuerpo de Lewis se atribuyó a un tal Gary Wilkins.

—Hablamos con él —replicó Lancaster, a la defensiva—. Admitió haber practicado sexo con Carole Lewis, pero eso fue casi veinticuatro horas antes de que la encontraran muerta.

—Y usted lo eliminó automáticamente como sospechoso. Aquí no hay nada que demuestre que comprobó usted su coartada.

—La voy a comprobar —aseguró la oficial—. La investigación sigue abierta.

—La va a comprobar después de casi seis meses… —objetó Ramouter—. ¿Sabía usted que a Gary Wilkins lo estaba investigando la Unidad UFAM de la comisaría de West End Central por su historial de agresión sexual?

Lancaster frunció la boca como si hubiese probado algo amargo. Por algún motivo inexplicable no esperaba que Henley y Ramouter hubieran hecho los deberes.

—No he sido negligente —dijo la oficial con actitud desafiante—. Nuestra unidad está llevando diecisiete investigaciones por asesinato. No podemos permitirnos el lujo de ser selectivos con nuestros casos o ponernos a investigar por nuestra cuenta un asesinato en serie que se produce de higos a brevas, señora.

La contundente pulla hizo enfurecer a Henley, que era consciente del grupo de inspectores que tenía a su derecha y seguía abiertamente el intercambio. Frente a ella, Lancaster celebraba con engreimiento ese punto que había ganado de forma mezquina.

—¿Sabía que Lewis fue jurado en el juicio por asesinato de Olivier? —le preguntó Henley.

—No, no lo sabíamos —contestó la oficial—. Y aunque lo supiéramos, no creo que hubiese sido una línea de investigación posible en su momento, pero es algo que investigaremos…

—No, no investigará nada. Nos haremos cargo nosotros —zanjó Henley.

La expresión de Lancaster se endureció.

—No puede hacer eso. Esta investigación es mía.

—Era, pero, en mi opinión, no ha sido capaz de manejarla debidamente —replicó Henley, alzando la voz para todos los que estaban escuchando con disimulo en la sala.

—Señora, con el debido respeto. He estado llevando esta investigación…

—Mal, la ha estado llevando mal.

Henley reparó en que la actividad en la oficina del grupo se había reducido. Las conversaciones habían cesado a mitad de frase. Incluso los teléfonos habían dejado de sonar.

—No se puede hacer cargo así como así. Usted no tiene autoridad para…

—Oficial Lancaster, no se preocupe por la parte administrativa. Indicaré a alguien de la SCU que se ponga en contacto con usted para organizar el traspaso de los informes. —Henley apartó la silla ruidosamente e indicó a Ramouter que la siguiera—. Se puede usted quedar con sus notas.

Lancaster se la quedó mirando, hecha una furia.

—Cuento con que se muestre usted servicial —añadió Henley.

—Bueno, no creo que Lancaster te mande una postal por Navidad —observó Ramouter mientras salían de la comisaría.

—Me importa un pepino —afirmó ella—. Me estaba poniendo a prueba y no me gusta que me intenten tomar por tonta descaradamente.

—Sin embargo está en lo cierto: no tenemos autoridad. No podemos apropiarnos de esa investigación sin más.

—¿Acaso crees que no lo sé? —Henley sacó el móvil, que había empezado a sonar—. Pellacia va a tener que hacer un puñetero milagro para que podamos salirnos con la nuestra. Madre mía, me va a matar por esto. —Cogió el teléfono y permaneció a la escucha. El estómago se le revolvió y sintió oleadas de náuseas con cada palabra que oía—. Tenemos que irnos. Ahora mismo. —Henley ya había echado a correr hacia el coche.

—¿Qué pasa? —Ramouter apretó el paso para darle alcance—. ¿Qué ha ocurrido?

—Olivier. Tenemos que ir al hospital Queen Elizabeth ahora mismo.

Capítulo 44

Olivier intentó abrir los ojos por tercera vez mientras las voces que oía a su alrededor se volvían más altas y claras. Le dolía la parte posterior de la cabeza y tenía un extraño sabor metálico en la boca.

—Peter. Peter, ¿me oye?

Olivier volvió la cabeza hacia la voz y consiguió abrir los ojos a duras penas.

—Sí —contestó él con voz ronca, tosiendo—. Agua.

—Claro. Le levantaremos un poco la cama. Hemos retirado el tubo endotraqueal, así que notará la garganta muy seca e irritada durante unas horas, pero lo principal es que está usted vivo.

Una enfermera le ofreció un vaso de agua y, al ir a cogerlo, él reparó en la vía que tenía en la mano. No se hallaba esposado a la barandilla. Olivier giró la cabeza y el dolor lo hizo estremecer. El guardia de prisiones Ade estaba sentado en un rincón con un periódico doblado en el regazo. Olivier reprimió la sonrisa que pugnaba por aflorar a su boca cuando reparó en lo que veía por la ventana. Había conseguido escapar de la cárcel de Belmarsh.

—No se lo quite —advirtió el doctor cuando Olivier se ajustó la cánula nasal que le proporcionaba oxígeno—. Por suerte no ha sido un ataque al corazón, como pensábamos, pero no podemos devolverlo a la penitenciaría aún.

—¿Por qué no? —inquirió Olivier mientras pasaba una mano por los sensores que tenía en el pecho.

—Al parecer en Belmarsh se ha decretado el cierre perimetral —aclaró el médico, que miró a Ade para que confirmara la información.

—Si no podemos volver a Belmarsh hoy, todo apunta a que iremos a Brixton o Pentonville, cuando se organice el transporte —respondió Ade.

—¿Cuánto hace que estoy aquí?

—Desde ayer por la mañana. ¿Recuerda lo que pasó? —le preguntó el médico.

Olivier tomó aire y entornó los ojos.

—Lo tengo todo un poco borroso, pero creo que me perdí el desayuno. ¿Podría comer algo? —preguntó Olivier.

El médico hizo una marca en su informe médico.

—Naturalmente. Le pediré a la enfermera que venga. También es posible que experimente usted cierto mareo y náuseas cuando intente levantarse. No se asuste, es una reacción de lo más normal. Le administraremos un antiemético si la sensación es muy intensa.

Cuando el médico se marchó, Olivier entrevió a Karen Bajarami montando guardia. La mujer miró con recelo a Olivier antes de cerrar la puerta.

Ade seguía sentado en la silla, pero tenía la cabeza echada hacia atrás y se escuchaba el sonido inconfundible de sus ronquidos. Olivier ya se había quitado los sensores del pecho y, cuando empezó a extraer el catéter con suero salino, la mano se le llenó de sangre. Había pasado casi una hora desde que había terminado de comer lo que una enfermera le había dejado en la bandeja de mala gana antes de salir corriendo de la habitación. Se bajó de la cama y apoyó los pies descalzos en el suelo. Le sobrevino una fuerte sensación de náusea al levantarse. Se sentó, acomodó la cabeza entre las rodillas y respiró hondo, esperando a que el mareo y las palpitaciones cesaran. El cordero estofado que había comido antes se revolvía en su estómago e intentaba subirle por la garganta. Pasaron unos minutos y Olivier volvió a ponerse de pie con dificultad. La ropa de la cárcel y las zapatillas estaban en una bolsa de plástico que habían dejado en un rincón de la habitación.

Ade se levantó de la silla de un salto cuando Olivier tiró al suelo el soporte metálico del gotero y le estrelló la bandeja de la comida en la cabeza, dejándolo inconsciente. Olivier cogió un fragmento puntiagudo de la bandeja y se lo clavó a Ade en un costado. Después le golpeó la cabeza repetidas veces contra el suelo hasta que un vigilante de seguridad del hospital entró y lo separó de Ade. Bajarami echó mano del walkie-talkie.

—¡Ayuda! ¡Necesitamos ayuda!

Bajarami gritó cuando Olivier estampó al vigilante contra la pared. Ade gorgoteaba tendido en el suelo cuando en el pasillo se disparó una alarma. Olivier soltó al vigilante al sentir una nueva oleada de náuseas. Ade fue hacia la puerta tambaleándose y salió al pasillo. Olivier sacudió la cabeza para despejarse y vio a sus pies la bandeja de la comida y el tenedor. Cogió la bandeja y golpeó con ella dos veces en la cara al vigilante.

—Olivier, basta. ¡Ya basta! —exclamó Bajarami mientras el vigilante de seguridad se arrastraba por el pasillo.

—¡Cierra la puta boca! —escupió él, las arcadas obligándolo a arrodillarse. Con el rabillo del ojo vio que Bajarami estaba en la puerta. Cogió el tenedor, se obligó a levantarse y avanzó hacia la mujer. Se escuchó un crujido escalofriante cuando Olivier levantó un pie y lo estampó dos veces contra la cabeza del vigilante. Bajarami se abalanzó sobre Olivier para intentar apartarlo del hombre, que sufría convulsiones. Olivier se la quitó de encima y se volvió.

—¡No! ¡No! ¡Basta! —gritó Bajarami. Olivier arremetió contra ella y le clavó el tenedor en un ojo. Vio cómo su rostro se desencajaba antes de que la guardia emitiera un aullido gutural. Olivier le tapó la boca y le dio un empujón.

La alarma se volvió estridente cuando Olivier salió corriendo al pasillo y se dirigió a la salida de emergencia.

Capítulo 45

«Aquí las noticias de la BBC Radio London. La policía busca al tristemente célebre recluso Peter Olivier, que ha escapado del hospital Queen Elizabeth, en Woolwich, en el sudeste de Londres. Peter Olivier, también conocido como “el asesino de la sierra”, está en la cárcel desde 2017, donde cumple cadena perpetua por el asesinato de siete hombres. Olivier, de treinta y ocho años de edad, se encontraba en el hospital recibiendo tratamiento por un presunto ataque al corazón. Se cree que ha agredido a dos funcionarios de prisiones para escapar. Olivier es blanco, mide 1,80, tiene el cabello castaño corto y es de complexión media. Cuando escapó llevaba puesto un camisón blanco y azul del hospital. La policía asegura que Olivier es extremadamente peligroso y advierte que no se le aborde, sino que se llame…».

Henley notaba que la sangre se le agolpaba a los oídos. El hospital estaba lleno de vigilantes de seguridad y agentes de policía. Henley había tenido que encender las luces y la sirena para lograr abrirse paso entre las furgonetas de BBC News y la cadena de televisión por satélite Sky, que se habían presentado en el lugar de los hechos. Un helicóptero sobrevolaba el hospital mientras en tierra los agentes tomaban declaraciones y seguían informando por radio.

Henley consultó el reloj: Olivier se había dado a la fuga hacía dos horas y diecinueve minutos. Ellos habrían llegado antes de no ser por el accidente que se había producido en la A406 y por la avería de un coche en el túnel de Blackwall. Se había informado a los cuarenta y tres cuerpos policiales de todo el Reino Unido, que estaban en alerta. La fotografía más reciente que se tenía de Olivier, tomada poco después de su detención en la comisaría de Lewisham hacía casi tres años, estaba en Twitter y en las noticias locales. Un grupo de periodistas informaba en directo desde el hospital Queen Elizabeth, advirtiendo a los telespectadores de que Olivier era extremadamente peligroso y que no se le abordara.

Henley y Ramouter siguieron a un vigilante de seguridad hasta una habitación de la planta baja, junto al puesto de prensa y revistas. Henley se preguntaba si se le habría pasado algo por alto la última vez que fueron a visitar a Olivier. Repasó mentalmente la conversación que habían mantenido, pero no había ningún mensaje en clave, nada que resultara revelador a posteriori. Sin embargo tenía la sensación de que había cometido un error.

La sala de control de seguridad olía a antiséptico, café quemado y tabaco rancio. Adam Cole, el jefe de seguridad del hospital, y Lyle Denman, el funcionario de prisiones encargado de trasladar a Olivier al hospital, estaban delante del panel de pantallas de seguridad.

—Si cree que vamos a asumir la responsabilidad de esto, está usted muy equivocado —afirmó Cole mientras tecleaba algo.

—¿Me está tomando el pelo? Esto no es culpa nuestra —replicó Denman—. Dejamos bien claro que necesitaríamos ayuda extra con Olivier. Vigilantes con experiencia. Puede que si su personal no hubiese obtenido el carné de vigilante de una caja de cereales, llevara en el país algo más de cinco minutos y, ya puestos, supiera hablar…

—¡Ya basta! —Henley dirigió una mirada asesina a Denman cuando volvió la cabeza.

Este se puso en jarras, dejando a la vista manchas amarillas de desodorante bajo los brazos.

—¿Quién coñ…? —Dejó la frase a medias al ver la placa que colgaba del cuello de Henley.

—No tengo tiempo para esto —dijo Henley mientras indicaba a Ramouter que acercase una silla—. ¿Cuántas cámaras de seguridad hay?

—Hay 186 en el edificio del hospital en sí y 32 fuera, incluido el aparcamiento —informó Cole.

—¿Tiene imágenes de la planta en la que estaba Olivier?

—Las estoy reuniendo ahora.

Henley intentó hacer caso omiso de Denman, que profería hondos suspiros de fastidio en un rincón.

—Hemos incrementado la seguridad alrededor del hospital desde el incidente —informó Cole.

—Cerrar la puerta del establo cuando el caballo se ha escapado, ¿no? —terció Henley—. Quizá debiera haber incrementado la seguridad ANTES de que llegara aquí Olivier, ¿no cree?

—Mire, con el debido respeto, agente…

—Inspectora —corrigió ella con voz fría y crispada.

—Perdone. Inspectora. Mi responsabilidad es mantener la seguridad de este hospital, e hice mi trabajo. Implantamos todas las medidas de seguridad en cuanto nos informaron de que el recluso venía hacia aquí. Una vez en el hospital, vigilarlo era cosa de los funcionarios de prisiones.

—¿Qué pasó exactamente? —Henley se volvió hacia Lyle Denman—. Para empezar, ¿por qué estaba aquí Olivier? Los informes apuntan a que sufrió un ataque al corazón.

—Se desplomó ayer por la mañana en el desayuno. Lo habrían llevado a la enfermería, pero estaba inconsciente, y pensamos que podía haber sufrido un derrame, así que se llamó a una ambulancia.

—¿Cuántos guardias lo acompañaban?

—Al principio dos. —Denman se miró los pies.

—Solo dos guardias. Para Olivier —comentó Ramouter. Henley no se molestó en llamarle la atención por intervenir, porque tenía razón.

—No tuve elección. ¿Sabe lo faltos de personal que estamos? Dos guardias es el mínimo requerido.

—Para alguien que le ha robado unos cientos de libras a su abuela, no para un maldito asesino en serie. —Henley dio un paso atrás y cruzó los brazos. A continuación respiró hondo—. Sé que Karen Bajarami estaba aquí con él, pero ¿quién era el otro guardia?

—Ade Nzibe —respondió Denman—. Uno de mis hombres con más experiencia. Lleva veinte años conmigo.

Denman miró a Henley como si esperase que le fuera a conceder una medalla.

—¿Estaba esposado Olivier?

—Lo estaba, al principio, pero nada más llegar lo llevaron a urgencias y nos pidieron que le quitásemos las esposas para que pudieran tratarlo…

—Disculpen. —Cole incluso levantó la mano, como si le estuviese pidiendo permiso al profesor—. Tengo las imágenes. —Se situaron todos alrededor del monitor para ver la grabación—. Joder —exclamó Cole. Denman volvió la cabeza cuando Olivier, descalzo, le pisoteaba la cabeza al vigilante de seguridad. Luego Bajarami apareció en la puerta y arremetió contra Olivier.

Después la pantalla cambió a la cámara que ofrecía imágenes del cuerpo de Bajarami. El vídeo fue cargando hasta detenerse en Olivier con el camisón del hospital. Bajarami le gritaba que parase. Se veía a Olivier con el tenedor en la mano. Olivier sonreía y después se abalanzaba sobre ella. Bajarami lanzó un grito que helaba la sangre y le rompió el tímpano a Henley.

—Joder —exclamó Ramouter.

Olivier torcía hacia la izquierda y desaparecía del encuadre.

—¿Adónde fue? —preguntó Ramouter mientras Henley se alejaba de los monitores y se detenía junto a la puerta.

—La mujer… —dijo Adam Cole.

—Se llama Karen —puntualizó Denman apretando los dientes mientras se sentaba en una silla cercana.

—Lo siento. Karen. Logró pulsar la alarma, pero para entonces él ya había llegado a la escalera. Las cámaras lo captan de nuevo en la salida de emergencia que da al aparcamiento y, como ya saben, agredió a un visitante y le robó el coche. Le hemos facilitado los detalles a un compañero suyo. El personal de seguridad llegó al aparcamiento, donde Olivier intentó atropellar a uno de mis hombres.

Al cabo de unos segundos, Henley soltó el aire que había estado conteniendo sin ser consciente de ello. Ahora la sala de control de seguridad parecía más pequeña, claustrofóbica. No podía respirar.

—¿Sabe dónde están ahora Karen y Ade? —preguntó Henley a Denman.

—Creo que los están tratando en la cuarta planta —contestó.

—Vamos —dijo Henley a Ramouter. Salió de la habitación sin dar las gracias ni despedirse.

Capítulo 46

—Encontraron el coche hará unos cuarenta minutos, en Charlton. —Eastwood cogió una gran bolsa de pruebas llena de cartas y la depositó en la mesa—. Desde que se dio la alerta lo han visto en multitud de sitios, pero apuesto a que la mayoría son bobadas. En la última hora la gente lo ha visto en Hackney, en Greenford, en un pub de Clapham, en Aberdeen y en Benidorm.

Apostada junto a la ventana, Henley observaba a Pellacia, que estaba dando una rueda de prensa en la escalera.

—¿Es todo lo que había en su celda? —quiso saber mientras Eastwood sacaba más bolsas de la caja.

—Es todo, sí. Tiene mogollón de cartas de, no sé cómo llamarlos, admiradores, supongo. Hay un montón de mujeres que quieren tener un hijo suyo y de hombres que quieren… —Eastwood hizo una mueca—. Yo es que no lo entiendo.

—¿Algún teléfono?

—Para el carro, jefa. Te lo iba a decir ahora.

Eastwood metió la mano en la caja y sacó una bolsita de pruebas sellada. Dentro había un teléfono móvil, no mayor que dos barritas de un KitKat.

—Es minúsculo —comentó Henley mientras lo sostenía en la mano. Presionó el botón y esperó a que se iluminara la pantallita.

—Es de lo más básico —añadió Eastwood—. Carphone Warehouse los vende por unas ocho libras. Con él solo se puede hacer llamadas y enviar mensajes. Tiene una tarjeta SIM y hemos encontrado el cargador.

—¿Dónde lo encontraron?

—El teléfono y el cargador estaban detrás del lavabo de su celda. La tarjeta SIM, en el fondo de un paquete de cereales Coco Pops.

Henley cada vez estaba más enfadada consigo misma. Tendría que haber exigido que le registraran la celda antes.

—Ha estado hablando con alguien. —Fue pasando por el registro de llamadas—. La última llamada la hizo a eso de las 23.45 la noche antes de que al parecer enfermase. Bájaselo a Ezra, ¿quieres?

—Claro. Pero eso no es todo lo que hemos encontrado. —Eastwood le entregó a Henley una libreta tamaño A4. En la tapa, en letras grandes negras, se veían las palabras «ENTRADAS Y REGISTROS 101». Henley pasó a la primera hoja, donde Eastwood había bosquejado la celda de Olivier. Como todo lo que hacía Eastwood, el dibujo era pulcro y preciso—. Dime qué ves, jefa —pidió Eastwood.

La celda medía poco más un metro ochenta por dos cuarenta y tenía una cama, una mesita y un armario. A la izquierda, un inodoro y un lavabo. Pasó a la lista de artículos que habían encontrado: libros, una PlayStation, televisión, radio, revistas. Insulina. Jeringuilla.

—¿Qué hay de raro en esto? —planteó Henley.

—Olivier no es diabético —aclaró Eastwood—. Se había estado quejando de que no se encontraba bien. Vio al médico y la tensión baja y los niveles de glucosa ligeramente altos le resultaron preocupantes, pero no le diagnosticaron diabetes. La cuestión es: ¿por qué tomaría insulina alguien que no es diabético?

—¡¿Quién demonios lo ha estado ayudando?! —Henley dio un puñetazo en la mesa—. No es muy difícil meter un teléfono en la cárcel, pero ¿insulina? ¡Venga, no fastidies! Tenemos que averiguar quién se la dio.

—Yo habría dicho que Blaine, pero es imposible que pasara viales de insulina y jeringuillas en Belmarsh —adujo Eastwood.

—¿Y dentro? —Henley le devolvió el libro de registro—. ¿Y si lo ha estado ayudando alguien de la cárcel?

—Cosas más raras se han visto —replicó Eastwood—. He perdido la cuenta del número de guardias de prisiones corruptos que la han cagado por pasar droga y teléfonos a los reclusos. Meter un poco de insulina no sería nada.

—Necesito que Stanford y tú obtengáis un listado de todo el personal de la cárcel que ha trabajado en el módulo de alta seguridad desde que está allí Olivier y vayáis a hablar con ellos. Cuanto antes, mejor.

Henley subió el volumen de la televisión. Al parecer todos los canales de noticias tenían a un reportero en el hospital Queen Elizabeth o en la penitenciaría de Belmarsh. En la pantalla se vio una fotografía que no era reciente.

—Es engañosa —observó Henley cuando Pellacia salió de su despacho y se sentó frente a ella.

—¿A qué te refieres?

—La última vez que vi a Olivier estaba delgado y demacrado. No parecía alguien que pudiera escaparse. La gente buscará a alguien como el hombre de esa fotografía, alguien sano y fuerte. Es como si fuera una persona distinta.

—La cuestión es que anda suelto. Es todo lo que tenemos.

—Esto es una locura. Mira, Stanford e Eastwood irán dentro de nada a la cárcel para interrogar a los guardias, y yo quiero detener a Blaine.

—No —replicó Pellacia con determinación.

—¿Cómo que no?

—Escucha, entiendo que quieras detenerlo, pero con lo que tienes no basta.

—Stephen, sabemos que está relacionado con los miembros del jurado, ha estado visitando a Olivier y acosó a Zoe.

—No tienes pruebas forenses o directas de que acosó a Zoe, tan solo la palabra de una exnovia cabreada y una denuncia cuestionable que Zoe presentó al personal de seguridad del hospital.

—Entonces quieres que lo deje suelto y me quede de brazos cruzados hasta que aparezca otro cuerpo descuartizado y tirado por ahí, ¿es eso? —preguntó Henley, enfadada.

—Cálmate. Lo único que estoy diciendo es que consigas alguna prueba tangible. Lo último que necesitamos es que nos suspendan porque nos precipitamos y detuvimos a la persona equivocada.

Henley no dijo nada. Sabía que Pellacia tenía razón.

—¿Qué tal Ramouter? ¿Lo está haciendo bien?

—Pues la verdad es que sí, pero esta investigación… es demasiado. Yo nunca me tuve que enfrentar a algo así cuando estaba en prácticas. Mi primer caso como inspectora en prácticas fue un robo a mano armada. Ramouter dejó a su familia en Bradford para estar aquí.

—¿En serio? ¿Están separados?

—No, qué va. —Henley apagó la televisión. En la oficina no había nadie.

—¿Y tú? ¿Cómo estás? —se interesó Pellacia.

—Bien. Cansada pero bien.

—Hemos aumentado la protección en casa de los padres de Rob.

—No me lo recuerdes. A su madre no le hizo mucha gracia tener un coche patrulla aparcado enfrente de su casa, pero la verdad es que me importa una mierda. Ella no es mi prioridad.

—¿Y tú? No me agrada la idea de que estés sola en casa.

—No estoy sola en casa. Tengo a agentes aparcados enfrente. He instalado alarmas con botón de pánico y cámaras de seguridad. La posibilidad de que Olivier, o cualquier otra persona, vamos, se me acerque a menos de tres metros es remota.

—Vente a mi casa. Quédate conmigo.

Henley bajó la vista cuando Pellacia le agarró la mano y dejó que entrelazara los dedos con los suyos.

—Te quiero conmigo —afirmó—. Deja que…

—¿Por qué te empeñas en hacer las cosas tan difíciles?

—No es verdad. Intento hacértelas fáciles. Sin complicaciones.

—¿Sin complicaciones? ¿Por qué actúas como si no estuviera casada?

—Por la forma en que me sigues mirando.

—Le pediré a Stanford que se quede conmigo. —Henley retiró la mano—. Con mi hermano no me puedo quedar. Tiene hijos. No quiero que cargue con algo así.

Henley miró hacia la puerta cuando se abrió y entró Joanna, la jefa de administración.

—Está bien, haz lo que quieras —claudicó Pellacia—. ¿Qué puedo hacer por ti, Joanna?

—La quiero a ella, no a usted —contestó la mujer.

—Tiene narices —dijo Pellacia, lanzando un hondo suspiro—. Aquí no se me respeta.

—Quizá le haga falta trabajar sus habilidades sociales. Apúntese a un curso o algo por el estilo.

—¿De qué se trata, Jo? —preguntó Henley.

—Necesito tu firma para la solicitud de traspaso de las diligencias de Lewis. Y usted, comisario Pellacia, tiene al comisario Chambers, de la policía judicial de Wood Green, por la línea dos. Y está que trina.

Henley siguió a Joanna hasta su mesa.

—Ya veo que vuelves a andar por ahí dando guerra —comentó Joanna mientras le ofrecía la solicitud de traspaso.

—No tuve mucha elección.

—Pero a ver, esta Carole Lewis. ¿De verdad crees que es una de las víctimas de Olivier?

Henley firmó el documento y miró fijamente las fotografías de Darego, Kennedy y Delaney que estaban en la pizarra. El instinto le decía que muy pronto a ellas se sumaría el retrato de Carole Lewis.

Capítulo 47

Henley aparcó delante de la estación de trenes de Greenwich y encendió las luces de emergencia. Experimentó una sensación de alivio cuando vio a su hermano, alto y delgado, salir de la estación. Al verla a su vez, Simon apretó el paso.

—¿Todo bien, hermanita? —Simon se subió al coche y echó mano de la palanca para echar el asiento hacia atrás—. Mucho mejor. Podría haberte visto en casa de mamá y… —No terminó la frase—. Lo siento. Dios, no me sale decir la casa de papá, no sé si sabes a lo que me refiero.

—Sé exactamente a lo que te refieres. —Henley apagó las luces y salió.

—Lo he estado llamando, pero no me coge el teléfono.

—A mí tampoco.

—Pero dime, hermanita. ¿Tú cómo estás? Oí que el cabronazo ese se había escapado. Creí que me lo dirías tú.

El hermano de Henley jugueteaba con la radio del coche. Ella sabía que Simon no era capaz de pronunciar el nombre de Olivier. Lo recordó sentado junto a su cama, después de terminar su turno en el servicio de oncología del hospital Guy’s, y salir pitando hacia el Queen Elizabeth. «Podrías haber encontrado una manera mejor de decirme que iba a ser tío», bromeó tras comprobar con disimulo su presión arterial en el monitor.

—Me imagino que no lo han cogido aún, ¿no? —preguntó Simon.

—No. Pero lo están buscando. Todo el mundo lo está buscando.

—No irá por ti, ¿no? Lo digo por lo que pasó en tu casa el otro día.

—Lo dudo. —Henley confió en que su voz sonara tranquilizadora mientras se dirigían a Bellingham—. No se me ocurre ningún buen motivo por el que se quiera acercar a mi casa.

—Espero que encuentren a ese cabronazo en el fondo de un barranco. —Simon bostezó—. Estoy hecho polvo.

—Deja de quejarte. Fuiste tú quien quiso ser cirujano.

—Creí que así les resultaría más atractivo a las mujeres. Y ya que hablamos de eso, ¿qué tal le va a la bella Linh?

—Deja a Linh en paz. —Henley le dio con la mano en el brazo.

—¡Ay! Pero si no he hecho nada. Soy un hombre casado con tres hijos coñazo. Por lo menos déjame fantasear un poco.

—Fantasea con tu mujer.

—Por favor. Hasta en mis fantasías Mia me dice que le duele la cabeza.

—Qué bobo —dijo Henley entre risas—. Simon, tú eres cirujano.

—Que yo sepa, sí.

—¿Es fácil conseguir basil…? Por Dios… ¿Bensila…?

—Besilato de atracurio. —Simon bajó el volumen de la radio—. ¿Por qué quieres eso?

—Yo no lo quiero. Tiene que ver con una investigación. ¿Sería fácil hacerse con él? —Henley aparcó el coche en la puerta de la casa de sus padres y se bajaron.

—A ver, en Boots no lo puedes comprar, eso seguro. Solo se utiliza en procedimientos quirúrgicos. Está guardado bajo llave, literalmente. Ni siquiera yo puedo entrar sin más en el servicio de farmacia y coger un par de viales. Lo que no quiere decir que alguien no pueda dar con la manera de acceder a él si lo quiere a toda costa. No sería la primera vez que médicos y enfermeras roban fármacos de un hospital.

Henley y Simon se detuvieron a llegar a la puerta. En la cerradura había unas llaves puestas.

—Esto no es propio de papá. —Simon hizo girar la llave y abrió.

A Henley le dio la sensación de que entraba en la casa de un desconocido. El aparador en el que su madre solía tener un jarrón con flores frescas ahora estaba lleno de correo sin abrir; el espejo con el marco dorado que colgaba encima, manchado de dedos. La casa olía a tabaco y al hedor ácido de un cubo de la basura que había que vaciar.

—Ay, papá —dijo Henley cuando Simon y ella entraron en el salón. Elijah estaba sentado en un sillón viendo las noticias; o las noticias a él, ya que tenía la mirada perdida. En precario equilibrio en el regazo, un cenicero a rebosar. En el suelo, junto a una lata de Guinness, un plato sucio. El salón estaba hecho un desastre. Su padre no podía haberse dejado más.

—¿Qué estáis haciendo aquí? ¿Por qué estáis en mi casa? —Elijah se levantó. A la moqueta fueron a parar colillas y ceniza.

—Papá. Papá. Cálmate —pidió Henley.

—No deberíais estar aquí. Ya os dije que no quiero que vengáis. Debería llamar a la policía.

Henley se rio, más por desesperación que con ganas, mientras le cogía el brazo a su padre.

—Papá, por favor.

—No deberíais estar aquí. —Elijah retiró el brazo—. Ella ya no está aquí, así que ¿qué pintáis vosotros?

Henley tragó saliva, reprimiendo las ganas de llorar.

—Solo queremos ayudarte, papá —terció Simon, pasándole un brazo por los hombros—. Sabemos que lo estás pasando mal.

—¡Basta! —exclamó Elijah.

—Todos echamos de menos a mamá.

—¡Basta, basta! —Elijah reculó y se desplomó en su asiento.

Henley miró a Simon. Cuando eran pequeños, nunca sabían cómo llamar a los momentos en que su padre se libraba de ellos. Se instalaba en la habitación de invitados y se quedaba semanas allí. Echaba las cortinas, la habitación envuelta en oscuridad, mientras él se tendía en la cama, mirando al techo. Su madre les decía que lo dejaran solo, para que descansara. Henley, de todas formas, se sentaba en el borde de su cama cuando llegaba del colegio, le contaba a su padre cómo le había ido en clase y le preguntaba cuándo se iba a levantar para llevarla a gimnasia. Tenía quince años cuando oyó por casualidad a su madre mencionar la palabra «depresión» a su tía Cecile.

—Deja que Simon y yo limpiemos y quizá…

—Quizá podrías venir a pasar una temporada con nosotros, con Mia y los niños —sugirió Simon mientras cogía del suelo el plato sucio—. Me puedo tomar unos días de vacaciones.

—No puedo permitir que me vean así —rehusó Elijah—. No quería que me vierais así.

Henley notó que le flaqueaban las piernas y se sentó en el sofá. Después se cubrió la cara con las manos. Notó el calor de las lágrimas cuando oyó decir a su padre:

—Estoy acabado. No quería que me vieseis acabado.

Capítulo 48

Henley estaba sentada a la mesa de la cocina, en pijama, de cara a las cristaleras, viendo llover. En su cuerpo se dejaba sentir el agotamiento. Habían tardado casi una hora en convencer a su padre de que hiciera una bolsa y se fuera a casa de Simon. Stanford ya había entrado en casa con su llave y se había quedado dormido en el sofá cuando por fin había llegado ella, a medianoche. Todo estaba en silencio, sin Emma cantando con los programas de televisión que solía ver, Luna ladrando y Rob lamentándose del estado en que se hallaban los mercados financieros mientras trabajaba con su portátil. El té que Stanford le había preparado se había enfriado hacía tiempo. El veranillo de San Martín se había marchado deprisa y el cielo estaba tan gris y plomizo como su ánimo. Solo había conseguido dormir tres horas.

Henley se puso rígida al oír la llave en la puerta.

—Algo me dice que es el momento de me vaya —dijo Stanford al tiempo que cogía un plátano del frutero.

—Gracias por quedarte.

—De nada. No es que me esperase una noche loca, pero Anj, hazme caso.

—Sé lo que vas a decir. —Henley se levantó y tiró el té frío al fregadero.

—Seguro. Sé cómo eres. Quieres poder con todo tú sola, pero no puedes, así que no te pases con él. Nada de esto es fácil.

La puerta se abrió y se cerró. Henley tuvo alrededor de un minuto de gracia mientras Rob se quitaba las zapatillas de deporte y la sudadera mojada. Lo único que decía su mensaje de texto era: «Tenemos que hablar». Tres palabras que nunca, jamás, en la historia de las conversaciones habían llevado a un final feliz o una conclusión agradable.

—Te he traído un latte. —Rob dejó el café en la barra de desayunos—. ¿Paul? No sabía que estabas aquí.

—Buenos días, tío. —Stanford le dio la mano a Rob—. No quería que Anjelica estuviera aquí sola. Bueno, yo ya me marcho. Dile a Emma que el tío Paul le manda saludos.

—Se lo diré. —Rob le dio el vaso blanco, que una vez más tenía su nombre, Anjelica, mal escrito con tinta negra.

—Gracias —dijo Henley. El caliente líquido marrón se salió de la tapa mal encajada y le corrió por las manos. No le apetecía, pero aun así le dio un sorbo—. ¿Cómo está Ems? La iba a llamar por FaceTime, pero anoche me entretuve con mi padre.

—Está bien. Hay un par de niños con gastroenteritis, así que no te extrañe que Emma la pille. A mi madre le encanta que esté allí. La está mimando de mala manera, pero no está contenta.

Henley puso los ojos en blanco.

—Claro, cómo iba a estarlo.

—No se lo puedes reprochar. Ya era bastante malo que la policía nos controlara cada cinco minutos, pero ahora que han aparcado permanentemente enfrente de casa…

—¿Sabe que es por la seguridad de su nieta? Si quiere ponerla en peligro…

—Sabes de sobra que no. ¿No vas a ir al trabajo hoy?

—Sí, pero más tarde. Tengo que hacer un par de cosas por la mañana.

—He estado pensando mucho —empezó Rob— y no estoy a gusto con esta situación.

—¿A qué te refieres con «esta situación»? —Henley agarraba con fuerza el vaso de café—. ¿En qué situación crees que estamos? —Henley dirigió a Rob la misma mirada inexpresiva que solía reservar para los sospechosos a los que interrogaba, la mirada que decía: «Creo que lo que dices es una gilipollez».

—Después de lo que pasó, yo nunca quise que volvieras al trabajo. Sigo pensando que fue un error, pero supongo que no era para tanto cuando investigabas casos en la oficina, pero ahora que has vuelto a las calles, todo ha cambiado. Nos estás poniendo en peligro.

—Rob…

—Has puesto a Emma en peligro.

Jaque mate. Henley se levantó y tiró el café al fregadero. Se quedó mirando el líquido marrón mientras iniciaba su descenso por el desagüe, dando vueltas en el sentido de las agujas del reloj.

—Nunca os he puesto en peligro ni a Emma ni a ti. Si hubiese tenido la menor idea de que alguien haría… ¿De verdad crees que yo quiero vivir así?

—Naturalmente que no, pero ¿qué es lo que has hecho para cambiarlo? Podrías haberte ido. Todavía te puedes ir, y ahora que Olivier ha escapado, deberías hacerlo. Puede que no sea un puñetero inspector, pero incluso yo sé que podría presentarse aquí. Casi te mata, algo de lo que te olvidas cuando te interesa.

—Vamos, no exageres. Fueron un par de puñaladas, no estaba a las puertas de la muerte. —Mientras lo estaba diciendo el pulso se le aceleró. Los dos sabían que había sido algo más que eso.

—Hace menos de una semana un psicópata dejó una cabeza en la puerta de nuestra casa. ¿Y si no hubiese sido solo una cabeza? ¿Y si alguien hubiese entrado en casa y le hubiera hecho daño a Emma?

—Jamás habría permitido que pasara tal cosa, Rob. Te comportas como si todo esto fuese culpa mía. ¿Por qué quieres castigarme por hacer mi trabajo? ¿Es que no crees que ya me siento culpable? ¿Es que no crees que me preocupa lo mismo que a ti? —A Henley se le hizo un nudo en la garganta. Se sentó de nuevo—. Me moriría si le pasara algo a Emma —afirmó—. Ella es mi vida. ¿Crees que me hace feliz que te la lleves a la otra punta de Londres para vivir con tus padres?

La expresión de Rob se endureció.

—Lo primero es tu trabajo, siempre ha sido así, y antepones lo que quiere Stephen Pellacia a mis necesidades y a las necesidades de nuestra hija. Lo has hecho antes y lo estás haciendo otra vez. —Ahora Rob gritaba. Se levantó y se llevó las manos a la cabeza. Henley vio que la vena del cuello le latía con furia. A ella empezó a temblarle la mano derecha.

—Esto no tiene nada que ver con Stephen —contestó al final. Se le había pasado por la cabeza que Rob sospechaba que se había acostado con Pellacia cuando su madre murió, pero que no podía demostrarlo.

—¿Ah, no? Fue él quien decidió devolverte a las calles y hacer que siguieras en ellas incluso después de lo que pasó la otra semana.

—Lo dices como si yo fuese una marioneta y él quien moviera los hilos.

—Si no puede llevarte a la cama, bien podría mover los hilos de otra manera.

Henley no se paró a pensar. Cogió lo que tenía más a mano, la querida taza del Arsenal de Rob, y se la lanzó. Él se agachó, la taza pasó volando y se rompió en pedazos al estrellarse contra la pared.

—¿De qué coño vas? Te pones ahí en plan santurrón, acusándome de poner a mi hija en peligro cuando en realidad esto tiene que ver contigo y con tu grandísimo ego. ¿Te sentirías mejor si te dijese que en lugar de buscar no a uno, sino a dos asesinos me pasaba las noches tirándome a Stephen en su despacho? ¿Es eso lo que quieres oír, Rob?

—¿Es verdad eso?

—Por el amor de Dios, no, no es verdad. ¿Se puede saber qué pasa? ¿Es que no te fías de mí?

Rob no dijo nada. El silencio lo rompió el correo al deslizarse por el buzón. Una lluvia torrencial apedreaba la claraboya.

—Déjate de rodeos y dime qué quieres —exigió Henley.

—Ya te lo he dicho. O nosotros o el trabajo. Así de sencillo.

—Tú y tus malditos ultimátums.

Rob se encogió de hombros.

—Llámalo como quieras. Voy arriba a coger más ropa para Emma y para mí.

—No la puedes mantener alejada de mí, soy su madre. —Henley se mordió la mejilla por dentro para no llorar. Tragó la sangre que tenía en la boca.

Rob se encogió de hombros de nuevo.

—Si quieres verla, ya sabes lo que tienes que hacer.

Henley se levantó y abrió la puerta de atrás. Necesitaba respirar. El viento hizo que la fría lluvia le diera en la cara, pero no hubo nada que le sirviera para aliviar las palpitaciones que sentía en el pecho.

—Hay una cosa más —añadió Rob.

—¿Qué? —Henley tenía la vista clavada en las flores blancas estrelladas de los jazmines que creían al fondo del jardín. No quería mirar a Rob.

—Nuestro matrimonio. Ha cambiado. Tú has cambiado. No me tratas como si fuera tu marido. Ni siquiera recuerdo cuándo fue la última vez que nos acostamos. Tengo la sensación de que esto se ha acabado.

Ahí estaba esa palabra de nuevo, «acabado». Fue como si en el estómago de Henley alguien dejara caer un peso plúmbeo. Intuición femenina u olfato policial, el caso es que supo que en su matrimonio ahora había una tercera persona.

—La otra noche, cuando me fui, me topé con una de las madres de la guardería de Emma.

—¿Cuál?

—No la conoces.

—¿Dónde?

—Eso da lo mismo.

—¿Te acostaste con ella? —Henley se volvió e intentó interpretar la expresión del rostro de su marido—. Dime, ¿te acostaste con ella?

—Fui con ella a su casa y nos tomamos unas copas. Estaba enfadado contigo.

—¿Te acostaste con ella?

—Me vine a casa.

—Eso no responde a mi pregunta. ¿Te acostaste con ella?

—No. No me acosté con ella.

—Pero querías hacerlo. Si no, ¿para qué me cuentas esto?

—Lo cierto es que no. No lo puedo explicar, pero no lo hice. No pude. Por si lo has olvidado. —Rob levantó la mano izquierda y se dio unos golpecitos en el dedo anular con el pulgar—. Me gusta, pero no la deseaba. Pero, por otra parte, tú y yo estamos… Ya no sé en qué punto estamos.

—No digas que estamos acabados. —Henley salió de la cocina. No podía estar en la misma habitación que él.

—¿Adónde vas? —preguntó él mientras seguía a Henley hasta el recibidor y la cogía por el brazo.

—No me toques. —Henley se zafó—. Me puedes amenazar lo que te dé la gana. Te puedes tirar a todas las madres de la puñetera guardería si es lo que quieres, pero esta es la última vez que me pides que elija.

Capítulo 49

Henley salió de la habitación y de casa, la voz de Rob siguiéndola, llamándola zorra egoísta. Ahora iba conduciendo por la A2 camino del tribunal de la Corona de Snaresbrook, donde el marido de Carole Lewis trabajaba de vigilante jurado.

—Sé que tu marido puede ser un idiota, pero… —La voz se Linh se escuchaba con fuerza por los altavoces del coche—. ¿En serio? ¿Quién coño se cree que es para lanzar una amenaza así? Y ¿por qué leches te habló de la guarra esa de la guardería?

—Qué sé yo… Tuvo la cara dura de acusarme de no ser razonable.

Linh guardó silencio un instante.

—Supongo… A ver, alguien le dejó una cabeza en la puerta. No se le puede reprochar que quiera estar seguro en otra parte con Emma.

—¿Te pones de su parte? —Henley no daba crédito.

—No, solo intento ser objetiva. Mira, Anj, sabes que me encanta ponerlo verde mientras nos tomamos unas botellas de vino, pero ahora mismo tienes que recurrir al sentido común. Sobre todo mientras vas conduciendo. Por mucho que nos cueste creerlo a ti y a mí, soy la voz de la razón.

—Esto sí que es nuevo. Linh, que conste que lo entiendo. No soy un monstruo, pero él quiere que deje mi trabajo, y por muy objetiva que seas, eso no es justo.

—No, no es justo —convino Linh con firmeza—. ¿Qué quiere exactamente que hagas? ¿Que te busques un buen trabajo en la City? No creo que espere que te quedes en casa jugando a ser la perfecta ama de casa. Rob solo te quiere lejos de ÉL.

—No todo gira en torno a Stephen —masculló Henley mientras ponía el intermitente de la izquierda y salía de la autovía.

—Pues no, pero no me negarás que a veces es como una mosca cojonera que se niega a salir de tu cocina.

—Linh —espetó Henley—. ¿Has llamado por algún motivo?

Linh suspiró.

—Sí. He recibido el informe de autopsia que hicieron en su día de Carole Lewis, pero necesito verla yo.

—¿Cómo que necesitas «verla»?

—Vas a tener que exhumarla.

Henley pisó el freno cuando el semáforo se puso en rojo.

—¿Cómo? ¿Por qué?

—El informe menciona unas marcas que parecen arañazos. Si la exhumamos, con un poco de suerte el cuerpo no estará demasiado descompuesto, podré echarle un vistazo en condiciones y estar segura de si la mató nuestro imitador o el marido.

—El marido no fue.

—Claro, como tú eres la experta… Necesito comprobar esas marcas.

—Y ¿hace falta exhumar el cuerpo para hacer eso? —preguntó Henley. No tenía ningún problema en trabajar con los muertos, pero sí con interrumpir su descanso—. ¿No lo puedes determinar con el informe de autopsia?

—No. El primer patólogo trabajaba a partir de la hipótesis de que fue el marido, así que examinaría el cuerpo de manera distinta. Yo lo hago partiendo de la hipótesis de que tenemos a un asesino en serie al que le entró el pánico la primera vez que mató. Necesito ver el cuerpo.

Capítulo 50

Cuatro meses antes…

Carole Lewis se sentó con la espalda más recta, escupió el chicle y se pasó los dedos por el pelo. Se preguntó si él sabría que acababa de estar con otro. Confiaba en que no percibiese el olor de los otros hombres en su piel. Cogió un pañuelo de papel y se secó el sudor de la frente. Debido a la inesperada ola de calor, el aire nocturno era húmedo y sofocante. Exhaló un suspiro de frustración cuando la farola iluminó la figura que tenía delante.

—Este no es tu sitio de siempre —observó él.

Carole se acomodó en el banco y cruzó las piernas y los brazos.

—Estoy esperando a alguien —afirmó—. Debe de estar al caer.

—¿Hace mucho que esperas? —El hombre miró por donde acababa de llegar—. Está bien —dijo al ver que Carole no le contestaba—. Vale, ya sabes dónde encontrarme si tu cita no aparece.

Carole sacó el teléfono cuando el hombre se marchó. Eran las 22.35. Llevaba allí veinte minutos. Releyó el último mensaje que le había enviado:

«Voy para allá. Un beso».

Sí. Claro que quería verla. No eran imaginaciones suyas, pero no se iba a pasar toda la noche esperándolo en medio del parque.

—Cinco minutos y me largo —musitó Carole entre dientes. Se guardó el teléfono y después se levantó deprisa al ver a un hombre que iba corriendo hacia ella. «Mierda». El borde del vestido se le enganchó con la madera astillada del banco. Le pegó un tirón y volvió a soltar un taco cuando el vestido se rasgó.

—Carole —dijo él—. ¿Te encuentras bien?

—Sí. Es solo… ¿Sabes qué? Olvídalo. Me alegro de que hayas podido venir.

—Lo siento mucho. Terminé de trabajar tarde. Te habría llamado cuando salí, pero me quedé sin batería.

—No pasa nada. No te preocupes. ¿Quieres que vayamos a tomar algo antes? Estarás muerto de sed, después de subir la colina corriendo con el calor que hace.

El hombre se tiró del cuello de la camisa antes de dar un paso hacia Carole y besarla en los labios.

—Buena idea. Una rápida antes. No sé, ¿vamos por tu zona?

—Claro. El pub Harp está al otro lado del parque, pero conozco un atajo.

El hombre se pegó a Carole. Le mordió el cuello y deslizó las manos bajo el vestido y entre sus piernas.

—Sabía que no llevabas bragas —comentó.

—Nunca llevo. ¿No te importa que lo hagamos aquí?

—Dijiste que era un buen sitio.

Carole le desabrochó el pantalón.

—Nadie viene a esta parte del parque. Tengo condones.

—Bien.

—¡Dios! —exclamó Carole, sorprendida cuando él le rodeó la garganta con una mano y empezó a apretar. Ella cerró los ojos mientras él le tocaba el pecho y la besaba en el cuello. Sintió una oleada de excitación y un subidón de energía nerviosa cuando le metió los dedos. Carole fue bajando la mano derecha por su espalda, hacia la cintura. Fue entonces cuando notó la fría empuñadura de metal de un cuchillo.

Todo sucedió muy deprisa. Él sacó rápidamente el cuchillo del bolsillo trasero y lo levantó por encima de su cabeza.

—¡No! —chilló Carole. Cruzó los brazos delante de la cara y lanzó un grito de dolor cuando la hoja le hizo un corte en el antebrazo. Él la agarró por el brazo y la acercó hacia sí. Después se sucedieron los golpes cuando le hundió una y otra vez el cuchillo en el estómago, las sacudidas recorriéndole el cuerpo. Un grito ahogado escapó de su boca y un calor intenso y doloroso la cubrió entera.

La luna llena se colaba entre las tupidas hojas y arrancaba destellos a la hoja cuando él la sacaba del estómago. La tela empapada en sangre del vestido se pegaba al borde dentado del cuchillo. Carole agarró la hoja para intentar que él no siguiera apuñalándola, pero el hombre era demasiado fuerte. Pegó un tajo hacia abajo y la mano derecha de ella cayó sin fuerza a un lado cuando la hoja cortó tendones y nervios. Carole trató de hablar, pero la palabra «socorro» se perdió en el charco de sangre que le salió de la boca.

Carole se tapó una de las heridas del estómago con la temblorosa mano. Tambaleándose, lo miró. No se movía, el rostro absorto en una mezcla de concentración e interés. Se abalanzó de nuevo y la volvió a apuñalar. Carole sintió las convulsiones que sacudían su cuerpo cuando las piernas le fallaron. Intentó huir arrastrándose, pero la hoja caliente del cuchillo se lo impidió al atravesarle la espalda, astillándole el hueso de la escápula.

El cuchillo bajó de nuevo, perforándole un pulmón. Él retorció la hoja con saña y después la sacó, la punta del cuchillo partiéndose en el proceso. Le dio la vuelta a Carole, en cuyos oídos resonó el eco de los zorros corriendo por el parque.

«Déjame morir. Déjame morir».

Las palabras llegaron a su titilante cerebro, pero su cuerpo no le hizo caso, ni siquiera cuando el cuchillo le atravesó de nuevo el pecho. Carole abrió los ojos, pero la sangre enturbiaba su visión. No vio que él subía el cuchillo por encima de su cabeza. La muerte todavía no había llegado cuando le rajó la garganta, con una última floritura violenta.

Capítulo 51

Henley se movía nerviosamente en su asiento y consultaba la hora en el reloj del salpicadero. Casi eran las once menos cuarto. Ramouter había vuelto a la SCU, donde estaba concertando citas con el jurado del primer juicio por asesinato de Olivier. Ella había llegado al tribunal de la Corona de Snaresbrook antes de lo previsto y se había quedado en el aparcamiento, echando un vistazo a las diligencias de Carole Lewis. Henley experimentó una extraña sensación de desapego mientras miraba las declaraciones de los testigos y el fichero SIDENPOL en el iPad. Echaba de menos sentir el papel en sus manos. Había veces en las que estaba convencida de que casi podía oler la sangre de una víctima a través de la libreta de un agente.

Henley no se estremeció cuando en la pantalla aparecieron las fotografías de la escena del crimen. Carole no intentó correr. Su bolso, cerrado y con salpicaduras de sangre, se hallaba a escasos centímetros de su cabeza. El vestido azul de flores que llevaba estaba subido hasta la cintura. No llevaba bragas y la sangre de las puñaladas que había recibido en el estómago había corrido como un río y se le había coagulado en el vello púbico.

Había pruebas de que había mantenido una relación sexual. En la vagina se hallaron espermicida y lubricante, y había restos de semen en su garganta. De su cuerpo se había recuperado ADN de tres hombres distintos.

Henley comprendió por qué la atención de Lancaster pasó a centrarse deprisa en el marido. Celos, adulterio, una mujer más joven y un marido de más edad. Ramouter también había descubierto que donde se encontró a Carole Lewis era un conocido lugar para encuentros sexuales. Todo apuntaba a un crimen pasional y a que los abogados defensores basaran la defensa en la «pérdida de control» por parte del marido, pero a Henley no le cuadraba nada. En el bolso de Carole encontraron cuatro condones y los anillos de compromiso y boda, pero no el teléfono móvil. Un testigo ocular declaró que una mujer que encajaba con la descripción de Carole se tropezó con su esposa y con él cuando salían del parque. La esposa dijo que la mujer se había topado con ellos como si llegara tarde a algo, no como si estuviese huyendo de alguien.

Cuando cerró las diligencias, Henley estaba segura de dos cosas: Carole Lewis conocía a su asesino y había quedado con él.

Alan Lewis no era precisamente guapo. Llevaba el escaso pelo cano recogido en una coleta tirante, el cuero cabelludo rojo y descamado. Los ojos castaños, que se asentaban con incomodidad entre arrugas de piel blanquecina, subieron de la placa de Henley a su cara. Se pasó la lengua por los finos labios antes de contestar.

—Estoy ocupado. ¿No puede esperar?

—No tengo ningún problema en hablar con usted aquí —contestó ella mientras se sentaba en la mesa agrietada de formica blanca.

La puerta automática pitaba sin parar, al unísono con el resollar irritado de Alan mientras, entre jadeo y jadeo, se dirigía hacia la salida.

—Así que no basta con que tenga que aguantar que se presenten en mi casa cuando les da la gana y la pongan patas arriba, no; también tengo que soportar que se presenten en el trabajo —soltó Alan mientras iba hacia el gran estanque flanqueado por gansos de Canadá. Se detuvo junto a un banco y sacó un paquete de tabaco de liar y papel—. ¿Dónde está la otra? La morena, la oficial Lancaster.

—No soy de la policía judicial de Wood Green. —Henley rodeó a Alan y se sentó en el banco. Las vistas del estanque eran más tentadoras que las de un edificio que en su día había acogido a niños huérfanos.

—Entonces ¿de dónde sale usted?

—De la unidad especializada en asesinatos en serie.

Alan terminó de liarse el cigarrillo y hebras de tabaco cayeron en la hierba.

—¿Por qué leches quieren ustedes hablar conmigo?

—Porque no creo que sea usted el asesino de Carole, por eso. Tengo unas preguntas que hacerle y una petición. —Henley mantenía la mirada fija en los gansos que avanzaban hacia el agua.

—Así que me cree usted. Cree que no la maté yo.

Henley se volvió a mirar a Alan justo a tiempo de ver cómo sus hombros se relajaban de alivio.

—Me tuvieron más de dos días en aquella comisaría. ¿Sabe lo que es estar sentado en una fría celda donde uno huele su propio pis y su propia mierda y que tengan el puñetero descaro de preguntarte si quieres desayunar?

Henley esperó a que Alan recobrara la compostura.

—Su mujer. ¿Cuánto llevaban casados?

—Seis años. —Alan se sacó un mechero del bolsillo de atrás y se sentó en el otro extremo del banco—. La conocí… La conocí en el parque.

Henley reparó en el vacilar de su voz.

—¿Qué estaba haciendo en el parque cuando la conoció?

—La clase de cosas para las que no hace falta tener perro, no sé si me entiende, inspectora.

Henley no le pidió que entrara en detalles.

—Quedamos unas cuantas veces. Le pedí que saliera conmigo a tomar algo. Era maja, nos gustaban las mismas cosas. El resto es historia.

—Encontraron su cuerpo en el parque de Highgate Woods.

—Lo sé. Decidimos que cuando nos casáramos dejaríamos aquellas citas, y así fue durante unos cinco meses; pero después ella quiso volver a las andadas. Es como si necesitara la atención. Yo no quería compartirla, pero Carole es… era cabezota. Yo no era suficiente para ella. Solo quería que tuviese cuidado. La llevaba yo, no para mirar, porque ya no me van esas cosas, pero sabía que a veces iba ella sola.

—Así que al ver que no volvía a casa a usted no le sorprendió.

—Sí que me extrañó. Siempre volvía a casa. Era así de buena. Yo tengo otro empleo. Trabajo de segurata en un club de Kings Cross. Llegaba a casa sobre las cuatro de la mañana y ella siempre estaba en casa a las cuatro y media. Era la hora a la que volvía a haber autobuses. Cuando no volvió a casa esa madrugada, supe que pasaba algo. La llamé al móvil, pero sonaba y sonaba. Fui al parque a buscarla, pero no estaba donde siempre. Llamé a la policía y les dije que había desaparecido, pero ellos se desentendieron. Después, por la tarde, la jodida oficial Lancaster se presentó en mi casa. —Alan dio una calada larga al cigarrillo.

—Le dijo a la oficial Lancaster que estaba usted con Dawn Bradley la noche que mataron a su mujer, pero la coartada no era sólida.

—¿Conoce al marido de Dawn? No me sorprende que ella lo negara. Conociendo a Dawn, seguro que utilizó un nombre distinto.

—¿Le contó Carole que había sido miembro del jurado en el juicio por asesinato de Peter Olivier?

—¿Que si me lo contó? No paraba de hablar de ello. Se creía muy importante, yendo a Old Bailey cada día.

—¿Qué fue lo que le contó?

—Se lo acabo de decir: todo. Que fue jurado en el juicio por asesinato del asesino de la sierra. Cómo descuartizó aquel tipo los cuerpos. Lo atractivo que le parecía el tal Olivier, que era… —Hizo una mueca—. ¿Encantador? ¿Se lo imagina usted? Yo a veces pensaba que Carole estaba mal de la cabeza.

—¿Y los otros miembros del jurado? ¿Le habló alguna vez de ellos?

Alan lanzó la ceniza hacia el borde del agua.

—Una pareja. Me habló de una chica llamada Zoe. A veces quedaban para tomar algo.

—¿Alguien más? —Henley anotó la información en la libreta.

Alan se frotó la incipiente barba canosa.

—Había una mujer a la que no soportaba. La llamaba Agatha Christie puesta de coca. Y luego estaba ese tipo.

Henley paró de escribir.

—¿Qué tipo?

—No recuerdo su nombre, pero no paraba de llamaba. Le miré el teléfono y vi los mensajes que le mandaba.

—¿Se estaba acostando con él?

—Ella lo negaba, pero las cosas que él le decía… No se habla así a menos que haya habido sexo de por medio. ¿Sabe a qué me refiero?

—¿Recuerda cómo se llamaba?

Alan sacudió la cabeza.

—Qué va. —Miró el reloj—. ¿Cuánto más va a durar esto?

—Ya casi he terminado. Solo necesito su permiso.

—¿Mi permiso? ¿Para qué?

—Para exhumar el cadáver de su mujer.

Alan palideció.

—¿Para qué coño necesita hacer eso?

—Creemos que su asesinato podría estar relacionado con una serie de crímenes que está investigando nuestra unidad.

—¿La quiere desenterrar? —El hombre sacudió la cabeza en señal de incredulidad, el cigarrillo consumiéndose entre sus dedos—. Y ¿cree que fue la misma persona que mató a Carole?

—Es una posibilidad, pero no podremos estar seguros hasta que…

—¿La hayan desenterrado?

Henley asintió.

—Lo siento.

—¿Por qué se disculpa? No fue usted quien la mató. —Alan apagó el cigarrillo aplastándolo contra el banco y tiró la colilla al estanque. Exhaló con tanta fuerza que pareció que silbaba—. Está bien. Hágalo. Haga lo que tenga que hacer. Mientras yo quede libre de sospecha, tiene mi permiso para desenterrarla.

Capítulo 52

—¿Te sorprende verme? —Olivier se apoyó en el marco de la puerta y se quitó la capucha.

—Me… Pero… ¿Qué dem…? —Blaine estaba anonadado. Miró detrás de Olivier para ver si había alguien en el pasillo—. ¿Cómo has entrado en el bloque? —preguntó. Apagó la luz del piso, con la esperanza de que de ese modo el hombre que tenía delante… desapareciera.

—La seguridad de este edificio deja mucho que desear. Podría entrar cualquiera. —Con la velocidad del rayo, Olivier empujó a Blaine y, tras entrar en la casa, encendió de nuevo la luz.

—Ya te dije que la policía había ido a verme —adujo Blaine, que siguió de mala gana a Olivier, pero titubeó al llegar a la puerta, reacio a estar en la misma habitación que él—. Me han estado llamando, controlándome. Ahora mismo podrían tener a alguien vigilándome, vete tú a…

—Haz el puto favor de calmarte —ordenó Olivier. Acto seguido abrió la nevera, sacó una lata de cerveza y la abrió—. Me estás dando dolor de cabeza.

—No deberías estar aquí.

Olivier lo miró mientras bebía.

—No me voy a quedar. Solo necesito una cosa de ti.

A Blaine no se le ocurría qué podría querer de él Olivier cuando la policía ya le tenía echado el ojo.

—¿Qué? —preguntó.

Olivier dio un paso adelante deprisa, haciendo que Blaine reculara.

—¿Por qué estás tan nervioso? —preguntó entre risas—. Esto no te pasaba cuando ibas a verme a la cárcel. Mira. —Olivier levantó las manos—. Ahora no llevo esposas.

Blaine logró reunir el valor necesario para darle la espalda a Olivier. Entró en el pequeño salón y se aseguró de que las cortinas estuviesen bien echadas. Olivier se sentó y se tumbó en el sofá. Blaine permaneció junto a la ventana, sin saber qué hacer.

—Todo el mundo te está buscando. —Blaine cruzó la habitación y se acomodó en el sillón, lo más lejos posible de Olivier.

—Soy consciente de ello —aseguró este—. Pero si algo he aprendido es que la policía nunca busca en los sitios más evidentes.

—¿Qué quieres de mí? —Blaine no pudo evitar que le temblara la voz.

Olivier suspiró pesadamente y apoyó la cabeza en los cojines de nuevo.

—¿Hay algún indio pasable cerca? —preguntó.

—¿Cómo?

—Indio. Comida. Para llevar. Un tipo en una moto que te la trae a casa.

—Hay, sí, pero…

Olivier se puso en pie de un salto, agarró a Blaine por el cuello y lo aplastó con fuerza a la pared.

—Probablemente estés pensando que tendrías que haberte ido —le dijo al oído a Blaine mientras le apretaba la garganta—. Tendrías que haber hecho la maletita con ruedas y haberte largado en cuanto supiste que estaba fuera.

Olivier lo liberó de su agarre. Blaine tosió, la gran bocanada de aire que tomó hizo que su pecho se estremeciera.

—Pensarán que te ayudé —se lamentó este débilmente, mientras se dejaba caer al suelo—. No puedo volver a la cárcel.

—No creo que tengas mucha elección. Te acusarán de algo. —Olivier se acercó al sofá y cogió un portátil—. ¿Cómo crees que se sentirá ese imitador al saber que estoy fuera? ¿Se sentirá satisfecho o se estará meando encima como tú? Puede que incluso se ponga cachondo.

—No sé… No tengo ni idea —contestó Blaine. Tosió de nuevo y se tocó con cuidado el magullado cuello.

—Los informes, las notas que tomaste de mi juicio. Los papeles de tu juicio. ¿Los tienes aquí? Dijiste que lo guardabas todo —quiso saber Olivier.

Blaine asintió y señaló las carpetas y los archivadores, atados con gomas, en la balda inferior de la librería.

—¿Está todo?

—Todo —replicó Blaine con voz bronca.

—Bien. —Olivier abrió el ordenador y pulsó una tecla—. La contraseña. Y deprisa, que no muerdo.

Blaine se levantó con aire vacilante, se acercó a él e introdujo su contraseña.

—Muchas gracias.

—¿Qué haces? —preguntó Blaine.

Olivier no contestó. Siguió tecleando mientras se bebía la cerveza. Al cabo de unos minutos, miró a Blaine a los ojos y dijo:

—Ayudar a la policía con su investigación.

Capítulo 53

Daniel Kennedy. Zoe Darego. Sean Delaney y Carole Lewis. Los nombres estaban escritos con tinta roja borrable en la pizarra blanca.

—¿Estás completamente segura de que Lewis tiene que estar en la pizarra? —inquirió Pellacia. Henley miró de soslayo a Ramouter, que a su vez miraba al jefe de ambos, en los ojos muy abiertos una expresión de incredulidad.

—Pues claro que está segura —corroboró Joanna antes de pasar por delante y dejar un montón de papeles en la mesa de Ramouter.

—Solo estoy ejerciendo de abogado del diablo —continuó Pellacia—. Tenemos un lapso de cuatro meses entre el asesinato de Lewis y los de Kennedy y Darego. También sabemos cómo los mataron. Kennedy, Darego y Delaney fueron descuartizados, pero Lewis no, a ella le rajaron la garganta.

—Fue algo más que eso. —Henley atrajo hacia sí una gran bolsa de pruebas llena de cartas—. Quien le rajó la garganta casi le cortó la cabeza. Puede que fuera un asesinato más oportunista, pero aun así hubo cierto grado de planificación. El instinto me dice que esa mujer fue a ese parque esperando reunirse con alguien concreto, alguien a quien conocía. Es solo que no sé quién.

—Me temo que tu instinto no basta. ¿Qué hay del ADN que le encontraron? —planteó Pellacia—. ¿Alguna correspondencia?

—Se encontraron dos, el del marido y el de Gary Wilkins. Stanford detuvo e interrogó a Wilkins la otra noche. El tipo admitió haberse acostado con Carole esa misma noche, antes. Dijo que no era la primera vez y que era una de las mujeres con las que solía verse en Highgate Woods. Dijo que ya estaba en el trabajo cuando asesinaron a Carole, pero desde entonces ha tenido varios empleos y a Stanford le está costando dar con el que era su jefe de obra. Hay una tercera persona a la que no se ha identificado.

—¿Es posible que nuestro asesino sea alguno de los otros hombres con los que se acostó?

Henley sacudió la cabeza.

—No podemos descartar esa hipótesis, pero el ADN de la correspondencia que no se ha identificado se encontró bajo las uñas de Lewis y en el semen seco que tenía en las piernas, no dentro de ella. No creo que nuestro asesino la penetrase sexualmente.

—Sé que estamos contemplando como posibles sospechosos a Blaine y ahora al tal Gary Wilkins, pero ¿qué hay de los otros dos miembros del jurado a los que condenaron por desacato? Ellos son parte del motivo por el que el primer juicio no llegó a su término. ¿Ha hablado con ellos? —preguntó Pellacia a Ramouter.

—Pine es paramédico a jornada completa, así que ha sido algo complicado conseguir verlo debido al horario de los turnos, pero a Naylor lo veremos más tarde; no es que le haya hecho mucha gracia.

—Y a los otros miembros del jurado, ¿los ha localizado? —quiso saber Pellacia.

—Me llevó casi toda la mañana, pero di con ellos —respondió Ramouter—. Hay un par por el que no tenemos que preocuparnos por el momento. Naomi Spencer está en Vietnam, de luna de miel. Se fue hace un mes y no está previsto que vuelva hasta dentro de otras dos semanas y media. En cuanto a Kushal Bollasingham, está cumpliendo condena en High Down. Dieciocho meses, por fraude social. Le darán la condicional en abril. Después tenemos a Hamilton Bryce. Se trasladó a Mánchester el año pasado. Le pregunté si había estado en contacto con alguno de los miembros del jurado después del juicio y confirmó que no.

—Confiemos en que no tengamos que preocuparnos por Bryce. Con la excepción de Lewis, por lo visto nuestro imitador está limitando sus movimientos al sur de Londres, pero aun así deberíamos pedir a la policía de Gran Mánchester que lo vigile —sugirió Henley.

Pellacia asintió en señal de conformidad.

—Con lo que nos quedan Alessandro Naylor, Jessica Talbot, Dominic Pine y Michael Kirkpatrick —enumeró Ramouter. Después dobló la lista por la mitad.

—¿Qué hacemos ahora? No podemos ponernos a aporrear puertas y decirles que son posibles objetivos de un asesino en serie.

—Vamos a tener que hacerlo.

—¿Qué dijeron en el UKPPS de proteger al resto del jurado? —preguntó Pellacia.

Henley soltó un gruñido al recordar la exasperante conversación que había mantenido con Gia Mapess, la directora en Londres del servicio de protección de testigos.

—Estaba más preocupada por la política y el procedimiento que por utilizar el sentido común —replicó Henley—. Necesitan revisar el caso para poder evaluar el grado de amenaza que pesa sobre nuestros miembros del jurado.

—¿Es que un asesino en serie que anda suelto por Londres no es bastante amenaza? —planteó Pellacia.

—No hasta que ellos lo digan, y después dependerá de que los miembros del jurado consientan en la clase de protección que desean: alarmas personales, patrullas de policía…

El teléfono de su mesa empezó a sonar, interrumpiendo a Henley. Reconoció el número que aparecía en la pantalla, era la línea directa de Anthony.

—¿Qué le ha pasado a tu móvil? —preguntó este—. Como no lo cogías, se me ocurrió probar a llamarte a la antigua usanza.

Con el auricular acomodado en el cuello, Henley metió la mano en el bolso y sacó el móvil: tenía cinco llamadas perdidas de Anthony, pero el teléfono estaba en silencio.

—Lo siento. Pero dime, ¿a qué viene tanta prisa?

—Tu cabeza.

—¿Perdona?

—Tu cabeza. La que te soltaron en casa sin miramientos. La he identificado. Mira el correo.

Henley activó el ordenador y abrió el archivo adjunto que acompañaba al correo de Anthony. El hombre que la miraba sonreía. Los rizos del abundante cabello negro le caían por la frente. Aparentaba unos veintitantos años.

—Se llama Elliot Shen Cheung. Tenía veinticuatro años cuando desapareció. —Henley amplió la fotografía en la pizarra interactiva—. El retrato robot se puso en circulación y pasó a estar operativo en la página web de la Unidad de Personas Desaparecidas la semana pasada. Hace unas dos horas se alertó a la unidad de una posible identificación.

—Entonces, ¿quién es? —quiso saber Ramouter—. Y ¿qué le hizo a Olivier?

—Oriundo de Hong Kong —prosiguió Henley—. Vino aquí cuando tenía dieciocho años para estudiar en la Universidad de Cardiff. Se trasladó a Londres cuando terminó su formación y trabajaba para una agencia de publicidad en Hoxton Square. Un amigo denunció su desaparición una semana antes de que descubrieran su cuerpo, sin la cabeza, pero por lo visto nadie lo había visto durante por lo menos dos semanas antes.

—¿Y sus jefes? ¿No les pareció raro que no acudiera a trabajar? —preguntó Pellacia.

—Dijeron que no era la primera vez que un empleado subalterno no se molestaba en volver —aclaró Henley.

—¿Quién lo identificó? —preguntó Ramouter.

—La Unidad de Personas Desaparecidas recibió dos alertas. La primera de una tal Tanya O’Brien. Era la novia de Elliot, pero cortaron alrededor de una semana antes de que él desapareciera.

—¿Y la segunda?

Henley sintió que las cicatrices del estómago le tiraban al contemplar la fotografía de un risueño Elliot Cheung que ahora estaba en la morgue, en seis trozos.

—De Peter Olivier.

—¿Cómo dices? —exclamó Pellacia—. ¿Peter Olivier se puso en contacto con la Unidad de Personas Desaparecidas?

—No los llamó él. Lo hicieron ayer por la tarde, a través de la página web. Ya he hablado con Ezra, está intentando rastrear la IP que utilizó Olivier.

—Eso si fue Olivier —terció Pellacia—. Ahí fuera hay gente muy rara. Que sepamos, podría ser alguien que afirma ser él.

—Podría ser —convino Henley—, pero considero a Olivier perfectamente capaz de hacerlo. Lo más importante es que tenemos una identificación.

—Pero ¿quién demonios es Elliot Chung? —se interesó Pellacia—. No recuerdo haberme topado con ese nombre cuando revisamos las acusaciones de violación que hizo Olivier.

—Y es demasiado joven —objetó Henley—. Cheung tenía veinticuatro años cuando desapareció. Hay un motivo por el que Olivier fue por él. ¿Escoger alguien al azar? No se ajusta a su patrón.

Pellacia frunció el ceño en señal de concentración. No hizo falta que Henley le preguntase en qué estaba pensando: lo sabía.

—Te preocupa que este caso se esté saliendo de madre, ¿no? —preguntó.

—Llevamos la investigación por asesinato de este imitador; Olivier se ha dado a la fuga y nos estamos planteando seriamente reabrir un caso de asesinato.

—No vamos a reabrir un caso de asesinato. Lo único que necesitamos hacer es averiguar la relación que existe entre Olivier y Elliot Cheung.

—Y por qué lo organizó todo para que te llevaran a casa la cabeza de Cheung.

—Sé cuál es la respuesta a eso —aseguró Henley—: que es un capullo enfermo.

Capítulo 54

Pese a todos sus esfuerzos por evitarlo, al final Blaine se orinó encima. Olivier esbozó una sonrisilla al acordarse. Blaine lloriqueó cuando Olivier le puso un cuchillo en la garganta mientras le decía dónde aparecerían las partes de su cuerpo si llamaba a la policía. El lloriqueo no pudo acallar el sonido del pis de Blaine corriéndole por las piernas desnudas. Creía que Blaine debería haber mostrado algo más de gratitud por perdonarle la vida, pero, pensándolo bien, quizá debiera haberlo liquidado.

Olivier se inclinó sobre la barandilla de hierro forjado y contempló las sucias aguas. Vio dos cisnes esquivando botellas de plástico que flotaban. Había marea alta. Sintió que finas gotas del agua del río le salpicaban las manos mientras el Támesis rompía contra el murete. Sujetos a la barandilla había trozos de precinto policial blanco y azul, ondeando contra sus rodillas. No muy lejos, un cartel policial amarillo hacía un llamamiento a posibles testigos de un asesinato.

Olivier observó la otra orilla del río, la zona portuaria. Ahora había edificios nuevos y multitud de grúas, con luces rojas brillantes, elevándose hacia el cielo.

Tendría que haber seguido corriendo. Podría haberse subido a la caja de un camión que fuese en la dirección opuesta, hacia Calais. Metió la mano en el bolsillo de la americana y sacó una hoja doblada del periódico que encontró en el coche que había robado. Página siete del Evening Standard del día anterior. Pasó un pulgar encallecido por el artículo de la parte superior de la página. Víctima identificada. Daniel Kennedy. La primera.

«Puto aficionado», musitó Olivier mientras releía que habían encontrado el cuerpo de Kennedy al pie de la escalera del embarcadero de Watergate; a tan solo un metro largo de donde estaba él ahora.

Allí había empezado todo. En cierto modo debería estar agradecido al imitador. El asesinato de Kennedy había actuado de catalizador. Había espoleado a Olivier para que pusiera en práctica su plan de fuga de una vez por todas.

Olivier aspiró el olor del río y durante un breve instante se preguntó si el imitador habría estado en ese mismo lugar y si habría olido en su piel la sangre del crimen. Olivier sonrió para sus adentros, pero era una sonrisa carente de humor. Henley tenía razón. Esa persona, ese imitador, era un pobre remedo de él. Olivier no tenía intención de quedarse cruzado de brazos mientras el imitador se tomaba tantas libertades. Rompió el artículo y vio cómo se llevaba los trozos el viento. No leería en un periódico que Henley había atrapado al imitador. No. El periódico informaría de que Henley había encontrado los pedazos del imitador que Olivier dejaría atrás.

Capítulo 55

—¿Es una broma? Porque tiene que ser una broma, ¿no? —Jessica Talbot estaba en pie en medio del desordenado salón con su hijo de ocho meses acomodado en la cadera y el de dos años en el suelo, rodeado de piezas de rompecabezas y coches de juguete.

—Me temo que no es ninguna broma —dijo Henley. El pequeño de dos años fue andando torpemente hacia Ramouter y le ofreció un Lego.

Jessica se quedó blanca. Reculó unos pasos y se dejó caer en el sofá. Su hijo se reía entre sus brazos, como si fuese otro pasatiempo al que su madre estaba jugando con él.

—Ni siquiera los recuerdo. A los otros. ¿Por qué iba a matarlos alguien?

—Es lo que estamos intentando averiguar. Ya le hemos pedido protección policial. Los dos agentes que se ocuparán de usted llegarán dentro de unos minutos para que los conozca.

—¿Protección? Tengo tres hijos. Mi madre se ha ido y se ha roto una maldita pierna… Tengo… No puedo. A mi marido no le va a hacer ni pizca de gracia. Esto es demasiado.

—Lo siento mucho, pero tanto su seguridad como la de su familia es crucial —respondió Henley con firmeza.

—¿Y mi hija? Tiene ocho años, está en el colegio. ¿Qué se supone que vamos a hacer? ¿Cómo nos van a proteger? No pudieron proteger a esos tres miembros del jurado. —La voz de Jessica cada vez era más agitada.

—Jessica, por favor, cálmese.

—¿Cómo quiere que me calme cuando un asesino en serie va detrás de mí?

—No permitiremos que le pase nada. Tiene usted mi palabra.

—Conque me puede prometer eso. —Jessica intentaba impedir que su hijo le tirase del pelo. Bajó la voz hasta tornarse un susurro violento—. Les puede prometer a mis hijos que su madre no aparecerá despedazada en una gasolinera, ¿sí?

La reacción de Michael Kirkpatrick, miembro del jurado número diez, no fue muy distinta.

—Nunca quise ser jurado, para empezar. —Michael cerró la puerta de la sala de juntas de la planta veinticuatro de TL Global Banking, en la City. Su evidente arrogancia hacía juego con los densos nubarrones que anunciaban lluvia y habían oscurecido la parte superior del Gherkin y del Shard. Parecía la clase de hombre que defendía los pinchos antiindigentes de la entrada de su edificio de oficinas—. ¿Saben cuánto dinero perdí por formar parte de ese jurado dos semanas? Me habría salido más rentable pagar al tribunal para no tener que estar allí. Como si cinco libras al día, para el almuerzo, y pagarme la tarjeta de transporte cubrieran los gastos.

—¿Entiende lo que le estamos diciendo? —le preguntó Ramouter.

Michael se preparó un expreso y eligió un bollo danés del surtido disponible.

—Dudo muy mucho que alguien vaya a venir por mí —dijo con la boca llena.

Henley no pudo reprimir una carcajada sardónica.

—Michael, no he venido aquí a hacerle perder el tiempo. Esto es serio.

—¿Cómo se supone que voy a trabajar? Tengo reuniones con personas muy importantes y tengo que estar en Nueva York el mes que viene. ¿Me va a seguir la poli a todas las reuniones?

—Si con ello impedimos que acabe usted en… ¿Cuántos trozos eran, inspector en prácticas Ramouter? ¿Cinco? —preguntó Henley, ladeando la cabeza.

—Seis —precisó Ramouter con el rostro imperturbable.

—Es verdad. Les cortó la cabeza —continuó Henley. Por primera vez desde que estaban hablando, Michael pareció preocupado—. Puede que no llegue a ver usted Nueva York si no cogemos a ese asesino, pero si prefiere correr el riesgo, seguro que puedo redirigir los recursos sin problema —añadió Henley, a sabiendas de que ahora Michael aceptaría toda la protección que pudieran proporcionarle.

Dominic Pine no pareció inmutarse cuando abrió la puerta y Henley le enseñó la placa.

—¿Es por lo de la otra noche? —preguntó.

—¿Qué pasó la otra noche? —quiso saber Henley.

—Mis vecinos de arriba, que se pelearon.

—No, no es por eso. Habló usted con mi compañero esta mañana. —Henley se hizo a un lado para que Dominic pudiera ver a Ramouter.

—Buenas tardes. Soy el inspector en prácticas Ramouter —se presentó.

—Perdonen —se disculpó Dominic—. Se me olvidó por completo. Ayer por la noche el turno fue largo.

La puerta se cerró y se escuchó el sonido de metal contra metal al retirar la cadena de seguridad.

—Gracias —dijo Henley al pasar. Ramouter entró asimismo y cerró la puerta.

Henley olisqueó: el piso olía como si no hubieran abierto nunca las ventanas y la entrada pedía a gritos una reforma. Una suciedad incrustada oscurecía el dibujo de la moqueta y el papel de la pared había perdido el color y se estaba pelando, pero en el piso había algo más que no era capaz de identificar.

—¿Les importa si me visto? Me siento un poco raro hablando aquí con ustedes en calzoncillos.

Dominic Pine volvió con un pantalón de chándal y una camiseta azul que se había puesto del revés. Los invitó a sentarse en el salón.

—Si no han venido por los pirados de arriba, ¿de qué se trata?

—Como le he dicho, el inspector en prácticas Ramouter y yo somos de la unidad especializada en asesinatos en serie.

—¿Por qué me dice algo ese nombre?

—En 2017 fue usted miembro del jurado en el juicio por asesinato de Peter Olivier.

—He oído que ha escapado. Está en todas las noticias. ¿Ya lo han cogido?

Henley pasó por alto la pregunta.

—Estamos investigando una serie de asesinatos que guardan relación con el primer juicio.

—¿Qué tiene eso que ver conmigo? Saben que me echaron de ese juicio, ¿no? Pasé tres meses en la cárcel por ello. ¿Estoy en peligro? ¿Por eso han venido ustedes?

Dominic se rio. Henley miró de reojo las estanterías, repletas de DVD y una enciclopedia en tomos encuadernada en rojo del año de la polca. Dejó que el silencio se alargase mientras de arriba le llegaban débilmente las voces de la pareja que discutía.

—Puede que sea usted un objetivo —reveló Henley—. Han asesinado a tres de los miembros del jurado de la lista del primer juicio del asesino de la sierra. La semana pasada los cuerpos de Daniel Kennedy, Zoe Dar…

—Joder. Creo que voy a vomitar —dijo Dominic al tiempo que se levantaba y salía del salón.

Henley lo siguió hasta la pequeña cocina, donde el hombre vomitó en el fregadero. Le frotó la espalda. En la encimera se veían granos de azúcar moreno y de café instantáneo. El descuido y la sensación de abandono le recordaron a la casa de su padre. Henley miró por la ventana de la cocina y sintió una punzada de culpa cuando un coche patrulla entró en la urbanización. ¿Hasta qué punto podían proteger de verdad a Dominic Pine y los demás?

—¿No puede ser un coche de policía sin distintivos? —Alessandro Naylor había dicho a Henley y Ramouter que vivía con sus tíos, y se había negado a dejarlos entrar en casa—. Puede que vayan de paisano, pero tienen toda la pinta de ser de la pasma. En este sitio los suyos no son bienvenidos, así que solo me falta que los vecinos me vean invitándolos a pasar.

—Tiene distintivos por un buen motivo —adujo Henley.

—Así que esto es serio. Vi que Olivier se había fugado, pero no pensé que tuviera que ver conmigo.

—Pero ¿ha visto en las noticias lo que les pasó a los otros?

—Hace dos meses al tío de la casa de enfrente lo encontraron con una bala en la cabeza tirado en la cocina. El pasado martes dos pandillas de críos decidieron enfrentarse a navajazos en el parque. Así que, si quieren que les diga la verdad, tampoco me habría quedado con esas tres personas a las que han mencionado.

—Muy bien. —Henley no tenía energía para seguir insistiendo—. Quería verlo para preguntarle si se le ocurre algún motivo por el que alguien podría tenerlo en el punto de mira, a usted y a los demás.

Alessandro sacudió la cabeza a un lado y al otro mientras lanzaba a la alcantarilla la colilla del cigarrillo que se había fumado.

—Ninguno. Ya se lo he dicho. Después de participar en ese juicio, mi vida se fue a la mierda durante un tiempo. La cagué. Me dejé llevar, supongo, y pagué por ello. Salí de la cárcel y, desde entonces, he mantenido la cabeza gacha. Comencé a trabajar en la empresa de fontanería de mi tío, no es que me guste limpiarle la mierda a la gente, pero así son las cosas.

—¿Se puso en contacto alguna vez con los otros miembros del jurado?

—¿Para qué? Como le he dicho, intento no pensar en ello. Éramos doce personas escogidas al azar que acabaron juntas. No las conocía y, sinceramente, me olvidé de ellas en cuanto me llevaron a la cárcel de Pentonville.

—A lo largo de estas dos últimas semanas, ¿ha habido algo que le diera motivo de preocupación? ¿Algún comportamiento sospechoso? ¿Alguna llamada molesta?

—Aparte de las de siempre, las de «¿le gustaría cambiar de compañía eléctrica?», nada de nada. ¿Creen que Olivier mató a los otros?

—No. Murieron antes de que Olivier consiguiera escapar.

—¿No me pueden meter en protección de testigos o algo por el estilo? Ya saben que no me hace gracia tenerlos aparcados ahí fuera y, sinceramente, no me vendrían mal unas pequeñas vacaciones.

Capítulo 56

Un agente de policía permanecía apostado en la puerta de la habitación de Karen Bajarami. Henley lo reconoció, era de la comisaría de Plumstead. Como agente era bastante eficiente, pero en ocasiones como esa Henley deseaba que la metropolitana no hubiese suprimido la altura mínima necesaria para entrar en la academia.

—¿Ha recibido alguna visita? —preguntó Henley.

El agente enderezó un poco más la espalda.

—No desde mi relevo, señora. La enfermera la vio por última vez hará unos cuarenta minutos, pero eso es todo. No ha recibido visitas personales. Claro que no estoy seguro de si está despierta.

—Gracias —respondió Henley antes de volverse hacia Ramouter—. ¿Te encargas tú? No me da la cabeza para ocuparme de esto, la verdad.

Aunque parecía agotado tras pasarse la mayor parte del día conduciendo por Londres, Ramouter logró mostrar cierto entusiasmo, aún deseoso de impresionar.

—¿En serio? Sería estupendo —Ramouter sacó su libreta y un bolígrafo.

El agente se hizo a un lado y abrió la puerta. A Karen la habían pasado a una habitación de pago, que solía estar reservada a pacientes con seguro privado. Las cortinas eran de un amarillo sol cálido y un cuadro del Embankment de noche colgaba de la pared, sobre un sillón de verdad. La televisión estaba puesta, pero Karen no la estaba viendo. Se hallaba de cara a la ventana.

Ramouter carraspeó.

—Disculpe, señorita Bajarami.

Karen se volvió y Henley reprimió un grito ahogado. Tenía el ojo izquierdo vendado y los moratones del rostro habían adoptado distintas tonalidades de púrpura. La mandíbula estaba hinchada y una vía en el brazo izquierdo iba unida a una bomba situada en un lateral de la cama. Henley se preguntó en qué estado se encontrarían Ade Nzibe y el vigilante de seguridad si Olivier le había causado esos daños a Karen.

—Madre mía, ¿tan mal estoy? —Karen se llevó una mano a la frente con cuidado—. No me he mirado. Pero ¿saben qué? Mejor no me lo digan.

Ramouter miró de soslayo a Henley antes de contestar.

—Nos conocimos en la cárcel.

Karen asintió mientras se erguía ligeramente.

—Me quitaron la morfina a primera hora de esta mañana. La rana Gustavo estaba sentada en ese sillón la otra noche y todo parecía de lo más normal.

—Es lo que tiene la morfina —apuntó Ramouter—. No la entretendremos mucho. Solo queremos hacernos una idea mejor de lo que pasó aquí ayer.

Karen cerró el ojo bueno un instante antes de empezar a hablar.

—Los médicos dijeron que estaban satisfechos con los progresos de Olivier. Habría ido directo a la enfermería cuando volviéramos a Belmarsh. Les dijimos a los médicos que Olivier debería estar esposado, pero no nos hicieron caso. Pero bueno, la cosa es que yo estaba sentada en la puerta de su habitación cuando de pronto oí un ruido y Ade… —Karen se estremeció y tomó aire—. ¿Me da un poco de agua, por favor?

—Ya voy yo. —Henley se acercó a la mesita que había junto a la cama, sirvió un vaso de agua tibia en el vaso de plástico y se lo ofreció—. Será la morfina. Da sed.

Karen bebió unos sorbos con gesto dolorido antes de devolvérselo. Después apoyó la cabeza en la almohada.

—Gracias —dijo—. Puede que ese cerdo me haya cejado ciega. No acepté este trabajo para tener que pasar por esta mierda. Lo siento.

—No tiene por qué disculparse —afirmó Ramouter—. Decía que oyó a Ade.

—Sí. Cuando entré… Ade estaba… Estaba en el suelo, junto a la cama. Le salía sangre de la cabeza. No sé con qué le dio Olivier. Cuando me quise dar cuenta, Olivier me había agarrado, me tiró al suelo… y… no vi el tenedor que tenía en la mano. —Karen se echó a llorar.

—Tenga. —Henley sacó los pañuelos de papel de la caja que había en la mesita y se los dio a Karen.

—Gracias. Ha sido… el dolor. —Karen se secó el ojo derecho con delicadeza—. No sé muy bien lo que pasó a continuación. Debí de perder el sentido, porque lo siguiente que recuerdo es despertar en este sitio. No entiendo cómo pudo Peter… ¿Cómo está Ade? Cada vez que cierro los ojos lo veo tirado en el suelo.

—Lo están operando en este momento. Sufrió un trauma por fuerza contundente en la cabeza y tiene un coágulo en el cerebro.

Las lágrimas empezaron a brotar del ojo de Karen.

—¿Y el vigilante de seguridad? Me dijeron que Peter lo atacó.

—Fractura de clavícula, pómulo y mandíbula. Nariz rota y cortes en la cara. Fue más que un ataque. Daba la impresión de que Olivier lo estaba disfrutando.

—Jesús, empiezo a pensar que salí bien librada. Dios, qué cansada estoy. Y la cabeza me está matando.

—¿Hay algo más que se le ocurra? ¿Dijo algo Olivier cuando salió del coma?

—Dijo algo así como que por fin tenía vistas, pero eso fue… —La cabeza se le venció hacia delante y Bajarami lanzó un grito de dolor.

—Ramouter, llama a una enfermera. Deprisa.

Henley rodeó a Bajarami con sus brazos e intentó consolarla mientras Ramouter salía corriendo de la habitación.

—No se preocupe. Ahora mismo viene alguien —la tranquilizó Henley. Bajarami gritó de nuevo y se refugió en el pecho de Henley—. Estamos con usted.

—Olivier pudo haberla matado —observó Ramouter.

—No creo que esa fuera su intención. Solo se interponía en su camino.

—Deberíamos irnos —sugirió Henley—. Esperemos que Ezra haya averiguado dónde se ha estado ocultando Olivier.

«Mark llamaría a esto el “periodo de enfriamiento”», pensó Henley mientras bajaba por Greenwich High Road. Le había explicado a Henley en más de una ocasión que era algo que hacían todos los asesinos en serie. Tomarse un momento para disfrutar del silencio mientras volvían, temporalmente, a la vida normal. Henley se preguntó cuánto duraría el periodo del enfriamiento de su asesino: días, semanas, meses.

Sus tripas sonaron al aproximarse al restaurante de pollo frito. Había estado tomando café a precio de oro la mayor parte del día, pero no había comido nada. Al apoyar la mano en la puerta del establecimiento, el teléfono empezó a vibrar.

En la pantalla ponía: «NÚMERO DESCONOCIDO». Henley pulsó el botón verde.

—Hola, Anjelica.

Un escalofrío recorrió la espalda de Henley cuando oyó la voz de Olivier.

Capítulo 57

—¿Cómo ha conseguido mi número?

—Buenas tardes para usted también. ¿Un día movido? —preguntó Olivier.

—Podría decirse que sí. Supongo que es poco probable que me diga dónde está, ¿no? —probó Henley. Aunque su voz era firme, por dentro tenía ganas de gritar.

Olivier no dijo nada. Henley permaneció a la espera, escuchando la respiración de Olivier, hasta que este rompió el silencio.

—Me he estado poniendo al día. Ha estado ocupada. ¿Qué tal la familia? —preguntó.

—¿Por qué no se entrega?

—¿Por qué iba a hacer eso? Siento el sol en la cara, el viento en el pelo.

—Yo que usted no me acostumbraría.

Olivier se rio. Una carcajada grave, sarcástica, de lástima.

—¿Por qué se esconde? —quiso saber Henley, en el estómago dolorosos nudos.

Olivier silbó con suavidad, sin decir nada.

—¿Me está vigilando? No creo que sea yo por quien deba preocuparse. —Henley rezó para que Olivier no percibiera el temblor de su voz.

—¿Qué quiere decir con eso? —preguntó él, hastiado.

—Ahí fuera hay alguien haciéndose pasar por usted, atribuyéndose el mérito de su particular… forma de matar. ¿Quién haría tal cosa? ¿Con quién ha estado hablando?

—Siempre me pregunta lo mismo. Yo solo quería oír su voz. Mis sentimientos hacia usted no han cambiado.

Un repartidor salía del restaurante, así que Henley retrocedió hacia la calle.

—Creí que se alegraría de tener noticias mías. Estará muy sola, ahora que su marido y su hija se han ido.

Henley paró en seco y el repartidor pisó el freno de la moto. Se escuchó un chirriar de neumáticos y el pitido de un coche.

—¡Eh! ¡Idiota! —gritó el repartidor mientras esquivaba a Henley—. ¡A ver si miras por dónde vas!

—¿Cómo sabe que…? —empezó Henley mientras cruzaba la calle a la carrera.

—No se haga la tonta.

Henley se detuvo al llegar a la escalera de la comisaría. Notaba un nudo en la garganta y los músculos de las piernas flojos. Se agarró a la herrumbrosa barandilla.

—¿Ha estado en mi casa?

Olivier no dijo nada.

—¿Ha estado en mi casa? —repitió Henley, alzando la voz.

Olivier se rio.

—He estado en la cárcel, inspectora. —Hizo una pausa que pareció eterna—. Pero puede que alguien me enviara un regalito. Un vídeo. Puede.

Henley no podía respirar.

—Y es posible que viera la bonita casa que tiene. A usted abriendo la puerta, a su marido subiendo por el camino de acceso. No es como imaginaba que sería. Le dijo usted que no se moviera. Pero así son los hombres: nunca hacen caso.

—¿Alguien le envió un vídeo?

Olivier guardó silencio.

—¿Qué quiere? —Ahora Henley estaba al borde del pánico—. ¿Qué quiere de mí?

En lugar de responder a la pregunta, Olivier advirtió:

—Siga mi consejo, Anjelica: tenga cuidado al cruzar la calle la próxima vez. Esa moto ha estado a punto de llevársela por delante.

Henley miró el teléfono, pero la llamada había finalizado. Después miró a su alrededor, fuera de sí, y se dejó caer pesadamente en la escalera. El pánico la arrollaba en oleadas. Cuando Olivier la apuñaló, el miedo era centralizado. Ahora intentaba defenderse de algo, de alguien, que no podía ver. El aire era bastante frío, pero Henley estaba sudando. Y aunque no había comido nada desde la noche anterior, vomitó en plena calle.

Capítulo 58

La había estado vigilando.

Mientras todos los cuerpos policiales del Reino Unido vigilaban los aeropuertos y las estaciones de trenes, buscando una aguja en un pajar, a nadie se le había ocurrido que fuese a ir a por ella.

—¿Cómo consiguió Olivier su número?

Henley levantó la cabeza para mirar al agente de la Agencia Nacional Contra el Crimen que le había formulado la pregunta. Antes era el oficial Bailey, de la policía judicial, en Charing Cross. Solía trabajar en casos graves de fraude. Henley se preguntó a quién habría cabreado para que acabara haciendo de niñera en un caso en el que nadie sabía dónde estaba el niño.

—Chance Blaine, tal vez. Le di mi tarjeta. Pero Olivier es un hombre de recursos. Siempre lo ha sido. Alguien pudo pasarlo directamente conmigo. ¿Ha hablado con la central telefónica? —dijo Henley mientras se acercaba mínimamente a la ventana. Estaban todos apretujados en el despacho de Pellacia.

—Haremos que alguien lo compruebe. ¿Está usted segura de que la estaba vigilando?

—Si la inspectora dice que estaba ahí fuera, es que estaba ahí fuera —terció Pellacia a la defensiva desde detrás de su mesa.

—Me dijo que tuviera cuidado al cruzar la calle. No lo habría dicho si no hubiera visto que un idiota en una moto estuvo a punto de atropellarme —replicó Henley.

—Y cuando salió del hospital, ¿no notó usted nada fuera de lo normal?

—No. Como ya le he dicho, Ramouter y yo volvíamos del hospital. Aparqué y Ramouter vino a comisaría mientras yo cruzaba la calle para comprar comida. El teléfono me sonó, era un número desconocido. No tenía ningún motivo para sospechar que Olivier andaba por aquí hasta que me advirtió de que tuviera cuidado.

—Esa es una buena noticia —comentó el agente Bailey—. Significa que no tiene intención de irse a ninguna parte. Que se va a quedar por aquí. Lo siento, sé que para usted no es tan buena noticia.

—Genial. Ha estado en esta zona todo el tiempo. ¿Qué ha estado haciendo exactamente la Agencia? —quiso saber Pellacia.

—Vio usted a Olivier tres veces antes de que escapara… —prosiguió el agente Bailey, pasando por alto la pregunta de Pellacia.

—¿De verdad está sugiriendo que es culpa de Henley que se haya fugado? —gritó Pellacia.

El agente Bailey ni se inmutó, su atención seguía centrada en Henley.

—Naturalmente que no, pero la llamó Anjelica. Está intentando acercarse a usted. Tiene usted una hija, ¿no?

Henley asintió.

—Su compañero, el oficial Stanford, dijo que su marido y su hija están en Kensal Green. Hemos enviado allí a nuestros agentes. Solo como medida de precaución. Estoy seguro de que todo está en orden. ¿Qué hay de la cabeza que le enviaron a su casa el domingo? ¿Han avanzado en esa investigación?

—Hemos localizado el recinto de almacenamiento y hemos recuperado el material de las cámaras de seguridad y el contrato de alquiler. La información era falsa —contó Henley.

—Y ¿qué hay de la filtración a la prensa de estos asesinatos recientes? ¿Ya han descubierto al responsable?

—¿Hay algo que quiera decirnos? —soltó Pellacia.

—Es una unidad pequeña, hay filtraciones —apuntó el agente Bailey—. Este caso está pasando a ser otra cosa y al parecer su investigadora jefe es el objetivo posible de un asesino convicto. No hace falta que le diga que las cosas no pintan muy bien para ustedes.

Henley notó que Pellacia, a su lado, se crispaba. Esos hombres estaban en su espacio, se dirigían a él por su nombre de pila como si fuesen iguales, como si dentro de unas horas fueran a salir de comisaría y sentarse juntos alrededor de una mesa en el pub.

—¿Usted qué cree que quiere? —preguntó a Henley el agente Bailey.

—No tengo ni idea —respondió ella, exhausta.

Estaba enfadada consigo misma porque esa era una de las preguntas que tendría que haberle hecho a él. ¿Qué quería? ¿Cuánto tiempo llevaba vigilándola? ¿Trabajaba con el imitador? ¿Quién era? ¿Por qué ella?

Henley no podía entender por qué Olivier se pegaba a ella como si fuera una sanguijuela. Era como si supiese que ella estaba abatida, que era una presa fácil. O tal vez supiera que ella no podía permitir que escapase.

Pellacia ofreció a Henley un chupito de brandi.

—Debería estar en casa. —Bebió un sorbo—. Tengo que hablar con Rob.

—¿Es prudente?

—¿Cómo no le voy a contar a Rob lo que está pasando? —dijo Henley con aire cansado—. Olivier ha estado vigilando mi casa. Pero ¿por qué?

Henley apretó los ojos. Quería aislarse del mundo. Desaparecer. Ahora entendía a qué se refería una persona cuando decía que algo le había afectado en lo más profundo de su ser. Cuando abrió los ojos, vio que Pellacia la miraba atentamente.

—Para él no es lo mismo, ¿no crees? —replicó Pellacia.

—¿A qué te refieres?

—A la atención. Si llama al periódico o tuitea algo al azar es temporal. La gente hablará de él, pero no se implicará con él. Olivier solo será un tema candente hasta que otro famosillo de medio pelo empiece a robarle protagonismo, pero contigo la cosa es distinta, siempre capta toda tu atención.

—No me gusta el rumbo que está tomando esta investigación —opinó Henley, cambiando de tema—. Nuestro imitador se recluye y Olivier se levanta.

—Supongamos que no trabajan juntos —propuso Pellacia—. ¿Qué crees que será lo siguiente que hará Olivier?

—No tengo ni puñetera idea —contestó ella—. Quizá vaya por ti, termine lo que empezó conmigo o intente encontrar al imitador por su cuenta.

Llamaron a la puerta y Ramouter entró sin que lo invitaran a pasar. Henley iba a decirle que se largara, pero al ver su cara se contuvo.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—No he querido decir nada delante de los agentes, pero tenemos un problema. —Ramouter le pasó a Henley su teléfono.

Ella leyó el titular del Evening Standard.

—Mierda.

«LOS MIEMBROS DEL JURADO DEL ASESINO

DE LA SIERRA, EN EL PUNTO DE MIRA

DE SU SANGRIENTO IMITADOR»

—¡Mierda, mierda, mierda!

Capítulo 59

Dos años antes…

—La fiscalía solicitará la disolución del jurado y, dadas las circunstancias, no tenemos motivos razonables para oponernos —dijo Brendan Turnmill, abogado principal de Olivier.

El sonido de Olivier tamborileando con los dedos rítmicamente encima de los informes inundaba la pequeña sala de comunicaciones.

—Vamos por el duodécimo día —contestó al cabo Olivier—. Ni siquiera han terminado de presentar el caso y quieren librarse del jurado.

—Correcto —convino Brendan.

—Y ¿no nos vamos a oponer? —Olivier sacó su agenda y pasó unas hojas. Se detuvo en «Martes. Día dos. Lista del jurado». Fue pasando el dedo índice por los doce nombres que había anotado.

—No. Debemos…

—Lo que significa que los suyos han cometido un error. —Olivier se echó hacia atrás y miró a David Samuels, otro miembro de su equipo legal, que había permanecido sentado y en silencio junto a Brendan, haciendo todo lo posible por rehuir la mirada de Olivier—. ¿Qué ha hecho usted, señor Samuels? —El tono de Olivier era duro y desafiante—. Dudo mucho que haya sido nuestro docto amigo el señor Turnmill el que haya cometido una estupidez tan monumental como para dar lugar a que se disuelva mi jurado. Él es el mono y usted el organillero.

David tragó saliva, sumamente incómodo, y se pasó un dedo por dentro del cuello de la camisa. El sonido de una mujer llorando en la sala contigua se colaba por las grietas de la pared.

—¿Qué es lo que ha hecho? —repitió Olivier.

—Señor Olivier —empezó David—. Es… bueno…

—Y ¿dónde está Joseph? —quiso saber Olivier—. Suele enviar a ese mierda a las reuniones.

—Ese es el problema, señor Olivier —terció Brendan, lanzando a David una inconfundible mirada de repulsa.

—No quiero que me lo diga usted —profirió Olivier sin apartar los ojos de David.

David habló en voz baja, como si le estuviesen ahogando la voz.

—Joseph…

—Hable más alto —exigió Olivier.

—La noche pasada detuvieron a Joseph y lo acusaron de obstrucción a la justicia por manipular y sobornar al jurado. A su jurado —explicó David.

Olivier no contestó, sin dejar de mirar de nuevo los nombres de los miembros del jurado.

—Al parecer pasó información a un miembro del jurado y es posible que intentara sobornar a otro —continuó David—. Hoy comparece ante el juzgado de primera instancia de Westminster.

—¿Cuáles? —inquirió Olivier.

—¿Qué? —preguntó David.

—Los jurados. El señor Olivier pregunta cuáles fueron esos miembros del jurado —intervino, exasperado, Brendan.

—Ah, no creo que debamos preocuparnos de eso ahora mismo. Es más importante que nos centremos en los pasos que vamos a dar a continuación…

—¡Le he preguntado con qué jurados se puso en contacto el idiota de su colega! —gritó Olivier mientras se abalanzaba hacia delante y agarraba a David por la corbata. Brendan se levantó de la silla y salió corriendo de la salita. A David se le cayó el iPad de las manos y fue a parar al suelo de hormigón—. ¿Cuáles? —insistió Olivier mientras sonaba una alarma estridente.

—La joven negra y, y…

Olivier lo soltó de pronto, cuando dos fornidos agentes judiciales irrumpieron en la sala.

—No he hecho nada —aseguró Olivier mientras retrocedía hasta un rincón y levantaba las manos—. Solo estaba informando a mi abogado de que está despedido.

Presente

—Todo esto empezó contigo —afirmó Olivier mientras sacaba una larga tira de carne de kebab de un envase manchado de grasa y se la metía en la boca.

—Yo no debería estar aquí —se lamentó Blaine al tiempo que se acercaba al muro de la iglesia.

Olivier siguió andando.

—Al número tres lo encontraron justo aquí. —Estampó el pie en la escalera de hormigón donde habían encontrado el cuerpo de Sean Delaney. El cielo nocturno envolvía el cementerio como si de un sudario se tratase. La poca luz que había salía de las ventanas de un puñado de pisos altos.

—¿Por qué se desharía de Delaney en este sitio? —Olivier se acercó a Blaine.

—Ya te lo he dicho, me han estado vigilando —musitó Blaine, intentando en vano apartarse de Olivier.

—Cuatro cuerpos. —Sacó un gran chile verde del kebab y lo tiró a la escalera.

—Ya le han preguntado a Lorelei por mí. Han ido a verme al trabajo. No puedo seguir haciendo esto.

—Me temo que lo siento mucho por ti, hijo.

—Sé cómo piensa la policía. Esa mujer, Henley.

—Un poco de respeto: inspectora Henley. —Olivier se sentó en un banco cercano y dio unas palmaditas al lado.

Blaine se acercó al banco con resignación.

—Creen que fui yo. Que yo maté a esas personas.

Olivier soltó una carcajada mientras masticaba unas patatas fritas cubiertas de salsa picante.

—Probablemente crean que serás el siguiente —corrigió este.

—¿Qué quieres decir?

Incluso con la escasa luz presente en el lugar, se vio que Blaine palidecía considerablemente. Olivier disfrutaba con la lenta y placentera emoción que le deparaba burlarse de él.

—Es probable que la inspectora Henley te quiera usar de cebo —prosiguió—. Es así de fría. Un poco como yo.

—¿Es lo que estás haciendo? —replicó Blaine con voz temblorosa—. ¿Me estás utilizando para…?

Olivier no dijo nada mientras estrujaba el envase de comida y lo lanzaba a los arbustos.

—¿Tú crees que quien está haciendo esto irá a por mí? —La voz de Blaine casi se perdió entre la sirena de una ambulancia que pasaba y los gritos de una pareja desde un piso cercano.

—Ya te lo he dicho, todo esto empezó contigo —le recordó Olivier—. Tú y yo hemos pasado mucho tiempo hablando y recuerdo todo lo que me contaste de Joseph McGrath.

—Ya no me llamo así.

—Esa no es la cuestión, muchacho. A ver, pensemos en esto con lógica.

—¿Por eso me has hecho venir aquí en plena noche, para que te escuche?

—Puede que te esté utilizando de cebo. —Las palabras de Olivier cortaron el aire como una hoja—. Esos cuatro jurados muertos testificaron en tu juicio —continuó—. Lewis, Kennedy, la pequeña Zoe y Delaney.

—Pero yo no los maté. —Blaine lo dijo casi gimoteando.

—Hostia puta, tú calla y escucha. Había dos jurados más que testificaron contra ti.

—No… No… No me acuerdo.

—Naturalmente que sí. Dos miembros más del jurado que se metieron en el mismo lío que tú. Veamos, necesito que hagas memoria y me digas con quién hablaste. ¿Quién parecía más deseoso de ayudarte? ¿Quién quería agradarme, impresionarme?

—No lo sé.

—Tu estupidez creó a mi imitador. Causa y efecto, ya sabes. Me vas a ayudar a localizar a esos jurados.

—¿Y si me niego? —replicó Blaine de un modo poco convincente—. Puedo ir a la policía ahora mismo y decirle a Henley que necesito protección.

—Sí, podrías, pero entonces yo no tendría más remedio que ir a ver a esa novia tuya, Lorelei, cortarle la cabeza, meterla en una caja y dejarle otro regalo en la puerta a mi chica.

—No lo harías. Ya ni siquiera estamos juntos.

—Da lo mismo. Mira, puede que vaya a hacerlo ahora mismo, en vista de que necesitas un incentivo.

Blaine agarró del brazo a Olivier.

—No lo hagas. Por favor.

—Suéltame —ordenó Olivier, mirando la mano de Blaine.

—Lo siento —balbució este mientras se apartaba.

—Voy a encontrar a ese imitador, y tú me vas a ayudar.

—Pero ¿y si me mata? Podría matarme.

Olivier sonrió y le dio unas palmaditas en la cara a Blaine.

—Si mueres, mueres. Punto. Causa y efecto, señor Blaine. Causa y efecto.

Capítulo 60

Henley despertó en una cama ajena esa mañana, con un fuerte deseo de no moverse de ella. La noche anterior no había tenido la energía necesaria para oponerse a Stanford cuando le dijo que fuera a casa, hiciera una maleta y se quedase con él. Estaba agotada mentalmente y no le apetecía lo más mínimo tomar parte en una rueda de prensa.

Henley se hallaba sentada a un extremo de la mesa, con Pellacia a su izquierda y el comisario Larsen al lado de este. Pellacia tenía previsto leer una declaración básica: «Por el momento no efectuaremos comentarios adicionales en lo tocante a esta investigación». Sin embargo, el comisario Larsen tenía otras ideas. Había algunas personas que disfrutaban de la atención de los medios, y el comisario jefe era una de ellas.

La sala de prensa estaba abarrotada y el calor era sofocante. Henley percibía la tensión y se concentraba en dar la impresión de que tenía el control. De que transmitía autoridad. Lo único que le faltaba era que Olivier la estuviese viendo en televisión y descubriera que ejercía influencia en ella.

—Callum O’Brien. Evening Standard.

Henley miró al hombre alto y delgado de la primera fila. No lo veía desde hacía años. No había cambiado.

—Inspectora Henley, ¿cómo puede estar segura de que Peter Olivier no tiene nada que ver en esta oleada de asesinatos?

—Como bien sabe —contestó en voz alta el comisario jefe antes de que Henley pudiera tan siquiera abrir la boca—, Peter Olivier escapó mientras se hallaba retenido nueve días después de que se encontrara a las tres primeras víctimas…

«Primeras». Solo era una palabra, pero lo que implicaba no auguraba nada bueno. Henley vio con el rabillo del ojo que el familiar músculo de la mandíbula de Pellacia empezaba a tensarse en señal de frustración. Callum mordió el anzuelo.

—¿Quiere decir que hay más? ¿Está usted diciendo, comisario, que espera que haya más partes de cuerpos diseminadas por las calles de Londres?

—No es eso lo que he dicho —contestó Larsen, casi atropelladamente.

—«Las tres primeras víctimas», es lo que acaba de decir. Lo que significa que ha habido más de tres.

—Eso no son más que especulaciones.

—Comisario, ¿cómo puede decir que son especulaciones cuando, dicho por usted mismo hace menos de un minuto, ha confirmado que este imitador ha matado a más de tres personas?

—Como iba diciendo…

—Las víctimas formaban parte del jurado en el proceso de Peter Olivier que se celebró en 2017 —añadió Callum, alzando la voz—. El juicio del asesino de la sierra.

Los flashes de las cámaras se disparaban con ferocidad y el zumbido de los periodistas se volvió más intenso. «Esto es una piscina infestada de tiburones», pensó Henley.

—Pero ¿no es verdad que Carole Lewis es la cuarta víctima que se ha identificado y que la investigación de su asesinato ha pasado de la brigada de homicidios de la comisaría de Wood Green a la unidad especializada en asesinatos en serie? —preguntó Callum con aire triunfal.

«La oficial Lancaster. Esa zorra», pensó Henley mientras clavaba la vista en Callum. Sabía que Lancaster estaba enfadada, pero no esperaba que fuese a irse de la lengua con la prensa.

—No estoy dispuesto a hacer comentarios sobre investigaciones concretas —adujo Larsen.

—Tessa Botchway, del Guardian. ¿Podrían decirnos por qué han matado a esas personas del jurado?

Pellacia se inclinó ante la batería de micrófonos.

—Como ha dicho el comisario jefe, se están siguiendo todas las líneas de investigación.

—Esto es un linchamiento —masculló Henley.

En ese preciso instante, el asistente de Larsen se aproximó a él desde un lateral y le dijo algo al oído.

—Lo siento, pero ha surgido algo y voy a tener que marcharme. El comisario Stephen Pellacia y la inspectora Anjelica Henley, que dirigen la investigación, responderán a sus preguntas. Los dejo en sus capaces manos.

Henley y Pellacia se miraron de soslayo cuando Larsen prácticamente salió corriendo por una puerta lateral.

—¡Inspectora Henley! Vaya, ¿es que no piensa hablarme?

—¿Es que no ha tenido bastante, Callum? —Henley se detuvo en mitad del aparcamiento. Vio que Ramouter la estaba esperando junto al coche.

—Hace tiempo que no nos vemos, ¿eh? Tiene usted buen aspecto —comentó Callum.

—¿Qué quiere?

—Me preguntaba por qué ha estado tan callada hoy. Pensé que tendría más cosas que decir, sobre todo después de que su jefe la cagara.

—Ya sabe que a mí no me van los focos. Y, de todas formas, respondimos a todas sus preguntas.

—Sin embargo, esa no es la cuestión, ¿no le parece? Habría sido interesante saber qué piensa usted, ya que es la investigadora jefe y está participando en las investigaciones que nos ocupan.

Henley se encogió de hombros y le dio la espalda.

—Tengo una pregunta rápida —añadió Callum.

—Ya ha tenido la oportunidad de hacer preguntas ahí dentro.

—Lo sé, pero quería hablar con usted. Usted es la que tiene toda la información.

—Y existen unas normas…

—¿Desde cuándo juegan ustedes según las normas? Solo una pregunta, es todo.

—Bien.

—A Carole Lewis no la desmembraron, ¿cierto?

—Cierto.

—Entonces, ¿por qué se ha hecho usted cargo de la investigación?

—Esas son dos preguntas, Callum.

—No había algo en los cuerpos, ¿no? No sé… ¿Como una marca o un símbolo?

No era una idea peregrina. Henley se olió que Callum trabajaba a partir de una filtración que era de fiar, y no de una teoría fantasiosa que se le hubiera ocurrido mientras se metía en la boca otro rollito de salchicha. A Henley solo se le ocurría una persona que pudiera haberle pasado la información sobre los símbolos: la oficial Lancaster, resentida al verse ridiculizada por Henley cuando le señaló su ineptitud.

—Tiene las notas de la rueda de prensa —contestó Henley. Pulsó el mando del coche para abrir la puerta e indicó a Ramouter que subiera. Por su parte echó a andar hacia el vehículo, con Callum hablándole.

—Pero quería que me dijera algo usted. Se le dan bien los rompecabezas, ¿no, inspectora?

Henley se subió al coche y cerró de un portazo.

—Esa zorra estúpida —soltó. Arrancó y esperó a que se levantara la barrera.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Ramouter mientras echaba mano del cinturón de seguridad.

—La oficial Lancaster ha estado filtrando información a la prensa. Sabía que estaba cabreada, pero esto… No entiendo cómo cree que va a poder salir bien librada de esto. —Al mirar por el espejo retrovisor, Henley vio que Callum seguía donde lo había dejado, ajustándose la bolsa del ordenador portátil y esbozando una sonrisa petulante.

—¿Qué piensas hacer? ¿Delatarla? Arruinará su carrera.

—Eso es precisamente lo que voy a hacer. Que sepa que no puede andar jodiéndome la investigación y salirse con la suya.

Capítulo 61

Tal y como había previsto Henley, la rueda de prensa dio como resultado una afluencia de llamadas telefónicas a la SCU. Pellacia se las había arreglado para convencer a alguien de las altas esferas de New Scotland Yard de que trasladase a personal con experiencia a su equipo. A Eastwood la habían enviado de nuevo a Belmarsh y Stanford estaba con dos agentes a los que reconoció de la policía judicial de Peckham.

—Vi la rueda de prensa, menudo desastre —comentó Stanford, acercándose a Henley.

—Ni me lo menciones —dijo ella—. ¿Has visto a Ramouter?

—Creo que está abajo, con Ezra, pero no te me vayas. Tengo información que darte.

—¿De qué se trata?

—Pellacia me pidió que averiguase cómo se hizo Olivier con la insulina. Salió de la enfermería de la cárcel. Por fin comprobaron las existencias y descubrieron que faltaban tres viales de insulina y que la que se encontró en la celda de Olivier tiene el mismo número de lote.

—Seguro que lo estaba ayudando un guardia de la cárcel —dijo Henley mientras a la cabeza le venían Karen Bajarami y Ade Nzibe.

—No me sorprendería. Los funcionarios de prisiones son tan corruptos como algunos miembros de nuestra policía.

Henley entró en la habitación donde trabajaba Ezra y miró a su alrededor.

—¿Dónde está el chico maravilla? —preguntó a Ramouter.

—Ha salido a comer. Volverá dentro de un rato. Pero hay buenas noticias: por fin tenemos la grabación mejorada de la empresa de almacenamiento en frío.

—¿Has podido echar una ojeada?

—Lo habría hecho, pero los archivos están protegidos con contraseña. —Ramouter volvió el portátil hacia ella—. Sin embargo hay otra cosa.

—¿Qué? —Henley cogió una silla y se sentó.

—El llamamiento a posibles testigos podría haber dado resultado.

—¿Para qué víctima?

—Sean Delaney. ¿Recuerdas que su jefe confirmó que había llegado tarde al trabajo el domingo por la noche, antes de que desapareciera? Según los registros, salió del edificio a las 21.42. Su teléfono móvil indicaba que recibió una llamada de… No estoy seguro de cómo llamarlos, ¿clientes?, ¿pacientes? En cualquier caso, se llama Leon Merrick. Llevo un par de días detrás de él y hace un rato por fin he conseguido hablar con él.

—Ve al grano. —Henley lamentó el tono en el acto—. Perdona, no pretendía ser borde.

—No te preocupes. —Ramouter continuó—. Dice que la noche que Sean desapareció él lo estuvo llamando la mayor parte del día. Es heroinómano, se está quitando y necesitaba hablar con Sean a toda costa. No pudo dar con él y acabó metiéndose. Dice que debió de ser una remesa mala, porque fue la primera vez que creyó que iba a morir. Así que fue al centro por si encontraba allí a Sean o a alguien. La puerta principal estaba cerrada, de modo que probó la de atrás, donde está el aparcamiento del personal. No está muy seguro de la hora, pero cree que sobre las diez.

—¿Qué vio?

—Cree que vio a Sean noqueado en el asiento trasero de un coche.

—¿Es broma?

—No. Recuerda haber visto un coche. Al principio dudó, porque por algún motivo pensó que era un coche patrulla, pero después se dio cuenta de que no. Vio a un hombre blanco junto al coche y que la puerta estaba abierta. Pensó que el hombre quizá fuera camello, así que lo abordó y le preguntó si tenía droga, pero el hombre lo mandó a la mierda.

—Joder —replicó Henley—. ¿Se acordaba de alguna otra cosa? ¿Una descripción mejor del hombre que estaba con Sean?

—La verdad es que no.

—Continúa —rogó Henley, ya que de pronto recordó que, a pesar de todo el caos que reinaba en su vida en ese momento, se suponía que era la mentora del inspector en prácticas.

—Solo que recuerda dar unos golpecitos en la ventanilla, pero el tipo lo apartó. Después todos sus recuerdos son confusos.

—De todas formas, quizá sea buena idea que venga para que nos ayude a obtener un retrato robot. Nunca se sabe lo que puede pasar, quizá tengamos un golpe de suerte. —Henley se volvió cuando Ezra entró en la habitación—. ¿Qué? Te has tomado tu tiempo, ¿eh?

—Buenas tardes para ti también —saludó Ezra mientras dejaba en la mesa una bolsa grasienta—. Hamburguesa con patatas fritas. ¿Queréis?

—No, muchas gracias. Tenemos bastante trabajo que hacer —respondió Henley al mismo tiempo que le señalaba el ordenador.

—Lo siento, jefa, ahora mismo me pongo. —Ezra se sentó a su mesa y reprodujo la pantalla del portátil en la televisión—. Bueno, no parece muy emocionante —comentó mientras la grabación del circuito cerrado de la oficina inundaba la pantalla—. No es demasiado larga. Dura tan solo tres minutos.

—Mucho mejor así —opinó Henley mientras el vídeo permitía ver a un ayudante sentado a la mesa. Unos treinta segundos después se veía a una mujer. Con la grabación mejorada, Henley vio con claridad que la mujer llevaba una peluca castaña que le cubría los lados de la cara, ocultando su perfil. Vestía una cazadora vaquera y pantalones pirata negros. Gafas oscuras. No había nada que llamara la atención en ella. Hasta que levantó la mano derecha—. ¡Eh, detén la imagen ahí! —Henley se acercó a la pantalla—. ¿La puedes ampliar?

—Sí, pero no mucho, porque solo verás un montón de píxeles.

—¿Qué tenemos que ver? —preguntó Ramouter.

—La muñeca derecha. Tiene un tatuaje. ¿A ti te parecen estrellas?

Ramouter entrecerró los ojos.

—Sí, tres. Sería mejor si se quitara las gafas.

—Karen Bajarami tiene tatuajes en la muñeca derecha. Estrellas fugaces que van del brazo al dorso de la mano. Me fijé en ellas cuando estuvimos en Belmarsh.

—¿Crees que es ella? —preguntó Ramouter.

Henley continuó viendo las imágenes en silencio. La mujer se quitaba las gafas y se inclinaba sobre el mostrador mientras firmaba unos papeles. Durante un instante miró a la cámara y después se volvió hacia la puerta.

—Detén la imagen, Ezra. Es ella. Esa es Karen Bajarami.

Capítulo 62

Henley llevó las diligencias de Carole Lewis a uno de los despachos vacíos de la tercera planta, lejos del bullicio de la oficina del grupo. Revisó la lista de los doce miembros del jurado. Doce personas unidas por el azar. Ni siquiera después de que se seleccionaran sus nombres había garantía de que formarían parte de un jurado. Podrían haber pasado fácilmente dos semanas encerrados con otros 150, pero, una vez más, sus nombres salieron elegidos aleatoriamente de un sobre y su destino quedó sellado.

Cinco miembros del jurado habían muerto. Uno de causas naturales, los otros cuatro a manos del imitador. La única cuestión que se le escapaba a Henley era el porqué. ¿Qué convertía en objetivo a esas personas? No es que fuesen las que habían encontrado culpable a Olivier después de seis días de deliberaciones.

Henley dio unos golpecitos con el bolígrafo sobre los informes. Ni siquiera tenía una lista de sospechosos. No sabía cuántas personas habían pisado esa sala cada día, viendo a esas doce personas antes de que disolvieran el jurado. Lo único que Henley sabía con seguridad era que su asesino quería ser famoso. Quería labrarse un nombre, copar los titulares. A fin de cuentas, eso era lo que querían todos los asesinos en serie o los violadores en serie, no el anonimato.

Carole Lewis era el primer jurado. El caso de prueba. La que tuvo suerte, en el sentido de que no acabó descuartizada al pie de una escalera o entre los arbustos. Henley abrió la carpeta que contenía el fichero SIDENPOL. Las 259 páginas que tenía hasta entonces. En un primer momento, la investigación se había centrado enteramente en el marido, aunque ninguna prueba apuntaba en esa dirección.

Henley frunció el ceño cuando se tropezó con una entrada fechada dos días después de que invitaran al marido de Carole Lewis a que efectuase una declaración voluntaria.

03/05/2019 21.39

DOCUMENTACIÓN ACREDITATIVA ORIGINAL 205276 OFICIAL THOMPSON

El sospechoso ha sido detenido e interrogado con relación al delito principal de ASESINATO.

Grabación: D08765783H interrogado y detenido. Prueba: JPH/1

El sospechoso, Alan Lewis, declaró que V1W1 sufrió acoso y se quejó de la existencia de un acosador. No recuerda el nombre, pero afirma que V1W1 lo conocía, pero no era un amigo. Recuerda que V1W1 denunció el acoso en la comisaría de policía de Muswell Hill.

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ACTUALIZACIÓN DEL SUPERVISOR DEL EQUIPO DE INVESTIGACIÓN ESPECIALIZADO

Medidas adoptadas por supervisor vistas y anotadas. Contactar con la unidad CPU en Muswell Hill. Efectuar averiguaciones: posibles acusaciones de acoso efectuadas por V1W1.

Un golpeteo brusco en la puerta sacó a Henley de sus cavilaciones. Le sorprendió ver a Mark Ryan.

—Estaba por la zona y se me ocurrió venir a ver cómo estás —afirmó.

—¿Estabas por la zona? —Henley miró con severidad a Mark.

—Está bien, no estaba por aquí sin más. Stephen me llamó.

Henley puso los ojos en blanco.

—No seas así. He traído comida. Del restaurante del que me hablaste.

Henley miró las bolsas de papel de estraza con el familiar logotipo del restaurante caribeño de Deptford.

—La has traído para acallar tu conciencia.

—Cómo me conoces.

—¿Has pedido plátano macho frito?

—Dos raciones y el ponche de cerveza.

—Así que te contó lo que me había llevado a casa, ¿no? —Henley cogió las bolsas.

—Es la razón de que esté aquí, y no mentía cuando te he dicho que estaba por la zona. Estaba dando clase en la universidad. Te he dejado varios mensajes.

—Esto ha sido una locura. Debería haberte llamado.

—¿Cómo está Rob?

—La mar de feliz. En casa de sus padres —contestó ella mientras abría los recipientes—. A nadie le importa que yo esté molesta. Todo el mundo está demasiado ocupado aplaudiendo a Rob por haber hecho lo correcto. —Henley se acordó de Emma cuando cogió una rodaja de plátano y se la metió en la boca—. Si la dejara, Emma comería plátano frito todo el día. La verdad es que le encanta la comida en general. A saber qué le estará dando de comer la madre de Rob. No debería reprocharle a él que la haya llevado a un lugar seguro. Sé que he enfocado mal las cosas, pero es mi hija.

—Todos hacemos lo que creemos que es lo mejor en ese momento. Nadie te puede echar en cara que estés molesta.

—Pero él decidió por mí, Mark. Echo de menos a mi hija. Si al llegar a casa le leyera La pequeña oruga glotona por enésima vez, valdría la pena, pero no es el caso.

—Eres muy dura contigo. No lo puedes controlar todo.

—No puedo controlar que haya locos que me dejan cabezas cortadas en la puerta de casa o que descuartizan a chicas jóvenes y las dejan tiradas en el parque como si fuesen basura, ni tampoco que un juez descerebrado deje en libertad a un violador y a un secuestrador, pero debería poder controlar lo que pasa en mi casa. ¿De qué sirvo si ni siquiera soy capaz de hacer eso?

—¿Habrías preferido ser tú la que le dijese a Rob que se fuera en vez de al revés?

—No me psicoanalices, Mark.

Este levantó las manos como si se rindiera.

—Perdona, lo siento. Es la costumbre. He venido como amigo, nada más. Pero dime, ¿cómo va la investigación?

—¿Cuál? ¿La de Olivier fugado o la de nuestro imitador?

—La del imitador. Mark dejó el tenedor y cogió la bebida.

Henley asintió.

—Creemos que pudo haber matado a alguien en mayo.

—Hace unos diez años hubo un caso en Estados Unidos. Dos asesinos en serie en Arizona que competían entre sí. Entre los dos debieron de matar a unas doce personas.

—¿Crees que Olivier y el imitador están compitiendo?

—Es una teoría. Tiene que haber una explicación de por qué el imitador ha elegido exactamente el mismo método que Olivier para matar a sus víctimas…

—El mismo exactamente, no. Primero les induce una especie de parálisis, así que suponemos que las víctimas ven lo que les hace. —Henley diseccionó maquinalmente el pollo que tenía en el plato.

—Pero si dejas eso a un lado, el modus operandi es exactamente el mismo. Los dos descuartizan los cuerpos y se deshacen de ellos.

—Olivier no conservó trofeos, pero mi imitador sí.

—¿«Mi»?

Henley pasó por alto la mirada de Mark.

—No leas demasiado entre líneas. Solo quiero decir que es mi caso. La cuestión es que el imitador se ha llevado los ojos de Zoe, la lengua de Kennedy y las orejas de Delaney.

—Y ¿estás segura de que se ha quedado con ellos? —preguntó Mark.

—¿Qué otra cosa va a hacer con eso? El experto eres tú.

—No creo que el oficial Stanford esté de acuerdo contigo, pero ¿quieres saber por qué un asesino guarda trofeos?

Henley asintió mientras bebía un sorbo de ponche.

—Es la naturaleza humana. A la gente le gusta conservar recuerdos de los momentos importantes de su vida. Una vez que tu imitador se ha deshecho del cuerpo, ¿qué prueba tiene de su logro? ¿Qué mejor manera de impresionar a Olivier y decirle: «Mírame. Mira lo que he hecho para ti»? A Olivier no le hacían falta trofeos. Su motivación con sus seis agresores era sencilla: «Me violasteis y me humillasteis. Así que yo os voy a matar».

—¿Qué hay de Elliot Cheung? No agredió a Olivier ni lo ofendió de ninguna manera. No hay ninguna prueba que apunte a que sus caminos se cruzaron antes del asesinato de Cheung.

—Debo admitir que la motivación subyacente al asesinato de Cheung me trae de cabeza, pero ¿te acuerdas de lo que dije el otro día? Los imitadores buscan atención, pero también ha de haber algo en Olivier con lo que el imitador ha conectado y por lo que quiere agradarle.

A Henley se le pasó por la cabeza la palabra «impresionar».

—No. —Se quitó la idea—. Olivier no estaría impresionado. Eso lo cabrearía. De hecho se cabreó cuando le hablé del imitador. No lo querría con él en el candelero. Tú mismo dijiste que era narcisista, ¿te acuerdas?

—Me acuerdo, sí. Y lo es. —Mark se limpió las manos con una servilleta antes de sacar de la mochila una carpeta de plástico transparente—. He estado trabajando en el perfil del imitador. Sospecho que hay una historia de problemas de salud mental que se podrían manifestar como consecuencia de ser una víctima él mismo.

—Una víctima ¿de qué?

—De violencia sexual. Como Olivier.

—Pero nuestro imitador tendría que saber que a Olivier lo violaron, si es algo con lo que conecta con él.

—Lo creo muy probable. He concluido que tu imitador es un varón blanco, de entre treinta y cinco y cuarenta años. Soltero, incapaz de establecer vínculos sociales pero inteligente y capaz de moverse en el mundo laboral sin llamar la atención. A tu imitador lo motiva algo que le hicieron tus tres, perdona, cuatro víctimas.

—¿Por eso se cobra trofeos? —quiso saber Henley.

—Yo diría sin lugar a dudas que quitarles los ojos, las orejas y la lengua y conservarlos sería una recompensa para tu imitador y también el acto de degradación definitivo —explicó Mark—. Es inteligente, organizado y capaz de funcionar. También investigué un poco más los símbolos. La marca de Olivier.

—¿La medialuna y la cruz doble? Me figuro que tiene sentido que el imitador los adopte si intenta impresionar a Olivier.

—Pero es más que eso. Tiene que ver con la dualidad. La medialuna, la luna, puede ser luminosa u oscura y misteriosa. La vida y la muerte.

—¿Y la cruz doble?

—No es una cruz, sino una daga doble. Significa, literalmente, traición y venganza.

—¿De verdad crees que Olivier reflexionó tanto?

—Quién sabe. —Mark se encogió de hombros—. Que yo sepa, podría gustarle sin más, pero en el caso de tu imitador es su forma de decir: «Yo soy tú y tú eres yo».

—Tengo a siete miembros del jurado que siguen con vida —contó Henley—. No es posible que nuestro imitador tenga problemas con todos ellos, ¿no crees?

—En mi opinión, daría lo mismo si fue una persona o las doce las que ofendieron de alguna manera a tu imitador. Para él son un colectivo. Todos los miembros de ese jurado corren peligro hasta que lo atrapéis.

Capítulo 63

—¡Lo tengo! —exclamó Ramouter, su acento de Yorkshire más marcado que nunca—. Jefa, tengo a ese cabronazo. Está aquí. Está aquí mismo, con ella. —Henley corrió a la mesa de Ramouter—. Mira —dijo Ramouter mientras rebobinaba el vídeo.

Una oleada de tristeza la golpeó al ver a Zoe Darego bajar del autobús 136. La chica paró un instante a mirar en el bolso antes de ir hacia el paso de cebra. Junto a Zoe apareció un hombre. Henley no le veía la cara, solo la espalda. El hombre llevó a un lado a Zoe. Henley vio que los labios de la chica se movían, pero no sabía qué estaba diciendo. Al cabo de siete segundos el hombre cogió del brazo a Zoe y la llevó a la vuelta de la esquina, justo cuando pasaban un hombre y una mujer. Henley vio, con creciente rabia, que la pareja se limitaba a señalar a Zoe y después daba media vuelta y seguía caminando.

—No te preocupes, lo verás —dijo Ramouter con voz queda.

La cámara cambió de ángulos. Y allí estaba. Henley vio a Chance Blaine empujar a Zoe contra un árbol, el rostro desencajado de ira. Lo último que captaron las cámaras de seguridad fue a Zoe dándole un bofetón. Después la chica salía corriendo y desaparecía, dejando en el suelo a Blaine.

Henley aparcó su coche en Burnt Ash Hill. A su lado estacionó un vehículo con distintivo de la policía, justo detrás de un BMW Serie 1 azul oscuro con el logotipo de la inmobiliaria en la puerta del copiloto. Las luces estaban encendidas en el número 87. Estaba previsto que Blaine terminara de enseñar la casa en el plazo de quince minutos.

Henley se aseguró de que llevaba las esposas. La cabeza empezaba a dolerle. La última vez que había intentado detener a alguien había acabado tendida de espaldas, presionándose el estómago con las manos para intentar que dejara de salir la sangre.

—Informa por radio al agente Downing y dile que vayan por la parte de atrás —pidió Henley—. Solo nos falta que Blaine salga corriendo.

Ramouter sacó la radio mientras Henley llamaba al timbre. Abrió la solapa del buzón: no veía nada, pero sí oía gente hablando. Henley aporreó la puerta mientras el agente Downing y su compañero, el agente Raleigh, se acercaban a la carrera.

Henley oyó decir a Blaine: «Tal vez sea una señal que lanza el universo. Ya tiene visitas».

La puerta se abrió y la sonrisa que tenía Blaine en el rostro se esfumó. Se dio la vuelta y miró a sus clientes.

—Chance Blaine, queda detenido por…

Henley no pudo terminar la frase. Blaine giró sobre sus talones y salió corriendo por el pasillo. Ramouter pasó por delante de Henley y fue tras él. La mujer gritó mientras su novio la apartaba.

—¡Ha salido corriendo! —informó Henley por radio—. ¡Va hacia la parte de atrás!

Ramouter oyó que Henley gritaba mientras perseguía a Blaine. Blaine derribó una planta alta. La maceta de cerámica verde azulada se partió en dos y lanzó pegotes de abono por el suelo. Ramouter patinó y se apoyó en la pared mientras intentaba agarrar a Blaine por la cahaqueta. El tejido barato se le escurrió entre los dedos cuando Blaine abrió la puerta de la cocina.

—¡Mierda! —exclamó Ramouter cuando la puerta de cocina le dio en las narices y los paneles de cristal esmerilado se rajaron. Blaine se hallaba al otro lado de la isla de la cocina. Le daba la espalda a Ramouter mientras revolvía desesperadamente los cajones.

—¡Blaine, alto! —gritó Ramouter cuando Blaine se volvió con un cuchillo grande en la mano—. Deje el cuchillo. No cometa una estupidez.

Ramouter avanzó con cautela alrededor de la isla. Vio un destello de vacilación en los ojos de Blaine y se abalanzó sobre él. Blaine gritó al caer de espaldas. Ramouter le dio una patada al cuchillo que se le había caído a Blaine, retrocedió y vio que Blaine se levantaba a duras penas y abría la puerta trasera. Pero no pudo ir a ninguna parte, ya que los agentes Downing y Raleigh lo estaban esperando.

Capítulo 64

—No estoy cómodo. Siento dolor —se quejó Blaine mientras levantaba el vaso de agua que había pedido.

—Vaya, un tipo duro. —Henley introdujo sus datos en el ordenador—. ¿Cuál es tu número de placa, inspector en prácticas Ramouter?

Este encendió su portátil.

—2873PY.

—Gracias. —Henley hizo una pausa mientras accedía al recuadro donde debía introducir los datos del abogado—. Señor Blaine, se lo preguntaré de nuevo. ¿Está seguro de que no quiere un abogado?

—Para lo que me sirvió la última vez… —Blaine estrujó el vaso de plástico y lo tiró al suelo. Se comportaba como un niño mimado, enfadado al creer que alguien había hecho trampas.

Henley sentía los ojos de Blaine clavados en ella mientras rellenaba la parte administrativa del interrogatorio. Después apretó el botón de grabar.

—¿Tiene usted algún problema de salud mental, señor Blaine? —preguntó Henley después de efectuar las presentaciones pertinentes y leerle los derechos.

—¿Perdone?

—Que si tiene algún problema de salud mental —repitió despacio ella, intentando no perder los nervios—. ¿Depresión? ¿Psicosis? ¿Toma medicación?

—No, no tomo nada.

—Y ¿entiende exactamente lo que significa la lectura de sus derechos?

—Está usted de broma, ¿no? Soy… era abogado criminalista. Tengo derecho a guardar silencio. Si decido hablar, cualquier cosa que diga podrá ser utilizada en mi contra. Si no hablo ahora y se llegara a juicio, algo que no va a suceder, dicho sea de paso, y refiero mi versión de los hechos en el tribunal, el jurado podría pensar que me lo he inventado todo.

—Ha sido usted detenido por los asesinatos de Uzomamaka Darego y Daniel Kennedy.

Blaine miró a la cámara, en un rincón, y sacudió la cabeza.

—No tuve nada que ver con eso. Ni siquiera conozco a esas personas.

—Ya. Eso no es cierto, ¿no? —preguntó Henley.

—Zoe Darego testificó contra usted, como resultado de lo cual fue usted condenado por obstrucción a la justicia —le recordó Ramouter.

—Eso no significa que la conociese, y de eso hace años.

—El viernes, 6 de septiembre, se denunció la desaparición de Zoe Darego y su cuerpo se encontró el martes pasado —continuó Ramouter.

—Ya les dije que esa noche estaba con mi novia, Lorelei —insistió Blaine.

—Lorelei confirmó que nunca ha sido su novia y que la noche en cuestión no estaba con usted. —Aunque lo dijo como si tal cosa, Henley estaba hecha una furia. ¿Le había hecho daño Blaine a Zoe?

Blaine abrió la boca y la cerró de nuevo. Al cabo de unos segundos dijo:

—Seguro que se lio con los días.

—No hay lío que valga. Su coartada es absurda —espetó Henley—. Dos semanas antes de que Zoe desapareciera se le vio a usted con ella en Lewisham High Street, frente al lugar de trabajo de Zoe.

—Eso es mentira. No la he visto desde el último día en el tribunal. Puede que estuviera en Lewisham High Street, pero no cerca del hospital.

—Inspector en prácticas Ramouter. —Henley dio unos golpecitos en el borde del portátil.

—Esto es lo que grabaron las cámaras del circuito cerrado de televisión de Lewisham High Street frente al hospital. —Ramouter pulsó play—. Esta es Zoe Darego. ¿Es usted el que aparece en esta grabación?

Blaine se repantingó en la silla y cruzó los brazos.

—Solo se ve la espalda de ese hombre. Podría ser cualquiera.

—Siga mirando. —Henley tenía los ojos clavados en Blaine.

Este se puso blanco cuando Ramouter detuvo el vídeo y se vio el rostro del hombre.

—Se lo preguntaré de nuevo —repitió Henley, la voz dura—. ¿Es usted el que aparece en esta grabación? —El teléfono empezó a vibrarle. Lo sacó de la americana y vio que era un mensaje de Ezra. Lo abrió y se sentó más recta: «¡¡¡OLIVIER!!! La puñetera dirección de IP estaba oculta tras una VPN, por eso he tardado tanto en dar con ella. PO accedió a Personas Desaparecidas el miércoles a las 13.38 a través de la IP 76.174.2.5. ISP: Athena Media. Titular de la cuenta: Chance Blaine»—. En esta grabación aparece usted, acosando a Zoe Darego. —Henley le pasó el teléfono a Ramouter, que, en honor a la verdad, no movió un músculo cuando leyó el mensaje—. ¿Qué le dijo para que ella lo abofeteara?

—No es lo que parece.

—Ah, ¿no? Y ¿por qué no nos dice lo que parece?

—Ustedes no lo entenderían.

—¿Por qué no nos lo explica para que lo entendamos? —pidió Henley—. ¿Qué le dijo a Zoe?

—No fue nada. —Blaine bajó la vista—. Fue una coincidencia, eso es todo. Yo no sabía que trabajaba en el hospital.

—Así que no la estaba esperando, ¿no?

—Desde luego que no, solo pasaba por allí.

—A pesar de que en las cámaras de seguridad se ve claramente que su coche llega y aparca a la vuelta de la esquina de Lewisham Park Road veinte minutos antes de que llegara el autobús de Zoe.

—Tenía una visita —se apresuró a decir Blaine—. El tipo al que le iba a enseñar el piso no se presentó.

—Claro —dijo Ramouter—. Entonces podrá enseñarnos la confirmación de esa visita en la agenda, ¿no? La misma agenda que le pedimos que nos enviara pero no nos envió.

—No… No estaba agendada. El tipo entró y preguntó por el piso. Yo estaba libre, así que me ofrecí a enseñárselo.

—O sea, que no estaba usted sentado en su coche esperando a que apareciese Zoe, ¿es eso? —preguntó Ramouter.

—No. —Blaine se sentó más recto—. Como les he dicho, fue una coincidencia. Cuando volvía a mi coche la vi… a Zoe. La reconocí y me acerqué a hablar con ella. Quería pasar página.

—¿Pasar página? —Henley no se molestó en disimular su incredulidad—. ¿Quería pasar página?

—Fui a la cárcel por lo que me hizo. Quería preguntarle por qué le había mentido al juez sobre mí. Ese día no la seguí. Fue pura coincidencia que estuviésemos en la misma calle ese día, y también quería decirle que ya lo había olvidado. Que no le guardaba rencor.

—Si es así, ¿por qué lo abofeteó? —quiso saber Henley.

Blaine sacudió la cabeza como si estuviese perplejo de verdad.

—La verdad es que no tengo ni idea —admitió.

—Muy bien. Le haré otra pregunta. —Henley se echó hacia delante como si fuesen a hablar de un secreto compartido—. Hablemos de Peter Olivier.

—¿De qué, concretamente? Ya saben que lo fui a visitar a Belmarsh.

—Se cambió el nombre por Chance Blaine después que en la cárcel rechazaran su solicitud de visita a Olivier.

—Eso no es verdad. Me cambié el nombre porque quería empezar de nuevo.

—Se cambió el nombre porque quería ver a toda costa a Olivier.

—Me pidió que lo visitara. —Blaine alzó una voz teñida de pánico—. No sé cómo dio conmigo, pero me envió una petición de visita. Yo no quería tener nada que ver con él.

—Por favor. No nos tome por idiotas —dijo Henley mientras Ramouter sacaba unos papeles.

—Esta es una lista de todas las visitas que hizo a Olivier —informó este—. Los jueves por la mañana y los domingos por la tarde. No faltó ni una sola vez.

—Lo que me recuerda —apuntó Henley— que también lo detengo a usted, Chance Blaine, por suplantación de personalidad. Proporcionó información fraudulenta a la penitenciaría de Belmarsh (un pasaporte y un carné de conducir falsos) para que le permitieran entrar.

—No pueden hacer eso. No hice nada malo —se lamentó Blaine con tono pesaroso.

—Olivier le contó cómo se descuartiza un cuerpo, ¿no? —preguntó Henley.

—Pero ¿qué dice? No.

—Dos días después de que viera usted a Zoe fue a ver a Olivier y le contó su plan de llevar a cabo su trabajo.

—No.

—Tenía pensado vengarse de Zoe y del resto por meterlo en la cárcel.

—Esto se les está yendo de las manos.

—Olivier le contó su plan de fuga.

—No sabía que iba a escapar.

—Lo sabía perfectamente, y por eso no hizo usted lo que tenía que hacer y llamó a la policía cuando Olivier se presentó en su casa el miércoles por la tarde y utilizó su ordenador para acceder a la página web de Personas Desaparecidas.

—Tenemos a agentes realizando un registro de su piso ahora mismo en virtud del artículo 18 —informó Ramouter.

—Olivier no ha estado nunca en mi casa —aseguró Blaine.

—Tenemos a un testigo ocular que vio a un hombre que encaja con la descripción de Olivier saliendo de su edificio a las 15.17. Casi noventa minutos después de que entrara en la página web de Personas Desaparecidas.

Blaine no dijo nada. El único sonido era que él hacía su pie al golpear con nerviosismo la pata de la mesa.

—Olivier no ha estado nunca en mi casa —repitió al cabo—. Yo ni siquiera estaba en casa el miércoles por la tarde. Estaba…

—A ver si lo adivino —lo cortó Henley—. Estaba enseñando una casa.

—Tenía una cita.

—Está usted mintiendo, señor Blaine. Desde el minuto en que he iniciado esta grabación nos ha estado mintiendo al inspector en prácticas Ramouter y a mí. En realidad nos ha estado mintiendo desde el día que lo conocimos. Nos mintió cuando dijo que no conocía a ninguna de las víctimas.

—Yo no he matado a nadie —afirmó Blaine cuando a sus ojos asomaron las lágrimas.

Henley indicó a Ramouter que siguiera él mientras Blaine se retrepaba en la silla y se abrazaba el cuerpo.

—Prueba de registro 1. Teléfono móvil Samsung Galaxy —dijo Ramouter mientras empujaba hacia Blaine la bolsa de pruebas que contenía el aparato—. ¿Puede confirmar que este teléfono le pertenece?

Blaine cogió la bolsa y asintió.

—Tiene que decirlo —le recordó con amabilidad Ramouter, como si estuviese convenciendo a un niño pequeño de que saliera de debajo de la cama.

—Es mi teléfono —corroboró Blaine.

—Esta es la prueba de registro 2. Una tarjeta SIM que se encontraba en su cartera. ¿Le pertenece esta tarjeta SIM?

—Sí —musitó Blaine.

—¿Ha estado utilizando esta tarjeta para mandar mensajes y hacer llamadas telefónicas a Peter Olivier?

A Blaine se le demudó el rostro.

—No. No. No. Me niego a seguir con esto —dijo finalmente—. Quiero un abogado. No diré una palabra más hasta que hable con un abogado.

Capítulo 65

—No va a ser suficiente, ¿no? —preguntó Ramouter cuando Henley devolvió a Blaine a su celda.

—No creo que la fiscalía dé curso a un caso penal con lo que tenemos —admitió ella—. Pero tenemos bastante para acusarlo de encubrimiento.

—Hay algo que no cuadra —opinó Ramouter.

Salieron de la comisaría.

—¿Qué?

—¿Por qué siguen aquí Blaine y Olivier? ¿Qué sentido tiene que se queden aquí? Yo me habría largado hace tiempo.

El móvil de Henley dejó escapar el sonido metálico que indicaba la entrada de un correo electrónico.

—Por Dios, este día está siendo un no parar —comentó mientras leía el correo.

—¿Algo importante?

—No…

Henley frenó en seco y releyó el correo del oficial Harris, de la Unidad de Seguridad Ciudadana de Muswell Hill.

Jueves, 17 de septiembre de 2019, 16.24

Asunto: URGENTE: Investigación Carole Lewis

De: Tony Harris, policía metropolitana

A: Anjelica Henley, policía metropolitana

Inspectora Henley:

Disculpe el retraso. El agente Morris 875YK está de baja en este momento, pero he hablado con él y confirma que Carole Lewis acudió a comisaría para denunciar cuatro incidentes de acoso de febrero a abril de 2019 (SIDENPOL número: 87456624/19). No soy capaz de encontrar una copia de la notificación de acoso en el sistema, pero le he pedido al agente Morris que le envíe a la mayor brevedad posible una copia de la notificación que se emitió contra Alessandro Naylor, nacido el 17.06.83.

Un saludo,

Tony Harris

Capítulo 66

Henley y Ramouter volvieron directamente a la SCU. A Henley la cabeza le iba a mil con los últimos avances.

—¿Hay algo en el fichero SIDENPOL que demuestre que efectuaron un seguimiento de nuestro jurado, Alessandro Naylor, como posible línea de investigación? —planteó Ramouter mientras le ofrecía a Henley una taza de té.

—No hay nada, que yo vea —respondió esta—. No intentaron ponerse en contacto con él. Es como si la oficial Lancaster no se hubiera molestado en buscar otras posibilidades en cuanto puso el foco en el marido.

Ramouter se frotó los ojos.

—Es ridículo e incompetente. Deberían haber hablado con él. Carole Lewis presentó cuatro denuncias por acoso a la policía y la tomaron lo bastante en serio como para emitir una notificación de acoso contra Naylor —recapituló Henley. Consultó el reloj: las 18.00. Había confiado en poder salir a tiempo para ver a Emma, pero eso ya no sucedería.

—¿Qué hay del agente Morris?

—Es su día libre, pero da lo mismo.

Henley pasó las páginas de las diligencias hasta llegar a las denuncias de acoso. Carole Lewis fue a la comisaría tres veces, la primera el 18 de febrero de 2019. Denunció haber visto a Naylor merodeando por su casa en dos ocasiones distintas. Casi un mes después volvió y habló con el agente Morris. Según la entrada de Morris, se había vuelto a ver a Naylor rondando la casa y el hombre le había enviado mensajes de texto. El 4 de abril de 2019 el agente Morris llamó a Naylor y le dejó un mensaje en el que le informaba de que se habían presentado denuncias por acoso contra él. Naylor no devolvió la llamada. Seis días después el agente Morris envió a Naylor una notificación de acoso por correo ordinario. Que Henley supiera, Naylor no contestó, aunque tampoco tenía la obligación de hacerlo, y no hubo más denuncias por acoso. Un mes después Carole Lewis estaba muerta.

—Vamos —dijo Henley al tiempo que se levantaba.

—¿Adónde? —Ramouter ya se estaba poniendo la americana.

—A hacer una visita a Alessandro Naylor.

—¿Han matado a alguien más? —preguntó Alessandro mientras cogía la tetera y vertía agua hirviendo en una taza—. Sam, el agente que me vigila, no me ha dicho nada esta mañana. —En su voz se adivinaba pánico y de la taza se derramó un poco de café caliente, ya que la mano le temblaba ligeramente.

—No, no es eso —respondió Henley—. Hemos venido a hablar con usted de Carole Lewis y de la notificación de acoso que recibió usted en abril.

—Una notificación de acoso. ¿Qué notificación? —Alessandro se reclinó con expresión de perplejidad—. ¿Yo? ¿Acosar a Carole Lewis? No, se equivocan ustedes.

—Carole denunció en la policía que lo había visto a usted merodeando por su casa y le había estado mandando mensajes. Le preguntamos a usted si había mantenido contacto con alguno de los miembros del jurado y dijo que no. Sabía exactamente lo que estaba pasando, el peligro que corría, y me mintió descaradamente.

Alessandro se puso rojo.

—Es solo que no pensé que fuera importante. Me tropecé con ella por casualidad cuando estaba tomando unas copas con un amigo en un pub de Chalk Farm. Fue hace siglos. Tonteó un poco conmigo, pero ya era así cuando la conocí, en el juicio. Flirteaba con todo el mundo. Insistió en que nos diéramos el teléfono. Yo solo lo cogí para quitármela de encima.

—¿Tenían una relación? —quiso saber Henley.

—Por favor, no. Mire, si quiere que le diga la verdad…

—Vaya, conque ahora nos va a decir la verdad.

—Me dio un poco de pena. Parecía estar sola.

—No pretendo hacer ninguna gracia, pero no me parece usted un tipo comprensivo.

—Eso es ser un poco impertinente, ¿no cree? —respondió Alessandro mientras se sentaba a la mesa de la cocina—. Está bien. La conocí en el pub y nos tomamos una copa. Eso es todo.

—¿Estuvo alguna vez en su casa? —preguntó Henley.

Alessandro sacudió la cabeza con determinación.

—Nunca. Sabía que vivía en Muswell Hill, pero no iba a ir hasta allí solo para echar un polvo.

Henley no se rio.

—Lo siento, pero no. No fui nunca a su casa. La vi una vez y eso fue todo.

—¿Qué hay de mandarle mensajes y llamarla?

—Ella me escribió y yo respondí unas cuantas veces, pero cuando me contó que a su marido y a ella les iban los encuentros sexuales en público… —Alessandro se dirigió a Ramouter—. ¿Se imagina usted compartiendo a la parienta con medio Londres? No, gracias.

—La notificación de acoso —insistió Henley—. Ella dijo que usted la había estado acosando. Que se presentaba en su casa, la llamaba…

—Eso no es verdad. Era ella la que me llamaba y me mandaba mensajes. Yo le dije que solo me interesaba como amiga. A ver, es (era) una mujer casada. No vale la pena tomarse la molestia. En cuanto a la carta, la notificación de acoso. No me llegó. La policía nunca me dijo nada al respecto, nunca me interrogaron ni me detuvieron. Ella no volvió a ponerse en contacto conmigo y yo no la molesté.

—Entonces ¿cuándo fue la última vez que la vio o habló con ella?

Alessandro resopló y bebió un sorbo de café.

—En marzo, no sé cuándo exactamente. Esa fue la última vez que hablé con ella. La siguiente vez que supe algo de ella fue cuando vinieron ustedes a verme.

—Durante el periodo de tiempo en que hablaba con ella, ¿le mencionó alguna vez a Joseph McGrath? Ahora se hace llamar Chance Blaine.

Alessandro sacudió la cabeza.

—¿Manifestó alguna preocupación por su seguridad? —preguntó Henley.

—No paraba de hablar de su marido. Decía que estaba pensando dejarlo. Ahora que lo recuerdo, le pregunté si alguna vez le había hecho daño, pero a ella no le hizo gracia la pregunta.

—Y dígame, ¿por qué le preguntó eso?

Alessandro se encogió de hombros.

—La costumbre. Tengo hermanas y una prima pequeña que se me sentaba delante con un ojo morado y me juraba y perjuraba que su novio no la tocaba. ¿Qué quieren que les diga? Soy sobreprotector. Seguro que es algo que ustedes han visto en su trabajo.

—He visto muchas cosas en este trabajo —reconoció Henley mientras cogía su bolso y se lo ponía en el regazo—. He tenido a hombres sentados delante jurando por la vida de su hijo que no habían estrangulado a su mujer.

—Yo no la maté —afirmó Alessandro.

—Eso es lo que usted dice, pero necesitaré su ADN para demostrarlo o desmentirlo. —Henley sacó una bolsa de pruebas vacía y dos tubos de plástico, cada uno de los cuales contenía un bastoncillo de algodón. Se apartó dando un respingo cuando Alessandro tiró el café.

—Mierda —exclamó este mientras se levantaba para ir a coger una bayeta del fregadero—. Está bien, está bien. Fue una sola vez —admitió mientras limpiaba lo que había ensuciado.

—Hace cinco minutos dijo que solo tomaron una copa —le recordó Ramouter.

—Me acosté con ella una vez —dijo Alessandro mientras dejaba la bayeta en su sitio. Parecía incómodo cuando se dio cuenta de que se había metido en un callejón sin salida—. Lo siento, pero juro que fue así. Nos lo montamos en la trasera de mi furgoneta y eso fue todo.

—¿Su furgoneta? —preguntó Ramouter.

Alessandro asintió.

—No la volví a ver.

—Si usted lo dice. —Henley se puso un guante de látex—. Aun así voy a necesitar una muestra. Podemos hacerlo aquí o en comisaría. Usted decide.

Alessandro miró con aire de derrota a Ramouter y a Henley y acto seguido abrió la boca para que le introdujesen el bastoncillo.

Ramouter y Henley fueron hacia el coche bajo la llovizna que estaba cayendo.

—Miente —opinó Henley.

—¿En qué? ¿En lo de volver a verla, tener una relación?

—El marido de Carole dijo que uno de los miembros del jurado no paraba de llamarla y mandarle mensajes. Él creía que se estaban acostando.

—Vale, supongamos que Alessandro Naylor mintió cuando dijo que no mantenía una relación con Carole Lewis. Aunque sea así, eso no significa que esté implicado en su asesinato, y si lo estuviera, ¿qué pasa con las otras víctimas? Zoe, Daniel y Sean seguirían vivos si se tratara únicamente de un acosador celoso que mató al objeto de su afecto. También están las fechas. A Lewis la mataron hace cuatro meses. Cabe la posibilidad de que el asesinato de Lewis no guarde relación con los demás.

Henley guardaba silencio, rumiaba lo que acababa de decir Ramouter.

—Odio tener que decirlo, pero todos los caminos llevan a Chance Blaine —continuó él.

—Lo sé —admitió Henley con frustración—. Pero necesitamos algo más concreto para acusarlo de esos asesinatos.

Capítulo 67

Olivier se echó hacia atrás para el que sol le diera en el rostro. Se encontraba a poco más de un kilómetro y medio de la SCU, rodeado de turistas que sacaban fotografías a todo lo que se movía. Olivier sacó su teléfono móvil y se hizo un selfi. Solo tenía tres números guardados en su lista de contactos. Empezó a alejarse de las masas que salían a almorzar mientras enviaba la fotografía a la inspectora Henley y a continuación pulsaba el botón de llamada. Ella lo cogió la cuarta vez que sonó.

—¿Dónde está? —preguntó Henley—. La fotografía no me dice nada. —Olivier guardó silencio, escuchaba el ruido de fondo. Oyó el sonido de advertencia de una furgoneta que daba marcha atrás—. Olivier, ¿sigue usted ahí?

—Ni siquiera me ha dicho hola.

—¿Qué quiere?

—Solo quería dar señales de vida.

—Podría ir a una comisaría a entregarse. Esa sería una bonita forma de dar señales de vida.

—Los dos sabemos que eso no va a pasar. El otro día la estuve observando —afirmó. Sonrió al oír que Henley cogía aire con fuerza—. La rueda de prensa.

—¿Qué quiere? —le preguntó ella de nuevo.

—Fue realmente agradable ver a Pellacia después de todo este tiempo. Vi lo entusiasmado que estaba, sentado tan cerca de usted. ¿Qué hacía? ¿La tocaba a usted por debajo de la mesa?

—No tengo tiempo para sus jueguecitos, Olivier.

—Por si no se ha dado cuenta, no soy yo el que anda con jueguecitos. Su imitador es el que va por ahí como Pedro por su casa, dejando partes de cuerpos.

—¿Por eso sigue usted aquí? —preguntó Henley—. Quiere ser el que lo encuentre, ¿no?

—Seamos sinceros, inspectora, al ritmo al que van ustedes, no creo que les den ningún premio por su buena labor policial.

—¿Es eso lo que pretende? ¿Dar con él, hacerlo pedazos y dejármelo en la puerta de casa?

Olivier sonrió. Estaba disfrutando al percibir la frustración y la pasión en la voz de Henley.

—Estaba pensando que quizá podríamos compartir información, ¿qué le parece? —propuso Olivier—. Usted me ayuda a mí y yo la ayudo usted. Un intercambio. —Silencio. Olivier ni siquiera oía la respiración de Henley—. Se debe de estar consumiendo, intentando atar todos esos cabos sueltos —dijo Olivier—. Yo aquí, en las calles, y el señor Blaine compadeciéndose de sí mismo en la comisaría de Lewisham.

—Blaine ha estado hablando —informó Henley despacio—. Mucho. Del trabajo que han estado haciendo juntos usted y él.

—Sé lo que está haciendo. Intenta hacer que muerda el anzuelo. Intenta encajar todas esas piececillas de pruebas circunstanciales como si hiciera un rompecabezas, pero los dos sabemos que esas piezas no encajan. —Olivier soltó una carcajada al oír el sonido de rabia que emitió Henley—. Debe de ser una sensación espantosa, saber que ando suelto y que voy a encontrarlo antes que usted.

—Eso no va a suceder.

—Sucederá… Se lo prometo. Por mucho que lo intente dará lo mismo, inspectora, siempre irá dos pasos por detrás de mí.

Capítulo 68

Henley no le contó a nadie lo de la llamada telefónica. Ahora lo único que le importaba era su hija. Había decidido arriesgarse a ser el blanco de la ira de su suegra e ir a ver a Emma. Henley no tenía ningún problema con el padre de Rob, siempre se habían llevado estupendamente, pero su madre, Natasha, era hosca y pretenciosa y pensaba que su hijo podía haber aspirado a algo mejor.

La casa estaba enfrente de la estación de metro de Kensal Green y una marea humana estaba saliendo de ella. No era la primera vez que Henley deseaba que el padre de Rob cumpliera su promesa de aprovecharse del exorbitante precio de mercado que tenía su casa y se marchase a Santa Lucía con su mujer para disfrutar de la jubilación.

Mientras esperaba en la puerta delantera, Henley se preguntó si debería haber puesto en el salpicadero la deteriorada tarjeta distintiva de la policía metropolitana. Cualquier cosa que fastidiase a Natasha habría sido una pequeña victoria, pero Henley estaba segura de que el coche patrulla que había aparcado dos puertas más abajo estaba realizando un buen trabajo.

—Ah —dijo Natasha al abrir. Se arrebujó en la chaqueta de lana de cachemir gris como si se estuviese protegiendo del frente frío que representaba Henley—. No te esperaba. Es tarde.

—Se me ocurrió en el último momento. —Henley entró en la casa. Natasha resopló y se metió detrás de la oreja un mechón de pelo negro teñido.

—No está bien, ¿sabes? —observó Natasha mientras enfilaban el pasillo. Las paredes estaban llenas de fotografías de la familia. Henley arrugó la nariz al percibir un olor a pintura fresca. Desde que conocía a Rob, Henley jamás había visto trabajar a su madre. Se dedicaba a reformar la casa una y otra vez y a reservar cruceros mientras el padre de Rob seguía trabajando de socio en un bufete de abogados especializado en derecho mercantil.

—¿Qué no está bien? —preguntó Henley.

Natasha se paró en seco.

—Yo es que no me lo puedo creer. Nos has puesto al padre de Rob y a mí en peligro. —El acento jamaicano que con tanto ahínco intentaba mantener a raya Natasha a diario salió a la superficie—. Tengo un coche patrulla a la puerta de mi casa, como si la delincuente fuera yo. ¿Sabes lo bochornoso que es, Anjelica? Por favor, no sentirme segura en mi propia casa. No está bien que hagas pasar por esto a mi hijo y a mi nieta.

—¿Qué preferirías, que dejara mi trabajo y me quedara en casita ejerciendo de madre y ama de casa y pasando el tiempo haciendo purés de zanahoria y eligiendo muebles de cocina?

—¿Tan malo sería? O, sencillamente, podrías hacer que esto —Natasha señaló con una mano perfectamente arreglada la cocina, donde, tras la puerta cerrada, probablemente estuviesen Rob y Emma— fuese una situación permanente.

Henley reprimió, y no por primera vez, el deseo de abofetear a la madre de Rob. Sin embargo decidió pasar por delante de ella y abrir la puerta de la cocina.

Emma se levantó de un salto, tirando al suelo el bol de pasta con pollo.

—Hola, mi niña. ¿Qué haces levantada tan tarde? —Henley se arrodilló y atrajo hacia sí a su hija. Le olió el pelo y se detuvo. No olía como siempre. Ella estaba acostumbrada al coco y la jojoba, y ahora Emma olía a vainilla y miel—. ¿Le has cambiado el champú? —preguntó Henley a Rob, que estaba recogiendo la comida del suelo.

—Me lo recomendó mi madre. —Metió la mano debajo de la mesa para coger un trozo de pollo que había salido volando.

—He traído algunas cosas más de Emma. Incluido su champú. —Henley le comió la cara a besos a su hija—. Cuánto te he echado de menos, cielo mío.

—Te echo de menos. Te quiero. —Emma le estampó un beso húmedo en la frente a su madre.

Henley sintió que el corazón se le partía y los ojos se le llenaban de lágrimas cuando besó a su vez a su hija.

—¿Dónde está Luna? —preguntó Henley, echando un vistazo.

—En la terraza cubierta —respondió Natasha mientras encendía el hervidor y se afanaba fingiendo que preparaba té—. Robert sabe que tengo alergia. La verdad, no sé por qué no pudo dejar al perro contigo. Claro que se me olvidaba que nunca estás en casa.

«No le hagas ni caso», se dijo Henley. Podía soportar las pullas sarcásticas de Natasha si ello significaba pasar un tiempo valioso con su hija.

Henley se levantó con Emma en brazos.

—¿Vamos a saludar a Luna?

—Sí. Quiero a Luna —respondió la niña.

—Yo también. Después te baño y te lavo el pelo.

Luna empezó a ladrar antes incluso de que Henley pusiera la mano en la puerta con doble acristalamiento de la terraza. El animal le estaba dando mejor recibimiento que Rob y su rígida madre.

—Tendrías que haberme dicho que ibas a venir. —Rob estaba en la puerta de la que era su habitación.

—¿Por qué? ¿Para que pudieras decirme que no ibas a estar en casa? —contestó Henley mientras le acariciaba el pelo a Emma, que dormía en su regazo.

—No habría hecho eso.

—No utilices la porquería que te dio tu madre para lavarle el pelo a Emma. Se lo está resecando.

—Venga ya. Mi madre me podría haber dado el champú más caro del supermercado y a ti no te gustaría.

Rob entró en la habitación y cerró la puerta. Henley lo miró de verdad por primera vez desde que había entrado en la casa. Sabía que a su marido no le habría resultado fácil buscar refugio en casa de sus padres y estar sujeto a las tácticas controladoras y manipuladoras de su madre.

—¿Han cogido al que lo hizo? —Rob se sentó en el otro extremo de la cama—. Ya sabes, al de la caja.

—Seguimos investigando, pero hay un sospechoso —contestó Henley.

—¿Un sospechoso? ¿Ya lo habéis detenido?

—No puedo hablar de ello, Rob.

—¿Cómo que no puedes hablar de ello? Pasó en nuestra casa.

—Está bien, está bien. Hay alguien. Una sospechosa, pero está en el hospital. La detendremos en cuanto le den el alta.

—¿Una mujer? ¿Por qué haría algo tan macabro como dejar…?

—No lo sé. ¿Les has contado a tus padres por qué te has venido? Los detalles.

—Te estás divirtiendo, ¿no? Dudo que mi madre te hubiera dejado entrar si lo supiera, pero no es idiota. Ve las noticias y sabe que tiene algo que ver con la investigación que estás llevando.

—Echo de menos a mi hija, Rob.

La expresión de Rob dejó traslucir su decepción.

—¿Y yo? ¿A mí… me echas de menos?

—Pues claro que te echo de menos —mintió Henley mientras levantaba a Emma con delicadeza y la acostaba en la cama. La besó y se sintió satisfecha ahora que Emma olía a Emma—. Echo de menos a mi familia.

—Pero no es que estés haciendo nada para recuperarnos. Anj, no vivo con mis padres desde que tenía veintiún años, esto no es fácil para mí. Emma llora todas las noches porque no estás.

—Rob, fuiste tú el que me dio el ultimátum. Mi trabajo o tú. Eres tú el que casi se tira a una… —Henley no continuó al notar que Emma se movía. Se levantó y salió de la habitación e indicó a Rob que la siguiera.

—Vamos —propuso él—. Luna necesita salir a pasear.

—No quiero ser así. Este no soy yo. Yo no soy un gruñón. Nunca hemos sido esa clase de pareja —afirmó Rob, consciente de que su madre los observaba desde detrás de los visillos.

—Es verdad. Nosotros no somos así y no te culpo por haberte ido —aseguró Henley. Giraron a la izquierda en Holland Road, sintiendo el frío del aire vespertino—. Es solo que no me gustó la tesitura en la que me pusiste. Pedirme que eligiera, Rob, no está bien. Si hubiera sido al revés, no te habría puesto en esa situación.

—Sé que no lo habrías hecho, pero la cuestión es, Anj, que no es al revés y esta no es la primera vez.

—Esta vez no estoy en peligro. No estamos en peligro. —Henley vio que Rob no se lo tragaba—. No te estoy pidiendo que vengas a casa —añadió, y agarró la correa de la perra.

—¿No quieres que vuelva?

—No he dicho eso. Claro que quiero que vuelvas, pero no hasta que pillemos al que está haciendo esto.

—Pero has dicho que tenéis una sospechosa.

—Es un poco más complicado. Cariño, sé que a veces soy cabezota.

—Cabezota es quedarse corto.

—Rob, vamos. Lo estoy intentando.

—Entonces, ¿estás de acuerdo conmigo? ¿En que hice lo correcto marchándome?

—Sí. Lo fue, y si soy sincera conmigo misma, probablemente sea mejor que no estemos juntos ahora mismo; no mientras Olivier sigue suelto.

—No me gusta que estés sola. ¿Te están cuidando?

Henley percibió la inquietud en la voz de su marido. Sabía lo que quería decir en realidad. Si había otro durmiendo allí donde debería estar él.

—La otra noche me quedé con Stanford. Ya sabes cómo es. Cuesta decirle que no. Tienen vigilancia en la casa y no ha habido nada de lo que preocuparse. Confía en mí, estoy bien.

—Me alegro de que te quedaras con Stanford. Por lo menos sé que vas a estar en buenas manos con él y Gene cuidándote, pero no me basta con que estés bien —adujo él—. Te quiero y lo sabes. Sé que no soy la persona más fácil, pero…

—Sé que me quieres. —Henley lo abrazó. Notó que su cuerpo se tensaba y después se relajaba un poco cuando lo besó.

—Podrías quedarte esta noche —sugirió Rob cuando se separaron.

—Por Dios, no. Tu madre me pondría una almohada en la cara mientras duermo.

Rob se rio.

—Vamos, no es tan mala.

—¿No? —Henley tiró con suavidad de la correa de Luna y siguieron caminando.

—Para mí no está siendo nada fácil, ¿sabes? —replicó él.

—Con tu madre tratándote a cuerpo de rey, anda ya.

—Me preguntó si nos íbamos a divorciar.

—Me sorprende que no te haya descargado los formularios. ¿Qué le dijiste?

—Que solo era por tu trabajo.

Henley sopesó la logística de quedarse a pasar la noche en el oeste de Londres y volver a la SCU por la mañana. Era un asunto secundario comparado con pasar allí la noche y ver a su hija por la mañana.

—Está bien, me quedo —decidió.

Capítulo 69

—No sabía que teníamos un horario flexible. —Stanford le sostuvo la puerta a Henley—. Son casi las nueve y media.

—He pillado un atasco —adujo ella.

—¿Desde Brockley?

—Kensal Green.

—Ah —replicó Stanford al caer en la cuenta de dónde había estado Henley—. ¿Cómo está mi pequeña Ems?

—Bien. Me preguntó por ti y te dibujó esto. —Henley le dio un papel pintado de naranja, púrpura, azul y verde—. Por lo visto sois tú y ella en tu coche.

Stanford sonrió mientras le daba la vuelta al dibujo.

—Desde luego ha sabido captar a la perfección el azul de mis ojos.

—¿Dónde está Stephen? —Henley miró hacia el despacho vacío.

Stanford se encogió de hombros.

—No lo veo desde ayer por la tarde. ¿Por qué?

—Necesito decirle que he presentado una queja formal contra la oficial Lancaster.

—Joder, Henley. ¿Sabes lo que pasará cuando la gente se entere de que has delatado a otro investigador?

—Esa mujer podría haber puesto en peligro esta investigación al proporcionar información delicada a la prensa. ¿Quién se cree que es? —se defendió Henley, furiosa.

—Eh, no la tomes conmigo. Creo que has hecho lo correcto. Solo quiero que estés preparada para la reacción.

—Lo sé. Lo siento.

—Disculpa aceptada. —Stanford entró en la cocina y encendió el hervidor—. En cualquier caso, tengo la información que me pediste. De nuestros muchachos, Blaine, Pine y Naylor… ¿Té o café? —preguntó mientras sostenía en alto una taza.

—Té —pidió ella, echando mano del azúcar.

—Los tres estaban limpios hasta lo del desacato y la obstrucción a la justicia. ¿Sabías que te pueden caer dos años por desacato?

—Lo sabía, sí.

—Cómo no. El juez decidió darles un escarmiento. A Blaine le cayeron dos años; siendo como era abogado tendría que haber sabido que lo que hacía no estaba bien. A Pine y Naylor, seis meses. No importa que solo tuvieran que cumplir la mitad de la sentencia. La cárcel es la cárcel. A Naylor lo enviaron a Pentonville, pero ¿a ver si adivinas dónde acabaron Pine y Blaine? —Stanford le dio a Henley su taza de té mientras volvían a su mesa.

—Ni idea, la verdad.

—Ni siquiera lo has intentado. Los mandaron a los dos a Belmarsh.

—¿En serio? Un poco duro. Deberían haber ido a una de categoría C, pero Olivier estaba en el módulo de alta seguridad. No habría tenido contacto con ellos. —Henley vio una caja archivadora marrón en su mesa. Ramouter estaba sentado en la mesa de enfrente, cabizbajo y con el teléfono acomodado en el cuello mientras escribía como un poseso en la libreta que tenía delante—. ¿Qué es eso? —preguntó, señalando la caja.

—Ya te lo he dicho. Tengo la información que me pediste. Esas son las diligencias del caso de desacato. —Stanford acercó una silla con ruedas y se sentó con Henley—. Arriba están los libros de custodia de detenidos.

Henley dejó el té y sacó una carpeta amarilla. Contenía los libros de registro y custodia de Naylor, Pine y Blaine. Sacó cuatro libretitas de color azul claro unidas por una goma elástica.

—Bien, como sabemos, a las dos semanas de que empezara el juicio se disolvió el jurado del que formaban parte nuestros jurados muertos —recapituló Stanford—. Según las transcripciones, el juez se limitó a decir que uno de los miembros del jurado había cometido desacato y eso fue todo. Tres días después el juicio empezó de nuevo.

—¿Qué les contó exactamente Blaine a Naylor y Pine? —Henley ojeó el libro de registro de Naylor, el documento que detallaba casi todos los momentos de su breve estancia en la comisaría de Snow Hill.

—Les contó que las dos primeras víctimas de Olivier lo habían violado cuando estaba en el ejército, que es algo que para mí no tiene sentido, porque seguro que eso les daba un motivo para considerar que era culpable de asesinato, ¿no crees?

—Solo hay una razón por la que Blaine haría eso —razonó Henley—: quería que disolvieran el jurado. El escenario ideal sería que Naylor, Pine y Zoe convencieran al resto de jurados de que Olivier no era culpable de asesinato y culpable de homicidio doloso o (por demencial que pueda parecer) lo absolvieran o, en el peor de los casos, que fueran tres contra nueve y ello bastase para que el jurado no llegara a un acuerdo.

—Es de locos —opinó Stanford—. Quizá haya algo en esa caja polvorienta que arroje más luz sobre esto.

—La fiscalía se hallaba ante un dilema en ese juicio: quería demostrar que Olivier tenía un móvil para cometer esos asesinatos, pero no podía correr el riesgo de que el jurado dejara de empatizar con las víctimas. Aunque al final dio lo mismo —reflexionó Henley—. No olvides que Olivier estuvo tres días en el estrado y lo negó todo. Su equipo de abogados no lo presentó como víctima de una violación o como alguien que sufriera TEPT, porque, por lo que a él respectaba, le habían tendido una trampa y él no había hecho nada. Así que Blaine se lo cuenta a Naylor y Pine, y después ¿qué?

—Según el testimonio de Naylor, lo habló con Pine y convinieron en no revelarle esa información a nadie. Pero Pine cambió de idea y, según la declaración de un testigo, durante uno de los recesos…

—¿Quién fue el testigo? —quiso saber Henley.

—Carole Lewis. Dice que estaba fumando un cigarrillo con Daniel Kennedy y Michael Kirkpatrick cuando Pine les contó lo que había descubierto.

—¿Carole Lewis se lo contó al juez? —preguntó Henley mientras dejaba el libro de registro de Naylor y cogía el de Pine.

—No fue ella, sino Zoe Darego. Michael Kirkpatrick no veía a qué venía tanto jaleo.

—¿Cómo lo averiguó Zoe?

—Kennedy le contó lo que había dicho Pine, pero Zoe no hizo nada hasta que Blaine la siguió al autobús y la amenazó. Entonces ella, como jurado responsable que era, escribió una nota al juez. A partir de ahí todo se precipitó.

Henley echó mano del bote de bolígrafos de su mesa y cogió un fosforito amarillo con el que empezó a señalar las páginas de un libro de registro de custodia.

—Joder, ¿nadie tomó muestras? —preguntó Henley mientras cogía por segunda vez el libro de registro de Naylor y pasaba las páginas para asegurarse de que no se había dejado nada en el tintero.

—¿Cómo dices?

—A Pine lo arrestó el agente Leissner a las 9.57 y a Naylor el agente Connor a las 9.44. Los dos llegaron a la comisaría de Snow Hill a las 10.42. El subinspector Dixon, encargado de la custodia de los detenidos, autorizó la detención de Pine a las 10.45 y la de Naylor a las 10.50. Pine solicitó un abogado de oficio, pero Naylor no, y lo interrogaron a las 11.30. A Pine lo metieron en una celda a las 11.25 y lo sacaron a las 12.38 para que consultara con su abogado. Lo interrogaron a las 13.25 y no lo acusaron hasta las 15.57. A Naylor lo acusaron a las 15.35. Ambos se pasaron el día entero en comisaría y nadie les tomó muestras de ADN ni escanearon sus huellas dactilares.

Stanford se irguió en la silla.

—¿Estás segura?

—He revisado tres veces sus libros de registro y nada indica que les tomaran las huellas o muestras ni a Naylor ni a Pine.

—¿Cómo pudieron no tomarles las huellas ni el ADN? —preguntó Ramouter sin dar crédito—. Es lo primero que deberían haber hecho después de registrarlo en el libro. Es el procedimiento estándar.

Henley notó que todas las miradas estaban clavadas en ella mientras intentaba dilucidar lo que significaba eso. Un error humano sería la respuesta sencilla. Una comisaría concurrida con personal civil saturado de trabajo, a alguien se le olvidaría sin más o pensaría que otro ya se habría ocupado de la rutinaria tarea de comprobar que el sospechoso era quien decía ser y no un delincuente habitual. Lo único que tenían que hacer era asegurarse de que el detenido mantenía apoyada la mano firmemente en el cristal mientras se le escaneaban las huellas dactilares y la palma, y que mantenía la boca abierta para pasarle un bastoncillo por las mejillas.

—¿Y Chance Blaine? Sigue en Lewisham, a la espera de saber si lo van a acusar de asesinato.

—Solo lo tengo pillado por ayudar a Olivier, no por asesinato —puntualizó Henley—. Pero ¿Naylor? Mintió cuando dijo que no conocía a Carole Lewis.

—No crees de verdad que es él, ¿no? Naylor, digo —le preguntó Stanford—. Alguien que no hace bien su trabajo no es una prueba. No pretendo ofenderte, Henley, pero si hablamos de pruebas materiales no hay nada que relacione a Naylor con los asesinatos de Lewis, Kennedy y Darego.

—Pero no podemos descartar a Naylor —apuntó Ramouter—. Efectivamente, mintió sobre su relación con Carole Lewis y tenemos ADN no identificado en el cuerpo de Carole; podría ser de él.

—Y, según las transcripciones judiciales, todo esto empezó porque Zoe escribió una carta al juez. —Henley cogió un marcador de la mesa y se dirigió a la pizarra blanca.

—Entonces, ¿qué hacemos? ¿Detener a Naylor? —preguntó Ramouter.

—Todavía no —respondió ella—. Stanford tiene razón, necesitamos algo material. Ramouter, voy a necesitar que presiones para que nos den los resultados de las muestras de ADN que le tomé a Naylor. Que no nos pongan al final de la cola en esto —añadió antes de sumar el nombre de Naylor a la lista de sospechosos.

Capítulo 70

—Espera un momento. A ver si lo entiendo. —Pellacia unió las yemas de los dedos bajo la barbilla—. ¿Dices que Karen Bajarami es la mujer que lo organizó todo para que te dejaran la cabeza de Cheung en la puerta de tu casa?

—Se la ve en la cámara de seguridad —afirmó Henley—. La he reconocido, Ramouter la ha reconocido y puedo decir con seguridad que es ella.

—Muy bien. ¿Hay alguna imagen en la que se la vea yendo a la empresa y entregando la caja?

—No —reconoció Henley.

—En el mejor de los casos la grabación es circunstancial. Como muchas otras pruebas tuyas de esta investigación.

Henley tuvo que contenerse para no echarle nada en cara a Pellacia.

—Tenemos una declaración del mensajero, Vincent Tiegan —terció Ramouter, que estaba sentado junto a Henley—. Podemos pedirle que venga para someterlo a una rueda de reconocimiento por vídeo, y si identifica a la mujer que le entregó el paquete como Bajarami…

—Sigue sin ser suficiente —lo cortó Pellacia—. ¿Qué hay de las huellas que se encontraron en la caja? ¿Qué dice la científica?

—Anthony recuperó cuatro huellas —respondió Henley—: las mías, las de Rob y las del mensajero se eliminaron, pero para la cuarta no hemos encontrado ninguna correspondencia en el sistema. En el pelo de Elliot Cheung se halló ADN de Elliot Cheung.

Pellacia se aflojó la corbata.

—Si podemos conseguir las huellas de Bajarami y se corresponden, será un avance. ¿Hay algún motivo por el que no podamos traerla a comisaría ahora mismo?

—Todavía no está bien para que le den el alta, y aunque esté relacionada con la entrega de la cabeza de Cheung, el problema es que no tenemos ninguna prueba de que participara en la fuga de Olivier —contestó Ramouter.

—No es tan descabellado pensar que tuvo algo que ver, de alguna manera, con la fuga de Olivier si organizó la entrega de la cabeza de su última víctima.

Henley hizo memoria de cuando conoció a Karen Bajarami. Le pareció profesional y educada, y no manifestó ningún tipo de favoritismo hacia Olivier. Al contrario que el director, que casi hacía alarde de la adoración que sentía por él.

—¿Qué hay de Blaine?

Henley soltó un suspiro que denotaba cansancio.

—Cuando llegó su abogado, respondió a todas las preguntas que le hicimos con un «sin comentarios». La fiscalía nos aconseja que lo acusemos por obstrucción a la justicia y lo hagamos comparecer ante el juez por todo lo demás. Lo cual es una auténtica gilipollez. Tenemos pruebas más que suficientes para acusar a Blaine de encubrir a Olivier y de suplantación de personalidad.

—Quieren que lo soltemos. Hay que joderse.

—Preferiría que permaneciera detenido, pero Blaine podría llevarnos hasta Olivier si lo vigilamos.

—¿Algo más? —quiso saber Pellacia.

—Solo una cosa. ¿Ramouter? —dijo Henley.

Este se aclaró la garganta.

—Tenemos a alguien que podría ser la última persona que vio con vida a Sean Delaney. El problema es que es drogadicto y cuando lo vio estaba colocado.

—Cualquier abogado medianamente bueno echaría por tierra su testimonio —argumentó Pellacia.

—Sí, es lo más probable, pero lo que dice ahora es que vio cómo metían a alguien que cree que era Delaney en lo que cree que era una ambulancia. No de las de furgoneta, sino en un vehículo familiar. No hay ningún registro de que Delaney ingresara en ninguno de los hospitales de la zona, pero lo que dijo me dio que pensar. Dominic Pine, uno de los miembros del jurado, es paramédico. Zoe y Kennedy fueron con el cuento al juez de lo que hicieron Pine y Naylor. Es posible que la última persona con la que se vio a Delaney fuese…

—Todo esto según un drogadicto —lo interrumpió Pellacia.

—No se puede pasar por alto, jefe. Si me deja terminar…

—No estoy pasando por alto nada. No me gustan las especulaciones y aquí hay mucho grado de especulación. ¿Está Pine en vuestra lista de sospechosos?

—No —admitió Henley—. Pero no deberías descartar lo que tiene que decir Ramouter.

—Nuestros llamamientos a posibles testigos no han dado ningún resultado —insistió Ramouter.

—Y podría ser que vuestro drogadicto se equivocara —afirmó Pellacia—, pero tendréis que investigarlo. ¿Dónde estaba Pine cuando desapareció Delaney?

—Esa es la cuestión —contestó Henley—. Pine tiene coartada. Estaba trabajando cuando Delaney, Zoe y Kennedy desaparecieron.

—Bien —dijo Pellacia—. El siguiente paso será hablar con Bajarami. Olivier está en la calle y ella es la persona más…

Llamaron con energía a la puerta antes de que Joanna asomara la cabeza.

—Siento interrumpir —se disculpó—. Pero he pensado que deberíais saberlo: ha llegado la autorización de la exhumación. El domingo por la noche desenterrarán a Carole Lewis.

Capítulo 71

Casi eran las diez y Henley pensaba en las veces que habría agradecido que al llegar a casa la recibiera el silencio, pero eso era antes de que Rob, Emma y Luna se fueran. Vio el conejito de peluche de su hija debajo de la mesa de la cocina e intentó reprimir las lágrimas que le quemaban los ojos. Dio media vuelta y regresó al coche.

Sabía que era una muy mala idea ir a casa de Pellacia. Cuando llegó, se quedó sentada en el coche con el motor en marcha. Estuvo mirando la ventana de la parte delantera durante unos minutos. Por el hueco que quedaba entre las cortinas salían destellos de luz de la televisión. Henley pegó un respingo cuando alguien dio unos golpes con fuerza en la ventanilla.

—¿Cuánto tiempo más piensas quedarte sentada en el coche? —preguntó Pellacia.

Henley bajó la ventanilla.

—Rob se ha ido y se ha llevado a Emma. Hasta Luna se ha ido —confesó mientras apagaba el motor—. No puedo estar en una casa vacía. Hay demasiado silencio.

—Pues en ese caso será mejor que entres.

—¿Por qué no te has ido con tus suegros? —quiso saber Pellacia al tiempo que cerraba la puerta.

Ella fingió no haberlo oído. Entró en el salón, consciente de que Pellacia estaba pendiente de cada uno de sus movimientos. En la repisa de la chimenea, donde no ardía ningún fuego, ahora había más fotografías: una de un niño pequeño sonriendo; otra de una mujer que tenía los mismos ojos que Pellacia, pero que ahora había olvidado que él era su hijo.

—¿Cómo está tu madre? —preguntó Henley.

—Ni mejor ni peor. La semana pasada creía que yo era el tío Tony, que murió cuando yo tenía doce años.

Henley se acordó de Ramouter y su mujer. No podía imaginar lo que debía ser el ver que tu mujer o tu padre poco a poco perdía la capacidad de recordarte.

—¿Qué? Otra vez vas perdiendo, ¿no? —Henley cogió el mando de la Xbox del sofá. Sabía que a Pellacia no le apetecería seguir hablando de su madre.

—Sí, contra mi sobrino, que está en Melbourne —contó él, que seguía de pie en la puerta—. Ese cabroncete con potra.

«No debería estar aquí. Nos estamos comportando como críos», pensó Henley. Trató de decir algo que llenara el incómodo silencio.

—No me voy a quedar —aseguró, reanudando la partida.

—Ya.

—Sabrá que no fui yo el que le ganó. —Riendo, Pellacia apagó la Xbox y puso las noticias.

—Dale mi nombre de usuario si quiere volver a jugar contra alguien que sabe lo que hace.

No dijeron nada durante un rato, se limitaron a ver las noticias con los subtítulos. Nadie, salvo la familia y los amigos más cercanos, sabía que Pellacia sufría de una sordera parcial en el oído izquierdo. Estaban sentados juntos, pero no demasiado. Todavía había espacio entre ellos, pero no tanto como para que su brazo no rozara de vez en cuando el de Henley.

—¿Por qué has venido, Anj? —preguntó Pellacia.

—Porque estoy cabreada y en mi casa hay demasiado silencio.

—No tenías por qué venir aquí.

—Lo sé, pero tú lo entiendes. Este trabajo, lo que le hace a uno.

—Pero ¿no te casaste con Rob por eso? Querías a alguien que no trabajara en esto. Alguien que no supiera lo que le hacía a uno el trabajo. Por eso me dejaste.

Henley no contestó. Eso era lo que se había dicho a sí misma cuando tomó la decisión de poner fin de una vez por todas a la relación que mantenía con Pellacia y estar con Rob.

—Podrías haber llamado. O mandarme un mensaje.

—Vaya. Cualquiera pensaría que no me quieres aquí.

Henley sabía que lo estaba provocando. Desde el segundo en que Pellacia vio su coche frente a su casa, lo que iba a pasar era inevitable. Henley no estaba segura de si fue él quien la atrajo hacia sí o de si fue ella quien lo hizo. Tan solo sintió su boca en la suya.

—Te he echado de menos —musitó él. Henley se quitó la camiseta y él empezó a besarle el cuello mientras una mano se abría paso por dentro de sus pantalones vaqueros.

—Lo sé —respondió ella, sin aliento. También lo echaba de menos, pero no lo podía decir en voz alta. En ese momento lo único que necesitaba era que Pellacia le hiciese olvidar toda la pérdida, la violencia y la inseguridad en la que se estaba ahogando.

Capítulo 72

—Lauren, cariño. ¿Va todo bien ahí dentro?

—Sí. Ahora salgo.

Lauren comprobó la imagen que le devolvía el espejo de tres hojas. Lo había hecho todo para asegurarse de que estuviera contento. Él le había dicho que el amarillo era su color preferido. El remate final de rebajas de verano había terminado y las tiendas estaban a rebosar de colores otoñales. Había tenido que buscar hasta debajo de las piedras para dar con la camisola de seda amarilla entre los negros, los ciruela y los grises. Se volvió de lado y ajustó los tirantes en los hombros.

—Lauren, voy a abrir otra botella de tinto, ¿te parece?

—Claro, cielo.

Se aplicó de nuevo el lápiz de labios de alfombra roja, se perfumó y centró la cadena de plata que llevaba al cuello. Él le había dicho que le gustaba el pelo largo, así que se lo había dejado crecer. Le había dicho que su comida preferida era el cordero asado, así que había ido a Smithfield’s a las siete de la mañana y había pagado un precio exorbitante por una paletilla de cordero ecológico. Él quería que su primera noche juntos fuese especial. Ella había metido debajo de la cama los libros de autoayuda y había encendido varitas de incienso «aroma de pasión». Volvió a mirar la cama de matrimonio. La funda nórdica nueva de John Lewis estaba completamente arrugada. Se miró las muñecas. Las marcas que las atravesaban empezaban a desdibujarse. No le había dicho que las cuerdas le apretaban demasiado.

—Toma.

—Gracias. —Lauren cogió la copa de vino que le ofreció. Tenía un nudo en el estómago.

—¿Te encuentras bien, cariño? —se interesó él mientras se sentaba en el sofá y daba unas palmaditas a su lado.

—Sí. Solo estaba pensando. Puede que parezca raro, pero no quiero perder el tiempo. No sé si me entiendes.

—Te entiendo perfectamente. —Bebió un sorbo de vino—. Mmm. Muy bueno. Tienes muy buen gusto.

Lauren notó que se ruborizaba mientras se apoyaba en él.

—Podríamos haber ido a cenar fuera, pero quería que disfrutaras de una comida casera.

—Y te lo agradezco. ¿Lauren?

—¿De verdad? Me alegro.

—No te hagas la sorprendida. Has hecho que esta velada sea muy especial. Por lo general no me gusta ir tan rápido en una relación, pero contigo… —Deslizó un dedo bajo el tirante de la camisola. Ella dejó escapar un grito ahogado cuando él siguió descendiendo y metió la mano por debajo de la tela. Le cogió un pecho y apretó con más fuerza que antes.

—¿Te gusta? ¿Quieres que te folle otra vez?

—Sí.

Lauren dejó la copa en la mesa y, sin querer, la volcó. El vino tinto se derramó en la mesa y cayó en cascada por un lateral. Ella se inclinó y lo besó. Notó el sabor dulzón de la sangre cuando él le mordió el labio, rompiendo la delicada piel.

—Volvamos a la habitación —propuso.

—Vale. Dame un minuto y voy.

Lauren entró en el cuarto de baño, sin aliento. La excitación que le producía lo que iba a volver a hacer hacía que los pulmones se le cerraran. Abrió el armario del cuarto de baño y cogió el inhalador para el asma. Cuando lo cerró, dio un respingo al ver la imagen de él en el espejo, mirándola. Después la luz se apagó. Sus manos le rodearon el cuello en el acto.

—Perdona —se disculpó—. No quería asustarte.

Lauren abrió la boca para decir algo, pero de ella no salió sonido alguno. Intentó pronunciar su nombre, pero la fuerza del cabezazo contra el espejo hizo que la palabra se le quedara en la garganta. Él la tiró al suelo, privándola de aire. Ella se llevó una mano al pecho y escuchó el grito que atravesaba la fina membrana de sus tímpanos. Tardó un segundo en darse cuenta de que el angustiado sonido salía de ella.

«No puedo respirar», intentó decir Lauren mientras se ponía boca abajo y reptaba hacia la puerta. Él la agarró por el pelo y tiró con fuerza. Lauren notó una presión en la espalda y dolor en el hombro derecho cuando él le dio la vuelta.

La confusión y un terror teñido de sangre nublaron el cerebro de Lauren cuando levantó la vista y miró al hombre que se suponía que la amaba. No lo reconoció. Ese no era el hombre cuyos ojos brillaban de deseo y ternura al acariciarle el rostro antes de besarla. Cada músculo de la cara de ese hombre se había tensado con una determinación férrea. Sus ojos estaban muertos. El cerebro de Lauren le ordenó salir corriendo, pero su cuerpo estaba atenazado por el miedo.

—Por favor, no hagas esto.

—No supliques.

Lauren notó las huesudas rodillas de él aplastándole las costillas cuando se puso sobre ella a horcajadas. La luz anaranjada de las farolas se colaba por los resquicios de las persianas. La hoja plateada del cuchillo emitía destellos como una guirnalda de luces barata. Intentó darle patadas cuando él le tapó la cara con la áspera mano, cerrándole la nariz y la boca. El cuchillo bajó deprisa. Lauren sintió calor en el cuello. Se estaba asfixiando. Era como si se estuviese ahogando, pero ¿cómo se iba a estar ahogando si no se hallaba bajo el agua? Después todo se volvió negro.

Él se había visto obligado a esperar. Esperar a que el frío se dejara sentir en el aire de madrugada y a que en la última casa de la calle se apagara la luz del dormitorio. Tuvo que darle una patada a un gato que olisqueaba las bolsas que tenía a sus pies. Se había pensado mucho dónde las dejaría, para asegurarse de que las encontrasen, pero esta vez tenía que ser distinto. Algo especial. Diez minutos más y se iría. Cerró los ojos. La veía. Había memorizado cada contorsión de su rostro. El gato volvió. No había aprendido la lección. Había un estanque no muy lejos de donde estaba. Se planteó ahogarlo.

Le dio otra patada al gato, esta vez con más fuerza, y tuvo que contenerse para no soltar una carcajada cuando el animal rebotó en la pared de ladrillo. Cogió la mochila que había dejado en el suelo, junto a la gran bolsa de deporte.

Ahora la bolsa pesaba menos.

Se acercó la tosca loneta a la cara. La bolsa estaba empapada de sangre por abajo. El polvo y la gravilla se pegaban a la carne ensangrentada allí donde el plástico se había descosido. Las extremidades habían rozado la sucia loneta. Frotó con los dedos la parte húmeda y a continuación se los llevó a la nariz para olerlos. El efluvio metálico inundó sus fosas nasales. Acarició el largo mechón de pelo castaño que se había quedado pillado con la cremallera y sonrió. Se echó la mochila al hombro y sacó el asa de la bolsa.

Sonrió porque sabía que lo había hecho mejor que ÉL.

Capítulo 73

El reloj de la mesilla de noche avanzaba hacia las cinco de la mañana. Henley estaba despierta en una cama conocida, mirando al techo y escuchando el trinar de los estorninos al amanecer. Pellacia estaba a su lado, de cara a ella, con los ojos cerrados pero rodeándola con un brazo. Un sentimiento de culpa inundaba el pecho de Henley.

Apartó el brazo de Pellacia con delicadeza.

—¿Adónde vas? —musitó este.

—Al cuarto de baño. —Henley pasó al lado derecho de la cama y apoyó los pies en la moqueta, desnuda.

—Pero vuelve. —Pellacia se movió al sitio que acababa de dejar Henley y se tapó con el edredón. Ella no contestó. Cogió su ropa y salió de la habitación. Después se lavó la cara deprisa con agua fría para despejarse y borrar las marcas de la almohada. Bajó la escalera, evitando el escalón que sabía que siempre crujía. Antes de llegar al último peldaño el estridente tono de llamada de su móvil rompió el silencio. Entró en el salón y vio la pantalla iluminada entre los cojines tirados por el suelo. Henley hizo una mueca: ¿por qué la llamaba Ramouter a las 5.04?

—Llevo siglos intentando hablar contigo. Hay otro.

—¿Qué? —susurró ella mientras sujetaba el teléfono con el cuello y recogía las deportivas junto al sofá.

—Agentes uniformados han encontrado otro cuerpo, descuartizado, como los demás…

—¿Dónde? —Henley se irguió al oír el crujido en la escalera.

—En la Isla de los Perros.

—¿Cómo te has enterado?

—Estoy de guardia. La policía judicial de Limehouse llamó a la SCU y me pasaron la llamada.

—¿Dónde estás ahora?

—En la SCU. No sabía si ir hacia la Isla de los Perros o esperarte.

Henley se volvió y vio que Pellacia estaba en la puerta, observándola. Se pasó una mano por el pelo, aplastado al acabar de levantarse. Henley puso el móvil en silencio y, como medida de seguridad añadida, se pegó el teléfono al pecho.

—Dijiste que solo ibas al cuarto de baño —comentó Pellacia.

—Me tengo que marchar —se apresuró a responder ella. Pasó deprisa por delante de él y cogió el bolso y la americana de la barandilla de la escalera.

—Anj… —suplicó.

—No puedo… Ahora no. —Quitó el modo silencio.

—¿Hola? ¿Estás…? —preguntó Ramouter.

—No te puedes… —empezó a decir Pellacia.

—Ve directamente a la Isla de los Perros. Nos vemos allí dentro de unos veinte minutos, treinta como mucho. —Henley puso fin a la llamada—. Stephen, no lo entiendes. Esto no tiene que ver con nosotros: han encontrado otro cuerpo.

Capítulo 74

—¿Tenemos idea de quién es? —preguntó Henley mientras buscaba aparcamiento.

—Solo sé que la víctima posiblemente sea una mujer. Creía que el imitador había parado. —La voz de Ramouter salía con fuerza por los altavoces del coche—. Que se había quedado sin fuelle.

—Nunca paran. Puede que estén tranquilos durante un tiempo…

—¿Un tiempo? Si ni siquiera ha pasado una semana.

—Seguro que la rueda de prensa lo incitó. De pronto recibe atención. Aparece en la portada de los periódicos y es lo primero de lo que se habla en las noticias. ¿Sabemos quién encontró el cuerpo?

—Douglas Gill —dijo Ramouter, de memoria—. Cuarenta y ocho años. Albañil. Cocinas, cuartos de baño, esas cosas. Dejó las herramientas en la furgoneta por la noche y cuando fue por ellas esta mañana, la encontró.

—Estoy aparcando. Te veo dentro de un segundo —informó ella.

Tras el precinto policial azul y blanco, que aleteaba con la brisa, se había congregado una multitud. Callander Drive, en la Isla de los Perros, era una incorporación nueva al plano de Londres. La calle estaba jalonada de adosados idénticos de nueva construcción, todos ellos color arroz con leche. Una improvisada carpa de la policía científica cubría el camino de acceso del número 39.

—Eh, ¡alto! —gritó un agente cuando Henley puso la mano en el precinto.

—Inspectora Anjelica Henley, de la SCU. —Metió la mano en el bolsillo para sacar la placa y soltó un taco—. Me he dejado la…

—Perdone, no me he dado cuenta. El inspector en prácticas Ramouter dijo que venía usted de camino —contestó el hombre, abochornado, mientras levantaba el precinto. Henley le dio las gracias mientras se agachaba para pasar por debajo e ir al encuentro de Ramouter. Por el camino vislumbró al hombre blanco bajo y fornido que estaba sentado en la puerta de la casa contigua. Tras él, por la puerta abierta, Henley vio a una mujer menuda con pantalón corto y camiseta. Estaba hablando con una agente de policía. El hombre miró a Henley casi como pidiendo perdón.

—Por lo que he oído, esto no pinta bien —dijo Ramouter a Henley.

—Me figuro que ese es Douglas Gill. —Henley señaló al hombre, que se había levantado y había entrado en la casa.

—Sí. Pensó que alguien se había metido en la furgoneta, pero no parece que forzaran la cerradura.

La furgoneta, aparcada de cualquier manera, estaba cubierta de la mugre y la decadencia de la ciudad. Alguien había tenido la gentileza de escribir en el lateral del conductor: «OJALÁ MI CHICA FUERA ASÍ DE GUARRA». Bajo el número de móvil se veía el destello del metal expuesto por un arañazo; en la puerta, una abolladura considerable.

Henley examinó la cerradura. Salvo por la mugre y un manchurrón de pintura seca, Ramouter tenía razón: la cerradura estaba prácticamente intacta.

—¿Nadie denunció el robo de la furgoneta?

Ramouter sacudió la cabeza.

—O bien al hombre se le olvidó cerrar o quienquiera que fuese tenía una llave —dedujo Henley.

—O quizá programara un llavero. No es muy difícil. —Ramouter le dio unos guantes a Henley—. Eso implica mucha planificación, pero explicaría por qué no saltó la alarma de la furgoneta.

—Pero conlleva mucho trabajo: localizar esta furgoneta en concreto y hacer una copia de la llave, solo para asegurarse de no dejar huellas. ¿Por qué no coger la furgoneta sin más y dejarla abandonada por ahí?

Ramouter se encogió de hombros mientras los dos seguían mirando las puertas del vehículo.

—¿A qué hora llegó a casa Gill la otra noche? —quiso saber Henley.

—Dijo que estaba terminando un trabajo en Leytonstone y llegó a casa a las nueve. Salió otra vez a las diez, pero no cogió la furgoneta. Dice que quedó con su novia en el pub Fox and Crown y que estuvieron allí hasta las once. El pub está a la vuelta de la esquina y llegó a casa cinco minutos después. No volvió a salir hasta las cuatro y media de esta mañana.

—Lo que nos deja un margen de tan solo cuatro horas y media —calculó ella mientras abría la puerta—. Es posible que la víctima sea de por aquí.

Un tufo a carne muerta penetró en sus fosas nasales.

—Joder. —Henley se tapó la nariz y la boca con la mano. Junto a una caja de herramientas grande y abollada se veía un brazo que habían cortado con precisión por el hombro. Los diamantes falsos de un reloj de oro rosa que seguía en la muñeca brillaron con la luz del sol. El otro brazo descansaba sobre un mono de faena sucio. Dos piernas ensangrentadas apuntaban hacia la puerta, mientras que el torso, cubierto por una camisola amarilla con salpicaduras de sangre, estaba apoyado en la trasera de la furgoneta, junto a una gaveta grande de albañil. La cabeza de una mujer colgaba de un lateral del vehículo. Le habían anudado a un gancho el largo pelo castaño. La mujer tenía la boca abierta, la lengua fuera. Dos ojos muertos miraban a Henley.

—Pero qué coño… —Ramouter dio un paso atrás y se puso las manos en los muslos. Se oyó el ruido del plástico cuando Anthony entró en la carpa y Ramouter salió deprisa.

—Perdona, tendría que haberte advertido —se disculpó Anthony.

Henley era incapaz de apartar la vista de la cabeza de la chica muerta.

—Este es distinto del resto. Huele… a reciente.

—Y también parece reciente —añadió Anthony, uniendo las manos detrás de la espalda—. Es una forma espantosa de morir.

Henley centró su atención en las extremidades sanguinolentas.

—Están todas.

—¿Todas?

—Las partes del cuerpo. Nuestro imitador se ha quedado con partes. Trofeos. Pero aquí está todo. Le veo las orejas. —Henley miró de nuevo la cabeza colgada. Los ojos castaños de la víctima le devolvían la mirada. Los labios estaban pintados de un rojo vivo y cubiertos de sangre seca, y en ese preciso instante Henley lo supo: ese crimen era distinto. Todas las víctimas del imitador habían aparecido en un radio de unos tres kilómetros. Al sur del río. El estado del cuerpo hizo sospechar a Henley que a esa mujer la habían matado cerca. En la orilla opuesta del río en la que habían hallado el torso de Daniel Kennedy—. Esto es cosa de Olivier —aseguró—. Nos está mandando un mensaje.

Capítulo 75

Mientras la policía iba de puerta en puerta buscando testigos, Henley y Ramouter enfilaron el sendero del jardín del número 40. La puerta principal se abrió antes de que Henley tuviera ocasión de poner la mano en el llamador de latón, y esta se vio frente a un hombre que parecía rondar los setenta años, con el cabello blanco despeinado y que llevaba puesta una camiseta de fútbol del Leyton Orient descolorida y un pantalón de pijama de Star Wars. A su lado apareció un bull terrier. Henley arrugó la nariz: el olor a marihuana era abrumador.

—No se preocupen por ella. Es inofensiva —aseguró mientras agarraba al perro por el collar—. Los he visto en la acera de enfrente.

—Soy la inspectora Henley y este es mi compañero, el inspector en prácticas Ramouter.

—¿Inspectora? Seguro que no hay muchos de los suyos en el cuerpo —comentó él.

—¿«De los suyos»? —repitió ella, sin molestarse en disimular el desdén y la irritación que sentía.

—Mujeres inspectoras, vamos. Y jóvenes.

Ramouter chasqueó la lengua y cruzó los brazos.

—¿Es un cuerpo? No pensaba que Doug fuera de esos, pero, claro, si esa fuera mi novia…

—¿Señor…?

—Bellamy. Ian Bellamy.

—Señor Bellamy, no queremos entretenerlo, pero hemos visto que tiene usted cámaras de seguridad fuera de su casa.

—Sí, las mandé instalar cuando hice un poco de obra. Me harté de que la gente tirara cosas en mi cubo de la basura. Y, además, el verano pasado entraron a robar en un par de casas. La seguridad es importante.

—¿No son de pega?

—Desde luego que no. Y de la mejor calidad. Mi nieto antes trabajaba en Maplin. Las saqué con el descuento que le hacen al personal.

—¿Le importa que entremos a echar un vistazo a los vídeos?

—¿Cómo, ahora? —Bellamy miró hacia su casa con nerviosismo.

—La marihuana nos da lo mismo. Solo nos interesan las imágenes. Estamos investigando un asesinato. —Henley se agachó y le acarició la cabeza a la perra.

En la mesa de centro del salón había un cenicero con los restos de un porro, un par de bolsitas con cierre zip y un paquete de tabaco de liar abierto.

—Es por motivos terapéuticos —afirmó Ian—. Por la espalda. Tengo ciática. Una hernia discal. Llevo años sin poder trabajar.

—Los vídeos —insistió Henley sin hacerle caso y pasando por alto su pequeña colección de drogas blandas.

—Por aquí. Las cámaras están conectadas al ordenador. Incluso tengo una aplicación en el teléfono. Tengo cuatro cámaras: una en el acceso, dos que enfocan a la calle y la del jardín trasero.

Casi arrastrando la pierna, Ian se dirigió al gran iMac que había en un rincón de la habitación y sacó una silla de oficina hecha polvo. Henley fingió no ver la página de porno que Ian se apresuró a cerrar.

—Suelo borrar los vídeos al final de la semana.

—Solo necesitamos ver las imágenes de anoche —pidió Henley.

—Desde las diez aproximadamente. —Ramouter cogió una silla de la mesa de comedor cercana y la colocó junto a Ian. Henley permaneció en pie.

—Ese es Doug y esa es su novia —contó Ian cuando las imágenes llenaron la pantalla.

—Sí que es de buena calidad —comentó Ramouter a Henley.

—La mejor, cámara de 1080 píxeles, audio bidireccional, visión nocturna. Es como Blu-ray.

Henley vio que Doug y su novia pasaban por delante de la furgoneta y seguían calle arriba.

—Vale, ¿podría acelerarlo un poco?

Ian asintió y aumentó la velocidad. A las 22.30 un par de críos pasaron en motocicletas y a las 23.00 se abrió la puerta principal del número 37. Una mujer salió a fumarse un cigarrillo. A las 23.15 Doug y su novia volvieron y la calle estuvo tranquila durante una, dos, cuatro horas.

—¡Alto! —pidió Henley. El reloj de la esquina superior derecha de la pantalla marcaba las 3.18. Ella miró con más atención: un hombre con una sudadera y vaqueros negros se detuvo en el número 39. Llevaba una mochila a la espalda y tiraba de una bolsa de deporte grande con ruedas.

—¿Quién es ese? —preguntó Ian mirando a Henley.

—Deje que avance —fue todo lo que dijo ella tras mirar con complicidad a Ramouter. Aunque aquel hombre llevaba una sudadera, ambos le habían visto el perfil lo suficiente para saber que Henley estaba en lo cierto: era Olivier.

El hombre se dirigía hacia la trasera de la furgoneta y dejaba en el suelo la gran bolsa de deporte y la mochila. Después abría sin problema la puerta.

—No estaba cerrada. —Ramouter cabeceó. Siguieron mirando y vieron que el hombre escudriñaba ambos extremos de la calle antes de coger la mochila. Henley notó que se le tensaban los hombros cuando, con cierto esfuerzo, Olivier metió la mochila y la bolsa en la furgoneta. No hacía falta ser una lumbrera para saber lo que había dentro.

—Bueno, pues con esto basta. Le enviaré a un agente para que haga una copia del vídeo y le tome a usted declaración, ¿le parece bien?

—Sí, bueno… Claro. ¿Les dirá lo de la hierba? —Ian miró hacia la mesa de centro, detrás de Henley.

—Solo nos interesan las imágenes y su declaración, señor Bellamy. No tiene de qué preocuparse.

—Necesito café —dijo Henley cuando volvían al coche. Delante del número 39 seguía reinando actividad. Henley vio a Linh entrando en la carpa de la científica.

—¿Cómo puedes tener ganas de nada después de haber entrado ahí? —Ramouter señaló la carpa.

—He visto cosas peores —aseguró ella mientras sacaba las llaves del coche.

—Ah, ¿sí? Porque yo no —admitió Ramouter.

El investigador en prácticas de Anthony se acercó con una cámara en la mano.

—Inspectora Henley.

—Samuel, ¿no?

Este asintió.

—Anthony me ha pedido que la localice.

—¿Pasa algo?

—No, nada. Bueno, dentro de lo que cabe. La doctora Choi está en la carpa ahora, pero trasladar el cuerpo llevará algún tiempo. Anthony quería que le enseñara esto.

Samuel giró la pantalla de la cámara hacia Henley.

—Lo encontraron en su… —Samuel desvió la mirada—. Estaba en su vagina.

Henley hizo zoom en el carné de conducir rosa.

—Tenemos la identificación. —Henley le pasó la cámara a Ramouter. Acto seguido vio que la expresión de su compañero se ensombrecía—. ¿Qué pasa? —preguntó cuando él le devolvió la cámara.

—Reconozco el nombre —afirmó él—. Estoy seguro de que lo he visto antes.

—¿Dónde?

—Creo que es una de las mujeres que escribían a Olivier.

Capítulo 76

Henley envió a Ramouter directamente a la dirección que figuraba en el carné de conducir de Lauren Varma. Tendría que haberse sentido satisfecho de que Henley confiara en él para que fuese solo a comprobar el piso de la mujer, pero no podía evitar sentir que le habían endosado una tarea inútil. Que Henley había encontrado la ocasión perfecta para quitárselo de encima. Contrariado, subió el volumen de la radio. Movió la cabeza cuando Giggs, un artista de grime, rapeó sobre «decir verdades como puños» en las calles de Peckham. El túnel de Rotherhithe estaba cerrado, lo que causaba atascos en el este de Londres.

Encendió las sirenas. Sintió en el estómago un revoloteo nervioso al ver que los coches que tenía delante empezaban a maniobrar para abrirle paso. Su teléfono soltó un pitido. Miró y vio un mensaje del agente Swanson, de la policía local. Henley no confiaba en él lo suficiente para que fuese a husmear en el piso de Lauren sin algún tipo de refuerzo o antes de que los familiares identificaran formalmente el cadáver, aunque todavía no habían localizado a ninguno.

Ramouter se reunió con el agente Swanson en el aparcamiento.

—Lo siento, llego un poco tarde. No estoy acostumbrado al tráfico de Londres. El navegador me dijo que serían quince minutos —se disculpó Ramouter, haciendo un esfuerzo por romper el hielo.

—Esto es Londres, socio. Tienes que añadir veinte minutos más a lo que te digan esos chismes.

—Lo tendré en cuenta —contestó Ramouter.

—Dile a Henley que me debe una por hacer de canguro.

—No es eso. Estábamos haciendo indagaciones y saqué la pajita más corta —adujo Ramouter.

—Claro, socio.

Las puertas del edificio Kingfisher estaban abiertas, sujetas con una caja de plástico. Subieron en ascensor al cuarto. A Ramouter le sorprendió que no oliera a orines.

—Este edificio está bastante bien —comentó cuando bajaron del ascensor y enfilaron el pasillo enmoquetado.

—Es uno de los mejores. Pero yo no viviría aquí. —Se detuvieron delante del piso 4F—. Bueno, ¿qué vamos a hacer? —preguntó Swanson—. No iremos a echar la puerta abajo, ¿no? Porque, por si no te has dado cuenta, no me he traído el ariete.

En lugar de contestar, Ramouter llamó a la puerta del 4F. Solo por probar. Pegó la oreja a la puerta, pero no oyó nada. Sacó el pequeño manojo de llaves que estaba en una bolsa de pruebas y era una de las pocas cosas que no estaban cubiertas con la sangre de Lauren.

—¿Está buscando a Lauren? —Detrás de Ramouter, en la puerta del 4G, apareció un hombre blanco, delgado, de cuarenta y pocos años—. Creo que se ha ido fuera unos días.

—¿Es eso lo que le dijo a usted? —preguntó Ramouter.

—Sí. Soy Gio. Somos vecinos desde hace unos cinco años. Y, si quiere que le diga lo que pienso, ya iba siendo hora de que se echara novio. Desde luego parecía mucho más contenta. Lo curioso es que yo siempre pensé que era lesbiana y después que quizá fuese asexual.

—Ya —dijo Ramouter mientras el agente Swanson y él se miraban—. Le enviaremos a un agente para que le tome declaración, pero ¿cuándo fue la última vez que la vio?

—Mmm… Creo que el miércoles por la noche. Sí, fue el miércoles, seguro, porque era la Champions League y salí a por unas cervezas. Cuando volví, había un hombre en su puerta. Recuerdo que pensé: «Me alegro por ella». Luego, alrededor de una hora después, los oí… Ya saben…, haciéndolo. Estas paredes no están lo que se dice insonorizadas, ¿saben?

«Probablemente tuviera la oreja pegada a la pared», pensó Ramouter mientras introducía la llave en la cerradura.

Resultaba extraño que el vecino excesivamente complaciente ni siquiera hubiese preguntado si Lauren estaba bien, si le había pasado algo. Todo apuntaba a que, cuando la identificaran formalmente, Gio sería el primero en plantarse delante de una cámara para decirle al mundo lo sorprendido que estaba, lo tranquila que era esa zona y lo tímida que era Lauren.

El piso era pequeño; el pasillo, minúsculo. En la pared había un organizador de llaves sin llaves junto a una lámina enmarcada que prometía: «VA A PASAR ALGO BUENO». Ramouter cabeceó al pensar en la trágica ironía. Entró en el saloncito, que compartía espacio con la cocina. El fregadero estaba lleno de platos sucios. En la pequeña mesa del comedor había dos botellas de vino, una vacía y la otra con un tercio, y una copa de vino volcada, debajo, en el suelo, y una gran mancha roja. Ramouter dio un respingo cuando el ambientador automático roció el penetrante aroma a vainilla en su dirección. La librería era una mezcla de novelitas románticas, novelas basadas en crímenes reales en tapa blanda, CD y DVD, todo cubierto de polvo.

Ramouter miró alrededor en busca de fotografías de familia o algo que demostrase que Lauren Varma era algo más que libros de segunda mano y ambientador barato, pero no encontró nada. Examinó la puerta del dormitorio. Dentro hacía calor y el aire era sofocante. Había un edredón azul en el suelo, hecho un gurruño. En la desconchada mesilla de noche se veía una caja de condones rojos vacía, los envoltorios tirados en el suelo. Ramouter echó un vistazo al armario y abrió los cajones. En el segundo cajón encontró el diario de Lauren. Lo último que había escrito era del martes por la noche:

«Sé que es correr un riesgo, pero en la vida hay que arriesgarse, ¿no? No me puedo creer que después de tanto tiempo por fin vaya a conocer a mi Peter. Cuando estemos juntos, juntos de verdad, abrazados, todo será mejor. Todos cometemos errores…».

—No tan garrafal como este —musitó Ramouter mientras dejaba el diario en su sitio.

—¿Cómo dices, socio? —Swanson estaba en la puerta.

—Nada, nada —dijo Ramouter, ojeando un montón de cartas que estaban escondidas debajo de la ropa interior. Todos los sobres eran iguales, corrientes, los que proporcionaba amablemente el Servicio de Prisiones de Su Majestad. Ramouter abrió el primero y, aunque no dijo nada, se quedó impresionado con la caligrafía de Olivier. Era un monstruo sádico, pero nadie que viera aquellas páginas lo diría. Olivier citaba sonetos de Shakespeare. Confesaba su ferviente amor a Lauren y ponía de manifiesto el terrible y trágico error que había cometido un sistema judicial que hacía aguas.

Al abrir la puerta del cuarto de baño, Ramouter percibió de golpe el fuerte olor a carne podrida. Rancio y metálico. El hedor se le quedó metido en la garganta. La sangre mezclada con carne y huesos cubría el suelo y había salpicado las juntas de las baldosas. La bañera de porcelana blanca estaba cubierta de manchurrones oscuros de sangre y pelo apelmazado.

«Un baño de sangre». Eso era lo que la gente decía, sin pararse a pensar de verdad en lo que significaba, pero ahora Ramouter lo veía con sus propios ojos, por primera vez.

Capítulo 77

Karen Bajarami apartó la bandeja de la comida. Había conseguido ingerir un par de cucharadas de puré de patata y una suerte de pastel de carne antes de darse por vencida. Los calmantes la habían privado del sentido del gusto, pero solo habían acallado ligeramente el dolor punzante que sentía alrededor del ojo derecho. Se llevó la mano a la mejilla, que seguía teniendo hinchada, y se retiró la secreción infectada que había rezumado del vendaje. Ese no era el plan. Pensó en las conversaciones que habían mantenido. Pensó en Ade, en su cabeza aplastada contra el suelo, de que nadie le quería decir cómo se encontraba. Las enfermeras creían que lo que la mantenía en vela por la noche era el dolor, pero el origen de sus pesadillas era el sonido de los huesos de Ade al romperse. Estaba cambiando de canal para ver las noticias cuando la puerta se abrió chirriando.

—¿Qué estás haciendo aquí? —susurró Karen cuando Olivier entró en la habitación. Sus ojos se llenaron de lágrimas de nuevo cuando él se acercó y la besó en la frente—. No deberías estar aquí. Te están buscando. Todo el mundo te está buscando —añadió.

—Chsss. Te he traído un regalo —replicó Olivier—. Cierra los ojos… El ojo, perdona.

Karen obedeció. Temblaba cuando Olivier le puso la mano alrededor del cuello. Notó el frío de un collar, una cadena de metal, contra la piel.

—¿Puedo mirar? —preguntó Karen mientras tocaba el colgante.

—No hasta que me haya ido, pero me puedes mirar a mí.

Karen se puso tensa. La ternura que traslucía la voz de Olivier había desaparecido.

—Creía que había un agente de policía fuera —dijo Karen—. Se supone que tengo seguridad.

—¿Estás asustada? —inquirió Olivier—. ¿Me tienes miedo?

El corazón de Karen se aceleró cuando Olivier le apartó un mechón de pelo de la frente.

—No. Claro que no… Es solo que… ¿Y si te encuentra alguien aquí? No quiero que te pase nada. Tenemos planes.

—Si eso te hace sentir mejor, no me voy a quedar. Solo quería pedirte una cosa. Ando corto de dinero. Pensé que podrías darme la tarjeta de crédito. Como tú vas a pasar algún tiempo sin poder moverte de aquí…

—¿Quieres… dinero? ¿Por eso has venido? —preguntó Karen.

—Entre otras cosas. —Olivier se volvió hacia la mesita—. ¿Está aquí? ¿En la cartera?

—Junto al teléfono.

—Necesito el pin. —Olivier sacó la tarjeta y se la guardó en el bolsillo trasero.

—Cuatro-ocho-siete-tres.

—Vale. Me voy a ir, pero antes tengo que preguntarte otra cosa. —Karen se quedó helada cuando él le puso la callosa mano en la barbilla y le levantó la cabeza. En su mirada no había emoción alguna, tan solo una determinación férrea—. Ya has hablado con la inspectora Henley —dijo mientras le pellizcaba la mejilla.

—Vino… Vino a verme, pero no le dije nada.

Olivier apretó con más fuerza.

—Va a venir otra vez a hablar contigo. No es idiota. Probablemente ya haya averiguado que me has estado ayudando.

—Pero he tenido cuidado y tú… Me estás haciendo daño. Cuando…

Olivier le tapó la boca con la mano, haciendo que el aire quedara atrapado en su garganta.

—No le dirás nada. Me prometiste que siempre serías leal. ¿Te acuerdas? —Karen intentó volver la cabeza, huir de su terrible mirada—. No sé si creerte —añadió mientras hundía sus dedos en el ojo vendado de Karen, la otra mano tapándole la boca, ahogando sus gritos. Karen se agarró a la manta azul mientras oleadas de un dolor candente le recorrían el cuerpo—. ¿Qué le dirás a la inspectora Henley cuando venga?

Karen tosió y jadeó, pugnando por respirar, cuando Olivier retiró las manos. Intentó hablar mientras su ojo herido sangraba.

—Nada —aseguró al cabo—. Te lo prometo.

Olivier se irguió, satisfecho.

—Leal —dijo.

—Leal —repitió ella con un hilo de voz.

Capítulo 78

—Yo tenía razón. Lauren Varma —dijo Ramouter.

De vuelta en la SCU, Henley y Ramouter tenían cientos de cartas escritas a Olivier extendidas en una mesa.

—No lo entiendo. ¿Cómo alguien en su sano juicio querría entablar una relación con Olivier?

—Tú mismo lo conociste —replicó Henley mientras desenvolvía su bocadillo de beicon—. Tiene algo.

—Pero es un asesino. Seguro que un momento dado se te enciende la bombilla y te das cuenta de que escribirle y acceder a quedar con él puede que no sea buena idea.

—¿Cómo lo llamó Mark? —Henley ojeó las notas de la conversación que había mantenido con Mark horas antes, mientras su amigo se hallaba en un atasco en la M6—. Hibristofilia. Gente que se excita sexualmente y se siente atraída por personas que han cometido delitos crueles y horripilantes, como asesinatos y violaciones.

Ramouter hizo una mueca.

—Quizá esa mujer creyera que ella podría encarrilarlo —adujo Henley con aire de gravedad—. La gente tiene relaciones con toda clase de gente rara. Hay a quien le gustan los proyectos. Cambiar al otro. Quizá Olivier convenciera a Lauren de que lo ayudara, vete tú a saber.

—¿Crees que es posible que Varma, Bajarami y quizá Blaine trabajaran juntos?

—Ahora mismo ya no me sorprendería nada.

—¡Aquí, la encontré! La última carta que le escribió Lauren.

Ramouter le pasó la carta a Henley. Estaba fechada unos meses antes y en el papel pautado se percibía un ligero aroma a perfume. La carta estaba escrita con tinta color púrpura y corazoncitos en lugar de los puntos de las íes. A Henley le recordó a las cartas que escribían las adolescentes enamoradas en el dorso de los cuadernos escolares. Empezó a leerla en voz alta:

—«Cariño mío, qué alegría me dio recibir tu carta, y fue mejor aún oír tu voz. Fue la mejor de las sorpresas, la verdad es que me alegró el día. Ojalá hubiese grabado la conversación que mantuvimos por teléfono. Te quiero tanto. Echo de menos oír tu voz. La verdad es que me encantaría poder verte y tocarte. Me da pena pensar que quizá no pueda abrazarte nunca. He ido de tiendas y te he comprado un chándal y unas zapatillas de deporte. Me he tomado unos días libres en el trabajo la semana que viene, así que iré a la cárcel…». Dios, dan ganas de vomitar —dijo Henley—. ¿Cuántas más hay?

—¿De ella? Otras ocho, que yo haya encontrado. Le ha estado escribiendo desde hace alrededor de un año.

—Menuda ilusa, pobre —se compadeció Henley. Acto seguido cogió el teléfono de la mesa, que empezó a sonar—. Inspectora Henley.

—Henley, soy Linh. No he podido hablar contigo antes.

—¿Qué tal por ahí?

—Están a punto de llevarse el cuerpo. Yo me vuelvo al depósito, pero quería darte un adelanto. Calculo que la víctima murió en el plazo de las últimas veinticuatro horas.

Henley asintió. Si las cámaras de seguridad no bastaban para convencerla de que el responsable era Olivier, el hecho de que a Lauren Varma la hubieran asesinado no hacía mucho contradecía el modus operandi del imitador.

—¿Falta alguna parte?

—No. Como tú misma viste, tenemos dos brazos, dos piernas y no falta ningún dedo de las manos ni de los pies, pero lo que sí te puedo decir es que hay marcas de ataduras en las muñecas y los tobillos y contusiones en el cuello y la parte posterior de la cabeza. Aún no te puedo confirmar si las contusiones fueron causadas post mortem. Aparte de que le introdujesen el carné de conducir en la vagina, no veo ninguna otra señal externa de actividad sexual, pero te mantendré informada. Hoy no tengo mucho trabajo, así que básicamente empezaré en cuanto me llegue el cuerpo. Hay una cosa más.

—¿Cuál?

—La marcaron. Pero esta vez es distinto.

—¿Cómo que distinto?

—Se trata de una serie de letras y números en ambos pechos. No sé lo que significa. Tengo unas fotos que te puedo mandar por correo electrónico.

—Gracias, Linh.

Henley dejó el teléfono y le contó a Ramouter lo que acababa de decirle Linh. Unos minutos después el ordenador emitió un sonido que indicaba que había recibido un e-mail. Henley abrió el correo de Linh. Era un primer plano de los pechos de Lauren Varma. Bajo la sangre, grabados en la piel, se veían cuatro números y tres letras.

—¿Qué crees que es? —preguntó él—. ¿Un código postal? ¿Una contraseña?

—No. No. —Henley copió la secuencia en un papel—. A0743TP. ¿No lo ves? —inquirió.

—No. ¿Qué tengo que ver?

—¿No te parece un número de recluso? —Henley se volvió hacia el ordenador y abrió el correo que había enviado Pellacia para confirmar su visita a la penitenciaría de Belmarsh la semana anterior—. El muy cabrón. —Henley giró el portátil para que lo viera Ramouter.

—No fastidies —exclamó él—. Peter Francis Olivier. Fecha de nacimiento: 8 de noviembre de 1975. Número de recluso: A0743TP. ¿Por qué haría algo así?

—Le da igual. Le da absolutamente igual. Para él esto ahora es solo un juego —dijo Henley mientras caminaba de un lado para otro de la habitación hecha una furia.

—Y ahora ¿qué? —quiso saber Ramouter.

—¿Qué quieres decir? —Henley dejó de dar vueltas e intentó calmarse.

—Pues que estamos llevando dos investigaciones en paralelo. Nuestro imitador y ahora Olivier, que se ha fugado y ha vuelto a matar. ¿Crees que están trabajando juntos?

Ella sacudió la cabeza.

—No. Olivier es demasiado egocéntrico, pero no podemos descartar nada. Podemos pedir opinión a Mark. Pero grabarle su número de recluso en los pechos… Se está asegurando de que sepamos que es cosa suya. Dudo que quisiera compartir su obra con nadie. Probablemente piense que el imitador no es tan bueno como él. Probablemente le quiera enseñar cómo se hacen las cosas.

En ese instante entró Pellacia con una caja de dónuts.

—Habéis empezado temprano. No es lo que se dice sano, pero bueno —añadió Pellacia, dejando los dónuts en la mesa de Stanford.

Ramouter se puso blanco.

—No creo que pueda comer nada ahora mismo —aseguró.

—¿Tan malo ha sido?

—Adelante, Ramouter. Ponlo al día —pidió Henley mientras se distraía con las cartas que tenía en la mesa. Ramouter hizo un repaso del estado de la investigación hasta ese momento.

—¿Se ha visto a Olivier en alguna parte? —preguntó Pellacia cuando Ramouter hubo terminado.

—Qué va, no. Es como si se lo hubiese tragado la tierra de nuevo.

—Y yo tengo más malas noticias que daros: a Chance Blaine lo pusieron en libertad hace veinte minutos.

—Mierda. —Henley se llevó las manos a la cabeza—. No lo quería fuera. Creí que ibas a hablar con la fiscalía.

—Hablé con ellos, pero no hubo manera. Al menos le han impuesto condiciones: arresto domiciliario y no ponerse en contacto con el resto de miembros del jurado. Stanford y Eastwood lo estarán vigilando durante las próximas veinticuatro horas. ¿Satisfecha?

—No —soltó Henley, saliendo como una exhalación de la oficina—. No estoy nada satisfecha.

Henley se miró en el espejo del cuarto de baño e hizo una mueca. Aunque no era de las que se pasaban horas maquillándose, solía molestarse en disimular las ojeras y la pequeña cicatriz de la mejilla. Terminó de cepillarse los dientes y se echó desodorante. Ni siquiera era mediodía, pero quería irse a casa, tumbarse en la cama y llorar un poco. La puerta del cuarto de baño se abrió. Era Pellacia.

—¿Se puede saber qué haces aquí? —preguntó ella.

—¿Por qué fuiste a verme la otra noche? —Pellacia cerró la puerta al entrar.

—Ahora no es el momento.

—Y ¿cuándo será un buen momento? Te ibas a marchar de mi casa sin decir nada.

—Sabes de sobra que no es así. Ramouter llamó y…

—Casi habías salido por la puerta antes de que te llamara.

Henley cogió su bolso de la encimera del lavabo.

—No debería haber ido. Lo que pasó no debería haber pasado.

—No entiendo por qué te enfrentas conmigo en esto.

—Porque tengo marido y tenemos una hija. ¿Qué quieres de mí? Cometí un error.

—¿Eso es lo que soy para ti? ¿Un error?

—No, claro que no. Lo siento, esa no es la palabra… Me sentía… sola. Fui yo la que cometió el error.

Pellacia miró las baldosas del suelo, viejas y agrietadas, mientras Henley intentaba evitar su propio reflejo en el espejo.

—Ya sabes lo que siento por ti —dijo él al cabo.

—No sigas, Stephen, por favor.

—Se llevó las manos a los labios para tranquilizarse. Para prepararse.

—No pensaba seguirte y meterme aquí. Perdona.

—No pasa nada. Soy yo quien lo siente. —A Henley le entraron ganas de abrazarlo, pero se contuvo.

—No es fácil. Verte cada día, preocuparme por ti… En fin, pensé que querrías saberlo: han suspendido formalmente a la oficial Lancaster, a la espera de que se realice la pertinente investigación. Esto sigue sin responder a la pregunta de quién filtró a la prensa el primer artículo, pero con un poco de suerte podremos… —Pellacia dejó la frase a medias—. ¿Eres consciente de que estás participando en tres investigaciones en curso distintas?

—Técnicamente, la huida de Olivier no nos la han asignado a nosotros. Es de la Agencia Nacional Contra el Crimen. —Henley abrió el bolso y buscó la crema de manos.

—Diga lo que diga el plan de trabajo, estás metida en todo esto. Solo quiero que te andes con cuidado. Estoy preocupado por ti. —Dicho eso, se marchó.

Henley entró en uno de los cubículos, bajó la tapa del inodoro y se sentó. Tenía la boca seca y respiraba deprisa y entrecortadamente. Le apetecía desnudarse y tirarse a una piscina, que el choque provocado por el agua devolviera la normalidad a su cuerpo. Le dio una patada a la puerta, y le dejó una marca.

—Dios mío. —Henley se llevó las manos a las sienes; cualquier cosa para detener los latidos en su cabeza. Cerró los ojos, pero las imágenes de los cuerpos desmembrados y ensangrentados de Zoe Darego, Lauren Varma, Daniel Kennedy y Sean Delaney seguían asaltándola. Todo aquello era demasiado. Creía que podía controlarlo, mantener a raya el TEPT.

—Henley, ¿estás aquí? Tienes una llamada.

Henley intentó contestar a Joanna, pero sus palabras se vieron ahogadas por los gimoteos.

—¿Henley? —El tono de voz de Joanna cambió.

Henley se puso rígida cuando Joanna dio unos golpecitos en la puerta.

—Anjelica, cielo, abre la puerta.

—No puedo.

—Claro que puedes, vamos.

Henley respiró hondo, se levantó y abrió.

—Ven aquí, cariño.

Henley se refugió en los brazos de Joanna, que la abrazó con fuerza mientras le acariciaba la espalda.

—Creí que podría con esto —confesó Henley—, pero todo se está viniendo abajo.

—Te exiges demasiado. No tienes por qué hacerte esto.

Henley se separó, fue al lavabo y abrió el grifo del agua fría. Tenía los ojos rojos e hinchados, el rostro blanco y con señales de fatiga.

—Tendría que haberlo visto venir —observó Joanna mientras cogía papel del dispensador.

—Pensé que estaba lista —afirmó Henley mientras Joanna empapaba el papel y le retiraba con suavidad el rímel corrido bajo los ojos. El papel frío tuvo un efecto tranquilizador—. Aquel primer día, en el río. Estaba nerviosa, pero hice mi trabajo. Fui al depósito. Vi el cuerpo troceado de Kennedy y creí… —Henley no intentó evitar no llorar de nuevo.

—¿Fue ahí cuando empezó todo? —Joanna le pasó más papel.

No tenía sentido ocultárselo a Joanna ni a ella misma. Henley se vio sentada, desnuda en el borde de la cama, observando cómo le temblaba la mano derecha. Esa noche se acostó convencida de que iba a morir.

—Ojalá me hubieras dicho algo —replicó Joanna—. Has sufrido mucho, tesoro. Si Rhimes estuviera aquí… —No terminó la frase—. Ojalá no se hubiese… En fin. Ya sabes.

—Lo echo de menos —admitió Henley—. Lo echo de menos y lo odio a la vez. Rhimes no era solo mi jefe. Me conocía. Era como de la familia y se suicidó. Nos unió a todos nosotros y ni siquiera permitió que lo ayudáramos a él. Odio ser débil ahora mismo. Mírame, Jo. Lo estoy perdiendo todo. Incluso a mí misma.

—Tengo diazepam en el cajón de mi mesa —sugirió Joanna—. No me mires así. Probablemente estén caducados. Los encontré cuando estaba recogiendo la mesa de Rhimes.

—No debería. —Henley se miró en el espejo—. Madre mía, estoy que doy pena.

—La dosis es baja. Es solo para que te calmes un poco. Si no lo quieres tomar, puedo ir a la casa de apuestas de enfrente y pedirle a uno de los que merodean por la puerta un poco de maría.

—No hace falta.

—Bueno, pues al menos tómate media pastilla.

—Solo media.

—Te lo prometo. Baja a las viejas celdas, te llevo una taza de té y te tumbas una hora. Yo te cubro. Los demás tienen bastante entre manos para estar ocupados un rato.

—Gracias, Jo.

—De nada. Alguien tiene que cuidar de ti.

El diazepam la tranquilizó, frenó los latidos de su corazón, pero no pudo detener las voces de su cabeza. Cerrar los ojos no consiguió borrar las imágenes de las partes de cuerpos ensangrentadas. Henley se incorporó y miró la pared, allí donde un ocupante anterior había escrito la palabra «soplapollas». A Henley le entraron ganas de cerrar la puerta y esconderse para siempre en las celdas. Aislarse del caos que reinaba fuera. Se golpeó la cabeza contra la pared mientras la imagen de Olivier encima de ella, lamiéndole la cara, clavándole el cuchillo, permanecía en su cerebro, un vídeo puesto en pausa. Lo oía repitiendo su promesa de matarla. Ella creía que estaba preparada, que era lo bastante fuerte, pero en ese preciso instante estaba convencida de que aquel caso iba a acabar con ella.

Capítulo 79

El hospital Queen Elizabeth estaba más tranquilo. El personal de seguridad adicional se había retirado y los periodistas y los equipos de televisión por fin se habían marchado. Henley subió en ascensor a la tercera planta. Nadie prestó atención cuando pasó por delante del puesto de control de enfermería y se dirigió hacia la habitación de Karen. Un vigilante de seguridad que no imponía mucho respeto estaba sentado custodiando la puerta, jugando a un juego en el teléfono. Henley siguió las instrucciones de seguridad que indicaba la lámina: presionó el dispensador de la pared y se frotó las manos enérgicamente con el líquido antibacteriano. En la parte alta de la pared, la televisión estaba restringida a los canales que no eran de pago. Que Henley supiera, Karen estaba viendo otro capítulo del reality El juez Rinder, aunque tenía el ojo derecho vendado. La mesita estaba llena de flores más el consabido racimo de uvas y una botella grande de Lucozade.

—Hola, Karen —saludó.

—Ah, inspectora. Perdone, he olvidado su nombre —respondió Karen mientras se incorporaba en la cama. Seguía teniendo el rostro muy magullado e hinchado.

—Inspectora Henley. La última vez que estuve aquí la estaban atiborrando a calmantes.

—Los necesitaba, pero ya me han quitado el gotero. Ahora solo estoy con antibióticos. —Karen dio unos golpecitos en la vía que tenía en una mano—. Ayer cogí una infección.

—Entonces, ¿cuánto más se va a quedar? —Henley se obligó a sonreír para demostrarle que su preocupación era genuina.

—Debería irme a casa el domingo. Los médicos están esperando a que desaparezca la infección.

—¿Y el ojo? Espero que el daño no sea permanente —confió Henley. Acto seguido cogió una silla de un rincón y se sentó.

—Todavía no lo saben con seguridad. —Karen se tocó el ojo vendado e hizo una mueca de dolor—. Me cambiaron el vendaje ayer, pero lo sigo teniendo muy hinchado. No están seguros de si el daño será… —Se llevó una mano al pecho y tomó aire—. No están seguros de si el daño será permanente.

—¿Ha podido ver a su compañero, Ade? —quiso saber Henley. ¿Dejaría entrever que ella había sido responsable en parte del estado en que se hallaba ese hombre?

—Oh… Pues… No lo he podido ver. ¿Cómo está?

—Aún en coma. Tiene una fractura de cráneo y un edema cerebral.

Karen bajó la vista a la manta del hospital.

—No… ¿Se recuperará?

—No están seguros.

Karen miró a Henley con el ojo bueno antes de desviar la mirada.

—No pensé…

—No pensó ¿qué?

—Nada, no es nada. Ade no se lo merecía. Todo pasó tan deprisa.

—Pasaba usted mucho tiempo con Olivier, ¿no?

Henley se percató del sutil destello que afloró al ojo bueno de Karen al oír mencionar el nombre de Olivier.

—No por elección propia. Solo formaba parte de mi trabajo. No estaba con él todo el tiempo.

—Pero andaban cortos de personal. No había bastantes guardias de prisiones, ¿no? Igual que en el cuerpo. Y en todas partes. —Henley se echó hacia delante en la silla—. Está usted sobrecargada, así que probablemente acabara haciendo más de lo que le correspondía, ¿no es así?

Karen asintió.

—La paga es un asco. El horario es un asco y no somos bastantes.

—¿Sabía usted que Olivier tenía acceso a un teléfono móvil?

Karen no contestó.

—¿Tiene usted alguna idea de cómo pudo conseguir un teléfono?

—¿Por otro recluso? O alguno de los guardias. No sería la primera vez.

—¿Incluso en el módulo de alta seguridad? Pensaba que estarían un poco más atentos a esas cosas.

—No sabía que tenía un teléfono. —Karen se movió en la cama, incómoda—. Tampoco es que estuviera aislado. Había otros reclusos con los que podía hablar. Pudieron darle fácilmente un teléfono.

—¿Le dijo a usted que se encontraba mal? —Henley cogió la jarra de agua de la mesita y le sirvió un vaso a Karen.

—Qué va. —Karen aceptó el vaso agradecida—. No pidió ver al médico, a menos que mencionara algo a otro guardia antes de que empezara mi turno.

—No estaba usted con él cuando se desplomó, ¿no?

—No. Estaba haciendo comprobaciones en los pabellones. ¿Esto es un interrogatorio?

—No, no. Solo quería saber cómo estaba y hacerle unas preguntas sobre la fuga de Olivier. Es usted un testigo importante. Todavía no lo hemos cogido, así que toda la información que nos pueda facilitar sobre ese día es vital.

—Ya les conté a los agentes todo lo que sabía cuando vinieron esta mañana. —Karen casi pareció malhumorada.

—Eran de la Agencia Nacional Contra el Crimen y se ha producido otro asesinato desde entonces. Tenemos pruebas que indican que Olivier es sospechoso.

—Peter no… Me refiero a que… ¿por qué iba hacer algo así?

A Henley no se le escapó que Bajarami siempre llamaba a Olivier por su nombre de pila.

—Es un asesino. Eso es lo que hace. Existe un posible cargo de tentativa de homicidio por lo que le hizo a Ade y, claro está, las lesiones graves dolosas contra el vigilante de seguridad y contra usted.

Henley se dio cuenta de que sus preguntas estaban incomodando y poniendo nerviosa a Karen, ya que empezó a toquetear la cadena que llevaba al cuello.

—Como dije en mi declaración, todo sucedió muy deprisa. Estaba fuera cuando oí el jaleo y luego, cuando entré en la habitación, él… Yo ni siquiera sabía que tenía el tenedor en la mano. —Dio la impresión de estar a punto de echarse a llorar, pero Henley no estaba segura de que las lágrimas fuesen genuinas—. ¿Hay algo más que quiera saber? —inquirió Karen.

—La verdad es que sí. Alguien facilitó insulina a Olivier. Al parecer esa insulina salió de la enfermería de la cárcel…

—¿Cómo dice?

—Bueno, no creo que Olivier saliera de su módulo, se fuese dando un paseo hasta la enfermería y cogiera él mismo con la insulina. Debió de proporcionársela un guardia.

—Yo no fui.

—¿Se le ocurre quién podría ser?

—No, no… No sé… No se me ocurre ninguna razón por la que alguien querría ayudarlo. Mire lo que nos hizo a Ade y a mí.

—Hay una cosa más —añadió Henley—. La empresa de almacenamiento en frío Franklin-Jones. ¿Ha oído hablar de ella?

Karen repitió el nombre y sacudió la cabeza.

—¿Por qué?

—Tenemos imágenes de una mujer que se parece a usted en la zona de recepción del lugar la semana pasada.

—No, imposible que fuera yo. Nunca he estado en Manor Park y estoy segura de que la semana pasada estaba trabajando. Sería alguien que se parece a mí. Ya sabe, tengo una cara corriente.

A Henley le dio un vuelco el estómago.

—No le he dicho que estuviera en Manor Park.

—¿No lo ha dicho? Pensé que sí. ¿Algo más? —añadió Karen—. Es que estoy muy cansada.

La cadena con la que jugueteaba Karen se salió del camisón del hospital y quedó a la vista, colgando de su cuello.

—No. Eso es todo —respondió Henley—. Su colgante. A mi hija le encantaría. Le chiflan las estrellas.

—Gracias. —Karen levantó la cabeza y se apresuró a meter la cadena dentro del camisón.

—¿Qué es el cristalito?

—Pues no estoy segura. Es un regalo para que me ponga bien.

—¿De su novio?

—Algo por el estilo. —Karen apoyó la cabeza en la cama y sostuvo en alto la cadenita, delante de su cara—. Un buen amigo.

Henley dejó a Karen en su habitación y se dirigió al puesto de control de enfermería.

—Disculpe… —Henley le enseñó la placa al enfermero que estaba allí—. Tengo que hacerle una pregunta sobre la paciente Karen Bajarami, de la habitación número seis.

—No me está permitido revelar información de nuestros pacientes —adujo.

—No quiero información de ella específicamente. Solo quiero saber si ha recibido alguna visita. Bajaré a preguntar a seguridad, pero si estaba usted aquí…

—Ha recibido unas cuantas —respondió la joven enfermera sentada a su lado. Según su tarjeta de identificación se llamaba Isma—. Creo que su madre vino otra vez ayer y un par de amigos del trabajo. Les tuve que decir que no podían estar todos a la vez en la habitación.

—¿Alguien más? —quiso saber Henley.

—Ah, sí, un hombre. Vino esta mañana a primera hora. ¿Te acuerdas, Julien? —preguntó Isma—. Le trajo unos platos preparados de Marks and Spencer y preguntó si los podíamos guardar en algún sitio.

—Ah, ese, sí —intervino Julien, haciendo caso omiso del teléfono que sonaba en su mesa. Lo dejé pasar yo. No estaba muy entusiasmado con el menú, cosa que no se le puede reprochar. Yo no se lo daría a mi gato, y eso que ni siquiera me gusta mi gato.

—¿Recuerda cómo era?

Julien miró a Isma y sacudió la cabeza.

—La verdad es que no. Blanco, alto. De unos cuarenta años, quizá. Muy amable, nos regaló unos bombones para darnos las gracias. Si mi abuela estuviera aquí, diría que era encantador.

—Es evidente que tiene un plan —aseguró Henley—. Dudo mucho que se deje caer por aquí solo porque está preocupado por su novia.

—Pero entonces ¿por qué molestarse en ir a verla? —planteó Pellacia, frunciendo el ceño—. ¿Para qué le sirve ya Karen Bajarami? Lo ayudó a escapar y casi pierde un ojo por ello. ¿Por qué no se puso a gritar como una loca cuando Olivier fue a verla?

—Tú no viste la cara que ponía cuando le pregunté por la cadena. Estaba encantada.

—Tenemos que traerla a comisaría. —Pellacia fue tajante.

—Lo sé, pero tengo las manos atadas hasta que le den el alta —arguyó Henley.

—Según el manual, no es necesario que el interrogatorio se lleve a cabo en una comisaría, y ello no significa que no tengamos motivos para registrar su piso. Que nosotros sepamos, Olivier podría estar allí. ¿Dónde vive Bajarami?

—En Kidbrooke. Me llevará alrededor de una hora redactar la petición y después tendré que dar con un juez de guardia o un juez que valore la petición.

Pellacia consultó el reloj.

—Tienes tiempo. Ponte con esa petición y luego preséntate ante el juez de Camberwell Green. En cuanto tengamos la orden judicial, registraremos el piso de Karen y la detendremos. Me importa una mierda que le hayan dado o no el alta.

Capítulo 80

Henley imprimió otra copia de la petición para registrar el piso de Karen Bajarami. Dudaba que fuese a encontrarse a Olivier sentado en el salón con los pies en alto, pero rezaba para que descubriese pruebas sólidas de la implicación de la mujer en la fuga de Olivier.

Su teléfono sonó. Era Linh.

—Hombre —contestó Henley—. ¿Qué pasa?

—Utilizó un serrucho.

—Que utilizó ¿qué?

—Un serrucho. Ya sabes, una sierra de mano. Búscala en Google. Apuesto a que tu padre tiene una.

A Henley le vino a la cabeza una imagen de su tío Joel bajando las ramas del manzano mientras su padre las cortaba con una sierra.

—¿Quién utilizó un serrucho? —preguntó—. ¿Olivier?

—No, él no. El imitador —precisó Linh—. Recuerda que los cortes de Olivier siempre eran limpios porque empleaba una sierra eléctrica. Una sierra de calar. Que es exactamente lo que utilizó con Varma. El otro pirado usa una sierra de toda la vida.

—Pero con eso haría falta… Bueno… —A Henley no se le ocurrió una forma más delicada de expresarlo—: ¿No es demasiado trabajo?

—En realidad, no. A ver, la falange media será mucho más fácil de cortar que el fémur, pero el mejor lugar para cortar es la articulación. Como si estuvieras despiezando un pollo.

—Por Dios —musitó Henley mientras guardaba la petición en una carpeta.

—Si cortas por el hueso, dependiendo de lo en forma que estuviera tu víctima, es posible que ni siquiera estuviese tan duro. Dios no quiera que alguna de las víctimas fuera esquiador o escalador, porque tu imitador habría tenido que hacer un trabajo de mil demonios. Sus huesos son duros como… Bueno, muy duros. Si fuera yo, habría empezado con una sierra de arco en lugar de un serrucho, pero no sé si utilizó ambas cosas.

—Y nuestro imitador empleó el mismo método en las tres últimas víctimas, ¿no? —Henley vio a Kennedy, Zoe y Delaney sentados, inmóviles, incapaces de cerrar los ojos, mientras un hombre con el rostro oscurecido por las sombras les serraba las extremidades.

—Tengo a un experto en heridas preparándote un informe completo —replicó Linh.

—Gracias, Linh. Te lo agradezco.

—De nada. Y vente a casa si no sabes qué hacer esta noche. Hace años que no nos emborrachamos, arreglamos el mundo y bailamos escuchando clásicos del 95.

—¿Por qué del 95? —Henley se rio por primera vez desde hacía días.

—No lo sé. He perdido la cuenta de los carteles que he visto anunciando una fiesta con el nombre de «Vuelta al 95». Entonces, ¿qué me dices? ¿Te veo luego?

—Vale. —Henley finalizó la llamada con una sensación de inmensa gratitud hacia su amiga.

—Un poco salvaje, ¿no? —comentó Ramouter cuando Henley le contó cómo desmembraba a sus víctimas el imitador.

—Creo que eso es quedarse corto —respondió ella.

—Me refiero a que su modus operandi al completo es salvaje. El imitador las paraliza, las obliga a mirar mientras les corta las extremidades e incluso después de muertas las apuñala —recapituló él.

—No estarás sugiriendo que Olivier es más humano, ¿no? —preguntó, sorprendida, Henley.

—No, humano no —sopesó Ramouter—. Solo un poco más aséptico, ¿no? Eficiente.

—Con Lauren Varma no se puede decir que fuese eficiente —objetó con tristeza ella—. Le da igual, y por eso hizo ese alarde con ella.

—Pero para él fue un asunto importante que su caso se tratase como un error judicial.

—Para él probablemente lo fuera. El error, para él, es que lo pillaron.

Henley había visto las fotografías del piso de Lauren Varma que le había enviado por mail el equipo de la científica. Aunque Ramouter había trabajado con la policía judicial en Bradford, ella dudaba que se hubiese topado alguna vez con escenarios como en el que habían matado a Lauren Varma y en el que la habían encontrado.

Solo habían pasado dos semanas, pero Henley ya le veía en la cara la presión que suponía trabajar en la SCU. Carecían de verdadero respaldo. Solo estaban ellos. Una unidad que se suponía que era una recompensa, pero en realidad era un modo de evitar que su exjefe se metiera en líos. Ahora que Rhimes había muerto, y aunque ella tenía una fe ciega en Pellacia para que dirigiese la SCU, a Henley le preocupaba que el departamento estuviese en las últimas.

—Salim. —Este alzó la vista, consciente de que era la primera vez que Henley lo llamaba por su nombre de pila—. Habla con Mark Ryan. Hazme caso, es mejor que no te metas demasiado en la cabeza de esos psicópatas. Te hará papilla el cerebro y te pillará desprevenido cuando menos te lo esperas. Vale la pena hablar con Mark.

—No quiero que nadie piense que yo no puedo con todo esto.

—Nadie lo pensará.

—Vale. Lo llamaré.

—Bien. Daño no te hará. ¿Qué planes tienes para el resto del día?

—Repasar las declaraciones, ver si hemos pasado algo por alto e irme a casa.

—¿Te apetece ir a la playa?

—¿Cómo?

—El testigo que dijo que vio cómo subían a una ambulancia a Sean Delaney —aclaró Henley.

—¿Leon Merrick?

—Está en un centro de rehabilitación en Hove, ¿no?

—Durante tres meses por lo menos.

—Leon es lo más cerca que estamos de una posible identificación. Quiero que vayas a verlo.

—¿Qué? ¿Ahora? Si son casi las cinco.

—Ahora, sí.

—No creo que mi tarjeta de transporte me lleve hasta Hove.

—Coge mi coche.

Ramouter miró a Henley como si esta hubiese perdido la cabeza temporalmente.

—¿Estás segura? Nunca he ido a Hove.

—No está en el fin del mundo, Ramouter. —Henley volvió a su mesa y miró las diligencias hasta dar con lo que buscaba—. Llévate esto. —Eran las fotografías de reseña de Alessandro Naylor y Dominic Pine.

—Estas fotos son de hace un par de años —observó él mientras cogía la americana, colgada en el respaldo de su silla.

—Tendrán que bastar. No tenemos ninguna reciente de Pine y Naylor y tampoco es que hayan cambiado tanto —replicó Henley—. O la foto le dice algo a Leon o no.

Capítulo 81

Ir a Hove fue bastante sencillo, y, para ser sincero, Ramouter se alegraba de salir de la oficina. La intensidad de la SCU, y de Henley, empezaban a provocarle claustrofobia.

Cuando se bajó del coche delante de la Clínica Elysium, hubo de admitir que el aire del mar era distinto. Por primera vez desde que había dejado Bradford, y con la presión que suponía cuidar de una mujer que se hallaba en plena fase de negación de su demencia de inicio precoz, era capaz de respirar.

La recepción parecía la de un hotel con spa, con sofás y butacas blancos de aspecto caro ante un gran mirador con vistas al mar. No tenía nada que ver con el centro de desintoxicación público en el que trabajaba Sean Delaney.

—Buenas tardes. ¿En qué puedo ayudarlo? —preguntó la recepcionista.

—Hola. Soy el inspector Ramouter. —No sintió la necesidad de decirle que aún le faltaban unos meses para ser inspector—. He venido a ver a uno de sus pacientes.

La sonrisa de labios pintados de rojo de la recepcionista se esfumó deprisa al ver la placa de Ramouter.

—¿Tiene cita? Nos preciamos de mantener la confidencialidad. No podemos dejar que entre cualquiera así como así.

Ramouter se irguió. Quizá no hubiera pronunciado la palabra «inspector» lo bastante alto. «Henley no toleraría esto», se dijo. Ella nunca tenía que decir gran cosa para conseguir lo que quería. Tenía una presencia autoritaria, algo que no se enseñaba en la academia de policía.

—Como le he dicho, soy el inspector Ramouter y quiero hablar con Leon Merrick.

—Aquí vienen un montón de periodistas haciéndose pasar por familiares, amigos y…

—De acuerdo. ¿Quiere que mi jefe llame al suyo? Créame, dudo que nos vaya a beneficiar a ninguno de los dos. Le he mostrado la placa y le he dicho quién soy. Sé que Leon Merrick está aquí y quiero verlo ahora mismo.

La mujer miró el ordenador. Después de lo que a Ramouter le pareció el minuto más largo de su vida, dijo:

—Tiene terapia de grupo, la sesión termina dentro de unos quince minutos. Le pediré a alguien que lo acompañe a una de las salas de visitas. ¿Le apetece un té o un café mientras espera?

Ramouter tuvo que contenerse para no preguntar si tenía que quitarse los zapatos cuando otro miembro del personal lo llevó a la sala de visitas. Acababa de comerse la segunda galletita de mantequilla cuando un hombre alto y moreno entró en la habitación. La clavícula se le marcó con claridad al extender la mano.

—Soy Leon —se presentó con una sonrisa, dejando a la vista una dentadura deteriorada y manchada por fumar crack.

—¿Qué tal está? —se interesó Ramouter, su mirada siguiendo las marcas y los cardenales amarillos que Leon tenía en el brazo.

—Bien. —Leon se acomodó en una butaca.

—Bueno, Leon, no lo entretendré mucho.

—Bah, no pasa nada, tío. Mis opciones esta tarde son yoga, mindfulness o reiki. —Leon arrugó el rostro—. Ni siquiera puedo ir al embarcadero. Por lo visto aún no estoy preparado para eso. ¿Lo han cogido? ¿Al que mató a Sean?

Ramouter cabeceó.

—Era majo, ¿sabe? Legal. No condescendiente, como tantos otros. Se preocupaba de verdad. No merecía morir así.

—Quería hacerle algunas preguntas más sobre aquella noche. He pensado que quizá tuviera las cosas un poco más claras ahora que no va…

—Puesto como una rata. ¿Qué quiere saber?

Ramouter se sacó la libreta y la hojeó.

—Dijo usted que llegó al centro sobre las ocho.

—Puede que fuera más tarde, porque me acordé de que pasé un rato en el pub y estaba puesto el fútbol. Era domingo por la noche. Debía de jugar España. Empezaba a las siete y media y me fui cuando terminó, así que debían de ser las nueve y media más o menos.

—Y ¿fue directo al centro?

—Sí. Tenía el mono y cuando pasa eso uno solo tiene una cosa en la cabeza y se centra en ella. Recuerdo que pensé que necesitaba ver a Sean porque él me ayudaría. A veces… Bueno… Se supone que no debe hacerlo, pero si hubiera tenido, me habría dado un poco de metadona, para matar el gusanillo. Calmarme.

—¿A qué hora suele cerrar el centro?

—Oficialmente a las nueve.

—¿Incluso los domingos?

—Tienen terapia de grupo. Si tienes mucha suerte, quizá te den una galleta rellena de mermelada y una taza de té. No como en este sitio, que tiene todas las infusiones pijas habidas y por haber y unas pastas que nadie come.

Ramouter miró su taza de té, junto a la tetera de porcelana fina.

—Pero bueno —Leon continuó después de coger una galleta del plato—, me acuerdo de que al pasar por delante la luz estaba encendida.

—¿Cómo se entra en el centro?

—Te tienen que abrir. Tienen uno de esos porteros automáticos con cámara de seguridad incorporada y hay una salida de emergencia en la parte de atrás. Creo que se supone que es la que se utiliza en caso de incendio.

—¿Le abrieron?

Leon se puso cómodo mientras comía la galleta.

—Imposible, o no habría ido por detrás.

—¿Qué le hizo ir a la parte de atrás?

—Sean fuma. Normalmente sale por detrás y va al aparcamiento. Fui hacia allí, vi que estaba su moto y después vi la ambulancia.

—Y ¿está seguro de que era una ambulancia?

—Sí. No de las grandes, sino, como le dije por teléfono, de esas que son como un coche.

—¿Sería mucho preguntar si recuerda la matrícula?

—Ni de coña. La puerta del coche estaba abierta y mi cabecita loca pensó que quizá alguien pudiera ayudarme o que quizá dentro hubiera drogas.

—La última vez dijo usted que vio a un hombre en la parte de atrás del coche.

—Lo vi, sí. Allí tirado. No le pude ver la cara. Estaba en un ángulo raro y el hombre le estaba metiendo las piernas.

—¿Hay algo que recuerde del hombre que estaba en el asiento trasero?

—Como le he dicho, creo que era Sean, pero no podría estar seguro al cien por cien.

—¿Y el hombre? ¿Habló usted con él?

—Sí, pero me apartó de un empujón.

—¿Podría describirlo?

Se hizo el silencio, roto de vez en cuando por los sonidos de las gaviotas que pasaban volando y el masticar de Leon.

—Blanco. Algo más bajo que yo, y mido uno noventa, así que él medía más de metro ochenta. Llevaba ropa oscura. Tal vez verde. Zapatillas de deporte, de eso me acuerdo. Pelo oscuro, corto. Era más corpulento que yo, pero no tanto como usted.

—No pensaba que yo fuera corpulento —comentó Ramouter con una sonrisa.

—Y no lo es. Estaba a medio camino entre nosotros dos. Digámoslo así: si ese tipo fuera boxeador, sería peso medio ligero.

—¿Alguna otra cosa?

—La nariz rota. Bueno, o al menos a mí me pareció que tenía el tabique desviado. Con barba incipiente.

—Quiero que eche un vistazo a estas fotografías —pidió Ramouter—. ¿Reconoce en alguna al hombre que estaba en el aparcamiento del centro de desintoxicación el 8 de septiembre de 2019 en torno a las 21.30? —Apartó el servicio de té de porcelana y el plato de pastas pijas y extendió las fotografías en la mesa. Había imprimido fotos de otros doce hombres que se habían prestado a que les sacaran una instantánea para utilizarla en una rueda de identificación y las había mezclado con las que le había dado Henley—. Tómese su tiempo.

Leon se arrodilló para escudriñar las fotos.

—Este no, este no, este no. —Cogió tres de las fotografías y las puso en el suelo—. Este —afirmó mientras elegía una de ellas y se la entregaba a Ramouter.

—¿Está seguro? —Ramouter cogió la fotografía de Dominic Pine de la temblorosa mano de Leon.

—Apostaría dinero. Seguro.

—¿Este es el hombre al que vio en el aparcamiento?

—Completamente seguro.

Ramouter estaba pensando en comprar pescado y patatas fritas y comérselo en el embarcadero antes de volver a Londres, pero cuando se metió las fotografías en el bolsillo se dio cuenta de que había perdido el apetito.

Capítulo 82

—¿Dónde está ahora Ramouter? —preguntó Pellacia.

—En algún punto de la M23. —Henley sacó el móvil para ver si tenía algún mensaje más de su compañero.

—Bueno, por lo menos alguien ha reconocido a Pine al fin.

—En el mejor de los casos es alguien que se parece a Pine que posiblemente estuviese metiendo en una ambulancia a alguien que se parecía a Delaney.

—¿No hay cámaras en el aparcamiento?

—Ni una. No creo que a la junta le interese la seguridad de un puñado de cubos de reciclaje a la puerta de un centro de desintoxicación.

—¿Qué hay del servicio de ambulancias?

—Les he estado insistiendo, pidiéndoles que confirmen si enviaron a algún paramédico al centro de desintoxicación o a las calles circundantes la noche que desapareció Delaney. Es como tú has dicho: la prueba es anecdótica, en el mejor de los casos. Un testigo ocular que es drogadicto no basta para borrar de la pizarra a Naylor y Blaine.

—Da un paso atrás —propuso Pellacia mientras se acercaba a la pizarra blanca—. ¿Y si utilizamos todos nuestros recursos para intentar demostrar la culpabilidad de Pine?

Era la misma táctica que utilizaba Rhimes cuando veía que su equipo estaba al límite.

—Si nos concentramos en Pine, no podremos vigilar a Naylor y Blaine. Naylor ya ha dado esquinazo a los agentes que lo protegían y tiene acceso a inmuebles comerciales y privados por su trabajo —adujo Henley—. En cuanto a Blaine. En fin, es el pequeño ayudante de Olivier. Tendría que ser idiota para pensar que no sabe cómo ponerse en contacto con él y viceversa.

—No nos olvidemos de Bajarami —apuntó Pellacia—. Es tu cabo suelto.

Henley frunció el ceño mientras se concentraba. Tenía que encontrar la manera de complicarles la vida a sus tres sospechosos sin poner en peligro a los miembros del jurado.

—Me voy al piso de Bajarami —decidió—. Eastwood ya está de camino. —Llamaron enérgicamente a la puerta. Al volverse, Henley vio a Ezra—. ¿Va todo bien? —preguntó ella, preocupada. La primera vez que había entrado en la oficina del grupo, Ezra se había tropezado con fotografías de una autopsia en tamaño A3 colgadas en la pared. No había vuelto desde entonces.

—Sí, solo quiero que vea una cosa —contestó Ezra—. En privado.

Henley le dirigió una mirada inquisitiva.

—¿De qué se trata? —Salió tras él al pasillo.

—Pero me tiene que prometer que no se va a poner como una fiera, ¿vale? —dijo Ezra mientras se apoyaba en la pared e introducía su contraseña en el iPad.

—¿Por qué me iba a poner como una fiera? —Henley sabía perfectamente que lo que quisiera que Ezra hubiese hecho no sería admisible como prueba en ningún tribunal del mundo.

—En mi defensa he de decir que todo lo que he hecho…

—¿Qué has hecho? —Lo cortó ella.

—Mire. —Ezra le pasó el iPad.

—Es información de los abonados —observó Henley mientras bajaba por la lista de teléfonos—. Del teléfono móvil de Olivier.

—Sí. He estado esperando a que la compañía telefónica hiciera una comprobación de sus abonados, pero llevan unos cuantos días ya diciendo que no pueden acceder a los sistemas.

—Entonces ¿qué? ¿Qué has hecho?

—Será mejor para los dos que no conteste a esa pregunta. A ver, el teléfono de Olivier es de prepago. Alguien ha estado pagando el crédito, lo que significa que o bien han estado comprando recargas o que han utilizado la tarjeta de débito por internet.

—Por favor, dime que han utilizado una tarjeta de débito.

Ezra sonrió.

—Eso es lo que no será admisible en un tribunal. Lo único que tiene que saber ahora mismo es que tengo la información relativa a esa tarjeta.

—Es imposible que Karen Bajarami sea tan estúpida —opinó Henley.

—Procuró no serlo. Tenía una de esas tarjetas que se pueden recargar con dinero y utilizar como una tarjeta de crédito, pero la recargó con su propia tarjeta de débito de NatWest, que estaba registrada a nombre de K. L. Bajarami.

—¿Estás seguro?

—Completamente, pero hay algo más. Y esto sí será admisible en cuanto se procese la solicitud de autorización.

—¿Qué?

—A ver. Hay números privados que han estado llamado a su teléfono. Y los he desenmascarado. El primer número es de Chance Blaine y el segundo…

—Por favor, dime que es su teléfono.

—El contrato, de dos años, expira en marzo. Tiene el recibo domiciliado y siempre se queda sin datos.

Por primera vez desde que se encontró el cuerpo de Kennedy, Henley tuvo la sensación de que estaban haciendo progresos. El pánico seguía ahí, asentado en el pecho, pero no era debilitante. Llamó a Eastwood y le pidió que empezara a registrar el piso de Karen Bajarami sin ella. Cogió las diligencias que contenían el intento fallido de Pine de apelar su sentencia. Solicitar las transcripciones judiciales había llevado algún tiempo, tras la polémica de quién pagaría por ellas; Joanna llamó a alguien. Stanford estaba aceptando apuestas de si Joanna había sobornado, amenazado o —un clásico— chantajeado a alguien.

Henley leyó las transcripciones: en último término el abogado de Pine no había logrado convencer a tres jueces del tribunal de apelaciones de que suspendieran la pena de Pine. A Pine le dieron una paliza y lo violaron el segundo día que ingresó en la cárcel. Después su agresor le inyectó heroína. Dos días después Pine sufrió un brote psicótico inducido por la droga. Pine estaba marcando otra casilla en el perfil que había elaborado Mark del imitador: víctima de una agresión sexual traumática. El problema era que Pine tenía una coartada clara que lo descartaba como sospechoso. El teléfono de Henley empezó a sonar. Era Eastwood.

—Hola, Eastie. ¿Cómo te ha ido?

—Para empezar, Karen Bajarami vive con su madre, y no le hizo mucha gracia que nos presentáramos en su casa cuando estaba viendo el concurso Bargain Hunt.

—¿Qué dijo su madre?

—Si quieres que te diga lo que pienso, esa señora ve demasiada televisión. Empezó a decir que conocía sus derechos y que no tenía por qué hablar con nosotros. Le enseñé una fotografía de Olivier, le pregunté si lo había visto y dijo que no.

—¿Has encontrado algo en el piso?

—Nos ha tocado el gordo. En la habitación de Bajarami encontramos la caja de un teléfono móvil de la misma marca y modelo que se encontró en la celda de Olivier. También vimos el itinerario de un vuelo de EasyJet a Málaga para dos con fecha de ayer. El nombre de los pasajeros: Karen Bajarami y Raymond McFarlane. En el armario había una bolsa de deporte con ropa de hombre, incluida ropa interior, todo nuevo, cinco mil en efectivo y pasaportes. Auténtico en el caso de Bajarami, falso en el de Olivier. Yo diría que para Bajarami no formaba parte del plan que Olivier le clavara un tenedor en el ojo.

Henley miró el número de teléfono que había escrito en un pósit. El día anterior, durante la visita a Karen, había visto que tenía el móvil en la mesita, entre las flores y las tarjetas en las que le deseaban una pronta mejoría. Henley marcó el número.

Mientras el teléfono sonaba, Ramouter entró por la puerta, desaliñado. Henley se llevó un dedo a los labios cuando vio que él se disponía a decir algo.

—Hola. —Era la voz de Karen—. Hola —repitió esta.

Henley esperó unos segundos.

—Peter, cariño, ¿eres tú?

Henley colgó, sabedora de que dentro de muy poco estaría esposando a Karen Bajarami, a menos que esta se hubiese dado cuenta de que quien llamaba no era Olivier e intentase escapar.

Capítulo 83

—Tengo buenas noticias —anunció Anthony.

—¿Son de esas que me van a alegrar? —Henley había decidido que lo menos que podía hacer era invitar a cenar a Ramouter y a Ezra para agradecerles que hubiesen ido a trabajar un sábado. Linh había accedido encantada a sumarse a ellos.

—A mí me alegrarían. Tengo huellas. Un par de parciales que tomamos de la bolsa de plástico en la que apareció el cuerpo de Sean Delaney. Y también tengo sangre que no es suya.

—¿Lo dices en serio?

—Completamente. El único problema es…

—Que no se corresponden con ninguna de las que tenemos en la base de datos —adivinó Henley.

—Nada, y lo he comprobado tres veces. Lo único que puedo confirmar es que la sangre que se encontró en el cuerpo de Delaney se corresponde con el ADN de una de las muestras de semen que se tomaron del cuerpo de Carole Lewis.

—Gracias, Anthony. Sé que estás desbordado. Te lo agradezco.

—De nada. Solo siento que hayamos tardado tanto y, antes de que me lo preguntes, he estado encima de los resultados de ADN de Naylor. Espero tenerlos el lunes por la mañana como muy tarde.

—¿Buenas noticias? —preguntó Ramouter.

Henley repitió lo que acababa de contarle Anthony. Eran buenas noticias, pero en ese momento carecían de valor.

—Esto no puede ser más frustrante —afirmó Ramouter mientras caminaban por el paseo fluvial hacia el restaurante de Greenwich Pier.

—Con la declaración de Leon no basta, y la identificación tampoco —dijo Henley.

—Pero nos proporciona una fecha con la que trabajar. Podemos precisar cuándo se llevaron a Sean Delaney.

—Eso ayuda. Solo me preguntaba por qué se quedó con Delaney mucho más tiempo que con el resto.

—Ya viste cómo estaba el cuerpo —razonó Ramouter—. Según Linh llevaba muerto al menos cuatro días antes de que se deshicieran del cuerpo. Lo que hace que me pregunte: ¿dónde los ha estado guardando el imitador? Pine vive en un cuarto y ya viste su piso, es pequeño. Y Naylor vive con sus tíos. ¿Y si nuestro imitador los guarda en otra parte? Por la zona.

«Los guarda en otra parte». A Henley le vino a la memoria el día que conocieron a Dominic Pine, en su piso. Los dejó entrar, pero había algo que en su momento ella no fue capaz de identificar. Una decrepitud en el piso. El polvo, el calendario viejo de la pared. Todo ello le recordó un caso de falsa identidad en el que trabajó cuando era inspectora en prácticas: Frederick Jankowski. Un hombre de 58 años había estado utilizando la identidad de niños que habían muerto para reclamar casi un millón de libras en ayudas. La primera vez que fue a su piso, en Stockwell, le pareció que olía a un traje viejo que se deja en una tienda de segunda mano. Rancio, como si nunca se hubiesen abierto las ventanas. Resultó que Jankowski no vivía en ese piso. Su verdadera casa era un gran adosado victoriano en Kensington.

—Mañana a primera hora iremos a hacer otra visita a Pine —dijo Henley a Ramouter.

Capítulo 84

La flota del Servicio Londinense de Ambulancias de Deptford se hallaba entre una hilera de casas adosadas y un economato, y protegido por una verja.

—¿Cuántas flotas de ambulancias hay en Londres? —preguntó Ramouter mientras Henley enseñaba la placa a la cámara de seguridad.

—Setenta. Si te soy sincera, debo de haber pasado por delante de este sitio un millón de veces y nunca me he fijado.

—Londres es mucho Londres —comentó Ramouter mientras centraba su atención en su lado de la calle, donde una chica joven negra con el pelo multicolor estaba sentada en el suelo. Miraba hacia Ramouter sin verlo—. Algunos pobres desgraciados creen que la ciudad los salvará. ¿Cuántos años crees que tiene? ¿Veinticinco?

Henley miró de reojo un instante mientras franqueaba la verja. No se podía permitir el lujo de compadecerse de una chica sentada en la acera mojada con unos sucios pantalones cortos.

—Cada uno elige su camino. —Henley pensó en las decisiones que había tomado que no habían beneficiado a su familia ni a ella—. El mundo te puede avejentar.

—Pensábamos encontrar aquí a Dominic Pine —afirmó Henley.

—¿Por qué quieren hablar con Dom? —preguntó la subdirectora, Lisa, mientras la seguían por la sala de control, una habitación ruidosa en la que se escuchaban teléfonos y sirenas.

—Me temo que no se lo podemos decir, pero no es nada que a usted deba preocuparla.

—Entonces no se ha metido en un lío, ¿no?

—No.

—Mmm, y sería mucho pedir que hayan venido ustedes para decirnos que por fin han pillado a los capullos que entraron aquí el mes pasado y saquearon un par de ambulancias, ¿no?

—Lamentablemente no tiene nada que ver con eso, no.

—Es uno de nuestros mejores empleados —aseguró Lisa mientras se detenía junto a los ascensores y pulsaba un botón. Las puertas se abrieron de inmediato—. Por eso peleé tanto para que volviera después de todo aquel despropósito.

—¿A qué despropósito se refiere? —preguntó Ramouter mientras esperaba a que Henley subiera al viejo ascensor.

—Al incidente de la cárcel. —Lisa tuvo que gritar para hacerse oír mientras el ascensor subía con brío—. Es un buen hombre. Trabaja duro y, en mi opinión, lo que hizo no estuvo mal.

—Pero se saltó las normas —apuntó Henley—. Las normas existen por un motivo.

Lisa chasqueó la lengua y puso los ojos en blanco. Henley tenía la sensación de que Lisa les iba a endilgar una perorata manida.

—¿Debería haberlo hecho? ¿Debería haber infringido las normas jurídicas y haber contado a los otros miembros del jurado lo que averiguó sobre el asesino de la sierra? —continuó Lisa mientras las puertas se abrían y salían a un pasillo casi apacible—. Probablemente no. ¿Era como para meterlo en la cárcel seis meses? Desde luego que no. El sistema es de traca. Iban a sancionarlo.

Henley intentó reprimir el deseo de decirle a Lisa que cerrase la boca, pero dudaba que algo la fuera a detener, así que prefirió preguntar:

—¿Quién lo iba a sancionar?

—Nuestra ridícula junta disciplinaria. Un hatajo de hipócritas. Otis, un tipo que trabajó quince años conmigo y antiguo compañero de Dom, había estado enredando con el MDT en la ambulancia…

—¿El MDT? —preguntó Ramouter.

«¿Quién coño es Otis?», pensó Henley.

—Sistema de seguimiento de datos móviles. —Lisa se detuvo al llegar al último despacho, al final del pasillo, y llamó con energía—. Es como el GPS —continuó—. Lo utilizamos para efectuar un seguimiento de nuestras ambulancias, ver cuál está más cerca de la emergencia que acabamos de recibir. Otis solía apagarlo y resetearlo para que no pudiéramos localizarlo. ¿Saben qué hizo la junta cuando se enteró? Suspenderlo ocho semanas, pero con…

Lisa dejó de hablar cuando un hombre asiático de unos cincuenta y cinco años abrió. Tendió una mano que Henley estrechó.

—Usted debe de ser la inspectora Henley. Soy Ken Devi. El director. Gracias, Lisa, eso es todo.

Ken los hizo pasar al despacho, que ofrecía un fuerte contraste con el resto del lugar. Su mesa estaba impecable. Incluso Ramouter empezaba a moverse a disgusto, como si lo hubiesen hecho ir al despacho del director del colegio.

—Por favor, siéntense. ¿Les apetece una taza de té o café?

—No, gracias. —Henley se sentó en la silla que tenía delante.

—Bien. Veamos, me he tomado la libertad de imprimir la información que han solicitado. Debo decir que me ha causado cierto bochorno, porque me gusta pensar que estoy al tanto de estas cosas, considerando los problemas que hemos tenido en el pasado.

Henley vio que, fuera lo que fuese lo que había descubierto Ken, le estaba causando un profundo malestar. Ramouter la miró enarcando una ceja.

El hombre le entregó un papel a Henley.

—Esta es una lista de todas las ambulancias y las unidades de respuesta rápida que salieron de aquí el 4 de septiembre entre las seis de la tarde y las seis de la madrugada del 7 de septiembre. Como puede ver, recibimos un elevado número de llamadas la noche del 6, algo que en sí mismo no es extraño tratándose de un viernes, pero…

—¿No acudió ningún vehículo al centro de desintoxicación de Comet Street, en Catford? —Henley pasó el papel a Ramouter.

—Ninguno.

—¿Trabajaba Dominic Pine ese día? —quiso saber Henley.

Ken asintió, haciendo que las gafas le resbalaran por la nariz. Se las subió de nuevo.

—Estaba en el turno de las seis de la tarde a las seis de la mañana.

—¿Quién era su compañero? —inquirió Ramouter. Y Henley sonrió: era la misma pregunta que iba a hacer ella.

—Dominic es uno de nuestros empleados con más experiencia, así que lo asignaron a la URR, una Unidad de Respuesta Rápida. Tiene sentido, ya que andábamos faltos de personal y podemos ocuparnos de más emergencias, así que no tenía compañero, por así decirlo —aclaró Ken.

—¿Iba él solo? —preguntó Henley.

—Salvo cuando lo hemos tenido formando a los nuevos, sí.

—Ha dicho usted que Pine trabajó en el turno de seis a seis —dijo Henley.

—Sí. —Ken le entregó otro papel—. Este es un listado de todas las emergencias a las que se envió a Dominic. Efectuamos un seguimiento de nuestras ambulancias y URR con el MDT, el sistema de seguimiento de datos móviles. De esa forma podemos enviar a la emergencia a la ambulancia que se encuentre más cerca. El MDT de Dominic estuvo apagado entre las 21.22 y las 23.37.

—Cuando veníamos hacia aquí, Lisa nos habló de alguien llamado Otis —apuntó Ramouter.

—Estoy seguro de que Lisa disfrutó contándoles que suspendieron a Otis por apagar su MDT —replicó Ken—. Lo único en lo que estamos de acuerdo Lisa y yo es en que habría que haber suspendido a Otis.

—¿Durante cuánto tiempo fueron compañeros Otis y Dominic?

—Durante más de tres años. No me sorprendería que hubiera sido Otis quien enseñó a Dominic a apagar el MDT.

—Pine tuvo el MDT apagado más de dos horas —calculó Henley. Ese margen habría bastado a Pine para ir hasta el centro de desintoxicación y coger a Delaney—. ¿Reciben alguna alerta cuando se apaga el MDT?

—No. Lo único que sabe la persona que está en la sala de control es que no se puede poner en contacto con una ambulancia en concreto. Es fundamental que reaccionemos ante una emergencia en un plazo de ocho minutos, así que se pasaría a la siguiente.

—A lo largo de los últimos seis meses, ¿cuántas veces ha apagado Pine el MDT?

—Siete. Las dos primeras estuvo apagado entre tres y cinco minutos antes de que finalizara su turno, en junio y julio. Pero a lo largo de las últimas seis semanas lo ha apagado cuatro veces. La última fue ayer por la mañana a las 5.37, justo antes de que terminara su turno.

—¿Dónde está Pine ahora? —quiso saber Henley.

—Me figuro que en casa. Le cambió el turno a un compañero. Hoy es su día libre.

Capítulo 85

—Debe de haber algún error —afirmó el agente al que se había asignado la protección de Pine. Hablaba como si estuviera medio dormido—. Pine trabaja en el turno de seis de la tarde a seis de la mañana. Lo dejé en el trabajo yo mismo, a las cinco y cuarto.

—Venimos de allí ahora mismo y el director nos ha dicho que hoy es su día libre —contó Henley, que estaba en la puerta de la casa de Pine. El llamador faltaba y el timbre no sonó cuando lo pulsó Henley.

—No tiene ningún sentido. Tengo una copia de su horario y trabaja hoy y el lunes.

Henley colgó y llamó a Pine. No le sorprendió escuchar la voz de mujer automatizada que le informó de que la persona a la que llamaba no se encontraba disponible en ese momento. Con la cara pegada a la ventana, Ramouter miraba a través de unos visillos que amarilleaban mientras Henley aporreaba la puerta con el puño.

—¿Ves algo? —le preguntó esta, y haciendo ruido con la solapa del buzón.

—No —respondió él. Henley se arrodilló para mirar por el buzón. Lo único que vio fue moqueta vieja y un pasillo vacío que llevaba a la cocina.

—Bueno, pues en el trabajo no está y aquí tampoco. —Ramouter se apoyó en la barandilla—. ¿Por qué no lo vigila el UKPPS?

—Porque son unos idiotas y no tienen ni puñetera idea —contestó Henley mientras aporreaba la puerta de nuevo, más por frustración que porque pensara que Pine estaba durmiendo en su habitación—. Pensaban que estaba trabajando.

Se abrió la puerta contigua.

—¿Por qué puñetas están haciendo tanto ruido? ¿Se puede saber qué demonios les pasa? —Una anciana negra salió, la cabeza envuelta en un pañuelo azul marino. En el rostro casi no tenía arrugas, pero su cuerpo mostraba las señales propias de la edad—. Mira que pasarse quince minutos aporreando la puerta de mala manera un domingo por la mañana. Debería llamar a la policía —afirmó, las palabras teñidas de un acento trinitense.

—Siento molestarla. Soy… —se disculpó Henley.

—¿Molestarme? Mi marido tiene la tensión alta y ustedes no paran de hacer ruido como…

—Soy la inspectora Henley y este es el inspector en prácticas Ramouter.

—¿Es usted inspectora? —preguntó la mujer. De pronto su voz se llenó de escepticismo.

—Sí, somos de la comisaría de Greenwich. Me preguntaba si podría ayudarnos.

La mujer miró a su alrededor con nerviosismo.

—¿De qué se trata? —preguntó cuando se convenció de que allí no había nadie que pudiera acusarla de ser una soplona.

Henley no pidió que la dejara entrar, a sabiendas de que la hospitalidad de la mujer solo llegaría hasta la puerta.

—¿Cuánto hace que vive aquí? —se interesó.

—Dios santo, desde 1978.

—Debe de haber visto muchos cambios en este sitio, ¿no?

—Y no para bien, ya que me lo pregunta. Si mi marido pudiera viajar, me habría vuelto a mi país hace tiempo.

—¿Cuánto hace que vive aquí su vecino del número 45?

—Llegó después que nosotros. No sé cuándo exactamente, pero fue en el ochenta y tantos.

—Y ¿tenía hijos? ¿Un varón? —preguntó Henley.

—¿Bertrand? No, no. No está casado. No lo he visto nunca con una mujer —musitó—. Nunca.

—Y ¿qué fue de Bertrand?

—Murió.

Henley no se molestó en disimular su sorpresa. Se frotó la sien derecha.

—¿Cuándo murió?

—Dios santo, hará ya siete meses. De cáncer. Ingresó en el hospital y no salió. Era un buen hombre.

—Entonces ¿quién está viviendo allí ahora?

—Nadie. Bueno, su sobrino, Dom, Don, algo por el estilo, va y viene de vez en cuando. No sé para qué. Si le digo la verdad, me sorprende que la junta no se haya quedado aún con el piso. No se andan con chiquitas con el puñetero impuesto municipal…

—¿Ve a menudo al sobrino? —preguntó Henley.

—Pues antes lo veía una vez al mes más o menos, pero la última vez que lo vi fue hace unos días. Oí que estaba puesta la lavadora, pero él no vive aquí. No, señora. Nunca ha vivido aquí.

El cerebro de Henley iba a toda velocidad mientras volvía a comisaría.

—Se las ha arreglado en todo momento para pasar inadvertido —observó—. Trabaja para el servicio de ambulancias doce horas al día, a veces más, y, en cuanto se autorizó la protección, nuestro imitador dejó de actuar, llevamos más de una semana y nada.

—Porque Pine sabía que lo estábamos vigilando.

—Pero no lo estaban siguiendo —dijo Henley.

El semáforo se puso en rojo y los pilotos de advertencia empezaron a lanzar destellos rápidos, indicando que el puente de Creek se iba a elevar. Henley tiró del freno de mano y apagó el motor. Vio un par de barcazas que se deslizaban por el río.

—Estaba pensando que en abril enviaron a Naylor una carta de notificación por acoso —reflexionó Ramouter en voz alta—. Unas semanas después muere Lewis. No habría accedido a quedar con Naylor si estaba tan harta de él.

—No, tienes razón —convino Henley—. Cuando lleguemos a comisaría, quiero que revises el censo electoral. Naylor y Pine tenían que estar censados cuando los eligieron para ser jurado. De esa forma conseguiríamos una dirección; que sea la actual o no ya es otra cosa.

Cuando estaba entrando en Greenwich High Road sonó el teléfono de Henley. Era un número oculto, lo que significaba que probablemente fuese una llamada de la SCU o de Olivier. Henley notó que se acaloraba.

—Hola, Anjelica. Soy Ezra.

—¿Va todo bien? —se interesó ella, mientras sus pulsaciones bajaban—. ¿Por qué estás en la oficina un domingo?

—Este caso es importante, ¿no? Y quería asegurarme de que la ponía al día. Recibimos la autorización y la información de abonados del teléfono de Olivier y confirma todo lo que le dije.

—¿Qué hay de la cuenta bancaria? ¿La tarjeta con la que se hacían las recargas? —preguntó ella mientras entraba en comisaría.

—Está todo allí. Bajarami se registró en la cuenta de prepago utilizando su tarjeta de débito antes de empezar a utilizar la de prepago. Lo he imprimido todo y se lo he dejado en la mesa.

—El teléfono móvil, la tarjeta de débito, las cámaras de seguridad. Con eso basta para detenerla y acusarla, ¿no? —preguntó Ramouter mientras Henley aparcaba.

—Basta y sobra.

Capítulo 86

Olivier estaba apoyado en la pared del oscuro callejón que separaba los números 27 y 29 de Callander Drive. Acariciaba el llavero con forma de corazón en el que Lauren tenía la llave del coche mientras vigilaba la calle. Llevaba esperando casi tres horas. La furgoneta blanca en la que había dejado el cuerpo de Lauren la habían retirado hacía casi siete horas y el último de los reporteros se había marchado. Ya no había nada que ver allí. Olivier soltó una risita mientras se encendía un cigarrillo y a continuación vio la hora que era en el móvil que le había dado Lauren: la 1.07. Se estaba preguntando cuánto más estaba dispuesto a esperar cuando lo vio.

Mientras el hombre subía despacio por el acceso, Olivier se despegó de la pared y lo rodeó. Llevaba el cuchillo en bolsillo, aún manchado con la sangre de Lauren.

—Dominic. Hola, hombre.

Dominic Pine se volvió. Olivier sonrió al ver su cara de sorpresa. Dominic se hizo a un lado, pero Olivier le cerró el paso.

—No… No… Yo no… —Dominic gritó cuando Olivier le puso la mano en el hombro izquierdo y apretó en el punto de presión.

—Dominic Pine —dijo Olivier—. Jurado número once.

—No, no, no soy yo —negó Dominic de forma poco convincente, con los dientes apretados—. Por favor, no…

—No ¿qué?

—No diré nada. Deja que me vaya.

—Chsss. —Olivier llevó un dedo a los labios de Dominic y observó con perplejidad cómo este cerraba los ojos y los abría despacio. Soltó una carcajada sarcástica cuando Dominic se echó a llorar—. ¿Confiabas en que desapareciera? —le preguntó—. Dicen que uno nunca debería conocer a sus héroes, pero pensé que te mostrarías más entusiasmado. —Olivier agarró a Dominic por el cuello de la camisa y sonrió al ver que el cuerpo se le tensaba—. Vamos, Dominic. Di algo. Esto empieza a ser incómodo.

—¿Cómo sabes quién soy? —preguntó, la voz un susurro forzado.

—Nunca olvido una cara, y no hace falta ser muy listo para entender lo que ha estado pasando. Debería sentirme halagado, pero no es así como me siento.

—No sabes lo que dices. Yo no he hecho nada.

—Ya, claro. Siempre vuelven, ¿sabes? —observó Olivier.

—¿Quiénes vuelven?

—Los hombres como tú. Los débiles, los inseguros, los tullidos emocionales. Siempre vuelven a la escena del crimen, pero tú, como no tienes imaginación, has venido a la mía. Patético, la verdad.

Olivier soltó a Dominic y le dio unas palmaditas en la espalda con fingido afecto antes de meterse la mano en el bolsillo, sacar el cuchillo y ponérselo en la garganta.

—¿Qué coño haces?

Olivier aligeró la presión un tanto. Quería ver lo que haría Pine: ¿planta cara o huir? La tenue luz de la luna creciente iluminaba el rostro de Dominic, dando a Olivier su respuesta: Dominic estaba asustado, pero en sus ojos se veía un destello de determinación inestable, abnegada.

Dominic agarró la muñeca de Olivier para intentar apartar el cuchillo. Se estremeció cuando la punta le arañó la piel y empezó a sangrar.

—Así que peleón, ¿eh? —dijo Olivier, bajando el cuchillo—. Pero aquí llevas las de perder, hijo.

—¿Qué quieres?

Olivier se puso firme al percibir el tono desafiante de Dominic. Olivier lo había visto antes, siete veces, a decir verdad, ese momento fugaz en que la víctima se envalentonaba.

—Preguntas como si tuvieras opciones —contestó Olivier.

Dominic dio un paso hacia él y levantó la cabeza para poder mirarlo a los ojos.

—Eres tú quien ha venido por mí —afirmó con actitud desafiante—. Dices que soy patético, pero tú eres el débil, el sugestionable. Mataste a una pobre mujer porque querías hacerme salir. Te habrá estado reconcomiendo saber que yo estaba ahí fuera, haciendo que tu querida inspectora me persiguiese.

—Ya salió. —Olivier le dio unos golpecitos con el cuchillo en la mejilla—. Sabía que estabas ahí, en alguna parte. No es a mí a quien querías impresionar, sino a ella. —Dominic no dijo nada—. ¿Qué pasa? —preguntó Olivier—. ¿Que como no te podías permitir el lujo de comprarle flores a la inspectora pensaste que se mostraría más receptiva si recibía partes de cuerpos?

—Que te den. —Y a continuación le escupió.

Olivier se quitó el escupitajo de la mejilla, justo por debajo del párpado inferior, con el filo del cuchillo. A continuación limpió la hoja contra el pecho de Dominic.

—No eres idiota —admitió Olivier—. Sabías que vendría a por ti.

—Eres predecible —soltó él, con seguridad forzada. Olivier dejó escapar una carcajada vengativa—. No me puedo creer que llegara a pensar que tú y yo éramos iguales —añadió Dominic, asqueado.

—Tú y yo no nos parecemos en nada.

—Tendrías que haberlo entendido. Lo hice por ti. Si esa gente del jurado no hubiese sido tan cobarde, tú habrías quedado libre y yo no habría ido a la cárcel.

—Por Dios. ¿Te has metido algo, hijo?

Una expresión de rabia asomó a los ojos de Dominic.

—¡A los dos nos traicionaron personas en las que confiábamos! —gritó—. Pero les demostramos quién tenía de verdad el control. Pensé que apreciarías lo que hice por ti. Que respetarías mi trabajo. Nuestro trabajo.

—¿Buscas respeto? —preguntó Olivier con desdén.

—Ya no. No necesito nada de ti.

—Andando. —Olivier agarró a Dominic por el codo y tiró de él hacia el callejón que conducía hasta un pequeño aparcamiento. Tiró con más fuerza, desoyendo el sonido de las deportivas de Dominic al intentar agarrarse al pavimento mientras se resistía. Dominic se revolvió y tumbó un cubo de reciclaje. Botellas de cristal salieron rodando por el hormigón. Olivier empujó a Dominic contra el capó de un Mini negro y le puso el cuchillo en el estómago. A continuación sacó una llave y abrió la puerta del coche.

—No pienso ir contigo —dijo Dominic, que se zafó de un tirón y cayó al suelo de cuatro patas. Olivier profirió un suspiro hondo, que denotaba aburrimiento, y cogió a Dominic por el cuello de la camisa. El tejido, de mala calidad, empezó a rasgarse—. No pienso…

—¿Acaso he dicho que podías hablar? —Olivier soltó a Pine—. Tu trabajo es una puta vergüenza, hijo. Y ahora, adentro.

Olivier le dio un empujón y lo sentó en el asiento del acompañante.

—¿Adónde vamos? —preguntó Dominic.

Olivier lo ignoró, arrancó y se dirigió hacia el túnel de Rotherhithe.

Quince minutos después, Olivier entraba en Pepys Estate, el extenso barrio de viviendas sociales en Deptford. Tres de las torres más altas de Londres se erguían como guardianes oficiosos. El río Támesis bordeaba la parte trasera de la que en su día había sido una urbanización de protección oficial tristemente célebre.

—¿Qué estamos haciendo aquí? —preguntó Dominic mientras Olivier aparcaba.

—He pensado que podríamos dar un paseíto a la luz de la luna.

Olivier se bajó del coche y le indicó con el cuchillo que hiciera otro tanto.

Después lo agarró por el brazo mientras echaban a andar a orillas del río. Lo empujó con rudeza contra el pretil, con la punta del cuchillo en el pecho.

—Te has metido en camisa de once varas, hijo.

Olivier agarró del cuello a Dominic y apretó. Cuanto más intentaba este apartar sus manos, más apretaba él. El agua del río había subido y golpeaba el muro. Las tenues luces de los pisos cercanos iluminaban el rostro de Dominic, cuyos ojos se abrieron par en par y se volvieron vidriosos, el rostro enrojecido. Olivier sonreía.

—Ni siquiera intentaste superarme.

Olivier lo soltó y se sacó del bolsillo trasero unos artículos de periódico mientras Dominic caía al suelo, tosiendo y pugnando por respirar.

—Esto es un trabajo de aficionados —dijo Olivier, y arrojó los manoseados papeles a la cabeza a Pine—. Te limitaste a descuartizarlos y deshacerte de ellos en mis dominios. Ni siquiera los exhibiste.

—Tú esparciste a una de tus víctimas por la A2 —espetó Dominic.

—Era un rompecabezas; yo tenía un sistema. Tú solo eres una mierda. Ni siquiera intentaste superarme —repitió.

—No sé de qué me hablas.

—No tienes cerebro para hacer algo original. Te apropiaste de mi marca. De mis símbolos. Eran míos. —Cada palabra que escupía iba seguida de una fuerte patada en las costillas de Pine—. No necesito que pongas mi firma en tu trabajo de mierda, nenaza. —Olivier se arrodilló, le agarró la nuca a Dominic y apretó—. ¿Qué te hicieron? ¿Te rechazó la negrita guapa o algo por el estilo? ¿Tenías la polla muy pequeña? —Pine intentó librarse de la mano de Olivier—. Tu pequeño ego no pudo soportar el hecho de que te delatara. Eres patético.

—Que te den —dijo a duras penas Dominic.

Olivier apretó con más fuerza, los dedos presionándole la vena yugular. Apretó hasta que vio reventar las venillas en los llorosos ojos de Dominic. Mantuvo la presión mientras el pulso de su víctima se ralentizaba y la carne bajo el mentón empezaba a hincharse.

Después lo soltó.

Dominic vomitó hasta que no le quedó nada en el cuerpo. Respirando con dificultad, se agarró de la herrumbrosa barandilla para levantarse.

—Ellos no saben… que soy yo —afirmó, cada palabra pronunciada con dolor y agotamiento—. Soy un objetivo. Una posible víctima. Tú eres el que se ha fugado. Es a ti a quien están buscando, no a mí.

La risa de Olivier resonó en el apacible aire nocturno.

—¿Eso crees? Yo te he encontrado. Y, si la dejo, la inspectora también te encontrará.

—No eres nada. —Dominic seguía respirando con dificultad—. Yo estoy haciendo que vuelvas al candelero.

Olivier se llevó las manos a la cabeza y se echó hacia atrás.

—Y decían que el paranoico era yo. En fin, buena suerte con todo. —Olivier le tendió la mano.

—¿Qué haces? —preguntó, sorprendido, Dominic.

—Desearte suerte.

—Pero, pero… —balbuceó Pine.

Olivier ladeó la cabeza mientras el sonido de las sirenas policiales cobraba intensidad.

—Como quieras —dijo.

—No me pasaré el resto de mi vida en una celda cuando termine. —La voz de Dominic era débil y poco convincente.

—Ten cuidado con lo que deseas, hijo —advirtió Olivier mientras presionaba con la frente la cabeza de Dominic—. Esto no ha terminado; yo no he terminado. Sé cuál será mi próximo movimiento. No hago esto por una falsa idea de reconocimiento. En mi caso no se trata de un medio para conseguir un fin. Te puedo parar los pies, pero a mí no me los puede parar nadie.

Capítulo 87

A las once de la mañana la inspectora Eastwood se abanicaba con el suplemento dominical mientras vigilaba el bloque de pisos desde el coche. Chance Blaine llevaba en su casa casi trece horas después de que lo pusieran en libertad. Con la excepción del parpadeo de luces de la habitación de la cuarta planta, no había habido ningún movimiento en el piso de Blaine desde que Eastwood había relevado a Stanford cuatro horas antes.

Justo cuando estaba a punto de coger su bolsa de palomitas de maíz lo vio.

Blaine salió por la puerta del edificio y sacó el teléfono móvil. Caminaba cabizbajo y a buen paso. Cuando dio la vuelta a la esquina, Eastwood arrancó y lo siguió. Se detuvo en el semáforo y vio que Blaine empezaba a correr hacia la estación de trenes de Woolwich Arsenal. Eastwood tomó una bocacalle para llegar a la entrada de la estación. Se bajó del coche cuando Blaine entró.

Eastwood fue tras él hasta que una pareja de testigos de Jehová que estaba montando su puesto de revistas junto a la puerta le cerró el paso. Después la engulló un grupo de adolescentes resacosos. Sacó su tarjeta de transporte y franqueó los torniquetes.

Al otro lado del andén, Blaine estaba hablando con otro hombre. Daba la impresión de que discutían, y una mujer que se encontraba cerca retrocedió unos pasos. El pitido del tren cobró intensidad mientras el sistema de megafonía anunciaba la llegada del de las 11.24 con destino a Gravesend.

Eastwood oyó el grito estridente que profirió la mujer mucho antes de que los frenos del tren chirriaran con dureza, lanzando chispas al aire.

—¿Cómo que está muerto?

Henley se detuvo mientras Emma corría delante con Luna junto a ella, camino del parque.

—¿Qué pasa? —preguntó Rob.

Henley dijo: «Trabajo», para que él le leyera los labios, y le indicó que siguiera andando. Ella oía las sirenas al otro lado del teléfono.

—Eastwood, ¿qué ha ocurrido? —quiso saber.

—Chance Blaine ha muerto —repitió Eastwood—. Salió de su casa y lo seguí hasta la estación de tren.

—¿Se tiró? —Henley caminaba despacio hacia donde estaba su familia. Notaba que Eastwood intentaba esconder la conmoción con una profesionalidad forzada.

—No estoy segura. No vi lo que sucedió.

Henley percibió el temblor en su voz.

—Eastie, respira. Tómate un momento.

—Tendría que haber sido más rápida.

—No es culpa tuya. Dime lo que sabes.

—Hay testigos. El problema es que dicen cosas distintas —continuó Eastwood—. Un par afirma que un hombre empujó a Blaine a las vías del tren, pero otros testigos y el conductor del tren dicen que se tiró.

Henley escuchó el sonido ahogado de Eastwood hablando con alguien y un portazo.

—¿Dónde estás ahora mismo? —quiso saber.

—Sigo aquí. En el despacho del jefe de estación —contestó Eastwood—. Está recuperando la grabación de las cámaras del andén. Escucha, dame un minuto y te vuelvo a llamar.

Unos minutos después en el teléfono de Henley sonó un pitido. Emma le tiraba del bolso, quería su bebida.

—Ve a buscar a papi —pidió Henley a su hija mientras abría el wasap que le había enviado Eastwood y veía que era un vídeo de la pantalla de un ordenador. El mensaje decía: «Sé que no son muy buenas, pero estas son las imágenes del andén». —Henley le dio al play—. «Chance Blaine aparece aquí. Detenga el vídeo, por favor. Amplíe. Ahí. Jefa, mira quién es el hombre que tiene delante».

Notando que las piernas le flaqueaban, Henley se sentó en la hierba mientras veía cómo Olivier empujaba a Chance Blaine a las vías cuando llegaba el tren.

Capítulo 88

El lunes por la mañana Henley entró en comisaría con un tremendo dolor de cabeza. Tenía pensado pasar el domingo con Rob y Emma, ir al parque y comer como una familia normal… hasta que vio que Olivier mataba a Blaine. El plan de Henley de detener a Karen Bajarami también se había visto frustrado: Bajarami tenía septicemia. Todo lo más que pudo hacer Henley fue convencer a las autoridades de que apostaran a un agente de policía a la puerta de la habitación de Bajarami. No se permitían visitas.

Henley se quitó la americana y la dejó en la silla.

—¿Qué tal el resto del fin de semana? —preguntó a Ramouter.

—Bueno. Subí a Bradford. —Su compañero sonrió—. Mi hijo… Estuvo bien. Pero estoy hecho polvo. Perdí el último tren… mierda. —Ramouter miró a Henley con expresión de incredulidad—. No me puedo creer que Blaine haya muerto. ¿Estamos seguros de que no se tiró?

—¿Qué cambiaría si se hubiera suicidado? —planteó ella—. Ha muerto. —No le contó lo demás, que se echaba la culpa de lo sucedido y que un pobre desgraciado no se habría pasado la mañana raspando los restos de Blaine de las vías si ella le hubiese plantado más cara a la fiscalía.

—Por cierto, llamó Linh. —Ramouter cogió el pósit que había pegado en el ordenador—. La hermana de Lauren Varma llegará a las diez para reconocer el cadáver, y el cuerpo de Carole Lewis llegó a las seis de la mañana. Ha empezado la autopsia y ha retirado unas fibras del cuello que resultaron ser pelos de gato, briznas de hierba y un material verde oscuro hecho de poliéster y algodón. El uniforme de los paramédicos suele ser verde oscuro y está compuesto de un sesenta y siete por ciento de poliéster y un treinta y tres por ciento de algodón.

—¿Contaminación cruzada? —aventuró Henley.

—Parece poco probable. Los paramédicos no estuvieron en la escena del crimen. Quizá sean elucubraciones, pero puede que no tuviera intención de matarla en el parque. Si Pine iba de uniforme, tal vez pensara incapacitarla y matarla en otra parte. Me refiero a que ¿a quién le iba a llamar la atención un paramédico que se ocupaba de alguien?

—Tampoco es que así cambien mucho las cosas. Sin pruebas que sitúen a Pine en la escena del crimen o una identificación positiva de él, seguimos sin estar más cerca de averiguar quién fue el responsable que cuando encontramos las partes del cuerpo de Kennedy en el río.

—Bueno, tengo las grabaciones del parque donde se encontró el cuerpo de Carole Lewis. Las revisaré. Puede que vea algo.

Henley se acercó a la ventana. Desde el cuarto lo único que veía era una Greenwich High Road oscurecida por la lluvia de mediados de septiembre. Olivier la había llamado hacía tan solo unos días, burlándose de ella. Henley no sabía a qué estaba jugando o por qué no se marchaba. Lo que hizo que se preguntase si no tendría razón Mark cuando dijo que Olivier y su imitador libraban una competición enfermiza.

Henley dejó a Linh y recorrió la escasa distancia que la separaba de la sala de espera, donde saludó a la hermana de Lauren Varma, Katherine.

—Buenos días, soy la inspectora… —El resto de las palabras se enredó en un bucle en la cabeza de Henley, sorprendida mirando fijamente el rostro de Lauren Varma—. Lo siento —se disculpó.

—Ah, que no sabía usted que éramos gemelas —dijo la mujer—. Soy Katherine Masters.

—Inspectora Henley.

Katherine era idéntica a su hermana salvo por el pelo, que llevaba cortado a la altura de la barbilla. Vestía un traje caro, más adecuado para una entrevista de trabajo que para ver el cuerpo descuartizado de su hermana gemela.

—¿Cuánto vamos a tardar? Porque tengo un compromiso en el centro.

—Creo que no mucho.

Mientras Katherine seguía a Henley por el pasillo, su fachada, cuidadosamente construida a base de maquillaje caro y ropa de marca, pareció resquebrajarse. Katherine apretaba con fuerza la cadena del bolso.

—Es por aquí. —Henley se detuvo en la sala de reconocimiento. Katherine hizo otro tanto y clavó la mirada en el pomo de la puerta.

—Eh… Voy a… Voy a… tener que…

Henley le puso una mano en el brazo con delicadeza. Era la misma pregunta que todos, la familia del difunto, querían formular. ¿A qué distancia estarían? ¿Tendrían que tocarlo? ¿Estaría igual que era?

—Estará usted tras un cristal y yo la acompañaré.

La sala no tenía nada de acogedora. En la mesita había una botella de agua y unos vasos de plástico. Henley había perdido la cuenta de las ocasiones en que una familia cogía lo que tenía más a mano y lo lanzaba contra el cristal. Todavía podía encontrar la cicatriz casi invisible en la mejilla que le había dejado un trozo de cristal del vaso que tiró un padre afligido.

—¿Está usted lista? —preguntó Henley.

—La verdad es que no. —Katherine se encogió de hombros—. Pero cuanto antes, mejor.

Henley dio unos golpecitos en el cristal, donde la asistente de Linh, Theresa, estaba esperando. Katherine no se inmutó cuando se descorrieron las cortinas. Permaneció un minuto inmóvil y después empezó a mover la cabeza mientras decía un «no» casi silente.

Lauren Varma parecía entera bajo la sábana blanca. No había señales de que la hubiesen desmembrado y expuesto como una instalación de arte macabra.

Henley sintió la angustia de Katherine cuando por fin se acercó a la ventana y puso una mano en el cristal.

—¿Puedo estar con ella?

—Lo siento —se disculpó Henley—. Tengo que preguntar…

—Es mi hermana. Es mi La-La.

Cuando Katherine rompió a llorar, Henley la cogió del brazo y la condujo con suavidad fuera de la habitación.

Henley la acompañó al aparcamiento para escapar del claustrofóbico depósito y esperar al Uber, que estaba a tres minutos. Había dejado de llover, pero el cielo seguía siendo de un gris neblinoso.

—Dijo que había conocido a alguien, pero… —Sin terminar la frase, Katherine se puso a juguetear con la cadenita que llevaba al cuello—. Alguien a quien había conocido en el trabajo. ¿Dónde están sus cosas?

—¿Perdone? —dijo Henley.

—No querría que nadie tocara sus cosas. Tenía sus rarezas. Le gustaría que me quedase con su cadena.

—¿Qué cadena?

—Una como esta. —Katherine mostró la cadenita de plata con la que jugueteaba hacía un instante. Tenía una estrella de plata y un colgante también de color gris plata—. Las tenemos desde los quince años. Es una piedra de luna. A Lauren le van los cristales y las cosas así. ¿La llevaba puesta cuando la encontraron?

—Tendré que comprobarlo —mintió Henley. No tenía necesidad de hacerlo: la última vez que la vio, la cadena de Lauren estaba en el cuello de Karen Bajarami.

—De acuerdo —dijo Katherine con suavidad—. No se lo merecía. No se merecía esto, ¿sabe? Mi La-La.

—Nadie se lo merece nunca —replicó Henley. El teléfono de Katherine empezó a sonar.

—Ha llegado mi taxi. ¿Hay algo más que necesite de mí?

Henley sacudió la cabeza.

—Por el momento no.

—Bien. Bueno, gracias. —Katherine se aferró al bolso y echó a andar hacia la verja.

—Ah, una cosa más, sí —recordó Henley.

—¿Qué?

—¿Tenía amigos su hermana?

—La verdad es que no. Siempre fue un poco solitaria, pero sí mencionó que formaba parte de un grupo. Pensé que era un club de lectura. Había una mujer con la que se llevaba bien.

—¿Le dijo cómo se llamaba?

Katherine se paró a pensar.

—Karen. Se llamaba Karen.

Henley llamó a Ezra mientras veía cómo se alejaba el taxi de Katherine.

—Ezra, necesito que hagas una cosa —pidió.

—¿De qué se trata?

—Nos incautamos del portátil y el teléfono de Karen Bajarami. Revísalos.

—¿Qué tengo que buscar?

—Cualquier cosa que relacione a Karen Bajarami con Lauren Varma. Pertenecían al mismo grupo, no sé cuál, y estoy pensando que el grupo tenía algo que ver con Olivier.

—Sin problema. Una cosa más antes de que cuelgue. Le he dejado una cosa en su mesa.

—¿Qué es?

—Esto… Venga a verme cuando llegue. Necesito explicárselo en persona.

Henley colgó y volvió a entrar en el depósito. Aparcó la pregunta de por qué Ezra tenía que verla en persona para prepararse para ver de una vez por todas a Carole Lewis, en carne y hueso.

Capítulo 89

A Carole Lewis la habían enterrado dentro de un ataúd barato en una tumba familiar, junto a sus abuelos maternos. Henley se apretaba con fuerza la mascarilla verde. Carole era judía y no la habían embalsamado. Se había pasado cuatro meses en el congelador y su familia había querido enterrarla en cuanto les entregaron el cuerpo. A pesar de la ola de calor tardía, la tumba se había inundado. Carole tenía la piel ennegrecida, y el rostro apenas resultaba reconocible. Las uñas se le habían caído y de las heridas por arma blanca salía líquido.

—Pensé que ya habrías terminado. Calculé mal —se lamentó Henley.

—Lo siento. Me ha llevado un poco más de lo que creía. ¿Cómo va la investigación? —se interesó Linh mientras se quitaba los guantes y los tiraba a un cubo de residuos médicos.

—Dos pasos adelante y uno atrás. —Henley miró el cuerpo desnudo de Carole Lewis. Quienquiera que fuese, Carole solo seguía viva en la memoria de quienes la querían, o quienes no la querían, en igual medida—. Es como si a Olivier y al imitador se los hubiese tragado la tierra. Como si se hubiesen desvanecido.

—Me habría ido mejor si la hubiesen embalsamado —farfulló Linh mientras cogía una carpeta y repasaba sus notas—. A ver, me las he arreglado para tomar unas muestras y que se realicen unas pruebas toxicológicas.

—¿No pudiste utilizar las muestras originales?

—Lo habría hecho, pero las perdieron. Otro motivo para que esté aquí. En cualquier caso, quiero que se realicen unas pruebas toxicológicas exhaustivas para saber si en su cuerpo hay besilato de atracurio.

—¿No se habría detectado en la primera autopsia?

—No necesariamente. También tenía cocaína en el cuerpo, pero la pureza era de tan solo un veintidós por ciento, que dicho sea de paso no está nada mal, teniendo en cuenta la porquería que solemos ver. El resto era lo de siempre: benzocaína, codeína, paracetamol y un uno por ciento desconocido.

—¿Crees que estaba colocada cuando se fue al parque?

—Considerando la cantidad que encontramos en el cuerpo, sí, pero ¿habría sido capaz de entender lo que le estaba pasando?

—Pero tiene heridas defensivas —adujo Henley.

—Sí, en la palma de las manos y en los brazos, lo que sugiere que intentó agarrar el cuchillo y levantó los brazos para protegerse la cara, así. —Linh cruzó los brazos delante del rostro.

—Su atacante se aproxima —empezó Henley mientras cogía una botella de agua en sustitución de un cuchillo—. ¿Y arremete contra ella?

—Puede que estuviera puesta, pero sus reflejos habrían intervenido. Ella levanta un brazo, él ataca. Ella agarra el cuchillo. Se tambalea hacia atrás. Tenía una hinchazón en los tejidos que rodean el tobillo derecho. Cae al suelo y su asesino se abalanza sobre ella de nuevo, esta vez la hiere en el pecho, pero esos cortes apenas atraviesan la grasa subcutánea.

—Sube al cuello —razonó Henley.

—De derecha a izquierda.

—¿Cómo dices?

—Tu imitador es zurdo. Tiene cortes hacia la izquierda del pecho. Creo que cuando cayó al suelo, él la cogió por detrás y el tajo de la garganta lo hizo de derecha a izquierda. Se pondría perdido de sangre. He extraído fibras de la herida del cuello. Una mezcla de hierba, tierra y otro material. Habrá que enviarlas para que las analicen. No te quites los guantes. Mira el gemelo izquierdo.

Henley se agachó. Era difícil no ver la herida. No era tan profunda como los cortes que presentaban los otros cuerpos, pero ahí estaba la mitad del símbolo. Incompleto, pero Henley vio la cruz doble.

—Es evidente que tu imitador no tuvo tiempo de terminar la marca. Debieron de interrumpirlo. ¿Convierte esto a Carole Lewis en la víctima número cuatro? —planteó Linh mientras Henley se apartaba del cuerpo.

—No, la convierte en la número uno.

Capítulo 90

—Puedes subir, ¿sabes? No mordemos —dijo Henley.

Vio que Ezra rompía la cinta marrón de una caja de cartón.

—Aún tengo cicatrices emocionales —replicó antes de ver la cara que ponía Henley—. Mierda, perdone. No me he dado cuenta. Solo son unas zapatillas de deporte.

—No pasa nada. —Henley notó que sus hombros se relajaban un tanto al ver el par de zapatillas negras que Ezra sostenía en alto.

—Unas Air Jordan clásicas venidas directamente de Estados Unidos. Aquí no hay forma de encontrarlas. Pero dígame, ¿tiene el mapa que le dejé en la mesa? Sé que le gustan las cosas a la vieja usanza.

—Habló el que se acaba de gastar un dineral en un par de Air Jordan vintage que tenía yo a los catorce años.

—Me las ha enviado mi tío desde Nueva York. Son un regalo de cumpleaños adelantado.

—Eres la pera. A ver, el mapa del que me hablas.

—Sí, por lo del móvil de Kennedy. El que aún no han encontrado. Deje que despeje un poco esto. —Ezra cogió el portátil y, tras dejarlo en la repisa de la ventana, retiró el teclado, el mando de la Xbox y las zapatillas nuevas de la mesa—. Como sabe, el teléfono de Kennedy estaba vivito y coleando hasta el martes pasado y la pulsera que llevaba se desactivó en Ladywell Fields el viernes anterior. Así que me he centrado en ese periodo de tiempo, entre el viernes por la noche y el martes por la mañana.

—¿Te pidió Pellacia que hicieras esto? —Henley no pudo disimular que estaba impresionada.

—No, pensé que me daría algo que hacer y, para ser sincero, soy curioso. Bueno, sabe cómo funcionan los teléfonos móviles.

—Pues claro, Ezra.

—Solo quería asegurarme. Bien, los teléfonos móviles se conectan a la antena más cercana cuando los enciendes. El teléfono de Kennedy es un poco básico y no tiene localizador, pero aun así se conecta a una antena, y las de Londres tienen un alcance de alrededor de un kilómetro.

—El punto azul de aquí. —Henley señaló un punto azul en medio de Ladywell Fields—. ¿Es el teléfono de Kennedy?

—Sí, y se conecta a la antena del hospital Lewisham y después empieza a moverse. No olvide que esta no es la ubicación exacta…

—Pero se halla en un radio de un kilómetro y medio de donde se encuentra Kennedy, ¿no?

—Exacto, así que siga los puntos azules.

Henley fue trazando con un dedo el recorrido por el mapa, atravesando Lewisham, Brockley, Nunhead y Peckham. Su dedo se detuvo en el último punto azul. Una antena que coronaba Peabody Estate, en Camberwell, frente al juzgado de primera instancia.

—Quien se llevó a Kennedy y Zoe evitó las calles principales —razonó Henley—. Este mapa es a escala, ¿no?

—Sí, dos centímetros es un kilómetro y medio y no hay un kilómetro y medio hasta Lewisham High Street, Lewisham Way o New Cross Road. Todas estas antenas están en las azoteas de bloques de pisos de calles secundarias.

—¿Qué es este punto verde?

—El teléfono de Zoe, y sigue la misma ruta. A veces su teléfono se conecta a una antena distinta, como aquí. —Ezra señaló un punto verde en una calle junto al supermercado Morrison’s en Peckham—. Ella está con otra compañía, así que tendría sentido.

—Una prueba más de que Zoe estaba con Kennedy.

—Salvo por el hecho de que su teléfono deja de conectarse a más antenas después de Morrison’s, lo que significa que debió de quedarse sin batería.

—Pero el móvil de Kennedy sigue hasta Camberwell, ¿no?

—Y allí rebota en tres antenas de la zona.

—¿Por qué?

—Lo más probable es que la señal sea débil y el teléfono intente conectarse a la antena más cercana —explicó Ezra—. Estos tres puntos de aquí son las tres últimas antenas a las que se conecta el teléfono de Kennedy el martes por la mañana.

Henley escudriñó el mapa. Los puntos rojos estaban en Picton Street, no muy lejos del juzgado. Otro en la facultad de Bellas Artes de Camberwell y el último en Wilson Road.

—Sabe cómo funcionan las triangulaciones, ¿no? —preguntó Ezra, dirigiendo a Henley una mirada inquisitiva.

Ella recordó la aburrida conferencia sobre geolocalización a la que enviaron a Stanford, Pellacia y ella misma hacía casi nueve años. Se escabulleron a la mitad y se fueron al pub.

—Si un teléfono se conecta a tres antenas de telefonía, se puede calcular la distancia que media hasta el teléfono desde cada uno de los puntos.

—No está mal. —Ezra cogió un marcador negro de la mesa y trazó un círculo de dos centímetros de diámetro alrededor de cada punto rojo—. ¿Ve la zona en la que se solapan los tres círculos? Pues el teléfono de Kennedy está ahí.

Henley pasó un dedo por la pequeña zona ovalada del mapa: Gables Close, Hanover Street, Peckham Road y Stanswood Gardens. Una zona de bloques de pisos, oficinas de la junta municipal, consultorios médicos, largas calles de casas adosadas victorianas y solares. En algún lugar de ese espacio de alrededor de un kilómetro habían asesinado a Sean Delaney, Daniel Kennedy y Zoe Darego.

Capítulo 91

Era tarde. Eastwood tenía una cita, Ezra se había ido pronto a casa y Stanford intentaba sacar el máximo partido a su abono de temporada del Arsenal. Ramouter estaba sentado de cualquier manera a su mesa, viendo grabaciones de cámaras de seguridad en un estado como de trance. Henley había enviado a un par de agentes al piso del tío de Pine para ver si había alguna señal de vida. Los agentes habían informado de que la vivienda estaba completamente a oscuras y, según la vecina, Pine no había vuelto desde la última vez que le preguntaron.

—¿Por qué no te vas a casa? —dijo Henley a Ramouter—. Como sigas viendo esas grabaciones te vas a volver loco.

Él no intentó disimular el bostezo. No cabía duda de que había perdido esa luz entusiasta que irradiaba cuando lo conoció, en Watergate Street.

—¿Estás segura? —preguntó.

—Ve a casa, llama a tu hijo y léele un cuento para que se duerma. Come algo sano.

—¿Sano? ¿Has visto mi nevera? —Ramouter dejó de hablar para coger el teléfono, que había empezado a sonar.

—Sí… Ya… ¿Cuándo? —Ramouter se reclinó en su silla—. Bien. ¿Alguna visita…? ¿Cuándo le darán el alta…? Ya… Llámeme si hay algún cambio. Gracias. Era del hospital —contó—. Ade murió hace quince minutos.

Henley se echó hacia atrás y se llevó las manos a la cabeza.

—Y Karen salió del quirófano hace una hora. No han podido salvarle el ojo.

—Me miras como si esperases que me diera pena —observó ella.

—Ella no, Ade —espetó Ramouter, y miró a Henley como si no pudiera creer la ridiculez que acababa de decir su jefa—. Es él quien me da pena. No lo merecía. Karen tiene tanta culpa de que haya muerto como de que Lauren Varma esté descuartizada calle abajo en un frigorífico. —Furioso, le dio una patada a la papelera. Soltó un taco al ver el contenido tirado por el suelo.

—Tranquilízate —sugirió Henley—. Respira.

Ramouter se calmó.

—Lo siento. No debería haber hecho eso. No ha estado bien.

—No pasa nada. ¿Qué dijeron de las visitas? —quiso saber Henley.

—Su madre y uno de los guardias de la cárcel intentaron verla esta mañana. No ha ido nadie después de la operación. Cerca del hospital no se ha visto a nadie que se parezca a Olivier.

Henley dejó el teléfono y retiró la silla. Cada hueso de su cuerpo pedía a gritos un baño de agua caliente, media pastilla para dormir y la cama.

—Intentaron despertarlo del coma inducido —contó él—, pero sufrió una hemorragia cerebral. Trabajó veinte años para el servicio de prisiones.

—Vete a casa —dijo con firmeza Henley—. Te veré por la mañana.

Lo siguió con la mirada mientras salía de la oficina. Tenía los hombros caídos y un aire de derrota.

Frustrada, Henley apartó el teclado. Al hacerlo golpeó la taza, haciendo que los restos del café se derramaran por la mesa. Se apresuró a limpiarlo con pañuelos de papel.

—¿Estás bien?

Henley no se había dado cuenta de que Pellacia había salido de su despacho. No tenía energía para mentirle.

—No. El otro guardia de prisiones, Ade, ha muerto. Pine ha desaparecido, pero aunque lo tuviéramos sentado aquí delante, no serviría de nada. Lo único que tengo es una identificación de un drogadicto que iba colocado, huellas parciales que no se corresponden con nadie…

Pellacia se sentó y se quedó mirando a Henley, aunque había vuelto la cara hacia la ventana.

—Vente a casa conmigo —pidió él mientras se echaba hacia delante y le ponía una mano en la pierna.

Ella no se la quitó.

—No puedo —contestó—. Con todo lo que ha pasado, no creo que sea buena idea, y estoy hecha polvo.

—¿Cuál es la excusa?

Henley se volvió.

—Ninguna de ellas.

Pellacia miró al suelo.

—Tú y yo somos fáciles, ¿sabes? —dijo—. De todo esto. Tú y yo somos lo único que tiene de verdad sentido. Ya sea como amigos o como algo más. Somos fáciles, Anj. Es solo que todo lo que nos rodea es complicado.

Henley no tuvo ocasión de contestar, ya que en ese instante le empezó a sonar el móvil. Hizo una mueca al ver el nombre que aparecía en la pantalla: era el agente Chris Synder, de la Agencia Nacional Contra el Crimen. Conocía a Chris de cuando era inspector en la comisaría de Lewisham, pero eran más de las diez de la noche. Era poco probable que llamara para charlar. Le enseñó la pantalla a Pellacia justo cuando el teléfono de este se puso a sonar también.

—Hola, Chris… ¿Qué pasa? —preguntó Henley.

—Hola, Anjelica. Bien, sé que es un poco tarde… —respondió Chris.

—Eso es quedarse corto.

—Tenemos un problema: Michael Kirkpatrick ha desaparecido.

Capítulo 92

Michael Kirkpatrick, jurado número diez, había sido un engorro y se había mostrado poco dispuesto a colaborar, pero Henley no quería de ninguna manera que se convirtiese en la quinta víctima del imitador. Cuando llegó a la casa del desaparecido, en Streatham, había un grupo de agentes echándose la culpa mutuamente. Ramouter acababa de sacar la cena del microondas cuando Henley lo llamó para informarlo. Le costó lo suyo convencerlo de que se quedara donde estaba.

Chris Synder se acercó a Henley.

—No era mi intención hacerte venir hasta aquí.

—¿Qué ha pasado? —quiso saber ella.

—El viernes por la mañana recibí un mensaje del UKPPS que decía que Kirkpatrick retiraba su consentimiento para contar con protección personal. Dejé bien claro que no autorizaba la retirada de esa protección, pero no sé… Se produjo una confusión en alguna parte.

—¿Una confusión? Chris, esto ha sido una cagada. Así de sencillo. Se supone que teníais que vigilarlo —replicó ella.

—Lo sé —admitió Chris con hosquedad—. ¿Se sabe algo del resto?

—Naomi Spencer sigue en Vietnam. Hamilton Bryce está a salvo, pero lo hemos trasladado como medida de precaución. Con Naylor, en su casa, hay agentes, y Jessica Talbot y su familia se encuentran en un lugar seguro. El único que falta es Dominic Pine. —Henley se detuvo para coger aire. Sentía la gravedad del caso sobre sus hombros—. Cuéntame lo que ha pasado —pidió cuando se detuvieron en la puerta.

—Nadie ha visto a Kirkpatrick desde que salió del mercado de Leadenhall el viernes por la noche a eso de las 20.45 —explicó Chris—. Según su compañero, Scott Boxtree, los dos salieron del trabajo sobre las seis menos cuarto y fueron a tomar una pinta. Calcula que se beberían unas tres y después fueron andando los dos hasta el puente de Londres. Boxtree cogió el metro a Walthamstow y dio por sentado que Michael se fue a casa.

En la casa había seis apartamentos distribuidos en tres plantas. Michael Kirkpatrick vivía en el apartamento B de la planta baja. La puerta estaba abierta de par en par y dentro había agentes. En el otro extremo del pasillo un agente hablaba con una mujer china que parecía enfadada.

—Es su novia, Anna. Estaba fuera, de viaje de negocios, y dice que habló con él hace dos días. Lo llamó ayer, pero no se lo cogió, así que llamó al trabajo…

—¿Y no estaba allí? —Henley cogió los guantes de plástico de uno de los agentes de uniforme que aguardaban junto a la puerta.

—No. Llamó a Scott y este le dijo que Michael no había ido a trabajar. Hablamos con su jefe y nos dijo que, si estaba enfermo, no llamó para avisar. Ella llegó a casa pasadas las nueve y vio esto. —Chris señaló el apartamento de Michael.

Henley escudriñó la puerta: no había señales de que la hubieran forzado. En una mesita auxiliar, apilados pulcramente, había un montón de cartas y folletos de comida para llevar, pero eso era lo único ordenado del piso. En el suelo se veía una gran mancha verde con cristales al lado. La camiseta de fútbol del Liverpool enmarcada tenía una raja enorme en el cristal y la mesa de centro dibujaba un ángulo extraño en medio de la habitación, como si la hubiesen apartado sin miramientos.

—¿Dónde está la científica? —quiso saber Henley.

—Estoy justo detrás de ellos. Es una de esas noches locas, pero debería venir alguien dentro de una hora como mucho.

—¿Denunció algún vecino algún altercado?

Chris sacudió la cabeza.

—Nada. La pareja del piso de enfrente dijo que en realidad solo veían a Michael el fin de semana. Que se cruzaban de vez en cuando, se saludaban y eso.

Henley imaginó lo que había sucedido: alguien sorprendió a Michael en la puerta y lo hizo entrar de un empujón. A juzgar por la maceta rota y la tierra que había por el suelo, hubo un forcejeo. Que Henley recordara, Michael Kirkpatrick daba la impresión de que podía defenderse. Seguro que se resistió. Al examinar la tierra del suelo le llamaron la atención dos cosas: una pisada y un capuchón naranja, de unos cinco centímetros de largo. Parecía la caperuza de una jeringuilla.

—Hazme un favor, ¿vale? ¿Te acuerdas de Anthony? Nuestro investigador jefe de la científica —preguntó Henley a Chris.

—Cómo lo iba a olvidar. Seguimos trabajando con él, es el primero de mi lista. ¿Quieres que lo llame?

—Si no conseguimos que los de esta zona muevan el culo, llámalo. Seguro que la Agencia Nacional Contra el Crimen tiene alguna influencia.

—Echo de menos trabajar contigo —dijo Chris mientras sacaba el teléfono.

Henley miró la escena de nuevo. No cabía la menor duda de que se habían llevado de casa a Michael Kirkpatrick. Si había salido a correr alrededor de las seis de la mañana, encajaría con la hora en que Pine había apagado el MDT. Dentro de siete horas, Michael Kirkpatrick llevaría cuarenta y ocho desaparecido. Y Henley supuso que dentro de otras veinticuatro lo encontrarían descuartizado en algún lugar del sudeste de Londres.

Había empezado a lloviznar. Una mujer fumaba a la puerta de la casa contigua. Había más personas, incluso a esa hora, asomadas a la ventana, viendo el jaleo. Henley fue hacia un joven agente de policía, que se puso recto, como hacían todos, cuando le vio la placa.

—¿Puedo ayudarla en algo, señora? —preguntó.

—Puede, sí. ¿Ha hablado con algún vecino?

—Sí. El agente Ogbanna y yo hemos hablado con los vecinos. Nadie vio nada ni nos ha proporcionado información de utilidad, pero la señora Landry —señaló a la mujer que estaba en la puerta, fumando— dijo que conocía a Michael Kirkpatrick, pero solo de vista. —Landry miró directamente a Henley antes de tirar la colilla al suelo y meterse en casa—. A veces le echaba una mano con el cochecito. Dice que ayer por la mañana, después de las seis, salió a fumar un cigarrillo. A su marido no le gusta que fume dentro de casa y el niño estaba durmiendo.

—¿Qué vio? —se interesó Henley.

—Una ambulancia. No de las grandes, sino de las que parecen…

—De las que parecen un coche.

—Sí, un coche familiar. Dijo que no se fijó mucho. Vio que aparcaba junto a la puerta de al lado, pero entonces el niño se despertó y ella se metió en casa.

—¿Algo más?

—La verdad es que no. Solo dijo que le pareció raro, porque no oyó ninguna sirena.

Capítulo 93

El equipo de la policía científica no había llegado cuando Henley se fue de la casa de Michael Kirkpatrick. Anthony iba camino de un tiroteo en Kingsland Road, pero aseguró que enviaría a dos miembros de su equipo con promesas poco realistas de que les pagarían las horas extras. Henley notó que la ira se apoderaba de ella cuando se dirigía hacia su coche. Alguien la había pifiado y nadie asumía la responsabilidad. Ella estaba haciendo todo lo que le habían enseñado hacer, lo mejor que podía, pero daba la sensación de que no bastaba. De que ella no bastaba.

Henley volvió hacia Greenwich. La comprobación del censo electoral no había dado ningún resultado. Pine no se había molestado en inscribirse en el censo cuando salió de la cárcel.

—Tiene que haber algo —se dijo Henley. Bajaba Brixton Hill hacia Greenwich. Cogió el teléfono y llamó a Ezra—. Ezra, siento mucho molestarte tan tarde —se disculpó mientras paraba en el semáforo, junto al centro penitenciario de Brixton.

—No pasa nada. Pero puede que le toque hablar con mi chica, casi me acusa de estar con otra.

—Hablaré después con ella, si quieres. Necesito saber si me puedes hacer un favor. Es urgente, pero…

—No se hable más. ¿Qué necesita?

—Una dirección. Te puedo dar un nombre y una fecha de nacimiento, queremos saber dónde podría estar viviendo ahora, pero nos damos una y otra vez contra la pared. Se me acaba de ocurrir que quizá las cuentas del banco, el teléfono, los impuestos municipales…

—Vale, vale. Lo pillo.

—Te debo una, Ez —dijo Henley. Cuando le dio la única información personal que tenía de Dominic Pine, fue muy consciente de lo que le estaba pidiendo a Ezra que hiciera. No era muy distinto de lo que lo había mandado a la cárcel, pero en el punto en que estaban no veía otra alternativa. Michael Kirkpatrick había pasado de ser una persona desaparecida a una secuestrada, y cabía la posibilidad muy real de que dentro de veinticuatro horas estuviese muerto.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Henley al entrar en la cocinita de la SCU.

Con vaqueros y una sudadera, Ramouter esperaba a que hirviese el agua del hervidor.

—No me sentía a gusto quedándome en casa viendo los mejores momentos del fútbol cuando se ha llevado a otra persona. ¿Té?

—Gracias. Me encantaría.

Henley le hizo un resumen de lo que había visto en el piso de Michael Kirkpatrick y de lo que había visto la vecina. Ramouter sacudió la cabeza y soltó algún que otro taco en los momentos adecuados.

—Bueno, y ¿qué piensas? —preguntó Ramouter mientras empujaba hacia Henley el paquete de galletas rellenas de mermelada—. ¿Se está ateniendo al plan o crees que hemos agravado la situación?

—Si alguien ha agravado la situación ha sido Olivier al matar a Lauren Varma. Esto no es culpa nuestra. —Henley mojó una galleta en el té—. El periodo de enfriamiento del imitador ha terminado. Eso es todo. Si buscamos la parte positiva… —Henley puso los ojos en blanco al pensar en lo absurdo que era buscar algo positivo en esas circunstancias—. Está en movimiento y no está teniendo cuidado. Antes nunca se había llevado a nadie de su casa. Mi teoría es que está vigilando a todos los miembros del jurado. Sabe cuáles son sus patrones de trabajo, dónde viven. Se los ha llevado a plena luz del día. A ver, ¿quién en su sano juicio recelaría de una ambulancia? Si estuvieras en la calle, ya sea en tu coche o caminando, ¿cuál sería tu impulso natural?

Ramouter se reclinó en su asiento.

—Cuando escuchas las puñeteras sirenas, te paras. Si estás conduciendo, te echas a un lado.

—Pero nunca te parece sospechoso, ¿no? Puede que te pique la curiosidad, pero desde luego no piensas que hay nada raro. A menos que se presente en la casa de alguien sin las sirenas, sin luces azules y uno desaparezca igual, sin hacer ruido.

—Pine está utilizando la ambulancia para ir a buscar a sus víctimas. Se las lleva donde sea y después tiene que volver…

—Al trabajo. Siempre utiliza la misma Unidad de Respuesta Rápida. Tiene que haber ADN de por lo menos una de las víctimas. Por muy bueno o cuidadoso que seas, dudo que Pine pudiera limpiar un vehículo tan bien como para borrar todas las pruebas.

—Pero no podemos ir al trabajo sin más y pedirle prestada su Unidad de Respuesta Rápida. Ahora mismo estamos basando la investigación en hipótesis y conjeturas.

Henley no lo negó. Permanecieron en silencio, tomándose el té y deseando que fuera algo más fuerte.

—Entonces, ¿cuál es el plan? —quiso saber Ramouter.

Henley estaba a punto de decirle que el té y la conversación habían supuesto una grata distracción, pero casi era la una de la madrugada y quizá Ramouter debiera irse a casa, cuando el teléfono sonó.

—Ez —dijo Henley. No esperaba tener noticias suyas tan pronto.

—Coja un boli —pidió Ezra—. Tengo dos direcciones. La primera es el 76 de Beech Avenue, en Bexleyheath. Tiene una cuenta bancaria registrada a esa dirección y también hay una tal Eileen y un tal Ivan viviendo allí. ¿Lo tiene?

—Lo tengo, sí. —Henley apuntó la dirección en el dorso de un sobre—. La otra.

—158 de Hanover Street, Camberwell. Electricidad, gas, agua y contrato de teléfono móvil.

Henley le dio las gracias a Ezra y le dijo que se tomara la mañana libre, que ya hablaría ella con Pellacia.

—Jefa, antes de que cuelgue —dijo Ezra—, no olvide el mapa. ¿Todavía lo tiene?

—Espera un segundo. —Henley cogió el papel doblado, que estaba debajo de un número de Metro del día anterior—. Lo tengo.

—¿Lo ve?

—Joder —exclamó al poner el dedo en el espacio donde se superponían los tres círculos que había trazado Ezra. En medio de ese espacio estaba Hanover Street. Si había alguna esperanza de encontrar a Michael Kirkpatrick de una pieza, tenía que ir a Camberwell. Cuanto antes.

Capítulo 94

El número 158 de Hanover Street era la última casa de una larga hilera de adosados. La fachada estaba oculta por rosales y hierba nudosa japonesa, todos descuidados. Al igual que un par de las otras casas de la calle, en el jardincito delantero había un cubo de basura, lleno de trozos de escayola y madera. A la izquierda había una puerta de madera con la pintura negra descascarillada que Henley supuso que llevaba al jardín trasero. Aunque eran las primeras horas de la mañana, la calle no estaba en silencio.

—¿Qué opinas? —Ramouter miró la casa.

—Demos una vuelta rápida —propuso ella.

—¿No quieres que esperemos a que lleguen los refuerzos?

—Están a quince minutos. Solo vamos a echar un vistazo —insistió Henley, sin estar muy segura de si Ramouter se lo creía.

El muro del jardín medía por lo menos un metro ochenta, así que le resultaría imposible ver qué había al otro lado, pero reparó en un callejón que discurría tras él. Ramouter la siguió por el pasadizo y asustó a un zorro, que se quedó mirando unos instantes antes de salir corriendo. Henley se detuvo en la puerta de madera. El jardín trasero no estaba tan descuidado como el delantero. La ventana de la cocina y la puerta de atrás estaban cubiertas con papel de periódico. A la derecha veía el tejado de un cobertizo. Probó de nuevo la manilla de la puerta y oyó un candado de metal al otro lado, en contacto con la madera. Al hacerlo, creyó oír un golpeteo.

—¿Has oído eso? —preguntó a Ramouter en voz baja. Él sacudió la cabeza.

Ella probó la manilla otra vez y en esta ocasión los dos lo oyeron: el golpeteo y después un golpe sordo que procedía del cobertizo. Justo entonces en la casa se encendió una luz. Henley vio la tenue silueta de una figura en el cristal esmerilado de una ventana de la primera planta.

—Hay alguien dentro —dijo Henley a Ramouter—. Llama a la puerta y mira a ver si te deja entrar.

—Pero ¿qué le digo si es él?

—Dile la verdad —replicó ella cuando la luz de arriba se apagó—. Dile que Michael Kirkpatrick ha desaparecido. Que hemos venido a comprobar que está bien. Después miéntele. Dile que han visto a Olivier por la zona.

Ramouter llamó al timbre. Mientras esperaba, consultó el reloj y aguzó el oído en busca de las señales que indicaban que se aproximaban los refuerzos, pero no oyó sirenas ni vio luces azules a lo lejos. Llamó de nuevo, nervioso. Confiaba en que a Henley la imaginación le hubiera jugado una mala pasada cuando señaló la presencia de alguien en la ventana. Notó que se le hacía un nudo en la garganta cuando apoyó la mano en la puerta y esta cedió. El pasillo estaba oscuro y se oía el tictac de un reloj. La madera del suelo crujió. La casa olía a humedad y serrín. Al final del pasillo la luz de la cocina se derramaba sobre el suelo. Se planteó dar media vuelta. Esperar. Pero decidió seguir adelante.

La cocina estaba destrozada. Había un fregadero y en las paredes se veían las marcas en donde una vez hubo armarios. El espacio estaba vacío a excepción de un microondas, colocado sobre una nevera. Ramouter estornudó cuando el polvillo del yeso que habían quitado de las paredes se le metió en la nariz.

No cabía la menor duda de que alguien había estado en la casa. Pero habían dejado la puerta abierta, lo que quería decir que ese alguien se había ido precipitadamente. Aunque eso tendría que haberlo tranquilizado, Ramouter no se podía quitar de encima la sensación de que allí pasaba algo. Vio pisadas en el suelo de hormigón que no eran suyas. Se agachó y siguió el rastro de las espirales húmedas, sanguinolentas que habían dejado un par de zapatillas de deporte: iban a la cocina, daban la vuelta y salían al pasillo de nuevo, pero no había huellas ensangrentadas que se digirieran hacia la puerta principal.

Henley encontró una mesita que habían dejado tirada en el callejón junto a una lámpara rota y una barbacoa oxidada. La puerta estaba cerrada a cal y canto y no podría franquearla sin llamar demasiado la atención y alertar a Dominic Pine. Llevó la mesa hasta la puerta y se sujetó al notar que las patas de metal se doblaban. Puso el pie derecho en el borde de la madera y se aupó. Notó que se le clavaban astillas en las manos cuando se agarró con más fuerza a la parte superior de la puerta.

Oyó el ruidoso motor de un coche que pasaba por delante. Cuando el vehículo dio la vuelta a la esquina y el sonido se fue alejando, pasó al otro lado. Tanteó a ciegas con el pie en busca de un asidero y sintió que en el pantalón vaquero se le clavaban espinas de un rosal. No había ningún sitio donde apoyar el pie, y saltó al duro hormigón. Hizo una mueca y se agarró el codo cuando una punzada de dolor le recorrió el brazo. Se dio la vuelta, se levantó y puso una mano en la pared del cobertizo. Era una construcción sólida, no como las casetas endebles donde se solían guardar el cortacésped y la aspiradora averiada.

Se detuvo cuando se encendió la luz de la planta baja, iluminando los periódicos. Si el jardín estaba cubierto de hierba y hierbajos, un camino pisoteado llevaba de la puerta trasera al cobertizo. La única ventana que tenía daba a la casa y estaba oscurecida. Henley le dio dos puntapiés a la parte inferior de la puerta y después aguzó el oído. Esta vez lo oyó con más fuerza. El sonido de algo que caía al suelo. Y gritos ahogados.

Capítulo 95

Doce horas antes…

Se defendió, pero el asesino que tenía delante era más fuerte. Un puño se estrelló contra su mandíbula y su nariz. Oyó el sonido del hueso al quebrarse cuando la boca se le llenó de sangre y la lengua apartó dientes rotos. Pensó que llevaba las de ganar cuando dio puñetazos y patadas y le mordió la oreja al asesino, con fuerza, y tiró. Creyó que se había impuesto cuando lo oyó gritar, pero entonces algo duro le dio en la cabeza, en un lado. No recordaba verse arrastrado por el suelo. No recordaba que lo desnudara y lo pusiera contra una pared.

—Por fin estás despierto. Ya iba siendo hora.

Reconoció la voz, pero no podía volver la cabeza. Cada músculo de su cuerpo estaba paralizado. Lo único que podía hacer era mirar hacia delante, a la tenue luz de la habitación. Tenía una ventana delante, pero las cortinas estaban echadas. Quería levantar la cabeza. Abrir la boca, decirle al asesino que lo sentía, que se marchase y no le diría nada a nadie, pero no se podía mover.

—Seguro que te lo habrás preguntado. Qué se sentiría al no tener control —dijo el asesino—. Lo único que puedes hacer es mirar y escuchar las voces de tu cabeza y preguntarte una y otra vez, ¿por qué yo?

Notaba los pequeños músculos de los ojos esforzándose mientras intentaba en vano buscar al asesino, identificar el peligro, pero dejó de mirar cuando ante él aparecieron dos piernas. Vio que el asesino levantaba la pierna derecha, pero no sintió nada cuando el pie le dio en el pecho, haciéndolo caer de lado. Quería decir: «No lo hagas. Por favor, no lo hagas». Quería hablar o mover el dedo meñique, y entonces lo notó: un hormigueo intenso en el cuello y la mandíbula. Su cuerpo estaba despertando. Abrió la boca: «No —musitó mientras miraba al asesino—. No», repitió cuando aquellas manos le agarraron las piernas y lo arrastraron por el suelo.

—Lo siento, no te oigo. Vas a tener que hablar más alto —pidió el asesino.

—No —repitió él.

—Mmm. Me temo que es un poco tarde para eso. La verdad es que no me puedo desviar del plan.

Pugnó por levantar la cabeza y seguir el sonido de los pasos por la habitación, y entonces vio los dientes afilados de la hoja.

—No —dijo de nuevo mientras la hoja se movía burlona delante de él. Acto seguido escuchó una carcajada.

—He pensado que empezaré por un brazo —amenazó el asesino—. Terminaré cortando una arteria principal si comienzo por la pierna, y lo último que quiero es que te pierdas toda la diversión.

—Por favor, para —suplicó. Debería estar agradecido y considerar una bendición el no sentir dolor alguno, pero sabía lo que le estaban haciendo. Echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos, pero no pudo pasar por alto la sensación de que le estaban tirando con suavidad de la piel del brazo derecho y el cúmulo de vibraciones mientras la sierra se movía adelante y atrás. No pudo dejar de oír el potente gemido que lanzó la sierra al atravesar el hueso. Después se detuvo. No había movimiento, pero escuchaba la respiración forzada y después un gruñido estridente de satisfacción cuando la sierra cayó al suelo.

—Mira —dijo el asesino con toda tranquilidad.

Él reconoció la cicatriz con forma de herradura que tenía en la cara interna del brazo cercenado. Se había caído del tejado del cobertizo cuando tenía nueve años. El hueso se le salió de la carne. No hizo caso a su madre cuando le dijo que se bajara. Nunca hacía caso. Ahora veía el hueso, tenía el brazo delante de la cara. Reconoció sus dedos. No cerró los ojos cuando la sangre del brazo cortado resbaló por su cara. Dejó que se le metiera en los ojos. Quería la oscuridad, pero no pudo dejar de oír el sonido de la sierra cuando empezó a cortarle la pierna.

Capítulo 96

La puerta del cobertizo tenía un candado, pero Henley vio que los tornillos que lo afianzaban eran viejos y estaban herrumbrosos, y la madera daba señales de podredumbre. Henley se agachó y buscó entre la hierba alta cualquier cosa que pudiera utilizar para romperlo y abrir la puerta. Sus dedos se cerraron en torno a algo frío y metálico: Henley cogió la hoja rota de un cortacésped. La introdujo entre la puerta y el metal plano del cerrojo y tiró. Notó que la hoja le cortaba la mano, que ya tenía llena de astillas y tierra. Al cabo de un par de minutos, los tornillos oxidados se soltaron y se desprendieron de la puerta. Henley tiró la hoja a la hierba y abrió.

Casi tropezó con Michael Kirkpatrick, que estaba atado en el suelo, con los pies hacia la puerta. Le dirigió una mirada aterrada, con los ojos muy abiertos. Ella intentó no vomitar: el cobertizo apestaba a orines, al olor metálico de la sangre y a carne podrida.

—¿Se acuerda de mí? Soy la inspectora Henley. —Esta sacó el teléfono para encender la linterna. Michael tenía la boca amordazada con cinta americana plateada; en la cara, cortes, moratones y una sangre seca que se había depositado en la malla de la cinta. Le habían atado las manos a la espalda con bridas negras. Tenía las muñecas moradas e hinchadas, los dedos, en cambio, casi blancos, la sangre pugnando por circular.

Henley intentó retirarle con delicadeza la cinta de la boca.

—Tranquilo, tranquilo. Estoy con usted —dijo Henley cuando Michael resopló con fuerza y empezó a atragantarse con las lágrimas.

—Por favor, por favor. ¡Me va a matar, joder! —exclamó él, la voz ronca y temblorosa—. Ha prometido que me va a matar.

—No lo matará. —Henley sacó el walkie-talkie, confiando en que Ramouter tuviera el suyo encendido y saliera de la casa—. Aquí la inspectora Henley. Código cero. Es una emergencia, necesito apoyo inmediatamente en el 158 de Hanover Street, Camberwell. Sierra. Eco. Cinco. Cuatro. Charlie. Lima. Repito, necesito apoyo.

Henley dejó la radio en el suelo y buscó a su alrededor algo para cortar las bridas que inmovilizaban las muñecas y los pies de Michael.

Se estremeció: todo había sucedido allí dentro. Los asesinatos. Junto a un banco de carpintero, en un rincón, había un gran rollo de plástico. Debajo del banco se veían dos sierras de gran tamaño y una sierra de arco más pequeña. El suelo tenía manchas de sangre seca. La luz se reflejó en algo metálico que se hallaba no muy lejos de los pies de Michael. Era una trenza larga y negra con una cuenta dorada en el centro, similar a las trenzas y las cuentas que llevaba Zoe Darego.

A Ramouter le llovieron del techo escamas de yeso. Se quedó inmóvil, escuchando los sonidos de la casa. El reloj del pasillo seguía haciendo tictac y el grifo de la cocina goteaba rítmicamente en el fregadero de cerámica. Dio la vuelta alrededor de las pisadas sanguinolentas del suelo, entró en el pasillo y fue hacia la escalera. Puso una mano en la barandilla áspera, sin pintar. Sus pasos se veían amortiguados por la alfombra cubierta de polvo de la escalera.

La segunda planta era estrecha y cerrada. El pasillo medía menos de un metro y medio de largo y de él salían un cuarto de baño, una habitación con la cama deshecha y una tercera puerta, cerrada. La abrió de un empujón y entró. El olor a sangre reciente le provocó arcadas. Encendió las luces.

—Dios mío. —Ramouter estuvo a punto de vomitar al escuchar el sonido que hizo la moqueta empapada de sangre. Delante tenía la cabeza cortada de Dominic Pine.

El resto del cuerpo estaba dispuesto en el suelo como un rompecabezas macabro. Ramouter tardó menos de un segundo en echar mano de la radio.

La voz de Henley pidiendo apoyo crepitó por el walkie de Ramouter.

Este retrocedió y, al hacerlo, se dio contra algo. Notó un aliento caliente en la oreja.

—Inspector en prácticas Ramouter —dijo Olivier—. No creí que fuéramos a vernos tan pronto.

Ramouter se volvió y vio a Olivier. Estaban cara a cara. El miedo le impidió alejarse.

Olivier apuntó con un cuchillo a los restos de Pine.

—¿Le ha gustado lo que he hecho? Estaba intentando recomponerlo debidamente. Ha sido un poco precipitado, pero he hecho lo que he podido.

Ramouter no dijo nada. Su cerebro se había bloqueado con el terror que le corría por las venas.

—¿Le ha comido la lengua el gato, inspector en prácticas Ramouter? De verdad que tiene que trabajar sus habilidades sociales.

Ramouter dio un paso inestable hacia atrás y tropezó con el brazo izquierdo de Pine.

—No corra. —La voz de Olivier era suave, casi dulce—. El que tiene detrás intentó salir corriendo y mire cómo acabó.

Olivier se abalanzó sobre él y Ramouter lanzó un grito cuando el cuchillo se le hundió en el brazo. Olivier lo sacó y fue hacia él de nuevo. Haciendo caso omiso del dolor y de la sangre que le oscurecía la manga de la camisa, Ramouter empujó a Olivier, cogió el walkie-talkie y pulsó el botón de emergencia.

—¡Código cero…! —gritó antes de que Olivier lo embistiera con un hombro. Ramouter lanzó un grito de dolor y cayó de espaldas, golpeándose la cabeza contra la pared antes de caer sobre el torso de Pine. Desorientado, tardó un instante en darse cuenta de que tenía las manos en los intestinos de Pine.

Olivier le dio un puñetazo en la cara y le presionó la herida del brazo.

—Va a saber lo que es bueno, igual que en su día su inspectora. Le dejaré algo para que me recuerde.

Detrás de Olivier, Ramouter veía la puerta abierta, llamándolo en silencio. Apartó de un empujón a Olivier, que a su vez volvió a clavarle el cuchillo en la herida abierta. Ramouter gritó.

Por radio se oyó la voz de Henley:

—Ramouter. Ramouter. ¡Contesta!

Antes de que este pudiera advertir a Henley de que se fuera, Olivier le dio un puñetazo en la cara, lo bastante fuerte para partirle unos dientes. Ramouter notó el sabor a sangre y escupió trozos de muela. Olivier le arrebató el walkie-talkie.

—Hola, inspectora —saludó Olivier—. Tengo a su novato. Justo debajo de mí.

Ramouter dio una patada, acertando a Olivier en la entrepierna. A lo lejos se oían sirenas de policía. Ramouter se dio la vuelta para intentar levantarse, pero el mareo lo noqueó y cayó de espaldas. Oyó por radio que habían cambiado de canal de emisión mientras los agentes confirmaban que se dirigían a casa de Pine.

—¿Olivier? —chilló Henley por radio.

—¡Henley! —exclamó Ramouter.

Olivier le agarró la pierna, Ramouter sintió un pinchazo en el tobillo y después como si agua helada le corriera por las venas. Miró hacia abajo y vio que Olivier tenía una jeringuilla en la mano. A continuación Olivier cogió una sierra que estaba cargando en un rincón, y en ese preciso instante Ramouter consiguió ponerse de pie. Apretó los dientes y embistió a Olivier, decidido a detenerlo. Olivier lanzó un grito al estrellarse contra la pared y se agarró a Ramouter para no perder el equilibrio. Rodaron los dos por la escalera, rompiendo los balaustres. Ramouter no sintió nada cuando Olivier cayó encima de él. Intentó mover las piernas, pero no pudo. Su cuerpo entero empezaba a volverse de hormigón. Cada articulación estaba anclada en su sitio y cada músculo se había contraído y agarrotado. Oyó que se rompía el cristal de una ventana, pero no pudo abrir la boca para pedir ayuda.

—¡Ramouter! —gritó Henley, la voz apenas audible por el sonido cada vez más estridente de las sirenas.

Ramouter intentó mover la cabeza, pero no fue capaz. Desde donde estaba en el suelo, vio que la puerta delantera se abría. Olivier salió corriendo sin mirar atrás. Segundos después Ramouter oyó un chirriar de frenos y el sonido inconfundible del metal al golpear carne y hueso.

Capítulo 97

Hanover Street estaba iluminada como si hubiese amanecido antes de tiempo. Las sirenas habían enmudecido, pero las luces de emergencia seguían lanzando destellos. La policía había irrumpido por la puerta trasera y los paramédicos acomodaban en una camilla a Michael Kirkpatrick, que estaba deshidratado y en estado de shock. Henley tuvo que retirar su mano a la fuerza cuando oyó la llamada de socorro de su compañero.

—¿Dónde está Ramouter? —preguntó Henley mientras los agentes se desplegaban por el jardín trasero.

—Sigue en la casa —respondió un agente—. Está vivo pero herido. Los paramédicos están con él.

—¿Y Olivier? Peter Olivier estaba en la casa. Lo oí.

—No lo sé, señora. Nadie lo ha visto.

—¿Y Dominic Pine?

El hombre cabeceó.

—Tampoco lo hemos visto, pero todavía no hemos registrado la casa.

Henley siguió a los paramédicos, que trasladaban a Kirkpatrick hasta la ambulancia que aguardaba.

—¿Adónde lo llevan? —quiso saber Henley.

—Al hospital King’s College —contestó la paramédica.

—Bien. Asegúrense de que está acompañado en todo momento —advirtió Henley al agente de policía que la había seguido—. Que no se quede nunca solo. ¿Entendido?

—¿No viene usted conmigo? —preguntó Michael—. La necesito a mi lado.

—Le prometo que estaré allí, ¿de acuerdo? —replicó ella, apretándole la mano—. Pero antes tengo que ir a ver cómo se encuentra alguien.

Henley intentó pasar por alto el torbellino de emociones —conmoción, dolor, nerviosismo y la euforia de la adrenalina— que la embargaron mientras daba la vuelta la casa a la carrera para entrar por delante. El BMW que habían visto antes estaba aparcado delante de la casa de Pine. Una gran grieta se extendía como una telaraña en el parabrisas. El conductor del coche, un joven asiático, estaba a un lado, contra su coche, con un agente de policía. El muchacho temblaba.

—Ni siquiera lo vi. Salió corriendo. Y tampoco iba tan deprisa. Vino directo a mí.

—Tío, pensé que te lo habías cargado —dijo el amigo del conductor, apoyado en la puerta del acompañante.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó Henley.

—Colega, yo solo sé que un blanco pirado salió corriendo a la carretera. El tío debía de darle al crack o algo. Íbamos de tranqui en el coche y de pronto vimos al tipo este en el capó. Pensé que la había palmado. Mi colega se puso a chillar…

—No chillaba, Ashton —se defendió el conductor.

—¿Para qué cuentas trolas, tío? —contestó Ashton—. Pues eso, que él se puso a chillar y yo me bajé del coche.

A Henley le entraron ganas de zarandearlos a los dos.

—¿Visteis de dónde salió?

—Qué va, salió de la nada. Yo me bajé del coche para intentar ayudarlo. Para intentar ser un buen ciudadano y tal. Le dije que iba a llamar a una ambulancia…

—¿Dónde está? ¿Adónde fue?

—Es lo que intento decirle. El tío estaba ido. Como si estuviera flipando o algo. Se levantó y echó a correr hacia el bloque. Lo grabé mientras corría. ¿Quiere verlo?

—No te muevas —dijo Henley al amigo mientras veía que Eastwood se acercaba.

—Stanford me ha informado. ¿Cómo está Ramouter? —se interesó Eastwood.

—Solo sé que está vivo, gracias a Dios. Olivier estaba aquí y, no me preguntes cómo, llegó hasta él.

—¿Cómo que Olivier estaba aquí? O sea… —Eastwood se llevó las manos a la cabeza, exasperada—. Pero qué coño…

—No tengo ni idea. —Henley miró a su alrededor—. Necesito que vayas con Kirkpatrick al hospital. La ambulancia no se ha ido aún. Cuando se haya tranquilizado y le hayan hecho un chequeo, tómale declaración. Necesito saber todo lo que vio y oyó antes de que llegara yo aquí. Y Eastie, no te muevas de su lado. Quiero que alguien a quien conozca y de quien me fíe esté pendiente de él.

Eastwood asintió y corrió hacia la ambulancia.

La adrenalina empezaba a disiparse. Henley sabía que Ramouter estaba vivo, pero aun así le preocupaba lo que iba a ver, de lo que era responsable. Los remordimientos se iban apoderando de ella. Lo había puesto en peligro. Casi lo habían matado por su culpa.

Experimentó una gran sensación de alivio al ver a Ramouter tendido en el suelo. Lo único que se movía de su cuerpo eran los ojos, llorosos. Henley se arrodilló a su lado y le enjugó las lágrimas.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó al paramédico que le estaba tratando la herida del cuchillo.

—Lo han apuñalado varias veces en el brazo, pero no sé si la herida es muy profunda. Tiene contusiones en el pecho, así que estamos contemplando la posibilidad de que haya alguna costilla rota, pero no se puede mover y no puede hablar. Le han dado una buena paliza. Podría haber una lesión medular…

—No —lo cortó Henley al ver la jeringuilla en el suelo—. Le han inyectado besilato de atracurio.

El paramédico sacudió la cabeza y masculló algo que a Henley le pareció algo así como: «Estoy hasta los mismísimos de esta mierda. Tendría que haber llamado diciendo que me había puesto enfermo». Otros dos paramédicos aparecieron en la puerta con una camilla.

—¿Tiene alguna idea de cuánto tiempo lleva así? —le preguntó el paramédico.

—Veinte minutos —contestó Henley. Al levantar la cabeza vio que Stanford bajaba por la escalera. Estaba blanco como la pared.

—De acuerdo. Vale. ¡Joder! —exclamó el paramédico—. Es la primera vez que me encuentro con esto. Ni siquiera sé lo que es el baci… beci…, como coño se llame.

—Induce parálisis. Estaré contigo en el hospital, ¿de acuerdo? —aseguró Henley a Ramouter. Le apretó la mano, sin tan siquiera saber si él sentía algo.

Henley se apartó para que los paramédicos colocaran a Ramouter en la camilla.

—¿Viene la científica? —quiso saber Stanford.

—¿Qué hay arriba? —preguntó ella, pero no hizo falta que Stanford le respondiese. Ya lo sabía—. Está muerto, ¿no? Dominic Pine.

—Está arriba, en la habitación de delante. Hecho pedazos. Muchos. No puedo volver ahí arriba. Y tú tampoco deberías subir. ¿Qué demonios ha pasado aquí, Henley?

—Olivier, eso es lo que ha pasado.

—¿Estás segura de que ha sido él?

—Lo oí hablar por radio… Dijo mi nombre. Era él. Dios mío, Ramouter. ¿Cómo he podido…?

Henley sintió que el pánico se apoderaba de ella. Se agachó y apoyó las manos en las rodillas.

—Eh, no hagas eso —aconsejó Stanford. La rodeó con un brazo y la levantó con suavidad. Ella dejó que Stanford la abrazara mientras ambos veían cómo se llevaban a Ramouter—. No te machaques.

—¿Cómo no lo voy a hacer? Debería haber esperado a que llegaran los refuerzos. No debería haber dejado que Ramouter entrara solo. La cagué, Stanford. Nunca me lo perdonará.

—Esto no es culpa tuya. No podías saberlo —afirmó Stanford con determinación.

—Del dicho al hecho hay mucho trecho. No me puedo creer que hayamos tenido a Pine delante de las mismísimas narices, riéndose de nosotros todo el tiempo.

—Ahora mismo Pine es la menor de nuestras preocupaciones. Lo principal es que tenemos a Kirkpatrick y que Ramouter está vivo. ¿Quieres ir a echar un vistazo a la cocina antes de que la científica se ponga a trabajar?

—¿Tan malo es?

—¿Comparado con lo de arriba?

—Di.

Stanford se frotó la cara, sombreada por una barba incipiente.

—En todos los años que llevo en el cuerpo nunca había visto nada parecido.

Henley se puso los guantes y entró en la cocina. El motor de la nevera funcionaba ruidosamente. Abrió la puerta.

En el estante inferior había una bolsa de plástico con calabacines medio podridos en medio de un líquido marrón viscoso. Cinco viales de besilato de atracurio en el estante superior. Henley abrió el cajón de las verduras y sacó una bolsa con cierre zip.

—Por el amor de Dios —dijo. Mirándola desde el interior de la bolsa estaban los ojos de Zoe Darego.

Capítulo 98

—En toda mi vida había sido tan popular —bromeó Ramouter mientras se incorporaba en la cama. Los efectos del besilato de atracurio habían empezado a desaparecer al cabo de cuarenta minutos, pero aun así los médicos había realizado una resonancia para confirmar que la médula no estaba dañada. Henley, Pellacia y Stanford estaban en la habitación. También había agentes apostados fuera. Casi eran las seis de la mañana y el sol empezaba a abrirse paso entre las nubes. Henley no podía estar más harta de los hospitales.

—¿Cómo te encuentras? —le preguntó Henley mientras Pellacia sacaba el último café de la bandeja.

—Como si me hubiese pasado por encima el increíble Hulk —contestó Ramouter—. Me duele cada vez que respiro.

—Lo siento. Tendría que haber esperado. —Henley rasgó tres sobrecitos de azúcar y los echó en el vaso de Ramouter—. No debí dejar que entraras en la casa.

—¿Cómo íbamos a saber que Olivier estaría allí? Si te hace sentir mejor, no creo que quisiera matarme —adujo Ramouter con poca convicción.

—Pues no, no me hace sentir mejor.

Ramouter hizo una mueca de dolor cuando se llevó el vaso a los labios. Tenía tres costillas rotas, una de las cuales le había perforado un pulmón. Las heridas que le había causado el cuchillo en el brazo eran profundas y le habían cortado un nervio.

—¿Habéis hablado con mi mujer?

—No, pero sí hablé con su cuñada hace un rato —contestó Pellacia—. Le dije que no se preocupara, que está usted bien, pero insistió en que vendría a Londres hoy mismo con su mujer.

—Muy propio de ella. ¿Y Kirkpatrick?

—Está aquí —replicó Henley—. Recibiendo tratamiento por deshidratación y shock. No tiene heridas graves. ¿Mentalmente? No sé cómo lo va a llevar. —Henley no pudo evitar recordar el calvario que había sufrido ella. Cómo se abrazó a Pellacia como si le fuera la vida en ello cuando la encontró. Lo poco que sirvieron los antidepresivos y las sesiones de terapia para mantener a raya los recurrentes recuerdos. Kirkpatrick confirmó que quien se lo llevó fue Pine. Se enfrentó a él, pero después se desmayó. Despertó en el cobertizo, con Pine inclinado sobre él, diciéndole que volvería y empezaría cortándole el brazo izquierdo, pero Pine no volvió.

—¿Y Olivier? —preguntó Ramouter mientras su mirada se dirigía a la puerta.

—No está aquí, y cuentas con protección. Hay agentes en el ala. Todo el mundo lo está buscando. El coche que le dio no iba muy deprisa, pero tiene que estar herido. No sé cómo se pudo escapar.

—Es el puñetero demonio, así es como se escapó —respondió Stanford.

—Y ahora ¿qué? —planteó Ramouter—. Pine ha muerto y Olivier sigue suelto por ahí.

Henley miró su reloj y sacudió la cabeza. Estaba exhausta, abrumada por el sentimiento de culpa, y todavía tenía trabajo que hacer.

—Estamos esperando a que nos den luz verde para detener e interrogar a Karen Bajarami —contestó—. Ahora que Blaine ha muerto, ella es nuestro único nexo con Olivier.

—Quiero estar presente cuando la interrogues —afirmó Ramouter.

—Es broma, ¿no? De ninguna manera —espetó Pellacia mientras el teléfono empezaba a sonarle.

—Jefe, tengo que estar en esa sala. Por su culpa… —suplicó débilmente Ramouter.

—He dicho que no. Se pasará aquí unos días y no volverá a la unidad hasta que se haya recuperado por completo. Tiene un pulmón perforado y costillas rotas. Es un dolor de cabeza para recursos humanos que no necesito.

—Está bien, jefe —admitió, malhumorado, Ramouter.

—Sinceramente, estás hecho un asquito —comentó Stanford después de que Pellacia se marchara—. Preferiría no verte la jeta los próximos días.

—Gracias —contestó él—. Yo también te quiero.

—Por el amor de Dios.

Apoyado en la pared de la comisaría, Pellacia lanzó el paquete de tabaco vacío a la papelera que había al final del aparcamiento y erró el tiro. Dio la vuelta por la trasera del edificio y se pasó las manos por el pelo con frustración. Tenía la sensación de que todo escapaba a su control. Su vida y la dirección de la SCU se estaban saliendo de madre. La revelación de que Dominic Pine era el imitador y su muerte deberían haber sido su mayor logro, pero tenía a un hombre en el hospital, Olivier estaba libre y matando de nuevo y él había roto su propia norma al permitir que Henley volviera a entrar en su vida. Pero la necesitaba.

—Pareces un poco estresado, socio.

La familiar voz le puso la piel de gallina. El corazón se le aceleró mientras se volvía. Olivier se retiró la capucha de la sudadera. Tenía arañazos profundos y sangre seca en la cara; el labio inferior abierto e hinchado.

Pellacia fue a sacar el walkie-talkie del bolsillo, pero Olivier fue más rápido: lo golpeó en el estómago con un ladrillo y Pellacia se dobló sobre sí mismo, quedándose sin aire. Olivier se arrodilló delante de él y lo agarró por el pelo. El pánico se apoderó de Pellacia, que pugnaba desesperadamente por respirar. Henley le había contado que, cuando sufrió su primer ataque de ansiedad, fue como si alguien le cubriera la cabeza con una bolsa de plástico. Lo último en lo que pensó Pellacia antes de desmayarse fue en ella.

El resto del día transcurrió informando a los demás miembros del jurado de que ya no estaban en el punto de mira y de que el asesino imitador, Dominic Pine, había muerto. Henley dio una breve rueda de prensa mientras el equipo de Anthony seguía en la casa de Pine, recuperando pruebas. A Henley la asaltaba continuamente la imagen de los ojos de Zoe. Arriba habían encontrado fotografías de las tres víctimas mutiladas, clavadas con chinchetas en la pared de la habitación. Por más que lo intentaba, ella no era capaz de entender por qué exhibía las fotos Pine. El dolor que había causado y ¿para qué? ¿Para ser más listo que Olivier? ¿Para vengarse de personas que habían hecho lo que debían? Era ruin, egoísta, ególatra.

Un monstruo.

Henley se las había arreglado para irse a casa a darse una ducha antes de la rueda de prensa, prevista para las seis de la tarde, pero seguía sintiéndose agotada. Llevaba en pie más de veinticuatro horas y el día todavía no había terminado. La habían llamado para decirle que a Karen Bajarami le iban a dar el alta en el hospital Queen Elizabeth, y Stanford y una exhausta Eastwood la habían detenido. Stanford le había estado mandando mensajes durante la rueda de prensa para confirmar que Bajarami estaba en la comisaría de Lewisham, la habían declarado apta para ser interrogada y ahora ocupaba una celda.

—Haces que me sienta como si yo fuese el segundo plato —afirmó Stanford mientras Henley introducía el código de seguridad para entrar en el calabozo.

—No seas tan tiquismiquis —respondió ella.

—No lo puedo evitar. Fuimos tú y yo durante años hasta que apareció el pequeño trepa y ocupó mi lugar —se quejó Stanford—. Por cierto, ¿cómo se encuentra?

—Lo llamé hace una hora. Está bien. Estará en casa dentro de un par de días.

—La verdad es que lo siento por él —admitió Stanford.

El calabozo estaba lleno de detenidos a los que estaban registrando en el libro o ya habían sido acusados. Henley llamó a la puerta de la sala de interrogatorios tres y entró. Karen Bajarami la miró con el ojo bueno. El otro estaba cubierto por un vendaje y ella no podía tener peor aspecto. Henley vio que la abogada de turno era Morgan Tyler, una de las mejores.

—Buenas tardes, inspectora —saludó—. Estamos listas.

Capítulo 99

En la sala de interrogatorios hacía frío, como siempre. El runrún del aparato de aire acondicionado se escuchaba de fondo. Stanford se sentó junto a Henley y, sin decir palabra, se puso a abrir tres CD vírgenes y a introducirlos en la grabadora. Bajarami se encontraba frente a Henley, prácticamente metida en el rincón, como si intentara desaparecer. Estaba pálida y parecía a punto de desmayarse.

—Antes de que empecemos, ¿le parece bien que la llame Karen? —Henley terminó de introducir la información relativa al interrogatorio en el monitor.

—Sí —accedió ella.

—El médico ha determinado que se la podía interrogar. Solo quiero saber si le apetece algo. Agua, otra taza de té…

—Estoy bien.

—De acuerdo. —Henley puso en marcha la grabación—. Bien, empezamos. Soy la inspectora Anjelica Henley y también se encuentra presente el…

—Oficial Paul Stanford.

—Estamos en la sala de interrogatorios tres de la comisaría de Lewisham. El presente interrogatorio está siendo grabado en formato de audio y de vídeo. La interrogada es (por favor, diga su nombre para que conste) —pidió Henley. Karen Bajarami miró a su abogada, que hizo un gesto de asentimiento.

—Karen Irina Bajarami —dijo.

—Gracias —contestó Henley—. También se encuentra presente su abogada…

—Morgan Tyler, del bufete Tyler Lawson, y le informo de que mi cliente responderá «sin comentarios» a todas las preguntas que se le formulen.

Henley terminó de efectuar las presentaciones y le leyó los derechos a Bajarami sin apartar los ojos de ella.

—Karen, ha sido usted detenida por introducir un artículo prohibido en el centro penitenciario, concretamente un teléfono móvil; por ayudar a un recluso, Peter Olivier, a escapar, obstruyendo de ese modo a la justicia; por impedir que se diera justa sepultura a un difunto y por conspiración en el delito de asesinato. Ya hemos revelado esta información a su abogada, y usted sabe que tenemos pruebas de que proporcionó un teléfono móvil a Olivier y también una tarjeta prepago. ¿Qué le gustaría decir al respecto?

Henley y Stanford estaban preparados para que Bajarami contestara «sin comentarios» a todas sus preguntas durante la siguiente hora.

—No es lo que creen —aseguró Karen.

Stanford le dio con el pie a Henley por debajo de la mesa.

—Karen, permítame que le recuerde lo que le aconsejé cuando me consultó —terció Tyler mientras escribía algo en su libreta.

—Lo siento, lo siento. Sin comentarios —añadió Karen.

—Como puede ver, la compañía telefónica ha confirmado que la cuenta se abrió utilizando una tarjeta de débito registrada a su nombre. Después recargó la cuenta en tres ocasiones posteriores.

—Sin comentarios.

Henley empezaba a cansarse de los «sin comentarios».

—Usted no era la única mujer con la que Olivier estaba en contacto —dijo de pronto.

Karen la miró con cara de sorpresa, y Henley supo que su detonante era Olivier.

—¿De qué está hablando? —preguntó Karen.

—Le recuerdo una vez más lo que le aconsejé cuando me consultó: que respondiera «sin comentarios» a todas las preguntas que le formularan —repitió Tyler, pero Henley percibió la resignación que dejaba traslucir su voz: las cosas no iban como había recomendado.

—Olivier y usted mantenían una relación, ¿no es verdad? —preguntó Henley.

—Es verdad, sí —reconoció Karen.

—Aunque ello suponía una violación manifiesta de su cometido como funcionaria de prisiones.

Dio la impresión de que Tyler la iba a interrumpir de nuevo, pero Bajarami continuó antes de que pudiera decir algo.

—Usted no lo entiende. Conmigo él era distinto. No era el hombre al que describían.

—Oliver mató a siete personas antes de ingresar en Belmarsh.

—Fue un error judicial. Se cometieron errores.

Henley tuvo que darle una patada a Stanford por debajo de la mesa para que no se riera.

—Es usted funcionaria de prisiones desde hace ocho años. ¿Ha pasado algo así antes? —prosiguió Henley.

—No, claro que no. Soy buena en mi trabajo y él lo veía. Me trataba con respeto, no como otros reclusos.

—¿Cuándo empezó? La relación.

—Hará unos dieciocho meses, y no es lo que usted piensa. Él solo quería a alguien con quien hablar. Era dulce y amable, no un monstruo. Dijo que yo lo entendía.

Esta vez fue Tyler quien tuvo que reprimir su sorpresa con un carraspeo mientras miraba a Henley.

—¿La entendía él a usted?

—Me entendía, sí. Es inteligente y afable.

—¿De quién fue la idea del teléfono?

—Mía.

—¿Suya? —Henley necesitaba confirmarlo para que constara.

—Sí. Era duro, verlo todos los días y no poder hablar con él en condiciones. Me refiero a que tengo un trabajo que hacer, pero quería hablar con él todo el tiempo.

—¿Cada cuánto hablaba con él?

—Cada dos días, por la noche.

—¿Le envió usted vídeos?

—No. Era un teléfono básico, no podía hacer eso.

—¿Le enseñó vídeos?

—Sí, en mi teléfono.

—¿Me grabó usted en la puerta de mi casa, abriendo una caja que contenía la cabeza de Elliot Cheung?

Karen se detuvo y miró a su abogada.

—No quiero responder a eso —dijo.

—Estoy segura de que su letrada le habrá dicho que un interrogatorio policial no es como elegir un surtido de gominolas. No dirá mucho en su favor que decida responder a unas preguntas y a otras no.

—Le agradecería que no comentara el asesoramiento que ha recibido la señorita Bajarami en la consulta. O le formula una pregunta o pone fin al interrogatorio —terció Tyler.

—El oficial Stanford le va a enseñar imágenes de las cámaras de seguridad que se hallaban instaladas en la zona de recepción de la empresa de almacenamiento en frío Franklin-Jones, en Manor Park —continuó Henley.

Stanford le dio al play en el portátil y giró el ordenador hacia Karen, que vio el vídeo, el rostro inexpresivo.

—¿Es esa usted saliendo con la cabeza de Elliot Cheung en una caja? —preguntó Stanford.

Karen se llevó las manos a la frente, visiblemente consternada.

—¿Es usted la persona que aparece en el vídeo? —repitió Stanford—. No es una pregunta difícil. —Su tono indicaba con firmeza que solo había una respuesta aceptable.

—Sí —admitió Karen con voz queda—. Sí.

—¿Estaba usted frente a la casa de la inspectora Henley cuando le dejaron la cabeza de Elliot Cheung en la puerta? —inquirió.

—Sí.

—¿Le dio instrucciones Olivier de que permaneciera frente a la casa de la inspectora y la grabase?

La voz de Karen apenas era un susurro, la cara aún oculta tras las manos.

—Sí —confesó.

—Tiene que hablar más alto —pidió Henley.

—¡He dicho que sí! —gritó Karen—. Olivier quería verlo todo, quería verla a usted.

Henley vio que Karen pugnaba por controlar los sombríos, ponzoñosos celos que la estaban consumiendo.

—¿Sabía usted que Olivier estaba llamando a otras mujeres? —preguntó Henley mientras sacaba una fotografía de Lauren Varma.

—¿Quién es? —quiso saber Karen, señalando la fotografía.

—La mujer que también pensaba que tenía una relación con Olivier.

—Miente usted.

—Y cuando escapó, después de intentar matarla a usted, fue a verla a ella.

—No. No es verdad. Me quería.

—Usted sabía de la existencia de Lauren Varma, ¿no?

—No sé quién es esa mujer.

—Eso no es verdad, ¿no es así? Lauren y usted se conocieron por internet. Las dos formaban parte de un grupo de apoyo para mujeres que mantienen una relación con reclusos.

—No sé de qué me habla.

—Y las dos se dieron cuenta de que tenían algo en común: las dos estaban enamoradas de Peter Olivier y después ella le contó que mantenía una relación con Peter.

—No, no. —Karen cabeceó.

—Estaba usted celosa y enfadada. Creía que era la única.

—¿Cómo iba a estar celosa? Si no sabía que existía. No dicen más que chorradas.

—Bien. —Henley sacó dos bolsas de pruebas llenas de cartas—. Estas son la prueba RE/3: cartas de Lauren Varma a Peter Olivier, y la prueba SR/4: cartas de Peter Olivier a Lauren Varma. Sus huellas están en todas estas cartas.

Karen palideció.

—Son cartas de amor —precisó Henley.

—Esa mujer estaba obsesionada —dijo Karen en voz baja.

—Va a tener que hablar más alto, para que conste.

Karen sacudió la cabeza con energía.

—Nada, no he dicho nada. Sin comentarios.

—Karen, parte de su cometido como funcionaria de prisiones es revisar el correo que sale y que entra, ¿no es así?

—Sí.

—Y revisaba todo el correo de Olivier. Sus huellas están en todas estas pruebas.

Karen no contestó.

—¿Sabe lo que estoy pensando, Karen? —Henley bebió un sorbo de agua—. Creo que había otra mujer compitiendo por la atención de Olivier y a usted no le gustaba. Leyó usted las cartas y eso la hizo enfadar. No pasaba nada cuando Lauren Varma hablaba con usted por internet de lo que sentía por Olivier, pero cuando se enteró de que Lauren le había estado escribiendo y él le contestaba…

—Basta. ¡Basta! No tiene usted ni idea.

—Usted revisaba esas cartas y leía lo que él le decía a Lauren en ellas. ¿Stanford?

Este se aclaró la garganta y empezó a leer:

—«Me toco mientras miro tu foto. Imagino tu dulce boca en mi…». Olivier es muy explícito. «No hay otra mujer que me haga sentir lo que tú me haces sentir». Vaya, eso debió de doler. Averiguar que no era usted más que… ¿cómo lo diría usted, inspectora?

—La otra —contestó Henley. Tyler volvió la cabeza y frunció los labios.

—Eso. La otra. Le dolería. Y mucho —añadió Stanford mientras dejaba la carta en la mesa.

—Le pidió a Olivier que se deshiciera de ella —afirmó Henley—. Karen, tenemos copias de los mensajes que le envió a Olivier tres días antes de que escapara.

—«Si de verdad me quieres, te desharás de ella —leyó Stanford del papel que tenía delante—. Dijiste que yo era la única. Quiero que L desaparezca». Y él obedeció.

Karen se tapó la boca con la mano, pero Henley ya lo había visto: una sonrisa.

—Y como lo ayudó usted a escapar, ahora Lauren Varma está en el depósito de cadáveres de Greenwich, en seis trozos —contó Stanford.

Karen bajó la mano.

—¿Qué está diciendo? —preguntó.

—Le proporcionó usted la insulina que le provocó un shock hipoglucémico e hizo que presentara los síntomas de un ataque al corazón —continuó Henley—. Cuando estaba en el hospital, usted se aseguró de que estaría con él y lo ayudó a escapar.

—Eso no es verdad.

—Lo único que no planeó es que Olivier mataría a Ade.

—No lo mató. —Karen empezó a llorar—. Fue un accidente.

—Le golpeó la cabeza contra el suelo con tanta fuerza que le causó una fractura de cráneo y a usted le clavó un tenedor en un ojo. La verdad es que tengo serias dudas de que perder el ojo formase parte de su plan.

—No, no, eso fue… Él me quiere.

—Karen, ha perdido usted el ojo. ¿Es eso amor? —Henley se inclinó sobre la mesa—. ¿Cuál era el plan? ¿Que usted dejara el trabajo y huyera con él? ¿Para empezar una vida nueva juntos?

En lugar de contestar, Karen se sorbió ruidosamente la nariz.

—Registramos su piso y encontramos los billetes a Málaga. Dinero y una bolsa con ropa de hombre. Pasaportes. Uno de esos pasaportes es falso. Ese es otro cargo, además del de conspiración en el delito de asesinato.

—¿Le gustaría hacer una pausa? ¿Consultar de nuevo conmigo? —preguntó Tyler, que sacó un paquete de pañuelos de papel del bolso y se lo dio a Karen.

—No, no, estoy bien —respondió esta.

—Ha matado a otra mujer. Ella le escribía y él le contestaba. La sedujo, se acostó con ella y la descuartizó —contó Henley.

—Olivier no haría eso. Me prometió que…

—¿Qué le prometió?

—Nada.

—¿Dónde está?

—No lo sé.

—No la creo.

Karen se rio.

—Cómo no. Él hablaba mucho de usted. Decía que le había destrozado la vida. Estaba obsesionado con usted.

—¿Dónde está, Karen?

—Cuando fue usted a verlo a la cárcel, la cara… se le iluminó. Su forma de mirarla. A mí nunca me miró así. Quería devolvérsela. A usted y al otro policía que lo metió en ese agujero infernal. Que le destrozó la vida.

Stanford y Henley se miraron.

—¿Qué otro policía? —quiso saber Stanford.

—Su jefe, sentado a su lado en la rueda de prensa.

A Henley se le cayó el alma a los pies. Stephen.

—¿Cómo pensaba devolvérsela? —inquirió Henley, procurando que la voz no le temblara.

—No lo sé. La verdad es que no presté atención.

—Karen, está usted enamorada de él. Escucha todas y cada una de las palabras que él dice. Ha arriesgado su vida por él…

—Inspectora, le sugiero que formule a la señorita Bajarami una pregunta en lugar de dar discursos grandilocuentes —advirtió Tyler, sentándose más recta.

—¿Qué le dijo Olivier?

—Que quería devolvérsela a ese policía. Que quería que pagaran ustedes por lo que habían hecho. Asustarlo un poco. Le dije que no saldría bien, pero Peter dijo que él tenía tanta culpa como usted. Que ustedes eran los responsables de los cuerpos que él dejaba, no él.

Stanford le dijo algo al oído a Henley.

—Para que conste, el oficial Stanford deja la sala de interrogatorio a las 21.28 horas. ¿Dónde está Peter Olivier?

—No lo sé —repitió Karen con testarudez.

—Karen, sé que la fue a ver cuando estaba usted en el hospital. Un testigo lo identificó en la calle en la que vive usted. Ha estado en contacto con él. ¿Dónde está?

—Sin comentarios.

—Karen, cuanto más tiempo esté Olivier en las calles, tanto más probable será que cometa otro asesinato. Ya tiene sobre su conciencia la muerte de dos personas inocentes. ¿De verdad quiere tener otra?

—Eso no es lo que…

—¿Dónde está?

—¡No se lo puedo decir! —exclamó al cabo—. Me lo hizo prometer.

—Se lo preguntaré de nuevo: ¿dónde está Peter Olivier?

Karen rompió a llorar.

—No puedo —afirmó.

—Karen, por favor. ¿Dónde está Olivier?

—¿Y si averigua que se lo dije yo? Mató a Lauren… ¿Y si…?

—¿Dónde está?

Karen se agitó como si le hubiesen dado un puñetazo en el estómago.

—Convoys Wharf, en Deptford —contestó.

Henley conocía Convoys Wharf. Había crecido a un tiro de piedra del antiguo astillero reconvertido en polígono industrial, cuya extensión era de unas dieciséis hectáreas. En su momento había sido un bullicioso centro de servicios de transporte aéreo y camiones. Buscar a Olivier entre el sinfín de almacenes abandonados sería como encontrar una aguja en un pajar.

—¿Dónde concretamente? —quiso saber Henley.

Karen bajó la cabeza y musitó:

—No. No puedo.

—¿Cómo que no puede? Tiene que decirme dónde está, Karen.

Esta permaneció cabizbaja y guardó silencio mientras se retorcía el borde de la camiseta.

—¡Joder! —exclamó, sin importarle que quedara grabado y no tardara en ser sometido al escrutinio de abogados y jueces cuando leyeran la transcripción—. Es usted consciente de lo que está haciendo, ¿no? Está protegiendo a un asesino. A un hombre que la matará en un abrir y cerrar de ojos y que no se arrepentirá de hacerlo. ¿Ha estado usted allí?

—Sin comentarios —se empecinó ella.

—Convoys Wharf es muy grande. ¿Quedó con Olivier en reunirse en un sitio concreto cuando escapara del hospital?

Fue un gesto sutil, pero Karen asintió.

—Para que conste, Karen está moviendo afirmativamente la cabeza. ¿Significa eso que sí, Karen?

—Sí. Pero no le voy a decir dónde. No puedo responder a más preguntas. No pienso hacerlo. Se acabó.

—Karen, esto es…

—He dicho que se acabó —gritó Karen—. Sin comentarios. Sin comentarios…

Resistiendo la abrumadora tentación de darle un bofetón, Henley se limitó a decir:

—Se suspende el interrogatorio a las 21.43 horas. No piense ni por un segundo que…

Henley dejó la frase a medias cuando Stanford abrió la puerta. En lugar de entrar él le pidió que saliera.

—¿Qué pasa? —preguntó ella mientras Stanford la metía en otra sala de interrogatorio.

—No consigo localizar a Pellacia —contó Stanford—. Lo hemos llamado al móvil, al despacho y hasta al fijo de su casa. Nadie lo ha visto desde que salió del hospital. Tenía que asistir a una reunión en Scotland Yard hace seis horas, pero no se presentó.

Capítulo 100

Habían enviado unidades a la casa de Pellacia y habían informado de que no estaba allí, ni su coche tampoco. Ezra y Joanna confirmaron que no había vuelto a comisaría y que no tenía sentido pedir grabaciones del circuito cerrado de televisión porque las cámaras de la comisaría de Greenwich se habían desconectado hacía ocho meses. Otra medida de la policía metropolitana para reducir gastos. Todos los intentos de contactar con Pellacia por radio se topaban con ruido. La última persona que lo había visto había sido Henley y había sido cuando él había salido del hospital.

—No lo entiendo —admitió Henley mientras Stanford y ella se dirigían hacia el polígono de Convoys Wharf. Un furgón policial con los pocos agentes disponibles de que podía prescindir la comisaría de Lewisham ya había salido del lugar. Henley respiró hondo y se aseguró de tener bien afianzado el chaleco anticuchillo—. ¿Por qué se lo ha llevado? ¿Por qué molestarse? Olivier no ha mostrado ningún interés por Pellacia. Según Karen, a la que tiene en el punto de mira es a mí. A ver, el hecho de que se haya estado quedando en Convoys Wharf. Yo crecí prácticamente enfrente. Es como si todo lo que está haciendo fuese para…

—¿Restregártelo? —Stanford terminó la frase por ella—. ¿Para demostrarte hasta qué punto te conoce? O quizá quiera vengarse. Siento ser tan claro, pero de no ser porque Pellacia se lo impidió, Olivier te habría matado.

—La siguiente a la derecha. La otra calle es dirección prohibida —indicó Henley mientras Stanford se saltaba los semáforos en rojo—. ¿Quién sabe lo que tiene en la cabeza Olivier?

—Tú.

—¿Cómo dices?

—Que te tiene a ti en la cabeza. Llegar antes hasta Pine y matarlo. Te hace daño. Matar casi a Ramouter. Te hace daño. Llevarse al hombre que te ama. Te hace daño.

Henley notó que se le saltaban las lágrimas. Todo lo que había dicho Stanford era cierto.

—Entonces ¿cuál es su plan? —preguntó—. ¿Llevárselo, torturarlo y dejarlo en pedazos por el río?

—Aunque nunca me he considerado un optimista, todavía no sabemos qué le ha pasado. Por primera vez en mi vida espero que lo haya atropellado un autobús.

Stanford aparcó delante de la verja de Convoys Wharf. Hacía más de dos semanas Henley había pasado por ese mismo sitio después de que Pellacia la llamara para informar de que habían encontrado un cuerpo en la escalera del embarcadero de Watergate. Se estremeció y recordó lo que solía decir su madre cuando temblaba sin motivo aparente: «Alguien ha pasado por encima de tu tumba».

Casi eran las diez y media de la noche y los vecinos que habían estado bebiendo en el pub The Admiral se hallaban fuera, con la pinta en la mano, mirando boquiabiertos, pero sin sorprenderse mucho de la actividad policial que reinaba en la zona. El polígono llevaba abandonado diez años. Los muros circundantes estaban cubiertos de pintadas y carteles que se oponían al desarrollo urbanístico. La garita del vigilante de seguridad estaba vacía y las malas hierbas se habían abierto paso por las grietas del suelo. Henley era consciente de que ese bien podía ser un ejercicio inútil.

La oscuridad era absoluta. La única luz procedía de los rascacielos de la zona portuaria y las linternas de los agentes que ya habían llegado y barrían el lugar en busca de Pellacia y Olivier. Henley y Stanford fueron hasta donde habían destrozado parte de la valla. Ambos se colaron por la abertura. El canal abierto en la radio informaba de que por fin se dirigían al lugar más unidades para ayudar en la búsqueda.

—¿Y si Pellacia no está aquí? —Henley le dio la espalda a Stanford: no quería que viese que tenía miedo. Temía por ella, por Pellacia y por Stanford—. Puede que Olivier esté jugando con nosotros. Conmigo.

—No tenemos por qué seguir. Podemos esperar a que llegue el resto de unidades con los perros —sugirió Stanford mientras por radio se oía hablar a la policía—. Podemos esperar.

Henley echó un vistazo: los pocos agentes que estaban allí, buscando a Pellacia, no conocían la zona como ella. Buscaban a ciegas.

—Podrías tener razón —apuntó Stanford con aire vacilante—. Puede que Olivier y Pellacia ni siquiera estén aquí.

—No —negó Henley mientras comprobaba de nuevo cuánta batería tenía su walkie-talkie.

—Está bien. Yo te cubro. A ver, ¿por dónde empezamos? —preguntó Stanford—. Estos son tus dominios.

—Podría estar en cualquier parte —admitió ella mientras iluminaba el muro negro que bordeaba el lado derecho del polígono—. Antes ahí había algunas casas viejas, al fondo, en dirección al río.

—¿Quieres ir allí?

Henley asintió.

Los sonidos del río estrellándose contra el muro se intensificaron a medida que Henley y Stanford avanzaban. Había seis edificios residenciales que seguían en pie, pero todos ellos en distinto grado de deterioro. Henley y Stanford entraron en la primera casa. Por el suelo había agujas usadas, cucharas con marcas de heroína, condones tirados y pipas de crack caseras, pero ninguna otra señal de vida. Los walkie-talkies crepitaban. Allí no había ni rastro de Pellacia u Olivier. Henley y Stanford siguieron registrando cada edificio.

—Esto es una pérdida de tiempo —se lamentó ella cuando salieron del último.

—¿Y ese de ahí? —apuntó Stanford mientras levantaba la linterna para iluminar el Master Shipwright’s House, el edificio histórico que se alzaba al otro lado del muro, la antigua casa del maestro constructor de barcos. Técnicamente formaba parte de Convoys Wharf, pero Henley recordaba perfectamente que, en su adolescencia, saltaba la gran verja con Simon y sus amigos para jugar en la propiedad.

Durante un segundo Henley rezó por un ataque de ansiedad. Si iban al otro lado de ese muro, estarían ellos dos solos. Henley estaría poniendo en peligro a Stanford y a ella misma. Pero si Pellacia estaba allí, podrían salvarlo.

—¿Qué? ¿Saltamos el muro? —preguntó Henley a Stanford.

—Es coña, ¿no?

—Claro. Ven, sé cómo hacerlo.

Henley volvió con Stanford a Watergate Street y bajó por el callejón que llevaba hasta la escalera donde habían encontrado el torso de Daniel Kennedy. Al final lo hizo trepar el muro que se alzaba en lo alto de la escalera. Stanford soltó un taco cuando aterrizó en el suelo y tropezó con una bicicleta vieja.

Henley oyó un crujido de cristales y se quedó quieta. Miró a Stanford y se llevó un dedo a los labios para indicarle que no dijese nada. Dieron la vuelta a la casa. Las ventanas y la mayoría de las puertas estaban condenadas, a excepción de la puerta trasera. La reja de seguridad que la protegía en su día estaba forzada y colgaba del quicio.

—Puede que no estén aquí —musitó Stanford mientras avanzaban hacia la puerta. En la parte trasera de la casa no había vallado ni muro. Se veía una plataforma elevada que daba peligrosamente al río y en la que alguien había dejado unas tumbonas viejas. Henley entró en la casa y dejó a Stanford fuera.

—Stephen, ¿estás aquí? —preguntó Henley mientras la luz de su linterna rebotaba en botellines de cerveza vacíos y envases de comida para llevar. En el resto de la habitación no había nada. Henley salió.

—¡Anjelica! —exclamó Stanford desde la oscuridad. Ella giró sobre sus talones, pero no lo vio.

—¿Dónde estás?

—Aquí, bajo el porche. Pellacia está…

Henley echó a correr, dejando atrás las tumbonas y yendo hacia el porche, y llamó a Stanford cuando este dejó de hablar de pronto. Tropezó y se cayó. Trató de pasar por alto el dolor lacerante y caliente que le recorrió el hombro izquierdo.

—Dios mío —exclamó al ver el cuerpo de Stanford delante de ella. En el suelo había ladrillos rotos y partes de una carretilla herrumbrosa. Rezó para que Stanford sencillamente hubiese dado un paso en falso y se hubiera golpeado la cabeza. Estaba tendido de lado, con la boca ligeramente abierta. De la frente le salía un hilo de sangre. Henley corrió hacia él y le tomó el pulso. Estaba inconsciente, pero Henley profirió un suspiro de alivio al sentir el flujo de sangre fuerte y rítmico bajo sus dedos. Echó mano de la radio y pulsó el botón de emergencia.

Y entonces alzó la vista.

Pellacia estaba desnudo y colgaba por los brazos de las vigas del porche. Tenía la magullada piel del pecho tirante y en el estómago le habían grabado una medialuna y una cruz doble. Le habían cubierto la cabeza con una bolsa de plástico que aleteaba suavemente con la brisa.

«Llegas tarde, Olivier ha ganado», gritó la voz en la cabeza de Henley. Se volvió y le sorprendió no ver a Olivier delante, regodeándose y aplaudiendo su error, pero allí no había nadie. Stanford seguía inmóvil en el suelo y Pellacia colgaba delante como si fuese un sacrificio humano.

Henley se llevó las manos al estómago, convencida de que le estaban arrancando las entrañas. Era culpa suya que Pellacia hubiera muerto. No podía culpar a nadie salvo a sí misma. Un aire frío procedente del río la abofeteó con fuerza. ¿Debía bajar a Pellacia? ¿Esperar? ¿Dónde estaba Olivier?

La radio de Henley crepitó. Otros agentes le pedían que confirmase su ubicación. El walkie-talkie se le cayó de la mano al ver que el plástico se pegaba a la boca de Pellacia y se amoldaba a su nariz como si el aire se estuviese inhalando. Un calambrazo recorrió el cuerpo de Henley: Pellacia se estaba asfixiando, pero seguía vivo.

—¡Stephen! —gritó. Acto seguido se puso de puntillas y alargó un brazo para quitarle la bolsa, pero no la pudo coger. Se agachó, echó mano de una vieja caja de cerveza y se subió a ella—. ¡Mierda! —exclamó cuando el pie atravesó el plástico podrido y seco. Sacó el pie y se apoyó en los bordes, manteniendo un precario equilibrio—. Te voy a bajar de ahí. —Henley le quitó la bolsa que le cubría la cabeza y pugnó por desatar la cuerda con la que le habían atado las muñecas. Miró alrededor cuando la cuerda se aflojó, pero no vio a nadie. Olivier podía haber salido corriendo o acechar en la oscuridad para terminar lo que había empezado, a saber.

Henley se cayó de la caja cuando la cuerda se soltó y Pellacia se le vino encima. Este soltó un gemido al volver la cabeza hacia ella. Tenía el ojo derecho amoratado y cerrado de la hinchazón. En la parte izquierda de la cara y el mentón se veían cortes y magulladuras.

—Estoy aquí, Stephen. Estoy aquí —dijo Henley mientras lo colocaba boca arriba y, tras quitarse la americana, lo tapaba con ella. Cuando confirmó por radio dónde se encontraban, oyó que Stanford gemía a sus espaldas—. Vienen por nosotros. Las unidades están en… —Henley dejó de hablar cuando oyó que Olivier pronunciaba su nombre.

—Inspectora Henley —gritó.

Henley escudriñó el lugar de donde creía que procedía el grito, pero no vio a Olivier.

Pellacia alargó la mano hacia ella y abrió la boca para hablar, pero sus palabras se perdieron con el sonido del helicóptero de la policía y las crecientes olas que se estrellaban contra el murete del río.

Henley intentó coger una botella rota, pero antes de que pudiera hacerlo, Olivier estaba detrás. La agarró por el pelo, su mano demente arrancándolo despacio.

—No creí que fuese tan estúpida como para venir a buscarlo —observó Olivier mientras arrastraba a Henley por el suelo. Ella gritó cuando piedras con aristas y cristales le cortaron la piel en los riñones, la pequeña parte que no protegía el chaleco anticuchillo—. Tenía pensado algo distinto para usted.

Henley le arañó los brazos, sintiendo que las uñas se hundían en su piel. Oyó que Stanford la llamaba a gritos mientras el reflector del helicóptero policial los barría con su luz.

—¡Mierda! —exclamó Olivier al verse cegado temporalmente. Se tambaleó hacia atrás y aflojó la presión. Henley notó que la tensión cedía y supo aprovechar la oportunidad para zafarse. Intentó alejarse, pero Olivier sacó el cuchillo y arremetió contra ella. Henley cogió la porra y la hizo girar, golpeándolo en la cara.

Pillado por sorpresa un instante, Olivier avanzó pesadamente hacia Henley con el cuchillo aún en la mano, obligándola a retroceder hacia el río. Intentó pivotar, pero no fue capaz, y él le clavó el cuchillo en el pecho, pero la hoja se dobló al toparse con el kevlar del chaleco. Ambos cayeron al suelo y Olivier golpeó la cabeza a Henley contra el borde de la plataforma. Por su parte, ella le dio repetidos golpes en la espalda, pero él no hizo ni una sola mueca de dolor. Se levantó y le inmovilizó las muñecas a Henley. La marea estaba alta y el agua batía ruidosamente contra el muro. Henley no estaba segura de si lo que le daba en el rostro eran las gotas de agua pútrida del río o el sudor salado que caía de la frente de Olivier. Este le lamió un lado de la cara. Lentamente. Su lengua le recorrió la comisura de los labios y subió hacia el ojo. Después pegó la entrepierna con más fuerza contra la pierna de Henley.

—¿Te gusta? —Olivier miró a Pellacia, que yacía en el suelo, inmóvil—. Te voy a demostrar que no es bastante hombre para ti. ¿Cómo crees que se sentirá al ver cómo te penetro?

Henley trató de levantar las rodillas para quitarse de encima a Olivier, el esfuerzo haciéndola gritar. Sintió náuseas cuando su peso la aplastó y su aliento caliente, rancio se le metió en los poros de la piel. Los reflectores del helicóptero iluminaban la zona mientras cada vez más agua le salpicaba la cara. Henley oyó que agentes de policía los llamaban por radio a Pellacia, Stanford y ella. Luces azules empezaron a colarse por las grietas del murete. Henley notó que Olivier se desplazaba, proporcionándole el espacio que necesitaba para darle dos rodillazos en los genitales. Olivier lanzó un grito de dolor y ella vio una botella de vino rota. La agarró por el cuello y le clavó el borde dentado en un lado de la cara. El cristal le abrió la carne y un fragmento de esta se desprendió, con el cristal aún incrustado. Los gritos de Olivier taladraron los oídos de Henley y después se perdieron entre el sonido de las sirenas. Olivier rodó por el suelo mientras Henley se ponía a gatas y se levantaba. Le dio a Olivier una patada con todas sus fuerzas en las costillas.

—¡Zorra asquerosa! —exclamó él con el rostro desencajado, la luz arrancando destellos al cristal que tenía clavado en la cara.

Henley dio media vuelta para alejarse corriendo y volver con Pellacia y Stanford, pero Olivier la agarró, la puso de cara a él y empezó a tirar de ella hacia el borde de la plataforma. Henley logró liberar el brazo derecho y le hundió más aún el cristal en la cara. Tenía la mano caliente y roja de la sangre de Olivier. Con la adrenalina corriéndole por el cuerpo, Henley empujó a Olivier con todas sus fuerzas. Notó que él daba un traspié y la soltaba. Oyó que se acercaban pasos, pero sabía que no había tiempo para esperar a que llegase la caballería. Lo empujó de nuevo, con violencia. Olivier gritó en la oscuridad. Henley permaneció inmóvil y contuvo la respiración hasta que lo oyó: el ruido que hizo Olivier al caer al agua.

Capítulo 101

Henley estaba en el hospital, hecha un ovillo en un sillón en la habitación de Pellacia. Olivier se había caído al río hacía treinta y cuatro horas. La policía fluvial había buscado su cuerpo, pero no lo había encontrado. Creían que era poco probable que hubiese sobrevivido a la caída y que el cuerpo acabaría apareciendo en alguna parte a lo largo de los dos días siguientes. Sin embargo Henley no estaba convencida. Stanford había dicho que Olivier era el demonio, y ella sabía que tenía razón.

Cuando abrió los ojos, Henley vio que Pellacia, incorporado en la cama, la observaba. Tenía la clavícula rota y un hombro dislocado. Había sufrido hemorragia interna debido a una rotura del bazo y había ido directo al quirófano. Los símbolos que Olivier le había grabado en el estómago no eran profundos y no necesitaban puntos, pero le dejarían cicatriz.

Cuando despertó del sueño inducido por la morfina, Pellacia contó que Olivier lo estaba esperando en el aparcamiento cuando llegó a comisaría. Recordaba que lo atacó y despertó en el maletero de un coche antes de que Olivier le diera una paliza y lo volviera a dejar inconsciente.

Stanford había sufrido un traumatismo craneal menor y le habían dado tres puntos en la cabeza. Lo habían mantenido en observación veinticuatro horas y lo habían mandado a casa.

—Deberías seguir durmiendo. —Henley hizo una mueca de dolor y se estiró en el sillón; notó que aún tenía en carne viva los cortes de los riñones al rozarle el vendaje. Se acercó a Pellacia, le puso una mano en la cara, con ternura, y lo besó en la frente.

—Creía que te habías ido a casa.

—Me fui, pero volví.

—Me alegro —dijo él en voz queda. Al ver su expresión de preocupación le aseguró—: Creo que parece peor de lo que es.

—Lo dudo —respondió ella. Después sus ojos bajaron hasta los grandes apósitos que le cubrían el estómago. La herida supuraba y Henley distinguió la tenue silueta de una cruz doble a través del vendaje.

—¿Qué pasa? —quiso saber Pellacia, cogiéndola de la mano.

Henley no era capaz de pronunciar el nombre de Olivier.

—Lo encontrarán —le aseguró él.

Henley sacudió la cabeza.

—Hasta que no vea el cuerpo dormiré con un ojo abierto. No podré…

—Nadie podría sobrevivir a esa caída, Anjelica, o a esas aguas. Nadie.

Ella no contestó. Lo besó con delicadeza en la mejilla y después retiró la mano.

—Me tengo que ir.

El gesto de Pellacia dejó traslucir su decepción. Volvió la cabeza hacia la ventana. Al cabo de un rato habló.

—Estaba pensando en Elliot Cheung. Intentando entender por qué lo eligió Olivier.

—Ojalá lo supiera. —Henley se apartó de la cama de Pellacia—. Cheung no guardaba ninguna relación con ninguna de las otras víctimas. Quizá estuviera en el lugar equivocado en el momento equivocado y Olivier lo matara porque… le apeteció, sin más. —El argumento le pareció poco convincente e inverosímil incluso a ella.

—Pobre muchacho. ¿Qué hay de Karen Bajarami?

—Compareció en el juzgado esta mañana. Eastwood confirmó que le fue denegada la libertad bajo fianza. El caso irá por la vía penal. Esta tarde ingresará en la penitenciaría de mujeres de Bronzefield.

—Al final será la única que reciba castigo y vaya a la cárcel por todo esto. Empiezo a pensar que Pine y Olivier han salido bien parados —observó Pellacia con amargura—. La vida de Bajarami será un auténtico infierno cuando se averigüe que era carcelera. Con lo que hizo, no me sorprendería que alguien se la cargara.

—¿Sabes qué? Que me da lo mismo —afirmó ella—. Que esté en la cárcel no será bastante, pero algo es algo. Alguien ha de pagar por todas esas vidas inocentes.

—Creo que Pine ha pagado —dijo Pellacia—. Olivier se aseguró de que así fuera.

—No era Olivier quien tenía que hacerlo —objetó Henley con pesimismo, mientras se debatía entre la ira y el resentimiento—. Hice una promesa a los abuelos de Zoe y no la he cumplido. No fui yo quien cogió al asesino de Zoe, sino Olivier. Él impidió que cumpliera mi promesa.

Henley se secó las lágrimas que le caían por el rostro y salió de la habitación, desoyendo las súplicas de Pellacia de que volviera mientras la voz de su cabeza repetía burlona las mismas tres palabras: «Olivier ha ganado. Olivier ha ganado».

Capítulo 102

Inmóvil en la escalera de la comisaría, Henley intentaba dilucidar dónde estaba Olivier cuando la había estado observando aquella tarde. Aunque llovía a cántaros, no intentó resguardarse. No podía sacudirse la sensación de que Olivier siempre estaría en las calles, observándola. Esperándola. Sacó el teléfono y su dedo quedó suspendido sobre el nombre de Stanford. Sentía el enorme deseo de salir corriendo y alejarse todo lo posible de la SCU. El móvil empezó a vibrarle en la mano. Vio el nombre y la fotografía de Rob en la pantalla. Henley respiró hondo, el pulgar a punto de cortar la llamada antes de decidirse a contestar.

—He visto las noticias —dijo él—. Entonces ¿ha terminado?

—Ha terminado, sí —confirmó Henley—. Te lo cuento más tarde, pero el caso está cerrado.

—¿Y Olivier?

—Muerto. —Henley sabía que era mentira.

—¿De verdad? ¿Significa eso que se ha acabado? ¿Que todo esto ha terminado?

—Pues sí. Eso espero. —Henley se miró la mano derecha, en la que tenía un grueso vendaje. Le habían tenido que dar cuatro puntos y era probable que los nervios se vieran afectados de manera permanente.

—No me puedo creer que por fin haya desaparecido. De nuestras vidas. Para siempre —replicó Rob—. ¿Cómo mur…? Bueno, la verdad es que me da lo mismo. Lo único que quiero es que vengas a casa. Dime, ¿qué vas a hacer ahora?

—¿A qué te refieres? —preguntó ella mientras bajaba la escalera y se dirigía hacia High Road. Podría haber jurado que había visto a alguien que le resultaba familiar en la otra acera, delante de la farmacia; el rostro de Olivier en el cuerpo del hombre que se resguardaba de la lluvia.

—Me refiero a qué vamos a hacer nosotros.

Henley cerró los ojos con fuerza mientras intentaba apartar la imagen de Olivier cayendo al agua.

—Rob, ¿podemos hablar de esto cuando Emma y tú volváis a casa?

—Sí, claro. ¿Tú dónde estás ahora?

—Sigo en comisaría —contestó Henley. La lluvia le azotaba la cara, fría y severa. Se separó del borde de la acera cuando el semáforo se puso en rojo y un autobús de dos pisos se detuvo delante de ella, tapándole la vista.

—Vale… es seguro… Los dos te… —La voz de Rob se trabó, la cobertura era mala.

—No te oigo bien —dijo Henley.

—Te decía que los dos te necesitamos. Emma te necesita, pero tengo que saberlo, Anjelica. ¿Has tomado ya una decisión? ¿Es este el último caso?

Henley no contestó. El semáforo se puso en verde y el autobús arrancó. A la puerta de la farmacia había una mujer que se peleaba con el paraguas. Henley solo veía a Olivier. Era el rostro en todas las personas a las que veía. Cuando cerraba los ojos, él estaba allí. Sentía a Olivier aplastándole el pecho. Lo olía. El corazón se le empezó a acelerar, no podía respirar. La fría lluvia no conseguía aplacar el calor que sentía en la cara. Un hormigueo le recorrió la pierna y la invadió una oleada de miedo.

Olivier estaba vivo. Lo presentía.

Tambaleándose, Henley se sentó en el cemento húmedo de la escalera de comisaría. El miedo a morir, la pérdida de control la habían dejado exhausta. Se metió la mano en el bolsillo de la americana y sacó la tarjeta de la psicóloga que le había dado Mark la semana anterior. Cogió de nuevo el móvil.

—Rob, necesito ayuda.

Agradecimientos

Mi más sentido agradecimiento a los amantes de la ficción basura Amber, Esther, Jem, Jonathan, Luke, Patricia, Satu y Steph, que estuvieron ahí desde el principio, cuando El asesino del rompecabezas empezó su andadura en forma de trabajo de mil palabras en el máster de escritura creativa al que asistíamos en la Universidad de la City de Londres. Me habéis acompañado en cada uno de los pasos de este viaje y no podría pedir un grupo mejor de amigos escritores. Adoro la amistad que nos une y el hecho de que sigamos apoyándonos mutuamente. Tengo unas ganas locas de veros en nuestra próxima cena.

Gracias especialmente a Claire McGowan, Laura Wilson y William Ryan, que vieron el potencial de El asesino del rompecabezas, incluso cuando yo no era capaz de verlo, y me han alentado a lo largo de todo el camino. Vuestros consejos y vuestro respaldo no tienen precio.

Mi agente, Oli Munson, sabe que creo que toda esta singladura con El asesino del rompecabezas ha sido absolutamente demencial, pero esta novela no estaría en vuestras manos, lectores, de no ser por él y por el maravilloso equipo de A. M. Heath. Habéis sido geniales y trabajar con vosotros ha sido un auténtico placer. Gracias por todo.

A mi editora, Manpreet Grewal, que ama a Henley y Olivier tanto como yo y que fue fundamental a la hora de animarme a dar forma e ir un poco más allá con El asesino del rompecabezas. Sabía que HQ era el lugar perfecto para mí y me gustaría dar las gracias a todos los miembros del equipo, que se mostraron entusiastas desde el principio con El asesino del rompecabezas.

Gracias a ti, John Glynn, y al fantástico equipo de Hanover Square Press, que se están ocupando de mi novela en Estados Unidos y se han mostrado igual de entusiasmados. Me ha encantado trabajar con todos vosotros.

Merece especial reconocimiento Sarah Hilary, que fue mi mentora y continúa brindándome su apoyo. Gracias a una de mis mejores amigas desde siempre, Amanda O’Brien, que escuchó mis arbitrarias preguntas sobre las actuaciones policiales.

Todo mi cariño y agradecimiento a las estrellas que me guían: mi madre, mi padre, Gavin, Jason, Sheulee, Edwin, Gaynor, Harminder, Kirsty y Lavinia, que me han respaldado a lo largo de toda esta locura y me han cogido siempre el teléfono para escuchar los últimos avatares de este viaje.

Gracias a toda mi familia y mis amigos por su amor, su apoyo y su aliento inquebrantables. Que no os haya mencionado no quiere decir que me haya olvidado de vosotros. Os quiero a todos. Siempre y para siempre.

Y, por último, gracias, queridos lectores, por comprar mi novela. Espero que la hayáis disfrutado. No dudéis en poneros en contacto conmigo.

NADINE MATHESON nació y creció en Deptford. Combina su faceta de escritora con el trabajo de abogada criminalista. Premiada con el City University Crime Writing, este es su debut, traducido a más de una decena de idiomas. Actualmente vive en Londres.