EL ARTISTA DEL CIELO

Alexia Domínguez Álvarez

© Alexia Domínguez Álvarez, 2018

Diseño de cubiertas e ilustraciones:

© Robert Clement

A mis padres y a mi hermano,

por su apoyo y amor incondicionales.

A esta decadente profesión que nos obliga

a reescribir el mundo una y otra vez.

Índice

Nota de la autora

La misión

“Consumir la información diaria era como darse un buen atracón de golosinas; lo malo venía al hacer la digestión”.             

“La Policía siempre desayuna en el mismo bar”.

“España era un país estancado hasta en las expresiones más básicas de nuestra condición animal”.             

El artista

“Benditos soplones con aires de grandeza y bendita Internet”.

“La realidad es un prisma de doce caras”.

“Las historias macabras siempre gustaban y gozaban de buena salud allá por las Américas”.             

“Usa tus armas de persuasión, que piense que tienes algo sustancial y quizás se abra de piernas”.             

“Porque el mundo en el que vivimos ya no admite ‘kapuscinkis’ ni ‘fallacis’”.             

La noticia

“Tendrá la credibilidad que tú le des”.

“El silencio es, casi siempre, más importante que las palabras”.

“Rebrotaba el tallo de una flor dormida, tras un tiempo de apatía y apariencia de bienestar”.             

“Si quieres que la gente te escuche, tiene que parecer que estás convencido de lo que dices”.             

“La respuesta más lógica es casi siempre la acertada”.

“La memoria es un eco de aquello que quisiéramos olvidar, pero sin ella estamos perdidos”.             

El ángel de la muerte

“La mayoría de las veces no se trata de lo que uno dice, sino de lo que uno calla”.             

“Bien sabemos que el tiempo lo cambia todo, y la personalidad no se libra”.             

“El mundo es como el personaje secundario al que nadie hace caso”.

“Cualquier grupo humano lleva en sí mismo el germen de una secta”.

“Trata a la naturaleza como a una igual y ella te devolverá el favor”.

La historiadora

“La explicación más sencilla es casi siempre la acertada”.

“Siempre hay otra opción en la que no has pensado. Si sabes leer bien lo que te rodea, darás con ella”.             

“Nadie está preparado para la verdad”.

“Nadie se sirve un whisky y te pregunta ‘¿Estás preparado para la verdad?’ si no esconde una bomba de relojería”.             

“Cualquier persona que conozcas, no importa si el encuentro es fugaz, se convertirá en un misterio por resolver”.             

“Nunca estarás lo suficientemente cerca, pero busca un recoveco donde no seas más que una mosca en la pared”.             

La crisis

“Abrid bien los ojos y mirad con el corazón”.

“Todos podemos cambiar las cosas a nuestra manera, dentro de nuestras posibilidades”.             

“Estos días azules y este sol de la infancia”.

El revelador

“Yo ya no creo en las casualidades”.

“Como si tras la consecuente pérdida de identidad después del encierro, volviese con mis raptores en pleno síndrome de Estocolmo”.             

“La sinceridad es el arma de los corazones humildes y la liberación de los pobres”.             

“Todo el mundo miente y ¿cómo sabemos quién dice la verdad? Por pura intuición. Nos arriesgamos. Nos involucramos. Es imposible hacerlo de otra manera”.             

“Cuando todo empiece a cuadrarte, desconfía. Recuerda que nadie es dueño de la verdad”.             

El economista

“Siempre hay alguien que gana la partida, y ese alguien no tiene porqué ser el que más pelotas le eche”.             

“Somos los lugares que vivimos y las historias que contamos”.

“La diferencia entre tú y yo son las batallas que queremos librar”.

“Si esta no es la sociedad secreta perfecta, ninguna lo es”.

“La dificultad de dar con la información es la noticia, porque te indica cosas; te indica que vas por buen camino”.              

“Estás solo en esto. Y esa es tu mejor baza”.

“Cuando creen que has perdido todo tu potencial, quedas relevado al instante. No importa lo que valgas en realidad o lo que te esfuerces en recuperar la confianza. La duda, te desacredita”.             

“Nunca confíes en nadie, ni siquiera en ese melón que llevas sobre los hombros”.             

“Como mínimo sé que lucho por algo, ese es el sentido

que yo le doy a mi vida. Me siento bien aunque fracase”.

El juicio

Algunos días después.

Agradecimientos.

Nota de la autora

Esta novela surgió una noche estrellada.

Una niña observaba el cielo y se preguntaba qué habría allí arriba y cómo se podría llegar hasta él. Entonces apareció el abuelo y le dijo: <<¡Mira! Ese es el Carro de la Osa Mayor>>.

Desde ese día fueron muchas las noches estrelladas en que la niña y el abuelo se sentaron al fresco, frente a la casa de la palmera en el Valle de Arnoia, a observar las estrellas. Había algo en aquel caos lejano y reluciente que los atrapaba durante horas, había un orden y un sentido. Según contó el abuelo, las estrellas formaban figuras que se llamaban constelaciones, y cada una de ellas tenía una historia singular. 

A medida que la niña se fue haciendo mayor, las noches estrelladas se fueron reduciendo y su mirada quedó supeditada a la tierra. No sólo por el manto de contaminación que cubría la gran ciudad de Barcelona, sino por todos los otros mantos que la sociedad le imponía.

Pero siempre hubo un momento, un pretexto para volver, aunque fuese una vez al año, para sentarse con el abuelo a mirar las estrellas.

Preámbulo.

La misión

–Parece que esto ya está.

–Es perfecto. Gracias, amigo. ¿Lo has entendido bien?

–Creo que sí…

–Que lo creas no es suficiente… ¡No tienes ni idea de lo que contiene! Es muy importante que sigas todos los pasos, tal y como te he indicado.

–Me está asustando, maestro…

–No temas, si sigues todas mis indicaciones, paso por paso, todo saldrá bien. El tiempo se agota y cada vez están más cerca.

–¿Y no sería más fácil si se lo explicara a ella directamente?

–Lo intentaré… Pero quizás no quiera escucharme. Ha pasado mucho tiempo. Demasiado. Ya no confía en mí.

–Pero, si le advierte de…

–Ya te he dicho que lo intentaré. No puedo perder tiempo. Hay demasiado en juego y a mí nadie me creería. Solo soy un loco clausurado en su colina. No me puedo arriesgar.

–¿Cómo ha podido pasar?

–Todo se corrompe… Te necesito Dim, más que nunca. Todo depende de ti.

–No se preocupe, maestro. Lo haré. Tal y como me ha indicado, paso por paso. ¿No me va a decir lo que contiene?

–Es mejor que no lo sepas. Por tu seguridad. Nadie te conoce, esa es la ventaja con la que jugamos, pero podrían llegar hasta ti si flaqueas. Te estoy pidiendo mucho… Hay secretos que es mejor no desvelar o acarrearás tu también con un fuerte peso difícil de soportar.

–De acuerdo, maestro. No le fallaré. Solo dígame que usted estará bien.

–Estaré bien.

Lo dijo como si realmente lo pensara. Como si viera una mínima posibilidad de que todo se revelaría a tiempo, antes de que nadie corriera ningún peligro. Pero, en realidad, sabía que lo más seguro era que estuviera equivocado. La amenaza era inminente. Y el riesgo lo corrían todos. No, no podía reconocerlo delante de Dim. No ahora que acababa de pedirle que le ayudara a llevar a cabo una misión que, probablemente, sería la más importante de sus vidas.

Si salía mal, las consecuencias serían nefastas y nada, absolutamente nada, habría valido la pena.

“C onsumir la información diaria era como darse un buen atracón de golosinas; lo malo venía al hacer la digestión”.

Mañana del martes 4 de Septiembre de 2012

Barcelona

<<Hallado el cadáver de un hombre en la playa de la Barceloneta. El cuerpo desnudo muestra claros signos de violencia con un extraño grabado en el pecho>>. La fotografía que acompañaba al titular de elPeriódico.com era espeluznante. Un plano medio del cuerpo inerte y deteriorado de un hombre yacía sobre la arena. La pantalla de mi smartphone era suficientemente grande para apreciar los detalles del macabro suceso. Hice un zoom a la fotografía con mis dedos. Sólo las marcas profundas en el pecho del cadáver podían apartar la vista de su rostro deshecho por el agua salada y las cuencas vacías de sus ojos.

El vagón de metro de la Línea 3 iba a rebosar. Parecía transportar una galería de zombies cabizbajos con la mirada perdida en sus aparatos electrónicos. Parecían seres biónicos con extremidades humanas extendidas en brillantes objetos metálicos. Entre las tabletas, sobresalía todavía algún libro. Pero ni rastro de diarios de papel. Ya casi nadie los leía. Algunos dejaban entrever rostros curiosos y confusos, extasiados de leer las desgracias de la humanidad en sus pantallas de 14 megapíxeles.

La noticia no había dejado indiferente a nadie. Lo veía en sus muecas grotescas y fascinadas. Los pocos que hablaban, comentaban la lúgubre imagen.

La digitalización de la información había convertido la actualidad en un producto de consumo rápido y fugaz, aunque verdaderamente apetitoso. Cuanto más morboso y macabro, más sabroso. Consumir la información diaria era como darse un buen atracón de golosinas; lo malo venía al hacer la digestión. Tanto era así que la concepción del tiempo había cambiado. La vida ya no consistía en comprender un pasado para forjar un futuro, sino en permanecer y sobrevivir a un presente continuo. Por lo que a esta noticia podían pasarle dos cosas: perderse en la desmemoria colectiva o viralizarse de tal modo que acabaría infectando la vida mediática de todos los barceloneses.

A medida que avanzaba por el pasillo del vagón huyendo de la claustrofobia matutina del metro en la primera semana de septiembre, la fotografía del cadáver de la Barceloneta se iba repitiendo en cada micropantalla, como si la muerte de aquel hombre fuera el acontecimiento más importante de sus vidas. La mayoría no tardaría en compartirla en sus redes sociales.

La era de Internet había promulgado el interés de las personas por estar informados y compartir sus conocimientos. Aquello estaba bien. Lo malo era el tipo de información que escogían la mayoría de ellas. Y lo que era peor, las fuentes que consultaban. En la red, todos querían ser periodistas. Algunos de ellos incluso lo creían y actuaban como tales. Eran tiempos muy duros para la profesión. Devaluada. Menospreciada. Corrompida. Frivolizada.

La barba me picaba horrores, además, acarreaba un resaca de narices por culpa de Santino y las timbas de los lunes. Su ático de la calle Sant Pere Més Alt, frente al esplendoroso Palau de la Música, era un piso pequeño, pero reformado, de esos que se anuncian como “ideal parejas”. Vivía con un tío alemán que le pagaba casi todo el alquiler a pesar de no estar nunca en casa. Aquella cita de los lunes en el ático de Santino se había convertido en algo indiscutible, como las pachangas de fútbol de los miércoles o los viernes noche en el Estéreo.

Llevaba ya un par de años con la misma rutina y mi madre seguía preguntándome con anhelo si me había echado novia. Yo le decía que solo tenía ojos para una. Se llamaba Barcelona.

Por lo menos vivía solo, de lo cual me sentía orgulloso pues conocía a muy poca gente que no compartiera gastos domésticos con otra persona. A diferencia de Santino, mis vistas se limitaban al feo y gris edificio de enfrente. En lugar del santuario modernista de la música, se alzaba la Parroquia de Nostra Senyora, en la calle Viladomat en pleno barrio de Sant Antoni. El alquiler aún no superaba los quinientos euros, que pagaba religiosamente todos los meses desde hacía un par de años. Por suerte, mi relación con el propietario gozaba de buena salud y no me había subido el precio nunca, ni siquiera debido a la crisis en la que estaba sumido el país desde 2008. Pero empezaba a ponerme nervioso dado el auge de ‘moderneo’ que se había instalado en el barrio. Casi cada semana se abría un restaurante nuevo, de esos con palés restaurados y estanterías de madera  con plantas de interior, sillas incómodas de colores y mesas de rastrillo. La era de Ikea y las tendencias ‘Do It Yourself ’ lo habían conquistado todo. Muchos vecinos empezaban a largarse por las desorbitadas subidas de alquiler. Solo esperaba que no me tocara a mí también. Las subidas de sueldo anuales eran ya cuentos de abuelos.

La gente con prisas se amontonaba cerca de las puertas automáticas en un afán de conseguir la mejor posición para, llegado el momento, saltar de aquella cápsula metálica inestable.

Fijé mis ojos miopes hacia el fondo, buscando un respiro al final del vagón, junto a las últimas puertas de salida. Era el único lugar donde siempre quedaba algo de oxígeno y me situaba así más cerca de las escaleras automáticas que me alzaban del submundo. Era prácticamente imposible pasar sin tropezar con algún pie, mochila o maletín descuidados en el suelo. La falta de asientos suficientes provocaba malas caras entre ancianos con dificultades de equilibrio y jóvenes autistas en sus mundos de pistas mp3. Hacía calor y se respiraba un aire cargado de agobio y frustración. Para la mayoría, el periodo vacacional quedaba atrás y eso también se notaba en las caras de los catalanes, mezcladas con los rostros nórdicos pasmados y sonrientes de los nuevos ‘guiris’ que invadían la ciudad.

Tanteé los obstáculos y empecé a abrirme paso entre los zombies biónicos, con un sin fin de ‘perdones’ y ‘disculpes’ hasta llegar a las últimas puertas de salida. Me preguntaba qué tema podía recuperar: tenía otra familia desahuciada en el Raval, innumerables locales en traspaso por la crisis, empresas que quebraban, más recortes sociales, la convocatoria de nuevos scratches organizadas por médicos, educadores y estudiantes… Todo el mundo se manifestaba por algo. Y para más inri se acercaba la Diada de Catalunya y se prometía gorda.

Una mujer parecía estar al margen de todo aquello. Apoyada en los cristales de la cabina, miraba a través de las puertas de su izquierda, con la cabeza entornada y los ojos perdidos en las paredes del oscuro túnel que atravesábamos a toda velocidad. Yo me acercaba a trompicones, esquivando hombros, brazos y toda clase de extremidades humanas y no humanas. Había un espacio frente a ella. Parecía evitar la mirada con cualquiera, como si aquella galería de muertos vivientes la hubiera ido arrinconando hasta su posición.

La examiné mientras me acercaba. Su vestido azul de flores blancas le daba un toque retro, pero su peinado denotaba un espíritu joven y descocado. Era muy corto, color plata, alocadamente peinado de manera que cualquier pelo extraviado parecía estar calculado al milímetro. Escondía la mirada tras unas estrechas gafas de pasta también blancas que le daban mucha personalidad. Me resultaba difícil discernir su edad.

Antes de llegar hasta ella, me quedé atrapado unos segundos. El metro se paró y comenzó a entrar todavía más gente. Plaza España era una de las paradas más odiosas del sistema ferroviario catalán. Hombres de negocios, más ‘guiris’, viajeros y trabajadores de sueldos vulgares como el mío, se encajaban cada mañana en una especie de Tetris colorido e imperfecto.

La mujer del vestido azul con flores blancas no parecía tener intención de bajarse, de modo que me situé justo en el espacio que había dejado delante suyo encarándome hacia las puertas y sosteniéndome en la llave de apertura. Ella continuaba con la mirada perdida en el negro corredor.

Podía ver su rostro contenido e inmóvil y sus agitados ojos reflejados en el cristal de las puertas automáticas. Me volví hacia ella y algo detrás de su oreja derecha llamó mi atención. Una mancha negra. Aprovechando una nueva parada de metro y su consiguiente fluctuación de pasajeros, indiscreto me incliné hacia atrás intentando discernir qué era.

Un tatuaje.

Dos oscuras líneas ondeadas, horizontales y paralelas. <<Qué mujer tan singular>>, pensé. Cosa que debió notar por la mueca que dibujé en mi rostro. Me miraba con desaprobación mientras peinaba su corto pelo hacia delante, intentando ocultar mi hallazgo.

Bajé la cabeza avergonzado, las puertas se abrieron y descendí del vagón sin osar girarme de nuevo hasta oír como el metro se perdía otra vez en la oscuridad.

La Estación de Sants estaba abarrotada. Había colas hasta en las máquinas expendedoras de billetes. El barullo era ensordecedor y estresante. Pasos taconeados y aligerados conformaban una acelerada y arrítmica melodía de claqué, entorpecida por el ruido de innumerables ruedas de maletas girando indiscriminadamente. La escena frente a mí parecía una de esas secuencias del cine clásico, coreografiadas a la perfección para abrir paso a la cámara subjetiva que simulaba la mirada del protagonista. En este caso, la mía. Una femenina y robotizada voz en off cantaba unos tras otros los destinos estipulados de la jornada.

<<A quién madruga, Dios le ayuda…>>, recordé del refranero. ¿Quién inventaría aquel #estupidorefran? Mi único lema matutino era: <<Tranquilo, el transporte público puede ser peor>>. Lo twitteé.

***

En la redacción, por llamar de alguna manera a un diáfano bajo sin ventanas de unos sesenta metros cuadrados, Calleja me esperaba en su despacho: un cubículo diminuto y trasparente situado al fondo de la sala que se abría tras cruzar la gran puerta de cristales opacos que daba a la calle Alcolea. En ella se disponían dos filas paralelas de cinco mesas cada una, compartidas por los ocho redactores que trabajábamos para él, además de la encantadora Rita, ‘secretaria-administrativa-contable-multifaenas’ que nos hacía a todos la vida más fácil. Saludé alegremente al entrar.

Todos habían vuelto ya de vacaciones. Rita se levantó de un brinco para abrazarme y darme dos besos. Su sonrisa y rostro cordial eran lo primero que veía cada mañana desde hacía tres años. Era simpática y risueña, de unos ‘cuarenta-y-tantos’, madre soltera de una adolescente que adoraba y con la que discutía continuamente. Solíamos hablar de ella a la hora del café. Los colegas de Política, Economía y Tendencias se levantaron a saludarme luciendo bronceado. Tailandia, Finlandia, las Cíes… Deportes me saludó alzando una muleta desde su mesa. Se había roto el tobillo haciendo kite en el País Vasco. Era una auténtica kamikaze. El resto, inmersos en sus pantallas y líos de letras, ni se molestó en saludar. Joana, Santino y Guitart, eran los únicos tres pringados de la familia, aparte de mí, a los que les había tocado quedarse a cubrir los ‘pesebres’ de verano. Dada la falta de novedades y estupideces varias de los políticos de turno, las páginas de la prensa se llenaban de temas insulsos y de muy poco interés local. La mayoría se pasaban los calurosos días de verano de inauguraciones, convenciones e invitaciones a fiestas extremadamente aburridas, pero con bebida gratis y regalos a la prensa.

Más allá de los incendios y sucesos veraniegos de turno, las malas noticias se marchaban con la gente de vacaciones. Con un poco de suerte, caía algún festival de música que Santino no dudaba en compartir conmigo. Pero, llegado el mes de Septiembre, la apatía se había acabado.

Fui directo a la jaula de cristal de Calleja. Su WhatsApp había sido contundente: <<¿Dónde coño estás?>>. El tiempo que llevaba trabajando en el NuevaEra bajo su dirección me habían obligado a acostumbrarme a vivir pegado al teléfono móvil y, en efecto, aparte de ganarme numerosas papeletas para acabar contrayendo algún tipo de cáncer antes de los 40, a mantenerlo encendido día y noche, fuera donde fuera, estuviera con quien estuviera. Aquí el periodista ‘servicio 24h’, como lo médicos, los polis y las putas.

–¡Buenos días! –espeté asomando la cabeza por la puerta de su despacho.

–Serán los tuyos… –contestó sin prestarme la más mínima atención– ¿Has visto lo del cadáver de la Barceloneta?

–Ssssí… –alargué la “s” hasta que pude recordar el titular que acababa de leer en el metro–. Lo del tío con ‘no-se-qué’ grabado en el pecho… –dije al fin.

La pantalla de su ordenador le tapaba media cara, solo se oía la respiración fuerte y ronca de un fumador empedernido y los clics de su ratón.

–¿Has visto el vídeo?

Me coloqué a su lado sin tener la menor idea de lo que me estaba hablando. Calleja tenía abierto el Youtube, cuando un vídeo borroso, grabado en vertical, empezó a reproducirse.

Se veía oscuro, aunque no del todo. La cámara se movía bruscamente, como si la persona que la condujera caminara a toda prisa. Se oía su respiración exaltada y entrecortada. Fragmentos de arena y agua aparecían en las imágenes de lado a lado, junto a unos pies calzados en una deportivas de correr. El sujeto se frenaba a pocos metros de un bulto blanquecino que destacaba a pie de la olas, inerte sobre la playa, captando la imagen de lo que parecía un cadáver. Tras volver la vista hacia el paseo, como cerciorándose de que no había nadie más allí, la cámara se acercaba cada vez más al cuerpo, cada vez más hacia el centro de su torso desnudo, hasta fijarse en una espantosa cicatriz que le ocupaba la mayor parte del pecho. La respiración del individuo que conducía la cámara del móvil se aceleraba, emitiendo soplidos apurados de angustia por el contenido de lo que estaba registrando. Al dirigir la cámara en sentido horizontal hacia el cuello y topar con el rostro desfigurado de un hombre sin ojos, la imagen se cortaba.

Antes de que se volviera a reproducir, Calleja puso el vídeo en pausa esperando alguna reacción por mi parte.

–¿Esto es real? –dije.

–¿Tú qué coño crees, Dalmau?

–Podría ser un fake …

–¡No es un puto fake! ¡Lo han sacado todos menos nosotros! –gritó enfurecido–. ¿Cómo puede ser que se nos haya pasado? Hasta ‘los papeles’ –término con el que se refería a la prensa escrita– se nos han adelantado… ¿Dónde coño estuviste ayer?

Víctor Calleja era uno de esos periodistas de estudio. Un Humphrey Bogart de la información al más puro estilo Richard Brooks con la decaída física y moral de Marlon Brando: gordo, fanfarrón y emocionalmente inestable. Su falta de escrúpulos a la hora de denunciar las injusticias sociales le había llevado a dar tumbos por las publicaciones más importantes del país. Tanto le habían dado la fama por sus oscuras investigaciones, como se la habían quitado una vez se convertía en un picajoso grano en el culo para la empresa de turno que las adquiría. Su pluma agresiva hizo estragos entre el sector político y empresarial, sobre todo, allá por los 80 y 90. Huevos no le faltaban, todo lo contrario. Pero eso era, precisamente, lo que le había alejado de los privilegios que encerraba el circo periodístico.

<<Siempre ha habido ‘temas prohibidos’ y siempre los habrá, pero nadie tiene los cojones suficientes para callarme del todo>>, me había dicho cuando le conocí. Ese fue uno de los motivos que le empujaron a crear ‘El Nueva’, como le llamábamos coloquialmente a nuestro diario digital. Harto del círculo vicioso que se creaba alrededor de los cuatro poderes, y después de toda una vida entregado en cuerpo y alma a la profesión que había antepuesto a una vida en familia, como tantos otros y otras de su generación, decidió montárselo por su cuenta. Dejó el papel por la pantalla y se lanzó al mundo de los bits dispuesto a decir y a hablar de lo que le viniera en gana.

Yo le admiraba por su historia. A mis casi 30 años no había conseguido ni la tercera parte de lo que él a mi edad. Y pese a haberse convertido en un malhumorado y tosco sesentón, adicto al tabaco negro y al whisky, que se entretenía jugando a ser maestro con jóvenes becarias desesperadas por una oportunidad, era un ‘rotwailer’ de la práctica periodística. Esta cualidad le había permitido conservar a fieles seguidores de su escritura y algún que otro ‘amiguito’ de épocas doradas que le ayudaba a mantener anunciantes y subvenciones de extraña procedencia. Pero eso era lo que menos nos importaba a los demás, siempre y cuando ‘El Nueva’ mantuviera esa libertad de opinión y de información que nos había vendido y que, hasta el momento, habíamos conseguido mantener, pese a haber aceptado la inclusión de ciertos contenidos de fácil y ameno consumo. Eran conocidos como “clickbaits ”, noticias con titulares cebo atractivos, irresistibles para el usuario, para generar el máximo número de clics, muchas veces a costa de la calidad del propio contenido: “10 fracasos cotidianos en la vida de un hombre soltero”, “Los 6 empleos más absurdos que tendrás en el futuro”, entre muchas otras lecciones. Al fin y al cabo, lo importante era que alrededor de 100.000 visitas diarias confirmaban que, al menos, alrededor de 100.000 cerebros humanos buscaban una nueva manera de interpretar y de comprender el mundo.

Al parecer, nuestro inconformismo con el sistema periodístico tradicional y toda su lacra de intereses y viejas glorias, además de la ‘mala leche’ Calleja-style , se había extendido entre un alto grado de la población más joven y algunos veteranos de mente abierta. Los medios de la competencia hablaban de nosotros, los redactores del El Nueva, como ‘los sabuesos de Calleja’; los más retrógrados nos habían llegado a llamar ‘la panda de Calleja’ y hasta, en una ocasión, ‘los íncubos y súcubos de Calleja’, mi calificativo favorito. La media de edad de nuestra audiencia colindaba entre los 25 y los 45 años: éste era el principal motivo de su desdén. Nuestro núcleo de influencia se concentraba exactamente donde debía: en el ojo del huracán social. No se nos podía considerar un ‘medio influyente’, si es que aquel eufemismo tenía algún tipo de valor tangible, pero nuestras pequeñas ‘chispas’ ahí estaban, siempre presentes, donde más dolía.

En Internet habíamos sido una revolución. No obstante, era duro. No solo combatir, sino mantenerse. Informar debidamente siempre había sido difícil, pero ahora con los tiempos que corrían se convertía en una misión prácticamente imposible. La democratización de la información se había convertido en una carrera hacia el imperialismo mediático en el que la minoría acababa siempre colonizada. La presión llegaba a ser insoportable, e insostenible, por lo que eran muy pocos los que no acaban sucumbiendo a las duras reglas del juego. Por eso era sumamente importante tener a la cabeza una figura como Víctor Calleja: imbatible, infranqueable y tremendamente incansable. En ocasiones, desesperadamente obstinado. Pero su codicia informativa no tenía límites. Por eso, para lograr lo que quería, siempre acababa jodiendo a todo el mundo con sus malas formas.

–Estuve liado con el tema de las revueltas estudiantiles –intenté escabullirme. <<Y después me fui directo al piso de Santino a pulirles 100 pavos a él y a sus colegas ‘modernillos'>>. Eso no lo dije, pero lo pensé.

–¡No me importa! –me interrumpió–. El tema es tuyo. Vete a ver qué encuentras… Quién es ese tío y como llegó hasta allí… Quién lo encontró… Averigua a qué viene todo ese rollo del grabado… Consigue al madero que se encarga del caso… ¡Lo quiero todo!

Ahí estaba, conectado en ‘modo ladrido’. Me enfurecía cuando se ponía así. Como si aquel fuera “el tema” que nos iba a salvar a todos de la ruina… ¡Con la que estaba cayendo!

–Pppero…  –balbuceé.

–Eh eh eh… no malgastes tu saliva conmigo.

Acaté las ordenes sin rechistar. En el fondo, sabía que si Calleja apostaba por un tema era porque intuía que debía haber alguna buena historia detrás. Si algo tenía aquel perro viejo era un excelente olfato para destapar la mierda más incrustada y mal oliente de la ciudad.

Joana me vio salir del despacho directo hacia la calle con cara de niño castigado.

–Eh, ¡tú! ¿Dónde vas con esos aires? –preguntó.

–A cubrir <<el tema>> de mi vida… –respondí indiferente antes de desaparecer por la puerta.

“L a Policía siempre desayuna en el mismo bar”.

Mediodía del martes 4 de Septiembre de 2012

Barcelona

La Comisaría de los Mossos d’Esquadra de Ciutat Vella, la dependencia policial que debía encargarse del caso por cercanía al suceso, estaba tranquila y casi vacía. La imagen era un poco desoladora; el edificio era una decadente construcción de los 80, con paredes grises y un amplio recibidor con una cabina acristalada al fondo que hacía de mostrador de recepción.

De vez en cuando, se oía algún sonido de walky talky transmitiendo frases entrecortadas e inteligibles a mi alrededor. Pero no había nadie detrás del mostrador en aquel momento, así que me dirigí al primer Mosso que pasó por mi lado.

–Disculpe agente…–me apresuré sobre él–. ¿Es aquí donde llevan el caso del cadáver de la Barceloneta, verdad?

–¿Quién lo pregunta? –respondió el chaval. No tenía más de 24 años.

–Álex Dalmau, soy periodista. Me gustaría hablar con el jefe de prensa pero no sé exactamente donde está su despacho…             

–Pues no tengo ni idea. Pregunta en recepción–. Y se largó.

Esperé un rato observando las caras que se cruzaban frente a mí esperando encontrar un rostro veterano o que pareciera tener más neuronas en el cerebro que en la boina. Ninguno parecía tener más edad que yo, así que me la jugué con otro Mosso con una brillante coleta morena. Se me daban mejor los especímenes del sexo contrario.

–Disculpe agente –me acerqué tímidamente–, soy periodista. Me gustaría saber donde puedo encontrar el despacho del jefe de prensa, quería informarme sobre el caso del cadáver de la Barceloneta.

Vaciló unos instantes contrayendo los ojos con signos de estar navegando entre sus pensamientos.

–¿Quiere decir el hombre que apareció muerto en la playa el lunes, el del grabado? –detalló.

–Sí, el mismo –asentí optimista.

–Caso Barceloneta. Sí, deberías hablar con Prensa. Pero aquí nadie te va a poder atender. El departamento de prensa se encuentra en las dependencias generales de Les Corts. Deberías llamar primero y concertar una cita.

<<Caso Barceloneta>>, perfecto. Cruzó por delante de mí y siguió su camino. No pude evitar clavar los ojos en la parte trasera de su cinturón. Las manillas, ancladas entre la porra y la pipa enfundada en su cascarón, relucían bajo las luces fluorescentes de la recepción. Siempre me habían impresionado las mujeres con uniforme. Las policías, especialmente. No sé bien si por el aire de seguridad y autoridad que desprendían, o por el morbo de ver la cintura de una mujer cargada de artilugios masoquistas.

Me di un poco de asco a mí mismo por pensar así, pero el arrepentimiento me duró poco más de tres segundos.

Decidí esperar, apoyado en el mostrador de la entrada principal a ver si aparecía alguien. Quería intentarlo una vez más.

Mientras observaba aquel vaivén de policías con acné, mis pensamientos críticos hacia sus ulteriores prácticas de ética dudosa contra los ciudadanos me entretuvieron unos minutos. La imagen de la policía catalana hacia la ciudadanía había empeorado notablemente debido a los altercados con los Antidisturbios en las marchas pacíficas que se hacían por toda la ciudad. Vídeos y fotos de palizas a jóvenes, golpes de porra o disparos con pelotas de goma poblaban la red. Era una época tensa para todos, pero aquellas actuaciones eran injustificables, y menos si las órdenes explícitas de usar la violencia contra los ciudadanos de forma indiscriminada venían de arriba, del consejero de Interior del gobierno catalán, ni más ni menos.

Recordé también que tenía que ponerme en contacto con mi fuente en el Hospital de Bellvitge para hacer un tema sobre la privatización de la Sanidad. Podía llegar a Catalunya en cualquier momento y me quería adelantar a los hechos. No podía creer que Calleja me hiciese perder el tiempo con un suceso rimbombante y mediático.

Al fin, una mujer menuda apareció tras la mesa de la recepción, con placa y uniforme, por supuesto.

–Buenos días, me llamo Álex Dalmau, soy periodista del NuevaEra. Vengo por el tema del hombre aparecido muerto en la playa... El Caso Barceloneta. Me gustaría hablar con el oficial encargado del caso.

–Eso no va a ser posible –dijo un tanto indiferente.

–¿Por qué no?

–Si lo que necesita es información, tiene usted que llamar al departamento de prensa de la Región Policial de Barcelona y concertar una cita con el Jefe de Prensa –explicó como si de algún modo yo ya debiera saberlo.

–Vaya, es que pensaba que aquí podrían ayudarme. –Opté por hacerme el tonto–. Mire, es que mi jefe me ha dicho que como no vuelva con algo a la redacción… Ya sabe usted como se ponen los jefes…

Me miró con susceptibilidad antes de responder.

    –No, no lo sé. Tiene usted que llamar primero. Pregunte por Albert Puig. –Miró detrás de mí para dar paso al siguiente. Se empezaba a formar cola.

–¿Me podría dar el teléfono directo del Señor Puig, por favor?

   La recepcionista alzó la vista por encima de sus gruesas gafas de imitación y me miró impasible.

  –Se lo agradecería mucho –insistí–. No puedo perder tiempo y tampoco volver a la redacción sin nada… No sabe usted lo pesado que se pone mi jefe… –Me volvió a mirar suavizando su expresión y bajó la vista hacia su ordenador sin mediar palabra. Me acomodé sobre el mostrador y seguí con mi artimaña–. Lo suyo tampoco debe ser fácil… Todo el día aquí, rodeada de polis y de cacos…

–No sabría decirle quién es peor… –bromeó cínicamente mientras tecleaba lo que parecía una consulta. Deseé que fuera la que yo esperaba.

–No creo que ninguno de ellos sea más duros que usted. Se necesita mucha paciencia en un trabajo como el suyo, además que la gente de la calle le debe venir con unas historias… –Traté de empatizar haciendo un gesto hacia la cola que le esperaba tras de mí.

–Hoy en día todo el mundo es prescindible. I aquí ya casi nunca se retiene a nadie.

–¿Quiere decir que aquí no tienen calabozos? –No contestó, pero a mí me había interesado aquel dato. –Si los casos de Homicidios los llevan desde Les Corts y aquí no hacen detenciones, ¿qué tipo de servicios ofrecen en esta Comisaría?

Anotó un número de teléfono en un post-it con una extensión y me lo tendió.

–Somos como cualquier Área Básica Policial: Seguridad ciudadana, Agentes de soporte administrativo, Unidades de Investigación de Robos y de Estupefacientes, Oficina de denuncias, por maltrato generalmente, y Atención al Ciudadano. Solo que el Àrea de Investigación Criminal, Homicidios, y el Área de Atestados, custodia y traslado de detenidos se encuentra en las dependencias generales de Les Corts.

–¿Si no tienen calabozos tampoco tienen salas de interrogatorios?

–No. Lo que tenemos son salas de entrevistas. ¿Le puedo ayudar en algo más? –inquirió procurando finalizar aquel intento de conversación.

–Gracias agente. Si no llega a ser por usted me vuelvo a la redacción con el rabo entre las piernas. –Le dediqué una sonrisa amable y salí a la calle Nou de la Rambla dispuesto a usar el teléfono que me había brindado.

<<‘Salas de entrevistas’, ¡qué gran eufemismo!>>, pensé.

Llamé a la Comisaría de Les Corts para pedir cita con el Jefe de Prensa Albert Puig. Su agenda estaba completa para aquel día, pero podía atenderme al teléfono en cuestión de una hora. Se me ocurrió una última forma de dar con algo y le dije al telefonista: –Me encuentro por la zona, ¿sabe dónde puedo desayunar algo por aquí mientras espero a que pueda atenderme el señor Puig?             

–Sí, aquí mismo en la esquina de la Comisaría. El café es un poco rancio, pero sirven buenas rosquillas.

Me hizo cierta gracia lo de las rosquillas, seguramente el agente que había respondido al teléfono me estaba vacilando, pero me había salido con la mía.

<<La Policía siempre desayuna en el mismo bar>>, me había dicho Calleja en una ocasión.

***

Efectivamente, el café era rancio y las rosquillas deliciosas. Desde la barra, observé la escena que se desarrollaba ante mí. Parecía una convención de trajes azules. <<¡Joder! Y eso que estamos en horas de servicio>>, exclamé para mis adentros. Parecía la hora del bocadillo en un patio de escuela. Intenté pillar las conversaciones de los que se encontraban cerca de mí.

–¿Mi hija? Mi hija ahora sale con un nini de esos… que ni estudia ni trabaja… –respondía enfurecido un agente veterano a otro a mi izquierda.

–Sí ‘nen’… ¡Brutal! Vaya comienzo de liga… Creo que es el mejor gol que he visto en la historia del Club… –en la esquina de la barra, un Mosso comentaba con otro antes de morder agresivamente un bocadillo.

–…y el ‘tío’, aún así, va, y me vacila… Tuve que hacerle una luxación en el brazo para encararlo contra el coche… ¡Es que no había manera! –hablaban detrás de mí dos mujeres con boina. Nada interesante.

Una montaña de prensa diaria se amontonaba en la esquina de la barra. Aproveché para leer lo que decían ‘los papeles’ acerca de “el tema”.

Me exasperé, una vez más, por la facilidad que tienen los periódicos de caer en el amarillismo morboso y el espectáculo masivo. Algunos le dedicaban en su interior una mísera media columna, pero, claro, la fotografía era espectacular, por lo que ocupaba media página en la mayoría de ellos, incluso si estaba pixelada. 

Saqué la tableta de mi bandolera y la conecté a la red de mi teléfono móvil 4G. Los diarios digitales decían alguna cosa más. Actualidad Digital, nuestra principal competencia en la red, lo sacaba en portada.

Uno de los destacados rezaba:

<<Fuentes de la policía afirman que el cadáver habría llegado a la costa catalana arrastrado por la corriente>>.

Seguí leyendo en diagonal: <<Se ha confirmado la muerte por ahogamiento, pero la autopsia continua en proceso>>.

<<Se baraja la posibilidad de un suicidio, aunque no se descarta el homicidio>>.

<<La policía científica se encuentra aún analizando algunas muestras>>.

<<No existe todavía ninguna teoría sobre el significado del grabado>>.

Consulté diferentes webs y blogs de información que hablaban sobre el suceso, pero no encontré ningún otro detalle interesante.

Las mesas del bar seguían vacías.

Pedí otra rosquilla y otro café, compré un paquete de tabaco y le dije al camarero que salía a fumar. Me coloqué los cascos e hice una llamada. No había pasado una hora, pero faltaba poco.

–Albert Puig. Bon dia.

–Álex Dalmau, del NuevaEra. Me gustaría hacerle algunas preguntas sobre el caso del cadáver de la Barceloneta.

–NuevaEra –repitió–. ¿El diario digital de Víctor Calleja?

–Sí, el mismo.

–¿Qué quiere saber? El caso es demasiado reciente. Lo que ha salido en los medios es todo lo que podemos adelantar por el momento.

Saqué mi pequeña Moleskine del bolsillo posterior de mi pantalón y la pluma que me encontré en el Parlament el día en que entrevisté al President.

Estaba sentado en la elegante sala de espera frente a su despacho cuando la blanca estrella de su tapón brilló en el extremo del sofá. Colada entre el cojín y el reposa-brazos, negra y estilizada, brillaba como una barita mágica. Parecía nueva, con pinta de haber pasado mucho tiempo en el bolsillo interno de la americana de algún personaje con mucha autoridad y poca escritura. La tenía en la mano cuando el máximo representante catalán entró en la sala y ya no pude soltarla. El suave y rugoso sonido que hacía sobre el papel me relajaba, me hacía sentir escribano. Como los viejos poetas. Tiempo después, vi una entrevista en televisión en la que el President le pedía un bolígrafo a su entrevistadora alegando haber perdido su querida pluma Montblanc.

–Empecemos por el principio –le acucié mientras me apoyaba en la pared contigua a la entrada del bar–. Explíqueme un poco, como ha ido todo… Quién encontró el cuerpo…  En qué estado se encontraba… Cómo llegó hasta la playa…

El Sr. Puig suspiró. Seguramente había repetido aquella historia decenas de veces el día anterior, y parecía entender que ésta tampoco sería la última.

–La víctima fue hallada flotando en la orilla de la Playa de la Barceloneta, sobre las seis horas de la mañana de ayer, lunes tres de septiembre. Recibimos la llamada de un hombre que había salido a correr. Tenemos como diez testigos más, sobre todo, trabajadores de la zona que se acercaron al lugar de los hechos en el tiempo que tardó el dispositivo más cercano en llegar. Creemos que el cuerpo llegó a la costa arrastrado por la corriente marina, pues estaba totalmente desnudo y deshecho por el agua del mar. Llevaba algunos días muerto. No conocemos su identidad. La autopsia continúa en proceso, lo único que podemos confirmar por el momento es que murió ahogado. No mostraba signos de violencia, a excepción de ese grabado en el pecho, que también se está analizando en estos momentos. Todo apunta a un suicidio o a un simple accidente. El asesinato no es la vía de investigación principal, aunque se están barajando diferentes hipótesis. Un ajuste de cuentas, por ejemplo… Por lo del grabado… Pero, ya le digo, éstas son sólo suposiciones. La investigación acaba de comenzar y se prevé que la autopsia finalice esta misma tarde. Es un caso un tanto extravagante.

Soltó todo el discurso sin apenas respirar. Estaba claro que se había aprendido muy bien la lección.

–Esto es todo lo que se ha publicado hasta ahora. Necesito algo más, algo nuevo –insistí.

–Lo siento, no puedo darle ninguna otra información. Esto es todo lo que podemos revelar por el momento.

–Pero, habrán avanzado algo más desde ayer… ¿Conocen al menos la nacionalidad de la víctima? ¿De qué lugar provenía el cadáver? ¿Dónde se ahogó? ¿Cuántos días estuvo a la deriva? ¿Si se tiró de un barco o de una avioneta?

–Lo siento pero, como le he dicho, no puedo darle más información. La Unidad de Investigación está trabajando activamente en el caso. Como sabe, estamos un poco ocupados con otros temas… Prepararemos un dossier de prensa con las conclusiones de la autopsia que les será enviado lo antes posible. Me temo que tendrá que esperar –procuró concluir.

–¿Podría, al menos, darme el nombre del oficial encargado del caso?

–Por supuesto que no –contestó sólidamente.

Me di cuenta de que no iba a sacar nada más de aquel funcionario. Tenía que dar con el oficial de alguna otra manera. No me creía que no supieran nada más.

–Llámeme si le permiten contar alguna cosa más.

–En efecto. Salude a Calleja de mi parte, somos viejos amigos.

Volví a entrar en el bar. Se había llenado durante mi ausencia. Cogí la rosquilla, el café y el Mundo Deportivo de encima de la barra y me dirigí hacia la zona de las mesas. Pasé lentamente entre ellas, escuchando a cada paso. Más conversaciones frívolas. Vi tres hombres y una mujer con ropa de calle en una de las mesas más alejadas. Me senté delante de ellos, parecían mantener dos conversaciones en paralelo, que no llegaba a entender. Me entorné ligeramente hacia otra pareja con uniforme en la mesa de al lado, disimulando con el diario deportivo. Se enseñaban mutuamente sus últimas descargas en el mercado de las aplicaciones para móvil.

Empecé a desesperarme. Mi única esperanza comenzaba a centrarse en el camarero, que limpiaba las copas religiosamente.

Me recosté hacia atrás, pensativo. El cuarteto a mis espaldas hablaba ahora muy bajo. Tuve que esforzarme bastante para entender sus murmullos, en especial los de la chica, que tenía una voz muy suave a la vez que grave e intensa.

–…tendré que llamarla para que venga a reconocer el cadáver y, de paso, tomarle declaración otra vez.

–…¡¿tenemos el nombre de la víctima?! –exclamó sorprendido uno de los presentes.

–Me lo acaba de confirmar la policía francesa –explicó la voz femenina–. Lo hemos cotejado con la información de desaparecidos de la Europol. Se ve que es un viejo artista bastante conocido en Francia. Que en cuanto vieron la foto en la prensa española, lo supieron. Un tal Fortuné, ¿os suena? –Esperó a que alguno dijera algo, pero nadie lo reconoció–. A mí tampoco. Llevaba una semana desaparecido, pero los medios locales aún no se habían hecho eco de la noticia. Lo mantienen bastante en secreto a petición de la hermana. Ya han hablado con ella y me han enviado su declaración por correo junto con una fotografía reciente de la víctima.

<<¡Fortuné! Ha dicho Fortuné>>, traté de retener, <<viejo artista bastante conocido en Francia>>.

–¿Y qué dice la hermana? –preguntó otro.

–¡Joder! ¡Qué buenas están estas rosquillas! –exclamó extasiada antes de continuar–. Disculpe, Jefe –y volvió a rebajar la voz–. Florianne Fortuné ha declarado que habían quedado para comer, pero que cuando llegó a la casa sobre las 11 de la mañana no había nadie. Dio varias vueltas alrededor, pero todo estaba oscuro y en silencio. Fue a la puerta de atrás, la forzó pero no logró abrirla, así que decidió romper el cristal para poder acceder abriendo el paño desde el interior. –La policía había empleado un tono de relato de suspense que me enganchó profundamente–.  Entró sigilosamente. Todo estaba en su lugar. No notó nada fuera de lo común. Llamó a su hermano tantas veces como habitaciones había, pero nadie respondió. Se había ido, pero sus cosas seguían allí. Fue a comprobar si faltaba alguna llave en el colgador de la cocina. La de la barca. Tampoco encontró el sombrero de navegar ni los instrumentos de pesca. Decidió esperarle. Pensó que seguramente habría salido a pescar y así pasaron dos días. Fue entonces cuando acudió a la policía y denunció su desaparición.

No podía creer lo que estaba escuchando. ¿Me había salido bien la jugada? Aunque éste no era mi primer trabajo en el que intervenía algún asunto policial, estaba acostumbrado a temas de investigación en el ámbito social: juventud, barrios, denuncia, a veces política… Pero nunca había caído en mis manos un caso de asesinato o de muertes extrañas como aquella. Sacar la libreta me podía delatar, así que fui grabando cada dato en mi mente a marchas forzadas.

–¿Te has aprendido su declaración de memoria? –se burló el que se sentaba a su lado.

–Ayer estuvimos todo el día en el depósito… –prosiguió ignorando el comentario de su compañero–. Le ha tocado al Doctor Tordera.

–¡Ostia! Tordera, menudo fenómeno… –exclamó la primera de las voces.

–¿Por qué lo dices? –se interesó la chica.

–Ese tío es capaz de encontrar una aguja en un pajar… Es un máquina del arte forense… Ya lo verás…

–Es la primera vez que trabajo con él…

–En una ocasión solucionó un caso de violación y asesinato con los restos de una colilla en el asiento de un coche y una mancha de sangre seca incrustada en las ranuras del reloj del sospechoso.

–¿Y qué piensa Tordera por el momento? –indagó la voz a la que había llamado ‘Jefe’.

–Confiamos en que nos envíe el informe completo esta tarde. Aparte de que murió ahogado y todo eso, nos ha confirmado que era francés, por el trabajo dental. De modo que sí podría ser el artista desaparecido –concluyó el que se sentaba al lado de la chica.

–¿Accidente? –continuó la voz con más autoridad.

–Podría ser. El Doctor Tordera ha confirmado que no hay indicios de violencia de un tercero. Estamos a la espera de los resultados del análisis en sangre. No hay mucho más. Ya visteis el estado del cadáver… Se ha borrado todo. El problema es que la hermana asegura que le mataron.

–¿Y el grabado en el pecho? –preguntó el tercer hombre.

–Era un tatuaje –respondió el otro.

  –¡A la mierda mi hipótesis! –exclamó.

–¿Y se puede saber cuál era? –inquirió la policía expectante.

–Ajuste de cuentas.

–Un tanto extravagante, ¿no te parece? El noventa por ciento de ellos se ejecutan con armas de fuego.

–Mafias latinas. Les va el rollo sado.

–Ahora que lo dices –intervino el compañero que complementaba las informaciones de la mujer– recuerdo un caso de tráfico de personas en que marcaban a las víctimas con tatuajes, como si fueran ganado.

–No creo que este sea el caso… ¿Puedo continuar? –pidió la agente con desaire. Ninguno respondió–. Por el nivel de descomposición del cuerpo, destrucción de los tejidos e hinchazón, Tordera deduce que el cuerpo de Fortuné estuvo a la deriva entre tres y seis días. Primero se hundió cuando se le encharcaron los pulmones y luego salió a flote al iniciarse el proceso de descomposición interna, en el que el cuerpo se llena de gas. Su bajo peso y menuda fisonomía favorecieron su ascensión a la superficie. No hemos encontrado su ropa por el momento. Tanto puede ser un ‘guiri’ que se bañó desnudo después de pillar una buena borrachera, como un suicida que proviene de alta mar. Están peinando la zona. No consta que se alojase en ningún hotel, albergue o pensión de Barcelona, nos queda por comprobar si venía de Girona o algún otro punto del Mediterráneo. Las corrientes marinas y el viento de tramontana lo podrían haber traído hasta nuestra costa. Pero no puede provenir de muy lejos.

–Espero que sea una de las dos cosas… Si no, me temo que tenemos un curro de narices… –espetó el que más hablaba.

–Sí… Todavía hay que comprobar algunas cosas antes de cerrar el caso… ¿Verdad, Jota?

–Sí, señora. –Asintió el de su lado. Me dio la sensación de que el tal ‘Jota’ debía de ser su compañero.

–Cualquiera le dice que no a Oliveira… –comentó irónico el policía charlatán.

–Buen trabajo Sargenta. Manténgame informado de todo. –Pidió la voz del jefe. –El viernes me veo con el Intendente.

Se levantaron y abandonaron precipitadamente el lugar. Escuché el sonido de las monedas caer sobre la mesa pero, cuando levanté la vista, escondida entre futbolistas azulgranas, ya habían desaparecido.

<<Sargenta Oliveira>>, te tengo.

“E spaña era un país estancado hasta en las expresiones más básicas de nuestra condición animal”.

Tarde del martes 4 de Septiembre de 2012

Barcelona

–¡Dalmau! Dime que me traes algo bueno… –exclamó Calleja des de su caverna nada más verme entrar.

–Tengo la identidad de la víctima. Dame una hora y me besas el culo. –Lo bueno de Calleja era que, gracias a su extrema insolencia, aceptaba bien los insultos y las malas contestaciones.

Oí su carcajada a mis espaldas. Sonaba como una hiena.

Crucé la sala directo hacia mi mesa, la más alejada de su despacho. Encendí el ordenador y enseguida me puse a vomitar la gran nota mental que estaba a punto de estallar en mi cabeza.

<<Fortuné, un viejo artista francés>>.

El informe de la autopsia no había sido revelado todavía, por lo que llevaban más de veinticuatro horas con la inspección del cadáver. Eso nos presentaba un caso complejo y confuso. Aparte de que el hombre había muerto ahogado, el forense había confirmado que era de nacionalidad francesa, por el trabajo dental. Los Mossos se decantaban por la hipótesis del accidente pues, aparte del grabado, un tatuaje reciente, no había indicios de violencia causada por un tercero. No obstante, el testimonio de la hermana, según la policía francesa por lo que había dicho la Sargenta Oliveira, apuntaba a un asesinato.

No habían dicho el nombre de pila del muerto, pero sí su oficio y apellido,  Fortuné, que probablemente fuese su nombre artístico. La palabra ‘artista’ lo simplificaba pero no lo definía. Hoy en día podría ser un músico, un arquitecto, un ilustrador, un pintor, un escritor, un escultor, hasta un director de cine, de orquesta o un simple vividor.

Recordé las palabras exactas de la Sargenta, <<viejo artista>>. Si era viejo, la definición de artista también tenía que ir en esa dirección. El concepto de artista siempre había girado entorno a la producción de obras de arte. Por supuesto, una película, una pieza musical o un edificio podían resultar auténticas obras de arte, pero la idea más clásica y arcaica del término apuntaba al ámbito de la pintura.

La policía encargada del caso había dicho también que aquel hombre llevaba desaparecido una semana y que su cuerpo podría haber llegado arrastrado por la corriente hasta Barcelona, desde algún lugar del Mediterráneo. Según continuaba el testimonio de la hermana, lo primero que había echado en falta eran las llaves de su barca, el sombrero de navegar y las herramientas de pesca. De modo, que debía vivir en una ciudad costera. A pesar de que eran siete los departamentos del litoral francés encarado al Mediterráneo, tenía que decantarme primero por una de las dos regiones: el Languedoc-Roussillon o la Provenza-Alpes-Costa Azul para reducir la búsqueda de la localidad donde habría residido el fiambre.

Combiné las palabras <<Fortuné>>, <<artista>>, <<francés>> en el buscador de Google y obtuve varios resultados, entre ellos, algunas noticias en francés en las que aparecía su nombre completo: Pière Fortuné.

Los medios franceses de larga tirada todavía no se habían hecho eco de la noticia de su muerte, pero estaba convencido de que la policía francesa acabaría filtrando su identidad y éstos no tardarían en hacerlo público, y, por ende, los nuestros. Tenía que sacarlo hoy mismo para adelantarme a ellos.

Por suerte, había dado clases de francés en la universidad.

Lo que encontré fue una reseña que hablaba de su última exposición en el Musée Cantini de Marsella bajo el título ‘L’artiste du ciel’ . El artista del cielo. Se trataba de una recopilación de treinta de sus mejores obras en la que se mostraba su progresión como pintor y alguna que otra escultura estrambótica.

Como la mayoría de genios de la historia, había sido muy criticado en sus inicios, pero se había ganado a la crítica por su <<gran capacidad para convertir sueños y conceptos abstractos en creaciones materiales>>. Este era el motivo de la exhibición: <<Homenaje a uno de los artistas más iconoclastas de Francia>>. Su obra más conocida, la que aparecía en la fotografía que acompañaba la reseña, se llamaba ‘L'Univers Merveilleux’.

‘ El maravilloso universo’ era una interpretación propia y paranoide del universo: un enorme, luminoso y colorido canvas panorámico de cuatro metros. Me gustó y lo imprimí para apreciar mejor sus detalles. No cabía la menor duda de que Fortuné había sido alguien importante en Francia.

Sólo me quedaba una última cosa por hacer antes de juntar todas las piezas del puzzle y escribir el artículo.

–Comisaría de los Mossos de Les Corts, ¿diga?

–Soy Álex Dalmau, periodista del NuevaEra.

–¿En qué le puedo ayudar? –Otra voz masculina se encontraba al otro lado.

–Me puede pasar con la Sargenta Oliveira de la Unidad de Investigación Criminal, tengo información sobre un caso y me gustaría contrastarla con ella.

–Lo siento, no puedo pasarle.

–¿Y con el agente Jota? Es importante.

–Es Sargento Jota. ¿Qué es lo que necesita? Puedo pasarle directamente con el departamento de prensa…

–Ya he hablado con Albert Puig. Pero he descubierto algo importante para la investigación del Caso Barceloneta y quiero hablarlo directamente con la encargada del caso.

–Espere un minuto –dijo tras una pausa, supuse, fruto de cierta perplejidad al oírme pronunciar tantos nombres relacionados entre sí.

Aquello fue literal. La consulta del recepcionista me supuso un minuto entero soportando aquella insufrible musiquilla de Wagner. No había mejor manera de destrozar un clásico.

–Le paso con la Sargenta Oliveira.

Tres tonos y una voz suave e intensa respondió a mi llamada.

–Oliveira.

–Hola. Buenas tardes, soy Álex Dalmau, del diario digital NuevaEra. ¿Es usted la encargada del Caso Barceloneta, verdad?

–Así es. ¿Tiene usted alguna información de interés para nosotros?

–Bueno, en realidad, quería confirmar la identidad de la víctima.

–No podemos revelarlo por el momento. Creí que llamaba para aportar algún dato de interés para la investigación… –apuntó con evasivas.

–Y la tengo, pero me gustaría confirmar primero si la víctima es la persona que creo que es. Ya deben de tener en sus manos el informe completo de la autopsia...

–Esa información es confidencial. Les será enviado un dossier de prensa en cuanto sea posible. ¿Tiene alguna información que aportar o no?

–Pière Fortuné, ¿es así como se llamaba la víctima?

Tres largos segundos de silencio al teléfono acabaron de corroborarlo, aunque no de confirmarlo oficialmente.

–¿Quién le ha facilitado ese dato? –preguntó interesada.

–De modo que lo es.

–Como le he dicho, no le puedo confirmar nada. Ahora si me disculpa, tengo mucho trabajo. –Y colgó.

No era la ratificación que esperaba, pero fue suficiente para seguir adelante con mi labor. Repasé lo que me había relatado Albert Puig en su despacho, lo cual me hizo recordar el subtítulo de la portada de elperiódico.com: <<El cuerpo desnudo muestra claros signos de violencia con un extraño grabado en el pecho >>.

¿Tendría el grabado algo que ver con su muerte?

Los ‘paisa’, como se conocía a los agentes de paisano, habían estado teorizando acerca de ajustes de cuentas entre mafias latinas, pero a la Sargenta no le había convencido mucho la idea.

<<Un tatuaje>>, había afirmado el tal Jota.

Busqué en Internet aquella escalofriante imagen que había dado la vuelta a la noria mediática en un solo día. Amplié la imagen y fijé mis ojos en la estampa.

Pese al deterioro de la piel de la gigantesca herida, pude discernir un círculo perfecto con cuatro aureolas bien diferenciadas. Parecía una diana. En la del centro, la más ancha, había un signo dibujado. Hacía la forma de dos paréntesis enfrentados, pero del revés y separados por una pequeña línea horizontal. Los dos siguientes espacios estaban divididos en cuartos y éstos en tercios. El segundo, que no medía más de un centímetro de ancho, contenía formas lineales que parecían números; mientras que el tercero, diez veces mayor, albergaba símbolos extraños, como salidos de un jeroglífico. Conté doce quesitos en cada una de ellas. En la última aureola, la del extremo del círculo, que no medía más de dos centímetros, no había separación alguna, sólo otros pequeños dibujos que coincidían con el final de las líneas que separaban las distintas porciones del tercer espacio, pero los trazos no se distinguían del todo bien. Joana se acercó sigilosamente a mi mesa.

–¿En qué andas? Necesito tu ayuda en un tema de Tribunales.

–Calleja me ha dado lo del muerto de la Barceloneta. Intento identificar qué es esto. –Señalé en la pantalla de mi ordenador.

–Parece una carta astral –discernió Joana.

–¿Una qué?

–Una carta astral. Es lo que hacen los astrólogos para conocer tu destino.  

–¿Cómo lo sabes?

–Por que me hicieron una hace tiempo.

–¿A sí? –comenté sorprendido– Y, entonces, ¿qué coño haces trabajando aquí? ¿No te previnieron de esto?

–¡Ha ha ha! –Rió abiertamente–. Pues ya ves… Si me llegan a decir que iba a acabar trabajando para ‘el Colleja’, me suicido como el tío ese… –bromeó. Sólo le llamábamos ‘Colleja’ a Calleja en secreto los colegas de la redacción, porque eso era precisamente lo que a todos nos hubiera gustado hacer en cientos de ocasiones. Bien merecida que se la tenía, una buena colleja.

–¿Cómo puedo saber qué dice?

–¿A caso sabes algo de astrología? 

–Yo que coño voy a saber de astrología…

–¡Pues vete a ver a un astrólogo! Y cuando vuelvas, acércate a mi mesa y miramos mi caso. Necesito tu nula inteligencia emocional. El tema me está superando.

–Descuida. Dame un par de horas.

–Le has dicho a Calleja que lo tenías en una hora. Y yo tengo que salir a cubrir otro tema, las muertes por violencia de género se han disparado estrepitosamente e intento comprender porqué… Cada vez hay más hijos de puta sueltos… ¿Se te ocurre algún motivo? –Aquella interrogación era un dardo infectado hacia mi condición masculina; era mejor no responder precipitadamente. Lamentablemente, a los hombres nos quedaba todavía un largo camino por recorrer para unirnos en denuncia de aquella lacra que, lo viéramos o no, también era la nuestra.

–De acuerdo, serán dos. En cuanto acabe estoy contigo, te lo prometo.

Google lo confirmó. Era una carta astral, con el signo de Piscis en su interior. Nunca antes había visto una. La verdad es que nunca me había llamado la atención en absoluto el tema de los horóscopos y las predicciones de futuro. Siempre me había parecido una tomadura de pelo en toda regla.

Aquella exploración mística sobre signos del zodíaco acabó entre pop-ups, banners de lecturas de manos y cartas del tarot. Pero, encontré algunos puntos interesantes. Leí que la carta astral es la pauta que marcan los planetas en el momento de tu nacimiento. Describen las tendencias, las habilidades, los retos y el potencial de una persona.

¿Quién era en realidad Pière Fortuné?

¿Por qué habría querido suicidarse?

¿Lo habrían asesinado?

¿Qué pretendía indicar con ese tatuaje? ¿Se lo habría mandado hacer antes de morir? ¿O habría sido su verdugo?

¿Cómo había llegado su cuerpo a la costa catalana?

No dejaba de hacerme esas preguntas. Era consciente de que quizás todo se reducía a un simple y estúpido accidente, fruto de la mala suerte, pero cada vez me entusiasmaba más el hecho de que pudiese tratarse de un asesinato al más puro estilo norteamericano.

Ajustes de cuentas, sectas satánicas, inmolaciones religiosas… Aquí nunca pasaban cosas de ese tipo. No teníamos tanta imaginación. Los sucesos eran siempre del mismo tipo: violencia doméstica, parricidios, venganzas vecinales o delincuencia callejera. Pero nada más. Nada interesante. No éramos capaces de progresar ni siquiera en el arte del asesinato. España era un país estancado hasta en las expresiones más básicas de nuestra condición animal.

Me centré en el signo del zodíaco. Comencé a leer acerca de la personalidad de los Piscis. Cuando me di cuenta, había pasado ya la hora que le había prometido a Calleja y comenzaba la cuenta atrás para llegar a la segunda que le había reconocido a Joana.

No había escrito ni una sola línea y, como no, a él lo tenía soplándome en la nuca.

–¡Dalmau! ¿Qué mariconadas haces? –gritó sorprendiéndome por la espalda–. ¿Lees el horóscopo?

–Al fiambre le grabaron una carta astral en el pecho antes de morir. Era un pintor famoso. Creo que lo han asesinado y ahí está la clave.

Me miró receloso, pero me dio tregua.

–Quiero que subas tu noticia hoy mismo. Me da igual a qué hora te largues de aquí. Ponlo en portada a ver lo que dura… –Y se marchó.

Edité la información ‘robada’ en el bar de los Mossos completándola con el monólogo del jefe de prensa. Amplié la pieza con una ficha completa del personaje basada en su obra y biografía. Añadí un despiece sobre las habilidades de su signo del zodíaco, Piscis, y divagué teorizando sobre la importancia del tatuaje de la carta astral en el caso de un posible asesinato. Por suerte, no tenía que estar pendiente de ningún cierre de imprenta y todos teníamos una copia de las llaves de la oficina, así que me lo tomé con calma. Tardé más de tres horas en publicarla. Joana ya no estaba.

Había empezado a atardecer. Caminé hasta la calle Numancia, me metí en el metro y en menos de cinco minutos salí por la parada de Poble Sec. Caminé despacio hasta mi casa. Resultaba encantador el cielo de Barcelona cuando anochecía y, aunque despejado, conservaba algunas nubes sobre el horizonte que se tornaban de un color violeta, que se degradaba en pequeñas partículas grumosas, rosadas y anaranjadas, flotantes sobre la ciudad.

Caminé por la calle Parlament, dejando atrás mi restaurante favorito, un rústico local de paredes blancas estucadas, decoradas con pequeñas luces azules de neón y viejos utensilios agrícolas de madera. Era un restaurante modesto de carnes a la brasa, ‘torradas’ de pan variadas y ensaladas mediterráneas gigantes. Lo mejor: la sangría de fresas receta de la casa y el camembert rebozado con mermelada de frambuesa. Se me hizo la boca agua. Tenía que volver pronto a aquel lugar.

Pasé de largo la calle Viladomat en dirección al solemne Mercat de Sant Antoni , cerrado por remodelación integral ya no me acordaba desde cuando. Su estructura metálica en forma de cruz griega, rojiza y plateada tras una buena limpieza, se mantenía en pie, cercada y abandonada en un halo de soledad y misterio propios de una mega construcción testimonio de la historia de la ciudad desde finales del s.XIX. Los comerciantes se habían trasladado temporalmente a un complejo de carpas en la Ronda Sant Antoni, entre las calles de Urgell y Casanova. Pero no era lo mismo. El único que conservaba su verdadera esencia era el mercado Dominical, tosco y anticuado, asimismo reubicado en la calle Urgell, entre Floridablanca y Tamarit, para su favor, en mi opinión.

Recordé las mañanas de niño con mi padre intercambiando cromos con otros vecinos, jugando a las canicas o apostando ‘tazos’ en aquellas mismas calles alrededor del mercado antiguo. Ahora iba cuando el trabajo me permitía un domingo libre en busca de tesoros: libros de ediciones obsoletas, extractos de viejos diarios y artilugios con historia sin ninguna funcionalidad.

Giré a la izquierda por la calle Borrell hacia arriba y me encaminé hasta Floridablanca, para volver los pasos hacia el cruce con Urgell. No habían empanadas argentinas más ricas que las del Bar Rekons.

<<Cuatro para llevar, por favor>>.

La llave volvió a atrancarse en la puerta del portal. El de mi edificio era de los pocos que quedaban por remodelar en todo el barrio. Vivía en una de esas viviendas modernistas balconadas, de techos altos, vigas de madera y suelos hidráulicos de cenefas coloridas. También de cañerías viejas, paredes de cristal y vecinos octogenarios mezclados con jóvenes estudiantes que compartían gastos, por no hablar de los pisos turísticos emergentes.

Después de varios intentos y dedos enrojecidos, conseguí abrirla. Nunca subía por el ascensor. No me gustaba, no me daba ninguna seguridad aquella jaula inestable de puertas que nunca se cerraban del todo y pegaban un brinco cuando llegaban a destino.

Tras el día sumamente productivo que había tenido, acompañar las empanadas con una Voll Damm, descargarme el último episodio de aquella serie de zombies a la que estaba totalmente enganchado y acariciar a Aria, mi gata, era todo lo que me quedaba por hacer aquella noche.

El artista

Hacía un día delicioso. Perfecto para salir a navegar. El sol brillaba alto en el cielo y no había una sola nube que fastidiara todo su esplendor. Corría una brisa suave, de esas que te hacen cerrar los ojos para sentir toda su caricia. Pière Fortuné observaba el mar desde la colina privilegiada sobre la que se había construido aquella preciosa casa estilo mediterráneo. De paredes blancas y sencillas, con ventanales pequeños y puntas oblicuas. La había diseñado inspirado en las casitas de la Costa Brava catalana que tanto había amado. Encarada al litoral, la entrada principal de la casa estaba cubierta por un porche de madera pintado de color púrpura.

De pie, bajo el soportal, Fortuné daba pequeños sorbos a una vieja taza ocre mientras observaba el ir y venir de los barcos en el brillante horizonte de Marsella. Su corta, ondulada y fina melena blanca se movía ligeramente con el aire. El café liberaba pequeñas cortinas de humo espesas y ascendentes ligeramente entornadas. Aquel ritual diario se completaba con la lectura del ejemplar del día del Libération y el pan recién hecho que Dim le traía cada mañana en su vieja Vespa Primavera desde hacía más de treinta años.

Se sentía intranquilo. Se había levantado más pronto de lo normal. Dormía poco. Últimamente cumplir cuatro horas de sueño era todo un récord. Pero, aquel era un día especial. Florianne venía a visitarle.

Mientras colocaba sus herramientas de pesca sobre la mesa de piedra anclada bajo el porche, Fortuné pensaba en que con un poco de suerte atraparía una buena cherna y algunas gallinas de mar hambrientas de anzuelo. Sabía donde encontrarlas. No iba a tener tiempo de pescar ningún congrio, así que seguramente compraría uno en la lonja junto a las escorpinas, los mejillones, los cangrejos y la langosta.

Por un momento, se olvidó de todo lo que le había estado atormentando los últimos días: los hombres de gris, los fantasmas del pasado, Acuario…

Tenía tantas ganas de cocinar ‘Bouillabaissa’ para ella… No la veía desde las pasadas Navidades y tenía algo importante que contarle. Algo que iba a cambiar vertiginosamente lo que le quedaba de vida.

Fortuné se había vuelto un hombre raro. Un tanto huraño y descuidado. Pero no siempre había sido así. Aún quedaba algo de aquel personaje extravagante y excéntrico. Un hombre original que aborrecía lo obvio, lo establecido y lo convencional. Para él la vida era un espectáculo constante que observaba a través de un prisma color de rosa. Le encantaba soñar despierto. El misterio le fascinaba. No divisaba una existencia sin él. Descubrir y perderse en lo desconocido. No podía evitarlo.

Le gustaba definirse a sí mismo como un ‘bufón sin rey’. Hacía reír y disfrutaba con ello sin dar cuentas a nadie. No había un ápice de vergüenza en sus acciones ni singulares comportamientos. Sin embargo, bajo la armadura de bufón se escondía un alma delicada y vulnerable.

Se hacía querer por todo el mundo. No tenía enemigos, al menos que él supiera. Era una persona muy leal. Nada egoísta. Su corazón estaba siempre abierto a los demás. Era compasivo con el sufrimiento ajeno. Tenía una especial sensibilidad para conectar con el mundo interior de las personas. Gozaba de un fuerte sentido de la solidaridad. Cuidar a otros era también una manera de cuidarse y ayudarse a sí mismo.

Nunca quiso ser un líder ni obtener puestos de autoridad. Además, no aceptaba bien las críticas. Y no podía soportar escuchar a personas pedantes y engreídas, de modo que las ignoraba. Por eso nunca supuso una amenaza para nadie. De muy pequeño se dio cuenta de que rendía más trabajando solo. Fue a los cuatro años, cuando encontró en un pequeño y sucio carboncillo su mejor arma. Si algo supo hacer a lo largo de su vida fue exprimir al límite su punto fuerte: la imaginación. Su gran capacidad artística le transportaba a un mundo de sueños en el que sus habilidades solo podían aportarle beneficios. Sabía explotarlas muy bien, ya fuera con la pintura, con la música o con materiales maleables. Decían que tenía magia en las manos y alquimia en la mirada. Sus amigos lo llamaban “soñador suicida”, porque, en ocasiones, esa virtud le apartaba de la realidad volviéndolo incapaz de asumirla. Mantenía secretos, eso sí. Algunos demasiado escabrosos.

Era un hombre de voluntad débil, sí, con muy poca iniciativa para resolver sus propios problemas. Se ponía nervioso y tenso cuando le tocaba enfrentarse directamente a ellos. Los llamaba “fantasmas”. Prisionero de sus ansiedades, en momentos conflictivos podía llegar a entrar en un estado de total negación convirtiéndose en alguien inalcanzable. Su necesidad de sentirse seguro lo paralizaba. En el mar de sus emociones nunca había podido evitar el fuerte oleaje. Solía aproximarse a sus objetivos de lado, como un pececillo rápido y asustadizo. Cuando algo le espantaba corría a refugiarse en el mar sobre alguna anémona que camuflase sus vistosas franjas anaranjadas y blancas perfiladas de negro. Como lo hacían los alegres y miedosos peces-payaso que coleccionaba en su magnífica pecera.

Su lado más brillante encarnaba una curiosa paradoja. Su intensa naturaleza interior chocaba con una sobresaliente necesidad de emprender e iniciar actividades enfocadas hacia el exterior, a compartir y experimentar con los otros. Se dejaba llevar fácilmente por los demás actuando de una manera totalmente emocional e instintiva. Hacía funcionar esa sensibilidad emocional como un barómetro para medir el ambiente que le rodeaba. De ahí también sus cambios de humor. Pero nunca permitía que las emociones le impidieran alcanzar sus metas. Todo lo contrario, las utilizaba para llegar hasta ellas. A pesar de las dudas e inseguridades, podía presumir de una extraordinaria determinación y de seguir adelante con valor. Aunque no sin derramar lágrimas por el camino. Su gran capacidad introspectiva apoyaba su ambición. Y su ligadura con el pasado formaba una potente base para sus correrías del futuro.

Sin embargo, su mayor anhelo era lograr tranquilidad y seguridad emocional en base a una familia y un hogar. Un deseo que, muy a su pesar, nunca llegó a cumplir por miedo.

Un miedo que lo arrojó al incoloro vacío.

En el amor siempre dio más de lo que llegó a recibir. Se entregó en cuerpo y alma. El sexo nunca fue un factor determinante. Lo que él buscaba era una completa unión entre mente y espíritu. La encontró y la perdió. Nunca se había dado por vencido cuando se trataba de alguien a quien amaba, pero con ella lo hizo. Tuvo una oportunidad. De hecho, tuvo dos. Intentó llegar al fondo de sus más profundos temores, lidiar con su complicada mente para conservar al amor de su vida. Pero ella era puro aire. Y él, apremiado por un temor visceral a ser abandonado, se aferró ferozmente a la seguridad del matrimonio y al reconocimiento por su trabajo.

Nunca se lo perdonó.

Con los años, sus indecisiones lo fueron enterrando en un pozo de arenas movedizas que acabaron engulléndolo, hasta escupir de nuevo a un individuo deprimente y sin estrella. Todo aquello que le había hecho excepcional se había desvanecido. Solo quedaba un hombre triste y solitario. Su gran error fue la falta de valía. Y allí se quedó, desterrado en su colina.

Algunos lo llamaban ‘el genio’ de la colina; otros ‘el loco’. Muy pocos le recordaban ya como lo habían bautizado los críticos más experimentados: L’artiste du ciél. El artista del cielo.

Descolgó las llaves del Verseau –así había llamado a su pequeño barco de pesca– y se colocó su estrafalario y colorido ‘chapeau’ frente al espejo de la entrada. Colocó las herramientas de pesca en una oscura y raída bolsa de deporte que colgó a sus espaldas y se dirigió a descender la colina dirección al Vieux Port.

Notre-Dame de la Garde resplandecía al fondo, del otro lado del puerto, sobre un collado amurallado. Los rayos del sol marsellés impactaban de lleno contra la silueta de la Bonne Mère que coronaba el campanario de la pequeña basílica bizantina recubierta de mármol y pórfido. La monumental efigie dorada de la Virgen María lucía en lo alto como una aparición divina. Su luz era cegadora, incluso desde aquella posición.

Pière Fortuné caminaba lento y cabizbajo, disuelto en sus pensamientos. Bajo el sombrero de paja, que ocultaba su cristalina mirada profunda y triste, solo se apreciaba su largo y frondoso bigote blanco. Lucía una ancha camisa de lino de la que brotaban algunos vellos canosos de su pecho y unas bermudas azul celeste. Unos mocasines blancos decoraban su marcha por el paseo marítimo. Siempre había odiado los calcetines. Decía que le obstruían el camino a sus pies.

El Varseau danzaba ligeramente sobre las aguas. Era un bote de pesca tradicional viejo y deteriorado. Amarrado entre otros pesqueros mayores y más modernos, crujía arrogantemente haciendo valer sus apenas cinco metros de eslora y su visible experiencia marina evidente en el sucio color blanco de su base y de sus franjas azul celeste carcomidas por la sal. Sobre la cubierta única había una pequeña cabina con tres ventanas, a la que se accedía por la popa. Aquel ridículo compartimento era un completo caos de artilugios inservibles, calderos y botellas de plástico vacías. Por delante de éste, y hasta la proa, se abría un espacio diáfano de plásticos brillantes que tapaban la pequeña bodega interna para el pescado. Tres boyas de diferentes tamaños y dudosa seguridad colgaban a babor y estribor.

Fortuné subió a la embarcación de un paso alto y ágil. Dejó caer la bolsa estrepitosamente sobre el suelo de madera también azul. Encendió el motor al tercer intento. Levó el ancla enrollada en una precaria bobina de metal situada en el extremo de proa, por encima del neumático de protección. Y se hizo a la mar.

“B enditos soplones con aires de grandeza y bendita Internet”.

Miércoles 5 de septiembre de 2012

Barcelona

La publicación de mi información en el NuevaEra dejó a la policía atónita y a media ciudad revuelta. Algunos medios franceses habían compartido mi noticia en sus webs digitales y en los muros de sus redes sociales. En la redacción, reinaba el éxtasis y el nerviosismo.

<<El teléfono de Calleja no ha dejado de sonar en toda la mañana. Te espera en su despacho>>, me anunció Rita nada más entrar por la puerta de la redacción. Acto seguido me encontré con Joana, que se acercó a mí sigilosa, contoneándose con su habitual aire desconfiado.

–¿De dónde has sacado todo eso? –preguntó en voz baja con aquella cara suspicaz que ponía cuando algo no le cuadraba a su mente ágil, vivaz e insinuante. En realidad, su gesto escondía un curioso interés por entender cómo acababa siempre saliéndome con la mía.

Conocí a Joana Olivé en la universidad. No fuimos amigos desde el principio. No parecíamos tener mucho en común aparte de la pasión por la profesión que habíamos soñado. Era una de esas chicas que, tras la apariencia dura y desconfiada de una periodista con devoción por el oficio y un carácter pesimista y tozudo, se escondía una persona afable, divertida y comprensiva. Pese a su gran personalidad –o, más bien, debido a ella– era pésima para las relaciones. O asustaba a tipos con mucha carisma y poca autoestima o atraía a auténticos capullos con poco cerebro y demasiada confianza en sí mismos. Sola estaba bien, pero eso le pesaba.

Tenía el pelo castaño oscuro, largo y rizado, una cara dulce, con labios finos y nariz puntiaguda, coronada por unos ojos oscuros, pequeños y con escasas pestañas. No se maquillaba mucho, realmente estaba más guapa sin hacerlo, y tampoco vestía de manera extremada. Pero buscaba siempre algún detalle que pudiera destacar alguna de sus virtudes.

Nunca me atrajo sexualmente… Bueno, sí pensé en ‘tirármela’ alguna vez, para qué negarlo, pero eso fue antes de conocerla. Nuestra amistad era fruto de una incondicional afición por las películas de Tarantino, los gintonics a media tarde en tugurios del Raval –regentados, principalmente, por borrachos, prostitutas de barrio y otras gentes interesantes de la baja sociedad– y la facilidad con la que podíamos estallar en delirantes carcajadas prolongadas hasta la sin razón por cualquier situación fuera de lo común.

Trabajaba en El Nueva desde hacía cinco años. De hecho, Calleja me había contratado gracias a ella. Era, sin duda, la persona que mejor me conocía.

Nuestra relación era compleja, tanto, que nos pasábamos el día discutiendo. Muchos de nuestros amigos bromeaban con que éramos como un matrimonio. Pero esa ‘chispa’ nunca había surgido entre nosotros.

–No comparto mis fuentes, querida –contesté sarcástico.

El teléfono de mi mesa empezó a sonar. Corrí a descolgar la llamada.

–Dalmau –respondí mientras me recostaba en la incómoda silla de mi escritorio.

–Buenos días. Soy Albert Puig, jefe de prensa de los Mossos d’Esquadra . ¿Me recuerda?

–Sí, por supuesto.

–Ha publicado usted una información confidencial. Debo preguntarle cómo la ha conseguido o, más bien, quién se la ha facilitado.

–Lo siento señor Puig, pero no revelo mis fuentes.

–¿Sabe usted que ha perjudicado seriamente la continuidad de la investigación?

–Vamos hombre, es importante mantener al ciudadano informado de lo que acontece en la ciudad…

–No lo dudo, pero no con suposiciones y teorías sin fundamento –respondió alzando la voz–. ¿Sabe usted lo que significa la palabra ‘pruebas’? –preguntó retóricamente–. ¿Las tiene? –continuó–. Para eso está el departamento de Prensa de la policía para facilitarle a usted y a sus colegas –refiriéndose a los compañeros de profesión– información corroborada sin perjudicar el trabajo de la policía.

Comencé a ponerme un poco tenso y me incorporé hacia la mesa para defenderme.

–Mire, mi trabajo también es investigar. Si he escrito lo que he escrito es porque está más que confirmado por una fuente viable. ¿O es que he publicado algo falso?

–Solo le pido que antes de hacer pública información ‘no oficial’ nos lo comunique para poder guiarle sin que su trabajo pueda entorpecer la labor de la Unidad. Eso es todo –añadió relajando la voz. Estaba claro que su única intención era pegarme un toque. No me había parecido el típico ‘valiente’ al que le gustara alzar la voz ni amenazar a nadie–. El caso se ha complicado. Y si usted saca a la luz los avances de la investigación sin tener consciencia de las consecuencias, además de perjudicarla, puede usted llegar a incurrir en un delito.

Quizás tuviera razón. ¿Me había precipitado en publicar aquella información? Sea como fuere, aquella llamada solo me indicaba que iba por el buen camino.

–Entendemos que el Caso Barceloneta es morboso y mediático, que a la gente le interesa –añadió–, pero le pido por favor que cualquier otro dato que adquiera por su cuenta nos lo haga saber antes de publicarlo.

–Lo comprendo. No se preocupe, cualquier otra información que llegue a mis manos será ratificada por ustedes –mentí. La verdad es que había intentado corrobar la identidad del muerto con la Sargenta, pero esta no había querido responderme.

No había hecho nada malo. Me había asegurado de que lo que publicase no fuera ninguna mentira. Y, aunque sí me había arriesgado al dar el nombre de la víctima, no me había equivocado.

De todos modos, no me interesaba tener a los Mossos en mi contra y menos ahora que, por lo visto, iba en la buena dirección. Así que intenté beneficiarme, una vez más, de la ocasión.

–¿Sería posible hablar con la Sargenta Oliveira para disculparme personalmente?

–…la Sargenta se encuentra muy ocupada en estos momentos –respondió después de unos segundos de estupefacción.

–¿Le puede decir que me llame? Me gustaría corroborar con ella misma mis próximas investigaciones en el Caso Barceloneta.

–Se lo comunicaré personalmente. Gracias por su colaboración –dijo antes de colgar. A él tampoco le interesaba tener a un periodista en su contra, pero dudaba mucho que mi mensaje llegara a su destinataria.

Calleja me llamó inmediatamente después de colgar el teléfono. Por las miradas y risitas de complicidad deduje que mis compañeros habían estado pendientes de toda mi conversación con Albert Puig. Les miré con insolencia mientras me dirigía a la jaula de cristal a la vez que mis labios pronunciaban silábicamente la palabra “co-ti-llas”.

–Menuda la que has liado con tu historia del horóscopo… –dijo Calleja complaciente–. Me han llamado de La Vanguardia y de El Periódico para saber de dónde habíamos sacado toda esa información. Los de ActualidadDigital deben de estar muertos de envidia… –continuó en su regocijo–. Puig ha preguntado por ti tres veces esta mañana. Y la gente en la calle no habla de otra cosa. ¡Me encanta!

–Gracias –respondí sin saber muy bien qué tenía yo que agradecerle. Si acaso, era él quién debía corresponderme por haberle causado tal estado de gozo.

–No te emociones –dijo de imprevisto–. ¿De dónde lo has sacado?

–¿Qué? –repuse confuso.

–¿Qué quién cojones se ha ido de la lengua?

–Tengo un contacto en los Mossos que me ha revelado el apellido del fiambre. Todo lo demás lo he sacado de Internet. –Era una media verdad.

Estalló en carcajadas.

–Benditos soplones con aires de grandeza y bendita Internet. Espero por tu bien que no te hayas equivocado de hombre.

–Por la impresión que me ha dado al hablar con el de Prensa de los Mossos , creo que no me he equivocado en absoluto.

–Muy bien listillo. ¿Y cuál es tu siguiente paso?

–Pues voy a intentar contactar personalmente con esa Sargenta a ver si…

–A ver si ¿qué? ¿Crees que te va a contar todo lo que averigüe por tu cara bonita?

–No, pero quiero que me tenga en cuenta.

–Que te tenga en cuenta… –repitió irónico–. Lo único que has conseguido es un culo en tus narices. Ahora sí que no vas a sacar nada. 

¿Podía ser más imbécil? Me ponía el caramelo en la boca y luego me daba una colleja para que lo escupiera.

–¿Y qué se supone que debo hacer? –pregunté reticente. Aquello era precisamente lo que él esperaba que hiciera: pedirle su opinión.

–Consigue algo más, llévaselo y chantajéala. Pero no te pases de listo, hazlo bien. Usa tus armas de persuasión, que piense que tienes algo sustancial y quizás se abra de piernas. Pero no será a la primera. Es una poli, son todas unas estrechas.

–De acuerdo. Mientras no tengan la autopsia, seguiré con el grabado.

–Bien, eso me gusta. Es macabro.

–Es una carta astral, yo creo que podría esconder alguna pista sobre…

–Sí, sí. Vale, vale… –me cortó a la vez que meneaba la mano derecha invitándome a que me fuera.

Debía encontrar la manera de analizar el grabado de la carta astral. No estaba seguro de que pudiera darme alguna pista acerca de la muerte de Pière Fortuné, pero al menos tenía que descartarlo. La evidencia era que estaba ahí. Y eso tenía que significar algo.

Demostrar el homicidio era mi baza. ¿Y si estaba escrito en su pecho?

Me puse los cascos, le di al play en mi lista de Charlie Parker y me abstraje del mundo real.

Abrí de nuevo la famosa fotografía, hice un zoom al pecho del cadáver, la recorté y la retoqué con el editor de imágenes todo lo que pude para hacer su lectura más clara.

Busqué en la red si existía algún tipo de organismo o asociación de astrólogos en Barcelona. No me fiaba de lo que me pudiera decir ningún aficionado amateur ni de los ‘especialistas’ que se anunciaban en Internet.

No fue muy difícil encontrarla. En los primeros resultados apareció la Associació Astrològica de Catalunya , cuyo presidente Isaac Gago gestionaba un blog y una revista especializados en la materia. Hacían cursos y conferencias de forma eventual, de modo, que me pareció de fiar y entré en su perfil. Pensé en enviarle un email, pero lo descarté rápidamente. Era muy fácil que éste se perdiera o fuera contestado al cabo de una semana. Opté por llamar al teléfono de contacto. Le comenté a una tal Susana los motivos de mi consulta, sin dar demasiados detalles, y, tras escasos minutos, me concedieron una entrevista con el presidente de la asociación aquella misma tarde.

“L a realidad es un prisma de doce caras”.

Tarde del miércoles 5 de septiembre de 2012

Barcelona

La Associació Astrológica de Catalunya se encontraba en un piso de techos altos y zócalos de relieve en la calle Provença, en el Eixample Esquerre. El mismo Isaac Gago me abrió la puerta. Lo reconocí fácilmente por la foto de su blog. Eran más de las 19.30h y ya no quedaba nadie a parte de él.

A primera vista, me pareció un tipo serio e introvertido. Debía rozar los 50, pero se conservaba bien. Vestía unos tejanos negros ajustados y una camiseta en cuello de pico también negra. Me llevó a una sala estrecha y alargada con una mesa a la cabeza y unas treinta sillas colocadas en filas de cinco frente a una pantalla con un proyector. La habitación me recordó a las clases de mi universidad solo que reducidas a la décima expresión. Se sentó enfrente de mí, colocando una de las sillas de cara a l resto y yo tomé asiento en la primera fila como alumno ejemplar. Hacía bastante calor, por lo que pronto encendió el ventilador, que me daba directamente en la cara.

–Dime, ¿qué quieres saber? –preguntó sin rodeos.

–Supongo que tu compañera Susana te ha comentado que estoy investigando el caso del muerto de la Barceloneta, no sé si te suena…

–Sí, ¡claro! –respondió como si no saberlo fuera un sacrilegio–. Lo del tío con la carta astral tatuada, ¿no? Muy interesante.

–Sí. ¿Me podrías descifrar el grabado? –Yo también fui al grano–. Quiero saber qué significa, o sea, qué dice…

Le mostré la fotografía ampliada y esperé a que comenzara a hablar.

Se echó a reír.

–¡No es tan fácil! La carta astral no predice el futuro, si eso es lo que piensas. Si quieres saber cómo murió ese hombre o porqué, no te lo va a poner aquí.

–He leído que funciona como una pauta, como un camino marcado desde el día en que naciste…

–Exacto. La carta astral te muestra cómo eres y qué te conviene. Te habla de tu destino, del camino que deberías tomar para ser feliz. Pero hay que saber leerla. Y no todo el mundo sabe. Por eso la mayoría de gente es tremendamente infeliz y nunca sabrá cual debía haber sido su camino.

¿Quería decir que en el pecho de Pière Fortuné habría alguna pequeña señal del camino que debería haber tomado y no tomó?

¿Sería aquella señal una pequeña pista de qué le habría llevado a aquel funesto final?

¿Iba a confiar en cualquier conclusión mística que pudiéramos sacar de aquella reunión?

Gago respiró hondo, dio un sorbo a una pequeña botella de agua y continuó.

–La astrología ha sido menospreciada desde sus inicios por la ciencia y por la religión, porque pensaban que las contradecía. Pero no es así. Casi todos los científicos clásicos creían en ella. Y muchos fueron a la hoguera por ello –explicó–. En cuanto a la religión, nunca la ha contradicho. No hay nada en la Biblia que niegue la astrología. Todo lo contrario. En el Génesis, Dios habla de las estrellas como guías en la noche.

–Pero, la Iglesia siempre ha estado en contra…

–Está en contra porque predica lo contrario. Me explico: la Iglesia dice que somos libres, pero que si pecamos estamos condenados. Habla del Libre Albedrío y de la posibilidad de escoger tu propio camino. Cree en el azar. Pero como bien dijo Einstein, y era científico: <<Dios no juega a los dados>>.

–¿Y qué predica la astrología?

–El fin de toda creencia es perecer, morir para dar con una vida plena en el más allá. La astrología te muestra el camino para la vida terrenal y la muerte no importa, porque es inherente a la vida.

Aquel argumento me pareció bastante racional, aunque me dio la impresión de que flaqueaba un poco. Él lo debió notar y prosiguió, esta vez más específico.

–La Astrología dice que no somos totalmente libres. El destino está escrito, sí. El Libre Albedrío no existe como tal, porque no puedes cambiar tu sino. Tu naces con una mochila a la espalda donde llevas a tus padres y sus antepasados; la educación que ellos han recibido y la que te darán a ti. Llevas una “cruz espacio-tiempo” que te condicionará de por vida desde el momento en el que ves la luz por primera vez.

–¿Esa “cruz” es tu signo del zodíaco?

–No. Es el momento histórico en el que naces y el territorio en el que te crías. La educación troquela el carácter, al igual que las situaciones que vives a lo largo de tu vida. Una persona que haya nacido el mismo día que tú a la misma hora, con el mismo horóscopo y ascendente, no tiene porqué ser igual que tú. Tendréis una historia distinta, una “cruz espacio-tiempo” diferente. Esto es bastante lógico, ¿no?

Asentí esperando ver dónde quería llegar. Gago continuó su clase.

–Lo que defiende la Astrología es que existen tres cosas que marcan lo que llamaríamos “tu forma de ser”. El Horóscopo marca tu “esencia”: lo que eres. El Ascendente condiciona tu “presencia”: lo que muestras; y los Planetas determinan tus “acciones”: lo que haces. La “esencia” y la “presencia” deben estar en harmonía. Para ello debes conocerlas a la perfección y, por lo tanto, actuar en consecuencia. Pero, normalmente, no es así. Porque la gente no lo sabe y tampoco le preocupa.

–Uno nunca llega a conocerse a sí mismo… –comenté sorprendido de haberlo entendido.

El astrólogo asintió complacido.

–Normalmente, tú te comportas como marca tu personalidad, es decir, como marca tu signo ascendente. Pero cuando actúas impulsivamente o frente a situaciones de riesgo, sale tu signo verdadero, tu esencia.

La conversación se ponía cada vez más interesante. Me dejé llevar por las explicaciones de aquel freak esotérico.

–El destino puede cambiarse cualitativamente,pero no cuantitativamente. Eso es lo que enseña la Astrología. Si llueve, puedes coger un paraguas y protegerte, pero no puedes hacer que deje de llover. Esa es la base. Sabiendo lo que tienes que hacer, podrás esquivar o asumir el mal que no puedes evitar.

–Pero… Si no puedes cambiar tu destino, ¿de qué te sirve saber todo eso?

–Que consigas alcanzar tu destino o no depende de la consciencia que tengas de ti mismo. Eso es lo que te llevará a lograr tu Individualidad y, una vez la consigas, tendrás tu ansiada Libertad, aunque esta libertad nunca será completa. La realidad es un prisma de doce caras –apostilló en una clara referencia a los doce signos zodiacales.

–¿Y la carta astral es la manera de conocerse a sí mismo?

–Sí. Pero, como te he dicho, influye tu “cruz espacio-tiempo” y el resto de tu mochila.

–¿Cómo puedes ayudarme? –pedí a la desesperada.

–Tráeme la historia de tu muerto y te daré su sino.

“L as historias macabras siempre gustaban y gozaban de buena salud allá por las Américas”.

Jueves 6 de septiembre de 2012

Barcelona

La gente en la calle no hablaba de otra cosa. Especulaban sobre las excepcionales causas de la muerte del artista francés, de sus posibles relaciones con sectas esotéricas y con criminales de la mafia rusa.

En Francia, el entorno de la Cultura estaba abatido. Los políticos utilizaban la historia para esquivar las opiniones sobre sus programas sociales abusivos y los medios de comunicación iniciaban retrospectivas sobre “el artista abandonado en su colina”. Se había pronunciado hasta el Ministro de Cultura del país, obviamente aprovechando la pérdida nacional para evadir la polémica alrededor de sus cargos por pedofilia.

El Nueva gozaba otra vez de gran popularidad, por lo que había que darle más pienso a la masa.

La tarde anterior, tras volver de la entrevista con el astrólogo, Calleja había pensado en que si íbamos explicando, a modo de crónicas semanales, los avances en la investigación, conseguiríamos más difusión y notoriedad para El Nueva y más reconocimiento profesional para mí. De modo que abrimos una sección especial a modo de blog para el Caso Barceloneta. Utilizamos el mismo nombre para no perder el bombo y abrimos con las primera piezas publicadas sobre el tema, además de la conversación con Isaac Gago, a modo de entrevista, para causar algo de expectativa. Aún necesitaba conocer la historia personal de Pière Fortuné para que el astrólogo me descifrara su carta astral. Pero el plan de Calleja había funcionado. Los ‘trolls’ ya habían picado.

La policía no se había pronunciado todavía. Habían pasado ya tres días y la autopsia debía estar más que finiquitada, a no ser que hubieran descubierto algo más que precisara de un análisis específico. Me olía que la Sargenta Oliveira escondía algo y que conseguir su favor no iba a resultar tarea fácil.

Decidí esperar un poco más. Tenía que urdir un plan para llegar hasta ella y ganarme su confianza. Por suerte, y falta de datos, los otros medios habían dejado de publicar información acerca del caso, lo que me daba un amplio margen de maniobra para improvisar y desmarcarme otra vez de la competencia mientras no tuviera nada interesante que escribir sobre Pière Fortuné.

Empecé a indagar sobre casos de asesinatos sonados, principalmente, norteamericanos, que pudieran tener algún rasgo en común con el Caso Barceloneta. Las historias macabras siempre gustaban y gozaban de buena salud allá por las Américas.

Uno de ellos me llamó especialmente la atención. Se trataba de un asesino en serie conocido como ‘El asesino del zodíaco’ que se había dedicado a matar jóvenes de entre 16 y 29 años durante la década de los 60 y 70 en la bahía de San Francisco y alrededores. Al parecer cometía los asesinatos por azar, de los cuales se le adjudicaron cinco aunque se cree que dejó una treintena de víctimas, tal y como él mismo afirmó en sus cartas a los periódicos locales. A pesar de ellas y de los mensajes cifrados que envió, especialmente, al San Francisco Chronicle, el homicida consiguió burlar a la policía, al Ministerio de Justicia de California, al servicio postal de EE.UU. y hasta al FBI. El patrón homicida no siempre era el mismo, a veces abordaba a mujeres que caminaban solas por la carretera o a taxistas despistados. Pero lo más habitual era que atacase a parejas adolescentes en momentos románticos, por ejemplo, cuando estaban en sus coches. Aparecía de la nada, en ocasiones encapuchado, y les asaltaba con un cuchillo o un revólver. Dos de sus víctimas reconocidas lograron escapar y contarlo, pero sus relatos nunca llegaron a ser suficientemente esclarecedores para atraparlo. Hoy día sigue siendo uno de los casos sin resolver más conocidos de Norteamérica. No era de extrañar que la historia fuera merecedora de un libro –que escribió Robert Graysmith, el caricaturista del mismo diario californiano que recibía las cartas cifradas– y de una película basada en los hechos reales llamada ‘Zodiac’ , un thriller de David Fincher, que logré descargarme aquella misma mañana como nuevo y sugerente plan vespertino.

Leí también que las cartas y criptogramas empezaban generalmente con el mismo saludo: <<Éste es el zodíaco que habla…>>; y acababan con la misma firma: una cruz dentro de un círculo.

¿Sería el grabado en el pecho de Pière Fortuné un criptograma?

Esta sombría y enfermiza manera de actuar inspiró a otros sangrientos asesinos en serie desde Nueva York hasta Japón. Seguí documentándome y construyendo el relato en el nuevo blog. Los agentes encargados del Caso Zodiak, que nunca llegaron a reunir suficientes pruebas, llegaron a describir al asesino como un <<criminal torpe, mentiroso y, posiblemente, un homosexual latente>>. El principal sospechoso, al que todas las pruebas dirigían y el que más se parecía al retrato robot, no coincidía con el dueño de la letra, ni las huellas, ni el ADN que encontraron en las cartas. Esto supuso un fuerte golpe para la investigación que tuvo que ser abandonada. El sospechoso murió sin cargos en 1992. Según algunos testigos, el homicida también podría haber sido un carpintero del condado de Oregón, padre de dos hijas. La menor de ellas reveló en 2009, casi cuarenta años más tarde, la autoría de su progenitor, reconociendo que estaba muy enfermo y que se había visto obligada a ayudarlo a cometer alguna de sus hazañas cuando tenía solo siete años.

Si algo podría haber heredado de él era la espectacularidad de la puesta en escena, pues escogió las escaleras de la sede del Chronicle , el mismo diario que le dio la fama a su rarito papá, para desvelar su secreto y anunciar que quería <<corregir sus errores>>. Si la película de Fincher ya había hecho revivir la fiebre de los asesinos en serie, junto con el programa ‘Los más buscados de América’ –gracias al cual la hija reconoció el rostro de su difunto padre entre ellos y ató cabos sueltos–, la niña, ya mujer, no perdió ocasión para salir a la palestra y <<contar toda la verdad>> en un documental. Año tras año, el Chronicle siguió recibiendo cartas y llamadas de ciudadanos anónimos alegando conocer la verdadera identidad del ‘Asesino del Zodíaco’.

Había una cosa que cantaba en toda aquella historia: si los asesinatos no tenían nada que ver con ningún tipo de acontecimiento astrológico, ¿por qué se hizo llamar ‘Zodiac' ? No encontré respuesta a mi pregunta, lo que me dejó bastante decepcionado. Y el grabado de la carta astral con el signo de Piscis en el centro del pecho de Pière Fortuné no se me iba de la cabeza.

¿Y si Pière Fortuné era la primera de las víctimas de un nuevo ‘ Asesino del zodíaco’ a la española?

Por un momento, desee profundamente que así fuera. Ello le daría al tema el empuje que le faltaba. Pero acto seguido me arrepentí de siquiera pensar en ello, más propio de Calleja que de mí.

¿Podía mi ambición periodística llegar a esos límites?

“U sa tus armas de persuasión, que piense que tienes algo sustancial y quizás se abra de piernas”.

Viernes 7 de septiembre de 2012

Barcelona

Nuestras visitas y, especialmente las del blog, se dispararon con la publicación de la historia del ‘Asesino del Zodíaco’. Más de cien comentarios. Las redes sociales ardían. Habíamos creado el hashtag #casobarceloneta y en 24h ya era trending topic.

Estuve respondiendo tweets y haciendo RT todo el camino hacia la redacción. Aunque algo me daba mala espina. No me sentía del todo bien conmigo mismo. Aquel artículo era betún para tapar la mierda, y la mierda era que no tenía nada. Los ‘haters’ de Internet no tardarían en darse cuenta.

No pude aguantar más. Me henchí de valor y llamé a las dependencias generales de los Mossos d'Esquadra en Les Corts.

–Buenos días. ¿Podría hablar con la Sargenta Oliveira? Es importante.

La voz al otro lado me dejó a la espera. Debió reconocerme a la primera porque ni siquiera preguntó de parte de quién llamaba. Dijo algo así como: <<Sí… Un momento que lo consulto>>. Su tono serio y nervioso, me hizo improvisar un cambio de registro en el discurso que había preparado.

–Oliveira –respondió la Sargenta firmemente.

–Soy Dalmau de…

–Ya sé quién es usted… El periodista toca-pelotas que casi nos jode la investigación –me interrumpió sin miramientos.

–Verá, llamaba para disculparme. Quizás me apresuré en publicar aquella información… Albert Puig me llamó y me dijo que… –no me dejó acabar.

–Lo hecho, hecho está. Si quiere saber algo más, sepa que ha conseguido que el juez dicte el secreto de sumario. Así que se ha jodido a usted mismo y al resto de sus compinches farfulleros. Ahora, si me disculpa, tengo mucho trabajo.

Hice caso omiso a sus comentarios. Estaba seguro de que tendrían algo más y yo tenía que saber qué era.

–Me gustaría tener acceso al informe de la autopsia… –pedí directamente antes de que me colgara el teléfono.

–Me temo que eso no va a ser posible.

–¿Por qué?

–Porque no.

–¿Eso significa que han encontrado algún indicio de interés en el cuerpo de la víctima?

La conversación era tensa y poco fluida.

–Eso significa que usted ha hablado demasiado y que cuanto menos sepa, mejor.

–Sargenta, mi trabajo es investigar, al igual que el suyo. No tengo más intención que verificar con ustedes mis averiguaciones. La otra vez no lo hice, pero sí lo haré a partir de ahora.

–¿Cree usted que soy gilipollas?

Aquella declaración en forma de pregunta me pilló de imprevisto. Estaba cabreada de verdad. Debía pensar bien mi respuesta o la perdería para siempre.

–Creo que podemos ayudarnos mutuamente.

–Muy bien. ¿Tiene algo para mí? –preguntó secamente. De pronto, caí en la cuenta que debía convertirme yo en su informador y no al revés si quería llegar a sonsacarle alguna cosa.

–Pues bien, podría tener algo… –Tenía que ir de farol. Las palabras de Calleja se incrustaron en mi mente como un chip atronador. <<Usa tus armas de persuasión, que piense que tienes algo sustancial y quizás se abra de piernas>>–. Pero para confirmarlo necesito una información que solo la policía me puede proporcionar.

–Ya le he dicho que no tenemos nada más. Nos ha complicado la investigación con sus ansias sensacionalistas. ¿Es que aún no le ha quedado claro?

–Conocen la identidad del muerto –proseguí ignorándola de nuevo. Me pareció escuchar un resoplido al otro lado del teléfono–. Saben que es francés, que era un artista famoso y que vivía en Marsella. Tienen la dirección de su casa. El testimonio de su hermana y por ende, a ella –resumí para que comenzase a ver por donde iba–. No creo que les sea muy difícil averiguar su pasado.

  –Eso es precisamente lo que estamos investigando, Dalmau. ¿Por quién coño nos ha tomado?

–Bien, pues eso es todo lo que necesito.

Antes de que soltara otro de sus comentarios insolentes, me adelanté. Al fin y al cabo, aún no me había colgado el teléfono.

¿Se había creído que yo tenía algo sustancial?

–He hablado con un astrólogo para que me descifrase el significado de la carta astral que tenía grabada en el pecho. Creo que en el tatuaje debe de haber alguna cosa que nos lleve hasta el asesino. –Supuse que ellos también habrían llegado a esa conclusión, si no por méritos propios por mi última publicación–. Pero para ello necesito saber quién era Pière Fortuné. Qué día nació, a qué hora y en qué coordenadas. Qué vida tuvo: quiénes eran sus padres, dónde pasó su infancia y su juventud, dónde estudió, cuál era su entorno y porqué vivía solo.

–¿Ahora quiere usted hacer el trabajo de la policía? –me preguntó sarcástica.

–Yo desde aquí no puedo hacer nada. Son ustedes quienes tienen a la hermana, la dirección de la casa y el contacto con la policía francesa.

–Y espera que yo investigue todo eso para su gloria personal… –Resopló otra vez.

–Si sabemos su historia, tendremos su carta astral y, quizás, averiguaremos qué o quién le llevó a la muerte.

–¿Y quién le ha dicho a usted que existe un asesino?

Odiaba aquel tono condescendiente y el uso del ‘usted’ en cada respuesta.

–Sargenta, ¿a caso cree que se suicidó? –contraataqué.

–Es una posibilidad.

–No lo creo. Y me da que ustedes tampoco.

–Dalmau, llámeme cuando tenga algo real que ofrecerme.

Esta vez sí colgó. Como era de esperar, acto seguido oí mi nombre a voces. Era el león que rugía desde su jaula. Por lo visto, Calleja había estado espiándome desde su despacho.

Olvidé que podía pinchar el teléfono de cualquiera de nosotros desde su centralita. La instaló para evitar que los usáramos con fines personales y controlar, así, que hiciéramos bien nuestro trabajo. No se fiaba ni de su propia sombra, pero también era un entremetido de mucho cuidado. Me asomé por la puerta.

–Dura de roer la tía, ¿eh? Tu no dejes de insistir, ahora dale un respiro y tómatelo tú. La perspectiva es fundamental –me aconsejó de buena gana–. Este fin de semana es tuyo, ¿verdad? –No esperó ni a que contestase–. Pues vete a casa, a tomar una cerveza, a echar un polvo o a hacer lo que sea que hagas en tu tiempo libre… El lunes te quiero bien fresco –espetó sin apartar los ojos de la pantalla de su ordenador–. Dejemos que la historia cale hondo.

Era su manera de dar las gracias. Esa palabra nunca saldría de su bocaza viperina, pero sabía como compensar a sus periodistas por un buen trabajo y por aguantar todas sus excentricidades.

Le sonreí y salí del cubículo cristalino. Recogí las cosas de mi mesa y me dirigí hacia la salida despidiéndome del resto de compañeros con la mano en alto como la mismísima Reina de Inglaterra. Me miraban con recelo por comenzar el fin de semana un viernes antes del mediodía. Esquivé algún bolígrafo antes de llegar a la calle.

Joana gritó desde su mesa.

–¡Tú! ¡Estrellita! Mañana en mi casa a la una. ¡No te olvides!

–¿Otra vez? –pregunté agotado–. ¿Es que no os cansáis de hacer fiestas en tu casa?

–¡Este finde también es mío! –respondió con los ojos bien abiertos. Aquella mirada pronosticaba un fin de semana ‘movidito’.

–¡Ah! –recordó con disimulo–. Estará Viki. Tráete una de esas botellas de tu colección. ¡No me falles!

¿Viki? ¡Mierda!

“P orque el mundo en el que vivimos ya no admite ‘kapuscinkis’ ni ‘fallacis’”.

Sábado 8 de septiembre de 2012

Barcelona

Llegaba tarde, para variar. Después de que Calleja me hubiera mandado para casa, me había ido a correr y a tomar unas cervezas con un par de amigos del colegio a los que hacía tiempo que no veía. Nos habían dado las cinco de la mañana poniéndonos al día –y hasta el culo de cebada, para qué negarlo– al recordar viejos tiempos en un oscuro y tendencioso garito de Poble Sec que parecía no cerrar nunca tras la aparente persiana dormida.

Esa mañana la Diagonal estaba tranquila, apenas pasaban coches. Me choqué con una pareja de japoneses que se tomaban fotos a pie de las farolas gaudinianas del magnético Paseo de Gracia. Aprovecharon la ocasión para pedirme, en su peculiar inglés, que inmortalizara aquel romántico momento sentados bajo el monumento férreo.

No me gustaba llegar el primero a ningún acto social, y las barbacoas de Joana eran básicamente eso: una pasarela de ‘pibones’ y modernillos hipsters , además de algún que otro colega de profesión. Solía acabar exhausto de tanta superficialidad, volviendo a casa muy tarde, con un exquisito olor a churrasco y un leve rubor en las mejillas. Pero tenía que reconocer que las conversaciones acerca de la vida y de la profesión a las que llevaba el alcohol entre colegas de oficio marginados por el glamour eran de mis momentos favoritos.

Recordé la tertulia de la última vez. Seguía pensando en que no estaba de acuerdo con Joana en eso de que ya no podían existir periodistas como los de antes. Habíamos llegado a los 30 sin ascensos ni subidas de sueldo considerables, y, alguna vez nos habíamos visto obligados a telegrafiar teletipos de agencia -técnica habitual y exageradamente extendida por todos los medios de comunicación- para rellenar algún espacio, pero eso no significaba que estuviéramos acabados ni que nuestra función se hubiera ido al cuerno. De vez en cuando sacábamos algún reportaje digno, no como los periódicos de papel que anteponían el sensacionalismo, la publicidad y sus intereses empresariales a cualquier muestra de conocimiento nueva. Y así le había ido al oficio. Más de 5.000 periodistas a la puta calle desde el inicio de esta aburridísima ‘crisis’. Y ella emperrada en que eso nunca iba a cambiar y que si quería ganar un Pulitzer mejor me empezara a plantear mis ambiciones en la vida… <<Porque el mundo en el que vivimos ya no admite ‘kapuscinkis’ ni ‘fallacis’>>, me había dicho. ¡Menuda amargada! Toda la vida convencida de que cuanta más mierda tragase, más experiencia tendría en el futuro y luego me venía con ésas… ¡La prensa convencional estaba muerta! Renovarse o morir. Estaba dispuesto a retomar la conversación en cuanto abriera mi botella de tinto del Priorat.

Joana compartía piso con una pareja argentino-austríaca en un edificio bajo de la calle Francesc Giner en el barrio de Gracia. Era una vivienda antigua con la fachada repintada de color ocre mugriento, de techos altos y vigas marrones. Aunque tenía su encanto, la verdad. La puerta de entrada era de madera, de esas que aún conservan el típico picaporte para avisar a los inquilinos de tu llegada. Aunque también disponía de timbre, era necesario bajar a abrir aquella enorme portezuela sin interfono. En estos casos de convocatorias multitudinarias siempre la dejaban entreabierta, cosa totalmente comprensible, dado que nada más cruzar el umbral te encontrabas de frente con una gran escalinata que echaba para atrás. Veinticinco pequeños y estrechos peldaños de baldosa granate y cemento mal pulido te esperaban antes de subir al primer piso.                            

Aunque había dos puertas, solo una daba al apartamento que, por su tamaño, se deducía había estado divido en dos en el pasado. Seguramente, algún antiguo inquilino adinerado decidió unir los dos departamentos en su beneficio y en el de los siguientes ocupantes.

Nada más pisar el primer escalón, vi a Joana en lo alto de la escalera cargando bandejas y demás artilugios de cocina bajo el brazo.

–Hombre… Te has dignado a aparecer… –dijo desde lo alto de la escalinata. Se la veía estresada, mezcla de enfado y euforia. Ese paradójico estado anímico en el fondo le encantaba. Era una gran anfitriona.

Se había puesto su conjunto de la suerte. Un estrecho y largo mono azul marino que le marcaba la cintura de avispa y, en consecuencia, enaltecía su pecho y trasero voluminosos, lo cual nunca había parecido importarle, aunque se quejara de ello constantemente.

–Espera, que te ayudo –contesté subiendo rápidamente y de puntillas los maltrechos escalones. Me puse ‘el Priorat’ en uno de los bolsillos traseros del pantalón tejano y le agarré algunas bandejas.

Había que subir todavía un piso más para dar con la terraza. Era lo mejor de la casa, sin duda. Una inmensa azotea que, aunque un tanto desnivelada para controlar la dirección del agua de la lluvia y evitar así convertir el edificio en una gran charca amueblada, se agradecía sobre todo en los días más calurosos del verano barcelonés. La escalera acababa en una media caracola que daba a una diminuta puerta blanca por la que se colaban los cegadores rayos del sol.

El olor a carne asada me hizo estremecer el estómago.

Salimos al centro de la terraza por la pequeña caseta blanca de tejas marrones  que escondía el agujero de las escaleras. De sus paredes colgaban plantas y enredaderas muy bien cuidadas. Eran la pasión de Christine, la compañera de piso de Joana. Según me había contado en una ocasión, se pasaba horas y horas allí arriba cuidándolas y hablando con ellas, especialmente con un par de ejemplares jamaicanos situados en el extremo más soleado del lugar. ‘El jardín de la alegría’ llamaban a aquel verdoso y frondoso rincón en honor a la encantadora película de Nigel Cole. Lo decía un pequeño cartelito con cenefas dibujadas ubicado frente a sendos arbustos.

Era bastante curioso que, teniendo en cuenta las horas de sol que debía absorber su piel, Tine, como la llamábamos todos cariñosamente, mantenía su perpetua tez blanquecina de vienesa oriunda.

La mayoría de invitados ya habían llegado, o eso quería creer yo, pues, a simple vista, allí había más de treinta personas.

–¡Sha está la carne! –gritó Damián con su distintivo acento argentino desde uno de los extremos de la terraza. Era la pareja de Tine y tercer habitante de la casa.

Damián Bursi era un tío simpático, bastante robusto y muy enérgico. Siempre engominado, vestía con camisetas y pantalones muy ajustados -demasiado para mi gusto- para presumir de sus horas en el gimnasio y otros músculos bien formados. Haciendo honor a su orígenes ítalo-argentinos, solía conquistar a las mujeres por su labia y su comportamiento desenfadado. No sabría decir si era guapo o feo, pero debía de serlo, porque puesto en faena siempre tenía a un grupillo de “locas” agitándose enfrente de él.

Seguí a Joana hasta él esquivando copas de cava y gente desconocida. Se habían comprado una nueva barbacoa, más grande y más rectangular, digna de una fiesta de ese calibre.

Damián arqueaba los brazos y se movía de un lado a otro haciendo malabarismos con cada pedazo de carne. Lucía un colorido delantal con grandes letras en dorado que rezaban: ‘El rey de la carne’, sobre el dibujo de una hamburguesa sonriente con corona de brillantes y ojos en forma de corazón.

–¡Dalmau! ¿Qué pasó, che ? –me saludó sin perder de vista ni una costilla.

Me acerqué y le di un toque en la espalda. Tenía las manos ocupadas en otros menesteres.

–Cómo te gusta la carne… –bromeé a su lado.

–No lo sabes tu bien… –añadió Tine en su perfecto español. Agachada al otro lado de la mesa, introducía rojizos botellines de cerveza en un gran cubo lleno de hielo. Llevaba su melena pelirroja medio recogida de manera que algunos de sus rizos, extremadamente estrechos, le salían disparados de la cabeza como muelles alocados.

Se incorporó y vino hacia a mí dando pequeños saltitos con sus piernas flacuchas para abrazarme con sus débiles bracitos. Llevaba un alegre vestido ocre con pequeñas florecillas moradas y verdes.

–¡Hola, Álex! –Tine era una de las pocas personas que me llamaban por mi nombre de pila.

De pronto noté como algo se me escapaba de la parte de atrás de mi pantalón. <<¡La botella!>>. Al girarme, me encontré a Viki con esta en la mano leyendo la etiqueta en voz alta.

–<<Domus Pensi. Tinto Crianza 2006. 12 meses en barrica de roble francés, americano y húngaro, 24 meses en botella. Altavins Viticultors. Terra Alta. Cabernet Sauvignon, Garnacha Peluda, Syrah, Merlot y Ull de Llebre>>. Veo que aún conservas el buen gusto en el paladar… –me dijo sonriendo tras recitar la descripción, acechándome con esa mirada felina que tanto me había hecho perder la cabeza en el pasado y algún que otro órgano más de mi cuerpo.

–Veo que tú también… –respondí ocultando la mirada hacía su escote bajo mis Ray Ban negras de cristal opaco.

Viki iba vestida como siempre: atrevidamente elegante. Si alguien podía combinar osadía y refinamiento esa era ella. Vestía un short tejano apretado a su cadera por un lazo rojo que hacía las veces de cinturón como de complemento. Su camiseta cuello barco de un color blanco roto se ceñía a su cuerpo como un guante. Los huesos de la clavícula se le marcaban potenciando todavía más su busto que, aunque discreto, dejaba percibir unos pechos turgentes y perfectos.

Seguía manteniendo aquel cuerpazo que tres años atrás me había vuelto loco. No obstante, algo diferente había en ella, se había cortado el pelo. Me recordó a Amelie con su negra y juvenil melena corta, solo que Viki no tenía nada de niña inocente.

Me devolvió la botella y aprovechó la corta distancia para darme los dos besos de rigor en estos casos.

–Cuánto tiempo… ¿Sigues trabajando de periodista? –indagó mientras se separaba. Seguramente sabía que estaba trabajando con Joana, pero supuse que quería mostrarse interesada.

–Sí. Ahora estoy en El Nueva, con Joana –respondí un tanto desganado– cubriendo sucesos y demás noticias de gran envergadura… –añadí para no perder mi sarcasmo habitual.

–Debe de ser un trabajo muy poco gratificante el vuestro…

–No seas condescendiente… –repuse–. ¿En qué andas tú ahora? ¿Conseguiste crear tu marca? –pregunté irónico esperando un “no” por respuesta.

–Lo conseguí –afirmó triunfante– se llama <<ViKeiEs >> –dijo forzando las iniciales en un inglés perfecto.

–¡Qué original! –exclamé cáustico.

–Estamos desfilando en París, Londres y Nueva York. Precisamente ahora acabo de llegar de Milán, donde les ha encantado mi última colección. Acabo de firmar un contrato con una marca italiana, pero no puedo decirte el nombre… –añadió haciéndose la interesante–. Les vamos a proveer en una nueva línea de complementos para el otoño que viene. ¡Estoy encantada!

<<¡Estoy encantada!>>, repetí envidioso para mis adentros. Mira que llegaba a ser pedante la tía, pero me ponía a cien.

–Vaya… –balbuceé tratando de parecer impresionado–. ¡Felicidades! Me alegro mucho por ti –mentí.

–Te veo por aquí… –Me guiñó un ojo y se perdió entre la gente mientras mis ojos se perdían en su trasero.

Justo en el momento en que descorchaba la botella, sonó la campana. Joana había convertido el estridente instrumento en una especie de señal acústica para que todos los allí presentes entendiéramos que había llegado el momento de llenar el buche.

De entre los desconocidos, fueron apareciendo algunos colegas de la redacción y de otros “medios amigos”.

Javi Santino vino directo hacia mí. Era el que llevaba más tiempo en El Nueva. Cubría la sección de Cultura y lo hacía bastante bien. Calleja lo había contratado haría ya unos seis o siete años. En realidad, se lo había llevado de El País, cuando lo echaron a él y fundó el NuevaEra. Por aquel entonces eran cuatro en la redacción, por lo que se repartían la faena como podían llegando a trabajar más de catorce horas al día. A sus 31, el muy cabrón se paseaba con total libertad por todos los festivales de cine y de música españoles y europeos, consiguiendo entrevistas y reportajes sublimes. Tenía una agenda de contactos envidiable y gozaba de una gran popularidad en el sector musical y en el ámbito periodístico -gracias a sus innumerables encuentros y desencuentros con artistas de primera línea, todo hay que decirlo.

La música era la pasión de Santino. Desde el heavymetal más trallero, pasando por el indie más alternativo, hasta la ópera más rebuscada. Era un tío de lo más versátil, siempre a la última. Ahora le había dado por el hipsterismo . Y parecía de lo más cómodo en el papel de moda. Camisa a cuadros, con los botones hasta el cuello, arremangada para lucir sus tatuajes retro, pantalones pitillo color mostaza con dos vueltas en el extremo, calcetines a rallas y converse choclo de color verde, decoraban su posado de hombre exitoso. La barba a lo Jesucristo Superestar comenzaba a tener una largada un tanto excesiva, parecía más bien un arbusto pegado a su cara. Y tampoco se había olvidado de sus gafas de pasta a juego con las zapatillas. Tenía como diez estilos diferentes. De gafas y de zapatillas.

Santino era un freak de mucho cuidado, pero me encantaban sus crónicas musicales. Era único cumpliendo con las tres máximas de cualquier persona influyente: 1. Demostrar que sabes de lo que hablas: 2. Hacerlo con ingenio; y 3.Dar que hablar. Él era, no obstante, el principal culpable de que a mí me hubiera tocado hacerme cargo de la repudiada sección de Sociedad. A veces nos alternábamos y yo le sacaba de encima todo lo relacionado a exposiciones y presentaciones de libros a los que él llamaba ‘mojones’. Para mí, cada ‘mojón’ era una satisfacción. A cambio, me invitaba a todos los festivales de música en los que podía acreditarme como su fotógrafo. La excusa para Calleja era que, claramente, él no podía partirse en cuatro escenarios, ya que <<los buenos grupos siempre tocan a la misma hora>>. De modo, que necesitaba un colaborador. Calleja se hacía el sueco y nos dejaba hacer. Eso sí, cumplíamos como los que más, tanto a la hora de enviar los temas con rigurosa puntualidad como a la de reconocer el territorio en cuestión con todas las de la ley. Menudas juergas nos habíamos metido los dos a cuenta de El Nueva…

Además de su pluma tenaz y de un amplio conocimiento técnico en la materia, Santino podía presumir también de un grandilocuente dominio de la palabra, sobre todo a la hora de hacer uso de su gran sentido del humor. Negro, para muchos.

–¡Dalmau! Tío, me tienes totalmente embriagado con el tema del muerto de la carta astral –dijo irónicamente mientras se me acercaba con dos copas de cristal en la mano. Me ofreció una y continuó en su regodeo–. ¿Qué preparas para la semana que viene? ¿Técnicas esotéricas para prevenir que te asesinen? ¿Una entrevista a una vidente?             

–Me encantan tus gafas. ¿Son nuevas?

–Quizás pueda ayudarte –continuó ignorando mis sarcasmos–, conozco a un par de grupos experimentando con músicas New Age …

–¡Vete a la mierda Santino! ¿No tienes ningún famosillo a quien tocar las pelotas?

Se partió de la risa. Una de las más escandalosas que había oído en mi vida.

–¡Muy buena! –Aprobó el reproche y se acercó a abrazarme efusivamente–. Pues, ahora que lo dices, me estoy trabajando a la chiquilla ésta… Lady Red. El otro día la llamé ‘Musa de la Derecha’ y digamos que no estoy invitado a su próximo recital… –confesó acercándome la copa para que se la rellenara.

–Así me gusta tío, siempre haciendo nuevos amigos… Oye, ¿tú no currabas hoy?

–Me he escapado… Calleja está de resaca, para variar, no creo que me eche de menos. Además, no está solo en la redacción. Si necesita algo urgente, que pringuen los demás, que acaban de volver de vacaciones.

Joana, Tine y Damián iban recorriendo toda la azotea ofreciendo bandejas de carne a los invitados, pero parecían esquivarme a toda costa. Tuve que dirigirles un chirriante silbido para que se dignaran a cumplir también con los que sí éramos sus amigos.

–Ahora en serio, tío. –Santino volvió al tema–. ¡Qué fuerte el vídeo del cadáver de la Barceloneta!

–¿Lo viste? Vaya tela, lo peor de todo es el tío que lo grabó… Sales a correr de buena mañana, te encuentras un muerto en la playa, te llevas el susto de tu vida y ¿lo grabas para colgarlo en la red? La gente está enferma.

–Ya ves, la peña es lo peor… Qué hambre de escarnio… Lo han borrado ya, por eso. Imagínate a todas las organizaciones cristianas denunciando el vídeo en Youtube… Me parto, solo con imaginármelo…

–Hahaha. Haciendo turnos día y noche, abriendo cuentas nuevas en gmail para darle al botoncito: ‘Denunciar vídeo’ , ‘Denunciar vídeo’, ’Denunciar vídeo’… –me mofé, emulando a una monja ruborizada reproduciendo la acción. Santino se moría de la risa.

–He leído que hay un montón de sectas esotéricas por ahí. A lo mejor el muerto pertenecía a alguna de ellas –especuló, procurando recobrar la seriedad.

–¿Tú crees? Lo he pensado… Pero, tío, this is ‘espein’… –comenté con ironía en referencia a la poca imaginación de mis conciudadanos en historias de este tipo.

–Se están poniendo muy de moda los rollos espirituales. El culto a la personalidad y toda esa bazofia… No me extrañaría nada… –apostilló Santino.

Me encogí de hombros y le sonreí un poco desinteresado. Era mi día de fiesta, quería desconectar.

–Lo miraré… –Me moría de hambre–. Oye, ¿dónde está la comida?

–¿Ya tienes tu pedazo de carne? –escuché decir a Viki a mis espaldas. Sostenía media butifarra con los dedos índice y pulgar de su mano izquierda.

Santino dio media vuelta y se largó sin decir ni mu.

–Pues todavía no. Parece que pulula a mi alrededor, pero no acaba de caer en mis manos…

–Me han dicho que en la cocina hay un surtido especial…

Puso el resto de su salchicha en mi boca, se lamió los dedos y se perdió por la caseta blanca escaleras abajo.

Mi apetito se multiplicó por mil y la seguí hasta la cocina. Quería comérmela entera.

No había nadie en el piso. Obvio. Todos estaban arriba poniéndose hasta al culo de parrillada argentina. Me sorprendió por detrás apretando su pecho contra mi espalda y poniendo su mano directamente sobre mi bragueta.

–Mmm… Lista para servir –susurró en mi oído. Y me llevó directo hacia el lavabo.

La noticia

La noticia le cayó como un jarro de agua fría. Hacía más de veinte años que no sabía nada de él y ahora se enteraba de su muerte por la prensa.

No sentía dolor. Tampoco añoranza, ni pena. Era un sentimiento extraño aquel, como de rabia y desapego.

Se preparó un ‘earl grey’ nada más llegar. Adoraba el olor tibio y el sabor amargo del té inglés. Le traía tantos buenos recuerdos…

Dejó la chaqueta sobre el sofá y el correo acumulado en el buzón sobre la preciosa mesa de centro que su padre había tallado para su madre. Pasó los dedos por las iniciales esculpidas con melancolía. Les echaba de menos.

Recordó cuánta vida había habido en aquel caserío y cuán poca quedaba ya.

Sus movimientos eran lentos, parecía que había envejecido diez años más de golpe. Le agotaba pensar y llevaba todo el día haciéndolo.

Se sentó en una de las sillas de la cocina al pie de la mesa. Tenía frío. Se había tapado con su colorida mantita de crochet, pero aún así achicaba los hombros y apretaba las manos aferrándose al pequeño y caliente vaso de cerámica. Le temblaban los huesos.

No era solo el frío lo que la hacía encogerse. Era el sentimiento de odio que la carcomía por dentro.

Con la mirada fija en la clara madera de olmo, recordó los malos momentos. Las mentiras, las noches en vela, las falsas promesas, la boda… Todos aquellos flashes volvían en forma de diapositivas punzantes. Pero no lloraba. Los años la habían convertido en una precaria escultura de hierro. Dura, pero con grietas muy profundas.

De pronto, el teléfono de la sala empezó a sonar sacándola de sus negros recuerdos con un enérgico brinco. Muy pocos tenían aquel número.

El timbre sonaba fuerte. No quería hablar con nadie. Pero el interlocutor no se dio por vencido y volvió a llamar. Esta vez, corrió a descolgarlo. Seguro que era uno de ellos.

–¿Sí? –contestó con voz débil y floja.

–Tienes el móvil apagado. Sabías que era yo, ¿verdad?

Le dio un vuelco el corazón. Hacía meses que no escuchaba aquella voz. Pero de algún modo se dio cuenta de que necesitaba oírla.               

–Leo… ¿Qué está pasando? –preguntó desconcertada.

–Todo está bien. No tienes nada por qué preocuparte –respondió la voz al otro lado del aparato–. ¿Tú cómo estás?

–Perfectamente –mintió con frialdad–. Para mí hace años que está muerto.

No le importaba cómo había sucedido, ni porqué. Había entregado su vida a la Comunidad y sabía que desde el Suceso había detractores. Lo sabía muy bien, porque ella era una de ellos.

–La noticia nos ha turbado a todos –reconoció Leo–. Hacía años que no sabíamos nada de él. Y ahora esto… Es una pena.

–¿Quién crees que puede…? –No se atrevió a acabar de formular la pregunta.

–¿Quién? Solo hay una persona capaz de hacerle daño –dijo Leo–. Él mismo.

Calló, insegura. No estaba del todo convencida de que Pière Fortuné fuera capaz de acabar con su propia vida. Era demasiado cobarde para hacerlo. Pero pensar que alguien podría haberle asesinado le parecía todavía más descabellado. No tenía enemigos, nunca los había tenido, y eso la hacía desconfiar todavía más.

–No te llamo sólo por eso –reconoció Leo–. La Comunidad te necesita más que nunca. Y yo también te necesito. Su muerte nos perjudica. Pière se había emperrado en destruirnos. Siento su pérdida, pero me tranquiliza el hecho de que ya no pueda hacernos daño.

Aquella respuesta sí que no la esperaba. Después de un largo silencio, se vio obligada a preguntar…

–¿Por qué iba a querer haceros daño?

–Dentro de unos días hay un encuentro. Todos estarán allí y quiero que tu también estés –pidió Leo evitando una respuesta precipitada.

–Yo… –Vaciló unos instantes. No quería ir, pero de algún modo sentía que debía hacerlo. Hacía mucho tiempo que había decidido cortar con todo aquello y mantenerse en la distancia, sin participar en la toma de decisiones. Todos lo habían respetado. Hasta hoy. ¿Por qué le pedía ahora que volviera? Confiaba en él, pero necesitaba un porqué–. Dame un motivo.

–La alineación se acerca. Debemos estar unidos.

Volvió a enmudecer con las palabras de su amigo. Lo había olvidado por completo.

–Te enviaré a Jade. Con ella no te sentirás tan sola.

–No me siento sola, pero de acuerdo –cedió. Ver a Jade era la única cosa en el mundo que la hacía feliz.

Se despidieron y colgaron.

Acuario se quedó sentada en el sofá, al pie del hogar de fuego, de nuevo frente a la mesilla de tronco de roble que su padre había tallado. Barajó el correo sin interés. Hacía días que no lo miraba. Publicidad local, alguna factura y la postal de un cuadro conocido que le arrancó un grito de emoción contenida. Se llevó la mano a la boca y giró la cartulina para ver el dorso:

Sabía muy bien de quién provenía. Aquella letra era inconfundible. ¿Tendría aquel mensaje algo que ver con su muerte?

“T endrá la credibilidad que tú le des”.

Lunes 10 de septiembre de 2012

Barcelona

La redacción del NuevaEra estaba tranquila. Se notaba que era lunes. La gente no tenía muchas ganas de hablar, ni de madrugar. Seguramente acarreaban aún resacas y dolores de cabeza del fin de semana. Ni siquiera yo, que había vuelto a casa a las 12h de la mañana del domingo, me había recuperado del todo, pese a haber dormido más de quince horas del tirón. Calleja tampoco estaba. Había llamado para decir que se encontraba <<indispuesto>>.

Mi correo estaba a reventar de notificaciones. Tenía más de 300 comentarios en el blog y lo habían compartido 50.000 usuarios.

Le pregunté a Rita si podía darme el número exacto de visitas a la web de El Nueva y, en particular, la cifra de visitantes únicos que correspondían al Caso Barceloneta. La cifra ascendía ya a 500.000 visitas, 300.000 visitantes únicos a mis entradas en el blog. Además, el número de seguidores de mi cuenta de Twitter se había multiplicado por tres.

Eran cifras prácticamente imposibles para un humilde medio como el nuestro. Incomparables con los treinta millones de lectores virtuales mensuales del New York Times, pero si habíamos conseguido aquellos datos en menos de una semana, y teniendo en cuenta que muchas de las visitas provendrían del panorama internacional, podíamos estar más que satisfechos. Era obvio que el tema interesaba y que había que prolongar el éxtasis como fuera.

Mientras releía la entrevista al astrólogo Isaac Gago y la reseña del caso del ‘Asesino del Zodíaco’ para refrescar ideas y avanzar en algún sentido –pues seguía sin datos atractivos para llamar la atención de la Sargenta Oliveira o del público–, Rita me interrumpió.

–Cariño, ¿has visto la carta que te he dejado sobre la mesa?

Empecé a revolver papeles y levantar objetos. Al bajar mi bandolera de encima de la mesa cayó un sobre rectangular al suelo. Habían escrito << Caso Barceloneta>> en la parte delantera. Lo recogí y miré el dorso. No tenía remite.

Rita me explicó que la había encontrado colada en el hueco entre la persiana y la puerta de la redacción aquella misma mañana.

No era la primera vez que llegaban cartas anónimas a la redacción denunciando negocios ilegales, invocaciones al fin del mundo, rumores y cotilleos del barrio o, mis favoritos, insultos personales a Calleja.

La abrí y encontré una carta escrita en un idioma extraño.

Probé de leerla. La verdad es que aquel inusual lenguaje me resultaba familiar, podía entender alguna palabra, pero no estaba escrita ni en latín, ni en griego, idiomas que había estudiando en el bachillerato de letras y durante la carrera como asignaturas optativas. Tenía una estructura reconocible, pero en su conjunto sus frases no me decían nada. Parecía un popurrí de palabras, inglesas, germánicas y latinas, como aquellos extraños lenguajes que inventaba de niño con los compañeros de clase.

¿Quién la enviaría?

¿Con qué propósito?

Y, lo más importante: ¿Qué decía?

Aquellas preguntas me inquietaban.

Miraba la carta una y otra vez, le daba la vuela para ver el dorso. Hacía lo mismo con el sobre roto que la había alojado, pero no logré encontrar ninguna pista acerca de su emisor.

La única palabra parecida a una firma se hallaba al final del texto: <<Fiŝoj >>.

Rápidamente me vinieron a la memoria los criptogramas que el ‘Asesino del Zodíaco’ había enviado al Chronicle en sus intentos de conseguir un poco de atención. O bien era una pista cojonuda o, lo más probable: alguien me estaba tomando el pelo. Aún así, no podía pasarla por alto hasta conocer el significado de su contenido.

Recordé a un historiador llamado Felip Palau al que había entrevistado meses atrás por la publicación de su último libro –uno de los temas culturales “aburridos” que Santino me había pasado–. ‘El medievo catalán y sus lugares predilectos’, se titulaba. El autor era especialista en historia antigua, lenguas muertas y otras disciplinas polvorientas. Escribía para varias revistas de historia y alguna de naturaleza salvaje. Un serio amante de Félix Rodríguez de la Fuente donde los haya.

Me hacía especial gracia su voz y su dificultad por pronunciar la letra ‘erre’, la cual sonaba más bien como un extendida ‘ge’.

La última vez que nos vimos habíamos conectado bastante bien. Estaba seguro de que me ayudaría sin problemas.

Me puse en contacto con él y quedamos para comer.

***

La terraza del bar de la calle Tuset, en la zona alta de Barcelona, no tenía las típicas mesas y sillas de metal, sino una larga y rectangular mesa hecha de tablas de madera, al igual que sus bancos que se sostenían sobre troncos a pie de calle.

Cuando llegué, Felip Palau me esperaba sentado, exprimiendo un sobrecito de té verde sobre un vaso de agua caliente.

Era un hombre largo y delgado. Escondía su tímida mirada bajo unas gafas anticuadas de montura metálica dorada y cristales rectangulares. Tenía el pelo más bien largo, castaño claro y ondulado, con alguna cana ondeante. Vestía una camisa de cuadros anchos de colores apagados y pantalones marrones de pana. Era un simpático y alegre sesentón, de esos que te transmiten ternura y curiosidad.

–¿Qué tal señor Palau? ¿Cómo le va con sus momias y especies en peligro de extinción? –saludé, a la vez que pensaba que él sí que era un magnífico ejemplar en peligro de extinción.

Me extendió la mano mientras reía tímida y contenidamente evitando mi mirada. No lo hacía a propósito. Eran signos de modestia y prudencia fruto de una notoria timidez, que albergaban una gran sabiduría.

–Pues, bien… –contestó sin explayarse.

–Discúlpeme por el misterio y las prisas. Necesito que me ayude a descifrar una cosa.

–¿Un misterio? ¿De qué se trata? –Palau era un hombre escueto en palabras, pero cuando se lanzaba solía dejarte boquiabierto.

–Me han enviado esta carta. –La saqué del bolsillo externo de la bandolera y se la mostré–. ¿Sabría decirme en qué idioma está escrita?

–¡Oh! La Lingvo Internacia –expresó solemnemente.

–¿Cómo?

–El Esperanto es el idioma que buscas.

–Esperanto… Vaya… Me suena de algo… ¿Entiende lo que dice? –pregunté expectante.

–Solo algunas palabras. Tomé algunas clases de Esperanto hace unos años. Recuerdo algo de vocabulario. Hace años que quiero aprender el idioma, pero no he tenido el tiempo que debería para dedicarle.

–Dígame lo que pueda.

Carraspeó y levantó la cabeza sin que su mirada se moviera del blanco papel grueso, perfectamente doblegado.

–Va dirigida a un tal ‘Akvisto ’… El autor se refiere a una carta anterior... Parece que pide perdón y que quiere alguna cosa… –Hizo muecas como si no entendiese bien lo que venía a continuación–. Se despide porque… <<Mi komencas timi pri mia vivo>> –entonó en voz alta–, Que teme por su vida. Habla de una persecución o algo así... Y que necesita ver a alguien… –Palau fruncía el ceño, concentrado.

Apareció el camarero. Una ensalada de queso de cabra para mí y una esqueixada para él.

   –Lo que quiere es verle –continuó el historiador–, supongo que al destinatario, el tal <<Akvisto >>. Tiene que tratarse de un nombre propio. <<La Komunumo estas endanĝerigita...>>. La Komunumo está en peligro.

–¿La Komunumo ? –pregunté intrigado.

–No sé qué puede ser… –admitió.

–Ok. Continúa…

–Dice que es importante. Que vaya a verle a <<Marsejlo >>.

–¿Eso es un lugar? –pregunté intrigado.

–Seguramente sea un pueblo o una ciudad.

–Marsejlo … ¿Marsella? ¿Podría ser Marsella? –exclamé de pronto extasiado. Era la ciudad de Fortuné.

–Podría ser… –intuyó Palau prudentemente–. Firma como <<Fiŝoj >>.

–Fiŝoj –repetí perplejo–. Qué nombre más raro…

–Significa ‘pescado’.

–¿Cómo?

–Fiŝoj quiere decir ‘pescado’.

–‘Pescado’… –repetí sarcástico.

–Sí. Dame un momento, Akvisto me suena de algo… –pidió entornando los ojos hacia arriba, como buscando entre los archivos de su Matrix particular–. Podría significar ‘Acuario’…

–A ver si lo he entendido bien… –recapitulé–. El señor ‘Pescado’ le escribe una carta al señor ‘Acuario’.

No pude evitar echarme a reír. Sonaba a broma. Por un momento, me imaginé a un diminuto pececillo escribiendo una carta en la que se quejaba de las malas condiciones de su acuario.

–No creo que vaya por ahí… –afirmó Palau con seriedad.

–Espero que no… –comenté, rebajando el nivel de ironía de mis comentarios–. ¿Has seguido lo que he publicado últimamente?

–Sí. Lo del artista muerto en la Barceloneta. ¿Tiene algo que ver con ello?

–Eso parece. Me han dejado esta carta en la redacción. De forma anónima. ¡Un momento! –Caí en la cuenta de algo–. El muerto, Pière Fortuné, era Piscis. Me refiero a su signo del zodíaco. Tenía un tatuaje en el pecho.

–Sí. Y alrededor una carta astral. Leí tu entrevista.

–Uno de los símbolos de Piscis son dos peces confrontados. Lo de ‘pescado’ podría así cobrar sentido, ¿no te parece?

–Podría ser, sí. ¿Dónde quieres llegar? –preguntó el historiador interesado.

–Si el emisor firma como Fiŝoj , que significa ‘pescado’, y la carta se dirige a Akvisto , que podría significar ‘acuario’. Podríamos tener una carta escrita por un ‘Piscis’ a un ‘Acuario’, ¿no? –argumenté.

–Podríamos. ¿Crees que el artista escribió esta carta?

–¿Por qué no? Demasiada coincidencia lo del tatuaje, su horóscopo, Marsella y la firma. De todos modos, no sé qué tipo de credibilidad puede tener…

–Tendrá la credibilidad que tú le des.

Palau tenía razón. ¿Pero como podía juzgar eso si no tenía manera de comprobar su autenticidad o su origen?

–Tendría que acudir a la policía para buscar huellas o algo así, pero no quiero depender tanto de ellos. Preguntaré por la calle Alcolea a ver si han visto a alguien el domingo por la noche o el lunes de madrugada husmeando en la puerta de El Nueva.

–¿No tenéis cámara de seguridad? –preguntó Palau extrañado.

–Sí, hay una, pero no funciona. Mi jefe es tan ruin que se niega a pagar el seguro… Dice que mientras la vea la gente, nadie se atreverá a entrar… ¡Idiota! Mira qué bien nos hubiera venido ahora…

–¿Y cómo piensas encontrar al destinatario de la carta?

–No tengo ni puñetera idea… –Ni lo había pensado hasta el momento.

El camarero trajo los platos y las bebidas.

–Quizás yo pueda ayudarte… –se ofreció sirviéndose el té.

–Por favor.

Cruzó sus manos formando un religioso puño, se inclinó hacia delante y me miró por encima de sus cuadradas gafas doradas.

–Siguiendo tu conjetura de los signos zodiacales, ‘Fiŝoj ’ y ‘Akvisto’ , ‘Piscis’ y ‘Acuario’ tienen que ser seudónimos. Seguramente los respectivos horóscopos de las personas reales que, por alguna razón, quieren mantener el anonimato.

>>El primero le dice al segundo que le perdone por algo que hizo en el pasado. Quiere atraerlo hasta algún lugar de Marsella con la excusa de que algo que les une, o les había unido, eso que llama ‘Komunumo’ , corre peligro y, por lo tanto, intuyo que ellos también –resumió Palau con vehemencia.

–¿No será más bien un mensaje en clave? –desconfié fantaseando con los criptogramas del ‘Asesino del Zodíaco’.             

–No lo creo. Pero, solo hay una manera de confirmarlo. Necesitas toda la traducción.

–¿Y si hablan de algún tipo de misión? No sé, quizás utilizan algún lenguaje en clave como los militares o los narcos…

–Humm… Podría ser… –meditó Palau unos instantes–. Entonces, lo que llaman ‘Komunumo’ tendría que ser alguna especie de organización. Aunque, tanto secretismo y la elección de una lengua extraña para la gente común apunta más bien a algún tipo de sociedad secreta o secta moderna. La carta en sí es todo un misterio.

¿Una sociedad secreta? ¿Una secta? No podía creer lo que escuchaban mis oídos. Otro que desvariaba como Santino. Palau continuó en su locura sin percatarse de mi mueca de escepticismo.

–Signos del zodíaco, cartas anónimas, secretismo, muertes extrañas, marcas en el cuerpo, temor… –comenzó a enumerar, teniendo en cuenta el contenido que había podido descifrar y los detalles de la muerte de Fortuné.

Palau ya había saltado al tercer eslabón, la relación entre los hechos, sin saber si siquiera que más decía la carta y sin confirmar la autoría de ésta. Su mente debía estar navegando en pleno siglo XVII entre masones y rosacruces.             

–Felip, la gente ya no hace eso. Hoy día van al psicólogo y se dejan de hostias.

–Estás muy equivocado. La sectas existen y están repartidas por diferentes ámbitos de la sociedad. Congregaciones como la Cienciología, que es una mezcla de hermandad religiosa y secta con abuso de poder, domina muchos sectores de la sociedad y de la economía norteamericanas. Existen grupos de poder, como el Club Bilderberg, que no es una secta ni tiene ninguna base religiosa, pero que se mueve a base de influencias políticas y empresariales a nivel mundial. Y hay otras asociaciones más modernas, con doctrinas cristianas u orientales, que captan adeptos con ideas espirituales y de culto al cuerpo y a la personalidad –expuso el erudito historiador grandilocuentemente.

–Sí, sí… Todo ese rollo del New Age … –afirmé familiarizado con los términos gracias a los comentarios sarcásticos de mi colega de redacción.

–Por ejemplo –ratificó Palau convencido de lo que estaba diciendo.

Aliñé mi ensalada y comencé a devorarla derritiéndome en el exquisito sabor de la rebanada de queso de cabra y relamiéndome en que si Felip Palau tuviera razón, en realidad sería una historia cojonuda. Él me imitó y dio el primer bocado a su bacalao con tomate, pimiento y cebolla.

–¿Tu crees que el tal ‘Fiŝoj’ que firma la carta podría ser ese artista que encontraron en la playa, no? –razonó.

–Quién me ha dejado la carta en la redacción tenía una clara intención de que la relacionase con el tema –argumenté–. Lo dejó claro al escribir el nombre del caso en el dorso del sobre. Pero no tengo ni idea de quién ha podido ser, ni porqué lo ha hecho de forma anónima. Y temo que sea algún ciudadano con ganas de hacerse el graciosillo.

–¿Crees que un ciudadano de a pie se tomaría tantas molestias? –preguntó Palau agudamente.

–Estamos en crisis… La gente está aburrida y tiene mucho tiempo libre –conjeturé–. Y ahora, gracias al ‘Caso Barceloneta’ tengo miles de seguidores y de trolls que intentan desacreditarme.

–¿Y cuántos de esos miles se seguidores o de… trolls… dominan un idioma como el Esperanto a la perfección?

Las palabras de Palau me dieron esperanzas para depositar un boto de confianza en aquella carta. Si conseguía probar que la había escrito el propio Pière Fortuné, eso fortalecería la idea de su asesinato, ya que en ésta afirmaba que le perseguían y que temía por su vida. Una vez más, el viejo sabio tenía razón: necesitaba toda la traducción, quizás hubiera información más detallada.

–De acuerdo… –acepté–. Pero de ahí a pensar que detrás de su muerte hay cuatro chalados adorando a un loco con problemas de autoestima… –Negué con la cabeza incrédulo, pero proseguí en la labor de exprimir aquel cerebro superdotado–.¿Y qué sentido tendría usar una lengua muerta para pedir perdón a alguien e invitarle a unas vacaciones en la Provenza?

–Primero de todo, el Esperanto no es una lengua muerta. Y la elección del idioma ya te da muchas pistas. Que usen el Esperanto para comunicarse no es algo gratuito. Tiene un sentido y una motivación, por supuesto –discurrió.

–Explícate.

–Verás…  –Palau se removió en su silla y adoptó un tono más serio. Parecía el locutor de un canal de documentales. –El Esperanto fue inventado por un polaco llamado Lázaro Zamenhof con la esperanza de que se convirtiera en una lengua auxiliar diplomática a nivel internacional. Sus palabras fueron extraídas de muchas lenguas distintas para facilitar su integración en el mundo. Hoy día, lo hablan unas 2.000.000 de personas en todo el mundo. Pero lo más interesante es que Catalunya es, históricamente, uno de los territorios con más adeptos.

–¿En serio? –le interrumpí–. ¿Y cómo consiguió implantarse el Esperanto aquí?

–Empezó a hablarse en España a principios del siglo XX, principalmente en círculos de carácter anarcosindicalista. Como bien sabrás, Catalunya posee una gran herencia revolucionaria, así que pronto se extendió entre algunos círculos de intelectuales progresistas catalanes y entre el proletariado.

–Astrología, Esperanto y Anarcosindicalismo. ¡Qué combinación más surrealista! –exclamé impresionado.

–E interesante…

–Y… ¿Por dónde empiezo?

–Deberías hablar con un esperantista de verdad.

–No tengo el placer de conocer a ninguno.

–Pero yo sí. Este es el teléfono de Emili Cervera, el nuevo presidente de la Kataluna Esperanto-Asocio . –Me mostró el teléfono del susodicho en la pantalla de su anticuado Motorola–. Es la Associació Catalana d’Esperanto . Su sede está en Sabadell. Quizás él pueda ayudarte a encontrar al receptor o receptora de la carta. Llámale de mi parte.

–Pero el muerto era francés, como voy a encontrar…

–¿Por qué crees que la carta llegó hasta ti? –me cortó, suspicaz.

–Supongo que porque yo saqué a la luz su verdadera identidad. Fui el primero. Los medios franceses ni siquiera sabían que el artista llevaba semanas desaparecido…

–¿Y crees que esa carta ha viajado sin remite ni destinatario desde Francia hasta tu redacción?

–¿Insinúas que la ha dejado alguien de aquí?

–No es tan descabellado. Si el cadáver apareció aquí… El destinatario podría vivir aquí. O, como mínimo, quien te dejara la carta en la redacción.

Me quedé observándole por el rabillo del ojo, sonriendo y moviendo la cabeza de un lado a otro.

–¡Eres un crak ! –declaré–. ¿Cómo sabes tantas cosas?

–Soy una <<rata de biblioteca>>, ¿recuerdas? –afirmó sarcásticamente al rememorar una de mis aportaciones sobre su persona en aquella entrevista publicada meses atrás.

¿Quién podría haberme dejado aquella carta?

¿Querría que la hiciera pública?

¿Se trataría de un asesino con ganas de protagonismo?

¿Correría también peligro el verdadero receptor de la carta?

Demasiados interrogantes.

No podía obviar el hecho de que yo era periodista y que alguien que quería mantener el anonimato la había dejado, concretamente, en la entrada de la redacción del NuevaEra, no un medio de comunicación cualquiera sino el medio que precisamente había sacado a la luz la muerte del artista francés. Y, como creía Palau, no eran tan descabellado pensar que el tal ‘Acuario’ se encontraba aquí en Catalunya.                            

Lo que estaba claro era que la persona que me había hecho llegar la carta estaba interesada en que ésta llegara a mis manos antes que a las de la policía.

Quizás el ‘anónimo’ había estado siguiendo mis publicaciones y, en posesión de la carta, decidió que yo la publicaría. Eso sería lo más fácil. Publicarla y esperar a las reacciones o a que la persona que respondía al pseudónimo de ‘Acuario’ me llamara o se presentara en El Nueva. Pero quizás no lo hacía y entonces me quedaba sin nada con lo que chantajear a la Sargenta Oliveira.

También cabía la posibilidad que fuera el propio ‘Acuario’ el que la hubiese dejado. Pero, ¿con qué intención?

Me abstraje en mis pensamientos y teorías ignorando por un momento a Felip Palau.

–Veo que ya no me necesitas –dijo el sabio–. ¡Suerte en tu investigación! –Palau cogió su maletín de piel gastada y me dio la mano para despedirse.

–Gracias por todo, maestro. –Me levanté para estrecharla–. Esta vez invito yo.

“E l silencio es, casi siempre, más importante que las palabras”.

Tarde del lunes 10 de septiembre de 2012

Sabadell

El viaje en tren a Sabadell, a unos 30km de Barcelona, se me hizo eterno. Pero mereció la pena.

Había olvidado el encanto de la Plaça de l’Ajuntament con la iglesia de Sant Fèlix en el centro.

No me costó mucho encontrar la sede de la Kataluna Esperanto-Asocio (KEA.). Solo un par o tres de vueltas en círculo antes de llegar a la Ronda Zamenhof por culpa de las desviaciones del punterito azul de Google Maps.

En la calle Papa Pius XI, un humilde cartel verde con una estrella en amarillo canario reseguida en negro junto al nombre original por el que se había conocido anteriormente a la sede, ‘Centre d’Esperanto Sabadell ’, coronaba el establecimiento de la persiana en degradados azules, bajo un edificio de apartamentos de dos pisos.

En el medio habían dibujado el planeta Tierra y escrito a mano en tres líneas en mayúsculas: ‘ESPERANTO LA LENGUA NEUTRAL’. Debajo de éste, aparecían también escritas las iniciales del centro, CES, un teléfono, un número de FAX. Sí, un fax. Y una dirección de correo electrónico.

Había quedado allí con su nuevo presidente, Emili Cervera, que me esperaba puntual frente a la puerta jugando con las llaves en una mano y sosteniendo una vieja bici en perfecto estado. Debía rondar los cincuenta, y pese a su prematura y blanca cabellera, se mantenía joven. El local era estrecho y alargado como lo eran las obsoletas agencias de viajes. Paredes pintadas de amarillo, techo de madera marrón.

Nada más entrar, a la izquierda, un antiguo y oscuro sofá de piel tras una mesa con panfletos invitaban a tomar asiento. De seguido, encontrabas una gran mesa de madera con sillas para las reuniones de la Junta.

Al fondo, detrás de un redondo ventilador con pie, se accedía al despacho de Cervera, con dos mesas de escritorio y un sinfín de cajas, carpetas y papeles amontonados. El cambio de presidentes y de sus respectivos trastos personales aún no se había hecho del todo patente.

Allí dentro no daba la impresión de que hubieran pasado los más de treinta años de la fundación del CES convertida ahora en sede principal de la KEA y, por lo tanto, del ‘movimiento’ en toda Catalunya. Quedaban aún auténticas reliquias ochenteras: un viejo televisor Sanyo encarado a ningún lugar, una pequeña radio con antena junto a un rudimentario radiocasete, una estufa a gas con ruedas… Me dio la impresión de haber volado atrás, a los años de mi infancia, cuando mis padres se mudaron al pequeño entresuelo de la calle Borrell, en el barrio de Sant Antoni.

La decoración de las paredes la conformaban un cartel en blanco con el nombre del Centro y una estrella verde, algunos pósters de fotografías de lugares bonitos de Catalunya pegados con celo y un gran retrato del creador de la lengua Esperanto, Lázaro Zamenhof, enmarcado en gruesa madera.

Sobre una minicadena con pinchadiscos, colocada entre dos enormes y rectangulares altavoces, había dos pequeñas banderitas: la Senyera catalana y una de color verde esperanza con la estrella de cinco puntas blanca en el margen superior izquierdo, el emblema esperantista.

A la derecha del local, lo que parecían los lavabos habían sido pintados en tonos azules turquesa. De la puerta del medio colgaba otro póster en azules más oscuros que rememoraba el centenario del idioma con el nombre de la ciudad polaca originaria del ‘creador’, Bialistoko, y una circunferencia lunar difuminada con la estrella verde sobre la fecha del aniversario de 1887-1987, dentro de un fino marco blanco. Santino hubiera encontrado en el cartel un claro parecido a la portada de algún vinilo de Pink Floyd .

A continuación, una mesa con libros traducidos al Esperanto hacía el ‘servicio de préstamo’ del Centro, entre ellos ‘El Principito’ y algunos cómics de Asterix y Ovelix. Sobre ella, anclada en la pared, se hallaba una enorme lámina blanca con un gran interrogante en el medio: <<DRETS HUMANS QUAN?>>, rezaba la pregunta.

Aquel lugar era toda una declaración de intenciones.

Tomamos asiento en la larga mesa de reuniones y comenzamos a charlar. Tenía un catalán con acentuados tonos extranjeros. Era suizo y lo había aprendido en los quince años que llevaba afincado en Sabadell. Al igual que su padre se había enamorado de una extranjera. Y ya se sabe que el amor mueve montañas. Su progenitor se mudó a Suiza por su madre y él había vuelto a Catalunya por su mujer.

–Dime, ¿en qué te puedo ayudar? Al teléfono, no he entendido muy bien qué es exactamente lo que buscas…

–No sé ni por dónde empezar… –No se me ocurría manera de explicarle lo que pretendía encontrar allí sin que le sonara a una broma macabra.

–Pues comienza por el principio…

Le puse en el contexto de mi investigación: el hallazgo del cadáver de la Barceloneta; la recepción de la carta en la redacción y las conclusiones a las que había llegado el historiador Felip Palau.

–Veamos que dice esa misteriosa carta… –Alargó la mano hacia ella a la vez que se ponía las gafas que llevaba colgadas del cuello y empezó a traducir en voz alta.

–Espera, espera, que cogeré la tableta. –Rebusqué en mi bolsa hasta encontrarla–. Si puedes, procura hacer una parada al final de cada párrafo. El silencio es, casi siempre, más importante que las palabras.

–Querida Acuario, Sé que ha pasado mucho tiempo, pero nunca respondiste a mi última carta. No te culpo, no me atreví a enfrentarme a la realidad. Ahora lo sé. Fui un cobarde. Solo espero que todo este tiempo no haya llenado tu corazón de odio y puedas llegar a perdonarme por lo que hice. O más bien, por lo que no hice. Pero necesito decírtelo, por última vez: siempre te he querido y siempre te querré.

>>Pueden mis palabras sonar a despedida y, efectivamente, puede que lo sean. Hace meses que me observan. No sé quienes son, ni qué esperan que haga, pero siguen todos mis movimientos. Empiezo a temer por mi vida. Y no puedo dejar de pensar en ti… Me gustaría tanto que estuvieras aquí… Sé que no puedo pedírtelo, ahora ya no. No tengo derecho. Pero necesito verte.

>>La Comunidad está en peligro. Sé que eso ya poco te importa, pero si algún día creíste en ella, si queda algo de aquella ferviente alma roja, me ayudarás. Tengo algo importante que contarte y eres la única persona en la que puedo confiar. Sigo en Marsella.

>>¿Lo harás? ¿Vendrás a verme? Piscis .

–¿Eso es todo? –pregunté decepcionado.

–Eso es todo.

Un tal ‘Piscis’ le escribía una carta a un tal ‘Acuario’ en la que se disculpaba por lo que hizo en el pasado y le pedía que fuera a verle a Marsella porque corría peligro de muerte, sinteticé para mis adentros. Exactamente lo que Palau había deducido.

–¿Acuario es una mujer?

–Debe serlo… Aunque no queda muy claro… El Esperanto no especifica el género.

–Vaya… Y con los artistas, nunca se sabe… –bromeé con muy poca gracia, todo hay que decirlo–. Sea como fuere, tengo que encontrar a la persona que se esconde detrás de ese pseudónimo. Podría vivir aquí, en Catalunya… ¿Y dice que “la Comunidad” está en peligro?

–Sí, eso dice. Mira –señaló la primera línea del tercer párrafo–: <<La Komunumo estas endanĝerigita>>. La Comunidad está en peligro.

–¿A qué se referirá? –pregunté perplejo en voz alta–. Palau me habló de sociedades secretas y sectas modernas… Pero no le creí. Crees que, quizás…

–No lo creo –respondió al instante–. Supongo que lo primero que debería hacer es demostrarte que no somos una panda de frikis con mucho tiempo libre…

–Entre otras cosas, sí –contesté en confianza, sacándole, esta vez sí, una expresión de camaradería.

–¡Perfecto! Porque uno de los clichés con los que pretende romper el ‘movimiento esperantista’ es que ni somos una secta, ni una sociedad secreta, ni nada que se le parezca. Todo lo contrario. Partimos de la idea de ‘Fraternidad Universal’, por lo que el Esperanto es libre. Todo el mundo puede participar de él, no tiene nada de secreto. Hoy en día, con Internet, hay mil medios de aprender y son baratos –declaró–. ¿Qué sabes tú del Esperanto?

–Muy poco. Que lo inventó un doctor llamado Lázaro Zamenhof con intención de crear una lengua universal auxiliar… Y que lo hablan alrededor de dos millones de personas en el mundo…

–Sí, bueno, eso es una cifra aproximada –me interrumpió–. ¿Tú sabes cuanta gente habla inglés en Barcelona? Es difícil saberlo, ¿verdad? Y más teniendo en cuenta lo que significa ‘saber un idioma’. El caso del Esperanto es más complicado aún. Hay gente que lo utiliza sin estar involucrado en ningún colectivo oficial, de modo que contabilizarlo es prácticamente imposible. –explicó el presidente de la KEA.

–No te ofendas, pero… Desde que tengo la carta, no he dejado de pensar en porqué han utilizado el Esperanto para comunicarse… Quiero decir, ¿qué función podría tener?

–Buena pregunta. Te lo diré. Desde la publicación de su primera gramática en 1887, el Esperanto se ha ido consolidando como un vehículo cultural de primera magnitud. ¿Esto qué quiere decir? Pues que desde que el hombre es hombre se han hablado miles de lenguas diferentes en todo el mundo, lo cual se ha ido convirtiendo en un problema lingüístico a medida que los pueblos se han ido relacionando entre ellos. Hoy, por ejemplo, se contabiliza la existencia de unas 3.000 lenguas, 60 de ellas en Europa.

  >>Con la desaparición del latín como lengua de conexión entre ellas, muchos intelectuales experimentaron la necesidad de encontrar un sustituto o, más bien, una “lengua puente” de interconexión. Este nuevo idioma debía ser especialmente regular para facilitar el aprendizaje, pero también flexible para poder llegar a todas las culturas. De todas las propuestas de ‘lenguas planificadas’ que se hicieron a lo largo de los años, la “Lingvo Internacia” de Zamenhof, que era un oftalmólogo judío y no un lingüista, fue la única que prosperó superando la fase de proyecto, siendo aceptada por el resto dada su, entre comillas –dijo emulando el gesto del entrecomillado con sus dedos a la altura de los hombros– fácil aprendizaje y comprensión.

–Es decir, que la idea era facilitar la comunicación entre personas de diferentes culturas en pro de una civilización mejor –sinteticé.

–Efectivamente.

–¿Y para eso no está el inglés?

–Ese es el error –sostuvo el esperantista–. Si se escoge la lengua de una comunidad, los miembros de ésta tendrán la ventaja de dominarla a la perfección en detrimento de los demás, de manera que “los otros” difícilmente podrán expresarse con la misma facilidad. Fíjate. Siempre son los pueblos más pequeños o de menor poder económico los que acaban siendo discriminados culturalmente. El tema del idioma comporta siempre una dependencia cultural que puede derivar en la eliminación de lenguas y culturas, como bien saben los catalanes –apostilló con intención–. Ésta es la esencia por la cual es deseable un idioma independiente de ninguna nación, pero que sea sencillo, a la vez, para todas ellas.

>>Teníamos el latín y el griego clásicos, me dirás. Pero murieron por ser demasiado difíciles y por no englobar un sentido de unión universal. Más bien funcionaron como armas de dominación por parte de la Iglesia.

–Y, entonces, ¿de dónde sale esta lengua?

–El Esperanto agrupa construcciones de diversos idiomas de todo el mundo: el léxico del latín y el germánico, la sintaxis y fonología eslava, la aglutinación como el turco o el swahili, por lo que posee parecido morfológico con lenguas de indígenas americanos, como el náhuatl y el quechua, y con algunas lenguas orientales.

–No parece nada fácil…

–Precisamente esa gramática combinada es la que hace de la lengua algo sumamente accesible, en comparación con cualquier otra. Tiene lo mejor de cada idioma. Es una síntesis realmente armoniosa, por eso funcionó. La regla general del Esperanto tiene una lógica fija, no tiene excepciones o dificultades gratuitas –clarificó–. Yo ahora estoy estudiando alemán. Mi profesora siempre dice que cuando hicieron la gramática alemana tiraron los dados a ver qué salía –afirmó con guasa–. Las únicas dificultades que tiene el Esperanto es que los estudiantes piensen que sin trabajar se aprende. Además, como vehículo de comunicación que es, sirve para transmitir pensamientos y sentimientos. Esto también influye, partiendo de que expresarlos ya es complicado en tu lengua nativa.

–¿Cuánto podría tardar una persona como yo en aprenderla?

–Teniendo en cuenta tu origen latino, tu dominio del castellano y el catalán, y posiblemente del inglés o de alguna otra lengua dominante… Un año.

–¿Solo un año? –pregunté asombrado.

–Para entenderla, sí. Para dominarla, un poco más. Entran en juego dos factores. Uno. La capacidad de la persona para aprender una lengua, como puede ser tener oído musical o no tenerlo. Dos. La dedicación y el trabajo –enumeró con sus dedos–. Que cueste poco de estudiar no significa que sea fácil de aprender. Siempre habrá los que llamamos “eternei comensanti”…

–“Eternos comenzantes” –traduje divertido.

–Así es. Los cuáles, son la mayoría. De modo que dedicándole el tiempo y esfuerzo necesarios, en un año sería posible. Ahora, si fueras chino o japonés, quizás te daría dos… –Reímos y continuó–. Lo cierto, es que la lengua no es lo más importante, si no la comunidad cultural de comunicación que se crea a su alrededor. El intercambio de conocimientos, de experiencias, de historias... Las grandes obras de la literatura universal se han traducido al Esperanto, pero también aquellas antologías nacionales de pueblos y lenguas minoritarias como la romance, la maltesa o la albanesa. De hecho, una de las primeras antologías nacionales publicadas fue, precisamente, la catalana, en 1925. Pero, hoy en día, esto va más allá del mero hecho de “compartir”. El Esperanto se ha convertido en forma de expresión y de producción artística. De creación, no solo literaria sino también musical. Hay grupos teatrales, cantautores y ¡hasta grupos de rock! –exclamó con entusiasmo.

–¿Grupos de rock, en serio? Tengo un ‘colega’ en la redacción al que le encantaría conocerlos y publicar alguna cosa… –Cervera cogió un par de cedés de la estantería y me los prestó. Pensé en la cara de Santino cuando los viese y le dijese que le había prometido al presidente del Centro de Esperanto de Sabadell una pieza sobre ‘música esperantista’ en El Nueva a cambio de información. Me tronchaba solo con imaginármela.

–Estos son los culpables de mi devoción por el Esperanto –dijo mientras me entregaba sendos discos–. Si a tu ‘colega’ le gusta descubrir nuevos horizontes, le perecerán una delicia. Éste es JoMo –puntualizó señalando el primero de ellos– es uno de los más conocidos. Lo vi por primera vez en un festival de folklore, me gustó la música y pensé en que no estaría mal saber qué diablos decía –se relajó y empezó a explicar su experiencia–, así que me apunté a uno de los cursos que impartían aquí en el Centro. ¡Para entender las letras! –enfatizó como si ni siquiera aún él se lo creyera–. Y, ahora, diez años después, me han hecho Presidente. Estamos frente a un fenómeno anormal que nadie ha tenido en cuenta todavía, ni siquiera los propios esperantistas. Queda mucho por hacer. Para eso, en realidad, estoy yo aquí. Para “modernizar” –matizó repitiendo el gesto de las comillas– el movimiento.

–Me llama la atención que le llaméis “movimiento” –comenté imitando la mímica gestual del entrecomillado.

–Es que lo es. Tenemos un ideal primitivo. Un sueño: que todas las personas del mundo aprendan una segunda lengua neutral para comunicarse entre todas en libertad e igualdad.

–Suena a utopía.

–Y lo es, de momento. Como lo fueron muchos de los movimientos sociales del siglo pasado que querían mejorar la sociedad. El movimiento obrero, la igualdad de la mujer, la liberación sexual… Pero todo llega. El Esperanto no es privilegio de ciertas capas de la sociedad. No es elitista.

>>A principios del s.XX lo estudiaban tanto los eruditos, como los obreros. Esa es la filosofía. Aunque, es cierto que el mundo debe dar muchas vueltas aún antes de que nuestro sueño se haga realidad. Somos conscientes de ello. Pero, de momento, ya se estudia en 140 universidades alrededor del planeta y en algunas escuelas. El resultado con los niños está siendo más que halagador.

–Ya veo. Es para sentirse orgulloso…

–Sí, lo es. Respecto a tu pregunta… Solo puedo decirte que ‘Komunumo ’ significa ‘Comunidad’. Podría ser la comunidad esperantista… Pero eso de que corra peligro… No sé… No lo veo claro, por todo lo que te acabo de explicar.

–Pero no puede ser cualquier comunidad –reflexioné–. Escribe la primera letra en mayúscula como si fuera un nombre propio. Tiene que referirse a una especie de colectivo, que una a ‘Piscis’ y ‘Acuario’ de algún modo…

–No me suena de nada una asociación llamada ‘La Komunumo ’ dentro del círculo esperantista. La comunidad de la KEA engloba a cientos de personas repartidas por toda la geografía de los Países Catalanes. Sólo en Sabadell, somos más de cien. Que dominen el lenguaje de una manera profesional, es decir, que lo hablen, lo escriban y se sepan expresar así de bien, unos 25, que yo tenga controlados. En la junta somos cinco, pero dudo que ninguno de ellos esté relacionado con el asesinato de ese artista francés –declaró horrorizado por la posibilidad–. Lo que sí te puedo asegurar es que la persona que escribió esta carta presume de un dominio del idioma espectacular. Y, por ende, su receptor o receptora también. Tienen que ser esperantistas de convicción. Me atrevería a decir que incluso letrados, con estudios de alto grado.

–A ver… –empecé a recapitular–. El perfil que buscamos sería: mujer esperantista, voy a dar por hecho que lo es, que tuvo una relación bastante cercana e intensa, me atrevería a decir que amorosa, con Fortuné, por lo que se deduce de la carta, de modo que tendrá alrededor de 70 años al igual que él. Si ‘Acuario’ y ‘Piscis’ son seudónimos, le debe ir el rollo de la astrología y…

Volví a leer la traducción de la carta en la pantalla de la tableta ante la atenta mirada de Cervera y me paré en una línea del último párrafo.

–<<Si queda algo de aquella ferviente alma roja, me ayudarás >>. Esta frase me hace pensar en lo que has comentado antes sobre los inicios del movimiento esperantista en Catalunya dentro de los círculos obreros… –resolví. –Alma roja… ¿Alma republicana?

  –Hummm… Entiendo… Pero esta idea es muy anticuada. El movimiento esperantista actual ya nada tiene que ver con la revolución obrera. Este es otro de los clichés. Por su ideal de libertad, cogió mucha fuerza en el ámbito anarcosindicalista, aunque inicialmente fuera un movimiento de clase media. El concepto “revolucionario” del movimiento esperantista va en otra línea. No tanto en el sentido de salir a la calle para hacer la revolución y practicar la desobediencia civil, como en lo rompedor de su sistema de pensamiento. Ahora bien, lo que sí es cierto es que aquí en Catalunya continua manteniendo un fuerte componente revolucionario y catalanista, y con todo el sentido, pues uno de los principales lemas del ‘movimiento’ es mantener y respetar las lenguas originales de cada cultura –precisó–. Pero hoy en día son totalmente neutrales en temas políticos.

–¿Cómo podría encontrar a la mujer que busco? –requerí con impaciencia.

–Céntrate en lo que tienes a tu alcance. La KEA no tiene registros digitales de ningún tipo, ni colectivos adscritos, cada uno va por libre, pero se pueden consultar los libros de visita o el correo postal, lo guardamos todo. Si tuvieras un nombre, sería muy fácil dar con él y confirmar tus sospechas.

–Pero no lo tengo…

–De modo que…

–De modo que tengo que encontrar a una anciana esperantista, con ideales de izquierdas, que domine el tema de la astrología, que se haga llamar ‘Acuario’ y que pertenezca a algún tipo de organización legal o ilegal llamada ‘Komunumo ’ –concluí. Sonaba una misión más difícil en mi boca que en mi mente.

–Déjame que lo consulte con nuestro ex presidente, él conoce a mucha gente relacionada con el ‘movimiento’. Es una eminencia. Quizás sepa de alguien que cumpla con tus requisitos.

–¿Cuando podrías saber alguna cosa?

–Podría llamarle esta misma tarde.

–Eso sería perfecto.

–Mira el correo mañana. Te confeccionaré una lista. A cambio quiero que hables del movimiento en tu diario.

–Eso está hecho.

–¡Ah! –recordó–. ¿Quieres ver la biblioteca? La tenemos abajo.

No me había percatado de que podía haber un segundo piso, aunque visto el local, lo más probable era que fuese una especie de subterráneo lleno de viejos libros, cajas clasificadas y estanterías desordenadas.

Y no me equivoqué.

Bajamos por una abertura escondida en una esquina al lado de la entrada principal, que no había visto antes. Unas ridículas y estrechas escaleras de metal descendían al piso de abajo. El olor a libro antiguo que se respiraba en aquel zulo polvoriento me resultaba extraordinario.

–Tenemos libros muy antiguos. Auténticos tesoros. –Buscó entre ellos mostrándome biografías, manuscritos, obras clásicas transcritas y manifiestos varios–. Muchos historiadores vienen aquí a documentarse sobre personajes que les interesan. Felip Palau, es uno de ellos. Tengo aquí un par de obras suyas.

Me hizo gracia descubrir los ejemplares “palaurianos” clasificados allí junto a los eruditos del movimiento.

Al final de aquel búnker literario guardaban las gacetas de ‘el butlletí de l’esperanto’ , algo así como el diario del CES desde su creación y las hazañas de los esperantistas catalanes más involucrados. Me prestó un ejemplar de 1992 y el ‘Kongreslibro ’ del ‘19º Kataluna Kongreso Esperanto ’, el congreso anual de Sabadell de 1983.

Me fijé en la única pared virgen de libros. Contenía otros pósters, pancartas y lemas esperantistas. Uno de los carteles era una réplica del anuncio original del 5º Congreso Universal de Esperanto de 1909 en Barcelona. El evento, que había sido esencial para acabar de extender la motivación por la Lingvo Internacia en toda Catalunya, se había llevado a cabo solo un mes después de los sucesos sangrientos de la Semana Trágica barcelonesa.

Cervera se dio cuenta de mi notable interés por aquel descubrimiento. Me pirraba la historia.

–El pasado enero, se inauguró en el Museu d’Esperanto de Subirats la exposición permanente ‘Una setmana d’estiu després de la Setmana Tràgica’. Es una muestra con publicaciones, fotos y obras de arte de lo que fue el Congreso de  Esperanto de Barcelona celebrado en septiembre de 1909.             

–¿Un museo? –pregunté interesado–. ¿También tenéis un museo?

El presidente de la KEA sonrió orgulloso.

–Tenemos unos cuantos.

–¿Dónde has dicho que está? –demandé de nuevo para apuntar

–Sant Pau d’Ordal, cerca de Martorell. Si estás interesado en conocer mejor la historia del ‘movimiento’, Mariona Pineda, la guía de la colección, es una gran entendida. Llámala primero para concertar una cita, no siempre se encuentra disponible. Ten en cuenta que la Kataluna Esperanto Associo se fundó en 1982 reprendiendo el hilo de la Federació Esperantista Catalana , que fue la primera entidad creada en 1910 y que desapareció con la victoria franquista. Años más tarde, con la campaña ‘aperturista’ de Franco el ‘movimiento’ fue recuperando su libertad. Pero, claro, estuvo silenciado durante décadas. Sabadell es el lugar donde el ‘movimiento’ ha tenido más fuerza. Aquí se inauguró la primera calle en todo el mundo con el nombre del creador de la lengua: la Ronda Zamenhof, en la primera década del s. XX.

–Sí, he pasado por allí antes.

–¿Has visto el monumento?

–¿Monumento? –pregunté dubitativo. Mi mirada había estado focalizada en el dichoso puntero de la aplicación de mapas casi todo el camino.

–Son cuatro bloques rectos de hierro marrón con una estrella perforada en el más alto –especificó mientras volvía por las escaleras hacia el piso de arriba.

–Sí, creo que sí la he visto… –Creí recordar algo parecido a su descripción a mi izquierda cuando cogía una calle para dar con la siguiente que me interesaba.

–Es muy feo –admitió con sorna mientras se dirigía a su despacho–. El ayuntamiento de Sabadell lo presentó en diciembre de 1989 en honor al ‘creador’. Mira, aquí tienes al Señor Permanyer, nuestro ex presidente, con el alcalde en la foto oficial. –Me señaló una imagen, de cuatro hombres y una mujer frente a la escultura de hierro, enmarcada sobre una estantería con síndrome de Diógenes.

–Perfecto. Pues creo que esto será todo –procuré finalizar.

–¿No quieres una clase básica de Esperanto? Te explico cuatro reglas principales. –No me dio tiempo a negarme que ya tenía lápiz y papel preparados–. Uno nunca sabe cuando puede empezar a interesarse por aprenderla…

Me cantó el abecedario acompañado del sonido de la “O” tras cada letra, en lugar de la “E” a la que estábamos acostumbrados. Me enseñó que todas las palabras eran llanas. Pasamos rápidamente por la gramática. La imagen del ‘Xuriguera’ se iluminó en mi cabeza, aquel pequeño libro verde de verbos catalanes conjugados que tantos dolores de cabeza me habían traído en el colegio. Dimos también algo de morfología, y lo más curioso: además de no diferenciar el género del sujeto, había un único artículo neutro para todas las palabras: el femenino “la”.

Llegados a aquel punto, no me pareció nada raro que me dijese que el ‘movimiento esperantista’ había apoyado activamente el ‘movimiento’ del 15M, aquella ferviente expresión de la ciudadanía en contra del sistema de gobierno español que duró apenas seis meses y se disipó como el humo del café recién hecho. El aroma, no obstante, había quedado impregnado en toda la sociedad. Me preguntaba hasta cuándo duraría.

Con las pocas palabras con las que habíamos estado practicando durante la lección, me atreví a soltar una frase.

–Mi… estas… tre… dankema . –Al entrar me había fijado en el uso de la palabra alemana <<Danke>> (gracias) en uno de los carteles colgados en la puerta de cristal.

–Bonan ŝancon!

Supuse que me había dicho algo así como: “Buena suerte!”.

“Rebrotaba el tallo de una flor dormida, tras un tiempo de apatía y apariencia de bienestar”.

Martes 11 de septiembre de 2012

Barcelona

Temblaba solo con pensar en el día que nos esperaba. Lo de ‘temblar’ era un decir. En realidad sentía algo parecido a la adrenalina.

Durante los últimos meses, se había caldeado mucho el ambiente debido a los recortes sociales, los casos de corrupción del gobierno de derechas y las políticas represoras en la educación y la cultura españolas.

La manifestación convocada para aquella tarde, en el día de la Diada , la fiesta nacional catalana, pretendía hacer historia. Eran días tensos en Catalunya, especialmente en las relaciones políticas con el resto de España. A la marcha ‘sin políticos’ en la que se iba a reclamar un estado propio para Catalunya dentro de Europa, se habían sumado varios sectores de la población no independentistas bajo el lema: “Derecho a decidir”. Casi nada.

A todo ello, se sumaba mi impaciencia por recibir el email de Emili Cervera con los nombres de esperantistas susceptibles a delatar la verdadera identidad de ‘Acuario’. El día prometía, y mucho.

Dediqué la mañana a leer y releer la carta de Piscis hasta aprendérmela de memoria. Pero, no saqué nada más en claro.

Si tan importante era aquella carta para Fortuné, ¿por qué no entregarla en mano?

¿Qué le había separado tanto de su destinataria?

¿Qué manos la habían traído hasta mí y con qué propósito?

Comencé a pensar que me estaba haciendo las preguntas equivocadas. Si fuera policía seguramente me estaría preguntando a qué temía Fortuné y porqué; y si eso era lo que le había llevado a la muerte.

<<Hace meses que me observan >>. ¿Quiénes?

<<La Komunumo está en peligro >>. ¿Qué diablos era la Komunumo ?

<<Sé que eso ya poco te importa, pero si algún día creíste, si queda algo de aquella ferviente alma roja, me ayudarás >>. ¿Creíste en qué? ¿Me ayudarás a qué?

<<Sigo en Marsella. ¿Vendrás a verme? >>. ¿Por qué no fuiste tú a verla a ella? ¿Quién es ella?

Al fin, el email del presidente de la KEA me sacó de mi propio interrogatorio. Según decía en el correo, su ex presidente no recordaba a nadie que cumpliera con todas las características de ‘Acuario’. <<Esperantistas y republicanas, son la mayoría>>, decía, <<es como buscar una aguja en un pajar>>. Con intereses por el esoterismo, era otra cosa.

Emili Cervera me recomendaba investigar a cuatro colectivos que habían estado vinculados con el movimiento y, de algún modo, relacionados con la astrología.

Respondí agradeciéndole las molestias y me puse el CD del artista JoMo que me había prestado para ambientar mi investigación. Sonaba a una especie de reggae-fusión en euskera. <<El Manu Chao del Esperanto>>, titulé para mí. Todavía no le había dado la sorpresita a Santino. Me moría de ganas, pero el cabrón llevaba dos días sin aparecer por la redacción.

El primero de la lista ‘Esperantista Libro Klubo’ tenía página web. Como administradora aparecía una mujer que anunciaba el próximo encuentro en su casa. Por suerte, daba la opción de leer el blog en los dos idiomas: esperanto y catalán. La lectura obligatoria para la cita era ‘Krimo Kaj Puno’ , Fjodor Dostojevskij. ‘Crimen y castigo’, en Esperanto. <<Menudo suicidio colectivo>>, pensé en voz alta.

Miré su biografía. Era profesora y había traducido varios libros de historia y escrito alguna novela en la “lengua universal”. También se ofrecían clases de esoterismo y tarot. Llamé al número de teléfono de contacto. Aquella mujer no tenía ni idea de lo que le estaba hablando. Había dado clases de Esperanto para el CES, pero de eso hacía años, ya estaba retirada y totalmente desvinculada. Ahora solo se dedicaba a convocar los grupos de lectura cada viernes en su casa como hobbie . Aparte de ello, no conocía a nadie llamado Pière Fortuné, ni siquiera a nadie que fuera francés. En cuanto a los anuncios de esoterismo y tarot, eran fruto del sistema de filtros de los anuncios de Google Adsense, por lo cual mostró su incomprensión y descontento.

Podría ser que me estuviera engañando, pero era consciente de que habría sido mucha casualidad, por no decir ‘potra’, acertar a la primera.

El siguiente era un blog. El de una erudita profesora de humanidades que hablaba de las últimas actividades culturales del círculo ‘Legantaro’ en un centro social de Sant Andreu, en Barcelona, llamado C.S.I. Si no resultaba suficientemente guasón el nombre, me descojoné al leer el significado de sus siglas: ‘Centro Social Inmenso’.

Lo que encontré del susodicho lugar no fue demasiado placentero para mi exploración, aunque sí de lo más chistoso. Según el blog de un personaje de extraña credibilidad en ese <<espacio okupado>> de la zona de Bon Pastor <<muchos perros, varios punks , algún eskineto y demás gentes de mal vivir se han avistado últimamente por la zona, según testimonios de algunos lugareños, marujas, principalmente>>.

Podría ser que la humanista hippie en cuestión tuviera algún tipo de interés en transmitir sus conocimientos culturales a los aludidos actores de la fauna callejera. Pensándolo bien, la filosofía esperantista podría cuadrar con los ideales fraternales y libertarios de los okupas. Y nadie dudaba de que a estos les sobrara el tiempo para deleitarse con la amplia oferta literaria mundial. Así que no perdía nada con llamarla por teléfono.

La señora resultó ser muy amable. Me invitó a su próximo taller en el C.S.I. para que me familiarizara con los ideales del ‘movimiento’. Y hacerle de paso un poco de promoción. Al menos, ésta sí se había enterado del Caso Barceloneta, pero no pareció interesarle lo más mínimo.

Le dije que sí, que tal vez me pasaría por allí otro día, que ahora andaba ocupado. Uno nunca sabía donde podría encontrar un buen tema para amenizar la sección de Sociedad. Comenzaba a estar un poco superado por las historias de niños desaparecidos, mujeres maltratadas y ensañamientos de los antidisturbios en las ya habituales vagas generales y manifestaciones sociales. Para más inri, el drama de los desahucios, el tema de actualidad, me dejaba hecho polvo. Aunque me consideraba un tío comprometido con la causa social, la dramática situación que sufrían miles de familias por culpa de los desalmados bancos me calaban muy hondo.

Quizás la historia del C.S.I. aportaba algo de frescura a la sección, y a mi vida para qué negarlo.

El tercer nombre destacado por Cervera era el de una asociación llamada: Stelo Esperanto . En Internet no encontré nada. Solo un artículo de  Wikipedia que definía la ‘Stelo' como la unidad monetaria acuñada por los esperantistas después de la Segunda Guerra Mundial.

Cuando me di cuenta, ya no quedaba nadie en la redacción. Solo Calleja, que me instó a mover el culo hacia la ‘mani’. Eran las cinco de la tarde.

Me compré un kebab de camino. Estaba hambriento y la ciudad era una marabunta humana bicolor. No había visto tantas barras rojas y amarillas juntas en toda mi vida. Y había visto muchas.

Sobresalían las estrellas con fondo azul de las Esteladas, el símbolo republicano catalán, bien altas, ondeando por encima de miles de cabezas.

Me uní al recorrido al comienzo de la Gran Vía, junto a Plaza España. Conseguí hablar con Joana antes de que las líneas se colapsaran. Estaba onfire . Para ella, aquello no era trabajo. Era uno de los acontecimientos más importantes de su vida, como me transmitió nada más verme. Joana era una indepe convencida.

Yo prefería no pronunciarme en ese aspecto. Había procurado siempre mantenerme al margen. Amaba mi cultura, mi lengua, mis tradiciones, mis amigos, mi familia. Pero odiaba profundamente la política. Sobre todo, en lo que al juego de tronos se refería y su consecuente manipulación de los sentimientos de las personas. En eso, los políticos españoles eran especialistas. En eso y en robar.

Tenía mis propias opiniones acerca de toda la basura oportunista y demagógica que los políticos utilizaban en su favor, pero pocas veces las compartía. Me sentía raro allí en medio, pero a medida que avanzábamos y pasaban las horas, una parte de mí no deseaba estar en ningún otro lugar.

Por primera vez en mi vida, vi a los propios ciudadanos escribiendo la historia. Como lo habían hecho antes nuestros abuelos y bisabuelos. Bajo el engaño del independentismo terrorista o salvador que unos y otros intentaban infundir, se escondía el verdadero malestar colectivo, la repulsa a las políticas opresoras, al sometimiento de la sociedad del consumo, de la democracia tramposa y de la economía de la desigualdad. Rebrotaba el tallo de una flor dormida, tras un tiempo de apatía y apariencia de bienestar. Sin embargo, toda aquella emoción que me embriagó por unos minutos pronto se vio eclipsada por un halo de pesimismo incipiente. ¿Y mañana qué?                            

Le dije a Joana que nos veríamos en el final, yo sí tenía que trabajar. Calleja me había pedido una crónica de ambiente y que tomara algunas fotografías. El compañero de Política ya se encargaría de las opiniones y declaraciones institucionales, de la cobertura del impacto político y todas las consecuentes patrañas del politiqueo. A mí lo único que me preocupaba era que el Parc de la Ciutadella, epicentro del Parlament , podía ser testigo de un éxito abrumador o de un fracaso estrepitoso. Y, visto lo visto, mi intuición se inclinaba más hacia lo primero.

Fue un paseo largo y exhausto, procurando sacar impresiones de los manifestantes, de los integrantes de las cabeceras y de representantes de diferentes colectivos locales. Llegar hasta el cruce con Paseo de Gracia fue relativamente rápido, pero atravesar el grueso embudo hasta Plaza Cataluña no tanto. Y el descenso por Vía Layetana duró horas.

Muchos ciudadanos aprovechaban para hacerse notar de maneras distintas, habían ‘castellers’ construyendo columnas humanas vertiginosas, ‘diables’ llamando a sus compatriotas a compartir su fuego, ‘dançaires’ animando por doquier… El objetivo era convertir aquella marcha por el derecho a decidir, la independencia o la indignación hacia el gobierno español’ -tantos motivos como reclamos- en una auténtica fiesta nacional, como el día así lo solicitaba.

Pronto se hizo de noche, pero conseguí llegar hasta el final, muerto de sed y de hambre otra vez, abrumado por ‘el caliu’ de cientos de miles de catalanes, que resultaron ser más de un millón.

Una vez en la Avinguda Marquès de l’Argentera di un último vistazo. No logré encontrarme con Joana de nuevo, lo que sí alcancé a ver fue una bandera esperantista, a lo lejos, entre Senyeres y Estelades. No me sorprendió en absoluto.

¿Estaría ‘Acuario’ entre ellas?

Sin apenas pensarlo empecé a abrirme paso entre la gente en dirección a la bandera verde hasta que la perdí de vista.

Realmente, no sé que esperaba encontrar, pero me había dejado llevar por el impulso, como era habitual en mí.

Al final desistí en el intento absurdo. Era momento de volver a casa y trasladar las sensaciones de aquellas cuatro horas de pasión cristiana, valga la paradoja, de un pueblo marcado por las palabras de su gran líder, asesinado a sangre fría por el régimen fascista de Franco.             

“Tornarem a patir, tornarem a lluitar i tornarem a vèncer” . Lluís Companys me acababa de dar el final de la crónica de la jornada.

Tomé rumbo al Paral·lel por el Passeig Isabel II y más adelante por el Passeig Colom. Me quedaba decidir si hacer pública o no la carta de ‘Piscis’ a ‘Acuario’, así que rememoré todo lo que tenía hasta el momento.               Me había quedado a medias con el último colectivo de la lista de Emili Cervera. Aún no sabía quién lo había coordinado. <<¿Crees que un ciudadano de a pie se tomaría tantas molestias?>>, me había preguntado Felip Palau.

Lo más fácil era publicar la carta y todo lo que había averiguado hasta el momento. Colgar el perfil potencial de ‘Acuario’ en el blog asociado al NuevaEra y esperar las llamadas. Era una exclusiva tan deliciosa que me quemaba en los dedos.

No obstante, aquella decisión no dependía únicamente de mí.

–¡Qué! –Calleja siempre respondía al teléfono del mismo modo.

–Acabo de volver de la ‘mani'… En diez minutos llego a casa y subo la crónica… Estaba pensando en publicar la carta que recibí ayer. Por lo del Caso Barceloneta.

–¿Pensando? Llevas dos días enteros de retraso.

–Tenía que asegurarme de que no era una broma.

–¿Te has asegurado?

–Más o menos.

–¿Más o menos? ¿Qué clase de respuesta es esa?

–Sí, me he asegurado.

–¿Y a qué esperas?

–No sé… No… No lo había hablado contigo.

–Me cago en la puta Dalmau, no soy tu padre.

En realidad, yo sí sabía a qué estaba esperando. Esperaba arrinconar a la Sargenta Oliveira con aquella posesión, para que no tuviera otra alternativa que hablar conmigo. Si la subía al blog del Caso Barceloneta, perdía la oportunidad de establecer un pacto de intercambio con ella. Publicar o no publicar, esa era mi cuestión.

Me cagué en Shakespeare frente a mi indecisión, bajo la estatua de Cristóbal Colón,  antes de girar por el Paral·lel en dirección a mi casa.

“S i quieres que la gente te escuche, tiene que parecer que estás convencido de lo que dices”.

Miércoles 12 de septiembre de 2012

Barcelona

–Oliveira.

–Vaya… Esto confirma mis sospechas… –le reprobé, ofendido. Le había pedido a Joana que llamara a la Comisaría de Les Corts y que pidiera hablar con la Sargenta Oliveira con alguna excusa. Tenía tanta inventiva como yo para ese tipo de triquiñuelas.

En cuanto respondió al teléfono, Joana me lanzó el móvil a las manos.

–Dalmau, ¿qué quieres esta vez? –contestó algo molesta.

–Tengo algo para usted.

–No tengo tiempo para tonterías…

–He recibido una carta anónima en la redacción. Creo que la escribió Pière Fortuné antes de morir. Pensé que le interesaría conocer su contenido.

–¿Cómo?

–Que he recibido una carta de forma anónima. Firma como ‘Piscis’, estoy seguro de que la escribió Fortuné, el muerto de la Barceloneta… –en realidad no estaba seguro de nada, pero Calleja me había aconsejado una vez: <<Si quieres que la gente te escuche, tiene que parecer que estás convencido de lo que dices>>. Le había hecho caso desde entonces y siempre me había funcionado.

–¿Y cómo sabe que la escribió él?

–Tendrá que quedar conmigo para averiguarlo.

–Tampoco tengo tiempo para jueguecitos. Podría haberla escrito cualquiera…

–Lo dudo. Cuando la lea lo sabrá. Además, tampoco la entendería. Está escrita en Esperanto.

–¿En qué?

–En Esperanto, la lengua universal. Deme una oportunidad y se lo explicaré todo. Puedo haber descubierto a quién iba dirigida…

No era una mentira, solo una media verdad.

–¿Es que no lo ponía en la carta?

–Podemos perder el tiempo con preguntas y respuestas inconexas. O podemos quedar esta tarde y sacar conclusiones coherentes.

–Se lo digo, Dalmau, como no me traiga algo substancial me invento cualquier excusa para meterle un puro.

–Le juro que no se arrepentirá, Sargenta. Pero, antes, tengo que pedirle algo…

–¡No me jodas!

–¿Tiene la historia de Fortuné?

–Tengo mucho trabajo. Si puedo salir unos minutos, se lo hago saber. No prometo nada. –Y me volvió a colgar.

Tocada.

Tenía, como mínimo, unas seis horas para encontrar más pistas sobre la identidad y el paradero de ‘Acuario’ hasta mi encuentro con la Sargenta Oliveira. Estaba seguro de que había picado el anzuelo.

¿‘Acuario’ quién eres, cómo puedo encontrarte?

No sabía nada del pasado de Pière Fortuné. No tenía manera de buscar vínculos con Catalunya y mi búsqueda de ‘Acuario’ se cerraba entorno al movimiento esperantista. También estaba todo aquel rollo astrológico, pero no tenía por donde cogerlo. Sin la historia de Fortuné, Isaac Gago no podía descifrarme aquel extraño tatuaje, su carta astral.

Empezaba la cuenta atrás para verme con la Sargenta y que no resultara un estrepitoso fracaso.

Recuperé el tercero de los nombres marcados por el presidente de la Kataluna Esperanto Associo en su correo explicaba que había encontrado referencias de una asociación llamada ‘Stelo Esperanto’ de 1968 a 1992 en los libros de visita conservados en el archivo histórico del Centro Esperantista de Sabadell, antes de convertirse en sede de la KEA..

Repasando mis apuntes, topé con la frase: <<Expo. ST en Sant Pau Ordal>> al lado de un asterisco, simbolito que solía utilizar para destacar las informaciones o hechos no relevantes que podía contrastar in extremis , es decir, en caso de máxima desesperación en la práctica investigativa.

Me refería a la exposición de la Semana Trágica en el Museu d’Esperanto de Subirats.

Llamé al teléfono apuntado a continuación para concertar una visita guiada valiéndome de mi acreditación como periodista. No podía ser antes del viernes por la tarde, tuve que suplicarle que nos viéramos aquella misma tarde a cambio de una reseña en El Nueva promocionando las actividades y el contenido del Museo. La mujer aceptó.

    –¡Joana! Déjame tu coche.

***

El Museo de Esperanto de Subirats en Sant Pau d’Ordal se encontraba a 56km de Barcelona. El coche de Joana, que me había prestado por enésima vez a regañadientes, y su GPS me llevaron hasta una carretera de curvas imposibles rodeadas de viñedos y melocotoneros, hasta dar con otra calle llamada Doctor Zamenhof, en honor al creador del Esperanto, donde estaba situado el museo. A diferencia de la ronda sabadellense que recibía el mismo nombre, ésta medía apenas doscientos metros.

Una encantadora casita apareada de color blanco, que casi no se distinguía tras los dos árboles que la protegían, era donde se ubicaba la colección personal de Lluís Hernández Izal, o lo que era lo mismo, el Museu d’Esperanto de Subirats .

Tras dos escalones que rozaban el suelo y una valla de metal con una columna de baldosas marrones a cada lado, decoradas en la superficie con dos macetas de piedra gris claro con flores rosas, se abría el porche y la entrada al Museu . Las baldosas marrones se repetían en la parte baja de las paredes de la fachada, como si fueran anchos zócalos, a juego con el marco de la puerta y los postes de la entrada principal. Al lado de la compuerta, en el margen derecho, un símbolo con estacas de madera, una cruz y dos palitos sobre una barra horizontal situada a la izquierda de la barra vertical, identificaba el lugar con tipografía gótica: Museo de Esperanto.

Todo el interior estaba decorado con muebles vetustos y libros de tapa dura. Mariona Pineda, una joven morena de ojos color zafiro, era quién hacía de guía en el Museu . Al igual que Emili Cervera, el presidente de la Kataluna Esperanto Asocio (KEA), Pineda se interesó por mi investigación, no sin antes instruirme en la historia de aquel lugar convertido en exposición desde 1974.

Lluís Hernández Izal era un farmacéutico aficionado al coleccionismo de postales y sellos que había convertido un pequeño espacio de la trastienda de su humilde farmacia en una galería de recuerdos. Lo que no sabía entonces es que aquello sería el embrión del Hispana Esperanto-Muzeo, el museo de esperanto más importante de España. Fue una “importante amistad” quien le ilustró en el movimiento esperantista, conduciéndole a ampliar su colección con libros y revistas de Esperanto de todo el país.

Después de invertir todo su tiempo y dinero en aumentar el repertorio con otros documentos de carácter internacional, decidió trasladar su obra a un lugar más grande y acogedor. Compró el terreno y construyó una planta baja en la que empezó a clasificar todo el material esperantista que iba acumulando: manuscritos, cuadernos lingüísticos de aprendizaje, gramáticas, traducciones de libros, revistas, carteles, cerámicas, medallas conmemorativas, hasta pins decorativos, a lo largo de casi treinta años, convirtiendo aquella casa en la mejor biblioteca esperantista del país y una de las más completas del mundo.

Lo llamó ‘Museo de Esperanto’, pues entonces era el único en todo el estado español. Lo más impresionante fue que con el tiempo decenas de personas empezaron a venir cada año de diferentes lugares del mundo para visitarlo, la mayor parte aspirantes a esperantistas.

Fernández Izal murió en 2001, pero la colección contaba ya con 25.000 elementos recopilados, entre ellos, 8.000 documentos escritos y 800 cartas, además de las 150.000 postales con las que había empezado su repertorio en el cuarto de atrás de la vieja rebotica. Seguía siendo la familia del precursor quien mantenía el museo; todavía vivían en el piso de arriba, que se había construido poco después de iniciar sus actividades.

Otra de las características de aquel insólito lugar es que mantenía el espíritu solidario y hospitalario que el esperantismo proclamaba: disponían de un lavabo y una habitación extras para acoger a los esperantistas, historiadores o documentalistas que deseasen conocer más profundamente alguna de las joyas de aquel lugar excepcional.

La planta baja era espaciosa, aunque no cabía un alfiler. Las estanterías rebosaban libros, las paredes estaban plagadas de imágenes viejas y carteles propagandísticos del ‘movimiento’. Lo que no estaba en los estantes extendidos por las cuatro paredes de la habitación se había colocado en paneles de madera y cristal y estructuras metálicas construidas con las propias manos de Fernández Izal con la ayuda de su hijo y de su esposa, según siguió explicando mi apasionada guía.

Mariona Pineda era historiadora y no mucho más mayor que yo. Por los poros le brotaba la devoción por aquel lugar y lo que significaba. Aún se conservaba el escritorio del coleccionista, presidido por su retrato fotográfico y un montón de panfletos informativos al lado de un centenario cartel publicitario de latón de ‘Horchatas y Jarabes Esperanto’.

Yo iba tomando fotografías con el móvil de todo lo que me parecía curioso o digno de congelar en mi memoria. Chapas con el símbolo de la estrella esperantista, platos de adorno, relojes, bustos señoriales, noticias enmarcadas, proclamas, pancartas, imágenes de personajes públicos afines al ‘movimiento’… Aquella visita resultaba un apasionante viaje por la Catalunya esperantista de principios del siglo XX.

Los aparadores más modernos, situados en el centro, se disponían en filas hospedando ejemplares de las primeras obras de la literatura universal traducidas al Esperanto, empezando por la Biblia y el Alcorán. ‘El Quijote’ de Cervantes, las ‘Rimas’ de Bécquer, ‘La Familia Pascual Duarte’ de Cela o las ‘Bodas de Sangre’ de García Lorca, títulos esenciales de la literatura española, fueron de los primeros en ser traducidos al idioma universal.

Uno de sus más curiosos tesoros era el libro de referencia para los investigadores de los líquenes; esos hongos blanquecinos que aparecen en las cortezas de los árboles. No se había escrito jamás en inglés, ni en francés, ni en alemán. Ni siquiera en latín. Solo en Esperanto. Me pareció algo asombroso.

Al fondo, se abría otra sala con más libros y más estanterías, que albergaban hasta una pequeña selección de vinos y cavas esperantistas, algo indispensable en la tierra que pisábamos.

Mariona, que me había pedido que la tuteara, se ofreció a acompañarme a ver la colección de 150.000 postales de correspondencia internacional que Hernández Izal había conservado hasta su muerte. Nada más empezar a seguirla, me detuve delante de un enorme cartel original grabado en linotipia del 5º Internacia Kongreso de Esperanto celebrado en Barcelona en septiembre de 1909. Un caballo blanco alado, con largas crin y cola onduladas, se alzaba hacia el cielo, al alba, llevando sobre sus espaldas a tres querubines interraciales que dejaban atrás el exótico y oscuro mundo terrestre. Ya había visto aquella imagen por primera vez en la sede de la KEA, pero no había tenido tiempo de apreciar tanto los detalles del dibujo como en aquel preciso momento.

Se trataba de la nueva exposición permanente de la que Emili Cervera me había hablado: Una setmana d’estiu després de la Setmana Tràgica . Le pedí a Mariona que empezáramos primero por aquella hilera de plafones con fotografías, recortes de prensa, biografías y propaganda del movimiento esperantista en aquella época. Sin duda, aquel momento histórico había sido el más determinante para el movimiento republicano y anarcosindicalista catalán. Y, por lo tanto, cuadraba a la perfección con el perfil que estaba buscando.

Repasando aquellos hechos únicos, que me evocaron la imagen de un jovencísimo Joan Manel Serrat bailando Ramblas arriba con el cadáver de una monja, recordé otra escena de la película La Ciutat Cremada de Antoni Ribas. Un grupo de obreros aprendía una extraña lengua en un oscuro y diminuto comedor. Era el Esperanto. Ahora me daba cuenta. Había visto la película hacía años, pero había olvidado aquella escena, hasta el momento. Mariona me contó que 1800 personas de todo el mundo habían acudido a aquella cita internacional en Barcelona, pocas semanas después de los sangrantes incidentes de la Semana Trágica.

La malograda fotografía en blanco y negro del primer plano de una joven durante el Congreso me llamó considerablemente la atención. Lucía un enorme broche en forma de estrella en la solapa de su gruesa y masculina americana oscura. Tenía las facciones marcadas por el grito de guerra que parecía entonar en el momento de la instantánea.

–¿Quién es? –indagué con curiosidad.

–¡Oh! Ésta es una de nuestras heroínas más importantes, pero, al parecer, la historia la ha olvidado. Margarida Montseny. La vida de esta mujer es apasionante. Digna de un buen guión de cine.

Miré a mi orientadora con interés. Las historias de la guerra y de principios de siglo me apasionaban. Desde mis años en la universidad deseaba haber nacido en las carnes de Agustí Calvet, Eugeni d’Ors, Josep Carner o Irene Polo, solo por el mero hecho de haber vivido aquellos tiempos tortuosos y explicado sus historias de primera mano. Le pedí que me hiciera ‘cinc cèntims’ sobre la vida de aquella dama.

–Margarida Montseny fue una mujer luchadora y brillante. Pintora, escritora y revolucionaria donde las haya. Se dedicó en cuerpo y alma a la causa trabajadora y todo lo concerniente a las clases menos favorecidas, incluidas las mujeres y los niños. Militó en la CNT. Provenía de una familia republicana. Fundó escuelas laicas y promovió el Esperanto y sus ideales progresistas hasta que la prendió el bando fascista en 1939, durante la caída de Barcelona. La fusilaron junto a su marido, un periodista alemán. Su hija, que tan solo tenía 12 años, tuvo que escapar hacia Perpignan con el resto de miles de exiliados catalanes y españoles. ¡Mira! –apuntó dirigiéndose a un montón de impresos y dosieres sobre una pequeña cómoda de madera–. Éste es el artículo que escribimos sobre ella en el aniversario de su muerte en 2009. Yo misma me emperré en documentarnos sobre ella.

–Debió ser una gran mujer –exclamé entusiasmado con el escrito en la mano–.¿Me lo puedo quedar? Me servirá para la reseña. –Pensé en que una historia así podía complementar ventajosamente el tema sobre el Museu que le había prometido por si me quedaba algo soso. Me anunció que celebraban 125 años de su existencia, por lo que colársela a Calleja no iba a ser tan complicado. Le pirraban las efemérides.             

–Claro –aceptó casi agradecida–. Aquí puedes ver las crónicas que hizo ‘La Vanguardia’ sobre el Congreso, una por cada día que duró –continuó, mostrándome un montón de fotocopias colgadas de una de las paredes artificiales–. Es el diario que más ha seguido las hazañas del movimiento desde sus inicios –concretó.

Seguimos repasando la exhibición y todas la actividades que se llevaron a cabo en la jornada del V Congreso Esperantista de Barcelona: comidas de hermandad, obras de teatro y conciertos de música, excursiones a Montserrat, marchas ciclistas, partidos de futbol…

–Como ves, los esperantistas eran gente muy normal y ¡muy activa! –exclamó con vehemencia.

A continuación, abrió un enorme tomo de extractos de prensa clasificados por orden cronológico.

–Esta es la noticia del cese de la Federació Catalana d’Esperanto en 1928, la organización precursora de todo el ‘movimiento’ en Catalunya. Cerró como rechazo a la exigencia del gobernador civil de Barcelona, el general Milans del Bosch, de retirar la denominación ‘Catalana’ de la entidad para incluirla en la organización esperantista española –explicó mostrándome un viejo ejemplar del diario ‘La Veu de Catalunya’.

–Apuesto a que este conflicto sigue vigente hoy día… –comenté con intención.

–Y no te equivocas. El movimiento esperantista catalán aboga por los mismos principios que todos los demás, pero además defienden fehacientemente el ideal de los Países Catalanes.

–Sí, Cervera me contó que la Kataluna Esperanto Associo se fundó en los 80 reprendiendo el hilo de la Federació Esperantista Catalana , la primera entidad esperantista de Catalunya fundada en 1910, creo que me dijo –por la manera en la que abría los ojos, pareció impresionada. La memoria nunca me fallaba, siempre había sido mi fuerte–. Y que con Franco definitivamente desapareció.

–Así es. Si no te dejaban hablar catalán, mucho menos algo extraño llamado Esperanto… –apostilló cínicamente–. Además, había diversas personas, muchas de ellas eruditas, vinculadas al movimiento esperantista, al catalanismo y al pensamiento republicano. Y eso, como puedes suponer, fue motivo de persecución.

–¿Personas eruditas como quiénes?

–Sus fundadores, los académicos Delfí Dalmau y Frederic Pujulà; revolucionarios como Andreu Nin y Francesc Pi i Maragall; poetas y escritores como Carles Riba y Mercè Rodoreda… Algunos de ellos aparecen en las fotografías que has visto antes.

–¡No tenía ni idea! –Escuchar pronunciar aquellos nombres como promotores del movimiento esperantista me puso la piel de gallina–. Palau comentó que se había extendido entre círculos políticos, pero no me imaginaba tal magnitud.

–Ahora vengo. –Desapareció por el umbral que daba acceso al resto de la planta baja tan rápido como si un destello fugaz en su cerebro la hubiera teletransportado a otro lugar para volver con algo sumamente importante entre las manos.

Percibí que Mariona estaba entusiasmada con mi visita.

Siguió contándome anécdotas e historias del Museu , entre ellas que hacía apenas una semana habían acudido quince estudiantes coreanas de una escuela esperantista de Seúl. Comprendí que seguramente con ellas no había podido explayarse tanto como podía hacerlo conmigo. <<Tengo rollo para rato, así que interrúmpeme cuando quieras>>, me había dicho.

Había vuelto del otro lado del umbral con un tomo, que sostenía entre los brazos y apretaba fuertemente contra el pecho como quien posee un gran tesoro. Estaba lleno de fotografías antiguas.

–Son solo imágenes, es para que veas cómo eran. Me hacen mucha gracia. –Se refería a las vestimentas, los peinados, los bigotes, las poses frente a la cámara… Iba pasando los compartimentos con suavidad, señalando el estandarte esperantista que se repetía en cada una de ellas. Hablaba de los esperantistas como quien habla de una especie que se hubiera extinguido hacía miles de años. <<A Palau le encantaría, seguro que ha estado aquí>>, pensé.

–Tengo una pregunta –intervine sin miramientos–. ¿Te suena de algo el nombre de Pière Fortuné?

–No. ¿Era esperantista?

–Más o menos. Verás, escribió una carta… –No tenía tiempo de contarle toda la historia, pues me llevaría un buen rato más y debía volver a la redacción antes de mi cita con la Sargenta Oliveira, si es que llegaba a tenerla–. Estoy buscando a una persona que sí pudo ser esperantista hace unos años. Ahora debe rondar los sesenta largos y pudo tener una relación sentimental con este hombre. Un artista francés. En realidad, este es el verdadero motivo que me llevó a la KEA y que me ha traído aquí hoy. No se me ocurre de qué modo puedo encontrarla y lo único que sé de ella es que podría vivir en Catalunya, que provendría de una familia de izquierdas y que domina el Esperanto a la perfección.

–Hay dos tipos de personas en esta comunidad –especificó–: la gente que sabe Esperanto y los esperantistas. Si buscas a uno de los primeros, lo cual tampoco te va a resultar nada fácil, no creo que encuentres a alguien que domine el lenguaje a la perfección. En cambio, si quieres localizar a una esperantista de convicción deberías saber, al menos, qué tipo de actividades frecuentaba, algo que la haga sobresalir de los otros esperantistas.

–Sé que le iban los temas esotéricos, la astrología y todo eso. En definitiva, busco a una mujer de tercer edad, esperantista de convicción, con un pasado atado a la causa obrera, y, posiblemente, astróloga o aficionada.

–No creo que haya muchas… –opinó asombrada.

–Yo tampoco. ¿Conoces a alguna?

Mariona sonrió y negó con la cabeza con decepción.

–Puedo hablar con la familia de Hernández Izal, a ver si les suena de algo, pero lo dudo. Ellos se involucraron más a raíz de su muerte, pero nunca han estado tan implicados como él.

–Quizás existiera algún grupo en Barcelona… Algún colectivo de esperantistas que fuera por libre… –especulé–. Cervera me dijo que la KEA tenía una pequeña sede en Barcelona, pero que era relativamente nueva y dependía totalmente de la de Sabadell, de modo que toda información interesante que pudiera recabar la encontraría aquí.

–¡Un momento! –exclamó de pronto–. Creo recordar que… ¡Espera!

Mariona se acercó a otro tramo de pared en el que colgaba una grande y luminosa lona de seda verde y blanca con letras doradas.

–¿Sabes cómo es el emblema esperantista? –examinó.

–Sí, la estrella verde de cinco puntas sobre fondo blanco.

–Pero… ¿sabes qué significa?

No recordaba que el presidente de la KEA. me lo hubiese explicado, de modo que dejé que Mariona se diera el gusto. No me importaba volverlo a escuchar y ver aquellos zafiros iluminados por el pasado por última vez.

–La palabra ‘Esperanto’ viene del modo en que el Dr. Zamenhof firmaba sus manifiestos: “Doctoro Esperanto” , ‘El doctor que espera’. Que espera al cambio, está claro –matizó–. El verde es por la esperanza y el blanco, por la idea de paz, bastante lógico, ¿verdad? Las cinco puntas simbolizan los cinco continentes. Su aforismo vendría a ser algo así como: “La esperanza de la unión de los cinco continentes en un horizonte de paz”. Esta lona perteneció a una asociación esperantista del barrio barcelonés de Gràcia. Pone: <<Pako kaj amo >>. ‘Paz y amor’. Muy hippie , ¿verdad? –comentó graciosa–. Aquí debajo aparece el nombre del colectivo: ‘Stelo Esperanto’ . ‘Estrella Esperanto’. Creo recordar que se fundó en los ochenta, a parte de dar clases del idioma, estaban muy involucrados en la causa social. Hacían comedores sociales, clases de conocimiento global para gente con pocos recursos, charlas y talleres varios… No sé si la astrología estaba entre sus lecciones, pero enseñaban muchas cosas.

‘Stelo Esperanto’. Ahí estaba. <<Gracias intuición y gracias Cervera>>.

–Definitivamente, me interesa –afirmé rotundo–. ¿Sabes si sigue vigente?

–Pues no estoy muy segura… Si quieres puedo mirar de comprobarlo.

–Eso sería estupendo –agradecí satisfecho.

–Podría preguntar también el nombre de sus precursores y colaboradores, si tanto te interesa…

–Me arreglarías del todo el día –tonteé.

Asintió con la cabeza vergonzosamente y me acompañó a la salida. Ahora parecía tener prisa. La había motivado, o asustado.

El coche de Joana empezaba a helarse con el gélido aire de la montaña. Salí rápidamente hacia la Autopista del Mediterráneo aprovechando las curvas que antes había respetado. Había estado allí más de dos horas, y el tiempo se me había pasado volando.             

Conduciendo de vuelta a Barcelona. Repasé mentalmente toda la información recabada para quedarme solo con los datos que realmente me pudieran resultar provechosos. Solía hacerlo siempre, tras una visita o una entrevista, me causaba el mismo placer que fumar un cigarrillo después de echar un buen polvo. Extasiado y acalorado por el frenesí de un trabajo bien hecho, repasaba todo lo acontecido, las impresiones y las sensaciones, y después borraba lo que no me interesaba, para dejar espacio a los datos venideros. Mi mente funcionaba como un ordenador. Podía quedar algún resquicio de información almacenada en el disco duro si fallaba la placa base, pero era obligatorio el trabajo impecable de un buen informático para extraer los datos perdidos en mi subconsciente.

Intenté pensar en cuál sería el siguiente paso. Necesitaba encontrar un nombre  propio y contrastarlo con la policía. Pero, tenía que esperar a que Mariona me confirmara si la familia del coleccionista conocía alguna persona con las características que estaba buscando o que me diera algún detalle interesante acerca de la ‘Stelo Esperanto’.

No obstante, yo no era de los que sabían esperar.

***

Doblado entre la marabunta de panfletos, apuntes y papeles acumulados en ambas visitas, sobre la mesa de mi escritorio, encontré la copia de la noticia que Mariona me había dado. El artículo que el Museu de Esperanto de Subirats le había dedicado a Margarida Montseny como homenaje en 2009 se titulaba “La heroína olvidada”.

<<Margarida Montseny nació en Barcelona en 1895 en el seno de una familia de activistas republicanos. Desde su niñez manifestó una gran afición por la pintura y la música, que cultivó hasta los catorce años. Pero ciertas dolencias visuales le impidieron continuar su carrera artística, por lo que sus dotes literarias la llevaron a colaborar con diferentes medios de comunicación escribiendo artículos de arte a muy temprana edad. No obstante, el movimiento obrero y los asuntos concernientes a las clases menos favorecidas calaron hondo en ella despertando una voluntad política de cambio y progreso. Participó activamente en las revueltas de la Setmana Tràgica, lo que la impulsó a unirse a las filas de la CNT con tan solo 16 años. Empezó así a escribir para publicaciones como la Revista Blanca, editada por Soledad Gustavo y Federico Urales, seudónimos de dos catalanes comprometidos con la causa anarcosindicalista. Esa energía revolucionaria la llevó a codearse con los intelectuales del momento, predicando las ideas de los grandes revolucionarios rusos, de la Escuela Moderna y del movimiento universal esperantista. Estuvo presente en todos los acontecimientos de los años sucesivos rebelándose en contra de muchos de ellos y respaldando a otros: la I Guerra Mundial, la Dictadura de Primo de Rivera, la fundación de la FAI, la II República y la Guerra Civil. Durante esos años de revuelo conoció a Joseph Nelken, un periodista alemán antifascista atraído por la “rebeldía catalana” con el que más tarde tendría una hija.

Siempre comprometida con la defensa y la promoción de la mujer, con tan solo 25 años escribió su primer ensayo que fue directo a imprenta. Su lucha a favor de la infancia la impulsó a crear un centro de atención para los hijos e hijas de las madres trabajadoras, enojando a gran parte de la alta burguesía, ya que allí les ofrecían clases de historia, filosofía y literatura, y también de Esperanto, siempre enmarcados en un sistema educativo laico. Ese espíritu combativo e inconformista en favor de la libertad del pueblo la llevó a liderar las listas negras del bando popular fascista al comienzo de la guerra. En 1939, durante la caída de Barcelona, la detuvieron y la fusilaron junto a su marido. Sus cuerpos, siguen todavía sin aparecer. La niña, Victoria Nelken de tan solo 12 años, tuvo que huir al exilio con algunos de sus amigos y familiares. Lo último que se supo de ella es que acabó en el campo de refugiados de Rivesaltes, en la comarca histórica del Rosellón catalán.

Hoy, en el 70 aniversario de su muerte, recordamos a Margarida Montseny por su valor en la lucha férrea a favor de los derechos de la mujer, de los niños, de la libertad de pensamiento y de educación, y de la liberalización de un pueblo nacido para ser libre, pero también por su voluntad de progreso y su valor humano, y, por encima de todo, por llevar el ideal esperantista de fraternidad universal hasta el día de su asesinato a manos del demonio represor fascista>>.

Acabada la lectura de la efeméride, me entraron ganas de coger la bandera republicana que me había regalado Santino en el ‘pongo’ de la última cena de navidad, y salir a la calle a quemar contenedores de basura, pero reprimí mis impulsos radicales y opté por redactar un pequeño artículo sobre el Museu d’Esperanto de Subirats , ya que lo tenía fresco y se lo había prometido a la encantadora historiadora de ojos zafiro, añadiendo un pequeño despiece sobre su malograda heroína.                            

Pronto volví a lo que realmente me había llevado hasta allí. La verdadera identidad de ‘Acuario’. Fuera como fuese, Margarida Montseny, por mucho que cumpliera con los requisitos de republicana, anarcosindicalista y esperantista, no tenía nada que ver con ninguna doctrina astrológica. A parte del preciso detalle de que había muerto en 1939. De modo que no podía ser la mujer que buscaba. Pero en mi mente una idea, tan improbable como inverosímil, no dejaba de dar vueltas. ¿Y su hija?

Nada se sabía de Victoria Nelken. Probablemente nunca habría vuelto a España como tantos otros exiliados republicanos que desertaron de sus orígenes. Sólo había una manera de saber cómo averiguar algo de aquella ‘mujer-fantasma’ antes de verme con la Sargenta Oliveira.

Había cumplido la promesa a Mariona Pineda de redactar un artículo sobre el Museu - porque un periodista nunca debe jugar con su palabra- pero, por encima de todo, debía cumplir con las expectativas de un periódico y de un jefe, que era ni más ni menos que Víctor Calleja, ‘el sabueso’, uno de sus cientos de motes.

Me dirigí a su despacho y le comenté la situación en la que me encontraba para ver si me honraba con algo de su peculiar providencia. Si algo le gustaba a Calleja era que le explicaran los progresos en cada investigación y de paso le pidieran opinión.

–Menuda pérdida de tiempo la tuya. –Opinar, opinó.

<<Menudo ‘imbécil’ que estás hecho>>, pensé tras mostrar mis más trabajada falsa sonrisa. Como mínimo, aceptó publicar las piezas sobre el Museu y sobre la KEA.

¡Las crónicas! Las crónicas de la Vanguardia sobre los congresos de Esperanto, recordé de imprevisto. En ellas habría decenas de nombres que contrastar.

–La guía del Museu –continué– me dijo que ‘La Vanguardia’ había apostado por los vaivenes del ‘movimiento esperantista’ en sus inicios, haciendo crónicas de los congresos. Quizás cubrió también los posteriores, los más modernos.

–¿’La Vanguardia’, eh?

Calleja odiaba profundamente aquel diario. Dedicó veinte años de su vida en sus páginas y le dieron pasaporte “por meterse en camisas de once balas”, según le argumentaron. Fue el protagonista de una editorial que casi acabó con su carrera. Pero, solo casi. <<No se mata a un sabueso así como así, siempre le queda un último bocado>>, fueron sus palabras cuando me contó aquella experiencia, borracho como una cuba en mi primera cena de Navidad con los compañeros de El Nueva. Recordaba haber tardado varios minutos en entender la última palabra.

–Sí… Había pensado buscar en su Hemeroteca… Como sabes, tienen todos sus ejemplares, desde 1881, digitalizados en la web.             

–Haz lo que debas… –aconsejó escueto.

–¿Se te ocurre alguna otra cosa?

–No has publicado la carta, ¿por qué? –me reprobó.

–Decidí que no era el momento. Es la única carta que tengo para jugarle a la policía, y nunca mejor dicho…

–Se me ocurre entonces que se la expongas ya a los “Gossos” –era una manera muy despectiva de llamar a los Mossos d’Esquadra , muy extendida entre la población catalana por otro lado, y a Calleja, como no, le encantaba aquel juego de palabras–. ¿Aún te ladra la Sargenta?

–Lo he intentado mil veces –habían sido solamente tres, pero aquello no tenía por qué decirlo, tres ya eran muchas para mí– y no me hace caso la muy…

–…perra. Dales un nombre para ‘Acuario’.

–Estoy en ello.

–No basta con estarlo. ¡Encuéntralo!

Accedí a la hemeroteca virtual de La Vanguardia digital. Escribí las palabras clave “congreso esperantista barcelona” en el campo de búsqueda y aparecieron varios resultados: las crónicas diarias del Congreso de 1909, y otras noticias que destacaban el trabajo de diferentes personalidades dentro del círculo esperantista y de la educación laica, entre ellas estaba el nombre de Margarida Montseny.

Lo cierto era que ninguna de ellas me servía debido al desfase temporal, así que probé otra vez con una nueva combinación de palabras: Margarida Montseny i Victoria Nelken, obteniendo un único resultado: “Sangre revolucionaria”, rezaba el titular.

Contenía las imágenes, una a color y otra en blanco y negro más deteriorada, de dos mujeres parecidas en aspecto y edad. El reportaje hacía una leve comparación entre Margarida Montseny y su nieta Rosa Blanch, única descendiente de su hija exiliada, Victoria Nelken. Se trataba más bien de una biografía de ambas en la que se subrayaban la similitud de sus particulares luchas sociales teniendo en cuenta la diferencia histórica.

El reportaje estaba fechado en 1981, por lo que supuse que la tal Rosa Blanch tendría entonces entre 25 y 30 años. La reseña se complementaba con un destacado titulado <<El Esperanto como vehículo de asistencia social>>. Hablaba de una organización no gubernamental llamada ‘Stelo Esperanto’ dedicada a la enseñanza de historia contemporánea y antigua, de astrología y astronomía y de otras ciencias humanísticas y científicas. 

–¡Joder! –exclamé extasiado, provocando la atención de todos mis compañeros de redacción.

Era la tercera de las asociaciones que Emili Cervera me había brindado y, tal y como me había avanzado Mariona en el Museu , a parte de impartir clases de Esperanto y todo lo demás, dedicaban muchos esfuerzos en hacer del barrio de Gràcia una comunidad digna para todos los vecinos: organizaban comedores sociales, albergaban una pequeña escuela para los más pobres, hacían talleres de diferentes oficios para los parados, entre un largo etcétera de actividades solidarias. El reportaje me había dado la pista final. Enseñaban astrología y astronomía.

Me extrañó que el Museu d’Esperanto de Subirats no guardara aquel reportaje entre sus tesoros.

Descargué el PDF para imprimirlo y, porqué no, para marcarme el puntazo con Mariona, la historiadora.

Rosa Blanch, ese era mi nombre.

Continué la lectura en la pantalla. Rosa Blanch, su fundadora, había logrado internacionalizar los programas de la ‘Stelo Esperanto ’ viajando por todo el mundo, transmitiendo los valores esperantistas a la par que contribuyendo a construir sedes de su proyecto en América Latina y países subdesarrollados de África y Oriente Medio. La ‘Stelo Esperanto’ se había convertido en <<una institución de enseñanza basada en la idea de progreso y fraternidad universal con el idioma neutral por bandera>>.

Casi al final del texto, se especificaban algunas de las temáticas de sus charlas, conferencias y talleres, una de ellas impartida por la propia Blanch: “Astrología y astronomía, el camino a la verdadera existencia”.              

Ahí lo tenía, en la pantalla del anticuado PC de la redacción, una mujer a la altura de mi investigación. Profesora de historia, de raíces republicanas, astróloga y esperantista. Tenía que ser ella.

Mientras esperaba la llamada de la Sargenta Oliveira, ayudé a Joana con su historia de Tribunales. Me lo había pedido hacía unos días y la había ignorado por completo hasta el momento. El tema era que habían inculpado de prevaricación a un juez de la Audiencia Nacional y ella cubría el caso. Era un asunto peliagudo.

Dada la simpatía y respeto que muchos de nosotros, periodistas y ciudadanos, sentíamos por aquel magistrado, era difícil dar una información sin posicionarse a favor de su inocencia. No sería la primera vez que alguien que resultaba inocente a los ojos de la sociedad fuera en realidad un desgraciado sin escrúpulos. Pero, en este caso, corría el rumor de que varios partidos políticos se la tenían jurada por indagar en temas que no tocaban y hurgar en heridas que habían dejado brecha. Básicamente, por hacer bien su trabajo.

La realidad era que quién hurgaba en viejas heridas y sacaba a la luz temas prohibidos era la prensa, no él, de modo que nos veíamos con la obligación moral de hacer algo al respecto. Quedaban ya muy pocas figuras mediáticas por las que levantar la pluma, de modo que, por él valía la pena llegar al fondo del asunto.

Estuvimos el resto de la tarde y parte de la noche dándole vueltas al enfoque, haciendo llamadas y corroborando informaciones, a la vez que, en mi caso, comprobando que el timbre y la cobertura de mi teléfono móvil funcionaban correctamente.

“L a respuesta más lógica es casi siempre la acertada”.

Jueves 13 de septiembre de 2012

Barcelona

El Casio de mi muñeca marcó las 7pm. Me levanté hacia la máquina de café por quinta vez en el día; la noche anterior no había dormido nada ayudando a Joana con el tema de Tribunales y dándole vueltas al Caso Barceloneta y a la verdadera identidad de ‘Acuario’. Tampoco había sabido nada de la Sargenta Oliveira, ni siquiera durante aquella mañana. 

El día anterior, la Sargenta me había dicho que me avisaría si podía salir unos minutos. Habían pasado más de 24 horas desde aquello. ¿No había podido o no había querido?

Tenía que volver a insistir. A persistente no me ganaba nadie.

Me acerqué al armario donde guardábamos las cosas compartidas. Se había acabado el azúcar y en la nevera quedaba apenas un culo de leche. Apunto de soltar un gran improperio, un doble ‘bip’ sonó en el bolsillo de mi pantalón. En la pantalla del dispositivo se reflejó un mensaje de texto que no había recibido antes: <<7pm. Mirador del Migdia. Montjuïc. S. Oliveira>>.

–¡Puta cobertura! –exclamé furioso despertando el interés de toda la redacción.

Salí por patas de aquella insufrible caverna en busca de un taxi. Corrí hasta la calle Numancia y no tardé nada en parar una de las abundantes luces verdes que bajaban desde la Diagonal.

En menos de diez minutos llegué al Mirador del Migdia, situado en uno de los laterales de la vertiente sur de la mítica montaña de Montjuïc, lugar estratégico para defender la ciudad desde la antigüedad. El taxi me dejó en la parte baja de la carretera, donde comenzaba el camino en zig zag hasta la parte dónde aparcaban algunos coches, los primeros en llegar. Subí la pendiente a pasos agigantados pasando por La Caseta del Migdia que hacía de bar durante el verano.

Hacía siglos que no subía allí arriba, me había olvidado del olor a pino y a tierra mojada que se respiraba. El verde no era un color muy habitual en la ciudad y menos el aroma a algo que no fuera polución, cloaca o caca de perro. Aquel era un buen lugar par refugiarse del mundo.

Al final de la cuesta, una figura con pantalones y chupa de cuero negro con hombreras esperaba inquieta asomada en el muro que daba hacia el extremo sur del Port Vell , donde descargaban los barcos frente al horizonte infinito del Mar Mediterráneo. Desde esa altura, la estampa parecía una perfecta construcción hecha con piezas de lego.

Apenas a dos metros de ella, descubrí que, efectivamente, era una mujer, como sugerían las curvas de sus caderas en contra de un tronco más bien musculado, atenuado por una chaqueta de motorista.

La Sargenta Oliveira se dio la vuelta hacia mí. Tenía cara de pocos amigos.

–Llegas tarde.

–Lo siento, me han liado en la redacción –me disculpé.

–Dalmau, ¿no? –prosiguió suavizando la expresión de su cara y ofreciéndome una mano firme que estreché sin titubear.

–Oliveira, ¿no? –repetí ofreciéndole una sonrisa de complicidad para romper un poco el hielo.

Mientras le apretaba la mano contundente aproveché para analizarla. Tenía el pelo castaño, corto y más bien liso, por encima de los hombros. Aunque fina y brillante, no parecía tener mucho afán por su melena, un tanto despeinada. Sus ojos eran grandes, de un marrón avellana, resaltados por una leve sombra de maquillaje oscuro y una línea de ojos negra difuminada por su párpado inferior. Unas cejas finas y alargadas coronaban una mirada juvenil pero intensa. Tenía la cara ancha con las facciones bien marcadas por unos pómulos un tanto mofletudos aunque no rechonchos. De su nariz se destacaba una pequeña hendidura en la punta del cartílago bajo el caballete, recto y terso. Su boca, pequeña y carnosa, no tardó en pronunciar las terceras palabras que cruzamos cara a cara.  

–¿La traes? –preguntó sin rodeos.

–¿Traes la historia de Fortuné? –contraataqué.

–¿Tienes la carta o no? –repitió con signos de exasperación.

–Sí, la tengo –reconocí. Al menos me había tuteado, eso ya era algo.

–Bien, echémosle un vistazo…

Señaló hacia las mesas de la terraza de La Caseta del Migdia invitándome a sentarnos. Empezaba a llenarse de parejas y grupos reducidos de amigos que pedían mojitos y sangría.

La Sargenta pidió una Coca-Cola y yo la imité.

Mientras sacaba la tableta de mi bandolera y buscaba la traducción del presidente de la K.E.A, le expliqué como había llegado la carta a mis manos.

–¿Es una broma? –Me miró con desconfianza–. ¿Dónde está el original?

–¿Dónde está la historia de Pière Fortuné?

Volvió la mirada hacia la tableta, me la arrancó de las manos y leyó detenidamente el contenido con el ceño fruncido.

–¿Debo suponer que esta es la traducción? –inquirió nada más acabar de leerla.

–Sí. ¿Recuerdas el signo dentro del círculo grabado en el pecho de Piere Fortuné? Era el signo de Piscis.

–Y ‘Acuario’ es…

–Una mujer.

–¿Sabes quién la pudo dejar en la redacción?

–No tenía remite, ni sello, ni nada. Venía en un sobre con las palabras ‘Caso Barceloneta’ escritas en el frente, en el espacio del destinatario.

–La hermana de la víctima estuvo aquí este fin de semana –reveló.

–¿En serio? ¿Crees que pudo ser ella quién me la dejó en la redacción?

–¿Quién si no? La respuesta más lógica es casi siempre la acertada –declaró–. La hicimos venir para reconocer el cadáver y extraer una muestra de su ADN. No quiso esperar a llevárselo. Se fue el lunes por la mañana y tampoco quiso que la acompañáramos al aeropuerto. Dijo que quería comprar algunas cosas para sus hijos antes de marcharse.

–¿Por qué no te daría la carta a ti? –pregunté extrañado.

–Dijo que no se fiaba de la policía. Que todos estábamos compinchados –relató girando los ojos con signo de desaprovación–. No quiso decirme a quién se refería con ese “todos”.

–¿La has interrogado? –pregunté ansioso.

–Dalmau, ¿qué intenciones tienes con este caso?

–Las mismas que tú: llegar a la verdad.

–La verdad no es siempre la que uno espera.

–Tengo un nombre para ‘Acuario’. Te lo daré a cambio de un pacto.

–¿Un pacto? ¿Me estás chantajeando?

–Estoy negociando nuestro nivel de colaboración. Tu me cuentas todo lo que te explicó la hermana de Fortuné y yo te doy la carta y el nombre de ‘Acuario’.

–Vaya, no pides nada…

–Quiero un compromiso exclusivo de intercambio de información. Lo que dure la investigación, quiero ser tu sombra.

Se echó a reír exageradamente.

–Me troncho contigo Dalmau. Yo ya tengo una compañero.

–Pero él no sabe lo que yo sé.

–¿Por qué iba a confiar en ti? Hasta ahora solo has estado jodiendo. –Y dio un largo sorbo a su elixir de cafeína, desviando la mirada.

–No he publicado nada de esto… por el momento. Esperaba poder llegar a un acuerdo contigo.

–No me parece un trato justo. ¿Cómo sé que no te vas a aprovechar para crear más polémica?

–Te estoy ofreciendo mis fuentes. Creo que es suficiente palabra.

Me miró escéptica. No sabía si fiarse de mí.

–Cuéntame quién es ‘Acuario’.

–Cuéntame lo que te contó la hermana de Fortuné.

Después de unos segundos con su mirada fija en la mía, como intentando discernir mis intenciones reales, me pidió de nuevo la carta original. Aquellos ojos inocentes se habían vuelto sagaces.

Le ofrecí a regañadientes el sobre con las palabras ‘Caso Barceloneta’ que contenía el escrito en Esperanto.

Me preguntó si la había tocado alguien más aparte de mí. El sobre llevaría impregnadas las huellas de Rita, la secretaria de El Nueva , y la carta, las de Felip Palau, Emili Cervera y las mías. No le gustó demasiado la idea.

Sacó una bolsita minigrip del bolsillo interno de su chupa de cuero, cogió una servilleta de papel para no tocarla directamente, la introdujo dentro y se la guardó en el mismo lugar de donde la había sacado. Acto seguido extrajo del bolsillo contrario un bloc de notas amarillo y apuntó los nombres que le había dado, supuse que para cotejar sus huellas.

Volvió a clavar la vista en mí, entrelazó sus manos sobre la mesa a la altura de su pecho y me lo contó.

–Florianne es la última persona con la que habló Fortuné antes de su desaparición el 26 de agosto. Hemos comprobado sus llamadas telefónicas de los últimos meses. Poca cosa. Ese hombre vivía alejado del mundo. Florianne insinuó, en su primera declaración a la Policía francesa, que su hermano había sido asesinado. Reconoció que no sabía por quién, pero aseveró que alguien lo vigilaba desde hacía tiempo. Que él mismo se lo había dicho en muchas ocasiones. Pensé que quizás tenía miedo a apuntar hacia la persona equivocada y que por ese motivo no había sido del todo sincera. Así que cuando la tuve delante le pregunté si seguía pensando aquello y que me contara todo lo que pudiera sobre la personalidad de Fortuné, la vida que había llevado y las personas que le habían marcado a lo largo de ésta.

La Sargenta abrió el bloc de notas y chequeó sus apuntes. No osé sacar el mío para que no pensara que lo primero que iba a hacer era publicar todo lo que me contara aquella noche. Preferí ganarme su confianza y, de paso, su respeto.

–Pière Fortuné nació el 8 de Marzo de 1942 en Marsella, en el seno de una familia de bien. Sus padres eran dueños de una importante empresa de buques de pesca –comenzó su relato–. Según la hermana, con la que se llevaba cinco años, Fortuné destacó por sus dotes artísticas desde muy pequeño. Con solo siete años, recibió la oferta de una importante escuela de artes plásticas, pero sus padres lo obligaron a rechazarla, creyeron que aquella vena artística se le pasaría. Querían que se hiciera cargo del negocio familiar.

>>Pasó la mayor parte de su infancia en Marsella, hasta los quince años. Florianne recuerda su habitación: <<un caos de formas y colores, al igual que sus cuadros>>. Se pasaba horas observando cómo su hermano creaba sus dibujos y esculturas. A ella la pintaba continuamente. Pasaban mucho tiempo juntos. Dijo que aquella forma de ‘mirar’ iba más allá de un simple don. Por la manera en que hablaba de él se notaba que estaban muy unidos. Si no fuera por su parentesco hubiera dicho que estaba enamorada de él… –comentó con frivolidad–. Fue entonces, cuando sus padres se dieron cuenta de que aquel hobbie era su máxima obsesión y su fascinación. Pero seguían sin estar de acuerdo. Querían que Fortuné continuase su legado. De modo que lo enviaron a París a estudiar en una escuela internado de jesuitas, para entrarlo en vereda. Pero no funcionó. <<Coartaban su imaginación y su libertad creativa>>, según le había escrito en las cartas que le enviaba en secreto a Florianne desde el internado. Lo definió como <<un soñador con el alma desbocada>>.

–Y no pudo aguantar mucho más… –La interrumpí adelantándome a los acontecimientos, antes de refrescarme el gaznate, seco de tanto procesar.

–No, no pudo con la educación recta y disciplinada de sus mentores, así que huyó y vagó por el país hasta cumplir los 18. Volvió a casa y engañó a sus padres para volar a Estados Unidos y matricularse en la universidad de Berkeley, en California, para continuar con sus estudios, pero en lugar de matricularse en Empresariales, lo hizo en Historia del Arte, sin que sus padres lo supieran.

>>En sus años universitarios llevó una vida errática y bohemia. Al principio, no vivía en la facultad ni pertenecía a ninguna fraternidad como el resto de compañeros, sino que malvivía en un pequeña cabaña de madera en la Bahía de San Francisco. Aun así, logró sacarse la carrera y hacer un doctorado y se mudó al Soho de Nueva York, donde sus obras comenzaron a venderse como churros. La crítica le adoraba, pero unos años más tarde se cansó y volvió a Francia. Florianne había formado una familia en Lyon y sus padres se habían marchado con ella. Así que él vivió un tiempo entre Marsella y París, donde triunfó de nuevo y se ganó el sobrenombre por el que el mundo del arte le conoce.

–<<L’artiste du ciel >> –nombré en un terrible francés.

–‘El artista del cielo’, –tradujo–. Las mejores galerías se lo rifaban. Se había ganado a la crítica más feroz del mundo… –Oliveira se frenó y pegó otro largo sorbo a su burbujeante refresco.

El relato de la vida de Fortuné me había entusiasmado. La historia de un incomprendido con talento y suerte que había logrado vencer a la adversidad, me dije. Pero, la historia contada hasta el momento todavía quedaba lejos del Fortuné que había aparecido muerto y desnudo en una playa de Barcelona con una carta astral tatuada en el pecho. Agudicé mis oídos y apoyé los brazos sobre el enorme logo de cerveza que cubría el centro de la mesa de plástico, acercándome hacia la Sargenta como si estuviera a punto de revelarme el secreto del Santo Grial.

–Ahora tú –pidió.

Le conté lo que dedujimos Felip Palau y yo de la carta, lo que me explicó Emili Cervera en la KEA, lo que descubrí en el Museu d’Esperanto de Subirats y la existencia de la Stelo Esperanto. Escuchó con atención, pero no pareció impresionarle demasiado.

–¿Me vas a decir de una vez quién es esa mujer?

Respiré hondo. Si me equivocaba, se había acabado todo.

–Rosa Blanch.

La Sargenta Oliveira apuntó el nombre, como quién apunta el primer artículo de la lista de la compra

A continuación, le acabé de explicar cómo había llegado hasta ese nombre y por qué creía en éste. Miró de nuevo la tableta y releyó la carta.

Alzó la vista, cínica y desconfiada, dibujando una mueca malévola en sus labios.

–Se enamoró locamente de una catalana –desveló–. Fue entonces cuando se construyó la casa en Marsella y se compró la barca. Navegaron juntos por todo el Mediterráneo. Venían mucho aquí, a Catalunya. Florianne nunca llegó a conocerla, pese a que su relación duró casi veinte años. Fortuné nunca quiso hablar de ella, según dijo. Aunque eso no me lo creo. Tuvo que romperle el corazón.

>>Finalmente, se casó con una francesa de alta alcurnia catorce años más joven que él. Usó las palabras <<su ambiciosa agente y relaciones ‘púbicas’>>. Me dio la sensación de que a Florianne no le caía precisamente bien la nueva y joven esposa de su hermano. Su matrimonio duró unos diez años más, pero no tuvieron hijos. Según la hermana, la razón de la separación fueron las consecutivas infidelidades de su mujer, provocadas mayormente por la falta de atención que Fortuné mostraba por ella. La ex mujer rehizo su vida con uno de sus riquísimos amantes y él acabo exiliándose en su casa de Marsella, rompiendo con todos los lazos personales y profesionales que había forjado en su vida. Allí siguió pintando, pero solo para él.

–¿Y qué fue de la mujer catalana? –Pregunté interesado.

–Nunca más se supo de ella. Florianne aseguró también que su hermano estaba raro desde hacía algunos años. Que se había vuelto un poco obsesivo y paranoico. Tenía una especie de manía persecutoria… –Oliveira chequeaba sus apuntes cada vez que quería confirmar algún dato antes de decirlo–. Hablaba de unos <<hombres de gris>> que le vigilaban. Llevaban sin verse algún tiempo y de pronto la llamaba para invitarla a cenar y a que se quedara con él unos días. Se ve que tenía una noticia importante que darle. Le insistió mucho, así que ella aceptó. Estaba preocupada por él. Comenzaba a pensar que se había vuelto loco. Cuando llegó el domingo de su desaparición al mediodía y vio que no estaba, se alarmó. Me relató sus pasos tal y como lo había hecho en su primera declaración, la que publicaste sin permiso –acepté la “pullita” con una media sonrisa vergonzosa–. Durante los tres días que estuvo esperándolo hasta denunciar su desaparición, registró toda la casa en busca de algún indicio de su paradero. Alguna pista que le indicase qué podía haberle sucedido. Pero no encontró nada.

>>Por lo visto, me mintió. Encontró esa carta pero, por algún motivo, la ocultó a la policía francesa y a nosotros, pero no a ti. Y eso es lo que más me inquieta.

–He pensado en eso –comenté–. Puede que quisiera que llegara a las manos de su receptora, ‘Acuario’, antes que a las de la policía, para no ralentizar el recibo. De modo que debió pensar que un periodista ávido de polémica haría el trabajo más rápido publicándola al día siguiente. Pero no fue así.

Nos siguieron unos segundos de silencio. Ambos cavilando entre nuestros pensamientos. Oliveira se recostó hacia atrás y cambió el gesto de su cara. Se mordía el labio inferior con fuerza a la vez que fruncía el ceño, con sus ojos activos perdidos sobre las líneas marcadas de la mesa de plástico.

–¿Crees que con lo que tenemos podemos encontrarla? –inquirí expectante sacándola de su ensimismamiento.

–¿Podemos? –preguntó haciéndose la sorprendida.

–Hemos llegado a un acuerdo –repuse serio y decidido.

–No tienes nada. ¿Qué vas a hacer? Colgar su foto en las farolas con un ‘se busca’?

–Vamos tía … Es más de lo que tú tienes.

Calló unos instantes más. Su rostro se iba apagando con la luz del crepúsculo. Las sombras de los árboles le daban un toque sombrío. Se estaba haciendo de noche y comenzaba a refrescar.

–¿Publicarás lo que yo te diga y cuando yo te lo diga? –puso como condición mientras se levantaba.

–Eso es mucho pedir. –No podía ceder tanto.

–No puedo permitir que hundas el caso por saber demasiado –alegó.

–Pero, si te ayudo, tengo que ganar algo a cambio… –argumenté en mi defensa.

–¿No te vale la simple satisfacción de saber antes que nadie?

–¿Y qué gracia tiene si lo que sabes no se lo puedes contar al mundo?

Nos quedamos mudos unos segundos inmersos en un duelo de miradas. Era una mujer muy dura. Un tanto intimidatoria. Rompió el silencio en un último intento de ponerme a prueba, apoyando todo su cuerpo con sus brazos sobre la mesa.

–¿Cómo conseguiste la información de Pière Fortuné?

–Tengo una fuente en la policía –reconocí sin titubear. No me había ayudado en aquella ocasión, pero lo cierto era que la tenía.

–¿Sabes que podría detenerte por esta confesión? ¿Y empurar al chivato, no?

–Lo negaría todo.

–Sería tu palabra contra la mía. ¿Quién crees que tendría más poder frente a un juez? –preguntó desafiante.

–¿Entre un periodista toca-pelotas y una inspectora terca y agresiva? Caso sobreseído.

Dejamos unas monedas sobre la mesa. Dijo que estaríamos en contacto y nos separamos. Yo en busca del bus y ella en una flamante BMW.

“L a memoria es un eco de aquello que quisiéramos olvidar, pero sin ella estamos perdidos”.

Viernes 14 de septiembre de 2012

Barcelona

Me desperté pronto, embriagado por el suspense del ‘Caso Barceloneta’ y esperando que todas mis suposiciones fueran ciertas.

Con el primer café de la mañana, abrí el correo. Isaac Gago, el astrólogo, me había contestado al email que le había enviado la noche anterior después del encuentro con la Sargenta Oliveira. En éste le había descrito los hitos importantes en la vida de Fortuné y adjuntado la fotografía retocada del pecho con el tatuaje de la carta astral.

Su respuesta era corta y concisa: <<Dame el fin de semana>>.

Decidí ir caminando hasta la redacción. Hacía un día precioso y necesitaba pensar en lo que iba a escribir sin decir una palabra de la información intercambiada con Oliveira.

A la altura de la calle Tarragona, recibí una llamada de la Sargenta.

–La grafía de la firma artística de Fortuné coincide con la de la carta de Piscis. Además había restos de su saliva en la parte del adhesivo. Él la escribió. En cuanto a las huellas, la científica ha cotejado las tuyas, las de tu historiador y las del esperantista. En el sobre hay dos más: las de tu secretaria y las de Fortuné. Ni rastro de otras. La persona que dejó la carta se guardó muy bien de no dejar rastro.

Me henchí de orgullo. Tenía razón, después de todo.

–¿Sigues ahí?

–Sí... –reaccioné–. Hubiera sido muy estúpido por su parte dejar la carta de forma anónima sin haber caído en lo de las huellas…

–Te sorprenderías de la ineptitud de algunos criminales… Aún así, tenerlas o no es lo de menos si no tenemos a quién apuntar.

–¿Insinúas que fue el propio asesino quién dejó la carta en El Nueva ?

–He estado leyendo tu artículo sobre el ‘Asesino del Zodiaco’ que enviaba cartas con criptogramas a los diarios… Muy sensacionalista, por cierto. Pero, no podemos descartar nada.

–¡Eso sería la ostia! Perdón… Quería decir que…

–Sí Dalmau ya sé lo que querías decir…

–¿Me has llamado para decirme que lees mi columna? –dije en un intento de desviar el tema.

–¡Claro que no! Tengo cosas mejores que hacer y, desde luego, que leer. –contestó evasiva–. He investigado a tus revolucionarias. Margarida Montseny habitó en un pequeño piso en el barrio de Gracia hasta febrero de 1939. Después de eso no hay nada. –Lo cual era comprensible pues sabíamos que había sido apresada por el Bando Popular y fusilada en algún lugar montañoso de la geografía catalana–. En lo relativo a Rosa Blanch… Te lo explico de camino al domicilio de Montseny. Te paso a recoger en quince minutos por tu redacción.

Aligeré el paso hasta la calle Alcolea, expectante. Me encontré a Calleja en la puerta fumando, seguramente, el que sería el quinto cigarrillo de la mañana. Le saludé, pero me respondió con uno de sus silencios. Eran como los de los viejos cascarrabias que se te quedaban mirando y le daban a la cabeza mientras hacían chasquidos con la boca.

Decidí romper el hielo contándole lo del acuerdo con Oliveira.

Él se mantuvo en su línea: <<No te fíes nunca de un poli, antepondrá sus logros personales a su palabra>>.

<<Cómo cualquiera de nosotros>>, le espeté.

Esperaba un Seat León blanco con las puerta azules y la franja cuadriculada en rojo y blanco, coronado por una tiara de luces. En su lugar, Oliveira apareció en un Opel Corsa gris oscuro de tercera generación. Y sin uniforme.

–¿Los polis no vais siempre de dos en dos? –pregunté nada más sentarme en el asiento del copiloto.

–Jota está ocupándose de otro asunto…

–¿Jota es tu compañero?

–Así es.

–¿Y no se pondrá celoso?

–Está al corriente de nuestra relación. No tengo secretos para él, pero que sepas que no la aprueba en absoluto.

–¿Y por qué me has pedido que viniera?

–Dos siempre imponen más que uno –respondió sin apartar la vista del asfalto–. Y tú sabes más de esas dos mujeres que yo…

Me señaló la carpeta azul corporativo que había dejado en la guantera. Dentro, un montón de documentos se entremezclaban con fotografías y planos de detalle del cadáver de Pière Fortuné. Eran todavía más espeluznantes que la foto de ‘El Periódico’.

El clip de la primera hoja sujetaba un pedazo de papel con una dirección: Margarida Montseny. Calle Planeta nº 18. Gracia.

–Calle Planeta… Me suena de algo… –recordé.

–Ahí es donde vivía antes de ser ejecutada –detalló.

–¿Y qué crees que vamos a encontrar allí después de casi ochenta años? Vivirá otra gente.

–Sigue mirando…

Revolví entre los papeles y encontré una especie de ficha con los datos personales de Rosa Blanch y una leve descripción.

–Rosa Blanch, mujer, 70 años. Nacida en Cotlliure, provincia del Rosellón (Francia), el 14 de febrero de 1942. Padres: Francesc Blanch y Victoria Nelken. Estudios básicos en Escola Lliure de la Catalunya Nord (Cotlliure). Estudios superiores en Historia Universal por la Universidad de Berkeley (California), 1960-1966. Fundadora y presidenta de ‘Stelo Esperanto’ de 1972 a 2001, establecida en los bajos de Calle Planeta nº 18. Barrio de Gracia. Última residencia conocida. Paradero actual desconocido –leí en voz alta.

Dejé pasar unos segundos de estupefacción.

–¡Joder! 14 de febrero de 1942… –repetí–. Su signo zodiacal es Acuario. ¿La tenemos?

–No te avances, no tenemos nada. Pero es una buena noticia que coincida con la receptora de la carta. –reconoció Oliveira.

–Ya sé de qué me suena la Calle Planeta… Salía en el reportaje de La Vanguardia… –recordé–. No solo es la dirección de la sede de la ‘Stelo Esperanto’, sino que también vivió allí.

–Parece que la nieta quiso seguir los pasos de la abuela, hasta en lo de vivir en la misma casa. Pero por algún motivo, en 2001 dejó de hacerlo.

–¿No hay nada más?

–Nada. Estos últimos once años es como si no hubiera existido. Sin cuenta bancaria, ni teléfono, ni subsidio, ni siquiera una multa o el pago de un peaje … Y tampoco hay ningún certificado de defunción.

–Qué extraño… ¿Y si la secuestraron?

–Habría alguna denuncia por desaparición… Y no la hay. Seguramente, huyó. Porque, simplemente, se ha esfumado.

–¿Algo interesante antes de 2001?

–Está limpia. Sin antecedentes, sin multas de tráfico… Declaraciones en regla. No hay nada. Sólo ese domicilio.             

–¡Joder! Buscamos un fantasma.

–Nada nuevo…

–A ver –necesitaba poner en orden mis pensamientos– esa mujer es hija de… –volví a mirar la ficha– Francesc Blanch, del que todavía no sabemos nada, y Victoria Nelken, en el exilio por ser hija de Margarida Montseny, la sindicalista revolucionaria –empecé a resumir–. Nació, se crió y estudió en Cotlliure, en el Rosellón francés. Que si no me equivoco es un pueblo de la costa cercano al Cap de Creus. Luego se fue a estudiar Historia y Astrología a Estados Unidos. Luego volvió a Catalunya y fundó la ‘Stelo Esperanto’ en Barcelona, en el antiguo domicilio de su abuela, donde también vivió durante más de veinte años. Consiguió el éxito y los aplausos, ¿y luego se esfumó?

–Así es.

–Y vamos a la calle Planeta a ver si queda algo de ello…

–Correcto.

–Y te vuelvo a preguntar: ¿qué crees que podemos encontrar allí?

–No tengo ni la menor idea.

–Me sirve.

***

Era imposible aparcar en cualquiera de las estrechas calles del interior del barrio de Gracia. Bajamos por Torrent de l’Olla y giramos a la derecha por la primera calle peatonal que daba directamente a la Plaça del Sol. La Calle Planeta era estrecha, pero no lo suficiente para impedir la marcha de dos coches.

El número 18 era el primero por ese lado de la calle, a partir de ahí iban en retroceso, así que dejamos el Corsa en doble fila frente a lo que algún día había sido el domicilio de Margarida Montseny y Rosa Blanch. No parecía tener puerta de acceso. Dos grandes ventanales con barrotes de hierro custodiaban el trozo de baldosa azul y blanco que contenía la cifra de la dirección, en la parte más baja del edificio marrón claro de piedra vieja. Tenía únicamente dos plantas, con pequeñas ventanas y estrechos balcones en los que apenas cabía una maceta. Ni rastro de ninguna puerta, solo un espacio vertical y rectangular que parecía tapiado. El bajo seguía hacia la esquina con Torrent de l’Olla, pensé en que debía ser el mismo que había albergado la ‘Stelo Esperanto’ tiempo atrás.

Una tienda de camisetas freaks llamada Gigoló que se encontraba en liquidación por cierre ocupaba el espacio en particular. El escaparate me llamó gratamente la atención por la originalidad de sus estampados, alegorías y metáforas extraídas de las películas de ciencia ficción que de niño me habían entusiasmado. Pensé en que otro día volvería por allí a comprarme alguna.

<<Tiene que ser esto>>, exclamó Oliveira antes de dejar clara mi función: <<Déjame hablar a mí, procura mantenerte calladito hasta que yo te lo diga>>.

Decidimos entrar en el comercio para preguntar dónde se hallaba la entrada al inmueble y si sabían qué había albergado aquel local anteriormente. El propietario nos explicó que él solo llevaba en el local unos dos años y que no sabía qué había habido antes. Ahora cerraba por culpa de “la crisis”. Yo lo halagué hablando de lo increíbles que era sus camisetas, pero no pareció importarle demasiado.

La puerta contigua a la tienda Gigoló contenía dos interfonos. Por ese lado, los balcones de sendos pisos eran tan largos como la fachada del edificio y debían tener poco más de un metro de ancho. Picamos varias veces al timbre del primer piso. No obtuvimos respuesta.

Con el segundo tuvimos suerte. Una voz femenina entrada en años, nos abrió la puerta e invitó a subir.

–Disculpe que la molestemos señora Cuxart –Oliveira había mirado el nombre en la medalla del buzón. Apareció una mujer mayor, con bata y pantuflas–. Soy la Sargenta Oliveira y éste es… Dalmau –enseñó su placa y se quedó en el umbral de la puerta–. Buscamos a una persona que vivió en este edificio hace años. ¿Cuánto tiempo lleva usted viviendo aquí Señora Cuixart?

–Huy nena… Pues, hará más de 40 años que vine aquí con mi marido, que en paz descanse.

–¿Y sabe quién vivía aquí antes que usted?

–El edificio estuvo ocupado durante décadas por hippies y gente de mal vivir. Pero su nuevo propietario lo reformó todo por dentro y nos alquiló el segundo piso a nosotros. Ahora, en el primero viven cuatro estudiantes extranjeros de <<espasmus>> o como se diga.

  –Erasmus –corregí con delicadeza.

–Se pasan el día haciendo ruido y trayendo gente a casa. No paran. Pero bueno, al menos le dan vida a esto. Soy viuda, ¿saben? Se portan bien conmigo. Yo estoy casi siempre sola.

–¿Y quién vivía en el primer piso antes que ellos? –prosiguió la Sargenta.

–Antes que ellos… –La mujer bajó la vista como esforzándose a recordar, pero su rostro mostraba una floja intentona–. ¿Para qué dicen que han venido?

–Estamos buscando a una persona que vivió aquí hace tiempo –explicó de nuevo–. Es por eso que todo lo que nos pueda contar de la gente que ha pasado por el edificio será de gran ayuda.

–Pues, hará más de 40 años que vine aquí con mi marido, que en paz descanse. El edificio había estado ocupado durante décadas por hippies y gente de mal vivir. Pero su nuevo propietario lo reformó todo por dentro y nos alquiló el segundo piso a nosotros. Ahora, en el primero viven cuatro estudiantes extranjeros de “espasmus”. Se pasan el día haciendo ruido… Pero le dan vida a esto. Soy viuda… Se portan bien conmigo. Estoy sola.

La Sargenta y yo cruzamos la mirada conmovidos al volver a escuchar aquella descripción que acabamos de oír hacía pocos minutos. Aquella buena mujer no debía estar ya muy cuerda. Aún así, Oliveira siguió preguntando, esperando obtener alguna pista. Por edad, la señora Cuxart tenía que haber coincidido con Rosa Blanch en el edificio.

–¿Recuerda a la persona que les alquiló el piso? –continuó la Mossa.

–Esas cosas las llevaba mi marido. Estuvimos de alquiler más de treinta años y luego nos lo vendieron por muy poco. Yo me ocupaba de otras cosas. La casa, los niños...

–¿Cuándo compraron el piso?

–Cuando las torres cayeron –recordó la anciana.

–¿Qué torres?

–Las torres. Las imágenes eran horribles. Explosiones, gente saliendo de entre los escombros…  Se me quemaron las galletas.

–¿Se refiere al 11S? ¿El atentado de las Torres Gemelas de Nueva York? –pregunté perplejo, entrometiéndome en la conversación. La mujer asintió.

–Mi marido murió de cáncer poco después… –agregó apenada–. ¿Queréis pasar? He hecho café y galletas. Hoy vienen mis nietos.

–Muchas gracias señora Cuxart, pero tenemos un poco de prisa. Solo una pregunta más –alegó la Sargenta–. ¿Y en el bajo?

–¿Qué le pasa al bajo?

–¿Sabe qué había antes de la tienda de camisetas?

–¿Qué tienda de camisetas?

La Sra. Cuxart mostraba los peores signos de la edad avanzada, entendía las preguntas a medias y respondía lo que le parecía o, más bien, adecuaba sus respuestas a la selección de recuerdos que debían quedar anclados y desordenados en su memoria. Empezaba a pensar que no íbamos a sacara nada de aquella visita.

–¿Para qué dicen que han venido? –volvió a preguntar.

–¿Le dice algo el nombre de Rosa Blanch? – probó la Sargenta.

–Rosa… No… Mi memoria… La memoria es un eco de aquello que quisiéramos olvidar, pero sin ella estamos perdidos.

–¿Y ‘Stelo Esperanto ’? –insistió Oliveira buscando inputs en aquella memoria desgastada.

–Estrella Esperanto. Stelo significa Estrella –apunté.

–¿Estrella? Había una estrella. Verde –recapacitó.

La estrella esperantista, reconocí. El emblema de la KEA y de todo el ‘movimiento’. Seguramente, también había sido el imagotipo que la ‘Stelo Esperanto ’ había utilizado para su promoción, consideré.

–¿Dónde vio usted la estrella verde? –pregunté saltándome las normas de Oliveira.

–¿Para qué dicen que han venido?

Aunque, en el fondo, tanto Oliveira como yo sabíamos que aquella pobre mujer no iba a dar ninguna información coherente, teníamos una mínima esperanza de encontrar alguna cosa entre aquellas imágenes que se iluminaban en el subconsciente de la señora Cuxart.

–Señora Cuxart, ¿dónde estaba la estrella verde? –persistió Oliveira suavizando la voz.

–Abajo. La estrella verde atraía a mucha gente. Ayudaban a los necesitados, daban clases y hablaban raro. No eran de aquí.

<<Hablaban raro. No eran de aquí>>, no había duda. Se comunicaban en Esperanto y debía venir gente de todo el mundo.

–¿Sabe usted por qué cerró la asociación y a dónde se marchó? –prosiguió la Sargenta.

–¿Qué asociación?

–La estrella verde –interferí–. ¿Cuándo desapareció la estrella verde?

–Cuando las torres cayeron.

–¿El atentado de Nueva York? –apuntó mi compañera recuperando aquella información, a priori, desestimable.

–Nueva York, sí. Al día siguiente, la mujer bajó la persiana y se marchó. Fue también cuando compramos el piso. Y murió mi marido.

Oliveira y yo nos quedamos perplejos. No tenía mucho sentido tomar aquel detalle como algo sustancial para la investigación, podría ser una simple casualidad. La señora Cuxart la había destacado como lo hubiera hecho el 99% de la población mundial con televisión, que recordaba lo que estaba haciendo en el momento en que sucedieron lo atentados terroristas del 11 de Septiembre en Nueva York y los días posteriores a la noticia más impactante de nuestra historia reciente. Pero algo no dejaba de dar vueltas en mi cabeza, daba la casualidad que en 2001, ’cuando cayeron las torres’, Rosa Blanch había vendido su casa, cerrado el proyecto de su vida y desaparecido del mapa.

–Ha dicho usted que una mujer bajó la persiana. ¿La conocía? ¿Se acuerda de cómo se llamaba? –continuó interrogando en vano la Sargenta.             

–Cuando cayeron las torres… Al día siguiente, la mujer bajó la persiana y se marchó. Fue también cuando compramos el piso. Y murió mi marido.

–Muchas gracias señora Cuxart –cedió finalmente mi incisiva compañera–.Nos ha sido de gran ayuda.

–¿Queréis pasar? He hecho café y galletas. Hoy vienen mis nietos.

–Tenemos que irnos. Gracias por su colaboración –dije amablemente mientras nos alejábamos escaleras abajo.

–¿Para qué dicen que han venido? –oí que preguntaba de nuevo a nuestras espaldas.

<<Cuando las torres cayeron>>, el 11S de 2001; <<una estrella verde>>, el emblema esperantista; <<la mujer bajó la persiana y se marchó>>, Rosa Blanch se desvaneció.

Las palabras de aquella afable abuela senil se repetían en mi cabeza como ecos lejanos. Tenía que tratarse de ella.

¿Qué habría pasado el 11 de Septiembre de 2001 para que Rosa Blanch rompiera con todo? ¿Tendrían los atentados de Nuevo York algo que ver?

Volvimos al coche. La Sargenta Oliveria sacó su teléfono de última generación e hizo una llamada.

–¿Cómo ha ido?... ¿Sí?... Voy para allí… No, no mucho… Esperaré a que Clement me confirme algunas cosas más... Ok. –Y colgó.

–¿Qué hacemos ahora? –demandé inquieto. Detestaba profundamente no dominar la situación. Y con Oliveira eso era exactamente lo que pasaba.             

–¿Has entrado en una morgue alguna vez?

***

El edificio G de la Ciutat de la Justícia que albergaba el Institut de Medicina Legal de Catalunya (IMLC) era de un color ocre anaranjado. La obra completa del prestigioso arquitecto londinense David Chipperfield –del cual recordaba su nombre por su asombrosa similitud con el del conocido ilusionista de Nueva Jersey y por haber sido uno de los primeros trabajos que hice para El Nueva – consistía en ocho bloques prismáticos de puro hormigón de lo más originales. Un juego de volúmenes y texturas de color unidas por un atrio de vidrio exento de maderas y con pantallas de malla metálica entretejida.

A algunos les parecía horrible; a mí, una auténtica maravilla que rompía con la imagen frígida de la Justicia manteniendo su rigor y no su rigidez. Otra cosa era la reputación de la Señora en la práctica.

Una de las peculiaridades del IMLC que más me había llamado la atención, cuando cubrí su inauguración en 2009, era que sus instalaciones contaban con un segundo subterráneo con capacidad para acoger 100 cuerpos más en caso de catástrofes con múltiples víctimas. Quizás ésta hubiera sido una idea previsora para evitar panoramas dantescos en lugares públicos en caso de atentados terroristas masivos, pero también resultaba de lo más desalentadora al dar por hecho que algo así podría volver a suceder. La estampa de la Estación de Atocha de Madrid los días siguientes al 11 de Marzo de 2011 irrumpió en mi memoria.

Pasamos el control sin problemas. Nos dieron unas tarjetas plastificadas con nuestros nombres y perfiles: <<policía>> y <<visitante>>, y seguí a Oliveira por la escalera hacia el sótano primero. Allí se encontraba el Servicio de Patología Forense y los laboratorios.

Avanzamos por un casto pasillo, parecía el de un hospital nuevo sin pacientes que atender. Entramos en una pequeña habitación con taquillas y trajes verdes de cirujano. Oliveira se enfundó en uno de ellos sobre la ropa de calle, y cogió una mascarilla y un par de guantes de látex. Yo la observaba imitando cada uno de sus pasos aceleradamente. Justo enfrente de aquella especie de vestuario se disponían las salas de autopsias. Entramos en la número 2, no sin antes dar unos toques en la puerta metálica sin ventana. La habitación era blanca y fría, con una franja de color azul oscuro en la parte baja de la pared. El forense alzó la vista, desplazando unas anchas gafas de plástico hacia arriba y apartando delicadamente la mascarilla por debajo del mentón.

–Doctor Tordera –le saludó Oliveira con una leve asentimiento. Era un hombre bajito y regordete. Podía suponerse una mata de pelo negro y espeso bajo el gorro de quirófano. Se encontraba junto al cuerpo sin vida de una mujer que tapó inmediatamente al vernos entrar.

–Buenos días, Sargenta. Me la acaban de traer. Un caso de violencia de género. Llevo tres en un mes –afirmó apenado negando con la cabeza. Cambió los seis guantes de látex de sus manos, tres en cada una, por sendos nuevos–. Vamos a lo nuestro. –Se dirigió hacia otra de las camillas y destapó el cuerpo desnudo de Pière Fortuné.

–Este es Álex Dalmau. Es periodista. Nos está ayudando con el caso–. Me introdujo Oliveira.

–Si te marea el olor, avísame –me apremió el doctor frente al cadáver–. Puedes vomitar en aquella pica –añadió señalando un lugar a sus espaldas.

–No se preocupe. No es la primera vez que veo a un muerto –repuse.

–Seguro que no. Pero los muertos por causas naturales son una cosa, presentan una expresión apacible. Han dejado de sufrir. Los asesinados, llevan el terror en sus rostros. Y, los suicidios, la angustia –me advirtió.

Con el primer vistazo al cadáver incoloro de Fortuné entendí a qué se refería el doctor. Su boca, inflada y morada, rota y entreabierta, todavía expresaba la desesperación por encontrar algo de aire bajo la inmensidad del océano.

De camino a la Ciutat de la Justícia había leído algún extracto del informe de la autopsia que el mismo Dr. Tordera había redactado. Aparte de que la víctima había muerto ahogada y que no se hallaban muestras de violencia en su cuerpo, más allá del misterioso tatuaje, no había entendido mucha cosa más con tanto tecnicismo clínico. No obstante, Oliveira me había explicado que el corazón mostraba signos de agotamiento, causados minutos antes de ingerir el agua del mar, que podía haber sido debido a la ingesta de alcohol y de otras substancias. De modo que podría ser que la causa principal de la muerte no fuera el ahogamiento, sino que éste habría podido favorecer un paro cardíaco inminente provocado por otra cosa. Pero éstas eran solo suposiciones.

–¿Ha encontrado algo más? –preguntó sin rodeos Oliveira al jefe clínico del Servicio de Anatomía con las manos sobre la cintura y la vista clavada en el cadáver de Fortuné.

–No estoy seguro. No hay ningún indicio clínico aparente que me dé a entender que alguien externo pudo haberle provocado la muerte de alguna manera. No hay rastro de hematomas o posibles forcejeos. Aunque también es verdad que el agua del mar podría haber borrado cualquier marca superficial –recapacitó el forense–. No hay tejidos bajo las uñas, de hecho no hay uñas. Son lo primero que se cae al contacto extenso con el mar salado. Los ojos van después, si no resultan antes un delicioso manjar para los peces. El cuerpo llegó en muy mal estado. Su piel estaba bastante deteriorada, se me deshacía en las manos. Aún así encontré algún lunar para pellizcar en busca de orificios de aguja. Ni rastro de posibles.

Empezaron a entrarme náuseas. El calor me subía por la parte trasera de la orejas y un sudor frío me cubría la parte superior de la frente. Tragué saliva y traté de contenerme para no quedar como un pardillo. Las ganas de vomitar iban en aumento.

–¿Qué hay de lo que decías acerca de su corazón? –consultó la Sargenta–. Algo así como que estaba agotado antes de ahogarse…

–Los resultados del análisis en sangre revelaron altas dosis de alcohol etílico pero dieron también muestras de otras substancias. Las he analizado y he encontrado restos de un potente calmante para individuos con depresión y de un principio activo llamado ‘oleandrina’, que se utiliza en medicina para tratamientos de cáncer –reveló el Dr Tordera–. Por si os interesa, la bebida que ingirió es un licor dulce llamado Chouchenn, típico de la Bretaña francesa. Delicioso. No sé si este hombre tenía algún motivo por el que acabar con su vida, –continuó– pero su cuerpo me dice que mezclar alcohol, tranquilizantes y anabolizantes naturales antes de darse un baño no fue una buena idea. Este es el motivo por el que su corazón no aguantó mucho tiempo cuando empezó a ahogarse. Estaba tan excitado que el paro cardíaco se precipitó antes incluso de llegar a quedarse sin oxígeno.

–¿Y el grabado? –pregunté de imprevisto.

–El del medio, es un viejo tatuaje. Por el estado de la epidermis y su color grisáceo deduzco que lo tenía desde hacía bastantes años, posiblemente desde su juventud. Pero la circunferencia de alrededor y estos extraños símbolos –explicó el especialista resiguiendo el dibujo suavemente, apenas rozándolo con los dedos, sobre el torso del cuerpo de Fortuné– son muy recientes. Seguramente de la noche o la tarde anterior. Sus trazos son finos, hechos por una aguja. De modo que también fue tatuado, pero con el contacto con el agua marina se ha erosionado y la tinta se ha evaporado. En su lugar, sólo queda esta fea e infectada herida.

La Sargenta Oliveira volvía a morderse el labio inferior y a fruncir el ceño sin apartar la vista del cadáver de Fortuné, seguramente buscando algún motivo para mantener en pie la sospecha del homicidio.

–¿Nada más? –preguntó al fin.

–Nada más. Esto es lo que hay. ¡Ah! –recordó el forense– también he encontrado células de metástasis en su corazón. Al encontrar la ‘oleandrina’ pensé que podía estar medicándose. Y así fue. Tenía un cáncer avanzado. Seguramente en el cerebro. Pero bueno, la defunción no tiene nada que ver con eso.

–Pero sí podría ser un motivo para acabar con su vida –asumió la Sargenta.

–Y un motivo para invitar tan insistentemente a su hermana después de tantos años –agregué.

El Dr Tordera nos oteaba esperando el momento para introducirse de nuevo en la conversación.

–He dicho que no hay indicios clínicos, pero supongo que tendréis indicios probables para mantener la teoría del asesinato… –comentó dejando una puerta abierta.

–Tenemos indicios, pero no los podemos probar. Su hermana asegura que le han asesinado, pero también ha dicho que creía que se había vuelto loco –explicó Oliveira–. Está también la carta que escribió de su puño y letra en la que afirma que le perseguían, y el hecho de que la barca volvía a estar anclada en el puerto horas más tarde de su desaparición.

<<…la barca volvía a estar anclada en el puerto horas más tarde de su desaparición>>, esa frase retumbó en mi cabeza como una colleja perfecta. Oliveira no había comentado ese pequeño detalle hasta el momento.

Si Pière Fortuné había salido solo a navegar y muerto ahogado en alta mar, ¿cómo podría haber vuelto la barca al puerto? Una de dos: o le habían matado al volver o el que lo hizo tuvo la sangre fría de devolver la barca a su sitio. Preferí guardarme mis lucubraciones para cuando estuviera a solas con Oliveira, excepto una:

–¿No podrían haberle inducido a beber y tomar esas sustancias? –sugerí.

–El problema es que no hay signos de violencia externos. La mezcla de medicamentos y alcohol es la principal causa de la muerte, seguida del ahogamiento –expuso el forense.

–Es prácticamente imposible demostrar que alguien le obligó a tomarse un tranquilizante, beber alcohol y envenenarse para luego lanzarse al mar… –explicó la Sargenta intuyendo mis teorías–. Lo más probable es el accidente, si es que su muerte no fue voluntaria.

–A no ser que alguien mezclara esas sustancias con la bebida antes… –insinué, siguiendo por la vía conspiranoide.

Esa especulación pareció interesarles algo más, provocando un intercambio de miradas dudosas entre ellos.

–De todos modos estamos en las mismas: no lo podemos demostrar. La policía científica francesa no encontró huellas ni ninguna pista trascendental en el interior de la barca –concluyó la Sargenta “agua-fiestas” devolviendo la mirada al forense–. Gracias doctor. Se lo comunicaré al juez para que redacte el oficio y podamos devolverlo pronto a la familia.

Salimos del depósito de cadáveres y fuimos directos al coche sin hablar.

Rompí el mutismo un poco molesto.

–¿Por qué no me contaste que la barca volvía a estar en el puerto?

–No lo preguntaste.

–Pensé que no hacía falta… Me parece un detalle suficientemente importante.

–¿Crees que no he pensado ya en que Fortuné podría no haber estado solo en el bote? ¿En que pudo ser otra persona quién devolviera la barca al puerto en lugar de él? ¿En que, a lo mejor, Fortuné sí volvió, pero lo raptaron después para envenenarle, lanzarlo en alta mar y dejar que se ahogara? Siempre iré un paso por delante de ti, Dalmau, no lo olvides.

–Y… ¿Ya está? ¿Caso archivado?

–Ya has oído a Tordera. Tengo que hablar con Jota y el resto de la Unidad. ¿Dónde quieres que te deje? 

  –¿Y qué le digo yo a hora a mi jefe? ¿Qué coño publico?

–En cuanto el juez dicte la orden, te confirmaré el estado del caso. Espérate a entonces antes de escribir nada.

–¿Y qué pasa con Margarida Montseny, Rosa Blanch y la <<Stelo Esperanto >>? –pregunté frenético.

–La primera ni siquiera pertenece al mismo tiempo que Fortuné. La segunda, no aparece ni en un certificado de defunción. Y de la tercera no queda nada. ¿Qué es lo que esperas? ¿Encontrar a Rosa Blanch y que reconozca que efectivamente esa carta era para ella?

–Sí. Eso es exactamente lo que espero.

–¡Y a quién cojones le importa! Yo busco asesinos, no fantasmas.

–¿Y qué hacemos con la carta? –No podía creer que menospreciara las pistas que habíamos seguido hasta al momento. Las únicas que teníamos. Las que yo había conseguido.

–Esa carta no sirve para nada. No prueba absolutamente nada. Podría haberla escrito en estado de shock antes de decidir suicidarse… Podría ser un último intento desesperado por recuperar a esa mujer y pasar el tiempo que le quedaba con ella.

–¡Pero debería llegar a manos de su dueña! –reiteré obstinado.

–Si Pière Fortuné se suicidó o sufrió un trágico accidente, no hace falta molestar a nadie más –finiquitó–. Tengo que ir a Comisaría. Te dejo en dónde te recogí. 

No hablamos más de camino a Alcolea. Me dejó en la puerta y se fue con un fuerte acelerón.

La redacción estaba en calma. Evité a Calleja tanto como pude. Le dije que “el tema” estaba parado y que me habían hablado de un caso de contaminación ambiental por parte de una multinacional química y que lo estaba investigando. No quería que me presionara para publicar las últimas nuevas acerca del ‘Caso Barceloneta’. Había quedado con Oliveira en que no publicaría nada hasta su confirmación y, de alguna manera, me negaba a admitir el hecho de que todo se hubiera acabado.

Para mi sorpresa, Calleja lo pilló y me dejó en paz. Estuve bastante ausente durante toda la tarde, acabando otros temas pendientes para colgar en el Nueva y documentándome acerca del caso medioambiental, hasta que Joana entonó las palabras mágicas.

–¡Apolo!

–¿Cómo?

–¡Que despiertes! Son casi las 10… Vamos a cenar unas tapas por la calle Blai, que he quedado con ‘éstos’ y luego ‘hacemos un Nitsa’.

‘Éstos’ eran los colegas de farra. Aquellos que siempre estaban ahí para desconectar el cable del enchufe sistemático. Poner en off el cerebro y olvidar que había un todos.

‘Nitsa’ era la sesión de música electrónica que ofrecía la Sala Apolo, la mejor discoteca de Barcelona, con permiso de la Sala Razzmatazz, cuando no se llenaba de teenagers y de guiris que no sabían beber.

–¡Venga!– Me apunté sin pensármelo dos veces.

Hasta el momento ni se me había pasado por la cabeza salir de fiesta aquella noche. Pero de pronto solo habían birras y música electrónica rondando en mi cabeza. Lo de bailar era totalmente secundario. Solo había que darle al play y lo demás iba solo.

La noche mandaba. Sin más.

El ángel de la muerte

Llevaba unos quince minutos navegando hacia su lugar secreto, cuando vio a un hombre sobre una lancha neumática, que se había puesto el chaleco salvavidas y le hacía saludos de emergencia.

Haciendo valer su especial sentido de la solidaridad, Pière Fortuné se acercó a él. Parecía estar en apuros.

–¿Necesita usted ayuda? –preguntó en su marcado francés de la Provenza alzando la voz por encima de la de su motor.

–¡Sí, por favor! –gritó el hombre desde el bote inflable–. No sé que le pasa al motor… Se ha parado de repente y no funciona.

–¿Ha mirado usted que no le falte combustible? –preguntó Fortuné con aire desconfiado. No era la primera vez que se encontraba en aquella situación.

Marsella era una ciudad de mucho turismo y, a menudo, excursionistas y aventureros poco preparados se adentraban en alta mar sin tener pleno conocimiento de las características de su embarcación ni del pilotaje; aunque aquel tipo no parecía exactamente un turista habitual. Vestía un polo negro ajustado que marcaba su cuidada musculatura y un mono de neopreno a medio poner, con las mangas revueltas en la cadera. Llevaba gafas de sol oscuras que impedían ver sus ojos y una gorra gris de deporte. No debía tener más de cuarenta años, aunque lo pareciese por la barba que se había dejado crecer durante días.

–No puede ser. Lo he llenado antes de salir. Vengo de Pointe Rouge y me dirigía a Les Iles a bucear un poco, me han dicho que hay unos corales alucinantes –su francés era bastante neutral–. ¿Podría usted remolcarme hasta allí?

A Fortuné le pareció un tío peculiar. Hacía mucho que no gozaba de compañía, ni tenía una conversación cordial con alguien de su especie. Además, Les Iles le pillaba de camino a su escondite, de modo que colocó el Varseau delante de la lancha y le lanzó una cuerda a su nuevo amigo.

–Átelo bien… Y suba.

El joven del neopreno arrojó primero su pesada bolsa impermeable. El golpe contra la madera provocó un fuerte estruendo. Luego subió sin dificultad, mientras Fortuné iniciaba la marcha.

–Gracias. Me llamo Gabriel –dijo acercándole la mano. Fortuné se la estrechó sonriendo modestamente.

–Pière –se presentó.

–Se ven pocas embarcaciones artesanas como la suya –comentó Gabriel intentado iniciar una conversación y desviar la mirada del llamativo sombrero de su salvador–, se nota que han pasado mucho tiempo juntos.

–Ella es todo lo que me queda –respondió Fortuné en tono melancólico.

–¿Ella es todo lo que le queda? O ¿es todo lo que le queda de ella?

El juego de palabras de su nuevo acompañante le incomodó un poco. ¿A qué venía aquella intromisión personal? Le miró fijamente tratando de encontrar una doble intención en la pregunta de aquel extraño. Pero las gafas de sol ocultaban cualquier indicio de suspicacia en sus ojos. Y su sonrisa peluda y cordial lo dejaba todavía más confuso, de modo que optó por ignorar el comentario y cambiar de tema.

–¿Cuánto tiempo llevaba a la deriva esperando ayuda?

–Como una hora o así –contestó el socorrido.

–¿Y no ha pasado nadie por aquí en una hora? –preguntó Fortuné extrañado. Las aguas marsellesas cercanas a la costa eran muy transitadas por turistas, familias oriundas y guardacostas.

–Solo un catamarán lleno de turistas que me han devuelto el saludo –respondió agudamente el buzo arrancándole una media sonrisa al capitán del barca.

Fortuné seguía al timón de espaldas a la popa, pero se giraba de vez en cuando para charlar con su inesperado compañero de viaje sentado en el borde posterior de la barca, al lado de la bobina metálica que sostenía el ancla.

–Debe usted de estar sediento… En la nevera que tiene a su derecha hay cerveza bretona y agua con gas –le ofreció como buen anfitrión.

–Por favor, déjeme que sea yo quién le invite. Llevo una botella de Chouchenn y una bolsa de frutos secas que pensaba tomar como aperitivo. Si tiene un par de vasos me gustaría compartir un trago con usted para agradecerle su hospitalidad.

A Fortuné le pirraba aquel licor dulzón de miel fermentada en agua. Antiguamente, se decía que el sabor y sus efectos se potenciaban añadiendo el veneno de las abejas. No podía negarle un sorbo, aunque fuera solo por educación. Aceptó el detalle señalando dos pequeños vasos cuadrados dispuestos en un pequeña estantería, dentro de la cabina.

Gabriel sacó una caja rectangular de madera de la bolsa impermeable que había subido al bote. Brotes de serrín saltaron de ella nada más correr la tapa plana hasta mostrar la botella color ámbar oscuro amarrada entre sus guantes de neopreno.

–¿Y usted, a dónde se dirige? –continuó el invitado mientras cogía los dos vasos y los rellenaba equitativamente.

–Hace un día espléndido. En días como hoy es fácil pescar alguna cherna, si sabes dónde, claro –manifestó Fortuné orgulloso, antes de darle un profundo trago al cáliz de Chouchenn que acaba de ofrecerle.

–Entiendo que usted sabe dónde… Tiene pinta de saber muchas cosas –soltó el individuo con el mismo tono venenoso que parecía acompañarle.

–Las suficientes como para darme cuenta de que usted no está en mi barca por pura casualidad –Fortuné soltó aquella frase sin saber muy bien cual iba a ser la reacción de aquel sujeto que había logrado colarse en el Varseau. Su intuición llamaba a la desconfianza.

Aún habiendo sido él quién lo había dejado subir al bote, pensaba que estaba allí por alguna razón.

Paró el motor.

–Veo que su intuición es tan buena como me habían dicho señor… Piscis– respondió el extraño personaje. Acto seguido, se levantó, se quitó las gafas y empezó a pasear por la pequeña barca jugando con las lentes en sus manos. Sus ojos eran fríos y sombríos.

–¿Quién es usted? ¿Qué quiere de mí? –inquirió Fortuné nervioso y alterado.

–Quiero algo que usted tiene y me envía alguien que también lo quiere –respondió Gabriel sereno y confiado. –¿Me lo dará?

–¿Darle el qué? No sé de qué me habla…

–Lo sabe muy bien. Me temo que ha cabreado a demasiada gente. Démelas y no volverá a verme–. Fortuné se mantuvo impávido en la cabina, mientras el hombre continuaba paseándose por el Varseau.

–¡¿Quién es usted y quién le envía?! –volvió a preguntar irritado.

–Soy Gabriel, el mensajero –respondió el hombre impetuoso. 

–El ángel de la muerte –pronunció Fortuné en un ligero susurro.

“L a mayoría de las veces no se trata de lo que uno dice, sino de lo que uno calla”.

Sábado 15 de septiembre de 2012

Eus

El estridente tono de llamada del teléfono móvil me hizo saltar hacia la barra de la cocina, desde el sofá. Me levanté con tremendo dolor de cuello y espalda. No era la primera vez que llegaba de farra y me quedaba allí tirado, medio muerto sobre el sofá.

No recordaba a qué hora había vuelto y la boca aún me sabía ácido. En cuanto Calleja se decidiera a subirme el sueldo, me compraría un sofá nuevo. Era uno de esos instantes en que me arrepentía de haberme gastado aquel dineral en la pantalla plana y no en un sofá en condiciones. Aún así, las viciadas a la Play, las películas en blue ray o el fútbol en HD y dolby surround disipaban cualquier duda acerca de la inversión. No cambiaba la comodidad de mi trasero por el sonido de los puñetazos, las explosiones y los escupitajos en el césped.

Volvieron a llamar. <<Oliveira>>, vi reflejado en la pantalla. Dije mi nombre seguido de un largo bostezo.

–¿Aún crees que Pière Fortuné no se suicidó?

–Ahora mismo solo creo en mi desayuno –respondí abriendo la nevera y metiéndome el tetrabrik de zumo de naranja en la boca.

–El juez instructor del caso me ha dado algunos días más. He encontrado una casa a nombre de Victoria Nelken en los Pirineos Orientales. Quiero que me acompañes. Te doy quince minutos. Estoy frente a El Molino.

Me vestí lo más rápido que pude, después de la ducha más corta de mi vida. Todavía apestaba a alcohol. Engullí una dura tostada del día anterior, tragué un café expresso de la máquina de cápsulas, cogí en volandas mi inseparable bandolera y le envié un whatsapp a Calleja.

El Opel Corsa gris oscuro me esperaba en doble fila en pleno Paral·lel entorpeciendo la parada del bus.

–¿Dónde esta Jota hoy? –Pregunté en cuanto la Sargenta Oliveira arrancó el coche.

–No da un duro por este caso. Me ha dicho que me apoyaba desde la oficina el muy…

–Aclárame una cosa Oliveira: ¿soy el único “primo” que te apoya? –pregunté con complicidad.

–Eso parece –asumió con desgana–. Ayer, cuando volví del depósito me reuní con toda la Unidad y luego con el Subinspector, que me dijo que no tenía caso. Que no podía basarme en las suposiciones de una hermana desconsolada y vengativa. Y mucho menos en las de un periodista… –Alargó la “a” más de lo necesario.

–¿Un periodista qué? –demandé haciéndome el ofendido.

–“Flipao y sensacionalista” fueron sus palabras –soltó con malicia.

No sabría decir qué me había sentado peor, si lo primero o lo segundo, pero me tragué mis comentarios y la dejé continuar.

–El caso es que yo sí confío en mi olfato y en el tuyo –agregó  conciliadora–. Recordé que habías dicho que la hija de Margarida Montseny había huido a Francia tras acabar la guerra, así que llamé al compañero de la policía francesa que colabora con nosotros en el caso de Fortuné y le pedí que buscara alguna referencia de Victoria Nelken en los archivos de la Policía Nacional francesa. Encontró su nombre, junto a otros 10.000 exiliados de la Guerra Civil en las listas del Campo de Refugiados de Rivesaltes. Nelken vivió allí unos cinco años, hasta que empezaron a llegar los presos políticos de la Segunda Guerra Mundial. No había espacio para todos, así que muchos españoles tuvieron que marcharse e iniciar una nueva vida en otro lugar. Lo siguiente que encontró fue que se casó en Cotlliure con un catalán llamado Francesc Blanch, que también aparecía como refugiado de Rivesaltes. Allí tuvieron una hija llamada Rosa. Clement me ha enviado una copia del libro de familia.

–¿Quién es Clement? –pregunté intrigado–. Es la tercera vez que oigo ese nombre.

–René Clement es el agente de la Policía Nacional francesa.

–¡Cuéntame más! –pedí motivado.

–La pareja fundó una escuela para exiliados españoles en las que daban clases de varias disciplinas en catalán y en francés.

–La Escola Lliure de la Catalunya Nord que aparecía en tu ficha de Rosa Blanch –certifiqué–. Tiene todo el sentido. Cotlliure pertenece al Rosellón, comarca histórica de Catalunya. No les tuvo que resultar muy difícil emprender una nueva vida en la Catalunya Nord, parte de los ansiados Països Catalans. Allí todavía hoy se habla catalán. Además, seguro que pudieron mantener sus viejos ideales catalanistas y republicanos…

–¿Me vas a dar una clase de historia o me vas a dejar continuar? –cortó tajante.

–Traaaanqui… Continúa,  por favor.

–Eso es todo lo que Clement ha conseguido hasta el momento. Pero yo he escarbado un poco un más. –Me miró causando expectativa. Sus ojeras indicaban que había estado trabajando toda la noche, a diferencia de las mías, que no mostraban otra cosa que una noche de desenfreno–. Pese a haber nacido allí –continuó–, Rosa Blanch nunca residió en Francia. O, al menos, no consta en ningún registro. Y de la antigua casa de sus padres en Cotlliure, donde también estaba emplazado el colegio, ya no queda nada. Ahora hay un hotel.

–Peroooo… Porque, hay un “pero”, ¿verdad? –Tenía que haberlo.

–Lo hay. He encontrado una masía a nombre de Victoria Nelken en un pequeño pueblo camino del Canigó. Está todo ahí –dijo señalándome con la cabeza la carpeta azul marino. La cogí y empecé a repasar los papeles mientras nos incorporábamos a la Ronda Litoral dirección a Girona.

–¿Nos dirigimos al Canigó?

–Elemental, querido Dalmau –garantizó en un intento de parecer cordial. ¿Me había convertido en su inseparable Watson? No podía decir que sin quererlo.              

–Veo que no has dormido mucho esta noche… –Aprecié.

–No más que tú –respondió burlona–. Aún hay más. Me puse a investigar el pasado de nuestra amiga, la señora Blanch, a partir de un detalle que el otro día pasaste por alto.

–No puedo permitirme el lujo de pasar por alto ningún detalle, amiga. ¿O te has olvidado de a qué me dedico? –alegué presuntuoso.

–¿Puedo continuar? –Me callé. Si se me había pasado algo sustancial iba a tener que comerme mis palabras–. Gracias. Durante los 70 y 80, Blanch se dedicó a peregrinar por diferentes universidades internacionales con sus teorías astrológicas y esperantistas en representación de una organización llamada ‘Stelo Esperanto ’. ¿Te suena?

–Un poco, la verdad –respondí sarcástico.

–La UAB, la Complutense, Oxford, Cambridge, La Sorbona, Harvard, Columbia, Princeton… Berkeley… –enumeró, acentuando la última palabra.

–¿Qué pasa con Berkeley? –Repasé la algarabía de datos que flotaban en el universo de mi conciencia hasta que di con la razón de aquel preciso detalle–. ¡Ostia! Allí estudió… Dime que en una de esas conferencias conoció a Fortuné.

–Mejor que eso. Fueron juntos a la universidad entre 1960 y 1966. Misma promoción, aunque ella estudió Historia Universal. Ese dato ya lo tenías, Dalmau, en la ficha que te mostré camino a la Calle Planeta, pero no ataste cabos –se regocijó.

–Vaya… por lo visto tu sí –reconocí un tanto irritado.

–No te apures. Te hubiera sido difícil contrastarlo. Incluso a mí me ha costado. –afirmó con condescendencia–. A lo que íbamos. Muchas de esas conferencias años después las dieron juntos. La última que he encontrado fue en 1984. A partir de ahí, no he logrado nada que los relacione. Supongo que acabaron rompiendo su relación y dejaron de verse, porque en 1991 Pière Fortuné se casó con Claire De Muyter, su ex mujer. ¿Recuerdas? Florianne Fortuné me contó que había estado casado unos diez años con una mujer más joven.

–¿1991? Eso significa que estuvieron casados hasta 2001. Vaya… Otra coincidencia… –resolví–. ¿Qué más?

–Por aquel entonces, –prosiguió– parece que Rosa Blanch dejó su actividad pública y se dedicó solamente a escribir libros y a dar clases de Historia por diferentes universidades españolas. La ‘Stelo Esperanto ’ desapareció, pero tenía muchos seguidores de su causa… Estoy convencida de que alguien cogió su estela. He encontrado alguno de sus escritos clasificados en esas bibliotecas, por si te interesa. –Rebuscó entre el desorden de hojas sin perder la vista de la carretera y me dio una lista de enlaces.

–¿Traes la carta de Piscis? –pregunté.

–Traigo una copia. ¿Traes la traducción?

–Sí, aunque no me haría ni falta… Me la sé de memoria. ¿Por qué no has traído la carta original? Le pertenece a ella.

–No creo que la necesitemos.

–¿Cómo que no?

–No sabemos aún con quién nos encontraremos, si es que encontramos a alguien en la casa de Victoria Nelken. Y, aunque así fuese, no estoy muy segura de si sería oportuno mostrársela aún.

–¿Y eso por qué?

–Primero quiero sacarle algo de información a nuestra sospechosa. ¿Buscamos un asesino, recuerdas?

Había estado tan absorbido por la inquietante historia de aquellos desconocidos que no había caído en que, para la Sargenta Oliveira, el único objetivo de esta investigación era demostrar el asesinato de Fortuné y encontrar al culpable. El resto era puro trámite.

–Menos mal que ayer no me llamaste para que publicara la versión del suicidio –comenté aliviado–. Se ha corrido el bulo y algunos medios lo van a sacar. Calleja se va a cagar en todo…

–¿Calleja es tu redactor en jefe?

–Sí… Victor Calleja es la sabandija que me da órdenes.

–Pues ya le puedes decir que como encontremos algo allí donde vamos serás el primero en saberlo. Así que más vale que no te presione con publicar falsos rumores o supuestas verdades sin corroborar –advirtió.

–¿Te das cuenta de que yo también me juego mi credibilidad con todo esto, verdad? –No me gustaban aquellas amenazas. Ella tenía un objetivo claro, pero yo también, y no podía obviar mis responsabilidades con ‘El Nueva’–. Al menos no tendré que retractarme…

–No te hagas el ofendido conmigo, Dalmau. No te pega nada. 

Menuda tía, no podía ser más agria. Pensé que no le vendría mal echar un buen polvo, hasta me planteé proponérselo yo mismo, pero lo que dije fue otra cosa.

–Como mínimo, ¿comenzarás ahora a confiar en mí?

–Confiaré en ti cuando crea que puedo hacerlo. Hasta entonces, limítate a sentirte agradecido por dejar que me acompañes.

Zasca. No entré al trapo y me mordí la lengua una vez más, esperando a que fuera ella quien reprendiera el hilo de la conversación. Si yo abría la boca, sería para soltar alguna sandez que me costaría cara.

–¿Quieres saber algo más? –interpeló mirándome de reojo–. Florianne Fortuné y su familia han desaparecido.

***

Tardamos dos horas en llegar a Perpignan . Oliveira se había mirado bien el mapa antes de venir a buscarme, pero había programado a Antonio, la voz de su Tom-Tom, para que nos guiase de todos modos.

La dirección exacta era:

D35 - Les Hortes .

Eus - 66074

Pyrénées-Orientales

Languedoc-Roussillon

(France)

Las robotizadas indicaciones de Antonio nos acompañaron por toda la Route Nacionale 116 , la carretera que llevaba hasta el Parc Naturel Régional des Pyrénées Catalanes desde Perpignan . O, lo que es lo mismo, a los pies del macizo del Canigó.

Por el camino, Oliveira me había explicado sus indagaciones acerca de la comuna. Por lo visto, de aquello también se había informado. Eus era un pueblo pintoresco colgado de una roca. Tenía alrededor de 400 habitantes nada más. Su núcleo era considerado como uno de los pueblos más bonitos de Francia según la lista de ‘Les plus beaux villages de France’. Lo dijo despacio para fardar de su perfecto francés, pero lo cierto era que su explicación tenía más de lectora asidua a la Wikipedia que de ilustrada viajera.

El río Tèt acompañaba paralelamente a la izquierda el curso de la N116. Pasamos Millas en dirección a Illes-sur-Têt, conocida por sus chimeneas naturales, Les Orgues, una sucesión de columnas rocosas erosionadas por la lluvia. Yo también sabía algo de geografía. Aprecié los detalles de aquel fenómeno natural y sus extrañas formas esculpidas durante siglos, pero no pareció impresionarle demasiado. La Sargenta se limitó a decir que nada tenía que envidiar nuestra exuberante Montserrat.

A la altura de Rodes perdimos de vista el Têt, convirtiéndose el paisaje en una sucesión de nubes anaranjadas por los campos de cerezos sin fruto ni flor y de hileras verdosas y frondosas de las viñas de uva dulce apunto de ser recolectadas. Aquella estampa me recordó a un viaje infantil con el Casal de Sant Antoni en la primavera del 91. Tenía nueve años y los monitores del ‘esplai’ habían preparado un fin de semana de excursión a los Pirineos Catalanes. Al pasar la frontera de Catalunya con Francia por Prats de Molló, el autocar se perdió en infinitas curvas serpenteantes. Fue el trayecto más largo de mi vida. Mi llegada a Vilafranca de Conflent, en su denominación catalana, fue un mix de vómitos, vaivenes y cerezos en flor. Cada comentario positivo sobre el esplendoroso paisaje por parte de cualquiera de mis compañeros iba acompañado de una arcada, una convulsión en el estómago y una gran vomitera. Aún así, había merecido la pena.

Justo cuando iba a explicarle a Oliveira mi repulsiva experiencia junto con la historia de aquella pequeña villa medieval fortificada considerada también una de las <<plu-bo-villashes-de-Frans>>, había dicho en tono burlón, el Têt reapareció a nuestro lado en forma de pantano. Retenue de Vinçá alcancé a ver en uno de los rápidos carteles. Antonio dijo que a 200 metros girásemos a la derecha y, luego, otra vez a la derecha. Oliveira siguió las indicaciones y tomó el siguiente desvío hacia la D35. Frente a nosotros se alzó de repente el pueblecito colgado de Eus.

Nos integramos en él por sus viejas calles de paredes de piedra y suelos adoquinados y preguntamos a varios vecinos si conocían aquella dirección, el nombre de la masía o a su propietaria, pero ninguno sabía donde se encontraba aquel lugar.

Al final, un hombre sentado a las puertas de una casa totalmente recubierta por una extensa hiedra trepadora, nos indicó que aquella dirección marcaba un tramo de carretera y que antes de subir por la colina que nos había llevado hasta el pueblo, había una indicación hacia la izquierda con una flecha que decía Les Hortes. Seguramente por allí encontraríamos la casa.

Y así lo hicimos. Al coger por el tramo que anteriormente habíamos doblegado, recorrimos un camino de tierra durante quince minutos a 30km por hora en dirección perpendicular al río Tèt.

Empezaba a pensar que nos habían tangado cuando de en medio de la nada y entre los arbustos apareció por mi ventana una gran masía de piedra marrón.

Tras el umbral de una enorme puerta de hierro, una pequeña lámina de bronce rezaba: Can Montseny. Oliveira frenó en seco en respuesta a un <<¡Para!>> de altos decibelios que entoné nada más ver el cartel. Dio marcha atrás y volvió a la altura de la monumental portezuela metálica.

La gran casona de piedra gruesa quedaba a unos cincuenta metros tras la puerta en línea recta. A cada lado, solo prado y flores silvestres.

Dejamos el coche a la entrada, pasamos bajo la cancela de hierro y recorrimos el pasillo de piedras hasta el portón de entrada al caserío, custodiado por dos rectos y estilizados enebros.

No había timbre.

Un inmenso picaporte ocupaba el centro de la gran puerta de madera. Oliveira golpeó el pasador tres veces y esperamos un rato.

Tampoco había ventanas bajas a los lados para curiosear el interior. Apunto de repetir la acción, la puerta se abrió lentamente con un sonoro chirrido de encajes oxidados.

Una estilizada y juvenil mujer entrada en años nos miró desconfiada por encima de unas finas gafas de pasta blancas. Llevaba puesto un peto tejano manchado de tierra y un sombrero de paja un tanto peculiar. Se mantuvo pegada al portón esperando alguna palabra.

–Buenos días, señora. Disculpe que la molestemos, soy la Sargenta Oliveira de los Mossos d’Esquadra de Barcelona. Y este es…

–Alex Dalmau. Encantado –me presenté.

–Estamos buscando a una persona, quizás usted pueda ayudarnos. Su nombre es Rosa Blanch.

–¿De qué se trata? –preguntó la mujer desconcertada.

–Es un tema delicado…–precisó Oliveira–. Nos gustaría hablar personalmente con ella. Nos consta que esta es la casa de su madre, Victoria Nelken. Hemos pensado que quizás la encontraríamos aquí.

La mujer no sabía muy bien qué contestar. Se mantuvo callada unos segundos con el atisbo de la duda en su mirada.

–¿Podría decirle que queremos hablar con ella? –Me sorprendió el cambio de registro de la Sargenta al dirigirse a ella tan amablemente.

–La señora no está –dijo al fin–. Yo cuido de la casa en su ausencia.

–¿Me podría decir con quién tenemos el placer de hablar? –pidió Oliveira sin borrar su sonrisa cordial.

–María.

–María… –repitió Oliveira esperando un apellido.

–Me llamo María. La señora no está en casa. Y tardará días en volver. Le diré que han venido–. Y se apresuró a cerrar la puerta. Paré el movimiento con una mano y la miré afectuosamente.

–No se asuste. Solo queremos hacerle algunas preguntas acerca de Rosa Blanch. ¿Podemos pasar? –intervine saltándome las advertencias de Oliveira en lo relativo a mis intervenciones.

–¿Qué quieren saber de Rosa? –preguntó la mujer sin invitarnos a entrar.

–Señora Blanch, será mejor que colabore. No me obligue a pedirle su identificación –amenazó Oliveira sin perder la cordialidad. Me quedé perplejo frente a su asombrosa perspicacia. Supongo que estaba acostumbrada a este tipo de intervenciones. Algo vería en la reacción de aquella mujer para dar por hecho que ella era quien creíamos que era y no quien decía ser.

La señora que se hacía llamar María miró fijamente a Oliveira con el gesto de alguien que acaba de ser descubierto haciendo una travesura.

Me había dado tiempo a analizarla mejor. Era una mujer menuda y delgada. Llevaba joyas de plata y el pelo muy corto, gris brillante como el metal, peinado hacia delante. Desprendía un aire fresco y juvenil, pero me costaba discernir su edad, aunque sus manos arrugadas y curtidas no mentían. Y su rostro, pese al gesto amargo, era bonito. Pensé en que debía haber sido una mujer muy bella en su juventud.

–Este es un buen lugar para hablar –sonrió despótica y se colocó frente a la puerta, cruzándose de brazos. Un detalle que mostraba claramente su nula voluntad de colaborar.

–Solamente queremos corroborar unos datos con usted, eso es todo –trató de tranquilizarla mi nueva y simpática compañera–. Corríjame si me equivoco: usted es Rosa Blanch, hija de Victoria Nelken y Francesc Blanch. Nieta de Margarida Montseny… –Oliveira había sacado la pequeña libreta donde apuntaba aquellas palabras que no debía olvidar. Leía punto por punto– y Joseph Nelken.

Rosa Blanch simplemente asintió y Oliveira prosiguió.

–Nació y se crió en Cotlliure. Cursó sus estudios básicos en la Escola Lliure de la Catalunya Nord . En 1960, estudió Historia Universal en la Universidad de Berkeley en California. Cuando acabó sus estudios volvió a Barcelona y se instaló en el antiguo domicilio de su abuela, en la calle Planeta nº18 en el barrio de Gracia. ¿Es correcto?

Rosa Blanch volvió a asentir con la cabeza.

No me lo podía creer, la habíamos encontrado. Aunque el encuentro no estaba resultando como yo había esperado.

–En 1981 se hizo con las escrituras de todo el edificio, lo reformó y convirtió los bajos del inmueble en la sede de una asociación llamada ‘Stelo Esperanto ’, que transmitía los valores del movimiento esperantista y con la que llevó a cabo varias acciones sociales.

Oliveira levantó la vista hacia Rosa Blanch, que asintió por tercera vez con gesto frío. Y yo dirigí una mirada furtiva a Oliveira por no haberme contado lo de las escrituras. Aquel dato confirmaba que Rosa Blanch era la propietaria del edificio y quien le había vendido la casa a la Sra. Cuxart. De hecho, aquella información ratificaba todas las pistas que nos habían llevado hasta ella. Ergo, todo mi trabajo.

–Señora Blanch, nuestra comunicación será más fácil si me responde con palabras. Se lo pido por favor, colabore –le amonestó la Sargenta.

–Sí, es correcto –respondió secamente.

–Usted compró el edificio y se alojó en el primer piso, el segundo se lo alquiló a una familia y en el bajo instaló su asociación. Veinte años más tarde la cerró, vendió los pisos y se marchó. En 2001, para ser exactos.

–Así fue.

–Bien, ¿podría explicarme el motivo de su marcha?

Rosa Blanch estrechaba los ojos y apretaba la boca en una mueca de total desconfianza. Debía estar preguntándose qué hacíamos allí y para qué queríamos saber todo aquello. Aunque había algo en su rostro que denotaba que conocía a la perfección el motivo de nuestra inesperada visita.

–¿Han venido desde Barcelona sólo para preguntarme porqué me marché de allí?

–Entre otras cosas, sí. Responda a la pregunta por favor

–Oliveira empezaba a perder la paciencia. 

Rosa Blanch tardó en responder. Seguramente, se encontraba aturdida por toda la información que Oliveira acaba de cantarle. Podía imaginarme su nivel de desconcierto. De pronto, unos desconocidos llamaban a tu puerta y te explicaban la mitad de tu vida esperando que tú les contaras la otra mitad, sin saber exactamente el motivo de su repentino interés.

–Mi madre enfermó y me vine a vivir aquí con ella. Mi padre había muerto pocos meses antes que ella –explicó al fin.

–Lo siento –dije en un intento de empatizar con ella.

–¿Vive usted aquí, ahora? –continuó Oliveira.

–Sí.

–Es una casa muy bonita. Y muy grande. ¿Cómo puede mantenerla usted sola?

–María, mi asistenta, viene todos los días. Me ayuda a conservarla.

Intuí las intenciones de la Sargenta, lo primero era ratificar toda la información que nos había llevado hasta allí. Al parecer, el interrogatorio iba a ser más largo de lo que esperaba. Y, por lo visto, Rosa Blanch ya había empezado con una mentira.

–¿Ha seguido usted la prensa últimamente?

–No. Ya no leo los diarios. Y no tengo televisión.

–¿Conocía usted a este hombre? –Oliveira sacó una foto reciente de Fortuné del bolsillo interior de su americana gris.

–No me suena. –Apenas hizo caso a la imagen. Miró la hora en su extraño reloj de muñeca, sin agujas ni número digitales, impaciente por acabar.

–Su nombre es Pière Fortuné.

Rosa Blanch se mostraba impasible. Su cara no mostraba ningún tipo de expresión más allá de la aprensión que sentía por nuestra presencia.

–Su cuerpo sin vida apareció en la Playa de la Barceloneta hace una semana –explicó Oliveira sin contemplaciones–. Estamos investigando las causas de su muerte. Era un conocido pintor francés.

–¿Está segura de que no le conocía? Vuelva a mirar la fotografía –insistí.

Esta vez Rosa Blanch la sostuvo unos segundos en sus manos.

Se hizo una larga pausa.

Un atisbo de reconocimiento le suavizó el rostro.

–Recuerdo a alguien que conocí en la universidad con ese nombre –admitió. Debía intuir que todo eso ya lo sabíamos–, pero le perdí la pista desde entonces. ¿De qué ha muerto? –se interesó mientras devolvía la fotografía a la Sargenta. Parecía tranquila.

–Ahogado. Creemos que en alta mar. Lo arrastró la corriente hasta la costa de Barcelona. Vivía en Marsella. Usted es el único vínculo que hemos encontrado en Catalunya.

–Como ya le he dicho, hace décadas que le perdí la pista. Si no les puedo ayudar en nada más, me gustaría continuar con mis faenas, tengo mucho trabajo –manifestó, procurando finalizar la conversación.

–Salió a navegar una mañana y ya no volvió –interferí buscando un mínimo de compasión en aquella mujer fría e imperturbable–. Intentamos averiguar qué pudo haberle pasado…

–Se ahogó, ¿no? Eso es lo que han dicho.

–Pière Fortuné estudió Bellas Artes y usted Historia. Iban a diferentes facultades en Berkeley –siguió Oliveira por esa vía–, ¿cómo se conocieron?

Empezaba a desesperarme. Me moría de ganas por sacar a la luz la carta de Piscis.

–Era muy fácil conocerse en Berkeley. No había tantas carreras como ahora, ni tantos estudiantes. Eran tiempos muy agitados… Seguramente en alguna actividad extrauniversitaria… Una manifestación, una fiesta de hermandades… No lo recuerdo.

–¿Nos podría relatar su primer encuentro? –persistió Oliveira.

–Hace mucho tiempo. Como le he dicho, no lo recuerdo.

–Pero sí recordará que dieron varias conferencias juntos por todo el mundo… –Ironizó en respuesta al comentario de la interrogada.

Touché. Esta vez sí, Rosa Blanch se incomodó. Miró a Oliveira, susceptible. No parecía dispuesta a contar nada más. Se había limitado a responder con monosílabos o frases cortas y concisas, sin explayarse. Pero ahora la teníamos calada.

–Por aquel entonces, Berkeley organizaba diferentes congresos por todo el país para hacer promoción de la universidad y de los estudios que se impartían. Pedía a sus mejores estudiantes que fueran en su representación. Puede ser que coincidiéramos en alguno de estos… –confirmó, a medias.

–Entonces sí mantuvieron el contacto al acabar la universidad.

–Ese fue todo el contacto que tuvimos. No le he visto desde 1984, nuestra última intervención juntos.

–Recuerda muy bien la fecha, por lo visto.

–Soy historiadora. Tengo buena memoria.

<<Para lo que le interesa>>, parecía entonar la mirada de la Sargenta.

Aquel duelo de reproches era inquietante. Podía cortarse la tensión con una suave y delicada pluma. Yo, totalmente al margen, parecía estar presenciando un partido de tenis que cada vez se tornaba más intenso. La pelota estaba apunto de decantarse para cualquiera de las dos contrincantes.

–¿Qué ha hecho usted desde que cerró la Stelo Esperanto en 2001? –Oliveira reincidió la ofensiva.

–He dado clases de Historia en diferentes universidades del país.

–¿Y también de Astrología?

–Sí. Es mi otra profesión. He escrito algunos libros mezclando ambas ramas.

–Y ahora, ¿a qué se dedica?

–Estoy retirada.

Rosa Blanch se ponía cada vez más tensa y la Sargenta, más dura. Se estaban desviando del tema importante, que era Pière Fortuné, y yo no dejaba de preguntarme a dónde quería llegar Oliveira.

–Dígame, señora Blanch, ¿sabe usted si Pière Fortuné tenía enemigos?

–Hace casi treinta años que no le veo, ¿cómo iba yo a saberlo? –Empezaba a ponerse nerviosa. Pero Oliveira no iba a dejarlo así como así.

–No sé… ¿Alguna vieja rencilla?

–No parecía un hombre problemático.

–¿Nos podría decir qué recuerda acerca de su persona? ¿Cómo era el señor Fortuné?

Después de un sonoro resoplido, Rosa Blanch desanudó sus brazos y se explayó un poco más. Parecía rendida.

–Era un hombre… Simpático y agradable. Un tanto escéptico. No llegamos a intimar demasiado –carraspeó y giro la cabeza hacia el otro lado, como si la cosa no fuera con ella y volvió a cruzarse de brazos.

–Ahá… –la Sargenta iba apuntando palabras en su bloc de notas. Esperó unos segundos más a que aquella mujer, reacia a hablar más de la cuenta, aportara alguna información que la relacionara estrechamente con la víctima y prosiguió–. Fortuné estuvo vinculado a algún tipo de colectivo u organización llamado Komunumo , ¿le dice algo ese nombre?

Rosa Blanch frunció el ceño y achinó los ojos. Pero su respuesta fue la que esperábamos.

–No, no me dice nada.

–¿Está usted segura? Se puede tomar unos minutos si lo desea. Haga usted memoria.

–No –volvió a responder rotunda.

–De acuerdo –cedió finalmente Oliveira–. Una última pregunta… ¿Qué ha hecho las últimas semanas?

–He estado aquí todo el verano.

–¿Tiene a alguien que pueda confirmarlo?

–Sí, María se lo puede confirmar.

–De acuerdo, señora Blanch. Gracias por su tiempo. Espero no tener que volver a molestarla –La Sargenta volvió al tono amable del principio, entregándole su tarjeta–. Si recuerda alguna cosa que nos pueda ayudar en la investigación sobre su muerte, no dude en contactarnos.

Rosa Blanch desapareció tras la puerta y nosotros nos dirigimos al coche a paso ligero. Miré a Oliveira desconcertado.

–¿Qué ha pasado ahí fuera?

–Es obvio que miente –aseguró mientras nos alejábamos de la casa.

–¡Pero si no ha dicho nada!

–La mayoría de las veces no se trata de lo que uno dice, sino de lo que uno calla.

–¿Por qué no le has enseñado la carta? Si le hubieras contado todo lo que hemos averiguado, se habría visto obligada a hablar –demandé airado.

–Todo a su debido tiempo, Dalmau. Es dura de roer. Tiene que confiar en nosotros para contarnos la verdad o lo negará todo. Quizás sea cierto que no ha tenido relación con Fortuné en años, pero su fría actitud demuestra que no quiere hablar. Algo oculta.             

–No sé… A nadie le gusta hablar con la policía.

–Pues, tendremos que darle algún motivo para que lo haga. ¿Te has fijado en el tatuaje?

–¿Tatuaje?

–Detrás de su oreja derecha. Dos líneas onduladas y paralelas.

–El símbolo de Acuario –entonamos al unísono.

La imagen de la mujer del vestido azul con flores blancas que había visto días atrás en el metro se iluminó en mi memoria. No podía ser…

¿O sí?

“B ien sabemos que el tiempo lo cambia todo, y la personalidad no se libra”.

Domingo 16 de septiembre de 2012

Barcelona

El mensaje del astrólogo Isaac Gago me pilló por sorpresa y con la comida en la boca. Una ensalada de queso de cabra y un par de costillas de cordero que tenía congeladas de la última vez que había ido al mercado, ya no me acordaba cuándo.  Era la primera vez en dos semanas que me llevaba el ‘tupper’ preparado a la redacción. <<La tengo. Vente a mi despacho esta tarde. Sobre las 17h>>.

Le había contado a Calleja cómo había ido nuestra visita a Rosa Blanch, la cual le había parecido un tremendo fracaso, por supuesto. Así que me vi en la obligación de pedirle permiso para dejar el tema que estaba escribiendo sobre el fenómeno de las Startups y dedicarle otra tarde al Caso Barceloneta.

Calleja me dedicó otra de sus miradas indiferentes –una mirada que significaba: <<como no sirva para nada, te corto los huevos>>– y me planté en la sede de la Associació d’Astrologia de Catalunya .

–Esta carta es alucinante. Muy potente. Normalmente, no trabajo en domingo. –comentó el astrólogo con aire motivado nada más abrirme la puerta.

–Pues qué suerte… Me encantaría poder decirte lo mismo…

Lo seguí hasta su ordenador, en un pequeño despacho sin ventanas de aquel piso típico del Eixample que hacía las funciones de escuela y de oficina de la asociación.

–Con la fecha y hora de su nacimiento, tengo la carta astral al completo –aseveró, sentándose tras la mesa de escritorio e invitándome a tomar asiento del otro lado. Giró la pantalla del ordenador hacia mi posición para que ambos pudiéramos ver su contenido.

En la pantalla, había, fija, la imagen digitalizada de un círculo perfecto con otros dos discos en su interior. Tenía tres espacios, justo como en el gravado del pecho de Fortuné, pero sumamente más nítido y completo.

Un montón de signos extraños, cual jeroglífico, números y rallas entrelazadas en el interior, que ya había visto en las imágenes de Internet e intuido en el difuso caos de heridas incrustadas en el torso del malogrado artista francés, se revelaban ante mí esperanzadoras.

–No te asustes con todo lo que ves, hay demasiada información. No necesitas saber todo lo que dice aquí. Solo aquello relevante para tu investigación –señaló entrando en materia.

–De acuerdo –acepté–. ¿Qué te ha parecido su historia?

–He leído tu correo por encima. Prefería esperarte para interpretarla juntos. Antes de nada, algunos apuntes para que logres entender mejor todo lo que te diga a partir de ahora. Si en algún momento mi lenguaje te resulta incomprensible dímelo y cambiaré el registro. ¿Ok?

–Ok.

–¿Recuerdas lo que te dije en nuestro primer encuentro sobre la Carta Astral, o ‘Carta Natal’ como nos gusta más llamarla a los profesionales?

–Sí, que no iba a encontrar escrito el destino de Fortuné.

–Exacto, yo no te voy a decir lo que hizo en su vida o qué le llevó a la muerte. No soy adivino, ni lo pretendo ser, que quede claro.

–Está claro, no te preocupes.

–Perfecto. Lo que sí te puedo decir son aquellas características de su personalidad que le pudieron llevar a tomar una serie de decisiones. Te aclarará ciertos aspectos de tu investigación que ahora te parecen vagos y, a partir de ahí, tú solito podrás interpretar lo que descubras después de hoy.

Asentí con la cabeza no muy seguro de lo que me acababa de decir, pero prefería esperar a las conclusiones que sacaba aquel místico especialista.

Se concentró en la imagen digital y comenzó a recorrer con los dedos diferentes puntos de la Carta Natal.

–Los ‘Astros’, que son estos dibujos del círculo que está más al extremo, nos mostrarán las influencias de cada signo en la vida de Fortuné, ya sabes que cada signo tiene un, vamos a llamarle, ‘tipo de personalidad’ –hizo una pausa dramática y continuó–. Los ‘Planetas’, que son los que están en el círculo interno, dentro de estos doce espacios que se conocen como ‘Casas’, y que conforman lo que llamamos ‘Cielo’, hablan de las influencias que ellos tienen sobre el comportamiento del individuo. Por lo tanto, cada ‘Planeta’ representa un rol, y cada ‘Casa’, un ámbito de la vida. Debes saber que las ‘Casas’ se empiezan a contar a partir del signo ‘Ascendente’, que luego entraremos a analizar, y en contra de las agujas del reloj. Desde aquí –mostró señalando el lado izquierdo de la línea que trazaba la Carta Natal–. Como te decía, los ‘Planetas’ van siempre acompañados de números, los cuales nos indican el grado de dominio de éstos sobre el ‘Astro’ al que se acercan. Es decir, cuan importante es ese rol, el ’Planeta’, dentro de un ámbito vital, la ’Casa’, en el paso de Fortuné por el universo, la ’Carta Natal’, bajo la influencia de un signo del zodíaco, el ’Astro’. ¿Lo vas pillando?

–Creo que sí…

Miré la ‘Carta Natal’ con el ceño fruncido intentando comprender lo que Gago veía. A priori, para mí solo había dibujos, números y rayas. Debía dejarme llevar a ciegas por sus conocimientos, si quería sacar algo en claro de aquella especie de tablero mágico.

–Mira, este signo de aquí abajo es el ‘Sol’ –empezó, señalando el dibujo de una esfera con un punto en su interior, situada en el tercer espacio desde la línea del ‘Ascendente’ que segundos atrás me había indicado–. Aquí funciona como un ‘Planeta’ y te indica el ‘Ser’. Como ves, el ‘Astro’ que lo custodia es ‘Piscis’, que es este simbolito que está justo por debajo, dentro del último círculo. –Era clavado a los dos paréntesis enfrentados, con una línea horizontal en el medio, tatuados en el centro del pecho de Fortuné–. Sabemos así cuál es su signo natal y, por tanto, su esencia y su individualidad.

>>Piscis es sumamente emocional, empático con el dolor ajeno y muy cariñoso: sus tres características más básicas. Piscis es el signo de los anhelos del alma, de la trascendencia más allá de la realidad, del idealismo, la inspiración, la creatividad y la mística. Representa el amor universal. En la Carta Natal de Fortuné lo tenemos sobre la ‘Tercera Casa’, que es la casa de la comunicación, de los viajes cortos y de los hermanos. Esto ya te dice que Fortuné poseía una habilidad innata para comunicarse con los demás, que gozaba de un espíritu curioso y viajero y que tenía una gran devoción por sus consanguíneos más cercanos.

La definición del signo de Piscis cuadrada con el perfil que había confeccionado hasta el momento. Por lo demás, sabía que había recorrido el Mediterráneo con su pequeño barco. Y pensé en la relación con su hermana Florianne, las cartas que se enviaban cuando él estudiaba y la devoción que ella parecía mostrar hacia él, según había interpretado la Sargenta Oliveira cuando la interrogó. Era un buen comienzo.

–¿Ves esta línea que se traza en horizontal? La que te he dicho antes. Es el horizonte. Como te expliqué la otra vez, el ‘Ascendente’ es el ‘Astro’, o signo, que se sitúa en el horizonte, al Este, en el momento de tu nacimiento. Es el que más predominio tiene sobre ti, a parte de tu signo principal, y por eso se encuentra siempre en la ‘Primera Casa’ –puntualizó–. Como te iba diciendo, el signo ‘Ascendente’ en este caso, es Sagitario: lo que Fortuné mostraba hacia los demás. Su Presencia. Un espíritu idealista y bohemio. Espontáneo e impulsivo. Sagitario es el signo de las creencias, del pensamiento abstracto, de la filosofía. Es el pensamiento universal. Ahí ya tienes un combo bastante potente. ‘Piscis’, regido por el planeta Neptuno, el glamour y la ilusión, con ascendente en Sagitario, que tiene a Júpiter, el planeta de la expansión y de la buena suerte, como ‘Regente’. ¿Te va cuadrando con su perfil?

–Supongo que sí. Era artista y, por lo tanto, que fuera sensible, idealista y creativo, es bastante lógico. No sé nada en cuanto a sus creencias. Su éxito prematuro cuadraría con esa expansión de la que hablas… En cuanto a la buena suerte, ya no estoy tan seguro…

–Cuando acabemos, lo sabrás todo de él –aseguró con una convicción aplastante.

–¿Qué es eso del ‘Regente’?

–Cada signo está asociado de forma particular a un ‘Planeta’ determinado, al cual se le otorga el calificativo de ‘Regente’ y, por tanto, a parte de la relación variable que pueda tener su signo con los demás planetas dentro del ‘Cielo’, la tutela del regente es intrínseca a su signo.             

–Es decir –interrumpí–, las cualidades que hemos enumerado antes según Piscis con Neptuno, y Sagitario con Júpiter, son las más importantes.

–Son las más determinantes. Pero no las más importantes. Porque no imperan si la persona no escoge el camino adecuado. Ahí es donde entran las otras variables zodiacales y planetarias, que pueden llegar a ser tan potentes que lleguen a eclipsar toda la esencia.

Cada vez se tornaba todo más complejo, per también más enigmático. Era como descifrar un rompecabezas, lo cual siempre me había entusiasmado, desde niño, ya fuera por curiosidad o por testarudez. Lo que también era cierto es que el proceso de aprendizaje podía resultarme tremendamente aburrido y, llegado a ese punto, todo el entusiasmo se iba al ‘garete’ por mi falta de paciencia y constancia.

–Sigamos… –continuó poniéndose un poco más serio–. La ‘Luna’, en ‘Escorpión’. ¿La ves aquí arriba, a la izquierda? ¿En la ‘Casa Once’? –Era la más fácil de deducir, pues su forma era exactamente eso, una media luna. En cuanto al símbolo de ‘Escorpión’, era como una ‘m’ con una flecha ascendente en el último trazo–. La ‘Luna’ muestra las reacciones emocionales y el inconsciente. Una luna en ‘Escorpión’ es complicada. Sin duda, Fortuné tuvo que ser un hombre apasionado, intenso y voluntarioso, pero fácilmente herido, incluso autodestructivo. Quizás en su niñez aprendió a esconder sus sentimientos para no ser lastimado. En tu email decías algo de que sus padres no aceptaban su vena artística…             

–Sí, sus padres no creyeron en su don, rechazaron la oferta de una importante escuela de artistas y más tarde lo enviaron a un internado de París. Allí se sentía coaccionado porque le privaban de su libertad, según escribió en sus cartas.

–Un artista incomprendido con miedo al rechazo que tuvo que huir a la tierra de las oportunidades y del liberalismo para vivir el “sueño americano” –concluyó–. Eso le debió marcar para el resto de su vida, pero muy en lo profundo. Sus deseos y sus planes, truncados… Seguramente, en situaciones emocionalmente intensas optaba por el silencio para protegerse y esconderse de ser lastimado. Esta actitud liga mucho con el signo de Piscis. Tienden a encerrase en sí mismos y huir de la realidad a la hora de afrontar los propios problemas. Son empáticos con los demás, pero no consigo mismos. Este tipo de emociones mal curadas pueden despertar a la larga sentimientos de venganza y éstos llevar a la autodestrucción.

–Muy interesante –declaré complacido. Retuve aquel dato en la memoria. La idea del suicidio cobró vida pero, por algún motivo, también lo hizo la de la venganza.

–Vamos a por los ‘Planetas’… Busquemos a ‘Neptuno’, su principal administrador. –El distintivo era parecido al tridente de tres puntas del conocido dios romano, con una pequeña línea horizontal que cruzaba el palo–. ‘Neptuno’ está bajo la influencia de ‘Virgo’, en la ‘Novena Casa’, que es el hogar de la educación, de la religión y de la filosofía. Por lo que sus creencias y valores girarán entorno a la experiencia de esta relación astrológica. ‘Virgo’, la virgen. En muchas representaciones encontrarás una mujer halada con pinta de ángel, pero su icono es éste: una ‘m’ con una curva que se cierra. Representa los genitales femeninos, en contraposición a la cola de ‘Escorpión’, que son los masculinos –especificó–. Como iba diciendo, ‘Virgo’ es meticuloso y analítico. Sabe como deberían ser las cosas y quiere cambiarlas una a una. Siempre tiene una lista de ‘cosas-por-hacer’. No hay que olvidar que es el signo del servicio, por lo que siempre está dispuesto para ayudar a los demás. Es idealista con un fuerte sentido de la moral. Aun así, ‘Neptuno’ no se siente a gusto en esta posición. Puede hacer que el individuo se ponga muy nervioso frente a las equivocaciones, pues no vislumbra cuáles detalles cuentan y cuáles no. La minuciosidad de ‘Virgo’ está reñida con la imprudencia que otorga ‘Neptuno’. Si la educación de Fortuné se vio forjada bajo este prisma estricto y sistemático de lo que está bien y lo que está mal, de lo que cuenta y de lo que no, me temo que Fortuné se debió ver muy perdido en su juventud, ya que su componente pisciano le proporciona debilidad frente a situaciones conflictivas y le corta las alas a su ‘Neptuno’, maleable y trastornado como el agua del mar. Una manera de escapar de esta mala combinación sería encontrar un trabajo que le hiciera recurrir a la imaginación y a la espiritualidad, para focalizar toda esa energía positiva y metódica en ese aspecto. ‘Neptuno’ es un impresionista. Y, consecuentemente, encuentra su máxima expresión en la danza y la poesía.

  –¿Y en la pintura? –pregunté–. Monet, Renoir, Seurat, Cézanne, Degas… Los pintores de la luz. Artistas claves en el desarrollo del arte posterior: el postimpresionismo de Van Gogh y las Vanguardias.

–Efectivamente –declaró–. Maestros de obras basadas en la estética de la luminosidad, por encima de las formas. Lo trascendental era plasmar la luz, la impresión visual luminiscente, y el instante, sin reparar en la identidad del objeto. El equilibrio total de la experiencia del ‘momento estético’ más allá de la realidad.

–Fortuné era un reconocido pintor. He visto una de sus obras y te puedo garantizar que va muy en esta línea –confirmé–. Su ‘L’Univers Merveilleux’ es un maravilloso universo abstracto de luces.

–Pues ahí tienes una clara manifestación de la arrolladora influencia del planeta regente en su signo. ‘Neptuno’ es el representante de la espiritualidad, de los sueños, de la intuición y de la ilusión. También de la compasión y el sacrificio. Características intrínsecas del signo al que rige, ‘Piscis’ –ratificó–. Todo esto que acabamos de decir, jugó un papel primordial para Fortuné en su infancia. Apuesto también por que le interesaban las religiones místicas y hacer ‘viajes espirituales’ para encontrar su verdadero camino. –Gago recobró el aliento, antes de continuar–. Y ahí viene uno de los puntos negativos de esta ‘Carta’. Esa desesperación por encontrar un sendero místico específico nunca debió suceder de esa manera, porque ‘Neptuno’ lo llevó por inusitados caminos que no pudo controlar. Cada vez veo más clara esa alma de maestro sensible autodestructivo.

Pensé en la declaración de Florianne Fortuné. Lo describió como <<un soñador con el alma desbocada>>.

–¿En qué piensas? –me interpeló.

–En nada, continúa, por favor.

–¿Quieres que miremos como está su suerte? Vamos a por ‘Júpiter’ –propuso Gago con especial emoción–. Lo tenemos aquí, en la ‘Sexta Casa’, el área del trabajo y de la salud, bajo el influjo de ‘Géminis’ –dos palitos juntos e idénticos–. Es el primer símbolo, ese que tiene forma de cuatro. ‘Júpiter’ es la oportunidad, el crecimiento, el aprendizaje y el éxito, que se ven interpretados como un juego. Nada lo entusiasmaba más. Sin duda, Fortuné era una persona inteligente y multifacética, a quién le perdía la curiosidad pero que también se dejaba absorber fácilmente. Para ser feliz era esencial que encontrase el trabajo correcto. Lo ideal hubiera sido un oficio que hiciera servicio a los demás. Como, por ejemplo, periodista o escritor, beneficiándose de sus grandes dotes literarias.

–Que yo sepa no escribió ningún libro. Pintaba y hacía esculturas. Creo que también tenía dotes musicales. Pero, el arte también es una forma de dar servicio a los demás, ¿no?

–O a uno mismo… Es la máxima expresión del ser. De la individualidad –declaró–. Investigar alguna trama corrupta y hacerla pública hubiera sido la clave. O incluso ser un empresario lineal, de esos que se llevan bien con sus trabajadores. Un buen jefe. Ya hemos visto que los ‘Piscis’ tienen mucha empatía con los demás. Aunque no hubiera podido ser un buen líder. Los ‘Piscis’ no son buenos gestores, les falta seguridad y empatizan demasiado con el prójimo.

–Mal asunto para los negocios –afirmé cínicamente.

–Indudablemente. Además, como siempre he dicho, un impulso mal gestionado te lleva directo a la infelicidad. Al ser una persona tan dedicada podía convertirse en un trabajador compulsivo. El exceso lo podría matar. La ‘Sexta Casa’ es también la de la Salud. Era hipocondríaco hasta la sin razón. Veamos qué dicen los otros planetas en esta misma casa.

–¿Qué indica ‘Marte’ en la ‘Sexta Casa’? –Hice la pregunta sin pensar. Comenzaba a dominar mínimamente el lenguaje.

–¿Cómo lo has sabido? –Gago se mostró impresionado.

–Por el dibujo. Es el del sexo masculino. El que se ve en muchos lavabos. La redondita con la flecha hacia arriba. También el de los condones, por eso también he identificado a ‘Venus’. La redonda con la cruz debajo –afirmé divertido antes de arrepentirme de aquel comentario soez y totalmente fuera de lugar. Para mi sorpresa, a Gago le encantó.

–Ha sido una buena apreciación. Pero en Astrología, los planetas de la masculinidad y la feminidad, son el ‘Sol’ y la ‘Luna’, respectivamente. ‘Marte’ es el dios de la guerra…

–Y ‘Venus’, la diosa del amor.

–Correcto. Pero, no te avances, ya llegaremos a ella. ‘Marte’ nos revelará las impulsividades de Fortuné, los riesgos que podría asumir y dónde podría buscar la satisfacción de sus deseos. El trabajo, como hemos dicho antes, le tenía que estimular. Tenía mucha vitalidad y técnicamente era muy habilidoso. El aburrimiento en el trabajo era sinónimo de angustia; y las normas estrechas, de revelación. Los retos, los riesgos… El exceso fue siempre su perdición. Por lo que trabajar solo, era mejor para él. –Gago se estaba animando–. Por otro lado, el ‘planeta de la agresión’ –tituló refiriéndose al planeta rojo– en el signo de los gemelos –‘Géminis’, me repetí para no perder el hilo–, lo convierte en una persona exuberante y, a la vez, contradictoria y compleja. Su energía iba y venía. Estoy seguro de que le encantaba discutir, dada una mente ágil e ingeniosa, y que era sumamente divertido.

–Eso sí que se me escapa –asumí con desgana. Solo Rosa Blanch podía contarnos esa faceta de Fortuné, si es que ella era quien pensábamos y deseábamos que fuera.

–Debajo de Marte, tenemos a ‘Urano’, pero ya bajo el influjo de ‘Tauro’, ’el toro’ –una redonda con dos cuernos–. ¿Sabías que ‘Urano’ es el promotor de los genios, de los idealistas y de los excéntricos? –Gago quería hacerse el interesante. Sin duda, lo estaba consiguiendo–. También lo es de los astrólogos –expuso solemnemente–. Determina la manera en que uno se revela contra el orden establecido, se libera de los temores y de las expectativas. Cómo uno expresa su auténtico yo. Que ‘Urano’ se encuentre en ‘Tauro’ le aporta a Fortuné una fuerza de voluntad prominente. Si uno descubre lo que quiere de verdad, ‘Tauro’ le da fuerzas para ir tras ello sin que nadie pueda impedírselo y le ayuda a sobreponerse de los obstáculos con los que se pueda encontrar. Pero recuerda que seguimos bajo cobijo de la ‘Sexta Casa’, por lo que esto afecta principalmente en el área del trabajo y de la salud.

–Entiendo… Esa energía y perseverancia por alcanzar sus objetivos se reduce a su vida profesional… Un momento… Has dicho que también es la casa de la Salud. ¿Te dije que Fortuné tenía un cáncer avanzado?

–No. Pero intuyo que lo llevó con dignidad. Y que, posiblemente, no se lo dijo a nadie. La carga era solo suya.

Aquellas palabras me emocionaron, sorprendentemente. De pronto, tenía la sensación de que conocía a aquel hombre más de lo que me conocía a mí mismo. Era un sentimiento extraño saber tanto de una persona a la que nunca habías visto, con la que nunca habías hablado, ni intercambiado un simple saludo. Por primera vez, sentí lástima y admiración por aquel desconocido al que conocí cadáver.

–En ‘Tauro’, también tenemos a ‘Saturno’. Sí, es esa ‘t’ con rabito –ratificó, tras verme señalar hacia el singular icono–. Conocido como ‘El señor de los anillos’, ‘Saturno’ encarna al ‘Sistema’. Su imperio es serio y sombrío. Disciplina, perseverancia, responsabilidad, deber, fronteras, temor… Son conceptos que lo acompañan. Es el que te pone a prueba, te enfrenta a la realidad. Para Fortuné esta relación zodiacal podría ser muy contraproducente y angustiosa. Pues ya sabemos que lo de confrontar los problemas no era lo suyo. Ponle limitaciones a un idealista soñador y veremos qué ocurre.

–Puede que el resultado ya lo hayamos visto –argumenté pensando en su funesto final.

–Quizás. Pero pese a su mala reputación, ‘Saturno’ también es el que pone orden y ayuda a combatir los temores, encontrar soluciones y fijarse metas. Al fin y al cabo, es el propio ser humano el que se crea limitaciones y el que debe encontrar la manera de superarlas. Aquí encontramos restricción, sí, pero también superación, gracias al dominio de ‘Tauro’ y su persistencia en conseguir que cualquier cosa sea posible.

–No sé si querría saber donde tengo yo a ‘Saturno’… Aunque me hago una ligera idea… –banalicé.

–Hay otra cosa… La estabilidad económica es significativa en las acciones a que impulsa este ‘Planeta’. Estamos en la ‘Quinta Casa’, la de la creatividad y la fortuna. Parece que el asunto del dinero sí podría haber sido significativo para nuestro difunto camarada… El terror a la inestabilidad lo podría haber canalizado o suplantado, con el tiempo, mediante la abundancia del dinero. El manejo eficiente de sus recursos y el espíritu de trabajador metódico lo podrían haber convertido en una persona solvente, aunque esclava de su profesión. De todos modos, no sé hasta qué punto esto se habría dado así en Fortuné, pues todas las particularidades de su personalidad enumeradas hasta ahora no señalan a una persona materialmente acomodada, o quizás, al menos, no en la esencia de su ser.

–Por la fama que le precede, seguramente Fortuné ganó mucho dinero con sus cuadros pero no creo que fuera alguien ostentoso. Ahora bien, en cuanto al tema de la estabilidad, sabemos que se casó con su joven agente –recordé– y estoy seguro de que no estaba enamorado de ella… ¿Para mantener su status quizás?

–Tiene sentido –asumió el astrólogo–. Bien sabemos que el tiempo lo cambia todo y la personalidad no se libra…

Mi consiguiente suspiro pareció más bien un símbolo de fatiga que no de consternación. Gago lo debió notar y me animó a continuar en nuestra hazaña.

–Nos quedan solo tres. ¿Vamos a por ‘Mercurio’?

–Vamos allá –‘Mercurio’ era una especie de hombrecillo con una parabólica en la cabeza. Aquella línea oblicua no llegaba a corona, ni siquiera a cuerno, pero me suscitaba un tremendo interés. Encontramos a ‘Mercurio’ en la ‘Segunda Casa’ albergado por ‘Acuario’.

–Esta posición sugiere las áreas vitales que más absorben y estimulan la mente y pensamientos de Fortuné. Le hace ser práctico, llevar una idea a lo concreto. Tomar la iniciativa sistemáticamente y valorar los resultados. Otra vez, indica que puede ganar dinero escribiendo. Al ser ‘Mercurio’ el precursor de la comunicación, del discurso, el intelecto, la razón y el ingenio. Su posición determina la velocidad con la que piensa y procesa la información, la dialéctica y el estilo de expresión. El homónimo griego del dios romano ‘Mercurio’ era ‘Hermes’, el mensajero de los dioses, pero también un mentiroso que siempre se salía con la suya.

–Tener en tus manos el poder de la información solo puede llevarte a dos cosas: la frustración de la verdad o la corrupción de la mentira –afirmé con la pesadumbre del periodista resignado.

–¿A qué crees que podría haber llevado a Fortuné ?

–¿A ambas? –sugerí contrariado.

–A beautiful mind . Una mente brillante que puede llevarte a la esquizofrenia paranoide. ¿Has visto la película?

–La verdad es que no.

–Hazlo –me obligó–. ‘Acuario’ le aporta a ‘Piscis’ una personalidad progresista y humanista, que tiende a la felicidad cuando lucha por una causa, principalmente relacionada con teorías abstractas o causas sociales, en la que cree profundamente y con la que tiene libertad absoluta para expresarla a su manera. Los momentos de inspiración le otorgan rápidos discernimientos. Como hacía el protagonista de la película con las matemáticas. El peligro está en llegar a aferrarse tanto a una idea que le lleve a ser inflexible, llegando a impedir que nada ni nadie se interponga en su camino. Salen muchos aspectos relacionados con su pensamiento, su forma de entender la vida, el mundo de las ideas y otras características sagitarianas, inducidas por su ‘Ascendente’. ¿Te dice algo todo esto?

–Mucho… Demasiado. Lo único que sé de sus dogmas es que creía en algo llamado Komunumo , que significa ‘Comunidad’, pero todavía no he logrado averiguar qué es… Si una empresa, una ONG, un colectivo social, una sociedad secreta o un secta –expliqué–. En la carta que escribió a su amante ‘Acuario’, bajo el pseudónimo de ‘Piscis’, afirmaba que esta Komunumo estaba en peligro. Pero tampoco sé aún a qué peligro se refería exactamente…

Todo encajaba. No sabía qué pensar. En realidad, me lo estaba creyendo.

Ahora, más que nunca, el testimonio de Rosa Blanch era esencial para descubrir lo que en realidad le había pasado a Fortuné.

–¿Estás preparado para oír lo que ‘Venus’ tiene que decir?

–Más que nunca.

–Te has fijado, ¿verdad?

–Sí. No me ha pasado desapercibido que esté en esta misma casa, precisamente, bajo el influjo de ‘Acuario’.

–‘Venus’, “La estrella de la mañana”, qué definición más hermosa… No encuentro mejores palabras para describir el Amor. Muchos astrónomos dicen del planeta ‘Venus’ que es ‘un infierno hirviendo’. No es un axioma muy esperanzador para hablar sobre el amor, pero denota muy bien lo que este planeta simboliza. La belleza, la seducción, el lujo, la armonía, el placer, la atracción, las posesiones en plena efervescencia. Representa, a su vez, las tendencias y valores románticos –expresó solemnement–. Una cosa está clara, Fortuné se sentía atraído por las personas inconformistas y rebeldes. Lo que le cautivaba de verdad eran las ideas y las causas. Quizás no era el más apasionado del mundo, pero prefería disfrutar de una estimulante relación intelectual a una romántica o de índole sexual. Las exhibiciones apasionadas, solo en la intimidad. ‘Acuario’ le contagia así la necesidad de cierta dosis de soledad e independencia, por lo que su corazón no debía ser fácil de capturar.

–Pero lo fue, y, justamente, por una ‘Acuario’. –El tatuaje tras la oreja de la mujer del metro se iluminó en mi memoria, su rostro descompuesto, su mirada perdida en el túnel… Rosa Blanch en la puerta de su casa con los brazos cruzados y la mirada iracunda… La Sargenta Oliveira preguntándome si había visto el tatuaje… ¿Era posible que fueran la misma persona? Aquella idea cobraba cada vez más fuerza. ¿Coincidencia? ¿Casualidad? ¿Destino?

–Una ‘Acuario’ que, seguramente, le destrozó por dentro –opinó Gago–. Esa relación amorosa le estimuló mente y alma, sin duda, pero le debió absorber tanto que ya se sabe… Los excesos llevan al descontrol, el descontrol a la angustia y ésta, en un ‘Piscis’, a su perdición absoluta. El silencio. El encierro.

–¿Crees que ‘Acuario’ podría haber tenido algo que ver con su muerte?

–Al menos, ahora, tienes una teoría… El amor lo conquista todo.

–¿No me puedes decir nada más sobre ello?

–Lamentablemente, no. Bueno… ‘Venus’ también simboliza el dinero y las posesiones materiales. Aquí, el aforismo sobre aquello de que el dinero puede comprar el amor, funcionaría.

–Funcionaria con la que fue su mujer, pero no con su amor verdadero. Fortuné era un idealista. Su concepto del amor, tenía que ser utópico.

Rosa Blanch, la mujer que yo creía fervientemente que encarnaba al ‘Acuario’ de sus cartas, no parecía una mujer materialista.

–No olvides las experiencias con la realidad. Eso es lo que marca el destino de verdad –sentenció el experto.              

–Cualquier idealización romántica riñe siempre con la realidad –asumí, pues era una máxima en la que creía fervientemente. Gago asintió complacido.

–Estoy seguro de que Fortuné experimentó conflictos en este aspecto a lo largo de toda su vida. Seguramente, se llevó más de una decepción.

–Quería a ‘Acuario’, pero finalmente se aferró a su joven representante.

–Pues ahí lo tienes. Seguridad emocional y estabilidad económica, por encima de un amor desesperante. ¡Ah! Los impulsos artísticos también son factores venusianos. Piensa en el amor y el desamor como fuentes de inspiración en sus creaciones.

–‘Acuario’, su enamorada, debió ser una de sus fuentes de inspiración, por no decir la principal –confirmé exhausto–. El amor no lo conquista todo, lo invade.

Isaac Gago se mostraba satisfecho. Y yo notaba una cierta clarividencia en todo el asunto de la muerte de Fortuné. Su relación tormentosa con ‘Acuario’; la pérdida de la inspiración; su fallido matrimonio con una mujer mucho más joven; la infelicidad; su don, mermado… ¿Tendría que ver todo ello con su aislamiento posterior? ¿Y con su destino final? ¿Una venganza contra sí mismo?

–Gracias por todo Isaac, creo que ya tengo suficiente. –Había grabado la conversación al completo, como siempre hacía cuando entrevistaba a alguien de quien no quería perderme ni el más sutil carraspeo.

–¿No quieres acabar? ¿Tanto te he saturado? –bromeó el experto astrólogo–. Nos queda uno. Y es el más interesante, créeme.

–¿Es este de aquí no? ‘Plutón’, me imagino.

–Eso es. Las obsesiones. El talante con el que uno se enfrenta a las transformaciones de su vida. ‘Plutón’ en ‘Leo’ dice que Fortuné sentía el deseo de expresarse dramática y creativamente. Sabemos que esto es cierto. Y también sabemos que esto pudo convertirse en una obsesión para él. Puede buscar seguridad en el sistema de generaciones anteriores y ser mirado con desdén desde las siguientes. ‘Leo’ no puede evitar ser un fanfarrón y esta actitud pudo “manchar”, en ocasiones, al simpático y alegre ‘Piscis’ que, al sentirse herido o acorralado, podría actuar del mismo modo. Algunas amistades de este signo, le pudieron condicionar en cierta medida. Busca a un ‘Leo’ en su vida –me acució–. La ‘Octava Casa’ despierta en su habitante una mente intuitiva y una sorprendente habilidad para la investigación, sobre todo de secretos ocultos relacionados con el sexo, la muerte y el dinero. Aunque esto último, en principio no es algo que le preocupe en exceso a un ‘Piscis’, hemos visto que a éste ‘Piscis’ en particular sí. Para él los misterios de la vida son un compromiso mental muy profundo, de ahí que le puedan interesar también las artes metafísicas y la percepción extrasensorial. Muy adecuado a su carácter sagitariano. El mundo de las ideas, de lo abstracto, de las creencias, en relación con lo oculto y el valor por el conocimiento. ¿Qué opinas?

Otra vez surgía el tema de la información comprometida y el interés por los viajes espirituales. ¿Debía incurrir también en estas líneas?

–Bueno… Me da qué pensar –valoré–. El peligro del que hablaba Fortuné está relacionado con unos hombres que le perseguían, –‘los hombres de gris’–. Quizás hubiera descubierto algo o conociera alguna información secreta que no debiera salir a la luz y por eso le mataron.

–Indaga por ahí… Es la segunda vez que aparece este tema… –me animó.

Mi deducción era, cuanto menos, factible, pero basada en conclusiones sacadas de un método muy poco ortodoxo, por no decir, de dificultosa credibilidad y peligrosa veracidad de cara a los demás. No le podía ir con éstas a Calleja. Me lo podía imaginar: <<Tu fuente principal es un astrólogo, cojonudo…>>.

–¿Te he ayudado?

–Supongo que sí.

–¿Supongo?  –Soltó una tremenda carcajada mientras se levantaba de la mesa y me acompañaba de nuevo a la puerta. Ahora sí parecía tener prisa por despedirme.

–Sí, sí. Quiero decir que sí, me has ayudado mucho. Solo que mi mente ahora mismo es un completo caos. Navega sin rumbo. Tenías razón, ya lo sé todo de Fortuné, pero tengo la sensación de que aún me queda mucho por descubrir –admití turbado en el umbral de la puerta, frente al ascensor.

–Eso es bueno, es el kit de la vida. Uno nunca deja de aprender. Y mucho menos de asombrarse con ello.

–Muy cierto. Gracias por todo.

–Y tú, ¿qué? ¿No te animas?

–¿Animarme a qué?

–¿No quieres conocer qué dice tu ‘Carta Natal’?

–¡Huy, no! ¡Qué va! Hay cosas de mí mismo que prefiero no saber.

" e l mundo es como el personaje secundario al que nadie hace caso”.

Noche del domingo 16 de septiembre de 2012

Barcelona

–¿Dónde estabas? Es la tercera vez que te llamo esta tarde –reproché. Había vuelto a la redacción tras la entrevista con el astrólogo Isaac Gago y ya eran más de las 9pm.

–¿Tengo que darte explicaciones? –Al parecer, Oliveira no había tenido un buen día.

–No mujer… Es que he estado con el astrólogo.

–Vaya, y ¿qué milongas te ha contado?

–No vayas por ahí. Es domingo, el hombre se ha portado. Hay puntos muy interesantes en la personalidad de Fortuné que nos pueden ayudar a acorralar a Rosa Blanch.

–¿Cómo qué?

–Es muy largo de contar… Tu confía en mí. Tenemos que indagar más en eso que llaman Komunumo , puede que Fortuné tuviera alguna información perjudicial para alguien y por eso le mataron.

–Sí, he estado con ello desde que volvimos… No existe, ni parece haber existido, ninguna institución o colectivo legal con ese nombre, ni aquí ni en ningún país de la Unión Europea.

–De modo que, todo apunta a algo clandestino…

–No te emociones Dalmau, podría tratarse de un club de ancianos…

–Para nada… ¿Y una secta? Como dijo Felip Palau. O una sociedad secreta…

–Sí… O de una organización internacional de tráfico de influencias, ¡no te jode!

–Sargenta, con esa actitud negativa no llegaremos a ningún lado…

–Señor periodista, con tanta ansia sensacionalista tampoco…

No se me ocurría manera de trabajar con Oliveira sin que cada conversación se convirtiera en una batalla verbal. Siempre estaba a la defensiva.

–Vamos a hacer una cosa –propuse–: Yo investigo todos los movimientos clandestinos que han podido existir en Europa desde las guerras contemporáneas relacionados con ocultistas, adivinos, tarotistas, sociedades secretas, adoradores del diablo… Y mientras tú…

–Yo seguiré buscando a un asesino, si no te importa…

–De acuerdo, llámame si encuentras algo –agregué vencido.

Acto seguido, Joana se acercó a mi mesa sigilosamente.

–¿Dónde te metes? –entonó tras de mí, pegada a mis orejas.

–¡Joder! –Pegué un bote en el asiento–. ¡Qué susto me has dado!

–Últimamente estás muy susceptible…

–Perdona, es que esta historia del muerto de la Barceloneta me tiene absorbido…

–Ya lo veo ya… El viernes te piraste sin despedirte.

–Sí, me pillé un buen pedo y estaba cansado. Pasaba de buscar a todo el mundo, estábamos muy desperdigados.

–¿Qué hiciste ayer?

–Estuve con la Sargenta que lleva el caso. Fuimos a interrogar a una sospechosa, por llamarla de alguna manera. Y esta tarde he ido a ver a un astrólogo. Acabo de acabar el tema de las startups , Calleja lo quería para abrir mañana con algo original. ¿Donde estabas tú esta mañana?

–He tenido que salir un momento… Cuando he vuelto ya no estabas… Oye, a mí ya no me queda nada más por hacer aquí, ¿vamos a tomar algo?             

–¡No puedo! Estoy bloqueado. Hace una semana que no publico nada sobre el ‘Caso Barceloneta’. La Mossa me tiene pillado por la huevos; tengo que encontrar alguna que sí pueda escribir…

–Venga que te ayudo. Cuéntamelo todo e intentamos abrir nuevas vías… Pero aquí no. Vamos al ‘bar Manolo’ de la esquina. Con una Voll Damm todo se ve de otra manera.

***

–Y eso es todo lo que tenemos hasta ahora… –terminé, agotado de tanto hablar.

–Los astros se alinean para conspirar contra ti… –citó Joana–. Lo leí en un libro.

–Sólo hace falta conocer el lenguaje del universo, leer las señales… ‘El Alquimista’, Paulo Coelho. Yo también lo leí.

–Se me olvidaba que lo has leído todo… –apreció mi amiga con aire desganado.

–¿Qué te pasa Joana?

–No sé… Siento que la vida pasa y que en ella no pasa nada.

–Uff… Así que sí va ir de Coelho la cosa…

–No te cachondees, estoy hablando en serio.

–¿Qué no pasa nada? –pregunté asombrado–. ¡Pero si no paran de pasar cosas! ¿Has echado un vistazo al mundo últimamente?

–Todos los días. Y todos los días siento lo mismo. ¿Crees que realmente nos afecta lo que pasa en el mundo? El mundo es como el personaje secundario al que nadie hace caso. Esta ahí, todos lo sabemos, con sus problemas, con sus dilemas y contrariedades. Pero, en realidad, no nos preocupa. Nos da igual. Porque es el mundo y no nosotros.

–Que si creo que nos afecta, dice… Los gobiernos nos oprimen en una aparente democracia que hace estragos, los partidos políticos roban del dinero público, las grandes compañías nos pervierten, los bancos nos controlan, dejamos morir a los inmigrantes en el mar o en zanjas de hierro que nosotros mismos forjamos, asumimos un sistema basado en el consumismo extremo, nos recortan los derechos, nos niegan el acceso a la cultura, la educación da asco, nos censuran llamándonos “perroflautas”, la policía nos agrede sin impunidad, la justicia nos da la espalda, no podemos siquiera pensar en un futuro a corto plazo… ¿Y me dices que no pasa nada?

–Yo solo quiero enamorarme. Ser feliz. Todo lo demás son titulares en los medios. Razones para no pensar en lo que verdaderamente importa.

–¿Te hiciste periodista para ser feliz? No te pillo…

–Dalmau, ve un poco más allá ¿quieres? Estoy cansada. Harta de todo. Ni siquiera recuerdo porqué me hice periodista –dijo Joana con frustración.

–Te hiciste periodista para dar voz a aquellos que no la tenían. Para denunciar la corrupción, la putrefacción del sistema. Para… Para luchar por los derechos humanos, para recordarle a la gente los errores del pasado y animarla a que no vuelvan a suceder… ¿Te parecen pocos motivos?

–Un gintonic, por favor –pidió tras girar los ojos sobre sí mismos hasta ponerlos en blanco.

–Sé lo que piensas –dije procurando empatizar con ella–. Que no sirve para nada. Qué a nadie le importa lo que los periodistas tenemos que hacer para sobrevivir. Que siempre estarán jodiéndonos desde arriba. Que nada va a cambiar… ¿Pero y si hubieran pensado lo mismo nuestros colegas de los 60? ¿Cómo estaríamos ahora? Tus padres seguramente fusilados o pudriéndose entre rejas. Tú serías una mujer casada y sumisa con las manos quemadas por la lejía que aparentaría 50 años, mientras que tu marido sería un amargado que dobla turnos en una fábrica. Tendrías tres hijos, alguno en la escuela y algún otro haciendo la calle. Con problemas para mantener un piso de mierda a la afueras, viendo como tu patrón toma la vía política mientras tu te sumes en la miseria.

–No me parece que la situación de algunos sea muy diferente hoy en día –dijo sin apenas inmutarse–. Todo es una rueda. Que no deja de girar y girar. Todo se repite. Nos darán derechos y nos los quitarán. Jugarán con nuestras necesidades haciéndonos priorizar las menos importantes por encima de las más. Nos harán creer en el cambio y luego nos darán la patada. Nos entretendrán con su circo mediático y seguiremos tragando, porque eso es lo que nos da de comer.

No sabía qué decirle para hacerle sentir mejor. Todo lo que había dicho tenía parte de verdad. Yo también lo pensaba…

–Tienes razón. ¿Y qué vas a hacer? Acéptalo. El mundo está hecho así. Siempre habrá ricos y pobres. Siempre habrá guerras por intereses económicos. Siempre habrá poder y siempre existirá la masa. Habrán ídolos y habrán rechazados. Habrán normas. Habrán diferencias. Acéptalo, pero no te resignes. Al final, lo que importa es que tú encuentres tu lugar en el mundo. Cambia las cosas que no te gusten a tu pequeña medida, en tu pequeño universo. Haz lo que te llene a ti. ¡Qué importan los demás, si a ellos tú no les importas! Y si no lo ves así… ¡Déjalo! Haz otra cosa.

–No sé hacer otra cosa.

–Pues ahí lo tienes. Si esto te encanta… –Traté de animarla–. Vamos, tía, esta actitud de mierda no te pega nada.

El camarero trajo el gintonic que Joana había pedido.

–Otro gintonic, por favor. –La conversación iba a ir para rato–. Y yo que pensaba que querías ayudarme con mi ‘super tema del zodiaco’…

–Perdona. Es que Pol me ha dejado. Bueno, nunca estuvimos juntos, pero ahora dice que quiere estar solo… ¿Quién coño quiere estar solo en esta mierda de mundo en el que vivimos? Aparte de ti, claro…

–Un imbécil. Y eso es lo que Pol es, un completo imbécil. Igual que yo…

–Nunca te ha caído bien.

–¿Un tío que piensa que Lennon fue un dictador comunista soviético?

–Hahaha… –Al menos le hice reír–. Eso fue un error, terrible, pero no sabía de que estábamos hablando… No te burles de su arrogante ignorancia.

–Joana –Me puse serio de nuevo–, estamos por encima de toda esta basura mediática. Sólo tienes un crisis existencial. ¿Quién no ha pasado por eso?

–A los 18, a los 25, pero no a los 30 ¡joder! Me doy pena.

–Eso es porque vamos por el primer “ginti”, espera un par de horas… El mundo te parecerá maravilloso.

–¿Tú eres feliz? –preguntó con sus grandes y oscuros ojos brillantes.

–¿Yo? Qué coño voy a ser feliz… Soy incapaz de enamorarme. Mi madre me llama a diario y le cojo el teléfono un día a la semana. Casi no me hablo con mi padre porque no hace más que hablarme de política, y no quiero discutir. Tengo una pantalla plana enorme y un sofá incomodísimo. Me gasto el sueldo en el alquiler, en alcohol y en drogas. No me compro ropa nueva desde la universidad, eso sí tengo una tableta de última generación y estoy enganchado a las redes sociales porque soy incapaz de hacer amigos de verdad. ¿Ahora, te sientes mejor?

–Un poco, sí –reconoció emulando una leve sonrisa pícara.

–Gracias, mujer. Yo también me alegro de que las cosas me vayan bien.

  –Deberíamos enamorarnos –soltó de imprevisto–. Tú y yo, digo. ¿Nunca lo has pensado?

–No podríamos tener conversaciones tan interesantes como ésta. –Me escabullí sin tomarme en serio su sugerencia–. ¿No ves lo fácil que son las cosas entre nosotros? Eso es porque no hay amor.

–¿Estás seguro? –Se quedó mirándome fijamente, como esperando vislumbrar algún tipo de duda en mi mirada. No supe qué responder, de modo que lo hizo ella–. Seguramente tengas razón. Estoy en crisis –concluyó tapándose la cara con las manos, abochornada.

–Esa es mi chica. Ahora brindemos: ¡por las generaciones perdidas!

–¡Por los que nunca encontraremos la felicidad! –se animó.

–¡Por ellos! –Y nos acabamos las copas de un último trago–. Un par más, por favor, pero esta vez en vaso de tubo –me dirigí al camarero. Siempre me habían parecido la mar de incómodas esas modernas copas de balón.

–¿Está buena la Sargenta? –Joana cambió de tema radicalmente provocando que me atragantara en mi propio eructo.

–¿Qué? ¡No! Bueno, no sé… No me he fijado –en realidad sí lo había hecho–. Es un poco borde… Te caería bien. Lleva la palabra ‘feminazi’ tatuada en la cara.

–Te mola.

–¡Qué va! Quita, quita, solo me falta una de esas en mi vida. Contigo tengo suficiente…

–A ver, cuéntame vuestra hipótesis.

–No tenemos nada claro todavía. Lo único que relaciona a Piere Fortuné y Rosa Blanch es que pertenecieron a esa especie de Comunidad, la ‘Komunumo’ que se nombra en la carta de Piscis. Algo que les podría haber unido y separado para siempre.

–Comunidad… –repitió Joana cavilando–. Según la definición del término, una Comunidad debe reunir las siguientes características –comenzó a enumerar, alardearndo de sus estudios en Sociología–: Uno. Contar con un conjunto de individuos afines en algún aspecto.

–Sabemos que, como mínimo, fueron dos, pero estoy casi seguro de que esa ‘Comunidad’ está integrada por varias personas más –contemplé.

–Dos. Utilizar un idioma común como vehículo de comunicación.

–El Esperanto –consideré.

–Tres. Tener algún lazo filosófico por sistema.

–Por lo que parece, la astrología.

–Vamos bien –apreció–. Cuatro. Llevar a cabo una práctica o método determinado para lograr un objetivo conjunto.

–Ahí me pierdo… –reconocí.

–Comunidad. Idioma. Pensamiento. Sistema –resumió.

–Las bases de cualquier sociedad civilizada.

–O de una secta… –sostuvo.

–Oliveira no quiere ni hablar del tema. Ya se lo dije y me llamó sensacionalista.

–¡El tío apareció con una carta astral tatuada en el pecho! –exclamó Joana–. No me parece muy civilizado. Tiene todo el sentido.

–Lo tiene…

–¿Pero?

–Que me dan repelús las sectas –reconocí fastidiado.

–¿Repelús? ¡¿Qué clase de palabra es esa?! –cuestionó Juana horrorizada por la palabreja.

–Una como otra cualquiera. Ok… Me has convencido, seguiré por esa línea a espaldas de la Sargenta.

–¿Tan rápido te he convencido?

–Tienes ese poder sobre mí. Eres mi Pepito Grillo.

Miré en mi agenda de contactos. Filósofos, sociólogos, historiadores… Necesitaba algo más conciso, algo más práctico.

–¿Conoces a algún psicólogo especialista en sectas? –le pregunté.

–La verdad es que no. Pero estaría bien. Nunca se sabe… Y por el camino que voy –comentó sarcástica.

–Cinismo. ¡Bien! Has vuelto.

–Pero ahora que lo dices, hace poco leí una ‘Contra’ de ‘La Vanguardia’ en que entrevistaban a uno. Fue cuando salió todo aquello de ‘Los Seguidores de la Luz’. El líder había abusado durante años de los feligreses más jóvenes. No recuerdo en qué país era… Pero, entrevistaban a un psicoterapeuta especialista en sectas. De eso sí me acuerdo.

–Psicólogo, psicoterapeuta… ¿Es lo mismo, no?

–No, no lo es. Uno tiene la formación universitaria y el otro la especialización.

–¿Pagas tú?

–¿Esto qué es psicología inversa?

–Llámalo X.

“C ualquier grupo humano lleva en sí mismo el germen de una secta”.

Lunes 17 de septiembre de 2012

Barcelona

En el sofá de cuero negro situado frente a mí, un hombre con pinta de ejecutivo apresurado cogía y dejaba su teléfono móvil sobre la mesa de la sala de espera del psicoterapeuta especialista en sectas Mateo Puello.

Aquella habitación era como la de cualquier otra sala de espera de una consulta médica privada, solo que más cómoda y más cálida. Había una librería blanca estilo Ikea con libros de psicología, de viajes, de literatura universal; revistas de varias temáticas sobre la mesa de centro de cristal, caramelos dentro de un cuenco violeta, una tele y algunas plantas.

Nunca me había encontrado en aquella situación. Uno sabía esperar como paciente, como acompañante o como visitante, diferentes maneras de aguantar los minutos en un espacio con personas en silencio. Pero esperar en la consulta de un psicoterapeuta era distinto. Y si éste se dedicaba a tratar comportamientos sectarios, mucho más.

Entró una mujer con pinta de secretaria y sonrisa complaciente. Hice ademán de levantarme, pero se dirigió al ‘yupi’ con prisas y le invitó a pasar a una sala contigua. Él saltó del sofá y se apresuró a salir, no sin antes dedicarme una mirada nerviosa pero cordial, como buscando mi empatía. No le había visto los ojos hasta aquel momento. Eran de un azul cristalino. Bonitos, pero vacíos.

Acto seguido apareció un hombre con rostro afable por la puerta de la sala de estar. Le reconocí al instante por la fotografía de la contraportada que Joana me había recomendado. Las entrevistas de la última página de la ‘La Vanguardia’ eran de lo mejorcito del diario catalán. Tras leerla detenidamente la noche anterior, había encontrado fácilmente el contacto del psicoterapeuta por Internet.

El Doctor Puello no había dudado en ayudarme en mi investigación. Le interesó tanto que me había dado cita ese mismo día. Me había pedido que le tuteara nada más saludarme. Tenía una voz reconfortante.

–¿Por dónde quieres empezar? –preguntó primero ofreciéndome carta blanca en la conversación.

El diván quedaba a mi espalda, mirando hacia ningún lugar. No sé qué es lo que tenía aquella larga butaca, pero desprendía un halo de secretismo inocuo allí detrás sin nadie encima a quien confesar.

Encendí la grabadora, pronuncié el nombre de mi interlocutor, la fecha y di paso a la primera pregunta.

–Supongo que lo primero que te tengo que preguntar es ¿qué se entiende exactamente por una “secta”? ¿Cómo las podemos identificar?

–Una secta es todo aquel grupo o movimiento que tiene un líder carismático autoproclamado, que exige de sus miembros una dedicación y devoción que tienden en aumento y siempre en detrimento de los mismos o de sus familias, o de la sociedad, y que de manera característica emplea procedimientos de manipulación psicológica. Es decir, de control de la personalidad –resumió.

–Cuando pienso en una secta me imagino a un hombre con túnica blanca y larga barba en lo alto de una colina esperando recibir un mensaje celestial… –comenté escéptico.

–Nada de eso. Lejos de ceñirse al patrón clásico, las sectas coercitivas, o destructivas, han cambiado tremendamente. Estamos hablando de personas con corbata y power points , personas influyentes que trabajan en grandes empresas, que se mueven por organismos europeos…

–¿Por organismos europeos? ¿Tan integradas están? –pregunté impresionado.

–Se les puede reconocer por unos cuantos signos característicos: una presencia autoproclamada de un líder carismático incuestionable; una idealización extrema del líder; una sumisión ciega a los mandatos del grupo y del liderazgo; y una obediencia también ciega e incondicional. Hay todo un espíritu de grupo, algo muy compacto que gira alrededor de una o de pocas personas, bajo un proyecto común, pero siempre atravesados por una dinámica de manipulación.

–De modo que, hoy en día, las sectas están involucradas en nuestra vida diaria, en nuestra cotidianidad…

–Así es. Básicamente sólo han cambiado los puntos sobre los que inciden. Por ejemplo, en los 70 y 80 los grupos sectarios incidían en tu sistema de visión social y política de la vida. Eran los años de la contracultura, del movimiento hippie , de muchos cambios sociales, en los que la gente estaba muy concienciada. Como estos eran motivos de preocupación para el ciudadano, las sectas incidían en cómo veías la vida, cómo veías a la sociedad y cómo te imaginabas el mundo el día de mañana.

Las explicaciones del Dr. Puello me hicieron pensar en si la Komunumo se ceñiría a este patrón; por la edad de Fortuné y Blanch, la comunidad podría haberse forjado en este contexto. Aunque habían pasado mucho años… Me preguntaba en qué incidirían ahora las sectas, en la primera década del nuevo siglo.

El psicoterapeuta pareció intuir mis pensamientos y continuó con su clase magistral.

–Hoy, desde los 90, las sectas se dirigen a aspectos nucleares de tu self , de tu identidad. Buscan incidir en cómo te ves a ti mismo, cómo te relacionas con los demás, qué emociones tienes… Así, modificando progresivamente tu identidad, tu percepción se va transformando, tus pensamientos también y, consecuentemente, tus acciones.

–Tiene todo el sentido. Tras una época de bonanza donde las necesidades básicas quedan cubiertas, las preocupaciones se dirigen al propio yo, al bienestar interior. Y con la democratización de Internet, la popularización de los aparatos electrónicos y el fenómeno de las redes sociales, el culto al yo se impone  –reflexioné en voz alta–. ¿Cualquier persona puede caer en manos de una secta? Es decir, ¿hay perfiles más susceptibles?

–No hay un perfil único. Debemos pensar que como las situaciones de máximo riesgo son situaciones de vulnerabilidad personal, momentos de crisis emocional, de trabajo, de familia… cualquier persona en un momento propicio de su vida puede ser fácilmente seducida por una secta. Ahora bien, hay subtipos de pacientes que vas viendo regularmente a medida que vas atendiendo a familias y personas afectadas. Por ejemplo: personas de entre 40-50 años que hacen un cambio en su vida y quieren empezar a flirtear con otras cosas; el conjunto de los adolescentes también son una franja de riesgo, porque son momentos de cambio y su identidad no está muy consolidada; o, incluso, colectivos de mujeres de mediana edad insatisfechas con su vida y con una larga tradición de machismo que quieren hacer un cambio mediante prácticas New Age …

–Entonces no hay patrones determinados por los rasgos de personalidad…

–El patrón típico de un adepto es: joven, inteligente, con estudios universitarios, con inquietudes, con un nivel de inteligencia por encima de la media general, idealistas, con aspectos de ingenuidad y que son personas muy tenaces y persistentes en sus tareas.

–Vaya, no lo habría dicho nunca… –comenté sorprendido.

–Se tiende a pensar lo contrario –expuso el doctor–, pero esto tiene mucho sentido, porque una secta no quiere gente discapacitada, trastornada, problemática o con psicopatías que puedan destrozar al grupo. Sino que quieren personas de buen corazón, con ganas de ayudar.

–Personas productivas que quieren hacer grandes cosas –asumí.

–Exacto. En general, la secta busca. No buscas tú a la secta, y esto es un cambio de perspectiva importante.

–En el caso que investigo –relaté. Había llegado el momento de entrar en materia–, hemos encontrado a dos personas de tercera edad relacionadas con un conjunto llamado ‘Komunumo ’, la ‘Comunidad’, al que pudieron pertenecer en el pasado. Tienen el idioma esperanto por bandera, utilizan pseudónimos extraídos de la astrología y parece que una de ellas tubo hilos con el republicanismo y la lucha social cuando era joven. El otro ha aparecido muerto en extrañas condiciones con una carta astral tatuada en el pecho. En su última carta, hablaba de unos ‘hombres de gris’ que le observaban y que temía por su muerte. También decía que la ‘Comunidad’ estaba en peligro.

–¿Crees que esa ‘Comunidad’ podría ser una secta? –preguntó el psicoterapeuta analizando mis palabras.

–¿Podría?

–Depende –puntualizó–. Hay muchos grupos de amigos que comparten relaciones sectarias o equipos de empresas que lo hacen todo juntos, trabajo y ocio, y no por eso son un secta. Es necesario matizar y analizar las características que te he mencionado antes para evitar equivocarse. Es un tema peliagudo.

–Ya veo… Es que no sabemos nada todavía de esa comunidad, pero creemos que está relacionada con la muerte del hombre que escribió esa carta. Y todo ese rollo de la astrología me lleva a pensar en comportamientos sectarios de este tipo…

–A ver, el nombre es un poco sospechoso, no te lo voy a negar. Pero no podemos caer en el “todo es una secta”, porque hoy en día se banaliza mucho con este tema. Igual la Iglesia abusa, engaña, estafa… Estamos de acuerdo, pero de ahí a llamarla secta… Podemos calificarla de otra manera, pero no de secta destructiva.

–Mejor no entremos a hablar de la Iglesia… –apostillé punzante.

–No –negó sonriente–. Lo primero que deberías encontrar sobre esa  comunidad es su leitmotiv . Es decir, hay sectas que te dicen <<no pienses, yo pienso por ti>>, otras que <<tu problema es que piensas demasiado, debes dejarte fluir y conectar con tu verdadera esencia>>, etcétera. En función del leitmotiv del grupo, la secta cambiará el discurso y los argumentos. Puede que te digan que se trata de <<una terapia que te va a salvar>>. Un grupo de crecimiento personal te dirá que puedes marcharte cuando quieras, pero que fuera está la enfermedad, la locura… Una secta evangelista te revelará que fuera está Satanás –ejemplificó–. El patrón común, por tanto, es que todos deben volverte sumiso. Si tú no lo eras de inicio, no te preocupes que van a acabar erosionando hasta tal punto que, de aquello que te parecía increíble, acabarás pensando: <<la verdad es que tiene todo su sentido>>. Porque cuando tú entras en una secta, tienes dudas, pero nunca te darán respuestas claras: <<lo verás más adelante>>, <<es cuestión de tiempo>>, <<déjate llevar>>… Incluso, en tu primera reunión puede haber alguien entre el público que pregunte en voz alta: <<oye, me han dicho que esto es una secta>>, y tú no sabes que esa persona es un adepto del grupo al que le han dicho que haga esa pregunta. Al cabo de unos meses ya no te quedará nada por preguntar, pero tampoco te habrán dado ninguna respuesta. Y eso es lo más curioso, porque todo a su alrededor va acompañado siempre de una doctrina confusa. Puedes pasarte horas escuchando al líder sin saber qué ha dicho, pensando <<¡pero qué bien habla!>>, y sin haberte enterado de nada. Lo malo es que en esas largas reuniones hay mensajes clave que te van repitiendo y que acaban teniendo un impacto sobre ti, se te acaban grabando.

–Entiendo. Háblame del New Age . No he parado de escuchar ese anglicismo desde que comencé con la investigación –pensé en Santino y en la última conversación con Joana.

–Todo lo relacionado con la New Age , que se entiende como una corriente de pensamiento, por así decirlo, tiene que ver con el inicio de la ‘Era de Acuario’.

–¿La era de… ‘Acuario’? –pregunté atónito. Precisamente ‘Acuario’ tenía que llamarse; eso sí que no lo esperaba.

–La ‘Era de Acuario’ es un momento que marcará un cambio en la conciencia del ser humano asociado a un tiempo de prosperidad, paz y abundancia. De ahí las terapias alternativas, el cuidado de la salud…

–Pero no creo que ese tipo de terapias acaben en suicidios colectivos, ¿no? –Interpelé desconcertado.

–Humm… ¿Por qué no? El fallo es pensar que no por la ideología que tienen. Seguimos confundiendo la visión y el análisis que uno tiene de la secta por el tipo de discurso que ofrece –explicó el psicoterapeuta–. Si es un grupo religioso, probablemente tendrá un discurso milenarista, y si lo tiene podrá cometer un suicidio colectivo, o no. Hoy en día la religiosidad se ha vuelto laica y reviste formatos diversos. Ya no se trata de ir a la Iglesia, la gente busca alternativas: el budismo, el hinduismo… La Iglesia Católica está en crisis en nuestro país desde hace años, pero observamos en la gente un flirteo con otras maneras de religiosidad. Por ejemplo: seguir a pies juntillas un tipo de terapia que no tiene ningún tipo de validez científica porque un señor se lo ha sacado de la manga. Te lo crees o no te lo crees, como cuando sigues una religión –puso por caso. Se notaba que eso lo sabía bien–. Las formas de religiosidad se han vuelto laicas porque también la angustia se ha vuelto laica. En el siglo XIX, la angustia tenía el éxtasis religioso: llagas, manifestaciones de apariciones… Era muy aparatoso. Todos los pintores de la época acompañan esas representaciones. A día de hoy, la angustia es laica también, porque se manifiesta con la ansiedad y las cosas físicas. Ahora la gente necesita ir a un terapeuta. ¿Si es un grupo religioso tiene más probabilidades? Sí y no. Un grupo político, o racial, como lo era el Ku Kux Klan pudo decidir quemar casas, o personas.

–¿De qué depende que cometan un crimen de este tipo? –interrogué valorando la posibilidad de que la propia ‘Komunumo’ tuviera un motivo para asesinar a Pière Fortuné.

–De la patología del líder. A mayor índice de esa patología, mayor riesgo de actuación violenta. Es cierto que los líderes carismáticos de estos grupos, sumamente patológicos, tienen una cierta predilección por ideologías ligadas a lo religioso, porque dentro de su delirio siempre aparecen cosas místicas. En las Islas Canarias, hubo un intento de suicidio colectivo, frenado por la policía, instigado por Heide Fittkau Garthe, una psicóloga que no predicaba nada religioso. En realidad, todo se basaba en el sexo, el intercambio de parejas, el incesto y el abuso de menores.

Me llevé una mano a la parte trasera de la cabeza y me rasqué con brusquedad, mientras de mi boca se escapó un sonoro suspiro. ¿Se me estaba hiendo de las manos? ¿Cómo habíamos acabado hablando de abusos sexuales a menores? El Dr. Puello, como buen especialista en reconocer las reacciones de los demás, se dio cuenta.

–¿Te he incomodado?

–No, disculpa. Es que es demasiada información para un cerebro simple como el mío. Hay cosas que no me entran en la cabeza, eso es todo.

–No creo que tu cerebro sea simple si te has planteado venir aquí a tener esta conversación conmigo. Dime, ¿qué es lo que te cuesta tanto de comprender?

–¿Cómo puede una filosofía o disciplina, a priori, con un discurso enfocado al bien común desembocar en el mal?

–Cuando el discurso acaba predominando sobre la práctica. Te pongo en una situación más sencilla. Tu comienzas a hacer yoga. Al cabo de un mes, las prácticas se vuelven más teóricas, la conversación se empieza a centrar más en la persona que da la clase y en sus discursos que en la disciplina en sí. Más adelante, te sugieren otras clases alternativas, más intensivas, de meditación, planteadas como si tú fueras “el elegido”. ¡Cuidado! La primera técnica de seducción es la de <<si tú has llegado hasta mí, es porque tu energía y la mía están conectadas. Tú no lo sabes, pero yo lo veo en tu aura>>.

–Todos necesitamos sentirnos especiales… –comprendí.

–Fundamentalmente. Una de las cuestiones que mueve el engranaje de las sectas es el “sentirse especial”. Sentirse “alguien”. Salir de la mediocridad. Esto lo vemos incluso en los ex miembros de una secta una vez han logrado salirse. Siguen sintiéndose “alguien”, sólo que esta vez son “alguien en contra de algo”. Es una necesidad narcisista. Lo que nos mueve es la necesidad de ser queridos, admirados y aceptados. De modo que, ojo con las propuestas que te hagan sentir culpable, que te hagan sentir como un escogido, que te respondan con un <<ya lo verás>>, que no respeten una opinión crítica, que te obliguen a seguir una pautas sin poder salirte de ellas, que te introduzcan la figura de un gurú…

–Conciencia de grupo, de comunidad. El comportamiento sectario es algo intrínseco en el ser humano –discurrí en voz alta–. Espero que no te importe, voy a publicar esta entrevista en mi diario.

–Adelante –me apremió–. Lo que acabas de decir es totalmente cierto. Formar parte de un grupo o de un proyecto, de algo compartido, es una necesidad vital. Pero lo que es intrínseco es nuestra tendencia a la pertenencia y al no pensar mucho.

–¿A la dependencia?

–Desde el mismo momento en que nacemos –ratificó–. La dependencia no es algo negativo. Dependemos de nuestros padres, de la familia, de la pareja, hasta de llegar a fin de mes… Solo que hay dependencias que ayudan a crecer y las hay que favorecen a ir hacia atrás, como las sectas. Es como si un profesor se pasara toda la clase diciéndote <<vas a repetir, vas a repetir, tu no pasarás…>>. Te vuelves más dependiente y más infantil. La educación es un sistema parecido al de una secta, porque te educan el pensamiento, pero llega un momento en que te dan un título y te buscas la vida; tienes que ser una persona autónoma. Una secta te dice: <<tienes que seguir aquí porque soy el único que sabe lo que a ti te conviene>>. Y te lo va a proporcionar.

–Y ese de que es inherente en nosotros “no pensar mucho”, ¿a qué venía?

–Ante situaciones difíciles, intentamos no pensar mucho. Preferimos la simplicidad del pensamiento. No complicarnos la vida. En momentos de crisis, como el de ahora –dijo refiriéndose al contexto social en el que nos encontrábamos–, cuando la cabeza te da vueltas y no sabes dónde agarrarse, que alguien te diga <<tranquilo esto es así>> te quita toda la angustia. Y entonces te dices a ti mismo: <<ahora sí que me entienden, puedo seguir hacia adelante>>.

–¿Es por este motivo por el que existen las sectas? ¿Este es el lugar que ocupan en el mundo? ¿Llenar un vacío existencial? –La conversación me estaba llevando a lugares a los que nunca había llegado, lugares de la psique ocultos en mi inteligencia basada exclusivamente en hechos.

–Los sociólogos dicen que hay “agujeros negros” en nuestra cultura y nuestra civilización. Esto significa que la sociedad y el orden que hemos establecido no satisface todas las necesidades del individuo. Somos tantos y tan diversos que siempre hay fisuras. <<Es que a mí no me ofrecen lo que yo necesito>>: ahí es donde se instalan las sectas. Otra razón es la inherencia a la formación de los grupos humanos, de la que hablábamos antes. Cualquier grupo humano lleva en sí mismo el germen de una secta.                             >>En los grupos de terapia, una de las fantasías con las que los pacientes siempre bromean es con que <<¡esto parece una secta y el terapeuta es el líder!>>. Esto demuestra que el grupo humano, en función de cómo se conduzca, puede llevarse hacia la construcción o hacia la destrucción. La Alemania nazi es un claro ejemplo. Fíjate en el hombrecillo que era Hitler, ¡pero qué capacidad! Las masas son llevadas en función del tipo de líder. Hay líderes positivos y líderes negativos, constructivos y destructivos; hay líderes tolerantes y que respetan; y hay líderes que solo logran ser alguien dominando tu mente, y éste último es el tipo de líder sectario.

–Todo es cuestión de poder –asumí.

–Sí, claro. Lo que busca una secta, fundamentalmente, no es el dinero, sino el poder. El poder es controlar tu mente, porque si te convenzo de que tengo un mensaje maravilloso, tu me traerás a alguien más, y me vais a adorar, y todos vamos a estar en el séptimo cielo… Dentro de unos meses os voy a decir que el local necesita una remodelación pero que yo sólo no puedo pagarlo… Y ya está todo hecho. El poder trae el dinero. Primero es poder sobre el individuo, luego sobre la sociedad en su conjunto. Ahora, las sectas buscan meterse en instituciones europeas, obtener apoyos legales para hacer lícitas sus prácticas.

–Tal y como están las cosas en Europa, ¿crees que se pueden dejan engañar de esta manera? Estamos demasiado jodidos, y los discursitos sectarios ya no cuelan.

–No es tarea fácil ignorarlas. Las sectas tienen un doble parapeto: la vitrina hacia fuera y la trastienda. Te ofrecen su cara más amable; puertas a dentro es otra cosa. Ellos dejarán que les investigues, que les vayas a ver, y te mostrarán lo que ellos quieren que veas.

–¿Cómo?

–Primero buscan posicionar adeptos en altos cargos. La burocracia es mucho papeleo, entre una cosa y otra, así, ya estás dentro. Algunas se dirigen al Tribunal Europeo denunciando que están siendo difamadas en su país por libertad religiosa para que éste se posicione a su favor. Y el Tribunal Europeo lo ha hecho, posibilitando que se hayan registrado grupos aquí en España, como la ‘Iglesia de la Unificación’, los ‘Moonies’, dando paso a otra ristra de grupos considerados sectarios que están dentro del Registro de Entidades Religiosas del Ministerio de Interior español. El último ejemplo, es la ‘Iglesia de la Cienciología'. Si cumplen los criterios determinados por el ministerio, y tienen buenos abogados, están dentro.

–Da qué pensar… ¿Tu crees que se legalizan a cambio de intereses económicos o políticos, según el país en el que ingresan? –Pensé en que si así fuese, sería una declaración muy fuerte.

–[Silencio]… Sin escoger ninguna teoría basada en el interés que puede haber detrás, cada país tiene una legislación respecto a las libertades religiosas. Esto marca un punto de inflexión. Pero, evidentemente, también hay influencias en función del país en el que te mueves. En este país, el ‘Opus Dei’ o los ‘Legionarios de Cristo’ han tenido muchas influencias a todos los niveles, no es ningún secreto. La ‘Cienciología', que tenía una sentencia condenatoria en un tribunal de Moscú, acudió al Tribunal Europeo alegando que ya funcionaban como religión en otros países. Hacen trampas, siempre alegando no ser los mismos, cambian de lugar, de nombre…

De golpe, la ‘Stelo Esperanto ’ se estrelló en mi cabeza como una aparición divina. ¿Y si también había sido una secta? ¿Y si, con el tiempo, se había mudado y pasado a llamarse la ‘Komunumo ? ¿Y si Rosa Blanch era una líder coercitiva y se había desprendido de Pière Fortuné al conocer sus intenciones? ¿Pero cuáles podrían haber sido sus intenciones? ¿Desaparecer?

–¿En qué piensas? –curioseó intrigado.

–Le estoy dando vueltas a una idea… ¿Y qué pasa con las víctimas cuando se dan cuenta de dónde se han metido y se quieren salir… Tienen “material delicado” que pueden compartir en contra de sus captores…

–No creas que tanto… Insisto, la secta te muestra lo que ella quiere mostrarte y tú estás convencido de que eres quién controla el proceso, pero son ellos quiénes lo hacen en realidad. Tú siempre acabarás viendo lo que ellos quieren que veas. Con lo cuál, tú sabrás cosas y acabarás enterándote de muchas más, pero quizás dirás que <<todo es por el bien común>>.

>>Siempre están al filo del delito, pero nunca lo traspasan. Por ejemplo, el líder puede desfalcar económicamente y malversar, pero él nunca hará una operación. Lo hará algún adepto en su nombre. Así, si hay revuelo, él nunca será el culpable. A parte de estar totalmente enloquecido por su patología, que ya compensa controlando a otros, no existe líder sin seguidores, y viceversa. El líder constituye un pequeño círculo a su alrededor de personas sumamente comprometidas, y fieles, que actúan como sus brazos ejecutores. Él no transgrede directamente. Es muy perverso. En el momento en que lo haga, sabe que aquello puede ser punible: malversación de fondos, maltratos físicos, abusos sexuales… Pero, cualquiera de estas cosas son dificilísimas de demostrar ante un tribunal.

Cada vez tenía más claro que debía indagar en esa línea. Si la ‘Kommunumo ’ era un secta y Rosa Blanch era su líder, se entendería la devoción que Pière Fortuné pudiera sentir por ella.

–Pregunta inversa: ¿cualquier persona puede ser líder de una secta? –cuestioné.

–No –afirmó rotundo el especialista–. Es tan sencillo como que existen personas con más madera de líder que otras. Lo observas cada día en cualquier grupo social: en el trabajo, en una reunión, en un grupo escolar, en la facultad… Siempre hay uno que lleva la voz cantante y otros que se dejan llevar. Son perfiles de personalidad distintos. Generalmente, el líder carismático de una secta destructiva suele ser una persona que en su infancia ha tenido alguna situación de trastorno patológico grave no diagnosticado ni tratado, generalmente en la preadolescencia, que le ha llevado ha hacer una reinterpretación delirante de aquello que ha vivido. Una crisis psicótica que en algún momento interpretó como haber “visto la luz”; recibió un mensaje en el que debía redimir a la sociedad por algún motivo. Son “locuras lúcidas”, que decimos.

–Entonces, solo tienes que ser un buen manipulador para crear un secta…

–Sí. Pero, ¿tu la montarías?

–[Silencio]… No.

–¿Por qué no?

–Porque me considero buena persona… y no tengo ninguna necesidad de hacerlo.

–Vale –asintió–. Porque implícita en la manipulación sectaria está la maldad: corromper lo bueno en malo, lo válido en inválido. Las sectas corrompen tus capacidades en incapacidades para tomar cualquier decisión, hasta en cómo lavarte, cómo defecar, como masturbar a tu pareja… Te lo regulan todo, y ese nivel de minuciosidad lo consiguen personas sumamente patológicas, pero que tienen una labia y una entrada en escena que te obnubila. Los ex miembros te lo dicen: <<no sé qué tenía pero era como si me hipnotizara>>. El péndulo del líder es la capacidad de arrastrarte; son como un imán. Algo ideal y perfecto que muchas personas no pueden ni describir con palabras. Pero el placer que obtienen proviene de la destrucción.

–¿Destrucción? Si en teoría están construyendo “algo” nuevo…

–Bien. Están creando “algo” mediante la destrucción de las personas. Una “cosa” que manejar. Tienen personas que quedan alineadas de manera que pueden dirigir a su antojo. Como quién juega con juguetes de pequeño y quiere que las cosas sean de una determinada manera. El discurso explícito dice que quieren crear, que son símbolos lo que emplean. Pero no son símbolos, son cosas reales, concretas y prácticas. La religiones sí que emplean simbolismos, metáforas.

–¿Y también disponen de escrituras las sectas?

–No, porque son incapaces de construir metáforas. Les cuesta mucho simbolizar debido a su mismo trastorno. Viven sus pensamientos como acciones directas. Tú puedes imaginar, fantasear, representar, pensar… Pero no hacer. Los líderes carismáticos no. Tienen un pensamiento basado en la acción.

–Una buena técnica de manipulación sería anular la capacidad de imaginación de la gente, la creatividad…

–Sí. ¿Lo ves? Ya empiezas a pensar como un líder coercitivo. Bajo el pretexto de que vas a ser más creativo, te anulan. Personalmente, atendí a un grupo de música y a otro de pintura que acabaron volviéndose sectas –reveló–. Un pintor que dice ser el único capaz de pintar ese tipo de cuadros debido a una canalización con un ser extraterreste, por lo que todos los demás pintores están en su contra. De manera que el grupo, con todas las características de cohesión que hemos comentado, acaba pintando los mismos cuadros. Así que no favorecen la creatividad, sino que la acaban destruyendo. Porque la creatividad implica libertad de pensamiento.

–De modo que los adeptos a una secta tampoco leen…

–Sólo leen los libros de la secta. Nuevamente, hay grados. En un grupo, más bien abierto, puedes leer de todo, pero luego el contenido será reinterpretado. Eso si tienes tiempo de leer cosas que no sean todas las que el propio grupo te sugiere. Ni ganas te quedarán para la literatura general. Es una falsa libertad. Tu podrás consultar Internet en la residencia, pero no teclees “S-E-X” porque no te dejarán entrar. Hay filtros programados.

–Entiendo… Por último, ¿cómo funcionan los llamados “grupos de poder”? Me refiero al Club Bilderberg o al Skull&Bones…

–Es distinto. Fundamentalmente, son grupos de influencia. Todas las sectas son grupos de influencia; ahora, ¿todos los grupos de influencia son sectas? No. El argumento no es reversible. Los “grupos de poder” son elitistas, las sectas también, pero no todos los grupos elitistas son sectas. ¿Comprendes?

–¿Digamos que debe haber siempre algún punto místico de iluminación divina?

–Tiene que haber tres puntos: el misterio, el milagro y la autoridad.

Grabé aquellos tres términos en mi cabeza. Con todo lo que me había explicado el Dr. Puello, lo tenía todo para analizar si la ‘Stelo Speranto’ o la ‘Komunumo’ eran sectas coercitivas. Y, en ese caso, si Fortuné había muerto debido a ellas.

–Tengo que hacerte esta pregunta –añadí antes de dar por acabada aquella esclarecedora entrevista–: ¿por qué casi siempre todas las sectas giran entorno al fin del mundo?

–El miedo es el mejor instrumento de dominación que existe.

Realmente, había valido la pena aquella visita. Aunque, me di cuenta que todavía me quedaba una última cosa que preguntar. Algo sustancial, después de todo.

–¿Tienes conocimiento de alguna secta esotérica en Catalunya o en Espanya?

–Existen, pero en bajo grado. La mayoría relacionadas con el movimiento ‘New Age’ del que hablábamos antes. Están focalizadas en un nuevo concepto de espiritualidad, extraído principalmente de religiones o creencias orientales, en el uso de terapias alternativas naturales, la práctica de deportes… Pero no hay una ‘Cienciología’ del New Age, si eso es lo que estas buscando… Muchos de estos grupos ni siquiera se consideran sectarios, aunque actúen y se organicen del mismo modo. Y esta concepción es bastante moderna, aunque el término se empezó a escuchar ya en los años 60…

–En los 60… Qué dato tan interesante…

–¿Me permites opinar? –preguntó el doctor de imprevisto.

–Por supuesto. ¡Suéltalo!

–Dudo que tu ‘Komunumo ’ tenga nada que ver con la concepción actual de los movimientos New Age. Ahora bien, en sus bases, es muy probable que encuentres algo de ello en su estilo de vida. Si se forjó en los 60, cuando el culto al cuerpo y a la personalidad todavía no eran el centro de todo, seguramente su leitmotiv gire entorno al cambio, al ‘otro mundo es posible’. Encuentra su leitmotiv y analiza con distancia todo lo que hemos estado hablando. Recuerda: la línea entre la coerción y el voluntariado es muy fina. Ambas juegan en el mismo terreno.

“T rata a la naturaleza como a una igual y ella te devolverá el favor”.

Martes 18 de septiembre de 2012

Eus

Volvimos a Eus con la intención de lanzarle todo el arsenal informativo a Rosa Blanch y sonsacarle alguna confidencia.

No esperábamos que nos revelara si ella había tenido algo que ver con la muerte de Pière Fortuné, pero estábamos convencidos de que aquella mujer sabía más de lo que pretendía ocultar. Y a nosotros nos quedaba poco tiempo para mantener el caso a flote. Tanto la Sargenta Oliveira como yo, estábamos al borde del abismo en cuanto a nuestra credibilidad profesional.

Encontramos Can Montseny cerrada a cal y canto.

Nadie respondió a nuestra llamada. Dimos una vuelta al caserón de piedra y nos colamos hacia la parte de atrás.

Dejamos un cobertizo vacío a la izquierda, adherido a la casa, que probablemente había albergado caballos en el pasado, y nos adentramos en el jardín. Un largo soportal de arcos anchos y columnas estrechas ensombrecía la puerta de atrás de la casa. Bajo éste, una vieja y larga mesa de madera restaurada con sillas de varios materiales y colores aguardaba la compañía de sus inquilinos.              

Llamamos de nuevo, pero no había nadie en la casa. Pensamos en esperar allí, haciéndole compañía a la mesa y a las sillas solitarias, pero nos pareció mejor idea acercarnos al centro del pueblo y sondear si los aldeanos sabían algo de aquella misteriosa mujer.

En el bar La Llenya , cuatro jubilados jugaban al dominó en silencio. Uno llevaba una gorra a rayas, otro unas gafas de sol con celo en una varilla, el tercero era un hombre muy menudo, totalmente calvo, y el último de ellos, concentrado en su juego, daba con su bastón golpecitos en el suelo cada vez que alguno de sus compañeros movía ficha.

Se oían los estridentes sonidos de una máquina tragaperras y el ruido de fuertes golpes de madera y metal seguidos de alguna que otra risilla adolescente. Dos chavales medían sus egos en un destartalado futbolín. Me entraron ganas de proponerle a la Sargenta retarles a una partida, pero ella, adscrita a la barra, ya se había pedido una Coca-Cola y un bocadillo de longaniza. Me senté junto a ella y pedí lo mismo.

El camarero, rollizo y colorado, con una impecable camisa blanca, se tomó su tiempo. Cortaba el lingote de embutido de cerdo curado con religiosidad, en láminas finas, sobre una gruesa madera. En acabar, rajó una barra de pan por la mitad, abrió sendas partes en dos, las untó con un tomate bien maduro y jugoso, del cual solo quedó la piel, y deslizó un chorro de aceite del color del oro sobre cada fracción. A continuación, repartió las rodajas de longaniza pausadamente sobre las partes, sin escatimar, y cerró el crujiente bocata como el que corona una obra de arte.

Nos sirvió el desayuno y volvió a su posición inicial, subiendo el volumen de la televisión. Había mucho ruido; el típico ruido de bar.

–¿Otra vez por aquí? –preguntó un hombre obeso y barbudo a mis espaldas. Sentado a la barra, dos taburetes más allá, pedía otra mediana. No me había percatado de su presencia.

–¿Nos conocemos? –demandé extrañado. Oliveira no sacaba sus ojos del bocadillo de longaniza. Daba violentos mordiscos, como si fuera lo primero que comía en muchos días. Posiblemente así fuera.

–Les vi por aquí el otro día. Buscaban una casa. ¿La encontraron? –dijo con su fuerte voz ronca mientras recibía lo que debía ser la tercera cerveza de la mañana.

–Pues sí, la encontramos –respondí.

–Y ¿por qué han vuelto? –volvió a preguntar el hombre antes de encenderse un cigarrillo.

–Ici, vous ne pouvez pas fumer! – <<¡Aquí no se puede fumar!>>, le regañó en francés el hombre que jugaba a la máquina tragaperras desde el otro lado de la barra.

–Qui a dit cela? – <<¿Quién lo dice?>>, preguntó el hombre, agresivo.

–Le gouvernement –<< El gobierno>>, le reprendió el otro.

– Gigi! Je peux fumer? –<<¿Puedo fumar?>>, demandó irritado, dirigiéndose al camarero, que se encogió de hombros ensimismado en el programa de preguntas y respuestas–. Le gouvernement dit qu'il ne se soucie pas –<<El gobierno dice que no le importa>>. Y pegó una larga calada a su Winston arrugado.

Pese a no tener ni idea de francés, entendí la discusión a la perfección. Me volví hacia la Sargenta, que sonreía y daba ya su último bocado. Me hizo un gesto haciendo caer sus párpados y se inclinó hacia el anarquista de la barra.

–Hemos ido a visitar a la señora Blanch a Can Montseny. Pero no estaba en casa. Estamos esperando a que regrese –expuso Oliveira haciéndose oír para llamar la atención del resto.

–¿Y por qué iba la policía a visitar a la encantadora Rosa Blanch? –inquirió el individuo sin apartar la vista de la espumosa copa en la que había volcado la botella de cebada.

–Vaya, veo que es usted un hombre muy observador –apuntó la Sargenta asombrada.

–Lo llevan tatuado en la cara. Al menos usted. El chico parece un estudiante de universidad con ese bolsito a cuestas… –soltó, seguido de una sonora carcajada. Los jubilados del dominó, el tío de la máquina tragaperras y el camarero corearon su risotada. Al parecer todos estaban pendientes de nosotros.

–No estamos acostumbrados a ver gente extraña por aquí –comentó el camarero olvidando la pantalla. Hablaba catalán, pero con un marcado acento francés.

–Como bien ha intuido el señor de la barra, yo soy la ‘poli’ –desveló la Mossa d’Esquadra jovialmente–. Me declaro culpable –bromeó alzando la mano de rigor.

–Y yo solo un estudiante de universidad con un bolsito a cuestas… –dije citando las palabras de aquel hombre que nos miraba con desconfianza. Pensé en que lo de periodista no habría sido una buena presentación en aquel momento. Hubiera dado demasiado que pensar.

Se respiraba buen rollo. Habían aceptado bien nuestra presencia.

–Entonces, ¿qué? ¿Nos vais a contar por qué queréis hablar con la encantadora Blanch, o no? –inquirió el viejo calvo, en un catalán curtido, mientras se levantaba tambaleante y se acercaba a la barra. Tenía cuerpo de niño.

Miré a Oliveira esperando a que dijera algo. No quería meter la pata, de modo que preferí que respondiera ella para ver por dónde iban a ir los tiros.

–Nos está ayudando en un caso. Pero hoy hemos venido sin avisar y no la hemos encontrado en casa. ¿Saben donde puede haber ido o si volverá pronto?

–Quizás se ha acercado a Perpignan . Siempre va a comprar allí comida y cosas –comentó el hombre de la gorra a rayas sin apartar la vista de las piezas encima de la mesa–. La vi ayer paseando por aquí con la chica.

–Pero tampoco sale mucho de Can Montseny. Siempre está en su jardín cuidando de sus amigas, las rosas –explicó el abuelo menudo que intentaba todavía subirse a un taburete–. ¡Habla con ellas! –exclamó, dirigiéndome una expresión de incredulidad.

–¿Insinúas que está loca? –le increpó el camarero.

–Hombre, no es muy normal hablar con las rosas… –manifestó el de la gorra a rayas en apoyo a su compañero de partida.

–Trata a la naturaleza como a una igual y ella te devolverá el favor –declaró el hombre de las gafas de sol con celo en una varilla acallando a las otras voces.

El silencio no duró mucho. El sujeto del bastón, que todavía no había pronunciado palabra, empezó a dar fuertes golpes de muleta en el suelo. Y los demás pronto empezaron a increparse unos a otros. Mezclando idiomas e insultos personales. Aquel parloteo era extremadamente divertido. Yo miraba a Oliveira que parecía disfrutar de aquel momento tanto como yo.

–Es cierto que dicen que a las plantas hay que hablarles como a las personas –participé, en un intento de entrar de lleno en el coloquio.

–Sí claro, como a los chuchos –comparó el anciano con cuerpo de niño–. Éstos de la ciudad… Tratan a los animales como a su familia. Están todos locos. Como tú Gigi, que duermes con tu perra.

–¡No metas a Marie en esto! –se defendió el camarero.

–Yo también duermo con mi perro –reveló la Sargenta guiñándole un ojo al hombre de detrás de la barra.

–Lo que he dicho. ¡Todos locos! –repitió el pequeño viejo cascarrabias. Todos los demás estallaron en risas, incluidos nosotros.

–Quizás ustedes también puedan ayudarnos… –La Sargenta Oliveira aprovechó la ocasión. Sacó la fotografía reciente de Pière Fortuné y se la mostró a los contertulianos–. ¿Han visto a este hombre por aquí alguna vez? –Se la fueron pasando de uno en uno mostrando muecas de ignorancia y gestos de negación–. Tengo una de cuando era más joven, puede que le conocieran hace años –y les enseñó otra que yo aún no había visto. En esta, Pière Fortuné aparecía sonriente, con muchas menos arrugas, solo esas pocas que aparecen al contorno de los ojos cuando se ha pasado la treintena. Parecía feliz. El pelo, frondoso y castaño, le enmarcaba la cara y tapaba las orejas, como a los cantautores de los 80. Lo único que mantenía igual era su áspero bigote nietzscheano.

–¡Cómo olvidar ese bigote! –vociferó el señor de la boina rayada.

–¿Le conoce? –pregunté exaltado.

–No. Pero se parece a un hombre que vi por aquí hace años en compañía de la señora Blanch –respondió.

–Señor Quimet no se invente cosas –censuró el hombre de la barba que se encendía otro cigarrillo. Se había mantenido al margen de la conversación hasta el momento.

–¡No me invento nada! Lo he visto. Es “gabacho” ¿a que sí? –buscó nuestra aprobación miedoso de quedar como un mentiroso.

–Así es, señor Quimet –asintió Oliveira gratificada.

–¿Lo ves? –le reprendió el anciano a su acusador.

–Y… ¿dice usted que lo ha visto con la señora Blanch por el pueblo? –retomó la Sargenta.

–Sí, sí. Pero no lo he vuelto a ver desde entonces… Hará más de treinta años… Pero le recuerdo bien porque festejaba con Rosa… Y a mí ella me gustaba, ¿sabe usted? Pero claro, vivía en Barcelona… Y luego yo conocí a mi Mariona y…

  –Cállese ya, no sabe lo que dice… –volvió a interrumpirle el obtuso grandullón de la barra.

–La chica me está preguntando y yo le digo lo que sé. Y sé que estaban muy enamorados –se defendió el Señor Quimet, ignorando las reprimendas de su compañero de bar–. Esas cosas se ven. Pero luego él desapareció y ella dejó de venir tanto como antes. O, al menos, de hacer vida en el pueblo.

–Se quedaba en Can Montseny, cuidando de sus rosas –interfirió el viejo de las gafas rotas–. ¿Las habéis visto? Son preciosas.

–No, pero nos fijaremos la próxima vez –aseveró la Sargenta–. Gracias por su amabilidad. Una última pregunta, ¿alguno de ustedes recuerda su nombre?

–Nunca lo presentó –explicó el Señor Quimet, apenado.

–Se llamaba Pière Fortuné –reveló Oliveira.

–¿Es que ha hecho algo malo ese hombre? –preguntó el camarero. 

–¿Es un fugitivo de la justicia? –agregó el jubilado de la boina a rayas.

–Lo primero no lo sabemos –reconoció Oliveira–; lamentablemente, lo segundo, ya no podrá ser –desveló con intención.

–¿Lo han detenido? –preguntó intrigado el hombre sin pelo tras bajar del taburete de un impulso.

–¡Está muerto, borinot ! –aclaró el antipático barbudo que había decidido volver a participar de la charla.

–¿Está la señora Blanch involucrada en algo raro? –preguntó asustadizo el Señor Quimet.

–No se preocupe Señor Quimet. Si Rosa colabora con nosotros, no tendrá ningún problema –indicó la Sargenta, supuse que con el propósito de ponerlos sobre aviso.

Los seis hombres se miraron entre ellos con caras confusas. Los chavales del futbolín ya no estaban y la máquina tragaperras hacía rato que había dejado de sonar.                            

–Ha sido un placer compartir la mañana con ustedes, pero me temo que nos tenemos que marchar –se despidió a continuación, oteándome para que dejara de calentar el taburete.

***

De vuelta a Can Montseny, nos cruzamos con un Porsche rojo diablo que pasó a toda velocidad en dirección opuesta levantando el polvo del camino terroso.

Encontramos a Rosa Blanch en la entrada de la casa regando ambos enebros. Se dio la vuelta hacia nosotros al oír las puertas del coche cerrarse, pero permaneció en sus menesteres sin prestarnos la más mínima atención.

La Sargenta la saludó cambiando la amabilidad de la otra vez por la severidad de un policía engañado

–Buenos días, señora Blanch. Tenemos que hablar con usted.

Se quedó parada frente a nosotros, aguantando la regadera entre las manos y observándonos con reparo.

–¿Le importaría dejarnos pasar y dedicarnos unos minutos? –A la vista del comportamiento de Oliveira, me adjudiqué el papel de ‘poli bueno’–. Tenemos varios motivos para pensar que Pière Fortuné fue asesinado. Necesitamos su ayuda para resolver el caso. Si colabora con nosotros no volveremos a molestarla.             

–Ya les conté todo lo que sé sobre ese hombre. No puedo ayudarles–. Se mostraba fría y distante otra vez.

–Lo cierto es que no la creímos. Tenemos pruebas de que se conocían más de lo que nos hizo creer. No lo complique usted más –coaccionó la Sargenta manteniendo el tono rígido e inflexible que había adoptado.

Rosa Blanch miró a Oliveira y luego hacia el camino por donde habíamos venido. Finalmente, accedió a hablar con nosotros, aunque de mala gana.

Después de atravesar un amplio y rústico salón, nos llevó hasta la cocina que daba a la parte de atrás de la masía y nos ofreció una taza de té. Aceptamos y nos sentamos a una bonita y clara mesa de madera de olmo mientras ella ponía una antigua cafetera de metal al fuego para calentar el agua, preparaba una mezcla aromática de hierbas secas y cogía tres tazas de la alacena.

Se ató el pañuelo que llevaba anudado al cuello en la cabeza y vino hacia nosotros incómoda y pensativa. Ese día había cambiado el peto sucio de hacer faenas por uno tejanos y una alegre blusa con flores amarillas.

–Ahora, cuéntenos lo que no sabemos –escrutó la Mosso mientras Rosa Blanch tomaba asiento frente a nosotros.

–Ya les he contado todo lo que sé. Y lo que sé es nada. 

–¿Mantuvo usted una relación sentimental con Pière Fortuné? –Oliveira atacó sin compasión.

Se hizo el silencio y, con este, se esfumó toda la prudencia. Rosa Blanch la miró enfurecida. No quería reconocerlo.

–No –respondió firmemente.

–Nos está mintiendo –evidenció la Sargenta a punto de perder la paciencia.

–Rosa… Será mejor que colabores, tenemos pruebas que demuestran tu relación con Fortuné–. La tuteé con la intención de hacerla sentir más cómoda y de que diera el brazo a torcer.

–Creo que no le he dado permiso para que me tutee –Se dirigió a mí, irritada.

–Dalmau, la carta –solicitó la Sargenta imperativa.

Saqué la tableta, busqué el archivo escaneado de la carta y se la entregué a Rosa Blanch. Le echó un rápido vistazo a la pantalla y me la devolvió.

–No entiendo lo que pone.

–Dalmau, la transcripción.

Deslicé un dedo por la pantalla y pasé al siguiente archivo. Rosa Blanch la leyó detenidamente y en silencio.

–¿Qué clase de prueba es ésta? –cuestionó.

–¿No le dice nada? –pregunté turbado.

–No.

–De acuerdo. –Oliveira se la arrebató bruscamente de las manos y cambió el rumbo de sus preguntas volviendo al caso que nos ocupaba: el posible asesinato de Fortuné–. Un día antes de su muerte, Fortuné se hizo tatuar una carta astral en el centro del pecho, ¿sabría usted decirme por qué haría una cosa así?

Rosa Blanch calló unos segundos. Pensó bien la respuesta.

–Un tatuaje es algo muy personal. Solo él sabrá porqué lo hizo.

–Dentro del gravado de la carta astral, había otro tatuaje mucho más antiguo. El signo de Piscis. ¿Lo tenía cuando estaba con usted?

–No recuerdo que tuviera ningún tatuaje cuando le conocí en la universidad –alegó tratando de desviar de nuevo la idea de una posible relación entre ambos posterior al periodo universitario.

–Hemos analizado la carta astral con un profesional –me atreví a exponer–. Dice cosas muy interesantes sobre el destino de Fortuné y sobre la influencia de una persona del signo ‘Acuario’… Creemos que habla de usted. –Oliveira aceptó bien mi intromisión. 

–Acuarios hay muchas. Quizás se volvió loco y quiso burlar a su destino quitándose la vida –manifestó Rosa Blanch. Era obvio que quería disipar toda sospecha sobre ella o acerca de cualquier asesinato.

–¿Usted cree? –preguntó la Sargenta punzante.

–Yo no creo nada. Hago lo mismo que ustedes. Deduzco sin saber –respondió con evasivas.

–¿Por qué cree que se suicidó? –le pregunté a aquella mujer despechada.

–¿Por qué cree que le mataron? –respondió invirtiendo mi pregunta.

–Muy bien. Se lo diré –anunció Oliveira rotunda. En aquel momento, cualquier tipo de consideración se fue al carajo–. Creemos que le mataron porque el día en que desapareció había quedado con su hermana para comer. Iba a prepararle su plato favorito para darle una noticia muy importante. Probablemente, que tenía un cáncer avanzado en el cerebro. Pero se fue a pescar y nunca regresó, al menos él, porque su barca volvía a estar amarrada en el puerto, como si nada hubiera pasado, como si él hubiera vuelto tranquilamente a su casa para pasar el resto del día con su querida hermana. Pero no fue así, su cadáver descompuesto llegó una semana después a la Playa de la Barceloneta desde Marsella, como si alguien lo hubiera lanzado en alta mar bebido y drogado para dejar que se ahogara y le arrastra la corriente hasta allí, hasta Barcelona –detalló para enfatizar al hecho de que el cadáver apareciera en Catalunya y no en cualquier otro punto de toda la costa Mediterránea–. Porque antes de morir escribió una carta a un viejo amor en la que imploraba su perdón y en la que declaraba que le perseguían y que temía por su vida. Una carta en la que pedía a su amada, pese al daño que le había hecho en el pasado, poder volver a verla. ¿Para qué? Para contarle algo, posiblemente algo sobre la fuente de sus miedos. Pero esa carta no llegó a enviarla. Y ella nunca pudo recibirla. Su hermana Florianne la encontró y, por miedo a que se perdiese entregándosela a la policía, la ocultó, pero no por mucho tiempo. Se la entregó a la prensa con la esperanza de que encontraran a su destinataria. ‘Acuario’. Y, seguramente, con el anhelo de que ella les ayudaría a llegar hasta los verdugos de su hermano.

El rostro de Rosa Blanch se iba volviendo cada vez más lúgubre. La Sargenta quería ponerla entre la espada y la pared, y estaba dispuesta a todo para conseguirlo.

–Y ahora me preguntará: ¿y qué tiene exactamente eso que ver conmigo? –continuó Oliveira–. Pues mucho. Porque el idioma y el contenido de esa carta nos llevó hasta su abuela Margarida Montseny y ésta hasta usted. Porque la hemos investigado señora Blanch. Le hemos seguido la pista hasta aquí. Y no sólo sabemos que estudió en Berkeley con Fortuné, sabemos que dieron conferencias por todo el mundo. Sabemos que fundó una asociación en 1981, la ‘Stelo Esperanto’ para ayudar a los más necesitados. Sabemos que pasaron juntos largas temporadas aquí en Eus y en Marsella, sabemos que viajaron juntos en su Varseau por todo el Mediterráneo. Y, lo más importante –anunció inquisitiva–, nos hemos percatado que el tatuaje que Fortuné llevaba en su pecho, el del signo de ‘Piscis’, es sorprendentemente parecido al que usted trata de ocultar bajo el pañuelo. El signo de ‘Acuario’. Porque su relación, al contrario de lo que usted afirma, acabó en 1992, casualmente, el año en que Fortuné se casó con otra mujer. Lo que no sabemos es porqué en 2001 usted desapareció, al igual que lo hizo Fortuné. Usted se encerró aquí y él en su colina. ¿Por qué? Algo pasó, y ese algo tiene que ver con eso que llaman la ‘Komunumo’.

Fueron los ojos coléricos de Rosa Blanch clavados en la mirada acusadora de la Sargenta Oliveira los que confirmaron nuestras sospechas y nos obligaron a hacer la pregunta que todos estábamos esperando.

–Ahora, dígame, señora Blanch –demandó la Mossa–: ¿es usted la persona que estamos buscando? ¿Es usted ‘Acuario’?

La historiadora

Rosa Blanch siempre había sido una mujer muy fuerte. Atractiva. Inteligente, clara y lógica. Se expresaba con razón y moderación. A veces, con humor.

Le gustaba escuchar a los demás. Era buena psicóloga. Capaz de ver las dos caras de una moneda, se mostraba siempre tolerante. Aunque su alto grado de idealismo hacía que tendiera a llevar la contraria por defecto. Le costaba comprender posturas antagónicas a las causas que perseguía.

Aun así, era una persona abierta a la verdad, dispuesta a aprender de todo el mundo y a cambiar sus opiniones si era necesario. Aquella virtud la convertía en una mujer honesta y sincera. No tenía prejuicios, todo lo contrario. Le atraía la gente bohemia y excéntrica.

Era una persona poco convencional, independiente e impredecible, características que la hacían todavía más encantadora. Una rebelde con causa.

No obstante, a veces, sentía la imparable necesidad de retirarse del mundo para meditar. Solo unos pocos de sus amigos sabían de la existencia de aquel refugio. Con ellos había vivido momentos inolvidables allí. Habían sido su única familia, pero estaban lejos, muy lejos.

Su increíble sentido de unidad con la naturaleza la llevó a interesarse por la astrología y sus efectos sobre el planeta y sus habitantes. Estudios que alternó con una inquietud latente desde que era niña: la historia. El deseo incontrolable de saber quién era el ser humano y de dónde provenía; de entender qué le había llevado a construir las más brillantes civilizaciones y a cometer las más extremas atrocidades.

Sus investigaciones fructificaron en forma de varios libros. Y su simbiosis con lo que llamaba ‘el lenguaje del universo’ resultó en extensas e interesantes tesinas en las que relacionaba los grandes acontecimientos de la historia con la evolución del cosmos. Su amplio conocimiento en estas materias la había convertido en un personaje notable en los círculos académicos del país y de las universidades internacionales más prestigiosas, en las que había llegado a dar varias conferencias.

Su carácter de liderazgo la hacía sobresalir. El lenguaje era su arma. Tenía una gran capacidad para hablar en público y persuadir al más incrédulo.

Podía presumir también de extraordinarios dotes musicales, pero solo lo hacía en la intimidad. Además de tener buena voz, era capaz de convertir cualquier objeto natural en un instrumento. El ritmo lo ponía su grande y brioso corazón.

Era una mujer apasionada. Muy seductora. Pocos eran los que no sucumbían a su belleza y, muchos menos, a su sugerente personalidad.

Su naturaleza liberal la hacía, a veces, caprichosa y muy poco sentimental. Nunca quiso depender de nadie. Iba siempre a su aire. Podía llegar a parecer una amante fría. Pero esa impresión era causada por sus excentricidades en cuanto al amor. Anteponía el surrealismo al romanticismo. Por eso cuando encontró a quién fue digno de su respeto se comprometió más allá de ningún dios o creencia. Regaló su alma sin más. Sin miedo.

Pero no pudo con la traición. Su furia fue terrible. Al final, el rencor y la tristeza pudieron con ella. Y silenció al amor para siempre.

Era la más fiel del firmamento. Una amiga leal. Siempre buscando el bien común. Su afanoso deseo de ayudar a los demás la hacía única. Era la más humanitaria de todos. Luchar por un mundo mejor había sido su impulso vital. Pero ya casi no se acordaba de cómo era aquello. Seguir aquel ideal la había llevado a experimentar los años más felices de su vida. Pero, también, a la soledad más absoluta.

Seguía furiosa con él y, un poco, con todos los demás.

“L a explicación más sencilla es casi siempre la acertada”.

Tarde del martes 18 de septiembre de 2012

Vuelta de Eus

–Voy a pedir una orden de detención –dijo Oliveira nada más arrancar el coche.

–Dale una última oportunidad –pedí angustiado por lo que acaba de pasar.

–¿Oportunidades? Estoy yo para eso…

–Está muerta de miedo. Tuvo que querer mucho a ese hombre… ¿No has visto la ira que desprenden sus ojos?

–Lo que he visto es que me ha mentido dos veces… ¡Dos! –bramó irritada la Sargenta–. Se niega a colaborar y me juego mucho con este caso. Hablará, créeme.

–Antes de utilizar la violencia… –exageré–. Tenemos que llegar a ella. Tú misma dijiste que teníamos que lograr que confiase en nosotros. Y está claro que no le hemos entrado bien…

–A ver… ¿Y qué propone el señor Dalmau, especialista en la especulación informativa? –Ese fue un golpe bajo.

–Propone que le lleguemos al corazón. ¿Te has enamorado alguna vez?

El tremendo silencio de Oliveira y su estrecha mirada fija en la carretera me dio a entender que sí. Y que no había salido bien.

–Imagínate… –comencé mi relato–. Tienes dieciocho años, has tenido una infancia dura viendo como tus jóvenes padres se las han tenido que arreglar para salir adelante después de pasar su juventud en un campo de exiliados, después de huir de su propio país al verse perseguidos por un régimen fascista que ha asesinado a tus abuelos por luchar por su libertad de pensamiento. Has crecido en un entorno de ideas revolucionarias, de denuncia del totalitarismo, totalmente marcada por la historia de tu familia, en un pueblecito de la costa francesa en la que tu máximo futuro se reduce a dar clases a los hijos de la gente como tú.

>>Un día te ves en la tesitura de elegir vivir en la exclusión o perseguir tus ideales. Decides ir más allá y reúnes el dinero y el valor suficientes para viajar a un país extraño, al otro lado del mundo, dejando atrás a tus seres queridos. Pero te llevas encima el recuerdo y esa voluntad de cambio. Escoges la universidad de Berkeley, en California, símbolo de la libertad y el progreso. Son los años 60. Tu pasión es la historia universal y vives una época de protesta y convulsión mundial única: la guerra fría, la carrera espacial, la muerte de Kennedy, la bomba atómica, la guerra de Vietnam, el movimiento hippie, la revolución homosexual… Allí conoces a gente alucinante, los próximos salvadores del mundo. Y te enamoras de un bohemio pintor. Encantador e idealista como tú. Viajas por todo el mundo con él, transmitiendo tus valores de fraternidad universal, los mismos por los que un día luchó tu desgraciada familia. Logras un éxito arrollador que, como todos, acaba siendo fugaz. Y él te deja para casarse con otra a la que nunca amará como te amó ti. Dejas todo lo que construiste, porque sin duda te recuerda a él, y te retiras a la casa de tus padres que acaban enfermando y muriendo poco tiempo después. Te quedas sola. Cortas con todo tu pasado. Y veinte años más tarde, cuando todo parece estar en calma, te acabas enterando de la extraña muerte del amor de tu vida por una ‘poli’ y un periodista que se presentan en tu casa reclamando tu ayuda para resolver el caso. ¿Cómo reaccionarías?

–(Plas, plas, plas) –Aplaudió con exageración retirando las manos del volante–. ¡Bravo! ¿Has pensado en hacerte escritor de ficción?

–Oliveira, tienes la sensibilidad en el culo.

Sonó la melodía por defecto de su teléfono móvil cortando mis reproches. Habló en francés durante cinco larguísimos minutos. La miré interesado por el contenido de aquella conversación cuando colgó.

–Era Clement. Encontraron la botella de Chouchenn . Estaba de pie, en la mesa de mando junto al timón. Le pedí que me llamara en cuanto tuviese los resultados del análisis de la científica. No han encontrado otras huellas que no fueran las de Fortuné. La botella estaba vacía, pero lógicamente quedaban restos. Han analizado el contenido. Aparte de confirmar que efectivamente se trataba de ese licor, han detectado muestras de oleandrina, la sustancia que encontró el Doctor Tordera en el cuerpo de la víctima. El licor estaba adulterado.

–¿Eso significa que la botella fue rellenada?

–Eso parece. Habrá que saber si por el propio Fortuné, o por otra persona. En su casa no encontraron la sustancia entre ninguno de sus medicamentos. Aunque sí una Adelfa. La planta que la produce.

–De modo, que podría ser que estuviera automedicándose y que mezclara la sustancia con la bebida o se la hiciera preparar –deduje–. Pero esto reafirmaría la teoría del suicidio, así que mejor pensar que alguien sabía que la consumía y lo aprovechó para incrementar la dosis y convertirlo en un veneno mortal.

–Sí, tendremos que ir por ahí… También le pedí que volviese a inspeccionar la barca –explicó refiriéndose al agente francés–, por si podía haber algún indicio, por pequeño que fuese, de que Fortuné hubiera estado acompañado aquella mañana. En el puerto le han dicho que lo habían visto solo. El guardia de la mañana lo vio partir y el del turno de noche, volver. Ambos han hablado de un sombrero llamativo y de una bolsa de deporte oscura. Lo más raro de todo, es que el compartimento donde guardaba el pescado estaba limpio. No llegó a pescar nada.

–¿Si volvió, a dónde fue? Y si no pescó nada, ¿qué hizo tanto rato en alta mar? –pregunté desconcertado por las nuevas revelaciones de la Sargenta.

–Esa es la cuestión… Cada vez estoy más segura de que no estuvo solo en aquella barca. Alguien tuvo que volver en su lugar… Con su ropa y con esa bolsa de deporte oscura.

–¡Claro! ¡Por eso apareció completamente desnudo! –discerní, como siempre, unos minutos más tarde que ella.

–Y por eso el depósito de gasolina estaba casi vacío.

–¿Cómo?

–Es el segundo de los detalles que ha apreciado el agente Clement. No necesitaba un tanque entero para llegar hasta un lugar cercano donde poder pescar algo, volver antes de la hora de comer y ponerse a cocinar. Pero sí para acercarse lo suficiente a Catalunya y tener gasolina de sobras para volver –explicó la Sargenta.

–Joder, qué listo…

–La teoría es la siguiente –Me pareció que Oliveira volvía a animarse con el tema–: Pière Fortuné sale una mañana a pescar y alguien se sube con él en la barca, no sabemos en qué momento, pero ese alguien le convence, o más bien le obliga, a emborracharse con su licor favorito, en el que ha añadido una alta dosis de veneno, pongamos que lo habría traído el propio verdugo. Hace que se acerque a la costa catalana, se desnude y, de algún modo, acabe tirándose al mar, probablemente intimidándolo con una arma. Lo abandona allí. Fortuné hace esfuerzos para llegar nadando hasta la costa, pero, obviamente, debido al alcohol, el veneno y el esfuerzo físico, su corazón no resiste y Fortuné se ahoga. El verdugo coge su ropa, se la pone y se hace pasar por él para devolver la barca al puerto. Tarda casi un día entero entre ir y volver. Regresa al anochecer y mete sus cosas en la bolsa negra. La noche y el sombrero le ayudan a ocultar mejor su rostro y pasar desapercibido como si fuera el verdadero Pière Fortuné. Y se desvanece.

–De modo que es posible que Pière Fortuné conociera a su acompañante…

–Puede ser, eso lo haría todo más fácil para el asesino… para que le dejara subir inocentemente. Pero también podría estar escondido en el buque, esperando a estar lo suficientemente lejos del puerto para actuar. Aunque también cabe la posibilidad de que, simplemente, lo abordara.

–Y… ¿Dices que Florianne ha desaparecido? –pregunté paranoico.

–Todo encaja. Florianne pudo haber llegado antes de lo que dijo, haberse ido con él a pescar, haberle obligado a hacer todo eso e incluso a escribir la carta para despistar y dirigir las sospechas hacia Rosa Blanch.

–A ver si lo pillo… Florianne obligó a su hermano a montarse toda esa milonga sobre sus temores y los hombres de gris, lo hizo a saltar por la borda a punta de pistola y se hizo pasar por él a la vuelta sin que nadie lo notara. Y luego vino a Barcelona haciéndose la pobrecilla vendiéndonos la moto: a ti con su testimonio de hermana ejemplar y a mí dejándome esa carta –recapitulé–. Estuvo tres días esperando a denunciar su desaparición… ¿Tú no lo habrías denunciado a las pocas horas, aunque supieras que la policía te haría esperar?

–Tuvo la oportunidad, los medios y el arma. Pero ¿qué motivación? –reflexionó Oliveira en voz alta–. ¡Saca la carta! Leámosla de nuevo. Siguiendo esta hipótesis, Florianne dominaría el esperanto también. Y si Fortuné era tan listo como dices, habría dejado alguna pista en la carta que pudiera pasar desapercibida a su hermana, ¿no?

–<<Querida Acuario: Sé que ha pasado mucho tiempo, pero nunca respondiste a mi última carta… >> –comencé a dictar.

–Rosa Blanch debe tener esa otra carta todavía en su poder. Quizás diga algo interesante. La necesitamos. ¡Sigue! –me cortó Oliveira.

–<<No te culpo, no me atreví a enfrentarme a la realidad. Ahora lo sé. Fui un cobarde. Solo espero que todo este tiempo no haya llenado tu corazón de odio y puedas llegar a perdonarme por lo que hice. O más bien, por lo que no hice. Pero necesito decírtelo, por última vez: siempre te he querido y siempre te querré >>.

–Esto confirma que la dejó por ser un capullo egoísta incapaz de reconocer sus sentimientos. Y ahora que estaba solo y a punto de palmarla se arrepintió… –consideró Oliveira con la certeza de alguien que ha pasado por algo parecido–. Sigue.

–<<Pueden mis palabras sonar a despedida y, efectivamente, puede que lo sean >>.

–Ahí está la clave: anuncia que se va a suicidar o que le van a obligar a hacerlo. ¿Hay un salto de párrafo verdad?

–Sí. Con esta frase empieza uno nuevo –confirmé.

–Nuevo párrafo, nuevo mensaje –expuso astutamente–. ¿Qué más?

–<<Hace meses que me observan. No sé quienes son, ni qué esperan que haga, pero siguen todos mis movimientos. Empiezo a temer por mi vida. Y no puedo dejar de pensar en ti… Me gustaría tanto que estuvieras aquí… Sé que no puedo pedírtelo, ahora ya no. No tengo derecho. Pero necesito verte >>.

–Una llamada. Muestra su desesperación. Intenta ablandar su corazón y atraerla a él. Esto implicaría a Rosa Blanch directamente en la escena del crimen.

–<<La Komunumo está en peligro. Tengo algo importante que contarte y eres la única persona en la que puedo confiar>>.

–Tiene miedo. La única persona en la que puede confiar es la persona a la que más daño le ha hecho en su vida, y a la que no ve desde hace una eternidad. Aún así le pide que vaya, no solo para verla antes de morir, que está claro que sabe que pasará de un modo u otro, sino para explicarle un secreto. Si Florianne le dictó todo el contenido, ésta es una manera de llamar su atención. Ese secreto, probablemente sea el móvil del crimen. ¿Dinero, tal vez? ¿Cómo acababa?

–<<Sigo en Marsella. ¿Lo harías? ¿Vendrías a verme? Piscis>> .

–Ella sabe donde vive… Ya ha estado allí antes... Me decanto por Rosa Blanch. –remató para mi sorpresa.

–¿Cómo? Vamos… ¡No puede ser! Creía que sospechabas de Florianne.

–Pongamos que lo que me dijo Florianne es cierto. Así que Blanch recibe la carta escrita por Fortuné bajo ninguna coacción –comenzó–. Ella viaja a Marsella por sorpresa, en respuesta a su petición. Salen juntos a navegar. Coge la botella rellenada de licor casero sin decírselo a Fortuné y sin saber que ésta contiene la oleandrina, la medicina natural que usa Fortuné para su tratamiento. Rememoran viejos tiempos. Le confiesa lo del cáncer. Fortuné le explica su secreto entre copa y copa. Ella le convence para que huya a Catalunya con ella. Con todo el frenesí se emborrachan, se desnudan y deciden bañarse. Él se lanza al mar, ella se arrepiente y le entra el rencor. En un impulso cruel le abandona, dejando que se ahogue. Móvil: venganza.

–Demasiado simple. No lo compro –contesté decepcionado–. Lo de la hermana es más retorcido.

–¿Más retorcido que esto?

–Sería un drama cojonudo para un buen novelista… –bromeé devolviéndole la acusación que me había hecho minutos antes–, pero algo no me cuadra… ¿Rosa Blanch viajó a Marsella el mismo día que Florianne Fortuné?

–Está claro que una de las dos miente –opinó Oliveira. Pero Florianne no tenía por qué saber que Rosa Blanch había estado allí, en cambio ella sí podría conocer las intenciones que Fortuné tenía de verse con su hermana.

–Todo gira entorno a ese secreto –concluí–. Quizás Florianne también tenga algo que ver con la famosa ‘Komunumo’ . Estoy seguro de que fue ella quien dejó la carta en la redacción para apuntar a Rosa Blanch.

–O la pudo dejar la misma Rosa Blanch para tener una coartada –defendió Oliveira.

–¿La amante vengativa o la hermana envidiosa? Dos móviles, dos sospechosas. ¿Y qué hay de los “hombres de gris”? Los hemos dejado a un lado… –recordé procurando encontrar una tercera opción–. Quizás se nos está yendo la olla y como tú dijiste: <<la explicación más sencilla es casi siempre la acertada>>. Sería lo más viable en una historia de novela negra. Persecución, ensañamiento, secretos, femmes fatales …

–No fue eso exactamente lo que dije… No tergiverses mis palabras, Dalmau. Y, por favor, no divagues con fantasías… Entiendo lo que insinúas, pero volvamos a lo que ‘Piscis’ le dice a ‘Acuario’ en la carta. Sigamos por la vía de un tercer asesino.

–Vale. Rosa Blanch nunca recibe esa carta –comencé, construyendo una nueva teoría–. Florianne Fortuné la encuentra y la esconde al ver que su hermano no regresa. La carta es sincera. Uno: perdóname, todavía te quiero. Dos: me van a matar, necesito que vengas para contarte porqué y puedas verlo por ti misma. Tres: todo tiene que ver con aquello que tú y yo sabemos, un secreto: <<La Komunumo está en peligro>>. Pière Fortuné quiere prevenir a Rosa Blanch contándole ese secreto. Posiblemente, ella también corre peligro… Entonces, esos “hombres de gris” a que Fortuné teme tienen que ser los mismos que quieren cargarse a la ‘Komunumo ’, por lo que empiezan acabando primero con él para que no llegué a desvelar nunca ese secreto.

–Me gusta… –manifestó la Sargenta para mi sorpresa–. La ‘Komunumo’ es el secreto y el móvil del crimen. Tenemos tres sospechosos: Rosa Blanch, Florianne Fortuné o “los hombres de gris”. ¿Pero qué coño es la Komunumo ?

–Una secta. Y, esta vez, tengo argumentos para demostrártelo.

“S iempre hay otra opción en la que no has pensado. S i sabes leer bien lo que te rodea, darás con ella”.

Miércoles 19 de septiembre de 2012

Eus

No le iba a contar nada a la Sargenta Oliveira. La última vez, había prometido que volvería a Eus con una orden de detención. Tenía que intentar llegar hasta ‘Acuario’ una vez más, a mi manera.

Rosa Blanch había llegado demasiado lejos con sus mentiras al negarse a reconocerlo, así que confié en mi instinto y me convencí de que conmigo se acabaría abriendo si yo también le contaba toda la verdad.

La Sargenta me había pedido un par de días para investigar el paradero de Florianne Fortuné y corrobar con la Interpol algunos datos sobre Rosa Blanch, principalmente, confirmar que no tenía relación con ninguna cosa parecida a una secta. Mi entrevista con el psiterapeuta especialista en sectas no le había parecido gran cosa pero, al parecer, tenía que descartarlo.

Le pedí de nuevo el coche a Joana que me puso como condición contarle en qué lío me estaba metiendo sin la ‘poli’.

Desde la vuelta de Eus, hacía dos días, no había dejado de darle vueltas al asunto de la secta. Había llegado a la conclusión de que la ‘Komunumo’ era una secta coercitiva clandestina, con un líder autoproclamado, que aún desconocíamos. Entre sus adeptos se encontraban Rosa Blanch y Pière Fortuné, pero ambos habían decidido salirse en algún momento de sus vidas, por lo que estaban siendo controlados desde entonces por sus ejecutores para que no revelaran su existencia.

También cabía la posibilidad de que el líder de la secta fuera la propia Rosa Blanch, pero en el fondo ni yo mismo quería creerlo. Había algo en aquella mujer, en su historia y en la fortaleza que desprendía, que me transmitía un firme respeto.

No bajé de los 160km/h en todo el trayecto, rezando para que no le llegara a mi incondicional amiga ninguna “receta” de tráfico, y me planté de nuevo en Can Montseny sin avisar.

Un fastuoso Porsche 911 del 64, rojo diablo, reposaba sobre la hierba a mi izquierda, el mismo que nos habíamos cruzado la última vez que había ido a aquel lugar con la Sargenta Oliveira. Me pregunté quién sería su propietario y qué hacía aparcado en el jardín de Rosa Blanch.

Golpeé tres veces el duro y pesado picaporte.

Una joven morena de ojos verdes apareció tras la puerta con una amplia y cordial sonrisa. Su larga melena ondulada le rozaba las costillas. Tenía la cara dulce, la tez blanca, los pómulos rosados a juego con sus labios y una dentadura inmaculada perfecta.

–¡Hola! –saludó alegremente.

–¡Ho… Hola! Vengo a ver a… a la señora Blanch –tartamudeé, anquilosado por su sonrisa.

–No me ha dicho que esperara ninguna visita… –comentó la chica extrañada–. Pasa, pasa… Soy su ahijada, Jade. –Tenía un acento exótico.

–Me llamo Álex, Álex Dalmau. –Me presenté mientras la seguía hacia el interior de la casa.

Jade llevaba puestos unos tejanos Levi’s 501 ajustados y una camiseta ancha de color verde esmeralda, a juego con sus ojos, que dejaba al descubierto su hombro izquierdo.

Cruzamos el salón-comedor hasta la vieja cocina, que olía a comida recién hecha, y salimos por la puerta trasera hasta el amplio y verde jardín.

Un camino adoquinado, de poco menos de un metro de ancho, nos marcaba la dirección hacia un final poco definido.

Un carril de florecillas silvestres a cada lado nos acompañó unos veinte metros hasta llegar a una prominente pendiente. Antes de bajar por ella, me quedé maravillado de lo que apareció ante mis ojos. <<¡Cuántas rosas!>>, exclamé. Un inmenso y colorido oasis de flores se abría ante mí. Cada conjunto de rosales parecía estar colocado estratégicamente en una especie de espiral elíptica.

–Ahí la tienes –indicó Jade señalándome un bulto pequeño agachado entre los matorrales–. No tengas miedo, no es peligrosa –advirtió, con una delicada sonrisa y un leve empujón.

Escondida entre los rosales, Rosa Blanch hundía una pala estrecha en la tierra mientras canturreaba versos inteligibles para mí desde aquella posición.

El abuelo de las gafas de sol con celo en una varilla del bar La Llenya tenía razón, sus rosas eran hermosas. Blancas, amarillas, naranjas, rojas, rosas, violetas… Aquello parecía la gama de colores de un mismo pantone que crecía hacia el interior de un núcleo cada vez más oscuro.

Crucé el umbral de una serie de arcos con rosas trepadoras anaranjadas, adentrándome en aquel orgasmo de colores y aromas. Dejé mis cosas en una pequeña mesa de azulejos y mármol y me acerqué sigilosamente a aquella enigmática mujer.

–Son preciosas –aprecié. Surgió de entre la maleza como si no se hubiera percatado de mi presencia. Tampoco pareció importarle.

–Gracias. Son mi ilusión de cada día –declaró, dedicándome un afectuoso gesto. Acto seguido, se movió entre las rosas hacia un grupo de capullos que conformaban una mata esbelta, verdosa y albina.

–¿Has venido solo? –preguntó.

–Sí. He dejado al doberman en casa –bromeé mordaz. Rosa Blanch dibujó una leve risita.

–Acabas de cruzar bajo mis ‘Solis’ –explicó–. Son rosas floribundas. ¿Te has fijado en su brillante color naranja albaricoque? Son muy resistentes a las enfermedades. Al igual que el sol, aportan vida a su alrededor. Estas… –indicó señalándome las que tenía frente a ella–, estas son híbridos de Té, las más típicas. Son grandes y solitarias, como los planetas. Las rosas se forman en el ápice de las ramas, con capullos largos y elegantes. Pueden ser de muchos colores. A mí me gustan las blancas y las rojas. ¡Mira! –enseñó aproximándose a uno de los conjuntos más cercanos–. Estas de color rojo son mis ‘Venusitas’. La gente espera encontrárselas de color azul, pero no. Venus es el plantea más caliente de todo el sistema solar. Marte le quitó el nombre por el color de su masa. Pero es la única estrella roja que se ve en el firmamento. Es el cuerpo celeste más brillante después del sol y la luna. La estrella que siempre está presente. Algunos la llaman ‘El lucero del alba’.

–‘La estrella de la mañana’ –cité, recordando la definición del astrólogo Isaac Gago. Rosa Blanch se mostró complacida por mi comentario y siguió con su apasionada ruta por el jardín.

–Tengo más de 1000 variedades distintas. ¿Sabías que el ojo humano es capaz de abarcar más de 2000 estrellas en una noche?

–¿2000? –repetí asombrado–. No, no lo sabía.

–¡Ven! Te enseñaré mis favoritas. Mis Pléyades. –La seguí hasta otro rosal en forma de círculo, apartado en uno de los extremos del jardín. Parecía una corona de espinas y flores gigante. Se coló en el centro, vacío, con la habilidad de un artesano.

–¿Has dicho Pléyades? –pregunté interesado–. ¿Eso no es un conjunto de estrellas?

–Así es, en el cielo las puedes ver a un lado de la constelación de Tauro. Están situadas a unos 450 años luz de la Tierra. Se formaron a partir del colapso de una nube interestelar hace 100 millones de años, durante la Era Mesozoica. Tú la conocerás como la Era de los Dinosaurios. Las estrellas más grandes y brillantes de esta constelación son de color blanco azulado y cinco veces más grandes que el Sol. –Efectivamente, el diámetro de aquellas rosas era enorme y del mismo tono–. Pléyades significa “palomas” en griego. Hay mucha mitología alrededor de ellas. Los griegos, los mayas, los aztecas, los incas… Todas las antiguas civilizaciones tienen alguna historia dedicada a ellas. Hasta la Biblia las menciona tres veces.

–Creo que he leído algo sobre ellas…              Son siete hermanas, ¿verdad?

–Sí. Son hijas del titán Atlas, fueron ninfas en la corte de la diosa de la caza, Artemisa. Como la mayoría de deidades de la antigua Grecia, tienen su lugar en el firmamento. Virgilio alude a ellas en sus Geórgicas, el segundo poema más importante de entre los que escribió, donde informa de las labores agrícolas y los periodos estacionales. Este grupo de estrellas son visibles en el Mediterráneo durante el verano, de mayo a noviembre, coincidiendo con lo que se entendía como la temporada de navegación en la antigüedad.

–Beatus ille.

–In facto –respondió Rosa Blanch con expresión incrédula al verme recitar la primera de las aspiraciones del hombre del Renacimiento.

¿Le había impresionado? No es que fuera especialista en latín, pero las clases básicas durante el Bachillerato de letras y una adolescente afición por el período renacentista me hizo recordar las clases de Historia del Arte y de Literatura Universal, además del amor platónico que le profesé a mi joven y rubia profesora.

–¿Sabes porqué las rosas tienen espinas? –Rosa Blanch me sacó de mis recuerdos con aquella inverosímil pregunta.

  –Siempre me lo he preguntado. –La verdad es que nunca me lo había preguntado.

–La naturaleza es sabia. Algo tan bello y delicado no puede ser fácil de alcanzar. No debían estar expuestas así para que cualquiera pudiera prenderlas. Debían protegerse de las manos virulentas. Nos son tan diferentes a nosotros, los seres humanos. –Se aproximó a uno de los grupos–. Crecemos en medio de la espesura de un bosque conformado por otros vegetales, más altos, más fuertes y más duros, que nos obligan a formar espinas a nuestro alrededor para que sea más difícil hacernos daño. –Metió la mano lentamente entre el rosal–. Si alguien logra alcanzarte, es porque ha sabido sortear tus espinas. Y si es capaz de soportar los rasguños que le han causado los intentos de llegar hasta ti, una vez te sostenga ya no podrá soltarte. –Sujetaba el tallo de una rosa, que arrancó y amparó entre sus manos unos minutos–. Le atrapará tu delicioso aroma –la olió–, el tacto rugoso y firme de tu cuerpo –me la mostró–, el suave roce de tus brazos –acarició sus hojas–. Y palpará la perfección al conocer la personalidad que conforman tus pétalos, con sus curvas multiformes y armoniosas. –Y me la regaló.

–Rosa… He venido porque necesito que me cuentes la verdad. Y creo que tú también lo necesitas –dije con sinceridad al considerar el momento oportuno.

–¿Tienes hambre? Jade ha preparado un brunch –ignoró mi comentario y cambió el tono melancólico de su voz por el entusiasmo, saliendo a trompicones de la maleza.

La mesa de la cocina estaba a rebosar de comida. Huevos revueltos, huevos estilo ‘benedict’ (mis favoritos), huevos duros, huevos rellenos, tortillas de vegetales, quiches , salchichas, bacon , embutidos y quesos de diferentes clases, todo ello acompañado de diferentes panes, bollos, pancakes y frutas.

Éramos cuatro a la mesa. María, la asistenta de Rosa Blanch, era una persona real. Rondaba los 70 años, medía poco más de metro y medio, el pelo gris, del mismo color que sus dientes, y los ojos coloreados de lila y negro como la sodalita. Vestía con tonos oscuros y le gustaba comer. Su aspecto contrastaba con el de Rosa Blanch, vistoso y actual. El peto tejano, manchado de tierra y polen.

Seguimos hablando de rosas, de sus propiedades medicinales y afrodisíacas. Tenía una amplia colección de ungüentos, aceites y perfumes con diferentes características terapéuticas y aromáticas. La ‘rosa mosqueta’ para cicatrizaciones, la ‘rosa canina’ para la rabia y los problemas digestivos… De ahí pasamos a las dolencias de la edad, a la fugacidad de la vida, a la eternidad del recuerdo… Pasamos horas conversando sin pretensiones. Ya casi me había olvidado del motivo de mi visita. Entonces, Jade, la hermosa diosa de ojos esmeralda, preguntó de qué nos conocíamos.

Rosa sostuvo que <<nos encontramos casualmente en el metro>>. Yo ya me había percatado de aquella coincidencia cuando Oliveira desveló el pequeño tatuaje tras su oreja derecha, pero no había tenido ocasión de comentarlo con ella. Por lo visto, ella también me había reconocido. <<Cosas del destino>>, declaré con la intención de virar la charla hacia lo que realmente me interesaba.

–El destino –repitió Rosa Blanch–. El poder sobrenatural, inevitable e ineludible, que guía la vida hacia un fin no escogido.

–¿No escogido? –le pregunté confundido–. Creía que la astrología te enseñaba a escoger lo mejor para tu destino.

–Eso es así, si tienes idea de cómo interpretarlo –me respondió–. ¿Tu sabes cuál es tu destino?

–Yo solo sé que algún día moriré. Todo lo demás es un misterio para mí.

–Todo fin es perecer. Eso es lo único real e indiscutible. Lo importante es lo que hacemos hasta ese momento –resolvió Jade, mirando a su mentora.

–¿Y qué gracia tiene la vida si desvelamos ese misterio?

–¡Tenemos un católico entre nosotros! –gritó Rosa Blanch hacia sus compañeras que simularon una ‘x’ con sus dedos índices contra mí, entre risas.

–¿Todavía crees en todo ese rollo del libre albedrío? –indagó Jade.

–Bueno… Me gusta pensar que el fruto de mis actos proviene de mis elecciones.

–Y así es –dijo Rosa Blanch.

–Creo que eso no me convierte precisamente en un católico. Soy un pecador nato y te aseguro que no creo en Dios ni en sus juicios finales.

–¡Peor! ¡Tenemos un agnóstico entre nosotros! –gritó ahora Jade, provocando nuevas cruces contra mí y más risas–. ¿En serio no crees en nada?

–Yo solo creo en lo que veo.

–¿Y qué es lo que ves? –preguntó Rosa Blanch.

–A tres encantadoras mujeres jugando conmigo… Pero no veo a Dios, ni a Alá, ni a Yahvé, ni a Krishna, por ningún lado.

–Buda está en todas las cosas –profirió la vieja María sin retirar la mirada de las tortitas bañadas con miel.

–Pero crees en la Justicia, en la Democracia, en la Amistad, en el Amor… –enumeró Jade.

–Veo como cada día se las cargan. Sí, eso sí lo veo –afirmé provocando gestos de avenencia por parte de Jade.

–¿Qué te hace pensar que eres libre? –incidió Rosa Blanch. Sospeché que buscaba un manifiesto.

–He venido por voluntad propia, ¿no?

–¿Tu crees? –interpeló. María y Jade nos miraban con interés.

–Nadie me ha obligado. Estoy aquí porque quiero.

–¿Porque quieres simplemente? ¿O porque quieres conseguir algo?

–Digamos, pues, que soy preso de mis intereses. ¿Os gusta más así?

–Luego, estás aquí por un motivo –continuó avispada.

–Cierto.

–¿Y ese motivo es importante para ti?

–Es importante para mi trabajo, por lo tanto es importante para mí.

–Tu trabajo... Vivís ligados a un objetivo concreto –determinó la vieja revolucionaria.

–Me había olvidado de tus orígenes anarquistas… –le reprendí para ponerla en jaque.

–Inmerso en el sistema está el antisistema –enunció categórica–. Yo no soy diferente a ti, solo que estoy en otro eslabón.

–Eso es un poco pretencioso, ¿no te parece?

–¿Y eso por qué? Es la máxima de la evolución.

–¿Y en qué consiste ese eslabón? Si se puede saber…

–Todavía es pronto para ti… –contestó enigmática–. Primero deberías plantearte si eres realmente consciente de ti mismo y de lo que necesitas para ser feliz.

–Interesante reflexión. ¿Qué te hace pensar que no lo soy?

–Dínoslo tú –se interpuso la bella Jade–. ¿Qué es para ti la existencia?

–Pienso, luego existo.

–Eso lo dijo Descartes. ¿Qué dice Álex Dalmau? –preguntó perspicaz.

–Solo sé que no sé nada. Esta es de Sócrates. Mi favorita. Me ha librado de bastantes debates existenciales a lo largo de mi vida. ¿Funciona?

Las tres me miraron con negativa impresión. Querían una respuesta, pero me dio la sensación de que daba igual si esta era convincente o no, estaban poniendo a prueba mi inteligencia y mi capacidad de réplica. Jade me echó un cable.

–Para mí es el estado de transcendencia del propio ser. La existencia es infinita y eterna, mientras que el universo, la naturaleza y la vida son temporales, efímeros. Tienen un inicio y un final. La existencia está detrás de todo lo que aparece y desaparece, manteniéndose inalterable e imperecedera. Es intangible e inexplicable y se verifica en la expansión de la propia conciencia. Después de muerto, sigues existiendo. Llámalo alma, energía, espíritu… Sea como sea prevaleces en el recuerdo o en tu obra.

–No tengo ninguna respuesta de ese tipo. –Opté por la sinceridad. Rosa Blanch tenía razón: no estaba preparado–. Para mí la existencia soy yo mismo y lo que me rodea es lo que le da valor. Fuera de mí, como he dicho antes, todo es un misterio. La realidad es diferente según el punto de vista des del que se mire.

–Eres un pragmático –apuntó Jade.

–Soy periodista. No puedo permitirme filosofar cuando se trata de interpretar la realidad.

Rosa Blanch escuchaba, analizando cada una de mis palabras. Intentando divisar algún ápice de humanismo en mí.              

–Es otra manera de buscar el equilibrio. No hay nada definitivo –dijo al fin.

–No creo que se trate de buscar el equilibrio. Vosotras habláis de consciencia en un estado subliminal. Yo la interpreto como algo terrenal. Esa es mi limitación. De lo único que soy consciente es del mundo que me rodea y éste es de todo menos equilibrado.

–Ying-yang, bien-mal, vida-muerte, hombre-mujer… la dualidad de la existencia. El ser humano es el equilibrio. La naturaleza nos da y nosotros a ella. Explotamos recursos y aprendemos a reinventarlos. Talamos árboles pero podemos plantar más. Provocamos fuegos y los evitamos. Hemos aprendido a dar para recibir.

–O a quitar perpetuamente. Volvemos a lo de antes: según se mire. No creo que sea equilibrado que exista un continente abandonado como África.

–Si África no existiera, no existiría Europa –argumentó Jade.

–¿Y eso te parece justo?

–No hablamos de justicia, hablamos de equilibrio. ¿Quién ha dicho que el equilibrio sea justo? También existe África porque nosotros queremos, lo que significa que podemos querer cambiarla. Ahí entran los intereses de los que hablabas antes. Somos presos de ellos, por eso no somos libres, entre muchas otras cosas –razonó.

–¿Los intereses de quién? –pregunté incisivo.

–Ya lo sabes, los mismos que se cargan la Justicia, la Democracia, la Amistad, el Amor… –repuso Jade–. La libertad no existe como tal. Si te preocupara realmente África estarías en África, y como tú bien has dicho lo que te importa es tu trabajo. Por eso estás aquí y no allí. Te ata la necesidad vital de la autorrealización. Estás en el último escalón de Maslow, bien por ti. A otros les ata el hogar, el amor, la seguridad. Probablemente nunca lleguen a donde estás tú. Pero todos tenemos algo que hacer aquí. Es en el conjunto del todo donde le devolvemos a la naturaleza lo que nos ha dado. Buda es un intento de demostrar a la humanidad que la divinidad está en todas las cosas. Pero sus monjes son esclavos del propio dogma. Tampoco hay libertad.

Llevábamos un buen rato inmersos en aquella conversación que no nos llevaba a ningún lugar. Era interesante, sin duda. Pero no dejaba de hacerme una pregunta que realicé en voz alta.             

–¿A dónde queréis ir a parar?

–¿A dónde quieres llegar tú? –intervino María, que había dejado por fin de engullir tortitas.

–A ningún lado –manifesté sincero–. No vamos a encontrar ninguna respuesta que nos convenza a todos.              

–Es divertido hablar de ello –apuntó Jade antes de levantarse a preparar más té.

–Y eso te llevará a la frustración, ¿verdad? –intercedió Rosa Blanch–. No hay respuestas efectivas, sino suposiciones figuradas. Me recuerdas mucho a mí cuando era joven.

–La astrología tampoco te da respuestas efectivas –Me lo puso en bandeja.

–Es obvio que no. Las astrología es fruto del estudio del universo y sus efectos sobre el ser humano. Solo te da las pautas para que tu camino por la vida sea el más adecuado a ti. Eso es todo. Lo demás es fruto de tus actos, como tu bien has dicho al principio. –Reflexionó unos segundos mientras daba un sorbo a su tercer té de rosas–. Déjame que te lo pregunte, Àlex: ¿por qué crees que nos encontramos en el metro?

–Estaba esperando a que lo hicieras –admití–. ¿Quieres decir que estábamos predestinados a encontrarnos?

–Yo no lo he dicho. Pero sé que tú piensas que fue una curiosa casualidad.

–Sí. Y yo sé que tú piensas que fue el destino. ¿Quién tiene razón?

–Veamos –Rosa Blanch cogió su teléfono móvil y buscó en Internet una definición–: <<casualidad: combinación de circunstancias que no se pueden prever ni evitar>>. Vaya, como el destino, imprevisible e inevitable.

–Estoy de acuerdo con lo de “inevitable”, pero no con lo de “imprevisible” –opiné–. ¿Es que nunca habéis pensado “esto lo veía venir”, “esto lo podría haber evitado”?

–Sí, claro, una vez que ya no hay nada que hacer –intervino Jade–. Pero ¿cómo sabes lo que va a pasar? No lo sabes. Lo único que puedes hacer es evitar que suceda.

–Creo que me estoy liando… –dije, un tanto superado por el diálogo.

–Casualidad, destino, azar, sino, providencia… Llames como la llames, son la misma cosa. Como los dioses: misma idea, diferentes nombres –aclaró.

–El Orden es al equilibrio lo que el Caos al ser humano –medió Rosa Blanch.

–¿De qué me intentáis convencer?

–¿Nosotras? De nada. ¡Dios nos libre! –y se echaron a reír de nuevo–. Aceptar lo que decimos es tu elección. La opción que elijas es la que marcará el devenir de tu vida hasta el día de tu muerte.

–Y no entraremos ahora en valorar qué es la muerte, ¿verdad? –comenté jocoso.

–Mejor lo dejamos para otro día, si es que decides volver aquí –propuso Rosa Blanch.

Aquellas tres insólitas y apasionadas mujeres me acompañaron hasta la puerta. Se me había pasado el tiempo volando y no le había sonsacado nada a Rosa Blanch sobre el Caso Barceloneta. Volvía a casa sin nada.

–¿Llueve? ¡Mierda! Odio la lluvia –declaré nada más abrir la puerta–. Pero qué le voy a hacer… No la puedo evitar –comenté eludiendo a nuestras anteriores divagaciones existenciales.

–¿Quieres un paraguas? Podrías protegerte de ella –me ofreció Rosa Blanch evocando de nuevo a Isaac Gago, el astrólogo.

–No, gracias. Creo que escojo mojarme. Todo o nada. Así soy yo.

–También puedes escoger quedarte a dormir –dijo Jade, impresionándome una vez más–. Siempre hay otra opción en la que no has pensado. Si sabes leer bien lo que te rodea, darás con ella.

“N adie está preparado para la verdad”.

Noche del miércoles 19 de septiembre de 2012

Eus

Jade me ofreció té caliente, ésta vez una combinación con pétalos de rosa.

Me enseñó mi habitación, el aseo compartido y las cinco habitaciones del piso de arriba. De las paredes del pasillo colgaban extraños instrumentos de viento y de cuerda. Flautas de madera y de tubos de caña de diferentes longitudes, troncos de árboles tallados para emitir algún tipo de sonido profundo y gutural, arpas con hilos de hoja, extraños instrumentos barítonos con bases de formas incomprensibles, hasta un bajo de tres cuerdas con base triangular. Una colección única y digna de un amante de la música tradicional de los pueblos del mundo, de los sonidos más ancestrales de la historia humana.

Can Montseny era, en su completo, una pieza de coleccionista, acogedora e inspiradora. Jade me explicó que en verano acogían a montañistas y viajeros de turismo rural por los Pirineos y en invierno a esquiadores de fondo, ávidos de un lugar donde descansar y desconectar de las rutinas bochornosas de la gran ciudad.

Rosa Blanch nos dejó solos durante un rato. Nos acomodamos en el sofá frente al vacío hogar de fuego del salón principal a charlar.

Jade era extremadamente sexy. Su aspecto era dulce e inocente, casi adolescente. Tenía una de esas caras de niña buena que podía sacar su lado más salvaje en cualquier momento.

Me manifestó lo mucho que le gustaba aquella casa y lo a gusto que se sentía en esta. Había pasado largos periodos de su infancia y juventud en Can Montseny. Su madre había muerto poco después de darle a luz a causa de un cáncer óseo, de modo que Rosa era para ella lo más parecido a una figura maternal.

No tenía una residencia fija, había vivido en Florida, Boston y Nueva York. Allí se estableció durante un tiempo para estudiar Derecho Internacional en la Universidad de Columbia, pero nada más acabar se había mudado a La Haya con una beca para trabajar en la Corte Penal Internacional.

Aprovechó para viajar por toda Europa y aprender otros idiomas. El holandés lo hablaba desde pequeña, pues su padre se había criado en Amsterdam, por lo que aprender alemán no fue demasiado difícil para ella. Su trabajo le obligaba a pasar largas temporadas en las principales capitales europeas. Berlín, París, Londres… El español lo aprendió durante los veranos que venía a pasar con Rosa Blanch y lo perfeccionó al vivir una temporada en Buenos Aires con un diplomático argentino del que se enamoró locamente. Al romperse la relación volvió a Europa a trabajar para la ONU en su sede de Bruselas, por lo que el francés fue casi una obligación. <<Me gusta involucrarme con la gente de la ciudad en la que vivo, por lo que aprender su idioma lo encuentro sustancial, sobre todo para hacer amigos. Tendrás que enseñarme catalán>>, reclamó sonriente.

No podía dejar de escucharla, me interesaba todo de ella.

Me explicó algunos de los proyectos en los que había participado, muchos de ellos confidenciales. Le dije que era muy joven para haber conseguido aquel envidiable currículo. A lo que me contestó que todo era cuestión de <<sacrificio y agallas>>. Pero también reconoció que su fuerte apego a la aventura y la obstinación por no sentirse nunca atada a nada le habían llevado a correr riesgos, lo cual siempre le había entusiasmado pero, muchas veces, le hacía sentirse fuera de lugar. O más bien, de ningún lugar.

<<Mi hogar puede ser cualquier parte del mundo, pero nunca lo será para siempre>>, había dicho con cierta melancolía.

Cuando le pregunté en qué proyectos estaba metida ahora me comentó algo de un fundación humanitaria en la que llevaba cinco años trabajando, pero sin aportar muchos detalles. Y me propuso acompañarla a una cena de gala aquella misma noche. No dudé un instante en aceptar la invitación.

Me tocó el turno de hablar a mí. Le conté de qué iba mi vida y que no tenía ni idea de dónde quería llegar cuando cumpliera los cincuenta. Critiqué la profesión, la falta de oportunidades, las grandes empresas de comunicación… Le hablé de ética y de moral. Y alabé mis capacidades periodísticas para sentirme a su altura. Aún así, me di cuenta de que mis aspiraciones quedaban muy por debajo de las suyas.

–Hay poca gente como tú. Contigo se puede hablar –comentó. Parecía franca.

–La conversación siempre ha sido mi fuerte –alegué engreído.

–¿Qué signo eres?

–¿Te refieres al horóscopo? –pregunté. Ella asintió–. Pues la verdad es que…

–¡Espera no me lo digas! –pidió exaltada.

Tampoco estaba yo muy seguro de qué signo correspondía a mi día de nacimiento. Me analizó unos segundos con la mirada y comenzó a describirme.

–Interesante, encantador, seductor. Intelectual y elocuente. Un poco egocéntrico y superficial. Vital y adaptable… Te pones nervioso y tenso con facilidad. Y eres un poco infantil. Tienes inquietud por las cosas, pero te desanimas fácilmente siendo inconsecuente. Para ti la vida es un juego.

–¡Wow! –exclamé alucinado–. Lo has clavado. Me tienes calado.

–Puedo oler a un Géminis a dos metros…

–¿Y qué más puedes decir de mí?

–¡Mientes!

–¿Cómo?

–Que mientes para conseguir lo que quieres. No digo que me estés mintiendo ahora, pero lo haces continuamente para lograr tus objetivos. Puedes llegar a ser muy calculador.

–Vaya… Acabas de descubrir mi secreto –comenté sarcástico. Todas esas cualidades eran bastante evidentes. Aunque la de mentir, no hubiera dicho que tanto…

–La naturaleza de un Géminis es doble. Tu símbolo son los gemelos. Eso significa que tienes habilidad para cambiar de personalidad según te interese. Por eso a veces resultas contradictorio. Y quizás también por ello odies los límites y el sentirte atado. –Se puso seria y yo un poco incómodo, pero continuó–. Te gusta lo inusual, la novedad. Variedad en tu vida. Y conversar, eso te encanta. Casi siempre para persuadir a alguien de lo que a ti te interesa.

No supe qué decir. Me estaba describiendo a la perfección y no hacía ni veinticuatro horas que la conocía.

–Eres una persona generosa y cariñosa. Te gusta compartir tus cosas con los demás –siguió–. Porque tienes miedo a la soledad. Tienes muchos amiguetes, pero pocos amigos de verdad. No es fácil ser compatible contigo.

–¿Y tú? ¿Tú eres compatible conmigo?

Antes de que pudiera responder, Rosa Blanch nos interrumpió y me pidió que la acompañara a la cocina. A regañadientes la seguí, esperando que algún día Jade me respondiera aquella pregunta.

Esta vez, Rosa Blanch ni me ofreció té, ni cualquier otro tipo de bebida relajante. Sirvió un par de whiskys y me pidió que me sentara.

–¿Estáis seguros de que Pière no se suicidó? –me preguntó de imprevisto.

–Eso depende.

–¿Depende de qué?

–De lo que tú me cuentes, hoy. Dime la verdad y saldremos de dudas de lo que en realidad le sucedió a Fortuné.

–¿Estás preparado para la verdad?

–Siempre lo estoy.

–¡No sabes lo que dices! Nadie está preparado para la verdad.

–Rosa… Cuéntamelo.

Rosa Blanch tomó un trago y respiró hondo:

–Hay demasiado en juego.

De pronto, el móvil sobre la mesa empezó a vibrar. Acerté a ver la palabra “Leo” en la pantalla del aparato. Rosa Blanch lo cogió al instante. Nerviosa, salió de la cocina en dirección al comedor.

Recordé que yo también tenía uno.

Tres llamadas perdidas de la redacción, cinco del móvil de Joana, una de Oliveira y dos mensajes. Calleja preguntaba: <<¿Dónde coño te has metido? >>; y Oliveira: <<Tengo algo. Llámame >>.

Salí a la parte trasera de la casa por la puerta de la cocina con intención de llamar a Joana y decirle que no se preocupara que estaba bien y su coche también. Pero fallaba la cobertura. Opté por enviarle un mensaje de texto.

Oí algunas voces. Provenían de una de las habitaciones de la parte baja del caserón, contiguas a la cocina. Hacía buena noche y la ventana, aunque alta, estaba abierta. Me acerqué sigilosamente y acerté a oír la voz de Rosa Blanch. Seguía al teléfono.

No entendía muy bien qué decía exactamente, así que me situé bajo la cornisa de la ventana que quedaba justo sobre mi cabeza.

Hablaba en Esperanto. Estaba seguro de ello. Había oído, leído e intentado pronunciar tantas veces aquella lengua que ya no me resultaba difícil distinguirla, aunque no entendiera un carajo.

Aquello solo podía significar una cosa: no era una tema entre Fotuné y ella, había alguien más. Ese tal ‘Leo’.

Cuando colgó se quedó en silencio unos minutos. Podía sentir su respiración entrecortada. Tenía que volver a la cocina, pero entonces habló otra voz. Era Jade, que estaba con ella en la habitación.

–Veo que no le ha sentado demasiado bien… –dijo Jade.

–Ya le conoces… Todo lo que no pueda controlar se convierte siempre en un problema –expresó Rosa Blanch afligida.

–Lo siento.

–No pasa nada. Has hecho bien. Quizás sea bueno que venga y vea lo que hacemos.

<<¿Hablan de mí?>>, pensé.

–¿Eso significa que al final tú también vendrás? –rogó Jade emocionada.

–Sabes que a él no puedo decirle que no. Y a mi dulce Jade, menos.

–¿Dónde está?

–Le he dejado en la cocina.

–¡Voy a buscarle!

–¡Jade! Ten cuidado, esto no es un juego.

–Lo sé. Te quiero.

Me apresuré hacia la cocina saltando de puntillas a grandes pasos para no delatar mi intrusión. Cerré la puerta a mis espaldas e hice ver que buscaba cobertura junto a ella justo cuando Jade apareció por la puerta.

–¿Necesitas hacer alguna llamada? Puedo dejarte mi teléfono… –me ofreció.

–No te preocupes. Solo estaba enviando un mensaje que se había quedado en proceso. Más que nada que sepan que estoy bien.

–Ah. Claro. Siempre es bonito tener a alguien que se preocupe por ti.

Dijo aquello entornando la cabeza como si se hubiera llevado una gran desilusión. Lo último que quería es que ella, precisamente, pensara que tenía a alguien importante esperándome en casa.

Empecé a pensar que ella era la única persona a la que me apetecería ver cuando llegara a casa.

–¿Y Rosa? –pregunté.

–Se ha ido a dormir. Me ha dicho que te diera las buenas noches.

–Vaya, ahora que la cosa se ponía interesante…

–¿Perdona?

–Nada, nada.

–Ya sabes donde está tu habitación. Mañana tenemos que madrugar. Quiero ir a comprarme un vestido para la fiesta. Te enviaré la dirección. ¿Nos vemos allí?

Por el comentario de Jade, me dio la sensación de que iba a amanecer solo en aquella casa. Me entró hasta pánico. Tenía que levantarme antes que nadie.

–De acuerdo. ¿Te importa si me quedo aquí acabándome la copa? –el whisky me ayudará a dormir del tirón.

–¡Claro que no! Estás en tu casa.

–Gracias. Buenas noches, Jade.

–Buenas noches, Álex.

“N adie se sirve un whisky y te pregunta ‘¿Estás preparado para la verdad?’ s i no esconde una bomba de relojería”.

Jueves 20 de septiembre de 2012

Barcelona

De camino a Barcelona devolví todas las llamadas y mensajes.

Calleja no quiso ponerse al teléfono, según Rita “estaba ocupado y de muy buen humor".

Joana había recibido el mensaje de la noche anterior y me había dicho que le llevara el coche directamente a la redacción, que tenía que salir.

La Sargenta Oliveira me pidió que me acercara a Comisaría aquella misma tarde. Había estado muy escueta por teléfono. Me dijo lo mismo que decía su mensaje del día anterior: que tenía ‘algo’.

¿Qué podría ser? El paradero de Florianne Fortuné, alguna pista sobre la identidad del desconocido que regresó al puerto en lugar de Pière Fortuné, que Rosa Blanch era la líder de una secta…              

El ruido del cortacésped que me había sacado del profundo sueño en que el whisky me había inducido, todavía retumbaba en mi cabeza produciéndome jaqueca. Lo último que esperaba encontrarme aquella mañana antes de partir, cuando me asomé a la ventana buscando la fuente de aquel rumor insoportable, era al hombre barbudo, alcohólico y antipático del bar La Llenya y a su inseparable pitillo arrugado en la boca, haciendo de jardinero de Rosa Blanch.

Recordé las notitas de Jade. La de la puerta de mi habitación: <<Tienes desayuno en la cocina. Sírvete tu mismo. Estás en tu casa. Gracias por el día de ayer. Jade>>. Y la cara de atontado que se me había puesto al leerla… Lo había notado por la tirantez de mis mejillas hacia mis orejas y por la expresión de María, que pasaba la mopa por el pasillo del piso de arriba. Su rostro denotaba un: <<¡Serás tonto! Estás pillado hasta las trancas y te la vas a pegar>>.

La prematura decepción al ver la bandeja con un sencillo plato con dos tostadas, un zumo de naranja natural, una manzana y un té de rosas templado, quedó rápidamente desbancada por la perdurable ilusión de ver la segunda nota de Jade: <<Es todo lo que me ha dado tiempo a preparar. Espero que te apetezca. ¡Te veo esta noche! Jade>>.

No dejé ni una miga. Mientras desayunaba pensaba en el estupendo día que había pasado en aquel hogar, pero la cruda realidad era que volvía a casa con las manos vacías. No tenía absolutamente nada.

Apunté mi número de teléfono en la misma nota que me había dejado Jade y me dispuse a marchar. ¿Cómo pensaba informarme de la dirección de la fiesta, si no?

Puesto en carretera, comencé a repasar las conversaciones con Rosa, Jade y María. Quizás se me había pasado algo o me habían dejado entrever alguna cosa para que yo sacara mis propias conclusiones. Pero me invadió el temor de que aquellas inteligentes mujeres me hubieran manipulado, de que podrían haber jugado conmigo al despiste, hablándome de la vida y de su significado, para desviar lo que realmente importaba: la relación de Rosa Blanch con la muerte de Pière Fortuné.                            

No obstante, la noche anterior, Rosa Blanch había estado a punto de contarme algo. Estaba convencido de que, si la llamada del tal ‘Leo’ no se hubiera producido, me habría revelado algo que la exentaría de toda sospecha y encaminaría la investigación hacia buen puerto.

Aún me quedaba una oportunidad. La cena de gala de Jade.

Pensar en ello me llevó a dos nuevas reflexiones: quién era ‘Leo’, que también hablaba en esperanto con Rosa Blanch, y porqué le había molestado que Jade me invitara a la fiesta.

Rememoré las únicas frases que había entendido bajo la ventana de la parte trasera de Can Montseny. Respecto a ‘Leo’: <<No le ha sentado demasiado bien>>, <<Todo lo que no pueda controlar se convierte siempre en un problema>>; respecto a Rosa: <<¿Eso significa que al final vendrás?>>; respecto a mí: <<Quizás sea bueno que venga y vea lo que hacemos>>; y respecto a Jade: <<¡Jade! Ten cuidado, esto no es un juego>>.

¿Seria ‘Leo’ una nueva pieza del rompecabezas de la ‘Komunumo ’?

¿Por qué habría dudado Rosa Blanch en ir a la fiesta de Jade?

¿Qué era lo que querían mostrarme?

¿A qué se refería Rosa Blanch con lo de que “esto no era un juego”?

La última de mis reflexiones giraba entorno a qué cojones iba a ponerme para acompañar a Jade al evento. ¿Habría que ir de etiqueta? No sé lo había preguntado…

***

Calleja estaba furioso. Llevaba más de una semana sin publicar nada en el blog del ‘Caso Barceloneta’, aunque tuviera suficiente información para hacerlo.

Habíamos decidido sacar la entrevista al psicoterapeuta especialista en sectas Mateo Puello en el NuevaEra sin relacionarla directamente con el caso. Hubiera sido demasiado tendencioso hacerlo, además de prematuro.

Tenía la carta de Piscis recibida anónimamente en la redacción, tenía la Carta Natal de Pière Fortuné descifrada y tenía el cable que me llevaba hasta Rosa Blanch. Y lo peor de todo es que me había comprometido con la Sargenta Oliveira a no revelar nada por el momento. ¿Cómo le explicaba yo ahora a la Sargenta que el intolerante de mi jefe no lo entendía?

Había cometido el error de contársele todo. ¡Todo! Y ahora me obligaba a publicarlo. Ni siquiera me había servido la excusa de que podíamos incurrir en un delito de revelación de secretos y desacato a la autoridad judicial. Me había respondido que querellas había muchas; pero detenciones, muy pocas. 

<<¿Desde cuándo un periodista teme a una querella?>>, había berreado.

Después de una larga discusión acerca de su ética periodística y la mía, puso mi continuidad en el NuevaEra en mis manos.

Para más inri, Joana también me echó la bronca. <<¿Cuándo dejarás de jugar a los policías?>>. Ella también sabía prácticamente todo acerca del tema, se lo había tenido que contar para que me prestara el coche una vez más.

<<Te estás involucrando demasiado>>, me había tirado en cara. <<Distancia Dalmau, distancia. O la vas joder>>.

<<Tú eres el único que saldrá perjudicado con todo esto>>.

<<No te conviertas en el centro de la noticia>>.

Todas esas reprimendas daban vueltas en mi azotea oprimiendo el poco riego sanguíneo que me quedaba en la cabeza.

Tuve que prometerles a ambos que el fin de semana tendría un reportaje detallado sobre la investigación y que me desvincularía del tema hasta que la Sargenta Oliveira y la Unidad de Homicidios de los Mossos d’Esquadra encontrasen al asesino.

***

La Sargenta Oliveira compartía espacio con el resto de su equipo en una sala acristalada que comunicaba directamente con el despacho de su superior, el Subinspector Domènech.

La Unidad de Homicidios de los Mossos d’Esquadra de la Región Metropolitana de Barcelona estaba compuesta por cuatro oficiales: la Sargenta Oliveira; su compañero, el Sargento Jota; otro oficial apellidado García y una preciosa rubia de pelo corto y ojos miel llamada Sandra Abellán, de rango inferior. A Jota y a García ya los conocía, los había visto en el bar de las rosquillas el día en que les robé magistralmente el caso.

Después de las presentaciones pertinentes, entramos en el despacho del Subinspector Domènech, atravesando unas grandes y correderas puertas de madera. Al ‘jefe’ también lo conocía de vista, o mejor dicho de voz, pero no al hombre que le acompañaba. Un señor más bien mayor, con mirada de superioridad y pinta de abogado de grandes corporaciones. Resultó ser el juez instructor del ‘Caso Barceloneta’, Albert Mena. 

Por lo visto, me habían invitado a presenciar una de sus reuniones de trabajo. Iban a repasar el caso desde el principio para valorar su estado y pensar en una <<segunda vía de investigación>>. Aquel sintagma no me daba buenas vibraciones, casi siempre que aquellas palabras aparecían en los medios, resultaban un engaño o un camino equivocado.

El Subinspector, de complexión fuerte, moreno, con los ojos del color del betún, se dirigió a mí con agradables palabras.

–Bienvenido, Álex Dalmau. La Sargenta Oliveira me ha contado lo valioso que eres para esta investigación y lo mucho que la has ayudado compartiendo tus informaciones y tus fuentes, que no es poco. Gracias a tu insistencia parece que sí tenemos caso –sus cumplidos hacia mi persona parecieron incomodar un poco al resto de compañeros. Oliveira me devolvió un gesto de complicidad. Le había hablado bien de mí a su jefe, lo cual me sorprendía en alto grado y me agradaba; y este había respondido gratificado por mi trabajo, con lo que me reafirmé en que Calleja no era más que un envidioso desagradecido–. Puedes participar abiertamente en la reunión cuando lo estimes oportuno. Ahora, empecemos… Como siempre, por el principio. Sargenta Oliveira, por favor.

Domènech se apoyó en la mesa de teca de su flamante escritorio. Yo me quedé arrimado a una pared al lado de uno de sus títulos conmemorativos. Los otros Mossos se repartieron entre los sillones de visita y las sillas con ruedas traídas de sus respectivas mesas. Oliveira se quedó de pie frente a una pizarra vileda, blanca y magnética, sujetando el rotulador con el que ya había escrito y subrayado las palabras: ‘Caso Barceloneta’.

–Pière Fortuné sale un domingo por la mañana, a eso de las 07:30, hacia el Port Vieux de Marsella. No sin antes tomarse su dosis diaria de antidepresivos. Baja la colina en la que se encuentra su casa con una bolsa de deporte oscura a la espalda, en la que entendemos que transporta sus herramientas de pesca. Viste una camisa blanca, unos pantalones azules y un sombrero de colores bastante llamativo, según nos ha descrito el guarda de seguridad del puerto. Su intención es pescar algo para la hora de comer. Ha invitado a su hermana Florianne, a la que hace años que no ve, según ella, porque tiene algo importante que contarle. –Oliveira iba enumerando en la pizarra las ‘palabras clave’ de su relato y imantando fotografías de lo que creía conveniente tener una imagen clara–. Sube a su viejo bote, tarda unos minutos en arrancar, pero finalmente se hace a la mar hacia el Archipiélago de Frioul, un conjunto de cuatro islas conocido como Les Îlles, a 13km del puerto de Marsella. El guarda de seguridad ha constatado que iba solo y que siempre pescaba buenas chernas.

–¿Chernas? –interrumpió Sandra, la preciosa Mossa rubia de pelo corto y de ojos claros.

–Una especie de mero que solo se halla en el Mediterráneo, pero es muy difícil de encontrar –explicó el agente García.

–Parece ser que tenía un lugar secreto donde encontrarlas pero que no quería revelar a nadie –añadió Oliveira explicativa.

–No creo que saber dónde pescar chernas en la costa marsellesa sea esclarecedor para el caso –interrumpió Domènech arrancando sonrisas complacientes entre los allí presentes–. Continúe, Sargenta, por favor.

–La cuestión es que no volvió hasta bien entradas las 23:00 de la noche. El guarda del turno de noche afirma haberlo visto sobre esa hora. Confirma vestimenta, sombrero y una bolsa negra de deporte al hombro. Primera contrariedad –destacó Oliveira–: a esas horas él ya estaba muerto, hundido a pocos kilómetros de la Playa de la Barceloneta. El Doctor Tordera estableció la hora de la muerte entre las 10h de la mañana y las 16h de la tarde del domingo 26 de agosto.

–¿Qué pasó entre las 8:00 de la mañana y las 24:00 de la noche? ¿Y quién volvió en su lugar? –lanzó al aire el juez Mena.

–Florianne Fortuné –señaló el Sargento Jota levantándose y fijando con un imán su fotografía en la pizarra–. La hermana. Llegó antes de lo previsto a la casa, cuando Fortuné ya se había ido. Rompió el cristal de la puerta para entrar en ésta y coger una de las botellas de Chouchenn, la bebida casera que el propio Fortuné se preparaba. La policía francesa ha encontrado en el garaje un alambique y otros artilugios de preparación vinícola con restos de esta bebida. La víctima tenía un tumor en el cerebro. Había decidido no tratárselo con radio o quimioterapia, de modo que se automedicaba con el extracto de una planta llamada Adelfa. En la puerta de la casa encontraron un magnífico ejemplar de ésta. El principio activo que produce el arbusto se llama ‘oleandrina’. Sustancia que se encontró en la sangre de la víctima. Creemos que el propio Fortuné se administraba las dosis mezclándolas con el licor dulce antes mencionado. Lo que lo mató fue una intoxicación.

>>Como decía, Florianne Fortuné entró en la casa, cogió una de las botellas, dobló la dosis de oleandrina y se la llevó con ella. De algún modo, consiguió llegar hasta la barca. Debió llevarle como una hora llegar hasta él, con alguna excusa, como darle una sorpresa o algo por estilo. Obviamente, Fortuné apreció el detalle y la dejó subir a la barca.

–¿De qué modo consiguió Florianne llegar hasta él y cómo lo encontró si llevaba una hora navegando? –preguntó el juez Mena al encontrar el primer punto flaco de la hipótesis que defendía Jota.

–No hemos encontrado el alquiler de ninguna embarcación a su nombre, ni la compra de ningún billete en los botes turísticos de la zona. Pero creemos que pudo haberle pedido a alguien que la ayudara a llegar hasta la barca de Fortuné. Alguien que lo podría haber estado vigilando, o siguiendo, previamente. También cabe la posibilidad de que ella conociese el paradero del rincón secreto de Fortuné y fuera hacia allí directamente.

–De acuerdo, Jota. Continúa –aceptó el Subinspector.

–Charlaron, lo emborrachó y de algún modo condujo el bote hasta la costa gerundense.

–¿La hermana tenía conocimientos de marina y navegación? –preguntó extrañado García, que no prestaba demasiada atención dedicándose a hacer origamis de papel.

–No, no tiene ningún tipo de licencia. El agente Clement lo ha comprobado. Ahí es donde entra la teoría de un tercera persona implicada –propuso el Sargento Jota–. Creemos que el marido de Florianne pudo ayudarle a cometer el crimen. Bueno, su pareja. Florianne no está casada, de modo que desconocemos todavía el nombre de su compañero por el momento. Lo estamos investigando. Pero sabemos que Florianne y su hijo se han marchado de Lion.

–Así que sería el amante de Florianne, con nociones de navegación, quién habría alquilado una embarcación para llevarla hasta Fortuné; conducido la barca de pesca, una vez a bordo, hasta la costa catalana; ayudado a Florianne a lanzar al ebrio y drogado artista al mar; remolcado el bote hasta el puerto y dejado a la hermana allí, vestida con la ropa de Fortuné y con la bolsa intacta a cuestas, para hacerse pasar por él –especuló el Subinspector Domènech.

–Esa es la hipótesis sí –confirmó el Sargento Jota–. ¿Sabemos qué ha sido de esa bolsa y de las herramientas? ¿Están en la casa o en el bote? ¿O han desaparecido? –examinó quisquilloso el juez Mena.

–En el bote no están –afirmó rotundamente una voz con marcado acento francés desde la puerta abierta del despacho.

–¡Clement! –exclamó Oliveira. Parecía contenta de verle.

–Lo siento, mi avión se ha retrasado.

–No te preocupes. Llegas justo a tiempo. Compañeros, este es René Clement, el agente que nos ayuda en el caso desde Francia –expuso Oliveira hacia el resto de nosotros–. Él es quién encontró las pistas del Chouchenn, dedujo lo de la gasolina, encontró la Adelfa y el alambique.

–Parece que se le olvidó buscar las herramientas de pesca en la casa… –le abofeteó verbalmente el compañero de Oliveira a la vez que le estrechaba la mano–. Hola, soy Jota.

Oliveira nos presentó a todos los demás. Y pidió a Jota que prosiguiera.

–En conclusión, la primera sospechosa es Florianne Fortuné, a falta de comprobar que los instrumentos de pesca y la bolsa de deporte oscura estén en la casa.

–Yo me puedo encargar de ello –se ofreció Clement–. Para eso he venido, quiero profundizar en el caso para saber que más puedo hacer. La verdad es que registramos la casa de arriba abajo y no me pareció ver ninguna bolsa de deporte negra. Instrumentos de pesca sí, decenas.

–¿Cómo saber cuáles son las herramientas que se llevó si no llegó a pescar nada? –indagó la agente Abellán.

–Volveremos a hablar con los trabajadores del puerto, con los clientes y pescadores que utilizan el Vieux Port de apeadero, quizás nos den algún detalle más de lo que Fortuné habría llevado encima. Alguien tuvo que cruzarse con él.

–Merci monsier –dijo Jota cínicamente–. Supongo que todos estáis esperando a que os diga cuál habría sido el móvil…

–Vamos Jota, dilo ya –le acució Oliveira punzante–. Tenemos otra sospechosa ¿recuerdas?

–Fortuné disponía de una gran fortuna… –comenzó Jota.

–Pues muy afortunado no fue… –bromeó mordazmente el agente García arrebatando risitas secuaces entre sus colegas.

A mí no me hizo ni pizca de gracia. Estábamos hablando de un ser humano asesinado cruelmente por su propia hermana. En otra ocasión, podría haberme reído con aquel cínico comentario, pero ésta vez me había parecido despiadado.

¿Tendría razón Joana? ¿Me estaba extralimitando en mi relación con Rosa Blanch? ¿Tan involucrado estaba personalmente con el tema?

El Sargento Jota retomó el protagonismo.

–Fortuné, en su testamento, declaraba a Florianne como única heredera de todas sus pertenencias.

–A ver, un momento… Si tenía un cáncer terminal, ¿por qué no esperar a su inminente muerte? –preguntó racionalmente García.

–Ahí es donde entra Rosa Blanch y la carta de ‘Piscis’ –puntualizó Oliveira.

Había empezado a echar de menos aquella magnífica pista que yo les había proporcionado y en la cual habíamos basado, Oliveira y yo, todas nuestras conjeturas. Por lo visto, en la creación de las hipótesis todo llegaba a su debido tiempo.

–Le había salido una posible competidora –sugirió Jota–: la ex amante de Fortuné a la que había escrito y solicitado ver después de treinta años, alegando seguir amándola y tener algo importante que contarle. Probablemente, quería pasar sus últimos días a su lado.

–¿No tenía también una ex mujer? –solicitó García espabilado. Parecía empezar a interesarse de verdad por el caso.

–Está limpia. No han tenido nada que ver el uno con el otro desde su separación. Goza de una vida feliz junto a un millonario parisino. Además, se habían casado con separación de bienes –explicó Jota–. Florianne Fortuné tenía miedo que Rosa Blanch le arrebatara la fortuna de su hermano al enterarse de su enfermedad terminal. De modo que quiso arreglarlo antes de que esa visita se produjera.

–Fortuné hizo venir a su hermana porque tenía algo importante que contarle, ¿no? Si le acababan de diagnosticar el cáncer, Florianne no podía saberlo. Y no es una noticia para dar por teléfono –discurrió Abellán.

–Tienes toda la razón, Sandra –avaló Oliveira–. Esa es una de las cosas que no me cuadran de esta hipótesis, entre otras. Además, creo que la carta, como he podido comprobar junto a Dalmau, juega un papel mucho más importante de lo que, a priori, nos parecía.

Jota tomó asiento y Oliveira volvió al centro de la pizarra para retomar la palabra.

–Lo primero que pensamos era que la carta la había dejado Florianne en la redacción del NuevaEra, el diario digital para el que escribe Dalmau, cuando vino aquí a reconocer el cadáver. Sin tener en cuenta la hipótesis de Jota… Perdona compañero… –Se dirigió a él respetuosamente–. Y creyéndonos la versión de Florianne, una mujer destrozada por la muerte de su querido hermano –precisó procurando mantener la presunción de inocencia–, dedujimos que Florianne encontró la carta cuando, dudando de que su hermano regresara, empezó a registrar la casa en busca de alguna pista que indicase su posible paradero. La debió encontrar sobre la mesa del despacho de Fortuné, a la vista, para, una de dos: enviársela directamente a su destinataria o entregársela a Florianne y que esta lo hiciera por él, una vez le contara lo de su enfermedad terminal. Como no llegaron a verse, Florianne tuvo que tomar esa decisión sin saber realmente a quién iba dirigida. Recordemos que la carta va dedicada a una tal ‘Acuario’ y está escrita en Esperanto.

>>Puesto que sabía que su hermano estaba preocupado por unos ‘hombres de gris’ que controlaban todos sus movimientos, pensó que esa carta no estaría segura en Francia, así que se la trajo aquí. No sabemos si conocía su contenido, pero es una posibilidad. Por falta de confianza en mí o en el cuerpo, optó por hacérsela llegar a Dalmau, quien descubrió todo el pastel haciendo pública la identidad del muerto y teorizando en busca de un asesino, aunque todo apuntara a un mediático suicidio. Dalmau corrígeme si me equivoco en algo.

Todas las miradas apuntaron hacia mí. Algunas con empatía, otras con desconfianza. Yo asentí y dejé que continuara.

–Tendríamos que hablar con Florianne para confirmar si fue ella quién dejó la carta en el NuevaEra, con qué intención y si entiende lo que pone. Agente Clement, ¿han logrado avanzar en la búsqueda de su paradero?

–Traigo noticias acerca de ello –respondió el agente de la Policía Nacional Francesa–. Hemos encontrado a Florianne Fortuné en Londres. Un hombre llamado Fabrice Lemoine compró hace una semana tres billetes de avión de una compañía de bajo coste: uno para él, otro para Florianne y otro a nombre de Didier Lemoine –reveló para sorpresa de todos.

–Fabrice Lemoine. Ya tenemos nombre para el compañero sentimental y cómplice de Florianne Fortuné en el asesinato de su hermano –anunció petulante Jota.

–Hemos seguido las actividades de su tarjeta de crédito: compras, Starbucks, restaurantes, taxis… –continuó Clement–. Florianne no ha utilizado la suya para nada. Lo raro es que hemos encontrado sus nombres en otro vuelo, a Miami, pero no lo han pagado ellos. Estamos investigando a quién pertenece la tarjeta de crédito utilizada.

–Deben de tener un contacto en Londres que les ha subvencionado la fuga –sospechó la Sargenta–. García, brinda soporte al agente Clement en este tema. Una vez tengáis el nombre del dueño de la tarjeta, investiga quién es y qué tipo de relación puede tener con Florianne, Lemoine o Fortuné –ordenó.

–Sí, señora –acató el Mosso recuperando sus figuritas de papel–. Lo que está claro es que esa pareja es culpable o tiene mucho miedo a acabar como Fortuné…

  –Lo averiguaremos –garantizó Oliveira convencida–. Volvamos a Rosa Blanch. Ella es la mujer a la que iba dirigida la carta. ‘Acuario’, la ex amante de Fortuné y, por lo tanto, la persona a la que apunta la carta astral tatuada en su pecho. Hemos hablado con ella en dos ocasiones. No acaba de reconocer su vieja relación sentimental con Fortuné y niega tener nada que ver con la carta. ¡Miente! Estamos convencidos de que ella es la destinataria. Cantará, os lo aseguro.

Quizás aquel hubiera sido un buen momento para explicar donde había estado los dos últimos días, o más bien con quién. Pero, no tuve agallas.

–En un primer momento pensamos en ella como sospechosa. El móvil: la venganza. La mujer despechada que espera al momento oportuno para saldar cuentas, aunque sea después de treinta años. Cosas peores hemos visto… Esta fue la primera de nuestras hipótesis.

>>Imaginamos que Rosa Blanch había recibido la carta, había decidido viajar a Marsella, camelarse a Fortuné y cargárselo, pero nos encontramos con las mismas trabas que con Florianne para llevar a cabo el crimen ella sola: necesitábamos un tercer figurante –evidenció Oliveira–. Analizando a fondo el contenido de la carta y la actitud negativa de Blanch, pensamos que tiene que haber algo más grande detrás. Un crudo secreto, relacionado con ambos amantes y con la muerte de Fortuné, que apunta a una organización clandestina conocida como ‘Komunumo ’ y a esos ‘hombres de gris’ como los malos de la película. Florianne también habló de ellos, tanto en la primera declaración que le tomó Clement como en la que le tomé yo. Pero algo sigue escapándosenos. Algo relacionado con esa ‘Komunumo’ de la que desconocemos todavía el resto de sus integrantes. Eh aquí la tercera hipótesis con la que jugamos.

–¿Basáis toda vuestra tercera hipótesis en una carta astral, una ex amante que no quiere hablar, una carta de amor escrita en un idioma extraño, en la que la víctima da a entender que va a morir y unos sospechosos que ni siquiera sabemos si existen? –resumió en tono peyorativo el juez Mena, dedicando miradas de estupefacción a todos los allí presentes–. Sargenta, esperaba más de usted y de su Unidad…

Aquel comentario que desacreditaba especialmente a Oliveira le molestó claramente, al igual que a mí.

Me vi en la obligación de intervenir.

–He pasado la noche en casa de Rosa Blanch y puedo garantizar que ella no tiene nada que ver con la muerte de Fortuné, pero que sin duda esconde algo.

Aquella revelación dejó a todos atónitos, en especial a Oliveira, a quién no había tenido tiempo de explicárselo.

–No he podido sonsacarle ninguna confesión. Pero me han invitado a un cena de gala esta la noche.

–¿Te han invitado? –inquirió Oliveira refiriéndose al verbo en plural.

–Sí. Su ahijada está aquí de visita. Ayer, Rosa Blanch estuvo a punto de contarme algo que creo que hubiera disipado muchas de nuestras dudas pero nos interrumpieron.

–¿Quién os interrumpió? –interrogó Oliveira expectante.

–Una llamada de un tal ‘Leo’ con el que, por cierto, también habló en Esperanto. Después de esa conversación, Rosa ya no quiso hablar conmigo. Algo debió decirle ese hombre que la desalentó. Estoy seguro de que allí, en la fiesta, encontraré algo que ninguno de nosotros espera. Solo es cuestión de tiempo que Rosa se decida a hablar.

–¿Cómo sabes que lo que te iba a contar es trascendental para la investigación? –indagó Jota.

–Porque nadie se sirve un whisky y te pregunta “¿Estás preparado para la verdad?”, si no esconde una bomba de relojería.

“C ualquier persona que conozcas, no importa si el encuentro es fugaz, se convertirá en un misterio por resolver”.

Noche del jueves 20 de septiembre de 2012

Argentona

Llevaba una hora y tres copas de cava en la fiesta y Jade todavía no había aparecido. Empezaba a ponerme nervioso, en medio del fastuoso hall de aquella lujosa mansión.

El traje me molestaba extremadamente. Sólo me lo había puesto en tres ocasiones, pero esperaba que aquella noche no acabase con manchas que me costaran más de 30 euros en la tintorería. Miré de nuevo a mi alrededor sin mover el culo del taburete de piel blanca de la barra central, como un cachorro perdido en busca de su manada.

No conocía a nadie y la gente empezaba a mirarme. Lo más sorprendente de todo es que no lo hacían de forma extraña. Allí todos se conocían y supongo que sentían curiosidad por mí.

En grupitos de tres y cuatro personas se iban saludando formalmente unos a otros con amplias y cuidadas sonrisas.

Todos iban muy elegantes, por lo que empecé a pensar que dejar la corbata en casa había sido un grave error. Recordé los consejos de Joana: <<el negro integral siempre viste>> y me quedé más tranquilo. Odiaba profundamente las camisas blancas. Me parecían de lo más sosas y el mero hecho de pensar en los posibles “camachines” y “pezoncillos” marcados por exceso de aire acondicionado, que me recordaban a mi primo Berni, me habían alejado de ellas toda la vida.

La mayoría de hombres allí presentes llevaban pajarita y esmoquin, incluso algunos lucían esa especie de corbata arrugada de lord inglés. Las mujeres resplandecían con extremados y relucientes vestidos de gala, algunas con sutiles tocados y otras con exagerados detalles anclados en el pelo. Sin duda, toda la alta sociedad catalana estaba allí.

Empecé a distinguir caras conocidas: modelos, actores y actrices, diseñadoras de moda, abogados reconocidos, músicos, humoristas y presentadores de televisión, periodistas, políticos… Hasta me pareció ver al presidente del F.C. Barcelona. De entre algunos empresarios conocidos del país, reconocí a Agustí Pagés, de las bodegas que llevan su nombre, acercándose a la barra.

Como gran amante del vino y ciego devoto de un buen Priorat, no dudé en acercarme a él. Le había entrevistado en 2009 para una revista de gastronomía mediterránea en la que colaboraba entonces, además de otras cuatro publicaciones de ámbitos muy dispares. Pero de ella guardaba, sin duda, los más gratos recuerdos de mis días de precariedad laboral.

–¿Señor Pagés? –Me abalancé sobre él extendiéndole la mano–. Soy Álex Dalmau, ¿me recuerda?–. Sus ojos azules se estrecharon y me miró con el ceño fruncido intentando discernir mi cara entre el millón de rostros que debían amontonarse en su memoria. –Le hice una entrevista para Vins I Teca en 2009, por su Priorat El Monge –añadí–. Era el vino más caro de Catalunya por aquel entonces.

–Ah… Sí, sí… Hizo usted una de las mejores críticas que recuerdo… –respondió abriendo bien sus brillantes zafiros y estrechando, por fin, mi mano con la suya–. Lo tituló: ‘La magia del Priorat’.

  –Así es –confesé orgulloso.

–¿Y qué le trae por aquí? ¿Es usted uno de los bienhechores del proyecto? ¿O ha venido a cubrir el evento? –se interesó haciendo un gesto al camarero y apoyando medio cuerpo sobre la barra.

–No, en realidad yo…

Me quedé maravillado. A lo lejos, por la escalinata principal del inmenso recibidor apareció Jade. Descendía lentamente, rozando su mano derecha sobre la barandilla dorada.

Su vestido rojo me dejó estupefacto. Marcaba sus leves curvas sin llegar a ceñirse demasiado. Un prominente y recto escote mostraba el carril central de su pecho, pequeño y raso. Llevaba el pelo recogido. Solo un mechón en tirabuzón resbalaba por su mejilla derecha como un muelle que bailaba al son de sus pasos, lentos y refinados, a medida que bajaba cada escalón. Parecía un ángel peligrosamente endiablado.

Todos los asistentes empezaron a voltear sus cabezas como un efecto dominó hasta fijarse en ella. Cuando llegó a la parte final de la escalinata la perdí entre la gente, que se acercaba progresivamente hacia ella.

Me quedé clavado en mi posición, totalmente fascinado.

–Es bonita, ¿verdad? –me susurró al oído Pagés.

No pude más que asentir con la cabeza, mientras mis ojos la buscaban entre la multitud.

–Ha hecho un gran trabajo con los niños. Si no hubiera sido por ella la mitad de ellos habrían acabado en un ataúd antes de cumplir los 18. Hace falta gente como ella en el mundo –comentó el enólogo antes de saborear su copa de vino tinto carmesí.

–¿Con los niños? –pregunté desorientado.

–¿Es que no te has documentado antes de venir? –cuestionó sorprendido–. Jade es la presidenta de la Fundación Estrella Fugaz. Ha conseguido sacar de la miseria y la hambruna a buena parte de la población infantil de Somalia. Todo este tinglado lo ha organizado ella para agradecer a sus benefactores todo el capital aportado en este último año. Convoca un evento de este tipo una vez cada dos meses en cada uno de los países que más proactivamente colaboran con la causa. España está entre los diez primeros –explicó Pagés–. Supongo que este tipo de noticias no son las que cubren los diarios actualmente. Les interesa más la sangre y la desgracia.

Le miré desconcertado. No sabía nada de lo que me acababa de contar y mucho menos me apetecía empezar con el tipo de discusión que lleva a desvirtuar a la prensa, por mucho que estuviera de acuerdo, así que opté por girarme de nuevo hacia la barra y pedir otra copa de cava.

Esta vez, pensé en escoger. Me acordé que la casa Codorniú había relanzado en 2010 el Reina María Cristina. Fue presentado en 1997 para rendir homenaje a la Reina Regente quién le había concedido el título de “proveedor de la Casa Real” en 1897. Era el primer cava blanco elaborado con la variedad tinta Pinot Noir . Era un cava de contrastes, con aromas de flores y violetas y ligeros toques de frutos rojos como las frambuesas y las fresas. En la boca resultaba cremoso, delicado y de sabor largo en el paladar. Un “cava para chicas”, habían bautizado los entendidos, que me resultaba deliciosamente encantador.

–Buena elección –dijo una voz femenina detrás de mí.

–Jade… –balbuceé nerviosamente al darme la vuelta.

–Adoro ese tono pajizo con reflejos dorados –continuó– y esas burbujillas finas y delicadas que se deshacen en la boca al contacto explosivo con la lengua.

–Te… ¿Te apetece una copa? –No comprendía porqué aquella mujer me causaba tal desasosiego. Nunca había sido un tío tímido, ni me andaba con rodeos. Tenía siempre la palabra acertada para cada ocasión y sabía aprovechar muy bien mi elocuencia. Pero desde que la conocía, las palabras se enrollaban unas con otras en mi cabeza, haciéndome tartamudear y poniéndome más nervioso de lo que ya me provocaba el verla.

–Sí, no me vendría nada mal… –respondió con síntomas de excitación y temor al mismo tiempo–. ¿Te lo estás pasando bien?

Me volví para llamar al camarero, pero éste se me había adelantado y ya tenía la copa preparada.

–Sí… No sabía que eras tú la que organizaba la fiesta… –intenté disculparme para no mostrar mi total ignorancia por el contenido de la celebración–. Ha venido mucha gente. ¡Felicidades! –Fue todo lo que se me ocurrió añadir al respecto. Sonrió tímidamente.

–Gracias. Llevamos mucho tiempo preparándolo. Aquí en Catalunya y en otras comunidades de España tenemos muy buenos benefactores –explicó formalmente mirando a Pagés–. Si no fuera por su solidaridad, la Fundación habría quebrado hace tiempo. –Pagés le sonrió y le ofreció un brindis. Había complicidad entre ellos. Sin duda, Jade había querido parecer cortés expresamente.

Jade me cogió del brazo y me apartó de la barra, el único sintió en dónde me encontraba cómodo.

Caminamos hasta el otro extremo de la sala. A medida que avanzábamos la gente nos sonreía y Jade les devolvía el gesto con ligeros movimientos de cabeza afirmativos y levantamientos de copa. Todos la admiraban. De un modo u otro, estaban encantados con ella.

Nos aproximamos a cuatro hombres. Desee, en vano, que no se parara ante ellos.

–Hanz, Abraham, éste es Álex Dalmau, el periodista del que os he hablado. Creo que hará una buena crónica del evento –dijo al presentarme.

Ambos sonrieron y me estrecharon la mano efusivamente. Los otros dos individuos desaparecieron. Yo les devolví el gesto con determinación.

<<¿Crónica del evento? Menuda encerrona>>, pensé, aunque no me importó. La verdad es que el tema era bueno y tenía la sensación de que aquella iba a ser una noche interesante. No me podía quitar de la cabeza la promesa a Calleja, a Joana a Oliveira y a todo el equipo de la Unidad de Investigación de los Mossos d’Esquadra de la Comisaría de Les Corts. <<¿Dónde coño me he metido?>>, me reproché.

–Álex –Jade se dirigió a mí con tono afable. Señalando a cada uno de ellos, los presentó–. Hanz Sidler es el dueño de los ‘Laboratorios Hyman', una multinacional americana dedicada a la investigación científica en diversos ámbitos: biotecnología, farmacología, ingeniería espacial… –expuso dirigiéndose al más mayor–. Y Abraham Roth es un joven y prometedor psicólogo reconocido en el ámbito de las Ciencias Humanas –añadió–. Son dos de las personas que más activamente colaboran en los proyectos y actividades internacionales de la Fundación. Podrán ofrecerte un punto de vista más objetivo de lo que hacemos y lo que hemos conseguido hasta el momento –aclaró Jade mientras yo les examinaba con cierto disimulo.

–Esperamos que te encuentres a gusto –dijo Hanz Sidler probando de parecer cordial–. Cualquier pregunta que desees hacer estamos a tu entera disposición.

Hanz Sidler era uno de esos hombres de porte elegante y distinguido que te transmiten temor y curiosidad a la vez. Debía tener poco más de 60 años. Vestía un esmoquin negro de solapas amplias y brillantes. En el bolsillo de la parte superior izquierda de la americana llevaba un pañuelo rojo plegado en forma de lo que parecía una rosa. Me sorprendió que no llevara nada atado al cuello, su camisa blanca de botones oscuros finalizaba en un cuello de corte mao alrededor del cual caía un largo pañuelo de seda blanco que le daba un toque gentil y caballeroso. Tenía el pelo gris con relucientes mechones blancos potenciados por un excesivo uso de gomina. Lo peinaba hacia atrás con un oportuno y ligero giro en la parte central de su cuero cabelludo. Esa onda estratégica hacía disimular sus pronunciadas entradas que, por otro lado, favorecían a una frente pronunciada que evocaba a una persona inteligente.

Lo que más me fascinó de su físico fue su intensa mirada. A pesar de su edad, tenía un rostro fino y cuidado, sin muchas arrugas. Todas ellas se concentraban en su frente y alrededor de unos ojos azules cristalinos. Daba la impresión de que aquella mirada había presenciado vivencias no alcanzables para la gente común. Aquellos ojos parecían haber llorado tanto como reído. Denotaban una expresividad aplastante, una facilidad extrema por pasar de mostrar la más pura bondad a la más temible tiranía.

Una nariz imperfecta y una boca rosada y fina culminaban aquel rostro amable a la vez que feroz.

–Gracias –acerté a decir–. Desde que he llegado no he dejado de percibir un notable y contagioso espíritu solidario y de admiración por el trabajo de Jade. Estoy totalmente conmocionado. –Miré a mi izquierda, pero Jade ya no estaba.

–Jade es una gran persona y ha hecho un excelente trabajo con la Fundación. He trabajado con ella codo con codo. En nuestro último viaje a Somalia… –las palabras de Abraham Roth resonaban en un seguido de bla-bla-blas, que no me importaban en absoluto. <<¿Dónde se había metido Jade?>>.

Al lado de Hanz Sidler, Abraham Roth parecía un hombrecillo largo y debilucho. Debía medir un 1.90m, pero todo lo que le sobraba de altura le faltaba de masa muscular. Tenía pinta de vendedor italiano, aunque de su prominente nariz se deducía un claro origen judío. Llevaba el pelo más bien largo por la parte superior de las orejas, peinado de forma alocada como si tuviera intención de mostrarse una persona exuberante y poco convencional.

Deduje que debía ser mi quinta, pero su posado de tío interesante, con el cuerpo apoyado sobre la cadera izquierda y la mano del mismo lado en el bolsillo, su media sonrisa y sus cejas arqueadas hacia fuera me transmitían una excesiva confianza en sí mismo. Tenía los ojos pequeños y alargados, de un color marrón muy claro, podría decirse que hasta le daban un toque dulce a su rostro arrogante, pero detrás de ellos se escondía una mirada lasciva dispuesta a aparecer en cuanto la ocasión lo requiriese.

Hanz Sidler y yo escuchábamos las historias de Abraham Roth cuando una suave musiquilla comenzó a sonar a través de los invisibles altavoces del increíble hall en el que nos encontrábamos. La multitud se empezó a mover hacia unas monumentales puertas de bronce que se abrían lentamente dejando ver un majestuoso comedor de mesas redondas y florecientes. Me di cuenta de que faltaba alguien.

¿Se habría pensado mejor lo de venir a la fiesta Rosa Blanch?

<<La cena está lista>>, indicó Abraham Roth, frotándose ambas manos con satisfacción.

Me tocó la mesa de los periodistas. Nos presentamos unos a otros usando la misma combinación. Nombre y medio. Y me senté buscando a Jade con la mirada perdida en las otras mesas.

De pronto, apareció Rosa Blanch que me invitó a sentarme en su mesa, cosa que agradecí extremadamente.

Llevaba un vestido de raso verde esmeralda con un largo y sencillo collar de circonitas. Consideré abiertamente su buen gusto y la seguí hasta la mesa número siete. Me presentó como “un amigo” a los otros comensales, que aceptaron con agrado mi presencia.

Me hicieron un sitio y pidieron al camarero asignado a nuestra mesa que trajera un servicio y una silla para mí al lado de Rosa Blanch.

Tres parejas nos acompañaron durante toda la cena. Una de ellas, comentó que el menú había sido diseñado por un reconocido chef que se había traído a parte de su equipo. Todos ellos habían estado alguna vez en su famoso restaurante de l’Empordà, de tres estrellas Michelin. Todos menos yo, que no podía permitirme el lujo de pagar los 300€ que costaba el menú degustación.

El primer plato, tres brochetas clavadas en tres gruesos taquitos de sashimi de atún con salsa de soja y huevas de trucha, fue suculento, casi tanto como el vino blanco que lo acompañó. Un Albariño fresco y delicioso. A continuación, una sencilla flauta de pan tostado con aguacate y anchoas, coronadas por cebolletas en rodajas, me hizo pensar en el sentido de la alta cocina. El cocinero, considerado uno de los mejores del mundo, había innovado en el modo de entender los alimentos que configuraban los sabores de un plato. Su creatividad se hallaba en la técnica de la deconstrucción, sacada del concepto artístico del mismo nombre, que consistía en la ruptura de los principios clásicos de la cocina: platos típicos alterados en aspecto y textura, valor culinario idéntico en todos lo alimentos, independientemente, de su coste y prestigio, y minimalismo en la presentación. El granizado salado de tomate con orégano fresco, fue un buen ejemplo de ello.

Con el estómago algo lleno, me sentí más cómodo para preguntar a uno de ellos si era quien yo creía que era. Efectivamente, el ganador de cinco tours de Francia seguidos reconoció mi apreciación preguntándome si me gustaba el ciclismo. Como futbolista frustrado tuve que reconocer que no era mi deporte favorito pero que era seguidor. De ahí iniciamos nuestra primera conversación a ochos bandas, opinando acerca de la campaña de desprestigio contra los deportistas españoles, propiciada por los medios franceses y su inquietante sentido del humor. Le escoltaba su tímida y sonriente esposa.

Los guisantes con jamón en caldo, con canela y hojas de menta picadas nos sacaron expresiones de admiración.

Otra de las parejas, un matrimonio joven y bien avenido, herederos de una importante multinacional de empresas de moda, hablaron de su reciente luna de miel en el sureste asiático. Comentaron consternados el impacto medioambiental del tsunami que había afectado a 14 países de la zona en diciembre de 2004. Y aprovecharon para presumir de sus contribuciones anuales a Oxfam Internacional, que llegó a recaudar doscientos millones de euros en todo el mundo para financiar la asistencia de los afectados hasta 2009. <<El 92% de los fondos provinieron de una respuesta pública sin precedentes, gracias a la confederación de doce afiliados. Si la Fundación de Jade hubiera existido entonces, estamos seguros de que hubieran duplicado la tasa>>, afirmaron obteniendo el beneplácito de todos los demás.

Los últimos dos comensales, sentados a seguir de Rosa Blanch, abastecieron de conversación el que creímos que iba a ser el último plato, unos calamares con tinta romana, rebozados en tempura. Se llamaban Kevin y Natalia Burlow, un economista inglés casado con una diseñadora de moda brasileña que vivían en Londres. Pese a sobrepasar la tercera edad se mantenían jóvenes, sobre todo ella, que lucía un entallado vestido negro de encaje y escote redondo, adornado con un ajustado collar de perlas, además de alguna operación estética encubierta por un buen trabajo de quirófano.

Hablamos de Moody’s y de la crisis económica europea, de la quiebra de Grecia y del alto crecimiento que Brasil iba a experimentar con el Mundial de Futbol y las consiguientes Olimpiadas.

El postre, esferas de té verde y su famoso ‘nitro coulant’ (un coulant de chocolate hecho con nitrógeno líquid), y los cafés vinieron juntos. Y, con ellos, los discursos.

En uno de los extremos del gran salón de lámparas lloronas de cristal, una plataforma se alzaba unos cuarenta centímetros por encima del suelo. Habían colocado un atril con un pequeño micro en el centro. Hanz Sidler se colocó tras este, abrió los brazos y se dispuso a hablar.

–Señoras, señores… –se dirigió a la audiencia haciendo una reverencia a cada lado, mostrando sus respetos hacia los asistentes–. No hacen falta presentaciones, aquí todos nos conocemos. Formamos parte de una gran familia. Una familia que ha ayudado en cinco años a más de un millón de niños en peligro de desnutrición, que ha fomentado la alfabetización y la creación de escuelas, la formación de empleos, la implantación de redes y vías de comunicación terrestres y tecnológicas. Una familia que sigue luchando por acabar con ese eufemismo que la prensa utiliza para bautizar a países como Somalia, los ‘estados fallidos’.

No interpreté aquel comentario como un ataque hacia mi medio de vida, aunque sí como una ofensiva hacia los medios de comunicación politizados que no llamaban a las cosas por su nombre.

Después de una larga valoración acerca de los objetivos conseguidos por la Fundación en el último año. Hanz Sidler cambió de registro y nombró a la persona que menos me esperaba en aquel preciso instante.

–Antes de acabar, me gustaría hacer un pequeño homenaje a una persona que durante muchos años ocupó un preciado lugar en mi corazón. Muchos de vosotros le conocíais personalmente, a algunos os sonará por su gran obra, y otros ya nunca le conoceréis, pero, al menos, sabréis de su existencia.

>>Su estrella se apagó y con ella el firmamento queda ahora un poco más vacío. Pière Fortuné. L’artiste du ciel . Amigo, fuiste sin querer y quisiste sin saber. Brillarás ahora en todas las cosas, como brillaste un día entre nosotros. Revido en ĉielo .

Sonó la inconfundible versión del Cant dels Ocells de Pau Casals durante casi un minuto. No pude remediar dirigir mi mirada hacia Rosa Blanch o, mejor dicho, hacia su butaca vacía.

¿En qué momento se había ausentado?

No me podía creer que Hanz Sidler acabara de dedicarle unas palabras al malogrado Pière Fortuné. Sin duda, habían sido buenos amigos y, al parecer, hasta su reciente fallecimiento. Pero no había hecho ninguna referencia a las inusuales circunstancias de su muerte, lo cual me parecía sumamente extraño.

El violonchelo de Pau Casals acabó su duelo y Hanz Sidler nos devolvió su palabra.

–Sin más dilación, os dejo con la persona culpable de que todos estemos tan contentos y satisfechos esta noche. La señorita Jade.

Jade subió al atril. Besó a su padre en la mejilla y este le devolvió el gesto, agarrando el micrófono para decir unas últimas palabras.

–Antes de empezar querida, me gustaría aprovechar este maravilloso momento para anunciar una cosa –Hanz Sidler miró a su hija con orgullo y con complicidad antes de continuar. Se mostraba pletórico, y a Jade, aunque algo extrañada, se la veía curiosa por lo que su padre tenía decir–. Me complace anunciarles a todos que mi hija, Jade,  mi amor, mi locura y mi salvación, se ha prometido hoy a un gran hombre. Un hombre que ha demostrado con creces ser merecedor de su cariño y que ha llevado las riendas de la empresa de mi vida con la mente de un delfín y la fuerza de un toro. Un hombre llamado Abraham Roth.

La multitud, que se había ido acercado al escenario improvisado, se fue abriendo para dejar paso a Roth, que subió a la plataforma dejando constancia de su sofisticado estilo. Silder le abrazó, como el que abraza a un hijo predilecto, y Roth se acercó a Jade para besarla cariñosamente en la mejilla.

No me pareció que a ella le hiciera mucha gracia el gesto, ni que su padre anunciara la noticia sin su consentimiento, aún así sonrió, tal y como el momento lo requería, y aplaudió para que la gente la siguiese. Roth y Sidler abandonaron la tarima para devolverle a ella el protagonismo merecido.

<<¿Son pareja?>>, me dije, aturdido.

Aparqué mis oscuras lucubraciones y me centré en Jade. Era como un eclipse total de luna. Estaba todavía más hermosa que antes.

Respiró hondo.

–Ayer, mientras pensaba en lo que iba a decir aquí, esta noche, buscaba una de esas míticas citas que algún héroe o heroína de nuestro tiempo dejaron plasmadas en los libros de historia…. Una de Gandhi, una de Teresa de Calcuta… Pero, en realidad, yo lo que quería era hacer de todo esto algo menos institucional, menos aburrido… Incluso estuve buscando entre el amplio repertorio de mi queridísimo Groucho Marx, ya sabéis, para sacarle un poco de hierro al asunto… Esas, siempre funcionan... ¡Qué bueno que era el tío! –relajó a la multitud arrancándole algunas risas de complicidad–. Entonces, me dije, ¿para qué vas a escoger la frase de otro cuando puedes inventarte tú una?

>>Entonces me acordé de una que mi padre me dijo una vez: <<Todo es lo que parece y nada es lo que aparece>>. –La gente puso caras extrañas sin entender muy qué quería decir aquella frase. Pero, Jade sabía muy bien a qué se refería. – Sí… Yo puse esa misma cara… No entendía el significado de aquella oración. Así que me inventé otra utilizando las mismas palabras que mi padre –todos sonrieron expectantes–. La máxima decía así… No me la tengan en cuenta, tenía solo diez años… <<Todo parece, nada aparece>> –el público enmudeció. Jade dejó unos segundos en el aire, esperando alguna reacción. Algunos se miraban entre ellos. Se oyó algún murmullo, pero nadie hizo o dijo nada–. A esta frase tan simplona e inocente le he encontrado significado dieciocho años más tarde. <<Todo parece>>. La realidad es solo un prisma. No existe. Cada uno de nosotros ve una realidad distinta a su alrededor. Lo único que verdaderamente existe son las visiones, esas nunca perecen.

Jade se metió de lleno en un nuevo papel, el de agitadora de masas. No sé si aquel era el escenario más idóneo para hacerlo, rodeada de tanta gente de alta alcurnia sin problemas de necesidades básicas. Pero, me quedé embobado con su saber estar y su gran carisma.

–Martin Luther King le gritó al mundo que tenía un sueño. Hoy el presidente del país más influyente del planeta es negro. No querría, en absoluto, compararme con King… Él era más alto y más guapo… –Risas otra vez–. Pero yo también tuve un sueño. Quería ayudar a los menos favorecidos. Quería darles aquello que yo siempre tuve: un hogar, un juguete, una educación, un trabajo, el amor… Era muy fácil desear algo así desde mi privilegiada posición, y muy ingenuo también, para qué negarlo.

>>En mi primer viaje a África, me di cuenta que, aparte de todo los bienes materiales que yo había tenido por nacer donde nací, ellos carecían de lo más importante: la esperanza. No creían que su vida pudiese ser de otra manera y nadie les había enseñado a pensar que tener otra visión era posible. Veían una única realidad. Hay quien critica a la gente adinerada: son egoístas, solo miran por ellos mismos, con ese yate alimentarían a media población del Congo… –Me dio la sensación de que entraba en terreno pantanoso. ¿Como iba a salir bien parada de una afirmación así en frente de todas aquellas personas acaudaladas?– Pero eso es pura demagogia. ¿Hace más el que lo deja todo y se va a vivir esa única realidad extrema? Puede que sí. O puede que no. No todo el mundo está preparado para ello. No somos “Gandhis” ni “Teresas”, no estamos preparados ni capacitados. Pero solo por el hecho de intentar ‘hacer algo’ al respecto, merecemos un respeto.

>>Yo soy de las que piensan que lo importante es ser conscientes de esa realidad para tener así el valor de abrir el abanico de posibilidades, de ver que desde tu posición, sea la que sea, puedes ‘hacer ese algo’. Si estamos donde estamos es porque una vez aprendimos y sentimos esa angustiosa y enérgica sensación conocida como esperanza. Y eso, amigos, eso es precisamente lo que ésta familia ha conseguido en Somalia, les hemos ayudado a ver que hay otra visión, que hay esperanza. Y que el sueño de uno solo se puede convertir en el sueño de unos miles de millones. Que ese deseo que yo le pedí a una estrella fugaz, se convirtió en los deseos de millones de estrellas fugaces.

Arrancó un atronador aplauso de entre todos los allí presentes y pidió calma con las manos.

–Falta la segunda parte de la frase de aquella niña de diez años. <<Nada aparece>>. ¿Qué os dice ésta afirmación? –Nadie respondió. Todos esperaban la reflexión de Jade, como pensando que dijesen lo que dijesen se quedarían cortos frente a lo que pudiera salir de aquella deliciosa y elocuente boca–. A mí me dice que nada pasa porque sí. Que todo tiene un motivo, una razón de ser. Y que nada pasa si no se busca. Una visión no aparece; se encuentra, se lleva a cabo y se hace florecer. Gracias a todos por ayudarme a florecer esta visión.

Esta vez sí, los aplausos se hicieron ensordecedores e interminables. Algunos hasta se levantaron de sus sillas. Alcancé a ver alguna lágrima entre los asistentes, además de un brillo encandilador en los ojos de aquel ángel vestido de demonio.

Jade dio paso a Abraham Roth, su prometido. Al parecer, además de buen psicólogo era conocido por sus dotes como músico, especialmente, como violinista. El silencio arrasó la sala y Roth empezó a tocar una melodía de Bach.

Totalmente abrumado por lo que acababa de ver y escuchar, ni me había percatado de que estaba solo en la mesa.

Empecé a pensar que yo allí no pintaba nada más. Y entonces recordé mi misión.

Algunos habían salido a bailar, pero ¿dónde estaba Rosa Blanch?

Volví al prominente hall y me acerqué de nuevo a la barra. Necesitaba una copa, una de verdad.

–Gintonic, por favor.

El camarero me sirvió una copa de balón con cuatro enormes hielos en forma de estrella. Todo estaba cuidado hasta el último e insignificante detalle. Espolvoreó un pedazo de lima sobre ellos y restregó el gajo por los bordes de la copa. Cogió la botella de Hendrix del estante de los licores y la vertió dentro. Podía oler su exótico aroma a dos palmos de esta.

La elección de la tónica no pudo ser mejor: una Fever-Tree , procedente de los árboles de la fiebre de Ruanda. Me encantaba la historia de aquel combinado ‘de veteranos’.

La leyenda contaba que el descubrimiento de las propiedades curativas de la quinina, que producía la corteza de un árbol de los Andes llamado quina-quina, salvó a la Condesa de Chinchón, mujer del virrey de Perú, de la malaria. Los jesuitas españoles la exportaron a toda Europa, por lo que los imperios europeos plantaron la semilla peruana por todas sus colonias para protegerse de ‘la fiebre’. Pero fue el ejército hindú quién la hizo popular en pleno Raj, cuando sus soldados, en un intento de prevenir la malaria, mezclaron la quinina en polvo con azúcar y agua creando así la primera Indian Tonic Water. Como el sabor era muy amargo, pensaron que mezclando la composición con ginebra la haría más agradable al gusto. Lo que menos esperaban es que aquella bebida medicinal se convertiría en el primer gin&tonic de la historia y en la bebida genuina del Imperio Británico.

Para acabar, el camarero dejó caer el trozo de pepino de rigor y tres pétalos de rosa para potenciar la combinación de aquella particular ginebra escocesa. El primer sorbo me pareció algo extraordinario. Noté como los músculos de mi cara comenzaban a relajarse.

Volví hacia el salón comedor y me quedé recostado en la puerta de bronce. Roth se movía ahora vigorosamente, mostrando las muecas propias de un éxtasis musical. Pero no era a él a quién deseaban mis ojos. <<Jade, dónde te escondes…>>.

Giré la cabeza hacia a un lado, luego hacia el otro.

Nada.

Regresé a los blancos taburetes de la barra principal del gran recibidor. Estaba prácticamente solo. Me volví hacia la copa, di otro largo y refrescante sorbo y alcé la vista de nuevo. Entonces la vi, otra vez al fondo de la sala, cerca de las escalinatas principales por donde había hecho su espectacular aparición al principio de la velada.

Se dirigía a ellas. Llevaba una copa de cava en la mano derecha, mientras que con la izquierda levantaba levemente su vestido rojo para agilizar el paso de unas vertiginosas sandalias del mismo color con el tacón dorado. Ascendió.

Al llegar al tercer o cuarto escalón se dio media vuelta hacia mi dirección. Sonrió y siguió su camino escaleras arriba.

Miré a mi alrededor para comprobar si alguien se había percatado de la especie de huida que parecía estar perpetrando Jade. Todos estaban en la otra sala embriagados por las notas del osado violín de Abraham Roth.

Volví a mirar hacia las escaleras y la vi perderse por ellas.

Pensé, o quise pensar, que aquello había sido una señal dirigida hacia mí con el objetivo de que la siguiese.

Agarré el gintonic con decisión y me decidí a ir en su busca.

En el piso de arriba no había puertas, era una galería en forma cuadrada con balaustradas de madera en la parte central, por las cuales te asomabas al recibidor desde cualquiera de los cuatro costados. Únicamente tres grandes ventanales por el lado derecho dejaban filtrarse los débiles rayos de la luna sobre un piano centenario. No me había fijado aún en ella. En la luna. Era grande y redonda, absolutamente nítida.

Llegué hasta el otro lado del piso y me encontré con la angustiante decisión de tener que escoger la dirección. A la izquierda, se abría un pasillo frágilmente iluminado por candiles colgados a cada lado. A la derecha, un pasadizo de oscuridad y sombras lunares.

Totalmente atraído por la luna llena opté por la segunda opción, aventurándome en la penumbra.

Mi corazón se agitaba animoso. Me sentía como un cervatillo perdido en la tenebrosidad del bosque.

Sentí una leve brisa y me apresuré hacia el fondo hasta encontrarme con otro largo pasadizo con puertas de madera a cada lado. Me había perdido. Pero, la corriente era cada vez más intensa. No había ventanas, así que la única explicación era que proviniese de alguna habitación con la puerta abierta.

<<¿Estaría Jade dentro de ella?>>.

<<¿Sola?>>.

<<¿Esperando a alguien?>>.

<<¿Esperándome a mí?>>.

Todos mis pensamientos giraban entorno a esas respuestas.

Caminaba cada vez más rápido a medida que superaba puertas cerradas.

De pronto, mis pies se frenaron en seco. En el suelo se veía reflejada la luna. Un golpe de brisa me azotó en la cara como un halo de chispas ardientes. Me entró el pánico.

<<¿Y si la habitación estaba vacía?>>.

<<¿Y si Jade no me esperaba a mí?>>.

<<¿Y si estaba con otra persona?>>.

Exhalé silenciosamente, agité las manos, cerré los puños y entré cautelosamente recuperando el valor perdido en el camino.

La habitación estaba oscura, al contrario que la inmensa terraza que la custodiaba, totalmente iluminada por dos farolas invisibles, por la luz de la luna y por el cuerpo volteado de Jade. Mis pasos eran lentos y precavidos.

Sorteé un mueble a mi izquierda, dejé una gran y reluciente cama a mi derecha y salí de la oscuridad por un amplio ventanal.

Apoyada levemente sobre la cornisa circular del mirador, Jade observaba inmóvil el paisaje abrupto de aquellos 4.000 metros cuadrados de jardín.

Mis pies avanzaban sin emitir un mísero sonido. No quería asustarla, pero cada vez estaba más cerca. Me quedé inmóvil a apenas dos metros de ella observando su espalda. Una blanca y vertiginosa espalda de la que no me había percatado antes.

Los tirantes de su vestido color sangre caían libres a cada lado sobre su piel, plegándose en vertical hasta fruncirse en una “u” al límite de su dorso. Mis ojos volvieron hacia arriba hasta fijarse en el punto central de su columna vertebral. Tenía un tatuaje vertical: una flecha apuntando al nordeste con una línea horizontal que la atravesaba.

De repente, sin mover un mísero músculo, Jade me habló.

–Cualquier persona que conozcas, no importa si el encuentro es fugaz, se convertirá en un misterio por resolver.

No supe qué decir. Trataba de analizar cada una de aquellas palabras, pero mi cerebro no reaccionaba.

Jade se dio la vuelta y me miró curiosa, esperando una respuesta.

–¿No lo crees? –insistió.

–¿Que si creo el qué? –contesté. Aquella mujer me tenía completamente desconcertado. Y fascinado

–¿Me has seguido? –preguntó de imprevisto cambiando de tema.

–Sí –reconocí avergonzado.

–Me encanta esta vista… Necesitaba un momento a solas.

–Pensé que… –argüí sin saber cómo acabar la frase.

–¿Qué? –impuso.

–Pensé que quizás necesitabas un poco de compañía… –me atreví a considerar. Su consecuente silencio me traspuso y me arrepentí de haber llegado hasta allí. –Perdona, me he equivocado. Quieres estar sola. Lo entiendo. Debe de haber sido un día complicado para ti. Los preparativos, el discurso, atender a todo el mundo… –Empecé a hablar sin control, justificándome y disculpándome por haber sido tan sumamente inocente. Reculé sobre mis pasos y seguí con mi monólogo. –¿Sabes qué? Me voy a ir a tomar otra copa. Sí, eso es lo que haré. Y aprovecharé para hablar con algún miembro de la Fundación que… –Se aproximó hacia mí y me tapó la boca con sus dedos.

–Shhhh.

No fui capaz de articular una palabra más. Se había colocado muy cerca, clavando sus fervientes ojos verdes en los míos. Suavizó el gesto y deslizó la mano por mis labios y por mi mejilla.

Pensé en besarla, pero no me atreví. Me había desarmado totalmente. Dejó su copa y la mía sobre la cornisa, agarró mis manos y rodeó su cuerpo con mis brazos. Deslizó las suyas por mi espalda y nos fundimos en un tierno y delicado abrazo.

Recostó la cabeza sobre mi pecho. Y me hizo estremecer.

Mi corazón estaba apunto de estallar.

Cerré los ojos deseando que se parara el tiempo.

Estuvimos así diez largos segundos, o treinta o cinco. Entonces, levantó la cabeza.

Yo la miré desesperado.

Sonrió y se acercó lo suficiente para rozar sus labios con los míos. Mis párpados volvieron a vencerme. Querían sentir sin ver. Nuestras bocas se acariciaban sin dar salida a nuestras lenguas, que se agitaban en el interior. Tenía la boca cálida y suave.

Por fin, nuestros labios se contrajeron dando paso a un lento y apasionado beso.

La apreté más fuerte contra mí y no ofreció resistencia.

Quería que fuera totalmente mía. Aquel acompasado y húmedo beso pronto desbocó a nuestras lenguas, que convirtieron aquel momento en un efusivo y deseado encuentro durante algunos segundos más.

Jade rebajó el ritmo de su boca hasta frenar el deseo en lo que me pareció un último beso.

Se separó lentamente de mí sin perder la mirada y me besó la mano.

–Tengo que volver –dijo. Y entró presurosamente por el ventanal perdiéndose en la oscuridad de la habitación.

“N unca estarás lo suficientemente cerca, pero busca un recoveco donde no seas más que una mosca en la pared”.

Madrugada del viernes 21 de septiembre de 2012

Argentona

Todavía sentía el calor de sus labios sobre los míos.

No sé cuanto tiempo estuve allí, observando la radiante luna llena. Jade me había besado.

¿Qué significaba aquello?

Volví en dirección al hall en busca de Rosa Blanch, no sin antes recuperar la copa de gintonic que había olvidado en la cornisa del mirador.

Abraham Roth había cambiado el violín por el piano de la primera planta. Tocaba la divertida melodía de Scott Joplin ‘The Entertainer’ , por lo que se vaticinaba el fin de las institucionalidades y el inicio de la fiesta.

Una multitud de gente le rodeaba mientras el resto de invitados, unos cuatrocientos, se iban repartiendo por las diferentes salas de aquella gran mansión para inspeccionarla.

Aquella morada tan poco común, aunque pomposa y señorial, era cálida y elegante. La combinación de granito y madera se hacía plausible en todas las dependencias principales de la casa. Las paredes del primer piso estaban decoradas con tapices de Josep Maria Sert, uno de los artistas catalanes más celebrados alrededor del mundo. Había pintado en la Sala del Consejo de la Sociedad de Naciones de Ginebra, en el Rockefeller Center de Nueva York, en el Salón de Crónicas del Ayuntamiento de Barcelona y en la Catedral de Vic.

Los lunetos de la cuadrada galería dedicaban una serie de alegorías a los diferentes descubrimientos del ingenio humano: la piedra, el fuego, la penicilina, el telescopio, el microscopio…

La Bella Mansió contenía muchas referencias a la cultura catalana, como los escudos de las cuatro provincias enclavados en cada lateral de las cuatro balaustradas que daban al agujero central del primer piso de la mansión.

La cúpula superior que la cubría albergaba otra de las genialidades de Sert: tres pinturas que simbolizaban ‘La Inteligencia y el Trabajo aprisionando la Fortuna’, ‘La Audacia’, ‘La Potencia creadora’ y ‘El Buen sentido’. Un marco excepcional para una velada extravagante y llena de significado.

Bajé otra vez por la amplia escalinata hacia el gran vestíbulo. No me había fijado en que ésta estaba presidida por una flamante figura metálica de Sant Jordi. El santo romano más venerado en Catalunya.

Muy poca gente conocía la versión histórica de la vida de aquel caballero. Preferían su leyenda, pues la realidad era que Sant Jordi, nacido en Palestina en el año 270 y muerto treinta y tres años después en Bitínia, una región del Asia Menor donde ahora se encuentra Turquía, fue un militar romano reconvertido al cristianismo y martirizado por ello.

Venerado por la mayoría de confesiones cristianas y por el Islam, algunos historiadores dudaron de su verdadera existencia, pues no existían datos históricos reales sobre su vida sino referencias en multitud de libros. Según algunos de estos autores su martirio duró siete años, en los que murió y resucitó tres veces: quemado, partido en dos y envenenado. Durante esos periodos de vida, fue torturado de diversas maneras sufriendo varios y crueles tormentos.

El culto a Sant Jordi se convirtió en un símbolo para la cristiandad, por lo que pronto se fue propagando por todo el Imperio Romano hasta erigirse templos e iglesias en su honor, entre ellas una sobre su tumba en la ciudad de Lod, en Israel.

Aún y ser mal visto también por buena parte de la Iglesia, pues se sabía que vivía en pecado con una viuda, la religión emergente necesitaba héroes en el proceso de buscar adeptos y Sant Jordi era una síntesis de tradiciones paganas muy suculenta para expandir el cristianismo de oriente a occidente.

Durante la primera cruzada, los cristianos se sorprendieron de que los ‘infieles’ habían conservado también el culto a Sant Jordi, como protector de las milicias bizantinas, al que llamaban El caballero verde . Cuentos y leyendas se habían escrito en el mundo islámico sobre él, de los cuales provendría la historia del dragón y la princesa. La preciosa historia de su patrón se convirtió en un relato caballeresco que se extendió por Occidente. Ricardo Corazón de León era uno de sus más leales entusiastas, llegando a reparar el sepulcro de Lod después de la tercera cruzada, al haber sido destruido por Saladí en la reconquista de la Tierra Santa por los musulmanes.

La cruz de Sant Jordi se convirtió en el símbolo de Inglaterra y en el de muchos otros territorios europeos, entre ellos los históricos Países Catalanes, en los cuales se extendieron las leyendas de sus batallas al lado de condes como Borrell II y Jaume I o los Almogàvers. Así nació el patronazgo de Catalunya, donde también se hizo propia la bella historia de Sant Jordi, el dragón, la princesa y la rosa.

Seguí mi introspección en busca de Rosa Blanch hacia el exterior.

A mi paso hacia la salida, mientras enviaba un mensaje a Oliveira sobre algo que me había llamado la atención, topé con una mesa llena de panfletos acerca de las particularidades de la Bella Mansió . Mi intromisión en la fiesta se había convertido más bien en una visita turística.

La fachada, iluminada inteligentemente para potenciar sus relieves, estaba decorada con esgrafiados policromados de Francisco Labarta. Las incisiones granates sobre el cuerpo de la pared dejaban al descubierto el inferior de tonos más claros. Y cada pared del cuadrado palacete reflejaba una de las influencias procedentes de los cuatro puntos cardinales sobre la cultura catalana. Habían dibujos e inscripciones sobre el imperio romano, el cristianismo, las ciencias musulmanas, el descubrimiento del Nuevo Mundo…

Rodeé la casona y topé de pronto con una cautivadora cascada doble a mi derecha. Las aguas brotaban de la conjunción de dos sirenas desnudas y varios peces con bigotes. Estaba iluminaba con luces, azules y verdes. Me pareció un tanto kitch en comparación con la majestuosidad del edificio.

El folleto me invitó a perderme por la parte inferior de los 4000m2 de jardín.

Bajo la casa, antes de llegar a lo que antiguamente habría sido una piscina, ahora de agua verdosa llena de nenúfares y otras plantas acuáticas, se abrían unos soportales con más pinturas en sus cúspides.

Unas escaleras de musgo sobre piedra marcaban el camino alrededor de la terraza principal, que a la vez hacía de mirador frente a la fachada de entrada a la mansión.

Escuché voces, a medida que me aproximaba. Reconocí algunas de ellas: Rosa Blanch discutía acaloradamente con Hanz Sidler.

Pasé de largo sin hacer ruido y me escondí por la parte más baja del jardín justo por debajo de las arcadas donde se encontraban los soportales.

El matrimonio Burlow, con el que había estado platicando en la mesa durante la cena, y otras siete personas, cuatro mujeres y tres hombres, presenciaban la disputa.

Eran 11 en total.

Escondido entre los matorrales bajo las arcadas, procuré mantenerme quieto sin hacer ruido para escuchar lo que decían.

Otra vez aquel idioma. Hablaban todos a la vez en Esperanto.

Para variar, no entendía una palabra, pero pude interpretar por el tono de sus voces que aquello era una discusión a once bandas.

Esperé un rato por si cambiaban de registro y hablaban en alguna otra lengua mínimamente comprensible. Pero desde allí tampoco se oía del todo bien, de modo que intenté trepar por el muro para acercarme un poco más con la intención de divisar alguna otra cara conocida.

Recordé sabias palabras de Calleja: <<Nunca estarás lo suficientemente cerca, pero busca un recoveco donde no seas más que una mosca en la pared>>.

Más que una imperceptible mosca en la pared, era una llamativa lagartija agarrada a un muro agrietado apunto de meterse un buen tortazo. Y así fue.

Uno de los zapatos de piel, que me habían costado 50 euros en el Zara, falló y mis brazos con él.

Caí sobre uno de los arbustos en los que antes había estado escondido, por suerte, frenando el golpe y el consecuente estruendo. Crujieron algunas ramas y noté como me rajaba alguna parte de la mano derecha. Pero, todo estaba muy oscuro.

No osé moverme pues las voces habían callado.

Alguien se asomó y preguntó si había alguien allí abajo.

Cerré los ojos y dejé de respirar. Era una situación más que bochornosa.

Como un pelele abandonado, me quedé allí entre las ramas del punzante arbusto que me pinchaba las costillas hasta que oí como empezaban a caminar.

Recé para que no fueran en busca del pequeño animal que se había colado en el jardín. Pero nadie apareció.

Cuando creí que estaban lo suficientemente lejos, me deshice de aquella trampa vegetal y me puse en pie.

Caminé hacia el otro lado, preto al muro, buscando un rincón de luz. Alisé el traje, asumiendo el coste de la tintorería, y me quité de encima los restos verdosos y marrones que habían dejado las ramas de mi matojo salvador.

Me espolvoreé el pelo y subí cuidadosamente por las mismas escaleras por las que había bajado antes, parándome frente al amplio pasillo bajo las arcadas.

Por suerte, nadie se había percatado de mi reciente aventura.

Las arcadas estaban vigorosamente iluminadas por una luz cálida y amarilla. En las tres paredes interiores, habían sendos frescos firmados por el mismo Labarta.

Me asomé al borde del muro por el que había intentado inútilmente escalar, asumiendo una vez más mi nivel de imprudencia y estupidez, y me senté bajo la arcada que amparaba ese tramo para recapacitar y recobrar un poco el aliento. Me sangraba una mano.

La bóveda era de cuatro vueltas y cada una de sus porciones alojaba una redonda roja con un dibujo. En total doce.

Una mujer, un cangrejo, una cabra montesa, una balanza, un arco y una flecha, un carnero, un escorpión, unos gemelos, un centauro, dos peces confrontados, un jarrón vertiendo agua y un león. Las representaciones de los doce signos del zodíaco.

<<Otra vez la dichosa astrología>>, me dije.

En ese preciso instante, entró en escena Rosa Blanch.

Apareció por el extremo en el que yo había encontrado mi escondite, con una copa de balón en la mano.

–¡Rosa! Por fin te encuentro. Te he perdido en medio del recital de violín. Veo que bebes gintonic, ¿te apetece otro?

–No gracias, no bebo. Me he encontrado esta copa tirada ahí abajo… –respondió señalando con la cabeza hacia la parte baja del jardín–. Alguien la debe haber perdido por el camino…

Evidentemente, era la mía. La había posado en el suelo cuando me había escondido entre la maleza. Idiota de mí. Encima iba dejando pruebas del delito.

–Qué sucia es la gente… –Opté por desentenderme de la cuestión–. Estaba examinando la casa. Es alucinante. Un orgasmo de detalles y curiosidades. Como este pasillo y estas arcadas…

–Sí, la verdad es que es un lugar fabuloso. Esconde varios rincones únicos, como éste –aceptó sentándose a mi lado.

–Veo que no es la primera vez que vienes aquí… –aprecié con alevosía–. Me estaba fijando en las pinturas del techo. –Miré hacia arriba esperando que ella hiciera lo mismo–. Son los signos del zodíaco.

Rosa Blanch alzó la cabeza hacia la bóveda que nos cubría.

Se mantuvo en silencio, una vez más, con desánimo.

–Me debes una conversación, Rosa. No me he olvidado de nuestra ‘casi-revelación-de-la-verdad’.

–Lo sé. Creo que ha llegado el momento –anunció.

–Estoy preparado para la verdad. Soy todo oídos –la animé.

–¿Recuerdas cuando me preguntasteis la Sargenta y tú si había tenido noticias de Pière en todos estos años?

–Sí, claro que lo recuerdo.

–Mentí.

–Cuéntame.

–Pière me escribió una carta tiempo después de casarse con aquella fulana. Pero no llegué a leerla. No quería saber nada de él. Si hubiera tenido algo importante que decirme, lo hubiera hecho en persona. Así que la quemé –explicó todavía dolida. Supuse que aquella carta era la misma a la que Fortuné hacía referencia en su último escrito, el que habían dejado en la redacción–. El día en que apareció aquella horrible fotografía por todas partes, recibí otra carta. No era como la que vosotros me enseñasteis. Era una postal de una de sus pinturas, su obra más conocida. En la parte de atrás, había escrito unos versos. No le di importancia. Pensé que era otro de sus juegos. Le encantaban los misterios y solíamos jugar a descubrir enigmas cuando estábamos juntos. Creí que me estaba vacilando después de tanto tiempo. Me negaba a tener nada que ver con él, incluso después de enterarme de la noticia de que estaba muerto. Pero, al cabo de unos días, recibí otra postal. Una con mi retrato. El que me hizo Pière el día en que me profesó su amor. Aún así, tampoco le otorgué ningún sentido. Él había muerto para mí, desde hacía años. Además, ¡se había vuelto loco, todo el mundo lo decía! –Alzó la voz furiosa–. Me equivoqué… 

–¿Qué decían esos poemas, Rosa?

–No eran exactamente poemas. No había rimas, ni métrica alguna. He entendido su significado esta noche.

–¿Decían algo acerca de su muerte?

–Peor… Avisaban de un peligro a gran escala. Ahora lo entiendo todo.

–¿Recuerdas el contenido exacto?

–<<El universo está maldito. Una nueva galaxia se ha formado y atenta contra el cosmos. La Alineación marcará la nueva era de Acuario. El inicio del caos está acerca>>.

–¿Y cómo interpretas ese mensaje?

–Algo grave está pasando… Alguien quiere hacerse con el poder ilícitamente destruyendo todo lo construido hasta ahora. Anuncia un cambio terrible.

–¿Habla de la Komunumo ?

–No solo de ella… Habla de toda la Humanidad.

–Ya veo… Hitler ha vuelto del más allá y planea conquistar el mundo de nuevo. –Me atreví a ironizar. Aquello no tenía ningún sentido.

–Me he equivocado contigo. Vuelve a tu realidad pragmática –dijo con decepción haciendo ademán de largarse.

–Espera, Rosa, espera. –La paré sujetándola del brazo–. Perdona. Me lo tomaré en serio, lo prometo. Pero tienes que explicármelo todo. Desde el principio.

Me miró fijamente a los ojos como nadie lo había hecho nunca antes.

–Más te vale. Por que una vez lo sepas todo, ya no habrá vuelta atrás –me advirtió.

–Continúa, por favor.

–Todo lo que creéis la Sargenta y tú es cierto. Mi vieja relación con Pière, la existencia de la Komunumo … Pero hace años que rompí con ambas cosas. Forma parte del pasado. Y no quiero tener nada que ver con ese pasado. Pero lo que le ha pasado a Pière… No me lo creo. Pière no se ha suicidado. Esa carta que nunca llegué a recibir lo prueba. Alguien lo ha quitado del medio, estoy segura –dijo con convicción–. Quería explicármelo… ¿Cómo he podido ser tan orgullosa? Tan rencorosa. Tan… ciega. –Rosa empezó a recriminarse su odio hacia Fortuné, ignorando mi presencia–. Si hubiese leído la carta que quemé, quizás…

–Rosa –Le agarré las manos para que volviese conmigo–, no es tiempo de lamentarse ahora. Aún puedes ayudarle. Cuéntame qué es la Komunumo, de qué discutíais aquí hace un rato… Dime, ¿quién querría deshacerse de Pière?

–Todos tienen motivos. Pero no les veo capaces… A no ser… –Rosa se perdió en sus pensamientos otra vez.

–¿A no ser que qué? –escudriñé intentando captar de nuevo su atención.

–Olga –reveló, como si por arte de magia todo aquel embrollo tuviera un punto de conexión.

–¿Quién es Olga? –demandé intrigado.

–Las postales, todo está ahí –Rosa Blanch hablaba sin hacer caso de mis preguntas. Su mente trazaba cables, fruto de sus secretos y de toda la información que yo aún desconocía, pero yo no lograba entender qué quería decirme.

–La primera habla de una amenaza que afecta a toda la humanidad –comenzó a explicar, haciendo referencia a la primera de las postales que Fortuné le había hecho llegar–. El fin de un sueño que puede acabar en pesadilla por culpa de un descarriado. Creo que por eso le mataron, Dalmau. A Pière. Estoy segura. Y yo seré la siguiente.

–¿Cuál es el sueño? ¿Quién querría matar a Fortuné? ¿Y qué te hace pensar que esa misma persona quiera matarte a ti?

–No lo sé. Alguien a quién Pière molestaba y a quién temo que yo también pueda molestar.

–¿Por qué ibais Fortuné y tú a molestar a alguien? ¿Es que hicisteis algo en ese pasado que tanto te tortura de lo que os tengáis que arrepentir?

–Puede que sí. Puede que nunca hubiéramos debido ni tan siquiera soñar con que era posible –reconoció con amargura y lágrimas en los ojos.

–¿En que era posible el qué, Rosa? ¡No entiendo nada! –Todo era tan ambiguo, tan confuso, tan descabellado.

–Hay mucho que contar, Dalmau. Éste no es el lugar más indicado para ello. Mañana.

–Mañana puede que sea demasiado tarde, Rosa. ¡Tienes que contármelo todo ahora!

Me había contagiado aquel sentimiento apocalíptico. Ni siquiera sabía cuál era el peligro, qué habían hecho Fortuné y Blanch en el pasado, ni porqué querrían matarla a ella también, pero no podía esperar a mañana. Ni yo, ni Calleja, ni Oliveira, ni su Unidad, y mucho menos el Subinspector Domènech o el juez Mena.

–Ven a casa por la mañana y tráete al doberman. Os lo contaré todo y firmaré una declaración si es necesario. Esto ha ido demasiado lejos.

–Pero Rosa…

–¡Por la mañana! –repitió y se levantó para marcharse. –Es mejor que no nos vean juntos. Has venido invitado por Jade. ¡Búscala!

–¿Qué decía la segunda postal? –pregunté alzando la voz cuando ya se encontraba a tres metros de distancia de mí.

–<<Solo el Acuario original logrará la clave >>.

La crisis

Londres había amanecido soleado. Y como todos los días soleados, los londinenses habían llenado los parques.

Los más jóvenes hacían novillos, compañeros de trabajo se llevaban sus tabletas electrónicas y ordenadores portátiles y acumulaban carpetas de archivos sobre el verde césped, hasta los jubilados no perdían ocasión para ganar esos rayos de vida que iban perdiendo con la edad. Nadie en la ciudad ignoraba al dios de los egipcios cuando aparecía, disipando la niebla y desatando arcoíris allá donde la lluvia aún dejaba huella.

Él tampoco había desperdiciado la oportunidad de pasear por ‘Hyde Park’. Era un hombre de costumbres, de modo que su paseo siempre consistía en lo mismo. Salía de su mansión en Kensington Palace Gardens, la calle más cara de todo Reino Unido, y se introducía desde el oeste en los jardines que rodeaban el palacio del mismo nombre, en dirección a la estatua de la Reina Victoria.

Después, tomaba el segundo camino que se abría en diagonal hacia el noroeste y cruzaba el parque de Kengsinton Gardens a paso ligero, con metódica calma.

El otoño se había presentado en Londres prematuramente, como era habitual. Los colores otoñales lucían vivaces a su alrededor, como una paleta de colores que iban del verde, al amarillo y al marrón. Con el permiso de algunas especies de árboles caducifolios de hojas rojizas. Las hojas secas poblaban los caminos y las sombras de los árboles caducos.

Disfrutaba viendo a las ardillas corretear de árbol en árbol, acercándose a la gente que yacía en los céspedes para recibir algún premio en forma de fruto seco. Aquellos pequeños roedores se habían convertido en una plaga, pero nadie se quejaba, eran el alma del gran pulmón londinense, además de un punto de atracción de turistas y fotógrafos amateurs, como lo eran las incontables estatuas que poblaban aquellos bosques llenos de lagos.

En algún punto, antes de llegar a las piscinas de Italian Gardens, se paraba en un puesto ambulante de ‘hot dogs’ y compraba un ‘perrito’ con cebolla y salsa bien picante para degustar por el camino.

Una vez alcanzaba la cola del largo lago que serpenteaba todo el parque de norte a sureste, giraba de cara al sur hacia el Serpentine haciendo un pequeño stop frente a la estatua de Peter Pan que tantos recuerdos infantiles le traía.

Pensó en que ya no quedaba en él nada de aquel niño que no quería hacerse mayor y que cruzaba a vuelo el cielo de Londres deseando perderse en el lejano país de Nunca Jamás.

Ya no era un niño perdido, hacía siglos que ya no lo era. Pero, aquel día, volvió a sentir la misma sensación.

Quería perderse, quería olvidar de dónde venía y no pensar a dónde debía ir. Coger a Nath de la mano y alzar el vuelo para surcar el cielo en busca de nuevas aventuras, sin deberes, sin preocupaciones, ni responsabilidades.

Quería huir de la prisión en la que le encerraban el deber y el honor. Pero, no podía. No se trataba solo de él.

En ese extremo, el lago era conocido como ‘The Long Water’ hasta el puente que separaba Kengsinton Gardens de Hyde Park y, por lo tanto, donde el Serpentine se ampliaba como una gigantesca cabeza de serpiente.

Decenas de especies de patos con coloridos picos, ruidosos gansos, mundanas palomas y pomposos cisnes se arremolinaban en las orillas. Si tenías suerte, podías incluso avistar preciosas garzas reales, pero en los días soleados era prácticamente imposible debido al tumulto de gente que se acumulaba alrededor de los grupos de aves en busca del ‘selfie’ perfecto.

El ritual no estaba completo hasta que no había recorrido la totalidad del Serpentine, de modo que llegados a aquel punto ya no había más paradas.

Menos aquel día.

De pronto se sintió acechado. Los graznidos se mezclaban con los arrullos y los trinos con silbidos y estridentes píos entonando diabólicas y caóticas melodías disonantes. Sonaban por todas partes, le perforaban los oídos y la mente. Revoloteaban a su alrededor apresándolo en un círculo estrecho y sin salida. Se sintió mareado, preso de un súbito temor. Quería salir de aquella situación en la que su mente y su cuerpo se habían metido sin avisar.

Desabrochó los últimos botones de su impoluta camisa para conseguir algo más de aire. Tenía dificultades para respirar y el corazón empezaba a acelerarse. Aquella sensación de peligro le llevó a la imperativa necesidad de escapar, de correr hacia cualquier otro lugar, lejos de aquel cántico infernal que le aterrorizaba y bloqueaba su juicio.

Alguien se acercó para socorrerle, pero en aquel momento el grado de ansiedad le hacía temblar. Apartó los brazos de su benefactor queriendo escapar de aquel entorno abierto que había dejado de reconocer.

¿Dónde estaba? Todo era extraño y delirante. Corrió hacia los árboles hasta darse de bruces contra un grueso tronco de sauce. Se sujetó a él, casi resbalando, rasgándose las palmas de las manos, sintiendo tremendas náuseas. Sintió una aguda agitación proveniente de los más profundo de su estómago. Y vomitó todo aquel sufrimiento.

La masa era sucia y marronosa. Se dejó caer a un lado, rodando hacia un pequeño claro que dejaba al descubierto la gran copa del sauce llorón con el que había topado. Pequeños rayos de sol se colaban entre sus finas ramas de hojas tristes.

Tendido sobre el césped, manchado de hojas secas y crujientes ramitas, seguía respirando con dificultad.

Se llevó la mano al pecho, con la mirada fija en el infinito techo azul que se reflejaba en el color de sus ojos. Le brotaban lágrimas, pero no lloraba. Sentía una extraña sensación de irrealidad, sus percepciones sensoriales estaban afectadas, hasta la comprensión de su propio yo.

¿Quién era? ¿Cómo había llegado hasta allí?

Una sombra cruzó el claro sobre el sauce, una negra sombra alada que le obligó a pestañear.

Oyó el pausado batir de sus alas alejándose hacia el lago.

Se incorporó, estaba justo delante. Al parecer, en su huída no se había alejado tanto del lago. Se quedó inmóvil al ver una esbelta silueta de largo cuello y estilizadas patas posándose sobre la orilla del Serpentine. Su plumaje era de un color gris plata, con algo de blanco en las partes inferiores y plumas antracita bajo las alas.

Sus alas, sus inmensas alas arqueadas, se plegaban lentamente con desparpajo y elegancia deponiendo la intensidad del descenso. Y su cabeza, blanca con franjas negras superciliares que se prolongaban en un penacho trasero delegado y puntiagudo, se colocaba hacia delante pacientemente, al acecho, mostrando su flamante y afilado pico, rosado y amarillento, a su futura presa.

Era una hermosa garza real.

Se quedó maravillado con aquel animal grácil y elegante que le había sosegado. Ya respiraba mejor y las pulsaciones habían disminuido. Aquel momento de armónica belleza parecía devolverle el equilibrio a su cuerpo, viejo y cansado.

No se había movido de su posición, ni pretendía hacerlo. Su máxima fijación era permanecer allí, observándola. El tiempo no importaba, era un concepto fruto de la percepción y la suya seguía trastocada.

El golpe mortal que la garza asestó contra el agua le pilló desprevenido. Sacó a su presa a la superficie mostrando su trofeo, agonizante, y, de un solo trago, se lo comió entero.

De pronto volvió a notar que le invadía una angustia muy profunda. Acababa de presenciar dos actos que le habían traspasado el alma: uno maravilloso y otro abominable. La vida y la muerte, comulgando entre la belleza y el horror. La simplificación misma de la existencia. La supervivencia. Presa o depredador. ¿Qué era él?

Sus miradas se encontraron unos segundos que parecieron eternos. Aquel hermoso animal lo estaba desafiando.

¿Tu quién eres? ¿La presa o el depredador? Clamaban sus ojos.

Yo… Yo soy depredador, se convenció.

¿Qué había sido Pière? Una presa, fácil y confiada. Un cobarde. Un traidor. Una víctima de la inescrutable realidad de la existencia. Lo había amado, pero también lo había odiado. Su muerte ya no le importaba a nadie.

Se preguntó cómo se habría sentido Rosa al enterarse.

¿Qué siento yo? No lo sé, se oyó decir. Descanso… Sí… Y frustración.

¿Qué significaba eso?

¿Qué debía hacer ahora?

¿Cómo debía actuar?

Demasiadas preguntas sin respuesta.

Al cabo de un rato, se vio recobrando la razón. La garza ya no estaba.

Una negra sombra volvió a cubrir unos segundos el claro del árbol llorón y desapareció.

Sus ojos se reflejaban ahora en la tierra, secos, vivos, llenos de determinación.

Se levantó colocándose bien el caro traje de Armani, expulsando los trozos de hojas secas pegadas a este. Se abrochó los botones superiores de la camisa con frialdad y recondujo sus pasos hacia el camino más cercano.

Hoy no acabaría su paseo por Hyde Park. Tenía cosas que hacer. Tenía un deber y se jugaba su honor.

“A brid bien los ojos y mirad con el corazón”.

Viernes 21 de septiembre de 2012

Eus

–¿Y después de que te dijera todo eso te fuiste?

–Más o menos.

–¿Más o menos?

–Volví a la fiesta para despedirme de Jade.

  –¿Jade? ¿La ahijada de Rosa Blanch? ¿Jade Sidler?

–¿Has dicho Sidler?

Oliveira sacó otra de sus fichas, de su inseparable carpeta azul corporativo y empezó a leer en voz alta.

–Jade Sidler, 28 años. Hija de Hanz y Jennifer Sidler. Nacida el 22 de noviembre de 1984 en Asheville, Carolina del Norte. Su madre murió poco después de darle a luz. A los 18 años se mudó a Nueva York para estudiar…

–Derecho Internacional en la universidad de Columbia –la interrumpí.

–Así es. Ha trabajado para la Corte Penal Internacional y para la ONU. Ha vivido temporadas en Florida, Boston, Nueva York y en las principales capitales europeas. No tiene domicilio fijo. Desde hace cinco años trabaja en su propia fundación humanitaria…

–Fundación Estrella Fugaz –la volví a cortar.

–Muy bien. Veo que tu también la has investigado a fondo –comentó haciéndose la sorprendida.

Lo que a mí me sorprendía es que ella lo hubiera hecho. Pero entendí que si estaba relacionada con nuestra testigo principal, era normal que quisiese saber de dónde salía aquella mujer.

–Me lo contó la noche que pasé en casa de Rosa Blanch –expliqué.

–¿Y qué más te contó?

–Poco más… Que desde pequeña pasaba largas temporadas con Rosa. Todos los veranos. Que era como una madre para ella. ¿Has dicho que su padre se llama Hanz?

–Efectivamente. Hanz Sidler. ¿Por qué?

–Conocí a ese hombre en la fiesta. Ella misma me lo presentó, pero no me dijo que era su padre. Solo que era uno de los colaboradores más activos de la Fundación.

–Vaya, tenemos otra mujer ambigua entre nosotros –soltó desganada.

–¿Has averiguado lo que te pedí? –Ignoré su comentario insolente sobre Jade. Prefería el sinónimo de “enigmática” al de “ambigua”. Y no quería delatar mi devoción por ella defendiéndola. Tenía su beso grabado a sangre en la memoria.             

–Sí, vi tu mensaje al momento. Aunque podías haber sido un poco más conciso… –Siempre tenía algún comentario impertinente guardado en la recámara.

–¿Y?

–Burlow&Star es una consultoría de desarrollo económico. Asesora a unas 50 empresas multinacionales europeas y americanas. Es bastante selectiva con sus clientes. No ayudan a cualquiera. También está metida en temas de tecnologías de la información y de la comunicación. Pertenece a un reconocido economista inglés.

–Kevin Burlow –afirmé.

–¿También lo conociste en la fiesta?

–Sí. Estaba en la mesa a la que me invitó Rosa Blanch. Con su mujer. Los tres estaban en la reunión bajo las arcadas, junto a Hanz Sidler.

–¿Cuál es el vínculo con Pière Fortuné?

–No estoy seguro. Pero hubo algo durante la cena que me dejó desconcertado –recapitulé–. Sidler hizo un discurso en el que nombró a Fortuné. Dijo que quería hacer un homenaje a una persona a la que había apreciado mucho en el pasado. Y le dedicó unas palabras, algo así como que <<había sido sin ser o sin querer>> y que <<continuaría brillando en todas las cosas como lo había hecho entre ellos>>.

–¿Entre ellos?

–Bueno, dijo ‘nosotros’… Me llamó la atención. Primero que lo nombrara y luego que lo incluyera en un plural en el que él también se incluía.

Aquello me hizo pensar en el discurso de Jade y la frase de Hanz Sidler, su padre, claro: <<todo es lo que parece y nada es lo que aparece>>. Reducida a: <<Todo parece, nada aparece>>. Ambas máximas eran de todo menos <<simplonas e inocentes>> como había creído la Jade de diez años.

–<<La realidad es solo un prisma, nada pasa porque sí>> –dije en voz alta al recordar el significado que tenía aquella frase para la Jade adulta.

–Muy poético. Esto solo confirma que Hanz Sidler también era amigo de Fortuné –dijo escéptica la policía.

–Luego entonó unas palabras en esperanto –añadí–: <<Revido en ĉielo >>. <<Nos veremos pronto en el cielo>>. Se lo he preguntado a Cervera.

–No le veo la importancia. Todo el mundo suelta frases como esa al despedirse de un ser querido.

–Sí, pero ¡no en Esperanto! Y no hizo ninguna referencia a su extraña muerte, como si hubiese asumido que era algo que tenía que pasar… Como si de algún modo fuera bueno que Fortuné ya no formase parte de este mundo. Y ese <<nos veremos pronto>>… Me dio la sensación de que…

–No podemos basarnos en sensaciones, Dalmau. ¿Crees que Hanz Sidler podría tener algo que ver con la muerte de Fortuné solo porque le hizo un homenaje donde no habló de la parte más escabrosa?

–Todo el mundo es sospechoso hasta que se demuestre lo contrario, ¿no? –pregunté citando sus propias palabras.

–En efecto. ¿Qué más sabes de ese hombre?

–No mucho más. Que es propietario de unos laboratorios. Hyman, creo que dijo. Cuando habló de Fortuné, me giré para ver la cara de Rosa Blanch, pero ella ya no estaba. Y el matrimonio Burlow, tampoco. Y luego me pareció que todos discutían allí abajo.

–¿Y qué tiene que ver todo esto con la consultoría de Burlow?

–Que su sede principal está en Londres. Si Burlow también era amigo de Fortuné…

–Cómo no iba él a ayudar a su hermana Florianne a escapar, si ella se lo pedía… –dedujo Oliveira elocuentemente–. Tengo que hacer una llamada.

Oliveira dio un volantazo y se metió por la siguiente salida a la derecha. Paró el coche en una de las áreas de servicio de la autopista y marcó el número de su compañero.

–¡García! Necesito… En la autopista… Sí. Escucha, ¿recuerdas el número de cuenta bancaria reflejado en la compra de los vuelos a Miami de Florianne y su familia? […] Quiero que mires si corresponde a una empresa llamada Burlow&Star. Es una multinacional inglesa con sede en Londres. […] Sí, puede que sea una de esas cuentas. […] Ok. Gracias. […] No, no voy sola. […] Sí. No te pongas celosa tu también –Oliveira colgó y volvió su interés a mi relato–. ¿Qué más?             

–No sé… Todas esas referencias al zodíaco y a las estrellas… ¿Es mucha coincidencia no te parece?

–Explícate.

–El tatuaje de la carta astral en el pecho de Fortuné; la carta de Piscis a Acuario; las pinturas, “El artista del cielo”; la asociación de Rosa Blanch, Estrella Esperanto; la fundación de Jade, Estrella Fugaz; la despedida de Hanz Sidler <<Nos veremos en el cielo>> y lo de <<brillarás en todas las cosas como brillaste un día entre nosotros>>; la reunión bajo las arcadas con los doce signos del zodíaco…

–Burlow&… ¡Star! –añadió Oliveira con entusiasmo fingido.

–¿Lo ves? Ahí tienes otra.

–Estoy de coña, Dalmau. ¿A dónde pretendes llegar?

–Es todo muy sectario… Fortuné y Blanch llevaban tatuados sus signos del zodíaco. Y la postal que recibió Rosa el mismo día en que apareció el cadáver de Fortuné anunciaba el caos en el universo y el fin de una era… Además Rosa me confesó que creía que ella era la siguiente.

–¿Me estás diciendo que crees que Fortuné y Blanch pertenecían a una especie de secta esotérica y que algún otro adepto le mató a él y piensa matarla a ella?

–Digo que eso es lo que Rosa me dio entender. Lo de contarme toda la verdad hoy en su casa, a salvo, porque aquel lugar no era el indicado me hace pensar que el asesino de Fortuné podría haber estado en la fiesta.

–¿Viste algún ‘hombre de gris’ en la fiesta?

–No te cachondees, Oliveira. Estoy hablando en serio. Yo también me lo tomé a broma y Rosa casi me envía a la mierda.

–Vale, vale… Perdona. Sigue.

–Y luego está la llamada del tal ‘Leo’ que la desalentó de hablar conmigo aquella noche en su casa. El fulano ese no quería que yo fuese a la fiesta. Pero no conocí a nadie con ese nombre.

–O eso es lo que crees… ‘Leo’ también es un signo del zodíaco –apuntó Oliveira perspicaz.

–Mierda, tienes razón. <<Busca a un ‘Leo’ en su vida>>, me dijo el astrólogo al leer la Carta Natal de Fortuné. Creo que Rosa quería que yo lo viera por mí mismo, a expensas de que, probablemente, los demás no lo entenderían. Pero, por otro lado, tanto Hanz Sidler como Kevin Burlow y su mujer se mostraron muy amables conmigo.

–Rosa Blanch te habló de que ‘alguien’ quería el ‘poder’ en la Komunumo , ¿no? Siguiendo tu increíble teoría de la secta –analizó–, ¿la Komunumo es la secta y ese ‘alguien-que-quiere-el-poder’ podría ser nuestro asesino?

–Eso creo. Quizás Rosa se deba a algún tipo de pacto de no revelación, o vete tú a saber… Por no delatar a otros, quiso que fuéramos nosotros quienes llegásemos a esta conclusión.

–Ya veo por donde vas. Por muy imposible que me parezca, le comienzo a ver un poco de sentido a todo esto… –reconoció la Sargenta–. Recapitulemos, Fortuné sabe algo que perjudica a una serie de personas que forman parte de una secta. Esta gente, por miedo a que ese secreto salga a la luz, envía a uno de sus secuaces, un ‘hombre de gris’ para que mate a Fortuné. Éste, antes de morir, escribe una carta a Blanch para citarla en su casa y contárselo en persona. Pero no llega a enviarla porque le matan antes. Aún no sabemos cómo llegó esa carta a la redacción y cómo, de algún otro modo, después de muerto, le hace llegar esas postales con esos versos. Un par de mensajes en clave que ella debe descifrar, para… –Oliveira frenó su intervención esperando a que yo la ilustrara con mi mente paranoica, pero no pudo esperar–. ¡¿Para qué?! Y ¿por qué decírtelo ahora, después de todas las veces que hemos intentado hablar con ella?

–Porque piensa que ahora ella corre peligro. Algo la ha llevado a decirnos la verdad.

–Esto cuadraría con la hipótesis de que Fortuné guardaba un secreto por el cual fue asesinado –dedujo–. Rosa Blanch conoce ese secreto que no puede ser revelado y, ahora que teme que la maten a ella, nos lo cuenta.

–Exacto –declaré rotundo.

Nos quedamos pensando en qué demonios debía ser tan importante para que alguien se tomase tantas molestias en mantenerlo oculto.

–<<La Komunumo corre peligro>>, decía Fortuné en la carta –Recuperé el hilo.

–De tu conversación con Blanch después de la reunión, ¿recuerdas algo más que no me hayas contado? –me preguntó Oliveira.

–¡Joder! Fue demasiada información confusa en muy poco rato. A ver… El primer verso hablaba de una amenaza para la humanidad. El fin de un sueño que podía acabar en una pesadilla por culpa de un descarriado, o algo así. Que ella era la siguiente porque molestaba a alguien, igual que lo había hecho Fortuné por algo de su pasado común. Pero no especificó el qué. Le cayeron algunas lágrimas y me dijo que hoy me acabaría de contar todo. Y que te trajera conmigo. Eso fue todo.

–¿Por culpa de un <<descarriado>>, fueron sus palabras?

–Sí, así lo llamó.

–Es decir que dentro de esa secta llamada Komunumo , en la que sus miembros toman nombres del horóscopo como pseudónimos, hay un desertor. ¿Y dices que bajo las arcadas con las pinturas de los signos del zodiaco había once personas?

Analicé las palabras de Oliveira atentamente y lo que quería exponer con aquella pregunta.

–Lo que convertiría a Fortuné en el número doce –concluí oportuno–. La realidad es un prisma de 12 caras –recité. Isaac Gago me había dado la clave desde el principio.

–Por eso lo mataron, por ser un tránsfuga que podía delatar al resto –dedujo Oliveira esperando mi aprobación.

–Sí, esa sería la hipótesis. Rosa tiene que darnos los nombres del resto de personas que integran la Komunumo y contarnos cuál es ese secreto que no debe sacarse a la luz. Pero hay algo que no me cuadra… –reflexioné–. Rosa presentó al descarriado como la amenaza, no como la víctima.

–Eso también nos lo tendrá que matizar –indicó Oliveira antes de tomar el último desvío hacia Eus.

–<<Solo el Acuario original logrará la clave >>.

–¿Qué?

–Algo así decía el segundo de los versos –expliqué.

–¿Y qué crees que significa?

–Al principio pensé que la misma Rosa Blanch era la clave, por lo que sabe o por lo que oculta. Pero, ahora, creo que Rosa no sabe nada, pero que es la única que puede descubrir esa clave para que el caos universal del que hablan no se desate  –discurrí –. ¿Pero qué es? ¿Cuál es la clave?

–¿Quieres decir que quizás hay alguna cosa que lo prueba? –conjeturó Oliveira.

–Sí, no sé… ¿Un objeto?  –propuse.

–A ver… Esto es increíble… –afirmó Oliveira incrédula–. No estarás pensando en evocaciones al diablo o combinaciones mágicas…

–No. Un objeto –repetí. La verdad era que no lo había pensado antes, pero tenía sentido que persiguieran a Fortuné por alguna cosa material en su posesión.

–¿Te refieres a un amuleto o a una caja mágica? –comentó Oliveira jocosa–. Déjate de misticismos.

–Noo, algo material –detallé–. Todo el mundo pensaba que Fortuné estaba loco. Por mucho que revelara algún secreto de la Komunumo , nadie le creería. Serían solo las palabras de un demente. Así que debe tener algo que lo pruebe, ¿no? Que pruebe ese secreto que no debe salir a la luz.

Oliveira me miró con una expresión con la que no me había mirado nunca. ¿Sorpresa? ¿Admiración? ¿Respeto?             

–Acabas de impresionarme periodista ‘toca-pelotas’.

–¿Sí? ¿He logrado impresionar a una poli ‘terca y agresiva’?

Intercambiamos miradas de complicidad y fijamos el objetivo en la carretera. Parecía que por fin estaba naciendo algún tipo de conexión entre nosotros o, como mínimo, en la relación profesional que habíamos forjado.

Me vino a la mente la última escena de la magnífica ‘Casablanca’. Aquel podía ser el comienzo de una gran amistad.

Oliveira subió el volumen de la radio, sonaba una canción de Depeche Mode, y apretó el acelerador. Más que nunca, estábamos deseando llegar a Eus para ordenar aquella algarabía de hipótesis y teorías que nos traían de cabeza.

***

En Can Montseny parecía que no había nadie. La casa estaba cerrada herméticamente, otra vez.

Nos adentramos por la parte de atrás, que también estaba cerrada. Fuimos hasta el jardín, una enorme galaxia de rosas. Ese era el dibujo que conformaba la disposición en espiral de los rosales, una inmensa y magnífica galaxia.

Ni rastro de Rosa Blanch.

Volvimos corriendo hacia la casa. Si Rosa nos había citado allí, ¿por qué no estaba? No podía habernos dejado tirados, llegado a este punto, ya no. Comencé a preocuparme.

Oliveira forzó la puerta trasera y desenfundó el arma. Todo estaba oscuro.

Me susurró que me mantuviera detrás suyo y que hiciera el mínimo ruido. Pasamos lentamente y en silencio de la cocina al salón del hogar de fuego, y la mesa de tronco de roble, en dirección a la entrada principal de la casa.

Oliveira miró en las dos habitaciones de la planta baja tras su pistola, pero tampoco había nadie. Nos dirigíamos hacia las escaleras que subían a la segunda planta, cuando oímos algunos ruidos que provenían de allí.

Las palpitaciones de mi corazón se precipitaron, al igual que mi respiración. Oliveira me miró con cara de ‘algo va mal’. De modo que permanecí anclado en la pared tras mi protectora, mientras ella subía las escaleras con los brazos estirados desde el centro del pecho, sosteniendo el arma con la mirilla apuntando hacia arriba.

Multitud de cuadros colgaban de la pared que seguía el camino de las escaleras por la parte interior. Era cuestión de segundos que aquel momento de tensión fuera interrumpido por algún estruendo inesperado. Por eso cuando involuntariamente golpeé uno de los cuadros con el cuerpo y cayó al suelo. Todo se precipitó.

Se oyeron pasos aligerados por el pasillo de arriba y Oliveira subió rápidamente el resto de los escalones de dos en dos. Yo me quedé petrificado allí en medio con cara de Steve Urquel cuando la jodía.

–¿Quién es usted? –gritó Oliveira.

–Soy María, ayudo a la señora con la casa. ¡No dispare!

Al oír aquella vocecilla asustada corrí en su busca. La encontré inmóvil con las manos en alto frente a Oliveira que la apuntaba con la pistola.

–¡Baja el arma! Es inofensiva –grité apartando el cañón de la dirección de María–. ¿Qué hace usted aquí, encerrada? ¿Dónde está Rosa?

–Se ha ido. Me ha pedido que me quedara y que cerrara la casa hasta que vosotros vinierais. Estaba recostada leyendo sobre la cama. ¿Por qué no habéis picado al timbre? –Dijo sin comprender.

–Pensábamos que no había nadie… Y nos hemos asustado al oír ruidos. –Procuré sosegarla. Aquella mujer estaba apunto de sufrir un ataque al corazón.

–Disculpe la intrusión, señora. No queríamos asustarla –se disculpó Oliveira, tratando de tranquilizarla–. ¿La señora Blanch le ha dicho a dónde iba?             

–No, pero me ha dicho que os diera una cosa, por si ella no llegaba a tiempo. –Pasó por delante de nosotros y descendió por la escalera muy lentamente. Aquellas menudas y regordetas piernas aún temblaban.

Bajo la oscuridad de la escalera, había una extensa librería de la que no me había percatado antes. Una inmensa estantería enclavada en la pared que contenía centenares de libros de tapa dura, de esos adornados con hilillos y letras doradas.

María encendió una lámpara estilo tiffany, sobre una barnizada mesilla de madera situada al lado de un viejo sillón de lectura. Buscó entre los títulos de la librería y me entregó uno de los libros, dirigiéndose hacia el sofá del hogar de fuego y la mesa de olmo con claros signos de fatiga.

‘La Alineación’, ponía en la portada.

De entre las hojas, surgió una postal del cuadro más famoso de Fortuné: ‘L’Univers Merveilleux'. Conocía aquella obra porque yo mismo la había imprimido el día en que publiqué la noticia con la verdadera identidad de ‘El muerto de la Barceloneta’; la noticia que me había metido en todo aquel jaleo.

La postal de ‘L’Univers Merveilleux’ contenía los versos de los que Rosa Blanch me había hablado.

Oliveira frenó mi mano antes de que pudiera prenderla, sacó un pañuelo y un par de bolsas de plástico, cogió la postal por una esquina y la metió en uno de los sobres herméticos con cierre minigrip para facilitar el trabajo de la Policía Científica a la hora de cotejar las huellas.

Rosa Blanch había escrito la traducción en un trozo de papel, exactamente lo mismo que me había recitado de memoria la noche anterior:

El universo está maldito. Una nueva galaxia se ha formado y atenta contra el cosmos. La Alineación marcará la nueva era de Acuario. El inicio del caos está cerca.

Le preguntamos a María si conocía el significado de aquellas palabras y si Rosa Blanch había dejado algún otro mensaje para nosotros. Negó con la cabeza.

–María, Rosa me dijo que había recibido una segunda postal. ¿Estás segura de que solo te ha dejado esta? –le pregunté obstinado.

–Lo único que me ha dicho es que os entregara este libro. Y que os dijera que el tiempo corre. <<Abrid bien los ojos y mirad con el corazón>>, fueron sus palabras.

Miré a Oliveira ofuscado, que se encogió de hombros aturdida por la situación. Intenté hacer memoria. Rosa Blanch me había dicho que la segunda de las postales contenía su retrato. <<El que me hizo Pière el día en que me profesó su amor>>.

Volví la vista hacia la pared de las escaleras por las que minutos atrás habíamos subido al piso de arriba. En el suelo seguía postrado el cuadro que había empujado sin querer antes de asustar a María.

Era una fotografía en blanco y negro de una sonriente pareja con una tímida niña pequeña, enmarcada en madera y paspartú. Se había rato el cristal. La recogí y la volví a colgar en el cuadrado espacio oscuro que había dejado al descubierto.

Seguí apreciando aquel aparador de viejos recuerdos capturados, láminas propagandísticas de épocas pasadas y coloridas pinturas de realistas bodegones y oníricos paisajes. Entonces lo vi.

Se trataba de otro cuadro de Fortuné, un colorido busto de una joven de pelo rubio, que me evocó al autorretrato de Vincent Van Gogh.

<<El amor como fuente de inspiración>>, oí decir a Gago en mi memoria. Los detalles del retrato, a la vez que los ojos claros y profundos de la joven de pelo pajizo, me hizo suponer que no podía tratarse de otra persona. Quizás, Rosa Blanch no guardaba tan mal recuerdo de su viejo amor si todavía guardaba su propio retrato.

Lo descolgué y miré el reverso. Encajada en una de las escuadras estaba la segunda de las postales. Una pequeña reproducción del mismo retrato, con un nuevo mensaje en esperanto en el dorso y un post-it con la traducción.

Varseau , se llamaba la pintura.

–¿Varseau ? –preguntó Oliveira, como si le sonara de algo aquella palabra, al tomar la postal por la punta y repetir el proceso de conservación anterior–. Creo haber visto ese nombre antes…

–Es el nombre del cuadro –avisté.

Sacó su móvil y rebuscó entre la galería de imágenes deslizando su dedo pulgar por la pantalla. Escogió una de las fotos y me entregó su teléfono.

–Una barca. ¿Y? –pregunté dubitativo.

–No es solo ‘una barca’. Es el bote de pesca de Fortuné. Hazle un zoom al lateral de la proa.

–Varseau –leí en voz alta.

–Como no me he dado cuenta antes… –se recriminó Oliveira a sí misma–. <<Solo el Acuario original logrará la clave para llegar a la nave>> –recitó releyendo un extracto de aquellos últimos versos–. Como bien supusiste Dalmau, el cuadro confirma que ‘el Acuario original’ es Rosa Blanch. Y, esta fotografía, que Fortuné le puso su pseudónimo a la barca. Varseau es el nombre que se le da al signo de ‘Acuario’ en francés.             

–¿Y ahora qué? –pregunté turbado e impaciente por saber qué venía a continuación.

–Voy a llamar a Clement. Tenemos que registrar de nuevo la barca. Algo se nos ha escapado.

–Abrid bien los ojos y mirad con el corazón –repitió María, que se acercaba a nosotros a ritmo pausado. Parecía que había envejecido diez años de golpe.

–Gracias señora. Háganos un favor, si vuelve la señora Blanch, llámenos. Aquí tiene mi tarjeta con mi número personal. Dalmau, vamos. El tiempo corre… –advirtió Oliveira, citando otra de las frases que Rosa Blanch había dejado a María como recado.

María se metió la tarjeta de Oliveira en un bolsillo, con la pesadez de alguien que sabe que nunca la va a utilizar; me agarró de las manos y pronunció de nuevo aquellas palabras, mirándome fijamente con lágrimas en los ojos.

–Abrid bien los ojos y mirad con el corazón.

¿Por qué repetía tanto aquella oración? ¿Qué es lo que no estábamos viendo?

Sonó el móvil de Oliveira, que se dirigió apresuradamente hacia el portón que daba al exterior de la casa, con las postales envasadas bajo el brazo.

Fijé mi atención en María por última vez, ahora sostenía de nuevo el libro de ‘La Alineación’ que había extraído antes de la librería, y que había contenido la postal del maravilloso universo de Fortuné.

Lo tomé de sus manos, la abracé con ternura y abandoné Can Montseny con una fría sensación de sospecha y de vacío.

Todo aquel misterioso asunto y la ausencia de Rosa Blanch me daban muy mala espina.

–Confirmado –exclamó Oliveira nada más entrar en el coche–. Los billetes de avión para Florianne y su familia fueron pagados con una tarjeta de crédito vinculada a una cuenta privada de Burlow&Star. Les he pedido a Jota y a García que busquen cualquier otra relación entre Kevin Burlow, Pière Fortuné, Rosa Blanch o Hanz Sidler.

–Oliveira, esto me huele mal… ¿Cuál es el siguiente paso?

–Marsella.

La traducción:

La fuente de todos los males se encuentra bajo la sombría mar. Solo el Acuario original logrará la clave para llegar a la nave y devolver el orden al universo.

“T odos podemos cambiar las cosas a nuestra manera, dentro de nuestras posibilidades”.

Tarde del viernes 21 de septiembre de 2012

Marsella

361Km, 3 horas y 45 minutos fue lo que tardamos en llegar a Marsella desde Eus. Hacía viento, pero el sol aún latía fuerte.

Fuimos directamente al Port Vieux donde el agente de la Policía Nacional francesa René Clement nos esperaba junto al Varseau . Antes de subir al bote, Clement dijo que tenía nueva información. Había estado preguntando de nuevo a los vecinos de Fortuné.              

Pese a estar sola en la cima de la colina, a los pies de Le Feuille de Saule, la casa del artista, vivían algunas familias que le conocían desde hacía años. Una vecina, que se había mostrado un tanto reacia a hablar la primera vez que Clement la había visitado, afirmaba ahora haber visto a una mujer morena bajando de un taxi a las puertas de la casa, alrededor de las 11 de la mañana el domingo en que Fortuné desapareció.

Aquella información hacía cojear la sospecha sobre Florianne Fortuné, ya que coincidía con su declaración a la policía: que había llegado a la hora de comer y había encontrado la casa de su hermano cerrada, por lo que tuvo que romper el cristal de la puerta para poder entrar.

La vecina también le explicó a Clement que desde hacía años Fortuné no recibía visitas, y que por eso se había fijado en el taxi que ascendía por la colina. Pero que Dimitri, el panadero, era el único que acudía diariamente a la ' La Hoja de sauce’, en su traducción al castellano.

Según la mujer, ama de casa y progenitora de cinco niños, Dimitri y Fortuné gozaban de una larga amistad. ‘Dim’ era la única persona a quién el ‘genio loco’ dejaba que se acercase a su hogar. Le llevaba el diario y solían desayunar juntos cada mañana. Pero desde la muerte de su amigo, el panadero y su vieja Vespa Primavera ya no habían vuelto a aparecer por allí.

La panadería se encontraba en el centro de Marsella. En una colorida callejuela con el encanto de una ciudad decadente y, en ciertos puntos, abandonada.

Clement había encontrado a Dimitri con las manos en la masa, literalmente. El panadero se había mostrado muy apenado por la muerte de su colega, pero no parecía saber nada acerca de ninguna secta llamada La Komunumo , ni de nadie llamado Rosa Blanch, ni de ningún intimidatorio “hombre de gris”. Las charlas mañaneras con Fortuné se limitaban a hablar de arte, repasar la actualidad que marcaba el Liberation y a tomar café con unas gotitas del delicioso Chouchenn que el propio Fortuné preparaba. Cosa que ya habíamos deducido, aunque seguíamos con la incógnita de quién había preparado la remesa que había propiciado el fin de sus días.

Según contaba Clement, Dimitri admiró abiertamente el trabajo artístico de Fortuné. Era un fiel seguidor de su obra; había hablado de ella rozando el fanatismo. A Oliveira pareció interesarle bastante aquella última información.                                                                                     ¿Teníamos un nuevo sospechoso ahora que Florianne Fortuné parecía tener coartada y Rosa Blanch comenzaba a estar descartada?

La desconfianza nos invadía. ¿Presunción de inocencia? Ya no había tal cosa.

La información que nos traía Clement no se quedaba ahí. Otro de los vecinos de la parte baja de la colina atestiguaba haber avistado diferentes coches oscuros rondando por la zona, siempre conducidos por hombres vestidos con trajes oscuros, corbata y gafas de sol. Pero reconocía que nunca los había visto subir hasta la casa. Lo cual nos devolvía a la teoría en contra de “los hombres de gris”.

Oliveira estaba ansiosa por subir al Varseau.

Pasamos el precinto de la policía y subimos al fluctuante bote de pesca de Fortuné.

Repasamos los posibles movimientos del malogrado artista y registramos la embarcación de arriba a abajo.

Como la Policía Científica francesa ya había revisado la superficie de los plásticos y todo objeto que pudiera contener huellas, fibras, pelos y cualquier otro tejido humano, revolvimos el bote buscando pistas relativas a los mensajes de las postales que Fortuné había hecho llegar a Rosa Blanch.

A cada lado de la pequeña cabina de mando había una estantería. La de la derecha, contenía aún un par de vasos, tazas de café, algunos platos y una radio. La de la izquierda: libros de navegación y de pesca, cuadernos de bitácora y una recopilación de poemas de Antonio Machado.

El último de los cuadernos correspondía a los meses de julio y agosto. Y las últimas líneas escritas pertenecían a la mañana de aquel 26 de agosto. Oliveira las leyó primero para sí y luego en voz alta traduciendo del francés al español.

–<<09:30 am. Me hago a la mar una vez más, sin saber bien si ésta será la última. Cada día más, es un día menos. Mi alma es gris, como el mar triste de Machado. Voy rumbo al sur oeste, a 7 nudos, con viento de Mistral. Mi querida Florianne me espera cuando el sol toque su punto más álgido. Ambiciono una cherna, el resto lo buscaré en la lonja. Sólo yo se dónde se esconde la delicia. La Bouillabaissa debe ser perfecta.

>>09:48 am. Una embarcación neumática se cruza en mi camino. Danza inmóvil sobre las aguas. Puedo esquivarla pero el oscuro pasajero saluda en el aire cruzando sus brazos en lo alto en señal de socorro. Lleva puesto el chaleco salvavidas. No puedo pasar de largo, debo parar en su auxilio>>.

– Esto confirma la presencia de una segunda persona en el barco. No hay duda, ese “oscuro pasajero” es nuestro asesino – concluyó el agente Clement.

–¿ A nadie se le ocurrió leer las bitácoras? –pregunté atónito por aquel descubrimiento. Ambos policías me miraron con desprecio. En realidad, les pesaba la vergüenza.

–Tenemos que encontrar esa lancha neumática – dijo Clement.

– Posiblemente el asesino la abandonara en algún punto del trayecto hasta la costa catalana – dedujo Oliveira–. Tenemos que comprobar si alguien vio el Varseau remolcando una lancha neumática. O si algún guardacostas la encontró en alta mar. Clement, ¿te puedes ocupar de eso?

–Por supuesto, Sargenta.

Oliveira no separaba la mirada del cuaderno, hojeaba las anteriores publicaciones de Fortuné intentando encontrar alguna otra pista que pusiera un poco de luz al asunto de su muerte.

–¿Puedes volver a leer las primeras líneas del 26 de agosto? –pedí impaciente, algo me había llamado la atención. Oliveira asintió.

–<<Me hago a la mar una vez más, sin saber si ésta será la última. Cada día más, es un día menos. Mi alma es gris, como el mar triste de Machado. Voy rumbo a…>>

–Para, para ahí –la interrumpí.

–¿Qué has visto? A parte de corroborar el hecho de que estaba enfermo y, si me apuras, el factor de sentirse perseguido… –dijo Oliveira con reparo.             

–<<Mi alma es gris, como el mar triste de Machado>>– repetí.

Los dos se quedaron en silencio mirándome perplejos. Oliveira volvió atrás en el cuaderno que sostenía.

–En los días anteriores, también hace referencias al <<mar triste>>.

–<<Mirad con el corazón>>, dijo María –añadí.

Saqué el libro de poemas de Machado que había en la estantería, junto a las bitácoras, y busqué entre las hojas un título parecido. ‘El mar triste’.

Leí en voz alta aquel poema desgarrador.

Palpita un mar de acero de olas grises

dentro los toscos murallones roídos

del puerto viejo. Sopla el viento Norte

y riza el mar. El triste mar arrulla

una ilusión amarga con sus olas grises.

El viento Norte riza el mar, y el mar azota

el murallón del puerto .

Cierra la tarde el horizonte

anubarrado. Sobre el mar de acero

hay un cielo de plomo.

El rojo bergantín es un fantasma

sangriento, sobre el mar, que el mar sacude...

Lúgubre zumba el viento Norte y silba triste

en la agria lira de las jarcias recias.

El rojo bergantín es un fantasma

que el viento agita y mece el mar rizado,

el tosco mar rizado de olas grises.

–¿Y qué coño significa esto? –inquirió Oliveira. Se la veía un tanto desquiciada por tanto enigma.

–No sé exactamente… Pero la poesía es la manifestación de la belleza y del sentimiento por medio de la palabra. Estudié detenidamente a Machado, junto a los otros poetas y escritores de la generación del 98, en la universidad –revelé ese detalle que, aunque cierto, desviaba cualquier obligación a reconocer que desde niño me gustaba leer poesía–. Recuerdo muchas de sus frases míticas, pero hay una que nos viene al pelo: <<La poesía debe hablar con el corazón>>. Quizás, cuando Rosa nos dijo a través de María que mirásemos con el corazón, se refería a esto. Que fuéramos capaces de ver a través de la poesía lo que Fortuné quería mostrarnos.

–¿Y se puede saber qué quería mostrarnos el condenado Fortuné? –me preguntó la Sargenta hastiada. El agente Clement también me miraba expectante. Eran seres de acción y no de palabra; ahora me tocaba a mí ilustrarles el camino.

–La poesía de Machado se centra, principalmente, en tres ámbitos: la tierra, el mar y el amor –expliqué–. Si analizamos la situación estos tres factores son los que unían a Pière Fortuné y a Rosa Blanch. La tierra catalana, el mar mediterráneo y el amor que se procesaban el uno al otro. Pero, hay algo más: el espíritu revolucionario.

–¡Estoy harta de tanta incógnita y palabrería! ¿A dónde quieres ir a parar, Dalmau? –Oliveira empezaba a perder la paciencia.

–¿Dónde nació Rosa Blanch y pasó su infancia? –les pregunté de imprevisto.

–¿Qué? –Antes de que pudiera repetir la cuestión, Oliveira respondió–. En Cotlliure. ¿Por qué?

–¿A que no sabes quién fue enterrado allí?

Me miró atenta e inquisitiva esperando una respuesta a la altura de su latente impaciencia.

–Antonio Machado –afirmé orgulloso–. En su lápida están inscritos sus últimos versos: «Estos días azules y este sol de la infancia ». Los encontraron en su bolsillo el día en que murió.

–Dime tú cuál es el siguiente paso –ordenó Oliveira totalmente desbancada.

–Creo que el siguiente paso lo encontraremos sobre la tumba del poeta.

–¡Conduces tú! –Me lanzó las llaves del Corsa, saltó de la barca a tierra y se alejó por el espigón a paso firme y ligero.

***

Pronto atardecería y me crujían las tripas. Llevábamos media hora en la carretera y aún nos quedaban otras tres horas y media hasta Cotlliure.

El agente Clement se había quedado en Marsella para comprobar si la guarda costera francesa había avistado o encontrado alguna lancha neumática el 26 de agosto o los días posteriores.

Por lo visto, Oliveira no tenía ninguna intención de conducir. Tampoco me extrañaba, había llevado el coche desde Barcelona hasta Eus y luego hasta Marsella. Era justo que nos turnásemos.

Sin embargo, le pedí, por favor, que parásemos en el McDonald’s que acaba de ver anunciado en un gran cartel que anunciaba la salida a 500 metros.

–Tú… Te olvidas habitualmente de comer, ¿no? –pregunté minutos antes de devorar mi McRoyal con queso sentado de nuevo al volante. Hacía mal día y no podíamos entretenernos mucho.

–No me olvido. Pero siempre tengo cosas más importantes que hacer…

–¿Más importantes que comer?

–Créeme si te digo que hay días en que veo cosas que me quitan hasta las ganas de comer… Y no hablo solo de los asesinatos…

–¿A qué te refieres? ¿Insinúas que estás rodeada de inútiles? –pregunté con recochineo.

–Te lo explicaré cuando seas mayor…  –alegó sarcástica, robándome un par de patatas de sobre mis piernas.             

–¿Dónde vamos a dormir? ¿O tu trabajo también te quita el sueño?

–No, eso sí que no. Dormir es un placer. No me quito de los placeres, no soy tan idiota.

–¿Y comer no es un placer?

–Es una necesidad –afirmó.

–Igual que dormir.

–Te mueres antes sin comer que sin dormir.

–¿Tú crees? ¿Lo has comprobado?

Oliveira me miró escéptica. Proferí una cansada carcajada, hasta me atraganté con el último pedazo de hamburguesa. Estábamos exhaustos, se notaba por la extraña sensación de estupidez mental que empezaba a invadirnos.

Estuvimos callados un tiempo, acabando nuestros menús extra grandes. Reemprendí la marcha en silencio. Oliveira releía sus documentos y notas y yo navegaba en mis pensamientos.              

Jade. Recreé nuestro acercamiento durante la fiesta en la Bella Mansió . Su vestido, su espalda desnuda y su sugerente escote, su inmaculada sonrisa, su mirada felina y su rostro bañado por la luz de la luna aquella noche.

Su cálido beso… Suspiré.

–¿En qué piensas que te hace suspirar? –Oliveira me caló al momento.

–En nada importante –mentí–. Si no me hablas puede que me duerma.

–A ver… ¿De qué quieres que te hable?

–Pues no sé… Cuéntame de dónde eres, quienes eran tus padres, cuál es tu color favorito… Ese tipo de cosas.

–¡Jajaja! –Se burló–. Menudas preguntas más interesantes señor periodista...

–¿Quieres que te pregunte qué es lo que hacéis con el dinero y material incautado a los ‘narcos’? ¿O prefieres hablar de los presupuestos del estado para la seguridad nacional?

–Humm…Tengo raíces gallegas, como habrás podido suponer por mi apellido. Mis padres se mudaron a Barcelona después de casarse. He vivido toda mi vida en Poble Nou. Teníamos un bar. –Se animó a conversar, para mi sorpresa–. Solían venir muchos policías, supongo que por eso fui a la Academia. Flipaba con sus historias de robos, detenciones y asesinatos. Pensé en hacer derecho primero, pero no quería perderme cuatro o cinco años de aventuras policíacas. Me encantaban las series y las pelis de ladrones. Me imaginaba cómo podría pillarles.

–¿Cuál era tu ladrón favorito? –le pregunté interesado.

–Lupin.

–¡No jodas! Me pirraba esa serie. Era un crack el tío –reconocí emocionado.

–Sí. No me perdía ningún episodio. Cada día al volver del cole me plantaba frente a la tele y me tragaba sus aventuras, soñando en que, algún día, yo le pillaría.

–No tienes mucha pinta de soñadora…

–La edad te quita el sueño y con él se van tus ilusiones. Nada es tan bonito como una lo imagina de niña… ¿Tú siempre quisiste ser periodista?

–No siempre… Quise ser futbolista, pintor, historiador, arqueólogo, político… Al final, me di cuenta que lo único que se me daba bien era escribir y persuadir a la gente con mis ideas. Podría haber hecho publicidad, pero no tenía el tipo de impacto social que yo deseaba. Supongo que todo periodista piensa en algún momento en que puede cambiar el mundo. Luego, se da cuenta que no y, simplemente, se adapta a lo que hay… Es bastante frustrante, la verdad.

–Todos podemos cambiar las cosas a nuestra manera, dentro de nuestras posibilidades. Mira la que has liado tú con tu primer artículo… Si no fuera por ti, lo hubiéramos dejado hace tiempo… –reconoció Oliveira para mi sorpresa.

–Vaya, gracias por el cumplido.

–No te acostumbres –me advirtió, con una media sonrisa socarrona.

–No sé qué tipo de impacto social podemos causar con esta historia, pero me da que, como mucho, conseguiremos un buen guión de cine… –bromeé volviendo al cinismo habitual.

–¿De verdad crees en toda esa teoría de la secta? Lo pienso fríamente y… No sé, creo que se nos escapa algo… –Oliveira todavía no aceptaba aquella hipótesis, intuía que había algo oscuro detrás de la muerte de Pière Fortuné, pero su mente analítica y deductiva se resistía. No teníamos pruebas.

–Verás, yo también me resistía a pensarlo al principio, pero hubo muchos aspectos en as explicaciones del Doctor Puello que me hicieron valorar la posibilidad de que la Komunumo lo fuera –expliqué–. Las sectas coercitivas actuales no se ciñen al patrón clásico, están formadas por ejecutivos, personas influyentes que se mueven por organismos europeos. Lo que ansía una secta no es el dinero, sino el poder. Y no buscan personas trastornadas, todo lo contrario, quieren personas de buen corazón, con ganas de ayudar, inteligentes e idealistas, que se crean el discurso y se comprometan con la causa para poder colocarlas en altos cargos. Tienen un leitmotive común, que en el caso de la Komunumo aún no sabemos cuál es; esperaba que Rosa Blanch nos aclarara todo esto hoy… –asumí con decepción y recelo–. Pero lo más importante, por lo que dijo el psicoterapeuta, es que cometan un crimen o no depende directamente de la patología de su líder. Primero pensé en que Rosa Blanch podría ser esa líder y la Stelo Esperanto su organización, así se entendería también la devoción que Fortuné pudiera sentir hacia ella. Pero ahora pienso que ella solo era una adepta ‘colocada’ que desertó, al igual que Fortuné. Por lo tanto tiene que haber otro líder. Alguien que da las órdenes, pero no las ejecuta. Es su círculo de fieles seguidores comprometidos quien lo hace.

–¿Los hombres de gris? –preguntó Oliveira siguiendo mi hilo.

–Creo que los hombres de gris son como una especie de policía dentro de la secta. Los protectores de la Komunumo , que solo acatan órdenes del líder o de los adeptos mejor posicionados. Tiene que haber algún tipo de grados –discurrí en el momento.

–Entiendo Dalmau, es una buena hipótesis, ¿pero cómo demostramos todo esto?

–Estamos en ello, ¿no?

Llegamos al pequeño pueblo de la Costa Vermella casi sin darnos cuenta. Era ya de noche, de modo que aparcamos en un terraplén que hacía las veces de parking y decidimos dormir una horas en el coche, hasta que amaneciera de nuevo.

Seguíamos sin noticias de Rosa Blanch.

“E stos días azules y este sol de la infancia”.

Mañana del sábado 22 de septiembre de 2012

Cotlliure

El sol me daba de pleno en la cara. Me giré hacia el lado del copiloto, pero estaba vacío. Unos leves toques en el cristal de mi lado izquierdo acabaron de despertarme. Era Oliveira con un par de humeantes cafés.

Bajé la ventanilla.

–No sé como tomas el café… –dijo, ofreciéndome un vaso de plástico oscuro, idéntico al suyo.

–Con leche y dos azucarillos.

Era un café solo y sin un ápice de glucosa. Agrio y amargo.

–Dime como tomas el café y te diré quién eres… –dije por lo bajo para que Oliveira no me oyera.

Lo tomé de un trago y salí del coche. Estiré brazos y espalda y roté el cuello hacia ambos lados. ¡Cómo me dolían las cervicales!

–¡Vamos! No hay tiempo que perder. El cementerio está aquí al lado –me animó la Sargenta.

No eran ni las 7:00 de la mañana. La seguí por una especie de paso de alcantarillado y nos metimos por una calle a la derecha que daba justo al Paseo de Antonio Machado.

El cementerio estaba en medio del pueblo. Las ventanas de algunas viviendas daban directamente hacia éste, como si de un parque de recreo en medio de una urbanización se tratase. En otra ocasión la hubiera descrito como una espeluznante vista, pero no era así. Por increíble que pareciese, tenía un encanto particular.

Las puertas metálicas del pequeño cementerio estaban abiertas de par en par. No debía haber más de 20 panteones alrededor del cuadrado muro que rodeaba el camposanto y unas 50 lápidas en el centro adornadas con coloridas flores, la mayoría, artificiales.

Encontramos fácilmente el sepulcro del poeta sevillano, tras bordear la necrópolis por su parte la derecha. Estaba solo, inconfundible por la bandera roja, gualda y violeta republicana que cubría un extremo de la lápida y la cantidad de objetos y recuerdos que los peregrinos devotos de su lírica dejaban a su paso. El nombre de su madre, Ana Ruiz, fallecida tres días después de él, estaba grabado en la misma sepultura.

Nos fijamos en las inscripciones. El verso póstumo que nos había llevado hasta allí, <<Estos días azules y este sol de la infancia >>, brillaba en el color del sol inscrito en un pequeño y rectangular conformado de materiales. El otro epígrafe, que figuraba a los pies de la sepultura sobre una baldosa más clara, rezaba en mayúsculas un párrafo escrito por el gran poeta español.

Y CUANDO LLEGUE EL DÍA DEL ÚLTIMO VIAJE,

Y ESTÉ AL PARTIR LA NAVE QUE NUNCA HA DE TORNAR,

ME ENCONTRARÉIS A BORDO, LIGERO DE EQUIPAJE,

CASI DESNUDO, COMO LOS HIJOS DE LA MAR.

ANTONIO MACHADO, 1875-1939

Aquellas palabras parecían describir a la perfección el destino final de Pière Fortuné. El último viaje, la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo, desnudo… Si no fuera porque el Varseau había vuelto misteriosamente al viejo puerto de Marsella, hubiera pensado que, efectivamente, Fortuné había querido despedirse de su triste vida, en homenaje al poeta republicano.

Sobre la base clara donde habían estampado el poema, una piedra triangular con dibujos extraños llamó mi atención. En los extremos de las puntas obtusas de aquella especie de amuleto litúrgico, habían grabadas una hoja y una espiral que hacía el dibujo de una galaxia.

Pensé en el nombre de la casa marsellesa de Fortuné, ‘La Hoja de sauce’, y en el esplendoroso jardín de Rosa Blanch en forma de galaxia. No podía ser una simple coincidencia. Aquellas eran, sin duda, las firmas de ambos.

Levanté la piedra y encontré una fotografía.

Oliveria me miraba, expectante, en silencio.

Se la mostré. Pière y Rosa sonreían a cada lado del sepulcro sujetando a la vez, por cada extremo, aquella piedra triangular.                            

Fortuné y Blanch; hoja y galaxia.

En el dorso de la fotografía, un nuevo, último e inesperado mensaje: <<21122012>>.

De pronto, el teléfono móvil de Oliveira empezó a sonar, provocándole un brinco inesperado.

–Es Jota… –dijo, dirigiéndose a mí, antes de descolgar–. Dime […] ¡Joder! ¿Cómo ha sido? […] La pobre mujer tenía razón… […] En Cotlliure […] Al sureste de Francia, por encima del Cap de Creus. Hemos encontrado otra pista que no ha traído hasta aquí […] Otro de los enigmas del artista […] Sí […] Ok, nos vemos ahí.

–¿Qué ha pasado?

–Han encontrado a Rosa Blanch…

–¿Cómo que la han encontrado…?

–Está muerta.

Una nube de hervor me hinchó el pecho. Se me cortó la respiración y empecé a sentir el duro clamor de la muerte en la nuca. No me lo podía creer.

Un sentimiento de frustración y fracaso se apoderó de mí. No habíamos llegado a tiempo. Aquella mujer no merecía morir.

¿Qué secretos podían esconder Rosa Blanch y Pière Fortuné para que acabaran con sus vidas de aquel modo? La duda me invadió, otra vez.

¿Cómo habría muerto Rosa? No me atrevía a preguntarlo.

¿Y si, después de todo, ambos estaban chiflados y habían montado todo aquel tinglado como un juego póstumo en forma de venganza?

No, no podía ser. Aquello era de verdad, aunque alguien quisiera hacernos creer lo contrario.

Oliveira cogió los mandos del coche, yo estaba demasiado inmóvil, perdido en mi desconcierto. Dolido. De algún modo, me sentía culpable.

–Dalmau, ¿estás bien?

–Está muerta –repetí, sin apartar la vista de la guantera del coche.

–La han encontrado en Vilafranca de Conflent, en la vía del Tren Groc.

–¿La ha arrollado el tren?

–No. Colgada de una cuerda.

–Dios… Quién…

–Mismo patrón. Parece un suicidio.

–¡No puede ser un suicidio! –exclamé con rabia.

–Lo sé.

El revelador

Vilafranca de Conflent era uno de sus lugares favoritos. Había visitado la ciudad amurallada docenas de veces. Se sabía su historia como la palma de su mano.

Le había mostrado aquella belleza medieval a Pière, a Jade, a sus amigos y a todos aquellos a los que amaba o había amado. Por lo que no sabía quién la podía haber citado allí, pero lo intuía. Tenía que ser la misma persona que le enviaba aquellas postales con los mensajes de ‘Piscis’.

Por un momento pensó que quizás Pière Fortuné no estaba muerto, que todo lo que había acontecido las últimas semanas era una dantesca y desagradable broma y que era él quién le citaba allí. Pero aquello era imposible. Había visto su cadáver estampado en las portadas de los diarios de todo el mundo.

Pensó en todos los años que había compartido a su lado y en todos los que había perdido lejos de él. Por primera vez en treinta años le echó en falta. Floreció en su interior un sentimiento olvidado.

Se le estremeció el estómago, el rubor cubrió sus mejillas, las manos le temblaron y un nudo en la garganta ahogó sus palabras. No podía apartar la imagen de un feliz y sonriente Pière de su pensamiento. Él la miraba fijamente con aquellos ojos tiernos y brillantes, llorosos de alegría. Una expresión de admiración, respeto y devoción por ella. Se vio imitando el gesto hacia él. Le devolvía la mirada de afecto, embeleso e idolatría.

De pronto la visión de su subconsciente se fusionó con la fría roca gris de la pared de la muralla de la ciudad fortificada. Había llegado a su destino.

Miró de nuevo el objeto encontrado aquella mañana en el buzón de correos colgado de la gran puerta metálica que presidía Can Montseny. Era la miniatura de un extintor rojo con una <<V>> escrita con rotulador.

Al principio, le costó entender qué clase de mensaje era aquel, pero tantos años de jugar a resolver misterios le dieron una pronta respuesta: un lugar y una hora.

Cruzó el arcado postigo principal hasta la plaza del Café Le Canigou. Como todas las maravillas arquitectónicas del pasado, aquella ciudadela se había convertido en lugar de peregrinación turística. El extintor era una clara referencia al bar temático que tenía delante.

El Cafe Le Canigou era una taberna decorada con temas del oficio de bombero. Un edificio de piedra de tres plantas con grandes ventanas y porticones color fuego a juego con las sillas de la terraza.

De una de las ventanas colgaba una Senyera, como en la mayoría de viviendas de aquella preciada ciudad secuestrada de la Catalunya Nord.

La mayoría de los edificios de dos pisos conservaba aún en sus bajos, los antiguos locales de los viejos gremios, representados por dibujos de hierro forjado: el relojero, la crepería, el afilador, el electricista, el zapatero, el herrero, el viticultor…

No era de extrañar pues que lo que antes había alojado la casa de bomberos fuese ahora una cantina de cerveza autóctona, decorada en su interior con aviones apaga-fuegos sobre el techo, una interminable colección de cascos de bombero, un rojizo hidrante de agua como surtidor y demás objetos simbólicos de la profesión. 

Rosa Blanch se fijó en el reloj solar situado a la derecha de la plaza, en lo alto del muro sobre la librería y tienda de souvenires que alojaba una exposición gastronómica de productos de la zona, especialmente, champiñones y setas variadas. Su reloj de pulsera marcaba aún un tiempo prudencial, pero allí arriba la sombra solar se acercaba ya a la línea del <<V>>. Las 5h pm.

Pidió una tila y se sentó a esperar en una de las mesas de la terraza observando a su alrededor a través de las pantallas marrones de sus extremadas gafas de sol.

Durante un buen rato no apareció nadie por allí. Odiaba a la gente impuntual. El pelado árbol platanero que presidía la plaza dibujaba lúgubres sombras sobre el reloj de sol que parecía ir más avanzado en el tiempo.

La sombra había cubierto ya la línea del <<V>>.

El cochecito de bomberos eléctrico del exterior emitía un ruido de sirena cada diez minutos captando la atención de los pequeñuelos que correteaban por la plaza. Uno de ellos se acercó y entregó a Rosa Blanch un trenecito amarillo.

–Es muy bonito –apreció ella sonriendo al chiquillo y devolviéndole el juguete.

–Es para ti –dijo el niño.

–¿Para mí? –preguntó sorprendida buscando a los padres del pequeño entre la gente.

–Sí. Aquel señor me ha dicho que te lo diera –explicó la criatura señalando hacia ningún lugar.

–¿Qué señor?

–¡Adiós! –se despidió el niño antes de salir corriendo y volver a sus hazañas.

Rosa Blanch se quedó pensativa mirando aquel pequeño tren amarillo. En uno de sus laterales había dibujada lo que parecía una llave.

Un tren amarillo y una llave, repitió para sí. Solo había un lugar en aquella fortaleza donde encontrar ambas cosas.

Se adentró en el pueblo por un largo y estrecho pasillo de piedra con arcos superiores, que dejaban entrever el río a través de sus minúsculas aberturas verticales por el costado exterior de la muralla.

Al final del corredor de piedra, dio con una nueva dirección: a su derecha, un postigo coronado por la figura de San Pedro sosteniendo la llave del cielo en su mano le abría un nuevo camino. Las puertas del cielo cristiano, pensó para sí.

Cruzó el umbral y continuó hacia delante al divisar a lo lejos la vía del Tren Groc. El tren amarillo era una de las líneas férreas más emblemáticas de Catalunya, ya que conectaba la comarca de la Cerdaña con los Pirineos Catalanes.

Se paró sobre el puente de piedra, se acercó al petril y observó con determinación hacia todos lados, buscando a la persona que le había citado allí. Se asomó hacia abajo, el río no llevaba mucha agua, y volvió su mirada hacia la vía, del otro lado del puente. Allí no había nadie.

La figura de un hombre con camisa a cuadros, pantalón corto, mochila, gorra y cámara de fotos chocó de espaldas contra ella.

–Disculpe señora, no la había visto –se excusó el hombre.

–No se preocupe. Estoy bien –dijo Rosa Blanch desviando la mirada hacia el otro lado del puente.

–Estaba fotografiando la cumbre del monte Belloc. Se ve muy bien desde esta perspectiva –manifestó el turista volviendo a su posición inicial.

Rosa Blanch no le prestó la más mínima atención. Todo lo contrario, su presencia allí le molestaba. Tenía miedo que pudiera asustar a su cita.

–¿Sabe desde dónde se ve mucho mejor?– le incitó Rosa Blanch señalando el paseo por donde ella había venido. Se lo quería sacar de encima–. Si sigue usted por ahí, y logra subirse al muro, tendrá una perspectiva única del perfil del monte y del Fort Libèria.

–Creo que ya tengo el perfil que busco.

Rosa Blanch hizo caso omiso al comentario del fotógrafo y siguió caminando hacia la vía aligerando el paso. La ciudadela pronto cerraría las puertas a los visitantes y ella seguía sin ver a nadie del otro lado, pero tenía que ser allí dónde debía tener lugar el encuentro.

De repente, un sin fin de preguntas ocuparon su mente.

¿Y si en realidad no había ningún encuentro?

¿Y si era todo fruto de la paranoia en la que la muerte de Fortuné la había arrojado?

¿Y si se estaba volviendo loca ella también?

Sus ojos se movían al son de sus pensamientos.

Un sonido de “click” le devolvió a la tierra.

–¿Espera usted a alguien? –preguntó el hombre que apuntaba ahora con la cámara a Rosa Blanch.

–¿Le importa mucho? –respondió molesta, recostándose en la barandilla de la valla que daba a la vía del Tren Groc.

–Quizás me espera usted a mí –planteó el hombre apartando la cámara y prendiendo un cigarrillo.

Rosa Blanch le miró con desconfianza. No había pasado nadie más por allí en un buen rato, pero no dijo nada.

–¿Le gustan los acertijos, verdad? –insistió el desconocido.

–No sé a qué se refiere… –mintió Rosa Blanch desviando la mirada.

–Le ha sido muy fácil identificar el significado del extintor y el trenecillo, veamos qué le dice esto… Déjeme su reloj…

Aquel extraño con acento francés estiró la mano esperando que Rosa Blanch achacara sus órdenes sin rechistar.

–¿Quién eres? ¿Y qué quieres de mí?

–Lo importante es quién eres tú. Y qué tienes para mí.

–No sé de qué estás hablando. –Nerviosa, Rosa Blanch hizo ademán de sortear al individuo, pero este se lo impidió entorpeciéndole la huída.

–Vamos, no me lo pongas tan difícil. Se que te lo dio a ti. Eres la única en la que confiaba. Aunque tampoco entiendo porqué, después de lo que le hiciste…

–¿A qué te refieres? –preguntó Rosa Blanch seria y ofendida.

–Ya lo sabes, Acuario. Piscis tampoco me lo quiso dar y así acabó: ahogado en su propia melancolía.

–Yo no tengo nada. Y no sé a quién te refieres.

–¿Me vas a mentir a mí al igual que a la policía y al periodista? Vamos, te creía más lista –reveló el desconocido–. Yo te conozco. Mejor de lo que te piensas. Te he estudiado. He visto lo que has hecho. Sé por lo que eres capaz de luchar y por lo que abandonar. Sé cuan fuerte puede llegar a ser tu esencia. Pero ahora estás perdida. Más que nunca. Si me das lo que Piscis ocultaba, desapareceré. Nunca más volverás a verme y nadie más te molestará.

Rosa Blanch entró en cólera. No entendía nada de lo que estaba pasando ni lo que aquel extraño esperaba de ella. Se había acercado hasta allí con la esperanza de encontrar respuestas. Creía que quién la había citado le ayudaría a entender qué debía hacer, cómo debía actuar. Pero se daba cuenta de que aquello había sido una trampa.

–¿Qué quieres de mí? ¿Qué más queréis de mí? ¡Os lo he dado todo! –gritó encolerizada–. ¿Es Leo quién te envía?

El hombre estalló en una larga y sonora carcajada. Lanzó el cigarro al río, por encima de la vía, y guardó la cámara despacio en su mochila, de la que sacó unos guantes negros que se colocó lentament. Acto seguido, se desabrochó los últimos dos botones de su camisa de cuadros dejando entrever el nudo de una gruesa cuerda blanca que le hacía de cinturón y continuó hablando calmosamente.

–Yo soy solo un navegante rumbo a un único destino. Y mi destino es la salvación –anunció vehementemente el acosador–. Dame el mecanismo.

–¡No! –respondió rotunda Rosa Blanch. Angustiada, hizo ademán de sortear al individuo pero este se lo impidió atravesándose a su paso y agarrándole fuertemente la muñeca.

–Podemos hacer esto por las buenas o por las malas –dijo el hombre en tono amenazador, mientras le quitaba el inusual utensilio atado a su brazo.

Rosa Blanch consiguió deshacerse del agarre y se frotó la muñeca con signos de dolor viendo como su atracador manipulaba el engranaje. Quería gritar, pedir ayuda, pero algo se lo impedía. Tenía que saber porqué estaba allí aunque fuera lo último que hiciese.

–Ahora, póntelo. –Ordenó en el mismo tono sosegado, a la vez que le ofrecía el reluciente objeto. Rosa lo tomó, asustada con la mirada clavada en la cuerda blanca que colgaba de la mano del intruso–. Así me gusta. Dime qué marca.

–La posición del sol en el zodíaco –expuso con la voz entrecortada y la mano que sostenía el reloj, temblorosa.

–¿Y qué es lo que marca ahora?

–El sol sobre Acuario –detalló con lágrimas en los ojos.

–Muy bien. ¿Me darás lo que es nuestro?

–Te vuelvo a repetir que no sé de qué me estás hablando. No sé que tenía Fortuné, ni qué es lo que estáis buscando, pero ¡yo no lo tengo! –volvió a gritar Rosa Blanch desesperada.

–No hay esperanza para los infieles. San Pedro te ha abierto las puertas y tú… Tú no mereces un lugar en el firmamento.

–Por favor, ¡dime quién eres! ¡Y qué es lo que quieres!

–Soy Gabriel, el revelador…

–… del Apocalipsis –concluyó Rosa Blanch, conocedora de su destino–. ¡Espera!

“Y o ya no creo en las casualidades”.

Tarde del sábado 22 de septiembre de 2012

Vilafranca de Conflent

La ciudad fortificada estaba sellada. Cuatro uniformes de la Gendarmerie cerraban el paso en la puerta de entrada principal.

Oliveira mostró su placa y nos dejaron cruzar el cerco. Uno de ellos nos acompañó hasta el escenario del crimen, donde había como quince personas más: otros dos gendarmes, a los que el policía que nos acompañaba dio indicaciones; dos miembros de la Policía Científica francesa plastificados sobre las vías del tren; el forense; el agente Clement interrogando al vendedor de entradas del túnel que conectaba con el Fort Libèria, al otro lado de los raíles del Tren Groc; un par de apenados testigos; un técnico de Homicidios con un perro rastreador buscando indicios bajo el puente, junto al río; el Sargento Jota y el caporal García de los Mossos d’Esquadra charlando con el que parecía ser otro policía vestido de paisano, además de otros técnicos de la científica repartidos por la zona, analizando el entorno y recogiendo muestras junto al cadáver de Rosa Blanch.

Pasábamos por el pequeño puente que daba al otro lado del río, cuando la vi, postrada sobre la vía, inerte, sin vida.

Habían asegurado la zona para evitar posibles daños de la patrulla o de terceros. Aún así dejaron que nos acercásemos al cerco.             

Uno de la científica hacía fotos, el otro guardaba un pincel en una caja de herramientas sobre un trazo de raíl y el forense apuntaba cosas en su libreta, esperando su turno para inspeccionar el cadáver.

Me quedé petrificado a unos metros del cuerpo frígido e inmóvil de Rosa Blanch. Su rostro, color violeta, parecía estar apunto de estallar.

Oliveira me tocó por detrás, sobre el hombro, la acompañaban Jota y García.

  –Si quieres, luego te cuento.

–No. Quiero verla.

Nos acercamos cuidadosamente, evitando los triangulitos que enumeraban ya los indicios recogidos, cuando el Sargento Jota comenzó su relato.

–La han encontrado aquella pareja de turistas hará aproximadamente una hora –explicó Jota señalando a aquellos rostros apenados que había visto nada más entrar en el lugar de los hechos. –Estaban haciendo fotos desde allí –continuó, apuntando su dedo pulgar hacia el extremo más lejano del lateral de la ciudad amurallada–. Acababan de entrar a la ciudadela. El hombre quería tomar una perspectiva cerrada de la vía sobre el río cuando el zoom de su cámara captó la imagen de la víctima ahorcada. La mujer fue directa al punto de información turística para avisar a alguien y el hombre vino corriendo hasta aquí. Se paró en el puente, cerciorándose de lo que había visto, y avisó al guarda de las escaleras que llevan al Fort Liberia, al otro lado de la vía. Ambos la subieron pensado que aún estaba viva. Pero el forense ha determinado la hora de la muerte alrededor de las siete de la tarde de ayer. La cuerda estaba anudada en la barandilla de cara al río. Estaba ligada extremadamente fuerte. El Doctor Favre se ha extrañado de que una mujer de 60 años pudiera haber hecho un nudo tan fuerte… Ha dicho que debía de ser conocedora de la técnica de los nudos de pesca para hacer un lazo tan complicado y que soportarse su peso, sin que la cabeza se separase del cuerpo y éste cayera al río. La Policía Científica no ha encontrado huellas, ni tejidos de terceros. Aparte de las del cuello, no hay marcas en la piel. No la atacaron. No luchó, ni intentó defenderse. Siento decir esto, pero, todo apunta a que se ha suicidado.

–¡No se ha suicidado! –exclamé enfurecido.

–Tranquilízate, Dalmau –procuró calmarme Oliveira–. Jota, ¿no han encontrado nada más? Pisadas, Cigarrillos… ¿Objetos?

–Todavía están peinando la zona. Han acabado con la vía, pero faltan el cruce, el puente de piedra y el corredor por donde habéis venido. Lo único a destacar es una especie de reloj astrológico.

–¿Un reloj astrológico? –pregunté perturbado.

–Muéstranoslo –ordenó Oliveira a su compañero.

Jota fue directo hacia una caja de cartón con la palabra <<PREUVES>>  (pruebas) grabadas con sello morado. Sacó una bolsita con cierre minigrip , parecida a las Oliveira llevaba siempre encima, y se la entregó a la Sargenta. Contenía algo que parecía aun reloj de pulsera. El extraño reloj de pulsera de Rosa Blanch.

–Lo tenía sujeto en la mano –explicó Jota–. Han tenido que partirle algunos dedos para sacarlo.

–¡Es un astrolabio! –exclamó García.

–¿Un qué? –preguntó confusa Oliveira mientras lo observaba sobre sus manos.

–Un Astrolabio. Es un buscador de estrellas. Permite determinar su posición sobre la bóveda celeste. Los antiguos astrónomos y científicos lo usaban para estudiarlas. Pero, los antiguos marineros lo utilizaban para prever el movimiento de los astros y determinar la hora local a partir de la latitud, o al revés.

–¿Y tú como sabes todo eso? –inquirió Jota incrédulo.

–Hay uno de estos expuesto en el Museo Arqueológico Nacional de Madrid. Lo encontraron en la antigua Toledo. Cuando estaban los moros. Creo que lo inventó uno de ellos. Fui el año pasado con mi mujer. Le encantan las antigüedades. Nos llevamos una réplica de plástico como souvenir para su colección de cosas raras antiguas y me leí el folleto que había en la caja.

Cualquier ápice de respeto hacia García surgido tras a aquella muestra de conocimientos en arqueología antigua se acababa de disipar con aquella burda explicación.

–¿Qué hacía Rosa Blanch con esto en la mano? –preguntó Oliveira dirigiendo su mirada hacia mí.

–Es su reloj de pulsera –respondí–. Me había fijado en la peculiaridad de su mecanismo antes, pero pensé que sería alguna excentricidad de las suyas.

–A lo mejor, este es el objeto que escondía Fortuné… –propuso Oliveira girando la bolsa con el artilugio por la otra cara.

–Espera… –acucié poniendo mi mano sobre la suya. El dibujo del reverso llamó mi atención–. Parece reversible. ¿Te has fijado en lo que marcan las agujas en este lado? Fíjate en los símbolos.

–¿Acuario? –probó de adivinar.

–Exacto. La aguja está sobre la constelación de Acuario. Mira… –Le arranqué la bolsa con el aparato y empecé a analizar sus dibujos–. La parte de delante es ligeramente cóncava, hay dos discos. Uno es fijo y parece contener las coordenadas de la esfera celeste que decía García, porque hay latitudes inscritas: el cénit, el horizonte, las altitudes, el ecuador, los trópicos... El otro, parece giratorio. Lleva inscritas las posiciones del Sol y la Luna. Esta aguja, que está sobre el Sol, apunta a un astro. Y si la dirigimos hacia el Sol, otra vez, la hora local. La parte trasera, en cambio, marca el símbolo del zodíaco al que pertenecen las coordenadas marcadas en el otro lado. Es decir, el signo ocupado por el Sol. Aquí solo gira una aguja y ahora está apuntando a Acuario.

–¿Qué intentas decirme, Dalmau?

–No lo sé… Creo Rosa Blanch intenta decirnos algo. Si lo hubiera dejado en su muñeca quizás nos hubiera pasado desapercibido este detalle, pero al mantenerlo en la mano… Quería que lo viésemos. Estoy seguro.

–¿Cómo puedes sostener algo en la mano mientras te estás ahogando colgada de una vía? –preguntó García, insensible, aunque acertado. Era prácticamente imposible.

–Con determinación –contestó Jota–. Según el forense, lo ató alrededor del puño, entre los dedos y no dejó de apretar.

–Fíjate en el signo anterior, –intervine– el que debió marcar la aguja antes.

–…¿Piscis? –adivinó la Sargenta.

–¿No lo ves? –le pregunté.

–¿Si no veo el qué?

–Marca como un ciclo. Un lapso entre signo y signo –expliqué–. Primero, Piscis; ahora Acuario… ¿Y después?

–¿Te refieres a un turno? –preguntó sorprendida.

–Era el turno de Acuario –asumí.

–Un momento… ¿Crees que este chisme nos previene de un próximo asesinato? –inquirió desconcertada.

–Creo que Rosa Blanch nos previene. Aquí dice quién será el siguiente –afirmé seguro de mí mismo.

–¡Estás loco, chaval! –exclamó García.

–¿Tienes una idea mejor? –le inquirió Jota–. Pues deja que hable. Es lo más interesante que he oído desde que he llegado aquí.

–¿Cómo ha quedado el tema de las responsabilidades? ¿Quién se encarga? –solicitó la Sargenta.

–Bonjour madame –exclamó un hombre de poco más de cincuenta que apareció de la nada–. Soy el Inspector Godard, de la Gendarmerie. Me han asignado el caso –se presentó. Su acento francés era extremadamente marcado, pero dominaba el castellano a la perfección–. Tenía ya ganas de conocerla. Su compañero Jota me ha explicado la relación de esta mujer en uno de sus casos. No tema, podremos colaborar estrechamente. El agente Clement, de la Policía Nacional, también me ha expresado su interés por vincular ambas muertes y trabajar juntos en la investigación de un posible doble asesinato. Si no fuera por todo lo que me han contado, hoy mismo cerraba el caso con el juez alegando un suicidio.

–Pues menos mal que hemos llegado a tiempo… –comentó sarcásticamente la Sargenta de los Mossos d’Esquadra.

El agente Clement apareció con su delicada sonrisa y sus ojos clavados en Oliveira. Venía de entrevistar a uno de los guardas de seguridad.

–El guarda de las escaleras del Fort Libèria dice que vio a la víctima hablando con un fotógrafo, sobre el puente –explicó Clement señalando en aquella dirección–. Dice que no prestó mucha atención, porque estaba haciendo un crucigrama. Era un día tranquilo. Le dio la sensación de que ella esperaba a alguien, porque estuvo un rato apoyada en el petril mirando hacia los lados. Le pareció que aquel hombre simplemente pasaba por allí e intercambió cuatro palabras con ella. No le vio la cara, pero ha dicho que llevaba gorra y una mochila. No se percató de cuando se fueron. Cerró las puertas y el puesto de venta de billetes a las seis de la tarde, cuando se acaba el horario de visitas. Pero no cruzó el puente, ni bordeó el fuerte por la pendiente. Subió hasta el Fort Libèria por las escaleras interiores. Dice que tenía que hacer unas gestiones con el guarda de arriba. Cuando bajó con su compañero, sobre las nueve de la noche no vieron a nadie, ni siquiera a la víctima. La escena les quedaba a sus espaldas.

–¿Qué hicieron hasta las nueve de la noche allí arriba? –le preguntó Oliveira a Clement.

–Dice que solo hablaron y se intercambiaron los turnos para las siguientes semanas. Bebieron un par de cervezas y que se fueron juntos a casa. Viven en el mismo pueblo.

–¿Has contrastado su declaración con la del guarda de arriba? –incidió la Sargenta.

–Ahora iba a hacerlo –apuntó Clement.

–Muy bien. Pregúntales también cómo puede ser que esta mañana no se percataran de que había una mujer colgada de la vía –ordenó Oliveira ofuscada–. García, dile al forense que compruebe si la víctima tenía alguna sustancia en la sangre. A Fortuné le dieron una sobredosis de oleandrina, esencia de adelfa, quizás a Blanch la intoxicaron con algo también. Buscamos un patrón común. Sabemos que parece un suicidio, pero necesitamos encontrar alguna sombra de duda para continuar.

–Díselo tú, yo no hablo francés –respondió el policía reticente.

–Aquí también hablan catalán. ¿Te encargas tú Jota? –El otro compañero asistió–. ¿Solo le habéis tomado declaración a los testigos que encontraron el cuerpo? ¿Nadie más vio nada?

–No, que sepamos –respondió García, evasivo de nuevo.

–¡Pues encuentra a alguien que sí, García! –exclamó la Sargenta irritada–. Y mira si el astrolabio ese se comercializa. Si hay alguna especie de gurú o especialista en la construcción de ese cacharro.

–Sí, señorita Oliveira –acató García, emulando a la famosa expresión de la criada afroamericana de la caprichosa Scarlett O’Hara. 

–Dalmau, te vienes conmigo a Comisaría. Tenemos que reconstruir toda esta película. Aún no tenemos sospechoso.

–¿Puedo hacerle una foto? –pedí antes de devolverle aquella especie de amuleto a Jota, que asintió permisivo.

–Monsieur Godard –se dirigió Oliveira hacia el gendarme en su francés perfecto–, ha sido un placer. Envíeme cualquier informe que reciba al momento, no me importa el orden. Autopsia, Científica, Técnicos… Lo que sea. Como ve, no tengo problemas con el idioma.

–Ipso facto . Buscaremos similitudes entre ambas muertes –aseguró el gendarme en catalán–. Yo tampoco tengo problema con los idiomas.

Oliveira asintió complacida y le estrechó la mano a Godard. Acto seguido  se dirigió hacia al puente en dirección al coche, pasando con cuidado por la escena para no interferir en el trabajo minucioso de la Científica.

Antes de seguirla, miré a Rosa Blanch por última vez prometiéndome a mí mismo que encontraría al culpable de su muerte costase lo que costase.

De camino a Barcelona, escribí a Calleja explicándole lo que había pasado y dónde había estado el resto del día. Quizás cuando volviera ya no tuviera trabajo, pero le juré que al día siguiente a primera hora se lo contaría todo; ahora tenía que volver con la Sargenta a la comisaría y esclarecer las pistas que habíamos recogido durante todo el fin de semana.

Recibí un seco ‘ok’ como respuesta.

Llevábamos unos veinte minutos por aquella carretera con límite de velocidad cuando Oliveira me habló del vehículo que llevábamos detrás, pisándonos los talones.

–¿Qué le pasa a ese tío? Lleva comiéndome el culo desde que salimos de Vilafranca.

–No puede adelantar por aquí –aprecié mirando la línea continua de la carretera.

–Ese no es motivo para que se acerque tanto. Odio la gente que se engancha a los coches de esta manera. Me ponen histérica.

Oliveira aminoró el paso y se apartó levemente hacia la izquierda, puso los warnings y le indicó por el retrovisor interior que pasara.

–¡Será capullo! Le estoy dejando pasar y ni se inmuta.

Miré por el retrovisor de la derecha y vi un enorme Honda 4x4 negro con el cristal delantero tintado. Solo se apreciaba una figura en el asiento del piloto. Oliveira volvió a la posición correcta. El todoterreno estaba tan cerca que la matrícula no se apreciaba.

La Sargenta aumentó la velocidad excediendo el límite y el 4x4 hizo lo mismo.

–Dalmau, no me da buena espina. Creo que trata de intimidarnos.

–¿Tu crees? –pregunté incrédulo girando el cuerpo hacia atrás por el interior del Opel.

–Si quisiera pasar ya lo habría hecho.

Miré el cuenta quilómetros, la aguja del cual empezó a precipitarse hacia los 100.

–¡Oliveira! ¿Qué coño haces?

–¿Quieres jugar? –preguntó dirigiéndose al desconocido a través del espejo retrovisor.

–Oliveira, no te flipes. Para y déjale pasar.

–No quiere pasar, el muy cabrón. Nos quiere acojonar.

Superábamos la velocidad permitida en más 60km/h y el 4x4 nos sacaba apenas 2 segundos. Se aproximaba una intersección.

Tuvimos que aminorar la marcha, al ver otro coche esperando para cruzar. Fue entonces cuando el 4x4 nos adelantó por la derecha a todo gas lanzándose hacia nosotros de forma lateral y obligando al tercer vehículo que se incorporaba a la carretera a frenar en seco y a Oliveira a esquivarlo por el arcén.             

–¡Hijo de…! –gritó Oliveira con rabia.

–¡Paraaaaa! –exclamé agarrándome a la asa superior de mi derecha.

Ahora éramos nosotros quiénes perseguíamos al 4x4 que iba incrementando su velocidad progresivamente.

–¡Oliveira! ¿Estás loca? ¡Te estás acercando demasiado!

La Sargenta no decía nada. Su rostro desprendía un cabreo monumental.

De imprevisto, el 4x4 frenó, haciendo chirriar sus ruedas delanteras y dejando marcas negras en las carretera. Oliveira se vio obligada a hacer lo mismo para no estamparse de frente contra él y perder el control del rabioso Opel Corsa.

Para evitar chocar contra el quitamiedos de la izquierda, Oliveira dio dos volantazos rápidos, primero hacia la derecha y después hacia la izquierda que alargó ayudándose con el freno de mano, postergando un bucle de tres trompos seguidos por el medio de la carretera de doble sentido. El primer turismo que venía en contra dirección logró esquivarnos por los pelos. El siguiente apenas tuvo tiempo de reaccionar, pero paró en seco a solo un metro de nuestro coche atravesado.

El 4x4 se había perdido en el horizonte.

Conseguimos dar marcha atrás y enderezar el coche. Oliveira bajó a toda prisa dirigiéndose al Mercedes que había conseguido frenar a tiempo, se disculpó y volvió dando un portazo.

Noté como la adrenalina me bajaba de la cabeza a los pies, como al final de una atracción de caída libre. Oliveira resopló y emprendió de nuevo la marcha con tranquilidad.

Yo la miraba atónito, esperando algo parecido a una disculpa.

–¿Crees que ha sido un pique casual? –me preguntó.

–Yo ya no creo en las casualidades.

“C omo si tras la consecuente pérdida de identidad después del encierro, volviese con mis raptores en pleno síndrome de Estocolmo”.

Tarde del sábado 22 de septiembre de 2012

Barcelona

La Comisaría de los Mossos d’Esquadra de Les Corts estaba en plena ebullición. Era la hora del cambio de turno y de responsabilidades, Había manteros y lateros detenidos, algún que otro yonki esposado pidiendo tabaco y decenas de trajes azules moviéndose de un lugar a otro.

Oliveira saludó cordialmente a los dos policías que custodiaban el detector de metales y la entrada a las oficinas y nos dirigimos directamente al despacho del Comisari Domènech.

La máxima autoridad allí, no se encontraba en sus aposentos de modo que Oliveira arrastró la pizarra vileda de un extremo hacia el centro de la habitación y empezó a escribir nombres y a relacionar sucesos. Aquello iba a ir para rato. No saldríamos de allí hasta encontrar una nueva pista que seguir, así que cogí el teléfono de mesa del Comisari y pedí una pizza.

Seguí observando a la Sargenta, que se sacaba la americana gris con gesto de incomodidad y se secaba el sudor de la frente con el dorso de la mano derecha. Yo también sudaba. Hacía un calor asfixiante y estábamos exhaustos. 

Llevaba tres días sin apenas dormir o comer; seguramente ella también, pero no se le notaba lo más mínimo. Me preguntaba cómo lo conseguía.

Se soltó su corta melena, que le cayó suavemente sobre los hombros, para volver a recogérsela en una coleta infantil, y se giró hacia mí.

–¿Qué miras? –me increpó.

–¿Perdona?

–¿Me estás mirando?

–¿Cómo que si te estoy mirando? Te tengo enfrente y estás escribiendo, ¿a dónde quieres que mire?

–No estás mirando la pizarra, me estás mirando a mí.

–Eres una engreída. No eres mi tipo.

–Ya… –Se dio la vuelta vacilante y siguió escribiendo–. A ver… ¿Quién es el siguiente? –dijo en voz alta.

Abrí mi bandolera pensando en sacar mi libreta para tomar nuevos apuntes cuando descubrí el libro que me había dado María en Can Montseny. ‘La Alineación’.

Lo había olvidado por completo.

Comencé a ojearlo. Explicaba el proceso de alineación de los planetas. Las fechas en las que se había apreciado aquel fenómeno natural y una relación de los efectos sobre la tierra causados durante aquellos días.

En uno de los capítulos aparecían los 12 signos del zodíaco ordenados y encasillados bajo los cuatro elementos: agua, fuego, tierra y aire.

–El Zodíaco es la zona del cielo que se extiende a ambos lados de la eclíptica, que es la aparente trayectoria que el Sol realiza durante un año alrededor de la Tierra–. Leí en voz alta.

–¿Qué lees? –me preguntó Oliveira contrariada.

–El libro que nos dejó Rosa Blanch –expliqué captando su interés.

–Creí que solo nos había dejado unas postales…

–Creíste mal. –Seguí leyendo–. Los doce signos zodiacales corresponden a las doce constelaciones de estrellas fijas, descubiertas y definidas en la Antigüedad, por las que se desliza la esfera invisible… Aries, Tauro, Géminis, Cáncer, Leo, Virgo, Libra, Escorpio, Sagitario, Capricornio, Acuario y Piscis. Por este orden…

Alcé la vista para comprobar si Oliveira me escuchaba. Había trazado una línea larga y cóncava en la pizarra, situando los signos zodiacales a través de ella tal y como yo los había enumerado.

Al fin, me seguía la corriente.

–Espera, en el dibujo tiene forma de anillo y los signos comienzan al revés –esclarecí mostrándole la ilustración–. Siguen el orden contrario. Empieza en Piscis y acaba en Aries. Es el mismo orden que marcaba el reloj de Rosa –recordé. Oliveira borró su primer esbozo y los rehizo situando los signos donde tocaba. Continué leyendo–. Aries, Leo y Sagitario son signos de Fuego. –Oliveira dibujó una llama a cada lado de los nombres–. Tauro, Virgo y Capricornio, son de Tierra. –Y trazó junto a ellos una línea ondeada con una grieta–. Los de Aire: Géminis, Libra y Acuario – Esta vez, esbozó una espiral–. Y…

–Cáncer, Escorpio y Piscis: Agua –Oliveira finalizó mis palabras delineando las líneas paralelas tatuadas tras la oreja de Rosa Blanch al lado de los signos restantes.

Me entró cierta melancolía. Rosa Blanch estaba muerta. Aún no me lo podía creer.

–¿Cómo se llamaba el artilugio que aguantaba Blanch en la mano? –me preguntó.

–Astro…labio –detallé.

–El Astrolabio marcaba el Sol sobre Acuario, ¿no? –dijo esperando mi aprobación–. Que por lo que marca ese dibujo es el signo contiguo a Piscis en la eclíptica. Piscis, Acuario y… Capricornio. ¿Ves? –expuso señalando sobre la pizarra–. Dijiste que bajo las arcadas de la Bella Mansión había 11 personas, incluida Rosa Blanch. Contando a Pière Fortuné tendríamos a 12. Insinuaste que cada una de esas personas podría representar a uno de los doce signos del zodíaco. Fortuné, ‘Piscis’, y Blanch, ’Acuario’, están muertos. Y en Vilafranca de Conflent hablaste de un turno.

–Crees que el siguiente en morir es Capricornio –observé captando sus intenciones.

–Sí. Y creo que lo encontraremos bajo tierra –afirmó con convencimiento.

–¿Qué quieres decir? –le pregunté con extrañeza.

–Fortuné, ‘Piscis’, murió en el mar. Agua; Acuario, asfixiada. Aire; Capricornio es Tierra… –Oliveira dejó los puntos suspendidos en el aire esperando alguna reacción por mi parte. Pero yo no sabía muy bien qué decir, hasta a mí me superaba aquella hipótesis–. Vamos, Dalmau, estoy siguiéndote el rollo, dame algo más.

–Si esto sucediese, nos encontraríamos frente a un psicópata. Un asesino en serie –declaré tomando consciencia de lo que Oliveira trataba de decirme–. ¡Tenemos que avisarles!

–No, Dalmau, de eso nada –me prohibió–. No podemos. No sabemos quiénes son.

–¡Yo sí! Podríamos avisar a tres de ellos: el matrimonio Burlow y Hanz Sidler, el padre de Jade. Tengo que contárselo.

–He dicho que no. Tú no le vas a contar nada a nadie –se abalanzó sobre mí amenazante, aunque rápidamente reculó recuperando el tono sosegado de antes–. Ni siquiera sabemos si esto es verdad. No nos podemos precipitar. Blanch habló de un desertor. Si los avisas, puede que le estés desvelando al propio asesino que estamos cerca.

–Pero, ¿qué vamos a hacer? ¿Dejarles morir? –le pregunté temeroso–. Además, creía que buscábamos a un hombre de gris, alguien que quiere destruirles…

–¿Y quién crees que le da las órdenes a esos hombres de gris? Primero, tenemos que averiguar a qué horóscopo pertenecen los Burlow y Hanz Sidler y encontrar la verdadera identidad de los otros signos, si queremos dar por válida esta estrambótica teoría. Y después investigaremos su relación personal con ambas víctimas. Tenemos que estar muy seguros de a quien apuntar, antes de avisar a nadie.

–Puede que tengas razón… –reconocí, pero no iba a ocultarle esto a Jade. Tenía que encontrar la manera de hablar con ella.

–Júrame que esto no va a salir de aquí –me hizo prometer desconfiada.

–Vale, lo juro –me vi obligado a decir. Calleja, Joana y Jade me abofetearon en mi consciencia.

–¿Hay algo más interesante en ese libro? –Cambió de tema la Sargenta, satisfecha.

Continué ojeando aquel vademécum de la astrología cuando sonó el timbre del teléfono del escritorio de Oliveira, fuera del despacho. La Sargenta corrió a descolgarlo y colgó tras pocos segundos.

–Voy abajo a buscar la pizza. Paga el Cuerpo.

Creo que aquella fue la primera vez que la oí bromear con algo referente a su trabajo. Tardó poco en volver. La olí desde la distancia.

–Las cervezas, las pagas tú –comentó.

–Oh, vamos, no me jodas… –exclamé con decepción.

–No bebo mientras trabajo –enunció evasiva.

–Entonces, ¿no bebes nunca? –ironicé, mientras abría aquella reluciente y húmeda lata rojo mate, el primer sorbo de la cuál me supo a gloria.

Me levanté a coger una porción de pizza cuando oí el tono de mi móvil sonando dentro de mi chaqueta. Lo saqué y vi reflejado el nombre de Calleja. Lo ignoré y me senté de nuevo en la butaca a ojear aquel manual de misterios astrológicos.

Oí otra lata de cerveza abriéndose frente a mí. Sonreí y acto seguido cambié la expresión de sorpresa por la de incredulidad.

–¡Oliveira! Aquí pone que el 21 de diciembre de este año es la siguiente alineación planetaria.

–¿Y eso qué significa? –preguntó atónita.

–Dice: <<el 21 de diciembre de 2012 se producirá una alineación planetaria sobre la elíptica solar que, dado el incremento por acumulación de las fuerzas gravitatorias, traerá consigo fuertes efectos tanto a nivel material como energético sobre nuestro planeta, por lo que sus repercusiones serán mayores y globales>>.

–¿Qué clase de repercusiones? –volvió a preguntar perpleja.

–No lo especifica. Pero… ¿Recuerdas lo que decía la primera postal de Fortuné? <<La Alineación marcará la nueva era de Acuario>>.

–Tenías razón con Blanch… Era de fiar… –manifestó pesarosa. Quizás tras aquel chaleco antibalas había algo de corazón, pensé–. Le pillaremos. Ese hijo de puta no se burlará más de nosotros.

–¿Ese? Nuestra única sospechosa viable es Florianne Fortuné y la hemos perdido.

–La encontraremos. Tengo un amigo en el CIA y me debe un favor. Además, tenemos la pista de Burlow&Star. Habrá que viajar a Londres…

–Calleja me va a matar… Voy a perder el curro y nadie me va a contratar en la vida.

–Tienes la exclusiva. Me has demostrado que puedo confiar en ti. Después de esto, si no ganas el Pulitzer, presento mi dimisión.

Oliveira dio un largo sorbo a su cerveza, hizo una fotografía a la pizarra, la borró y cogió un nuevo trozo de pizza, que mordió con ansiedad. Con la otra mano, se dispuso a escribir la fecha de la próxima alineación planetaria: 21/12/2012.

–Díctame de nuevo el contenido de las postales… –me pidió.

–Un momento… Mira lo que acabas de escribir. –Me quedé mirando la pizarra perplejo.

–¡Me cago en la…! 2, 1, 1, 2, 2, 0, 1 y 2. ¡Es el número que encontramos en la lápida de Machado! –exclamó con euforia.

–¡Esa es la clave! –grité, saltando de un brinco de la silla del Comisario–.

–La clave es la fecha de la Alineación… Devolver el orden al universo… El inicio del caos… ¡Es una cuenta atrás! –concluyó Oliveira.

–¿Una cuenta atrás para qué? –pregunté, cavilando hasta encontrar yo mismo la respuesta–. La nueva Era de Acuario.

–De acuerdo, podríamos suponer que las muertes de Fortuné y Blanch son solo el principio y que alguien pretende cargarse al resto. Y que el 21 de diciembre es la fecha límite para que todos los demás estén muertos. Pero sigue habiendo algo que no me cuadra…

–¿El qué? –inquirí intrigado.

–El móvil –comentó Oliveira–. Creíamos que a Fortuné le mataron por tener algo en su posesión que inculpaba a la Komunumo de algún tipo de delito, un secreto que no debía salir a la luz, ¿recuerdas? Hasta tú hablaste de un objeto, de algo material. Y, hace apenas unas horas, creíamos que Blanch había muerto por el mismo motivo. Me pregunto qué pueden ocultar 12 personas para ser merecedoras de una muerte tan cruel y dolorosa.

La teoría de la secta resucitó en mi interior. Sabía que la Sargenta no quería ni oír hablar de ello, pero tenía que encontrar el modo de introducir el tema en la conversación y que ella lo tomase en serio.             

–Sólo el Acuario original logrará la clave para llegar a la nave y devolver el orden al universo… La fuente de todos los males se encuentra bajo la sombría mar…. –Pronuncié ambas frases en voz alta para dilucidar qué era lo que no estábamos viendo.

Me levanté de la butaca y le arrebaté el rotulador a Oliveira para escribir las estrofas de las postales de Fortuné al completo en un extremo de la pizarra y poder así analizarlas con detenimiento.

Oliveira, agarró otro marcador, se colocó frente a la otra mitad, y empezó a escribir únicamente las palabras clave para descifrar aquellos enigmas que todavía se nos escapaban. Al lado de estas, escribió también el significado que le podíamos dar hasta el momento o un interrogante en los casos que todavía eran incógnitas para nosotros.

universo maldito : ?

nueva galaxia vs cosmos : ?

Alineación : cuenta atrás

Era Acuario : ?

inicio del caos : 21.12.2012

fuente males : ?

bajo sombría mar : ?

Acuario original : Rosa Blanch

clave : 21122012

nave : ?

devolver orden universo: ?

–Demasiados interrogantes… –apreció la Sargenta–. Busca en Internet qué aparece por ‘Era de Acuario’ –me mandó. Acaté la orden e hice una búsqueda rápida en mi tableta. Me salieron cientos de resultados Escogí el de Wikipedia para salir del paso.

–<<Partiendo de la base que esta teoría no tiene ninguna base científica…>>, –comencé a leer.

–Nada de todo este caso la tiene… –Oliveira tomó asiento resignada.

–<<…los especialistas no se ponen de acuerdo en el periodo en que este cambio se producirá. Algunos lo prevén para el 2030, el 2080 o hasta el 2658… Otros aseguran que comenzó a mediados del siglo XX. Pero todos coinciden en que, como todas la otras eras, afectará a la forma de pensar y a los valores morales de la humanidad. La influencia de Acuario, según dicen algunos, se habría empezado a notar ya en aspectos como el desarrollo individual, social, cultural, científico y tecnológico debidos a la globalización>>. ¿Sigo?

–Por favor…

–Creen que <<la ‘Era de Acuario’ traerá consigo un cambio en la consciencia del ser humano, la edad de hermanamiento universal, arraigado en la razón, la equidad, la mejora intelectual y espiritual y los avances tecnológicos. Dado que Acuario es un signo científico e intelectual regido por el planeta Urano, asociado a la intuición, traerá consigo un tiempo de prosperidad, abundancia y paz. Esta Nueva Era, definida como “movimiento” y no como religión o secta, pues su ideal filosófico no entiende de verdades absolutas, marcará el camino a la felicidad, ya que la diversidad de religiones y pensamientos encontrarán su equilibrio en el respeto y el entendimiento>>.

–Nueva Era definida como “movimiento” y no como religión o secta… Tiempo de prosperidad, abundancia y paz… –repitió Oliveira confundida–. ¿Esto no contradice nuestra hipótesis?

–<<Este sistema de creencias no unificado, a veces, incluso, contradictorio, está estrechamente relacionado con la exploración espiritual, la medicina holística y el misticismo. Y se puede ver proyectado en los estilos de vida y en la expresión musical>> –acabé de leer.

–Esto explicaría la Astrología, las plantas como terapias medicinales, el esperanto, la lucha social, la Komunumo como símbolo de hermandad… Pero, ¿qué hay de todos los demás interrogantes? ¿Cómo explicarlos? –se preguntó Oliveira.

–¿No te das cuenta? Esto es todo lo que encarnaba Rosa Blanch –resolví.

–Pero ¿qué hay del caos, de la fuente de los males, de devolver el orden al universo…? –enumeró Oliveira–. Fortuné pintaba un panorama desolador. La ‘Era de Acuario’ parece el País de las Maravillas…

Había llegado el momento de introducir de nuevo el tema de la secta y, por fin, tomárnoslo en serio.

–El Doctor Puello me dijo que toda secta tiene un leitmotive , y en el caso de la corriente New Age, que se basa en la 'Era de Acuario’, gira entorno al cambio, al ‘otro mundo es posible’. Además, toda secta responde a tres principios: el misterio, el milagro y la autoridad –rememoré–. En el caso de la Komunumo , el milagro sería la ‘Era de Acuario’, el inicio del cambio sobre la Humanidad. La autoridad, la representaría el líder sobre esos adeptos que trabajan para hacer crecer la Comunidad…

–¿Y el misterio? –me interrumpió.

–El misterio puede tener que ver con ‘La Alineación’. Lo que tiene que pasar el 21.12.2012 –deduje–. Pongamos que la Komunumo nació en los 60 como una hermandad dispuesta a llevar a la práctica del ideal que describe la ‘Era de Acuario’, liderada por Fortuné y Blanch. Crearon ese universo ordenado, ese metafórico cosmos como nuevo modelo de sociedad llena de esperanza. Pero llegado un día, algo sucedió que les obligó a alejarse del camino que habían emprendido junto a los otros miembros. Desertaron. Y alguien tomó las riendas por ellos. Ese alguien consiguió todo el poder y llevó su filosofía al límite, convirtiendo todo el bien de sus acciones, en mal. El discurso acabó predominando sobre la práctica. Fortuné lo descubrió y quiso avisar a Blanch, pero ya era demasiado tarde. Y se los llevaron a ambos por delante.

–Tiene sentido –ratificó Oliveira volviendo a la pizarra–. El <<universo maldito>> hace referencia al nuevo líder y sus brazos ejecutores, los asesinos de Blanch y Fortuné –escribió.

–La <<nueva galaxia>> que <<atenta contra el cosmos>> es esa nueva sociedad que se creó cuando la Komunumo se escindió –deduje, apuntándolo al lado de las palabras clave.

–Y la <<Era de Acuario>> es el momento en que el ideal empieza a tomar forma, con o sin ellos –añadió Oliveira, emulando la acción.

–El <<inicio del caos>> es el inicio del mal que está por llegar –agregué.

–Bien, nos quedan cuatro –anunció Oliveira animosa–. La <<fuente de los males>>… ¿Podría ser lo que Fortuné descubrió?

–El secreto. La información que los inculpa –respondí corroborando sus sospechas–. Y <<bajo la sombría mar>>, un lugar… ¿Pero qué lugar?

–Lo averiguaremos –respondió la Sargenta segura de sí misma, antes de leer la penúltima palabra con interrogante–. La <<nave>>…

–El Varseau –respondimos al unísono.

–<<Devolver el orden al universo>>… Hacer justicia… –comencé.

–Sacando a la luz la información –finalizó Oliveira–. Buen trabajo periodista.

universo maldito : nuevo líder / asesinos / autoridad

nueva galaxia vs cosmos : vieja Komunumo / nueva Komunumo

Alineación : cuenta atrás / misterio

Era Acuario : el ideal / milagro

inicio del caos : 21.12.2012 / misterio

fuente males : secreto

bajo sombría mar : lugar

Acuario original : Rosa Blanch

clave : 21122012

nave : Varseau

devolver orden universo: justicia / desvelar secreto

***

Estuve dos horas en la jaula de Calleja contándoselo todo, desde la cena en la Bella Mansión, pasando por la visita fallida a Can Montseny, la ruta fugaz a Marsella y Cotlliure, hasta la escena del crimen de Rosa Blanch en Vilafranca de Conflent.

No dijo ni una palabra en todo el rato. Escuchaba con sorprendente atención.

Me había pasado por la redacción al salir de la Comisaría de Les Corts; me pillaba de camino y le debía una explicación a Calleja, a parte de comentarle el preciso detalle de que al día siguiente volvía a Can Montseny, al funeral de Rosa Blanch.

Cuando acabé, murmuró:

–¿Cuánto tiempo crees que necesitas para llegar al final de todo esto?

–No lo sé Calleja. Puede que dos semanas, puede que tres meses. Pero, ¡estamos cerca! Lo presiento.

–Si todo lo que dices es cierto, podemos estar frente a algo muy gordo. Una secta con expansión internacional que asesina a sus desertores por miedo a que se descubran sus secretos escabrosos –sintetizó Calleja con seriedad–. Necesitamos saber cuáles son esos secretos, Dalmau. Ese el foco de la noticia, de lo contrario solo tenemos una fábula. ¿Cuál es el siguiente paso?

–Kevin Burlow.

–Ok. Vete a Londres. Joana cubrirá la Mercè por ti. Te doy esta semana. A partir de ahí, el tiempo que dediques a este caso correrá a cuenta de tus vacaciones. No quiero verte el pelo por aquí hasta entonces.             

–Jefe, el final de este caso se decidirá el 21 de diciembre… –Calleja no me dejó acabar.

–No tenemos tanto tiempo. La historia pierde fuerza. Una semana. Te doy una semana. Si no la cumples, no hace falta que vuelvas.

Asentí con la cabeza resignado.

Al salir, Joana y Santino me pillaron por banda.

–¿Qué coño está pasando Dalmau? –me increpó Joana.

–No os vais a creer una palabra…

–Pruébanos –me alentó Santino.

–No puedo contaros nada. Aún no.

–¿Es que ya no confías en nosotros? –inquirió ella dolida.

–Este rollo misterioso no te pega nada, tío –echó él en cara.

–Lo siento, pero no me puedo arriesgar a que se filtre.

–¡¿Pero, por quién nos tomas! –exclamaron al unísono.

–Os tomo por mí. Es mejor que no sepáis nada. Os lo contaré, pero dejadme un poco más de tiempo. Me tengo que ir.

–¿A dónde?

–¡Álex!

Desaparecí sin decir una palabra más, sintiéndome fatal por no compartir con ellos aquella historia enfermiza. Me prometí que a mi vuelta volvería a contar con ellos.

Me sentía vacío. Como si hubiese estado secuestrado durante días y no me reconociese a mí mismo. Como si tras la consecuente pérdida de identidad después del encierro, volviese con mis raptores en pleno Síndrome de Estocolmo.

Recibí una llamada nada más salir de la cueva. Número oculto.

Descolgué la llamada esperando oír la voz de Oliveira; en su lugar, una fuerte y entrecortada respiración.

–¿Hola?

–Álex…

–¿Jade?

–¿Por qué? ¡¿Por qué?! –Sollozaba.

–¿Dónde estás?

–Ella no tenía que morir…

–No. Es horrible.

–¿Vendrás mañana?

–¿Venir? ¿A dónde?

–Al entierro.

–Claro. Pero… Dónde…

–Aquí, en Eus. La enterraremos aquí, entre sus rosas.

–¿Estás sola?

–No. Han venido todos.

–¿Todos?

–Mi padre, Abraham y… los demás.

–¿Quiénes son los demás?

–Qué más da… ¿Tú vendrás?

–Vendré. Jade, tengo que contarte algo.

–Mañana.

–Dime sólo un cosa: ¿ha venido Burlow?

–¿Kevin? Cómo no va a venir Kev… Y Natty, Natty también ha venido. Todos han venido. La voy a echar tanto de menos…

–Y yo.

–Hasta mañana…

Colgó sin darme tiempo a contestar.

Joder, quería estar con ella… Abrazarla. Quería que llorara sobre mis hombros. Quería abrazarla hasta la eternidad.

No llamé a Oliveira, pero ella lo hizo por mí. Siempre iba dos pasos por delante.

–Dalmau, tenemos que aplazar el viaje a Londres. Mañana entierran a Rosa Blanch. Puede que descubramos algo allí. Hay gente en su casa. Creo que Kevin Burlow estará allí. ¿Te paso a recoger a las ocho?

–¿Crees que será buen momento?

–¿Te pasa algo?

–No –Mentí. La llamada de Jade me había dejado devastado.

–¿Seguro?

–Estoy cansado. Voy a dormir un rato. Y tu deberías hacer lo mismo.

–Sí, descansa. Mañana a las 8h.

Seguí caminando hasta mi casa, cabizbajo, perdido en mis pensamientos.

La ciudad se había vuelto loca. Faltaba un día para la Mercè, la fiesta dedicada a la patrona de la ciudad. Una semana de masificados eventos culturales donde las calles del centro de Barcelona, abarrotada de ciudadanos y turistas, se llenaba de barullo y basura. Los bares sacaban las barras a la calle para vender cervezas a dos euros y mojitos a tres. Pero los que verdaderamente hacían el agosto en aquellas fechas eran los ‘pakis’, ya no solo los que regentaban bazares sino también los que vendían cervezas a un euro a pie de calle.

No obstante, los reyes de la fiesta eran los ‘pakibirras’, composición lingüística de los términos bastante incoherente en muchos casos, a parte de irrespetuosa con la comunidad pakistaní, o cualquier otra, teniendo en cuenta que muchos de ellos ni siquiera eran del país homónimo, sino de Marruecos o de la Índia.                           

Discriminaciones a parte, en realidad eran los sujetos más buscados por los jóvenes en las noches callejeras barcelonesas. La anormal crisis que vivía el país, parecía no afectar especialmente a los clubs y bares de copas, que mantenían sus precios europeos por encima del gasto permitido por los sueldos mileuristas de la mayoría. De modo que los ‘pakibirras’ se habían convertido en los dueños indiscutibles de la calle. Y si no te interesaba una ‘birra’, seguro tenían alguna otra sustancia interesante que ofrecerte.

La Plaza de España estaba a rebosar de gente de todas las edades y condiciones. Los conciertos gratuitos no tardarían en comenzar. Pero yo no tenía ningunas ganas de participar de la Fiesta Mayor más concurrida de toda Catalunya.                             Todo aquel barullo ensordecedor se convertía en un murmullo débil y lejano a medida que avanzaba entre la turba.

No me di cuenta en qué momento llegué a mi casa, ni cuándo me metí en la cama.

Me despertó el sonido del interfono.

“L a sinceridad es el arma de los corazones humildes y la liberación de los pobres”.

Domingo 23 de septiembre de 2012

Can Montseny

Fue un funeral precioso. La enterraron en el centro de su galaxia, bajo el agujero negro, dónde convergían los ríos de rosales en espiral. Encima, habían colocado una fuente con un niño volcando un cántaro sobre una pica, el símbolo de Acuario, que llenaron de objetos, fotografías y recuerdos. No hubo discursos, sólo una triste y agónica melodía de saxo a manos de Hanz Sidler.

El padre de Jade se mostraba entero, sin temblores en el melodioso aire que salía de sus pulmones en forma de música. Parecía estar diciéndole a Rosa Blanch todo lo que sentía a través de las notas. Palabras sinceras, indescifrables para los mortales.

Vi otra vez aquellos ojos, azules como una gruesa capa de hielo, clavados en mí. Llenos de pesar, mientras la canción ganaba intensidad volviéndose más rápida, más agitada. La escena ganaba cada vez más una belleza atroz. Parecía pedir ayuda a gritos.

Llegado al clímax, paró, respiró hondo y acabó el recital con unas suaves y débiles palabras sonoras, suavizando su expresión. Todos le miraban con admiración, con respeto, hasta con cierta gratitud.

Cuando se dio el silencio, cerraron los ojos durante unos segundos, como si desde lo más profundo de sus corazones quisieran darle un último adiós a aquella mujer que, sin duda, había dejado una huella imborrable en sus vidas.

Busqué a Oliveira entre los allí reunidos. La divisé en lo alto de la colina, donde empezaba el camino, volviéndose hacia la casa. Me incliné hacia Jade, que dormitaba entre sus pensamientos con la mirada fija en la tumba. Había permanecido a su lado durante todo el rato.

Por encima de su cabeza, apareció la de Abraham Roth, el violinista larguirucho que le había besado en la mejilla la noche en que Jade me dejó marcado para siempre. Me miraba con recelo. Debía de estar preguntándose qué hacía yo allí. Pasó ligeramente el brazo sobre los hombros de Jade y la llevó hacia su pecho.

En aquel momento fui yo el que se preguntó qué hacía allí, rodeado de aquella gente extraña, y porqué me sentía tan triste.

Crucé de nuevo la mirada con Sidler, que me acuciaba con sus gélidos ojos sin saber muy bien a qué. ¿Quería decirme algo? ¿Por qué no lo hacía?

Salí de entre la multitud hacia la casa. Oliveira debía estar aprovechando que todo el mundo lloraba allí abajo para encontrar algún indicio de algo, lo que fuese. Cuando llegué al descanso de la pequeña mesa de piedra con el dibujo de la esfera de los signos del zodíaco en forma de mosaico, me paré a observar la perfección de aquella obra hecha de pequeñas y coloridas piezas de piedra, cerámica y vidrio.

–Se la regalé hace más de viente años –dijo una voz a mi espaldas–. Sabía que le gustaría. Es tan bella y fuerte… Pero tan delicada a la vez… Un simple empujón y toda esa harmonía quedaría sumida en el caos. Rota, en pedazos.

Han Sidler me había seguido. Definitivamente, quería decirme algo.

–Es muy bonita, sí –aprecié mientras me daba la vuelta. Esta vez, los ojos de Sidler me recordaron a los de Jade, cálidos, amables.

–Rosa te tenía mucho aprecio y, al parecer, Jade también. Me pregunto cómo puede un muchacho como tú ganarse la confianza de dos mujeres tan inteligentes como Rosa y Jade en tan pocas semanas.

–Con sinceridad, supongo.

–La sinceridad es el arma de los corazones humildes y la liberación de los pobres. ¿Tu qué eres Dalmau? ¿Un corazón humilde? ¿O un corazón pobre?

–Sólo soy un periodista en busca de la verdad.

–Nadie está preparado para la verdad.

–Eso mismo me dijo Rosa en una ocasión. Y ahora esta muerta.

¿A dónde quería llegar?

¿A qué venía aquella encerrona?

¿Qué quería sonsacarme?

Han Sidler mantenía el puño apretado en uno de sus bolsillos. Se acercó hacia un rosal de grandes rosas rojas que acarició con la mano libre.

–¿Qué verdad te contó Rosa Blanch? –preguntó al fin.

–Me contó muchas verdades. Era una mujer íntegra con una gran sabiduría. –No estaba dispuesto a enseñar mis cartas hasta que él mostrara sus verdaderas intenciones.

–Esto no es un juego de niños –anunció amenazante.

–Nadie ha dicho que lo sea.

–Os sugiero a ti y a la chica policía que os hagáis a un lado –continuó–. Mis hombres se encargarán de encontrar al malnacido que ha hecho esto y será entregado a las autoridades. No quiero a nadie olisqueando en mis negocios ni entre mi gente.

–Tus negocios…–repetí, cínico–. ¿También encontraréis al malnacido que se deshizo de Pière Fortuné?

–Él trágico destino de Pière no tiene nada que ver con esto. Él quiso acabar con su miserable vida. Nadie le culpa. Ya no le quedaba nada por hacer en este mundo.

Me preguntaba si Hanz Sidler sabía realmente algo de lo que habíamos estado investigando o no tenía ni la más remota idea. Tenía que ser más listo que él.

  –¿Qué te hace pensar que ambas muertes no están relacionadas? –le pregunté.

–No pueden estarlo.

No pueden estarlo, por qué quizás tú sepas quién mató a Fortuné, pensé.

–¿Quién querría hacer daño a Rosa? ¿Y por qué? ¿Qué verdad es esa que mata a las personas? ¿Qué clase de actitud mafiosa es esta de ocultar la verdad y amenazar a los que la persiguen? Rosa no era así y dudo mucho que se relacionase con gente de tal calaña…

No sé de dónde saqué el valor para hablarle de aquella manera, pero estaba harto, muy harto de tanto misterio y de tanta hipocresía.

Sidler se acercó a dos palmos de mí con sus fríos ojos amenazantes.

–¿Quién te has creído que eres para hablarme así?

–Ayúdame a entenderlo. Explícame de qué va todo esto y encontraremos juntos al asesino de Rosa. Puedo verlo en tus ojos, esta muerte te duele a ti más que a nadie.

Su silencio me dejó más confuso de lo que ya estaba. O Hanz Sidler estaba desesperado o era un gran mentiroso. Tenía que arriesgarme.

–Háblame de la Komunumo.

La expresión de Sidler se suavizó sospechosamente al oírme entonar aquella palabra. Lo sabía. Sabía que yo lo sabía. Ahora sólo podían pasar dos cosas: o colaboraba o iría a por mí.

–Dalmau, te estaba buscando –Oliveira apareció de la nada–. Siento decirlo, pero tenemos que seguir trabajando. –Se dirigió a Sidler con la mano abierta–. Sargenta Oliveira. Mi más sentido pésame.

–Hanz Sidler. Gracias.

–Llegaremos al final de todo esto, puede estar seguro –le dijo seria y decidida. Aunque pudiera parecer una referencia a encontrar al asesino de Rosa Blanch, los tres sabíamos que aquel comentario iba mucho más allá.

Oliveira y yo volvimos a la casa. Han Sidler se quedó allí, entre el mar de flores de Rosa Blanch, mirando al cielo, hablando hacia las nubes.

–¿Te ha dicho algo? –me preguntó Oliveira por lo bajo.

–Creía que lo haría. ¿Qué has oído?

–Sólo la parte en la que le preguntabas por la Komunumo.

–Tenía que intentarlo.

–Te has apresurado. Ahora sabe que lo sabemos.

–¿Y qué querías que hiciera? Me ha amenazado.

–¿Con qué?

–Me ha pedido que nos “hiciéramos a un lado”, textualmente. Que sus hombres se encargarían.

–Eso no suena a amenaza…

–Ha dicho que no quiere a nadie olisqueando en sus negocios… ¡En sus negocios! –enfaticé.

–¿Ha dicho eso, eh? –preguntó con ironía–. Pues eso es exactamente lo que vamos a hacer.

–¿Cuál es el siguiente paso?

–Olisquear en sus negocios. Vamos, no pintamos nada más aquí.

–He visto a Kevin Burlow…

–Hoy no van a hablar. Nos hemos equivocado al venir.

–Tengo que despedirme de Jade.

–¡Joder Dalmau! No te involucres. Lo vas a echar todo a perder.

Me pareció oír a Joana repitiéndome aquella frase una y otra vez. Tal vez Oliveira tuvieran razón. Tal vez tendría que distanciarme de Jade para retomar la calma y la investigación con la mente fría. Tal vez… Pero no podía, tenía que verla una vez más.

–Dame sólo diez minutos –rogué.

–María ha preparado algo de comida, todos vendrán hacia aquí. Aprovecharé para hacer las preguntas de rigor. Haz lo mismo con ella, si consigues que el delgaducho ese la deje respirar…

Roth no dejaba a Jade ni un segundo. No me quedaba otra opción que acercarme y pedirle educadamente que nos dejara a solas.

No hizo falta, Jade lo hizo por mí al ver que me acercaba.

Nos sentamos al final de la colina, con la espiral de rosas a nuestros pies y la fuente de Acuario en el centro de la galaxia.

–Jade, me tengo que ir.

–¿Qué le has dicho a mi padre? –me preguntó de imprevisto.

–¿Cómo sabes que…?

–¿Nos estás investigando? –me interrumpió.

–Tengo que hacerlo. Tenemos que encontrar al asesino de Rosa y al de Fortuné. Creemos que las muertes están relacionadas.

–Adelante… –me incitó.

–¿Cómo?

–Adelante, ¿qué quieres saber?

–No quiero interrogarte.

–No lo hagas. Pregúntame lo que quieras. Seré todo lo sincera contigo que tú seas conmigo.

Dobló sus piernas hacia arriba como una adolescente, posando sus brazos sobre sus rodillas y, a su vez, la barbilla sobre éstos, mirando al infinito.

–¿Quién querría hacer daño a Rosa?

–Nadie. Era maravillosa. Todos la queríamos.

–¿Qué es la Komunumo ?

–Es el origen de todo.

–Tengo que pedirte que seas más concisa. Por favor, Jade –posé mi mano sobre su brazo– basta de acertijos.

–Es el origen de todo. La que nos ha unido. Somos una comunidad de personas trabajando por una sociedad mejor. Nuestros fundamentos se basan en la construcción del ser por su naturaleza astrológica, como un patrón que define comportamientos y permite ajustarlos a sus necesidades y deseos más profundos; trabajamos por el bien de la comunidad; el progreso personal y comunal; y buscamos nuestra liberación en el conocimiento y la sabiduría. La Komunumo la fundó mi padre junto a Rosa, Pière, Kevin y Natty, y otros ocho miembros hace más de cincuenta años. Al principio fueron solo ellos, pronto una ciudad entera, luego estados. Hoy esta comunidad la integramos millones de personas. Tu podrías ser parte de este gran proyecto. –Me miró con ternura–. Nunca anularíamos tu capacidad de raciocinio, ni coartaríamos tu libertad. Mi padre me lo ha dicho y también Rosa en su momento. Pero también me dijo que no estabas preparado.

–Esta… Comunidad, ¿cómo la movéis? ¿Cómo captáis nuevos adeptos?

–¡No captamos a nadie! No tenemos… adeptos –dijo con amargura expulsando mi mano de su regazo–. No somos una secta. No somos el Opus Dei. Sólo queremos vivir en un mundo mejor. –Derramó una lágrima y escondió su rostro entre sus brazos y sus rodillas–. Rosa, tenía razón. No estás preparado.

–Vamos Jade… No pretendía ofenderte. Ayúdame a entenderlo.

Se recompuso y se secó las lágrimas. Su tono de voz cambió, seguro, tranquilo, pausado.

–Respetamos todas las religiones, siempre que éstas se respeten entre ellas. Son cuestiones de fe, y la fe es un invento del ser humano para afrontar con valentía las adversidades de la vida. No hay limitaciones de edad, de sexo, de raza o de clase social. Cualquiera que lo desee puede formar parte de ello siempre y cuando comparta nuestros fundamentos y dedique parte de su tiempo a la construcción y a la promoción de la comunidad. Nos define el único origen de todas las cosas: la naturaleza y los efectos de ésta sobre nuestra especie. Esa es nuestra única verdad absoluta. No toleramos la violación de los derechos humanos. Creemos en el progreso científico y tecnológico como evolución propia de nuestra idiosincrasia. Crecemos en libertad de pensamiento, en educación y formación constante del mundo que nos rodea. El saber es lo que nos hace libres. No la censura, ni el totalitarismo, ni la opresión.

Aquel manifiesto me dejó sin palabras. Lo dijo así, pausadamente, sin mirar ningún papel. Sin leer ninguna pantalla. Sin la entonación de un poema aprendido de memoria. Lo dijo como si le saliera del corazón, como quien expresa sus sentimientos una vez se siente acorralado. Como si aquella lección aprendida fuera la creencia más firme de un sabio centenario en sus últimas exhalaciones de vida.

–Lo siento Jade… –no sabía qué decir– pero me sigue sonando a utopía.

–Abre los ojos Álex… Somos buenas personas. No entiendo quién ha podido hacerle esto a Rosa, ni porqué. Pero te aseguro que no ha sido ninguno de nosotros. Sé lo que piensas, no soy estúpida. Crees que mi padre se ha desecho de ella por hablar demasiado. Pero no es así. Queremos que todo el mundo conozca nuestro trabajo. Nadie está escondiendo nada. –Su tono había pasado de la tristeza a la furia.

–¿Y Pière Fortuné?

–Fortuné era un viejo chiflado… ¡Se quitó la vida! Por favor, Álex tienes que creerme.

–De acuerdo, te creo. –¿Qué más podía decirle? Estaba muerta de miedo. Temblaba como una hoja a la intemperie–. ¿Qué pasará el 21 de diciembre?

–No. No me crees.

–Jade, ¿qué pasará el 21 de diciembre?

–Ven conmigo. Te lo demostraré.

–Venir… ¿A dónde? Tengo que volver a Barcelona con Oliveira.

–A Nueva York.

–Jade, no puedo… Tengo que tra… ¡No puedo simplemente irme!

–¿Por qué no? No sabes nada Álex Dalmau. Te enviaré los billetes por correo. Es tu elección. –Me dedicó una triste sonrisa, me besó en la mejilla y se levantó a toda prisa en dirección hacia la casa.

Una suave brisa perfumada de rosas me azotó la cara. <<Abre los ojos>>, pareció entonar el viento.

“T odo el mundo miente y ¿cómo sabemos quién dice la verdad? P or pura intuición. Nos arriesgamos. N os involucramos. E s imposible hacerlo de otra manera”.

Tarde del domingo 23 de septiembre de 2012

Barcelona

Oliveira y yo apenas cruzamos una palabra de vuelta a Barcelona. Solo cuando me dejó en casa me preguntó un escueto <<¿Estás bien?>>.              

No, no estaba bien. Nada de aquello estaba bien.

Quizás había llegado el momento de abandonar. Dejar el tema. Olvidarme de Jade, de Rosa Blanch y de todas aquellas ideas revolucionarias que luchaban en mi interior por devolverme la esperanza en la humanidad.

Menudo ingenuo.

Menudas ingenuas. ¿A dónde les habían llevado todas esas ideas? A una muerte cruel, lenta y dolorosa, a la desesperación y al desconcierto.

Malditos sueños. Malditos ideales y maldita la raza humana.

La ilusión solo era una prueba de lo engañados que podíamos estar. De que nos habían vencido otra vez, haciéndonos creer que podíamos cambiar las cosas. La realidad es la que es, no se puede cambiar. Únicamente el prisma es lo que la hace diferente a ojos de cada quién.

Un prisma de doce caras, había dicho el astrólogo Isaac Gago.

Me absorbió un sueño profundo. Soñé con el jardín de Rosa Blanch, sin rosas. La galaxia era un laberinto de ramas secas y espinas largas, punzantes. Yo caminaba entre ellas, rasgándome las ropas y la piel. Me vi corriendo siguiendo la espiral hacia el centro, esperando encontrar algo al final de la carrera. Una respuesta, quizás. La fuente de Acuario no vertía agua, sino sangre. Sangre espesa y grana, que se derramaba hasta tocar el suelo, hasta cubrir mis pies. Rosa me hablaba, podía oírla y sentirla pero no podía verla. <<Nadie está preparado para la verdad>>, dijo el viento. <<La verdad no es siempre la que uno espera>>, declaró otra voz. Era Oliveira, a mis espaldas. Estaba allí, de pie, con su mirada oscura y su chaqueta de cuero negro como el carbón. <<No sabes nada Álex Dalmau>>, susurró dulcemente Jade, frente mí, al otro lado de la fuente de Acuario. <<Abre los ojos>>.

Desperté de un brinco con el sonido del teléfono. Oliveira quería que nos viésemos. Habían localizado a Florianne Fortuné.

Quedamos en el Mala Sombra, el bar de debajo de mi casa.

Miré el reloj en la pantalla del teléfono móvil. Había dormido 4 horas del tirón. Tenía más de cien mensajes y una decena de llamadas perdidas.

–¿Calleja? –pregunté al sentir descolgar el teléfono–. ¿Estás ahí? ¿Hola? ¿Jefe, me oyes?

–Estoy aquí. ¿Y tú? ¿Estás ahí? ¿O me llamas del más allá? –preguntó su voz ebria y rasgada–. A veces, pienso que estoy muerto. Y que los muertos me hablan. ¿Tú, también estás muerto?

–Yo…

–Zzz… nor… nor… nor… Zzz…

–Se ha dormido el muy… ¡¡Jefe!!

Colgué el teléfono y lo tiré sobre el sofá. La Sargenta debía estar al caer. Tomé una ducha rápida de agua fría. Engullí un ibuprofeno, no tenía ni agua para beber, y salí de casa a toda prisa pensando en cuanto tiempo hacía que no iba a hacer la compra, ni tanta otras cosas convencionales que hacía la gente normal.

Ramón, el del bar, me saludó alegremente, como siempre. Le gustaba mi compañía. Y a mí me había librado de la depresión en muchas ocasiones.

–¡Dalmau! Cuánto tiempo. Pensaba que nos habías abandonado por alguno de esos chinos baratos que inundan el barrio. Los cabrones ya han aprendido a hacer buenas tapas. Pero no como las nuestras, todavía no.

–No creo que los chinos sean tu problema Ramón. Abren un bar nuevo cada día en el barrio. Y aún así lo sigues “petando". ¡No te quejes!

–Si te refieres a todos esos museos de palets, plantitats y cosas de madera reciclada llenos de modernos bebiendo cervezas artesanas, no tienen nada que hacer frente a mis tapas junto a una buena Estrella Galicia.              

–Tu bar también se llena de modernos. No reniegues.

El Mala Sombra era uno de los mejores bares de tapas de Barcelona, aunque no de los más conocidos. Aún así sus beneficios no aumentaban debido a la creciente competencia hostelera. Pero se mantenía, que ya era mucho. Era cierto que todos los viejos bares regentados por los gallegos que emigraron allá por los 80, habían pasado a manos de los inmigrantes chinos en los últimos años. Se decía que llegaban con maletines llenos de ofertas difíciles de rechazar. De la noche a la mañana, en el Rías Baixas, el bar A veiriña do Mar, o en el Costa da Morte, ya no te atendía un tal Manolo con aspecto rollizo y acento cantarín, sino un hombrecillo menudo de ojos rasgados con alegre sonrisa y pronunciación extraña. Pero ahora, en los nuevo años 10, los locales de “birras y tapas” pertenecían a treintañeros emprendedores con mucha creatividad y nuevas técnicas de marketing. El barrio de Sant Antoni se había convertido en el nuevo Born, atrayendo a los representantes de las culturas y subculturas de moda: los ‘hipsters’ o mayormente conocidos como ‘modernos’.

El Mala Sombra seguía siendo un lugar muy peculiar. Auténtico. Con cortinas rojas pero sin mucho glamour.

–Sí, bueno, lo que tú digas. ¿Una caña bien fría? Tienes mala cara –apreció.

–Sí, gracias tío. Y ponme una tapa. De lo que quieras –pedí mientras me dirigía a la única mesa libre y, por suerte, la más reservada del local.

Sonaba una canción de Johnny Cash. Aquel sonido tenía tantos años como yo. Me entretuve leyendo, contestando e ignorando mensajes hasta que Oliveira apareció frente a mí.

–Traigo buenas noticias.

–Vaya… ¿Existen? –ironicé antes de introducir el elixir de cebada en el gaznate y comerme el pincho de pimiento relleno de un solo bocado. Ramón me había traído la caña y los pinchos en algún momento entre tanto double check .

–¿Cómo dices? ¡Menuda pinta tiene eso! ¡Jefe! –Llamó Oliveira hacia la barra, donde Ramón esperaba mirándonos fijamente–. ¿Me pone lo mismo? –El barman asintió dedicándome una sonrisilla socarrona. Conocía a todas mis amistades de modo que yo sabía perfectamente lo que se estaba imaginando.

–Digo que lo de las buenas noticias es una falacia. No existen.

–Vamos hombre, anímate. Me he propuesto alegrarte un poco.

–¿A sí? ¿Y cómo piensas hacerlo? Porque tengo toda la intención de cogerme un buen pedo hoy. –Le di otro largo trago a la cerveza y la miré sospechosamente. Nunca había estado tan simpática conmigo.

–Ok. Iré al grano. ¿Te acuerdas del contacto de la CIA que me debía un favor? Pues ha saldado su deuda. Han encontrado a Florianne Fortuné en Miami. He hablado con ella por teléfono. Dice que se vio obligada a largarse porque recibió amenazas, principalmente por correo electrónico, y tenía miedo por su familia. No sabe de quién, no aparecía el remitente. Kevin Burlow se ofreció a ayudarla y le compró los billetes.

–¿Cómo que no había remitente? ¿Eso se puede hacer?

–¿Enviar un correo de forma anónima? Claro que se puede. Nos ha dado permiso para entrar en su correo, he registrado la llamada para no tener que pedir una orden judicial, así que estamos corroborando con el BIT lo de las amenazas.

–¿El BIT?

–La Brigada de Investigación Tecnológica de la Policía.

–La Policía… Pensaba que os odiabais…

–Entre compañeros nos dejamos de hostias –pareció molestarle el comentario–. Nos ayudamos siempre que podemos. Las gilipolleces se las dejamos a la prensa y a nuestros jefes, que son los que sacan tajada de los conflictos de intereses –esta vez fue ella quien dio un largo trago a su cerveza. –Los ‘maderos’, los ’picoletos’ y los ‘gossos’ hacemos nuestro trabajo y, da la casualidad que tenemos los mismos objetivos. Así que no seas idiota y te creas todo lo que oyes, señor periodista…

–Sí sí, tocapelotas. Me alegra saberlo. Brindo por todos vosotros, fuerzas de seguridad del Estado. –Alcé la copa alegremente haciéndole otro gesto a Ramón para que me la rellenara.

–Volviendo al tema –retrocedió ignorando mis sarcasmos–, Burlow compró los billetes de Florianne Fortuné y de su familia. Se vieron unos minutos en el aeropuerto de Heathrow, donde hicieron escala, antes de partir hacia Miami. Hablaron de lo que había pasado. Bueno, básicamente le contó lo que ya sabemos, según dice claro. Pero la creo. Se alojan en un apartamento que el economista les ha brindado indefinidamente. Tiene coartada para el asesinato de Rosa Blanch y dice que puede demostrar que no salió de casa de su hermano cuando este desapareció. Estuvo haciendo unas compras por Internet e hizo varias videoconferencias con su familia. Conserva las facturas electrónicas y las llamadas con el tiempo de duración están registradas en la aplicación.

–¿Le has preguntado por la carta de Piscis?

–Sí, no fue ella quien la dejó.

–Joder… ¿Y la buena noticia es que Fortuné no murió a manos de su hermana?

–Obviamente no. Nos hemos quedado sin las dos sospechosas principales.

–No hables de Rosa como si fuese una simple sospechosa en todo este asunto. Yo nunca creí que lo fuera…

–¡Joder Dalmau! Me lo estás poniendo muy difícil. ¿Qué coño te pasa? Este no es el tío que conocí en Montjuic.

–No, no lo es. –La mitad de mi segunda cerveza me pedía a gritos un poco de calor y mi cuerpo febril, un sorbo frío y relajante. Recostado hacia atrás en la incómoda silla de comedor, me mantenía frente a ella con los brazos cruzados, evitando cualquier ápice de conversación.

–Joooder… A ver… ¡Jefe! Póngame otra y sorpréndame con alguna de esas tapitas recomendadas con tan buena fama– <<¡Marchando!>> Oí decir efusivamente a Ramón–. Venga va suéltalo. Lista para recibir.

–¿Quieres que te pegue? –conseguí bromear.

–No seas imbécil. Te destrozaría con una sola mano. Va, cuéntame. ¿Qué te preocupa?

–No lo sé. En realidad nada.

–No mientas. A todo el mundo le preocupa algo. No sabemos vivir sin preocupaciones.

–Por lo visto tú sí.

–¿Y por qué crees eso?

–Porque nada te afecta. ¿Cómo coño lo haces? No has mostrado ni un mínimo de pesar por todo lo que ha sucedido.

–Dalmau, no puedo permitírmelo. Es mi trabajo. Lídio con injusticias como esta cada día. Y no pararán. Nunca pararán. Me lo tomo como me lo tengo que tomar. No puedes juzgarme por ello. Me he entrenado duro, física y emocionalmente.

–No te juzgo. Simplemente, me choca. Eres de cemento. Dura como una roca. Quisiera ser como tú –reconocí–. Nuestras profesiones se parecen, ¿sabes? Pero los ‘polis’ vais por la vida como si estuvierais por encima de los demás, como si esa actitud os permitiera llegar a donde otros no llegan y, encima, tenéis la potestad y los recursos para llegar hasta el final. Porque la última palabra la tenéis vosotros. Y por eso podéis presionar, intimidar, manipular como os convenga para llegar al fondo del asunto. Los periodistas tenemos que ingeniárnoslas para encontrar un puto indicio, y para contrastar la información, ni te digo… Todo el mundo miente y ¿cómo sabemos quién dice la verdad? Por pura intuición. Nos arriesgamos. Nos involucramos. Es imposible hacerlo de otra manera. A veces nos equivocamos y lo pasamos mal. Somos personas, si quieres de dudosa credibilidad, pero tratando con otras personas. Tenemos moral, aunque a veces no lo parezca. Pero vosotros… Vosotros no intentáis ir más allá. Solo queréis cerrar el archivo. Decidís quién ‘pringa’ y quien se salva, quien merece una segunda oportunidad y quien no, siguiendo un patrón y un perfil definidos. ¡Las personas no son patrones, ni perfiles definidos!

–Pueda que tengas razón. Pero te equivocas en una cosa. Quien tiene la última palabra es el juez. Nosotros sólo recabamos datos, abrimos tantas líneas de investigación como sea necesario, contrastamos fuentes y corroboramos informaciones para dar con pruebas –y enfatizó la palabra pruebas–. Pruebas fehacientes que nos permitan llevar a los culpables ante el dedo acusador y la mano que dicta sentencia. Nos presiona la sociedad, nos presiona el estado, el sistema, la administración. También nos ocultan información, también nos prohiben investigar los asuntos de las altas esferas. ¿Qué te piensas? ¿Que no nos corroe por dentro? ¿Que no hacemos cosas de las que nos arrepentimos? No me hables de ética ni de impunidad. Creo que ambos tenemos que callar por nuestras profesiones. Como tú has dicho, se parecen demasiado.

La había cabreado. Pero me sentía mejor.

Por suerte, apareció de nuevo Ramón con un plato de albondigas que desprendía un olor indescriptible. En algún momento Oliveira se había comido los pinchos y empezó a picotear frenéticamente el plato con su tenedor. Dimos un par de silenciosos y largos tragos, esperando que fuera el otro quien tomase de nuevo la palabra.

Suspiré y decidí que era yo quien debía recuperar el motivo que nos había llevado hasta aquel preciso momento.

–¿Cuál era la buena noticia?

–Aunque no te guste, tengo un perfil –declaró la Sargenta, esperando a que yo mostrase algún tipo de interés. Me incorporé sobre la silla y fijé mi atención en ella para animándola a continuar–. He trazado un hilo partiendo de la matrícula del coche que nos embistió en Vilafranca de Conflent, aunque el muy cabrón intentara ocultarla,   tengo una memoria fotográfica muy bien entrenada. La matrícula me ha llevado a un servicio privado de alquiler de todoterrenos que opera solo en Francia. La descripción del individuo coincide con la de los turistas que encontraron a Blanch. Hombre, de complexión fuerte, entre 20 y 40 años, de un metro ochenta, moreno, con mochila, gafas de sol y gorra deportiva. Recogió el coche el mismo día en que Blanch murió y lo devolvió a la mañana siguiente. He calculado el tiempo entre que nos embistió y en el que pudo llegar a devolver el vehículo. Eso nos da el margen de unas cinco horas para averiguar donde pasó la noche. Por lo visto, hay compañías que no te piden que dejes una dirección postal como aval. Y además, pagó en cash. Le he explicado nuestra aventurilla al Inspector Godard, el de la Gendarmerie que lleva el caso de Blanch, y me ha dicho que enviaría a unos especialistas a que peinen el coche, quizás encuentren huellas o algún indicio de su paradero.

Se frenó de golpe al ver que apuntaba como un loco en mi casi olvidada libreta Moleskine. No supe en qué momento la había sacado y me había puesto a anotar frenéticamente aquellos datos, ni cuándo mi cerebro se había vuelto a activar.

–Ese es mi chico. ¡Ah! Y tengo dos billetes de avión a Londres para mañana por la mañana. Kevin Burlow nos recibirá en su oficina esa misma tarde. Quiero que vengas conmigo.

–No vas a aceptar un no por respuesta, ¿verdad?

–No me lo vas a dar –anunció, segura de sí misma.

Aquella fue la primera vez y, posiblemente, la última en la que la vi sonreír de verdad. Un hoyuelo encantador se le dibujó en una de las mejillas.

–Tengo que volver a Comisaría. –Dejó un billete de 10€ y se levantó a toda prisa.

–Espera, quédate un rato más. ¿Qué le vamos a preguntar a Burlow?

–Prepárate tus preguntas. Yo tengo que prepararme las mías –apostilló recogiendo su negro casco de debajo de la silla.

–Tienes que darme una vuelta en esa BMW.

–Ni lo sueñes. –Y se largó.

Ramón se acercó sigilosamente.

–No preguntes –le espeté cuando llegó, disimulando con el trapo para limpiar la mesa.

–No, no iba a hacerlo. ¿Te pongo otra? A esta invita la casa.

Otras tres cañas más tarde, tenía preparadas mis tres preguntas. Llevaba toda la tarde intentado evitar todas aquellas cuestiones de rigor que sabía iba a hacer la Sargenta. Qué tipo de relación le unía a la víctima… Cuándo fue la última vez que le vio… Si tenía enemigos… Si disponía de alguna información que pudiera ser de utilidad a la policía… Mis preguntas tenían que ir por otro lado:

¿Era Kevin Burlow uno de los miembros de la Komunumo ?

¿Creía la versión de que Pière Fortuné o Rosa Banch se habían suicidado?

¿Qué opinión le merecía Hanz Sidler?

Mi teléfono empezó a sonar, se reflejaba un número oculto en la pantalla.

–Dalmau al habla –solté, notando el suave vaivén del alcohol en mi cerebro.

–Alo… ¿Álex Dalmau?

–El mismo. ¿Quién lo pregunta?

–No les crea. –La mujer al otro lado tenía acento extranjero.

–¿Que no crea a quién? ¿Quién eres?

–Pregúntele a Kevin Burlow por los laboratorios.

–¿Qué laboratorios?

–Laboratorios “Aiman”… Siga el hilo.

–¿El hilo? ¿Qué hilo? Disculpe, no la entiendo.

–Lo hará.

Se cortó la llamada.

<<Pregúntele a Kevin Burlow por los laboratorios>>.

Burlow era el presidente de una compañía de asesoría económica, Burlow&Star. ¿Qué relación podía tener con unos laboratorios? ¿Laboratorios de qué? Cómo odiaba las llamadas anónimas…

Me levanté apresuradamente, prácticamente arrancando la chaqueta de la silla. La cabeza me dio una vuelta, obligándome a apoyar las manos sobre la mesa. Ramón se acercó disimuladamente y me pidió amablemente que me fuera para casa. Saqué otro billete morado de mi cartera y lo dejé sobre la mesa.

El sofá me absorbió con un abrazo feroz. El techo no paraba de girar. Me impulsé para incorporarme de nuevo, llevando mis manos automáticamente hacia el MacBookPro que tenía siempre encendido sobre la mesa.

Entré en la web de Burlow&Star; como era de esperar ninguno de sus clientes aparecía. Navegué por sus páginas con la intención de comprender qué servicios ofrecían. Asesoramiento fiscal, económico-financiero y jurídico en la gestión empresarial. Estudios y análisis de viabilidad para proyectos de inversión pública y privada. Consultoría de Organización, Calidad y Recursos Humanos. Consultoría Tecnológica para un mayor rendimiento de la inversión. Asesoramiento en la Inversión en Energías Renovables. Investigación de mercados estratégicos para los sectores de Pharma y Biotecnología y Planes de Inversión para la Industria Aeroespacial… Su origen databa de 1970 y en la actualidad ocupaba el cuarto puesto en el grupo de las Big Four, las cuatro firmas más importantes de auditoría y consultoría del mundo, con una facturación de 24 billones de dólares y más de 150.000 empleados entre Reino Unido y EE.UU.

<<Pregúntele a Kevin Burlow por los laboratorios>>, había dicho la voz extranjera.

Entre otras cosas, Burlow&Star se definía como especialista en investigación de mercados biofarmacéuticos. Ergo, ¿se estaría refiriendo aquella mujer a alguna de las empresas asesoradas? Y, en ese caso, ¿por qué? ¿Con qué intención?

¿Que tendría que ver con la muerte de Rosa Blanch o de Pière Fortuné? ¿Pretendía incriminar a Burlow de algún modo?

<<Sigue el hilo>>, había añadido.

Antes de seguirlo, tenía que trazarlo. Pero, ¿cómo preguntarlo sin perjudicar a nadie? Aquello se salía de la línea principal de investigación, la Sargenta no lo aprobaría y Burlow no tenía porqué responder. Además, ¿qué pensaría el economista si hacíamos alusión a sus negocios?

Tenía mi cuarta pregunta y no sabía cómo formularla.

¿Laboratorios “Aiman"? De pronto caí en la cuenta de que Jade me había presentado a su padre, Hanz Sidler, como el propietario de unos laboratorios, los Laboratorios Hyman. No podía ser una coincidencia. Y ese error en la pronunciación de la ‘H’ solo lo podían cometer dos personas de diferente nacionalidad, una francesa o una italiana. Me decanté por la primera.

Una notificación de correo recibido apareció en el margen derecho de la pantalla del ordenador con un pequeño tono de alarma. American Airlines me enviaba mis tarjetas de embarque para el vuelo AA78 BCN-NYC.

No me hagas esto Jade, ahora no…

“C uando todo empiece a cuadrarte, desconfía. R ecuerda que nadie es dueño de la verdad”.

Lunes 24 de septiembre de 2012

Londres

–Ayer hablé con un muerto. ¿Sabes algo? –Calleja me llamó de buena mañana. Sorprendentemente, estaba sereno.

–Estoy en el Aeropuerto –expliqué.

–Sí, he leído el correo de ayer por la noche. ¿Nueva York? –preguntó con extrañeza.

–He cambiado de opinión. Vuelo a Londres.

–Te vas con la ‘gossa’. Buena elección. Recuerda que estás de vacaciones. Cada día cuenta –me reprobó.

–Sí, no te preocupes, soy muy consciente de ello. Le escribí otro correo a Joana, cediéndole mis otros temas. Lo hará bien. Si la ves apurada…

–Sshht… –me cortó–. Soy yo quien manda en este diario. El Nueva seguirá sin ti.

Al no recibir respuesta, Calleja añadió:

–Cuando todo empiece a cuadrarte, desconfía. Recuerda que nadie es dueño de la verdad –Y colgó.

Siempre hacía lo mismo. Soltaba alguna de sus solemnidades y me dejaba con cara de póquer y la frase gravada en el cerebro.

La Sargenta Oliveira me había compartido el pdf del billete por whatsapp. Me esperaba en la puerta de embarque número 28 de la Terminal 1 del Aeropuerto del Prat.

Aquella maravilla arquitectónica, en cuanto a diseño y funcionalidad, se había constituido como uno de los mayores hinterlands industriales y de consumo de Europa y se encontraba ya en el top 10 del ranking europeo. Desde el aire tenía forma de avión. Impresionaba bastante la verdad. Y su diseño interior de Ricardo Bofill parecía transportarte a una nave espacial con grandes cristaleras a lo largo de su kilométrico y amplio pasillo blanco, lleno de gruesas columnas de un turquesa pálido que transmitían calma y desconcierto a la vez. Los redondos agujeros que las coronaban parecían los ojos observadores de un monstruo marino estático con inertes tentáculos cuadriformes.

Nada más verme aparecer, la Mossa me miró con satisfacción, pero no dijo nada. Al igual que yo, llevaba una mediana mochila de montaña como único equipaje de mano.

–Puedes decirlo. Pensabas que me rajaría –admití receloso.

–Pensaba que harías lo que debías. Y así ha sido –contestó apacible.

La cola iba rápido. Oliveira pasó sendas veces la pantalla del móvil por el lector de códigos y en pocos segundos atravesábamos el pasillo hacia el interior del avión.

Recordé el sueño que había tenido hacía dos noches. La fuente de Acuario derramando sangre y Jade susurrando: <<No sabes nada, Dalmau>>.

¿Le había fallado?

La tarjeta de embarque había llegado a mi correo como una descarga eléctrica dirigida al centro del estómago. El vuelo AA78 BCN-NYC saldría a las 13.45 sin mí.                             Al principio, me había invadido la adrenalina, las ganas de ver su precioso rostro, de oír su voz y de sentir su olor. Mis sentimientos hacia ella eran cada vez más fuertes, me presionaban el pecho como un jacket inflándose en propulsión hacia la superficie. Había cumplido su promesa. Tenía la oportunidad de reunirme con ella y era ella quien me la había brindado. No el azar o la casualidad.

¿Tenía ganas de verme? ¿Quería iniciar algo serio conmigo? ¿Tener una aventura? ¿En secreto? ¿A espaldas de Abraham Roth y de su padre?

No, no podía ser. Aun así, me había enviado el billete. ¿Por qué?

No me había tomado en serio su proposición, pensaba que lo había dicho invadida por la pena, para olvidarse de la tristeza que le provocaba la muerte de Rosa Blanch, fruto de la impulsividad que la caracterizaba y le hacía ser tan jodidamente seductora.

Decidí que sí sin pensar. Escribí un correo a Calleja inventándome una patraña para convencerlo (en realidad para acabar de convencerme a mí mismo) de que era sumamente necesario para la investigación que cogiese ese avión a Nueva York. Que la Sargenta Oliveira podría arreglárselas sin mí en Londres, que habíamos forjado una relación fuerte, de pura confianza, y que me lo explicaría todo a su vuelta como buen doberman domesticado. Acto seguido le había escrito a Joana, cediéndole todos mis otros temas y prometiéndole una sugerente cena en el mejor japonés de Barcelona, a lo que había respondido un escueto: <<Estás loco. La cena y los gintonics. Tienes mucho que contarme>>. Y luego me había quedado unos minutos en silencio con la mirada fija en el ordenador.

Pasada la adrenalina, me invadió la desconfianza, el recelo y la certeza de algo que no podía ser. Me venció la duda. Esa sensación que como periodista nunca había ignorado: la sospecha, que, una vez más, vencía a la curiosidad. Y de algún modo supe que coger aquel avión seria un tremendo error.

Mi sitio estaba en Londres, entrevistando a Kevin Burlow.

–¡Eeeoooo! –La voz de Oliveira me devolvió al presente.

–¿Qué? ¿Qué pasa?

–Te estoy hablando. –Oliveira llevaba sobre la frente uno de esos antifaces hortera de ricachona de Beberly Hills. Habíamos ocupado nuestros asientos en algún momento mientras me torturaba por haber hecho lo debido–. Que no me gusta volar. Despiértame cuando lleguemos. –Se cubrió los ojos con la careta y se desconectó. Cuando le interesaba, bien que podía dormir la jodida.

Me hacía especial ilusión volver a la capital inglesa. Había pasado una larga temporada en acabar la universidad para aprender inglés, emborracharme cada noche, y escapar de las peleas de Stamford Bridge. Los conciertos también habían sido el pan de cada día, pero el mejor recuerdo que guardaba de Londres era aquel sentimiento de libertad, aquella sensación de que cada día contaba.

El vuelo resultó ser un suplicio que duró casi tres horas. Golpeaban tan fuerte las turbulencias en el avión como los pensamientos en mi cabeza.

Oliveira debió tomarse algo para dormir porque no se movió ni un milímetro en todo el viaje. Ni siquiera cuando la golpee con el codo un par de veces, la primera había sido sin querer.

Me entretuve consultando todos los apuntes que tenía hasta al momento, escribiendo nombres en mi libreta y relacionado pistas y sucesos.

Todo había comenzado con la aparición del cadáver de Fortuné en la Barceloneta y la conversación de los Mossos en el bar de las rosquillas, luego recibí la carta de Pisicis en la redacción del Nueva Era, quedé con Felip Palau que me puso en contacto con el presidente de la KEA en Sabadell, Miquel Cervera, que la tradujo ayudándome a configurar las características de la persona que respondería al nombre de Acuario; conduje hasta el Museu de l’Esperanto de Subirats en San Pau d’Ordal donde hallé la pista hacía Margarida Montseny; encontré la noticia de La Vanguardia que relacionaba a la vieja activista con su nieta Rosa Blanch, la cuál nos llevó hasta el edificio de la Calle Planeta y la antigua sede de la Stelo Esperanto , relacionándola directamente con Pière Fortuné, con su carta y con la misteriosa ‘Acuario'. Oliveira me había brindado la historia de Fortuné que, a su vez, nos llevó a Can Montseny, la casa de los padres de Rosa Blanch en Eus. Allí, Rosa y Jade me hablaron del nuevo orden que estaba por venir y en la Bella Mansión conocí a algunos de los integrantes de la Komunumo : Hanz Sidler, Kevin y Natalia Burlow y otras caras a las que todavía no había puesto nombre. Bajo los soportales con los símbolos del zodíaco, Rosa me confesó quién era en realidad y que desde la muerte de Fortuné había recibido unas misteriosas postales escritas por él, las cuáles nos llevaron hasta Marsella y Cotlliure, y por ende a seguir la pista de los números encontrados en la tumba de Machado, mientras Rosa era asesinada en Vilafranca de Conflent. La CIA nos dio el paradero de Florianne Fortuné, que nos había traído finalmente a Londres a entrevistarnos con Kevin Burlow, el cual la había ayudado a escapar. Para más inri, yo había recibido la llamada anónima de una mujer, que no podía ser otra que la hermana de Fortuné,  incitándome a acorralar a Burlow. ¿Y todo para qué? Para establecer algún otro cable que nos llevara de nuevo directos a las muertes de Blanch y Fortuné.

No podíamos dejar la ciudad sin haber encontrado un motivo que pudiese justificar aquellos asesinatos o sin ningún otro nombre relacionado con la Komunumo o con el conocimiento de lo que iba a pasar el 21/12/12, el día de la ‘Alineación’.

Seguíamos sin creer en las apariencias.

Nadie se había suicidado.

Todos ocultaban algo.

Tomamos el quinto black cab en la cola de taxis del aeropuerto de Gatwick, no había tiempo para trenes o autobuses de trayectos interminables. Esta vez, ambos nos defendíamos bien con el idioma.

En poco más de una hora, llegamos al caos de Liverpool Street. El taxi nos dejó frente a la gigantesca estación de metro del mismo nombre y nos plantamos en la recepción de la Torre Gherkin de Norman Foster, el rascacielos más emblemático de la ciudad más asombrosa de Europa. Londres era para mí la urbe por excelencia. No se parecía a ninguna otra.

Kevin Burlow nos esperaba en el piso 39 de “el pepinillo”, tal y como llamaban a la torre los londinenses por su parecido con el homónimo vegetal. Nos recibió en la puerta del ascensor haciendo gala de la estereotipada cortesía inglesa y, tras estrecharnos las manos, nos pidió que le acompañáramos a su amplio y moderno despacho con vistas a una panorámica de la ciudad que no olvidaría en mucho tiempo.

–Welcome to London! –anunció a mis espaldas con su característico acento impoluto–. Tomad asiento. ¿Os apetece una taza de té? –ofreció, a continuación, presumiendo de su español perfecto pese a marcar las “t” cómo solo los anglosajones podían hacerlo. Ambos asentimos.

–Gracias por recibirnos Mr. Burlow –afirmó la Sargenta mientras nos sentábamos en aquel inconfundible sofá Chesterfield de auténtico cuero marrón. –Como bien sabe, no tenemos jurisdicción aquí, de modo que no tenía porqué aceptar nuestra visita. Se lo agradezco.

–My pleasure. Es un placer tenerles aquí. No podía negarme –dijo mientras se dirigía a una pequeña mesita auxiliar de madera de teca. Volcó una jarra de agua en el hervidor eléctrico y lo puso a calentar, mientras preparaba tres magníficas teteras de cerámica con grabados árabes–. Rosa ha sido una persona muy importante para mí –continuó–, Natty y yo pasamos muchos momentos con ella en el pasado. Buenos y malos. Y me consta que ustedes están haciendo un trabajo excelente en la búsqueda de su asesino. Estoy aquí para ofrecerles mi colaboración, aunque me temo que habrá preguntas para las que no tenga respuesta.

–¿Usted tampoco cree que se haya suicidado? –pregunté esperanzado.

–Por supuesto que no. Rosa ha cambiado… –Burlow hizo una pausa al recordar que ella ya no formaba parte del presente– había cambiado mucho en los últimos años. Estaba cansada, enfadada, dolida. Y no la culpo, pero quitarse la vida… No, eso no hubiera sido propio de ella. Es la persona más fuerte que he conocido nunca. Era.             

–¿Por qué cree que estamos aquí Mr. Burlow? –Comenzó mi compañera tomando la riendas de la conversación. Habíamos venido a encontrar respuestas. Decidí mantenerme callado, mientras que el inglés no dijera algo interesante.

–Me imagino que vienen a hablar de la Comunidad. Quieren saber en qué consiste eso que llamamos la Komunumo , qué papel juego yo en todo esto y qué creo que ha podido llevar a Rosa a su trágico final.             

–No va usted mal encaminado –repuso Oliveira sin mostrarse sorprendida, a diferencia de mí. Burlow era un tipo listo, de eso no había duda. Y nos lo quería dejar claro. Aquello era lo único que estaba dispuesto a responder–. ¿Le importaría empezar por la primera cuestión? ¿Qué es la Komunumo ?

–Es el origen. Nuestro génesis. Dónde empezó todo. Pero para entenderla no deben buscar en el presente, sino en el pasado. No queda nada de ella hoy, más allá de sus cimientos. Es nuestra Mesopotamia. Un recuerdo borroso de un periodo rico para el conocimiento universal, que ejerció una poderosa influencia en las civilizaciones posteriores.

–La cuna de la civilización de la cultura occidental –asumí en voz alta en referencia a su comparación. Burlow asintió con un leve signo de aprobación.

–¿Puede ser usted un poco más explícito? –inquirió Oliveira.

–Veo que, a diferencia de su compañero, es usted una persona de gran pragmatismo, Sargenta.

–No me van los rodeos. Dejo los adornos para la prensa. Por eso Dalmau y yo hacemos un buen equipo –sentenció–. Dígame, por favor, en qué consistía el trabajo de la Komunumo , quién la integraba y de qué eran capaces sus miembros para lograr sus objetivos.

–Veré lo que puedo hacer. –Tomó un largo sorbo de té, como procurando ordenar sus pensamientos para no dejarse nada sustancial–. Eramos jóvenes, en un periodo en el que todo era posible. Los sesenta… Nos sentíamos poderosos. Las peores guerras que la humanidad era capaz de provocar habían acabado. Pero la sombra del mal seguía acechándonos. Era cuestión de tiempo que volviéramos a echarlo todo a perder, la Guerra Fría… ya saben, así que nos pusimos manos a la obra. Con la Komunumo planteamos un nuevo orden, una nueva manera de hacer, de organizarnos, de regirnos y de progresar sumando esfuerzos y conocimientos. Fuimos doce personas quienes la integramos, tomando los signos del zodíaco como alias y bases de comportamiento y creamos un cosmos perfecto, en el que todos encajábamos. Y nos planteamos: ¿por qué no llevar nuestro ideal fuera de la universidad? ¿Por qué no conseguir que el resto del mundo nos siguiese?

<<Otros lo habían intentado antes y habían fracasado por no tener en sus manos una alternativa que ofrecer. Los mártires de nuestra historia fueron rebeldes con grandes esperanzas y devoción por sí mismos. Hombres y mujeres con gran carisma y fuerza de voluntad, que denunciaron las maldades que se llevaban a cabo en nombre de un dios o de un bien común que no beneficiaba a nadie, todo lo contrario, que los sumía en sistemas de control, de censura y de esclavitud. Quizás tuvieran razón, pero no ofrecieron ninguna alternativa que fuese global, que fuera verdaderamente integradora y que eliminara de raíz los fantasmas y las herencias educativas de sus antecesores o de sus oponentes. No había un proyecto suficientemente sólido tras sus denuncias que pudiera arrastrar al resto del planeta. No se pueden cambiar las cosas si no hay una propuesta, otra opción con fieles fundamentos. Es cierto que si no fuera por ellos muchas democracias no habrían llegado a los países por los que estas figuras lucharon. Las cosas cambiaron sí, pero ¿lo hicieron para todos? ¿India es mejor tras Ghandi o Calcuta? ¿Lo es Cuba tras la revolución del Che o la liberación de Castro? Lo es África tras Mandela o tras Selassie? ¿Jamaica tras Garvey? Iconos que con el tiempo se han convertido en atractivos turísticos y no en verdadera inspiración para los países por los que se dejaron la piel. Algo falló.

<<Los 12 indagamos en lo más profundo de nuestro ser para saber qué fue lo que falló. Creímos haberlo encontrado y empezamos a trabajar en ello. Cada uno de nosotros escogió un rol según su materia y campo de estudio, estudiamos y compartimos nuestras especialidades, nos enriquecimos los unos a los otros y logramos ser los mejores en nuestros trabajos. Fuimos la Mesopotamia de nuestro tiempo, la cuna de la próxima civilización, que lleva desarrollándose ya más de cincuenta años.

–La Era de Acuario –concluí.

–La Era de Rosa, en efecto. Pero ella ya no podrá verlo. No podrá experimentar el fruto de sus esfuerzos porque alguien ha jugado a ser dios arrebatándole su bien más preciado. La vida. Pero, por suerte, no se llevará su obra. Somos lo que dejamos.

–¿Quién, a parte de ustedes, integraba la Komunumo ? –inquirió Oliveira.

–Tuvieron a Rosa, ahora me tienen a mí. Y a Natty, que estaría encantada de conocerles y brindarles su ayuda. No necesitan a nadie más.

–¿Qué hay de Pière Fortuné? –demandó la Sargenta.

–Pière… Pière también fue uno de los 12. Pero Pière es otra historia. Un ser único, que no pertenecía a este tiempo ni a este lugar. Pière personificaba lo abstracto. El arte. El sueño. El miedo. La pasión. La locura. Estados genuinos del ser humano, indispensables para la existencia y para la transcendencia. Dudo que nunca lleguemos a conocer a nadie como él. Su originalidad es lo que transgredió a una mente racional e íntegra como la de Rosa. Una historia de amor que los arrolló a ambos.

–Florianne Fortuné nos habló de su infancia. Lo describió como <<un soñador con el alma desbocada>> –intervine–. Y su Carta Natal nos indicó precisamente todas esas cualidades que usted ha mencionado.

–¿Su Carta Natal? Vaya… Qué rápido pensaron en eso –dijo impresionado.

–La llevaba tatuada en el pecho cuando murió. Quería que la leyésemos –expliqué. Por la expresión de Burlow, aquel detalle tampoco le había pasado desapercibido a él, pero no parecería importarle demasiado.

–Mr. Burlow, ¿sabe dónde se encuentra Florianne? –interrogó la Sargenta, cambiando de tema drásticamente. Ya lo sabíamos, pero supuse que lo hacía para cuestionar su nivel de colaboración.

–¿Por qué quieren saberlo? Ya le tomaron declaración en su momento.

–Podríamos volver a necesitarla. ¿Nos podría decir, exactamente dónde se encuentra?

–Disculpe, Sargenta pero si no me ofrece un motivo de peso no puedo darle el paradero de una persona. No sería oportuno. Y mucho menos cortés.

–La señorita Fortuné ha desaparecido, no logramos encontrarla y necesitamos hablar de nuevo con ella –mintió la Sargenta.

–Deduzco que tras la muerte de su hermano tendrá pocas ganas de hablar con nadie. Como sabrán, estaban muy unidos –justificó Burlow.

–Sabemos que Burlow&Star compró unos billetes a Miami para ella y su familia. Por lo que deducimos que usted sabrá donde se esconde.

–Florianne Fortuné no se esconde. Está descansando y respetando el luto por su hermano difunto. Efectivamente, está en Miami, en un piso de mi propiedad, alejada de ustedes y de todo lo que pueda herirla a ella y a los suyos en este momento. Así me lo pidió y así lo voy a mantener.

–¿De qué tiene miedo la señorita Fortuné, Mr. Burlow? ¿Es que a caso corre algún peligro?

–Desde que el hombre es hombre, todos corremos un tremendo peligro. El peligro está en todas partes. Está en esta sala. Está ahí fuera. Está acechando en nuestro interior…

–Fortuné también hablaba de un peligro inminente en sus cartas a Rosa Blanch. Puede que se trate del mismo peligro… –insinuó mi locuaz compañera.

–O puede que no… –contraatacó el economista.

–¿Cree verdaderamente que Fortuné se suicidó? –Me atreví a interrumpir.

–No lo creo, lo sé –afirmó con rotundidad–. La locura es el estado más elevado de la mente humana. Su sensibilidad por todo lo que le rodeaba le llevaba a sufrir más de lo que cualquier persona está preparada para aguantar. Y por lo tanto, le llevaba a comprender cosas que cualquier persona no está capacitada para comprender. El no veía el mundo, lo experimentaba en lo más profundo de sus ser. Si el mundo agonizaba, él lo hacía también.

–¿Y no le resulta, cuento menos, insólito que en cuestión de tres semanas ambos estén muertos en circunstancias parecidas? Suicidios que lo parecen, pero no lo son… Sus cuerpos expuestos de forma macabra… –Las palabras de Oliveira parecieron incomodar al empresario, que emitió una sonrisa embarazosa. Aquel silencio repentino aportaba una sombra de duda sobre la seguridad de su discurso–.¿Quién podría haber deseado la muerte de Rosa Blanch? –Cambió de tercio la Sargenta.

–Quisiera saberlo, porque su pérdida es una tragedia para el mundo –Burlow recuperó la confianza–. Pero créame cuando le digo que no tengo ni la más remota idea de quién querría hacerle daño. Rosa no tenía enemigos, todos la queríamos. Sin ella, nada de lo que hemos logrado hasta ahora hubiera sido posible. Ustedes lo vieron con sus propios ojos durante su funeral. –Se le llenaron los ojos de lágrimas. Era una emoción sincera–. No había nadie allí que no sufriera su pérdida. Ni nadie que no la sufra en el futuro. Su muerte nos acompañará el resto de nuestras vidas, pero no cambia las cosas, solo las modifica. Seguiremos trabajando más que nunca por lo que ella ayudó a construir.

–¿Qué es lo que modifica? –siguió Oliveira.

–El rumbo. Quien haya matado a Rosa tiene algún interés en lo que hay detrás de ella, de eso no hay duda. Temo que el asesino esté más cerca de lo que pensamos –reconoció.

–En eso coincidimos. Pero, ¿esto no contradice lo que acaba de afirmar sobre los presentes en el funeral? –insistió la Sargenta buscando un punto flaco.

–He dicho que todos allí la querían y sufrirían su ausencia –puntualizó–. Ninguno de nosotros seria capaz de hacerle daño directamente.

–¿Insinúa que podría haber alguien cercano a ella con algún motivo para ordenar su muerte? –Oliveira se acercaba.

–Eso es lo que usted deduce. ¿Han tenido alguna vez un perro, o un gato? ¿Un animal doméstico al que han querido como a uno más de la familia? ¿Qué harían si supieran que ese animal sufre, que está enfermo por dentro y que no hay ninguna cura para acabar con su dolor?

–Lo sacrificaría –respondí sin contener esas palabras en mi boca.

–Pero le darías una muerte dulce, sin dolor, y aguantarías su mano en la intimidad hasta que el último ápice de fuerza se desvaneciera, ¿verdad? –me preguntó Burlow.

–Cierto. No lo expondría en una especie de expresión artística macabra, no, eso nunca lo haría –respondí haciendo referencia a la crueldad de la exposición del cuerpo de Rosa Blanch en la ciudad amurallada del Pirineo francés.

–¿Y por qué motivo cree que alguien estaría dispuesto a hacer una cosa así, Dalmau?

–¿Envidia? –preguntó Oliveira–. ¿Venganza?

–Amor –Caí en la cuenta–. O, más bien, desamor.

Burlow no dijo nada; rellenó las tazas de té.

–Esos no son motivos. Son impulsos. El motivo es otro –concluyó Oliveira, apuntando notas en su libreta amarilla.

Por la palabras de Burlow, quién hubiera decidido deshacerse de Rosa Blanch no lo habría hecho con gusto; quizás las maneras hubieran sido cosa del verdugo y no del caudillo. No obstante, lo habían hecho; y el porqué no podía despistarnos. El objetivo era lo importante; el motivo, la recompensa.

–Háblenos de su relación con Rosa Blanch los últimos años –demandó la Sargenta.

–La verdad es que nos habíamos distanciado un poco. La última vez que la vi fue en la Bella Mansión, después de cinco años. Yo he seguido muy activo en mi trabajo, buscando interesados en la financiación de los proyectos que llevamos a cabo en la Comunidad y, la verdad, es que los últimos diez años han sido muy constructivos. Rosa nos pidió que la dejásemos fuera, que no la involucrásemos en nada más. Estaba centrada en cuidar de sus padres y se deshizo de todos los lazos que la unían a la vieja Komunumo . Natty la llamaba de vez en cuando, llegaron a verse alguna vez, pero ya no salía de Can Montseny, con lo que a ella le gustaba viajar… –se lamentó el economista con cierta melancolía.

–Esa actitud que Rosa tomó hacia ustedes se parece mucho a la que adoptó Pière Fortuné. Romper con todo. Aislarse en su casa de Marsella… –comenté incisivo.

–Siguen empecinados en relacionar las muertes. Y no lo están –dijo Burlow–. Puede que ambos escogiesen distanciarse y no les juzgo por ello. No es fácil lo que estamos intentando construir. Es muy duro. Pière era un hombre débil, sin grandes ambiciones, era un bohemio que se aburría fácilmente. Su trabajo era el más fácil: divertir, entretener, transmitir las pasiones y los sufrimientos del alma humana a través del arte. Hasta que su creatividad se consumió y su llama se apagó. Pero Rosa era paciente, sensata, luchadora… Una idealista de mente y acción. No se rendía ante nada. Ella sentó las bases de la Komunumo , era el corazón que nos hacía bombear en la dirección correcta. Si se apartó, no fue porque hubiera dejado de creer en el proyecto, sino por algo más profundo, algo que la hacía sufrir en su interior, que no le dejaba ver con claridad. Nunca dio ninguna explicación. Y nunca se la pedimos. Todos creímos que algún día volvería.

–Puede que ambos quisiesen distanciarse de alguien que les pudiera hacer daño físicamente o de algún otro modo. ¿Se llevaban bien entre ustedes, ‘Los 12’? –inquirió inteligentemente Oliveira.

–Llevamos más 50 años trabajando juntos. Claro que hemos tenido rifirrafes y discusiones. Pero nunca nos haríamos daño los unos a los otros. Nuestra conexión va más allá de lo terrenal. Está por encima de nuestras realidades individuales, de nuestros trabajos, de nuestras emociones y de nuestras familias. No. Imposible. Y menos le haríamos daño a Rosa. Solo hacía falta conocerla para darse cuenta de que era una persona a quién querrías tener siempre cerca. Sacaba lo mejor de ti. Usted, Dalmau lo sabe. Lo vio y lo experimentó. Pière, por contra, se había forjado algunas enemistades con su imprevisible carácter, pero ninguna como las que ustedes esperan.

–¿Podría nombrar a alguna de esas enemistades?

–¿Me está pidiendo que señale a posibles sospechosos Sargenta? No, eso no puedo hacerlo. Además, ¿de qué les serviría? Las enemistades de Fortuné no les llevarán al asesino de Rosa.

–Eso nunca se sabe…  –le reprendió Oliveira.

Kevin Burlow se levantó y se dirigió hacia su preciosa reliquia de teca a preparar más té. Estaba delicioso.

Sus movimientos eran lentos, calmados, elegantes. Así como sus palabras. Encarnaba al cien por cien el prototipo de lord inglés. Educado, gentil, erudito.

Me quedaban dos preguntas por hacer todavía, las otras dos ya las había respondido sin tener que intimidarle. Burlow sabía muy bien cuándo y cómo responder en todo momento para evitar preguntas incómodas. No podía irme de allí sin haberle preguntado acerca de Hanz Sidler y de los Laboratorios Hyman.

Oliveira me sacó de mi ensimismamiento con un codazo, cómo si me hubiera leído el pensamiento.

–No nos ha dicho de qué es el té, Mr. Burlow –dije por fin. Oliveira giró los ojos en blanco desaprobando mi interlocución.

–¿Qué cree usted Mr. Dalmau?

–Por su color oscuro y el sabor concentrado deduzco que es algún tipo de té negro.

–Good. ¿Qué más?

–¿Limón? ¿Naranja?

–Well done. Tengo que reconocer que tiene usted un buen paladar.

–Me gusta mucho el vino… –reconocí chistoso, cosa que a Oliveira no pareció hacerle ninguna gracia a diferencia de Burlow, que soltó una sonora carcajada.

–Supongo que le sonará la variedad de té conocida como Earl Grey –comentó. Asentí un tanto abochornado. Aquella podría ser la tipología del té británico más conocida del mundo–. Pero puede combinarse de muchas maneras. Hay quienes lo mezclan con el té africano Roiboos, con el té verde chino y otras especias, o incluso con leche –detalló–. Aunque a mí me gusta así. Sencillo, fuerte y puro, sin condimentos que maticen su sabor.

>>Existe una vieja tradición que dice que el té debe servirse tres veces… La primera, es dulce como la vida; el segundo vaso es fuerte como el amor y el tercero… el tercero es amargo como la muerte –sentenció antes de dar un nuevo sorbo.

–Tiene un ligero sabor agrio… como la verdad –apostillé.

–Indeed. –Sonrió, captando mi segunda intención–. Ese toque agrio como bien percibes, es debido a la bergamota. Un pequeño cítrico originario de Calabria, de la piel del cual se extrae un aceite esencial que se usa como aromatizante en algunas variedades de té, en perfumes y otros productos cosméticos. También se utiliza en técnicas de aromaterapia, como digestivo y antidepresivo, en tratamientos médicos para ciertos desórdenes de la piel y en ensayos in vitro con células neuronales humanas –explicó volviendo con la tetera humeante. Sirvió las tres tazas, escaciando el contenido, tomó de nuevo su asiento y dio un pequeño sorbo a la suya, no sin antes disfrutar del aroma que desprendía.

–Bergomota, no conocía ese fruto. De modo que tiene propiedades curativas.

–Y hasta mágicas. En Nueva Orleans, los vudús creen que las pócimas de bergamota pueden llegar a controlar y dirigir a las personas, por lo que las usan en muchos hechizos con la finalidad de dominarlas.

Aquella última explicación de las utilidades de la bergamota me dejó un tanto perplejo. Estaba hablando de brujería…

Miré a Oliveira, que se movía inquieta en el sillón, esta vez fui yo quien la empujó a reconducir la conversación con un ligera patada en el tobillo.

–Mr. Burlow, tengo que insistir, no nos ha dicho quiénes son los otros integrantes de la Komunumo.

–No voy a poner en peligro la integridad de mis compañeros, espero que lo comprenda Sargenta Oliveira. Como les he dicho, pueden hablar con Natty, quizás Rosa compartiera con ella alguna confidencia que pueda aportar un poco de luz a todo este oscuro y terrible asunto –se escabulló.

Frente a la negativa de Burlow de descubrir al resto de integrantes de la Komunumo, la Sargenta fue al grano introduciendo gentilmente nuestra principal sospecha.

–Mr Burlow, como se puede imaginar, para llegar al fondo de este asunto y esclarecer las muertes de ambas víctimas, hemos configurado una vía en la que existen indicios que nos llevan pensar que la Komunumo podría ser una secta.

–¿Una secta? –preguntó Burlow boquiabierto, antes de estallar en una larga y sonora carcajada de estupefacción–.  Me han acusado de muchas cosas a lo largo de mi vida, pero de pertenecer a una secta… –No pudo continuar, siguió jactándose de la acusación como si aquello fuera lo más gracioso que había oído en su vida. Oliveira no le quitaba el ojo de encima. Su mirada era como el filo de una katana, estrecha y afilada–. Disculpe Sargenta, es que nunca me lo habían preguntado y menos de forma tan directa. No, no somos una secta ni nada que se le parezca. Todo nuestro trabajo está dentro de la legalidad y, por supuesto, no obligamos a nadie a formar parte de nuestro proyecto. Todo el mundo puede decidir cuando ha acabado su trabajo o necesita nuevos aires que respirar… Rosa y Pière son el ejemplo.

–Precisamente por ellos le hago esta pregunta, Mr Burlow. Rosa y Pière, miembros activos que decidieron tomar nuevos aires, ahora están muertos –sentenció la Mossa más que acertada.

–¡Oh! Ya veo por donde van –respondió, recobrando la prudencia–. No, no somos una secta, ni lo fuimos, ni pretendemos serlo en el futuro. Ya les he explicado cuál es nuestro objetivo. No sé qué más puedo decir para convencerles.

–El tema de los tatuajes –intervine–. ¿De qué va todo eso?

–Un juego de niños. Los 12 nos tatuamos nuestros signos zodiacales en la universidad, creímos que era divertido –dijo sin más–. No se trata de ningún tipo de ceremonia de iniciación ni nada que le se parezca, si eso es en lo que están pensando. En el fondo, todos los humanos necesitamos sentirnos parte de algo, ser miembros de una gran familia con unos rasgos en común, con una lucha en común. Durante un tiempo fue algo que mantuvimos en secreto, era solo nuestro. Un pequeño secreto que guardábamos para nosotros. Un símbolo. Con el tiempo, y supongo que debido a nuestra popularidad dentro de la Comunidad, al fin y al cabo fuimos los primeros, se convirtió en una moda. Es cierto que los nuevos integrantes se tatúan sus astros regentes cuando empiezan a trabajar con nosotros. Lo ven como algo natural, como un recordatorio de la lucha que van a realizar. Les aporta fuerza y esperanza. Pero no es ningún requisito, por supuesto.  

–¿Puede hablarnos de Hanz Sidler? Me consta que él es otro de los integrantes. –No pareció sorprenderle que lo nombrase.

–¿Qué quieren saber de Hanz?

–Todo lo que pueda contarnos –alegué.

–Hanz es el cerebro. Con él empezó todo. Rosa fue la primera en apuntarse al carro. Y juntos empezaron la búsqueda para completar el círculo de los 12. Y vaya si lo lograron. Han compartido más cosas que nadie. Demasiadas. Me atrevería a afirmar que él es la persona que más siente su pérdida. Una de las cosas que más me sorprendió de ellos cuando vinieron a buscarme, era su gran sintonía, a pesar de ser signos tan opuestos. Derrochaban harmonía. Se complementaban a la perfección. Tan progresistas, tan generosos. Tan inteligentes y cordiales. La falta de humildad de Hanz era compensada por la capacidad de Rosa de aceptar las críticas y confesar sus errores. En cambio, la seguridad y benevolencia del león mitigaban el inconformismo y las inseguridades del aguador.

<<El león>>. El “Leo” que había leído en la pantalla del móvil de Rosa Blanch aquella noche en Can Montseny era Sidler, no había duda. <<Han compartido más cosas que nadie. Demasiadas>>, había reconocido Burlow. Recordé aquella arrebatadora melodía que desprendía el saxo de Hanz Sidler y su gélida mirada furiosa.

Después de lo que acababa de contarnos el economista inglés, se me hacía difícil pensar que Hanz hubiera sido quien decidiera sacrificar a Rosa Blanch, pero aquel tono amenazante que había utilizado en el funeral me decía todo lo contrario. Y, el rostro lleno de lágrimas de Jade…

Además, había otro ‘Leo’ que entraba en la ecuación. Un ‘Leo’ en la vida de Pière Fortuné que pudo condicionar en cierto modo su vida. Isaac Gago, el astrólogo, me lo había advertido.

Oliveira nos escuchaba con atención sin mediar palabra. ¿Quería que yo siguiese por ese camino? Kevin Burlow no estaba dispuesto a darnos la información que solicitábamos pero, a la vez, si se le hacían las preguntas indicadas, sí lo hacía. Parecía un hombre íntegro y sincero. No era un chivato, pero no quería mentir.

No me lo pensé dos veces e hice la pregunta que todos esperábamos.

–Mr. Burlow, ¿cree que Hanz Sidler sería capaz de sacrificar a Rosa Blanch por amor?

–No, no puedo creerlo. Pero ¿qué importa lo que yo crea dada la realidad que nos acecha?

–Importa, créanos –dije amablemente apremiándole a continuar.

–Pese a su excepcional conexión, Rosa se fijó en Pière, y éste la encandiló con sus canciones y sueños de libertad. Se creyeron almas gemelas. Sensibles y soñadoras. Amantes del arte, de la música y de la poesía. Menudo par de excéntricos –afirmó demostrando un grato recuerdo–. La verdad es que daba gusto verlos. Todos envidiábamos su llama y su profundidad. Se solidarizaban con todas las iniciativas sociales que llegaban a sus oídos, desaparecían días y semanas inmersos en acciones humanitarias imposibles. Rosa me dijo una vez que Pière era la única persona en el mundo capaz de ver a través de ella. Esa era la mejor cualidad de Pière. Veía a las personas mejor de lo que ellas se veían a sí mismas. Estaba dotado de un gran misticismo y, por lo tanto, de un magnetismo incuestionable. Todos nos vimos enganchados a él en algún momento de nuestras vidas. Incluso Hanz. Era un ser muy especial.

Aquella era la primera vez que oía a alguien hablar bien de Pière Fortuné. No, de hecho era la segunda. Sidler le había dedicado unas bonitas palabras en la Bella Mansión. Al fin y al cabo, la oveja negra acababa siendo la predilecta del pastor y la protegida del redil. Incluso al principio de nuestra conversación me había parecido que Burlow no apreciaba en exceso a Fortuné. Me había equivocado.

–¿Cómo se tomó Hanz Sidler la relación entre Rosa y Pière?

–No le importó. Hanz y Rosa estaban muy unidos, pero no sabría decir si hasta el punto de llegar nunca a enamorarse. Eran grandes amigos. ¿Quién era él para coartar las ansias de libertad de Rosa o sus deseos? La amistad se basa en apoyar las decisiones de los otros, sea cual sea tu opinión al respecto. Se basa en la confianza y en el respeto. Rosa y Pière eran muy felices. Hanz no tenía derecho a quebrar eso. Ni él ni nadie, porque todos queríamos llegar a sentir lo mismo que sentían el uno por el otro. Y mientras lo que estábamos construyendo no se viera afectado, ¿qué daño estaban haciendo al seguir el latido de sus corazones?

–Pero algo debió perturbarle –insistí–. El amor siempre interviene en las amistades, de un modo u otro, pierdes una parte de la otra persona.             

–En algún momento, seguramente, Hanz lo pasara mal. Sobre todo al principio, al ver que su mejor amiga tenía un nuevo mejor amigo. Pero si así fue, nunca lo demostró. Una parte de Rosa le había abandonado, pero había otra que seguía con él. Y él sabía que le acompañaría hasta el final. La lealtad es una virtud que Hanz valora por encima de todo, hasta por encima del amor. Con el tiempo él también se enamoró de la que luego fue su mujer. Jenny. No era como Rosa. Pero cumplía todas sus expectativas. Estable, segura, tranquila. Era la prudencia personificada y muy disciplinada. Necesitaba a alguien como Hanz a su lado. Un líder nato que le aportara seguridad en lo emocional y en lo material. Reputación. Prestigio. Y a Hanz, como todo adalid, le venía bien un poco de sumisión.

–¿Y usted? ¿Cómo era su relación con Sidler? ¿Si él era el líder, qué papel jugaba usted?

–Yo era su Jenny, dentro de la Komunumo –Rió para sí, al verse haciendo aquella comparación–. Puedo asegurarles que comparto las mismas cualidades que ella. Ambos llevamos al carnero tatuados en nuestra piel. Cuando enfermó, compartí muchos momentos con  ella. Podía imaginar cómo se sentía, lo que le pasaba por la cabeza. Solíamos tener largas conversaciones sobre el futuro de la Komunumo , aunque ella no formara parte de su formación, era una parte activa del proyecto. Me ayudaba con la organización, con las finanzas y las perspectivas de futuro. Murió poco después de nacer Jade.

>>En cuanto a Pière y Rosa, acabaron construyendo un hermoso castillo en el aire, tambaleante e inalcanzable.

–Florianne nos confesó que Pière le había sido infiel –revelé asumiendo el final de su historia de amor.

–Así fue. Rosa nunca le perdonó y, posiblemente, nunca se recuperó de ello. ¿Cómo se recupera uno de un sueño hecho pedazos? Lo que más le dolió no fue que la engañara con otra mujer, ni siquiera esa otra fue importante para Pière. Fue el simple hecho de cambiarla por una vida opulenta, de fama y reconocimiento vacuos. El perdón es la cura de las almas rotas. Y la compasión la liberación de los culpables. Sin perdón ni compasión, ¿qué nos queda?

–Brechas, brechas muy profundas –manifestó Oliveira. Se había mantenido callada durante tanto tiempo, que casi me había olvidado de su presencia–. Que nunca dejan de sangrar. –Lo dijo como si supiera exactamente de lo que Burlow estaba hablando. ¿Qué brecha habría partido el alma de la Sargenta Oliveira?

Burlow asintió satisfecho por la intervención de Oliveira, incluso percibí un rasgo de aprobación y admiración en su rostro.

–¿Qué hay del resto? A parte de Blanch, Fortuné, Sidler, Natty y usted… ¿Qué opinan de todo lo que ha pasado? –Se nos agotaban las maneras de sonsacarle algún otro nombre.

–Están tan desconcertados y afectados como lo estoy yo. Afortunadamente, nada de lo que les he contado tiene que ver con la actualidad. Forma parte del pasado. Un pasado muy lejano que no conviene revolver. Y mucho menos ahora que ellos están… –Muertos. Pero no se atrevió a decirlo–. Me van a tener que disculpar, pero tengo otra visita importante que atender. Como les he dicho, Natty estará encantada de charlar con ustedes. Ella ha sido la secretaria de la Comunidad durante mucho tiempo, puede parecer reservada, pero es meticulosa y muy intuitiva. Tiene buena memoria y puede ser muy crítica. Estoy seguro de que puede convencerles de que la Komunumo no es lo que ustedes creen que es. Puedo ponerles en contacto con ella ahora mismo para acordar un encuentro para mañana.

–Me temo que no va a poder ser. Nos vamos esta misma tarde –dijo Oliveira levantándose del sofá que nos había atrapado durante algo más de una hora escuchando a Kevin Burlow explicar su versión de la historia.

–Quédense hasta mañana. Yo me encargo de las gestiones. Tengo un pequeño apartamento reservado para visitas cerca de aquí, pueden ocuparlo esta noche. Si no han estado antes en Londres, aprovechen lo que queda de día para visitar esta increíble ciudad, no les dejará indiferentes, se lo aseguro –recomendó dedicándonos la mejor y más elegante de sus sonrisas–. Y si lo han hecho ya, estoy seguro de que les quedan todavía cientos de rincones por descubrir.             

Aquello no sonaba nada mal. Hacía años de mi último viaje a Londres. Tenía ganas de volver a perderme por el barrio de Shoderich y, si Oliveria se dejaba, tomar algunas pintas de Guiness en alguna sucia taberna de Old Street. La Sargenta apreció mi cara de entusiasmo y accedió a quedarse, para mi total sorpresa.

–De acuerdo –dijo–. Pero el vuelo correrá de nuestra cuenta, estamos de servicio. ¿Cree que podríamos desayunar mañana con Mrs Burlow?

–Absolutely! –confirmó complacido. Se levantó, nos ofreció su mano en signo de despedida y nos acompañó hasta la puerta del ascensor–. Les enviaré un mensaje con la dirección y las indicaciones para llegar al apartamento. Enjoy the city! Y, si suben al metro, recuerden: Mind the Gap!

Le di mi tarjeta para que dispusiera de mi número de teléfono. Imitó mi formalidad y entramos en el ascensor. Paré las puertas automáticas bruscamente antes de que se cerraran.

–Una última pregunta Mr. Burlow, hemos trazado una pista que nos ha llevado hasta unos laboratorios… Laboratorios Hyman. ¿Qué sabe de ellos?             

–Son unos laboratorios farmacéuticos especializados en biotecnología. Investigan nuevos medicamentos para tratamientos contra el cáncer y otras enfermedades extrañas, estudian la generación de biocombustibles y otros aspectos en la preservación del medio ambiente –explicó extrañado–. ¿Por qué están interesados en ellos, si puedo preguntar?

–No podemos concluir nada todavía –me echó un cable Oliveira, a pesar de no conocer en absoluto la razón de mi pregunta– ni siquiera es una vía de investigación viable, pero dadas las circunstancias toda relación con las víctimas es digna de análisis –acertó a argumentar quitándole importancia al asunto, a la vez que le aportaba valor a una pista sin confirmar.

Aquella pregunta sí que había desconcertado a Kevin Burlow, que nos miraba perplejo esperando discernir el motivo de nuestro interés.

–Es una de las compañías que dirige Hanz Sidler –enunció–. Y, bueno, es una de las empresas a las que asesoramos en Burlow&Star. No entiendo la relación que podría tener esto con el asesinato de Rosa…

–No se preocupe Mr. Burlow –le tranquilizó Oliveira–. Como le hemos dicho, solo es un pequeño cable que hemos encontrado. Muchas gracias por atendernos. No le entretenemos más.

Me aparté de las puertas y dejé que estas se cerraran automáticamente, dejando la tensión acumulada en pocos segundos en el piso 39 de la Torre Guerkin.

–¿Que coño acaba de pasar? –me reprochó Oliveira desconcertada.

–Te lo iba a contar pero no hemos tenido tiempo…

–¡¿Que no hemos tenido tiempo?! –Me cortó enfurecida.

–Vamos a tomar una pintas y te lo explico todo… Lo siento, ¿vale?

–Que sea la última vez que no compartes conmigo una información de interés antes de interrogar a una fuente –amenazó irascible–. Lo digo en serio, Dalmau, no juegues conmigo o lo pagarás caro.

Se puso tan cerca de mí que tuve que apartar la cara hacia un lado, sus ojos traspasaron mi capacidad de raciocinio haciéndome sentir incómodo y abochornado. No pude sostenerle la mirada ni emitir una palabra más. Su rostro era gélido y rígido como un iceberg y sus ojos, abiertos como los de una loca llena de ira, eran sombríos como los de una pantera apunto de devorar a su presa.

Fue el descenso en ascensor más largo de mi vida.

El economista

“El trepador”. Ese fue el mote que le pusieron en la universidad por su facilidad para ascender por las cortezas más duras de la alta sociedad.

Kevin Burlow era un hombre ambicioso y disciplinado. Estable, seguro y tranquilo. Tenía una visión seria de la vida, no se la tomaba a broma. No obstante, pese a ese posado conservador, gozaba de un sentido del humor y una elegancia exquisitos, seguramente ambas virtudes precedidas por la educación inglesa recibida en el seno de una familia aristocrática del este de Inglaterra.

La lealtad y la justicia fueron valores que le inculcaron bien, pues comprendían la base más sólida para el buen liderazgo. Era un trabajador responsable y práctico, dispuesto a persistir todo lo que fuera necesario para conseguir sus objetivos. Aunque no tuviera el ímpetu de los pioneros, su papel era terminar lo que otros empezaban. Era el mejor en eso, gracias a la exigencia que depositaba sobre sí mismo y sobre los demás, ya fueran familiares, amigos o empleados, o los tres a la vez.

Su gran capacidad gestora y organizadora, su terquedad y ambición económica lo llevaron a convertirse en uno de los economistas más importantes del Reino Unido y, tiempo más tarde, a aparecer en la lista Times como una de las personalidades más influyentes del mundo. Sin él, el proyecto de los doce nunca se hubiera materializado.

A Kevin Burlow no le gustaba fantasear, ni las personas frívolas o ridículas, aunque las soportaba con educación. Tenía los pies bien anclados en la tierna. No obstante, su tendencia al pesimismo podía conducirlo a un viaje sin retorno hacia la melancolía. Ese era su mayor defecto. Por lo que la auténtica felicidad se le escurría entre las manos.

La necesidad de encontrar esa estabilidad emocional para mantener los estados de alegría como momentos duraderos lo llevaron a experimentar prácticas, que a priori, no pegaban demasiado con su forma de ser. Pero, por otro lado, fue en ellas donde encontró el epicentro del control de sus emociones. La meditación, las técnicas de respiración y de relajación hicieron de él un hombre imperturbable.

Reservado con los desconocidos, cuando se ganaban su favor, su lealtad era absoluta. Buscaba el compromiso total, tanto en la amistad como en el amor. No era de extrañar que tanto autocontrol le perjudicase en las relaciones amorosas. Esa dificultad para sentirse feliz le desfavorecía a la hora de expresar sus sentimientos y mucho más a la hora de dejarse llevar. Sus referentes habían sido siempre relaciones tradicionales, por lo que las aventuras esporádicas no entraban en sus planes.

Pero, como a todos, le llegó el momento y encontró a alguien digno de su devoción. Una mujer brasileña, bella, alegre y sensible, a quién le fue siempre fiel, dedicándole el resto de su vida.

Fue un amante enérgico y, en ocasiones, celoso. No había sido nada fácil conquistar a un hombre como Kevin Burlow: receloso, exigente, discreto e inestable emocionalmente. Pero ella lo consiguió con mentalidad empresarial: ayudándolo a cumplir sus objetivos, propiciándole una base sólida para sus ambiciones materiales, respetando sus silencios, sus espacios de tranquilidad y seguridad, manteniéndose siempre fiel, sin riesgos, ni ostentaciones, sin muestras de afecto en público, sacándole con comprensión de la tendencia pesimista que le conducía al encierro.                             Natalia nunca se supeditó, sino que aprendió de él e hizo que él aprendiera de ella y de sus habilidades. Así se ganó su respeto. Y él fue su máximo benefactor. La música, principalmente la clásica y la ópera, fue para ambos un goce fundamental en la vida que iniciaron juntos.

Kevin Burlow siempre se mantuvo arriba. Llevó el peso de los negocios de la Comunidad, que no eran pocos, y trajo con él un flujo de influencias que hicieron de ésta un sistema, hasta el momento, inquebrantable.

Todo a lo que se enfrentaba ahora era más de lo que podía soportar. Si conseguía superar la peor crisis de toda su carrera, la que atentaba contra su imperio, contra todo lo que él era y había sido, entonces se lo habría ganado: su lugar, en el firmamento.

“S iempre hay alguien que gana la partida, y ese alguien no tiene porqué ser el que más pelotas le eche”.

Lunes 24 de septiembre de 2012

Londres

–Two pints please! –pedí enérgicamente tomando asiento en la barra del Dirty Kiss pub. Aquella taberna olía a ebriedad como solo los pubs ingleses pueden oler.

Oliveira había estado haciendo llamadas durante todo el camino, siguiéndome a poca distancia, la suficiente para que yo no pudiera escuchar nada de lo que hablaba. Al menos, me había seguido después de la escena en el ascensor.

Dio un largo sorbo a su pinta de Stela Artois y fijó su mirada en un hombre calvo con una frondosa barba pelirroja que lanzaba dardos contra una enorme diana. Seguía sin hablarme.

–¿Me dejas que te explique lo de los laboratorios? –pregunté, todavía intimidado. No soportaba aquella tensión.

Siempre había sido un tío diplomático, bastante sutil, y tolerante. Sabía muy bien librarme de los conflictos, incluso cuando era yo quien la cagaba lograba rápidamente el perdón de mis allegados. Pero, con ella, era imposible. No sabía por dónde llevarla para lograr su indulgencia. Empezaba a pensar que la Sargenta no conocía el significado de esa palabra. Por mucho que hubiéramos avanzado hacia la cordialidad en nuestra relación, había una línea que no se permitía pasar. Una línea cargada de orgullo e intransigencia. Me preguntaba debido a qué sería. ¿Fruto de su profesión quizás? ¿Una infancia difícil? ¿Miedo al apego?

Nunca me había costado tanto calar a una persona y eso me mataba de la curiosidad.

–Explícate –dijo por fin.

–Ayer por la noche, mucho después de que te fueras, recibí una llamada anónima. Una mujer con acento extranjero me dijo que le preguntara a Kevin Burlow por unos laboratorios llamados Hyman. Dijo  algo así como que “siguiera el hilo” y que no les creyera, y luego colgó. No me he acordado de ello hasta el momento del ascensor, por eso no te lo he dicho –me justifiqué–. Oliveira, no tengo ninguna intención de ocultarte nada, tienes que confiar en mí.

–Podrías habérmelo dicho tras recibir la llamada. ¿En qué coño estabas pensando? Podría haberlo investigado y hubiéramos tenido algo con lo que atacar para sonsacarle alguna cosa a Burlow. Ahora le has advertido, y si había algo, si realmente esos laboratorios nos dirigen hacia algún lugar, mañana será un callejón sin salida.

–Me emborraché, ¿vale? Me pillé un pedo de narices y a duras penas llegué de pie a mi casa. –No era una mentira del todo, pero no iba a reconocer que el email de Jade lo había eclipsado todo. No podía decirle que había estado apunto de dejarla plantada para irme a ver a Jade a Nueva York.

–Tienes un serio problema con el alcohol –me espetó.

<<Y tú con tu carácter de perro rabioso>>, dije para mis adentros.

–No tengo ningún problema con el alcohol. Me quedé pensando, dándole vueltas a todo este asunto surrealista y Ramón me invitó a un par de cañas al verme preocupado.

–A mí no tienes que darme explicaciones de tu vida. Las únicas explicaciones que espero de ti son todas aquellas que me ayuden a esclarecer este caso. No tienes ni idea de lo que me juego. Estoy arriesgando mi carrera, tomando decisiones sin consultar con mis superiores, yendo a lugares en los que ni siquiera tengo jurisdicción y confiando en ti… Tengo la sensación de que me utilizas y me siento una inútil cada vez que veo la cara del juez Mena leyendo las diligencias que escribo a las dos de la mañana con mis últimas averiguaciones de novela fantástica. No puedo seguir por aquí –se desahogó–. A partir de ahora seré yo quien marque el rumbo… No, mejor aún, a partir de ahora seguiré yo sola. Te diré cuándo y dónde quedar e intercambiaremos la información que yo considere, pero se acabaron los juegos de Starsky y Hutch.

–¿Por qué es tan difícil tratar contigo? –estallé–. ¿Por qué te escondes tras esa barrera de autoridad e intransigencia?

–¿Perdona, cómo dices? –Se sintió ofendida.

–Lo que oyes. Eres demasiado orgullosa. Y resentida. Y terca. ¿Cuántas veces tengo que decirte que no estoy aquí para aprovecharme de ti? Que puedes confiar en mí. ¿Qué más tengo que demostrarte?

–Demuéstrame que no eres un mentiroso. Mientes más que hablas.

Eché mano de la diplomacia otra vez y me callé. A veces, el silencio es el mejor aliado.

Bebimos largos sorbos con las miradas perdidas en algún lugar del sucio bar que ya se había infestado de ingleses practicando su mejor deporte. Era la hora del after work y nosotros aún no habíamos comido nada.

Me levanté hacia la barra esperando encontrar alguna carta de comida grasienta. El camarero me ofreció un cuenco de cacahuetes con cara condescendiente tras deducir mis intenciones. Me giré hacia la mesa para observar a Oliveira. Desde allí no parecía tan inalcanzable. Se frotaba la cara y la frente con signos de cansancio y fijaba su mirada en lugares donde no había nada que mirar. ¿Qué estaría pensando? Seguramente, en qué explicaría en Comisaría a su vuelta, en qué pensarían de ella si volvía con otra misteriosa historia y no con indicios para resolver el asesinato de Pière Fortuné.

El camarero se había quedado frente a mí, al otro lado de la barra, limpiando sus pesados vasos de 500 mililitros.

–Women … Who knows how to treat them … –afirmó en un intento de empatizar conmigo. Sonreí y le señalé de nuevo el surtidor.

Captó mi demanda a la primera y me sirvió dos nuevas y frescas pintas. Monté un dolmen con las dos torres de cerveza y el bol de cacahuetes como losa horizontal y volví hacia la mesa dispuesto a reconciliarme con ella.

Su rostro había cambiado. Se mordía el labio inferior y sus ojos se movían de un lado a otro, oscuros e impenetrables, como la noche en la que la conocí.

–¿Echamos una partida? –solté sacándola de su ensimismamiento y dirigiendo la cabeza hacia la diana en la que se había fijado antes. El calvo de la barba pelirroja ya no estaba.

Jugar a los dardos era algo que le gustaba a todo el mundo, ella no podía ser una excepción. No en aquello. Además, los dos sabíamos que evadirnos nos podía venir muy bien para liberar tensiones. Aún nos quedaba otro día entero juntos por delante.

La diana se situaba en un rincón cerca de una máquina recreativa y junto a una estantería de madera anclada a la pared que hacía la función de barra y de colgador. Nos desprendimos de las chaquetas y observé de reojo cómo hacía crujir los dedos de las manos antes de coger sus tres dardos y colocarse frente al objetivo.

–Trata de no hacerme mucho daño. Tengo una nariz demasiado bonita para que me la destroces sin piedad.

–No estoy pensando en ti, Dalmau, no seas tan egocéntrico.

Hizo su primer lanzamiento acertando en pleno centro de la diana, en el botón rojo.

–¿A la mejor puntuación? –me preguntó desafiante mientras escribía con tiza su primera puntuación en una pizarra rudimentaria colgada de la pared.

–¡Venga! –acepté haciendo ver que no me había impresionado.

Su segundo dardo aterrizó en la zona de dobles del 18. Se tomaba tres segundos antes de lanzar, fijaba la mirada y hacía un movimiento rápido y ligero, certero.

–¿Sabías que el juego de los dardos se inventó aquí en Inglaterra, en la Edad Media? –expliqué con intención de despistarla.

El tercero, dio en la franja interior del 15, lo cual no pareció entusiasmarle por la manera en la que arrancó los dardos de la diana.

–97 puntos  –conté–. Mi turno.

Mi primer acierto rozó el círculo de triples del 16, de modo que le sonsaqué una risilla interior de regocijo.

–No te confíes –le advertí–. Como te decía, los soldados británicos se inventaron el juego en sus tiempos muertos entre batalla y batalla como forma de demostrar su puntería.

Esta vez alcancé la franja verde que rodeaba el blanco de la diana.

–Lanzaban astillas o cualquier otro objeto punzante hacia las tapas de los barriles de vino, hasta que descubrieron que los dibujos de los troncos de un árbol podían servir para definir las diferentes puntuaciones.

Mi último tiro cayó con un golpe seco sobre la línea de triples del 12.

–77. He ganado –afirmó triunfal.

–¿Al mejor de tres? –Le reté.

Recogí los dardos de punta de acero y me dispuse a vencerla en la siguiente partida. Mientras se colocaba en posición, seguí con mis lecciones de historia.

–Con la expansión del Imperio Británico el juego se extendió por sus colonias y, por ende, en todo el mundo –seguí hablando mientras Oliveira completaba su ronda–. A principios del s.XX, se hizo muy popular en los bares y tabernas inglesas e irlandesas. Esta es una diana tradicional, de sisal prensado, pero antiguamente eran de pelo de camello.

Se paró en seco antes de lanzar su último tiro. Había captado su atención con lo del pelo de camello.

Zas. En el blanco otra vez.

–Te toca.

Oliveira había superado su puntuación anterior con 149 puntos.

Intercambiamos posiciones y seguí hablando, procurando no perder mi concentración.

–Los militares eran tan aficionados que durante la Primera Guerra Mundial… –32– lanzaban los dardos de acero a los Zepelines alemanes desde sus biplanos… –60–, para pincharlos y conseguir derribarlos –50.

–Te he vuelto a ganar.

–Ya veo –ratifiqué un poco tocado de orgullo–. ¿Tenéis una diana en Comisaría o qué?

–En la zona de descanso. También la utilizamos para practicar nuestra puntería.

–No quiero ni pensar lo que puedes hacer con un arma.

–Mejor que no lo hagas –advirtió con una pequeña sonrisa picarona.

–Quiero la revancha –demandé arremangándome la camisa.

–¿Estás seguro? –preguntó haciéndose la sorprendida.

–No te lo pediría si no lo estuviera.

–Como quieras. Ahora ya te juegas la dignidad –declaró jocosa–. Voy al lavabo.

–¿Te pido otra pinta?

No respondió, de modo que no lo tomé como una negativa. Me dirigí de nuevo a la barra y aproveché para comprobar si tenía mensajes en el móvil. Un SMS con una dirección y la indicación de dónde recoger la llave: el apartamento que Burlow nos había ofrecido. Nada más.

En el fondo esperaba que Jade hubiera dado señales de vida. Necesitaba una excusa para llamarla, para disculparme, para explicarle porqué no había cogido ese vuelo, aun sabiendo que no debía hacerlo. Al igual que Oliveira, me di cuenta de todo lo que me jugaba estando allí.                            

Volví con dos nuevas pintas en las manos y signos de preocupación en mi cara. Oliveira ya había vuelto.

–Tranquilo hombre, aún puedes ganarme –me animó sarcástica–. ¿Sabes cómo se juega al killer darts ?

–No –reconocí con curiosidad.

–‘El Asesino’ es mi variante favorita. Consiste en que cada uno lancemos una vez contra la diana y demos con un número al azar. Se suele hacer con la mano contraria a la que utilizamos normalmente para que el acierto sea más fortuito. Una vez tenemos cada uno nuestro número, que nunca puede ser el mismo, deberemos duplicar la puntuación de ese mismo número para lograr el título de ‘Asesino’. ¿Lo vas pillando?

–Creo que sí.

–Un vez eres ‘Asesino’ deberás eliminar a tu adversario acertando en los dobles de tu contrario. Tenemos tres vidas cada uno. El primero que agote las vidas del otro gana. Pero ten cuidado… Si das en tu propio doble perderás una vida, así que puedes matarte a ti mismo. ¿Preparado?

–Preparado.

Ambos conseguimos el título de ‘Asesinos’ a la primera jugada tras adquirir nuestros números con el tiro libre con la “mano mala”. Oliveira era zurda y dio en el 15, mientras que yo acerté en el último círculo del 7.

Eliminar a tu contrario era más divertido que intentar superar tu propia puntuación. Tenía más alicientes y te procuraba una mayor satisfacción. La satisfacción más humana de todas: vencer a quien creías mejor que tú. Le dejé comenzar a ella de nuevo.

–Burlow ha dicho que no conviene remover el pasado… –dijo.

–Sí… Yo también me lo he preguntado… ¿El pasado de quién?

Comentábamos la conversación con Kevin Burlow entre lanzamientos y sorbos de cerveza. La tensión se había disipado por completo.

–Si algo podemos sacar en claro es que había un triángulo amoroso entre Blanch, Fortuné y Sidler –concluyó.

–¿Se ha convertido Hanz Sidler en tu nuevo sospechoso? –Pensé en lo que sentiría Jade si nos escuchara hablar de su padre como un posible asesino.

–Podría haberse cargado a Fortuné al descubrir que este tenía intenciones de revelar un secreto oscuro sobre él y después encargarse de Rosa por despecho, por haber escogido al artista en lugar de a él y por haberle encubierto.

–Es una posibilidad, sí –reconocí con recelo.

–Los rencores nunca desaparecen. Se quedan ahí, estrujándote el corazón hasta que el foco de tu odio desaparece –expuso como si supiera muy bien de qué iba esa sensación–. Aunque no creo que lo hiciera él directamente.

–No tiene pinta de ensuciarse las manos –comenté–. Pero podría habérselo ordenado a alguno de sus secuaces. Cuando hablé con él en el funeral de Rosa Blanch, me dijo que <<sus hombres se encargarían>>. Una de dos, o se refería a sus abogados o tiene un séquito de ex policías como guardaespaldas. Los ‘hombres de gris’ de los que Fortuné hablaba.

–Puede ser… –ratificó–. Pero no tenemos nada sólido acerca de ellos.

–Quizás Rosa también descubrió ese secreto y Sidler la mandó matar, en contra de su voluntad, para no dejar cabos sueltos –argumenté–. Pero, si lo hizo, es porque no tenía escapatoria, lo vi en su mirada. Ese hombre ha sufrido mucho.

–¿Y quién no? –Me increpó–. Burlow ha dicho que era Capricornio.

–Sería el siguiente en la lista si tenemos en cuenta la pista del astrolabio…  –recordé de nuestras últimas conclusiones–. ¿Crees que corre peligro?

–Te queda una vida –amenazó, haciendo referencia a la batalla que librábamos ante la diana–. No estoy segura de que corra peligro. Puede que todo acabe con la muerte de Rosa Blanch.

–¿Y entonces a qué viene lo del astrolabio?

–Puede ser una simple referencia a la astrología, una pista que dejó Blanch para que apuntáramos a la Komunumo como artífice de ambos asesinatos. No tiene porqué haber una continuación. Y, si la hubiera, la sospecha sobre Sidler perdería fuerza. Él es un de ‘Los 12’.

–Tienes razón, no tendría sentido. ¿Por qué matar a Burlow? El cerebro económico de la sociedad. Entonces no fue Sidler –resolví–.

–Eso no lo sabemos todavía. La clave debe de estar en esos laboratorios. Ahí debe residir ese secreto que no se debe revelar.

–<<…la fuente de todos los males…>> –cité rememorando los escritos de las postales de Fortuné–. Estamos empatados.

–Robar una vida para conservar otra –expuso Oliveira pensativa.

–Quizás todo se trate de eso. Era él o ella –asumí pensando en Fortuné.

–Era ella o él –apostilló Oliveira refiriéndose a Sidler.

Habíamos formado un corrillo de seguidores a nuestro alrededor. De golpe teníamos a siete simpatizantes ingleses haciendo apuestas sobre nosotros. Iban 5 a 2 en favor de Oliveira. 

–Ahora, somos tú o yo –le dije señalando hacia la audiencia que habíamos formado.

Y Oliveira lanzó su último dardo, acertando en el doble de mi 7.

Oímos un par de lamentos y un coro de fuertes alaridos victoriosos. Me había ganado otra vez. Definitivamente, este era su juego.

–La próxima vez echamos un poker –dije pesadamente.

–No seas mal perdedor, Dalmau. Te he dado una buena paliza.

–Te felicito. Me has pateado bien. Pero no estábamos en igualdad de condiciones, y lo sabes –dije en mi defensa.

–Nadie está nunca en igualdad de condiciones. Siempre hay alguien que gana la partida, y ese alguien no tiene porqué ser el que más pelotas le eche.

Recogió su chaqueta y salió del pub. Los dos personajes que habían apostado por mí me golpearon la espalda mostrándome sus condolencias. Oliveira me había aniquilado en público. Pero no me había dolido. La respetaba. Era una mujer dura, pero consciente y consecuente. No se vanagloriaba de sus metas y eso la honraba. En cuanto a mí, me sentía mejor cuando se dejaba ver.

Habíamos disfrutado de otro momento amistoso y eso me bastaba. ¿Por qué apreciaba tanto sus signos de aceptación?, me pregunté.

Pagué y, en cuanto salí, la encontré apoyada de espaldas a la pared, iluminada por las luces rojas del cartel de letras Dirty Kiss, fumando un cigarrillo.

–No sabía que fumaras.

–Y no fumo. Pero me apetecía. Toma –me invitó–, el tío al que se lo he pedido se ha enrollado y me ha dado dos.

–Lo estoy dejando –dije sin creérmelo demasiado.

–Eso no significa nada. –Permaneció con el brazo estirado y el cigarro en la punta de los dedos. Cedí y me lo puse rápidamente en la boca, buscando un mechero en los bolsillos de mi pantalón.

Me ofreció su pitillo para encenderlo, aspiré e iniciamos el camino hacia la dirección que Burlow me había enviado: <<Brick Lane 35, Shoderitch. Llave en el Aladdin. Mañana: 9 am. Black cab en la puerta. Natalia os espera. La puntualidad es el alma de los negocios. K.B.>>.

El apartamento se encontraba en el barrio de Shoderitch, no muy lejos de donde nos encontrábamos, el barrio que decían era el más vanguardista del East End de Londres. Decorado con trabajados grafitis de diferentes artistas de todo el mundo que seguían la estela del idolatrado Banksy, presumía de su exótico Spitalfields Market, sus boutiques indies de la calle Brick Lane, sus galerías de arte y de antigüedades vintage restauradas, sus estudios de diseño y de arquitectura, y un sin fin de restaurantes y puestos de comida ambulante que se mezclaban con estrambóticos foodtrucks de precios abusivos. Y, por supuesto, con una creciente comunidad bangladesí como se podía observar bajo las chapas de los negocios regentados por gentes con turbantes y vestimentas adornadas y coloridas. Los músicos callejeros tampoco faltaban en el decorado.

Como en todos los barrios de moda de las principales capitales europeas, a todo ello les acompañaban los alquileres astronómicos y esa capa superficial y frívola que había cubierto casi al completo el poco aire que aún se respiraba del barrio obrero que había sido. Mantenía ese punto alternativo que la marabunta de turistas y pijos modernos había robado con el tiempo, pero ya costaba diferenciar entre quién vestía de forma extravagante porque sí y quién lo hacía para destacar y conseguir más followers en Instagram. Al fin y al cabo, ¿quién notaba ya la diferencia entre unos y otros?

Se dice que cuando los punkys abandonan una zona es porque esta deja de ser libre. Bueno, lo digo yo. Probablemente porque los gobiernos vieron el potencial del “turismo alternativo”, otro negocio como cualquier otro, y lo convirtieron en un sitio más seguro, más limpio, más estético. Otra zona moderna más, sin un ápice de personalidad.

A pesar de todo eso, y consciente de ello, a mí seguía encantándome perderme por allí. Lástima que en aquella ocasión no tuviera tiempo de guarecerme entre las paredes oscuras de la discoteca del 1001 o de comprarme algún disco freak en la Rough Trade.

Lo que sí podía hacer era comerme un buen beigel , aunque no fueran las tantas de la madrugada como solía hacer en aquellas noches londinenses de 2007.

Y eso hice. Y Oliveira no se negó.

La llave estaba justo donde había dicho: en el restaurante de comida india continuo a la puerta del número 35.

El apartamento era tal y como me lo había imaginado. Un loft minimalista de estilo nórdico con grandes cuadros abstractos de colores pastel, en la planta baja de un edificio marrón de tres pisos y seis ventanas. Lo que más me impresionó fue la inmensa biblioteca que ocupaba una de sus grandes paredes. El dormitorio estaba elevado para aprovechar el espacio. Los colores predominantes eran el blanco y el negro.

–Creo que me voy a dormir ya, la rosquilla rellena esa me ha dado sueño –anunció la Sargenta–. Estoy reventada.

–Yo me quedaré por aquí un rato… –dije casi sin prestarle atención. No podía dejar de leer títulos y más títulos de obras clásicas y contemporáneas de toda la historia de la literatura universal, en la pared de estanterías.

Agarré un libro de Martin Amis, uno de los autores británicos más polémicos y más indispensables del nuevo siglo por su crítica feroz a la sociedad moderna y que yo todavía no había leído, y me acomodé en la blanca rinconera de piel.

‘Tren nocturno’, la historia de un aparente suicidio.

“S omos los lugares que vivimos y las historias que contamos”.

Martes 25 de septiembre de 2012

Londres

Salimos por la puerta a las 09:05h. El taxista miraba el reloj con signos de desaprobación. Arrancó nada más vernos entrar.

Me entorné hacia él, desde la parte trasera del hackney carriage, y antes de que pudiera preguntar nada soltó un seco: <<You are late. Mrs Burlow is waiting >>.

No dijimos nada más por el camino.

A medida que cruzábamos la penetrante y frenética ciudad de Londres, me iba impacientando más. Parklife sonaba en mi cabeza mientras mis ojos se perdían tras la amplia ventana.

Grupos de gente esperando para cruzar los pasos de peatones, edificios viejos y sucios, con marcas de agua en sus paredes, se proyectaban en el cristal en un día gris como cualquiera en aquella ciudad de colores tristes, rotos por el intenso rojo de sus autobuses públicos.

Nos dirigíamos hacia el sur. En cualquier momento el Támesis aparecería por la ventana de la Oliveira, que no dejaba de escribir en la pantalla de su teléfono móvil, ignorando las vistas.

Por unos segundos, la blanca cúpula de la catedral de Saint Paul asomó entre los edificios de distintos tamaños, para pronto desapareció tras nosotros al virar ligeramente hacia la izquierda y coger la larga avenida que bordeaba el interminable río de Londres.

Dejamos atrás el Big Ben, la Tate Britain, el zoo de Battersea Park, al otro lado del río, y nos adentramos en Chelsea.

Elegante, tranquilo y más bonito que el resto de barrios londinenses, Chelsea era el escogido por las celebrities de la ciudad, los futbolistas del equipo homónimo y los dueños de grandes fortunas que no encontraban espacio en Kengsinton.

Sabía que escritores como Wilde, Tolkien, Twain o Stoker habían vivido en aquellas calles, en épocas distintas a músicos tan variopintos como Jagger, Clapton, Marley o Knopfler. En las últimas décadas, esas casas de ensueño las habían ocupado estrellas de cine.

Me preguntaba qué otras personalidades desconocidas se escondían tras aquellas ilustres paredes. ¿Natalia Burlow estaría entre ellas?

El taxista nos dejó frente a un refinado portal de casas balconadas apareadas que se esforzaban en permanecer blancas, aunque lo cierto era que la lluvia no distinguía de clases. Y el blanco se convertía en gris como en el resto de aquella ciudad llena de contrastes.

Oliveira se acercó al conductor, imaginé con intención de pagarle, pero este se negó alzando la mano con un movimiento ligero y lateral. <<It’s ok. Mrs Burlow is my best client >>.               

–Me estoy poniendo nerviosa con tantas atenciones –suspiró la Sargenta mientras hacía esfuerzos por salir del mítico modelo TX4.

–Pues espérate y verás… –le avisé al divisar al hombre que se acercaba hacia la negra cancela. Entrado en años, era un hombre moreno de ojos marrones y tez curtida, no tenía para nada aspecto de inglés. Unas gruesas arrugas le adornaban los extremos de sus ojos, confiriéndole una amable mirada y un aspecto apuesto y servicial. Una camisa blanca impoluta bajo un chaleco de terciopelo verde botella adornaban sus movimientos.

Nos dio la bienvenida, tras una respetuosa reverencia, y nos invitó a entrar informándonos de que Mrs Burlow nos esperaba en el backyard .

Le seguimos atravesando el interior de aquella casa, que me impresionó por su moderada sencillez. No parecía la vivienda de un pareja tan rica como cabía esperar, aunque la pulcritud fuera exagerada en sintonía con los modales de nuestro guía.                                           Pensé en lo obsoleto del concepto de mayordomo, en la incómoda sensación que me conferían las muestras de servilismo. Aunque no fuera así en aquella ocasión. Aquel rostro era la muestra de una vida llena de historias, de experiencias inimaginables para alguien como yo, nacido en un buen lugar, en una buena época. ¿Quién se atrevería a juzgar a un rostro como aquel, con tanta vida en sus marcadas líneas y tanta devoción por un oficio anticuado?

Un rostro como tantos españoles que cincuenta años atrás habían experimentado oficios tan dignos como aquel para sacar adelante a familias marcadas por la guerra o la hambruna.

Natalia Burlow se encontraba en el jardín haciendo los trabajos que corresponderían al personal cualificado para ese menester. La recordaba igual de bella y esbelta, con su larga melena negra cayéndole por los hombros, a pesar de vestir unos discretos pantalones de lino y una larga camisa de adornos hippies, en lugar de aquel elegante y sensual vestido de gasa negra que lucía en la fiesta de Jade. La escena me evocó a Rosa Blanch el primer día en que la conocí de verdad, moviéndose entre sus maravillosas rosas. ¿Lo habría aprendido de ella?

Una coqueta sonrisa apareció entre sus grandes labios.

–Creía que no veníais.

–Puntualidad española –me permití bromear, a lo que rió desenfadadamente mostrando de nuevo su perfecta dentadura, mientras salía de entre los matorrales.

–¿Os apetece una taza de te? Eduardo, por favor. –Se dirigió al mayordomo en un castellano marcado por un origen latino acentuado.

<<Eduardo>>.

Nos sentamos en una pequeña mesa de piedra con dibujos de cerámica y vidrio en forma de mosaico, idéntica a la que Hanz Sidler había regalado a Rosa Blanch, según me había dicho en su funeral. Los signos del zodíaco brillaban bajo la superficie de cristal que la protegía.

<<Un simple empujón y toda esa harmonía quedaría sumida en el caos. Rota, en pedazos>>, repitió la voz de Sidler en mi memoria.

–¿Habéis descansado bien? –preguntó la mujer de Burlow con tratamiento informal. Se mostraba mucho más abierta y cercana que su marido.

–Tienen ustedes un apartamento precioso en Brick Lane, señora Burlow –valoró Oliveira.

–Llámame Natalia, mujer. Aunque todo el mundo me llama Natty. Dejad los formalismos para Kevin –pidió con un guiño desde sus ojos vivaces y vibrantes.

–Y una biblioteca alucinante –añadí dejando caer la mochila que acarreaba cerca de mis pies. El libro de Martin Amis había incrementado su peso, aunque no considerablemente. Lo había guardado sin pensarlo dos veces al decidir que nadie notaría su ausencia y, en cualquier caso, si la notaban, ¿cuántas personas habrían pasado por aquel piso? ¿Por qué desconfiar de mí más que de cualquier otra?

–Kevin está loco con ella, pero eso no es nada… Tendrías que ver la que tiene en nuestra casa. –Osea que aquella que pisábamos no lo era, deduje–. No le dejo acumular tantos libros, es una locura y se llena todo de polvo. Los reordena cada vez que adquiere uno nuevo; y los que no le caben, se los lleva al apartamento de Brick Lane y allí los reordena otra vez. –Le hizo gracia lo anecdótico de su marido–. Debe tener más de 10.000 ejemplares ¡y se los sabe todos de memoria! No conozco a nadie que lea tanto.

–¿Tu lees bastante no, Dalmau? –dijo Oliveira con intención. Seguramente me había pillado metiéndome el libro en la mochila, observándome sigilosa desde alguna parte del apartamento aquella misma mañana.

Sonreí forzoso y cambié de tema rápidamente.

–Natalia… Natty, no vivís aquí, ¿entonces? –le pregunté indiscreto.

–No, vivimos en un ostentoso edificio de Kensington. Pero a mí me gusta más estar aquí. Es más acogedor y la gente, menos encorsetada –reconoció con indiferenica–. Kevin también tiene su vía de escape: una diminuta y tétrica casa de madera en los bosques de Greenwich, algunos de ellos tienen más de ocho mil años –explicó–. Me temo que la caza y la meditación son los únicos hobbies que practica mi marido con extrema devoción, a parte de sus libros, claro. Así, cuando queremos estar solos, evadirnos o simplemente desconectar, cada uno tiene su espacio.

>>Aquí tengo todo lo que necesito para no aburrirme y Kevin sabe donde encontrarme si me necesita. Pero, supongo que no habéis venido a hablar de ello, ¿verdad? –Al parecer, ambos tenían en común la capacidad de ir directamente al grano.

–Verdad –confirmó Oliveira, que se moría de ganas por comenzar con su interrogatorio–. Supongo que sabrás porqué estamos aquí. Mr. Burlow insistió mucho en que hablásemos con usted, nos dijo que le unía una fuerte amistad a Rosa Blanch.

–Era mi mejor amiga –suspiró–. Todavía no puedo creer lo que le ha pasado. Si os soy sincera, ni siquiera lo sé. Esperaba que vosotros pudierais explicármelo.

En ese preciso momento apareció Eduardo con una bandeja de plata con tres radiantes tazas del mismo material, una tetera humeante de exquisito aroma y pancakes recién hechos.

–Mam –El mayordomo le mostró la bandeja y luego a nosotros, haciendo gala de sus excelentes modales.

–¡Oh! ¡Pancakes de marmelada ! –exclamó Natalia Burlow entusiasmada–. Mis favoritos –reconoció y nos animó a probarlos–. Vamos, no os cortéis. Eduardo no se retirará hasta que le deis su aprobación –dijo en un tono más bajo, haciendo ver que el mencionado no le escuchaba.

Aceptamos el ofrecimiento y mordisqueamos la tortita con forzadas muestras de aprobación que rápidamente se volvieron sinceras.

–Deliciosa –afirmó Oliveira, la primera, para mi sorpresa.

–¡Está buenísima Eduardo! –exclamé extasiado. La dulce mermelada resbalaba por mi lengua convirtiendo aquel pequeño bocado en una fiesta para los sentidos– ¿De qué es la mermelada, si puedo preguntar?

–Es “marmelada ", la original –me corrigió Natalia Burlow con fervor–. El origen de la palabra es portugués, deriva de marmelo, los españoles le llamáis “membrillo”. La confitura de membrillo es la más antigua de las confituras. Los romanos la elaboraban con miel. Eduardo ha respetado a la perfección la receta de mi familia. Mis antepasados eran marinos, esta era la única manera de consumir fruta sin que se echara a perder durante sus largos viajes. Así es como se divulgó la palabra marmelada y llegó a Francia, a España, a Inglaterra… y a Brasil, por supuesto.

–Vaya, no lo sabía –reconocí.

–¿No? Qué raro… –comentó Oliveria con sarcasmo.

–Gracias Eduardo. No se puede comenzar mejor la mañana –apreció nuestra anfitriona.

Y el mayordomo se alejó complacido tras dedicarnos otra reverencia.

–Eduardo también es español, pero no le gusta mucho recordarlo. Hace más de cincuenta años que vive en Inglaterra, pero creo que aún sigue sintiendo aquel vacío que le causa el estar lejos de su hogar. Saudade… A veces me siento muy identificada con él. Yo también extraño do meu Brasil . La diferencia es que yo me fui porque quise. –Hizo una pausa dramática y continuó–. Guarda una historia increíble, pero la tendremos que dejar para otro día.

Nos sirvió el té y cogió un cigarrillo colocado estratégicamente junto a una de las tazas, encendiéndolo con la cerilla que lo acompañaba. Aquel debía ser otro de los tantos secretos que guardarían Natty y Eduardo en aquella dulce casa.

–Somos los lugares que vivimos y las historias que contamos –recitó recuperando la palabra–. La historia de Rosa y de su familia también es digna de una película. Y su historia de amor… Su historia de amor daría para una saga de tres episodios, por lo menos. –Sonrió para sí con cierta melancolía–. Es la mejor persona que he conocido nunca. Aunque también tenía sus cosas, como todo el mundo.

–Cuéntanos –la animé.

–Tenía carácter, se volvía intransigente cuando la gente no cumplía sus expectativas. Si la decepcionabas o la traicionabas, no había vuelta atrás. Eso fue lo que provocó la ruptura con Pière y su silencio perpetuo.

>>Los últimos años apenas hablaba de nada. Rompió con todo y con todos. Dejó de involucrarse en la comunidad y ya casi no se dejaba ver. La muerte de sus padres la marcó definitivamente y se refugió en Eus para siempre, cuidando de lo único que le quedaba ya.

–Sus rosas –afirmé conocedor de su última y única pasión.

–Sus niñas –apreció Natalia Burlow–. Jade la iba a visitar de vez en cuando. Yo también, pero cada vez menos. Rosa estaba enfadada con el mundo. Su discurso se había vuelto cínico e irreverente, hablaba de la humanidad con amargura y desdén. Yo sabía que aquello no lo pensaba en realidad, que era fruto de la frustración y de la sensación de fracaso por no haber logrado sus pretensiones, por ver despedazados sus proyectos y ambiciones.

>>Supongo que su desengaño lo debía ver reflejado en mí, en Kevin, en Hanz… Por eso nos evitaba. No te imaginas nuestra sorpresa cuando apareció contigo en la Bella Mansión.

–¿Por qué crees que fue a esa fiesta entonces? –inquirió Oliveira oportuna.

–Por Jade. Era su día –aseveró segura de su suposición.

–¿Solo por Jade? –quise asegurarme.

–¿Por quién si no? –me preguntó.

–Os vi… Hablando bajo las arcadas –tanteé–. Entonces no sabía quiénes erais ni porqué estabais allí. Pero, ahora, sí. ¿De qué hablasteis allí abajo?

Natalia se sorprendió de mi confesión. Supuse que debían de haber tomado sus medidas para que nadie se percatase de su reunión. Pero no las suficientes para un periodista que había aprendido a no dejarse engañar por el foco de atención. <<Si te hacen mirar hacia un lado, tú siempre mira hacia el otro. Ahí es donde está pasando algo excepcional>>, me había dicho hacía tiempo un corresponsal de guerra en la universidad.

–La muerte de Pière nos había trastocado un poco, aunque no estábamos sorprendidos –procuró explicarse la mujer de Kevin Burlow–. De algún modo, llevaba años muerto para nosotros, pero no habíamos hablado de ello todavía. Teníamos que pensar en si su muerte inesperada podía afectarnos, en si el trabajo de la Comunidad podía verse dañado. Decidimos unánimemente que no. Pière ya no formaba parte de ello. Y eso fue todo.

Hablaba abiertamente de la Comunidad, de Rosa y de Pière, claramente a sabiendas de que nosotros estábamos bien informados.             

–¿Estás segura de que eso fue todo? –le preguntó Oliveira.

–Sí –afirmó con reservas, aspirando una larga bocanada de nicotina.

–Intenta hacer memoria –insistí–. Lo que hablasteis bajo las arcadas fue lo que acabó de convencer a Rosa para confesarme sus miedos.

–Hubo algo que… –la duda la abordó–. Pero, no tiene nada que ver con Rosa o con Pière.

–No importa. Dinos, ¿hubo algo que qué? –Había captado la atención policíaca de Oliveira.

–Olga dijo que tenía problemas en los laboratorios –dijo, apagando el cigarrillo  dentro de una de las tazas de plata.

–¿Laboratorios? –pregunté, mirando a la Sargenta que me acuciaba a continuar–. ¿Laboratorios Hyman?

–¿Cómo saben…? –Se interrumpió. Pareció sorprenderse al escucharme entonar aquellas palabras.

–¿Qué pasa con los laboratorios, Natty? ¿Quién es Olga? –perseveré. No podía perder su concentración.

–Olga… –Dejó ese nombre de nuevo en el aire. Desvió la mirada unos segundos y nos la devolvió segura de sí misma–. No debo… No puedo deciros nada más. Lo estamos investigando. No sabemos si es verdad.

–Natalia, cualquier cosa, por inverosímil que parezca, que pudierais hablar durante aquella reunió puede ayudarnos a esclarecer la muerte de Rosa –continué, haciendo uso de mis técnicas de manipulación–. Mira a dónde le llevaron los secretos… La asesinaron. Si hubiera hablado a tiempo… Podemos evitar más muertes…

–¿Más muertes? –demandó horrorizada por la idea.

–¿Sabes como murió Rosa? –intervino Oliveira. Había llegado el momento de mostrarse dura. Era la única manera de hacer reaccionar a Natalia Burlow. Yo también lo sabía. Y le iba a doler–. La encontraron ahorcada en un puente, junto a la vía del tren en Vilafranca de Conflent. Supongo que habrás ido allí con ella alguna vez… –sospechó, manipulando sus sentimientos, con intención de desarmarla–. Su rostro estaba amoratado de los esfuerzos que tuvo que hacer por respirar. Y sus ojos… Oh, sus ojos inyectados en sangre ardían de desesperación. No murió al instante, no pesaba lo suficiente para partirse el cuello en la caída, por lo que estuvo tres minutos agonizando en busca de una pequeña bocanada que la liberase de esa tortura.

Natty se echó las manos a la boca y las lágrimas brotaron automáticamente de sus radiantes ojos carbón.

–Qué horror. No sabía… No quise –musitó bajo su boca sellada.

–Cuando alzamos su cuerpo inerte y totalmente agarrotado –continuó Oliveira en su descripción escabrosa–, nos dimos cuenta de que agarraba con fuerza un objeto. Un objeto que no soltó pese a estar aferrándose a la vida durante tres agónicos minutos. Tuvimos que partirle los dedos para sacárselo.

–Basta, por favor –suplicó la mujer entre sollozos.

–La tarde en que murió, Dalmau y yo nos encontrábamos en Can Montseny –prosiguió la Sargenta–. Habíamos quedado con ella. Al parecer, iba a contarnos qué estaba pasando. Algo que también podía esclarecer la muerte de Pière Fortuné.

–Pero, Pière se quitó la vida, todos lo sabemos –exclamó confusa.

–Todos lo creísteis, Natty –le dije con suavidad, rozándole las manos, entrelazadas en signo de rezo–. Pero eso ya no está tan claro. –Oliveira me hizo un gesto de consentimiento, invitándome a explicarle lo que ya sabíamos–. Rosa quería prevenirnos de algo. De otro peligro todavía mayor. Y evitar su propia muerte. Me lo confesó la noche antes de morir.

La mujer de Kevin Burlow me escuchaba con atención. Sus ojos ya no lloraban, pero se mantenían al rojo vivo, dispuestos a volver a estallar si nuestras palabras los provocaban.

–Natty –me dirigí a ella con ternura–, Pière le escribió una carta a Rosa antes de morir. Él sabía lo que le iba a pasar. Pero ella no llegó nunca a recibirla. De algún modo, esa carta llegó a nuestras manos y, gracias a esta, nosotros llegamos hasta Rosa. Pero esa carta no fue la única que Pière le escribió. Tras su muerte, Rosa fue recibiendo otras en forma de postales con las obras de Fortuné; en ellas le advertía de un peligro inminente. Un peligro que podía acechar a otras personas. –Oliveira me cedió su teléfono móvil, para mostrarle las fotografías de las postales y su contenido–. Natty, necesitamos saber a qué se refiere Pière y qué podía estar ocultando Rosa. Dinos qué es lo que nos iba a confesar el día en que la mataron.             

Natalia Burlow leía con detenimiento las postales de Fortuné. Su rostro había cambiado, pero no decía nada. ¿Estaría dispuesta a ayudarnos?

–¿Reconoces las imágenes? –le preguntó Oliveira.

Respiró hondo. Recuperó el aliento y una sonrisa nostálgica se dibujó en su boca.

–‘L’Univers Merveilleux’. Siempre me gustó ese cuadro. Podía pasarme horas frente a él y siempre encontraba algo nuevo. Un trazo, un color, una línea, una figura… Me había olvidado de lo maravilloso que fue. –Pensé en que, a lo mejor, Natalia Burlow tampoco guardaba un mal recuerdo de Fortuné. Pasó otra imagen con el dedo sobre el móvil de Oliveira–. El Varseau … Está tan preciosa, tan transparente, tan… –Esta vez un única lágrima, gruesa y pesada, cayó sobre la pantalla.

–Ayúdanos, Natty –la animó la Sargenta, rebajando su característico tono agresivo–. ¿A qué se refieren esos escritos? Sabemos lo que dicen, pero no lo que significan.

<<El universo está maldito. Una nueva galaxia se ha formado y atenta contra el cosmos. La Alineación marcará la nueva era de Acuario. El inicio del caos está acerca>>.

<<La fuente de todos los males se encuentra bajo la sombría mar. Solo el Acuario original logrará la clave para llegar a la nave y devolver el orden al universo>>.

Natalia Burlow clavó su mirada en Oliveira, tras leer el contenido de las postales en la pantalla del móvil. Su mirada navegaba entre aguas turbulentas y una extraña calma abrumadora.

–¿Le habéis enseñado esto a Kevin? –preguntó de imprevisto. De lo contrario, lo hubiera sabido.

–No. Eres la primera que lo ve –reconocí.

–Tiene que verlo –afirmó severa.

–Natty, no tenemos tiempo –le advertí, tratando de no perder definitivamente su actitud colaborativa.

–Le voy a llamar –anunció rotunda, levantándose a por su teléfono móvil.

–¡Natty! –La llamé alzando la voz, intentado evitar que hiciera esa llamada– ¿Qué pasará el 12 de diciembre de este año?

–No responde –dijo inquieta, de pie junto a la mesa–. Lo siento, no puedo ayudaros.

–Vaya, creí que estabas dispuesta ayudarnos… Al menos, eso es lo que nos dijo tu marido –le reprendió Oliveira, claramente molesta por su actitud.

Natalia Burlow no contestó. Se había cerrado en banda. La habíamos perdido.

Me levanté y me puse frente a ella, procurando ablandarla de nuevo.

Oliveira había agotado su paciencia, lo único que iba a hacer ya era presionarla; y yo sabía muy bien que eso no iba a funcionar, tal y como había pasado con Rosa Blanch.

Teníamos que dejar que fuera ella la que viniera a nosotros.

–La segunda postal –probé por última vez– pone en manos de Rosa, la Acuario original, la clave para evitar sea lo que sea lo que tenga pasar el 12 de diciembre. Pero Rosa ya no está aquí, la han matado por ello. Tú tienes que saberlo, eras su mejor amiga. Ponte en su piel, ¿qué habría hecho ella?              

–Ayúdanos a encontrar al asesino y venga su muerte –interfirió Oliveira, atacando directamente a su parte más visceral.

–He dicho que tengo que hablar con mi marido –sentenció con severidad. Sus ojos se habían erosionado en sombrías cavernas.

–<<Desde que el hombre es hombre, todos corremos un tremendo peligro. El peligro está en todas partes. Está en esta sala. Está ahí fuera. Está acechando en nuestro interior… Eso fue lo que dijo Kevin>> –recité las palabras que Burlow había entonado el día anterior para lograr sacarla de su coraza–. Pero está en nuestras manos prevenirlo y confrontarlo… –añadí de mi cosecha.

Natalia nos dio la espalda. No hablaba, pero tampoco nos echaba a la calle, ¿a qué esperaba? Volvió a marcar dígitos en su teléfono móvil.

Nada.

–¿Reconoces este artilugio? –Oliveira le mostró el astrolabio sobre un plano detalle de la mano abierta de Rosa Blanch, con los dedos partidos en una forma grotesca. Natty la miró con aversión y gesticuló afirmativamente–. ¿Ves lo que marca?

–¡No! –exclamó horrorizada nada más ver el Sol apuntando a Capricornio–. ¡No puede ser!

–Lo es. Si no nos ayudas, no pararán. Habrá más muertes –la exhortó, Oliveira.

El silencio de Natalia Burlow era más que concluyente.

–Más vale que encuentres pronto a tu marido –sentenció la Sargenta, arrebatándole violentamente el teléfono de las manos y abandonando el patio trasero.

“L a diferencia entre tú y yo son las batallas que queremos librar”.

Tarde del martes 25 de septiembre de 2012

Barcelona

–Santino, necesito tu ayuda… –Me había acercado a la redacción, aún sabiendo que Calleja me lo había prohibido.

–Ostia tío, estoy con el tema de la Helio –respondió desinteresado.

–Es importante… –Supliqué.

–No puedo tío, esto también lo es… Lo siento, es por una super buena causa.

–¿Una super buena causa? –Me indigné–. Irte a “modernear" con tus colegas hipsters en pro de la música por un local que no cumple las normativas vigentes es una “super-buena-causa”? –Y pronuncié las últimas palabras remarcando las sílabas con retintín.

–Es mucho más que eso, Dalmau. ¡Van a cerrar! Es un concierto para colaborar en el pago de las multas, la sala Razz pone el espacio y los grupos van de “gratelo”.             

–Claro que van a cerrar… Si no están bien sonorizados, normal que los vecinos se quejen. Si no respetan el límite de aforo, ni tienen las licencias adecuadas… ¿Qué esperaban? ¿Que les duraría la movida toda la vida? Y que no me vengan con que “la urbana” les tiene fichados o que los gobiernos anteriores les han puteado, porque eso es demagogia barata para enarbolar a las masas. Lo que les pasa es que es muy “guaaaay” mantener un local tan “guaaaay”. –Argumenté menospreciando la iniciativa.

–Te equivocas, tío, está bien insonorizado y no está “petado" siempre. Cuesta mucho trabajo gestionar un espacio así. Cumpliendo el aforo no salen los números. –Alegó Santino en defensa del bar.

–Aaaah… Entonces nos pasamos por el forro la normativa y hacemos lo que nos sale de la poya… Si no te salen los números, algo has hecho mal. Vete a un local más grande y en un barrio donde no molestes.

–Vale, pues cerremos todos los garitos alternativos que hacen alguna cosa con sentido. Lancémonos a las garras de los que van de legales ¡y a la mierda la cultura base! –Lo había cabreado.

–Un negocio es un negocio, Santino. Que hagan las cosas bien y no hagan pagar a la clientela sus irresponsabilidades.

–¡Hacerlo dentro de las leyes vigentes no se puede! –exclamó irritado.

–Pues nada, saltémonoslas y vendámosles a la “peña” que lo hacemos en pro de la cultura y nosotros a lo nuestro.

Joana, que nos escuchaba desde su mesa, se introdujo en la conversación en el peor momento.

–¿Qué os pasa? –preguntó mediadora.

–Aquí el “alternativo”, que no tiene tiempo para ayudar a un colega porque tiene que ir a manifestarse… o más bien regodearse con los de su clase…

–Tío, ¿qué coño te pasa? Me estás calentando… –se sulfuró Santino.

–A ver, que haya paz… Dalmau, sabes de buena mano que si no eres hijo de alguien te “comes los mocos” en este aspecto, y pasa así con todo. Con las salas de conciertos, con las escuelas libres, con los centros cívicos… –Joana intentó amainar a las fieras, sin conseguirlo.

–Si no eres un niño de bien y tienes un “papi” que te regale euros, ¡te comes una mierda! Y lo sabes. Es así –sentenció el periodista musical.

–Claro, que esta gente pasa mucha hambre… –comenté sarcástico–. Mira, lo que pasa es que a la gente le gusta mucho vivir del cuento y pasarlo en grande todos los días. La industria de la música está podrida. La cultura de la que tú hablas no es más que cultura basura.

–¡¿Pero cómo te atreves a decir una cosa así?! –expuso Santino furioso, alzando la voz y provocando las miradas del resto de compañeros de la redacción.

–Dalmau, sabes perfectamente las trabas burocráticas que ponen las instituciones y que la normativa cambia constantemente –interfirió de nuevo Joana.

–Pues iniciad un proyecto de ley para cambiarla, o mejorarla, cuanto menos –repuse.

–Si, siéntate y espera. Y cuando llegue la hora de votarla ya se habrá perdido todo. –Santino hizo ademán de largarse.

–No, no. Siéntate y espera ¡no! Cúrratelo, pero no le pidas a la gente que pague tus irresponsabilidades –aduje obstinado.

–La ASC está trabajando muy duro, día tras días, para mejorar la situación de los locales de música en directo desde hace años. Y gracias a la presión y al soporte de la gente, el Ayuntamiento ya está moviendo hilos para mejorar las condiciones. No solo hablamos de la Helio, si no de todos los bares sin licencia de conciertos que llevan años reclamándolas. ¡No se las dan porque no interesa! Un poco de empatía, joder –pidió Santino con desesperación con el apoyo silencioso de Joana, que me miraba con sus ojos revolucionarios.

La Asociación de Salas de Conciertos llevaba 15 años en activo. Se había creado en el marco de un festival de música que se realizaba cada año en la ciudad de Vic, capital de la comarca de Osona, en el año 2000, tras un encuentro entre los representantes de las mejores salas de conciertos de Catalunya. Defendían la necesidad de proteger y potenciar el reconocimiento de las salas de conciertos así como los equipamientos culturales básicos de todas las ciudades catalanas, ya fueran salas de música en vivo o teatros, escuelas artísticas y bibliotecas. Recibieron el apoyo de todas las instituciones culturales presentes en el encuentro, incluidos el Ministerio de Cultura español, la Generalitat de Catalunya y el Ayuntamiento de Barcelona, y así iniciaron una ardua actividad para conseguir la creación y aplicación de nuevas leyes y normativas para el correcto desarrollo de este tipo de espacios.

Pese a lograr la consolidación de aquella voluntad de impulsar la música en vivo como rasgo fundamental de la transmisión de las culturas española y catalana, presentaron algunas enmiendas que fueron aceptadas, pero muchas otras quedaron en papel mojado, como solía pasar en España cuando se trataba de fomentar acciones culturales que se saliesen de los convencionalismos y el anquilosamiento cultural de los siglos anteriores.

Era consciente de que le había tocado la fibra a Santino. La promoción de la cultura y las expresiones artísticas, especialmente de la música, era un tema sumamente existencial para él. Por lo que, aquella conversión iba mucho más allá del caso Helio. Iba directamente en contra de sus convicciones, de sus sueños y de su lucha personal contra el sistema.

–Empatía la que quieras, –añadí sin un ápice de voluntad por enterrar el hacha– nadie duda del buen trabajo de promoción de grupos emergentes y de la huida hacia otros lugares fuera de la música mainstream , como os encanta llamarla. Pero si yo monto un negocio insostenible, ¿me vas a ayudar tú a mantenerlo por la amistad que nos une?

–Lo del concierto, no deja de ser un tipo de crowdfounding –apostilló Joana. Estaba claro que la discusión no nos iba a llevar a ningún lugar común.

–¡La Ley no permite crear negocios culturales sostenibles! Joder, lo sabes bien –exclamó Santino, a continuación.

–¡No jodas! Eso lo sabemos todos. Mira, “tranqui", dejémoslo… –afirmé resignado–. No te necesito. A ninguno de los dos. Me voy a trabajar por algo que merezca la pena.

–Sí, eso, vete a ver el fútbol con el resto de ignorantes de este país. Esa “basura-aborregadora” que tanto os apasiona. Ya me contarás que coño te aporta.

–Absolutamente nada. Solo las cervezas que me tomo con los colegas. La diferencia entre tú y yo, Santino, son las batallas que queremos librar –solté más cabreado que nunca.

–Vamos tíos, creo que se os ha ido la olla a los dos con este tema –intervino Joana conciliadora–. Si queremos disfrutar de la cultura, sea del tipo que sea, tendremos que apoyarla, ¿no? Un poco de solidaridad no es mala para facilitar las cosas. Y sí, seguramente haya cosas más importantes por las que luchar, pero batalla a batalla. Lo sufrimos cada día en El Nueva.

Joana intentaba reconducir la situación, pese a que ya era demasiado tarde. Santino no lo iba a dejar.

–Deja que se vaya con su capitalismo a otra parte, y de camino que se pregunte por las normativas urbanísticas que cumplen los centros comerciales y los complejos hoteleros de esta “gran ciudad”.

–¿Es que tenéis que convertirlo todo en política siempre? –les acusé.

–Todo es cuestión de política, Dalmau. Todo –afirmó Joana con pesar.

–Mira tío –me dirigí a Santino rabioso–, si quieres ir de comunista, dile a tus “amiguetes" que ocupen alguna fábrica de Poble Nou, la conviertan en Centro Cívico y se dediquen a dar todos los conciertos gratuitos en pro de la música que quieran, a ver cuantas bandas se presentan voluntarias.

–Ya estamos con las etiquetas… –se quejó, sintiéndose aludido–. Me parece tremendo que cargues contra una asociación que lleva más de 15 años con un recorrido incuestionable. No tienes ni puta idea de lo que estás hablando.

–No, no la tengo. Ni puta idea de con quién puedo contar ya…

–Álex, no te pases –pidió Joana interviniendo de nuevo–. Entendemos lo que dices, seria ideal poder hacer las cosas bajo un paraguas legal. Lamentablemente, en este caso, no ha sido posible. No podemos regirnos siempre por las leyes. Cuántas cosas habríamos perdido a día de hoy si hubiéramos sucumbido a lo establecido…

–Vaya, veo que contigo tampoco puedo contar.

Recogí mis cosas con fiereza y me dispuse a partir. Quería largarme de allí a toda costa. Ya no entendía porque habíamos llegado a crear aquel mal rollo, y lo peor de todo es que me sentía culpable por ello.

–Y ¡sí! –gritó Santino a mis espaldas–. Si montaras un negocio, sostenible o no, te apoyaría. Primero porque eres tú y, segundo, porque si llevaras años aportando valor a la cultura de este país o de esta ciudad de apariencias no me temblaría la mano ni el bolsillo por ti.

***

Llevaba todo el día sin saber nada de la Sargenta Oliveira. La había llamado ocho veces desde que había salido de la redacción. Al dejarme en mi casa, me había dicho que me llamaría si encontraba algo sobre los laboratorios.

¿Habría cambiado de opinión? ¿Habría vuelto a la idea de seguir sola con el asunto?

No tendría que haber ido a El Nueva. Ni siquiera me había dado tiempo de hablar con Calleja. De hecho, en teoría, yo estaba de vacaciones, no sabía en qué momento se me había ocurrido ir a pedirle ayuda a Santino. Supuse que porque me sentía solo. El tema me quedaba grande y había pagado mi frustración con él y con Joana. ¿Y todo para qué? Para encerrarme en casa puteado con un botella de ginebra y sin saber qué hacer, por donde tirar, a quién llamar.

Mi teléfono móvil empezó a vibrar sobre la mesa. Número oculto. Por fin.

–¿Oliveira?

–¿Álex?

–…–Era ella.

–Álex. Soy Jade.

–Jade… Hola… –pronuncié, sorprendido por su llamada.

–¿Cómo estás? –preguntó dulcemente.

–Bien… ¿Y tú?

–Bien…

–Jade, lo siento, no… –Quería disculparme por no haberla avisado.

–¿Qué haces? –preguntó sin más.

–Pues, aquí, trabajando… –mentí, rellenándome con tónica la media copa de ginebra.

–Vaya, si te pillo en mal momento…

–No, no, no… Puedo hablar. Me apetece hablar.

–La echo tanto en falta… –comentó apenada–. Hoy he estado apunto de llamarla… No me hago a la idea de que ya no está.

–Teníais una relación muy especial, ¿verdad?

–Sí. Cuando era pequeña solía enseñarme a leer las estrellas. Nos sentábamos en la parte de atrás de Can Montseny y nos tirábamos largas horas mirando al firmamento. Me encantaba, porqué con ella se paraba el tiempo, nunca había hora de irse a dormir… Me enseñaba tantas cosas…

–Tuvo que ser una mujer excepcional… Me hubiese gustado mucho conocerla mejor.

–Sí, te hubiera fascinado. Creo que vio algo diferente en ti… ¿Te acuerdas la noche que pasamos en su casa?

–Cómo olvidarla… Si llego a conocer entonces tu trabajo en Somalia no me habría atrevido a decir lo que dije.

–Todos hablamos sin saber, hasta que sabemos algo. ¿Qué piensas ahora?

–Ahora mismo solo pienso en el beso que me diste. –Lo dije sin querer. O quizás queriendo. Lo dije porqué ciertamente es en lo único que estaba pensando.              

El silencio de Jade hizo que me arrepintiera al instante. Tenía que cambiar de tema.

–¿Sigues trabajando con los niños en Somalia? ¿O has encontrado un nuevo proyecto? –acerté a preguntar.

–Yo también –reconoció para mi sorpresa. De repente me sentí avergonzado y a la vez pletórico–. Fue una velada maravillosa. Hacía una noche preciosa.

<<Tú estabas preciosa>>.

–Jade… –entoné su nombre.

–Tenía ganas de escuchar tu voz. –Me cortó–. No sé lo qué es, pero hay algo en esta que me reconforta, que me da valor, que me hace ver las cosas de otra manera. Al igual que Rosa, siento que hay algo distinto en ti. ¿Qué tienes Álex Dalmau?

–Ahora mismo un hambre de narices. –No sabía como encajar los cumplidos. Era yo el que los hacía siempre. Jade me tenía totalmente desarmado. Por suerte, se puso a reír.

–¿Ves? Nunca sé por dónde vas a salir. Me haces reír. Y hay tantas cosas hoy en día por las que cuesta sonreír… –dijo melancólica.

–Nunca debemos dejar de sonreír, Jade. Dicen que te alarga la vida. –Percibí otra mueca alegre en su cara.

–Tengo que irme. ¿Hablamos otro día? –propuso.

–Claro, puedes llamarme cuando quieras. –<<Sí, por favor, llámame de nuevo>>, pedí para mis adentros, como si una fuerza telequinética pudiera influir en sus acciones. Estaba pillado hasta la trancas.

–Adiós, Álex.

–Adiós, Jade.

Salí a correr. Una fuerza adrenalítica recorría todo mi cuerpo. Me sentía extasiado, contento, enérgico. ¿Sería eso lo que provocaba el amor? ¿Me estaba enamorando de Jade Sidler? ¿La hija de un posible sospechoso en el asesinato de Rosa Blanch y Pière Fortuné?

Esa pregunta ahora no importaba.

Corrí por la Avenida Mistral hasta la Plaza de España, al llegar a la Comisaría de los Mossos giré a la izquierda y crucé por el paso de peatones, ignorando el centro comercial de Las Arenas que quedaba a mi derecha, directo a la Avenida de la Reina Maria Cristina. Esprinté entre los edificios de la Fira de Barcelona hasta llegar a las primeras escaleras que se alzaban hasta el majestuoso Museu Nacional d’Art de Catalunya. Las subí, unas tras otras, a grandes zancadas, olvidando el dolor que mis gemelos demandarían al día siguiente, hasta llegar frente al solemne edificio. Lo rodeé y seguí mi carrera, adentrándome en los jardines de Joan Maragall, hasta llegar al Carrer de l’Estadi con el corazón apunto de estallar en mi pecho.

Recuperé un poco de aire frente al Estadi Olímpic Lluís Companys y seguí mi camino cogiendo la curva que lo rodeaba y que me llevaba directo al Jardín Botánico de Barcelona. Mi respiración ensordecía mis oídos y mis latidos marcaban los saltos, fuertes y seguidos, en una marcha que se precipitaba a cada nuevo paso.

Seguí corriendo entre parejas de adolescentes, perros danzantes y grupos de familias que decoraban un entorno de plantas sin flor y árboles que empezaban a adoptar ya los colores del otoño.

A los pies del Castell de Montjuic, mi objetivo, empecé a notar los primeros signos de cansancio. Hacía meses que no salía a correr, ¿cuándo y porqué había parado de hacerlo? Sí, recordé, por la moda. Ahora ser runner era un estilo de vida. Menuda gilipollez. La sociedad estaba llena de gilipolleces, aunque no era culpa suya.

En pocos minutos, había atravesado la fortaleza y me subía a uno de los muros frente a las vistas de la ciudad. Seguían resultándome asombrosas. Sentado en el césped, pensé en cuánto me gustaría mostrársela a Jade. La mía. Mi Barcelona.

Mi mirada hizo una fotografía panorámica desde la Zona Franca hasta el Port Olímpic. Barcelona había crecido a lo largo, de norte a sur, ya que al este se encontraba el mar y al oeste el Tibidabo, coronando la sierra de Collserola. Volví los ojos hacia el centro y divisé el techo del edificio de mi piso, luego los dirigí hacia la izquierda, buscando el lugar donde debía encontrarse la redacción y después miré hacia arriba. Por encima de la gruesa capa de polución que cubría la ciudad, empezaban a aparecer las primeras estrellas, pocas y muy lejanas. Nunca me paraba a mirarlas.

Estuve allí más de una hora. Pensando. No en Jade, ni en Oliveira, ni en la investigación, ni en El Nueva, sino en mí. En qué quería yo. En qué esperaba de la vida. Qué me hacía feliz y qué no. ¿Acaso era consciente? La vida se me escurría entre las manos viviendo el momento. ¿Y luego qué? Eso era lo único que me movía. Sin planes. Sin ambiciones realistas. Sin proyectos de futuro que me ilusionaran. ¿Qué es lo que tenía que cambiar? ¿Qué tenía que hacer para encontrarle sentido a mi vida?

Volví a casa caminando. Un poco por inercia. Fijándome en la gente con la que me cruzaba. ¿Qué querían ellos? ¿Qué esperaban?

A mí no me gustaba esperar. No sabía como hacerlo. Ya encontraría el modo de aprender a esperar. Aquel día no iba a ser. Necesitaba una ducha.

El portal seguía abierto; no habían logrado aún arreglar la cerradura. Saqué la llave de mi piso colada entre los cordones de las zapatillas de correr. El pequeño agujero de la puntera se había convertido en una largo hocico, vete tu a saber desde cuándo. Tenía que comprarme otras ‘bombas' antes de tragarme algún buen meado.

Nada más introducir la llave en la cerradura escuché un sonido al otro lado, como pasos aligerados que se detuvieron al oírme abrir la puerta.

Una tenue luz azulada resplandecía sobre las paredes.

Entré y allí estaba ella, recostada sobre el sofá, sin ropa, con una copa de vino en la mano.

–Sí que has tardado.

–¿Qué haces aquí?¿Cómo has entrado?

–Todavía tengo la llave. He venido a devolvértela.

Me volví para cerrar la puerta estupefacto y en cuanto me giré tenía a Viki a dos centímetros de mi cara, mirándome felina, llena de deseo.

Agarró con las manos mi camiseta por el ribete inferior y estiró hacia arriba con fuerza, arrancándomela de una tirada.

–Tengo que ducharme.

–Me pones más así. Tu olor… Tu sudor…

Me empalmé de inmediato. La alcé agarrándola por las piernas a horcajadas y me lancé con ella de rodillas sobre el sofá, utilizando el respaldo como apoyo para su espalda.

Cabalgamos juntos durante varios electrizantes minutos. Estaba tan húmeda que casi no podía aguantar las ganas de correrme dentro de ella.

Repasamos todas las posiciones del Kamasutra habidas y por haber hasta que sus gritos cesaron tras los espasmos y las contracciones de un orgasmo atronador. Le di la vuelta y la coloqué de espaldas a mí, todavía gimiendo de un cansancio placentero.

La volví a penetrar entornando su cuerpo hacia adelante y empujé de nuevo ferozmente hasta que me dejé ir. La explosión de satisfacción me hizo caer sobre ella con un breve y entrecortado alarido.

Y así nos quedamos dormidos. 

“S i esta no es la sociedad secreta perfecta, ninguna lo es”.

Miércoles 26 de septiembre de 2012

Barcelona

El sonido estridente del interfono me despertó de un brinco. Salté del sofá hacia el aparato solo para hacerlo callar.

¿Dónde estaba Viki? Se habría largado sin decirme nada, como siempre.

Pregunté quién era a través del auricular y una voz opaca respondió tras la puerta del apartamento. Corrí la cadena del cerrojo superior y asomé la cabeza por el estrecho espacio vertical que se abría entra la puerta y el marco de esta.

–¿Te has quedado mudo?

–¡Oliveira! ¿Qué te trae por aquí?

–Como no respondías a las llamadas, he pensado que te habrías pillado un buen pedo para variar y venía a despertarte. Traigo pain au chocolat y noticias interesantes…

–Ok. Espera…

Cerré la puerta para quitar la cadena del todo y dejarla pasar. Abrí de nuevo apartándome a un lado y vi como sus ojos descendían directamente a mi entrepierna. ¡Mierda! Estaba totalmente desnudo.             

–Vaya, nunca me habían recibido tan… exultantemente –comentó regocijándose, mientras yo buscaba mis pantalones de deporte por la sala cual gallina sin cabeza.

Si la situación no podía resultar más bochornosa, lo fue.

Mientras la Sargenta colocaba las pastas de bollería sobre la barra de la cocina, Viki apareció por la puerta de mi habitación con una de mis viejas camisetas de Led Zeppelin, dejando al descubierto sus largas piernas. No llevaba bragas.             

–¿Has pedido el desayuno? ¡Qué mono! –exclamó, entrando en escena y plantándome un beso en la mejilla.              

Me quería volatilizar.

–No… Ella… Ella es la Sargenta Oliveira. Estamos trabajando juntos en un caso –me vi obligado a presentar.

–¿Un caso? ¡Wow! En plan Sherlock y Watson. ¡Cómo mola! –comentó exagerando su interés y tomando una de las napolitanas que Oliveira había traído–. Soy Viki –se introdujo tendiéndole una mano.

–Si te pillo mal, puedo volver en otro momento… –Fue lo único que  se atrevió a decir Oliveira tras soltar la mano de Viki y dirigirme una mirada incómoda.

–No, no, no… Tenemos que trabajar. Había olvidado que habíamos quedado. –Tenía que encontrar una excusa para deshacerme de Viki, que relamía los restos de chocolate que el bollo dejaba en sus comisuras sin quitarle ojo a la Sargenta–. Nena, por favor, ¿te importa?

–¿Qué? ¿Quieres que me vaya? –preguntó melosa haciéndose la novia ofendida–. No os molestaré, lo prometo. Tiene pinta de que vais a hablar de cosas escabrosas y ya sabes que me encantan los temas escabrosos…

La agarré por el brazo y la acompañé amablemente hasta mi habitación.

–Tengo que trabajar. No te puedes quedar, es un tema confidencial, ¿ok? –Procuré bajar el tono para que Oliveira no nos escuchara y cerré la puerta a su espalda para volver con la Sargenta.

–Dalmau, puedo volver en otro momento –dijo desde la barra de la cocina–. Aunque creo que te va interesar lo que te voy a contar…             

–Ya está, ahora ‘se pira’ –cuchicheé para que Viki no nos oyera.

–¿Hago café? –preguntó.

–Si está ahí mismo –señalé hacia la encimera de la cocina– y las cápsulas en esa caja de ahí al lado.

No podía quitar los ojos de la puerta de mi dormitorio. ¿Por qué tardaba tanto?

–¿Viki, te apetece un café? –gritó Oliveira en dirección a la habitación, deleitándose con mi rostro abochornado. Por lo visto, había decidido aprovecharse de la situación y divertirse un poco.

La cafetera había empezado a emitir su ruido característico cuando Viki salió de la habitación con un largo y colorido vestido veraniego escotado hasta el ombligo.

–¡Oh! Café recién hecho. Justo lo que necesitaba. Gracias Sargenta –le dijo.

Tomamos los cafés los tres juntos en silencio, allí de pie en la cocina, como pasmarotes. En acabar, Viki dijo sus últimas palabras encaminándose a la puerta que daba a la escalera.

–¿Me llamas luego, amor?

–Sí, sí, luego te llamo –respondí acercándome a la salida e ignorando su calificativo.

–O si no ya te llamo yo, a ver si acabas pronto y podemos repetir lo de ayer… –Definitivamente, tenía que irse–. Gracias, lo he pasado de muerte. –Y me plantó un beso dulce y corto en los morros de Oliveira.              

Cerré rápidamente la puerta y corrí hacia mi cuarto para cerciorarme de que no se había dejado nada. No podía permitir otra intromisión de aquel tipo.

No la iba a llamar y, por supuesto, ella a mí tampoco. ¿A qué había venido aquella actitud de novia sumisa?

Oliveira me miraba divertida por encima de la taza de café. Agarré un pain au chocolat y desvié la mirada hacia la carpeta azul que había dejado junto a las pastas.

–¿Esa era tu…? –intentó curiosear.

–No preguntes… –le corté esquivo–. ¿Qué es eso tan importante que tenías que contarme?

–Abre la carpeta –ordenó con un gesto de cabeza.

Acaté sus órdenes sosteniendo la napolitana en la boca y limpiándome los dedos contra el pantalón. Seguía sin camiseta.

Dentro de la carpeta, había un listado de doce personas en una hoja con el logotipo de la Universidad de Berkeley.

–Miembros de la hermandad Komunumo . 1961 –leí en voz alta con dificultad. –¿Están todos? –pregunté nada más arrancarme la comida que aun sujetaba con la boca.

–Todos y cada uno de ellos –admitió la Sargenta, todavía masticando.

–Blanch, Rosa –comencé a enumerar–.

>>Burlow, Kevin

>>Callings, Myron

>>Duran, Pablo

>>Fortuné, Piére

>>Guimaraes, Natalia

>>Maalouf, Khaled

>>Cho, Ojichan

>>Parker, Alison

>>Petrova, Olga Ivanovna

>>Sidler, Hanz

>>Wamba, Lumumba

–Los Doce –anunció Oliveira solemnemente.

–¿Este era el favor que te debían? –pregunté impresionado–. Se lo vas a tener que pagar muy caro…

–El favor que hice yo vale mucho más que eso… –respondió misteriosa.

–¿Qué favor…?

–No preguntes… –me cortó, imitando mi anterior evasiva–. ¿Ves los números que he escrito al lado de cada nombre?

–¿Son las fechas de nacimiento?

–Efectiviwonder.

–¿Efectiviwonder? ¿Todavía se dice eso? –me burlé.

–Ahora solo necesitamos relacionar las fechas con sus signos del zodíaco y rehacer la lista por orden astrológico –propuso, ignorando mis sarcasmos.

–¡Et voilà ! Tendremos la Kill List.

–¿Cómo? –preguntó la Sargenta, que no había captado mi referencia.

–La lista de la muerte… Déjalo. –Opté por no dar mas explicaciones.

–Necesito que te ocupes tú de esto –pidió algo disgustada.

–Vale, no hay problema. ¿Qué harás tú? –demandé, esperando un nuevo cable.

–Me han asignado otro caso. Un ajuste de cuentas en la Mina entre dos familias gitanas. Ayer por la mañana apareció un chaval asesinado y a la noche el clan del crío ya se había cargado a otro chico del clan contrario, supuestamente, claro. Una maravilla, vamos.

–¿Drogas? –me interesé.

–Es una posibilidad. Drogas, chicas, contrabando…

–¿Eso no es discriminación por raza? –indagué quisquilloso.

–No te hagas el periodista conmigo. Las suposiciones que hacemos los policías no se basan en estereotipos, sino en delitos perpetuados por personas de una misma raza, aumentos de las tasas de criminalidad en ciertos barrios, soplos… –catalogó tratando de justificarse–. Hay que trazar un perfil, te guste o no.

–Ya veo…

–Haz una búsqueda superficial por Internet, a ver qué encuentras sobre cadauno de ellos. –La Sargenta cambió de tercio en referencia a los doce miembros de la Komunumo –. Voy a estar bastante ocupada con el asunto de los clanes.

–A sus órdenes, señora –respondí, emulando el gesto que acompañaba a aquel formalismo militar.

–Hay algo más –expuso recuperando su seriedad habitual–. He hablado con Clement y con Godard. No han avanzado mucho desde lo de Vilafranca. Clement no encuentra a Dimitri, el hombre que le llevaba el pan a Fortuné; se ha esfumado. Y Godard dice que la autopsia de Blanch no ha revelado nada que pueda apuntar a un homicidio. El forense ha destacado una uña rota y cierta presión sanguínea en las yemas de los dedos. Podría deberse a los intentos por desprenderse de la cuerda que le apretaba el cuello o, y aquí viene lo interesante, por haberse sujetado fuertemente a la vía antes de caer, lo que demostraría que alguien la empujó. Si fuese así, la corta distancia hubiera frenado el peso del cuerpo en la caída, lo que explicaría que el cuerpo no se desprendiese. A esa altura, es lo que suele pasar y más si la caída es brusca. De modo que no saltó, si no que se deslizó y, teniendo en cuenta su bajo peso…

–Vale, vale. Tengo suficiente. Ya lo he pillado –le corté. No tenías ganas de volver a escuchar nada sobre la morbosa muerte de Rosa Blanch–. El hombre de la gorra le empujó y consiguió cogerse a las vías durante unos segundos…

–No creo que eso fuera posible… Más bien, estaba sentada sobre la vía, con los pies por delante, antes de caer  –detalló la Sargenta.

–¿Y por qué se iba a sentar sobre la vía? –pregunté turbado.

–Porqué él se lo ordenó, seguramente, para darle una última oportunidad, para que fuese verdaderamente consciente de lo que le iba a ocurrir si no le daba lo que quería… La tenía sometida. De otro modo, hubiese luchado o intentado agarrarse lejos del margen de la vía.

–Eres buena…

–Lo sé. Pero no lo suficiente –reconoció pesarosa–. Solo son conjeturas. Y al juez Mena las conjeturas no le van.

–Pero tenemos al sospechoso, ¿no? ¿Peinaron el coche alquilado? –recordé.

–Olvídate de eso. Lo habían limpiado todo. Lo hacen en el momento en que reciben los autos. No tenemos nada por esa vía. Y Clement no ha encontrado ningún testimonio en el puerto de Marsella y en los alrededores de la casa de Fortuné que haya visto a un hombre moreno de metro 80 y de complexión fuerte, con gafas de sol y gorra deportiva.

–¡Pero lo sitúa en los alrededores de la escena del crimen de Rosa Blanch! –exclamé obstinado–. ¡Nosotros lo vimos!

–Sitúa a un fantasma que solo vio el tío que vigilaba el fuerte en Vilafranca de Conflent a lo lejos. Nosotros solo tuvimos un pique con un coche. ¿Cómo vamos a demostrar que esa misma persona se llevó el bote de Fortuné y se deshizo de él en alta mar?

–¿Qué podemos hacer? –demandé una vez más exasperado debido a las dificultades.

–Le voy a pedir ayuda a Sandra que esté pendiente de las novedades de Godard y de Clement, mientras tu te ocupas de los ‘Los Doce’ y yo del muerto de la Mina –expuso la Sargenta de imprevisto.

–¿Sandra?

–La nueva cabo. Estaba el otro día en la reunión en Comisaría. Ha demostrado buenas dotes para la investigación. Es lista. Y no se deja amedrentar por esa panda de gallitos.

Oliveira caminó hasta la puerta de salida de mi sala de estar y se volvió hacia mí con claros signos de preocupación.

–El viernes tengo otra reunión con toda la Unidad, el Subinspector y el juez Mena. Tengo que presentarles pruebas fehacientes de que vale la pena seguir con este caso, o lo que sea que es. Tenemos que encontrar algo, Dalmau. Es nuestra última oportunidad.

–Lo encontraremos –dije tratando de aportarle algo más de seguridad.

–Por cierto, el término correcto es Disposition Matrix. ‘ La lista del Presidente’. –Me guiñó un ojo y se fue.

***

Abrí el libro de ‘La Alineación’ que Rosa Blanch me había dejado en manos de María y revisé uno por uno las descripciones de cada signo del zodíaco.

Con la información que había en este tuve suficiente para situar a cada uno de ‘Los Doce’ en sus respectivos astros, según sus fechas de nacimiento, por orden astrológico.

1. Piere Fortuné - Piscis

2. Rosa Blanch - Acuario

3. Kevin Burlow - Capricornio

4. Olga Ivanovna Petrova - Sagitario

5. Hanz Sidler - Leo

6. Alison Parker - Libra

7. Khaled Maalouf - Escorpio

8. Natalia Guimaraes - Virgo

9. Lumumba Wamba - Tauro

10. Myron Callings - Cáncer

11. Pablo Duran - Géminis

12. Cho Ojichan - Aries

Después, comencé la navegación por la Nube.

De Pière Fortuné, Rosa Blanch y Kevin Burlow sabíamos suficiente. El siguiente nombre de la lista era Olga Ivanovna Petrova.

Olga… Natalia Burlow había mencionado ese nombre cuando le preguntamos si había pasado algo la noche de la Bella Mansión. Según ella, Olga había tenido problemas en los Laboratorios Hyman.

Kevin Burlow había confirmado que Laboratorios Hyman era una de las compañías que dirigía Hanz Sidler y que también era cliente de Burlow&Star.              

Además, estaba la llamada anónima de la mujer extranjera que me pedía que le preguntara a Burlow directamente por los laboratorios.             

Definitivamente, debía seguir ese cable para averiguar lo que estaba pasando.

Los Laboratorios Hyman tenían una página web en varios idiomas. Especializados en biología, microbiología, ingeniería genética, bioquímica, medicina, virología y ecología, investigaban en nuevos tratamientos para eliminar o paliar enfermedades comunes como el cáncer, la hepatitis o la diabetes, así como otras patologías extrañas. También se dedicaban a estudiar técnicas de desarrollo sostenible y a la generación de biocombustibles. En un destacado se anunciaba el próximo proyecto de astrobiología que los Laboratorios Hyman llevarían a cabo junto al Centro de Investigación Ames de la NASA. Y en un banner se ofrecían puestos de trabajo en genética avanzada. En la página de contacto, aparecían todas sus sedes, repartidas por todo el mundo, aunque no en España. Me fijé en que, muchas de ellas, se encontraban en países subdesarrollados y me pregunté por qué motivo, a fin de cuentas ¿qué recursos podían tener esos países y en qué condiciones trabajarían sus empleados?

Laboratorios Hyman era un gigante del progreso científico, de eso no cabía duda. No quería ni imaginar la magnitud del poder que una multinacional así podía ejercer sobre los países en los que operaba y, por lo tanto, en sus gobiernos.

Seguí navegando por el sitio hasta hallar el listado de profesionales que trabajaban en los laboratorios. Estaban distribuidos por territorios, así que me dejé llevar por la intuición y escogí Rusia para comprobar si Olga Ivanovna Petrova aparecía entre ellos.

En la sede de Moscú había más de mil empleados ordenados por orden alfabético. La Doctora Olga Ivanovna aparecía en el puesto 658. Hice un clic en su ficha, compuesta de una fotografía, lo que debía ser su número de colegiada, el departamento de especialidad, ‘Reproducción Humana Asistida’, un teléfono de contacto y la ubicación de su centro de investigación en la quinta planta del cuarto edificio de un monstruoso complejo en algún lugar de las inmediaciones de la capital rusa, tal y como indicaba el marcador rojo de Google Maps.

Reproducción Humana Asistida… Olga había tenido problemas en los laboratorios… ¿Qué había salido mal? Quizás, ¿algún experimento?

Copié el enlace y lo pegué en una ventana de correo nuevo. Escribí el nombre de la doctora encima y me dispuse a comenzar una nueva búsqueda cuando mi teléfono empezó a vibrar sobre la mesa frente al sofá. Era Joana.

–¿Llamas para disculparte? –respondí.

–¿Perdona? Esperaba que lo hicieras tú… –contestó dolida.

–Estoy de coña Joana… Lo siento. Soy yo el que os debe una disculpa. A ti y a Santino.

–Te pasaste tres pueblos –me recriminó.

–Puede que sí… Pero necesitaba su ayuda y me vino con esas… A ti ya te he pedido suficiente.

–¿Se puede saber en qué estás metido? Calleja no suelta prenda y tu estás rarísimo –pidió todavía algo molesta.

–Es lo que intentaba explicarle ayer a Santino…

–Ayer no intentabas explicar nada –me interrumpió–. Viniste con imposiciones y te pusiste de culo… Y ahora me entero de que estás de vacaciones…

–No estoy de vacaciones. Le he pedido unos días a Calleja para centrarme en el tema del artista que os hablé y poder moverme con libertad. He estado en Londres.

–¿En Londres? –interrogó atónita.

–Sí. Oye, ¿porqué no te vienes y te lo cuento todo en persona? Si me has llamado es porque me quieres ayudar, ¿o me equivoco?

–No te equivocas. Claro que te quiero ayudar. Además, estoy intrigadísima. No dejo de preguntarme qué es lo que te tiene tan ocupado…

–Esa es mi chica. Te pueden los misterios.

–¡Hahaha! –Le saqué una risotada, consiguiendo rebajar la tensión–. Todo tú eres un misterio Dalmau.

–Pero hoy no va a poder ser. Lo siento, he quedado con Pol –se disculpó.

–¿Otra vez? Joana… –Me disponía a echarle bronca por enésima vez por caer de nuevo en las redes de aquel capullo insensible cuando me abofeteó con sus palabras.

–¿Qué tal con Viki? ¿La has visto últimamente? –preguntó con aplastante ironía. Ya se había corrido la voz. Putos chismes.

–Vale, tía. Somos lo peor –reconocí avergonzado–. Ves con ojo, ¿vale? No quiero que sufras más, eso es todo.

–Vale, papi. Lo mismo digo. De todos modos, aún estaré un rato por casa, ¿por qué no me avanzas algo y miro qué puedo hacer?

–Ok. A ver… Ya te pondré en situación, pero ahora mismo lo que necesito es encontrar trapos sucios sobre unos laboratorios llamados ‘Hyman’, con “y” griega, y sobre una consultora de Londres… Apunta: Burlow&Star.

–Estoy en ello. Laboratorios Hyman y Burlow&Star.

–Sus respectivos dueños son: Hanz, acabado en “z”, Sidler (“s-i-d-l-e-r”) y Kevin Burlow, “b-u-r-l-o-w”. A ver si encuentras algo que las relaciona entre ellas o con una científica rusa llamada Olga Ivanovna Petrova, con “v” las tres.

–Los tengo. ¿Qué es lo que buscas exactamente?

–Noticias relacionadas, algún tipo de conexión más allá de las aparentes. A parte de que los laboratorios son clientes de la consultora y que sus dueños son amigos, no tengo nada más. Prefiero que seas objetiva, así que todo lo que te pueda resultar destacable, extraño, curioso o sorprendente. Si encuentras algún tema escabroso, pues mejor.

–Entendido –dijo Joana con fidelidad.

–Gracias, Joana.

–No hay de qué. Solo te voy a pedir una cosa a cambio –pidió inesperadamente.

–Lo que quieras.

–Habla con Santino. Escríbele un Whatsapp ni que sea.

–Ok. Lo haré –le prometí.

No me la merezco, pensé. Joana siempre estaba ahí cuando la necesitaba. ¿Lo estaba yo para ella?

<<Tío, perdona. Se me fue la olla. ¿Aceptas una Voll Damm como disculpa? >>, seguido de un emoticono con dos cervezas, rezaba el mensaje que le envié a Santino. <<Te va a costar un par >>, fue su respuesta, junto a un smiley con gafas de sol. <<Que sean tres >>. Cerré la conversación con un finger up y volví al lío. Qué fácil era reconciliarte con un colega con un simple ‘perdón’ a tiempo…

Volví a la búsqueda por la red, repitiendo la misma acción con los demás integrantes de la Komunumo. Escribía sus nombres en el buscador y comprobaba qué aparecía sobre ellos en la nube. Siempre salía algo.

A medida que avanzaba en mis pesquisas sobre ‘Los Doce’, una idea no dejaba de dar vueltas en mi cabeza. Si la Komunumo era un intento de crear la comunidad perfecta, sus integrantes debían personalizar todos aquellos elementos que conforman un sistema, con el objetivo de ponerlo en práctica. Sus orígenes dispares, sus distintas profesiones y sus ámbitos de actuación alimentaban esta teoría. Cada uno de ellos representaba cada uno de los conceptos teóricos que definen los rasgos, los intereses y los fines comunes de una sociedad. Así, una vez determinadas las bases podrían establecer un conjunto de normas y procedimientos ordenados que regularan el funcionamiento de todo el grupo y expandir su dominio.

Alison Parker tenía hasta un artículo dedicado en la Wikipedia, además de perfiles en, prácticamente, todas las redes sociales.

Reabrí el correo preparado para Oliveira, donde anteriormente había añadido la información de Olga Ivanovna Petrova y escribí todo lo que encontré sobre la  número 6 de la lista de ‘Los Doce’: la abogada Alison Parker.

En línea con mi teoría, Parker sería la encargada de establecer los cimientos del poder legislativo y judicial de la Komunumo.

Alison Parker (Libra): abogada.

Origen: Arkansas, USA.

Actualmente: socia del bufete Parker&Jones, NYC.

Destaca: embajadora en países árabes. Defensa derechos infantiles.

Objetivo: el Senado. carrera política desde 2001. Partido Demócrata.

Komunumo : Leyes.

De Khaled Maalouf no encontré absolutamente nada. Pensé que debido a su edad, no se habría familiarizado con las nuevas tecnologías y que, por lo tanto, era de los pocas personas hoy en día que podía mantener intacta su intimidad. Aun así, me resultó extraño; por lo que me había contado Rosa Blanch, todos, de algún modo u otro, eran miembros activos de la Komunumo , y, por lo tanto, se habían convertido en personajes públicos con trabajos importantes y labores en beneficio de la sociedad. ¿Cuál seria la función de Khaled Maalouf dentro de la comunidad?

Lo único que pude averiguar fue el origen de su nombre.

Khaled Maalouf (Escorpio): not found.

Origen: árabe.

Supuse que Natalia Guimaraes era el nombre de soltera de la mujer de Kevin Burlow, el cual la había descrito como la secretaria de la Comunidad, por su parecer reservado, su buena memoria, intuición y meticulosidad. Lo cierto era que en Londres no habíamos logrado intimar mucho con ella; las postales de Fortuné y las imágenes de los dedos rotos de Rosa Blanch sujetando el astrolabio la habían asustado. Y, seguramente, nuestra actitud intimidatoria tampoco había ayudado, sobre todo, al insinuar que su marido podría ser el siguiente en morir en una supuesta cadena de asesinatos que solo era real en nuestras cabezas. Visto con distancia no me extrañaba para nada que se hubiera cerrado en banda y nos hubiera prácticamente echado de su casa.

Nada más introducir su nombre en el buscador me aparecieron diversas sugerencias inesperadas, entre ellas, la de “Miss Mundo” y la de “diseñadora de moda”. Aposté por la segunda, ya que me sonaba de haberlo oído en la fiesta de Jade. No obstante, resultó que la primera opción también era correcta. Encontré algún otro dato interesante, aunque toda su pasión ahora parecía concentrarse en su marca de ropa en honor a su padre.

Natalia Guimaraes (Virgo): diseñadora de moda.

Origen: Sao Paulo, Brasil.

Actualmente: dueña marca ropa Sandro Guimaraes.

Destaca: embajadora buena voluntad Fundación Estrella Fugaz.

Komunumo : Administración.

Mujer de Kevin Burlow.

Miss Mundo 1971.

En cuanto al noveno miembro, Lumumba Wamba fue hijo de un héroe congoleño que llegó a jefe de estado en 1960 proclamando la independencia del Congo como colonia belga. Asesinado un año después por mercenarios europeos y congoleños leales al régimen imperialista con el respaldo de la CIA, había enviado a su hijo a Estados Unidos para evitar represalias contra él. La verdad sobre el crimen de escala internacional no salió a la luz hasta el año 2001, gracias al reportaje de un periodista estadounidense, tras una exhaustiva investigación que duró más de cuarenta años y que llegó a involucrar a la ONU. Este trabajo fue merecedor de un Premio Pulitzer.

Lumumba Wamba (Tauro): médico.

Origen: Katakokombe, Congo.

Actualmente: dirige hospital en Congo.

Trabajos previos: National Naval Medical Center (hoy: Walter Reed

National Military Medical Center ), Maryland. Hospital importante USA.

Destaca: libros “A Human Anatomy Teatrise ” y “The Black

malnutrition ”.

Hijo de líder congoleño asesinado por la CIA en 1961.

Komunumo: Salud.

El siguiente, Myron Callings, también fue fácil de encontrar, básicamente gracias a su activo perfil en la red social favorita por los periodistas, Twitter. Había sido galardonado con un Premio Pulitzer en 2001 por un reportaje que llegó a revelar un secreto de la CIA: la tortura y el asesinato de un líder congoleño.

Y ahí estaba la primera relación casual entre dos de los protagonistas de mi investigación: Myron Callings y Lumumba Wamba.

Myron Callings (Cáncer): periodista

Origen: Los Ángeles, USA.

Actualmente: editor L.A. Journal.

Destaca: Premio Pulitzer 2001 reportaje asesinato líder Congo (padre de

Lumumba Wamba).

L.A. Journal: campaña crítica contra política internacional de EE.UU. y CIA por intervenciones militares en países árabes.

Komunumo : Comunicación.

Pablo Duran, el penúltimo de la lista, era profesor docente de Filosofía y Humanidades en la Universidad de Chile, profesor invitado de la Universidad de Berkeley y de la Universidad de Harvard, autor de doce libros y varios artículos, y reconocido con numerosos premios académicos. Un auténtica eminencia ilustrada.

Pablo Duran (Géminis): profesor universitario

Origen: Santiago, Chile.

Actualmente: docente en la Facultad de Filosofía y Humanidades, Universidad de Chile.

Destaca: libros ‘Heidegger se equivocaba’, ‘Hermenéutica de la

vida humana’, ‘La Era de Acuario’. Premios: Distinguished Teaching

Award de la Universidad de Berkeley.

Últimos años: profesor invitado en la Universidad de Berkeley y en

la Universidad de Harvard.

Komunumo : Educación.

Por último, la mujer que cerraba la lista de ‘Los Doce’ también resultó ser un misterio. Cho Ojichan no aparecía en ningún lugar.

Cho Ojichan (Aries): not found.

Origen: japonés.

Concluí el correo electrónico para Oliveira añadiendo las consiguientes síntesis de los perfiles de Pière Fortuné, Rosa Blanch, Kevin Burlow y Hanz Sidler, además de cumplimentar los datos de Olga Ivanovna, para tener una pequeña ficha como recordatorio de todos y cada uno de ellos. Nos vendrían bien a la hora de sacar conclusiones.

El asunto del email rezaba: <<Si esta no es la sociedad secreta perfecta, ninguna lo es >>.

Pière Fortuné (Piscis): artista multifacético

Origen: Marsella, Francia.

Actualmente: R.I.P.

Destaca: conocido como ‘L’artiste du ciel ’. Obras más

importantes: ’L’Univers Marvelleiux ’ y ‘Varseau ’.

Últimos años: aislado en Marsella.

Cable: amante de Rosa Blanch. poseedor de un secreto.

Komunumo : Arte.

Muerte: ahogado en el mar. ¿Asesinado?

Rosa Blanch (Acuario): historiadora, astróloga

Origen: Barcelona, España (nacida en Rivesaltes, Francia).

Actualmente: R.I.P.

Destaca: bases astrológicas de la Komunumo.

Últimos años: aislada en Can Montseny, Eus.

Cable: amante de Pière Fortuné. Astrolabio.

Komunumo : Política.

Muerte: ahogada en Vilafranca de Conflent. ¿Asesinada?

Kevin Burlow (Capricornio): economista

Origen: Londres, Reino Unido.

Actualmente: presidente de Burlow&Star.

Destaca: administrador, contable de la Komunumo.

Últimos años: Burlow&Star

Cable: Oculta algo.

Komunumo : Economía.

Olga Ivanovna Petrova (Sagitario): científica

Origen: Moscow, Rusia.

Actualmente: trabaja en Laboratorios Hyman.

Destaca: especialidad en Reproducción Humana Asistida.

Últimos años: Laboratorios Hyman

Cable: problemas en los laboratorios.

Komunumo : Ciencia.

Hanz Sidler (Leo): empresario

Origen: Amsterdam, Holanda.

Actualmente: dueño de Laboratorios Hyman.

Destaca: líder de la Komunumo.

Últimos años: Retirado.

Cable: Huyó de los nazis con su madre (padre desaparecido).

Padre de Jade.

  Posible relación sentimental con Rosa Blanch. Sospechoso.

Komunumo : Empresa

Eran las once de la noche y, de nuevo, me había olvidado de comer. Las tripas me crujían con voracidad.              

Bajé a la calle; al lado del portal de mi casa había un restaurante chino.

Arroz con gambas y pollo agridulce para llevar y un chupito de Saque.

Mientras saciaba el apetito, seguí dando rodeos por Internet. Las últimas pesquisas sobre el padre de Jade me entretuvieron unas horas más, hasta dar con una pequeña biografía escrita en una publicación modesta de Asheville, en Carolina del Norte.

Sentí el impulso de escribir todo lo que sabía de Hanz Sidler hasta el momento.

<<Hanz Sidler, hijo de Hyman Sidler, médico alemán de origen judío, y Mina Van Eych, química holandesa, nació en Ámsterdam en plena Segunda Guerra Mundial. Frente a la consolidación del holocausto y al interés de Hitler por conquistar Holanda, la familia Sidler se vio obligada a huir a EE.UU. por miedo a ser capturada y requisada de todos sus bienes. Durante la huída, Hyman Sidler fue arrestado y conducido a un campo de tránsito en el centro de los Países Bajos, el Kamp Amersfoort. Nunca más se supo de él. Se cree que pudo ser enviado como prisionero a los campos de concentración de Buchenwald o Mauthausen, pero no se encontró nada sobre su paradero final. Hanz y Mina consiguieron un pasaje a Norteamérica dentro del programa War Refugee Board y crearon su nuevo hogar en Asheville, una pequeña ciudad al este de Carolina del Norte.

Su infancia se vio influenciada por la ausencia de la figura paterna, por lo que Hanz desarrolló un fuerte sentido de la autosuficiencia y el autoaprendizaje. La consecuente sobreprotección maternal lo convirtió en un niño frágil y solitario, pero tremendamente inteligente y sensible a los cambios en el entorno. Adquirió de su madre un fuerte amor por la naturaleza y una imparable pasión por la astrología, la astronomía y la alquimia. Su juventud pasó desapercibida entre libros de ciencias y de filosofía.

En 1960, Sidler empezó sus estudios en la universidad en Berkeley, California. Se graduó en Ciencias Naturales y luego en Ciencias Económicas en una época de protesta y convulsión mundial. La carrera espacial, la Guerra Fría, la toma de posesión de John Fitzgerald Kennedy y su posterior asesinato, la guerra atómica, la invasión de Bahía de Cochinos, la construcción del muro de Berlín, el fenómeno de The Beatles, el Mundial de Futbol de Chile, el comienzo de la guerra del Vietnam, la descolonización africana y el movimiento hippie fueron factores que influyeron profundamente en su vida social, su carrera profesional y su pensamiento político. Tras un congreso sobre Ciencias Puras impartido por el Doctor Michael Pearl, su mentor más influyente, en el que se exponía la teoría de que toda astrología fundamentada en creencias mitológicas o metafísicas nada tenía que ver con el método científico ni el estudio de la epistemología, Hanz intentó rebatir las premisas de Pearl sin éxito. Decidió entonces crear un grupo de estudio en la universidad llamado La Komunumo para probar que la astrología era una ciencia más, que podía explicar, regir y fundamentar la percepción de la creación del universo y el devenir del ser humano.

Su primera seguidora resultó ser Rosa Blanch, una estudiante de Historia de origen español, atraída por la astronomía y la astrología, con la que asentó las bases de su nueva filosofía. Con el tiempo, al grupo se unieron otros diez integrantes, con los que acabaron configurando una sociedad secreta en pro de un cambio global basado en una nueva era universal, la Era de Acuario. Hanz se convirtió así en líder de la Komunumo y principal predicador del nuevo dogma. Y pronto crearon toda una red de conexiones dentro de la universidad con el objetivo de mejorar el mundo y sus sistemas comunitarios. La Komunumo sobrevivió al periodo universitario, captando nuevos adeptos de todas clases y religiones y ampliando así el mapa de conexiones e influencias por todo el planeta con su plan cósmico.

En la década de los 70 y 80, Hanz fundó su propia empresa de investigaciones espaciales con la ayuda de su madre, a la que llamó StarMina en su honor. Con ella llegó a crear uno de los telescopios de suelo más eficaces del país, el telescopio Leo. A sus 32, Hanz ya era un empresario de éxito con una gran fortuna, que deseaba por encima de todo crear una familia. Finalmente, se casó con Jennifer Toy, su novia de su último periodo en Berkeley. A causa de unos extraños quistes en el útero, Jennifer tuvo dificultades para quedarse embarazada y, en menos de cinco años, desarrolló un cáncer terminal que les obligó a acudir a la ciencia para dar a luz un descendiente antes de que el cáncer la consumiera del todo. En 1982, una madre de alquiler fecundada in vitro dio a luz a una preciosa niña a la que llamaron Jade. ‘Jenny’ murió de cáncer de útero cinco años después, el día de su cumpleaños.

A los 37 años, Hanz lo había conseguido todo, excepto salvar la vida de su mujer. En poco más de una década, StarMina creció como la espuma ampliando sus investigaciones a otros terrenos de la ciencia como la biología, la ingeniería genética, la bioquímica o la medicina. Fue entonces cuando Hanz creó una delegación llamada Laboratorios Hyman, especializada en la cura de enfermedades terminales con células madre, que acabó por convertirse en una multinacional con sede en más de 80 países.               Ya en los 90, en parte gracias al fiasco del telescopio espacial Hubble, StarMina fue adquirida por la NASA, al haber participado en muchos de sus descubrimientos, entre ellos, el cometa Shoemaker-Levy, la posible existencia de vida en Marte mediante el robot Mars Pathfinder, incluso en el rescate de la estación espacial MIR.

En los años venideros, Hanz empezó a planear su legado, dejando en manos de su hija Jade y de su futuro yerno, Abraham Roth, la dirección de los laboratorios de su vida para dedicarse exclusivamente a la consecución de los fines del gran proyecto secreto que, desde su juventud, había ido tramando en clandestinidad con el resto de los doce integrantes de la Komunumo.

Tras el asesinato de dos de sus miembros, la historiadora española Rosa Blanch y el artista francés Pière Fortuné, en el primer decenio de la nueva era, la ‘Era de Acuario’, Hanz Sidler se verá obligado a sacar a la luz o a esconder para siempre en la oscuridad los secretos más profundos de la Komunumo por el bien de la humanidad o por el suyo propio>>.

“L a dificultad de dar con la información es la noticia, porque te indica cosas; te indica que vas por buen camino”.

Jueves 27 de septiembre de 2012

Barcelona

La historia de Hanz Sidler dio la vuelta al mundo. Fue la Sargenta Oliveira quien me informó de ello cuando llamó pidiéndome explicaciones.

Fui un imbécil al enviárselo a Calleja confiando en recibir una opinión, esperando un consejo acerca de qué debía hacer con toda aquella información.

La respuesta era clara, Me la había jugado bien.

Me sentía traicionado, inseguro, con miedo a las consecuencias que me pudiera traer haber publicado aquella especie de biografía, sin contrastar, y con mi nombre. ¿Estaba incriminado a Hanz Sidler, públicamente?

No, solo era su historia. La historia de una persona como cualquier otra. Los diarios estaban llenos de historias personales. Consentidas y no consentidas. No había hecho nada que mi trabajo no lo requiriese. Ponía a Hanz Sidler sobre el ojo mediático, eso sí. Pero, como a tantos otros anteriormente. Aunque, esta vez, había llamado la atención de todo el mundo, y no en sentido figurado. “Todo el mundo” era todo el mundo.

Los diarios digitales y de papel se preguntaban qué era la Komunumo y qué consecuencias tendría, si es que estas eran reales, sobre el status quo . Todos hablaban del descubrimiento del Nueva Era, lo que también nos ponía en entredicho. Solo eran palabras, no había hechos, ni fuentes corroboradas. Y eso era lo peor que un periodista podía hacer. Calleja, lo sabía. Él me lo había enseñado. ¿Qué coño se le había pasado por la cabeza?

Habíamos recuperado el impulso del tema, eso era cierto también. Teníamos de nuevo a la opinión pública ávida de noticias sobre el ‘Caso Barceloneta’, pero ahora me veía obligado a explicar la muerte de Rosa Blanch, y eso me jodía. Me jodía mucho. Ya nada ni nadie estaba seguro.

Toda la investigación de Oliveira, al descubierto. Y yo, solo ante el peligro, preguntándome qué estaba haciendo mal. Cuándo había dejado de controlar la situación. Tenía que serenarme.

Fui en busca de mi “paquete para urgencias”. Hacía un año que no fumaba, sin contar las veces que algún fin de semana los eventos sociales me ganaban la partida, o el cigarro que me había fumado con Oliveira en Londres. O alguno que otro que Calleja me obligaba a no despreciar.

Tardé en encontrarlo. Estaba en uno de los muebles de la cocina, detrás de los botes de especias que nunca utilizaba.

Me mareé un poco, pero me supo a gloria.

Le abrí un chat a Joana y le pedí que se pasara por casa. Ella me ayudaría a pensar con más claridad.

–¡Hola celebrity ! –saludó jocosa Joana nada más cruzar la puerta. Llevaba una bolsa llena de cosas. Básicamente, un pack de quintos de cerveza, patatas chips sabor vermut y una par de durums .

–La he cagado pero bien –me lamenté con pesadumbre.

–Lo de hoy en la redacción ha sido muy extremo –comenzó a relatar Joana mientras guardaba las cervezas en la nevera–. Del despacho de Calleja no ha parado de entrar y salir gente, Rita no ha dejado el teléfono ni un solo instante. Le he dicho a Calleja que me iba a casa que allí era imposible trabajar… Esa historia que hemos publicado…

–Esa puta historia que Calleja ha publicado en mi nombre sin mi permiso, dirás –corregí irritado–. Pásame dos botellas que las meto en el congelador un rato.

–No lo ha hecho en tu nombre –continuó Joana–, lo hemos firmado como “Redacción”.

–¿En serio? No entiendo nada –La miré perplejo.

–¿Qué haces? –preguntó mi amiga observándome detenidamente.

–Si las enrollas en papel de cocina mojado, antes de meterlas al congelador, en quince minutos están a la temperatura perfecta –expliqué mientras realizaba la acción.

–Eres un pozo de sorpresas. –Joana miraba mi invento con curiosidad–. ¿Qué relación guarda la historia de ese hombre con tu tema? Porque me imagino que va de eso tu cabreo…

–¿Pero qué ha publicado exactamente? –pregunté, lanzándome sobre el ordenador portátil nada más cerrar el congelador.

–¿No lo has leído? –preguntó sorprendida por mi reacción, sentándose a mi lado en el sofá y abriendo la bolsa de chips con un gesto maestro.

–Me he puteado tanto cuando me ha llamado la Sargenta que ni lo he mirado. Me he pasado toda la mañana aquí sentado cavilando y fumando como un cosaco hasta quemas llegado.

–¿Fumando? Toma –me ofreció algo molesta por mi revelación.

El aroma a patata frita con sabor a berberecho y salsa de aperitivo y un toque de pimienta me perforó las fosas nasales. Salivé al instante, hacía más de diez horas que no comía, lo cual se había convertido en algo habitual en las últimas semanas.

Me lancé sobre el ordenador, encendido como siempre encima de la mesa de Ikea que me había comprado junto al sofá.

Un destacado en portada, al lado de la noticia del día, rezaba: <<Un hombre que quiere hacer historia>>.

Cliqué. Un millón y pico de comparticiones.

Efectivamente, Calleja había publicado la historia preservando mi identidad.

Leí el artículo en diagonal. Faltaba algo.

–Hijo de…

–¿Qué, qué pasa? –se abalanzó Joana hacia el ordenador.

–Ha omitido el último párrafo.

–¿Qué decía el último párrafo? –interrogó Joana haciéndose la intrigada.

–Espera… –Abrí el documento original que seguía en el Escritorio y leí en voz alta–: <<Tras el asesinato de dos de sus miembros, la historiadora española Rosa Blanch y el artista francés Pière Fortuné, en el primer decenio de la nueva era, la ‘Era de Acuario’, Hanz Sidler se verá obligado a sacar a la luz o a esconder para siempre en la oscuridad los secretos más profundos de la Komunumo por el bien de la humanidad o por el suyo propio>>.

–Joder, nene, qué grandilocuente –comentó burlona.

–Se ha dejado la mejor parte –alegué fastidioso.

–Precisamente, se ha dejado la parte en la que ponías en tela de juicio sus actividades –reflexionó Joana, muy acertadamente.

–¿Por qué? Si estaba dispuesto a publicarlo, ¿por qué omite esa parte? –Por algún motivo, no me había gustado que recortara el escrito precisamente por la parte más importante. La parte en la que alertaba de los peligros de sus hazañas.

–¿Para evitar posibles consecuencias? Al fin y al cabo, sin ese párrafo solo es la historia de un hombre que ha luchado por llegar hasta donde está. Es una bonita historia.

–No tenía que ser una bonita historia. ¡No era mi intención! –exclamé furioso.

–No era tú intención. Pero, por lo visto, sí la de Calleja –razonó Joana–. Hacía tiempo que no le dabas algo bueno y habrá pensado que esto lo era. Ya le conoces.

–Pero ahora me veo obligado a explicar lo de Rosa Blanch.

–Hazlo.

–No puedo… ¡No quiero!

–¿Pero por qué? No te entiendo, Dalmau. Si crees que ha sido un asesinato, deberías contarlo.

–No tengo pruebas –alegué.

–Apareció muerta, ¿no? Y era amiga del artista francés. ¿Qué más pruebas necesitas?

–Necesito la aprobación de la Sargenta Oliveira –reconocí con fastídio.

–¿De la Mosso? –cuestionó con hastío–. ¿Desde cuándo necesitas la aprobación de nadie?

–Desde que hice un pacto con ella –me justifiqué.

–Ese pacto va a durar toda la investigación policial, Dalmau. No te va a dejar que publiques ni una línea hasta que acabe. ¿Vas a perder esa oportunidad? Tienes que contar lo que está pasando. ¡Es tu puto trabajo!

–No tengo ni puta idea de lo que está pasando –reconocí, frustrado.

–Pues explícalo también. Explica todas las trabas con las que te encuentras, todas las anomalías. Forma parte del oficio de informar. La dificultad de dar con la información es la noticia, porque te indica cosas. Te indica que vas por buen camino –reflexionó mi inteligente amiga. Por un momento había olvidado lo buena periodista que era.

–Joder, Joana, tienes razón. Pero es que tengo la sensación de que no hago más que dar tumbos.

–Todo lo contrario, Dalmau. –Procuró animarme, intentado contagiarme de nuevo un poco de positivismo–. Publicaste la noticia de la muerte del artista antes que nadie y eso te trajo la carta anónima a la redacción. Publicaste la entrevista del astrólogo, y eso llamó la atención de la Sargenta, que accedió a pactar contigo un intercambio de información. Entrevistaste al psicoterapeuta, que os llevó directos a  trazar la hipótesis de la secta. Piensa a dónde puedes llegar con la muerte de Rosa Blanch.

–A otro callejón sin salida, ahí es donde voy a llegar… –dije con notable frustración–. No sé, Joana, no sé a dónde me puede llevar…

–¡Pues precisamente por eso! ¿Con quién estoy hablando? Álex Dalmau, uno de los sabuesos de Víctor Calleja, no se lo pensaría dos veces,

–No alientes mi ego. Sé perfectamente lo que debería hacer, pero…

–Pero, pero, pero… ¿Qué es lo que te bloquea? ¿El deber? Seguro que puedes recuperar la confianza de la Sargenta. No perjudica su investigación para nada.             

–Hanz Sidler es uno de los sospechosos de los asesinatos de Pière Fortuné y Rosa Blanch. Claro que la perjudica.

–¿Es sospechoso según quién? Además, ¿dónde lo pone? –preguntó dirigiéndose a la pantalla del ordenador.

–No lo pone porque no tenemos pruebas.

–Razón de más –adujo–. Mira, no la perjudicas, todo lo contrario, sacaréis algo de provecho, y te digo porqué. Como bien sabes la información se debe racionalizar, nunca sacarla toda de golpe, pierdes el efecto sorpresa, pierdes el suspense y por lo tanto el interés de la gente. Hace mucho que tienes el gusano entre las manos, pero no lanzas el anzuelo. Calleja lo ha visto y lo ha hecho por ti. La historia de Hanz Sidler no es más que eso, un anzuelo. Los pececillos ya han picado. Pero el pez gordo sigue escondido en las profundidades. Ahora tienes que lanzar el gusano para que pique el que tiene que picar. Alguien cantará o algo sucederá y tendrás un nuevo hilo para seguir. De eso se trata, ¿no? –me exhortó–. Ponlo en la nube y espera a ver qué pasa. Siempre hay alguien observando.

–¿Por qué eres tan lista?

–¿Y tú tan tozudo?

Nos levantamos a por la cervezas del congelador. Los durums se estaban enfriando.

–Pues sí que funciona el invento este tuyo –afirmó tras dar el primer trago a su quinto de malta.

–Lo sé. –Y mordí rabiosamente el rollo de pollo y ternera picante con especias–. Joder, qué bueno está. ¿Has ido al de Viladomat con Sepúlveda?

–No, a uno que me pillaba de camino.

–Ya me imagino, hay un huevo por aquí.

–Ahora, cuéntame porqué estoy aquí, Dalmau. Te veo rallado… –mse acució antes de probar su primer bocado.

El teléfono vibró sobre la barra de mi cocina. Jade, se reflejó en la pantalla. Y yo no moví ni un músculo, o eso creí.

–¿No lo vas a coger? –preguntó Joana, extrañada.

–No –admití avergonzado.

–¿Por qué no?

–No puedo hablar con ella ahora.

–¿Ella es el motivo por el que yo estoy aquí?

–Entre muchos otros, sí. –No había nada que pudiera esconderle a Joana. Ni siquiera mis sentimientos hacia Jade.

–Jade –leyó–. ¿Quién es?

–Es la hija de…

–¡No jodas! –me interrumpió traspuesta–. ¡Ella también sale en el artículo!

–Exacto. Por eso no puedo cogerle el teléfono.

–Cobarde…

–Joana…

–¿Te has pillado? –interrogó con reprimenda.

No supe qué responder.

–¿Ni siquiera me vas a mentir? –preguntó de seguido, sorprendida.

–¿Para qué? No hay nada que hacer.

–Madre mía, es peor de lo que pensaba… ¡Estás pillado hasta las trancas! –exclamó incrédula–. Álex, nunca te he visto reaccionar de esta manera frente a un problema. Hablas con ella y le explicas lo que ha pasado. Que ha sido tu jefe en un ataque de amarillismo y que tú te acabas de enterar también.

–Sí, y que piense que soy un pardillo sin voz ni voto en mi trabajo. Paso. Además, muchas de las cosas que he escrito me las explicó ella en confianza. La he traicionado.

–¿Y entonces por qué te llama? –La pregunta de Joana me dio un ápice de esperanza, pero mi mente la mandó a la mierda.

–Pues para mandarme a la mierda de una vez por todas. Para decirme que soy gilipollas y quedarse bien a gusto.

–No te equivoques. Eso es lo que ha hecho la Sargenta, porque siente que se la has jugado, pero ¿crees que Jade te llamaría si estuviera decepcionada contigo? –demandó dubitativa–. Yo no lo haría. Me cagaría en ti desahogándome con una amiga e ignoraría tus llamadas y lamentos de perdedor.

Me tomé unos minutos reflexionando las palabras de Joana. ¿Sería cierto?

En el mejor de los casos, no lo había visto y me llamaba solo para charlar. O para invitarme de nuevo a Nueva York. ¿Le diría que no esta vez?

Ahora lo necesitaba más que nunca. Desaparecer. Verla otra vez.

–Cuando me fui a Londres con la Sargenta –comencé a relatar–, Jade me había invitado a pasar unos días en Nueva York. Fue durante el funeral de Rosa Blanch… Le dije que sí, por eso te pasé mis temas con la coartada de la entrevista a Kevin Burlow. Pero no fui, porque me cagué y porque tenía curiosidad por saber qué podía contarnos el inglés… Lo de Rosa Blanch me había afectado más de lo que pensaba y necesitaba respuestas… No entiendo porqué… Casi ni la conocía… –Pegué un largo sorbo de lo que me quedaba de cerveza y me levanté a la nevera para abrirme otra y ofrecerle también a Joana, que me seguía bien el ritmo, como siempre había hecho–. Pensé que se enfadaría conmigo, Jade… Pero no lo hizo, me llamó al cabo de unos días, no para pedirme explicaciones, sino para charlar, simplemente porque le apetecía hablar conmigo… La he visto tres veces en mi vida y tengo la sensación de conocerla de siempre. Pienso en ella cada día, en su mirada, en la manera en la que mueve la boca cuando habla, recuerdo todo lo que dice, recuerdo sus silencios, cómo se aparta el pelo de la cara… Recuerdo hasta el último centímetro de su cuerpo sin tan solo haberlo visto…

Joana no decía nada, solo me miraba y escuchaba con atención, interesada, con una media sonrisa apenada dibujada en la cara y los ojos brillantes como si estuviera a punto de…

–¿Estás llorando?

–Nadie ha hablado así nunca de mí –admitió desviando la mirada.

–Oh, vamos. Joana…

–Es verdad –aseguró entre lágrimas. Lágrimas de verdad–. Es muy bonito.

–Eso no lo sabes. Para una vez que me pongo cursi…

–Pues deberías hacerlo más. Nunca pensé que podrías llegar a hablar así de ninguna mujer.

–Digo cosas igual de bonitas sobre ti –me excusé.

–No mientas. Lo más bonito que me has dicho es que soy una tía lista y eso ya lo sé.

–¿No te he dicho nunca que te quiero? –le dije pasándole un brazo sobre los hombros y acercándola hacia mí de forma cariñosa.

Realmente, no recordaba haber tenido un momento así con Joana. Ni siquiera, en ninguna de las ocasiones en que había llegado a mí con el corazón roto, que no eran pocas.

–Eso también lo sé. No sé que harías sin mí… –dijo reconfortándose.

–Eso es verdad. ¿Qué haría yo sin ti? –le pregunté apretándola contra mí, consiguiendo arrancarle una mueca de orgullo. No me gustaba verla llorar–. Eres la mejor amiga que un tío puede tener.

–Una vez me gustaste. ¿Lo sabías? –soltó de imprevisto.

–Va, ¡cállate! –Me tomé el comentario a guasa.

–No, lo digo en serio. Me gustabas, pero luego me di cuenta de que yo era la última persona en la que te fijarías…

–Joana, te he dicho millones de veces que si no fuéramos amigos te follaría.

–Sí, y muchas de esas veces he pensado que ojalá fuera cierto.

–No hablas en serio.

–Pues claro que hablo en serio, no seas evasivo ahora –Se cruzó de brazos un tanto molesta.

–Nunca me lo has dicho. Nunca he pensado que tú… Osea, que sentirías algo por mí, más allá de… –Me separé de ella desconcertado, a la vez que abrumado, por su revelación.

–Más allá de lo que tu sientes por mí –acabó la frase–. Ya, ya lo sé. Por eso al final entendí que nuestra relación nunca iba a evolucionar por esa vía. Y empecé a verte de otra manera. Tal y como te veo ahora.

–Y… ¿Cómo me ves ahora? –curioseé dudoso de la respuesta que me pudiera dar, buscando de nuevo un acercamiento amistoso.

–Como un tipo duro sensiblón de tres al cuarto. Con el que me podría reír hasta morir y con el que las noches de verborrea se harían infinitas –dijo complaciente.

–Así que ese soy yo. Un tipo “duro sensiblón".

–De tres al cuarto, sí. No voy a lanzarte más piropos. No los necesitas. Solo quería que lo supieras. No sabes lo bien que me siento ahora. –Realmente, parecía liberada. Se levantó de un brinco, buscó su bolso, arrinconado bajo la barra, y sacó de su interior una bolsita con un gramo de maría.

–Invita la casa –dijo maliciosa, meneando la bolsita minigrip entre los dedos y dejándose caer a mi lado otra vez.

–Eres la mejor –Y la abracé con fuerza, plantándole un sonoro beso en la mejilla–. Gracias por decírmelo. Me alegro de poder hablar tan abiertamente contigo.

–¿Somos amigos no? Hay confianza. Y me he sacado un peso de encima. Deberías hacer lo mismo con Jade. –Me recomendó, justo antes de ponerse a faenar–. ¿Sabes si ella siente lo mismo?

–Creo que sí. Pero no estoy seguro… –manifesté ofreciéndole la mano abierta para que pudiese mezclar el tabaco del medio cigarrillo que me había robado con las hojas secas de su marihuana ecológica.

–Creo que sí, no es una respuesta –afirmó, poniendo su mano sobre la mía para poder volcar el contenido.

–Me preguntó que qué tenía.

–¿Que qué tenías de qué? –preguntó, colocando el largo papel de fumar sobre la mezcla y volteándolo de nuevo.

–Que qué tenía yo de especial, supongo –dije, medio convencido de mi afirmación, vaciando los restos de tabaco que se habían quedo presos entre mis dedos sobre el papel relleno–. Que le gustaba escuchar mi voz, que le daba calma y valor… Que tenía algo distinto, que Rosa también lo había visto.

–¿Vas a hacerme llorar otra vez? –preguntó tras liarse el porro, con los ojos mojados, antes de lamer la parte adhesiva.

–Si quieres, paro.

–No, no, no, me interesa. Sigue, por favor… –Joana se mostró tan entregada como cuando miraba esos programas de cotilleo telebasura. Un interés que, por otro lado, nunca había sido capaz de entender viniendo de una mujer como ella.

–También dijo que le hacía ver las cosas de otra manera…

–¿Y tú que le dijiste? –preguntó curiosa, prendiéndose a continuación el pitillo aliñado.

–Que no podía dejar de pensar en el beso que nos dimos.

–¡¿Os besasteis?! –exclamó entusiasmada, tosiendo inoportunamente a causa de la emoción que le causó mi confesión.

–Bueno, la verdad es que me besó ella a mí. En la fiesta, aquella a la que me invitó. Me llevó a una habitación, en el piso de arriba… Bueno –me corregí–, en realidad, la seguí hasta el piso de arriba. Abajo estaban todos los invitados, entre ellos su padre y su prometido, así que me besó y se fue…

–¿Prometido? No jodas… –comentó, pasándome el canuto de hierba y recostándose en el sofà.

–Por eso te digo que no lo tengo claro… –admití. Di una larga calada y me quedé mirando como ardía la punta del cigarro, solamente por un lado.

–Calla, no te desvíes del tema –Me dio un golpe Joana en el hombro–. Estabais en la fiesta esa, se fue, la seguiste al piso de arriba y…

–Y me estaba esperando en el balcón de la habitación, bajo las estrellas y una luna increíble.

–¿Y, entonces te besó, así, sin más?

–No bien bien. Pareció sorprenderse de mi intromisión. Me disculpé y empecé a balbucear como un idiota sin argumentos.

–No te estaba esperando –dijo Joana con convicción y un poco también con burla.

–Eso no lo sabes.

–¡Hahaha! –Estalló en carcajadas–. Tú tampoco lo sabes. Te arriesgaste y te salió bien.

–Ni siquiera fui allí esperando nada. Simplemente, sentí el impulso de seguirla e hice caso a mi instinto.

–Si me lo cuentan no me lo creo –comentó impresionada.

–Te lo estoy contando yo.

–Lo cual me parece más inverosímil todavía –se regocijó.

–Si te vas burlar de mí, paro de explicarte nada. –Joana acababa de romper el momento con su cinismo. Me había cortado el rollo.

–Perdona, continúa –se disculpó, intentando arrebatarme el porro de la mano.

–¿Te vas a seguir riendo de mí? –se lo aparté, poniéndola en jaque.

–Nooo, lo prometo. Jade estaba en el balcón y tu apareciste, no te esperaba y te entró el ‘cangueli’, ¿qué pasó después?

–No me gusta tu tonito… Pero seguiré –Y le dejé que me lo arrebatara–. Estaba de espaldas. Con un vestido… Buah…

–¿Cómo era?

–¿Cómo era el qué?

–El vestido, ¿cómo era?

–Rojo.

–Rojo y ¿cómo era? ¿Qué forma tenía? ¿Era largo o corto?

–Largo, pero se le veía una pierna.

–¿De tirantes o palabra de honor?

–¿Palabra de honor? ¿Qué coño es eso?

–Un tipo de escote.

–Eh… Era escotado por la espalda, pero también por delante.

–¿Rojo con escote por ambos lados y una raja en una pierna? Qué atrevida. Debe tener un tipazo.

–Lo tiene. –Me quedé embobado recordando la estampa. Realmente, aquel día Jade estaba increíble–. Pero, ¿por qué hablamos de su vestido?

–Es importante.

–¿Importante para quién?

–Para mí. Hace que me la imagine mejor.

–Vale. Llevaba el pelo…

–Recogido.

–¿Cómo lo sabes?

–Porque un vestido así solo puede llevarse con el pelo recogido.

–¿Quieres saber también como eran sus pendientes?

–Dorados. Fijo.

–Sí. Y zapatos de tacón. Sandalias creo. Y no, no llevaba ningún bolso a juego. –describí con la intención de que no me preguntará nada más relacionado con su aspecto. Me parecía algo totalmente superficial.

–Debía de estar muy guapa.

–Irresistible. ¿Puedo continuar?

–Estás continuando. Ahora viene lo del beso.

–Me preguntó si la había seguido. Y le contesté que había pensado que quizás necesitaba un poco de compañía…

–Qué considerado. Un punto para Dalmau. –Joana se lo estaba pasando en grande, aunque agradecí el comentario.

–Fue entonces cuando empecé a hablar como un bobo y se acercó, me tocó la cara, y la boca, rodeó su cuerpo con mis brazos y me abrazó.

–¿Te abrazó? ¿No has dicho que te había besado?

–Sí, luego me besó. Pero primero me abrazó. Estás estropeando la historia.

–Lo siento, me has hecho un spoiler . Pensaba que te habría besado en ese momento, pero primero te tocó la cara y te abrazó.

–Sí, estuvo genial, ¿vale?

–Vale. Es muy descriptivo por tu parte que recuerdes el abrazo.

–Recuerdo más el beso, pero el abrazo estuvo bien.

–Apuesto a que no querías desengancharte de ella.

–Ni por asomo. Me hubiera quedado así, toda la noche.

Esperé a que Joana se entrometiera, pero esta vez no lo hizo. Respetó el momento y yo acabé mi historia.

–Pensé que se iba a desprender de mí cuando alzó la cabeza y rozó sus labios con los míos. Fue un beso dulce. Luego se volvió más intenso, cuando la apreté contra mí. Y luego se frenó.

–¿Se frenó? ¿Por qué?

–Dijo que tenía que volver.

–¿Pero se frenó en seco o fue rebajando la intensidad poco a poco?

–Fue rebajando la intensidad, qué más dará…

–Da. Para saber si algo la había despistado o intranquilizado. Pero si lo rebajó poco a poco es porque no quería parar pero tenía que hacerlo. Tenía que volver.

–Claro, se estarían preguntando dónde estaba. Era la anfitriona.

–Y se estaba besando contigo, a escondidas, en la planta de arriba.

–Así es.

–Ahora es cuando me explicas lo de su prometido.

–Lo anunció su padre, después de dar un discurso. Creo que no le hizo mucha gracia que lo hiciera público. Por la cara que puso… Pero el padre parecía muy orgulloso.

–Y todavía dudas de si le gustas… ¿Fue esa la última vez que la viste?

–No, esa no fue la última vez. La última vez fue en el funeral de Rosa Blanch.

–Cuando te invitó a Nueva York –se cercioró.

–Vale ya lo pillo. Joder, ¿porqué haces que todo parezca tan sencillo?

–Porque lo es. Ayer corté con Pol –soltó repentinamente.

–¿Otra vez?

–Erroooor –enfatizó–. La última vez.

–No te creo.

–Lo he dejado de seguir en Facebook, Twitter e Instagram. He borrado su email y su número de mis contactos.

–¿Eliminado o bloqueado?

–Eliminado. Para siempre. No tengo manera de contactar con él. Por suerte no me sé su número de memoria. Si lo vuelvo a ver no será porque yo quiera. Pero, no puedo dejar de ir al Estéreo o al Apolo, eso lo tengo claro.

–No tienes porqué hacerlo. Tu vida no tiene que cambiar. Además el día en que te lo encuentres será la prueba de fuego.

–Lo sé y espero que ese día llegue pronto. Ahora me veo con fuerzas para decirle que no.

–Esa es mi chica. Estoy muy orgulloso de ti. Esto hay que celebrarlo. –Le planté otro beso en la mejilla y me levanté a sacar un botella de vino reservada para ocasiones especiales–. Me alegro un montón de que por fin hayas tomado esa decisión.

–No cantes victoria, aún me queda la prueba de fuego.

–La superarás. Tengo delante a un Joana más valiente y más fuerte.

–No me hagas la pelota y sírveme ya esa copa de vino.

Acaté las órdenes con gusto y me dirigí al mueblebar, justo en el momento en que picaban a la puerta.

–¡Voy yo! –gritó, impetuosa, corriendo hacia la puerta.

–¿Esperas a alguien? –consulté, sorprendido por su exaltación.

–Me han dicho que aquí se celebra algo –dijo una voz familiar desde la puerta.

–Me parece que vas a tener que sacar otra copa –comentó Joana haciendo ver que no sabía nada. Por supuesto, el reencuentro lo había orquestado ella.              

Le ofrecí la copa que acababa de llenar para poder abrazar a Santino.

–Oh, vamos, no seáis nenazas –exclamó Joana uniéndose al apretón y haciendo que este perdurará un poco más.

Nos soltamos, llené dos copas más y nos distribuimos por el sofá, frente al ordenador.

–Tienes ‘al Colleja’ super contento –comentó Santino, justo en el momento en que se percataba del ‘petilla’ abandonado en el cenicero.

–¿No me digas…? –pregunté sarcástico.

–¿Me ponéis al día? –pidió, encendiendo de nuevo la pipa de la paz. A Joana no se le había escapado una.

–Te hago un resumen –interfirió Joana–. Dalmau está estancado con su tema, se ha enamorado de la hija del protagonista de su última publicación, que ahora es el sospechoso principal de los dos asesinatos que investiga, y yo lo he dejado con Pol. Eso es todo lo que te has perdido.

–Vaya, casi nada… Joana, me alegro por ti, ya era hora de que cortaras con ese imbécil. Dalmau, tú siempre fijándote en la chica equivocada. En lo que respecta al condenado Hanz Sidler tengo noticias frescas –comentó Santino ofreciéndome un pendrive.

–¿Y qué sabes tú de Hanz Sidler? A parte de lo que ha publicado Calleja sin mi permiso –le pregunté a Santino, intrigado, y todavía algo irritado por la jugarreta de nuestro jefe.

–Verás –se explicó Joana–, ayer cuando me pediste que buscara conexiones entre los laboratorios de Hanz Sidler, la consultora de Kevin Burlow y la científica rusa, no tuve mucho tiempo para encontrar nada sustancial, antes de quedar con… ¿Cómo se llamaba?

–¿Quién? –pregunté haciéndome el tonto.

–El tío ese con el que estuve liada…

–¿El músico o el payaso? –ironizó Santino.

–Ah, pues ahora mismo no caigo, eh… –agregué siguiéndoles el rollo. A Joana le vendría bien un poco de humor.

–Capullo se llamaba, ¿no? –siguió Santino socarrón.

–Ese mismo, pues antes de quedar con Mr. Capullo, –continuó, dejando el sarcasmo atrás –hablé con Santino para que nos echara un cable.

Por eso Joana me había pedido que le enviara un mensaje, para que se pusiera blando y accediera a ayudarnos sin miramientos. No sabía nada la tía…

–Y lo que hay ahí es todo lo que pude encontrar –concluyó mi amigo señalando el pendrive que acababa de darme.

Introduje la memoria USB en el portátil y aparecieron una serie de archivos en PDF, en su mayoría noticias de un diario de Los Ángeles.

–Os explico… –comenzó–. Encontré muchas más, obviamente. Pero me quedé con éstas porque son las que relacionan directamente a los tres individuos o sus empresas y porque ofrecían las informaciones más interesantes. Las he ordenado cronológicamente. La más vieja data de 1975, cuando StarMina, la primera empresa de Hanz Sidler, creó el telescopio LEO en California. Entre el equipo de trabajo se encontraban Kevin Burlow, encargado de la administración y la gestión de subvenciones, y Olga Ivanovna, una de las científicas al mando.

Santino iba abriendo cada archivo a medida que explicaba su contenido y el motivo de su interés.

–La siguiente, de 1981, nos sitúa en España. StarMina descubre un nuevo objeto astronómico, en base a creencias y teorías ancestrales, gracias a las investigaciones de una catedrática de historia española llamada Rosa Blanch, conocida por sus luchas sociales en oposición al Franquismo. ¿Te suena? –Se dirigió a mí con cara de satisfacción antes de seguir. Abrió otro archivo–. En 1985, Olga Ivanovna es noticia por haber encontrado una cura para el cáncer de útero mediante la investigación con células madre. Lideraba entonces un pequeño laboratorio de biomedicina recién instalado en Moscú, la primera delegación de StarMina en Rusia. –Santino había subrayado líneas y las palabras clave.

–Lo que más tarde se convertió en los Laboratorios Hyman. –Até cabos.

–¡Equilicuá! La cuarta noticia es de 1989 –continuó–. El exitoso empresario Hanz Sidler viaja a Holanda y a Alemania en busca de respuestas. Intenta dar con el paradero de su padre huido de la Alemania nazi. Crea una Fundación para la Memoria del Holocausto en coalición con otras empresas y mecenas privados, entre ellos un fondo de inversión inglés llamado…

–Burlow&Star –anunció Joana terminando la frase.

–La de 1990 –prosiguió Santino tras asentir a las palabras de su compañera– hace referencia a la creación de un programa de estudios en la Universidad de Chile, promocionado y financiado por StarMina y Laboratorios Hyman e impartido por un catedrático de humanidades y filosofía. No entiendo muy bien esta relación, por eso la he dejado. ¿Qué hace una empresa de aeronáutica y de investigación científica en un programa de filosofía?

–Eso puedo explicártelo yo –aseveré–. ¿Aparece el nombre del profesor?

–Sí, aquí –señaló una línea en amarillo sobre la pantalla.

–Pablo Duran –Sonreí–. Tío, eres un crack. Acabas de desentrañar otra pieza oculta del rompecabezas. Sigue, por favor, luego os pongo sobre la mesa todo lo que tengo.

–1991. Otra vez Olga Ivanovna y Hanz Sidler. Anuncian un nuevo programa para la investigación en biogénetica, buscan estudiantes y titulados europeos en todas las ramas de las ciencias médicas.

>>1996. Una nueva base de los Laboratorios Hyman se instala en el Congo, en un viejo hospital en ruinas dirigido por un reconocido médico congoleño. Hanz Sidler y Olga Ivanovna acuden a la reinauguración.

>>1998. Una coalición de empresas dona un millón de dólares a una fundación para la ayuda humanitaria en el Congo. Adivinad quiénes están entre ellas –incitó a responder, retóricamente, Santino–. Con esta donación, Hanz Sidler y Kevin Burlow, hacen un llamamiento a la comunidad internacional, junto al médico congoleño en representación de la organización solidaria, para que evite el genocidio.

–¿El nombre del doctor es Lumumba Wamba? –intervine.

–Sí –afirmó mi compañero con orgullo, recuperando el empuje de alguien que está devolviéndole el sentido a todo un mes de investigación.

–Madre mía… ¿Ese también te suena? –comentó Joana estupefacta.

–Otro de la lista confirmado –ratifiqué.

–¿Lista? –preguntó Joana.

  –Tengo la lista de los doce fundadores de la Komunumo , junto a Hanz Sidler. Luego os cuento. ¿Qué más tienes? –animé a Santis a continuar.

–La siguiente es de 2001. Alison Parker, dueña del bufete de abogados neoyorquino Parker&Jones, y aspirante al Congreso, salva la vida en el atentado de las torres gemelas. Algunas de las mecenas de su campaña pertenecen a un conglomerado de empresas asesoradas por una consultoría inglesa Burlow&Star. El incidente convierte a Parker en heroína nacional y la impulsa al Congreso.

–¿Alison Parker también está en tu lista? –Una mirada de ratificación fue suficiente para confirmar la respuesta a la pregunta de Joana.

–No hay nada más que los relacione directamente –procuró finalizar Santino–, pero noticias sobre ellos hay decenas. Como esta última de 2006 que nos sitúa en Japón. La Agencia Japonesa de Exploración Espacial lanza un satélite de observación terrestre. La misión es fruto de un acuerdo con la compañía aeroespacial norteamericana StarMina. La he destacado porque es la única que ha salido en el diario hasta la fecha. Quiero decir que entre 2001 y 2006 no hay nada, silencio total. Y luego, hasta hoy, noticias sobre expansiones empresariales, salidas a bolsa… Pero nada que has relacione directamente.

–A esas alturas StarMina ya formaba parte de la NASA. Y tiene sentido que a partir de 2001 ya no saliera nada más en los medios, sé que esa fecha fue importante para ellos, aunque todavía no sé porqué –reflexioné en voz alta–.

–¿Eso es todo, Santino? –inquirió Joana impaciente–. Tu turno, Dalmau.

–Me queda una pregunta, todavía –manifesté intrigado–. ¿Por qué todas las noticias son del mismo diario?

–Sabía que no se te pasaría por alto… –contestó Santino complacido–. Porque las firma el mismo periodista. Myron Callings.             

Me rasqué la cara con las manos, reposando el cuerpo hacia atrás en el mullido sofá. Aquella era demasiada información que procesar.

–No me lo digas –dijo Santino, esta vez–. Myron Callings también está en tu lista.

–Hasta esta mañana, pensaba dejarlo pasar. La Sargenta estaba muy cabreada y yo ya no tenía nada a qué agarrarme. Sin su ayuda me sentía perdido. He conseguido información muy valiosa gracias a ella, no lo puedo negar. Pero esto, amigos míos, ¡esto es la bomba! Todas estas noticias los relacionan a todos en el pasado. Trazan vínculos de influencias entre sus actividades. Refuerza la teoría del grupo de influencia que tienen montado. No sé muy bien a donde quieren llegar, pero huele a conspiración.

–Espera, espera… Nos tienes en ascuas –me interrumpieron.

Les puse en situación tratando de no dejar ningún cabo suelto. Se lo expliqué todo, desde mi primera visita a la comisaría equivocada hasta el funeral de Rosa Blanch. Les mostré la lista y el correo que le había enviado a Oliveira la noche anterior. Santino preguntó por Jade, así que también le conté eso, pero muy superficialmente. No quería preocuparme por ella en aquel momento.              

–Resumiendo. Tenemos un medio de comunicación que se dedica a alabar los éxitos profesionales de los integrantes de la Komunumo. Si os fijáis todas las noticias son positivas. No hay nada escabroso. Esto confirma mis sospechas de que la Komunumo es más que un sueño adolescente, más que un proyecto universitario de rebeldes con causa. Tanto Rosa Blanch como Kevin Burlow me hicieron creer que ese sueño había terminado. Pero no es verdad. Me mintieron. Jade fue la única que me dijo la verdad. –<<Hoy esta comunidad la integramos millones de personas. Tú podrías ser parte de este gran proyecto>>, recordé.

–Tengo una teoría –soltó de imprevisto Joana.

–Te escucho. –La invité a compartirla.

Joana acercó el ordenador hacia ella con énfasis y buscó entre los Pdfs las noticias que más le habían llamado la atención.

–¿Qué hace Hanz Sidler en el tercer mundo? ¿Por qué en el Congo? –preguntó.

–Para ayudar a su colega, el doctor –respondió Santino, sin entender muy bien a donde quería llegar Joana.

–¿Dos veces? ¿Le reconstruye un hospital con tecnología médica punta y vuelve dos años más tarde con un millón de dólares para una ONG? –inquirió Joana suspicaz.

–Joana tiene razón –acepté–. Tiene que haber algo más–. ¿Qué es lo que no vemos?

–Entre 1996 y 1998 sucede la primera y segunda guerras del Congo. Uno de los peores genocidios de la humanidad, que afectó también a países vecinos como Zaire, Ruanda o Uganda hasta los años 2000. El genocidio de Ruanda ya se había llevado a cabo en 1994 dando comienzo a la campaña de desestabilización de África Central. ¿Esto a que fue debido? Principalmente, al abandono de la comunidad internacional, a la política de inversión extranjera basada en la explotación de las materias primas y la esclavitud comercial de los negros y a los abusos de la población por parte de sus regímenes corruptos y milicias sanguinarias –introdujo Joana, en una de sus magistrales clases de historia–. Hanz Sidler estuvo allí como empresario explotador o bien como ángel salvador. En cualquiera de los dos casos, lo que quería era tener a África Central bajo su poder o protección.

–Quieres decir que…

–Un momento, no he acabado –me interrumpió haciéndose la importante–. Esta reflexión me lleva a pensar que todas estas noticias puedan estar relacionadas intencionadamente con los sucesos de la historia con los que coinciden. Me explico.

>>1975. Hanz Sidler, crea el telescopio LEO en California en plena guerra espacial. Tiene a un inglés y a una rusa entre sus filas. Tanto número uno.

>>1981. El descubrimiento de StarMina en España se da la misma semana que el Golpe de Estado militar gracias a una roja antifascista opositora al Franquismo. ¿Casualidad?

>>1985. Gorbachov inicia su Perestroika. La Unión Soviética se abre al mundo y a los ciudadanos y Olga Ivanovna encuentra una cura para el cáncer en un laboratorio norteamericano recién instalado en Moscú. Tanto número 3.

>>1989…

–Cae el Muro de Berlín –acerté. Había captado el hilo de Joana–. Hanz Sidler es libre de explicar sus orígenes y vuelve a casa junto a un inversor inglés para acabar de curar a las dos Alemanias del recuerdo de su pasado reciente. Quiere trazar alianzas en Europa.

–1990 –se interpuso Santino–. StarMina y los laboratorios financian un programa universitario en Chile con Pablo Duran, uno de los de la lista… Sigo sin entender la relación –reconoció nuestro colega con frustración. Miré a Joana buscando la respuesta. Yo tampoco la veía.

–Cae el régimen de Pinochet –dijo solemnemente–. Se instala la democracia. Momento perfecto para entrar en Sudamérica.

–Como las claves todas te planto un morreo –bromeó Santino, reconfortándola.

–1992. Ivanovna y Sidler buscan estudiantes europeos, y remarco “europeos”, para un nuevo programa de investigación en biogenética. –Joana esperó unos segundos, a ver si a alguno de los dos ignorantes que tenía delante se le encendía la bombilla. –1992 –repitió –. ¿Nada?

–¿Las olimpiadas de Barcelona? –soltó Santino, sacándole una mirada de aborrecimiento a Joana, mientras yo seguía cavilando. Aquel chorreo de hechos históricos me había tocado la fibra y el orgullo. Nunca me dejé ganar al Trivial Pursuit. De hecho, Joana era la única que me ganaba a ese juego. No pensaba quedar el último.

–Espera… Has dicho “europeos”… –remarqué para ganar un poco de tiempo–. ¡Maastrich! El Tratado de Maastrich. La formación de la Unión Europea. Sidler vio la oportunidad y empezó a captar cerebros de todo el continente para su proyecto.

–¡Bravo! Nos queda el año 2001 y el vacío hasta 2006 –nos animó, Joana.

–El primero es fácil –apunté.

–El 11S –me ganó Santino, que por lo visto tampoco quería quedar el último–. La abogada de Nueva York, otra de la lista de Dalmau, se salva del atentado, lo que le da una popularidad aplastante consiguiendo un pasaje directo al Congreso como heroína nacional. ¿Qué gana Sidler con ello? Un pasaje directo al Congreso.

–Excelente compañero –afirmó Joana petulante–. 2006. ¿Os suena de algo? –preguntó dubitativa, a lo que le respondimos con miradas dubitativas–. El artículo habla de un acuerdo entre StarMina y la agencia espacial japonesa. Según la noticia, Japón se lanzaba a la conquista del espacio para encontrar su sitio en el carrera espacial –apuntó–. En Japón no pasa nada desde lo de Pearl Harbour.

–No es verdad. Pasó lo de la central de Fukushima, el año pasado –recordó el especialista en catástrofes medioambientales del Nueva Era, es decir, yo, que me encargaba también de cubrir los temas relacionados con desastres provocados por la naturaleza o por el mismo ser humano.

–Cierto. Pero me refiero a que Japón no ha entrado en conflicto con ningún país desde su intervención en la Segunda Guerra Mundial. –Santino y yo nos miramos exhaustos, sin repuestas que ofrecer–. ¿Recordáis Hiroshima y Nagasaki? –preguntó Joana– Pues digamos que se les pasaron las ganas… Japón debe tener algún otro interés estratégico para Sidler, aunque no militar. Japón no tiene ejército.

–¿Será por su tecnología? –propuse.

–Puede ser… Pero… –Joana se tomó unos segundos para pensar en lo que iba a decir a continuación. Abrió una nueva ventana en el navegador y se puso a buscar enlaces sobre el país nipón.

Mientras tanto, me levanté a la cocina a cortar un poco de queso curado, aquel vino de la Rioja necesitaba un buen acompañamiento, si no queríamos acabar construyendo una conspiración fruto de las paranoias de tres periodistas borrachos con falta de alicientes en su trabajo.

Santino me siguió hacia la cocina, estaba interesado en otro aspecto.

–El otro día me encontré a Viki. Me contó una historia muy divertida acerca de un desayuno aquí en tu casa en compañía de una Sargenta –comentó jocoso.

–¿Eso te contó, eh? –dije quitándole importancia.

–Con pelos y señales. Y también me dijo que lo estabais intentando.

–¿Que estábamos intentando el qué? –Ahí si que me dejó descolocado.

–Eso digo yo. ¿Qué estáis intentando? –preguntó.

–Yo no estoy intentando nada. Se presentó en mi casa y no tuve elección. No la iba a echar.

–¿Sigues colgado de ella? –preguntó Santino, más serio.

–No. Hace tiempo que aprendí esa lección. Solo follamos de vez en cuando.

–Pues creo que ahora es ella la confundida –opinó Santino poniéndome sobre aviso.

–Actuó un poco raro, no te voy a mentir –admití–. Nunca la había visto marcar territorio de aquella manera tan cursi. Pero, no le di más importancia. Siempre hace lo mismo. No nos hemos vuelto a llamar.

–Pues déjale claro que es así como lo ves ahora. O te traerá problemas. –Por lo visto, Santino solo quería ponerme sobre aviso–. Ya sabes como es. Basta que se lo pongas difícil para que ella se emperre más. No quiero verte mal otra vez.

–No me verás. Es agua pasada –aseveré con convicción. Jade era la única mujer que ocupaba mi cabeza, pero tampoco iba a reconocerlo tan a ligera como había hecho con Joana–. Tengo que pedirle que me devuelva de una vez la copia de las llaves. El otro día estaba tan incómodo que no supe cómo hacerlo.

–Sería un buen comienzo, sí –comentó.

–¡Chicos! –llamó Joana–. Lo tengo. En 2006, Japón entró a formar parte de la FPNUL, la Fuerza Provisional de las Naciones Unidas, en el Líbano. Una misión de paz para supervisar el cese de las hostilidades y el acceso a la ayuda humanitaria a la población civil libanesa, tras la retirada de Israel de la zona meridional del territorio en su guerra con el brazo paramilitar de Hizbullah.

–¿No has dicho que no tenía ejército? –inquirí.

–No es bien bien así. Veréis, tras el desastre de las bombas nucleares, que se cobraron la vida de miles de cientos de personas y que supusieron la derrota del país y la posterior ocupación yanquee , el pueblo japonés tomó una actitud de total rechazo a todo lo relacionado con intervenciones militares y guerras. Aceptaron el desarme total, y Estados Unidos empezó la desmilitarización de las islas obligándoles a firmar una nueva Constitución donde renunciaban para siempre al empleo de la guerra como medio de resolución de conflictos y a cualquier rearme militar. Años más tarde, y con tratados de paz de por medio, los gobiernos posteriores abogaron por su derecho como nación a defenderse si eran atacados en su territorio, así que Estados Unidos les apoyó en la formación de las Fuerzas de Autodefensa japonesas, conformadas, principalmente, por voluntarios con alto nivel educativo y preparación física. En los 90, la ONU permitió a Japón participar en operaciones de diplomacia y ayuda humanitaria bajo su supervisión fuera de su territorio.

–Joana, ¿a dónde quieres llegar? –interrumpí ansioso.

–Ya llego. Con la Invasión de Irak, hubo un punto de inflexión, ya que el Gobierno japonés ordenó el despliegue de sus tropas para asistir a Estados Unidos en las tareas de reconstrucción del país. Era primera vez desde la Segunda Guerra Mundial que Japón enviaba tropas al extranjero sin ser consecuencia de una resolución de las Naciones Unidas. Actualmente, la opinión pública se encuentra dividida y, pese a no tener una estrategia militar definida, a nivel internacional tampoco tienen claro el papel de Japón en el marco mundial. Su carácter de primera potencia y su supremacía tecnológica, le preceden. De modo que sí, Dalmau, respondo a tu pregunta. Quizás Japón no tenga intención de provocar una guerra, pero tecnológicamente hablando, es el mejor aliado que cualquier país podría tener, ya sea con fines bélicos o de desarrollo.

–A ver, la noticia de Santino hace referencia a la reentrada de Japón en la carrera espacial de la mano de StarMina –recordé para recuperar el hilo–, y tú nos hablas de la participación de Japón en una misión de paz de las Naciones Unidas en el Líbano. Ergo, ¿qué interés podría haber tenido Hanz Sidler en el Líbano?

–No tengo ni la más remota idea –asumió nuestra ilustrada colega–. Las guerras de Oriente Próximo han tomado su máxima expresión recientemente. Lo que sí os puedo decir es que el Líbano es hoy en día un país muy desarrollado, donde se respetan los derechos fundamentales y donde la economía es fructífera. Estuve en Beirut hace un par de años y me quedé gratamente sorprendida de lo abierta que era la gente, de lo cosmopolita que era la ciudad. Tenía mucho ‘rollo’, la vida nocturna me recordó a Berlín. Muy underground. Pero sí que es cierto que a la que te ponías a profundizar un poco con la gente, reconocían que vivir allí era como estar en una montaña rusa. Que la aparente seguridad era poco más que una burbuja. Muchos años en guerra y demasiados conflictos a su alrededor. Por no decir que Estados Unidos e Irán están metiendo la patita desde hace tiempo. Podríamos decir que es de los países árabes menos extremistas, aunque los terroristas de Hizbollah sigan en activo. Lo que me lleva a pensar en el año 2011. ¿No encontraste nada relacionado con el año pasado Santino?

–Déjame que piense… –Santino se tomó unos segundos–. No que yo recuerde. Al menos nada relacionado con ninguna de las personas de la lista de Dalmau, aunque el foco de mi búsqueda eran Burlow, Sidler y Ivanonva. Puede que si nos pusiéramos a indagar sobre los otros nueve nombres…

–Estoy segura de que si buscáramos algo más conciso, encontraríamos algo. Pero tenemos que saber el qué.

–¿En 2011 no mataron a Osama Bin Laden? –se me ocurrió.

–Es verdad –ratificó Santino–. O al menos eso fue lo que dijeron…

–Según Barak Obama “lo tiraron al mar”, aunque varios periodistas de prestigio apuntaron a otros desenlaces… –detalló Joana–. Lo que sí es destacable es que estallaron las Primaveras Árabes, como sabéis, una revolución social sin precedentes en el mundo árabe, que ha triunfado en países como Túnez y Egipto pero que ha traído consigo las guerras de Siria y de Libia entre los rebeldes y sus gobiernos autoritarios, avivadas por los tejemanejes ocultos de occidente, entre otros muchos actores y factores, como la lucha por el gas y el petróleo, las contiendas religiosas… –matizó la mejor periodista que había en el salón–. Estas revueltas sociales legítimas, como ha sucedido aquí con el movimiento 15M, han desembocado en un efecto dominó que traerá consecuencias devastadoras en Oriente Próximo. Ya lo veréis. Esto no acaba más que empezar.

–Un momento perfecto para sacar tajada –advertí.

–En efecto. El 11S en 2001 lo cambió todo –continuó Joana–. Al Qaeda se hizo más fuerte. Y Estados Unidos aprovechó para legitimar su “lucha contra el terror” y de paso su Gran Hermano. La invasión de Irak en 2003 tuvo sus represalias en Europa con los ataques terroristas del 11M de 2004 en Madrid y del 7J de 2005 en Londres. Justo en los años del vacío que encontraste en la cobertura de noticias relacionadas. En 2006 detuvieron a Bin Laden y lo afincaron en una mansión bajo supervisión de Pakistán. Siguieron pequeñas guerras territoriales en países modernos como el Líbano, chispas de lo que estaba por venir, hasta el asesinato del líder de Al Qaeda en una intervención secreta de los SEALS de Estados Unidos, a espaldas de Pakistán. Vino el crack de 2008 y el boom de las redes sociales que propiciaron las manifestaciones occidentales en contra del orden económico establecido. Y luego el alzamiento de una parte de la población árabe en defensa de sus derechos y la radicalización de la otra parte en defensa de la Sharia. Y en todo este embolado, la Komunumo en la sombra.

–Y el mundo al borde de otra gran guerra –concluí.

–¿Se estarán preparando para algo? –se cuestionó Joana en voz alta.

–¿No se nos está yendo un poco la olla? –preguntó Santino, huyendo de la ‘conspiranoia’.

–Tu crees, ¿Santino? Hablamos de una sociedad secreta que lleva cincuenta años creando una red de conexiones por todo el planeta para un día poder hacerse con el control de todo y disponer de los recursos, políticos, sociales y tecnológicos necesarios para cambiar el orden de las cosas a su favor. La nueva ‘Era de Acuario' –resumí.

–Es la estrategia perfecta –me siguió Joana–. Dejar que las cosas pasen, que sigan su curso natural para, llegado el momento, cambiar el caudal lanzando toda la artillería. Estas noticias lo confirman.

–El Líbano podría ser la clave para frenar lo que está por venir –observé.

–Es también demasiado optimista, por otra parte –opinó Joana–. Irán, Arabia Saudita y el resto de potencias del Golfo no lo permitirán.

Había caído la noche. Decidimos hacer un break . Pedimos unas pizzas y seguimos con el vino.

Recordamos los viejos tiempos de la universidad, lo fácil que era todo entonces, lo alegre y superficial que era la vida, la fuerza y el optimismo que nos había llevado a aquella magnífica profesión. Los ideales, nuestros héroes de guerra… Los pésimos profesores y los buenos, que nos arrollaban con sus lecciones de realidad. Las causas perdidas, los líos de discoteca, los juegos de borrachera… Todo aquello quedaba tan lejos…

A Santino se le ocurrió recuperar uno de nuestros viejos pasatiempos. Consistía en acertar con una moneda de cinco céntimos dentro de un vaso de chupito, haciendo que la esfera de cobre botara una sola vez en la mesa antes de entrar en el cristal. El que fallaba, bebía. De modo, que se le ocurrió también estropear aquel Rioja con Cocacola. <<De calimocho, hasta acabar con el mocho>>, solía decir.

Algunas partidas más tarde, Joana era la más perjudicada. Lo que tenía de inteligencia, le fallaba en puntería.

Santino, hacía como siempre, era bueno, pero perdía a propósito, cuando le interesaba, para poder beber aquel brebaje made in Spain sin que le afectara lo más mínimo. En cuanto a mí, todo lo que fuera acertar en una diana se me daba bien.

Luego vinieron las risas descontroladas y la desinhibición, con los consecuentes acercamientos y exaltaciones de la amistad.

Dejé a Santino y a Joana solos, con sus ojos vidriosos y batallitas varias, y me fui a la habitación con el ordenador. 

Había tres personajes de la lista que no habían aparecido en ninguna de las noticias. Pière Fortuné, Khaled Maalouf y Cho Ojichan. Del primero lo sabía prácticamente todo, excepto el motivo por el que había sido asesinado, de los otros dos no sabía absolutamente nada, hasta que caí en la cuenta de porqué debía ser así. Uno era árabe y la otra japonesa.

“E stás solo en esto. Y esa es tu mejor baza”.

Viernes 28 de septiembre de 2012

Marsella

Me desperté a las 7:00h en punto como un reloj. Miré la pantalla del móvil estupefacto por mi precisión. La noche anterior me había quedado dormido sobre el ordenador, que seguía a mi lado como buen amante fiel.

Joana y Santino se habrían ido en algún momento durante la noche. Seguramente, al comprobar que los había dejado plantados en el sofá.

Tenía mensajes sin contestar, entre ellos estaba el de Jade: <<Es precioso>>; y el de la Sargenta Oliveira: <<Se han llevado el Varseau >>. Llamé directamente a la segunda.

–Oliveira –respondió, con el mismo tono imperioso de siempre.

–¿Para qué robar el cuadro? –le pregunté de forma instintiva.

–Dirás, para qué robar la barca…

–La barca… de Fortuné, claro –caí en la cuenta–. Te referías a la barca. ¿Cómo ha podido pasar? ¿Es que no estaba vigilada?

–Le sacaron la vigilancia hace un par de días. Ya no la consideran escenario de ningún crimen –reveló la Sargenta.

–¿Cómo que no? Pero Fortuné desapareció en ella…

–Dalmau, se acabó. Estoy fuera –afirmó. Percibí cierta amargura en su voz.

–¿Te han apartado del caso? Pero, ¿por qué? –pregunté indignado–. ¡Íbamos por buen camino!

–Según ellos, estoy perdiendo el tiempo –se justificó–, el caso de Fortuné está clarísimo y no merece la pena darle más vueltas por pura terquedad.

–Pero tú sabes que no es así. Este caso es una nebulosa. Las muertes de Pière y Rosa están relacionadas… –me cortó.

–Me han amonestado por filtrar información a la prensa –soltó.

–Joder. ¿Y ya está? ¿Hasta aquí hemos llegado?

–Yo sí Dalmau. Tú haz lo que creas conveniente. Tengo mucho trabajo y no puedo permitirme el lujo de fantasear con crímenes de novela policíaca.

–¿Estás hablando tú o el juez Mena? –le reproché.

–Oye, me he esforzado mucho por llegar hasta donde estoy. He hecho el ridículo con este caso. No puedo permitirme más errores. Hasta Jota me ha recomendado que lo deje estar. Las pruebas son las que son –se justificó otra vez.

–¿Y si te digo que tengo nuevas pistas? –Me di cuenta de que aquella era mi última oportunidad para retenerla.

–No quiero saberlas –aseveró–. Pière Fortuné era un loco borracho que un día salió a navegar y cayó por la borda. Se ahogó y la corriente lo trajo hasta la Barceloneta. Fin de la historia.

–Vaya… ¿Y Rosa Blanch?

–No es asunto mío. Lo es de quien tiene la jurisdicción. No me puedo meter. Van a alegar suicidio premeditado.

–¡¿En serio?! –exclamé incrédulo y exasperado–. No me lo puedo creer.

–Créetelo. Hasta los forenses lo han ratificado. Tengo que dejarte –Oliveira quería cortar la llamada antes de que la conversación fuera a más, podía oler su miedo al otro lado del teléfono.

–No, un momento –la frené–. Esto no se puede quedar así. Déjame que te explique…

–No, Dalmau. Se acabó. Caso archivado. ¿No lo pillas? Eres libre de escribir todas las fantasías que te dé la gana.

–Fantasías claro… Ha sido el periodista de pacotilla ese que te ha inflado la cabeza con teorías de novela policíaca. Sí, sí que lo pillo. Claro que lo pillo. Te puede más el ego y quedar bien con tu unidad de mierda antes que llegar al final de todo este asunto.

–Te estás pasando –me reprendió–. Es una orden directa, ¿es que no lo entiendes?

–Claro que lo entiendo Sargenta Oliveira. Demasiada mierda revuelta y eso a la policía no le gusta, que revuelvan su mierda, que pongan en evidencia su falta de rigor y de ética. Al final, solo hay que cumplir con unos números al mes para recibir palmaditas y medallitas de mierda.

–Mira, cagatintas, yo no tengo porqué darte más explicaciones. He intentando acabar bien contigo, pero me lo estás poniendo muy difícil. –Pude oler su ira esta vez.

–Pues venga, cuélgame, ¿a qué esperas? Te estoy dando motivos, ¿o es que quieres escuchar los motivos que te mantienen en línea?

–No quiero escuchar una puta mierda más. Adiós, Dalmau.

–¿No te has parado a pensar porqué cierran el caso ahora que estamos tan cerca? ¿Por qué les corre tanta prisa? Esto es más grande de lo que nos imaginábamos, Oliveira. Esto… ¿Oliveira? ¡Joder! –Lancé el teléfono contra el sofá, que rebotó y cayó de bruces contra el suelo. Por supuesto, dejando una bonita cicatriz sobre la pantalla.

Me había colgado, pero me daba igual. Yo no iba a dejarlo pasar.

Acto seguido llamé a Calleja, no había hablado con él aún sobre lo de la historia de Hanz Sidler, pero pasé por alto mi enfado y le conté las nuevas pistas que había trazado junto a Joana y Santino; le puse en órbita en cuanto a las nuevas versiones oficiales de los casos de Pière Fortuné y Rosa Blanch y le detallé mis próximos pasos.

Calleja escuchó con atención y luego se echó a reír.

–Joder, Dalmau. Pensaba que te ibas a rajar. Estoy orgulloso de ti. ¡A por todas! –el jefe parecía diferente al teléfono. Estaba sereno y su voz denotaba respeto y seguridad. Me dejó desconcertado, aunque, de algún modo, su respuesta avivó mi repentino optimismo.

–Voy a llegar hasta el final y les vamos a demostrar a esa panda de músculos con disfraz lo que es llevar a cabo una buena investigación.

–¡Así se habla, coño! Ponme al día, no quiero perderme nada. Tenemos que gestionar muy bien las dosis de información. No quiero a los Gossos oliéndonos el culo.

–De acuerdo, jefe. Te mantendré al corriente de todo.

Me cubrió una nube de motivación y energía olvidadas. Volvía a encontrarme solo ante el puzzle de las mil piezas y eso era algo que siempre me había puesto muy a tono.

Tenía que hacer otra llamada.

El policía Rene Clement respondió al instante. Me explicó porqué le habían quitado la custodia al Varseau , por lo visto ya no había motivo para gastar recursos en un caso que ya tenía resolución judicial. Básicamente me vendió la misma moto que Oliveira y me informó de que, al igual que ella y que el gendarme encargado de la muerte de Rosa Blanch, estaba fuera. Aunque, para mi sorpresa, se mostró un poco más participativo.

Había sido él quien había informado a la Sargenta de la desaparición del Varseau y, al parecer, sabía hasta quién era el que se lo había llevado. Dimitri, el panadero que visitaba a Fortuné todas las mañanas para traerle su ración diaria de pan junto al ejemplar del Liberation, había presentado una copia del legado de Fortuné donde le hacía propietario de la barca, entre otras de sus pertenencias. La casa se la había quedado su hermana Florianne, la cual no tardaría en mudarse allí con su familia, por lo que él sabía.

Lo más sospechoso era que Dimitri no había regresado a puerto desde que partió con el Varseau y la Boulangerie llevaba tres días cerrada por primera vez en más de cuarenta años. Pero la cosa no quedaba ahí. El agente Clement tampoco era de los que se daban por vencidos, así que siguió la pista del colega de Fortuné, el cual había comprado un billete a Londres el domingo por la noche, el mismo día en que se había llevado el Varseau.

–¿Qué crees que ha hecho con él? –le pregunté.

–Solo se me ocurre una cosa. Aunque eso ya no me pertoca a mí averiguarlo –respondió reticente.

–¿Crees que lo ha destruido? –indagué, incisivo.

–Es una posibilidad. Pero ahora ya nunca lo sabremos –me contestó con desanimo.

–¿Es que soy el único que se da cuenta de lo que está pasando? ¡Se están destruyendo pruebas! –exclamé.

–Quizás sí, o quizás el Varseau nunca fue una prueba –dijo receloso.

–Lo es y lo sabes. Y Oliveira también lo sabe –afirmé obcecado.

–La Sargenta Oliveira tiene las manos atadas. Estás solo en esto. Y esa es tu mejor baza.

Su último comentario me dejó desarmado. ¿Qué quería decir Clement con que “estar solo era mi mejor baza”? ¿Me estaba animando a seguir por mi cuenta?

–Clement, no pienso parar hasta encontrarlo –dije desafiante–. Si Dimitri se lo ha llevado para destruirlo es porque todavía contiene algo de suma importancia.

Procuré hacer memoria. Las postales.

<<El universo está maldito. Una nueva galaxia se ha formado y atenta contra el cosmos. La Alineación marcará la nueva era de Acuario. El inicio del caos está acerca>>.

La primera estaba resuelta: el 12/12/12, día de la Alineación, marcaría la nueva ‘Era de Acuario’, algo tramaban para entonces. La segunda, todavía se me escurría.

<<La fuente de todos los males se encuentra bajo la sombría mar. Solo el Acuario original logrará la clave para llegar a la nave y devolver el orden al universo>>.

–<<…bajo la sombría mar… la clave para llegar a la nave>>. –Cómo no me había dado cuenta antes.

–¿Podrías conseguirme un buzo? –pedí. Clement seguía al otro lado, sin cortar la llamada.

–Soy Dive Master –contestó triunfal el agente.

–Perfecto. Consígueme un equipo para mí. En cuatro horas estoy ahí.

–D’acord. Te veo en el puerto. Ya sabes dónde –indicó, sin hacer ninguna pregunta. Tampoco hacía falta.

***

Conduje las cuatro horas sin parar siquiera a mear. Joana me había entregado el coche con el depósito lleno, como siempre. Se había ofrecido a acompañarme, pero no quería abusar más de su amistad. Y,  además, aquello quería hacerlo solo. No sabía qué me iba a encontrar. De hecho, ni sabía si iba a encontrar algo.              

No me podía creer que la Sargenta Oliveira se hubiera rajado, me daba igual lo que le hubiesen ordenado, era policía, tenía que haber seguido por su cuenta, como yo estaba haciendo. Qué más daba. Estaba solo en aquello.

No obstante, el agente Clement había accedido sin vacilar. ¿Sabía que el Varseau yacía en el mar? ¿Se lo imaginaba? Ni siquiera me había preguntado para qué necesitaba un buzo. Sí, se lo habría imaginado. Pensándolo bien, ¿dónde iba a estar el Varseau si escondía todavía algo? Dónde nadie pudiera encontrarlo, <<bajo la sombría mar>>.

El Vieux Port de Marsella respiraba la misma vida que la otra vez. Colorido y vigoroso.

Dejé el coche en el primer parking que encontré. Atravesé las concurridas calles hasta el lado derecho de la bahía y me colé en el apeadero. El sol vertical convertía el agua en un cristal de reflejos azules, amarillos y violetas.

Era un día caluroso, el otoño se resistía en el Mediterráneo, pero en las profundidades no tendríamos tanta suerte. El agua del mar no superaría los 14 o 15 grados.

Clement me esperaba enfundado en su traje de ocho milímetros a medio poner, con dos tanques de oxígeno de doce litros y un gran bolsa negra que debía contener el resto del equipo, junto al amarre donde antes, durante tanto tiempo, había danzado el Varseau.

Mirando hacia el espacio que había dejado, me imaginé a Rosa cogiendo la mano tendida de Pière, que la ayudaba a saltar a su pequeño pesquero azul.

En su lugar, había una lancha neumática oscura e inanimada.

Me desnudé allí mismo, sobre el apeadero, mientras mi nuevo pady entraba el material en la lancha. El traje me iba bien. Clement la había clavado con la talla, aunque no con las aletas, dos tallas más pequeñas. Eran de su hermana, me había dicho.

Salimos del puerto en dirección al horizonte. No me preguntó a dónde íbamos, así que yo mismo se lo sugerí. Sabía perfectamente qué dirección tomar, Fortuné la había dejado anotada en su cuaderno de bitácora antes de morir. Y yo había tomado una foto de esa última página en su diario de abordo.

Dimitri, el único amigo que debía quedarle en el mundo, se había hecho con sus pertenencias marinas y, por otro lado, la policía había levantado la vigilancia; iban a alegar que había sido un suicido, de modo que tampoco necesitaban ya los objetos confiscados del barco. Se los habrían devuelto, junto con el cuaderno.

<<La clave para llegar a la nave>>.

¿Cuan grande debía ser la amistad entre el artista y el panadero? Sin duda, este último debía saber lo que había allí escondido. O no… Quizás solo había decidido devolver el barco al lugar donde su dueño había estado por última vez, en una especie de unión sepulcral. Una especie de honor en forma de despedida. Pero, entonces, ¿por qué se había ido a Londres? ¿Conocería a Kevin Burlow? ¿Habría ido a verle?

Las preguntas sin respuesta volvían a mi cabeza con más ímpetu y las mismas respuestas que cuando había empezado todo aquel puzzle sin pies ni cabeza. Fue entonces cuando la Carta de Piscis reapareció en mi mente como una bofetada. Si no la había enviado Fortuné, ni me la había dejado su hermana Florianne, ¿habría sido su buen amigo Dim?

Los miedos de Fortuné podrían haberlo llevado desesperadamente a pedirle a su amigo que la entregara en su nombre si le pasaba algo. Podría haberle confesado sus secretos y él, por deferencia, había hecho todo lo que le había pedido en cumplimiento de su última voluntad.

<<Envía la carta y si Rosa no responde, destruye el Varseau y todo lo que hay en él>>, escuché decir a Fortuné desde algún lugar del horizonte.

Si el Varseau estaba en algún lado tenía que ser allí. Lo presentía.

–El cuaderno, ¿verdad? –escuché decir a Clement, sacándome de mi ensimismamiento–. Yo también lo pensé.

–¿Y por qué no me lo dijiste? –le reprobé.

–Tenías que pensarlo tú. Yo no puedo hacer nada. Ahora mismo estoy disfrutando de un día soleado con mi buen amigo catalán. Oficialmente, claro –dijo con sarcasmo.

–Tú hablaste con Dim, el panadero, en persona. ¿Qué te pareció? –le pregunté, esperando algún otro detalle sobre su persona.

–Solo me dijo lo que os conté, que había visto a Fortuné la misma mañana en la que desapareció. Que estaba tranquilo, sereno y animado porque su hermana venía a verle. Que no se imaginaba qué podría haberle sucedido.

–¿Le creíste? –cuestioné.

–No me pareció que escondiera nada. Estaba apenado, como lo podría estar cualquier repartidor que pasa cada día por tu casa a traerte la compra, pero con el que tu relación se basa puramente en algo profesional. Superficial. Aunque cuando habló de su obra, mostró saber más de lo que pretendía. Tendría que haberlo visto en ese momento. Pero me doy cuenta ahora de que fingió, de que la suya era una amistad forjada en muchos años de charlas, en compartir buenos y malos momentos personales –se lamentó–. Creo que Dim, era su único amigo. Por eso le dejó la barca y por eso él se ha deshecho de esta.

–Sí, yo también lo creo –coincidí–. De hecho, he pensado que quizás fuera él quien me envió la carta a la redacción del Nueva Era.

–No vas mal encaminado –avaló el policía francés fuera de servicio–. De hecho

Aproveché la disposición de Clement para compartir con él mis dudas. Todas mis preguntas sin respuesta. Seguimos especulando y teorizando hasta llegar al punto donde marcaban las últimas coordenadas escritas por Fortuné.

–Es aquí –afirmó el agente colocándose la parte superior del traje.

–¿Estás seguro? –pregunté, emulándole, nervioso. No me respondió. Tampoco lo esperaba, el que no estaba seguro era yo. ¿Y si allí abajo no había nada?

–¿Recuerdas las indicaciones básicas del buceo? –inquirió, con intención de recordarme las instrucciones básicas de buceo si las necesitaba.

–Sí, creo que sí –afirmé dubitativa.

–¿Crees?

–Ok, si todo va bien –comencé a enumerar gesticulando con la mano derecha la señal oportuna–; pulgar hacia arriba para subir, pulgar hacia abajo para bajar; muevo la mano abierta hacia los lados si algo va mal; me corto el cuello si me quedo sin aire.

–D’acord. Avísame a los 100 bares –e hizo una “T” con las dos manos– y a los 50 –acabó, alzando el puño a la altura del pecho.

–No me voy a quedar sin aire –quise tranquilizarle. Conocía los riesgos.

–Nunca se sabe. –Y me lanzó al pecho un reloj de buceo.

Una vez equipados con el resto de las piezas de buceo que contenía la bolsa negra que Clement había traído, máscaras, escarpines y pesos, atamos los chalecos a las botellas, adaptamos los pulpos a las griferías, abrimos el aire y comprobamos las etapas: regulador primario, secundario, manómetro y tráquea. Después nos ayudamos a colocarnos el aparatoso instrumental y nos sentamos al borde de la lancha neumática para colocarnos las aletas.

Hacía más de un año que no buceaba, pero me sentía seguro. Desde mi primera inmersión seis años atrás, bucear me parecía una de las mejores experiencias extremas. Y había probado muchas otras, pero ninguna equiparable a la flotabilidad en el inmenso silencio del océano.

–No creo que bajemos mucho más de 30 metros –comentó, antes de escupir dentro de su máscara.

–Eso espero… Mi máxima está en los 35 –puntualicé, un tanto preocupado por si superábamos esa profundidad.              

–Aparte del Varseau , ¿qué estamos buscando? –quiso cerciorarse.

–No lo sé. Cualquier cosa que no hayamos visto antes.

Nos tiramos de espaldas al mar. No se coló ni una gota en el traje, pero si noté un agradable frescor en los espacios que la máscara dejaba alrededor de mi cara. Flotando en la superficie, nos dimos las oportunas señales de “todo va bien”, y comenzamos el descenso.

Tras varias compensaciones para habituar los oídos al nuevo medio, nos encontramos a veinte metros. No había corrientes, pero la visibilidad no era la mejor. Clement me hizo un gesto con la mano para que le siguiera. Me crucé de brazos y me puse horizontalmente a aletear en su dirección.

Atravesamos un banco de peces gigante, había corales de distintas formas y colores, anémonas danzarinas, hasta vimos algún calamar y algún otro pulpo escurridizo. Pero no habíamos bajado allí para deleitarnos con la vida marina. No podía despistarme, tenía que encontrar el Varseau.

Clement se guiaba por su ordenador de pulsera, el cual contenía también una brújula y un medidor de coordenadas. Nos movíamos despacio, mirando a ambos lados de la inmensidad.

Ni rastro de la barca de Fortuné.

Pensé que se habría desviado al sumergirse. Quería decirle a mi compañero de buceo que deberíamos rodear el perímetro que marcaban las coordenadas, teniendo en cuenta un margen de error del treinta por ciento, pero, no sabía cómo hacerlo.

Di un par de amplios aletazos y le corté el paso. Empecé a hacer gestos con los brazos, trazando perímetros pequeños y luego más grandes con una mano, y marcando un punto central con la otra. Clement abría los ojos y los brazos mostrándome su incomprensión.

Miré a mi alrededor intentando encontrar algún objeto que pudiera servirme para representar mejor mi escena. Una pequeña y anaranjada estrella de mar brilló sobre la pared de coral. La arranqué con delicadeza y precisión. Ella iba a ser mi Varseau. 

El policía me miró con desaprobación por tocar lo que no se debía tocar. Le dije con las manos que esperara y que mirara la estrella. Simulé el vaivén de un barco navegando. La estrella se paró y la solté dejando que descendiera verticalmente hasta posarse en la palma de mi otra mano. Cayó ligeramente a un lado, hasta posarse en un extremo de mi mano izquierda. Me intención era que entendiera que el descenso no era completamente vertical, sino que se desviaba. Lo mismo que podría haber pasado con la barca.

A continuación, tracé amplios círculos con el brazo derecho alrededor de ella. La estrella se había empezado a mover. Sentía los cosquilleos de sus brazos avanzando sobre el guante y una leve succión donde debía de tener la boca.

Mis movimientos eran lentos, todo lo lentos que podían ser a veinte metros de presión exagerados por mi representación. Hacía los círculos cada vez más pequeños hasta cercar la estrella para que entendiera el contenido de mi explicación. Clement pestañeó y me dio el ‘Ok’ que estaba esperando. Lo había pillado.

Devolví la estrella a su lugar y me dispuse a continuar con el plan.

Antes de seguir, escuché algo parecido al sonido de un cascabel. Provenía de la misma posición en la que se encontraba mi compañero de buceo. Al acercarme, me ofreció un tubo plateado de metal que al agitarlo se convertía en algo así como un sonajero marino, y me avisó de que seguiría el sonido con su mirada. Por si nos perdíamos, supuse.

En realidad, no era tan difícil entenderse allí abajo, si sabías exactamente lo que querías decir. Era el lenguaje más básico que se podía aprender en el lugar donde las palabras no eran más que ascendentes y efímeras burbujas de oxígeno. 

Iniciamos la emboscada, introduciéndonos en el más profundo y opaco azul, dejando atrás el arrecife.

Clement iba a la cabeza; yo detrás, con la tira del sonajero bien agarrada a mi muñeca. Nos adentrábamos en lo desconocido.

Me invadió una ola de adrenalina, seguida de una sensación de temor, y cierta vergüenza, al pensar que quizás estábamos allí pasando el rato, como si un ser cruel y engreído nos observara desde la superficie y fuera a echarse a reír en cualquier momento al vernos tan optimistas y obstinados en encontrar el Varseau .

Nadamos en círculos durante varios minutos y fuimos estrechando el perímetro cada vez más. De pronto, entramos en un espacio más turbio, donde la visibilidad era peor que cuando habíamos empezado a descender. Partículas de polvo dibujaban brillantes e ingrávidas galaxias, enfatizadas por los rayos de sol que atravesaban el nuevo cenit.

El Varseau seguía sin aparecer y ya habían pasado 30 minutos.

Miré el ordenador de buceo. 100 bars. Y le hice la señal oportuna a Clement.

Tenía todavía aire de sobras, pero la mala visibilidad me ofuscaba; iba prácticamente a ciegas, siguiendo a pocos centímetros las amarillas aletas de mi compañero de inmersión, y nos adentrábamos cada vez más en la espesura. De pronto, Clement se frenó en seco y me di de bruces contra su botella.

Se giró hacia mí y me hizo señales para dar la vuelta. Pero yo no quería. Me incorporé del choque y negué con la cabeza.

Pensé rápido. Si habían hundido la barca, esta tendría que haber levantado una buena nube de polvo al posarse en el suelo. El Varseau se encontraba tras aquella borrosidad, estaba seguro.

Hice esfuerzos para atravesar la nebulosa con la mirada, mis ojos lo veían, lo intuían, como el que ve un oasis en medio del desierto y de pronto desaparece. Mi instinto venció a mi mente y adelanté a Clement adentrándome en la espesura gris.

A los pocos segundos, o a los muchos, realmente no era consciente de la temporalidad, un destello azul turquesa llamó mi atención. Aleteé más rápido hacia el resplandor y de golpe me encontré con una barriga gigante de color azul verdoso. Era la quilla del Varseau. Lo había encontrado.

Pocas cosas me parecían más tétricas y espeluznantes que un barco hundido en las profundidades. Un recuerdo amargo de unos tiempos en los que este había sido escenario de centenares de aventuras.

Mientras lo rodeaba, un halo de tristeza me invadía, pensando en que, llegados a su final, todos los barcos deberían yacer en el fondo del mar. Igual que los viejos humanos éramos devueltos a la tierra, los viejos barcos deberían ser devueltos al mar.             

El Varseau se había desviado y había caído hacia un lado. Yo tenía razón. Seguramente, se había estrellado violentamente contra el manto rugoso del relieve marino y esto había causado que se quedara en aquella posición, entornado hacia estribor, sobre las letras que tiempo atrás le habían dado nombre.

La cabina se había partido, de ella solo quedaba una maraña de tablas y astillas, revoloteadas por especies de meros, chernas y pececillos de distintos tamaños y vagos colores. Me aproximé a ella, lo que provocó que mis inesperados anfitriones se esfumaran. Rebusqué entre los escombros, o como fuera que se llamasen los restos y cascotes de los vehículos del mar, pero solo encontré cristales rotos y cuadernos inflados de tinta corrida. Aparté algunas tablas, las ruinas no me dejaban ver. <<Vamos Álex piensa>>, me repetía, <<qué hay aquí que no estás viendo>>.

De la rueda del timón, algunas lapas habían hecho ya su hogar. Y sobre el trozo de ventana que se mantenía en pie, corría una langosta. Encontré el viejo radiocasete de Fortuné, encallado entre esta y un trozo de madera blanco que antes debía haber servido de estante. Inspeccioné el aparato, casi con desgana. Luego, más cristales y pedazos de cerámica, pero nada extraño. Nada fuera de lugar. Nada que me dijera algo, por poco que fuera.

Volví a rodear el barco, el leve sonido de los cascabeles me acompañaba a cada movimiento; se hacía más fuerte a la que yo me movía con más brusquedad.

El motor se había desprendido, postrado a unos metros, lo moví pero tampoco vi nada extraordinario. Seguí el cordón del ancla, clavada en el suelo a pocos metros. Muy cerca de ella se habían instalado un gobio y una gamba. La relación de simbiosis que mantenían aquellos pequeños seres del mundo submarino me parecía de lo más práctica. Una curiosa amistad forjada en la supervivencia. Fue la primera lección que había aprendido sobre la vida marina.

La cuerda del ancla me trajo de nuevo hasta la popa del Varseau. Al pasar por la quilla, me fijé en un agujero que no había visto antes, cuando me la había encontrado de sopetón tras cruzar la nebulosa de polvo. El boquete era irregular, por ese lado quedaban algunas esquirlas que no se habían desprendido. Parecía que lo habían atravesado con una flecha o, probablemente, con un arpón desde el otro lado.

Me acerqué al orificio perforado, para ver si se veía algo del otro lado. Estaba oscuro. Daba directamente al compartimento del pescado, como pude comprobar al dar la vuelta a la barca. Corrí la tapa, con más esfuerzo del que me habría costado hacerlo en la superficie y vi como la luz se colaba por la abertura. Así había hundido Dim el Varseau.

Dentro no había nada, aunque metí el brazo para abarcar todo el espacio posible esperando encontrar algo escondido en las esquinas. Demasiado optimista por mi parte, ya que allí tampoco había nada la primera vez que habíamos mirado cuando vine a Marsella con Oliveira.

El haz de luz que se colaba por el boquete me dio una idea. ¿Y si marcaba un punto sobre el suelo?

Era bastante improbable que el haz de luz fuera una señal divina, pero empezaba a desesperarme y quizás sí era una señal humana. <<Abre los ojos y mira con el corazón>>, me decía la de voz de Rosa Blanch en mi cabeza.

Dejé el compartimento abierto y volví a la posición inicial tras la quilla. Seguí el ángulo del rayo luminoso hasta tocar la tierra blanquecina. Me saqué el guante. Tocarla era una sensación más que extraña, no era húmeda como se suponía que debía ser. No había un aspecto “mojado”. Dentro del mar, ese sentido pasaba a otro nivel, a otra dimensión, donde no había un mojado o un seco, sino un estado de flotabilidad e ingravidez perpetuas que cambiaban de temperatura a su antojo. De manera que, pese a no sentirse seco o mojado, uno sí sentía frío o calor.

Revolví la tierra, ni seca ni mojada, con ímpetu. Llegué incluso a cavar pequeños hoyos con los dedos, desesperado. No iba a encontrar nada, me daba cuenta de ello.

50 bares. Debía empezar a ascender, teniendo en cuenta la parada de seguridad de tres minutos que se debía hacer en casos de bajar a esa profundidad. Fue entonces cuando me percaté de la ausencia de mi compañero.

Clement no me había seguido. O sí, pero no me había encontrado. La nube de polvo era gruesa, de querer seguirme, ¿cómo habría podido tomar la misma dirección? Un paddy nunca debía abandonar a otro paddy. Y yo lo había hecho sin tener en cuenta sus indicaciones.

Seguramente, Clement habría vuelto a la lancha, era el único capaz de encontrarla. Estaría esperando a ver mi cabeza aparecer en cualquier momento sobre la superficie. Extremadamente puteado, lo más seguro.

Era hora de subir. Último vistazo alrededor del Varseau. Los peces habían vuelto a la cabina. Me fijé en la parte delantera, por el lado derecho, las letras que rezaban el nombre de la barca habían quedado escondidas, a la sombra de su cuerpo muerto y entornado. Aún así, me coloqué cuerpo a tierra con dificultad, sosteniéndome en la línea de abordaje. Podían leer-se con cierta claridad los tres primeros caracteres: “VAR”. El resto, quedaba tapado por el nimbo polvoriento y la arena levantada por el golpe. Pasé la mano por la palabra, siguiendo la línea diagonal de la rugosa madera, hasta llegar al tope con la corteza marina.

Escarbé un poco para poder leerla entera. Las letras estaban talladas en la madera, como puede comprobar al rozarlas con mis dedos, que se hundían en la perspectiva. Algo llamó mi atención al contacto con las hendiduras. El palo delantero de la “R” era liso, a diferencia de los trazos de las otras letras. Me sostuve en el borde de la proa con más fuerza, colocándome en paralelo a la barca y sosteniendo mi cuerpo con la ayuda de las piernas, entrelazadas al abordaje de la embarcación.

Tenía medio cuerpo dentro del Varseau y el otro medio entornado hacia la amura de estribor, hacia las letras, tratando de descubrir con las uñas qué había detrás del palo cubierto delantero de la “R”, cuando la barca tembló y cedió hacia el suelo. Conseguí sacar la parte de mí que quedaba hacia las letras ascendiendo lo suficiente para calcarme en la parte interna, antes de que el barco se diera la vuelta por completo y cayera ferozmente sobre mi, atrapándome entre la cubierta y la superficie marina. Se hoyó un sonido atronador y una nueva nube de polvo me cubrió la visión dejándome en la total oscuridad.

Apenas podía moverme. Estaba totalmente atrapado. Notaba la presión de la barca sobre la botella; y la de esta sobre mi pecho. Por lo menos seguía respirando, aunque no por mucho tiempo. Una línea de unos quince o veinte centímetros dejaba pasar algo de luz por la amora de estribor. El mismo borde en el que había estado apoyado hacía pocos segundos me brindaba una esperanzada escapatoria por el lado opuesto. Alargué el brazo en aquella dirección clavando la mano izquierda en la arena y tratando de impulsar mi cuerpo hacia allí, en vano.

Mi respiración se desató. Estaba consumiendo demasiado aire, tenía que serenarme. Comencé a respirar levemente, lanzando largas y tranquilas bocanadas. Intenté moverme de nuevo, pero era imposible. Lo único que conseguía era hacer sonar el estúpido y molesto sonajero que el agente Clement me había prestado. Fue entonces cuando asumí que aquel estúpido y molesto sonajero era el único que podía conseguirme el pasaje a fuera de la oscuridad. Lo batí enérgicamente, y sonaba. Vaya si sonaba.

Di tres sacudidas y esperé unos segundos. Silencio.

Repetí la acción. Nada.

Miré el manómetro. 30 bares. ¿En serio iba a morir ahogado allí abajo?

Empecé a batir enérgicamente el tubo metálico sin parar, gritando sin medida en un absurdo intento de que Clement me escuchara. Cabía la posibilidad de que siguiera sumergido buscándome, de que hubiera bajado otra vez preocupado por mi larga ausencia, o de que… Sí, también cabía la posibilidad de que hubiera estado allí todo el tiempo. Esperando detrás de la nebulosa a que llegara el momento para deshacerse de mí.

¿Podría? ¿Estaba desvariando? ¿Estaría Clement implicado de algún modo en aquella jodida historia?

Dejé de hacer ruido. Tenía que pensar rápido, encontrar otra manera de salir de allí.

No la había.

Vi una gran sombra en movimiento por la rendija que me había dejado el Varseau entre él y la pared de arena.

No había peces tan grandes en el Mediterráneo ni tan cerca de la costa. Si fuera así estaría perdido. Así que azoté los cascabeles con rabia una última vez y una máscara de buzo asomó por la ranura. Era el policía francés que venía a rescatarme. O eso quería creer.

Clement empezó a hacerme señales que no lograba entender. La visibilidad era mejor que hacía un rato, pero aún así, mis propios movimientos levantaban el polvo arenoso en aquella jaula de madera. No había tiempo de pedir de ayuda. Teníamos que hacerlo entre los dos.

Entendí que debía deshacerme del chaleco y de la botella, de todo lo que me tenía allí aprisionado para tener alguna posibilidad de colarme por la abertura. Estaba bastante delgado debido al trastorno alimentario de las últimas semanas, así que podía conseguirlo, pero el plan conllevaba deshacerme también del oxígeno por unos segundos.

Iban a ser solo unos pocos segundos, me repetía mientras me desarmaba, luego, el Clement compartiría su segunda etapa conmigo y ascenderíamos juntos hacia el techo. Respirando, libre hacia mi hábitat.

Me desprendí de todo, menos del regulador y de los pesos atados a la cintura. Podía hacerlo, solo tenía que esperar la indicación de Clement para salir escopeteado hacia afuera. Y así fue. Marcó un tres con los dedos de su mano izquierda, informándome de que lo íbamos a lograr en tres movimientos. Su brazo derecho sostenía la amena de estribor con la ayuda de su hombro, tenía toda la pinta de que su intención era hacer palanca con su cuerpo para rascar cinco centímetros más de la ranura de mi libertad.

Marcó el tres. Me colé por debajo del equipo hacia la salida. Dos. Cogí aire y solté el regulador. Uno. Clement hizo fuerza hacia arriba y repté hacia la luz. Cero. Estaba fuera.

Me penetró una profunda sensación de redención. Lo había conseguido. Podía haber muerto allí abajo.

Me sentía ingrávido, ligero, sereno, hasta que de pronto sentí como el cielo me abducía. Llamaba mi cuerpo hacia la luz. Intenté frenar el ascenso nadando hacia mi salvador que me ofrecía la mano de la creación, una mano que no conseguía rozar, como aquel fresco de Miguel Ángel en el techo de la Capilla Sixtina. El aire se me escapaba a borbotones.

Impulsado por una fuerza sobrehumana, conseguí agarrarme a ella. Clement estiró hacia sí y con la otra mano me agarró por el cinturón de pesos atrayéndome hacia él. Me aferré a las tiras de su chaleco y conseguí, patosamente, colocarme delante suyo. Sentía que la cabeza me iba explotar. Hizo la señal oportuna y me ofreció su segundo respirador, que casi le arranqué de una brazada. Purgué y renací.

Aquella bocanada de aire fue la experiencia más intensa y exasperante de mi vida. La descarga de ansiedad y sosiego más profunda. Como el primer respiro de un recién nacido al salir expulsado al exterior de entre los muslos de una madre.

Clement me miraba fijamente con gesto amable, pestañeando lentamente como si sus párpados me hablaran, me dijeran <<tranquilo, ya ha pasado>>. Respiraba pausadamente, exagerando sus expresiones para que yo le imitara y siguiera su ritmo. Hicimos varias respiraciones juntos y me invitó a ascender. Pero, yo no podía quitarme de la cabeza lo que no había conseguido hacer. Señalé el Varseau y le supliqué como pude que nos acercáramos por última vez.

Rendido, meneó la cabeza, me sujetó por la cintura y nos acercamos a lo que quedaba de la barca, al reverso. Le iba indicando hacia donde, mientras nadábamos al unísono como si nuestros cuerpos formasen un solo cefalópodo. Una vez frente a la amura de estribor invertida, agarrados a las cuadernas, pasé la mano por las letras inversas del Varseau . Le mostré al policía mi hallazgo y él repitió la acción para cerciorarse de que lo estaba entendiendo bien. Me marcó con la mano libre que me esperase antes de introducirla en uno de los bolsillos de su impoluto chaleco de buzo y sacar una pequeña navaja.

Combinábamos nuestros movimientos para no desprendernos el uno del otro y, a la vez, no soltarnos de la quilla del Varseau. Prendí el cuchillo suizo sin dudar, me colé por debajo del fornido cuerpo del agente, que se había colocado formando un cordón policial entre la roda de la barca y la primera cuaderna, y comencé a perforar los márgenes del palo delantero de la letra “R”, haciendo palanca hacia el interior, hasta que la pequeña tapa que cubría el espacio tallado se desprendió.

Un pequeño objeto alargado, de no más de diez centímetros salió disparado, lento y flotante, en mi dirección. Logré alcanzarlo antes de que tocara suelo. Acto seguido, le di la indicación correcta a Clement para informarle de que lo tenía y de que podíamos volver a tierra.

No se lo pensó un segundo y ascendió a toda velocidad hacia la boya deco que había lanzado en algún momento, cargando consigo a un bebé de sesenta quilos todavía agarrado a su cordón umbilical de oxígeno comprimido.

“C uando creen que has perdido todo tu potencial, quedas relevado al instante. N o importa lo que valgas en realidad o lo que te esfuerces en recuperar la confianza. L a duda, te desacredita”.

Mediodía del viernes 28 de septiembre de 2012

Marsella

Un jodido pendrive.

Durante los cinco minutos que permanecimos flotando a cuatro metros, bajo la superficie del mar, para eliminar parte del nitrógeno acumulado en nuestra sangre, no podía dejar de observar el objeto que había salido disparado de la “R” gravada en el lateral del Varseau .

Rosa, el Varseau original, era la clave.

Clement estaba exhausto. No solo había tenido que cargar con el lastre de mi cuerpo inútil sin el equipo de buceo durante la ascensión y la parada de seguridad, sino que también había tenido que soportarme nadando en posición de rescate hasta la lancha neumática, que reposaba a unos veinte metros del punto en el que habíamos emergido.

Yo había subido primero con la intención de ayudarle a trepar, no sin antes liberarlo del fardo a su espalda que le obstruía los movimientos. Aún tardó un par de minutos en elevarse, sostenido en las cuerdas del exterior del neumático, dejando que el vaivén de la capa superior del mar desentumeciera sus músculos liberados, antes de que yo lo impulsara hacia el interior de la lancha.

Cayó de bruces contra el suelo del colchón inflable y yo contra mi espalda. Clement se sentía mareado y apenas podía contener la respiración.

Me pidió que le acercase la maleta negra, de la que sacó un par de sobres que contenían un líquido espeso y blanquecino. Se metió uno de ellos en la boca y comenzó a engullir su contenido a la vez que me lanzaba el otro para que imitase la acción.

En acabar, nos quedamos postrados en el interior de la lancha algunos minutos más, recobrando el aliento y la cordura. Nos la habíamos jugado bien.

–¿Me puedes decir por qué nos hemos jugado la vida? –dijo por fin.

–Por un jodido pendrive –anuncié decepcionado. ¿Qué esperaba encontrar?, me pregunté.

Se incorporó haciendo tremendo esfuerzo y me miró con semblante confuso.

–Está mojado, –comenté girando la memoria frente a nosotros– pero no tiene orificios por los que pueda haberle entrado agua. Parece que tiene una funda.

–Eso espero –afirmó, reposando la cabeza hacia atrás sobre el neumático.

–Gracias, tío.

–No me las des aún –comentó Clement, todavía recuperando el aliento–. Espera a ver si eso contiene algo de interés.

–Por salvarme la vida, digo –maticé.

–Te has arriesgado demasiado –me reprobó.

–Lo sé. Habíamos llegado demasiado lejos. No podía dejarlo pasar –reconocí un tanto avergonzado por mi falta de sentido común.

–Estás como una cabra. ¿Lo sabes?

–Eso dicen –confirmé, arrastrándome hasta alcanzar mi mochila, apresada bajo su equipo de buceo, para guardar el pendrive en un bolsillo interno. –Siento lo del equipo.

–Tranquilo, ya bajaré con refuerzos a recuperarlo. Mi hermana está fuera, con un poco de suerte ni se entera, o querrá matarte. Ella también es poli, y de las buenas. Hemos entrado en deco durante varios minutos… Tenemos suerte de estar aquí charlando.

Fue entonces cuando fijé mis ojos en el manómetro del equipo de Clement. La aguja marcaba un cero en el extremo de la línea roja de los bares.

–¿Tu manómetro está a cero? –pregunté sobrecogido.

–Puede ser –dijo con cierta indiferencia.

–¡¿En qué momento nos hemos quedado sin aire?! –pregunté y exclamé al mismo tiempo–. Yo he estado respirando todo el tiempo.

–Ya lo puedes jurar… –garantizó jocoso–. Respirabas demasiado rápido, al borde de la hiperventilación. No quedaba suficiente oxígeno para los dos y la parada de descompresión era obligatoria.             

–Quieres decir que…

–Que he aguantado la respiración durante seis minutos y veintitrés segundos para ser exactos –confirmó, mirando el ordenador de buceo, todavía enrollado en su muñeca–. He batido mi récord. Así que, gracias a ti.

–¡¿Seis minutos?! –exclamé estupefacto.

–No es para tanto… –se quitó importancia Clement–. El récord Guiness está en 19…

–Y luego soy yo el que está como una cabra… –le reproché con complicidad.

Se levantó de un brinco como si el mareo anterior hubiera sido puro trámite para él y arrancó el motor.

Durante el camino de vuelta me estuvo explicando en qué había consistido el feroz entrenamiento en las fuerzas especiales francesas del Groupe d’Intervention de la Gendarmerie Nationale, una de las unidades antiterroristas más respetadas del mundo. Borré al instante la primera impresión que había tenido de él, ni era un papanatas adicto al gimnasio, ni una boina sin cerebro. Su preparación física le había costado horrores, y mantenerla todavía más; era un tío serio, inteligente y resolutivo. Me había salvado la vida, qué cojones, y ni se había inmutado. Como si aquello fuera la cosa más cotidiana del mundo.

Me contó también que se había especializado en misiones ultramarinas, por lo que el buceo era pan comido para él. Había tenido que dejar la unidad por culpa de una lesión de la que no quiso dar detalles. Tras ese episodio, y gracias a estar bien entrenado, aceptaron su traspaso a la Policía Nacional francesa, responsables de los entornos urbanos. En el caso de Pière Fortuné, le habían pedido directamente a él que se encargara, ya que lo consideraban un sucesor digno para la Policía Nacional y él era el agente más preparado para un caso confuso y fuera de lugar como aquel.

–Cuando creen que has perdido todo tu potencial, quedas relevado al instante. No importa lo que valgas en realidad o lo que te esfuerces en recuperar la confianza. La duda, te desacredita –apostilló.

–¿Qué fue lo que te pasó? –No pude evitar hacer la pregunta.

–Te lo contaré en nuestra próxima inmersión, necesitas una buena clase de supervivencia –dijo con alegre reprimenda.

–Trato hecho.

Al llegar a puerto, me recordó que nuestro encuentro había sido puramente de ocio y que fuera lo que fuera lo que contuviera aquel pendrive lo había encontrado por mi cuenta, que podía atenerme al secreto profesional, que la Declaración Universal de los Derechos Humanos e infinidad de códigos deontológicos periodísticos me amparaban. Como mínimo en España así era, a diferencia de Francia, Gran Bretaña o Estados Unidos. Ahora bien, que podía hacer con la información lo que yo creyera conveniente. De hecho, lo dijo con tal vehemencia que hasta percibí cierta incitación a que la utilizase de algún modo.

Nos despedimos con un fuerte apretón de manos y me dirigí al parking con paso ligero. Me quedaban aún cuatro o cinco horas más por delante para volver a casa y averiguar si había merecido la pena arriesgar la vida por un jodido pendrive.

***

La cerradura de la puerta no giró al introducir la llave, y yo siempre le daba dos vueltas. Solo podía haber una causa para tal cosa.

–¿Viki? –llamé al entrar. Había olvidado decirle que me devolviese las llaves y que no volviera nunca más.

No había nadie en casa pero, sin duda, alguien había estado allí.

Todo estaba patas arriba: los cojines del sofá por el suelo, los muebles de la cocina entre abiertos, la encimera llena de botes y alimentos puestos de cualquier manera sobre la barra.

Los libros hacían una pira desparramada en el suelo dejando mi librería violada y desnuda.

Corrí a mi habitación, un escenario dantesco, abarrotado de ropa y otras cosas que ni siquiera recordaba haber guardado.

Faltaban la tele, la consola, mi preciada colección de cartas Magic y el ordenador. ¡Se habían llevado el puto ordenador!

Entré en cólera. Me puse a gritar tales improperios e injurias que hasta a mi madre le hubiera costado creer que pudieran salir de mi boca. Y había escuchado muchas.

Incapaz de contener mi ira me desahogué con la pared, a patadas y puñetazos. La única pared que contenía el único cuadro que había llegado a colgar en el piso, la reproducción del graffiti de Banksy en el que Vincent Vega y Jules Winnfield me apuntaban con una banana.

Paré el impulso de agresividad, recapacitando en que quizás había sido mejor que yo no estuviera en en el piso cuando los ladrones habían entrado.

Sin esperarlo, el cuadro cayó con tal contundencia que aboyó una de sus esquinas. No lo pude soportar. Levanté el canvas tintado que me había comprado en Londres como souvenir la primera vez que fui y lo reventé clavando la pierna en el centro. Se me enganchó en el pie, perdí el equilibrio y aterricé, rendido, en el suelo observando mi obra macabra.

La vecina de enfrente apareció por la puerta, tímidamente, con un batín y en alpargatas.

–¿Qué ha pasado, hijo? He oído ruidos –dijo la asustadiza mujer.

–Señora Mercè… Perdone –me disculpé levantándome del suelo–. Me han robado.

–¿Cómo dices, hijo? –volvió a preguntar, adentrándose en el piso a pasitos cortos y mirando hacia todas partes.

–Que me han robado –repetí alzando la voz. Estaba medio sorda, pero a veces pensaba que se lo hacía y que solo escuchaba lo que ella quería. Era una buena mujer, pero aquel era el peor momento para venir charlar.

–Está todo muy desordenado –apreció.

–¿No me diga? –ironicé, arrepintiéndome al instante. Estaba preocupada, y yo no debía pagar mi enfado con ella–. Señora Mercè este no es un buen momento, estoy bien. Quédese tranquila.

–Pero, ¿quién te ha robado? ¿Has llamado a la policía?

–Ahora iba a hacerlo –la tranquilicé, acompañándola amablemente hasta el rellano. –Es muy tarde, váyase a dormir.

–Estaba viendo el programa ese de preguntas y respuestas que tanto me gusta, pero no podía concentrarme. Hacías mucho ruido –me amonestó.

–Le pido disculpas otra vez. Ahora llamaré a los Mossos, quizás hacemos un poco más de ruido, pero usted no se preocupe. Ciérrese bien con llave, que los ladrones andan sueltos por ahí. No le abra la puerta a nadie–. Fue un golpe muy bajo el asustarla, pero tenía que sacármela de encima.

La mujer no dijo nada más y se apresuró hacia su piso. Escuché tres vueltas de cerradura, echó el pestillo y pasó la cadena. Podía percibir la sombra de su arrugado ojo tras la mirilla. Sabía que se iba a quedar ahí contemplando la escena, pero era mejor eso que tenerla haciendo preguntas con la policía revolviéndolo todo.

Marqué el número de emergencias, pero al responderme desde la centralita una duda me abordó. Era mejor que llamase a la Sargenta Oliveira.

Tardó menos de quince minutos en llegar, acompañada de otra chica con sendos aires de superioridad.

–Menudo caos. ¿Has tocado algo? –dijo nada más cruzar el umbral.

–Solo esa pared de ahí –señalé. Oliveira se acercó, seguida de su compañera.

–¿Eso son marcas de sangre? –Se fijó en la manchas que mis rabiosos nudillos habían dejado en el yeso. Me empezaban a escocer de mala manera.

–Y eso –indiqué un metro más abajo– son marcas de pies. Necesitaba desahogarme. Lo del cuadro también es mío. El resto, es obra de otro.

–Qué desbarajuste… Se han quedado a gusto –comentó la nueva invitada a la fiesta.

–Perdona, y tú eres… –le increpé irascible.

–Soy Sandra –me ofreció la mano, que estreché recordando que ya lo había hecho anteriormente–, nos conocimos en Comisaría.

Cierto. Era la rubia novata de ojos claros, su nueva y fiel compañera.

–¿Echas algo en falta? –me preguntó Oliveira.

–Todo lo que tenía algo de valor para mí. La tele, la Play, mi colección de cartas, el ordenador… ¿Por qué lo han revuelto todo?

–Seguramente, buscaban dinero –conjeturó.

–¿Tengo pinta de esconder dinero en casa? Apenas llego a pagar el alquiler… –comenté airado.

–Mucha gente guarda dinero en casa, especialmente los freelance que cobran en negro o los que hacen ‘trabajitos’ esporádicos –explicó Oliveira, mientras se paseaba por el piso examinando el desorden con impasibilidad.

–Yo no hago ‘trabajitos’. Como bien sabes, el NuevaEra paga mis nóminas y yo pago mis impuestos religiosamente. Me quita suficiente tiempo como para no poder dedicarme a nada más… –aclaré, enfurecido, contemplando la escena a mi alrededor.

–¿Cuánto hace que has llegado? –me interrogó.

–Hará una media hora.

–¿Dónde estabas? –siguió.

–Por ahí…

–¿Puedes ser un poco más conciso?

–Me he ido esta mañana y acabo de volver.

–Te estarían vigilando –intervino Sandra–. Se han dado muchos casos de robos a domicilios en esta zona, últimamente. Se trata de varios grupos, en su mayoría de Europa del Este. Normalmente, realizan una vigilancia previa tras seleccionar los bloques y los pisos sugerentes, dejan marcas como pegatinas, o rallan las puertas, incluso a veces ponen plásticos que caen cuando los moradores entran, así saben cuando hay alguien dentro y cuando no. Van a destajo.

–No han reventado la puerta, ni forzado la cerradura –detallé.

–Porqué han perfeccionado su sistema de entrada, eso explicaría que la puerta siga intacta, y evitan encontrarse con los habitantes de los pisos. ¿Profesionales? –se dirigió la Mosso a su compañera y superior en rango, que se encogió de hombros dirigiéndose a mí con seriedad.

–Dalmau, tenemos que llamar a una unidad y que se traiga a la científica para comprobar si han dejado huellas. Tienes que poner una denuncia y avisar al seguro y al banco –me sugirió Oliveira. Me dio la sensación de que se encontraba incómoda.

–No tengo seguro. Y las tarjetas las llevaba conmigo –dije reticente.

–Tienen tu ordenador, por lo que tienen tus contraseñas de todo. No vas a recuperar nada, ¿lo sabes no? –Ella siempre presumiendo de un tacto innato.

–Oliveira, en el ordenador estaba todo lo relacionado con el Caso Barceloneta –Cabía la posibilidad de que el saqueo fuera más allá de un simple robo, tenía que dejarle constancia de ello.

–¿Y? –Fue todo lo que dijo.

–¿Cómo que “y”?

–¿Por eso me has llamado? ¿Piensas que todo esto tiene algo que ver con tu investigación? –preguntó exasperada–. Estás trastornado.

–No lo estoy. Quizás me han robado unos rumanos, pero no creo en las casualidades.

–¿A qué te refieres? –indagó.

No quería contárselo, pero me vi obligado. ¿Y si el robo tenía relación con mi visita a Marsella?

–Hoy he estado en Marsella –confesé–. Oliveira, encontré la clave. <<La clave para llegar a la nave…>>

–No quiero escuchar nada más –me cortó. Sacó su teléfono y ella misma llamó a emergencias para denunciar el hurto–. Llegarán en diez minutos. Te tomarán declaración. Te aconsejo que les cuentes todo lo que puedas, y que te ahorres las teorías conspiranoides si quieres que te tomen en serio. Avisa a tus vecinos, querrán hablar con ellos para comprobar si vieron algo sospechoso.

–Oliveira, ¿es que no lo ves? –le pregunté ofuscado.

–Lo que veo es que han entrado en tu casa y te han robado tus pertenencias, como a tantos otros en el barrio. Es una putada, pero no busques fantasmas donde no los hay. Has tenido suerte de no estar en casa, cada vez son más las denuncias de robo con violencia.

–Esta mañana casi pierdo la vida… –comencé a relatar dirigiéndome hacia el lugar donde había lanzado la mochila nada más llegar a aquel dantesco escenario–para encontrar ¡esto! –y saqué el pendrive de su interior plantándoselo en las narices–, ¿crees que lo del robo me tranquiliza?

–Hoy es mi día libre, no puedo hacer nada más por ti –se escabulló sin prestar  la más mínima atención al objeto que le mostraba–. No hay heridos y la unidad está en camino, ellos te atenderán –finiquitó.

–Gracias, por nada–. Me quedé atónito al recibir su frialdad.

Hizo ademán de decir algo, pero se calló y desapareció por la puerta, seguida de su compañera, Sandra, que mostró su incomprensión con gesto innocuo al percibir el mal rollo que había entre nosotros.

Al cabo de pocos minutos llegó la patrulla de los Mossos para hacer su trabajo. Preguntas, buscar huellas, hablar con los vecinos y decirme todo lo que ya sabía. Al final, resultó que los ruidos que había oído la Señora Mercè no eran mis gritos, sino el alboroto que habían causado los ladrones al desvalijarme el piso aquella tarde. Lo más extraño de todo es que la bendita mujer solo había visto a una persona frente a mi puerta antes de que el bullicio comenzase, un hombre con gorra y mochila, gafas oscuras y barba poblada, que se había ido al ver que nadie respondía al otro lado.

Cuando me quedé solo, no pude evitar considerar la posibilidad de que alguien volviera a mi casa a terminar el trabajo.

La paranoia y la sospecha me consumían, de modo que, después de explicarle toda mi odisea a Santino, le pedí si podía quedarme en su casa, hasta que me instalaran una puerta blindada, con el permiso de mi arrendataria. No me sentía seguro quedándome allí. Podían volver a buscar lo que no habían encontrado.               Cuantas más vueltas le daba, más creía en mi hipótesis. Lo que se habían llevado valía suficiente en el mercado negro, mucho más que el dinero que pensaran que podía guardar. No vivía en un chalet de Sant Gervasi, no tenían porqué revolver nada. Toda la pantomima del robo había sido una performance para encontrar lo que realmente pensaban que tenía. El pendrive , ahora lo sabía. Estaba seguro de ello. 

En el taxi, dirección a Vía Layetana, desee que hubiera sido simplemente Viki lo que encontrase tras cruzar el umbral de mi puerta. Desee que Victor Calleja nunca me hubiera pedido aquel trabajo. Desee volatilizarme hasta New York para poder volver a ver el impecable rostro de Jade.

–¿Crees que el robo tiene algo que ver con tu visita a Marsella? –preguntó Santino nada más abrirme la puerta.

–Sí, lo creo. Querían el ordenador y creen que tengo algo más, de ahí los destrozos. Lo he estado pensando fríamente. Se han llevado la tele, las cartas y la consola para justificar la escena. Si me hubieran estado vigilando unos ladrones comunes, sabrían perfectamente que no es fácil robarme, es cierto que paso mucho tiempo fuera de casa, pero no tengo un horario fijo y mi vecina está en todo. Es imposible que sepan cuando voy a estar y cuando no, además llevo días sin salir apenas del piso. ¿Por qué no robarme cuando me fui a Londres? ¿O antes, cuando me fui a Cotlliure, a Eus o a Marsella la primera vez? Tenían que robarme precisamente hoy, una vez he estado en todos esos sitios averiguando todo lo que sé –especulé–. Mi teoría es que han sido los mismos que se han desecho de Pière Fortuné y Rosa Blanch. El mismo, para ser exactos. Mi vecina ha visto a un solo hombre con una mochila, gorra y gafas oscuras frente a mi puerta. Fue un solo hombre, con mochila, gorra y gafas oscuras gorra el que habían visto los testigos la tarde del crimen de Rosa Blanch en Vilafranca de Conflent. Fue la sombra de un solo hombre lo que vieron volver a puerto en lugar de Pière Fortuné y quién le hizo señales de socorro en el mar. Y fue la sombra de un solo hombre el que nos sacó de la carretera el día en que la encontraron muerta. Las ventanas estaban tintadas, por lo que no pudimos verle el rostro, pero tiene que ser el mismo. Salvo por el detalle de la barba… –me dije–. Eso es nuevo.

–Si así fuese, ¿no crees que te habría seguido hasta Marsella? –discurrió Santino, acertadamente.

–No podía saberlo. Incluso Rene Clement, el agente de la Policía Nacional francesa, me hizo guardar el secreto de nuestro encuentro. No te niego que quizás me siguiera hasta el parking de Joana y luego hasta comprobar que salía de la ciudad, pero más allá lo dudo. Tenía la ocasión perfecta para entrar en mi casa y comprobar si aquello que buscaba estaba allí. Por eso se ha llevado el ordenador, porque es lo único que puede contener información relacionada con la Komunumo y sus integrantes.

–Joder, Dalmau. Espero que ese energúmeno no te haya seguido hasta aquí –declaró Santino, con claros signos de desaprobación.

–Tranquilo, debe de estar muy ocupado sacando toda la información que guardo en mi Mac. Pero a estas alturas ya se habrá dado cuenta de que no tengo nada, o al menos eso pensará el muy hijo de puta. Pero en realidad sí que tengo algo: esto –manifesté mostrándole el pendrive a Santino, que me la arrancó de la mano y corrió hacia su despacho en el ático con vistas al Palau de la Música Catalana.

Sacó la funda impermeable que lo cubría e introdujo la memoria en el orificio de su flamante iMac de 27 pulgadas. La imagen del cuadro del universo de Fortuné cubrió la pantalla mostrando un rectángulo de acceso mediante una contraseña.

Probamos todas las combinaciones posibles con todas las palabras que se me ocurrieron sin lograr resultados. Varseau , Rosa Blanch, Komunumo, su nombre, el de su hermana… Había millones de posibilidades.

–Necesitamos un hacker , tío –manifestó mi colega pertinentemente.

–Dime que conoces a alguno –le supliqué.

–Conozco a uno. Y es de confianza.

–Joder, Santino, eres un pozo de sorpresas. ¿Crees que podría atendernos ahora mismo?

–¿Un martes a las once de la noche? Seguro que sí –garantizó.

–¿Cuánto nos va a pedir?

–No tengo ni idea, pero eso déjamelo a mí. Tenemos una relación muy estrecha, algo se me ocurrirá –aclaró con la expresión de alguien que sabe que puede conseguir todo lo que se proponga.

–Esta mañana casi la “diño” y esta tarde me han robado, te aviso de que la noche promete –le advertí.

–Me encantan las experiencias extremas, Dalmau, ya lo sabes –afirmó petulante, procurando sacarle hierro al asunto.

“N unca confíes en nadie, ni siquiera en ese melón que llevas sobre los hombros”.

Madrugada del sábado 29 de septiembre de 2012

Barcelona

Pillamos, por los pelos, el último metro de la Línea 4 en dirección a La Barceloneta, en la parada de Urquinaona. Santino se había asegurado de que su amigo el hacker estuviera disponible a aquella hora. <<Servicio 24 horas, my darling >>, le había respondido. Otra profesión más que añadir a mi lista de profesionales veinticuatro horas: polis, putas, periodistas y hackers . Los médicos no contaban, no gozaban de la doble moral de cualquiera de los anteriores. No poseían el lado oscuro.

Después de atravesar el laberinto de callejuelas del viejo barrio marinero, nos paramos en uno de los portales de pisos abalconados y ropas tendidas.

La Barceloneta tenía un punto romántico de día, pero de noche un halo tenebroso la cubría, con sus gatos siniestros, su olor a sal y el silencio roto por los silbidos de las olas y las carcajadas de los guiris borrachos de mar. Siempre había pensado que cualquiera de sus calles podría ser el escenario perfecto para un crimen de novela negra de aquellas de antes, de Hammet o de Montalbán. De hecho, una de las librerías especializadas en el género más conocidas de la ciudad se encontraba cerca de allí. La Negra y Criminal, a las puertas de un inminente cierre, me había abierto, hacía años, una ventana al mundo de las letras que describían los fondos más bajos de la sociedad y de la especie humana. Era uno de esos tesoros culturales que sabes no durarán para siempre, pero que año en año se mantienen a pesar de todo.

Mis pensamientos literarios no impidieron a mis pies ascender hasta el tercer piso tras la sombra de Santino, dónde un tío sumamente delgado y de pelo grasiento y despeinado, con gafas de pasta y bigote, vestido con un chandal de los 90, nos esperaba detrás de la puerta entreabierta, sosteniendo una tableta electrónica.

Nada más empujarla y cruzar el marco, una alarma saltó y comenzó a sonar escandalosamente. Santino se sobresaltó y yo me tapé los oídos buscando con la mirada el origen de aquel sonido atronador.

El tío del chandal con gafas modernas y bigote refunfuñaba dando golpes de dedo a su tableta, intentando, supuse, parar aquel ruido ensordecedor que no dejaba de retumbar por toda la casa y conquistaba el rellano.

–¡Cierra la puerta! –gritó el individuo.

Santino me apartó de un brinco y acató la orden, a la vez que el bigotudo con gafas de pasta arrancaba con rabia un aparato colocado en el margen superior del marco de la puerta por la parte interior del habitáculo. Acto seguido, empezó a reír sin medida, saltando y gesticulando como una loca en un baile de disfraces.

–¿Qué ha sido eso, maricón? –le soltó Santino asombrado antes de que este se abalanzase sobre él y le plantara un beso en los morros.

–Solo es mi nueva alarma –explicó quitándole importancia al asunto–. Quitaos los zapatos y poneos cómodos –añadió señalando uno de los sofás que quedaban a la izquierda de la estancia, mientras él se dirigía a un mueble en forma de rombo colgado de la pared contraria.

–¿Os puedo ofrecer algo? Absenta… Tequila… Mezcal… Cocoroco… Ron… Vodka… –enumeró como si estuviera haciendo inventario–. Tengo un elixir sudafricano que os vais a correr… –acabó, mostrando una botella que me recordó a aquellas viejas de La Casera que tenía mi madre siempre en la nevera.

–Una cerveza estaría bien –contesté para no hacerle un feo. En realidad, un agua hubiera sido suficiente, pero visto lo fuerte que iba no quería quedar como un panoli.

–Veo que tu amigo es de los sosos… –comentó refiriéndose a mí, por supuesto, y obligando a Santino a pedir algo de la carta.

–Tiene sus momentos –dijo Santino–. A mí me pones un Cocoroco, que me pone la mente…

–Muy a lo locoooo… –gritó eufórica, nuestra anfitriona agitando las alas como un pavo real.

Por la mirada que me echó Santino, entendí que era una broma privada, de esas que solo entienden las partes implicadas haciéndote sentir como un marginado, totalmente fuera de lugar.

Aproveché para echar un vistazo al piso. No tenía habitaciones, todo se concentraba en una misma sala; el par de sofás confrontados, una cama tras un biombo, una larga mesa de escritorio hecha con tablas, que sostenía tres ordenadores y sendas torres y la entrada principal junto a un largo espejo vertical, ocupaban las cuatro paredes del rectángulo. Era como un estudio de unos sesenta metros cuadrados, pero sin la clase ni el orden lógico de un loft minimalista y vanguardista como el de Santino.

Aquello era más parecido a un museo de los horrores, iluminado por focos y lámparas de colores, con paredes ocres, muebles viejos y un maniquí color fucsia vestido de sadomasoquista, que ejemplificaba la personalidad excéntrica, estrafalaria e incongruente de su morador.             

–¿Te gusta mi muñeca? –me preguntó el freak al servirme una extraña cerveza de importación llamada Veneno–. Si quieres un día te la presento… –Y me guiñó un ojo, mientras le ofrecía a Santino una copa, como las que guardaba mi abuela en la vajilla para ocasiones especiales, a la par que se sentaba sobre sus piernas–. Me trajeron esta delicia hecha en México con veneno de serpiente –explicó–. Has tenido suerte. Normalmente, no tengo cervezas, me parece la bebida más vulgar del mundo. Yo solo tomo bebidas blancas, es mi religión. Me purifican.

–María Palace, este es mi colega… –nos intentó presentar Santino.

–¡No! ¡No me digas su nombre! No quiero saberlo –dijo, dejando constancia de su desinterés.

–Como ves, María, es muy respetuosa con el anonimato de las personas –aclaró Santino, en un intento de normalizar aquel momento surrealista.

Había compartido muchos momentos surrealistas con Santino, pero aquel se llevaba la palma. Me preguntaba hasta qué punto uno conocía del todo a un amigo. Supuse que hasta que sabías sus secretos más ocultos o hasta que te encontrabas en una situación como aquella, en la que cualquier idea preconcebida de este se iba al traste.

–Más me vale –alegó la tiparraca–. No me importa lo que quieras hacer, tengo clientes de todo tipo: banqueros, proxenetas, traficantes, pederastas, políticos, maderos… A muchos les han pillado, y alguna vez la pasma ha llegado hasta aquí, pero nunca he delatado a nadie gracias a no conocer su identidad. Es mi regla número uno. Tengo que cubrirme las espaldas. Y además la discreción se paga cara.

–¿Nunca te planteas a qué estás favoreciendo? –cuestioné, sin pensármelo dos veces.

–Joder, Santino… Me has traído a un idealista –comentó teatralmente apesadumbrada–. No te lo tomes a mal, pero prefiero a los hijos de puta. Es más fácil trabajar con ellos. No hacen preguntas, quieren que otro les haga el trabajo sucio. Por eso, mi regla número dos es no saber qué se traen entre manos. Ábreme un código allí, entra en esta web y mételes un virus, ayúdame a pasar desapercibido en la red… ¿Para qué? No es de mi incumbencia. Me pagan por mis servicios y Santas Pascuas. Mis vecinos se creen que soy puta. Esa es mi gran tapadera. Gente de todo tipo entra y sale de este piso y nadie se pregunta porqué. Se creen que ya lo saben.

–Me parece un plan cojonudo –me limité a decir.

–¿Verdad, que sí? –preguntó Maria Palace de forma retórica–. Y, bien, ¿qué es lo que puedo hacer por ti?

–Antes de todo, ¿cuál es la regla número tres? –demandé, de algún modo, interesado.

–Nunca follo con clientes. Y si me delatas, te destruyo –sentenció.

–Eso son cuatro reglas, pero me parece justo –comenté, un tanto perturbado–. Una última pregunta, ¿puedo confiar en ti?

–¡Hahahahaha! –rió exaltada nuevamente–. Por supuesto que no. Nunca confíes en nadie, ni siquiera en ese melón que llevas sobre los hombros. Y mucho menos en este cabroncete que tienes como amigo, a la que te despistas, te la mete por detrás.

Volvió a estallar en carcajadas, tan fuertes que hasta se atragantó y comenzó a toser violentamente, tirando sobre Santino las pocas gotas de licor que quedaban en su copa vintage .

Lo más fuerte de todo es que Santino se reía también.

–Perdona mi amor. Tengo que cuidarme esta tos –se disculpó con Santino–. Voy a servirme otra. Y dile a tu amigo que vaya al grano, llevamos mucho rato sin hacer ruido –le dijo por lo bajo, pero sin ocultar la intención de que yo lo oyera.

–¿Dónde coño me has traído? –le espeté, en cuanto el supuesto hacker se dirigió de nuevo al minibar.

–Es un poco especial, pero es muy bueno. Créeme –susurró Santino y me guiñó un ojo.

–¿Especial? Es el bicho más raro que he conocido en mi vida. Lo que te convierte a ti en algo peor –cuchicheé.

–Vamos tío, no me seas conservador –me reprochó–. Es divertido. Y necesitabas ayuda, ¿no?

–Bueno, ¿qué? ¿Estáis listos? –demandó María Palace con mirada lasciva, desde la inmensa mesa de tablas llena de ordenadores–. Voy a poner algo de música.

Lo que vino a continuación acabó de rizar el rizo de la situación. Las respiraciones entrecortadas que surgían de los altavoces pronto dieron paso a gemidos leves y onomatopeyas sugerentes de un acto sexual a punto de consumarse. Al ver mi rostro congestionado, María Palace se acercó a mí, me cogió de la mano en dirección a su centro de control y me susurró al oído <<tranquilo, no te va a doler>>.

***

La Sargenta Oliveira me había llamado a primera hora de la mañana. Quería que me presentase en Comisaría para firmar mi declaración sobre el robo en mi piso y que asistiese a una rueda de reconocimiento, <<para descartar sospechosos>>, había dicho.

Me sorprendió gratamente que se interesara por lo que había pasado, cuando el día anterior prácticamente me había ignorado. Seguramente, quería limpiar su consciencia y pedirme perdón por haberse comportado como una arpía.

Las cosas no estaban bien entre nosotros, eso era obvio, y tampoco podía decirse que fuéramos amigos, pero habíamos compartido cosas. La investigación más rocambolesca de toda mi vida, para ser exactos, y, probablemente, de la suya. O, quizás, no. Ella era policía, seguramente había visto cosas peores. Pero un mínimo de afecto tenía que sentir por mí, ¿no?

Nos encontramos en el hall principal de la Comisaría de las Corts, se mostró muy simpática. Demasiado.

Me preguntó cómo estaba, si tenía dónde quedarme mientras me cambiaban la cerradura y pasaba el estrés postraumático, y procuró tranquilizarme explicándome los detalles del procedimiento de la rueda de reconocimiento. Que no me preocupara por las represalias, que los sospechosos a mí no me veían y todo eso… Le dije que estaba tranquilo y que no tenía de qué preocuparse.

Le mentí. En realidad me estaba poniendo muy nervioso que me tratase con tanta condescendencia y que hiciese como si todo fuera bien entre nosotros.

Sandra, la agente rubia de ojos claros, esta vez vestida con su traje de luces, fue quien me acompañó a la rueda. Fue algo rápido y superficial, no me sonaba la cara de ninguno de los delincuentes comunes que había tras el espejo traslúcido. Firmé mi declaración redactada a máquina por el Mosso de la patrulla que me había entrevistado en mi casa la noche del robo y volvimos a una sala mucho más amplia donde Oliveira me esperaba de pie junto a otras cuatro personas más.

El sargento Jota y el agente García custodiaban a otros dos hombres con pinta de capos de la mafia modernos, sin pañuelos en la americana pero con sonrisas cínicas en el rostro.

–¡Dalmau! –exclamó Oliveira con interés desmedido–. ¿Cómo te ha ido?

Sandra cerró la puerta a mis espaldas. Todo aquello olía a encerrona.

–Mal, supongo. No me sonaba ninguno. Lo cuál era de esperar, por otro lado –expliqué, usando mi tono sarcástico habitual.

–No te preocupes, encontraremos a los ladrones –dijo con entusiasmo fingido.

–Si es que son más de uno… –comenté. No pensaba seguirle el juego, y mucho menos delante de lo otros cuatro hombretones que me intimidaban con la mirada.

–Le he dicho a Sandra que te trajera aquí porque te quería presentar al Subinspector Domènech y al agente de la CIA Rick Maroni, saben que has estado muy implicado en el Caso Barceloneta y querían agradecerte tu colaboración en persona. A Jota y a García ya les conoces.

–Y a mí también –rectificó el Subinspector Domènech estrechándome la mano con energía. Era cierto, nos conocíamos de la primera vez que Oliveira me había invitado a una reunión de la policía de Catalunya. No como en la presente emboscada en la que me encontraba.

–Maroni –se presentó el de la CIA, emulando el gesto del Subinspector y cambiando su primera expresión por otra más afable.

–Como ya ha comentado la Sargenta Oliveira –tomó la palabra el Subinspector–, queríamos agradecerte tu implicación y tu disposición a compartir información con la Unidad de Homicidios de los Mossos d’Esquadra , pese a que al final todo haya quedado en un mero accidente. Lamentablemente, a veces, la realidad de las cosas no es la que uno espera.

Recordé que Oliveira me había dicho algo así una vez, pero, definitivamente, no con el mismo sentido.

–Gracias. Supongo que se refiere al caso de la muerte de Pière Fortuné. –No me iban a achantar de ningún modo.

–Por supuesto, ¿a qué otro caso me iba a referir? –inquirió el Subinspector, mirando al resto de su séquito como si se estuviera perdiendo algo.

Cinismo, cinismo absoluto.

Oliveira se revolvía, inquieta, levemente apoyada en la mesa central de la sala de reuniones, mirándome inquisidora.

–Pensé que quizás se refería también al caso del asesinato de Rosa Blanch en Vilafranca de Conflent –disparé–. Me imagino que sus agentes le habrán puesto al corriente.

–Imaginas bien, Dalmau. Estoy al corriente de todo lo que pasa en todas partes –contestó expeditivo–. La Gendarmería francesa, que es quien tiene la responsabilidad del suceso y no los Mossos d’Esquadra , nos ha informado de la resolución judicial. Me temo que la señora Blanch decidió acabar con su vida. La pena por perder a un ser querido puede llevarnos a cometer atentados atroces contra nosotros mismos –manifestó compasivo, caminando hacia su pedestal en la cabecera de la larga e impoluta mesa blanca que ocupaba la mayor parte de la sala–. Tú lo sabes bien. Dalmau fue quien descubrió la relación amorosa que mantenían los difuntos –explicó el Subinspector al invitado de la CIA–. Hasta hubo un momento en que llegó a pensar que esa pobre mujer podría haber matado a Fortuné.

–Correcto. Y lo descarté –respondí veloz–. Igual que pensé que podría haber sido su hermana Florianne, y también lo descarté. Me decanté por otro sospechoso…

–Puede quedarse tranquilo, personal y profesionalmente –intercedió el agente Maroni–. La Sargenta Oliveira nos ha relatado cuan lejos llegaron en sus viajes por Europa buscando fantasmas que, como bien sabe, no existen –me pareció escuchar una risita impertinente procedente de la posición de Jota y de García. El rostro de Oliveira, por otro lado, se iba congelando a medida que seguíamos hablando.              

Mi furia crecía por momentos. ¿Se estaban riendo de mí?

Quería tirarles en cara todo lo que sabía, quería humillarles allí mismo regodeándome en su ignorancia y en su falta de escrúpulos, pero me contuve.

–Pero no se preocupe –continuó Maroni–, si sus sospechas de que podemos estar frente a un asesino en serie se confirmaran, actuaríamos al momento. No tenga usted la menor duda. Yo mismo me encargaré de poner todos los recursos a mi alcance para frenarlo si un ciudadano norteamericano se viera implicado de cualquier modo. La Sargenta Oliveira se encargaría de avisarme si eso sucediese y tomaríamos medidas internacionales.

En aquel momento lo entendí, querían quitarme del medio, como habían hecho con Oliveira. Ella se lo había explicado absolutamente todo, seguramente la habían obligado poniendo su placa de por medio. Esos “viajes por Europa” nos habían llevado demasiado lejos. Comprendí que no la iban a dejar continuar con el tema. Querían zanjarlo de raíz.

No obstante, había algo que me carcomía. ¿La CIA? Si las muertes de Pière Fortuné y Rosa Blanch se reducían a un fatídico accidente y a un triste suicidio, ¿qué hacía la CIA husmeando y hablando conmigo?

Oliveira debía estar leyendo a través de mí, intentado descifrar mis pensamientos; no me quitaba ojo y se mantenía siempre en segundo plano. Por mi parte, procuraba mantener una expresión neutral, una sonrisa sutil, haciendo ver que aquellas palabras amansaban la fiera que llevaba dentro.

–¿Lo ve, Dalmau? Lo tenemos todo pensado –intervino de nuevo Domènech–. Le mantendremos al corriente si los acontecimientos toman otras vías. Qué menos que servirle la exclusiva tras haberse molestado tanto en corroborar sus averiguaciones. Ahora ya tiene el veredicto final, contrastado con fuentes de primera mano. Puede citar a la Unidad si le parece oportuno, no hay ningún problema con ello –me permitió, condescendientemente–. Recupere su vida, no pierda más tiempo con esto. Estoy seguro de que hay miles de historias interesantes por descubrir ahí fuera para un periodista ávido y capaz como usted. Ahora, si nos disculpa, tenemos otros temas que tratar y una celebración que festejar.

Nada más acabar con su discurso hipócrita y borrar su sonrisa cínica, miró a Oliveira como si lo último que había dicho tuviera algo que ver con ella. Yo hice lo mismo sacándole un rubor que nunca antes había visto.

–¡Oh, una celebración! –exclamé raudo, exagerando mi interés–. ¿Y qué se festeja si se puede saber?

–¿No se lo ha dicho, Sargenta? Mire que es usted modesta –se dirigió el Subinspector a mi ex compañera de investigación–. La Sargenta Oliveira se ha ganado un ascenso. Pese a este último episodio, su historial es impecable y nadie la ha podido superar en los resultados de las oposiciones –añadió el jefe, mirándome con simulada complacencia–. Ha acumulado suficientes méritos. Está usted delante de la nueva Subinspectora de la Unidad de Investigación de los Mossos d’Esquadra de Barcelona.

–Vaya, eso suena importante –dije mirándola con disimulado reproche–. Felicidades Subinspectora de la Unidad de Investigación de los Mossos d’Esquadra de Barcelona.

La nueva Subinspectora Oliveira no se sonrojó esta vez. Se limitó a mantenerse firme, mostrando un rostro orgulloso e impasible, ante el aplauso de las hienas que tenía por compañeros.

No me cabía duda de que Oliveira podría haber conseguido ese puesto por méritos propios, pero aquella me parecía la bochornosa escenificación de un ascenso tramposo que acabaría cubriendo sus grandes y clínicos ojos miel con una venda de suave y delicado terciopelo.

Nada más salir de aquella obra de teatro amateur protagonizada por una compañía burlesca de variedades, llamé a Santino.

–Rosebud.

“C omo mínimo sé que lucho por algo, ese es el sentido que yo le doy a mi vida. M e siento bien aunque fracase”.

Domingo 30 de septiembre de 2012

Nueva York

Cruzábamos el largo puente de acero a contraluz. Las sombras de la estructura metálica de estilo neogótico trazaban líneas diagonales sobre el cemento de la pasarela, así como los arcos apuntados de las torres se reflejaban sobre los techos de los vehículos, que lo cruzaban por los carriles centrales a toda velocidad.

Caminábamos sin prisas, en silencio, dejando que el aire fresco otoñal barriera las preocupaciones pasadas de nuestras caras.

–¿Te apetece comer algo? Es la hora del brunch –dijo ella dulcemente.

–¿Brunch ? –repetí interesado.

–La palabra viene de la combinación de Breakfast and Lunch. Algo así como lo que vosotros los europeos llamáis Vermut, pero es muy diferente. Vosotros lo entendéis como un aperitivo antes de la comida, el brunch es la mezcla del desayuno y el almuerzo. Aquí no se sirven tapas, ni tampoco tenemos vuestro vino macerado de hierbas. Podrás escoger entre diferentes tipos de zumos, smoothies o cocktails .

–¿Y qué se come? –pregunté curioso.

–Tortitas, tostadas, pancakes , gofres, piezas de fruta… Si prefieres platos salados también suele haber jamón cocido, pastrami, salchichas y porciones de carnes asadas. Pero el ingrediente estrella es el huevo –explicó entusiasmada.             

–Me encanta todo lo que lleve huevo –afirmé con afán.

–Pues te recomiendo que pidas huevos Benedict –sugirió–. Mi plato favorito.

–Ok. Tú eres mi guía.

Desde el otro lado del puente colgante, la obra de ingeniería más importante del siglo XX y emblema de la ciudad bautizada como The Big Apple, las vistas a Manhattan quitaban las respiración.

Un monstruo fabuloso de hormigón con espinas vertiginosas y escamas de cristal, descansaba sobre la isla. Imaginé un holograma por duplicado de las Torres Gemelas, destruidas por completo hacía ya una década, en el espacio que ocupaba ahora la nueva ‘Torre de la Libertad’. Aún podía observarse parte de su esqueleto en el extremo superior del edificio y algún andamio colgando de su silueta, de los colores del cielo. Una grúa doble coronaba su cabeza como si de dos antenas gigantes en conexión con el universo se tratase.

–¿Te gusta el skyline ? –me preguntó.

–Es bastante impresionante –admiré, divisando las vistas.

–Yo vengo aquí cuando estoy enfadada con el mundo –expuso, sin apartar la mirada de la isla–. Me ayuda a concentrar mi ira en un solo punto.

–¿Concentras tu ira en tu propia ciudad? –inquirí, sorprendido por su revelación.

–¿Dónde la voy a concentrar sino? Representa todo lo que aborrezco. La supremacía del capitalismo junto al poder de las grandes compañías pisoteando a sus ciudadanos y a la tierra en la que se yerguen –sentenció con vehemencia–. Manhattan es una fábula llena de bloques inanimados y animales con corbata que se presentan con características humanas, hegemonizándose por encima de las personas. La moraleja es sencilla: seguirán irguiéndose y devorándose hasta que todos se hundan al unísono, llevándonos a todos por delante.

–Ya nada es reversible, ¿verdad? –le pregunté, captando las intenciones de sus amargas palabras.

–Hay días en los que pienso que sí. Que luchar por otro mundo posible es absurdo e infantil. Entonces vengo aquí y la cólera me asalta. Me imagino al dragón en llamas, me hipnotiza esa imagen de destrucción y victoria. “El gran monstruo por fin ha caído”, pienso. Luego oigo gritos y voces de lamento en mi interior y me arrepiento, pienso que sí es posible que podamos vivir de otra manera. Pienso que nos merecemos un lugar mejor y me lleno de valor otra vez. Es como un círculo vicioso –se entornó hacia mí, mirándome con sus preciosos ojos verdes–, ¿sabes lo que quiero decir?

–Lo sé –asentí mostrando mi empatía–. A mí me pasa lo mismo cuando investigo según que temas. Me replanteo el sentido de todo y pienso en qué podría hacer una hormiga como yo, en un reino de reinas asesinas, para cambiar las cosas.

–¿Y qué conclusiones sacas? –me animó a compartir con ella.

–Yo no soy como tú, Jade –le miré a los ojos con toda la sinceridad de un hombre abrumado por la fortaleza de una mujer–. Nada. Mi respuesta es que nada puedo hacer. Así que lo acepto e intento vivir dignamente dentro del sistema, –reconocí, consciente de mi resignación–, saltándome algunas reglas de vez en cuando –Y le guiñé un ojo para no sonar como un tremendo perdedor.

–Pero, tú eres periodista, hay muchas cosas que puedes hacer –me alentó.

–Denunciarlo no sirve para nada. No cambia nada. Mis años de querer ser corresponsal de guerra ya han pasado. Hay batallas perdidas de antemano.

–Pues muere en el intento –me acució.

–Sí, eso es muy fácil de decir –sonreí, con cierta frustración.

–Yo me lo digo continuamente –continuó Jade con ánimo de motivarme.

–¿Y te funciona? –cuestioné sarcástico.

–Como mínimo sé que lucho por algo, ese es el sentido que yo le doy a mi vida. Me siento bien aunque fracase. Cuando veo una injusticia no puedo quedarme observando sin hacer nada, por poco que sea. Mi padre me lo enseñó. Ese será para mí su mejor legado.

Quería preguntarle si su padre entraba dentro de la fábula del dragón en llamas o sería uno de los que estarían al otro lado del puente viéndolo arder. Pero no podía hacerle eso y menos antes de que todo saliera a luz.

–Mi vocecita interior me dice que vas a ser una gran diplomática Jade Sidler –afirmé adulador–. Y que quizás en los días que pase aquí me devuelvas la esperanza en la humanidad.

–Deberías hacer más caso a esa vocecita interior que te habla de vez en cuando –me sermoneó dulcemente.

–Eso intento. –<<Sino no estaría aquí>>, me dijo la vocecita interior–. ¿Sabes qué me dice ahora? Que esos huevos Benedict van a estar deliciosos.

No adentramos en Brooklyn. Caminamos entre sus grandes bloques de ladrillo, con ventanas rectangulares y escaleras a la vista, hasta entrar en Brooklyn Heights. Jade me amenizó el paseo explicándome historias asombrosas de la identidad del distrito, perteneciente al condado de Kings, el más poblado de la ciudad de Nueva York. <<Porque Manhattan no es Nueva York>>, me había dicho.

–Brooklyn tiene varios nombres. ‘La ciudad de los árboles’, ‘La ciudad de las casas y de las iglesias’, ‘La ciudad de los Reyes’… –explicaba mientras atravesábamos una bonita avenida arbolada–. Home to everyone from everywhere …

–‘La ciudad de Jade’… –titulé.

–Sí, podría decirse que Brooklyn es mi ciudad. Vivo cerca de aquí, si quieres puedo enseñártelo luego.

–Sí, quiero –afirmé, haciéndome el tímido, consciente de mi formulación–. Ahora caigo, ¿sabes quien vivía por aquí?

–Truman Capote –adivinó veloz.

–Nunca voy a poder sorprenderte, ¿verdad?

–¡Hahaha! –rió divertida–. Esa era fácil, como bien has dicho antes, esta es mi ciudad. Woody Allen, Mike Tyson, Cindy Lauper… Eddie Murphy, vestido de vampiro… –bromeó.

–Thomas Wolfe, Henry Miller, Paul Auster… –enumeré, haciéndome el intelectual.

–Cierto, olvidaba que lo tuyo son los escritores.

–Quien sabe, quizás me quede aquí a escribir un libro –divagué. Aunque en aquel momento me pareció una gran idea.

–¡Wow! Suena prometedor. ¿Y sobre qué escribirías? –Jade siempre respondía con preguntas, era lo que más me gustaba de ella. Su espíritu curioso y sus ganas de aprender.

–Tendrás que inspirarme. Todo escritor necesita una musa.

–A ver… Déjame pensar… –se paró en medio de la calle fingiendo que meditaba su proposición–. ¿Qué te parece sobre la esperanza en la humanidad?

–¡Ouch! Touché.

Reprendimos la marcha, y en menos de tres minutos entrábamos en un local vanguardista de altos techos y mesas redondas compartidas. Pedimos lo acordado, dos platos de huevos Benedic, y un Bloody Mary para cada uno por petición de mi anfitriona. Nos sentamos a una mesa donde un grupo de cuatro personas se estaba dando un serio banquete. Sonaban The Ramones, por debajo del bullicio de la gente.

–Me has traído al restaurante con más ambiente de Brooklyn –aprecié.

–¿Este? Esto no es nada. Váyase preparando señor turista. Supongo que habrás oído decir que Nueva York es la ciudad que nunca duerme…

–Por supuesto –asentí.

–Pues debes saber que Nueva York es también la ciudad que nunca calla. Si te paras a oír las conversaciones, te sorprenderás de lo que dice la gente. Los neoyorquinos también tenemos un punto rebelde, ¿sabes? Somos muy críticos con las políticas sociales y nos encanta hablar de ello, cualquier situación es buena. Desde una convención hasta un bar abarrotado de gente con música a toda pastilla.

–Creo que me acostumbraré rápido –afirmé animado.

–No lo dudo. Discúlpame un momento –pidió, algo inquieta, mientras se levantaba de su silla, mirando hacia una dirección específica del local, cosa que me intrigó profundamente–. Tengo que ir a hacer pipí –detalló ante mi notable curiosidad.

–¡Oh! Claro –asumí ruborizado.

Durante su ausencia, aproveché para cambiar la tarjeta y chequear el móvil. Nada más desembarcar en el JFK, había adquirido una tarjeta de pago para poder usar libremente el teléfono en suelo norteamericano sin esperar a que mi compañía telefónica me astillara los pocos euros que me quedaban en el banco.

No sabía cuando volvería a Barcelona, ni lo quería pensar. Necesitaba una conexión a Internet libre y segura para utilizar durante el tiempo que estuviera allí sin preocuparme por nada más.

Santino me había enviado un mensaje de texto, tal y como habíamos acordado, con la segunda clave que confirmaba el éxito de nuestro plan. <<Ciudadano Kane>>.

El plan consistía en hacer público el contenido del pendrive que Pière Fortuné había escondido en la letra ‘R’ del Varseau , cuando yo lo creyese oportuno. La investigación no había acabado.

Tras la encerrona en la Comisaría me había acabado de decidir. <<Rosebud>>, le había recitado al teléfono. La palabra clave que daba el pistoletazo de salida a Maria Palace para filtrar el cable. Santino debía escribirme el nombre de la película una vez hubiera empezado a viralizarse.

Mi viaje a Nueva York tenía dos grandes motivaciones: ver a Jade y que no me relacionasen con la filtración de la informaciónque había ocultado Fortuné.

Santino y yo habíamos decidido hacerlo en secreto, a espaldas de todos. De la redacción, de Víctor Calleja, de los otros medios y de la policía, incluída la nueva Subinspectora Oliveira. Ya no me fiaba de ella.

Había llegado a pensar que podría estar implicada en el robo de mi piso, que había sido trabajo de la policía, pero no quería creerlo.

Quería creer que solo se había dejado vencer por el ascenso. Al fin y al cabo, quién no lo haría hoy en día.

La noticia de las memorias de Fortuné aparecidas de la nada y lo que en ellas se contaba se reflejaba en las cabeceras de los principales diarios de todo el planeta. El pintor francés había descubierto que los Laboratorios Hyman experimentaban con células madre en la genética de niños de diseño sin los permisos legales adecuados; denunciaba el tráfico de influencias entre las empresas de Hanz Sidler y la consultoría Burlow&Star en el desarrollo económico de más de quince países; ponía en evidencia los tratos de favor hacia ellos cometidos por el diario de Los Ángeles que dirigía  Myron Callings; y revelaba la experimentación con estupefacientes medicinales en enfermos congoleños en el hospital que presidía Lumumba Wamba; entre toda una serie de confidencias que afectaban a todos los componentes de la Komunumo, entre ellos el propio Fortuné y la malograda Rosa Blanch. Además, narraba la historia de la sociedad desde sus secretos inicios hasta la actualidad, dejando un último capítulo por escribir. El capítulo en el que acaban con su vida y la de su viejo amor.

Jade tardó en volver. Cuando lo hizo, su rostro mostraba incomprensión, rechazo, desconcierto y cierta rabia, todo a la vez.

–Los huevos se están enfriando –manifesté, algo contrariado.

–Lo siento, Álex. No me puedo quedar. He recibido una llamada inesperada, me temo que me tengo que marchar –se disculpó considerablemente afectada.

–¿Qué ha pasado? –me levanté al verla tan disgustada.

–Es muy grave Álex. No te imaginas cuanto –aseguró arrancando la chaqueta y el bolso reposados en la silla de estilo victoriano.

–¿Te llamo mañana? –le pregunté, mostrándome preocupado.

–Envíame la dirección del lugar en el que te alojas y vemos si mañana podemos vernos.

–De acuerdo. Jade…

–Lo han colgado todo en la red… –dijo antes de darme la espalda.

–¿Cómo? ¿A qué te refieres? –me escabullí.

–Me cuesta creerlo. Mi padre no lo hubiera permitido. –Y desapareció a toda prisa por la puerta de cristales opacos abocados a la calle.

Las memorias de Fortuné habían salido a la luz mientras yo volaba a Nueva York sin estar seguro de si Jade me estaría esperando en el JFK. Mi intención no era hacerle daño, sino acercarme a ella como amigo con el objetivo de observar de cerca a la organización que su padre había creado y salvarla de sus garras. Quería ver sus entrañas y destruirla desde dentro investigando sus actividades verdaderas para poder explicarlas. Pero ella ni siquiera me había preguntado si yo había tenido algo que ver con la revelación, o si sabía que iban a hacerse públicas.

Jade confiaba en mí. Ahora lo sabía a ciencia cierta.

Como era de esperar, las memorias de Fortuné habían empezado a provocar las primeras consecuencias mediáticas. Ya solo quedaba confiar en las detenciones y ver como reabrían los casos de Pière Fortuné y Rosa Blanch.              

Jade se había enojado, pero no me había relacionado con lo sucedido, de modo que mantenía su confianza. El plan estaba saliendo a la perfección.

Me comí los dos platos de huevos Benedict y acabé el Bloody Mary que Jade había dejado a medias elucubrando cuál sería el siguiente paso con ella. No le podía dar la dirección de mi hotel, no fuera que se giraran las tornas y me vinieran a buscar los hombres de gris a los que Fortuné temía, y de los que yo ya no dudaba de su existencia. Pero la llamaría para volver a verla, de eso estaba seguro, al fin y al cabo yo estaba allí de turismo para, entre todas las otras cosas, tratar de conquistarla.

El juicio

Kevin Burlow también tenía su escondite secreto: una pequeña cabaña de madera en algún lugar de la reserva de Oxleas Woodlands en Greenwich, al sur de Londres.

Aquellos bosques de más de ocho mil años se ponían preciosos en otoño con sus colores cálidos.

Los robles y las hayas dominaban el paisaje de 72 hectáreas, atrayendo a familias de jabalíes y corzos. También abundaban todo tipo de pinos de entre los que sobresalían algunos abedules y majestuosos fresnos. Pero para Kevin Burlow, los más especiales eran los tilos, no solo por el aroma que desprendían sus flores que florecían en verano, sino por las propiedades curativas de estas. Sus infusiones curaban los catarros del cuerpo y los del alma. Era una zona muy visitada por las abejas, gracias a su rica polinización, por lo que encontrar miel fresca era algo fácil si sabías dónde buscar; y Kevin Burlow lo sabía. Lo sabía todo de aquellas tierras.

  La visita del periodista y de la policía españoles le había dejado mal cuerpo. <<Hemos trazado una pista que nos ha llevado hasta unos laboratorios… Laboratorios Hyman. ¿Qué sabe de ellos?>>, habían preguntado al final. ¿Sabrían algo sobre el incidente de Olga?, se preguntaba.             

No, no podía ser, solo lo sabían unos pocos, once para ser exactos. Diez, ahora diez. A no ser que Rosa le hubiera explicado algo al periodista la noche de la Bella Mansión, la noche en que se destapó todo, la última noche en que la vio, viva y cordial, como siempre, aunque más triste que nunca.

El tema era escabroso, despertaba cuestiones éticas y morales difíciles de justificar. Habían experimentado con niños, por el amor de Dios… ¿Cómo iban a explicarlo? Tenía que hablar con Myron para preparar un buen plan de comunicación para gestionar la inminente crisis reputacional de los Laboratorios y, en consecuencia, de la Komunumo.

Y con Hanz. Con Hanz también tenía que hablar, había llegado el momento de pararle los pies al periodista fisgón. 

Necesitaba meditar el asunto antes de hablar con ellos, por eso se había escapado a su escondite entre la naturaleza centenaria.

Pensaba en todo ello mientras se vestía con la túnica anaranjada que le había regalado el lama en su último viaje a los Himalayas.

Salió al porche de la vieja cabaña, una superficie de madera de roble de no más de dos metros cuadrados. El sol empezaba a aparecer por el horizonte. Encendió algunas velas, una preparación granulada de incienso, escribió una oración y la colgó de su mástil de oraciones colocado en el lado más oriental de la casa.

Se sentó frente a la única ventana, al lado de la puerta de entrada, con las piernas cruzadas en posición de loto y las manos reposadas en su regazo. Hizo cinco respiraciones profundas, cerró los ojos y dejó que su mente fluyera.

Perdió la nación del tiempo, allí en el blanco silencio del vacío de la nada, donde nadie podía perturbar su mente ni su cuerpo, donde todo se reducía a un estado infinito de abstracción.

Hasta que un sonido lejano comenzó a despertar a uno de sus sentidos.

No era un ruido fuerte, sino más bien un eco, que se repetía cada vez más sonoro, más cercano, más inquietante. Un molesto silbido que provenía de algún lugar adyacente. Una canción que tomaba forma en algún lugar de su corazón. Greensleeves… Pronunciaron sus labios.

Decía la leyenda que el rey Enrique VIII se la había escrito a su amante Ana Bolena para conseguir el permiso de su padre y convertirla en su reina. Kevin Burlow conocía bien esa historia, pues con ella le había robado el corazón a su amada Natalia.

Abrió los ojos, deseando que fuera Natty quien entonaba aquellas notas en forma de silbidos alterando su concentración y su corazón al mismo tiempo. Pero algo le decía que no, que no era ella…

El silencio se apoderó del bosque. Los pájaros habían enmudecido. Y las hojas, y los animales, y el viento.

De pronto, una serie de resonantes aplausos rompieron la calma.

–Me ha salido mejor de lo que esperaba –dijo la voz de un hombre desde un extremo de la maleza frente a la cabaña, recostado en el tronco de la haya que la cobijaba.

–Es una bonita canción –acertó a decir Kevin Burlow contrariado.

–Lo es, sin duda –ratificó el extraño.

–¿Puedo ayudarle en algo? –se ofreció el economista algo turbado, abandonando su postura sobre el suelo por un porte recto y elevado, aunque sin perder la serenidad.

–Eso espero –dijo el intruso–. A eso he venido.

–¿Y bien? ¿Qué puedo hacer por usted? ¿Se ha perdido? –preguntó de nuevo colocándose bien el trozo de túnica que le había resbalado del hombro izquierdo al levantarse.

–Todo lo contrario, Mr Burlow, he encontrado precisamente lo que buscaba –respondió el hombre acercándose a la casa–. A usted.

Kevin Burlow se fijó primero en los pies del individuo. Cubría sus botas de caza con bolsas de plástico. El resto de su ropa, junto a la escopeta colgada de su hombro derecho, indicaba sus intenciones. Había salido a cazar y no pretendía dejar rastro alguno.             

–Y, ¿para que me buscaba, Señor…? –solicitó el demandado.

–Israfil –entonó el hombre en perfecta fonética arábica mientras se aproximaba a la cabaña con pasos lentos y solemnes para tutearlo–. Aunque puedes llamarme Rafael. Para tu dios, ese es mi nombre.

–Mi único dios es mi consciencia y no le tengo ningún apego a esta –replicó Kevin Burlow, sorprendido por la grandilocuencia del intruso, acercándose calmosamente a la puerta de entrada a su escondite.

–Pues deberías. El arrepentimiento es la puerta que se abre a la piedad –recitó Rafael.

–¿Qué eres una especie de monje? –Esta vez, cambió su registro amable por su tono más sarcástico–. Si vienes a liberarme de todo pecado déjame que te advierta de que pierdes el tiempo.

Kevin Burlow se jactaba de la situación, el humor había sido siempre su mejor arma de distracción, pero comenzaba a cuestionarse aquella inesperada presencia, aunque se mostraba firme y tranquilo.

–No deberías tomarte tus pecados tan a ligera o no habrá espacio para ti en el Yanna –repuso Rafael.

–No me interesan los paraísos celestiales, ya tengo uno –replicó el inglés, abriendo las manos hacia ambos lados del bosque que le había servido de guarida durante tantos años. Se encontraba ya frente a la puerta de la cabaña–. Si me disculpas, tengo cosas que hacer. Disfruta del paseo –quiso sentenciar, dándole la espalda al desconocido y haciendo ademán de entrar en la casa. Oyó cómo cargaba el arma tras él.

–Buena idea, entremos. Las cosas que tengas que hacer pueden esperar. En cambio yo no –le increpó el otro–. Mi corno ha sonado ya. El juicio del carnero acaba de comenzar.

Epílogo.

Algunos días después.

Un número español se reflejó en la pantalla de mi teléfono americano de segunda mano.

–Dalmau speaking.

–No sé cómo lo has hecho, pero lo has conseguido.

–No sé de qué me está hablando… Subinspectora… –Reconocí su voz al instante.

–No te hagas el listo conmigo Dalmau, sé que lo has filtrado tú. –Mi silencio resultaba atronador–. Entiendo que estés molesto conmigo, pero tienes que entender que hay batallas perdidas de antemano…

–Molesto no sería la palabra adecuada –dije indiferente.

–¿De verdad te creíste aquella pantomima en Comisaría? –preguntó, haciéndose la incrédula. No podía verle la cara, por lo que era imposible saber si Oliveira iba de farol.

–Lo que yo crea o deje de creer no importa a estas alturas, ¿no le parece… Subinspectora?

–Vamos, Dalmau, dame tregua, ¿vale? Lo que te voy a contar te va a devolver la confianza en mí. Ahora soy la Subinspectora sí, y esa, amigo mío, es la peor decisión que ha tomado Domènech en toda su vida. –Me dio la impresión de que Oliveira se jactaba de su superior y eso me dejó totalmente fuera juego–. Es tan vanidoso que se pensaba que con eso me iba a tener satisfecha y sentadita en mi nueva silla de algodón. Menudo dardo envenenado. Pero, como tú bien sabes, nadie me gana a los dardos.

–Noto cierta aversión en tu tono… –comenté intrigado–. ¿Me vas a decir de una vez por qué me has llamado?

–Kevin Burlow nunca volvió de su escapada a los bosques de Greenwich. Estuvo en la cabaña, pero no ha dejado rastro.

–¿Y qué se supone que tengo que hacer yo con esa información? –Por algún motivo, la noticia no me sorprendió. Sabíamos que el asesino de Piscis y Acuario iría a por Capricornio, solo era cuestión de tiempo. Podíamos habernos adelantado, podíamos haberlo evitado. Aquella noticia no me sorprendía, me enfurecía.

–Sé lo que estás pensando –dijo Oliveira–. Pero no, no podríamos haberlo evitado. El asesino nos ha llevado ventaja todo este tiempo… hasta ahora.

–¿Qué quieres decir? ¿Qué has hecho? –pregunté muerto de curiosidad.

–Te tengo que dejar. Guarda este número. Nadie más lo tiene. Es una tarjeta de prepago.

–¡Oliveira! No me dejes así.

–Te volveré a llamar. Disfruta de tus vacaciones o lo que sea que has ido a hacer ahí. Pero prométeme una cosa: abrirás bien los ojos y mirarás, esta vez, sin el corazón. Por cierto, me llamo Maica.

Agradecimientos.

Son muchas las personas que ‘por amor al arte’, como se suele decir, me han brindado su tiempo y sus conocimientos para poder entender, y compartir contigo, los temas principales que configuran esta historia. Hacerla lo más verídica posible no ha sido un camino fácil; aunque sí una experiencia de lo más reveladora. Me pregunto qué hubiera sido de esta novela sin su generosa contribución. A tod@s ell@s, gracias.

A Francesc Poblet por acordarse de mí después de aquella, mi primera, entrevista para la revista Sapiens. Su introducción al Esperanto trajo consigo una larga estela de acontecimientos. Y sino, lea lo que sigue.             

A Eric Collignon, presidente de la Kataluna Esperanto-Asocio , por recibirme en el Centre d’Esperantistes de Sabadell e ilustrarme en el ideal de este movimiento; a Montse Piñeiro por la encantadora visita guiada al Museu d’Esperanto de Subirats; y a Ramon Perera, esperantista de convicción, por aquel café en las alturas y las trabajadas traducciones al idioma universal que se encuentran en esta novela. Dankegon.

A Miquel Perlado, experto psicoterapeuta especialista en sectas, por ayudarme a comprender ese germen que todo grupo humano lleva intrínseco en sí mismo. Conservo su teléfono y la dirección de su consulta, por si acaso.

A Ismael Gil, presidente de la Associació d’Astrologia de Catalunya , por su asesoría profesional en esta materia apasionante. Guardo el libro que me prestó; espero devolvérselo pronto. Queda pendiente mi Carta Natal.

A Elisabet Periche por brindarme la oportunidad de conocer al doctor Jose Manuel Tordera, Jefe Clínico del Servicio de Anatomía Patológica de La Ciutat de la Justícia de Barcelona. Gracias Dr. Tordera por compartir con esta ignorante mente de letras algunos de los secretos de la medicina forense. Todavía me arrepiento de la autopsia a la que no asistí.

A Andrés Diéguez, Comisario de la Brigada Central de Crimen Organizado de la Policía Nacional, gracias por recibirme en su central y acercarme a la figura policial y a su trabajo en la investigación de una organización criminal. Cuando quiera recuperamos nuestra conversación junto a una copa de Ribeiro y una tapa de ese pulpo de nuestra tierra.

A José Jacinto, por aquel entonces Jefe de Homicidios de la Policía Nacional de Barcelona, y ahora Comisario de Protección y Seguridad, por la amabilidad de acceder a una entrevista con aquella autora preguntona que quería saber en qué consiste un buen trabajo policial en el caso de un homicidio. Espero haberme acercado lo suficiente.

A los Mossos d’Esquadra de Catalunya por la visita guiada a la Comisaría de Ciutat Vella, en la que me explicaron el día a día de una Área Básica Policial, y por responder a casi todas las preguntas de mi largo cuestionario. Pido disculpas de antemano por mi retorcida imaginación.

A Joaquim Roglan, periodista de los que ya no quedan, por sus críticas, sus consejos y su amistad, a veces poco correspondida. Cabe remarcar en mi defensa que guardo algunas botellas de aquel elixir de vida para recompensar mis ausencias. Gràcies mestre. Segueixo escrivint com si toqués la bateria, però espero haver aportat a la novel·la el color que li faltava a aquelles primeres 100 pàgines.

A Manel Xicota por la última revisión, por los consejos de mejora y por convertir un aburrido índice en lo mejor de la novela. Gràcies també per la calma, per la confiança depositada i per fer-me pensar com una escriptora.

A Robert Clement por muchas cosas, empezando por ese primer viaje a Cotlliure y a Vilafranca de Conflent hace cinco años, ¿o ya van seis? Gracias por la fantástica portada, por las ilustraciones; por toda tu creatividad y tu predisposición; por comprender todas esas cosas incomprensibles y aun así seguir a mi lado.

A Javi Muñoz por tus opiniones sinceras a pesar de nuestra amistad, por inspirarme todas esas veces y acompañarme en este viaje imaginario desde el principio. No tiene precio.

A Mireia Cuxart, Gerard Seuma y Anna Blanch por ser los primeros en leer esta novela cuando ni siquiera lo era. También a Remei Llop, por aquel tomo prestado de introducción a la Cábala que me abrió tantas puertas.

A Javier Mena por la increíble web, los blogs y las partidas de rol.

A Looker Media por improvisar una sesión de fotos espectacular.

    A Servando González por prestarme su brillante cerebro matemático a cambio de una tónica.

A mis amig@s de la universidad, por los debates existenciales, los gintonics en tugurios del Raval y las risas hasta la sin razón. Gracias por servirme de inspiración… A esto me han llevado las críticas a la profesión y los sueños truncados…

A tod@s l@s que me ayudasteis a decidir la mejor sinopsis, por amor a la literatura o a una misma. También a l@s que siempre estuvisteis ahí, cerca o lejos, preguntándome y animándome a llegar hasta aquí.

A mi familia, por creer en mí y darme fuerzas cuando mi poca paciencia las agota. Gracias por apoyar las decisiones precipitadas, por la comidas copiosas y las discusiones acaloradas.

A Barcelona, Marsella, Londres y Nueva York por dejaros descubrir y convertiros en escenarios irreemplazables.

A miña querida Arnoia, por tantas noites estreladas que espero seguir desfrutando co avó.

Y, en especial, a ti que lees estas últimas líneas, gracias por seguir esta locura hasta el final.

En recuerdo de:

El abuelo Pepe, el tío Juan y Rosa Pedra.