EL ANTICRISTO

Entre nosotros

Diego Alberto Cisneros

11/30/2015

INDICE

INTRODUCCION

    PROLOGO

CAPITULO UNO

CAPITULO DOS

CAPITULO TRES

CAPITULO  CUATRO

CAPITULO CINCO

CAPITULO SEIS

CAPITULO SIETE

CAPITULO OCTAVO

CAPITULO NUEVE

CAPITULO DIEZ

CAPITULO ONCE

CAPITULO DOCE

CAPITULO TRECE

CAPITULO CATORCE

CAPITULO QUINCE

CAPITULO DIECISEIS

CAPITULO DIECISIETE

CAPITULO DIECIOCHO

CAPITULO DIECINUEVE

CAPITULO VEINTE

INTRODUCCION

Esta historia se desarrolla en el primer año de nuestro siglo, en Estados Unidos, en el sur del Estado de Florida, donde, aunque suavizados gracias a las conquistas  logradas por las organizaciones que promueven los derechos civiles, todavía existen rescoldos de odio y discriminación racial.

Los conflictos raciales se agudizan a partir de 1863, durante la Guerra Civil, a consecuencia de la emancipación de los esclavos negros decretada por Abraham Lincoln en los estados rebeldes, que se completa al final de la Guerra con la Décimo tercera Enmienda a la Constitución que libera definitivamente a los esclavos en los estados restantes, con lo que los afroamericanos obtuvieron el derecho a votar y a ser compensados por su trabajo, en pié de igualdad, al menos teóricamente, con los blancos. Desde entonces empezaron a construirse escuelas y trenes en el Sur con los impuestos que pagaban principalmente los blancos. 

La mano de obra negra, dispuesta a trabajar en el campo y las ciudades en las labores más arduas, por salarios más bajos, constituyó una fuerte competencia y motivo de fricción con los blancos pobres, que se organizaron de diversas maneras para  aterrorizarlos y expulsarlos de sus comunidades. Una de las organizaciones más conocidas es el Ku Klux Klan, que se especializó en atacar personalmente a los afro americanos y en sabotear sus iglesias, centro de su vida social, política y económica.

En nuestro relato, el destilado del odio racial en el Norte va a afectar a un miembro destacado, de estirpe chamánica (sacerdotal), de otra minoría étnica, la tribu de los Warao, que habita, desde tiempo inmemorial la región del Delta del Río Orinoco, y en menor medida, hacia el sur,  las costas  de Guyana y Surinam. Fueron los primeros indígenas que encontraron los europeos al  llegar  a tierra firme en 1498 y, al observar los palafitos en que vivían, decidieron bautizar el territorio con el nombre de Venezuela, “la pequeña Venecia”.

Hablan una lengua única, sin  conexiones con otros dialectos indígenas, aunque algunos investigadores han observado   relaciones   con el lenguaje Timucua de los nativos americanos del norte de Florida.

Son grandes aficionados a   componer y cantar sus propias canciones, que interpretan mientras trabajan, participan en ceremonias rituales o,  en el caso de sus chamanes, mientras atienden a los enfermos o se comunican con los espíritus. Cualquiera de ellos puede entonar poemas mágicos o curativos improvisando las palabras, pero siguiendo ciertos patrones religiosos y melódicos, desarrollando temas de la extensa mitología Warao.

Los chamanes, que recorren constantemente en su espíritu los caminos celestiales del universo Warao  para alcanzar el conocimiento y poderes sobrenaturales, son los únicos mediadores entre los seres humanos y los Dioses para poder curar a los enfermos y mantener la estabilidad del mundo. El pueblo considera el cristianismo predicado por los misioneros como un camino paralelo para asegurarse la vida después de la muerte, pero dan prioridad a sus creencias ancestrales.

PROLOGO

Martes 18 de enero, Coral Gables, 10:00 am

A los treinta y dos años, Jonathan Blacke era conocido por su programa de radio: “Lo que dice la gente”,  emitido desde Coral Gables,  Florida, para todo el Sudeste de los Estados Unidos.

Como cada día, esperaba que se iluminara la luz roja en el centro de la mesa, indicando que el gran micrófono redondo se había  conectado y en consecuencia, todo lo que dijera se retransmitiría por las ondas. Acomodado frente al micro en la mullida silla del estudio, ansioso por empezar, miraba al técnico de sonido sentado al otro lado de la mampara de cristal que los separaba, embutido como él entre los cables que conectaban las cajas de componentes electrónicos, ordenadores y teléfonos, que abarrotaban el espacio.

En poco tiempo, el programa se había convertido en un foro sobre los temas candentes de la actualidad, abierto a las opiniones más diversas y escuchado por personas de toda clase y condición. La actitud amable y positiva de Jonathan lograba que los oyentes que lo llamaban expusieran sin rodeos sus razonamientos y comentarios sobre el tema del día, de manera que durante las dos horas del programa se iba intensificando el debate entre todos los participantes.

Jonathan  no intentaba ser un locutor polémico, ni consideraba necesario probar los límites constitucionales de la libertad de expresión   usando vulgaridades, como su  colega, el alborotador de Nueva York, Howard Stern. Aún así, sabía que los dueños de la estación pretendían lograr el máximo número de oyentes, lo que significaba manipular a los que llamaban para que iniciaran y discutieran temas provocativos. Le gustara o no, tenía que jugar con las emociones de sus oyentes y justificaba su actividad radiofónica, a tiempo parcial, con el convencimiento de que estaba motivando a la gente a pensar.  Su trabajo consistía en estimular a los oyentes para que lo llamaran durante el programa, revelando con frecuencia intimidades que,  en condiciones normales, no estarían dispuestos a discutir públicamente.

A menudo  se veía convertido en árbitro radiofónico entre oyentes enfrentados, llegando a pensar que algunas personas tenían un deseo congénito de destruir a quien tuviera opiniones diferentes a la suya. Después de dos años emitiendo el programa había llegado a su  propia teoría psicológica: Los seres humanos serán capaces de matarse, o de hacerse un daño grave unos a otros, si se les provoca lo suficiente, es decir, si se les lleva más allá de un cierto punto, en el que pierden el control sobre sí mismos, del que no hay retorno.

Con lo que ganaba en la radio y su trabajo como abogado, había logrado alcanzar un cómodo nivel de vida de clase media acomodada, y tenía su propio piso de dos habitaciones, en Coral Gables, al que llamaba jocosamente su “apartamento de soltero”, recordando la época en que disfrutaba cortejando a las jóvenes  que llegaban a La Florida  a pasar sus vacaciones, o el fin de semana, y acudían en tropel a los bares y clubs nocturnos, buscando pasarlo bien a la caza de hombres adinerados. Aunque  no estuviera entre los multimillonarios de la zona, si lo estaban algunos de sus oyentes, especialmente los residentes de la emblemática Palm Beach, una de las zonas de mayor concentración de gente rica del país.

Pensando en ese selecto grupo de habitantes de Palm Beach, Jonathan había   comentando que tendría que llegar a tener 50 millones de dólares en su cuenta bancaria antes de poder comprarse un apartamento allí. Mientras tanto, se había acomodado en su agradable pisito de Coral Gables, que no estaba nada mal, transformado ahora en hogar por su nueva esposa, Alina. Entre ambos tenían un patrimonio de 250.000 dólares en inversiones en acciones y una póliza de seguro de vida, por valor de 200.000 dólares, que añadidos a sus ahorros mensuales, invertidos también en Bolsa, les aseguraban un futuro prometedor.

El programa se emitía de diez a doce del mediodía y por las tardes, en el bufete de abogados,  despachaba con su socio, Martin Nicholls, intentando cada día volver a casa, en su recién estrenado Taurus, antes de las siete, impaciente por abrazar a su esposa, Alina, que le esperaba con una romántica cena a la luz de las velas. Se consideraba afortunado por su  feliz matrimonio, dos trabajos más que satisfactorios, y la posición social que había logrado con su esfuerzo, aunque a veces le diera vueltas en la cabeza el deseo de hacer algo más importante con su vida: Su secreta ambición era poder algún día dirigir un estudio de cine.

CAPITULO UNO

Sábado, 15 de Enero,

Caracas, Los Caobos, 7:30pm

En un ático de Los Caobos, zona residencial de clase media de Caracas, no muy lejos de la Plaza Venezuela, el profesor Swanlove preparaba su hogar para celebrar un gran acontecimiento. No era una persona vulgar y corriente, ya que éste decano de un departamento de la principal universidad del país, pertenecía a la etnia Warao y había nacido en una aldehuela del Delta del Orinoco, en la zona selvática del noreste de Venezuela.

David quedó huérfano a los cuatro años, fue criado por los padres capuchinos en la cercana misión, y bautizado con un nombre anglosajón, en lugar de un nombre acorde con su etnia.

Gracias a su aplicación y talento excepcional, al terminar el bachiller en su escuela, los misioneros le  ayudaron a obtener  una beca del gobierno venezolano para estudiar Artes Liberales en el  Boston College de Massachusetts. Una vez graduado, pudo continuar,  becado nuevamente por  el gobierno, para obtener esta vez, en Madrid, la Licenciatura en  Filología de la Universidad Complutense. Finalmente había completado su educación en la Universidad de Oxford, en Inglaterra, donde obtuvo el doctorado en su especialidad.

A su regreso a Venezuela,   ingresó como profesor en la Escuela de Antropología de la Universidad Central, en Caracas, pero dedicándose principalmente al trabajo de campo,  a la investigación de las lenguas y dialectos indígenas de las pequeñas tribus  establecidas en las riveras del Orinoco, participando con otros profesionales en la creación de alfabetos y gramáticas.

La causa de la celebración de esa noche era el nombramiento de Swanlove como miembro de la prestigiosa  Academia Venezolana de la Lengua, en reconocimiento a su labor como educador e investigador y a su preocupación constante por el perfeccionamiento del conocimiento de las lenguas indígenas.

Con su esposa Pilar, sus tres hijos, cuatro nietos, hermanos, hermanas y sobrinos,  Swanlove festejaba con una abundante cena, con sabrosos aperitivos, entrantes y empalagosos postres, todo ello acompañado de variadas bebidas y tisana para los niños. Disfrutaba  haciendo bromas con todos y ocupándose de rellenar con su vino favorito las copas de los adultos y la suya propia, mientras contaba sus aventuras  en Europa y con las tribus indígenas en la selva venezolana.

Swanlove era aficionado a escribir poemas en varias lenguas y dialectos, pero el inglés era su favorito por parecerle el idioma “más conciso”.  A pesar de ser un erudito, gran conocedor de las palabras y sus raíces, le costaba extenderse más allá de lo estrictamente académico al escribir en prosa.

En las reuniones y celebraciones familiares tenía por costumbre recitar alguno  de sus escritos y entre chismes, chistes y charlas sobre política, intercalaba uno o dos de sus poemas, traduciéndolos para los que no entendían el idioma escogido.

Elevando la voz por encima de la algarabía de los niños que le rodeaban, dijo:

-Voy a leerles parte de uno de los poemas en que he estado trabajando durante años. De hecho, la primera versión de estos versos, que escribí cuando vivía en España, la perdí. Sin embargo, me gusta más esta nueva versión en inglés, porque es más impactante. Tiene que ver con el Anticristo y el cambio de milenio.

-¿El Anticristo?, -preguntó su mujer con cierta vacilación.

Pilar aunque nacida y criada en España, hija de una familia acomodada que la había enviado a una escuela privada para después cursar estudios de enfermería   en la Universidad Complutense de Madrid, era caraqueña de corazón.  Su principal ocupación era cuidar de sus hijos y nietos, mientras que David, en sus investigaciones lingüísticas, visitaba en la selva las tribus indígenas. Formada en la religión católica, sabía que el Anticristo era el enemigo de Jesús y de la Iglesia. Después de tantos años de educación religiosa no podía evitar cierta turbación al escuchar el nombre del Anticristo, mientras que su marido, en medio de la alegría de la fiesta y de los vinos, hablaba del tema con ligereza.

-Sí, querida,- contestó Swanlove,- lo leeré y podrás ver que es un poema inocente.

Levantó el rostro en un gesto un poco teatral mientras que Pilar se limitaba a alzar una ceja con desaprobación. Se sentía nerviosa y recelosa.

Swanlove se puso de pié, y moviéndose lentamente, sorteando a sus nietos, pudo llegar hasta el escritorio donde, después de remover varios papeles, exclamó: “¡A jajá!” mientras extraía uno de ellos, antes de volver al lugar que le habían dejado libre sus hermanos en el sofá. Se repartieron varios cojines por el suelo para los niños, aunque más de uno de ellos estaba demasiado excitado como para sentarse.

David leyó su poema y terminó la copa de vino  con un brindis para toda la familia.

-Tío,-le dijo Camila, sobrina predilecta,-¿Me darías un pedacito del poema que acabas de leer?

-Te haré una copia, pero no olvides que mis poemas no pueden publicarse, nunca. Quiero que me prometas que no lo publicarás, ni siquiera en el periódico de tu escuela.

-Te lo prometo tío David,-le contestó la sobrina con una sonrisa, encantada de que su tío  le diera el poema y confiara en su palabra.

-Te creo,- le dijo Swanlove, muy serio. Se levantó y volvió a su estudio caminando con cierta torpeza como consecuencia del vino consumido. Hizo una fotocopia de una parte del poema y, después de guardar nuevamente el original  en el escritorio, se la trajo de vuelta a la sobrina, a quién se la entregó, ceremoniosamente, antes de sentarse de nuevo en el sofá.

Camila, después de doblar cuidadosamente la hoja de papel, la metió en medio de las páginas de su diario, y dentro del bolso, mientras Swanlove continuaba atendiendo a sus invitados y  relatando sus aventuras. Horas después, los más pequeños empezaron a quedarse dormidos y fue necesario llevarlos a sus camas. Por último, después de quedar exhaustos de tanto hablar, reír, comer y beber, los adultos empezaron también a retirarse, casi de madrugada.

CAPITULO DOS

Lunes 17 de enero (día de Martin Luther King).

Caracas, 7:00 pm.

Dos días más tarde, antes de ponerse a estudiar, Camila había recordado la agradable velada del sábado con su ilustre tío, y decidió que no haría daño a nadie enviándole  un e-mail con el poema a una íntima amiga, advirtiéndole, desde luego, que no podía copiarlo: “Total, no lo estoy imprimiendo, sino sólo enviando unos versos del poema escrito por mi famoso tío, a una persona a quién le gusta mucho la poesía”- pensó.

Camila, desde su ordenador, transcribió los versos del poema y los envió a la  cuenta de e-mail de Cristina en el Boston College,  el mismo centro de estudios donde, años antes,  se había graduado su tío David.

Lunes 17 de enero,

Boston College, Massachusetts, 7:15 pm.

Cuando la amiga leyó el correo, le gustó tanto que decidió llevarlo al día siguiente a su clase de “valoración de la poesía” dictada por el padre jesuita, Joseph Donovan, S.J. Cuando le llegó su turno para intervenir, antes de leerlo, le dijo al profesor y a la clase: -Este poema me lo envió una amiga desde Venezuela. Está escrito por su tío. Creo que puede ser interesante, aunque reconozco que es un poco raro.

El profesor la animó a leerlo, cosa que hizo Cristina en voz alta. A continuación, el Padre Donovan comentó:

-Calificaría el poema con una B, pero su contexto, aunque meritorio, es contrario a lo que dicen las Sagradas Escrituras. En el Apocalipsis, San Juan quería decir que el Anticristo no era más que un ser humano, pero que su maldad era tan grande como la bondad de Cristo. Sin embargo, este poema es interesante. Quiero que todos vosotros lo copiéis, lo comparéis con lo que dice el Libro de las Revelaciones y me preparéis un ensayo de dos páginas sobre lo que pensáis sobre el poema y lo que escribió San Juan.

No había terminado de hablar cuando sonó el estridente timbre que daba final a la hora de clase. Sin más, el profesor despidió a los alumnos.

-Pero Padre, ¡espere! – Cristina trató de protestar, pero su voz quedó ahogada por el ruido de los alumnos recogiendo sus libros, hablando entre ellos y apresurándose  a salir del aula para llegar a la siguiente clase.

-¡El poema no se puede copiar! -insistió, pero ya nadie la escuchaba, ni le prestaba atención. Sólo el padre Donovan se dio cuenta de su angustia.

-No te preocupes, en la próxima clase se lo diremos. Mientras tanto tendrán algo importante en qué pensar hasta la siguiente lección.

Juan Luther, uno de los compañeros de clase que no llegó a oír la advertencia de Cristina,  fue esa misma tarde a la Biblioteca O’Neill para leer la Biblia y utilizar uno de los ordenadores disponibles en la preparación de su ensayo. Le había gustado mucho el poema y pensaba que él le hubiera puesto la máxima nota, una  A. Después de pensarlo, decidió aprovechar la oportunidad y enviárselo por e-mail a su amiga Martha Jones, que estudiaba en la Universidad de Miami.

Martha recibió el e-mail de Juan y pensó que valía la pena compartirlo con su círculo de amigos de la poesía moderna, por lo que lo reenvió de inmediato.

En resumen que, gracias a la tecnología moderna y  sin haberse cumplido una semana de la promesa de Camila, el poema, que se suponía que no podía reproducirse,  había  sido leído y copiado por una clase de apreciación de la poesía y enviado  por todos los Estados Unidos y varios otros países.

Lunes 17 de enero,

West Palm Beach, Florida, 7:20pm

Una de las receptoras del poema, conocida de Martha, fue Laura Gantt, hija del Reverendo John Gantt, conocido  por su fiereza, que vivía en la Military Road, al oeste de West Palm Beach.

El Reverendo Gantt a menudo sorprendía a su hija comunicándose por internet o escribiendo  e-mails a sus amigos desde el ordenador que guardaba en el dormitorio, lo más lejos posible de su energúmeno padre. Como tenía por costumbre, se lo recriminó desde la puerta de la habitación:

-¡Niña, Deja de perder el tiempo con ese ordenador! Ponte a estudiar. Más tarde me tendrás que enseñar que has hecho tus tareas.

-Pero papá, ya terminé de hacer mis tareas,-exclamó Laura y como acababa de leer el poema y pensando que le demostraría a su padre que también podrían interesarle las cosas que recibía por Internet, le dijo:

-Acabo de recibir un correo con un poema sobre el Anticristo. Seguro que te interesa.

Al escuchar el tema del poema, el reverendo Gantt sintió el estallido de un relámpago entre las sienes. Se enderezó como si una voz celestial le hubiera ordenado ponerse firme. Se acercó al ordenador y tomó la hoja impresa con el poema que le ofrecía Laura y leyó en voz alta:

“Soy el Anticristo,

Porque no hago milagros
Porque no tengo apóstoles
Porque tengo el doble de la edad que él tuvo
Porque no tengo barba
Porque tengo hijos
Porqué mi madre no dio a luz
siendo virgen
Pero al contrario del  Anticristo descrito

Soy bueno

Solamente

Estoy aquí

Para que

La Profecía

Se cumpla”.

El Reverendo Gantt  releyó el poema varias veces y masculló:

-¡Maldita sea! ¡Maldita sea!- mientras se alejaba andando sin hacer ningún otro comentario ni darle las gracias a Laura.

Salió de la casa y caminó sin rumbo, enrojecida su cara por la furia, respirando con dificultad.  El llamado “Predicador” no podía dejar de releer una y otra vez, como si de un mensaje especial para él se tratara.

-¡Basura! Eso es lo que es,- dijo mientras desgarraba con furia el papel, lo cual enseguida lamentó, porque quería conservar el poema. A pesar de ser  exaltado, tempestuoso y volátil, pretendía dar un aire de serenidad, proyectando una majestuosa apariencia de ecuanimidad, como advirtiendo a todo el mundo “¡No me toquéis las narices!”.

Era un predicador autodidacta y auto-consagrado, mayor que la vida misma, con toda su barba. Nunca aceptó ser un hombre ordinario, porque se consideraba llamado directamente por Dios para representarlo en la tierra. Jamás tuvo la paciencia y humildad suficientes para   permanecer en la escuela, educarse y poder ser ordenado formalmente. Dios le hablaba sin intermediarios y con eso le bastaba. Sus seguidores lo apoyaban como “Su Predicador” alguien que les impulsaba poderosamente, con sagrada determinación y la certeza de que “Se condenarían si no le escuchaban y obedecían”

Hijo ilegítimo cuyos padres y abuelos habían sido miembros del Kukuxklán, no quería saber nada de ellos. Por llevarles la contraria, se inscribió en el seminario, pero llegó a la conclusión de que la mentalidad de sus profesores   era demasiado estrecha y limitada, por lo que mantuvo serias polémicas por estar en total desacuerdo sobre los conceptos de fe y  moralidad. Consideraba la religión como un medio de vida, un magnífico instrumento para seducir a los creyentes y meter la mano en sus bolsillos. Finalmente, tomó con sus compañeros de estudios la misma actitud intransigente por lo que tuvo que dejar el seminario y ordenarse por correspondencia, con lo que pudo fundar su propia iglesia y celebrar matrimonios y funciones religiosas sin pagar impuestos. No tenía principios, pero en contrapartida  tenía a su favor  un “pico de oro”.

CAPITULO TRES

Martes, 18 de enero,

Coral Gables Estación de radio WYVKE, 10:00am, 

Finalmente, se encendió la luz roja del estudio, advirtiendo que había llegado la hora, y el técnico de sonido hizo sonar el tema musical del programa dándole  entrada a Jonathan, quién, mientras saludaba a su público, vio parpadear las luces rojas de la centralilla telefónica, indicando dos llamadas, justo a tiempo.  Presionó el primer botón y contestó con su habitual,

-¡Buenos días! Es Jonathan Blacke, y la suya es nuestra primera llamada de hoy, bienvenido a nuestro programa.

-¿Qué es todo eso del Anticristo? – Preguntó abruptamente, una voz masculina iracunda, arrastrando las palabras, con el típico acento sureño, -Llamo porque un vecino me acaba de decir ¡Que conoce a alguien que se ha entrevistado con el Anticristo! ¿Cómo es posible? ¿Es que está vivo? No sé nada sobre el Anticristo, excepto que tiene que ser alguien muy malo.

-¿Anticristo? ¿El Anticristo?-preguntó Jonathan atónito y desconcertado, pero continuó buscando desesperadamente en su memoria- Nos hablaron del Anticristo en la Escuela Dominical. Sé que tiene que ver con el Armagedón, la batalla bíblica del fin del mundo,  pero no soy un experto en el tema…

La idea de tener que tratar, súbitamente,  de un tema tan descomunal como el Anticristo, lo dejó sobrecogido. Su realidad personal en aquel momento era que se hallaba en un estudio a prueba de ruidos, con aire acondicionado,  aislado del exterior. El mundo a su alrededor, en Coral Gables, estaba a unos húmedos y bochornosos 33ºC, con un sol caliente y radiante y el agua del mar a templados  24ºC.  Lo cotidiano, agradable y fácil, tan cómodo y predecible como cualquier otro día caluroso en las playas del sur de la Florida. Era demasiado temprano  para ponerse a pensar en la era de los cataclismos, con enfrentamientos entre cielo e infierno, bondad y maldad, Cristo y Anticristo llegando a una apocalíptica guerra final. La vida, como la conocía Jonathan, no debía alterarse. Pensó que el que llamaba sería algún chiflado ó desequilibrado, así que decidió contestarle con su tono más diplomático:

-Muy bien, trataremos de ver si alguno de nuestros oyentes puede conseguirnos una respuesta a su pregunta.

Sin más, se apagó la luz de la centralita. Habían colgado. Se encendió la luz roja de otra línea.

Aunque Jonathan quisiera ponerse, mentalmente al menos, a elucubrar sobre el tema, tenía claro que esa sola palabra: “Anticristo”, era ya una provocación. De acuerdo a la interpretación cristiana, Jesús volverá a la tierra para derrotar al Anticristo, el falso profeta, y a Satanás, en la batalla de Armagedón. Tan pronto se corriera la voz entre los oyentes, empezarían a recibir llamadas de cristianos fundamentalistas y conservadores,   tratando de identificar al verdadero Anticristo, que tendría que ser un personaje despiadado,  un líder mundial que seduciría  a los seres humanos para que hicieran el mal y poder poner en marcha su propio reino universal sin Cristo. Para ellos, el Anticristo se presentaría como un hombre, posiblemente judío como Jesús, que viviría en alguna parte del Oriente Medio.

Desde que el Libro de Daniel y las Revelaciones hicieron sus dramáticas profecías, los cristianos decidieron creer que vivían en alguna parte de la historia, entre el Edén del Génesis y el Armagedón de las Revelaciones. Un nuevo milenio siempre trae terribles predicciones de gran número de profetas pesimistas, que dan por sentado que el final está cercano. Hay algo en las mentes de muchas personas, de cualquier país o religión, que nos quiere hacer creer que pronto nos enfrentaremos a un final cataclísmico del mundo.

Jonathan presionó el siguiente botón y dijo al micrófono:

-La siguiente llamada, por favor.

Esta vez se trataba de una voz pausada y educada.

-Sí, escuché el comentario sobre el Anticristo ¿Qué o quién es él? No tengo idea. Algunos piensan que el Anticristo vendrá a la tierra en éste nuevo milenio.  Recordando lo poco  que leí sobre el tema en la Biblia, creo que podríamos estar en la época del Apocalipsis. Eso fue lo que escribió el Apóstol Juan en el  último Libro de las Sagradas Escrituras. Este Anticristo se supone que es una mala persona, pero no tengo claro cómo lo reconoceremos.

-Me pregunto lo mismo. Quizás alguno de nuestros oyentes pueda aclararlo,-contestó Jonathan.

Se encendió nuevamente una luz en la centralita. Dejó en espera al anterior y apretó el botón para el nuevo radioyente.

-¿Hola?,-dijo Jonathan.

-Mi nombre es Mary Brown y tengo un problema con mi novio. Quiere que mis padres sepan que lo estamos haciendo.

-¿Haciendo qué? ¿El amor?

-Sí.

-¿Cuántos años tienes?

-Dieciséis.

-¿Y tu novio?-Jonathan pensó enseguida  que se trataba de sexo entre un adulto y una menor, lo cual legalmente se considera violación por parte del adulto, que iría a la cárcel a menos que se casara con la chica.

Pero sus pensamientos volvieron a las personas que habían llamado antes. Le parecía que el tema del Anticristo era más interesante y no quería dejarlo pasar. Sabía que tendría que manipular la atención para que la audiencia olvidara a la chica, así que no le hizo más preguntas. La joven no se había interesado en las llamadas anteriores o estaba tan ensimismada en su problema que no se había enterado. Sin embargo Jonathan seguía pendiente del Anticristo y quería saber más del asunto.

-Bueno Mary, tienes una situación delicada,- empezó,- Tu novio podría tener un problema porque legalmente  eres menor. Si quieres a tu chico y no quieres que vaya a la cárcel por años, debes ser responsable. Estás aprendiendo a actuar como un adulto y para ello tienes que asumir la responsabilidad de dejar de hacer algo que podría crearos  problemas serios a ti y a tu novio.

Sin continuar refiriéndose a las preocupaciones de Mary, dio por terminada la conversación diciéndole:

-Si tu novio insiste en tener sexo contigo, es mejor que hables con tu madre cuanto antes y le expliques lo que te pasa,- Sin más, presionó el botón y cortó la llamada dejando entrar a otro oyente.

Sabía que podía ocupar el resto de la mañana hablando acerca de la vida sexual de Mary Brown, su novio, su madre, su padre y sus ansiedades y posibles reacciones, pero ahora mismo no tenía interés. No quería saber nada del novio ni de la madre. ¿Aceptaría la madre de Mary lo que ella le fuera a decir y la ayudaría a romper con el novio o, por el contrario, la condenaría y la echaría de casa? Jonathan estaba seguro de que otros oyentes estarían empezando a considerar esas posibilidades.

Les había comentado a sus amigos que a menudo  trataba de entender las personalidades de quienes llamaban clasificándolas en dos grandes grupos. Al primero lo calificaba como “de personas confundidas”, eran individuos egoístas, necesitados, desesperados y confundidos que se sentían abusados por los demás y requerían atención inmediata. Los demás que llamaban representaban los “controladores mundiales”, convencidos de que el mundo estaba organizado de una manera determinada y exigían que todos los demás vivieran de acuerdo con su punto de vista.

Trataba de ser diplomático con sus oyentes, al estilo de Christina, la encantadora presentadora de la televisión de Miami, reina de las tertulias en español, muy al contrario del tristemente célebre Jerry Springer, el polémico e incluso despreciado en ocasiones, presentador de televisión que a menudo lleva invitados escandalosos y hostiles para atraer audiencia a sus escabrosos programas.

Desde luego, la mayor diferencia entre radio y televisión es el anonimato que pueden mantener los que llaman a una estación de radio. Permanecen desconocidos para el público, aunque cada uno es un ser humano que puede interesar a los demás al revelar sus fragilidades y ansiedades. La mayoría de los participantes confiesan la manera en que se metieron en problemas y cómo, a lo largo del tiempo, habían perdido el Norte. Irónicamente, personas desconocidas y anónimas se ponían en contacto con otro desconocido, de quien sólo les era familiar su voz, para que les diera respuestas, consuelo o lo que Jonathan llamaba “sabiduría mágica” que podría resolver sus problemas.

Disfrutaba de su popularidad como locutor y de poder comentar sobre la vida con su mezcla cotidiana de desconocidos.  En cierto modo pensaba que su papel era parecido, próximo en términos de la historia del hombre sobre la tierra y una vuelta atrás a la época de los antiguos hechiceros, al de aquellos sacerdotes y clarividentes que supuestamente poseían el poder de convocar a los espíritus del bien y del mal que impregnaban las vidas de las personas y mediaban en las disputas entre ellas. Aunque nunca pretendiera ser más que un  compasivo oyente y consejero, se había convertido en un chamán de las ondas, el mediador entre lo bueno y lo malo, una persona que, ocasionalmente, podía influir en las vidas de sus oyentes dando las “respuestas adecuadas”, que impartía cuando se le solicitaban.

Las preguntas del público se convertían en parte de la atracción de sus programas y de los cientos de programas similares en todo el país. Todo el mundo sentía la necesidad de escuchar los problemas ajenos.

Jonathan había confesado, medio en serio, medio en broma: “Freud es el padre  de las tertulias radiofónicas”. El padre del psicoanálisis, que escribió muchos libros y trató de diseñar una teoría “científica” para entender las personalidades, probablemente se sentiría insultado por que lo compararan con Jerry Springer, pero él fue quien hizo pública una manera aceptable de hurgar en las mentes humanas. Los programas de tertulias por Radio y Televisión se limitaron a realzar lo que Freud dejó al cultivar el interés de los seres humanos por la vida y milagros de las demás personas.  Fuera de los despachos y sofás de los psicoanalistas, esos programas explotaron los secretos y pensamientos individuales y los expusieron públicamente.

Las tertulias por la radio permiten  el anonimato mientras los oyentes escuchan los secretos, pecados, autoengaños y posibles conocimientos, de los que llaman al programa. Y los que participan con sus llamadas, presumía Jonathan, a veces tenían la necesidad de que los dirigiera una figura de autoridad, que les diera instrucciones y resolviera sus problemas.

Algo relativo al nombre de Mary lo dejó preocupado. Algunos de los que llamaban, al dar su verdadero nombre perdían el anonimato. El imaginaba que muchos utilizaban nombres falsos para que nadie, excepto quizás los más íntimos, que podrían reconocer su voz, los identificaran. ¿Qué significa un nombre? Real o ficticio, un nombre no significa nada si no se puede asociar a una cara o una persona determinada. Jonathan hacía tiempo que no se preocupaba de preguntarse qué nombres serían reales. Una Mary Brown de dieciséis años le sonaba muy ficticio. Decidió no seguir pensando en el asunto de si el nombre era real o ficticio. Lo consideraría el descuido freudiano de una jovencita. Seguro que siente remordimientos, pensó: “Brown”, marrón en castellano, tal cual lo que pensaba dejarle el novio a los padres de la niña.

CAPITULO CUATRO

Miércoles, 19 de enero, Coral Gables, 10:15am

-Siguiente llamada, por favor,- dijo Jonathan, automáticamente, al micrófono, a la espera de otro participante en el programa.

Era una voz femenina que no dejó su nombre:

-Nos desespera la pasividad de las autoridades ante  tantas iglesias  de afroamericanos quemadas sin que nadie sepa qué es lo que pasa. ¡Tienen que ser los hombres del Klan! ¿Qué piensa usted?-le preguntó, con un acento sureño muy marcado,  frecuente entre las personas de color. Además, pensó Jonathan, a las mujeres blancas no parecía  preocuparles  que alguien pudiera estar prendiendo fuego   a las iglesias de los negros.

-Contestando a su pregunta, señora, creo que el Klan es muy capaz de quemar iglesias de afro americanos, o al menos le gustaría o disfrutaría haciéndolo, -pero, en los estados en que operan, en los sitios donde hacen sus fechorías, las reivindican plantando cruces en llamas. Además, los incendios intencionados de  iglesias  han estado ocurriendo durante los últimos tres años. ¿No cree que alguno de los miembros del Klan habría  ya presumido acerca de la autoría de los fuegos?  A mí no me parece que esto sea obra del Kukuxklán, aunque pudiera serlo de uno de esos grupos supremacistas blancos que los imitan. El que sea, una persona o un grupo, ha estado haciendo algo terrible durante tres años y nadie tiene idea de quienes son o  porqué  lo hacen. Perdone, parece que otros oyentes quieren participar, - se interrumpió Jonathan,  encantado de que hubiera personas deseando intervenir en la conversación. Presionó la siguiente tecla iluminada.

Otra voz femenina:

-Me da la impresión de que este asunto de las iglesias incendiadas tiene que ver con el nuevo milenio en que vivimos, ya sabes, pensando en el fin del mundo.

-¿Qué te hace pensar eso?,-preguntó Jonathan.

-Bueno, según el Apocalipsis, cuando llegue el fin del mundo pasarán muchas cosas raras. En mi opinión, el Anticristo, que debe de haber nacido hace ya algún tiempo, es ahora un adulto y está haciendo las maldades que se le ocurren. Ahora está quemando las iglesias para mostrar su poder, pero pronto empezará a hacer cosas peores. Tengo amigos negros que piensan de la misma manera. No es el Klan quien quema sus iglesias, es el Anticristo, que tiene la capacidad de aparecer o desaparecer según le convenga. Está aquí para que se cumpla la profecía y no lo han cogido porque a las autoridades no les importa que se quemen iglesias de los afro americanos, si hubiera quemado iglesias de blancos ¡ya estaría en la cárcel!-concluyó la mujer.

-No tienes que contestarme si no quieres, pero, para los oyentes ¿Eres afroamericana?

-Sí, y orgullosa de serlo.

-Gracias amiga, la siguiente llamada, por favor,- dijo Jonathan.

La emisión se interrumpió con una propaganda de Pepsi cola.

“Dios mío, -pensó, -tengo unos minutos de descanso”. Recordó su niñez entre los siete y los once años,  cuando  iba a la Escuela Dominical a aprender el Catecismo. Sus historias favoritas eran las de Noé y el Diluvio Universal, Moisés demostrándole al Faraón de Egipto que debía dejar partir a los Judíos, y cómo en su huída separaba las aguas del Mar Rojo y los numerosos milagros que hacía para que la gente creyera en Dios. Le parecía mucho más interesante la Escuela Dominical que los servicios religiosos en los que a menudo se dormía mientras el pastor leía el sermón. Además, Jonathan tenía una voz horrible, de la que era muy consciente y le avergonzaba que le oyeran intentado cantar los himnos religiosos. Al hacerse mayor todas esas cosas le hacían sentirse culpable por su poco fervor, mientras que en la Escuela siempre se sentía parte del rebaño y estaba pendiente de las explicaciones de la señora Johnson, la esposa del pastor, que era la maestra, cuando explicaba la lección de ese día y citaba pasajes de la Biblia. Disfrutaba escuchándola y siempre le hacía muchas preguntas a las que, a veces, la señora Johnson no sabía que contestar y le decía:

-Vas a tener que creerlo Jonathan. Dios quiere que creamos, no que entendamos todo. Es más importante que creas, aunque no entiendas.- Eso en aquel entonces le parecía suficiente.

Cuando la señora Johnson empezó a hablar sobre la escatología en la teología cristiana, refiriéndose al término del Reino de Dios, la muerte, el juicio final, cielo e infierno, se sintió fascinado. La señora se sentiría orgullosa si supiera  que su trabajo en la radio tendría que ver con las enseñanzas que tanto había disfrutado impartiendo y explicando en detalle a sus alumnos.

¡Ostras!,- pensó Jonathan,- La segunda venida de Cristo va a ocurrir ahora. Es posible que pueda experimentar el fin del mundo, los jinetes del Apocalipsis, el Anticristo y todas esas cosas tremendas.

La señora Johnson les había asegurado a todos los chicos de su clase que Cristo volvería, pero que también vendría el Anticristo y otros como él, junto con la Bestia Satánica, los Cuatro jinetes del Apocalipsis y la gran batalla de Armagedón. En su cama, recordando las dramáticas explicaciones de la maestra, Jonathan se cubría por completo con las mantas sobre la cabeza para iluminar con una linterna su Biblia y poder releer las partes más excitantes del Libro de las Revelaciones, sin que su madre se diera cuenta de que no dormía.

Ahora, mayor y habiéndose graduado en periodismo y leyes, había dejado de releer las profecías. Recordaba vagamente  de lo que trataban, pero sus intereses ahora eran otros, principalmente trabajar y salir adelante en la vida.

Al terminar  los mensajes de los patrocinadores del programa, volvió a atender llamadas hasta completar las dos horas. Aunque se agotara mentalmente, sabía que tendría que ir a trabajar con Nicholls, su socio en el despacho de abogados, para resolver los casos que tenían pendientes, antes de poder volver a casa, a los brazos de su amada Alina. Desde su matrimonio habían convenido que, aunque cada uno tuviera su profesión y se dedicara a ella con entusiasmo, cada día apartarían al menos una hora  para estar juntos al final de la tarde, lo cual a veces resultaba difícil.

Alina, enfermera en el Mercy Hospital, trabajaba siempre en el primer turno, gracias a lo cual podía llegar temprano a casa, normalmente antes que  él. No hacía horas extra pensando que había muchas compañeras que necesitaban el dinero más que ella. Le recordaba siempre a su supervisor que para ella su matrimonio era lo primero. Incluso hacía bromas con ella diciéndole:

-Jonathan y yo todavía no tenemos hijos, así que no existe ninguna razón para que no lo intentemos esta noche.-lo cual era suficiente para que la dejara en paz y no insistiera en que se quedara.

En la radio, uno de los últimos que llamó esa mañana a Jonathan se las arregló para decir:

-Bueno, sólo quería decirte que estoy seguro de que el Anticristo está entre nosotros.

-¿Cómo lo sabes? –se sorprendió Jonathan.

-Porque lo sé.

-Bueno, muchas gracias por llamar. Ojalá tuviera más tiempo para buscar al Anticristo, pero se nos acabó el tiempo, le dijo Jonathan.

Los programas de radio transcurren en un espacio de tiempo limitado, y los problemas, confesiones, y pecados de la gente tienen que condensarse en minutos.

Los psicólogos han inventado el “concepto de los cincuenta minutos” que los obliga a atender los problemas de sus pacientes dentro de ese plazo de tiempo. Jonathan casi siempre tenía muchos oyentes llamando y tenía que forzarlos  a ser breves, de manera  que el programa fuera a un ritmo rápido que resultara ligero y dinámico.

-Gracias a todos por participar hoy con nosotros. Los espero en nuestro próximo programa, “Lo que dice la gente”, mañana de diez a doce.- Apenas terminó de hablar el técnico puso de nuevo el jingle de Pepsi, mientras Jonathan se recostó en su asiento y le hizo un gesto con la mano, al que respondió con la señal que indica que ha llegado el momento de cerrar el micrófono: un dedo cruzando por la garganta como si de un degüello se tratara.

Miércoles 19 de enero, Coral Gables, 12:30am

Conduciendo camino de su despacho, Jonathan pensaba:-La  última persona que llamó a la estación de radio parecía convencida de la presencia real del Anticristo en nuestro entorno.  No lo entiendo, no es probable, ni científicamente  posible, pero el individuo parecía tan convencido. ¡Seguramente también cree que hay zombis paseando por las calles de Port au Prince en Haití! Los creyentes se lo toman tan en serio que basta con que un sacerdote Vudú le clave sus agujas a una muñeca de trapo para que la persona objeto del maleficio se enferme. ¿Es eso también una fantasía? Su mágica enfermedad le hace sufrir y ese sufrimiento es verdadero, luego no es fantasía. ¿Lo será lo del Anticristo?

Tengo que obtener más información sobre este supuesto Anticristo. ¿Estará ya aquí, entre nosotros? No, no es posible, no lo creo, pero tengo que buscar argumentos para demostrar que estoy en lo correcto.

Todos estos pensamientos acerca de la última persona que había llamado se evaporaron de su mente en el momento en que entró en el edificio donde tenía el despacho de abogados y subió andando los dos pisos hasta su oficina.

-¿Qué tal Martin?,-saludó, todavía jadeante, a  su socio.

-Nada importante desde que pasaste por aquí esta mañana, excepto un caso que tendríamos que tomar sin cobro de honorarios y que nos vendría tan bien como un tiro en la cabeza,- le contestó Martin.

-Cuéntame, socio.

-Una mujer del Lago Okeechobee vino esta mañana preguntando si podríamos ayudarla a sacar a su hijo de la cárcel. Está acusado de prenderle fuego a una iglesia de afro americanos, aunque ella no cree que   su hijo sea culpable,   la policía no tiene a ningún otro sospechoso, por lo que la señora piensa que le va a tocar cargar con el crimen. –le contestó Martin tirando el bolígrafo sobre el escritorio en un gesto de frustración.

-¿Oíste hoy mi programa de radio?,-le preguntó Jonathan, sorprendido por la coincidencia entre el tema de ese día en la radio y que ahora apareciera una persona que quería  que defendiera al posible incendiario de una de las iglesias.

-No, lo siento, he estado muy ocupado.

-Bueno, precisamente discutimos la serie de incendios que han ocurrido últimamente en iglesias y algunos oyentes han llegado a decir que el Anticristo tiene que ver con los fuegos. ¿Qué sabemos nosotros de este caso, cómo se llama el chico?-le preguntó Jonathan.

-Johnny Nation,-le contestó Martín, después de verificar en su agenda.

Jonathan apuntó el nombre al llegar a su escritorio.

-Voy a llamar al teniente Ross a ver que sabe de esto,- dijo mientras  giraba su archivo Rollodex en busca del teléfono de la Estación de Policía de Coral Gables. Digitó el número y se acomodó en su silla mientras esperaba con impaciencia que alguien contestara.

-Dígame-contestaron-, es el Teniente Carlton.

-Buenos días, teniente, es Jonathan Blacke, ¿cómo estás?

-Bien, Jonathan, ¿Qué podemos hacer por ti?

-Sabemos que tenéis a alguien en relación con los incendios de las iglesias, un chico llamado Johnny Nation.

-Johnny Nation, efectivamente, un nombre curioso, ¿Verdad?

-Sí,-contestó Jonathan.

-¿Y cuál es vuestro interés en este tema?

-Su madre quiere que la ayudemos a demostrar que el chico no tiene nada que ver con ese asunto,-le contestó Jonathan.

-Pues lo vais a tener difícil, porque le pillamos con un bidón lleno de gasolina en los alrededores de una iglesia. Ya sabes que este tema nos trae de cabeza hace tiempo, y este es nuestro único sospechoso. El primero que cogemos y es un chico de una barrio blanco muy pobre, de los que culpan a sus vecinos negros de sus miserias y en circunstancias comprometedoras. No podemos dejar que se nos pierda y por eso lo hemos encarcelado.- El tono del teniente no dejaba lugar a dudas de que consideraban culpable al joven.

-Pero teniente, no necesariamente va a ser el culpable de los incendios porque llevara un recipiente con gasolina. ¿Qué prueba tienen de que la iba a usar para prenderle fuego a la iglesia? Comprendo la frustración de la policía ante este problema, pero no pueden ustedes detener a ese chico sin ninguna prueba.

-Jonathan, ¿qué quieres que haga? Los afroamericanos están furiosos y yo, como afroamericano, los entiendo. Además, hay algo más, dijo Carlton bajando la voz.

-¿Qué, teniente?

-El contrato de mi jefe y amigo tuyo, vence el año que viene y tiene que presentarse a la reelección. No podemos quedarnos sentados viendo como se destruyen los lugares donde se reúnen las personas a rezar. O hacemos algo o perderemos las elecciones.

-¿Dijo Johnny Nation para qué necesitaba la gasolina?,- preguntó Jonathan buscando argumentos para que soltaran al chico.

-Dijo que se le había terminado la de su coche y había tenido que ir andando hasta la estación de servicio.

-¿Comprobasteis vosotros la historia?

-Sí, -contestó el teniente,- pero eso no prueba que sea inocente. Podría haberlo preparado de antemano. Al policía que lo detuvo le pareció que tenía un aire receloso, como de culpabilidad y lo trajo al cuartelillo. Consiguió que firmara una confesión.

-¿Cuántos años tiene Nation?

-Diecisiete.

-Creo que debéis soltarlo. Esa confesión no es válida ante un tribunal.

Jonathan recordó su experiencia cuando, con apenas diez años, vino a su casa un policía y le dijo a su padre que otro niño, a quien le habían confiscado un lote de petardos y balas, había confesado que no eran suyos, sino que se los había dado Jonathan. Era mentira, pero ningún adulto  había querido creer su historia. Desde entonces consideraba su deber defender a la niñez desvalida.

-¿Y por qué no va a aceptarla el tribunal?, le discutió el teniente Carlton.

-Porque seré el abogado defensor de ese chico. ¿Crees que  el fiscal del distrito tiene alguna posibilidad de ganarme el pleito?  No soy abogado de oficio y lo sabes.-dijo Jonathan con soberbia.

Los abogados de oficio tienen mala reputación porque sistemáticamente les dicen a sus clientes que se declararen culpables, aunque sean inocentes, para evitar de esa manera tener que acudir al juicio a defenderlos. Otros abogados de oficio eran conocidos por quedarse dormidos durante el juicio, aún en casos en los que estaba en juego la pena de muerte para el acusado. Estos letrados recibían una compensación mínima y no tenían ningún interés en defender a las personas cuya defensa les asignaban los propios tribunales.

-Veré qué puedo hacer,- le contestó Carlton, que sabía que Jonathan defendería al acusado con vigor y que, por su experiencia y conocimientos, conseguiría que declararan inocente a su cliente.

-Eso espero, -le dijo Jonathan con firmeza, pero continuando con un tono conciliador:

-Gracias John, te agradeceré lo que puedas hacer. Ambos tenemos que hacer nuestro trabajo.

-Te comprendo, se lo comentaré a Ross-le dijo el teniente antes de colgar.

“A veces, -pensó Jonathan,-la clave para resolver un caso está en tomarlo desde el principio, como éste”. Sintiéndose mejor decidió volver temprano a casa.

Miércoles 19 de enero, Coral Gables, 6:30pm

-Uhmmmm! Por una vez has vuelto temprano,-le recibió Alina entre cálidos abrazos y besos.

-Si supieras que después de un día escuchando en el programa  los problemas de la gente con otras personas o con sus parejas que no les comprenden, es muy agradable llegar a casa a abrazarte. Tú me haces olvidarlo todo- contestó sonriendo.

-Puedo hacerlo cuantas veces lo necesites si de esa manera te ayudo,- le dijo Alina antes de separarse de él.

-No olvidaré tu propuesta, -le contestó mientras la seguía a la cocina. – Por cierto, creo que voy a necesitar unos cuantos besos más esta noche – y, en un tono más serio,- tenemos una verdadera epidemia de llamadas  preguntando sobre el Anticristo. Es un asunto que me produce desasosiego.

-¿El Anticristo? es un tema un poco raro.

-Sí, muy diferente de lo que la normalmente se discute en mis programas, -continuó mientras mordisqueaba una galleta.

-Bueno, no quiero que estés preocupado. Esta noche cenaremos pollo cordon bleu con vegetales y un vino español de La Rioja que te va a encantar.-Le dijo Alina con una sonrisa.

-Suena delicioso, ¿y el postre?

-Flan

-Me encanta, es dulce y suave pero, realmente me refería a lo que viene después, -le dijo mientras la seguía al comedor.

-Entonces es cuando voy a terminar de curarte, le dijo besándolo nuevamente.

CAPITULO CINCO

Domingo, 23 de Enero, West Palm Beach, 11:00am

Aunque no fuera miembro del Klan, el reverendo John Gantt pensaba y actuaba como si lo fuera, excepto que demostraba ser más inteligente que un desequilibrado racista, expresando odio constantemente y repitiendo consignas del Klan sin parar. Gantt podía predicar, y sabía hacerlo muy bien.

Ese domingo, día del Señor, Gantt había dado otro de sus típicos sermones:

-”Miembros de mi congregación, hermanos en el Señor. ¡Debéis aceptar lo que dice el Apocalipsis! ¡Arrepentiros! Dadnos vuestros bienes y vuestras riquezas porque no las necesitareis más. Conozco los secretos de las Escrituras revelados por la Sagrada Orden del Emperador Constantino, que cambió el calendario para su beneficio personal. Los Templarios, de los que formo parte, conocen la fecha exacta en que se producirá el final. Será este año, y el Señor hace que suenen  las siete trompetas de la revelación. ¡Yo las he oído! Vosotros habéis visto a los Cuatro Jinetes del Apocalipsis a nuestro alrededor y con ellos, la guerra, la pestilencia, las plagas, el SIDA, El Niño, sequías y hambrunas en África. ¡Arrepentiros porque el Anticristo ya está aquí, entre nosotros! Pronto moriremos, pero mientras me mantengáis como vuestro pastor ¡alcanzaremos la Gloria Eterna! Aquellos de nosotros que seamos buenos, decentes y blancos, alcanzaremos el Cielo. El Señor no quiere basura, pero tampoco quiere gente blanca a menos que os arrepintáis y renunciéis a vuestras riquezas y se las deis a Su Iglesia, de manera que, cuando se abra el séptimo sello, los Veinticuatro Ancianos, entre los que me encuentro, ¡lograrán que Jesús separe a los buenos de los malos! Hermanos, ¡no os preocupéis! ¡Ya ha sido decidido por el Consejo de los Veinticuatro que ninguna persona negra alcanzará las puertas del cielo!  Amén, amén, amén”.

Según Gantt repetía la palabra amén, los treinta y tantos seguidores que atendían el servicio en la iglesia repetían con él: Amén, amén, amén.

-“Recordad que podéis darnos vuestros bienes y vuestras riquezas porque no las necesitareis más. Dejar vuestros donativos en la alcancía que está a la entrada de este sagrado lugar, en efectivo o en cheque, a nombre del Reverendo John Gantt”.

Ese día Gantt parecía más iracundo que nunca. Cuando terminó y se marcharon los feligreses, salió de la iglesia, cruzó la carretera de tierra y entró en una pequeña construcción de una sola planta, al otro lado de la calle. En la única habitación lo esperaban, sentados,  seis hombres a los que había nombrado sus apóstoles: Walter, Jack, Skip, Kelly, Bobby y Eddy. Constituían La Sociedad Secreta de la Justicia de Jesús. Cerró la puerta tras de sí.  Lo esperaban en la chabola, separados de los miembros de la iglesia, porque iban a oír directamente y a seguir las instrucciones del Señor para el fin del mundo. Los había escogido por ser buenos y confiables seguidores que harían lo que les ordenara. Habían hecho un juramento de mantener la voluntad del Señor en secreto. Les había advertido que  Dios los mataría instantáneamente, con un rayo, si revelaran a los demás lo que estaban haciendo. 

Haciéndoles creer que ellos habían sido escogidos directamente por Dios, Gantt les había metido el miedo en el cuerpo de manera que obedecieran sin rechistar. Serían los ejecutores de la voluntad de Dios, que era quemar hasta los cimientos las iglesias de los afroamericanos y ahora se preparaban para quemar y destruir  todo lo que tuviera que ver con el Anticristo. Si fallaban, también serían destruidos por la Justicia Divina con rayos y truenos e irían al infierno para pasar la eternidad con Judas Iscariote. Gantt quería que sus apóstoles de los Últimos Días cuando llegara el Armagedón, le enseñaran a los demás lo que tenían que hacer, para apoyar a Jesús contra el Anticristo.

Antes de hablar, el Predicador, con una expresión muy seria, miró a cada uno de sus apóstoles con intensidad:

-Hermanos, algo terrible ha pasado. Como estaba previsto en la Biblia, el Anticristo se ha aparecido para confundirnos en nuestra tarea. ¡Maldición! Incluso han llegado a decir ¡que está entre nosotros y que es bueno! Este hombre es Satanás en persona bajo la piel de cordero. ¿Cómo es posible que intente engañarnos? El mismo nombre de Anticristo supone la destrucción porque su propósito es embaucar a nuestros hermanos  con todas las falsedades  demoníacas que pueda, ese es su “modus operandi”- El Predicador disfrutaba inmensamente citando latinajos a su ignorante grey.

-He rezado porque podamos superar a este monstruo, pero ¿cómo podremos hacerlo si llega a convencernos de que es bueno? Le ruego al cielo por la llegada de Nuestro Señor, que me dice que destruyamos al malvado y despejemos su camino. ¡Hermanos, sólo nosotros somos los llamados a destruir al Anticristo maldito! Sabéis cómo, porque mediante mi sagrado ministerio os he permitido oír la verdadera voz del Señor.

Gantt bajó la cabeza, exhausto,  momento que aprovecharon sus apóstoles para ponerse de pie y decir al unísono:

-Amén, amén, amén, -con evidentes muestras de dar el asunto por terminado.

Al levantar la cabeza la cara del Reverendo estaba distorsionada por la rabia:

-Hermanos ¡Escuchadme!, ¡todavía no he terminado, hacer el favor de sentaros!- Lo sacaba de quicio que estuvieran impacientes por marcharse.

Los seis  elegidos se sentaron de nuevo, acongojados por el enfado de su líder. Creían seriamente que el mismo Cristo había poseído el cuerpo de Gantt, y que si le desobedecían Cristo los destruiría con sus rayos en un instante.

El rostro de Gantt seguía transformado por la ira cuando revelaba sus pensamientos:

-¡Este hombre dice que todo lo que nos han enseñado sobre el Anticristo es una mentira! ¡Tenemos que acabar con él para lograr que, con nuestra ayuda, se produzca el Reino de Dios! Recordad que nosotros, los blancos, nos transformaremos en ángeles, ¡estaremos en lo más alto! Por eso os ordeno ¡matad a ese bastardo infernal! ¡Ha llegado desde el infierno y merece volver a él!  Amén, amén, amén.

Los discípulos no se movieron. Sólo dijeron:

-Amén, amén, amén.

Antes de éste último sermón de Gantt a sus apóstoles, el incendio de varias  iglesias se había producido sin dificultades, a  pesar de que las autoridades habían emprendido serias investigaciones para tratar de determinar qué grupo o qué personas podían estar detrás de estos crímenes de odio racial. Ahora, inflamado su fervor por la posibilidad de que alguien pudiera ser llevado a pensar que el Anticristo fuera bueno, la misión de Gantt se hacía mucho más urgente.

El pensar que sus enemigos hubieran concebido la idea de desmontar los horrores del Apocalipsis, auténtica mina de oro por el terror que infundía en los feligreses, se le hacía insoportable. El Reverendo hacía tiempo que creía que la guerra estaba ganada, porque Nuestro Señor Jesucristo estaba de su lado y  lo ayudaría a obtener la victoria final. Había quemado unas cuantas iglesias y estaba seguro de que a los judíos los exterminaría el mismo Cristo, de una sola vez, como creía que el Presidente Bush hijo había hecho con Saddam Hussein, sin tomar en consideración la jaula de grillos que éste había abierto. Estaba seguro de que se sentaría, aquí en la tierra, a la izquierda del Señor, a supervisar el fin del mundo venciendo en la última batalla. Había sido una sorpresa  ver que aparecía de la nada el enemigo de Dios, el Anticristo, queriendo convencer a la humanidad de su bondad. Un demonio, enviado por el mismísimo Satanás, que tenía que ser destruido cuanto antes.

Intentó calmarse, pero sus ojos centelleaban:

-Walter, quiero que averigües  quién fue el que escribió el poema del Anticristo. El que sea debe ser eliminado.

-Predicador, no hemos leído ese poema,- le contestó, perplejo.

-No lo has leído, ni lo leerás porque contaminaría tus pensamientos y la depravación de Sodoma y Gomorra haría que perdieras la fuerza que te da el Señor. Es tal su inmundicia que, después de que lo hube leído, el Señor envió un rayo que quemó el papel en que estaba escrito ante mis propios ojos- le dijo mirándolos a todos, confirmando que ninguno se atrevía a discutir las palabras del Señor que les acababa de comunicar.

Walter era un obrero de Nueva York, jubilado, y se quedó sentado convencido de que Dios, a través del Predicador, lo había escogido para ejecutar una misión sagrada de destrucción del mal.

-Estamos ganando la guerra,-dijo Gantt lentamente, dejando que sus palabras proféticas impregnaran las mentes de sus seguidores y les dieran seguridad en sus convicciones.

-Hemos quemado bastantes iglesias afroamericanas. Ahora nuestra misión es matar a ese bastardo, Belcebú, el mismo demonio, liberado después de más de dos mil años y que viene  a hacernos frente. Pero debéis recordar que viene cubierto con una piel de cordero y que es un hechicero hábil y seductor. Cualquiera que lo vea creerá que es una persona blanca normal, pero en realidad es negro, como la antracita, y tiene cuernos y cola que no se pueden ver.

-Su poema…tenía que ser un poema, ¿comprendéis? el diablo no se atreve a hablar o escribir directamente. Tiene que comunicarse con un poema. No necesitáis otra prueba, ¿Verdad?

Ninguno de los discípulos se movió. Quedaron transfigurados por los secretos conocimientos del Predicador, que sabía que el Anticristo estaba ya en sus proximidades.

-Le he pedido a Walter que encuentre a quien haya escrito el poema y ahora os lo digo a todos vosotros: vamos a buscarlo- dijo golpeando con un puño la palma de la otra mano para mostrar la intensidad del reto. Ya había dicho lo suficiente como para animarlos a que encontraran al monstruo y, para calmar su exasperación, lo colgaran del árbol más próximo. Ninguno de sus apóstoles se atrevió a discutir que la suya era la voz del Señor.

CAPITULO SEIS

Lunes 24 de enero, Coral Gables, 10:05am

El siguiente día, desde temprano empezaron a sonar los teléfonos del programa:

-¡Buenos días! ¡Bienvenido a “Lo que dice la gente”! - saludó Jonathan al primero que llamaba.

-¿Qué es eso del Anticristo?,-demandó una voz masculina.

Jonathan la reconoció por su característico acento sureño. Era el mismo que había llamado el día anterior. Había dicho que le constaba la existencia del Anticristo, pero algo había cambiado. Ayer hablaba con la convicción del que sabe lo que está diciendo pero hoy parecía dudar, quería una aclaratoria. – “¡Algo le había pasado a este tío!” -pensó.

-Creo que usted me está tomando el pelo,-le contestó Jonathan.

-Perdone, ¿qué me dice…?- le dijo el sureño y colgó el teléfono.

No tenía idea de qué era lo que había ofendido al hombre.- “¿Sería que el único objeto de su llamada era desconcertarme o quería demostrar lo que había dicho el día anterior de que le constaba la existencia del Anticristo?”-pensó.

Decidió que no podía dejarse llevar por especulaciones absurdas y debía concentrarse  en su programa de radio.

-Siguiente llamada, por favor,-dijo al micrófono mientras presionaba la tecla que relampagueaba.

-¡Buenos días!,-saludó con entusiasmo.

-Estaba escuchando tu programa en la radio del coche y llamo porque creo que puedo decirte algo nuevo sobre  el tema del Anticristo. Hace dos días estuve acompañando a un amigo, a una funeraria hispana en Coral Gables, llamada “Cavalier” o algo parecido y,  por casualidad, escuché la conversación del grupo que velaba a un señor en la sala contigua. La viuda del difunto estaba comentando, a las personas que la acompañaban, que su marido conocía de primera mano la existencia del Anticristo.

Jonathan empezaba a marearse con el tema, -¿A  qué se refería esta mujer? ¿A quién se le ocurre ir a una funeraria para estar curioseando lo que dicen en los velatorios de los vecinos?

-¿Supo algún otro detalle que nos pueda ayudar a identificarlo? Este programa lo escucha mucha gente y  a lo mejor, atando cabos…-Jonathan estaba ansioso por develar el misterio.

-Bueno, no mucho. Por lo que oí, el difunto era un escritor que, después de mucho tiempo se había encontrado con un tipo raro, a quien conocía de su juventud, de su época de universitario, y que le había recordado que habían trabajado juntos en un proyecto sobre el Anticristo.

-¿Un proyecto?

-Sí, por lo visto pretendían escribir un libro sobre el tema.

-Un proyecto de libro…-dijo Jonathan y  quedó pensativo.

-¡Y esto no lo vas a creer! El tipo raro, que también era escritor de profesión, le había dicho al difunto ¡que él mismo era el Anticristo! Lo cual impresionó mucho a su mujer, que ha quedado viuda sólo unos días después. Bueno eso es todo lo que puedo decirle, no recuerdo más nada.

-¿Nada más?, ¿No sabrías concretar cuándo ocurrió el encuentro entre los escritores?- Jonathan trataba de hacer preguntas que pudieran refrescarle  la memoria a su interlocutora.

-No estoy muy segura, porque aunque estaba atenta a la conversación, en ese momento entró en nuestra sala el sacerdote y los asistentes empezaron a rezar en voz alta, pero creo que la señora dijo que todo había ocurrido el día después de Año Nuevo.

-¿Eso es todo?-Insistió Jonathan, frustrado.

-Sí, no creo que dijeran nada más,-concluyó.

-Por favor, no dejes de llamarnos si recuerdas  alguna otra cosa. ¿Qué me dices de la persona que te acompañaba, se acordará de algo?-insistió.

-No creo, además, mañana vuelvo a Nueva York y es muy difícil comunicarse con el teléfono de la emisora, he estado mucho tiempo esperando a que me pasaran contigo, Jonathan.

-¿Me dirías tu nombre?-le preguntó pensando en contactarla después del programa.

-No para que lo oigan todos tus oyentes,- dijo, colgando a continuación.

Lo cierto es que estaba en su derecho de no identificarse. Al fin y al cabo era uno de los atractivos del programa, además de poder colgar cuando quisieran, cosa que lo descomponía, como en este caso, justamente estando  Jonathan seguro, como abogado al fin, de que podría haberle hecho hábiles y sutiles preguntas que  la pondrían a pensar,  posiblemente a recordar ¡y a confesar lo que sabía!. Evidentemente era una persona curiosa, incluso chismosa. ¡Mira que ir a la funeraria a escuchar las conversaciones ajenas!

¿Tendría algo que ver su muerte con el encuentro del difunto con el supuesto Anticristo?

Lunes 24 de enero, West Palm Beach, 12:15

En alguna parte al oeste de West Palm Beach, más allá de Military Road, el Reverendo Gantt había juntado de emergencia a sus seis apóstoles.

-Mis selectos colaboradores, ya todos lo habéis oído en la radio. Para encontrar a éste Anticristo tenemos que movernos rápido; No hay muchas funerarias en Coral Gables y en alguna de ellas vamos a obtener la información que necesitamos para atrapar al monstruo.

Los Apóstoles ungidos por Gantt estaban convencidos de que el Anticristo existía, que estaba vivo y cerca de ellos en ese mismo momento en que se acercaba el fin del mundo, por lo que era esencial encontrarlo y destruirlo, antes de que fuera demasiado tarde. Escuchando el programa de radio de Jonathan, se habían dado cuenta  de que era factible encontrar al Anticristo, y esa misión predestinada  transcendía lo humano,  era más importante incluso que lo que podía haber sido la búsqueda  del Santísimo Cáliz usado por Cristo en la Ultima Cena. Eran los Cruzados del Nuevo Milenio, con un único objetivo: la cabeza del Anticristo.

Iban a enfrentar a un individuo que, bajo la inocente apariencia de un ser magnánimo y misericordioso, con una perenne sonrisa, pretendería contradecir las profecías de las Sagradas Escrituras, imitando la infinita bondad de Cristo con el infernal designio de seducir a una humanidad ingenua  y desesperada por creer en algo o alguien.

Los seis hombres asintieron con la cabeza, en completo acuerdo con  las palabras de Gantt, pendientes de sus instrucciones:

-Vamos a investigar todos los funerales que haya habido estos días en Coral Gables, y vamos a estar pendientes de averiguar todo lo posible  sobre las personas que han ido a presentar sus respetos, porque por lógica, habrá otros escritores entre ellos,- les dijo Gantt estrechando sus párpados,- Tenemos una misión encomendada por el Señor, y aunque no hayamos sido invitados a esos servicios, no importa, basta con acudir  a la funeraria vestidos adecuadamente. ¿Tenéis todos  una camisa limpia y corbata?

-Sí, Reverendo,-contestaron al unísono.

-Una vez  dentro de las salas, debéis adoptar un comportamiento sosegado, que no llame la atención, serios y hablando en voz baja, como corresponde a la situación, e ir  buscando la pista que nos debe llevar al Anticristo. ¡Es la palabra del Señor!

Los Apóstoles se sintieron bendecidos por Gantt.

-Ahora,-continuó,-juntemos nuestras manos en el círculo de los siete y recemos por nuestro triunfo.

Se colocaron todos con su Predicador en un círculo de oración:

-Nuestro Señor  del Cielo, nosotros, los siete escogidos por ti, te rogamos nos guíes en esta sagrada misión. Tú nos has ayudado a quemar setenta veces siete iglesias y seguimos juntos bajo tu Divina Providencia. Permítenos encontrar al falso profeta que se hace llamar el Anticristo, el bastardo infernal que quiere destruir nuestro trabajo y tu Reino. Ayúdanos a asegurar que reinarás eternamente. Amén, amén, amén.

A lo que respondieron los seis apóstoles: Amén, amén, amén.

CAPITULO SIETE

Martes 25 de enero, West Palm Beach, 11:00am

John Gantt, a pesar a pesar de su actitud de fanático, intolerante y vociferante asesino frente a sus apóstoles, era un hombre astuto e inteligente. Cada líder, aún los  malvados, han aprendido a apelar a sus seguidores usando su poder carismático y profético de atracción. Cuando soltaba su perorata de odio invocando la autoridad de Dios, sus seguidores, intimidados, perdían  la capacidad de razonar.

Les había advertido que se debían preparar para atender a las exequias de los vecinos de Coral Gables hasta localizar al que se había hecho pasar por el Anticristo. Se subscribió al New York Times para recibirlo a diario, junto con el Miami Herald, además de los números atrasados desde primeros de año, en casa de su hermana y confidente Loretta. Los primeros días, hasta que empezaron a despachárselos, los compró en un kiosco de revistas   para llevarlos temprano al desayuno con su hermana.

Gantt, sentado a la mesa de comedor de la casa de  Loretta, hojeaba las páginas de los periódicos, aunque sólo leía los obituarios  de personas relacionadas con el negocio de los libros mientras ella, tomando café, veía el programa de televisión de Jerry Springer. Después de varios días, encontró un titular prometedor: “Francis Monan, 58, autor de “Las Lilas de Bangladesh”. La reseña continuaba: “Conocido por sus viajes y sus libros sobre temas espirituales y religiosos, Mr. Monan había recibido el año anterior el prestigioso Premio Literario del Príncipe Felipe. Murió de cáncer. Le  sobrevive su esposa, Naomí Monan. Velatorio en Coral Gables, el 22 de enero, funeral en la Iglesia Católica de Santa Agnes, el 25 de enero”.

-Este me interesa, -dijo en voz alta, con una sonrisa siniestra.

-¿A qué te refieres?,- le preguntó Loretta, distraída, sin despegar un momento  la vista de la pantalla, donde en ese momento los invitados de Springer  se amenazaban a gritos unos a otros, al borde de la violencia física, retenidos a duras penas por el personal de seguridad del programa.

-Monan. ¿Es un apellido irlandés, verdad?

-Sí, me suena a irlandés,-contestó Loretta, en voz alta, sin mirar a su hermano, hipnotizada por el programa,-¿Ves lo que está pasando? Eso es lo que yo llamo interacción. La audiencia quiere sacudir a esas mujeres perversas. Me gustaría darle una bofetada a la rubia  oxigenada, la del escote, es exagerada y grosera. Sólo cuando pueda hacerle eso a alguno de esos estúpidos invitados creeré de verdad  en la televisión “interactiva”.

El Predicador no prestó atención a los comentarios de su hermana. El Señor le había enviado la señal que necesitaba para poder cumplir con su deber. Su opinión sobre la televisión era muy negativa, la consideraba obra del demonio. Como él no podía pretender convertirse en predicador televisivo, despreciaba el medio olímpicamente. La verdad es que le hubiera encantado tener una feligresía extensa, que le permitiera advertir  a muchas personas sobre la presencia, ahora mismo entre nosotros, del Anticristo y de la próxima llegada del Señor. Pero a falta de televisión, aceptaba su papel de predicador  en su pequeña congregación. Jesucristo no había aparecido en TV y si El no lo hizo y prefirió una audiencia más selecta de fieles, él hacía lo mismo.

-Vamos a ver si conseguimos que nos inviten al funeral,- dijo en voz alta, como si se estuviera dirigiendo a sus apóstoles. –Le diré a Walter que vaya, es el más listo ¡Y no bebe! -Gantt había sufrido amargas experiencias con antiguos discípulos, demasiado aficionados a la botella, que a menudo habían protagonizado escándalos o se quedaban dormidos cuando más los necesitaba.

-Claro, claro,-dijo Loretta distraídamente, pensando todavía en la rubia que merecía una bofetada.

-Si los amigos de Monan son irlandeses, estarán borrachos el día del funeral y será fácil conocer los detalles de la vida del poeta,- resumió Gantt doblando el periódico y levantándose,- me marcho.

-Te veo mañana John,- le dijo su hermana haciendo un gesto con la mano.

-No deberías estar tanto tiempo viendo la televisión. Es un invento del demonio que puede arruinar tu alma, le advirtió.

-Lo sé,- contestó Loretta con humildad, su atención dividida entre el Predicador y el programa de Springer.-Trato de no verlo muy a menudo, pero la verdad es que me gusta ver a esa gente descerebrada volviéndose loca.

-Efectivamente,- Insistió, ahora con su entonación de Predicador Divino,- son colaboradores de Satanás y haría falta que Cristo se les apareciera e hiciera un milagro para sacarlos de su error, me voy, Dios te bendiga, hermana.

-Bendición hermano,-dijo Loretta con una sonrisa,- Nos vemos mañana.

De vuelta en su casa, llamó a Walter al trabajo y le dijo que le esperaba a las 7:30 de la tarde.

Cuando llegó, lo llevó a la parte posterior de la casa, donde sabía que ni su mujer ni su hija podrían oírles hablar.

-Walter, sé por el periódico de un escritor cuyo funeral se celebra hoy mismo en la Iglesia Católica de Santa Agnes. Tenemos que  investigar quién era este Monan, le dijo enseñándole el obituario.

Walter era muy lento leyendo y le  tomó su tiempo.

-¿Y ahora qué hacemos? Le preguntó al terminar su trabajosa lectura.

Era el discípulo ideal,  nunca pensaba por su cuenta. Siempre pedía instrucciones y Gantt disfrutaba diciéndole lo que tenía que hacer.

-El Señor quiere que asistamos al funeral y averigüemos todo lo que podamos sobre  Monan y las demás personas que asistan al velatorio.- Toma el primer autobús que pase con dirección a Miami, yo intentaré tomar el siguiente,-le mintió.

Walter asintió con la cabeza.

-Recemos ahora,- le dijo Gantt, cerrando los ojos,- Dios Nuestro Señor, ayúdanos a encontrar a los cómplices del Anticristo para destruirlos. Danos el valor para enfrentarlos y la fuerza para vencerlos, Amén, amén, amén.

-Amén, -repitió Walter.

El Predicador le puso la mano sobre el hombro y le dijo: -Que Dios vaya contigo, hermano.

-Y que Dios vaya contigo también, Predicador, -replicó Walter, que se marchó con aire decidido.

En el autobús a Miami, Walter, con el aspecto de oficinista que le daba el conjunto de camisa de manga corta y  corbata,  se sentó en la parte posterior, junto a una simpática y exuberante jovencita. Se puso a conversar con ella, que dijo llamarse Carol.-Esta putilla tiene un tipazo de toma pan y moja. Perdóname Señor por distraerme, pero  pocas veces tengo la posibilidad de  conocer una mujer tan atractiva a quién parezca gustarle. Pero no me dejaré tentar por el demonio, cumpliré mi misión, -pensó resueltamente.

¡Vade retro, Satanás!, -pensó repetidamente al sentirse excitado ante la posibilidad de una aventura, usando una de las exóticas frases favoritas del Predicador. No conocía su significado exacto, pero supuestamente, era una fórmula infalible para rechazar las tentaciones. Como apóstol modelo, quería mantener su promesa, pero ésta era una ocasión única de darle una alegría al cuerpo. –“Pensándolo bien, seguro que habrá otras oportunidades para asistir  a velatorios de literatos, mientras que engancharse con esta muñeca de dieciocho años, que quiere escaparse de su casa y  no se ofende lo más mínimo por mis miradas exploratorias a ese pronunciado escote e ¡incluso le sonríe, como invitándome a curiosear algo más! “–Su voluntad empezaba a flaquear.

Según se iba vaciando el autobús y ante la indiferencia del conductor, que tarareaba con los auriculares sobre las orejas,  Walter se fue envalentonando y empezó a sobarle los brazos  hasta que ella, para animarlo, cooperó para que le tocara los senos y los muslos. Si verdaderamente era el demonio el que quería que no cumpliera las órdenes del Predicador, había encontrado la tentación perfecta. La chica necesitaba dinero, que Walter prontamente le ofreció a cambio de unas pocas horas de relajante diversión. El trato quedó cerrado tan pronto convinieron el precio.

Al día siguiente, Gantt recibió una llamada en su teléfono:

-Perdóneme Predicador, pero no pude llegar a tiempo al funeral.-A continuación Walter le dio una excusa lo suficientemente convincente como para que no sospechara  nada de los verdaderos y deshonestos motivos de su discípulo.

Gantt, frustrado por haber perdido esa primera oportunidad de ubicar al Anticristo,  encendió la radio para escuchar el programa “Lo que dice la gente”. Llamó  desde su móvil y esperó su turno para hablar hasta que le contestaron:

-Buenos Días, le habla Jonathan Blacke, bienvenido a nuestro programa, ¿Qué le gustaría compartir con nuestros oyentes?

-¿Qué significan todos estos rumores sobre el Anticristo?, -preguntó en tono irritado, pero el ruido de la estática le impidió escuchar la respuesta, por lo que colgó.

Al otro lado, Jonathan, desasosegado, pensó: -“Empezaba a dar por terminado este tema, pero no parece que se vaya a olvidar”,- y se preparó para otra ronda de discusiones sobre el espinoso asunto. 

Martes, 25 de enero,

Coral Gables, Funeraria Caballero, 12:30.

Según conducía desde la emisora de radio hacia su despacho de abogado y le daba vueltas al tema, volvían a su memoria las palabras de la viuda sobre lo ocurrido en la funeraria “Cavalier”.

Recordaba que el nombre le era familiar y quedaba cerca de la emisora, en Coral Gables, pero no se había puesto a buscarla, a la espera de que   alguno de sus oyentes se interesara  y le diera más información. Nunca se había sentido tan involucrado con los temas que discutía su público. Sería extraordinario que el Anticristo estuviera en Florida en este mismo momento.  Picado por la curiosidad, dio la vuelta a varias manzanas observando los chalets que pudieran albergar  una funeraria.

Bajando por la avenida Douglas, a la izquierda, en el jardín de una casa grande pudo leer el anuncio: “Funeraria Caballero” y  en letra más pequeña, en la parte baja: “Operada por su propietario la Corporación Woodland”

-¿Cavalier?, ¡caballero en español! Este tiene que ser el sitio, pensó mientras hacía un giro en “U” y se detenía frente a la casa. Salió del coche y se detuvo a observar  la elegante y solemne edificación de dos pisos, pintada totalmente de blanco. Hacía más de quince años que no ponía los pies en una funeraria y, aunque no era supersticioso, hubiera preferido no entrar, pero la curiosidad sobre el tema que pretendía investigar lo empujó a hacerlo.

-Quisiera hablar con el gerente,- le dijo a la persona que estaba en la puerta, un hombre alto, vestido con  traje oscuro, corbata negra y camisa blanca.

-¿Se refiere al Director, Señor?,-le respondió el empleado.

-Sí, por favor.

-Le ruego que se siente un minuto, enseguida estará con usted.

El señor González, con su  retorcido mostacho, no tenía el aspecto que uno espera en el director de una funeraria. Más bien parecía una versión encogida y regordeta de Salvador Dalí.

-¿Qué puedo hacer por usted?,- le preguntó sin sonreírle, en un tono untuoso, propio de su papel.

-Me llamo Jonathan Blacke, abogado, tengo mi despacho en Coral Gables. ¿Podría usted darme algunos datos acerca de un servicio funerario que prestó  su empresa alrededor del pasado 22 de enero?-le preguntó al tiempo que le daba una tarjeta  profesional.

-Claro que sí, es información libre para el público. Le voy a dar la lista de nuestros servicios la última semana,-le contestó González- deme un momento, por favor,-le dijo dándose la vuelta. Volvió en unos minutos  con un block  insertado en una carpeta con cubiertas de cuero negro y empezó a hojearlo frente a Jonathan.

-Según nuestros registros, tuvimos cuatro servicios. Tres correspondieron a mujeres y el cuarto a un hombre.

-Me interesa el hombre, ¿Podría darme sus datos personales?

-El difunto era Don Francis Monan, de la calle Alvira número 76, en Coral Gables Estates,  Coral Gables, -leyó González mientras Jonathan lo apuntaba en su Smartphone, reconfirmando los datos.

-Muchas gracias,-le dijo,- me ha sido de gran ayuda.

Jonathan se quedó pensando:”La cara de este hombre me recuerda mucho la del pintor surrealista Salvador Dalí, aunque el pintor tenía las puntas del bigote mucho más largas. Siempre me han fascinado las pinturas surrealistas de Dalí. Me encanta, aunque a la vez me repele la del reloj, donde pareciera que  la esfera   se está derritiendo y las gotas caen sobre una mesa. Convierte la realidad en imágenes fantásticas que a veces sitúa en   un desierto. Me pregunto si el Anticristo verá la realidad de esa misma manera. Para el artista la vida se vuelve  un mundo imaginario de sueños. ¿Le ocurrirá lo mismo al Anticristo? Leí hace tiempo que una de sus pinturas, llamada “Paisaje con figuras”,  la empezó con manchas de tinta representando nubes y rocas y luego fue añadiendo las imágenes de personas y de un bote. ¿Será posible que Dalí haya sido influenciado por la teoría de la Relatividad de Einstein, según la cual la percepción del tiempo depende del punto de vista del observador y el tiempo es en realidad más elástico de lo que queremos aceptar? El reloj derritiéndose significa que el tiempo es diferente para quien se  encuentre en otro punto de nuestro universo y eso puede significar que el Anticristo o el mismo Dios, tienen una visión del tiempo distinta de la nuestra. También es probable que las imágenes soñadas por el pintor hayan resultado de la influencia de Freud y los psicoanalistas que creen que una parte de nuestra realidad la percibimos en los sueños. Puedo entender que los sueños del profeta Daniel y del Apóstol Juan fueran determinantes a la hora de crear las dramáticas y surrealistas imágenes del Juicio Final, Armagedón y el conflicto provocado por el Anticristo.

Estaba tan absorto en sus pensamientos sobre Dalí y el Anticristo que se llevó un susto cuando, súbitamente, una furgoneta roja que entraba en el parking de la funeraria giró hacia él, casi fuera de control. Jonathan apenas tuvo tiempo para frenar y evitar el impacto.

“Ese imbécil casi me mata”,-pensó mientras miraba con el ceño fruncido al conductor. Por el retrovisor observó que estacionaban y  se bajaban dos pasajeros-“ansiosos de morir”,- concluyó Jonathan.

Mientras analizaba documentos legales y discutía casos con su socio en el despacho, contaba las horas que faltaban hasta el final de la tarde, cuando podría continuar sus investigación sobre Francis Monan, por lo que, de vuelta en el coche, según se alejaba de la oficina, apretó la tecla de discado rápido de su teléfono móvil, que reposaba sobre el salpicadero en manos libres.

-Dime, cariño- contestó Alina la segunda vez que sonó el teléfono.

-Amor, creo que voy a llegar más tarde. Si tienes hambre no me esperes para cenar; volveré en cuanto pueda.

-¿Qué ha pasado? Llamé a tu oficina y Martin me dijo que estabas camino de casa,-le dijo Alina, sorprendida por el súbito cambio de planes de su marido.

-Es que debo visitar a una persona aquí mismo, en Coral Gables. Voy de camino, cuando llegue te lo explico. Te quiero.

-También te quiero, -contestó Alina antes de colgar.

Jonathan iba observando los nombres de las calles hasta que encontró la que quería y dobló a la derecha, hacia la “Miracle Mile”, la  Milla Milagrosa. Cuando alcanzó la Avenida Le Jeune cruzó a la izquierda y siguió adelante atravesando la carretera US1 y el monorraíl. Conocía bien Coral Gables donde vivía, era una zona de clase media, pero la gente adinerada vivía en un sector más exclusivo, Coral Gables Estates. Al final de Le Jeune llegó a una rotonda y el nombre de la calle cambió a Old Cutler Road. Condujo durante  unos cinco kilómetros hasta que vio la Avenida Alvira y  a su izquierda, la entrada a la exclusiva urbanización.

¡Qué maravilla!, -pensó,- he podido llegar sin GPS, ahora voy a buscar la casa de Francis y una explicación sobre el tema del Anticristo.

Martes 25 de enero, Coral Gables Estates, 6:20pm

Jonathan se detuvo en la caseta del guarda, a la entrada del complejo, lo que en Florida se conoce como una “urbanización cerrada”, para que registraran la matrícula del coche  y continuó, calle adelante, buscando el número 26.

La casa, para su sorpresa más antigua y pequeña que las demás de su calle, se encontraba en la parte posterior del conjunto, al borde de un canal. Tenía una vía semicircular asfaltada en el jardín frontal, pero le pareció inapropiado estacionarse dentro, así que dejó el coche en la calle.

“Esta casa debe de haberse construido antes que el resto del conjunto. No me extrañaría que el dueño tuviera un velero anclado en el canal”- pensaba, mientras se acercaba caminando sobre las losas, un poco sueltas. Al frente había un sauce llorón cuyas frondosas ramas le daban un bello aspecto. Subió los tres escalones del porche y tocó el timbre. Después de unos minutos abrió la puerta una señora de mediana edad:

-Sí, dígame.

-¿La señora Monan?, -le preguntó Jonathan.

-Sí, soy yo.

-Mi nombre es Jonathan Blacke,- le dijo sacando del bolsillo de la chaqueta una tarjeta de visita y   dándosela, esperando un momento para que la leyera.-Tengo un programa de radio en la CBS y me gustaría hablar con usted.

La señora Monan lo miró con curiosidad.

-¿En qué puedo ayudarlo?,- le contestó

-Alguien me sugirió que viniera a verla-Jonathan había decidido no confesar que todo lo sabía por una señora entremetida que había estado escuchando su conversación en la funeraria.- Tengo entendido que su difunto esposo era un escritor y dejó grabados algunos relatos que podrían ser interesantes para la posteridad ¿Es así?- le preguntó, con una sonrisa, procurando que la señora Monan se sintiera cómoda.

-Ah, usted quiere decir la cinta que tenía de sus conversaciones con aquel compañero de la Universidad. Algo sobre el Anticristo ¿Verdad?

-¡Efectivamente! A esas conversaciones me refiero. Como le dije, tengo un programa de radio, pero también soy escritor, como su difunto marido,-dijo cordialmente, ya más relajado, con la esperanza de que lo dejara entrar para escuchar las cintas.

-Bueno, no son gran cosa, sólo un casete grabado cuando su amigo le contó la historia,- le contestó sin mostrar interés en las cintas.

-¿Podríamos conversar sobre el tema? Prometo  no quitarle mucho tiempo- insistió.

-Está bien, pase adelante,-le dijo la señora Monan, abriendo la puerta para que entrara Jonathan y cerrándola después, guiándolo hacia su derecha, hasta una pequeña habitación a modo de invernadero, que daba al jardín posterior de la casa y al canal. Tenía el techo y las paredes acristaladas y estaba colmada de plantas y flores tropicales.

-Tengo té helado, hecho en casa, ¿Le gustaría tomar un vaso?,- le dijo antes de que se sentaran.

-Gracias, si usted lo va a tomar me encantaría acompañarla,-contestó cortésmente.

-Siéntese, por favor.-Le contestó la señora, que se dirigió a continuación a la cocina.

Jonathan se entretuvo observando las plantas. Pudo identificar una de caucho,  varios rosales miniatura cargados de delicadas flores rojas, y algunos cactus enanos, también floreados, pero hasta allí llegaban sus conocimientos de botánica.

La señora Monan volvió con los vasos de té helado.

-Muchas gracias, no quería causarle ninguna molestia, -le dijo Jonathan con suavidad,- siento mucho lo de su marido.

-Gracias a usted por venir,-le contestó,- su visita me sirve de distracción  para no pensar en lo que ha pasado.

-¿Murió de repente?

-Sí, de un infarto masivo,-contestó con ojos  lacrimosos, secándose con un pañuelo,-Lo siento, todavía me emociona pensar que lo he perdido.

-La comprendo. Me doy cuenta de lo mucho que usted lo quería e imagino la felicidad de la que disfrutaron juntos,- comentó Jonathan incómodo por haber provocado su llanto.

La señora Monan se pasó de nuevo suavemente el pañuelo sobre los párpados, procurando calmarse tomando un poco de té.

Jonathan tomó también el té.

-Ummm, muy bueno,-exclamó.

-Es mi propia combinación de diferentes tipos de té. Lo llamo té helado de canela y mango,-le dijo con satisfacción.

-Es excelente. Tiene una casa muy bella y muchas plantas originales y hermosas,

-Gracias, son como si fueran mis hijas. Francis y yo nunca tuvimos hijos. Si usted supiera que para mantener  las plantas es necesario estar pendiente a diario, e incluso hablarles asiduamente,-Le dijo mientras bebía el té, pero, después de una pausa, le preguntó:

-¿Es usted creyente?

-¿Creyente?

-Sí, me refiero a lo espiritual, el cielo, el infierno, Dios…

-Sí, sí lo soy -le contestó Jonathan con convicción.

-Francis y su amigo, David, creían en la bondad, en la maldad y en Dios,-Hizo una pausa para saborear su té con fruición. Su mirada se desvió de su invitado hacia las plantas.

-Ahora sólo tengo el consuelo de mis flores y plantas,-continuó,- David decía que cada una de ellas tiene un mensaje espiritual para mí. Cada planta es una comunicación de Dios conmigo y el cuidar de ellas es mi oración de respuesta y agradecimiento a Dios.

-Me gusta, es un hermoso concepto,- dijo Jonathan amablemente,-pero tengo que admitir que no sé nada de plantas y flores.

-David decía que cada persona debería tener un jardín, especialmente un jardín espiritual, dentro o fuera de la casa.- mientras hablaba, sus pensamientos parecían llevarla hacia otro ámbito lleno de paz, -Decía que un paseo por el jardín  permite moverse lentamente, de manera que caminemos sin prisa, observando la belleza y absorbiendo los mensajes del espíritu. Un banco en el jardín es un lugar tranquilo, que se presta a que cualquier persona pueda meditar. Las piedras nos hacen recordar las cosas que no pueden cambiarse, aunque hasta las mismas piedras se ven sometidas a transformaciones por las fuerzas de la naturaleza, el agua, el viento, el hielo, todo lo que la vida pueda traer. Consideraba que debemos escuchar el sonido del agua en movimiento porque es el sonido de la energía vital. Todos los aromas y colores de las flores nos hablan de nuestro Creador, que es el origen del alma y de toda la belleza.

--Da la impresión de que David tenía una encantadora y espiritual apreciación de la vida. Nunca había pensado en eso.-dijo Jonathan.

-En nuestros viajes, Francis y yo aprendimos muchas cosas. David, Francis y yo pudimos hablar acerca de diferentes culturas y cómo todas las religiones incorporan piedras, agua, plantas, árboles y flores como parte de su imaginería sagrada. ¿Recuerda haber oído hablar acerca de las Lilas del Valle? David nos recordó como las lilas, el jacinto, el azafrán, la peonía, la rosa y la humilde violeta tienen significados espirituales. Mire esta planta verde, no,  no me refiero a esa que está mirando,  que es una “orquídea phalaeonopsis” me refiero a esta otra, la “aloe polyphylia”. David nos demostró que muchas personas, religiosas o no, admiran el misterio de su maravillosa, intrincada y geométrica forma, que se duplica en cada planta, en cada generación,-dijo mirando a Jonathan.

-La verdad es que nunca se me ocurrió pensar en las plantas de la manera  en que lo hacían ustedes y David,- admitió.

-Los jardines y las flores representan la serenidad y la gracia. ¿Qué veo yo cuando miro a mis plantas?,-dijo haciendo una pausa mientras que Jonathan la observaba incapaz de decir palabra,-Veo el espíritu inmortal,-dijo, moviendo su mano suavemente y bajando su mirada,-Es en momentos como éste, cuando más echo de menos a Francis, pero me reconfortan las flores y las plantas.

-Me doy cuenta, -dijo Jonathan tratando de adivinar donde señalaba su mano.

-Necesitamos la serenidad del bien y encontrar la gracia de Dios porque sabemos que en el mundo hay otras fuerzas espirituales, las del mal.-advirtió con un movimiento de su dedo.-Los chinos hablan de ying y yang. Los japoneses se refieren a esas mismas fuerzas como “in” y “yo”. Si no incorporas la belleza de la bondad divina  dentro de tu hogar, ese hogar se llenará de odio, violencia y confusión. Observe todos esos energúmenos promotores del odio alrededor del mundo.

Jonathan entornó los ojos y movió la cabeza pensativamente, demostrando estar de acuerdo.

- Francis y yo tuvimos una  conversación muy interesante con David la última vez que vino a visitarnos. Después de conversar sobre el yin y el yang, yo les mencioné que recientemente había visto en un programa de televisión que anualmente hay más de ocho mil  crímenes  fruto del odio. Eso significa que hay cientos y miles de personas consumidas por el rencor, hasta el punto de que quieren desatar la violencia y derramar la sangre de alguien  solamente porque él o ella son negros, asiáticos, hispánicos, judíos, homosexuales o de cualquier otra condición. Jesús dijo “Amad a vuestros enemigos”. ¿Significa eso que debemos matarlos a tiros o quemar sus casas? El mal tiene su manera retorcida de transformar el amor en una forma de odio hasta el punto en que la gente piensa y  predica: “Es correcto odiar y destruir a otros”. ¿Qué piensa usted?

-Me ha llamado la atención sobre varios conceptos profundos. Estoy de acuerdo con lo que me ha dicho, creo que todos aceptamos que en el mundo existen tanto el bien como el mal,-Contestó Jonathan interrumpiéndose para beber té, dándole tiempo a la señora para reaccionar. Ella continuó:

-Volviendo al tema que le interesa, no sé cuál era la finalidad de la colaboración de Francis y David, pero si discutían sobre el Anticristo estoy seguro de que  tenían que analizar el concepto de maldad en el mundo. Deben haber estado explorando sus corazones. Creo que mi marido y David buscaban, con la ayuda de los conceptos opuestos del ying y el yang, lo que los occidentales llamamos el bien y el mal. ¿Qué es lo que buscaban? ¿Determinar si la maldad se impondrá al bien? ¿Si el mal existirá eternamente? ¿Habrá finalmente un Anticristo que creará el caos en el mundo de una manera que no podemos imaginar? ¿Será la meta final del Anticristo la destrucción de todo lo bueno y bello, todo lo que nos muestra a Dios?,-se preguntó la señora Monan,  empezando a llorar.

-Perdóneme si la estoy disgustando,- dijo Jonathan excusándose.

-No, no es usted. Es que acabo de recordar cómo Francis quería trabajar con David escribiendo un libro, pero ahora que Francis se ha ido ya no tendrá la oportunidad de hacerlo. Habrían sido un excelente equipo,-dijo, secándose las lágrimas y continuó,- me preocupa que la información de la cinta se trate con propiedad y respeto.

-La comprendo. Créame, he venido a ayudar, no ha destruir lo que su marido y David trataban de hacer.- le dijo con seriedad.- Como le dije, tengo gran curiosidad de conocer a su amigo David. Me pregunto si existe la posibilidad de que David se hiciera llamar el Anticristo,-la cara de Jonathan mostraba  el desconcierto que le producía que alguien quisiera que lo llamaran Anticristo.

-Después de haber estado conversando los tres juntos, David y mi marido estuvieron hablando a solas en el estudio. Cuando David se marchó, Francis me contó que le había pedido ayuda  para escribir sobre sus ideas y pensamientos. Confiaba plenamente en mi marido desde la época en que habían sido compañeros de estudios en la universidad y le confesó que hace años había estado intentando colaborar con un escritor, pero que no habían llegado a ninguna parte porque esa persona no entendía lo que él quería decir.

Jonathan continuó alargando el té mientras la señora suspiraba profundamente para controlar su emoción. Realmente no tenía sed de beber sino de saber acerca de este supuesto Anticristo. La señora continuó:

-Al terminar la universidad cada uno se fue por su lado. David volvió a América del Sur y nosotros viajamos por todo el mundo. Francis decía que tenía que estar donde estuvieran sus musas, por lo que pasamos mucho tiempo en Oriente Medio, el Lejano Oriente, hasta en Bangladesh.

-Eso es mucho viajar,-comentó Jonathan, incorporándose para oírla mejor- la mayoría de las personas no pueden hacerlo.

-David supo de Francis por la revista de antiguos alumnos, donde publicaron una reseña sobre uno de losúltimos libros que envió a la biblioteca de la escuela, -dijo con una sonrisa,- era sobre Bangladesh.

-Me da curiosidad oír lo que contiene la cinta de casete,-intervino Jonathan, ansioso por saber si finalmente la tenía.

-Se trata solamente de un casete y un escrito que parece un poema. Los tengo en alguna parte. Como Francis fue siempre escritor, le gustaba explorar las ideas que se le ocurrían a él o a sus amigos. Escribió acerca de muchas cosas y dejaba páginas manuscritas apiladas por toda la casa.

Jonathan la miró con preocupación y la esperanza de que no empezara de nuevo a llorar y le dijera que se marchara. Le angustiaba tener que irse sin la cinta y las notas.

-Lo cierto es que nunca supe claramente a qué se dedicaba David, pero me gustó conocerlo. Era un hombre de gran personalidad, aunque al hablar tenía un acento que podía ser de cualquier parte. Era sudamericano pero parecía más bien asiático. Daba la impresión de alimentarse adecuadamente y de hacer ejercicio con regularidad, no como  Francis a quien le gustaba beber vino, tenía un abdomen prominente y nunca hacía ejercicio, pero, además de un buen escritor, era un marido responsable y siempre vivimos bien, -dijo con expresión soñadora, empezando a mitificar al marido, como muchas viudas.

Con los nervios de punta y sentado en el borde del sofá, Jonathan ya no podía más, le preguntó:

-¿Cree que podría encontrar  la cinta y las notas?

-Si no están en el garaje estarán en un baúl de efectos personales que envié a nuestro piso de Nueva York,-le contestó pensativa.

Jonathan puso cara de entender, pero algo hizo que movió a la señora Monan:

-Deme un momento, voy a mirar -le dijo levantándose y colocando con cuidado su vaso sobre el posavasos en madera lacada, decorado con un ave colorida que tenía que ser una artesanía recuerdo de sus viajes al Medio Oriente,-Siéntase como en su casa. Si lo prefiere puede ver la televisión en el salón.

-Gracias, sí me gustaría,-le contestó mientras la seguía a la habitación contigua.

-Siéntese, este es el control remoto.-le dijo y se marchó al garaje.

Jonathan puso en marcha el televisor. La primera imagen que apareció fue la del Papa Juan Pablo II en un programa de noticias retransmitido desde la Habana, lo cual le hizo pensar en el contraste entre el anciano Papa dándole un apretón de manos al barbudo uniformado, de otra cultura, orgulloso revolucionario anticristiano que predica una filosofía política sin relación con la cristiandad. Miró fijamente a los dos líderes mundiales, absolutamente opuestos: el cristiano y el comunista, mientras aparentemente se comunicaban amigablemente y trataban de mostrarse mutuamente un cierto respeto.

Los opuestos se atraen, pensó.

Martes 25 de enero, Coral Gables Estates, 8:00pm

-Creía que tenía el poema, pero ahora recuerdo que envié el casete a Nueva York, -dijo la señora Monan entrando en la sala e interrumpiendo  súbitamente los pensamientos del sobresaltado Jonathan. Había pasado una hora revolviendo cajas en el garaje.

Concentrado en el reportaje sobre la visita del papa a Cuba  se sorprendió al escuchar la voz de Noemí Monan, pero frunció el ceño al captar el significado de las palabras.  Se sintió tremendamente desilusionado. Levantándose dejó  el vaso de vidrio sobre el posavasos laqueado.

-Lo lamento de veras, -dijo.

-Y yo siento que haya venido para nada. Le voy a apuntar mi dirección y teléfono de Nueva York,- le dijo mientras se dirigía a la cocina. Volvió un momento más tarde con los datos escritos en una hoja de papel.

-Tenga, así podremos comunicarnos.

-Gracias, quiero que sepa que este tema me interesa mucho, le contestó con una sonrisa forzada, -¿Podría venir con mi esposa a visitarla antes de que se marche a Nueva York? A Alina también le gustan mucho las plantas.

-Claro que sí,-le contestó sin vacilar.

-¿Cuándo tiene pensado marcharse?

-El próximo fin de semana.

-La llamaré mañana para confirmarlo.

-De acuerdo, además tengo una planta en el jardín exterior que me gustaría regalársela a ustedes.

-Muchas gracias,- le contestó Jonathan - no tiene por qué hacerlo.

-Es una “alegría de la mañana azul celestial”, de un color exquisito. También quiero darles una piedra redonda. Las flores representan el amor de Dios y la piedra  la perseverancia de Nuestro Señor. Los ayudará en su matrimonio. Quisiera que las conservaran como recuerdo de la conversación que hemos mantenido esta tarde, pocas veces he podido comentarle estas cosas a nuestras amistades. La gente es muy superficial. -terminó la señora Monan con una sonrisa.

-Es usted muy amable.

-Me ha llegado al corazón que se haya ofrecido a ayudarme en estos momentos difíciles, cuando ya no tengo el apoyo de Francis.

-Estoy seguro de que superará esta etapa. La religión y la fe en la vida eterna nos aseguran la permanencia de nuestros seres queridos. Mañana hablamos.-le contestó guardando el papel con la dirección de Nueva York y siguiéndola hasta la puerta para despedirse.

Al salir de la casa de los Monan ya había anochecido. Camino de su casa pensó en las preguntas que le haría al día siguiente:

-¡Diantre!, exclamó en voz alta, -“si ni siquiera le he preguntado dónde estudió su marido. Menudo entrevistador he resultado ser. También tengo que pedirle todos los datos de David. ¿Estará todavía en los Estados Unidos? ¿Será él “el Anticristo” que va por ahí haciendo el bien o el mal? ¿A quién se le ocurre llamarse a sí mismo Anticristo?”

Distraído por sus pensamientos sobre la señora Monan, su marido y este anticristo llamado David, fue bajando sin darse cuenta la velocidad del coche  hasta que el irritado conductor del vehículo que le seguía tocó la bocina con insistencia y lo pasó gesticulando y profiriendo  insultos a gritos que no pudo entender por tener las ventanas cerradas. Al llegar finalmente a su casa y abrir la puerta se encontró con Alina, que al advertir su aire meditabundo le dijo con curiosidad:

-Pareces preocupado. ¿De dónde vienes? Se me ha hecho el tiempo eterno. ¿Qué te ha pasado?,- le preguntó antes de abrazarlo.

-¡Calma, ya te voy a contar todo!,-le contestó mientras la llevaba hacia el sofá. Alina se sentó junto a él, con sus largas piernas recogidas bajo el cuerpo mientras esperaba a que Jonathan le   diera  detalles de lo que le había pasado.

-Bueno, visité a  la viuda de un escritor, Francis Monan. Su marido conocía a un tal David, con quien había discutido sobre el Anticristo y ella debía tener un casete grabado con las conversaciones.  Después de charlar un rato sobre el tema, al pedirle la cinta, fue a buscarla al garaje de su casa, donde  estuvo revolviendo cajas por más de una hora. Mientras tanto, ilusionado ante la perspectiva de poder oír la cinta, ni me di cuenta del paso del tiempo y estuve viendo por televisión unos reportajes sobre las visitas del Papa a Cuba y a Jerusalén. Cuando por fin apareció de nuevo la señora, me dijo que no lo había encontrado, que probablemente lo había enviado a su casa de Nueva York en un baúl. Tiene pensado irse este sábado. Al salir pasé un momento por la oficina para ver el correo y desde allí me vine directamente.

-¿Es decir que tendrás que ir a la Gran Manzana si quieres oír la cinta?

-Creo que sí, pero debo darle tiempo para que reorganice sus cosas y pueda buscarla. La llamaré antes de ir para asegurarme de que la ha encontrado, pero de todas maneras, quisiera que vengas conmigo mañana a su casa para que la conozcas.

-¿Dónde vive?

-En  Coral Gables Estates.

-No lo creerás, pero acabo de ver en la tele que ha pasado algo hace muy poco en esa urbanización. Una explosión, ¿No la has oído?- dijo Alina, asombrada con la coincidencia.

-¿Cuándo ocurrió?,- preguntó Jonathan con incredulidad.

-Hace apenas veinte minutos, ¿Crees que pudo ser en su casa?

-¿Dieron la dirección donde ocurrió la explosión?

-Creo que dijeron que fue en la avenida Alvira.

-¡Dios mío! Esa es la calle de los Monan. Tiene que haber pasado después de mi visita, porque no he oído nada. Venía pensando en las cosas que quería preguntarle mañana. ¿Sabes si ha habido algún herido?

-Todavía están examinando el lugar,-le dijo Alina con expresión de asombro.

-Si ocurrió cerca de su casa es posible que la señora esté herida. Tengo que saber qué ha pasado,- dijo Jonathan mientras se levantaba después de comprobar que llevaba consigo las llaves del coche.

-Te acompaño,-exclamó Alina siguiéndolo.

-No me parece. Es peligroso hacerlo,-dijo preocupado.

-Soy enfermera, ¿No te acuerdas? Sé mejor que tú lo que debe hacerse en estos casos. Vamos.

Alina se detuvo a recoger su bolso del respaldo de una silla   colocándoselo cruzado sobre los hombros y sustituyendo sus sandalias por unos zapatos de goma de aspecto muy profesional. A Jonathan  le gustaba su disposición para ayudar, su seriedad y aplomo en todas las circunstancias, a la par de su gusto para vestirse alegre y elegante con una blusa de seda brillante y pantalones beige.

Martes 25 de enero, Coral Gables Estates, 8:50pm

Esa noche, de vuelta a casa de los Monan, Jonathan no dejaba de preguntarse si debían o no ir hasta allá. No era parte de su trabajo acudir al escenario de una explosión, pero recordaba sus tiempos de abogado y periodista en una pequeña ciudad provinciana, con una afición por escribir que casi le había llevado a abandonar su prometedora carrera legal, porque quería darse a conocer como escritor y no tenía escrúpulos  para presentarse y husmear en el lugar del crimen. Empezó a publicar una columna semanal en el periódico local y disfrutaba entrevistando a los ciudadanos de a pié; su nombre se hizo tan popular que Harold Robbis, el gerente de la emisora de radio WYVKE, le ofreció trabajar en su programa.

No tardó en darse cuenta de que  era muy poco lo que podía ganar escribiendo en el periódico. Su trabajo como abogado le resultaba más rentable y le producía la satisfacción de que podía ayudar directamente a las personas, que su trabajo podía marcar la diferencia. ¿Una diferencia para qué? Se preguntaba, considerando la idea como demasiado ridícula y abandonándola.

-¿Cómo es ella?,-le preguntó Alina interrumpiendo sus pensamientos.

-¿Quién?, -contestó Jonathan, distraído.

-La señora Monan,-insistió Alina,-estabas en las nubes, ¿Pensabas en lo que hablaste con ella?

-Sí, en cierto modo.

-¿Y cómo es? Físicamente, quiero decir.

-No demasiado mayor, quizás unos cincuenta años. Una persona agradable y educada, muy aficionada a las plantas, aunque estaba muy triste. Lloró varias veces recordando a su marido.

-Es una lástima, la comprendo. No quisiera quedarme viuda.- dijo Alina, entristecida.

-Se empeñó en que probara su té helado de canela y mango,-comentó con una sonrisa, queriendo aligerar la conversación.

-¿Fue amistosa?

-Sí, me pareció muy interesante. Tiene muchas plantas y flores. Me preguntó si yo era creyente.

-¿Creyente?, ¿Quieres decir cristiano?

-No dijo cristiano exactamente, pero creo que ella es cristiana. Tiene una visión espiritual de la naturaleza, de las flores y plantas. Hablamos, o mejor dicho, habló ella sobre la importancia de que  cada persona tenga un jardín donde meditar y desarrollar su vida espiritual. Las flores y las plantas la ayudan a pensar en nuestro Creador y en la vida inmortal.

-Pareciera una persona mística, intuitiva y sensible,-dijo Alina.

-Lo es, bueno, recordando nuestra conversación, me doy cuenta ahora de que ella quería saber si yo tomaba en serio las ideas de su marido Francis y su amigo David. El asunto en el que estaban trabajando.

-¿Y en qué estaban trabajando?,-le preguntó.

-Las ideas de David, que son, precisamente, lo que yo quería averiguar. Creo que tienen que ver con el Anticristo.

La conversación terminó abruptamente al llegar a las ruinas de la vivienda, que resultó ser la de la señora Monan, rodeada de coches de la policía, bomberos y una ambulancia. Una grúa estaba removiendo las vigas  rotas, techos y paredes de la casa que podían verse esparcidos por todas partes por la explosión. Parecía que la hubiera destruido un tornado. Los bomberos y el personal de rescates estaban removiendo los escombros en busca de víctimas o supervivientes.

Jonathan reconoció, entre los policías, al teniente Ross. Aunque se habían conocido hacía poco, se respetaban mutuamente y se sentían cómodos el uno con el otro.

-Aparcaré aquí mismo, ese es el teniente Ross. Vamos a hablar con él,- dijo Jonathan aproximando el coche a la acera. Salieron del coche y se acercaron al teniente.

-¿Cómo estás, teniente?, Esta es mi mujer, Alina.

-¿Qué tal, Jonathan? Encantado, -contestó dándole la mano a Alina- ¿Qué os trae por aquí?

-Alina vio la noticia por televisión,- dijo mirando los restos de la casa,- No puedo creerlo, hace apenas media hora estaba sentado en la sala, hablando con la señora Monan. Justo antes de la detonación. ¿Se trata de un accidente? Le preguntó mirando al policía.

-No lo creo.

-¿Cómo está la señora?

-No sobrevivió a la explosión,- contestó el teniente, muy serio.

-Si no fue un accidente se trata de un asesinato,- concluyó Jonathan.

Ross levantó las cejas en un gesto de impotencia, asintiendo con la cabeza.

-Quizás deberías llamar a los federales,-le dijo Jonathan mirando hacia la casa.

-Prefiero no involucrarlos,-dijo Ross abruptamente.

Jonathan lo miró desconcertado.

-No me gusta la idea de que los federales metan la nariz en mi territorio. Aparecen de no se sabe dónde, no hacen nada y acaban enredándolo todo.-dijo Ross en tono agresivo.-Pero, desde luego, comentaré el caso con los federales de la ATF (Alcohol, Tabaco y Armas de Fuego). Ellos investigan este tipo de explosiones intencionadas.

-¿Tienes alguna idea de quién pudo hacerle esto tan horrible a una señora respetable como la señora Monan?,-preguntó Alina.

-No. Tendremos que estudiar los fragmentos que encontremos de la bomba para determinar sus características y el origen de los componentes. Tomará su tiempo, pero lo haremos,- le contestó Ross apretando las mandíbulas. Era evidente que estaba muy afectado por el hecho de que alguien se atreviera a efectuar un atentado de semejantes proporciones en medio de su ciudad, ¡en un año de elecciones!

-Por cierto, -continuó Ross,-¿Tenéis vosotros información acerca de la señora Monan que nos pueda ayudar en esta investigación? Dijiste que estabas aquí poco antes del estallido, o sea que, o tienes mucha suerte o sabes algo que no me has dicho.- le planteó Ross.

-No tengo nada que ver con esa explosión,-le contestó Jonathan, a la defensiva.

-¿Porqué estabas aquí?

-Precisamente te sugerí lo de contactar a los federales porque pienso que esta explosión podría ser un crimen de odio religioso.

-¿Qué quieres decir?,- preguntó Ross sorprendido.

-Esto tiene algo que ver con el Anticristo.

-¿El Anticristo? ¿Te refieres a alguien como Hitler?

-Sí, lleno de odio, como Hitler.

-¿Cómo es posible?, aquí, ahora, ¿en Coral Gables? ¿Qué es lo que sabes?- Le preguntó Ross, absolutamente desconcertado.

-Desde hace días, varias personas han llamado a mi programa de radio diciendo que el Anticristo está aquí.-le contestó Jonathan muy serio.

La cara de Ross reflejaba hasta que punto le habían turbado las  palabras del abogado.

-Que tenemos delincuentes aquí, es un hecho, pero ¿un anticristo? ¡Sería lo que nos faltaba! ¿Cómo lo sabe esa gente? Te aseguro que no tenemos a nadie tan malo como Hitler. Además, ¿Por qué razón va a estar precisamente aquí? Creo que me estás tomando el pelo o tus oyentes están mal de la cabeza.

Jonathan se quedó mirando las ruinas de la casa y de nuevo a Ross.

-No es broma. Alguien está muy molesto con este tema del Anticristo. Si están locos, no lo sé, pero estoy seguro que creen muy seriamente en esta amenaza bíblica, tanto así que están dispuestos a volar o matar a quienquiera que pueda estar relacionado con el Anticristo.

-Hay personas que consideran aceptable matar a otras por razones de religión,-intervino Alina.

Ross la miró por un momento:

-Entonces, ¿Quién es más peligroso, el Anticristo o las personas religiosas que pretenden matar al Anticristo y a su seguidores?

-Suena como si se tratara de fanáticos religiosos,-dijo Alina.

-Que son exaltados, de acuerdo,-dijo Jonathan,-pero no conozco sus identidades. Aunque tengo una información que te interesará, por favor, Ross, copia esta dirección, corresponde al apartamento de la señora Monan en Nueva York, en el Upper West Side -le dijo enseñándole el papel que le había dado.

Ross copió la información y le devolvió el papel.

-Voy a llamar a la oficina para que verifiquen ese domicilio con la policía de Nueva York y averiguar si ha pasado algo allí.-dijo sacando su móvil y marcando un número,- Es el teniente Ross, ¿está el Sargento Walker? Bien, Bill, acabo de enterarme de que la familia a la que le pusieron la bomba tiene un piso en Nueva York. Te voy a dar los datos para que cuanto antes te enteres con nuestros colegas si ha pasado algo allí.

Jonathan y Alina estaban observando el trabajo de los bomberos pero seguían pendientes de la conversación del teniente. A los pocos minutos lo llamaron de vuelta.

Teniente Ross al habla,-contestó:

-Creo que lo mejor sería que algún agente se acerque al piso de los Monan. Explícales que aquí les volaron la casa con una bomba, no sabemos ni quien lo hizo ni la razón que tuvo para ello. De todas maneras convendría que pusieran a un agente de paisano en los alrededores, durante unos días, para ver si detectan alguna actividad sospechosa.

Después de dar sus instrucciones y colgar, Ross se volvió hacia Alina y Jonathan:

-Si también hubieran volado ese apartamento es posible que tengamos entre manos  un grupo que puede actuar a nivel nacional y volar una casa aquí y un piso en Nueva York en el plazo de una hora. Podría tratarse de una sofisticada red de extremistas, pero yo prefiero creer que se trata de un grupo local.

-¿Todavía no ha pasado nada allí?-preguntó Jonathan.

-No, pero eso no significa que no haya nadie en este momento conduciendo un coche lleno de explosivos hacia la Gran Manzana. La policía tiene que tener vigilado ese piso, pero me preguntaba, ¿Quién quiera que hiciera esto, cómo pudo saber de esta casa para ponerle la bomba?

-Yo me enteré por el director de la funeraria,-dijo Jonathan.

-¿Un director de funeraria? Llévame donde él, ¡Necesito que me diga todo lo que sepa!

Ross se metió en su coche mientras Jonathan y Alina se acercaban al suyo para guiar a Ross hasta la “Funeraria Caballero”.

Martes, 25 de enero, Coral Gables, 9:30pm

Jonathan, Alina y Ross se presentaron juntos en la entrada de uno de los salones de la Funeraria Caballero donde el director, Santiago González, recibía a la familia del difunto expuesto en un historiado féretro cuya cubierta estaba parcialmente abierta.

-¿En qué puedo servirles? –preguntó sorprendido al ver la placa del teniente.

-¿No me recuerda?-le dijo Jonathan.

-Claro que sí, usted estuvo aquí esta mañana,- Le contestó González en un susurro mientras entraban a la sala los allegados del difunto a rendir sus respetos.

-Este es el jefe de la policía de Coral Gables, el teniente Ross,-le dijo Jonathan.

-Señor González, creo que esta mañana vino alguien, después del Señor Blacke, a preguntar por la dirección de la casa de la señora Monan. Esa persona ha puesto una bomba en su casa y asesinado a la señora.

-¡No puede ser! Pobre señora, acabamos de enterrar  a su marido…

-Como le he dicho,- insistió Ross.

-¿Nos encargaremos del entierro?,-preguntó González alzando la ceja esperanzadoramente.

-El cadáver quedó en mil pedazos,- aclaró el teniente.

-¿Quiere decir que la misma explosión la mató?

-Quien sea que haya puesto el explosivo lo hizo muy cerca de ella. Sólo tenemos pequeños restos, que estamos ahora analizando en la morgue en busca de fragmentos de la bomba. ¿Por qué razón y a quién le dio usted la dirección de los Monan?

-La información de estos temas es pública,-contestó el director, tratando de alejarlos de la puerta de la sala del velatorio y susurrando para que no lo oyeran las personas que acudían.

-¿Puede describir al que le pidió los datos?

-Creo que vino poco después de que se marchara el señor Blacke, era un hombre, caucásico, de unos treinta y cinco años, cabello castaño, ojos claros, un metro ochenta de estatura, de contextura fuerte, unos ochenta kilos de peso. Llevaba una camisa azul oscuro, pantalones, calcetines y zapatos negros.- al observar la sorpresa de sus interlocutores ante la exactitud de su descripción, les aclaró:

-Por mi trabajo tengo que fijarme en el aspecto de las personas y la ropa que llevan, especialmente al final,-dijo González con una media sonrisa mientras miraba al interior del salón, como confirmando la correcta presentación del difunto.

Jonathan, Alina y Ross siguieron su mirada al cadáver y luego  se miraron entre ellos.

-¿Observó algo en particular, cicatriz, o tatuaje, que pudiera ayudarnos a identificarlo?,-preguntó Ross.

El director miró a Ross y pareció concentrarse en busca de detalles, pero sin éxito.

-¿Nada más?, ¿qué me dice de alguna marca en la ropa?

-Lo siento teniente. Iba vestido con ropa muy corriente, quizás para pasar desapercibido.

-Probablemente,-dijo Ross,- ¿y su coche? ¿Qué clase de vehículo conducía?

-No me fijé, lo lamento, teniente,-contestó González en un murmullo caso inaudible.

-Ahora que lo mencionas Ross, -interrumpió Jonathan en voz alta, -acabo de recordar que cuando me marchaba de aquí casi me pega una furgoneta roja que entraba al parking en ese momento.

González se puso el índice en la boca rogándole a Jonathan que bajara el volumen de su voz.

-¿Una furgoneta roja?, Ahora mismo voy a sacar un boletín advirtiendo a los agentes para que detengan todas las furgonetas rojas que vean.- Gracias, señor González. Lo llamaré para que venga a la estación a mirar fotografías a ver si identifica al sospechoso.

El director los despidió con un apretón de manos para luego darse la vuelta y confirmar que todo marchaba con normalidad en el silencioso velatorio. Ross, Jonathan y Alina percibieron y observaron con curiosidad la satisfacción que mostraba González al entrar en la sala y colocarse al lado del ataúd del difunto, como para presentarlo a sus parientes y amigos, lo cual no tenía ningún sentido. Ross hizo un gesto a los otros dos para salir de la sala y marcharse.

Una vez fuera de la funeraria, Ross les dijo:

-No les di mayor información a los de la policía de Nueva York. Me limité a advertirles de lo que ha pasado con los Monan. Llamaré a los federales en su momento, pero antes de hacerlo quiero investigar  un poco más.

-¿Puedo ayudarte?,-preguntó Jonathan.

-Puedes tratar de averiguar más sobre este tema, pero debes tenerme al tanto de todo. Dime la verdad, ¿Qué información te has guardado, abogado?

-No voy a esconderte nada, pero me distrajiste con la información de Nueva York. -Le contestó Jonathan con cara de inocencia.

-Te comprendo, ahora voy a volver al lugar del crimen a ver qué más han encontrado.-Le dijo Ross dirigiéndose ya a su coche.

- Teniente… También nos gustaría echar un vistazo.

-De acuerdo, pero traten de no importunar a los del CSI,- les dijo Ross. Volvieron en sus dos coches a Coral Gables Estates.

Martes 25 de enero,

Coral Gables Estates, 10:05pm

El teniente Ross aparcó el coche frente a la casa de los Monan, muy iluminada por las luces  de los vehículos de bomberos y policías. Jonathan se detuvo detrás de Ross. Se acercaron los tres a los agentes y  especialistas del CSI.

-Sargento, ¿Qué han encontrado?,-le preguntó Ross a uno de sus detectives.

-Restos de plantas, tiestos, ropas y muchos libros y papeles a medio quemar. Ninguna pista.

-Seguiremos buscando,-lo animó Ross.

Los tres se alejaron para hablar.

-¿Qué puede haber hecho Monan que llevó a alguien a este extremo?,-preguntó Ross mirando fijamente a Jonathan.

-Por lo que he sabido, este señor se había encontrado en los primeros días de enero con un viejo amigo, compañero de universidad. Apareció de la nada, después de muchos años sin saber el uno del otro,  para pedirle que le escribiera una especie de biografía. Lo único que sé de él es lo que me contó la señora Monan: se llama David, su color de piel recuerda al de los asiáticos y  tiene los ojos un poco achinados -Jonathan hizo una pausa para despertar la atención de Ross. -Creo que David piensa seriamente que es el Anticristo.

-¿Es posible que alguien se crea que es el Anticristo?,-preguntó Ross, incrédulo.

-Desde luego que yo no presumiría de serlo,-le contestó Jonathan, mirando a Alina-  ¿Qué opinas?

-Un psiquiatra diría que David es esquizofrénico  o paranoico o que tiene ilusiones de grandeza. Después de todo, el Anticristo se supone que es igual a Cristo, por lo que debe de tener un extraordinario poder, pero esa consideración se sale del campo de la psicología para entrar en el de la teología, -contestó Alina mirándolos a ambos.

-Me da la impresión que cuando entramos en el campo de la teología todo es posible. Los teólogos son los que nos hablan de milagros, el poder de Dios, la resurrección, las actividades de los santos que están en el más allá, el poder de Satanás y el Anticristo, Armagedón y nuestra situación en un universo, con cientos de miles de millones de galaxias y más de mil millones de planetas posibles,- añadió Jonathan a las reflexiones de Alina.

-De acuerdo, es suficiente, no somos teólogos, pero tenemos este gran universo y de la nada surge David, que se hace llamar el Anticristo y se le presenta al señor Monan. ¿Qué sentido tiene todo esto?,-se preguntó Ross, evidentemente abrumado.

-Me figuro que David tuvo que mostrarle a Monan alguna prueba, aunque, por lo que sé, cualquier prueba en temas espirituales es muy subjetiva. Puedes llamar a lo que quieras “un milagro”, pero yo puedo discutir que lo sea.

-¿Crees que David le haría un milagro para demostrarle que tenía poderes sobrenaturales?,-preguntó Ross.

-Si hizo algo aparentemente milagroso sería un acto demoníaco, no un milagro divino. Creo que se trataría de un truco,-añadió Alina.

-No lo sabemos. La señora me habló sobre la espiritualidad de David. Es posible que no me dijera todo lo que sabía,-dijo Jonathan pensativo.

-¿Pero es que sabemos algo?, preguntó el teniente.

-Lo que tenemos claro es que existe una persona que se hace llamar Anticristo y también que hay un grupo de fanáticos horribles, viciosos y peligrosos que persiguen no sólo al Anticristo, sino todo lo que hace. Estas “personas peligrosas” puede ser que se autodenominen “los mejores cristianos del mundo” y las más agradables de la tierra con una misión. Pero volar casas y matar a gente es de lo más anti-cristiano, por decir algo.-dijo Jonathan.

Ross sacudió la cabeza.

-¿Qué podemos hacer para localizar al Anticristo? ¿Alguna sugerencia?

-Creo que lo primero que deberíamos hacer, teniente, es encontrar la universidad a la que asistieron estos dos señores, Monan y David y empezar a entrevistarnos con las otras personas que los conocían, compañeros, empleados de la administración, etc. para establecer quién estaba buscando a Monan. Podríamos empezar por examinar los archivos para establecer el nombre completo de David y determinar si mantuvo correspondencia con su asociación de antiguos alumnos y por ese camino saber dónde vive actualmente. Aunque, pensándolo bien, es posible que eso no funcione.

-¿Por qué? Me parece que es una buena estrategia,-le dijo Ross, dispuesto a agarrarse a un clavo ardiendo para resolver el rompecabezas.

-Es muy posible que no se hayan graduado todos a la vez, de esa manera se pierden los contactos.

-No será fácil,  pero alguna pista obtendremos para tratar de resolver esto sin ayuda de los federales,-dijo Ross con una sonrisa,- Tampoco quiero que la policía de Nueva York me haga el trabajo.

-Ross, tu trabajo es encontrar al que puso la bomba, pero, al igual que yo, en lo que estás pensando es en encontrar al que se hace pasar por el Anticristo.

-Así es, quiero encontrarlo.

-Es posible que te veas obligado a proteger al Anticristo en nombre de la Ley,-exclamó Alina asombrada.

-Si no tiene poderes sobrenaturales necesitará mi ayuda, -dijo Ross con una sonrisita,-Desde luego que estoy interesado en saber qué es lo que hace para incitar a los otros a hacer sus maldades. Probablemente no es una buena persona ni un buen Anticristo. La mayoría de la gente piensa que los anticristos son tipos malos, que se dedican a causar problemas.  Hasta es posible que este impostor tenga antecedentes con la policía,- comentó con cinismo.

-Sea lo que sea el Anticristo, creo que vas a estar muy ocupado buscando a los tipos malos que quieren matarlo,-dijo Jonathan.

-No me sorprendería que fueran los mismos que están prendiendo fuego a las iglesias,-dijo Ross con un suspiro.

-Sí, a lo mejor tienes que llamar a los federales antes de lo que esperas.

-Todavía no, Blacke. Voy a investigar  lo que pueda sobre Monan en la funeraria. Debe de haber un libro de visitas con los nombres de los que asistieron al funeral. Es posible que deba exhumar el cadáver para comprobar si presenta signos de violencia o de juego sucio. Si descubrís algo avisarme enseguida. Es posible que sirva para salvar la vida de alguna posible víctima de estos fanáticos. ¿De acuerdo?

-De acuerdo, -dijeron al unísono Alina y Jonathan.

-Ahora voy a seguir buscando pistas aquí.

-Perdona, teniente, la señora Monan tenía un jardín en la parte posterior de la casa. ¿Podemos Alina y yo ir a verlo? Necesitaremos un par de linternas. Ella me dijo que tenía una planta que quería regalarnos. Puede ser algo que me permita recordarla. No tocaremos nada.

-De acuerdo, pero iré con vosotros para asegurarme de que  no alteráis la escena del crimen, -contestó Ross, haciéndolos ir detrás de él por el campo vecino.

En el jardín trasero Jonathan recordó:

-Dijo que la planta tenía una flor de color azul celeste y que cerca había una piedra redonda.

-¿Será aquella?,-preguntó Ross señalando una flor azul.

-Probablemente, -dijo acercándose.

-Es bella,-dijo Alina suavemente,- y esa debe ser la piedra redonda.

-No es demasiado grande, nos la podemos llevar a casa. Necesitaré una pala para sacar la planta sin dañar las raíces. La señora Monan era mucho mejor que yo en estos temas, pero lo haré con cuidado. Es una bonita planta y un recuerdo entrañable. Me llevaré la piedra ahora, -dijo, examinándola con cuidado,- pareciera un canto rodado de granito.

-¿Qué es esto?-dijo Alina, que se había retirado unos pasos mientras su marido y el policía miraban la piedra, recogiendo del suelo una hoja de papel sucia y arrugada que parecía tener algo escrito. Se la ofreció a ambos.

Los dos trataron de coger el papel, pero Jonathan se adelantó. Presentaba quemaduras en los lados.

Jonathan leyó en voz alta, un poema:

“Soy el Anticristo,

Porque no hago milagros
Porque no tengo apóstoles
Porque tengo el doble de la edad que él tuvo
Porque no tengo barba
Porque tengo hijos
Porqué mi madre no dio a luz
siendo virgen
Pero al contrario del  Anticristo descrito

Soy bueno

Solamente

Estoy aquí

Para que

La Profecía

Se cumpla”.

-¿Qué te parece, Ross?,-le dijo, ofreciéndole el pedazo de papel.

-Versos del poema que buscabas y están escritos a mano. Es el tipo de cosas que debería enviar a Washington, pero que voy a guardar en un sitio seguro hasta que me parezca adecuado. De ninguna manera voy a dejar que se metan los federales ahora, no señor. Sólo nosotros sabemos que existe una conexión entre las bombas en Coral Gables y es posible que en Nueva York. Nadie más, ni el Departamento de Policía de Nueva York, ni el FBI tienen esta información todavía. Guardaremos lo que sabemos y veremos qué pasa. Nadie puede decir nada sin antes informarme. Esto se refiere también a vosotros,-dijo Ross fijando la mirada  en Jonathan.

-Me está empezando a dar miedo, -dijo Alina tragando saliva.

Jonathan asintió con la cabeza.

-También significa que no puedes decir nada en tu programa de radio, ¿Entendido?

-Conforme, -contestó Jonathan.

-Podéis llevaros la piedra y venir mañana a por la planta. Eso es todo. Os acompañaré a vuestro coche.

Alina y Jonathan se miraron, pero siguieron a Ross sin rechistar. Camino del coche, Ross les dijo:

-Siento un gran respeto profesional por ti como comentador de radio, pero ahora empiezo a respetarte más.

-Gracias teniente, dijo mientras le seguía, mirando atrás todo el tiempo para asegurarse de que Alina no tropezaba por el desigual terreno.

-Todo esto me hace recordar cuando el Ayatola puso precio a la cabeza del escritor  Salman Rushdie. Ahora pareciera que en lugar de dinero de lo que se trata es que alguien encuentre a este Anticristo y a cualquiera asociado con él. Sin excusas de ninguna clase, simplemente matar a cualquiera que pueda estar relacionado. Ten cuidado con lo que dices en tu programa de radio porque puedes acabar convertido en víctima propiciatoria.

Jonathan miró a Alina, que le devolvió la mirada con cara de susto.

CAPITULO OCTAVO

Miércoles 26 de enero, Coral Gables, 4:00pm

Esa tarde, Jonathan llamó a Ross, que estuvo de acuerdo en que le acompañara a la funeraria para identificar a las personas que asistieran al velatorio y entierro de la señora Monan.

Se había publicado una esquela en el periódico anunciando el servicio.

El señor González los recibió con aire sombrío. Había permitido que una mujer policía, vestida de paisano, se sentara en la sala con el ataúd. El bolso de la agente escondía una video cámara para grabar a todos los que acudieran al funeral a despedirse. Hasta ese momento no había ido nadie.

-¿Vino alguien antes del servicio preguntando por la señora Monan?,-le preguntó Ross.

-Nadie. Por ahora su policía de paisano es la única persona que ha venido,-contestó González alzando una ceja con una expresión que quería decir –“¿Hasta cuándo va a estar la policía aquí?”

-Gracias por su ayuda, trataremos de no perjudicarle.-dijo Ross con desencanto.

Ross y Jonathan se excusaron y entraron a la sala donde se velaban los restos de la señora Monan. El ataúd, cerrado, estaba situado entre dos grandes jarrones con flores blancas y azules cuyo empalagoso olor se hacía sentir desde fuera de la habitación. Se colocaron a un lado, queriendo dar la impresión de amigos prestando sus respetos. La única otra persona presente era la mujer policía vestida de negro, con un pañuelo blanco.

-No te había comentado que exhumamos  el cadáver del marido y la forense ha concluido que murió de causas naturales,-le dijo Ross a Jonathan en voz baja,- para añadir a continuación:

-No voy a decirles a las personas que vengan que soy policía. Primero debemos obtener toda la información posible.

En ese momento entró una mujer en la sala y se acercó al féretro. Poco después empezó a llorar ruidosamente. Ross le hizo un gesto con la cabeza a Jonathan para que se acercaran a ella.

-Es terrible y una vergüenza lo que ha pasado,-le susurró a la mujer.

-Sí, así es,-dijo secándose las lágrimas con un pañuelo.

-¿Era amiga de la señora Monan?

-Amigas y vecinas. Nuestras casas sólo estaban separadas por otras dos y a menudo nos sentábamos a merendar y a charlar sobre nuestros jardines. Ella era muy aficionada a las plantas.

-Permítame que me presente, mi nombre es Ross y éste es el señor Blacke, le dijo con una  sonrisa amable.

-Yo soy la señora Balentine,-dijo mientras se secaba nuevamente los ojos.

-Intentábamos hacer un negocio con los Monan,-mintió Ross, porque, aunque la señora parecía inocente, pensaba que todo el que viniera a su funeral podía ser sospechoso del crimen. Continuó en voz baja: –pero ha sido terrible, primero muere el marido y ahora la esposa en circunstancias tan trágicas. Tendremos que abandonar el proyecto. Creo que sería importante notificar a la universidad donde estudió el señor Monan, ¿Sabe usted dónde lo hizo?

-En el Boston College, estoy segura,-contestó rápidamente.

-¿Diploma o  licenciatura?,-insistió Ross en voz tan baja que Jonathan casi no podía oírle.

-Tanto como eso no lo sé.

-Nos gustaría ayudar en lo que fuera posible. ¿Sabe si tenían parientes, alguien a quien pudiéramos notificar?

-Sé que hace muchos años adoptaron una niña china, pero por alguna razón no les salió bien. La chica desapareció hace tiempo.

Jonathan miró a su alrededor. Nadie más había venido al velatorio y la mujer policía permanecía  sentada en su sitio, con el bolso firmemente sujeto en su regazo, grabando imágenes y sonido.

-¿Cree que vendrá alguien más, señora Balentine?

-Es posible que los dos o tres vecinos con los que nos reuníamos a veces.

-¿No tenían amigos?

-Eran unas personas amistosas, pero también muy independientes. Como ustedes que lo conocieron se habrán dado cuenta, el señor Monan se tomaba muy en serio sus proyectos y no le gustaba que lo interrumpieran.

-Tiene usted razón, era una pareja que disfrutaba de su matrimonio, de estar juntos.-añadió Ross, haciendo ver que los conocía y mintiendo como un bellaco.

-Así es. Ojalá los hubiera tratado más. Por lo que recuerdo, la casa estaba repleta de libros y papeles de él y de plantas y flores de ella.

-Muchas gracias señora, perdónenos, estaremos en la parte de atrás si nos necesita, -le dijo Ross, convencido ya de que no iba a obtener ninguna información adicional.

La señora Balentine se sentó en la primera fila y ellos en la parte posterior, cerca de la mujer policía que hacía un esfuerzo por parecer un doliente contrito aunque no pudiera reprimir los bostezos.

Más tarde, Ross y Jonathan fueron juntos hasta el cementerio para el entierro. En total acudieron seis vecinos, la mujer policía y ellos dos. Alina no había podido dejar su trabajo, aunque de todas maneras Jonathan prefería que su mujer no se hiciera notar demasiado en relación con el caso, por miedo a que los asesinos decidieran atentar algo contra los que fueran al entierro. Ross tenía un equipo escondido a cierta distancia, grabando todo el servicio y a los asistentes.

Nadie más acudió a las exequias.

CAPITULO NUEVE

Jueves 27 de enero, Coral Gables, 9:15am

La mañana siguiente, Jonathan acordó reunirse con Ross antes de ir a la estación de radio para hablar de la investigación.  Presentía que podría volverse un blanco de los fanáticos si tomaban a mal alguno de sus comentarios en el programa de radio.

Cuando llegó, el teniente estaba en su escritorio,  examinando varios documentos.

-Esto es lo que tenemos: Monan se graduó en el Boston College. Sabemos que tenía 58 años cuando murió  y podemos calcular su fecha de graduación. No tenemos el apellido de su amigo David, pero por lógica debieron graduarse el mismo año. Como ese señor tiene un acento al hablar, debe de tratarse de un estudiante extranjero y siendo una universidad católica, es posible que hayan tomado algunos cursos sobre religión o la Biblia.

-Me voy a alegrar cuando encuentres a David y a quienquiera que sea que mató a la señora Monan, -dijo Jonathan.- ¿Me permites que se lo comente a Alina para que sepa cómo van las cosas?

-Llámala y dile también que ambos debéis mantener un perfil bajo,-contestó,- Creo que  hablando del Anticristo en tu programa de radio  puedes hacer que salgan de su escondite el o los asesinos, y estamos grabando tu programa a diario, pero no sé qué más puedo hacer yo al respecto. No quiero poneros en peligro.

-Si puedo ayudar de alguna manera lo haré con gusto, mientras tanto, me mantendré regularmente en contacto contigo.

-Me parece bien. Este es el caso más importante que tenemos ahora.

- Alina está muy preocupada por lo expuestos que estamos en este caso por haber estado en contacto con la señora Monan y la posibilidad de que terminemos en la mira de los extremistas.

-La comprendo Jonathan. Dile que no se preocupe, una de nuestras patrullas está vigilando tu casa regularmente, día y noche, y seguirá haciéndolo hasta que podamos controlar la situación.

-Gracias teniente, Alina se va a sentir mejor cuando se lo diga.

Jonathan salió de la comisaría de policía en la brillante mañana de la cálida Florida, justo a tiempo para llegar a la estación de radio y empezar su programa. Se sentía aliviado porque el teniente se hubiera tomado el caso tan en serio, pero no podía evitar pensar en la cantidad de piezas que faltaban para completar el rompecabezas. Miró a su alrededor con cuidado para asegurarse de que no había ningún tipo sospechoso siguiéndole. Tenía la incómoda sensación de haberse metido en algo muy peligroso.

CAPITULO DIEZ

Viernes 28 de enero, Coral Gables, 9:00am

Al día siguiente, cuando fue a visitar a Ross, le recibió con  cierto misterio y lo hizo pasar enseguida a su oficina.

-Siéntate, precisamente estaba pensando telefonearte para decirte que creo que estoy listo para contactar con el FBI. Hemos obtenido suficiente evidencia como   para llegar al Anticristo,-dijo Ross, sentado en su escritorio, frotándose las manos.

-Pero creía que tú querías encontrar primero a los responsables de poner la bomba. Yo era el interesado en el Anticristo,-le dijo perplejo.

-Jonathan, hago lo que puedo. Juntos hemos obtenido suficientes pistas como para llegar hasta David. Anoche llamé a un amigo, que trabaja con los federales, que me dijo, confidencialmente, que ellos están investigando a un grupo, hasta ahora desconocido, que actúa de forma parecida a la gente del Ku Klux Klan, quemando iglesias, pero sin dejar cruces de madera ardiendo, -le dijo Ross e hizo  una pausa para que Jonathan analizara la información, -Tengo la impresión de que esos criminales son los que le pusieron la bomba a la señora Monan. Con una llamada de teléfono podemos dejar ese caso en manos del FBI para poder concentrarnos en encontrar y desenmascarar al Anticristo.

-¡Así que estás tan ansioso por descubrirlo como yo!

-Tienes razón, todo el tema es tan intrigante que no me siento capaz de dejarlo pasar,-le confesó Ross.

-Bueno teniente, dime ¿qué nueva información tienes?

-Déjame primero llamar al FBI,-le dijo levantando el teléfono. Después de explicar quién era y lo que estaba investigando, le transfirieron al agente especial Ryan, responsable del tema de los incendios provocados en las iglesias. Ross insistió en que, en los casos en que habían quemado iglesias de afroamericanos en Florida, no dejaban cruces que identificaran a los autores. Ross continuó:

-Así es, tenemos también una casa en la que pusieron una bomba matando a una señora y he advertido a la policía de Nueva York de que estos fanáticos pueden hacer lo mismo con un apartamento propiedad de esa familia. Creo que se trata de extremistas violentos.- a continuación Ross le dio las direcciones de las viviendas, los datos de los Monan  y lo que sabía de su amistad con un sujeto llamado David, que había estudiado en el Boston College, se hacía pasar por el Anticristo y podía ser la próxima víctima.

-¿El Anticristo? Esos tipos tienen que estar locos y usted también si les cree, -exclamó el agente Ryan.

-Suficientemente locos como para dedicarse a quemar iglesias,-replicó Ross.

Al colgar el teléfono Ross suspiró. Se sentía aliviado y le dijo a Jonathan:

-Vienen los federales. Me dio la impresión de que el agente Ryan cree que este caso deberían de incluirlo en los de la serie de TV “Los Expedientes X”. En ese programa dos agentes del FBI se dedican a buscar OVNIS, extraterrestres y similares. Probablemente está ahora mismo riéndose y contándoles a otros agentes que lo acaba de llamar un policía chiflado de Florida, con mucho tiempo libre y que ha leído demasiadas novelas de Stephen King.  Apenas usas la palabra Anticristo la gente empieza a pensar mal de ti. Esperemos que esos funcionarios no nos estropeen la investigación.

- Esta no es una investigación típica,-le dijo Jonathan con simpatía.

-Después de todo, pienso que el Anticristo es quien pone en marcha la guerra de Armagedón, y siendo así, ¿Qué interés tenía en venir a Coral Gables Estates?,-se preguntó Ross desconcertado,-debería haberse ido al Oriente Medio a empezar una guerra con Israel.

-¿Qué podemos saber de lo que tiene en la cabeza ese sujeto? Probablemente es un individuo con muchos disfraces. Uno espera que esté en un sitio determinado, pero él se mueve de un lugar a otro. Quién sabe, a lo mejor no necesita un avión para desplazarse porque es capaz de tele-transportarse y materializarse de manera sobrenatural,- sugirió Jonathan.

-¡Dios mío! ¿Cómo vamos a entender el comportamiento del Anticristo?,-se preguntó Ross, frustrado,-¿Qué debo poner en mis informes? Te aseguro que he intentado poner la palabra Anticristo el menor número posible de veces. Ahora que hablamos de esto, ¿Cómo lo escribo, con mayúscula? Me figuro que si es el verdadero, el del fin del mundo, debería usar una A mayúscula.

-No sé qué decirte. Supongo que A mayúscula hasta que sepamos quién es, -le contestó Jonathan y acercándose para hablar más bajo, -¿Y por qué estás tan interesado en encontrarle?

-Es verdad, estoy el doble de intrigado que tú. Tiene que resultar un personaje muy interesante y estoy seguro de que encontraré la clave para atrapar a esos bastardos que se dedican a quemar iglesias y lo haré yo solo, ganándole al FBI en su propio juego –y continuó, cogiendo el teléfono y pidiendo el número a información- voy a llamar al Boston College, al Registro Central.

-Sí, le contestó una voz femenina, -tuvimos un Francis Monan que se graduó y obtuvo el Máster en Economía. Licenciado por el Boston College, pero, teniente, me va a tener que esperar hasta que localice los apellidos de todos los alumnos llamados David que se graduaron con el señor Monan.

-Muchas gracias señorita por ayudarnos en esta investigación por homicidio,-le contestó Ross,- Espero su llamada.

-¿Qué más te ha dicho? –le preguntó Jonathan tan pronto como colgó el teléfono.

-Obtuvo el Máster en Economía, pero no sabe cuánto tardará en obtener los apellidos de todos los David. Espero que estemos en el buen camino.

-¿Qué quieres decir?

-Piensa que este individuo pudo haber usado otro nombre y que el de David sea realmente un nombre simbólico por considerarse el Anticristo. Tú mismo acabas de decir que es un individuo con muchos disfraces.

-Y en ese caso ¿Qué podríamos hacer?

-Nos veríamos obligados a investigar a todos los  graduados de ese año. Incluso cabe la posibilidad de que estudiaran juntos, pero que David estuviera haciendo un Máster en algo diferente y eso multiplicaría las posibilidades.

-Dios quiera que no tengamos que hacerlo. ¿Qué otra pista podemos seguir?

-Voy a llamar al Boston College, donde obtuvo la licenciatura, porque también cabe la posibilidad de que Monan y David hayan sido compañeros allí.

Después de unos minutos pudo comunicarse con la administración y explicar el caso.

-Sí señor, Francis Monan obtuvo aquí su licenciatura en Economía, “Suma cum Laude”, le contestó una señora.

-¿Sabe usted si alguna persona llamada David se graduó con Francis Monan?

-¿Es David el apellido?

-No, lo siento, pero eso es lo que nos tiene detenidos en nuestra investigación.

-¿Se trata de un sospechoso de algo?,-preguntó suspicaz, la señora.

-No, no es un sospechoso, pero podría ayudarnos a descubrir a los sospechosos.

-Tenemos muchos David y no puedo darle toda la lista si no  me da el apellido. Le sugiero que llame a la Asociación de Antiguos Alumnos, al 395-7070, en el mismo código de área.

-Gracias por su ayuda. Por favor, si averigua algo más le ruego que me llame,- le dijo Ross, colgando y levantando los brazos, mostrando su frustración a Jonathan.-Llamaré a los Antiguos Alumnos.

-Teniente, yo me voy a ir a Boston. Será más fácil obtener información en persona que desde aquí por teléfono. Tengo la impresión de que estos  caballeros pudieron ser compañeros cuando estudiaban para su licenciatura, que es una época de la vida en que se forjan lazos de camaradería importantes,-dijo Jonathan con firmeza.

-¿Recordarás tu promesa?, -le preguntó Ross.

-Claro que la recordaré. Te informaré sobre todo lo que averigüe,-le contestó Jonathan con una sonrisa.

-De acuerdo, pero hay una última cosa que quiero pedirte antes de que te vayas,-le dijo mientras se levantaba,-quiero que vayamos a ver al Reverendo James, él obtuvo su doctorado en Teología en el Seminario y estoy seguro de que sabe cosas interesantes sobre el Anticristo.

-¿Para qué?

-Creemos que lo sabemos todo sobre el Anticristo, pero es posible que podamos aprender algo nuevo que nos sea útil en esta investigación,-le dijo Ross frunciendo los labios y estrechando los párpados.

-Pues iremos.

CAPITULO ONCE

Sábado 29 de enero, Coral Gables, 5:30pm

El Reverendo James, Pastor Bautista con más de veinte años en la comunidad y una numerosa congregación, casi ochocientos fieles, había participado como invitado en el programa de  radio “Lo que Piensa la gente”, por lo que le  fue fácil a  Jonathan  obtener la cita.

Tan pronto como la secretaria de la iglesia advirtió al Reverendo de su llegada, salió de su oficina a recibirlos cordialmente con un apretón de manos.

A diferencia de los sacerdotes católicos, que van de negro con alzacuellos blanco, James iba vestido al estilo de los pastores bautistas, con un traje gris oscuro, camisa blanca y corbata azul. Era de estatura mediana, un metro setenta, más o menos y cintura gruesa, aunque estaba un poco más voluminoso que cuando había ido a la estación de radio, ocho meses antes.

Los invitó a sentarse en sendos sillones de tapicería oscura y raída mientras que él lo hacía en una silla de color ébano y alto respaldo, dando la espalda a dos pequeñas ventanas  con cristales multicolores emplomados que permitían el paso de la luz en la parte posterior. Las demás paredes estaban cubiertas por estanterías que llegaban hasta el techo, llenas de libros sobre temas religiosos, de todos los tamaños y estilos, unos encima de otros en aparente desorden, por lo que la habitación resultaba un poco oscura y pulverulenta.

-Me impresiona que me visiten conjuntamente los representantes de los medios y de la autoridad en nuestra comunidad, -les dijo el reverendo con una sonrisa- siento curiosidad por saber qué puedo hacer por ustedes.

-La razón por la que queríamos verlo Reverendo, es porque hay alguien que se está dedicando a matar gente, - empezó Jonathan.

-Matando gente, ¿Y qué tiene eso que ver conmigo?, no hago exorcismos, -contestó sorprendido.

-Nada de manera directa,-añadió Ross.

-La  violencia ha coincidido con diversos rumores sobre la llegada del Anticristo, que supuestamente está entre nosotros, aquí en la Florida. He recibido numerosas llamadas en mi programa sobre el tema.

-¿El Anticristo?,- el Reverendo James no podía salir de su asombro. La expresión de su rostro cambió súbitamente. Empezó a pensar que podría tratarse de una broma pesada.

-Le aseguro Reverendo que esto va en serio, hay quienes creen firmemente lo que le digo, e incluso pensamos que una o más personas han asesinado a una señora que declaró haber tenido contacto con el Anticristo. Esas personas pueden estar ahora mismo tratando de matar a cualquiera que pueda tener relación con él. -añadió Ross.

-Pensamos que como teólogo, usted puede ayudarnos a descubrir el aspecto que puede tener el Anticristo o alguien que quiere hacerse pasar por él. Necesitamos encontrarlo y a los que pretenden matarlo, dijo Jonathan.

-Lo comprendo,- dijo el Reverendo.-déjenme ver que tengo aquí,- se corrió hacia adelante en su silla para abrir el cajón archivador de su escritorio,  sacó una carpeta y empezó a revisar un fajo de papeles escritos a máquina y a mano, hoja por hoja.-Estas son las notas que preparo para los sermones. Tengo algunas sobre el Anticristo; -levantando la cabeza dijo:

-Puedo darles la descripción que hace la Biblia.

-Lo que nos diga será de ayuda, -dijo Ross.

-Lo primero que quiero decirles es que me parece muy difícil que este personaje pueda ser verdaderamente el Anticristo, sin embargo, en la época en que vivimos podría residir en cualquier parte del mundo, -dijo pensativo.

-¿Cómo lo describiría?,-preguntó Jonathan.

-Comencemos por su origen. Según los eruditos estudiosos de la Biblia, podría proceder de un lugar pequeño, sin importancia. Podría ser un país del antiguo Imperio Romano, parte de un conjunto de diez naciones, probablemente europeas. Creemos que no sería cristiano, sino pagano o gentil. Esto es lo que puede deducirse de la interpretación de las profecías que aparecen en las Sagradas Escrituras y de nuestros conocimientos de historia,-resumió el reverendo.

-Pareciera que la historia se repite,-comentó Jonathan.

-Eso es consecuencia de que los eventos que deben producirse al llegar el fin del mundo, se han referido siempre a  Israel y desde allí se han transmitido al resto del globo terráqueo. En otras palabras, no estamos acostumbrados a pensar que los caracteres principales y el foco central del fin del mundo puedan estar en Sur América o los Estados Unidos.  Todo tiene que ver con Israel y, finalmente, con lo que la gente cree. En consecuencia, es posible que el Anticristo pudiera estar en nuestra ciudad y ser una persona cualquiera,-concluyó el Reverendo, entornando los ojos al concentrarse a pensar.

-La mayoría de la gente piensa que es  alguien malvado, ¿Verdad?-preguntó Jonathan.

-Así es, empieza como un ser diminuto e insignificante y crece hasta convertirse en un líder mundial que se apropia del mundo entero. Podría ser un líder militar.

.

-¿Tenemos una descripción de cómo es físicamente?,-preguntó Ross.

-Creo que no, -continuó el clérigo, -las profecías se ocupan solamente de su personalidad. La gente lo amará al principio y de esa manera  podrá adquirir poder y respeto. Pero luego traicionará a todos. No sabría decir si él sabe que ha venido a engañar a la gente o si es consustancial con Satanás. Empieza trayendo la paz,  y es por lo que todos creen que traerá un mundo mejor.

-Es su manera de engañarnos, -comentó Jonathan.

-Sí, pero quiero añadir lo siguiente,-insistió el Reverendo estudiando sus notas: -Las profecías bíblicas aseguran que habrá un Falso Profeta que ayudará al Anticristo a triunfar. Se supone que el Falso profeta será judío y poderoso, porque podrá hacer que baje fuego desde el Cielo y otras demostraciones de poder. El Anticristo entronizará una estatua suya en el Templo de Jerusalén y el falso Profeta hará que  cobre vida. ¿Se tratará de un robot o será el poder de Satanás pretendiendo imitar a Jesús resucitando a Lázaro? No lo sé.- el Reverendo hizo una pausa para dar tiempo a sus visitantes a  digerir la información.

-Suena sorprendente y aterrador,-dijo Jonathan.

-Para la gente es difícil entender las profecías porque usan un lenguaje simbólico, susceptible de ser interpretado de muchas maneras, pero hay algo más sobre este personaje que quiero decirles,-Jonathan y Ross, en tensión, estaban sentados expectantes, al borde de sus sillones, pendientes de las palabras del reverendo James:

-Siempre ha sido muy popular dar sermones sobre el fin del mundo porque los profetas describen los eventos prodigiosos y dramáticos que sucederán. En Revelaciones Nueve dice que en Armagedón lucharán doscientos millones de soldados y Joel predice que será la mayor y más sangrienta guerra que habrá visto la Humanidad. Para poder acabar con este horror vendrá Cristo con su ejército celestial a destruir definitivamente la impía trinidad de Satanás, el Anticristo y el Falso Profeta,-concluyó el reverendo.- esto es todo lo que les puedo decir.

Quedaron los tres en silencio, Jonathan y Ross sobrecogidos por lo que habían escuchado.

-Muchas gracias, ha sido una gran ayuda. –dijo Jonathan.

-Cristo tiene que acabar con él y con todo lo que es malo, pero permítanme  hacerles una sugerencia, les voy a recomendar a un psicólogo que ha tratado numerosos casos de personas perturbadas que creían tener poderes divinos. Es un experto en el análisis de los trastornos de la personalidad según diversas escuelas del pensamiento. Les voy a dar su teléfono.-el Reverendo James buscó en su agenda hasta que encontró el nombre del psicólogo, que escribió en un papel y se lo dio a Ross.

-Se pusieron de pié, pero antes de llegar a la puerta el Reverendo los miró a ambos a los ojos y les dijo:

-Si encuentran a este personaje. Me gustaría mucho conocerlo y escuchar lo que propone.

-De acuerdo, organizaremos una reunión si es que podemos encontrarlo, -dijo Jonathan saliendo y despidiéndose con un apretón de manos.

CAPITULO DOCE

Lunes 31 de enero, Boston College, 10:00am

Jonathan aterrizó en el Aeropuerto Logan de Boston en la mañana del lunes, después de haber conseguido un sustituto dispuesto a ocuparse de su programa de radio ese día.

Se asomó a la ventanilla del taxi que  esperaba  a los pasajeros a la salida del aeropuerto y le preguntó al conductor:

-¿Dónde está Boston College?

-En la zona de Chestnut Hill, le contestó.

-¿Cuánto me costará llegar allí?

-Unos treinta dólares

Jonathan se lo pensó y decidió que teniendo que pagar otros treinta para volver, por cuarenta dólares podía alquilar un coche para todo el día.

-Gracias por la información,-le dijo al taxista, y dándose la vuelta entró nuevamente al Aeropuerto, al mostrador de Avis, donde además de alquilar el coche le dijeron cómo llegar a su destino:

-Tome la Interestatal 90 ó Massachusetts Turnpike, como quiera llamarla, hacia el oeste hasta Waverley Avenue, baje hasta la Avenida Commonwealth y tómela hacia el este, hasta la cima de la colina. Cuando haya pasado la estación “Boston College” del tranvía MTA, sabrá que ha llegado.

Mientras conducía por la Avenida Commonwealth empezó a sentirse eufórico pensando que era posible que obtuviera toda la información que necesitaba en un solo día.

Llegando al campus, le costó trabajo y varias vueltas, pero finalmente  encontró un buen sitio en el aparcamiento y se dirigió a la entrada del edificio de recepción de la Universidad. Se detuvo en la puerta a preguntarle al vigilante:

-Me puede indicar por favor cómo llegar a la oficina de la Asociación de Antiguos Alumnos.

-¿Antiguos Alumnos?, no está aquí. Debe buscarla en el Newton Campus.

-Y ¿dónde está el Newton Campus? –le preguntó Jonathan con evidente frustración.

-Es muy fácil llegar, -le contestó el guarda,- Siga esa misma avenida hasta el semáforo, a unos cuatro kilómetros de aquí; Esa será la Calle Centre, gire a la derecha y verá a su izquierda el campus y un letrero indicando  la Facultad de Derecho y la oficina de  Antiguos Alumnos.

-Gracias, agente, -le contestó Jonathan y se volvió a su coche pensando- “Menos mal que alquilé este coche, porque me hubiera gastado más de cien dólares  haciendo todo este recorrido en taxi”

En el Newton Campus encontró fácilmente sitio en el aparcamiento y  se dirigió a la oficina de Antiguos Alumnos. Tan pronto hubo traspasado la puerta le recibió, con una sonrisa,  una señora de cabellos grises recogidos en un moño y gafas: 

-¿Cómo le podemos ayudar?,-le preguntó.

“Gracias a Dios, -pensó,- esta señora parece una funcionaria amable. Espero que tenga la suficiente paciencia como para buscar en las listas los nombres y direcciones”. Le devolvió la sonrisa y le explicó que era abogado, colaborando con la policía en una investigación sobre la muerte de su antiguo alumno Francis Monan y la necesidad de encontrar a David. Le pareció innecesario ponerse a explicar el embrollo del Anticristo.

La señora resultó ser una persona agradable y servicial. Buscaron los David que se habían inscrito en el curso de Monan, en el año anterior y en el posterior a su graduación. No había muchos, pero la Asociación tenía algunas informaciones adicionales al nombre completo y  última dirección y teléfono conocidos. Dos de los David habían fallecido. Aparentemente, los David que se habían graduado con Francis Monan vivían todavía en los Estados Unidos, pero al revisar las direcciones encontraron que uno de ellos daba un apartado de correos, POBA # 165, P.O.BOX 168, Miami, Florida. Podía tratarse de la dirección de un Courier receptor de correspondencia que la reenviaría a otro país. No pudieron encontrar nada más sobre este David.

Jonathan sintió que había llegado a un callejón sin salida. Tampoco le decía nada el apellido de David, Swanlove. Los demás David tenían direcciones normales e incluso figuraba si estaban solteros o casados, el número de hijos que tenían y a qué se dedicaban.

De David Swanlove no se sabía nada.

Después de tomar todos los datos Jonathan le preguntó a la amable señora:

-¿Ha venido alguien más a preguntarle por Francis Monan?

-Así es, precisamente, el viernes pasado estuvo aquí una persona interesada en las mismas personas.

-¿Le dio su nombre?

-No, lo siento.

-Lo peor  es que, si se lo hubiera dado, seguramente sería falso-conjeturó Jonathan.

-Parecía un caballero sureño bien educado. Tomó nota de todos los datos, como usted y dijo estar muy interesado en encontrar al amigo del señor Monan.

-Desde luego que quiere encontrarlo,-dijo David en tono socarrón, internamente furioso con Ross que no le había dejado venir antes.

-¿Qué le pasa a este alumno, está en peligro?,-preguntó la señora cuya sonrisa se había  helado.

-Sí señora, está en gran peligro,-dramatizó Jonathan.

La señora se tapó la cara con las manos en un gesto de angustia.

-Le voy a dejar mi tarjeta para que pueda localizarme en cualquier momento,-le dijo dejándosela en el escritorio.

Ella miró la tarjeta y muy seria le preguntó:

-¿Qué ha pasado?

-Alguien voló intencionadamente la casa de los Monan y creemos que esa misma persona quiere atentar contra la vida del señor Swanlove.

-¡No puede ser! -Exclamó la mujer, aterrada.

- No le diga a nadie que he venido aquí. Le ruego que se comunique conmigo inmediatamente si alguien pregunta por David o cualquier otro conocido de Francis Monan.

-Lo llamaré, no se preocupe, pero no puedo negarme a la policía.

-Trabajamos juntos y es muy posible que la llame el teniente Ross, jefe de la policía de Coral Gables.

Por favor, dele toda la información.

Jonathan se marchó angustiado al darse cuenta de la delantera que le había sacado el asesino. Sin embargo,  se habían topado ambos con el mismo obstáculo: el señor Swanlove había desaparecido tras un apartado de correos. Sonrió al pensar en la imagen de la funcionaria, recibiéndole amablemente en su pulcra oficina, ajena a lo que pasaba en el mundo y despidiéndole aterrada, con la palma de la mano derecha apretada contra su cara y la mirada perdida mientras mantenía su tarjeta de visita en la otra mano.

Lunes 31 de enero, Boston College, 11:50am.

De vuelta en su coche Jonathan llamó por al móvil a Ross:

-Teniente, creo que, por un proceso de eliminación, sabemos ahora quién es este David, pero los fanáticos estuvieron aquí primero.

-¿Qué has averiguado?

-Se llama David Swanlove.

-No me suena familiar. Parece un apellido inglés. ¿Tienes la dirección?

-Solamente un extraño apartado de correos de Miami: POBA # 165, P.O. Box 168

-¿Sabes en que trabaja, a qué se dedica, algo más?

-Nada más, eso es todo.

-¿Has podido saber quiénes son los que lo persiguen?,-le preguntó Ross.

-No, la secretaria de la Asociación de Antiguos Alumnos me dijo que el que había estado preguntando por David era un amable caballero sureño, o con un acento sureño, lo que me hace pensar que es de nuestra tierra. Cree que había otra persona esperándole fuera, porque al salir lo vio por la ventana hablando con un hombre.

-Gracias, es una lástima que no hayas ido el viernes pasado, porque te habrías encontrado cara a cara con los asesinos de la señora Monan y ahora podrías ayudarme a identificarlos si sus fotos figuran en los archivos de la policía, -le dijo Ross

-Deja de elucubrar, teniente, tengo tantas ganas como tú y como los extremistas de encontrar a David, pero tengo la sospecha que, de haberme encontrado con el caballero sureño, se hubiera disgustado mucho al verme hurgando en el mismo tema que él.

-Seguro que se habría disgustado.

-Y no creo que hubiera llegado a Boston si ellos pensaran que  podía identificarlos. No tuvieron escrúpulos para volar a la señora Monan con su casa y no dudarían en matarme si supieran que tengo alguna conexión con David Swanlove. ¿Te das cuenta del peligro que corro aquí en Boston?

-Te entiendo, Jonathan, tienes razón. Asegúrate de que nadie te está siguiendo.

-No te preocupes, estoy mirando por encima del hombro ahora mismo, y de verdad que me sentiría más seguro en tu compañía  y  en la de tu pistola, pero bueno pareciera que, por lo menos ahora, nadie me vigila.

-Vente a casa en el próximo vuelo. Es posible que no hayan pensado que alguien iba a ir hasta Boston, aunque fueran lo suficientemente listos como para ocurrírseles a ellos. Mejor que no te detengas a comprarle nada a Alina o les darás tiempo para ponerte una bomba bajo el coche.

-Gracias por preocuparte, Ross. Iré en el primer vuelo. Hablaremos a la vuelta.

-Te espero. Estate pendiente de cualquier extraño que pueda seguirte,-insistió Ross, preocupado por su amigo.

Lunes 31 de enero, Coral Gables, 11:55

Tan pronto como hubo terminado de hablar con Jonathan Blacke, el teniente Ross llamó al teniente Fuentes, del Departamento de Policía del Condado de Dade, para pedirle información sobre la extraña dirección postal.

-Teniente, hay muchas empresas en nuestro condado que prestan ese servicio de direcciones postales. Lo que hacen es enviar mercancías o correspondencia, por transportistas privados, desde su sede en Miami a los países de América del Sur y viceversa. A la correspondencia que les llega del exterior le ponen los sellos necesarios y la re-envían por el Servicio Postal de los Estados Unidos. El Apartado de Correos les sirve para agrupar las cartas de un determinado cliente, en su caso serán las cartas que les lleguen al  P.O. Box 168 para el POBA # 165, contratado con nuestro Servicio Postal,-le explicó Fuentes.

-¿Y qué sentido tiene hacer eso? ¿Por qué no indicar directamente su domicilio y ahorrarse el intermediario?

-Algunos vivirán en zonas a las que no llegan los Servicios Postales de sus países, pero en muchos casos me imagino que lo hacen para evitar usar el sistema de correos, que no suele ser muy confiable. Un amigo que vive en Colombia me contó que los empleados postales  abren sistemáticamente los sobres que les parece que pueden contener dinero, cheques o regalos. Si el sobre está bien cerrado lo destruirán, después de apropiarse del contenido, para no dejar rastro de sus fechorías. Ocurre lo mismo en la mayoría de los países del sur.

-Somos afortunados de no tener ese problema aquí,-le comentó Ross.

-Muy afortunados. Llámeme en media hora para darle la dirección del POBA #165,-le dijo Fuentes.

-Gracias por su ayuda, teniente.

Cuarenta y cinco minutos más tarde sonó el teléfono de Ross.

-Teniente, es el teniente Fuentes, ya tengo la información que busca.

-Adelante, -contestó Ross,- díctemela por favor.

-Le Jeune Road y calle North West 7th, pero le tengo una mala noticia.

-¿De qué se trata?, -contestó Ross sorprendido.

-Puede ser una simple coincidencia, pero lamento decirle que acaban de poner  una bomba en ese servicio privado de correos. Ahora están allí los del FBI. Es un crimen federal atentar contra la correspondencia.

-Gracias teniente, quienquiera que lo hizo parece estar un paso por delante de mí, -dijo Ross, abatido.

-Si me necesita de nuevo no dude en llamarme.

-Lo haré, gracias. Le agradeceré mucho que me mantenga al corriente de lo que le llegue sobre las pesquisas del FBI. Me puede ser útil en mi investigación.

-Con gusto le daré la información que necesite. Es bueno que colaboremos entre nosotros.

-¡Demonios!, ¡Estaba tan cerca de pillarlos y vuelan la empresa!, masculló Ross al colgar el teléfono.

Decidió llamar al FBI.

-Agente Especial Ryan,- contestó.

-Soy el teniente Ross de la policía de Coral Gables.

-¿Cómo está, teniente? ¿En qué puedo servirle?

-Quisiera que me informara sobre la explosión que acaba de ocurrir en la esquina de Le Jeune Road y la Calle North West 7 de Miami.

-Perdone, pero ¿qué tiene que ver con usted? Está fuera de su jurisdicción.

-Creemos que puede tratarse de los mismos que pusieron una bomba aquí la semana pasada, -le contestó Ross.

-Es bueno saberlo, -dijo Ryan vacilando,- pero no es mucho lo que tenemos.

-Lo comprendo, se trata de un crimen federal, pero ¿No podría decirme lo básico? Me podría ser de gran ayuda,- le rogó Ross.

-Creo que nos enfrentamos con extremistas cuya motivación todavía desconocemos. Esta oficina privada de correos tenía que ver con América del Sur. Si ustedes pueden determinar con quien trataban allí y llegan antes que los extremistas, es posible que atrapen a alguno de ellos.

-Nos gustaría poder hacerlo, -contestó Ross,- perdone que le insista, pero un colega de la policía del Condado de Dade me aseguró que ustedes sabían algo más,- mintió Ross, en expedición de pesca.

-Pero deben actuar cuanto antes,-dijo Ryan,- la oficina de Apartados de Correos que volaron era parte de una pequeña empresa que sólo prestaba servicio a Caracas desde y hacia Miami. No tenía sucursales. Eso es lo que tenemos.

-Gracias por la información, agente Ryan, - dijo Ross colgando el teléfono.

Se arrellanó en su butaca y pensó: “Esto va a interesarle a Jonathan”.

Lunes 31 de enero,

Boston, Aeropuerto Logan, 1:40pm

Ross llamó al móvil de Jonathan.

-Dime, Ross,- contestó, -déjame tomar un trago de Coca Cola. En el camino al aeropuerto pasé por un Auto Mac.

-¿Qué tal estás?

-¿Me llamas porque te preocupa mí salud?

-Bueno,  quería comentarte lo que está pasando aquí.

-Soy todo oídos.

-Acabo de hablar con el agente Ryan del FBI. Parece que los extremistas que, el viernes pasado, obtuvieron la información en la Universidad, volaron hoy las oficinas de la empresa que manejaba el correo entre Miami y Caracas.

-¿Volaron el centro de apartados de correos? ¡Demonios!, exclamó Jonathan.

-El mismo Ryan me dijo que si queremos atraparlos tendremos que adelantarnos a ellos, y estaba pensando… -dijo Ross, vacilante.

-¿Qué piensas?

-Que si tú fueras a Caracas…

-¿Yo?, -le preguntó Jonathan, incrédulo.

-Sería una gran ayuda. Nosotros no tenemos nadie que pueda hacerlo. Es posible que tú puedas averiguar algo que se le escape al FBI,- lo animó Ross.

-Ummm, eso tiene sentido, aunque no me agrade la idea.

-Tú estás tan decidido como yo a resolver este caso, ¿Verdad?

-Sí,-contestó Jonathan, resuelto.

-Tan pronto llegues avísame para ponerte al corriente. No quiero hablar demasiado por el móvil por si alguien pudiera oírnos. Explícale a Alina que nos estás ayudando.

-¿Yendo a Caracas? Querrá saber más detalles.

-Me lo figuro y también que le gustaría ir, pero es mejor que se quede en casa, me parece peligroso que vaya. Estos fanáticos se nos han adelantado ya dos veces y puede que ya estén en Venezuela. No quiero asustarte, pero me sentiría mejor si mantienes un perfil bajo. Se trata de un viaje rápido. No inquietes  a Alina contándole todo lo que sabemos ¿De acuerdo?,-le pidió Ross.

-De acuerdo, desde luego que no puedo contarle todo. Créeme, no me dejaría ir si supiera que ha habido otra explosión relacionada con el caso. Piensa que me estoy involucrando demasiado.

-Lo sé. Es la parte que no me gusta de estar casado. La esposa puede quitarte las ganas de aventurarte a investigar algo que puede ser importante. Esta va a ser la pista que nos permita encontrar a  David Swanlove y al Anticristo,- le dijo Ross queriendo convencer a Jonathan para que hiciera el viaje.

-No te preocupes. Le explicaré que estamos juntos en esto, así que, por favor, dile que te estoy ayudando y que no hay mayor peligro en este viaje.

-¡Hecho! No sabrá nada. Llámame antes de marcharte a Caracas.

-Iré a casa a hablar con Alina y recoger el pasaporte.

-Dale saludos y dile que me llame cuando quiera,- le insistió Ross.

-Lo haré. No sé qué es peor, si jugármela buscando al Anticristo o tener que decirle una mentira a Alina.

-Me alegro de no ser yo el que tiene esa papeleta, hablamos mañana.

Jonathan se despidió y guardó el móvil justo antes de entrar  al aparcamiento de Avis. Salió  del coche con precaución y estuvo unos segundos mirando a su alrededor, pero no detectó nada sospechoso. Sacó su maletín del asiento posterior. Pagó, devolvió las llaves en el mostrador de Avis y se subió al autobús que lo llevaría al terminal de US Airways para su vuelo de vuelta a Miami.

A estas alturas y después de las advertencias de Ross,  ya se estaba convirtiendo en un hábito estar pendiente de las personas que estaban a su alrededor en busca de actitudes sospechosas. Empezaba a echar de menos su relajada vida anterior, pensó “¿Será así como se sienten los agentes de la CIA cuando están en el extranjero?” 

CAPITULO TRECE

Martes 1 de febrero, Coral Gables, 4:00pm.

Jonathan y el teniente Ross, que en el último momento habían retrasado el viaje a Caracas, estacionaron en el aparcamiento del edificio de  la oficina del Doctor Shaw, donde llegaban  con la esperanza de que el conocido psicólogo pudiera darles su opinión profesional sobre la personalidad y motivaciones del Anticristo. La antesala de su despacho, de sobria elegancia, era acogedora y luminosa con  grandes ventanales y vistas a un parque, mullida alfombra de color beige,   sofás de diseño y la amable sonrisa de la recepcionista, que los invitó a sentarse mientras los recibía el doctor.

En pocos minutos salió de su oficina, un hombre alto de edad media, abundante pelo canoso y elegante porte para invitarlos a pasar a su despacho, decorado con muebles de color nogal entre los que destacaba el sofá característico de los psicoanalistas.

-Encantado de conocerlos, por favor, siéntense.

-El doctor James nos recomendó que habláramos con usted, -empezó Jonathan.

-Sí, me llamó para ponerme en antecedentes del asunto. Algo relacionado con el Anticristo, si mal no recuerdo.

-Así es, estamos buscando a un individuo que se llama así mismo “El Anticristo”, posiblemente un extranjero, y creemos estar ya sobre su pista, pero quisiéramos saber  qué piensa usted de la que pudiera ser su personalidad, sus motivaciones,-dijo el teniente.

-El Doctor James les sugirió que me contactaran porque él fue uno de los que asistieron a un taller que organicé para  consultores profesionales. El tema principal era mi investigación sobre el libro del doctor Edward Edinger “El Prototipo del Apocalipsis”. Analizaba críticamente la personalidad de los individuos obsesionados con la idea de que constituyen una parte integral del proceso histórico que nos conduce al Apocalipsis.

-Creemos que nuestro caso trata sobre uno de esos personajes,- interrumpió Jonathan.

-Hay un drama que se desdobla en la psiquis colectiva y eso significa que todos pensamos que tiene que haber un final para nuestros conflictos, psíquicos e históricos y ese final o Apocalipsis, procederá de la psiquis.

-Conforme, -dijo Ross,-¿Y eso significa que existe el Anticristo?

-Sí, hay un Anticristo y empieza en uno mismo, en la propia identidad. Nuestra identidad incorpora los opuestos, el yin y el yang si los denominas así,-insistió el doctor Shaw.

-El conflicto divino está dentro de cada uno de nosotros,- añadió Jonathan.

-Creo que el hecho más importante para hacer pensar a la gente colectivamente sobre el Apocalipsis ha sido la imagen de las explosiones de  bombas atómicas. Naciones enteras han visto que pueden ser destruidas, por lo que la imagen del Apocalipsis se convirtió en algo real en la historia, haciendo que la gente pensara que el Apocalipsis está próximo.  El fuego explosivo y la radiación de las bombas atómicas crearon imágenes nuevas de Armagedón, aunque Jung no creía que era necesaria la participación de Satanás y Cristo. El creía que los humanos podemos salvarnos con nuestro propio y consciente esfuerzo psíquico.

-¿Algo parecido a las Naciones Unidas de la Identidad venciendo a las imágenes del Apocalipsis?,-sugirió Jonathan.

El doctor Shaw contestó sonriendo: -En términos legos, podría ser algo como eso.

-Si el hombre que buscamos vive ese conflicto y está obsesionado con el Apocalipsis, ¿Es peligroso?,-preguntó el teniente Ross.

-No necesariamente. Si está reclutando seguidores y tratando de imponerles una manera de vivir, podría hacerse peligroso en el momento en que su ego avasalle a su identidad, su pensamiento más puro.

-En otras palabras, determinar si este Anticristo realmente piensa que el propósito de su existencia es dar lugar al Apocalipsis o si sólo está hablando en términos conceptuales sobre el Anticristo, -dijo Ross.

-Me doy cuenta de que hemos estado analizando conceptos nuevos para ustedes, pero deben tener en cuenta que Carl Jung creía en la llegada de una nueva era para la psicología, un nuevo paraíso terrenal en el que tuviera lugar  la unión en la psique de la identidad y el ego. Creía que una nueva imagen divina de la identidad era posible y que se iría revelando según evolucionamos.

-Con el debido respeto al doctor Jung, no he tenido la oportunidad de ver muchas buenas identidades aflorando a partir de la gente con que tengo que lidiar a diario. La mayoría terminan en la cárcel.  En resumen, que me cuesta creer que pueda haber  muchas personas cuyos pensamientos positivos pretendan mejorar el mundo,- dijo Ross.

El doctor Shaw le sonrió,-Entiendo cómo se siente a la vista de tantos problemas, pero Jung pensaba en el largo plazo. El reconoció el lado malo de la humanidad y la coexistencia del bien y el mal en cada uno de nosotros. Estaba seguro de que el tiempo y el pensamiento  ilustrado nos llevarían a la individualización, el proceso de integración de los opuestos, incluso del consciente y el inconsciente.

-Muy bien, doctor Shaw, creo que tendremos que averiguar si nuestro Anticristo está obsesionado o no con su propia imagen,-dijo Jonathan.

-Gracias doctor, nos ha dado nuevas ideas para pensar, -dijo Ross.

En el coche, de vuelta a la estación de policía, Ross miró a Jonathan y le dijo:

-Cuando atrapemos a nuestro Anticristo tendremos que ver qué es lo que piensa.

Martes 1 de febrero, Coral Gables, 9:00pm

-Pero, ¿Cómo que te vas a Venezuela a buscar  el Anticristo?, podría ser peligroso,-exclamó Alina incorporándose angustiada,  al enterarse del proyecto.

Jonathan había intentado suavizar el impacto de la noticia diciéndoselo en la cama, al acostarse, pero en seguida se dio cuenta del sobresalto que  le había causado.

-Es un viaje corto…volveré en muy poco tiempo, -dijo acariciándola.

-¡Quiero ir! Debo ir para asegurarme de que no te expongas. Esos fanáticos son peligrosos, -insistió Alina, todavía tensa.

-Me gustaría mucho que vinieras. Nunca he estado allí, pero he oído decir que es un país muy bello. Disfrutaría mucho llevando a mi guapa esposa a conocerlo, pero no en este viaje,- le contestó.

-Jonathan, ¡por favor!, me preocupa lo que pueda pasarte,-dijo Alina con expresión muy seria,- ¿Porqué tienes que ir?

-Por nosotros,-respondió Jonathan suavemente.

-¿Nosotros? ¿Qué quieres decir?

Jonathan dejó de acariciarla y la miró a los ojos:

-Imagina que esta historia del Anticristo resulta ser importante. Quizás involucra a personas notables o que se pueden convertir en alguien famoso. Creo que esto es materia suficiente para escribir un libro y eso quiere decir que puede llegar a ser un documental o una película. Si llegara  a ser una película, yo podría producirla y sería mi entrada al mundo del cine, que es algo que siempre he querido hacer. Si esto se convierte en una historia destacada me haría conocido en el medio e intervendría en numerosos negocios. Creo que ganaríamos dinero,- concluyó Jonathan con una sonrisa.

Alina se quedó inmóvil, pensando cómo esta absurda e inesperada experiencia podría llegar a convertirse en  algo positivo para el futuro.

Cuando Alina  esbozó una sonrisa él supo que había aceptado que fuera a Venezuela. La acarició suavemente sintiendo cómo su cuerpo se relajaba, cerrando los ojos y entregándose a él.

CAPITULO CATORCE

Miércoles 2 de febrero,

Maiquetía, Caracas, Venezuela, 11:00am

Jonathan voló por primera vez a Caracas. El Hotel Sheraton que había reservado estaba cerca del aeropuerto, pero muy lejos de la Capital, por lo que decidió cancelar la reserva y alquilar un coche para conducir durante una hora, montaña arriba, hasta los  casi mil metros sobre el nivel del mar  del valle que alberga la ciudad. La continuación de la autopista le permitió bordear gran parte de la población conduciendo hacia el Este, hasta llegar a la Plaza Altamira, junto a su destino, donde pudo devolver el coche. Le resultaba enervante conducir en una ciudad desconocida.

No le costó localizar las oficinas de  la empresa de correos  POBA, en el Centro Plaza, cerca de   Altamira y, después de una breve espera, entrevistarse con la gerente.

-Buenas tardes, mi nombre es Jonathan Blacke, soy  abogado en ejercicio en Coral Gables, Florida y tengo un programa de radio muy popular en el sudeste de los Estados Unidos, le dijo mientras le daba una tarjeta de visita.

-Mucho gusto, -le dijo,- soy Rosalind Graves, la gerente y propietaria del negocio.

-¿norteamericana?-le preguntó sorprendido y aliviado por poder hablar en inglés.

-Sí, -le contestó,- y encantada de encontrarme con otro norteamericano, no me ocurre a menudo. ¿En qué le puedo ayudar?

-Bueno, se trata de la oficina de Miami a la que le pusieron la bomba.

-Todavía no puedo creer lo que ha pasado. Tiene que haber sido un loco. He puesto en marcha esta empresa para un negocio legítimo y fíjese lo que pasa. El gerente de Miami está buscando ahora mismo un nuevo local para instalarnos. Lo siento por los que perdieron sus cartas y paquetes pero afortunadamente tengo contratado un seguro que cubre las pérdidas. Espero que nuestros clientes comprendan la situación y sigan empleando nuestros servicios,- se detuvo muy seria,- ¿Ha venido a demandarnos?,  ¿Representa a alguno de mis clientes?

-No, de ninguna manera, no se preocupe, vengo por otra cosa.

La cara Rosalind reflejó un gran alivio:

-¿De qué se trata entonces?

-Estamos seguros de que la bomba pretendía perjudicar a un cliente nuestro, David Swanlove. ¿Tiene usted su dirección? Le aseguro que la mantendré en el más estricto secreto, pero creo que la vida de ese señor está en grave peligro.

-¿Por qué?,- preguntó la gerente sorprendida.

-Un grupo extremista capaz de poner una bomba en su oficina. No puedo decirle más. Necesito comunicarme con Swanlove antes de que ellos lo encuentren.

-No le puedo dar las direcciones de nuestros clientes porque es parte del servicio garantizarles la confidencialidad, pero si puedo darle una pista para que usted la encuentre fácilmente. Este señor es muy conocido, porque hace apenas un mes lo hicieron miembro de la Academia Venezolana de la Lengua, así que la información sobre él es pública. Mire en el listín de teléfonos, dudo que haya más de un David Swanlove,-le contestó Rosalind, alzando una ceja.

Jonathan asintió con la cabeza, pero hubiera querido obtener la dirección sin más complicaciones.

-Creo que le he ayudado en todo lo que he podido sin faltar a la confianza de mis clientes,-insistió Rosalind.

-No sabe cuánto se lo agradezco, señorita Graves. No se olvide de llamarme si pasa por Coral Gables. Me dará mucho gusto poder ayudarla y si le es posible podríamos salir a cenar con mi esposa.

-Muchas gracias,…-dijo desconcertada ante su amabilidad, mirando de nuevo la tarjeta.

-Jonathan, llámame Jonathan,- le dijo sonriendo y salió de la oficina en busca de la guía de teléfonos en el mismo Centro Plaza.

Tan pronto la encontró pudo rápidamente centrarse en los seis únicos Swanlove, sólo dos de ellos llamados David,-“¡Tienen que ser parientes!,”-pensó mientras copiaba los nombres y direcciones.

Con lo poco que recordaba de su español del bachillerato le tomó un esfuerzo considerable enterarse de que en Caracas los teléfonos públicos funcionan con tarjetas de débito que hay que adquirir en las farmacias.

En ambos teléfonos le respondieron personas que no hablaban inglés, por lo que tomó un taxi a la primera de las direcciones.

Miércoles 2 de febrero,

Los Caobos, Caracas, 12:30pm

Con los datos de la guía de teléfonos y la ayuda del conductor pudo llegar a la vivienda de David Swanlove.

El vigilante, sentado a la puerta del edificio de Los Caobos, le mostró el botón que debía oprimir para comunicarse con el Apartamento 6 A, pero, aunque la mujer que contestó al portero automático no pareció  entenderle, le abrió de todas maneras la reja de la entrada y pudo tomar el ascensor.

La puerta estaba abierta y  en el umbral, una señora, de mediana edad, vestida como para salir a la calle.

-Buenas tardes,-le dijo Jonathan con su mejor sonrisa.

-Buenas tardes, -repitió la mujer tratando de ser educada, inclinando la cabeza hacia un lado, no queriendo demostrar su extrañeza porque un joven norteamericano se presentara súbitamente en su puerta. Rogó al Cielo que no se tratara de un misionero Mormón o Evangélico.

-Estoy buscando al doctor David Swanlove,-dijo lentamente Jonathan con la esperanza de que le entendiera.

-Lo siento, no está aquí, está en su otra casa, en Tucupita,- le contestó en un inglés chapurreado.

-Vengo desde Miami para verlo. Esta es mi tarjeta,-insistió Jonathan dándosela.

La mujer leyó la tarjeta y él esperó hasta que volviera a mirarlo para continuar diciéndole, lentamente:

-¿Es usted la señora Swanlove?

-Sí, -contestó.

-Creo que su marido está en un grave peligro…, en peligro de muerte.

-¿Peligro de muerte?,-repitió angustiada.

-Sí.

-Estaba saliendo, pero me ha asustado con lo que ha dicho, por favor, pase adelante,-le dijo haciendo un gesto con la mano para que pasara y cerrando la puerta al pasar.

-Siéntese, por favor, y explíqueme lo que quiere decir.

Miércoles 2 de febrero,

Los Caobos, Maiquetía, Tucupita. 1:30pm

Angustiada por la emergencia, la señora Swanlove ayudó a Jonathan a conseguir el vuelo, un taxi para llegar al aeropuerto y le reservó asiento en el primer avión a Tucupita. Le advirtió que tuviera paciencia, porque aunque  la ciudad está a menos de quinientos kilómetros de Caracas, el avión hace varias paradas en el camino.

Llegando a su destino, Jonathan vio desde el aire una pequeña ciudad, rodeada por corrientes de agua que forman parte del delta del Orinoco. Recordaba que la señora Swanlove le había advertido que hasta hacía poco no estaba comunicada por carretera y sólo podía llegarse por vía aérea o embarcaciones fluviales.

En el aeropuerto enseñó una tarjeta con la dirección de Swanlove a la empleada a cargo del mostrador.

-Lo conozco, su casa está río arriba, tendrá que tomar una curiara para que le lleve. Acérquese a la ribera del río, todos lo conocen, cualquiera podrá llevarle.-le dijo en una parrafada rápida e incomprensible para Jonathan.

Afortunadamente, un joven angloparlante había escuchado la conversación:

-Señor,-le dijo al observar la confusión total que reflejaba la cara de Jonathan. - ¿Quiere que le traduzca lo que le han dicho?

-¡Se lo ruego!,- le contestó Jonathan agradecido.

-La señorita conoce a la persona que usted busca, vive rio arriba,- le tradujo.

-¡Ahh! Y pensó:”Ojalá me hubiera aplicado más en las clases de español en la escuela’.

-Tendrá que tomar una curiara, un bote pequeño,-le aclaró el joven,- y todo el mundo conoce la casa del señor David.

-Muchas gracias, -le  contestó Jonathan, en español chapurreado acompañado de una sonrisa.

-Si usted quiere, con mucho gusto lo llevo en mi bote hasta el río.-insistió el joven.

-Muchas gracias de nuevo. Me llamo Jonathan Blacke.

-Encantado de conocerlo, Carlos Ramírez. Intercambiaron apretones de manos y sonrisas. Jonathan  sintió que podía confiar en el joven que tan oportunamente lo había ayudado.

-Hablas muy bien inglés, ¿Dónde lo aprendiste?

-En Tulsa, Oklahoma, estudié ingeniería petrolera. Actualmente trabajo para British Petroleum, contratista de PDVSA, la petrolera del Estado.-le dijo Carlos, y añadió: -Tenemos muchos problemas con el ecosistema, en esta región selvática, pero los superaremos.

-“Los superaremos” le hizo recordar a Jonathan el Movimiento por los Derechos Civiles ocurrido antes de su nacimiento. “Eran palabras que inspiraban, pero bueno, no voy a distraerme”, pensó Jonathan. Tenía que concentrarse en encontrar a David Swanlove y nunca hubiera pensado que iba a tener que internarse en esa extraordinaria espesura, en la selva, saturada de plantas y animales exóticos.

Al llegar al río, el joven ingeniero le dijo al  dueño de una de las curiaras allí amarradas que llevara al señor Blacke a la casa del doctor Swanlove. Se despidieron con un apretón de manos.

Jonathan trató de equilibrarse en medio de la larga canoa, tallada de una sola pieza dentro del tronco de un árbol, que se hundía casi hasta los bordes, pero tan pronto se incorporaron a la corriente se convenció de la habilidad de los dos nativos que la tripulaban, impulsada por un motor de gasolina de 45 caballos.

Se preguntó si David Swanlove tendría el físico de los indios. La señora Monan había especulado que podía ser oriental. Se sentía abrumado por la dimensión de la calurosa y densa selva tropical, pasando velozmente entre gigantescos árboles, a menudo adornados naturalmente por orquídeas, bromelias y philodendrons cayendo de las ramas y con flores rojas de heliconia entre los arbustos. Los tucanes con sus grandes picos, loros, guacamayas de colorido plumaje y los araguatos, monos aulladores, competían escandalizando con una algarabía de sonidos.

Aguas arriba la curiara pasó por una zona donde los árboles ensombrecían por completo el cauce, para más adelante abrirse, permitiendo el paso de la luz entre sus ramas, en un bello espectáculo. Jonathan le rogó al cielo que lo ayudara a cumplir su objetivo y que no permitiera que cayera al Orinoco y sólo su cadáver, o lo que dejaran de él los caribes (pirañas), volviera flotando hasta Tucupita.

Miércoles 2 de febrero,

Tucupita, Río Orinoco, Delta Amacuro, 4:00pm.

Absorto admirando la belleza de la jungla, Jonathan no se dio cuenta de que habían llegado a su destino, trece kilómetros rio arriba, al embarcadero de una casa grande, bien construida, con paredes de barro y cañas, techada con paja.

Con dificultad consiguió que el barquero comprendiera que debía esperarle:

-Espere… aquí…por favor,- le dijo en español chapurreado para, una vez convencido de que le había entendido, subir al embarcadero y de allí directamente caminar hacia la casa.

Al acercarse a la vivienda de dio cuenta de que se trataba de una gran churuata acondicionada, al estilo de los bungalow en los que normalmente reside una tribu entera. Estaba rodeada por la selva tupida.

-¡Hola!,-dijo según pasaba la puerta abierta, casi cegado por la luz del atardecer. Al empezar a distinguir el interior se sorprendió al ver grandes estanterías abarrotadas de libros y al fondo de la habitación, tres personas y un hombre de buen aspecto y pelo gris que se adelantó a recibirle. Era de corta estatura y piel morena, con la cara redonda y las facciones  características de un indígena sudamericano, aunque su blanca y bien planchada camisa y sus pantalones beige le daban un aire diferente. Un nativo cuya actitud y comportamiento le distinguían de los que había visto desde su llegada a Tucupita. 

-¿David Swanlove?,-le preguntó.

-El mismo que viste y calza, -le contestó con humor, en castellano.

-Soy Jonathan Blacke, de Miami, y he hecho este viaje para conocerlo.

-Pues aquí me tiene, siéntese, por favor,- le dijo Swanlove señalando una silla rústica.

Jonathan se sentó tratando de relajarse, y abstraerse de lo exótico del lugar, la sofocante humedad del ambiente y los   estímulos para su vista, oídos y olfato que percibía y le resultaban completamente nuevos.

Swanlove acercó una silla y se sentó a su lado. Iba a ofrecerle algo de beber, pero se detuvo al ver que su visitante no podía despegar los ojos de las paredes.

-¿Son cerbatanas esa especie de tubos?,-le preguntó sorprendido.

-Sí, -le contestó,- durante siglos nuestras tribus usaban la cerbatana para cazar en lugar de arcos y flechas. El secreto de esas cerbatanas no es solamente su longitud, sino el veneno de los dardos. La mayoría de esos venenos se hace con curare, una droga muy fuerte, que ahora se usa en medicina y que, en pocos segundos,  paraliza el músculo cardíaco de los animales o del hombre. A veces se usan otros venenos en los dardos, como el que se hace con las vísceras del pez-piedra.

-Parecen de juguete, pero su efecto es letal,-comentó Jonathan.

-Nosotros las usamos para defendernos. El herido por el dardo tiene unos minutos para beber el antídoto que, curiosamente, está hecho con las entrañas del pez-raya. En el caso de otros  dardos, es necesario que la víctima frote la herida con el antídoto para evitar la muerte.

-Tengo la esperanza de que nadie me quiera clavar un dardo envenenado en esta selva,- bromeó Jonathan.

-Siempre llevo una cerbatana pequeña conmigo, un poco de veneno de pez piedra y un frasquito de antídoto de raya, por si acaso, -le dijo Swanlove, muy serio, pero, al ver su reacción añadió:

-Aunque nunca he tenido que usarla,-lo cual le produjo un gran alivio a su visitante-estos mismos químicos, en otras proporciones, son los que usan en Haití para convertir a personas normales en zombis.

Jonathan no pudo evitar dar un vistazo rápido por la habitación para asegurarse de que no había nadie apuntándole con una cerbatana.

-Le puedo ofrecer café, agua o algún jugo de frutas. Tenemos naranja, fruta de la pasión y sandía.

-Me gustaría tomar jugo de fruta de la pasión, pero si no es molestia le agradecería primero un vaso de agua. Este calor tan húmedo me da mucha sed, -dijo secándose la frente con la mano.

-No hay problema,-le contestó Swanlove, y volviéndose, dijo:

-María, por favor tráiganle un vaso de agua al señor y un jugo de parchita y a mí un marroncito y un vaso de agua.

-¿Marroncito?, ¿De qué se trata?

-Es un cortado, media tacita de café con algo de leche.

Swanlove, cumplidas sus formalidades como anfitrión, observándolo con curiosidad, le preguntó:

-Dígame ahora la razón para que usted haya venido desde tan lejos para verme.

-Lo primero, -le contestó con seria expresión,-quiero que sepa que su vida está en peligro.

Swanlove se sonrió, no creía que nadie quisiera hacerle daño y le contestó medio en broma, medio en serio:

- Eso no es nada nuevo en la selva.

-No me refiero a ese tipo de peligro. Hay personas que  lo buscan con malas intenciones.

-¿Quiere decir para matarme?

Swanlove había entendido finalmente.

-No tengo enemigos, que yo sepa,- continuó sin esperar respuesta, con un gesto de incredulidad.

-Es lo que usted piensa, pero ya han muerto personas por causa de un escrito suyo: El poema del Anticristo, -le contestó Jonathan mirándolo fijamente.

-Es verdad que yo escribí un poema sobre ese tema, pero sólo lo conocen algunos amigos y mi familia inmediata. No comprendo cómo puede haber trascendido a otras personas.

Jonathan no sabía de qué manera se había hecho público el poema y le sorprendió saber que su autor no había pretendido hacerlo público. Un poema que un hombre que vivía en América del Sur, había querido mantener en privado, se había difundido por el mundo, había empezado a tener efectos funestos para norteamericanos muy lejos de esta húmeda y calurosa selva. Tenía que averiguar lo que el autor sabía sobre las consecuencias de su poema.

La conversación se interrumpió brevemente al acercarse María, con una bandeja de metal  y  en ella una botella de plástico con agua y dos vasos, -Señor,- les dijo colocando la bandeja en una mesita entre los dos. Con manos pequeñas y firmes abrió la botella y vertió con cuidado su contenido en los vasos.

Jonathan notó la delicadeza de María, que con su comportamiento parecía estar haciendo un esfuerzo para parecer la empleada doméstica perfecta y complacer a su empleador. Tenía las características físicas de los nativos que había observado y a pesar de lo húmedo y caluroso del clima llevaba puesto un vestido blanco de algodón, decorado con pequeñas flores bordadas, de varios colores, que por su corte le pareció que debía haber sido comprado en una tienda de Caracas.

Después de que María se hubo retirado, Jonathan bebió un poco de agua.

-Muy buena, gracias, -le dijo a su anfitrión mientras colocaba el vaso en la mesa, y le preguntó:

-¿Recuerda a Francis Monan?

-Sí, desde luego, es un buen amigo.

-Murió,- le dijo Jonathan.

-No puede ser, ¿Cuándo? ¿Cómo? Tendré que asistir a su funeral,-dijo Swanlove enderezándose en su silla, desconcertado por la noticia.

-Lo siento, es demasiado tarde, fue sepultado hace ya una semana, y tengo otras malas noticias. Su esposa fue asesinada por unos malvados que creyeron que la señora tenía el poema que usted escribió. Aún más, mi esposa Alina, encontró parte de su poema en Internet. Está dándole la vuelta al mundo.

-¡Dios mío! ¡Nunca pensé que podía pasar esto! ¿Naomí Monan muerta? ¿Cómo es posible? –Se preguntaba Swanlove, conmovido por tantas malas noticias. Movía la cabeza murmurando: -Naomí… ¿muerta también?

-Siento que no se lo hayan notificado antes.

-Tengo un teléfono móvil, incluso aquí en la selva. Lo cargo con energía solar y lo uso para hablar con mi mujer. Los indígenas dicen que “Los espíritus del cielo bajan a comunicarse conmigo mediante mi teléfono”

Jonathan se sonrió pensando en el asombro de los nativos y a su vez maravillándose del progreso tecnológico que permite  comunicarse hasta con los más apartados confines de la tierra con un teléfono móvil.

-Tengo entendido que los Monan no tenían hijos, así que no quedó nadie que pudiera notificárselo a su esposa,-le dijo Jonathan.

-Recuerdo que en enero, estando en Florida, llamé a Francis y fui a visitarlos a su casa. Fue una visita muy corta y hablamos mucho e incluso quedé en llamarlos, pero no les dejé mi número de teléfono.-dijo Swanlove, agitando la cabeza; no podía creer que había perdido a sus dos amigos en tan breve plazo,- parece que hubiera sido ayer que estuvimos los tres juntos. Se interesaban en mis ideas y ahora ya no están, ¿Por qué?, -se preguntó mirando a Jonathan.

-Creemos que lo hizo un grupo de fanáticos religiosos que, entre otros actos criminales ha quemado varias iglesias de afroamericanos en la Florida. Están lo suficientemente locos como para predicar el odio y ahora buscan a alguien que según ellos tiene que morir,-le dijo Jonathan lentamente.

-¿Por qué?, -preguntó Swanlove desconcertado por el hecho de que personas en un país lejano lo odiaran tanto que quisieran matarlo.

-No lo sé, -le contestó Jonathan, ¿Sabe de alguien que viva en los Estados Unidos y que quiera matarlo? ¿Tiene enemigos que lo odien por cualquier razón?

-No, -contestó Swanlove.

-Se lo preguntaba por la posibilidad de que pudiera existir otra persona, porque creo que esto sólo tiene que ver con el poema sobre el Anticristo. Alguien se ha sentido afectado y se ha enfurecido tanto con usted que quiere matarlo. Este grupo sabemos que quema iglesias y comete crímenes por el odio a quienes piensan diferente.

-¡Pero ese poema es  inofensivo!- dijo levantando las manos expresando su exasperación.

Jonathan se le quedó viendo.

-Bueno, vamos a leer el poema para que se convenza de que es inofensivo, que no puede ser la causa de tanto odio como para matar a nadie.

-Me gustaría saber más sobre el poema y las razones  que lo llevaron a escribirlo. Puede ser tan inofensivo como el agua tibia, pero ya ha muerto gente por esas palabras,- concluyó Jonathan y, haciendo una pausa, reflexionó: - Estúpido, ¿Verdad? Pero ha pasado.

Miércoles 2 de febrero,

Rio Orinoco, Delta Amacuro, 5:30pm.

-Me gusta mucho la filología, especialmente lo relativo a las lenguas indígenas. Usted puede ver que yo pertenezco a la etnia  Warao,-dijo Swanlove con orgullo.

Jonathan asintió con la cabeza.

Swanlove desvió la mirada; parecía estar reflexionando. Al volver a mirar a Jonathan trató de expresarse con la mayor claridad posible:

-He descubierto que la gente piensa, en parte porque tiene preocupaciones en las que pensar. La poesía es el idioma de los sentimientos. Sé que escribo mejor en prosa que en forma de poema, pero me aventuro en la poesía porque necesito explicarme de una forma creativa. En mi trabajo oficial con los indígenas he descubierto que todos sus dialectos tienen un número reducido de palabras, pero todos tienen poesía.-miró con seriedad al norteamericano y continuó: -La poesía ha llegado a ellos oralmente, desde tiempo inmemorial,  de generación en generación. Es lamentable, pero cuando muere un anciano, sea de la tribu que sea, es como si muriera con él una biblioteca entera.

Jonathan asentía, empezando a darse cuenta de las diferencias culturales y lingüísticas.

María les había traído el café, muy caliente  y estaban sentados tomándolo lentamente. Jonathan pensó: -“Esto podría ser una paraíso en la selva si no fuera por la constante humedad, y el calor, estoy sudando por todo el cuerpo”.

Después de oír a Swanlove hablando  de lo mucho que disfrutaba su trabajo con las lenguas indígenas se dijo:-“Esto es un paraíso selvático para Swanlove”, pero sintió que debía interrumpirlo y devolverlo a la realidad:

-Pero señor Swanlove, perdone que insista, pero ¿se da cuenta de que hay un grupo de personas que quieren matarlo?

-No puede ser, yo no tengo enemigos. Toda mi vida la he dedicado a trabajar e investigar sobre mi gente y las demás tribus. No tengo enemigos,- repitió convencido.

-Pero también es conocido como poeta,-le insistió tratando de convencerlo de que estaba en verdadero peligro.

-No me considero poeta, sino un escritor de poemas, lo cual es diferente. Escribo poesías para expresar mis más íntimos pensamientos, lo que no podría manifestar de ninguna otra manera. A veces estoy escribiendo sobre un tema que me lleva a concluirlo con un poema; otras veces me encuentro sin nada que hacer, garabateando y me decido a escribir un poema, pero esos versos son para mí. He escrito muchos libros a lo largo de mi vida y sigo publicando trabajos sobre mis investigaciones para revistas especializadas, pero los versos son para mí. Los guardo con mimo en cajones diferentes de mi escritorio y los llamo “mis poemas del cajón”. Eso es todo, pero, ¿por qué le interesa tanto mi actividad como poeta?

-Vamos a llegar a eso, usted escribió un poema sobre el Anticristo, ¿verdad?,-le preguntó deliberadamente, sabiendo que ya Swanlove había aceptado haberlo escrito.

-Sí, pero ¿Cómo ha podido hacerse público?

-¿Comparte a veces sus poemas con parientes y amigos?

-Sí, pero sólo con los que me prometen no compartirlos con nadie más.

-¿Podría haberlo publicado alguien en el periódico?

-No, le contestó Swanlove después de pensarlo.

-¿Tienen acceso a Internet las personas en que confía?

-Sí, mis hijos, sobrinos,  y amigos, todos se comunican por Internet.

-Eso puede haber sido lo que pasó accidentalmente,-Jonathan que no pretendía que Swanlove se sintiera traicionado deliberadamente, -pero, -continuó,- una vez en Internet, pudo llegar a manos de personas de un culto integrista o algo parecido que han encontrado el texto ofensivo.  A usted lo han convertido en una celebridad, un pararrayos conveniente para descargar todo su odio y es por eso que lo buscan para matarlo; consideran que al  escribir el poema y titularse Anticristo usted merece que lo maten. Son un atajo de perros rabiosos, pero lo suficientemente  locos como para creer firmemente que para impedir la destrucción del mundo tienen que eliminarlo.-Jonathan se detuvo para recuperar el aliento, exhausto por la conversación y el calor sofocante.

-¡Es insólito!, nunca pensé que uno de mis poemas  pudiera desatar tales pasiones, dijo moviendo la cabeza con incredulidad.

-En cualquier caso, usted escribió un poema sobre el Anticristo donde  asevera que es usted mismo y, para mayor polémica, que es un anticristo bueno y esa fue la noticia difundida por Internet. Tiene suerte de que no hayan venido cientos de periodistas por este río a buscarle, aunque eso puede pasar cualquier día.-le dijo tratando de que comprendiera que sus dificultades podían ir a peor.

-Su problema inmediato,-continuó Jonathan,- es que esos fanáticos han tomado su escrito por una declaración de guerra y pretenden eliminarlo. El Anticristo es anatema para sus retorcidas creencias.

-Anatema,-repitió Swanlove reflexivamente,- esa palabra viene del griego y se refiere a algo tan opuesto a la ortodoxia que debe ser destruido. ¿Piensa usted que yo puedo ser tan peligroso?

-Sí, mientras se titule Anticristo, -insistió Jonathan.

-Pero por lo que yo sé, la palabra se refiere sólo a las ideas teológicas de un grupo. La Iglesia Católica, en sus orígenes, consideraba “anatema” cualquier cosa que no le gustara, pero, ¿en el mundo actual? Tratar de matar a alguien por un poema que no debería haber salido de mi casa, es ridículo y absurdo, dijo sopesando las palabras del norteamericano.

-No se olvide de que los revolucionarios iraníes han perseguido a Salman Rushdie por escribir los “Versos Satánicos”. Le han puesto precio a su cabeza. Los fanáticos que lo persiguen  a usted tienen  esa misma manera de pensar o peor aún. No le ponen precio a su cabeza, como se hacía en el Viejo Oeste, simplemente lo buscan para matarlo. Un Anticristo muerto significa un mundo mejor, ¿No lo ve?

-Bueno, si lo quiere ver, aquí tengo una copia del poema. Déjeme buscarla para que la estudiemos juntos y me explique qué es lo que resulta tan ofensivo.,-dijo levantándose. Pero primero voy a despedir a los barqueros que le esperan. Yo mismo lo llevaré a Tucupita más tarde. 

Jonathan se acomodó en su silla rústica, tratando de mover las piernas a una posición más cómoda, pensando: -“Swanlove no parece tener una obsesión ni pretende realmente ser el Anticristo.”

Miércoles 2 de febrero,

Río Orinoco, Delta Amacuro, 6:00pm.

Swanlove salió al río a despedir a los barqueros para luego dirigirse a una habitación interior y volver con la copia del poema para el norteamericano, que pudo leer por primera vez todos los versos.

-A mí no me parece ofensivo. Lo que resulta diferente es que usted toma la idea del Anticristo, que tiene dos mil años y que cualquier niño  que haya ido a la escuela sabe que la Biblia  lo muestra como el representante del mal y la destrucción, y lo convierte  en una buena persona, -dijo Jonathan al terminar de leerlo.

-Soy cristiano, aún más, soy católico bautizado y he estudiado la Biblia, a nivel universitario, con los jesuitas de Boston. Creo que podrían encontrar este poema polémico, pero en ningún caso “anatema”. Hasta podría tener  interés en una clase de teología, en el Seminario, por ejemplo. ¿Es por eso teológicamente válido? De ninguna manera, aunque pueda ser interesante analizarlo, eso es todo,-dijo sintiéndose frustrado.

Le supuso un alivio escuchar a Swanlove llamarse, a sí mismo, cristiano. Había llegado hasta aquí con la  incertidumbre sobre la clase de persona que pudiera ser. Temía que tuviera una obsesión o complejo con el Anticristo que le podía  llevar a querer morir mártir de sus ideas religiosas, como es el caso de los que tienen el complejo de ser el Mesías y que por lo tanto están predestinados a dirigir el mundo y morir por sus creencias. El peor escenario que había imaginado era encontrarse, perdido en plena jungla, con un demente que pretendiera apoderarse del mundo como Anticristo después de haberle disparado a él, Jonathan, un dardo envenenado por la espalda por tratar de huir. Algo parecido había pasado en la película “Apocalypse Now” en la que Marlon Brando representaba a un coronel del ejército renegado, convertido en cabecilla de las guerrillas de Cambodia.

-Bueno, ya que ambos estamos seguros en la selva, no sigamos hablando de quién puede estar persiguiéndole, doctor Swanlove,- dijo Jonathan, tratando de desterrar de su mente sus miedos.-Dígame por favor, por pura curiosidad personal, ¿En que estaba pensando usted cuando se le ocurrió escribir un poema tan controvertido?

-Se va a reír, pero hace ya muchos años, tenía una beca para estudiar en el Boston College y en el segundo año de universidad,  me fui con seis amigos, entre ellos mi gran compañero Francis Monan, en el viejo coche de uno de ellos, a esquiar a Stowe, en Vermont. Todos eran expertos esquiadores, con sus propios esquís, pero era la primera vez para mí y llevaba unos magníficos esquís, de color metálico y negro, demasiado largos, que me habían prestado.

-Subimos a la cumbre del monte, entusiasmados mis compañeros porque había caído una nieve fina y ligera, de excelente calidad, que llamaban  “polvo de champaña” por lo que teníamos delante una pista  perfecta. No recuerdo mucho, sólo que era una larga bajada por una empinada colina. Al ser el novato del grupo, mi amigo Bill me dijo -“tienes que ser valiente”,-  mientras sacaba de su mochila una botellita de whisky barato. –“Venga, bébete todo lo que puedas, ¡adentro!, ¡Eso es!, ¡Ahora ya tienes valor!”

Me pareció divertido y empecé a esquiar detrás de mis compañeros, que no tardaron en desaparecer monte abajo. La verdad es que tuve dificultades, era la primera vez que esquiaba, con unos esquís que me doblaban en tamaño,  pero, gracias a Bill, me sobraba “valor”.

Esquié de lado a lado de la pista unas dos veces, y cuando sentí que empezaba a ir  demasiado rápido, traté de frenar encajando los bastones en la nieve, pero no conseguí detenerme, por lo que  decidí continuar sentado hasta que, no pudiendo controlar bien la dirección, me encontré de frente con un gran banco de nieve fresca en la que penetraron mis esquís con toda la inercia de la bajada. Sentí un chasquido y un dolor agudo en un tobillo. Al poco tiempo, apareció un vigilante con su chaleco rojo, me sacó los esquís, los clavó en la nieve en forma de “equis”, para señalizar el accidente, y en pocos minutos me bajaron en un trineo.

-¿Y qué tiene que ver esa anécdota con el poema?-preguntó Jonathan.

-Todo, amigo, todo. Lo escribí unos cinco años después del accidente, en español, mientras estudiaba en la Universidad Complutense de Madrid. Esa primera versión la perdí por lo que, cuando estaba en Oxford, preparando el doctorado,  escribí una segunda, en inglés. En cualquier caso, disfruté escribiéndolo de nuevo en mi segundo lenguaje occidental, más aún porque descubrí que las palabras  en inglés resultaban más interesantes que en español. También podría haberlo escrito en cualquiera de las lenguas indígenas sudamericanas que conozco, pero, como puede imaginarse, no hay vocablos para designar la nieve o los esquís en ninguna de ellas.

-Pero, ¿cuál es la relación del accidente con los esquís y el poema? - insistió, un poco molesto por las respuestas evasivas. La humedad hacía que el sudor bajara por toda su cara y le empapara el cuello de la camisa.

-Bueno, la caída y sus consecuencias me inspiraron a escribirlo mientras estaba en Madrid, porque esquiar había sido todo un acontecimiento para un joven Warao. Para un norteamericano o un sueco no hubiera significado gran cosa, pero en mi caso, resultó una experiencia totalmente nueva la cegadora blancura y frialdad de la nieve. En esa época estudiaba la Historia de Cristo interpretada por un teólogo católico, liberal radical, Pierre Teilhard de Chardin y esta es la conexión: Según bajaba la colina en una camilla-trineo, luchando por no gritar de dolor por el hueso roto, no podía dejar de pensar en la imagen de mis negros esquís, clavados en la nieve en forma de “equis”, que me hicieron pensar que yo había sido crucificado allí. Al llegar al puesto de emergencias tuve  otra experiencia nueva, la de que me examinaran por rayos “x” la pierna y el pié,  me colocaran en su sitio los huesos rotos y me enyesaran para inmovilizar la fractura. En Oxford, como estudiante de las palabras, recordaba la vivencia como la de alguien crucificado invertido o “al revés”.

-¿Qué quiere decir?

-Pensé acerca de los opuestos, las semejanzas y la crucifixión. Para mí los esquís cruzados representaban una cruz invertida en la que hubiera sufrido poco y al contrario de Cristo, no hubiera muerto. Había bajado la pendiente sobre la nieve, al contrario de Jesús, que subió por una áspera y seca montaña. Me rompí un hueso y, por lo que sabemos, a Jesús no se le rompió ninguno. Me pareció que se trataba de una curiosa mezcla de opuestos al haber tenido una experiencia de signo contrario a la de Cristo. Cuando me quitaron el yeso viví, mientras Cristo había muerto. Mi experiencia era totalmente contraria a la de Cristo, era totalmente “Anticristo”, -concluyó Swanlove.

-¿Y entonces escribió una parte del poema?

-Pero pensé, ¿Por qué me voy a sentir como el Anticristo? ¿Soy una mala persona? No, desde luego que no, era un buen estudiante, tenía amigos y hasta era la estrella sudamericana del equipo de fútbol de los internos. Como puede ver, en aquel momento sólo podía expresar mis sentimientos mediante la poesía. Una noche, sólo en mi dormitorio del Colegio Mayor en Madrid, me desperté y no conseguía volverme a dormir, así que me senté en el escritorio, saqué del cajón cuaderno y bolígrafo y para cuando me puse a pensarlo ya había terminado el poema. Sentimiento puro. Una manera de mirar mi alma como si usara un espejo,- se interrumpió Swanlove, inseguro de que palabra usar para expresar su desconcierto; -¿Y por traducir en palabras este fruto de mi espíritu me dice usted  que hay personas buscándome para matarme?

-Así es, -le contestó Jonathan moviéndose en la incómoda   silla rústica como para ordenar sus pensamientos: -recuerdo haber oído decir a un productor de cine que el tema de su película   había   provocado que algunos   espectadores fueran armados al cine. Al final de una proyección, se produjo un tiroteo entre los asistentes armados y dos personas inocentes resultaron muertas  ¿Cree usted que tenía culpa el productor por hacer una película que motivaba a algunos desequilibrados a traer armas a la sala de cine y dispararse entre sí?

-Es una cuestión complicada,-respondió Swanlove.

-El productor había tardado cinco años en reunir el dinero necesario para hacer la película, pero, en la primera semana en que se proyectó, obtuvo once millones de dólares. Se sentía feliz hasta que ocurrió el tiroteo en el teatro. Sin embargo, después del incidente se preguntaba:-“¿Cómo es posible que esté haciendo películas que incitan a la violencia?”,- Yo creo que las intenciones del productor eran buenas, pero algunos espectadores reaccionaron a la violencia presentada en la película transfiriéndola al mundo real y  eso causó la muerte de seres humanos reales.

-¿Quiere decir que un acto inocente de expresión literaria puede llevar a la violencia?

-Efectivamente, nuestros actos, aunque quieran ser creativos, pueden convertirse en malvados y destructivos para otros,-dijo Jonathan,- me siento tan frustrado como usted.

-David Swanlove, -dijo Jonathan súbitamente,-¿o debo decir doctor Swanlove?, necesito su ayuda.

-¿Para qué?

-¿Me ayudaría a atrapar a este “chamán” malvado y a sus seguidores? Con su ayuda puedo acabar con esos monstruos y también quiero salvar su vida,-dijo, esperanzado.

Swanlove miró a Jonathan pensativo.

Jonathan se inclinó hacia Swanlove y añadió:

-Le ruego que me acompañe en este viaje, que me enseñe más cosas, salve su vida y, por último, me ayude a escribir un libro, porque ésta es la historia más interesante de mi vida.

-Hijo, me ha pedido un favor. Por sus ojos sé que es una buena persona, que quiere ayudar a los demás.

Jonathan lo miró esperanzado.

-Sí, -contestó Swanlove,- iré, porque presiento en usted una influencia positiva para mi espíritu, y lo ayudaré.

-Y yo, ¿Cómo le puedo ayudar?,-le preguntó Jonathan.

-Acompañándole podré ayudarle a derrotar lo que más detesto: la intolerancia y el fanatismo. Lo he sufrido también, aunque no siempre en mis propias carnes, gracias a mi educación, pero sí en las de mi pueblo, que es pobre y sólo sabe vivir según la ley de la selva. Las petroleras extranjeras, por ejemplo, consideran a las tribus como una molestia, un impedimento para sus prospecciones. Traen a forasteros para trabajar en sus explotaciones y expulsan a nuestra gente de su hábitat natural en el Delta. Las tribus se dispersan, dejan de ser la fuerza que mantiene unida a sus integrantes. Los más débiles terminan como mendigos en las calles de las grandes ciudades, pidiendo para comer. Es la tragedia de la selva. Jonathan, viajaremos y trabajaremos juntos para acabar con estos malvados. Vamos a escribir un libro muy interesante, se lo aseguro.

-Gracias doctor.

-Por favor, llámame David.

-Pues David, tenemos que empezar de una vez. Los días libres que me tomé para venir aquí ya se han terminado y corro el riesgo de quedarme sin oyentes.

-El tiempo vuela. Le pediré a María que nos traiga algo de comer. Esta noche te quedas con nosotros, te enseñaré  dónde vas a dormir.

Jonathan lo siguió hacia la parte posterior de la casa, decorada con artesanías indígenas, arcos, flechas, plumas multicolores y objetos de barro. Las habitaciones estaban ya iluminadas con velas y lámparas de aceite. El silencio de la noche sólo lo interrumpía el agresivo zumbido de los insectos y tras de ellos, el croar de ranas y sapos.

-Esta será tu hamaca,- le dijo Swanlove a Jonathan, entrando en una habitación.

-¿Podrá conmigo este chinchorro o mejor duermo en el suelo? No parece muy fuerte.

-Lo malo de dormir en el suelo es que te van a molestar mucho los insectos y, peor aún, puede ser una culebra.

-Me arriesgaré con la hamaca,-dijo Jonathan, rápidamente convencido, aunque le quedó la angustia de poder caerse a media noche, por lo que tendría que concentrase en dormir sobre la espalda, sin hacer ningún movimiento brusco. Lo último que querría era romperse un hueso en mitad de la jungla.

-Enseguida te acostumbrarás, ¿Sabías que varios de nuestros grandes hombres de la Guerra de Independencia murieron desnucados al caer de la hamaca?-Le comentó Swanlove, divertido por la cara de preocupación del norteamericano.

-David, por favor, no me animes más o pasaré la noche subido en la mesa.

-No debe preocuparte, en su caso era consecuencia de las espuelas que llevaban para cabalgar y que se enredaban en la hamaca. Quítate los zapatos y no te pasará nada. Ven, vamos a tomar algo. Espero que te gusten nuestros platos típicos. Creo que hoy tendremos sancocho y unas arepitas, le dijo con una sonrisa.

-¿Sancocho?-le preguntó aterrado de que pudiera tratarse  de carne de iguana o mono.

-Te va a gustar. Es una especie de sopa de pescado a la que se incorpora todo tipo de vegetales, algunos son tubérculos o raíces como yuca, apio, ñame, mapuey; son parecidos a la patata, pero de mejor sabor, desconocidos fuera de aquí. Las arepas  son tortitas de harina de maíz  que se comen en lugar del pan de trigo.

Después de cenar, sentados frente al fuego encendido cerca de la entrada, hablaron acerca de la selva.

Swanlove comentó que las noches en la selva pueden ocultar muchos peligros, como las arañas, serpientes y sapos  venenosos, los  jaguares, invisibles por su color negro, y silenciosos en sus movimientos, los caimanes en las riberas de los ríos, esperando siempre. Jonathan se alegró de estar cerca del umbral, con la espalda contra la pared.

Disfrutaron observando las innumerables estrellas y comentaron lo difícil que era aceptar la posibilidad de que este  vasto universo pudiera convertirse en el campo de batalla entre el Anticristo y un Cristo que volviera por segunda vez.

La belleza de la noche hacía desear que Dios acabara  de una vez con todas las guerras y el mal en lugar de hacernos sufrir  insoportables profecías como las Tribulaciones, los Jinetes del Apocalipsis, el Anticristo y Armagedón.

Después de una hora Jonathan, que había tenido un día muy intenso, se sentía agotado. Se excusó  y se acostó en la hamaca. A pesar de su desconfianza quedó dormido  inmediatamente.

CAPITULO QUINCE

Jueves 3 de febrero,

Rio Orinoco, Tucupita, Delta Amacuro, 8:00am

Al amanecer, Jonathan se despertó alarmado por un coro estridente, presidido por el quiquiriquí de los gallos acompañado por los cánticos de otras aves madrugadoras y los aullidos de los monos araguatos.

En la breve frescura de las primeras horas de la selva húmeda, Jonathan y David se sentaron a consumir el típico desayuno de huevos revueltos con cebollas y tomates, acompañados por arepas y el café negro tinto que les aportaría las energías necesarias  para el viaje.

En un bote de la comunidad a la que estaba asociado Swanlove, hábilmente tripulado por un vecino, descendieron por el Orinoco y luego por el Caño Mánamo hasta la ciudad para tomar el primer vuelo a Caracas.

Swanlove le explicó al norteamericano que Tucupita es la capital del Estado Delta Amacuro, con casi setenta mil habitantes, refinerías de petróleo, puertos y aeropuertos. Las impredecibles crecidas del río inundan a menudo la ciudad, pero  la ubicación tiene importancia estratégica para la industria petrolera y la agricultura.

Tucupita le pareció a Jonathan una pequeña población en el delta del Orinoco que, a pesar de ser muy húmeda y calurosa, tiene  una interesante mezcla de culturas conviviendo pacíficamente en un marco de sorprendente belleza natural.  A lo largo del trayecto había podido apreciar innumerables especies de aves y plantas  y, ya camino del aeropuerto, un mercado indígena donde los locales adquirirían sus verduras y pescado fresco, mientras que no faltaban las típicas artesanías indígenas.

Para Jonathan el urbanita, había resultado una sorpresa la vida de los deltanos, rodeados por los misterios de la jungla salvaje y la incesante demanda de petróleo y otros recursos naturales. Podía apreciar la belleza del país, verdaderamente una tierra privilegiada. Ahora entendía lo que le había dicho Swanlove de que los waraos agradecían a Dios su generosidad al darles un país tan bello. Algunos la llamaban “naturaleza perfecta”, que los acercaba a Dios, aunque añadiendo que a menudo  se olvidaba que la belleza de la perfección de la naturaleza encerraba también  peligros, como animales y plantas que podían matar.

En la naturaleza, aún siendo perfecta, se desarrolla la constante lucha entre la vida y la muerte.

Jueves, 3 de febrero, Tucupita-Caracas, 1:00pm

Tan pronto como llegaron al Aeropuerto de Caracas hicieron la reserva para viajar a Miami al día siguiente con la amable empleada del mostrador de American.

Swanlove se ocupó de los detalles, pero Jonathan pagó los dos pasajes por considerar que él era quien había embarcado a Swanlove en esta aventura.

Ya en la autopista hacia la Ciudad,  David lo invitó a quedarse esa noche en su apartamento de Los Caobos de manera que pudieran preparar el viaje, lo cual agradeció Jonathan, que sentía curiosidad por conocer mejor a la familia Swanlove.

-Mi mujer, a la que ya conociste, es madrileña.

-¿Española?, preguntó Jonathan, sorprendido.

-Sí, nos conocimos cuando cursaba el máster en la Universidad Complutense de Madrid. Ella estaba estudiando enfermería. Después de casarnos fuimos a vivir con sus padres hasta que ella se graduó.

-Es curioso, mi esposa también es enfermera.

En el taxi,  Jonathan se dio cuenta del tamaño de la Ciudad, con grandes edificios, modernas autopistas y denso tránsito de vehículos. Mientras estaban detenidos por el atasco, Swanlove le explicó que Caracas está acunada en un estrecho valle, de más de veinticinco kilómetros de largo y Los Caobos están   casi en las faldas del Monte Ávila, la gran montaña que puede verse desde toda la ciudad. Es una  montaña mística, con un atractivo magnético, inspiración para pintores, músicos y poetas. Para los que creen en Ovnis, El Ávila es una base de los extraterrestres y para los indígenas, la montaña es una princesa india  que fue a morir allí.

Swanlove trabajaba como profesor numerario y Decano del Departamento de Filología de la Universidad Central, lo cual le aseguraba un sueldo razonable y una pensión al jubilarse. Aunque no vivía en una casa independiente, como muchos norteamericanos, era el orgulloso propietario del ático de un buen edificio.

-“Mi casa es su casa”,-le dijo cuando el taxi se detenía frente a su residencia, usando una expresión que les gusta mucho a los norteamericanos.

A Jonathan le hizo gracia  el amistoso comentario y entendió perfectamente la fórmula de cortesía.

-No quiero abusar de tu hospitalidad, ¿No seré una molestia para tu familia?

-De ninguna manera. Estaremos solos con mi esposa y María, nuestra criada. Mis tres hijos, Santiago, Sebastián y Carmen son ya mayores, graduados universitarios, casados y viviendo con sus propias familias. Tengo cuatro nietos.

Apenas abrió Swanlove la puerta del piso, un terrier negro se abalanzó sobre Swanlove dando saltos de júbilo y expresando su alegría por la llegada del dueño de la casa profiriendo cortos ladridos.

-Es muy amistoso, -dijo Jonathan, que no pudo evitar la tentación de acariciarlo a pesar de que no paraba de saltar sobre la pierna de David.

Jonathan pudo apreciar que estaban completamente aislados del ruido del tráfico, en absoluta paz y tranquilidad. La principal decoración de la sala era una gran biblioteca de caoba de estilo inglés, llena de libros, que cubría la mitad de las paredes de la habitación. En las restantes dominaba una bella pintura al óleo, representando el Ávila y una selección de exóticos platos y vasijas indígenas de barro, probablemente traídas de Tucupita.

David se agachó para acariciar a Georgie, que no iba a dejar de saltar hasta que lo hiciera y que aprovechó la oportunidad para darle dos rápidos lametones en la cara.

-Es un perrito muy bueno y muy querido, -le dijo a Jonathan, para a continuación decir en voz alta:

-Pilar, ¡estamos en casa!

Jonathan reconoció a la señora que prácticamente lo había embarcado en el avión camino de Tucupita.

-Siento no estar más arreglada, -le dijo en inglés, después de besar a su marido, un poco cohibida por la inesperada visita.

-Aunque ustedes ya se conocieron, los presento formalmente, Pilar, este es Jonathan Blacke, abogado y presentador de radio de Coral Gables, Florida. Jonathan, esta es mi esposa Pilar.

-Encantada de verlo de nuevo y gracias por traer a mi esposo de vuelta a casa.

-Sólo por una noche, querida, debemos irnos a Miami mañana,- le dijo David.

-Pero, ¿Por qué tan pronto?, -preguntó con sorpresa y decepción.

-Vamos a sentarnos y te cuento,-dijo David haciéndole un gesto a Jonathan para que les acompañara al salón.

Swanlove le explicó que iba a Miami para ayudar a Jonathan con un libro que   escribirían juntos. Le dijo de qué se trataba, pero a medias, sin mencionar para nada a los fanáticos que lo buscaban para matarlo. Había concluido que era mejor decir la verdad a medias que una mentira.

-Por Dios, David, eres piedra de mal asiento. No puedes quedarte tranquilo en ninguna parte,- dijo Pilar mirando a Jonathan queriendo expresar: ¿Qué puedo hacer con él?

-Es la vida, mi amor,- dijo Swanlove con una sonrisa. 

-Te voy a enseñar tu habitación y puedes pasar a refrescarte. Luego nos tomaremos algo mientras María termina de preparar la cena.

-Muchas gracias. Pilar, quiero que sepas que le dije a tu marido que no quería abusar de vosotros,- le dijo Jonathan.

Pilar se sonrió:

-Ya me ha advertido que le ponga más agua a la sopa, -le contestó mientras David reía.

Pilar le mostró el piso  a Jonathan, que pudo apreciar desde el balcón, las vistas de la Ciudad y el espectacular y majestuoso Monte Ávila.

Esa noche Swanlove disfrutó relatándole innumerables aventuras ocurridas durante sus investigaciones en la selva, y su relato favorito, la anécdota sobre cómo había conocido a su mujer:

-La patrona de España, es la Virgen del Pilar y por eso es un nombre muy frecuente. Cuando me preparaba para el Máster en la Universidad Complutense, ella estudiaba Enfermería.

-Me daba curiosidad  saber quién era el chico oriental que se sentaba todos los días en la misma mesa de la cafetería,- intervino Pilar.

-Un día no pudo soportar más, se detuvo delante de mi mesa con su bandeja y dijo: “No eres español, aunque hablas perfectamente,  con un acento distinto, musical, casi, ¿De dónde eres, filipino quizás? Y le contesté: Por favor, siéntate, soy venezolano, estoy haciendo el Máster en Filología. ¿Qué estudias tú?” y me contestó: “Enfermería, pero siempre me he interesado en los  idiomas, aunque me cueste aprenderlos”.

-¡Ahí vi yo mi oportunidad! Así que  le propuse: “Me encantaría ayudarte, he pasado mi vida enseñando idiomas”.

-¿Qué idioma?

- Español.

-¡Pero si todos hablamos esp…!

-La interrumpí: “Mi pueblo no lo habla. Yo nací en la selva, pertenezco al grupo étnico, Warao y me he dedicado a enseñar español a los míos y a los Yanomami, Maquiritares y otras tribus, empezando por organizar el alfabeto de su lengua. Creo que mis vocaciones son aprender y  enseñar, así que, si quieres…”

-Yo pensé, es un tipo raro, pero parece buena persona,- añadió Pilar sonriendo juguetonamente.

-Y así es cómo nos encontramos. Después de obtener el Máster, tan pronto como me concedieron la beca para estudiar en Londres, nos casamos.

-Es una historia muy bella, pero veo que siempre te gustó trabajar en la selva.-dijo Jonathan.

-Las lenguas indígenas, las tribus y la selva son mis maestros y la parte de mi trabajo que más me gusta,- dijo David con sentimiento.

-Y no puedes imaginar la alegría que me dio cuando después de un viaje tan largo desde Florida, por fin te encontré en esa selva,-y rieron los tres  mientras Pilar y David compartían una sonrisa cómplice.

CAPITULO DIECISEIS

Viernes, 4 de febrero

Los Caobos, Miami, Coral Gables, 6:10am.

Al día siguiente, Jonathan y David, frescos y recuperados, se despidieron temprano de Pilar para evitar el congestionamiento en la autopista  al aeropuerto.

Tan pronto se sentaron en el avión de American empezaron intercambiar criterios  para definir el plan general de su proyecto.

No tardó David en coger del brazo a Jonathan:

-Me ha costado comprender que, a partir de unos versos sin malicia, alguien se haya sentido motivado para matar, pero ¿Tienes idea de quiénes pueden ser los que me amenazan?

-No específicamente. La policía, el FBI y la ATF están tratando de identificarlos. Por lo que sabemos son extremistas, intolerantes y fanáticos  que pueden formar parte de un grupo marginal, desprendido del Ku Klux Klan y que han quemado varias iglesias frecuentadas por afro-americanos. De alguna manera les llegó tu poema  y concluyeron que eres una amenaza para ellos.

-¿Yo una amenaza para ellos?

-Una amenaza religiosa. Por absurdo que parezca, algunas personas asociaron el fin del mundo, anunciado en la Biblia, con la llegada del segundo milenio. Probablemente pertenecen a un culto o una secta de fanáticos religiosos.

-¿Un culto? No se me había ocurrido. ¿Qué es exactamente un culto?,-se preguntó Swanlove.

-Diría que una religión sacada de su contexto, -dijo Jonathan,-Los individuos que lo integran se creen superiores a los demás y  más cercanos a Dios porque sus líderes han recibido alguna revelación muy especial del Altísimo. Esa gente sigue ciegamente al iluminado. Se obsesionan en pensar, actuar y creer exactamente lo mismo, sin desviarse de las enseñanzas del líder supremo. Es una dictadura de la fe.

-San Pablo habló de caridad, caritas, amor. Ama a los demás como a ti mismo. Debemos amar a la naturaleza, el regalo de Dios. También en la teología Warao, sabemos que sin nuestra selva húmeda no podríamos vivir, -comentó Swanlove.

-El amor como lo conocemos no se interpreta siempre de la misma manera. Esta gente siente un odio obsesivo porque tienen un dirigente fanático que interpreta algo intrínsecamente bueno de la manera equivocada. Hasta el amor por los demás que predicaba Jesús puede interpretarse como una forma de odio.

-Nosotros llamamos a nuestros sacerdotes tradicionales “chamanes”. Cuando un chamán cree que es más importante que los demás, nuestros ancianos lo expulsan de la comunidad. Tenemos también nuestros propios cultos, que son como un tumor en el cuerpo de la tribu. Si un culto me persigue no puede odiarme, porque no me conoce. No nos conocemos.

Jonathan escuchó como David trataba de combinar la lógica, fruto de su preparación occidental, con la filosofía derivada de sus valores Warao.

-Me gustaría,-contestó Jonathan,- estar de acuerdo contigo, pero no es tan sencillo.

El chamán o predicador de los fanáticos -continuó Swanlove,- ha tomado la figura del Anticristo como su tótem. En las Sagradas Escrituras la venida del Anticristo se interpreta como el presagio de la llegada de Armagedón. Los cultos asumen que Dios les está revelando sus intenciones y que pueden por tanto profetizar el fin del mundo. Este predicador fanático del que hablas ha escogido al Anticristo. ¿Es esto lo que quieres decir, Jonathan?

Antes de que Jonathan pudiera contestarle, les interrumpió la voz del piloto  en los altavoces:

“Vamos a aterrizar en el Aeropuerto Internacional de Miami. Por favor, abróchense los cinturones, son las 2:06 y la temperatura es de 29 grados Celsius, 84 Fahrenheit. Gracias por haber volado con American Airlines.  Manténganse sentados hasta que el avión se detenga por completo”.

Después de una larga excursión por los pasillos del aeropuerto pudieron recoger su equipaje para pasar otros cuarenta y cinco minutos esperando la revisión de aduanas.

Al salir del edificio al laberinto  de avenidas y estacionamientos del nivel de llegadas, permanentemente congestionado por los coches a la espera de pasajeros y por la interminable procesión de autobuses de los hoteles recogiendo huéspedes, tomaron el taxi que les llevó al hotel David Williams de Coral Gables, escogido por Jonathan para Swanlove. A su paso por la Avenida  Le Jeune pudieron ver, junto al Ocean Bank, los restos de la fachada de POBA, la destruida receptoría de correos.

No queriendo preocuparlo más, Jonathan prefirió no mencionárselo a David, que se hallaba enfrascado en una intensa conversación con el conductor en español.

Al llegar a su destino, Swanlove le comentó:

-Un tipo muy amable. Es nicaragüense y estudia en la escuela nocturna. Estoy seguro de que algún día será un gran médico.

Jonathan no pudo evitar sonreír.

Viernes, 4 de febrero, Coral Gables, 12:20pm

Cuando  llegaron al hotel, Jonathan propuso:

-Vamos a tener cada uno su propia suite. Es más seguro que permanezcamos ambos en el hotel en lugar de ir a mi casa o la estación de radio. Debemos mantener un perfil bajo y no llamar la atención de quienes nos creen fuera. Este hotel está bien, un poco fuera de las zonas más concurridas. Voy a ponerme de acuerdo con mi jefe para que  el programa pueda emitirse desde aquí.

-¿Y cómo vas a hacer eso?

-Nos conectamos telefónicamente con la estación. Tendremos que ponernos de acuerdo con el hotel para que nos dejen una par de líneas de teléfono abiertas durante las dos horas del programa.

-¿Y los que quieran llamarte? – le preguntó David maravillado de que tan fácilmente se pudiera reubicar un programa de radio.

-Las llamadas llegan a la estación y desde allí las transfieren a las líneas del hotel. Esto lo organizará Bob, el gerente. Yo no creo conveniente decirle a nadie donde estamos. Pero no te preocupes, David, a menudo hacemos programas de radio “remotos”. -Dijo con una confiada sonrisa. –Llamaré a Alina para que sepa que estoy de vuelta y me pondré de acuerdo con ella para que, discretamente, venga a mi suite algunos días. El resto del tiempo estará en nuestra casa, o en su trabajo, donde recibe protección de la policía.

-Tengo muchos deseos de conocerla. Espero que esté segura, dijo Swanlove.

-Se va a alegrar de que haya vuelto y le gustará mucho poder  conocerte. El tiempo que me deje libre la radio lo utilizaremos para trabajar en nuestro libro. Mi socio se ocupará del despacho mientras tanto.

Después de refrescarse se encontraron de nuevo en la recepción, donde,  sin dudarlo mucho, les recomendaron un restaurante francés cercano, La Belle Epoque, donde disfrutaron, de una comida excelente en un ambiente selecto.

De vuelta a sus suites del sexto piso, Swanlove le confesó:

-Jonathan, además del Máster, en Madrid adquirí la costumbre de la siesta, necesito cuarenta y cinco minutos.

-No te preocupes, eso me dará tiempo de organizarme con Bob y la gente de la emisora, probar la conexión y enterarme de lo que ha pasado estos últimos cuatro días.

Mientras Swanlove dormía Blacke telefoneó al teniente Ross.

-¿Cómo estás, teniente?, es Jonathan.

-Me alegra escucharte, viajero, yo sigo en lo mismo, ¿qué me cuentas?

-No te aburriré con los detalles ahora, pero  creo que los resultados han sido positivos, te contaré cuando nos veamos,- le contestó Jonathan decidido a mantener en secreto mientras pudiera la presencia de Swanlove en Miami.-¿tienes algo que contarme?

-Nada por ahora, nos mantendremos en contacto.- terminó la conversación Ross.

CAPITULO DIECISIETE

Sábado, 5 de febrero, Coral Gables, 11:45

La siguiente mañana Jonathan  transmitió su programa de radio “Lo que dice la gente” desde la suite del hotel.

-Siguiente llamada, por favor,-le dijo a la centralilla “manos libres”, sentado a la mesa  junto a Daniel, provistos ambos de los grandes auriculares característicos de los locutores de radio. La mayor parte del programa había transcurrido ya, pero nadie había mencionado el tema del Anticristo. Swanlove participaba en calidad de oyente.

Jonathan le había pedido que lo acompañara con la esperanza de que David pudiera reconocer la voz  de alguno de los que llamaba, con lo que la hipótesis de la conspiración de cristianos fanáticos hubiera quedado descartada para convertirse en una venganza personal.

El que llamaba contestó:

-Soy pastor protestante. He oído su programa muchas veces, especialmente estos últimos días, pero es la primera vez que llamo.

Un empleado de la estación hizo sonar la campana  que indicaba que alguien llamaba por primera vez.

- Gracias por llamarnos reverendo, -pensando “Eres un reverendo mentiroso, porque yo he oído tu voz otras veces”,- ¿qué desea plantearle a nuestra audiencia?

-Es reverendo Gantt,-aclaró- lo primero que quiero decir es que mi misión es difundir la palabra de Dios, enseñar el mensaje de las Sagradas Escrituras y que, como habrán percibido todos los que han leído el Libro de Las Revelaciones de San Juan, estamos en los últimos días de la humanidad, el fin del mundo, que va a llegar en éste segundo milenio.

-Gracias por quererlo compartir con nosotros señor, pero éste no es un programa religioso,- le interrumpió Jonathan bruscamente, aunque la llamada le interesaba porque podía estimular a los oyentes a volver al tema del Anticristo.

-Lo sé,-contestó Gantt sin tomarlo en serio,- pero permítame unas palabras para terminar.

-De acuerdo, siga usted.

-He estado escuchando  hablar del Anticristo en su programa y sé lo que dice la  Biblia al respecto,- insistió Gantt.

Jonathan se revolvió en su silla al escuchar, por fin, la palabra “anticristo”. Le hizo un gesto a Swanlove, que lo miró con ojos muy abiertos. 

-Sin embargo,-continuó,- he leído en Internet que está ahora aquí, ¡Y que es bueno! Eso es absurdo, hasta Satanás puede aparecer disfrazado con una piel de oveja. Ese es el tipo de mentiras que se difunden por Internet.

Swanlove y Jonathan se miraron. Jonathan intervino:

-Si tenemos aquí al Anticristo…empezó.

-Sí, ¡sí está aquí! Internet es el vehículo ideal para que el Anticristo se presente ante el mundo entero y adquiera seguidores sin que nadie se dé cuenta de la magnitud de sus intenciones,-dijo hablando en voz muy alta, como un energúmeno.

-Tiene lógica lo que dice, ahora todo el mundo tiene ordenador, -le acotó Blacke.

-El no tiene que empezar al mismo tiempo en todas partes. Lo hace primero por Internet y desde ahí se desplaza a los medios para llegar a todos. Internet es un punto ideal de partida, con una audiencia universal, ¿Se da cuenta?

-En cierto modo, sí,- le contestó Jonathan mirando a Swanlove, que fruncía el ceño, concentrado en lo que le estaba llegando por los auriculares. El programa estaba siendo grabado con idea de que pudiera servir para procesarlo con la policía e identificar a los autores de amenazas.

-La Biblia enseña que el Anticristo será malo, tanto o más que los Cuatro Jinetes del Apocalipsis,-continuó Gantt en tono de arenga.

-Así es, lo aprendí en la Escuela Dominical, -dijo Jonathan.

-¡Pero este Anticristo pretende hacernos creer que es una persona corriente! Incluso hay un poema ¡que dice  que es bueno! Vamos, ¡No puedo creer lo que está pasando! ¡Está engañando a la gente! La profecía bíblica advierte que va a ser el demonio más malvado que ha pisado la tierra mientras que él, en su campaña mediática, se presenta como un santo varón. ¿Comprende lo que está pasando?,- dijo Gantt casi a gritos, pero cuidando de matizar  “bueno” y “santo varón” arrastrando las sílabas para causar mayor efecto.

-¿Qué piensa usted que está pasando, Reverendo?-le preguntó Jonathan para provocarlo a que vomitara toda su rabia y odio contra el Anticristo.

-Usted sabe lo que está pasando. El mismo Belcebú, el Ángel Caído, casi tan sabio como Nuestro Señor, sabe que estamos en el segundo milenio y que debemos arrepentirnos de nuestros pecados ante la inminente llegada del Anticristo, “El Cornudo”, diferentes nombres para el mismo Satanás. Pero ha venido disfrazado de buena persona para que la gente crea que ya no tiene que arrepentirse, esta es la estrategia satánica para triunfar en Armagedón.

-Tiene sentido,-Dijo Jonathan, preocupado porque la arenga religiosa pudiera disminuir la audiencia.

-Yo lo sé, ¡No creáis lo que dice ese monstruo, ese hijo de Satanás!- dijo a voz en grito, al puro estilo de predicador  fanático.

-De acuerdo, Reverendo, pero, ¿qué me dice de la posibilidad de que el poema lo haya escrito una persona inocente, un intelectual buscando la expresión de sus sentimientos?

-No lo creo. Piense que el Anticristo tiene el poder de manipular la mente humana, la de cualquiera que no crea en Nuestro Señor Jesucristo, aunque la Biblia advierte que los trucos de Satanás pueden engañar también a los creyentes. No hablamos de una persona normal o buena, hablamos del Anticristo, cuyo propósito es manipular mentes y voluntades, hasta la de un intelectual inocente,-continuó Gantt, ahora en una voz controlada.

-Me doy cuenta de que usted cree firmemente que el Anticristo ya ha publicado su mensaje en Internet, la afirmación de que él es una buena persona.

-Eso es parte de lo que digo y eso es lo que me preocupa,-contestó Gantt, ahora en voz más baja, en tono dramático.

-Reverendo, usted ha podido expresar sus pensamientos en “Lo que dice la gente” y se lo agradezco, pero tenemos que interrumpirlo, porque no queremos que nuestro programa se convierta en un foro religioso.

-¿Me deja decir una última cosa?,-le preguntó Gantt, casi seguro de que se lo permitiría.

-Seguro, pero primero déjeme preguntarle otra cosa que nos preocupa en nuestra comunidad, ¿Cree usted que este Anticristo es el responsable de los incendios que se han provocado en numerosas iglesias desde hace un año?

La comunicación quedó abruptamente cortada.

Jonathan levantó la vista para mirar a Swanlove, y David, sin hablarle, movía su cabeza estupefacto, con expresión de incredulidad ante la comprobación de las emociones extremas que había generado su poema.

-Me parece que hemos perdido al Reverendo.-comentó Jonathan para dar por terminada la conversación. Hubiera dado cualquier cosa por conocer las reacciones de Gantt ante la pregunta sobre los incendios e incluso insinuarle los asesinatos conectados con el poema.-en cualquier caso ha sido una intervención muy interesante. Vamos a comerciales, pero enseguida seguiremos atendiendo sus llamadas.

Sábado 5, de febrero, 12:05pm, Coral Gables.

Terminado el programa y apagada la luz roja que indicaba que la línea ya no estaba “viva” en la emisora de radio, Jonathan se inclinó hacia Swanlove:

-Ahora  puedes comprender el impacto de tu poema, que para algunos viene directamente del auténtico Anticristo.

-Estoy abrumado ¿Qué más puedo decirte?, pero ¿crees que podría aclararles que lo escribí como un poema inocente?

-Creo que es demasiado tarde para eso. Este reverendo no te va a creer que es un escrito inocente y tampoco lo van a creer los que han puesto bombas y asesinado a personas por su relación con tu poema.

Swanlove bajó la cabeza, abrumado.

A continuación Jonathan llamó a Ross.

-¿Escuchaste mi programa? Me figuro que habrás localizado al clérigo que llamó.

-No me hizo falta. Lo conozco bien, es John Gantt, un predicador apocalíptico, de los que llaman “de fuego y azufre”, que insisten en asustar a sus seguidores con la inminente llegada del fin del mundo y Armagedón. Aunque te sea difícil de creer, últimamente sus seguidores han aumentado. Es el principal sospechoso de estar detrás de todo esto y me gustó que le preguntaras  si pensaba que el Anticristo pudiera estar involucrado en los incendios de las iglesias.

-Sí, ¡pero me colgó!

-De acuerdo, pero eso ya es, en cierto modo, una confesión. Pero aprovecho para contarte los últimos acontecimientos, se trata de un tal Bobby, capturado en Caracas y que tenemos ya encarcelado,-le dijo Ross.

-Bobby, ¿Qué Bobby? Y ¿Qué tiene que ver con esto?

-Es uno del círculo íntimo de Gantt. Después de la explosión en el Courier POBA, la Policía Metropolitana del Condado de Dade  le pidió ayuda al FBI, porque es delito federal atentar contra el Servicio de Correos.

-Es decir que ya se hicieron cargo los federales.

-El FBI, -continuó Ross,- advirtió inmediatamente a nuestra embajada en Caracas ante la posibilidad de que las oficinas de POBA en esa Ciudad pudieran también ser blanco de un atentado.

-Da la impresión de que esta gente está dispuesta a destruir cualquier  cosa relacionada con el Anticristo,-dijo Jonathan con preocupación.

-Te puedes imaginar que con la voz de alarma del FBI, la Policía de Caracas y hasta la DEA, la agencia federal que persigue el narcotráfico, se pusieron en alerta y enviaron agentes para peinar los alrededores de la oficina del Courier. A Bobby lo cogieron antes de que pudiera hacer daño, con explosivos y latas de gasolina en el coche, en el parking del edificio de oficinas. Con las manos en la masa, como quien dice. Con la ayuda de la Embajada fue deportado inmediatamente al Miami International.

-¿Ha confesado?,-preguntó Jonathan.

-Al principio no quiso abrir la boca. Los agentes del FBI, que lo interrogaron, sin éxito durante horas, concluyeron que no iban a poder sacarle nada y lo entregaron a la Policía Metropolitana de Miami donde, siguiendo el protocolo, le sentaron primero frente a Sally, la recepcionista de turno encargada de formalizar la entrada en nuestro sistema carcelario, y que es la típica funcionaria, casi robotizada. Como hace a diario con todos los que le llegan, sin mirarlo a la cara, porque no despega los ojos del monitor del ordenador, empezó a dispararle preguntas a Bobby y éste a contestar automáticamente:

-Nombre, por favor.

-Bobby Shields, soldado de primera, número ABZ234568

-Dirección

-247 Ashley Road

-¿Ciudad?

-West Palm Beach

-Como puedes imaginar, -continuó Ross, -lo demás fue un paseo, porque su identificación no mostraba esa dirección, que hicieron rodear inmediatamente. Allí mismo encontraron reunidos a los otros cinco “apóstoles” como llaman ellos a los del círculo íntimo. Gantt no estaba allí o logró escapar, pero no ha tenido escrúpulo en llamarte al programa. Aunque intentamos rastrear la llamada tan pronto como lo escuchamos en tu programa no dio tiempo para localizarlo. Lo cogeremos, ya tenemos la orden de arresto por un crimen federal.

-Y ¿cuál es el siguiente paso?  ¿Lo acusarán de asesinato y de quemar las iglesias de los afroamericanos?

-Todavía no tenemos pruebas,-dijo Ross,- pero ya hemos empezado a interrogar a los apóstoles y creo que van a cantar pronto. Ya sé que estás haciendo el programa desde un hotel  y me parece una buena idea, pero Gantt  ha demostrado ser rápido y efectivo, no te confíes.

-Sé cuidarme, pero por favor, mantén a mi mujer protegida las veinticuatro horas.

-No te preocupes, así lo haremos, pero tú continúa con el programa para hacerlo salir de su cueva, porque es evidente que a Gantt le fascina la publicidad que están teniendo sus locuras.

Sábado 5 de febrero, West Palm Beach, 9:20am

Tan pronto como hubieron volado las oficinas de POBA  en Miami, John Gantt había convocado a sus apóstoles en la iglesia para un solemne servicio religioso, exclusivo para Walter, Jack, Skip, Kelly, y Eddy, porque Bobby estaba camino de Caracas. Cubiertos por negras túnicas y cónicos sombreros, al puro estilo del Kukuxklán, los sermoneó repetidamente, con su voz más campanuda, acerca de la inminente llegada del fin del mundo, para terminar su discurso con una oración especial: “Yo, John Gantt, escogido directamente por Nuestro Señor, me marcho para volver colocado a la izquierda del Padre. Vosotros debéis permanecer aquí, cogidos de la mano, rezando por mí y dispuestos a obedecer mis órdenes tan pronto las recibáis”.

A continuación fue  al banco, retiró cuarenta mil dólares de los fondos de la iglesia  y volvió a su casa para afeitarse la barba y el bigote. Distribuyó el dinero entre su cinturón, provisto de cremallera en un compartimiento secreto y el resto en un maletín de mano. A continuación preparó una nota a su esposa explicándole que debía salir urgentemente en una labor misionera, por lo que ella y su hija  tendrían que esperarle con paciencia sabiendo que las amaba tiernamente. Llamó a su sobrina para que le llevara al aeropuerto de West Palm Beach, explicándole que tenía que volar urgentemente a Dallas por importantes asuntos de su iglesia, pero que esperaba volver en el día, lo cual explicaba su falta de equipaje.

Al bajarse del coche, frente a la entrada del edificio, tuvo la corazonada de que la policía podía  estar esperándole dentro del aeropuerto, porque es el clásico sitio donde cogen a los fugitivos, así que tomó un taxi a un pequeño y destartalado motel de carretera que había conocido en otros tiempos.

Desde allí llamó al programa de Jonathan.

CAPITULO DIECIOCHO

Domingo 6 de febrero,

West Palm Beach-Nueva York, 5:00pm

Después de  colgar abruptamente el teléfono ante la pregunta de Jonathan, convencido de que alguien había descubierto su vinculación con los incendios de iglesias, Gantt abandonó el motel para tomar  un autobús local camino de Fort Pierce y  desde allí el primero de la línea Greyhound que pasó camino del norte. Durante todo el recorrido no dejó de rezar: “Señor, dame la fuerza para cumplir mi misión que beneficiará a todas las almas de raza blanca”.

Al día siguiente, en Nueva York, tomó un taxi al Waldorf Astoria pensando que en un hotel tan grande no lo buscarían. Trasnochado por el viaje, respondió mecánicamente a la solicitud de   la tarjeta de crédito del empleado de la recepción y, en el ascensor, le vino súbitamente a la cabeza que, por el cargo en  cuenta, le localizarían sin dificultad.

Procurando controlar el pánico, nada más entrar en la habitación,  llamó a la recepción:

-Perdone, acabo de registrarme, pero he tenido una emergencia  y debo marcharme de inmediato. ¿Podría por favor anular el cargo a mi tarjeta? No, no he hecho llamadas de teléfono excepto ésta.

El cargo no se había producido, por lo que tuvo un gran alivio al destruir el comprobante que había firmado.  Muy cerca, en Lexington con la Calle 51, tomó el subterráneo en dirección a la estación de la Calle 86, a sólo una manzana del hotelito que había frecuentado veinte años antes. Esta vez se registró como John McCarthy  y pagó en efectivo, por adelantado, tres días.

Domingo 6 de febrero, Nueva York, 6:30pm

Al anochecer, cómodamente tumbado en la cama y con el mando a distancia en la mano, Gantt  fue saltando de canal en canal hasta llegar a CNN, el canal de noticias, donde su presentador, Bernard Shaw, explicaba con lujo de detalles el asalto por la policía de Florida a la sede de un grupo de extremistas religiosos. Se incorporó violentamente al reconocer su iglesia y a sus discípulos, esposados y cabizbajos, entrando en el transporte policial. A continuación mostraron una fotografía suya, con barba, que debía haber sido retocada, porque él nunca pudo haber mostrado esa expresión desequilibrada, de odio feroz.

-“Ahora soy un criminal con orden de búsqueda y captura”, -pensó, -“por el delito de querer ayudar a la raza blanca a combatir a sus adversarios y a los enemigos de nuestra religión, estoy siendo perseguido como lo fue Jesucristo, pero yo sé cómo resolver esta situación, basta con matar al Anticristo y la guerra estará ganada”.

La fotografía de Gantt que mostraron en la televisión era muy antigua, por lo que, al recrearlo sin barba, –considerando que podría haberse afeitado para pasar desapercibido-  tenía un aspecto muy diferente al suyo actual. De todas formas, el reverendo venía preparado con tinte para el cabello y maquillaje para cambiar aún más su apariencia.

Pensaba que en el hotel en que estaba podría permanecer seguro, sin que lo encontraran, pero necesitaba una documentación falsa. Sabía, desde sus tiempos revolucionarios, de un experto en documentos del Greenwich Village que, por menos de cuatrocientos dólares, podría prepararle una nueva identidad para permanecer escondido hasta que todo el tema se hubiera olvidado y pudiera reaparecer cuando le conviniera.

Al día siguiente, retomando sus antiguos contactos, tardó menos de hora y media en localizar el apartamento donde  le hicieron una identificación como  John McCarty, de oficio  “conductor de camiones”. Sabía que podría encontrar, cerca de la calle 125,  alguien que le vendería una pistola y un silenciador.

CAPITULO DIECINUEVE

Lunes 7, de febrero,

Al domingo 12 de marzo, Hialeah, Sur de Florida.

Después de unos días en el hotel David William, Jonathan pensó que, al haber sido detenidos los apóstoles de Gantt y desaparecido el predicador,  no era ya tan arriesgado trasladar a Swanlove por unos meses a una casita del barrio de Hialeah donde, con considerable menos gasto, podrían dedicarse al libro e incluso retransmitir desde allí su programa de radio.

Mientras tanto, el teniente Ross les aseguraba protección policial en los tres lugares: la casa de Hialeah,  los hoteles en los que se encontraban Jonathan y Alina y la residencia de ambos, donde seguía viviendo Alina. En el Hospital donde trabajaba Alina  existía vigilancia permanente y Martin, su socio, lo mantenía informado sobre los asuntos del despacho de abogados.

Ross los visitaba con frecuencia, interesado en la marcha del libro y en conocer el pensamiento del doctor Swanlove, a quien consideraba un filósofo y con quien mantenía largas conversaciones.

Swanlove llamaba a diario a Pilar  a Caracas para comentarle, la mayoría de las veces, lo bien que lo estaba pasando escribiendo este libro, aunque tenía cuidado de no mencionar de qué se trataba. Tampoco ella le preguntaba, dando por supuesto que versaría sobre algo relacionado con sus trabajos como lingüista.

Jonathan se sentaba frente a su Mac y transcribía las notas  y dictados de Swanlove. El libro empezaba con una experiencia de Jonathan:

“Una tarde muy calurosa de verano visité a la viuda de un escritor que decía haber conocido al Anticristo. La señora, una mujer muy interesante y amable, me aseguró que conservaba los versos escritos por el Anticristo y me pidió que le esperara mientras buscaba el poema en el garaje, donde lo había dejado su difunto marido. Aburrido, encendí el televisor y me sorprendió ver al Papa  dando un sermón en la Habana”.

Mientras trabajaban en el libro, Swanlove le contó a Jonathan cómo se le había ocurrido escribir el famoso poema. Estudiando en  Madrid para el Máster, conoció la obra del paleontólogo y arqueólogo jesuita, Teilhard de Chardin, que estudió la evolución de las especies de Darwin, y  aseguraba que no sólo el cuerpo sino también el alma humana había sufrido una metamorfosis, prediciendo la constante mejoría de la Humanidad en los milenios futuros. Como sus pensamientos fueron considerados demasiado atrevidos por la conservadora dirección de la Iglesia Católica, se le impidió publicar sus escritos hasta después de su muerte en 1955.

-Para analizar esta propuesta tenemos que entender a Teilhard,- le dijo David,- Teilhard era un científico que quería conciliar el pensamiento científico con su fe cristiana y pensaba que Dios y el hombre integran un proceso de transformación y actualización.

-¿Es decir que veía todo en movimiento a través de sucesivos estadios evolutivos?,-le preguntó Jonathan.

-Sí, Dios, el Universo y la Humanidad. El creía que Dios estaba en todas partes y en todas las cosas y que por eso también evolucionaba.

-Es interesante esa idea de incorporar a Dios en el proceso de la evolución, pero, ¿Qué me dices del mal?,-le preguntó Jonathan.

-Para Teilhard el pecado es una consecuencia de la creación. Al contrario de lo que dice la teología católica tradicional, Teilhard considera que el pecado es inevitable. Aunque fuera un sacerdote jesuita, tenía ideas radicales que fueron consideradas demasiado liberales. En lugar de un final sangriento y desastroso para el mundo, él creía que evolucionábamos hacia un mundo mejor y que todo continuaría mejorando hasta que nosotros y todas las cosas, alcanzaran el Cristo-Omega. Creía que el cosmos y los seres humanos vamos hacia Cristo para entrar en el amor desinteresado y altruista.

-¿Y respecto al Apocalipsis?, es parte de las profecías,- insistió Jonathan.

-Creo que Teilhard luchaba con el yin y el yang, el bien y el mal, como llamamos a esa dicotomía. Si hubiera vivido en la Edad Media lo hubieran condenado por hereje.

.

- El pensamiento de Teilhard es desafiante,-dijo Jonathan.

-Seguiremos analizando a Teilhard según progresamos con el libro, pero recuerda que sus ideas eran novedosas y excitantes. Yo nunca antes las había escuchado y es por lo que, siendo un joven estudiante de lenguas y un pensador, me pregunté, ¿Y si soy yo el Anticristo? Y empecé a pensar en Cristo en función del yin y el yang. Súbitamente se me aclaró todo. Cristo era joven, yo más viejo. El tenía barba, yo no la tenía. El era delgado, yo grueso. Cristo hizo milagros, yo no. El tenía apóstoles, yo no. Cristo fue crucificado y resucitó. Yo sigo vivo y no podré resucitar. Y, dándole vueltas al tema, pensé, no soy mala persona, incluso creo que mejor que el Apóstol Pedro, que negó tres veces a Jesucristo o que Judas Iscariote, que lo vendió por unas monedas.

Jonathan escuchaba las palabras de Swanlove observando su lucha interior por expresarse espiritualmente a partir de las enseñanzas de la fe cristiana, pero con la elevada sensibilidad frente a la naturaleza que había heredado de su pueblo selvático.

Durante más de un mes  estudiaron, leyeron y escribieron, aportando Swanlove sus conocimientos  y experiencias  mientras que Jonathan  analizaba  y procuraba simplificar sus ideas para hacerlas asequibles al gran público.

Después de tanto tiempo, el reverendo John Gantt había pasado a ser un lejano, aunque desagradable recuerdo. Había desaparecido.

Terminado el libro, Swanlove volvió a Venezuela. Bob, el gerente de la estación de radio WYVKE, los había puesto en contacto con  una editorial de Nueva York dispuesta a leer el manuscrito; Le enviaron el libro, ya editado por Swanlove y lo aceptaron para su publicación inmediata.

Al empezar a promover su libro, Jonathan se encontró con que los medios en general  consideraban interesante presentar a Swanlove y lo invitaban para intervenir en sus programas. Jonathan le propuso realizar una campaña visitando varias ciudades norteamericanas, con todos los gastos pagados, invitación que Swanlove aceptó con entusiasmo.

CAPITULO VEINTE

Lunes 13 de marzo, Nueva York, 10:00am.

El domingo 12 de marzo, viendo por televisión una propaganda de la programación de “Good Morning America”, John Gantt se había enterado de que, al día siguiente, David Swanlove, que decía ser el Anticristo, estaría presente  en el programa.

Ese lunes, el presentador comentó, introduciendo a David:

-”Este es el autor del libro “El Anticristo”, se trata de el Anticristo en persona”.

Después de dar a conocer a Jonathan Blacke como el colaborador de David, preguntó:

-Doctor Swanlove, ¿qué le hace pensar que usted es el Anticristo?

-Todo queda explicado en el libro. Es el resultado de una experiencia que tuve hace muchos años y que me llevó a escribir un poema.

Al final de la entrevista, Jonathan y Swanlove salieron juntos a Times Square, cerca de los estudios de “Good Morning America”, esperando continuar sus visitas a los medios, cuando David distinguió, surgiendo de entre la multitud, a un hombre alto y rubio, mal encarado, que se aproximaba rápidamente con la mano derecha en el bolsillo interior de la chaqueta. Al acercarse pudo sentir su mirada hostil, cargada de odio y determinación que le hizo temer, por primera vez, por su vida.

En un gesto reflejo, Swanlove sacó la cerbatana que llevaba siempre en su americana al tiempo que  el hombre le apuntaba y disparaba su pistola, que sólo hizo un casi inaudible “Pop”. Simultáneamente y un instante antes de sentir en su cuerpo el impacto del proyectil, David disparó un dardo a los ojos de su asesino que, aunque se dio la vuelta para huir,  cayó al suelo a los pocos metros. Herido de muerte.

Jonathan, se arrodilló para tratar de incorporar al amigo que se desangraba, mientras que Swanlove sacaba de su bolsillo y le entregaba un papel doblado.

-Animo David, ya viene la ambulancia, no te muevas, vamos a salir de ésta,-Jonathan lo veía malherido y no sabía qué decirle para darle ánimos, recordaba ahora las palabras de Alina:

“Cada Anticristo debe morir. Nadie ni nada se escapa de la muerte. Cristo vive y los que creen en él vivirán eternamente”.

* * *

Al ordenador de Sarah Benatar llegó un e-mail que pensó que le interesaría a su padre.

-Papá, mira este poema. Me parece interesante.

-Vamos a verlo, querida,-le dijo Miguel, rabino ortodoxo perteneciente a la escuela que enseña que la Cábala, una forma judía de filosofía y práctica mística, debe enseñarse a todas las personas. Un dogma de este misticismo judío sostiene que el mal no existe en si mismo sino que es solamente la negación del bien.

Después de leerlo por encima, el Rabino Benatar se lo llevó a su estudio para analizarlo con la ayuda de la Cábala. El poema tenía un significado profundo. Por primera vez en su vida vio que el Anticristo era igual al Mesías y se prometió a si mismo encontrarle. Pensó:”Lástima que tengo mañana una conferencia en Caracas”. Intrigado todavía por el sentido espiritual del poema lo leyó pausadamente otra vez:

“Soy el Anticristo,

Porque no hago milagros
Porque no tengo apóstoles
Porque tengo el doble de la edad que él tuvo
Porque no tengo barba
Porque tengo hijos
Porqué mi madre no dio a luz
siendo una virgen judía

Yo vengo

De madre Warao,

Bautizado en el Orinoco,

A difundir el mensaje

Que él dejó

El era joven

Y yo soy viejo

Tuvo discípulos

Yo ninguno

No tengo barba

Estoy afeitado

No hago milagros

Como Jesús Cristo

Pero no soy malo,

Soy el Anticristo bueno.