El asesino de los implantes

Rubén Ramírez Lorenzo

1. Lluvia ácida

Rio de Janeiro, año 2025 d. C.

Antonio supervisó los dispositivos de seguridad, como hacía cada día desde la inauguración de la central. Mientras pasaba el Checklist que él mismo había redactado, saludó a Gonzalo y comprobó todas las luces de su panel. Nunca le temblaba el pulso cuando tenía que echar la bronca a un trabajador, pero aquel día se mostró menos quisquilloso que de costumbre porque estaba apático y cansado.

              No era de extrañar, pues había pasado una noche horrible y le dolía la prótesis de cadera. Además, Antonio estaba ya muy quemado. Se había pasado años amenazando con redactar un informe negativo sobre el equipo de contención y ya nadie le creía. Lo más triste era saber que no podía cumplir su amenaza. Con suerte, los operarios leerían el hipotético informe y se encogerían de hombros, mientras que los altos mandos lo ojearían con cara de póker y lo archivarían en un cajón.

Todo lo que Antonio había conseguido en diez años de servicio era un sueldo escaso y desprecio en abundancia. Se sabía de memoria todas las escusas de los jefes de planta. “¿Para qué una redundancia tripe? —Le decían—. Los circuitos integrados se han perfeccionado, si ya son más inteligentes que las personas”. Y Antonio tenía que tragar. Si se ponía tonto los jefazos contratarían a otro que se portara bien y rellenara la columna izquierda de su apreciada lista de control, así de sencillo.

Cuando Antonio se retiró, Gonzalo fue a activar la palanca de la cámara de sellado y vio que no encajaba en su sitio, así que utilizó la de emergencia y siguió observando los monitores tranquilamente.

Gonzalo salió cinco minutos antes de que acabara su turno, que era lo justo para poder fichar sin ser penalizado. Colgó el dosímetro en su sitio y se cambió de ropa mientras silbaba una canción. Su sustituto llegó cuando apuraba un sándwich de máquina y un refresco.

—La palanca se ha vuelto a atascar —dijo nada más verle.

—¿Otra vez la maldita palanca? —Respondió el otro, que se llamaba Juanjo—. No sé porqué usan cosas tan viejas. ¿No podían poner un botón o algo? Por favor, si hasta el teclado de mi móvil es táctil.

—¿A mí que me cuentas? —Dijo Gonzalo con la boca llena—. Díselo a Toño, que lo único que mira son las lucecitas del panel. Parece que quiere tocar las narices. —Hizo una pausa para beber un trago de su lata de Fanta y continuó—. Estoy seguro de que el muy idiota no sabría cambiar las pilas a una radio, y encima se pavonea con su ridícula carpeta como si fuera un ejecutivo. 

—Y que lo digas. Yo tampoco le trago, pero qué se le va a hacer… ¿Qué es eso? —Juanjo dio un respingo.

La alarma de evacuación había saltado y una luz roja parpadeante indicaba que la cosa era seria, no un simple simulacro. Una voz estridente daba órdenes personalizadas a los trabajadores. Los pasillos se llenaron de gente asustada. Comenzaba protocolo de emergencia numero 5. A Gonzalo se le revolvieron las tripas.

—Deberías ir a ver qué sucede —dijo.

—A mí no me cuelas el marrón, técnicamente es tu turno —protestó Juanjo, quien sintió un calor repentino fruto de la responsabilidad—. Mira, tú eres el experto, tienes que ir resolver la incidencia, esto es importante.

—A mí no me pagan para solucionar marrones, que vaya otro —dijo Gonzalo, quien trataba de ignorar la condenada voz metálica—. Yo me voy a casa, mi mujer me está esperando.

Saltándose todas las normas, Gonzalo desapareció de la vista y Juanjo se quedó sólo sin saber qué hacer. “Lo primero es lo primero —se dijo. Cogió su bolsa mirando a ambos lados del vestuario y volvió por donde había venido.

Los días que sucedieron a la evacuación fueron tensos para toda la ciudad. Los canales sensacionalistas no paraban de hablar de un desastre ecológico y de la posibilidad de un vertido contaminante que arruinaría la atmósfera. El resto calmaba a la población con las imágenes de la vasija de hormigón completamente intacta mientras los supuestos expertos hablaban de las acciones correctivas que ya estaban en marcha.

Antonio trataba de mantener la calma atrincherado en su casa. Su mujer y su hijo Peter no hacían más que preguntarle sobre lo sucedido, pero él respondía con evasivas. Ni siquiera permitía poner las noticias. Sin embargo, su rostro palidecía y no dormía bien por las noches. Su mujer callaba, pero sabía que pasaba algo grave.

A las dos semanas todo el mundo hablaba de un vertido a la atmósfera. Cundió el pánico. Los supermercados se vaciaron y se prohibió comer alimentos frescos de la región, lo cual era una catástrofe para la economía local.

Entonces llegó la lluvia y la situación fue a peor. El perímetro de evacuación se aumentó tanto que resultó inviable ponerlo en práctica. No se puede desplazar a millones de personas en unos días, así que se establecieron turnos.

—Iré a la central y pediré que nos trasladen —dijo Antonio—. La cosa se ha ido de madre.

—Si vas allí no te dejarán volver —respondió su hijo Peter—. Tú eres responsable de seguridad.

Su madre mandó callar al chico, pero este desobedeció y se enfrentó a su padre con una sangre fría impropia de su edad. Tan sólo tenía nueve años.

—Escucha papá, lo que tenemos que hacer es quedarnos en casa y esperar a que todo se aclare.

Juliana propinó un guantazo al niño, quien la miró compungido.

—¡Vete a tu cuarto! —Gritó ella. El niño obedeció llorando a lágrima viva—. Sabes lo que tienes que hacer, cariño. No puedes huir de las responsabilidades para siempre.

El sonido del  timbre acompañó las palabras de la mujer. Antonio se secó el sudor de la frente y se dirigió a la puerta. Por la mirilla distinguió el rostro de dos agentes de policía.

—Abra señor Holybird, sabemos que está en casa.

La mano temblorosa del hombre giró el picaporte. Los policías entraron y le inmovilizaron como si se tratase de un criminal.

—Tiene que venir con nosotros, señor Holybird. ¿Creía que iba a marcharse de rositas? Está metido en un buen lío. 

—¡Yo no he hecho nada! —Gimoteó este—. No tienen derecho a presentarse así en mi casa, eso es ilegal. Tengo mis derechos.

Uno de los policías le puso las esposas y le sacó al porche a empujones. Peter, que observaba la escena desde la ventana de su habitación, golpeó el cristal con rabia mientras gritaba desesperado.

—¡Dejad en paz a mi padre! ¡Lo vais a lamentar! —Exclamó enrabietado.

Los policías subieron al detenido al coche patrulla y arrancaron inmediatamente. La mujer de Antonio echó una pastilla efervescente en un vaso de agua y se sentó en la cocina. Peter bajó las escaleras a la carrera y salió al porche.

—¿A dónde vas? —Preguntó su madre, pero no hizo ademán de ir tras el niño hasta que éste abrió la puerta de casa—. ¡Espera! —Ordenó al ver que Peter se escapaba—. ¡Tienes que ponerte el traje protector!

Peter corrió tras la estela del coche de policía, pero éste ya estaba fuera de su alcance. La frustración hizo que el niño tropezara y cayera de bruces en un charco.

Se levantó empapado y lleno de impotencia; agitó los brazos y gritó a los cuatro vientos. En respuesta, las nubes descargaron el agua contaminada y Peter sintió un picor intenso en la cara. Desesperado y asustado a la vez, corrió a refugiarse debajo de un soportal.

Las calles estaban desiertas. Una densa capa de lluvia tóxica regaba la ciudad. Peter Holybird se acercó a un escaparate y vio su rostro reflejado; tenía la cara enrojecida y llena de llagas. Se frotó el rostro por instinto y su estado empeoró. Entonces se quitó el jersey y se secó la cara lo mejor que pudo. El picor era insoportable.

Jamás volvió a casa.

Suena el teléfono

Madrid, año 2050 d. C.

—¡No, no, no! Deja quieto el cable del teléfono —protestó Carlos, quien estaba perdiendo la paciencia—. Es el único que funciona de todos estos trastos del demonio.

—¿Quieres dejarme trabajar? —Respondió Diego—. La conexión inalámbrica tiene que ir bien —murmuró para sí mismo—. El problema debe estar en otra parte…

—¡Bah! Los jóvenes de ahora no sabéis hacer más que juguetear con los cables. Parecéis médicos en vez de policías.

Diego tecleó las contraseñas de la comisaría y esperó pacientemente a que la barra de progreso llegara al final. Entonces una voz artificial negó cortésmente el acceso a los archivos.

—No entiendo el problema —dijo Diego con resignación—. Hice exactamente lo mismo con mi portátil y funcionó.

—¿El viejo cascarrabias te ha dado un portátil? —Replicó Carlos con una cínica sonrisa—. Qué generoso se ha vuelto con los años. —El hombre se levantó perezosamente de la silla—. Antes gruñía cuando le pedías un lapicero. Voy a por otro café, ¿quieres uno?

—Sí, claro —respondió Diego, quien estaba enfrascado en su tarea—. Extra dulce.

—Tendrás que portarte mejor si quieres dos azucarillos —contestó Carlos mordaz—. Normalmente es el novato quien sirve los cafés, ¿sabes?

El veterano policía salió del despacho y fue directamente a la máquina. El ambiente de la pequeña comisaría era muy relajado. María  ponía cara de interés ante la pantalla y un policía hablaba por el teléfono sobre las noticias del día.

En la comisaría de la calle Independencia nunca había ajetreo, como en la mayoría de las que atestaban la ciudad.

La gente normal ponía las denuncias online y recibía las multas en sus correos electrónicos, con comodidad y sin recargo alguno. El trabajo rutinario de un policía era tan sencillo como cualquier otro, sólo que ellos llevaban un arma al costado y patrullaban las calles durante dos días a la semana.

Carlos apretó el botón del descafeinado y protestó para sus adentros. El médico le había prohibido el alcohol, la sal y la cafeína. ¿Para qué servía entonces su robot coronario? ¿Para vivir una vida de abstinencia durante cien largos años?

Cuando la máquina acabó, le pidió amablemente que retirara el vaso. Volvió a meter su tarjeta y presionó el botón del café cortado. “¡Dios santo! Hasta mi compañero imberbe toma el café como dios manda— dijo hablando sólo.

Regresó a su despacho  con los dos vasos en la mano, por lo que  tuvo que abrir la puerta de una patada. Uno de sus compañeros le miró y sonrió antes de volver a sus papales.

—Aquí tienes tu café —dijo extendiéndole el vaso de plástico—. ¿Has conseguido algún progreso o tendré que entretenerme viendo la tele?

El joven se encogió de hombros y se acercó para coger su vaso.

—Me doy por vencido —respondió—. Habrá que llamar a un informático; esto no hay quien lo resuelva.

—¿Y para eso me has hecho perder toda la mañana? —Rezongó el policía veterano—. ¿Por qué no repites lo que has hecho en tu portátil? No puede ser tan difícil.

—Menos difícil es dar al botón del azúcar —replicó Diego dando un sorbo—. No hay quien beba esto. Parece que soy el chico para todo en esta comisaría. ¿No vale con que tenga que jugarme la vida patrullando?

—Tú no sabes lo que es jugarse la vida —dijo Carlos mientras destrozaba su vaso y lo lanzaba a la papelera—. Hace veinte años los policías nos jugábamos el pellejo a cada salida. Claro que entonces las noticias de sucesos llenaban los periódicos. Ese viejo teléfono echaba humo y siempre traía malas noticias.

El teléfono comenzó a sonar como si quisiera atestiguar las palabras del veterano policía. Carlos miró a su compañero con cara de sorpresa y se apresuró a contestar.

Después de una larga charla, colgó y miró a Diego con cara de pocos amigos. 

—Coge la placa y la pistola, novato —dijo mientras se ponía su chaqueta de cuero—. Tenemos trabajo que hacer.

El primer muerto

En la discoteca se había armado un buen follón. Oscar, que era el patrullero que había solicitado refuerzos, lo había hecho por un buen motivo. El aforo era de quinientas personas y la máquina de la entrada marcaba que estaba completo. Las tardes de los jueves resultaban muy atractivas para los jóvenes.

Salvo por el horrible cartel luminoso de la entrada, nada hacía pensar que se hubiera cometido un delito. Al menos no había vecinos curiosos pululando por la zona, la cosa se había llevado con discreción.

Carlos fue el primero en pasar por el lector su tarjeta policial, después lo hizo Diego. Cuando se abrió la segunda puerta, el panorama era mucho más caótico de lo que hacía suponer el exterior.

              La música estaba apagada y la pista de baile atestada de gente que murmuraba nerviosa. Pegado a la barra se encontraba Oscar ataviado con su clásica gabardina color crema.

—¿Qué ha pasado? —Le preguntó Carlos con su tono de desdén. Le funcionaba bien el rol de tipo duro porque no lo había aprendido en el trabajo.

—Acaban de llevarse a un chico al hospital —contestó Oscar—. No podrán hacer mucho por él, ya estaba frío.

—¿Ha sido muerte natural o nos toca trabajar?

—Modérate un poco, hombre. La novia del fallecido está en shock, y aquí hay mucha gente que empieza a impacientarse.

—Diego —dijo Carlos ignorando al patrullero—, identifica a toda esta gente, y que te den un teléfono de contacto, alguien tendrá que declarar.

—¿A todos?

—Sí, a todos —se reafirmó—. Así darás uso a tu nuevo portátil—. Miró hacia la pista de baile y después a los camareros de la barra. Y llévate a comisaría a unos cuantos, evita a los que estén muy borrachos y busca a alguien especialmente nervioso, un camarero y a alguno de los clientes habituales. —Volvió su atención hacia Oscar—. ¿Cómo murió?

—Cayó al suelo de repente; fue una muerte súbita. La novia declara que quedaron a las seis, tomaron unas copas y decidieron venir a bailar. No he podido sacarle más.

—¿Crees que está mintiendo? —Preguntó Carlos.

—¡Claro que no! Tiembla como una niña porque no comprende qué ha podido suceder.

—Habrá que hablar con el forense, a ver qué opina. ¿Fue ella la que nos avisó?

Oscar entrelazó los dedos en un signo claro de nerviosismo.

—No…—respondió—. No hizo falta. Yo estaba en el piso superior… Te lo digo porque confío en ti, Carlos; pero al jefe ni una palabra.

—¡Vamos Oscar! ¿Otra vez dándole a la botella? No me gusta ser paternalista, pero el alcohol y la placa son malas compañeras.

—Sólo he bebido un par de copas —respondió el patrullero disgustado—. Es otra cosa, ya me entiendes —dijo con una media sonrisa.

—Hace veinte años te habría entendido, ahora soy demasiado viejo —contestó Carlos—. Bueno, toda esta gente tiene prisa y yo también. ¿Dónde está  la chica?

—En la cocina— dijo Oscar apuntando detrás de la barra. Carlos hizo ademán de marcharse, pero Oscar lo agarró del brazo—. ¿La tratarás bien, verdad, amigo?

—Seré todo un encanto —contestó Carlos liberándose con un movimiento brusco—. Anda, haz algo útil y vete a ayudar a mi compañero. Seguro que se le está acumulando el trabajo.

Oscar se dirigió al gentío que se amontonaba en la pista de baile. Bajó las escaleras que conducían a las mesas y se sentó al lado de Diego, quien interrogaba a una cuarentona con el aspecto de alguien que lleva dos días sin pegar ojo.

El patrullero se limitó a observar cómo se desenvolvía el novato. Diego tecleaba a velocidad de vértigo en su recién estrenado portátil. Parecía tranquilo, aunque la procesión iba por dentro. Era evidente que se le acumulaba el trabajo y que no podría controlar a toda esa gente. Su problema era que seguía la orden de su compañero al pie de la letra, algo que no era necesario.

—Vamos, deja de hacer el tonto —le dijo Oscar—. Podemos sacar la identidad de todos estos tipos en el lector de la entrada, y no es necesario comprobarla, hay una cámara de reconocimiento facial justo al lado de la puerta.

—Así que el viejo me estaba tomando el pelo —dijo Diego, quien se apresuró en guardar su lector de huellas digital—. Ésta se la guardo. ¿A quién te llevarías como testigo, Oscar?

—Llévate a quien quieras —contestó Oscar—. Yo tengo que hablar un poco más con el barman.

La triste Susana

La chica sollozaba como una niña pequeña tapándose la cara con un trapo de cocina. Carlos odiaba interrogar a la gente, pero se daba cuenta de su facilidad innata para hacerlo. Donde otros mostraban un exceso de empatía, el reaccionaba con la frialdad justa, sin excesiva rudeza, pero ciñéndose a los hechos y memorizando cada palabra. Su capacidad para almacenar historias no tenía rival, por lo que no usaba la grabadora y rara vez sacaba su block de notas.

Antes de entrar en acción, el policía observó la cocina. Había una enorme encimera de mármol en el centro y siete fuegos de inducción; en una esquina había un horno de gas y a su derecha un lavavajillas de tamaño industrial.  Demasiado derroche de medios para el estándar de una discoteca, donde el mayor reto culinario es poner pepino en los combinados.

Una vajilla de porcelana y una cubertería de plata confirmaban la doble función del local: por el día se servían comidas. Carlos imaginó una carta escrita a máquina donde ponía ‘Menú ejecutivo’ seguido de un montón de eufemismos para el cocido, el filete con patatas y el pescado hervido.

Tomó un poco de aire y se centró en la muchacha. Era una chica rubia que estaba en la flor de la vida, rondaba la veintena y su palidez indicaba que era la primera vez que afrontaba una gran pérdida. No sería la última; el tiempo se lleva todo, también las penas.

—Señorita —dijo Carlos con voz grave—, sé que no es buen momento, pero tiene que hablar conmigo.

La chica levantó la vista. Sus ojos enrojecidos se encontraron con el rostro avejentado del policía. Su reacción fue de lo más lógica.

—Quiero irme a casa —dijo con la voz suave de un pajarillo.

—Yo también —contestó Carlos—, así que intentemos pasar este mal trago cuanto antes. Hablar sienta bien. ¿Conoce al fallecido?

—Ya está muerto, ¿verdad? —Respondió con incoherencia—. Cuando llegó la ambulancia… fue horrible ver la expresión de su cara… Agonizaba… y todo en cinco minutos. ¿Cómo puede morir alguien en ese tiempo? —Preguntó sin esperar una respuesta.

La chica se sonó la nariz y se enjugó las lágrimas. Se le había corrido la sombra de ojos, pero seguía siendo atractiva, a pesar de su palidez y de estar demasiado delgada. Las mujeres tristes y frágiles no dejan indiferentes a nadie. A Carlos le costó mantener las formas, si por él fuera le habría dado un buen achuchón.

—¿Cómo se llamaba su… acompañante?

—Era mi novio desde hace tres años, no un ligue de fin de semana —respondió levemente ofendida. Reaccionaba, ese era un buen síntoma.

—No ha contestado a mi pregunta.

—Se llamaba Joseba Alonso. Estábamos prometidos e íbamos a comprarnos una casita en Arganda. De esas que están alejadas de todo. Desde que le conozco, nunca había estado tan feliz. Las cosas nos iban muy bien… ahora nada tiene sentido. —Tragó saliva, pero la muchacha no consiguió deshacer el nudo de su garganta.

—¿Él bebió más de la cuenta?

—No bebió más que una cerveza. Llevaba más de un año siguiendo una dieta sana y haciendo veinte minutos de ejercicio. ¡Los médicos le dieron el alta! —Exclamó entre dientes—. Ellos tienen la culpa de lo que ha pasado. 

—La medicina ha avanzado mucho. Yo lo sé bien. Tengo un robot coronario que no hace más que dar la lata. ¿Él tenía algún implante?

—Sí, su sistema digestivo era artificial. Pasó quince horas en el quirófano hace unos meses. Los médicos nos dijeron que la operación fue un éxito, pero está claro que se equivocaron.

La chica lloró lágrimas de rabia mientras estrujaba el trapo de cocina de forma compulsiva. El calmante que le habían dado debía ser muy suave, porque estaba atacada de los nervios.

Carlos relajó el interrogatorio.

—Si ha habido negligencia médica, yo me encargaré de empapelar a los culpables—dijo—. No me caen bien los cirujanos. Como le he dicho, llevo un robot coronario que me torturará el resto de mis días. ¿Sabe qué? Espero que fuera el mismo cirujano y que pague el muy bastardo.

Ella sonrió y se acercó un poco más al policía.

—¿Podrías darme la mano? Estoy muy nerviosa y sola…

—No hace falta que se justifique—. Respondió al tiempo que le daba un buen apretón.

A ella le dolió, pero eso hizo que se centrara.

—Ahora viene lo peor, pero le prometo que con esto acabaremos. —La miró a los ojos—. ¿Cómo ha muerto exactamente? Él estaba tomando una cerveza, ya me lo ha dicho, ¿y usted?

—Yo tomaba otra. De repente Joseba empezó a vomitar y se llevó las manos al estómago… ¡Fue espantoso! Vomitó la comida y después sangre, muchísima sangre. Se armó un gran revuelo a nuestro alrededor. El barman encendió las luces y llamó a una ambulancia… —la voz se le entrecortaba, pero la muchacha sacó fuerzas de flaqueza—. Tu compañero, el policía de paisano, se acercó y pidió un médico. Yo agarraba la mano de Joseba como tú estás haciendo conmigo…  pero él no dejaba de vomitar sangre… debía tener una hemorragia interna. El policía me acompañó a la cocina y me senté aquí sola, a llorar como una niña.

—Vale, es más que suficiente. —La interrumpió Carlos—. Lo ha hecho usted de maravilla, señorita, es toda una valiente. Ahora no debe preocupe por nada, yo mismo la llevaré a casa.

Adjudicado

Cuando alguien entraba en el despacho del comisario, tenía que hacer una de estas dos cosas: soportar el carácter irascible del jefe o quitarse los marrones de encima. Oscar tenía un doctorado Cum Laude a la hora de echar balones fuera y Carlos sabía sonreír cínicamente. El punto débil de este último era la cabezonería: intentaría doblar un folio por la mitad veinte veces si alguien le retara a ello; de hecho, gastaría un paquete de hojas entero antes de admitir que no podía hacerlo.

Así que antes de que alguien abriera la boca, todos sabían que tendrían que investigar a fondo. La reunión era un formalismo y servía para cabrear al personal y retrasar lo inevitable.

César, el horondo comisario de Independencia, pasó una tras otra las hojas del informe como si estuviera ojeando una revista. Dejó la carpeta sobre la mesa y miró a los tres agentes sentados frente a él. Tenía cara de disgusto, pero era lo habitual cuando alguien moría en su barrio.

—No entiendo nada —dijo al fin—. ¿De qué ha muerto ese tal… Joseba Alonso Martínez?

—Aún no hay resultados de la autopsia —respondió Oscar—, pero es posible que se trate de una intoxicación alimentaria.

—“El fallecido mostró dolor intestinal y vomitó compulsivamente hasta perder el conocimiento como consecuencia de un malfuncionamiento de su tubo digestivo artificial. –Leyó en alto—. ¡Si no hay autopsia! ¿Quién ha escrito esta tontería? Dejadme que lo adivine —dijo con sorna—, has sido tú, ¿verdad?

—Pues sí, he sido yo —admitió Carlos—. Y sé de lo que hablo. No soy forense, pero no hacen falta muchas luces para deducir eso. De todos modos es un informe interno y provisional.

—¿Tú qué opinas, Oscar? Fuiste el primero en llegar a la discoteca.

—Lo que pienso es que este caso no es de nuestra competencia. No hay ningún crimen, fue una muerte por causas naturales. La novia declara que tomaron una cerveza en la discoteca, y que habían cenado en casa del padre del fallecido. Os apuesto un café a que no hay tóxicos en la sangre.

—Alguien  vomita hasta desangrarse y te parece una muerte natural —le recriminó el comisario—. Y yo que creía tener agentes preparados. Bueno, habrá que esperar a la autopsia. ¿Se ha comunicado el fallecimiento a los padres?

—Todavía no —contestó Oscar—. Yo podría hacerlo hoy mismo.

—Está bien, Oscar hablará con la familia. —Hizo una pausa y miró a Diego, quien permanecía callado en su silla—. Y tú irás a hablar con el forense —añadió—. Tienes que familiarizarte con el trabajo.

—Yo le acompañaré —se ofreció Carlos al instante.

—Ni hablar —dijo el comisario—. Tú tienes papeleo que hacer, holgazán. El técnico se ha pasado tres horas actualizando tu ordenador. A ver si aprendes a usarlo de una vez.

—El chico es mi compañero —protestó Carlos—, y yo necesito airearme. Que otro se encargue de darle a la tecla. A mí me aburre.

—¿Y crees que a mí me gusta estar todo el día parloteando? Tienes que ponerte al día, como todos. —Insistió el comisario.

—Estupendo —respondió Carlos entre dientes.

—¡Ah! –Exclamó el comisario como si se le olvidara lo más importante—. El informe lo haréis entre todos. Y espero una buena disposición y trabajo de equipo —dijo fijando la mirada en Carlos—. Tú, novato, ¿tienes algún problema para llegar al hospital?

—Ninguno, comisario —respondió el joven.

—Pues no se hable más —dijo César levantando su grueso trasero de la silla—. Caso adjudicado— añadió con grandilocuencia—. A trabajar.

Miradas que matan

La residencia de Burningsight era un gran mazacote de cemento con forma de cubo situado a las afueras de la ciudad. El edificio era tan peculiar por su horrendo aspecto y su escasa funcionalidad que, para disgusto de su dueño, se había convertido en una atracción turística. Aunque normalmente nadie osaba llamar a la puerta, muchos curiosos sacaban fotos del Cubo desde la distancia, usando el zoom para salvar las dos hectáreas de terreno ajardinado.

Para la opinión pública, Burningsight era un magnate especulador y extravagante con demasiado dinero y escasas ganas de gastarlo. Muy poco se sabía de su vida privada, a pesar de que poseía una de las mayores fortunas de todo el país. El hombre apenas salía de casa, y cuando lo hacía cubría su rostro con un sombrero de ala ancha y unas gafas de Sol. Dos gorilas de dos metros impedían que fuera molestado las veinticuatro horas del día. Se podía decir que era un tipo complejo en todos los sentidos, ermitaño y urbanita a la vez.

Cuando el principal accionista de Implantes Robóticos Españoles fue a hacer una visita al Cubo, no tenía ni idea de lo que iba a encontrar allí, aunque no era un hombre fácilmente impresionable. Él había trabajado toda su vida por y para su empresa y había conseguido acoplar la primera pierna metálica con control neuronal. Hacía mucho tiempo de aquello, pero Implantes Robóticos seguía a la cabeza de la industria en investigación y desarrollo; el asunto de la liquidez era diferente.

Héctor, el cirujano fundador de la empresa, era un hombre de naturaleza generosa y ganas de trabajar. La edad le incapacitaba para acudir al quirófano, así que pasaba sus días de senectud haciendo gestiones financieras y viviendo de las rentas.

La valla metálica se abrió en cuanto el coche de Héctor se acercó lo suficiente. El chofer condujo con cuidado por un camino empedrado que estaba rodeado de setos rectangulares. Nada más llegar, el cirujano despertó y abrió lentamente los párpados. Después bajó la ventanilla y respiró con deleite el perfumado aroma del jardín.

Dos hombres de esmoquin les dieron el alto antes de que llegasen al edificio. Uno de ellos abrió la puerta del BMW y condujo a Héctor hasta la entrada del Cubo. El anciano entrecerró los ojos para contemplar el extraordinario fortín de Burningsight, aún no había despertado del todo. No había adornos ni ventanas a la vista, por lo que Héctor dedujo que la luz Solar se filtraría por el tejado; aún así parecía algo ridículo para un edificio de casi cincuenta metros de altura. El anciano no pudo evitar un silbido de admiración.

Tras atravesar la doble puerta de acero, Héctor se encontró en un recibidor sencillo que estaba en tinieblas. Los hombres de Burningsight le instaron a seguir avanzando. Si por el hubiera sido, el ex cirujano se habría detenido a asimilar cada detalle de la decoración, pues era de un gusto exquisito. El Cubo olía a dinero.

Subieron un piso y se pararon ante una puerta de roble de aspecto medieval que parecía incongruente con la decoración moderna de las estancias inferiores. Antes de que pudieran llamar, la puerta giró sombre sus goznes para descubrir una habitación de lo más sencilla.

              Héctor entró sin titubeos, el efecto de la puerta le parecía una estupidez propia de las películas de fantasmas, pero tenía que ser educado. Burningsight debía tener tanto dinero como decían las revistas. Si era así, convencerle para entrar en el negocio supondría el relanzamiento de Implantes Robóticos, motivo por el cual Héctor había pactado la reunión.

—Buenos días, Señor Hernández —dijo una voz carrasposa desde un sofá de tela gruesa cubierto de cojines—. Por favor, tome asiento.

Nada más ver a su anfitrión, Héctor sintió un ligero escalofrío, no por su apariencia, sino por el aura que desprendía. Burningsight era un hombre de mediana edad, vestía un caftán anaranjado y cubría sus ojos con unas gruesas gafas traslúcidas. Su rostro estaba cubierto de cicatrices.

—Encantado de conocerle —respondió Héctor con una sonrisa nerviosa—. Por favor, no se levante.

—¿Por qué iba a hacerlo? —Preguntó Burningsight con burla—. Estoy muy cómodo  en esta postura… hablando de posturas —añadió—, ¿qué tiene usted que decir a mi oferta?

—¿Habla de su donación? Ha sido usted muy generoso, señor. Precisamente estoy aquí para proponerle una participación en Implantes Robóticos Españoles del veinticinco por ciento.

—¿Cuánto dinero supondría eso?

-He traído una propuesta formal, por escrito. —Héctor revolvió todos los papeles de su cartera—. Aquí está. Léala usted mismo, que a mí me cuesta distinguir esta letra tan pequeña. Debería actualizar el software de mis ojos, pero ya sabe el dicho: en casa del herrero…

—Conozco el dicho —le cortó Burningsight—. Si yo tuviera que probar todo lo que fabrican mis empresas sería una cobaya, no un  hombre.

Su anfitrión no estaba para muchas bromas, o eso sugería el tono cortante de su voz, así que Héctor fue directo al grano.

—Sería un total de quinientos millones de euros a pagar en cinco años; lo que le garantizaría voz y boto y una repartición proporcional de los beneficios, ¿qué le parece?

Burningsight se quitó las gafas dejando al descubierto todo su rostro. Sus ojos eran horribles, una aberración de la naturaleza que muy poca gente había contemplado.

—¡Dios santo! —Exclamó Héctor, quién trató de apartar la vista.

—¿No le resulto atractivo, doctor? —Se burló Burningsight—. Estamos en paz, porque sus ojos mecánicos me resultan igual de desagradables. ¡Mírame! –Gritó de repente—. ¡Mírame a los ojos y dime que esto no es una estafa!

—No… no sé de qué está hablando —respondió el ex cirujano—. Una curiosidad morbosa le hacía enfrentar la mirada ardiente de Burningsight. Sintió pánico y se cayó de bruces.

—Seré benevolente contigo —dijo el dueño del Cubo—. Eres un hombrecillo muy descarado, pero te vas a marchar de rositas por esta vez. Eso sí, cuando vuelvas, que sea para entregarme el control total de tu empresa, no un porcentaje simbólico que no vale para nada. Yo no soy una ONG, señor Hernández, más bien al contrario: miro por mi propio beneficio constantemente, como todo buen hombre de negocios. Tienes dos días para reelaborar esa oferta. ¿Está claro?

—Sí, sí… se hará lo que usted diga —respondió entre gimoteos el ex cirujano.

Burningsight presionó el botón que abría la puerta y los hombres de esmoquin se llevaron Héctor a rastras. El ex cirujano no paraba de murmurar incoherencias.

La puerta medieval se cerró de golpe. Burningsight se humedeció los ojos con una toallita y se colocó las gafas. Después suspiró largamente y rió con los dientes apretados. Aquel payaso le había alegrado el día.

Pirateado

Diego sentía una repulsa natural hacia los hospitales. No el típico reparo que siente alguien al estar rodeado de enfermos, sino una autentica aversión a ser manipulado por un médico, fuera este un profesional de renombre o un licenciado novel. Su salud de hierro le había permitido limitar sus visitas a una revisión anual a la que acudía a regañadientes.

Es por eso que se sintió incómodo nada más entrar en la clínica médico forense de Madrid. En recepción, una señora muy amable le hizo identificarse. Al ver la placa le pidió que bajara al segundo sótano y esperara en la puerta B—12; había llegado muy temprano.

Por dentro, el edificio estaba decorado en colores verde y violeta; los suelos eran de baldosa antideslizante y las puertas de un color blanco mate. A simple vista podía ser un centro sanitario normal, pero allí los inquilinos eran cadáveres.

Mientras esperaba en una incomodísima silla de plástico, a Diego le dio por ojear una revista. La deformación profesional había surtido el revistero de información médica ininteligible para el visitante casual; claro que no se esperaban visitantes casuales en la B—12: la información que se ofrecía allí era confidencial y reservada al cuerpo de policía.

Tardaron media hora en recibirle, y el que lo hizo fue un hombre horondo ataviado con bata blanca, quien abrió la puerta con torpeza y pronunció su nombre después de carraspear. Todo fue demasiado formal, teniendo en cuenta que no había nadie más en la sala.

Diego devolvió la revista a su sitio y traspasó la puerta.

—Buenos días, inspector Solano —le dijo el hombre—. Lamento que haya tenido que esperar, pero comprenderá que hay que seguir un procedimiento, y más en un caso grave como éste.

Diego le estrechó la mano con cierto nerviosismo. El médico tenía los ojos caídos y una expresión alelada que no inspiraba confianza. El policía leyó su nombre en la acreditación: Dr. Roberto Díez Ibáñez. Aquel hombre de manos peludas debía tener unos sesenta años, sino más, y su aspecto desmejorado pedía la jubilación a gritos.

>> Venga conmigo —añadió—, le enseñaré el cuerpo inmediatamente.

—¿Es necesario que vea el cadáver? —Preguntó Diego con una mueca de disgusto—. Es la primera vez que me toca venir—. El olor aséptico de la sala B—12 no contribuía a  tranquilizarle.

—Oh, es muy necesario, inspector. No estamos ante un caso común, sino ante algo que puede poner en peligro la vida de decenas, quizá centenares de personas.

—¿Es por alguna enfermedad contagiosa? —Preguntó el policía, quien trataba de mantener las formas.

El médico soltó una carcajada que pretendía aliviar la tensión, pero sólo produjo un instintivo rechazo en su acompañante, quien fijó su mirada en la papada del forense.

—No se trata de eso, inspector. Puede relajarse. Lamento haber sido tan melodramático, pero quiero que se tome en serio lo que voy a decirle. —Sacó un bloc y un bolígrafo del bolsillo, consultó algo y prosiguió—. Que no le engañe mi aspecto, llevo treinta años practicando autopsias, y esta es la más rara que me ha tocado. —Su tono de voz adquirió gravedad—, pero veamos el cuerpo.

Se pararon enfrente de los cajones frigoríficos. Diego sintió un escalofrío que achacó a la temperatura.

>>Aquí siempre hace fresco —dijo el forense mientras examinaba sus notas—. Es éste. —Roberto tiró de uno de los cajones y expuso su contenido con una naturalidad que desmentía su preocupación—. Como supondrá, no es una visión agradable —le advirtió.

No lo era. En cuanto el forense corrió la sábana Diego sintió ganas de vomitar. El muerto tenía una expresión relajada en el rostro, pero sus tripas estaban completamente abiertas. Todos sus órganos internos estaban al descubierto y formaban una masa sanguinolenta de la que no se podía sacar nada en claro. Bueno, una cosa si estaba clara: faltaban los intestinos.

>>No presentaba lesiones externas, pero la hemorragia interna fue tan grande que murió en pocos minutos. —El forense continuó revisando sus notas—. Con toda probabilidad sintió una sensación de ahogamiento, después vomitó unos tres litros de sangre y murió de parada cardiorrespiratoria. Dada la magnitud de las heridas internas, la reanimación era imposible.

Diego contuvo una arcada y se tapó la boca con un pañuelo.

—¿No deberíamos llevar mascarilla… o guantes? —Se apartó del cadáver y siguió—. O mejor, ¿por qué no cierras el cajón? Ya he visto suficiente.

—Aún no ha visto nada —respondió el forense—. ¿Quién va a hacerse cargo del cadáver? —Preguntó—. ¿Han hablado con su familia?

—Un policía ha ido a casa del padre. Él se hará cargo de su hijo—. Respondió Diego, quien respiró aliviado al ver cómo el cajón frigorífico volvía a su sitio.

—Bueno, en estos momentos eso es algo secundario. Tenemos que ir al meollo del asunto: la causa de la muerte.

—¿Y bien? —Preguntó Diego con fingida curiosidad. Quería irse a casa cuanto antes. Aquel día no iba a poder cenar.

—El hombre llevaba un intestino artificial operado por un microrrobot SC45 de última tecnología. Lo mejor del mercado, pero…

—Así que el viejo sabueso tenía razón —murmuró el detective.

—¿Perdón? —dijo Roberto.

—Nada —respondió Diego en alto—. ¿Cree que ha habido negligencia médica?

—No, no lo creo.

—¿Intolerancia al implante?

—Llevaba demasiado tiempo con él. Creo que debemos descartarlo.

Al policía se le acababan las opciones.

—Entonces ha tenido que ser un defecto de fabricación —añadió seguro de haber dado con la hipótesis correcta.

—¡No, no, no! Tampoco es eso. —El forense se acercó al policía como si tuviera miedo de que las paredes pudieran oírle.

—El programa del robot ha sido manipulado.

—No le sigo.

—Me ha entendido perfectamente.

—No —insistió Diego—. ¿Cómo iba alguien a modificar el programa de un órgano interno…? A no ser que haya otra operación de por medio —pensó en alto. 

—No es una mala idea, pero no, no la hubo. —El forense trenzó los dedos de las manos delatando su nerviosismo—. El programa fue pirateado desde el exterior. Todo hace indicar que estamos ante un asesino de guante blanco que puede actuar impunemente y a distancia. Quienquiera que fuera el asesino, debe ser el pirata informático más peligroso del Mundo.

Diego dio un respingo. Aquella revelación complicaba las cosas.

El padre de la víctima

—Ya le dije a tu compañero todo lo que sé, ¿es que no vais a dejar de molestarme?

—Es nuestro trabajo, señor Alonso. Y créame cuando le digo que soy muy bueno tocando las narices. —Contestó Carlos fiel a su estilo—. Puede apagar eso, ¿por favor? Detesto el humo de los cigarrillos; me recuerda tiempos mejores.

—Un ex fumador, ¿eh? —Respondió Gustavo Alonso, quien dio dos caladas y apagó la colilla en el cenicero—. ¿Por quién lo dejaste? ¿Fue por una mujer o por un médico?

—Esos dos tuvieron mucho que ver, pero el mejor argumento me lo dio mi robot coronario.

—¡Llevas uno de esos! —Exclamó Gustavo—. Yo no dejaría que me injertasen un parásito, odio todos esos cachivaches.

—Yo también —respondió Carlos—, pero sin ellos muchos estaríamos en el otro barrio.

—Yo ya estuve en el otro barrio durante meses —se apresuró a afirmar Gonzalo—. Dicen que cuando vuelves a la vida todo parece de color de rosas, que estás eternamente agradecido, que das gracias a Dios por tu buena suerte… pero todo eso son gilipolleces—. El hombre se levantó de su asiento y se dirigió al mueble bar—. Estoy seco —dijo—. ¿Quieres beber algo?

—¿Se acuerda de mi robot? Pues tampoco le gusta el alcohol.

—Otra vez el parásito —dijo Gonzalo mientras servía un whisky—. Si me permites el atrevimiento, creo que eres un auténtico calzonazos.

El policía no pudo evitar una carcajada. Se había topado con la horma de su zapato, y no le disgustaba en absoluto. Más bien al contrario: le alegraba hablar con otro cascarrabias.

—Ahora que hemos roto el hielo —dijo Carlos—, ¿por qué no me cuenta cómo era la relación con su hijo?

—Nunca fuimos lo que se dice uña y carne —respondió Gonzalo mientras removía abstraído los cubitos de su vaso—. Mi hijo me encerró en un geriátrico y después me dejó en el hospital cuando estaba al borde de la muerte. —El hombre apretó los dientes—. Jamás le perdoné eso, pero la vida sigue adelante. Así que después de cuatro años sin hablarnos nos reconciliamos; de eso hará unos dos meses.

—¿Por qué? —Preguntó el policía.

—¿Por qué no? El pobre idiota tenía remordimientos de conciencia por lo que había hecho, aunque jamás lo admitió. Al principio yo quería que el sufriera por ser tan egoísta, ¿sabes cuantas veces me visitó mientras estaba interno? ¡Cuatro! —Exclamó—. Cuatro veces en seis meses. Pasaba un par de horas sentado, mirándome con cara de pena, hablaba con los médicos y se marchaba a casa.

>>Yo estuve entubado y drogado más tiempo del que le deseo a nadie. Después caí en coma. ¿Quieres saber lo que siente alguien cuando está en coma? Nada. Absolutamente nada —remarcó apurando el segundo whisky—. Lo malo viene después. Al despertar, lo primero que vi fue una máquina que pitaba, y un montón de parásitos injertados en mi cabeza, me sentía como si fuera una rata de laboratorio, fue horrible… —paró un momento y después dijo—, pero me estoy yendo del tema. Odio ser de esos viejos que cuentan sus penas una y otra vez… te estaré aburriendo.

—No me aburre —contestó Carlos con sinceridad—. Si no estuviera aquí hablando con usted, estaría en la oficina mirando a las musarañas. Además, su historia es fascinante. ¿Qué enfermedad le diagnosticaron?

—Tuve un infarto cerebral que desencadenó un montón de problemas físicos y mentales, o eso dijeron ellos.

—Los médicos.

—Sí, los médicos —repitió con desdén—. Ellos me peloteaban diciendo que soy una persona fuerte, que otro en mi lugar habría muerto... ¡Y una mierda! Sobreviví por pura suerte, pero me he convertido en el hombre más huraño y cínico que te puedas echar a la cara. —Gonzalo bajó la vista—. Yo llamé a mi hijo para reconciliarme. No porque le hubiese perdonado, fue porque estaba solo y no tenía a nadie con quien hablar. Ya ves lo fácil que se me suelta la lengua en cuanto bebo un poco de esto, es por necesidad. —Señaló la botella que casi había terminado.

—¿Comió su hijo con usted el día de su muerte? —Preguntó Carlos para volver al caso.

—Sí, comió aquí con esa chica… Susana. Dijo que iban a casarse. Es irónico, ahora que la vida le sonreía tiene que irse al otro barrio; parece que los Alonso estamos destinados a sufrir.

—¿Comió su hijo algo distinto a los demás? Tengo entendido que había sido operado del intestino; pudo ingerir algún alimento al que fuera intolerante, o quizá algo en mal estado...

—¿Qué crees, que le he envenenado? —Respondió Gustavo con disgusto—. Comió merluza y ensalada, que era lo que yo tenía preparado. Los tres comimos lo mismo y ni a su novia ni a mí nos ha pasado nada. No — continuó diciendo—. Ha tenido que ser ese maldito parásito que le pusieron. Hazme caso, —se acercó al policía hasta echarle su aliento etílico y dijo—, no te fíes de estos trastos mecánicos. En cualquier momento dejan de funcionar y ¡Zas! Uno muere de forma horrible. —Señaló el pecho del policía con la mirada perdida. Estaba demasiado borracho para saber lo que hacía.

—No le entretendré más —dijo Carlos, quien comenzaba a sentirse incómodo—. ¿Se hará usted cargo del cadáver?

—Sí, sí, por supuesto. Y pagaré el funeral, como no. Al fin y al cabo era mi hijo… mi único hijo. —El hombre se recostó en el sillón y los ojos se le cerraron.

“Será mejor que le deje dormir la mona —murmuró Carlos. El policía se acercó a la puerta sin hacer ruido, cogió su abrigo del perchero y se fue por donde había venido.

El viejo estaba completamente loco, el policía no tenía ninguna duda sobre aquello. ¿Era posible que hubiese envenenado a su propio hijo? A Oscar no le había dado buena impresión, y a Carlos tampoco, pero de ahí a que Gustavo Alonso fuera un asesino distaba un largo trecho.

Tocaba reunirse con el novato. El informe de la autopsia podía ser la clave, aunque, de alguna manera, el veterano policía intuía que Diego traería más incógnitas que soluciones.

“Así es el trabajo —se dijo ensimismado. Miró el reloj y aceleró el paso. Eran casi las ocho y su mujer estaría esperando. Otro día que tocaba bronca en casa.

Precipitaciones

Desde el último piso de la Torre de Cristal se puede ver Madrid desde otra perspectiva; eso era lo que decía Raúl Blanco a sus empleados cada mañana con una sonrisa en los labios. Siempre parecía de buen humor; para él no existían los atascos, ni el mal tiempo, ni las discusiones familiares. Se podía decir que en algunos aspectos era un pedazo de pan, y muy afortunado.

Claro que la competencia le pintaba como un auténtico tiburón, y no podía ser de otra manera, pues su empresa había progresado especulando a gran escala. A Raúl nunca le importó cerrar una empresa chocolatera o mandar a cien obreros a la calle, él era capaz de ver detrás de los negocios fallidos una salida a largo plazo. Ese había sido su mayor logro, el que le había hecho llegar más lejos que nadie.

Hacía cuatro años que se había jubilado, pero seguía manteniendo su despacho, al que acudía a pasar las horas muertas. Allí se sentía liberado. No es que la presión le hubiera quitado el sueño, nunca lo había hecho, pero la ausencia de obligaciones le permitía vivir la vida. Y su forma de hacerlo era contemplar la Castellana desde el edificio más alto de Madrid y tratar de distinguir los detalles: las figuras diminutas que cruzaba las calles, los atascos de cada mañana, los edificios circundantes… todo esto le inspiraba tranquilidad.

También ayudaba su cuenta corriente, que era tan abultada como para permitirse cualquier cosa, desde un cine para ver los últimos estrenos hasta el mejor equipo de alta fidelidad que un hombre puede comprar. Sin embargo, no hacía grandes derroches. Su única residencia era una casa unifamiliar en Madrid, y el único lujo que se permitía eran una enfermera que le visitaba todas las semanas y una asistenta interina.

Esa mañana el cielo lucía tan despejado como en una postal. Eran las nueve en punto y el hilo musical deleitaba a toda la empresa con el sublime Canon de Pachelbel. El sonido de los violines era lo único que percibía el dueño de la empresa, que estaba sentado en una butaca reclinable de cara a la enorme cristalera.

Hizo un exceso y sacó una botella de vino del mini bar. Un tinto Gran Reserva de la Rioja. No debía beber, pero, ¡qué diablos! Estaba descorchando la botella cuando sonó el interfono.

—Le llaman por la línea seis —dijo la secretaria—. Es su hijo.

La llamada había frustrado sus planes. Dejó la botella donde estaba y se acercó a la mesa de caoba. Apretó el botón del interfono y dijo: anda, pásame la llamada, a ver qué tripa se le ha roto a ese holgazán.

Una voz aflautada sonó por el aparato.

—Hola papá —dijo—, ¿a que no sabes que me ha pasado hoy?

—Vete al grano, Jonathan. Sabes que no me gusta recibir llamadas personales en el trabajo.

—Papá, tú ya no trabajas ahí. Somos ricos, ¿recuerdas?

Raúl no soportaba que su hijo se hubiera convertido en un pijo sin otro objetivo en la vida que deambular de juerga en juerga. Le sacaba de sus casillas que él tuviera todo tan fácil, así jamás apreciaría lo que tiene.

—¿Y tú qué? ¿No deberías estar en el estudio, pintando o vendiendo algo?

—Vamos papa. Tengo una dependienta, y los artistas no tenemos horario. Ayer a la noche estuve pintando. ¿Te acuerdas de Silvia?

—Sí… la modelo esa.

—Esa es. O sea, la morena; ya me entiendes, papa. Ayer la pinté totalmente desnuda, y ya supondrás lo que vino después.

—Dios santo…— murmuró Raúl.— No hace falta que me cuentes esas cosas.

—No seas antiguo. El cuadro no es una maravilla. O sea, pagarían mucho más por una foto de Silvia desnuda, ¡jajá!—Rió de forma bobalicona—. ¿Vas a venir hoy a la piscina? Porque hace un día precioso y…

Raúl dio un respingo. De repente le dolía muchísimo la cabeza. Cerró los ojos y se tocó la frente. No tenía fiebre y jamás había sufrido migraña. Olvidó que estaba hablando con su hijo y se recostó en el butacón en posición fetal.

—¡Papá! ¿Pasa algo? ¿Se ha cortado la línea? ¡Holaaa!

El dolor era más y más intenso. Un grito desgarrador brotó de la garganta de Raúl, fue un quejido largo y prolongado que silenció el interfono. El hombre se levantó tambaleante y arrancó el cable del aparato de un tirón.

Julia, la secretaria que llevaba allí toda la vida,  dio unos golpes en la puerta y pidió permiso para entrar, pero Raúl no estaba en condiciones de contestar, de su boca salían un montón de berridos incoherentes. La mujer comprobó que la puerta del despacho estaba cerrada con llave, así que corrió a coger la copia que guardaba para casos de urgencia.

Dentro de su despacho, Raúl se tiraba de los pelos tratando de aliviar aquel dolor agudo que le torturaba insidiosamente. Iba a más. Era como si un gusano estuviera perforando su cerebro y él no pudiera hacer nada salvo aguantar.

Sus ojos vidriosos observaron la cristalera. Estaba empapada de gotas, unas nubes negras como el tizón ocultaban el cielo; llovía a mares. Incapaz de asimilar lo que sentía y completamente fuera de sus cabales, el hombre corrió como un demente al tiempo que se abría la puerta del despacho. 

Raúl chocó contra la cristalera y voló los 250 metros que había desde su despacho al suelo. Se hizo pedazos al impactar con el asfalto. Los transeúntes vieron algo que caía y se agolparon alrededor del cadáver.

Julia se acercó a la cristalera temblando como un flan. En la calle hacía un Sol de justicia.  

10. La cuerda se tensa

El comisario entrelazó sus gruesos dedos y permaneció dos minutos en silencio. Sus ojillos se repartían inquietos entre sus tres interlocutores; si  intentaba transmitir serenidad no lo estaba consiguiendo, más bien al contrario

—¿Alguien más ha leído el informe pericial? —Preguntó al fin.

—Hice copias para nosotros tres —respondió Diego—. El tuyo es el original.

—Bien, tenemos que llevar este asunto con la mayor discreción. ¡Dios santo! —Exclamó César rompiendo totalmente su fachada de calma—. Si ese loco se decide a atacar indiscriminadamente hará una carnicería.

—Tú siempre tan optimista —replicó Carlos—. Por lo que sabemos, alguien pudo alterar el robot intestinal de la víctima, pero eso no quiere decir que pueda o vaya a volver a hacerlo.

—Eso no me tranquiliza en absoluto —respondió el comisario, quien parecía el más afectado de los cuatro. Sudaba como un cerdo, así que tuvo que limpiarse la frente con un pañuelo—. ¿Tenemos algún sospechoso?

—Yo apuntaría al padre de la víctima, Gustavo —respondió Oscar—. Está como una regadera y echa en cara a su hijo el haberle abandonado cuando necesitaba ayuda, y hay que tener en cuenta que fue el último que habló con la víctima.

—A excepción de la novia —puntualizó César—. ¿Qué opinas tú? —Preguntó dirigiéndose a Carlos.

—Que no tenemos nada —respondió el policía—. El padre está medio loco, pero no le veo capaz de manipular nada más complejo que el microondas; desde luego, él no es nuestro pirata. Con respecto a la chica, ella estaba hecha un flan y no parece capaz de matar a una mosca. Es más, me atrevería a asegurar que está verdaderamente desolada; quería a la víctima.

—Bueno, ¿Y quién fue entonces? Eres mi mejor sabueso, Carlos. Tienes que haber averiguado algo más.

—No. Estamos en un punto muerto —afirmó el policía veterano con una tranquilidad impropia de la situación—. Tenemos que buscar alternativas, el chico tendrá amigos y más familiares. Eso si no buscamos a un psicópata, si fuera uno de esos podría haber elegido su víctima al azar y nos tendría dando palos de ciego.

—¡Pues a trabajar! —Exclamó el orondo comisario clavando su puño en la mesa—. No nos quedaremos de brazos cruzados mientras un maniaco tenga en sus manos las vidas de cientos de personas.

—Oye, yo soy el más interesado en cogerlo —respondió tajantemente Carlos—. ¿Es que no te acurdas del bichito coronario que me acompaña? —Preguntó señalándose el pecho—. Soy carne de cañón para ese asesino, pero no me preocupa porque ni siquiera le conozco; todos tenemos que mantener la calma, comisario.

—Diablos, no había pensado en eso… —dijo César—. Quizá debería mantenerte al margen, por si las moscas.

César cambió su expresión furiosa inmediatamente. Pese a que era un cascarrabias, estimaba a sus hombres como el que más. Les exigía siempre hasta un punto tolerable, por mucho que tuviera fama de duro.

—Agradezco la preocupación, mamá —dijo Carlos con una media sonrisa—, pero todos sabemos que soy el único en toda la puñetera comisaría que sabe hacer su trabajo, así que sigo en el caso. Eso sí —dijo enseñando todos sus dientes amarillos—, alguien tendrá que ocuparse del papeleo. ¿Verdad comisario? Todavía acumulo un retraso de varias semanas.

—Sí, sí… pondré a alguien a ello inmediatamente —respondió César desdeñando el asunto con un gesto de la mano—. Yo iré a hablar con Implantes Artificiales, a ver qué medidas de prevención pueden tomarse.

—Todo virus puede tener un antivirus —añadió Diego, quién sentía la necesidad de intervenir—. Deberíamos pasar el programa infectado al fabricante, ellos sabrán qué hacer.

—Exactamente. Tú vendrás conmigo —ordenó el comisario a Diego—. Tendrás que explicarme toda la jerga informática que nos van a soltar. Oscar, tú te ocuparás de seguir a Susana —le dijo a éste para acabar hablando a Carlos—. Tú tienes libertad de movimientos para…

Alguien tocó a la puerta. Era María, la policía encargada de la recepción. Sus preciosos ojos azules mostraban preocupación.

—Siento molestar —dijo nada más entrar—, pero es importante. Ha llegado un aviso: un hombre acaba de suicidarse desde la Torre de Cristal.

—¡Cómo si no tuviéramos bastante lío! —Protestó César.

—Yo me encargaré del asunto —se ofreció Carlos de inmediato—. Me vendrá bien dar un paseo para refrescar las ideas. ¿Quién es el fallecido?

—Un tal Raúl Blanco —respondió la rubia.

—¡Raúl Blanco! —Exclamó el comisario con un quejido. Había sufrido demasiadas emociones en poco tiempo—. No gano para disgustos. El señor Blanco es un hombre muy influyente. Carlos, trata el tema con absoluta…

—Discreción. ¿Cuántas veces vas a pedirme discreción? —Dijo el policía mientras se levantaba de su silla—. Creo que vas a tener trabajo, ojos azules— le dijo a María—. Los papeles importantes están en el montón izquierdo. —Luego habló en voz baja para que César no le oyera—. El resto escóndelos para que el viejo gruñón no los vea.

—¡Serás…! – reaccionó la joven policía, pero ya era demasiado tarde para la réplica. Carlos marchaba camino de su nuevo encargo.  

La rabieta de Susana

A Oscar le pirraba la labor de seguimiento, y más si el sujeto a observar era del género femenino. Hay algo morboso y atrayente en seguir a una joven a todas partes, y si esta es más bien atractiva, la tarea es doblemente agradable.

Aunque en el caso de Susana, seguirla se convertía en algo monótono y aburrido. La chica apenas salió de casa para comprar el pan y algo de leche; debía estar muy afectada por la muerte de su novio. A juzgar por la luz que se filtraba por las rendijas de la persiana, Susana se pasaba todo el tiempo en la misma habitación. O bien lloraba su pérdida en el dormitorio o pasaba las horas muertas en el salón enganchada a la tele por cable.

La tecnología convertía a mucha gente en animales sedentarios cuyo hábitat se reducía al sofá. Esta pequeña crítica social rondó la cabeza de Oscar mientras terminaba su bolsa de conguitos. “Al menos podría desvestirse con la persiana subida”,  murmuró repantingado en el asiento de su Volvo.

La oscuridad llegó con un extra de sopor en el coche del policía, donde Oscar  mantenía el motor encendido para asegurarse la carga de batería suficiente para la luz interior y el aire acondicionado. En ocasiones como aquella, el aire frío es muy necesario para mantenerse despierto toda la noche.

Como no tenía nada más que hacer, Oscar decidió dar unos sorbitos a su petaca. El alcohol le ayudaba a desentumecer los músculos y a mantenerse en estado de alerta, por eso lo tomaba; por eso y porque tenía un serio problema con la bebida.

A primera hora de la mañana le entró hambre, así que bajó del coche y fue a buscar alguna tienda de alimentación. A un centenar de metros encontró una máquina de Vending que ofrecía sándwiches desde detrás de una persiana bajada. “Menos es nada— pensó Oscar con resignación. Remojó el desayuno con otro traguito de Ginebra de la petaca. El refrigerio le devolvió el buen humor.

A las siete de la mañana, Susana salió por el portal y subió a un Opel negro. Oscar pensó que iría a trabajar, pero descartó la idea cuando llevaba diez minutos siguiéndola por la Nacional Uno. Ya fuera por el alcohol o por el cansancio, lo cierto es que el policía estuvo dos veces a punto de perder a su objetivo. Maldijo su torpeza. A pesar de sí mismo, consiguió mantenerse cerca de Susana ayudado por la lentitud de la muchacha. La chica no le había descubierto y conducía siempre por la derecha, de donde apenas se desplazaba para adelantar algún camión.

Al fin Susana llegó a su destino: el hospital Severo Ochoa. Oscar se afanó en buscar aparcamiento, y vio a la chica traspasar la puerta del hospital desde la distancia. No había ni un triste sitio donde aparcar.  Estaba a punto de dejar el coche en doble fila cuando un anciano se acercó a un Opel negro. Esperar detrás del viejo se le hizo eterno, si tardaba mucho podía perderse el motivo de aquella visita temprana al médico.

Cuando por fin se apeó del vehículo, Oscar corrió hasta el hospital y se dirigió a recepción. Enseñó su placa para saltarse la cola y describió a la mujer que buscaba, pero ninguno de los recepcionistas la había visto.

El instinto hizo que el policía fuera escaleras abajo. Había acertado de pleno: el rastro aún estaba caliente, podría decirse que en ebullición, pues la joven Susana se encontraba a la entrada del quirófano y estaba montando un escándalo como pocos se habían visto en el hospital.

—¡Qué salga ahora mismo! —Exigía a voz en grito la chica—. ¡Ese cerdo ha matado a mi novio y ahora se esconde! ¡Cobarde!

Dos enfermeros se acercaron a la joven e intentaron sentarla en una silla, pero ella se resistía como una gata malherida, sus aspavientos denotaban que había perdido el juicio. De un empujón hizo que un enfermero cayera de bruces y sus tirones impidieron que el otro la inmovilizase.

Oscar se limitó a observar, que era exactamente lo que le habían pedido que hiciera. De todas maneras su intervención no habría mejorado las cosas. Hicieron falta dos celadores con pinta de armarios roperos para reducir a la chica. Uno de ellos la inyectó un calmante, a partir de ahí la cosa fue a mejor: Susana se adormeció.

Uno de los celadores acompañó a la chica a una sala. Susana se limitaba a seguirle sin oponer mayor resistencia, se había desfondado y sólo le quedaba volver a llorar desconsolada.

Aquella escena demostraba una cosa: Susana tenía el perfil contrario al de un asesino de sangre fría que programa un virus informático.

—¡Al diablo! —Maldijo Oscar cansado de ser un mero observador. El policía quería sacar algo en claro, así que decidió intervenir.

Llamó a la puerta de la sala antes de entrar. El celador abrió y al ver la placa del policía no puso objeciones a que Oscar y Susana se quedaran a solas.

—Valiente numerito el que has montado hay fuera —dijo Oscar a modo de introducción.

—¡Déjame en paz! —Gimoteó Susana, quien volvía a ser la mujer pálida y frágil que Oscar había conocido.

—Oye, chica, yo estoy aquí para ayudarte. ¿No me reconoces?

Ella alzó su cabeza y le miró con sus lastimeros ojos rojos. Tardó en reconocerle, pero bien podía ser por el efecto del tranquilizante.

—Tú… ¿qué haces aquí? —Preguntó—. ¡Oh! Me has estado siguiendo. —Dedujo de repente. Su mente funcionaba más rápido de lo esperado—. Pero ¿por qué lo has hecho?

—Cumplía órdenes, nada más.

—¡Dios mío! Crees que soy una asesina, es eso, ¿verdad? Por eso te mandaron seguirme. Pues ponme las esposas de una vez, ¿no es eso lo que hacéis los polis? Cargar el mochuelo al primero que pasa. ¡Qué vergüenza!

—No he venido a detenerte, ni mucho menos, yo…

—¡Pues entonces márchate! —Le interrumpió con un exabrupto—. ¡Déjame en paz! Quiero estar sola.

Susana se levantó tambaleante. Oscar la sentó de nuevo agarrándola por las muñecas, ella no opuso resistencia.

—¿A dónde crees que vas? —Dijo Oscar intentando imponerse. Al fin y al cabo era la autoridad.

—Me quiero ir a casa —respondió la chica con un gimoteo—. Estoy muy cansada… quiero dormir, quiero…

—¿Por qué viniste aquí? —La interrumpió el policía.

—Antonio Moreno —dijo ella con los ojos entreabiertos—. Él operó a Joseba. Dijo que no había riesgos. ¡El muy cabrón! Pero ahora el pobre Joseba está muerto y yo no tengo nada ni a nadie. 

Susana volvía a ser una chica indefensa, de esas que lloriquean a lágrima viva y que todo hombre quiere proteger. Oscar, pese a sus años de experiencia, no se vio con fuerzas para hacer nada. Estaba inquieto, así que echó mano de su petaca. La vació de un trago.

A su lado, la chica había cerrado los ojos, así que ya no habría complicaciones. Oscar sintió unas ganas terribles de cruzar la cara del cirujano. Las mujeres son capaces de manipular a los hombres incluso de manera inconsciente.

“Oscar, eres un auténtico fracasado —se dijo a sí mismo—, aprende a controlarte”. Su parte irracional se veía enardecida por el alcohol. Después llegaron los remordimientos, siempre tenía remordimientos después de beber demasiado. Y más si estaba de servicio y tenía que conducir.

Haciendo gala de cierta prudencia, decidió  pedir una habitación para la muchacha y posponer el interrogatorio al cirujano. Al fin y al cabo éste no había hecho nada malo, ninguna prueba apuntaba contra él. Había realizado la operación, ¿Y qué? ¿Por qué iba a matar al paciente tanto tiempo después? Oscar no había avanzado nada. Todo lo que sacaría de su seguimiento sería una tremenda resaca.

Después de dejar a Susana al cuidado de los enfermeros se fue a tomar un café: largo y corto de leche, como siempre.

Otro que muerde el polvo

Del dueño de la Torre de Cristal quedaba muy poca cosa, apenas una mancha rojiza y una silueta marcada con tiza. Enfrente de un coche policial estaban el hijo y la secretaria de Raúl Blanco, ambos con una expresión sombría en el rostro. Estaban prestando declaración.

Carlos cruzó el precinto y esperó a que el oficial al cargo acabase su trabajo. Al ver que era un viejo conocido torció el gesto: Jonás nunca ponía las cosas fáciles. Inmediatamente supo que hacerle soltar prenda sería como quitarle un hueso a un buldog, a la vez difícil y gratificante.

Jonás tecleaba en una minúscula PDA cada palabra de sus dos testigos. Desgraciadamente, ya estaban acabando, y Carlos apenas se quedó con unas pocas frases.

—No salgan de la ciudad —dijo Jonás para concluir. Ni siquiera se dignó a mirarles a la cara—. Y despejen la zona —añadió con la desgana que acompañaba todo lo que decía—, no queremos que se forme un escándalo.

—¿Qué es lo que tenemos aquí? —Preguntó Carlos en el tono más indiferente que pudo impostar.

—Querrás decir qué tengo yo —respondió el inspector—. ¿O es que quieres aparecer en todos los atestados?

—¡Oh, vamos, Jonás! ¿Eso es todo lo que vas a decir después de tanto tiempo? Yo en cambio creo que mereces un cumplido: sigues tan mal como siempre. —Carlos sonrió sin alegría—. Vamos, tú y yo sabemos cómo acabará esto: podemos perder el tiempo soltando insultos o puedes decirme lo que sabes; o las dos cosas, que es mucho más divertido.

—Prefiero ignorar que estás aquí, marcharme a casa y rellenar el informe mañana por la mañana.

—¡Oh! Eso se sale de la metodología establecida. Esa era tu frase favorita, ¿verdad? No te va a ser fácil librarte de mí. Nosotros hemos recibido el aviso, igual que tú, y creo que este caso está relacionado con otro que estoy llevando.

—¡Esa sí que es buena, listillo! —Respondió Jonás con su voz carrasposa—. Acabas de llegar y ya estás fingiendo que sabes de qué va todo esto. Muy propio de ti. No has aprendido nada en todos tus años de servicio. ¡Qué vergüenza! Recuerdo cómo empezaste.  Parecías un chico prometedor, pero siempre estabas metiéndote donde no te llamaban. Hacía tiempo que no oía nada de ti, pero veo que sigues en activo. Y seguro que sigues yendo de un marrón a otro. ¿Pero sabes que es lo peor? Que sé que es así porque ensuciarte te gusta, has nacido para remover el fango, nada más.  

—En cambio a ti te gusta acomodarte en tu silla y dar la puñalada por la espalda. Sí, es algo mucho más inteligente, pero más propio de una sabandija.

—¡Aléjate de mi vista! —Exclamó Jonás agitando la mano como si quisiera apartar una mosca—. Tengo cosas importantes que hacer.

Carlos miró alrededor. No había curiosos en las proximidades y los testigos ya se habían marchado, así que no tenía por qué seguir guardando las formas. Agarró a Jonás por el cuello y se acercó tanto a su cara que pudo oler su aliento a tabaco.

—Me vas a contar lo que tienes o te arranco la piel a tiras, así de sencillo.

Carlos llevaba muchos años queriendo poner en su sitio a aquella rata del Distrito 5. En realidad, no le importaba demasiado el suicidio de un pez gordo, pero sí le gustaba fastidiar al hombre que había convertido sus primeros años en un infierno.

Fue por culpa de Jonás que Carlos se quedara sin un merecidísimo ascenso cuando contaba treinta años, entonces eran compañeros. Eso lo perdonó, pero lo que realmente le cabreó fue una falsa acusación de Jonás que le puso entre la espada y la pared. El asunto le dio tan mala fama que tuvo que abandonar el distrito 5 para recalar en Independencia, que no dejaba de ser una comisaría menor. Eso había destrozado su ego y le había vuelto un hombre mucho más duro y más cínico.

Jonás se rió en la cara del policía, el inspector no conocía la faceta violenta de Carlos, pero no se arrugó con facilidad. Creía tener todos los ases en la mano.

—¡No te diré nada! —Exclamó babeando a su interlocutor—. Y ahora suéltame si no quieres meterte en un buen lío.

Esto fue la gota que colmó el vaso.

—Debería partirte esa cara de idiota —dijo Carlos con una expresión lobuna en el rostro—, eso me relajaría. Y después partirte las piernas. Así estaríamos en paz, me quedaría tan a gusto que no necesitaría volver al balneario, pero te daré otra oportunidad. ¿Qué han declarado esos dos? —Preguntó apretando la corbata de Jonás, quien trataba de boquear.

—Nada especial, el cadáver era un jubilado con mucha pasta al que se le fue la olla. Es un caso de suicidio de libro, hasta un cabeza hueca como tú pueda entender eso.

—¿Habéis encontrado alguna nota de suicidio?

—Ninguna —contestó Jonás a regañadientes—. No hay nota ni motivos aparentes. El hombre debía estar senil.

—¿Qué dicen los testigos? —Preguntó incrementando la fuerza de su presa.

—Me estás ahogando… —protestó asustado el inspector—. El hijo hablaba con su padre cuando el viejo se lanzó al vacío… la secretaria y él oyeron gritos… pero no había nadie más allí… Eso es todo… —concluyó. La cara empezaba a teñírsele de azul.

—¿Ves como ha sido fácil? —Dijo Carlos aflojando su presa—. Espero que esto te enseñe a ser más colaborador la próxima vez.

—¡Haré que te expulsen por esto! —Le amenazó Jonás mientras subía a su coche—. Estás loco, López, yo ya te calé hace mucho. No saldrás de rositas de ésta.

Jonás encendió el motor y se largo después de un desproporcionado acelerón.  Había sido desagradable, pero el Buldog había cedido y Carlos tenía cosas que investigar. Su instinto le decía que estaba detrás de algo gordo, pero no podía racionalizarlo. Era más una corazonada, como si algunas piezas comenzaran a encajar.

Interrogando al cirujano

El segundo viaje de Oscar al Severo Ochoa fue más sencillo porque no había nadie a quien seguir y porque el policía iba perfectamente sobrio y concentrado en el caso. Él no habría sabido definir exactamente cuál era la razón para su cambio de actitud, pero algo le movía a comportarse como un  profesional. Lo cierto es que sentía la necesidad imperiosa de atrapar al asesino de Joseba Alonso.

En realidad, varios factores se habían juntado para que hubiera decidido dejar la botella temporalmente de lado: en primer lugar estaba Susana, le gustaba aquella chica de piel clara y carácter inestable, y ayudarla podía ser el primer paso para conseguir algo más. Oscar estaba muy solo y las prostitutas ya no le motivaban como antes. Hacía demasiado tiempo que su vida giraba en una espiral de alcohol y mujeres de una noche que le iba a llevar a la ruina; era lo suficientemente listo para saber que se estaba jugando su trabajo de policía cada vez que se saltaba las normas.

El otro factor que había determinado a Oscar a comportarse era la inesperada confianza que su jefe había depositado en él. Normalmente, cuando un caso gordo llegaba a la comisaría de Independencia, César le mantenía al margen y tiraba de gente experta, o de cualquiera que estuviese disponible.

Hasta al novato había tenido más oportunidades que él, pues trabajaba codo con codo con Carlos. Aquello era un síntoma evidente de que César apostaba por Diego. Sin embargo, este nuevo caso cambiaba las cosas, ya que ahora eran un terceto.  Y los tres jugadores tenían algo que hacer y que decir.

Oscar estaba cansado de patrullar y detener a camellos de poca monta. Aún conservaba un gramo de nervio y pasión por servir en el cuerpo. El policía reflexionaba sobre ello a menudo y sus conclusiones cambiaban de un día para otro: hoy sentía la importancia de su trabajo y eso bastaba.

Cuando se apeó del coche olvidó todas estas disquisiciones y se dirigió a la recepción del hotel. Iba perfectamente uniformado; aquel día no había razón para ir de incógnito, y el traje de policía siempre ayuda a infundir respeto en los demás. Como no podía ser de otra forma, facilitó las cosas nada más cruzar la puerta, pues la gente que esperaba en la cola se hizo a un lado y Oscar pudo llegar al mostrador con comodidad.

—Vengo a hablar con el señor Moreno— le dijo a una mujer de mediana edad que estaba acabando de apuntar una cita.

—Sí, sí —dijo ella—. Le está esperando en su consulta. Está en el segundo piso a la derecha, verá su nombre en la puerta. ¿Necesita algo más? —Preguntó mirándole con timidez.

—No, eso es todo; muchas gracias.

Oscar se dirigió a la consulta del doctor Moreno. Como era habitual, el hospital estaba lleno de gente. Sin embargo, nadie esperaba ante la sala del cirujano; algunos especialistas tenían un cupo muy limitado de visitas. En el caso de los cirujanos, se les mimaba al extremo para que estuviesen siempre en plenitud de facultades, lo que alargaba las listas de espera hasta el infinito.

El policía tocó a la puerta antes de entrar y se acomodó en una de las sillas destinadas a los pacientes.

—¿Qué es lo que quiere, agente Lorenzo? —Preguntó un hombrecillo de unos cuarenta años sin dejar de teclear en su ordenador—. Espero que sea breve, porque estoy muy ocupado.

Lo estaba. A juzgar por sus párpados hinchados, debía llevar muchas horas dándole a la tecla. El cirujano tenía unos apagados ojos claros y un pelo corto entrecano que le convertía en un maduro interesante. Aparentaba ser mayor de lo que en era, y en su rostro se marcaban arrugas de preocupación.

—Llámame Oscar —respondió el policía—. Y tutéame, por favor. He venido a hacerte unas preguntas, pero no va a ser un interrogatorio, ni mucho menos. Considéralo una charla amistosa.

—No quiero parecer grosero, pero no te conozco —replicó Antonio—. Y soy un hombre parco en palabras.

—Eso no importa —dijo Oscar, quien sacó su grabadora y la plantó encima de la mesa—. Espero que no te importe que use esto.

El policía consiguió lo que quería: nada más ver la grabadora, el cirujano dejó lo que estaba haciendo y puso toda su atención en su interlocutor.

—¿Esto tiene que ver con esa loca que vino ayer? —Preguntó nervioso. Todo el mundo se pone nervioso cuando un policía le graba.

—Más bien tiene que ver con su novio. Se llamaba Joseba Alonso, ¿lo recuerdas?

—No, no lo recuerdo —contestó el cirujano tajantemente.

—Pues consta en los archivos que le operaste hace seis meses para injertarle un aparato digestivo. ¿Lo recuerdas ahora?

—Hago muchas operaciones, es mi trabajo. ¿Sabes cuántas vidas han pasado por mis manos en estos seis meses? La cirugía es un arte complicado, y lo mejor es olvidarse de los pacientes una vez abandonan el quirófano.

—Ese hombre ha muerto repentinamente por un fallo en su sistema digestivo —le informó el policía—. Necesito tu opinión, que me digas cuál pudo ser el motivo.

—¿Cómo voy a saberlo? ¿No le han hecho la autopsia?

—Eso a ti no te importa —reaccionó el policía con impaciencia—. Tú limítate a responder, yo hago las preguntas.

—Creía que era una charla amistosa —replicó Antonio.

Oscar apreció la tensión del cirujano y trató de rebajar el tono de la conversación. Necesitaba la colaboración de aquel hombre.

—Discúlpame, no quería atosigarte, pero necesito tu opinión profesional sombre el robot intestinal. —Bajó el tono prudentemente—. Tenemos razones para sospechar que el implante fue saboteado.

Antonio Moreno dio un respingo, pero enseguida recobró la compostura.

—Eso es imposible —negó categóricamente—. Todos los implantes son comprobados en el Hospital antes de la operación y tienen total garantía de funcionamiento.

—Quizá alguien quería jugar una mala pasada a la víctima, pudo ser algo así como el crimen perfecto. Perdona mi ignorancia, pero, ¿se podría convertir un implante en algo así como una bomba de relojería? ¿Puede ser que alguien programara la muerte del paciente seis meses antes de que sucediera?

—Bueno… —respondió el cirujano pensativamente—. Teóricamente es posible, pero no ocurrió algo así.

—¿Por qué estás tan seguro?

—Porque yo mismo comprobé el implante. Siempre compruebo los implantes antes de una operación. Y tanto el programa como el aparato estaban en perfectas condiciones.

—Eso no te deja en buen lugar —replicó el policía con sinceridad.

—Hay otra opción —dijo—. Todos los implantes tienen un sistema de comunicación inalámbrico. Se instala por motivos de seguridad y avisa de una necesidad de recarga o de cualquier otra eventualidad. —Antonio entrecerró sus ojos azules como si estuviera pensando a la velocidad del rayo y después de unos instantes continuó—. Es posible que alguien consiguiera acceso a las señales y lograra revertirlas convirtiéndolas en receptoras; de ese modo podría introducir una especie de virus en el implante.

—¿Quién podría hacer eso?

—No lo sé —respondió el cirujano—. Se necesitaría un gran conocimiento médico y técnico para hacerlo. ¿Qué dice la autopsia? ¿Se manipuló el programa?

—Así es—. Afirmó Oscar, a quien no importó revelar la información clasificada—. Espero que sepas ser discreto, no queremos que cunda el pánico.

—Estate tranquilo, no diré nada a nadie. —Antonio se tocó la frente en un gesto de cansancio—. Tenéis encima un caso complicado. Encontrar  al culpable será como buscar una aguja en un pajar, pero yo empezaría por Implantes Artificiales.

—Ya estamos en ello —confirmó Oscar—. Muchas gracias por la colaboración, doctor; ha sido de mucha ayuda. —Le estrechó la mano y dijo: —que tenga un buen día.

Con toda la calma del Mundo, Oscar cogió su grabadora, la guardó en un bolsillo y se marchó por donde había venido.

14. ¡Esos horribles ojos de serpiente!

En la Gran Vía madrileña siempre hay atascos, o circulación lenta, cuanto menos. El único momento en que se puede conducir con normalidad es a altas horas de la madrugada; hacía mucho tiempo que esto era así y no parecía destinado a cambiar.

Héctor miró por la ventanilla y se desesperó al ver la caravana que le esperaba, ese era uno de los inconvenientes de tener una casita en las afueras.

—Le sugiero que eche una cabezada —dijo el chofer, quien veía a su empleador por el retrovisor. Parecía especialmente inquieto, él que solía tener la paciencia infinita que requería su puesto de trabajo.

—No podría pegar ojo —respondió Héctor sosteniendo su frente con las dos manos—. Me encuentro fatal, creo que tengo fiebre. La cabeza me palpita como si fuera a estallar. ¡Ay! Hoy daría lo que fuera por llegar pronto a casa y tomar unos cuantos paracetamoles.

En verdad los necesitaba, pues no levantaba cabeza desde que había contemplado el horrible rostro de Burningsight; se sentía inquieto, todo lo asustaba y no podía pensar con claridad. ¿Quién era aquel hombre y qué había hecho para destrozarle los nervios con un poco de cháchara?

En buena hora había acudido a él para conseguir financiación. En pago por sus buenas intenciones sólo había conseguido amenazas. ¡Jamás le cedería Implantes Robóticos, antes la muerte! Aquel cerdo especulador podía esperar de brazos cruzados, pues no se iba a salir con la suya.

El Sol ya casi había declinado y el coche seguía avanzando condenadamente lento. Algún accidente había ayudado a colapsar las carreteras. Todo auguraba un mínimo de tres horas de viaje, quizá más. Héctor ya sentía las piernas entumecidas y una necesidad imperiosa de tomar el aire, así que pidió al chofer que le dejara bajar y se apeó del coche con torpeza.

—¿Quiere que le recoja a alguna hora en particular o espero su llamada?—Preguntó el chófer.

—Aparca donde puedas y vete a tomar algo —respondió Héctor mientras se incorporaba a la acera.

Su empleado asintió con la cabeza y continuó con una mano en el volante y la otra surfeando por las emisoras de la radio. Se tomaba su trabajo con filosofía, incluso se permitió silbar una melodía conocida.

El cielo lucía una tonalidad rojiza que era difuminada por la inevitable contaminación. “¡Qué asco de ciudad! —dijo el ex cirujano con un humor impropio de un hombre risueño como era él.

Caminó por la acera y miró alrededor: la gente pululaba en todas direcciones como si las calles fueran un gigantesco hormiguero. Una señora muy gorda le empujó y unos niños le obligaron a ceder el paso. Un sudor frío comenzó a humedecer la frente de Héctor y sus ojos mecánicos decidieron ponerse a llorar.

El anciano había pensado que el espacio abierto mejoraría sus agobios, pero la gente que caminaba a su lado constituía una marabunta ruidosa e inaguantable, así que decidió tirar a su izquierda en busca de calles menos transitadas. Al cabo de media hora de trayecto, no tenía la más mínima idea de dónde se encontraba, pero eso no le importaba nada en absoluto.

Había pasado del murmullo del gentío a un silencio imperturbable, la gente se guardaba ya en sus casas y por la carretera no pasaba nadie. Para su infortunio, tampoco encontró allí la tranquilidad que buscaba, pues en su mente se aparecía aún más nítido el rostro cicatrizado de Burningsight, y era tan reconocible y desagradable como si se hubiera grabado a fuego en las retinas del hombre.

Héctor Hernández agitó la cabeza y trató de volver al presente, pero su mente se lo impedía. Sentía un ardor tan fuerte que era como si le hubieran introducido hierros incandescentes por los oídos y una taladradora se internase lentamente por sus mucosas nasales.

Cayó al suelo y se movió convulsivamente. Las circunstancias lo llevaron a un ataque de pánico y nadie había cerca para ayudarle. Héctor, desesperado, alzó la vista y pudo vislumbrar las luces de las farolas, pero aún más luminosos eran los ojos intrusos de Burningsight, que perforaban él mismo alma.

El instinto le hizo ponerse en pie y caminar hacia el abismo. Cegado como estaba equivocó la dirección y se abalanzó directamente a la calzada, con tan mala suerte que en ese momento cruzó un deportivo que excedía los límites de velocidad.

El impacto fue tan terrible que el cuerpo del ex cirujano fue arrastrado un centenar de metros hasta que el imberbe conductor consiguió frenar. Éste bajó asustado del vehículo y al ver el lastimoso estado del hombre que había atropellado perdió los nervios y se echó a temblar. Cuando se hubo recuperado del shock llamó a una ambulancia y se dio a la fuga sin dar su nombre.

Para cuando llegó la ambulancia ya no había mucho que hacer por Héctor. El pobre diablo había encontrado alivio a su agonía de la única forma posible: en las manos frías y huesudas de la muerte.

15. El primer rastro     

Implantes Artificiales era una gran empresa en todos los sentidos de la palabra. Situada a las afueras de Torrejón de Ardoz, en el antiguo aeropuerto, estaba distribuida en ocho edificios muy largos, dedicados a diversos procesos productivos, y otro donde estaban las oficinas. Si bien la competencia estaba pegando fuerte en el sector, Implantes Artificiales seguía en la cresta de la ola y su fama era merecida.

En otras circunstancias, Diego estaría encantado de hacer una visita informal por cada uno de los pabellones para conocer algo más de la industria médica, pues la tecnología le apasionaba, pero estaban allí para resolver un caso de asesinato.

César condujo su Mercedes hasta la garita, donde un señor muy amable les dio dos pases de visita y les instó a cruzar la barrera, no sin antes indicarles el camino a seguir.

Avanzaron por un firme empedrado que era más resultón que práctico hasta llegar a una gigantesca rotonda. Allí, César giró a la izquierda y tras recorrer doscientos metros aparcó en el lugar destinado a las visitas. A juzgar por el espacio libre, no había demasiadas esa mañana.

Hacía un Sol de justicia y el orondo comisario tuvo que secarse el sudor de la frente dos veces camino a las oficinas: no era un hombre hecho para el trabajo de campo. De hecho, su hábitat natural se reducía a un círculo que incluía la comisaría, el coche, su casa y, sólo esporádicamente, el centro comercial para mantener contenta a su señora.

Ya en la entrada del edificio tuvieron que tratar con la segunda cara sonriente. Después de volver a presentarse como agentes de policía, fueron dirigidos al ascensor. Allí una música melódica les acompañó hasta el piso donde se encontraba el hombre que iba a atenderles. El piso era el tercero. Si la empresa seguía un modelo piramidal, el entrevistado debía tener un puesto de mediana importancia, pues quedaban dos alturas más.    

Las oficinas tenían unos cien metros cuadrados en los que se apiñaban dieciséis mesas dispuestas de cuatro en cuatro, con sus correspondientes ordenadores y los trabajadores cuya función no era sonreír a los visitantes, sino coger el teléfono y teclear indefinidamente.

El hombre que los recibió tenía un despacho aparte e iba trajeado con una graciosa corbata floreada como toque de color. Era demasiado joven para ser un ejecutivo y demasiado viejo para ser un recién llegado, lo que hablaba de nuevo de un mando intermedio: él mismo lo confirmó al presentarse como coordinador técnico informático.

—Un placer recibirles, agentes —dijo a modo de saludo; también era de los que sonreían—. Pasen al despacho, por favor.    

César cayó pesadamente en una silla y Diego se apoderó de una de las de afuera y se sentó a su lado. Su misión era ver, oír, aclarar algo si era necesario y, sobre todo, no meter la pata; el tema era peliagudo y podía convertirse en una maraña burocrática si no se resolvía de un modo amistoso e informal.

—Encantado de estar con usted, señor García —correspondió el comisario con un tono tan suave que Diego quedó sorprendido—. Venimos por un asuntillo que nos está trayendo de cabeza, y que tiene que ver con esta empresa. Concretamente con su departamento.

—¿Es sobre la implementación de software o sobre el desarrollo de la programación?

El comisario no entendió una sola palabra, pero sabía poner cara de póker cuando era necesario.

—Ya que vamos al grano, déjeme explicarle porqué estamos aquí: se trata de una investigación por asesinato y, francamente, no tenemos ni idea de lo que venimos buscando, así que tenemos que confiar en su habilidad para ilustrar a dos auténticos profanos.

“Habla por ti, viejo chivo”, pensó malévolamente Diego, pero siguió en silencio.

—Lo que queremos saber —prosiguió César—, es todo lo posible relativo a los robots intestinales, desde el momento que salen de la línea de producción hasta que llegan a un hospital.

—Detallar el proceso de programado y verificación nos llevaría mucho tiempo, señor… —titubeó tratando de leer el pase de visita.

—Puede llamarme César, o comisario —le interrumpió el policía oportunamente.

—Está bien, comisario. Trataré de hacer un resumen de nuestra actividad. Deberíamos empezar por la denominación: hay una gran cantidad de implantes intestinales específicos, diferentes tanto en los materiales como en el mismo tamaño. Nosotros los dividimos en ocho grupos, de la A hasta la H, según las características de la aleación del modelo. Después tenemos otras tres subgrupos claramente diferenciados como la parte del modelo real que estemos reemplazado: duodeno, yeyuno o íleon, con sus correspondientes glándulas que…

—Vale, vale —le cortó César—. Creo que me he explicado mal; mire, tenemos razones para pensar que alguien manipuló un implante intestinal hasta el punto de matar a un hombre en cuestión de minutos. ¿Cómo pudo ser esto posible?

El rostro de Juanjo García tornó ceniciento, no había que ser un experto en psicología para advertir que la noticia le sentó como una bofetada en el rostro.

—No es posible… —dijo titubeante.

—El forense no opina lo mismo. Mire, tenemos el programa del robot intestinal, y es evidente que fue manipulado. Esas glándulas de las que usted habla soltaron no se qué ácidos que acabaron con la víctima en cuestión de minutos. Señor García, usted sabe mucho sobre implantes, conoce a los trabajadores que andan con esos programas suyos. —El comisario miró a Juanjo con los ojos bien abiertos—. Sólo uno de ellos pudo ser capaz de perpetrar un crimen semejante.

—¡Eso es imposible! —Exclamó el coordinador, quien dio un respingo que estuvo a punto de tirarle de la silla—. Conozco a todos los trabajadores de mi sección, y ninguno sería capaz de un acto tan terrible. Además, todos los implantes pasan un severo control de calidad, y después se prueban en los hospitales. Lo que está insinuando sencillamente no pudo ser —concluyó con terquedad.

—Lea esto a ver qué me dice. —César hizo una señal a Diego y éste sacó el informe del forense de su cartera y se lo entrego al coordinador.

El hombre leyó el informe en voz baja como si estuviera hipnotizado; no levantó la cabeza hasta acabar el último folio.

—Entenderá —dijo el comisario cuando Juanjo levantó la cabeza —que tenemos que interrogar a todos los hombres a su cargo, pues son los únicos que tienen acceso al programa.

—Perderá el tiempo —replicó Juanjo, quien no sabía qué hacer con las manos—, pero hay algo que debe saber. Es información confidencial, pero se lo digo porque puede ser crucial en su investigación. Todas las semanas hacemos inventario, pues trabajamos con alta tecnología y el espionaje industrial está a la orden del día. Pues bien, hace dos semanas se comprobó que faltaba un programador.

—¿Cómo dice? —Preguntó César.

—Se refiere al aparato utilizado para programar los equipos —apuntilló Diego tratando que el comisario no quedara como un perfecto idiota.

—Así es —prosiguió el coordinador, quien no paraba de llevarse la mano a la boca como gesto evidente de nerviosismo—. No sabemos quién pudo ser.

—¿No hay cámaras de seguridad que delaten al culpable? —Preguntó el comisario.

—Ya comprobamos las cámaras, pero no tenemos nada, así que decidimos archivar el asunto.

—Pues es evidente que no debieron hacerlo —replicó César, quien entrelazó sus rechonchos dedos en una pose muy habitual en él—. Quiero esas cintas y el listado de visitas de las dos semanas en las que se pudo producir el robo. Esta es nuestra mejor pista. Hay que llegar al fondo de este asunto de inmediato.

—Por supuesto —respondió el coordinador, quien se mostraba más colaborador de lo esperado—. Tendrá el material lo antes posible.

—También tendrá que llevarnos a la zona de programación. Interrogaremos a los presentes ahora mismo.

Dicho esto, el comisario levantó el trasero y se echó las manos a las lumbares; le dolían horriblemente, pero había trabajo que hacer. Habían atado el primer cabo, lo que les daba moderadas esperanzas.

16. Haciendo horas extra

En la tranquila comisaría de Independencia, era muy raro que alguien prolongara su jornada de trabajo más de lo estrictamente necesario, pero una nueva forma de asesinato y el suicidio de uno de los mayores magnates de la ciudad justificaban un sobreesfuerzo.

—No pienses tanto, que te va a salir humo por la cabeza —dijo María, quien recogía su bolso dando por finalizada la jornada.

—Eres muy divertida, ojos azules —contestó Carlos desde su escritorio. El policía estaba ensimismado en el fichero policial—. ¿Por qué no vienes aquí y me echas una mano? Estos ficheros electrónicos van a matarme de un disgusto.

—Bueno, me pones en una dura encrucijada. A ver… puedo irme a pasar la noche con mi novio o quedarme aquí ayudando a un viejo cascarrabias.

—No seas tan injusta conmigo… —replicó Carlos—, no soy tan viejo.

—Tampoco eres divertido —respondió ella, pero se le escapó una sonrisa—. A ver, ¿qué me das a cambio de mi ayuda?

—Ven aquí o te daré unos azotes en el culo por enredar en mis cosas. Todas mis carpetas están desordenadas. —La miró con su cara de disgusto fingido—. Has querido vengarte de mí por colarte todo el papeleo, ¿es eso?

—Tenías una montaña tan grande que no sabía por dónde empezar. Tuve que tirar algunos papeles, pero he escaneado los más importantes.

—¡Los más importantes! —Exclamó él—. ¿Y quién dice cuáles son importantes? ¡Podías haber escaneado todos! Sólo tenías que apretar un botón.

—¡Oh, claro! ¿Sabes lo que te pasa? Que vuelcas tu síndrome de Diógenes en esa mesa. Casi no se te veía con tantos papeles. Ahora estás mucho más cómodo, tendrías que agradecérmelo —dijo María con cierto tono de reproche.

—Estoy muy cómodo, muchas gracias, pero no tengo información sobre un pez gordo, y me hace falta. Yo apunté algo en su momento…

—Está bien —cedió ella—. ¿De quién se trata?

—De Raúl Blanco, el que saltó desde la Torre de Cristal.

—¿De ese? ¿Qué quieres saber de él?

—Todo: con quien hacía sus negocios, quien le servía el café a las mañanas… cualquier cosa servirá.

—Bueno, ya he apagado el ordenador, así que levántate —dijo ella haciendo un gesto con la mano—. Aprovecha y baja a comprar unos bollos, estoy hambrienta.

Carlos estuvo tentado de comenzar su perorata sobre el respeto a los mayores y la impertinencia de la juventud, pero juzgó más eficaz bajar a por avituallamiento. Así que cogió su chaqueta del respaldo de la silla, hizo una reverencia a la chica y se alejo mirándola el trasero.

Aún quedaban pastelitos de bocado en la pastelería. El veterano policía no podía resistirse a aquellos pasteles pequeñitos con sus múltiples colores; eran uno de los pocos vicios que su dieta le permitía, así que pidió tres de cada y dos caracolas rellenas de chocolate.

Ya de vuelta en la oficina encontró a María enfrascada en la tarea que le había encomendado; su rostro no se separaba de la pantalla del ordenador. A Carlos le resultó extrañamente atractivo ver a la joven policía en su sitio, pero desdeñó todo pensamiento libidinoso cuando vio la hora que era. O llamaba a Irene o iba a tener un disgusto cuando llegara a casa.

              Así que se acercó a su teléfono y marcó el número. Su mujer respondió al tercer tono con una afirmación interrogativa.

—Hola cariño —saludó él con la mejor de sus entonaciones.

—No me digas nada más. —Sonó la voz al otro lado del teléfono—. Vas a llegar tarde, ¿verdad? Pues deberías haber llamado antes para que hiciera mis planes —protestó Irene—. ¿Estás con ese compañero tuyo, el novato?

—Sí, tengo que enseñarle un par de cosas. —Carlos era un experto de las mentiras piadosas—, pero he comprado unas caracolas para cenar.

—Mmm… está bien, lo dejaré pasar por ésta vez. —A su mujer se le pasaban los enfados con la misma celeridad con que surgían—. Pero no tardes demasiado. Ya sabes que no me gusta quedarme sola.

—Lo sé cariño. Te quiero, adiós.

María no había podido evitar oír la conversación, y si hubiera podido no lo habría hecho, pues le encantaba fisgonear. Oír al gruñón de la comisaría hablar tan delicadamente estuvo a punto de provocarla una carcajada, pero se contuvo lo mejor que pudo.

—Hay que ver lo tierno que eres cuando quieres —comentó.

—Vamos a lo que vamos.

Carlos cogió una silla y se sentó al lado de la chica, quien abría y cerraba ventanas con tanta rapidez que era imposible seguir lo que estaba haciendo.

Dos horas y dieciséis pastelitos después, Carlos tenía un nuevo informe sobre Raúl Blanco repleto de sus datos personales y sus negocios pendientes. El policía dio las gracias a su compañera; de hecho, estaba tan satisfecho que la habría besado, pero contuvo sus instintos y se despidió con un simple “adiós, ojitos azules”.

Como no estaba acostumbrado a leer de la pantalla, imprimió una copia del informe y la repasó línea a línea. Los datos médicos del fallecido confirmaron la peor de sus sospechas: a Raúl le habían operado recientemente para insertarle un chip cerebral que anulaba el Alzheimer. Le habían detectado la enfermedad unos dieciocho meses atrás.

Esta revelación bien podía significar que el misterioso asesino de Joseba Alonso había vuelto a atacar.

Por mucho que Carlos rebuscó en el informe, no había ninguna relación entre las dos víctimas. Sus perfiles eran tan diferentes como el agua y el aceite: uno era anciano, viudo y millonario y el otro un joven de clase obrera que iniciaba una vida en pareja.

El policía se llevo la mano al pecho en un acto reflejo y ronroneó como un felino. Podían estar ante un asesino en serie que mataba indiscriminadamente. Eso debía bastar para convertirlo en uno de los hombres más buscados del país, pero Carlos prefería quedarse con la investigación y ser lo más prudente posible. Al fin y al cabo no había nada comprobado.

Repasando la información referente a los negocios, un nombre destacó sobre todos los demás: Peter Holybird.

Carlos recordaba bien ese nombre, aún lo maldecía muchas noches. El señor Holybird era uno de esos ricos excéntricos que venderían a su madre por aumentar su fortuna; que sus negocios eran turbios era un secreto a voces. Resultaba significativo que la víctima se hubiera reunido dos veces con ese peligroso personaje, siendo un hombre jubilado cuya fortuna era movida por expertos especuladores. No, no tenía porqué mezclarse con Holybird a no ser que éste le estuviera manipulando de alguna forma.

María había encontrado información confidencial sobre aquellas reuniones en el fichero policial, y parecía haberse movido mucho dinero en dichas reuniones. Desde luego, los encuentros entre Raúl Blanco y Peter Holybird distaban de ser informales.

El policía guardó unos minutos de reflexión. No le iba a gustar hacer lo que le tocaba hacer, pero así es la vida. Tenía que enfrentarse otra vez a aquel mafioso encubierto que todos conocían por su sobrenombre: Burningsight, que castellanizado podría ser Mirada Ardiente.

Ya era tarde. Carlos guardo el informe, cogió sus caracolas de chocolate y se fue directo a casa. 

17. Cuentas pendientes

Como no podía ser de otra manera, Burningsight aceptó ver a Carlos a primera hora de la mañana; siempre se mostraba colaborador con la policía. Además, recordaba el nombre del agente, era muy bueno para los nombres.

Después de aparcar a un centenar de pasos de la verja, el policía sacó su pistola y la volvió a colocar en su funda de costado. El mero tacto de su viejo revólver le inspiraba confianza, con él a su lado se sentía perfectamente capaz de subir hasta los aposentos de Peter Holybird, en el primer piso del Cubo.

Las puertas se abrieron automáticamente. Carlos aspiró el olor a vegetación recién cortada y maldijo la suerte que acompañaba siempre a los de la peor calaña, ¿qué tenía él por sus largos años de fiel servicio en el cuerpo? Un piso de ochenta metros cuadrados, un montón de facturas todos los meses y una nómina estancada en dos mil euros.

Uno de los gorilas hizo ademán de cachearle, pero Carlos se negó a ello y tras enseñar la placa de policía pudo entrar en el Cubo sin que su arma fuera requisada. Al fin y al cabo él representaba la ley.

Cuando la puerta se abrió el policía sintió un cosquilleo, como si fuera la primera vez que tomara declaración a un sospechoso. Subió las escaleras de dos en dos y esperó a que Burningsight abriera la puerta medieval. Le hizo esperar, cosas como esa divertían a su anfitrión.

Al fin estuvo delante del hombre que representaba el mayor de sus fracasos. Burningsight estaba despatarrado en su sofá con una bata como único atavío. A su lado se apilaban un buen número de latas de cerveza. El sitio apestaba a alcohol. El rostro cicatrizado de Holybird seguía siendo tan desagradable como siempre, aunque el hombre había tenido el detalle de ponerse sus gafas oscuras.

—¡Vaya visita más inesperada! —Dijo Burningsight—. ¡Si es el policía incorruptible del Distrito 5! Hacía mucho que no oía hablar de ti… —hipó sonoramente, estaba borracho.

—Pues aquí estoy. Tengo unas preguntas que hacerte, y no me voy a ir de aquí hasta que tenga las respuestas —respondió Carlos con la mayor calma posible. Hacía mucho calor en la habitación, las manos le comenzaron a sudar.

—Esa no es forma de presentarse en mi casa. Vosotros los polis estáis siempre con exigencias: dime esto, haz lo otro… aunque tú no eres un poli corriente, ¿verdad? Ni yo soy uno de esos rateros de poca monta con los que te cruzas. Además, nosotros somos viejos amigos, no podemos actuar con el rol clásico del policía duro y el confidente… ¿qué tal está tu mujer?

—A ella ni la menciones.

Carlos se vio tentado de acercarse y agarrar a aquel mafioso por el cuello, aunque eso significara cometer la mayor temeridad de toda su vida. Por fortuna, consiguió contenerse y permaneció enfrente de la puerta, de pie y con los brazos cruzados.

El policía recorrió la sala con la mirada, pero no había dónde sentarse, así que se apoyó desgarbadamente en un mueble de pared.

—¡Ah! No recordaba ese temperamento tuyo tan irascible. De donde yo vengo es muy habitual preguntar por la familia, se considera de buena educación.

—Pues háblame tú de la tuya —le atacó Carlos, no falto de agresividad—. He oído que en las cárceles mejicanas tienen una hora a la semana para chatear, aunque supongo que tu padre la usa para jugar a las cartas.

—Juegas con fuego, policía. Y los que lo hacen se acaban quemando. —Esta vez fue Burningsight quien hubo de contenerse; hizo un amago, pero no llegó a quitarse las gafas—. Mi padre era un cobarde idiota y mi madre era demasiado egoísta… no he hablado con ellos desde que me fui de casa. Pero no fueron ellos los que me exiliaron de Méjico, sino un desagradable incidente que me dejó estas cicatrices tan poco agradables. Pero no me quejo, porque mi nuevo aspecto me dio también una nueva perspectiva. Soy un visionario. Cualquiera puede ver lo bien que me va la vida desde que me exilié de mi país.

—Ahórrate esa historia, la conozco de sobra —le interrumpió Carlos—. No eres un visionario, en realidad eres un mafioso de poca monta, un matón que ha tenido suerte, pero algún día se te va a acabar.

—¿Has venido aquí, después de tantos años, sólo para amenazarme? Pues pierdes el tiempo— dijo lanzando al suelo la última lata de cerveza—. ¿Qué tiene que temer un hombre como yo? Ya vivo en una especie de prisión, y el único placer que me queda es fastidiar a gente como tú, tipos que se creen honrados porque siguen las leyes establecidas. ¡Bah! A mí no me manda un estúpido libro y un montón de ratones de biblioteca.

—¡Basta! —Exclamó el policía—. Tu cháchara egocéntrica es insufrible. ¿Quieres hablar? Pues tengo un nombre para ti: Raúl Blanco.

—No le conozco —respondió Burningsight con una horrible sonrisa.

—No intentes jugar conmigo. Sé que te reuniste con él al menos dos veces antes de su muerte.

—¿Ha muerto? —Preguntó Burningsight repentinamente interesado en su interlocutor.

—Alguien lo tiró desde el último piso de la torre de Cristal.

—No sabía nada —respondió el mejicano con un tono neutro. Era imposible decir si estaba mintiendo.

El hombre se quitó las gafas y pasó una toallita húmeda por sus párpados. Después apagó una de las lámparas dejando la habitación en penumbra. Se sentía mucho más cómodo entre sombras.

—¿Qué negocio te traías con él? —Preguntó Carlos.

—Ninguno que te interese.

—No me obligues a llevarte a comisaría —le amenazó el policía sin ningún reparo.

Carlos sabía que había tocado la fibra de su interlocutor. No tenía nada contra él, pero podía detenerle y mantenerlo bajo custodia cuarenta y ocho horas.

En los últimos años, Burningsight había desarrollado una intensa agorafobia. Por eso había construido el Cubo, que era el único sitio en el que se sentía cómodo. Resultaba irónico que aquel hombre tan poderoso se recluyera en casa; tenía muchísimo dinero y gastaba relativamente poco, pero seguía siendo avaricioso. Sus únicos derroches eran su casa y el precioso jardín por el que apenas se dignaba a pasear, y que rodeaba el cubo aislándolo del resto del Mundo.

—El señor Blanco y yo hicimos un par de transacciones financieras, meros intercambios de acciones. Los millonarios las coleccionamos como si fueran cromos, y no son, desde luego, motivo para cometer un asesinato. —Dio una sonora palmada—. Estas dejándote llevar por el resquemor, policía; tienes que dejarlo ya. Jugaste conmigo y perdiste, eso es todo. —El alcohol le volvía muy hablador, no había duda—. Ahora estoy en otra liga, no puedes ir a por mí.

—Eso ya lo veremos —respondió Carlos como velada amenaza—. No voy a detenerte, pero ándate con cuidado. Si veo un solo indicio que apunte hacía aquí, volveré, pero esta vez con una orden judicial.

—Amenazas y más amenazas. Los de tú clase no aprendéis nunca —dijo Burningsight, quien trataba de estirarse—. Ahora, si me permites, voy a echar una cabezada. Te ofrecería algo de beber, pero he acabado con todo, así que vete de una vez. Empiezas a resultar molesto.

Carlos no se dignó a contestar a Burningsight, quién presionó un botón oculto que abrió la puerta de la habitación.

Cuando salió del Cubo, el policía sintió una ligera sensación de alivio, como si hubiese pasado una dura prueba y hubiese descargado tensión acumulada. Sin embargo, tenía las manos vacías. La visita sólo había servido para ahondar en su propio pasado.

18. Recapitulando

—¡Te digo que es culpable! —Gritó Carlos hecho una furia—. Lo que pasa es que nadie tiene huevos de echarle el guante.

La puesta en común se había vuelto tensa desde el principio, y es que tres víctimas eran demasiadas y algunos medios habían comenzado a hacer especulaciones. Sí la cosa iba a más, a la policía le resultaría difícil tapar el asunto. Y es que la muerte de Joseba había llegado en una discoteca atestada de gente, y eso no ayudaba a la discreción.

La sociedad se alarmaba por cualquier cosa en el siglo veintidós debido al estado de bienestar del que disfrutaba. En los últimos años la medicina había avanzado muchísimo y la gente, que tenía sus necesidades básicas cubiertas, era más civilizada que antes, lo que redundaba en vidas más largas y de mayor calidad. Por todo esto, la muerte de una persona joven se convertía en poco menos que una tragedia.

—En estos momentos es cuando hay que mantener la calma —intervino Oscar, quien asumió el papel de mediador.

—Ya te lo he advertido muchas veces —voceó el comisario—, no lleves esto al terreno personal. ¿Y qué si dos de las víctimas hacían negocios con Burningsight? Eso no deja de ser una pura anécdota, ningún juez lo admitiría como prueba.

—No te estoy pidiendo que lo enchirones, pero hay que apretarle las tuercas a ese matón. Y sólo puede hacerse a la antigua usanza.

—Te lo diré sólo una vez, y bien claro: si te acercas a ese tal Holybird e intentas amedrentarle, tendrás que darme tu placa. Esas no son formas de tratar a un ciudadano, hay que cumplir la ley a rajatabla.

Carlos se mordió el puño derecho hasta dejarse una buena marca en los nudillos. ¿Podía ser que se estuviera precipitando? No quería creerlo.  Era verdad que nada le gustaría más que ver a Burningsight en chirona, pero no creía que sus ansias de revancha estuvieran desvirtuando su percepción del caso. Él siempre separaba lo personal de lo profesional, su catadura moral era innegable.

—Recapitulemos —dijo César, quien quería sacar algo en claro de la reunión—. Uno. Parece probado que el virus que acabó con la vida de Joseba Alonso fue insertado en su intestino meses después de la operación. Dos, Raúl Blanco llevaba un implante cerebral que quedó demasiado defectuoso en la caída como para concluir nada, aunque es posible que hubiera manipulación.

—No hay más que sumar dos y dos para ver que la ha habido —interrumpió Carlos, quien seguía mosqueado.

—Déjame acabar —le instó el comisario—. Y tres. Tenemos a Héctor Hernández, quien fue atropellado en una calle de escaso peligro vial y quien tenía implantados dos ojos mecánicos en los que no se ha podido confirmar una manipulación, si bien tampoco se descarta. Y esto es lo que le convierte en una víctima hipotética de nuestro asesino. ¿Quién tiene algo más que aportar?

—Yo no estoy tan seguro —intervino Diego— de que los tres casos sean de asesinato, puede que estemos uniendo cosas que no tienen relación entre sí.

—Explícate —dijo César.

—Bien, tenemos dos víctimas  que poseían grandes fortunas y que hacían negocios con ese tal Peter Holybird, o Burningsight, como quiera que se llame, pero él no ha ganado nada con sus muertes. Además, no hay arma del crimen en ninguno de estos dos casos. Uno pudo suicidarse y el otro ser atropellado, o pudieron ser ambos suicidios.

—Dos millonarios de cierta edad que se suicidan la misma semana —replicó Carlos con desdén—. Se te ve muy verde muchacho. ¿Sabes cuantos suicidios ha habido en diez años? Cuatro, y no eran millonarios con una salud de hierro precisamente. ¿Y las notas de suicidio? Ni siquiera habían hecho el testamento. Nos enfrentamos a tres asesinatos, aceptarlo de una vez. 

—Estoy de acuerdo en eso —intervino Oscar.

              Cesar asintió con la cabeza.

—Podría admitir que alguien se tirara de la Torre de Cristal para acabar con su vida, pero, ¿un atropello en una calle secundaria? No me casa para nada.

—Está bien — se dio por vencido el novato—. ¿Pero por qué tienen que  ser víctimas de un mismo asesino?

Se hizo un momento de silencio. Finalmente, Carlos dio su punto de vista.

—Bueno, nadie puede demostrar que fue un único asesino, pudo ser el trabajo de una banda. Burningsight tiene medios para contratar asesinos a sueldo.

—Especulaciones y más especulaciones —protestó el comisario—. La única verdad es que no tenemos nada en ninguno de los casos. No hay un móvil, no tenemos sospechosos y aún no hemos encontrado el arma del crimen. ¿Qué hay de las cintas que nos dieron en Implantes Artificiales?

—Estamos visionándolas una a una —intervino Diego—, pero por la sala de programación pasan decenas de personas cada semana.

—Pues habrá que identificar e interrogar a todas ellas —dijo César—. Es lo único que tenemos, así que hay que seguir con ello. —Giró el cuello para hablar con Oscar—. ¿Se ha localizado al conductor que mató Héctor?  

—Estamos usando el software de reconocimiento de voz. Si el mismo conductor fue quien dio el aviso, como parece más que probable, podremos dar con él. Llamó desde una línea segura, pero el software de reconocimiento lo delatará. Es cuestión de horas.

—¿Qué hay de los testigos de la discoteca? ¿Quién se está encargando de eso?

—No creo que nos solucionen nada, interrogarlos uno a uno será perder el tiempo— dijo Carlos.

—Yo decidiré qué es perder el tiempo. Tienes el listado, habla con todos ellos. Sé que es un engorro, pero no nos queda otra que arrimar el hombro.

—Como tú digas, pero que conste que yo te he indicado al asesino, luego no me vengas a lloriquear por tu mala conciencia.

—No te preocupes por mí —respondió el comisario con una sonrisa en sus gruesos labios—, no llegué a comisario por mis errores. Tienes suerte, otro jefe no te aguantaría esos modales.

—Bueno, me pagan por mis resultados, no por mi encanto —replicó Carlos.

—Bien, bien… —el comisario suspiró largamente—. Todos tenemos trabajo que hacer, así que cada uno a lo suyo. Diego —añadió—, ve y tráeme un café y un bollo. No he probado bocado en todo el día, y el estrés me da hambre.

19. Sincerándose con Irene

La casa de los López estaba situada en uno de los barrios más céntricos de Madrid. Tiempo atrás estaba formado por edificios pequeños y apiñados entre sí formando calles laberínticas y estrechas, pero la Ley de Urbanización lo había cambiado por completo.

Ahora el edificio más bajo tenía siete pisos y estaba separado del resto por una zona ajardinada. La idea de ciudad que se había impuesto separaba las zonas de recreo de los barrios residenciales, de manera que el tráfico era horrible, pero las músicas altas y las luces de neón no molestaban a los vecinos.

              Irene marcaba la excepción a la regla. Ella era una melómana consumada y gustaba de poner sus discos a buen volumen por sus siete altavoces de Sonus Faber, lo que molestaba sobremanera a sus vecinos.  Cuando Carlos se acercaba al portal podía saber si había alguien en casa, y cuando abría la puerta de entrada era recibido por el rock clásico de mil novecientos setenta sonando tan claro como si estuviera en un concierto de aquella época.

              El día que nos ocupa sonaba una balada romántica de las que ablandarían el corazón de cualquiera que no llevara casado más de una década.

—Buenas tardes— saludó el policía, quien colgó su abrigo de una de las perchas, como hacía habitualmente.

Su mujer bajó el volumen y salió de su estado de ensimismamiento, después se acercó a su marido y le besó en los labios. Se había echado perfume para estar en casa.

—Otra vez llegas tarde —protestó—, si te pagaran las horas extra que estás metiendo tendríamos dos sueldos, por lo menos.

—¿Y para que querrías tú otro sueldo? Si ya no te caben más caprichos en casa —bromeó él.

—¿Una estantería de discos y unos cuantos vestidos te parecen mucho capricho? Aunque ahora que lo dices, ando detrás de un disco de oro conmemorativo que bien merece una inversión.

Carlos se había metido en un jardín y se apresuró a cambiar de tema. Habló de trabajo, siempre acababa hablando de trabajo; no podía evitar ese hábito tan desagradable.

—¿Sabes por qué llego tarde? Porque me he tirado cinco horas visitando a jóvenes testigos de un crimen, y lo único que he sacado en claro es que la juventud necesita cambiar de hábitos. Muchos de esos chavales tienen la mollera vacía, sólo les preocupa beber y fumar. Es una vergüenza.

—Oh, no vuelvas a ponerte en plan gruñón.

Irene pasó sus brazos por el cuello del policía, éste la levantó a pulso y los dos acabaron tirados en el sofá.

—Menos mal que te tengo aquí —dijo Carlos con ternura.

—Tienes razones para darme las gracias. Esta mañana he comprado unas chuletas enormes y dos cubos de Häagen Dazs de chocolate.

—Tú sí que sabes lo que me gusta —respondió Carlos, quien, a pesar de que se esforzaba, dejaba entrever alguna preocupación.

—Lo sé, te conozco muy bien. Y también sé que no vas a estar tranquilo hasta que me cuentes todos los detalles de los asesinatos.

—La verdad es que los asesinatos me preocupan. No estamos hablando de un robo o de un soborno; hay tres cuerpos en el depósito. Ya sabes que hablar contigo me ayuda a poner las cosas en perspectiva y que nunca te oculto nada, así que hay algo que quiero que sepas, algo que me toca muy de cerca. El destino ha querido que vuelva a cruzarme con Burningsight.

Su mujer se alteró nada más oír ese nombre.

—¿Es él el asesino? —Preguntó acelerada—. ¿Lo han detenido?

—Creo que sí, que él está detrás de los asesinatos, pero no tengo forma de probarlo, y el viejo estúpido de César no hace más que desviarme a tareas inútiles.

—Ya entiendo. Estás pensando en desobedecer las órdenes de César una vez más y actuar por tu cuenta.

—Haces que todo suene tan sencillo… pero sí, esa es mi idea. Burningsight me lo quitó todo, mi trabajo, mi reputación, mi familia.

—Creía que yo era tú familia.

—No te lo tomes a mal, Irene —se excusó Carlos—. Tú eres mi mujer y te quiero, pero sabes que ni mi hermano ni mi padre se han comportado igual desde que fui acusado injustamente.

El policía acarició el pelo de su mujer, sus rizos caían hasta sus blancos hombros. Ella correspondió echando la cabeza sobre los hombros de él.

—La justicia se equivocó —dijo Irene quedamente—. Ya hemos hablado de eso un millón de veces. Tú eres policía y sabes tan bien como yo que los peces gordos pueden saltarse la ley, juegan con ella, —le miró a la cara con sus ojos verdes bien abiertos, era toda una mujer—. Te degradaron, pero tú sabes que hiciste lo correcto y eso es lo único que importa. Ese Burningsight es un ladrón y un miserable. Fin de la historia.

—Aún no se ha acabado. Por culpa de ese mafioso he pasado años sin poder dormir por las noches. Ahora vuelve a cruzarse en mi camino y sería estúpido no intentar hacerle pagar. De repente tengo una segunda oportunidad y no pienso desperdiciarla.

—Tienes que tener cuidado, cariño —le recomendó Irene como si hablara con un niño—. Sabes que si te la vuelve a jugar perderás tú puesto en el cuerpo. ¿De verdad merece la pena?

—¿Correr un riesgo para detener a un asesino? Es para lo que me pagan, y lo voy a hacer.

—Bueno, entonces no hay nada más que decir —se resignó Irene, quien levantó los hombros en un gesto expresivo—. ¿Has hablado con él?

—Tuve una charla informal en el Cubo. No ha cambiado nada, sigue siendo un mafioso y un borracho.

—Y seguirá siendo así toda la vida. Algunas personas hacen daño, no dejes que ese Burningsight reabra viejas heridas. Tú eres un gran policía, si tienes que ir a por él, adelante, hazlo, pero no te dejes arrastrar por un ser tan mezquino.

—Tienes más razón que un santo —admitió Carlos—. No me bajaré a su nivel, tengo que andar con pies de plomo. No se trata de  buscar venganza, sino de hacer justicia.

—Así se habla —dijo Irene dándole una palmada en el pecho—. Y ahora descansa un poco mientras preparo la cena. Nos tenemos más que merecidas esas chuletas.

Carlos se tumbó en el sofá y pensó que no sería nadie sin su mujer.

20. Ataque en el geriátrico

Los geriátricos habían cambiado mucho con el paso de los años. El envejecimiento de la población, sumado al precio prohibitivo de los pisos hacía que las familias ingresaran en ellos a sus mayores con la mayor naturalidad. Sabían que en un geriátrico se dispensaba el mejor cuidado posible a sus inquilinos, quienes vivían una vida tranquila y apacible alejada del estrés diario. Las necesidades de los ancianos estaban perfectamente satisfechas; desde el cuidado médico hasta el aspecto lúdico se habían perfeccionado al máximo.

La Penúltima Morada era el mejor de los mencionados geriátricos, y tenía su sede Madrileña en las afueras, lejos del ajetreo de la gran ciudad. El edificio principal del complejo era de piedra alfombrada con hiedra y flores de muchos colores; dentro, las habitaciones eran muy espaciosas y  tenían su propio televisor en 3D, un ordenador personal y una cama de matrimonio. Un lujo algo innecesario, pero que gustaba a los clientes.

El excéntrico Pablo Pereda llevaba diez años ocupando la mejor habitación del geriátrico. Su familia era bastante pudiente y le querían lo suficiente para pagar la tarifa máxima. Podía decirse que el bueno de Pablo vivía como los ricos, con la única desventaja de tener ciento quince años y una movilidad reducida.

El hombre tenía abundancia de todo menos de salud, que al fin y al cabo es el bien más importante. Había llevado una vida de excesos que estaba pagando en su senectud: tenía que seguir un régimen hipocalórico severo y su robot medicinal le administraba varios medicamentos cada dos horas. A pesar de todo, Pablo se sentía afortunado cuando le llevaban a dar un paseo o se reunía con otros compañeros para jugar a las cartas.

El peor momento de su vida lo pasó precisamente jugando una partida de póker. Tenía una mano magnífica, ese fue el último pensamiento que cruzó por su mente antes de que comenzaran los espasmos. Sus compañeros de juegos llamaron a la enfermera, quien acudió inmediatamente y le inyectó un calmante.

El pobre Pablo se convirtió en una grotesca figura babeante atenazada por las convulsiones.  En unos segundos se puso rígido y tuvo un amago de infarto. Se le llevó a la sala de Urgencias, donde los médicos le operaron y controlaron su estado consiguiendo estabilizar sus constantes vitales.

Pasó dos días en coma, y cuando abrió los ojos no vio el rostro de una enfermera, como acostumbraba a suceder en el geriátrico, sino el de un joven desconocido vestido de policía.

—Trate de descansar —dijo Diego, quien avisó inmediatamente a Sandra Rhodes, la enfermera.

Desde que llegara el aviso a la comisaría hasta el momento que nos ocupa, la vida del joven policía había cambiado para mejor. Y todo por la joven y encantadora enfermera india con la que había entablado amistad.

Se puede decir que fue amor a primera vista. Quizá las circunstancias de su primer encuentro podrían haber sido más propicias, pero el hecho de tener que pasar las horas frente a la cama de Pablo les había obligado a entablar conversación.

Ella parecía estar muy interesada en el trabajo policial y él no podía despegar la vista de sus profundos ojos negros y de la esmeralda que adornaba su frente; era lo más sexy que Diego hubiera visto en su vida.

—Así que nuestro querido paciente ha despertado —dijo ella mientras le ajustaba el gotero.

—Señor Pereda —dijo Diego—. ¿Está en condiciones de hablar? Su testimonio puede ser muy importante en una investigación de asesinato que estamos llevando a cabo.

—No conviene que hable tan pronto —aconsejó Sandra—. Déjame un rato con él, tengo que lavarle un poco y darle de desayunar. Después veremos qué tal se encuentra.

—Buenos días —intervino Teodoro, el médico encargado del Paciente, quien acababa de cruzar la puerta—. Veo que se recupera usted, señor Pereda. Sepa que es una satisfacción para todo el centro. Es todo un luchador, un orgullo para los demás residentes del geriátrico.

—¿Qué me ha pasado? —Acertó a preguntar el anciano, todavía confuso.

—Usted no hable —respondió Teodoro—. Lo hare yo. Ha sido víctima del intento de asesinato más extraño que se recuerda. Alguien manipuló su robot medicinal para que le administrara una dosis letal de su medicación. Por fortuna, pudimos realizar un lavado de estómago y estabilizar sus constantes vitales.

—Eso es imposible… ¿quién iba a querer asesinarme? —Preguntó Pablo con un gesto de incredulidad en sus arrugadas facciones.

—Nos gustaría que usted mismo respondiera a esa pregunta —intervino Diego—. Su caso no es el único que tenemos registrado, pero es la primera vez que el asesino ha fallado. Entienda que esto le convierte en la pieza clave de una investigación policial.

—¿Yo? Creo que se equivocan. No tengo enemigos, ni en el geriátrico ni fuera de él. ¿Por qué iba a querer alguien matar a un viejo? Si decís que mi robot medicinal ha fallado, será porque se ha estropeado, nada más.

—Se equivoca —intervino vehemente Teodoro—. Tanto nosotros como Implantes Artificiales hemos detectado la presencia de un virus informático en el robot. Sepa que fue inmediatamente desalojado de su organismo; si hubiera estado unos minutos más en su cuerpo, usted habría muerto. Por supuesto, el robot es objeto de estudio por los expertos. Dadas las circunstancias, no nos hemos atrevido a ponerle otro. De ahí que tenga que usar uno de esos viejos goteros.

—El paciente tiene que desayunar —insistió Sandra—. Y veremos si puedo darle una ducha, pero para eso tenéis que dejarnos a solas.

—No puede separarme de este buen hombre ni un minuto, son órdenes del comisario.

—Eso no es necesario —dijo el paciente—. Estaré mejor a solas con la enfermera.

—Oh, créame que le entiendo, pero si me voy un solo minuto mi jefe me matará; pero esté tranquilo, seré tan discreto que no sabrá que estoy aquí. Respecto a las preguntas que tengo que hacerle, esperaremos a primera hora de la tarde.

—Agente —dijo Teodoro—. ¿Podemos hablar un momento a solas?

—Ya me ha oído, tengo que quedarme aquí.

—Es importante.

—Si es importante dígalo delante de todos, estamos en el mismo barco.

El médico se inquietó un poco, pero dijo lo que tenía que decir a pesar de la presencia de Sandra.

—Esto es algo embarazoso, pero hay que ser objetivos. Lo más probable es que el asesino sea uno de nuestros trabajadores, ya que nadie más estuvo con Pablo en todo el día, a excepción de otros internos, y ninguno de ellos podría cometer un acto de sabotaje de semejante magnitud. ¿No le parece?

—Estaría de acuerdo si éste fuera el único caso, pero extraoficialmente, le diré que tratamos con un asesino en serie que ha atacado en lugares muy diferentes a éste. —El resto de ocupantes de la habitación le miraron con atención—. No puedo revelar los detalles, pero estamos ante un sujeto muy escurridizo, alguien capaz de actuar a distancia. Así que pudo introducir el virus desde el exterior del complejo.

—¿Cree que el asesino es capaz de mandar un virus mortal a cien metros de distancia?

—Así es.

—¡Eso es terrible! Todos nuestros internos llevan un robot medicinal, si ese psicópata extendiera su virus sería una carnicería.

—Lo sé —dijo el policía—. Por eso estamos aquí día y noche. Entenderán que deben ser discretos, bajo ningún concepto debe cundir el pánico… pero tengan los ojos bien abiertos.

—Por supuesto —dijo Teodoro, quién parecía el más afectado por la noticia—. Haremos todo lo que esté en nuestra mano para proteger a los residentes. Y espero que atrapen a ese asesino cuanto antes.

Teodoro estrechó la mano de Diego y se fue a continuar la ronda. Sandra sirvió el desayuno del paciente en una bandeja de hospital: leche blanca y un trozo de pan integral. Nada demasiado apetitoso.

Por su parte, Diego estaba ansioso porque llegara el relevo. Aquella tarde había quedado para cenar con Sandra, sería su segunda cita con la muchacha india y estaba excitado como un adolescente.

21. Con dos copas de más…

Si el uniforme de enfermera era ya bastante sexy, el sugerente vestido de escote de pico sobrepasaba los límites de esa palabra. A Diego le encantaban los ojos de la mujer, pero no fueron ellos los que se ganaron la primera mirada, sino aquel escote que dejaba entrever unos pechos turgentes y morenos.

Sandra estaba espectacular.

              El sueldo de un policía recién contratado no es muy alto, pero hay una ley no escrita que hace que los hombres vivan por encima de sus posibilidades para impresionar a una dama. Diego eligió el restaurante más elitista que pudo encontrar. Tendría que comer Hamburguesas y pizza durante dos semanas para compensar el despilfarro, eso era lo que supondrían dos cubiertos en la marisquería Los ruiseñores.

              El local era tan exclusivo como sólo unos precios abusivos pueden lograr. La comida era buena y los camareros muy serviciales, tanto que llegaban a ser pesados. Siendo práctico, por una cuarta parte del precio podías degustar las mayores exquisiteces y salir igual o más satisfecho en michos otros locales. Al fin y al cabo no se puede esperar buen marisco en Madrid. Varias piezas nadaban en la pecera, aunque igual tenían algunas de exposición y el resto era congelado.

Estuvieron sentados a la mesa durante dos horas sin parar de comer: hubo percebes y gambas para picar, y después sirvieron un gigantesco buey que había sido convenientemente servido con una rica salsa; después de vaciar las cabezas se pusieron manos a la obra con las tenazas.

El vino blanco fluyó tan deprisa como la conversación entre la joven pareja. Ella no dejaba de reírse sonoramente y él tenía una sonrisa perene incrustada en los labios. Ninguno de ellos recordaba una cita tan especial, había química entre ellos, y el alcohol la multiplicaba de forma explosiva.

De postre tomaron un surtido de tartas: de chocolate, San Marcos y de Whisky, todas caseras y deliciosas. Como solía ocurrir en los sitios elegantes, les invitaron a un sorbete de limón para bajar la comida.

              Después del café y el chupito tenían ganas de comerse el Mundo. Habían dejado atrás todas las inhibiciones y cada mirada se convertía en libidinosa y apasionada, cada roce hacía saltar chispas.

Diego pagó la cuenta con la tarjeta e hizo bien en no mirar el importe, pues le habría dado un corte de digestión. Sin embargo, ebrio de alcohol y de amor salió a pasear con Sandra cogida de la mano.

Había anochecido muy pronto. La Luna brillaba pálida en el cielo estrellado; era día de labor y las calles estaban vacías como si hubieran sido despejadas para que la pareja estuviera a solas. Caminaron cogidos de la mano hasta el piso de la chica, sus bromas y sus risas eran el único sonido que se escuchó en todo el camino.

En el portal llegó el momento de tensión en que nadie sabe qué hacer, pero Sandra lo solucionó plantando un largo beso en los labios de Diego, quien no creía posible que las cosas fueran tan rápido. No iba a protestar por ello.

Después de subir las escaleras dando tumbos, se metieron en la cama con una botella de Ginebra. Bebieron sin parar hasta que sus embotadas mentes decidieron ir más allá.

Ella se desabrochó el vestido y se quitó el sujetador mientras él hacía lo que podía con su camisa. Al ver los pezones duros y oscuros de la mujer, Diego no pudo evitar lanzarse a paladearlos. Lo que siguió fue una noche de sexo larga e intensa. Ella olía a esencia de flores y él sudaba como un demonio y jadeaba por el esfuerzo.

Puede que fuera el alcohol, o quizá sería mejor achacarlo a la inmadurez, pero el caso es que Diego no uso ninguna precaución, lo que cambiaría la vida de la nueva pareja para siempre.

Cuando ambos hubieron satisfecho sus deseos, se dieron un beso de buenas noches y durmieron abrazados, como suelen hacer los primeros amantes.

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El sentido común atacó a Diego nada más despertar, la cabeza le dolía ligeramente, pero lo peor fue darse cuenta de la imprudencia de la noche, ¿cómo no se había acordado de ponerse el preservativo? Ni siquiera había pensado en ello. ¡Qué estupidez!

—Sandra —le dijo a la mujer, quien seguía profundamente dormida—. Sandra, despierta.

Diego le agitó un brazo suavemente y ella abrió lentamente sus  ojos negros. Se desperezó con un largo bostezo y se frotó los ojos para quitarse las legañas. Miró el reloj y se dio cuenta de que habían dormido hasta el mediodía; tendrían que dar explicaciones en sus respectivos trabajos.

—¿Qué pasa? —Dijo ella con la mente embotada por el brusco despertar.

—Tienes que bajar a la farmacia. Tú y yo… —paró avergonzado por lo que tenía que decir—. Ayer no usamos precauciones.

Ella frunció el ceño y se alejó instintivamente con la sabana cogida entre sus manos.

—¿Qué quieres decir? ¿Insinúas que tengo que tomar una píldora abortiva? —Parecía indignada por el comentario del policía—. Yo dejo que la naturaleza siga su curso, no pienso en ponerle cortapisas.

—No digas bobadas, lo más probable es que no pase nada, pero no querrás tener un hijo de buenas a primeras, ¡es una locura!

—Lo que tenga que pasar pasará —dijo firme—. Creía que te gustaba, que hacíamos la pareja perfecta.

Ni en sus peores sueños se había visto Diego en una situación tan delicada. No sabía dónde meterse, pero argumentó aquello que le parecía lo más normal del Mundo.

—Esto es ir demasiado deprisa, tenemos que…

—No te parecía ir tan deprisa esta noche —respondió ella de forma lapidaria—. Creía que lo nuestro era especial, que me comprendías… —lloriqueó haciendo uso de un grotesco chantaje emocional.

—No sé lo que te pasa, pero hazme caso y toma la píldora. Es lo mejor para los dos.

—¡Lárgate de mi casa! —Exclamó Sandra quien pasó del lamento a la furia, su estado emocional fluctuaba en cuestión de segundos.

Antes de que se diera cuenta, Diego fue empujado fuera de la habitación. Su ropa y sus zapatos siguieron el mismo camino, pero lanzados como si fueran proyectiles.

El policía se vistió aún descolocado. Trató de entrar en el cuarto de Sandra, pero ésta había cerrado con llave.

“¿Pero en qué estaba pensando? —se dijo a sí mismo al tiempo que se daba golpecitos en la cabeza. Era eso o destrozársela a cabezazos contra la pared.

Una noche de placer le iba a costar muchas otras de insomnio, pero se lo tenía merecido. “Algunos sólo aprendemos a golpes —murmuró resignado.

22. La declaración del conductor

El reconocimiento de voz hizo su trabajo en tiempo récord. A primera hora de la mañana Oscar tenía al conductor enfrente de su mesa de trabajo. El hombre tenía veinte años escasos y estaba temblando como si esperara pasarse toda la vida en la cárcel.

              Oscar le caló enseguida: era uno de esos chicos buenos que destacan en la Universidad y jamás han tenido que enfrentarse a un verdadero problema. Probablemente, el joven no había pegado ojo desde que atropellara a Héctor y tenía el perfil más alejado del de un asesino que se pueda imaginar. No obstante, su declaración podía resultar provechosa, y en la comisaría de Independencia no dejaban cabos sueltos.

—Así que tú eres Ignacio Redondo —comenzó el policía.

—S… sí —consiguió responder el tembloroso joven, la congoja ahogaba su voz.

—¿Sabes que la negación de auxilio es un delito penal, Ignacio?

El joven se echó a llorar como si todo el peso de la justicia cayera sobre él. Estaba realmente abatido. Oscar no iba a sacar nada de un mar de lágrimas, así que trató de medir sus palabras, a pesar de que no le gustaban los avestruces. Así era como el policía llamaba a los cobardes.

—Mira, nadie te ha acusado de nada, y si eres sincero y colaboras hoy podrás dormir en tu casa tranquilamente. Así que préstame atención.

—Sí, sí… haré lo que usted diga.

—Tú diste el aviso sobre el atropello, ¿eres también el hombre que atropelló a Héctor Hernández?

Ignacio tragó saliva y pensó por un momento en pedir un abogado. Había visto que se hacía eso en las películas. De hecho, tenía derecho a un abogado de oficio, pero al final podrían más las ganas de desahogarse del joven, era cuestión de tiempo.

—No sé si debería responder a eso… —dijo—, ¿me está grabando?

—Estás prestando declaración, chico. Tienes que responder a todas mis preguntas, pero ésta era un mero trámite. Hemos revisado tu coche, Ignacio. Su estado habla por sí mismo, ¿vas a negar que le atropellaras?

—No, no… yo… yo lo hice —admitió—. Pero no pude evitarlo… él cruzó sin mirar. No pude evitarle… ¡lo juro!

—No hace falta que jures nada, esto no es un juzgado— respondió Oscar, quien sintió una aversión instintiva por el joven llorica—. A mí no me importa en absoluto lo que te pase, chaval, pero a ti te conviene hacerme caso, porque estás metido en una buena. Los peritos dicen que llevabas el limitador de velocidad apagado. ¿Por qué hiciste eso, Ignacio?

—No lo sé —respondió el joven, quien se sonó la nariz y trató de recuperar la compostura—. Llegaba tarde a casa, y pensé en correr un poco más. Me sé el camino a casa de memoria, lo he hecho cientos de veces y nunca ha ocurrido nada… y a esas horas nunca hay nadie en la calle… pero él cruzó por el medio de la carretera. ¡Y sin mirar! ¿Qué podía hacer yo?

—Podías tener activado el limitador —respondió Oscar—. Y después pudiste socorrer a la víctima, que es lo que hubiera hecho cualquier persona con un mínimo de compasión. No me das ninguna pena, Ignacio, pero si me cuentas todo lo que sucedió, quizá cambie de parecer.

—No… no sé porqué me fui. Tenía miedo y pensé que llegaría la ambulancia y que yo tendría que explicar todo. Fui un cobarde —admitió—, pero no pude hacer nada para evitar la muerte de ese hombre.

Oscar no trató de discutir eso.

—Cuéntame como sucedió todo. Y espero que lo hagas con el máximo detalle posible.

—Se me había hecho muy tarde. La última clase acabó a las siete y después me fui a tomar algo con unos amigos. No bebí una gota de alcohol. ¡Lo juro! Mis hermanos venían a cenar a la casa de mi madre, y como no quería ganarme una bronca, conduje algo más rápido de lo normal. Ya había oscurecido y me encontré con un atasco terrible.

—Cuéntame la parte del atropello.

—Te quería explicar porqué quité el limitador. No me hacía falta y quería llegar cuanto antes. Sé que fue una temeridad, pero quién iba a pensar que ese hombre cruzaría sin mirar…

—Siempre la misma historia —murmuró el policía, apurando su café—. Por las huellas de la frenada, debías ir a setenta kilómetros hora por la ciudad.

—Ese hombre, Héctor —prosiguió Ignacio como si no hubiera oído al policía—, apareció en la carretera de repente… ni siquiera estaba mirando en mi dirección. No movió un músculo… yo apreté el freno… pero ya era tarde. Le golpeé de pleno y le arrastré, fue la inercia del coche, no pude evitarlo.

—¿Y qué hiciste entonces?

—Bajé del coche y me acerqué. Todo parecía irreal, como un mal sueño. El hombre sangraba muchísimo y no dejaba de decir frases sin sentido. Pensé que era un loco, y me asuste.

—¿Qué es lo que decía?

—Decía “Mirada ardiente, ojos de serpiente,” repitió esto un montón de veces e incluso se puso a reír. —Oscar se sobresaltó ligeramente, al fin llegaban a algo—. Ese hombre era mayor, debía sufrir demencia senil o algo así, ¿por qué sino iba a reír y balbucear esas frases sin sentido? No fue mi culpa, saltó a la carretera. —Ignacio trataba de excusarse a cada minuto—. Yo llamé a la ambulancia desde mi móvil. No quería esconderme, pero siempre oculto mi número cuando llamo, es una manía que tengo. No lo hice con mala intención, es que estaba muy asustado.

—¿Dijo “mirada ardiente”? —Preguntó Oscar obviando el resto de la perorata del joven.

—Así es —respondió éste.

—Bien, bien. Ya tenemos tu declaración. Por mi parte no hay nada más que hacer. Debiste quedarte con la víctima, más si estaba sangrando y consciente. Ya veremos qué pasa en el juicio, pero no creo que sean muy duros contigo, puedes estar tranquilo por eso.

—Gracias, agente —respondió Ignacio con efusividad—. ¿Me puedo ir ya?

—Anda, firma la declaración y márchate —dijo Oscar tras sacar el impreso del ordenador.

Ni el policía ni Ignacio se dignaron en leer lo que la máquina había escrito. Al fin y al cabo las máquinas no pueden equivocarse y en las hojas estaba la declaración completa palabra por palabra.

23. La vigilancia de Carlos

Carlos era un hombre activo. Odiaba estar sin hacer nada porque entonces se ponía a pensar. No hay nada que deprima más que ponerse a pensar sin tener un objetivo en mente. En el caso del policía, siempre acababa sucumbiendo a una negatividad que le acompañaba desde la adolescencia.

La gente veía en él a un agente chapado a la antigua y que vendía cara una sonrisa, pero que tenía buen fondo a pesar de todo. Actuaba como un viejo amargado porque se sentía viejo y porque creía tener razones para estar amargado. Su problema era que se sentía frustrado en la vida, aunque él jamás habría aceptado esta afirmación.

Curiosamente, había sido un niño alegre y extrovertido. Se había acostumbrado a ser el primero en todo y según la vida le fue colocando en su sitio, había desarrollado su conocido cinismo; ya no podía vivir sin él.

Cuando no tenía a nadie a quien dirigir sus comentarios ácidos, Carlos se limitaba a comer dulces. Se había traído una buena provisión de pastelitos para pasar sus largas horas de inútil vigilancia. Sabía que era inútil, pues Burningsight no se mancharía las manos; si la casualidad quería que abandonase el Cubo, posiblemente lo haría para estirar las piernas o por puro aburrimiento.

Carlos habría abandonado la vigilancia si su compañero Oscar no le hubiera llamado. Al conocer la declaración del conductor que atropelló a Héctor, la ansiedad le había atacado. No había más que sumar dos y dos. ¿Acaso Burningsight no significaba mirada ardiente? Héctor había pronunciado el nombre de su asesino en su lecho de muerte, al veterano policía le parecía tan evidente que no podía evitar maldecir la inoperancia del comisario.

Éste seguía negándose a tomar cartas en el asunto. “Bien puede ser una simple coincidencia”, había dicho. Carlos sabía la verdad y no podía echar toda la culpa a César. Burningsight era un hombre poderoso, tenía demasiados contactos como para que pudieran detenerlo por un par de hechos circunstanciales; al fin y al cabo Héctor no había culpado a nadie de forma clara, simplemente deliró en su lecho de muerte. Con ese sencillo argumento se podía desmontar una acusación.

Burningsight ni siquiera era un nombre, sino el mote de Peter Holybird, millonario hecho a sí mismo según los que le conocían. La policía necesitaba una prueba concluyente y Carlos estaba decidido a obtenerla de la única forma que podía: vigilando al supuesto asesino las veinticuatro horas del día.

Desgraciadamente, Carlos no podía trabajar las veinticuatro horas y la comisaría de Independencia contaba con tan pocos efectivos que apenas llegaban para proteger al tipo del geriátrico. Y así eran las normas: lo primero era la protección del ciudadano. 

Carlos desarrolló un método de entretenimiento basado en ciclos de una hora: primero un pastelito, después una larga ojeada al periódico y por último un paseo alrededor de la verja. El policía no tenía que hacer esfuerzo alguno para pasar desapercibido, con su ropa de calle bien podía ser uno de los turistas osados que se acercaban al Cubo para sacarle una foto.

Ya en su primer paseo, el veterano policía se sintió ridículo. ¿Cómo iba a derrotar él al creador de todo un imperio económico? Incluso se avergonzó de su anterior intento de amedrentar a Burningsight. Al lado de aquel mafioso él era un mero insecto.

Cuando acabó el último pastelito ya anochecía. La verja de Burningsight no se había abierto en todo el día, nadie había salido y nadie había entrado. La vigilancia había sido una pérdida de tiempo, y Carlos aún no había terminado de entrevistar a los testigos de la discoteca. Se le acumulaba el trabajo, y lo que era peor, no veía que dicho trabajo fuera a traer nada bueno.

Había algo en el caso que no cuadraba. ¿Por qué iba un hombre poderoso como era Burningsight a atacar a un joven de clase obrera? ¿Y a un viejo recluido en un geriátrico? Bien podía Carlos imaginar a Peter Holybird como un asesino, pues ya sabía que era un ladrón y un estafador. Con aquellos precedentes, Burningsight podría haber dado un paso más. Lo que no cuadraba era el móvil de esos dos crímenes. ¿Serían una simple distracción? ¿O quizá alguno de sus secuaces se había extralimitado usando el supuesto virus de los implantes?

Mientras regresaba a casa, bajó la ventanilla y se recreó en las luces multicolores de la ciudad. La contaminación lumínica impedía ver las estrellas, pero, ¡qué diablos! Las farolas y los carteles luminosos también daban su espectáculo.

En la radio sonaron las noticias de las nueve en punto. Cada día que pasaba llegaba más tarde a casa, su mujer era una santa por aguantarle, pues ella ganaba un mejor sueldo en menos horas y siempre le esperaba en casa con las labores acabadas y la cena hecha. Irene era el mayor acierto de su vida, eso lo tenía bien claro.

Sonó el teléfono y el rostro del comisario apareció en pantalla.

—Hoy no te has pasado por la comisaría —dijo sin un saludo de por medio.

—¿Has acabado de leer la declaración de ese tal Ignacio? —Preguntó Carlos intentando cambiar el tema.

—No vuelvas a lo mismo. Has estado en el Cubo a pesar de lo que dijimos. ¿No es así?

—He estado —admitió—. Y seguiré vigilándole hasta que cometa un error.

—Hazme caso, no vas a sacar nada en claro de ese sitio, y todavía te quedan una docena de testigos para tomarles declaración.

—Te puedo adelantar algo: no saben nada.

—¡Eso tendrán que decirlo ellos! —Gritó César por el comunicador—. Estoy demasiado ocupado para tener una charla, pero más te vale acabar esas declaraciones mañana o tendré que darte una patada en el trasero.

—Como diga, señor comisario —respondió con un deje de desprecio—. Si no le importa voy a cortar la comunicación. Mi mujer me espera en casa y no tengo tiempo para segundos platos.

Nada más apagar el comunicador, Carlos lamentó haber dicho esas palabras. Cuando volviera a encontrarse, César estaría de un humor de perros. Y con razón.

24. Interrogatorio de grupo

              El comisario reunió a las seis personas que tenían acceso continuo a un programador. Las cintas de video no habían esclarecido el robo del aparato, así que César tuvo que recurrir a la clásica mesa redonda para recabar información; siempre se sentía como un profesor de escuela cuando recurría a ello.

—Bien —comenzó—, ahora que estamos todos y no hay jefes a la vista, espero que aclaremos la situación. Soy consciente de que uno de vosotros robó ese chisme programador y me vais a decir quién fue y porqué.

—Ya nos han interrogado a todos, ¿es que no piensan dejarnos en paz? —Protestó uno de los trabajadores como si el mero hecho de ser sospechoso fuera ultrajante.

—No me iré de aquí sin la información que he venido a buscar —dijo con tono serio el comisario—. Hemos revisado la lista de visitantes y las cintas de seguridad y no hemos encontrado nada.

—¿Entonces por qué nos molesta? —Preguntó otro.

—Está bien claro. Si no aparece nada en las cintas de video es porque el ladrón sabía bien como ocultar su fechoría. Lo que nos deja como principales sospechosos al personal del edificio, y si reducimos un poco más el listado —prosiguió César acompañando sus palabras con expresivos gestos de sus manos—, solo nos quedan media docena de personas: los que estáis en esta habitación.

Se produjo un tenso silencio. Cesar escrutó las seis figuras que le miraban con cara de pocos amigos y trató de leer su expresión corporal, buscaba cualquier detalle que mostrara a uno de ellos más nervioso que al resto. No tuvo demasiada suerte; los programadores eran expertos en poner cara de póker.

—Tenéis que tener clara una cosa —prosiguió—, no soy uno de vuestros jefecillos que viene a echaros una broca. Por mí podéis coger todos esos aparatos de programación y tirarlos a la basura. Eso me da igual, pero estamos ante un asesino de guante blanco y yo soy el comisario de Independencia, así que os conviene colaborar. Como yo lo veo, ese programador robado es el arma del crimen y sólo vosotros tenéis acceso a él.

—¿Qué está diciendo? —Preguntó alguien—. ¿Qué entre nosotros hay un asesino?

—No… no es posible —negó otro con cara de circunstancias.

—Pues es así —dijo César, quién improvisó un nuevo argumento—. A mi manera de ver, estoy frente a un asesino y sus cinco cómplices, pues es imposible que alguien robara uno de esos aparatos y nadie le viera hacerlo.

>>  Me he estado informando. Sé que cada uno de vosotros tenéis un aparatito de esos en vuestras mesas de trabajo. Y todos ellos están debidamente personalizados por un código informático. Bueno, pues el que falta es el número seis, que le corresponde a Francisco Espinosa.

El interpelado dio tal bote que se le cayeron las gafas.

—Yo no he robado nada, ¡lo juro! —Exclamó—. Pueden comprobarlo, el programador está en mi mesa. Está equivocado.

—No, no lo estoy —respondió—. Sin embargo, usted es el último hombre al que yo culparía, pues nadie sería tan tonto de robar su propio programador y poner en su lugar uno de repuesto. Eso sería absurdo. Alguien trató de jugársela, ¿va a devolverle el favor o seguirá encubriéndole?

Era un tiro a ciegas, pero el comisario había hilado lo suficientemente fino para sembrar la duda y recoger los frutos.

—Has ido demasiado lejos, Jon —dijo el tal Francisco—. Él siempre estaba hablando de vender material a la competencia. Pudo llevarse el programador fácilmente, ya que tiene las llaves de todos los cajones. Él es su hombre.

—¡Yo no lo robé! —Exclamó Jon con voz ronca.

—Tiene que haber sido él —añadió un tercero en discordia—. Es el único que pudo abrir el cajón de Francisco, los demás no tenemos acceso. Deténgale.

Las cabezas de los demás programadores asintieron.

—¡El policía miente! —Explotó el tal Jon—. Robaron el de repuesto. ¿Quién iba a ser tan estúpido de hacer otra cosa...?

—¡Confiesa de una vez, Jon! —Dijo el programador que estaba a su derecha—. No vamos a encubrirte ésta vez. Has ido demasiado lejos.

—Yo… yo… —titubeó el acusado, quien había perdido los nervios—. Jamás mataría a nadie. Es verdad que me llevé el maldito aparato, pero nunca hubiera pensado que se usaría para nada más que copiarlo.

El hombre se había derrumbado. Había sido un trabajo fácil sacarle la confesión.

—Así que fuiste tú —intervino el Comisario con un brillo de satisfacción en la mirada.

—Lo cogí para venderlo y sacarme un dinero extra. ¿Cómo iba a saber yo a quién se lo estaba vendiendo? ¿O si era un asesino? Ni se me pasó por la imaginación que el programador podría usarse para matar a alguien.

—¿A quién se lo vendiste? —Preguntó César, ansioso por recabar toda la información.   

—Una chica me llamó y me hizo una oferta muy generosa, decía trabajar para Equipamientos Médicos Dasha. Me pudo la avaricia y me llevé el maldito trasto. ¿Qué importancia tenía entonces? —Se pasó las manos por la cabeza y prosiguió—. Sé que pueden echarme del trabajo por esto, lo asumo, pero no soy cómplice de asesinato y espero que cojan a esa loca cuanto antes.

—¿Cómo se llamaba la chica?

—Dijo que era Susana.

El comisario crujió sus nudillos y carraspeó largamente. ¿Podía ser que tuvieran a su asesino? ¿La afligida novia de Joseba Alonso podía haberle matado? Sus agentes la habían considerado una mosquita muerta, pero pudo haberlos engañado. O quizá sufría de bipolaridad. Cosas más extrañas habían sucedido en los últimos años.

—¿Podrías identificarla? —Preguntó.

—Sólo hablamos por teléfono. Le mandé el programador a una dirección postal y ella me ingresó el dinero directamente a mi cuenta. No llegamos a vernos en persona. —Jon se secó el sudor con un pañuelo, estaba pálido—. Ya he confesado, ahora debe ser usted justo, dígales que no traté de inculpar a nadie.

—Es verdad —respondió César encogiéndose de hombros—. Se llevó el equipo de repuesto. Esa tontería de los equipos personalizados fue una estratagema para que confesara, nada más.

—¿Va a detenerme? —Preguntó Jon.

—Debería hacerlo —respondió César—. Has ocultado un dato clave sobre una investigación de asesinato. Eso es obstrucción a la justicia. —Al ver que el programador languidecía, decidió ser indulgente—. Creo que no voy a detenerte. Al fin y al cabo me has dado una pista estupenda. Pero comunicaré tu fechoría al supervisor, bastará con eso; con eso y con tu conciencia, claro está. Buenas tardes, señores. —Se despidió mientras levantaba su horondo trasero de la silla—. Ya pueden volver a trabajar, gracias por la colaboración.

25. Una de cal y una de arena

Ya sólo quedaban dos personas. Carlos llevaba todo el día interrogando a gente a la que doblaba en edad, y eso le ponía especialmente nervioso. La mayoría se había mostrado colaboradora y había acudido a la comisaría, aunque no habían aportado nada nuevo a la investigación.

—Así que esos dos no se han dignado a venir —le dijo a María mientras se desperezaba estirando los brazos—. Bueno, no estará de más hacer un par de visitas a domicilio, tengo los músculos entumecidos. Y si tardo otro día más en hacer el trabajo, César va a partirme el pescuezo. ¿Tienes la dirección de esos jóvenes tan poco cívicos?

—Te dejé una hoja escrita encima de la mesa —contestó la chica—, pero como conozco tu afición a perder papeles, me aseguré de sacar una copia.

María le extendió un folio impreso y él lo agradeció con un asentimiento de cabeza.

—Nunca falla —dijo—. Siempre hay algún listillo que no atiende a una orden policial. Y curiosamente, suelen faltar los que tienen más que contar.

—Pues ya estás tardando en ir a por ellos —replicó con una sonrisa en su cara pecosa la mujer policía.

—¡Vaya! Qué mandona estás últimamente, ojos azules —respondió Carlos—. Creo que deberías pasar menos tiempo con el gordo.

—Si el comisario se entera de que lo llamas así te va a echar un buen rapapolvo.

—Bueno, aquí todos tienen un mote: está Diego el novato, César el gordo…

—¿Y Oscar?

—Oscar tiene bastante con lo suyo como para que le andemos vacilando. Bien pensado, yo tampoco tengo ningún mote.

—A mí se me ocurre uno— dijo María con una sonrisa malévola en sus rojos labios—. Carlos el anciano gruñón.

—Tienes suerte que tenga que irme chica —dijo Carlos mientras se anudaba la gabardina—. Si no te daría unos buenos azotes en el culo.

—Adiós, Gruñón —dijo ella. El policía correspondió al apelativo con un largo gruñido.

La primera parada le iba a llevar cerca del Retiro, que era uno de los pocos sitios que aún conservaba el verdor de eras pasadas. Carlos condujo su coche con paciencia y con la radio clásica sonando de fondo. Tenía suerte de que fueran las cuatro de la tarde, pues a esa hora las carreteras sólo estaban congestionadas, no atascadas con los varios kilómetros de coches que solían poner a prueba su paciencia.

Cuando llegó a su destino, se afanó en la búsqueda de aparcamiento. Pensó en dejar el coche en carga y descarga, pero al final aparcó en una esquina y se fue directo al portal que andaba buscando. Llamó al quinto piso y una voz rasgada respondió por el megáfono.

—¿Quién es?

—Soy el agente Carlos López, policía de Independencia —respondió—, vengo a hacerle unas preguntas. ¿Es usted Imanol García Cano?

—¿Eres de la pasma? ¡Joder! No quiero hablar contigo, tío, márchate.

—Ábreme o echaré la puerta abajo y te daré una buena zurra —le amenazó—. Tienes que hablar conmigo, te guste o no.

—Está bien, está bien… —respondió la voz del megáfono.

Un chasquido mecánico indicó que la puerta estaba abierta. Carlos entró al portal y se dirigió al ascensor, que era viejo y muy lento. Después de un minuto de espera, el aparato descargó a dos vecinos y quedó libre para transportar al policía.

Cuando llegó arriba, vio una puerta entreabierta en la letra D y a un joven con el pelo rapado y malas pintas. Llevaba puesto un pantalón de pijama y una camiseta de abanderado demasiado sucia para llamarla blanca. Era Imanol, un chico de unos veinte años que aparentaba la treintena. El gesto de su rostro era desagradable e indicaba la hostilidad que el joven sentía hacia las fuerzas del orden.

—¿Qué coño quieres? —Dijo nada más ver al policía.

—Esa no es forma de saludar a un agente —replicó Carlos con una mueca de disgusto en los labios.

Le enseñó la placa y le hizo las preguntas que llevaba haciendo todo el día.

—¿Estuviste en la discoteca Amanecer el día de la muerte de Joseba Alonso?

—¡Bah! Ya sabes que sí. Por eso estás aquí, ¿o me equivoco?

Bocazas y listillo, el tipo de interrogado que más despreciaba el veterano policía.

—¿Viste algo fuera de lugar antes del crimen? Alguien demasiado nervioso, o que se acercase al fallecido… cualquier cosa que te llamara la atención.

—Lo único que me llamó la atención fueron las tetas de la camarera— respondió con una sonrisa bobalicona—. Al tipo que la espichó no le conocía —añadió.

—Su novia y él estaban en la barra, ¿no te fijaste en ellos ni siquiera un momento?

—Ya te he dicho que no, eres lento de mollera, ¿eh? Claro, por eso te metiste en la pasma…

—Mira niñato —saltó Carlos agarrándole de la camiseta—. Más vale que muestres un poquito de respeto o te reviento esos dientes de drogadicto que tienes.

Imanol se zafó de un empujón y apretó los puños como si quisiera contenerse.

—¿Te fijaste en ella? En la novia del chico.

—Me fijé en que tenía un buen polvo. Dame su número y yo le arreglo todos los problemas. Tú no la puedes ayudar, seguro que no se te levanta.

El joven era realmente estúpido, pero había elegido un mal día para increpar a un policía. Antes de que se diera cuenta recibió un directo a la mandíbula que lo tiró para atrás.

Imanol se tocó la mandíbula y un chorro de sangre manchó la alfombra del recibidor.

—¡Te denunciaré por esto! —Dijo renqueante—. Esto es brutalidad policial.

—Cierra antes de que te de una paliza —dijo Carlos, quien sabía que había perdido los estribos sin necesidad.

El joven cerró y el policía se fue directo al ascensor. Había sido un interrogatorio breve y directo, como su gancho de derecha. Había hecho mal pero se sentía muy bien.

Sólo quedaba otro testigo y podría irse a descansar. Últimamente se sentía muy cansado y estaba peligrosamente alterable, pero no debía dejar que eso influyera en su trabajo.

Ya en el coche leyó la dirección de su última parada y condujo hacia allí. Era un barrio de las afueras; entre idas y venidas se le iba a escapar toda la tarde. Irene volvería a protestar, y tendría más razón que una santa.

Después de treinta y tantos minutos llegó el fin del trayecto. Aparcó a la primera enfrente de una casita individual de esas que no se ven en el centro y que hablan de otros tiempos, buenos tiempos. Al igual que la casa, el sujeto a interrogar resultó ser la antítesis del anterior.

Una joven de aspecto timorato le abrió la puerta y le trató de usted desde el primer momento. Parecía intimidada.

—Siento mucho no haber acudido a comisaría, señor agente —se excusó—, pero no podía faltar al trabajo. Otro día más y me habrían echado.

—Bueno, no pasa nada —dijo Carlos, quien fue al grano—. ¿Estuviste en la discoteca Amanecer el día que murió Joseba Alonso?

—Sí, sí… yo vi como moría ese pobre chico. Fue terrible.

—¿Qué recuerda de los momentos previos a su muerte?

—Él llegó con esa muchacha, su novia. Yo me fijé en ellos porque estaba aburrida en la esquina de la barra. Pidieron sus consumiciones y estuvieron hablando. El chico parecía encontrarse perfectamente; fue todo tan rápido…

—Así que se estaba fijando en ellos —repitió el policía inmediatamente interesado en la historia—. ¿Hicieron algún aspaviento? ¿Discutieron?

—No, no. Hablaban tranquilamente a pesar de la música.

—¿Nadie se acercó a ellos? Sé que había mucha gente, pero quizá alguien hizo algo sospechoso…

—Fue todo de lo más normal del mundo.

—¿Estuvo la pareja junta todo el tiempo?

—Sí… bueno no, no todo el tiempo —rectificó la muchacha—. Poco antes de que él cayera, su novia fue al baño. La estuvo esperando unos minutos.

—¿Cuánto tiempo los estuvo observando, señorita?

—Unos cinco minutos. No es que sea una cotilla, pero no sé porqué él me llamó la atención y no pude dejar de mirar.

—Pues fue una suerte. ¿Y dice que ella fue al baño poco antes de que él muriera? ¿O fue nada más llegar al local?

—No, no… fue un minuto escaso antes de su muerte. Lo recuerdo perfectamente. —Le miró con ojos ansiosos—. ¿Es eso importante para el caso? ¿Usted sabe lo que le pasó a ese pobre chico?

—Estamos esclareciendo los hechos poco a poco —respondió el policía—. ¿Recuerda algo más?

—No, la verdad es que eso es todo, lamento no serle de más ayuda.

—Ha hecho bastante más que el resto, señorita. Le agradezco la información.

—Es mi deber colaborar, agente. Le deseo que tenga un buen día.

—Aprovecharé lo que me queda —dijo Carlos antes de dirigirse directamente al coche. 

“Ha sido como la noche y el día”, pensó mientras ponía rumbo a casa. Estaba impaciente por llegar, las tripas le rugían; conducir le daba un hambre terrible; y no había merendado.

26. Al límite de la suspensión

Había una lección que Carlos no había aprendido en todos sus años de servicio: saber cuándo hay que callar. Aquel día no fue una excepción. El comisario estaba de un humor de perros y tenía más de un motivo para echarle una bronca de las buenas, lo que hizo cuando el veterano policía entró en su despacho.

—Si es por el informe de la discoteca —comenzó Carlos—, lo he completado ésta misma noche, aquí esta.

Arrojó una carpeta a la mesa del comisario. Nada más ver la cara de su jefe supo que había mucho más que eso, así que se sentó en la silla y entrelazó las manos esperando la réplica.

—No te he llamado por el informe, aunque es todo un detalle que lo hayas acabado después de todo este tiempo. —La voz de César era tan recriminatoria como requería la situación—. Has estado perdiendo el tiempo con Burningsight, ¿es así?

—Ajá —respondió Carlos con enervante tranquilidad.

—¿Y no te dije yo que le dejaras en paz?

—Sé hacer mi trabajo. Querías ese estúpido informe, pues te lo he traído, pero hay cosas más importantes en este caso y me estoy aplicando al máximo para estar al día.

—Mira, sé que te gusta ir por tu cuenta, y Dios sabe que te doy más manga ancha de la que te mereces, pero las cosas se te están escapando de las manos. Tengo dos denuncias por brutalidad policial para aumentar tu colección. Y una viene de otro policía, ese ex compañero tuyo del distrito 5.

—Tuve que ajustarle un poco las clavijas, César; eso es todo. Además, se merece todo lo que le hagan, no es más que una sucia rata.

—Es un poli del mejor distrito de la ciudad. ¿Sabes lo que me cuesta que esos peces gordos colaboren con nosotros? Tengo que ir con las orejas gachas y portarme bien como si fuera un niño pequeño. Y tú vas y zarandeas a uno de sus polis. ¿Por qué?

—Porque yendo de niño bueno no se consigue nada, César —respondió señalando a su interlocutor—. ¿No te da vergüenza tener tanto complejo? No son mejores que nosotros, sólo tienen más recursos, eso es todo.

—La Torre de Cristal es de su jurisdicción. Ese Jonás tenía todo el derecho del Mundo a ser prudente y no revelar nada. Si sospechabas que el caso tenía relación con el nuestro, deberías haber hecho un requerimiento formal de cooperación. Lo sabes de sobra.

—No me gusta el papeleo —respondió Carlos con tranquilidad. Resultaba muy enervante cuando se ponía a la defensiva, todo le resbalaba.

—Bueno, y ese testigo, Imanol. ¿También él se merecía una zurra?

—¡Oh! No lo sabes tú bien —respondió—. Aún me duelen los nudillos, pero mereció la pena.

—¡Estás completamente loco! —Exclamó el comisario. Carlos era capaz de sacarle de sus casillas, era imposible razonar con él cuando pensaba que tenía razón, era terco como una mula.

—Faltó a la autoridad. No podemos dejar que nos ninguneen, el cuerpo de policía merece un mínimo de respeto. A ese chulo de pacotilla se lo enseñé por las malas, pero no le di demasiado fuerte. Se le pasará.

César suspiró. Es imposible cambiar a un veterano, pero necesitaba hacerle ver que tenía que controlarse, sus métodos eran de otra época. ¿Cómo iba a soportar la sociedad del siglo veintidós a un policía violento y mal encarado? Sí, conseguía resultados, pero no podía ser a cualquier precio.

—Mira, si llega otra denuncia como éstas, abriré un expediente. ¿Está claro?

—Como el agua —respondió Carlos—. Y ya que tengo que portarme bien, te haré un resumen del informe. Nadie en la discoteca vio nada raro, pero una chica asegura que Susana, la novia, entró en el servicio antes del ataque. Puede ser una simple coincidencia, pero no está de más tenerlo en cuenta.

—No es lo único que esa chica tiene en su contra —respondió el comisario—. Yo también he estado trabajando. He averiguado algo: robaron un aparato programador de Implantes Artificiales y, ¿sabes cómo se llamaba la chica que se lo quedó?

—¡Susana! —Dijo Carlos con un exabrupto.

—Así es. La chica tiene dos cosas en su contra. Suficiente para traerla a comisaría. —Le señaló con el dedo—. Tú y yo nos encargaremos de sonsacarle lo máximo posible.

—¿Ahora te viene bien que apriete clavijas? —Respondió el veterano policía con una torva sonrisa—. La verdad, habría jurado que esa chica no mentía.

—Las chicas monas y desvalidas engañan fácilmente a orangutanes como tú —dijo César—, pero puede que se derrumbe con un par de días de encarcelamiento. Yo hablaré y tú observarás. Está claro que no tenemos suficientes pruebas para inculparla, pero hay indicios suficientes para pedir una orden de registro. Oscar se encargará de rebuscar en la casa de la chica.

—Sí, será lo mejor —convino Carlos—. ¿Cómo fue lo de Implantes Artificiales? ¿Hay alguien que pueda identificarla?

—El técnico que le entregó el aparato sólo oyó su voz, pero podríamos hacer una rueda de reconocimiento vocal.

—Parece que las cosas van progresando. ¿Hay algo más que deba saber?

—Ya estás enterado de todo —respondió el comisario—. Diego y Oscar siguen turnándose en el geriátrico, pero no ha habido ningún percance por allí. —Hizo una pausa para rascarse la barriga—. Ahora haz propósito de enmienda y súbeme un donut y un café; estoy desfallecido.

—Eso debería hacerlo María, pero bajaré yo. También tengo hambre y aquí todos tenéis un gusto horrible para los dulces.

27. El anuncio

Diego apuró su cerveza de un trago. Pocas veces en su vida había estado tan nervioso como aquel día. “Tengo algo importante que decirte”, había dicho Sandra, y cuando se hubo despedido se encendieron todas las alarmas del joven policía.

              Llamó al camarero con un movimiento de su brazo y enseguida tuvo otra bebida encima de la mesa. La gente hablaba tranquilamente a su lado, como cualquier otro día entre semana. Eran las once de la mañana, la hora de tomar un refrigerio antes de volver al trabajo; las bandejas de pinchos se iban vaciando a medida que los parroquianos llenaban sus tripas.

              Él no probó bocado. De hecho, lo último en lo que pensaba Diego era la comida, sus ojos inquietos se alternaban entre el reloj de pared y la puerta. Sandra se retrasaba y eso no hacía sino crecer la ansiedad del joven.

Finalmente, la silueta de la mujer se recortó en la entrada del bar. Sandra echó un rápido vistazo a la barra y localizo a Diego. Cerró el paraguas, se acercó y pidió un zumo de melocotón al camarero. Lucía una sonrisa angelical, pero eso no tranquilizaba al policía, quien la saludó con dos castos besos en las mejillas.

—Veo que has llegado a la hora —dijo ella a modo de introducción—. ¿Has estado pensando en la sorpresa?

—Dímelo ya —respondió Diego con los dedos de ambas manos entrelazados delatando su nerviosismo.

—Vamos a ser padres —le soltó directamente la mujer, quien acarició con sus dedos las manos de él.

—¡No puede ser! —Exclamó él, quien sentía un peso descomunal que caía sobre sus hombros inexpertos—. Mira… no podemos tener ese niño. Es demasiado precipitado.

—Entiendo que estés asustado, pero vamos a formar una familia preciosa —dijo ella con la ternura marcada en su rostro exótico.

—No… no estoy preparado para ser padre. —El semblante del policía se había tornado blanco como la cal—. Apenas nos conocemos, ni siquiera hemos hablado de vivir juntos. Y ahora esto…

—La naturaleza es sabia, y nos marca un ritmo que debemos seguir. —En ese momento ella enlazó sus brazos sobre el cuello de él y le plantó un largo beso en los labios.

Contra eso el policía no tenía argumentos, mantuvo el beso mientras sus pupilas temblorosas se encontraban con los profundos ojos negros de la mujer india. Durante ese breve instante pudo imaginarse pasando la vida con aquella mujer, pero cuando sus labios se despegaron volvió a la realidad.

—Necesito tiempo para pensar —dijo.

—No tienes por qué dar más vueltas a lo que ha pasado. Hemos recibido un regalo, el más preciado de todos, y tenemos que cuidarlo y mimarlo hasta que la criatura de mi vientre sea una personita maravillosa. ¿Qué puede ser más importante que tener un hijo?

—No es eso… —acertó a decir Diego, quien ni siquiera se había planteado sentar la cabeza en su breve vida.

Sentía la necesidad de alejarse de cualquier compromiso, pero al mirar a Sandra era incapaz de rechazarla; ella despertaba todos los impulsos y urgencias de un joven que llevaba demasiado tiempo solo. 

—¿Tú qué prefieres? —Dijo Sandra de repente—. ¿Un niño o una niña? A mí me da igual, aunque mi sueño desde que era pequeña es tener la parejita.

—Tengo que irme— dijo él.

El joven apuró su vaso precipitadamente. Un chorro de cerveza manchó su camisa. Estaba hecho un manojo de nervios, dio un beso de despedida a la mujer y salió disparado por la puerta del bar.

“Tenía que haber tomado la dichosa píldora”, se repitió mentalmente. No se había atrevido a decirlo delante de Sandra, se la veía tan ilusionada y llena de vida… ¿cómo podía él decidir lo que tenían que hacer con su hijo? Al fin y al cabo estaba dentro de ella. La decisión final debía ser de la mujer, así lo creía el joven.

Deseaba volver atrás en el tiempo y enmendar su error, pero como eso no era posible, tenía que dar la cara. Ahora lo que más necesitaba era un amigo, alguien razonable y con experiencia que le asesorara.

Confiaba en su familia, pero no quería que se enterasen. ¿Y si al final se hacía cargo de aquel niño? Todo el Mundo sabría que no era deseado y eso supondría una carga mental demasiado dura.

Pensó en todas las opciones y acabó decidiendo hablar con su compañero. Carlos estaba en el medio entre su círculo de amigos íntimos y los conocidos de vista. Además, era un hombre pragmático que parecía siempre seguro de sí mismo. Algo bruto pero discreto.

Caía una lluvia fina acompañada de los rayos del Sol. En el horizonte se distinguía un pálido arco iris que acababa en el tejado de un edificio. Diego se sentó en un banco de madera, el agua chorreaba por su pelo y empapaba sus mejillas. Dejarse llevar bajo la lluvia era una costumbre que mantenía desde pequeñito, entonces su madre le echaba la bronca y le secaba el pelo con la toalla. Recordó cómo le obligaba a meter hojas de periódico en sus zapatos.

Trató de imaginar a Sandra en el futuro. ¿Acaso sería una madraza, activa y optimista como la suya, o alguien mucho peor? ¿Y él? Podría enseñar a su hijo a andar en bici, llevarlo al colegio, recoger las notas… en todo esto pensaba Diego en medio del parque, sentado en aquel banco de madera.

Podría haberse pasado el día entero allí sentado, pero eso no cambiaría nada. Así que se levantó y se dirigió a la comisaría, quizá el trabajo le distraería del dilema en que se había convertido la vida.

28. El interrogatorio de Susana

Susana entró en la comisaría y se quitó el gorro del impermeable, dejando al descubierto sus dorados rizos y su rostro delicado. La muchacha había acudido a la llamada de la policía sin saber el motivo por el que se requería su presencia y parecía tan inocente como un bebé.

María la saludo con una sonrisa y la condujo al despacho del comisario, donde César y Carlos la esperaban impacientes. El segundo le retiró la silla para que pudiera sentarse y después pasó al otro lado de la mesa. En la comisaría de independencia no tenían una sala de interrogatorios propiamente dicha, así que usaban un despacho a tal efecto. Al fin y al cabo cualquier sitio vale para hacer confesar un crimen.

El rostro ceñudo de los policías indicó a Susana que algo no iba bien. No tuvo que esperar mucho para confirmar su sospecha, pues el comisario fue al grano nada más se hubo sentado.

—Señorita, sepa que está aquí porque tenemos una sospecha razonable en su contra y creemos necesario profundizar en su declaración.

La chica estuvo a punto de caerse de la silla, sus manos se aferraron a los asideros y su rostro se puso rígido como el marfil, parecía un monumento a la sorpresa.

—¿Qué ha dicho? —Acertó a preguntar.

—¡Oh! No sobreactúe de esa manera —respondió César señalándola con su dedo índice—. Usted tuvo la oportunidad de perpetrar el crimen, no en vano fue la última persona con la que estuvo Joseba Alonso, y además tiene un claro móvil por el que acabar con su vida.

—¿De qué está hablando? —Volvió a preguntar. Parecía asimilar los acontecimientos de forma lenta—. ¡Fue asesinado! —Exclamó—. ¿Pero cómo iba yo a matarle? ¡Yo le quería! —Sus ojos se vidriaron anticipando el llanto.

—Soy demasiado viejo para que me ablanden las lágrimas de una chica bonita —dijo César—. Le ruego que mantenga la compostura, esto es algo muy serio.

—¡Claro que es serio! Mi novio está muerto y encima tienen la desfachatez de acusarme. ¿Acaso parezco una asesina? De verdad que son malas personas. ¿Qué pretenden de mí, que confiese algo que no hice? ¡Dios Santo! —Se inclino con las manos en las rodillas—. Deben tener algo bien claro: yo soy la última persona en el Mundo que querría ver muerto a Joseba.

—Su supuesto amor bien pudo tener un precio —dijo César—. ¿Por qué no medio millón de euros?

—A eso lo reducen todo —replicó volviéndose para atrás—. Joseba se hizo un seguro de vida antes de su operación, eso es verdad, pero yo daría todo lo que tengo por tenerle de vuelta.

—Ya… —asintió César con desdén. Sacó algo de un cajón y lo puso sobre la mesa—. ¿Sabe lo que es esto? —Preguntó.

—¿Eso? No… no sé lo que es. ¿Qué tiene que ver conmigo?

Carlos observaba con atención cualquier gesto que pudiera delatar a la muchacha. No intervenía en la conversación, pero su papel en el interrogatorio era tan importante como el del comisario. 

—Por raro que parezca, ésta es el arma del crimen. Sólo con un programador como este se pudo transmitir un virus a los implantes de las víctimas. Es imposible que nadie pudiera construir uno, pues es tecnología secreta, pero uno de estos aparatos fue robado hace poco. ¿Qué tiene que decir a eso, señorita?

—Yo no entiendo nada de electrónica, ¿cómo iba a manipular esa cosa?

—Puede que pidiera ayuda, que tuviera un cómplice.

Susana se serenaba por momentos.

—Yo tengo la conciencia tranquila, agente. Veo que están haciendo progresos, pero se equivocan conmigo. ¿Qué les hace creer que maté a Joseba, un seguro de vida, sólo tienen eso?

—Uno de estos aparatos fue robado por alguien que se hacía llamar Susana, y una testigo asegura que fue usted al baño justo antes de la muerte de Joseba Alonso. Pudo aprovechar aquel momento para activar su programador.

—Pues no fue así —respondió con rapidez—. Estáis yendo en la dirección equivocada. Yo no robé el programador ese, ¿habría dado mi verdadero nombre si lo hubiera hecho? ¿No ve que no tiene sentido?

—Los asesinos tienden a cometer errores, señorita. Un agente de esta comisaría está registrando su casa en estos momentos; si no encontramos un programador como este, podrá irse, pero sepa que nadie escapa a la justicia.

—Pueden buscar tanto como quieran, ya le he dicho que no he visto un chisme de esos en mi vida. ¿Tiene alguna pregunta más, agente?— preguntó con desaire.

—Soy comisario —puntualizó César—. Sólo un par de cosas más, ¿conoce a éste hombre?— Dejó una foto al alcance de la muchacha.

—No, no le he visto nunca.

—Está bien —dijo escrutando el rostro de la joven—, tenemos algo que pedirle. Vamos a realizar una prueba de voz, así que tendrá que leer unas frases ante el micrófono. Por favor, trate de ser lo más natural posible. Detectamos fácilmente las imposturas.

Susana cogió unas tarjetas de manos del comisario y las leyó ante el micrófono. Carlos recogió la foto de la mesa, en ella estaba retratado el dueño de la Torre de Cristal, la segunda víctima.

Poco tiempo después de que acabase el interrogatorio a Susana apareció Oscar, quien llamó a la puerta con dos golpecitos y entró en el despacho.

—La casa está limpia —dijo—. ¿Ha habido algún avance?

—Te informaremos en seguida —le dijo el comisario a su hombre—. Usted puede marcharse a casa, agradecemos su colaboración.

—No crea que me ha ofendido —dijo ella más calmada—, sé que hacen su trabajo. Sólo espero que encuentre a ese asesino cuanto antes. Es lo único que le pido.

—Para eso estamos trabajando —respondió César, quien abrió la puerta para que la muchacha saliera—. Gracias por su colaboración —repitió.

—¿Y bien? —preguntó Oscar.

—¿A ti qué te parece? —Preguntó a su vez el comisario dirigiéndose a Carlos.

—Creo que está limpia. Nadie puede resultar así de convincente después de tres asesinatos. Habrá que buscar en otra parte.

—Pues será como volver a empezar —dijo César, para el que empezaba a cundir el desánimo.

—Que parezca inocente no significa que lo sea —añadió Oscar—. Pudo haberse deshecho del programador, o tenerlo escondido en otra parte.   

—No, creo que se cuece algo más que el cobro de un seguro —intervino Carlos—. Ella sólo tiene motivos para un asesinato y aquí estamos jugando con tres. Además, parece tan inofensiva como una mosca. Ya os dije quién es nuestro hombre, y pienso demostrarlo —concluyó con la tozudez que le caracterizaba cuando algo se le metía entre ceja y ceja.

29. ¿La voz de la experiencia?

              El día amaneció soleado, como si quisiera contradecir el estado de ánimo de Diego, quien rumiaba los acontecimientos pasados. Se encontraba especialmente inquieto y le fastidió tener que esperar a que llegara su compañero, pero no le quedaba otra.

              Carlos apareció con media hora de retraso, llevaba puesta su gabardina a pesar de que la temperatura era muy agradable. Le costaba acoplar su vestuario a los cambios del tiempo y se sentía muy arropado con su gabardina color crema; le recordaba al look del detective clásico que se podía ver en las películas.

              Decidieron ir a tomar algo. Era temprano, pero los dos policías disfrutaban de una mañana libre y no tenían nada mejor que hacer que rondar de bar en bar y tomar unos tragos. Entraron en el primero a los cinco minutos de paseo. No fue hasta que hubo probado su cubata de ron cola que Diego confesó su dilema a su compañero.

—Te tiene pillado —dijo Carlos—, te conozco lo suficiente para saber que no dejarías tirado a ese niño. Aunque siempre te queda la opción del aborto, eso está claro. ¿Lo habéis pensado?

—Yo sí, ¡claro que lo he pensado! Lo que pasa es que no me atrevo ni a mencionarlo. Ella parece feliz con el embarazo y no parece importarle lo poco que hace que nos conocemos. ¡Es una locura!

—No, no lo es. Es curioso, mi mujer y yo nunca nos propusimos tener un hijo y, ¿sabes qué? Hay días en los que me arrepiento por no haber dado el paso, es una espina que tengo clavada y que a mi edad ya no tiene solución.

—Vaya —dijo Diego con sorpresa, no era eso lo que esperaba oír—. Parece que somos polos opuestos. En todo. Pero aunque sea así necesito oír tu opinión, trata de ponerte en mi lugar. ¿Qué harías?

—Cuando yo era joven huía del compromiso, casi todos lo hacemos. Aquí donde me ves fui un mujeriego, ellas se me acercaban y yo nunca hacía ascos a una dama. —Hizo una pausa para beber un trago de su zumo de naranja—. Un tipo trasnochador, con dinero y seguro de sí mismo hace de imán para las jovencitas inseguras. —Miró el gesto de su compañero y prosiguió—. Ya sé que no te interesa mi vida, pero qué diablos. No haber pedido consejo a un viejo.

—No, no. Me interesa tu historia —respondió Diego—. Al menos me olvidaré de mis problemas escuchando los tuyos.

—Mírate, si un hijo te parece un problema tan grande es mejor no tenerlo, pero piensa bien lo que haces, porque no te encontrarás en otra situación como ésta. Lo que trataba de decirte es que llega un punto en la vida en que tendemos a sentar la cabeza. No sé porqué, pero es así, yo también pasé ese punto. Tú te acercas peligrosamente a la treintena y no te he visto con una chica en todo el tiempo que llevamos de compañeros. ¿Por qué no puede ser esa Sandra tu mujer? A veces todo cambia sin esperarlo, pero no siempre es para mal. ¿No te lo pasaste bien con ella?

—Claro que lo pasé bien —admitió—. Demasiado, pero un hijo es algo que se tiene después de una relación larga, pensándolo con calma, no tras una noche loca.

—Chico, si fuera siempre así, quedaríamos muy pocos en el puñetero Mundo. Llámalo destino o improvisación, pero son muy pocas las cosas que controlamos. ¿Quieres proponerle a Sandra el aborto? Pues adelante, pero sabes que la última palabra la tiene ella.

—Lo sé. Y quiera o no quiera tendré que dar de comer a ese niño. Lo que pasa es que no me atrevo a mirarla a la cara y decirle que no deseo a ese crío. Cuando le insinué la píldora del día después se volvió loca.

—Te voy a hacer el favor de tu vida —dijo Carlos mirando a su interlocutor—. Yo hablaré con ella.

—¿Harás eso por mí?

—Claro, le dejaré caer que hemos tenido esta charla y le insinuaré la opción del aborto. Ni siquiera le diré que tú lo has propuesto, ¿qué te parece?

—Me parece muy generoso por tu parte.

—Pues tiene un precio. Yo haré la guardia en el geriátrico, pero tú tienes que corresponderme. Quiero que te pases la tarde pegado al Cubo. Burningsight no te conoce y si sale del nido podrás seguirle con más eficacia que yo.

—¿Así que tú me relevarás en el geriátrico? Es una gran idea —dijo el joven asintiendo con la cabeza—. ¿Sigues pensando que ese tal Burningsight es el asesino?  Creía que esa chica, Susana, tenía muchos más elementos en su contra.

—Esa chica no ha hecho nada. Tiene que ser Burningsight, él tiene los medios para gestar un ataque de ese tipo. Han muerto peces gordos que tenían vínculos económicos con él, y es la clase de mafioso que no titubearía para vender a su madre por una buena suma de dinero.

—¿Cómo le reconoceré?

—Es sencillo: lleva la cara llena de cicatrices y siempre oculta sus ojos tras unas gafas de Sol. Además, si sale del Cubo será acompañado de su séquito. Probablemente no consigas nada, pero hay que tener paciencia, se acabará delatando.

Carlos acabó su zumo y pidió una ración de calamares. Hablar le despertaba el apetito.

—¿Crees que volverá a asesinar? —Le preguntó Diego.

—No lo sé, pero no puede descartarse. Si no me equivoco y Burningsight es el asesino, entonces volverá a atacar. Tiene el arma perfecta y tantos enemigos como puede esperarse de un tiburón de las finanzas. Por mi experiencia, cuando un hombre mata a otro y saca un beneficio con ello, ya no puede parar, es una opción que le tienta cada vez. El asesino en serie suele sentirse realizado cuando mata. Al principio puede tener un motivo, luego se convierte en un vicio.

—No veo la hora de echarle el guante. ¿No podemos registrar el Cubo? Puede que pidiendo una orden judicial…

—No tenemos datos objetivos para pedirla, y ese hombre es un pez gordo. Hay que tener cuidado con él, lo sé por experiencia.

—Nunca me has contado lo que te pasó con Burningsight.

—Y seguirás sin saberlo —dijo mientras comía los calamares—. Es mejor así. Cuando acabe vamos a otro garito, tengo ganas de otra ronda.

30. El problema de Oscar

Carlos llegó al geriátrico cinco minutos antes de las tres. En recepción le informaron de que el señor Pereda estaba en su habitación y se recuperaba a pasos agigantados.

Mientras se dirigía al edificio principal, el policía observó con deleite el parque privado del geriátrico. En medio de una arboleda cantaba una fuente cuyos chorros cambiaban de forma constante, era digna de verse. El sitio sería de lo más apetecible si no fuera porque estaba habitado por una miríada de viejos. Aquel era uno de los pocos lugares donde el veterano policía se sentía joven.

Una anciana centenaria le saludó con una sonrisa y Carlos asintió educadamente; debía ser hora de paseo porque las calles estaban muy concurridas. Supo que había llegado a su destino cuando vio la hiedra que colgaba del edificio. Entró, saludó a la enfermera de recepción y preguntó por Pablo Pereda.

—Gracias al cielo que llega usted —le dijo ésta—. Su compañero ha montado un buen espectáculo.

—¿Qué quiere decir? —Preguntó.

—Pues que ha venido completamente borracho y se ha mostrado muy grosero con una de las enfermeras. Ahora está tranquilo. Lo hemos dejado en la sala de espera para que duerma la mona.

—Bueno, es que está pasando por un mal momento —dijo Carlos tratando de excusar a su compañero—, no se lo tenga en cuenta.

—Lo dejaremos pasar, ya que no ha ido a mayores, pero si vuelve en las mismas condiciones le prohibiremos la entrada.

—Claro, claro. Me parece justo —se apresuró a contestar—. Yo me encargo de él. Lamento las molestias que haya causado.

—Yo también lo lamento —afirmó con el gesto torcido la enfermera, quien volvió inmediatamente a sus quehaceres.

Carlos sabía que Oscar estaba pasando una mala racha, pero éste estaba pasando el límite de lo tolerable, alguien debía ponerle en su sitio y como siempre, tenía que ser él el que lo hiciera. Después de todo, era mejor que le abroncara él a que el asunto llegara al comisario. César sería mucho menos benevolente.

Subió las escaleras sumido en sus pensamientos y llegó a la sala de espera. Allí estaba Oscar, quien apoyaba la cabeza entre los brazos y se mantenía precariamente arrodillado en el suelo y apoyado en una mesita. Daba pena verle así.

Carlos vio una máquina de café y sacó uno bien cargado. Dejó el vaso en un hueco de la mesa y trató de incorporar a su compañero para sentarlo en una butaca. Lo consiguió a duras penas. Oscar había caído en un sopor alcohólico e hicieron falta varias palmaditas en la cara para que recuperara la consciencia.

El veterano policía tuvo que soportar el apestoso aliento de su compañero, quien abrió sus ojos enrojecidos. Poco a poco recordó dónde estaba y la vergüenza se apoderó de él.

—Carlos, amigo mío. ¿Qué diablos he hecho? —Dijo con voz ronca.

—Jugarte el puesto, idiota. Eso es lo que has hecho.

—Tienes razón, pero es que nada vale la pena, y el alcohol me hace olvidar. ¿Tú qué harías si fueras un completo fracaso? —Preguntó lastimeramente.

Carlos alargó la mano y sacó la petaca del bolsillo interior de su compañero. Estaba vacía, así que Oscar debía haberse bebido medio litro de ginebra, o algo peor.

—No pensarías así si dejases esto —dijo tirando la petaca sobre la mesa con desdén—. Entiendo que te sientas sólo con todo lo que has pasado, pero no lo vas a arreglar con el alcohol; eso no lleva a nada.

—Para ti es fácil dar lecciones. Tú mujer te espera en casa todos los días y el comisario te respeta. Yo no tengo nada.

—Que el comisario me respeta, ¡y un cuerno! Me aguanta, igual que hace contigo, al fin y al cabo sus tres mejores agentes de campo son un novato, un alcohólico y un viejo demasiado agresivo. Por eso cuidamos los unos de los otros, tú lo sabes bien.

—Sé que eres mi amigo —dijo Oscar con la mirada perdida—, pero tienes una vida hecha  y pasas el tiempo con Irene. ¿Qué puedo hacer yo? Las únicas mujeres que me miran están en los puticlubs, y el único que me aguanta todas las tardes es el camarero. Mi vida se fue a la mierda en el accidente… ahora la veo como una carga.

Hacía unos meses, el conductor de un camión se durmió y se abalanzó contra un coche. Los sistemas de seguridad fallaron y hubo un choque mortal. En el coche iban los tres únicos amigos que Oscar había tenido en su vida. Es muy cruel verse despojado de tantos años de amistad de un plumazo. El policía se había quedado sin el pilar más valioso del castillo de naipes que era su vida, y su mente tendente a la depresión había hecho el resto.

—Tómate el café —dijo Carlos sin saber cómo continuar aquella conversación.

—¿Me llevarás a casa? —Preguntó Oscar.

—No, tú mismo irás hasta mi coche y me esperarás allí hasta que salga. Después vendrás a mi casa y cenarás conmigo y con mi mujer. Tienes que salir de esa espiral en la que has entrado. Es demasiado peligrosa.

—No quiero molestar…

—No molestarás —afirmó Carlos—. Mira, yo no puedo salir contigo como hacían tus amigos solteros, pero estoy seguro de que conseguirás gente nueva con la que compartir tu tiempo.

—¿Dónde? – preguntó poco convencido.

—Hay redes sociales que te pueden ayudar. Es lo bueno de la sociedad actual, la gente que está sola se apunta a esas páginas y conoce a otros como ellos. Es una forma de empezar. Y también me tendrás a mí de vez en cuando.

—Haces que todo suene sencillo.

—Pero sé que no lo es —admitió Carlos—. Ahora vete al coche, y procura no caerte por las escaleras— le dio las llaves.

—Sí, gracias amigo —dijo Oscar al tiempo que le estrechaba la mano—. Es lo que necesitaba oír. —Dicho esto salió de la sala y se dirigió escaleras abajo.

Cabizbajo, pidió disculpas a la enfermera y paseó cinco minutos por el parque. El aire fresco de la naturaleza le ayudó a serenarse. No llegó al coche, sino que se durmió tumbado en la hierba. Tampoco era una mala opción.

31. Carlos con Sandra

              Quién le iba a contar a Carlos que acabaría haciendo de mediador y psicólogo en un mismo día. Pues eso fue lo que ocurrió, ya que después de pasar unas horas charlando con el anciano Pablo, llegó Sandra y tuvo que dar rienda suelta a la húmeda.

              Le dijo que tenía algo que decirle y ella le acompañó con cara de sorpresa a la sala de espera. Carlos miró largamente a la chica india y pensó que su compañero era afortunado, con esa mujer el sexo debía ser increíble. Bastaba con mirarla para tener pensamientos libidinosos, pero no era para eso para lo que estaba allí, así que trató de centrarse.

              Le costó empezar la conversación, pero lo consiguió; a duras penas y con poca convicción.

—Sandra, no nos conocemos, pero soy compañero y amigo de Diego y por eso quería hablar contigo —dijo.

—¿Te ha mandado él? —Preguntó ella—. Creía que hoy le tocaba venir.

—Tiene que atender otro asunto urgente —mintió Carlos descaradamente—. El caso es que está muy preocupado por lo que ha pasado. Supongo que tú estarás igual, así que me gustaría hablar contigo de la misma forma que he hecho con él.

—Eso me suena muy raro. ¿Qué tienes que decirme si no me conoces de nada? ¿Te ha dicho él que vengas a verme?

—No, no —aseguró—. Vengo por decisión propia, porque creo que aún sois jóvenes y que hay cosas que debéis tener en cuenta antes de dar el gran paso.

—Te refieres a mi hijo —concretó Sandra, quien intuía que no le iba a gustar la conversación.

—Pues sí, quería hablarte de tu embarazo y de los pros y los contras que tendrías que valorar sobre ello. La verdad es que Diego no está demasiado convencido de querer ese hijo y tú eres aún más joven que él. ¿Cuántos años tienes?

—Tengo veintitrés años y me considero bastante precoz en todo —respondió—. Este embarazo no es más que otro cambio de ritmo en la carrera que es mi vida, y estoy muy contenta con él; pero, ¡qué sabrás tú! Ni siquiera me ha dicho cómo te llamas.

—Soy Carlos López y cómo puedes ver, soy bastante mayor que tú. De hecho tú podrías ser mi hija, así que te irá mejor escucharme que ponerte a la defensiva.

—¿Tú tienes hijos?

—Bueno… —titubeó él—. Mi mujer y yo nunca nos hemos propuesto tenerlos, pero el mío es un caso bien diferente. Déjame explicarme.

—¡No! Nadie me va a dar lecciones sobre cómo o cuándo ser madre, y menos un cincuentón que no ha sabido cumplir con su mujer.

Este comentario le sentó como una bofetada en el rostro, pero Carlos había aprendido a controlarse con la edad. Aún así, se habría sentido mejor devolviendo la bofetada.

—¡Escúchame bien! Mis circunstancias son diferentes a las tuyas. Conoces a un joven y a los pocos días te quedas embarazada. ¿Cómo de estúpido es eso?

Los ojos de Sandra se abrieron como platos, sus negras pupilas parecían gigantescas y chispeantes de furia. Toda la pasión de oriente se reflejaba en aquellos ojos perfectamente delineados. Carlos tuvo miedo de recibir una bofetada real, y no sabía cómo reaccionaría a eso.

—Nuestro hijo será fruto del amor, yo no creo en ponerle cortapisas a la familia. El sexo sólo tiene sentido con la procreación, lo demás son degeneraciones artificiales inventadas por la sociedad, por la parte más decadente e irreverente de este sistema corrupto. Hoy en día venden anticonceptivos y píldoras abortivas como si fueran caramelos. —Esta explosión de ideas brotó de los labios de la joven como si recitase el credo que regía su vida. A Carlos le pilló de improvisto.

—Me sorprende oír a gente tan retrograda en el siglo veintidós, ¡qué vergüenza! —Dijo Carlos—. Has engatusado a Diego con tu cara bonita, pero si estuviera oyendo esto pondría pies en polvorosa. No puedes tener ese hijo porque te dé la gana, para concebirlo se necesitan dos personas.

—El ya decidió cuando entró en mi cama. ¡Me quiere y se quedará conmigo! Es su deber y sé que lo cumplirá de buena gana.

—Ya… ¿Sabes lo que yo creo? Que más vale que abortes si no quieres ser una madre soltera, entonces ni todo tu encanto te permitirá crear una familia. Acabaréis solos tú y tu hijo. ¿Es eso lo que quieres?

—Diego no me dejará tirada, aunque seguro que tú le has estado metiendo todas esas ideas horribles en la cabeza. No vuelvas a meterte donde no te llaman o saldrás escaldado. ¿Has entendido?

—¿Estás amenazando a un policía? —Preguntó Carlos incrédulo.

—Esto es un asunto extraoficial, así que no intentes intimidarme con tu placa. —Sandra hervía de cólera, esa era una faceta suya que nadie intuiría en una enfermera india joven y bonita, pero la vida está llena de sorpresas.

—Puede que me esté metiendo donde no me llaman —admitió Carlos—, pero puedes estar segura de que hablaré con Diego, porque además de mi compañero lo considero un amigo.

—Yo también hablaré con él. Conseguiré que no te dirija la palabra, ¿eso es lo que quieres?

Carlos conocía bien la mezquindad y el juego sucio, lo había experimentado en sus largos años en el cuerpo, pero lo de aquella chica se llevaba la palma. Sabedor de que no iba a sacar nada en claro, se fue a la máquina de café y pidió un chocolate caliente. Era su forma de decir que la conversación había terminado.

—Ignórame si quieres —dijo Sandra—, yo haré lo mismo.

Dicho esto la mujer se levantó de la butaca y entro en la habitación de Pablo Pereda. Tocaba darle un pequeño refrigerio y su medicina de la tarde. Por muy enfadada que estuviera, tenía que cumplir con su trabajo.

Y Carlos también.

32. El ataque

              Diego no tuvo que esperar mucho para entrar en acción. Llevaba un par de horas de vigilancia cuando el séquito de Burningsight se puso en marcha. Se componía nada menos que de tres coches, los cuales cruzaron la barrera abandonando el Cubo en dirección a un importante encuentro.

              Situado a un centenar de metros, el policía dejó a un lado una revista y encendió el motor de su coche. No le resultó difícil seguir a tres Rolls Royce brillantes e impolutos por las carreteras de Madrid. Negros y de espejos tintados, parecían más propios de un jefe de estado que de un simple hombre de negocios, pero es que a Burningsight le gustaba aparentar; de algo había de servirle el dinero.

              El viaje les condujo hasta un enorme complejo residencial. Los tres Rolls entraron en el parking privado. Diego tuvo que abandonar su coche en un apartado a la derecha del arcén y andar el trecho que le separaba de los edificios.

              El policía pensó unos segundos sobre lo que debía hacer: si se identificaba como policía, el portero le dejaría entrar, pero tenía que ser especialmente discreto si quería pasar desapercibido, así que se le ocurrió que era mejor reconocer el terreno en busca de una mejor opción.

              Tuvo suerte, pues en la parte de atrás del complejo había un polideportivo abierto al público. Después de preguntar por la piscina y gastarse diez euros estuvo dentro. Ya sólo le restaba buscar a Burningsight, para lo que se le ocurrió llamar a la comisaría. Después de unas cuantas comprobaciones, María le confirmó que en uno de los edificios vivía un tal Sergio Malone, un pez gordo de dudosa reputación. Tenía que ser allí.

              La piscina estaba poco concurrida y nadie se fijó en Diego, quien la rodeó pegado al muro y se dispuso a saltar éste por la zona que le parecía más accesible. Subir fue duro, pero bajar estuvo a punto de costarle un esguince de tobillo.

              Después de recorrer varios portales, entró en el número diecisiete y buscó en los buzones el piso de su objetivo, que resultó ser toda la última planta más el ático.

Cogió el ascensor y se paró enfrente del piso. Había venido preparado para una situación como aquella. Sacó su mini micrófono y lo introdujo por debajo de la puerta. Después de acoplar el receptor y subir el volumen al máximo pudo oír la conversación de dos hombres que no podían ser otros que Burningsight y Sergio Malone; éste llamaba a su invitado por su nombre de pila.

—Amigo Peter —decía—, reconozco que te había subestimado. No te veía capaz de coger las riendas en la peliaguda situación en la que te encontrabas, pero lo cierto es que lo hiciste.

—Tú tampoco has estado de brazos cruzados.

—Cierto, cierto… últimamente se me acumula el trabajo. ¿A ti no? —Preguntó Sergio, quien a juzgar por los ruidos apuraba una bebida.

—Sabes bien que sí, por eso me he tomado la molestia de venir hasta aquí. Tenía entendido que buscabas un aliado, y creo que una unión de fuerzas nos conviene a los dos.

—Hay una cosa que admiro de ti, Peter: nunca te andas por las ramas, eres un tipo que va de frente; predecible, sí, pero igualmente eficaz. Así que dime, ¿qué te hace pensar que necesito tu ayuda? Llevo más de diez años llevando mi negocio y nunca he tenido un problema que no pudiera solucionar.

—Ambos somos tipos hechos a sí mismos —dijo la voz de Burningsight—, unos solitarios. Pero hay que saber cambiar de estrategia cuando las cosas van mal dadas.

—Sí, la maldita crisis está poniendo en aprietos a los especuladores y la policía me tiene en su lista negra, saltarán a por mí al menor rastro. Por eso tengo que medir cada paso. Así que dime por qué tengo que fiarme de ti cuando yo no me fío de nadie.

—Te hice un favor con lo de ese tipo de Implantes Robóticos.

A Diego se le erizó el bello de la nuca al escuchar esto. ¿Estaba Burningsight confesado su crimen? Si podía grabar un poco más…

—Implantes Robóticos se estaba llevando una parte grande del pastel. Había que pararles los pies; pero ahora tú eres su máximo accionista, eso debería convertirnos en rivales.

—He hecho un gran esfuerzo para conseguir esa empresa, y todo porque pensaba ofrecértela a ti.

—¿Y por qué harías eso?

—Por varios motivos. Primero, necesito dinero en efectivo; dinero limpio claro está. Y después porque tú tienes algo que me ha interesado desde que llegué a España y…

Diego escuchaba a Burningsight tan ensimismado que no oyó el sonido de pasos. Uno de los hombres de Malone subía a entregar un paquete cuando se topó con el intruso. Estuvo a punto de darse de bruces con él.

—¡Eh! ¿Tú qué haces aquí? —Preguntó llevándose la mano al costado.

El policía tiró del hilo y trató de ocultar el equipo, pero le habían pillado con las manos en la masa. El guardaespaldas sacó una pistola e intentó noquear a Diego con un golpe en la nuca, pero éste se revolvió y recibió el impacto en la mandíbula.

Diego estaba en peligro de muerte, pero sabía cómo reaccionar en situaciones como aquella.  El asaltante se le abalanzó encima y Diego le recibió lo mejor que pudo. Ambos chocaran contra la puerta y trataron de ponerse encima del otro.

Burningsight y Sergio Malone oyeron los ruidos de la refriega y acudieron a la entrada a toda velocidad. Nada más abrir la puerta, los peces gordos se encontraron con los dos hombres enzarzados en una lucha encarnizada.

Después de varios intentos infructuosos, el policía consiguió librar su brazo derecho y propinó un terrible puñetazo en la sien de su adversario, quien cayó inconsciente escaleras abajo. La pistola del policía se había caído en la lucha, así que se encontró frente a Burningsight completamente desarmado.

El dueño del Cubo se quitó las gafas de Sol, y Diego tuvo que enfrentar sus ardientes ojos rojos, unos ojos perforadores del alma que destruían el cerebro de aquellos que tenían la mala fortuna de enfrentarlos.

El policía sintió un dolor agudo. Trató de desviar la mirada, pero pasaron unos eternos segundos y no lo conseguía. Lagrimas de agonía inundaron sus mejillas, pero, desesperado, en un último alarde de voluntad, consiguió que le respondieran las piernas y se lanzó hacia atrás. El impulso le hizo golpearse contra el pasamano de la escalera. Diego parpadeó instintivamente y eso rompió el hechizo de su adversario.

El policía aprovechó aquel momento para huir despavoridamente escaleras abajo. Una sensación de pánico ahogaba un grito en su garganta, pero un último resquicio de cordura le permitió salir del edificio con vida. Trastabilló varias veces en su huida hasta que finalmente alcanzó su coche y pudo conducir a toda velocidad rumbo a casa.

El encuentro con Burningsight había sido rápido y violento, y no cabía duda de que dejaría secuelas.

33. Todos los cabos sueltos

              César recibió la llamada de Implantes Artificiales con escepticismo. El comisario no era optimista por naturaleza, así que cuando Juanjo, el coordinador, le informó de que tenía algo que podía interesarle, él frunció los labios y dijo que estaría en la empresa a mediodía.

              Oscar, quien tenía la mirada fija en la pantalla, vio salir de la oficina a su jefe y se ofreció a acompañarle. Necesitaba acción, de cualquier tipo, para olvidar sus problemas. Quería sentirse importante y hasta hacer de chófer del comisario le parecía más atractivo que mover el ratón.

—Está bien, acompáñame si no tienes nada mejor que hacer —dijo César—, vamos camino de Implantes Artificiales. Al parecer tienen algo de lo que informarme.

—¿Han avanzado en ese proyecto de antivirus? —Preguntó Oscar—. Eso dejaría a nuestro asesino sin su arma.

—No nos hagamos demasiadas ilusiones. He estado presionándoles para que pusieran todos los medios, pero la última vez que hablé con ellos eran poco optimistas.

—¿Vamos en tú coche o en el mío?

—Mejor vamos en el tuyo, no quiero poner en riesgo mi BMW— dijo César.

Oscar no sabía si su jefe estaba bromeando o si era que no confiaba en él ni para dejarle el coche. Prefirió pensar que se trataba de lo primero.

El viaje resultó ser más corto de lo habitual. Por una vez, el tráfico de Madrid no estaba congestionado y los coches circulaban a una velocidad semejante a la que recomendaban las señales.

César, carcomido por la impaciencia, bajó del coche y se dirigió directamente a la garita. Oscar tuvo que aplicarse para llegar a tiempo de recoger su pase. Resultaba sorprendente la rapidez que un hombre horondo y poco aficionado al ejercicio podía alcanzar con la motivación adecuada. Oscar, quien no había estado en Implantes Artificiales, se sorprendió del tamaño de la empresa, no creía que pudiera existir semejante complejo dedicado a la medicina, y menos aún financiado con capital privado.

Juanjo les recibió con una media sonrisa que hablaba de buenas noticias, de esas que llevan un pero que relativiza su importancia.

—Buenos días, señores —dijo al tiempo que saludaba a César con un apretón de manos—. ¿Usted es…?

—Llámeme Oscar —dijo éste extendiendo su mano.

—Siéntense por favor —les señaló las sillas mientras se ubicaba tras la mesa de su despacho.

—Vayamos al grano —sugirió César—. ¿Tienen listo el antivirus?

—Bueno, lo cierto es que hemos desarrollado un filtro para la comunicación remota que refuerza la seguridad y hace improbable el acceso indeseado a los implantes —explicó el coordinador—. Para exponerlo con sencillez, se trata de un código antepuesto a cada orden, secreto y sólo accesible por los servicios de emergencia.

—Eso está muy bien —asintió César.

—Espero que valoren el esfuerzo que nos ha llevado. Sin embargo, hay ciertos problemas logísticos para implementar esta medida. El nuevo protocolo de comunicación debe ser implantado de forma personal y tras una pequeña reprogramación.

—¿Quiere decir que necesitaríamos movilizar a miles de personas?

—Ahora mismo no disponemos de la logística necesaria para instalar el escudo a todos los pacientes, pero si ustedes tuvieran una lista reducida con los sospechosos a tratar…

—No tenemos esa lista —admitió César—. El asesino no ha seguido una pauta clara. Así que estamos como al principio. ¿Qué hay de su otra tarea?

—Ahí no ha habido avances. Creíamos posible rastrear la señal del programador robado, pero, o bien éste está desconectado o la persona que lo maneja sabe demasiado para delatarse. Pero tenemos otra cosa —dijo sacando un pequeño aparato.

—¿Qué es eso? –preguntó César.

—Este aparato permite volver a una configuración anterior del implante con sólo pulsar un botón.

—¿Y para qué sirve? —Volvió a preguntar el comisario.

—¿No es evidente? Si alguien es atacado, sólo hay que presionar el botón y en unos minutos el implante realiza una restauración del sistema. No es instantáneo, pero puede salvar vidas.

—¿Cuántos chismes de esos tiene?

—Sólo este, es un prototipo, pero haremos más. Quédenselo.

César cogió el aparato y se lo guardó en el bolsillo de su chaqueta.

—En resumidas cuentas: no tenemos casi nada —dijo César con voz preocupada—. Bueno, está el tipo ese del geriátrico. Tendrán que ponerle el antivirus, por supuesto.

—Siempre es mejor salvar a uno que a nadie —añadió Oscar, quien sintió una irresistible tentación de tomar una copa.

Su adicción resultaba preocupante, últimamente necesitaba toda su fuerza de voluntad para no emborracharse a diario.

—Ha hecho pocos progresos —se quejó César.

—Yo podría decir lo mismo de usted —replicó mordazmente Juanjo, quien creía haber hecho todo lo posible.

—Bueno, no es cuestión de echarse los trastos a la cabeza, pero dígame: ¿Qué nivel de preparación estima que tendrá nuestro asesino? Es decir, yo no podría acertar ni con el botón de encendido…

—Yo diría que deben buscar a un hombre con un perfil técnico sanitario, o a un hacker de primer nivel. Claro que con el acceso a la información de hoy en día, podría tratarse de un quinceañero superdotado, al fin y al cabo sólo se trata de programación.

—Ya, bueno, es lo que yo pensaba. Hagamos lo que hagamos todo son cabos sueltos —reflexionó César.

—Yo no diría tanto —dijo Oscar—. El asesino ha cometido su primer fallo en el geriátrico. Eso le pondrá nervioso y hará más probable que vuelva a fallar. Y ahora tendremos a la víctima fallida inmunizada sin que él lo sepa. Eso nos da cierta ventaja.

—Puede que tengas razón. Vayamos a la comisaría, María estaba terminando los perfiles completos de las víctimas. Hay que encontrar el vínculo entre ellas cueste lo que cueste. —Dicho esto se dirigió al coordinador—. Hasta pronto. —Se despidió dando un nuevo apretón de manos.

Una vez entregaron los pases, se montaron en el coche y se fueron a un restaurante. Pagó el comisario, y Oscar se deleitó con una buena comida y un buen vino. Aquello siempre era lo mejor de acompañar al jefe.

34. No destroces mi corazón

              Carlos salió de la pastelería con una sonrisa en los labios. Por una vez había terminado su jornada de trabajo a una hora razonable, incluso le daría tiempo de merendar con su mujer. Decidió que sería bueno llevar una película para la noche, así completaría el día de la mejor forma posible.

              Entró en un Corte Inglés. Se entretuvo un tiempo en la librería, siempre lo hacía. No es que fuera un ávido lector, pero solían caer un par de libros al año, y ya estaba finiquitando La hora del Dragón; lo cierto es que casi todo lo que consumía estaba en la sección de fantasía, el amor y el misterio se le hacían empalagosos y enrevesados respectivamente. Y desde luego no se molestaba en otra literatura que no fuese la de género.

              “Quizá una de aventuras”, pensó al pasar por la sección correspondiente. Jack London gobernaba los estantes con una decena de libros, aunque Stevenson tampoco se quedaba corto. Corrían malos tiempos para el género aventurero, los escritores del momento preferían recrearse desbarrando en imaginativas pero irreales obras de ciencia ficción.

              Como no se decidía, aplazó la compra de su siguiente novela y se fue a ojear las novedades musicales. En esto no podía considerarse un clásico, ya que prefería la música programada y matemática del siglo veintidós a la orgánica de tiempos anteriores. Las obras modernas llevaban un cuadro de colores que indicaba las sensaciones que su estudiada música quería provocar y, de hecho, provocaba a nada que el músico matemático hubiese hecho los deberes. Carlos tampoco compró discos.

              Al fin llegó a la zona de las películas. Se consideraba un cinéfilo, todos los fines de semana se veía dos o tres películas, ya fuera solo o con Irene, y después las comentaba en un foro de internet. Le encantaba hacerse el entendido hablando de planos y contra planos, aunque su filosofía era que el aspecto técnico debía olvidarse si la obra era buena de verdad.

              En la parte de las ofertas  vio una copia de la versión extendida del Hobbit y no pudo evitar comprarla. La habían echado un centenar de veces en la tele por cable, pero el ver la preciosa carátula y la promesa de unos extras interesantes justificaban sobradamente la compra.

              Por supuesto, debía llevar otra cosa para ver con su mujer, y acabó comprando una nueva versión de la famosa Guerra de espinas, aquella película les contentaría a los dos.

              Sí, la tarde parecía relajada, pero sólo era la calma que precede a una gran tormenta. Después de pagar en la caja comenzaron los problemas. Al principio desdeñó la sensación de nervios que notaba, no tenía motivos para semejante inquietud, pero podía pasar con ello.

              Después sintió una leve taquicardia y comenzó la suspicacia. Desde que tenía su robot coronario, jamás había sentido problemas de ese tipo, el implante se ocupaba de cualquier incidencia, estaba garantizado. Así que sólo había una respuesta posible: estaba siendo atacado por el asesino.

              Salió por la puerta del establecimiento y miró en todas direcciones buscando una cara sospechosa, pero toda la gente caminaba inmersa en sus cosas, y ninguno de ellos llevaba un aparato programador. A la derecha vio a una señora que esperaba con un montón de bolsas de la compra en el suelo. ¿Por qué no se movía? Carlos corrió hacia ella y la giró cogiéndola por los hombros.

              La señora era una anciana que manoseaba torpemente un móvil. Desde luego no era el asesino que buscaba, así que se disculpó y volvió su atención al resto de transeúntes. Por desgracia, había demasiados para que el policía los controlara a todos, y la taquicardia iba in crescendo, no podía saber cuánto tiempo faltaba hasta que su corazón dijera basta.

¿Era así como acabaría su vida? Asesinado sin opción siquiera de prestar batalla. No, no iba a rendirse fácilmente. El alcance del programador no podía ser demasiado grande. Si subía al coche y conducía lejos estaría a salvo. Por desgracia, aquella tarde había decidido volver dando un paseo y el coche estaba en un garaje a cinco minutos de camino.

El callejón de la calle siete. Se le ocurrió ir allí donde no había salidas ni calles laterales. Era una medida desesperada, pero la calle siete se internaba cien metros y allí no había nada.

Corrió con el corazón palpitando como un martillo neumático. No podía coordinar demasiado sus movimientos. Carlos palpó su chaqueta en busca de su arma, pero, ¿a quién iba a disparar rodeado de sombras y gente inocente?

A duras penas alcanzó la calle siete, su mano derecha apretaba el pecho como si aquel gesto pudiera aplacar las palpitaciones. Se sentó en el suelo con la pistola dispuesta y los dientes apretados. No había nada que pudiese hacer salvo esperar, pero un horrible pensamiento invadió su mente.

¿Y si una vez aplicado el virus el asesino podía marcharse? Sí, era más que probable que no tuviera que acercarse, que Carlos estuviera sentenciado y muriera ahí sentado, esperando indolente su fin.

Viendo que la cosa iba a peor y no aparecía nadie, se levantó y corrió con todas sus fuerzas. Dejó la calle siete y enfiló hacia la carretera haciendo aspavientos con las manos para que algún coche parase. Un Audi estuvo a punto de atropellarle, pero paró a escasos centímetros del policía.

—¿Qué sucede? —Preguntó el conductor.

—Policía —acertó a decir Carlos—. Tengo que requisarle el vehículo.

Mientras decía esto tiró del brazo del conductor, quien estaba atónito como si de repente fuera el protagonista de una película policiaca. En un minuto Carlos estaba ante el volante: iría al Hospital, allí podrían hacer un reajuste a su implante, tenía que llegar cuanto antes, el tiempo se le estaba acabando.

Mientras conducía como un camicace se le ocurrió llamar a la oficina. Acertó a marcar el número en su iphone y saludó a María sin su habitual “Hola, ojos azules”.

—Estaba a punto de marcharme —dijo ella, pero fue interrumpida por Carlos inmediatamente.

—Escucha, el asesino va a por mí… me… me dirijo al Gregorio Marañón a ver si pueden hacer algo.

—¡Dios mío! —Exclamó la chica—. Voy para allí ahora mismo, ¿estás sufriendo un infarto?

—Eso o algo peor… —dijo Carlos—. Tengo que colgar.

Colgó y estuvo a punto de chocar con el coche que le precedía. Tuvo que pasar al carril contrario y saltarse un semáforo en rojo. ¡Quedaba tan poco tiempo! Su vista se volvía borrosa y sus extremidades habían perdido mucha coordinación.

              No había duda, estaba en la antesala de la muerte y luchaba como un jabato por quedarse en este Mundo, acompasando la respiración y centrándose lo más posible en la carretera.

              Consiguió llegar hasta el hospital y se arrastró como un borracho hacia las escaleras. La recepcionista le vio caer como un peso muerto al suelo y se apresuró a llamar a los enfermeros.

              Carlos percibió débilmente cómo era transportado a la sala de Urgencias. El tiempo parecía pasar muy lentamente, su vida se apagaba fundiéndose en negro como una televisión de tubo radiante, pero aún había esperanza, una pequeña chispa pugnaba por sobrevivir en el vacío.

              Un pensamiento intrascendente fue lo último que pudo recordar: tendría que aplazar la merienda con su mujer.

35. Conspirando en la sombra

Sergio Malone estaba furioso, él era un hombre precavido. El hecho de que un desconocido fuese a su casa a fisgonear le sacaba de quicio. Sus hombres no habían podido interceptar al intruso y, pese a lo que Burningsight dijera, se había escapado sin el merecido castigo.

—Tienes a la pasma encima, Peter —dijo Sergio, quien paseaba nervioso por el salón—. Y ahora me seguirán a mí. ¿Qué es lo que has hecho?

—¿Por qué crees que me seguían a mí? Yo tengo todo bien atado, son tus hombres los que dejan pasar a un desconocido hasta la puerta.

—Bueno, es que nunca he necesitado una vigilancia especial. ¿Qué habrá escuchado ese hombre? ¿Le conoces?

—No, no le he visto en mi vida, pero haré mis investigaciones. No olvido fácilmente una cara.

Burningsight se sentó en el sofá, sabía mantener las formas, al fin y al cabo su trabajo estaba lleno de pequeños contratiempos a solucionar.

—Creo que necesito un buen trago —dijo Sergio, quien se acercó al mini bar y se sirvió un vaso de Orujo—. Vaya, los contratiempos me hacen perder las formas. ¿Quieres tomar algo?

—Ginebra con tónica, y obvia el hielo, por favor. No me gusta maltratar la garganta.

Después de servir las copas y tomar un par de tragos largos, Sergio recuperó la compostura.

—Sé que no has venido aquí a beber, así que, ¿por qué no me dices que es lo que quieres, eh?

—Como te dije, me he hecho con la parte mayoritaria de Implantes Robóticos, lo que me ha supuesto un desembolso muy grande y otras acciones que no vienen al caso.

—Sí, sí. Tienes algo que me interesa —afirmó Sergio—. Lo que necesito saber es que quieres a cambio.

—Digamos que estoy planteando un golpe, uno a gran escala del que no puedo darte los detalles. Lo que sucede es que necesito que mis hombres y yo pasemos desapercibidos, y eso sólo lo conseguiremos si nos prestas tu máquina.

Sergio Malone sonrió enseñando los dientes como un lobo a la caza; sólo había una cosa entre sus muchas pertenencias que consideraba irremplazable. Era su mayor logro y la había conseguido después de largos años de investigación secreta. ¿Burningsight pretendía que se la diera como si se tratase de una bagatela?

—Quieres el pulso de Oscuridad —afirmó con un tono receloso—.  Sabes que no me desprendería de él ni aunque me ofrecieras a cambio toda la ciudad. Le tengo mucho cariño a ese objeto. Es el culpable de lo bien que me van las cosas.

—No lo vas a perder, sólo quiero que me lo cedas temporalmente. Créeme —añadió Burningsight dando a continuación un trago a su bebida—, lo voy a tratar con el cuidado que se merece.

—¿Cuánto te ha costado Implantes Robóticos?

—He desembolsado treinta millones de euros. Prácticamente he agotado todos los fondos que tenía guardados, y todo por conseguir tu juguetito. No puedes negarte a dejármelo, aunque sea por los viejos tiempos.

—¡Ah! Tú también los recuerdas a menudo, ¿no es cierto? Éramos jóvenes y estábamos cargados de ambiciones. Tú sueño era tener esa enorme mansión; conseguiste eso y mucho más.

—Y tú querías ser un gran científico, y lo conseguiste desarrollando ese pulso de Oscuridad y todos los chismes que te han dado tanto dinero.

—La mayoría de los inventos los robé descaradamente —admitió Sergio sin ningún miramiento—. Pero el pulso… es la joya de la corona. Ese aparato tiene mi firma, y no hay mayor placer que contemplar algo que todos querrían pero que sólo tú tienes en tu poder. ¡Es magnífico!

—Nunca he entendido esa afición tuya a quedarte mirando tus juguetes cuando toda la diversión debería estar en usarlos.

—¿Y para que iba a arriesgarme a eso? —Preguntó sin esperar respuesta—. Tengo dinero suficiente para vivir con comodidad. Tengo un palco en el campo de fútbol y una urbanización con piscina y sauna. Una tailandesa me da un masaje dos veces por semana. Tengo todo el lujo que una persona puede desear. Y lo único que tengo que hacer para mantenerlo es vigilar mis negocios.

—Y yo te he ayudado en eso —intervino Burningsight—. Tus empresas bajaban su cotización por culpa de Implantes Robóticos. Quién sabe lo que hubiera pasado en unos años. Te he garantizado el futuro, así que tú tienes que hacer algo por mí.

Sergio Leone meditó unos instantes agitando mecánicamente el vaso con los hielos.

—Si lo pierdes, te mataré —dijo finalmente—. Tienes cuatro días para usarlo, ni uno más ni uno menos. ¿Comprendido?

—Está claro como el agua, pero aún no he acabado los preparativos de mi plan, así que vendré por el pulso en unos días. Sabía que nos íbamos a entender. —Una gran sonrisa cortó su rostro cicatrizado.

—Bien, ¿vas a darme los detalles de tu plan? Debe ser un golpe muy gordo si vale más de treinta millones.

—Digamos que se trata de otro sueño de mi infancia. Ya sabes lo que me gustaban las películas de ladrones —dijo crípticamente.

—No te vayas por las ramas, ¿de qué se trata?

—Te enterarás a su debido tiempo, y no te preocupes, va a salir en las noticias. De hecho, estoy seguro de que abrirá los titulares. ¡Cuántas ganas tengo de dar mi golpe maestro! Dices que tienes todo lo que necesitas, pues te envidio. La ambición crece dentro de mí como un cerdo sobrealimentado. Mis sueños  me instan a conseguir poder, y todos sabemos que el poder lo da el dinero. Acabaré siendo el jefe en la sombra de esta estúpida ciudad. La gente cree que vive en democracia, pero por encima de sus politicastros están unos cuantos millonarios que juegan con la economía mundial. Tengo que llegar a ser el mayor de ellos.

—Ya, ya —asintió aburrido Sergio Leone—. Tengo hambre —dijo cambiando totalmente de tema—. ¿Te quedas a cenar? Mi cocinero prepara lubina picante los martes. Y está para chuparse los dedos.

—Sí, probaré la lubina. Y sírveme otro trago, la noche acaba de comenzar y me gustaría conocer a esa empleada tuya, la Tailandesa.

Sergio Leone rió sonoramente.

36. El despertar del paciente

Un pitido indicaba las constantes vitales de Carlos, quien yacía inconsciente en una cama de hospital. A su lado, María contemplaba al veterano policía con la tristeza reflejada en su joven rostro. No estaba acostumbrada a las desgracias, la vida le había tratado bien en ese aspecto, así que el problema de su compañero le parecía doblemente triste.

Llevaba casi una hora sentada al lado de la cama y no podía dejar de extrañarse ante la aparente calma en la que se sumía su compañero. Parecía profundamente dormido y ajeno a las vicisitudes de este Mundo, y según los médicos no sabían cuándo volvería a él.

María sabía que iba a echarlo de menos en la oficina, pero estaba convencida de que Carlos saldría adelante, éste era demasiado tozudo para dejarse vencer por un asesino en serie. “Despertará y dará su merecido al desalmado que ha hecho esto”, pensaba la joven policía.

El instinto hizo que le agarrara de la mano y comenzara a hablarle.

—Aún recuerdo lo bien que me acogiste cuando llegué a la oficina —dijo—. En los momentos que necesitaba apoyo y me veía insegura, tú me aportabas tu experiencia sin rechistar, a menudo pasando una tarde entera para meterme algún concepto en la cabeza. Estoy en deuda contigo por eso. —María se pasó el dorso de la mano por los ojos, se sentía una idiota por estar llorando—. Ahora estás venga a hacerme bromas como un viejo cascarrabias, peor todos sabemos que no hablas en serio, sólo necesitas desahogarte. Pues ahora somos nosotros los que te necesitamos, así que no tardes en volver…

En ese momento la puerta de la habitación se abrió revelando la figura de Irene. La mujer de Carlos vio como María agarraba la mano de su marido y no pudo evitar reaccionar con recelo.

—¿Qué haces tú aquí? —Preguntó como si ella fuera la única visita autorizada para su marido.

—Tú debes ser Irene —dijo María retirando la mano con rapidez—. Yo soy una compañera de tu marido. Nos llamó a la oficina mientras sufría el ataque.

—¿Qué es lo que pasó? —La interrogó Irene, quien no podía creer lo que estaba viendo.

—Creí que el comisario ya te lo había contado… Carlos se ha topado con el asesino en serie que estamos buscando. Al parecer, consiguió meter un virus en el robot coronario de tu marido, pero los médicos han podido revertir la situación temporalmente. Están decidiendo si es necesaria una intervención quirúrgica.

—¡Dios mío! Espero que salga adelante —dijo Irene abalanzándose para abrazar a su marido—. Se le ve tan indefenso —añadió desconsolada.

—Ahora mismo está fuera de peligro —dijo el médico jefe de cardiología, quien pasaba la ronda en ese mismo momento—. ¿Es usted su mujer?

—Sí, soy yo. Dígame como está, por favor.

—Su corazón ha sufrido una severa sobrecarga, pero los medicamentos lo han hecho volver a la normalidad. Estamos a la espera, Implantes Artificiales dice tener el aparato necesario para anular la disfunción de su robot coronario sin necesidad de cirugía. Están de camino ahora mismo.

—¿Tendrá secuelas, doctor? —Preguntó Irene con todas sus esperanzas volcadas en aquel hombre.

—Contando con que el aparato que nos traigan funcione, sólo tendrá que guardar cama unos días. Si no hay percances y todo sigue su curso normal, en unas semanas podrá recuperar su actividad normal.

—Gracias a Dios —murmuró Irene tranquilizada por las palabras del doctor. Cuando éste se hubo marchado, la mujer de Carlos habló con María—. ¿Por qué mi marido no me habló de ti?

—Solo soy una compañera de trabajo; no pienses nada malo, lo último que haría Carlos es tirarme los tejos. Somos de generaciones distintas.

—Y yo que me alegro —dijo Irene. Apretó los labios y meditó sobre su actitud. Estaba siendo suspicaz sin motivo, así que decidió justificarse—. Siento haber sido tan brusca, pero él es todo lo que tengo. Sé que jamás me traicionaría, pero al verte ahí, cogiéndole la mano… me sentí extraña.

—No te preocupes. Lo que pasa es que soy demasiado sentimental. Todos le queremos mucho en la comisaría de Independencia.

—¿Por qué no ha venido César a visitarle?

—Creo que está de camino, y por lo que me ha dicho, trae el aparato del que hablaba el doctor. Es una suerte que Implantes Artificiales lo desarrollara, si no lo hubieran hecho Carlos tendría que someterse a una operación a corazón abierto para cambiarle el implante.

—Parece mentira que la vida de tanta gente esté en manos de una fábrica de implantes —reflexionó Irene.

—Así es —asintió María, quien se quedó charlando con la mujer.

El tiempo pasaba muy despacio en la habitación, tanto que finalmente se acabaron los temas de conversación y el pitido de las máquinas volvió a reinar en el silencio.

Horas más tarde, el comisario César apareció con el cacareado aparato. Rápidamente se llamó al médico, quien instó a salir a todos los familiares y llamó a su equipo. Se trasladó a Carlos a la sala de operaciones por si el aparato de Implantes Artificiales fallaba. Más valía prevenir, aunque en el caso que nos ocupa no habría sido necesario, pues el aparato estaba más que comprobado.

Las constantes vitales de Carlos volvieron a la normalidad, así que el doctor ordenó dejar de suministrar el retardante cardiaco al paciente. Los camilleros subieron al policía a planta.

Durante varias horas, Carlos permaneció inconsciente. Fue bien entrada la medianoche cuando abrió los ojos y movió la boca. Al principio no dijo nada, pero en cuestión de minutos se recuperó exponencialmente y comenzó a incorporarse en la camilla.

César, María e Irene se había turnado al lado de la cama del paciente. Cuando reconoció finalmente a los demás, Carlos recibió un apasionado beso de Irene, quien tenía lágrimas de alegría en las mejillas. Intercambiaron muchas palabras cariñosas antes de que llegara el turno del comisario, quien se moría de impaciencia por saber del ataque.

—Viejo amigo —dijo—, me alegro de que te recuperes tan rápido. ¿Puedes hablar?

—Sí, puedo hablar, pero no puedo decirte lo que quieres saber.

—Así que no viste al asesino —dedujo César con una sombra de decepción en el rostro—. ¿No tienes ni idea de quién pudo ser?

—Sólo sé que es alguien que me conoce y me estaba siguiendo. O puede que el asesino escogiera a un policía al azar. Desde luego, yo no tengo ninguna relación con el resto de víctimas.

—Ya, bueno, ese bastardo ha fallado en sus dos últimos intentos. Y dicen que no hay dos sin tres.

—Pues conmigo estuvo demasiado cerca como para estar tranquilo. Lo tenemos encima, César, ¿por qué no somos capaces de verle?

—No lo sé, pero seguiremos trabajando para descubrirle. Tú ahora preocúpate de descansar, el resto corre de nuestra cuenta.

37. Combatiendo la soledad

Gustavo Alonso estaba deprimido y sentía pocas ganas de vivir. Estaba atravesando uno de sus peores momentos y no tenía a nadie en quien apoyarse. Su vida se había convertido en una cuesta arriba cada vez más empinada y solitaria.

Primero había muerto su mujer, aquel fue el mayor palo que le dio la vida, pues las circunstancias le habían hecho depender de ella, con quien pasaba todo su tiempo. Hacía mucho que sus amigos de juventud le habían olvidado y todo lo que tenía ahora era una casa con demasiado espacio vacío.

Su hijo le había llamado poniendo una pizca de ilusión en su vida, algo de esperanza, pero ahora el chico estaba muerto y todo lo que le quedaba a Gustavo era una vida larga y tediosa.

No tenía adónde ir, así que decidió acercarse a la comisaría a protestar por una supuesta indolencia. Aún no tenía noticias del asesino de su hijo y le pareció una buena idea reclamar justicia. “Si no les metes presión, no hacen nada”, pensó con su marcada vena cínica.

El cielo encapotado anunciaba lluvia, así que Gustavo aceleró el paso y llegó a la comisaría de Independencia a tiempo de librarse del chaparrón. Una vez cruzó la puerta se encontró con Oscar, quien se había quedado solo para hacer guardia.

—A ti te conozco, ¿tu nombre es…?

—Gustavo —dijo el hombre—. Mi hijo fue asesinado y es vuestro deber encontrar al culpable, pero está claro que no habéis hecho nada.

—Hacemos todo lo que podemos, créeme. Uno de nuestros hombres ha sido víctima del mismo asesino y ha salido vivo de milagro. No hay nadie con más razones que nosotros para pillar a ese desalmado.

Gustavo, no esperaba esta respuesta; aún así, todo lo que le quedaba era protestar y desahogarse con aquel policía al que apenas conocía, y eso fue lo que hizo.

—Quiero poner una queja —dijo—, para que quede constancia de la inoperancia de esta comisaría. Si mi hijo fuera una persona importante pondríais más medios en el caso.

—Ese asesino se ha cargado a un par de peces gordos —replicó Oscar—, pero eso no ha cambiado las cosas. Aquí somos pocos, pero nos dejamos el alma en casos como el tuyo, comprendemos perfectamente la importancia de nuestro trabajo.

—¿A sí? Entonces dígame el nombre de mi hijo.

—Se llamaba Joseba y tenía un implante intestinal. ¿De verdad creías que no iba a saberlo?

—Yo… —titubeó Gustavo—. Es muy duro estar en mi posición, porque lo cierto es que nada me va a devolver a mi hijo. ¿Sabes lo que es sentirse completamente solo?

—Lo sé muy bien —respondió Oscar, quien no mentía—. Si te crees el único hombre con problemas, te equivocas. Yo ahogo mis penas en un bar cuando salgo del trabajo.

Instantáneamente, Gustavo sintió una cierta afinidad con el policía, como si sus palabras escondieran toda la soledad que el mismo sentía. Era algo tan incomprensible, que parecía mágico. Él era un hombre que confiaba en sus instintos, así que decidió tomar cartas en el asunto.

—¿Y qué bar es ese del que hablas? —Preguntó con una media sonrisa—. Quizá debería pasarme a tomar una copa.

Oscar se vio en fuera de juego, aquel hombre debía estar haciendo un gran esfuerzo ofreciéndole su compañía. El policía estaba cansado de hablar con camareros, así que decidió responder al ofrecimiento, aunque no sin ciertas reticencias.

—Si te pasas por el bar Nagore podremos charlar un poco más —dijo—. Es el que hace esquina en la paralela a la comisaría.

—Conozco el bar —contestó Gustavo, quien jamás habría pensado que los acontecimientos se desarrollaran de aquella manera—. ¿A qué hora vas a pasarte?

—Salgo de trabajar a las siete y el Nagore es mi primera parada.

—Allí estaré. Y, bueno, creo que dejaré esa queja para más adelante. De todos modos se que iría directa al retrete.

—Aquí jamás haríamos eso —replicó Oscar—. Nos encanta usar el destructor de documentos.

—Ya, y hacer bolitas de papel —dijo Gustavo siguiendo la broma—. Bueno, hablando en serio. ¿Habéis avanzado en el caso o estáis en blanco?

—Hemos avanzado, pero queda mucho por hacer. El asesino ha empezado a cometer errores, pero lo cierto es que es muy escurridizo; por desgracia, las pocas pistas que teníamos nos han conducido a callejones sin salida. Ahora, si me disculpas, tengo un montón de papeleo por hacer y ya ando justo de tiempo.

—Claro, claro. Los funcionarios estáis siempre con el maldito papeleo. Hasta luego.

—Hasta luego— contestó Oscar.

El policía se dirigió a su lugar de trabajo y se sentó enfrente del ordenador. Se sentía extraño, hacía mucho tiempo que no conocía a nadie, y sabía que Gustavo era un viejo cínico, pero, ¡qué diablos! No estaba para ponerse exigente. Si la conversación del hombre le aburría, siempre podría darle puerta. La oportunidad de tener un amigo no se presenta todos los días, y menos cuando se alcanzan ciertas edades.

Volviendo al caso, Oscar examinó los detallados perfiles de las víctimas. Después de mucho leer creyó descubrir un rastro, aunque era bastante débil. Venía del propio Gustavo Alonso: el padre de la víctima había sido ingresado en el geriátrico la Penúltima Morada. Allí se había producido un ataque fallido. ¿Podía el asesino estar relacionado con el geriátrico? Un médico o un enfermero podrían tener conocimientos sobre implantes y acceso a información sobre ellos.

Oscar creyó necesario compartir aquella información, así que llamó a César desde el teléfono de su despacho. Le contó lo que había averiguado y esperó la reacción de su jefe.

—Buen trabajo —le dijo provocando en el policía una agradable sensación de importancia—. Carlos estuvo en el geriátrico, así que ya es una triple conexión. Claro que en la Penúltima Morada hay muchísimo personal, pero no nos queda otra que interrogarlos uno a uno, puede que saquemos algo en claro.

—Mañana mismo me pongo a ello —se ofreció Oscar.

—Eso será lo mejor. Con Carlos convaleciente, se nos acumulará el trabajo, pero este caso es lo primero, no cabe duda. Dirígete al geriátrico a primera hora y haz todas las averiguaciones. A ver que te dice tu instinto.

—Eso haré —contestó.

Un nuevo amigo y el reconocimiento del comisario, sin duda aquel era un buen día en los cánones del policía. Miró el reloj, quedaba hora y media para su cita en el bar.

38. El golpe

Burningsight había reunido a tres hombres de entre los ladrones más prestigiosos de la ciudad. Había sido discreto al revelar la información, pero todos los presentes en la sala de recepciones del Cubo sabían que su anfitrión preparaba un golpe maestro.

Entre los hombres reclutados estaban el mayor pirata informático conocido, un hombre de mirada profunda y pensamientos abstractos que se encontraba más a gusto entre máquinas que entre personas. El hombre, de nombre Daniel Jordan, se removía inquieto en su silla esperando a que Burningsight les dirigiera la palabra. Era un fugitivo que no confiaba en nadie y al que no le gustaba conocer gente nueva.

A su lado estaba Roberto Martín, un ladrón camaleónico capaz de robar un banco sin que nadie se dé cuenta de lo que está haciendo. Dos años atrás se había hecho pasar por el director de una sucursal después de secuestrarle al verdadero y sonsacarle las claves de la caja de seguridad. Incluso había creado la lentilla que conseguía burlar el control de iris. Todo un manitas en el arte de la simulación.

El tercero en discordia era Juanjo Corvet. Sin duda el más atrevido y sanguinario de los tres; medía dos metros de puro músculo y era capaz de disparar un arma antes de que su víctima se diera cuenta de que había desenfundado. Todo un mercenario dispuesto a matar si el precio es el adecuado.

Los otros siete hombres estaban en la nómina de Burningsight desde hacía mucho tiempo. Ellos formaban el grueso del grupo, músculo para acarrear con las toneladas de oro que pretendían robar de la reserva nacional. Una hazaña que no se había intentado nunca por las enormes medidas de seguridad del edificio que guardaba tan enorme premio.

Burningsight entró en la habitación y saludó uno a uno a los hombres que iban a llevar a cabo su plan. Él, naturalmente, actuaría desde las sombras. Nada más desvelar su objetivo, comenzaron las primeras reticencias.

—Nadie puede abrir la doble puerta de seguridad —dijo Daniel—, el sistema de bloqueo es a prueba de bombas. Ni siquiera yo podría burlarlo.

—Es que no tendremos que burlarlo —replicó Burningsight con un tono áspero. No le gustaba ser interrumpido—. Tengo el aparato necesario para desconectar ambas puertas. Y sólo se necesita apretar un botón.

—Aunque así fuera, veinte hombres armados guardan el edificio noche y día. ¿Cómo se supone que vamos a burlarlos?

—De la forma más sencilla posible: creando una distracción. La mitad de esos hombres forman parte del cuerpo militar, y van a recibir la inesperada visita de su general; ese será el trabajo del señor Martín. Su experiencia en la suplantación de identidades está más que demostrada.

—Por eso no habrá ningún problema, yo distraeré a esos hombres —corroboró el interpelado.

—Pero las cámaras de seguridad nos delatarán —protestó Juanjo mientras crujía sus nudillos en un gesto de impaciencia.

—Esa parte es peliaguda, pero también he pensado en ella. Creo que el señor Jordan será capaz de ocuparse de las cámaras, como ya ha hecho en otras ocasiones, ¿me equivoco?

—No, no te equivocas —dijo Daniel—. Lo único que hay que hacer es descargar las imágenes de un día normal y enviarlas en el momento del robo. Lo peliagudo será captar las imágenes. Para ello tendré que tener acceso al edificio.

—Podrás entrar unos días antes. Se ofrecen visitas guiadas al edificio donde se permite incluso contemplar el depósito. Al estado le gustan esos derroches de medios. Tomarás los videos que quieras si eres lo suficientemente habilidoso.

—Supongo que puedo hacerlo. Ya me he enfrentado antes a retos parecidos; por un buen precio, claro está.

—Creedme todos: seré muy generoso si el golpe se lleva a cabo correctamente. Y llegamos a la parte final. Nadie puede meter un arma en el edificio y dos guardias armados guardan la primera puerta del oro. Por eso te he mandado llamar, señor Corvet; espero que puedas hacerte cargo de esos dos hombres con las manos desnudas. ¿O acaso he sobrevalorado tu fuerza?

—Caerán como fruta madura —respondió el hombre con un acento extranjero—. Me abalanzaré sobre ellos como una pantera, no tendrán tiempo de usar sus armas.

—Bueno, pues ahí tenéis el plan detallado. Sencillo y directo.

—¿Y cómo vamos a cargar con todo ese oro? Serán toneladas —preguntó Daniel con toda la lógica del Mundo.

—Mis hombres llevarán unos carros portátiles de efecto anti gravitatorio. A una tonelada por hombre serán nueve mil kilos de oro. Contando con vosotros, por supuesto. ¿Estamos todos de acuerdo con el plan?

—Me parece bien —dijo Juanjo.

—Yo también me apunto —dijo Daniel.

—No seré yo quien se raje— añadió Roberto encogiéndose de hombros—. ¿Cuánta parte nos toca a nosotros?

—Os repartiréis un diez por ciento del botín.

—¿Y tú te quedarás con un noventa por ciento? No es justo —protestó Juanjo—. Al fin y al cabo somos nosotros los que nos jugamos el tipo.

—No, no, no. Lo que hace posible el plan es el aparatito que abre esas puertas, y no sabéis cuánto me ha costado conseguirlo. Bastante privilegio es que os deje manejarlo. Y todo el plan es de mi creación. O lo tomáis u otros harán el trabajo para mí. Ninguno sois imprescindible.

Se hizo un momento de silencio, tras el cual todos aceptaron las condiciones de Burningsight. Al fin y al cabo tocaba mucho a repartir entre los tres hombres, nada menos que una tonelada de oro, más de lo que verían en toda la vida.    

Sencillamente era un golpe que no se podía rechazar.

              Los términos quedaron claros, se fijó una fecha y los tres ladrones recién contratados se despidieron sabedores de que estaban ante una oportunidad de las que no se repiten en toda la vida.

              Burningsight se quedó solo con sus pensamientos. El dinero le daría poder, pero lo realmente excitante era la sensación de anticipación antes de rematar la jugada. Ya tenía a sus peones dispuestos, y eran los más capaces que se podían encontrar.

“Si sale bien”, dijo hablando solo, “será el primer paso de un gran imperio”.

Es curiosa la ambición que puede mover a un millonario, pero normalmente se trata de la adquisición de más y más bienes. Cuando más montañas de dinero pueden apilar, más feliz se sienten. En los hombres de la catadura moral de Burningsight, ese pensamiento se vuelve peligroso. Alguien tendría que pararle los pies, aunque solo un hombre podría lograr una gesta semejante.

39. Ultimando los detalles

              Sandra salió del hospital y se encaminó con paso decidido a la emisora Radio Libre Musical. Llevaba unos días decidida a llevar a cabo la última fase de su cruzada particular, y por fin había conseguido la tecnología necesaria para ello.

              Mientras caminaba por la Gran Vía madrileña se cruzó con mucha gente y reflexionó sobre lo que iba a hacer: podía ir contando hasta diez personas y saber que estaba condenando a muerte a una de ellas. Era un pensamiento aterrador, pero su mente fanática veía una justificación a sus actos. Para ella, aquellos que contaminaban sus cuerpos con órganos artificiales estaban burlando la voluntad de Dios y merecían su castigo.

              Es difícil de decir cuándo y cómo llegó la joven Sandra a creer en unas ideas tan radicales y estrafalarias como las suyas, pero probablemente se originaron en las enseñanzas sectarias de los Testigos de Jehová que le habían inculcado cuando era pequeña. Si así era, entonces aquel pequeño culto se convertiría indirectamente en el asesino de miles de personas; aunque quizá este razonamiento es injusto, pues sólo una persona desquiciada como Sandra podía imponer un castigo a gente que ni siquiera la conocía y que no comulgaba con sus ideas.

              La joven enfermera había sido maquiavélicamente precisa a la hora de ejecutar su limpieza, como a ella le gustaba llamar a sus actos. Primero había pasado semanas indagando acerca de Implantes Artificiales, extrayendo de la red cada fragmento de información que necesitaba. Después encontró un contacto en la fábrica y consiguió hacerse con un programador.

              Lo más difícil llegó a la hora de manipular el aparato para que se convirtiera en un arma letal, para ello había necesitado de la ayuda de un informático que, irónicamente, creía estar ayudando a salvar vidas cuando el objeto de su aparato emisor iba a ser justamente lo contrario. Sandra había conseguido engañarle y el hombre vivía tranquilamente sin saberse cómplice de dos asesinatos.

              Sandra estaba muy satisfecha con el trabajo realizado. Primero llegó aquel joven insolente que tiempo atrás había ingresado a su padre en el geriátrico. Apenas recordaba su nombre pero se había ganado con sus malos modos el dudoso honor de ser el primer objetivo.      

              Después fue el turno del anciano dueño de la Torre de Cristal, Sandra lo había conocido hacía unos años cuando fue a pedirle trabajo. Después de un largo proceso de selección, el hombre la había rechazado en una escueta entrevista y ella se había quedado con su nombre y con la dirección de la sede central de su empresa: la siempre lucida Torre de Cristal.

              El arma había mostrado su valía, si bien no era instantáneamente letal en todos los casos, era lo suficientemente dañina para generar un ataque en masa.

              Sandra llegó a las puertas de la emisora, que era un pequeño edificio de una sola planta situado en las afueras de la ciudad. Poca gente escuchaba la radio Libre Musical, y eso facilitaba las cosas. A la noche un solitario disyóquey ponía sus discos favoritos como si se tratara de un hilo musical, ni siquiera había comentarios entre canción y canción.

              El hombre en cuestión era un treintañero apasionado del rock que atesoraba cada disco con un mimo y dedicación desorbitados, él los llamaba sus niños a pesar de que la mayoría era propiedad de la emisora; esto no le importaba, al fin y al cabo le dejaban llevarse los que quisiera a casa, donde los disfrutaba con sus cascos de alta definición o con sus enormes bafles.

              Vio llegar a la muchacha y la saludó con un escueto “hola”. Llevaba varios días tonteando con ella sin saber que era el interés lo que movía a la mujer. Algunos hombres son muy fáciles de manipular y la soledad convertía a Fernando en uno de ellos.

—Hola, ¿qué tal va la emisión de hoy?

—Como todos los días, me he centrado en el rock de los setenta. ¿Sabes qué? Mis jefes han empezado a llamarme el viejo rockero a pesar de que son mucho mayores que yo. ¿Qué culpa tengo si la buena música se dejó de hacer hace casi dos siglos?

Sandra no contestó. Lo último que le apetecía hacer era enzarzarse en una discusión musical. Llevaba varios días tonteando con Fernando y éste parecía dispuesto a servir a sus planes.

—¿Qué hay de lo que te propuse? —Preguntó acariciando el cuello del joven—. ¿Harás eso por mí?

—No sé… —respondió dubitativo—. La emisora no es un juguete, ¿sabes? Si los jefes me pillan puedo quedarme sin trabajo, y yo estoy muy a gusto aquí.

—¡Oh, vamos! Te recompensaré como te mereces. Y seré buena, me limitaré a poner discos de tu colección.

—¿Y por qué no puedo acompañarte? Sólo por si surgiera algún incidente…

—Ya te he dicho que es una sorpresa. Tengo preparada una sesión fantástica, de verdad, tener mi propio programa es una ilusión que tengo desde niña, sólo quiero cumplirla aunque sea por un día.

—¿Y qué me ibas a ofrecer a cambio? —Preguntó acercándose mucho a la mujer.

—¿Tú qué crees? —Le dijo con voz libidinosa. Después le plantó un rotundo beso en los labios.

—Siempre consigues lo que pretendes, ¿no es así?

—Nueve de cada diez veces, y los únicos que se niegan pertenecen a mi familia, así que tú en realidad no tienes más opción que aceptar. —Sonrió con sorna.

—Vale, vale. Te dejaré la emisora el jueves, que es el día de menor audiencia.

—¿Es que hay algún día en que tengáis mucha?

—La verdad es que no. Somos una emisora de minorías, pero tenemos alcance para toda la ciudad. Yo he hecho unas cuantas propuestas a los jefes: si hacemos algunos programas narrados, de una temática concreta cada vez, podríamos captar aún más audiencia. Y no se necesita demasiado para hacerlos. Con pasar una buena tarde en la red se consigue información para hablar de cualquier cosa.

—Tienes razón —dijo ella—. Pero para eso tendrían que cambiar la filosofía de la emisora.

—¿Y qué más da? Ese rollo de la música ininterrumpida no va a ninguna parte. Todo el mundo es capaz de pinchar música.

—No seas tan crítico, se necesita cierto gusto para enlazar canción tras canción.

—Eso es verdad —dijo él, a quien le perdía su carácter vanidoso—. Ayer estuve soberbio, ¿escuchaste el programa?

—Claro que sí, fue una noche muy animada.

—¡Y tanto que fue animada! Chica, nada hace agitarse al oyente como el Rockabilly, es historia pura.

—Bueno, ¿entonces tengo este jueves para sorprenderte?

—Sí, sí. Yo siempre cumplo lo que digo, pero no hagas nada raro.

—¿No te fías de mí?

—¡Claro que me fío! Pero no abuses de las canciones melosas. A las chicas os pirran esos temas, pero al tercero el oyente siente ganas de cambiar el dial, o de apagarlo.

—No te preocupes, mi programa va a ser una bomba, se hablará de él durante meses —dijo Sandra con la pasión brotando de cada uno de sus poros.

Había planeado el asesinato en masa más grande de la historia, y se llevaría a cabo en unos días con la sencillez absoluta con que suelen ejecutarse estos actos: apretando un botón.

40. El interrogatorio

              Sacar a Burningsight del Cubo era algo que no se hacía a la ligera, pero la insistencia de Diego había acabado por envalentonar a su jefe. Así que, ni corto ni perezoso, César se había llevado al magnate a su pequeña comisaría para que respondiera por el ataque a su hombre.

              Por desgracia, nada más comenzar el interrogatorio quedó claro que no tenía pruebas para acusar a Peter Holybird de delito alguno, así que todo quedaría en un interrogatorio infructuoso. Por supuesto, el comisario aprovechó aquel día para apretarle las clavijas.

              César paseaba por la oficina con el rostro serio y las manos enlazadas en la espalda. Sabía que el hombre que tenía enfrente no era un ratero común, por eso se había prestado él mismo a hacer las preguntas. Oscar no se encontraba en la comisaría y Diego corría el riesgo de perder los papeles y liarse a puñetazos con Burningsight.

—¿Sabes cuál es la pena por agredir a un agente de policía? —Preguntó con voz ronca; estaba incubando una gripe.

—Eres muy directo, ¿con quién tengo el placer de hablar? Ni siquiera te has presentado—. Pese a su aire de superioridad, Burningsight se sentía inquieto, no le gustaba nada que le sacasen de su casa.

—Mi nombre es César, soy el comisario de Independencia. Y si algo me distingue es que protejo a mis hombres de gente como tú.

—Lamento no conocer a ninguno de ellos —replicó el interrogado mirando desde detrás de sus gruesas gafas de Sol.

—¿De verdad? Tengo a un agente bien cabreado en el despacho de al lado; si quieres puedo hacer que entre.

—Me basta con hablar contigo, y puedes darte por satisfecho con eso, porque si la cosa se pone tensa exigiré un abogado.

—Aún no se te ha acusado de nada. ¿Qué estabas tramando con Sergio Leone?

—Es un viejo amigo, nos gusta reunirnos para hablar de nuestras cosas.

—Dos hienas no se juntan sin haber visto antes una presa —dijo César—. Mi hombre pudo escuchar vuestra conversación. Otro viejo conocido tuyo, el agente López, lleva tiempo insistiendo en que tú eras el asesino que estamos buscando, parece que tenía razón. —Hizo una pausa para beber un trago de agua y prosiguió—. Eres el principal sospechoso de tres muertes. El hombre al que agrediste, Diego, asegura haberte oído confesar el asesinato de Héctor Hernández, la segunda víctima. ¿Qué tienes que decir a eso?

—Que tu hombre tiene demasiada imaginación.

—Y tú estás demasiado seguro de ti mismo. ¿Sabes que mi hombre grabó la conversación?

—Te estás tirando un farol —Burningsight le había descubierto—. Si existiese esa grabación, ya me habrías metido en el calabozo.

—¿Así que admites que la conversación existió?

—Claro que hablé con Sergio. ¿Por qué si no iba a visitarle? Pero no hablamos nada del tipo de Implantes Artificiales. Si la grabación existiera habría revelado a dos amigos hablando del pasado, nada punible, me temo.

—¿También niegas haber atacado a mi hombre?

—Tú hombre estaba espiando en la puerta de un domicilio privado y, por lo que sé, tuvo un encontronazo con un desconocido.

—Un desconocido que lo atacó con su arma en la puerta de la casa. A  mí me suena a secuaz de un mafioso.

—Me trae sin cuidado a qué te suene. No tienes nada contra mí y me estoy cansando de esta conversación.

—¿Sabes lo bueno de ser policía?, pues poder traerte aquí y bombardearte a preguntas hasta que me apetezca.

—Tienes mal la garganta, comisario, no gastes la voz inútilmente. No voy a confesar nada.

—Eso ya lo sabía, pero quiero que sepas que a partir de ahora estarás vigilado de cerca. No podrás ir a mear sin que uno de mis hombres me informe de ello, así que más te vale ser un ciudadano modelo, porque vamos a por ti.

—¿Consigues que alguien tiemble cuando dices eso, señor comisario? ¿O a todos les suena tan ridículo como a mí?

César podía ver que la conversación era inútil, pero no se rendiría fácilmente.

—¿Conocías a Héctor Hernández? – preguntó obviando las palabras de Burningsight.

—Sí, eso es cierto.

—Sabemos de buena fuente que manteníais un rifirrafe por las acciones de su empresa. Él nunca te las habría vendido, así que tuviste que matarle. ¿No es cierto?

—No, no lo es. Tengo dinero suficiente, no me mancharía las manos por un puñado de acciones.

—Yo creo que es un buen móvil. La gente como tú no tiene escrúpulos, venderías a tú madre por un puñado de euros.

—Si vas a insultarme, me parece que la conversación ha terminado.

—No terminará hasta que yo lo diga. Hay una cosa que quiero que hagas antes de marcharte: quítate esas gafas, quiero ver tus ojos.

—No tengo por qué hacer eso.

—¡Quítatelas o te las arranco yo mismo!

César quería comprobar lo que su hombre había sentido. Burningsight se quitó las gafas de Sol lentamente. Clavó su mirada en el rostro fofo del comisario. Sus ojos eran tan horribles como sus cicatrices, pero lo único que sintió el policía fue un ligero disgusto.

—¿Qué creías que ibas a ver? —Preguntó el mafioso con una sonrisa burlona en los labios. 

—Está bien, puedes marcharte, pero no olvides lo que te he dicho.

—¡Oh! No lo olvidaré, nunca olvido una cara —respondió Burningsight con un tono velado de amenaza—. ¿Así que el viejo Carlos trabaja aquí? —Preguntó retóricamente—. ¿No puedo saludarle?

—No está en la comisaría—. César no quería dar más detalles, pues intuía que su interlocutor disfrutaría si le revelaba que Carlos estaba ingresado. Lo último que quería era dar una buena noticia a aquel hombre.

Cuando salió de la oficina, Burningsight se cruzó con Diego.

—No sé lo que me hiciste, cerdo —dijo el policía—, pero te has ganado un enemigo.

—Es una pena —respondió Burningsight, quien se alejó con paso plomizo, abrió la puerta de salida y se montó en el coche de lujo que le estaba esperando.

41. Una tarde sin alcohol

              Oscar se había dado cuenta de que llegaba a un punto peligroso y, animado por su nuevo amigo, asistía por primera vez a una reunión de gente con problemas de alcoholismo. No es que atisbara ninguna solución acudiendo a terapia de grupo, pero tampoco podía ser nada malo; simplemente lo tomaba como otra intentona de encauzar su vida. Al menos conocería a gente nueva y ocuparía una hora tres tardes a la semana.

              Se sintió nervioso el primer día que cruzó la puerta. Aunque la lógica decía que se sentiría a gusto con gente que compartía sus problemas, el hecho de tener que admitirlos en público le causaba ansiedad. Es muy difícil reconocerse enfermo de algo intangible y sufrido por una minoría.

              Llegó de los primeros y tomó sitio en la tercera fila. Poco a poco la gente fue entrando. Para cuando el conductor de la sesión entró en la sala todas las sillas estaban ocupadas. Allí se agrupaban una veintena de personas con el mismo problema. Oscar no sabía decir si eran muchas o pocas, y tampoco es que tuviera demasiada importancia.

—Veo algunas caras nuevas —dijo el hombre que dirigía el grupo, quien lucía barba de una semana y vestía una cazadora de pana a cuadros rojos y verdes—. Como suele ser habitual los primeros de mes, expondremos los objetivos de estas reuniones, pero no lo haré yo, sino un voluntario. ¿Alguien se ofrece?

Un señor mayor, calvo y con ojeras, decidió tomar la palabra.

—Adelante —dijo el conductor de la charla.

—El objetivo de estas charlas es poner en común los problemas del día a día, concienciarnos de la seriedad de la enfermedad del alcoholismo y darnos apoyo mutuo.

—Exactamente —corroboró Francisco, pues así se llamaba el hombre de la cazadora de pana—. Mi función aquí es de mero mediador, pues sois vosotros los que debéis hablar. Veo dos caras nuevas. Tú —dijo dirigiéndose a Oscar—. ¿Por qué no te presentas?

—Me llamo Oscar y llevo más de un año emborrachándome con frecuencia. Al principio no creí que fuese un problema, pero ahora no puedo pasar un día sin tomarme un par de combinados o media docena de cervezas.

—¿Qué es lo que te hace beber, Oscar?

—No lo sé. Bebo porque no tengo qué hacer, es lo único que me permite evadirme y evita que caiga en una depresión.

—En eso te equivocas —replicó Francisco—. El alcohol es un psico depresivo. Acentúa las emociones: si te sientes deprimido, con el alcohol sólo consigues acentuar la tristeza.

El policía se sintió como un chiquillo que es aleccionado en clase. En ese momento lamentó haber acudido a la charla.

—Creo que me he equivocado al venir aquí.

—Pues yo creo que has tomado la decisión correcta. El primer día es normal que te sientas incómodo. Puede que pienses que hablar no va a solucionar tu problema. Y eso es verdad, pero desde esta plataforma proponemos medios farmacológicos además de la terapia de grupo. Aquí sólo chequeamos el estado del paciente.

—¿Quiere decir que hay una pastilla que me quitará las ganas de beber? —Preguntó incrédulo.

—No es tan sencillo, tú tendrás que poner mucha fuerza de voluntad para conseguirlo. ¿Por qué no le cuentas tu caso, Marina? —Preguntó dirigiéndose a una mujer de la primera fila.

—¿Yo? Llevo dos semanas sin probar un trago. Tomo medicación y espero poder dejarla pronto porque no la necesite. Bebía porque mi vida me parecía vacía, pero busqué un hobby con el que pasar el tiempo. Ahora, en vez de bajar al bar, me aplico en las tareas domésticas. Soy una cocinera estupenda y hago punto de cruz mientras veo la caja tonta. No hago maravillas, pero cualquier cosa es mejor que beber porque sí.

—¿Cómo estabas el día que llegaste?

—Nerviosa y avergonzada, pero no hay porqué estarlo. Todo el Mundo aquí está para ayudar. Incluso quedamos después de las terapias.

Oscar tardó media hora en sentir una cierta animadversión por Francisco. No le gustaba su tono aleccionador, pero el resto del grupo parecía estar contento con él, así que decidió callarse y esperar a que acabara la charla.   

              Gustavo Alonso se reunió con él aquella misma tarde. El hombre apareció con unas entradas en la mano.

—¿Qué te parece ver una peli de cine negro? Es un remake del “Halcón Maltés”. Tiene muy buena pinta. Puede que sea malísima, pero tengo curiosidad por ver quién se mete en la piel de Humphrey.

—Me parece perfecto, cualquier cosa es un planazo comparado con el tostón que he tenido que soportar. De verdad que lo último que me han quitado son las ganas de beber.

—¿No has hecho migas con nadie?

—¿Con una panda de alcohólicos? ¿Me tomas el pelo? Prefiero quedarme en casa.

—No tires piedras sobre tu propio tejado. Yo salgo con uno de esos alcohólicos.

—¡Oh! Más moralina no. He tenido bastante por hoy. No han dejado de hablarme de que el problema tiene una base genética, que si no tenemos culpa de nada, que de esto se sale…

—Bueno, sería peor si te hubieran dicho lo contrario.

—Eso es verdad —tuvo que admitir—. Lo más interesante es lo de los fármacos. No los conocía, pero tendré que hablar con el médico de cabecera.

—¿Qué tal van las cosas por la comisaría?

—Seguimos en el maldito caso de los asesinatos, pero no conseguimos sacar nada en claro. Tenemos un sospechoso que es un pez gordo. Y ya se sabe que esos son los más difíciles de pescar.

Llegaron al cine y vieron la cara del protagonista de la película. Parecía un pipiolo, pero más valía no prejuzgar. Lo cierto es que se lo pasaron de miedo, y dieron gracias por poder ver buen cine negro en color, algo que no sucedía todos los días.

42. Un visitante inesperado

              La señora González tenía dos costumbres muy arraigadas: ver las noticias todos los días y acudir a las casas de sus inquilinos de vez en cuando. Ambas cosas las hacía porque le gustaba sentirse informada, y porque curiosear era de las pocas cosas que la entretenían.

              Aquel jueves pasó primero por el piso de la parejita, ellos eran encantadores y muy limpios: nunca había platos en la encimera y no se podía ver ni una mota de polvo. La señora González estaba muy contenta con esos inquilinos, aunque se inquietaba cuando oía sus jadeos desde su piso; eran muy fogosos, pero la señora se decía que eso era algo normal en gente tan joven.

              Después se pasó por el piso de Larry, un anciano muy risueño y atento que siempre le abría la puerta del portal y la saludaba con la mejor de sus sonrisas. No se aplicaba tanto en las labores de casa, pero no podía decirse que era un dejado, todo estaba bastante bien puesto.

              Acabó la ronda en el piso de la nueva inquilina. Era la primera vez que entraba a supervisarla y no podía imaginarse lo que se iba a encontrar. El recibidor estaba impoluto, pero al cuarto de baño no le vendría mal una buena limpieza. El salón estaba revuelto, con un buen número de papeles encima de la mesa y unas zapatillas de casa tiradas en el suelo. Bueno, la señora Gonzales podía tolerar un poco de desorden siempre que la inquilina pagara.

              Se dirigió a la habitación y le llamó la atención un cajón entreabierto en el esquinero. La curiosidad le hizo abrirlo del todo y ver su contenido. Dio un respingo. Había visto fotos del aparato en televisión y no podía creer estar contemplándolo en vivo. No había duda, era el programador robado, aquel que usaba el asesino de los implantes, como éste había sido denominado por la prensa.

              La señora se agitó nerviosa, no sabía qué hacer. ¡Estaba alquilando el piso a una asesina! Dejó el cajón como estaba y pensó en llamar a la policía. Fue al salón y descolgó el teléfono. Estaba comenzando a llamar cuando oyó el giro de unas llaves en la puerta.

              Sandra entró en el piso y vio a su arrendataria al fondo. Recelosa, se acercó a ella y preguntó.

—¿Qué haces aquí?

—Nada… yo, ya me iba.

La enfermera vio su titubeo y dudó sobre lo que tenía que hacer. Quizá no supiera nada, pero, ¿qué podía hacer allí más que espiarla? Presa de los nervios, la señora se olvidó de colgar el teléfono; una voz surgió del otro lado del hilo telefónico.

“Policía de Madrid, ¿en qué puedo ayudarla?”

En ese momento, la señora González supo que no tenía escapatoria y empujó a Sandra para apartarla de la puerta. La asesina cayó de bruces, pero se revolvió y agarró la pierna de la otra mujer, quien también mordió el polvo del suelo.

La fuerza de Sandra era mucho mayor que la de su víctima, quien a pesar de eso lanzó los brazos hacia delante y arañó la cara de la otra. La enfermera se echó hacia atrás y le propinó un puñetazo en el rostro que rompió la nariz de la arrendataria. A ésta no le quedaban fuerzas ni para gritar siquiera, pero a duras penas consiguió recuperar la verticalidad.

Sandra se abalanzó sobre ella cuando ya alcanzaba el recibidor. Al caer, la señora se golpeó contra el mueble de la entrada y un cisne de porcelana se rompió en mil pedazos contra el suelo. La lucha se volvió desesperada, Sandra cerró sus manos en torno al cuello de su víctima. Ésta estaba a punto de desfallecer cuando sus manos encontraron un trozo de porcelana; en un ademán desesperado lo logró clavar en el brazo de su atacante, quien aflojó su presa fruto del dolor.

La señora González profirió un grito ahogado de socorro. Desesperada, Sandra agarró la cabeza de la mujer y la golpeó repetidamente contra el suelo hasta que su víctima dejó de moverse. La había matado con sus propias manos.

Los vecinos debían haberse alertado, así que corrió a su habitación, cogió el aparato programador y se alejó corriendo escaleras abajo. Antes de que nadie pudiera hacer nada estaba a un par de manzanas de la escena del crimen. La manga de su jersey verde estaba agujereada y manchada de sangre. Rasgó una tira y se hizo un vendaje, pero aún así llamaba demasiado la atención.

Se dirigió a una tienda y compró un chaquetón gris que pagó en metálico. El dependiente le preguntó si quería que llamase a una ambulancia, pero Sandra respondió que iría al hospital por su propio pie. Al fin y al cabo la herida no era grave.

Sandra aún temblaba de emoción, una cosa era matar a distancia a sus víctimas escogidas y otra matar a una señora inocente. Se dijo a sí misma que no había tenido más remedio, pero eso no la hacía sentirse mejor. La enfermera concebía este crimen como un acto innecesario y cruel, su peculiar conciencia hacía que se maldijera a sí misma. ¿Por qué no había escondido mejor aquel aparato? ¿Y por qué tenía que entrar a curiosear su casera? Eso le había costado la vida.

Pensó también en la policía. Tendrían claro que ella era la principal sospechosa. Además, se había marchado dejando un montón de material que la incriminaba. En el piso había hojas que detallaban sus planes. Tenía que volver y asegurarse de destruir todo el material. Escapar había sido su primera reacción, pero no era la más sensata. Si no hacía algo por remediarlo, tarde o temprano la iban a coger.

Por fortuna, ya era jueves y esa misma noche iba a purgar a la ciudad de todos los hombres y mujeres contaminados por los implantes. Culminaría su plan a cualquier  precio.

Si tenía que ir a la cárcel después de aquello, pues que así fuera.

43. Diego descubre la verdad

              Diego quería resolver las cosas cuanto antes, y si eso significaba mantener a un niño que nunca había planteado tener, pues lo mantendría. Nadie podría decir que se había desentendido de sus obligaciones y, quién sabe, puede que el pequeño resultara una satisfacción. Lo que empezaba a tener claro era que no tendría una relación estable con Sandra. No estaba enamorado de la enfermera, simplemente había sufrido un calentón temporal, nada más.

              Con las ideas claras, el policía se dirigió al piso de Sandra. Estaba nervioso; no sabía cómo reaccionaría ella porque había demostrado ser una persona bastante irracional e inestable. Si lo hubiera sabido antes, Diego habría actuado de otra forma, pero es muy fácil hablar a toro pasado, como se suele decir.

              Estaba ya muy cerca del edificio de apartamentos cuando oyó un grito de socorro. Siempre alerta, se lanzó a correr calle abajo hasta el origen de aquel grito desesperado. Parecía provenir del edificio al que se dirigía.

              Diego se tocó el costado en busca de su arma, la cual desenfundó dispuesto a usarla si era necesario; nadie grita de aquella forma si no está siendo atacado. La puerta del portal estaba abierta y le pareció distinguir unos pasos a su derecha, pero decidió subir a socorrer a la posible víctima en vez de seguir un rastro.

              Subió las escaleras a toda prisa. Varios vecinos se habían detenido enfrente de la puerta de Sandra. Por un momento Diego supuso que alguien había atacado a la enfermera. Con la ayuda de uno de los vecinos tiró la puerta abajo y se encontró con el cadáver de la anciana.

              “¡Dios Santo! —Exclamó incapaz de apartar la vista del maltrecho cuerpo del suelo. Un charco de sangre cubría la tarima, los signos de lucha eran evidentes; la señora había opuesto resistencia hasta el final. Parecía que había restos de piel en sus largas uñas.

—¡Es la señora González!—Gritó alguien.

—¿Qué sabes de ella? – preguntó Diego, quien comenzaba a hacerse una idea de lo ocurrido.

—Es la arrendataria de este piso y de otros dos más —respondió el vecino que había hablado primero—. Suele visitar por sorpresa a sus inquilinos para comprobar que todo está en orden.

—Bien, ¿alguien ha visto al asesino?

—Me pareció ver a una mujer corriendo escaleras abajo —dijo alguien—. Creo que era la inquilina del piso, pero no podría asegurarlo.

—Sí que era ella —intervino una vecina, pálida por la contemplación del cadáver—. Yo vi a esa asesina, Sandra, escapando calle abajo. La vi desde mi ventana.

—Está bien, ya han visto suficiente. Por favor vuelvan a sus casas, soy policía— dijo Diego enseñando la placa.

Después de una llamada a la comisaría y otra a la policía científica, se puso a registrar el piso. Quizá por allí hubiera alguna pista que esclareciera los hechos, aunque una idea se había formado en su cabeza: la mujer debía ser la asesina en serie que buscaban. Al fin y al cabo era enfermera, y podía perfectamente haber atacado a Carlos en represalia por la charla que mantuvieron. Diego sintió un escalofrío al pensar que se había acostado con alguien así.

En el salón encontró un bloc de notas al que habían arrancado una hoja. Diego cogió un lápiz que había en la mesita y pintó la hoja del bloc para sacar a relucir el texto de la que faltaba. Era la dirección de una radio; no la conocía, así que la buscó con ayuda de su móvil y descubrió que se encontraba en la otra punta de la ciudad, a una hora de camino.

¿Podía Sandra haberse dirigido allí? ¿Qué podía querer de una emisora de radio? Entonces calló en la cuenta. La mujer india querría transmitir un mensaje, no cabía duda, un mensaje informático que acabaría con la vida de todo aquel que tuviera un implante. No podía ser otra cosa; sonaba rocambolesco, pero era la única respuesta que a Diego se le ocurría.

En uno de los cajones del cuarto encontró material eléctrico y unos apuntes que delataban el uso del programador. Diego ya tenía todo lo que le hacía falta, estaba a punto de marcharse cuando llegaron los refuerzos.

—¿Qué ha encontrado cuando ha venido, agente? —Le preguntó un hombre de bigote hirsuto.

—Era la arrendataria, y no cabe duda de que la mató su inquilina. Creo que hay restos de piel en las uñas.

—Bien —asintió el policía—. ¿Ha tomado declaración a los vecinos?

—Vieron huir a la culpable. Mire, no tengo tiempo para charlas. Esa mujer puede haber preparado un asesinato en masa y no hay nadie más que yo que pueda detenerla.

Dicho esto se alejó escaleras abajo. Subió a su coche y condujo dirección a la Radio Libre Musical. Por el camino aprovechó para llamar a la comisaría, pero María le informó que ni Oscar ni César se encontraban allí; tendría que apañárselas sólo, pero no le iba a temblar el pulso. Por lo que pudiera pasar, explicó a María la situación. La mujer no podía creer lo que oía, pero tomó nota de las palabras de su compañero.

              Había un tráfico horrible. Estaba anocheciendo y para empeorar las cosas comenzó a llover. Diego se encontró con una calle cortada y, como no tenía              ni idea del camino alternativo, paró en el arcén y usó su móvil a modo de GPS. La voz impasible del aparato le hizo dar un enorme rodeo. Las tripas le cosquilleaban con anticipación. Era posible que Sandra no se dirigiera a la radio, pero había que contemplar todas las opciones, había demasiadas vidas en juego para ser descuidado.

              Si la mujer no se encontraba allí, Diego esperaría el tiempo que hiciese falta. Conducía a buen ritmo cuando se encontró con una enorme caravana, debía haberse producido un accidente.

              Todo lo que podía salir mal estaba saliendo mal, pero Diego no era de los que pierden los nervios. Buscó el teléfono de la emisora y llamó para dar el aviso. Después de cinco tonos salió el contestador.

              Estaba claro que aquella noche iba a tener que arreglárselas por su cuenta.

44. Robo en la reserva

—Pero señor —protestó el soldado—, está prohibido que abandonemos el puesto, y el relevo no llegará hasta dentro de dos horas.

—Lo sé muy bien, capitán. Le estoy dando una orden directa, y no lo haría si no hubiera una causa de fuerza mayor—. Roberto Martín impostaba la voz del general mientras contemplaba al soldado tras sus gafas redondas.

—¿Cuál es nuestra misión?

—Tenéis que ir detrás de mí, escoltando a un importante cargo extranjero. Y basta de palabras, no querréis que un alto mando se impaciente.

Aún titubeantes, los veinte hombres del capitán Lamarck desfilaron detrás del impostor. Roberto había conseguido su propósito con unas pocas frases, y es que ni la familia cercana habría descubierto su tapadera.

              Desde la parte trasera de un tráiler desmontaron las nueve figuras encargadas del robo.

—Espero que esa señal funcione.

—Por supuesto que sí —respondió Daniel Jordan, quien aporreaba frenéticamente las teclas de su portátil—. La señal grabada se acopla en tres, dos, uno… ¡ya! Tenemos una hora para ocuparnos de todo.

El jefe de grupo hizo un gesto y todos los demás le siguieron; comenzaba el asalto. Entraron por la puerta giratoria armados con pistolas y convenientemente cubiertos con pasamontañas de diversos colores.

—Todo el Mundo al suelo —dijo a media voz uno de los encapuchados.

Se armó un revuelo enorme. Corvet fue el que se acercó a cada mesa de trabajo y fue apilando a la gente en una esquina de la sala. Nadie opuso resistencia, ni hubiera podido aguantar mucho de hacerlo, pues Juanjo Corvet era como un enorme oso de cien kilos.

Nadie había presionado el botón de alarma y el revuelo no parecía haber alertado a los guardias del interior.

—Te toca rematar la faena —le dijo el jefe de turno a Corvet.

El mentado dejó a un lado su pistola y el puñal que acostumbraba a llevar en el tobillo. Dos enormes máquinas detectaban cualquier arma que se intentara colar en el Depósito.

Corvet pensaba entrar con la mayor discreción posible e intentar coger desprevenidos a los dos soldados. El gigantón avanzó de puntillas por entre el sistema de seguridad, vio a su objetivo charlando despreocupado a unos metros y cuando estaba a punto de traspasar la última puerta escuchó un pitido delator; no había pensado que pudiese existir un sensor de posición.

Los dos soldados se pusieron en alerta y desenfundaron sus armas. Dos hombres con armas de fuego serían demasiado para cualquiera, pero Juanjo Corvet estaba preparado para todo.

Consiguió esquivar un disparo rodando hacia un lado, y antes de que el otro hombre acertara a apuntarle, ya estaba cayendo pesadamente sobre él. El soldado estaba entrenado y oponía resistencia. Había afianzado convenientemente los pies para no caer al suelo e intentaba desembarazarse del abrazo de oso de su rival.

Corvet despegó el brazo izquierdo de la espalda de su presa y le propinó un directo a la mandíbula que hubiera noqueado a un elefante. En el mismo momento que su oponente cayó, el otro soldado disparó a quemarropa hiriéndole en el hombro. Dolorido y desesperado, el ladrón lanzó una patada al rostro del otro con la flexibilidad de un bailarín ruso. Después usó la otra pierna para desarmar a su rival.

Estaban frente a frente y desarmados, Corvet tenía el brazo derecho inservible y sangraba abundantemente, pero esto no le restó ni un ápice de su ferocidad. Recibió dos golpes, uno en la cabeza y otro en el pecho que buscaba su hombro herido. Después le tocó contraatacar, y lo hizo tumbando a su adversario al trabar con su pierna las rodillas del soldado y empujarle con el brazo izquierdo.

Vio la pistola descansando en el suelo y se lanzó a por ella resbalando con todo el cuerpo. La alcanzó al tiempo que su rival se incorporaba. Una sonrisa desafiante agrandó sus labios cortados antes de que el arma detonara sumiendo al soldado en el olvido.

Corvet se tumbó en el suelo tratando de recuperar el resuello. La bala le había mordido el hombro de lleno, así que cogió la cazadora del cadáver y la apretó contra su sangrante herida.

—¡Vía libre! —Gritó—. Entrad y acabemos de una vez con esto.

Su señal vino acompañada de la entrada en escena de sus ocho compañeros de fechorías. Ante ellos se erguía la primera de las dos inexpugnables puertas que guardaban el oro.

El jefe de equipo sacó un aparatito algo mayor que un teléfono móvil y presionó un botón. Los accionamientos hidráulicos de las puertas cedieron y éstas se abrieron de par en par revelando una gigantesca cantidad de lingotes de oro. Resplandecían como el Sol de la mañana, tentadores a los ojos de los ladrones.

Los ocho hombres sacaron unas bolsas negras que se transformaron instantáneamente en carros anti gravitatorios. Los ladrones fueron llenándolos con los lingotes al ritmo más rápido que les permitían los músculos.

              El depósito sobrepasaba todas las expectativas. Había mucho más oro del que podían cargar, incluso llegaba para hacer dos viajes, y eso fue lo que decidieron cuando los nueve carros estuvieron completos.

              Los empleados de la Reserva vieron impotentes cómo los ladrones cometían el robo y volvían para acabar con todo. De aquel golpe difícilmente se reharían las arcas de la reserva.

              Sin duda se trataba del robo más grande que se había vivido en Madrid, y el que lo había perpetrado observaba desde un televisor el correr de los acontecimientos. Todo salía a pedir de boca.

              Burningsight descorchó una botella de champán y brindó al aire entre sonoras carcajadas. Ahora era mucho más rico de lo que nunca pudo imaginar, y eso le hacía sentir muy bien; era uno de los días más felices de su vida.

45. Confrontación

Sandra llegó a la emisora con el programador en las manos. Sólo quedaba media hora para que comenzara la sintonía mortal que guardaba para su programa.

Mikel, el locutor de la tarde, puso su último disco y se desperezó estirando los brazos. Había sido una jornada larga, pero ya había terminado. Cogió la chaqueta del respaldo de la silla y abandonó su puesto de trabajo con una sonrisa satisfecha. En el pasillo se encontró con la mujer.

—¿Estás esperando a Fernando? —Le preguntó con indiferencia.

—Así es —respondió ella—. Creo que tiene planeado un recital de lo más exquisito.

—Ese sólo pone antiguallas. Si no fuera por él, todos esos discos de rock estarían acumulando polvo.

El hombre salió de la emisora dejando a Sandra a solas. El siguiente programa era enlatado, la mujer india había llegado media hora antes de su turno para ultimar los preparativos. Debía sincronizar las frecuencias, empalmar unos cuantos cables y programar un par de sencillas líneas de código. Todo de lo más sencillo para ella que llevaba mucho tiempo practicando.

Dejó el aparato programador sobre la mesa y comenzó a trabajar con sumo cuidado.  Había pasado por una tienda de electrónica y tenía todos los utensilios necesarios. Enchufó el estañador y esperó a que se calentara silbando una melodía infantil.

Había reservado un vuelo para Sudamérica que salía a la madrugada. Sabía que su única opción de seguir libre era la huida. ¡Si aquella vieja no hubiera metido las manos donde no la llamaban! Ahora daba igual, su hija y ella serían felices en el extranjero.

Peló varios cables y los conectó a un receptor con la pericia de un especialista; le encantaban las soldaduras piramidales, cuando era una adolescente se había pasado horas ensayándolas. Su padre le había enseñado todo lo que sabía de electrónica. Al pensar en él le invadió una pizca de melancolía. Su muerte había sido un trauma muy importante en la familia, y cuando su esposa lo acompañó a la tumba, Sandra había sido internada en un orfanato. Todavía guardaba rencor a sus tutores del centro de acogida, los había odiado con toda su alma.

              Diego consiguió librar la mitad de la caravana gracias a un desvío a la derecha. Pasaban de las nueve y media cuando subió corriendo las escaleras de la Radio Libre Musical.

              El sonido de pasos alertó a Sandra, ¿quién podía llegar? Miró su reloj: quedaban diez minutos para que la cadena conectara con su programa y extendiera el virus mortal. ¡Estaba tan cerca! No permitiría que ningún intruso estropeara su plan.

              La mujer sacó una pistola de la cintura y apuntó escaleras abajo. Quien fuera el que estuviese subiendo iba a recibir su merecido. Sin embargo, el instinto hizo que Diego se detuviera en el último recodo de las escaleras, antes de alcanzar el piso de arriba.

              El policía también desenfundó su arma. Estaba inquieto, si Sandra tenía una pistola, su posición ventajosa le haría prácticamente invencible, si bien la mujer no debía ser una experta tiradora. Quizá fallase, y había demasiadas vidas en juego para no arriesgarse.

              “A la de tres”, se dijo mentalmente. Culminó la cuenta y se giró para mirar hacia arriba. Sonó un disparo y una bala rebotó inofensivamente en la pared. Sandra estaba frente a la puerta, y había fallado.

—Tenías que ser tú, precisamente —dijo la mujer.

—Abandona esta locura —la instó Diego mientras amartillaba su arma—. No me obligues a disparar.

—¿Matarías a la madre de tu hijo? ¿En qué te convertiría eso? No tienes nada que hacer, ¡márchate!

Diego meditó su siguiente movimiento. Tenía una bomba de humo en  el coche; había sido un estúpido dejándola allí. Así que volvió a bajar a toda velocidad, abrió el capó de su coche y sacó el artilugio. Quedaban poco más de cinco minutos para la sinfonía mortal.

Volvió a subir hasta el recodo. Activó la bomba de humo y la lanzó después de completar otra cuenta de tres. Sandra disparó a ciegas: una, dos, tres veces. Al tercer disparo, Diego se lanzó escaleras arriba cerrando los ojos y conteniendo la respiración.

Era una pelea a ciegas, pero Diego estaba mucho más preparado para eso. Tanteó la pared hasta que dio con el marco de la puerta y entró en la sala.

Sandra se había atrincherado dentro, y al ver una silueta entre el humo disparó su última bala hiriendo a Diego en la pierna. El policía gimió y avanzó cojeando hacia la mujer; podría haberla disparado, pero sabía que ella había agotado la munición y no quería matarla. Sería un acto cobarde.

Le lanzó un puñetazo al rostro y la mujer cayó al suelo. Ella volvió a levantarse y trató de golpearle, pero un nuevo puñetazo del policía la dejó fuera de juego.

Diego palpó la mesa en busca del programador, pero el humo lo cubría volviéndolo invisible. Quedaban tres minutos para que se extendiera el virus. Siguió palpando como si estuviera ciego y un golpe de suerte quiso que diera con el aparato, cuya pantalla verdosa destelló al tiempo que sonaba un pitido.

Diego disparó al aparato dos veces, destruyéndolo por completo e impidiendo la transmisión. Sandra se levantaba en aquel momento y lloriqueaba como una niña.

—Lo has estropeado todo —gimoteó—, la esperada limpieza.

El policía no daba crédito a los lamentos de la mujer. Realmente estaba loca, eso, o era una fanática peligrosa, no sabía que rol era más apetecible para la madre de su hijo.

Abrió la ventana y el humo se disipó. Diego se sentía estúpido, ¿cómo había podido liarse con aquella mujer? De todos modos se había redimido de sobra. Y debía sentirse satisfecho, porque había salvado miles de vidas inocentes. Eso era lo que de verdad tenía importancia.

46. Se descubre el pastel

Si había algo que Oscar no podía hacer era negarle un favor a un amigo, y más si estaba convaleciente. Carlos le había pedido que vigilara a Burningsight de cerca y él había aceptado. Por eso se dirigía al Cubo en ese momento; al fin y al cabo, su ronda habitual podría esperar un día más, el único sitio donde le echarían de menos sería en los bares de cada jueves.

El cielo lucía encapotado, pero por fortuna no llovía cuando aparcó el coche y bajó a echar un vistazo. El Cubo lucía tan gris como siempre, con la reja cerrada y los setos cortados de forma exquisita. Sin embargo, no fue la vegetación lo que llamó la atención del policía, sino el camión que descansaba al lado de las limusinas. ¿Podía ser casualidad que Burningsight tuviera un camión en la puerta de casa después del robo a la Reserva? Podía ser, pero Oscar no creía en las casualidades.

Meditó durante un instante su próximo movimiento. Realmente no tenía ningún argumento para solicitar un registro, pero tenía que ver lo que ocultaba el tráiler, así que decidió actuar por su cuenta.

Recorrió la verja en busca del lugar más discreto para saltarla. En la parte lateral no había guardia alguno y el enrejado se adornaba con unas figuras que facilitarían algo la escalada. Se armó de valor y comenzó a ascender; llevaba metro y medio de altura cuando cometió el error de mirar hacia abajo, el asfalto le esperaba amenazador. Llegó a lo más alto, que era a unos tres metros del suelo, y pasó al otro lado esquivando las puntas de hierro.

Ya en el suelo, avanzó por la hierba ligeramente agachado para no sobresalir del seto protector. El camión estaba a unos cien metros y su puerta la guardaba un hombre armado. Aquello iba a ser más difícil de lo que había imaginado.

El guardia parecía atento a cualquier movimiento y tenía un fusil en la mano. El hombre mascaba chicle y apoyaba su espalda en la zona trasera del vehículo. El policía creía poder noquearlo en un cuerpo a cuerpo, pero si lo hacía y la carga del tráiler era legal, se metería en un buen lío. “¡Al diablo! —Pensó mientras se agachaba en busca de una de las piedras del camino.

Contuvo la respiración y se acercó cada vez más al guardia. Estaba ya casi encima; quedaba lo más peliagudo: lanzarse al ataque.

Era imposible cogerle la espalda, pero su ataque lateral fue tan efectivo como cualquier otro. Le echó la mano a la boca y lo arrastró hacia su lado. Su oponente intentó golpearle con el cañón de su arma, pero Oscar se agachó a tiempo y contraatacó golpeando con la piedra en la cabeza pelada del guardia. Éste cayó al suelo de bruces, completamente inconsciente.

Oscar miró alrededor: dos hombres se acercaban al tráiler, ¿acaso el ruido lo había delatado? Tenía que pensar rápido. Abrió la puerta del camión y vio un montón de bultos cubiertos con mantas. Ni siquiera se planteó contemplar la carga, lo primero era eliminar las pruebas. Metió al guardia dentro del camión y entró él mismo. Antes de que estuvieran en el campo de visión de los hombres que se acercaban ya se había escondido.

—¿Dónde está Lorenzo? —Preguntó uno de los recién llegados. Era un hombretón gordo vestido con una camisa sucia y unos pantalones desgastados.

—¿Y a ti que más te da? —Replicó el otro—. Tú limítate a conducir, que es para lo que te han contratado. Queda un largo camino hasta la frontera. ¿Has cogido los papeles?

—Sí, sí… he cogido los puñeteros papeles. Soy camionero, ¿crees que no sé hacer mi trabajo?

—Bueno, vamos a llevarnos bien —respondió el interlocutor, un hombre fibroso y de nariz afilada.

Los dos hombres de Burningsight subieron al camión y lo pusieron en marcha. Oscar maldijo para sus adentros; estaba atrapado y su única opción era pedir refuerzos. Antes de nada tiró de una de las mantas y alumbró con su móvil. El reflejo dorado de los lingotes confirmó sus sospechas.

              Tenía que ser lo más sigiloso posible, pero tenía que hacer la llamada. Así que esperó a que el coche cogiera velocidad y llamó a la comisaría.

—María —dijo en susurros—. He interceptado el oro de la Reserva. Necesito refuerzos.

—Habla más alto, no te oigo —respondió la policía mientras jugaba distraídamente con el cable del teléfono.

—He dicho que necesito refuerzos.

—¿Dónde estás? —Preguntó la mujer.

—Acabo de salir del Cubo y voy escondido en un camión con el oro robado. Nos dirigimos a la frontera, pero no puedo saber a cuál.

—Eso no ayuda mucho, pero hay algo que podemos intentar: rastrear la llamada. Mantén el móvil encendido. Hablaré con el comisario, él sabrá que hacer. 

—Lo que tiene que hacer es movilizar dos unidades, el conductor y su copiloto van armados. EL camión es un Volvo de cabina roja de matricula dieciocho cuarenta y ocho, ge, ce, uve.

—Está bien, ya lo he apuntado, no pierdas la calma.

—Que no pierda la calma —repitió negando con la cabeza—. Estoy a punto de abortar el robo más importante de la década y todo lo que me dices es que esté tranquilo.

Oscar metió el móvil en el bolsillo y se sentó con el arma en la mano. No le quedaba otra que esperar.

47. Perseguidos

Dos coches de policía se pusieron en camino apenas recibieron el mensaje del comisario. En algo más de tiempo, toda la policía de Madrid estaría enterada, pero quizá fuera ya demasiado tarde.

Jon conducía a mucha velocidad, había encendido las luces y activado la sirena.

—Deja de invadir el carril contrario, vas a hacer que nos maten —protestó su compañero, un joven de aspecto asustadizo cuya barba de dos días no ocultaba que era un pipiolo.

—No seas nenaza —dijo Jon acelerando un poco más—. Ya has oído las órdenes, hay que interceptar ese camión por lo civil o por lo criminal.

El policía joven pensó que esa era una frase poco afortunada para un policía, pero no hizo comentario alguno, no quería distraer al conductor. Cuando hicieron una cuerva pronunciada y estuvieron a punto de estamparse contra otro vehículo, Pedro se agarró al asa y cerró los ojos. No estaba hecho para las emociones fuertes.

—Espero poder interceptarlos antes del peaje, si es que se dirigen al norte.

—¿A dónde si no? —Preguntó Pedro.

—Podrían ir a Portugal y transportar el dinero en barco. Hay muchos paraísos fiscales al otro lado del charco.

—Jamás podrían pasar todo ese oro por la aduana, lo más probable es que lo oculten en Francia o aún más allá.

El coche de policía siguió su rumbo a toda velocidad.

Ahora que estamos lejos, confiesa —dijo el conductor—. ¿Ese jefe tuyo no te da escalofríos?

—¿Lo dices por las cicatrices? —Respondió el copiloto con otra pregunta—. Trata bien a sus hombres y apenas tengo que verle la jeta.

—¿Qué fue lo que le pasó?

—Creo que sufrió algún accidente en Méjico, antes de venir a España, aunque nadie sabe con exactitud lo que le pasó. Está prohibido hablar de sus cicatrices delante de él. Y no seré yo el que contradiga las órdenes.

La primera hora de viaje había transcurrido sin novedad. Oscar maldecía en silencio la tardanza de los refuerzos y los dos hombres de la cabina continuaban el viaje ignorantes de lo que se le venía encima.

—La señal indica que están ya muy cerca —dijo Jon—.  Los alcanzaremos en un par de kilómetros.

—¿Crees que se rendirán sin más? ¿No deberíamos esperar a que llegaran al peaje? Eso les obligará a parar.

—Tienes razón… el peaje está a pocos kilómetros, y allí será menos complicado. Apúntate un tanto, compañero —dijo con una sonrisa—. Creo que ya les veo, ¿no es ese camión de allí delante?

El conductor miró por el espejo retrovisor y frunció el ceño. Un coche de policía llevaba varios kilómetros como si fuera su sombra. No había motivos para que circulara a tan baja velocidad. Al menos, claro,   que les estuviera siguiendo.

—Tenemos a la pasma encima —dijo.

—¿Estás seguro? —Preguntó el copiloto llevando instintivamente la mano al gatillo de su arma—. ¿Y por qué no nos dan el alto?

—Estarán esperando refuerzos, o qué se yo. Tomaremos el siguiente desvío. Si nos siguen, ya no habrá duda.

Tomaron la salida y el coche de policía les siguió como una sombra. Los ocupantes del camión maldijeron sonoramente.

—¿Y ahora qué? —Preguntó el conductor.

—Acelera a ver si los perdemos de vista.

El camión cogió velocidad, pero no era rival para el coche de policía, mucho más ligero.

—Al diablo con la precaución —dijo Jon—. Tendremos que usar la fuerza.

La sirena volvió a sonar y se produjo una corta persecución. El coche de policía se puso al lado del camión, que se acercó peligrosamente para tirarlo de la carretera.

—¡Dispara a las ruedas! —Ordenó Jon a su compañero.

Esté sacó la pistola y apuntó a la rueda delantera de la derecha. Acertó a la primera y el camión hizo una ese desequilibrado y chocó con el quitamiedos. El conductor se vio obligado a parar.

—No me cogerán —dijo el hombre de Burningsight con su arma en la mano.

—No hagas ninguna locura, la cárcel es mejor que la muerte —replicó el camionero, quien tenía la frente perlada por el sudor.

—¡Salid con las manos en alto! —Ordenó Jon—. Tú por ese lado —dijo dirigiéndose a su compañero.

Se acercaron precavidamente. Un disparo del lado de los ladrones comenzó las hostilidades.  El tiroteo continuó sin que ninguno de ellos diera en el blanco. Nadie quería ponerse a tiro. Estaban en tablas.

Oscar salió por la parte trasera del tráiler y subió al techo del remolque. Tenía la intención de cogerles a los dos hombres desprevenidos. Avanzó por el techo con el mayor sigilo del que fue capaz, las piernas le temblaban con anticipación. Cuando alcanzó la parte superior de la cabina, echó un vistazo hacia abajo y vio a su objetivo. Hacía tiempo que no entraba en acción, pero era un hombre valiente y no se lo pensó dos veces. Inspiró y se abalanzó contra el hombre armado.

Ambos cayeron al suelo, pero el secuaz de Burningsight se llevó la peor parte al golpear su cabeza contra el asfalto; no pudo ofrecer resistencia, un charco de sangre manchaba su pelo. El otro hombre levantó las manos desnudas, no estaba preparado para pelear. El peligro había pasado.

El policía de Independencia se identificó a voces. Los agentes, sorprendidos, se acercaron e hicieron varias preguntas. Él les contó lo sucedido y ellos escucharon con estupor. Como no podía ser de otra forma, los dos policías le felicitaron efusivamente por el trabajo bien hecho.

              Oscar se sentía muy contento, la vida comenzaba a sonreírle. Sabía que cuando llegara a la oficina, sería tratado como un héroe; César estaría más que satisfecho de su hombre.

48. Las dos caras de la moneda

A Carlos le dieron el alta pasadas unas semanas, el viejo lobo era demasiado testarudo para dejarse matar.

Por un tiempo, todo fueron sonrisas en la comisaría de Independencia. César invitó a todos a pastelitos y Carlos se permitió un café con leche. Al fin y al cabo habían resuelto dos casos sonados en el mismo mes, lo que les granjeaba el respeto de los altos cargos.

El único que no se mostraba tan risueño era Diego, quien no hacía más que pensar en su futuro hijo. Había decidido criarlo como padre soltero, aunque la idea le aterraba, intuía lo que se le vendría encima.

Carlos bromeó sobre la eficacia de sus compañeros, “debe ser que ya no soy imprescindible —dijo con un deje de lamento fingido para añadir después: “Anda, pásame la bandeja, ojos azules”. Sabía que tenía dos demandas pendientes de aclarar, pero ya se había visto antes en situaciones parecidas y nunca le habían quitado el sueño. Era capaz de separar lo verdaderamente importante de lo secundario. ¿Qué más daba un borrón en su hoja de servicios si su conciencia estaba limpia?

Mientras que todo era felicidad en Independencia, en el Cubo sucedía todo lo contrario. Burningsight rumiaba su venganza contra los agentes que le habían privado de una fortuna. Había tenido que devolver el Pulso de Oscuridad sin aprovecharlo, y encima había invertido un montón de dinero para conseguirlo. Al menos se había librado de los cargos, pues había sido cuidadoso y nada le vinculaba a los detenidos.

Cabreado, golpeó la mesa con su puño derecho y se quitó las gafas de su rostro desfigurado. “Esto no quedará así”, habló sólo. “Yo nunca olvido una afrenta, y tampoco una cara”.