"EL ASESINO DEL CREPÚSCULO".

SINOPSIS

   Se ha cometido un asesinato en una importante multinacional de la cosmética y la perfumería. Todos los indicios apuntan hacia Pedro del Castillo, un químico de la empresa. Sin embargo el sospechoso contrata a un abogado para que lo defienda, Enrique Robledo, y le asegura que es inocente.

   El abogado empieza a investigar el caso y se va adentrando en una compleja trama de la que hacen desaparecer a la persona que más podía haber contribuido a su esclarecimiento. Va descubriendo que forman parte de ella un Juez, un asesino a sueldo que lo sigue y una misteriosa mujer que aparece y desaparece de la vida de Pedro de forma súbita.

   Motivos empresariales y pasionales parecen estar en el origen de la trama. Poco a poco va atando cabos hasta que al final llega a la conclusión de que en Zúrich puede encontrar las claves que esclarezcan definitivamente el caso.

INDICE

PÁGINA.

CAPÍTULO I: Se ha cometido un crimen……………………………………   3

CAPÍTULO II: En la cárcel. Revisemos los antecedentes………………….   17

CAPÍTULO III: Aceptado el caso, elaboremos su esquema……………….    34

CAPÍTULO IV: La gente de la cárcel……………………………………...    64

CAPÍTULO V: El Juez pone trabas y un individuo me sigue……………….  75

CAPÍTULO VI: El traficante de obras de arte. Pedro recuerda un detalle…...97

CAPÍTULO VII: El Juez me da un revolcón e intentan matarme……………119

CAPÍTULO VIII: “Crepúsculo” y “María” salen a escena…………………...145

CAPÍTULO IX: Descarto a una sospechosa………………………………….161

CAPÍTULO X: Eliminan una pieza importante y amedrantan a Lorena……...180

CAPÍTULO XI: Agarro al matón……………………………………………..197

CAPÍTULO XII: Olor a “Crepúsculo”. Hacienda nos ayuda…………………214

CAPÍTULO XIII: Hay un nuevo Juez y el traficante de obras de arte levanta

                               el vuelo…………………………………………………….236

CAPÍTULO XIV: Las claves están en Zúrich…………………………………250

C A P Í T U L O   I.

         SE HA COMETIDO UN CRIMEN.

   Noviembre de 2000. Comisaría de Argüelles, Madrid. Seis de la tarde. Sentado en un banco, parecía que se encontraba ajeno a lo que ocurría a su alrededor. El tiempo parecía detenido. Sombras sin identidad iban y venían a su alrededor sin que él tuviese certeza de que realmente todo lo que acontecía le estuviera ocurriendo…

   Recordaba todo lo que había pasado en las últimas horas como si fuera un sueño, un mal sueño. Como una de esas pesadillas que nos despiertan en mitad de la noche en un baño de sudor. Todos alguna vez hemos tenido una experiencia de ese tipo y sabemos cuán angustiosas pueden ser. Medio aturdidos, nos reconocemos a nosotros mismos hablando dormidos, pronunciando unas torpes palabras que pretenden mantenernos al margen de esa angustia,  difusa e intangible, que nos oprime el pecho y la garganta. Algo así como:

- No, yo no. Yo no he sido. Yo no.

   Y cuando, finalmente, logramos despertar, nos sentimos liberados, felices y de nuevo reemprendemos el sueño, reconfortados por la vuelta a la realidad.

   Pero en este caso no era así. Por más que se empeñaba en creer que todo era una pesadilla, sus sentidos, su capacidad de interpretación y su intuición le mostraban claramente cuál era su situación. Sentado toda la tarde en un banco de la comisaría, había visto un continuo trasiego de gente, continuas idas y venidas de policías de uniforme o de paisano. Los primeros debían sentirse muy incómodos con la gorra, a juzgar por la prontitud con que se deshacían de ella en cuanto entraban en la comisaría. El transmisor que llevaban colgado a la cintura se tornaba en un misterioso e inquietante artilugio que emitía un débil rumor de confusas conversaciones que lo sobresaltaba cada vez que pasaban junto a él. Inmigrantes, negros o magrebíes, algunos de los cuales se dirigían a un mostrador con un papel en la mano entablando una difícil comunicación con el policía que tenían enfrente. Otros pasaban esposados y custodiados por policías que los empujaban o los insultaban. Se hizo la idea de que el insulto fácil siempre estaba en la boca de aquellos hombres, que lo empleaban continuamente sin deseo de herir sino como una forma normal de dirigirse a ese público tan variopinto con el que se tenían que relacionar. Prostitutas que se encaraban con todo el que las miraba, vagabundos que aprovechaban la menor ocasión para quedarse dormidos sentados o medio tumbados en un banco... Y allí, en medio de aquella fauna se encontraba también él, esposado y sentado en un banco, con su traje de Armani y su camisa y corbata de seda. Se preguntaba qué demonios hacía allí, se resistía a creer que fuera cierto lo que le estaba pasando. Una y otra vez volvían a su memoria las imágenes de cuando encontró el cadáver: el ruido sordo y seco, inconfundible, procedente de la detonación de la pistola, su carrera alocada a lo largo del pasillo sin saber hacia dónde dirigirse, el sonido de unos pasos que se alejaban a la carrera sin poder precisar su dirección, la puerta entreabierta del despacho de Juan y la visión de su cuerpo tirado en el suelo sobre el lado izquierdo con un pequeño charco de sangre a su lado. Las imágenes se repetían desde entonces continuamente. Tan pronto aparecían lentas y nítidas y con la recreación de todos los detalles, como envueltas en una especie de niebla donde él se veía corriendo por el pasillo, como flotando a cámara lenta, sin otro detalle que el cadáver en el suelo.

   Cerraba los ojos pero las imágenes, lejos de desaparecer, se hacían más repetitivas. Había llegado a un punto en el que empezaban a mezclarse con otras imágenes que había vivido recientemente con el muerto, principalmente se trataba de conversaciones no muy amistosas en el despacho del otro o en el suyo. En algunas aparecían sus secretarias o veía la cara de alguien de otro departamento que se les quedaba mirando mientras ellos discutían en voz alta. Sin embargo había algo que lo atormentaba. Aunque las imágenes se le repetían constantemente, con gran profusión de detalles a veces, tenía la sensación de que le faltaba algo, creía que había algo que había estado presente en la situación real pero que no aparecía en las imágenes recordadas y esto lo angustiaba. Sabía que tendría que pasar por multitud de interrogatorios, que le pedirían infinidad de veces que describiera la situación, que contara con precisión todo lo que ocurrió desde que oyó el disparo, y la ausencia de un detalle importante podría ser fatal para su defensa. Pero en realidad tampoco sabía si realmente faltaba algo y si ese algo podría ser importante o intrascendente. Pero tenía la sensación, casi la seguridad, de que faltaba una pieza en el puzle de su memoria. Trató de tranquilizarse y pensar que lo recordaría cuando se serenara un poco. Pero también le preocupaba el hecho de que podía contradecirse ante tantos interrogatorios y que podía dar la impresión de que estaba mintiendo. Había visto películas en las que ocurría eso y esta situación siempre perjudicaba al sospechoso. Y ahora resultaba que el sospechoso era él…

   Al rato de estar en Comisaría, un policía de paisano se le había acercado diciéndole:

   - Oiga amigo, aunque esto le suene a película de cine, le tengo que leer sus derechos. Tiene derecho a permanecer en silencio o a hablar sólo en presencia de su abogado. Todo cuanto diga podrá ser utilizado en su contra. Tiene derecho a realizar una llamada telefónica...

   Tenía gracia que vinieran a decirle eso ahora, cuando ya le habían tomado declaración en cuanto entró en comisaría. De todas formas, no había dicho nada que le pudiera perjudicar, sólo la verdad.

Tras esto, dijo que quería realizar una llamada, pero que le dejaran pensar antes cinco minutos. Quería hablar con un abogado, pero él no tenía abogado. Su trabajo en la empresa era de químico y no tenía nada que ver con los que se encargaban de la tediosa elaboración de informes jurídicos, ni con la enrevesada elaboración de documentos-trampa los cuales, disfrazados de una aparente legalidad y respeto a la ordenación y normativa vigentes, lo que pretendían era saltarse toda esa normativa y conseguir un fin lucrativo para la empresa y, por añadidura, para los directivos y para los prestigiosos abogados autores de los documentos. En muchas ocasiones, desde la distancia de su posición, había sido testigo de ese tipo de situaciones. Había visto cómo abogados y directivos de la empresa se abrazaban y brindaban por el éxito conseguido en un pleito en el que habían aniquilado al que realmente llevaba la razón y se felicitaban por ello. Todo eso le repugnaba.

   Detestaba a los abogados, los catalogaba como lobos hambrientos, insaciables, capaces de defender lo indefendible, de demostrar la inocencia del que sabían culpable, por dinero. Pero en una situación similar se encontraba ahora él, con todos los indicios apuntándole como autor de un asesinato, necesitado de alguien que fuera capaz de demostrar lo indemostrable. Hacer creer a un juez que no tenía nada que ver con lo ocurrido aquella maldita tarde. Aunque el guardia de seguridad lo hubiera encontrado junto al cadáver, con la pistola en la mano y el cañón aún humeante. Sería muy difícil hacer creer que las cosas no eran lo que parecían.

   Conocía un poco al Director del bufete con el que trabajaba la empresa. En alguna ocasión había asistido al Consejo de Administración y se lo habían presentado. Por supuesto que él no formaba parte del Consejo de Administración, pero a veces tenía que asistir para presentar proyectos de nuevos productos: datos técnicos como composición, costes, estimación de la duración de la investigación del producto, etc. El abogado estaba atento a todos esos datos para elaborar los informes-trampa que minimizaran el impacto ambiental de las fábricas en la producción, que en realidad siempre era mucho mayor de lo que decían los informes técnicos y jurídicos.

   En una ocasión el abogado estaba acompañado de un individuo que presentó al Consejo como un eminente criminalista que no pertenecía a su bufete pero con el que tenían una frecuente relación profesional.

   - Cuando la cosa se pone fea -dijo- y hay peligro de cárcel por medio, su colaboración puede ser inestimable. Dada la complejidad de algunos proyectos de la empresa, no está de más que él esté al tanto de ellos por si alguna vez tuviera que intervenir. Les aseguro que ha librado de la cárcel a gente por la que nadie daba un céntimo. En su campo, es difícil encontrar a alguien mejor. Por tanto, creo que debemos curarnos en salud y contar con él.

   Todos estos comentarios fueron bien acogidos por los miembros del Consejo. Quien más y quien menos sabía que, en ocasiones, estaban jugando con fuego, en el límite, cuando no sobrepasando la legalidad. Y cualquiera de ellos podría ir a dar con sus huesos en la cárcel cuando menos lo esperara. Bastaba con que alguna organización ecologista empezara a dar la lata con la contaminación de alguna de las fábricas, que algún medio de comunicación interesado comenzara a apoyarlos y a machacar sobre el tema hasta que se presentara una denuncia formal que fuera a caer en manos de un juez con afán de pasar a la historia como pionero en la persecución de delitos medioambientales. Con esto se cerraba el círculo estrangulador y más de uno iría a parar al talego. Una vez allí, era conveniente que un individuo tan prestigioso como parecía ser aquél estuviera dispuesto a deshacer el entuerto.

   Pero, ¿cómo demonios se llamaba aquel tipo? No lograba acordarse. Sólo recordaba que su nombre le sonó a algo relacionado con la naturaleza, un árbol quizás. Al cabo de un rato de nuevo se le acercó el policía.

   - Qué, amigo. ¿Ha pensado ya a qué abogado va a llamar?

   Tenía que ganar tiempo para recordar el nombre del maldito individuo.

   - Creo que sí -contestó- pero necesito una guía porque no sé el número de teléfono.

   - Está bien. Le traeremos una guía al señor.

   Mientras volvía el policía, siguió dándole vueltas.

   - ¿Cómo demonios se llama ese tío? Un árbol, era un apellido que tenía que ver con un árbol. Castaño, no. Manzano, no. Peral, Perales, no, no.

   El policía volvió con la guía. Se le notaba que estaba acostumbrado a tratar con chusma y ya le estaba fastidiando que un señorito bien trajeado lo estuviera molestando más de la cuenta.

   - La guía del señor. Busque el número y acabemos de una vez con este trámite. Tengo muchas cosas que hacer y no me puedo pasar la tarde pendiente de usted.

   Abrió la guía por la "B". Empezó a mirar los bufetes a ver si alguno le recordaba el nombre del fulano.

- Nada. ¡Maldita sea! Este tío no aparece en los bufetes. Un árbol, era un nombre de árbol.

   Temía no recordar el nombre y llamar a alguien que no fuera apropiado. El policía se había ido al mostrador y desde allí le lanzaba miradas poco amistosas.

   - El imbécil este se cree que vamos a estar todos pendientes de él porque viste bien y es muy fino, -debía estar pensando-.

   - Un árbol, coño, un árbol.

   La guía no le servía ya de nada. Descartados los bufetes ya no sabía dónde buscar.

   - Un árbol. Manzano, Peral, Perales, no, no. Naranjo, Higuera, tampoco.

   El policía había abandonado el mostrador y se encaminaba de nuevo hacia él con aspecto amenazador.

   - Un árbol. ¡Roble!. Caliente, pero no es Roble. Roble, Robledal, no, no. ¡Robledo!. Eso es, Robledo.

   Abrió rápido por la "R". El policía ya estaba ante él y lo miraba en silencio.

   - Roble, Roble, Roble, Robledo & Moreno-Abogados. ¡Aquí está!

   Con la dificultad que imponían las esposas sacó una tarjeta y el Sant Dupont de oro del bolsillo interior de su chaqueta y, a duras penas, anotó el número de teléfono y alargó los brazos para devolverle la guía al policía.

   - Tenga la guía. Cuando me diga hago la llamada.

   - Acompáñeme.

   El policía lo llevó hasta la puerta de un despacho y dio dos golpecitos con los nudillos de su mano derecha. Después de no obtener respuesta giró el pomo y la abrió. Era un despacho amplio con una mesa grande detrás de la cual había un sillón giratorio con gran respaldo y ante ella dos sillas de escay negro. En la mesa se agolpaban los papeles. No sabía quién ocupaba aquel despacho pero no le faltaba el trabajo. No solía formular una impresión negativa de quien tenía la mesa llena de papeles en aparente desorden, al contrario. En muchas ocasiones a él le pasaba lo mismo y lo interpretaba como signo inequívoco de trabajo.   

   Detrás de la mesa había una amplia ventana enrejada que proporcionaba mucha luz al despacho, haciendo innecesaria la luz artificial a pesar de que ya era media tarde y estaban en otoño.

   - Siéntese aquí -le dijo el policía señalando una de las dos sillas.

   Acercó el teléfono hasta dejarlo justo al borde de la mesa, desafiando el precipicio amenazador. Sacó unas llaves del bolsillo derecho del pantalón y le quitó las esposas.

   - Estará más cómodo para hablar. Haga la llamada, tiene tres minutos. Como comprenderá, yo debo permanecer a su lado.

   Marcó el número de teléfono y oyó como éste sonaba varias veces, cuatro o cinco. Se desesperaba, nadie lo cogía. Pero al menos no se había conectado un contestador automático, lo cual hubiera significado que no había nadie o que no lo querían coger.  A esa hora debía haber alguien. Un bufete prestigioso como ese no podía estar desatendido un día laborable de otoño a media tarde.

   El teléfono seguía sonando y su impaciencia iba en aumento. El policía permanecía a pocos metros tras él apoyado en la puerta del despacho y haciéndose el distraído, tamborileando la puerta con los dedos de ambas manos.

   Por fin, una sensación de alivio se extendió por su cuerpo. Alguien descolgaba el auricular al otro extremo de la línea. Era una voz de mujer.

   - Bufete Robledo & Moreno. ¿En qué puedo ayudarle?

   - Buenas tardes. Quisiera hablar con el señor Robledo.

   - Me temo que el señor Robledo no puede atenderle ahora. ¿Quién le llama?

   - Mi nombre es Pedro del Castillo. Trabajo como químico en la división de investigación y nuevos productos de "París International". Aunque no he hablado nunca con el señor Robledo en alguna ocasión hemos coincidido en el Consejo de Administración. Se trata de un asunto muy urgente. Necesito hablar con él.

   - Lo siento, pero creo que no va a ser posible. El señor Robledo no se encuentra ahora mismo aquí. Está en una reunión con los clientes de una empresa.

   La voz de la mujer pretendía ser amable y disuadirlo de su deseo. Debía tener experiencia en ello, su jefe debía tenerla bien aleccionada. Seguro que podía seguir pegada un buen rato al teléfono sin perder la compostura, dándole un sinfín de argumentos por los que no podía ser atendido hasta que él se aburriera y abandonara.

   - Mire, no soy hombre de muchas palabras y no me gusta hablar por hablar. Además, mi situación no me lo permite. Le dije antes que era urgente y verá que lo es. Me encuentro detenido en la Comisaría de Argüelles, acusado de asesinato. Dispongo de tres minutos para llamar a un abogado. Así que haga el favor de marcar el maldito número del móvil de su jefe, si es que de verdad no se encuentra ahí, y dígale que venga a verme.

   La mujer permaneció en silencio unos segundos. Le dio la impresión de que no sabía cómo reaccionar. Debió pensar que lo mejor sería consultar con su jefe.

   - Bien señor Castillo, veré lo que puedo hacer.

   - Del Castillo. Gracias.

   Apenas hubo terminado, el policía se apresuró en ponerle de nuevo las esposas y conducirlo al banco que había ocupado poco antes. Ahora le hacía compañía un individuo de mediana edad que cruzaba la pierna derecha sobre la izquierda. También llevaba esposas, tenía el pelo largo, barba de varios días y un pitillo apagado en la boca que se había consumido casi hasta la boquilla. Daba la impresión de que había dormido varios días sin quitarse la ropa, unos vaqueros raídos junto con un jersey de lana gris de cuello redondo y una camisa blanca con los puños y el cuello amarillentos y sucios. Unas zapatillas deportivas repletas de manchas completaban su indumentaria. Tenía la mirada perdida hacia el suelo y la levantó cuando advirtió la llegada de Pedro.

   - Amigo, es la primera vez que está aquí, ¿verdad?

   - Sí, es la primera vez.

   - Se le nota, pero no porque vaya bien vestido. Los hay que se pueden confundir con el Juez por lo bien que visten, y se pasan la vida sin salir de aquí. De aquí al talego, del talego a la calle y después otra vez aquí. Una vez que se entra en este círculo, ya es difícil salir.

   - Vaya. Gracias por la esperanza que me da.

   - No se lo tome a mal. Siempre hay excepciones. ¿Por qué está aquí?

   - Creen que he matado a un tipo.

   - ¿Y es verdad que lo ha hecho?

   - No, no lo he hecho.

   - Entonces, ¿por qué está aquí?

   - Es muy largo de contar.

   - Ya lo entiendo. Alguien le ha hecho la cama. Pero de todas formas, todos los que acabamos aquí es porque hemos hecho méritos para estar. Son todos los que están, pero no están todos los que son.

   Pedro ya no soportó más la conversación. Sabía que en un tema como ése, tenía todas las de perder. Miró al sujeto con desprecio y se giró hacia su derecha dándole la espalda. Si a él le hubieran tratado así, se habría sentido despreciado y su estado de ánimo habría quedado por los suelos. Pero al otro no pareció afectarle. Muchos palos debía haberle dado ya la vida como para que el desaire de un desconocido le pudiera herir.

   Debió pasar algo más de una hora hasta que vio aparecer a Robledo. Vestía un jersey Lacoste azul, un impecable pantalón gris, unos relucientes zapatos negros y llevaba una cazadora de cuero marrón en el brazo. Desde luego, no tenía aspecto de venir de una reunión con empresarios. Se dirigió a un policía, el cual le señaló con el dedo hacia Pedro. Este se puso de pie esperándolo junto al banco.

   Robledo debía tener dos o tres años más que él, es decir, sobre los cuarenta y cuatro o cuarenta y cinco. Era de mediana estatura y se notaba que se preocupaba por mantenerse en forma, su cuerpo no mostraba ninguno de los rasgos que la vida sedentaria empieza a reflejar a esa edad. En su pelo ya empezaban a aparecer algunas zonas canosas, sobre todo por la parte de las sienes, lo cual dicen que suele dar sensación de experiencia y madurez y produce un cierto atractivo en las mujeres. Le habían llegado ciertos comentarios que afirmaban que estaba soltero, igual que él, y que tenía fama de mujeriego. Desde luego que, si se lo proponía, debía tener éxito con las mujeres. Reunía todos los requisitos precisos para ello: maduro aunque con aspecto de estar aún próximo a la juventud, con dinero y prestigio en su profesión. Sin embargo, él solía poner muchos de estos comentarios en cuarentena y realmente ignoraba cuál era su situación.

    Con frecuencia, la gente habla por hablar o saca conclusiones erróneas de donde no hay nada. A su edad, él ya había sido capaz de frenar el impulso de sacar conclusiones precipitadas y de juzgar a la gente a partir de pocos hechos en los que basarse.

   Lo que más le llamó la atención cuando habían coincidido en alguna reunión del Consejo de Administración fue su expresión inteligente. Pedro alardeaba de tener como una especie de sexto sentido para reconocer a las personas inteligentes. Según él, todas tenían algunas características comunes en su personalidad: sabían ser felices con cosas simples, disfrutaban de una buena conversación y compañía, les gustaba experimentar situaciones diferentes y cambiantes… Y además mostraban una expresión característica en la que ocupaba un papel destacado la mirada. Era una expresión con una pequeña afectación de sonrisa que en presencia de otros y ante cualquier opinión o comentario  parecía expresar que ya se encontraba por delante de lo que se estuviera diciendo, como si ya dispusiera de la información que se estaba dando, como si aquello que para los demás es lo último, para ella ya es anticuado, como si siempre dispusiera de una información adelantada, como si siempre fuera una paso por delante que le permitiera ir con ventaja a la hora de actuar o de tomar una decisión.

   Habían pasado varios meses desde que lo vio por última vez en el Consejo y su presencia en la Comisaría le confirmó esa impresión que le había causado otras veces. Se le acercó con cordialidad y estrechó sus manos esposadas.

   - Soy Enrique Robledo. Siento haberle hecho esperar, pero he venido tan pronto como he podido. Me ha dicho mi Secretaria que me conoce.

   - Así es. Soy Pedro del Castillo y en varias ocasiones hemos coincidido en el Consejo de Administración de "París International".

   - ¿Forma usted parte del Consejo de Administración?

   - No. Yo trabajo como químico en la división de investigación y nuevos productos y a veces acudo a las reuniones del Consejo para presentar nuevos proyectos.

   - Veo que su trabajo debe ser muy interesante y también muy importante. Bien, la cuestión que nos ocupa debe ser grave. Cuando venía en el coche para acá me ha llamado el abogado de su empresa para decirme que una persona había muerto esta tarde y que, posiblemente, necesitarían mis servicios.

   - Así es. Pero creo que seré yo a nivel particular, y no la empresa, quien necesite sus servicios.

   - Bien, para mí no hay ninguna diferencia. Bueno, una sola -dijo con aire risueño- la de quién se hará cargo de mis honorarios. Pero eso es una cuestión secundaria que no debemos tratar ahora.

   Parecía que Robledo quería dejar claro que, ante todo, él era un profesional y que cumpliría con su trabajo hasta las últimas consecuencias. Independientemente de quién fuera su patrón. Pero Pedro también quería dejar clara esa cuestión.

   - Le agradezco su profesionalidad, señor Robledo. Pero también quiero que quede clara una cosa: he sido yo quien lo ha llamado y usted trabajará para mí, no para la empresa. Si acepta defenderme, claro. Sé que su minuta será elevada pero le aseguro que puedo hacer frente a ella.

   Robledo esbozó una sonrisa antes de contestar.

    - Si estoy aquí es porque ya he aceptado su caso. No acostumbro a perder ni a hacer perder el tiempo a los demás. Bien, tenemos que hablar con tranquilidad pero antes debo presentarme al Comisario. Volveré en unos minutos.

   Pedro se sentó en el banco que ya le era conocido mientras veía cómo Robledo se dirigía primero a un policía y tras hablar brevemente con él, seguía sus pasos y se perdía tras girar a la derecha el pasillo que iba hacia el fondo.

   Mientras hablaba con el abogado no reparó en que se llevaban al vagabundo que había intentado hacerle compañía. De nuevo estaba sentado sólo en el banco. Le vinieron a la mente unas palabras que aquél sujeto había pronunciado. Algo así como:

   - "Le han hecho la cama. Pero todos los que estamos aquí es porque hemos hecho méritos".

   ¿Le había hecho alguien la cama? ¿Habían matado a Juan Montero sin más o lo hicieron calculándolo todo para que le endosaran el muerto a él? ¿Se merecía estar en aquella situación?

    A lo largo de su vida había pensado muchas veces sobre si cada uno acaba teniendo lo que merece. Quería pensar que, con el tiempo, cada uno acaba en el lugar que le corresponde, pero la vida le había puesto ejemplos que no parecían confirmar esa idea. Con amargura había sido testigo de situaciones en las que gente honrada tenía que sufrir muy duras experiencias que no merecía, mientras que gente sin corazón ni escrúpulos disfrutaba de una posición y una felicidad que no merecían.

    Pero se resistía a pensar que las cosas tuvieran que ser así y albergaba la esperanza de que en un ámbito desconocido por los que somos ajenos a él, cada uno tiene realmente lo que merece. No se consideraba ningún santo, en su vida había hechos cosas de las que se arrepentía, al menos su conciencia así se lo reprochaba. Pero no estaba seguro de merecer lo que le estaba ocurriendo y le asustaba pensar las consecuencias finales a las que podía llegar la situación en que se encontraba.

   Reconocía que en los cuatro o cinco últimos años había actuado con más maldad y había hecho más daño que en toda su vida anterior. A todos los niveles, personal y profesionalmente. Pero de ahí a ser acusado de un asesinato que no había cometido, había un abismo. ¿O no? ¿En realidad había sido tan miserable como para merecer encontrarse en esa situación? Su formación científica lo había convertido en una persona desprovista de parcialidad en sus juicios, incluso consigo mismo. Por eso no estaba seguro de si era cierto lo que su ocasional acompañante le había dicho un rato antes.

   Hay quien dice que todos tenemos marcado nuestro destino desde que nacemos y que siempre, de una u otra manera, se acaba haciendo justicia. Que siempre, más tarde o más temprano, acabamos teniendo lo que nos merecemos. ¿Sería eso verdad? La experiencia le decía que no. Pero, ¿y si los casos que él conocía fueran la excepción que confirma la regla?

   Fue la primera vez que estos pensamientos comenzaron a atormentarlo, jamás antes había pensado en cosas semejantes. Debieron pasar unos diez minutos cuando de nuevo apareció Robledo y  lo liberó de la angustia.

   Venía acompañado de un policía y creyó advertir en su rostro una expresión más sombría que la que mostraba cuando llegó. No se equivocó.

   - Veo que estos ineptos le han tomado declaración sin estar yo presente. ¿Quiere que se la vuelvan a tomar?

   - No creo que sea necesario. He dicho simplemente la verdad y no creo que eso me pueda perjudicar.

   - Bien -continuó Robledo- he estado hablando con el Comisario y también he leído la declaración de algunos empleados de la empresa que andaban por allí. La verdad es que lo tiene crudo, amigo. El Juez ha decretado prisión incondicional, y no me extraña. O una de dos: o lo ha matado usted o todo se le ha puesto en contra.

   - Yo no lo he matado.

   - El Comisario me ha dejado media hora para que charlemos en un despacho vacío de aquí al lado. Vamos.

   Ambos siguieron al policía, el cual les abrió la puerta del despacho desde el cual lo había llamado por teléfono. Se sentaron en las dos sillas que había ante la mesa. Robledo sacó una libreta del bolsillo interior de la cazadora con la evidente intención de tomar notas y de nuevo advirtió la expresión inteligente en su mirada. Pero ahora fue Pedro el que adelantó en su pensamiento lo que le oyó decir a continuación.

   - Mire vamos a dejar algunas cosas claras desde el principio. Yo estoy acostumbrado a defender a gente que de sobra sé que son culpables. Y no por eso pongo menos empeño en su defensa. Pero para mí es muy importante saber de qué situación parto, pues la estrategia que debo utilizar es diferente y el objetivo que me tengo que proponer también lo es. Dígame la verdad. ¿Lo mató usted?

   Pedro respiró profundamente y habló con gravedad, procurando ser todo lo convincente que requería la situación.

   - Como comprenderá, no tengo la misma experiencia que usted en este tipo de situaciones. Pero creo que en estos casos lo mejor es decir la verdad, por lo menos a su abogado defensor. Tengo que reconocer que Juan Montero no era santo de mi devoción y que habíamos tenido algunos conflictos, incluso me hubiera alegrado de que las cosas no le fueran bien, ni en lo profesional ni en lo personal, no le deseaba nada bueno. Pero de ahí a matarlo va un abismo. Yo no lo maté.

   Robledo lo miró con una expresión de extrañeza, como si no estuviera acostumbrado a defender inocentes.

   - En ese caso, la situación es aún más complicada para mí. Si lo hubiera matado, mi estrategia se centraría en buscar eximentes y tratar de que le impusieran la menor pena posible, lo cual es relativamente fácil. Pero si realmente no lo mató, todo es más difícil. Cuénteme lo que sucedió esta tarde y procure no omitir ningún detalle, por insignificante que le parezca.

C A P Í T U L O    II

EN LA CÁRCEL. REVISEMOS LOS ANTECEDENTES.

   La celda no era la habitación de un cinco estrellas de los que acostumbraba a utilizar cuando por motivos profesionales se desplazaba a París, Barcelona, Roma o a cualquiera de las otras capitales europeas en las que su empresa tenía delegaciones relacionadas con su departamento. Pero tampoco tenía nada que ver con la imagen que aparece en los chistes en las que se ve al preso con traje de rayas tras una puerta de barrotes con una bola de hierro encadenada y al tobillo, y al fondo una esquina con telarañas. Era una habitación de unos quince metros cuadrados, con una cama, una mesa bastante amplia con su silla, una pequeña estantería, un retrete y un lavabo. Eso sí, tenía una ventana enrejada y una robusta puerta, ambas a prueba de intentos de fuga. Le había preguntado a Robledo si en la cárcel podría hacer uso de su ordenador y conectarse a internet.

-         Ha habido mucha polémica con ese asunto –le dijo-. Actualmente, el artículo 129 del Reglamento Penitenciario permite el uso de un ordenador personal, siempre que se use con el aval de un tutor, y el acceso a internet desde la biblioteca del centro, bajo la supervisión de dicho tutor. Pero claro, siempre que ésta disponga de conexión a internet y su centro no la tiene. Por desgracia, el 96% de las bibliotecas de los centros penitenciarios en España no tiene conexión a internet.

   Le habían permitido traerse una maleta con toda la ropa que consideró necesaria, una pequeña radio, su ordenador portátil y varios libros. Comprendió que el ordenador sin internet iba a ser inútil, sólo le iba a servir para ver fotos u otros archivos que ya tenía, pero confiaba en que la radio y los libros le ayudarían a que las horas allí dentro no se le hicieran eternas.

   En cierto modo, aquel lugar parecía una especie de retiro espiritual. Quién le iba a decir dos días antes que iba a poder cumplir su reiteradamente aplazado deseo de recluirse durante una temporada en uno de esos monasterios que estaban de moda, en un ambiente de austeridad, privado de la mayoría de las comodidades que habitualmente disfrutamos. Era algo que con frecuencia había deseado en los momentos de más estrés y agobio en el trabajo. Esto no era lo mismo, pero casi.

   Había ingresado en Alcalá - Meco cerca de las doce de la noche del día anterior. Antes, dejó firmada su declaración en Comisaría y se despidió de Robledo. Como no disponía de nadie que le pudiera traer de su casa todo lo que necesitaba, le permitieron pasar antes por ella. Tuvo la suerte de no encontrarse con ningún vecino, evitando el espectáculo que habría supuesto que lo vieran esposado y custodiado por la Policía.

   El módulo donde lo llevaron tenía fama de ser el que acogía a los "enchufados", que disfrutaban en ella de privilegios impensables. No sabía si algo de eso tenía que ver con la celda que le habían asignado.

   También sabía, por la prensa y otros medios de comunicación que políticos, importantes hombres de negocios y algún que otro delincuente de guante blanco habían recalado allí.

   La noche no la había pasado del todo mal, pero había dos cosas que aparecían en su mente de forma repetitiva e insistente: las palabras que le dijo el vagabundo en la Comisaría y la sensación de que la declaración que hizo a la Policía y a su abogado estaba incompleta, de que faltaba algo. Era sólo una sensación, ni siquiera estaba seguro de ello pero sólo la incertidumbre en un asunto tan trascendente, le hacía sentirse mal. Por más que intentaba reconstruir los hechos desde que oyó el disparo hasta que lo encontró el guardia de seguridad, no lograba precisar en qué parte del puzle faltaba esa pieza: en su despacho cuando oyó el disparo, por el pasillo mientras corría y oía los pasos de alguien que se alejaba o cuando entró en el despacho de Juan y lo encontró en el suelo junto a un pequeño charco de sangre. No sabía si faltaba un sonido, una imagen, un objeto... Pero ¿faltaba algo realmente?

   Por otro lado, las palabras del vagabundo también lo angustiaban.

   - Alguien le ha hecho la cama. Pero si está aquí es porque se lo merece.

   ¿Alguien lo había preparado todo? No ya el asesinato, lo cual era evidente, sino que todo encajara tan bien como para que fuera él el condenado por asesinato. ¿Cómo se le había ocurrido coger la pistola que estaba junto al cadáver? Fue algo instintivo: primero se inclinó ante el cuerpo y le cogió la muñeca para ver si aún tenía pulso. Y después quiso comprobar lo que era evidente: que aquélla era el arma del crimen. Para ello empuñó la pistola con la mano derecha y con la izquierda estrechó el cañón aún humeante y caliente. De esa guisa lo encontró  el guardia de seguridad cuando apareció por la puerta entreabierta del despacho, pistola en ristre.

   - Suelte el arma y levante los brazos -le dijo el hombre.

  Desde ese momento pasaba a ser no ya el sospechoso sino el evidente autor del asesinato. Así pareció entenderlo también el Juez.

   Se despidió de Robledo sobre las once y media y éste le dijo que iría a visitarlo al día siguiente, probablemente por la tarde.

   - Por la mañana haré algunas gestiones y por la tarde volveremos a hablar. Mientras tanto, aproveche el tiempo e intente recordar cuál es ese detalle que cree que le falta.

   Intentó seguir la recomendación de Robledo, pero después de varios infructuosos intentos, desistió.

   Pasó el resto de la mañana leyendo. Cuando le trajeron el desayuno le dijeron que de once a doce y media podía salir al patio, era el "recreo". Sin embargo no le apeteció, pensó que el primer día sería mejor dedicarlo a poner en orden sus ideas. Además, reconocía que le daba cierto miedo o, al menos, respeto enfrentarse de golpe a las complicadas y peligrosas relaciones que se pueden establecer en una cárcel. Como desde su ventana se veía el patio, uno de los patios, prefirió quedarse observando desde ella.

   La verdad es que lo que veía no parecía muy inquietante. Eran gente de aspecto pacífico, muy normal, que se dedicaba a pasear de forma individual o por parejas, que se reunía en grupitos de no más de cuatro para charlar o echar un cigarro. No parecía el tipo de gente que en cualquier momento te pudiera sacar una navaja o intentar violarte. La mayoría vestía pantalón vaquero y jersey de lana, algunos llevaban cazadora. Todos debían tener más de treinta años y no se diría que alguno de ellos estuviera enganchado a las drogas. Parecía que también en eso había tenido suerte.

   Se fijó principalmente en dos de los reclusos: uno tendría unos cincuenta y tantos años, era grueso, de mediana estatura, con escaso pelo blanco y bigote. Fumaba un puro y deambulaba de un lado a otro del patio entablando cortas conversaciones que interrumpía precipitadamente con unos para reanudarlas de nuevo con otros.

   El otro era más joven, más o menos de su edad, de piel clara, alto y delgado, y se movía por el patio en solitario. Le llamó la atención su porte elegante y señorial que reflejaba a las claras que debía pertenecer a la aristocracia o algo parecido. Lo encajaba mejor dando órdenes al mayordomo en una mansión campestre o entrando por la puerta trasera de un Rolls, conducido por su chófer particular.

  Preguntó si sería posible que le trajeran la comida a la celda, sin tener que bajar al comedor, a lo cual accedieron. Fueron considerados con él. Le trajeron la comida temprano, poco después de la una, y empezó a advertir que en la cárcel, igual que en los hospitales y los cuarteles, se hacía una vida temprana, parecía que el horario iba algo adelantado respecto al exterior. Como todo lo que había allí dentro, la comida era austera pero suficiente: un plato de caldo del cocido, un generoso filete con patatas y un yogur natural. Una botella de agua mineral para beber.

   Pasaban las horas y Robledo no llegaba. Empezaba a impacientarse, pues deseaba saber qué gestiones había realizado y qué resultado había obtenido. Por fin, a las seis de la tarde se abrió la puerta de la celda y apareció un funcionario acompañado de un guardia civil.

   - Sr. del Castillo, su abogado quiere verle -le dijo.

   Los siguió a lo largo de unas galerías interminables que se sucedían tras bajar unos tramos de escalera que conducían a otras galerías a ambos lados de las cuales se ubicaban una sucesión de celdas contiguas y silenciosas. Aquí sí le vino a la mente la imagen de películas, sobre todo americanas, que ofrecían una visión muy parecida de este aspecto de la cárcel.

   Por fin llegaron a una amplia sala donde se encontraba una hilera de diez o doce puertas correspondientes a otros tantos locutorios. Le indicaron que entrara en la número cuatro. Había una silla y ante él un pequeño mostrador con un grueso cristal, como el que tienen en la ventanilla del cajero de los bancos, y un micrófono. Tras el cristal se veía una disposición simétrica a la suya.

   A los dos o tres minutos apareció Robledo. Su aspecto era muy diferente al del día anterior. Esta vez vestía un impecable traje gris con camisa blanca y una corbata en tonos rojos y azules y portaba un maletín de cuero negro en la mano derecha. Se sentó sonriente y le hizo señas para que encendiera el micrófono.

   - ¿Que tal está? ¿Cómo ha pasado el primer día?

   - No del todo mal. Esto es una especie de retiro espiritual que quizás necesitaba. Lo malo es que se prolongue más de lo que yo deseo.

   Robledo sonrió. Su expresión inteligente parecía indicar que esa era la respuesta que esperaba.

   - El primer día es muy importante -le dijo-. Generalmente esa primera impresión marca la forma de encontrarse el resto de la estancia. ¿Ha trabado amistad con alguien?

   - No, no he salido de mi celda. Me he limitado a observar a los reclusos del patio que se ve desde mi ventana. Tampoco he querido bajar al comedor. Me han hecho el favor de traerme la comida a la celda. Pero le prometo que mañana saldré al "recreo".

   - Hágalo, verá como encontrará gente interesante. Pero antes de que nos centremos en el trabajo ¿necesita algo? ¿Quiere que le traiga algo que haya olvidado?

   - No gracias, de momento creo que tengo todo lo que necesito.

   - Bien. Como vamos a compartir bastantes horas de conversación y confidencias mutuas, creo que debemos empezar a tutearnos. Eso ayudará a establecer el clima de confianza que ambos necesitamos. ¿Te parece bien?

   Cuanto más hablaba con su abogado, más sentía que había acertado en la elección. Si alguien podía sacarlo del embrollo en que estaba metido, ese era el hombre que tenía enfrente. Sólo una duda lo inquietaba: ¿podría dedicarle a su caso todo el tiempo que la complejidad del mismo requería? Con la multitud de gente influyente que acudiría a él para que resolviera sus casos, ¿podría prestarle la atención y el tiempo necesarios? De momento parecía que sí. En menos de veinticuatro horas había aparecido dos veces ante él dedicándole una parte importante de su preciado tiempo.

   - Sí, me parece muy bien que nos tuteemos. Siempre suelo hacerlo con las personas con las que comparto asuntos importantes y éste lo es. Al menos para mí.

   - También lo es para mí. En ese caso, en lo sucesivo nos llamaremos por nuestros nombres de pila. Sabes que me llamo Enrique, ¿no?

   Pedro asintió con la cabeza. Mientras hablaba, el abogado había empezado a sacar cosas de su lujoso maletín de cuero negro. Reconoció la libreta de notas del día anterior y algunos otros papeles escritos a máquina que no supo identificar.

   - Bien Pedro, ¿has estado pensando en todo lo que ocurrió ayer por la tarde?

   - Sí, lo he reconstruido varias veces intentando localizar ese detalle que creo que me falta, pero no lo consigo. Sigo teniendo la sensación de que falta algo pero no logro identificarlo.

   - Tampoco quiero que te obsesiones con eso. Vamos a intentarlo por última vez, al menos por ahora. Me vas a volver a relatar todo lo que ocurrió y lo iré comprobando con lo que me dijiste ayer.

   Pedro sabía que tendría que repetir muchas veces aquel relato pero valoró el detalle de que Enrique puntualizara que no tenía que obsesionarse y que, por ahora, no iban a insistir más sobre él.

   - No creo que pueda añadir nada nuevo a lo que te dije anoche. De todas formas, vamos allá. Serían las cuatro y me encontraba en mi despacho revisando documentos. Había vuelto de comer sobre las tres y media y hasta las cuatro y cuarto estuve con mi secretaria, que me había traído unos informes que debía revisar.

   - Con Patricia -lo interrumpió Enrique- tu actual secretaria.

   Pedro se quedó un poco sorprendido. Sobre todo porque había puesto un énfasis especial en la palabra "actual".

   - Sí, con Patricia. ¿Cómo sabes su nombre?

   - Es mi obligación procurar enterarme de todo. Esta mañana he hecho algunas gestiones.

   Siguió un silencio tenso. Enrique comprendió que su cliente se encontraba incómodo. Parecía que no le había hecho gracia que sus conocimientos fueran más allá de los que él sabía que poseía. Entonces, creyó que debía intervenir de nuevo.

   - Pedro, debemos dejar claro que de todo este asunto debo saber tanto como tú. Aún diría más: a partir de ahora debo saber más que tú, porque ahora estás aquí dentro y soy yo el que debo obtener la información de ahí afuera que te pueda ayudar.

   Pedro pareció reflexionar. La sorpresa pareció dejarlo momentáneamente en fuera de juego. No estaba acostumbrado a que los demás supieran tanto o más que él de sus propios asuntos. Pero la situación que ahora vivía no era normal y su forma de pensar tenía que adaptarse a las nuevas circunstancias.

   - Te entiendo perfectamente. Bien, continúo. Patricia se había marchado sobre las cuatro y cuarto y yo permanecí solo en mi despacho revisando documentos. Sobre las cuatro y media oí un ruido muy fuerte, como un golpe seco.

   - Perdona, ¿por qué sabes que eran las cuatro y media?

   - Tengo la costumbre de mirar con frecuencia el reloj. Un momento antes de oír el ruido lo había mirado y eran las cuatro y media. Creo que no había transcurrido ni un minuto.

   - Bien, continúa por favor.

   Enrique lo escuchaba con atención. Miraba su libreta de notas y de vez en cuando hacía alguna anotación. No escribía, parecía como si subrayara o hiciera una marca.

   - Al principio creí que era un golpe, como si a alguien se le hubiera caído una caja pesada en el piso de arriba. Tardé unos segundos en reaccionar y darme cuenta de que parecía una detonación, un disparo.

   - Disculpa que te interrumpa de nuevo. ¿Cómo distingues el ruido de un golpe del de un disparo?

   - Yo hice el Servicio Militar, pues aún era obligatorio, y allí realizábamos muchas prácticas de tiro. A mí me gustaba y aunque eran armas distintas (usábamos principalmente el cetme) y han pasado muchos años, sigo recordando el sonido de las detonaciones. A veces también voy a una sociedad de tiro. Yo no lo practico, pero voy a tomar una copa, veo tirar al plato y al pichón y oigo el sonido de los disparos. Todos son parecidos.

   Ahora sí que escribía el abogado. Todos estos detalles no los había mencionado la noche anterior porque tampoco habían profundizado hasta el extremo que ahora estaban llegando.

   - ¿Qué hiciste después?

   - Cuando me di cuenta de que era un disparo salté del sillón, abrí la puerta y salí al pasillo. Mi despacho está  en el ala izquierda del edificio, con lo cual la parte del pasillo que hay a la derecha es mucho más larga. Instintivamente corrí hacia allí. Debe haber unos cuarenta metros desde mi despacho hasta el de Juan que está casi al final del pasillo. Cuando estaba llegando a él oí unos pasos que se alejaban. El ritmo parecía también de carrera. Vi que la puerta del despacho estaba entreabierta y Juan estaba tirado en el suelo, al lado de su mesa sobre su costado izquierdo. Junto a él había un pequeño charco de sangre. Me agaché junto a él y le cogí la mano derecha para tomarle el pulso. Pensaba llamar inmediatamente al teléfono de emergencias para que, a su vez, ellos avisaran a una ambulancia porque yo no sabía el número, pero enseguida comprendí que estaba muerto, no le encontraba el pulso por ningún lado.

   Entonces, idiota de mí, vi la pistola en el suelo, a sus pies. Se me ocurrió cerciorarme de que era el arma del crimen comprobando si aún estaba caliente, recién disparada. Así que la cogí con la mano derecha y estreché el cañón con la izquierda. Aún estaba caliente.

   En ese momento llegó un guardia de seguridad, traía su pistola en la mano y al verme me dijo que tirara el arma y levantara los brazos. Me condujo por el pasillo hasta mi despacho sin dejar de encañonarme. Nos cruzamos con alguien que no recuerdo y le dijo que avisara a la Policía. A mí me dijo que me sentara con las manos sobre la cabeza y él permaneció allí, de pie, apuntándome con la pistola hasta que llegó la Policía. Me sacaron de mi despacho entre el revuelo de policías y sanitarios que se agolpaban ante el despacho de Juan. Me llevaron a la Comisaría y allí estuve hasta que tú llegaste.

   Enrique hizo una última anotación en su libreta y permaneció en silencio, mordiéndose suavemente su labio inferior y moviendo afirmativamente la cabeza. Siguió mirando las anotaciones hasta que volvió a hablar.

   - Bueno, la declaración sigue siendo básicamente la misma que hiciste anoche, pero quisiera hacerte tres preguntas. Ahora has omitido un detalle que mencionaste anoche: dijiste que los pasos que oíste alejarse por el pasillo te parecieron de mujer, como si llevara tacones. ¿Sigues pensando lo mismo?

   Pedro vaciló, pareció hacer un esfuerzo por recordar. Por fin dijo:

   - Ahora no lo puedo precisar. Anoche estaba mucho más seguro pero conforme han pasado las horas, ese detalle se ha ido diluyendo. Pero si anoche lo dije es porque debía estar casi seguro.

   - ¿Cuánto tiempo crees que transcurrió desde que oíste el disparo hasta que apareció el guardia de seguridad?

   - No creo que pasara más de un minuto.

   - Entonces, ¿fue todo muy rápido, no?

   - Sí, muy rápido. Por eso creo que no puedo precisar bien algunos detalles.

   De nuevo la expresión de Enrique parecía dar a entender que sabía de antemano las respuestas. Pedro se sentía algo desanimado, tenía la sensación de que estaba siendo de poca ayuda a su abogado. No pudo resistir la tentación de decírselo.

   - Creo que los datos que te estoy proporcionando no te van a servir de mucho. ¿No es así?

   Enrique levantó la vista de su libreta de notas. Su expresión era de sincera sorpresa.

   - ¿Cómo dices? ¡Ni mucho menos, estás siendo un excelente cliente! Y no me estoy refiriendo al aspecto crematístico -sonrió bromeando- . Pero tengo que hacerte una última pregunta. Es más bien una curiosidad. ¿Por qué cogiste la pistola?

   Pedro movió negativamente la cabeza. Sabía que se había comportado como un tonto.

   - No lo sé, fue algo instintivo. Pero no puedo decir que lo hiciera sin pensar. Ya te he dicho que quise comprobar si se trataba del arma del crimen, si aún estaba caliente.

   Enrique cerró su cuaderno de notas y lo guardó en el maletín. Cruzó los brazos y se echó hacia atrás, apoyando su espalda contra el respaldo de la silla. De nuevo se mordió el labio inferior y movió afirmativamente la cabeza. Parecía que era el gesto que solía utilizar cuando intentaba poner en orden sus ideas. Pedro lo miraba expectante, permanecía en silencio y no se atrevía a tomar la iniciativa. Pensaba que era el experto quien debía dirigir la situación. Así pasaron unos segundos en los que Enrique siguió ausente. Sin duda seguía ordenando ideas. ¿Qué demonios sabría ya aquel hombre? ¿Debía preguntárselo? Le había pedido sinceridad y él también tenía derecho a estar al tanto de todo lo que su abogado supiera. Pero éste no lo defraudó. Por fin pareció salir de su letargo y habló.

   - Bien, ahora debo ponerte al tanto de las gestiones que he hecho.

   Pedro se inclinó hacia adelante para escuchar con más atención. No quería perder detalle de lo que su abogado dijera. Además, quería captar el énfasis que pudiera dar a algunas de sus palabras, leer entre líneas. Por lo que estaba viendo, debía estar atento no sólo al contenido de su discurso sino también al mensaje implícito que había en algunas de sus intervenciones.

   - He estado en las oficinas de tu empresa. Me he pasado allí casi toda la mañana. No se puede negar que tus jefes franceses han sabido imprimir un delicado toque de refinamiento y distinción a su sede española. Hasta ahora yo había asistido a algunas sesiones del Consejo de Administración pero no había podido advertir el buen gusto que se respira por todos sus rincones, la sensibilidad en la decoración, mezcla de tradición y modernidad, la exquisitez en el trato... Me hubiera pasado el día entero allí con sumo gusto.    

   Pedro no entendía muy bien la necesidad de ese preámbulo pero consideró que sería de mala educación no corroborar las impresiones de su abogado.

   - Sí, esa preocupación por el buen gusto es característico de la compañía y se esfuerza por imprimirlo en todas sus sedes. Yo he tenido la oportunidad de comprobarlo en las visitas que por motivos de trabajo he realizado a varios países. Ten en cuenta que nos dedicamos a la alta cosmética y a la perfumería y en este mundo cuidar esos detalles es muy importante.

   - No dudo que será así -continuó Enrique. Y no digamos nada del personal que trabaja allí. Sobre todo del femenino.

   Aquí hizo un claro énfasis y miró a Pedro con una expresión risueña, cómplice.

   - La verdad es que no sé cómo os podéis concentrar en vuestro trabajo con lo que circula por allí. Te aseguro que yo no podría. Parecen recién sacadas de una pasarela. Pero me imagino que ya estaréis acostumbrados.

   Hizo de nuevo una pausa y pareció esperar que Pedro interviniera. Así lo entendió éste  tomando de nuevo la palabra.

   - Por la misma razón que te dije antes, la empresa pone mucho cuidado en la elección del personal, sobre todo del femenino. Ten en cuenta que es la mujer la destinataria de nuestros productos y nuestras empleadas son la primera imagen del efecto que aquéllos pueden producir. Claro está, que esa atractiva imagen no se queda sólo en el físico, sino que va unida a la alta cualificación que todas ellas poseen.

   El abogado asintió con la cabeza antes de continuar.

   - Un mundo realmente interesante este de la perfumería y la cosmética. Bien, pues aparte de esa magnífica impresión me he encontrado un hermetismo bastante considerable respecto al asunto de la muerte de Juan Montero.

   Me han remitido al Sr. Moreau, el Jefe de Relaciones Externas, francés ¿verdad? Un individuo exquisito que me ha recibido con toda gentileza en su elegantísimo despacho, pero que se ha limitado a decirme cuatro vaguedades: que están consternados, que el Presidente está muy preocupado, que el muerto era una excelente persona y un trabajador eficacísimo, igual que tú, y que confían en la Justicia para que todo se esclarezca.

   - No esperaba otra cosa de Moreau -dijo Pedro-. Fiel a las necesidades de su cargo, tiene la habilidad de hablar mucho sin decir nada. Sin duda, hubiera podido ser un gran político.

   El abogado asintió y recogió con una sonrisa la broma de su cliente. Miró el reloj, el tiempo de la visita se le estaba acabando y quería decir algo más antes de marcharse.

   - En vista de que el Sr. Moreau no me iba a aportar nada más, le pregunté por el guardia de seguridad que te encontró. Le dije que quería hablar con él, pero me contestó que le habían dado unos días libres y que no sabía cómo localizarlo. Por lo visto, el hombre estaba muy afectado por la impresión que le causó la situación. ¿Lo conocías tú?

   - No. La empresa de seguridad los cambia con frecuencia. Además, nunca me he fijado en esos detalles.

   El abogado asintió de nuevo y se colocó el dedo índice sobre los labios. Parecía como si hubiera algún detalle relacionado con ese hombre que le preocupara, como si algo no encajara. Pedro lo interpretó así.

   - Bien, te decía que como Moreau no me iba a contar nada más le hice creer que ya me marchaba, pero en realidad me fui a ver a tu secretaria. Chico, te repito lo de antes, no sé cómo te puedes concentrar cuando esa criatura está a tu lado. Bueno, pero vamos a lo nuestro. Hasta que la encontré, subiendo desde la segunda planta donde está el despacho de Moreau hasta la quinta que es la tuya, unas veces en ascensor y otras andando, me hice una idea de la complejidad del edificio: larguísimos pasillos y escaleras pero pocos accesos a los ascensores. Saqué la conclusión de que una de dos: o la empresa ha puesto mucho empeño en el aspecto estético pero ha descuidado el práctico o quiere que os mantengáis en buena forma y que os mováis a pie de un lado para otro.

   Pedro advertía cada vez más que aquel hombre tenía una inusitada capacidad para observar y extraer conclusiones. No sabía adónde quería ir a parar pero reconocía que el relato lo estaba haciendo interesante y estaba perdiendo el miedo a no saber hasta dónde llegaba el conocimiento de sus asuntos personales. Después de todo, confiaba en que toda esa información la utilizara en beneficio de su cliente, o sea, de él mismo.

   - Bien, Patricia tampoco me aportó mucha información. Se nota que esa chica sí te aprecia de verdad.

   Aquí también creyó advertir Pedro una segunda intención en su interlocutor. Pero por prudencia calló, temía equivocarse y meter la pata.

   - Estaba muy nerviosa  y afectada -continuó Enrique- y me dijo que sólo lleva cuatro meses contigo, desde que sustituyó a tu anterior secretaria. Por cierto, ¿por qué te la cambiaron?

   El abogado advirtió que la pregunta había pillado por sorpresa a su cliente y que, además, no le había agradado.

   - No lo sé. La trasladaron a otro departamento y no me dieron explicaciones.

   - Entiendo. Bien, pues Patricia se limitó a decirme que eres un magnífico jefe, que siente mucho lo ocurrido y que confía en que todo se esclarezca.

   Enrique se quedó mirándolo fijamente, estudiándolo. Parecía querer saber si su cliente  esperaba algo más de ella.

   - ¿Decepcionado? -preguntó. ¿Esperabas que dijera algo más?

   El rostro de Pedro reflejaba tristeza y desilusión. Por los motivos que fuera esperaba algo más de aquella mujer.

   - Sinceramente sí. Esperaba algo más. Es la persona con la que trabajo más estrechamente. ¿No te dijo que confiaba en mi inocencia?

   - No dijo nada más. Sólo lo que te he dicho.

   Enrique comprendió perfectamente que la falta de elocuencia de su secretaria era lo que más había afectado a su cliente. Estaba claro que esperaba algo más de ella, algo más de compromiso en defensa de su inocencia, su impresión al menos de que no podía ser posible que su jefe hubiera cometido un asesinato.

   ¿Por qué esperaba ese compromiso? Era algo que ignoraba y que no consideraba procedente preguntar. Al menos por el momento.

   Quizás se debiera simplemente a que en momentos como aquellos, cualquier apoyo  es fundamental para conservar la moral y la esperanza, para no desfallecer en el intento de demostrar que todo es una pesadilla que se tiene que aclarar y que la verdad tiene que prevalecer por encima de todo.

   - Bien, se ha acabado nuestro tiempo y me tengo que marchar. No quiero abusar de la benevolencia de los guardias. A lo mejor otro día hay que pedirles un favor.

   Pedro pensó que no se podía quedar con una duda que empezaba a preocuparlo. Y si estaba equivocado, necesitaba igualmente que lo sacara de su error.

   - Por favor Enrique. Antes de que te marches necesito que me aclares una cosa.

   - Tú dirás.

   - Cuando hablabas sobre el guardia de seguridad que me encontró, he creído advertir en ti un gesto de preocupación, como si te pareciera que algo no encaja. Necesito que me digas si estoy en lo cierto o no.

   El abogado lo miró con gesto grave. No exteriorizó nada con la cara, tampoco realizó ningún movimiento de cabeza. Hizo ademán de echar mano a su maletín y ponerse en pie para marcharse.

   - No tengo costumbre de extraer conclusiones en estas  fases tan prematuras de la investigación y, mucho menos, comentárselas al cliente.

   Miró el rostro de Pedro, que permanecía sentado al otro lado del cristal. Su cara imploraba una esperanza, una luz que permitiera alumbrar el largo y oscuro túnel en el que se encontraba metido. Una luz que proyectara al menos una sombra de duda sobre su culpabilidad.

   - Por favor, dame una esperanza.

   Enrique lo siguió mirando de pie, de arriba a abajo. Sus ojos se clavaron los unos en los del otro durante un segundo. Dudó entre marcharse o quedarse un minuto más. Al final soltó el maletín y se sentó de nuevo.

   - ¿Qué quieres?

   - Explícame qué detalle has visto en el asunto del guardia de seguridad.

   De nuevo se mordió levemente el labio inferior y movió la cabeza negativamente. Además de ordenar sus ideas, ahora dudaba sobre qué hacer.

   - Mira, no es nada en concreto. Es más, puede que no haya nada. Simplemente puede ser una coincidencia.

   - Pero ¡qué coño es lo que puede ser una coincidencia!, -exclamó Pedro, exasperado ya por la dilación que el abogado le estaba dando al asunto.

   De nuevo Enrique se mordió el labio inferior y después de unos segundos acabó diciendo:

   - Mira, me parece extraño que con lo complejo que es el edificio donde trabajas, lo largos que son sus pasillos y escaleras, con sólo dos ascensores para seis plantas y tres guardias de seguridad para todo el edificio, apareciera en el sitio justo en menos de un minuto.

   En ese momento volvió a recordar las palabras del vagabundo de la comisaría: "alguien le ha hecho la cama".

   - Bueno, ya está bien por hoy. Me marcho. Volveré dentro de dos o tres días. Hay algunos detalles sobre los que tenemos que hablar con tranquilidad.  Mientras tanto descansa y no le des más vueltas a la cabeza. Hazme caso, sal al patio y come en el comedor, entabla amistad con alguno de los internos. Verás como aquí dentro hay gente muy interesante. Adiós.

   Aquella noche la pasó mucho peor que la primera. Apenas pudo conciliar el sueño. Constantemente aparecían imágenes, palabras, sonidos: el cuerpo de Juan tirado en el suelo de su despacho, pasos que se alejaban corriendo del lugar del crimen, unas veces parecía que llevaban tacones y otras no, la pistola en sus manos, la cara burlona del mendigo: "te han hecho la cama, pero te mereces estar aquí"…

   - No, no. Yo no he sido. Lo odiaba pero yo no lo he matado.

   Encendió la luz y miró el reloj. Las cuatro de la madrugada. Se levantó y comenzó a dar paseos por la celda. Se asomó a la ventana y vio el patio tenuemente iluminado por tres focos.

   Pensó en su abogado, imaginó que estaría durmiendo. ¿Sólo o acompañado? No sabía nada de él. Cuando el asunto se encauzara y se viera un poco de luz en el túnel, tendrían tiempo para hablar de otras cosas, de conocerse un poco, quién sabe si de hacerse amigos. ¿Dormiría bien Enrique con todos los casos que tendría entre manos? Seguro que tenía un equipo dirigido por él. ¿Delegaría su caso en alguien del equipo? No, no podía pensar eso. Necesitaba al mejor abogado para que pusiera los cinco sentidos en su defensa.

   Lo mejor sería hacer caso a su última recomendación: "no le des más vueltas a la cabeza". Ahora sí tenía clara una cosa: fuese quien fuese el que había matado a Juan no sólo pretendía cometer ese asesinato, además lo había planeado todo para que lo culparan a él. El vagabundo de la Comisaría fue el primero que se lo dijo y llevaba razón. ¿Quién demonios podría ser? ¿Quién podría odiar tanto a los dos como para querer ver muerto a uno y en la cárcel al otro? ¿Sería hombre o mujer?

   - No le des más vueltas a la cabeza.

   Se volvió a acostar y al rato logró conciliar el sueño. Sabía que allí afuera había alguien que ya empezaba a creer en su inocencia. Esa persona era la que más podía ayudarle y, además, trabajaba para él.

C A P Í T U L O   III

ACEPTADO EL CASO, ELABOREMOS SU ESQUEMA.

      Enrique solía ser el que primero llegaba al bufete todas las mañanas. Comenzaba a organizar el trabajo del día, distribuirlo entre el que se encomendaba a sí mismo y el que asignaba a alguno de sus colaboradores. Además, dentro de su propio trabajo había una parte que delegaba en otros: recabar datos, desplazarse para obtener alguna información, solicitar algunas actuaciones, hablar con gente... y era él después el que iba ensamblando todas esas piezas del puzle y seguía tomando las decisiones sobre cómo encauzar el asunto.

   El siguiente en llegar al despacho era su socio, Alfonso Moreno. Quince años atrás ambos habían fundado el Bufete Robledo-Moreno que en ese espacio de tiempo se había ganado una merecida fama como uno de los mejores en el ámbito criminalista.

   Se conocieron en la Facultad y habían cursado juntos los cinco años de carrera. Desde el primer momento congeniaron, coincidían en multitud de ideas en cuanto a objetivos y la forma de conseguirlos a través del desarrollo de la abogacía. También compartían el mismo aprecio por los placeres de la vida, la sensibilidad por las manifestaciones del arte, por la exquisitez y el refinamiento. Y también por las mujeres. Pero así como Alfonso, una vez terminados los estudios y transcurrido un periodo de formación práctico antes de establecerse junto a Enrique, había asentado la cabeza casándose con la que ya era su novia en la Facultad, éste afirmaba no haber encontrado aún su media naranja y aunque los romances y devaneos habían sido y eran constantes, ninguno de ellos cuajaba en una relación estable y duradera. Así pues, transitando ya por la mitad de la cuarentena se había convertido en uno de los solteros más codiciados en los ambientes más distinguidos de Madrid.

   Después de varios años por separado trabajando en otros bufetes, que les sirvió para adquirir una experiencia fundamental, decidieron unirse. Los comienzos fueron duros, no les fue fácil abrirse camino en el mundo de la abogacía. Pero tuvieron suerte. Ambos sabían que en la vida y en el trabajo,  además de ser bueno, tener buenas cualidades, buena preparación, una habilidad casi innata para lo que estás haciendo, también es necesaria la suerte. Se arriesgaron a defender un par de casos muy difíciles y tuvieron la fortuna de obtener unos resultados que, a priori, nadie esperaba. Esto les dio cierta notoriedad en el mundillo de la abogacía y comenzaron a ofrecerles casos y más casos. Y a ganar dinero, mucho dinero.

   Al principio estaban ellos dos solos. Después tuvieron que contratar una secretaria, Conchita, que se ocupaba de atender el bufete cuando ellos estaban en la calle haciendo gestiones. Pero el trabajo seguía creciendo y ellos dos solos ya no podían atenderlo. Así que decidieron aumentar la plantilla. Pero los dos tenían las ideas muy claras y en eso también coincidían: no querían convertir el suyo en un macrobufete despersonalizado que aceptara indiscriminadamente casos y más casos. El suyo debería seguir siendo algo así como artesanal, de calidad y personalizado, que atendiera a empresas importantes, a destacadas individualidades y que se distinguiera, sobre todo, por el trato personalizado. Y por sus altas minutas.

   Atendiendo a estos criterios fueron incorporando progresivamente a tres abogados, los tres hombres: Julio, Lorenzo y Andrés. Formaron un equipo de trabajo de cinco personas, puesto que Conchita sólo se dedicaba a las cuestiones administrativas. Éste es un número impar muy apropiado cuando hay que tomar decisiones en las que impera la disparidad de criterios y hay que optar por la mayoría. Aunque ellos eran los socios-fundadores de la empresa y los jefes del negocio, a la hora de tomar una decisión por mayoría, los suyos eran un voto más como el de los otros.

   Sin embargo a estas alturas ya quedaba implícitamente claro que pese a esa situación de aparente igualdad jerárquica entre ambos socios, a nadie se le escapaba que Enrique estaba, en todos los aspectos, un peldaño por encima de Alfonso y era él quien llevaba las riendas del negocio. Era él el que cuidaba detalles y aspectos en los que no reparaba su socio y amigo. Como los detalles en la decoración del bufete, la cual había diseñado personalmente, abundante en objetos de arte y muy distinta a lo que estaba al uso, y que era especialmente valorada y comentada por la distinguida clientela que los frecuentaba.

   Todo esto contribuía a crear un adecuado ambiente de trabajo basado en la confianza y el aprecio de las cualidades y la valía de los demás, lo cual estaba garantizado por la cuidada y exhaustiva selección de sus empleados, gente joven y brillante con excelente preparación y evidentes deseos de superación y promoción profesionales.

   También se habían preocupado en idear un ingenioso y generoso sistema de retribuciones e incentivos basado en la obtención de resultados, que pretendía un doble objetivo: mantenerlos satisfechos y motivados para superarse en su trabajo por un lado y, por otro, evitar que pudieran caer en la tentación de una atractiva oferta de otro bufete de la competencia.

   Todo este entramado organizativo, siempre bajo la atenta supervisión de los dos socios (sobre todo de Enrique) había hecho que en sus quince años de existencia el bufete adquiriera una justa fama de alta calidad.

   Estaba revisando la documentación que había recabado sobre el caso cuando unos golpecitos familiares sonaron en la puerta de su despacho.

   - ¿Se puede...?

   - Pasa, pasa.

   Aquel día, como tantos otros, la visita mañanera de Alfonso lo sacó de la rutina de la preparación diaria del trabajo.

   - ¿Dónde coño te metes? Hace un par de días que apenas te veo.

   - Estoy trabajando en un nuevo caso que se ha presentado.

   - ¿De qué se trata?

   - Es el de un ejecutivo de la empresa "Paris International".

   - ¡Ah!, el tío de la empresa de colonias que ha matado a un compañero.

   - No seas bruto Alfonso. No se trata de una vulgar empresa de colonias sino de una importante multinacional de la cosmética y la perfumería. Y eso de que ha matado a un compañero habrá que demostrarlo. Por cierto, ni la prensa ni ningún otro medio ha difundido la noticia. ¿Cómo te has enterado?

   Alfonso adoptó una expresión jocosa. Le satisfacía que su compañero no supiera cómo se había hecho con una información no accesible a todo el mundo. Se sentó en uno de los dos lujosos butacones del despacho y continuó bromeando.

   - Señor abogado, me temo que no puedo responder a esa pregunta. Se trata de eso que se llama, ¿cómo se dice? ¡Ah!, sí. Secreto del sumario.

   - ¡Déjate de chorradas! -exclamó Enrique. Si no quieres no me lo digas, pero déjame entonces trabajar. Tengo mucho que hacer.

   - ¡Oye, oye!, ¿qué te pasa? ¿Qué te traes entre manos? Simplemente me he enterado porque Fernández lo estaba comentando ayer en el Juzgado.

   Fernández era un colega de otro bufete también prestigioso. Había sido compañero de estudios de ellos y mantenían una sana rivalidad y una buena amistad.

   - Ahora dime tú. Hace dos días que no te veo y ahora te encuentro cabreado y tenso. ¿Qué mosca te ha picado?

   Enrique soltó los documentos que tenía en las manos y los dejó caer ruidosamente sobre la mesa. Levantó la vista hacia su compañero y suspiró profundamente haciendo un esfuerzo por resultar convincente.

   - Ya te lo he dicho, no me pasa nada. Es sólo que se trata de un caso difícil y necesito estar concentrado.

   Alfonso abandonó el tono jocoso que había mantenido hasta entonces. Se pasó la mano derecha por el mentón pareciendo querer comprobar si estaba bien afeitado.

   - Así que se trata de un caso difícil y no has comentado nada. Además, según la información que poseo el caso está bastante claro: le pillaron con el arma junto al cadáver y no hay más huellas en ella que las suyas. ¿A eso le llamas un caso difícil?

   Enrique reaccionó con una expresión entre disgustada y sorprendida. No esperaba que su compañero estuviera tan al tanto del caso con el hermetismo con que la empresa había llevado el asunto. Sin duda, todo ello arrojaba más sombras sobre él.

   - De nuevo me sorprende que estés tan bien informado. Si no os he comentado nada del asunto es precisamente por su complejidad. Debo hacer más gestiones antes de exponeros mis conclusiones y solicitar vuestra opinión. Respecto a la autoría del asesinato, no la veo ni mucho menos clara. Es más, en este momento tengo la impresión de que el sospechoso es inocente, aunque todo apunte en su contra.

   Alfonso se puso en pie. Ahora era él quien expresaba asombro. Enrique se percató de ello y anticipó la retahíla de reproches que su compañero le iba a endosar. Lo peor era que sabía que en la mayoría de ellos iba a llevar razón. En esos casos no cabía más recurso que aguantar el chaparrón.

   - Pero ¿cómo se te ha ocurrido aceptar un caso como ese? Todo apunta hacia un sujeto y tú te vas a empeñar en demostrar que es inocente. ¿Quieres destrozar nuestro prestigio, poner en peligro lo que hemos conseguido en todos estos años? No tenemos ninguna necesidad de correr ese riesgo.

   Parecía que el primer chaparrón había pasado, pero debía seguir guardando silencio. Quizás aún no había terminado y también comprendía que su compañero tenía derecho a desahogarse. Además cualquier intervención suya podía exasperarlo más. Permaneció sentado, con los brazos cruzados, mordiéndose el labio inferior y la mirada fija en uno de los tres valiosos lienzos que cubrían las paredes. Con esta actitud afrontó la segunda andanada.

   - No es la primera vez que lo haces y la última me dijiste que no habría ninguna más. En las otras ocasiones hubo suerte, ¿pero quién te dice que ésta no va a ser un fracaso? En nuestros inicios sí estaba justificado pero a estas alturas no tenemos necesidad de correr ese riesgo. Debes hablar con ese individuo y decirle que no te puedes hacer cargo del caso. Puedes ponerle mil excusas. De sobra sabes que llevo razón. Tenemos mucho que perder y poco que ganar.

   Estaba claro que con aquello había concluido su intervención. Había sido, más o menos, lo que Enrique esperaba. Ambos comprendieron que ahora se imponía unos momentos de silencio y reflexión. Alfonso se volvió a sentar recuperando la serenidad que había perdido mientras increpaba a su amigo y socio. Sabía que ahora era el turno del otro, esperaba con impaciencia sus explicaciones sobre las razones para tomar de nuevo unos riesgos innecesarios.

   - Alfonso, de sobra sé que llevas razón en casi todas las cosas que has dicho. Pero desgraciadamente, toda esta situación me está sirviendo para darme cuenta de que hemos perdido gran parte de las ideas que nos movían en nuestros inicios. Fíjate que digo "hemos perdido" porque yo también reconozco que he caído en ese error. No podemos dedicarnos a vivir permanentemente en lo fácil, en lo cómodo. Y cuando llega un caso como éste se me abren los ojos, veo las cosas con claridad. Sabes que no voy a renunciar al caso. Estoy convencido de que ese tipo es inocente y no me voy a quedar de brazos cruzados viendo cómo lo condenan por estar defendido por un inepto. Al menos lo voy a intentar.

   Una vez más, como en tantas otras, su intervención había sido rotunda, inapelable. Alfonso también sabía que detalles como éste eran los que situaban a su compañero un peldaño por encima de él y por encima también de la mayoría de los colegas que conocía. También sabía que era inútil discutir. Enrique había dicho su última palabra y estaba dispuesto a seguir hasta el final.

   - Tampoco te voy a prometer, Alfonso, que ésta sea la última vez. Lo que sí te digo es que me estoy haciendo mayor y estos arrebatos me dan cada vez con menos frecuencia.

   Ahora venía el desenlace, el momento más crítico. ¿Qué ocurriría si Alfonso decía que no estaba dispuesto a colaborar y cortara por lo sano? ¿Disolver la sociedad? Seguro que no sabía el pánico que de sólo considerar esta posibilidad producía en Enrique.

   Ambos permanecían sentados, sin atreverse a cruzar las miradas. Sabían que era ahora Alfonso el que debía decir su última palabra y dejar zanjado el asunto. Ninguno de los dos intentaría ningún otro razonamiento.

   - Bien -dijo Alfonso poniéndose en pie mientras Enrique permanecía sentado tras su mesa, expectante-. En ese caso, ¡que Dios nos coja confesados!

   Enrique se puso de pie en un salto y se arrojó sobre su amigo abrazándolo.

   - Gracias Alfonso. No te vas a arrepentir. Todo va a salir bien.

   - ¿Necesitas que te eche una mano?

   - Hace un momento me recriminabas y ahora me preguntas si necesito que me ayudes. ¡Eres un capullo!

   Ambos rieron. Tras esto, Enrique volvió a decir:

   - No. Como te he dicho, aún estoy organizando toda la información sobre el caso. Pero sí necesitaría que Lorenzo me hiciera un par de gestiones.

   - De acuerdo. Le diré que venga a verte en cuanto llegue. Hasta luego.

   - Adiós Alfonso. Gracias.

   De nuevo se quedó solo en el despacho con sus papeles. Se congratuló porque al final su socio hubiera aceptado continuar con el caso. Aunque a todas luces estaba claro que Enrique era el que llevaba la voz cantante, pocos podían imaginar su dependencia de Alfonso.

   Enrique tenía las ideas, la iniciativa, las decisiones, la brillantez... pero necesitaba algo que pocos le podían proporcionar: lealtad. De sobra sabía que en el mundo donde ellos se movían era extremadamente difícil encontrar a alguien en quien confiar plenamente, alguien que te siguiera hasta el final sin importarle las consecuencias. Y sabía que Alfonso era una de esas pocas personas que aún conservaban ese extraño atributo. En un mundo donde impera la mentira, el afán de poder, el engaño y la traición, Alfonso se movía como uno más entre tantos abogados, capaz de dar también sus puñaladas cuando fuera necesario. Pero era absolutamente incapaz de hacerlo con un amigo. Y Enrique era su mejor amigo, además de su socio.

   Así pues, se había producido una extraña simbiosis entre ambos, una complicada relación de dependencia que aparentemente estaba claramente decantada hacia el lado de Enrique, aunque en realidad mantenía un perfecto equilibrio en el que cada uno proporcionaba al otro justamente lo que necesitaba. Enrique aportaba brillantez, intuición y decisión y, a cambio, Alfonso le suministraba sensatez, lealtad, capacidad de trabajo y sacrificio.

   Enrique sabía perfectamente que la situación era esa y que difícilmente podría trabajar con otra persona que no fuera Alfonso. Por eso, la sola idea de que la sociedad se pudiera disolver le producía pánico. Ahora se sentía satisfecho por haber salvado una situación difícil y poder contar con el apoyo de su amigo y con los demás miembros del equipo. Y a buen seguro que iba a necesitar de todo ese apoyo para resolver el caso. Cuantas más vueltas le daba, más complicado lo veía. Después del hermetismo que había detectado en la empresa y en los medios de comunicación, resultaba que los detalles de lo ocurrido corrían de boca en boca por el juzgado, comentados por los abogados en corrillos por los pasillos. Además, los rumores apuntaban a que el caso estaba claro, todos los indicios apuntaban sobre Pedro del Castillo, el individuo que ya estaba en la cárcel bajo auto de prisión incondicional. ¿De dónde había partido ese rumor interesado?

   Con la mirada perdida y sumido en esos pensamientos se encontraba cuando, de nuevo, unos golpecitos sonaron en su puerta.

   - Adelante.

   La puerta se abrió y ante él apareció Lorenzo Jiménez, uno de los otros tres abogados que trabajaban en el bufete. Treinta años, alto, delgado y rubio, con aspecto de lord inglés y un expediente académico brillantísimo. Hacía tres años que trabajaba con ellos y en verdad que no se habían arrepentido de haberlo contratado. Eficiente, honesto dentro de lo que se podía pedir en la profesión, trabajador y con un fino olfato intuitivo. Además de los casos que llevaba personalmente, Enrique solía encomendarle algunas gestiones de sus casos porque sabía que las haría mejor que él.

   - Buenos días Enrique. Me ha dicho Alfonso que querías verme.

   - Hola Lorenzo, siéntate. Sí, quería saber cómo andas de trabajo.

   Lorenzo lo miró sonriendo. Sabía que su jefe siempre empezaba así cuando quería encomendarle alguna misión.

   - Bueno la verdad es que no estoy para aburrirme, ni mucho menos. Pero si necesitas algo haré un huequecito. ¿De qué se trata?

   - Verás, me he hecho cargo de la defensa del caso de Pedro del Castillo, presunto autor de un asesinato en la empresa Paris International.

   - ¡Ah!, sí -lo interrumpió Lorenzo-. Sé más o menos de qué se trata y el asunto parece bastante claro, ¿no? Me imagino que tratarás de que le caiga lo menos posible.

   Enrique apoyó el codo de su brazo izquierdo sobre la mesa, ahuecando esa misma mano para que sobre ella descansara la barbilla. Así transcurrieron unos segundos hasta que por fin dijo:

   - ¡Vaya, tú también! Ahora va a resultar que todo el mundo va a saber más que yo de este caso.

   Lorenzo lo miró extrañado. No sabía lo que su jefe quería decir.

   - No te entiendo. ¿Qué es lo que pasa?

   - ¿No te habrás enterado del caso en el Juzgado?

   - Pues sí, ayer mismo lo estaban comentando. ¿Qué sucede?

   Enrique permanecía en la misma posición y su rostro mostraba ahora una clara expresión de enfado.

   - Pues sucede que este jodido caso me está oliendo cada vez peor. Bueno, no quiero entrar ahora en detalles, ya te contaré. Necesito que me hagas un par de gestiones. ¿Es posible?

   - Ya te he dicho que no me sobra el tiempo pero haré un hueco.

   Decía esto mientras sacaba de su maletín una libreta de notas idéntica a la que usaba Enrique. Hasta en esto se notaba que profesionalmente su jefe ejercía una clara influencia sobre él.

   - ¿De qué se trata?

   - Quiero que hables con el guardia de seguridad que lo encontró, porque sabrás que lo encontró un guardia de seguridad, ¿no?

   - Sí, lo sé.

   - Bueno, pues habla con él y procura sacarle todos los detalles que te pueda dar del suceso. También quiero que hables con Fernández.

   - ¿Con Fernández? ¿Qué tiene que ver él en todo esto?

   - A ver si te puede decir de dónde ha salido ese rumor de que está muy claro que Pedro del Castillo es el asesino.

   Lorenzo terminó de tomar las notas y permaneció bolígrafo en ristre, expectante, por si tenía que escribir algo más.

   - ¿Algo más, jefe? -preguntó.

   Le solía llamar así en un tono entre burlón e irónico que Enrique entendía perfectamente y jamás se tomaba a mal.

   - De momento nada más. Cuando me hagas esas dos gestiones tendré material suficiente para informaros y seguir avanzando.

   Lorenzo guardó su libreta de notas y cerró el maletín al tiempo que se ponía de pie. Si era verdad que estaba tan cargado de trabajo como decía, no parecía que la carga añadida por su jefe le hubiera afectado a su buen humor.

   - Bueno, si no quieres nada más me voy a mi despacho a organizar unos asuntos pendientes para que Conchita los termine y me pongo manos a la obra en lo que me has encargado. Si puedo, esta tarde mismo te informo. Hasta luego.

   - Adiós Lorenzo, muchas gracias.

   Eran ya las once y media pasadas cuando Enrique terminó de redactar los documentos de un caso anterior ya finalizado y se los entregó a Conchita para que preparara la minuta. Decidió tomarse un descanso y recordó que hacía, por lo menos, tres días que no veía ni hablaba con Lorena, su actual amante.

   Lorena Flores, abogada brillante de treinta y cinco años, divorciada  sin hijos. Temible en los juicios e insaciable en la cama. Era su amante desde hacía algo más de un año y ocupaba, de momento, el último lugar en una larga lista de relaciones amorosas que Enrique se ocupaba en mantener siempre activa, pero sin que ninguna de ellas terminara en algo serio. Por supuesto que ni hablar de boda ni nada que se le pareciera. Parecía que a todas les dejaba muy claro que aquello duraría lo que durara y, mientras tanto, cada uno viviría de forma independiente, nada de casa en común ni otras ataduras. Aunque sí podía haber cortas y esporádicas convivencias en uno u otro domicilio, en viajes de fin de semana o en unas no muy largas vacaciones.

   Cuando se terminara, por supuesto que nada de dramas, cada uno por su lado sin reproches ni lágrimas, quedaría una civilizada amistad que les permitiría mantener una conversación o, incluso, volver a comer o cenar juntos si volvían a encontrarse. Pero nada más.

   Lorena parecía tener muy claras estas normas y estar muy de acuerdo con ellas. Después de un matrimonio que había durado ocho años y que había desembocado en el aburrimiento y el hastío, al lado de un hombre intachable pero incapaz de proporcionarle las emociones y sensaciones que ella deseaba, había obtenido el divorcio y se encontraba en la plenitud de todo su atractivo. Ninguno de los hombres entre los que se movía era ajeno a ello. Además de la belleza innata que la naturaleza le había dado, una belleza salvaje y sensual que hacía que pocos hombres se le resistieran cuando se lo proponía, ella había puesto de su parte todo lo necesario por moldear y engrandecer aún más los atributos de su cuerpo. A ello dedicaba horas y horas en duras sesiones de gimnasio. Todo ello, además de un exquisito gusto en el vestir y en los complementos, sabiendo elegir lo más apropiado para cada momento, la hacía una mujer realmente turbadora.

   Enrique también era asiduo de los gimnasios y poco más de un año atrás habían cerrado el que él  solía frecuentar. Se tuvo que cambiar a otro y allí fue donde la conoció. En su segundo día la encontró en una de las máquinas aplicándose a ella con dureza. Desde el primer momento sus miradas de buscaron y ambos se sintieron atraídos.  Sin embargo, él no se atrevió a dar el primer paso. Aquella mujer imponía respeto. Con su ajustada y minúscula malla negra que moldeaba y señalaba todos sus encantos, su larga y ondulada cabellera castaña, su piel permanentemente bronceada a base de exhaustivas sesiones de rayos uva y sus penetrantes ojos verdes, nadie podría decir que pocas horas antes había estado defendiendo a un cliente con el aspecto recatado y el aire intelectual que le conferían el discreto traje gris y las gafas de armadura clásica con que solía acudir a los Tribunales.

   Enrique no podía imaginar que se trataba de una colega de profesión. Ni siquiera creyó que aquella mujer trabajara fuera de su casa. Pensó que se trataba de una de esas mujeres que han nacido para el amor, para dar y recibir placer y que, de seguro, estaría casada con un millonario presto a satisfacer todos sus caprichos. Y una cosa sí que tenía clara: nada de líos con mujeres casadas.

   La observó discretamente mientras realizaba sus ejercicios hasta que la vio marcharse. Pero lo que nunca se podía imaginar era que cuando se duchaba en su vestuario iba a abrirse la puerta de la ducha apareciendo ella con una toalla que dejó caer rápidamente tras volver a cerrar la puerta. Hicieron el amor allí mismo, sin mediar palabra, sin saber siquiera cuáles eran sus nombres, de una forma salvaje, como nunca lo había hecho con ninguna otra mujer, con el morbo y el aliciente especial del peligro que suponía que entrara alguien en cualquier momento y los descubriera. Primero se sintió violado y después ella hizo que el pareciera el violador, y cuando terminaron, exhaustos, con el corazón con muchas más pulsaciones que cuando se ejercitaban en las máquinas del gimnasio, ella se limitó a decir:

   - Espérame en la cafetería.

   Desde entonces mantenían una relación en la que ninguno estaba obligado a compromiso alguno con el otro, de acuerdo con las normas que ambos aceptaban.

   Marcó el número directo del despacho que ella ocupaba en un bufete que empezaba a ser próspero y que se había especializado en la defensa de mujeres, especialmente de las maltratadas.

   - Dígame.

   - Lorena, ¿cómo estás?

   - Hombre Enrique, ya casi no me acordaba de tu voz.

   - No exageres Lorena, sólo hace tres días que no hablamos. ¿Te parece bien que almorcemos juntos?

   - Perfecto. Podemos vernos a las dos en "La Taberna", ¿te parece?

   - Muy bien, allí estaré. Hasta luego.

   Colgó el teléfono y adoptó una postura cómoda, acoplándose con fuerza al respaldo de su cómodo sillón de trabajo. Ya había decidido ocuparse personal y únicamente del caso de Pedro del Castillo. No iba a simultanearlo con otros como solía hacer con frecuencia. Sabía que Alfonso llevaba razón en casi todo lo que le había dicho, pero no podía renunciar al reto que suponía ese caso. A la altura en que se encontraban, ese caso aportaba más a perder que a ganar, pero también sabía que en la vida uno no puede renunciar a todos sus principios en aras de la comodidad y el dinero. Aquél caso era como un tributo que debía pagar por lo mucho que su profesión le había dado y, aunque fuese un alto tributo, estaba dispuesto a pagarlo.

   Dedicó el resto de la mañana a ordenar las ideas y la información que poseía y plasmar en un folio, como solía hacer en los casos complicados, esquemáticamente, los elementos y las variables que conocía hasta entonces:

   ELEMENTOS:

   1.- Pedro del Castillo:   Brillante y eficiente técnico de importante empresa multinacional de la cosmética y la perfumería.

   2.- Juan Montero: Jefe de la sección de Presupuestos y Viabilidad de Proyectos de la misma empresa. Presuntamente asesinado por Pedro del Castillo.

   3.- Patricia Fernández: Actual secretaria de Pedro del Castillo. Sospecho que mantiene alguna relación con él.

   4.- Jacques Moreau: Jefe de Relaciones Externas de la misma empresa. No parece muy dispuesto a colaborar en la investigación.

   5.- Francisco Fernández: El guardia de seguridad que encontró a Pedro del Castillo junto al cadáver de Juan Montero. Ha desaparecido y tampoco su empresa quiere facilitar datos para dar con su paradero.

   VARIABLES (¿EXTRAÑAS?):

   1.- Es extraño que el guardia de seguridad apareciera en el momento y lugar oportunos para encontrar a Pedro en una actitud que hace pensar que es el asesino. Ni la estructura del edificio ni la composición ni distribución del personal de seguridad propician esta coincidencia.

   2.- Hermetismo por parte de las empresas, tanto de la de cosmética (Paris International) como de la de seguridad (United Security).

   3.-  Falta de móvil para el asesinato. Aunque se llevaran mal, no hay ninguna razón poderosa para que lo matara.

   4.- A pesar del hermetismo sobre el caso, en el ámbito judicial circula el rumor de que está clara la autoría del asesinato. ¿De dónde ha partido ese rumor? (Lo está investigando Lorenzo).

   5.- Ningún testimonio del guardia de seguridad que encontró a Pedro junto al cadáver. (Lorenzo está intentando localizarlo).

   6.- Pedro asegura que oyó pasos que se alejaban cuando él se acercaba al lugar del crimen. Al principio dijo que eran pasos de mujer pero ahora no se atreve a asegurarlo.

   7.- También asegura que le falta un detalle que no recuerda. Puede ser importante pero, de momento, no quiero insistir sobre este aspecto para no agobiarlo.

   8.- A pesar de la aparente evidencia, Pedro insiste en que él no lo ha matado.

   CONCLUSIÓN: Creo que alguien lo ha dispuesto todo para que parezca muy claro que Pedro cometió el asesinato. También parece que se ha preocupado por extender ese rumor en los ambientes judiciales. A la vista de todos los personajes y de las variables (muchas de ellas extrañas) conocidas hasta ahora, TENGO LA IMPRESIÓN DE QUE PEDRO ES INOCENTE.

   Escribió estas últimas palabras en mayúsculas para resaltar su conclusión final. Revisó un par de veces cómo le había quedado el esquema y lo guardó en el cajón superior derecho de su mesa, el único que cerraba con una llave de la cual no había copia en el bufete y que él siempre llevaba consigo en el llavero.

   - En menudo lío me estoy metiendo -se dijo a sí mismo.

   Por un lado le daban ganas de seguir los consejos de Alfonso y abandonar el caso, pero inmediatamente recordaba las otras ocasiones similares por las que ya había pasado, la satisfacción personal, íntima, al superar los obstáculos, las dificultades, la sensación de solidaridad que experimentaba hacia esa persona que se encontraba injustamente en una situación difícil, el irrefrenable impulso para continuar a pesar de las adversidades que se iban a presentar, de no ceder el caso a un inepto, a un mediocre. Sabía que él no lo era y que si había alguien que podía ayudar a Pedro del Casillo, ese era él.

   Además de la idea del pago del tributo por lo mucho que su profesión le había dado, quizás, y después de todo, podía ser que ese afán de complicarse la vida periódicamente aceptando casos en los que tenía mucho más que perder que ganar no fuera más que un mecanismo de autojustificación de su conciencia para compensar las muchas ocasiones en que actuaba de forma inmoral defendiendo, y dejando a veces en la impunidad, a gente de la que a ciencia cierta sabía que era culpable. Y todo por dinero. Esa idea le repugnaba y le atormentaba cuando se instalaba en su mente. Aunque por poco tiempo afortunadamente.

   Pero fuera por lo que fuera, el caso es que ya había dicho su última palabra ante Alfonso y no podía dar marcha atrás. Terminó de recoger algunos documentos y de ordenar su mesa. Miró el reloj: la una. Pensó que le vendría bien dejar el coche a una distancia prudencial del restaurante donde había quedado con Lorena e ir hasta allí andando. 

   En el bufete no estaban más que él y Conchita. Todos los demás estaban en la calle. Salió de su despacho y se encaminó hacia la puerta. En el trayecto se introdujo en el pequeño despacho de la secretaria. Aunque pequeño, no desentonaba con el ambiente de elegancia general del bufete. Todos los detalles estaban cuidados y se notaba además el toque de una mano femenina, ausente en el resto de las dependencias salvo en la sala de espera, de la cual ella también se encargaba de que cumpliera adecuadamente su función.

   Conchita era una mujer de poco más de treinta años, educada y culta, licenciada en filología hispánica, y había sido una de las candidatas que se había presentado cuando Enrique y Alfonso demandaron una secretaria a través de una empresa de selección de personal. Al lado de otras mucho más exuberantes y sugestivas, Conchita era la que menos atributos físicos tenía a su favor pero en cuanto hablaron con ella ambos comprendieron que era la persona ideal: discreta, prudente, eficiente y trabajadora. Pronto comprendió en qué iba a consistir su trabajo y supo darle, además, un toque personal que enriqueció su labor más allá de lo que ellos habían previsto en un principio.

   - ¿Que tal Conchita? ¿Qué haces?, -le preguntó.

   - Hola Enrique. Estoy preparando las minutas de unos clientes que vendrán esta tarde. Creí que estaba sola. No sabía que estabas en tu despacho.

   - Sí, es que he estado muy ocupado y no he salido de él en toda la mañana.

   Y mientras ella hablaba del trabajo pendiente, de unas consultas que tenía que hacer a Enrique, de que debía ordenar y volver a organizar el archivo (lo cual hacía periódicamente sin que nadie se lo pidiera) y de otras muchas cosas que él ya ni escuchaba, reparó en algo en lo que no había pensado hasta entonces: en lo poco que conocía a aquella mujer.

   Aparte de su currículum, su eficiencia en el trabajo y sus poco agraciados atributos físicos, nada más sabía de ella. Muy distinta era la situación respecto de sus otros cuatro colaboradores: Alfonso (su socio) y Lorenzo Jiménez, Julio Roldán y Andrés García,  los otros tres abogados que se habían ido incorporando al bufete. De todos conocía, además de su historial académico y profesional, su situación familiar, sentimental, sus gustos, aficiones, aspiraciones, ideas políticas y un largo etcétera de detalles que le hacía poder emitir un juicio bastante exacto del por qué ésta u otra actitud en un determinado momento. En cambio de Conchita no sabía nada de su situación personal, aparte de su edad, domicilio y que estaba soltera.

   Mientras ella hablaba y hablaba, él la oía sin escuchar y pensaba que había sido muy injusto con aquella mujer. Nunca se paraba a detectar, como hacía con los otros, si estaba alegre o triste, si se había puesto un vestido nuevo o había cambiado de perfume. Y sin embargo sabía que era una pieza fundamental de su negocio, la que estaba pendiente de un sinfín de detalles que permitía que horarios, citas, gestiones, minutas y otras muchas cosas cuadrasen para que el resultado fuera ese próspero bufete que se permitía el lujo de seleccionar sus casos y ante el que muchos clientes hacían cola, algunos por el mero hecho de decir que "dejaban sus asuntos en manos de Robledo & Moreno".      

   Estaba claro que en este caso Conchita era ese personaje que siempre permanece en segundo plano, casi en el anonimato, y que en cualquier trabajo colectivo, desde un equipo de fútbol hasta una pequeña, mediana o gran empresa, hace ese trabajo oscuro, poco apreciado, pero fundamental para la consecución de los objetivos propuestos.

   La terminación de estas reflexiones vino casi a coincidir con el final de la exposición de Conchita sobre la larga lista de tareas que tenía pendientes de realizar. Se quedó mirándolo un poco extrañada.

   - ¿Qué te pasa Enrique? Parecía que estabas como ausente.

   - Es que estaba pensando en un caso que me tiene bastante ocupado. Bueno, hoy me voy a marchar un poco antes. Te veré por la tarde. Adiós.

   - De acuerdo Enrique. Yo cerraré cuando termine con esto.

   Bajó al garaje y se subió en el espléndido BMW que había comprado hacía seis meses. Era prácticamente el mismo modelo que había tenido anteriormente, sólo que con ciertas innovaciones y sofisticaciones que lo encapricharon haciéndolo cambiar de coche de forma prematura e injustificada. Pero trabajaba y ganaba mucho y no era persona que gustara de privarse de un capricho, aunque fuera muy costoso.

   Condujo entre la jungla del tráfico de Madrid a esa hora del mediodía hasta un aparcamiento situado casi a medio camino entre el bufete y el restaurante y caminó hasta allí conforme había pensado. Llegó un poco antes de las dos y mientras ojeaba el local desde la puerta buscando a Lorena, se le acercó el maître que en cuanto lo vio se dirigió a él con evidentes muestras de efusión. Sin duda que las generosas propinas con que Enrique solía obsequiarlo tendrían bastante que ver con aquella actitud.

  - ¡Don Enrique! Me alegro mucho de verlo -le dijo mientras le estrechaba la mano-. ¿Espera usted a alguien?       

   - Pues sí. Voy a comer con la señorita Lorena.

   - ¡Estupendo! Como ve, tiene prácticamente todas las mesas a su disposición. Pero si le apetece que le montemos una en algún rincón del salón que le guste, no tiene más que decirlo y lo haremos inmediatamente.

   - No, no es necesario. Comeremos en aquella mesa que hay junto a la columna. Ya hemos comido allí otras veces y ese sitio nos gusta.

   "La Taberna" era en aquella época uno de los restaurantes más afamados de Madrid. En ello coincidían todas las guías del buen comer, las cuales lo incluían entre sus locales favoritos. Por supuesto que la fama y la calidad iban en proporción directa con los precios de su carta.

   Una vez sentado y acomodado en la mesa, pasó revista a las personas que en ese momento se encontraban en el local. Aparte de la suya, sólo había otras tres mesas ocupadas por hombres que tenían aspecto de pertenecer a empresas de fuera de la capital y que habían acudido allí por motivos de trabajo. Esto le hizo pensar en la cantidad de gente que vive en Madrid sin ser madrileños y en la enorme población flotante que por motivos profesionales, turísticos, de salud o por mil y una razones más, se desplaza diariamente por ella.

   El maître se le acercó de nuevo con varios periódicos en una mano y una botella de vino en la otra.

   - Mientras llega la señorita me he permitido traerle la prensa y una botella de uno de los vinos que le gustan con un aperitivo. ¿Le parece bien éste o le traigo otro?

   Enrique ojeó la botella y comprobó que el hombre había acertado con el vino. Por lo visto sabía agradecer sus generosas propinas y estaba pendiente de detalles que otros podían considerar insignificantes pero que él, tan entusiasta del trato personalizado, sabía apreciar en todo su valor. Que sin necesidad de pedirlo el maître ya conociera sus vinos favoritos y se lo trajera junto con la prensa y un aperitivo, era un detalle digno de tener en cuenta.

   - Este vino está muy bien para hoy -contestó Enrique-. Muchas gracias.

   El maître conocía su debilidad por los Ribera del Duero. Influenciado, sin duda, por la moda que había impuesto el consumo de estos vinos de gran calidad en toda mesa que pretendiera aparentar cierta categoría. Enrique era aficionado a consumirlos de forma variada, alternando entre algunos de los más prestigiosos. También se había interesado por conocer sus características, para lo cual había realizado algún que otro curso de cata. Así supo reconocer que el "Pesquera Crianza del 92" era de vestido amplio y aparente con matices rubí oscuro, de aroma afrutado y expresión tónica amplia, carnoso, cálido y orgulloso, con un final de boca largo y pleno. Que el "Pesquera Reserva del 91", era de color púrpura muy brillante y vivo, de aroma neto y elegante, con excelente conjunción de frutos rojos maduros y cuero nuevo, de taninos carnosos, vivos y bien integrados. O que el "Tinto Callejo Reserva del 89", poseía un excelente vestido cubierto y amplio, un aroma complejo con algunos fondos nobles de regaliz, de excelente toque en la boca con paso sabroso, carnoso y cálido, de prolongado y limpio posgusto. Y que, finalmente, el "Protos Reserva del 90" era de aspecto rojo granate oscuro y aroma complejo con muchos matices que forman una auténtica sinfonía aromática, de sedosa entrada en la boca y largo y majestuoso posgusto.

   En esta ocasión, el maître le había traído una botella de éste último. Mientras se la abrían con gran parsimonia  y él ojeaba los periódicos, llegó Lorena. Como suponía, vestía un recatado traje de chaqueta gris, unos zapatos negros con poco tacón, las gafas de estilo clásico que le conferían un aire intelectual y llevaba la abundante cabellera castaña recogida en un discreto moño. En la mano derecha llevaba el elegante maletín de piel marrón con las iniciales L.F. que él le regaló por Reyes. Se detuvo un momento en la puerta alzando la cabeza y buscándolo con la vista. En cuanto lo vio esbozó una sonrisa y se dirigió con paso firme hacia su mesa. Él la recibió poniéndose en pie, la besó en la mejilla y le ayudó a quitarse la chaqueta. En cuanto se desprendió de ella, apareció un precioso y ajustado jersey verde de cuello vuelto y mangas cortas que realzaba su espléndido busto. La falda ajustada también insinuaba la cintura y las caderas que él tan bien conocía. La ayudó a acomodarse en su silla y se sentó frente a ella.

   - Bueno, ¿qué me cuenta el señor abogado de estos tres últimos días?

   - Pues poca cosa te puedo contar. Sólo te puedo hablar del trabajo y de la rutina de siempre. Y tú, ¿qué me cuentas? -le dijo mientras le servía en su copa el vino que también ella apreciaba.

   - Pues lo de siempre. Mi vida profesional es una pura rutina que consiste en pelearme con esa multitud de Jueces machistas que niegan la evidencia y justifican las humillaciones, los malos tratos y las violaciones que sufren las mujeres aplicándoles a los hombres unos atenuantes ridículos y desfasados.

   - Bueno, pero no todos los Jueces serán así -le dijo él mientras se recreaba saboreando su copa. Conozco a muchos que son personas íntegras que no se dejan llevar por prejuicios relacionados con el sexo de las personas.

   - No, claro que no todos son así. Afortunadamente también los hay como tú dices. Pero me sigo encontrando con un número de los otros muy superior a lo que a mí me gustaría.

   Entonces apareció de nuevo el maître con la libreta y bolígrafo en ristre. Permaneció de pie junto a ellos sin decir nada pero automáticamente ambos cogieron la carta y pidieron lo que deseaban comer. La petición de ella fue significativamente más abundante que la de él, lo cual no era frecuente que ocurriera.

   - Parece que hoy tienes poco apetito -dijo ella. ¿Te pasa algo?

   Por uno u otro motivo ya había tenido que contestar varias veces a preguntas similares ese mismo día.

   - No, nada especial. Es sólo que tengo entre manos un caso bastante complicado que me está haciendo dedicarle bastante atención y tiempo.

   Lo miró fijamente mientras movía los labios, saboreando el sorbo de vino que acababa de tomar. Parecía comprender perfectamente la situación pues poco después de conocerlo, él había aceptado el último caso complicado que, a la postre, tantos quebraderos de cabeza le dio.

   Aparentemente se trataba de un crimen pasional: un marido engañado que en un ataque de furia había matado a la mujer tras un forcejeo, arrojándola por la terraza de su casa en una lujosa urbanización de las afueras de Madrid. Todo parecía estar muy claro, incluso había un testigo que decía haber visto cómo la lanzaba al vacío. A pesar de todo, el presunto asesino negaba su culpabilidad y juraba y perjuraba que su esposa se había suicidado. Tuvo que superar, igual que ahora, las reticencias de Alfonso para hacerse cargo del caso. Pero al final y después de múltiples pesquisas y con la colaboración de todo su equipo, logró demostrar la inocencia de su cliente.

   Entre las muchas pruebas que tuvo que aportar a ella se le quedó grabada la reconstrucción de los hechos en la que el testigo, situado en el mismo lugar desde donde presenció los hechos,  tras varias escenas en las que los actores simulaban un forcejo y uno de ellos caía por la terraza hasta la lona de los Bomberos situada debajo, tenía que dictaminar en cuáles de ellas realmente lo arrojaban al vacío y en cuales trataba de evitarlo. El testigo sólo acertó en una de las cinco escenas representadas. Aquella prueba fue determinante en la decisión final del Juez. Tras esto,  tanto la fama y prestigio del bufete como la suya personal, crecieron considerablemente.

   Curiosamente, en aquel caso fue Lorena una de las personas que más lo animó para que siguiera adelante. Y era realmente curioso que ella se sintiera identificada con la defensa de un presunto asesino masculino cuando por su trabajo se enfrentaba diariamente a casos como ése pero desde el punto de vista de la defensa de la mujer como víctima de malos tratos que, en algunos casos, incluso llegaban al asesinato.

   Pero quizás tuvo mucho que ver en el empecinamiento de Enrique por defender a aquel hombre, el convencimiento que desde el principio  tuvo de su inocencia. Algo muy similar a lo que le ocurría en este caso.

   Después de unos segundos en los que ambos se miraron sin pronunciar palabra, ella acabó diciendo.

   - Dime Enrique, ¿de verdad crees que éste es tan complicado como aquel aparente crimen pasional?

   Él contestó de forma instantánea. Podía estar o no en lo cierto, pero su convencimiento no ofrecía dudas.

   - A pesar de que llevo poco tiempo en el caso y me falta mucha información por recabar, creo que éste es mucho más complicado.

   Lorena tomó un nuevo sorbo de vino y lo miró fijamente. En ese momento llegó el camarero y les sirvió la comida. Apenas se marchó éste y antes de que ella se lo pidiera, Enrique comenzó a contarle con total lujo de detalles todo lo que hasta ese momento sabía sobre el caso: la prontitud en la llegada del guardia de seguridad, el hermetismo de la empresa, la falta de móvil, los rumores que circulaban por los juzgados, los pasos que Pedro oyó alejarse y el detalle que estaba seguro que faltaba pero que no lograba recordar. Durante todo el tiempo que emplearon en comer, él no dejó de habar del caso con entusiasmo. Ella también lo escuchaba con evidente interés y cuando, por fin, terminó le preguntó:

   - Y bien, ¿qué te parece?

   Ella alzó un poco las cejas y se mordió el labio inferior antes de contestar.

   - Pues creo dos cosas: primero, que llevas razón y que este caso efectivamente me parece más complicado que aquel otro. Y segundo, creo que a tu cliente le han preparado una buena encerrona.

   Entonces hizo una pausa que ambos parecieron aprovechar para reflexionar. Después del silencio, ella continuó.

   - Y Alfonso, ¿qué piensa de todo esto?

   - Bueno, aún no sabe nada de los detalles pero su primera reacción fue decirme que lo dejara. Sin embargo después accedió a colaborar.

   Creía estar seguro de la opinión de ella pero no se pudo resistir a la tentación de escucharla de sus propios labios.

   - Y tú, ¿qué crees que debo hacer?

   Ella no lo defraudó.

   - Para mí está muy claro. Si de verdad crees que ese individuo es inocente, debes seguir adelante.

   Él tomó sus manos entre las suyas y las besó. Sabía que para este caso, además de su equipo habitual, también podía contar con su asesoramiento y apoyo. Ambos se miraron con las manos aún enlazadas y él le dijo:

   - ¿Te apetece pasar hoy la noche en mi casa?

   Ella le respondió con una sonrisa cómplice. Parecía que no se le podía haber ocurrido nada mejor. Sin embargo, le contestó con otra propuesta.

   - Me parece una idea magnífica, pero ¿por qué no te vienes tú a la mía?

   - Ni una palabra más -dijo él-. ¿A qué hora voy?

   - Estaré en casa a partir de las ocho. Desde esa hora puedes ir cuando quieras. Prepararé una cena íntima y romántica.

   - Ardo en deseos de estar allí -terminó él.

   Enrique pagó la cuenta y de nuevo obsequió con una generosa propina al maître, el cual los acompañó hasta la puerta deshaciéndose en cumplidos y reverencias.

   Se despidieron con un sutil beso en la boca. A pesar del evidente deseo de pasar juntos la noche, ninguno pronunció expresiones como "adiós amor mío", "mi vida", "cariño" ni nada por el estilo. De acuerdo con las normas que ellos mismos se habían impuesto, no exteriorizaron ninguno de esos signos convencionales y se despidieron dirigiéndose cada uno a su respectivo lugar de trabajo.

   Llegó al bufete sobre las cuatro y media y ya estaba allí Alfonso. Se fue directo a su despacho.

   - Hola Alfonso. ¿Sabes si ha estado por aquí Lorenzo?

   Su socio abandonó durante un instante los documentos que tenía en sus manos y alzó la vista para contestarle.

   - Sí, volvió sobre las dos menos cuarto, casi al mismo tiempo que yo. Dime, ¿dónde te has metido?

   - Me marché un poco antes, necesitaba  caminar. Y después fui a comer con Lorena.

   De manera que se trataba de esa tía, pareció decir Alfonso con su expresión. Le estaba durando bastante, más de un año, lo cual ya era mucho tratándose de Enrique. Claro que la muy zorra tenía un cuerpo como para perder el juicio.

   - Creo que Lorenzo te ha dejado una nota en tu mesa -le dijo Alfonso.

   Oír esto y dar media vuelta dirigiéndose rápidamente a su despacho, fue todo uno. Efectivamente, allí encontró una nota manuscrita de Lorenzo.

   "Enrique: no he podido concluir aún las gestiones. Intentaré terminarlas esta tarde. Espérame sobre las seis. Lorenzo."

   Decepción. No esperaba estos resultados de alguien tan eficiente como Lorenzo. La cosa debía estar aún más complicada de lo que pensaba. De momento no podía avanzar más hasta disponer de nueva información. Buscó el expediente del antiguo caso del crimen pasional y pasó la tarde leyéndolo y recordando el proceso que siguió para resolverlo. Recordaba que en aquel momento le pareció un caso complicadísimo, pero conforme iba reviviendo los detalles y lo comparaba con el actual se iba dando cuenta de que en comparación con el que ahora tenía entre manos, aquél fue más sencillo.

   Revisó los testimonios del marido engañado, las declaraciones que le hizo a él y a la Policía, las del testigo, las del amante de la víctima. También encontró el esquema donde vio cómo iban encajando todas las piezas hasta que se solucionó el rompecabezas. Recordó como un golpe de suerte lo puso en contacto con el psiquiatra que había tratado a la víctima. Su testimonio fue fundamental, ya que nadie sabía su largo historial depresivo y los dos intentos de suicidio, desconocidos hasta por el propio marido, que había protagonizado anteriormente. Y, por último, su gran golpe de efecto: la reconstrucción de los hechos en la que el testigo sólo pudo reconocer en uno de los cinco intentos cuándo se trataba de lanzar al vacío o  evitar que la víctima lo hiciera. Recordó aquellos momentos gloriosos y la inigualable satisfacción final que le produjo la demostración de la inocencia de su cliente.

   La tarde se le hizo corta. Eran las seis y cuarto y estaba guardando el expediente del antiguo caso cuando unos golpecitos sonaron en la puerta de su despacho.

   - ¿Se puede, Enrique? -dijo Lorenzo.

   - Pasa, pasa y siéntate.

   Venía con aspecto cansado. Se sentó y se aflojó el nudo de la corbata. Mientras hablaba comenzó a abrir su lujoso maletín para sacar la libreta de notas. Enrique estaba impaciente por conocer lo que aquella libreta contenía.

   - Bueno Enrique, leíste mi nota ¿no?

   - Sí, por supuesto. Y estoy en ascuas.

   - Pues siento no poder sacarte de esa situación. En primer lugar, no he podido localizar al guardia de seguridad.

   La extrañeza invadió a Enrique. ¿Cómo no era posible encontrar a una persona de la que se conocía su nombre y apellidos y la empresa donde trabajaba?

   - A ver cómo es eso, explícate.

   - Ese tal Moreau, el Jefe de Relaciones Externas, te dijo que le habían dado unos días de permiso, ¿no?

   Lorenzo hizo una pausa y Enrique asintió con la cabeza. Después continuó.

   - Pues nada de eso. A ese tal Francisco Fernández Aguirre, que así se llama el guardia de seguridad, lo han cambiado de destino y en su empresa, "United Security", se niegan a darme cualquier tipo de información salvo que vaya con un mandamiento judicial.

   Todo lo que Lorenzo le estaba diciendo no hacía más que confirmar la complejidad de la trama, la cual aumentaba conforme avanzaban. El rostro de Enrique, expectante e ilusionado al principio ante las dudas que pudiera disipar la información de su compañero, se tornó grave y sombrío.

   Lorenzo comprendió que su jefe había encajado el golpe que le suponía aquella información e hizo una pausa antes de continuar. No quería dejarlo K.O. en el primer asalto.

   - Pero ahí no queda la cosa -continuó. También me pediste que averiguara de dónde salió el rumor sobre la culpabilidad de tu cliente. Pues agárrate: ha sido Ernesto Villalba el que lo ha dejado correr.

   Aquello daba al caso el sutil toque magistral para que empezara a convertirse en el perfecto guión de una película de cine negro. Ernesto Villalba, el Juez encargado del caso. El que estaba de guardia el día que se cometió el asesinato, el que ordenó el levantamiento del cadáver y la prisión incondicional de Pedro. Al día siguiente se permitía el lujo de hacer circular el rumor de que la cosa estaba clara y el asesino ya estaba en prisión.

   El mismo Juez que unos años atrás había estado envuelto en varios escándalos judiciales y  fue portada de los principales periódicos por una polémica sentencia que dejaba en libertad a un conocido narcotraficante. Sentencia que posteriormente fue recurrida y anulada por el Supremo y que le dio no pocos quebraderos de cabeza. Incluso llegó a estar apartado unos meses de la carrera judicial.  Después se volvió a incorporar sin hacer ruido y llevaba un tiempo trabajando de forma tranquila y discreta. Pero parecía que la época de sosiego había terminado y volvía de nuevo a las andadas.

   - Me lo ha confirmado Fernández -dijo Lorenzo-. Y no se lo ha dicho sólo a él, también lo ha comentado con un par de abogados, de los más bocazas.

   Aquello no lo esperaba. Comenzó a intuir que aquel maldito caso no iba a ser ya sólo complicado sino también peligroso.

   - ¿Has hablado con el Juez? -le preguntó Lorenzo.

   - No, aún no he tenido tiempo. He tenido que entrevistarme con mi cliente y recabar datos de la empresa sobre las circunstancias del crimen.

   - Pues creo que debes hablar con él lo antes posible.

   - Sin duda. Mañana sin falta lo haré. Muchas gracias por todo Lorenzo.

   Lorenzo comprendió que el jefe lo estaba despidiendo. Quería estar sólo. A esta conversación, como había sucedido otras veces, le siguió un largo encerramiento en su despacho. Le dijo por teléfono a Conchita que no estaba para nadie y dedicó toda la tarde a trabajar en el caso.

   Empezó añadiendo dos nuevos elementos (también extraños) al esquema que tenía planteado:

   9.- "United Security": la empresa de seguridad. ¿Qué pinta esa empresa en todo esto?

   10.- Ernesto Villalba (relacionado con el punto 4). Es el Juez del caso y se permite la frivolidad de lanzar un rumor sobre la claridad del asunto.

   Hizo conjeturas, enunció hipótesis, aventuró conclusiones... pero no estaba seguro de nada, salvo de una cosa: de la inocencia de Pedro del Castillo.

   A través de internet buscó información sobre "United Security", pero no halló nada anormal. Según los informes, se trataba de una respetable y saneada empresa de ámbito nacional que por tamaño ocupaba el segundo lugar dentro de un sector muy especializado y atomizado con infinidad de pequeñas empresas. Ofrecía servicios que incluían vigilancia, transportes blindados, protección personal y sistemas de alarmas. Había recibido numerosas distinciones y felicitaciones por su elevado grado de profesionalidad, colaboración y complementación con las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado.

   Comprendió que por ese camino no llegaría a ninguna parte. Evidentemente, tampoco iba a encontrar nada del Juez en internet. Pero sí que podía encontrar algo en un enorme banco de datos que con la ayuda de Conchita (siempre Conchita) había ido elaborando. En él se incluían todas las noticias relacionadas con la Justicia que en los últimos tres años habían publicado los principales periódicos de la capital. Así tenían el punto de vista de todas las opciones. Además, disponía de un índice alfabético que llevaba rápidamente a todas las noticias del personaje deseado.

   Tecleó el nombre de Ernesto Villalba y aguardó unos segundos con impaciencia. Esperaba obtener alguna otra información además de lo que ya sabía, pero se decepcionó cuando en la pantalla del ordenador sólo se hacía mención a la polémica sentencia absolutoria del narcotraficante y un par de noticias más de menor calibre.

   A partir de las siete menos cuarto oyó cómo todos se iban marchando, la última Conchita pasadas las siete y media. Recordó la cita con Lorena y dedicó la última parte del tiempo de trabajo a la estrategia que emplearía al día siguiente en su entrevista con el Juez. Nunca había tratado ningún caso con aquel hombre y no tenía idea de la actitud que éste podría tomar.

    Por fin, a las nueve menos cuarto terminó de recoger todos los documentos, apagó el ordenador y guardó en el maletín todo lo que creyó necesitar para su entrevista. Apagó todas las luces y cerró con llave la puerta del bufete.

   Llegó a casa de Lorena sobre las nueve y cuarto. Ella vivía en un elegante bloque de lujosos y amplios apartamentos de un señorial barrio de Madrid. Y la verdad es que no había defraudado las expectativas que le creó en el almuerzo. Había preparado una mesa en la que rivalizaban la ornamentación y el componente culinario. Eso sí, fiel a sus principios de sinceridad, le hizo saber que así como la ornamentación de la mesa (que incluía velas en un candelabro de plata con ribetes de oro, así como costosas mantelerías bordadas, cubertería también de plata, vajilla de Rosenthal y cristalería de Bohemia) era obra suya, la comida procedía de un catering, eso sí, de gran fama y calidad.

   Pero lo mejor de todo era ella. Lucía un precioso traje negro de terciopelo, por encima de la rodilla con un generoso escote que mostraba, al menor movimiento, buena parte de esos atributos que él tan bien conocía.

   Ella sabía que había llegado un poco tarde por estar trabajando en el caso que le comentó en el almuerzo. Pero ambos evitaron hablar de él. Después de cenar, ella prefirió encauzar la conversación por otros derroteros.

   - ¿Qué te parece si pasamos juntos el fin de semana en la sierra? -le dijo mientras saboreaba otro sorbo de su vino favorito-. Creo que nos vendría bien a los dos. Respiraríamos aire puro, haríamos algo de ejercicio y nos olvidaríamos del trabajo y del ajetreo diario.

   Él también saboreó el último trago de vino que aún quedaba en su copa antes de contestar. Había pensado dedicar el fin de semana a trabajar con profundidad en el caso, pero quizás Lorena llevara razón. Le vendría bien descansar para seguir trabajando después con más lucidez. Además, su oferta era muy tentadora. 

   - La verdad es que tenía otros planes para el fin de semana -le dijo-. Pero he de reconocer que tu oferta es mucho más atractiva. ¡Acepto!.

   - ¡Bravo! No esperaba menos de ti. Me encargaré de reservar un apartamento en una urbanización que me ha recomendado una compañera.

   Después de decir esto, soltó su copa sobre la mesa y se encaminó hacia el equipo de música para poner algunos de sus temas románticos favoritos. Él la fue desnudando poco a poco y empezaron a hacer el amor sobre la alfombra del salón para terminar en el dormitorio de ella. Se recorrieron el uno al otro cada centímetro de piel, con precisión, deteniéndose en cada poro, en cada rincón. Acabaron exhaustos pero relajados. Ambos sintieron que había sido la mejor forma de prepararse para la dura jornada que, por uno u otro motivo, esperaba a ambos al día siguiente.

C A P Í T U L O   IV

LA GENTE DE LA CÁRCEL. 

      Era su segundo día en la cárcel y también tuvieron la consideración de preguntarle si iba a desayunar en el comedor o prefería hacerlo en su celda. Él prefirió esto último. Aunque  pensaba bajar al patio más tarde, lo del desayuno en el comedor no le apetecía. No tenía mucho apetito pero volvió a comprobar que dentro de la austeridad propia, toda la comida que se servía allí era de buena calidad.

   Quiso escribir todos los detalles que recordaba de aquella funesta tarde, por insignificante que pareciera, y a ello dedicó el tiempo restante hasta la hora de salir al patio. Añadió algún que otro detalle nuevo, como que el difunto no llevaba puesto el reloj sino que éste estaba sobre su mesa, pero poco más. Sin embargo, seguía sin descifrar los dos detalles que más le preocupaban: ese algo que estaba seguro que faltaba y que no lograba saber qué era y la nueva duda que le había surgido sobre si los pasos que oyó alejarse eran de hombre o de mujer. Aquella tarde declaró que eran de mujer pero ahora no podía asegurarlo.

   Comenzó a oír algún murmullo en el patio y se asomó por la ventana. Eran las once y los reclusos comenzaban a salir al "recreo". Echó un vistazo y creyó ver las mismas caras del día anterior. De nuevo se fijó en el individuo grueso y calvo, cincuentón, con el puro en la boca y el otro alto y delgado de aspecto aristocrático. Muy sociable, hablador y sin dejar de acercarse a todo el mundo el primero; distante, serio y solitario el segundo.

   Recogió sus cosas y se preparó para bajar. Pulsó el botón para llamar al guardia encargado de su galería, el cual se presentó en la celda pasados dos minutos.

   - Quiero salir al patio -le dijo.

   - Bien. Como ayer no quiso salir, hoy no le he avisado. A partir de mañana esté preparado a las once para bajar en fila junto con los demás.

   Lo acompañó por un camino distinto al que había seguido el día anterior para hablar con Robledo. Apenas bajaron dos tramos de escalera y recorrieron un corto pasillo poco iluminado cuando fueron a parar a una puerta que daba directamente al patio. Era un día luminoso y el contraste de luz con el interior lo cegó al salir. Inmediatamente vio que todos se quedaban momentáneamente callados y quietos, dirigiéndole sus miradas. Los miró en la distancia con desconfianza, comprobando que el sujeto grueso y calvo del puro en la boca venía directo hacia él. Caminaba con pasitos cortos y rápidos y su cara mostraba una expresión entre alegre e ilusionada. En ese momento él era una novedad de la que tan faltos estaban.

   - Hola amigo. ¿Es nuevo, verdad? Sebastián González, a su disposición para lo que necesite -le dijo alargándole la grasienta mano.

   - Encantado. Pedro del Castillo -le contestó él.

   - ¿Cuándo ha entrado?

   - Ingresé anteayer por la noche, muy tarde.

   - ¿Anteayer? ¿Cómo es que no lo vi ayer?

   - Es que no quise salir de mi celda, pero hoy ya me he decidido a bajar.

   El otro movió afirmativamente la cabeza y le dio unos golpecitos en el hombro con su rolliza y carnosa mano derecha. Después le dio una profunda calada al puro y le preguntó:

   - ¿Le importa que nos tuteemos? Lo digo porque seguramente tendremos que compartir juntos bastante tiempo y así podremos hablar con más confianza.

   Él no quería hacerse a la idea de que tendría que pasar mucho tiempo en la cárcel en compañía de aquellos sujetos que, aunque no tenían mal aspecto, no podían negar que si estaban allí era porque habían hecho méritos para ello. Igual que él. Confiaba en que su abogado sería lo suficientemente hábil como para desenredar la maraña en la que se encontraba y sacarlo pronto. Pero aunque le pesara, aquel desconocido podía estar en lo cierto y no debía rechazar la hospitalidad ni la familiaridad que le ofrecía.

   - Me parece bien. Posiblemente vamos a estar una buena temporada juntos y está bien que nos tratemos con confianza -le contestó Pedro.

   - ¡Estupendo Pedro! Y dime, ¿por qué estás aquí?

   - Me acusan de un asesinato que no he cometido.

   - ¡Joder macho! Así que eres de los más duros. Mira, de los que salimos a este patio, sólo ese tipo moreno, malencarado y de largas patillas está aquí por asesinato.

   - Ya te he dicho que no he cometido ese asesinado -le dijo Pedro en un tono que revelaba su mal humor, pues parecía que el otro se mostraba reticente a aceptar su inocencia.

   - Perdona, perdona hombre. Ya sé que me has dicho que tú no lo hiciste. Pero de todas formas tienes una buena papeleta entre manos. Me imagino que tendrás un buen abogado, ¿no? Porque si aún no lo tienes yo puedo proporcionarte el nombre de uno muy bueno.

   - No, gracias. No es necesario. Tengo uno bastante bueno. Al menos eso creo.

   El otro no paraba de preguntar y preguntar. Aquello se iba pareciendo a un interrogatorio y Pedro ya empezaba a encontrarse algo molesto.

   - ¿Y a qué te dedicas? -le volvió a preguntar el otro.

   - Trabajo en una empresa de cosmética y perfumería. Pero ya hemos hablado bastante de mí –le dijo secamente cortándole la iniciativa-. Y tú, ¿por qué estás aquí?

   El gordo dio una nueva calada al puro y carraspeó un poco.

   - Bueno, dicen que he cometido un desfalco, que hay unas cuentas que no están claras en mi empresa, la sucursal de un banco de la que yo era director. Pero la verdad es que son unos ineptos, no entienden las operaciones de justificación de tesorería que se hacen en la contabilidad moderna. Mi abogado ha recurrido y estoy seguro de que al final me darán la razón. Lo malo es que esos recursos tardan y, mientras tanto, tengo que estar aquí.

   Pedro empezó a comprender de qué iba la cosa en el interior de una cárcel. Difícilmente alguien admitía su propia culpabilidad ni tampoco iba a creer en la inocencia del otro. En un lugar como ese debía ser normal que entre los internos no creyesen en su inocencia. Todos debían tener la etiqueta de falsos y mentirosos y su testimonio no contaba con vitola de veracidad entre ellos mismos. Tenía que ir haciéndose la idea de que poco apoyo y comprensión iba a encontrar allí dentro. Era lo habitual y tenía su lógica.

   Parecía que el del puro ya había obtenido la información que necesitaba y, fiel a la conducta que había observado desde la  ventana de su celda, se despidió con precipitación y se dirigió con presteza hacia otro sujeto que fumaba echado contra el muro.

   Comenzó a pasear por el patio con las manos en los bolsillos. Algunos lo miraban con curiosidad, incluso hubo quien se le acercó y le ofreció un cigarrillo entablando una corta conversación. La verdad es que no parecía que fueran muy habladores, ni tampoco a él le apetecía conversar con desconocidos sobre temas que ineludiblemente acababan incidiendo en por qué se encontraban allí y a qué se dedicaban cuando aún disponían de su vida libremente.

   Como sucedió cuando lo vio desde la ventana, el que más le llamó la atención fue aquel individuo de aspecto aristocrático y aire altivo y solitario que deambulaba por el patio sin hablar con nadie. No se atrevió a dirigirse a él, ni el otro tampoco hizo ademán de acercarse aunque un par de veces advirtió que lo observaba. Alguna que otra pequeña conversación intrascendente y a las doce y media se acabó “el recreo” y de vuelta a la celda para lavarse las manos, descansar un poco y salir de nuevo para comer. Esta vez sí que bajó a uno de los dos comedores donde pudo observar in situ a los que componían, más o menos, la mitad de la población reclusa de aquel centro.

   Tampoco allí se interesaron mucho por él. Le informaron que tanto por la mañana antes del “recreo” como por la tarde, funcionaban una serie de talleres en los que se desarrollaban diversas actividades y que se podía integrar en el que más le interesara. Tampoco le sedujo mucho la idea, quizás un poco más adelante. Prefirió quedarse en su celda leyendo y reflexionando sobre su situación.

   Se entretuvo en imaginar cómo seguiría el trabajo en su empresa ahora que él no estaba allí. Recordó cómo cada vez que alguien entraba en su web, encontraría un enlace de “Novedades” donde, resaltado con letras brillantes que centelleaban, aparecía la palabra “CREPÚSCULO”, el nuevo producto que estaban preparando, el proyecto en el que la empresa tenía depositada gran confianza, que debía ser una auténtica revolución en el mundo de la alta cosmética y en el que él estaba trabajando antes de ingresar en la cárcel. Aún no estaba disponible, pero ya se adelantaba alguna información para despertar el interés entre posibles interesadas.

   En la fase en la que se encontraban, de composición y elaboración del producto, él era el máximo responsable, lo cual le hacía sentir un enorme peso sobre sus espaldas. La empresa había destinado a ese proyecto una enorme cantidad de dinero y tenía puestas en él todas sus esperanzas para desbancar a las empresas de la competencia en el liderazgo de la alta perfumería. "Crepúsculo", la claridad que se divisa desde que el sol se pone hasta que oscurece totalmente. Le habían dado ese nombre intentando establecer un símil con la claridad, la luz que el perfume proporcionaría en esa parte del día a la mujer que lo usara. Una idea del Departamento del Marketing, por supuesto, que al principio no fue muy de su agrado, pero que al final acabó aceptando.

   Antes habían pasado por el estudio de mercado y de las necesidades de las potenciales compradoras, lo cual correspondía a otro departamento, pero una vez definido lo anterior, su departamento (el de investigación y nuevos productos) tomaba el protagonismo y él como jefe químico llevaba la voz cantante. Después vendría el lanzamiento, el marketing y la distribución, de lo cual también se encargarían en otro departamento.

  Ironías de la vida, pensó. "Crepúsculo" era lo más parecido a la situación en que se encontraba. Un crepúsculo que iba dando paso a un anochecer cada vez más intenso y oscuro del cual no sabía cómo iba a salir. La puerta de entrada a una noche cerrada e incierta a la que no sabía cuándo sucedería el amanecer que le devolviera la claridad, la luz y la verdad de la complicada situación en que se hallaba.

   Ironías del destino. Le parecía tragicómica la semejanza del nombre del proyecto en el que trabajaba con su situación. En la web se decía que sería un producto revolucionario a partir del cual se marcaría un antes y un después en la alta perfumería. Esto le parecía algo exagerado. Una fragancia para todas las edades, para usar en esa hora del día para acompañar hasta el amanecer. También decía que el nuevo producto se comercializaría en el plazo de unos ocho meses. En su departamento confiaban en tenerlo listo en cinco meses y el resto del tiempo se justificaría en previsión de algún retraso y en el posterior trabajo de marketing y distribución.

   Todos en su departamento, incluido él mismo, estaban muy ilusionados con el proyecto y compartían la responsabilidad que suponía que la multinacional hubiera confiado a la delegación española el desarrollo de todo el proyecto que debía dar un impulso a las ventas y colocarlas en un lugar de liderazgo indiscutible. Por eso guardaban celosamente todos los detalles y sólo tres personas sabían realmente en qué estado se encontraba el proyecto: el Jefe de su Departamento, el Director General y él mismo.

   No sabía qué pasaría ahora con "Crepúsculo". Por supuesto, el proyecto seguiría adelante pero ¿quién se haría cargo de su trabajo? No era falsa modestia, pero no conocía a nadie en la delegación española a quien se pudiera encomendar tal responsabilidad con garantías de éxito. Sobre todo, teniendo en cuenta a la altura en que ya se encontraban. Seguramente tendrían que traer a alguien del extranjero lo cual, inevitablemente, retrasaría los plazos previstos.

   De todas formas, ahora no debía pensar en nada de eso. Bastante complicada era ya su situación como para que se agobiara aún más con asuntos sobre los que no podía actuar. Pero era difícil sustraerse a esos pensamientos. Había puesto tanto empeño en aquel proyecto, tanta ilusión y tantas horas que lo consideraba como algo suyo, una especie de criatura sintética a la que él estaba contribuyendo, en gran medida, a crear.

   Se tumbó un poco a leer y después bajó al comedor a cenar. Tras la cena, estuvo un rato viendo la televisión en un amplio salón habilitado al efecto. Se acostó sobre las diez e intentó quedarse dormido leyendo.

   Quizás porque a la preocupación por su situación había añadido la de qué pasaría con "Crepúsculo" o por otra razón que desconocía, el caso fue que aquella  noche fue mucho peor que las anteriores.

   Cuando por fin después de dar muchas vueltas se quedó dormido, las pesadillas lo acosaron continuamente. De nuevo se vía corriendo por el pasillo hacia el lugar del crimen. No había detalles, una especie de espesa bruma lo cubría todo. Se removía en la cama con inquietud queriendo despertar de la pesadilla, pero no lo conseguía y su alocada carrera se prolongaba en aquel pasillo sin fin. Parecía que llegaba a la puerta del despacho de Juan pero cuando ya la tenía al alcance desaparecía y tenía que volver a seguir corriendo.

   Sudaba y jadeaba revolviéndose sin cesar, pero seguía sin conseguir despertar. Por fin, cuando de nuevo se acercaba a la puerta del despacho, un sonido le llamó la atención. Quería identificarlo pero no lo lograba, sabía que le era familiar pero no lo situaba dentro del amplio catálogo de sonidos conocidos que todos tenemos. De pronto, la bruma desapareció y él detuvo su loca carrera para escuchar con atención. Entonces lo distinguió con claridad: eran pasos. Pasos que  se alejaban deprisa, casi corriendo, del lugar. Era el ruido de pasos de alguien que calzaba tacones, el sonido era inconfundible. Eran pasos de mujer.

   En ese momento despertó. Miró desde la cama la rendija de la ventana y sólo vio entrar por ella la luz artificial de los focos del patio. Aún era noche cerrada. Inmediatamente comenzó a darle vueltas a la pesadilla que acababa de terminar: los pasos que se alejaban llevaban tacones, eran pasos de mujer. Sí, ahora los recordaba claramente. El sonido inconfundible de los tacones al golpear contra el suelo, eran pasos rápidos, a la carrera, pasos inseguros de alguien que se aleja por un motivo inconfesable. Muy posiblemente, el asesino. O mejor dicho, la asesina. ¡Dios santo, una mujer! Pero ¿quién? Había tenido varios líos de faldas en los últimos años, incluso alguno seguía vigente, pero jamás hubiera pensado que alguna pudiera estar dispuesta a planear algo tan enrevesado. Urdir una trama tan bien calculada que consistía no en matarlo a él, sino a otro. Pero que lo culpasen a él. Y que todo encajase tan bien que no cupiese lugar a la duda. Pero no se trataba  del  guión de una película. Era real y él era el protagonista.

   Algunas de las historias habían terminado mal, sobre todo porque ellas se hicieron ilusiones de que aquello acabara en algo serio. Pero de ahí a cometer un asesinato mediaba un abismo. ¿Podría ser cierto? Ahora estaba convencido de que sí.

   Tenía que contárselo a su abogado, era un detalle fundamental que él debía saber. Tenía que encaminar sus pesquisas en esa dirección: el asesino era una mujer.

   Ya no volvió a dormir en toda la noche. No dejó de darle vueltas al asunto.

   - ¡Una mujer! Pero ¿quién?, ¿quién? -no cesaba de repetirse.

   Cuando ya eran las ocho de la mañana pulsó repetidamente el botón para llamar al guardia encargado de su galería. Al cabo de un par de minutos el guardia apareció ante él.

   - ¿Qué es lo que quiere, amigo?

   - Necesito hablar con mi abogado.

   - Hoy no es día de visitas. No creo que lo autoricen.

   - De todas formas avísenle para que venga en cuanto pueda. Es muy importante.

   - ¿Quién es su abogado?

   - Enrique Robledo.

   - Bien. Se lo diré al funcionario para que le avisen.

   - Muchas gracias.

   No tenía ganas de ir a ninguno de los talleres, pero sí bajó al patio. Esta vez no se le acercó el sujeto del puro, de lo cual se alegró. Permaneció solo, deambulando sin rumbo y observando lo que hacían los demás, lo cual tampoco tenía mucho de extraordinario. Estaba sentado en uno de los bancos que había en el patio cuando oyó unos pasos que se le acercaban por detrás. Volvió la cabeza y vio al misterioso tipo de aspecto aristocrático. Se le sentó al lado sin decir palabra. Él tampoco dijo nada. Transcurrieron un par de minutos en los que se sintió incómodo, sin saber si su ocasional acompañante estaba allí sólo porque quería estar sentado lo cual podía haber hecho en cualquiera de los otros bancos que estaban vacíos, o quería hablar con él, como se imaginaba. Por fin el otro tomó la iniciativa.

   - ¿Cómo se está adaptando a esto?

   Pedro se sorprendió de que le preguntara directamente, sin que mediara presentación ni relación previa alguna.

   - Bien, dentro de lo que cabe -le contestó.

   Después el otro volvió a decir:

   - Me llamo Agustín Suárez y soy traficante en obras de arte.

   Desde luego que aquel individuo le parecía confirmar su primera impresión: no era como los demás que estaban allí. Nada de falsos apretones de manos ni otras cosas por el estilo. Para empezar, se presentaba añadiendo a su nombre el atributo que lo había hecho merecedor de encontrarse en aquel lugar.

   - Pues yo me llamo Pedro del Castillo y me acusan de un crimen que no he cometido -le contestó.

   - Lo sé, ya me lo han dicho. No tiene usted pinta de haber matado a nadie. Me imagino que se lo habrán preparado para cargarle el muerto.

   Era ya la cuarta persona que se lo decía: el vagabundo de la comisaría, su abogado y dos internos, lo cuales debían tener bastante experiencia en este tipo de asuntos.

   - Sí, yo he llegado a esa misma conclusión -le contestó Pedro-. Pero oiga, ¿por qué dice que no tengo pinta de asesino?

   El otro sacó un cigarro y mientras lo encendía lo miró por primera vez a la cara.

   - Por mi trabajo he tenido que tratar con muchos de ellos, una buena parte de mis clientes lo eran. He aprendido a reconocer en ellos un sello que usted no lleva.

   Hablaba con naturalidad de "su trabajo", reconocía abiertamente lo que era, no le había pedido que se tutearan sino que continuaba con el respetuoso tratamiento de usted.

   Ahora fue Pedro el que tomó la iniciativa.

   - ¿Y cómo fue dedicarse a ese "negocio"?

   Se percató inmediatamente de la indirecta y respondió con un ligero atisbo de sonrisa mientras giraba de nuevo la cabeza para mirarlo.

   - Estudié Bellas Artes y siempre he sabido apreciar el valor y la sensibilidad de una buena creación humana. De manera que no me resistí a permanecer impasible viendo cómo obras bellísimas, de gran valor artístico y económico se pudrían en viejas iglesias llenas de humedad que se caían a pedazos por el abandono, o eran malvendidas por curas avariciosos e ignorantes. De manera que decidí actuar de intermediario para ubicarlas en lugares más dignos. Le aseguro que he contribuido a la conservación de muchas obras que, de no ser así, se habrían perdido. Y además he vivido muy bien con este "negocio". Hasta que me cogieron, claro.

   Pedro esperaba que fuera el otro el que ahora lo interrogara con una batería de preguntas acerca de su pasado, las circunstancias del crimen y otros temas similares. Pero no, permaneció en silencio fumando y como Pedro tampoco dijo nada más, al cabo de unos minutos se marchó.

   Lo vio alejarse hasta el final del patio y quedarse apoyado de espaldas contra la muralla que estaba frente a él. Al menos ese hombre le había aportado una visión distinta del estereotipo de recluso que se había ido formando en aquella corta estancia en prisión. Parecía que no todos conformaban esa concepción egoísta de "ver la paja en el ojo ajeno y no ver la viga en el suyo".

   Definitivamente, aquel segundo día en prisión había contribuido a mostrarle una nueva visión de la parte humana y estructural de aquella institución nueva y desconocida para él. Una variopinta mezcla de sujetos, algunos de ellos interesantes (como ya le había dicho Enrique) que se encontraban allí por diversos motivos y que hacía difícil, si no la convivencia, sí la formación de vínculos y lazos afectivos.

   En cuanto a la estructura, se regía por una repetición monótona de horarios y actividades que, en teoría, debían contribuir a la futura reinserción del recluso cuando saliera de allí. Pero él no pensaba en la reinserción ni en nada por el estilo. Sólo deseaba que su estancia fuera lo más corta posible. Estaba ansioso por comunicar a su abogado el detalle que había recordado la noche anterior y que a éste le fuera de utilidad en las gestiones que tenía que realizar para sacarlo pronto de allí.

C A P Í T U L O   V

EL JUEZ PONE TRABAS Y UN INDIVIDUO ME SIGUE.

   El suave zumbido de su reloj de pulsera sobre la mesita de noche lo despertó a las ocho menos cuarto. Instintivamente palpó el otro lado de la cama y comprobó que Lorena no estaba. Mientras se espabilaba, en esos segundos en los que vamos volviendo a la realidad situándonos entre el más reciente pasado previo al sueño y lo que nos espera de forma inmediata, oyó brevemente el sonido del agua en el camino que iba desde su salida por la ducha hasta la llegada a la bañera. Pronto desapareció este sonido y a los pocos segundos oyó abrirse la puerta del cuarto de baño y unos pasos felinos, descalzos, deslizándose sobre la moqueta. A través de la puerta entreabierta de su cuarto la vio pasar por el salón cubierta por una amplia toalla blanca. Enseguida se presentó ante él, aún descalza, con el pelo mojado y colocándose los pendientes. Ya vestía un elegante y recatado traje de chaqueta gris de finísimas rayas que formaban cuadritos, uno de los varios "uniformes" con los que solía acudir a su trabajo.

   - ¿Que tal has dormido? -le preguntó sonriendo.

   Él le devolvió una amplia sonrisa antes de contestar.

   - Bien, muy bien. Dicen que lo mejor para dormir bien es hacer ejercicio físico antes de acostarse y, la verdad, es que anoche los dos hicimos bastante ejercicio.

   Ella se había sentado a los pies de su cama y soltó una carcajada mientras se peinaba. Él continuó:

   - Pero dime, ¿dónde vas tan temprano? Aún no son las ocho.

   - Tengo mucha prisa. He de pasarme por el despacho para revisar unos documentos relacionados con un juicio que tengo a las nueve y cuarto.

   - ¿No desayunas?

   - No. Lo haré en la cafetería del Juzgado.

   Se puso de pie y se calzó unos zapatos de mediano tacón que tenía junto a la cama. Luego se inclinó hacia él y lo besó en la mejilla. Salió del dormitorio y mientras daba los últimos retoques a su indumentaria la oyó decir:

   - Recuerda lo que hablamos anoche. Pasaremos juntos el fin de semana en la sierra. Yo me encargaré de reservar uno de esos apartamentos de los que me ha hablado una compañera del despacho. Te recogeré en tu casa el viernes sobre las siete. No te olvides.

   Oyó cómo finalmente los tacones se dirigían a la puerta de la calle y el portazo tras su salida. Permaneció unos minutos más en la cama hasta que se levantó. Salió a la calle después de ducharse y afeitarse. Tenía en casa de Lorena un pequeño equipo de aseo personal para ocasiones como aquélla. Desayunó en una cafetería próxima y sacó el coche del subterráneo.

   Llevaba en el maletín todos los documentos del caso de Pedro del Castillo pero, en contra de lo que pensó el día anterior, decidió pasar antes por el bufete. Era demasiado pronto para encontrar al Juez en su despacho.

   Cuando se disponía a entrar al edificio se percató de la presencia de un sujeto caminando por la acera. Le pareció haberlo visto también allí la noche anterior. Era un individuo de unos cuarenta años, alto, de complexión fuerte, con bigote y gafas oscuras. Se hizo un poco el remolón con las llaves delante del portal y lo observó discretamente hasta que lo vio cruzar la calle y quedarse mirando un escaparate en la acera de enfrente. Después siguió caminando hasta que dobló la esquina y desapareció. No le dio mayor importancia. El hecho de que estuviera allí en dos ocasiones próximas debía ser una coincidencia.

   Cuando entró en el bufete eran las nueve y cuarto y Conchita ya estaba allí.

   - Buenos días Conchita. ¿Alguna novedad?

   - Nada nuevo Enrique. Estoy preparando los asuntos pendientes para hoy. ¿Necesitas algo?

   - No, nada. He venido sólo a dar una vuelta. Me marcho enseguida al Juzgado.

   Entró en su despacho y comprobó que no había ningún mensaje sobre la mesa. No podía haberlo puesto que fue el último en marcharse el día anterior y los demás aún no habían llegado. Miró la calle tras los visillos de su ventana. Ni rastro del individuo. Habría sido una simple casualidad. Volvió a revisar lo que tenía previsto solicitar al Juez. Llevaba un escrito solicitando una serie de diligencias por si aquél consideraba que no era suficiente la petición verbal.

   Teniendo en cuenta que el Juzgado se encontraba a unos veinte minutos a pie y la situación del tráfico a esa hora, decidió que iría caminando.

   - Adiós Conchita. Me voy a ir andando hasta el Juzgado.

   - Adiós. Seguro que llegarás antes que si vas en coche.

   Cuando salió a la calle, de nuevo echó un vistazo a ambos lados en busca del sujeto que había visto, pero no lo halló por ningún lado.

   Por el camino pensó lo abandonado que tenía el ejercicio físico, aparte del que realizó la noche anterior. Apenas iba ya por el gimnasio y ahora, con el caso que tenía entre manos,  más difícil le iba a resultar disponer de algún tiempo libre. Pensó que podría aprovechar el fin de semana en la sierra para descansar y hacer algo de deporte. Se llevaría zapatillas y ropa adecuada para correr y respirar aire puro. Le tenía que decir a Lorena que también se lo llevara para correr juntos. Seguro que ella estaba en mejor forma. Era más disciplinada y mantenía sus tres sesiones semanales de gimnasio.

   "Lorena, Lorena" se repetía a sí mismo. ¿Adónde lo iba a llevar aquella relación? La mantenían desde hacía más de un año y parecía que últimamente ella le reclamaba más tiempo: habían comido juntos el día anterior, habían pasado la noche juntos y no había sabido negarse a pasar juntos el fin de semana. Bueno, ni había sabido ni tampoco había querido. Se encontraba bien con ella, hasta ese momento no se habían pedido ningún compromiso ni obligación por ninguna de las dos partes pero le daba miedo que la situación cambiara y ella exigiera a partir de entonces más dedicación.

   Sin embargo, con Lorena le ocurría una cosa que no le había pasado antes con ninguna otra. Sabía que era de esas mujeres que necesitan tener un hombre si no diariamente, al menos saber que podía recurrir a él cuando lo necesitara. Y si él no estaba, pronto encontraría a otro. Prueba de ello era la forma como lo conquistó en el gimnasio. Pues bien, la sola idea de imaginarla en brazos de otro le desagradaba enormemente, no soportaba imaginar esa situación. Ahí estaba la diferencia con otras relaciones anteriores, en las que sabía que cuando terminaran ellas buscarían a otro y nada de eso lo atormentaba. "Ella es una mujer para recibir y proporcionar placer", fue lo primero que pensó cuando la vio. Y después de un año aún pensaba así. En aquel momento le pertenecía y no podía soportar verla, imaginarla siquiera con otro.

   Tenía que pensar sobre todas esas ideas con más tranquilidad, en otro momento. Estaba llegando al edificio de los Juzgados y se debía centrar en otras cuestiones. Cogió el ascensor y subió a la segunda planta, donde estaba el Juzgado que llevaba el caso de Pedro del Castillo. La coincidencia había hecho que la mayoría de los casos en que había trabajado no cayeran en aquel Juzgado por lo que apenas conocía a nadie, salvo a un antiguo Auxiliar Administrativo que había ascendido a Oficial y ahora estaba destinado allí. De todas formas, el panorama no era muy diferente de los otros Juzgados que conocía: una amplia sala con multitud de mesas llenas de papeles, muy juntas unas a otras y con apenas espacio para que los funcionarios se pudieran mover. Unos funcionarios agobiados de trabajo y que eran continuamente interrumpidos por los abogados y procuradores que les solicitaban documentos y datos, o por el público en general que quería saber en qué situación se encontraban sus expedientes y que no los dejaban avanzar en el trabajo que debían realizar.

   Se dirigió a la mesa de la única persona que conocía. Cuando el funcionario lo vio llegar, se puso en pie y le estrechó la mano.

   - Hombre Enrique, ¿qué te trae por aquí?

   - Pues verás, estoy trabajando en un caso que ha caído en este Juzgado.

   - ¿Qué caso es?

   - El de Pedro del Castillo.

   - ¡Ah!, el que ha matado a un compañero de trabajo, ¿no? 

   Pensó soltarle la retahíla que ya había tenido que exponer anteriormente, pero quizás al otro le iba a sentar mal que le enmendara la plana y a lo mejor a lo largo del proceso iba a necesitar que le hiciera algún favor. Por eso, no era conveniente indisponerse con él.

   - Sí, ese mismo -acabó respondiendo.

   - Bueno, aún es muy pronto y todavía no disponemos del expediente ni de ningún otro dato que te pueda facilitar el trabajo.

   Enrique movió afirmativamente la cabeza. De sobra sabía que lo que le decía el funcionario era cierto.

   - Lo entiendo perfectamente. Pero lo que yo quería era entrevistarme con el Juez. Ernesto Villalba, ¿no?

   - Sí, ese es. Voy a ver si puede recibirte.

   Permaneció de pie junto a la mesa del Oficial ausente, mientras el resto de funcionarios, cuando tenían unos segundos libres, lo miraban con extrañeza.

   Le llamaron la atención un par de chicos jóvenes y bien trajeados con pinta de recién salidos de la Facultad con el Título de Licenciado en Derecho bajo el brazo. Se reconoció en ellos y recordó sus inicios como abogado principiante, cuando tenía que esperar largas horas en los Juzgados para que le proporcionaran algún expediente, viendo cómo otros más veteranos que llegaban tras él dominaban los entresijos necesarios para que los atendieran antes. Era una técnica que él ya dominaba con el paso de los años, aunque no había tenido necesidad de utilizarla allí.

   También recordó sus antiguos ideales de estudiante de Derecho: dedicarse a defender a los que no tenían medios, a los más desvalidos, a los olvidados, a los que la fortuna nunca había sonreído. Fundaría un bufete con otros que compartieran sus mismas ideas. Cogerían algunos casos que les permitieran subsistir, pero dedicarían la mayor parte de su tiempo a los otros. Y, por supuesto, no defenderían a los que supieran a ciencia cierta culpables: narcotraficantes, violadores, pederastas, a los que maltratan el medio ambiente por el enriquecimiento personal y, en definitiva, a todos los que abusan de su poder o de su fuerza aprovechando la debilidad de los demás.

  Un sentimiento de tristeza y pena de sí mismo lo invadió allí, tan bien trajeado, en medio de aquellos funcionarios agobiados por el trabajo que lo miraban con desconfianza. Se sintió extraño pensando cómo podía haber olvidado y abandonado definitivamente todas aquellas buenas intenciones de su comienzos. ¿Era realmente el mismo? ¿Cuál de los dos era el verdadero Enrique, el de sus inicios o el de ahora? Estaba claro que el segundo había prevalecido sobre el primero y sólo (como en el caso que ahora lo ocupaba) muy de tarde en tarde su conciencia se sentía maltratada y se revelaba buscando un gesto que la justificara. 

   Pasaron unos diez minutos hasta que vio llegar de nuevo al Oficial. No sabía qué noticias traía, pero su cara parecía contrariada.

   - Enrique, el Juez está reunido ahora con el Secretario y no te puede recibir. Me ha dicho que si te esperas un poco el Secretario te atenderá.

   Aquello le pilló de improviso. Esperaba cualquier cosa menos que el Juez no quisiera recibirlo. Con la mayor diplomacia que fue capaz de emplear dijo:

   - Bueno, lo más lógico sería que cuando terminara con el Secretario me recibiera, ¿no te parece?

   El otro entendió la indirecta pero no quiso tomar partido.

   - Yo sólo puedo transmitirte lo que me ha dicho.

   - De acuerdo. En ese caso esperaré.

   Transcurrieron unos quince minutos más hasta que un individuo de unos cuarenta y tantos años, que vestía un traje gris claro y usaba gafas, apareció por la sala y le hizo una señal con la mano al Oficial, el cual la interpretó y se dirigió a Enrique al tiempo que se levantaba de su mesa.

   - Acompáñame, el Secretario te va a recibir.

   Salieron de la sala y se dirigieron por un estrecho pasillo hasta llegar a un despacho situado al fondo y a la derecha del mismo. El funcionario terminó de abrir completamente la puerta entreabierta y le hizo un gesto para que pasara. Era un despacho muy similar a los que veía en los Juzgados donde solía trabajar. Tenía dos ventanas en su costado derecho que le proporcionaban bastante luz y en el fondo había una amplia mesa flanqueada por la bandera española a su izquierda y dos confortables sillas con amplios respaldos y apoyabrazos para recibir a las visitas. Detrás de la mesa, de pie con el cuerpo algo inclinado hacia adelante y con ambos brazos apoyados sobre la mesa, se encontraba el sujeto que poco antes había visto aparecer en la sala. Alargó el brazo derecho para estrecharle la mano al tiempo que decía:

   - Julián Rivero, soy el Secretario del Juzgado. Siéntese, por favor. ¿En qué puedo ayudarle?

   - Enrique Robledo -le contestó al tiempo que ambos se estrechaban la mano y se sentaban después-. Soy el abogado defensor de Pedro del Castillo, cuyo caso se tramita en este Juzgado.

   Enrique hablaba con aplomo. Las entrevistas con Jueces y Secretarios eran frecuentes en su trabajo y dominaba estas situaciones, aunque en este caso sabía que tenía enfrente al Secretario cuando debería estar hablando con el Juez. Sin embargo, advirtió cierto nerviosismo o al menos incomodidad en el otro. Parecía como si de sobra supiera que le habían encomendado un papel que no le correspondía interpretar.

   - Le agradezco que me haya recibido -continuó Enrique- pero en realidad es con el Juez con quien quiero hablar.

   El otro procuró encajar el golpe con la mayor entereza y naturalidad y, como si no le hubiera afectado, contestó:

    - Su Señoría está muy ocupado y no lo puede recibir. Me ha encargado que lo atienda y que le facilite su trabajo todo cuanto sea posible.

   Era evidente que el nerviosismo del Secretario iba en aumento conforme avanzaba la conversación. Enrique continuó con serenidad, sabedor de que llevaba la iniciativa introduciendo, además, un nuevo elemento de presión.

   - Le repito que sin pretender ni mucho menos menospreciarlo, con quien quiero hablar es con el Juez. Además de solicitarle la información rutinaria en estos procedimientos, deseo que me aclare cierto rumor que ha dejado correr desde que se produjo el asesinato.

   El Secretario tragó saliva y carraspeó un poco antes de responder.

   - ¿Cierto rumor? No sé a qué se refiere.

   Enrique dudaba si la aparente ignorancia de su interlocutor era real o fingida, aunque muy bien podía ser cierta y el nerviosismo estuviera provocado por lo acostumbrado que su jefe lo tenía a realizar maniobras extrañas que él desconocía y de cuyas implicaciones él debía zafarse sin dejar tampoco a su superior abandonado a su suerte. Era un complicado ejercicio de equilibrismo que casi todos debemos realizar en algún momento: sabemos que los que están por encima de nosotros están haciendo algo mal, están actuando irregularmente. Pero no nos atrevemos a denunciarlos, a notificarlo a quien corresponda pues con frecuencia suelen salir indemnes y posteriormente desatan toda su ira en forma de represalias contra nosotros, por haberlos "traicionado".

   Muy posiblemente aquel sujeto se encontraba en una situación parecida y en aquel momento podía sentirse entre la espada y la pared, con el agravante de no tener idea de lo que aquel desconocido le insinuaba.

   - Comprendo que no sepa a qué me refiero -continuó Enrique- . Es por eso por lo que quiero hablar con el Juez. Le sugiero que le comunique de nuevo mi deseo y que le transmita, además, lo último que le he dicho.

   El Secretario titubeó de nuevo. Parecía estar cada vez más confundido. Después de unos segundos pareció decidirse y respondió:

   - Bien, espere aquí. Voy a hablar con Su Señoría.

   No se quitaba el "Su Señoría" de la boca. ¡Quién sabía si él también tendría algo que temer! Los cinco minutos que tardó en volver los empleó Enrique en repasar la documentación del caso. Se alegraba de haber traído por escrito las peticiones al Juez pues tal como se encontraban las cosas, no dudaba que le iba a poner todas las trabas posibles.

   El Secretario volvió más seguro de sí mismo, aleccionado quizás por su superior.

   - He hablado con Su Señoría -comenzó diciendo- y me ruega que le comunique que lamenta mucho no poder recibirle hoy. Tiene juicios durante toda la mañana y le es imposible.

   - Y si tiene tantos juicios como dice, ¿qué hace usted aquí? Su obligación es acompañarlo en los juicios.

   El otro encajó de nuevo el golpe pero se repuso con entereza, pues muy posiblemente esperaba esa respuesta.

   - En cuanto termine de atenderlo entraré en la Sala de Vistas. Por tanto, y sin tratar de ser descortés, le ruego que sea breve.

   Sin duda traía la lección bien aprendida. Pero Enrique no se amilanó.

   - Bien, si no puede recibirme hoy ¿cuándo lo hará? Le aseguro que no va a evitar hablar conmigo, a menos que desee encontrarse con una recusación en la Audiencia.

   De nuevo observó cómo el otro se ejercitaba en tragar saliva y carraspear hasta que finalmente fue capaz de responder.

   - Me ha dicho Su Señoría que no tendrá ningún problema en recibirlo pasado mañana.

   - ¿Qué le ha dicho respecto del rumor que ha dejado correr por ahí?

   - No me ha dicho nada.

   Enrique comprendió que, por el motivo que fuera, el Juez quería ganar tiempo y que aquel día no iba a sacar nada más en claro. Se había tirado un farol, pues no tenía ninguna intención de recusarlo por el momento. Estaba claro que detrás de aquella extraña actitud había algo encerrado y ese algo (que perdería si recusaba al Juez) le podía ser útil para resolver el caso.

   - Bien -continuó- por hoy vamos a dejar el asunto así y no perdamos más tiempo. Vamos a lo concreto: quiero ver el expediente del caso y solicito que se practiquen algunas diligencias que, me imagino, que ya se habrán practicado. Nada extraordinario. ¿Quiere que se lo dé por escrito?

   - Sí, por favor -contestó el Secretario con la esperanza de que el otro le dijera que vendría al día siguiente.

   Pero su gozo en un pozo. Para aumentar el nerviosismo del Secretario, Enrique comenzó a buscar con parsimonia el escrito entre los abundantes papeles que poblaban su maletín, simulando perfectamente que no lo encontraba.

   - ¡Demonios! ¿Dónde está? Estoy seguro que lo he metido aquí -murmuraba en un tono lo suficientemente alto como para que fuera oído.

   El otro se deshacía, impaciente, mirando repetidamente su reloj hasta que no pudo aguantar más y le dijo:

   - Déjelo. Puede volver mañana y traerme el escrito.

   - Ni mucho menos, no quiero entretenerlo otra vez mañana. Espere un momento. Estoy seguro de que está aquí.

   Continuó un par de minutos más hasta que calculó que ya lo había puesto lo suficientemente nervioso.

   - ¡Aquí está! Sabía que lo tenía.

   El Secretario comenzó a leer el escrito mientras Enrique hablaba de nuevo.

   - Como verá no es nada extraordinario, ya se lo dije. De momento sólo solicito el informe de la autopsia, el de balística y la declaración del guardia de seguridad que encontró a mi cliente junto al cadáver. Estará ya todo hecho ¿verdad?

   El otro no contestó e hizo como que no lo había oído. Pero Enrique volvió a insistir:

   - Le decía que ya se habrán practicado todas las diligencias que solicito, ¿verdad?

   De nuevo tragó saliva y carraspeó antes de responder.

   - Bueno, el expediente lo tiene el Juez y no está completo. Creo que aún no se han practicado todas las diligencias.        

   - ¿Cómo que no? -le pregunto de nuevo Enrique alzando el tono de su voz-. ¿Cuál falta?

   - La declaración del guardia de seguridad.

   Enrique le lanzó una mirada incendiaria antes de decir:

   - ¿Cómo es posible que falte algo tan importante como la declaración de ese hombre?

   El otro tragó saliva dos veces más.

   - Mire, eso es algo que yo no le puedo contestar. Me imagino que Su Señoría se lo aclarará cuando hable con él.

   El Secretario se puso en pie con evidente intención de dar por finalizada aquella embarazosa conversación y alargó el brazo para estrecharle la mano.

   - Ya le he dicho que me están esperando en la Sala de Vistas. Lo dejaré con un funcionario para que le facilite el expediente.

   Abrió la puerta e hizo un gesto con su mano izquierda para que Enrique saliera primero. Seguidamente lo condujo hasta la mesa del Oficial que él conocía y le dio instrucciones para que fuera a pedirle al Juez el expediente de Pedro del Castillo. Acto seguido se despidió con un "hasta el próximo día" y tomó el camino por donde habían venido.

   Mientras el Oficial fue por el expediente, Enrique intentó buscar una explicación a toda aquella trama centrándose principalmente en tres puntos:

   - No ser recibido por el Juez.

   - Que no se hubiera tomado declaración al guardia de seguridad.

   - Dejar correr un rumor partidista en torno a la autoría del asesinato.

   Respecto a lo primero, tenía claro que el Juez quería ganar tiempo para prepararse antes de verse cara a cara. Pero ¿prepararse para qué? ¿Y todo lo demás? ¿A qué obedecía? Sólo una cosa tenía clara: conforme se iba adentrando en el caso el panorama estaba cada vez más oscuro y no tenía ni idea de hasta dónde se podía complicar el asunto.

   Pero también estaba clara otra cosa: ya se había metido allí y no iba a dar marcha atrás. Estaba dándole vueltas a todos estos pensamientos cuando volvió el funcionario con el expediente y lo dejó caer sobre la mesa. Era poco voluminoso, lo cual era lógico por la poca diligencia del Juez y por la incipiente fase del proceso en que aún se encontraban.

   - Siéntate aquí -le dijo el Oficial acercándole una silla que en ese momento estaba vacía-. Estarás más cómodo.

   - Gracias -le contestó Enrique sonriendo.

   El expediente contenía la declaración de Pedro que ya conocía, otra de Moreau (el jefe de Relaciones Externas) vaga y vacía de contenido "propia de un político", recordó que había dicho Pedro, y los informes del forense y de la Policía Científica. Faltaba el informe de balística.

   En el informe del forense, datos anatómicos aparte, se decía que Juan murió sobre las cuatro y media de la tarde, de un único disparo en el pecho que le ocasionó la muerte de forma casi instantánea.

   Los de la Científica afirmaban que no se habían hallado en el despacho más huellas que las del difunto, su secretaria y demás personal que solía frecuentarlo. Las únicas huellas que había en el arma homicida eran las de Pedro.

   No había ninguna sorpresa, el cerco sobre su cliente parecía estrecharse con datos cada vez más objetivos y evidentes (huellas y arma homicida principalmente) haciendo cada vez más plausible la hipótesis sobre su culpabilidad.

   Le pidió al Oficial una copia del expediente completo, la cual le facilitó siguiendo las instrucciones que le había dado el Secretario. Salió del Juzgado con la certeza de que se enfrentaba a un caso con unas ramificaciones cuya extensión ignoraba. Pero para completar la impresión inquietante que el caso estaba tomando, vino a sumarse otro detalle. En cuanto salió a la calle lo primero que vio frente al Juzgado fue al individuo del bigote y las gafas oscuras. Estaba en la acera de enfrente y hacía como que leía un periódico. En cuanto vio a Enrique, cerró el periódico y comenzó a caminar hasta que dobló la primera esquina a mano izquierda y desapareció de su vista.

   Enrique dudó unos segundos antes de reaccionar. Primero pensó seguir su camino sin prestar ninguna atención. Una coincidencia, como había pensado antes. ¿Pero qué coño de coincidencia? Lo había visto la noche anterior al salir del bufete, por la mañana al entrar y ahora al salir del Juzgado. ¡Nada de coincidencias! Aquel individuo lo estaba siguiendo y ahora tenía la oportunidad de echarse a la cara a alguien que le diera una maldita explicación.

   Cruzó la calle corriendo entre las bocinas de algunos coches que le pitaban y los insultos de los conductores que habían estado a punto de atropellarlo. Alcanzó la acera de enfrente y corrió por ella hasta que dobló la esquina y encontró otra calle larga pero más estrecha, con bastantes comercios. Notaba cómo la sangre le corría por todas las venas y arterias de su cuerpo hinchándolas al hacer presión contra ellas, a punto de estallar. Notaba también una extraña sensación en las piernas y en el estómago, era una especie de temblor mezclado con hormigueo, un inequívoco síntoma de tensión que urgía alguna acción que la hiciera disminuir. Estaba buscando a alguien que, al menos, llevaba dos días siguiéndolo sin que él supiera el motivo. Bueno, el motivo no lo sabía pero seguro que estaba relacionado con el caso que tenía entre manos.

   Caminaba con paso ligero y miraba a través de los escaparates, entraba en los comercios donde no podía ver el interior desde la calle, todo ello corriendo, tropezando, propinando más de un golpe con su maletín firmemente asido a su mano derecha. Empezaba a sudar y a jadear. Ya había peinado toda la acera izquierda y cruzó a la de enfrente. Vuelta a mirar en todas las tiendas. Nada. También podía haberse metido en algún portón y ahí si que no podía acceder. Estaba ya casi al final de la acera derecha, próximo al semáforo que canalizaba el tráfico hacia la calle donde estaba el Juzgado. Se detuvo un momento con los brazos en jarra, sin soltar el maletín. Buscaba con la vista perdida, sin mirar nada en concreto. De pronto, sus miradas se cruzaron. Allí estaba, lo vio casualmente en el interior de un coche esperando que el semáforo se pusiera verde. Estaba a quince o veinte metros de él y se encaminó con paso firme pero tratando de no producir alboroto para que el otro no advirtiera su presencia y saliera del coche corriendo. Ya estaba a diez metros, a cinco metros. Tenía pensado abrir la puerta del conductor y cogerlo por el cuello antes que le diera tiempo a reaccionar. Pero, ¿y si estuviera metiendo la pata? ¿Y si estuviera viendo fantasmas donde no los había? Era demasiada coincidencia, al menos tres veces el mismo tipo en poco más de doce horas y en sitios estratégicos. Además, si metía la pata lo más que podía pasar es que tuviera que pedirle disculpas después de cogerlo por el cuello o que el otro presentara una denuncia contra él que se saldaría con una multa. Pero no iba a ir al talego por aquello. Además, quien demonios fuera aquel tipo o quien estuviera detrás de todo aquello, debía saber que él no se chupaba el dedo y estaba dispuesto a jugar todo lo fuerte que hiciera falta.

    Tres metros. El otro lo vio por el retrovisor y el semáforo se puso verde. Corrió las tres zancadas que le quedaban, pero el coche dio un fuerte acelerón y adelantó por la derecha al vehículo que tenía delante. Se golpeó con un coche estacionado junto a la acera y prosiguió su loca carrera entre bocinazos de conductores estupefactos. Tras la huída ya no tuvo dudas, aquel tipo se dedicaba a seguirlo. No sabía si por cuenta propia o de alguien pero estaba claro que el motivo tenía que ver con el caso de Pedro del Castillo. No pudo ver la matrícula del coche, sólo vio la efigie del león en su parte trasera. Era un Peugeot blanco, pero tampoco sabía el modelo.

   Llegó al bufete cabreado cuando ya habían pasado las doce. Incluso Conchita notó que venía muy contrariado.

   - ¿Te ha pasado algo Enrique?

   - No nada. Sólo las complicaciones que ya sabes que tiene este trabajo.

   Se metió en su despacho sin hacer más comentarios, soltó de mala gana el maletín sobre la mesa y se sentó en el sillón intentando abarcar con la espalda toda la extensión del respaldo y estirando las piernas, como solía hacer cuando estaba agotado e intentaba descansar.

   Cerró los ojos y se puso a pensar tratando de ordenar sus ideas. No había nadie en el bufete además de Conchita, todos andaban en la calle realizando gestiones relacionadas con sus casos. Casos rutinarios que no tenían más complicación que tratar de sacar, cuando no la impunidad, sí al menos la pena más baja para el cliente. Casos en los que no intervenían Jueces que dejaban correr rumores interesados y que ponían trabas al trabajo del abogado, ni sujetos misteriosos que los vigilaban sin saber a ciencia cierta por qué ni a cuenta de quién.

   Y en el polo opuesto estaba él, con su maldito caso complicándole la vida. Sacó la llave del único cajón cerrado de su mesa y lo abrió. Extrajo el papel con el esquema de los elementos (extraños la mayoría) que estaban incidiendo en el caso. Repasó con atención cada uno de los diez puntos que, hasta entonces, tenía el esquema. Le dio vueltas y más vueltas, lo modificó levemente, trazó, borró y volvió a trazar líneas entre unos y otros elementos intentando relacionarlos y después de un buen rato de trabajo, tenía ante él otra vez el esquema con los mismos diez puntos que antes pero más claros. Al menos para él.

   ESQUEMA DE LOS ELEMENTOS QUE INTERVIENEN EN EL CASO.  

   1.- El guardia de seguridad, que aparece en el lugar y momento justos, a pesar de que las circunstancias de organización y la estructura del edificio no son favorables.

   2.- Hermetismo de la empresa.

   3.- Falta de móvil para el asesinato.

   4.- Rumor sobre la claridad de la autoría del asesinato.

   5.- Ningún testimonio del guardia de seguridad.

   6.- Pedro oyó pasos que se alejaban cuando él llegó al lugar del crimen (¿pasos de mujer?).

   7.- Pedro asegura que le falta un detalle que no recuerda.

   8.- Pedro insiste en su inocencia.

   9.- "United Security", la empresa del guardia de seguridad. Lo ha cambiado de destino y se niega a dar datos sobre él, salvo que exista un mandamiento judicial.

   10.- El Juez, Ernesto Villalba. Ni pide informe a balística, ni toma declaración al guardia de seguridad. Deja correr el rumor sobre la autoría del asesinato y no me quiere recibir.

   No había que ser muy listo para darse cuenta de la evidente relación entre los puntos 1, 5, 9 y 10: el guardia de seguridad aparece en el lugar y momento justos a pesar de las adversas condiciones de distribución del personal y de la estructura del edificio. No hay ningún testimonio de esa persona a pesar de su importancia. Después del asesinato, su empresa lo cambia de destino y se niega a facilitar cualquier dato sobre él, salvo que lo pida un mandamiento judicial al que, por supuesto, se va a negar el Juez a la vista del obstruccionismo con que está actuando.

   También era clara la relación entre los puntos 4 y 10: el Juez Villalba lanza el rumor sobre la claridad de la autoría del asesinato.

   Pero ahora tenía que añadir un nuevo elemento, el número 11:

   11.- Un individuo alto, con bigote y gafas oscuras, me sigue.

   Y quizás también otro, el número 12:

   12.- Moreau, el Jefe de Relaciones Externas, mintió al decir que al guardia de seguridad le habían dado unos días de descanso.

   Este último punto también estaría relacionado con los números 1, 5, 9 y 10 si confirmaba que Moreau falseó la información conscientemente, porque también cabía la posibilidad de que aquel hombre hubiera sido engañado.

   A la vista de todo aquello, podrían estar implicados en la trama Moreau, la empresa de seguridad y el Juez. ¡Dios santo! ¿Hasta dónde podría llegar aquello? ¿Qué hacer? ¿Debía poner al corriente a sus compañeros y pedirles que le ayudaran o continuar él sólo con el caso? Lo primero significaba sacrificar a los demás por su causa, que lo abandonaran todo e incluso que corrieran un riesgo por las oscuras implicaciones que el caso pudiera acarrear. Lo segundo lo podía llevar a la impotencia y el fracaso al verse incapaz de hacer frente él sólo al caso.

   Esta incertidumbre lo atormentaba. Pero cuando discutió con Alfonso sobre la conveniencia de aceptar el caso, no le dijo que iba a significar que tuvieran que trabajar todos en él. Aunque tampoco sabía en aquel momento lo que sabía ahora, no se podía imaginar entonces que la cosa se iba a complicar tanto.

   Eran ya cerca de las dos y unos golpecitos sonaron en su puerta. Era Conchita.

   - Enrique, me voy a marchar. ¿Necesitas algo?

   - No, nada Conchita. Yo también me voy a ir pronto.

   - Bueno, hasta la tarde.

   - Adiós, hasta la tarde.

   Tenía que tomar una decisión sobre qué hacer, pero no era el momento más oportuno. Estaba demasiado estresado y no veía las cosas con claridad. Procuraría tomar una decisión lo antes posible, pero no en aquel momento. Eran demasiadas cosas para un mismo día.

   Pasó toda la tarde recluido en su despacho dándole vueltas al esquema del caso y pensando en todos los detalles que podían incidir sobre él. Oyó cuando llegaron Alfonso, Conchita y los otros colaboradores, pero no salió. Sobre las seis llamaron a su puerta. Era Alfonso.

   - ¿Se puede?

   - Pasa, pasa Alfonso.

   - Chico, estás de lo más misterioso. Te pasas horas y horas aquí encerrado, sin salir ni hablar con nadie. Hasta Conchita me ha dicho que te está notando extraño, como si estuvieras muy preocupado. ¿Qué te pasa?

   Pensó soltar un improperio contra Conchita. No tenía bastante con su trabajo sino que estaba pendiente de los demás para ir después chismorreando.

   - Dile a Conchita que se preocupe de su trabajo y que no esté pendiente de lo que hacemos los demás.

   Alfonso advirtió que su amigo hacía esfuerzos por contenerse y no decir barbaridades contra su secretaria, pero a pesar de ello había empezado a decir cosas que no debía y que, además, eran injustas. Así que trató de tranquilizarlo.

   - Para, para el carro Enrique. No seas injusto, sabes que ese no es el estilo de Conchita y si me ha hecho algún comentario es porque está preocupada.

   Enrique lo comprendió enseguida. Su amigo llevaba razón, estaba demasiado nervioso y decía cosas que no debía.

   - Perdóname Alfonso -le dijo moviendo negativamente la cabeza y entornando los ojos-. De sobra sé que Conchita no es una chismosa y que todos tenemos que agradecerle su desvelo por el trabajo. Y yo además le debo agradecer que se preocupe por mí. Lo que me pasa es que estoy un poco nervioso y he perdido el control.

   Alfonso lo miró con gravedad. Estaba sentado frente a él con la pierna izquierda cruzada sobre la derecha y no quiso decir nada durante unos segundos creando un silencio que consideraba necesario, dejándole la iniciativa a Enrique para que dijera lo que tuviera que decir, si es que tenía algo que decir. Pero éste no hablaba, se mantenía con el codo izquierdo apoyado sobre la mesa, ahuecando la mano para alojar en ella la barbilla, la mirada perdida en la pared de enfrente y el labio inferior ligeramente mordido, componiendo un gesto muy característico en él.

   De sobra sabía Alfonso que el nerviosismo y la extraña actitud de su amigo estaban relacionados con el caso que tenía entre manos. El maldito caso que él de antemano sabía que no le iba a dar más que problemas. Pero también él debía controlarse pues si los dos se ponían nerviosos aquello podía desembocar en una discusión que no conduciría a ninguna parte y que empeoraría aún más la situación.

   Así pues, viendo que el otro no hablaba, tomó él la iniciativa tratando de conducir el diálogo por un tono más sosegado que desembocara en posturas razonables.

   - Me imagino -dijo Alfonso- cuál es el origen de ese nerviosismo y no te voy a recriminar nada. Sólo te pido que me pongas al corriente de cómo van las cosas y que entre todos tomemos una decisión sobre qué hacer. También te digo de antemano que no te voy a pedir que abandones el caso. En su momento decidimos aceptarlo y, salvo que tú lo desees, nadie te va a pedir que lo dejes. Además, conociéndote sé que sería inútil pedirte que desistieras.

   Escuchó con atención a su amigo y apreció el valor de lo que le acababa de decir. Lo sabía desde mucho tiempo atrás pero aquello le reafirmaba la importancia de tener un amigo y socio como aquél. Lo único malo era que le estaba obligando a tomar la decisión que él quería aplazar de momento. ¿Qué debía hacer ahora? ¿Contarle todo y pedirle ayuda?, ¿contarle sólo una parte y pedirle ayuda? ¿o no contarle nada ni pedirle ayuda y seguir él solo como hasta ahora?

   Afortunadamente su mente trabajaba muy rápido, estaba acostumbrada a ello, y en los breves segundos que transcurrieron desde que Alfonso dejó de hablar, él pensó lo siguiente:

   - Te agradezco y aprecio en lo que vale lo que acabas de decir. Pero me pides una cosa a la que yo estaba dando vueltas cuando has llegado y cuya decisión pensaba aplazar. Sin embargo, tu generosidad se merece una rápida respuesta por mi parte. Te voy a poner al día de todo cuanto sé del caso, pero con la condición de que voy a seguir llevándolo yo solo. Cuando me embarqué en este asunto lo hice pensando dejaros a vosotros al margen y sólo si puntualmente necesito ayuda os la pediré. ¿De acuerdo?

   Alfonso dudó unos breves segundos antes de asentir con la cabeza. A continuación escuchó con atención la exposición de Enrique, lo que ya sabía y lo nuevo entre lo cual resaltaba la negativa del Juez a recibirlo y la extraña aparición del individuo que lo seguía.

   - ¿Qué te parece? -le preguntó una vez que hubo terminado.

   Alfonso frunció el ceño y parpadeó dos veces antes de responder.

   - Pues parece que la cosa es aún más complicada de lo que pensaba. Creo que sería bueno que te echáramos una mano.

   - Eso significaría abandonar parte del trabajo que estáis haciendo, y no estoy dispuesto a eso. 

   Alfonso sabía que discutir era perder el tiempo.

   - Además -agregó Enrique- te lo he contado todo con la condición de que me dejaras seguir solo, ¿no es así?

   - De acuerdo, se hará según tu deseo pero, por favor, si ves la cosa demasiado difícil o peligrosa no dudes en pedirnos ayuda.

   - No te preocupes, así lo haré.

   Alfonso se levantó y se marchó sin hacer más comentarios y de nuevo se quedó solo en su despacho. Pensó sobre la estrategia a seguir: no podía hablar con el Juez hasta dentro de dos días y si había alguien cuya declaración podía ser importante en el caso, esa era la del guardia de seguridad. Ya sabía que "United Security", su empresa, no le iba a facilitar ninguna información, ni el Juez iba a estar por la labor de tomarle declaración. Tenía que buscarlo y encontrarlo él sólo. Para ello le podría ser de gran utilidad Felipe, un amigo que trabajaba en la Dirección General de Tráfico y que ya le había ayudado en alguna otra ocasión.

   En estos pensamientos se encontraba sumido cuando de nuevo llamaron a su puerta. Ahora era Conchita.

   - Pasa Conchita, pasa.

   - Sólo quería decirte que mientras hablabas con Alfonso te han llamado de Alcalá-Meco.

   Enrique se sobresaltó. No sería la primera vez que un recluso desesperado e inocente decidía tirar por la calle de en medio. Temió que en este caso hubiera pasado lo mismo y no se atrevió a decir nada. Conchita también advirtió esa inquietud en su jefe.

   - No te asustes, no es nada grave. Era para que te diéramos el recado de que tu cliente quiere que vayas a verlo. Dice que se trata de algo importante.

   Enrique respiró profundamente y su corazón comenzó a recuperar el pulso normal. En los breves segundos transcurridos desde que entró Conchita, sus pulsaciones habían aumentado significativamente.

   - ¡Ah!, gracias Conchita. Por un momento pensé lo peor.

   - Sí, me he dado cuenta. Me alegro de que todo vaya bien.

   Tras esto, ella permaneció en silencio sin cerrar la puerta ni marcharse, como si esperara que él le dijera algo, si necesitaba algo de ella, si podía hacer algo más por él. Sabía que lo estaba pasando mal y que un intenso conflicto interior luchaba por mantenerse recluido sin salir fuera de sus límites corpóreos. Sin embargo, ella era demasiado buena psicóloga como para que las pistas le pasaran inadvertidas. Pero viendo que parecía que él no tenía nada que decir, inició la retirada.

   - Bueno Enrique, te dejo. Voy a continuar con mi trabajo.

   - Un momento Conchita  -le dijo él procurando esbozar su mejor sonrisa- . Eres muy lista y demasiado buena persona como para que te vayas sin decirte nada. Quiero que sepas que aunque tengo dificultades en el trabajo estoy bien y no debes preocuparte por mí. Gracias Conchita.

   - Cuenta conmigo para lo que necesites -le dijo ella mientras cerraba la puerta. 

   La actitud de Alfonso y Conchita lo reconfortó. De nuevo pensó que era afortunado por trabajar en lo que le gustaba  y por tener un equipo como aquél. Porque además estaba seguro de que los demás, con los que no había hablado, no mostrarían una actitud muy distinta.

   Terminó de recoger algunos documentos y de retocar el esquema. Ya no había mucho más que hacer aquella tarde. Decidió marcharse a casa, tomó una ducha tibia y se dedicó a leer el periódico. Pidió que le trajeran una pizza y poco después de las diez se acostó. Aún no había cogido el sueño cuando sonó el teléfono de su mesita de noche. Era Lorena.

  - ¿Qué estás haciendo Enrique?

   - Pues ya estoy en la cama y me iba a dormir.

   - ¡A dormir a las diez de la noche! Era yo la que debía estar acostada después del día que he llevado.

   Enrique resopló y arqueó las cejas en un gesto que ella no pudo ver. Afortunadamente, aún no tenían teléfonos en los que pudieran verse mientras hablaban.

   - Yo tampoco me he aburrido -fue lo único que le dijo él-. ¿Por qué me llamabas?

   Según las normas no escritas por las que se regían, no era normal que volvieran a hablar de nuevo habiendo almorzado y pasado la noche juntos el día anterior. Ella también lo sabía y encaminó su conversación hacia lo concreto. No había por qué dilatarla más de lo necesario.

   - Era sólo para decirte que pases el viernes a recogerme. Para colmo, se me ha averiado el coche y tienen que ponerle una pieza que no estará aquí hasta la semana que viene.

   - De acuerdo. Pasaré por tu casa a la hora que habíamos quedado. Adiós.

   - Adiós.

   No hubo más. Colgó el teléfono y apagó la luz. Era una de esas noches que deseaba que fuera muy larga, que durara más horas de lo habitual, que lo dejara sumido en un sueño profundo donde no apareciera nada de lo que ahora constituía el centro de sus pensamientos y de su atención: ni Pedro del Castillo, ni el bufete, ni Lorena,... Nada. Sólo la oscuridad y el descanso.

C A P Í T U L O   VI      

EL TRAFICANTE DE OBRAS DE ARTE. PEDRO RECUERDA UN DETALLE.

   Los días en la cárcel transcurrían lentos y monótonos, todo era una rutina que sólo se veía alterada por el creciente nerviosismo que comenzaba a notarse los jueves, cuando los reclusos ya intuían la proximidad del fin de semana.

   Para los de tercer grado significaba la salida, unas horas de efímera pero ansiada libertad  que todos aguardaban con evidente impaciencia. Para los que no tenían esta fortuna, también el fin de semana les podía traer sorpresas, como la visita de un familiar o un amigo, o la difícil pero no imposible autorización de la Dirección de un bis a bis con la mujer, la novia o quien formara el otro cincuenta por ciento de la pareja.

   Y si para algo sobraba tiempo en la cárcel, era para aburrirse. O para pensar. Pensar era una de las actividades favoritas de Pedro y, por tanto, podía ejercitarse con dedicación casi exclusiva, con profundidad, a esta tarea. Aparte del tiempo que empleaba en las comidas, en pasear un poco por el patio y en ver algo la televisión, el resto lo dedicaba a leer y a pensar.

   No había querido participar en ninguno de los talleres de actividades que ayudaban a que las horas se acortaran un poco, ni tampoco se había integrado en ninguno de los informales pero claramente diferenciados grupos que se formaban en el patio o en el comedor. Ni él había hecho esfuerzo alguno por establecer relaciones ni los otros tampoco se habían interesado por él.

   Los primeros días el sujeto grueso y calvo, del permanente puro en la boca, siempre se le acercaba cuando lo veía en el patio. Pero después su interés se debilitó y la actitud distante y poco comunicativa de Pedro fue suficiente para que terminara alejándose definitivamente de él, lo cual agradeció en el fondo.

   Se relacionaba poco con los reclusos. Sólo aquél de aspecto aristocrático, el mismo que sin preguntárselo le había revelado que era traficante de obras de arte, le resultaba interesante. Parecía prudente, discreto y enigmático. También se relacionaba con poca gente y parecía que le gustaba ser él quien diera el primer paso, él elegía con quién quería hablar o al lado de quien quería estar.

   Pedro había advertido esto en las breves conversaciones que habían mantenido y, consciente de los gustos de su interlocutor, había dejado que éste impusiera sus reglas. Nunca se dirigía a él sino que dejaba que fuera el otro el que se le acercara cuando quería entablar una conversación. Casi siempre lo hacía en el patio. De forma sigilosa e inesperada solía acercarse por detrás y sentarse a su lado sin mediar ningún saludo ni palabra. Iniciaba directamente la charla con una pregunta o exponiendo lo que quería decir.

   - Cada día estoy más harto de esto -le dijo un día-. Y no sólo por tener que estar encerrado, sino por verme rodeado de una pandilla de ineptos que apenas dicen tres palabras seguidas de manera coherente.

   Pedro continuó por los mismos derroteros que el otro había marcado.

   - A mí me pasa algo parecido. Apenas encuentro algo interesante y el tiempo se me hace largo y monótono.

   - ¿No recibe visitas?

   - No -le contestó Pedro- mantengo escasa relación con la poca y lejana familia que tengo y seguro que ni saben que estoy aquí. Ahora también me doy cuenta de que no tengo amigos, si acaso algún compañero de trabajo. Pero no debe estar bien visto ir a visitar a la cárcel a alguien acusado de asesinato.

   Advirtió que el otro, que hasta ahora siempre lo había escuchado con aire indiferente y sin mirarlo a la cara, ahora lo miraba interesado en lo que estaba diciendo y reafirmaba con movimientos de cabeza lo que Pedro decía.

   - Imagino que algo similar debe ocurrir conmigo -dijo tras una pausa-. Debe ser una vergüenza ir a ver a alguien que ha traficado con objetos sagrados, que ha saqueado iglesias para vender sus tesoros. ¡Qué sabrán ellos! Pero sí que se relacionarán con muchos de mis clientes, gente "seria" y "respetable" a la que no le importaba aprovecharse de las circunstancias para pagar mucho menos de su valor por auténticas joyas que se pudrían en el sótano de una iglesia medio en ruina. O con los curas que las malvendían para pagar los arreglos de un fontanero o un albañil.

   Cuando hablaba de su "trabajo" abandonaba el tono frío y hierático que solía acompañarlo y lo hacía con pasión, orgulloso de su contribución a la conservación del patrimonio artístico. Pedro advirtió esto y procuró contribuir a ensalzar esta imagen de mecenas.

   - Lo entiendo perfectamente. Muchos de esos deberían estar aquí y sin embargo siguen ahí afuera con su disfraz de gente respetable y decente.

   - Así es -contestó el otro complacido-, así está montada esta pantomima que es la vida. Cada uno desempeña un papel: unos eligen libremente el papel que les gusta, pero otros no tienen más remedio que representar el que le asignan.

   Aquel día estaba especialmente locuaz y Pedro trató de aprovechar esta circunstancia para que le contara cosas, no por obtener algún beneficio sino por escuchar algo de lo poco interesante que se podía oír allí dentro.

   - Me imagino que habrá vivido usted tantas experiencias interesantes que podría escribir un libro.

   Hizo un gesto de obviedad, como queriendo decir "¡qué sabrás tú!".

   - Sí, habría bastantes cosas como para escribir un libro. Y seguro que habría gente dispuesta a comprarlo, sobre todo si aparecieran los nombres de muchas de las personas que están metidas en este negocio.

   - Y ¿por qué no les ha dado esos nombres a la Policía? -le preguntó Pedro.

   El otro giró bruscamente la cabeza hacia él y lo miró con severidad. Su rostro expresaba una mezcla de incredulidad y enfado.

   - ¿Cómo dice? ¿Con quién cree que está hablando? ¿Cree que soy un vulgar chivato?

   Pedro se quedó momentáneamente cortado. No imaginaba que aquello podía ser tan insultante para su interlocutor. Procuró reaccionar y corregir su metedura de pata.

   - Discúlpeme, no ha sido mi intención ofenderle. Quería decir simplemente que por qué no ha desvelado sus nombres para que también ellos paguen sus culpas y no estén tan campantes ahí fuera mientras usted esta aquí encerrado.

   El otro pareció comprender que también había sido demasiado impulsivo en su reacción.

   - Discúlpeme a mí también. Hay un código entre nosotros que, claro está, usted no tiene por qué saber porque no está metido en esto. Jamás podría decir el nombre de mis clientes. En tal caso, sería hombre muerto.

   Le hablaba de un código de honor entre delincuentes. Eso parecía muy interesante. A priori no le resultaba muy fiable pero a juzgar por la reacción de aquel sujeto y por las consecuencias que, según él acarrearía su violación, debía ser muy efectivo.

   Al margen de estas consideraciones pensó que la vida de aquel individuo debía haber sido apasionante, codeándose a la vez con el mundo del hampa y con el de la nobleza, frecuentando tanto los barrios bajos como las fiestas de la alta alcurnia, burlando a la vez al clero, a la nobleza y a la justicia. Sobre todo al clero y a la justicia, porque la nobleza se habría aprovechado, más bien, de las circunstancias para adquirir obras valiosas a bajo precio. A no ser que también, a veces, les metiera gato por liebre. No pudo reprimir su curiosidad en este aspecto y decidió salir de dudas. Pero con la experiencia de su anterior metedura de pata, tuvo que formular la pregunta con ingenio:

   - Dígame Agustín, ¿era posible engañar a los clientes? Quiero decir, darles un escarmiento, una venganza ante su continuo aprovechamiento teniendo, como tenían, recursos económicos más que suficientes como para adquirir las obras legalmente.

   El otro esbozó una sonrisa y movió afirmativamente la cabeza.

   - Ya hubiera querido darme ese gustazo, y más de una vez lo pensé. Pero era imposible. No sabe la cantidad de medios y expertos que tienen a su disposición y cuando se deciden a comprar es porque están totalmente seguros de que aquello es auténtico. No hay engaño posible.

   Lo dijo con tristeza, como si fuera una asignatura que le hubiera quedado pendiente y sin posibilidad de aprobar. Ni sabía ni le quiso preguntar qué condena tenía ni qué tiempo le restaba por cumplir. El otro no había llegado a ese nivel ni él tampoco quiso tomar la iniciativa.

   Después de un par de minutos de silencio, Agustín se marchó como había llegado, sin despedida. Esos formulismos no estaban hechos para él. Pedro lo vio alejarse hasta que de nuevo se quedó de pie, apoyado contra el muro que tenía enfrente. También aquel hombre debía dedicar muchas horas a pensar: sus estudios de Bellas Artes, su ilusión por contribuir a la conservación del patrimonio artístico y su decepción al conocer cómo funciona el subterráneo mundo de la venta clandestina de obras de arte. Implicaciones insospechadas, sobornos, ausencia de escrúpulos y al final... giro de ciento ochenta grados. En el fondo iba a trabajar en lo que le gustaba e iba a ganar mucho más que haciendo el tonto como respetable funcionario de un museo. Soplos, sobornos, localización de obras interesantes, datación, catalogación, búsqueda del cliente apropiado y, finalmente, venta. En definitiva, también contribuía a salvar muchas obras que, de otra forma, habrían acabado pudriéndose.

   - En cierto modo -pensaba Pedro para sí- ya que el Estado no se puede encargar de la localización y control de tantas obras de arte perdidas que habrá por ahí, es necesario que haya gente como ésta. Que su trabajo se considere un delito es algo muy relativo. Todo depende del color del cristal con que se mire. La restauración y la posterior conservación de estas obras,  también supondría un ingente gasto que el Estado se ahorra.

   Después de darle muchas vueltas, Pedro no estaba seguro de que fuera justo que Agustín estuviera allí encerrado si lo único que había hecho era traficar con obras de arte. Pero tampoco debía él atormentarse con esa idea. Bastante tenía con sobrellevar de la mejor manera posible su situación, la cual era ya de por sí bastante peliaguda: acusado de asesinato, sin saber lo que estaba pasando allí afuera, si su futuro se esclarecía o los negros nubarrones estrechaban aún más el cerco sobre él. Necesitaba que su abogado le explicara en qué estado se encontraba su caso. Pero eso no dependía de él. Confiaba en que el asunto estaba en buenas manos y él no debía obsesionarse. Pero no dejaba de pensar, el tiempo disponible y la situación se prestaba a ello. Sin embargo procuró orientar sus pensamientos en otra dirección. Aunque no sabía bien por qué, aquella tarde le vinieron a la mente pensamientos relativos a sus inicios, cuando terminó sus estudios de Ciencias Químicas y anduvo unos meses dando clases particulares de Matemáticas, Física y Química a alumnos de Bachillerato. En aquel tiempo era como una especie de cajón de sastre, que sabía un poco de todo, lo suficiente como para defenderse dándoles clases a unos chicos que iban mal en los estudios y que tenían poco interés por aprender. El nivel que les pedían en estas materias no era muy alto y con sus conocimientos podía cubrir perfectamente sus necesidades. 

   Tenía seis o siete alumnos que, repartidos en dos sesiones diarias de una hora, le proporcionaban unos ingresos no muy altos pero sí suficientes como para sufragar sus gastos personales. No tenía novia y vivía con sus padres, por lo que sus necesidades de comida, ropa y alojamiento estaban cubiertas. Así pasó los meses que faltaban hasta su incorporación a filas. No hizo ningún intento por obtener un trabajo estable pues sabía que mientras no cumpliera el Servicio Militar nadie iba a querer contratarlo. Ya había agotado las prórrogas por estudios, en aquel tiempo no existía la objeción de conciencia y las empresas daban mucha importancia a haber cumplido los deberes con la patria.

   Con la resignación del que sabe que es inevitable y la esperanza de que los tres meses que había de pasar allí no se le hicieran muy largos, se marchó al Campamento. La verdad que la cosa fue mejor de lo que esperaba. Conoció a muchachos como él de diversos puntos de España, muy distintos a los que había conocido en la Universidad. Estos últimos se caracterizaban, en muchos casos, por un intelectualismo y progresismo exacerbados que a veces llegaban a exasperarlo o a aburrirlo. Los del Campamento eran gente más sencilla, que no pretendía cambiar el mundo con ideas utópicas. Las suyas eran más simples y los objetivos más claros y sencillos: tratar de ser felices en la vida, volver al pueblo con su familia, con la novia, continuar con el trabajo que habían dejado o encontrar uno nuevo, disfrutar jugando o yendo al fútbol o al cine, casarse y formar una familia y, poco a poco, ir envejeciendo viendo crecer a sus hijos en el mismo lugar donde ellos habían nacido y haciendo las misma cosas que ellos habían hecho. Todos compartían la ilusión porque sus hijos fueran algo más que lo que ellos habían llegado a ser. Podía parecer demasiado simple y rutinario pero hasta allí llegaban las aspiraciones de aquellos chicos.

   Pero también llegaba a cansarle, a veces, la simplicidad de estos pensamientos. Con furia les reprochaba que no supieran mirar más allá de sus narices, que no se dieran cuenta de que la vida no es sólo eso y que se puede aspirar a mucho más. Pero ellos tenían las ideas muy claras y no las iban a cambiar por más reproches que él les hiciera. Decididamente, no se identificaba ni con unos ni con otros, él estaba en un punto intermedio entre los de la Universidad y los del Campamento, aunque éstos últimos se le hicieron más entrañables y en cierta forma se dejó influenciar por sus pensamientos.

   Aquel tiempo no se le hizo muy largo y ahora lo comparaba con la forma rutinaria y monótona como transcurrían las cosas en la cárcel. Quizás fuera porque en aquella época él tenía bastantes años menos y las cosas se veían de forma muy distinta. No tenía mucho tiempo para aburrirse: entre la instrucción, la "teórica", la gimnasia, los tiempos para desayunar, almorzar, merendar y  cenar y los ratos libres en los que se reunían en la cantina o se quedaban charlando y contándose sus cosas en el barracón, el tiempo pasaba deprisa. Además, él tuvo la suerte de que el Campamento no estaba muy lejos de su casa y, tras el primer mes, casi todos los fines de semana le daban permiso si no tenía guardia o podía cambiar ésta para que la hiciera otro compañero pagándole una módica cantidad de dinero.

   A veces pensaba, como así fue después, que a esos compañeros con los que había trabado amistad y con los pasaba muchas horas, no los volvería a ver nunca más. Cada uno encauzaría su vida por distintos derroteros y ya no volverían a tener noticias unos de otros.

   El día de la Jura de Bandera se despidieron con la firme convicción de no perder el contacto, de llamarse, de escribirse, de volver a verse cuando fuera posible... Con ese propósito intercambiaron teléfonos y direcciones, pero en el fondo sabían que todo quedaría en buenas intenciones y que con el tiempo la relación se iría debilitando hasta desaparecer.

   Ya de vuelta a casa tras el Campamento, su padre se encargó de hacer gestiones con un amigo militar para que le dieran un buen destino en el cuartel. Lo colocaron en una oficina en la que casi nunca había nada que hacer. La principal ocupación consistía en estar allí de ocho a tres y escribir a máquina alguna que otra carta de tarde en tarde. Además, el Comandante se enteró de que era licenciado en Químicas y le pidió que le diera clases particulares a su hija, a lo cual él accedió de inmediato, y a cambio lo libró de todas la guardias y servicios y en lugar de salir a las tres, casi todos los días se marchaba a su casa a la una. A partir de entonces fue cuando ya casi no se enteró de que estaba haciendo la "mili".

   Una vez terminó de servir a la patria ya no pudo aplazar más la tarea de buscar un trabajo. Y la verdad es que tuvo suerte. Pocos meses antes, una multinacional del petróleo había abierto una planta en su provincia y aún no habían completado la plantilla, sobre todo la de los técnicos. Se enteró de que necesitaban cinco químicos para el laboratorio y después de pasar unas entrevistas, unas pruebas teóricas y unos exámenes prácticos, se vio con un puesto de químico en la citada empresa. El sueldo, sin ser astronómico, no estaba mal y a sus veinticuatro años colmaba todas sus aspiraciones. Se pudo permitir algunos lujos, como comprarse un coche, salir con amigos, viajar en vacaciones e independizarse de sus padres viviendo en su propio apartamento de alquiler. Lo único malo era el excesivo trabajo. Entraba todos los días a las ocho, pero no sabía cuándo saldría. Continuamente surgían trabajos imprevistos: cargamentos de petróleo que había que analizar antes de almacenar en los tanques, visitas a estaciones de servicio para realizar análisis in situ, excursiones a los muelles para analizar el combustible en los tanques de los petroleros, incluso salidas a la bahía cuando los barcos no podían entrar al puerto. Análisis y más análisis, pruebas y más pruebas. Acabó odiando el petróleo, las gasolinas, el gasoil, el queroseno, los alquitranes... Pero, a cambio, adquirió una gran experiencia, se puso al tanto de la última tecnología en laboratorios y practicó todos los sistemas de análisis en todas las situaciones posibles. Pero después de cuatro años comprendió que aquello no podía ser para toda la vida, pues la política de la empresa era mantener a los técnicos de laboratorio allí, en el laboratorio, sin posibilidad de cambiar de trabajo o de ascender.  Entonces fue cuando empezó a rondarle por la cabeza la idea de cambiar de trabajo. Ojeaba los suplementos de economía de los periódicos, donde venían anuncios con ofertas de trabajo, y seleccionaba algunos. Incluso llegó a realizar algunas pruebas sin llegar a encontrar lo que buscaba. Unas veces era la empresa la que no se decidía a contratarlo y otras era él quien no se decidía a dar el paso hacia adelante. Para darlo debía estar completamente seguro de que saldría ganando con el cambio, no sólo en el plano económico, sino también en la satisfacción con el trabajo.

   Pero después de varios meses de búsqueda infructuosa, un domingo que ojeaba las ofertas de trabajo de "El País" sentado en una cafetería, encontró una que parecía interesante. Una importante multinacional francesa de la perfumería y la cosmética buscaba un técnico de laboratorio para incorporarlo a su delegación central para España, en Madrid. Aquello sí que era realmente atractivo: las condiciones económicas eran buenas y mencionaban expresamente la posibilidad de ascender. Además, suponía la posibilidad de trasladarse a vivir a Madrid, con la ilusión que siempre le había hecho poder vivir en la capital. Trabajaría en un ambiente refinado y limpio, lejos del contacto con el petróleo y otras sustancias sucias y pegajosas. Quizás tendría, también, la posibilidad de realizar viajes a París, donde la empresa tenía la sede central, conocer a los principales directivos, a gente interesante e influyente...

   Definitivamente, aquel anuncio lo cautivó. Se fue inmediatamente a su casa y se sentó frente al ordenador dispuesto a esmerarse al máximo en la redacción de su currículum. Era casi la una de la madrugada cuando salió de la impresora la última página del mismo. Había quedado bien, al menos él había quedado satisfecho. Creía que no había omitido ningún detalle importante de su formación ni de su experiencia. Además, lo había redactado de forma que no era una simple sucesión o enumeración de asignaturas cursadas, cursos realizados y experiencia acumulada. Lo había hecho como una especie de relato corto en el que recogía todo lo relacionado con su carrera desde que comenzó a estudiar hasta aquel momento.

   Al día siguiente en el trabajo, lo introdujo en el sobre, rellenó los impresos de certificado y acuse de recibo y se lo dio al conserje para que lo echara al correo junto con la correspondencia de la empresa. Ahora sólo le quedaba dejar que pasara el tiempo y ver si recibía alguna respuesta.

   Mientras tanto seguía con la abundante rutina. En cierto modo le vino bien, pues eran tantas las ocupaciones que apenas tenía tiempo de obsesionarse con la idea de si le darían el nuevo trabajo. Estaba ilusionado con la posibilidad de obtenerlo y sabía que el fracaso le caería como una pesada losa de la que le costaría trabajo reponerse.

   Al cabo de tres semanas, una mañana se acercó el conserje al laboratorio y le dijo:

   - Don Pedro, aquí hay una carta para usted.

   - Gracias Julián -le contestó.

   Con gran nerviosismo comprobó que el sobre tenía el membrete de "Paris International", la empresa donde había enviado su currículum. Pero, ¿cómo se les había ocurrido escribirle al trabajo? Recordaba perfectamente que en su carta les indicó la dirección de su domicilio particular. Con gran sorpresa y excitación consiguió abrir el sobre, después de romperlo en varios trozos.

   - "Estimado Sr. del Castillo: visto el interesante currículum que nos ha enviado, desearíamos mantener una entrevista con Vd. el próximo día quince a las nueve y media de la mañana en nuestra delegación central de Madrid, sita en el Paseo de la Castellana número 226. A tal efecto hemos reservado habitación para Vd. el día anterior en el Hotel Cuzco, muy próximo a nuestras oficinas. Rogamos confirme su asistencia en el teléfono que figura en el membrete. Cuando llegue deberá personarse en la cuarta planta y preguntar por el Sr. Jacques Moreau. Confiamos en que tenga una feliz estancia entre nosotros."

   Se quedó impresionado por la carta, confirmaba sus expectativas. ¡Menuda empresa debía ser aquélla! ¡Hasta le habían reservado habitación en un hotel próximo! Faltaban cuatro días para la fecha de la entrevista y tenía tiempo suficiente para prepararlo todo.

   Lo primero que hizo fue coger veloz el teléfono y llamar para confirmar su presencia. Lo atendió una señorita que hablaba un correcto castellano con notorio acento francés.

   - De acuerdo Sr. del Castillo, queda confirmada su entrevista con el Sr. Moreau el próximo día quince a las nueve y media de la mañana. Le deseo buen viaje y una feliz estancia en Madrid.

   A continuación habló con su jefe de sección y le solicitó tres días de permiso para resolver unos asuntos familiares. Al principio le puso algunas trabas argumentando que en esas fechas llegaba un cargamento de petróleo que había que analizar exhaustivamente. Él le contestó que se trataba de un asunto familiar muy urgente y que en el tiempo que llevaba en la empresa nunca había pedido un permiso. El jefe recapacitó y acabó concediéndole el permiso.

   Aquel día no salió muy tarde del trabajo y le dio tiempo de ir a una agencia de viajes y sacar los billetes de avión, el de ida el día antes de la entrevista y el de vuelta el día después. Pensaba agotar, aunque no los necesitara, los tres días de permiso y si le quedaba tiempo libre lo disfrutaría en Madrid. Si no conseguía el trabajo, al menos habría disfrutado de la visita a la capital.

   Se dio cuenta de que no tenía ropa adecuada para la entrevista. Casi todo su vestuario estaba formado por ropa desenfadada e informal. Además, por su trabajo no se podía permitir el lujo de ir con chaqueta y corbata. Al día siguiente fue a una tienda especializada en ropa de caballero y se compró un traje, una camisa, una corbata y unos zapatos, todo a juego. Se gastó un buen dinero, pero si no le daban el trabajo no podían decir que se debía a su mala presencia.

   Aunque habían tenido el detalle de reservarle el hotel, la verdad es que la aventura le iba a costar un ojo de la cara: entre el avión, la ropa, la manutención y los gastos imprevistos que siempre se producen en estos casos, la broma le iba a salir bastante cara. Pero él se lo podía permitir y la ilusión por intentar conseguir el trabajo compensaba todo ese esfuerzo.

   Y por fin llegó el día del viaje. Tomó el avión a las diez y tras una hora de vuelo y otra media en pasar los controles del aeropuerto y recoger su escaso equipaje, a las doce menos cuarto se encontraba saliendo de Barajas en un taxi.  

   Llegó al hotel y se registró. Efectivamente, había una magnífica habitación reservada y pagada a su nombre. Hasta la hora de comer se dedicó a instalarse en la habitación: colocar en las perchas la ropa, darse después una ducha y una vuelta por el hotel, husmeando un poco sus magníficas instalaciones. Comió en el restaurante del hotel, pues también habían tenido  el detalle de incluir el almuerzo en el alojamiento, y después de comer se fue andando por La Castellana hasta que localizó las oficinas donde debía realizar la entrevista. Estaban muy cerca, a cinco minutos andando. El resto de la tarde la dedicó a pasear por Madrid. Se metió en unos grandes almacenes e hizo algunas compras y después vio una película que estaba de moda tras su reciente estreno. Cenó en un mesón próximo y se acostó temprano después de ver un rato la televisión. Hasta entonces no había estado nervioso, pero aquella noche durmió mal. No paraba de darle vueltas a la cabeza pensando si actuaba acertadamente o se estaba equivocando. Suponiendo que lo eligieran, ¿sería el cambio para mejor?, ¿por qué se había metido en ese lío? Tenía un trabajo seguro, con sus inconvenientes, pero se encontraba perfectamente adaptado a la ciudad donde vivía y tenía su apartamento, su ambiente… ¿Qué necesidad tenía de irse a vivir a una gran ciudad, en un ambiente distinto, sin conocer a nadie, con un trabajo nuevo del que no sabía en qué consistiría ni cómo le podría ir? Recordó entonces lo que le dijo un chico que conoció haciendo el Servicio Militar. Se llamaba Julio y tenía fama de alocado y, por lo que sabía, había hechos bastantes trastadas en su, hasta entonces, corta vida. Como a tantos otros, no volvió a verlo después que se separaron.

   Una noche, cuando ya estaban acostados, él en la parte de debajo de la litera y el otro en la parte superior, comenzaron a charlar de muchas cosas, y a Pedro le sorprendió la forma tan sensata de razonar y exponer sus ideas. Le dijo algo que a Pedro se le quedó grabado desde entonces:

-         Mira Pedro – le dijo- te voy a decir una cosa. No sé si vas a estar de acuerdo conmigo, pero recuérdala y a lo largo de tu vida la experiencia te dirá si llevo o no razón.

-         ¿Qué es eso que me tienes que decir Julio? –le contestó Pedro intrigado.

-         Una cosa bien simple. Arrepiéntete por lo que has hecho y no por lo que no te atreviste a hacer.

   Nunca más supo de Julio, pero Pedro nunca olvidó esas palabras, y en el momento de tomar aquella decisión las tuvo muy presentes.

   Además, siempre tenía la posibilidad de decir no, si no lo veía claro. De momento, su único compromiso era a realizar la entrevista. 

   En ese duermevela pasó la noche hasta que a las siete le avisaron de recepción como les había pedido la noche anterior. Una buena ducha, el desayuno y su impecable aspecto con el traje y los demás complementos comprados para la ocasión, elevaron su ánimo y le inyectaron optimismo.

   Eran poco más de las nueve cuando salió del hotel. Bajo el brazo llevaba una carpeta que contenía el currículum junto con las certificaciones de los cursos de especialización realizados y la experiencia acreditada. Casi a las nueve y cuarto entraba por la puerta del edificio de "Paris International".  Se dirigió a una de las tres señoritas que había en un mostrador a modo de recepción.

   - Buenos días, soy Pedro del Castillo -le dijo- y a las nueve y media tengo una cita con el señor Jacques Moreau.

   La chica era española. Consultó en una especie de libro de citas antes de responder:

   - Efectivamente, Sr. del Castillo. Colóquese esta tarjeta identificativa en la solapa y ahora mismo le acompañarán a la cuarta planta. Allí le atenderá la secretaria del Sr. Moreau.

   Le dio una tarjeta plastificada con su nombre que él ajustó a la solapa de la chaqueta por medio de un pequeño alfiler de plástico, similar a los que se usan para tender la ropa. Un guardia de seguridad lo acompañó en el ascensor hasta la cuarta planta y lo condujo hasta una sala donde se encontraba la secretaria. En cuanto empezó a hablar con ella reconoció la voz que lo había atendido tres días atrás por teléfono. Era una mujer de treinta y tantos años, rubia y de ojos azules, muy atractiva. Sin embargo, el color de su piel no concordaba con el resto de sus características. Mostraba un bronceado impropio de la época, por lo cual dedujo que debía someterse a largas sesiones de exposición a rayos uva.

   - Encantada de saludarlo Sr. del Castillo. Voy a decirle al Sr. Moreau que está usted aquí. Lo recibirá en un momento. Por favor, siéntese mientras tanto.

   Cuando se incorporó para dirigirse a la oficina de su jefe, comprobó que tampoco descuidaba el resto de su cuerpo. Su busto, la cintura, las caderas y las piernas revelaban que también debía pasar muchas horas en un gimnasio. De lo contrario, una mujer de su edad cuyo trabajo requería estar muchas horas sentada en la oficina, no podría tener esa figura. A partir de ahí empezó a darse cuenta de lo mismo que su abogado advirtió años después cuando visitó la empresa: el atractivo y  la exhuberancia de las mujeres que trabajaban allí.

   Con aquella mujer mantuvo la primera de las muchas relaciones vividas con empleadas de la empresa. Era una mujer apasionada que le enseñó cómo adentrarse en los angostos y tortuosos caminos de las relaciones que sólo persiguen el pasajero disfrute del placer. Él, que después llegó a ser un maestro en este tipo de relaciones, era entonces un perfecto novato que se hizo ilusiones de mantener con ella una relación seria y estable, incluso pensó en el matrimonio. Hasta que de la forma más cruda y descarnada ella le hizo ver un día la realidad:

   - Esto se ha terminado Pedro. No habrías pensado que se convertiría en algo serio, ¿verdad? Ya ves que aquí tienes muchas mujeres donde elegir. Así que disfruta de la variedad, que yo haré lo mismo.

.........................000000000000............................

   El característico sonido de la cerradura antes de que la puerta de su celda se abriera, lo devolvió al presente. Uno de los funcionarios que ya le empezaba a resultar conocido apareció ante él.

   - Acompáñenos. Su abogado ha venido a verle.

   De nuevo se encontró atravesando galerías y bajando escaleras, flanqueado por el funcionario y un guardia civil hasta que llegaron a la misma sala de locutorios de la vez anterior. Se introdujo en la número tres y permaneció allí sentado un par de minutos tras los cuales se abrió la puerta de la sala simétrica que tenía enfrente y apareció Enrique Robledo. Vestía de manera impecable: un traje azul oscuro con camisa celeste y una corbata también azul. Mostraba una expresión seria que trató de suavizar cuando se sentó ante Pedro.

   - ¿Qué tal estás? -comenzó diciendo.

   - No estoy mal, dentro de lo que cabe. Procuro adaptarme lo mejor posible. He procurado seguir tus dos consejos: no darle vueltas a la cabeza (lo cual es bastante difícil) y relacionarme con algunos internos.

   - ¿Y qué tal esto último?

   - Pues tampoco me resulta fácil. He conocido a un sujeto que parece interesante pero poco hablador. En fin, espero que conforme vaya pasando el tiempo iré aumentando mi vida social.

   Enrique sonrió al tiempo que abría su maletín y sacaba el cuaderno de notas. Después cruzó los brazos sobre el pequeño mostrador y dijo:

   - Me han dicho que querías hablar conmigo.

   - Efectivamente -contestó Pedro-. Ya estoy seguro de un detalle sobre el que dudaba la última vez que hablamos.

   Enrique lo interrumpió en este punto.

   - ¿La famosa pieza del rompecabezas que te faltaba?

   Pedro tuvo que sonreír. También su abogado estaba muy interesado en ese dichoso detalle.

   - No, eso aún no lo he podido recordar. Pero es otra cosa también muy importante. ¿Recuerdas que en mi primera declaración dije que los pasos que oí alejarse eran de mujer, pero que después no estaba seguro?

   Enrique dudó un momento si debía contestar. No sabía si su cliente le hacía realmente una pregunta o si realizaba una afirmación en forma interrogativa.

   - Sí, sí. Lo recuerdo -dijo tras unos segundos.

   - Pues ya sé con seguridad qué clase de pasos eran.

   Ahora era Pedro el que le devolvía la moneda de su anterior entrevista y la manejaba a su antojo, dándole la dosis de misterio que consideraba oportuna. Produjo un silencio tenso esperando la reacción del otro. Ésta no se hizo esperar.

   - ¡Coño, dilo ya! Me tienes en ascuas.

   Pedro sonrió queriendo prolongar un poco más el juego.

   - No te pongas nervioso, hombre. Comprende que aquí dentro no tengo muchas oportunidades de entablar charlas tan interesantes como ésta.

   Enrique hizo ademán de recoger sus cosas y marcharse.

   - O me lo dices ya o me voy. No puedo perder toda la tarde.

   Pedro sonrió y decidió dar por terminada la broma.

   - Te lo diré ya. Se trataba de pasos de mujer. Usaba tacones. He recordado perfectamente su sonido característico mientras se alejaba a la carrera.

   - ¿Estás seguro?

   - Lo estoy.

   Enrique ahuecó la mano izquierda dejando descansar en ella la barbilla al tiempo que se la frotaba. Tenía la mirada ausente y parecía pensar en algo sobre lo que ya había dado bastantes vueltas. Pedro lo miraba expectante, deseoso de conocer la reacción que este nuevo dato produciría en su abogado.

   - Esto -dijo finalmente Enrique-  hace que debamos profundizar en una idea que barajé al principio. ¿Recuerdas que te dije la última vez que teníamos que profundizar en algunos detalles?

   Pedro comprobó que era el otro quien de nuevo había tomado el mando y la iniciativa. Su jefatura en aquella entrevista había sido efímera. 

   - ¿A qué detalles te refieres? -acertó a responder.

   De nuevo el abogado manejaba las intervenciones y los silencios a su antojo y Pedro se instalaba en el nerviosismo y el desasosiego.

   - ¿Recuerdas que también me quedé impresionado por el personal femenino que trabaja en tu empresa?

   - Sí, lo recuerdo.

   A partir de aquí, Enrique cambió de estrategia y pareció ir directo al grano. Miró el reloj y quizás comprendió que el tiempo lo apremiaba y tenía que abandonar ese juego de medias palabras.

   - Pues bien, creo que este asunto tiene mucho que ver con alguno de los muchos líos amorosos que has mantenido con mujeres de tu empresa.

   El súbito cambio de estrategia, la ausencia de ambages y circunloquios pilló de improviso a Pedro, el cual tardó unos segundos no ya en reaccionar, sino en afirmarse a sí mismo que lo que había dicho Enrique era realmente lo que él había entendido. Disimuló su sorpresa como pudo e intentó no parecer afectado.

   Recordó la última conversación donde aparentemente quedó claro que desde aquel instante ya no habría secretos entre los dos y que el abogado debía saber tanto o más que él mismo de sus asuntos. Decidió, pues, que lo mejor sería aparentar normalidad y que la conversación discurriera por derroteros beneficiosos a su causa.

   - Nunca he pensado hasta ahora que eso tuviera algo que ver en todo este asunto. Pero antes de continuar, ¿cómo has llegado a esa conclusión?

   - Es una posibilidad que barajé desde que realicé la primera visita a tu empresa. En un lugar donde trabajan hombres aún jóvenes y de una posición económica que les permite toda clase de caprichos, rodeados de mujeres tan seductoras, es muy fácil que se establezcan relaciones sentimentales. Yo diría, más bien, pasionales. Y no tiene nada de extraño que ese tipo de relaciones se compliquen por la implicación de terceras personas. ¿Me entiendes? –lo interrogó Enrique al tiempo que hacía una pausa.

   Pedro asintió con la cabeza. Era duro que alguien supiera tanto como tú de tus cuestiones más íntimas y personales. Pero se acostumbraba a esta dinámica o sus posibilidades de éxito se reducían casi a cero. Aquel sujeto que tenía enfrente, sin decírselo explícitamente, se lo estaba dejando muy claro.

   - De ahí -continuó Enrique- a hacer un disparate no hay más que un paso. El que pudo dar el asesino. ¿Quién y por qué? Eso es lo que hay que averiguar.

   - Pero dime una cosa, ¿cómo has obtenido esa información de mí?

   Enrique hizo un amago de levantar los brazos que se quedó a medio camino. Parecía querer decir que aquello era una obviedad, la parte más simple de la investigación.

   - No suelo difundir mis fuentes de información -dijo-. Además, no merece la pena que perdamos tiempo en esto. Sólo te diré que la gente anónima, esa que consideramos intrascendente y en la que apenas reparamos, suele ser la que más sabe de estas cosas.

   Seguro que han sido las limpiadoras, los que se encargan del mantenimiento u otros similares los que le han ido a éste con el chismorreo, pensó. Pero dada su situación, esto no debía preocuparle mucho.

   - Como comprenderás -dijo Enrique- no tengo ningún interés en conocer tu vida sentimental de estos últimos años, ni tampoco me voy a escandalizar por nada de lo que hayas hecho. Pero ya que estás seguro de que oíste alejarse a una mujer del lugar del crimen, quiero que pienses qué mujer o mujeres pueden estar relacionadas con él.

  Lo que le pedía no era fácil, no ya por el número de aventuras, de las que podía descartar fácilmente algunas a pesar de que habían sido varias, sino por la enorme responsabilidad, más bien una temeridad, que suponía señalar a alguien como sospechoso.

   Apoyó un puño sobre otro y, a su vez, la barbilla sobre ellos. El abogado advirtió que aquella tarea le resultaba complicada a su cliente. Por eso intervino para decir:

   - No quiero detalles, ni mucho menos. Sólo te pido que intentes pensar si alguna de ellas se puede haber sentido despechada o especialmente perjudicada por la forma en que acabó vuestra relación.

   El abogado había sido especialmente hábil para plantear el problema de esta forma. La que se podía sentir más perjudicada, le pedía. Sólo había una.

   - Laura -dijo.

   - ¿Quién es Laura? -preguntó Enrique.

   - Laura Ramírez, mi anterior secretaria.

   Enrique abrió su cuaderno de notas, que hasta entonces había permanecido cerrado sobre el mostrador.

   - Háblame de ella.

   - Como te he dicho, fue mi anterior secretaria y antes fue secretaria de Juan. Tuvimos una relación que duró casi dos años, pero al final yo quise romper y ella no lo aceptaba. No tuve más remedio que pedir a mis superiores que la trasladaran a otra localidad. La mandaron a nuestra sede de Barcelona hace más de un año.

   - ¿Tú mismo pediste que la trasladaran?

   - Sí, no tuve más remedio.

   - ¿Y qué razones diste?

   - Les dije que habíamos mantenido una relación sentimental, que yo quería terminar y que ella se negaba y que eso estaba influyendo negativamente sobre mí, impidiéndome rendir en mi trabajo. En aquel tiempo trabajábamos en un proyecto muy importante para la empresa.

   Enrique escuchaba con atención y tomaba notas sin parar.

   - Bueno, esto se pone interesante -dijo sin pensar.

   Al momento comprendió que a Pedro no le había hecho ninguna gracia ese comentario. Lo miraba con gesto severo detrás del cristal y, sin decir nada, exigía una explicación rápida.

   - ¡Oh, Dios! Discúlpame Pedro. No he querido decir lo que has entendido. No quiero decir que me interese tu vida sentimental sino que parece que encontramos a alguien que puede estar interesado en meterte en este lío. Créeme, esa ha sido mi intención.

   Su explicación parecía sincera y Pedro lo creyó. Es más, él también se disculpó.

   - Te entiendo y discúlpame también tú. No sé qué me pasa, estoy demasiado sensible, demasiado suspicaz. Yo normalmente no soy así. Debe ser por la situación. Además, no estoy acostumbrado a hablar de estos asuntos.

   Hubo unos segundos de silencio y, tras ellos, ambos esbozaron una sonrisa.

   - Continuemos -dijo Enrique-. ¿Por qué quisiste terminar la relación?

   Pedro respiró hondo. Por más esfuerzos que hacía, le seguía resultando muy difícil seguir hablando de aquello, aunque de sobras sabía que en ello le iba gran parte de su futuro.

   - Conocí a otra mujer -le dijo.

   - ¿Pudo tener también ésta alguna razón para estar implicada en el crimen?

   - No, ninguna. Además de Laura no creo que pueda haber otra mujer con motivos para organizar todo este lío.

   El abogado seguía tomando notas en su libreta. Ahora tenía un nuevo elemento que añadir a su ya largo y complicado esquema: Laura Ramírez.

   - ¿Has vuelto a verla desde que se marchó a Barcelona?

   - Sí, ha pasado un par de veces por las oficinas para tratar algún tema relacionado con su situación.

   - ¿Has hablado con ella?

   - No. No me he atrevido. Sólo viendo su mirada comprendí perfectamente lo que siente por mí.

   - ¿Qué crees que siente?

   - Odio. Y en cierto modo creo que tiene motivos para sentirlo. Pensándolo fríamente tengo que reconocer que me divertí con ella, le hice concebir ciertas ilusiones y cuando me cansé, la dejé por otra.

   Enrique arqueó las cejas en un gesto muy expresivo. "Te portaste como un auténtico hijo de puta", interpretó Pedro que debía estar pensando. Pero tampoco éste conocía la vida sentimental del otro.

   Parecía que el abogado había terminado de tomar notas y guardaba el cuaderno en el maletín. Miró su reloj. Ya habían transcurrido los tres cuartos de la hora que le habían concedido para la entrevista. Debía emplear el tiempo restante en informarle de las gestiones realizadas. Aunque no tenía el esquema delante, no tuvo ninguna dificultad en hacer un completo resumen de lo más destacado que tenía hasta el momento: el cambio de destino del guardia de seguridad y la falta de colaboración de "United Security" para localizarlo, la complicidad de Jacques Moreau al decirle que le habían dado unos días de descanso, el rumor que dejó correr el Juez y la negativa a recibirlo hasta el día siguiente y a tomarle declaración al guardia de seguridad. Y, por último, el individuo del bigote y gafas oscuras que lo seguía.

   Esto último fue lo que pareció impresionar más a Pedro.

   - Un tío que te persigue. ¿Pero qué es esto?

   - No lo sé. Todo es bastante complicado, pero se tiene que ir aclarando.

   - ¿Qué vas a hacer ahora?

   Enrique volvió a realizar el mismo gesto de obviedad que había mostrado poco antes.

   - Con lo que yo sabía y lo que me acabas de decir, los próximos pasos están claros: primero me entrevistaré mañana con el Juez, después realizaré otra visita a tu empresa y, por último, trataré de localizar al guardia de seguridad y a Laura Ramírez.

   - Estando en Barcelona y tratándose de un día laborable, ¿crees que realmente lo pudo hacer ella?

   El abogado se mordió ligeramente el labio inferior y movió afirmativamente la cabeza, componiendo un gesto que ya había visto otras veces.

   - La distancia y el tiempo es lo de menos -dijo-. Salvo que tenga una buena coartada, no se puede descartar. Sin embargo hay una cosa que no me cuadra. Entendería que te hubiera matado a ti, pero no comprendo por qué hubiera tenido que incluir también la muerte de Juan Montero. Por eso tendré que hacer una nueva visita a mis fuentes de información en tu empresa.

   - Y del guardia de seguridad, ¿qué quieres saber?

   - Ya te lo dije la otra vez: por qué apareció tan pronto en el lugar y en el momento adecuado.

   Enrique volvió a mirar el reloj, había pasado más de una hora desde que comenzaron a hablar. Rápidamente terminó de recoger los papeles y se puso de pie. Puso su mano derecha sobre el cristal y le hizo señas a Pedro para que hiciera lo propio. Era de la única forma que podían estrechar sus manos y desearse suerte mutuamente.

   - Recuerda lo que te dije la otra vez -dijo antes de marcharse- no le des más vueltas a la cabeza y relaciónate con la gente. Volveré cuando tenga algo nuevo y llámame tú si me necesitas antes. Adiós.

   - Así lo haré. Adiós.

   Lo vio trasponer el límite del locutorio y cerrar la puerta tras de sí. De nuevo lo condujeron por escaleras y galerías hasta su celda. Tumbado sobre la cama, de nuevo tenía todo el tiempo para pensar.

C A P Í T U L O   VII        

EL JUEZ ME DA UN REVOLCÓN E INTENTAN MATARME.

   Cuando salió de Alcalá-Meco, aún tuvo tiempo de ir al bufete. Llegó pasadas las siete y no pudo reprimir la acción instintiva de mirar a ambos lados de la calle antes de entrar. Buscaba al individuo con gafas oscuras y bigote que lo había seguido, pero seguía sin haber rastro de él. Quizás, pensó, desaparezca para siempre y quede como uno de esos misterios sin resolver, dejando en permanente interrogante el por qué de su inesperada aparición en escena.

   Ya no quedaba nadie en el bufete, debió ser una tarde tranquila. Encendió las luces y entró en su despacho. Lo primero que hizo fue abrir el cajón donde guardaba el esquema y revisarlo detenidamente. Estaba de acuerdo con todos los elementos y relaciones que aparecían en él, pero debía añadir otro nuevo elemento, el número 13:

   13.- Laura Ramírez: ex-secretaria y ex-amante de Pedro, el cual la dejó por otra mujer y pidió que la trasladaran. Tenía motivos para vengarse de Pedro, pero ¿también los tenía para matar a Juan?

   Era algo que debía averiguar, le parecía demasiado monstruoso que una mujer despechada se vengara incluyendo la muerte de un tercero, en lugar de matar directamente al que la humilló. Esto sería lo “normal”, pero la mente humana tiene tal cantidad de recovecos que a veces es imprevisible en sus decisiones.

   De todas formas, el asunto de Laura Ramírez iba en último lugar. Antes tenía que hablar con el Juez, hacer otra visita a la sede madrileña de "Paris International" y localizar al guardia de seguridad.  Después buscaría un hueco para viajar a Barcelona y visitarla. Esos eran los próximos pasos que pensaba dar y según los resultados de uno vería la necesidad de mantener o modificar el siguiente.

   Antes de marcharse estuvo pensando en Pedro y en los bruscos vaivenes que a veces nos da la existencia. En unas horas había pasado de tener una vida agradable, desahogada, que le permitía disfrutar de cuantos caprichos deseaba, rodeado de bellas mujeres... y de pronto había pasado a verse recluido en una cárcel, con un futuro muy incierto, acusado de un delito que no había cometido, en medio de una trama cuyas motivaciones e implicaciones desconocía. Y en medio de todo aquel jeroglífico estaba él, como voluntario actor de aquella obra que no sabía si iba a terminar como comedia o como tragedia. Él, que se había metido sin que nadie lo llamara. Bueno sí,  lo había llamado Pedro aquella fatídica tarde. Pero no tenía ningún compromiso adquirido y hubiera podido rechazar el caso sin ningún problema. Pero ya fuera su conciencia o como demonios se quiera llamar, el caso es que no supo decir que no a pesar de las primeras recriminaciones de su socio. Ya era tarde, no había marcha atrás posible. Sólo quedaba un camino: seguir adelante e intentar llegar hasta el final. Estaba seguro de que Pedro era inocente pero no lo estaba de ser capaz de demostrarlo. Y lo peor de todo era no saber a qué o a quién se enfrentaban. Pero aquella situación no podía seguir en el anonimato indefinidamente, alguien tendría que ser el primero en empezar a mostrar sus cartas, y ese alguien podría ser el Juez en la entrevista que tenía con él al día siguiente. No iba a ser fácil la entrevista con ese hombre. Debería ser lo suficientemente hábil para que el Juez le mostrara lo primero que él necesitaba averiguar: por qué no quería interrogar al guardia de seguridad y por qué había dejado correr ese rumor interesado sobre la supuesta culpabilidad de Pedro.

   Posiblemente, sólo con esas dos actuaciones negligentes sería suficiente para recusarlo, algo que no quería hacer de momento para no perder la información que el mismo Juez le podía proporcionar, si él era lo suficientemente hábil como para sacársela. Aquello no iba a ser una tarea fácil. Aquel hombre estaba acostumbrado a moverse en el filo de la navaja, en medio de denuncias y asuntos turbios, y no se iba a arredrar porque un simple abogado lo amenazara.

   Guardó el esquema en el cajón y volvió a revisar la estrategia para el día siguiente. Si terminaba pronto con el Juez, comenzaría las gestiones para localizar al guardia de seguridad. A ello dedicaría el resto del día.

   - ¡Ostras!, mañana es viernes -recordó-. Quedé en recoger a Lorena para pasar juntos el fin de semana en la sierra.

   Pensó llamarla y aplazar la cita para el fin de semana siguiente, pero rápidamente consideró las consecuencias: enfado de Lorena y bronca monumental, y si había algo que no quería en aquel momento era encender un nuevo foco de tensión.   

   - Después de todo -pensó- quizás me venga bien descansar durante el fin de semana.

   Bueno, lo de descansar era relativo y dependía muy directamente de los planes de Lorena. Sobre todo, de los relacionados con el ejercicio físico en la cama.

   Terminó de recoger los documentos y guardó en el maletín todo lo que podía necesitar en su entrevista con el Juez. Pensaba ir directamente de su casa al Juzgado, sin pasar por el bufete.

   Al salir a la calle, de nuevo miró a ambos lados buscando al misterioso sujeto. Nada. Sin embargo, cuando iba en coche hacia su casa le quiso parecer que el coche que iba tras él seguía invariablemente su misma trayectoria. Quiso comprobarlo dando unas cuantas vueltas innecesarias sin intentar darle esquinazo, hasta que advirtió que el supuesto perseguidor lo abandonaba siguiendo otro camino.

   - Me parece que me estoy obsesionando y empiezo a ver fantasmas donde no los hay -se repitió a sí mismo en voz alta.

   Después de una ducha y una cena frugal, la cama lo recibió con los brazos abiertos. El sueño reparador era el mejor aliado contra la situación de tensión en que se encontraba.

   ................000000000000...................

   Se levantó temprano porque la noche anterior no se quiso entretener preparando el equipaje para el fin de semana. Incluyó en él ropa deportiva, pues no le extrañaba que Lorena se empeñara en, además del otro, practicar también este tipo de deporte. Se vistió y tuvo tiempo de prepararse un desayuno fuerte que le proporcionara las energías que a buen seguro iba a necesitar.

   Como hizo la vez anterior, fue caminando hasta el Juzgado. Seguía sin haber rastro del individuo que lo había seguido días atrás.

   Llegó sobre las diez menos cuarto y se dirigió al funcionario que conocía. Cuando éste lo vio, se puso en pie y le estrechó la mano.

   - Hola Enrique. ¿Qué te trae de nuevo por aquí?

   - Me dijo el Secretario que hoy me recibiría el Juez. ¿Sabes si ha llegado ya?

   - Sí, llegó hace un rato. Espera, voy a ver si te puede recibir.

   Se quedó de nuevo de pie en aquella sala atestada de mesas con funcionarios agobiados por papeles, que lo miraban con curiosidad y desconfianza. El otro volvió pronto, apenas un minuto después.

   - Acompáñame. Don Ernesto te va a recibir ahora mismo.

   Echó en falta el "Su Señoría" que tanto le gustaba emplear al Secretario. Lo siguió por el mismo camino de la vez anterior hasta que tomó un recodo distinto que los llevó ante la puerta del Juez. Por cierto, el Secretario no había aparecido en esta ocasión. Quizás aún no se había recuperado del mal rato que pasó en su última entrevista.

   El funcionario golpeó la puerta suavemente con los nudillos y una voz ronca resonó tras ella:

   - ¡Pasen!

Sentado tras su mesa y flanqueado por sendas banderas de España y de la Comunidad de Madrid, se encontraba el Juez Ernesto Villalba. Un hombre de poco más de sesenta años, delgado, con pelo y bigote canoso y unas gafas de montura dorada y cristales claros. Nadie diría que aquel sujeto, más bien enjuto y de aspecto inofensivo, tuviera tras de sí un largo historial de escándalos judiciales.

   No hizo ademán de levantarse ni de estrecharle la mano.

   - Usted debe ser el abogado que lleva el caso de Pedro del Castillo, ¿no es así?

   No lo llamaba por su nombre, aunque de sobra lo sabía.

   - Así es, soy Enrique Robledo.

   - Me dijo el Secretario que quería hablar conmigo. Usted dirá.

   No parecía interesado en emitir circunloquios sino en ir directo al grano. Mejor, no había necesidad de perder el tiempo con rodeos.

   - Estuve revisando el expediente del caso -dijo Enrique- y me ha llamado la atención que no se haya tomado declaración al guardia de seguridad. ¿Cuál es el motivo?

   El Juez lo escuchaba alisándose el bigote y escrutándolo con sus ojillos azules y cansados que, tras los cristales de las gafas, parecían más pequeños. No parecía, ni mucho menos, nervioso y contrastaba su actitud con la que había mantenido el Secretario dos días atrás. Dominaba la situación y aparentaba no tener nada que temer. Si había sobrevivido a los expedientes y sanciones de sus superiores, no se iba a amilanar porque un simple abogado intentara ponerlo en apuros.

   - Efectivamente -contestó- no aparece la declaración del guardia de seguridad porque he considerado que no es conveniente ni necesario tomarle declaración.

   Enrique empezó a comprender que su táctica consistía en emitir respuestas escuetas y de cajón.

   - ¿Cómo puede pensar eso de la persona que encontró al presunto asesino en el lugar del crimen justo después de haberlo cometido?

   El Juez no se inmutó. De nuevo contestó sin dejar de alisarse el bigote.

   - No es conveniente porque no creo que se deba someter a ese hombre al recordatorio de momentos tan traumáticos. Y no es necesario porque la evidencia es tan clara que su declaración sería una simple redundancia.     

   - ¿Debo entender, entonces, que no piensa incluir en el expediente la declaración de ese hombre?

   - Así es, no pienso incluirla.

   Así de claro. Pensaba obviar el testimonio de uno de los principales actores de la obra y aunque era algo con lo que ya contaba, la confirmación por parte del Juez le produjo un intenso sentimiento de impotencia y rabia. Tendría que buscar ese testimonio por su cuenta con el evidente riesgo de que no fuera tenido en cuenta por la falta de autorización judicial. No obstante, y a pesar de las dificultades añadidas con que se estaba encontrando, debía continuar con la entrevista y aparentar normalidad.

   - Muy bien, en su momento veremos hasta qué punto es legal esa decisión -dijo Enrique.

   El Juez siguió sin inmutarse. De buena cosa le iba a hablar a él: de legalidad. Permaneció impasible esperando nuevas preguntas.

   - Hay otra cosa que le quiero preguntar. ¿Cómo se ha atrevido a lanzar ese rumor sobre la claridad de la autoría del asesinato?

   De nuevo lo oyó como quien oye llover. También esperaba esa pregunta. Pero el que no esperaba la respuesta que iba a oír era Enrique.

   - Me decepciona usted intentando darle a un simple comentario una importancia que no tiene. Todos hacemos comentarios y, en la mayoría de los casos, no pretendemos que tengan un alcance determinado. Le repito que me está usted decepcionando. Me está preguntando por detalles intrascendentes y no se interesa por lo verdaderamente sustancial. ¿No se interesa por el móvil?

   Aquello no lo esperaba y lo dejó en fuera de juego.

   - No sé qué quiere usted decir -se atrevió a responder.

   - Pues eso, que si no se interesa por el motivo que llevó a ese hombre a cometer el crimen.

   Enrique no supo qué responder. El móvil, la falta de móvil era precisamente una de las bazas de su defensa. Aunque no estaba seguro, quiso advertir en la última intervención del Juez un aire burlón. Se sabía ganador de aquel asalto y disfrutaba con ello.

   - Ya que veo que no ha sido capaz de obtener mucha información, le ayudaré un poco.

   Enrique lo escuchaba avergonzado. Aquel hombre le estaba dando un buen revolcón.

   - Todos los que conocían a Juan Montero y a Pedro del Castillo -continuó el Juez- sabían de sus pésimas relaciones. En varias ocasiones se habían proferido amenazas y una vez llegaron hasta las manos. Aunque no sé la causa, que la habrá y a su debido tiempo se sabrá, su enemistad era pública y manifiesta.

   A esta intervención del Juez le siguió un silencio tenso. Enrique no sabía qué decir. ¿Cómo era posible?, se preguntaba. ¿Cómo era posible que su cliente no le hubiera dicho nada de aquello? Resultaba, pues, que había ido a por lana y volvía trasquilado. Hasta el Juez pareció compadecerse de él y no se quiso ensañar demasiado. 

   - Me parece -le dijo- que no tiene usted nada más que preguntar. Si me disculpa, tengo mucho trabajo pendiente, ya sabe cómo estamos siempre en los Juzgados. Estaré encantado de volver a recibirlo cuando me necesite. Adiós.

   Tampoco esta vez hizo ademán de levantarse para estrecharle la mano. Enrique se marchó cabizbajo y sólo fue capaz de decir un desangelado "adiós" que apenas le salió de la boca. Desde que empezó a ejercer como abogado nunca había recibido una humillación profesional como aquélla.  

   Salió del Juzgado sin despedirse del funcionario que conocía y tampoco advirtió que desde un Peugeot blanco unos ojos lo observaban tras unas gafas oscuras.

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  Su primera reacción fue de ira; Ir a hablar con su cliente. ¿Cómo no le había dicho nada de aquello? Le daban ganas de irse a Alcalá-Meco y echarle una bronca allí mismo. Pero tras estos momentos de furia inicial, recapacitó y comprendió que él también tenía mucha parte de culpa. No había sabido crear el clima de confianza necesario para que su cliente le contara esas cosas sobre las que tanto trabajo le costaba hablar, lo cual era perfectamente normal en una persona cuya vida había cambiado tanto en tan poco tiempo.

   - Si algo tienen de bueno los errores, es lo que se aprende de ellos -se había dicho a sí mismo infinidad de veces.

   Ahora tenía ante sí una magnífica oportunidad para aprender. Y lo primero a lo que tenía que aprender era a levantarse de la lona y seguir luchando. El siguiente paso era intentar localizar al guardia de seguridad y para ello se iba a valer, como ya había hecho en otras ocasiones, de su amigo Daniel, el que trabajaba en la Dirección Provincial de Tráfico. Ir hasta allí en coche era una locura, pero la excesiva distancia tampoco invitaba a hacerlo andando, por lo que decidió utilizar el Metro. Había una parada que lo dejaba a una distancia razonable.

   No usaba mucho este medio de transporte pero desde hacía algún tiempo estaba considerando la posibilidad de usarlo con más frecuencia, pues el autobús era más lento y el taxi resultaba casi igual que el coche particular, aunque tenía la ventaja de no tener que buscar aparcamiento. En cambio el Metro disponía de una red muy amplia que comunicaba todas las zonas por donde él solía moverse y era bastante más rápido.

   Se entretuvo un poco curioseando por los pasillos y andenes de las estaciones. Se veía una multitud de gente de todas las condiciones que, como hormiguitas en las galerías de su hormiguero, se movían de un lado para otro, ligeras y afanosas, todas con prisa por llegar cuanto antes a sus variados destinos: amas de casa, ejecutivos, estudiantes, desempleados, jubilados, inmigrantes... Había también algunos que se pasaban el día dentro del Metro: anónimos artistas que encontraban en él un medio de vida. Algunos subsistían cantando a lo largo de sus pasillos y andenes o dentro del mismo tren, cuyos vagones intercambiaban con presteza al llegar a cada estación. Otros también se pasaban el día allí abajo por otros motivos. El Metro era un refugio a salvo del frío del invierno o del asfixiante calor del verano. O era un buen escondite para huir de la justicia, las represalias o el ajuste de cuentas que, por alguna que otra fechoría, les aguardaba en la superficie.

   Todo esto, pensaba, convertía al Metro en un lugar alegre y lleno de vida durante el día, pero que se tornaba siniestro y peligroso al llegar la noche. Tras estos pensamientos, salió de allí con el incidente del Juez casi olvidado. Anduvo poco más de cinco minutos hasta que llegó al edificio de la Dirección Provincial de Tráfico y subió a la segunda planta, donde trabajaba su amigo. Miró desde el mostrador hacia la mesa donde creyó haberlo visto la última vez pero, era otra persona quien la ocupaba. Siguió mirando una por una todas las mesas intentando encontrarlo. Nada. Otra dificultad: la persona que le podía ayudar no estaba allí.

   Nueva táctica. Miró detalladamente a los funcionarios que atendían al público en el mostrador. Intentó identificar entre todos ellos al más novato, al que se hubiera incorporado más tarde a aquel trabajo y tuviera menos experiencia en situaciones imprevistas, que sólo las "tablas" y el "oficio" te hacen resolver de manera satisfactoria. Tras unos minutos de cuidadosa observación localizó a una chica de entre veinto y veinticinco años que manejaba con cierta torpeza el ordenador y tardaba significativamente más que el resto de compañeros en despachar al público que a ella acudía. Se colocó detrás de las tres personas que esperaban su turno y esperó pacientemente a que le tocara. Cuanto esto sucedió, se dirigió así a la chica:

   - Buenos días, señorita. Por favor, busco a Don Daniel García.

   - Ya no trabaja aquí. Lo han destinado a la Dirección General.

   - Bueno, le diré de qué se trata. Estoy seguro de que usted podrá ayudarme. Soy representante de seguros de automóviles y tengo que localizar a un asegurado al que por error hemos perjudicado involuntariamente. Si le digo el nombre, ¿sería usted tan amable de facilitarme su dirección?

   La chica contestó de forma automática. Hasta ahí sí estaba acostumbrada a actuar.

   - No estoy autorizada para eso -le dijo-. Sólo le puedo dar la matrícula del coche, si es que tiene coche.

   Enrique la miró con mansedumbre, bajando un poco la voz e inclinando el cuerpo hacia adelante para que lo oyera mejor.

   - Mire, resulta que el que ha cometido el error he sido yo y si no soy capaz de hablar con ese hombre y arreglarlo sin que se entere mi empresa, me van a echar a la calle.

   La chica lo miró sin decir nada y él también la miró apesadumbrado. La cosa iba por buen camino pero necesitaba un empujoncito más para que terminara de decidirse.

   - Por favor -dijo con voz temblorosa- tengo mujer e hijos y la vida no está como para perder el trabajo. A mi edad es muy difícil encontrar otro. Usted lo sabe bien.

   La chica dudó unos segundos más y tragó saliva antes de decir en voz baja:

   - ¿Cómo se llama ese hombre?

   - Francisco Fernández Aguirre -le dijo Enrique gimoteando.

   La chica tecleó con torpeza el ordenador mientras él se apresuraba a sacar la libreta de notas del maletín.

   - Tome nota -dijo ella al cabo de unos segundos.

   - Dios se lo pague, señorita. Me ha salvado usted el trabajo.

   Mientras el siguiente de la cola le decía algo sobre un carné de conducir caducado, ella esbozaba una sonrisa y veía cómo Enrique se volvía para decirle adiós con la mano y le lanzaba un beso. Aquella noche podía dormir tranquila porque había hecho una buena obra.

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   El domicilio del guardia de seguridad estaba en un barrio relativamente céntrico. Era un barrio de casas antiguas que habían sido reformadas procurando dotarlas de algunos elementos que no podían faltar en las casas prácticas y funcionales, como la antena colectiva y el portero automático. Éste último era un gran invento y facilitaba bastante la localización de los vecinos, siempre que figuraran sus nombres al lado de los botoncitos, lo cual no sucedía en este caso. Suerte que sólo eran ocho vecinos y no tuvo que pulsar muchos botones hasta que alguien dijo en el segundo derecha que esa era la casa de Francisco Fernández.

   - Pero él no está ahora -le contestó una voz femenina que supuso era la mujer.

   Era algo con lo que contaba. No esperaba encontrarlo en casa un día laborable a las doce de la mañana. Por eso no tuvo ningún problema en continuar con el guión establecido.

   - Soy inspector de "United Security". ¿Podría hablar un momento con usted?

   No obtuvo respuesta, pero vio como casi inmediatamente la puerta se abría. Se encontró con un típico portón de casa antigua y con un ascensor de museo que, por supuesto, no funcionaba. Sólo eran dos pisos y él aún estaba en relativa buena forma. Llamó al timbre y al poco tiempo se abrió la puerta apareciendo ante él una mujer de poco más de treinta años con aspecto entre asustado y preocupado. "¿Qué querrá un inspector de la empresa de mi marido?", debió pensar. Seguramente su preocupación aumentó al ver el gesto grave que el desconocido que tenía enfrente se esforzaba en aparentar.

   - Pase, pase usted. Ya le he dicho que mi marido no está, pero usted dirá en qué puedo ayudarle.

   Lo introdujo en una pequeña entradita desde la que se veía parte de la cocina y del salón. El piso por dentro no tenía nada que ver con la imagen vetusta y añeja del exterior. Era una vivienda modesta pero moderna, sin grandes lujos pero dotada de las principales comodidades que un matrimonio joven necesita.

   - Como le he dicho -comenzó Enrique- soy inspector de la empresa de su marido y estoy realizando una serie de entrevistas, bien en el propio domicilio o en el lugar de trabajo,  para conocer las condiciones familiares y laborales de nuestros guardias de seguridad. Si usted no tiene inconveniente, me gustaría conocer las condiciones de su vivienda.

   - No, en absoluto. Acompáñeme y le mostraré la casa.

   Se notaba que la mujer se esforzaba por ser complaciente pues imaginaba que si aquel sujeto se iba con una impresión positiva, aquello debía redundar de alguna forma en beneficio de su marido.

   - Como verá -decía mientras le mostraba las distintas dependencias- es una casa pequeña y antigua, pero la hemos arreglado lo mejor que hemos podido. Por ahora sólo tenemos un niño y para nosotros es más que suficiente.

   Él hacía como que tomaba notas con atención, sin abandonar el gesto severo que había adoptado desde que entró en la casa. Cuando la mujer terminó su recorrido como guía, se dirigió de nuevo a ella.

   - Bien señora. Ya he tomado buena nota de las condiciones de la vivienda y ahora tengo que entrevistarme con su marido en el trabajo. Según las últimas notas que me pasaron, él está destinado en "Paris International", ¿no es así?

   - Pues no señor -se apresuró a rebatir la mujer con entusiasmo, sabedora de que le estaba siendo útil a aquel sujeto de aspecto tan serio.

   - Estuvo allí hasta hace poco -continuó- pero ahora lo han mandado a una sucursal que tiene el Banco de Santander en la Gran Vía.

   - ¡Ah! No sabe usted qué útil me va a ser la información que me ha proporcionado -dijo Enrique-. Lo tendré muy en cuenta a la hora de realizar mi informe. ¡Qué cierto es que detrás de cada gran hombre siempre hay una gran mujer!

   Aquellas palabras colmaron las aspiraciones de aquella buena mujer que se deshizo en atenciones para despedirlo y lo invitó a que volviera más tarde, cuando ya estuviera en casa su marido, y comiera con ellos.

   Salió de allí rápidamente y tomó una de las líneas del Metro que lo dejaban en la Gran Vía. Conocía perfectamente la sucursal que el Banco de Santander tenía allí. La identificación fue sencilla, pues no había más que un guardia de seguridad. Era un hombre de treinta y tantos años, alto y fuerte, de aspecto afable, que saludaba a los clientes al entrar o al salir. Enrique cogió unos impresos de ingreso y reintegro y se apoyó sobre un mostrador haciendo como que los rellenaba. De esta manera pudo observar cómo deambulaba por el reducido espacio de la oficina y dar los últimos retoques a la estrategia que tenía perfilada. Las manecillas del reloj de la sucursal se acercaban a la una. Hasta las dos tenía tiempo para abordarlo y entablar una conversación no demasiado larga para aquella primera ocasión, pues tampoco era el lugar más adecuado para entrar en muchos detalles. No se podía precipitar, debía tratar de realizar un primer contacto que preparara el terreno para otros posteriores y más fructíferos. Al cabo de unos minutos guardó los impresos en su maletín y se dirigió decidido hacia el hombre.

   - Discúlpeme -le dijo acercándose por su lado izquierdo-. ¿Es usted Don Francisco Fernández?

   El guardia lo miró extrañado. No era corriente que un desconocido se le acercara llamándolo por su nombre. Aparte de intercambiar algún saludo o aclarar alguna duda que estuviera a su alcance, no solía mantener ningún otro contacto con los clientes del Banco.

   - Sí, soy yo -le contestó sin añadir nada más, esperando que el otro le desvelara el motivo de aquella inesperada conversación.

   - Mi nombre es Enrique Robledo y soy abogado. En primer lugar quiero que me disculpe ante su señora. Ella le dirá que la ha visitado un inspector de su empresa.

   El otro lo miraba con cara de extrañeza. Sin duda, pensaba que aquel hombre se había confundido de persona.

  - Oiga, no sé a qué se refiere pero creo que se ha equivocado.

   - No, no me he equivocado. Es usted a quien busco. Pero no me ha sido fácil encontrarlo y he tenido que montar un par de estratagemas. Le ruego de nuevo que me disculpe ante su señora. Es una mujer encantadora.

   Enrique hizo una pausa, pero viendo que el otro callaba esperando que le explicara de qué se trataba aquella broma, continuó.

   - Es tarde y sé que no es el momento ni el lugar. Soy el abogado de Pedro del Castillo, ya sabe, el acusado por el asesinato de "París International". Sólo le diré que estoy convencido de que ese hombre es inocente y que existe una trama para acusarlo cuyo origen y motivos desconozco.

   En ese momento el guardia de seguridad intervino interrumpiéndolo.

   - Mire, de ese tema no tengo nada que hablar. Sólo sé que mi empresa me ha trasladado aquí y me ha dicho que no hable con nadie de ese asunto, salvo que traiga un mandamiento del Juez. ¿Lo trae usted?

   Enrique suspiró y arqueó las cejas. Se estaba revelando lo que él imaginaba: se encontraba ante un "mandado", alguien que sabía poco o nada sobre el origen del asunto y que por miedo a perder su trabajo, quería cumplir las instrucciones que le habían dado. Y lo que él menos deseaba era complicarle la vida a alguien ajeno al complot.

   - No -dijo Enrique- desgraciadamente no traigo ese mandamiento judicial porque sospecho que el Juez también está implicado en la trama. Tampoco quiero complicarle a usted la vida. Pero si no me ayuda, usted también será cómplice. Sólo quiero que piense una cosa hasta que hablemos la próxima vez: en la cárcel hay un hombre acusado de un asesinato que no ha cometido.

   Enrique hizo una pausa por si el otro quería intervenir, pero éste permanecía en silencio. Su rostro se volvía cada vez más serio, como cuando uno se da cuenta de que lo que hasta ese momento considera intrascendente, se puede complicar y adquirir consecuencias insospechadas. Enrique lo advirtió y aprovechó para apretar un poco más las clavijas.

   - Sólo quiero que me proporcione cierta información que me ayudará a continuar la investigación. Yo la manejaré de forma confidencial para que usted permanezca al margen, en el anonimato, al menos hasta que todo se aclare y usted no sufra ninguna represalia.

   El abogado pensó que para la primera entrevista ya era suficiente. Tampoco quería asustarlo ni preocuparlo en exceso. Un hombre asustado y nervioso podría hacer alguna tontería de la que luego todos se tendrían que arrepentir. Sólo le faltaba un último retoque para terminar.

   - Por favor, piense en lo que le he dicho y no diga nada a su empresa. Tampoco preocupe a su esposa, haga su vida normal. Vendré a verlo dentro de unos días.

   Salió de la sucursal ante la atónita mirada del guardia, que no sabía cómo tomarse aquello. Demasiadas y complejas ideas pasaban de golpe por su cabeza.

   También había otros ojos que lo vieron salir de la sucursal del Banco. Esta vez había sido mucho más discreto en su observación y Enrique no advirtió que el individuo de gafas oscuras y bigote seguía vigilando sus pasos con extrema atención y sigilo.

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   Disfrutaba de una botella de Ribera del Duero en "La Taberna". En esta ocasión el maître le ofreció un "Pesquera Crianza del 92", otro de sus favoritos, que él aceptó de buen grado. La semana había sido dura y se merecía una buena comida rodeada de atenciones y reverencias. Ya se ocupaban el maître y los camareros que este último aspecto quedara bien servido. Podía haber llamado a Lorena y haber comido con ella, pero prefirió no hacerlo. Hay momentos en los que uno desea estar solo, aunque fueran muchos los que dieran algo por comer con aquella mujer. Él lo sabía y por eso aquella comida en solitario tenía un valor añadido: el de saberse capaz de estar por encima de la  vanidad y el halago, de ser capaz de renunciar al disfrute de las miradas de otros hombres que desearían estar acompañados por ella, que envidiarían su suerte e imaginarían con lascivia todo lo que podría venir después de esa comida.

   Porque el ser humano, pensó, no se queda sólo en la visión de un hecho concreto, de una circunstancia personal, sino que va mucho más allá y saca conclusiones, imagina consecuencias, adivina sentimientos, anhela sensaciones y envidia y desea muchas de las cosas que otros poseen y que ellos jamás tendrán.

   Sabía que levantaba pasiones y envidias cada vez que entraba en un lugar público con aquella exuberante mujer: en un restaurante, en un cine, en un teatro, en un pub, en un museo... Sabía que montones de ojos masculinos y femeninos se posaban en ella y también, en menor medida, en él. Sabía que miraban e imaginaban, que miraban y anticipaban todo eso que sabían que tenía que pasar pero que ellos no podrían ver. Se la imaginaban en esos juegos previos al amor, cuando poco a poco él la iba despojando de la ropa y ella comenzaba a agitarse. Cuando comenzaban las primeras caricias y suspiros y cuando, finalmente, se acoplaban y ella se retorcía gimiendo y pidiendo más placer. Sabía que todos pensaban esas cosas, los de toda condición, tanto los más primitivos y humildes comos los más cultivados y honorables. Es algo consustancial con la condición humana.

   Sabía que esas miradas imaginaban todo eso y que también imaginaban lo primero que él mismo pensó cuando la vio: que era una mujer hecha para dar y recibir placer, una mujer hecha para el amor, para disfrutar y hacer disfrutar, y que él debía ser el afortunado tipo que a cambio de ese torrente de placer, siempre estaba presto a satisfacer todos sus caprichos.  

   Por eso algunos que la conocían se sorprendían cuando la veían con sus gafas de intelectual y su recatado traje gris entrando en los Tribunales. Enrique sabía todo eso y se alegraba de estar por encima de ello y de superar tentaciones que otros no podrían resistir. Como estar comiendo allí solo en lugar de estar haciéndolo con Lorena.

   Se sentía satisfecho de la semana que estaba concluyendo, de haber avanzado un poco en la investigación, de haber sabido reaccionar y ponerse de nuevo en pie ante el revolcón del Juez. Además, Pedro había recordado que los pasos que oyó eran de mujer, y había una mujer con un móvil para haber llevado a cabo el asesinato; también había encontrado al guardia de seguridad y creía que había conducido bien su primera conversación con él. Ahora debía esperar unos días antes de volver a verlo. Confiaba en que sus palabras hubieran sido lo suficientemente convincentes como para que aquel hombre le ayudara. Sin embargo, ahora tenía que desconectar, y le esperaba un placentero fin de semana con Lorena.

   Salió del restaurante entre las cada vez más ostentosas  reverencias y cumplidos del maitre, los cuales aumentaban en forma proporcional a como lo hacían sus propinas. Cogió un taxi y se dirigió a la sede de "París International", eran las cuatro y media, una buena hora para encontrar allí a su fuente de información, una de esas personas anónimas e intrascendentes en las que apenas reparamos.  Quizás pudiera proporcionarle alguna información interesante sobre Laura Ramírez.

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    Efectivamente, la persona que se había convertido en su fuente de información en la empresa se encontraba allí y de nuevo le proporcionó una jugosa información, previo pago de una generosa gratificación. Salió del edificio tras un cuarto de hora de conversación y  decidió ir caminando hasta su casa. Dedicó el resto de la tarde a leer y a ultimar el equipaje, procurando no olvidar nada que pudiera necesitar. A las seis llamó a Lorena.

   - Lorena, ¿estás lista ya?

   - Aún no. Estoy terminando de hacer el equipaje. Pasa a recogerme a las siete.

   - De acuerdo. Adiós.

   Se vistió con ropa informal, unos vaqueros, un jersey y una cazadora, y a las siete en punto estaba junto a la casa de Lorena aparcado en doble fila.

   - Baja rápido -le dijo a través del portero automático- tengo el coche mal aparcado.

   - Voy para abajo -le contestó ella.  

   Se introdujo en el coche y conectó los cuatro intermitentes de emergencia. La calle era estrecha y pronto empezó a formarse un atasco por el obstáculo que suponía el coche en doble fila. Las siete de la tarde de un viernes, con mucha gente con prisa por salir de fin de semana no era precisamente el momento más adecuado para esperar pacientemente a que un desconsiderado quitara su lujoso coche y dejara circular con fluidez. Por fortuna Lorena bajó pronto y en cuanto los sofocados automovilistas advirtieron su presencia, dejaron de tocar el claxon para centrar su atención en sus ajustados vaqueros, el ceñido jersey rosa que resaltaba  notablemente su busto y el cimbreante movimiento de su cuerpo.

   - Hola Enrique -dijo introduciéndose en el coche-. Parece que esta gente ya empezaba a impacientarse, ¿no?

   - Sí, pero afortunadamente has llegado a punto para calmarlos.

   Emprendieron el camino hacia la sierra cuando ya era de noche, no sin antes soportar un buen atasco a la salida de Madrid. Por la oscuridad, sólo veía a través del retrovisor los faros de los coches que lo seguían, sin distinguir más detalles. No se percató, por ello, de que dos vehículos lo seguían relevándose sincronizadamente para no despertar sospechas.

   - Te va encantar el apartamento que he reservado. Es una pequeña urbanización en plena sierra, donde podremos disfrutar de la naturaleza y hacer ejercicio.

   - ¿Haremos ejercicio además de la otra clase de ejercicio?

   - Por supuesto -sonrió ella poniendo su mano izquierda sobre la pierna derecha de él-. El otro ejercicio está asegurado, pero además saldremos a correr un poco por el monte y a montar en bicicleta.

   Él la miró con ojos sugerentes apartando momentáneamente la vista de la carretera. Ella lo advirtió rápidamente.

   - Pero, por favor, ahora concéntrate en conducir. Si no llegamos no haremos ejercicio de ninguna clase.

   - Llevas razón -rió Enrique-. ¿Qué le ha pasado a tu coche?

   - Se me quedó parado en un semáforo y formé un atasco tremendo. Tuve que llamar a una grúa para que lo llevaran al taller. Me han dicho que tienen que traer una pieza del extranjero y que no estará hasta la semana que viene.

   Siguieron charlando y bromeando durante todo el camino, ajenos a los faros que los seguían de forma alternativa.

   El lugar donde iban a pasar el fin de semana era realmente agradable. La urbanización estaba rodeada de bosques y aún no hacía mucho frio. Lo único malo era que el pueblo más cercano estaba ocho kilómetros más abajo y hasta allí debían ir si querían abastecerse, alquilar bicicletas o comer en alguno de los tres restaurantes que había, todos a base de comida casera pero de calidad y con abundante representación de la cocina típica de la zona.

   Sabedora de ello, Lorena sugirió cenar en uno de ellos y comprar algo en un pequeño supermercado para las primeras necesidades del día siguiente. Así lo hicieron y una vez cenados reemprendieron el camino hasta el apartamento. Se instalaron y se sentaron cómodamente ante el televisor. Abrieron una botella de cava y aprovecharon para hablar con sosiego de las cosas que apenas tenían tiempo de comentar en sus fugaces encuentros.

   - ¿Cómo te va con el caso que me comentaste? -preguntó ella.

   - Está complicado, como me suponía. No obstante, estoy contento porque creo que estoy dando los pasos adecuados.

   Le explicó con detalle la última conversación con su cliente y el recuerdo de los pasos de mujer, la entrevista con el Juez y su fuera de juego ante la carta del móvil que éste tenía guardada en la manga, la forma como encontró al guardia de seguridad y la manera de presionarlo de forma sutil para que colaborara con él. Y, por último, el detalle del individuo que lo seguía y del que no había vuelto a ver ni rastro.

   - La verdad es que está complicado -dijo ella mientras saboreaba un trago de cava-. Creo que vas bien encaminado, pero deberías hacer más hincapié en el móvil del asesinato.

   Enrique pareció reflexionar. Lorena llevaba razón, aquello había sido un descuido  que le podía haber costado caro. Afortunadamente, creía que aún estaba a tiempo de centrarse y esclarecer ese detalle.

   - Llevas razón. Es el próximo paso que pienso dar, además de seguir intentando que el guardia de seguridad me proporcione alguna información.

   Hubo una pausa en la cual ambos saborearon el cava en silencio. Sabían que el momento para disfrutar del amor estaba próximo, pero ambos esperaban que el otro tomara la iniciativa.

   - ¿Y cómo te ha ido a ti la semana? -preguntó Enrique.

   - Pues mira, no se me presentan casos tan enigmáticos como el tuyo, pero tampoco paro de trabajar. La verdad es que los hombres no dejáis de imaginar y de inventar nuevas formas de sufrimiento hacia la mujer: maltratos físicos y psicológicos, infidelidades, persecuciones, amenazas, negativas a pasar la pensión alimenticia o a llevarle a ella los hijos cuando le corresponde... En fin, siempre lo mismo: putear a la mujer. Eso sí, de una forma cada vez más variada.

   - Cuando dices los hombres -la interrumpió Enrique- deberías decir algunos hombros. ¿O es que piensas incluirme también entre los de esa calaña?

   Lorena le sonrió. Estaba frente a él sentada en un sillón igual que el suyo, separados por un único sofá que se interponía entre ambos. Tenía las piernas cruzadas y enfundadas en los ajustados vaqueros y sostenía la copa con la mano izquierda, a medio camino entre la boca y el pecho. Tenía los labios entreabiertos y la larga melena castaña le caía sobre el lado izquierdo de la cara. Permanecía en silencio mirándolo fijamente. Enrique pareció entender que era el momento. Soltó su copa sobre la mesa y se puso en pie dirigiéndose hacia ella. Le quitó la copa de la mano y la depositó junto a la suya, cogiéndola de las manos hasta ponerla de pie frente a él, tan cerca el uno del otro que sus rostros casi se tocaban. La besó en la boca con pasión y, sin apartar su boca de la suya, la cogió en brazos y la llevó hasta el dormitorio donde sin dejar de besarse, se fueron desnudando el uno al otro, lentamente, sin prisas, sin dejar de intercambiarse besos y caricias. Cuando ambos estuvieron desnudos, la tumbó en la cama y fue recorriendo con su boca todos los poros de su piel, especialmente aquellos que más placer le producían. Sus gemidos y jadeos inundaban la habitación. La situación no era, desde luego, la más idónea como para que oyeran los pasos de una sombra que se movía afuera, en las proximidades de su apartamento. Ni el ruido que hizo al forzar el capó del coche de Enrique.

   Aquella noche ambos durmieron profundamente, con un sueño sereno y reparador en el que, no obstante, de cuando en cuando aparecían imágenes relacionadas con los asuntos que tenían entre manos: las entrevistas con el Juez y con Pedro del Castillo y el sujeto del bigote y las gafas oscuras por parte de él, conversaciones con mujeres maltratadas y duras discusiones con Jueces machistas por parte de ella. Todo ello aderezado con momentos en común de los dos. Sin embargo, veían esas imágenes con frialdad y distancia, sin el apasionamiento, el dramatismo y la preocupación que las acompañaban cuando eran reales. Todo estaba envuelto en una especie de niebla similar a la del recurrente sueño en el que Pedro del Castillo se veía como flotando, camino del despacho en el que encontró muerto a Juan Montero.

   Por la mañana no hubo ningún despertador que perturbara sus sueños. Fue la claridad que entraba por las rendijas de la ventana de su dormitorio la que los hizo salir del letargo cuando ya eran más de las diez y media. Aún se hicieron los remolones hasta las once. A fin de cuentas, no había nada que hacer, ni obligaciones ni horarios. Sólo lo que les apeteciera conforme se fueran sucediendo los acontecimientos.

   - Voy a bajar al pueblo -dijo Enrique-. Alquilaré un par de bicicletas de montaña y nos daremos un buen paseo por los alrededores.

   Ella asintió con la cabeza mientras mordía una tostada de pan con mantequilla.

   - Mientras -dijo tras haber tragado el bocado- yo me quedaré aquí preparando una tortilla de patatas. Con eso, las conservas y la fruta almorzaremos aquí tras el paseo.

   - ¡Buena idea! -dijo Enrique levantándose y echando manos a las llaves del coche-. Vuelvo dentro de un rato.

   - Adiós.

   Sacó del maletero un artilugio para portar las bicicletas y lo acopló al techo del coche. Puso éste en marcha y salió de la urbanización hasta llegar al cruce donde debía hacer stop antes de incorporarse a la carretera que bajaba hasta el pueblo. Mientras esperaba vio pasar un Peugeot 306 blanco, con las puertas del lado derecho abolladas. Instintivamente miró al conductor.

   - Dios mío, es ese hijo de puta -masculló al reconocer al individuo del bigote y las gafas oscuras.

   Metió primera y apretó fuerte el volante esperando impaciente que dejaran de pasar coches. Pero el tráfico era intenso en esos momentos y por más que sacaba el morro, ningún coche lo dejaba salir. Por fin se incorporó imprudentemente, oyendo el estridente sonido del claxon del coche con el que estuvo a punto de colisionar. Pisó a fondo el acelerador y adelantó varios coches, pero no hallaba ni rastro del que buscaba. Debía haber abandonado esa carretera para salir por una de las numerosas desviaciones que había a ambos lados.

   Convencido de que le había perdido el rastro, llegó a la parte donde la cuesta abajo era más pronunciada. Hasta ese momento estaba furioso, pero pronto tornó ese sentimiento por el de pánico: acababa de advertir que los frenos del coche no le respondían. Rápidamente cambió de cuarta a tercera y de tercera a segunda. El coche se retuvo un poco, pero enseguida volvió a  aumentar progresivamente la velocidad. La cuesta abajo era larga y empinada y el elevado peso del coche le hacía ir cada vez más deprisa. Probó a usar el freno de mano pero obtuvo muy poca respuesta. Con terror comprobaba que cada vez se acercaba más a los coches que llevaba delante y no tenía más remedio que adelantarlos con riesgo de chocar con los que venían de frente, los cuales le pitaban y le encendían la luz larga al tiempo que se apartaban hacia el escaso arcén cuando lo veían invadir su carril. Sudores y escalofríos recorrían todo su cuerpo mientras conducía a ciento cincuenta por lugares por los que no debía pasar de ochenta. Sólo respiraba cuando encontraba un tramo sin coches que le precedieran permitiéndole continuar su loca carrera sin obstáculos. No conocía la carretera y no sabía por cuanto tiempo se prolongaría aquel infierno. Había conducido por allí de noche y en sentido contrario, y lo único que recordaba es que había subido muchas cuestas.

   Sus ojos se desencajaron cuando al final de la cuesta abajo vio una larga fila de coches parados frente a un semáforo, en su mismo carril. Por el carril contrario, un enorme camión subía a duras penas por aquel escarpado terreno.

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   Lorena miraba el reloj impaciente y preocupada. Hacía más de dos horas que Enrique se había marchado y aún no había vuelto. En condiciones normales, no debía haber tardado más de media hora. Hacía un buen rato que terminó la tortilla y procuraba tranquilizarse viendo la televisión. Pensó llamarlo a su móvil, pero vio con decepción que se lo había dejado sobre la mesita del salón. Sin duda, algo le tenía que haber pasado. Intentaba convencerse de que no tenía por qué ser algo grave: una avería, un simple pinchazo quizás. En estas deliberaciones se hallaba cuando oyó el débil sonido de su móvil dentro del bolso. La pantalla señalaba un teléfono desconocido para ella.

   - Lorena -era la voz de Enrique con un tono extraño, como muy nervioso.

   - ¡Enrique! ¿Qué te ha pasado? ¿Dónde éstas?

   - Estoy bien. He tenido un pequeño percance con el coche, pero estoy bien. No te preocupes. Dentro de un rato estaré ahí.

   Se sobresaltó cuando media hora más tarde lo vio aparecer con un prominente chichón en la frente, además de un hematoma que le cogía todo el lado izquierdo de la cara y el brazo izquierdo en cabestrillo.

   - ¡Enrique, Enrique! ¿Qué te ha pasado?

   Se abalanzó sobre él llorando, abrazándolo y besándolo. Nunca la había visto así. Ella, tan fuerte y dominadora de las situaciones, parecía ahora frágil y desmoronada. Ni siquiera cuando hacían el amor y estallaba como un torrente la había visto desatar sus sentimientos de esa forma tan espontánea, tan primitiva. Era una forma más bien infantil de exteriorizar lo que sentía. No paraba de repetir "¿qué te ha pasado?" mientras recorría su cara con sus manos y sus besos.

   - Vamos a sentarnos -le dijo él con una voz que ya era la suya, no la que había oído por teléfono un rato antes.

   - ¿Qué te ha pasado? -le repetía ella entre sollozos.

   - Han intentado matarme, Lorena.

   Le contó con detalle todo lo ocurrido, desde que notó que los frenos no respondían hasta que, en un alarde de pericia, consiguió acabar entre la cuneta y la fila de coches que esperaban frente al semáforo, dejando maltrechos a cuatro de esos coches y a sus propietarios, los cuales acabaron con lesiones diversas, pero que no revestían gravedad. Y no hablemos de su coche, que había quedado listo para engrosar una cuantiosa factura de taller. En aquel momento sí que agradeció haberse encaprichado de aquel sofisticado coche cuyos numerosos artilugios, entre los que estaban un sinfín de airbags que se abrieron en el momento oportuno, le habían salvado la vida.

   También le contó cómo lo trasladaron al puesto de socorro del pueblo, donde le diagnosticaron una luxación del hombro izquierdo y numerosos hematomas por el cuerpo, los más visibles de los cuales estaban siendo ahora acariciados por ella. Y cómo la Guardia Civil se personó rápidamente para levantar los atestados y no lo dejaron marchar hasta que hubo superado satisfactoriamente la prueba de alcoholemia y el mecánico de la grúa que retiró el coche les informó de que éste tenía perforado el depósito del líquido de frenos. Todo ello sin olvidar que previamente había visto por allí al siniestro individuo del Peugeot 306 blanco.    

   - Ha sido él, ha sido él -repetía Enrique-. Ha sido ese hijo de puta el que ha intentado matarme.

   - ¿Qué vas a hacer ahora? -le preguntó ella con un hilo de voz que ya había conseguido doblegar a los sollozos y ahora pretendía recobrar su tono habitual.

   - He presentado denuncia ante la Guardia Civil y he hecho constar el sabotaje de los frenos y la relación que esto puede tener con ese hombre que me sigue. Mañana adjuntaré el informe del taller que me van a enviar por fax.

   A esto sucedió un tenso silencio en el que ambos parecieron ordenar sus ideas y reflexionar sobre qué sería más conveniente hacer. Ambos sabían que sus ideas al respecto, semejantes hasta ahora, comenzaban a ser divergentes. Él temía oír de sus labios lo que ella se apresuró en decir.

   - Deja el caso Enrique. Por favor, déjalo.

   - ¡No puedo! -gritó él- no puedo hacer eso.

   - Sabes que siempre te he animado a que continuaras, pero la situación es distinta: ahora sabemos que te estás jugando la vida, que esa gente es capaz de cualquier cosa por no sabemos qué. Por favor Enrique, déjalo.

   Él se puso la mano derecha sobre la cara y cerró los ojos. Sintió el dolor que le producían los hematomas en cuanto los dedos los presionaron. Sabía que lo que ella le pedía era razonable y que también se lo pedirían Alfonso y sus demás compañeros en cuanto se enterasen. Sabía que corría peligro, que ella también corría peligro. No sabía a quién se enfrentaba ni por qué actuaban así. Sólo sabía que, quien quiera que fuese, quería a toda costa que Pedro del Castillo fuera condenado por un crimen que no había cometido. Pero él lo sabía y no podía consentirlo. Al menos debía intentar que prevaleciera la verdad y que el culpable o los culpables fueran castigados.

   - No puedo dejar el caso Lorena, no puedo. Si cada vez que un canalla intenta amedrentar a quien se encarga de que se haga justicia consiguiera asustarlo y permanecer en la impunidad, este mundo sería un desastre, una selva. Acabaríamos plegándonos a sus intenciones, a su tiranía, y te aseguro que no merecería la pena vivir de esa forma. Esta vez me ha tocado a mí cruzarme en su camino igual que otras tantas le habrá tocado a otro. Es una responsabilidad que no puedo rechazar. Debo seguir adelante.

   Lorena sabía, igual que supo Alfonso en su momento, que no merecía la pena discutir porque él había dicho su última palabra.

   Comieron algo de lo que ella había preparado y decidieron volver a Madrid. Avisaron a un taxi que los llevó a la casa de ella, donde pasaron el resto del fin de semana. Ninguno de los dos tenía muchas ganas de hablar, ni del caso de Pedro del Castillo ni de ningún otro tema. Vagaban por la casa como sombras que evitaban encontrarse para no tenerse que dar explicaciones. Por fin, el domingo por la tarde cuando él ya se disponía a marcharse a su casa, ella le preguntó:

   - ¿Qué vas a hacer ahora, Enrique? 

   - Lo primero, hablar con Pedro del Castillo. Hay muchas cosas que me tiene que aclarar. Estoy seguro de que posee información que yo no he sabido extraer. He cometido muchos errores en ese sentido.

   Ella lo miró con gravedad. No se extrañó, pues esperaba algo parecido.

   - ¿Y qué harás después? -le volvió a preguntar.

   - Hablar con el guardia de seguridad y ver si estos días de reflexión le han servido para decidirse a colaborar conmigo.

   Cogió su bolso y la besó en la mejilla. Un taxi lo esperaba ya en la puerta. Pero antes de marcharse le dijo:

   - Por favor Lorena, prométeme una cosa. Tú también debes tomar precauciones. Si notas que alguien te sigue o cualquier otra cosa extraña, dímelo de inmediato. Debemos estar preparados para todo. Cuídate y no te preocupes por mí.

   Ella asintió con la cabeza y desde la ventana lo vio meterse en el taxi y marcharse. Un sentimiento de soledad e indefensión la invadía. Ella siempre tan fuerte y dominadora de las situaciones, se sentía ahora frágil e indefensa.

   Se dirigió hacia su casa en el taxi. Él tampoco paraba de pensar. Sin darse cuenta había pronunciado unas palabras que ahora lo atormentaban:

   - "Debemos estar preparados para todo" -había dicho.

   Y ese "todo" también la incluía a ella. Sabía que podían intentar atacarle por donde más le dolía, por ella. Por eso, desde ese momento empezó a pensar qué hacer si la situación llegaba a ese extremo.

C A P Í T U L O    VIII

"CREPÚSCULO" Y "MARÍA" SALEN A ESCENA.

   Poco a poco, la vida en la cárcel se le iba haciendo más llevadera. La impresión de retiro espiritual que le produjo al principio era relativa. Allí se podía optar por esta alternativa o desarrollar una razonable actividad si te relacionabas adecuadamente con la gente que estaba allí dentro y además participabas en los talleres y actividades que se desarrollaban diariamente.

   Sin embargo, Pedro optó por la primera posibilidad, al menos por el momento. Seguía relacionándose poco con el resto de los internos y tampoco le apetecía participar en las actividades. Se contentaba con las esporádicas conversaciones con el traficante de obras de arte, la lectura y un poco de televisión. Su abogado era, prácticamente, el único contacto que tenía con el exterior. Aparte de sus visitas, sólo había recibido una de Patricia, su actual secretaria que se presentó un día de improviso con evidentes muestras de nerviosismo, temor y sentimientos contrapuestos, como si ir allí a verlo le pudiera traer consecuencias desagradables.

   Le dijo que en la empresa nadie se atrevía a hablar de lo ocurrido, que había como una especie de "ley del silencio" impuesta por no se sabía quién pero que todos se empeñaban en seguir a rajatabla. A ella la habían colocado junto a Rodolfo un compañero de él, también químico, que trabajaba en su mismo departamento y que estaba ocupando su puesto temporalmente.

   Pedro le preguntó si sabía algo de cómo iba "Crepúsculo", su gran ilusión, el proyecto en el que trabajaba cuando ocurrió el asesinato. Ella le dijo que sabía que seguía adelante y que Rodolfo y el resto de su departamento seguían trabajando en él, pero no sabía en qué fase se encontraban ni cuanto tardarían en comercializarlo. No hablaron nada más. Parecía que ella tenía cierta prisa por terminar, como si hubiera ido allí por compromiso, como obligada por cierta deuda de gratitud hacia aquel hombre.

   Él seguía esperando con impaciencia las noticias que le traía su abogado, que por el momento no eran muy esperanzadoras. Sin embargo, seguía confiando en él y sabía que estaría haciendo todo lo posible por resolver su situación. Cuando le avisaban que tal día lo visitaría su abogado o cuando éste se presentaba de improviso, el corazón le daba un vuelco. A lo mejor en esa visita le traía una noticia importante, una gestión esclarecedora, una esperanza... Por eso, cuando aquel día le avisaron que su abogado había venido a verlo, volvió a pensar en todo aquello. Recorría galerías y bajaba escaleras con la ilusión de encontrarlo sonriente, presto a decirle que las cosas iban por buen camino. Pero el mundo se le vino de nuevo abajo cuando al cabo de unos minutos lo vio entrar en el locutorio con el gesto sombrío, un chichón en la frente, la cara amoratada y el brazo izquierdo en cabestrillo.

   - ¿Qué te ha pasado, Enrique? -le preguntó en cuanto lo tuvo sentado ante él.

   - He tenido un pequeño accidente con el coche -le dijo tratando de quitarle importancia-. Afortunadamente, es más aparatoso que grave.

   Como lo había visto hacer otras veces, comenzó a sacar cosas de su maletín: la libreta de notas que ya tan bien conocía y algunos documentos que no logró identificar.

   - Pedro -comenzó diciendo- hasta ahora he cometido un gran error.

   Pedro se sobresaltó. Era la primera vez que su abogado le hablaba así. Un gran error. Sin duda su situación debía haber empeorado. Enseguida captó Enrique la preocupación que aquellas palabras habían causado en su cliente.

   - Bueno, pero no te asustes. Las cosas están igual que estaban, ni mejor ni peor. Pero cuando te decía que he cometido un gran error era porque pienso que no he sabido crear un clima de suficiente confianza contigo como para que me suministres esa información importante que estoy seguro que posees y que yo no he sabido extraer.

   Pedro lo miraba extrañado. No entendía bien lo que su abogado quería decirle.

   - No te entiendo, Enrique. ¿Qué quieres decir?

   - Pues justo lo que he dicho. Que estoy seguro de que posees información importante que me puede ser de utilidad y que por mi culpa, por mi torpeza, no me la has transmitido. Porque no he sabido preguntarte, porque no he sabido darte confianza... ¡Qué sé yo por qué! Pero el caso es que aún estamos a tiempo de solucionarlo. Y a eso he venido.

   - Bien, tú dirás de qué debemos hablar - contestó Pedro.

   Enrique comenzó a revisar su libreta de notas y otros papeles que había sacado del maletín. Eran muchos los detalles sobre los que debía preguntarle y no quería olvidar ninguno. Además, sobre la marcha podrían ir saliendo muchos otros.

   - Comencemos. Recuerdas que te dije que iba a ir a ver al Juez, ¿verdad? Pues fui a verlo y además de encontrarme con una actitud obstruccionista negándose a tomar declaración al guardia de seguridad, me encontré con una sorpresa.

   De nuevo comenzaba con esa manera suya de dirigir la conversación, haciendo una serie de pausas y circunloquios e introduciendo constantemente el suspense en su relato.

   - ¿Qué sorpresa? -preguntó Pedro.

   - Pues la desagradable sorpresa de que existe un aparente móvil para que tú pudieras haber matado a Juan Montero: la notoria y manifiesta enemistad que manteníais. De sea forma, una de las principales bazas de mi defensa se va al garete. Explícame a qué se debía esa enemistad.

   Pedro suspiró profundamente antes de contestar. Se sentía avergonzado y culpable de las adversidades que su silencio habría producido al abogado.

   - Perdóname, Enrique. Ahora sé que tenía que haberte hablado de esto pero pensé que no sería muy importante y que quizás más adelante podríamos hablar, que no era necesario por ahora.

   - Disculpa que te interrumpa -le dijo Enrique- Te repito lo que te he dicho al principio: no tienes que justificarte por nada, y menos ante mí. Si alguien se ha equivocado, si hay algún responsable de que no hayamos hablado de esto antes, ése he sido yo. Continúa.

   - Bien. Desde que entré en la empresa observé en él una actitud recelosa hacia mí. Hasta entonces su departamento había sido el más influyente, el que siempre había ejercido un mayor protagonismo. Pero con el giro que yo imprimí a mi departamento, éste comenzó a adquirir un papel preponderante: constantemente realizábamos nuevas investigaciones, poníamos en marcha nuevos productos y él, desde el suyo, intentaba poner todas las trabas posibles para que muchos de esos proyectos no salieran adelante. Ten en cuenta que él era el Jefe de la Sección de Presupuestos y Viabilidad de Proyectos y tenía que dar el visto bueno.

   Enrique escuchaba con atención y tomaba notas con frecuencia. De vez en cuando levantaba la vista de su libreta de notas y miraba fijamente a Pedro.

   - Además, estaba la cuestión de Laura, la que después fue mi secretaria.

   Aquí hizo una pausa que Enrique aprovechó para mirarlo fijamente. No le dijo nada, pero su mirada indicaba, sin duda, que aquello exigía una explicación.

   - Recordarás que te dije que Laura, antes de ser mi secretaria, fue secretaria de Juan Montero. Ahora comprendo que muy posiblemente él persiguiera algo con ella. Pero cuando yo llegué al departamento y la conocí,  nos enamoramos  y mantuvimos una relación que duró casi dos años, como ya te conté en la anterior conversación. En aquel tiempo, con las innovaciones que estaba introduciendo y el éxito de los nuevos productos, yo tenía bastante influencia con los directivos de la empresa, y la hice valer para que le quitaran a Laura como secretaria y me la pusieran a mí. Aquello fue la gota que colmó el vaso y, desde entonces, las relaciones entre nosotros fueron pésimas.

   Enrique permanecía en silencio y sin parar de anotar, tratando de dar forma resumida a todo lo que le contaba Pedro.

   - De manera que te metes por medio y le quitas a la mujer que estaba tratando de ligarse. En su lugar hubiera sido yo el que hubiera tratado de matarte a ti -bromeó Enrique.

   - Creo que, más o menos, fue algo así. La verdad es que, mirándolo fríamente, le hice una auténtica putada.

   - ¿Qué pasó después de eso?

   - Como te he dicho, nuestras relaciones se deterioraron aún más. Ya apenas nos hablábamos, sólo lo indispensable por motivos de trabajo, ni siquiera nos mirábamos.  Laura me dijo que algunas veces la amenazaba. Le decía que tenía que conseguir que la echaran de la empresa. Por ese motivo me lo tuve que encarar varias veces y decirle que dejara de molestarla. Seguro que habrá algún testigo que diga que me vio amenazándolo, pero te juro que fue sólo por eso.

   - Ya lo creo -afirmó Enrique- seguro que el Fiscal encontrará a alguien dispuesto a declarar que te vio amenazándolo. Pero si lo que me has dicho es verdad, ya buscaremos la forma de aclararlo. Bien sigamos. Me dijiste que dejaste a Laura porque apareció otra mujer. Explícame eso con detalle.

   Pedro movió afirmativamente la cabeza y resopló. Parecía dar a entender que entraban en una parte complicada de la historia de la que no tenía ganas de hablar. Aún así, hizo un esfuerzo.

   - Efectivamente, apareció una mujer. Una mujer de la que nunca supe quién era, ni siquiera cómo se llamaba. Me dijo que la llamara "María", pero estaba claro que no era su verdadero nombre. Tampoco supe nunca su domicilio. La llamaba a su móvil o ella me llamaba a mí y quedábamos en algún sitio. Sólo sé que estaba casada y que su marido debía ser alguien importante. Seguramente te sorprenderá que mantuviera una relación tan extraña, pero eran ésas  las condiciones que ella imponía y yo estaba dispuesto a aceptarlo todo por estar con ella.

   Enrique dejó de escribir durante un momento y levantó la cabeza.

   - Ya sabes que no estoy aquí para juzgarte -le dijo- ni tampoco me voy a extrañar por las condiciones de tus relaciones. Cada uno es muy libre de imponerse las condiciones que quiera.

   Tras esto se hizo una pausa que ambos consideraron necesaria. Cuando creyó que su cliente estaba en condiciones de seguir, le dijo:

   - Bien, háblame de esa mujer: cómo era, cómo la conociste, todo lo que creas de interés.

   - Era una mujer extraña -comenzó Pedro- distinta a todas las que he conocido. Era bellísima y enigmática. Extravagante y caprichosa, llena de rarezas y de manías pero con un magnetismo extraño y poderoso que me tenía completamente sorbido el seso. No sabía negarme a nada de lo que me pedía, a sus citas en lugares recónditos y a horas intempestivas para decirme una simpleza, a sus viajes imprevistos y clandestinos de los que teníamos que volver cuando no habíamos hecho más que llegar. Pero nada de eso me importaba. Yo estaba dispuesto a todo por estar con ella.

   Hablaba de ella con entusiasmo y sinceridad y hubiera seguido por aquel camino que no añadía nada nuevo si Enrique no lo hubiera interrumpido.

   - Dime Pedro, ¿cómo la conociste?

   - En una fiesta. Era verano y la empresa organizó una fiesta al aire libre en unos maravillosos jardines de Aranjuez. Presentábamos nuestro último producto, "Eau fresh", en cuyo desarrollo yo había tenido un papel protagonista, así que ocupé un puesto destacado en la fiesta junto a los principales mandamases de la empresa, algunos de los cuales habían venido expresamente desde París. Allí estaba la flor y nata de la aristocracia, las modelos de moda y lo más granado de la gente guapa y famosa de Madrid. Y allí apareció ella, destacando con su belleza sobre todas las bellezas. Me presentaron como "el creador del producto" y ella pareció interesarse mucho por el proceso de investigación y producción y no dejó de hacerme preguntas sobre estos aspectos. A mí me chocó que una mujer como aquélla se interesara por cuestiones químicas y empresariales, pero no me importó estar hablando todo el tiempo de eso porque no se retiraba de mi lado. Cuando dijo que se tenía que marchar, me dio una tarjeta con el número de su móvil y me pidió que la llamara al día siguiente, que era domingo. Desde entonces empezamos a vernos, pero siempre de forma furtiva y extraña, como ya te he explicado.

   Enrique se esforzaba en tomar notas para que no se le escapara algún detalle importante. Cuando terminó de escribir hizo una pausa esperando que Pedro continuara, pero viendo que éste no decía nada, habló él.

   - ¿Y cuánto tiempo duró esa relación?

   - Justamente cinco meses. La empezamos en julio y terminamos en diciembre, en vísperas de Navidad.

   - Me imagino -continuó Enrique- que la terminarías cansado de sus extravagancias y de ir siempre a escondidas.

   - Nada de eso -le replicó Pedro-. A mí no me hubiera importado seguir en esas condiciones. Al menos hasta ese momento no me planteé pedirle que nuestra relación discurriera de otra forma. Estaba loco por ella y dispuesto a seguir así. Pero fue ella la que dijo que debíamos terminar.               

   Enrique levantó de nuevo la vista de la libreta y lo miró con extrañeza. En verdad que la relación con aquella mujer le parecía extraña y enigmática.

   - ¿Y qué razones te dio para pedirte que terminarais la relación?

   - No puedo decirte ninguna razón en concreto porque no me la dio. Hasta en eso fue misteriosa. Un día apareció llorosa y asustada. Me dijo que no podíamos seguir, que debíamos dejarlo o de lo contrario nuestras vidas corrían peligro. Me dijo que, por favor, no la llamara más ni intentara localizarla y me volvió a insistir en que corríamos peligro si lo hacía. Desapareció de la misma forma que llegó y no dejó huella alguna.

   - Y con la locura que sentías por ella, ¿consentiste quedarte de brazos cruzados?

   - De brazos cruzados no -contestó algo molesto- aunque reconozco que pude haber hecho algo más de lo que hice por localizarla. Pero ya te he dicho que esa mujer tenía magnetismo, me hipnotizaba y hasta en eso consiguió que la obedeciera. No obstante, la llamé por teléfono muchas veces sin obtener respuesta. Siempre era ella la que decía dónde debíamos vernos, yo no sabía dónde vivía, ni su nombre siquiera. Así que tras varios intentos infructuosos, abandoné. No he vuelto a verla nunca más.

   Pareció triste cuando terminó de decir esto, como si se sintiera culpable, con remordimiento por no haber sabido luchar por mantener junto a él a esa enigmática mujer. De nuevo se produjo una pausa. Parecía que Pedro seguía pensando en algo que debía haber hecho y no hizo, como si en esa relación él hubiera sabido de antemano el desenlace final y se hubiera sentido ineludiblemente predeterminado, impotente para desviar el inexorable curso de los acontecimientos. Como si estuviera arrepentido por no haber sabido vivir, disfrutar de los momentos que estuvo junto a ella. Es como cuando estamos viviendo momentos agradables, cuando atravesamos un periodo apacible y satisfactorio de nuestra existencia y, sin embargo, no sabemos disfrutar de esos momentos, ser felices con lo que nos deparan, porque a veces la fuerza del pasado no nos deja disfrutar del presente, ni tampoco la incertidumbre del futuro. Y porque también sabemos que ese tiempo es efímero y pasará, porque nos creemos que todo tiempo pasado fue mejor y porque a veces también tememos lo que el futuro nos aguarda.

   Mientras Pedro permanecía abstraído en estos pensamientos, ajeno incluso a la presencia de su abogado, éste se apresuraba en resumir, sin omisión toda la densa información que su cliente le estaba proporcionando. Soltó el bolígrafo para que su mano y su mente descansaran y aprovechó para hablar de un modo informal, sin la presión de transcribir lo que su interlocutor decía.

   - La verdad Pedro es que además de trabajar mucho, lo cual no dudo, no has perdido el tiempo en tu empresa. Vaya vida amorosa tan intensa que has llevado y sin salir de allí. De todas formas no me extraña. Creo que a mí en tu lugar me hubiera pasado lo mismo. Ya te lo dije al principio, cuando hice mi primera visita a tu empresa: con el personal femenino que circula por allí, no sé cómo os podéis concentrar en el trabajo.

   Ambos rieron, lo cual les sirvió para la liberar la tensión producida por la concentración mantenida mientras hablaban de asuntos y detalles importantes para la investigación.

   - También yo te dije -le respondió Pedro- por qué las mujeres que hay allí son como son. Puede que eso tenga algo que ver en el desarrollo de nuestra vida sentimental, pero no te creas que es determinante. Las cosas surgen sin pensar, sin proponértelo, cuando menos lo esperas. Creo que en todo esto tiene mucho que ver el destino, los astros o como demonios lo quieras llamar.

   - ¿Crees entonces que nuestra vida está predeterminada, que todos tenemos un destino que no podemos eludir?        

   - No en todo, pero sí en parte. ¿Cómo se explica entonces que a pesar de todo lo que hoy sabemos y de todos los avances siga habiendo sufrimiento, miseria, guerras, hambre, calamidades? Me puedes decir que existe todo eso porque hay gente a la que interesa que exista pero eso, al fin y al cabo, es sólo una pieza más en el engranaje del mecanismo que determina la existencia miserable de esas personas.

   Ambos se pusieron muy serios y Enrique comprendió que no convenía dirigir la conversación por aquellos derroteros. Le parecía interesante ese curioso punto de vista de Pedro, pero no estaba allí para hablar de esos temas tan profundos sino de otros más concretos y cercanos. Además, ya habían hecho el descanso que él pretendía.  

   - Continuemos -dijo Enrique-. Lo que más me llama la atención de tu relación con esa mujer, "María" la llamabas, ¿no?

   Pedro asintió con la cabeza.

   - Lo que más me llama la atención -repitió Enrique- es que no supieras quién era, que ni siquiera supieras su nombre. ¿Cómo no fuiste capaz de averiguarlo?

   Pedro resopló y se encogió de hombros, como queriendo decir que en aquello no tenía responsabilidad.

   - Ya te he dicho que impuso sus condiciones y entre ellas estaba esa. Si quería continuar con ella me tenía que olvidar de averiguar quién era. Me limitaba a llamarla, simplemente, "María".

   - Me dijiste que estaba casada, ¿no?

   - Sí. Por algunos detalles que se le escaparon deduje que era casada y que el marido debía ser alguien importante. Al menos, debía tener mucho dinero.

   - ¿Cómo sacaste esa última conclusión?

   - No había que ser Sherlock Holmes para deducirlo. Ella no trabajaba y a mí jamás me pidió dinero. Pero el lujo que llevaba tenía que salir de alguna parte: la ropa, las joyas, los coches... Tenía dos Mercedes distintos, uno gris metalizado de dos puertas, deportivo y otro más grande y señorial. No te puedo hablar de modelos porque los coches no me interesan demasiado y no me fijo mucho en ellos. Pero sí me di cuenta de un detalle: los dos tenían matrícula extranjera.

   - ¿Matrícula extranjera? -se extraño Enrique- pero ella era española, ¿no?

   - Española, sin duda -contestó Pedro.

   - Es extraño -dijo Enrique mientras anotaba en su libreta-. Otra cosa Pedro, ¿quién conocía vuestra relación?

   - Que yo sepa, nadie. Jamás se me ocurrió comentarlo con nadie. Además ya sabes que siempre íbamos a escondidas por lugares recónditos. Puede que alguien lo supiera pero eso es algo que ignoro.

   Enrique dejó de tomar notas. Apoyó ambos codos sobre el pequeño mostrador del locutorio y se llevó la parte posterior de su bolígrafo hacia los labios, dándose pequeños golpecitos con él. Parecía pensar algo importante. Al cabo de unos segundos acabó diciendo:

   - Necesito que me des cierta información.

   - Tú dirás -le respondió Pedro.

   - Tómate el tiempo que necesites, aunque tampoco demasiado, y hazme una lista lo más completa posible de la gente que acudió a aquella fiesta en Aranjuez donde conociste a "María". ¿De acuerdo?

   - De acuerdo, en cuanto terminemos de hablar me pondré en ello. Pero ¿para qué quieres esa lista?

   - Necesito saber quién era esa mujer. Tengo la impresión de que ahí está una de las claves para descifrar el asesinato de Juan Montero.

   - ¿Qué te hace pensar eso?

   - No te puedo dar ninguna razón en concreto. De momento es sólo una intuición. Cuando sepa algo más te lo diré. Mientras tanto, tú ve preparándome la lista.

   Pedro comprendió que la parte de la entrevista en la que a él le tocaba suministrar información estaba tocando a su fin. Pero Enrique aún tenía un par de preguntas.

   - Otra cosa Pedro, ¿en qué trabajabas cuando se produjo el asesinato?

   - En "Crepúsculo" -respondió automáticamente. 

  - ¿"Crepúsculo"?. ¿Qué es eso?

   - Explicarlo con detalle sería demasiado largo pero, en síntesis, te diré que es el proyecto para la creación de nuestro último producto. Un proyecto encaminado a conseguir la supremacía en la alta perfumería de noche.

   Enrique pareció mostrarse muy interesado en aquella información.

   - ¿Estaba muy avanzado el proyecto?

   - Pues sí. Aunque aún quedaban varios meses para la comercialización, la fórmula estaba prácticamente ultimada y ya habíamos obtenido una muestra en el laboratorio.

   - Me imagino que este proyecto será  muy importante para tu empresa.

   - En efecto, muy importante. Ha invertido mucho dinero en él.

   - ¿Y quién se ha hecho cargo ahora del trabajo que tú hacías?

   - Según me ha dicho Patricia, mi secretaria, han colocado provisionalmente a un compañero mío. Pero creo que tendrán que traer a alguien del extranjero.

   Al nombrar a su secretaria, Enrique recordó el objeto de su última pregunta.

   - Y volviendo al aspecto sentimental, ¿en qué situación te encuentras ahora?

   Pedro se encogió de nuevo de hombros e hizo un gesto que su abogado no supo interpretar. Podía ser algo así como "¿qué quieres que haga si me gustan las mujeres? " o "¡menuda impresión estarás sacando de mí!". O quizás pensara en aquellas palabras que le dijo el vagabundo en la Comisaría: "todos los que estamos aquí es porque hemos hecho méritos para estar". Cuando las oyó por primera vez no las entendió ni aceptó, aún comprendiéndolas, que aquello se le pudiera aplicar a él. Él no había hecho nada para merecer aquello, para que alguien le preparara el terreno de manera que fuera a dar con sus huesos en la cárcel, acusado de un crimen que no había cometido. Pero ahora no estaba tan seguro. En su conversación con Enrique fueron pasando ante él todas esas personas a las que ahora se daba cuenta que había hecho daño: Juan Montero, al que quitó su papel protagonista en la empresa lo cual (aunque no fuera su intención) le tuvo que hacer bastante daño. Pero aquello era la ley del más fuerte en el aspecto profesional y no le podía ser reprochado. Pero después se volvió a cruzar en su camino quitándole la mujer a la que, muy probablemente, el otro estaba intentando conquistar. Y no contento con esto en cuanto se cansó de ésta, la sustituyó por otra que era "bellísima y enigmática", por la que tampoco supo luchar para retenerla junto a él. Y ahora de nuevo tenía  otra a la vista para sustituirla. Sobre esto último le preguntaba ahora Enrique.

   - He comenzado una relación con mi actual secretaria.

   - ¿Desde cuándo? -le volvió a preguntar Enrique.

   - Hace cuatro meses que empezamos. De momento no es nada serio, creo que ni ella ni yo estamos convencidos de que sea lo más adecuado. Pero mientras tanto, seguimos.

   ¿Qué pensaría de él su abogado? Un desconocido hasta hacía poco al que había tenido que contar con detalle todas sus interioridades, sus miserias y maldades, con la consiguiente humillación que esto le suponía. Una y otra vez se preguntaba si se merecía estar allí por lo que había hecho. Probablemente sí. Pero en verdad que estaba pagando un alto precio por ello.

   Llevaban una hora de conversación y ambos estaban cansados. Para los dos había sido duro: hablar y escuchar. Pero había sido más duro para Pedro. Así lo entendió Enrique, liberándolo definitivamente de su parte de responsabilidad.

   - Bueno, creo que has terminado tu parte. Tengo que informarte ahora de mis gestiones. Recordarás que en nuestra última entrevista te dije que tenía previsto dar varios pasos, ¿verdad?

   - Sí -dijo Pedro.

   - Pues comenzaré diciéndote que volví a hacer una visita a tu empresa y hablé con cierta persona con la que he adquirido bastante confianza. Tiene la lengua algo suelta cuando se le gratifica adecuadamente y es especialmente hábil para observar a los que allí trabajáis y estar al día en muchos aspectos de vuestras vidas. Especialmente, los sentimentales.

   - Me muero de curiosidad por saber de quién se trata -lo interrumpió Pedro.

   - También te he dicho que no suelo desvelar mis fuentes de información, pero te repito que es una de esas personas que consideramos insignificantes, en las que apenas reparamos por su poca importancia, pero que en casos como éste pueden ser muy útiles.

   Bien, pues esta persona me ha revelado que, como tú suponías, durante el tiempo en que Laura fue secretaria de Juan Montero, éste no dejó de perseguirla y acosarla sexualmente y en más de una ocasión ella no tuvo más remedio que ceder a sus pretensiones. ¿Sabías tú algo de esto? -le preguntó Enrique.

   - No, ella nunca me dijo nada. Sólo suponía que él pretendía algo y también sabía que la había amenazado con echarla de la empresa, pero nada más. Dime una cosa Enrique, ¿cómo puede saber esa persona todo eso que me estás diciendo? 

   - Si es necesario, habrá que confirmarlo. Pero ya te he dicho que esa persona es especialista en estar bien informada de esos detalles.

   Tras esto, hubo una pausa en la que Pedro pareció reflexionar intentando comprender el alcance de la información que su abogado le había suministrado. Enrique también permaneció en silencio, dejando que el otro extrajera sus propias conclusiones.

   - Si eso es así -dijo finalmente Pedro- el móvil de Laura sería evidente. Se vengaría de Pedro matándolo y de mí enviándome a la cárcel.

    - ¡Bingo! -gritó Enrique-. Era el detalle que te decía la otra vez que me faltaba para que el móvil de esa mujer encajara. Sin embargo y a pesar de todo, ¿sabes qué te digo?

   - ¿Qué? -preguntó Pedro.

   - Que no creo que sea ella la que ha organizado todo esto.

   Pedro se desanimó. Una vez más, los circunloquios de su abogado lo dejaban descolocado. Con toda la parafernalia que había empleado, le había hecho concebir ilusiones respecto a la posible autoría del asesinato y cuando más esperanzado estaba, le decía que nada de eso era real. La verdad, ese hombre le parecía a veces desconcertante.

   - Bien -le dijo Enrique-  se nos acaba el tiempo y tengo que resumirte algunas gestiones más. 

   Empezó hablándole de la evidente intención obstruccionista del Juez y Pedro lo interrumpió rápidamente.

   -¿Y por qué no intentas que cambien a ese Juez?

   - Puedo intentarlo, pero de momento no quiero hacerlo porque perdería una importante fuente de datos y de pistas, ¿entiendes?

   El otro asintió con la cabeza. Después le habló del sujeto que lo seguía y del guardia de seguridad que había conseguido localizar y al que ahora trataba de convencer para que le ayudara.

   Pedro iba torciendo el gesto y mostrando una preocupación mayor conforme su abogado le iba desvelando la complejidad de la trama. Pero cuando ya estalló completamente fue cuando le informó del intento de asesinato. Aquello era demasiado, algo que rebasaba todas sus previsiones.

   - ¡No Enrique! Eso no puedo consentirlo. No puedo consentir que arriesgues tu vida. No tengo ni idea de quién ni de por qué ese interés por acusarme de un asesinato. Pero no podría soportar que a ti te ocurriera algo.

   Enrique comprobó que su cliente aún no era preso de lo que él llamaba "el síndrome carcelario". Aún no estaba imbuido de ese sentimiento egoísta que hace que los reclusos supediten todo y a todos a su salida de la cárcel. Ese sentimiento que hace que no les importe que se sacrifique a testigos o que incluso un inocente cargue con su culpa con tal de salir de allí. Algo, de todos modos, hasta cierto punto comprensible en quienes se han visto privados de todo lo que constituía su vida normal y estarían dispuestos a cualquier cosa por recuperarla. Pedro no estaba en ese estado, al menos en ese momento.

   - Ya ha habido quien me ha dicho lo mismo que tú, y le he contestado lo mismo que te voy a decir a ti: no puedo abandonar porque alguien intente amedrentarme.

   - No han intentado asustarte -lo interrumpió Pedro- . Han intentado matarte.

   - Para el caso es igual -prosiguió Enrique- Si abandonáramos cada vez que alguien nos coacciona, doblaríamos la rodilla, claudicaríamos y no merecería la pena vivir de esa forma.

   - Yo te contraté para que me defendieras -insistió Pedro- no para que jugaras a ser héroe.

   Enrique sonrió antes de contestar. "Héroe" lo llamaba su cliente. Poco sabía él de los muchos casos en que había defendido a miserables dejándolos en la impunidad a cambio de dinero.

   - No nombres la heroicidad ni nada por el estilo -le recriminó Enrique-. Nada sabes tú de mi historial profesional. Escúchame sólo una cosa e intenta comprender mi proceder. Todos tenemos de qué avergonzarnos, todos tenemos un pasado con rincones oscuros y mezquinos que queremos olvidar y ocultar. Tú me has contado algunos de los tuyos y, aunque no los conoces, yo también los tengo, muchos y muy gordos. Cuando mi secretaria me localizó aquella tarde y me habló de tu llamada desesperada desde Comisaría requiriendo mis servicios, no dudé en aceptar el caso. Quizás un psicólogo te pueda dar una explicación del por qué. Quizás te hablará de un mecanismo de compensación de nuestra conciencia que intenta equilibrar el peso de esos rincones oscuros de que te he hablado. Puede que sea eso, pero yo no lo sé con certeza. Sólo sé que me ha pasado alguna vez y que ya me pasa muy de tarde en tarde. Para mí, tu caso es  una obligación y no podría dejarlo por más que tú me lo pidieras.

   Pedro lo escuchó hablar en silencio, con atención, con la incredulidad de quien cree haber perdido mucho tiempo atrás la capacidad de sorprenderse y de pronto advierte que aún es posible encontrarse con algo tan inesperado como lo que le había dicho su abogado.

   Intentó, primero, buscar palabras que lo rebatieran e insistir en su deseo de que abandonara el caso. Pero no las halló. Buscó, después, palabras de agradecimiento, pero sólo supo decir:

   - Gracias.

   Enrique comenzó a recoger sus cosas y Pedro comprendió que el tiempo había terminado. Pero quiso hacerle una última pregunta antes de que desapareciera.

   - ¿Cuál es tu plan a partir de ahora? ¿Qué piensas hacer?

   - No puedo hacer planes muy a largo plazo. Sólo preparar, si acaso, el siguiente paso. Y ese va a ser volver a hablar con el guardia de seguridad. Quiero saber si estos días de reflexión le han ayudado a decidirse a colaborar conmigo. Seguramente, después visitaré a Laura Ramírez.

   - Por favor, Enrique. Una última cosa.

   El abogado levantó la vista y lo miró fijamente sin decir nada, pero preguntándole con su silencio qué quería.

   - Ten mucho cuidado.

   - No te preocupes, lo tendré -le dijo esbozando una sonrisa y poniéndose de pie-. Y tú ya sabes, no olvides hacerme esa lista con todos nombres que recuerdes de los asistentes a aquella fiesta.

   - Ten por seguro que lo haré.

   Antes de irse, Enrique puso su mano derecha contra el grueso cristal que los separaba haciendo el simbólico gesto de estrecharse las manos que Pedro se apresuró en completar. De nuevo lo vio salir del locutorio con la elegancia de su traje gris algo deslucida por el grotesco aspecto que le confería el brazo en cabestrillo. Y de nuevo se vio solo en su celda con sus pensamientos y con la preocupación añadida por el riesgo que aquel hombre estaba corriendo.

C A P Í T U L O    IX

DESCARTO A UNA SOSPECHOSA.

   No podía evitar mirar con minuciosidad a todas partes cada vez que salía a la calle, pero siguió sin encontrar rastro del siniestro individuo del bigote y las gafas oscuras. La noche anterior habló con Lorena y ella tampoco había visto a nadie con esas características. Pero a pesar de su aparente desaparición, él tenía el convencimiento de que aquel sujeto no había abandonado su tarea, de que seguía presto en ella, siguiéndolo y planeando no sabía qué. Lo que sí sabía era el objetivo que pretendía: impedir que él avanzara en su trabajo para que no pudiera evitar la condena de su cliente.

   Aunque no le había dicho nada a Pedro, también sabía que el tiempo jugaba en su contra, pues sus ocultos y desconocidos enemigos tenían más opciones para ver cómo se desarrollaban los acontecimientos y actuar en consecuencia. Por todo eso, pensó que no debía dilatar más su segunda entrevista con el guardia de seguridad.

   Caminaba rumbo a la sucursal del Banco de Santander en Gran Vía. Lo hacía mirando los alrededores de su acera y la de enfrente cuando cruzaba un semáforo, volviendo la cabeza cada cincuenta metros, introduciéndose de cuando en cuando en un portal para ver la gente que pasaba ante él. Poco antes había pasado por el bufete y, aunque ya no llevaba el brazo en cabestrillo, sus compañeros no dejaron de preguntarle cómo se había hecho esos hematomas en la cara.

   - He sido víctima del maltrato doméstico -les decía sonriendo pero sin conseguir reciprocidad.

   Los otros lo miraban con severidad reclamando una aclaración. Había decidido que, de momento, no les iba a contar lo ocurrido. Saberlo no conducía a nada, sólo serviría para preocuparlos y aumentar su insistencia en que debía dejar el caso.

   - He tenido un percance con el coche en la sierra -les dijo ya más convincente-. Ha sido muy aparatoso pero no reviste gravedad.

   - ¿Y el coche? -le preguntó Alfonso.

   - En el taller. Me costará dos semanas y un buen dineral que me lo arreglen. Pero gracias a todos sus artilugios de seguridad lo puedo contar.

   Se despidió entre bromas y los dejó con la incertidumbre de no saber hasta qué punto era cierto lo que les había dicho.

   Eran casi las doce cuando llegó a la puerta de la sucursal bancaria. Desde la calle vio a través de los cristales al guardia de seguridad, que se encontraba en el mismo lugar y con la misma actitud de la última vez. Se hizo visible pasando ante él y dirigiéndose a una ventanilla para que le pusieran al día una cartilla. En cuanto el otro lo vio, mostró evidentes síntomas de nerviosismo y no le quitó el ojo de encima, un poco desconcertado ante el hecho de dirigirse a una ventanilla y no cruzar palabra con él.

   Desde su lugar en la cola de clientes, Enrique comprobó que había conseguido captar el interés del otro. Una vez realizada la operación, guardó la cartilla con parsimonia y se dirigió hacia él.

   - ¿Ha pensado en lo que le dije el otro día? -le preguntó.

   - Sí, he pensado bastante -le respondió tras unos segundos.

   - Y bien, ¿qué ha decidido? -le volvió a insistir Enrique.

   El otro se frotaba las manos y procuraba tener controlados los movimientos de los clientes.

   - Mire, yo sólo tengo mi trabajo y no me puedo arriesgar a perderlo. Me han dicho que no hable con nadie de este asunto.

   - ¿Quién le ha dicho eso?

   El otro dudó antes de contestar. Cada vez estaba más nervioso e inseguro. Su mujer le había dicho que no hablara con ese mentiroso desconocido que la había engañado como a una tonta. Él pensaba lo mismo, no tenía por qué arriesgarse hablando con un individuo que no le traería más que problemas.

   - ¿Quién le ha dicho eso? -le volvió a insistir Enrique lanzándole de nuevo el anzuelo.

   - Gente a la que debo obedecer -le dijo.

   - Pero usted sabe que hay un hombre inocente en la cárcel, ¿verdad?

   Enrique probó a dar una nueva vuelta de tuerca pero el otro permaneció en silencio, intentando aparentar que no le había afectado lo último que había oído. Por eso, no tuvo más remedio que tensar aún más su estrategia.

   - Y también sabrá que si yo consigo demostrar la inocencia de mi cliente sin que usted me dé la información que tiene, no tendré más remedio que acusarlo de complicidad.

   Aquello era más duro y el otro lo acusó  Dio unos pasos hacia la puerta y se separó de él, desandando luego lo andado hasta colocarse de nuevo a su lado. Enrique sentía tener que presionar a aquel hombre que no tenía nada que ver con la trama y que se había visto envuelto en ella de forma involuntaria.

   - No quiero meterme en líos -dijo tímidamente. Hay gente muy gorda ahí dentro.

   Aquello confirmaba su impresión: aquel hombre sabía algo y no tenía más remedio que seguir presionándolo.

   - Independientemente de la gente que esté metida, usted no puede dejar que condenen a alguien inocente. Debe ayudarme para que consiga que todo se aclare y se castigue a los verdaderos culpables.

   El hombre descomponía la cara, se movía con nerviosismo, se frotaba las manos. Se veía entre la espada y la pared. No sabía qué sería peor: permanecer callado o colaborar con aquel desconocido. Por su mente debían estar pasando las imágenes de aquella fatídica tarde cuando encontró a aquel hombre con la pistola en la mano junto al cadáver. Desde el principio debió saber que aquello sólo le iba a traer complicaciones y el tiempo le estaba confirmando aquellas funestas predicciones. Allí delante tenía al que se estaba encargando de que se hicieran realidad, aquel obstinado sujeto que se empeñaba en complicarle la vida hiciera lo que hiciera. Si hablaba, malo (iría en contra de lo que le habían dicho sus superiores) y si no lo hacía, igualmente malo o aún peor (según le decía aquel sujeto que lo amenazaba con acusarlo de complicidad en asesinato).

   El guardia de seguridad continuó con sus paseos unos segundos más hasta que por fin se dirigió a Enrique diciéndole:

   - Aquí no podemos hablar. Deme su teléfono y yo lo llamaré.

   Enrique sacó una tarjeta del bolsillo interior de su chaqueta. En ella figuraban el número del bufete y el de su móvil. A mano añadió también el teléfono de su casa.

   - Aquí tiene -le dijo-. Me puede localizar en uno de esos tres teléfonos. Llámeme a cualquier hora del día o de la noche, pero no deje de hacerlo.

   El otro se guardó la tarjeta en un bolsillo del pantalón y se apartó definitivamente de él. Enrique comprendió que aquella segunda entrevista había terminado.

   De nuevo salió a la calle escudriñando por todas partes con su mirada. Seguía sin haber rastro del siniestro sujeto ni del Peugeot blanco. Enrique no pudo advertir que desde el interior de un Opel Astra rojo, los mismos ojos de anteriores ocasiones lo seguían observando tras los cristales oscuros.

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   Aquella tarde volvió pronto al bufete. Eran poco más de las cuatro y aún no había llegado nadie. Al entrar en su despacho encontró una nota de Conchita sobre su mesa.

   - "Enrique: han llamado de Alcalá-Meco. Dicen que tu cliente quiere verte para entregarte algo importante".

   Sin duda, Pedro ya debía tener la lista de los que asistieron a la fiesta. Salió rápidamente del bufete y se dirigió al garaje, donde estaba el Seat Toledo que había alquilado mientras le arreglaban su coche. Se introdujo en él y, para poder conducirlo, se liberó del pañuelo sobre el que dejaba descansar su brazo izquierdo. Durante el camino hacia la prisión siguió dándole vueltas a los elementos que formaban el caso. Algunas de las piezas ya empezaban a encajar, aunque aún era pronto para sacar conclusiones.

   - Hay gente muy gorda ahí dentro -le había dicho el guardia de seguridad.

   Sin duda debía haberla. Y también estaba convencido de que esa misteriosa mujer con la que su cliente mantuvo una relación de cinco meses era una de las claves del caso. ¿Cómo podía haber mantenido una relación con una mujer de la que no sabía nada, ni siquiera su nombre? Era difícil de entender, aunque en cuestión de relaciones amorosas hacía tiempo que él había dejado de sorprenderse.

   Tras las peticiones y trámites de rigor, a los diez minutos de llegar a la cárcel ya estaba entrando al locutorio donde Pedro lo esperaba.

   - Me imagino que me habrás llamado por la lista de la fiesta, ¿no es así?

   - Así es -le contestó Pedro.

   Por una pequeña ranura que había bajo el grueso cristal, le hizo llegar una hoja manuscrita que Enrique leyó con detenimiento.

   - Como verás -le dijo Pedro- en la lista hay seis personas. Por supuesto que en la fiesta había muchas más, pero ésas seis eran las únicas que yo conocía.

   - No parece que te distingas por tu vida social precisamente -le dijo Enrique-. No parece lógico que en una fiesta donde tú eras uno de los principales protagonistas sólo conocieras a seis personas.

   - Reconozco que no es ese mi fuerte. Aunque en mi descargo te diré que yo no fui quien hizo las invitaciones -reconoció Pedro-. Al lado de los nombres verás que te he puesto qué cargo desempeña en la nuestra o en otra empresa. Espero que te sea de utilidad.

   - Sin duda que lo será -dijo Enrique doblando el papel y guardándolo en el bolsillo interior de su chaqueta-. No tenemos mucho tiempo, sólo un cuarto de hora.

   - ¿Has hablado con el guardia de seguridad? -preguntó Pedro con interés.

   - Sí, y ha confirmado mis expectativas. Ese hombre debe saber algo importante.

   - ¿Va a colaborar?

   - Creo que se lo está pensando, no debe ser fácil para él. Se ha comprometido a llamarme y concertar una cita en otro lugar distinto al de su trabajo.

   - ¿Crees que lo hará? -volvió a insistir Pedro.

   - No lo sé, espero que sí. En ese hombre tengo depositadas muchas esperanzas para que me ayude a resolver el caso. Si no colaborara, sufriríamos un grave contratiempo. Pero también debemos estar preparados para eso.

   Pedro quiso leer entre líneas lo que le decía su abogado. Por su forma de hablar, interpretó que había bastantes posibilidades de contar con la colaboración de aquel hombre.

   - ¿Qué piensas hacer ahora?

   - Pues tengo pendientes dos cosas: por un lado, espero la llamada del guardia de seguridad para concretar una nueva cita y por otro lado, hacer un rápido viaje a Barcelona.

   - ¿Un viaje a Barcelona? -se extrañó Pedro. ¿Para qué?

   - Pues para hablar con tu antigua secretaria. Laura Ramírez se llama, ¿no?

   Pedro asintió con la cabeza antes de volver a preguntar.

   - ¿Crees que ella puede tener algo que ver con todo esto?

   - No lo creo -contestó Enrique- pero tampoco puedo descartarlo. Tengo que confirmar su coartada y comprobar si aún guarda algún resentimiento que pueda haberla inducido a organizar esta trama.

   Tras decir esto, cogió el maletín y se puso en pie. Ya le había dicho que el tiempo era breve, pero Pedro no se resignaba a que se marchara tan pronto. Necesitaba que le hablara, que le hiciera vislumbrar alguna luz en aquel tenebroso túnel en que se encontraba, que lo animara. Pero, por otro lado, sabía que debía dejarlo marchar a hacer sus gestiones y no entretenerlo más.

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   Aquel día de nuevo le apeteció comer en "La Taberna". El maître se deshizo en atenciones y reverencias al verlo llegar y lo ubicó en su mesa favorita, esa que estaba junto a una columna y que tanto gustaba a Lorena. Quiso disfrutar de la cocina tradicional madrileña que tan bien representada estaba en aquel restaurante. Saboreaba un cuantioso plato de cocido madrileño cuando el impertinente zumbido de su teléfono móvil lo interrumpió. En la pantalla apareció el número de un teléfono fijo desconocido para él, pero rápidamente identificó la voz nerviosa que se encontraba al otro lado de la línea. Era el guardia de seguridad.

   - ¿Es usted Enrique Robledo? -le dijo.

   - Sí, soy yo. Ya sé quién es usted. Dígame.

   - Quiero que hablemos del asunto que usted sabe.

   - De acuerdo. ¿Cuándo y dónde podemos hacerlo?

   El otro hizo una pausa como dudando, como si no se atreviera a decirle lo que le tenía que decir.

   - Bueno, espere un momento -le dijo- antes debemos de ponernos de acuerdo en una cosa.

   - ¿Ponernos de acuerdo? No entiendo a qué se refiere.

   - Sí, verá. Ya le dije que no dispongo de otra cosa que de mi trabajo, y me juego mucho en esto. Necesito una compensación económica a cambio de mi información.

   A Enrique no le pilló de sorpresa, no era la primera vez que alguien le pedía dinero a cambio de colaboración. Después de todo, sabía que era un hombre modesto al que le estaba complicando la vida por algo en lo que no tenía nada que ver y era lógico que pidiera una compensación a cambio de las molestias y el evidente riesgo que corría. Seguro que la mujer tendría bastante que ver con esa idea y llevaba razón.

   - Una compensación económica, ¿de qué cantidad estamos hablando? -le preguntó Enrique.

   - No sé, yo no tengo experiencia en estas cosas. Usted sabrá mejor que yo. ¿Cuánto cree que vale mi información?

  - ¿Digamos que seiscientos euros? -le propuso Enrique.

   - Perdone, pero aún no me he habituado al euro. ¿Cuánto sería eso en pesetas?

   - Tiene usted que pensar ya en euros, la peseta ya murió y me temo que no volverá. Pero le diré que son, aproximadamente, cien mil de las antiguas pesetas.

   - Tratándose de un caso en el que mi información puede sacar a un hombre inocente de la cárcel, me parece que es poco dinero.

   Se veía que tenía la lección bien aprendida, seguro que la cantidad también fue objeto de deliberación por parte del matrimonio antes de llamarlo.

   En los cálculos de Enrique entraba pagar, pero tampoco estaba dispuesto a que abusaran de él. Por eso decidió hacer una última propuesta a medio camino entre la oferta y la amenaza.

   - Bien, amigo -le dijo- le haré una última propuesta. Le ofrezco mil doscientos euros, el doble de lo que le he ofrecido al principio, doscientas mil pesetas. Es mi última palabra. Si no le parece bien ya no hablaremos más, continuaré yo solo con la investigación y tendré que acusarlo a usted de complicidad en el asesinato.

   Se hizo un silencio. Probablemente el otro había tapado el auricular con la mano y consultaba con la mujer.

   - Oiga, oiga ¿sigue usted ahí? -preguntó Enrique.

   - Sí, estoy aquí -contestó el otro al cabo de unos segundos.

   - ¿Qué me contesta? -insistió Enrique.

   - Bien, de acuerdo. Le espero pasado mañana a las diez de la noche en la Plaza de España. Lleve el dinero con usted, en metálico.

   - Allí estaré con el dinero. Hasta entonces.

   Había cometido la imprudencia de llamar a Robledo desde el teléfono fijo de su casa y, en contra de lo que por su trabajo cabría suponer, el guardia de seguridad no era experto en pinchar líneas telefónicas ni nada por el estilo. Por eso no reparó en el extraño chasquido que oyó al terminar la conversación.

   Enrique continuó su almuerzo en solitario. Tenía más de cuarenta y ocho horas hasta el momento de la cita. Pensó que sería buena idea aprovechar ese intervalo para viajar a Barcelona. Allí se encontraba otra persona con la que también tenía que hablar. Cogió de nuevo el móvil y marcó el número de la Agencia de Viajes con la que solía trabajar. Reservó un billete para el Puente Aéreo del día siguiente pues, por mucho que se prolongara la entrevista con Laura Ramírez, confiaba estar de vuelta por la tarde.

   Terminó de comer y antes de salir del restaurante llamó a Lorena.

   - Lorena, ¿cómo estás?

   - Bien, algo preocupada por todo este lío pero estoy bien. ¿Cómo tienes el hombro y el golpe de la cara?

   - Bastante mejor. Creo que mañana dejaré de llevar el brazo en cabestrillo. Por cierto, te llamaba para decirte que mañana tengo que viajar a Barcelona. Será un viaje corto porque creo que estaré de vuelta por la noche, pero de todas formas quería que lo supieras.

   - De acuerdo, gracias por avisarme.

   Le pareció apreciar un cierto tono molesto en sus palabras, como si le reprochara no haber dejado el caso y aceptar el evidente riesgo que ello suponía. No le preguntó a qué se debía el viaje ni nada relacionado con él.

   - ¿Has notado algo extraño en estos días? -le volvió a preguntar.

   - Nada. El trabajo y la misma rutina de siempre - le contestó ella.

   - ¿Necesitas algo? ¿Quieres que vaya a verte?

   - No, no es necesario. Me puedo arreglar sola.

   Decididamente, estaba lacónica y seguro que quería expresar algo con esa actitud. Enfado, decepción quizás. De todas maneras, entre las normas que se habían dado también estaba la de no hacer hablar al otro más de lo que éste quisiera hacerlo. Sobre todo, en los casos en que era evidente la desgana. Y éste era uno de ellos.

   - Te llamaré entonces cuando vuelva.

   - De acuerdo. Adiós.

   Como siempre, salió del restaurante entre las reverencias del maitre y los camareros. Se fue directo al bufete y se encerró en su despacho. La entrevista del día siguiente podía ser muy importante y tenía que prepararla bien, no podía dejar un cabo suelto del que luego tuviera que arrepentirse. Se iba a encontrar con una persona que, a priori, podía tener un móvil para cometer el asesinato o para haber organizado la trama de manera que alguien lo hiciera por encargo suyo. Aquella mujer podía almacenar aún bastante odio como para desear la muerte de Juan Montero (que la acosó sexualmente y la humilló durante el tiempo que trabajó con él) y ver a Pedro del Castillo en la cárcel (que la despreció y la abandonó por otra después de haberla hecho concebir esperanzas). Sin embargo, aunque no la conocía, su intuición le decía que no era la persona que estaba detrás de todo aquello. La idea que de ella se había formado tras la información de Pedro le hacía pensar así. Pero la experiencia le había hecho aprender que no podía descartar a ningún sospechoso hasta que éste tuviera una coartada irrefutable, y también pensaba aplicar esa premisa en este caso.

   Revisó y repasó todos los elementos de aquel esquema que comenzó siendo simple y que se iba agrandando y complicando conforme pasaba el tiempo. Lo miraba pensando que quizás tenía la solución ante él sin saberlo, sin ser capaz de descifrarla. ¿Dónde estaría la clave? Estaba convencido de que el esclarecimiento de aquella extraña relación de su cliente con "María" sería fundamental para descifrar aquel jeroglífico. También debía incluirla a ella en el esquema:

   14.- "María": Penúltima amante de Pedro. Por ella abandonó a Laura Ramírez. No llegó a saber quién era ni cómo se llamaba realmente. Mantuvieron una extraña relación que duró cinco meses.

   Recogió sus papeles y los guardó en el maletín. Se sentó cómodamente en su sillón, últimamente todo marchaba bastante deprisa y apenas tenía tiempo para detenerse a pensar. ¡Qué curioso era a veces ese oficio suyo! De repente irrumpía en la vida de alguien del que poco antes no sabía de su existencia y se introducía tanto en el devenir de sus asuntos que acababa haciéndolos cambiar sustancialmente. Así había ocurrido con el guardia de seguridad y así iba a ocurrir al día siguiente con Laura Ramírez, que en ese momento estaría en Barcelona haciendo no sabía qué, ajena a la visita que iba a recibir dentro de pocas horas. ¿Tenía derecho a hacer esto? Suponía que sí, aunque quizás no pensaran lo mismo los que estaban en la otra parte.

   Tampoco esos pensamientos lo conducían a ninguna parte, sino a crearle dudas que en nada le iban a ayudar en el asunto que tenía entre manos. Se puso en pie y cogió el maletín, apagó las luces y se dirigió al garaje. Para poder conducir, de nuevo se tuvo que despojar del pañuelo que sostenía el brazo izquierdo. No tenía ganas de cenar pues el copioso almuerzo aún le producía saciedad. Sólo se tomó un vaso de leche con una magdalena. Estaba expectante ante los acontecimientos que se podían producir al día siguiente. En él tenía depositadas muchas esperanzas sobre el camino a seguir para la resolución del caso.

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   Hacía tiempo que no tomaba el Puente Aéreo y la verdad es que en esta ocasión el viaje se le había hecho más corto y agradable. Salió del aeropuerto con prontitud y cuando se disponía a coger un taxi, lo que menos podía imaginar era que otro individuo de baja estatura y complexión fuerte había tomado el relevo al de bigote con gafas oscuras.

   Antes de tomar el avión, en su casa, probó a despojarse definitivamente del pañuelo que mantenía el brazo en cabestrillo. Con satisfacción comprobó que el leve dolor que salía del hombro apenas le impedía realizar los movimientos con normalidad, por lo cual podría presentarse ante Laura Ramírez sin la enojosa impresión de inválido que el pañuelo le confería.

   Casi tardó más el taxi en llevarlo desde el aeropuerto de "El Prat" hasta la sede barcelonesa de "Paris International" que el avión de Madrid a Barcelona. Pero por fin, tras casi media hora deambulando entre unos atascos que nada tenían que envidiar a los de Madrid, se encontraba ante la sede barcelonesa de la firma de cosmética y perfumería. El edificio era bastante más pequeño y menos ostentoso que el de Madrid y nada más entrar en él pudo comprobar que tampoco el personal femenino estaba a la altura del de la sede principal. Se dirigió a la única señorita que estaba tras un pequeño mostrador frente a la puerta de entrada.

   - Buenos días. Deseo hablar con la señorita Laura Ramírez -le dijo.

   - De acuerdo señor. ¿Quién le digo que quiere verla?

   - Dígale que soy Enrique Robledo.

   - ¿Es por un asunto particular o profesional? -volvió a preguntar ella.

   - Profesional, por supuesto.

   - De acuerdo señor. Siéntese un momento, por favor -le dijo señalando con el dedo hacia las cuatro sillas que había a la derecha.

   Una vez sentado allí, vio como la chica tomaba un teléfono e iniciaba una conversación que él no pudo oír. En el corto trato que mantuvo con ella pudo comprobar una vez más la exquisita corrección catalana en el trato y también la diplomacia de que hacían gala hasta en detalles como apartarlo de su lado para que no oyera la conversación.

   - Señor -le dijo de nuevo la chica- coja el ascensor y suba a la tercera planta. Una vez allí vaya a la segunda puerta a la izquierda.

   Sin que nadie le dijera nada y tras un educado saludo, un guardia de seguridad se colocó inmediatamente a su lado y lo acompañó hasta su destino. La segunda puerta de la izquierda tenía un letrerito que decía "Departamento de ventas". Llamó suavemente con los nudillos y tras no obtener respuesta, giró suavemente el pomo y entró. Se encontró con un despacho de mediano tamaño y un amplio ventanal enfrente que, además de proporcionar una magnífica vista de Las Ramblas, le daba mucha luz y alegría. A la derecha se encontraba una mesa tras la cual estaba sentada una mujer de unos cuarenta años, muy atractiva, que a buen seguro unos años atrás con creces hubiera sido merecedora de codearse con las esculturales mujeres de la sede madrileña de la empresa.

   - Pase, pase -le dijo al tiempo que se incorporaba y alargaba el brazo derecho para estrechar su mano.

   Por lo que se veía no le había ido mal el traslado, parecía que había dejado de ser secretaria y ahora tenía a su cargo aquel pequeño departamento. Todo parecía indicar que aquello significaba un ascenso.

   - Mi nombre es Enrique Robledo.

   - Laura Ramírez. Encantada.

   Tras la presentación de rigor hubo un corto silencio al que ella decidió poner fin.

   - Y bien señor Robledo, ¿a qué debo el honor de su visita?

   Ahora, pensó él, es cuando entra en escena esa parte de mi trabajo que los demás ignoran y que supone irrumpir de improviso en sus vidas complicándolas hasta extremos insospechados.

   - Pues mire, soy abogado y llevo el caso de Pedro del Castillo. Me imagino que conocerá usted de qué se trata.

   En ese momento la expresión de la mujer, sonriente y acogedora hasta entonces, se tornó seca e inhóspita. Rápidamente se apresuró a decir:

   - Perdone un momento, señor Robledo. Desde recepción me han dicho que su visita se debía a motivos profesionales.

   - Digamos -dijo él- que eso ha sido una pequeña inexactitud que he tenido que emplear en aras de un bien común que usted comprenderá en cuanto se lo explique.

   - Más bien una mentira lo llamaría yo -dijo ella en tono cortante.

   - También lo admitiría yo así si usted desea que hablemos de esa forma tan descarnada.

   La situación se iba poniendo cada vez más tensa y él no sabía hasta qué punto debía ser flexible o apretarle las clavijas a aquella mujer. No la conocía e ignoraba cómo podía reaccionar.

   - Conozco, como usted ha dicho, de qué trata el caso que lleva. Pero no tengo nada que decir al respecto. Es algo que no me interesa en absoluto.

   Enrique se tranquilizó al ver que además de la negativa normal en cuanto a lo que tuviera que decir, la mujer no mostraba signos de querer concluir la entrevista.

   - Me imagino que ni el fallecido ni el presunto asesino serán santos de su devoción. Pero dejando eso aparte, es mi obligación entrevistarme con usted porque es una de las personas más directamente relacionadas con ambos en los últimos años.

   Aquí advirtió Enrique que ella había captado la segunda intención de su mensaje.

   - ¿Qué quiere usted decir? -preguntó en tono intrigado.      

   - Siguiendo con el mismo lenguaje descarnado que empleó antes, se lo diré con más claridad. Es usted una de las personas que podría tener un móvil para haber cometido o haber encargado el asesinato.

   Ella rió de manera forzada. No había que ser muy perspicaz para darse cuenta de que el contenido de aquella conversación le estaba gustando cada vez menos. Sin embargo, seguía sin dar muestras de tener intención de concluirla.

   - No me diga que ha venido hasta aquí para decirme que me considera sospechosa -dijo esbozando aún los restos de la sonrisa.

   - No la puedo descartar hasta que no esté seguro de que no tiene nada que ver.

   Tras esto, pareció comprender que la risa sobraba. Aquel sujeto no parecía estar bromeando y más le valía tomárselo en serio y tener cuidado con lo que decía a partir de ese momento.

   - Me imagino que estará usted informado de mi relación con esas dos personas.

   - Lo estoy. Por eso he venido. 

   - Pero por muy informado que esté -continuó ella- no podrá conocer jamás todas las interioridades, los sentimientos y sensaciones que esa relación nos produjo a todos. Muchas de esas cosas las recuerdo como un sueño, como un mal sueño que ya tengo casi olvidado y no movería un solo dedo por hacer algo que lo hiciera despertar. Y mucho menos cometería o encargaría cometer un asesinato.

   Después de decir esto suspiró profundamente y echó mano a su bolso para sacar un paquete de cigarrillos. Encendió uno y lo aspiró con fuerza, no parecía nerviosa ni asustada. A Enrique le pareció que hablaba con sinceridad, pero no estaba dispuesto a ceder en su presión hasta estar completamente seguro.

   - Perdone que vuelva a ser tan directo. ¿Dónde estaba usted el siete de noviembre sobre las cuatro y media de la tarde?

   - Aquí, trabajando -contestó con rapidez-. Lo puede confirmar fácilmente hablando con mis jefes. Pero eso no descarta que yo tenga algo que ver con el crimen, ¿verdad?

   Superada la tensión inicial, la conversación iba discurriendo de manera más relajada y Enrique comenzaba a sentirse a gusto charlando con aquella mujer.

   - Efectivamente, no la descarta porque podría haber encargado a alguien el "trabajo".

   - Como comprenderá -dijo dando otra profunda calada al cigarro- eso no se lo puedo demostrar, tendrá que ser usted el que lo compruebe. Me imagino que tendrá medios y experiencia para hacerlo y le ofrezco mi colaboración para cuanto necesite.

   Enrique se sentía sorprendido ante esa actitud. No era lo que él esperaba y así se lo hizo saber.

   - Sinceramente, me sorprende usted. Conociendo los antecedentes, la verdad es que no esperaba una actitud tan positiva por su parte.

   - No sé por qué no había de tenerla -contestó ella-. Mire, dicen que el tiempo todo lo cura, y es verdad. Después de las humillaciones de Juan y el abandono de Pedro, en caliente quizás hubiera sido capaz de hacer una locura. Pero, sin querer, Pedro hizo algo que nunca le agradeceré bastante: que me trasladaran aquí. A mí me gustan mucho los refranes, pienso que en ellos está encerrada gran parte de la sabiduría más práctica que existe: la sabiduría popular. Pues bien, dice otro refrán que "ojos que no ven, corazón que no siente" y así fue. La distancia y el tiempo enfriaron mis sentimientos y tras el golpe inicial que me supuso verme abandonada y desterrada a un lugar donde no conocía a nadie y donde me tenía que hacer cargo de un trabajo que desconocía, después llegué a agradecerle que me hubieran trasladado aquí. El trabajo que ahora tengo me gusta más que el de antes, me encanta la ciudad y he conocido a una persona con la que convivo y soy feliz. ¿Puedo pedir algo más?

   Enrique la miraba sonriendo sin hablar. Sin embargo, ella esperaba que tomara de nuevo la iniciativa y volviera a preguntarle. Al cabo de unos segundos se decidió a hablar.

   - ¿Sabe qué estaba pensando? -preguntó él.

   Ella hizo un gesto de ignorancia encogiéndose de hombros, arrugando la frente y montando el labio inferior sobre el superior.

   - Pues estaba pensando -continuó él- que me va usted a complicar aún más mi trabajo.

   Ahora la cara de ella expresaba una sincera extrañeza. ¿Qué demonios querría decir aquel hombre? Él se lo aclaró.

   - He viajado hasta aquí con la esperanza de acorralarla y de que al final acabara reconociendo haber participado en el crimen. Pero me temo que me voy a ir sin esa confesión y eso va a complicar mucho mi trabajo.

   Ahora ella se mostró en todo su esplendor, riendo de forma sincera y limpia, con una expresión de ilusión y alegría que realzaba lo mucho que aún quedaba de la belleza que debió poseer.

   - ¿Cómo debió estar Pedro -pensaba para sí- para dejar a una mujer como ésta? ¿Cómo sería la otra para dejar a ésta por aquélla? Además de su atractivo, se adivinaba una personalidad arrebatadora e inteligente. Pensó que, sin duda, debía ser una experiencia muy agradable vivir a su lado.

   - Lo siento señor Robledo, siento haberlo hecho venir hasta aquí para nada.

   - Para nada no -la interrumpió él-. Ha sido un placer conocerla. Y además me ha servido para que la borre de la lista.

   Ella rió de nuevo. Él no se resistía a marcharse sin preguntarle una última cosa.

   - Perdone que abuse de su amabilidad y le haga una última pregunta. Sabe que Juan Montero está muerto y Pedro del Castillo en la cárcel, ¿verdad?

   Laura asintió con la cabeza expulsando el humo del cigarro con deleite.

   - Le diré también que estoy convencido de que Pedro es inocente y de que es víctima de una trama. ¿Qué siente usted ante esto?

   Miró hacia la ventana y se tomó unos segundos antes de contestar.

   - Indiferencia. Creo que ese es el estado que mejor refleja mis sentimientos. Es como si lo ocurrido fuera una película ante la que uno no se ve afectado, porque sabe que todo es ficticio. O como si me lo contaran y los protagonistas fueran desconocidos para mí. No me alegro de lo que ha pasado, pero tampoco me da pena. Me da igual, no siento nada.

   Enrique comprendió que la entrevista tocaba a su fin. Salía de allí con un extraño sentimiento. En parte comprendía ahora lo que Pedro le había dicho sobre el enigmático influjo que "María" ejerció sobre él. Algo parecido le había ocurrido con la mujer que tenía enfrente.

   - Ha sido un placer conocerla, Laura. ¿Me permite que la llame así?

   - Por supuesto, Enrique -le contestó ella-. ¿Me permite también que yo lo llame así?

   Ambos rieron de nuevo.

   - Me hubiera gustado conocerla unos años atrás, en otras circunstancias -le dijo mientras estrechaba y besaba su mano.

   Ella pareció ruborizarse un poco, pero no se privó de contestarle.

   - Quizás. Quién sabe qué hubiera pasado.

   Antes de marcharse aún tuvo tiempo de oírla por última vez.

   - Recuerde lo que le he dicho. Si necesita algo, no dude en llamarme o venga otra vez por aquí.

   - Me encantaría volver -le dijo él.

   Tomó su maletín y salió de aquel despacho con una sensación agridulce. Era una especie de confirmación de algo que ya había pensado con anterioridad: hay muchas almas gemelas que nunca llegan a confluir. Tenía la sensación de que tras aquella puerta quedaba un alma gemela a la suya a la que, por los azares de la vida, había conocido con mucho retraso y, probablemente, no volvería a ver más.

   Sin embargo, él no había olvidado para qué había ido hasta allí. Y para que los árboles no le impidieran ver el bosque, antes de salir visitó al Jefe de Personal, el cual le confirmó la coartada que antes le había expuesto Laura Ramírez.

   El viaje de vuelta se le hizo más largo. En el avión procuró centrarse en el caso y olvidar los sentimientos que la visita a Laura Ramírez le había suscitado. Se había llevado con él el esquema del caso. Lo sacó del maletín y tachó el elemento número trece: Laura Ramírez. Centró su vista en el elemento número diez: el Juez Ernesto Villalba. Durante su visita le había hecho dos preguntas clave: por qué no había tomado declaración al guardia de seguridad y por qué había dejado correr ese rumor interesado sobre la autoría del crimen. ¿Qué le había contestado el Juez? Que no consideraba necesario ni procedente tomar declaración al guardia de seguridad y que lo del rumor fue un simple comentario al que él le había dado demasiada importancia. Simples evasivas, le había contestado con evasivas. Sin embargo, estaba claro que el Juez tenía algo que ver con la trama.  Pero, ¿qué interés podía tener ese hombre en un asunto como aquél? No podía ser el inspirador, era un asunto muy lejano a los ambientes en los que se movía. El verdadero inspirador del asunto debía ser alguien con influencia sobre el Juez, que había incluido a éste en la trama como aliado, como colaborador. Tenía que confirmar esa hipótesis, debía elaborar una estrategia que se lo permitiera. Anotó todos estos razonamientos mientras viajaba en el avión y no dejó de pensar en ellos hasta que llegó a su casa. En cuanto soltó sus cosas y se puso cómodo, llamó a Lorena.

  - Que tal Lorena, ¿cómo estás?

   - Bien, estoy bien. He llegado hace un rato a casa y estoy descansando. ¿Has vuelto ya de Barcelona?

   - Sí, acabo de llegar.

   - ¿Y cómo te ha ido?

   Enrique comprobó que en cierto modo había abandonado su actitud lacónica de la última vez y se hallaba un poco más habladora.

   - Bueno, la verdad es que he avanzado poco, pero me ha servido para eliminar a una persona que consideraba sospechosa.

   - ¿Y cómo tienes el brazo y los hematomas?

   - Bastante mejor, ya no llevo el brazo en cabestrillo y el chichón de la frente ha desaparecido.

   - Bueno -dijo ella- parece que al menos en ese aspecto la cosa va mejorando, ¿no?

   - Sí, y también confío que mejore en los demás. Mañana tengo una entrevista que puede aclarar muchas cosas.

   Hubo un embarazoso silencio en el que ninguno de los dos sabía si la conversación debía terminar o si había algo más que decir.

   - ¿Nos vemos mañana? -dijo él-. Podríamos comer juntos.

   - Mejor lo dejamos para otro día. Tengo mucho trabajo y en cuanto salga del Juzgado me comeré un bocadillo y me iré al despacho para seguir trabajando.

   - Como prefieras. Llámame si me necesitas. Adiós.

   - Adiós.

   Aunque estuvo más locuaz, aún seguía dolida, como reprochándole que se empeñara en seguir con algo que debía haber abandonado. Pero ya no era momento de volver a pensar en eso.

   Las expectativas del día anterior no se habían cumplido y la entrevista con Laura Ramírez, aunque muy agradable, había sido poco fructífera. Pero esperaba que la del día siguiente con el guardia de seguridad le ayudaría a aclarar muchas cosas. ¡Quién sabía lo que le podría desvelar aquel hombre! Con esa ilusión se acostó y durmió profundamente.

C A P Í T U L O    X

ELIMINAN UNA PIEZA IMPORTANTE Y AMEDRANTAN A LORENA.

   Aquella noche de profundo sueño era de lo mejor que le había pasado últimamente. Se levantó optimista, con renovadas energías, seguro de que aquel día le iba a dar un impulso a la resolución del caso. Después de una buena ducha y un copioso desayuno, se vistió elegantemente y bajó a una sucursal próxima de Caja Madrid para sacar el dinero que debía entregar al guardia de seguridad. En su cara apenas quedaban huellas del incidente con el coche, se había despojado definitivamente el pañuelo que sostenía el brazo y eso también contribuía a que mejorara su estado de ánimo. Llegó al bufete sobre las diez. Fue el último en llegar ese día y no pudo disimular su buen humor. Conchita lo advirtió nada más llegar.

   - Buenos días Conchita. Ya veo que sigues tan guapa como siempre.

   - Bueno, bueno. ¿Qué te ha pasado que vienes tan contento? -le dijo ella.

   - Pues el caso se va aclarando un poco, tengo una secretaria maravillosa y unos colegas estupendos. ¿Te parecen pocos motivos para estar contento?

   - Pues sí, visto de esa forma la verdad es que sí. Por cierto, Alfonso quiere verte.

   - De acuerdo, voy a ver al jefe ahora mismo.

   Golpeó rítmicamente la puerta de su despacho y la abrió sin esperar contestación.

   - ¿Se puede, jefe?

   - Pasa, pasa. Ya veo que tienes mucho mejor aspecto y que vienes muy contento -le dijo en cuanto entró-. ¿Se puede saber a qué se debe ese buen humor?

   - Se lo acabo de decir a Conchita -le contestó mientras se sentaba en una de los dos sillones que había frente a su mesa-. Tengo motivos para estar contento por tener unos colaboradores como vosotros y una secretaria como ella. Y...

   Entonces se quedó callado, viendo cómo la cara del otro pasaba de la sonrisa a la exasperación.

   - Déjate de chorradas -le dijo Alfonso-. ¿Por qué coño vienes hoy tan contento? ¿Dónde te has metido estos dos últimos días que no te he visto el pelo?

   - Tranquilo, tranquilo socio. No me has visto estos dos días porque he estado haciendo muchas gestiones, entre ellas un viaje a Barcelona.

   - A ver, a ver. Explícate y no me tengas en suspense.

   - Bueno el viaje a Barcelona, aparte de conocer a una mujer estupenda, no me ha servido para mucho, sólo para descartar a una posible sospechosa. Pero esta noche tengo otra entrevista muy interesante. ¿A qué no sabes con quién?

   De nuevo se quedó callado mientras su compañero volvía a exasperarse.

   - ¿Se puede saber a qué juegas? ¿Me lo quieres contar todo de una puñetera vez?

   - Tranquilo. No vas a conseguir nada bueno sofocándote tanto. Bien, esta noche me entrevistaré con el guardia de seguridad y creo que se van a aclarar muchas cosas en esa entrevista.

   - Joder, joder. ¡Has conseguido localizarlo y está dispuesto a hablar!

   - Pues sí. Me va a costar mil doscientos euros, pero estoy seguro de que va a merecer la pena.

   Alfonso apoyó el codo derecho sobre la mesa y la mejilla derecha sobre la mano y cambió su expresión sonriente por otra más grave.

   - Sólo una cosa más, Enrique. Por favor ten cuidado, no hagas ninguna tontería. ¿Quieres que te acompañe?

   Enrique se puso en pie y apoyó sus dos manos sobre la mesa.

   - No te preocupes, Alfonso. Te aseguro que sé cuidar de mí mismo y que no haré ninguna tontería. Mañana te informaré de cómo ha ido la cosa.

   Se encerró en su despacho y preparó una pequeña grabadora de bolsillo que ya había utilizado en alguna ocasión. De momento no tenía intención de utilizar la grabación como prueba, pero nunca se sabía cómo podían discurrir los acontecimientos.

   Pasó el resto de la mañana en su despacho preparando los detalles de la entrevista de la noche. Tenía que ganarse la confianza de aquel hombre para que le contara todo lo que sabía, pero debía manejar esa información con sumo cuidado para que no sufriera ninguna represalia.

   Le estuvo dando vueltas a lo que pensó en el avión mientras volvía de Barcelona. ¿Qué demonios pintaba el Juez Villalba en todo aquello? Si ese hombre hubiera desarrollado su trabajo con normalidad, no se vería él envuelto en una cita clandestina con una persona ajena a todo y que también corría un evidente riesgo.  Pero las cosas estaban como estaban y no cabía darle más vueltas. Tenía claro que tarde o temprano tendría que recusarlo pero debía calcular el momento más adecuado para sacarle la mayor información posible. Muy probablemente daría algún paso en falso en cualquier momento y él debía estar atento para extraer conclusiones.

   Entre preparativos y pensamientos se le pasó la mañana y de nuevo se encontraba en el bufete acompañado sólo por Conchita. Como siempre hacía antes de irse, se pasó por su despacho.

   - ¿Sigues de tan buen humor como esta mañana? -le dijo.

   - Sí, pero un poco cansado. Me he metido aquí y no he dejado de trabajar.

   - Yo paré hace un rato para descansar y escuchar la radio, y mejor que no la hubiera escuchado porque sólo dan malas noticias.

   - ¿Qué ha pasado? -preguntó Enrique.

   - Pues esta mañana han asaltado un Banco y han matado a una persona.

   - ¿Dónde ha sido eso? -volvió a preguntar él.

   - Aquí en Madrid, en la Gran Vía.

   Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Temía preguntar más pero no tenía más remedio que hacerlo.

   - No habrá sido en la sucursal del Banco de Santander, ¿no?

   - Pues sí, allí ha sido. Veo que tú también te has enterado -dijo ella sonriendo.

   - ¿Quién ha muerto? -volvió a preguntar incorporándose y poniéndose atropelladamente la chaqueta.

   El rostro de ella cambió por completo al advertir su extraña actitud.

   - ¿Qué te pasa? -le preguntó-. ¿Por qué te has puesto tan nervioso?

   - ¿Quién ha muerto? -volvió a preguntar él levantando la voz-. Contéstame, ¿quién ha muerto?

   - Creo que ha sido un guardia de seguridad -dijo asustada y confusa- o un policía. No estoy segura.

   Salió corriendo dejando tras de sí la puerta del bufete abierta. Condujo temerariamente saltándose semáforos en rojo y adelantando de forma indebida. Una leve esperanza le decía que podría ser otra persona, a lo mejor era hoy su día de descanso y habían enviado a un compañero en su lugar. Llegó a la Gran Vía, cerca de la sucursal bancaria, hasta donde le permitió acercarse el cordón policial y se lo saltó corriendo desesperadamente. Por fin un policía lo interceptó.

   - Oiga, ¿adónde va? No puede pasar por aquí.

   - Soy amigo de la persona que ha muerto -dijo con la voz entrecortada.

   - Bien tranquilícese y acompáñeme.

   El policía lo llevó hasta el interior de la sucursal y le dijo algo a otro policía de paisano. En el suelo yacía un cuerpo cubierto con una sábana. Al cabo de unos segundos se le acercó el segundo policía.

   - Buenas tardes. Me ha dicho mi compañero que conocía usted a la víctima.

   - Eso creo. Pero aún no he visto el cadáver -le contestó Enrique. 

   - Acérquese un momento.

   El policía tiró suavemente de la sábana y descubrió ligeramente el cuerpo. Ante ellos apareció lo que él temía: el rostro de Francisco Fernández, el guardia de seguridad. Mostraba una expresión serena, cualquiera diría que estaba dormido. No se apreciaban signos de violencia ni sufrimiento.

   - ¿Lo conocía? -preguntó el policía.

   - Sí, es él.

   Enrique le dio el nombre completo y el domicilio para que avisaran a la viuda, pero no tuvo el valor de solicitar ser él quien le comunicara la triste noticia. Tras las preguntas de rigor y con una voz que apenas le salía del cuerpo, Enrique se atrevió a preguntar:

   - ¿Cómo ha sido?

   - Por la primera versión parecía un atraco al Banco pero pronto hemos descartado ésa hipótesis. Un individuo ha entrado en la oficina a cara descubierta y le ha propinado tres tiros a este pobre hombre. Después ha salido corriendo y se ha marchado en un coche que lo esperaba en la puerta. No ha hecho ningún intento de llevarse nada. Por los casquillos hallados y la forma de actuar, tampoco parece un atentado terrorista.

   - ¿Ha habido testigos? -volvió a preguntar Enrique.

   - Muchos, todos los clientes que había en la sucursal. Varios de ellos han ido a Comisaría para facilitar las características del sujeto y elaborar un retrato-robot.

   - Me gustaría ver ese retrato. Quizás yo también pueda ayudarles.

   - De acuerdo, pase por allí esta tarde y se lo mostrarán.

   Salió de allí sin fuerzas. Una pesada losa acababa de caer sobre él aplastando su moral y su conciencia. Trabajosamente anduvo el camino hasta llegar de nuevo al coche. Multitud de ideas recorrían su cerebro de forma vertiginosa y le impedían pensar con claridad. Aún no podía calibrar la magnitud de lo que acababa de ocurrir. Dejó caer pesadamente su cuerpo sobre el asiento y apoyó los brazos y la cara sobre el volante, mientras cerraba los ojos.

   Ya había dos muertes asociadas al caso y podían ser tres si él no hubiera tenido tanta suerte. A pocos metros yacía el cuerpo de ese desgraciado al que él había conducido involuntariamente a la muerte. De nuevo acudían a su mente esos pensamientos sobre lo curioso de su oficio, ese irrumpir de pronto en la vida de otros haciéndolas cambiar drásticamente. Y no ya sólo  cambiarlas, sino también extinguirlas como acababa de ocurrir. ¿Cuántos más estarían en peligro? Además de él, principalmente Lorena y Laura Ramírez. Y también todos lo que de una u otra forma tenían relación con él y podían verse afectados por represalias o intimidaciones: Conchita y los demás compañeros de bufete. Todos ellos estarían perfectamente identificados y localizados y podían ser objeto de cualquier acción por parte de ese enemigo desconocido y perverso que de nuevo había tomado la iniciativa.

   Permaneció un rato en el coche mientras todos esos pensamientos seguían repitiéndose y atormentándolo. Pensó en ir a ver a la viuda, pero la sola imaginación de la escena de su encuentro lo hizo desistir. No tenía valor, no se encontraba con fuerzas para volver a mirar a la cara a esa    pobre mujer.

   Arrancó por fin el coche y anduvo dando vueltas sin dirección hasta que decidió ir a su casa. Se tumbó en la cama boca abajo y lloró amargamente ahogando sus lágrimas contra la almohada. Quizás ya le habrían comunicado la noticia a la viuda o lo estarían haciendo en ese momento. Se levantó con determinación y buscó entre sus documentos el permiso de armas. Estaba en regla. Aunque jamás pensó hacer uso de él profesionalmente, se había ocupado de renovarlo periódicamente. Abrió el segundo cajón de la mesa de su pequeño despacho y sacó la pistola que no veía desde que años atrás se divertía con sus amigos pasando un rato con ellos en una galería de tiro. Estaba envuelta en un paño, perfectamente engrasada y lista para disparar.

   También tenía munición. La cargó y la empuñó firmemente con la mano derecha apuntando hacia enfrente. Apretaba con fuerza con la ilusión de ver entrar por la puerta al hijo de puta que lo seguía. Si volvía a aparecer en escena, no lo iba a encontrar con las manos vacías.

   De nuevo se tumbó en la cama, boca arriba y con la pistola sobre la mesita de noche. Ahora no lloraba sino que miraba fijamente el techo con los ojos muy abiertos. Se sentía responsable de la muerte de aquel hombre. Si no hubiera irrumpido en su vida, si no lo hubiera forzado, comprometido a colaborar, aún estaría vivo. Nunca le había pasado aquello, nunca había muerto nadie por su causa. Pero tampoco nunca había trabajado en un caso como aquél.

   Miró el reloj: las seis y media. Se levantó, se puso la chaqueta e introdujo la pistola en su bolsillo interior izquierdo. La Comisaría no estaba demasiado lejos de su casa y decidió ir andando.

   - Buenas tardes -le dijo a un policía algo entrado en carnes y aspecto cansado que se encontraba tras el mostrador-. Un policía que estaba esta mañana en la sucursal del Banco de Santander de Gran Vía, me dijo que me pasara por aquí para ver un retrato-robot.

   - Acompáñeme -le dijo el otro con desgana.

   Lo condujo a una pequeña sala donde había dos mesas con sus respectivos ordenadores y frente a ellos un policía de paisano en cada uno.

   - Este hombre viene a ver un retrato-robot -dijo el del mostrador marchándose a continuación.

   - Siéntese -le dijo el de la derecha mientras el otro permanecía ensimismado en su pantalla sin reparar en la presencia del recién llegado.

   - ¿De qué caso se trata? -le preguntó el policía.

   - Ha sido esta mañana y ha muerto un guardia de seguridad en el Banco de Santander de Gran Vía.

   - Ah sí,  lo terminé hace un rato. Se lo voy a imprimir para que lo vea mejor.

   Mientras hablaba tecleaba el ordenador y a los pocos segundos la impresora comenzó a escupir varias hojas con la cara de un individuo.

   - Ha sido muy fácil hacerlo -volvió a decir el policía-. Había varios testigos que lo vieron con claridad. Hemos elaborado varias posibilidades según lo que el sujeto decida hacer con su fisonomía.

   Le alargó la primera  hoja a Enrique para que la examinara. Aunque lo esperaba, no pudo impedir que un escalofrío de terror le recorriera el cuerpo. Tenía ante él una especie de  fotografía casi perfecta del individuo que lo seguía.

   Intentó mantenerse sereno para que el otro no apreciara su nerviosismo.

   - Este es el retrato tal como lo vieron los testigos. ¿Lo conoce? ¿Lo ha visto alguna vez? -preguntó el policía.

   - No -dijo Enrique moviendo a ambos lados la cabeza-. Lo siento, pero nunca he visto a este hombre.

   - Bien mire ahora estos tres retratos. Son otras tres posibilidades: con gafas pero sin bigote, sin gafas pero con bigote o sin gafas ni bigote. Lógicamente, el color de los ojos es aleatorio ya que los testigos no los pudieron ver. ¿Sigue sin reconocerlo?

   - No, lo lamento. Jamás lo he visto.

   - Tiene toda la pinta de ser un profesional. Ha hecho un trabajo rápido y limpio. Bueno, de todas formas, gracias por venir.

   - De nada. Adiós.

   Salió a la calle y notó que las piernas le temblaban. Recordó el día que vio a aquel sujeto en el coche parado ante un semáforo y se fue con determinación hacia él con la intención de sacarlo del coche y cogerlo por el cuello. Ahora sabía que lo podía haber recibido con tres balazos que lo hubieran dejado seco allí mismo. Pero Francisco Fernández no había tenido tanta suerte y eso lo atormentaba. Tampoco podía evitar pensar en la viuda y en el hijo.  Quería ir a verla pero aún no se sentía capaz de mirarla a la cara. Deambuló por la calles sin saber qué hacer ni dónde ir. Ahora se encontraba realmente perdido, impotente y desconcertado, sin saber a quién recurrir ni qué camino tomar. Incluso tuvo lo asaltaron las primeras dudas sobre si realmente debía haber aceptado ese maldito caso. Acabó en un bar sentado ante una copa de whisky. La persona que debía aclararle las cosas y darle información para continuar, ya no podía hacerlo y lo que era peor: había perdido la vida por su culpa.

   Estaba claro que el individuo que lo seguía quería asegurarse de que supiera que había sido él el autor del asesinato. Había actuado a cara descubierta ante muchos testigos. Era una clara forma de advertirle cuál sería su final si seguía metiendo sus narices en ese caso y no lo abandonaba.

   Estaba dispuesto a que las copas se sucedieran una tras otra y así enterrar en alcohol todos los pensamientos que lo atormentaban. Y así hubiera sido si el impertinente zumbido de su teléfono móvil no lo hubiera devuelto a la realidad. La voz entrecortada de Lorena hizo el resto.

   - Enrique, por favor ven a mi casa lo antes posible.

   - Voy ahora mismo -le contestó aturdido.

   Pagó apresuradamente y dejó una propina exagerada por no entretenerse esperando el cambio. Salió corriendo a la calle y paró un taxi. Eran las nueve de la noche y el tráfico aún era denso. Llamó al portero automático y subió temeroso en el ascensor. No sabía a qué se podía deber aquella angustiosa llamada pero estaba claro que no sería nada bueno. Tras llamar al timbre, la puerta se abrió rápidamente y Lorena se abalanzó sobre él llorando y rodeándole el cuello con sus brazos. Enseguida comprendió lo que había pasado. El espectáculo era desolador: alguien se había empleado a conciencia para que todo el apartamento estuviese manga por hombro. El tapizado de los sillones y las sillas rajado, los cuadros tirados en el suelo con los cristales y marcos rotos, toda la ropa sacada de los cajones y armarios y tirada también al suelo, vasos y platos rotos por todas partes, el televisor también en el suelo con la pantalla rota...

   Lorena se apartó de él para ponerse las manos en la cabeza mientras se preguntaba gritando:

   - ¿Por qué, por qué? Todo esto ¿por qué?

   - ¿Cuándo ha sido? -preguntó él.

   - No lo sé -dijo ella entre sollozos-. Me lo he encontrado todo así cuando he vuelto esta noche.

   - ¿Has notado algo extraño estos días atrás? ¿Te ha seguido alguien?

   - ¡No, no! -gritó en medio del llanto.

   - ¿Has comprobado si te han robado algo? -volvió a preguntar él.

   - No han robado nada, se han dedicado sólo a destrozar -contestó ella.

   Enrique examinó la cerradura y comprobó que funcionaba perfectamente, tampoco mostraba signos de que hubiera sido forzada. Estaba claro que era un trabajo de profesionales con la clara intención de amedrentar.   

   - Ven, ven al cuarto de baño -le dijo ella.

   El aspecto de esta dependencia contrastaba con el resto de la casa, todo estaba en aparente orden.

   - Ya veo que aquí no han tocado nada -dijo él.

   En silencio, ella señaló con el dedo hacia el espejo. Aquello lo aterrorizó aún más. Con lápiz de labio rojo, habían dejado un siniestro mensaje en letras mayúsculas:

   "DILE A TU AMIGO QUE ABANDONE EL CASO".

   Ella volvió a sollozar mientras le decía:

   - ¿Qué vamos a hacer ahora, Enrique? ¿Qué vamos a hacer?

   Él quería tranquilizarse y transmitirle también a ella tranquilidad pero sabía que sería difícil pues se daba cuenta de que su propia expresión estaba desencajada.

   - Ven, vamos a sentarnos -le dijo.

   Apartaron varios restos del destrozo e hicieron un hueco para sentarse en el maltrecho sofá.

   - Mira, tranquilízate y escucha lo que te voy a decir.

   Ella respiró profundamente e hizo un esfuerzo por concentrarse en lo que iba a oír. Pero por su mente desfilaba un sinfín de pensamientos desordenados que le complicaban la tarea.

   - Por desgracia, esto era algo con lo que yo contaba.

   Ella reaccionó con cara de incredulidad.

   - ¿Qué quieres decir? ¿Sabías que iba a pasar esto? -preguntó entre indignada y perpleja.

   - No, no me interpretes mal. No quiero decir que supiera que iban a hacer esta salvajada, pero sí que podían adoptar alguna forma de intimidación.

   Ella no alteró su expresión perpleja.

   - Bueno ¿y qué? -le dijo-. ¿Qué adelantamos con que intuyeras algo como esto?

   - Pues lo único que adelantamos es que ya he estado pensando en lo que debes hacer.

   Hubo un silencio en el que ambos esperaban la intervención del otro hasta que él se decidió a continuar.

   - Debes marcharte, desaparecer durante un tiempo.

   - ¡Estás loco! ¿Cómo me voy a marchar con todo el trabajo que tengo? Además ¿adónde iría?

   - A casa de tu hermana, la que vive en Francia.

   Ella dejó caer la cabeza hacia delante dejando que su preciosa melena castaña le colgara tapándole la cara. Entrelazó los dedos de ambas manos y apretó con fuerza la nuca.

   - Me puedes volver a pedir -continuó él- que deje el caso, que abandone... pero ya es demasiado tarde, no hay vuelta atrás posible. Ya te dije por qué tengo que enfrentarme a esa gentuza. Has visto sólo una muestra de lo que son capaces de hacer.

   De momento no quiso decirle nada de lo ocurrido con el guardia de seguridad, pensó que con aquello sería suficiente para convencerla. Pero si no lo era, tampoco dudaría en hacérselo saber. Mientras ella se debatía entre la duda, él volvió a insistir.

   - Llama a tus compañeras de bufete y diles que se te ha presentado una urgencia familiar y que te tienes que ausentar una temporada. Entre ellas podrán repartirse tu trabajo. No me digas que no porque yo trabajo en lo mismo y sé que se puede hacer.

   Ella seguía callada. Había levantado la cabeza y ahora apoyaba la frente sobre la mano izquierda; seguía pensando sin decidirse. Él volvió a presionarla un poco más.

   - Después llama a tu hermana y dile que vas a ir a verla. Una vez allí tendrás tiempo para buscar una excusa que prolongue tu estancia o decirle la verdad. Yo te avisaré cuando todo haya terminado para que vuelvas.

   Ella se mordía los labios mientras pensaba. Ya no lloraba y su rostro había recuperado su expresión casi normal mostrando gran parte de su atractivo.

   - Lo haré -dijo lacónicamente.

   Se levantó y se dirigió al teléfono para comenzar a llamar a sus compañeras de bufete.

   - Un momento -dijo Enrique-. Espera que revise el teléfono.

   Desmontó el auricular y encontró en su interior una pequeña pieza circular que mostró a Lorena sosteniéndola entre el índice y el pulgar. Ella le preguntó con la mirada qué significaba aquello.

   - Te han pinchado el teléfono. Voy a volver a conectarlo para que no sepan que lo hemos descubierto. Haz las llamadas con el teléfono móvil. ¡Ah! y no le digas a tus compañeras dónde vas a estar.

   Mientras ella hacía las llamadas, él organizó lo mejor que pudo el apartamento y metió en bolsas de basura todo lo que no admitía reparación. Cuando terminó con las llamadas, se acercó de nuevo a ella y le mesó el cabello.

   - Esta noche me quedaré aquí -le dijo-. Por la mañana me encargaré de sacarte los billetes de avión. Espero que al mediodía te puedas marchar.

   Apenas hablaron más aquella noche. Se desnudaron en silencio y por separado. Él tuvo buen cuidado en acomodar su chaqueta contra el respaldo de una silla de manera que la pistola quedase bien oculta. Se acostaron espalda contra espalda, como dos desconocidos que hubieran tenido que pasar una noche juntos en una estación. Apenas durmieron y aunque ambos sabían que el otro estaba en vela, no entablaron conversación. Con ansia deseaban que amaneciera y que una nueva página de aquel macabro relato pasara. Él añoró otras noches junto a ella en aquella misma habitación. Pero ahora todo era extraño, frío y siniestro e ignoraba si alguna vez volverían otras noches como aquéllas.     

   Por la mañana, mientras Lorena preparaba su equipaje, él llamó a la agencia de viajes y reservó los billetes. Ella andaba como sonámbula, preparando un viaje sin sentido que no sabía si duraría una semana o dos meses. Y ya se veía en la casa junto a su hermana sin saber qué hacer, como una intrusa que de pronto había irrumpido en su vida de forma inoportuna y molesta. Con la desgana que le producían todos estos pensamientos, terminó de preparar el equipaje.

   Ninguno de los dos desayunó. Se sentaron uno frente al otro; ella con la mirada perdida y él sin parar de mirar el reloj. Por fin al cabo de un rato dijo.

   - Ya tenemos que salir.

   - ¿Pero si faltan más de tres horas para que salga el avión? -se extrañó ella.

   - Sí, pero creo que vamos a tardar un buen rato en llegar al aeropuerto.

   - No te entiendo -volvió a insistir ella-. ¿Por qué vamos a tardar tanto?

   - Pues porque probablemente habrá alguien ahí abajo esperando para seguirnos y tendremos que darle esquinazo. Eso nos llevará un buen rato.

   Bajaron a la calle buscando por todas partes con la mirada. No se veía nada fuera de lo normal. Metieron los dos bolsos en el maletero y se introdujeron en el coche. Puso el motor en marcha y comenzó a circular lentamente, sin dejar de mirar por los tres retrovisores. Nada sospechoso. Al cabo de un par de minutos apareció un Opel Astra rojo que comenzó a seguir su misma trayectoria.

   Enrique dio un par de vueltas innecesarias a poca velocidad. El del Opel comprendió que estaba comprobando si lo seguía y se apartó hábilmente. Enrique se tranquilizó al perderlo de vista y de nuevo reemprendió el camino hacia el aeropuerto. Comenzaban a salir de Madrid cuando el siniestro coche apareció de nuevo. Entonces ya no tuvo dudas: lo estaban siguiendo.

   Aceleró a fondo y, sin poner el indicador, tomó una de las salidas de la autovía. El otro reaccionó rápidamente y, sin preocuparse ya en ocultar su intención, tomó el mismo camino.

   Enrique pensaba en la pistola que se agitaba en el bolsillo interior de su chaqueta.

   - Si estuviera sólo -pensaba para sí- me llevaría a ese hijo de puta a un lugar apartado y le haría un buen recibimiento a balazos.

   Aceleraba a fondo sorteando rotondas y cruces sin respetar los “ceda el paso”, pero su perseguidor no era precisamente un principiante. Consiguió meterse en una carretera comarcal y, después de dos terroríficos adelantamientos, logró dejar al Opel dos coches detrás de él. El otro no le iba a la zaga y tras unos minutos se pegó de nuevo a sus talones.

   Enrique conocía bien aquella carretera y tenía pensado un plan. Pero antes tenía que volver a dejar al otro, al menos, dos coches más atrás. A la derecha de un tramo de unos ochenta metros, había un descampado que iba a dar a otra carretera que discurría en sentido contrario. Si conseguía cruzar ese descampado sin que al otro le diera tiempo a reaccionar, casi seguro que se lo quitaba de encima. Pero el lugar clave se acercaba y el Opel no dejaba de pisarle los talones.

   - Tengo que adelantar dos coches como sea -pensó en voz alta-. Agárrate Lorena.

   Pisó el acelerador a fondo y apretó el claxon al mismo tiempo. Los dos coches que lo precedían se echaron instintivamente unos centímetros a su derecha ante el estridente sonido del claxon. Fue justo lo que él necesitaba para no colisionar con el coche que venía de frente, cuyo aterrorizado conductor también se echó hacia su arcén al verlo invadir su carril. Apenas cien metros más adelante estaba el descampado en el cual se adentró. El coche dio tal salto que ambos golpearon su cabeza contra el techo.

   El del Opel, que venía dos coches más atrás, tardó dos segundos en ver la maniobra e intentó frenar para hacer lo mismo, pero ya era tarde. Lo único que consiguió fue que el coche que lo seguía chocara contra él, y el siguiente con aquél y así sucesivamente hasta provocar un choque de seis coches en cadena, muy aparatoso pero sin desgracias personales.

   Enrique pudo verlo todo por el retrovisor y esbozó una sonrisa. Se incorporó de nuevo a la carretera con el único desperfecto del faro derecho roto.

   - Bien, ya podemos ir al aeropuerto -le dijo a Lorena.

   Se despidieron en la terminal con un abrazo y un mutuo beso en la mejilla.

   - Por favor Enrique, ten mucho cuidado.

   Después de la frialdad de las últimas horas, aquellas palabras lo alentaron para seguir luchando.

   - No te preocupes por mí. No me llames, yo lo haré. Te prometo que esto terminará pronto y entonces podrás volver.

   Tampoco en aquella ocasión cayeron en los tópicos del "te quiero", "adiós amor mío" ni nada por el estilo. La vio desaparecer tras la esquina de la terminal y se dirigió al coche con paso seguro. Lo último que le había prometido a Lorena no eran palabras huecas: no estaba dispuesto a que aquello se alargara mucho más. Dos personas habían perdido ya la vida en aquella trama y no estaba dispuesto a que cayera ninguna más. A veces la vida es curiosa -pensó- y se te ocurren cosas en los momentos más insospechados. Mientras conducía como un loco se le había ocurrido un plan. Un plan encaminado a ir directo al grano, a acortar los acontecimientos. Pero antes de ponerlo en marcha debía realizar una visita. Una visita difícil y poco agradable que su conciencia le impedía anular. Tenía que ver a la viuda del guardia de seguridad.

               .....................000000000000.....................

   Del aeropuerto se fue directamente a casa de la viuda. De nuevo se encontró ante los ocho botoncitos de aquel edificio antiguo dudando, sin atreverse a pulsar el segundo derecha. Sólo unos días antes había estado allí con una treta engañando a la pobre mujer y ahora volvía con el bagaje del marido muerto. No era fácil presentarse ante ella con esas credenciales. No se atrevía a pulsar el botón, ¿qué le iba a decir?, ¿volver a engañarla? No, eso no. Esperó unos minutos a que alguien entrara o saliera para entrar sin tener que llamar, pero eran pocos los vecinos y tampoco la hora (casi la una de la tarde) favorecía mucho el trasiego. Cansado ya de esperar y apremiado por las cosas que debía hacer, se decidió a pulsar el botón. Fueron unos segundos tensos mientras esperaba que una voz le preguntara quién era, pero ante su sorpresa alguien pulsó el botón de apertura sin preguntar. De nuevo se cruzó con el ascensor que no funcionaba  y tras subir los altos peldaños de la antigua escalera se halló frente a la puerta. Pulsó una sola vez el timbre de forma breve y casi de inmediato apareció la mujer. Su falda negra y la rebeca gris contrastaban con los alegres colores que vestía en la anterior ocasión y revelaba que era de esas personas que aún guardan el luto por sus muertos. Su estatura parecía haber disminuido y los ojos estaban rojos e irritados por las largas horas de llanto desconsolado. Del interior de la casa salían los ecos de una voz infantil y de otra adulta y femenina con la que hablaba. Debían ser el hijo y la abuela, pensó él.

   - Usted, usted otra vez. ¿Cómo se atreve a venir aquí? -le dijo nada más verlo.

   Él estaba preparado para recibir toda clase de insultos e improperios, incluso deseaba que ella se desahogara diciéndole las barbaridades que se merecía. Pero tras esas primeras palabras se calló limitándose a mirarlo con desprecio.

   - De sobra sé que no puedo ser bienvenido, pero tenía que venir a verla.

   Tras esto un silencio. Un silencio que ella cortó con un llanto desgarrado, un llanto reprimido por temor a que el hijo la oyera y porque las muchas horas en vela y todas las lágrimas ya derramadas tampoco le permitían llorar con más fuerza.

   - Jamás pensé que esto pudiera ocurrir -dijo él-. Jamás hubiera irrumpido en sus vidas de haberlo sabido. Créame que acudí a él para ayudar a una persona que también está sufriendo injustamente.

   Ella no decía nada y él no estaba seguro de que escuchara lo que le decía. Se limitaba a mirar al suelo moviendo espasmódicamente la cabeza a golpes del llanto que trataba de reprimir tapándose la boca con un pañuelo.

   - ¡Mamá! ¡Mamá! -se oyó la voz del niño desde el interior.

   Ella se apresuró a secar las lágrimas lo mejor que pudo y a recomponerse un poco.

   - Un momento hijo, ya voy.

   - Me marcho -dijo él- ya la he hecho sufrir bastante. No se preocupe, no voy a volver a molestarla. Pero antes de irme, tengo que darle una cosa.

   Sacó del bolsillo del pantalón un sobre que contenía el dinero que debía haberle entregado al marido. Extendió la mano con el sobre mientras ella dudaba entre aceptarlo o no.

   - Por favor, cójalo -le dijo-. Es algo que tenía que haberle dado a su marido.

   - ¡Mamá, mamá ven! -se volvió a oír desde el interior.

   - Ya voy -dijo ella.

   Por fin cogió el sobre y él se dio media vuelta sin mediar palabra. Mientras bajaba la escalera oyó cerrarse la puerta.

   Salió de allí con la sensación de que no le habían dado lo que merecía, de que no había pagado el irreparable sufrimiento que había infligido a aquella familia. Como si con aquellos mil doscientos euros hubiera pagado una indemnización que lo dejara libre de responsabilidad. Salió a la calle y caminó unos pasos sin rumbo esperando que el frescor del aire que corría lo devolviera a la realidad. Se acordó de aquella curiosa teoría de Pedro del Castillo según la cual muchas cosas están predeterminadas por el destino. Quizás el destino había marcado que él tenía que tratar de resolver el caso sin implicar al guardia de seguridad y él había desafiado al destino tratando de cambiar su curso con las trágicas consecuencias de las que ahora se lamentaba. O quizás había sido también el destino el que había escrito con tinta indeleble que aquel hombre debía morir aquel día y de aquella manera y él no había sido más que un elemento del que se había servido para llevar a cabo sus designios.

   Fuera como fuera, él se sentía responsable de aquella muerte que le pesaría durante mucho tiempo, quizás para toda su vida. Y si algún macabro aspecto positivo podía sacar de todo aquello, sólo podía ser considerarlo como una razón más para seguir adelante y desenmascarar a los autores de aquella siniestra trama.

C A P Í T U L O   XI

AGARRO AL MATÓN.

   Aquella noche durmió mal. Las pesadillas se repetían insistentemente: en ellas se veía una y otra vez hablando con la viuda. En unas ella adoptaba una postura más benevolente exculpándolo de responsabilidad pero en otras aparecía amenazadora o desesperada, mostrándole a su hijo huérfano por culpa de él. Sobre las seis de la mañana se levantó y ya no se volvió a acostar. Se duchó, se vistió y se sentó tras la mesa del pequeño despacho de su casa a repasar otra vez el esquema del caso. Por desgracia tenía que tachar otro elemento: el número uno, el guardia de seguridad. Pero mantuvo los números 5 (el hecho de que no hubiera testimonio del guardia de seguridad, lo cual relacionaba al Juez) y 9 (la extraña actitud de United Security, la empresa de seguridad) porque aunque ambos tenían relación con el fallecido, aún podía actuar sobre el Juez y sobre la empresa de seguridad.

   Tenía un plan. Curiosamente, lo había elaborado en su loca carrera del día anterior, tratando de dar esquinazo al del Opel. Y el primer paso de ese plan era volver a ver al Juez Ernesto Villalba. Eran las nueve y media cuando de nuevo se encontraba ante el funcionario que lo había atendido en ocasiones anteriores.

   - Hombre, Enrique. ¿Qué te trae por aquí?

   - Pues nada de particular, vengo a hablar otra vez con el Juez. ¿Ha llegado ya?

   - Sí, está en su despacho. Un caso complicado, ¿no?

   A Enrique le extrañó que el funcionario hiciera aquella apreciación e inmediatamente intentó sacar algo en claro de ella.

   - Bueno, todos los casos tienen su complicación. ¿Por qué crees que éste es más complicado?

   - Parece que Don Ernesto está preocupado y estos días he visto entrar a mucha gente en su despacho.

   - ¿Para hablar del caso? -preguntó Enrique.

   El otro pareció darse cuenta de que se le estaba yendo la lengua y rectificó.

   - Bueno, eso es algo que a mí no me interesa. Voy a decirle al Juez que estás aquí.

   - Espera un momento, por favor. Sólo quiero saber si toda esa gente que has visto ha venido en relación con el caso. Dime sólo sí o no.

   El otro miró a las mesas más cercanas para ver si los demás funcionarios estaban pendientes de la conversación.

   - Sí -contestó tras cerciorarse de que todos estaban pendientes de sus respectivos trabajos.

   Se alejó en dirección al despacho del Juez sin mediar más palabras y Enrique se sentó en una silla que había frente a la mesa. En esta ocasión los demás funcionarios estaban demasiado ocupados como para reparar en su presencia, los papeles se amontonaban en sus mesas y otros tres abogados les requerían documentos.

   Esta vez el funcionario tardó bastante en volver y Enrique comenzó a ponerse nervioso tratando de buscar una explicación a su tardanza. Por fin, tras cerca de media hora, apareció. Venía bastante serio, como si su encuentro con el Juez no hubiera sido muy agradable, lo cual era bastante probable a tenor de su experiencia anterior.

   - Ya puedes pasar -le dijo.

   - ¿Qué tal humor tiene hoy el Juez? -le preguntó Enrique.

   El otro no contestó. Tras mirarlo brevemente, bajó la cabeza y echó mano a los documentos que tenía sobre su mesa.

   Enrique golpeó la puerta con los nudillos con decisión, como queriendo demostrar desde el principio que esta vez no le iba a dar otro revolcón. Nadie contestó desde el interior. Giró suavemente la manecilla y entró sin pedir permiso.

   - Buenos días -le dijo al Juez aproximándose a su mesa.

   - Siéntese -le contestó el otro.

   La primera impresión que le produjo volver a verlo fue pensar que en los días transcurridos el Juez había envejecido. Quizás fuera sólo una impresión, pero le parecía estar frente a alguien sometido a una gran tensión. Ya no se veía tan sereno ni dominador de la situación.

   - Usted dirá qué desea.

   La voz también parecía distinta, más apagada, como si estuviera a la defensiva. No parecía el mismo hombre que lo había humillado unos días atrás.

   - Desde nuestro último encuentro -comenzó Enrique- se han producido varios acontecimientos. De algunos estará usted al corriente pero de otros no.

   Enrique hizo una pausa esperando que el Juez interviniera pero éste se limitó a asentir con la cabeza sin decir nada.

   - Lo más destacado -siguió Enrique- ha sido el asesinato premeditado del guardia de seguridad.

   - No creo que fuera así -lo interrumpió el Juez-. Según mis noticias murió en el curso de un atraco al Banco donde prestaba servicio.

   - Veo que está usted muy mal informado, Señoría -dijo Enrique sonriendo.

   Habían cambiado las tornas, ahora era él el que se sabía dominador de la situación y la manejaba a su conveniencia.

   - Sí, está mal informado -dijo tras una pausa-. Pero una simple llamada telefónica a la Comisaría lo sacará del error.

   - Un momento -lo interrumpió de nuevo el Juez con evidente nerviosismo-. Le recuerdo que soy yo el que lleva este caso y, por tanto, absténgase de recomendarme lo que debo hacer.

   - Efectivamente -sonrió Enrique con sorna- es usted el responsable de este caso y de todas las anormalidades que se están siguiendo en su tramitación. Por ejemplo, ese pobre hombre se ha ido al otro mundo sin que se le tomara declaración, cuando era la persona que más nos habría podido ayudar a resolver el caso.

   El Juez se agitaba en su sillón sin encontrar una postura cómoda, ya mesándose el cabello, ya rascándose la mejilla o mirando con insistencia el reloj.

   - Entre las novedades que ignorará -siguió Enrique- están que un individuo me persigue, que han entrado en casa de una amiga mía destrozándole el mobiliario y que también han tratado de matarme a mí. Muchas novedades, ¿no le parece?

   El Juez lo miraba sin rechistar tratando de disimular su nerviosismo. Enrique siguió apretando un poco más las clavijas.

   - Señoría, ha llegado usted demasiado lejos con su negligente actuación. Creo que ha llegado el momento de pedir su recusación.

   Esto terminó de descomponerlo. Tragó saliva varias veces en un gesto que a Enrique le recordó la entrevista con el Secretario de aquel mismo Juzgado al que, por cierto, parecía que se lo hubiera tragado la tierra.

   - No será sólo la recusación -continuó Enrique tras una pausa-. Será un nuevo escándalo que jalonará su carrera. Aunque no sé si eso le importará mucho a usted.

   El Juez estaba tragando tanta quina como él tragó en la otra ocasión. Enrique hizo una pausa para que se defendiera pues tampoco debía ensañarse con él.

   - Es un caso muy complicado -dijo el Juez-. Le aseguro que estoy haciendo todo lo que está a mi alcance. No puedo hacer más.

   - ¿Que está haciendo todo lo que puede? -contestó Enrique indignado-. Lo único que ha hecho ha sido entorpecer el desarrollo del caso. Eso es todo lo que ha hecho hasta ahora -dijo casi gritando.

   - Por favor, no grite. No es necesario que forme un escándalo -dijo el Juez-. Usted no puede interpretar mis palabras y yo tampoco puedo decirle más.

   Esto último le dio una pista y Enrique trató de facilitarle la tarea.

   - Creo que algo he entendido -le dijo-. Me imagino que está usted presionado por alguien. Alguien que ha ideado toda esta trama y que lo está utilizando a usted para conseguir su propósito.  

   El Juez lo miraba en silencio, sin realizar gesto ni emitir palabra alguna, pareciendo confirmar con su silencio cuanto pensaba Enrique.

   - Libérese -volvió a insistir- dígame todo lo que sabe y yo le ayudaré a despojarse de esa tenaza que le impide actuar con libertad.

   El Juez parecía pensar, como si estuviera decidiendo qué sería peor: confesar a ese desconocido lo que sabía o enfrentarse a una recusación y al escándalo consiguiente.

   - No puedo esperar más -dijo Enrique-. Le doy un plazo de cuarenta y ocho horas. Si no me llama antes para colaborar conmigo, se encontrará con la recusación. Y además, en ella explicaré todas las trabas que ha puesto al esclarecimiento de este caso.

   Se levantó y se dirigió hacia la puerta sin que el otro le dijera nada. Antes de salir del despacho le echó una última mirada: parecía petrificado, tieso e inmóvil, con la mirada perdida. Se diría que un rayo lo había convertido en estatua.

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   Encerrado de nuevo en su despacho, le daba vueltas y más vueltas al esquema del caso. La solución debía estar delante de él, pero ¿dónde? ¿Cuál de aquellos malditos elementos encerraba la clave? Había perdido a quien más información le podía haber aportado y ahora sólo le quedaba el Juez. Enrique trataba de analizar su actitud y sus escasas palabras para extraer conclusiones. Aunque explícitamente no había reconocido nada, estaba convencido de que aquel hombre estaba muy presionado, quizás fuera víctima de un chantaje que le obligaba a actuar como lo estaba haciendo. Pero ¿quién? ¿Quién lo podía estar presionando? Por desgracia, tenía pocas esperanzas de que el Juez hablara y por eso pensó que había llegado el momento de solicitar su recusación. Quizás cuando el que estaba en la sombra viera que el Juez ya no le servía para nada, pudiera dar un traspié que arrojara algo de luz sobre el asunto. De todas formas le había dado un plazo de cuarenta y ocho horas y tenía que cumplirlo. Pero mientras tanto, él podía avanzar en su estrategia. Llamó a Alfonso a través del teléfono interior.

   - Alfonso, ¿estás ocupado ahora?

   - No. ¿Qué quieres?

   -  Pásate un momento por mi despacho.

   En menos de un minuto lo tenía ante él.

   - ¿De qué se trata? -le preguntó.

   Enrique lo puso al corriente de cómo se encontraba el caso: de las extrañas circunstancias de la muerte del guardia de seguridad que parecía un asesinato premeditado más que otra cosa, y de la conclusión a que había llegado sobre las presiones que soportaba el Juez.

   - Estoy convencido -le dijo- de que el Juez Villalba está siendo utilizado por alguien que es el auténtico promotor de la trama.

   - Es muy posible -contestó Alfonso-. Por su naturaleza, no creo que este asunto entre dentro de sus intereses. Pero, ¿qué vas a hacer ahora?

   - Creo que voy a ir dando varios pasos -dijo Enrique-. El primero empieza por solicitar su recusación si no me llama en cuarenta y ocho horas. El segundo es investigar el círculo donde se mueve y tratar de identificar con qué personajes influyentes se relaciona. Y para eso necesito vuestra colaboración. Bueno, había pensado encargarle este trabajo a Lorenzo pero quería consultar antes contigo. ¿Qué te parece?

   Alfonso se frotó brevemente la barbilla antes de contestar.

   - Me parece bien. A Lorenzo es a quien mejor se le da este tipo de investigaciones. En cuanto llegue le digo que se pase a hablar contigo. Adiós.

   - Gracias Alfonso. Adiós.

   Su amigo no le había defraudado. Mientras Lorenzo se centraba en esa investigación, él podía iniciar la recusación y ver si ésta producía alguna consecuencia. Además, tenía que ver a Pedro del Castillo al que tenía abandonado desde hacía tiempo. Comenzó a redactar a mano el borrador de recusación hasta que unos golpecitos sonaron en su puerta. Antes de que le diera tiempo a contestar, la puerta se entreabrió y apareció el perfil derecho de Lorenzo.

   - ¿Se puede, jefe?

   - Pasa, pasa Lorenzo.

   Lorenzo se sentó con parsimonia, sabedor del motivo por el que Enrique lo llamaba.

   - Me imagino cuál es el motivo de que me hayas llamado: tienes un trabajito para mí ¿no es eso?

   - Efectivamente, así es. Pero antes me vas a escuchar un rato porque te tengo que poner en antecedentes.

   Lo puso al corriente de todo lo ocurrido desde que tiempo atrás habló con él pidiéndole que localizara al guardia de seguridad y que averiguara de dónde había partido el rumor sobre la autoría del crimen.  

   - ¡Joder!, cómo está la cosa jefe. ¿Y qué es lo que quieres que yo haga?

   - Te voy a encomendar una misión muy importante, algo que puede ser fundamental para esclarecer todo este lío.

   - Qué interesante, jefe. Esto parece una película policíaca -dijo Lorenzo entre risas.

   - Eso no tiene gracia -dijo Enrique molesto- lo que te digo es muy serio. Tu trabajo consistirá en identificar a las personas influyentes dentro de los círculos donde se mueve el Juez y después trataremos de averiguar cuál de ellos y por qué lo está presionando para que actúe a su conveniencia. 

   Lorenzo tomaba notas en su libreta. Había abandonado las bromas y se tomaba muy en serio lo que Enrique le decía.

   - Creo que te he entendido, pero esto no va a ser fácil y puede llevar tiempo.

   - Lo sé, pero no te preocupes por eso. Haz bien el trabajo y no te preocupes de otra cosa. Aunque tampoco tardes un año, ni seis meses.

   - ¿Qué límite tengo? -preguntó Lorenzo.

   - Digamos que hasta dos semanas puedo esperar, pero no más. Mientras tanto yo seguiré por otro camino.

   - De acuerdo jefe, veré qué puedo hacer. ¿Alguna cosa más?

   - Nada más Lorenzo, muchas gracias. Infórmame en cuanto descubras algo relevante.

   - De acuerdo. Adiós Enrique.

   - Adiós.

   Terminó de redactar el borrador de recusación, guardó los documentos que tenía sobre la mesa y se sentó a pensar. Pero más que pensar lo que hizo fue cerrar los ojos y tratar de dejar la mente en blanco, liberándola de la tensión que soportaba desde que el caso comenzó a complicarse. Con los dedos índice y pulgar de su mano izquierda se aplicó un masaje que había aprendido en un curso de relajación. Consistía en aplicar una ligera presión sobre la frente al tiempo que describía círculos concéntricos sin despegar la yema de los dedos.

   Al cabo de unos minutos se encontraba más relajado. Se puso en pie para coger la chaqueta del respaldo del sillón y sacar el teléfono móvil de uno de sus bolsillos. Al cogerla notó el peso de la pistola  aún alojada en su bolsillo interior izquierdo. Activó la agenda del teléfono para buscar el número de la hermana de Lorena. Prefirió llamar a casa de la hermana por si habían manipulado su móvil. Después de cuatro llamadas, alguien respondió en francés.

   - ¿Alló?

   - Lucía, soy Enrique. Te llamo desde Madrid.

   La hermana conocía perfectamente la relación que mantenían y la aprobaba. También era de mente abierta y favorable a no someterse a ningún tipo de compromiso ni atadura.

  - ¡Hola Enrique! ¿Cómo estás?

  - Bien, muy bien. ¿Y vosotras?

   - Muy bien también. Aquí tengo a Lorena a mi lado. ¡Vaya sorpresa que me ha dado! Me ha hecho mucha ilusión que haya venido.

   - ¡Estupendo! Yo también me alegro. ¿Me la puedes pasar?

   - Sí, por supuesto.

   Al cabo de unos segundos oyó la voz distante pero alegre de Lorena. Parecía que los dos últimos días junto a  su hermana le habían sentado bien.

   - Enrique, estaba deseando que me llamaras. ¿Por qué no lo has hecho antes?

   - He estado muy ocupado y, además, pensé que sería bueno que nos diéramos una tregua.

   Ella pareció reflexionar antes de contestar.

   - Sí, quizás haya sido bueno este paréntesis.

   - ¿Está tu hermana junto a ti? ¿Puedes hablar con libertad?

   - Se ha marchado a otra habitación. Sigue tan discreta como siempre.

   - ¿Le has explicado el motivo de tu estancia ahí?

   - No, de momento no. Sólo le he dicho que me apetecía estar con ella. Le ha hecho mucha ilusión y no quiere que me vaya. ¿Cómo siguen las cosas?

   - Más o menos como estaban. Pero no quiero que pienses en eso. Además, tengo el presentimiento de que vas a poder volver antes de lo que piensas.

   - No sabes cuánto deseo que eso suceda -dijo Lorena.

   Enrique se percató del énfasis con que pronunció estas palabras, con sinceridad, con el ansia de quien de verdad desea algo con todo su corazón, con todas sus fuerzas. Pero a pesar de la calidez de la conversación, tampoco recurrieron a fórmulas preconcebidas.

   - Lorena, voy a cortar. No me fío de nada y no quiero prolongar la conversación en exceso.

   - ¿Cuándo me volverás a llamar?

   - No lo sé, dentro de dos o tres días. Antes si hay alguna novedad. Adiós.

   - Adiós. Ten mucho cuidado.

   Salió fortalecido tras la conversación. Se sentía importante para aquella mujer y aunque tampoco entraba en sus planes que fuera una relación duradera, de las que se llaman "para toda la vida", sí que apreciaba poder contar en aquellos momentos con su apoyo.

   De nuevo cogió la chaqueta, guardó el móvil y se la puso. Cada vez que lo hacía notaba el inquietante peso de la pistola. Nunca le había gustado portar armas, pero dado el cariz que estaba tomando el, lo creía necesario. Le apetecía dar un paseo a pie, caminar sin rumbo fijo y que el aire le ayudara a repasar el plan que había esbozado. Eran algo más de la una y todos estaban trabajando en sus despachos. Se entretuvo un momento despidiéndose de Conchita y salió a la calle. El aire fresco lo saludó nada más salir. Estaban a finales de noviembre y el otoño avanzaba inexorablemente. Como siempre le ocurría en esa época del año, y aunque ya las estaciones no estaban tan claramente definidas como antes, empezaba a sentir añoranza  del buen tiempo que ya estaba lejos, pero a la vez experimentaba una secreta sensación de bienestar por los momentos que pronto volverían en el tibio calor del hogar, al abrigo del frío del invierno.

   Ese extraño sexto sentido que nos hace percibir la presencia de personas o cosas sin que nos lo propongamos, le hizo mirar hacia la izquierda. Casi al final de la calle, en su misma acera, vio a un tipo que le pareció familiar. Sus miradas se encontraron durante unas décimas de segundo e, inmediatamente, el otro cruzó la calle y se paró ante el quiosco de enfrente. Aparentemente compraba un periódico. Enrique no le dio importancia pues no era aquel el sujeto que lo había seguido otras veces, el que saboteó su coche intentando matarlo, el que asesinó al guardia de seguridad. Siguió caminando por la acera y volvió la cabeza un par de veces para verlo. Seguía junto al quiosco, a unos cincuenta metros, ojeando el periódico que acababa de comprar.

   - No, no es él -pensó para sí-. Pero esa cara me es familiar. ¿Dónde demonios he visto a ese tipo?

   Siguió caminando quince o veinte metros más hasta que de pronto una lucecita se encendió en su cabeza. Se le vinieron a la mente los retratos-robot que había visto en Comisaría. En las simulaciones aparecían varias posibilidades en las que el asesino aparecía con gafas pero sin bigote, con bigote pero sin gafas o sin gafas ni bigote.

   - ¡Dios mío! ¡Es él! El hijo de puta se ha quitados las gafas y se ha afeitado el bigote.

   "Debo conservar la calma" se repetía a sí mismo. "Debo hacerle creer que no lo he reconocido. Tengo que cogerlo. Esta vez no se me puede escapar".

   Siguió caminando con toda la normalidad que pudo aparentar sabiendo que cincuenta metros más atrás tenía a un asesino que lo seguía. Ahora se alegraba al sentir de nuevo el peso en el bolsillo interior de su chaqueta. Tenía que hacer algo, no podía desaprovechar esa oportunidad, pero ¿qué? De momento se quería asegurar, con discreción, de que el otro seguía tras él. Caminó cincuenta metros hasta llegar a un quiosco, se paró ante él y se colocó de perfil dejando el campo de visión a su izquierda. Mientras cogía un periódico y lo pagaba, miró discretamente. El sujeto no sólo seguía ahí sino que había cruzado la calle y ahora estaba en su misma acera.

   - Tengo que cogerlo y sacarle alguna información -se dijo a sí mismo.

   Caminaba lentamente mientras esperaba que se le ocurriera algo. Siempre se le ocurría algo y en este caso su imaginación tampoco podía defraudarle. Por fin decidió que había llegado el momento del cuerpo a cuerpo, aunque sabía que en ese terreno el otro tenía todas las de ganar. La única forma de derrotarlo era a través de una emboscada. Recordó que dos calles más adelante había un callejón sin salida con un par de almacenes que sólo abrían a primera hora de la mañana, cuando las furgonetas iban a cargar mercancía. Miró el reloj: la una y veinte. A esa hora era muy probable que el callejón estuviese desierto. Comenzó a sentir un temblor por todo el cuerpo, un temblor que se hacía más patente en la boca, cuyas mandíbulas se movían con movimientos cortos y espasmódicos, sin llegar a tocar la una con la otra, y en las piernas. Desde que era niño no había vuelto a pelear físicamente con nadie. Tenía la pistola pero seguro que el otro también iba armado y sería mucho más diestro que él en el manejo. Pensó en el guardia de seguridad, en su viuda y su hijo, en Pedro del Castillo, en Juan Montero, en Lorena, en Laura Ramírez... Estaba asustado, sabía que se jugaba la vida con lo que iba a hacer pero si no actuaba le podía dejar la situación en bandeja al otro para que le metiera un balazo con silenciador en cuanto se pusiera a su lado. Podía llevarlo hasta la encerrona y meterle un balazo en cuanto lo tuviera a tiro, pero con eso no solucionaba nada. Necesitaba atraparlo vivo, pero tenerlo tirado en el suelo y retorciéndole un brazo para sacarle alguna información.

   Se estaban acercando al callejón. Dejó caer el periódico al suelo y al agacharse vio que el sujeto seguía a la misma distancia. Dobló la calle que conducía al callejón  y echó mano a la pistola sacándola del bolsillo interior para pasarla al bolsillo derecho. Tras la esquina aceleró el paso para tomar ventaja y esperarlo adecuadamente. Vio que junto a uno de los almacenes había una tabla de madera bastante gruesa. Rápidamente comprendió que era justo lo que necesitaba: un buen golpe en la cabeza, sin que se le fuera la mano, lo dejaría K.O. y le proporcionaría una posición claramente ventajosa. Se refugió en el quicio de la puerta y apretó la espalda contra ella para ocultarse. Pensó en Lorena y en sus compañeros del bufete. Cómo se quedarían cuando se enteraran de que también lo habían matado a él. No, no podía acabar muerto, tenía que salir airoso de aquella endemoniada situación. El corazón latía con fuerza, sentía cómo la sangre golpeaba sus sienes y un peso oprimía su cabeza. Le faltaba el aire.

   ¡Dios no! Ahora no me puedo desmayar -se dijo a sí mismo.

   Respiró profundamente tres veces y recobró el aliento. Empuñaba la tabla de madera en la mano derecha y la pistola en la izquierda.  El otro debía estar cerca y seguro que también estaba pensando qué hacer. Se habría olido algo raro y no se decidiría a entrar en aquella ratonera. Apretando la espalda contra la puerta del almacén procuraba contener la respiración para no hacer ruido. De pronto oyó unos pasos que se acercaban de forma lenta y sigilosa, que pisaban el suelo con sumo cuidado, como quien anda en un campo de minas. Al cabo de unos segundos lo vio aparecer. Venía con una pistola en la mano y miraba justo al lado contrario de donde él se encontraba. Todo fue rápido, no más de dos segundos. De un salto salió de su escondite y antes  que el otro pudiera darse la vuelta, le asestó un golpe con la tabla en la cabeza, un golpe seco y sordo que impactó de lleno en su objetivo y le hizo temer que lo había matado. Se desplomó al suelo escapándosele la pistola de la mano. Lo primero que hizo fue apoderarse de ella y situarse de pie frente a él apuntándole con la misma. Durante unos segundos pensó que estaba muerto, pero después el otro comenzó a moverse llevándose ambas manos a la cabeza, de la cual brotaba sangre. Aprovechó su aturdimiento para agarrarlo de los pies y arrastrarlo hasta un rincón del callejón, fuera de la vista de los escasos viandantes que por allí pasaban. El sujeto seguía moviéndose medio inconsciente aún hasta que por fin abrió los ojos y los fijó en Enrique, que lo seguía apuntando con la pistola.

   - Hijo de puta -dijo desde el suelo- ¿por qué me has hecho esto?

   Enrique se encendió. De pronto se le vino a la mente la imagen del cadáver cubierto con una sábana en el suelo de la sucursal bancaria. Comenzó a pegarle patadas por todo el cuerpo: en la espalda, en las costillas, en el abdomen, en los glúteos, con todas sus fuerzas. Le pegaba con la punta del zapato, sintiendo cómo éste se introducía en sus carnes y lo hacía estremecer, gimiendo e implorando piedad.

   - ¡Socorro, socorro -comenzó a gritar.

   - Mírame bien, hijo de puta -le dijo Enrique cesando en sus patadas y apuntándole de cerca con la pistola-. Como vuelvas a gritar, te meto una bala entre ceja y ceja.

   Automáticamente, el otro se calló. Tenía la pistola a treinta centímetros de la frente y aquel energúmeno no parecía estar de broma.

   - Tenía ganas de mantener una conversación contigo -dijo Enrique-. Una conversación como ésta: tú tirado en el suelo y yo apuntándote con una pistola. Tenía ganas de hablar con el hijo de puta que intentó matarme rompiéndome los frenos, con el que ha matado a ese pobre hombre y ha atemorizado a mi amiga destrozándole la casa.

   Se encontró extraño refiriéndose a Lorena como su amiga, pero tampoco era el momento de andar con precisiones lingüísticas.

   Hubo un silencio durante el cual el otro miraba la pistola fijamente, como si calculara cuánto tardaría y qué riesgo correría si intentaba arrebatársela. Enrique pareció leerle el pensamiento dando dos pasos atrás para quedar fuera de su alcance.

   Con un movimiento rápido y nervioso le asestó una nueva patada en el costado al tiempo que el preguntaba:

   - ¿Por qué? Cabrón. ¿Por qué has hecho todo eso?

   El otro se retorcía de dolor sin que ningún sonido saliera de su boca. Se había tomado la advertencia de Enrique al pie de la letra.

   - Lo de la casa de esa mujer no lo he hecho yo -dijo con la voz entrecortada.

   Aquello no sirvió más que para desatar aún más la furia de Enrique, volviendo a darle patadas por todo el cuerpo. Jadeante, ciego de rabia y sediento de venganza, vio cómo el otro se quedaba quieto, inerte, como un amasijo de carne y huesos que se movía a uno u otro lado al son que marcaban sus patadas. De nuevo pensó que lo había matado. Pero no, se dio cuenta de que respiraba, sólo había perdido el sentido.

   Se sentó sobre una caja que había en el callejón y procuró tranquilizarse. Si seguía de aquella forma lo iba a matar, pero no iba a conseguir lo que realmente quería: información. Al cabo de un minuto el sujeto volvió en sí e hizo ademán de levantarse. 

   - No se te ocurra levantarte del suelo -le dijo Enrique sentado sobre la caja-. No te voy a pegar más pero me vas a contestar a unas preguntas. De lo contrario te meteré un par de balas en la barriga y luego diré a la Policía que me atacaste y que en el forcejeo el arma se disparó. No creo que se preocupen mucho por ti, tienen tu retrato-robot y en cierto modo me lo agradecerían.

   El otro miraba el arma sabiendo que no tenía ninguna opción de arrebatársela. Parecía comprender que lo mejor sería colaborar.

   - ¿Qué quiere saber? -preguntó.

   - ¿Quién está detrás de todo esto? -dijo Enrique.

   - No lo sé -dijo el otro-. Puede seguir pegándome, matarme si quiere, pero no se lo diré porque no lo sé. Pero, haga lo que haga, hágalo pronto, no alargue esto demasiado. Yo hago mi trabajo de forma rápida y limpia, procurando evitar el sufrimiento.

   Tirado en el suelo, el sujeto parecía reclamar la dignidad que como buen profesional de su campo le correspondía.

   - ¿Quién te ha contratado? ¿Quién te paga? -preguntó de nuevo Enrique.

   - Le repito que no lo sé.

   - Pero se pondrá en contacto contigo, te dará instrucciones ¿no?

   - Sí -respondió el otro lacónicamente.

   - Bien, pues explícamelo clarito y sin omitir detalles -le dijo Enrique sin dejar de encañonarlo con la pistola.

   - Debe ser un individuo bastante enrevesado. Nunca había trabajado con alguien que utilizara un sistema tan complejo. Recibo las instrucciones a través de un cassette en el que aparece una voz distorsionada y que se autodestruye cuando se ha oído, sólo se puede oír una vez. Mando mis informes por mensajería urgente a un apartado de correos de Berna. Un servicio especialísimo y carísimo que corre por cuenta de él.

   - ¿Puedes demostrar lo que me has dicho?

   El otro se echó mano al bolsillo interior de su chaqueta y Enrique se puso en pie haciendo ademán de apretar el gatillo.

   - Sólo iba a coger un resguardo del último envío -dijo.

   - Mucho cuidado. Abre bien la chaqueta antes.

   - No voy armado. Si lo fuera, no estaría usted en la posición que está.

   Dejó caer al suelo el resguardo de una empresa de mensajería que Enrique examinó sin perderlo de vista.

   - ¿Y cómo te paga? -volvió a preguntar Enrique.

   - Recibo transferencias a mi cuenta corriente desde Suiza. Ni sé ni me interesa de quién procede el dinero. Debe ser de alguien que vive allí.

   - ¿En qué cuenta corriente te lo ingresan?

   - En una que tengo en el BBVA.

   - ¿Quién te encargó el trabajo? -preguntó de nuevo Enrique.

   - Lo hice a través de un intermediario.

   - ¿Un intermediario? Explícame cómo es eso.

   - Un intermediario. El interesado le dice qué trabajo quiere que se haga y él busca a la persona adecuada. En este caso, a mí.

   Hablaba con tal naturalidad del "trabajo" como si se tratara de fontanería o albañilería. Enrique dudó sobre qué hacer, si pegarle un par de balazos o continuar dándole una paliza. Allí tirado en el suelo, parecía reclamar un final para aquella situación.

   - Le repito lo de antes -dijo-. Haga pronto lo que sea, esta situación es bochornosa para mí.

   Al fin Enrique pareció haber tomado una decisión.

   - No voy a continuar pegándote, tampoco te voy a matar a sangre fría. Te lo mereces pero no soy capaz de hacerlo. Pero al menos te voy a quitar una temporada de la circulación.

   Sacó su teléfono móvil y marcó el 091.

   - Oiga, tengo reducido al individuo que mató al guardia de seguridad en la sucursal bancaria de la Gran Vía. Vi su retrato-robot y estoy seguro de que es él.

   Les indicó dónde estaban y tras ello se arrancó varios botones de la camisa y se la sacó del pantalón, se rajó un poco la chaqueta y cogió un poco de tierra para ensuciarse adecuadamente. El otro lo miraba sin inmutarse.

   A los cinco minutos se oyó una sirena de policía que se acercaba y un minuto más tarde las luces se reflejaban ante ellos y la gente comenzaba a agolparse en los alrededores.

   Les explicó cómo había visto a aquel hombre y lo había reconocido como el presunto autor del asesinato de su amigo y cómo había conseguido reducirlo y arrebatarle la pistola. La Policía quiso llevarlo al Hospital para que lo examinaran, pero él se negó. Le tomaron los datos y quedaron en avisarle para que acudiera a declarar en Comisaría.

   Lo vio alejarse tras la ventanilla del coche mirándolo hasta que se perdió de vista. No intercambiaron palabra alguna. El otro parecía mirarlo sin rencor, como comprendiendo que aquello formaba parte de su trabajo. Él no disfrutaba haciendo lo que hacía, como los depredadores animales que matan sólo para comer, no por placer. Simplemente se limitaba a hacer lo que le encomendaban y comprendía que su captor tampoco era feliz enviándolo a la cárcel, pero era su obligación. Porque si no lo hubiera hecho era muy posible que entre las próximas instrucciones que recibiera hubiera estado eliminarlo.

   Enrique entregó la pistola del otro a la Policía, recompuso lo mejor que pudo su maltrecha indumentaria y salió del callejón con la satisfacción del deber cumplido.

   - Es curioso -pensó-. He estado a punto de matarlo o de que él me matara y no sé ni cómo se llama.

   Recordó lo que le había pasado a Pedro del Castillo con "María".

   No tenía nada en concreto pero al menos había un número de cuenta corriente donde investigar movimientos y un apartado de correos en Suiza. No era gran cosa, si acaso, un pequeño hilo del que tirar para ver qué pasaba.

C A P Í T U L O    XII

OLOR A "CREPÚSCULO". HACIENDA NOS AYUDA.

   En la cárcel el tiempo transcurría cada vez más lento. No lograba integrarse en aquella extraña sociedad donde cada uno iba a lo suyo e importaba poco lo que hicieran o pensaran los demás. Sólo con Agustín Suárez, el traficante de obras de arte, se encontraba medianamente a gusto. Parecía escuchar con atención cuando se le hablaba, no tenía interés por saber de los demás más de lo que éstos querían decir y era educado y respetuoso en el trato. Además, le contaba cosas curiosas e interesantes sobre el mundo del tráfico de las obras de arte y Pedro seguía pensando que más que un delito, en la mayoría de las ocasiones, lo suyo era un auténtico servicio a la conservación del patrimonio artístico.

   Peor que mejor, entre las charlas con ese individuo, la lectura y sus pensamientos, procuraba pasar el tiempo. Las largas horas tumbado en la cama pensando, casi siempre acababan por traerle pensamientos negativos o que, al menos, le hacían dudar sobre cosas que hasta entonces ni siquiera se había planteado. Se encontraba en esa edad difícil en la que uno empieza a hacer balance de lo que ha sido su vida hasta ahora y ve que se encuentra en una especie de "tierra de nadie" donde trata de aferrarse a la juventud que ya se ha marchado y, por otro lado, intenta alejarse de la madurez sin conseguirlo. Incluso ya se empieza a plantear la ancianidad, algo impensable hasta entonces. Pensaba, también, si su vida había merecido la pena, qué quedaría de él cuando ya no estuviera, si el tiempo vivido era mayor que el que aún le restaba por vivir, si realmente se merecía estar allí... Dudas y más dudas que lo acosaban y lo hacían sentirse mal.

   Hacía varios días que dormía mal. Seguía angustiado por no recordar ese detalle que estaba seguro que faltaba en la escena del crimen. Había hecho múltiples e infructuosos esfuerzos por recordar qué podría ser. Durante un par de semanas había conseguido olvidarse del asunto y no obsesionarse, pero ahora de nuevo había vuelto la preocupación. Se despertaba en medio de la noche con pesadillas en las que se volvía a ver en el pasillo camino del despacho de Juan Montero, o ya dentro de él junto al cadáver. A veces se veía rodeado por la gente que trabajaba allí: secretarias, compañeros de departamento, Moreau... Formaban un círculo dejándolo a él junto al cadáver en el centro. Todos movían sus dedos índice señalándolo mientras reían, como si estuvieran bajo una común complicidad que se proponía llevarlo a la cárcel aún sabiendo de su inocencia. Él giraba sobre sí mismo mirándolos a todos y gritando:

   - No, no he sido yo. Hay algo que lo demuestra pero no lo recuerdo. ¡Yo no he sido!

   Casi siempre se despertaba en ese momento, sudoroso y jadeante. Solía ocurrir entre las cuatro y las cinco de la madrugada. Se levantaba, daba una vuelta por la habitación y le costaba mucho volver a dormirse. Al día siguiente se encontraba cansado, con mal cuerpo y angustiado. Seguía pensando que le faltaba una pieza importante en el rompecabezas y no lograba recordarla.

   Le había contado el recurrente sueño al traficante en una de sus conversaciones.

   - Creo que todo es producto de su obsesión por recordar lo que cree que le falta -le explicó éste-. Lo mejor que puede hacer es olvidarse del asunto. Seguro que cuando menos lo espere lo recordará. Si hay algo que recordar, claro.

   Algo parecido le había dicho varias veces su abogado. Sin embargo, las últimas palabras lo inquietaron.

   - "Si es que hay algo que recordar, claro".

   ¿Había realmente algo que recordar? Estaba seguro que sí, pero ¿qué? Eso era lo peor de todo. Jamás hubiera imaginado no poder recordar algo de lo que dependieran tantas cosas. Debía ser un síntoma de que la ancianidad, con su consiguiente deterioro, estaba más cerca de lo que creía.

   Una mañana hablaba en el patio con Agustín. Éste le contaba curiosidades de sus andanzas como traficante de obras de arte.

   - ¿Recuerda que una vez me preguntó si en alguna ocasión había estafado a un cliente?

   - Sí, lo recuerdo -respondió Pedro.

   - Recordará también que le dije que no. Soy estricto en el cumplimiento de cierto código ético.

   Pedro asintió con la cabeza.

   - Sin embargo -continuó- en todas partes se encuentra uno con gente sin escrúpulos. Una vez sí que intentaron engañarme a mí.

   - ¡No me diga! ¿Cómo fue eso? -preguntó Pedro sin ocultar su interés.

   - En cierta ocasión tenía localizado un cuadro en la iglesia de un pequeño pueblo de la provincia de Ávila. Era un Caravaggio, una auténtica joya por el que podía haber sacado una fortuna. El cura lo tenía arrumbado en el sótano entre montones de trastos viejos y fue un intermediario el que me avisó. Él sólo se dedicaba a localizar las obras y a avisar, pues no se quería comprometer en buscar comprador y realizar la venta. Para eso ya estamos nosotros. Era un sujeto que yo consideraba honorable dentro de nuestra profesión.

   Aquí hizo una pausa que sirvió para aumentar el interés de Pedro. Sacó un cigarro, lo encendió y aspiró profundamente.

   - Fui hasta allí y quedamos en vernos en la iglesia. El cura estaba diciendo misa y le había dejado la llave para bajar al sótano. Una vez allí me mostró la obra. Era una maravilla: las figuras, los colores, los tonos, las sombras, la profundidad... Sin embargo yo notaba algo que no encajaba, pero no lograba identificarlo. Algo parecido a lo que le pasa a usted ahora. Por eso no me decidí a cerrar el trato sino que le dije que tenía que hacer una consulta y que nos veríamos al día siguiente. Me devanaba los sesos intentando identificar qué tenía de extraño aquella maravillosa obra. Todo era perfecto: la antigüedad, los pequeños desperfectos por el paso del tiempo. Al día siguiente otra vez estaba frente a ella y seguía con la misma sensación: era perfecta pero había algo que no encajaba.  Me di por vencido y me disponía a cerrar el trato cuando por fin descubrí algo que me hizo darme cuenta de que era falsa.

   De nuevo hizo una pausa mientras que con la mirada perdida y esbozando una sonrisa expulsaba una bocanada de humo.

   - ¿Qué era? -preguntó Pedro impaciente.

   Todavía prolongó un poco más el misterio moviendo afirmativamente la cabeza en silencio hasta que contestó.

   - El olor. Descubrí que era falsa por el olor. Aunque se habían esforzado en cuidar todos los detalles no habían podido camuflar el olor de las pinturas recientes, muy diferente del olor a antiguo de las obras que son auténticas. 

   - ¿Qué hizo después? -volvió a preguntar Pedro.

   - Le pegué una paliza al intermediario que nunca olvidará. ¿Se imagina que me hubiera presentado con el cuadro para vendérselo a un cliente? En nuestro código ético no se puede admitir una cosa como esa. La paliza, o algo más, me la hubieran dado a mí.

   Pedro sonrió y el otro permaneció impasible en silencio un par de minutos hasta que, según su costumbre, se levantó del banco y se marchó sin mediar más palabras. Pedro se quedó solo en el banco pensando lo extraño que era aquel hombre y cuántas peripecias como la que le acababa de contar habría vivido. Muy bien se podría escribir un libro sobre su vida.

   De nuevo aquella noche las pesadillas lo acosaron. El sueño era el mismo de siempre: se encontraba en el pasillo y se dirigía al despacho de Juan Montero. Oía los tacones que se alejaban deprisa y una especie de niebla lo rodeaba. Entraba en el despacho y veía el cadáver en el suelo. Las caras de muchos de los que trabajaban con él lo rodeaban formando un círculo. Pero había algo nuevo en este sueño, algo que no había aparecido otras veces. Sin embargo no lo veía. Estaba en ese extraño estado que a veces nos invade mientras dormimos. Sabemos que estamos dormidos pero podemos visualizar los detalles del sueño. No lo veía pero sabía que estaba allí, había algo diferente. Por fin se despertó.

   - ¡Dios! Ya lo tengo. Ya sé cuál es el maldito detalle que me faltaba. Tengo que llamar a Enrique. Dios mío, es terrible.

                     .....................000000000000....................

   Enrique estaba en el despacho ultimando los detalles del viaje a Suiza. Se disponía a confirmar la información que le había dado el asesino a sueldo y tirar del hilo para ver hasta dónde conducía aquello. Conchita le pasó una llamada. Era el Secretario del Juzgado, aquél que no había vuelto a ver desde que le hizo pasar tan mal rato.

   - ¿Don Enrique Robledo?

   - Sí, soy yo.

   - Soy Julián Rivero, el Secretario del Juzgado que lleva el caso de Pedro del Castillo. ¿Se acuerda de mí?

   - Sí, perfectamente -dijo Enrique sin esforzarse en disimular una sonrisa que el otro no pudo ver.  

   - Lamento tener que llamarlo por un luctuoso motivo. Debo comunicarle que el Juez Don Ernesto Villalba ha fallecido.

   La cara de Enrique cambió en unos segundos. No daba crédito a lo que había oído.

   - Pero ¿qué me está diciendo? ¿Cómo ha sido? -acertó a preguntar.

   - Se ha suicidado.

   - ¿Cómo? ¿Que se ha suicidado? ¿Cómo es posible?

   Tampoco en aquellos momentos, más bien al contrario, abandonaba el Secretario su habitual tono solemne.

   - No puedo darle detalles porque son secreto del sumario. Sólo puedo decirle que esta mañana Su Señoría se encerró en su despacho y al cabo de un rato oímos un ruido fuerte y seco. Se había pegado un tiro en la cabeza. He pensado que usted debía saberlo porque quizás tuviera pensado entrevistarse con él.

   - Sí, así era. Tenía que hablar con él próximamente.

   - Pues sepa que hasta dentro de unos días no se nombrará al Juez que habrá de sustituirlo. En lo sucesivo tendrá que tramitar con él los asuntos que le afecten. Por mi parte, nada más. Le reitero que lamento haber tenido que llamarlo por este motivo. Buenos días.

   - Buenos días -respondió Enrique lacónico.

   Otro mazazo. Otra muerte relacionada con el caso. ¿Hasta dónde iba a llegar aquello? Un hombre como el Juez, acostumbrado a moverse en el filo de la navaja, a soportar escándalos y situaciones difíciles, no había sido capaz de aguantar la presión que aquella trama ejercía sobre él. Otro que pasaba a mejor vida con un montón de secretos y preguntas sin contestar. Se sentó en su sillón abatido y procuró poner en orden sus ideas. Sacó del maletín el escrito de recusación y lo rompió. Sacó después del cajón la hoja con el esquema del caso. De nuevo tenía que tachar otro elemento: el elemento número diez, el Juez Ernesto Villalba. Ahora sólo le quedaba la pista de Suiza y lo que Lorenzo pudiera averiguar sobre las amistades del Juez.                

   Allí pasó casi una hora, sentado sin hacer nada, pensando en todo lo que había pasado y temiendo lo que aún podía pasar. Pero casi había olvidado a una persona que estaba en la cárcel. Una persona sobre la que giraba toda la trama y que aún le podía deparar alguna sorpresa. Sonó el teléfono de su despacho. Era Conchita.

   - Enrique, han llamado de Alcalá-Meco. Dicen que tu cliente te quiere ver con urgencia.

   - Vale, iré hoy mismo. Gracias Conchita.

   Mientras se dirigía a la cárcel pensó que sería mejor aplazar el viaje a Suiza. No sabía cuántos días que tendría que pasar allí y quería estar en Madrid cuando nombraran al nuevo Juez del caso para hablar con él. Al menos esperaba que fuera una persona independiente que llevara el asunto de forma neutral sin colocar más obstáculos en el camino, al que pudiera solicitarle las actuaciones pertinentes sin problemas. Llegó a la cárcel y tras los controles de rigor, al cabo de unos minutos se encontraba en el locutorio donde ya lo esperaba Pedro. Lo encontró más alterado y nervioso que en anteriores ocasiones.

   - ¿Que tal Pedro? ¿Cómo estás?

   - Bien. Te habrán dicho que quería verte por algo muy urgente ¿no?

   - Sí, eso me han dicho.

   Pedro tragó saliva y continuó con rapidez, parecía que esta vez no iba a andarse con los mismos  rodeos que había aprendido de su abogado.

   - ¿Recuerdas que te he dicho muchas veces que había un detalle en la escena del crimen, algo que faltaba y que no lograba recordar?

   Hizo la pregunta pero no le dio tiempo a Enrique para que contestara.

   - Pues bien, ya lo he recordado. Me ha ayudado mucho un traficante de obras de arte con el que suelo hablar. Me contó un caso que le ocurrió hace tiempo que, en cierto modo, guarda similitud con el detalle que a mí me faltaba.

   Aquí sí hizo una pausa para tomar un poco de aire.

   - No entiendo adónde quieres ir a parar. Explícame por favor.

   - Un olor -contestó Pedro- me faltaba un olor.

   - ¿Un olor?

   - Sí, en la escena del crimen había un olor. Un olor inconfundible que nos puede ayudar a aclarar todo esto.

   - ¿Y qué olor era ése? -preguntó Enrique intrigado.

   - El olor a "Crepúsculo", el perfume en el que estábamos trabajando en ese momento, el último gran proyecto de la empresa.

   Enrique no dijo nada pero su cara de incredulidad le hizo comprender a Pedro que no había entendido lo que aquello significaba.

   - ¿No lo entiendes? En el lugar del crimen olía a "Crepúsculo".

   - Sí, lo entiendo pero no sé qué me quieres decir con eso.

   Pedro bajó la cabeza y se mesó el pelo con ambas manos mientras murmuraba algo que Enrique no pudo entender. Nunca lo había visto tan nervioso.

   - Tranquilízate -le dijo Enrique- y explícame qué consecuencias tiene eso para nosotros.

   Pedro levantó la cabeza y respiró profundamente. Después tragó saliva.

   - Debido al departamento en que trabajaba, en ese momento yo era la única persona de la empresa que tuvo acceso a una pequeña muestra del perfume extraída de forma experimental.

   Enrique empezó a comprender. Rápidamente su mente bosquejó una hipótesis que se adelantaba a lo que su cliente le estaba diciendo.

   - Yo era la única persona de la empresa -continuó Pedro- pero había otra persona que también tenía una muestra del perfume porque yo se la había regalado como primicia mundial. ¿Te imaginas quién?

   - Me lo imagino -respondió Enrique.

   - ¿Quién crees que era?

   - "María".

  - Exacto. ¿Lo entiendes ahora?

   Enrique movió afirmativamente la cabeza.

   - Todo encaja ahora -siguió Pedro- los pasos de mujer que se alejaban y el olor del perfume, que sólo ella poseía, en el lugar del crimen. Sólo hay una cosa que no entiendo ¿por qué lo hizo?

   Se quedó mirando fijamente a su abogado esperando que éste le pudiera dar una respuesta. Pero Enrique estaba en silencio, con la mirada perdida. Pedro comprendió que  no había quedado satisfecho con la conclusión a que habían llegado.

   - ¿Qué te pasa? -le preguntó Pedro-. ¿No ves claro que fuera ella la asesina?

   Enrique apoyó el codo derecho sobre el pequeño mostrador del locutorio y ahuecó la mano para hacer descansar en ella la barbilla. Se rascó el mentón y acabó diciendo:

   - Con los detalles que me has dado es bastante probable que fuera ella la asesina pero así, tras un ligero análisis, se me plantean tres problemas. Primero: encontrarla. Segundo: demostrar que fue ella. Y tercero, el más complicado: puede que fuera ella la autora material pero, por lo que me has contado, no la creo capaz de montar una trama tan compleja. Incluso alguien pudo haber montado toda esta compleja trama para que pareciese que fue ella.

   Ambos permanecieron en silencio, como si no se atrevieran a hablar por cometer un error irremediable. Sabían que caminaban al borde del abismo y que el menor error los haría precipitarse a él. Tenían a una persona con indicios que la apuntaban como autora material del asesinato pero los interrogantes que Enrique acababa de plantear cubrían de sombras la situación. Por fin, él mismo se decidió a continuar.

   - Además de lo que te he dicho, queda lo que tú mismo has planteado: ¿por qué? Son muchos por qué: ¿por qué se introdujo en tu vida?, ¿por qué desapareció de forma tan súbita?, ¿por qué reapareció al cabo del tiempo para matar a una persona con la que no sabemos que mantuviera alguna relación? ¿Por qué?

   Pedro lo escuchó atentamente. Sabía que su abogado tenía razón, que eran demasiados interrogantes sin contestar y que él era como un náufrago. Un náufrago en medio del océano en que se había convertido su caso. Y esa visión de náufrago que trata de agarrarse a cualquier tabla que pasa por su lado se agudizó cuando Enrique sacó del maletín su libreta de notas y arrancó una hoja. Fue escribiendo en ella los elementos que originalmente formaban el esquema del caso. Viéndolo sobre el papel Pedro se quedó atónito,  no podía imaginar que la trama tuviera tantas ramificaciones. Pero su sorpresa fue aún mayor cuando Enrique comenzó a tachar a los que por uno u otro motivo habían desaparecido. El último, el Juez Ernesto Villalba.

   - ¿Lo ves ahora? -le preguntó Enrique-. ¿Crees que esa mujer puede ser la inductora de esta telaraña de influencias y presiones?

   - No -dijo Pedro tras dudar unos segundos.

   - De todas formas -continuó Enrique- mientras no se demuestre lo contrario, nuestra principal sospechosa es ella. Pero hay que encontrarla.

   Se despidió sin darle más explicaciones y Pedro tampoco se las pidió. Al cabo de unos minutos estaba de nuevo abatido, tumbado en la cama de su celda mirando el techo. Como un azucarillo, sus esperanzas se habían disuelto casi por completo. Tanto tiempo esperando recordar el detalle que le faltaba y ahora comprobaba que le servía para poco. Encontrar a aquella mujer sería como buscar una aguja en un pajar. Y aún encontrándola, ¿cómo demostrar que había sido ella? No había testigos, ni huellas, ni móvil…nada de nada. Sólo el recuerdo de unos pasos de mujer que se alejaban y el olor a "Crepúsculo". 

              .....................000000000000.......................

   Sentado en su despacho, tenía ante él el esquema del caso. Anotó junto a "María" la información que le había dado Pedro aquella mañana y le colocó un asterisco que la señalaba como principal sospechosa. Pero Enrique no acababa de convencerse, no veía claro que aquella mujer fuera la solución del enigma. A pesar de todos los interrogantes sin respuesta, podía llegar a admitir que fuera la autora material del crimen pero no la que había ideado toda aquella trama.

   Con la mirada fija en los elementos del esquema, su mente trabajaba a toda velocidad: barajaba hipótesis que rechazaba al instante, volvía a plantear otras alternativas y los pros y los contras de cada una, calculaba posibilidades... Estaba tan inmerso en esos pensamientos que no oyó a Lorenzo cuando golpeó rítmicamente la puerta de su despacho. Tras esto la entreabrió y, como solía hacer casi siempre, asomó la cabeza diciendo:

   - ¿Se puede Jefe?

   Enrique salió de su ensimismamiento ligeramente sobresaltado.

   - Pasa, pasa Lorenzo -dijo guardando el esquema en el cajón-. Estaba tan atareado que no te había oído llamar. Siéntate.

   Lorenzo se sentó y depositó su maletín sobre el otro sillón. Como siempre, su indumentaria era impecable pero su aspecto revelaba cansancio. Seguro que en eso tenía mucho que ver el trabajo que le había encomendado Enrique.

   - Bueno -comenzó Lorenzo- ya te habrás enterado de lo del Juez, ¿no?

   - Sí, me enteré -contestó Enrique- y pensé que ibas a venir a verme el mismo día que se suicidó.

   - Podía haberlo hecho, pero tenía pendientes un par de informaciones y he preferido no venir hasta tenerlo todo completo.

   - ¿Te ha entorpecido mucho este inesperado desenlace?

   - No te creas. Entre lo que yo mismo he observado y la información que me han dado, ya tenía una lista bastante completa de la gente con la que se relacionaba el Juez. Por cierto, he tenido que pagar a un par de confidentes bastante caros.

   - No te preocupes. Inclúyelo dentro de los gastos de la investigación.

   - De acuerdo, así lo haré.

   Después de esto, Lorenzo echó mano del maletín y rebuscó entre sus papeles hasta que sacó una hoja manuscrita por las dos caras.

   - Aquí está el resultado de mi trabajo -dijo-. Está hecho a mano porque he venido a verte directamente. ¿Quieres que se lo dé a Conchita para que lo pase con el ordenador?

   - No, no es necesario -dijo Enrique alargando la mano-. Tienes una letra muy clara y la entenderé perfectamente. ¿Hay algo interesante?

   - Bueno, la verdad es que nuestro difunto amigo no se relacionaba con cualquiera: banqueros, empresarios, otros jueces, algún que otro político de cierto renombre... Tampoco se privaba de la compañía de mujeres guapas y jóvenes.

   - Quién lo diría -comentó Enrique-. Pero ¿no has visto nada extraño? ¿Algo que te haya llamado la atención?

   - No me atrevería a afirmar si hay algo extraño o no. Ahí están los nombres y apellidos de casi todos, tú lo podrás juzgar mejor que yo.

   Lorenzo hizo una mueca como si mentalmente revisara los personajes que aparecían en aquella relación.

   - Bueno, hay uno que no he logrado identificar. Nadie sabe si es banquero, político o empresario. Ha aparecido varias veces en los últimos meses de forma breve y esporádica.

   - ¿No tienes, siquiera, una descripción de él -preguntó Enrique apartando por un momento la vista del papel y mirando a Lorenzo.

   - Sí, pero muy vaga: de unos cincuenta y tantos años, alto, moreno y muy elegante. Digno de relacionarse con el Juez, desde luego. Debe manejar bastante dinero y conduce coches lujosos con matrícula extranjera. Todo eso aparece en el informe que te he dado.

   - ¿Con matrícula extranjera? -preguntó Enrique sin apartar esta vez la vista del papel.

   - Sí, eso es. ¿Por qué?

   - No sé. Me parecen un tanto extraño los aires que va tomando el caso: la pista suiza, coches con matrícula extranjera... Todo parece muy internacional.

   - No te entiendo -dijo Lorenzo levantándose-. Bueno yo he terminado. ¿Se te ofrece algo más?

   - Pues me temo que sí.

   - ¡Oh Dios! -dijo Lorenzo sentándose de nuevo-. ¿De qué se trata ahora?

   - Siento tener que encomendarte otra misión pero no tengo más remedio. Se han abierto varios frentes y no puedo abarcarlo todo. Además, este trabajo tú lo haces mejor que nadie.

   - Déjate de halagos y vamos al grano. ¿De qué se trata?

   - Hay una mujer -siguió Enrique- que apareció de forma súbita y misteriosa. Una mujer sobre la que tengo fundadas sospechas de haber sido la autora material del crimen.

   - Bien -lo interrumpió Lorenzo-. ¿Cómo se llama y dónde vive?

   - Eso es lo malo, no tenemos ningún dato de ella. No sabemos ni su nombre, aunque se hacía llamar "María". Sólo te puedo dar una descripción que me ha facilitado mi cliente y una lista de personas que estaban presentes en la fiesta en la que apareció en escena. Confío en que alguna de ellas te pueda dar más información.

   - Muy bien, otro encargo misterioso -comentó Lorenzo con ironía-. ¿Qué tiempo tengo?

   - No te quiero marcar ningún plazo, pero procura hacerlo lo más rápido que puedas. Si nos demoramos en exceso, no sé quién será el próximo en caer. Es muy importante que identifiquemos a esa mujer.

   Lorenzo procuró hacer de tripas corazón y tomarse de buen grado el nuevo encargo de su Jefe. Pero antes de salir no pudo evitar preguntarle:

   - Muy bien, me pongo manos a la obra ahora mismo. ¿Y tú? ¿Qué piensas hacer?

   - Tengo varias gestiones pendientes, entre ellas un viaje a Suiza. Pero antes debo hacer una visita a un amigo que tengo en Hacienda y también tengo que hablar con el nuevo Juez que se encargará del caso.

   Aunque ya le apetecía volver a la rutina de los asuntos ordinarios, Lorenzo sabía que cuando Enrique le encomendaba alguno de esos trabajos era porque confiaba en él y eso era motivo para sentirse orgulloso. También sabía que si no se ocupaba personalmente de ese asunto era porque estaba realmente ocupado con otros. Así que borró de su mente las ideas que por un momento lo habían enfurecido y se encaminó hacia la puerta con una sonrisa. Antes de que llegara a ella Enrique se dirigió a él.

   - Lorenzo -le dijo- espero no tener que encomendarte ningún otro trabajo de este tipo. Y ten cuidado. Sabes que estamos tratando un asunto peligroso.

   - No te preocupes -le contestó- haré lo que sea necesario pero con mucho cuidado.

   Como le había dicho a Lorenzo, aquella tarde Enrique tenía pensado realizar una visita al Ministerio de Hacienda. Bien sabía cuan cierto era el dicho de "es bueno tener amigos hasta en el infierno". Por su profesión, le era muy útil tener amigos en sitios estratégicos que, en un momento determinado, le podían facilitar información valiosa. Algunos eran amigos de verdad pero en otros casos se trataba de simples relaciones de mutuo interés de la que ambos salían beneficiados. Él siempre sabía ser generoso con este tipo de "amigos" y pagarles de una u otra forma los servicios prestados.

   Pero en el caso de Miguel Alonso, el Inspector de Hacienda con quien iba a hablar aquella tarde, se trataba de un amigo de verdad. Su amistad venía de muchos años atrás cuando ambos eran compañeros de estudios en la Facultad de Derecho. Allí compartieron momentos de estudio, proyectos, ideales e ilusiones. Cuando terminaron la carrera, Enrique orientó su futuro en el ámbito criminalista mientras que Miguel, estudiante brillante y disciplinado, decidió completar su formación con la carrera de Económicas y preparar las Oposiciones al Cuerpo de Inspectores de Hacienda, las cuales aprobó rápidamente. En la actualidad era Inspector Jefe en el Ministerio de Hacienda y a pesar de sus ocupaciones, no habían dejado de verse con cierta regularidad.

   Cuando aquella tarde vio entrar a Enrique en su despacho, Miguel se alegró. Aunque suponía que no se trataba de una simple visita de cortesía. Para éstas siempre solía llamarlo antes por teléfono y quedaban en comer juntos o en tomar unas cervezas mientras jugaban en una bolera o en una sala de billar. Algún motivo concreto lo traía hasta allí.

   - ¿Qué te trae por aquí Enrique? -le dijo tras intercambiar un afectuoso saludo.

   - Te imaginas que no he venido a verte por gusto ¿verdad?

   - Me lo imagino, pero no te preocupes. Si se trata de algo que esté en mi mano, tenlo por hecho.

   En casos anteriores donde se habían presentado asuntos fiscales, Miguel le había prestado una ayuda que le había resultado muy útil. Eso sí, sin hacer nada que pudiera salirse de lo que estrictamente marcaba la ley.

   - Estoy llevando un caso muy complicado -comenzó diciendo Enrique-. No sé si habrás oído

hablar de él. Se trata de un asesinato en una empresa de cosmética y perfumería, "París International" se llama.

   - No, no he oído nada sobre ese caso. Tengo tanto trabajo que no estoy al tanto de las noticias de actualidad -dijo Miguel.

   - Pues bien, el hombre que está en la cárcel acusado de ese asesinato es mi cliente y estoy convencido de que es inocente.

   Miguel lo escuchaba con atención sin comprender qué pintaba él en todo aquello, aunque de sobra sabía que si su amigo estaba allí contándole aquella historia era porque de alguna forma él también desempeñaría un papel en ella.

   - La investigación se está complicando mucho -siguió Enrique- y ha habido otro asesinato y un suicidio. Estoy siguiendo varias pistas pero hay algo fundamental a lo cual no consigo encontrar una explicación.

   - ¿De qué se trata? -preguntó Miguel visiblemente interesado.

   - Por qué mataron a la víctima -dijo Enrique tras una pausa-. Se llamaba Juan Montero y trabajaba en la empresa que te dije antes. La única persona que tenía motivos para matarlo está descartada. Pero alguien más debía tener un motivo, no se mata a una persona así porque sí.

   Enrique hizo una nueva pausa que Miguel aprovechó para rascarse la barbilla y preguntar después:

   - Ya veo que el caso está realmente complicado, hasta peligroso diría yo. Pero ¿me puedes decir en qué te puedo ayudar?

   - Necesito saber si Juan Montero tenía algún problema fiscal, algún asunto turbio que pudiera haber llevado a alguien a hacer lo que hizo con él. No sé qué podría ser: deudas, desfalco a la empresa, dinero negro... Algo que explique lo que le hicieron.

   Miguel respiró profundamente y se mordió el labio inferior antes de contestar.

   - De sobra sabes que esa información no te la puedo dar sin un mandamiento judicial.

   - Lo sé -dijo Enrique mientras afirmaba con la cabeza-. Pero resulta que el que se ha suicidado era el Juez que llevaba el caso y hasta que nombren un nuevo Juez estoy atado de pies y manos y necesito avanzar para ir juntando las piezas de este oscuro rompecabezas.

   Ambos se quedaron callados. Se miraban intentando averiguar qué pensaba el otro. Miguel sabía que la pelota estaba ahora en su tejado y que debía tomar una decisión. Enrique sabía que lo había puesto entre la espada y la pared. Después de unos tensos momentos, Miguel se decidió a tomar la iniciativa.

   - Por una vez, sin que sirva de precedente y ya que se trata de una persona difunta a la que no puedo perjudicar, me voy a saltar la legalidad.

   Enrique suspiró para sus adentros.

   - Necesito que me des su nombre completo y su NIF.

   Siempre previsor, Enrique le entregó en silencio una tarjeta que contenía esos datos y esperó más instrucciones. Miguel examinó brevemente la tarjeta y continuó.

   - Déjame que haga unas gestiones. Tendrás noticias mías en cuanto sepa algo.

   - No sabes cuánto te lo agradezco -le dijo Enrique mientras se ponía en pie y se estrechaban la mano.

   - ¿Cómo te va la vida? -preguntó Miguel mientras se encaminaban a la puerta.

   - Bien, no me puedo quejar. Un poco agobiado por el trabajo últimamente pero bien.

   - ¿Sigues con Lorena? -le volvió a preguntar con un cierto brillo de malicia en los ojos.

   - Sí, seguimos juntos. Al menos por ahora. ¿Y tu mujer y tus hijos? ¿Qué tal están?

   - Bien, bien. Por el trabajo, les dedico menos tiempo del que debiera, pero están bien.

   Tras estos cumplidos se despidieron con la firme intención de llamarse próximamente para ir a comer juntos o tomar unas cervezas en la bolera.

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   Hacía tres días que no hablaba con Lorena, temía que alguien con el equipo adecuado pudiera intervenir la llamada y localizarla. Pero quería hablar con ella, aunque fuera de forma breve. Sacó su móvil y activó la agenda para marcar el número de la hermana. Después de cuatro llamadas, alguien descolgó el teléfono. Era una voz que él conocía muy bien.

   - ¡Lorena! ¿Cómo es que has cogido tú el teléfono?

   - ¡Enrique! ¡Qué alegría oírte! Estoy sola en casa, mi hermana ha tenido que salir. ¿Cómo estás?

   - Muy bien. ¿Y tú?

   - Muy bien también, pero deseando volver. ¿Cuándo podré hacerlo?

   - No te puedo decir una fecha pero creo que no vas a tardar mucho. Escúchame un momento, voy a ser breve porque no me fío de nada y no sé si me pueden haber intervenido el móvil. Tengo que hacer un viaje y otras muchas gestiones. No te voy a volver a llamar hasta que esto esté solucionado. ¿De acuerdo?

   - Pero ¿por qué? Quiero hablar contigo.

   - Ya hablaremos cuando todo haya terminado. Mientras tanto, cuídate y no te preocupes.

   Cortó sin dar opción a que Lorena dijera algo más. Se imaginaba cómo se habría quedado ella, desconcertada y llena de dudas ante una llamada tan breve y apresurada. Pero al menos sabía que estaba bien y prefería eso antes que correr el riesgo de que alguien localizara la conversación.

   Además, por uno de esos súbitos impulsos que a  veces experimentaba, mientras hablaba con Lorena se le había venido a la mente una idea para intentar identificar al sujeto que conducía coches con matrícula extranjera y que había tenido relación con el Juez Villalba. Se puso la chaqueta y salió apresuradamente de su despacho. Notó que el inquietante peso de la pistola continuaba en su bolsillo interior.

   - Conchita -le dijo a su secretaria- ¿dónde podría encontrar números atrasados de revistas del corazón?

   La secretaria levantó la vista de los papeles con cara de extrañada.

   - ¿Cómo dices?

   - Sí, números atrasados de revistas del corazón.

   Conchita frunció el ceño y se pellizcó la barbilla mientras pensaba.

   - Aquí desde luego que no. Tú mismo me tienes prohibido que las coloque en la sala de espera. La verdad, tampoco es mi especialidad -dijo- pero podrías consultar en la Biblioteca Municipal que hay cerca de aquí. Yo he ido algunas veces a consultar periódicos atrasados. No sé si también tendrán revistas del corazón.

   - Gracias -dijo y salió por la puerta disparado.

   Conchita se quedó pensando que su jefe no dejaba de depararle sorpresas. ¿Qué tendrían que ver las revistas del corazón con el caso que tenía entre manos? Sin duda que alguna relación tendrían. Al menos para él.

   Desde que quitó de la circulación al que mató al guardia de seguridad los acontecimientos se habían precipitado y Enrique no había puesto mucho empeño en advertir si alguien había tomado su relevo. Por eso no había percibido que un individuo de baja estatura y complexión fuerte, moreno, con el pelo engominado y muy mal encarado lo seguía algunas veces, aunque no siempre. En esta ocasión lo estaba esperando cuando salió del bufete y se dirigió andando a la Biblioteca Municipal.

   Antes de la sala de lectura había un vestíbulo con un mostrador tras el cual dos chicas atendían las consultas de los usuarios.

   - Mire -dijo Enrique dirigiéndose a una de ellas- tengo que consultar algo en unas revistas atrasadas.

   - Revistas, ¿de qué tipo? -preguntó ella.

   - Pues -carraspeó un poco- revistas del corazón. ¿Tienen esa clase de revistas?

   La chica pareció extrañarse de que aquel hombre tan bien trajeado y aspecto serio se interesara por ese tipo de lecturas.

   - Algo tenemos –le respondió-. Acompáñeme.

   Lo llevó a una sala pequeña cuya puerta tuvo que abrir con una llave y encender la luz antes de entrar. Había varias estanterías con revistas de diversos temas ordenadas cronológicamente y dos mesas con cuatro sillas.

   -  Puede sentarse y consultar lo que desee. Aquí están todas las revistas que tenemos de esa clase. Creo que las hay hasta con un año de antigüedad. Cuando termine, apague la luz y cierre la puerta.

   - Así lo haré. Muchas gracias -dijo Enrique.

   Comenzó a ojear las estanterías hasta que encontró lo que buscaba. Sacó del bolsillo la hoja donde había anotado la fecha de la fiesta en la que "París International" había presentado su nuevo producto. A partir de esa fecha, y teniendo en cuenta que la mayoría de las revistas eran semanales, tomó un intervalo de quince días hacia adelante y comenzó a hojearlas detenidamente para ver si contenían alguna reseña de ella.     

   Llevaba ya una hora de trabajo y casi se había dado por vencido. Sólo le quedaban tres revistas por revisar. Por fin, en las páginas de sociedad de la penúltima encontró lo que buscaba.

   - "Paris International presentó su nueva fragancia en una fiesta"- decía el titular.

   Contenía una pequeña reseña y tres fotografías donde aparecían bellas y exuberantes mujeres acompañadas de hombres rigurosamente vestidos de etiqueta. Al pie de cada foto aparecía el nombre de cada cual y si desempeñaba algún cargo en la empresa.

   En una de las fotos aparecía Pedro del Castillo sonriente. En otra estaba Moreau, el Jefe de Relaciones Externas. Al resto no los conocía.

   - Quizás alguna de estas mujeres sea "María" -pensó Enrique.

   Pero ninguna respondía a las características ni a la indumentaria que Pedro le había dado.

   Con sumo cuidado, y sin apartar la vista de la puerta, arrancó la hoja con la reseña y las fotos. La dobló cuidadosamente y la guardó en su bolsillo, colocó el resto de las revistas en su sitio y salió de la sala.

   - Señorita me marcho -le dijo a la chica, que de nuevo estaba tras el mostrador.

   - ¿Ha encontrado lo que buscaba? -preguntó ella sonriendo.

   - Sí, muchas gracias. Adiós.

   - Adiós.

   Volvió raudo al despacho sin advertir que el sujeto malencarado lo seguía.

   - ¿Está Lorenzo? -le preguntó a Conchita.

   - Ha estado pero se ha marchado. ¿Quieres que le diga algo?

   - Sí, dile que vaya a verme en cuanto pueda.

   - De acuerdo.

   Se encerró en su despacho y sacó la hoja de la revista y el esquema del caso. Quizás tenía delante la foto del autor de la trama e incluso de la asesina. Por fin aquello iba tomando forma, ya aparecían caras con nombre y apellidos. Seguro que alguno de aquellos elegantes hombres o de aquellas exuberantes mujeres tenía algo que ver con el asesinato. Permaneció encerrado en su despacho el resto de la mañana, haciendo cábalas. No quiso salir por temor a no estar cuando volviera Lorenzo. Pero Lorenzo no volvió. Cerca de las dos, Conchita llamó a su puerta.

   - Me voy a marchar Enrique. ¿Necesitas algo?

   - Nada, gracias Conchita. Yo también me voy a marchar a comer. Volveré por la tarde.

   Comió en un restaurante cercano que se llenaba de gente que trabajaba en los alrededores. Allí no tenían con él las atenciones que le dispensaban en "La Taberna", pero tampoco los precios eran los mismos. Esperó de pie hasta que llegó su turno. No tenía mucho apetito ni tampoco tenía ganas de andar pensando qué comer, así que pidió el menú sin saber siquiera qué contenía. Comió poco y volvió al despacho antes de las cuatro para esperar a Lorenzo. Por fortuna, éste no se retrasó. A las cuatro y diez lo tenía ante él.

   - Me ha llamado Conchita y me ha dicho que querías hablar conmigo. ¿De qué se trata?

   - Conchita, Conchita -repitió Enrique-. ¿Qué haríamos sin ella?

   - En verdad que es una persona trabajadora y eficiente -comentó Lorenzo.

   - ¿Cómo va el trabajo, Lorenzo?

   - Estoy con lo que me encargaste pero de momento no he conseguido identificar a esa mujer.

   - Bien -dijo Enrique- quería hablar contigo para darte una cosa.

   Sacó del bolsillo la hoja de la revista y la desdobló entregándosela.

   - ¿Qué es esto? -preguntó Lorenzo extrañado.

   - Es una reseña de la fiesta donde apareció esa mujer. Como ves hay tres fotos, aunque no creo que aparezca en ninguna de ellas. Sin embargo estoy casi seguro de que podemos sacarle alguna utilidad.

   Lorenzo lo miraba con extrañeza, sin llegar a comprender lo que Enrique quería decir.

   - Me temo que como no seas más explícito no te voy a entender -le dijo.

   - Sí, es muy sencillo -dijo Enrique-. Entre las personas que se relacionaban con el Juez había una que conducía coches con matrícula extranjera y que no pudiste identificar ¿te acuerdas?

   - Me acuerdo perfectamente -contestó Lorenzo.

   - Pues bien, quiero que vayas con estas fotos a los confidentes que te facilitaron los nombres de esas personas y compruebes si es alguno de ellos.

   - Te entiendo -dijo Lorenzo sin dejar de mirar las fotos- se trata de ver si ese tipo aparece en las fotos.

   Enrique afirmó con la cabeza.

   - ¿Y qué pasará si es alguno de ellos? -preguntó Lorenzo.

   - Pues pasará que las cosas se habrán aclarado un poco, pero no adelantemos acontecimientos.

   Lorenzo se guardó la hoja con las fotos en el bolsillo de la chaqueta y se puso de pie.

   - ¿Compruebo también si "María" aparece en la foto? -dijo desde la puerta.

   - Sí compruébalo, aunque no tengo muchas esperanzas.

   - De acuerdo, tendrás noticias mías en cuanto sepa algo. Adiós Enrique.

   - Adiós Lorenzo.

  Aquella tarde se marchó pronto a casa. Presentía que en breve tendría algún dato que aclararía el caso. Pero los dos últimos días habían sido agotadores, no ya por el esfuerzo físico ni por los acontecimientos sino por la cantidad de gestiones, hipótesis, cábalas, descartes y demás operaciones mentales que había tenido que realizar.

   Por la noche estaba muy cansado. Se acostó temprano y durmió profundamente sin que ningún pensamiento lo perturbara. Como tantas otras veces, el sueño fue la mejor medicina para afrontar lo que el nuevo día le iba a deparar.

C A P Í T U L O  XIII

HAY NUEVO JUEZ Y EL TRAFICANTE DE OBRAS DE ARTE LEVANTA EL VUELO.

   No puso el despertador y aquella mañana se permitió el lujo de levantarse tarde y de dedicar un buen rato al desayuno y al cuidado de su aspecto físico. Por todo ello, llegó al bufete pasadas las diez y media.

   - Se nos han pegado un poco las sábanas ¿no? -bromeó Conchita al verlo.

   - Pues sí, pero necesitaba una noche de abundante sueño y un despertar sin prisas. Ahora estoy listo para afrontar lo que venga.

   - Estupendo. Pues vete preparando entonces. Han llamado del Juzgado para decirte que han nombrado un nuevo Juez para sustituir al que se suicidó. Se va a encargar del caso de Pedro del Castillo y quiere verte.

   - Muy bien, es lo primero que voy a hacer. ¿Ha llamado alguien más?

   - No, ningún recado más.

   Entró en su despacho, recogió los documentos que podía necesitar en la entrevista con el nuevo Juez y salió rápidamente en dirección al Juzgado. Una vez allí se dirigió al Oficial que conocía y le preguntó por el Secretario, con el que había hablado días atrás.

   - Después de lo que le pasó a Don Ernesto, pidió unos días de permiso. Se incorporará el lunes.

   - El muy cabrón se ha quitado del mapa -pensó Enrique- y ha dejado al nuevo Juez el embolado de ponerse al día en los asuntos pendientes.

   - He sido yo el que ha llamado a tu despacho para que vinieras -dijo el funcionario-. Sabía tu interés por el caso y es de lo primero que he informado al Juez en cuanto ha tomado posesión.

   - No sabes cuánto te lo agradezco. La verdad es que el caso está muy complicado, aunque confío en que a partir de ahora el panorama se vaya aclarando.

   - Seguro que sí. Espera un momento, voy a decirle al Juez que estás aquí.

   De nuevo se quedó ante aquellos funcionarios que ahora apenas reparaban en él. Ya tenían bastante con sacar adelante los numerosos asuntos pendientes y en pensar cómo sería el nuevo Juez que tenían por jefe. Apenas se hubo sentado cuando apareció de nuevo el funcionario diciéndole que el Juez lo esperaba.

   - No hace falta que me acompañes -dijo Enrique- ya conozco bien el camino. ¡Ah!, ¿cómo se llama el Juez?

   - Don Alberto Domínguez -dijo el otro.

   En un momento tenía ante él al nuevo Juez, sensiblemente más joven que el anterior. No debía sobrepasar los cuarenta años, impecablemente vestido con un traje gris, camisa celeste y corbata azul; el pelo castaño engominado y peinado muy tirante hacia atrás y con unas gafas cuadradas con armadura de metacrilato marrón.

   - Buenos días -dijo Enrique-. Soy Enrique Robledo, el abogado de Pedro del Castillo.

   - Alberto Domínguez, el Juez que va a llevar su caso a partir de ahora -dijo mientras le estrechaba la mano-. Siéntese.

   - Mi Secretario -continuó el Juez- se encuentra con permiso pero he pedido al Oficial que está haciendo las veces de Secretario que me informara sobre los asuntos pendientes y me ha dicho que éste es el más prioritario.

   La primera impresión era muy buena. Aunque no se alegraba de la muerte del Juez Villalba, Enrique no pudo evitar pensar que la misma le había beneficiado. Ahora podría tratar de forma normal con el Juez sin que intereses espurios entorpecieran su trabajo.

   - He estado repasando el expediente esta mañana para ponerme al día y veo varios puntos oscuros que no acierto a comprender. Por ejemplo, no entiendo cómo no se ha tomado declaración al guardia de seguridad que encontró al presunto asesino.

   - Me temo que ya no va a ser posible porque esa persona está muerta. Además -siguió Enrique- hay otras muchas cosas que no aparecen en el expediente pero que están directamente relacionadas con él y que usted debe saber.

   Sin hacer leña del árbol caído, le explicó cómo fue la muerte del guardia de seguridad, también le habló del asesino a sueldo que lo seguía y que también intentó matarlo, de cómo lo quitó de la circulación, del asalto a la casa de Lorena y de las amenazas. Sin embargo pensó que ya era suficiente para la primera conversación y omitió hablar de los pasos de mujer que se alejaban del lugar del crimen, del olor a "Crepúsculo" y de la extraña aparición y desaparición de "María".

   - Ya veo que el caso está bastante complicado -dijo el Juez-. ¿Hay alguna actuación urgente que crea que se debe realizar?

   - Estoy siguiendo varias pistas y hasta que no tenga más indicios creo que no podemos hacer nada.

   - Muy bien. Téngame informado y en cuanto necesite algo no dude en ponerse en contacto conmigo.

   Se estrecharon de nuevo la mano y se encaminaron hacia la puerta del despacho.

   - Como comprenderá -continuó el Juez- acabo de aterrizar aquí y tengo que ponerme al día en muchas cosas. Pero este caso me ha intrigado en cuanto lo he visto.

   - Muchas gracias por todo -dijo Enrique-. Le informaré en cuanto sepa algo.

   Salió de allí con una inyección de optimismo. El Oficial también se dio cuanta nada más verlo.

   - Parece que ha ido bien la entrevista -le dijo.

   - Sí, muy bien. Tengo la impresión de que vamos a avanzar bastante a partir de ahora.

   Volvió al despacho con ánimos renovados sin sospechar que el día le iba a seguir deparando nuevos datos con los que avanzar en la investigación. Fue Conchita quien otra vez le facilitó nuevas noticias.

   - Ha venido un conserje del Ministerio de Hacienda y ha dejado este sobre para ti.

   - Dámelo -le dijo mientras se lo arrebataba literalmente de las manos.

   Se metió en su despacho y cerró el pestillo por dentro. Se sentó y abrió el sobre con nerviosismo. Tuvo que calmarse y empezar a leerlo dos veces para entender bien lo que decía. Hacía varios días que tenía el presentimiento de que aquella información le iba a ayudar bastante.

   - ¡Dios mío! -dijo cuando terminó de leer-. Esto podría explicar por qué mataron a Juan Montero.

   Su mente comenzó a elaborar nuevas hipótesis y a rechazar otras. Pensaba muy deprisa alentado por la impresión de que el final estaba próximo. Pulsó la tecla del teléfono interior para hablar con Alfonso, su socio y amigo.

   - ¿Puedes venir un momento? -le preguntó Enrique. 

   - Ahora mismo voy.

   Enrique abrió el pestillo de su puerta a la vez que llegaba Alfonso.

   - Pasa, pasa Alfonso.

   - ¿Hay novedades? -preguntó éste.

   - Sí, las hay.

   Enrique le explicó las últimas gestiones de Lorenzo, su entrevista con el nuevo Juez y el contenido del informe que acababa de recibir de Hacienda.

   - Esto aclara un poco las cosas -dijo Alfonso- pero no se aclararán suficientemente hasta que viajes a Zúrich y Lorenzo te traiga nuevos resultados.

   - Es lo mismo que pienso -replicó Enrique- . Creo que ha llegado la hora de viajar a Zúrich.

   Su amigo lo miraba afirmando con la cabeza.

   - Voy a necesitar bastante dinero -dijo Enrique- ya sabes como funcionan las cosas allí. Tendré que llamar a Dominique y sobornar a algún que otro funcionario.

   - De acuerdo -contestó Alfonso- saca de la cuenta del bufete el dinero que necesites e inclúyelo en los gastos del caso.

   Hizo una pausa y se puso muy serio mirando a su amigo. Éste ya sabía lo que le iba a decir.

   - Una sola cosa Enrique: ten mucho cuidado. En cuanto veas el más mínimo peligro, quítate de la circulación.

   - Lo tendré. Gracias Alfonso.

   Su amigo se levantó y salió del despacho. Enrique sacó su móvil y activó la agenda para buscar el número de Dominique.

   Dominique era el contacto que tenían en Suiza, aunque también podía manejarse en prácticamente cualquiera de los países de la Europa Occidental. Era un auténtico granuja que actuaba y vivía como un caballero: hablaba cuatro idiomas y su educación y modales eran exquisitos. No tenía profesión conocida, pero estaba magníficamente relacionado con las clases más influyentes del país, especialmente con el mundo de las finanzas. Pertenecía a una antigua familia de rancio abolengo y poseía algún título nobiliario que utilizaba como llave que le abría muchas puertas.

   La voz aterciopelada de Dominique sonó como enlatada por la distorsión del teléfono móvil y la distancia.

   - ¿Alló?

   - ¿Dominique?

   - Sí, soy yo. ¿Quién es?

   - Enrique Robledo, de Madrid.

   - ¡Oh Enrique cuánto tiempo sin saber de ti! Es un placer saludarte. ¿A qué debo el honor de tu llamada?

   - Ahora no puede entrar en detalles. Sólo te puedo decir que pasado mañana estaré ahí. Te necesito para un trabajo importante y complicado. Cogeré un vuelo que llegará a las once. Por favor, ve a recogerme al aeropuerto.

   - ¡Cómo no! Me ocuparé de todo lo relacionado con tu estancia y será para mí un auténtico honor ir a recibirte. Allí estaré.

   - Muchas gracias. Adiós Dominique.

   - Adiós.

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   Como todos los días a esa hora, estaba en el patio de la cárcel. Acababa de sentarse en un banco después de estar un buen rato dando vueltas. Llevaba unos días que se encontraba más tranquilo, no sabía si su estado se correspondía con lo que entendemos por resignación pero el caso es que se encontraba más sereno, más relajado, no mostraba el nerviosismo, el inconformismo propio del que se sabe víctima de una situación injusta. Y tampoco lo acosaban las pesadillas. Incluso había momentos en los que pensaba que su situación se asemejaba al retiro espiritual que había anhelado en los momentos de más estrés en el trabajo.

   Aunque seguía relacionándose poco con los internos, la mayoría tampoco le era tan antipática como al principio, estaba llegando a comprenderlos y hasta disculpaba sus pensamientos y formas de proceder egoístas. El tiempo que disfrutaban también contribuía a su sosiego. Los días transcurrían serenos y apacibles, con una temperatura otoñal templada impropia de esa época tan próxima al invierno en aquellas tierras. Además, había experimentado un ansia hasta entonces desconocida para él, era una especie de afán por recrearse en la observación de la naturaleza, de su aprecio, de su disfrute. Se levantaba muy temprano sólo para ver desde la ventana de su celda cómo el sol comenzaba a alzarse majestuoso por el este y, al atardecer, seguía pendiente de él para verlo trasponer por el polo opuesto. Lo observaba al mediodía cuando estaba a la mitad de su diario recorrido, allá arriba en lo más alto. Se exponía a sus rayos cerrando los ojos, las mangas remangadas y los brazos estirados, sintiendo como aquéllos se introducían por los poros de su piel, dilatándolos y haciendo brotar minúsculas gotitas de sudor.

   Observaba también las bandadas de pájaros que cruzaban el firmamento siguiendo fielmente los designios que la estación otoñal les marcaba. Los seguía con la vista hasta que se iban haciendo cada vez más pequeños y terminaban por desaparecer. Hasta entonces nunca había reparado en ellos, no se le había ocurrido pensar que quizás son poseedores de la mayor dosis de libertad que ser vivo alguno posee sobre la Tierra. Ignorados hasta entonces, ahora los valoraba en su justa  medida. Y los envidiaba.

   - ¡Quién tuviera un par de alas! -pensaba-. Para salir de aquí cuando quisiera. Para volver sólo cuando me apeteciera...

   Estos y otros pensamientos lo tenían tan ensimismado que no oyó tras de sí los felinos pasos de Agustín González, el traficante de obras de arte, que como siempre se sentó a su lado sin decir palabra. Pero esta vez había algo distinto, su rostro mostraba una expresión risueña que Pedro no había visto en él hasta entonces. Distaba mucho del semblante hierático que mostraba habitualmente. En una palabra, se diría que estaba contento. Pedro no tardó en salir de dudas.

   - Vengo a despedirme de usted -le dijo.

   Pedro lo miró extrañado. No se atrevió a decir nada pues no sabía si no lo había entendido bien o era que el otro bromeaba. Agustín le adivinó el pensamiento.

   - Sí, ha entendido bien. Me marcho.

   - ¿Y cómo es eso? -preguntó Pedro torpemente.

   - Cosas de la vida. A veces la suerte te da la espalda y otras te sonríe.

   Hizo una pausa y se quedó mirando hacia el suelo sonriendo. Estaba claro que la diosa Fortuna, caprichosa y juguetona, lo había tocado esta vez con su varita.

   - La verdad -continuó- es que nunca me he podido quejar de mi suerte. Hasta que vine a dar aquí con mis huesos, siempre he vivido bien, no me han faltado el lujo, las mujeres y los caprichos que me apetecían. Me he dedicado a lo que me gustaba y he ganado mucho dinero. Después la suerte se torció pero ahora, de nuevo, me ha sonreído.

   Hizo otra pausa, parecía recrearse prolongando el misterio, sin decidirse a desvelar cómo se habían sucedido los acontecimientos. Pedro recordó los circunloquios con los que a veces lo obsequiaba su abogado.

   - Pero ¿cómo ha sido eso? ¿Cómo ha conseguido salir de aquí? -preguntó Pedro impaciente.

   - Verá, yo tenía pendiente una apelación. Ya había perdido la cuenta de las veces que había apelado y recurrido sin éxito. Mi abogado lo hacía por puro trámite, sin ninguna esperanza de que prosperara. Pero mire por dónde el recurso ha ido a parar esta vez a manos de un Juez gilipollas, un excéntrico, un imbécil, llámelo como quiera. El caso es que el muy idiota me ha dado la razón, cree que no soy culpable.

   Aquí se calló y una risa apenas perceptible fue, poco a poco, aumentando su volumen hasta desembocar en estentóreas carcajadas que hicieron que muchos reclusos volvieran la vista hacia ellos. Poco a poco consiguió reprimir las carcajadas hasta que pudo seguir hablando.

   - Hace un rato vino mi abogado y me comunicó lo que le he contado. ¿Qué le parece? ¿Se da cuenta de en qué manos estamos? ¿De cómo funciona la justicia? Parece de chiste, ¿verdad?

   Se quedó callado mientras un rictus de sonrisa permanecía en su boca. Pedro lo miraba con seriedad, no sabía si envidiarlo o compadecerlo.

   - Me han dicho que saldré esta tarde.

   - ¿Y qué va a hacer ahora? -preguntó Pedro.

   - Pues lo que hacía cuando estaba fuera: traficar con obras de arte, no sé hacer otra cosa. ¿Me daría alguien trabajo con mi edad y mis antecedentes? Además me gusta, contribuyo a conservar el patrimonio artístico y gano mucho dinero. Tampoco puedo desperdiciar todos mis conocimientos en este negocio -dijo sonriendo.

   Pedro reflexionó y comprendió que, en cierto modo, aquel hombre llevaba razón. Sólo le quedaba una duda: después de la experiencia en la cárcel, ¿cómo le quedaban ganas de volver a jugar con fuego? Por eso le volvió a preguntar.

   - ¿Y qué pasará si lo vuelven a coger?

   - Pues que me volverán a traer aquí y quizás no vuelva a tener tanta suerte.

   Estaba claro que aquel hombre tenía asumido su destino, sabía que muy posiblemente, tarde o temprano, volvería otra vez a la cárcel. La única forma de librarse de ella era evitar que lo cogieran y ese era un riesgo que siempre pendería sobre él.

   - Uno -pensó Pedro- pone sobre una balanza los pros y los contras y decide en consecuencia.

   Parecía claro que para aquel hombre pesaban más los pros que los contras de aquella vida peligrosa que se asemejaba a la cuerda floja de un circo, de la cual podía caer en cualquier momento.

   - Quizás yo sin saberlo -continuó pensando Pedro- también he puesto sobre la balanza los pros y los contras de la vida que llevé hasta ahora. Y lo peor es que no lo tengo tan claro como él, ni siquiera sé por qué decidirme.

   La voz de Agustín lo devolvió a la realidad.

   - Si vuelvo por aquí -le dijo- no me gustaría volver a encontrarlo. No me entienda mal, no es que me desagrade su compañía, al contrario, sino que me gustaría que hubiera salido.

   - No sé que será mejor -contestó Pedro lacónicamente.

   El otro pareció no entenderlo pero tampoco quiso pedir explicaciones. Como en otras ocasiones, se levantó sin decir palabra pero esta vez no se marchó. Se dirigió hacia Pedro y alargó el brazo derecho.

   - Sea como sea, le deseo mucha suerte -le dijo mientras se estrechaban la mano.

   - Igualmente -contestó Pedro.

   Lo vio alejarse caminando con su porte señorial y distinguido hasta la puerta por donde entraban y salían del patio, y perderse tras ella. Pero no sintió pena o envidia al pensar que aquel hombre volvía a reencontrarse con la libertad mientras que él debía permanecer allí dentro. Cerró los ojos y procuró sentir cómo los rayos del sol, situado en ese momento en lo más alto, se introducían en su piel. Tras esto, una bandada de pájaros que se acercaba captó su atención. Pero el estridente sonido de los altavoces del patio interrumpió su observación.

   - Pedro del Castillo, acuda al locutorio. Repito, Pedro del Castillo acuda al locutorio.

   Pero él estaba tan absorto que no oyó la llamada. Fue uno de los reclusos el que lo sacó de su ensimismamiento.

   - Oye tío, que te están llamando para que vayas al locutorio. Espabila.

   - ¡Ah!, ¿es a mí? Gracias, ya voy.

   Enrique se extrañó al verlo con aire distraído, como ausente. Su aspecto era muy distinto del que mostraba en anteriores visitas cuando, nada más verlo llegar los ojos se le salían de las órbitas de impaciencia, ávidos de novedades y noticias.

   - ¿Qué te trae por aquí? -preguntó sin mucha convicción tras accionar el interruptor de su micrófono.

   - ¡Joder! -exclamó Enrique- ¡pues qué va a ser! Ponerte al día de las novedades de tu caso. ¿Qué te pasa? Parece como si no te importara mucho.

   - No, no es eso. Es que he pensado mucho últimamente y estoy algo confuso. ¿Qué novedades hay?

   - Bueno, vengo a despedirme.

   - Vaya, tú también.

   - ¿Cómo que yo también? ¿Qué quieres decir?

   - Nada, nada. Perdona, son cosas mías.

   - Bueno, te decía que vengo a despedirme porque tengo que hacer un viaje a Suiza

   - ¿Un viaje a Suiza? ¿Y relacionado con mi caso?

   - Sí, puede que allí esté parte de la solución, al menos de por qué mataron a Juan Montero. Además, tengo que confirmar varias cosas.

   Le contó todo lo que había descubierto desde la última vez que hablaron y Pedro no pudo por menos que reconocer que su abogado había avanzado bastante.

   - Estoy a la espera -dijo Enrique- de que un colaborador me informe sobre ciertas investigaciones que está llevando a cabo de las cuales aún no sé el resultado, pero tengo confianza en que nos aclararán aún más el caso.

   A pesar de los avances y de las noticias positivas, Enrique observó que seguía sin arrancar el entusiasmo en su cliente. En sus ojos seguía sin ver el brillo que anteriores ocasiones le había provocado el menor atisbo de esperanza.

   - Bueno, qué ¿no me deseas suerte? -le preguntó.

   - Sí, por supuesto. Tu suerte será la mía -respondió Pedro sin entusiasmo.

   Enrique comprendió que su cliente tenía un mal día. Lo entendía perfectamente, no era la primera vez que observaba esa extraña reacción. La desesperación y la fatiga mental acumuladas, a menudo hacían caer a los reclusos en la depresión y el abatimiento. Acababan perdiendo la esperanza y, paradójicamente, caían en una especie de dejadez en la que todo parecía darles igual. Lo veían todo tan negro que el pesimismo y la desilusión se instalaban definitivamente en ellos y todo lo que antes había sido motivo de esperanza, ahora no les producía efecto alguno.

   - Te comprendo -dijo Enrique- sé que han sido muchos días malos y la moral empieza a flaquear. Pero no te desesperes, mantén la confianza. Hace días que tengo el presentimiento de que el final está próximo.

   Pedro lo miraba inexpresivo como si no llegara a entender lo que su abogado le decía. Como en otras ocasiones, Enrique puso la mano sobre el cristal en señal de afectuosa despedida. Con lentitud, Pedro puso también la suya.

   - Suerte -le dijo mientras lo veía coger su maletín y desaparecer tras la puerta del locutorio.

   - Pronto estarás fuera -le contestó Enrique.

   Pedro regresó al patio y reemprendió la observación de las bandadas de aves que no cesaban de pasar. Recordó las palabras que le acababa de decir su abogado:

   - "Pronto estarás fuera".

   Volvió a mirar las aves que se alejaban hacia el oeste.

   - ¡Dios! Puede que pronto esté fuera.

   Una especie de cosquilleo le recorrió el cuerpo e inmediatamente salió de su ensimismamiento. De pronto recobró la ilusión por salir de allí, por volver a la vida normal, a sus ocupaciones, a su trabajo, a sus relaciones. Aunque ya nada sería igual que antes, aquella experiencia en la cárcel lo había marcado para siempre. Pero no iba a suponer un trauma, una especie de losa que condicionara y ensombreciera su vida, nada de eso. Había sido una experiencia positiva, lo había marcado para bien. Había aprendido a ver la vida de otra forma, a apreciar el valor de las cosas sencillas, a darse cuenta de lo que había hecho mal hasta entonces y a intentar no volver a repetir los mismos errores. Estaba contento. Si salía podría llevar a cabo un nuevo proyecto de vida. En su caso sí se podía decir que la cárcel había tenido un efecto de rehabilitación y reinserción, aunque nunca debía haberla pisado.

   Estaba inmerso en la euforia de esos pensamientos cuando reparó en que aún no tenía ninguna certeza de que fuera a salir, sólo eran simples elucubraciones y buenos deseos. Quizás no pasara de una bienintencionada estrategia de su abogado para levantarle el ánimo. No se podía comparar con Agustín Suárez, el cual estaría en aquel momento preparando su equipaje para salir en unas horas. Quizás lo vería por última vez en el comedor, tomando su última comida allí dentro.

   Poco a poco la euforia se calmó y de nuevo dio paso a la realidad. Su situación seguía siendo complicada.  Sí era cierto que su abogado había avanzado en la investigación pero de momento no tenía nada concreto, nada demostrado. Todo eran simples suposiciones y conjeturas. Pero al contrario que en ocasiones anteriores, esta vuelta a la realidad no le supuso una desilusión. Había aceptado la idea de que el final de su estancia allí no tenía fijada fecha alguna y que, mientras tanto, mejor sería aprovechar lo que de positivo pudiera tener aquella situación. Que sin duda lo tenía.

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   Aquel miércoles le apeteció comer en "La Taberna", hacía tiempo que no iba por allí y empezaba a echar de menos las exageradas atenciones del maître y los camareros. Comió frugalmente y prolongó deliberadamente su estancia para que los que lo atendían pudieran hacerse acreedores a la propina. Volvió caminando hasta el bufete sin advertir que su nuevo perseguidor lo seguía a prudencial distancia. Desde que quitó al otro de la circulación, el que había tomado el relevo no lo seguía con tanta insistencia, había días que no aparecía y cuando lo hacía siempre era de manera discreta. Quizás por ello Enrique no había reparado en su presencia.

   Por el camino estuvo pensando en el viaje a Suiza del día siguiente, aunque sabía que las gestiones que debía realizar allí eran complicadas, confiaba en la habilidad de Dominique para sacarlas adelante. Si encontraba lo que buscaba y Lorenzo culminaba su investigación, quizás terminaría de encajar por fin las piezas de aquel rompecabezas.

   Hizo un rápido repaso mental a todo lo ocurrido desde aquella tarde en la que Conchita le avisó de que un tal Pedro del Castillo estaba en comisaría y quería verlo. Recordó a las personas que había conocido a través del caso, a las que aún estaban y a las que habían desaparecido y aunque la razón le decía que quedaban muchos puntos sin resolver, su instinto se empeñaba en infundirle la idea del que el final estaba cerca. Y mientras tanto Pedro del Castillo había caído en la depresión y la desesperanza. Sobre todo por él, porque pudiera salir pronto de aquella situación injusta, debía encontrar la solución.

   Llegó al bufete sobre las cuatro y aún no estaba allí ninguno de sus colaboradores. Se introdujo en su despacho con la intención de volver a repasar el esquema del caso y ver si descubría algún nuevo detalle que le hubiera pasado inadvertido hasta entonces. Pero cuál fue su sorpresa cuando encima de su mesa vio un sobre con la letra de Lorenzo.

   - "Para Enrique. Muy urgente" -decía.

   Se sentó tras la mesa y lo abrió con avidez. En su interior encontró una hoja escrita a mano que comenzaba diciendo:

   - "Enrique: después de este trabajo creo que, al menos, merezco unas  pequeñas vacaciones. Te aviso, por tanto, que no volveré a trabajar hasta el lunes. Agárrate para leer lo que viene a continuación".

   El pulso se le aceleró cuanto leyó el informe de su compañero. No eran más de diez líneas que terminaban diciendo:

   - "Estarás de acuerdo conmigo en que me he ganado las vacaciones, ¿verdad? Un abrazo. Lorenzo".

   - ¡Dios mío! -exclamó Enrique-. En verdad que te las has ganado. Aquí está casi todo. Casi, porque me sigue faltando un detalle: el motivo por el que mataron a Juan Montero.

   Su mente comenzó a trabajar en la elaboración y rechazo de hipótesis, estaba seguro de que la respuesta a esa pregunta estaba en Suiza. Estaba casi seguro de quién era el asesino, aunque había otro detalle que no encajaba: los tacones que se alejaban y el olor a "Crepúsculo" en el lugar del crimen. Pero también aquello debía tener una explicación. Empezó a darle vueltas hasta que recordó una información que Pedro le había facilitado.

   - Además de mí, "María" era la única que tenía una muestra de "Crepúsculo".

   - Pero no fue "María" -se dijo Enrique a sí mismo-. Creo que sé por qué oyó aquellos tacones y por qué olía a "Crepúsculo".

C A P Í T U L O   XIV

LAS CLAVES ESTÁN EN ZÚRICH.

   Aquella noche se acostó temprano y al día siguiente se levantó a las seis y media. El avión salía a las nueve y quería llegar sin agobios al aeropuerto. Aunque pensaba terminar antes las gestiones, preparó equipaje para cuatro días pues de sobra sabía que a veces las cosas se alargan más de lo que está previsto. Se puso el traje que contenía la pistola que lo acompañaba últimamente pero no olvidó sacarla de él, envolverla en un pañuelo y guardarla en un cajón de la mesita de noche. No quería tener problemas con el detector de metales del aeropuerto  A su habitual miedo a volar se unió que aquel día había turbulencias, por lo que el viaje fue un auténtico suplicio.

   Zúrich lo recibió con frío, mucho frío. Debía haber nevado la noche anterior y aún quedaban restos de nieve en el aeropuerto. Él se lo había imaginado e iba bien preparado contra el frío. Se enfundó en su grueso y cálido abrigo y se ajustó bien los guantes y la bufanda alrededor del cuello antes de encaminarse a la escalerilla del avión. El aire helado le cortó el aliento nada más salir. Caminó entumecido por la pista hasta llegar a la terminal de salida, donde notó el agradable contraste del cambio de temperatura por el benéfico efecto de la calefacción. Recogió su equipaje y nada más salir vio a Dominique, que lo esperaba como habían convenido. Su impecable porte se realzaba con unos zapatos que centelleaban, los guantes, la bufanda y el abrigo que cubría su inmaculado traje. La indumentaria se remataba con un elegante sombrero de diseño clásico, de los que ya apenas se usan.

   Dominique andaría sobre los cuarenta y tantos años pero tenía la rara habilidad de aparentar más o menos edad según que, por las circunstancias, le conviniera una u otra cosa. Aquel día parecía mayor y sin duda que no era por casualidad. Muy posiblemente, pensó, las gestiones que tendría que realizar se verían favorecidas si aparentaba algo más de edad.

   Nada más verlo se dirigió hacia él y lo abrazó efusivamente.

   - ¡Oh Enrique! ¡Qué placer volver a verte!

   - Igualmente te digo Dominique.

   Instintivamente caminaron hacia una pequeña y apartada sala de espera que ambos conocían. Sabían que antes de salir del aeropuerto Enrique debía explicarle en qué iban a consistir las gestiones que tenían que hacer, así Dominique sabría hacia donde encaminarse primero.

   - ¿Qué tal el viaje? -le preguntó nada más sentarse.

   - Horroroso. Sabes que me da pánico volar y encima ha habido muchas turbulencias.

   - Lo siento. Procuraré compensarlo haciéndote tu estancia lo más agradable posible. Te he reservado habitación en el hotel de costumbre. ¿Te parece bien?

   - Perfecto. 

   Enrique pareció concentrarse para ordenar un poco sus ideas y explicarle lo que tenían que hacer. El otro lo comprendió perfectamente y procuró facilitarle el trabajo con su silencio.

   - Bien -dijo por fin- vamos a concentrarnos en el trabajo. En primer lugar tenemos que averiguar de dónde proceden ciertas transferencias de dinero que se han hecho desde aquí a la cuenta de un asesino a sueldo en Madrid.

   Hizo una pausa como esperando una respuesta o una impresión a esta primera parte del trabajo. Dominique lo entendió y no le hizo esperar mucho.

   - Eso no será muy difícil. Tengo buenos contactos para ese trabajo.

   Enrique se tranquilizó. Sin duda que Dominique era un digno colaborador de su empresa.

   - La segunda parte del trabajo -continuó Enrique- consiste en averiguar de dónde procede el rápido y  misterioso enriquecimiento de un sujeto que trabajaba en una multinacional de la perfumería y la cosmética, que fue asesinado hace un mes y medio en Madrid.

   Ahora Dominique ensombreció el rostro, parecía reclamar más datos como diciendo que con tan poca información era imposible esclarecer aquello. No dijo palabra alguna pero ahora fue Enrique el que entendió de inmediato lo que le pedía.

   - Tengo datos del Ministerio de Hacienda español que revelan que ese individuo recibió en su cuenta importantes cantidades de dinero transferidas también desde aquí.

   Ahora la expresión de Dominique cambió, parecía más aliviado.

   - Esta parte del trabajo -dijo- es más difícil que la otra y será más laboriosa y cara.

   Enrique contaba con que habría que sobornar a funcionarios y venía adecuadamente provisto para tal menester.

   - No obstante -continuó Dominique- creo que también podremos conseguir esa información.

   Se ajustaron abrigos, bufandas y guantes y salieron al aparcamiento donde estaba estacionado el lujoso Mercedes de Dominique. Por el camino éste procuró distender el ambiente del complicado asunto en que se iban a imbuir preguntándole por la vida social y nocturna de Madrid, comparándola con la de Zúrich.

   - La verdad -le dijo Enrique- es que no tengo mucho tiempo para esa clase de vida y no estoy muy al día.

   - Lo tuyo es un auténtico delito -le replicó Dominique-, un sacrilegio diría yo. ¡Vivir en Madrid y no disfrutar de su vida nocturna! Unos pueden, como tú, y no quieren. Y otros queremos, como yo, y no podemos.

   - Vete a vivir allí -bromeó Enrique- . Muchas veces me has dicho que te consideras un ciudadano del mundo, igual te daría vivir allí que aquí.

   - No es tan fácil, mi querido Enrique, no es tan fácil. Sabes que aquí tengo montado mi trabajo, mis negocios y empezar allí sería muy difícil. Aparte de ti, a pocos más conozco.

   Hablaba con naturalidad de "su trabajo", "sus negocios", sin que tuviera ninguno conocido. Pero llevaba razón, en verdad que debía ser un difícil trabajo ese de tener influencia en tantos sitios sin disponer de cargo alguno.

   Poco a poco se fueron acercando a un gran y lujoso edificio de diez plantas situado en una de las principales avenidas del centro de Zúrich. Un edificio rodeado de numerosas medidas de seguridad y controles que rápidamente quedaban expeditos ante el simple saludo y la sonrisa de Dominique al vigilante de turno. Dos minutos más tarde se encontraban entrando por la puerta principal del Banco Nacional de Suiza.

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   Fueron tres días de gestiones ininterrumpidas, de sobornos y engaños como Enrique nunca había vivido. Tuvo que llamar a Alfonso para que le transfiriera doce mil euros más para hacer frente a los copiosos gastos que la investigación estaba originando. El trabajo, además de más caro, fue mucho más complicado de lo que pensaban. Pero por fin cuando al atardecer del tercer día salían del Ministerio de Hacienda suizo, Enrique llevaba bajo el brazo los documentos que demostraban de manera irrefutable la hipótesis que manejaba cuando salió de Madrid. Y también daban un motivo al por qué de la muerte de Juan Montero.

   Por la noche en el hotel, Enrique firmaba el cheque por el importe de los honorarios de Dominique. Una cantidad que podía parecer desorbitada pero que no lo era tanto si se pensaba en las puertas y las bocas que aquel hombre había conseguido abrir.

   - Ha sido un placer trabajar de nuevo contigo, Enrique.

   - Lo mismo te digo. Un placer, caro desde luego, como todos los placeres -le respondió.

   Dominique rió de forma comedida, como todo lo que hacía, sin que sus carcajadas llamaran la atención de los que los rodeaban en el hall.

   - Han sido tres días de trabajo muy duro -dijo- y apenas hemos tenido tiempo de permitirnos el más pequeño capricho. Me gustaría compensarte invitándote a conocer la noche de Zúrich. Seguro que no será tan animada como la de Madrid, pero conozco un par de sitios que no desmerecerán mucho.

   - Te lo agradezco pero estoy muy cansado y mañana tengo que madrugar para tomar el avión a las nueve y media. No me apetece salir pero sí aceptaría que me invitaras a cenar aquí mismo en el hotel.

   - ¡Estupendo! -exclamó Dominique-. Conozco al maître y al cocinero. Voy a hablar inmediatamente con ellos para que nos preparen un menú exclusivo, un menú que sólo sirven a personas muy especiales en momentos muy especiales. Espérame un momento, ahora vuelvo.

   Dejó el abrigo, el sombrero, la bufanda y los guantes sobre el sillón donde estaba sentado y se levantó de un salto encaminándose con paso decidido hacia quién sabían dónde.

   - ¿A quién no conocerá este hombre? -pensó Enrique.

   La cena fue digna de una iniciativa de Dominique, justa y exquisita, sin excesos ni escasez, todo en su punto exacto y tras el postre brindaron con champán de la mejor calidad. Ambos estaban contentos y satisfechos pues cada uno había conseguido lo que quería.

   - A las ocho menos cuarto vendré a recogerte -dijo Dominique.

   - No te molestes, cogeré un taxi.

   - Por favor no me insultes. No es una molestia sino un auténtico placer.

   Parecía que la vida de aquel hombre discurría envuelta siempre en placer. A todo trataba de buscarle la parte positiva y placentera y en verdad que era realmente agradable estar a su lado.

   Aquella noche, paradójicamente, durmió mal. Ahora que tenía prácticamente resuelto el caso y que teóricamente debía estar más tranquilo, se encontraba apremiado por el deseo de terminar cuanto antes: llegar pronto a Madrid, hablar con el Juez, hablar con Alfonso, visitar la sede de "Paris International" y dejarlo todo aclarado. Además, al día siguiente de nuevo lo esperaba el  avión y aún estaba muy reciente la desagradable experiencia del viaje de ida.

   De nuevo se levantó a las seis y media, se duchó, se vistió, recogió su equipaje y bajó a desayunar. A las ocho menos cuarto estaba sentado en el hall ojeando los periódicos cuando con británica puntualidad apareció Dominique.

   - Buenos días. ¿Qué tal has descansado? -le preguntó.

   - Regular. He estado muy inquieto toda la noche.

   - No deberías estarlo. Te llevas lo que necesitabas.

   - Lo sé, pero deben ser los nervios por ver el final ya próximo. Y porque de nuevo me espera un viaje en avión.

   - Te entiendo. Bueno, no debemos demorarnos. El aeropuerto está lejos y hay mucho tráfico.

   Llegaron con tiempo suficiente para charlar cinco minutos antes de subir al avión.

   - Ha sido un auténtico placer trabajar de nuevo contigo -dijo Dominique mientras lo abrazaba efusivamente-. Espero que volvamos a colaborar pronto.

   Era difícil mejorar sus fórmulas de saludo y despedida, por eso Enrique se limitó a decir:

   - Lo mismo te digo.

   El viaje de vuelta fue mejor que el de ida, no hubo turbulencias y pudo dedicar el tiempo a pensar en la estrategia a seguir cuando llegara. En primer lugar pensaba visitar al Juez para mostrarle toda la información. Era muy probable que tuviera que dictar varios autos para solicitar de forma oficial lo que él había obtenido de manera poco ortodoxa. Pero con aquello por delante quizás podría decretar alguna prisión provisional. Después telefonearía a Moreau para concertar una cita con el Presidente lo antes posible y seguidamente iría a ver a Alfonso. No lo vería en último lugar por ser el menos importante sino porque quería llevarle el resultado de todas las gestiones anteriores. Esto era lo que pensaba hacer pero quizás sobre la marcha surgiera algo que le hiciera cambiar los planes.

   Nada más bajar del avión tomó un taxi para que lo trasladara al Juzgado y pidió al taxista que llevara la maleta con su equipaje al bufete para poder manejarse con más comodidad portando sólo el maletín.

   El Oficial que lo conocía lo vio llegar con aspecto cansado e impaciente.

   - ¿Qué te trae de nuevo por aquí? -le dijo-. Pareces cansado.

   - Acabo de bajarme del avión y volar no es precisamente una de mis aficiones favoritas. Necesito ver al Juez con urgencia -dijo sin más preámbulos.

   - Acompáñame, creo que ahora mismo está libre.

   Lo siguió por los pasillos que ya conocía y esperó en la puerta a que el otro le anunciara su presencia. No tardó ni un minuto en salir.

   - Puedes pasar.

   El Juez lo recibió de pie tras su mesa, con actitud expectante.

   - Me alegro de verlo -le dijo estrechándole la mano-.  Estaba ansioso por que me trajera algunas novedades. ¿Las trae?

   - Sí -contestó Enrique- y creo que son pruebas concluyentes. Apenas faltan unos detalles.

   Abrió su maletín y le entregó los documentos que había conseguido del Banco Nacional de Suiza, del Ministerio de Economía y de la empresa "Geneve". El Juez los examinó con avidez sin perder detalle de las explicaciones que Enrique le daba.

   - ¿Cómo ha conseguido esto? -preguntó sorprendido.

   - Bueno, digamos que tengo buenos contactos en Suiza.

   - Tendrá que pedirme formalmente que yo solicite estos documentos pues de lo contrario no tendrán ninguna validez.

   - Lo entiendo. Así lo haré.

   Enrique le pidió que centrara su atención en algunos detalles fundamentales.

   - Como verá, está confirmada la procedencia de las transferencias de dinero que recibía el asesino a sueldo y también la causa del repentino y misterioso enriquecimiento de Juan Montero. Precisamente ese fue el motivo por el que lo mataron.

   El Juez seguía revisando los documentos y asentía con la cabeza.

   - Pero hay algo que aún no entiendo -preguntó-. ¿Por qué quisieron endosarle el muerto precisamente a Pedro del Castillo?

   - Como comprenderá, eso no está en los documentos -sonrió Enrique-. Se lo explicaré, es una simple venganza pasional o de honor, según se le quiera llamar.

   El Juez levantó la vista de los documentos para mirar a Enrique y escuchar con atención su última explicación.

   - Bien -dijo finalmente- aunque el procedimiento no ha sido muy ortodoxo y tendrá que solicitar oficialmente todos estos documentos, aquí hay material suficiente para dictar al menos un par de autos de prisión provisional. ¿Cree que habría que practicar alguna otra diligencia?

   - Pues sí, habría que pedir un informe de balística sobre la trayectoria de la bala que pudiera calcular a qué altura estaba la pistola cuando realizó el disparo y, en consecuencia, la estatura aproximada de la persona que lo realizó.

   - Muy bien. ¿Alguna cosa más? -preguntó el Juez.

   - Sí, una última cosa. Con todo respeto, quisiera pedirle que aplazara los autos de prisión provisional hasta mañana. Tengo un asunto pendiente que quiero concluir personalmente.

   - ¿Y no cree que será una imprudencia? ¿No podrá volar el pájaro, o los pájaros?

   - No lo creo, están perfectamente localizados y no podrían ir muy lejos.

   - De acuerdo, si ese es su deseo aplazaré los autos hasta mañana. Pero ni un día más.

   - Muchas gracias -dijo Enrique.

   Nada más salir del Juzgado sacó el móvil y marcó el número de "París International". Una sensual voz femenina apareció al momento en el auricular.

   - Buenos días. "París International". ¿En qué puedo ayudarle?

   - Quiero hablar con el señor Moreau, el Jefe de Relaciones Externas.

   - No sé si el señor Moreau se encuentra aquí en este momento. ¿Quién le llama?

   - Dígale que soy el abogado Enrique Robledo.

   - Un momento, no se retire.

   Una musiquilla se introdujo ahora por su oído. Era una música clásica, un vals. Hasta en esos pequeños detalles cuidaba la compañía el buen gusto y el refinamiento. Transcurrió cerca de un minuto hasta que la música cesó y quedó sustituida por la voz afrancesada de Moreau.

   - Señor Robledo, ¿a qué debo el placer de su llamada?

   - Quiero hablar con el señor Tressor, el Presidente de su empresa -dijo Enrique en tono seco y sin preámbulos.

   - ¡Oh!, no sé si eso será posible. Como comprenderá el señor Tressor es un hombre muy ocupado y aunque se encuentra en Madrid, no sé si podrá recibirle.

   - Déjese de tonterías y déme una cita con él hoy mismo -dijo en tono amenazante.

   - Bueno, le repito que no sé si será posible -la voz de Moreau había cambiado. Ahora parecía nervioso-. ¿Es éste que aparece en la pantalla su número de teléfono?

   - Sí, este es.

   -  De acuerdo, veré qué puedo hacer.

   - Espero su llamada antes de la una. Adiós.

   Guardó el móvil y se dirigió hacia el bufete. La temperatura no era tan baja como en Zúrich, pero el aire fresco de diciembre le cortaba la cara. Recordó que había perdido la costumbre de comprobar si alguien lo seguía. Volvió la cara hacia atrás, se paró y miró en todas direcciones sin encontrar nada sospechoso. Llevaba el maletín firmemente asido sabedor de la mercancía tan valiosa que contenía. Se acordó de Pedro del Castillo y del bajo estado de ánimo que tenía la última vez que habló con él. Ahora sí estaba seguro de que el final estaba próximo y en disposición de sentirse satisfecho en cuanto lo viera salir de la cárcel. Habría restituido de esa forma la justicia y devuelto a su vida normal a una persona inocente. Para ello sólo faltaba coger al asesino, a su principal colaborador, confirmar los detalles con el informe de balística y que aquéllos confesaran, lo cual no debería ser muy difícil a la vista de la evidencia irrefutable.

   Con todos estos pensamientos, el camino hasta el bufete se le hizo corto y cuando se vino a dar cuenta se encontraba subiendo las escaleras del mismo y hablando con Conchita.

  - ¡Hombre!, ya de vuelta ¿no?

   - Sí, afortunadamente ya estoy aquí.

   - Hace un rato vino un taxista con una maleta tuya. Está en tu despacho. ¿Qué tal por Zúrich?

   - Bueno, mucho frío. Pero el viaje ha sido provechoso, que era lo importante. ¿Está Alfonso?

   - Sí, está en su despacho.

   Se dirigió hacia él y abrió la puerta sin pedir permiso.

   - ¡Hombre!, el viajero infatigable ha vuelto.

   Él no contestó y se dejó caer en el sillón que había frente a la mesa.

   - No hace falta que me digas que estás cansado -dijo Alfonso- ya te veo cómo vienes. ¿Qué tal te ha ido por Zúrich?

   - Bien, muy bien. Ese Dominique es increíble. He conseguido todo lo que quería. Nunca le estaremos suficientemente agradecidos al que nos lo recomendó.

   - ¡Hijo de puta! ¿Cómo lo hace?

   - No lo sé, pero todas las puertas se le abren. No sé hasta dónde puede llegar su influencia. Bueno vamos al grano, tengo que mostrarte y explicarte muchas cosas.

   Volvió a sacar los documentos del maletín y se los entregó a Alfonso. Éste los examinó sorprendido al tiempo que escuchaba las explicaciones de su amigo.

   - Creo que lo has conseguido -dijo cuando terminó-. Aquí está todo.

   - Bueno, sólo faltan unos pequeños detalles que me tienen que confirmar de balística.

  - ¿Has hablado ya con el Juez?

   - Sí, vengo de verlo.

   - ¿Y qué te ha dicho?

   - Pues que tiene que pedir todos estos documentos de manera oficial, es lógico. Pero que ya puede ir dictando un par de autos de prisión provisional.

   - ¡Cojonudo! -exclamó Alfonso.

   En ese momento sonó el móvil de Enrique. Era Moreau, parecía que se había tomado en serio el plazo que le había dado.

   - ¿Señor Robledo?

   - Sí, soy yo.

   - He hablado con el señor Presidente y va a hacer un hueco en su agenda para recibirlo. Venga esta tarde a las cinco en punto.

   - De acuerdo, allí estaré.

   Mientras hablaba, Alfonso no le quitaba ojo de encima intentando saber de qué y con quién hablaba.

   - ¿Tienes alguna cita? -le preguntó.

   - Sí, una cita importante. A las cinco me recibe Jean Claude Tressor, el Presidente de "Paris International".

   - Iré contigo -dijo Alfonso con determinación.

   - Nada de eso -le replicó Enrique-. Hasta ahora he hecho las cosas a mi manera y ha ido bastante bien. Ahora que queda poco las voy a seguir haciendo según mi criterio.

   Alfonso torció el rostro. Ya estaba un poco cansado de que su amigo despreciara las ayudas que le ofrecía. Enrique interpretó inmediatamente sus pensamientos.

   - No te lo tomes a mal, Alfonso. Quiero llevar este asunto solo hasta el final. Bueno, solo no porque me habéis ayudado. Pero no quiero implicaros más de la cuenta.

   Alfonso seguía sin parecer convencido con la explicación recibida y Enrique decidió hacerle una pequeña concesión.

   - Bueno, vamos a hacer una cosa. Va a ser una entrevista corta, si a las seis no he vuelto ni te he llamado por teléfono, ve a buscarme.

   Sin estar muy convencido, Alfonso aceptó a regañadientes porque comprendió que su amigo había dicho su última palabra.

   - A las seis y ni un minuto más -le dijo.

   Enrique se levantó y se marchó sonriendo. Se introdujo en su despacho y sacó del cajón una vez más el esquema del caso, quizás fuera la última. Tachó algunos elementos y subrayó los fundamentales. Al lado de éstos escribió lo que había hecho cada uno y por qué. Las explicaciones y los motivos encajaban, lo había tenido tantas veces frente a él y nunca antes había sido capaz de descifrarlo. Ahora todo estaba claro, incluso podía parecer sencillo. Lo volvió a guardar en el cajón confiando en que pronto lo podría incorporar al expediente archivado del caso. Quizás, con el tiempo, volvería a examinarlo y recordaría los quebraderos de cabeza que le había ocasionado. Pero también recordar todo lo que había aprendido con él.

   Pensó en Alfonso. En el fondo le gustaba que adoptara a veces ese tono paternalista preocupándose por él y asumiendo parte de la responsabilidad de su seguridad y bienestar. En muchas ocasiones anteriores ya habían desempeñado ambos esos papeles: Enrique el de emprendedor, dueño de la iniciativa y proclive a las decisiones arriesgadas pero brillantes; Alfonso representaba la cordura, el sentido común, la razón, el saber conformarse con lo que se tiene huyendo de aventuras de incierto final. Los dos eran muy diferentes pero se complementaban y formaban un buen equipo, un equipo eficiente. Esta certeza le proporcionaba a Enrique una gran seguridad porque sabía que si se acercaba demasiado al precipicio siempre tenía a su amigo cerca para impedirle que diera un paso más.

   Salió del despacho y se dirigió a Conchita con la cara sonriente por el efecto de los anteriores pensamientos.

   - Pareces contento -le dijo ella al verlo.

   - Pues sí, creo que tengo motivos, sobre todo por tener unos compañeros como vosotros.

   - Muchas gracias por la parte que me toca.

   - Voy a dejar aquí la maleta con mi equipaje porque comeré fuera y no quiero ir tirando de ella. A la tarde volveré a recogerla.

   - A la orden jefe -dijo ella en tono jocoso.

   Salió a la calle con el maletín firmemente asido y se encaminó a "La Taberna". Pensó que últimamente se estaba aficionando en exceso a los halagos que allí le dispensaban. Marchaba optimista por el final que presagiaba próximo, aunque también sabía que la última gestión podía ser complicada, incluso peligrosa.

   El almuerzo se desarrolló entre el buen gusto y las atenciones habituales. Todo exquisito pero sin abundancia, no quería encontrarse pesado cuando acudiera a la cita. Eso sí, se permitió el lujo de tomarse media botella de uno de sus Ribera del Duero favoritos. Salió entre reverencias a las tres y media y se dirigió a su casa para descansar un poco, tomar una ducha rápida y poner en orden sus ideas antes de la entrevista. Esto último no era muy necesario, ya que había repasado infinidad de veces el esquema del caso, se lo sabía de memoria, y conocía perfectamente el papel que cada personaje había desempeñado en aquella tortuosa historia.

   A las cinco menos veinte tomó un taxi en dirección a la sede de "París International", a cuya puerta se encontraba cinco minutos antes de que dieran las cinco. No llevaba nada consigo, todo lo que necesitaba estaba dentro de su cabeza. Seguro que dentro ya lo estaban esperando, pero fiel a sus principios se dio un par de vueltas por la acera haciendo tiempo hasta que dieran las cinco, momento en el cual atravesó las puertas automáticas de la entrada principal del edificio. El hall estaba completamente vacío, no había nadie tras el mostrador donde por las mañanas se recibía a los numerosos visitantes que allí entraban, tampoco había ninguno de los guardias de seguridad que cubrían el turno de tarde, ni las mujeres de la limpieza que aprovechaban cuando todos se habían marchado para realizar su trabajo. Nadie, la desolación absoluta.

   Enrique miró hacia todas las direcciones extrañado, aquella situación empezaba a resultar inquietante, estaba adquiriendo los tintes propios de una encerrona. Instintivamente se echó mano al bolsillo interior de la chaqueta intentando encontrar la reconfortante y dura frialdad del hierro de la pistola pero desencantado recordó que la había guardado en la mesita de noche antes del viaje a Zúrich y que no la había vuelto a sacar de allí. Se encaminaba a la puerta de salida cuando oyó tras él una voz conocida.

   - ¿Se marcha ya, señor Robledo? -le dijo irónico Moreau-. Tenía una cita a las cinco. ¿No lo recuerda?

   - Lo recuerdo perfectamente -contestó Enrique volviéndose-. Pensé que eran ustedes los que la habían olvidado.

   - No, ni mucho menos. El señor Presidente lo espera arriba, en su despacho. Acompáñeme.     

   Subieron juntos al ascensor y Moreau pulsó el botón del último piso. Durante el trayecto se le vinieron a la mente muchas de las imágenes que había vivido desde que se hizo cargo del caso, comenzó a dudar de si el final del mismo estaba próximo o si no sería su propio final el que se acercaba. Notó que el corazón había aumentado su ritmo significativamente.

   Salieron del ascensor y se encaminaron hacia la izquierda del pasillo, en cuyo final se encontraba el despacho del Presidente. Recordó que en aquella planta había una gran sala de reuniones donde se reunía el Consejo de Administración y que él había estado una vez allí. Se detuvieron ante la puerta y Moreau la golpeó suavemente con los nudillos. Nadie contestó. Pasaron unos segundos y Moreau la volvió a golpear. Ahora sí se oyó una voz, delicada y varonil a la vez, que les indicó que pasaran. Moreau abrió la puerta y le hizo un gesto amable con la mano para que entrara. Después la cerró y se quedó fuera.

   Era un despacho amplio y lujoso, a medio camino entre la tradición y la modernidad, dotado de amplios ventanales que le proporcionaban abundante luz y una magnífica vista del Paseo de La Castellana. Ante una de las grandes ventanas se ubicaba una exquisita mesa tras la cual, sentado en un confortable sillón, se hallaba Jean Claude Tressor, el Presidente de la filial española de "Paris International". Se trataba de un hombre de unos cincuenta y tantos años y al levantarse para estrechar la mano de Enrique, éste comprobó que su estatura debía rondar el metro noventa y que en su juventud debía haber sido un asiduo practicante del deporte en varias de sus modalidades. Sus anchas y vigorosas espaldas y su voluminoso pecho así lo revelaban. Su pelo canoso estaba cuidadosamente peinado hacia atrás y, a pesar de lo impropio por la época del año, lucía un espléndido bronceado, sin duda logrado a base de exhaustivas sesiones de rayos uva. Vestía de forma exquisita un pantalón gris y una chaqueta azul cruzada con botones dorados y del bolsillo superior izquierdo asomaba de forma cuidadosamente desordenada un pañuelo azul. La camisa era también azul y la corbata de rayas azules y rojas inclinadas. No le pudo ver los zapatos pero adivinó que serían negros, impecables y relucientes. Sin duda aquel hombre haría una magnífica pareja con Dominique.

    Tras sentarse, observó a Enrique mientras se golpeaba los labios con su pluma estilográfica. Ninguno de los dos decía palabra, hasta que por fin Tressor se decidió.

   - Usted deber ser Robledo.

   Enrique advirtió cierto desdén en el tono y también que había omitido el "señor" antes de su apellido.

   - Así es, y usted debe ser Tressor- respondió Enrique.

   El otro tampoco fue ajeno a la recíproca y deliberada omisión del “señor”.

   - Creo que es la primera vez que nos vemos aunque en alguna ocasión usted ha asistido a la reunión del Consejo de Administración de nuestra empresa. Sin duda habrá sido a alguna en la que yo no estaba presente pues de haber estado, seguro que recordaría su cara.

   - Debe haber sido así. Yo tampoco hubiera olvidado la suya -replicó Enrique.

   El Presidente jugaba en su sillón giratorio trasladándolo alternativamente a derecha e izquierda en un movimiento repetitivo que molestaba a Enrique. Era muy probable que se hubiera dado cuenta de ello e insistiera machaconamente tratando de ponerlo nervioso.

   - Y bien, señor Robledo. Ha sido usted el que ha solicitado con urgencia esta entrevista. ¿Podría decirme a qué debo ese honor?

   Hablaba con un inconfundible acento francés, con un continuo y fracasado intento de pronunciar las "erres" que se hacía más evidente en las finales. Enrique pensó que un hombre como aquel debía haber sido un seductor irresistible, y todavía lo seguiría siendo. Confirmó esto último en cuanto recordó quién era su mujer.

   - Como usted sabrá -comenzó Enrique- soy abogado, y llevo el caso de un empleado suyo: Pedro del Castillo.

   - ¡Oh sí! Moreau me ha informado. ¡Qué pena lo de ese chico! Por más que he pensado no he llegado a comprender por qué hizo lo que hizo.

   - Pedro del Castillo -continuó Enrique como si no hubiera oído el inciso de Tressor- que está en la cárcel acusado del asesinato de otro empleado suyo: Juan Montero.

   El otro lo escuchaba sin dejar de mover el sillón giratorio y de golpear alternativamente la mesa o sus labios con la estilográfica.

   - Ese hombre -siguió Enrique- sigue en la cárcel acusado de un crimen que usted de sobra sabe que no ha cometido.

   Tressor detuvo el sillón y puso cara de muy extrañado. Miraba fijamente a Enrique con serenidad, no se atisbaba en su rostro ningún síntoma de nerviosismo. Así permanecieron unos segundos, manteniendo la mirada el uno del otro hasta que el francés dijo.

   - Todas las pruebas apuntan a que el señor del Castillo cometió ese asesinato. No sé por qué había yo de saber que es inocente.

   - Señor Tressor, ya veo que le gusta este juego. Continuemos jugando pues. Usted es el único que siempre ha sabido que Pedro del Castillo es inocente porque usted es el asesino.

   Tressor rompió a reír a carcajadas y comenzó a mover de nuevo el sillón. Ahora no tenía la mirada sobre nada en concreto y aparentemente hacía esfuerzos por reprimir la risa sin conseguirlo. Por fin hizo el silencio y volvió a fijar su mirada en Enrique.

   - Es usted muy gracioso, señor Robledo. ¿Cómo se atreve a venir a insultarme de esa forma, a hacer una acusación como esa? Soy una persona respetable y su acusación no tiene ningún fundamento.

   - Sí que la tiene. No ha sido fácil reconstruir todo el rompecabezas pero al final todas las piezas han encajado.

   - No tengo nada que hacer hasta las seis -respondió Tressor con suficiencia- así que no me importa charlar un rato más con usted. ¿Le importaría contarme esa disparatada historia?

   - ¡Cómo no!, con mucho gusto. Vayamos primero a los hechos y después veremos las motivaciones. Usted, bien directamente o quizás a través de Moreau, dio instrucciones para que aquella tarde a las cuatro y media en punto el guardia de seguridad de la quinta planta estuviera en un lugar estratégico. Un lugar desde el que no llegara a verlo a usted pero tan cerca del lugar del crimen que pudiera llegar a él en  menos de un minuto. Eso no era difícil, hay multitud de lugares como ese. A esa hora sólo Juan Montero y Pedro del Castillo solían estar en sus despachos, era el momento idóneo. Usted bajó desde aquí en ascensor, posiblemente con las manos enfundadas en guantes para sujetar la pistola sin dejar huellas. Entró en el despacho de Juan Montero y le disparó. Dejó la pistola junto al cadáver y volvió a tomar el ascensor hasta el garaje, donde cogió el coche y se marchó. Pedro del Castillo y el guardia de seguridad se encargaron de hacer el resto tal como usted lo había previsto.

   Tressor volvió a mover el sillón y a reír, aunque ahora no tan ruidosamente. Después se hizo el silencio y se quedó quieto mirando fijamente a Enrique.

   - Esa historia no se sostiene por ninguna parte. ¿Por qué querría yo matar a Juan Montero e inculpar a Pedro del Castillo?

   - Esa es la segunda parte -contestó Enrique- la de las motivaciones.

   Aquí hizo una pausa como ordenando de nuevo sus ideas. Quería hacer ver a Tressor la complejidad de esa parte, para que el otro advirtiera que él también sabía apreciar el valor de una trama tan bien construida.

   - De todos era bien conocida -comenzó- la enemistad entre Pedro del Castillo y Juan Montero, entre ellos había desde disputas profesionales hasta líos de faldas. Que uno matara al otro en un arrebato podría ser hasta comprensible para algunos. De esa enemistad se sirvió usted para inculpar a Pedro del Castillo.

   Pero volviendo a las motivaciones, ¿por qué deseaba usted la muerte de Juan Montero? Muy sencillo: Juan Montero estaba haciendo espionaje industrial para "Geneve", la empresa con la que ustedes compiten más ferozmente y un escándalo de esas proporciones hubiera hecho rodar cabezas entre los responsables. Era muy probable que la suya fuera la primera en caer. Quitarlo de la escena era la mejor solución.

   Hacienda ya estaba investigando el sospechoso y rápido aumento del patrimonio de Juan Montero producto de sus actividades a favor de "Geneve" y en un reciente viaje a Zúrich he obtenido las pruebas que confirman esos datos: fuertes cantidades de dinero transferidas por "Geneve", a través de terceros, a una cuenta de Juan Montero. Una trama muy complicada y bien urdida que hemos conseguido desenredar.

   ¿Por qué quería inculpar a Pedro del Castillo en el asesinado? Muy sencillo también: por venganza pasional, ya que Pedro del Castillo había sido amante de su esposa. Esto no lo sabe casi nadie, ni el mismo Pedro del Castillo sabe aún que Cristina Fernández, "María", es su esposa. Pero usted no podía soportar que un simple empleado de la empresa mantuviera un romance con la mujer del Presidente. Yo lo entiendo perfectamente.

   - ¡Imbécil! -dijo Tressor pegando un fuerte puñetazo sobre su mesa-. ¿Cómo se le ha ocurrido inventar esa sarta de mentiras?

   Había perdido por completo el control y ahora miraba a Enrique con ira. Hizo un esfuerzo por controlarse y respiró dos veces con profundidad.

   - Continúe -dijo después.

   - No ha sido fácil identificar a su esposa y relacionarla con usted, pero no es mérito mío. Un colaborador muy eficaz lo ha conseguido.

   - ¿Por qué me acusa a mí? -lo interrumpió Tressor-. ¿No tiene indicios de que fue precisamente mi esposa la que lo asesinó?

   Enrique no pudo evitar sonreír antes de contestar.

   - ¡Ah sí! Los tacones que se alejaban y el olor a "Crepúsculo" en el lugar del crimen. Creo que esa es la parte más enrevesada y a la vez más infantil de toda la trama. Hubiera sido la jugada perfecta: inculpar también a su mujer como venganza por su infidelidad. Y usted, ¿le ha sido siempre fiel a ella?

   Enrique hizo una pausa tratando de fastidiar aún más a su interlocutor, el cual seguía haciendo esfuerzos para no desatar su ira.

   - Continuemos -dijo Enrique-. Debía estar usted realmente grotesco con aquellos tacones y perfumado con "Crepúsculo", pero debo reconocer que llegó a confundirnos. Mi cliente, sobre todo, pasó muy malos días tratando de recordar los dichosos detalles de los tacones y el perfume. Incluso llegamos a sospechar de dos mujeres: Laura Ramírez, una antigua secretaria de la empresa, y su mujer.

   Los demás detalles son más simples, y hasta más burdos diría yo: el chantaje, a través de su influencia, sobre el Juez Villalba para que entorpeciera el desarrollo de la investigación y que el pobre hombre al final no pudo soportar; la presión sobre "United Security" para que cambiara de destino al guardia de seguridad y no facilitara datos sobre él; el asesinato del propio guardia de seguridad a manos del matón que me seguía a mí y que también estuvo a punto de matarme. Aunque hay un gran hermetismo y opacidad en torno a los movimientos de las cuentas en los bancos de Suiza, todo eso queda debidamente demostrado a través de la información que he recopilado en Zúrich sobre transferencias de dinero desde cuentas suyas, de la empresa o de terceros a la cuenta de ese individuo.

   Por último, el informe de balística revelará que el disparo no pudo ser realizado ni por Pedro del Castillo ni por su esposa sino por alguien mucho más alto, alguien con una estatura como la de usted.

   Hubo unos segundos de tenso silencio que Enrique volvió a interrumpir.

   - Hasta aquí mi exposición. Los hechos y las motivaciones, como le dije al principio. ¿Decepcionado quizás?  

   - En absoluto -respondió Tressor, que parecía haber recuperado la calma-. Ha sido usted muy brillante, eficaz y brillante a la vez. Es digno, sin duda, de la fama que tiene. Pero tiene que reconocer que ha contado con un inestimable aliado en su trabajo, alguien contra el que es inútil luchar, que siempre acaba dejando cada cosa en su lugar. Me refiero al tiempo. Ese Juez inexorable que siempre acaba derrotándonos, descubriendo nuestras miserias y asignándonos el papel que realmente nos corresponde. Él fue el responsable de que mi mujer me engañara, de que yo ideara toda esta trama y de que usted fuera juntando pacientemente las piezas para que todo encajara. Todo es cuestión de tiempo, lo bueno y lo malo.

   Se calló y pareció reflexionar antes de continuar.

   - También sería cuestión de tiempo que usted consiguiera demostrar finalmente que yo soy el asesino. Y ha tenido tiempo porque sigue vivo, porque esos ineptos que contraté no supieron hacer bien su trabajo. Pero ese mismo tiempo será ahora mi aliado para que yo pueda librarme de su acusación. Y en esa nueva estrategia me temo que el primer paso será hacer lo que los otros no hicieron: eliminarlo a usted.

   - Me temo que ya es tarde para elaborar otra trama. Esta mañana he facilitado al Juez toda la información que poseo. Mañana dictará prisión provisional para usted y Moreau.

   - De aquí a mañana aún dispongo de unas horas, las suficientes para salir del país. En cambio, el tiempo ha terminado para usted.

   Terminó de decir esto y sacó con parsimonia del cajón de su mesa una pistola provista de silenciador. Enrique lamentó profundamente dos cosas: no tener en aquel momento la suya y haberle dado un plazo tan largo a Alfonso para que viniera a buscarlo.

   - ¡Moreau, Moreau! -llamó Tressor en voz alta.

   El otro debía haber estado todo el tiempo tras la puerta y entró de inmediato.

   - Creo que ha llegado el momento de que demos un paseo con el señor Robledo, no quisiera ensuciar mi despacho matándolo aquí. Quizás abajo, en el garaje, sea el lugar adecuado.

   Tressor se puso de pie sin dejar de encañonar a Enrique y haciendo ademán para que se levantara y saliera. Los tres salieron al pasillo encaminándose al ascensor. Sabía que tenía que hacer algo y pronto, una vez dentro del ascensor ya no tendría escapatoria. Sólo Tressor iba armado, él era el objetivo a neutralizar. Su mente trabajó de nuevo con rapidez analizando las alternativas, de las cuales sólo una tenía mínimas posibilidades de éxito: empujarlo a la altura de la escalera que había poco antes de llegar al ascensor, haciéndolo caer por ella. La idea era bastante descabellada teniendo en cuenta que el otro iba tras él, su corpulencia y que lo encañonaba con una pistola, pero no había otra mejor. Sabía que era difícil que saliera ileso de aquella maniobra pero tenía una ligera esperanza basada en su rapidez y en el factor sorpresa. Estaban a cinco metros de la escalera, el corazón latía con fuerza y notaba cómo la sangre le golpeaba las sienes. Cuatro metros, tres metros. Miraba de reojo y no veía a ninguno de los dos, pero sabía que mantenían la misma posición con que habían salido del despacho: Tressor a la izquierda, pegado al lado de la escalera, y Moreau a la derecha. Esta posición favorecía su plan. Dos metros, tensó todos los músculos y respiró hondo. Estaba preparado para volverse rápido y abalanzarse sobre Tressor. Un metro. A la altura de la escalera. Se giró con rapidez y se lanzó con los brazos estirados hacia adelante y las manos abiertas a modo de inútil escudo que sirviera para protegerle. Oyó un silbido y al mismo tiempo notó un picotazo ardiente en su brazo izquierdo, a la altura del bíceps. Descargó todo su ímpetu sobre Tressor golpeándolo en el pecho. Aunque percibió la fortaleza de los pectorales del francés, consiguió que cayera al suelo, pero sin que llegara a rodar por la escalera.

   Inmediatamente salió corriendo por el pasillo sin mirar hacia atrás, tratando de ganar la esquina que había al final del mismo. No vio cómo la pistola se le cayó a Tressor de las manos y cómo  la volvió a coger rápidamente para realizar otros dos disparos. En su loca carrera se miró el brazo izquierdo y vio que sangraba, pero si ése iba a ser todo el daño que sufriría en la escaramuza, se podía dar por satisfecho.

   Volvió a oír dos silbidos y sintió que las balas pasaban muy cerca de él sin alcanzarlo. Dobló la esquina frenético y jadeante. El brazo le dolía y le quemaba pero sólo pensaba en buscar dónde esconderse sin terminar con un daño mayor. El pasillo terminaba en una especie de callejón sin salida en el cual encontró dos puertas e instintivamente se fue a la de la izquierda. Accionó el pomo y se abrió sin dificultad. Era una especie de almacén: sillones, sillas, mesas, cajas de cartón y madera se agolpaban formando montones detrás de los cuales era fácil esconderse. Pero tampoco para sus perseguidores sería difícil encontrarlo.

   - No puede haber ido muy lejos -oyó decir a Moreau.

   - No -dijo Tressor- tiene que estar tras una de esas dos puertas. Vigila tú mientras yo miro en ésta, no vaya a ser que salga por la otra.

   Oyó cómo se abría la puerta que no era la suya. Habían empezado por la equivocada y eso le daba unos segundos más de respiro. De nuevo empezó a valorar las alternativas. Si se quedaba allí no tenía nada que hacer, aquello era una ratonera. Si intentaba escapar tendría alguna posibilidad. Se imaginaba a Moreau custodiando su puerta mientras el otro registraba la otra estancia pistola en ristre. Salió como un toro del chiquero arremetiendo con la puerta contra Moreau y golpeándolo en la cara.

   - ¡Se escapa, que se escapa! -gritaba éste desde el suelo sangrando por la nariz.

   Tressor salió lo más rápido que pudo y vio cómo Enrique doblaba la esquina. Su disparo levantó polvo al descascarillar la pared e incrustarse la bala en ella. Le dio tiempo de ver cómo Enrique se introducía en el ascensor pero por más que corrió, cuando llegó a él la puerta se había cerrado y comenzaba a bajar. Estaba en buena forma y pensó que no le sería difícil alcanzarlo, además la pistola acortaría la distancia.

   Bajaba a toda prisa por las escaleras seguro de que no se le escaparía, pero de pronto reparó en algo que lo dejó paralizado. Escuchó con atención. Silencio absoluto. No había nadie en el edificio porque se había encargado de dar las instrucciones oportunas, pero se tenía que oír el sonido del motor del ascensor.

   - No se oye el motor del ascensor -se dijo para sí-. El hijo de puta lo ha parado entre dos pisos.

   Enrique se había metido un pañuelo entre el brazo y la camisa para intentar cortar la hemorragia. Aunque sangraba abundantemente no estaba preocupado porque sabía que era sólo un rasguño. Miró el reloj.

   - Las cinco y media. ¡Dios!, aún falta media hora para que Alfonso dé la voz de alarma.

   Sabía que allí dentro estaba a salvo pero temía que dispusieran de alguna llave que hiciera subir o bajar el ascensor y lo recibieran acribillándolo a balazos. Pasaron tres minutos de angustia en los que temió que en cualquier momento el ascensor subiera o bajara y apareciera Tressor con la pistola. No dejaba de mirar el reloj, viendo cómo el segundero se deslizaba con desesperante lentitud a lo largo de la esfera. Cuando eran exactamente las seis menos veintisiete minutos oyó una voz lejana que lo llamaba.

   - ¡Enrique!- ¡Enrique!

   - Juraría que es Alfonso -pensó-. ¡Alfonso!. ¡Alfonso!.

   - ¡Enrique! ¡Enrique! -ahora oyó la voz más cerca-. ¿Dónde estás?

   - ¡En el ascensor! ¡Voy a bajar al quinto!

   Desbloqueó el botón de parada y en diez segundos el ascensor terminó de bajar y se abrió la puerta. Ante él apareció Alfonso acompañado de un policía y al momento llegó también el Juez.

   - ¡Dios!, ¡estás herido! -exclamó Alfonso abrazándolo.

   - No es nada, sólo un rasguño. ¿Dónde están esos dos?

   - Van en un furgón de la Policía camino de Comisaría.

   - Has llegado antes de tiempo. No te esperaba hasta después de las seis.

   - Pues hemos llegado a las cinco y diez y hemos estado rastreando todas las plantas hasta llegar aquí arriba. ¿No te enfadarás porque me haya adelantado, no?

   - Desde luego que no. Tú siempre actúas con muy buen criterio.

   Le sorprendió la cantidad de gente que había en la calle: curiosos, policías, periodistas que dispararon raudos sus cámaras en cuanto lo vieron salir...

   - ¡Oh, no! No me digas que mañana voy a salir en la prensa.

   - Me temo que sí -contestó Alfonso-. Pero no pienses que ha sido idea mía avisarles. No sé cómo demonios se entera esta gente de todo. De todas formas, un poco de publicidad extra no nos vendrá mal para el bufete.

   Se introdujo en una ambulancia acompañado por Alfonso y lo llevaron a Urgencias. Como él había imaginado, la bala sólo le alcanzó superficialmente y la herida no revestía mayor gravedad. Le hicieron una cura y le pusieron una gasa que se tenía que cambiar diariamente y un antibiótico para que la herida no le infestara. Estaba convencido de que el resultado de aquella escaramuza había sido mucho mejor de lo que esperaba.  

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   Aquella fue una tarde-noche repleta de llamadas telefónicas. Nada más llegar a casa, llamó a Lorena.

   - ¿Quién es? -contestó ella con una voz que él sintió que añoraba.

   - Lorena, soy Enrique. ¿Cómo estás?

   - ¡Enrique! ¡Qué alegría oírte! Estoy muy bien. ¿Cómo estás tú? ¿Qué novedades hay?

   - La mejor novedad es que ya puedes volver. Todo ha terminado.

   - ¡Dios mío! ¡Cuánto he deseado este momento! ¿Cómo ha sido eso?

   - Cada uno está ya donde le corresponde. Ya te contaré todo con detalle cuando vuelvas. Alguien me ha dicho que he tenido un gran aliado: el tiempo. Y creo que tiene razón.

   - No te entiendo muy bien, pero lo importante es que pronto volveremos a estar juntos. Mañana cogeré el primer avión que pueda, te llamaré desde el aeropuerto antes de embarcar. Ve a esperarme.

   - Por supuesto, allí estaré. Te quiero.

   - Yo también te quiero -terminó ella.

   Los dos habían dicho "te quiero". Había sido algo fortuito e inesperado. A veces la lengua va por delante de la razón. Siempre tan contrarios a esas fórmulas convencionales y al final ambos habían terminado empleándola.

   - El tiempo, una vez más el tiempo. Nuestro aliado para lo bueno y para lo malo -recordó Enrique.

   Apenas terminó de hablar con Lorena recibió una llamada. Era Pedro del Castillo. Recordó que nunca había hablado con él de forma distendida, todas sus conversaciones habían sido en la Comisaría o en la cárcel, en un contexto de gran stress y presión, la mayoría con un grueso cristal de por medio.

   - ¿Enrique? Soy Pedro del Castillo, perdona que te moleste. Te he llamado al bufete y allí me han dado este teléfono. Me han dicho que estabas herido. ¿Cómo te encuentras?

   - Bien, muy bien. No es nada, sólo un rasguño.

   - He salido esta tarde. Todo ha sido muy rápido, no me lo esperaba.

   - Yo sí lo esperaba. Recuerda que te dije la última vez que ibas a salir pronto. Me imagino que estarás contento después de todo lo que has pasado.

   - Sí, muy contento. Sobre todo porque he aprendido a valorar lo que tengo. En la cárcel he tenido mucho tiempo para pensar y creo que he aprendido bastante. Ahora tengo que ordenar un poco mis ideas antes de volver a la normalidad.

   - Veo que has aprendido a ver las cosas desde el lado positivo -le dijo Enrique.

   - Bueno, tengo que pasar a verte y a pagarte, además de que charlemos un buen rato y nos tomemos un café juntos.

   - Me temo que la minuta va a ser alta. El caso ha sido muy complicado, he tenido que recurrir a gente influyente y eso ha originado muchos gastos.

   - No te preocupes por eso, ya te dije al principio que puedo pagarlo. Bueno, mañana iré a verte.

   - Mejor ven el lunes. Me temo que voy a tener un par de días muy ajetreados.

   - De acuerdo, hasta el lunes entonces. Muchas gracias por todo.

   - No tienes por qué darlas, sólo he cumplido con mi trabajo. Te veré el lunes.

   Aquella noche tuvo una apacible velada a base de insulsos programas de televisión acompañados de una pizza con alitas de pollo y buen vino. Su mente estaba libre de la presión que había soportado los dos meses anteriores y por fin podía permitirse el lujo de pensar en cosas banales. Al acostarse se acordó de que no había ido al taller a ver cómo iba la reparación de su BMW. A lo mejor se compraba otro y entregaba el actual a cuenta. Estaba metiéndose en la cama cuando de nuevo sonó el teléfono.

   - ¿Enrique Robledo? -dijo una voz femenina que le sonó familiar.

   - Sí, soy yo. ¿Quién es?

   - Laura Ramírez, ¿se acuerda de mí?

   - Por supuesto, ¿cómo no iba a acordarme? -dijo él con entusiasmo.

   - Lo llamaba para felicitarlo. Me he enterado de cómo ha resuelto el caso y quiero darle mi enhorabuena.

   - Muchas gracias. Es increíble la velocidad con que corren las noticias. ¿Cómo se ha enterado?

   - Mi pareja trabaja en una agencia de noticias que transmite información a los periódicos y me lo ha dicho. Mañana saldrá usted en muchos de ellos.

   - Me temía que eso iba a suceder.

   Ambos fueron conscientes de la sonrisa del otro.

   - Quiero pedirle disculpas -siguió él- por haber sospechado de usted. Ahora se ve ridículo cómo me presenté en Barcelona para comprobar su coartada.

   - Nada de eso. Gracias a esa visita nos conocimos.

   Él no supo qué contestar, no sabía si aquello era una insinuación o un simple formulismo.

   - Bueno no quiero entretenerlo más. Me imagino que estará usted cansado. Sepa que siempre que quiera visitarme estaré encantada de recibirlo.

   - No lo dude. Me presentaré ahí y la invitaré a comer cualquier día de estos en desagravio por mis sospechas.

   - Llámeme antes.

   - Así lo haré. Adiós.

   Se acostó definitivamente con el buen sabor de boca que le había dejado la conversación con aquella mujer. Tenía el firme propósito de cumplir lo que le había dicho. Recordó alguna de las normas tácitas que regían su relación con Lorena.

   - "Nada de compromisos ni ataduras".

   Anhelaba volver al día siguiente a su trabajo e incorporarse a la monotonía de los casos rutinarios. Notaba que se estaba haciendo mayor y nosabía si su conciencia o su instinto le iban a permitir volver a aceptar un caso tan complejo como el que acababa de concluir.