Lars Vinge es un policía que acaba de ser ascendido a una unidad de investigación criminal. Todo iría bien de no ser porque su nueva jefa es una persona corrupta y despiadada y sus nuevos colegas lo humillan constantemente, despertando en él unos deseos de venganza que le hacen recuperar sus viejos hábitos de automedicación, nefastos para su ya de por sí maltrecha salud mental. Una de las investigaciones los conduce hasta Héctor Guzmán, un andaluz residente en Estocolmo que, tras la fachada de un editor de libros, resulta ser un capo dedicado al tráfico de drogas y otros negocios sucios en el país. Inesperadamente, Guzmán tiene un accidente y lo que en principio parece un mero atropello fortuito al final parece ser un intento de asesinato. Una serie de circunstancias hacen que Héctor se cruce en el destino de Jens, un pequeño traficante de armas, que se verá envuelto en una conspiración que le viene muy grande…

Alexander Söderberg

El amigo andaluz

Sophie Brinkmann - 1

ePub r2.4

Karras 08.01.2019

Título original: Den Andalusiska Vännen

Alexander Söderberg, 2012

Traducción: Martin Simonson

Editor digital: Karras

ePub base r2.0

Prólogo

Su mirada alternaba entre el espejo retrovisor y la carretera. Ella no podía ver la moto, no en aquel momento. Hasta hacía un instante había estado allí, llenando el espejo y desapareciendo de nuevo. Conducía por el carril derecho de la autopista, intentando buscar la protección delante de otros coches.

Él no paraba de mirar hacia atrás. Estaba tratando de dirigir la conducción desde el asiento del copiloto, pero ella no oía sus palabras, solo percibía el pánico en su voz.

La silueta de la moto aparecía y desaparecía en el espejo retrovisor, y así continuaba mientras maniobraba para abrirse paso entre los coches que iban tras ellos. Llevó el coche al carril izquierdo y pisó el acelerador. El motor vibró por las altas revoluciones. Metió la quinta y última marcha, estaba mareada.

Sintió un soplo de aire junto a los pies, las balas tenían que haber entrado por ahí abajo. Los agujeros producían un silbido que se mezclaba con el rugido del motor, el ruido la atravesaba por completo. No recordaba cuánto tiempo llevaban en el coche cuando empezaron los disparos; había sucedido de manera repentina e irreal. Había visto que el piloto de la moto llevaba un casco azul con visera oscura, y que el sicario con el fusil automático que iba detrás llevaba un casco negro sin visera. Se habían cruzado las miradas por un momento, había visto el vacío en sus ojos.

Aquel hombre había disparado desde la izquierda. El rápido repiqueteo llegó de ninguna parte; hubo una serie de golpes secos, como si alguien hubiera azotado la chapa del coche con una cadena, y en el mismo momento se oyó un grito. No sabía si había sido ella o si venía del hombre que estaba a su lado. Le echó una breve mirada. Estaba cambiado, tenía el rostro marcado por los nervios y el miedo y la ira se manifestaban en su cara. Tenía el ceño fruncido y la mirada intensa, y, de vez en cuando, se veían unos espasmos junto a uno de los ojos. Marcó un número que tenía guardado en su móvil, fue la segunda vez desde que les habían disparado. Estuvo esperando con el teléfono pegado a la oreja y la mirada clavada en la carretera. No hubo respuesta, colgó.

La moto volvió a acercarse a gran velocidad, él le gritó que pisara el acelerador. Ella sabía que la velocidad no iba a salvarles, ni tampoco sus gritos. Sintió el sabor metálico del miedo en la boca y tenía un efervescente zumbido blanco en la cabeza. El pánico había sobrepasado cierto límite y ya no temblaba, solo sentía un peso en los brazos, como si el esfuerzo de conducir el coche la estuviera superando. La moto se puso a su lado, como un enemigo imbatible. Ella echó una rápida mirada a la izquierda y pudo ver el arma, de cañón corto, en la mano del pistolero. La estaba elevando hacia ella. Se agachó instintivamente, el arma vomitó las balas, los duros estallidos retumbaron cuando estas alcanzaron la chapa. Se oyó un crujido cuando la ventanilla se rompió en mil pedazos, provocando una lluvia de cristales que cayeron sobre ella. Estaba tumbada con la cabeza ladeada, pisando el acelerador a fondo. El coche iba solo, no tenía ni idea de lo que había delante. Pudo ver que la puerta de la guantera descansaba sobre las rodillas de él; vio varios cargadores dentro, tenía la pistola en la mano. Luego se oyó un gran estruendo, chapa contra metal. Un ruido chirriante desde el lado derecho cuando el coche chocó con la barandilla. Chirridos y chillidos, el coche se tambaleó, olía a quemado.

Se incorporó, dio un volantazo, enderezó el coche y entró en la calzada otra vez. Una breve mirada por encima del hombro, tenía la moto por detrás y hacia un lado. Él juró en voz alta, inclinándose sobre ella. Disparó la pistola a través de la ventanilla, se sucedieron tres detonaciones. Los estallidos del arma tronaron de manera irreal en el interior del coche. La moto frenó y desapareció.

—¿Cuánto nos queda? —preguntó ella.

Él la miró como si no comprendiera la pregunta, después tuvo que haberla oído como un eco dentro de su cabeza.

—No lo sé…

Ella mantuvo el acelerador pisado hasta el fondo, la aguja del velocímetro temblaba y el coche se movía de un lado a otro por la velocidad. Echó una rápida mirada al espejo.

—Vuelve —dijo.

Él intentó abrir su ventanilla, pero el golpe contra la barandilla había abollado la puerta y la ventanilla estaba bloqueada. Se apoyó en ella, dobló la rodilla y rompió el cristal con una patada. La mayor parte del cristal cayó fuera. Despejó con la culata de la pistola los restos que se habían quedado, sacó medio cuerpo por la ventanilla y disparó hacia la moto, que volvió a alejarse. Ella se dio cuenta de que la situación no tenía remedio. La moto era la que dictaba las condiciones.

Hubo un silencio, como si alguien hubiera apagado el sonido. Navegaban por la autopista con la mirada clavada en la carretera, tratando de hacerse a la idea de que la muerte estaba cada vez más cerca. Tenían los rostros pálidos, no eran capaces de comprender qué estaba sucediendo en sus vidas en aquel momento. Él parecía estar cansado, tenía la cabeza hundida y los ojos tristes.

—¡Dime algo!

Ella espetó la exhortación en voz alta, con las dos manos sobre el volante. Tenía la mirada clavada en la carretera, la velocidad era constante.

Al principio no contestó, parecía pensativo. Se giró hacia ella.

—Perdóname, Sophie.

ESTOCOLMO, MES DE MAYO, SEIS SEMANAS ANTES

Parte
1

1

Por su aspecto y estilo, algunos decían que Sophie no parecía enfermera. Nunca había tenido claro si era un cumplido o un insulto. Tenía el pelo largo y moreno y un par de ojos verdes que a veces daban la impresión de que estaba punto de echarse a reír. Pero no era así, eran solo sus rasgos, como si la sonrisa de los ojos fuera algo innato.

Las escaleras chirriaban bajo sus pies. La casa —un pequeño chalé de color amarillo del año 1911, con travesaños encima de las ventanas, suelos de madera antigua brillantes y un jardín que podía haber sido más grande— era su hogar en la tierra, se había dado cuenta de ello la primera vez que vio el chalé.

La ventana de la cocina estaba abierta y fuera hacía una tarde primaveral sin viento. El olor que entraba por la ventana era más de verano que de primavera. En realidad, el verano no comenzaría hasta pasadas unas semanas, pero el calor había llegado pronto y no había querido marcharse. Ahora estaba ahí, envolviéndolo todo con un aire pesado y tranquilo. Ella agradecía que luciera ese tiempo, lo necesitaba, disfrutaba de la sensación de poder abrir las ventanas y las puertas, de poder moverse libremente entre el exterior y el interior.

Se oyó el ruido de un ciclomotor en la distancia, el tordo cantaba desde un árbol; también cantaban otros pájaros, pero ella no conocía sus nombres.

Sophie sacó la vajilla y puso la mesa para dos con los mejores platos, los cubiertos más bonitos y las copas más bellas. Trataba de evitar la rutina siempre que podía. Sabía que cenaría sola, ya que Albert únicamente comía cuando tenía hambre, lo cual raras veces coincidía con los horarios de ella. Llegó el ruido de sus pasos desde las escaleras, playeras rápidas sobre madera de roble, pasos un poco demasiado duros, demasiado pesados; a Albert le daba igual el ruido que provocaba. Ella le sonrió cuando entró en la cocina, él le devolvió una sonrisa de niño, abrió el frigorífico de par en par y se quedó demasiado tiempo contemplando el interior.

—Cierra el frigo, Albert.

Albert se quedó inmóvil. Sophie comenzó a comer, hojeando una revista sin demasiado interés. Levantó la mirada, repitió la misma frase, esta vez con tono irritado.

—No puedo moverme… —suspiró Albert de manera teatral.

Sophie soltó una risita, no tanto por su humor seco como por el hecho de que Albert era divertido, lo cual la llenaba de alegría…, de orgullo tal vez.

—¿Hoy qué has hecho? —preguntó.

Vio que estaba a punto de reírse. Ella conocía su forma de ser, Albert siempre se reía de sus propios chistes. Albert sacó una botella de agua con gas del frigorífico, cerró la puerta de golpe y dio un salto para sentarse sobre la encimera. El gas salió con un ruido sibilante cuando abrió la botella.

—Todos están dementes —dijo tomando un sorbo.

Albert comenzó a contarle su día, en pequeños fragmentos según aparecían en su cabeza. Ella escuchaba con placer mientras él tomaba el pelo a profesores y otras personas. Se veía que disfrutaba con su propio humor, y de repente había terminado. Sophie nunca podía prever cuándo iba a ocurrir, él se callaría sin más, como si se hubiera cansado de sí mismo y de sus chistes. Y ella quería agarrarlo con la mano, pedirle que se quedara, que continuara siendo divertido, humano, amable y malvado al mismo tiempo. Pero eso no funcionaba. Lo había intentado en otras ocasiones y siempre salía mal, así que le dejó marcharse.

Salió a la entrada. Hubo un rato de silencio, tal vez estuviera cambiándose de zapatos.

—Me debes mil.

—¿Por?

—La chacha ha venido hoy.

—No se dice «chacha».

Oyó el ruido de la cremallera de la cazadora.

—¿Y qué se dice entonces? —preguntó.

Ella no lo sabía. Él ya estaba saliendo por la puerta.

—Besitos, mami.

De repente, el tono de voz era cariñoso.

La puerta se cerró, ella pudo oír sus pasos sobre el camino de grava que pasaba por delante de la ventana abierta.

—¡Llámame si vas a llegar tarde! —le gritó.

Sophie continuó como de costumbre. Quitó la mesa, puso todo en orden, estuvo viendo la tele, llamó a una amiga y habló de nada en particular; pasó la noche. Se fue a la cama, intentó leer el libro que tenía en la mesilla, que trataba sobre una mujer que había encontrado el sentido de la vida ayudando a niños abandonados de Bucarest. El libro era aburrido; la protagonista, pretenciosa; Sophie no tenía nada en común con ella. Cerró el libro y volvió a dormirse sola, como de costumbre.

Ocho horas después eran las seis y cuarto de la mañana. Sophie se levantó, se arregló, limpió el cristal del espejo del baño, que revelaba palabras cuando se llenaba de vaho: «Albert», «AIK» y un montón de cosas ilegibles que él solía escribir con el dedo índice mientras se lavaba los dientes. Le había dicho que dejara de hacerlo. Sin embargo, él no le hacía mucho caso, y eso le parecía reconfortante de alguna manera.

Se preparó y tomó un desayuno ligero de pie mientras leía la primera página del periódico. En breve tendría que irse al trabajo. Llamó a Albert tres veces, para avisarle de que tenía que levantarse, y un cuarto de hora más tarde ya estaba sobre su bicicleta, dejando que la templada brisa matinal la fuera despertando.

* * *

Lo llamaban Jeans. Creían de verdad que se llamaba así. Se habían reído, señalando sus pantalones. «¡Jeans!».

Pero se llamaba Jens y estaba sentado junto a una mesa en medio de la selva de Paraguay con tres rusos. El jefe se llamaba Dimitri, un tipo flacucho de unos treinta años con cara de niño; un niño cuyos padres serían primos. Sus compinches, Gosha y Vitali, tenían la misma edad; sus padres podrían haber sido hermanos. Se reían constantemente sin mostrar alegría, tenían los ojos muy separados y las bocas medio abiertas, daban la impresión de que no terminaban de entender nada de nada.

Dimitri mezcló dry martini en un bidón de plástico. Metió aceitunas y agitó el bidón, lo echó en unas tazas de café que había pasado por agua, se pringó las manos y propuso un brindis en ruso. Sus amigos chillaron, todos bebieron del dry martini, que tenía un ligero sabor a gasóleo.

A Jens toda la pandilla le caía mal. Eran repugnantes, deshonestos, maleducados, nerviosos… Trataba de no mostrar su aversión, pero era imposible; siempre se le había dado mal ocultar sus sentimientos.

—Echemos un vistazo a la mercancía —dijo.

Los rusos se excitaron como niños en el día de Reyes. Jens salió del cobertizo y se dirigió al todoterreno, que estaba aparcado en un patio polvoriento y mal iluminado.

Desconocía la razón por la que los rusos se habían molestado en viajar hasta Paraguay para ver la mercancía. En condiciones normales, alguien le hacía un pedido, él entregaba y cobraba; nunca quedaba con el cliente. Pero estos eran diferentes, como si todo el asunto de comprar armas fuera muy importante, algo divertido, una aventura en sí misma. No sabía a qué se dedicaban, tampoco quería saberlo. Daba igual, estaban allí para ver sus cacharros, probar las armas, meterse unas rayas de cocaína, follarse a unas putas y entregarle el segundo pago de una tanda de tres.

Se había llevado un MP7 y un Steyr AUG. El resto de las armas estaban guardadas en un almacén del puerto de Ciudad del Este, esperando la partida.

Los rusos cogieron las armas y comenzaron a dispararse los unos a los otros sin apretar el gatillo. Hands up… Hands up! Aullaron de risa, moviéndose con torpeza. Dimitri tenía una mancha blanca de coca en la barba.

Gosha y Vitali comenzaron a pelearse por el MP7, tiraron del arma con todas sus fuerzas, se dieron unos fuertes puñetazos en la cabeza. Dimitri los separó y sacó el bidón de dry martini.

Jens los observó desde la distancia, a esta peña se le iría la olla y los paraguayos volverían con putas para demostrar su buena voluntad. Los rusos seguirían colocándose y emborrachándose y comenzarían a disparar con balas de verdad. Sabía lo que iba a pasar y no podía hacer nada para evitarlo, iba a ser insoportable. Quería largarse de allí, pero tenía que esperar hasta que saliera el sol, mantenerse despierto y cuerdo, recibir su dinero cuando Dimitri decidiera que había llegado el momento.

—¡Jeans! ¿Dónde cojones está la munición?

Señaló el todoterreno. Los rusos abrieron las puertas de par en par y comenzaron a buscar. Jens metió la mano en el bolsillo, solo le quedaba un chicle de nicotina. Había dejado el rapé hacía dos meses, había dejado de fumar hacía tres años. Ahora se encontraba en la selva, a cuarenta kilómetros de Ciudad del Este. Las sinapsis de nicotina gritaban para hacerse notar en su cerebro. Se metió el último chicle en la boca, masticó con fuerza y miró a los rusos con un asco mal disimulado. Sabía que volvería a fumar en breve.

* * *

Una vez que llegaba al hospital no hacía más que trabajar. El trabajo no dejaba mucho tiempo para otras cosas, y además no le gustaba ir a tomar café con sus colegas. Le resultaba incómodo. No era tímida, podría ser una carencia, la simple incapacidad de pasar el rato con otras personas con una taza de café en la mano. Era sobre todo por los pacientes por lo que ella trabajaba allí, no por ser una persona especialmente devota ni por sentir la necesidad de cuidar de otros. Trabajaba en el hospital porque podía hablar con ellos, tener trato con ellos. Ellos estaban allí porque estaban enfermos, y por eso se mostraban tal y como eran, normalmente. Abiertos, humanos, sinceros. Ella se sentía cómoda y útil en esta situación. Eso era lo que buscaba, era lo que le atraía del hospital. Los pacientes raras veces eran proclives a la cháchara, salvo cuando mejoraban; y entonces ella los dejaba, y ellos a ella. Podría haber sido la razón por la que Sophie había elegido esta profesión para empezar.

¿Chupaba de las desgracias de los demás? Posiblemente, pero no se sentía como un parásito. Más bien se consideraba una adicta. Una adicta a la sinceridad de otras personas, era adicta a ver un destello de la verdadera naturaleza del ser humano de vez en cuando. Y cuando esto ocurría, los pacientes en cuestión se convertían en sus favoritos del pasillo. El favorito casi siempre tenía un carácter majestuoso. «Majestuoso» era la palabra que utilizaba. Y cuando se presentaban, ella se paraba para contemplarlos, podía maravillarse y dejarse llenar de una indefinida sensación de esperanza. Eran personas valientes que se atrevían a sonreír a la vida con su majestuosidad interior. Ella siempre había sido capaz de detectarlas, siempre a primera vista, sin saber ni cómo ni por qué. Como si estas personas dejaran que su alma floreciera, como si eligieran lo mejor, antes que lo meramente bueno. Como si fueran capaces de ver todas las facetas de su personalidad, también el lado oscuro y oculto.

Andaba con una bandeja a través del pasillo, camino de la habitación de Héctor Guzmán, la once. Héctor había llegado tres días antes, después de haber sido atropellado en un paso de cebra en el centro. Su pierna derecha tenía una fractura debajo de la rodilla. Los médicos creían haber descubierto una lesión en el bazo y ahora estaba bajo observación. Héctor tenía cuarenta y pico años, era bello sin ser guapo, grande sin ser gordo. Era español, pero a ella le parecía que tenía rasgos nórdicos. El pelo era de color castaño con algunos mechones más rubios. La nariz, la barbilla y los pómulos eran marcados, y el tono de la piel se acercaba más al color arena. Hablaba sueco con fluidez y era uno de los majestuosos, tal vez debido a los ojos observadores que adornaban su cara, tal vez por la agilidad de sus movimientos, a pesar del tamaño de su cuerpo. Podría ser por la natural indiferencia de ella, que le hacía sonreír cada vez que entraba en su habitación; como si supiera que ella entendía, lo cual era verdad, y eso hacía que ella le devolviera la sonrisa.

Fingía estar absorto en la lectura de un libro, reclinado en la cama con las gafas de lectura sobre la punta de la nariz. Siempre se dedicaba a estos jueguecillos cuando ella entraba en la habitación, fingía no verla, fingía estar ocupado.

Ella preparó las pastillas y las metió en unas tacitas de plástico. Le pasó una. Él la recibió sin levantar la mirada del libro, echó la pastilla a la boca, cogió el vaso de agua que ella le tendía y la tragó, con la atención todavía puesta en el libro. Ella le dio la segunda dosis y él repitió el mismo procedimiento.

—Está tan rico como siempre —dijo en voz baja, levantando la mirada—. Hoy te has puesto otros pendientes, Sophie.

Ella estuvo a punto de llevarse una mano a la oreja.

—Puede ser —dijo.

—No, «Puede ser» no. Llevas otros pendientes. Y te favorecen.

Ella se encaminó a la puerta y la abrió.

—¿Podrías darme un poco de zumo? Solo si se puede, claro.

—Se puede —dijo Sophie.

En la puerta se encontró con el hombre que antes se había presentado como el primo de Héctor. No se parecía a él, era delgado pero fibroso, con el pelo negro, más alto que la media y con unos ojos atentos de un frío tono azul que parecían registrar todo cuanto ocurría a su alrededor. El primo le hizo un breve gesto con la cabeza. Dijo algo a Héctor en español, Héctor contestó y los dos se echaron a reír. Sophie tuvo la sensación de que ella formaba parte de la broma y se olvidó del zumo.

Gunilla Strandberg estaba sentada en el pasillo con un ramo de flores en la mano, viendo cómo la enfermera salía de la habitación de Héctor Guzmán. Gunilla la escrutó mientras se acercaba. ¿Tenía una expresión de alegría en la cara? ¿Aquella expresión de alegría de la que una persona no es consciente ni cuando la lleva en el rostro? La mujer pasó a su lado. Sobre el bolsillo superior izquierdo de su chaqueta se veía la pequeña insignia que indicaba que la enfermera había recibido su formación en Sophiahemmet. Junto a la insignia estaba la placa con su nombre, a Gunilla le dio tiempo a ver que se llamaba Sophie.

Siguió a Sophie con la mirada. El rostro de la mujer era bello. Bello a la manera de los privilegiados, una belleza fina, discreta… y sana. La enfermera se movía con ligereza, como si tan solo dejara que el pie rozara el suelo antes de dar el siguiente paso. Tenía una manera elegante de moverse. Observó a Sophie hasta que entró en la habitación de otro paciente.

Gunilla comenzó a pensar, empleando un razonamiento basado en ecuaciones emocionales. Volvió a mirar en dirección al punto donde Sophie acababa de desaparecer, después dirigió la mirada a la habitación once, donde estaba Héctor Guzmán. Había algo entre los dos puntos. Una energía…, una amplificación de algo que el ojo humano no era capaz de ver. Algo que la mujer, Sophie, había llevado consigo desde la habitación.

Gunilla se levantó y caminó por el pasillo, echó un vistazo a la sala de personal. Estaba vacía. La lista de la guardia de la semana estaba puesta en la pared. Miró por encima del hombro en dirección al pasillo antes de entrar, se acercó a la lista y buscó con el dedo índice.

Helena…

Roger…

Anne…

Carro…

Nicke…

Sophie…

Leyó: «Sophie Brinkmann».

Metió el ramo de flores en un jarrón vacío que estaba sobre un banco con ruedas junto a la puerta de la sala de personal, y abandonó el pasillo. En el ascensor sacó su móvil, llamó a la oficina y pidió la dirección de una persona que se llamaba Sophie Brinkmann.

En lugar de volver a la comisaría de la calle Brahegatan de Estocolmo, cruzó la autopista desde el hospital de Danderyd y volvió a meterse entre los chalés de Stocksund. Se perdió en el baturrillo de carreteras y calles que no parecían querer llevarle a su destino, dio vueltas por el laberinto y tuvo la sensación de estar subiendo y bajando constantemente. Al final encontró la calle correcta, buscó el número de la casa y paró el coche delante de un chalé de madera amarillo con esquinas blancas.

Permaneció sentada tras el volante. Era una zona tranquila, frondosa, con abedules que estaban a punto de abrir sus hojas. Gunilla salió del coche, sintió el olor a cerezo aliso. Dio media vuelta, echó un vistazo a los chalés vecinos. Después dirigió la mirada a la casa de Sophie. Era bonita, más pequeña que las casas colindantes, tuvo la sensación de que había más desorden que en las de los vecinos. Volvió a darse la vuelta, comparando. No, no había desorden en casa de Sophie Brinkmann, el chalé era normal. Las casas vecinas eran las que destacaban negativamente. Una especie de perfeccionismo, una pulcritud aburrida y desalmada. El chalé de Sophie otra vez: más vivo, la fachada no había sido pintada recientemente, no acababa de segar la hierba del césped, no había arreglado los desperfectos del camino de grava, no había limpiado las ventanas el día anterior…

Gunilla abrió la verja y avanzó con pasos indecisos por el camino de grava. Miró a través de las ventanas de la cocina que daban al camino. Lo que pudo ver de la cocina le pareció de buen gusto. Un estilo antiguo y nuevo en una combinación atractiva, un bonito grifo de latón amarillo, una cocina económica AGA, una encimera de roble viejo. Una lámpara de techo que era tan bella, tan original y tan bien diseñada que Gunilla, por un instante, sintió envidia. Continuó mirando, clavó la mirada en las flores cortadas que estaban en un gran jarrón en la ventana de la entrada. Gunilla dio unos pasos hacia atrás, miró la fachada. Vio otro bonito ramo en una ventana del piso de arriba.

En el coche, camino del centro, su cerebro ya estaba trabajando a mil revoluciones por minuto.

2

Leszek Smialy se sentía como un perro, un perro abandonado. Estaba inquieto cuando el amo no estaba cerca. Pero Adalberto Guzmán había ordenado a Leszek que se marchara, le había dicho lo que había que hacer. Leszek se había montado en un avión y unas horas más tarde aterrizó en Múnich.

No había abandonado a Guzmán en los últimos diez años, a excepción de una semana cada tres meses. Su vida estaba organizada en torno a estos turnos de tres meses, tres de trabajo y una semana de vacaciones. Solía pasar sus días libres en un hotel, se quedaba en la habitación y se emborrachaba día y noche. Cuando no dormía, o cuando estaba demasiado borracho, veía la tele. No conocía otra cosa. No hacía más que pasar el tiempo hasta que terminase la semana, para luego ponerse a trabajar otra vez. Leszek nunca había comprendido por qué Guzmán se empeñaba en imponerle esos días libres.

Acababa de terminar una de esas semanas. Los primeros días tras las vacaciones no había podido concentrarse debidamente, había estado aturdido por la resaca. Se curó entrenando y comiendo adecuadamente, y ahora, por fin, tenía la sensación de que estaba recuperando la forma.

Leszek estaba al volante de un Ford Focus robado en una ciudad satélite llamada Grünwald, en las afueras de Múnich. Estaba llena de grandes chalés, rodeados de enormes jardines cercados. Aquel sitio tenía poca vida.

Guzmán le había pasado algunas fotografías de Christian Hanke, un chico moreno de veinticinco años apuesto y con pelo corto. En las ampliaciones en blanco y negro también salía su padre, Ralph Hanke. Leszek escrutó las imágenes: las sonrisas marcadas por el éxito, los trajes hechos a medida y el pelo bien peinado.

Había seguido al joven a través de sus prismáticos. No consiguió hacerse una idea clara de su vida, aparte de que el día anterior volvió a casa sobre las ocho de la tarde y aparcó su BMW en la calle delante del chalé. Vivía con una mujer y una señora que limpiaba la casa, y la luz de su habitación estuvo encendida hasta las dos de la madrugada. Por la mañana, sobre las siete y media, había bajado desde la puerta de su casa hasta la verja de hierro, luego había cruzado la calle para llegar a su coche y después había conducido hasta Múnich. Esa era la información de la que disponía Leszek, era lo que había visto durante sus veinticuatro horas de vigilancia.

De los altavoces del coche salía música Schlager del sur de Alemania. Por cómo sonaba, el tipo que cantaba llevaría una sonrisa ancha en los labios. De fondo, unas arqueadas electrónicas, era una melodía previsible. Leszek captó algunas palabras, como «cumbres», «lazos familiares» y «edelweiss». Había algo enfermizo en este país, algo que nunca había acertado a definir del todo.

Estaba con las manos apoyadas sobre las rodillas, respiraba con tranquilidad. Era una bonita mañana, había un poco de neblina. Los rayos del sol atravesaban el follaje de los árboles y pintaban todo de un tono dorado. Le parecía una escena muy bonita, tan bonita que dolía.

Leszek se miró las manos, estaban sucias. Se había pringado al instalar la bomba. Ya lo había hecho en otras ocasiones, hacía mucho tiempo, cuando trabajaba en los servicios de seguridad. Entonces había sido más fácil, le había llevado menos tiempo, había sido menos complicado colocarla en el sitio adecuado, comparado con los modernos motores encapsulados. Se estiró y cerró los ojos por un momento.

Cuando los volvió a abrir, solo le dio tiempo a captar la silueta de una persona que bajaba hacia la calle por detrás de unos árboles desde el chalé de Christian. Leszek trató de averiguar quién era. Cogió los prismáticos de Swarovski, que estaban en el asiento del copiloto, y se los acercó a los ojos. La persona de detrás de los árboles era una mujer, una mujer joven. Leszek echó un vistazo a su reloj de pulsera, eran las ocho menos cuarto. La mujer abrió la verja de hierro de la valla y salió a la calle. El dedo de Leszek encontró el botón de enfoque. Era rubia, de unos veinte, veinticinco años, y tenía el pelo largo, unas amplias gafas de sol negras y vaqueros de diseño con roturas. Caminaba hacia el coche con pasos decididos y calzaba unas botas con tacones altos. Llevaba un bolso sobre el hombro. Parecía una mujer exclusiva. Leszek dirigió los prismáticos hacia la casa. ¿Dónde coño andaba Christian? Volvió a la mujer, que estaba cruzando la calle hacia el BMW. En lugar de pasar al otro lado del coche y sentarse en el asiento del copiloto, abrió la puerta del conductor, se acomodó tras el volante de manera rutinaria y puso su bolso en el asiento de al lado. Leszek volvió a dirigir los prismáticos hacia el chalé, no había ni rastro de Christian Hanke.

Los segundos que siguieron pasaron lentamente. Leszek sintió un impulso de tocar la bocina, abrir la puerta y señalar con la mano, llamar su atención mediante alguna acción drástica y extraña. Pero, en lugar de eso, se quedó donde estaba, convencido de que resultaba inútil tratar de cambiar una situación predeterminada. Con el campo de visión ampliado diez veces gracias a las lentes de los prismáticos, y con la suave voz del cantante de Schlager de fondo, vio cómo la bella mujer rubia realizaba el pequeño movimiento que todo el mundo hace al encender el motor de un coche: con una mano sobre el volante y una ligera inclinación hacia delante, giró la llave con la mano derecha.

En el microsegundo que la electricidad tardó en viajar desde la batería hasta el motor de arranque, un cable eléctrico transmitió la corriente y activó un cartucho de explosivo que a su vez hizo detonar un trozo de carga plástica amasada que estaba fijada bajo el coche.

La onda expansiva levantó a la mujer hasta el techo, rompiéndole el cuello, a la vez que el coche se elevó medio metro por encima del suelo. En el mismo momento se encendió el contenedor de napalm que estaba adherido al interior del coche, convirtiendo la chatarra retorcida en un infierno de llamas.

Leszek vio, a través de los prismáticos, cómo las llamas alcanzaron a la mujer. Cómo ardía, sin ningún tipo de movimiento ahí dentro. Cómo desaparecían su bonito cabello rubio, su cutis claro y bello… Cómo su persona entera, poco a poco, era consumida por las llamas.

Leszek salió de Grünwald, encontró un lugar apartado en un bosque donde prendió fuego al coche robado. Después se metió en Múnich, llamó a Guzmán, dejó un breve mensaje diciendo que las cosas no habían salido como estaba previsto, que Guzmán estuviera atento y que procurase rodearse de amigos. Dejó caer el teléfono en una alcantarilla, y dio unas vueltas sin rumbo fijo por la ciudad para asegurarse de que nadie le estaba persiguiendo.

Cuando estuvo seguro, cogió un taxi que lo llevó al aeropuerto. Unas horas más tarde ya estaba volviendo con su amo otra vez.

* * *

Desde el día que entró, Héctor no había parado de hacerle preguntas a Sophie acerca de su vida, su infancia, su adolescencia. Y también sobre su familia, lo que le gustaba, lo que no le gustaba. Ella misma se sorprendió dándole respuestas sinceras a todas sus preguntas. También se dio cuenta de que le gustaba ser el centro de su atención, y, a pesar del aluvión de preguntas, nunca se había sentido acosada. Cuando las preguntas se acercaban demasiado a temas de los que ella no quería hablar, él dejaba de hacerlas, como si comprendiera dónde estaba el límite. Sin embargo, a medida que se fueron conociendo, Héctor se volvió más púdico ante ella. Las colegas de Sophie tuvieron que hacerse cargo de las tareas más íntimas relacionadas con su condición de paciente, con lo cual Sophie ya no tenía mucho que hacer en su habitación. Tuvo que entrar a hurtadillas, fingiendo trabajar.

Le preguntó si estaba cansada.

—¿Por qué lo preguntas?

—Porque parece que estás cansada.

Sophie dobló una toalla.

—Tú sí que sabes cómo halagar a una mujer.

Él sonrió.

—No creo que vayas a quedarte aquí por mucho más tiempo —continuó ella.

Él levantó una de las cejas.

—Aunque en realidad yo no puedo decirte estas cosas, solo el doctor… Pero ya lo he hecho.

Sophie abrió una ventana y dejó entrar el aire, luego se acercó a él, le hizo una señal con la mano para que se incorporase en la cama, le quitó la almohada tras la cabeza y metió una nueva. Realizó sus tareas en la habitación de manera rutinaria. Con el rabillo del ojo pudo ver cómo la observaba. Se dirigió a la mesilla de noche y estaba a punto de coger la jarra de agua cuando él le cogió la mano. Su reacción debía haber sido la de retirarla y marcharse. Pero en lugar de eso la dejó donde estaba. Su corazón latía con fuerza. Mantuvieron las manos unidas como si fueran dos tímidos adolescentes que se tocaban por primera vez, con las miradas apartadas el uno del otro. Después se liberó y se acercó a la puerta.

—¿Quieres algo? —le preguntó.

Tenía la voz espesa, como si acabara de despertarse.

Héctor la escrutó, y negó con la cabeza. Sophie dejó la habitación y salió al pasillo.

Trató de convencerse a sí misma de que no era su tipo. Pero ¿quién lo era? Le habían gustado muchos tipos de personas a lo largo de los años, y ninguno se parecía a otro. Se dijo que la atracción no era física, que él solo era alguien a quien ella quería tener cerca. No lo veía como un amante, un marido o un amigo, ni tampoco como una figura paternal, pero al mismo tiempo le consideraba todo eso, en una caótica mezcla.

El resto del día lo pasó en urgencias. Por la tarde, cuando regresó al pasillo, Héctor y sus cosas ya no estaban en la habitación número once.

* * *

Y todo se había ido a la mierda. Tal y como Jens había previsto, a los rusos se les había ido la pinza. Después de dedicar sus minutos a las pobres putas paraguayas, habían empezado a disparar. Estaban colocados, dispararon sin control con las armas automáticas y el aire se llenó de balas. Jens había tenido que darle una leche a Vitali. Vitali, con la nariz ensangrentada, se había disculpado. Dimitri y el otro se habían partido de risa.

Al día siguiente quedaron de nuevo en el cobertizo para repasar los preparativos una vez más. Fecha de entrega, logística y pago. Parecía que a los rusos les daba igual todo. Dimitri le ofreció un poco de coca a Jens y le preguntó si quería acompañarles a ver una pelea de gallos. Jens dijo que no y se despidió de los rusos.

Un paraguayo le llevó de vuelta a Ciudad del Este. El viaje duró dos horas. Viajaron traqueteando por carreteras en pésimo estado. El asiento no estaba acolchado. El hombre que conducía era taciturno e iban escuchando la radio, que sonaba siempre, por todas partes, en ese país. Siempre sin pillar bien la frecuencia, siempre demasiado alta y con un tono penetrante y agudo que, en este caso, aullaba desde dos altavoces instalados en las finas puertas del coche. No le importaba, Jens ya se había acostumbrado. Tuvo tiempo para repasar la planificación. Estaba bien, no era perfecta pero estaba bien; casi siempre era así. No podía recordar una sola ocasión en la que la planificación hubiera sido perfecta.

Estaba cerca de los cuarenta. Medía poco menos de uno noventa, era rubio y fuerte, con un aspecto curtido y una voz oscura y sorda que era el resultado de una pubertad demasiado temprana, en combinación con muchos cigarrillos. Su forma de andar era un trote lento más que tendido, y raras veces decía que no a una propuesta, lo cual se podía adivinar en su mirada: tenía una curiosidad que brillaba detrás de los surcos cada vez más profundos por la edad.

Los fusiles de asalto que los rusos le habían comprado serían transportados en camión desde Ciudad del Este rumbo a la ciudad portuaria de Paranagua, en Brasil, hacia el este. Después cruzarían el Atlántico en un carguero y serían descargados en Rotterdam. De allí, las armas continuarían su viaje en coche hasta Varsovia, y la misión de Jens habría terminado.

La historia de las armas se había iniciado unos dos meses antes. Risto le había llamado desde Moscú y le había comentado que le habían preguntado por unos MP7 y algo más potente.

—¿Cuántos?

—Diez de cada.

—No es mucho.

—Ya, pero son una pandilla ambiciosa. Querrán seguir trabajando contigo en el futuro. Este pedido hay que verlo desde ese punto de vista.

Era un trabajo menor, sería fácil organizarlo.

—Vale… Voy a echar un vistazo a ver qué hay, te llamo.

Se puso en contacto con el Agente. El Agente era anónimo hasta la médula, tenía solo una página web, que trataba sobre aeromodelismo, en la que se contactaba con él a través de una clave que se introducía en el foro de la página. Era un recurso caro pero seguro, y hasta la fecha siempre había cumplido con los deseos de Jens. El Agente organizó la operación con un vendedor que Jens no conocía. De esta manera no había fisuras, nadie podía delatar a nadie. Jens pidió unos MP7 y Steyr AUG, un fusil austriaco no demasiado anticuado. El Agente le había contestado diciendo que sí a los Steyr AUG y no a los MP7; dijo que el vendedor solo podía ofrecer unos MP5. Sin embargo, los clientes de Risto habían sido muy claros, querían unos MP7. Y como de costumbre, todo se había solucionado, o casi. Le suministrarían todos los cacharros austriacos, así como ocho MP7 y dos MP5. Suficiente, en opinión de Jens.

Risto le había pedido que se fuera a Praga para quedar con sus clientes. Jens se sorprendió.

—¿Por qué?

—Ni idea. Quieren quedar allí, sin más —contestó Risto.

La reunión en Praga no estaba justificada. Solo la habían montado para echarle un vistazo. Dimitri, Gosha y Vitali se comportaron como si todavía estuvieran metidos de lleno en una fase maligna de la pubertad.

Tomaron vodka en la habitación del hotel de Jens, en Mala Strana. Vitali descolgó el espejo del baño y lo puso sobre la mesa del salón. Preparó unas cuantas rayas gruesas con una desgastada tarjeta Diners en la que el plástico transparente se estaba despegando. Luego llegaron las putas, unas tipas jovencitas y colocadas de alguna exrepública soviética. Dimitri quería invitar a todos a cenar. Fueron a un restaurante moderno e insulso junto a la plaza Vaclav. Mobiliario cromado con detalles de cuero y plástico duro. Las putas eran heroinómanas. Una de ellas estaba venga a tocarse una muela al fondo de la mandíbula, otra estaba poniendo el dedo índice sobre el interior del papo, la tercera no paraba de rascarse el antebrazo. Dimitri los invitó a champán e inició una guerra de bogavantes con Gosha. Jens se dio cuenta de que no tenía nada en común con Dimitri. Se marchó y fue a Roxy, un club de Dlouhá. Allí estuvo viendo a la gente bailar hasta el amanecer.

Al día siguiente, Dimitri regresó al hotel con su pandilla ojerosa, propuso un poco de LSD y un partido de fútbol entre el Sparta de Praga y el Zenit de San Petersburgo, que jugaba como visitante. Jens dijo que lo sentía pero que se lo iba a perder, tenía que volver a casa antes de lo previsto. Soltaron sus carcajadas desalmadas, se metieron sus chutes en la habitación del hotel, se colocaron, estuvieron haciendo el gamberro durante un rato y se largaron dando gritos y llevándose un extintor de incendios que habían arrancado de la pared del pasillo.

Jens cogió el vuelo de vuelta a Estocolmo antes de lo previsto.

Cuando llegó a su piso, recibió el mensaje: «Buenos Aires dentro de dos días». Volvió a hacer la maleta, durmió penosamente y volvió a Arlanda al día siguiente para coger un vuelo a Buenos Aires vía París. Aterrizó en Ezeiza, descansó unas horas en la habitación del hotel y comió con un correo imbécil y autocomplaciente. Jens pagó al correo, quien le entregó las llaves de un coche y le contó que la furgoneta estaba en el garaje del hotel. Revisó las cajas de la parte trasera del coche, las armas estaban en su sitio, todo en orden.

Estaba cansado y decidió quedarse un día más antes de llevar el cargamento a Paraguay. Fue a ver un combate de boxeo, pero todo se desvirtuó y terminó siendo una sesión de maltrato en vez de un duelo justo. Jens abandonó las gradas antes de que el árbitro interrumpiera el combate, y pasó la tarde viendo lugares turísticos. Quería sentirse como una persona normal, pero no tardó en darse cuenta de lo aburrido que era.

Encontró un restaurante, cenó bien y leyó un ejemplar de USA Today que se había llevado del hotel.

Al principio no reaccionó cuando oyó su nombre, pero luego levantó la mirada y reconoció enseguida a Jane, la hermana pequeña de Sophie Lantz, que estaba junto a su mesa. Tenía el mismo aspecto que la última vez que la había visto, pero en aquella ocasión era una niña.

—¿Jens?… ¡Jens Vall! ¿Qué haces tú por aquí?

La sonrisa de Jane se convirtió en una risa. Él se levantó y se dejó contagiar por su alegría mientras se daban un abrazo.

—Hola, Jane.

El hombre callado que estaba detrás de ella se llamaba Jesús. No se presentó, Jane lo hizo por él. Se sentaron en su mesa y Jane comenzó a cotorrear antes de que su trasero hubiera tocado el asiento. Jens escuchaba y se reía, se dio cuenta enseguida de la razón por la que se había casado con una persona tan callada como Jesús. Dijo que estaban en Buenos Aires para visitar a la familia de Jesús, que no tenían hijos y que vivían en un piso de cuatro habitaciones junto a la plaza Järntorget en el casco antiguo de Estocolmo.

Le preguntó sobre Sophie y se enteró de unas cuantas cosas superficiales acerca de su vida: que ahora se llamaba Sophie Brinkmann, que era viuda, que tenía un hijo y que trabajaba como enfermera. A Jane le pareció que ahora le tocaba hablar a él y comenzó a preguntarle cosas sobre su vida. Jens mintió con naturalidad, dijo que trabajaba en el sector de los fertilizantes, que viajaba mucho con ese trabajo, que no tenía ni mujer ni hijos, pero que no descartaba tener familia en el futuro.

Pasaron la noche cenando juntos. Jesús y Jane lo llevaron a sitios de la ciudad que nunca habría podido encontrar solo. Pudo ver la auténtica cara de la urbe y le gustó aún más.

El silencio de Jesús se mantuvo intacto toda la noche.

—¿Es mudo o qué? —fue la pregunta lógica de Jens.

—Habla a veces —dijo ella.

En el taxi que le llevó al hotel sintió de repente tristeza. Tristeza por el rato que había pasado cara a cara con su pasado. Aquella noche durmió mal.

El coche se bamboleaba rumbo a Ciudad del Este. Vio la ciudad al fondo, estaba contento de haberse quitado a los rusos de encima. Haría los preparativos necesarios de cara a la partida, después cargaría las armas en el camión.

* * *

Había un mensaje para ella en la sala de descanso. Un pequeño sobre blanco de papel duro con su nombre escrito con tinta negra. Lo abrió mientras esperaba que la cafetera terminase de trabajar, leyó la carta rápidamente y se la metió en el bolsillo.

Continuó con sus tareas a lo largo de la mañana, deseando olvidar lo que acababa de leer. No lo consiguió. Cuando eran las doce menos cuarto, entró en el vestuario, se quitó la bata de enfermera, cogió el bolso y la chaqueta de verano, y bajó al vestíbulo.

El primo de Héctor la estaba esperando, hizo un gesto con la cabeza para señalar que lo acompañase afuera. Lo hizo, pero a pesar de ello no estaba segura, como si algo dentro de ella le dijera que esa decisión no era la correcta. Sin embargo, detrás de la inseguridad también sentía cierta exaltación, por hacer algo no premeditado e imprevisible. Hacía mucho tiempo que no se comportaba así.

El coche era nuevo, uno de esos híbridos japoneses. No tenía nada especial, era nuevo, sin más. Olía a nuevo y era confortable.

—Vamos a ir al barrio de Vasastan —dijo él.

Ella le buscó la mirada en el espejo retrovisor. Sus ojos eran azules, claros e intensos.

—¿Sois primos? ¿De qué lado?

—De todos los lados posibles.

Ella soltó una risilla.

—Ah, ¿sí? ¿Y eso cómo se entiende?

—De todas las maneras posibles.

Su tono de voz indicaba que no quería hablar más del tema.

—Soy Aron…

—Hola, Aron —dijo ella.

No hablaron más en lo que quedaba de viaje.

Mesas, sillas y una puerta giratoria que daba a una cocina. La iluminación era demasiado intensa, los cuadros de las paredes mostraban paisajes y los manteles de la mesa eran de cuadros. Un restaurante normalito que servía platos del día, nada más.

Sonrió cuando Héctor le saludó desde una mesa al fondo, pero trató de neutralizar la sonrisa mientras se acercaba a él entre las mesas.

Se levantó y le sacó una silla.

—Te habría ido a buscar si no fuera por la pierna.

Sophie se acomodó en la silla.

—Ningún problema, Aron ha sido una buena compañía, aunque resulta un poco taciturno…

Héctor sonrió.

—Has venido —dijo.

Le pasó un menú plastificado sobre la mesa.

—Nunca llegamos a despedirnos —continuó Héctor.

—No, no nos despedimos.

Héctor cambió el tono de voz:

—Vengo aquí por el marisco. Es el mejor de la ciudad, pero poca gente lo sabe.

—Entonces eso es lo que voy a pedir.

No tocó el menú, tenía las manos en el regazo. Él inclinó la cabeza de manera casi imperceptible hacia alguien que estaba detrás de la barra del bar. Quedar con Héctor fuera del hospital era diferente. Tuvo una sensación vertiginosa de que iba a comer con alguien que para ella era un perfecto desconocido. Pero él había observado su inseguridad y comenzó a hablar, contando breves anécdotas sobre la experiencia de andar escayolado por Estocolmo, sobre el procedimiento de tener que cortar sus pantalones preferidos para poder ponérselos, cómo era la ausencia de la comida del hospital y el puré de patatas de sobre. El tono de humor intrascendente se le daba bien, sabía cómo transformar una situación forzada en algo más desenfadado.

Sophie solo le escuchaba a medias. Le gustaba su aspecto, y sus despiertos ojos, que tenían dos tonalidades distintas, no pararon de atraparle la mirada. El ojo derecho era azul oscuro, y el izquierdo, pardo oscuro. Con los cambios de luz, el color de los ojos cambiaba, como si se convirtiera en otra persona por un momento.

—¿Me echas de menos en el hospital?

Sophie soltó una risita y negó con la cabeza.

—No, es como siempre.

Una camarera se acercó con dos copas de vino.

—Es un blanco español. No es nuestro mayor logro enológico, pero se puede beber.

Héctor levantó la copa y propuso un brindis desenfadado. Sophie dejó la copa de vino donde estaba, cogió el vaso de agua y se tomó un sorbo, después inclinó el vaso y buscó sus ojos a la manera sueca. Él no se percató de ello, ya había desviado la mirada. Sophie se sintió estúpida.

Héctor se reclinó en la silla, la escrutó con una expresión tranquila y segura, abrió la boca para decir algo. Un repentino pensamiento pareció impedírselo. De repente, Héctor estaba buscando las palabras a tientas.

—¿Qué? —quiso saber Sophie, con una breve risa.

Él cambió de postura en la silla.

—No lo sé… No te reconozco… Has cambiado.

—¿En qué?

Él la miró.

—No lo sé, estás diferente, sin más. ¿Tal vez porque no llevas la ropa de enfermera?

—¿Te gustaría que la llevase? —Sus palabras parecieron incomodarlo y eso la divertía—. Pero ¿sí que me reconoces? ¿Sabes quién soy?

—Sí, pero también hay cosas que quiero saber —dijo Héctor.

—¿Qué quieres saber?

—Quién eres…

—Ya lo sabes.

Héctor negó con la cabeza.

—Bueno, sé un poco…, pero no todo.

—¿Y por qué querrías saberlo todo?

Héctor se quedó pensativo.

—Perdona, no quería ser impertinente.

—No eres impertinente.

—Pues un poco sí que lo soy…

—¿Por?

Héctor se encogió de hombros.

—A veces tengo demasiada prisa por conseguir lo que quiero. Así que supongo que soy un poco impertinente… Pero hablemos de otra cosa. ¿Por qué no retomamos el hilo de nuestra última conversación?

Sophie no sabía a qué se refería.

—¿Dónde lo dejamos?

Llegó la comida. Los platos fueron colocados delante de ellos. Héctor atacó el marisco directamente con las manos y comenzó a pelarlo con dedos experimentados.

—Tu padre había fallecido, pasaste unos años sola y triste… Luego tu madre conoció a Tom y fuisteis a vivir a su casa. ¿No fue así?

Al principio no lo entendía, pero luego se dio cuenta de que las preguntas que le había hecho en el hospital se habían centrado en su vida desde la infancia hasta la adolescencia. Ella le había contado todo de manera lineal o, más bien, él le había hecho las preguntas de manera lineal. Se sorprendió de que no se hubiera fijado en eso antes.

Él buscó su mirada como para decir: «Continúa». Sophie pensó, buscó entre sus recuerdos y continuó el relato donde lo había dejado. Cómo ella y su hermana habían ido olvidándose de la tristeza conforme pasaba el tiempo desde la muerte de su padre. Cómo, junto con su madre, habían ido a vivir al chalé de Tom, que estaba a tan solo unos minutos de distancia de la casa donde habían crecido. Cómo comenzó a fumar Marlboro Light en el último año de secundaria, cómo la vida comenzó a sonreírle otra vez.

Comieron las ostras, los cangrejos de mar y el bogavante. Sophie siguió hablando. Le contó sus experiencias del año de intercambio en Estados Unidos, su primer trabajo, su viaje a Asia, las dificultades que tenía para comprender el amor cuando era joven y la subsiguiente ansiedad que sentía por crecer y hacerse mayor, una sensación que la persiguió hasta mucho después de cumplir los treinta. Comió el marisco, absorta en su propia historia. El tiempo pasaba y se dio cuenta de que había hablado constantemente sin ofrecerle ninguna posibilidad de interrumpir. Le preguntó si le molestaba su cháchara, ¿igual le estaba aburriendo? Él negó con la cabeza.

—Continúa.

—Conocí a David. Nos casamos, tuvimos a Albert y fueron pasando los años. No tengo unos recuerdos muy claros de aquello.

Luego no quiso seguir más, de repente le estaba costando hablar.

—¿Qué es lo que no recuerdas?

Sophie se tomó unos bocaditos menudos del plato.

—Me parece que algunos periodos de mi vida se mezclan, fundiéndose unos con otros.

—¿Qué quieres decir?

—No lo sé.

—Claro que lo sabes —dijo él con una sonrisa.

Ella estuvo toqueteando la comida con el tenedor.

—Pasividad —dijo en voz baja.

La palabra pareció sorprenderlo aún más.

—¿Cómo?

Ella levantó la mirada.

—¿Qué?

—¿Pasividad en qué sentido?

Ella se tomó lo que quedaba en el vaso, sopesó su pregunta y se encogió de hombros.

—Supongo que es lo que pasa con la mayoría de las madres. Hijos y soledad. David trabajaba, viajaba mucho. Yo me quedaba en casa… No pasaba nada.

Se dio cuenta de la expresión que debía de llevar en la cara, notó cómo estaba frunciendo el ceño y relajó sus facciones, tratando de sonreír. Antes de que él pudiera seguir con las preguntas, ella continuó:

—Pasaron los años y David se puso enfermo, el resto ya te lo sabes.

—Cuéntamelo.

—Se murió —dijo.

—Eso ya lo sé. Pero ¿qué pasó?

Esta vez no parecía que se diera cuenta de que estaba rozando el límite.

—No hay mucho que contar, le diagnosticaron un cáncer. Dos años después falleció.

El tono de la última frase impidió a Héctor seguir con los intentos de agotar el tema. Comieron en silencio. Después de un rato continuaron de la misma manera. Él siguió haciendo preguntas y ella contestó, pero se abstuvo de contarle lo que quería saber. Cuando se presentó la ocasión, miró su reloj. Héctor pilló la indirecta. Echó un vistazo a su propio reloj para mantener el tipo.

—Cómo pasa el tiempo —dijo en tono neutral.

Tal vez fuera en aquel momento cuando se dio cuenta de que había mostrado demasiada curiosidad, demasiado ímpetu. Ahora parecía que tenía prisa, dobló la servilleta y se volvió impersonal.

—¿Quieres que te lleve Aron?

—No, gracias.

Héctor fue el primero en levantarse.

En el vagón del metro apoyó la cabeza contra la ventanilla, miró a través de la oscuridad hacia los borrosos contornos que pasaban por delante de sus ojos ciegos.

Héctor no era impertinente. Solo parecía que quería entender quién era ella en relación a él. En eso se parecía a ella, era igual, ella también se reflejaba en otros. Quería saber, quería comprender. Pero las similitudes también la asustaban. Siempre había estado un poco asustada junto a él. No de él, más bien de una sensación que Héctor le transmitía, algo que hacía con ella.

La soledad era simple y monótona. La conocía demasiado bien, ya llevaba una eternidad escondiéndose en ella. Y cada vez que alguien se le acercaba e insinuaba que su aislamiento voluntario no era sólido ni absoluto, ella daba un paso hacia atrás, se retiraba… Pero ahora era diferente. La llegada de Héctor significaba algo…

De repente entraron en una claridad deslumbrante. El tren del metro se precipitó por el puente entre Bergshamra y el hospital de Danderyd, los rayos del sol bombardearon el vagón. Ella despertó de su ensimismamiento, se levantó y se colocó junto a la puerta, manteniendo el equilibrio mientras el tren frenaba con un ruido chirriante antes de parar junto al andén.

Sophie subió al hospital, se cambió, trabajó para no pensar más en ello. Ya no había ningún favorito en el pasillo, esperaba que llegara alguien pronto.

3

Lars Vinge marcó el número de Gunilla Strandberg. No contestó, como siempre, y Lars colgó. Después de cuarenta segundos sonó su móvil.

—¿Sí?

—¿Qué querías? —preguntó Gunilla.

—Acabo de llamarte —dijo.

Hubo un momento de silencio.

—Sí, ¿y…?

Lars se aclaró la voz.

—El asistente ha recogido a la enfermera.

—Continúa.

—La ha llevado al restaurante y Guzmán la ha invitado a comer.

—Déjalo y ven a la comisaría —dijo, y colgó.

Lars Vinge había seguido a Héctor Guzmán y Aron Geisler de manera esporádica desde que Héctor salió del hospital. Había sido un trabajo aburrido, no había sacado ninguna información relevante. En su opinión, deberían asignar esa tarea a otra persona. Consideraba que estaba sobrecualificado para el puesto que le habían dado. Era una persona analítica y lo habían contratado para llevar a cabo tareas de ese tipo. Al menos, eso fue lo que Gunilla Strandberg le había dicho cuando le ofreció el trabajo dos meses atrás. Ahora estaba metido en un coche día sí y otro también, mientras el resto del grupo de trabajo se dedicaba a sus análisis de contexto, posibles escenarios y procedimientos teóricos.

Lars llevaba doce años trabajando como policía cuando Gunilla contactó con él. Había trabajado como patrullero en Västerort, donde intentaba dar con alguna manera eficaz de mitigar los conflictos étnicos. Se sentía solo en el cometido. Los colegas no mostraban el mismo grado de implicación en los asuntos sociales que él. Por iniciativa propia, Lars escribió un informe sobre los problemas del barrio. El informe no había causado ningún impacto inmediato ni le había supuesto ningún reconocimiento especial, y en realidad lo había redactado más que nada para destacar entre los gorilas de sus colegas. Porque era así como él percibía a la mayoría de sus compañeros de trabajo masculinos: brazos demasiado grandes, caras demasiado gruesas, actitudes brutales. En general, gente bastante boba, demasiado necia para su gusto. Ellos, a su vez, tampoco le apreciaban a él, no le consideraban uno de ellos, eso ya lo sabía. En el servicio, Lars Vinge no era el tipo de persona que ellos querían tener como pareja. Siempre se lo tomaba con cautela cuando salían por las noches; cuando las cosas se ponían feas, él se retiraba, dejando que los grandes simios entraran para hacerse cargo de la situación. Se lo insinuaban siempre en el vestuario.

Una mañana, cuando se miró en el espejo, se dio cuenta de que parecía un crío. Lars lo arregló con un nuevo corte, peinado con agua y con raya lateral. Le pareció que eso le hacía parecer más firme. Los colegas comenzaron a llamarlo Sturmbannführer Lars, es decir, comandante de las SS o las SA del ejército nazi. Era mejor que mariquita o mariposón, que eran los motes que antes le habían puesto. Seguía sin hacerles caso cuando se lo decían.

Lars Vinge desempeñaba sus funciones lo mejor que podía, evitaba la violencia y las noches, trataba de ganarse los favores de sus jefes, intentaba conversar con los colegas. Nada le salía bien, todo el mundo lo evitaba. Comenzó a sufrir insomnio y le salió un eccema junto a la nariz.

Dos años después de redactar su informe sobre los conflictos, cuando seguramente ya había sido archivado y olvidado en algún sitio, le llamó una mujer de la Comisaría General de la Policía Judicial. Se presentó como Gunilla Strandberg. A Lars le pareció que Gunilla no hablaba como una policía, y cuando quedaron para comer en el parque Kungsträdgården, descubrió que tampoco tenía pinta de serlo. Tenía entre cincuenta y sesenta años, el pelo negro corto, con algunas canas sueltas, unos bonitos ojos marrones y el cutis liso y joven. Fue lo primero que le llamó la atención, el cutis… Le pareció más joven de lo que era, más sana de alguna manera. Gunilla Strandberg causaba una impresión de tranquilidad y educación, pero a veces también le salía alguna sonrisilla. La calma que irradiaba de ella parecía estar fundamentada en una actitud pensativa y reflexiva hacia todo cuanto acontecía a su alrededor. Esta característica era algo que parecía haber elegido en lugar de dejarse llevar por los impulsos espontáneos. Mostraba madurez y se comportaba como una persona que había aprendido hasta qué punto las cosas podían torcerse si no estabas muy encima. En esto también irradiaba inteligencia, era lista y competente y raras veces exageraba o infravaloraba la importancia de algo. Contemplaba el mundo de manera clara y nítida. Lars se sentía pequeño en su compañía, pero no pasaba nada, era como debía ser, le parecía natural.

Le habló del grupo que ella era la encargada de fundar, una especie de proyecto piloto en la lucha contra el crimen organizado, en particular el crimen internacional, que tenía preferencia ante el fiscal para que pudieran llevar a buen puerto las investigaciones rápidamente. Dijo que había leído el informe de Lars y que le parecía interesante. Lars había intentado ocultar el orgullo que le estaba colmando el pecho. Había aceptado el trabajo antes de que ella tuviera tiempo para terminar de explicar de qué se trataba.

Dos semanas más tarde fue trasladado, abandonó la pandilla de gorilas de Västerort para integrarse en el equipo más analítico de Östermalm. Se quitó el uniforme y a sus treinta y seis años se convirtió en policía de paisano. Le subieron el sueldo y se dio cuenta de que era justo así como él había pensado que iba a ser su carrera policial; alguien terminaría apreciando y descubriendo sus cualidades y conocimientos, que, en la opinión del propio Lars, destacaban por encima de la mayoría de los agentes del cuerpo.

Después de haber vigilado a Aron y Héctor durante algún tiempo sin que ocurriese nada, llegó el punto de inflexión. Gunilla ya lo había vaticinado, había dicho que la enfermera aparecería para cobrar mayor protagonismo en la investigación. Lars se había olvidado de aquella previsión, pero cuando aquella mañana vio cómo Aron Geisler abría la puerta del coche a la enfermera en la entrada del hospital, se dio cuenta una vez más de la grandeza de Gunilla.

Lars aparcó delante de la comisaría local de la calle Brahegatan. Atravesó los pasillos saludando a colegas cuyos nombres desconocía y continuó hasta el rascacielos que se encontraba detrás del edificio de una sola planta que albergaba la comisaría.

Tres habitaciones en batería, una oficina como cualquier otra, muebles típicos de la autoridad, carpetas con tapa de fieltro metidas en estanterías de pino color claro, cuadros aburridos en las paredes y en las ventanas, unas cortinas largas de rayas que alguien había colgado allá por los años noventa.

Eva Castroneves le sonrió al verlo. Estaba marcando un número en el móvil con una mano y con la otra sujetaba un bocadillo; siempre estaba activa, siempre al acecho, se movía más rápido que la mayoría. Lars le devolvió la sonrisa, pero ella no lo vio. Entró, Gunilla y Erik estaban en la habitación, Gunilla sentada junto a su mesa con el auricular del teléfono pegado a la oreja. Erik, su hermano, con su habitual cara roja por la presión sanguínea, estaba sacando rapé de una cajita de plástico del estanco para llenar la suya, que era de latón y tenía una tapa con motivos de vikingos. Erik Strandberg era adicto a la nicotina, la cafeína y la comida basura. Tenía un aspecto desgarbado, con su descuidada barba y un desgastado pelo canoso. Era un bocazas con una actitud de tirano. Lars pensaba que era el resultado de una desviada confianza juvenil en sí mismo, a la que nadie había puesto fin a tiempo. Pero también había un lado de él que Lars apreciaba: Erik había dado la bienvenida a Lars en el equipo de manera amable y natural. No parecía juzgarle por aquello o por lo otro, lo aceptó tal y como era. Lars no estaba acostumbrado a eso.

Erik se frotó las manos para quitarse el rapé de encima, miró a Lars y le guiñó un ojo mientras estiraba el brazo para coger una ensaimada que estaba sobre un plato en el escritorio.

—¿Qué pasa, chaval? —dijo con voz ronca.

—¿Qué hay? —susurró Lars.

—Hay que joderse, ¿eh? —dijo Erik.

—Sí, es una manera de decirlo… —contestó Lars, sentándose en una silla al lado de Erik.

—Se ha alegrado cuando has llamado.

Erik se tomó un bocado de la ensaimada, abrió un informe que estaba sobre su rodilla y comenzó a leer.

—Sorry, tengo que leer esto primero.

—Claro —dijo Lars, que se levantó demasiado rápido.

Erik masticaba tras la barba.

—No, no te levantes, hombre.

—Nada, tranquilo —dijo Lars, y se alejó de la mesa con unos forzados pasos firmes.

Lars odiaba su inseguridad, siempre lo había hecho. Era como una indecisión inherente en él, que le estaba afectando ante cualquier situación que la vida le presentaba. Se había adherido a él de una manera incomprensible. Lo podía sentir en sus movimientos corporales, en todo su ser. De cara a los demás debería haberse sentido atractivo, con su pelo rubio, sus fríos ojos azules y sus rasgos bastante marcados. Pero su inseguridad ensombrecía todo aquello. En una foto sacada desde el ángulo adecuado podría salir guapo, en la vida real solo parecía nervioso.

Lars se acercó a la primera de las tres corcheras sobre ruedas que había en la habitación. A veces lo hacía cuando entraba en la oficina, sobre todo para no tener que quedarse parado con pinta de pringado. Era una manera de matar el tiempo.

Pegados en la corchera de Guzmán había una gran cantidad de fotos e informes de vigilancias, colocados en un caos ordenado. Lars miró las fotocopias de los pasaportes, las partidas de nacimiento y otros documentos emitidos por las autoridades españolas. En el lado derecho de la corchera encontró unas fotografías de Aron Geisler y Héctor Guzmán. Bajo Héctor había fotos de sus hermanos, Eduardo e Inés, así como una vieja foto de su madre, Pia, natural de Flemingsberg, tomada en los últimos años de la década de los setenta. Era una mujer rubia guapa. Parecía que había salido de uno de esos anuncios del champú Timotei que Lars había visto en el cine cuando era joven.

Desde la foto de Héctor corría un lazo rojo que la conectaba con otras dos fotografías en blanco y negro que se encontraban en el lado izquierdo de la corchera. Eran de dos hombres que Lars no reconocía. Uno de ellos era un señor mayor, moreno de piel y con un fino y repeinado pelo blanco: Adalberto Guzmán, el padre de Héctor. La otra fotografía era una foto de pasaporte ampliada que mostraba a un hombre de pelo corto y mirada hueca: Leszek Smialy, el guardaespaldas de Adalberto Guzmán. Lars leyó fragmentos del texto que estaba escrito bajo la fotografía. Leszek Smialy había trabajado como policía en el servicio secreto polaco en la época comunista. Tras la caída de la Unión Soviética había asumido una serie de tareas como guardaespaldas. Probablemente, había comenzado a trabajar para Adalberto Guzmán en el verano del 2001. La mirada de Lars continuó hasta Aron Geisler. Leyó la breve nota informativa. En los años setenta cursó sus estudios de bachillerato en el Östra Real de Estocolmo, fue miembro del club de ajedrez de Östermalm en el año 1979. Hizo tres años de servicio militar en Israel en la década de los ochenta… Sirvió como legionario en la unidad militar que aterrizó primero en Kuwait, en la primera guerra del Golfo. Los padres vivieron en Estocolmo hasta 1989, luego se fueron a vivir a Haifa. Aron Geisler había pasado temporadas en la Guayana francesa en varias ocasiones durante los años noventa. La cronología presentaba grandes huecos.

Lars dio unos pasos hacia atrás, contempló el conjunto, no comprendió nada. Entonces se acercó a la cocina americana de la oficina para servirse una taza de café. Pulsó los botones del combinado de leche y azúcar. Una especie de lodo de color marrón claro comenzó a llenar la taza. Cuando volvió a la habitación, Gunilla colgó el teléfono. Levantó la voz:

—Hoy, a las 12.08, Aron Geisler ha recogido a la enfermera y la ha llevado al restaurante Trasten del barrio de Vasastan, donde ha comido durante una hora y veinte minutos en compañía de Héctor Guzmán.

Gunilla se puso unas gafas de lectura sobre la nariz.

—Se llama Sophie Brinkmann, es enfermera, viuda, tiene un hijo, Albert, de quince años. Va al trabajo, vuelve a casa…, prepara la cena. Y eso es más o menos todo lo que sabemos hasta el momento.

Gunilla se quitó las gafas y levantó la mirada.

—Eva, tú te ocupas de los detalles privados, mira a ver si puedes encontrar amigos, enemigos, amantes… Todo.

Se giró hacia Lars.

—Deja a Héctor, Lars. Concéntrate ahora en la enfermera. —Lars asintió, tomó un sorbo de la taza. Gunilla sonrió, miró a los que estaban reunidos.

—A veces ocurre que Dios envía un pequeño angelito a la tierra.

Y con eso parecía que daba por finalizada la reunión. Gunilla volvió a ponerse las gafas de lectura y volvió a su trabajo, Eva comenzó a teclear en su ordenador y Erik continuó la lectura del informe mientras agitaba un frasco de medicinas para sacar una pastilla contra la hipertensión.

Lars no lo pillaba, tenía mil preguntas. ¿Cómo debía proceder? ¿Cuánta información necesitaba Gunilla? ¿Cuánto debía trabajar?, ¿tardes y noches también? ¿Cómo pensaban compensarle por las horas extras? ¿Y qué era lo que ella quería de él exactamente? No le gustaba tener que tomar aquellas decisiones solo. Quería seguir una línea de trabajo clara y definida. Pero Gunilla no era esa clase de jefa y él no quería mostrar su inseguridad ante nadie. Se dirigió a la puerta.

—Lars, quiero que te lleves algunas cosas.

Ella señaló una caja de mudanza que estaba junto a la pared. Él se acercó y la abrió. Dentro había una vieja máquina de escribir de la marca Facit, un fax moderno, una cámara réflex digital de la marca Nikon con varios objetivos complementarios de diferentes tamaños, así como una pequeña caja de madera. Lars abrió la tapa de la cajita y vio ocho micrófonos con cabeza de alfiler bien empaquetados en gomaespuma con hendiduras para encastrarlos.

—No vamos a pinchar, ¿verdad? —preguntó, arrepintiéndose enseguida de haber abierto la boca.

—No, pero quiero que tengas todo a mano. Utilizarás la cámara desde ya, sacarás fotos de ella y la vigilarás. Tenemos que recoger toda la información que podamos cuanto antes. Escribes los informes en la máquina de escribir y me los mandas por fax. El fax está encriptado, lo enchufas a la toma de teléfono en tu casa, como siempre.

Lars echó un vistazo al equipo, Gunilla vio su expresión inquisitiva.

—Aquí todo el mundo redactamos nuestros informes y análisis en máquinas de escribir. No dejamos huellas digitales en ninguna parte, no podemos asumir ese riesgo. Tenlo en cuenta.

Lars levantó la mirada, cogió la caja y abandonó la oficina.

* * *

Leszek fue caminando hacia Adalberto por la playa, le costó mirarle a los ojos. Adalberto Guzmán, o Guzmán el Bueno, como lo llamaban a veces, acababa de salir del agua. Un vaso de zumo recién exprimido le esperaba sobre una mesita puesta sobre la arena. En una silla había una toalla doblada, y sobre el respaldo colgaba una bata de baño. Adalberto se secó, se puso la bata y se tomó el zumo mientras contemplaba el mar.

De niño había nadado al lado de su madre cuando ella se bañaba en el mismo lugar. Habían flotado en el agua justo allí, cada mañana, uno al lado del otro. El mar seguía siendo el mismo, pero la vista que contemplaba había cambiado con el paso de los años. A principios de los años sesenta, en la misma época en la que había conocido a su gran amor —Pia, la guía turística sueca—, él había comprado todo el terreno disponible alrededor del chalé, derribando las otras casas y plantando cipreses y olivos donde antes transitaba la vía pública. Hoy en día era el propietario de la playa y del agua en la que nadaba.

Guzmán tenía setenta y tres años, era viudo y padre de dos hijos y una hija. Durante tres décadas había donado enormes cantidades de dinero a organizaciones benéficas, sin ningún tipo de ánimo de lucro. Había creado un movimiento que le había convertido en un hombre acaudalado. Era conocido por su generosidad, su compromiso con los menos afortunados. Era amigo de la Iglesia y una celebridad que solía figurar en los diferentes programas de cocina de la televisión local. Era Guzmán el Bueno, Guzmán el bondadoso.

Guzmán dio una breve palmadita en el brazo de Leszek cuando se encontraron. Leszek esperó a una distancia prudente antes de seguirle los pasos hacia el chalé.

—A veces las cosas salen mal, Leszek, amigo mío.

Leszek caminaba en silencio.

—Les llegó el mensaje, ¿verdad? —continuó.

Guzmán comenzó a subir por las escaleras de piedra que conducían al chalé.

—No como hubiéramos querido —murmuró el polaco.

—Pero se habrán dado por aludidos y has vuelto sano y salvo, eso es lo más importante.

Leszek no contestó. Las grandes puertas balconeras de cristal estaban abiertas, y las cortinas de lino blanco ondeaban con la brisa del mar. Entraron en la casa, Guzmán se quitó la bata a la vez que una chica llegaba con la ropa que debía ponerse. Se vistió sin ningún tipo de pudor delante de Leszek.

—Me preocupan los niños —dijo Guzmán, poniéndose los pantalones de color beis—. Héctor tiene a Aron y con eso se arregla, pero debes procurar que Eduardo e Inés también tengan protección. Si comienzan a protestar, pues… En fin, no pueden protestar.

Eduardo e Inés tenían sus propias vidas, lejos de Adalberto Guzmán. Él apenas tenía contacto con ellos, pero siempre enviaba regalos demasiado grandes y demasiado caros para felicitarles los cumpleaños a sus nietos. Inés le había pedido que lo dejara. Guzmán no le hacía ningún caso.

Por otro lado, Héctor, su primogénito, siempre había estado a su lado. Ya a los quince años, Héctor había comenzado a ponerse al día con los negocios de su padre. A los dieciocho lo manejaba todo junto con Adalberto. Lo primero que hizo Héctor fue desarticular el tráfico de heroína entre el norte de África y España, ya que la policía había intensificado sus esfuerzos para parar el tráfico de drogas. A cambio, dedicó mucha energía a crear una organización de blanqueo de dinero. Se dedicaron a lavar dinero de la droga, dinero del tráfico de armas, dinero de atracos, y cualquier cosa que necesitara una limpieza. Aquello resultó casi tan lucrativo como la importación de heroína al sur de Europa. Los Guzmán se hicieron famosos por estar abiertos a casi todo. Pero en los años noventa, cuando América arrancó en serio con su particular guerra contra la droga, lo cual subió el precio de la cocaína a máximos históricos, ya no podían mantenerse al margen por más tiempo.

Visitaron a don Ignacio en el valle del Cauca, de Colombia, para consultar la posibilidad de organizar sus propios conductos a Europa.

Adalberto y Héctor encontraron algunas vías de contrabando decentes, pero fue un trabajo difícil, caro y arriesgado. Cambiaron de ruta unas cuantas veces y perdieron algunos cargamentos, tanto por culpa de los piratas como por la aduana. Al final se rindieron y dejaron la idea aparcada. Los negocios legales de Adalberto y Héctor marchaban peor a principios del siglo XXI y la recuperación fue lenta. Nunca terminaron de olvidar lo buena que podría resultar una ruta de cocaína funcional. Probaron una vía entre Paraguay y Rotterdam bastante segura, que resultó ser la mejor que habían tenido hasta el momento. Se relajaron, se embolsaron grandes cantidades de dinero, volvieron los buenos tiempos.

Entonces, de repente, entraron los alemanes y les quitaron todo delante de sus narices. Adalberto reconoció a regañadientes que le habían pillado en fuera de juego. Sin embargo, no era su primer encuentro con Ralph Hanke. Unos años atrás habían tenido un contacto indirecto en relación a la adjudicación de unas obras de construcción de un viaducto en Bruselas. Hanke trató de comprar a toda la gente involucrada. Quiso ganar el concurso a toda costa. Pero se lo dieron a Guzmán, Hanke cayó en la recta final. El contrato en sí no era gran cosa, así que, cuando Hanke les robó la cocaína, Adalberto se dio cuenta de quién era: un idiota orgulloso que quería quedarse con todo porque sí.

Había sido un trabajo exigente el de montar y mantener operativa la vía entre Paraguay y Rotterdam. Sobornos, sobornos y más sobornos, así era como se construía y mantenía una ruta. El dinero no era el problema, lo difícil era dar con una persona adecuada que estuviera dispuesta a aceptarlo. Con el tiempo habían conseguido atar a gente fiable, que cumplía con su parte del compromiso. Agentes de la aduana, trabajadores del puerto y un capitán vietnamita que era dueño de su carguero: una vieja carraca con una tripulación cuya responsabilidad asumía él. Todo había funcionado sin problemas y eso tal vez fuera parte de la razón por la que Ralph Hanke apareció de la nada para usurpar todo el negocio. Hanke subió los honorarios a toda la gente que Guzmán había comprado, amenazó al contacto que acudía al encuentro del barco en Rotterdam, confiscó la mercancía y usó sus propios canales para distribuir la cocaína por Europa.

Adalberto Guzmán había recibido una carta por mensajería, escrita a mano sobre un papel duro de color hueso. Las formulaciones eran precisas, el tono educado y formal. Entre líneas se desprendía que los alemanes usarían la violencia para hacer frente a cualquier intento de confrontación. Adalberto Guzmán les respondió con otra carta, escrita a mano, en un tono menos formal y sobre papel un poco más barato, haciéndoles ver que quería que le devolvieran los ingresos perdidos, y además con intereses. Con toda probabilidad, la respuesta de Hanke había consistido en enviar a alguien a Estocolmo para atropellar a Héctor en un paso de cebra. El conductor se había dado a la fuga y, según la policía sueca, el coche nunca fue encontrado.

Adalberto siguió su primer impulso emocional y envió a Leszek a Múnich para matar al hijo de Hanke. Pero las cosas no habían salido como estaba previsto. Ahora que lo pensaba, tal vez fuera lo mejor, de esa manera estaban empatados. No le importaría que el asunto quedara así por un tiempo.

Se oyó el ruido de pequeñas patas moviéndose por el suelo. Piño apareció con una pelota en la boca, mirándole con la misma alegría y entusiasmo de siempre. Piño era un perro abandonado que Adalberto se había encontrado delante de su puerta hacía cinco años. Lo había dejado entrar, y desde entonces eran buenos amigos.

Guzmán el Bueno cogió la pelota y la tiró. El perro se puso a correr tras ella, la atrapó y volvió junto a su amo. Siempre igual de divertido.

Si se mantenía la calma, Guzmán podría concentrarse en la planificación de cómo recuperar su ruta, porque estaba claro que la iba a recuperar, de eso estaba seguro.

* * *

La noche era todavía templada, las cigarras tocaban su música y se oía el ruido de un espectáculo televisivo paraguayo desde un televisor en algún lugar cercano.

Jens estaba cargando cajas en un viejo almacén. Había desmontado las armas automáticas, colocando los cerrojos en un cajón junto con unos tubos de metal de diferentes tamaños y formas. Metía las culatas de los fusiles junto con unas sandías empaquetadas al vacío.

Los últimos años habían sido ajetreados. Había estado en Bagdad, en Sierra Leona, en Beirut, en Afganistán. Había sido peligroso. Le habían disparado, él había devuelto los disparos, había visto a gente a la que no quería volver a ver en la vida.

Jens había tomado la decisión de tomarse unas vacaciones después de este trabajo, volver a casa y estar tranquilo. No solía acompañar a su mercancía en los transportes, era demasiado arriesgado. Pero esta vez quería hacerlo. Había reservado sitio para la mercancía en un carguero registrado en Panamá, que viajaba rumbo a Rotterdam desde la ciudad portuaria brasileña. El capitán vietnamita conocía la rutina, dijo que otro cliente ya había procurado que la descarga en Rotterdam pudiera llevarse a cabo sin interferencias, y que el precio sería el adecuado. El pasaje a Europa duraría dos semanas y Jens sentía que necesitaba relajarse, descansar; pero también poner a prueba su paciencia, comprobar el grado de desasosiego que le poseía. El barco no le permitiría huir, lo cual era algo que siempre solía hacer cuando se encontraba ante el mismo escenario más de dos días seguidos.

Jens fijó las tapas de las cajas con clavos, rellenó impresos aduaneros con información falsa y cargó la mercancía en un viejo camión que los llevaría a él y las armas hasta Paranaguá al día siguiente.

Cuando todo estuvo preparado, Jens salió por Ciudad del Este. La ciudad era un caos en sí misma. Sucia, ruidosa, hasta arriba de gente; y todo envuelto en un olor espeso que mezclaba todas las fragancias del mundo en una sola. El olor era tan insistente que a veces tenía la impresión de que toda la ciudad estaba a punto de quedarse sin oxígeno. Los pobres corrían descalzos por las calles, los ricos llevaban zapatos, todos querían vender, algunos querían comprar; a Jens le encantaba ese lugar.

Se mantuvo despierto en un pub de barrio gracias al alcohol y un par de chicas turistas de Nueva Zelanda, pero no tardó en cansarse de la compañía. Se largó a otro garito. Allí encontró un rincón oscuro, donde se sentó para emborracharse solo.

El viaje a Paranaguá del día siguiente fue una pesadilla de once horas. La resaca le impedía dormir, y el camionero gritaba y tocaba la bocina sin parar hasta que llegaron a Brasil.

El barco era una vieja carraca oxidada de los años cincuenta, de color azul en aquellos puntos donde todavía se veía la pintura. Tenía sesenta o setenta metros de eslora y una anchura de unos doce metros, con unos motores de gasóleo que trabajaban laboriosamente bajo la cubierta. El ruido llegaba hasta el muelle donde Jens se encontraba contemplando la nave. Era gobernada desde el puente de mando, que estaba situado en la parte trasera de la embarcación. La mitad de la cubierta estaba abierta. En el hueco se veían unos cuantos contenedores, amarrados en el centro. Luego cajas, cajones y otras soluciones improvisadas para guardar mercancías. Era un carguero viejo que había visto mejores tiempos, ni más ni menos.

Jens embarcó subiendo por una escala desvencijada y, una vez en la cubierta, echó un vistazo a su alrededor. La nave parecía más grande desde la cubierta. Anduvo por aquí y por allá en busca de su camarote durante un buen rato antes de encontrarlo. Se parecía más a una celda. Tenía la anchura justa para que no tuviera que ponerse de medio lado para poder entrar. Una litera estrecha colgaba de la pared y también había un pequeño armario, eso era todo. Sin embargo, Jens estaba contento. En parte porque el camarote tenía una ventanilla y se encontraba por encima del nivel del mar, pero sobre todo porque no tenía que compartirlo con nadie.

Cuando el barco partió del puerto, Jens estaba apoyado en la borda. El sol ya estaba cerca del horizonte, Jens vio cómo el muelle de carga de contenedores de Paranaguá desaparecía en la distancia.

* * *

Para Lars Vinge, los días laborables eran largos y monótonos. Había fotografiado a Sophie cuando venía del trabajo en su bicicleta. Pasaba el tiempo sentado en cualquier sitio, vigilando, a veces daba un paseo bajo la protección de la oscuridad y había conseguido sacar algunas fotos sueltas de ella cuando pasaba por delante de alguna ventana del chalé. Había seguido a Sophie y a su hijo Albert cuando se fueron en coche al centro. Tomaron algo en un bar de barrio y después fueron al cine. Luego, ella cenó sola dos días seguidos. Lars no sabía por qué se dedicaba a esto, parecía un sinsentido.

Lars se cansó y se cabreó. La ira, que no podía compartir con nadie, le estuvo carcomiendo por dentro, como siempre.

La noche anterior había redactado un informe a Gunilla sobre el comportamiento de Sophie, y lo había rematado con una frase en la que proponía que debían dar carpetazo a la vigilancia.

En el salón del piso de Lars, su novia, Sara, estaba viendo un documental en la tele sobre el deterioro del medio ambiente. Estaba indignada, un catedrático de Inglaterra había dicho que todo se estaba yendo a la mierda. Lars estaba apoyado en el marco de la puerta, siguiendo el programa. Las estadísticas y los argumentos convincentes por parte de las personas con educación superior le asustaban.

Recibió un SMS, leyó el texto en la pantalla. Era de Gunilla, que escribía que Lars era importante y valioso para la investigación, y que no podía abandonar la vigilancia ahora. Terminó el mensaje con las palabras «Un abrazo».

Lars se daba cuenta de que los halagos no eran más que una estrategia para animarle, pero no pudo evitar sentirse un poco más contento. Decidió seguir desempeñando sus tareas. Con el tiempo ya haría otras cosas. Gunilla le daría unas tareas más interesantes, se lo había prometido; algo que estuviera más a la altura de su intelecto que tener que pasar días y noches en un coche, vigilando a una enfermera que parecía llevar una vida inusualmente rutinaria. Entonces sí que comprendería mejor los motivos de sus tareas, y los otros se darían cuenta de que él era insuperable en su trabajo.

Se sentó en el sofá junto a Sara y vio el final del documental, que le explicaba que él era en parte responsable de que el mundo se fuera a acabar en breve. Sintió una repentina sensación de culpabilidad. Los datos transmitidos por el reportero le agitaron tanto como a Sara. Esta dijo que iba a dejar de usar aviones, que empezaría a viajar en tren…, si es que alguna vez iban a viajar al extranjero. Lars asintió con la cabeza, él también lo haría.

—Voy a tener que trabajar un poco más esta noche… ¿Vamos un rato a la cama?

Ella negó con la cabeza, con la mirada clavada en la tele.

A las siete y media de la tarde, Lars aparcó el Volvo a una cierta distancia del chalé de Sophie y dio un paseo por las calles de alrededor, tratando de encontrar un ángulo desde el cual pudiera acercarse un poco más con la cámara. Como de costumbre, no vio nada fuera de lo normal y regresó al coche. Allí se quedó un rato mirando a la nada, luego dio una vuelta con el coche y memorizó la zona por décima vez. Aparcó en otro sitio, sacó algunas fotos borrosas de su casa, apuntó algo que no hacía falta apuntar. A las nueve, Lars comenzó a suspirar otra vez. Arrancó el coche, decidió dar una última vuelta alrededor del chalé antes de irse a casa.

Pasó por delante de la casa y en ese momento Sophie salió por la puerta para dirigirse a un taxi que la estaba esperando junto a la valla. Llevaba un abrigo fino desabotonado y en la mano tenía una ancha cartera. Se acomodó en el asiento trasero y el taxi se marchó.

La había visto en el breve momento en que pasó delante de ella con el coche. El tiempo se había estirado, ralentizando su paso, como si todo se hubiera parado. En aquel momento la había visto como algo perfecto, insuperable. Lars experimentó una fuerte sensación de que la conocía, y de que ella también le conocía a él. Se sacudió esa extraña impresión, dio la vuelta con el coche un poco más adelante y siguió al taxi.

Lars mantuvo la distancia, tenía los nervios a flor de piel y le entraron ganas de mear, como si ambas cosas estuvieran unidas por alguna injusta razón. No perdió de vista el taxi y continuó por la calle Birger Jarlsgatan junto a Roslagstull, dobló a la izquierda y entró en la calle Karlavägen, pasó el parque de Humlegården y paró por fin en la calle Sibyllegatan. La pasó en su coche mientras ella se bajaba del taxi, la siguió con la mirada a través del espejo retrovisor y vio cómo entraba en un portal.

Lars bajó por la calle y aparcó un poco más adelante, en el carril del autobús. Esperó un minuto antes de bajarse del coche.

Iluminó el portal con su linterna y apuntó todos los nombres de los inquilinos que figuraban en la placa de la entrada.

Eran ya las once cuando por fin salió con una amiga. Iban cogidas del brazo en dirección a la plaza Östermalmstorg. Se reían, Sophie estaba gesticulando mientras contaba una anécdota divertida a la amiga, que se paró, doblada por algo parecido a un ataque de risa. Lars abandonó el coche y las siguió.

Sophie y la amiga acudieron a tres bares distintos aquella noche. En dos de ellos los porteros no dejaron entrar a Lars y tuvo que enseñar su placa de policía para poder pasar.

Sophie y la amiga estaban sentadas en la barra del bar. En algunas ocasiones, hombres de diferentes edades se acercaron a ellas buscando entablar conversación, pero las mujeres no mostraron ningún tipo de interés. Lars lo observó todo desde su taburete, un poco más allá en la barra. Estaba tomando una Virgin Mary y se sentía fuera de lugar. Salía raras veces por ahí y, cuando lo hacía, siempre iba a restaurantes, nunca a bares, y jamás a esta parte de la ciudad. La miró y se dio cuenta de que no podía quitarle los ojos de encima. Se obligó a mirar a otro lado, tomó un sorbo de su copa. El zumo de tomate sabía a zumo de tomate, y la verdura era amarga. La presencia de Sophie lo desequilibraba. Volvió a mirarla de reojo, le llamó la atención su belleza, lo atractiva que era. Pudo ver detalles en los que nunca se había fijado antes: unas pequeñas arrugas, apenas perceptibles, junto a los ojos; el cuello desnudo; el cabello, que parecía tener vida propia… La nuca, que pudo ver de vez en cuando, una nuca perfecta que parecía sostenerle el cuerpo entero… La frente, cuya forma le daba un aspecto refinado y elegante, junto con una inteligencia que brillaba a su alrededor. Estaba cerca de ella, quizá demasiado cerca. Pero aun así la miraba con los ojos como platos, devorándola, como un adolescente que veía una mujer desnuda por primera vez.

Sophie y la amiga se rieron. Lars se dejó llevar por las risas y de repente ella se giró hacia él, tal vez pudiera sentir la intensidad de su hambrienta mirada. Sus ojos se encontraron por un breve momento. Ella estaba sonriendo en medio de su risa, y él le devolvió la sonrisa, pero la mirada de Sophie no se posó en él, sino que siguió hacia otro lado.

Lars se dio cuenta de la sonrisa que estaba marcando su propio rostro y la neutralizó. Se dio la vuelta y abandonó el local rápidamente.

De vuelta en casa, bajo la luz de una bombilla de bajo consumo, redactó el informe acerca de los acontecimientos de la noche y la amiga de Sophie. Propuso algunos de los nombres que había leído en el portal y envió el informe por fax a Gunilla.

Sara estaba dormida. Lars se metió a su lado, ella se movió y se despertó.

—¿Qué hora es? —susurró confusa.

—Es tarde… o temprano —dijo él.

Se tapó con el edredón y se dio la vuelta. Él se acercó a ella, buscando su cuerpo, un torpe intento de iniciar un juego erótico. Estas cosas se le daban muy mal, carecía por completo de sofisticación y tacto.

—Déjalo, Lars —suspiró Sara irritada, y se alejó aún más.

Se tumbó boca arriba, mirando al techo, mientras escuchaba el sordo ruido del tráfico desde la calle. Cuando se dio cuenta de que no iba a poder dormir, dejó la cama y se sentó delante de la tele, que mostraba la cara de Sophie Brinkmann en todas las bellas mujeres que entraban y salían por la pantalla.

* * *

La música de los grandes almacenes era armoniosa y tranquilizadora. Estaba viendo ropa interior en la planta de mujeres, mirando y evaluando la calidad y los materiales. Continuó hacia la sección de maquillaje y compró una crema cara que prometía algo irreal.

—¿Sophie?

Se dio la vuelta y vio a Héctor, apoyado en un bastón y con la pierna escayolada. Detrás de él estaba Aron, sujetando dos bolsas de una tienda de ropa para caballeros.

—Héctor.

El silencio duró varios segundos.

—¿Has encontrado algo que te guste? —preguntó.

—Una crema, de momento.

Levantó la bolsita de papel.

—¿Y tú? —preguntó.

Héctor miró las bolsas que llevaba Aron y asintió.

—No lo sé —dijo en voz baja, y después fijó su mirada en ella—. Nunca llegamos a tomar café —añadió.

—¿Cómo?

—No tuvimos tiempo para tomar café después de comer el otro día. Aquí hay un sitio decente junto al restaurante, ¿te apetece?

Sophie tomó café con leche, y Héctor también. La empleada que estaba detrás del mostrador y llevaba un delantal a cuadros les había ofrecido todo tipo de variedades, pero las habían rechazado. Querían lo de siempre, algo seguro. Aron estaba un poco más allá, esperando pacientemente mientras escrutaba el local.

—¿Ni siquiera toma café?

Héctor negó con la cabeza.

—Ni café toma. No es como otros, este Aron.

Dejaron que el silencio se apoderase de la conversación por un momento, hasta que Sophie lo rompió:

—¿Y cómo va el sector de los libros?

Héctor sonrió levemente ante lo absurdo de su pregunta, no se molestó en contestar.

—Y el sector de los hospitales, ¿qué tal? —dijo al final.

—Igual que siempre. La gente se pone enferma, algunos se recuperan, todos son valientes.

Héctor se dio cuenta de que hablaba en serio.

—Así es —dijo.

Tomó un sorbo de café y puso la taza sobre la mesa.

—En breve será mi cumpleaños.

La expresión de la cara de Sophie revelaba que se alegraba de ello.

—Me gustaría invitarte a mi fiesta de cumpleaños.

—Quizá —dijo.

Héctor la observó brevemente. A ella le dio tiempo a apreciar un cambio en él. Era como si hubieran desaparecido el humor y la alegría, y lo opuesto estuviera aflorando; algo general, algo que ella no reconocía.

—Es una invitación. Es de mala educación decir «Quizá» a una invitación. Tendrás que decir que sí o que no, como todo el mundo.

Sophie se sintió estúpida, como si hubiera estado interpretando un papel, dando por hecho que él estaba ligando y que ella debía hacerse la interesante. Puede que no estuviera ligando con ella para nada. Cuanto más lo miraba, más se daba cuenta de que no la estaba cortejando. Estaba haciendo otra cosa, tal vez solo fuera un amigo que la quería como tal. Al menos, eso era lo que decía, no había insinuado nada diferente.

—Perdóname —dijo.

—Estás perdonada —contestó él rápidamente.

—Me encantaría ir a tu fiesta de cumpleaños, Héctor.

Héctor volvió a sonreír.

4

Los flases repiquetearon. Ralph Hanke sonrió ante las cámaras mientras daba la mano a un hombre bajo con poco pelo y bigotes.

Un periodista preguntó al político local si le parecía sensato construir un centro comercial en un lugar donde se suponía que todavía quedaban bombas de la Segunda Guerra Mundial que no habían estallado. El político comenzó a soltar la habitual palabrería, pero después de unas pocas frases ya había perdido el hilo y estaba tratando de recomponerse. Ralph Hanke intervino.

—Es una idea absurda. Hemos dedicado mucho tiempo y dinero a asegurar el terreno…

Los periodistas acribillaron a Ralph a preguntas. Ninguna iba sobre la construcción ni sobre las bombas. Les interesaba cualquier otro tema, desde su fortuna hasta su supuesto romance con una modelo ucraniana.

Ralph Hanke nunca daba entrevistas, solo se mostraba en público en contadas ocasiones y siempre en sitios inesperados, de poca importancia, donde raras veces había algo en juego, como en este caso, la construcción de un centro comercial en uno de los barrios periféricos de Múnich.

Su mano derecha, Roland Gentz, dio un paso hacia delante, agradeció el interés de los periodistas y se llevó a Ralph a la zona trasera del estrado.

Estaban en el coche, que era conducido por Michail Sergeyevich Asmarov, un enorme ruso con un cuello que era casi tan ancho como el asiento en el que estaba sentado.

—Nunca sabe cuándo tiene que callar la boca. El problema que tiene ese pequeño idiota es que se piensa que está trabajando para el pueblo —dijo Roland desde el asiento delantero.

Ralph miró por la ventana. Pasaban por delante de edificios, tiendas, viviendas, personas; todas eran desconocidas para él, y seguirían siéndolo. En los últimos tiempos había apostado fuerte, y eso le gustaba. Su empresa de construcción ganaba todos los contratos que él quería. La construcción de centros comerciales, astilleros, aparcamientos y bloques de oficinas era una buena publicidad, le otorgaba cierta legitimidad. Generaba empleo, y él ganaba mucho dinero, dinero legal.

Ralph Hanke llevaba una vida que él mismo había diseñado, nadie podía decir lo contrario. Había crecido en la antigua RDA como hijo único en una familia pobre. En 1978 tuvo un hijo, Christian, y dos años más tarde se divorció de su esposa de entonces, que había desarrollado un gusto poco apropiado por la heroína.

En los años anteriores a la caída del Muro trabajó en el servicio postal, donde se dedicaba a denunciar a sus colegas a la Stasi. Su afán denunciador le otorgaba ventajas que posteriormente utilizaría a su favor, y conocía a bastante gente del sector de los servicios secretos con cerebro suficiente como para predecir el colapso de la Alemania Oriental. Se despidió de su cargo en el servicio postal y con sus amigos de la Stasi preparó un golpe, mediante el cual robarían material de archivo sobre otros denunciantes, a quienes se lo venderían tras la caída del Muro.

En el último año trabajó a jornada completa para la Stasi y formó parte de su Kommerzielle Koordinierung, la Koko. El propósito de esta sección era el de apropiarse de divisas de Occidente, a través de los servicios de inteligencia, para mantener a flote el país un par de años más.

Ralph Hanke y sus amigos vendieron armas automáticas del ejército de Alemania Oriental a todos los compradores que pudieron encontrar. El primer viaje al extranjero que hizo en su vida fue al Panamá del general Noriega. Este les compró las armas en dólares y al contado, y Ralph sintió por primera vez que había encontrado el sentido de su vida. El 9 de noviembre de 1989 entró en Berlín oeste, acompañado de su hijo Christian y libre como el viento. Con el sol iluminando la carretera que se extendía delante de ellos, entraron por el paso de Brandenburger Tor.

Vivió un tiempo en casa de un viejo amigo en Berlín oeste, y esperó unos meses antes de vender los documentos a los exdenunciantes. Cuanto más tiempo pasaba, más le pagaban. Utilizó su nueva pequeña fortuna para comprar materiales robados del ejército colapsado —vehículos, armas y todo tipo de equipamiento, que se vendía por calderilla— y los revendió diez veces más caros. Ralph se quedó con unas copias de los informes de la Stasi que había vendido a los denunciantes, muchos de los cuales terminarían ocupando altos cargos en la nueva Alemania.

A finales de los años noventa, cuando la mayoría de estos hombres y mujeres se sentían a salvo con sus secretos, Ralph Hanke volvió a hacerles una visita, ahora con el joven Christian a su lado. Esta vez, Ralph no exigió dinero, sino que pidió otros favores, con el propósito de ir construyendo, poco a poco, una esfera de poder y riquezas a su alrededor.

Ralph y Christian viajaban por medio mundo, cerrando acuerdos con gobiernos y empresas multinacionales, pagando sobornos y vendiendo aviones, vehículos y equipos de radar a países en guerra a través de testaferros o empresas ficticias. En el curso de unos pocos años habían creado Hanke GmbH y ganaban dinero a mansalva.

El paisaje al otro lado de la ventanilla había cambiado. Ahora se encontraban en el centro de Múnich. Le parecía que esta ciudad brillaba con luz propia. Brillaba con una mezcla de éxito y sentido común.

El asiento de cuero crujió cuando cambió de postura.

—¿Has podido hablar con Christian?

—Sí… —contestó Roland.

Ralph esperó.

—¿Y?

—Está en casa, ahogando sus penas. Parece que ella significaba mucho para él.

—Sí, eso parece.

Ralph miró por la ventanilla. Al enterarse de que habían atentado contra el coche de Christian había sentido alivio; alivio de que no fuera Christian el que estaba dentro. Todavía no estaba seguro de que se tratara de la reacción de Guzmán. ¿Habían ido a por la novia o a por Christian? ¿O el aviso vendría de otra parte? En tal caso, ¿de quién? No, sería de Guzmán, pero el procedimiento le sorprendió. ¿Equiparaban la novia a las lesiones que Héctor había sufrido en el paso de cebra? ¿O había sido un accidente? ¿Habían querido ir a por Christian para demostrar que iban en serio?

Ralph vio la Frauenkirche. Entornó los ojos contemplando las cúpulas, y se quedó pensativo otra vez. Le picaba la curiosidad por ver cómo se desarrollaría el asunto Guzmán, tenía ganas de saber cómo reaccionaría Adalberto Guzmán una vez que Ralph consiguiera ponerle de rodillas. Porque lo iba a hacer, sobre todo porque quería saber cómo era Guzmán en realidad. Solo llegando a ese punto, poniéndola de rodillas, se podía conocer el verdadero valor de una persona, solo así era posible juzgarla. Algunos se quedaban tumbados, miserablemente, pidiendo perdón. Otros se ponían de pie para dejar que los tumbaran de nuevo, una y otra vez. Otros tantos se levantaban, echaban la culpa a terceros y vendían su alma al diablo. Algunas personas lo llamarían instinto de supervivencia, pero Ralph lo llamaba miedo a la vida. Aunque luego también había un pequeño grupo de personas que devolvían el golpe sin miedo, de manera implacable. Ellos merecían su respeto. ¿Sería Guzmán uno de estos?

Roland rompió el silencio y comenzó a repasar la agenda del día. Llevaba ocho años trabajando para Ralph. Roland Gentz había conseguido que la mayoría de los problemas de Ralph se convirtieran en ventajas. Era economista, jurista, licenciado en Ciencias Políticas, un hombre sin fronteras. Ralph apreciaba ese lado de su personalidad. Era la mano derecha de la que Ralph no podía prescindir, hacía aquellas cosas que el propio Ralph no era capaz de hacer. Contactaba con gente, negociaba y procuraba que todo funcionara adecuadamente. Tenía una visión casi total de todo cuanto sucedía. Si alguien ocasionaba problemas, Roland daba un paso hacia atrás para dejar que Michail se encargase del asunto. El equipo que rodeaba a Ralph era pequeño, pero muy operativo.

—Michail, irás a Rotterdam a recibir, ¿no? —dijo Roland.

—¿Por qué vas a Rotterdam? —le interrumpió Ralph.

Roland se dio media vuelta.

—He decidido que siempre debemos tener a alguien en el puerto para recibir la mercancía, al menos durante los primeros seis meses. Es algo rutinario, sin más, un seguro. Vete a saber si se le ocurre algo a Guzmán.

—¿Y por qué Michail?, ¿no puede ir otro?

—Están todos ocupados en otros asuntos. Va a tener que ser así.

Michail dijo en alemán con acento ruso que ya tenía todo preparado, que serían él y otros dos, que todo iría bien.

—Los otros dos ¿quiénes son?

—Sirvieron conmigo en Chechenia.

—¿Son de fiar?

Michail sonrió con la boca torcida y negó con la cabeza.

—No, para nada.

A Ralph le gustaba la actitud de Michail, el ruso siempre le había caído bien.

Había algo natural en él, raras veces cuestionaba las decisiones, hacía lo que se le ordenaba y, cuando las cosas no salían bien, tomaba sus propias iniciativas para solucionar el problema.

—Vale —dijo Ralph, relajándose en el asiento.

Cerró los ojos, le vendrían bien un par de minutos de descanso.

* * *

Sophie probó con diferentes estilos delante del espejo. Le parecía que su aspecto resultaba demasiado formal, y al final lo arregló poniéndose un par de vaqueros.

—¿Adónde vas?

Albert estaba en el sofá del salón. Ella lo vio mientras bajaba por las escaleras.

—A una fiesta.

—¿Qué clase de fiesta?

—Una fiesta de cumpleaños.

—¿En casa de quién?

Se paró en la entrada, mirándose al espejo colgado encima de la cómoda.

—En casa de un amigo.

—¿Un amigo?

—Se llama Héctor.

Se pintó los labios, inclinándose hacia el espejo.

—¿Héctor? ¿Quién coño puede llamarse Héctor?

Sophie apretó los labios.

—No uses esas palabras.

—¿Y quién es, entonces?

Mejoró los labios con la barra.

—Fue un paciente.

—¿Estás desesperada, mamá?

Ella captó el tono de broma en la pregunta, luchó por no sonreír. Albert se levantó del sofá y se acercó a ella.

—Tienes un aspecto estupendo, mamá —murmuró.

Ella se había dado cuenta de que él siempre la apoyaba cuando salía.

—Gracias, amor —dijo.

Salió del taxi junto al restaurante Trasten. Cuando abrió la puerta para entrar, fue recibida por un joven camarero con camisa blanca y pantalones negros que le sujetó la puerta, se hizo cargo de su chaqueta de verano y le dio la bienvenida en un inglés con acento. De repente, Sophie se sintió nerviosa, no estaba segura de si había sido una buena idea ir. Se escuchaban voces y risas desde el interior del restaurante.

La sala estaba iluminada por velas en lugar de lámparas. Había gente sentada alrededor de unas mesas separadas entre sí, riéndose, conversando y bebiendo. Más gente entró tras ella. Sophie echó un vistazo a la vestimenta de los invitados. No era capaz de saber si se había pasado o si se había quedado corta con su propia elección de ropa, supuso que algo entre los dos extremos, tal y como había querido. Una mujer se acercó a ella con una bandeja en las manos, llena de copas rebosantes de champán. Sophie cogió una copa y buscó a Héctor entre la multitud. Lo descubrió un poco más adelante, sentado y con un niño en el regazo. El niño se partía de risa mientras botaba sobre la rodilla de Héctor, que estaba moviendo la pierna sana arriba y abajo. Sophie dirigió sus pasos hacia él a la vez que alguien golpeaba una copa con una cucharilla. Se paró, se pegó a la pared y descubrió a un hombre corpulento, de unos cincuenta años, calvo y con una camisa medio desabotonada, que estaba esperando a que las conversaciones de la sala se fueran calmando. Volvió a golpear la copa, alguien dijo algo en español en voz alta y varias personas se echaron a reír. El hombre que había pedido silencio dejó que las risas se desvanecieran y comenzó a hablar en español. De vez en cuando se giraba hacia Héctor, y después de un rato el hombre se volvió íntimo y sentimental. A ratos le fallaba la voz. Héctor escuchaba con calma, y el niño, que estaba quieto y relajado en los brazos de Héctor, captaba su tranquilidad de manera instintiva. El hombre terminó su discurso, elevó la copa de champán y propuso un brindis por Héctor. Los otros invitados se unieron al coro. Cuando Sophie bebió de su copa, Héctor la vio y le indicó con la mano que se acercara. El niño que tenía sobre la rodilla desapareció. Volvió el murmullo de las conversaciones y Sophie fue hacia él. Vio que Héctor susurraba algo al oído de una muchacha que estaba sentada en una silla a su lado. La muchacha se levantó y ofreció su asiento a Sophie, que se lo agradeció con una sonrisa. También Héctor se había puesto en pie, parecía que se había quedado clavado en esa postura con la mirada fija en ella. Sophie soltó una risita. Él reaccionó y le dio dos besos.

—Bienvenida, Sophie.

—Feliz cumpleaños, Héctor.

Sophie le entregó un pequeño regalo, y él lo recibió sin abrirlo. Se quedó mirándola por un breve momento.

—Me alegro de que hayas venido.

Ella sonrió a modo de respuesta.

—Ven, te presentaré a mi hermana.

Se dirigieron a una mesa y Sophie vio a Aron sentado en la barra al fondo del restaurante; la saludó inclinando la cabeza hacia ella con amabilidad.

Una mujer se levantó de la mesa. Tenía el pelo corto y moreno, pecas oscuras sobre una piel color oliva, ojos despiertos que a la vez eran curiosos y alegres; tenía un aspecto sano.

—Sophie, esta es mi hermana Inés.

Sophie le dio la mano. Inés no la cogió, sino que le dio un abrazo a Sophie, y dos besos al aire cuando se juntaron sus mejillas. Héctor habló a Inés en un español rápido e Inés le contestó algo mientras miraba a Sophie.

—Dice que quiere agradecerte haber cuidado de su desastre de hermano.

Sophie se enteró de que Inés tenía dos hijos que se habían quedado con su marido en Madrid. Inés dijo que estaba contenta de haber conocido a Sophie, puso la mano sobre su brazo y se despidió.

—Mi hermano no ha podido venir. Vive en Francia, es biólogo marino y prefiere pasar la mayor parte del tiempo bajo el mar. Lo comprendo perfectamente —dijo Héctor.

El hombre que había pronunciado el discurso se acercó para dar un abrazo a Héctor, luego se giró hacia Sophie. Su enorme cuerpo y la potente nariz parecían aún más grandes de cerca. Llevaba oro por aquí y por allá, una cadena gruesa en el brazo, otra alrededor del cuello y dos grandes anillos de sello en el dedo anular de cada mano.

—Sophie, te presento a Carlos Fuentes, que es el propietario de este restaurante.

—Es un placer conocerte, Sophie. Te he visto antes, pero solo brevemente, cuando viniste a comer con Héctor.

Carlos hablaba con acento.

—Me han dicho que eres enfermera. Tal vez podrías curar este corazón roto algún día.

Carlos se puso una mano sobre el pecho, sonrió hacia ella y se marchó.

—¿Por qué tiene el corazón roto?

Héctor se encogió de hombros.

—Quiere parecer un romántico perdido ante las mujeres. No tiene un corazón roto, solo dos matrimonios rotos, y además, por decisión suya.

Héctor miró hacia Carlos. Por un momento, Sophie percibió algo oscuro en su mirada.

Apareció una pareja, podrían ser del Caribe. Él era alto, delgado pero musculoso a la vez. Ella era guapa, llevaba el pelo como una bola redonda sobre la cabeza y tenía la espalda arqueada cuando caminaba; la postura era orgullosa. Iban cogidos de la mano mientras se acercaban a Héctor. Parecía que eran los dueños del mundo entero, y que querían compartirlo con todos los demás. El hombre alto dio una palmadita cariñosa en el hombro de Héctor y le entregó un regalo envuelto en papel. Héctor se volvió tranquilo y contento de repente, y el hombre cogió la mano de Sophie.

—Soy Thierry, y esta es mi mujer, Daphne.

Sophie los saludó, Daphne sonrió. Conversaron con Héctor y luego Thierry y su esposa se marcharon cogidos de la mano, saludando a la gente.

Alguien palmoteó y anunció en voz alta que la cena estaba servida.

Héctor pidió a Sophie que se sentara en su mesa. Los asientos no estaban señalados con nombres, pero los invitados parecían saber dónde sentarse. Encontró una silla libre y se sentó.

A su lado, Sophie tenía a un hombre que parecía inusualmente seco, era de los pocos que llevaban corbata y traje. Tenía el pelo corto y era bastante flaco, llevaba gafas con montura fina y causaba una impresión forzada, como si no quisiera estar allí. Se había presentado como Ernst Lundwall y después se había quedado callado hasta que el silencio resultaba insoportable, tal vez él mismo lo notara.

—¿Cómo es que conoces a Héctor? —preguntó.

Ella le habló del accidente, que Ernst conocía bien, de cómo se habían conocido en el hospital y que ahora estaba aquí por eso. Le devolvió la pregunta.

—Ayudo a la editorial de Héctor con la parte jurídica. Soy jurista, trabajo sobre todo como abogado y asesor especializado en asuntos de propiedad intelectual.

Su voz era nasal y monótona. La cena fue un dolor para ella. Ernst Lundwall contestó con monosílabos a todas sus preguntas sin devolverle ninguna, sin seguirle el hilo ni mostrar un comportamiento social. El hombre que tenía al otro lado tampoco fue de gran ayuda, pues no hablaba ni inglés ni sueco. Al final se rindió, decidió quedarse callada.

Sophie comía, a veces miraba a Héctor, que estaba conversando con su hermana, quien estaba sentada junto a él. Al otro lado tenía una bella mujer de unos treinta años, Sophie no sabía quién era. La mujer levantó la cabeza, miró a los ojos a Sophie y giró la cabeza. Sophie se dio cuenta de que la había observado abiertamente.

A veces, la gente se levantaba para salir a la calle y fumar. Sophie aprovechó la circunstancia, pidió disculpas a Ernst, se levantó de la silla y salió. Estaba sola en las puertas del restaurante, fumando, ligeramente ebria tras unas copas de champán. El cigarrillo le sabía a gloria. La puerta se abrió tras ella y salió Aron, acompañado de dos hombres.

—Hola, Sophie.

—Hola, Aron.

Aron miró a su alrededor. Uno de los hombres bajó por la calle a la izquierda, el otro se marchó hacia la derecha. Aron se dirigió a ella.

—¿Puedo pedirte que entres?

Sophie se sorprendió, pero la actitud de Aron le hizo ver que la pregunta era totalmente natural.

—Claro.

Un coche se acercó por la calle. El hombre que se había marchado hacia la derecha señaló con la mano a Aron, que dio unos pasos por la calzada. El coche continuó hacia delante. Sophie entró en el restaurante.

Durante el rato que había estado fumando, una especie de caos se había apoderado de la fiesta. Todo el mundo había cambiado de sitio y estaban hablando mientras tomaban café y copa. Había una persona sentada en la silla donde antes había estado ella, en la mesa de Héctor. Encontró un asiento vacío en otra mesa y poco después apareció Ernst Lundwall, que se sentó a su lado.

—¡Han cogido nuestros asientos!

Parecía indignado. Cuando la puerta se abrió de nuevo, entró un hombre de pelo corto y cuerpo fibroso. Repasó el local con una mirada rápida, y después entró un señor mayor bien vestido, moreno y con el pelo blanco. En último lugar llegó Aron, quien cerró la puerta con llave. Héctor se levantó, parecía sorprendido, casi sobrecogido. El señor mayor se acercó a él y se dieron un abrazo.

—¡Guzmán el Bueno! —dijo alguien, y los invitados comenzaron a aplaudir.

Héctor dio unos pasos hacia su padre, Sophie vio que intercambiaban algunas palabras, acariciándose las mejillas. Una camarera ayudó a Adalberto Guzmán a quitarse el abrigo, movieron unas sillas y algunas personas se levantaron para cambiar de sitio y dejar que Adalberto se sentara junto a su hijo. Los dos comenzaron a hablar enseguida, Adalberto con la mano de Héctor cogida entre las suyas.

De repente, Ernst Lundwall estaba borracho y ya era más locuaz que antes. Se puso a hablar con Sophie sobre la música que había escuchado de joven y la que prefería ahora. Sophie trató de mostrar interés, pero su mirada no paraba de buscar a Héctor y su padre. Había algo alegre e intenso en ellos.

—Discúlpame —dijo, y se levantó.

Ernst no la oyó, siguió machacando los recuerdos de su aburrida adolescencia.

—Te presento a mi padre, Adalberto Guzmán.

Sophie lo saludó mientras Héctor contaba a su padre, en español, quién era Sophie. Adalberto no le soltó la mano, sino que la miró a los ojos y asintió con la cabeza mientras Héctor hablaba.

Héctor se levantó y ofreció su brazo a Sophie. Dieron una vuelta por el restaurante y Héctor le presentó a un variopinto grupo de personas. Ella tuvo la sensación de que el paseo por el restaurante, cogida del brazo de Héctor, daba la impresión de que eran pareja, como si Héctor quisiera exhibirla a sus amigos. Se liberó de su brazo y se encaminó a su asiento, donde pudo comprobar con alivio que no había ni rastro de Ernst en ninguna parte. Comenzó a sonar la música de los altavoces, los invitados se levantaron y se pusieron a bailar. Después de un rato llegó Héctor para sentarse a su lado.

—¿Me tienes miedo?

Sophie negó con la cabeza. Héctor miró hacia la pista de baile.

—No tengo segundas intenciones cuando te presento a mis amigos.

—No pasa nada —dijo ella.

La cogió de la mano.

—¿Eso está mejor?

Sophie asintió. Se quedaron así, cogidos de la mano, viendo a la gente bailar. Héctor tenía una mano carnosa y caliente. Le gustaba tenerla en la suya.

Hacia las dos de la mañana, los invitados comenzaron a irse a sus casas, y media hora más tarde la música ya no estaba tan alta. Solo quedaba una docena de personas en el local, la mayoría de ellas sentadas alrededor de una mesa. Héctor, Adalberto, Inés, Aron y Leszek —el hombre de pelo corto que había venido con Adalberto—, además de Thierry y Daphne. Junto a Héctor estaba sentada la bella mujer. Sophie se encontraba al lado de Aron, había charlado con él sobre cosas sin importancia. Después, él había empezado a hablar con el polaco de pelo corto, Leszek. Ella escrutó a las personas que estaban alrededor de la mesa. Sophie vio a Inés, que conversaba con Adalberto; Inés parecía una niña que hubiera decidido que estaba enfadada con su padre, mientras que Adalberto, por su parte, mostraba un aspecto dolido, como un padre que quería que su hija estuviera contenta. Thierry y Daphne estaban sentados muy juntos. Miró a Héctor. No estaba hablando con la mujer que tenía a su lado, solo le había dicho alguna palabra suelta a lo largo de toda la noche. Otra vez, Sophie se dio cuenta de que la estaba mirando fijamente. Había algo elegante en esa mujer, algo elegante y bello, casi sobrio y frágil. Parecía triste, introvertida sin ser tímida. Pero sobre todo había algo grandioso en ella, «bella» era una palabra demasiado pequeña. Sophie tuvo una repentina sensación de envidia.

Se encontró con la mujer en el baño de señoras, tal vez la hubiera seguido. Estaban una al lado de la otra, contemplándose la cara en los espejos que estaban colocados sobre los dos lavabos. La mujer estaba retocando su maquillaje.

—Soy Sonya —dijo en voz baja.

—Sophie.

Sonya abandonó el baño. Cuando Sophie salió, la música sonaba más alta de nuevo y la gente estaba bailando. Todos los que habían estado sentados se encontraban en la pista de baile, moviéndose enérgicamente. Un joven camarero se acercó a ella con una bandeja llena de pastillas blancas.

—Adelante —dijo Héctor a su espalda.

—¿Qué es?

—Éxtasis. Llevo tomando una pastilla en cada cumpleaños desde que cumplí treinta. No te va a matar.

Ella dudó, mirando a los invitados que bailaban contentos; luego miró a Héctor.

—¿Tú te has tomado una?

Asintió con la cabeza.

—Hace un momento.

—¿Y qué notas?

Él miró a la nada, rebuscando entre sus sensaciones para ver si algo había cambiado.

—Todavía no ha hecho efecto…, creo. Pero no lo sé —dijo, con una sonrisa más amplia.

Sophie se metió una pastilla en la boca y se la tragó.

Descubrió que le encantaba bailar, que el restaurante que hasta hacía un momento le había parecido muy ordinario, en realidad era uno de los lugares más preciosos en los que había estado nunca, con un diseño que rayaba la perfección. El tiempo giraba alrededor de su propio eje de manera extraña, y de repente estaban todos sentados alrededor de la mesa otra vez, ahora con la música baja, un fondo perfectamente adecuado.

Sophie estaba contemplando a los otros. Estaban hablando y riendo, bebiendo y fumando. Era como si cada tema de conversación fuera un eslabón que conectaba con algo más grande. Inés se inclinó hacia ella y comenzó a hablarle. Héctor tradujo como buenamente pudo, pero Inés y él se tronchaban con demasiada frecuencia, presos de la risa cuando hablaban en español. Sonya no se reía, se limitaba a sonreír. La suya era una sonrisa ligera que daba forma a su bello rostro, como si le pareciera que todo estaba bien por un momento, como si eligiera disfrutar en lugar de soltar risitas. Héctor actuaba con una especie de confusión juvenil; se lo estaba pasando bien, eso se veía, todos se lo estaban pasando bien. Adalberto se había convertido en un niño, y recitaba cosas en español que nadie parecía entender pero que a todo el mundo le hacían gracia. Daphne y Thierry estaban cada vez más enamorados, sentados muy cerca el uno del otro y abrazándose con fuerza. Sophie tuvo la impresión de que todo era completo y razonable.

Hacia las tres y media de la mañana dejó el restaurante, no quería irse a casa, pero se dio cuenta de que la fiesta continuaría hasta bien entrado el nuevo día.

Héctor la acompañó hasta el taxi y le abrió la puerta.

—Gracias —dijo.

—Gracias a ti —contestó él.

Ella se acercó a Héctor, dejó que la besara. Sus labios eran más suaves de lo que se había imaginado. Había algo cauteloso en él. Se deslizó del beso.

Cuando llegó a casa, no pudo dormir y se sentó en el porche a escuchar a los pájaros, que cantaban para ella. Sintió la maravillosa fragancia de la mañana y absorbió todas las cosas bellas que tenía ante los ojos. El color verde oscuro del césped, el espeso follaje de las copas de los árboles, la composición del conjunto. Sabía que estaba colocada, pero no le entró cargo de conciencia.

Se preguntó a sí misma por qué se había dejado llevar así, de repente, rompiendo con tantos límites en su vida, y además con una sonrisa interior tan amplia, en los últimos días.

* * *

Lars estaba apoyado en la pared. Estaba mirando a Erik, que tenía los pies apoyados en un cajón sacado del escritorio y se hurgaba la oreja con un lapicero. Eva Castroneves estaba moviéndose de un lado a otro con giros de pocos centímetros sobre su silla de oficina, Gunilla ojeaba un folio con las gafas de leer sobre la punta de la nariz. Dejó el folio sobre la mesa, se quitó las gafas y las dejó colgar del cordón alrededor del cuello.

—Comienza tú, Lars.

Lars se retorció, como si estuviera buscando un agujero por el que pudiera desaparecer; siempre sentía pánico cuando alguien le pedía que hablara delante de otras personas. Buscó en su interior aquella parte de su personalidad que pudiera ayudarle a no meter la pata. Tal vez la parte un poco enfadada, tal vez la medio vacía, quizá una mezcla de las dos. Encontró algo, se conectó a ello y comenzó a contar al grupo, con una voz razonablemente clara, cómo Sophie Brinkmann había visto a Héctor en los grandes almacenes de NK y cómo, la noche anterior, había acudido a una fiesta en el restaurante Trasten del barrio de Vasastan.

—Pero todo esto ya lo he puesto en mis informes.

Gunilla retomó el hilo:

—Sophie y Héctor tienen una relación, ahora sí que lo sabemos. El futuro dirá qué clase de relación es. La fiesta, Lars, cuéntanos.

Lars se aclaró la voz, frotándose las manos y separándolas de nuevo. Los brazos le colgaron de manera extraña, las piernas no terminaron de encontrar una postura cómoda.

—No vi ni percibí nada extraño, aparte de que había dos hombres haciendo guardia en las puertas del restaurante después de la llegada de un señor mayor, un poco más tarde, probablemente el padre de Héctor. A las 3.28 Sophie tomó un taxi que, con toda probabilidad, la llevó desde el centro hasta su casa.

—Gracias —dijo Gunilla, haciendo un gesto con la cabeza hacia Eva.

—Saqué unas fotos de los otros invitados cuando dejaron el restaurante —añadió Lars—. Están un poco borrosas, pero igual te interesa echarles un vistazo, Eva.

La voz de Lars se había vuelto más aguda, eso no le gustaba.

—Bien…, le pasas las imágenes a Eva —dijo Gunilla.

Lars se rascó el cuello. Eva miró sus papeles otra vez, volvió a contemplar el material, lo hojeó un poco.

—Sophie Brinkmann, con apellido de soltera Lantz, es una persona que parece llevar una vida cómoda, presumiblemente gracias a la herencia de su marido. Queda de manera esporádica con amigas y a veces con su madre. Tiene un pasado sin grandes interrogantes. Una época escolar normal, con unas notas un pelín por encima de la media, se marchó un año de intercambio a Estados Unidos, estuvo viajando por Asia con una amiga unos meses después de terminar el bachillerato, tuvo diferentes empleos antes de empezar sus estudios de Enfermería en Sophiahemmet. Conoció a David Brinkmann y dio a luz a Albert dos años más tarde. Se casaron, se marcharon del piso de Estocolmo y fueron a vivir a un chalé de Stocksund. Cuando David falleció en 2003, ella vendió la propiedad y se compró un chalé más pequeño para ella y su hijo en la misma zona…

Eva hizo una pausa, continuó hojeando los papeles y reanudó el relato:

—Tiene una relación muy cercana con su hijo Albert, no parece tener ningún hobby o interés particular. Es difícil interpretar sus relaciones sociales, no conocemos a nadie de su círculo de amigos, aparte de su mejor amiga, Clara. Era la mujer con la que estaba cuando tú las seguiste, Lars. Y eso es todo lo que tengo hasta el momento.

Gunilla continuó:

—¿Era así antes de que nosotros comenzaramos a seguirla? ¿Salía con hombres? ¿O era una viuda que estaba de luto y se quedaba en casa, con lo que Héctor es el primero que consigue sacarla de su caparazón?

—Eso parece —dijo Eva.

—¿A qué te refieres?

—A que Héctor es el primero.

—¿Por qué lo piensas? —quiso saber Gunilla.

—No hay nada que indique que haya tenido relaciones con hombres después de la muerte de su marido, pero voy a seguir investigando.

—¿Erik? —preguntó Gunilla.

Erik estaba limpiándose las uñas con un palillo.

—Eso en sí no es importante, la cuestión es si el español se ha enamorado de ella o no. Si es así, ella cumple una función, pero si no, el asunto es irrelevante.

Luego hubo un silencio, como si todos salvo Lars estuvieran meditando sus palabras. Les miró, tuvo la sensación de estar solo en la habitación. Gunilla fue la primera que reaccionó.

—Lars, ¿puedes llevarme?

Condujo atravesando el tráfico de la hora de comer. Gunilla estaba en el asiento delantero pintándose los labios y mirándose en el espejo del dorso del parasol.

—Bueno, ¿y qué opinas? —preguntó apretando los labios.

—No lo sé.

Introdujo la barra de pintalabios en su funda y la metió en el bolso.

—Me gustaría conocer tu opinión, Lars. No hace falta un informe razonado ni una argumentación, solo quiero tu opinión.

Lars aprovechó un momento en el que se pararon tras un autobús en la calle Sturegatan para pensar.

—Me parece que tenemos poco —dijo.

—Es poco. Siempre es poco, normalmente no tenemos nada. Así que en este caso me parece que es al revés. Pienso que tenemos mucho.

Lars asintió con la cabeza.

—Tendrás razón.

Miraba hacia delante, el tráfico era denso.

—No tienes por qué estar de acuerdo conmigo —dijo Gunilla en voz baja.

Lars tosió por alguna razón, ¡tenía tantas ganas de que confiara en él!

—Pienso que puedo aportar mucho más, Gunilla.

—¿Qué quieres decir?

—Pienso que puedo hacer más que solo vigilar. Soy analítico, puedo aportar muchas cosas. Estuvimos hablando de eso cuando me contrataste…

Gunilla le indicó que parase el coche un poco más adelante.

—Eres importante para el grupo, Lars, eres valioso. Quiero que tengas más protagonismo en la investigación, pero para que esto pueda suceder necesitamos más datos, y el que los puede sacar eres tú. Yo asumiré toda la responsabilidad en el caso de que algo salga mal, pero tenemos que aumentar el nivel…, el nivel de vigilancia. ¿Entiendes lo que te quiero decir?

—Creo que sí.

Lars encontró un sitio libre, se acercó al bordillo y aparcó el coche.

—Estamos avanzando en el sentido correcto —continuó—. En lugar de mostrar dudas, haz todo lo que puedas para llevar esto un paso más hacia delante.

Cerró su bolso.

—Voy a enviarte un número de teléfono. Es de un hombre que se llama Anders. Él te ayudará. Anders es muy bueno.

Gunilla le acarició el brazo, abrió la puerta y abandonó el coche.

Lars se quedó sentado, con los pensamientos revoloteando en el interior de su cabeza; en algún lugar dentro de él notó una pequeña sensación de euforia por lo que Gunilla acababa de decirle acerca de lo importante que era. Pero también una sensación de malestar, aunque esta siempre estaba presente. Gunilla seguiría pensando que era valioso. No la defraudaría.

Lars metió el coche en medio del denso tráfico otra vez. Oyó que llegaba un mensaje a su teléfono y en la pantalla apareció la pregunta de si quería guardar el número de Anders.

* * *

El mar estaba embravecido y las cascadas de agua le estaban empapando. Se encontraba en la proa, viendo la planicie de la tierra firme a lo lejos. Era Holanda. De repente se apagaron los motores de la nave, se oyó un zumbido sordo y un golpeteo que se reproducía a través del casco cuando el segundo de a bordo metió la marcha atrás. No produjo un gran efecto, el gran barco continuaba al mismo ritmo y en la misma dirección que antes. Frenar una nave de este tamaño llevaba su tiempo. Jens oteó el horizonte, intentando averiguar por qué el capitán había decidido parar tan lejos de la costa. A lo lejos pudo divisar una gran lancha motora abierta con una consola central; venía hacia ellos, botando sobre las olas. Entornó los ojos, tratando de discernir alguna señal que pudiera revelar qué clase de embarcación era o quién la conducía. No vio nada especial, dejó su posición en la proa y comenzó a caminar por la cubierta hacia las escaleras de hierro que conducían al puente.

Jens abrió la puerta de par en par. El segundo y el capitán estaban tomando té y fumando unos cigarrillos malolientes mientras jugaban a un juego de mesa.

—Viene un barco.

El capitán asintió.

—¿La aduana? ¿La policía?

El capitán negó con la cabeza.

—Pasajeros —dijo con calma y tomó un sorbo de su taza de té.

Jens se había puesto nervioso y al parecer se le notaba, porque el capitán se giró hacia el segundo, dijo algo breve en vietnamita y los dos se echaron a reír.

Se incrementaron las actividades de la tripulación cuando la lancha motora se colocó al lado del carguero. Bajaron una escalera y dos hombres subieron, uno era musculoso y tenía el pelo corto, el otro era moreno y llevaba puesta una oscura cazadora corta. El del pelo corto llevaba un bolso deportivo de tela en la mano. Cuando la lancha motora soltó amarras y comenzó a acelerar en dirección a la costa otra vez, uno de los dos hombres se dirigió al puente. El otro, el del pelo corto, siguió esperando abajo.

Jens los observó desde su posición en la cubierta, vio cómo uno estaba hablando con el capitán, que gesticuló de manera sumisa, como si estuviera arrepentido de algo que había hecho e intentase dar explicaciones. La conversación fue breve y el hombre se marchó, bajando por las escaleras de acero.

—¡Leszek! —gritó el del pelo corto, y le indicó por señas que se acercara a la proa de la nave. Leszek hizo lo que se le había pedido y desapareció.

Se reanudó el golpeteo de los motores y la nave comenzó a abrirse paso por las olas, siguiendo el mismo rumbo que antes, hacia Rotterdam. Jens descendió bajo cubierta.

El capitán le había prohibido bajar a la bodega durante el viaje, pero Jens no tenía ninguna intención de pedirle permiso.

Abrió dos cajones, montó las armas y las volvió a colocar en dos cajas más pequeñas que serían fáciles de transportar a la furgoneta que había reservado en el muelle. En el precio que Jens había pagado por la travesía del Atlántico estaba incluida la promesa de que la aduana se abstendría de realizar controles durante la primera hora desde la llegada de la nave al puerto. Jens quería que todo fuera lo más ágil posible, su intención era abandonar el barco cuanto antes y largarse.

Unas horas después, el barco fue pilotado hacia el puerto. Jens estaba sentado en el tejado del puente, tomando un vaso de café malo y fumando un cigarrillo. El mar estaba tranquilo, el sol brillaba tras la niebla. Oyó el sonido de las sirenas de niebla en algún sitio. Después ya pudo ver el puerto de Rotterdam con más nitidez. Era enorme, todo era enorme. Grúas, contenedores, naves de un tamaño bestial junto a muelles tremendos. Jens se sentía muy pequeño mientras pasaban entre todas aquellas estructuras tan imponentes.

Después de una hora, la nave paró junto a un muelle de piedra en un extremo del puerto. El capitán abrió la zona de carga desde su posición en el puente, las grúas se doblaron sobre el barco y los hombres de la tripulación comenzaron a fijar lazos y cables alrededor de los contenedores, que fueron lentamente depositados en el muelle.

Justo cuando Jens se estaba preguntando en qué momento llegaría su furgoneta de alquiler, apareció un coche en el muelle, que paró delante de la nave. No podía ser el coche que él había pedido, era demasiado pequeño. Salieron tres hombres. Uno era grande y fornido; los otros dos, algo más pequeños. Se dirigieron rápidamente al barco y subieron por la escalera hasta la cubierta. Jens los siguió con la mirada desde su posición en el tejado. El más grande de los tres continuó hacia el puente mientras que los otros dos se quedaron abajo.

Jens puso el vaso con café sobre el suelo, bajó por la escalera y atravesó la cubierta por delante de los dos hombres. Les saludó, con un leve gesto. Ninguno de los dos le devolvió el saludo. Pudo echarles un breve vistazo cuando pasó a su lado. De cerca parecían cascados, delgados, con los ojos hundidos, la piel llena de cicatrices… Tenían pinta de drogadictos.

En el mismo momento en que puso el pie en el primer peldaño de la escalera de acero que conducía a la bodega, oyó la voz de uno de los hombres tras de sí.

—¡Michail!

Después siguieron tres rápidos estallidos lejanos. Le pareció oír un grito que venía de algún sitio, y en el mismo microsegundo se produjo un ruido sibilante, seguido del sonido seco y sordo de un proyectil que impactaba en carne humana a gran velocidad. Instintivamente se tiró por la escalera que bajaba a la bodega. Durante los segundos que siguieron hubo un silencio total. Era como si los disparos hubieran despejado el universo de todo tipo de ruidos. Subió unos peldaños, miró por encima del borde. Uno de los hombres a los que acababa de saludar estaba tendido en el suelo delante de él, aparentemente muerto, en una postura forzada y extraña. A Jens le dio tiempo a ver una metralleta debajo de la cazadora del hombre. Más arriba, a contraluz, pudo distinguir la silueta del hombre llamado Leszek. Estaba de rodillas en la plataforma panorámica y seguía al otro hombre a través de la mira de un fusil mientras este corría sobre la cubierta. El francotirador de la plataforma efectuó una rápida sucesión de cuatro disparos. Al hombre de la cubierta justo le dio tiempo a buscar refugio junto a la pared debajo del puente. Las balas rebotaron contra el metal.

El corazón de Jens estaba latiendo muy deprisa. Vio cómo Leszek se colgaba el arma sobre la espalda y bajaba con agilidad por la escalera, desapareciendo de su vista. De repente se oyeron otros dos estallidos. Vinieron del puente, sonaron como disparos de una pistola. Vio cómo se abrió la puerta y el hombre llamado Michail salió, sujetando una pistola automática. Salía humo del cañón. Gritó algo al hombre que estaba más abajo e intercambiaron unas breves frases en ruso. Michail bajó por las escaleras, no parecía tener prisa. Después se marcharon a lo largo de la borda en dirección a la popa de la nave. Jens se arrastró hasta el hombre muerto, levantó la cazadora, le descolgó la metralleta y se deslizó rápidamente por la escalera con la espalda vuelta hacia la bodega, tratando de buscar refugio en la oscuridad.

La bodega era grande, fría y húmeda, y las cajas y los contenedores refrigerados estaban cargados en una apretada sucesión. Un poco más adelante se encontraban los contenedores más grandes, cargados unos sobre otros. Había un total de siete y uno de ellos estaba suspendido en el aire sobre la cabeza de Jens. Las grúas y el trabajo en el muelle se habían parado cuando comenzaron los disparos. Encontró un lugar seguro, respiró de manera entrecortada, trató de pensar, de recomponerse. Pero sus razonamientos, por muy diferentes entre sí que fuesen, no dejaron de conducirle a la misma conclusión: ninguna de las dos facciones —ni el grupo de Michail ni el de Leszek— que se estaban disparando mutuamente sabía quién era él, por lo que con toda probabilidad ambos bandos le tomarían por un enemigo. Miró el arma que tenía en la mano, era una Bizon. Una metralleta rusa.

De repente se sintió terriblemente solo y se puso a toquetear el seguro del arma con el pulgar derecho, de manera distraída. El seguro no paraba de hacer clic y Jens no tardó en darse cuenta de que el ruido se oiría por toda la bodega. Lo dejó. No se habían vuelto a producir disparos en la cubierta. Jens se puso en pie y comenzó a abrirse paso entre las cajas.

De repente se oyó un repiqueteo que venía de la nada. Un enjambre de balas impactaron en unas cajas cerca de él. Se tiró al suelo y sin pensárselo dos veces se puso en pie con la misma rapidez, empujando el arma hacia delante y apretando el gatillo. El arma se encasquilló, no pasó nada. Volvió a agacharse, jurando entre dientes y cambiando la posición del seguro que antes había estado toqueteando. Inspiró, sabía que había perdido su oportunidad y que el otro hombre armado ya sabía dónde estaba. Se levantó, corrió unos metros por una zona desprotegida hasta llegar a la parte trasera de la nave, donde avanzó unos metros más y se metió detrás de un contenedor refrigerado. Su respiración se había vuelto entrecortada y rápida. Jens escuchó con tanta atención que, después de un rato, le pareció que estaba oyendo ruidos que no existían. Echó un vistazo a su alrededor, pero no vio nada; ya estaba a punto de levantarse y marcharse cuando oyó una voz que susurraba en inglés a sus espaldas:

—Suelta el arma.

Jens dudó, pero el hombre repitió las mismas palabras, y al final puso la Bizon sobre el suelo.

—¿Cuántos sois?

La voz sonaba impaciente.

—Estoy solo.

—¿Quién eres?

—Un pasajero, nada más…

—¿Por qué llevas un arma?

—Se la he quitado al cadáver que está en la cubierta.

—¿Has visto a los que han subido a bordo? —preguntó el hombre.

—Sí.

—¿Cuántos eran?

—Tres. Uno fue tiroteado, otro subió al puente, el tercero se unió a él. Creo que se han marchado hacia la parte trasera, hacia la popa.

Jens soltó una retahíla de tacos por lo bajo en sueco, y después dijo al hombre que hablaba en inglés:

—¿Has sido tú el que me ha disparado?

Ahora el hombre contestó en sueco:

—No, no he sido yo, han sido los otros.

Al principio, a Jens le pareció que había oído mal. Algo se movió en la parte abierta de la bodega. Jens buscó con la mirada, se giró hacia el hombre. Había desaparecido.

Jens volvió a coger el arma.

5

El nombre del hombre al que Lars había llamado, por indicación de Gunilla, era Anders Ask. Resultó ser un tipo muy extrovertido, mucho más de lo que Lars era capaz de manejar. Había ido a buscarlo al centro y ahora estaban en el coche camino de Danderyd.

Anders estaba cómodo en el asiento del copiloto del Volvo, repasando los micrófonos que estaban sobre su rodilla.

—¿Y quién es Lars?

Lars echó un breve vistazo a Anders.

—Bueno, qué quieres que te diga, nadie en especial.

Anders levantó uno de los micrófonos hacia la luz y lo escrutó.

—Joder, qué pequeños son… —susurró para sí mismo.

Sonrió con satisfacción y volvió a meter el micrófono en la gomaespuma.

—¿Y antes qué hacías?

—Västerort —dijo Lars.

—¿La judicial?

Lars miró a Anders.

—No…

Anders estaba esperando que dijera algo más, tenía una sonrisa cada vez más ancha en los labios.

—¿No?

Lars se acomodó en el asiento con una pequeña arruga en la frente.

—Patrullero —dijo en voz baja.

Anders soltó una risa.

—Un patrullero. Me cagüen diez. Estoy en un coche con un patrullero. Hacía tiempo que eso no pasaba. ¿Cómo cojones acabaste en el equipo de Gunilla?

—Me lo propuso ella.

—¡Te lo estarás inventando! —dijo Anders con voz teatral.

Lars negó con la cabeza, molesto por la actitud de Anders, a quien no terminaba de comprender. Anders le devolvió la caja de los micrófonos, poniéndola en el salpicadero delante de Lars. Este la cogió y se la puso sobre las piernas.

—¿Y tú? ¿Quién eres? —fue la pregunta de Lars.

—Yo soy Anders.

—¿Y quién es Anders?

Anders Ask miró por la ventanilla.

—Eso no te importa.

Era poco más de la una del mediodía cuando Lars Vinge llegó a la terraza de la parte trasera del chalé de Sophie. Observó cómo Anders forzaba la cerradura con una ganzúa, no parecía ser el tipo más discreto del mundo.

—Las puertas balconeras son como las tías gordas —dijo Anders, sonriendo ante su propio símil.

Se abrió la puerta. Lars estaba nervioso. Anders era demasiado ruidoso, demasiado atrevido. Anders notó sus nervios.

—Eres un poco nenaza, ¿no, Lars?

Hizo un gesto con la mano para que Lars entrase.

—Bienvenido a casa, cariño —susurró.

Llevaban bolsas envolviendo los pies y guantes de látex. Lars estaba en el salón, con el estómago tenso y revuelto al mismo tiempo. Quería salir de allí. Anders, por su parte, era la calma personificada, y encima tenía la mala costumbre de silbar en alto mientras trabajaba.

—Mantente alejado de las ventanas —dijo.

Abrió el bolso y comenzó a hurgar en el fondo.

—¿Tienes los micros?

A Lars no le gustaba esa situación. Sacó la pequeña cajita del bolsillo interior y se la pasó a Anders, quien se colocó un auricular en una oreja, encendió un receptor y probó los pequeños micrófonos.

Lars trató de hacerse una idea de la distribución de la casa. El salón era grande y espacioso, más grande de lo que había pensado cuando lo había visto desde lejos. Era diáfano y se unía a la cocina, que estaba un poco elevada. Un peldaño, que recorría toda la anchura de la habitación, separaba las dos estancias.

Cogió su cámara digital y sacó una gran cantidad de fotos de la habitación. Los muebles eran heterogéneos. Era un estilo que nunca había visto antes. Pero el conjunto era armonioso. Había una butaca baja de color rosa junto al amplio sofá, los cojines del sofá eran coloridos…, y después, una silla de madera antigua tapizada con una tela color marrón claro. La combinación debería chirriar, pero no era así. La pared detrás del sofá estaba llena de cuadros, colgados muy juntos. Los motivos eran variopintos, pero el conjunto era… vistoso. Había flores y plantas frondosas por aquí y por allá. La decoración de la habitación era elegante, inteligente y bien estructurada…, a pesar de la aglomeración. Los colores y las formas otorgaban una tonalidad cálida a la casa. A uno le entraban ganas de estar allí, de quedarse… En una balda había una serie de fotografías enmarcadas. Podía ver al hijo, Albert, desde que era un pequeño niño feliz hasta convertirse en adolescente, con el injusto aspecto de la pubertad. También había un retrato en blanco y negro de un hombre, parecía un tipo robusto. A Lars le pareció que los ojos y la frente tenían cierta semejanza con Sophie, sería su padre. Los ojos de Lars vagaron sobre otras fotos. Una, de tamaño menor, era de un hombre de unos treinta años, el marido de Sophie, David, que aparecía detrás de un niño pequeño, Albert. Después había una fotografía de la familia entera: David, Sophie, el pequeño Albert y un perro, un labrador castaño claro. Era un retrato de grupo, todos sonreían a la cámara.

Anders estaba sacando celo de un rollo que bailaba a sus espaldas junto a las butacas. Lars continuó mirando. Encontró una Sophie risueña, sentada en un mueble de jardín. La foto parecía reciente, podría tener un año o dos. Llevaba una manta alrededor del cuerpo y tenía las rodillas subidas hasta la barbilla. Su risa era contagiosa, como si estuviera dirigida a él. Se quedó un rato delante de ella.

Lars activó el macro de la cámara, puso la lente cerca de la fotografía de Sophie y sacó un buen número de fotos.

Anders hizo un gesto hacia Lars y apuntó a una lámpara que estaba junto a las butacas, y luego se señaló la oreja. Después, Anders se levantó y se marchó hacia la cocina, tarareando una nana.

Lars se quedó mirando el salón. Deseó que Sara tuviera el mismo gusto, el mismo sentido de qué cosas debían ir juntas, en lugar de aquel estilo bohemio donde todo, por alguna razón, tenía que tener un toque indio, barato e… irregular.

Había una manta doblada sobre el sofá. Lars la cogió y la tocó. Era suave al tacto. Sin pensárselo, se la llevó a la cara, y la olió.

—¿También eres un perverso?

Lars se dio la vuelta. Anders lo observaba desde el centro del salón. Lars devolvió la manta al sofá.

—¿Te pasa algo? —preguntó Lars, tratando de mostrar un aspecto agresivo.

Anders rio. La risa se convirtió en una sonrisa retorcida, una sonrisa que revelaba el asco que sentía.

—Creo que eres tonto perdido, mi pequeño Lars —susurró Anders.

Lars miró tras él mientras subía por las escaleras de madera, que crujían bajo sus pies. Dejó el salón, subió el peldaño y entró en la cocina. Estaba bien recogida y limpia, igual que el salón. Se fijó en un gran jarrón con flores en la ventana, la enorme isla en medio de la cocina, con una encimera de madera rústica…, y aquella puerta de color verde oscuro que daba a la pequeña despensa. Era de un color verde oscuro que Lars nunca había visto antes. Se sentía como si nunca se hubiera dado cuenta del todo de que era posible tener cosas tan bellas en una cocina. El que se atrevía con una decoración así, y de verdad la comprendía, también comprendía otras cosas. Todos los sentidos de Lars se activaron, mil pensamientos y sentimientos lo atravesaron. Había muchas cosas de la vida que Lars Vinge desconocía. Ahora se daba cuenta de ello. Quería saber. Quería que la que vivía en esa casa se las contara…

Subió por las escaleras, intentó que no crujieran bajo sus pies. Anders estaba en cuclillas junto a una mesilla de noche en el dormitorio de Sophie. Lars se apoyó en el marco de la puerta.

—¿Podemos irnos ya? —susurró Lars.

—¿Siempre has sido así de pesado?

Anders comprobó el resultado de su trabajo, se levantó y dio un empujón a Lars con el hombro antes de bajar las escaleras con pasos demasiado ruidosos.

Lars se quedó en la puerta, contemplando el dormitorio. La gran cama matrimonial tenía una colcha encima. En la mesilla de noche, donde Anders acababa de fijar un micrófono, había una bonita lámpara de hierro. Moqueta en el suelo. Las paredes tenían un color claro, había pocos cuadros, la mayoría de ellos con marcos oscuros. Motivos de todo tipo, una gran mariposa solitaria, un rostro de mujer pintado con carboncillo sobre un papel de color marrón claro, un cuadro sin marco, solo un rojo oscuro profundo que sugería algo que no existía. Luego un óleo de un árbol grande y vigoroso. Todo armonizaba. Lars trató de comprender.

En un rincón al fondo del dormitorio había una puerta baja de doble hoja color hueso. Entró en la habitación poniendo el pie sobre la suave alfombra, se acercó a las puertas y las abrió cautelosamente. Había un gran armario dentro, casi tan grande como una habitación. Entró y encontró el interruptor. Una cálida luz iluminó el espacio.

De las perchas de madera colgaban blusas y otras prendas. Debajo de la ropa había cajones nuevos de madera de roble. Abrió uno de ellos, contenía joyas y relojes. Abrió el cajón que estaba debajo, en él había chales doblados y más joyas. Se agachó y descubrió que el tercero contenía ropa interior, bragas y sujetadores. Lo cerró rápidamente, pero no tardó en volver a abrirlo. Echó un vistazo al cajón. Tuvo la sensación de que había roto todas sus reglas éticas hacía tiempo, y que ya daba igual que siguiera haciéndolo.

Lars metió la mano y tocó la ropa interior. Las prendas eran de seda…, suaves al tacto, no pudo dejar de tocarlas. Las acarició entre los dedos. De repente estaba excitado, duro. Quería llevarse un par de ellas, tenerlas en el bolsillo, poder tocarlas cuando le apeteciera. Unos ruidos en la planta baja le despertaron. Cerró el cajón, abandonó el armario y la habitación.

Una vez fuera, respiró hondo. Se dirigió a la habitación de Albert, abrió la puerta empujando con los dedos, miró adentro. Era una habitación infantil que estaba decorada como si el chaval no estuviera seguro de si era adulto o niño. Un cuadro de adulto, y un banderín negro y amarillo con el texto «Estamos por todas partes». Una guitarra eléctrica con solo tres cuerdas estaba apoyada contra el escritorio, y en el suelo, una bolsa de chuches vacía. Una cama que estaba hecha pero no del todo; por lo menos el edredón estaba bien puesto. Debajo de la cama había un viejo telescopio sin trípode. Lars se agachó, vio algunos libros un poco más al fondo y una funda negra para la guitarra.

Lars sacó unas fotos, echó un vistazo al reloj: a pesar de todo, el tiempo había transcurrido más rápido de lo que pensaba. Salió de la habitación y se encaminó a las escaleras. Cuando pasó por delante del dormitorio de Sophie, se dejó llevar por un impulso. Volvió a entrar en el dormitorio, abrió el armario, sacó el tercer cajón, cogió unas bragas y se las metió en el bolsillo. Cerró el cajón, cerró las puertas del armario y salió.

Anders estaba sentado delante de un ordenador en una habitación que parecía un estudio.

—El tiempo pasa —dijo Lars desde la puerta.

—Cállate la boca —dijo Anders con la mirada clavada en la pantalla.

Continuó tecleando.

—¡Anders!

Anders levantó la mirada.

—¡He dicho que te calles, joder! Date una vuelta, haz lo que te salga de los huevos, pero lárgate.

Se puso a teclear de nuevo. Lars quería decir algo más, pero dudó y al final salió de la habitación. Dio otra vuelta por la casa, entró en la cocina, miró al suelo para comprobar que no hubieran olvidado nada. Todo parecía estar en orden y caminó hacia atrás, hacia la puerta balconera por la que habían entrado. Su respiración se había vuelto rápida, el aire no le llegaba ni a los pulmones. Estaba sudando profusamente y tenía la frente empapada. Anders salió del estudio.

—Antes de largarnos voy a ir al retrete.

—No, por favor —suplicó Lars en voz baja.

Anders sonrió ante la inseguridad de Lars, cogió una revista que descansaba sobre una mesa auxiliar y se marchó en dirección al aseo. Se tomó su tiempo, silbando la banda sonora de Bonanza.

Lars se escondió en la entrada junto a la cocina. Allí no lo vería nadie desde el exterior. Estaba de pie junto a las cazadoras y los abrigos que estaban colgados en fila, respirando y apoyando la frente contra la pared. Trataba de recuperar la calma. El aire solo le llegaba hasta la mitad del pecho. Intentó respirar por la nariz, pero pasaba lo mismo; solo podía inspirar a medias. Estaba tenso como la cuerda de un violín. Sentía cómo el pulso le latía en las orejas, tenía calambres en la tripa, las manos estaban frías y tenía la boca seca… De repente se oyó un ruido desde el exterior, pasos en las escaleras… Una llave se metió en la cerradura de la puerta de entrada. Lars se giró, mirando fijamente a la puerta. Se quedó clavado donde estaba. No había nada en su cuerpo que hiciera lo más mínimo por reaccionar y huir. Se quedó allí, inmóvil, asustado como un niño e incapaz de actuar. Estaba afligido por un pánico tan sobrecogedor que parecía que las emociones que latían en su interior le iban a matar.

La cerradura hizo clic, la manilla bajó y la puerta se abrió hacia fuera. Lars cerró los ojos, oyó el golpe de la puerta que se cerraba y volvió a abrir los ojos. Delante de él estaba una mujer desconocida, de unos sesenta años, que puso un bolso sobre el suelo y comenzó a desabotonar su abrigo. Lars la miró de reojo, ella lo vio y dio un salto, llevándose las manos al pecho y soltando una retahíla en alguna lengua del este de Europa. El terror se convirtió en una especie de alivio. Se rio y dijo, en un sueco rápido, que no sabía que iba a haber gente en casa.

La mujer le dio la mano y se presentó como Dorota. En medio del vacío de su confuso universo, Lars consiguió estrecharle la mano.

—Lars.

Oyó una risa entrecortada detrás y se dio la vuelta. Anders se estaba riendo con una mano sobre la cara.

—¡Estás batiendo todos los récords, macho!

Dorota miró a los dos hombres con una sonrisa insegura, preguntándose, de repente, quiénes eran.

La risa de Anders desapareció tan pronto como había llegado. Se acercó a ella y le cogió el brazo con fuerza, luego levantó el bolso del suelo y llevó a la mujer a la cocina, donde la sentó en una silla. Se dio la vuelta y miró a Lars.

—¿Y ahora qué?

Dorota estaba asustada.

—Vámonos de aquí —dijo.

Anders lanzó una mirada desdeñosa a Lars.

—Buena idea. Vámonos.

Anders se giró hacia Dorota.

—¿Quién eres?

La mirada de la mujer alternó rápidamente entre los dos hombres.

—Limpio esta casa.

—¿Limpias esta casa?

Dorota asintió con la cabeza y Anders tiró el bolso a su regazo.

—Dame tu cartera.

Dorota lo miró como si no hubiera oído lo que acababa de decir, luego comenzó a hurgar en el bolso con manos nerviosas. Por fin encontró la cartera. Anders la cogió, sacó un carné de identidad y le echó un vistazo.

—¿Dónde vives?

—Spånga —contestó con un susurro.

No le quedaba saliva en la boca.

Lars miró a la mujer. De repente la compadecía. Anders se metió el carné de identidad de Dorota en el bolsillo.

—Nos quedamos con él, y tú nunca nos has visto.

Dorota miró al suelo. Anders se inclinó sobre ella, más cerca.

—¿Comprendes lo que te digo?

Dorota asintió con la cabeza.

Anders se volvió hacia Lars con una mirada oscura y comenzó a caminar en dirección a la puerta balconera. Lars se quedó un rato contemplando a la mujer, que estaba sentada en la silla mirando al suelo.

Anders caminó hacia el coche, Lars trató de alcanzarlo alargando los pasos.

Los dos estaban callados mientras Lars llevaba el coche por las calles de la urbanización, respetando el límite de velocidad. De repente, Anders cogió a Lars del cuello y le dio una fuerte bofetada con la palma de la mano. Lars frenó de golpe y trató de protegerse. Anders continuó golpeando.

—Jodido idiota… ¡Pedazo de imbécil!

Anders gritaba. Después lo dejó, se acomodó en el asiento y expulsó la ira con un suspiro.

Lars estaba agazapado, mirando fijamente hacia delante; no sabía si la agresión iba a continuar. La oreja le quemaba y tenía las piernas blandas.

—¿Qué habrías hecho si no hubiera estado yo? ¿Te habrías rendido, lo habrías confesado todo? Te has presentado con tu verdadero nombre… ¿No has pillado nada de lo que estamos haciendo?

Lars no contestó.

—Jodido idiota —gruñó Anders para sí.

Lars no sabía qué hacer. Anders lo miró y señaló a través del parabrisas.

—¡Arranca, joder!

El silencio en el coche era denso mientras conducía hacia el centro. Anders estaba pensativo, Lars sufría.

—No diremos nada sobre esto a Gunilla. Todo ha ido bien, los micrófonos están colocados. Vas a tener que comprobar que todo funcione cuando vayas la próxima vez. Si no es así, ya iré yo, pero te callas la boca sobre la señora de la limpieza.

Anders se bajó del coche junto a la estación del Este. En el suelo dejó un bolso que contenía el receptor del equipo de escucha. Lo señaló con el dedo.

—Pruébalo cuanto antes.

Cerró la puerta de golpe y desapareció entre la multitud. Lars se quedó solo. Una sensación de miedo y de malestar general estaba dominando todo su cuerpo. No se atrevió a recordar lo que acababa de pasar. En lugar de ello, una gran rabia comenzó a extenderse en su interior. Odiaba a Anders Ask, más de lo que había odiado a cualquier otra persona en su vida.

* * *

El hombre desconocido que le había hablado en sueco ya no estaba allí. Jens estaba escuchando desde su posición junto al casco de la nave, buscaba con la mirada. Tenía la metralleta preparada para disparar. El ruido que acababa de oír había venido de más allá, desde la parte abierta de la bodega. Por lo demás, silencio. Los que trabajaban en el muelle y los operarios de las grúas debían de haber huido al oír los primeros disparos. Parecía que había ocurrido hacía una eternidad, pero solo habían pasado unos minutos. Unos minutos largos, elásticos y jodidos. Odiaba los minutos. Era en el espacio de los minutos cuando las cosas se iban a la mierda.

Volvió el delirio auditivo. Oyó el ruido de algo que se acercaba, un susurro breve, unos pasos, un golpe de viento… La adrenalina chorreaba en su interior y sudaba a mares, la camisa se le pegaba a la piel.

De nuevo le invadió una repentina e intensa sensación de que tenía que largarse de allí, una sensación de pánico que solo había sentido en su infancia, la necesidad de huir.

Sopesó las opciones, si debía mantenerse escondido o enfrentarse a su adversario. Entonces percibió un movimiento, una figura que se deslizó rápidamente por el pañol un poco más adelante. Instintivamente, Jens apoyó la Bizon contra el hombro y efectuó unos disparos sueltos hacia la sombra. Luego buscó refugio. La pregunta que acababa de hacerse ya tenía respuesta, se enfrentaría al otro. Ahora no había vuelta atrás. Jens esperó, no oyó nada salvo los fuertes latidos de su propio corazón, que retumbaban en su interior. Tenía que cambiar de posición, pero solo le dio tiempo a ponerse en pie. El arma sonó como una motosierra cuando escupió las balas en dirección a Jens. Se tiró al suelo. Las balas impactaron por todas partes alrededor de él, el ruido fue ensordecedor. Después hubo un momento de calma total. Oyó cómo alguien recargaba un arma a cierta distancia. Jens se levantó y se tiró sobre las cajas, después continuó moviéndose hacia delante, buscando a la persona que le había disparado… Allí, un poco más adelante, percibió un movimiento. El torso de un hombre sobresalía detrás de un montón de cajas. Vio cómo una metralleta, idéntica a la que él estaba agarrando, se elevaba hacia él. Pero Jens se anticipó y disparó una ráfaga hacia aquel hombre, que se deslizó entre las cajas. Jens se arrastró hacia delante. El hombre se dejó ver brevemente otra vez. Jens estaba a unos treinta metros de distancia y disparó, le alcanzó en el hombro. El hombre se giró, pero aun así consiguió elevar su arma hacia Jens, que ya estaba en medio del pañol, sin ninguna posibilidad de buscar refugio.

Dos armas se apuntaban mutuamente. Y entonces el tiempo se paró, como si alguien hubiera atrapado la gran aguja que marcaba los segundos y manejaba el movimiento del universo. Jens tuvo tiempo de ver el vacío en los ojos del otro, la boca del cañón que le estaba mirando. ¿Ahora iba a morir? No pudo hacerse a la idea. No vio imágenes de su infancia, no había ninguna madre con una sonrisa, iluminada por la luz de la creación. Solo una sensación, oscura y vacía, de que toda la situación no era más que un gran sinsentido. ¿Ese feo hijo de puta le iba a matar?

Así corrieron sus pensamientos durante los largos instantes que transcurrieron mientras se arrodillaba con la culata apoyada en el hombro y el ruso en el punto de mira.

Jens disparó, y el ruso también.

Las balas tenían que haberse tocado en el aire, a mitad de camino entre los dos hombres. Pudo oír el agudo silbido que produjeron al rozarle el costado izquierdo, la intensa quemazón cuando una de las balas impactó en la parte superior del brazo.

Sin embargo, las tres balas que había conseguido disparar iban bien dirigidas e impactaron en el pecho y el cuello del ruso al mismo tiempo. La arteria carótida reventó y la sangre salió en un chorro horizontal. Aquel hombre se desplomó. El cuerpo pareció ablandarse mientras caía y el arma se le cayó de las manos, aterrizando sobre una caja. El ruso estaba muerto antes de tocar el suelo.

Jens lo miraba fijamente. De repente oyó el ruido de pasos que venían de atrás y se dio la vuelta con el arma levantada. El hombre que hablaba sueco le estaba apuntando a la frente con una pistola. A su vez estaba en el punto de mira de la Bizon de Jens.

—Baja el arma… No voy a hacerte daño —dijo con tranquilidad.

—Baja el arma tú —dijo Jens, imperturbable gracias a toda la adrenalina que le estaba atravesando el cuerpo a chorros.

El hombre dudó, bajó el arma. Jens hizo lo mismo.

—¿Estás herido? —preguntó mirando el hombro de Jens.

Jens se miró y se tocó la herida, parecía superficial. Negó con la cabeza.

—Ven. Déjalo donde está.

Jens miró al hombre al que acababa de matar. Varios sentimientos, relacionados con la suerte, el destino, la gratitud, la culpabilidad y el asco, revolotearon en su cabeza sin encontrar su sitio.

—¡Ven! —dijo de nuevo el hombre que hablaba sueco.

Jens lo siguió.

Vio que el hombre llevaba un micrófono fijado en la mejilla y un auricular en la oreja izquierda. Hablaba rápido, en voz baja, y de repente se paró.

—Esperaremos aquí —susurró.

No había ningún movimiento por ninguna parte, no había ruidos, solo la espera. Jens lo miró. Estaba tranquilo, parecía estar acostumbrado a este tipo de cosas.

—Soy Aron —dijo.

Jens no contestó. El hombre puso un dedo sobre el auricular y se levantó.

—Ya ha terminado, podemos subir.

En medio de la cubierta estaba Michail, arrodillado y con las manos tras la cabeza. Leszek estaba detrás de él, sujetando un HK G36 provisto de mira telescópica.

Aron indicó a Jens que lo siguiera. Pasaron por delante de Michail, subieron las escaleras y entraron en el puente. Allí encontraron al segundo, que había sido tiroteado y yacía en medio de un charco de sangre. El capitán estaba escondido debajo de una mesa, pálido y aturdido. En la mano tenía una gran llave inglesa. Se levantó, echó un vistazo al segundo de a bordo, que estaba muerto, y después miró por la ventana. Cuando vio a Michail arrodillado en la cubierta, apareció un destello de odio en su mirada. El capitán empujó a Jens y Aron para abrirse paso y salió apresuradamente del puente de mando. Bajó por las escaleras y cruzó la cubierta. A Michail no le dio tiempo a protegerse. El capitán lo agredió con la llave inglesa, golpeándole en la cabeza, y el ruso cayó redondo. El capitán miró al grandullón, que trataba de defenderse, y le propinó más golpes en las piernas y los brazos, a la vez que lo maldecía en su propia lengua. Jens y Aron contemplaron la paliza desde el puente.

—¿Qué haces a bordo de esta nave? —preguntó Aron.

Michail estaba encogido como una bola sobre la cubierta.

—Aproveché el pasaje para volver a casa desde Paraguay.

—¿Qué hiciste allí?

—De todo.

—¿A qué te dedicas?

Jens apartó la mirada de los golpes.

—A la logística —contestó.

—¿Traes algo en esta nave?

—¿Por?

—Porque te lo estoy preguntando.

El capitán estaba dando buena cuenta del ruso con la llave inglesa.

—Creo que ya basta, ¿no? —dijo Jens, señalando con el pulgar en dirección al maltratado.

Al principio, Aron no parecía entender, luego silbó brevemente y dio una señal a Leszek, quien se interpuso y consiguió parar la agresión del capitán. Este escupió sobre el ensangrentado Michail, que estaba tendido en la cubierta, aparentemente muerto. Se encaminó al puente otra vez.

Por un breve momento, todos parecieron relajarse. La atención de Leszek se volvió más descuidada, Aron estuvo a punto de repetir la pregunta que acababa de hacerle a Jens. Michail aprovechó la ocasión y se puso en pie, haciendo alarde de una fuerza bestial. Todo transcurrió muy deprisa. Con el cuerpo magullado recorrió la corta distancia que le separaba de la borda y consiguió trepar por encima de ella. Inmediatamente, Leszek disparó una ráfaga con su arma automática. Michail desapareció. Jens oyó cómo caía al agua.

Aron y Leszek actuaron rápidamente. Se acercaron corriendo a la borda, donde se apostaron. Luego caminaron cada uno en un sentido diferente, buscando con la mirada en el agua y hablando entre sí. De vez en cuando efectuaron algunos disparos que atravesaron la superficie. La búsqueda continuó durante diez minutos, luego se dieron cuenta de la inutilidad de seguir. Aquel hombre, sin duda, tenía que haberse ahogado. O bien debido a las heridas que el capitán le había infligido, o bien por las balas que le habían disparado.

Se oía el impaciente golpeteo de los motores de gasoil bajo cubierta. La nave seguía amarrada al muelle, todo el mundo quería largarse. Se habían producido disparos y algunas personas habían huido, la policía estaría en camino. Rotterdam era uno de los puertos más grandes del mundo. Si conseguían largarse de allí, podrían esconderse entre las otras naves del puerto.

Se ayudaron los unos a los otros a retirar los grandes cabos que mantenían la nave amarrada y se apresuraron a subir a bordo. La rampa cayó al mar cuando el barco zarpó del muelle.

* * *

Lars se fue a casa y encontró dos botellas de vino tinto en un armario de la cocina. Se tomó una de ellas de golpe, abrió la otra y se obligó a beber otros dos vasos. Sintió el calor de la borrachera en la cara. Estaba mirando al patio interior, se compadecía de sí mismo y sentía también pena por la señora de la limpieza. Se preguntó qué estaría haciendo ahora. El alcohol metió la segunda marcha e impidió que se lo reprochase a sí mismo.

Los rayos del sol caían sobre la ventana y calentaban el piso hasta límites insoportables.

Lars se quitó el jersey y tomó más vino. Después se marchó al salón, tiró el jersey al suelo y llenó una copa del viejo coñac que estaba en la estantería. Sabía a veneno y se obligó a tomar una serie de tragos, luchando con las ganas de vomitar. Se puso en posición fetal en el sofá, mirando a la nada.

Después de un cuarto de hora se produjo el cambio en Lars Vinge. Se volvió amargo, y apareció una sonrisa retorcida en su interior al pensar en todos los idiotas que lo habían rodeado durante tantos años. Sus padres, sus amigos de la infancia, los compañeros de trabajo, toda la gente que había conocido… Anders Ask. Los maldijo a todos, eran cortos de mente e infantiles, pero él no… Los pensamientos fueron dando vueltas de esta manera en su cerebro embotado. Por eso no bebía muy a menudo; perdía el control y se volvía psicópata temporalmente. Esto siempre le había pasado, desde la primera vez que se había emborrachado, pero no reflexionaba sobre ello en estos momentos. Ahora estaba ocupado tratando de justificar la oscuridad que tenía dentro.

Después de una hora llegó Sara a casa. Lo miró con indiferencia.

—¿Estás enfermo?

No contestó. Ella se marchó a la cocina, regresó poco después.

—¿Has tomado vino?

El tono de voz era recriminatorio. Lars se quedó donde estaba, con los brazos alrededor de su desnudo torso.

—¿Estás borracho?

No contestó.

—¿Qué te pasa, Lars?

Se levantó, cogió el jersey que había tirado al suelo y se lo puso.

—¿A ti qué te importa? —dijo.

Lars salió a la entrada, se puso los zapatos y abandonó el piso.

En el bar más cercano pidió un vodka con tónica y comenzó a discutir con un viejo borracho que decía que Suecia debía tener más mano dura a la hora de encarcelar a la gente. Lars se encendió y se embarcó en una confusa argumentación acerca de las ventajas de los tratamientos terapéuticos frente a los castigos. Perdió el hilo rápidamente. Los convincentes argumentos ya no le llegaron como antaño. Tanto el viejo borracho como el barman se echaron a reír al ver la impotencia de Lars.

El bar cerró. Lars erró por la ciudad en medio de la noche, meó dibujando líneas zigzagueantes sobre un parquímetro. Le entró la risa floja por nada en particular, puso caras feas e hizo cortes de manga a los coches y las personas que pasaban por la calle. Después, todo se volvió negro.

Se despertó en un portal de la calle Wollmar Yxkullsgatan a las cuatro y media de la mañana, cuando el repartidor de periódicos saltó por encima de él. Caminó de vuelta a casa con pasos vacilantes y las manos metidas en los bolsillos, borracho y resacoso al mismo tiempo. En el espejo de la entrada descubrió que tenía un corte en la frente y un vacío colosal en la mirada. Cayó redondo junto a Sara, quien enseguida se levantó de la cama, llevándose la manta y espetándole que apestaba a alcohol.

Tres horas más tarde, Lars se despertó con el sol matutino sobre la cara. Sara se había marchado, su lado de la cama estaba sin hacer, como siempre; odiaba eso. Se subió la manta por encima de la cabeza, tratando de quedarse dormido otra vez, pero las hormigas de la ansiedad trepaban por todo su cuerpo hacia el interior de su alma.

Se tomó el café de la mañana con manos temblorosas. Trató de recomponerse, recordar quién era. No encontró nada, todo estaba vacío, Lars había desaparecido.

* * *

—Al final vas a tener que ayudarme.

Sophie estaba hablando hacia la planta de arriba mientras se secaba las manos en un trapo de cocina.

—¡Ya voy! —gritó Albert irritado.

Ella echó un vistazo al trapo, decidió que era demasiado viejo para lavarlo y lo tiró a la basura. Albert bajó por las escaleras cuando ella estaba colocando el papel de aluminio sobre el humeante gratinado de patatas. Señaló una caja de cartón que estaba sobre la mesa. Al lado había papel de regalo, celo y un lazo amarillo. Albert se sentó y comenzó a cortar el papel. Ella levantó la fuente refractaria y la pasó del horno a la encimera, se dio prisa al sentir cómo el calor atravesaba la manopla de cocina. Soltó la fuente cuando estuvo a un centímetro de la encimera. Albert comparó el papel con el tamaño de la caja.

—¿Para quién es?

—Para Tom.

—¿Por qué?

—Fue su cumpleaños hace poco.

Albert comenzó a doblar el papel con esmero, pero puso el celo de manera descuidada. Eso la irritó, se encargó de ponerlo bien… y después se arrepintió.

Condujeron los pocos kilómetros que les separaban de la casa donde ella había crecido. El espeso y verde follaje de los árboles otorgaba un aspecto tupido al lugar. Las casas estaban metidas entre robles, abedules y manzanos. El sol de la tarde pintaba todo en tonos dorados, lo cual le gustaba.

En la cuesta que subía hacia el chalé se cruzaron con Rat. Rat era un pequeño perro blanco, nadie sabía muy bien de qué raza, era pequeño y blanco sin más, ladraba a todo lo que se moviera y a veces mordía a la gente.

—Atropéllalo —dijo Albert en voz baja.

A ninguno de los dos le gustaba el perro.

—¿Te pondrías triste si Rat muriera? —añadió.

Sophie sonrió sin contestar.

—Dime, ¿te pondrías triste? —volvió a preguntar.

Ella negó con la cabeza a modo de respuesta y Albert le lanzó una sonrisa cómplice.

Tom estaba preparando unas copas en el salón, de fondo cantaba Sinatra y Jobim le acompañaba.

—Hola, Tom.

Tom, con la boca llena de aceitunas, indicó por gestos a Sophie que esperase, pero ella no le hizo caso. Yvonne fue a su encuentro. Besó a Albert en la frente, apretó el antebrazo de Sophie y desapareció, con las zapatillas de deporte blancas que casi siempre llevaba puestas. Yvonne se movía como si a sus setenta años todavía se considerase una mujer muy atractiva. El novio argentino de Jane, Jesús, estaba sentado en la alfombra delante del televisor, viendo algo con el volumen quitado.

—Hola, Jesús.

Lo pronunció Hesús. Él dijo «Sophie» con un tono amable, mantuvo su postura zen y continuó viendo la tele.

Jesús era diferente. No sabía por qué, pero cada vez que había intentado juzgar su forma de ser, tratando de encontrar una explicación a su excéntrico comportamiento, luego resultaba que se había equivocado. Jane era feliz con él de una manera que Sophie no era capaz de comprender, pero que le envidiaba. Se dejaban en paz mutuamente, y cuando se veían, se sonreían el uno al otro. Podía ser cuando Jesús regresaba tras una estancia en Buenos Aires de tres meses, o al encontrarse en la cocina después de que ella hubiera estado hablando por teléfono. Las sonrisas siempre eran las mismas, tan grandes y anchas que parecía que los dos estaban a punto de echarse a reír.

Sophie fue a la cocina. Jane estaba sentada junto a la mesa intentando picar verduras en una tabla de cortar. Era incapaz de cocinar. Sophie puso el gratinado de patatas en el horno, le dio un beso en la cabeza a su hermana y se sentó a su lado. La miró mientras Jane cortaba, laboriosamente, un pepino en trozos cuadrados. Todos salían de diferentes formas y tamaños, Jane ahogó su irritación y pasó la tabla a su hermana mayor, que se encargó de terminarlo.

—¿Dónde habéis estado? —preguntó Sophie.

Normalmente, en las tardes de los domingos solo cenaban Sophie y Albert con Yvonne y Tom. Jane y Jesús venían cuando querían, no había una rutina fija para ellos, pero todo el mundo se alegraba cuando aparecían.

—En ninguna parte, por aquí y por allá —contestó, negando con la cabeza—. No sé.

Jane apoyaba la cabeza en la mano, estaba medio tumbada sobre la mesa con el codo sobre el tablero. Era su postura habitual cuando estaba sentada. Parecía calmarla. Dejó caer la mirada sobre Sophie mientras esta cortaba las verduras sobre la tabla.

—Mírame —dijo.

Sophie se giró hacia Jane.

—¿Te has hecho algo?

—¿Algo de qué?

—¿Te has hecho algo en la cara?

Sophie negó con la cabeza.

—No, ¿por qué?

Jane la escrutó con atención.

—Pareces más… ligera, más alegre.

Sophie se encogió de hombros.

—¿Ha pasado algo? —quiso saber Jane.

—No lo sé.

—¿Estás saliendo con alguien?

Sophie negó con la cabeza. Jane mantuvo la mirada fija en ella.

—¿Sophie? —susurró.

—Bueno, quizá sí.

—¿Quizá sí?

Sophie levantó la mirada y miró a Jane.

—¿Y quién es?

—Un paciente… Un expaciente —dijo Sophie en voz baja—. Pero no estamos saliendo de esa manera.

—¿Y cómo estáis saliendo entonces?

Sophie sonrió levemente.

—No lo sé…

Echó las verduras en un gran bol. Tenía un aspecto descuidado; quería ponerlo bonito, pero se arrepintió. Odiaba actuar como la hija ejemplar en casa de su madre. Jane se quedó en la misma postura, siguió observando cómo trabajaba Sophie. De repente un recuerdo le hizo saltar:

—Por Dios, es verdad. ¡Hemos estado en Buenos Aires! No sé qué me pasa. Estoy totalmente confusa. Fuimos a ver a los hermanos de Jesús. Volvimos el… jueves.

Dudó del día de la semana, pero al final concluyó que tenía razón. Jane era una persona despistada. A primera vista era fácil pensar de ella que estaba interpretando un papel, pero no era así. Tenía una vida poco estructurada y a veces actuaba con demasiada alegría. Eso asustaba a mucha gente a su alrededor, y esas personas pensaban que era artificial. Sin embargo, a las personas sin complejos les caía bien, como suele pasar con ese tipo de gente.

Estaban sentados alrededor de la mesa, Yvonne y Tom presidiendo en los extremos y los otros repartidos en ambos lados. Como siempre, Yvonne se había esforzado a la hora de poner la mesa. Se le daba bien, era una de sus mejores habilidades. La cena seguía la misma rutina de siempre: una conversación ligera, unas risas, todos intentando mantener en jaque sus emociones para que ningún viejo agravio o malentendido saliera a la superficie.

Después de la cena, Sophie y Jane se sentaron cada una en una butaca de la terraza. Jesús se metió en la biblioteca, donde se quedó absorto en la lectura de algún libro escrito en inglés. Albert estaba en la planta de arriba jugando a las cartas con Tom mientras escuchaban las diferentes versiones de Goldberg que este ponía en el viejo y desgastado gramófono siempre que podía.

Sentadas en las butacas de mimbre al calor de una estufa de gas, las hermanas bebieron hasta embriagarse y conversaron hasta la madrugada. Al principio Yvonne había merodeado cerca, fingiendo dedicarse a alguna tarea justo al otro lado de la puerta balconera. La pillaron in fraganti varias veces, pero se negó a reconocer que había escuchado a escondidas; no se le daba bien mentir. Al final fue Tom quien bajó para decirle que las dejara en paz.

Yvonne había sido una persona ligeramente neurótica durante la mayor parte de la infancia de Sophie. La histeria había escalado de manera incontrolada con la muerte de Georg. Pasó de ser un ama de casa sonriente a convertirse en una ególatra desilusionada, y se llevó muchas cosas en la caída. Sophie y Jane tuvieron que llorar la muerte de su padre, pero la tristeza más inconsolable fue la de Yvonne. Sus repentinos cambios de humor oscilaban entre el enfado y la depresión, por un lado, y la exigencia de que sus hijas mostrasen unos niveles de comprensión y amor imposibles, por el otro. Jane y Sophie no sabían muy bien qué actitud adoptar, la relación con su madre se torció y pasó a fundamentarse en una confusa idea de empatía y atenciones. Esto, a su vez, hizo que la relación entre Sophie y Jane se deteriorase. El enfermizo comportamiento de Yvonne levantó una barrera entre las dos hermanas. Raras veces compartieron alegrías y risas, pasaron la mayor parte del tiempo solas en sus habitaciones, cuando no competían por la atención de su madre.

Pero luego llegó Tom a sus vidas. Se marcharon a vivir a su casa, a tan solo unas manzanas de distancia. Tom tenía un chalé más grande, con grandes ventanales e imponentes cuadros colgados en amplias paredes. Enormes edredones blancos de plumas sobre camas con estructura de madera de cerezo. Tom las llevaba al colegio en su Jaguar verde, con asientos de cuero de color marrón claro, que olía ligeramente a humo de tabaco y a colonia de hombre. Yvonne se quedaba en casa días y días, pintando cuadros sin ningún valor. Cambió con el tiempo, salió de su tristeza y llegó a ser algo más parecido a una madre, pero seguía obcecada en no deshacerse de su papel de víctima, del que estaba tan enamorada.

Con los años, cuando Sophie se hizo mayor e Yvonne alcanzó la tercera edad, aquella comenzó a simpatizar con su madre otra vez. Era algo que no sentía desde hacía mucho tiempo. De vez en cuando, Yvonne podía resultar sabia, humana y cálida al mismo tiempo; en esas ocasiones, Sophie lo valoraba. Sin embargo, con demasiada frecuencia se comportaba como si un lado de su personalidad quisiera volver a aflorar; un lado lleno de histeria, irritación y un obsesivo miedo a quedarse fuera, a perder un control invisible e inescrutable. Unas semanas antes había ido a casa de Sophie, se había tomado una taza de té y le había preguntado cómo estaba. Había hecho la pregunta sin ningún motivo especial y la había pillado desprevenida. Como de costumbre, Sophie contestó que todo estaba bien, pero vio en la cara de su madre que la pregunta había sido formulada de manera sincera. Eso hizo que se parase a pensar, y sin que supiera muy bien por qué, se echó a llorar. Yvonne la abrazó. Había tenido la sensación de que estaba bien y mal al mismo tiempo, pero se permitió quedarse en los brazos de su madre, llorando sin saber por qué. Podría tratarse de una tensión que se aflojó en su interior, podría ser que su madre, Yvonne, hubiera entendido algo que solo una madre podía entender. Sophie se había sentido aliviada después. Nunca volvieron a hablar de ello.

El calor de la estufa y el vino que circulaba por sus venas las calentaban por dentro y por fuera, creando una sensación de calor maravillosamente concentrada. Compartieron una cajetilla de cigarrillos que habían encontrado en el congelador. Yvonne guardaba los cigarrillos para los invitados en aquel lugar, y las hermanas siempre los habían robado de allí. Terminaron toda la cajetilla y pidieron un taxi que vino con otra más y con dos bolsas de regalices salados. Tom salió en pijama, lamentándose de que se hubieran tomado una botella de vino que llevaba guardando desde hacía un montón de años. Se echaron a reír y trataron de recuperar el aliento. Después se volvieron sentimentales, recordando los veranos de antaño, el olor a pan tostado y té en la cocina de la casa de verano, los días que habían pasado en las rocas junto al mar donde se bañaban y las cariñosas preguntas que la abuela siempre les hacía para fortalecer su autoestima. Hablaron de su padre, y después se quedaron calladas. Siempre les pasaba lo mismo después de hablar de él: se quedaban mudas, preguntándose por qué las habría dejado tan joven. Georg había sido una buena persona, un hombre guapo y tranquilo; así era como Sophie lo recordaba. Solía preguntarse si pensaría lo mismo en el caso de que siguiera vivo. Georg Lantz se murió en una habitación de un hotel en un viaje de negocios a Nueva York. Cayó muerto en la ducha. Ella solo recordaba los momentos más alegres. Sus risas, sus bromas y su empatía; su grandeza, su desenfadada personalidad y ese lado atractivo que siempre había visto en los hombres mayores que no se habían quedado estancados en el cenagal de la amargura. Como si irradiase una voluntad de querer estar a gusto, como si fuera el regalo que quería dar a su esposa, a sus hijas y a Dios. Todavía hoy en día lo echaba mucho de menos; a veces hablaba con él cuando estaba sola.

El alcohol y las largas horas comenzaron a hacer mella en ellas. Jane se fue a la cama de la habitación de los invitados junto a su Jesús. Sophie subió una manta a Albert, que estaba en la otra cama de invitados, le dio un beso en la frente y dejó que se quedara dormido allí.

Pidió al taxista que diera una vuelta larga. Estaba sentada en el asiento de atrás, viendo los chalés que pasaban al otro lado de la ventanilla. Disfrutaba de la sensación de estar ebria y sola. Le gustaba la zona residencial donde había crecido, conocía la mayoría de las casas del lugar, sabía quién había vivido en ellas y quiénes seguían viviendo allí. Era su lugar, su lugar seguro en el mundo. Pero también contempló el mundo que el taxi atravesaba con cierta melancolía. Parecía el de siempre, pero la época a la que lo asociaba había desaparecido hacía tiempo. Ahora se había convertido en otra cosa, algo con lo que ya no se identificaba.

En la terraza, Jane le había contado que Jesús y ella se habían encontrado con Jens Vall en Buenos Aires. Se sorprendió al oír su nombre, llevaba una eternidad sin pensar en él. Jens Vall… Se habían conocido en el archipiélago un año, en las vacaciones de verano entre dos cursos del bachillerato, y después no se separaban el uno del otro hasta que no era absolutamente imprescindible. Recordaba que se sentía como la mitad de sí misma cuando no estaban juntos. Al final del verano ella fue a su casa. Él estaba pasando el verano en la isla de Ekerö, sus padres estaban de viaje y Jens tenía toda la casa para él.

Había pasado la mayor parte del tiempo con la cabeza descansando sobre su pecho, era así como recordaba aquella semana. Hablaban sin parar, como si hubieran estado esperando ese momento durante años y años. A veces iban a hacer la compra en el gran Citroën de sus padres, que se mecía sobre la carretera; con la música alta y sin carné, como si estuvieran ensayando para la vida adulta y libre… Se cogían de la mano mientras se lavaban los dientes en el baño. Por Dios, había olvidado todo aquello. A pesar de la edad, se dio cuenta de que lo había amado sabiendo que al final acabaría haciéndole daño. Y así fue. Con el paso del tiempo llegó a pensar que él también habría sentido lo mismo, comportándose con la misma reticencia para eludir el castigo del amor.

Se bajó del taxi y entró en su casa, pero no quería que la embriaguez la abandonara. Era demasiado buena, demasiado valiosa. Bajó a la bodega y cogió una botella de vino. La descorchó en la cocina, llenó una gran copa y se sentó junto a la mesa. Se tomó unos sorbos, encontró dos cigarrillos doblados en la cajetilla. Encendió uno y fumó sin molestarse en poner en marcha el extractor ni abrir la ventana. La belleza de la embriaguez desapareció con aquella última copa de vino, los pensamientos comenzaron a adquirir un tono más oscuro y el cigarrillo le supo mal.

Terminó la noche con una nítida sensación de que la última parte había sobrado, que había sido innecesaria. Se llevó aquella sensación a la cama y a sus sueños vacíos.

Al día siguiente se despertó con una sensación de culpabilidad.

6

El carguero había continuado rumbo al norte desde Rotterdam, lentamente, paralelo a la costa holandesa. El mar estaba en calma, el sol brillaba con fuerza cuando los grandes cirros se lo permitían. Jens se levantó de su lugar de descanso en la sombra, atravesó la cubierta, dejó que el ritmo de sus propios pasos lo llevara hacia delante y bajó por las escaleras de acero hasta la bodega.

Repasó su mercancía bajo cubierta, quería hacer otra cosa que no fuera estar sentado con cara de bobo, con imágenes de personas muertas en la retina. Oyó cómo unos pasos se le acercaron por detrás y apareció Aron. Jens no se molestó en intentar ocultar el contenido de las cajas.

Aron miró las armas y se sentó sobre un cajón junto a Jens.

—Seguiremos hacia el norte por un tiempo, luego al este rumbo a Bremerhaven. Antes de llegar, a la altura de Helgoland, una nave vendrá a nuestro encuentro y haremos una redistribución de la carga. Hay un hueco para ti y para tus cacharros en esa nave.

Jens miró a Aron.

—¿Por qué? —le preguntó.

—Porque no vas a poder descargar las armas automáticas en Bremerhaven. El servicio de aduanas requisaría tu carga.

—¿No podías haberte inventado algo mejor?

—No, ni tú tampoco…

Se miraron.

—Acepta la oferta. Ya sabes cómo funcionan estas cosas.

Sí, sabía cómo funcionaban estas cosas, comprendió el acuerdo. Si aceptaba el favor, estaría atado a Aron. Jens había visto la jugada. Era una amenaza implícita; no tendría escapatoria. Era así como funcionaba.

—¿Y adónde irá el barco que vendrá esta noche?

—A Dinamarca —dijo Aron—. Buscaremos un lugar tranquilo en Jutlandia y atracaremos allí al amparo de la noche.

—¿Y después?

—Podemos ayudarte con un coche. Eso es todo.

Jens miró a Aron entornando los ojos, luego desvió la mirada y volvió a ocuparse de sus cajas.

Llegó la noche, los motores del carguero estaban apagados. Todo estaba tranquilo mientras la nave se bamboleaba en la oscuridad con todas las luces apagadas.

En las últimas horas había estado repasando todas las opciones en su cabeza. Dejar las armas en Dinamarca o intentar introducirlas en Alemania. Hasta había sopesado la posibilidad de llamar a los rusos y decirles que vinieran a buscar sus cacharros en persona en algún sitio. Pero no iban a acceder a ello. Tenía que arreglar esto según lo acordado. Las armas tenían que ir a Polonia. Cómo lo haría era otra cuestión, tendría que ocuparse de ello más adelante. Ahora lo importante era que no les pillaran antes de llegar a Dinamarca. En el peor de los casos, el servicio de vigilancia costera ya andaría tras ellos.

Jens sacó su teléfono móvil y descubrió que apenas tenía cobertura. Buscó un número en la lista de contactos y dejó que el teléfono sonara unas cuantas veces. Se le iluminó la cara cuando alguien contestó al otro lado.

—¡Abuela! Soy yo, se oye muy mal, pero estoy en Dinamarca. Sí, en Jutlandia…, con el trabajo. Pasaré por tu casa mañana o pasado…

Había conseguido subir sus dos cajas a la cubierta. Llegaron Aron y Leszek. Este llevaba el fusil automático colgado al hombro. La única diferencia era que ahora había montado una mira nocturna de la marca Hensholdt en el arma.

Leszek fue el primero en oír el barco.

—Viene —dijo, y se marchó hacia el puente, donde se tumbó boca abajo sobre el tejado y se puso a seguir el barco que se aproximaba a través de la mira del fusil.

El mar estaba en calma, se oían motores que trabajaban a altas revoluciones en la oscuridad. Jens pudo discernir un balandro de pesca, de tamaño superior, que se acercaba.

La nave se colocó al lado del carguero. Alguien del balandro llamó a Aron, quien contestó algo que Jens no pudo captar. Entró un hombre en el carguero, era un mulato, que saludó a Aron con una amplia sonrisa en los labios y un gesto dramático hacia el mar.

—¿Qué asunto nos trae aquí, Aron, hasta el ancho mar?

Aron le devolvió la sonrisa y señaló a Jens.

—Este hombre nos va a acompañar un trecho, junto con unas cajas que son suyas.

El hombre se giró hacia Jens y lo escrutó brevemente.

—Bienvenido, yo soy Thierry.

Jens lo saludó.

—¿Qué llevas en las cajas? —preguntó el hombre.

—Armas automáticas —dijo Aron.

Leszek se acercó a ellos con el fusil sobre el hombro y saludó con la cabeza a Thierry, quien le devolvió el mismo gesto. Después, Thierry se puso a escudriñar a Jens, como si estuviera tratando de averiguar si de verdad había un contrabandista de armas en él. Se volvió hacia Aron.

—Vale… Aron, ¿has traído lo que te pedí?

Aron sacó un bolso, sonrió y se lo pasó a Thierry, que lo sujetó en las manos durante un rato, tratando de averiguar su peso, antes de sentarse sobre la cubierta y abrir la cremallera. Sacó un objeto que estaba envuelto en una tela de terciopelo, lo colocó en el suelo con suavidad y comenzó a desenvolverlo. Jens casi pudo oír cómo el hombre cogía aire cuando la pequeña estatuilla apareció ante él. A los ojos de Jens era vulgar: pequeña, gris y sin contornos definidos. Thierry la elevó hacia la luz de una lámpara que colgaba encima de él. Comenzó a hablar, con mucho sentimiento, de la antigüedad de la pieza, diciendo que se trataba de un tesoro cultural del imperio inca y que no se podía estimar su valor, probablemente era incalculable.

—Gracias, Aron —dijo Thierry.

—No me las des a mí, dáselas a don Ignacio. Fue él quien consiguió sacártela.

Leszek y Aron desaparecieron bajo cubierta. La mirada de Thierry fue atraída por la estatuilla una y otra vez.

—¿La vas a vender? —preguntó Jens.

—No, no se puede vender. Voy a tenerla en mi casa, para verla.

Se giró hacia Jens.

—Pero vendo cosas parecidas, si te interesan.

Jens sonrió, negando con la cabeza.

—Además nos ayudará a combatir las fuerzas negativas de tus armas y de la cocaína en el viaje de vuelta a tierra firme. Tiene poderes benéficos. Nos ayuda.

Jens ya había encontrado la respuesta a lo que hacían Aron y Leszek a bordo del barco.

* * *

Lars había comprado una Volkswagen LT 35 con el dinero que Gunilla había transferido a su cuenta. Una gran furgoneta sin ningún distintivo especial que pudiera facilitar su identificación. Estaba dividida en dos espacios por dentro, con una separación entre el asiento del conductor y la amplia zona de carga. Solo tenía una luna con cristal de espejo en una de las puertas traseras.

El coche estaba aparcado a setenta metros del chalé de Sophie, en un estrecho camino de grava que estaba un poco más elevado que el resto de la zona. Lars había comprado una vieja butaca, que había colocado en medio del suelo de la zona de carga. Estaba sentado con los cascos conectados a un receptor, que a su vez estaba conectado a un dispositivo de grabación, escuchando en estéreo a la familia Brinkmann mientras cenaba. Por cada palabra pronunciada, por cada sugerencia que oía, Lars iba entendiendo un poco mejor a Sophie y el mundo en el que vivía, su forma de pensar, su manera de sentir…

Llevaba dos semanas vigilando su casa, pero parecía una eternidad. Durante esta confusa sucesión de días, tardes y noches de vigilancia, de documentación fotográfica, de especulaciones sobre su vida y de redacción de informes insustanciales que enviaba a Gunilla, algo había comenzado a cambiar en su interior. Por alguna razón que no acertaba a definir, se había vuelto un poco más libre, un poco más fuerte y un poco más comedido en su —por lo demás— casi constante cuestionamiento de sí mismo.

No sabía de dónde había venido este nuevo cambio interior, tal vez fuera por casualidad, tal vez por su nuevo trabajo. Quizá fuera fruto de la soledad durante sus turnos. Estuvo dándole vueltas al tema, ¿tal vez fuera gracias a Sophie Brinkmann? La llegada de Sophie le había iluminado de alguna manera, su feminidad le había contado algo sobre su propia masculinidad. Le había hecho entender qué era lo que quería, cómo quería que fuera su vida. De alguna manera le había abierto los ojos, y sentía que si ella era capaz de hacer algo así desde la distancia, sin conocerlo siquiera, él debería poder hacer algo parecido por ella. Sabía que sus destinos estaban unidos. Estaba convencido de que ella también lo sabía, en alguna parte dentro de ella…

Lars oyó un diálogo sincero entre Sophie y Albert a través de los cascos. La comunicación entre ellos mostraba que su relación era natural, que estaba basada en el cariño mutuo, y se maravilló de ello. Nunca antes había escuchado algo tan natural.

Pasó las últimas horas del turno medio tumbado en la butaca, cortándose las uñas de los dedos de las manos con una imitación de navaja multiusos Leatherman mientras escuchaba a Sophie, que estaba en la cama leyendo un libro. Lo único que se oía era cómo pasaba las páginas. Cerró los ojos. Estaba junto a ella en la cama, ella le estaba sonriendo.

Condujo a casa a través de la noche con la ventanilla bajada, era una primavera sueca que de repente se había convertido en verano: el aire era templado y fresco al mismo tiempo.

Una vez en casa, redactó su informe en la vieja máquina de escribir.

—¿Por qué escribes con esa máquina y no usas ordenador?

Sara estaba en la puerta, se acababa de despertar. Llevaba aquel asqueroso camisón desgastado. Lars la miró, después se levantó y cerró la puerta de golpe delante de su sorprendida cara. Cerró con llave y volvió al escritorio.

—¿¡Qué coño te pasa!?

Su voz sonaba amortiguada desde el otro lado de la puerta.

No la escuchó, sino que continuó escribiendo con la máquina. En el informe a Gunilla reproducía un resumen del diálogo de la cena. Las hojas atravesaron el fax y después acabaron en la trituradora de papel. No quería irse a dormir al lado de Sara. No le quedaba coñac, las botellas de vino también se habían acabado. Cogió la botella de jerez que estaba en la estantería. No sabía quién la había traído. Siempre había estado allí. Bebió directamente de la botella mientras esperaba que el ordenador arrancase. Jerez, menudo brebaje de mierda… Flojo y asqueroso al mismo tiempo, ¿qué clase de cualidades eran esas? Se obligó a tragarse la bebida. La miseria a su alrededor se despejó un poco, y el cerebro se le calentó hasta alcanzar una temperatura pasable. La pantalla del ordenador parpadeó y mostró el escritorio. Pinchó en una carpeta y eligió «Galería de imágenes». Después abrió la carpeta de música clásica y comenzó a ver las fotos de Sophie, acompañadas de la música de Puccini. Tenía centenares de fotos de ella, que fueron reproducidas con intervalos de cinco segundos, ampliadas hasta llenar la pantalla entera.

Lars se reclinó en la silla de oficina, vio a Sophie yendo en bici al trabajo, metiendo la llave en la cerradura de su puerta. Había imágenes borrosas de Sophie al otro lado de la ventana de la cocina, fotos de cuando recogía el periódico en el buzón, de cuando podaba los rosales junto a la fachada. Vio dónde estaba, cómo se sentía, en qué pensaba. Vio cada matiz de su cara. Era como una película, la película sobre la vida interior de Sophie Brinkmann. El milagro del hallazgo le hizo soltar una risita, estaba maravillado por el hecho de que él, que raras veces había pensado de esta manera, se hubiera encontrado por casualidad con la mujer de la que sabía todo. ¿O no era casualidad? No, no podía serlo, ¿tal vez el destino se había atrevido a mostrarse ante él?

Lars imprimió las mejores fotos de Sophie, las puso en una carpeta, dibujó una flor en la tapa de la carpeta y la escondió en un cajón.

* * *

No estaba pensando en nada en particular mientras caminaba por los pasillos del hospital con los ojos clavados en el suelo. Levantó la mirada cuando oyó un ruido de pasos delante. Una mujer de unos cincuenta años estaba tratando de captar su atención. Sophie la reconoció, la había visto antes. Era pariente de alguien del pasillo, no sabía de quién.

—¿Sophie?

Sophie se sorprendió de que la mujer se dirigiera a ella usando su nombre. Esto solo pasaba en raras ocasiones, a pesar de la placa que llevaba sobre el pecho con su nombre puesto.

—Soy Gunilla Strandberg y me gustaría hablar un poco contigo.

Sophie asintió con la cabeza y le mostró su sonrisa de enfermera.

—Claro.

Gunilla miró a su alrededor y Sophie se dio cuenta de que la otra no quería hablar en el pasillo.

—Ven.

Sophie guio a Gunilla hasta una habitación que se había quedado vacía y dejó que la puerta se cerrase tras ella.

Gunilla abrió su bolso, sacó una cartera de piel, buscó en los compartimentos interiores y encontró lo que estaba buscando entre unos viejos recibos y billetes sueltos. Mostró su identificación a Sophie.

—Soy policía.

—¿Sí?

Sophie estaba abrazándose a sí misma.

—Solo quiero hablar contigo —dijo Gunilla con calma.

Sophie se dio cuenta de su propia postura, cómo estaba encapsulándose, protegiéndose a sí misma.

—Tal vez te suene mi cara —aventuró Gunilla.

—Sí, te he visto por aquí. Eres familia de algún paciente.

Gunilla negó con la cabeza.

—¿Podemos sentarnos?

Sophie cogió una silla y se la acercó a Gunilla, que se acomodó en ella. Sophie se sentó sobre una de las camas. Gunilla permanecía callada, parecía que estaba intentando buscar las palabras. Sophie esperó. Después de un rato, Gunilla levantó la mirada.

—Estoy llevando una investigación.

Sophie aguardaba. Parecía que Gunilla Strandberg seguía buscando las palabras adecuadas.

—¿Eres amiga de Héctor Guzmán? —dijo con tranquilidad.

—¿Héctor? No, no diría tanto.

—Pero ¿os estáis viendo?

Era más una afirmación que una pregunta. Sophie miró a Gunilla.

—¿Por qué lo dices?

—Por nada, solo te estoy haciendo algunas preguntas.

—¿Por qué?

—¿Sois muy amigos?

Sophie negó con la cabeza.

—Era un paciente y hablábamos. ¿Qué es lo que quieres?

Gunilla cogió aire, medio sonriendo ante su propia incapacidad.

—Perdóname si parezco un poco impertinente, nunca aprendo.

Se recompuso y miró a Sophie a los ojos.

—Mira…, necesito tu ayuda.

7

Michail había caído al agua. Se había librado por un pelo de las balas que le habían disparado. Mientras se hundía en las oscuras aguas del puerto, pudo oír el zumbido y el chisporroteo de los proyectiles que eran frenados por el agua. Después de un rato, la falta de oxígeno le obligó a volver a la superficie. Se dio la vuelta en el agua y comenzó a nadar hacia la nave otra vez. Fue la forma de cuña del casco lo que le salvó la vida. Aquellos hombres no podían verlo desde la cubierta. Michail se mantuvo allí, moviéndose sin parar a lo largo del casco. Cuando se encendieron los motores, se arriesgó a nadar hacia el muelle de piedra; tomó como referencia el extremo más alejado. El muelle era alto. Si no había escaleras o algo parecido que le ayudase a subir, se ahogaría. Le dolía todo el cuerpo, no iba a poder aguantar mucho más. Sin embargo, tras la extenuante travesía a nado consiguió bordear el muelle y encontró una vieja cadena, a la que se agarró hasta que la nave comenzó a alejarse. Entonces, con bastante esfuerzo y mucho dolor, trepó al muelle y se metió, calado hasta los huesos, en el coche de alquiler. Abrió la guantera, sacó el GPS y el teléfono y llamó a Roland Gentz. Le contó que se había producido un altercado con armas de fuego, que los dos hombres que se había llevado estaban muertos y que había tres tipos a bordo de la nave: dos que había podido identificar como Aron y Leszek, y un tercero que era desconocido para él, pero todo parecía indicar que era sueco.

Roland le agradeció la información y dijo que volvería a llamarle dentro de unas horas. Colgó.

El capitán vietnamita le había cosido a hostias. Tenía la nariz rota y algunas costillas también, pero no era demasiado grave. No culpaba al capitán, a fin de cuentas había pegado un tiro a su segundo delante de sus ojos. Había tenido que castigarle, porque, en el mismo momento en que se oyeron los primeros disparos, supo que el capitán había roto el acuerdo con los Hanke. El castigo fue la muerte del segundo, no lo había dudado ni un segundo.

Michail raras veces sentía rencor hacia las personas que lo golpeaban o le disparaban, eran sus iguales. Había participado en guerras a gran escala tanto contra los afganos como contra los chechenos; había sufrido emboscadas y había sido víctima de tiroteos intensos, rozando el límite de lo que la psique humana era capaz de aguantar. Había visto a amigos caer ante las balas, volar en pedazos en explosiones, desaparecer en llamas. Él, por su parte, había hecho lo mismo con el enemigo, pero en ningún caso su actuación había estado motivada por sentimientos como la ira o la venganza. Tal vez esa fuera la razón por la que había sobrevivido.

Después, cuando comenzó a trabajar para Ralph Hanke, había desarrollado esa actitud ante la vida, y esa manera de tratar a la gente. Y era esa misma actitud la que seguía guiándole, independientemente de si se trataba de tirotear a la gente por órdenes de Ralph, darle una paliza a alguien o acudir a Estocolmo para atropellar al hijo de Adalberto Guzmán.

Nunca se preguntaba si había actuado bien o mal. Sus años como combatiente en unas sangrientas guerras que carecían de sentido le habían convencido justo de eso: no existía algo como el bien o el mal en este mundo, para nada. Lo único que existía eran las consecuencias, y con tal de que uno fuera consciente de ellas, la vida seguiría su curso con un rumbo manejable.

Paró el coche junto a una galería comercial. La gente miró al ensangrentado gigantón mientras cojeaba por el centro comercial. Compró lo que necesitaba: vendas, tiritas, algodón, productos antisépticos y los analgésicos más fuertes que pudo encontrar. La tienda olía bien, era una mezcla entre una farmacia y una perfumería. Cuando pagó sus mercancías, las sumisas cajeras vestidas de blanco evitaron mirarle a los ojos.

Michail se dirigió a un bar de carretera, entró en el baño y se vendó a sí mismo como buenamente pudo, tragándose cuatro pastillas sin agua.

Se sentó al fondo del restaurante y se tomó tres cervezas junto con la comida. Después se estiró, las articulaciones crujieron. Todo el cuerpo seguía doliéndole, pese a todo.

Mientras esperaba la cuenta, encendió el GPS. Había fijado un emisor en una de las cajas de cocaína de Guzmán en la bodega del barco. La pantalla no daba señal, probablemente seguían navegando en medio del mar.

Michail pagó una habitación en un motel, la cama tenía unas sábanas limpias de colores espantosos que olían demasiado a suavizante. Se quitó toda la ropa y se examinó a sí mismo en el espejo, miró las heridas azules que le marcaban el torso. Movió los hombros, giró el cuello hasta que encontró su sitio. Su cuerpo era un relato elocuente de su vida: una gran cantidad de cicatrices, cuatro agujeros de bala y heridas producidas por fragmentos de bombas. Las cicatrices estaban repartidas por todo el cuerpo; algunas habían sido causadas por violencia pura y otras por accidentes, pero cada herida en su cuerpo le traía un recuerdo muy nítido. Habría preferido olvidar algunos de aquellos recuerdos, pero las cosas no funcionaban así, tenía que llevarlos a cuestas todo el tiempo. Cada vez que se miraba en un espejo, se acordaba de la clase de persona que era.

Sonó el teléfono. Michail caminó por la moqueta y lo cogió de la mesilla de noche. Al otro lado estaba Roland, preguntando por las distintas posibilidades.

—Tenemos el emisor que podemos rastrear, eso es todo.

—Ralph está cabreado.

—Siempre lo está, ¿no?

—Tienes que devolverles el golpe, por lo menos para vengarte de tus compañeros muertos.

Michail comprendió que Roland trataba de apelar a sus sentimientos, pero no tenía ese tipo de sentimientos. A Michail le daba exactamente igual que sus compañeros estuvieran muertos, habían sido unos despojos humanos. La muerte había sido una liberación para ellos.

—Voy a ver qué puedo hacer. ¿Me envías a alguien?

—Ya te las arreglarás solo.

Michail se miró en el gran espejo, giró el cuello hacia la derecha; el crujido indicó que algo había quedado encajado dentro del hombro.

—Vale, pero tendrás que ser un poco más concreto.

Michail oyó cómo Roland estaba pinchando con el ratón, al parecer estaba navegando por la red.

—Ralph está furioso como un puto perro rabioso. Haz algo, lo que sea, no puede dormir hasta que no se den cuenta de que han perdido, ya sabes cómo es.

Michail no contestó, colgó.

Se dio una ducha y llamó a una agencia de escorts. Pidió una mujer grande, no demasiado joven, no demasiado delgada; alguien que fuera capaz de hablar un ruso decente. Llegó la mujer: era de Albania y llevaba una minifalda, unas botas blancas que le llegaban hasta la rodilla y un top rosa. Tenía las caderas anchas, muy al gusto de Michail. Se presentó como Mona Lisa, pero a él no le gustaba el nombre, le preguntó si no quería llamarse de otra manera, ¿tal vez Lucy?

Michail y Lucy estaban tumbados en la cama, compartiendo una botella de ginebra holandesa y viendo un programa de tertulia de la televisión holandesa. Ella empezó a caerle bien cuando ambos se rieron de que ninguno de los dos entendía ni una sola palabra de lo que decían en la tele.

—¿Puedes quedarte hasta mañana?

Ella se estiró para buscar el móvil en el bolso dorado que estaba sobre la cama, hizo una llamada, leyó el número de la tarjeta Diners de Michail en alto a la persona que estaba al otro lado.

Por la noche, Michail durmió sobre el pecho de ella, la abrazó como un niño que abraza a su madre. A las cuatro de la mañana sonó la alarma de su reloj. Se incorporó y despejó el cansancio de los ojos. El dolor seguía allí, continuaría todavía por algún tiempo. Se dio la vuelta, Lucy roncaba bajo a través del paladar.

Michail encendió su GPS, se levantó y entró en el baño. Se echó agua fría en la cara y se lavó como buenamente pudo sobre el pequeño lavabo. Cuando volvió a salir al dormitorio, el dispositivo ya estaba operativo. Echó un vistazo al mapa. Las cajas estaban en la parte occidental de Jutlandia.

Michail se vistió, dejó una propina generosa para Lucy sobre la mesilla de noche.

Cerró la puerta con cuidado tras de sí, se metió en el coche de alquiler, entró en la autopista y desapareció en la niebla de la madrugada.

* * *

La pequeña casa de entramado y tejado de paja estaba aislada, rodeada de una gran cantidad de árboles a un centenar de metros de la vieja carretera. Llevó el coche por un camino de grava lleno de hoyos, flanqueado por una alameda y rodeado de campos de trigo a ambos lados. El sol brillaba con aquel color dorado que Jens recordaba de sus vacaciones de verano de cuando era pequeño; una mezcla entre oro, naranja y un resplandor verdoso al mismo tiempo.

Había abandonado la nave la noche anterior para continuar hacia el sur de Jutlandia en el pesquero con el que había venido Thierry. Habían entrado en una bahía solitaria, donde habían descargado su mercancía en la oscuridad. Tres coches les esperaban allí, de los cuales uno era para Jens, quien había partido directamente.

Aparcó el coche delante de la casa y se quedó sentado un rato. Era una mañana bonita, los pájaros cantaban, el rocío fue poco a poco evaporándose conforme subía la temperatura. Se abrió una puerta rodeada de rosales trepadores. Una señora mayor con el pelo blanco y un delantal puesto salió con una sonrisa ancha en los labios. Él mismo sonrió ante la estampa, tan pintoresca que resultaba casi ridícula. Abrió la puerta del coche y salió.

Se abrazaron, ella no lo quiso soltar.

—Has venido aquí de visita sorpresa…, qué bonito.

Vibeke, la abuela, preparó el té y lo sirvió en un juego mellado de color azul y blanco, como siempre. La miró. Era una señora muy mayor, pero su edad no parecía querer entrar en aquella fase que convertía a la gente anciana en personas cansadas e introvertidas. Él deseaba que ella pudiera dejar la vida terrenal con la misma actitud que siempre había tenido, que pudiera morir en esa casa.

Echó un vistazo a la cocina, cogió una fotografía de la repisa de la chimenea. Era de su abuelo Esben, con unos bigotes largos y caídos, sombrero de ala ancha y una escopeta con correa de cuero al hombro.

—Antaño podía quedarme horas contemplando esta imagen. Parecía que estaba en la sabana, en el Veld. Cazando elefantes o buscando cazadores furtivos. Pero no lo estaba, le hicieron la foto en un campo de trigo recién cosechado al lado de esta casa, mientras cazaba conejos.

Vibeke asintió con la cabeza.

—Era un gran hombre.

Jens escrutó la fotografía minuciosamente.

—Pero no nos llevábamos demasiado bien el abuelo y yo, ¿verdad?

Puso la fotografía sobre la mesa delante de sí y se sentó.

—No sé, él decía que te faltaban límites. Y tú le decías a él que estaba loco y que se ocupara de sus asuntos. Siempre acababais enfrentándoos por cualquier motivo.

Jens sonrió ante el recuerdo, pero la relación que había tenido con su abuelo también estaba marcada por cierta seriedad. Nunca había comprendido por qué no paraban de pelearse.

Ella vino con la tetera y llenó las tazas.

—Cada verano, cuando tú venías, al principio os llevabais bien. Cazabas con Esben, pescabas en el río, como si estuvieseis poniendo a prueba vuestra relación. Después de unos días ya ibais cada uno por su lado. Siempre encontrabas alguna forma de entretenerte solo, y Esben se mantenía al margen.

Se sentó.

—Una vez, creo que tenías catorce años, fuiste al pueblo a hacer la compra. Había un grupo de adolescentes con motos, te sacaban unos años… Comenzaron a molestarte. Volviste a casa con un ojo morado y Esben te echó la culpa por algo que no habías hecho, pensó que tú eras el problema. Le dije que estaba equivocado, pero no me quiso escuchar.

Jens lo recordaba. Vibeke se tomó lo que quedaba en la taza.

—Unos días antes de volver a casa te marchaste solo al pueblo, fuiste a buscar a los chicos y les rompiste la nariz a todos ellos. Y cuando volvías, estabas radiante, pero no nos contaste nada. Me enteré cuando ya te habías marchado, cuando vino una de las madres para pedir cuentas.

Vibeke sonrió.

—Esben siempre estaba preocupado por ti; decía que nunca te rendías, ni aunque supieras que habías perdido.

—Supongo que tenía razón.

—¿Y ahora?

Jens reflexionó brevemente.

—Supongo que sigo siendo así.

Cenaron en el cenador del jardín, alrededor de una vieja mesa de madera. Jens y Vibeke se quedaron despiertos hasta bien entrada la madrugada. No quería acostarse, deseaba que ese momento no acabara nunca.

—Gracias por venir, mi niño.

Jens la miró, vació su copa de vino y la devolvió a la mesa.

—Tenía tanta prisa por venir aquí cada verano…, me costaba regresar a casa. Así era todos los años. Eres la única que me conoce, abuela.

Los ojos de ella se llenaron de lágrimas. Lágrimas de vieja que no contenían ni tristeza ni melancolía.

Aquella noche, Jens se quedó despierto durante horas, mirando el techo. La cama era profunda como una bañera. Trató de recordar las noches que había pasado en la misma cama cuando era niño. Los recuerdos le vinieron a la cabeza como sentimientos, buenos sentimientos. Se quedó dormido boca arriba por primera vez en mucho tiempo.

El sueño le arrastró hasta lo más profundo de un abismo. Estaba solo, sin la menor posibilidad de escapar. La oscuridad lo cubría todo como una manta. Trató de gritar, pero no pudo expulsar ni un sonido. La falta de oxígeno en la cabeza le devolvió a un estado de consciencia. Abrió los ojos.

Sentado en el borde de la cama, con una mano cerrada alrededor del cuello de Jens y en la otra una pistola cuyo cañón descansaba sobre su barbilla, estaba Michail, contemplándolo. La mirada del hombre era vacía pero curiosa, como si estuviera tratando de interpretar algo en los ojos de Jens. El ya de por sí magullado rostro de Michail resultaba todavía más grotesco a la láctea luz de la luna que iluminaba la habitación, era la imagen de una persona pálida y enferma.

La profunda voz de Michail gruñó:

—Las llaves del coche.

Jens trató de pensar.

—En el bolsillo del pantalón.

Michail se dio la vuelta y miró los pantalones que estaban colgados sobre una silla. Volvió a mirar a Jens y le propinó un golpe en la cabeza con la culata de la pistola. El eco era metálico e irreal y Jens cayó de nuevo al vacío de la inconsciencia.

* * *

El cortacésped avanzaba comiéndose la hierba. Costaba moverlo y Sophie estaba sudando bajo el calor. El motorcillo auxiliar que debía propulsar la rueda delantera derecha de la máquina estaba roto; ella había pedido uno nuevo, pero nunca llegaba. Tal vez fuera lo mejor, de todas formas no sabría cómo montarlo.

Desde la conversación con Gunilla, no había parado de darle vueltas a la cabeza. Había paseado, caminando y en bici, había hecho footing, todo por conseguir el sosiego necesario para poder pensar. Había apuntado cosas por las noches, cuando estaba sola, intentando buscar algo en su interior, pensando, reflexionando, evaluando.

La rabia había estado presente todo el tiempo, acompañando la pregunta que Gunilla le había hecho. No por la pregunta en sí, sino por la respuesta, contra la que Sophie no había sido capaz de luchar; era la rabia de saber desde el principio cuál iba a ser. Un sí, porque no había otra salida. Ella era enfermera, y una policía la había localizado y le pedía ayuda…

Sophie segaba el césped en filas rectas, ahora solo quedaba una raya de hierba de diez centímetros de anchura, que corría de un extremo al otro del jardín. Dejó que el cortacésped avanzara justo por encima, triturando las puntas de las hojas.

Cuando hubo terminado, soltó el manillar, y el interruptor de contacto continuo apagó el pequeño motor automáticamente. El todavía caliente aparato hizo un ruido bajo de tictac, sus manos estaban rojas y calientes por las vibraciones; dentro de su cabeza sonaba un pitido de alta frecuencia. Contempló su obra, el césped había quedado homogéneo.

Sophie se tomó unos grandes tragos de agua con hielo directamente de la jarra del frigorífico. El móvil que estaba sobre la mesa de la cocina emitió un breve zumbido y se iluminó la pantalla. Dejó de beber, inspiró con fuerza, trató de recuperar un pulso más calmado.

«Desconocido», ponía como remitente. Pulsó una tecla y visualizó el mensaje.

«Gracias por tu mensaje. He estado ocupado. ¿Quedamos? Saludos, H».

Le había enviado un mensaje al móvil el día anterior. Había tratado de dar con la forma adecuada de expresarse, al final salió un escueto «Gracias por la fiesta, estuvo muy bien».

Ahora dudaba de si debía contestar o no, tenía el dedo a un centímetro de las teclas. De repente sonó la bocina de un coche desde la calle, interrumpiendo sus pensamientos. Miró afuera. Descubrió que Albert estaba en el asiento delantero y desvió la mirada hasta el reloj de la pared de la cocina. Se dio cuenta de que se había olvidado del tiempo. Metió el teléfono en el bolsillo. Albert volvió a tocar la bocina, ella le gritó irritada que esperase. Tuvo que salir tal y como estaba, con la ropa medio sucia y sudorosa, un vaquero, botas de goma y un jersey desgastado. Mientras estaba saliendo por la puerta, le dio tiempo a recogerse el pelo en un moño y coger el bolso.

Albert estaba en el asiento de al lado, vestido con una camiseta de tenis verde, pantalones cortos blancos, zapatillas de tenis blancas, la raqueta metida en su funda sobre las rodillas. El aire acondicionado no funcionaba. Sophie tenía la ventanilla abierta. El calor de la calle se volvió refrescante cuando el coche cogió velocidad. No hablaron. Albert siempre estaba callado antes de un partido, afectado por una mezcla de nerviosismo y concentración.

Pasó la rotonda de la plaza Djursholm y continuó hacia delante. Tomó la salida que pasaba por delante del castillo y bajó por la pequeña cuesta al lado del depósito de agua. Entró en el aparcamiento delante del club de tenis, de color rojo y con un diseño totalmente carente de gusto.

—No tienes por qué acompañarme.

Albert abrió la puerta, había dicho lo último más por cortesía que por aversión.

Ella no contestó, sacó la llave y dejó el coche. Entraron juntos, Albert unos pasos por delante de ella.

Se estaban jugando varios partidos en las pistas cubiertas del club. Albert encontró a unos amigos que estaban sentados en un grupo un poco más allá. Se sentó con ellos y se inició una conversación llena de risas. A Sophie le gustaban sus amigos, siempre se reían cuando estaban juntos. Encontró un asiento vacío, se sentó a ver el partido que se estaba jugando delante de ellos. La pelota pasaba de un lado a otro entre las dos chicas que jugaban, le pareció que eran buenas jugadoras. El partido continuó a un ritmo estable, a Sophie se le iba la cabeza a otro lado. Sacó el móvil y volvió a leer el mensaje de Héctor, pasando un dedo ocioso sobre la tecla de respuesta, pero sin apretar. El nombre de Albert y el de otro chico fueron anunciados por el sistema de megafonía. Volvió a meter el teléfono en el bolso, se dio cuenta de que estaba sonriendo cuando vio a Albert entrar en la pista. Parecía seguro de sí mismo mientras caminaba, tranquilo a la hora de saludar al árbitro, tenía pinta de estar concentrado cuando lanzó la pelota al aire para efectuar el primer saque del partido.

Albert ganó uno de sus partidos, por lo que participaría en las semifinales, que se jugaban en las otras pistas junto al castillo. La gente se levantó para abandonar las instalaciones del club. Ella salió con el resto hasta el aparcamiento, vio que Albert la estaba buscando entre la gente. Le anunció que iría delante con sus amigos.

Sophie se quedó un rato en el aparcamiento hablando con una madre, que soltó una parida sobre una recaudación de dinero para algún profesor de la clase de Albert. Eludió a otra madre, conocida porque, en su opinión, todos los hijos salvo la suya propia iban mal encaminados en la vida. Agachó la cabeza al pasar por delante del club del vino tinto, una panda de mujeres medio cascadas que habían sido guapas tiempo atrás. Tenían las piernas delgadas, unas barriguillas redondas, maquillaje caro y aquella habilidad social natural que exhibían en el primer encuentro, pero después de unos pocos minutos la conversación siempre se desviaba hacia las faltas y errores de los demás.

Entró en el coche, no se sentía cómoda con ninguna de las personas que acababa de ver. Se preguntó a sí misma por qué vivía allí, en medio de toda esa gente extraña que nunca dejaba de sorprenderla.

Dirigió el coche hacia el castillo. Sin saber por qué, sacó el móvil. Tecleó hasta encontrar el mensaje de Héctor e introdujo las palabras «Cuando quieras».

* * *

Michail había conducido hacia el sur desde Jutlandia. Atravesó la frontera, sin puestos de vigilancia, y entró en Alemania.

Cuando llegó a Múnich, diez horas más tarde, aparcó el coche en el garaje de uno de los chalés vacíos que eran propiedad de Hanke. El chalé estaba en una calle somnolienta de un barrio de clase media en el que todas las casas eran parecidas: de ladrillo y con puertas macizas blindadas. Estimaba que llevaba alrededor de cuarenta kilos de cocaína en el maletero del coche. A pesar del altercado a bordo del barco, estaba contento con la marcha de los acontecimientos; sabía que Ralph también lo estaría. Con el rescate de última hora de una parte de la cocaína, Michail había conseguido que Ralph pudiera tener la última palabra, tal y como él quería.

Metió la marcha atrás y entró en el garaje, bajando la puerta tras de sí.

Las cajas, que eran dos, estaban apiladas una encima de la otra. Sacó una de ellas, encontró el emisor, lo arrancó de la caja y se lo metió en el bolsillo. Levantó la otra y la abrió con la ayuda de un escoplo. Apartó la tapa de madera y vio un montón de serrín. Michail despejó el serrín, metió la mano y agarró la culata de un fusil automático. Lo sacó. Reconoció el arma, era un Steyr AUG. Lo examinó rápidamente. Relativamente nuevo, en buen estado. Michail encontró otros nueve fusiles de la misma marca, recién engrasados y con miras telescópicas incorporadas. Abrió la otra caja y debajo del serrín encontró ocho Heckler & Koch MP7 sin estrenar, así como dos ejemplares de Heckler & Koch MP5.

Se rascó el pómulo con el dedo índice.

* * *

Héctor estaba sentado en el asiento trasero del coche que estaba esperando delante de la verja de Sophie. Ella avanzó por el caminito de grava, y él la siguió con la mirada. Se miraron a los ojos. Cuando salió de su jardín, él se inclinó hacia delante y dio un empujón a la puerta para abrírsela.

—Bienvenida, Sophie Brinkmann —dijo.

Se sentó junto a él y cerró la puerta. Aron, que estaba al volante, encendió el motor del coche.

—Hola, Aron —dijo.

Aron le inclinó la cabeza y arrancó.

—Vives en una zona bonita —dijo Héctor.

—Gracias.

Héctor levantó un dedo.

—Me gustan las casas amarillas —dijo.

—¿De veras? —preguntó ella con una sonrisa.

—¿Cuánto tiempo llevas viviendo aquí?

—Bastante.

Él intentó dar continuidad a la conversación.

—¿Y estás contenta aquí? ¿Es un buen sitio para vivir?

Ella lo miró como si estuviera a punto de echarse a reír por la dirección que estaba tomando la aburrida y superficial conversación. Él pilló la indirecta.

—Qué bien —dijo después de un rato.

Ella sonrió.

El coche seguía hacia la ciudad.

—Gracias por el regalo, me gusta. Lo estoy usando —dijo.

Le había regalado un clip sujeta billetes, tal vez porque era un detalle lo suficientemente impersonal y sofisticado al mismo tiempo.

El viaje en coche resultó ser sencillo. Héctor le daba conversación, con su manera segura y tranquila de hablar. Le contaba cosas y le hacía preguntas, manteniéndoles alejados, de esa manera, de los silencios y otros momentos embarazosos. Se le daba bien, era una de sus habilidades. Ella no sabía si él era consciente de ello, pero su pierna derecha estaba rozando la de ella durante todo el viaje.

Aron entró en el parque de Haga, se acercó a la Casa de las Mariposas y aparcó delante del edificio.

—¿Has estado aquí alguna vez?

Ella negó con la cabeza. Abandonaron el coche y entraron en el gran invernadero. Un hombre se ofreció para guardar su chaqueta. El ambiente era húmedo, caluroso, se oía el sonido de pájaros que cantaban y una corriente de agua que chapoteaba. Además, tal y como indicaba el nombre del lugar, había mariposas revoloteando por todas partes, inconscientes de casi todo, quizá incluso de su propia belleza. Ella se dio cuenta de que le gustaban mucho las mariposas, que siempre le habían gustado.

En una parte de la sala tropical había unas filas de sillas plegables, colocadas delante de una silla aislada, un poco más grande, que se encontraba un peldaño por encima de las demás. Detrás de la silla solitaria había una orquesta de cuatro personas, que estaban esperando. Un violonchelo, dos violines y una flauta travesera.

Algunas personas ya estaban sentadas en las sillas, esperando. Sophie se sentó. Héctor entró, saludando a los reunidos para atraer su atención. Primero habló en español y después cambió a sueco, cuando presentó a un poeta español cuyas obras habían sido traducidas al sueco. Hubo aplausos en medio del calor tropical.

El poeta, un hombre bajo con una expresión feliz en la cara, entró y tomó asiento en la silla, dijo unas palabras en español y comenzó a leer su poesía con la música del cuarteto de fondo.

Al principio, Sophie no sabía qué pensar. Estuvo a punto de soltar una risita, pero después de un rato se vio sobrecogida por la seriedad del momento. Escuchó la bella música y la armoniosa entonación del hombre mientras recitaba los poemas con un entusiasmo controlado. Era como si estuviera transmitiendo algún tipo de paz, a pesar de que ella no entendía ni una sola palabra de lo que estaba diciendo. Las mariposas parecieron volar alrededor del público con el propósito de mostrar sus encantos. Sus pensamientos comenzaron a fluctuar entre Gunilla Strandberg, Héctor y ella misma, de un lado a otro sin terminar de encontrar un sitio donde posarse. Y siempre, de fondo, estaba el mensaje que se había repetido dentro de ella desde que habló con Gunilla en el hospital. Algo que le decía, más o menos: «Sigue a tu corazón»… Pero al intentar hacerlo, se dio cuenta de que tenía más de un solo corazón. Por un lado, el corazón al que Gunilla había apelado, que decía que debía hacer el bien, el corazón moral. Pero también estaba el otro corazón, el que Héctor había despertado en ella de alguna manera. El corazón apasionado que había estado adormilado en su interior durante tanto tiempo.

«Hay que hacer el bien», había dicho Gunilla durante su conversación en el hospital. Hacer el bien… En otras palabras: traicionar a Héctor Guzmán era hacer el bien. «Nosotros estamos en el lado de los buenos», eso había dicho; «él está en el lado equivocado». ¿Gunilla ya había comprendido quién era Sophie? Era una persona que no podía decir que no a una petición de la policía. Era enfermera, una persona que quería hacer el bien.

Sophie abrió los ojos, el poeta recitaba sus estrofas con voz firme. Miró a Héctor, que estaba escuchando la voz del poeta. Le gustaba mirarlo cuando adoptaba esa actitud ensimismada, concentrada e impenetrable. Dejó caer la mirada a sus manos, que descansaban en su regazo. Se podía contemplar la cuestión de mil maneras, pero ya había establecido contacto con Héctor, el juego se había iniciado. A Sophie no le parecía que estuviera haciendo el bien, por mucho que lo dijera Gunilla.

El español recitaba, la orquesta tocaba, las mariposas volaban y las lágrimas comenzaron a rodar sobre sus mejillas. Encontró un pañuelo en su bolsillo. Héctor se dio la vuelta y la miró, tal vez pensando que estaba llorando por la emoción del momento. Consiguió exhibir una breve risita, como si estuviera avergonzada de sus lágrimas. Las secó y fingió concentrarse nuevamente en la música y el poema. Sintió cómo la mirada de Héctor no quería desprenderse de ella.

Cuando el poeta hubo terminado, el público aplaudió. Héctor se levantó, enseñó el libro que su editorial publicaba tanto en español como en sueco, habló un poco sobre él y dio las gracias al poeta por haber venido.

Se encaminaron al aparcamiento, Héctor andaba lentamente con su pierna escayolada y el bastón en la mano.

—¿Bonito? ¿Agradable? ¿Bueno? —preguntó.

—Todo a la vez —contestó.

Se pararon junto a un taxi que estaba esperando. Héctor pagó al taxista por llevarla a casa. Se cerró la puerta, el coche arrancó y ella se pilló a sí misma con una sonrisa en los labios. Se avergonzaba de la alegría que sentía cuando estaba cerca de él.

—A Stocksund, por favor.

El taxista murmuró algo. Sonó el aviso de que había llegado un mensaje en su móvil. Lo sacó del bolso y leyó: «Perfecto. Te espero ahora en la cuarta planta de Parkaden». El remitente era desconocido.

Ella leyó el mensaje varias veces, le estaba costando tomar una decisión.

—Espera, cambio de planes. Vamos a la calle Regeringsgatan, por favor.

El taxista suspiró por alguna razón.

Cogió el ascensor hasta la cuarta planta del parking y salió entre los coches. Gunilla la estaba esperando, sentada en su coche. Indicó a Sophie con la mano que se sentara en el asiento del copiloto.

—Gracias por venir…

Gunilla arrancó el coche y condujo hacia la salida.

—¿Te lo has pasado bien en la Casa de las Mariposas?

Sophie no contestó y se abrochó el cinturón de seguridad.

—No lo seguimos siempre, practicamos algo que llamamos marcaje esporádico.

Bajaron las rampas en espiral del parking, que las llevaron hasta la planta baja, donde salieron a la calle Regeringsgatan. Gunilla tenía un Peugeot de un modelo nuevo y estaba sentada demasiado cerca del volante. Parecía una vieja conduciendo. El tráfico era, como siempre, denso e intenso, pero Gunilla manejaba el coche bien, con más soltura de lo que Sophie hubiera podido pensar teniendo en cuenta su postura.

—Entiendo que has tenido que pensar mucho tras nuestra conversación. No habrá sido fácil tomar la decisión.

La radio emitía música a poco volumen. Gunilla se inclinó hacia delante y la apagó.

—Has tomado la decisión correcta, Sophie. Por si te sirve de consuelo.

Rodeó un camión que estaba aparcado en doble fila.

—Formarás parte de algo bueno. Nuestro trabajo, junto con tus observaciones, será importante… Al final te vas a sentir bien, te lo prometo.

Gunilla miró a Sophie.

—¿Qué opinas?

—Que ahora no tengo esa sensación.

—¿Cuál?

—La de sentirme bien. No me siento bien.

—Es totalmente normal —dijo Gunilla en voz baja.

Se quedaron atascadas en el tráfico. Había algo sencillo y natural en la forma de ser de Gunilla Strandberg, algo terrenal. Alrededor de su persona había una especie de aura de tranquilidad que no permitía que ella se desequilibrase nunca. El tráfico se despejó, continuaron hacia la calle Valhallavägen y se dirigieron a Lidingö.

—Vi algo en ti cuando abandonaste su habitación. Yo estaba sentada en un banco del pasillo. No te fijaste en mí, pero yo en ti sí.

Sophie esperó.

—Comprobé quién eras. Viuda con un hijo, una enfermera que vive del dinero que le ha dejado su marido… Parecías llevar una vida bastante cómoda, tranquila y retirada. ¿El encuentro con Héctor Guzmán tal vez cambió todo eso?

Sophie se sintió incómoda. Gunilla lo notó.

—¿Qué te parece? —dijo.

—¿El qué?

—Que yo sepa estas cosas sobre ti.

La pregunta sorprendió a Sophie. Automáticamente expresó lo contrario a sus verdaderos sentimientos:

—Está bien, no pasa nada.

Gunilla condujo un rato en silencio.

—Voy a ser sincera contigo, Sophie, porque, si no, esto no va a funcionar. Y esto incluye las explicaciones que te doy sobre mi manera de trabajar, y lo que puedes esperar de mí.

—¿Qué puedo esperar de ti?

Adelantaron a un camión. Gunilla soltó un suspiro alto cuando cambió de marcha.

—Yo también soy viuda, mi marido se murió hace muchos años.

Sophie la miró de reojo.

—Además sé que tu padre está muerto, los míos también fallecieron. Sé cómo es, conozco el vacío que no termina de desaparecer del todo, la sensación de soledad…

Atravesaron el puente de Lidingö. Las lanchas motoras y los veleros pasaron por debajo de ellas, cortando la centelleante superficie.

—Y en esa soledad también hay algo que no he comprendido nunca, una pequeña sensación de vergüenza.

Las palabras de Gunilla aterrizaron pesadamente en el interior de Sophie. Mantuvo la mirada fija, mirando a través de la ventanilla.

—¿Sabes a qué me refiero, Sophie?

Sophie no quería contestar. Después, asintió con la cabeza.

—¿De dónde viene? —continuó Gunilla—. ¿Qué es?

Los ojos de Sophie vieron el mundo pasar al otro lado de la ventanilla.

—No lo sé —susurró.

El resto del viaje transcurrió en silencio. Se metieron en un baturrillo de caminos secundarios, Gunilla atravesó la urbanización rutinariamente y al final tomó una salida que las llevó por un camino de grava, lentamente, hacia un pequeño chalé de madera rodeado de un soto de árboles caducifolios.

—Aquí es donde vivo yo —dijo.

Sophie miró la casa, le recordaba a una casita de verano. Gunilla la llevó a dar una vuelta por el jardín, le enseñó sus peonías y rosas. Dijo sus nombres y habló de su origen, de cómo se comportaban en diferentes tipos de tierra y en las distintas estaciones del año. Cómo las mantenía protegidas de diferentes enfermedades y ataques, cómo su ánimo dependía directamente del bienestar de sus flores. Sophie pudo sentir el genuino interés de Gunilla, resultaba fascinante.

Pasaron por delante de un cenador y Gunilla hizo un gesto a Sophie para que se sentara en una silla de madera blanca. Gunilla se acomodó enfrente. Tenía una carpeta sobre las rodillas, posiblemente la hubiera llevado en la mano todo el tiempo, Sophie no estaba segura.

Gunilla estaba a punto de decir algo, pero cambió de idea. Dio la carpeta a Sophie.

—Voy a traerte algo de beber. Mientras tanto puedes echar un vistazo a esta carpeta.

Gunilla se levantó y se dirigió a la casa. Sophie estuvo mirando en esa dirección durante un rato y después abrió la carpeta.

Lo primero que vio fue unos documentos sacados de una investigación de un asesinato, traducidos del español al sueco. El nombre de Héctor figuraba en casi todas las líneas.

Sophie pasó la página, vio más documentos oficiales, continuó hojeando. Encontró una gran cantidad de documentos traducidos, relativos a diferentes asesinatos. Leyó un poco más. Los informes recogían un periodo de tiempo que se extendía hasta los años ochenta. Junto a cada documento había dos fotografías fijadas en el margen. Una era del cadáver y la otra de la víctima cuando esta todavía vivía. Hojeó los informes de las investigaciones, vio las fotografías de las personas asesinadas. Un hombre muerto en el suelo, en medio de un charco de sangre. Otro hombre tiroteado en su coche, con la cabeza caída en un ángulo raro. Un hombre vestido de traje que colgaba de un árbol en un bosque. Otro hombre desnudo e hinchado en una bañera. Sophie volvió hacia atrás y levantó las fotografías de las escenas del crimen. Se puso a ver las fotografías de las familias. Hombres con hijos y esposas. Se veían diferentes situaciones, sobre todo eran fotos de vacaciones, pero también había fotografías de cenas en casa, gente asando carne en el jardín, una celebración navideña. Los hombres estaban contentos, los niños estaban contentos y las mujeres también… Pero los hombres estaban muertos…, asesinados.

Pasó a la siguiente hoja, en la que había una ampliación de un retrato de Héctor. Él la miraba fijamente, ella le devolvió la mirada.

Sophie cerró la carpeta y trató de respirar hondo. No lo consiguió.

Parte
2

8

Sonya Alizadeh estaba a cuatro patas en la gran cama matrimonial. Svante Carlgren la estaba follando. Le sacaba unos cuantos años, tanto de edad como de fealdad. Sonya fingió un orgasmo, gritó a la almohada. Svante se sintió como un auténtico macho.

En realidad le gustaba tomarse las cosas con más calma, pero ese día tenía prisa, solo disponía de media hora antes de la reunión del mediodía. Le gustaba escaquearse para ir a echar un polvo de vez en cuando. Sonya era su fantasía sexual; no, era incluso mejor que una fantasía sexual. Su largo cabello negro, su actitud tranquila y misteriosa, y los pechos, claro, que a Svante le parecían tan perfectamente ubicados entre las demás curvas de su cuerpo.

La había conocido un año atrás, cuando acudió al estreno de una obra de teatro con su mujer. Habían chocado en la pausa, junto a la mesa de refrescos, y Sonya le había salpicado el pantalón de champán. Su mujer había ido al coche para buscar una chaqueta, tenía frío. A Svante le sacaba de quicio ese puto frío que ella siempre padecía.

Svante y Sonya habían iniciado una conversación tras el incidente, y antes de que su mujer hubiera vuelto y dejasen de hablar, ella le había dado su número de teléfono, y se había ofrecido a pagar el servicio de limpieza en seco del pantalón. Él le dijo que ni se le ocurriese hacerlo, y Sonya le contestó que podía llamarla de todas formas si quería. Aquellas palabras le habían puesto las piernas blandas por un momento. Nunca antes había conocido a una mujer tan atrevida como Sonya; nunca antes una mujer de su categoría había tomado la iniciativa con él. Ella era sexi, como un animal salvaje. No exigía mucho, aparte de una suma acordada; era perfecta. Además, se había dado cuenta de que ella lo encontraba interesante. Svante era de la misma opinión, se consideraba un miembro de la élite, uno de los grandes ejecutivos.

Después de sus estudios de Economía en Göteborg, Svante Carlgren se había unido a Volvo bajo la dirección de Gyllenhammar, pero cuando este gran hombre dimitió para marcharse a Londres, Svante se trasladó a Estocolmo e inició su carrera en Ericsson, la empresa de telecomunicaciones. La compañía era tan grande que solo unos pocos tenían una visión global de cómo funcionaban las cosas. Svante era uno de ellos. Lo único que echaba en falta era salir, de vez en cuando, en alguna revista de economía. Necesitaba que le reconocieran su trabajo de esa manera, pero también sabía que el día que eso ocurriese su esfera de poder disminuiría. Debía contentarse con el reconocimiento de sus colegas, con poder pasar un rato con los peces gordos de vez en cuando y con poder volar en el jet de la empresa en alguna ocasión.

Como siempre, Sonya le había invitado a meterse una raya de cocaína antes de acostarse juntos. A él le parecía que esa droga era fantástica, le hacía sentirse vivo, excitado y consciente de sí mismo de una manera totalmente nueva para él. A sus sesenta y cuatro años, nunca antes había tomado drogas, pero la combinación de la cocaína y las extravagantes relaciones sexuales con Sonya era una mezcla tan fenomenal que no podía renunciar a ella por nada en el mundo.

Sonya soltó las palabras guarras que a él tanto le gustaban, Svante gimió al descargar y ella repitió que la tenía tan «graaande». Dejó dinero en efectivo sobre la mesilla de noche, junto con una pulsera de oro y plata. Sabía de sobra que a las mujeres les gustan los regalos, lo cierto es que sabía casi todo sobre las mujeres.

Sonya le despidió en la puerta, con la bata de seda puesta, mostrando una sonrisa agradecida hacia la pulsera, que ya llevaba puesta en la muñeca derecha. Dijo que no quería que se marchara. Él contestó que tenía que hacerlo, que su trabajo y sus responsabilidades eran mucho más grandes de lo que ella jamás sería capaz de comprender. Le pellizcó la mejilla y bajó por las escaleras. Ella oyó cómo silbaba una melodía antes de salir por la puerta del portal.

Borró la sonrisa, entró en el dormitorio, apagó el dispositivo de grabación audiovisual que estaba detrás del espejo y quitó las sábanas de la cama con un movimiento brusco. Las metió en una bolsa de plástico negro, igual que hacía siempre después de un encuentro con un hombre, y también dejó caer la pulsera hortera dentro antes de colocar la bolsa de basura junto a la puerta.

En el baño se metió los dedos en la garganta y vomitó en el inodoro, se enjuagó la boca con colutorio y se lavó los dientes minuciosamente. Después se duchó, con lo que eliminó de su cuerpo todos los restos de Svante Carlgren que pudo.

Cuando Sonya se sintió limpia, se secó todo el cuerpo con una toalla nueva y se echó diferentes cremas corporales específicas para distintas partes del cuerpo. Al terminar, ya no quedaba ni rastro de su olor. Durante todo el proceso no se miró en el espejo del baño, pasarían unos días antes de que fuera capaz de hacerlo otra vez.

Sonya ya tenía ocho horas de material grabado, que mostraba a Svante Carlgren tomando cocaína, recibiendo azotes, gritando obscenidades, con una pelota de goma en la boca, vestido de carpintero, en el papel de esclavo y como director ejecutivo de varias empresas pertenecientes al grupo Ericsson.

* * *

Había solicitado una reunión con Gunilla, y ella le había dicho que tenía que esperar. Había dejado mensajes en su contestador pidiéndole que por lo menos comentase algo sobre su trabajo de vigilancia y los análisis acerca de Sophie que le enviaba. No le había contestado. Entonces le había enviado un email. Un mensaje largo y bien redactado en el que le recordaba que, en su primera reunión, Gunilla le había dicho que apreciaba sus cualidades analíticas, y le preguntaba cómo tenía pensado aprovecharlas a partir de ahora. El email tampoco recibió respuesta.

Lars pensaba en cómo lo estaban tratando, y se encontraba a punto de estallar en medio de su soledad. Solo había solicitado una conversación, nada más. Estuvo venga a darle vueltas al tema, y en su cabeza dedicaba largas horas a discutir con ella, dejándole claro que no era un don nadie, que no estaba hecho para pasar días y noches sentado en un coche.

Cuando entró en la oficina, Gunilla estaba sentada junto a su mesa hablando por teléfono en voz baja. Lo vio y le indicó que esperase. Eva y Erik no estaban. Lars sacó una vieja silla de oficina con ruedas y un respaldo bajo que estaba junto a la mesa de Eva, se sentó y esperó pacientemente a que Gunilla terminase su conversación.

Después de unos minutos, Gunilla colgó y se giró hacia él.

—No me gusta ese tipo de llamadas de teléfono y mensajes tuyos, Lars.

—Tendré derecho a expresar mi opinión, ¿no?

Su respuesta sonaba torpe.

—¿Por qué? —preguntó ella.

Lars no encontró una respuesta a eso, entrelazó los dedos de las manos y desvió la mirada.

—¿Qué es lo que quieres, Lars? —preguntó ella.

Se miró las manos.

—Pues lo que te he puesto en el email, lo que he comentado en tu contestador.

Levantó la mirada.

—Lo que dijimos cuando me contrataste. Que puedo dedicarme a otras tareas… Puedo ayudar a Eva con los análisis, la reconstrucción de escenarios y los otros métodos hipotéticos, puedo elaborar perfiles de personalidad… Lo que sea.

Lars estaba tenso y nervioso. Ella, en cambio, parecía tranquila y observadora.

—Si te hubiera necesitado para eso, me habría puesto en contacto contigo.

Lars, aunque reacio, asintió con la cabeza. Gunilla se acomodó en la silla.

El peso del silencio se apoderó de la habitación.

—¿Puedo preguntarte una cosa, Lars?

Lars esperó.

—¿Por qué querías ser policía?

—Porque quería serlo.

Su respuesta llegó demasiado rápido y ella mostró que esa era la impresión que le había dado dándole una segunda oportunidad.

—Porque… Bueno, fue hace mucho tiempo. Porque quería ayudar.

—¿Ayudar a hacer qué?

—¿Cómo?

—¿Qué querías ayudar a hacer?

Se rascó la comisura de los labios. Sonó un teléfono en una mesa un poco más allá. Lars miró en dirección a la mesa. Ella no se movió, su mirada indicaba que estaba esperando una respuesta.

—Bueno, a la sociedad, quería ayudar a los más débiles —dijo, arrepintiéndose de sus palabras enseguida.

Gunilla le echó una mirada desaprobadora. Lars sentía que el suelo estaba temblando bajo sus pies.

—¿Ayudar a los más débiles? —preguntó en voz baja, casi con repugnancia.

Lars aprovechó la oportunidad de arreglar lo que acababa de romper.

—Quería formar parte de algo más grande.

Ahora su voz sonaba más sincera. Ella asintió de manera casi imperceptible, apremiándole a seguir. Lars reflexionó.

—Y porque quería marcar la diferencia. Puede que suene estúpido, pero eso era lo que sentía por aquel entonces.

—No suena estúpido, y además lo estás haciendo.

Él levantó la mirada.

—Eres parte de algo más grande… y estás marcando la diferencia. Lo único que quiero es que tú mismo te des cuenta de ello.

Lars guardó silencio.

—Somos un equipo. Y trabajamos como un equipo, todos tratamos de contribuir con algo. No siempre estoy contenta con mi puesto, te lo cambiaría varias veces por semana si pudiera hacerlo. Pero esto es lo que hay. Trabajamos en los puestos que nos han sido asignados, Lars.

Dejó pasar un poco de tiempo.

—Si no quieres trabajar con nosotros, tienes que dejarlo claro. Yo soy sincera contigo, espero de ti que tú también lo seas conmigo.

—Quiero trabajar aquí —dijo Lars, tragando saliva.

—Puedo ayudarte a encontrar algo en otro sitio, si quieres.

Él no lo comprendió.

—Si nos dejas, eso no quiere decir que tengas que volver a Husby o Västerort, puedo intentar conseguirte otra cosa, algo mejor.

Lars negó con la cabeza.

—No, mira… Quiero trabajar aquí.

Ella lo escrutó.

—Entonces hazlo.

Gunilla no dejó aflorar aquella pequeña sonrisilla que solía mostrar cuando terminaba una reunión. En esta ocasión siguió mirándolo sin más, haciéndole entender que la situación era diferente.

Lars se recompuso, se levantó y se encaminó a la puerta.

—Lars.

Se dio la vuelta en la puerta. Ella estaba leyendo algo.

—No vuelvas a hacer esto.

Había hablado en voz baja.

—Perdona —dijo Lars, con la voz ronca.

Ella seguía con la mirada clavada en la hoja.

—Deja de pedir disculpas.

Lars ya estaba saliendo por la puerta.

—Espera —dijo. Entonces sacó un cajón del escritorio y cogió las llaves de un coche para entregárselas—. Erik ha dicho que vas a cambiar de coche ahora. Vuelve a coger el Volvo, está aparcado en la calle.

Lars se acercó a ella, cogió las llaves del Volvo de su mano y abandonó la oficina.

Condujo sin rumbo fijo por las calles de la ciudad. Se sentía emocionalmente violado. Lars trató de pensar, de ver hacia dónde iba… Cero.

Necesitaba hablar con alguien, y sabía perfectamente con quién: con la que nunca escuchaba. Lars hizo un giro de ciento ochenta grados con el coche, atravesando la línea continua.

Rosie, vestida con una bata, estaba sentada en el sofá viendo la tele. Siempre estaba en el mismo sitio. Lars llevaba un ramo de flores que había mangado en el pasillo de la residencia de ancianos. Los enfermeros de la residencia La Moneda de la Suerte solían dejar las flores allí; si no, los pacientes se las comerían.

Rosie no formaba parte de la cuadrilla de alzhéimer; a sus setenta y dos años, pertenecía al grupo más joven de la residencia, el de la gente que se había rendido.

—Hola, mamá.

Rosie miró a Lars, después se giró de nuevo hacia el televisor.

Hacía calor en la habitación, Rosie tenía una ventana entreabierta. Miró a su madre, vio que estaba sudando en la zona de las clavículas. El volumen del televisor estaba alto. No era porque oyera mal, era porque no entendía lo que estaban diciendo. Rosie Vinge era ansiosa por naturaleza. Lars también, supuso que ella se lo había contagiado cuando era pequeño. La ansiedad de Rosie siempre había estado ahí, pero cuando Lennart murió, se convirtió en un pánico a la vida puro y duro. Se había escondido en su piso, asustada de los negratas que habían invadido Rågsved, asustada de los ruidos que producía el frigorífico, tenía miedo de que las lámparas provocasen un incendio si las dejaba encendidas demasiado tiempo, tenía miedo a la oscuridad cuando las apagaba.

Él no había sabido qué hacer con ella. Por un tiempo había sopesado la posibilidad de olvidarla sin más, dejar que se pudriera en el piso, pero al final la consciencia pudo con él, y ocho años atrás la había metido en la residencia de ancianos. El personal la hinchaba a calmantes, y allí había estado desde entonces, dentro de su burbuja, viendo la televisión.

—¿Qué tal estás?

Hacía la misma pregunta cada vez que iba. Ella sonrió a modo de respuesta, como si él comprendiera lo que quería decir, pero no lo comprendía. Contempló a la lastimosa criatura durante un momento, luego se dirigió a la cocina americana, echó agua en una cazuela, encendió la placa y se preparó una taza de café en polvo.

—¿Quieres un poco de café, mamá?

Ella no contestó, nunca lo hacía. Se llevó la taza a la sala de estar y se sentó en el sofá junto a ella. En la tele había un concurso televisivo en el que había que llamar al programa para dar la respuesta correcta. El presentador era joven y actuaba con poca naturalidad. Allí estaban, callados, madre e hijo.

—No me comprenden en mi trabajo, mamá —dijo Lars.

Se tomó un sorbo de la taza y se quemó la lengua. El juvenil presentador trató de hablar muy deprisa, farfullando las palabras una y otra vez.

—Creo que estoy enamorado —dijo Lars repentinamente.

Rosie lo miró, después se quedó nuevamente absorta en el concurso televisivo. Lars odiaba tener que estar sentado a su lado de esta manera; no comprendía por qué lo hacía, no sabía por qué, de repente, se convertía en un niño cuando estaba cerca de ella. Se rascó la cabeza con movimientos enérgicos, después se levantó y entró en el dormitorio de Rosie.

Estaba oscuro, la cama no estaba hecha y olía a cerrado. Lars comenzó a hurgar en los cajones de su cómoda; algunas veces encontraba dinero y se lo embolsaba. Llevaba toda la vida robándole el dinero, como si tuviera la perpetua sensación de que Rosie le debía algo. Esta vez no encontró dinero en efectivo, pero sí una gran cantidad de recetas que estaban metidas entre su repugnante ropa interior. Cogió tres, una parecía diferente. Las dobló y se las metió en el bolsillo. ¿Rosie lo sabía? ¿Sabía que estaban allí?

Salió a la sala de estar otra vez y echó un vistazo a Rosie, que no se había movido. La miró fijamente durante un rato, tal vez se llenase de tristeza, pero como no era capaz de manejar un sentimiento de esa intensidad, prefirió dejarse llenar de odio, era mucho más fácil.

—Voy a romper con Sara.

Notó que ella había oído lo que acababa de decir.

—Te acuerdas de Sara, ¿no?

—Sara —dijo Rosie con un tono de voz que nadie sabría interpretar.

—Es demasiado parecida a ti —dijo Lars.

Rosie tenía la mirada clavada en la tele, el presentador soltó una risotada artificial.

—La vida es una rueda, mamá, una rueda que gira y gira hasta el puto infinito. Tú me enseñaste que las mujeres son cobardes… Que nada cambia…

Una de las manos de Rosie comenzó a temblar sobre su rodilla, y después de un rato empezó a llorar. Sollozó patéticamente. Lars se sintió satisfecho. Abandonó las instalaciones de La Moneda de la Suerte y se sentó en el coche. Atravesó el intenso tráfico de la hora del mediodía, pilló un atasco en la calle Karlbergsvägen, estuvo tocando las recetas en el bolsillo. Estaban húmedas por el sudor. La radio ponía heavy metal de los años ochenta, el tipo que cantaba sonaba como un pringado. Unas gotas de lluvia cayeron sobre el parabrisas, no era más que una llovizna: una lluvia fina y ligera que era cálida y húmeda, sin el efecto refrescante que todo el mundo estaba esperando. Se inclinó hacia delante y contempló el cielo, viendo las nubes, gruesas y negras, que se deslizaban lentamente sobre la ciudad. El color de los alrededores se convirtió en un resplandor entre naranja y turquesa. La presión del aire se volvió compacta y pesada. A Lars le entró dolor de cabeza y se puso a masajearse la base de la nariz, dejando que el coche continuase avanzando unos metros. De repente llegó el trueno. No reverberó con un ruido sordo como de costumbre, sino que estalló en breves y potentes descargas justo encima de su cabeza. Se asustó, y se agachó instintivamente; poco después el cielo se abrió de verdad, vertiendo una intensa lluvia sobre la gente, que comenzó a correr por las calles en busca de refugio. Los limpiaparabrisas trabajaron al máximo, el vaho trepó por el interior del cristal, el mundo de fuera se volvió borroso.

Metió la llave en la puerta. La cerradura de arriba estaba abierta, Sara estaba en casa. Lars entró en el hall y cerró la puerta silenciosamente. Entró en su estudio a hurtadillas, abrió un cajón y metió las recetas.

Sara estaba en el salón, escribiendo un artículo sobre artistas solteras que no tenían dinero. Algo que llevaba el título «El abuso socioeconómico». Llevaba una eternidad con aquel artículo. Él no entendía por qué lo hacía. ¿Quién se interesaría por algo así?

Lars miró a Sara, trató de recordar qué había visto en ella, qué le había atraído. No recordó nada, tal vez porque nunca hubiera visto nada. Tal vez hubieran empezado a salir porque no quedaban más candidatos. Tal vez se hubieran convertido en una pareja porque ninguno de los dos quería tener hijos. O porque tenían tanta afición a sentirse culpables. Ahora ya creía entenderlo, sobre todo habían sido los sentimientos de culpabilidad los que lo habían impulsado en la vida, y estos se habían visto reflejados en ella, que estaba escribiendo algo que nadie quería leer. Lars odiaba todo lo que tuviera que ver con los sentimientos de culpabilidad, sobre todo porque no tenía ni idea de dónde venían.

—¿Qué haces? —dijo desde el marco de la puerta en el que se apoyaba.

Ella levantó la mirada de su ordenador.

—Adivina.

¿Por qué tenía que contestar de esa manera? La miró aborreciéndola, pensó en lo fea que era. Tan vacía, tan insulsa, tan poco atractiva; tan diferente de Sophie. Su manera de estar sentada con la espalda encorvada, encogida y con una pierna sobre la otra. Aquella asquerosa taza de té que siempre llenaba sin fregarla antes. Su aversión a ponerse guapa entre semana, su puñetera simpleza que escondía tras una fachada de una especie de palabrería intelectual; una personificación de lo opuesto a todo lo que él quería.

—¿Me marcho yo o te vas tú? —preguntó.

—Te vas tú.

Su respuesta llegó demasiado deprisa.

—No, te marchas tú; el piso es mío, yo me quedo en el estudio hasta que encuentres otra cosa.

Abandonó su posición en el marco de la puerta y entró en el estudio, donde cogió un bolso y la cámara. Cuando pasó por delante del salón, vio que Sara estaba abrazándose a sí misma, mirando a través de la ventana.

—¿Qué es lo que ha pasado? —preguntó con un tono demasiado alto.

Él no contestó. Se marchó del piso.

* * *

Cuando Jens llegó a su piso en la calle Wittstocksgatan, se hundió en el sofá. Había creído que iba a respirar aliviado, pero el alivio no llegó.

Miró al techo, escuchó el ruido sordo y distante de los coches que pasaban por la calle Valhallavägen. El cuerpo le dolía por la inquietud. Se levantó, abrió una ventana, fue al armario de los productos de limpieza y sacó su arco, junto con un carcaj lleno de flechas.

El piso tenía 135 metros cuadrados y Jens había tirado la mayoría de las paredes. Quería un espacio amplio, quería poder practicar el tiro con arco.

Al fondo de lo que antes había sido el salón se encontraba la diana, un armatoste grande y redondo hecho de juncos. Tiró series de cinco flechas desde su posición en el antiguo comedor. En el equipo de música sonaba salsa de los años setenta: dos tipos duros con pantalones de campana blancos que cantaban en español sobre la soledad masculina y las chicas con tetas grandes. Entre serie y serie, bebió cerveza de baja graduación; se cansó de ella y cambió a whisky. Continuó tirando, se cansó de los chicos de salsa, se cansó de escuchar cualquier tipo de música, se cansó del whisky y cambió a coñac. Volvió a tirar, se cansó de todo el asunto, lo dejó y se puso a hacer flexiones hasta que le dolieron los brazos.

Reconocía el hábito, el de nunca llegar a sentir una verdadera satisfacción, por mucho que se hinchara de música, licor o lo que tuviera a mano en ese momento. El hábito de siempre querer más. «Consentido» era lo que su madre le habría llamado. Su padre habría dicho «adicto». Tal vez los dos dieran en el clavo.

Había contactado con los rusos para decirles que la mercancía se había retrasado, y ellos le habían contestado que eso era su problema y que querían sus cacharros en el plazo estipulado. Dieron una semana a Jens. Si no les pasaba el material para entonces, exigirían una rebaja y a Jens le darían una paliza que requeriría tratamiento en el hospital.

Estaba tumbado boca arriba sobre la alfombra, con una sola idea en la cabeza: si conseguía encontrar a Aron o a Leszek, ellos, con un poco de suerte, podrían decirle dónde estaba Michail.

Se levantó, encendió la cafetera y se puso manos a la obra. Sin embargo, resultó más difícil de lo esperado encontrar a Aron. Jens lo intentó de todas las maneras posibles. Primero repasó todos los Aron del área metropolitana de Estocolmo, luego buscó por todo el país a través de la información telefónica y varios buscadores en internet. Por la mañana contactó con la policía, con Hacienda, con la diputación y cualquier autoridad que se le ocurriera. Pero solo tenía un nombre. Un nombre y una descripción física. Aron, alrededor de cuarenta años, cara angulosa, pelo negro… Había algo caballeresco en su aspecto. Estas señas no le iban a ayudar mucho.

Aron había mencionado Estocolmo cuando se separaron, pero no había nada que indicase que él fuera a quedarse en la ciudad necesariamente. Podría vivir en otro sitio, tal vez incluso fuera de las fronteras del país. Las paredes se acercaron. Pensó en Leszek, ¿ese hombre había dicho algo? No, pero… ¿tal vez Thierry? Aquella estatuilla de piedra ¿podría ser un punto de partida? ¿Qué era lo que había dicho? Algo del estilo de «Puedo venderte cosas parecidas».

Jens se puso a buscar estatuillas de piedra en la red. Fue inútil. Llamó al Museo Etnográfico y trató de describir la estatuilla, que, en realidad, solo se parecía a un trozo de piedra. La mujer del otro lado trató de ayudar, pero todo fue infructuoso. Imprimió todas las direcciones de todas las tiendas de antigüedades, arte y objetos étnicos de la ciudad. La lista ocupó varias páginas.

Jens abandonó el piso, compró cigarros en lugar de rapé, y recorrió la calles intentando encontrar a Aron, Leszek, Thierry y estatuillas de piedra. Fue de barrio en barrio, paseando, viajando en autobús y en metro. Visitó las tiendas, formulando la misma pregunta confusa y recibiendo la misma respuesta confusa por todas partes. La búsqueda no llevó a nada. Tampoco había esperado otra cosa. Trató de convencerse a sí mismo de que aquello era como unas vacaciones, una especie de terapia relajante para desconectar tras todo lo que había ocurrido en los últimos días, pero esos argumentos no surtieron efecto. Los días fueron pasando, y el nivel de estrés aumentó.

* * *

—¿Qué tal, Sophie? ¿Te lo estás pasando bien en la urbanización? —había preguntado Héctor por teléfono.

En el coche camino de Biskopsudden había luchado con los nervios. La preocupación le subía por la garganta. No quería hacerlo… Era más o menos lo que sentía en su interior. «No quiero hacerlo…». Pero la sensación no era del todo auténtica. Una parte de ella sí quería, y otra parte sentía la necesidad de hacerlo. No porque estuviera obligada, sino más bien porque el encuentro era obligatorio y lo tendría que llevar a cabo.

Luego lo había visto. Estaba sobre el embarcadero. Y a pesar de todo lo que ya sabía de él, su presencia la tranquilizó. Igual que siempre, él se ocupó, a su manera, de hacer que el tiempo que pasaron juntos fuera fácil y liviano, ayudándole a sentirse más segura. Era como si supiera exactamente lo que ella necesitaba.

La lancha era ancha y abierta, con una lona azul desplegable. En el lateral del casco ponía: «Bertram 25».

Soltaron amarras, el motor de la lancha rugió y Héctor llevó la embarcación por el canal. Sophie miró a tierra firme, hacia el lugar de donde habían partido, y vio un Volvo en el aparcamiento. Dentro había un hombre.

Cuando salieron del canal, Héctor aumentó las revoluciones del motor y la lancha atravesó las tranquilas aguas a toda velocidad. El sol brillaba sobre sus cabezas.

Llevaban un cuarto de hora de viaje cuando Héctor disminuyó la velocidad y llevó la lancha por una bahía solitaria. Comprobó la profundidad en su dispositivo de sonda acústica, soltó el ancla y apagó el motor. El agua chapoteaba contra el casco. Un velero pasó cerca de la popa, la gente que estaba sentada en la bañera les saludó con la mano y Sophie les devolvió el saludo. Héctor lanzó una mirada severa en dirección al velero y se giró hacia ella de nuevo.

—¿Por qué hacen eso?

Ella vio una sombra de irritación en sus ojos, como si estuviera pensando que las personas que saludaban con la mano estaban haciendo el ridículo. Ella sonrió ante su aversión.

—Me dijiste que querías enseñarme algo. ¿Es esto? —dijo refiriéndose al archipiélago que les rodeaba.

Él sopesó algo, después negó con la cabeza, se puso en pie y levantó uno de los asientos. Cogió un bolso y de su interior sacó dos viejos álbumes de piel, uno de color verde oscuro y otro marrón oscuro con bordes dorados. Ella se sentó a su lado.

—Me dijiste que querías saber más cosas de mí.

Él desplegó la primera hoja del álbum verde oscuro, era de los años sesenta y las fotografías mostraban una pareja bien vestida delante de la Piazza di Spagna, en Roma.

—Este es mi padre, Adalberto, al que ya conoces. La que está junto a él es mi madre, Pia.

Sophie miró. Pia tenía pinta de ser feliz, no solo por la expresión de su cara, sino también por la postura. Estaba relajada, pero con la espalda recta, bella de una manera natural. Adalberto, con su espeso pelo negro, parecía estar orgulloso; orgulloso y contento a la vez. La mirada de Sophie volvió a ponerse en Pia. Era rubia, guapa, tenía la tez morena por el sol del Mediterráneo. Se parecía al ideal de belleza sueca de aquella época.

Héctor siguió hojeando, mostró fotografías de sus hermanos y de sí mismo de cuando eran niños. Le habló de aquellos primeros años, de la experiencia de crecer en el sur de España, de la soledad cuando su madre se murió, de la relación que tenía con su padre, de sus amigos y enemigos, de sus sentimientos e inhibiciones, y de sus relaciones. Ella escuchó atentamente.

Señaló una foto de sí mismo de cuando tenía diez años en la que estaba con sus hermanos, los tres en fila, con sonrisas en la cara y plumas de indios sobre la cabeza.

—Mi hermana y mi hermano han conseguido una buena vida. Tienen hijos, están casados, han encontrado su propia paz. Yo no.

Pareció que se quedaba estancado en aquella idea, como si las palabras que acababa de pronunciar se hubieran convertido en una realidad que antes no se había atrevido a nombrar. Sophie lo miró, le gustaba esa faceta suya, el lado introspectivo y oculto, el que tenía una profundidad que él mismo no quería reconocer, y a la que él pensaba que no podía acceder.

Héctor pasó página, la siguiente fotografía era de su hermana Inés a los cinco años con una muñeca en los brazos. Héctor sonrió. Luego otra hoja. Se le iluminó la cara al verse a sí mismo como chaval, delante de un árbol, con los brazos caídos y el hueco de una de las palas perdidas de la dentadura. Señaló la fotografía con el dedo.

—Es el jardín de casa, recuerdo cuando me la sacaron. Perdí el diente cuando me caí con la bici, pero dije a mis amigos que me había peleado.

Se rio un poco, puso el álbum sobre la rodilla de Sophie y se echó hacia atrás. Sacó un purito del bolsillo de la camisa, lo encendió y dejó que el humo de la primera calada permaneciera un rato en los pulmones antes de soltarlo.

—El pasado siempre parece mejor, ¿verdad?

Sophie continuó hojeando el álbum, vio más fotografías de cuando él era niño. En una de ellas estaba pescando con el sol de la tarde en la cara. Se quedó contemplando la imagen durante un rato. Tendría unos diez años, la expresión de la cara ya indicaba que era una persona ambiciosa. Comparó la foto con su aspecto actual, medio tumbado, fumando su purito. Se parecían.

Cambió de álbum, vio más fotografías de su madre, Pia. Una foto de cuando lavaba el pelo a sus tres hijos en una bañera de plástico, colocada sobre la hierba del jardín. Pia parecía una madre feliz. Sophie continuó hojeando. Una imagen de un Adalberto más joven, de pelo oscuro, que estaba fumando un puro en una vieja terraza de piedra, con cipreses y olivares de fondo. Imágenes de juegos y fiestas de cumpleaños de niños. Algunas fotografías de Adalberto y Pia con los famosos del momento en diferentes lugares. Sophie reconoció a Jacques Brel, tal vez también a Monica Vitti y un pintor cuyo nombre no recordaba. Luego un viaje familiar a Teherán a mediados de los años setenta. Una cena con los amigos, sonrisas por todas partes. Adalberto, Pia y los niños. Las páginas que siguieron estaban llenas de fotografías familiares entremezcladas, amigos y parientes desconocidos, imágenes alegres: Madrid, Roma, la Riviera francesa, Suecia y el archipiélago. En 1981 terminaron las fotos, el resto de las hojas estaban vacías.

—¿Por qué termina aquí?

Héctor miró el álbum.

—Mi madre murió aquel año. Luego dejamos de sacar fotos.

—¿Por qué?

Héctor pensó brevemente.

—No lo sé, tal vez porque ya no éramos una familia.

Ella estuvo esperando que continuara. Él se dio cuenta.

—En lugar de eso, nos convertimos en cuatro personas que tratábamos de arreglárnoslas cada uno por su cuenta… Mi hermano se escondió bajo el mar con su equipo de buceo, Inés desapareció en una especie de fiesta continua en Madrid, que duró varios años. Mi padre trabajó, yo lo acompañaba. Tal vez porque yo fui quien peor llevaba la muerte de mi madre, me agarré a mi padre.

Fumó y apartó la mirada de ella. Sophie buscó su mirada con insistencia, él lo notó y se giró hacia ella.

—¿Qué?

Ella negó con la cabeza.

—Nada.

Sophie volvió hacia atrás en el álbum, vio las fotos una vez más.

—¿Cuál de ellas es la que más te gusta?

Se inclinó hacia delante, sacó el segundo álbum, pasó páginas hasta llegar a una foto de sí mismo de cuando tenía unos ocho años; en la foto estaba haciendo el pino, mirando a la lente con los ojos despiertos. No había nada especial en la foto. Él la señaló con el dedo, con el purito colgando de la comisura de los labios.

—¿Por qué? —quiso saber ella.

Él miró la foto antes de contestar.

—No hay nada que a un hombre le pueda gustar más que el niño que una vez fue.

—¿De verdad es así? —dijo, sonriendo ante su repentina soberbia.

Héctor asintió con la cabeza, convencido.

—¿Por qué estás aquí en esta lancha conmigo, Sophie?

La pregunta llegó sin previo aviso y ella soltó una risita, no porque le pareciera divertida, sino porque no sabía cómo reaccionar.

—Porque me has invitado —logró decir.

Él la escrutó. Fue consciente de la media sonrisa que seguía en su cara tras la risita involuntaria y consiguió aplanarla con cierta gracia.

—Podías haberte negado —dijo él.

Ella se encogió de hombros, como queriendo decir: «Cierto».

—Entonces, ¿por qué? —preguntó él.

—No lo sé, Héctor.

Su mirada se quedó pegada a él. Vio algo ahí dentro, algo que la atraía, algo que trataba de evitar, que intentaba eludir. Pero no pudo hacerlo, había estado al alcance de su mano desde la primera vez que lo había visto. Él era sincero de aquella manera especial, como si no hubiera sitio para las mentiras y los juegos en su personalidad, como si no fuera capaz de ello. Era algo de él que ella amaba. Era sincero, abierto y auténtico, los atributos que ella apreciaba tanto. Pero también era letal. Abierto, sincero, auténtico y letal. No quería que fuera así.

—¿Somos amigos? —preguntó Héctor.

Esas palabras le sonaron extrañas.

—Sí, espero que sí.

—Somos adultos —dijo, como si lo afirmara.

Ella asintió con la cabeza.

—Sí, también somos adultos.

—¿Amigos adultos?

—Sí.

—Pero estás confusa —dijo.

Ella no contestó.

—Un día te muestras cercana. Y luego te vuelves de repente distante y fría, mantienes las distancias. Es como si no pudieras decidirte. ¿Estás buscando una aventura? ¿Un pasatiempo, tal vez? ¿Tu vida te aburre, Sophie?

Estuvo a punto de seguir, de continuar haciendo preguntas. Pero ella no quería mentir, y tampoco tenía ninguna intención de decir la verdad. Así que se inclinó hacia delante y lo besó en la boca, esperando que se callara. Héctor le devolvió el beso suavemente, pero en lugar de dejarse llevar, se retiró y la observó con más intensidad que antes. Esta vez con una expresión en la cara que indicaba que no se dejaba engañar por el truco de atraparlo en un beso, a la vez que intentaba entender algo difícil y complejo.

Una lancha pasó a gran velocidad, Sophie la siguió con la mirada.

—¿Volvemos? —preguntó en voz baja.

Su mirada permanecía fija en ella. Seguía buscando aquello que había intentado encontrar sin éxito hacía un instante. Luego se rascó la barbilla y con un leve gruñido que le salía desde el fondo de la garganta, se levantó, lanzó el purito a medio acabar por la borda, y pulsó un botón del salpicadero. El ancla comenzó a elevarse del agua. Puso el dedo sobre el botón de arranque, dudó, quitó el dedo y se giró hacia ella de nuevo.

—Tengo un hijo.

Ella no comprendía.

—Tengo un hijo. No puedo verlo. Quiero hacerlo, pero su madre no me lo permite. Llevo diez años sin verlo.

Sophie lo miró con los ojos abiertos de par en par.

—¿Cómo se llama? —fue lo único que se le ocurrió decir.

—Se llama Lothar Manuel Tiedemann, lleva el apellido de su madre, tiene dieciséis años y vive en Berlín.

Unas pequeñas olas comenzaron a bambolear la lancha levemente.

—Ahora sabes todo sobre mí, Sophie —dijo en voz baja.

Se miraron. Ella trató de poner orden en su cabeza. Héctor estuvo a punto de decir algo más, pero optó por callarse.

En lugar de eso, encendió el motor y llevó la lancha hacia el mar.

* * *

Gunilla estaba caminando en el paseo de la calle Karlavägen, por la sección que había sido ampliada para los peatones y la gente que sacaba sus perros a pasear. El sol calentaba, la brisa era templada. Atravesó la calle Karlavägen a la altura de la calle Artillerigatan. Había gente sentada en las pequeñas mesas de la acera delante de la cafetería Tösse. Se quedó parada, esperó y escuchó a escondidas a las amas de casa desilusionadas que no se sentían queridas y lo expresaban sin darse cuenta, a su manera enrevesada. A hombres que mezclaban sus expresiones con frases en inglés. A jóvenes que se reían de situaciones que ella no comprendía. A veces hacía eso, se colocaba en medio de algo para escuchar, sin más.

Después de unos minutos llegó Sophie andando desde la dirección de la plaza Karlaplan. Gunilla esperó hasta que llegó a su altura, luego se unió a ella y comenzaron a bajar hacia la calle Sturegatan.

Después de un rato, Gunilla empezó a hacerle preguntas. Como siempre, trataban sobre las personas alrededor de Héctor, sus nombres y papeles, lo que razonablemente pudieran hacer y no hacer. Sophie contestó como buenamente pudo. Pero cuando las preguntas se acercaron al propio Héctor, quién era y qué tipo de personalidad tenía, entonces contó muy poco a Gunilla. Era como si no quisiera romper un secreto que él le había confiado tácitamente.

Unos niños en edad escolar vinieron hacia ellos por la acera. Sophie se apartó para dejarles pasar.

—Me he topado con gente del tipo de Héctor Guzmán muchas veces en mi trabajo. Son personas desenfadadas y encantadoras, que de repente cambian y se convierten en todo lo contrario. He visto cómo destruyen la vida de los demás…

Sophie no dijo nada, se limitaba a caminar por la calle junto a Gunilla.

—No te dejes engañar, Sophie.

9

Lars estaba fatal. Tenía una sensación constante de que estaba haciendo todo mal. Gunilla no se ponía en contacto con él, lo trataba como si no existiera tras la última reunión. Tenía la sensación de que había metido la pata hasta el fondo. Había querido retirar todo lo dicho, pedirle disculpas, tratar de reparar el daño. Pero cuanto más pensaba en ello, más se daba cuenta de que semejante actuación no haría más que empeorar la situación. La confrontación había puesto en marcha un nuevo proceso dentro de él. No paraba de moverse en la cama por las noches: el sudor, los caóticos pensamientos y la luz de la farola que entraba por la ventana lo mantenían despierto. Los sentimientos oscilaban entre la rabia y la vergüenza, desde la ira hasta una angustia cuyo origen desconocía.

Por la mañana había ido al centro de salud. Lars contó al médico que trabajaba por las noches, que apenas dormía, y que le dolían la espalda y la cabeza. El médico, un hombre con manos secas y calientes, se había mostrado amable, y había dicho que Lars trabajaba demasiado y que tenía síntomas de agotamiento. El médico miró sus ojos con la ayuda de una linterna, palpó sus amígdalas y le metió un dedo por el culo. Luego le recetó Citodon para la espalda y la cabeza y Sobril para aquello que Lars no era capaz de explicar lo que era.

Lars pidió al médico que le enseñara su historial.

—¿Por qué? —quiso saber el doctor.

—Porque quiero.

Al parecer eso fue suficiente.

El médico giró la pantalla del ordenador. Lars leyó rápido, no ponía nada sobre sus quehaceres previos.

—¿Ya está?

Lars no contestó.

—Voy a citarlo otra vez para dentro de seis semanas —murmuró el médico.

Lars sacó las recetas de la farmacia y condujo el Volvo por las calles de la ciudad.

De niño había tenido constantes problemas de insomnio. Rosie le daba algunas de sus propias pastillas. Tenía once años, desarrolló rápidamente una tolerancia a los medicamentos. Su madre, Rosie, que ya era una adicta a las pastillas y amiga íntima de un médico con el que se acostaba cuando el padre de Lars no estaba en casa, consiguió unas pastillas blancas y anodinas que noqueaban a Lars a las siete y media todas las tardes. Durante los últimos años de primaria, a lo largo de toda la ESO y hasta bien entrado el bachillerato nunca recordaba sus sueños, y de día sentía un enorme vacío.

Una enfermera del instituto destapó su consumo de pastillas. Inició una investigación y trató de calmar su propia agitación articulando todas las sílabas meticulosamente, diciéndole a Lars que las pastillas que había tomado causaban una rápida adicción, que eran terriblemente potentes. Que Lars, que se había tomado tantas de esas pastillas adictivas y potentes durante la pubertad, en el futuro debía tener muchísimo cuidado con cualquier otra medicina o sustancia que pudiera alterarle el estado de ánimo, ya que la adicción que había desarrollado solo se podía mantener a raya con una abstinencia total. Lars había asentido, mudo, sin entender ni una sola palabra de lo que le estaba diciendo. Siempre asentía con la cabeza cuando la gente le hablaba.

Dejó de tomar las pastillas blancas cuando tenía diecisiete años. Comenzó a sufrir problemas de insomnio y, durante las pocas horas que conseguía dormir algo, cambios de humor, una severa angustia y unas bestiales y oscuras pesadillas. La abstinencia se hacía notar día y noche. Se movía de un lado a otro en la cama, envuelto en sábanas empapadas de sudor y colmado de preocupación, inquietud y angustia.

Después de unos años, la abstinencia se fue allanando y se convirtió en una sensación de vacío más uniforme. La desesperada necesidad disminuyó, los temblores y los cambios de humor se tranquilizaron. Pero la angustia seguía ahí, al igual que los problemas de insomnio. Se convirtieron en una rutina diaria, en su realidad.

Aparcó el coche delante de la bolera, que tenía un bar con licencia de venta de alcohol.

Lars encontró una mesa con vistas sobre las pistas. Cuadrillas de jubilados lanzaban bolas. Lars miró la palma de su mano. En ella tenía seis pastillas, tres de cada cajita.

Se echó las pastillas a la boca y las tragó con un vino tinto de Bulgaria. Después de unos minutos, la presión sobre el pecho disminuyó y su cuerpo se relajó un poco. Estaba echado hacia atrás en una silla, viendo a los jubilados jugar. Sentía excitación cuando fallaban, malestar cuando acertaban.

—Hola.

Sara estaba a su lado. Lars le lanzó una mirada inquisitiva.

—¿Cómo sabías que estaba aquí?

—Te he seguido.

—¿Desde dónde?

—Desde el centro médico.

Lars se giró hacia los jugadores, se tomó un sorbo de su copa. Sara se sentó, tratando de captar su mirada.

—¿Cómo estás, Lars?

—Bien, ¿por?

Sara suspiró por lo bajo.

—Por favor, Lars, ¿no podemos hablar?

Lars fingió no entender, soltó una risita.

—Ya lo estamos haciendo… ¿Acaso no estamos hablando ahora mismo? ¿No ves cómo se mueven nuestras bocas?

Sonrió de forma extraña. Sara se miró las manos.

—No quiero que estemos así —susurró.

Lars vio cómo las bolas rodaban por las pistas, cómo caían los bolos.

—Ya no te reconozco, siempre estás tan enfadado…, no me quieres decir qué es lo que te pasa… ¿He hecho algo yo?

Él contestó con un bufido.

—Deseo ayudarte si puedo, ¿quieres, Lars?

Ella lo observó para ver si había captado sus palabras.

—Has estado así antes, Lars —susurró.

Él esquivó su mirada.

—Cuando nos conocimos, antes de tomar la decisión de ir a vivir juntos, cuando habías empezado a trabajar en la comisaría de Västerort, entonces actuabas como ahora… Duró unas semanas… Cuando saliste de aquello, me contaste lo de la medicina que te daban de pequeño…

—No dices más que chorradas…

Sara luchó para no dejarse amilanar por su actitud.

—No, estás muy equivocado —dijo.

Un jubilata flaco con un chándal fino consiguió un pleno, trató de ocultar su orgullosa sonrisa cuando regresó hacia sus compañeros.

—Hemos estado bien, Lars —continuó—. Hemos tenido una relación sin discusiones ni malentendidos. Hemos dejado espacio al otro, pero a la vez hemos estado juntos… Hemos compartido intereses y valores. Tuvimos algo…

Él bebió de su copa, tratando de evitarla.

—¿Qué crees que ha pasado? —preguntó ella.

—No ha pasado nada, aparte de que te has vuelto paranoica… y fea.

Sara trató de ocultar su expresión de dolor.

—Entonces quiero que nos separemos.

La sonrisa retorcida seguía en los labios de Lars.

—Si ya lo hemos hecho, ¿no?

La tristeza de Sara se convirtió en rabia, lo miró fijamente por un momento y después se levantó rápidamente para salir de aquel lugar. Lars miró tras ella, se tomó unos sorbos del vino y vio cómo una vieja señora gorda metía su bola en la canaleta. La señora trató de poner cara de contenta cuando regresó con sus amigos, como si el juego no consistiera en ganar, sino en pasárselo bien en compañía. Sí, claro.

Cuando la bolera cerró, Lars encontró un pub irlandés que era tan irlandés como el McDonald’s era finlandés. Pantalla de plasma gigante, dianas para dardos electrónicas, canasta de minibásket, con unos absurdos balones de minibásket. Y para rematarlo, un barman iraní que hablaba un mal inglés y llamaba mate a Lars. Pero ¿a él qué le importaba? Había venido para emborracharse, y lo consiguió. Bebió como si no hubiera mañana hasta la hora del cierre y se despertó al día siguiente en el coche, detrás de unos cristales llenos de vaho y con la punta de la nariz fría. El mundo exterior se había despertado, ya estaba en marcha.

Lars se incorporó, se frotó los ojos para despejar el cansancio, se rascó el pelo aplanado con fuerza, eliminó la sequía de la boca con un trago de cerveza sin gas.

Condujo hasta el hospital de Danderyd, borracho y resacoso al mismo tiempo. Allí se quedó todo el día metido en el coche, mordiéndose las uñas, ronzando pastillas, bebiéndose el almuerzo y esperando.

Cuando Lars vio a Sophie dejar el hospital por la tarde, se animó, se sintió seguro otra vez.

Se quedó a unos metros detrás de ella mientras pedaleaba hacia su casa, después la adelantó y siguió la rutina de siempre: se acercó al chalé, eligió un lugar para pasar la noche, se puso los cascos y comenzó a escuchar los pormenores de su vida cotidiana.

Aquello se estaba convirtiendo en su vida, no había nada más que le importara. Escuchó sus quehaceres, sus pasos al pasar por delante de un micrófono, su cena, que tomaba sola, sus conversaciones con Albert.

A las once, Lars conectó con el micrófono del dormitorio, oyó cómo quitaba el edredón de la cama, cómo se acostaba. Comprendió que dormía sin nada encima, ya que no la oyó taparse. La visualizó sobre la sábana blanca con el cabello descansando sobre la almohada, cómo respiraba con tranquilidad, cómo soñaba con él, tal vez. El deseo clamaba en su interior, no lo comprendía, no era capaz de frenarlo. Lars continuó bebiendo, las pastillas se deslizaron por la garganta. Todo se volvió muy natural, incluso sus anhelos.

Después de tres horas de silencio, cuando Sophie y Albert ya estaban durmiendo plácidamente en sus dormitorios, Lars se bajó del coche y entró a hurtadillas en el jardín de Sophie. La noche de verano era tranquila y templada. Sintió una calma, una armonía, al detenerse junto a la terraza de la parte trasera de la casa, miró por encima del hombro y subió las escaleras en silencio, abrió la puerta con una ganzúa y la empujó con suavidad. Los goznes emitieron unos pequeños chirridos. Entró en el salón sin hacer ruido y escuchó con el cuerpo tenso.

Ella estaba en la planta de arriba, dormida, y la sensación de estar cerca de ella era embriagadora. Lars se metió en la cocina. Abrió el frigorífico con cuidado, miró dentro, dejó que la imaginación fluyera, se permitió ser el hombre de la casa, el hombre que acababa de levantarse de la cama para bajar a picar algo en la cocina.

Lars puso en la mesa pan, mantequilla y algunas otras cosas para sí mismo, se sentó junto a la mesa de la cocina y se tomó un bocadillo. Sonrió a su hijo, que estaba bajando por las escaleras, y se levantó para dar un beso a Sophie cuando ella bajó un poco más tarde. Le dijo que ya había preparado el desayuno, ella sonrió y volvió a besarlo. Lars dijo algo divertido, Sophie y el hijo se rieron.

Lars abandonó la casa y, cuando llegó a la verja, se despidió de su pequeña familia inexistente y volvió a su coche en la oscuridad de la noche.

Una vez de vuelta en el piso, se tomó unas cuantas pastillas y durmió como un niño sobre el asqueroso colchón.

* * *

Sus rodillas estaban tocando la parte trasera del respaldo del asiento de delante. A Michail le parecía que había demasiado poco espacio. A su lado estaba Klaus. Este tendría unos cuarenta años, era un culturista alemán con un cuerpo tirando a fibroso. Tenía poco pelo y unos músculos muy bien definidos por todo el cuerpo, incluso en la cara, que estaba adornada de un frondoso bigote porno. Era un tipo duro que sabía un poco de todo, sin tener ninguna habilidad especial; un tipo todoterreno que raras veces decía que no a un trabajo. Habían trabajado juntos antes, en un par de visitas a domicilio ordenadas por Ralph. Klaus había trabajado bien en aquellas ocasiones, no había mostrado demasiados cargos de conciencia.

Habían despegado de Múnich y estaban volando al aeropuerto Stockholm Arlanda. La azafata de vuelo les invitó a un café, un niño gritaba al fondo de la cabina, unos viejos con americanas estaban haciendo sudokus y algunas mujeres de mediana edad estaban currándose unas presentaciones Power Point en sus portátiles. Klaus llevaba los cascos puestos, las voces sibilantes de los Bee Gees salían por los pequeños auriculares. Klaus marcaba el ritmo con el cuello y la palma de la mano derecha contra el muslo.

Michail estaba repasando los siguientes pasos. No tenía un plan definido, por lo que estaba valorando varias tácticas a seguir, comparándolas entre sí. Al final siempre llegaba a la misma conclusión: había que asestar un golpe duro y preciso. Roland había viajado a Estocolmo dos días antes, había vuelto con una sonrisa en los labios. «Ya tenemos a un tío —había dicho—. Él se ocupará de organizar un encuentro con Héctor…».

Se oyó una campanilla en la cabina y se iluminó el piloto del cinturón de seguridad. Una voz femenina repitió un mensaje en el sistema de megafonía en una lengua nórdica que él no comprendía. El avión comenzó el descenso. Las turbulencias provocaron unas buenas sacudidas. Klaus se agarró al apoyabrazos, levantó los pies instintivamente cada vez que el avión se bamboleaba.

—Odio esto —dijo Klaus—. De verdad que lo odio.

Soplaba un viento lateral durante la aproximación a la pista de aterrizaje. Klaus estaba pálido. El avión fue empujado hacia la izquierda, el piloto compensó con un viraje hacia la derecha. Klaus se agarró al brazo de Michail.

—Scheisse…

El avión tocó pista, los motores comenzaron a revolucionarse. Klaus suspiró aliviado.

Alquilaron un coche para ir a Estocolmo, fueron a un hotel de la plaza Hötorget, dejaron sus cosas y salieron a la calle. El día agonizaba, dando paso a la noche, y cenaron en una terraza. Hacía calor, más que en Múnich.

—Que yo sepa, cuenta con tres tíos, tenemos que partir de eso. Dos de ellos son profesionales: el guardaespaldas de Héctor y el polaco ese, del tercero no sé nada.

Klaus escuchó mientras se zampaba el filete. Masticaba con energía y sujetaba los cubiertos de una manera extraña.

—Tiene una oficina aquí en el centro, pero está muy poco tiempo en ella. La última vez que vine para seguirlo, pasaba mucho tiempo en un restaurante, y es allí donde vamos a dar el golpe. Tenemos un contacto, él se ocupará del tema.

—Por mí, adelante —contestó Klaus sin entusiasmo; llamó la atención al camarero y le indicó que se había quedado sin refresco.

Abandonaron el restaurante y se sentaron en el coche de alquiler, teclearon las palabras «Sandsborgsvägen, Enskede» en el GPS.

«Ahora efectúe un giro de ciento ochenta grados», dijo la voz del GPS en alemán, y Klaus siguió las instrucciones.

Se abrieron paso entre el tráfico de la ciudad, encontraron la circunvalación de Söderleden, se quedaron en el carril de la izquierda y atravesaron el puente de Johanneshov.

—Como una gran pelota de golf —dijo Klaus cuando pasaron el Globen Arena.

Pararon el coche delante de un chalé anodino. Llamaron a la puerta y les abrió un hombre de mediana edad calvo, con la barriga caída y una camisa anacrónica con una corbata demasiado corta. Parecía que acababa de volver a casa del trabajo, de un trabajo anacrónico.

—Wilkommen…, meine herren.

El hombre se rio por hablar en alemán. Lo siguieron hasta el sótano, donde el hombre abrió una puerta de hierro y les hizo señas para que entrasen. Michail entró en la habitación y vio una gran cantidad de armas, revólveres y pistolas automáticas colgadas en una de las paredes; en la otra había escopetas y fusiles automáticos.

El hombre sonrió excitado y habló como un vendedor comercial de La tienda en casa acerca de sus queridas piezas; «Un fanático de las armas», pensó Michail. Interrumpió la cháchara comercial del hombre y señaló la pared.

—Dame una Sig y dos porras flexibles.

El idiota bajó el arma, pasó una cajita con munición a Michail y comenzó a chapurrear diciendo que la munición era suiza, y mencionó cuánto pesaba cada bala y para qué usos particulares estaban diseñadas. Sacó una caja de una estantería y les dio dos porras. Michail pasó la pistola a Klaus y entregó un fajo de euros a aquel hombre.

Dejaron el sótano sin decir adiós. Se sentaron en el coche, Klaus sacó una nota escrita en papel e introdujo una dirección en el GPS. Michail marcó el número de móvil que Roland Gentz le había pasado y pulsó una tecla verde. Un hombre contestó.

—¿Carlos? Te tenía que llamar, haz lo que te han dicho, llegamos en… —Michail se inclinó hacia delante y leyó en la pantalla del GPS—, en veinte minutos.

Michail colgó.

«Ahora efectúe un giro de ciento ochenta grados», dijo la mujer digital otra vez.

—Cállate la boca —dijo Klaus.

* * *

Las tiendas de antigüedades de la calle Roslagsgatan, las tiendas de souvenirs del casco antiguo y la calle Drottninggatan, así como todas las pequeñas tiendas de los barrios de Söder y Kungsholmen; cualquier cosa que pudiera entrar en la categoría de arte étnico, antigüedades o baratijas new age tal cual. Jens había buscado a Thierry por todas partes. En realidad, el interés que tenía ese tío en una estatuilla de Sudamérica era la única pista que tenía… La posibilidad de toparse con Aron o Leszek en la calle era mínima, a pesar de que ya llevaba días pateando la ciudad.

La calle Västmannagatan no era tan conocida por sus tiendas como las otras. Jens había comprado allí un globo terráqueo de cristal hacía mucho tiempo. Por aquel entonces, las tiendas de la calle se dedicaban más a la venta de curiosidades y a la decoración de interiores de los años cincuenta. Jens comenzó en la plaza de Norra Bantorget y fue repasando las tiendas en dirección a la plaza Odenplan. Aparte del cansancio, también estaba cargado de cierta dosis de frustración. Pero no había otra posibilidad, tenía que seguir. Entrando y saliendo de las tiendas, haciendo la misma pregunta de si comercializaban tesoros culturales de Sudamérica, más o menos. Si tal vez conocían a un hombre que se llamaba Thierry. Las mismas caras inquisitivas cada vez.

Después de cinco manzanas pasó por la tienda en la que había comprado el globo terráqueo veinte años atrás. La tienda tenía el mismo aspecto, a excepción de que los precios del escaparate habían cambiado. Dos portales más adelante había una pequeña tienda en la que no se habría fijado si no la hubiera buscado. El escaparate era pequeño y oscuro, solo unas pocas cosas se exhibían. Había mantas con dibujos nítidos, máscaras, escudos y lanzas. Entró. Se oyó el ruido de una campanilla que estaba fijada en la puerta.

El local estaba abarrotado de viejos cachivaches de todos los rincones del mundo, era como entrar en varios lugares y en varias épocas a la vez. Jens se dio cuenta de que no podía parar de mirar. Los estímulos eran demasiados. Antiguos objetos de arte, textiles, muebles, joyas y estatuillas; todo era bonito, atractivo y diferente; poderoso, de alguna manera inexplicable. En un mostrador de cristal en una esquina vio pequeñas estatuillas de piedra, como si fueran versiones minúsculas de la que había visto a bordo del barco en la mano de Thierry.

Se oyeron pasos tras él, se dio la vuelta y vio a una bella mujer que salía entre unas cortinas que daban a la trastienda. Llevaba el pelo en una forma redonda y elevada, caminaba con la espalda recta, pero no era alta. Jens supuso que era natural del Caribe.

—Hola —dijo.

Ella le contestó con una sonrisa.

—Thierry… —dijo Jens, como si de una manera inconsciente se acabase de dar cuenta de que había llegado al sitio correcto.

Ella dudó, dio media vuelta y desapareció entre las cortinas. Jens notó cómo le estaban aumentando las pulsaciones. El hombre que salió tardó unos segundos en reconocer a Jens.

—¿Tú por aquí?

Thierry llamó a Aron, le explicó la situación brevemente, pasó el auricular a Jens.

Aron le dijo que saliera a la calle, que bajase un par de portales y entrase en un restaurante.

Thierry le sujetó la puerta y señaló hacia la calle.

—Allí está, te está esperando.

Jens se encaminó al restaurante. Todo el asunto le parecía absurdo. ¿Cuántas posibilidades de éxito tenía? Ni tuvo fuerzas para pensar en ello. «Trasten», ponía en un pequeño cartel. Jens entró en el bar y se dirigió a la barra; contó una decena de personas sentadas alrededor de diferentes mesas. Pidió una tónica, echó un vistazo a la sala mientras bebía. Después de unos minutos, Aron salió por las puertas giratorias que daban a la cocina, vio a Jens y le hizo una señal para que se acercase. Jens siguió a Aron a través de una cocina, atravesó un pequeño pasillo y entró en un despacho.

El despacho no era más que una pequeña habitación. En medio del desorden generalizado, había un escritorio con un ordenador encima, ceniceros medio llenos, un montón de revistas, una vieja señal de tráfico robada que estaba apoyada contra la pared: «Prohibido parar». Había tazas usadas y un calendario caducado desde hacía un par de años. Una habitación que, sin lugar a dudas, estaba siendo utilizada por varias personas, probablemente todos hombres. Hombres que querían que fuera una zona libre, un lugar donde nadie tuviera por qué asumir responsabilidades.

—Siéntate, si puedes encontrar una silla.

Jens encontró una.

—¿Trabajas aquí? —quiso saber mientras se acomodaba.

Aron negó con la cabeza.

—No.

Aron se sentó en el otro lado del escritorio.

—Bien, ¿y qué es lo que te aflige, amigo? —preguntó de manera desenfadada, sonriendo ante lo rebuscado de la frase.

Jens se recompuso rápidamente.

—Cuando llegué a tierra firme subí por Jutlandia y me quedé a dormir en casa de mi abuela. Me desperté con una Glock metida en la boca y el ruso grandullón sentado en la cama.

Aron levantó una ceja.

—Me dejó inconsciente y se largó con mis cajas.

—¿Y en las cajas estaban tus armas?

Jens asintió con la cabeza.

—¿Para quién eran?

—Para un cliente.

—¿Pero no era un cliente de Suecia?

Jens negó con la cabeza. Aron reflexionó durante un momento.

—¿El ruso sabía que tenías armas en esas cajas?

—No, creo que no. Tuvo que haber puesto un emisor en una de las cajas cuando todavía estaban a bordo del carguero, pero se equivocó, lo pondría en la mía en lugar de en la tuya.

Aron caviló, después levantó la mirada.

—Bien, ¿y qué puedo hacer por ti?

—Necesito recuperar mis armas, necesito saber qué sabes de él: dónde está y cómo puedo ponerme en contacto con él.

* * *

La taberna no era una taberna. Era una pizzería con un cartel en la ventana en el que ponía: «Cerveza y vino». Muebles de madera oscura y las servilletas de papel más baratas que había en el mercado, tiesas y finas.

Lars se comió media pizza, se tomó cuatro cervezas y tres chupitos de licor para rematar. Había sentido la necesidad de emborracharse. Lars dejó que los pensamientos vagasen libres, recientemente había empezado a aficionarse a ello. Antes le daba cargo de conciencia no usar su cabeza para algo provechoso, algo útil. Ahora se permitió liberar los pensamientos, sin darles ninguna dirección concreta, dejándose llevar sin más. Era maravilloso. Las nuevas emociones aparecieron y volvieron a desaparecer. Lo remataba con pastillas, se relajaba como un niño dormido. Tal vez todo el mundo quisiera estar así. ¿Sería este el estado al que todo el mundo aspiraba después de pasar unos años en el mundo de los adultos? Sonrió, encontró los ojos del camarero tras la barra del bar. El camarero desvió la mirada con una expresión de preocupación en la cara. Se habría percatado de su calma de nirvana, pensó Lars, y sentiría angustia por no estar a su altura. Todo el mundo le tenía envidia, siempre había sido así.

Lars se rascó la mejilla con fuerza, tenía un pequeño grano que no quería desaparecer.

Con la cara encendida y el campo de visión reducido, condujo hacia el chalé de Sophie sobre las nueve de la noche. Tenía ocho puntos de escucha que alternaba para que ella no lo descubriera, todos cerca del chalé. Aparcó en el punto número cuatro, ¿o tal vez era el número tres? Apagó el motor, se colocó los cascos y se puso a escuchar. No se oía nada en la casa. Trató de encontrar a Sophie en el panorama auditivo: ¿no estaría sentada dentro sin moverse? Se metió otras dos pastillas, la realidad se volvió más espesa.

Después de un rato oyó pasos en la cocina, que desaparecieron en dirección a la entrada. La puerta de la calle se abrió y se cerró. Cambió al micrófono de la cocina, intentó averiguar si había ido a la puerta para dejar pasar a alguien o si era ella misma la que había salido. No había ruidos en la cocina, y solo silencio en la entrada. Esperó. Ella había dejado la casa.

Lars arrancó el coche y condujo en dirección al chalé, se cruzó con el Landcruiser de Sophie, que bajaba por la calle hacia él. Dio la vuelta con el Volvo en el punto más alto de la cuesta.

La borrachera le dificultaba la persecución, era difícil no ponerse demasiado cerca ni demasiado lejos y perderla de vista. Pero el tráfico de la noche era favorable, había pocos coches en la calle Roslagsvägen, que llevaba al centro. Se mantuvo en medio de la carretera, entornó los ojos y usó la línea de separación de carriles como guía.

La siguió hasta el barrio de Vasastan, donde aparcó junto al restaurante Trasten. Lars encontró sitio un poco más adelante y vio por el espejo retrovisor cómo se acercaba Héctor caminando. Dio dos besos a Sophie cuando se encontraron en la acera y después se dirigió al interior del restaurante.

* * *

Jens no reconoció al hombre que entró en la habitación donde Aron y él estaban conversando.

—¿Está Carlos?

Aron negó con la cabeza.

—Me ha llamado, quería que viniera.

Aron negó nuevamente con la cabeza.

—No, no lo he visto.

El hombre se quedó pensativo, pero pareció abandonar sus pensamientos cuando descubrió a Jens sentado en la silla. Le dio la mano.

—Héctor Guzmán.

Jens le estrechó la mano. Héctor era un hombre grande con una pierna escayolada. Tenía un aspecto amable y un aire de naturalidad; «El perro que comía primero», y no solo aquí, sino que, probablemente, en todas partes.

—Jens es el hombre del que te hablé, el del barco —dijo Aron—. Tiene un problema que también es el nuestro.

—Qué bien, entonces le pasaremos nuestra parte —sonrió Héctor—. ¿Qué clase de problema es, exactamente?

Jens le contó la historia, que comenzó con la carga en Paraguay y terminó con la visita de Michail a casa de su abuela en Jutlandia. En medio del relato, Héctor se sentó sobre una silla y miró a Aron, que a veces intervenía para aclarar algo. Cuando Jens hubo terminado, Héctor caviló un rato.

—Pues vaya una historia.

Jens esperó. Héctor estuvo pensando un rato más, y después se dirigió a Jens:

—¿Y qué dijo tu pobre abuela?

Jens no se había esperado esa pregunta.

—Sobrevivirá.

Una ráfaga de olor a comida que venía desde la cocina se coló por la puerta del despacho donde estaban.

—Si te ayudamos a recuperar tus mercancías, puedes elegir entre pagarnos en efectivo por el trabajo o devolvernos el favor más adelante.

—¿Y si no sale bien?

—Siempre nos sale bien —dijo Héctor.

—Vale, pues. ¿Cómo lo hacemos? —preguntó Jens.

Aron contestó:

—Por ahora no vamos a hacer nada. Habrá que intentar ponernos en contacto con ellos. Nuestra baza es que ellos comprendan que las armas no son nuestras.

Héctor miró a Jens.

—Se trata de unas personas muy neuróticas, pero eso ya lo sabes.

De repente Héctor se puso pensativo y se giró hacia Aron.

—¿Estás seguro de que Carlos no está aquí?

Aron asintió.

—Vale, Jens —dijo Héctor, golpeándose las rodillas—, ha sido un placer conocerte. Ahora saldré a cenar con una mujer que me gusta. Ya lleva esperando suficiente tiempo ahí fuera.

Señaló con el pulgar, se levantó y miró a Jens.

—¿Tienes una de esas en tu vida?

—No, ninguna de esas, desgraciadamente.

—Lástima —dijo, y se encaminó a la puerta.

Jens miró tras él. En el mismo momento en que Héctor iba a abrir la puerta, esta fue abierta de golpe desde el otro lado. Se tambaleó. Michail entró de sopetón junto con otro hombre. Jens tuvo tiempo para ver cómo el más pequeño de los dos le daba un golpe con una porra flexible en la cabeza a Héctor, y acto seguido cayó al suelo al ser golpeado otra vez en el cuello. Michail arrolló a Aron. Todo sucedió muy deprisa, estaba ensayado. Jens se lanzó instintivamente sobre el hombre bajo. Le dio un cabezazo, lo molió a golpes y consiguió ponerse encima de él. Pero Michail se había levantado tras inmovilizar a Aron. Una fuerte patada en el lateral de la cabeza de Jens le hizo perder el equilibrio. Tuvo tiempo de darse la vuelta y de lanzar un puñetazo, ya medio incorporado, en dirección al ruso, pero los golpes de la porra de Michail contra su cabeza fueron rápidos y duros. Jens trató de protegerse. Todo se volvió negro.

Oyó unos ruidos sordos. Alguien lo sacudió, diciendo algo que no captó. Los ruidos se entremezclaron en el limbo donde levitaba, oscilando entre la conciencia y el mundo de los sueños.

Jens abrió los ojos. Tenía un dolor de cabeza monumental, la amenaza de migraña lo teñía todo, el mundo era nítido y deslumbrante. Volvió a cerrar los ojos. Alguien lo sacudió, más fuerte esta vez. Él quería protestar, decir a esa persona que lo dejara en paz, pero las sacudidas eran insistentes. Abrió los ojos una vez más y bajo la nítida luz vio algo que le hizo comprender que estaba soñando: delante de él estaba Sophie Lantz, llamándolo. Se alegró de verla en su sueño, había olvidado lo guapa que era. Ahora era más mayor, con unas arrugas junto a los ojos, pero todavía estaba la mar de buena. Sonrió hacia ella y se dio la vuelta para seguir durmiendo. Descubrió que estaba tumbado en el suelo del despacho del restaurante, comprendió que estaba introduciendo una parte de la realidad en su sueño. Le volvió la memoria, Michail había entrado en la habitación…

Jens movió las piernas, trató de sentirlas, movió las manos, abrió y cerró los ojos, quería desprenderse del extraño sueño.

—¿Jens?

Abrió los ojos una vez más. Ella seguía allí, Jens trató de enfocarla con la mirada. Era difícil, el mundo no encajaba como debiera.

—¿Jens? ¿Me oyes?

Ahora la vio con claridad, se dio cuenta de que no estaba soñando.

—¿Sophie?

Una breve sonrisa se asomó por detrás de la preocupación. Le ayudó a sentarse y se puso en cuclillas delante de él, leyendo algo en sus ojos. Él le devolvió la mirada, recordaba aquellos ojos, su aspecto, su presencia.

—Has sufrido una conmoción cerebral —dijo.

Jens la miró.

—¿Qué haces tú aquí?

—Da lo mismo —contestó.

A Jens todo le pareció absurdo. La puerta se abrió tras ellos, Aron entró con una ceja rota y sangre seca en la cara, un moratón en la mejilla y otro junto al ojo derecho. Estaba concentrado y estresado al mismo tiempo.

—Vámonos —dijo.

Jens se levantó sobre unas piernas inseguras.

—Ve a por tu coche, Sophie. Nos vemos en la parte trasera —continuó Aron.

Sophie abandonó la habitación.

—Ahora necesito tu ayuda, Jens —dijo Aron—. Se han llevado a Héctor, puedo localizarlo a través del GPS. ¿Llevas algo encima?

Jens negó con la cabeza. Aron sacó un revólver de un armario, un 45 de cañón corto.

—Esto forma parte de la devolución del préstamo.

Jens cogió el arma, comprobó que estaba cargada. Salieron rápidamente por una puerta trasera que daba a un patio interior, lo cruzaron, atravesaron otro edificio y salieron a la calle. El Landcruiser se acercó a gran velocidad entre las casas y frenó de golpe. Aron abrió la puerta del copiloto.

—Quédate aquí, Sophie, vamos a necesitar tu coche.

—Me necesitáis —dijo—. Jens y tú tendréis más libertad de movimientos si yo conduzco.

Aron no tenía tiempo para discutir. Entraron en el coche, Aron en el asiento delantero, Jens en el trasero. El coche aceleró.

—Por la E4 en sentido norte —dijo Aron con la mirada clavada en el GPS de su teléfono.

Sophie condujo deprisa rumbo a Norrtull, entró en la circunvalación del norte y aumentó la velocidad al entrar en la autovía.

Fue entonces cuando vio el mismo Volvo con el que se había cruzado en la cuesta al salir de casa. Estaba a unos metros por detrás, iba por el carril izquierdo en la autovía, que además estaba vacía. El Volvo se acercó en el espejo retrovisor. Sophie sopesó la situación en su cabeza. ¿Dejaría que la persiguiera…? ¿Les ayudaría a salvar a Héctor…? ¿Qué pasaría después?

El Volvo se acercó más todavía.

Sophie puso el Landcruiser en el carril derecho cuando se acercaba a la salida del parque de Haga. Cuando estaba llegando al tramo final del desvío, esperó hasta el último momento y después giró bruscamente a la derecha, acelerando por la vía de salida. El Volvo no pudo seguirla y continuó hacia delante por la autovía. Le dio tiempo a ver al hombre que conducía, lo había visto antes.

Aron levantó los ojos del GPS.

—¿Qué haces?

—¡Perdona, no sé en qué estaba pensando, creía que estaba en el carril equivocado!

Llegó al cruce y debía seguir hacia delante para volver a la autovía, pero en lugar de ello giró a la izquierda en dirección a Solna por la vía de Frösunda.

—¿¡Sophie!?

Aron parecía agitado.

—Perdón, perdón…, ¡tengo que dar la vuelta!

Fingió estar estresada e inestable y Aron la miró, trató de interpretar su fatal equivocación. Sophie dio la vuelta por la rotonda y después regresó por donde había venido; salió a la autovía pisando el acelerador a fondo.

Sucedió lo que había esperado: el Volvo había tomado la siguiente salida, la de Frösundavik, había dado media vuelta y había vuelto a entrar en la autovía. Vio cómo venía hacia ella en sentido contrario, rumbo al centro. No miró al conductor y aumentó la velocidad.

La razón le habría aconsejado que regresara a casa, que no se metiera en esto, pero la razón estaba en otro lugar. No había seguido ninguna lógica, sino que se había dejado llevar por una sensación: la preocupación por Héctor. Nada había más importado en aquel momento.

Su mirada cayó sobre Jens en el espejo retrovisor, su repentina llegada de la nada la había asustado. Y ahora estaba allí, mirando por la ventanilla. Era más mayor, un poco más grande de lo que ella recordaba. Todavía con el peinado rubio revuelto, y estaba moreno como un niño grande recién llegado de las vacaciones de verano. Reconocía su mirada, reflexiva y salvaje en una imposible mezcla. Como si Jens hubiera oído sus pensamientos, levantó la mirada y la miró a través del espejo retrovisor. Aron consultó el GPS de su móvil.

—Los tenemos al oeste de donde estamos, toma la siguiente salida.

Sophie abandonó la autovía y tomó la salida. Entraron en una carretera secundaria que les llevó a una zona boscosa. Avanzaron a oscuras y al final encontraron un camino de grava que llevaba hacia el bosque. Sophie apagó los faros y condujo a través de una total oscuridad.

—Para.

Aron escrutó el receptor.

—Voy yo. Vosotros esperáis aquí, mantén el móvil encendido.

Aron enroscó el silenciador en el cañón de su pistola.

—Te acompaño —dijo Jens—. Son dos.

—No, tú esperas aquí por si viene alguno de ellos.

Aron dejó el coche, desapareció rápidamente en el oscuro bosque.

Se quedaron rodeados por un silencio que parecía asediar el coche. Jens no podía quedarse sentado allí sin más. Abrió la puerta y se adentró un trecho en el bosque, mirando en la dirección en la que había desaparecido Aron.

Sophie lo siguió con la mirada desde su posición tras el volante.

* * *

Michail no estaba contento. Klaus había sido demasiado duro con el español. El plan consistía en entrar en el restaurante y neutralizar a aquellas otras personas que pudieran estar cerca. Después hablarían tranquilamente con Héctor Guzmán, le dejarían claro que no tenía nada que hacer contra los Hanke, le obligarían a tomar las medidas que Ralph quería y luego se largarían. Si no accediera a ello, se lo cargarían directamente. Pero Klaus había dejado K. O. a Héctor y no podían quedarse esperando hasta que se despertase. Y ahora estaban en una zona de bosques al oeste de la autovía. Se oía el ruido de los coches que pasaban a lo lejos. Michail comprendió que la situación había cambiado.

Héctor se despertó después de un rato. Estaba sentado en el suelo, apoyado contra el coche, aturdido. Descubrió que la parte superior de la escayola de su pierna se había roto.

Klaus se encontraba a unos metros de distancia, vaciando la vejiga, silbando la quinta de Beethoven por lo bajo. Héctor levantó la mirada y vio a Michail, que estaba delante de él.

—¿Los Hanke? —preguntó; tenía la garganta seca.

Michail asintió con la cabeza.

—¿Qué queréis?

—Quieren la cocaína que robasteis, quieren la ruta de Paraguay-Rotterdam y quieren la organización. Quieren que os unáis a ellos y que funcionéis como una delegación. Dicen que más os vale plegaros a sus deseos a partir de ahora. También quieren el nombre de la persona que voló el coche de Christian con su novia dentro. Y quieren saber por qué compráis armas.

—Huy, mucho queréis saber, ¿no te parece?

Michail no contestó. Héctor lo estudió más de cerca.

—¿Fuiste tú el que me atropellaste?

Michail seguía callado.

—Claro que fuiste tú… —continuó Héctor, sacando un purito del bolsillo de la camisa y metiéndoselo entre los labios—. Así que también estuviste en Rotterdam. ¿Quién eres?, ¿la putilla de los Hanke?

Michail seguía impasible. Héctor encontró un mechero en el bolsillo del pantalón, encendió el purito, dio unas caladas.

—Tienes pinta de ser tan estúpido como la manera de actuar que gastas. Seguiste las cajas equivocadas hasta Dinamarca, he oído toda la historia. El hombre de las cajas era un pasajero, no tiene nada que ver con nosotros. Daba la casualidad de que nuestra mercancía estaba metida en el mismo tipo de cajas, eran las que quería el capitán. Te dejaste engañar…, otra vez.

Héctor dio unas caladas más.

—Eso no cambia nada —dijo Michail—. Dame lo que quiero y nosotros nos largamos de aquí.

Héctor negó con la cabeza.

—No puedo hacerlo, es el peor negocio que me han ofrecido nunca.

—No te lo estoy ofreciendo.

Héctor miró a Michail a los ojos.

—No, no lo estás haciendo —dijo en voz baja.

—Anda, sé un poco razonable —dijo Michail.

Héctor estuvo a punto de sonreír.

—¿Qué respuesta darías tú a una propuesta como la que me acabas de hacer? —susurró.

Michail no contestó, se giró a Klaus y le preguntó en alemán si le parecía bien que se lo cargaran en ese momento.

—Acabo de mear aquí, si van a andar con esas pruebas de ADN, pues…

—Eso da igual, podemos matarlo aquí y luego nos lo llevamos a otro lado para quemarlo junto con el coche —murmuró Michail.

Héctor estaba mirando al suelo. Apagó el purito, le estaba sabiendo cada vez peor conforme avanzaba la conversación de aquellos hombres.

—Os puedo ofrecer que os paséis a nuestro lado, os pagaré el doble de lo que os dan los Hanke. —Héctor se volvió hacia Michail—. Además, ¿acaso no te das cuenta de que todo lo que intentáis hacer os sale mal?

Michail no le contestó, en lugar de ello hizo un gesto con la cabeza hacia Klaus, que se acercó al coche, sacó la Sig Sauer, la amartilló y dio unos pasos hacia Héctor, apuntándole con la pistola a la cabeza.

—Todavía tienes una última oportunidad…

Héctor miró al grandullón. Por encima de ellos soplaba una leve brisa entre el follaje de los árboles caducifolios.

—Vete a la mierda… —dijo en voz baja.

El hueco ruido metálico que siguió era inconfundible. Llegó en una serie de tres. Más alto que en las películas, pero aun así sonó como un chasquido hueco. Héctor oyó el sibilante ruido de las balas, que vinieron desde atrás y hacia un lado. Vio cómo al menos una de ellas impactaba en la tripa de Klaus y le cambió la expresión de la cara mientras se agarraba con las manos sobre el agujero de entrada. Se le cayó la pistola y aulló, con una mezcla de sorpresa y dolor. En ese mismo momento, saliendo del oscuro bosque, apareció Aron con la pistola en la mano.

—¡Apártate! —le gritó a Michail al tiempo que le apuntaba con el arma.

Se movió hacia delante con rapidez y cogió la pistola de Klaus del suelo.

—¡Joder, me han dado! —lloró Klaus.

Aron se acercó a Michail, y le hizo señas para que se pusiera de rodillas. Michail hizo lo que le habían pedido y Aron le dio una patada sobre la nuez de Adán. El ruso perdió el aliento y cayó al suelo, neutralizado de momento. Aron le cacheó rápidamente.

Se acercó a Héctor y le ofreció una mano. Héctor la cogió y se puso en pie. Echaron un vistazo a los dos hombres, luego se miraron el uno al otro. Aron hizo la pregunta tácita. Héctor reflexionó y negó con la cabeza.

—No, déjales volver a casa con su fracaso.

Se oyó el ruido del motor de un coche a través de la noche. Los faros iluminaron el bosque antes de que pudieran ver el coche propiamente dicho. Apareció en la parte alta de una cuesta, vino hacia ellos a gran velocidad y paró delante de Héctor.

Sophie saltó del coche y se acercó a él.

—Estoy bien —dijo.

Lo llevó al coche. Jens estaba de pie junto al Landcruiser, viendo la escena con la pistola apuntando al suelo.

—¿Puedes conducir? —le preguntó Sophie sin esperar que contestara.

Jens abrió la puerta para que ella y Héctor pudieran entrar.

—¡Va a morir! —gritó Michail.

Sophie se paró y se volvió hacia Michail, que estaba sentado en el suelo.

—¿Hay algún herido? —preguntó.

—No, no hay ningún herido. Vámonos —dijo Aron.

Sophie miró a Héctor, que trató de repetir la mentira de Aron, pero no pudo hacerlo.

—Sí, el hombre del suelo está herido, pero su amigo se ocupa de él. Todo irá bien, vámonos de aquí.

Sophie soltó a Héctor y se fue corriendo hacia Klaus.

—¡Sophie!

Aron, Héctor y Jens exclamaron su nombre a la vez.

Ella no escuchó, Aron la alcanzó y apuntó a Michail con la pistola. Sophie se sentó junto a Klaus. Estaba agarrándose la tripa y ella comenzó a explorarlo. Le dijo a Michail que necesitaba su jersey. Michail se lo quitó y lo tiró hacia ella.

Jens y Héctor observaron todo lo que estaba ocurriendo; cómo Sophie, de manera rutinaria y sin alterarse por los gritos de dolor, consiguió que el alemán se tumbase boca abajo. Cómo examinaba su herida con concentración y seguridad.

—Hay que llevarlo a un hospital, está perdiendo mucha sangre. Ayudadme a meterlo en el coche.

Silencio entre los hombres.

—¡Ayudadme, si no, va a morir! —exclamó.

Héctor se dirigió a Michail:

—Nosotros nos ocuparemos de tu amigo si vuelves con los Hanke y les dices que se olviden de sus planes; siempre y cuando prometas que no volverás a tomar parte en nada parecido en el futuro…

Michail permanecía callado.

—¡Y que diga también dónde están mis armas! —dijo Jens.

Héctor se encogió de hombros.

—Y que le cuentes a este hombre dónde están sus armas.

Jens y Michail ayudaron a meter a Klaus en el maletero. Sophie les apremió, se subió junto a Klaus y mantuvo el jersey apretado contra la herida de bala.

—¡Arranca ya!

Jens se puso al volante. El todoterreno levantó una nube de polvo cuando partieron.

Michail dejó pasar unos minutos antes de sentarse en el coche de alquiler y conducir en dirección a Arlanda.

Lavó el coche por dentro en una gasolinera con servicio nocturno, lo dejó en el aparcamiento de la empresa de alquiler de coches, echó las llaves al buzón y pasó la noche en un banco de la terminal de salidas 6. Pasó el tiempo tratando de averiguar qué estaba pasando, para quién trabajaba, intentando evaluar sus deseos y propósitos… Sus enemigos y aliados.

Se sintió culpable de una manera que no había sentido desde hacía muchos años. Que Klaus resultase herido no había formado parte del plan. No era capaz de decidir si los Guzmán tenían miedo o si eran unos tipos duros sin más, que siempre disparaban primero.

Se acordaría de eso.

* * *

—¡Más deprisa!

Ella miró al ensangrentado hombre, reconocía su estado, las pulsaciones apenas apreciables, el pálido rostro; estaba desangrándose. No era capaz de evaluar la gravedad de sus heridas, pero la sangre seguía fluyendo de su cuerpo en una espesa corriente. Moriría si no recibía atención médica en breve. Los párpados de Klaus se abrieron un poco, pero no tardaron en caer otra vez. Sophie le dio una bofetada en la mejilla para mantenerlo despierto. El hombre se estaba muriendo en su regazo. Ella habría tomado parte en su muerte. La vida de otro ser humano. ¿Y para qué? ¿Por Héctor? Todo lo que había aprendido, todo lo que apreciaba en la vida, era lo opuesto a esto.

—Jens —dijo Héctor—, tienes que dejarnos a mí y a Aron antes de llevar a este hombre al hospital.

Encontró los ojos de Héctor en el espejo retrovisor.

—Tenemos que limpiar el coche, ¿tenéis a alguien que pueda ayudarnos?

Héctor y Aron se pusieron a pensar. Hablaron deprisa entre sí en español.

Aron marcó un número en el móvil, llamó y no se presentó, sino que se limitó a decir unas pocas palabras acerca de la necesidad de echar un vistazo al coche de un amigo, y que sería necesario conseguir algunas piezas nuevas del interior, sobre todo del maletero.

—Barrio de Sköndal, la calle Semmelvägen —le dijo Aron a Jens.

Héctor no dijo nada al abandonar el coche. Aron lo siguió. Sophie los vio cruzar la calle Solna Kyrkväg, justo debajo del hospital Karolinska.

Jens dio la vuelta al coche, condujo rápido hacia el hospital.

—¡Sophie! No podemos acompañarlo hasta dentro, tenemos que dejarlo en la entrada de las ambulancias y marcharnos de ahí rápidamente. ¿Vale?

Ella no contestó, estaba tomándole el pulso a Klaus.

Jens entró en el recinto del hospital. Encontró la entrada de las ambulancias, que estaba vacía, entró y se puso a dar unos bocinazos insistentes.

—Que no te vean —dijo abriendo la puerta.

Sophie soltó a Klaus, trepó por encima del respaldo del asiento desde el maletero y se deslizó hasta el suelo del asiento trasero. Tenía la ropa empapada en sangre. Jens corrió hacia atrás y abrió el maletero. Dos enfermeros vinieron corriendo con una camilla con ruedas. Detrás de ellos venía una médica. Jens se sentó tras el volante.

—¡Herida de bala en el estómago! —gritó hacia ellos.

Los enfermeros y la médica sacaron al inconsciente Klaus del coche y lo tumbaron sobre la camilla. En cuanto se alejaron unos pasos del coche, Jens metió la marcha atrás y salió de la entrada de ambulancias con la puerta del maletero abierta. Cuando estuvieron fuera de su vista, paró el coche, salió, cerró la puerta trasera y volvió a entrar en el coche. Sophie trepó hasta el asiento delantero y se sentó a su lado. Él la miró.

—¿Estás bien?

—No —contestó, con las manos y la ropa llenas de sangre.

Atravesaron la ciudad en silencio, sin superar los límites de velocidad. Jens le echó un vistazo. Estaba pálida, absorta en sus pensamientos.

—Se recuperará… —dijo Jens.

Ella no contestó.

—¿Por qué lo has hecho?, ¿por qué no nos has dejado que fuéramos Aron y yo solos?

—No me hables, por favor —dijo ella.

El Landcruiser avanzaba despacio entre las casas. Jens encontró el número correcto y entró por el caminito asfaltado que llevaba al garaje; se quedó allí unos segundos antes de que la puerta del garaje se abriera. Thierry les hizo señas para que entrasen. Jens metió el coche y se bajó.

—No hace falta que me lo cuentes —dijo Thierry—. He hablado con Aron. Menos mal que ninguno de nosotros está herido.

«Ninguno de nosotros», pensó Jens.

Sophie salió del asiento del copiloto. Thierry vio la sangre en sus manos y en la ropa.

—Hola, Sophie… Ven, mi mujer te ayudará.

Thierry repasó el interior del coche rápidamente.

—Esto tiene arreglo, no te preocupes.

Una puerta en el garaje comunicaba con el resto de la casa. Daphne fue a su encuentro.

—Ven, cariño, yo te ayudaré.

Cogió a Sophie de la mano y la llevó hasta el baño.

Daphne la dejó sola y Sophie se quitó la ropa ensangrentada, la dejó tal cual sobre el suelo.

Abrió el grifo y dejó que el agua se pusiera tibia antes de entrar bajo el chorro. La ducha no le sentó bien ni tampoco le sentó mal: solo era agua que corría por su cuerpo. Se enjabonó minuciosamente, la sangre adquirió un tono rojo claro antes de desaparecer por el desagüe.

Después se puso la ropa que Daphne le había dejado sobre una silla en el baño. Limpió el vaho del espejo y se miró. La ropa le quedaba bastante bien, aunque las mangas del jersey eran demasiado largas. Daphne abrió la puerta.

—Te he preparado un poco de té, ven.

A Jens también le habían dado ropa nueva, de la talla de Thierry. Además llevaba puestos un gorro de ducha, guantes de fregar y fundas protectoras en los zapatos. Lavó el salpicadero y los asientos delanteros, todo lo que pudo alcanzar. Thierry estaba haciendo lo mismo en el asiento trasero.

—¿Era el mismo hombre que en el carguero? —preguntó Thierry.

—Sí…

Thierry empapó los asientos de cuero con el producto de limpieza.

—Se llama Michail… Es ruso. Trabaja para Ralph Hanke.

Jens fregaba cada centímetro del coche que sus manos podían alcanzar.

—¿Quién es Hanke? —preguntó.

Thierry vertió el agua de su cubo por un sumidero del suelo, acudió al fregadero del garaje y lo volvió a llenar.

—Es un hombre de negocios alemán que nos está tocando los huevos…

—¿Por qué?

—Quién sabe…

Cerró el grifo.

—¿Quién eres tú, Jens?

Jens no necesitó reflexionar mucho antes de contestar.

—Soy un tipo que se ha visto metido en algo que no le concierne…

Salió del asiento del conductor.

—¿Y cómo ves estas cosas? —preguntó Thierry.

—Me gustaría pensar que es la casualidad… Pero ahora mismo se parece más al destino.

Thierry asintió con la cabeza al escuchar esas palabras. Alguien llamó a la puerta. Jens miró a Thierry.

—No te preocupes.

Abrió la puerta del garaje. Un joven con una capucha enfundada sobre la cabeza y una amplia sonrisa en los labios le entregó una alfombrilla de goma enrollada.

—Landcruiser, tal y como me has pedido.

Thierry la cogió y el joven cerró la puerta y se marchó. Jens oyó cómo se encendía un motor trucado en la calle, el ruido se fue desvaneciendo. Thierry se acercó al coche de Sophie y arrancó la alfombrilla ensangrentada del maletero. Estaba pegada, le costó un rato quitarla. La puso sobre el suelo, colocó la nueva al lado y las comparó.

—Es un poco más pequeña, pero servirá.

Sophie oyó un ruido en el garaje y bebió de la taza de té que Daphne había puesto sobre la mesa delante de ella. El té sabía diferente. Después de otro trago le pareció repugnante. Puso la taza sobre la mesa. Daphne cogió la mano de Sophie entre las suyas, Sophie se estremeció, la situación le resultaba un poco incómoda. Pero Daphne no la soltó y después de un rato Sophie ya se sentía mejor.

—¿Cómo es que estás metida en esto? —preguntó.

Sophie no sabía qué decir, se encogió levemente de hombros y trató de sonreír, pero no pudo. Daphne le apretó la mano con más fuerza.

—Héctor es un buen hombre —dijo—. Es un buen hombre —repitió, con la mirada clavada en Sophie.

Después soltó la mano de Sophie, se inclinó hacia atrás en la silla, puso las manos sobre la rodilla y habló en voz baja, casi susurrando.

—Has visto algo que no debías ver. Si quieres hablar de ello, habla conmigo, con nadie más.

De repente, Sophie descubrió otra faceta de Daphne. El tono de voz había cambiado y ya era más serio, más decidido, casi como si estuviera expresando una amenaza. La puerta se abrió y Jens y Thierry entraron en la cocina vestidos de faena. Si la situación hubiera sido diferente, Sophie se habría reído.

El Landcruiser parecía nuevo, al menos olía a nuevo cuando Sophie se acomodó en el asiento delantero. Jens se puso al volante. Salieron de la urbanización y entraron en la vía que llevaba a Estocolmo.

Él la miró. Ella estaba contemplando el mundo pasar al otro lado de la ventanilla.

—Tenemos que hablar algún día —dijo.

—Sí.

Permanecieron callados, no quería conversar a la ligera. Jens encontró un papelito, lo apoyó en el volante y apuntó su número de teléfono. Le pasó el papelito a Sophie.

—Gracias —susurró.

Se bajó en la plaza Karlaplan y Sophie se sentó tras el volante. La despedida fue breve e impersonal.

Albert estaba plácidamente dormido en su habitación. Sophie lo estuvo mirando durante un rato. Luego bajó por las escaleras y encendió las luces de la planta de abajo. Observó sus manos en la cocina. No temblaban, estaban quietas. También en su interior estaba tranquila. Se sorprendió de ello, le pareció que estaba mal. Debería sentir más agitación interior tras lo ocurrido, debería estar asustada e indignada. Se miró las manos otra vez, estaban suaves, lisas y quietas. El corazón le estaba latiendo tranquilamente. Echó agua en una cazuela, sacó un poco de té inglés y se puso a esperar a que el agua hirviera, mirando por la ventana. Vio lo mismo de siempre: la farola que iluminaba la calle, las luces encendidas en las ventanas de los vecinos. Todo seguía igual que siempre, pero ella ya no lo reconocía. Nada de lo que estaba viendo le resultaba familiar.

10

Jens volvió al piso, hizo la maleta y se cambió de ropa. Se marchó a una gasolinera con servicio nocturno, alquiló un coche con un nombre falso e inició el viaje a Múnich.

Estaba sudando, la noche era calurosa. Tomaba bebida isotónica para mantenerse despierto, fumaba cigarrillos.

Pensaba en Sophie Lantz… Brinkmann.

* * *

Carlos Fuentes ya tenía dos dientes menos. Sus ojos estaban hinchados y cuando trató de hablar le salió un ruido gutural, a consecuencia de toda la sangre que tenía en la boca.

Estaba sentado en una silla en el despacho del restaurante Trasten. Era una silla de la que se había caído muchas veces a lo largo de la última media hora. Había llorado, suplicado, ofreciéndose para hacer todo tipo de cosas extrañas.

Ni Héctor ni Aron le habían hecho el menor caso. Lo habían recogido en su casa. Él ya sabía de qué se trataba desde el mismo momento en que sonó el timbre, y en el coche camino del restaurante ya había reconocido su colaboración con Roland Gentz. Héctor y Aron habían permanecido callados.

Carlos se secó la sangre de la boca con el revés de la mano.

—Reconoces todo demasiado rápido, Carlos.

Carlos respiraba con dificultad, la adrenalina corría por sus venas.

—Puede que sí, pero ¡te estoy diciendo la verdad, Héctor!

El pánico que Carlos expresaba llamaba la atención. Aron le pasó una toalla para que se secara. Carlos se lo agradeció a su verdugo. Aron no dijo «De nada».

—¿Por qué, Carlos?

Carlos se limpió la sangre con la ayuda de la toalla.

—Porque me estaba amenazando de muerte.

—¿Y eso era suficiente para ti?

Carlos estaba callado, mirando al suelo. Héctor se quitó algo invisible del ojo. Habló en voz baja:

—Carlos, me engañas y me metes en una trampa, se cierra la trampa, yo me libero. Reconoces lo que has hecho en el momento que entro por la puerta de tu casa… ¿Qué otras cosas has dicho?, ¿qué más has hecho?, ¿con qué otras personas has hablado?

Llegó el llanto, el gran cuerpo de Carlos se sacudió al ritmo de los sollozos.

—Con nadie, te lo prometo, Héctor… Gentz también me pagó.

—¿Gentz?

Carlos asintió con la cabeza sin mirarle a los ojos, se secó los mocos provocados por las lágrimas con la manga.

—¿Cuánto?

—Cien mil —dijo.

Héctor se estremeció.

—¿Cien mil? ¿Coronas?

Carlos miró al suelo.

—¡Te las habría dado yo! ¡Y también el doble o el triple si me lo hubieras pedido!

Carlos se aclaró la voz, y se justificó:

—Estaba asustado. ¡Aquel tipo era frío como el puto hielo e iba en serio! No lo hice por la pasta, naturalmente… No tenía elección, dejó cien mil en una bolsa de plástico… ¡No le pedí dinero, como comprenderás!

Héctor y Aron lanzaron miradas inquisitivas a Carlos.

—¿Por qué no nos avisaste?

Carlos miró a Aron, no tenía respuesta a esa pregunta. Héctor se echó hacia atrás en la silla.

—Y ahora ¿qué hacemos contigo, Carlos?

El hombre grandullón, que normalmente actuaba con tanta confianza y vociferaba tanto, en ese momento era como una sombra de sí mismo, con la cara y la boca reventadas. A Héctor casi le estaba dando pena.

—¿Carlos?

Carlos negó con la cabeza.

—No lo sé. Haced lo que queráis —murmuró.

Héctor reflexionó.

—Seguiremos como hasta ahora. Si tienes que contarnos algo más, hazlo ya —dijo.

Carlos negó con la cabeza. Héctor se preguntó si estaba siendo demasiado bueno, si tendría que pagar por ello algún día. Se levantó y se dirigió a la puerta. Aron lo siguió.

—Gracias —dijo Carlos.

Héctor no se detuvo ni se dio la vuelta.

—No me des las gracias.

Aron conducía, Héctor iba delante, fuera estaba la noche de Estocolmo. La ciudad se deslizaba por el campo de visión de Héctor. El coche subió por la calle Hamngatan, las luces de neón brillaban a pesar de que el amanecer ya estaba cerca. Continuaron rumbo a la plaza de Gustav Adolf y atravesaron el puente de Norrbro. Héctor intentaba pensar.

—Carlos… —suspiró, sin dirigirse a nadie.

Aron aparcó el coche en el muelle de Skeppsbrokajen.

—Voy a emborracharme, ¿te apuntas?

Aron negó con la cabeza.

—No, pero te acompaño hasta la puerta.

Caminaron entre las casas de la calle Brunnsgränd, doblaron a la derecha y entraron en la calle Österlånggatan. Se oyeron risas, jaleo y música de un piso encima de sus cabezas.

—Héctor —dijo Aron en voz baja.

—¿Qué?

—La enfermera.

Dieron unos pasos más.

—¿Qué le pasa?

Aron echó un breve vistazo a Héctor, una mirada que comunicaba el mensaje «Déjalo, por favor».

—Ya se arreglará, no te preocupes por ella.

—¿Por qué lo dices?

Héctor no contestó.

—Es inteligente —dijo Aron.

—Sí que lo es.

Aron se pensó lo que iba a decir.

—Es enfermera… Probablemente es una mujer con moral y valores propios, parece independiente. Lo que ha visto y vivido esta noche le ha roto los esquemas. Cuando pase la confusión, comenzará a hacerse preguntas y tratará de evaluar lo que está bien y lo que está mal…, buscará respuestas, respuestas éticas. Y entonces es cuando actuará de manera imprevisible, sin pensárselo.

Héctor continuó paseando, no tenía ganas de hablar del tema.

Llegaron hasta la pequeña plaza de Brända Tomten, con desnudas fachadas a su alrededor. Se pararon y Héctor miró a Aron, vio las heridas que los golpes habían causado en su cara.

—Tienes una pinta bastante horrible.

Aron miró a Héctor.

—Pero tú te has librado, según parece.

La mirada de Aron erró por la ropa sucia de Héctor y continuó hasta la pierna con la escayola agrietada.

—Aunque vas a tener que ir a arreglar eso.

Héctor no contestó. Dio una palmadita en el hombro de Aron y caminó hacia su portal. Aron se quedó esperando en la calle hasta que vio que las luces se encendían en la ventana del tercer piso. Después volvió por el mismo camino por el que habían venido.

Arriba, en el piso, Héctor encendió las luces de todas las habitaciones, corrió las cortinas y puso música con el volumen bajo. Abrió una botella de vino, se tomó la mitad en unos pocos minutos. Se relajó un poco tras el estrés provocado por los acontecimientos de la noche.

Llamó a su padre, hablaron de lo que había sucedido. Adalberto calmó a su hijo como buenamente pudo.

Héctor se quedó dormido en el sofá con un viejo revólver sobre la barriga.

* * *

Sophie leyó la noticia en el periódico de la mañana, en la sección local; era una de las noticias de menor importancia, al final de la página, metida entre anuncios y publicidad.

En la noche del domingo, un hombre herido de bala fue llevado a urgencias del hospital Karolinska por unos hombres desconocidos, que posteriormente huyeron del lugar en un coche. Fue operado por la noche y su estado ahora es estable. Este hombre, de unos cuarenta años, todavía no ha sido interrogado por la policía.

Se relajó. Se sintió aliviada. El hombre estaba vivo. Se oyeron los pasos de Albert en las escaleras. Pasó la página.

—Buenos días —dijo.

—Buenos días —contestó ella.

—¿Llegaste tarde ayer? —preguntó.

Ella asintió con la cabeza a modo de respuesta. Albert estiró el brazo para coger el paquete de cereales, que estaba en el armario de encima del horno.

—¿Y qué?, ¿te lo pasaste bien?

—Sí, estuvo bien —murmuró Sophie con la mirada clavada en el periódico.

Dedicó la mañana a trabajar en el jardín, a quitar malas hierbas y eliminar los brotes sobrantes de los rosales. Los pájaros cantaban, la gente pasaba por la acera y la saludaba con inclinaciones de cabeza o gestos distinguidos. Todo era muy bonito, pero no le atrajeron ni la calma ni el ambiente idílico, se sintió inquieta.

Dejó de podar los rosales y bajó las tijeras al darse cuenta de que no tenía fuerzas para seguir.

Sophie se tumbó en una hamaca, dejó que el calor la abrazara y que el cansancio encontrase un hueco en su interior, comenzó a entrar en un mundo más tranquilo. Cerró los ojos.

Soñó que su padre seguía vivo y que la estaba ayudando con todo lo que ella necesitaba.

* * *

—¿Qué tal el viaje?

Leszek había ido a buscar a Sonya Alizadeh al aeropuerto de Málaga. Cogió sus maletas y se dirigieron a la salida.

Había aparcado en la puerta, junto a los taxis. Alguien le gritó que no podía aparcar allí. No le hizo caso, abrió la puerta a Sonya. Entraron en la autovía que llevaba a Marbella.

Adalberto la recibió vestido con una camisa y un pantalón de lino beis. Iba descalzo, estaba moreno. El fino pelo blanco estaba repeinado, el reloj de oro que llevaba en la muñeca brillaba ostentosamente.

—Bienvenida.

Le dio dos besos, como de costumbre, y la invitó a entrar en el chalé.

El almuerzo ya estaba servido en una mesa grande en medio de una habitación soleada, que ocupaba toda la planta baja de la casa y tenía unos ventanales panorámicos que miraban a la inmensidad del mar. Se sentaron.

—¿Qué tal te ha ido? —preguntó mientras cogía la servilleta.

Ella se tomó un sorbo del vaso de agua.

—Creo que ha ido bien. Todo está arreglado, el piso está limpio, no lo he usado.

Adalberto se tomó un bocado de la comida y miró a Sonya.

—¿Estarás cómoda aquí?

Ella asintió con la cabeza.

—Haces bien en dejar que te vigilemos, nunca se sabe qué cosas se les pueden ocurrir a hombres como ese. Son los más peligrosos, los que van de justos.

Ella no comentó la afirmación, pero tampoco era algo que desmentiría. Ella era la que conocía a Svante Carlgren, lo había tenido dentro de su cuerpo en innumerables ocasiones. El tipo era genuinamente desagradable. Poseía una especie de frialdad. Un vacío que nunca había sentido antes en ningún hombre. Era como si le faltase algo que otros hombres tenían, como si no fuera consciente de que había más gente en el mundo. Y todo ello en combinación con algo patético. Algo torpe y estúpido, como si solamente fuera capaz de manejar una sola cosa en la vida: la engañosa imagen que tenía de sí mismo.

Sonya se sentía exprimida, en el fondo estaba agradecida por no tener que hacer de puta durante una temporada. Al mismo tiempo, ella misma había elegido serlo. Había sido ella la que había lanzado la idea a Héctor, hacía ya mucho tiempo. Él era como un hermano para ella. O, por lo menos, lo más cercano a un hermano que ella había tenido. Su padre, Danush, había importado heroína, había huido de Teherán cuando el sha fue derrocado y se convirtió en socio de Adalberto. Las dos familias hicieron amistad y, siendo hija única, Sonya pasaba muchas vacaciones de verano en Marbella, en casa de los Guzmán. Era como el sexto miembro de la familia. Sus padres fueron asesinados en Suiza a finales de los años ochenta. Ella huyó a Asia y durante mucho tiempo estuvo abusando de la cocaína, tratando de esquivar el profundo abismo de su tristeza. Fue Héctor quien la encontró. La ayudó a volver a casa y Adalberto y Héctor le ofrecieron su vivienda en Marbella, ayudándola a recuperarse. Después de algún tiempo, Héctor le mostró una fotografía de tres hombres muertos. Yacían sobre un suelo de baldosas blancas. Era el baño de un restaurante de carretera en el sur de Alemania. Tenían agujeros de bala en la cabeza, el estómago, el pecho, los brazos y las piernas. Estaban totalmente acribillados. Los hombres habían pertenecido a la Ndrangheta y eran los asesinos de su padre. Ella disfrutó viendo la fotografía. Se la quedó y la solía mirar en aquellos momentos en que la vida le parecía difícil e injusta. Sonya quería compensar a Héctor y Adalberto por todo lo que habían hecho por ella. Cuando le presentó la idea a Héctor, este se mostró reacio y contestó que ella no les debía nada. Pero por mucho que él insistiera, ella no estaba de acuerdo. Así que mantuvo su palabra y llevó a cabo la idea. Tal vez lo de Svante Carlgren pudiera ser lo que terminase de pagar la deuda que tantas ganas tenía de saldar.

Sonya tenía cariño a Héctor y Adalberto, pero también sabía que, a fin de cuentas, la diferencia entre los hombres de su vida no era tan grande, a pesar de que el señor que estaba sentado enfrente de ella estuviera tratando de dar esa impresión.

Adalberto la miró, pareció que había leído su mente.

—He preparado tu llegada. Si quieres hablar, tienes a tu disposición a una psiquiatra. Es una buena mujer, vendrá cuando se lo digamos. Pídeme lo que quieras y te lo daré, solo dime lo que necesitas para salir adelante.

Sonrió, y ella le devolvió una sonrisa que irradiaba lo opuesto a lo que realmente sentía; era una habilidad que había adquirido cuando era muy joven.

Almorzaron en silencio, el mar estaba susurrando al otro lado de las ventanas abiertas, la templada brisa del mar atrapaba las cortinas de lino y las mecía con suavidad.

El perro, Piño, entró corriendo y se sentó en el suelo para mendigar algo de comida. Adalberto ignoró las súplicas del perro, y este, después de un rato, se tumbó a sus pies.

—Le di un trozo de comida aquí, sentado a la mesa, hace unos años. Le está costando bastante tiempo comprender que no habrá más.

Miró a Piño.

—Aun así, tú y yo somos amigos, ¿eh?

Sonya vio cómo una repentina alegría invadía el rostro de Adalberto cuando miró a Piño. Después se desvaneció la sonrisa, como si de repente se hubiera dado cuenta de lo triste que resultaba que Piño no fuera más que un perro.

11

Gunilla lanzó una mirada inquisitiva a Anders.

—Repite eso otra vez.

—Entraron dos hombres en el restaurante después de que Héctor le abriera la puerta a la enfermera… Él no volvió a salir, pero la enfermera sí. Lars la siguió.

—¿Y los dos hombres?

Anders se encogió de hombros.

—Desaparecieron, se largaron. Entré en el restaurante media hora después. No había ni rastro de ellos. Hay una puerta trasera que da a un patio interior, supongo que salieron por ahí. Saldrían a la calle al otro lado de la manzana.

—¿Y luego?

Anders negó con la cabeza.

—Luego nada. Me fui a casa.

Estaban en un banco del parque Humlegården. La mayor parte de las personas a su alrededor parecían disfrutar del calor del verano. Anders Ask era el único en todo el parque que llevaba chaqueta.

—Bien, entonces llegaron Sophie y Héctor al restaurante, entraron, y después aparecieron otros dos hombres. ¿Cuánto tiempo has dicho que pasó antes de que Sophie saliera?

—Media hora, más o menos.

—¿Más o menos?

—Tengo el dato exacto, pero no lo llevo encima.

Gunilla reflexionó.

—¿Y Lars la siguió?

Anders asintió con la cabeza. Gunilla cogió su móvil y marcó un número.

—Lars, ¿te llamo en mal momento? ¿Puedes venir a Humlegården, por favor? Ya. Gracias, cariño —dijo, y colgó.

Anders sonrió ante su tono amable, que no había dejado que Lars pudiera ni contestar ni protestar. Ella se dio cuenta.

—Va a venir —dijo.

—Ya lo sé.

Luego estuvieron sentados allí sin más, como dos robots en modo de espera, totalmente quietos, registrando el parque con miradas vacías. Fue Anders el que se movió primero. Metió la mano en el bolsillo de la cazadora, sacó una bolsita arrugada de golosinas y se la pasó a Gunilla. Ella también se despertó del letargo, tal vez por el crujido de la bolsita. Cogió dos regalices sin dar las gracias, masticó y se quedó pensativa otra vez. Una idea se le quedó grabada. Regresó de su ensimismamiento, cogió su teléfono y buscó el número de Eva Castroneves. Se llevó el móvil a la oreja.

—Eva, ¿puedes mirarme una fecha?

Gunilla esperó.

—Este sábado, el día 5 creo que fue.

Gunilla miró a Anders, quien lo confirmó con una inclinación de cabeza.

—Mira las veinticuatro horas, pero especialmente las últimas horas del sábado y las primeras del domingo. La zona de referencia es Vasastan, pero puedes ampliarla un poco si quieres. Nos interesa todo. Gracias.

Gunilla colgó. Anders la miró, Gunilla se encogió de hombros.

—¿Por dónde voy a empezar si no?

Anders no contestó. Lars llegó andando por el camino de grava del lado del parque que daba a la plaza Stureplan. Ella lo miró. Caminaba con pasos rígidos, como si tuviera problemas de espalda. Seguramente los tendría, la gente que cargaba con culpas casi siempre las somatizaba en la zona lumbar.

Se acercó a ellos, había algo inseguro y hostil en su cara.

—Hola.

Gunilla lo miró.

—¿Te has cortado el pelo?

Lars se pasó la mano por el pelo inconscientemente.

—Solo un poco —murmuró.

—Gracias por venir tan rápido.

Lars esperó, metió una de las manos en el bolsillo del vaquero.

—Si lo recuerdo bien, pusiste en tu informe que el sábado por la noche Sophie volvió a casa después de su visita al Trasten. Anders dice que te vio delante del restaurante, que seguiste a Sophie cuando ella salió de allí.

—Así es. Se marchó del chalé sobre las once de la noche, fue al restaurante. Creo que salió sobre la medianoche. La seguí hasta Norrtull, allí la dejé y fui a casa. Daba por hecho que ella iba a casa.

Gunilla y Anders lo miraron, parecía que estaban buscando alguna señal de que estuviera mintiendo. Lars se rascó el cuello.

—¿Ha pasado algo? —quiso saber.

—No lo sé, Anders te vio —dijo Gunilla.

Lars miró a Anders.

—¿Y bien?

—Él vio a otros dos hombres entrar en el restaurante.

Lars mostró impaciencia, irritación.

—Sí. ¿Y?

—¿Los viste?

Lars negó con la cabeza.

—No. O puede que sí, entraba y salía gente, es un restaurante.

Lars sacó una pastilla para la tos, se la metió en la boca, miró a Gunilla.

—¿Qué es esto? ¿Un interrogatorio?

Gunilla no contestó, y Anders no paraba de escrutarlo.

—Esos hombres no volvieron a salir. Héctor tampoco. Hay una puerta trasera. Cuando seguiste a Sophie, después de que ella saliera del restaurante, ¿se paró en algún sitio?

La pastilla, que se encontraba cerca de la faringe, le daba derecho a tragar. Lo hizo y después negó con la cabeza.

—No.

Lars había estado colocado como un cabrón. La pérdida de memoria de aquella noche era casi total. Solo retenía una imagen borrosa de que había perdido la pista de Sophie cerca de Haga, el resto estaba en blanco. Solo Dios sabía qué había pasado, y cómo él había conseguido llegar a casa siquiera, y no podía preguntárselo a Él porque la relación entre los dos se había vuelto directamente fría.

El truco era convencerse a sí mismo de que la mentira era verdad. Entonces no mentías, no mostrabas señales de inseguridad.

—Se marchó de allí sin parar en ningún sitio, dejé de vigilarla cuando entró en la autovía.

—¿Por dónde fue?

Se esforzó en no hacer gestos inseguros, mientras trataba de visualizar la mentira.

—En la plaza Odenplan dobló a la izquierda y entró en la calle Sveavägen, a pesar de que está prohibido. Luego bajó por la calle Sveavägen, atravesó la rotonda y salió a la E4 rumbo norte.

—¿Y por qué no fue por Roslagstull y la calle Roslagsvägen? Es más corto para llegar a su casa.

Lars se encogió de hombros.

—Es prácticamente lo mismo. Iría por Bergshamra y atravesaría el puente de Stocksund. Yo qué sé.

—¿Por qué no la seguiste hasta su casa?

Lars estuvo chupando la pastilla para la tos, se oyó el golpeteo contra los dientes.

—Era tarde, había poco tráfico. Tengo que tener cuidado.

Gunilla lo miró, y Anders también.

—Gracias, Lars, gracias por molestarte en venir.

Lars miró a los dos.

—¿Y?

Gunilla puso cara de no entender a qué se refería.

—¿Y qué más? ¿Qué ha pasado? —preguntó Lars.

—No, no ha pasado nada. Simplemente que no conseguía hacerme una idea completa de esa noche.

—¿Qué hace él aquí?

Lars preguntó a Gunilla directamente sin mirar a Anders.

—No hace falta vigilarme, Gunilla —dijo en voz baja.

Su rabia la sorprendió.

—Claro, Lars, es que no lo hacemos. Anders nos está ayudando con la identificación de la gente que rodea a Héctor, y dio la casualidad de que estabais en el mismo lugar a la misma hora. Como no conseguía hacerme una idea completa de esa noche, tenía que consultarte. Sin embargo, parece que no tienes nada que añadir que no esté ya en tu informe, así que todo está bien. ¿Verdad?

Lars no contestó, la oscuridad que le envolvía pareció dispersarse un poco.

—Gracias, Lars… Continúa con la vigilancia.

Se dio la vuelta y volvió por el mismo camino por el que había venido. Había estado a punto de perder el control, temblaba por dentro.

Gunilla y Anders se quedaron callados hasta que Lars hubo desaparecido de su vista.

—¿Qué opinas? —preguntó ella.

Anders reflexionó.

—No lo sé, la verdad es que no estoy seguro. No parece que esté mintiendo.

—¿Pero?

Los ojos de Anders estaban fijos en el parque.

—Es un tipo inseguro por naturaleza. Hoy parecía demasiado seguro, casi como si hubiera encontrado un truco para ocultar algún tipo de mentira.

Gunilla se levantó.

—Llévame a la comisaría, quédate por aquí cerca durante un tiempo.

Gunilla estaba sentada delante del escritorio de Eva Castroneves. Eva recogió sus papeles y estuvo leyendo en voz baja antes de llegar a la sección que buscaba.

—El sábado. Nada reseñable por Vasastan aparte de las borracheras, algunos casos de maltrato, un robo en la tienda de 7-Eleven de la calle Sveavägen… Una sobredosis en la casa Guldhuset del parque de Vasaparken, robos de coches, vandalismo. Un sábado normal. Lo único que he encontrado que destaca un poco es un hombre no identificado con herida de bala al que dejaron en el hospital Karolinska sobre la una de la madrugada.

—¿Quién es?

Eva se giró hacia uno de sus ordenadores y comenzó a teclear. Leyó en la pantalla.

—No hay información sobre su nombre. Había hablado en alemán durante los delirios febriles, según declaró el personal del hospital a los policías que acudieron al lugar. Por lo demás, por ahora no hay nada en cuanto a material de investigación, todavía estará inconsciente.

—¿Has dicho que lo dejaron allí?

Eva asintió con la cabeza.

—Sí, un turismo que abandonó el lugar.

Un rato más tarde, Gunilla y Anders estaban contemplando el cuerpo inconsciente de Klaus Köhler, que estaba metido entre las sábanas blancas de una cama de hospital.

—No sé… Puede que fuera uno de ellos; el pequeño, en todo caso.

Gunilla quería más. Anders se tomó su tiempo, miró a Klaus desde diferentes ángulos. Gunilla se impacientó.

—¿Anders?

Anders le echó una breve mirada irritada, como si al hablarle le hubiera desconcentrado.

—No lo sé, ¿lo levantamos?

El hombre estaba conectado a un dispositivo colocado sobre un carrito con ruedas junto a la cama mediante tubos, suero y cables. Gunilla se agachó, miró debajo de la cama.

—Creo que se puede elevar la cabecera.

Anders se acercó, encontró un pedal debajo de la cama. Puso el pie encima, el mecanismo hidráulico comenzó a trabajar y, contrariamente a lo que quería, la cama empezó a bajar hacia el suelo rápidamente. La aguja del suero, con el tubo que la acompañaba, que estaba enganchada bajo la piel de la mano de Klaus, se había doblado bajo su brazo y salió con un ruido hueco cuando la cama descendió al nivel más bajo. Uno de los aparatos comenzó a emitir un pitido.

—Mierda.

Anders cogió la aguja y la volvió a meter en la mano de Klaus, el pitido aumentó de frecuencia. Al final encontró el pedal correcto bajo la cama. La parte superior del cuerpo de Klaus Köhler se fue elevando majestuosamente delante de ellos. Cuanto más se erguía, más ruido hacía la máquina. La sinusoide de una de las pantallas se volvió muy pronunciada. Anders miró al suelo para tratar de recobrar algún tipo de recuerdo, volvió a levantar la cabeza, y así sucesivamente. Después abandonó la habitación. Gunilla lo siguió, el pitido ininterrumpido del aparato seguía sonando cuando la puerta se cerró a sus espaldas.

—¿Y bien? —preguntó Gunilla.

Se cruzaron con una enfermera que venía corriendo por el pasillo.

—Puede que sí… Es probable que sí. Está en algún punto intermedio, tirando a probablemente. Diría que un setenta por ciento.

Gunilla estaba sentada sobre el borde de cemento de un arriate con flores en la entrada del hospital, con el móvil pegado a la oreja, haciendo preguntas amables a Sophie y recibiendo respuestas igualmente amables de su parte.

—Pero ¿no ibais a cenar juntos?

—Al final no. Héctor tuvo que ir a una reunión inesperada, así que me fui a casa.

Anders se encontraba unos metros alejado de ella. Estaba matando el tiempo tirando guijarros a un cenicero; el ruido cuando daba en el blanco era metálico.

—¿Ha pasado algo?

—Algunos detalles están un poco borrosos, sin más.

Sophie estaba callada en el otro lado.

—¿Sabes con quién se reunió? —preguntó Gunilla.

—No, ni idea.

Anders Ask dio en el cenicero un par de veces. Clin, clan.

—¿Seguro que no?

—Sí. ¿Qué pasa, Gunilla?

* * *

Estaba sentada con el móvil en la mano, mirando el mantel de hule que adornaba la mesa de la sala de personal. La conversación con Gunilla seguía retumbando en su interior. Trató de recordar qué había dicho, cómo se había desarrollado la conversación. Intentó recordar el timbre de su voz…, su actitud. ¿Había revelado algo? Las ideas rebotaron en el interior de su cabeza. El teléfono volvió a sonar en su mano, tono y vibración al mismo tiempo. La confusión hizo que se olvidara de mirar la pantalla.

—¿Sí?

El tono de su voz era impersonal. Dijo que quería verla, y eso la sorprendió. Ella le preguntó dónde estaba Héctor.

—Da lo mismo —dijo.

De repente se sintió incómoda. Aron le dijo que esperase delante del hospital cuando terminara de trabajar, que él pasaría a buscarla.

—No puedo —contestó.

—Sí puedes —dijo Aron, y colgó.

Él se quedó sentado al volante, no la miró cuando abrió la puerta y se sentó en el asiento del copiloto.

Aron se alejó de la entrada del hospital y condujo en dirección a la autovía. En lugar de girar hacia Estocolmo, tomó la otra salida, la que llevaba hacia Norrtälje.

—¿Adónde vamos? —preguntó Sophie.

Aron no contestó y ella repitió la pregunta.

—Vamos a hablar un poco… Deja de preguntar.

Dejó que el coche les llevara hacia delante por la autovía. El viaje se le estaba haciendo eterno.

—¿Qué ocurre, Aron? —susurró.

Aron no contestó, no parecía ni verla ni oírla. El miedo comenzó a apoderarse de ella.

—¿No puedes decirme adónde vamos? —suplicó.

Seguramente captaría su preocupación, tal vez fuera exactamente lo que quería oír.

Después de un rato salió de la autovía, tomó la salida de la derecha. Ella vio una señal, tuvo tiempo de leer «Calle Sjöflygvägen». Él continuó hacia el agua. Encontró un lugar apartado y apagó el motor. El silencio que siguió fue peor de lo que habría podido imaginarse; era compacto, casi malvado. Él miraba hacia delante, a través del parabrisas.

—En breve vas a empezar a hacerte preguntas sobre la noche de ayer. No vas a encontrar respuestas claras. Al no encontrarlas, vas a querer compartir tus dudas con alguien.

Ella no contestó.

—No lo hagas —dijo en voz baja.

Sophie tenía la mirada clavada en sus rodillas, luego miró por la ventanilla. El sol brillaba como siempre, el agua centelleaba un poco más adelante.

—¿Héctor sabe que estamos aquí? —preguntó en voz baja.

—Eso da igual —dijo él.

Ella sintió cómo el corazón le latía en el pecho, cómo parecía que se acababa el oxígeno dentro del coche.

—¿Me estás amenazando, Aron?

En ese momento se volvió hacia ella, mirándola. El terror que sentía se canalizó por sus conductos lagrimales. Las lágrimas rodaron por sus mejillas, pesadas y espesas. Se aclaró la voz y se limpió las lágrimas con la manga del jersey.

—¿Debo tomarme en serio lo que dices?

No sabía por qué hizo esa pregunta, tal vez porque quería saber si había algo humano en él o no.

—Así es —dijo, controlando la voz.

Descubrió que le estaban temblando los brazos. Era solo un poco, de manera casi imperceptible, pero estaba ahí. Le dolían los brazos. También le dolía la garganta; luchó por no tragar, parecía que todo el malestar se había concentrado allí, en la garganta… Quería tragar, su cuerpo se lo pedía. Sophie apartó la mirada de Aron y tragó saliva.

—¿Podemos volver?

—Solo si me dices que has comprendido lo que te acabo de decir.

Sophie miró por la ventanilla del coche.

—Sí, lo he comprendido… —dijo sin timbre en la voz.

Aron se inclinó hacia delante y giró la llave. El coche arrancó.

12

Hasse Berglund estaba en la cola de una hamburguesería. Había tema mejicano. Los pringados detrás del mostrador llevaban sombreritos de plástico en la cabeza. Pidió una El Jefe: una hamburguesa triple con extra de todo, entraban dos cajitas de patatas fritas en el menú. Hasse se sentó y comenzó la panzada. Tomó bocados grandes, respirando por la nariz.

Había una panda de moracos adolescentes a unas mesas de distancia. Pelo negro, caras pálidas, bigotes vellosos y chándales negros. Eran ruidosos, correosos, hinchados de hormonas, no tenían límites. Dos de ellos comenzaron a pelearse sobre las sillas. Gritaron, demasiado alto y con demasiada intensidad, tiraron cubitos de hielo y refrescos al suelo.

Hasse los miró, no entendía cómo podían ser tan pálidos cuando venían de alguno de esos países árabes. Joder, si hacía sol todo el día por ahí abajo…

Entornó los ojos cuando los gritos fueron en aumento. Volcaron un batido que se desparramó sobre la mesa. Uno de ellos aulló cuando el espeso líquido le cayó sobre el pantalón del chándal. Otro comenzó a gritar obscenidades, y un tercero sacó unos cubitos de hielo de su refresco para lanzarlos a sus compañeros.

Hasse masticó con la boca llena, contemplando a los chavales. Siguieron peleándose. Con insistencia y violencia, sin ningún tipo de respeto hacia los demás… La cosa se estaba poniendo fea, uno de los moracos comenzó a cabrearse. Vociferó algo en una lengua que Hasse no reconocía. Después, toda la panda entonó un coro infernal de voces adolescentes. Hasse cerró los ojos.

Dieciocho meses atrás, Hasse Berglund y sus colegas de los antidisturbios de la policía de Estocolmo habían cosido a hostias a un chaval libanés en la plaza de Norra Bantorget. Los colegas supieron cuándo había que parar, Hasse no. Los colegas tuvieron que interrumpir la paliza. Hasse se había calmado, les había dicho que estaba bien…, que ya estaba tranquilo. Los colegas le soltaron un poco, Hasse se liberó de la sujeción y le metió aquella última patada, que sentaba tan bien. El chaval estuvo inconsciente durante tres días. Los médicos encontraron costillas rotas, hemorragias internas, fisuras en la mandíbula y una clavícula reventada. Durante el juicio, los colegas de Hasse juraron que era inocente. Dos miembros del jurado durmieron bien y el fiscal era amigo de todos en la sala, salvo del chaval. Un médico barbudo aseguró que no se podía descartar que las lesiones hubieran sido autoinfligidas, y el abogado del chaval, que tenía prisa por ir a otro juicio, hizo preguntas estúpidas y poco razonadas. Hasse fue absuelto, el chaval se quedó con secuelas de por vida. Pero el jefe de Hasse se había cansado y le dio a elegir entre largarse de la policía del centro e ir a currar en el aeropuerto o dejar la policía del centro para hacer le-importaba-una-mierda-qué-otra-cosa.

Hasse había optado por la alternativa de Arlanda y había intentado tragarse el orgullo, sin éxito. Ya llevaba allí una eternidad, atendiendo a los gnomos de chocolate y los hotentotes, viendo cómo intentaban entrar en el país, con todo tipo de mentiras y artimañas, para zamparse todas las ayudas estatales mientras pasaban el rato echados en algún banco masticando khat.

Entonces, de repente, le había sonado el móvil. Una mujer de la policía judicial llamada Gunilla Strandberg le dijo que quería que se reuniera con dos de sus colegas. Hasse no comprendió nada. Pero cualquier otra cosa sería mejor que el aeropuerto.

Los adolescentes seguían gritando. Hasse terminó de masticar, tragó la comida, se pasó la lengua por los dientes, sacó su placa de identificación y la puso sobre la mesa. Respiró hondo varias veces, luego cogió una de las cajitas de patatas fritas y la lanzó con fuerza hacia los chicos. La cajita impactó en la mejilla de uno de los que se estaban peleando, y las patatas cayeron también sobre otros dos. Los chicos se pararon, enmudecieron y miraron fijamente a Hasse, que se tomó otro bocado, tan grande que rozaba el límite de lo que cabía entre sus mandíbulas.

Uno de los chicos se levantó deprisa, golpeándose el pecho. Preguntó algo que Hasse no tuvo fuerzas para escuchar; estaba hasta las narices de ese sueco de inmigrantes. El tío se acercó a él. Hasse Berglund se metió más comida en la boca, siguió masticando, enseñó su placa de policía, abrió la cazadora con la misma mano y mostró la pistola en su funda. Hizo un gesto con la barbilla.

—Siéntate…

El tipo volvió a su mesa y se sentó. Hasse apuntó y tiró patatas fritas a cada uno de ellos. Los adolescentes aguantaron, humillados. Hasse no mostró ni rabia ni alegría, se limitó a exhibir su buena puntería cuando las patatas fritas impactaron en espaldas, cogotes, brazos y caras llenas de granos.

Anders Ask y Erik Strandberg entraron en el restaurante, vieron la escena que estaba teniendo lugar y se acercaron a su mesa.

—Tú debes de ser Hasse Berglund —dijo Erik.

Hasse los miró, asintió con la cabeza y continuó tirando patatas.

—Yo soy Erik y este de aquí es Anders.

Erik se sentó con un suspiro. Ese día tenía fiebre, la frente estaba empapada de sudor frío, notaba una presión alrededor de la cabeza y tenía la boca seca. Hasse tiró una patata frita con una trayectoria arqueada que terminó en una capucha.

—Veo que hay una pequeña guerra de patatas fritas —dijo Anders.

—Así es —dijo Hasse, y tiró otra.

Anders se unió a él, cogió algunas patatas y las lanzó hacia los chicos. También él tenía buena puntería. Los adolescentes miraban hacia otro lado, ofendidos.

—Estabas en el centro antes, ¿no? —preguntó Erik.

Respiraba pesadamente, tenía la presión sanguínea alta.

—Así es.

—¿Y luego Arlanda?

Se quedaron sin patatas fritas.

—¿Pedimos más? —preguntó Anders.

Erik negó con la cabeza, se giró hacia los adolescentes.

—Que tengáis un buen día, chicos. Cuidaos —dijo, y señaló la puerta para que se largasen.

Los adolescentes se levantaron y se marcharon, cabizbajos. Fuera ya empezaron a gritar y a pelearse entre sí. Finalmente desaparecieron.

—¡Qué grandes! —dijo Anders.

—El futuro de Suecia —dijo Hasse.

Erik tosió contra el brazo. Hasse se tomó un sorbo del refresco a través de la pajita, sin dejar de mirar a Erik y Anders. Anders se acomodó en el asiento y comenzó a hablar.

—Ya has hablado con Gunilla, te habrá contado lo del proyecto que tenemos entre manos. Queríamos hablar contigo.

—He oído hablar de ti, Erik, pero no he escuchado nada de ningún Anders —dijo Hasse.

—Anders es consultor… —dijo Erik.

—¿Y qué hace un consultor?

—Consultar —dijo Anders.

Hasse encontró una patata frita entre las patas de su silla y se la zampó.

—Y lo de Strandberg, ¿qué? —dijo Hasse—. Tú también te apellidas así. ¿Gunilla es tu parienta o qué?

Erik escrutó a Hasse.

—No —dijo.

Hasse Berglund esperaba algo más, pero no llegó.

—En fin. Me da exactamente igual, solo estoy contento de estar a bordo, porque habéis venido para eso, ¿no? ¿Una oferta de trabajo?

—Creo que sí. ¿Qué opinas, Anders?

Anders no contestó. Hasse alternó la mirada entre los dos.

—Vamos, chicos, estoy metido en un puto aeropuerto, tengo que largarme de aquí antes de que me cargue a alguien. Soy flexible, ya se lo he dicho a Gunilla.

Erik trató de encontrar una postura cómoda en la dura silla de plástico, que estaba atornillada en el suelo.

—Vale, la cosa va como sigue… Trabajamos juntos en el grupo. No cuestionamos las decisiones de Gunilla, ella siempre tiene razón. Y aunque no lleguen los resultados al ritmo esperado, al menos sabemos que llegarán tarde o temprano. Gunilla lo sabe, y por eso seguimos sus instrucciones. No pasa nada si no comprendes cuál es tu papel en esta colaboración, te callas la boca y sigues currando. ¿Lo has pillado?

Hasse bebió un sorbo de su taza de refresco, se oyó el ruido de hielo en el fondo.

—Vale —dijo sin entonación cuando soltó la pajita con la boca.

—Y si tienes quejas, si te sientes injustamente tratado o si lloriqueas acerca de tus derechos laborales, pues… Bueno, te vas a la puta calle directamente.

Erik se inclinó hacia delante, cogió el pastel de manzana de Hasse, que todavía no lo había probado, y se tomó un gran bocado. Como siempre, estaba demasiado caliente y masticó con la boca abierta mientras seguía hablando.

—Nuestras ecuaciones son sencillas, no nos gusta complicarnos la vida. Si haces bien tu trabajo, serás recompensado.

Erik se tragó el resto del pastel de manzana de Hasse. Hasse seguía con cara de póquer. Erik cogió una servilleta de la mesa y se secó el sudor de la frente. Después se sonó la nariz ruidosamente.

—En breve serás trasladado a nuestra oficina. No dirás ni una palabra sobre esto, no lo comentarás con otros colegas, te limitarás a currar y a estar jodidamente agradecido. ¿Entendido?

—Ten Four —dijo Hasse Berglund al estilo de los polis de las series de televisión, extendió el pulgar al aire y exhibió una sonrisa retorcida.

Erik clavó la mirada en él.

—Y olvídate de este tipo de chorradas en mi presencia.

Erik se levantó y se marchó.

Anders puso cara de inocente, se encogió de hombros y lo siguió.

* * *

El encuentro con Gunilla y Anders le había puesto nervioso. Las pastillas no funcionaron como debían. Así que Gunilla y Anders estaban compinchados… Estaban en la pista de algo, algo que no querían compartir con él… Lo estaban cuestionando. No se fiaban de él.

Tenía los nervios a flor de piel. Se dio prisa, volvió rápidamente a casa para coger las recetas que había robado a Rosie, y después acudió a la farmacia más cercana. Había cola, apenas avanzaba, la señora del mostrador se lo tomaba con calma. Una sensación de ansiedad le estaba apretando la tripa. La farmacéutica comenzó a hacerle preguntas sobre uno de los compuestos. Contestó con monosílabos, dijo que era el hijo de Rosie, que no sabía qué era, solo había venido a recogerlo. Se rascó la mejilla de vez en cuando.

Cuando volvió a casa, abrió una enciclopedia en la web con información sobre medicinas. Lyrica era como un puñetero huevo Kinder, tres regalos en uno: se usaba contra los ataques epilépticos, contra el dolor neuropático y contra la ansiedad. Rosie tomaba esas pastillas para controlar los nervios. En la cajita ponía 300 mg, era la más fuerte de las variedades que había, genial. Cogió dos pastillas y se las tragó con un vaso de agua que llevaba varios días en el escritorio. La segunda receta era de un vaporizador nasal, lo tiró a la papelera. La tercera, la que había tenido un aspecto diferente y que había llamado la atención de la farmacéutica, era Ketogan. Lo buscó en la enciclopedia. «Sustancia adictiva. Tome muchas precauciones antes de prescribir esta medicina». Lars ya era adicto, eso lo había dicho la enfermera del instituto… Por eso, en el cerebro de Lars se formó la idea de que las pastillas no podían hacerle daño. ¿Qué cojones podría pasar?

Siguió leyendo. Ketogan era morfina, y se utilizaba contra dolores muy fuertes. ¿Dolores muy fuertes?

Abrió la cajita de golpe. Mierda, eran supositorios. Había que hacer de tripas corazón. Lars se bajó los pantalones, se puso en cuclillas y se metió una pastilla de Ketogan por el culo, luego otra… y otra más. Se subió los pantalones y salió al salón. La realidad fue cambiando poco a poco, convirtiéndose en algo blando y compuesto, una realidad que no pedía cuentas. Comenzó a dar vueltas por la habitación sin rumbo fijo, de repente sintió un enorme y repentino agradecimiento por todo en su vida. Cada cosa acabó encontrando su lugar, todos los sentimientos estaban donde tenían que estar, encapsulados, seguros y sin la menor posibilidad de desentonar ni cuestionarle de manera dolorosa. Se sentó en un rincón. El parqué parecía blando y Lars se tumbó en el suelo, era como una cama de agua hecha de algodón. Miró a lo largo del horizonte del suelo. Todo era tan bello, con ornamentos tan complejos, tan agradables… ¿Quién iba a pensar que un suelo pudiera ser tan confortable, tan increíblemente confortable siendo tan plano…?

Estaba tumbado, disfrutando de todo lo que estaba comprendiendo, pero sin comprenderlo. Cuando los efectos se fueron desvaneciendo, se tomó un par de pastillas más de cada cosa. El mundo se volvió interesante por un momento, sus dedos comenzaron a conversar entre sí, empezaron a explicarle el verdadero funcionamiento de la naturaleza. Aquel funcionamiento que estaba dos pasos por detrás de las leyes físicas, dos pasos por detrás de la creación de Dios… Un paso por detrás de la creación de Dios… Después, Lars se quedó dormido.

El despertador sonó como una alarma antiaérea. Habían pasado varias horas y el vacío se había ensanchado hasta convertirse en un agujero negro enorme que se tragaba toda la luz del universo. Se levantó con las piernas blandas y se metió una nueva e improvisada mezcla de pastillas. El agujero negro cedió, la vida se volvió fácil otra vez.

Condujo a Stocksund. Todas las cadenas ponían buena música, le estaba molando de manera extraña.

Encontró un escondite para el coche, se colocó los cascos, se acomodó en el asiento y se puso a escuchar a Sophie. Cómo andaba por la casa en su soledad, cómo hablaba por teléfono con su amiga Clara, cómo algo en la tele le hacía reír.

Quería estar con ella, participar en su vida o simplemente estar sentado mirando. Llegó la oscuridad, el silencio del chalé era total. Los deseos comenzaron a dominar todo su ser.

Hacia la una y media de la madrugada, Lars se quitó los cascos, se puso un gorro oscuro, abrió la puerta del coche silenciosamente y echó a andar hacia el chalé.

Caminó sobre el asfalto, sintió el olor a madreselva, sin saber que era madreselva, entró en el jardín de Sophie a hurtadillas y subió a la terraza sin hacer ruido.

La ganzúa funcionó tan bien como la otra vez. Empujó los pequeños pasadores de metal hacia el interior del pestillo. Lars apretó la manilla de la puerta balconera lentamente, la abrió y sacó un bote de 5-56 del bolsillo interior de la cazadora. Vaporizó el aceite sobre los goznes, dos rociadas rápidas. La puerta se abrió en silencio.

Lars se quedó inmóvil en el salón durante un rato, se agachó y desató los cordones de sus zapatos, escuchó, solo oyó los latidos de su propio corazón. Comenzó a subir por las escaleras que conducían a la planta de arriba, lentamente y con mucho cuidado. La vieja madera crujía y chirriaba bajo sus pies. Un coche pasó por la calle. Lars comparó los ruidos, podrían tener los mismos decibelios. Sus pasos no la despertarían.

La puerta de su dormitorio estaba entreabierta. Lars estaba quieto. Respiró con calma, metódicamente, dejó que la respiración bajara al ritmo normal y dio un paso hacia delante por la suave moqueta. Le llegó una fragancia, apenas perceptible, fina, como si levitara en la habitación como una tela de seda invisible… «Sophie». Allí estaba, como en un sueño, tumbada boca arriba y con la cabeza apoyada en la almohada, ligeramente inclinada. El cabello de fondo, la boca cerrada, su caja torácica que subía y bajaba con calma. La manta le llegaba hasta la barriga, llevaba un camisón de encaje. La mirada de Lars recorrió el contorno de sus pechos y se quedó allí. ¡Era tan bella! Quería despertarla y decirle: «¡Eres tan bella!». Quería tumbarse a su lado, abrazarla y contarle que todo estaba bien. Ella entendería lo que quería decir.

Levantó la cámara con cuidado, desconectó el flas y el sonido y la miró a través de la lente. En silencio, sacó una treintena de primeros planos de Sophie mientras dormía.

Iba a salir de allí cuando sus ojos se quedaron atrapados otra vez en sus pechos. Lars los miró fijamente, unas fantasías comenzaron a tomar forma desde lo más profundo de su confusa personalidad. Lars se acercó a ella sigilosamente… Más cerca todavía. Al final casi le estaba rozando el rostro. Vio su piel, las pequeñas arrugas junto a los ojos, las líneas de su cara… Cerró los ojos, olfateó, deseó…

Ella se movió en sueños, emitió un pequeño gruñido. Lars abrió los ojos, dio unos pasos hacia atrás y abandonó la habitación sigilosamente.

Una vez metido en el coche, trató de recuperar el aliento. Tuvo la sensación de que se había acostado con ella, una sensación de haber estado dentro de ella por primera vez. Se sentía fuerte, seguro y feliz. Sabía que ella sentía lo mismo. Sophie habría ido a su encuentro mientras dormía, en el sueño. Claro, era eso, él era su ángel de la guarda y existía para ella sin que ella lo supiera, le hacía el amor mientras dormía, la protegía del mal cuando estaba despierta. Se metió estupefacientes de receta, el entorno adquirió otra tonalidad, la lengua se le hinchó en la boca, los sonidos de alrededor se entremezclaron.

Lars condujo despacio hacia el centro, pasó junto al Museo de Ciencias Naturales, iluminado por la pálida luz de las farolas. Vio un pingüino la hostia de grande que le lanzó una mirada inquisitiva.

* * *

Sophie había tenido una pesadilla; no recordaba de qué iba, pero se despertó con una sensación de malestar. Tenía la impresión de haber estado expuesta a alguna cosa, algo que daba asco. Se levantó de la cama, había dormido demasiado tiempo. La aspiradora sonaba en la planta baja.

Hacía tiempo que no veía a Dorota. Solía limpiar mientras ella estaba trabajando, pero hoy Sophie tenía el día libre. Se alegró de volver a verla cuando bajó por las escaleras. Dorota era maja. A Sophie le caía bien.

Dorota saludó con la mano desde el salón, donde estaba aspirando el suelo. Sophie le devolvió la sonrisa y entró en la cocina para prepararse un poco de desayuno.

—¡Luego te llevo a casa! —le dijo en voz alta.

Dorota apagó la aspiradora.

—¿Qué has dicho?

—Luego puedo llevarte a casa, Dorota.

Dorota negó con la cabeza.

—No hace falta, vivo lejos.

—Qué va, no vives lejos. Solo lo dices.

Dorota iba en el asiento del copiloto con el bolso sobre las rodillas. Habían atravesado el puente de Stocksund y tomaron la salida de Bergshamra.

—Estás muy callada, Dorota. ¿Va todo bien?, ¿tus hijos están bien?

—Todo va bien, mis hijos están bien… Les echo de menos, pero todo está bien.

Hubo un rato de silencio.

—Puede que esté cansada —dijo Dorota, mirando por la ventanilla.

—Si quieres, te tomas unos días de fiesta.

Dorota negó con la cabeza.

—No, puedo trabajar. No es ese tipo de cansancio, solo estoy cansada de la cabeza, por decirlo de alguna manera.

Dorota trató de sonreír, luego posó la mirada en el mundo exterior, en todo lo que pasaba al otro lado de la ventanilla. Su sonrisa forzada desapareció. Sophie alternó la mirada entre Dorota y la carretera.

Dorota vivía en Spånga, llevaba allí desde que Sophie la conocía. Habían pasado casi doce años desde que vino a su casa la primera vez. Habían desarrollado una amistad. Esta fue la primera vez que Dorota no era ella misma. Normalmente estaba contenta, hablaba de sus hijos, se reía de lo que Sophie le contaba. Pero este día estaba callada. Sophie la miró de nuevo. Parecía triste, tal vez asustada.

Sophie aparcó el coche delante de la puerta de Dorota, en la plaza de Spånga. Dorota se quedó quieta durante un breve momento antes de desengancharse el cinturón de seguridad; luego se giró hacia Sophie.

—Hasta luego entonces, gracias por traerme.

—Veo que te pasa algo —dijo Sophie—. Si quieres hablar, ya sabes dónde estoy.

Dorota se quedó callada.

—¿Qué te pasa, Dorota?

Ella dudó. Sophie esperó.

—La última vez que fui a tu casa a limpiar había dos hombres dentro.

Sophie escuchó.

—Primero pensé que eran familiares tuyos, o amigos, pero luego se pusieron violentos, me amenazaron.

Sophie sintió un frío repentino.

—Dijeron que eran policías, que si contaba algo tendría problemas.

A Sophie la cabeza le estaba dando vueltas.

—Lo siento, Sophie, siento no haberte contado nada antes, no me atrevía… Pero luego he cambiado de idea. Siempre has sido muy buena conmigo.

—¿Qué hicieron? ¿Sabes por qué estaban allí? ¿Te dijeron algo?

Dorota negó con la cabeza.

—No, no lo sé. Uno de ellos trató de ser amable, el otro era terrible, frío y… No sé. Parecía malo. No me dijeron qué estaban haciendo en tu casa. Se marcharon después de hablar conmigo.

—¿Adónde fueron?

—Salieron.

—¿Por la puerta? ¿Cómo habían entrado?

Sophie pudo oír su propio miedo.

—No lo sé. Desaparecieron por la puerta de la terraza. No sé más.

Sophie trató de pensar.

—Cuéntame todo lo que sepas.

Dorota trató de recordar.

—Uno de ellos dijo que se llamaba Lars. Fue el único nombre que dijeron.

—¿Lars?

Sophie no sabía por qué repetía el nombre.

—¿Lars qué? —insistió.

Dorota se encogió de hombros.

—No lo sé.

—¿Qué pinta tenían? Trata de ser lo más precisa posible.

Dorota no se había esperado esta reacción de Sophie. Se puso una mano sobre la sien, miró hacia abajo sin ver nada.

—Tengo una memoria tan mala…

—Inténtalo, Dorota.

El tono de Sophie era cortante. Dorota comprendió que se lo estaba suplicando.

—Uno de ellos, el que se presentó como Lars, tendría unos treinta o treinta y cinco años, no lo sé. Era rubio…

Reflexionó, buscó en su memoria.

—Parecía asustado…, inseguro.

Sophie escuchó.

—El otro tenía una pinta más normal, difícil de describir. Podría tener cuarenta años, tal vez era más joven. Pelo oscuro con algunas canas… Tenía pinta de ser simpático, pero al mismo tiempo era tan malo… Tenía ojos de bueno. Eran oscuros y redondos…, parecía un chiquillo.

Dorota sintió un escalofrío.

—¡Uf! Era terrible.

Sophie la observó y notó el miedo que tenía. Se inclinó hacia ella y le dio un abrazo.

—Gracias —susurró en medio del abrazo.

Se miraron al desprenderse la una de la otra. Dorota acarició la mejilla de Sophie.

—¿Estás metida en un lío?

—No… No, no estoy metida en un lío. Gracias, Dorota.

Dorota la miró.

—El malo cogió mi carné de identidad, me dijo que no podía decir nada a nadie. Prométeme que no lo vas a hacer. Hablaba en serio… Sabe quién soy.

Sophie le cogió la mano.

—Te lo prometo, Dorota. No te pasará nada.

Sophie salió de Spånga. Siguió el ritmo del tráfico, cambió de carril, respetó el límite de velocidad reglamentario. Estaba en medio de un vacío en el que no había lugar ni para los pensamientos ni para las emociones. Luego se abrió una válvula en alguna parte dentro de ella y una ira de color rojo candente salió disparada, como el agua de un embalse que revienta. La ira le atravesó todo el cuerpo y la llenó por completo.

13

El cansancio se había convertido en un estado de ansiedad que le mantenía despierto y nervioso. Jens se sentía casi colocado cuando entró en Múnich. Llevaba dos días sin dormir, funcionaba únicamente a base de fuerza de voluntad.

La dirección que Michail le había dado estaba en una tranquila urbanización de chalés donde todas las apretujadas casas de los años sesenta eran idénticas. Jardines pequeños, garaje incorporado, materiales de baja calidad. Jens se paró junto al número 54, salió del coche y miró a su alrededor. No había nadie. Subió por un camino empedrado y tocó la puerta de entrada. Estaba abierta. Abrió y dio unos pasos vacilantes hacia delante.

—¿Hola?

No hubo respuesta. La casa no estaba amueblada, aparte de un viejo sofá que había en una habitación que se suponía que era un salón. Las paredes estaban cubiertas de un papel pálido con rayas verticales de otra época, con pequeñas manchas de humedad marrones por aquí y por allá, en el techo y a lo largo del suelo. Echó un vistazo a la cocina. Una mesa, dos sillas, una cafetera, un silencio sepulcral. Jens se dio la vuelta, miró la puerta de entrada, que acababa de cerrar. En el marco de la puerta, a unos diez centímetros del suelo, había dos diodos eléctricos. Eran del mismo tipo de los que solían estar en las tiendas, que emiten un timbrazo en alguna parte cuando el haz de luz queda interrumpido. Escrutó el dispositivo, que estaba montado de manera chapucera, siguió el cable con la mirada y vio que estaba unido a un fino cable de telefonía que estaba medio metido detrás de un listón del techo.

De repente se dio prisa y subió a la planta de arriba, donde había dos habitaciones y un baño. Abrió los armarios, repasó los suelos y las paredes con la mirada en busca de cajas de seguridad. Volvió a bajar, repitió el mismo procedimiento en la cocina, el salón y la habitación interior que daba a la parte de atrás. Nada. Jens se dio cuenta de que podría ser una trampa y pensó en largarse. ¿Qué era peor: los rusos, que se habían quedado sin su mercancía, o los putos alemanes, que podrían estar de camino? La respuesta fue: los rusos. Tenía que recuperar sus armas.

Le costó abrir la puerta del sótano, porque estaba hinchada. Tiró de la manilla con todas sus fuerzas, pero no se movió. Jens dio unos pasos hacia atrás, cogió carrerilla y le dio una patada. Otras dos patadas y la puerta cedió.

Un fuerte olor a humedad, que venía del oscuro sótano, le golpeó la nariz con fuerza mientras bajaba por las escaleras. Jens pasó las manos por la pared en busca de un interruptor. Pasaron los segundos, no encontró ningún interruptor, se tropezó con algo, buscó su camino a tientas a lo largo de la pared. Notó otro olor, un hedor que reconocía: era de algo que estaba muerto. Lo había notado en otoño, en la casa de verano, cuando los ratones entraban en las paredes para morir. Era el mismo hedor, pero más acre, más fuerte. Sintió una arcada, se tapó la boca con el brazo para respirar y continuó hacia delante tocando con la otra mano la pared.

Al fondo de la habitación encontró un interruptor. Jens lo pulsó, y a la oscilante luz de los tubos fluorescentes recién despiertos descubrió un cuerpo. Se encontraba en un garaje vacío, la estancia quedaba bañada por una luz pálida y fría. El cadáver estaba tendido boca arriba sobre las cajas que contenían sus armas, colocadas en medio del suelo. Alguien había degollado a aquel hombre. La cara estaba hinchada y tenía un color amarillo claro, parecido a la cera. Jens, petrificado, observó el cadáver. No sabía qué hacer, trató de reprimir la sensación de angustia que estaba apoderándose de él.

Oyó cómo se abría y se cerraba la puerta de entrada en la planta baja. Unos pasos atravesaron el suelo de la habitación de arriba y retumbaron en el sótano. Pudo ver un par de zapatos grandes en el primer peldaño.

—Sube —gruñó Michail.

Cuando Jens subió las escaleras, Michail se acercó y lo cacheó en busca de armas. No encontró ninguna, y le dio un empujón.

Un joven con traje y una camisa blanca desabotonada estaba sentado en el viejo sofá. Junto a la ventana que daba a la calle se encontraba un hombre mayor, que estaba dando la espalda a Jens. Vestía de manera más formal, más seria.

—Me dicen que afirmas que no tienes nada que ver con los Guzmán.

Ralph Hanke se dio la vuelta.

—Hay un tío muerto sobre mis cajas en el sótano —dijo Jens.

—¿Jürgen?

—Me importa una mierda cómo se llame. ¿Podríais hacer el favor de quitarlo de encima?

Ralph sonrió. Jens lo contempló, la sonrisa carecía de sentimientos, solo era una mueca en la que ese hombre alzaba las comisuras de los labios.

—Verás, llevábamos mucho tiempo detrás de Jürgen. Se llevó cuarenta mil euros nuestros, pensaba que no lo íbamos a notar. ¿Qué te dan por cuarenta mil hoy en día? Ni un coche que merezca la pena. Pero Jürgen no pudo reprimirse.

Ralph miró hacia la calle otra vez.

—Hizo algunas otras cosas que también nos molestaron… No matamos gente por cuarenta mil euros… No somos unos monstruos.

—Si hacéis el favor de quitar el fiambre de mi mercancía, me largaré. Teníamos un acuerdo Michail y yo —insistió Jens.

—Y sigue vigente…, más o menos. Pero quiero hablar contigo antes de que te marches.

Jens echó un vistazo a Christian, que le estaba mirando fijamente desde que había entrado en la habitación. Ralph se dio la vuelta.

—Mi hijo, Christian —dijo Ralph.

Jens se encogió de hombros para mostrarle que le daba igual. Ralph fue al grano:

—Quiero invitar a los Guzmán. Quiero que se unan a nosotros… Nosotros nos ocupamos de sus negocios a partir de ahora. Digamos que se convertirán en nuestros empleados. Con buenas condiciones laborales.

Jens se encogió de hombros.

—Os habéis equivocado de tío. No tengo nada que ver con los Guzmán. He venido para recoger mis armas, nada más.

Ralph respiró hondo, y negó con la cabeza.

—No, mira, vas a presentarles mi propuesta y luego nos llamarás para contarnos cuál ha sido su reacción. Harás de mediador en todo esto. Y mientras yo siga en esta habitación, cualquier acuerdo con Michail no vale nada… Sorry.

Ralph hizo una pausa retórica.

—Michail dice que se ha topado contigo un par de veces. Eres perfecto para esta tarea. Si yo enviara un mediador, los Guzmán lo rechazarían de plano. Quiero que te vayas a casa con la pregunta. Te llevas tus armas. Si prefieres no hacernos caso, iremos a por ti.

Ralph se encogió de hombros como para decir que Jens comprendería cómo acabaría la historia.

Jens se dio cuenta de que no tenía elección. Si Michail no hubiera estado en la habitación, habría ido a por padre e hijo; habría resultado bastante placentero.

—¿Cuál es la pregunta?

Ralph reflexionó.

—No es una pregunta. Les dices sin más que queremos invitarles, ellos ya comprenderán lo que queremos decir.

—Me pondré en contacto con vosotros para comentaros cuál ha sido la respuesta, luego termina la colaboración —dijo Jens.

—¿Quién es la mujer?

La pregunta fue repentina, Jens fingió no saber de qué estaba hablando.

—¿La mujer?

—Sí, la mujer que llevaba el coche cuando rescatasteis a Héctor de manera tan heroica.

—No sé, supongo que una de las queriditas de Héctor.

Ralph asintió con la cabeza.

—¿Es uno de esos?

—¿Uno de esos qué?

—¿Un hombre con debilidad por las mujeres?

—No sabría decirte.

—¿Cómo se llama?

Jens negó con la cabeza.

—Ni idea.

Ralph miró a Jens, buscó algo en sus ojos durante un rato.

—Michail se queda para ayudarte con tus cosas —dijo.

Se dio la vuelta y se dirigió a la puerta. Christian se levantó del sofá y lo siguió. Salieron de la casa, la puerta se cerró y volvió el silencio.

Michail señaló hacia las escaleras del sótano. Jens miró al monstruo que tenía delante. Se frotó los ojos cansados, suspiró y bajó al sótano. Michail lo siguió.

Levantaron al muerto, Jürgen, de las cajas, y lo llevaron hasta algo que se parecía a una lavandería. Pusieron el cadáver sobre el frío suelo y después volvieron al garaje otra vez.

—¿Cómo está Klaus? —preguntó Michail en voz baja.

—Mejor que Jürgen…

Michail repitió la misma pregunta.

—¿Y a ti qué te importa? —preguntó Jens.

—Me importa.

Se paró junto a las cajas.

—Lo llevamos a urgencias, se recuperará.

Michail se acercó a la puerta del garaje y la levantó. La estancia se llenó de luz. Agarraron una de las cajas de Jens, uno de cada lado. La levantaron a la vez y se acercaron a su coche, que estaba aparcado junto a la acera.

—Klaus es una buena persona.

Pusieron la caja al fondo del maletero.

—¿Cómo defines a una buena persona? —preguntó Jens.

Michail no contestó, volvieron a entrar en el garaje, hicieron lo mismo con la otra caja.

Jens cerró la puerta trasera del coche.

—Dame tu teléfono —dijo Michail.

Jens le pasó su número de móvil temporal. Michail lo llamó. El móvil de Jens sonó una vez.

—Llama a este número cuando hayas hablado con los Guzmán. Procura que funcione. Todo este asunto es de locos —dijo Michail, y entró en la casa caminando como un pato, sin despedirse.

Jens salió de Múnich y puso rumbo a Polonia. El camino más corto atravesaba la República Checa, pero quería evitar los pasos fronterizos importantes en la medida de lo posible. Continuó por Alemania, esperando poder encontrar un punto donde fuera fácil cruzar la frontera. Lo encontró junto a la ciudad alemana de Ostritz y entró en Polonia sin ningún problema.

Llamó a Risto y le contó que la mayor parte de las transacciones relativas a las armas se habían truncado, pero que ya estaba en camino. Pidió a Risto que tratase de convencer a los rusos de que no montaran demasiado jaleo por el tema del retraso. Dijo que estaba dispuesto a reducir un poco sus pretensiones económicas, pero que no le daba la gana admitir mucho más que eso. Estaría en Varsovia en siete horas. Pasó a Risto el nombre de un hotel donde iban a poder contactar con él al día siguiente. Risto vería qué podía hacer.

Fuera estaba oscuro, parecía que esta parte de la campiña polaca carecía de electricidad. Una oscuridad compacta por todas partes. No había coches en la carretera, no se veían casas iluminadas en la distancia. Se sintió como si fuera el único hombre que quedaba en el mundo. Pam, pam, pam, pam. Sonaba como un tren cuando los neumáticos pasaban por las junturas entre los bloques de hormigón. El sonido era monótono e hipnótico. Sus ojos nunca llegaban a acostumbrarse a la oscuridad. Los faros solo iluminaban una fina cuña delante de él y el aspecto de la carretera nunca cambiaba, era tan gris e inexpresiva como la oscuridad que la rodeaba. Pam, pam, pam, pam… El sonido se convirtió en una nana. A Jens se le caían los párpados una y otra vez mientras conducía. Abrió la ventanilla, trató de mantenerse despierto cantando en voz alta. No funcionó, dejó de cantar pensando que estaba cantando, pero en realidad era la canción que continuaba en su cabeza. Se le cayeron los párpados otra vez. Pam, pam, pam, pam…, y luego, de repente, otro sonido que venía de alguna parte. Un sonido insistente. ¡El móvil!

El teléfono le salvó de salirse de la calzada y acabar en un sembrado: estaba a punto de irse a la cuneta cuando se despertó. Giró el volante con un movimiento brusco y entró botando en la carretera de nuevo, resoplando por el susto.

—¿Sí?

—¿Te he despertado?

—Sí, me has despertado. Gracias.

—Soy Sophie.

—Ya, te reconozco la voz.

—¿Dónde estás?

—Conduciendo por ahí.

Subió la ventanilla y bajó la velocidad para oírla mejor.

—Creo que necesito ayuda.

—¿Qué clase de ayuda? —preguntó.

—Alguien ha estado en mi casa.

—¿Llamas desde tu casa?

—No. Llamo desde una de las pocas cabinas telefónicas que todavía quedan.

—Bien.

Eones de silencio.

—¿Te sientes amenazada?

—Sí… Pero no es una emergencia.

—Vuelvo a casa en un día o dos, llámame entonces. Y si pasa algo antes, me llamas.

—Vale.

Sophie se quedó callada al otro lado de la línea, como si no quisiera colgar. Él estaba escuchando su respiración.

—No sabía a quién llamar.

—Ten cuidado —dijo Jens, y colgó.

Estaba empezando a sentirse un poco saturado. Encontró una cajetilla de cigarrillos en la guantera de la puerta, encendió uno con el mechero del coche, volvió a bajar la ventanilla y sopló el humo hacia fuera. Inspiró el aire campestre polaco, ligeramente condimentado con el olor a lignito que venía de alguna central térmica.

* * *

Cambio de coche. Lars había cambiado el Volvo por un Saab. Un 9000 viejo de color azul oscuro que condujo hasta Stocksund, con el equipo de escucha metido en el maletero.

Aparcó, comprobó que recibía la señal adecuadamente, encendió la activación de voz, cerró el coche con llave y caminó hasta la plaza de Stocksund. Allí cogió un autobús que le llevó hasta el hospital de Danderyd, donde bajó al metro y viajó hasta la estación Central.

Estaba de pie junto a las puertas del vagón del metro, sujetándose en la barra del techo. Esos hijos de puta le estaban cortando de la investigación, lo sabía. El comportamiento de Gunilla lo indicaba: su manera de ignorarlo, de no invitarle a participar, de ponerle turnos de vigilancia eternos, de no mencionar ni comentar sus informes. De tratarlo como a alguien medio desconocido que pasaba por ahí. Lo odiaba. Además había llegado un idiota racista y subnormal con papada a la oficina de la calle Brahegatan. Gunilla lo había presentado como el nuevo recurso del equipo. Hans Berglund: exantidisturbios, expolicía de aeropuerto, seboso y pringado perdido, en opinión de Lars. Gunilla había dicho que había venido a ayudarles. Bien, pero ¿con qué? ¿Iba a asumir el puesto de Lars? ¿Y qué habían discutido Gunilla y Anders en el parque de Humlegården? ¿Qué estaba pasando? Cuanto más pensaba en ello, más confuso se sentía. Joder, su cerebro no estaba funcionando como debía. Cerró los ojos para tratar de concentrarse y crear cuadraditos en la cabeza, como pequeñas cajas en las que fue colocando los diferentes sucesos que estaban unidos entre sí. Creó tres cajas, una para Gunilla, una para sus tareas de vigilancia y una para Sophie. Comenzó bien. Colocó distintos sucesos en los diferentes cuadrados, pero después de un rato comenzó a dudar e intercambiar los sucesos entre las cajas. Se enfadó al perder la concentración, se pilló a sí mismo murmurando en voz alta en medio del vagón, y abrió los ojos.

Un padre con una silla de bebé, que lo estaba mirando preocupado, desvió la mirada. Lars cerró los ojos y trató de volver a los cuadraditos, pero fue interrumpido por alguien que se sonó los mocos a su lado. Una voz exclamó: «Universidad Politécnica» por el sistema de megafonía, y añadió algo acerca de la línea de Roslagsbanan. Era inútil, Lars se rindió, los cuadraditos fueron pulverizados en su cabeza.

Las puertas se abrieron, un borracho entró y comenzó a hacerle la vida imposible a una joven que estaba leyendo un libro en la parte trasera del vagón. Medio año antes, Lars se habría acercado, habría enseñado su placa de identificación de policía y obligado al hombre a bajarse del tren. Ahora le daba igual, todo le daba igual, estaba con la mirada clavada en el suelo mientras el borracho se despachaba a gusto y la mujer sufría.

Estaba sentado sobre el suelo de su estudio, escribiendo cosas en un papel, apuntando todo lo que había ocurrido y haciéndose preguntas a sí mismo: Gunilla, Sophie, el coche de Haga. ¿Qué sabía Gunilla que no supiera él? Lars escribió y dibujó sobre el papel: nombres, flechas, signos de interrogación. Y luego Anders… ¿Qué pintaba Anders Ask con Gunilla?

Formuló más preguntas, pero no encontró más respuestas. Escribió, pensó, volvió a escribir, el papel se llenó de garabatos, había demasiado texto, demasiados signos de interrogación.

Lars se levantó del suelo, miró los dos cuadros que colgaban en la pared: un mono con una camisa hawaiana sentado en el váter con un rollo de papel higiénico en la boca. Había estado en la pared de su habitación cuando era pequeño, siempre lo había acompañado. Al lado del cuadro había una fotografía ampliada de Ingo Johansson con pantalón corto y guantes de boxeo, ligeramente inclinado hacia delante, listo para atacar. El padre de Lars se la había regalado cuando cumplió ocho años. «Ingo no es un puto mariquita; que te quede claro, chaval». Lennart solía tomarse cuatro Rob Roys antes de la cena, le gustaba jugar al boxeo con su hijo, pero golpeaba con demasiada fuerza, decía que los judíos gobernaban el mundo y que Olof Palme era comunista, más o menos…

Lars descolgó a Ingo y el mono de la pared, los colocó sobre el suelo y cogió un rotulador grueso del escritorio. Se puso delante de la gran pared blanca y comenzó a transferir a la pared lo que acababa de apuntar en el papel. Escribió, dibujó, creó, dio unos pasos hacia atrás y miró su obra, evaluándola… Algo faltaba.

Lars imprimió una fotografía de Sophie del ordenador, la fijó en medio de todo, volvió a dar unos pasos hacia atrás y lo contempló. Ella lo miró fijamente, él clavó la mirada en ella. Algo que no comprendía comenzó a tomar forma. Lars se rascó el cuero cabelludo con las uñas, su corazón latió más deprisa. Imprimió más imágenes del ordenador, imágenes de toda la gente que estaba involucrada en el caso, y las puso en la pared, como un abanico alrededor de ella. Apuntó quiénes eran, qué habían hecho, qué no habían hecho… Dibujó unas líneas rojas entre todas las caras para tratar de crear un contexto.

Todas las líneas se dirigían a Sophie.

* * *

Héctor había llamado. Su voz sonaba casi sumisa, como si estuviera andando con pies de plomo y no quisiera asustarla o incomodarla. Le había pedido que le ayudara con una cosa. Ella comprendió que era una excusa para poder verla.

Héctor estaba echado en el sofá del salón en su piso en el casco antiguo. Sophie estaba sentada junto a su pierna escayolada, examinando la grieta en la parte superior. Movió la escayola de un lado a otro con cuidado.

—No podría decirlo. Deberías ir al hospital, para que lo mire un médico.

—Quítamela —dijo.

—Te queda por lo menos una semana.

—No me duele, puedo mover la pierna dentro de la escayola, así que de todas formas ya será demasiado tarde…

—¿Cuánto tiempo llevas así?

—Desde aquella noche —dijo.

Aquella noche. Nadie quería hablar de aquella noche, y menos ella.

—¿Estás seguro? —preguntó ella.

—¿De qué?

—De que quieres que te quite la escayola. Podría ser demasiado pronto, podría haber complicaciones.

Héctor asintió con la cabeza.

—Quítamela.

—¿Tenazas, tijeras?

—En la cocina, en el penúltimo cajón; las tenazas están en la caja de herramientas, bajo el fregadero.

Ella se levantó, entró en la cocina y comenzó a hurgar en los cajones. Encontró unas tijeras. Luego abrió la puerta que daba al espacio bajo el fregadero. Sacó la caja de herramientas, la abrió y encontró lo que buscaba, unas tenazas con hojas rectas. Pero eran pequeñas, le llevaría un tiempo hacerlo.

Volvió al salón otra vez. Héctor estaba medio tumbado en el sofá, siguiéndola con la mirada. Sophie volvió a sentarse junto a su pierna, usó las tenazas y comenzó a cortar y a doblar la escayola, desde arriba hacia abajo. Ella notó que la estaba mirando.

—Podrías haber hecho esto solo —dijo.

Cortó con las tenazas.

—No tenías que haber visto aquello —replicó él.

—Sí, Aron me lo dejó bien claro —dijo ella lacónicamente.

—El que se preocupa es él, no yo.

Ella lo miró.

—¿Se supone que debo creerme eso?

—Sí.

—¿Que no estás preocupado?

Él negó con la cabeza.

—Para nada, de ninguna manera.

—¿Y por qué no? —preguntó ella.

—Porque te conozco.

—No, no me conoces.

—Porque te gusto —dijo él.

Ella lo miró. No le habían gustado aquellas palabras, ni su estilo, ni tampoco la sonrisa que llevaba en la cara. Él tuvo que darse cuenta de su reacción. La sonrisa se desvaneció. Ella siguió cortando.

—No soy una mala persona —dijo él, de repente.

Ella no contestó, se limitó a hacer su trabajo y por primera vez percibió en él una especie de desesperación. No era muy notable, pero estaba ahí, como una presencia en la habitación. Un atisbo de pánico que él estaba tratando de mantener controlado.

—¿Tu marido? —preguntó Héctor.

Trató de imprimir un tono tranquilo a su voz, como si hubieran vuelto al hospital y estuvieran jugando al juego de las diez preguntas.

Las tenazas atravesaron la escayola laboriosamente.

—Nunca hablas sobre él —continuó.

—Sí que lo hago. Me has preguntado antes.

—Cierto, pero no me cuentas nada.

—Está muerto —susurró, con la mente y los músculos de la mano concentrados en las tenazas.

—Sí, pero ¿algo más?

—No es asunto tuyo.

—Aun así, quiero saberlo.

Ella dejó de cortar, y se quedó mirándolo.

—¿Por qué quieres saberlo?

—¿De qué tienes tanto miedo?

La irritación creció rápidamente en su interior.

—Dímelo tú. ¿De qué tengo tanto miedo, Héctor?

El sarcasmo no hizo efecto.

—¿Estabais bien, David y tú? ¿Qué estaba buscando?

Ella soltó las tenazas.

—No te entiendo, Héctor.

—¿Qué es lo que no entiendes?

—Esto. ¿Qué es lo que quieres?

—Quiero saber quién eres, qué traes del pasado. Quiero saber adónde vamos…

De repente se sintió muy incómoda.

—¿Adónde vamos? No lo sé… ¿No crees que la situación ha cambiado?

—No veo por qué.

Se dio cuenta de que lo estaba mirando fijamente. Tal vez tuviera un desorden emocional que le hacía incapaz de comprender el miedo que ella sentía por lo que había ocurrido, por las amenazas de Aron. Tal vez viviera en otro mundo completamente distinto… Tal vez los avisos de Gunilla fueran justificados.

Esos pensamientos la asustaron. De repente le preocupaba estar sola con él. Sintió un impulso de levantarse y salir, una repentina necesidad de huir y dejarlo allí. Pero no pudo hacerlo. En lugar de ello, se recompuso e intentó mantener la conversación viva para ocultar su ansiedad. Continuó cortando la escayola.

—Bueno, no estábamos tan bien —dijo en voz baja, tratando de atrapar sus recuerdos—. David era muy egocéntrico —comenzó—. Era ese tipo de persona, un egoísta. Tardé varios años en darme cuenta. Luego resultó que me había sido infiel. Quería separarme de él, pero justo entonces, en medio de los preparativos, le diagnosticaron el cáncer. Me suplicó de rodillas que le dejara quedarse. Sabía que cuidaría de él. La enfermedad empeoró y le entró pánico a morir. Exigió un nivel desmesurado de atención y comprensión. Albert, sobre todo, lo pasó fatal, no entendía nada.

Alzó los ojos y miró a Héctor.

—David se portó mal… —continuó—. Eso es lo que recuerdo de él.

Estaba cortando la escayola y Héctor no dijo nada, ni asintió con la cabeza.

—¿Y Albert?

—Lloró.

Héctor esperó a que dijera algo más, pero fue en vano. Sophie dobló la escayola, la quitó y cubrió la pierna desnuda con una manta.

—Bien, Héctor, ya eres un hombre libre otra vez.

Trató de sonreír al oír el tono impersonal de su voz, y comenzó a levantarse.

—Espera —dijo poniendo una mano sobre su brazo.

La expresión de su cara había cambiado, pareció haber vuelto a ser él mismo, parecía más relajado, tal vez con cierta tristeza en los ojos.

—Quiero pedirte disculpas —dijo.

Sí, pudo ver algo forzado en él, una especie de arrepentimiento. Su tono de voz sonaba sincero. Lo reconocía.

—¿Por qué?

Se sentó.

—Por mi actitud y mi comportamiento.

Sophie no dijo nada.

—Lo he visto en tu cara hace un momento. Has intentado mantener la calma, porque de repente te ha entrado la duda de quién era yo. Creo que incluso te he asustado. Quiero pedirte disculpas por eso, de verdad.

Sophie escuchó, a la vez horrorizada y fascinada por la capacidad de Héctor de adivinar sus sentimientos de esa manera.

Su transformación de una cosa a otra pareció haberlo cansado. Se pasó una mano por el pelo.

—Desde que Aron y yo nos bajamos del coche, aquella noche cuando pasó todo, desde ese momento he tenido una fuerte sensación de que algo se rompió, algo que no puedo reparar. Tal vez tu fe en mí, tus esperanzas, tu confianza. No lo sé… Por eso me he comportado de esta manera tan extraña hoy. Tengo miedo a perderte, es tan sencillo como eso. No quiero que esto pase, quiero recuperar lo que teníamos antes.

Ella no dijo nada.

—Nunca debes tenerme miedo —dijo.

14

Svante Carlgren solía salir de casa hacia las siete de la mañana. Si no estaba de viaje, normalmente volvía a casa doce horas más tarde. Tenía una vida ajetreada, o al menos esa era la imagen que quería proyectar de sí mismo, con viajes, reuniones, mucha responsabilidad, muchos compromisos. Pero en realidad era al revés. Él mismo se sorprendía de no estar más estresado, de en realidad no hacer casi nada. Vivía por y para su trabajo, su carrera, sus conquistas. Pero era fácil, casi demasiado fácil. La responsabilidad no residía en sacar algo adelante, se reducía a mantener el control sobre lo que estaba ocurriendo en el coloso que era Ericsson. Y no podría afirmar con seguridad que dominaba ni eso, pero tampoco importaba. Estaba en una posición que le gustaba y quería mantener, y eso era lo único que le interesaba.

Cuando estaba a punto de girar y entrar en el terreno que rodeaba el chalé, vio un coche que venía de frente y que lo siguió por el camino de entrada a la casa. Svante miró por el espejo retrovisor. No reconocía el coche, solo había un hombre en él.

Svante aparcó, salió del coche y frunció el ceño hacia el visitante, que paró su coche unos metros detrás del suyo. La puerta se abrió y se bajó un hombre vestido con traje. Era esbelto, tenía el pelo negro y los rasgos marcados, no llevaba corbata…

—¿Puedo ayudarte?

—¿Eres Svante Carlgren?

Svante asintió con la cabeza. Aron caminó hacia él con pasos firmes, sacó una fotografía del bolsillo interior, se paró y la miró un momento antes de pasársela a Svante, que la cogió y echó un vistazo a la imagen. Se vio a sí mismo con los ojos abiertos de par en par.

De repente, Svante Carlgren se quedó sin fuerzas, quería decir algo, reaccionar; cualquier cosa. Pero era como si se hubiera quedado congelado, incapaz de hacer nada. Podría haber sido la paralizante sensación de haber sido engañado, o la sensación de sentirse totalmente impotente o, si no, la humillación total que sentía.

Aron le enseñó otra fotografía. Mostraba a Svante con unos calzoncillos demasiado pequeños y con un pequeño tubito de plata con el que se metía una raya de cocaína en el cerebro en una mesa de cristal. Svante no cogió la fotografía, sino que la miró sin más. Después se dio la vuelta y caminó hacia la casa. Aron lo siguió.

Estaba de pie junto a la encimera con la espalda vuelta hacia Aron. Se sirvió una copa de vino, pero no invitó al otro a tomar nada. Aron estaba sentado sobre una silla de la cocina con las piernas cruzadas, uno de los brazos descansaba sobre el muslo.

—El asunto es bastante sencillo —comenzó—. Represento a un grupo de interés y queremos que nos pases información sobre las previsiones de la empresa antes de cada informe cuatrimestral, antes de cada jornada de mercado de capitales… En definitiva, siempre que algo esté a punto de ocurrir… Queremos saber si la empresa va hacia delante o hacia atrás, queremos conocer cada nueva noticia antes de que se haga oficial. Queremos saber qué oyes, qué ves y de qué se habla internamente.

Aron había hablado en voz baja, pero muy clara.

Svante trató de reír, no le salió demasiado bien.

—¿Me estáis extorsionando para sacar beneficios de Ericsson?

Svante se tomó un sorbo de la copa de vino.

—Lo siento, pero te equivocas de hombre, no tengo acceso a la información que vosotros queréis.

Svante se tomó otro sorbo y siguió hablando:

—Creo que tienes una idea demasiado simplificada de la situación. No sé cómo se os ha ocurrido esto, pero las cosas no funcionan así en el mundo real.

Aron no dijo nada.

—En la realidad, las cosas no funcionan así —repitió. Se llevó la copa a la boca, pero se detuvo antes de beber por algo que se le ocurrió—. Además todas las grandes empresas disponen de una organización que se dedica a proteger a sus jefes de este tipo de cosas. Te vas a meter en un buen lío, amigo.

Svante se atrevió a sonreír un poco.

Aron contempló la cocina, había algo barato allí dentro que estaba reñido con el exterior del chalé. Los platos y los vasos de las baldas iluminadas de la cocina aparentaban ser antiguos, pero eran de nueva producción. Los cuadros que colgaban en las paredes eran reproducciones con motivos florales y cazadores vestidos con chaquetas rojas que cabalgaban por un paisaje inglés al amanecer. En la ventana había flores secas y la mesa de la cocina con sus sillas eran copias mal hechas de algún original victoriano. Se preguntó si Svante era el responsable de la decoración o si era su mujer la que tenía la mala fortuna de poseer un gusto tan pobre.

—Puedes elegir a quién envío las fotos primero: a tu mujer, a tus hijos o a tus compañeros de trabajo.

Aron continuó repasando las fotografías. Se paró en una de ellas, y la giró de un lado a otro, como si quisiera dar a entender que le estaba costando comprender la composición. Aron le mostró la foto, Svante le echó un rápido vistazo.

—Todo esto también lo tenemos en vídeo, con sonido.

La forzada autoconfianza de Svante desapareció. De repente, pareció rendido y deprimido.

—¿A quién eliges? —preguntó Aron.

Svante lo miró sin comprender. Aron agitó las fotos.

—¿Tu mujer? ¿Tus hijos? ¿Amigos? ¿Compañeros de trabajo? ¿Quién lo va a ver primero?

—Puedo pagaros por esas imágenes, pero no puedo hacer lo que me estás pidiendo. Simplemente, no dispongo de los medios para hacerlo.

El tono de voz de Svante había cambiado, era más claro.

—Tú limítate a contestar la pregunta.

Svante se palpó el cabello.

—¿Qué pregunta?

Estaba aturdido.

—¿A quién eliges?

—A nadie…, ¡no elijo a nadie! Quiero resolver esto de otra manera, tiene que haber otra solución.

—No he venido aquí para negociar contigo. Contestas la pregunta y me marcho.

Svante estaba nervioso, su cerebro estaba a mil revoluciones, ¿quién podía ayudarle a salir de esta?

—¿Por qué te metes conmigo? No te he hecho nada. Soy un hombre honrado…

Aron volvió a repasar las imágenes.

—Si quieres mostrarnos que estás dispuesto a colaborar, contacta conmigo cuando te llegue información sobre el próximo documento, o cualquier cosa que afecte a las circunstancias de la empresa. Si no tengo noticias de tu parte, enviaré las imágenes a tus compañeros de trabajo, sobre todo a tus subordinados.

Aron se levantó y puso el montón de fotografías sobre la mesa, dio la vuelta a la primera y señaló un número de móvil que estaba apuntado en el dorso. Después salió de la cocina y de la casa.

Svante se tomó lo que le quedaba de la copa, vio por la ventana cómo Aron entraba en su coche y se marchaba. Cogió el teléfono y comenzó a marcar un número que se sabía de memoria, un número que debía usar en ocasiones como esta. El departamento de seguridad de la empresa había elaborado un protocolo a seguir para cualquier situación posible e imposible, desde los robos y el espionaje hasta la extorsión y el secuestro, que se activaba en cuanto alguien llamase a ese número.

No llegó a marcar el último dígito.

Anders estaba en su propio coche, un Honda Civic, con el auricular pegado a la oreja.

—Su nombre es Svante Carlgren. Es un directivo de Ericsson, casado, tiene un hijo y una hija que no viven con él, eso es lo que he podido sacar.

Hubo un rato de silencio.

—Sigue a Carlgren, entérate de por qué Aron ha ido a su casa —dijo Gunilla.

* * *

Jens llamó a Risto desde la habitación del hotel. Los rusos querían joderle, claro. Lo sabía.

—No vienen… y ahora quieren cañones sin retroceso —dijo Risto.

—¿Perdón?

—Quieren un cañón sin retroceso cada uno, para compensar la demora.

—¿Cañones sin retroceso?

—Sí.

—¿Estás de guasa?

Risto no contestó.

—Diles que se vayan a la mierda —dijo Jens.

—No creo que sea buena idea.

Jens estaba cansado. Cabreado por toda la gentuza que le estaba haciendo la vida imposible últimamente. Se tapó los ojos con la mano izquierda.

—Sí, diles que se vayan a la mierda.

—En condiciones normales lo haría, pero es que estamos hablando de Dimitri. El tío es…, cómo decírtelo, impulsivo. Parece que les estás poniendo más nerviosos cada día que pasa. Te están poniendo a parir, dicen que vas de guay, que te crees mejor que ellos.

—Pero si es verdad.

—Cierto, pero… En fin, te dan una semana. Luego quieren sus cañones sin retroceso.

—Sabrán que esto es imposible, ¿no? Cañones sin retroceso, menuda broma. Tú lo sabes, yo lo sé, todo el mundo lo sabe.

—Ya, pero eso da igual, desgraciadamente.

Estaba masajeándose la frente con los dedos de la mano izquierda.

—Olvídalo. Tengo las armas que me han pedido, no hace falta más que venir a recogerlas.

—No van a aceptar eso.

—Me importa una mierda.

Risto se calló.

Jens suspiró.

—¿Tú qué harías, Risto?

—Intentaría encontrar una solución económica. Les daría las armas, les devolvería el dinero. Palmaría pasta, pero así me libraría de preocupaciones.

—¿Y para qué?

—Porque estos tíos son una pandilla de drogatas locos, capaces de cualquier cosa. Fue un error desde el principio pasarte este contacto, lo siento.

Jens podía ver la cara de Dimitri y le bastó para sentirse aún más amargado.

—No, les dices otra vez que teníamos un trato, que estoy dispuesto a bajar el precio de la entrega final debido a la demora. Pero eso es todo. Es mi última palabra, no estoy dispuesto a hacer más concesiones.

—Vale —dijo Risto, y colgó.

Jens estaba sentado sobre la cama. Su mirada recayó sobre un cuadro que simulaba ser arte moderno. El motivo era un triángulo negro que levitaba encima de un cubo azul. Hasta el cuadro le estaba cabreando.

Se tumbó boca arriba sobre la cama, mirando al techo. Últimamente las cosas no habían salido como esperaba, el cansancio estaba batiendo nuevos récords, su fuerza de voluntad ya se estaba agotando. Jens expulsó aire y cerró los ojos. Se despertó sobresaltado quince minutos más tarde. O al menos esa era la sensación que tenía, pero en realidad esos quince minutos habían durado muchas horas.

Se duchó, desayunó rápido y partió rumbo a casa. Tras una eternidad borrosa, atravesó el puente de Öresundsbron. Estaba nervioso, llevaba dos cajas con armas automáticas en el maletero del coche. Hizo lo único que podía hacer: buscó un contacto visual escandinavo de toda la vida con un aduanero barbudo de Escania con una gorra con visera sobre la cabeza. Pareció que eso bastaba, el barbas hizo un saludo tocándose con dos dedos el borde de la visera, un movimiento rutinario que quería decir: «Ok, puedes pasar». Jens pasó la aduana sin problemas y estuvo mareado el resto del camino hasta Estocolmo. Sus nervios no eran los de antes. ¿Sería por el estrés, por la edad o simplemente por el hecho de que llevaba toda su vida adulta jugando con fuego y no tardaría en quemarse del todo?

Unas horas más tarde ya viajaba por la vía de Essinge, feliz, de alguna manera, por haber vuelto sano y salvo. En lugar de tomar la salida hacia el centro de Estocolmo, continuó hacia el norte, salió junto a la iglesia de Danderyd y pasó por delante del instituto. Detrás del edificio, entre pinos, abetos ralos y horribles bloques de oficinas, tenía un zulo desde hacía mucho tiempo.

Descargó sus armas y se alegró de encontrar una linterna que llevaba buscando varios años. Estaba colgada en un gancho al fondo. Le encantaba esa linterna. No era demasiado grande ni demasiado pesada, tenía un haz fabuloso y además era bonita —de color plateado, hecha de aluminio—. Era perfecta. Dejó que completara un giro en el aire antes de agarrarla por el mango. Cerró la puerta con llave y ya se sentía un poco más contento. Tal vez por haber vuelto a casa, tal vez por haber encontrado la linterna.

* * *

Sophie metió la marcha atrás y salió entre los postes de la verja. Dio dos vueltas alrededor de la manzana para ver si algo había cambiado, pero no había nada que lo indicase. Se dirigió a la ciudad, dejó la ventanilla abierta, subió por la calle Birger Jarlsgatan hasta llegar a la calle Engelbrektsgatan, donde se metió en el parking soterrado de la calle David Bagares Gata. Salió del parking y caminó hacia la plaza de Engelbrektsplan, metió su tarjeta telefónica en una cabina y marcó un número.

—¿Sí?

—Soy yo otra vez.

—¿Qué hay?

Esperó para darle la oportunidad de decir algo. No lo hizo.

—¿Ya estás en casa?

—Sí.

Era horrible hablar con él por teléfono, era parco en palabras y resultaba difícil interpretar su tono de voz.

—¿Podemos quedar?

Quedaron veinte minutos más tarde en la calle Strandvägen, en el muelle. Cuando llegó, él ya estaba allí, sentado en un banco. La vio y se levantó, pero mantuvo las distancias. No hubo abrazos ni tampoco ningún apretón de manos extraño. A ella le pareció bien.

Se sentaron en el banco. La noche era calurosa. Jens llevaba vaqueros, niqui y zapatillas de deporte. Ella llevaba más o menos el mismo estilo de ropa, pero de mujer. La gente pasaba a su lado, personas ebrias y sobrias por igual. Había bastante marcha por la ciudad, a pesar de ser un día normal entre semana. Sophie sacó una cajetilla de cigarrillos del bolsillo, quitó el envoltorio de plástico y se metió un cigarrillo en la boca.

—¿Quieres?

Jens cogió uno. Ella encendió el suyo y le pasó el mechero. Dieron un par de caladas, ella señaló en dirección al hotel Strand, en la orilla de enfrente.

—Una vez trabajé allí.

El elegante hotel resplandecía.

—Había viajado por Asia. Cuando volví a casa, empecé a trabajar en la recepción… Tendría veintidós, veintitrés años.

Él estaba sentado con las piernas separadas, mirando el hotel y dando unas caladas profundas.

—Cuéntame algo sobre los hombres que estuvieron en tu casa.

Ella reflexionó. Trató de evaluar qué debía contar y qué no.

—Dos hombres estuvieron en mi casa hace un par de semanas. La señora de la limpieza les pilló con las manos en la masa cuando entró y le dijeron que eran policías. Tiene su propia llave. La amenazaron, dijeron que acabaría mal si contaba a alguien que los había descubierto.

Jens estaba con los antebrazos apoyados en los muslos, mirándose los zapatos.

—¿De qué manera la amenazaron?

—No lo sé.

—¿Y por qué te lo ha contado ahora? ¿Por qué no te lo contó cuando pasó?

—Tenía miedo.

Él asintió para sí.

—¿Se llevaron algo?

Ella negó con la cabeza.

—Entonces…, ¿qué crees que estaban haciendo allí?

Sophie reflexionó, mirándolo.

—No lo sé.

Jens trató de adivinar en sus ojos si era como ella decía, pero no vio nada que pudiera ayudarle a descubrir la verdad. En lugar de eso, la vio tal y como la recordaba.

—¿Qué? —dijo ella.

—Nada.

Se fumó el pitillo hasta llegar al filtro, luego lo mató bajo el pie.

—¿De qué conoces a Héctor?

Sophie sabía que llegaría esa pregunta.

—Estuvo en mi pasillo…, en el hospital. Había tenido un accidente de coche. Nos hicimos amigos.

—¿Qué clase de amigos?

—Normales… Amigos normales.

—¿Y eso qué quiere decir?

—Lo que te digo, normales.

Estuvieron callados un rato, los dos eran conscientes de que su primer encuentro en el Trasten contenía muchos más secretos que ninguno de los dos estaba dispuesto a compartir.

—¿Y esto tiene que ver con Héctor?

—Creo que sí —susurró, pensando a la vez.

Jens se dio cuenta y la dejó que terminase de pensar.

—Pero no estoy segura. No sé nada.

—¿Qué otra cosa en tu vida podría hacer que la policía se interesara por ti, si es que damos por bueno que eran policías?

Ella evaluó las ideas que pasaron por su cabeza desde diferentes ángulos, se levantó del banco y se acercó al borde del muelle.

—¿Has cambiado mucho en estos años, Jens?

No contestó. Ella se dio la vuelta, lo miró durante un breve momento, abrazándose a sí misma mientras buscaba las palabras adecuadas.

—Hay una policía que está buscando a Héctor, pero él no lo sabe. Ella, la policía, me ha pedido que les informe sobre él…

Sophie le lanzó una mirada que expresaba el mensaje de que esperaba no haber dicho demasiado.

—¿Le has contado lo de aquella noche? —preguntó.

—Pues claro que no —contestó en voz baja.

—¿Qué has contado, entonces?

Sophie trató de ordenar sus ideas.

—Detalles insignificantes…, nada especial. Nombres, lugares, gente. Pero me llamó para preguntarme por aquella noche… No sé si sabe algo.

Jens estaba cada vez más sorprendido.

—¿Qué preguntó?

—Lo que había hecho esa noche.

—¿Y tú qué le dijiste?

—Le dije que iba a cenar con Héctor, pero le surgió una reunión inesperada y me marché a casa.

—¿Dio a entender algo?

Sophie negó con la cabeza. Jens reflexionó, luego levantó la mirada.

—¿Y qué más?

Ella no contestó.

—¿Sophie?

—¿Sí?

—Sigue.

Ella dudó.

—Aron me dijo… —continuó.

—Aron te dijo qué.

—Que no debía contar a nadie lo que vi. Algo así.

—¿Te amenazó?

Asintió con la cabeza.

—¿Y Héctor qué dice?

Ella suspiró. No quería hablar más de Héctor.

—¿Y qué más?

—No, eso ya es suficiente.

Su voz cambió, el tono se volvió más grave. Parecía que estaba sufriendo, y que todo su ser se había empequeñecido.

—Estoy metida en un buen lío, Jens… No sé qué hacer.

A Jens le costaba mirarla.

—¿Puedes ayudarme?

Jens hizo un breve gesto afirmativo con la cabeza, como si ya hubiera accedido a hacerlo.

—Bien, entonces ¿quién estuvo en tu casa? ¿La pandilla de Héctor o los maderos?

Ella seguía en la misma postura, abrazándose a sí misma.

—La policía, es lo que yo creo.

—¿Por?

Sophie se encogió de hombros.

—No lo sé…

Estaba pálida y cansada.

—Pero ¿por qué lo crees?

—Puede que estuvieran buscando algo relacionado con Héctor… Algo que yo no les hubiera contado…

—Pero también se te ha ocurrido otra cosa, lo más probable si lo que quieren es sacar información.

Ella lo miró.

—Sí… Pero ¿cómo lo voy a saber? Desmontar el teléfono, buscar en la araña del techo…, ¿es así cómo funciona?

Jens asintió con la cabeza, a pesar del tono irónico de la pregunta.

—Sí, me imagino que es justo así como funciona.

Estuvieron reflexionando sobre lo que acababan de hablar, cada uno por su cuenta. Después de un rato, Jens la miró.

—¿Puedes tomarte el día libre mañana?

—Sí…

Vio la preocupación en su cara. Sophie se dio la vuelta y comenzó a caminar en dirección a la plaza de Nybroplan.

La siguió con la mirada desde el banco donde estaba sentado. Se movía de la misma manera que antes. Dios, cómo le había gustado por aquel entonces…, hacía ya tanto tiempo. Ahora recordaba sus sentimientos reprimidos. Cómo se habían conocido aquel verano, había pasado una vida entera desde entonces. Cómo se habían enamorado, cómo hablaban de todo, de cualquier cosa imaginable. Cómo bebían, cenaban tarde en la terraza y dormían hasta el mediodía. Cómo cogían el coche de los padres de él para ir a comprar el desayuno. Cómo había sentido, en aquel momento, por primera y única vez en su vida, que podría dedicarse a segar la hierba en el jardín de los dos hasta que fuera tan viejo que no pudiera andar. Y cómo aquel sentimiento le había dado un susto de muerte. Cómo consiguió desprenderse de ella, en contra de su propia voluntad… Y cómo no podía recordar una sola cosa del tiempo que pasó después.

Jens sacó su teléfono, buscó un número en la lista de contactos, dejó que sonara unas cuantas veces. Un señor mayor contestó.

—Hola, Harry, ¿sabes quién soy?

—Desde luego, me alegro de saber de ti.

—¿Estás ocupado mañana por la mañana?

—Sí, pero puedo cambiar de planes.

—Perfecto, te invito a desayunar en mi casa sobre las siete. Trae el equipo y el mono de carpintero. ¿Todavía tienes el coche de empresa?

—Claro, todo sigue igual.

—Yo también… Bueno, gracias, entonces nos vemos mañana.

Jens colgó y miró la bahía de Nybro. ¿Por qué había accedido a ayudarla tan alegremente?

Tenía una relación con Héctor Guzmán, atraía a la pasma y acababa de presenciar un intento de asesinato, en el que él mismo había estado presente. Héctor y su banda tenían el gatillo fácil; disparaban como locos cuando las cosas se ponían feas. Les perseguía una banda potente, la de los Hanke, traficaban con coca y quién sabe qué otras cosas; y en medio de todo ello, Sophie… ¿Era por eso por lo que había aceptado ayudarla, porque conocía ese mundillo? ¿O era porque se trataba de Sophie? En circunstancias normales se habría largado nada más verla. Habría huido echando leches, sin saber bien por qué. Siempre había actuado así con las mujeres. Pero esta vez se había quedado, como un puto pringado, sentado allí con su niqui elegante, ofreciéndole su ayuda…

Jens escondió la cara entre las manos. Madre mía, qué sueño tenía. Se acomodó en el banco, deseando que todo volviera a la normalidad. Todo hubiera sido más fácil y sencillo si hubiese mantenido los sentimientos al margen… Sería precisamente por eso por lo que los viejos decían que todo era mejor antes, porque no eran capaces de manejar la reaparición del pasado en su vejez. Tarde o temprano, todo tiende a salir a la superficie.

Le sonó el móvil en el bolsillo del pantalón. Cogió aire para eliminar aquella pequeña presión que le estaba oprimiendo el pecho.

—¿Sí?

Escuchó la profunda voz al otro lado de la línea. Héctor Guzmán parecía un buen tipo cuando preguntó a Jens si era uno de esos a los que les gustaba tomar café por la noche.

Lars Vinge sacó unas cuarenta fotos de Jens Vall, que estaba sentado en el banco junto a la orilla. Cuando Jens se levantó, se giró directamente hacia el teleobjetivo. Lars consiguió unos primeros planos limpios y nítidos. Dejó su posición en un portal de la calle Skeppargatan y volvió hacia el garaje de la calle David Bagares Gata para llegar antes que Sophie.

Ya eran casi las once y estaba oscuro. Jens entró en el portal y subió por las escaleras. Había un cartel en la puerta: «Editorial El Perro Andaluz, S. L.».

Estaba sentado enfrente de Héctor en su despacho. Una de las ventanas estaba abierta, todavía hacía calor fuera. Se oyeron ruidos en la calle. Algunas risas sueltas, unos adolescentes gritones que pasaban, sonaba la canción Volare en algún piso del barrio.

El escritorio de Héctor se parecía a un viejo banco de trabajo. Estaba sentado en una silla de oficina con ruedas, tapizada de cuero, de los años cincuenta. Parecía cómoda.

Héctor parecía estar sopesando algo.

—Antes de nada, ¿quieres tomar algo? Tienes pinta de estar cansado.

—Has mencionado algo sobre café por teléfono.

Héctor se levantó y dejó la oficina. Jens lo siguió a través de una pequeña sala de conferencias y una biblioteca con estanterías cargadas de libros. Héctor los señaló con la mano mientras atravesaban la habitación.

—Estos son los títulos que publicamos en la editorial. Muchos de ellos son traducciones del español, otros son obras originales escritas en Suecia.

Continuaron hasta una cocina.

—Tengo la oficina en este piso.

Señaló hacia el techo.

—Vivo justo encima.

La cocina era pequeña, pero estaba decorada con gusto. Todo era de buena calidad. Se detuvieron a mirarse las caras, midiéndose entre sí. Jens era el más alto de los dos, pero le pareció que Héctor era más grande, como si su volumen total fuera mayor que el tamaño físico. Si hubieran sido más jóvenes, se habrían colocado espalda contra espalda, poniendo las palmas de sus manos sobre la coronilla.

Héctor desvió la mirada y comenzó a toquetear la máquina de espresso.

—¿Cómo es Ralph Hanke?

—No sé qué decirte… Autocomplaciente, teatral…

Héctor puso dos tazas debajo de la cafetera, pulsó un botón y la máquina comenzó a moler los granos de café con un ruido desagradable que provenía del interior del aparato.

—¿Leche?

—Muy poca.

Vertió muy poca leche en las dos tazas y le ofreció una de ellas a Jens.

—Cuéntame.

—Pues fui a una especie de adosado en un barrio de las afueras de Múnich, encontré mis cosas en el sótano. Habían puesto un cadáver sobre las cajas.

Héctor levantó las cejas mientras bebía de la taza.

—Luego llegó el ruso grandullón ese, Michail, junto con Ralph y su hijo, cuyo nombre no recuerdo.

—Christian… —dijo Héctor.

—Ralph quería que hiciera de mediador entre vosotros y ellos.

—¿Y qué opinas de eso? ¿Te gusta hacer de mediador?

—No tengo opinión al respecto.

Héctor asintió.

—Pues no habrá negociación. Estos tíos nos han robado nuestra mercancía, han intentado matarme dos veces, nos han amenazado y Dios sabe qué otras cosas… El propósito principal de todo esto es meternos en su organización.

—Sí, eso fue más o menos lo que dijo.

—Pues ya está. Vuelves donde ellos y les dices que se olviden del tema de una vez por todas, que ya deberían haberse enterado de lo que somos capaces de hacer, después de todos sus intentos fallidos. Si no se echan atrás ahora, nos lo tomaremos como una declaración de guerra.

Héctor se dio la vuelta, lavó la taza con agua del grifo. De repente había algo oscuro en su cara, una ira que había brotado en él y que ahora se había atrincherado en las arrugas de la frente. Cerró el grifo y se giró hacia Jens. La oscuridad de Héctor se podía sentir, físicamente, en la habitación.

—Últimamente, cada vez que las cosas se han puesto calientes, tú has aparecido como salido de la nada. ¿Debería pensar que ha sido casualidad? Y ahora vuelves como una especie de mediador. No parece del todo creíble, ¿verdad?

Jens no contestó. Héctor lo miró, y se encogió de hombros.

—Por otra parte, parece que actúas con naturalidad…, pareces un tipo tranquilo.

Jens no se molestó en comentarlo.

—Comunica nuestra respuesta a los Hanke.

Héctor abandonó la cocina y regresó a su despacho.

—Si nos metes en problemas, eres hombre muerto —dijo sin darse la vuelta.

En el rellano de las escaleras que conducían a la calle, Jens marcó el número que Michail le había dado. Roland Gentz contestó.

—Diga.

—Me han dicho que llamara a este número para transmitir una respuesta de Estocolmo. ¿Correcto?

—Sí.

—Héctor dice que os habéis pasado, que vais a tener que dejarlo ya… Si intentáis cualquier otra cosa a partir de ahora, este conflicto irá en aumento y quedará fuera de control.

—Comprendo, gracias por llamar.

Se cortó la llamada.

Jens caminó por el casco antiguo tratando de crear una lista de las cosas que estaban pasando, evaluándolas en una escala en la que 1 era lo más importante, algo de lo que había que ocuparse primero, y 10 era algo que podía esperar, que él podía resolver más tarde. Encontró un montón de unos y doses, pero no fue capaz de ordenarlos entre sí. Jens se sacudió los pensamientos y fue a comprar algo para el desayuno. Encontró una tienda que estaba abierta las veinticuatro horas, donde se vendía pan fresco, café recién molido y mermelada casera. Compró lo mejor que pudo encontrar, quería que Harry disfrutara de un buen desayuno unas horas más tarde.

* * *

Albert ya se había marchado al colegio. Llamaron a la puerta a las ocho y media de la mañana. Ella abrió y recibió a Jens y a un hombre mayor que se presentó como Harry, los dos vestidos de albañil.

—Buenos días, señora —dijo Jens.

La imagen que tenía de los albañiles era la de gente positiva, honrada y natural, con los dos pies en el suelo; al menos era así como se les retrataba en la tele.

—Bienvenidos, entrad.

Entraron en la casa. Jens interpretó el papel de albañil, Sophie el de cliente. Harry callaba, entró en el salón y se puso de cuclillas en una esquina, donde abrió su caja de herramientas. Sophie señaló por aquí y por allá.

—Primero hay que sacar una puerta aquí, luego hay que quitar las ventanas y poner unas puertas francesas, y una escalera para bajar al jardín también.

Jens miró a su alrededor.

—De acuerdo.

Mientras hablaban, Harry se puso un objeto ovalado en el ojo y miró por la habitación. Se levantó, dio una vuelta, buscando con el pequeño dispositivo metido en el ojo, a la vez que leía algo en un medidor que tenía en la mano. Sophie y Jens continuaron con el teatro.

Harry escribió algo en un papel. Jens cogió la nota, la leyó y se la enseñó a Sophie. «No hay cámaras». Continuaron. Sophie se estaba quedando sin ideas, tampoco podía cambiar la casa por completo. Jens se dio cuenta y empezó a hablar de lo que se podía y lo que no se podía hacer. Usó expresiones equivocadas, porque no era un albañil, para nada.

Harry se puso a repasar la habitación con otro instrumento; se acercó a una lámpara, el instrumento indicó algo. Encontró un micrófono oculto, se giró hacia Jens y puso el pulgar hacia arriba, sacó una banderilla sueca con un pequeño pie y la colocó junto a la lámpara. Siguió, encontró otro en la cocina, puso otra pequeña bandera. En la planta de arriba encontró micrófonos en el dormitorio, en la habitación de Albert y en la entrada. Colocó pequeñas banderillas por todas partes. Harry repasó los teléfonos y encontró otros dos. Jens tenía la boca seca después de tanta cháchara. Sophie estaba pálida.

Harry sacó una cámara en miniatura. Era del tamaño del cartucho de un bolígrafo. La fijó detrás de un cable eléctrico, casi invisible en el ángulo entre la pared y el techo; comprobó que funcionaba a través de un pequeño monitor que cabía en la palma de su mano. Se vio a sí mismo a través del aparato, dio unos pasos hacia atrás y controló la imagen. Harry pasó el monitor a Sophie, quien lo cogió.

Escribió sobre un papel:

«Detector de movimientos. La cámara se activa con cualquier movimiento, contrólala todos los días y mantén el monitor oculto, a no más de ocho metros de distancia de la cámara».

Antes de salir, Jens le dio a Sophie un móvil con una tarjeta prepago, junto con una nota escrita a mano en la que le pidió que saliera del chalé media hora más tarde para llamarlo.

Harry y Jens iban en la furgoneta.

—¿Qué opinas? —preguntó Jens.

—Opino que los que han pinchado la casa tienen recursos. Vi unos micrófonos de esos en Londres el año pasado, cuando me fui de compras. Son finos como un hilo, casi imposibles de detectar con el ojo, la hostia de caros además. La contrapartida es que tienes que estar bastante cerca, el alcance no es muy grande, creo que unos doscientos metros; y mucho menos en una urbanización de chalés con árboles y casas por todas partes. Supongo que los que los utilizan colocan un receptor en un coche aparcado, lo recogen y escuchan la grabación.

Harry conducía mientras hablaba.

—Los que han instalado los micros saben hacer esto. Probablemente hay más en la casa. Le tienes que decir que debe tener cuidado cuando utilice el ordenador, el móvil…, todo.

—Si tuvieras que dar una respuesta, ¿quién dirías que lo está haciendo? ¿La policía u otros?

Harry tenía la mirada clavada en la carretera.

—Ni idea.

* * *

—¿Graba? —quiso saber Anders.

El celador negó con la cabeza.

—No, pero por alguna razón saca fotografías. Ya te he dicho que es vieja. La idea es que saque fotos en intervalos de treinta segundos cuando hay una ambulancia en la entrada.

—¿Para qué?

El celador se encogió de hombros.

—Supongo que para que la gente de la recepción pueda ver cuándo entra una ambulancia, pero no tengo ni idea…

Anders y el celador estaban sentados junto al escritorio de este, repasando las imágenes de la noche en la que había llegado el hombre con la herida de bala. Las fotos eran primeros planos del parabrisas del coche, sacados desde un ángulo cerrado.

—¿Por qué está colocada de esta manera?

—Yo qué sé.

Anders suspiró. Vio la parte superior de un coche oscuro, media ventanilla y una parte del techo. Vio un brazo sobre el volante, un brazo derecho borroso, probablemente de un hombre que estaba saliendo del coche. Anders volvió a suspirar. No había imágenes de cuando el coche salía de allí, y en la última foto no había ni rastro de él.

—Quiero que me saques todas las fotos, incluso las que sean casi iguales.

Eva había escaneado las imágenes en el ordenador. Anders, Gunilla y Erik miraron la pantalla fijamente.

—¿Qué clase de coche es? —preguntó Gunilla.

Nadie contestó.

—Compáralo con… —comenzó Gunilla, mirando sus papeles—, con un Toyota Landcruiser del año 2001.

Eva comenzó a teclear y sacó imágenes de Landcruisers en la pantalla del ordenador. Encontró una que le gustaba, metió la imagen en un programa de 3D y comenzó a girarla, comparándola con la fotografía.

—Parece el mismo —dijo.

Eva abrió otro programa, introdujo escalas y dimensiones. La dinámica resultaba incomprensible para los demás. Con el ratón movió una herramienta para medir diferentes partes del coche. Evaluó los resultados.

—Con toda probabilidad, es un Toyota Landcruiser del año 2001.

—La enfermera es una tipa dura —susurró Anders.

—Eso no lo sabemos seguro —dijo Gunilla.

—Un montón de gente tiene ese coche —gruñó Erik.

Hubo un rato de silencio. Todo el mundo estaba pensando en diferentes posibilidades. Gunilla les interrumpió:

—Proponedme posibles escenarios partiendo de que este sea el coche de Sophie.

Anders fue el primero en abrir la boca:

—La única señal de vida que tenemos de ese coche es un brazo que se ve en la foto número tres. El brazo no es de Sophie, sino de un hombre que está saliendo del coche. Pero no puede ser Héctor, la pigmentación de la mano es demasiado clara. Podría ser Aron. Podría ser el compañero del hombre que fue tiroteado… u otra persona completamente distinta. Sea como fuere, Sophie podría haber dado la vuelta a la manzana desde el restaurante, para recoger a los demás en la calle de detrás. Hay una salida trasera del restaurante, ya lo he comprobado.

—Pero ¿y Lars qué? —le interrumpió Gunilla—. ¿Por qué diría Lars que Sophie se fue a casa?

—Igual cree que fue así. Podría haberla perdido de vista cuando dio la vuelta a la manzana para recoger a los otros. Puede ser que no lo viera, sin más.

—Pero entonces habría dicho que dio la vuelta a la manzana, y no fue eso lo que dijo. Dijo que salió por la calle Odengatan, y que la siguió por ese camino.

—¿Tal vez mienta? —dijo Anders.

—¿Por qué iba a mentir? —preguntó Gunilla.

Anders no contestó.

—Anders, ¿por qué iba a mentir Lars?

Anders negó con la cabeza.

—No lo sé…

Erik frunció la boca, se agarró el labio inferior.

—Pienso que debemos examinar su coche antes de empezar a lanzar teorías. Si un hombre herido de bala ha viajado en él, encontraremos rastros —dijo.

Gunilla se giró hacia Eva.

—Comprueba todos los coches de ese modelo y color que hay en la zona metropolitana de Estocolmo. Quiero los nombres de todos los dueños. Anders, me gustaría que hicieras buenas migas con Hans Berglund.

—Ya hacemos buenas migas —dijo.

15

Por la tarde, Anders Ask y Hasse Berglund habían ido a las oficinas de la Policía Científica. Gunilla les había dicho que fueran a recoger una caja en la recepción. No había que firmar nada, solo recoger la caja. Anders la cogió bajo el brazo y se marchó de la Científica, saludando con la cabeza a viejos maderos que reconocía. Los maderos le devolvieron los saludos con la barbilla.

Tomaron una pizza en el garito preferido de Hasse: la Pizzeria Colosseum, en Botkyrka. Hasse pidió una Colosseum especial con solomillo de cerdo y bechamel, y Anders pidió una Hawai. Bebieron Falcon, que según Hasse Berglund era la única cerveza que se podía beber, porque todo lo demás sabía a pis de zorro…, aunque lo cierto era que no tenía ni idea de cómo sabía eso.

Unos borrachos, que se libraban de convertirse en vagabundos sin techo por muy poco, se estaban tomando una garrafa de vino tinto en un rincón de la pizzería. No eran capaces de encontrar un hilo conductor en sus temas de conversación, se gritaban unos a otros cuando hablaban de educación, de sanidad, de directores y de «Ese hijo de puta, ¿ese cómo se llama…? Carl Bildt». (Es decir, el primer ministro sueco de 1991 a 1994 y ministro de Asuntos Exteriores desde el 2006).

Hasse se levantó, se acercó a ellos y les dijo que bajaran la voz. La mujer, cascada, con voz ronca y el pelo teñido de rojo, le gritó que hacía mucho tiempo que había dejado de obedecer órdenes de hombres…, que eso iba en contra de sus principios…, que lo supiera. Una amiga suya comenzó a vomitar insultos incoherentes a Hasse, que volvió a su pizza y se sentó en la silla.

—¿Por qué te molestas en meterte en esos fregados?

—No lo sé —suspiró Berglund mientras masticaba un gran triángulo, con el queso colgando en tiras—. Ahora cuéntame lo de mamá —continuó, con la boca llena.

Anders cortó en pedazos su pizza.

—No hay mucho que contar, nos conocemos desde hace mucho tiempo. Me ha salvado de la humillación total en varias ocasiones. Me echaron de la Säpo.

Anders se metió un trozo de pizza en la boca.

—¿Y por qué te echaron?

—Me pillaron con las manos en la masa —dijo, con la boca llena de comida.

—¿Qué clase de masa? —preguntó Hasse.

Anders terminó de masticar.

—Una pandilla de eritreos que estábamos vigilando en Norsborg. Una noche iba a instalar unos micrófonos en su piso y encontré una bolsa llena de pasta debajo del fregadero. Metí la mano, me llené los bolsillos… Un compañero imbécil me la clavó.

—¿Y entonces ella te ayudó?

—Sí, de alguna manera… Al menos se limitaron a echarme a la calle en lugar de meterme en la cárcel.

—¿Por qué?

—¿Por qué qué?

—¿Por qué te ayudó?

—A cambio de que hiciera un par de trabajillos para ella, y que fuera leal.

—¿Y lo eres? —preguntó Hasse sin dejar de masticar.

Anders asintió con la cabeza.

—Sí, lo soy.

—Qué bonito.

Hasse dio otro sorbo a la cerveza. Los borrachos comenzaron a gritar otra vez, Hasse los miró, Anders le hizo una señal para que lo dejara.

—¿Y luego qué pasó? —preguntó.

—Dejé la Säpo con el rabo bien metido entre las piernas. Hice algunos trabajillos para ella durante los años que siguieron, luego la volví a cagar.

Anders masticó.

—Éramos una cuadrilla que queríamos ganar un poco de dinero fácil. Dopamos a unos caballos en el hipódromo de Täby… Se jodió todo, dos caballos la palmaron, estábamos allí cuando entraron los controladores, tenía la jeringuilla en la mano.

Se rio al recordarlo.

—Gunilla me salvó también en aquella ocasión; no era un asunto muy importante, pero siempre aparecía para poner las cosas en orden cuando metía la pata… Así que le debo algún que otro favor.

Hasse se tomó el resto de su cerveza, tenía espuma en el labio superior cuando volvió a poner el vaso sobre la mesa.

—Antes en el coche has comentado algo…, algo de que tenemos que estar unidos.

Anders tomó un bocado, se encogió de hombros.

—No, no era nada especial.

—Sí, dime —dijo Berglund.

Anders negó con la cabeza.

—No era nada importante.

—Entonces cuéntamelo.

Anders reflexionó, terminó de masticar. Se tomó un trago de cerveza y echó una mirada por encima del hombro.

—Era una investigación que llevaban Gunilla y Erik. Yo estaba metido en plan freelance. Estábamos a punto de trincar a Zdenko, ya sabes, el Rey del Trote. Mafioso mayúsculo, que manejaba sus operaciones desde Malmö. Tenía una novia, una chica sueca con la cabeza totalmente hueca. Una rubia de Alingsås…, veintiocho años. Patricia o algo así…

Anders se perdió en los recuerdos, recuperó el hilo:

—Gunilla la había pillado pronto, la estaba apretando de alguna manera, no sé cómo. Le pusimos un micro, pero no sacamos nada. Y luego, de repente, desapareció. Zdenko se libró, más tarde le pegaron un tiro en el hipódromo de Jägersro, en Malmö.

—¿Adónde se había ido la chica?

—No sé, se fue…, desapareció.

—¿Qué?

Anders cortó un trozo de su pizza.

—Te he dicho que se fue. Desapareció, oficialmente desaparecida, ni rastro de ella.

—¿Está muerta?

Anders se metió otro bocado de pizza en la boca, miró a Hasse, masticó y se encogió de hombros.

—¿Y cómo conseguisteis salir de esa?

—No fue tan difícil, borramos todo lo que teníamos sobre ella, como si nunca hubiera formado parte de la investigación. Gunilla trabaja así. Siempre ha trabajado de esa manera, usando a la gente. Ella lo ve como una parte natural de su trabajo, mete a la gente que necesita, lo quieran o no.

Levantó la mirada.

—Y mantiene fuera a la gente que no necesita, es por eso por lo que casi todas sus investigaciones tienen éxito.

—¿Cómo lo hace?

—¿Cómo que cómo? Aquí me tienes, el traidor de la Säpo, el asesino de caballos. Y tú mismo, un abominable madero de los antidisturbios con cambios de humor, ¿no es suficiente?

—¿Cómo consiguió enganchar a la rubia de Zdenko? —preguntó Hasse.

—No lo sé… Probablemente con una promesa, o una amenaza.

—¿Igual que con nuestra enfermera?

—No, no exactamente… Fue diferente, nunca llegué a enterarme. De todas formas, aquello ya terminó, tema zanjado.

De fondo se oía una discusión entre los borrachos sobre Palestina.

—Aquella vez nos libramos —continuó Anders.

—¿Y con eso quieres decir…?

Anders se tragó la pizza con cerveza.

—Con eso quiero decir lo que te he comentado antes, que tenemos que estar ojo avizor. Esto puede acabar en el cielo o en el infierno, tenemos que tener una puerta de salida por si las cosas se tuercen.

—¿Por si las cosas se tuercen? ¿Qué clase de actitud de pringado es esa?

—Ahora mismo, Gunilla está asumiendo grandes riesgos.

—A mí me parece que controla.

Hasse se acomodó en la silla, mientras se limpiaba los dientes con la lengua. Anders se encogió de hombros.

—Cierto, pero no sé si estás al tanto de lo que estamos haciendo.

—¿A qué te refieres?

—El grupo que ella ha creado no tiene un contorno definido, es como una sombra en la gran organización. Ella quería que fuera así, y así somos… El nuestro no es un curro normal. Estamos rozando el límite de lo legal. Ella hace lo que quiere para sacar resultados. Ha encontrado un método. Algún día, algún superior suyo se cansará. Lo único que te digo es que, si te enteras de alguna cosa rara, me lo cuentes a mí. Y yo haré lo propio contigo. ¿Vale?

Hasse reprimió un hipo.

—Soy un viejo poli de los antidisturbios al que enviaron al aeropuerto. Eso es lo mismo que acabar en la sección de objetos perdidos. Mi carrera estaba acabada, iba a pudrirme en ese lugar hasta que cumpliera los sesenta y cinco. Luego me ahogaría en alcohol y moriría solo en algún apartamento guarro. Pero recibí una llamada de teléfono que cambió ese plan. Era prácticamente imposible que eso pudiera ocurrir, así que pienso hacer lo que me digan, manejaré esto tal y como me lo pida la jefa.

Hasse echó una mirada por el local, eructó en silencio con el puño contra la boca.

—Bueno, ya sabes lo que quiero decir —terminó.

Los borrachos estaban debatiendo sobre la política de inmigración, ninguno de ellos era racista, pero… La mujer pelirroja hasta conocía a algunos inmigrantes que, por lo visto, eran gente legal, pero el que vinieran aquí y quitaran puestos de trabajo a los suecos de toda la vida…, eso no le gustaba. Hasse estiró la espalda.

—¿A qué hora tenemos que estar allí? —preguntó.

—Nos quedan tres horas…

—¿Qué, le damos un poco al trinqui?

Anders no encontró razones para decir que no. Pidieron otra ronda. Hasse vació su cerveza inmediatamente, Anders se tomó la mitad, Hasse hizo una señal a la camarera para que le trajera otra.

—¡Y un par de Jägermeister también! —dijo en voz alta.

Durante un rato, no encontraron temas de conversación, estaban callados mirando al local. Los borrachos no decían más que chorradas, de los altavoces del techo sonaba I just called to say I love you. Anders dibujó los aros olímpicos en la mesa con el fondo de su vaso de cerveza húmedo.

—¿En qué clase de puerta de salida habías pensado? —preguntó Hasse.

Aparecieron los vasos de cerveza y los chupitos de Jägermeister en la mesa delante de ellos. Se tomaron los chupitos negros de golpe.

—¡Otros dos! —dijo Hasse antes de poner el vasito sobre la mesa.

La camarera, que llevaba una camiseta negra, ya estaba lejos.

—¿Me habrá oído?

—Creo que deberíamos ser un poco estratégicos.

—No me vengas con chorradas, Anders… And…

Hasse eructó en medio de la frase. Esbozó una amplia sonrisa.

—¡Anders And! —exclamó.

Anders le lanzó una mirada inquisitiva a Hasse, que continuó balbuciendo:

—El pato Donald se dice Anders And en noruego. ¡Si ese eres tú, el pato Donald!

Anders no contestó, Hasse se rio de manera rara.

—Es un nombre jodidamente bueno para un personaje de cómic. Anders And…

Anders miró a Hasse, le estaba sorprendiendo su extraño humor.

—¿Cómo quieres que te llame? ¿Pato Donald o Anders And?

Anders se tomó lo último que quedaba en el fondo de su vaso.

—Anders And —dijo con resignación.

—Bien, así sea, ¡continúa!

—Tenemos que cubrirnos las espaldas.

—¿Y cómo se hace eso?

—Lo negamos todo si tenemos que llegar a eso, pero tenemos que negarlo todo juntos.

—Por negarlo todo —dijo Hasse, levantando el vaso.

Dejaron Botkyrka y la Colosseum, compraron un pack de seis latas de cerveza en la gasolinera y condujeron hacia el centro por la vía de Essinge.

—Me gusta conducir borracho —dijo Hasse.

Anders sacó la cabeza por la ventanilla bajada, dejó que el templado aire de la noche le golpeara la cara.

—Oye, el Lars ese, ¿qué clase de marica es? —preguntó Hasse.

El viento le estaba revolviendo el pelo a Anders.

—Un marica sin más. Pasa de él.

Mataron el tiempo dando vueltas por el centro, tomando cerveza, echando un vistazo a la vida nocturna y escuchando un viejo disco de Randy Crawford.

Hasse metió el Volvo en la rotonda de la plaza de Sergel, giró bruscamente, redujo la marcha y pisó el acelerador hasta el fondo. Dio tres vueltas por la rotonda. La fuerza G empujó a los hombres hacia la derecha. Randy Crawford cantaba, Anders vació la lata de cerveza, soltó un eructo sonoro y la tiró a la fuente. Hasse no quiso ser menos, tocó la bocina imaginaria del tren con la mano derecha y se tiró un ruidoso pedo.

A las dos de la madrugada se fueron a Stocksund.

Pararon el Volvo a una manzana de distancia del chalé de Sophie y se quedaron dentro. Allí se conectaron por vía inalámbrica al equipo del coche de Lars, que estaba aparcado junto a un soto. Anders tenía los cascos puestos.

—Creo que están plácidamente dormidos. ¿Vamos?

Salieron del coche y caminaron por la carretera, Anders con la caja de la Policía Científica bajo el brazo, Hasse con una lata de cerveza en la mano. El sol estaba escondido justo debajo del horizonte, en esta época del año nunca había una oscuridad total por la noche.

—Odio el verano —dijo Anders.

Se pusieron un gorro negro de punto cada uno. Anders miró a Hasse.

—¡No me digas que has traído el coño de la osa[1]!

Hasse se rio entre dientes.

—¿Dónde hiciste la mili?

—En la Escuela de Interpretación, ¿y tú?

—En Arvidsjaur —contestó Hasse.

—Debería haberlo sabido…

Entraron por el camino de grava donde estaba aparcado el Landcruiser y se quedaron quietos un momento, esperando en silencio. Anders encendió una linterna, dejó que el haz de luz iluminara el interior del coche. Parecía que alguien lo había limpiado. Abrió la caja de la Científica, sacó un dispositivo eléctrico, pulsó un botón y un indicador digital comenzó a moverse entre dos extremos mientras Anders mantenía el aparato apuntado hacia el coche. El indicador estuvo buscando entre los sonidos de baja frecuencia, comenzó abajo y fue subiendo. A treinta metros de distancia, el coche del vecino se abrió y los intermitentes parpadearon un par de veces. Soltaron una risa sorda.

Al final el indicador digital encontró lo que estaba buscando. Se abrió el coche de Sophie. Anders volvió a meter la ganzúa electrónica en la caja y abrió una de las puertas traseras con cuidado. Sacó una linterna con luz ultravioleta de la caja, la encendió, buscó por los asientos con la luz, pero no vio nada raro, aunque había buscado por todas partes. El suelo, los listones, los asientos, el techo…, repasó el coche entero, pero no había ni rastro de sangre, todo estaba la hostia de limpio.

Anders cerró la puerta y abrió el maletero. Echó un vistazo y buscó con la linterna por todas partes. Tampoco allí había nada. Apagó la linterna y olfateó el espacio, analizando los olores. Sintió un leve olor a cloro, y otro más penetrante, algo químico…, y luego un olor conocido. Volvió a olfatear, ¿sería cola? Echó un vistazo a la alfombrilla que cubría el suelo del maletero, ¿era un poco pequeña? La levantó de uno de los extremos y la acercó a la nariz. Claro que era cola.

—¡Hasse! —susurró.

Hasse se acercó con pasos cansados.

—Huele aquí.

Hasse se agachó, olió.

—¿Cola?

Anders asintió con la cabeza.

—Echa un vistazo a la alfombrilla, no es la original, es demasiado pequeña.

Hasse se encogió de hombros, tomó otro sorbo de la lata de cerveza. Casi todo le daba igual cuando estaba borracho. Anders tomó una prueba de la cola y cortó un trozo de la alfombra. Metió cada cosa en bolsitas de plástico y las cerró herméticamente. Fotografió el resto del coche concienzudamente y lo cerró con la ganzúa electrónica, también se cerró el coche del vecino. Todo marchaba sobre ruedas.

* * *

Gunilla lo había llamado, diciéndole que interrumpiera la vigilancia a las ocho de la tarde y que se marchara al centro, al Trasten. Nunca antes se lo había pedido. En el restaurante no ocurrió nada. Después de un rato, Lars se dio cuenta de que algo estaba pasando y volvió a Stocksund otra vez.

Lars se había escondido entre los arbustos del jardín de uno de los vecinos, manteniendo una distancia segura. Los había visto cuando vinieron caminando por la calle, medio borrachos y atrevidos, les había oído reírse por algo de un coño de una osa… ¿Qué cojones estaban haciendo allí?

Había tomado unas buenas imágenes a través del teleobjetivo, el silencioso disparador sacó nítidos primeros planos tanto de Anders Ask como del grandullón Hans Berglund. Esperó hasta que abandonaron el lugar, luego se quedó sentado un rato más para asegurarse de que estaba solo. Al final sacó una hoja de su cuaderno y escribió «Ten cuidado», con su letra desgarbada.

Lars dejó la nota en el buzón de Sophie.

Una vez de vuelta en el piso, Lars pasó las imágenes de Anders Ask y Hans Berglund al ordenador, imprimió un par de ellas y las fijó en la pared. Se sentó en la silla de trabajo, rodó hacia atrás y contempló su obra. La pared había crecido, era como si tuviera vida propia.

Sara estaba en la puerta. Estaba recién despierta, entornaba los ojos mientras miraba la pared. Toda la pared estaba cubierta de nombres, imágenes, palabras, flechas, referencias temporales, líneas, signos de interrogación. Era un baturrillo, un caos de locura. Desvió la mirada hacia Lars, que la estaba mirando fijamente. Hueco, pálido, con un cutis horrible y el pelo grasiento: parecía que estaba enfermo.

—Necesitas ayuda —dijo.

Lars se giró hacia ella.

—Y tú necesitas marcharte de aquí.

—Lo voy a hacer, lo único es que no tengo adónde ir. Ya he hablado con Terese, ella igual me puede ayudar.

Lars la miró.

—¿Crees que eso me importa?

Sara puso una cara triste y miró hacia la pared otra vez.

—¿Qué es esto, Lars?

Lars contempló su grandiosa obra con satisfacción.

—Es la vida en una pared… Toda la puta vida… ¡en una pared!

Ella no comprendió nada. Lars se levantó, caminó hacia ella sin demasiada estabilidad. Tenía una expresión satisfecha en la cara y en el rostro de Sara se vio un atisbo de alegría, tal vez fuera a darle un abrazo…

¡Pam! Recibió una fuerte bofetada en la cara. Las piernas se le doblaron y cayó al suelo. Sara estaba aturdida. De repente, Lars estaba sentado sobre ella, con la cara desencajada. Gritó hasta que la saliva chorreaba de su boca, gritó que nunca más volviera a entrar en su estudio. Si lo hacía, la mataría.

Parte
3

16

Carlos Fuentes acudió a urgencias en la noche del sábado.

Gunilla se quedó quieta, sopesando las palabras antes de quitarse la chaqueta.

—¿La misma noche?

Eva asintió.

—Dijo que lo había asaltado una banda de adolescentes.

Gunilla colgó la chaqueta en una percha.

—¿Lo interrogaron?

Eva señaló un montón de hojas que descansaban delante de ella sobre la mesa. Gunilla repasó el interrogatorio realizado por una patrulla a la 1.48 de la misma noche. La lectura no reveló nada fuera de lo normal. Carlos había atravesado la plaza Odenplan y estaba caminando por la calle Norrtullsgatan cuando lo habían asaltado tres adolescentes desconocidos. No pudo ofrecerles ninguna descripción, los adolescentes habían huido del lugar. Gunilla ojeó el parte médico. Carlos había perdido dos dientes en la mandíbula superior, tenía moratones y heridas abiertas en la cara. Lo leyó otra vez.

—No había marcas en el cuerpo —dijo.

Eva levantó la mirada de su ordenador.

—¿Qué has dicho?

—Fue asaltado por tres chicos que tuvieron que haberle golpeado solo en la cara. No llevaba marcas ni en el cuerpo ni en los brazos ni las piernas.

—¿Y eso no puede ser? —dijo Eva.

Gunilla tenía la mirada clavada en las hojas.

—No, eso no puede ser…

Se sentó en una silla, leyó el informe de principio a fin. Cuando terminó, se levantó y se acercó a la pizarra blanca que estaba en la pared. Cogió un rotulador y puso la fecha en la que habían dejado al hombre tiroteado en urgencias. Encima de ella escribió: «Dos hombres desconocidos en el Trasten». A continuación puso: «¿Héctor?», y «¿Coche de Sophie?». Luego: «Hombre herido de bala», y también: «Carlos Fuentes maltratado». Las frases crearon una media luna encima de la fecha. Debajo de la fecha puso: «¿Hombre desconocido en el coche de Sophie? ¿Coche recién limpiado?».

Dio un paso hacia atrás. No había pruebas de que fuera el coche de Sophie el que había llegado a la entrada de urgencias, ni tampoco había pruebas de que estos acontecimientos tuvieran algo en común. Siempre podía ser la casualidad, pero… a veces la casualidad simplemente no resulta creíble.

—¿Eva? —dijo.

Eva Castroneves levantó la mirada.

—Carlos fue maltratado la misma noche, y Anders ha identificado a uno de los dos hombres que entraron en el Trasten como el hombre herido de bala que ahora está en el hospital. Con un setenta por ciento de probabilidad, tal y como dice él… La alfombrilla de la parte trasera del coche es demasiado pequeña y ha sido fijada con cola recientemente, además notó el olor a productos de limpieza… ¿Podemos descartar la casualidad?

Eva escrutó la pizarra blanca sin contestar.

Gunilla se giró nuevamente hacia la pizarra, estuvo un buen rato escrutándola y cavilando. Eva volvió a su trabajo. Tras una eternidad de escrutinio, Gunilla reaccionó, fue a su escritorio, se quitó el collar y abrió el cajón intermedio de la cajonera con una llave que colgaba de la cadena. Sacó una libreta negra, cerró el cajón con llave, volvió a ponerse el collar y abandonó la habitación.

Gunilla salió a la calle Brahegatan. Dobló a la izquierda y entró en la calle Valhallavägen. Paseó durante un buen rato antes de encontrar un lugar donde sentarse: un banco justo enfrente de la boca de metro del Estadio. Se quedó sentada allí un rato.

En medio del ruido del tráfico y otros ruidos ambientales, cerró los ojos y dio prioridad al mundo interior, a expensas del exterior. Sucesivamente desaparecieron los ruidos del tráfico, el susurro del viento en los árboles, todo el entorno. Gunilla estaba profundamente concentrada, nada entró en ella, nada salió. Activó la mirada interna. Vio a Sophie Brinkmann delante de sí, la expresión de su cara, oyó su tono de voz, recordó sus movimientos de manos, pequeños y apenas apreciables. La mano derecha que colocaba el pelo sobre la oreja, el dedo índice que rozaba una de las cejas, la palma de la mano que descansaba quieta sobre su muslo derecho. Gunilla vio un pequeño gesto de cabeza, y tres sonrisas distintas: la sincera, la educada y la inquisitiva. Oyó tres tonos de voz diferentes: el natural, el dubitativo y el que inconscientemente ocultaba algo… Comparó los momentos que había compartido con Sophie Brinkmann entre sí, los diferentes tonos de voz, las expresiones y las formulaciones. Vio las expresiones en la cara de Sophie en el coche, cuando Gunilla le habló del sentimiento de culpabilidad provocado por la orfandad. Rebobinó y oyó el tono de voz de Sophie otra vez: era sincero y discreto…, como si quisiera eludir el tema. Recordó la expresión en la cara de Sophie cuando le había dejado claro que la había investigado para después preguntar: «¿Cómo te sientes?». En aquella ocasión, la voz de Sophie había sonado diferente, porque mintió. Gunilla oyó su voz, la comparó con la conversación telefónica en la que Sophie le había asegurado que había ido a casa tras su visita al Trasten antes de que desapareciera Héctor. Fue el mismo tono de voz, el mismo tono marcado por la mentira.

Gunilla vio un escenario lineal en su interior: Héctor desaparece del restaurante por alguna razón, Sophie y Aron le ayudan… Sophie miente. ¿Miente constantemente? ¿Ha mentido desde el principio?

La realidad volvió, el sonido de su propia respiración, el ruido provocado por el leve viento en los árboles caducifolios, el ruido del tráfico y de la gente… Gunilla Strandberg parpadeó y abrió los ojos.

Abrió la libreta negra que tenía sobre las rodillas, apuntó todas las ideas que acababa de sacar, todos los pensamientos y reflexiones, todas las conclusiones…, todas sus intuiciones. Toda la libreta estaba llena de este tipo de destellos confusos.

Leyó lo que acababa de escribir, una y otra vez; la imagen se volvió más nítida. Al parecer, Sophie Brinkmann iba a su rollo.

Gunilla se levantó y caminó de vuelta a la oficina, llamó a su hermano Erik y le dijo que quería discutir un par de ideas con él.

* * *

Albert se sentía alegre cuando salió de su casa, todavía con el sabor del chicle de ella en la boca. Habían empezado a salir dos semanas antes. Ahora ya eran una pareja. Ella se llamaba Anna Moberg y siempre le había gustado.

Un coche se puso a su lado y lo siguió a lo largo del paseo, a la misma velocidad a la que él caminaba. Albert miró al coche y a su conductor, preguntándose si quería algo, pero la ventanilla del lado del conductor seguía subida. Continuó andando, después se paró.

El coche continuó un par de metros antes de parar. Albert cruzó la carretera detrás del coche y aumentó el ritmo de sus pasos. Se bajó la ventanilla del conductor.

—¡Ey, chaval!

Albert se dio la vuelta. Detrás del volante vio a un fornido hombre desconocido que llevaba una cazadora cortavientos.

—¿Albert Brinkmann?

Albert asintió con la cabeza.

—Ven, quiero hablar contigo.

Albert se mantuvo en guardia.

—No, voy a casa.

Notó la inseguridad en su propia voz y trató de ocultarla plantando los pies firmemente en el suelo, pero el cuerpo no le obedeció. El hombre del coche le hizo un gesto con la mano.

—Que vengas, soy policía.

Albert dio unos pasos inseguros hacia el coche. El hombre le enseñó una placa de identificación.

—Me llamo Hasse, entra.

Albert dudó.

—Entra en la parte de atrás —repitió Hasse en voz baja.

El asiento trasero estaba recubierto de velludillo. Notó un olor a comida, tal vez a hamburguesas. Hans Berglund miró a Albert a través del espejo retrovisor.

—Te has metido en un buen lío.

Albert no dijo nada. Se oyó un sonido corto y sincronizado cuando el cierre centralizado bloqueó todas las puertas del coche. El hombre se dio la vuelta y miró a los ojos a Albert.

—No trates de fingir que no sabes de qué va esto.

El hombre tenía la cara redonda, el pelo corto y papada. Albert vio algo parecido a la locura en sus pálidos y húmedos ojos.

El golpe llegó repentinamente. Hasse le había dado una bofetada en la cabeza con la mano abierta y Albert se golpeó fuertemente contra la ventanilla. Por un momento no comprendió nada, luego llegó el dolor. Albert se llevó la mano a la cabeza.

—¿De qué me estás hablando? Te has equivocado de tío —murmuró.

Las lágrimas comenzaron a llenarle los ojos, le estaba temblando todo el cuerpo.

—No, Albert, nunca me equivoco de tío.

Hasse se había dado media vuelta otra vez, y miraba fijamente hacia delante.

—Acabo de hablar con una chica, o tal vez debería decir una niña. Tiene catorce años y me ha dicho que la agrediste sexualmente en una fiesta hace dos semanas…, ¿y sabes qué?

Albert se estaba mirando las rodillas. Tenía un lado de la cabeza apoyado en la mano, le dolía.

—¿Y sabes qué?

Hasse rugió. Albert se obligó a levantar la mirada y mirarle a los ojos al hombre.

—¿Qué?

—Yo la creo… Además, tenemos tres chicos que están dispuestos a hacer de testigos, y hemos sacado un parte médico. Catorce años, eso quiere decir que es una niña. Es algo que la sociedad ve con malos ojos…, pero que muy malos.

El miedo de Albert disminuyó un poco.

—Vale, pero entonces sí que os habéis equivocado de tío. Yo me llamo Albert Brinkmann, vivo aquí en Stocksund, justo allí.

Señaló en dirección a su casa. Hasse se acomodó en el asiento.

—Estuviste en una fiesta en la isla de Ekerö… —dijo, mirando su cuaderno—. ¿En Kvarnbacken, el día 14 de este mes?

—No sé cómo se llama el sitio.

—Pero ¿fuiste a una fiesta allí?

Albert asintió con la cabeza en contra de su voluntad.

—Pero no estuve con ninguna chica… Salgo con otra chica.

—Eres un cabrón cachondo, ¿eh, Albert? —dijo Hasse con un tono de complicidad—. Lo somos todos. Pero cuando uno se pasa de la raya, entro yo para poner un poco de orden. Es mi trabajo, ¿sabes?

El aire dentro del coche se estaba enrareciendo.

—Yo no he hecho nada —susurró Albert.

Hasse se relamió las palas, bajó el parasol, abrió la boca y se miró la mueca en el espejo.

—Vamos al centro, a Norrmalm. Hay testigos allí, tendrán que echarte una ojeada. Si es como tú dices, te dejaremos irte. ¿Vale?

Albert trató de ordenar las ideas en su cabeza.

—Bueno, pero ¿cómo se llama la chica? —preguntó.

Hans Berglund subió la pantalla de golpe, arrancó el coche y condujo hacia el centro. Nunca contestó la pregunta de Albert.

* * *

—Por fin te encuentro. Te están llamando, es Albert.

Sophie sonrió a su compañera de trabajo y entró en la recepción, donde se sentó en una silla y cogió el auricular que estaba esperando sobre el escritorio.

—Hola, cariño.

Al otro lado, su hijo lloraba como un niño. Era incapaz de explicar lo que había ocurrido. Ella escuchó, lo tranquilizó y le dijo que ya iba para allá.

En la comisaría tuvo que esperar en un pasillo vacío en la tercera o cuarta planta del edificio. Estaba sola en medio del silencio. Delante de ella había una puerta de una oficina que estaba entreabierta. La oficina estaba vacía, la habitación no se utilizaba. Se oyeron pasos al fondo del pasillo. Un hombre grande y barbudo con una carpeta en la mano vino caminando hacia ella. Se paró y se presentó como Erik, después se sentó a su lado en el banco. Ella notó un olor a sudor viejo que impregnaba su ropa.

—Tu hijo, Albert. ¿Te ha explicado la situación?

La voz del hombre era sorda y rutinaria.

—Es un malentendido…

Erik se secó los ojos y se rascó la frente. Parecía cansado, por haber trabajado demasiado.

—Parece que ha agredido a una chica…

—No, no lo ha hecho —dijo ella—. Y ahora quiero verlo.

Erik se aclaró la voz.

—Vas a verlo enseguida.

—Quiero verlo ahora, ¿o debo llamar a un abogado?

—No será necesario.

Ella no comprendió.

—¿Qué quieres decir?

—Lo que te estoy diciendo, que no será necesario.

—¿El qué?

—Llamar a un abogado.

—Entonces quiero verlo.

Erik levantó la mano un poco de la pierna.

—No tengas tanta prisa. Ahora mismo no tiene por qué ser ni una cosa ni la otra. Primero hablemos un poco, ¿vale?

Ella lo miró, la barba ocultaba todas las expresiones de su cara.

—Puede que sea como tú dices —comenzó Erik—. Puede que Albert no haya hecho nada. Simplemente opino que no deberías ver todo en blanco o negro. Tu hijo ha estado aquí… Somos policías, sabemos lo que hacemos.

Ella intentó comprender lo que quería decir.

—Aquí, lee esto… Con eso ya te harás una idea de la situación.

Le pasó la carpeta de plástico. Ella la cogio, la abrió y comenzó a hojear los papeles. Había declaraciones de testigos, tres de ellas. Leyó pequeños fragmentos que contaban lo que Albert había hecho durante aquella noche.

—Ya sé que es muy jodido para un chaval tan joven y seguramente es como dices, pero… ahora está aquí y tenemos estos testimonios… Es un asunto serio.

Erik se levantó del banco y estiró todo el corpachón que tenía. Miró hacia ambos extremos del pasillo, seguían estando solos.

—El chaval ya puede acompañarte a casa —dijo en voz baja—. Y no menciones nada sobre esto a nadie, no os causaría más que problemas a ti y a tu hijo.

Erik se marchó. La mirada de Sophie siguió al grandullón que se estaba alejando de ella. Por detrás de su incapacidad para comprender la situación, comenzó a asomarse otro escenario, un escenario basado en mentiras, traiciones, amenazas y manipulaciones. Sus pensamientos fueron interrumpidos por unos pasos más al fondo y vio a Albert caminar hacia ella, sin policías a su lado. Estaba confuso y caminaba solo por el pasillo vacío. Ella se levantó y él apretó el paso. Todo él parecía temblar de miedo y desesperación.

* * *

Erik Strandberg había tenido un buen día. Había estado mirando a Albert tras el cristal reflectante que daba a la sala de interrogatorios, viendo cómo el niño intentaba encontrar una postura cómoda en la silla. Era un chaval normal, que ignoraba por completo qué estaba haciendo allí. Estaba cagado de miedo, preso del pánico. Casi resultaba fascinante verlo.

Erik se había alegrado al comprobar que Hasse Berglund se tomaba de forma abierta y flexible su profesión. Tenían muchas cosas en común. Sobre todo su forma de ser, transparente y natural, pero también el humor: se reían de las mismas cosas absurdas que sucedían a su alrededor.

El día antes había presentado la idea a Berglund, y este se animó inmediatamente. Asumió la responsabilidad de desarrollar la propuesta.

—Vamos a Negrolandia —había dicho Hasse Berglund.

Y eso fue lo que hicieron. Caminaron entre un montón de bloques de viviendas pintados en colores chillones.

—¿Quién cojones se lo pasa mejor solo por pintar las casas de colores feos?

—Ni puta idea —contestó Hasse.

Nadie dudaría de que estos dos hombres eran policías de paisano. Llevaban cazadoras cortas y vaqueros de las marcas Apache y Workers Delight, junto con las zapatillas negras ergonómicas que eran una mezcla cutre entre zapatillas de deporte y zapatos más formales.

—Solía estar con estos tipos a menudo cuando curraba en el centro, son buena gente. Están metidos en la droga y otras mierdas, pero son buena gente, abiertos a nuevas ideas —dijo Hasse, que encontró el portal que buscaba.

Cogieron el ascensor. Alguien había escrito la palabra «Polla» en la pared con un rotulador; también había más tacos documentados en el metal alrededor del ascensor, la mayoría de ellos con faltas de ortografía. Erik y Hasse soltaron unas risitas.

El timbre estaba incorporado en la puerta, era mecánico. Sonaba igual en todos los pisos de todo el puto país. Hasse lo pulsó insistentemente: una decena de timbrazos breves, suficientemente irritantes. Erik volvió a reír por lo bajo.

El que abrió la puerta era un chaval que tenía la cara llena de granos y llevaba una camiseta negra y un pantalón de chándal negro con rayas blancas. Parecía asustado, pero también podría ser su aspecto habitual. La cara se le abrió en una sonrisa cuando reconoció a Hasse.

—¡El Gran Jefe! Sin el uniforme… ¿Qué haces por Hallunda?

Hasse y Erik entraron, el piso olía a maría. Había otros dos tipos en el piso. Estaban jugando a un videojuego. Había papel de liar y porros apagados en el cenicero, las persianas estaban bajadas.

El tío, que se llamaba Istvan, señaló hacia un sofá de cuero marrón. Erik y Hasse prefirieron sentarse en un par de sillas. Comprobaron que los asientos estaban limpios antes de sentarse.

—Istvan, el cowboy… ¿Cómo estás?

Hasse se acomodó en la silla.

—Comme ci, comme ça —contestó Istvan, moviendo la mano de un lado a otro. Luego se echó a reír como un poseso por alguna razón. Sus amigos, que estaban concentrados en el juego, se unieron a él, resoplando de risa; sin apartar las miradas del televisor ni un solo instante. Erik se sintió incómodo.

—Necesitamos vuestra ayuda, cinco mil coronas por cabeza.

Istvan esperó a que continuase.

—Habéis sido testigos de una violación. Un tipo de quince años que ha abusado de una chica. Estabais allí, en aquella fiesta, visteis lo que pasó desde tres ángulos diferentes. ¿Vale?

Istvan asintió con la cabeza.

—Claro.

Los tíos del videojuego se concentraron en la pantalla. Hasse les pidió que lo apagasen.

—¿Por qué? —preguntó uno de ellos.

Hasse Berglund era alérgico a ese tipo de preguntas.

—Apágalo sin más, haz el favor —dijo en un tono demasiado alto.

Pulsaron el botón de pausa del juego, el televisor emitió una melodía alegre. Hasse se recompuso.

—Voy a repasar la historia, vosotros escucháis y luego nos ponemos de acuerdo respecto al mejor escenario. Tenéis que saberos todo esto de memoria. Os paso el dinero ya. Si fuera necesario, os llamaría más adelante, eso está incluido en el precio.

Todos asintieron con la cabeza.

Hasse interrogó a los chicos tres veces sobre la historia inventada. Les dio el dinero y les informó de que Hasse se encargaría personalmente de matarlos si hablaban del tema con alguien.

—Si alguna vez me van a matar, espero que seas tú, Gran Jefe.

Hasse dio unos puñetazos fingidos a Istvan, que se defendió. Erik rio por lo bajo. Istvan preguntó si querían quedarse a fumar un porro con ellos.

—Esta mierda te vuelve tonto —refunfuñó Erik.

Cuando oyeron el comentario, los chicos sufrieron un ataque de risa histérica.

En el coche, cuando volvían de Hallunda, Erik llamó a un viejo colega de Norrmalm y le pidió que le prestara una sala de interrogatorio.

—Te doy dos horas, más no. Sube por las escaleras de la parte de atrás, no subas en el ascensor.

Todo el asunto había sido pan comido. El pequeño Albert había estado a punto de cagarse en los pantalones. Su vieja, la enfermera, había estado pálida como un puto fantasma. Lo del miedo es algo extraño, pensó mientras caminaba por la calle Vasagatan. Algunas personas se ahogan por completo en esa mierda.

Erik encontró un garito de kebabs, entró y se preparó para darse un atracón. El turco que estaba detrás del mostrador quería charlar sobre fútbol y el tiempo. Erik no contestó. El otro pilló la indirecta y se puso a cortar la carne calentada en silencio. Erik se sentó sobre un taburete alto junto a una mesa estrecha que daba a la calle, suspiró y desplegó el diario vespertino que había robado de la sala de cafés en la comisaría de Norrmalm. Lo hojeó un poco y leyó sobre un famoso, al que no reconocía, que se había vuelto homosexual. Erik tenía una constante sensación de que comprendía cada vez menos del mundo en el que vivía.

* * *

—¿Albert?

Sophie se apoyaba en la encimera de la cocina, mirándolo.

Albert, que estaba sentado con la mirada clavada en la mesa, se negó a levantar la cabeza. Sin poder controlarse, Sophie se acercó a él y le dio un cachete con la mano abierta, en la mejilla derecha. El golpe fue tan duro que ella misma se asustó, dio un paso hacia atrás con una expresión de shock en la cara. Luego se recompuso y se acercó a él con los brazos abiertos. Él se puso de pie y la abrazó. Se quedaron así, de pie, ella acariciándole el pelo.

—No he hecho nada —dijo Albert con voz ronca.

Ella oyó al niño que había en él, el terror del inocente.

—Ya lo sé —susurró.

—¿Y qué es lo que ha pasado, entonces?

Pensó en su pregunta, creía tener una respuesta, pero no se la iba a dar.

—Nada… Ya ha pasado, se habían equivocado…

Oyó cómo repetía las mismas palabras, pensó en los micrófonos que recogían sus palabras y las llevaban, con toda probabilidad, hasta Gunilla Strandberg.

—Pero ¡si tenían testigos! ¿De una violación? ¿Qué clase de…?

Ella le mandó callar.

—Olvídate de eso, ya ha pasado. Todo el mundo comete errores, hasta la policía.

Le acarició la cabeza.

—Me ha pegado —dijo Albert en voz baja.

Sophie parpadeó, como si algo hubiera venido volando hacia ella. Se obligó a mantener la calma y continuó acariciándolo.

—¿Qué has dicho?

—El policía del coche, me ha pegado en la cara.

De repente ya no veía nada del mundo exterior, en lugar de ello estaba mirando a su interior, viendo cómo algo comenzaba a encenderse. Era como una pequeña mancha de color que ocupaba cada vez más espacio. Empezó a sentir el color, que empezó a quemarla, presionando y empujando…, llenándolo todo. Y se convirtió en una enorme furia colorida. No era el mismo tipo de furia que había nacido de su preocupación. En esta ocasión era una maldición llameante que llenó cada célula de su cuerpo, extendiéndose y llenándola, apartando todo lo demás. Por raro que pareciera, la sensación hizo que se relajara y recuperó la concentración.

—No vamos a contar nada sobre esto a nadie. Prométeme eso.

—¿Por qué no?

—Porque lo digo yo.

Albert se soltó del abrazo, parecía confundido.

—¿Por qué no? —preguntó otra vez.

—Porque esto es diferente —susurró.

—¿El qué?

Albert esperó una respuesta que no llegó. Se sintió abatido, se dio la vuelta y abandonó la cocina.

Sonó el teléfono. Su madre, Yvonne, estaba al otro lado, haciéndole las típicas preguntas de ¿qué-tal-estás?, ¿todo-bien? Sophie contestó con las esperadas respuestas de por-aquí-todo-bien.

—¿Vais a venir el domingo?

El tono de voz con el que Yvonne había preguntado fue victimista. Sophie trató de fingir que todo estaba normal.

—Sí, hacia las siete… Como siempre.

—Ya, pero soléis llegar sobre las siete y media. No pasa nada, pero el asunto es que queríamos empezar a cenar a…

Sophie interrumpió a su madre:

—Llegaremos sobre la siete, siete y media.

Se despidió y colgó. Fue entonces cuando todo se le volvió negro. Sophie tiró el teléfono al suelo. Cuando descubrió que no se había roto, lo volvió a tirar, y después lo pisoteó. Tensó las mandíbulas, pero no experimentó aquella sensación de alivio que se suponía que debía sentir al descargar su frustración. En lugar de eso, seguían ahí la misma furia y la misma impotencia que había sentido antes de tirar el teléfono al suelo.

Albert la miró desde el salón. Se observaron el uno al otro. Sophie se agachó y comenzó a recoger las piezas del teléfono roto.

* * *

Las ventanas estaban abiertas, Jens pasaba la aspiradora por el piso. La boquilla rodaba sobre el suelo y las alfombras. Trataba de encontrar paz, a veces llegaba cuando limpiaba. Pero hoy no, y además el piso ya estaba limpio, había pasado la aspiradora el día anterior. Le gustaba el ruido de las cosas que entraban por la boquilla. Un golpeteo por el tubo hasta acabar en la bolsa del aspirador. En aquel momento sentía cierta satisfacción, sentía que lo que estaba haciendo tenía un propósito. Pero hoy no se oía ese tipo de ruidos. Solo él y la aspiradora dando vueltas por el piso como un viejo matrimonio.

De repente le pareció oír algo a través del ruido del sibilante motor y la música que sonaba desde el estéreo. Escuchó, pero no oyó nada y continuó limpiando. Ahí estaba, otra vez. Apagó la aspiradora con el pie y escuchó de nuevo: alguien estaba llamando a la puerta de la entrada.

Sophie estaba en la cocina. Sus palabras eran nítidas, concisas y pronunciadas con claridad. Le contó lo que había pasado con Albert y la policía. A Jens le pareció incomprensible.

—Los policías dicen que hay testigos y que la chica tiene catorce años —continuó.

Jens pudo ver la angustia en su cara; la estaba coloreando entera. De repente parecía más mayor, delgada y… asustada.

Se oyó el ruido de la cafetera espresso que estaba sobre una placa de la cocina, acercándose al crescendo. Jens lo obvió, intentando comprender la historia de Sophie. Al final fue Sophie la que le llamó la atención. El chisporroteo entró en su consciencia y dispersó sus pensamientos. Levantó la cafetera de la placa.

—¿Hay alguna posibilidad de que haya ocurrido de verdad? —preguntó mientras cogía dos tazas de una estantería.

Ella negó con la cabeza, como si la pregunta fuera de locos.

—¿Estás totalmente segura?

Sus ojos relampaguearon.

—¡Por Dios, claro que estoy segura!

Jens la escrutó, sin alterarse por su repentino brote de ira.

—Quiero decir, ¿ha podido pasar algo parecido?

Sophie estaba a punto de interrumpirlo.

—No, espera, Sophie. ¿Ha podido pasar alguna cosa insignificante, algo inofensivo?

Sophie quiso decir que no, pero se detuvo, cogió aire.

—No lo sé… —dijo con un hilo de voz.

Jens la dejó en paz con sus propios pensamientos, por un momento.

—Ven —dijo. Cogió las tazas y dirigió sus pasos al tresillo, que estaba en un rincón al fondo del piso.

Le indicó que se sentara en el sofá, puso las tazas sobre la mesa y se acomodó en la butaca enfrente de ella.

—¿Podría ser algo tan inocente como un intento de Albert de ligar con esa chica?

—No lo sé —dijo Sophie otra vez.

—¿Y qué dice Albert?

Levantó la mirada y después la volvió a bajar.

—Que ni siquiera había chicas en esa fiesta. No habló con nadie, apenas abrió la boca. Había ido a la fiesta porque suponía que iba a ir otra chica.

—¿Quién?

—Su novia actual, Anna es su nombre.

—¿Y ella puede ser una coartada?

—No, mi hijo no tenía agallas para acercarse a ella.

—¿Él qué piensa?

—Piensa que ha podido pasar cualquier cosa. Primero tenía una teoría de que era un chaval con el que se había peleado, que quería clavársela… Pero también cree que puede ser lo que le dije yo.

—¿Y qué le dijiste?

—Que la policía había cometido un error.

—¿Se lo tragó?

A Sophie no le gustó aquella pregunta y pasó de contestar. Entonces los dos se quedaron callados, pensando y reflexionando cada uno por su cuenta. Las ideas de Jens no conducían a ninguna parte, necesitaba ayuda para comprenderlo.

—Así que la policía estaba vigilando a Héctor en el hospital.

—Sí.

—Y Héctor y tú os hicisteis amigos. ¿La policía lo descubrió?

Sophie asintió con la cabeza, no sabía adónde quería llegar.

—¿Se pusieron en contacto contigo para pedirte que fueras su chivata?

Ella callaba.

—¿Y luego comenzaron a pinchar toda tu casa?

No le estaba gustando el tono de Jens.

—¿Y te pusieron bajo vigilancia?

Ella se miró las manos. Giró un anillo hasta colocarlo en su posición correcta.

—¿Y ahora están amenazando con dictar un auto de procesamiento por violación contra tu hijo?

Se recostó en la butaca.

—Suena ambicioso —dijo.

Lo miró, tratando de averiguar si había hablado con sarcasmo.

—¿Y tú qué opinas? —preguntó Jens.

—Quizá.

—¿Quizá qué?

—Quizá sean ambiciosos.

—Parece que dedican más esfuerzos a perseguirte a ti que a Héctor… ¿Por qué lo hacen?

—No lo sé.

Él había cambiado. Era como si, de repente, ya no tuviera fuerzas para ser comprensivo. Como si ya no tuviera tiempo para ella.

—Te está amenazando la policía, te han pinchado la casa, estás saliendo con un criminal sospechoso y tienes que hacer de chivata porque la policía tiene una baza contra ti, ¿es así?

Sophie se defendió automáticamente:

—No, para nada.

Jens la miró escéptica.

—No estoy saliendo con él y no sé si es un criminal… Y todavía no he dicho nada a la policía.

—¿Tienes más amigos a los que suelen llevar al bosque los sábados por la noche para ejecutarlos?

—Déjalo.

—No, déjalo tú, Sophie. ¿Qué crees que es esto? No puedes crear tu propia realidad a partir de tus deseos. Lo que te está pasando es algo fuera de lo común. Ese policía parece directamente peligroso. Y sí que te has chivado, pues aunque te pienses que no, sí que lo has hecho. Te convertiste en chivata en el mismo momento en que la policía comenzó a hacerte preguntas. Cuando se enteren Héctor y su gente, les va a dar igual lo que hayas dicho o lo que hayas dejado de decir.

Jens estuvo a punto de continuar, pero se calmó.

—¿Por qué la policía ha hecho esto? —preguntó.

—No lo sé.

—¿Y qué crees?

—Por controlarme. Quieren encerrarme, obligarme a hacer cosas contra mi voluntad… No lo sé.

Se giró hacia él.

—No estoy tratando de crear mi propia realidad. Simplemente no quiero juzgar a nadie de antemano. Esto es como caminar sobre un campo de minas, el menor paso en falso y…

Volvió a mirarse las manos, los dedos y los anillos que llevaba puestos. El anillo de diamantes que había sido de su abuela, la alianza que nunca se había quitado. Comenzó a hablar despacio.

—Héctor, la policía… He hecho lo que he estimado que era lo correcto. No he tenido a nadie con quien hablar. No he sabido dónde estaba yo en medio de todo este follón. Solo que he tenido que seguir una voz interior que apenas me ha dicho nada. Llevo tanto tiempo escuchando el silencio, pidiendo ayuda a gritos… Pero ahora, de repente, se trata de mi hijo, y solo de él, todo lo demás me da igual.

Jens estaba relajado otra vez, parecía cansado y su voz sonaba ronca.

—¿Qué otras personas a tu alrededor están al tanto de esto?

—Nadie.

—¿Nadie?

Ella negó con la cabeza.

—Nadie.

—¿Quedas con alguien para hablar? ¿Alguna amiga con la que puedas hablar cuando hay problemas?

—Sí…

—¿Y ella tampoco sabe nada?

Sophie negó con la cabeza.

—No…

Jens reflexionó.

—Bien —dijo en voz baja, y después levantó la mirada hacia ella—. ¿Por qué no?

Ella le lanzó una mirada inquisitiva.

—¿Por qué no has contado nada a nadie sobre esto? Es natural desahogarse con algo así, ¿no?

—Pero ¡si es lo que estoy haciendo ahora!

El ruido de un avión de hélice en lo alto del cielo llegó a través de la ventana abierta.

—¿Y ahora quieres llevarte a Albert y largarte? —continuó él.

—No sé qué debo hacer.

—¿Y si pudieras elegir?

—Entonces querría que todo desapareciera.

—Entiendo. ¿Y cómo harías desaparecer todo?

Ella se encogió de hombros, pero no dijo nada.

—¡Sophie!

—No lo sé. ¿Qué clase de preguntas idiotas me estás haciendo?

—Tendrás alguna idea. Habrás jugado con alguna idea, por lo menos en alguna ocasión.

Al principio no contestó, pero aun así, sabía cómo estaban las cosas.

—No consigo sacar nada en claro. Da igual el número de vueltas que le dé, siempre hay alguien que acaba mal. No quiero que sea así. No he hecho nada, nada de nada, no quiero sacrificar a nadie.

—Pero es evidente a quién deberías sacrificar, ¿no?

Ella lo miró.

—Sí…, claro.

—Entonces ¿por qué no lo sacrificas? Haces lo que la policía te ha pedido. Les pasas toda la información que puedas, dejas que lo metan entre rejas, y todo se acabó. Tu hijo y tú podéis volver a la vida de antes.

Ella le echó una mirada crítica.

—¿Tú harías eso?

Él negó con la cabeza.

—No. Porque no acabaría ahí, me pasaría el resto de mi vida huyendo de la policía y de la pandilla de Héctor. No dejarían de perseguirme.

—Pues ya está —dijo Sophie con un tono indiferente.

Sacó una nota de papel y se la dio a Jens. La cogió y leyó: «Ten cuidado».

—¿Dónde has encontrado esto?

—En mi buzón.

—¿Cuándo?

—El otro día, por la mañana.

—¿Antes de que pillaran a Albert?

Ella asintió con la cabeza. Volvió a mirar la nota, como si debiera entender algo que no estaba escrito en ella.

—¿Quién lo ha escrito?

—No lo sé.

Jens estaba desconcertado. Puso la nota sobre la mesa de centro y se inclinó hacia delante en la butaca. Estaba con las piernas separadas y los codos apoyados en las rodillas.

—Si yo fuera tú, recogería toda la información que pudiera sobre la amenaza más grande, que ahora mismo es la policía. Luego les plantaría cara de alguna manera.

—¿Cómo?

Se encogió de hombros.

—En este caso, una confrontación significa desequilibrarlos un poco… Tal vez enterándote de algo.

—¿Y luego qué?

Jens se levantó de la butaca, caminó en dirección a la cocina.

—No lo sé…

17

Carlos llevaba un chándal nuevo y reluciente y estaba tomando sopa. Solo podía tomar alimentos líquidos. Estaba sentado en su mejor butaca con una toalla sobre las rodillas, viendo una película de Terence Hill y Bud Spencer. Bud tumbaba a los bandidos con la mano abierta, acompañado de unos efectos de sonido exagerados. El doblaje de Terence no estaba bien sincronizado. Carlos rio por lo bajo al ver la pelea, le dolió la cara.

Sonó el timbre de la entrada. Cuando Carlos abrió la puerta, se encontró con Anders y Hasse, que sonreían con amabilidad.

—¿Carlos Fuentes? —preguntó Hasse.

Carlos asintió con la cabeza. Hasse sacó una placa de policía.

—Yo soy Kling y este es Klang[2]. ¿Podemos entrar?

—Ya he hablado con la policía, fueron a verme al hospital.

Hasse y Anders empujaron a Carlos hacia un lado, entraron en el piso y se dirigieron a la cocina. Carlos se quedó mirándolos.

—¿Qué queréis?

Kling y Klang estaban balanceándose cada uno sobre una silla de cocina. Carlos estaba de pie, apoyado en la encimera.

—¿Y no recuerdas cómo era ninguno de ellos?

Carlos negó con la cabeza.

—¿Cuántos años dices que tenían?

Fue Anders el que hizo la pregunta. Carlos reflexionó.

—Adolescentes…

—¿De trece o de diecinueve años? —preguntó Anders.

—Tirando más a diecinueve, puede ser que tuvieran diecisiete.

—Diecisiete, ¿eh? —dijo Hasse.

Carlos hizo un gesto afirmativo.

—¿Y te golpearon así, sin más, estos adolescentes de diecisiete años?

Carlos volvió a asentir con la cabeza.

—Vaya —dijo Hasse.

Carlos no sabía si le estaba tomando el pelo.

—Pero tuviste que ver algo. Una cara…

Carlos negó con la cabeza rápidamente.

—Fue todo tan rápido…

—¿De qué nacionalidad? ¿Suecos?

Carlos fingió hacer memoria.

—Creo que eran inmigrantes, llevaban capuchas sobre la cabeza.

Carlos se rascó ligeramente la punta de la nariz.

—Siempre estos inmigrantes —dijo Hasse.

Anders hojeó su cuaderno de notas, de cara a la galería.

—¿Y te dirigías a casa después de trabajar?

—Sí…

—¿Dónde trabajas?

—Tengo un restaurante, el Trasten.

—¿Y todo estaba tranquilo en el Trasten esa noche? ¿No había follón? ¿No pasó nada especial?

Carlos negó con la cabeza, de nuevo con el dedo índice rozando la punta de la nariz; un movimiento rápido, apenas perceptible.

—No. El restaurante cerró a las once, fue cuando yo llegué para cerrar. Fue una tranquila noche de sábado.

—Claro que lo fue, Carlos —sonrió Anders.

Carlos trató de devolverle la sonrisa.

—¿De dónde eres, Carlos? —preguntó Hasse.

—De España… Nací en Málaga.

—¿El rey no se llama Carlos?

Carlos trató de encontrar la conexión entre las preguntas.

—No, se llama Juan Carlos…

—Bueno, pero entonces sí que se llama Carlos —dijo Hasse.

Carlos no lo seguía.

—O sea, ¿no pasó nada?

Anders volvió a hacerle la pregunta. Carlos miró a Anders y negó con la cabeza.

—¿Todo igual que siempre? —quiso saber Hasse.

La nerviosa mirada de Carlos alternó entre los dos.

—¡Si ya os lo he dicho!

—¡Don Carlos! ¿No había un actor porno que se llamaba así?

Carlos miró a Hasse, no sabía si esperaba que le respondiese.

—No lo sé —dijo en voz baja.

Anders escrutó a Carlos.

—¿Has estudiado psicología alguna vez?

—¿Cómo?

—Que si has estudiado psicología.

Carlos negó con la cabeza.

—¿Psicología? No.

Anders señaló a Hasse.

—Nosotros sí, somos psicólogos. De la escuela de psicología de Kling y Klang.

Carlos estaba totalmente desconcertado.

—Allí aprendes, entre otras cosas, que rascarse la punta de la nariz es una de las señales más evidentes de que alguien está mintiendo.

Carlos se tocó la nariz.

—Eso es. Estás venga a rascarte la nariz, Carlos, justo en la punta, donde se encuentra ese jodido nervio que comienza a molestar cada vez que mentimos.

—No estoy mintiendo —dijo.

—¿De qué conoces a Héctor Guzmán? —preguntó Hasse.

—¿Héctor?

Anders y Hasse esperaron.

—Es un viejo conocido, a veces come en mi restaurante.

—¿Cómo lo describirías?

—Nada especial, un hombre normal.

—¿Cómo es un hombre normal?

Carlos se rascó la punta de la nariz.

—Normal, sin más. Trabaja, come, duerme… Yo qué sé.

—¿Estuviste con Héctor el sábado pasado?

—No.

—Pero él estuvo allí, ¿no? En el restaurante.

—No cuando llegué yo. Llegué tarde, fui para cerrar el local.

—¿Estaba acompañado esa noche? ¿Sabes algo de eso?

Carlos negó con la cabeza.

—No, no tengo ni idea.

—¿Una mujer? ¿Sophie?

Carlos negó de nuevo con la cabeza, agradecido por no tener que mentir.

—No lo sé —dijo, con voz agotada.

Anders se levantó y se acercó a Carlos. Examinó las heridas de su rostro. Carlos se sintió intimidado, se esforzó para aparentar lo contrario. Hasse apareció detrás de Anders, los dos lo miraron fijamente.

—Tuvieron buena puntería… —susurró Anders.

Carlos tenía una expresión inquisitiva en la cara.

—Los adolescentes, cuando la emprendieron contigo. ¿Solo golpes en la cara?

Carlos asintió con la cabeza.

—¿No hay más lesiones?

Carlos negó con la cabeza.

—Vas a llevar esto.

Anders le enseñó un micrófono.

—Puedes llevarlo en el bolsillo o donde quieras, pero no puede estar a más de treinta metros de este cacharro.

Anders mostró una pequeña cajita. Carlos meneó la cabeza, desesperado.

—Desgraciadamente, no está en tus manos decidirlo, Carlos. Llevas el micrófono y te callas la boca. Actívalo cuando estés cerca de Héctor y Aron, llénalo de información.

Hasse y Anders abandonaron la cocina y se encaminaron a la puerta de la calle.

—No podéis hacer esto —susurró Carlos.

Anders se dio la vuelta.

—Claro que podemos. Podemos hacer lo que nos dé la gana. Incluso esa otra cosa.

—¿Qué otra cosa?

Hasse dio un par de zancadas rápidas hacia Carlos, le agarró del cuello y le martilleó el lado de la cabeza con el puño repetidas veces. Los golpes sonaron duros y carnosos al impactar en la sien, la oreja y el pómulo. Carlos se hundió sobre el suelo de la cocina. Se quedó allí, confuso, viendo los contornos borrosos de Kling y Klang mientras salían por la puerta.

Carlos se quedó quieto, tratando de calmarse. El corazón le latía demasiado deprisa. Notó una repentina presión sobre el pecho, la respiración se le volvió entrecortada y se sintió mareado. Consiguió ponerse en pie y se dirigió al baño con las piernas flojas. El corazón le latía violentamente en el pecho. Con unas manos temblorosas sacó cinco pastillas del frasco de medicina para el corazón. Se tragó tres y se apoyó con ambas manos en el lavabo, respirando hondo. No tardó en recuperar un ritmo cardiaco más regular. Carlos observó su imagen en el espejo. Era un hombre derrotado, desde cualquier punto de vista. Calculó que tenía dos alternativas. Más adelante tal vez tendría tres, pero ahora mismo eran dos: o Héctor o los Hanke. En el futuro, una tercera opción podría ser la policía, pero todavía no estaba claro qué sabían y qué no. Ahora debía guardarse la espalda. Carlos comparó a Héctor con los Hanke: ¿quién era el más fuerte?, ¿quién ganaría? No tenía ni idea, ni siquiera sabía de qué iba esa batalla, solo que había vendido a su jefe, quien le había dado una paliza, y que lo había visitado la policía, que parecía saber más de lo que estaban dispuestos a contarle.

Carlos se miró la cara magullada. Héctor era el responsable de eso… Tal vez estuvieran en paz ya.

Carlos dejó el espejo y el baño. No, no estaban en paz, para nada… Lo sabía en su corazón. Pero ya no iba del corazón, ahora había muchas más cosas en juego. Volvió a la cocina, abrió una botella de vino y se tomó una copa grande. Ahora mismo no iba a llamar a nadie, les daría un poco más de tiempo, vería cómo se desarrollaban los acontecimientos. Después ya decidiría a quién debía servir.

* * *

Había un montón de papeles sobre la mesa. Héctor estaba leyendo. Delante de él estaba el jurista Ernst, sentado en una silla. En el extremo de la mesa estaba Aron, verificando todos los datos por segunda vez.

—He registrado las empresas en el Caribe y en Macao —dijo Ernst—. Están registradas como empresas de inversión y los propietarios sois Thierry, Daphne, tu padre y tú. Tienes el cincuenta y uno por ciento. Adalberto tiene el cuarenta y cinco, que pasarán a ser tuyos si falleciera. Lo mismo ocurre en el caso de que fallezcas tú, tu porcentaje pasa a él. Thierry y Daphne son los propietarios del cuatro por ciento juntos y figuran como administradores solidarios de las empresas. Ya han firmado unas autorizaciones que he traído…

Ernst pasó cuatro folios al otro lado de la mesa.

—Estas autorizaciones te garantizan plenos poderes a la hora de manejar los ingresos y los reintegros.

Héctor puso su firma sobre los papeles rápidamente.

—¿Y qué pasa si mi padre y yo muriéramos?

—Entonces todo pasaría a otra persona. Tendrás que decidirlo más adelante. Tengo los papeles aquí, los rellenas y los firmas cuando hayas decidido quién o quiénes van a ser.

Héctor ojeó la autorización. Cogió los papeles, los dobló, los introdujo en un sobre y metió el sobre en su portafolio.

Sonó el teléfono de Aron.

—¿Sí?

—No alcanzaremos nuestros objetivos —dijo Svante Carlgren, y colgó.

* * *

Había llamado al número y les había pasado la información. Ahora se pensarían que lo tenían agarrado por los huevos. Pero estaban equivocados, había conseguido una tregua.

Sobre todo le entraban náuseas al pensar en la puta que lo había traicionado. Solo quería coger su cabeza y machacarla contra una pared, diciéndole que nadie, ni un solo cabrón, había conseguido engañar a Svante Carlgren, nunca. Pero ella sí que lo había hecho. Suspiró profundamente, se sintió aniquilado. También quería matar a aquel hombre que lo había amenazado, quería matarlo bien. Últimamente no había hecho más que pensar en cómo salir de esta. Había comparado diferentes soluciones posibles, pensando en diferentes personas: la mafia rusa, las bandas de moteros…, porque se suponía que era a esa gente a la que había que llamar cuando estabas en un aprieto, ¿no? Pero ninguno de ellos podría ayudarle, de eso se había dado cuenta rápidamente. Había sopesado la posibilidad de pegarle un tiro a aquel hombre él mismo, usando su escopeta, la Purdey con la que solía cazar faisanes. Era una escopeta bien cuidada que guardaba en un armario del sótano. Le habría pegado un par de tiros en la cara, dos serían suficientes. Pero Svante sabía que eso tampoco funcionaría, que lo pillarían, siempre pillaban a la gente que actuaba bajo los impulsos emocionales.

Svante Carlgren marcó un número de teléfono. Era un número interno que lo ponía en contacto con Östensson, del departamento de seguridad. Östensson contestó con un «¿Quepa?».

—Soy Svante Carlgren.

—¡Ah! Buenas tardes.

—Te llamo porque tengo una pregunta, no es algo de la empresa, sino que tiene que ver con un amigo que necesita ayuda.

—¿Sí?

—¿Puedo hacerte una consulta?

—Sí…, supongo que sí.

—Tú estabas en una empresa de seguridad del sector privado antes de venir con nosotros, ¿verdad?

—Correcto.

—¿Y cómo funciona?

—¿A qué te refieres?

—¿Os dedicabais a buscar a personas?

—Sí, entre otras cosas.

—¿Erais flexibles?

—Acláramelo.

—Que si erais flexibles, no puedo ser más claro.

Östensson estuvo callado algún segundo más de la cuenta.

—Yo diría que sí que lo éramos.

—Tengo un amigo que necesita ayuda.

—Sí, ya me lo has dicho.

—¿Puedes darme algún nombre?

—Zivkovic, Håkan Zivkovic.

—Gracias.

—Svante.

—¿Sí?

—¿No estarás tratando de decirme algo?

Svante soltó una risita.

—No, es así como te lo estoy contando… Quiero ayudar a un amigo necesitado, aunque comprendo que tienes que preguntar.

Svante colgó y marcó el número de Håkan Zivkovic. Se presentó como Carl XVI Gustaf, y dijo que necesitaba que alguien le ayudara a encontrar a un hombre cuyo nombre no conocía; le dio información sobre su aspecto y sobre el coche que conducía.

—Intentaremos ayudarte a encontrarlo, pero tu anonimato te costará un poco más.

—¿Por qué?

—Porque sí.

—Bueno.

Håkan pasó un número de cuenta a Svante, quien le prometió que tendría el dinero en la cuenta al día siguiente.

* * *

En un piso casi vacío de Farsta había siete personas de confianza sentadas delante de sendos ordenadores, realizando ventas cortas de acciones de Ericsson desde ciento treinta y seis depósitos distintos, a través de conexiones codificadas. Lo sazonaban con herramientas financieras que creaban una palanca para hacer frente a la caída de valores de Ericsson. Terminaron sobre las cinco de la tarde. Poco después cerró la bolsa, las acciones de Ericsson se habían mantenido prácticamente estables todo el día.

Aron y Héctor supervisaron todo el asunto. Se separaron y durmieron mal durante la noche. Al día siguiente quedaron por la mañana con los mismos siete hombres de confianza en el mismo piso.

En el televisor del piso daban los informativos de la mañana. La presentadora femenina sonaba grave cuando habló de unos pronósticos erróneos de Asiua, y de otras cosas que a ninguno de ellos le importaban realmente. El silencioso nerviosismo que les había agarrado desde el día anterior se aflojó. Cuando la bolsa abrió a las nueve comenzaron a volver a comprar las acciones, a la vez que vendieron opciones y warrants que habían comprado el día antes. Contemplaron con alegría la pantalla del ordenador que mostraba el comportamiento de las acciones de Ericsson; el gráfico parecía una pista de esquí.

18

Eran las nueve de la noche cuando llamaron a la puerta. Fuera estaba él, con una bolsa de papel del mercado de abastos en una mano y una botella de vino espumoso en la otra. La sonrisa de Héctor era auténtica, como si hubiera ganado algo. Muchos pensamientos diferentes surgieron en la cabeza de Sophie. «Albert… Jens anda por aquí cerca…, los micrófonos… Ahora no…».

—He traído un poco de cena —dijo enseñando la bolsa que llevaba en la mano izquierda.

Ella intentó sonreír.

—Hola, Héctor. ¿Qué te trae por aquí?

—No quería cenar solo.

—¿Aron?

—Anda por aquí.

Sophie miró por encima de su hombro.

—Entra.

Estaban en la cocina. Sophie había puesto vasos, platos y cubiertos. Héctor había sacado la comida y la había puesto sobre la mesa. Estaban picoteando de las cajitas de cartón, tomando el vino espumoso y conversando. Sophie sabía que había un micrófono fijado en la lámpara de techo encima de ellos. La situación la ponía nerviosa, pero a la vez le aliviaba comprobar que él actuaba con normalidad. Era un amigo que había pasado con un poco de cena. Él no hizo ningún intento de lanzar indirectas de otro tipo, se esforzó para que ella estuviera a gusto, transmitía cierta calma y la miraba más a la boca que a los ojos mientras ella hablaba.

—¿Ves qué fácil es? —dijo él.

Ella se tomó un bocado.

—¿Qué es fácil, Héctor?

—Estar así, tú y yo.

Su tono de voz había cambiado, ya era más serio.

Ella se preocupó, sonrió un poco.

—Sí…, es fácil.

—¿Sophie?

—¿Sí?

Estuvo buscando las palabras adecuadas.

—Había pensado hacerte un regalo, tal vez una joya…

Ella trató de protestar, pero Héctor indicó con la mano que quería terminar de hablar.

—Invitarte a algo personal, un viaje, una obra de teatro, un paseo con almuerzo, no sé. Pero cada vez que me decido por algo me llega la duda. La duda que dice que aquella joya, o esa obra de teatro o lo que sea, no eres tú. Que tú eres otra cosa, algo que yo no conozco, algo que no puedo tener, por mucho que lo intente. Y por eso no me atrevo. No me atrevo a equivocarme por miedo a perderte.

Ella miró al plato, se tomó un bocado de algo, mantuvo la mirada apartada de Héctor.

Él le susurró algo para atraer su atención.

—¿Cuándo vamos a hablar en serio? De ti y de mí, de lo que ha pasado…

—¿Hola?

La voz llegó desde atrás. De repente, Albert estaba en la cocina, como enviado por los dioses, lanzando una mirada inquisitiva a Sophie, y después a Héctor.

—Hola, Albert.

—Hola.

—Te presento a Héctor.

—Hola, Héctor —dijo Albert con un tono distendido mientras sacaba un plato del armario y unos cubiertos del cajón.

Héctor lo siguió con la mirada. Albert se sentó con desparpajo junto a la mesa y miró brevemente a Héctor.

—¿Héctor? ¿Ese no es un nombre de perro? —preguntó mientras se echaba un poco de comida en el plato.

Los ojos llameaban un poco.

—Sí —dijo Héctor—. Sí que lo es, es un nombre de perro. ¿Y Albert? Me suena que una vez tuvimos un asno con ese nombre.

Y así comenzaron a charlar y bromear entre sí, como si conocieran el humor del otro al dedillo, como si fueran amigos de toda la vida; una especie de afinidad de la que ellos mismos seguramente no eran conscientes.

Héctor reía, Albert reía y hablaba. Sophie presenció todo con una sonrisa alegre y un gran terror en su interior.

* * *

La noche era calurosa. Jens estaba sentado en un banco en la plaza de Stocksund. Pasaron unos jóvenes vestidos para una fiesta, con gorras de graduación de bachillerato en la cabeza. A una chica que llevaba un cubata en la mano le estaba costando mantener el equilibrio sobre los tacones altos. Gritaba mientras hablaba, los otros no parecían ni escuchar lo que decía.

Jens estaba esperando que la noche se hiciera más oscura, pero eso no sucedió. Dejó que los adolescentes borrachos desaparecieran, después cogió su mochila negra y plana, se levantó y paseó por las callejuelas hacia el chalé de Sophie. Pasó a cierta distancia y subió a una loma, metiéndose en un jardín desde el cual podía supervisar la zona. Con toda probabilidad, la familia no estaba en casa. Había unas lamparitas encendidas por aquí y por allá; parecía ser la norma en el barrio cuando las casas estaban vacías. Jens se acercó a los arbustos que bordeaban la parte superior del césped, se deslizó entre las ramas y se tumbó boca abajo, sacó los prismáticos de la mochila e inspeccionó la zona a través de las lentes.

Descubrió el Saab, lo enfocó y vio a un hombre en el asiento del conductor. El coche se encontraba un poco separado de los demás, estaba aparcado debajo de un árbol. No lo habría descubierto si no lo hubiera buscado. Jens siguió revisando la zona del coche con los prismáticos en busca de otros detalles divergentes. Amplió el campo de búsqueda y examinó un área más amplia, tratando de encontrar a más gente, pero nada.

Su plan era sencillo, consistía en acercarse, fotografiar al hombre desde la distancia y después identificarlo con la ayuda de Harry. Por ahí debía empezar… Con toda probabilidad, el tío del coche era madero. Sin embargo, Jens no podía seguir fiándose de las probabilidades. Ahora, para arreglar este asunto, necesitaba hechos.

Jens apartó los prismáticos de sus ojos, dirigió la mirada hacia la casa de Sophie. Vio un movimiento en la cocina, se llevó los prismáticos a los ojos de nuevo.

Héctor Guzmán apareció en la lente. Era lo último que Jens se habría esperado. Héctor, Sophie y Albert estaban sentados junto a la mesa. «¿Héctor?». Entonces Aron seguramente andaba por allí también. ¿Dónde? Jens continuó revisando los alrededores, rápidamente, con movimientos intensos. El hombre del Saab se encontraba al oeste del chalé de Sophie. Jens estaba al norte. Buscó al sur y al este, pero no había coches aparcados en ninguna parte, y tampoco se veía ni rastro de Aron. Volvió a la cocina de Sophie. Héctor se había alejado de la ventana. Dirigió los prismáticos en dirección al Saab de nuevo, y siguió hacia el este. Si Aron andaba por ahí, la situación cambiaba drásticamente.

Y vaya si estaba por ahí. Jens lo vio a través de los prismáticos cuando venía caminando por una carretera desde el este. Andaba como si estuviera paseando, y dirigía sus pasos directamente al madero del Saab. Jens siguió los movimientos de Aron a través de la lente. Repasó un par de escenarios posibles en la cabeza. Se dio cuenta de que solo podía hacer una cosa. Miró a Aron y después enfocó el Saab, intentando calcular la distancia y el tiempo del que disponía. Se trataba de unos segundos, nada más. Además no podía acercarse en línea recta… e iba a tener que avanzar a hurtadillas. Y Aron era el tipo de persona que oía a la gente que avanzaba a hurtadillas… «Mierda».

Jens se levantó y comenzó a correr a lo largo de la loma en paralelo a Aron, que caminaba por la carretera más abajo. Incrementó el ritmo, y con ello también el nivel de ruido que provocaba. Pero debía asumir ese riesgo, tenía que llegar primero, mucho antes que el otro. Y debía acercarse al coche desde atrás para poder esconderse antes de que Aron llegara. Así que corrió en un amplio semicírculo, la distancia era más o menos el doble que la que tenía que recorrer Aron. Debía moverse por lo menos dos veces más rápido… y debía hacerlo en silencio.

Jens atravesó un matorral, cruzando varios jardines y, después de un rato, llegó a la altura del Saab, que estaba aparcado más abajo. Buscó a Aron con la mirada, no lo vio y comenzó a moverse en un amplio arco. Jens apuntó hacia el sur y apretó el paso hacia una cuesta cubierta de hierba mojada por el rocío, que bajaba hacia el Saab a su izquierda. Se resbaló y se deslizó, consiguió ponerse de pie en medio de la bajada y se lanzó hacia el Saab. Ahora ya podía ver a Aron un poco más allá en la carretera, venía andando justo hacia él y el coche. A Jens le quedaba atravesar un tramo de carretera de veinte metros en el que estaría totalmente expuesto. Se agachó como buenamente pudo, acercándose deprisa al coche desde atrás y hacia un lado. Esperaba que el hombre del interior estuviera con la cabeza en otro sitio, que no mirase por el espejo retrovisor… y estar avanzando lo suficientemente agachado como para no captar la atención de Aron.

Jens apuntó a la puerta trasera, rezó para que no estuviera cerrada con llave. Cogió la manilla, abrió la puerta de golpe y… «¡Gracias, Dios!». Entró en el asiento trasero de un salto, manteniendo la cabeza agachada detrás del asiento del conductor.

—¡Arranca ya, vamos!

El hombre estaba tranquilo y quieto.

—¿Qué?

—Arranca el coche, el guardaespaldas de Guzmán viene hacia aquí. ¡Ya!

Jens levantó un poco la cabeza, vio cómo Aron estaba acercándose. El hombre tras el volante parecía medio atontado.

—¡Mira a tu izquierda!

El hombre lo hizo y pareció comprender. Arrancó el Saab y salió derrapando. Jens se mantuvo tumbado en el suelo.

Abrió la mochila y sacó su Beretta 92, puso el cañón contra el costado del hombre.

—Desvía el espejo retrovisor.

El hombre tardó unos segundos en pillarlo. Desvió el espejo, que estaba pegado al interior del parabrisas.

Estuvieron un rato dando vueltas. El hombre parecía extrañamente tranquilo.

—Dame tu cartera.

—Soy policía —dijo, como si se acabase de despertar.

—¿Cómo te llamas?

—Lars.

—¿Lars qué?

—Vinge.

Jens puso el cañón detrás de su oreja.

—La cartera.

Estaba sobre el salpicadero. Lars estiró el brazo para cogerla y luego lo dobló hacia atrás para que Jens pudiera alcanzarla.

—El móvil…

Lars le pasó el teléfono móvil y Jens metió todo en su bolsillo.

Luego le pidió el arma, de la que sacó las balas. Se metió el cargador en el bolsillo y dejó caer la pistola al suelo.

—¿Adónde vamos?

—Tú conduce sin más.

Lars condujo. Jens, que estaba tumbado sobre el asiento trasero, no podía ver adónde iban.

—¿Quién eres? —preguntó Lars.

Jens no contestó.

—¿Por qué me has avisado?

—Cállate la boca.

Dieron vueltas por las calles sin rumbo fijo durante un cuarto de hora antes de que Jens le dijera que parase. Lars acercó el Saab a la cuneta, lo paró a la vez que Jens se inclinaba hacia delante para coger las llaves de contacto que estaban metidas entre los asientos delanteros.

—Mantén la mirada dirigida hacia delante —dijo, dejando a Vinge con mil preguntas en la cabeza.

Jens se alejó rápidamente del Saab, metiéndose en la espesura de un jardín.

Cuando estaba fuera de su alcance, se paró y echó un vistazo alrededor. Habían vuelto a la urbanización de Sophie. Su chalé estaba a dos manzanas de distancia. El madero había estado dando vueltas por la misma zona.

Jens se acercó rápidamente a su coche, que estaba aparcado junto a la plaza. Quería largarse de allí, no quería toparse con Aron ni con Héctor. Se sentó en el asiento del conductor, bajó hasta la entrada a la autovía junto a Inverness, sacó un carné de la cartera. Era una placa policial: «Lars Vinge». Echó un vistazo a la foto, era el mismo tío. Volvió a meter la placa en el bolsillo, sacó el móvil de Vinge y comenzó a buscar en la lista de contactos. Encontró algunos nombres: Anders, Médico, Gunilla, Mamá, Sara…, y después no había nada más: era una lista de contactos excepcionalmente breve. Jens buscó en la lista de números marcados y llamadas recibidas. Lars no era un usuario de telefonía muy asiduo, solo había alguna que otra llamada a Gunilla. Cambió a llamadas perdidas, encontró tres de Sara y dos de Desconocido.

Jens atravesó el puente de Stocksund, abrió la ventanilla y tiró las llaves del coche y el cargador por la barandilla.

* * *

Albert les había dejado y se había metido en el salón.

—Tienes un hijo muy majo —dijo Héctor.

Después comenzó a hablar de lo importante que era encontrar la actitud adecuada hacia el mundo pronto en la vida, porque así el resto llegaría automáticamente. Comparó a Albert consigo mismo. Sophie le interrumpió:

—Quiero que te marches ahora, Héctor.

Él no comprendió.

—¿Quieres que me marche?

Ella asintió con la cabeza, y él buscó algo en la expresión de su cara.

—¿Por qué?

—Porque quiero. No quiero que vuelvas más por aquí.

Héctor la escrutó con el ceño fruncido y las manos cruzadas.

—Vale —dijo, tratando de aparentar que sus palabras no le habían afectado demasiado. Se recompuso y se puso en pie. Pero en lugar de irse se quedó junto al extremo de la mesa—. No sé lo que he hecho.

Ella eludió su mirada.

—No has hecho nada. Simplemente quiero que te vayas.

Evidentemente, estaba triste, pero en vez de montar una escena hizo una llamada, murmuró algo en español y abandonó la casa. Aron llegó con el coche.

Ella se quedó sentada junto a la mesa de la cocina, no sabía cuánto tiempo.

—¿Quieres morir sola, mamá?

Había un aura de decepción alrededor de su persona cuando entró en la cocina y se sentó enfrente de ella. No contestó. En lugar de ello se levantó y comenzó a recoger la mesa.

—¿De qué tienes tanto miedo?

—No tengo miedo, Albert. Yo soy la dueña de mi vida, ¿lo comprendes?

Oyó el tono cortante de su propia voz y se dio cuenta de que estaba fuera de lugar.

—¿Quién es él, entonces?

—Ya te lo he dicho.

—¿Y es verdad?

Tampoco contestó a eso. Habría querido decir «Por el amor de Dios, Albert, ¡cállate, por favor! ¡Hay gente que oye todo lo que estamos diciendo!».

Pero se limitó a señalar hacia el salón, en un intento impropio de un adulto de castigar a un hijo. Él era demasiado mayor para semejante reprimenda y no la entendió. Sin embargo, suspiró, se levantó y abandonó la cocina.

Sophie echó el vino espumoso en el fregadero.

* * *

El piso parecía un viejo almacén. Unos postes sujetaban el techo, que era relativamente alto, y la estancia era amplia, abierta y espartana. Harry vivía en ese piso estragado en Kungsholmen. Había vivido allí desde que Jens lo conocía, hacía unos quince años. Harry era autodidacta y había trabajado como investigador privado toda su vida adulta. Durante gran parte de los años setenta y la mitad de los años ochenta, Londres había sido su base, y después, por alguna razón, tomó la decisión de volver a casa. Acababa de despertarse y se movía pesadamente por la gran estancia diáfana con unas zapatillas de fieltro y una bata a cuadros. El pelo ralo y despeinado vivía su propia vida, lejos de la atención de Harry.

—Acabo de encender la cafetera, pero a la hija de puta le va a costar un rato porque se me ha olvidado echar las pastillas antical.

La voz de Harry era áspera y rasposa, como si necesitara aclararse la voz. La cafetera eléctrica de la cocina americana ronroneaba de manera preocupante. Había cuatro ordenadores funcionando. Harry se acercó pensativo a ellos, rascándose el cuero cabelludo.

—¿Qué tienes?

Harry tosió y se sentaron cada uno en una silla delante de la mesa de trabajo.

—Un carné de identificación y un móvil.

Harry estiró una mano hacia él.

—El carné de identificación.

Jens puso el carné de Lars Vinge en la mano de Harry. Harry lo miró, girándolo de un lado a otro. Lo puso contra la luz de una lámpara de lectura que estaba colocada en una balda detrás de las pantallas.

—Es auténtico, así que lo más probable es que el tío es madero de verdad. ¿Viste su cara?

—Solo de lado, pero es el mismo.

Harry bostezó abriendo la boca de par en par, y comenzó a teclear mientras miraba el carné de identificación de reojo.

—¿Cómo has conseguido esto? ¿No dijiste que ibas a sacar fotos?

—La situación cambió.

—Estas cosas pasan —dijo Harry, y continuó tecleando sin mostrar ningún tipo de interés.

Sacó un cajón a la altura de sus pies y cogió una agenda de cuero que había visto mejores tiempos, bajó las gafas de lectura de la frente y comenzó a buscar entre las páginas. Había apuntes, escritos con una letra minúscula, por todas partes. Se giró hacia Jens e hizo un gesto hacia la cafetera, que había dejado de hacer ruido. Jens se levantó y se acercó a ella.

Harry encontró lo que estaba buscando, rellenó los campos de usuario y contraseña en una página web y pulsó la tecla «Enter». Después introdujo el nombre de «Lars Vinge», seguido de su número de identificación personal. Se cargó una página, y la fotografía del pasaporte de Vinge no tardó en salir en la pantalla. Jens volvió con las tazas.

—Lars Christer Vinge, policía patrullero perteneciente a la comisaría de Husby —dijo Harry.

Jens se inclinó hacia delante y leyó en la pantalla.

—¿Qué página es esta?

—El registro de los empleados de la pasma…

Jens se sentó, Harry continuó leyendo.

—Era patrullero en Västerort hasta hace unos meses. Ahora curra en la judicial, dependiente de la Dirección Nacional de la Policía Judicial…

—No sé mucho de polis, pero ¿es tan fácil pasar de un puesto a otro? —preguntó Jens.

—Ni idea… Polis, a quién cojones le importan —refunfuñó Harry.

Se tomó un sorbo de café, puso la taza sobre la mesa y comenzó a darle al teclado otra vez.

—Esto me llevará un rato —dijo.

Jens se quedó sentado. Harry tecleó, miró a Jens, siguió tecleando un poco más y volvió a girarse hacia él.

—Tienes juguetes en el rincón de allá, ve a jugar.

Jens lo pilló. Junto a la pared había una mesa de ping-pong doblada, la abrió y comenzó a pelotear consigo mismo. Resultaba agradable concentrarse solamente en el ruido hueco de la pelota contra la mesa. Llegó a ser hipnótico. Jens no pensó en nada, dejó que la pelota botase entre él y la pared. Se encerró en sí mismo, estuvo con la concentración puesta exclusivamente en una sola cosa: que la puta pelota se diera cuenta de una vez por todas de que no iba a poder con él. Pero sí podía, porque Harry lo llamó, Jens perdió la concentración y la pelota ganó. Botó en la mesa y fue rodando por el suelo hacia su propia libertad anodina.

Harry tenía varias páginas abiertas en pequeñas ventanas de la pantalla cuando Jens volvió a sentarse en la silla.

—Lars Vinge es un tipo bastante invisible, no hay nada de interés sobre él. Es madero, ha pasado de Västerort a la Judicial Nacional. He buscado en su historial médico y he conseguido encontrar una visita reciente. Los viejos historiales no han sido actualizados, así que las visitas médicas antes de 1997 son difíciles de sacar. De todas maneras, fue al médico hace poco por problemas de espalda e insomnio. Está tomando Sobril y Citodon, según se desprende aquí.

—¿Eso qué es?

—Sobril es un calmante, es adictivo… Es benzo, la gente puede quedarse enganchadísima por benzo.

—¿Y lo otro?

—Citodon es un analgésico que se parece a Alvedon, sabe a Alvedon…, pero es codeína. Se convierte en morfina dentro del organismo.

—¿Y cómo sabes todo eso, Harry?

—No es asunto tuyo —murmuró y continuó tecleando, pinchando con el ratón, buscando y rebuscando en el plano mundo bidimensional digital que tenía delante.

Pareció arrepentirse de su desagradable respuesta.

—Mi ex era adicta a las pastillas… Tenía una farmacia entera en casa. Una farmacia entera que no hacía más que joderla, cada vez más por cada día que pasaba.

—¿Y al final qué pasó?

—Al final no se reconocía ni ella misma, y yo menos.

—Vaya, lo siento.

Harry se volvió hacia Jens, mirándole a los ojos.

—Sí, yo también lo siento —contestó con una voz totalmente sincera, y regresó al trabajo delante del ordenador.

Jens escrutó a Harry con el rabillo del ojo. Harry no solía entrar en detalles de su vida privada.

—¿Así que este es un agente adicto a las pastillas? —preguntó.

Harry negó con la cabeza.

—No, no tiene por qué serlo, para nada. No es que te quedes colgado el mismo día que te tomas la primera pastilla… La mayoría se libra, con tal de que se las tome por un breve tiempo y en pequeñas dosis.

—¿Qué más tienes?

Harry negó con la cabeza.

—Nada, aparte de que es soltero, vive en el barrio de Söder y escribió un informe sobre problemas étnicos en Husby durante su época de patrullero o policía de barrio o como cojones lo llamen hoy en día… Tiene carné de taxista, una economía bastante floja y, según su tarjeta de crédito, a veces compra películas en Internet y comida en una cadena de supermercados baratos.

Jens leyó la escasa información que salía en la pantalla.

—Quiero más detalles. ¿Se puede sacar algo sobre su trabajo actual? Compañeros de trabajo… ¿Jefes?

—Tendrás que llamar y preguntar —dijo Harry.

—¿Me van a contestar?

—Lo más probable es que no.

—Vale. Echa un vistazo a una mujer también, policía, Gunilla Strandberg.

Harry comenzó a darle al teclado otra vez.

—¿Quién es ella?

—Creo que su jefa, es el contacto de Sophie.

Harry se paró en una página, bajó y leyó.

—Gunilla Strandberg, empleada desde el año setenta y ocho. Parece que ha hecho una carrera convencional… Patrullera en Estocolmo, inspectora en una comisaría de la ciudad de Karlstad durante unos años a mediados de los ochenta… Volvió a Estocolmo, comenzó en la Judicial Nacional, fue ascendida a comisaria… Suspendida a la espera de una investigación en 2002, dos meses, luego volvió a su antiguo puesto.

—¿Qué investigación era?

—No sé, esta página es el registro de los empleados de la policía. Aquí solo salen los datos más fundamentales.

—¿Puedes entrar en otra página, con más información?

—No.

Harry cambió de ventana, inició otra búsqueda de su nombre. Sacó algunas páginas, las minimizó y las colocó en una fila, una al lado de otra, en la pantalla.

—Soltera, vive en Lidingö. Tiene un hermano que se llama Erik… Nada de interés en su historial médico… Parece que nunca ha estado de baja.

Harry continuó tecleando.

—Tiene algunas notificaciones de facturas pendientes de pago, pero tiene una buena economía. Es miembro de Amnistía Internacional e ingresa dinero con regularidad a Human Rights Watch y Unicef… Puede que sea socia de Los Amigos de las Peonías. Ha salido su nombre en un listado de matrículas de socios.

Harry se estiró.

—Es una vieja medio acaudalada que a veces se olvida de pagar sus facturas, tiene cierta conciencia de los problemas del mundo, raras veces está enferma, le gustan las peonías… Nada más.

* * *

Lars no estaba en estado de shock, ni siquiera temblaba. Así eran las cosas últimamente, ahora que podía recurrir a Ketogan. Estaba emocionalmente vacío, incluso con el frío acero de la boca del cañón contra su cuerpo… Vacío.

No sabía cómo llamar a su estado de ánimo. ¿Tal vez sorprendido? Sí, sería eso, sorprendido. Sorprendido de que un hombre desconocido y armado hubiera entrado en su coche para robarle el móvil, el carné de identificación y las llaves del coche…, sorprendido.

Estuvo contemplando la noche con la boca abierta, tirándose del labio inferior. Sabía que estaba jodido, lo podía sentir. Sobre todo por las pastillas, pero también por todo lo que había pasado. Había sucedido con la velocidad de un rayo, en el transcurso de unas semanas lo había jodido todo. Lo poco que le había quedado de su vida ya había desaparecido. Sus relaciones sociales, a tomar por saco; su vida emocional, presa de una anarquía total; incluso la motricidad había empezado a fallarle. Su alma estaba muerta y enterrada en algún lugar en lo más profundo de su infierno interior. Ni siquiera sus pensamientos eran suyos ya. Era como si lo único que quedara dentro de él fuera algo que otra persona había metido allí. Ya no se reconocía a sí mismo. Ya no era él…, pero tampoco era otra persona. ¿Quién sería ese tío? No era uno de los hombres de Héctor… ¿Podría ser un amigo? ¿Un amigo que ayudaba a Sophie? ¿Por qué lo haría?

Soltó el labio inferior. Miraba fijamente delante de sí. Al final, «sorprendido» no sería el término más apropiado: no había sido nada.

Lars dejó pasar las horas. Se quedó allí, sin más. Pero había algo en su confusa mente, destrozada por las drogas, que comenzó a iluminarse, una pequeña sensación de sentido. Había perdido su teléfono, su cartera, el cargador de la pistola, las llaves del coche…, todo fuera, junto con su personalidad y su alma…, y con su vida anterior. ¿Podría ser una señal? ¿Una señal de cambio? De que ahora volvería a empezar, arrancaría otra vez, de cero… Que ahora se enteraría de una vez por todas de lo que estaba sucediendo a su alrededor, que elegiría bando.

De repente se le ocurrió que estaba libre para dirigir su vida en la dirección que él quisiera. Lars vio una prolongación de la línea temporal, vio en su interior qué haría a partir de ahora, qué era lo que debía hacer.

Dobló el brazo hacia atrás y recogió su arma reglamentaria, desprovista de cargador, del suelo del asiento trasero. Salió del coche de un salto, lo rodeó y abrió el maletero. Cerró el pequeño bolso alrededor del dispositivo de escucha con las tiras de velcro, lo sacó y se encaminó un trecho en dirección a un jardín, donde colocó el bolso detrás de un abedul. Lars se sentó, se quitó los cordones de las zapatillas de deporte y las ató para crear una cuerda más larga. Después se levantó y se acercó al Saab, abrió la tapa del depósito de gasolina, metió el cordón todo lo que pudo, volvió a sacarlo y olfateó: «Gasolina, qué olor más fantástico…».

Metió el otro extremo todo cuanto pudo. El cordón sobresalía unos centímetros del depósito. Miró en dirección al árbol, trató de calcular la vía de escape. Podría tener tres, cuatro segundos. No, más. Cinco, seis…

Sacó un mechero y prendió el extremo del cordón, empapado en gasolina. El cordón ardió rápido, más rápido de lo que había pensado. Lars corrió como nunca antes había corrido, con grandes zancadas y el pánico como un zumbido en el fondo de su cabeza.

El ruido de la explosión fue sordo y potente, como si alguien hubiera soltado una pesada alfombra sobre toda la zona. La onda expansiva pareció un golpe de viento cálido que le quemó la espalda cuando se tiró al suelo, encima del bolso con el equipo de escucha. Se dio la vuelta donde estaba. El pilar de fuego apuntó hacia arriba durante unos segundos. Las llamas del extremo superior crearon una forma de seta, en la que parecían querer arder hacia abajo y adentro. Después se extendió y desapareció en las cada vez más espesas tinieblas de la noche. El Saab estaba en llamas. Chisporroteaba y crujía y chirriaba. La luna trasera había desaparecido, la puerta trasera colgaba de un solo gozne. El plástico comenzó a derretirse, el cristal se rompió en pedazos, el neumático de la rueda izquierda trasera vomitó goma en medio de las llamas. Lars contempló el espectáculo con los ojos abiertos de par en par.

* * *

Sophie había soñado que la caldera de gasoil del sótano había estallado. Se encontró con Albert en la puerta del dormitorio.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

—No lo sé.

Bajó a la planta baja, pero no vio nada fuera de lo normal. Continuó hasta el sótano, buscando con la mirada, tratando de captar olores poco habituales, pero nada. Oyó la voz de Albert, que la llamaba desde el exterior.

Cuando salió, vio un resplandor encima de los árboles a una manzana de distancia. Un resplandor potente y amarillento.

Comenzaron a caminar en esa dirección.

Un grupo de vecinos recién despertados estaban contemplando el fuego. Estaba llegando más gente de las calles de alrededor. Sophie vio que era un coche, un viejo Saab.

Albert se encontró con un amigo, comenzaron a charlar y a reír. Ella miró el coche en llamas, oyó las sirenas de los bomberos en la distancia, oyó el ruido sibilante y los crujidos del plástico, la goma y el metal.

Lars estaba justo detrás de ella. Se había levantado tras la explosión y había estado a punto de abandonar el lugar cuando se le ocurrió algo, se dio cuenta de que ella seguramente aparecería por allí. Se había parado, dándose la vuelta y escondiéndose en la oscuridad. Desde su escondite había visto cómo la gente salía de los chalés más cercanos. Lars había escondido el bolso, revolviéndose el pelo, y había vuelto.

Ahora era el propietario de un chalé que acababa de ser despertado por una explosión, y que se había vestido para salir a ver qué pasaba.

Al principio no la había visto, eso lo había impacientado. Lars trató de calmarse escuchando los comentarios de los demás. La mayoría eran bromas. Alguien pidió fuego. Un hombre dijo algo sobre Saab, las acciones y la quiebra. Lars no entendió los chistes, pero parecía que todos los demás sí. Más gente se unió al grupo de espectadores para contemplar el espectáculo. Y entonces la vio.

Venía caminando por la carretera detrás de él. Lars echó un vistazo en esa dirección, vio cómo Albert andaba delante de ella, vio el bello aspecto de Sophie. Sonrió y se dio cuenta de ello. Se dio la vuelta y miró fijamente al fuego, mirándola de reojo cuando ella se paró a poca distancia de él. Lars se acercó lentamente a través del grupo de gente.

Ahora estaba justo detrás de ella, mirándole la nuca, la parte de ella que tanto le atraía. Sophie llevaba el pelo recogido en una coleta, se le veía el cuello. Quería estirar la mano y acariciarlo, masajearlo, meter el dedo en el hoyuelo.

—¿Sophie?

Se le acercó una mujer que llevaba una bata.

—¡Qué pasada! ¿Qué ha ocurrido?

Lars escuchó la conversación.

—Hola, Cissi. Pues no lo sé, me ha despertado la explosión.

—A mí también…

Llevaba mucho tiempo escuchándola a través de los cascos, la había visto a través de su telescopio, había estado cerca de ella cuando dormía, pero nunca la había visto de esta manera: normal, despierta, Sophie. Continuó mirando sus pequeños movimientos corporales, sus pequeños comportamientos, y volvió a sonreír.

Cissi sacó una cajetilla de cigarrillos del bolsillo de la bata.

—Me ha dado tiempo a traer un poco de tabaco, ¿quieres un pitillo?

—Gracias.

Encendieron un cigarrillo cada una, mirando el coche en llamas. Cissi apartó la mirada, dio una calada, se dio la vuelta y se encontró con la extraña sonrisa de Lars. Lo escrutó de arriba abajo.

—¿Por qué cojones sonríes de esa manera?

Sophie también se dio la vuelta y descubrió a Lars. Se miraron el uno al otro. Luego él miró al suelo, se dio la vuelta y se metió entre la multitud, desapareciendo de su vista.

Cissi dio otra calada.

—¿Qué clase de pervertido era ese?

Sophie lo sabía… Sabía quién era. Se asustó. Había creído que era más fornido, más grande, más policía, si es que los policías eran así. En todo caso, no como lo que acababa de ver, un hombre con una mirada pálida e inquieta, una postura extraña, ojos huecos.

—No lo sé —dijo, buscándolo entre la gente.

Pero Lars Vinge había desaparecido.

* * *

«La pared». El baturrillo de todas las fotos, todos los nombres, todas las líneas, todas las notas… Menudo caos. Lars dejó que su respiración se calmara un poco y se concentró en las fotos de Sophie. Dio unos pasos hacia atrás, vio cómo un pequeño contexto comenzaba a materializarse por un breve momento, quiso agarrarlo, pero se esfumó… «¡Mierda!».

Lars escribió en la pared: «Hombre 35-40, sueco, armado, tranquilo». Dibujó una línea desde ahí hasta Sophie. Volvió a retirarse de la pared, miró, trató de recordar. ¿Reconocía la voz del hombre del coche? Su mirada se quedó clavada en la fotografía del hombre con el que Sophie había quedado en la calle Strandvägen. Las ideas estaban rebotando dentro de su cabeza. El tiempo fluía hacia delante, su concentración comenzó a tambalearse. Los razonamientos se negaron a permanecer en su cabeza.

Lars entró en el baño, cargó otra dosis. Esta vez creía que había conseguido preparar un cóctel para la concentración. Se metió un puñado de pastillas, se miró a sí mismo en el espejo, canturreó la canción de New York, New York con una voz letárgica. Lars estaba pálido, encorvado y con granos amarillos alrededor de la boca; le estaba gustando lo que veía.

La pared, otra vez. Lars continuó trabajando, buscando y rebuscando. Se rascaba los granos, sus piernas no paraban de moverse, sus dientes chirriaban como un puto alce rumiando. ¿Había algún tipo de contexto que él no era capaz de ver? ¿Un código inscrito en todo lo que había puesto en la pared? ¿Cómo si él, de manera inconsciente, hubiera creado un mensaje encriptado que contenía la respuesta a todo lo que no comprendía? Podría ser así… ¿La respuesta divina de todo? ¿Podría estar allí, en la pared? ¿Podría haber otras respuestas? Lars sintió cómo su inteligencia de drogata metía la quinta marcha. Luego hubo un parón. Como si Ingo Johansson hubiera salido del cuadro que estaba apoyado contra la pared, dando un paso hacia él y metiéndole un derechazo en plena cara.

Lars estaba sentado en la silla con cuello de buitre, incapaz de pensar o de moverse siquiera. Estaba mentalmente noqueado, el cerebro ralentizado por la morfina. Se le caía la baba de la comisura de los labios. Se miró las piernas, vio manchas de hierba en los vaqueros… ¡como cuando era un chaval! A Lars le entró la risa al pensar en ello, ¡manchas de hierba en las rodillas! La dosis había sido demasiado potente. El cansancio se extendió hacia abajo, por el cuello, los hombros y el resto del cuerpo; el pecho, la tripa, las piernas, los pies…, por todas partes y rincones de Lars Vinge. Se deslizó de la silla y acabó de rodillas, se cayó y amortiguó la caída con las manos. Las muñecas y los antebrazos le dolieron cuando aterrizó.

Debajo del escritorio vio un cable solitario, que no estaba enchufado a nada. Lars miró el cable fijamente. Le sugirió una serie de asociaciones borrosas, que pasaron revoloteando por su cabeza.

Se metió más Ketogan y benzo… y también otra cosa. Una sobredosis importante. Pero la dosis no le provocó el estado de ánimo que él había buscado. En lugar de ello, tuvo la sensación de que una presión exterior lo estaba comprimiendo, al menos era así como se sentía. No podía moverse, no podía pensar, era más pesado que la masa de una estrella en proceso de implosión. Y entonces volvió a aparecer Ingo. Esta vez contando un chiste típico de Gotemburgo, sacando la izquierda, haciendo una finta y rematando la faena con un uppercut fortísimo. Todo se volvió negro.

El teléfono lo despertó de una oscuridad compacta y muda. Lars miró el reloj, tenía que haber estado fuera de combate durante unas cuantas horas. El teléfono volvió a sonar. El tono era insistente y estruendoso. Se puso de rodillas. El teléfono aulló. Se apoyó en la mesa y con su ayuda consiguió ponerse en pie, caminó con pasos vacilantes sobre el parqué. La espalda y las rodillas le dolían.

—¿Diga?

—¿Lars Vinge?

—¿Sí?

—Soy Gunnel Nordin, de la residencia de La Moneda de la Suerte. Lamento tener que comunicarle que su madre ha fallecido esta mañana.

—Entiendo… Qué pena…

Lars colgó y entró en la cocina sin saber muy bien por qué. Podría estar buscando algo. El teléfono volvió a sonar. Buscó con la mirada para tratar de recuperar una noción de lo que estaba haciendo. El teléfono tronó. Miró al techo, luego al suelo, trató de encontrar algo, recorrió los trescientos sesenta grados a su alrededor con la mirada. Seguía sonando el teléfono. No, no podía recordar qué estaba buscando, su cerebro estaba sobrecalentado.

El teléfono seguía sonando. Descolgó.

—¿Diga?

—Le llamo de La Moneda de la Suerte otra vez. Gunnel Nordin…

—¿Sí?

Lars estaba mirando el suelo alrededor de sus pies.

—No sé si ha captado bien lo que le acabo de contar.

—Sí, has dicho que mi madre está muerta.

Sintió un picor en la mejilla, como si un mosquito acabase de picarle. Se rascó con fuerza e irritación, usando las uñas.

—¿Quiere venir? Para verla antes de que se la lleven.

Se miró las uñas, estaban manchadas de un poco de sangre.

—No, no te preocupes, que se la lleven.

Gunnel Nordin estuvo callada durante un breve rato.

—Lo siento, pero voy a tener que pedirle que venga a arreglar algunas cosas, firmar algunos papeles, recoger las pertenencias de Rosie. ¿Esta semana le viene bien?

—Sí…, me viene bien.

Lars continuó caminando por el piso sin rumbo fijo, estaba buscando algo.

—Hay otra cosa que debo contarle…

—¿Sí?

—Rosie…, su madre, se suicidó.

—Bueno… Vale.

Volvió a colgar. ¿Qué hostias estaba buscando? Lars abrió el frigorífico, el frío que salió le resultaba agradable.

Estuvo así mucho tiempo, no sabía cuánto. El teléfono volvió a sonar, esta vez el volumen parecía más alto. Miró fijamente el termostato al fondo del frigorífico. Oyó los chasquidos que se producían cuando refrigeraba.

El teléfono aullaba, lo penetraba, molestaba su paz interior. Se oyó a sí mismo emitir un grito, un grito abismal, lleno de ira, como si hubiera salido de las profundidades. Le sorprendió que fuera capaz de gritar de esa manera, nunca antes le había pasado.

—¿Sí?

—¿Qué pasó ayer, Lars?

Era la voz de Gunilla.

—¿Ayer? Nada, que yo sepa.

—Han quemado tu coche.

—¿Mi coche?

—El Saab de Stocksund, ha ardido esta noche.

—¿Cómo?

—No sabemos. Estalló, según los testigos. ¿Cuándo te fuiste a casa?

—Hacia las once.

—¿Y el equipo?

—Se quedó en el Saab. ¿Dónde está el coche ahora?

—Se lo han llevado, está en el punto de recogida de la comisaría de Täby. Lo van a revisar, pero ya sabes cuánto tiempo les puede llevar.

No, no lo sabía.

—¿Quién ha podido hacer esto, Lars?

Lars fingió estar asombrado.

—No tengo ni idea… Unos gamberros, unos mocosos… No lo sé, Gunilla.

—¿Cuánto material grabado hemos perdido?

—Nada de valor, ya te he puesto todo en los informes.

Gunilla se quedó un rato en silencio, después colgó.

* * *

Jens quería seguir durmiendo, pero el teléfono nunca se rendía. Estiró la mano para coger el móvil y dio un golpe a su viejo despertador, que cayó al suelo. Tuvo tiempo de ver la posición de la aguja que daba las horas y, junto con la luz del sol que entraba por detrás de las cortinas, sacó la conclusión de que era mediodía.

—Diga…

—¿Te he despertado?

—No, no, estaba despierto.

—¿Podemos hablar?

Jens trató de recomponer las piezas en su cabeza.

—¿Estás llamando desde el móvil que te pasé?

—Sí.

—Cuelga, te llamo yo.

Se liberó del gran edredón de plumas blanco y puso los pies sobre la suave moqueta. Su dormitorio era tan luminoso como el interior de un cúmulo. Blanco por todas partes, salvo un cuadro de tonos rojos oscuros saturados: una copia de un Mark Rothko que le gustaba mucho. Jens se desperezó, se levantó y salió de la habitación. Se rascó el cuero cabelludo, estiró el cuerpo. Llevaba tan solo unos bóxers de algodón color hueso, grandes y amplios con botones, hechos a medida en Turquía. Había comprado veinte de ellos al sastre. En su opinión, eran las mejores prendas que había comprado nunca.

Continuó hasta la cocina, abrió un cajón y sacó una nueva tarjeta SIM, eliminó el envoltorio de plástico y metió la tarjeta bajo la batería de su móvil. Llamó a Sophie.

—Se ha quemado un coche por aquí esta noche —dijo nada más contestar.

Estaba todavía aturdido por el sueño y la cabeza seguía dándole vueltas.

—¿Se ha quemado? ¿Cómo?

—Me he despertado por una explosión a las doce y media. Albert y yo fuimos hasta allí, había un coche en llamas, un Saab. Vinieron los bomberos y apagaron el fuego.

—¿Era un Saab?

—Sí.

—Qué raro.

—Se podría decir que sí… ¿Tienes algo que ver?

—No.

Jens trató de recordar la noche.

—Estuve por ahí unas horas antes, pero eso ya lo sabes, ya te lo dije.

—¿Qué pasó?

—Había un hombre en ese Saab, era policía. Se suponía que tenía que acercarme para sacar unas fotos. La idea era hacerlo en silencio, sin que se diera cuenta. Ese era el plan.

—¿Pero?

—Pero los planes raras veces salen como uno quiere.

—¿Por qué?

—Vi a Héctor en tu cocina. Y luego llegó Aron, caminando por la urbanización. Se dirigía justo hacia el hombre del Saab.

Sophie esperó.

—Así que tuve que sacar al poli de allí. Si Aron hubiera sospechado algo, si hubiera encontrado el equipo de escucha en el coche…, bueno, ya sabes qué habría pasado.

—¿Qué pasó?

—Me metí en el Saab y le obligué a arrancar.

—¿Y luego qué?

—Salí unas manzanas más allá y me vine al centro otra vez.

—¿Eso fue todo?

—Sí, eso fue todo. Tengo su nombre —dijo Jens.

—¿Cómo es?

—Lars Vinge.

—¿Qué aspecto tiene?

—Espera un poco…

Jens salió a la entrada, cogió el carné de conducir de Lars Vinge, lo puso sobre el mueble del vestíbulo, sacó una foto sin flas y se la envió.

Los dos estaban callados. Pudo oír su respiración, y luego oyó que sonaba el teléfono de ella.

—Es él. Lo vi ayer, estaba entre los espectadores cuando ardía el coche.

La respuesta le sorprendió.

—¿Estás segura?

—Sí. Y fue él quien condujo el Volvo aquella noche que se llevaron a Héctor. También lo he visto en algún otro sitio… No sé dónde, tal vez en Djurgården. ¿Te vio a ti?

—No, estaba escondido tras el asiento del conductor.

Jens reflexionó.

—Debió de prender fuego al coche él mismo.

—¿Por qué lo iba a hacer?

—Quizá porque se sintiera engañado cuando le mangué sus cosas.

—¿Qué cogiste?

—El móvil, la cartera y el cargador de su pistola…, las llaves del coche. Todas las cosas importantes que tenía.

—¿Y ahora qué, Jens?

Pudo notar la preocupación en su voz.

—¿Ahora la policía va a ser más peligrosa?

—Puede que tengamos suerte.

—¿En qué sentido?

—Puede que lo oculte todo, el policía ese. Puede que no diga nada, igual está avergonzado. Por eso prendió fuego al coche.

—O no —dijo ella en voz baja—. Puede que esta ocurrencia tuya haya empeorado todo, especialmente para Albert. ¿Se te ha ocurrido pensar en eso?

—Sí, también lo he pensado. Pero comparado con la posibilidad de que Aron y Héctor se dieran cuenta de lo que estás haciendo, era menos peligroso.

Oyó sus pasos sobre el asfalto. No sabía qué decir.

—¿Qué vas a hacer hoy? —Salió de él, y se arrepintió de haber dicho esas palabras nada más pronunciarlas.

—Voy a trabajar.

Estuvo buscando otra cosa que pudiera decir, pero no encontró nada.

—Adiós, Sophie.

Ella colgó.

19

Sara había esperado en una cafetería de enfrente, estaba en una silla desde la que podía ver el portal y vio a Lars salir. Lo siguió con la mirada mientras se alejaba por la calle. Le parecía que había algo diferente en él, estaba rígido de alguna manera; parecía estar enfermo.

Sara esperó hasta que desapareció de la vista. Entonces se levantó de la silla, salió a la acera, echó una rápida mirada en ambos sentidos y atravesó la calle Swedenborgsgatan. Una vez dentro del ascensor, se quitó las gafas de sol, escrutó su rostro en el espejo. El moratón de la bofetada que Lars le había propinado le cubría todo el ojo derecho. Ahora, algunas de las partes azuladas estaban cambiando a algo más parecido al verde. Tenía un aspecto horrible.

Sara abrió la puerta con su llave y entró en el piso. La correspondencia de varios días estaba esparcida sobre el parqué a sus pies, y había una silla, con cazuelas amontonadas encima, en medio del suelo de la entrada. Olía a rancio y a cerrado.

Entró en el estudio, estaba oscuro y desordenado. En el suelo había un colchón tirado. La sábana había tenido una vida propia y estaba echada sobre la tarima. Una almohada sin funda, una manta tirada al lado del colchón. Platos con comida vieja, vasos y servilletas usadas… «Por Dios».

Y todo ese trabajo, ¿qué? Había un caos de papeles por todas partes, fotos…, y luego la pared, la pared que estaba llena de garabatos. Sara cogió aire con fuerza, sacó una silla y se sentó, contemplando aquel desorden. De repente la invadió una gran tristeza; tristeza por el hecho de que el hombre que tanto le había gustado acabara de perder el norte. Que su vida fuera ahora tan decadente. Pero la tristeza no le duró mucho tiempo, quiso compadecerlo, pero no pudo. En lugar de ello sintió odio; odio por lo que le había hecho. Sara vio fotos de una mujer que se llamaba Sophie, fotos de un hombre que al parecer se llamaba Héctor. Más nombres, más fotos: Gunilla, Anders, Hasse, Albert, Aron… Y un hombre sin nombre que estaba sentado en un banco junto al mar, parecía la calle Strandvägen. Sara dejó que la mirada vagase por la pared, no consiguió sacar nada en claro. ¡Por no hablar del texto! Había texto por todas partes, escrito con una letra pequeña en los pocos huecos que quedaban libres; algunas palabras estaban tachadas, de manera maniaca. Luego había otro tipo de textos, con letras más grandes y amplias, como si las hubiera escrito afectado por un estado de ánimo diferente.

Encendió su ordenador. Se sabía la contraseña desde hacía tiempo, cuando todavía compartían equipo. Pulsó el botón de «Enter». Mientras esperaba que los programas se cargasen, abrió los cajones del escritorio. Dentro de ellos había un desorden carente de lógica. En el cajón de abajo encontró una carpeta en la que alguien había dibujado una flor. La abrió. Fotos impresas en folios de tamaño A4. Toda la carpeta estaba llena, eran todas de la misma mujer. Se dio la vuelta y miró la pared… «Sophie». Sara continuó hojeando la carpeta. Cientos de imágenes de Sophie en diferentes situaciones. Sophie andando en bici, Sophie en la cocina; la foto estaba sacada desde el exterior. Sophie paseando, Sophie trabajando en el jardín. Sophie entrando por la gran puerta principal de un edificio, podría ser un hospital… Sophie conduciendo y… Sophie durmiendo. «¿Qué narices…?». Un primer plano de su cara dormida. La foto tenía que haber sido sacada dentro de su dormitorio, a poca distancia. «Esto es de locos, una cosa obsesiva…».

Sara continuó repasando los cajones, encontró dos bragas de seda que no eran suyas, eran de una marca cara. Las devolvió al cajón. Encontró una libreta, la abrió y la hojeó. Poemas… La letra desgarbada de Lars. Poemas muy pobres, con un lenguaje infantil: «Pradera de verano…, sediento de la fuente del amor más profundo… Tu bello cabello que sopla calor sobre la maldad del mundo… Tú y yo, Sophie, los dos contra el mundo…».

Sara leyó con repugnancia. El ordenador había terminado de cargar los programas. En el escritorio de la pantalla había una gran cantidad de carpetas marcadas con fechas. Abrió una de ellas. La carpeta estaba llena de ficheros de audio. Pinchó en el primero, uno de los altavoces del ordenador comenzó a sonar. Sara escuchó, al principio solo se oía ruido de fondo, después de un rato oyó pasos sobre un suelo de madera, una puerta que se abrió en alguna parte. Pasó tiempo, se encendió un televisor y la voz de la presentadora femenina, que reconoció, comenzó a sonar a lo lejos. El fichero reproducía los anodinos sonidos, ella se levantó y miró las caras de la pared.

Sabía que Gunilla era la jefa de Lars, pero ¿y los otros? Anders y Hasse podrían ser sus colegas…

Todo partía de Sophie. Siguió las líneas, leyó los apuntes de Lars… Una idea comenzó a tomar forma en su cabeza.

«Albert, ven, vamos a comer un poco».

Sara se asustó, la voz venía del ordenador, era clara y hablaba cerca de ella. Sara escuchó, oyó cómo alguien sacaba platos de un armario, ¿sería Sophie? A continuación, silencio, y después terminó la reproducción del fichero. Se acercó al ordenador, eligió otro fichero, oyó una conversación telefónica, Sophie hablaba con alguien que conocía, se rio, hizo preguntas cortas. La conversación se fundamentaba en cotilleos, parecía que Sophie estaba hablando con una amiga acerca de alguien que había dado la nota en una fiesta. Sara pinchó en otro fichero. Sophie estaba preguntando a un joven acerca de la Segunda Guerra Mundial, el joven contestaba con seguridad a todas las preguntas salvo una, acerca del pacto entre Molotov y Ribbentrop. Vio una fotografía de un adolescente en la pared, Albert. Parecía un chaval contento, despierto y alegre. Pinchó en otro fichero, se oía una canción que salía de un equipo de música en alguna parte. Otro fichero, Albert tomando un bocadillo con un amigo, un humor infantil y ataques de risa que se sucedían. Después otro fichero. De nuevo, no había más que ruido de fondo, y el sonido de algo que sonaba como una bofetada. Una conversación entre el joven y Sophie. Oyó las palabras «violación», «pruebas», «comisaría del centro», «interrogatorios»… Sara escuchó concentrada, y volvió a escuchar; cinco veces el mismo episodio. «Por Dios…».

Copió todos los ficheros que pudo a una memoria USB. Sacó una cámara del bolsillo y tomó fotos de la pared, las fotografías, los poemas…

Copió todo lo que pudo antes de salir del piso.

* * *

Había vuelto a coger el viejo V70. Estaba donde lo había dejado una semana atrás, en un aparcamiento de Aspudden.

Lars derrapó al frenar junto a la residencia La Moneda de la Suerte. Iba más rápido de lo que pensaba, tuvo que frenar de golpe al no darse cuenta hasta el último momento de la velocidad que llevaba. ¿Había perdido la noción de la velocidad en medio de la ciudad? Derrapó sobre la grava que estaba esparcida sobre el asfalto, consiguió parar el Volvo justo delante de un coche aparcado. Dos adolescentes pasaron a su lado y levantaron el pulgar en el aire. Lars dudó demasiado tiempo. Su respuesta, con el pulgar hacia arriba, habría llegado demasiado tarde.

Encontró a una enfermera en la residencia, se presentó y dijo que había venido a recoger las pertenencias de su madre. La enfermera asintió con la cabeza, dijo que le abriría la puerta. Lars la siguió, tenía el culo grande, no podía apartar los ojos de él. La enfermera abrió con una llave la habitación de Rosie, Lars entró.

—Baje a la recepción cuando termine, tiene que firmar unos papeles.

Cerró la puerta, entró en el dormitorio de Rosie, abrió el cajón donde guardaba sus recetas, cogió todas. Las repasó rápidamente, Xanor, Lyrica, Sobril, Stesolid, Ketogan.

Lars metió las recetas en el bolsillo interior de la cazadora y entró en el baño; había Depolan en el armario con espejo, Ritalin sin estrenar y algunas tonterías más, unos comprimidos de Halcion y Fluscand sueltos. En la balda superior había un frasco, estiró la mano para cogerlo, leyó la etiqueta, era Hibernal… Reconoció el frasco. Era de un modelo antiguo. «Hibernal…». Un recuerdo apareció revoloteando en su cabeza y desapareció con la misma velocidad. Metió todo en sus bolsillos. Había algo en la balda central, detrás del vaso con el cepillo de dientes, también este era un frasco antiguo. Litium, «Un clásico…».

Llamaron a la puerta. Lars recogió el baño, tiró de la cadena por alguna razón incomprensible.

Fuera estaba un hombre barbudo con una camisa negra. El cuadradito blanco del cuello brillaba, iluminándole la cara.

—¿Lars Vinge? Soy Johan Rydén, pastor.

Lars lo miró fijamente sin decir nada.

—¿Puedo entrar?

Lars se apartó y cerró la puerta tras el pastor. Había un aura de bondad alrededor de Johan.

—Le acompaño en el sentimiento.

A Lars le costó un rato entender a qué se refería ese hombre.

—Gracias…

—¿Cómo estás?

«¿Cómo estás? ¿Cómo estás…?». Lars no encontró otra cosa que no fuera que no sentía nada. Pero eso no se podía decir, ¿no? Miró al pastor a los ojos. Algo en Lars comenzó a crecer, un lado con el que se sentía seguro: una mentira.

Lars suspiró.

—Bueno, ¿cómo se siente uno cuando fallece una persona cercana…? Vacío, triste…, siento tristeza.

Johan asintió lentamente con la cabeza, como si entendiera exactamente lo que Lars quería decir. Lars continuó hablando con la mirada en el suelo:

—Es una sensación extraña, la de perder a tu madre…

Johan asintió con la cabeza a cámara lenta, Lars hizo lo contrario.

—Pero… No lo sé —dijo en voz baja, contento con su teatro.

Lars miró a la cara del pastor Johan, que irradiaba humanidad, dignidad y confianza. Joder, había tenido que pasar horas y horas ensayando delante del espejo para conseguir esa cara.

—No, ¿cómo lo vamos a saber, Lars?

Lars puso una cara triste.

—Tu madre eligió acabar con su propia vida… Pero eso no es algo con lo que tú debes cargar. Estaba enferma, estaba cansada, ya no quería vivir más.

—Pobre mamá… —susurró Lars.

Buscó en la mirada de Johan, vio que el pastor le creía. El pastor creía en Lars… y en Dios.

Lars abandonó La Moneda de la Suerte sin mirar hacia atrás. Condujo hasta la farmacia más cercana y pidió todas las medicinas recetadas, esperando que la vieja de la farmacia no viera en su ordenador que la persona receptora estaba muerta. No lo hizo. Vía libre para una nueva carga.

* * *

Se presentó como Alfonse. Era joven, podría tener unos veinticinco años, y la sonrisa segura que llevaba en la cara indicaba que le parecía que eso de vivir era un fenómeno increíblemente divertido.

—Héctor —dijo Héctor cuando Alfonse le estrechó la mano.

Alfonse miró a su alrededor en el despacho y se sentó.

—¿Libros?

—Tengo una editorial, soy editor de libros.

Alfonse hizo unos ruiditos con la boca y sonrió.

—Editor de libros… —dijo en voz baja para sí.

Héctor escrutó a Alfonse, le pareció que podía reconocer el parentesco en su cara.

—Te pareces a tu tío.

Alfonse lanzó una mirada teatral a Héctor, como si ese comentario le doliera.

—Espero que no.

Se sonrieron.

—¿Y cómo está don Ignacio?

—Estupendamente. Acaba de comprar un nuevo avión, está como un niño con zapatos nuevos.

—Me alegro. Felicítale de mi parte.

Héctor se acomodó en la silla.

—Hablemos primero del asunto que te trae por aquí, y después me encantaría invitarte a cenar, si no tienes otros planes.

—Gracias, Héctor, pero hoy no. Estocolmo está lleno de compatriotas a los que quiero ver.

—¿Cuánto tiempo te quedas?

—Hay una mujer en esta ciudad por la que tengo una terrible debilidad, me alojo en su casa. Esta mañana me he dado cuenta de que resulta tan agradable despertarse en su casa y desayunar con ella que creo que me quedaré más tiempo de lo previsto.

—Entonces sí que tendremos tiempo para cenar un día.

—Muy probablemente. Y seguramente para ponernos de acuerdo sobre este asunto.

Sus miradas se cruzaron y permanecieron quietas. El tono de voz de Alfonse cambió.

—Don Ignacio está preocupado —dijo en voz baja—. Se pregunta por qué habéis dejado de hacer pedidos. Hemos calculado que vuestro depósito en Paraguay debería estar agotado a estas alturas, pero hace tiempo que no sabe nada ni de ti ni de tu padre. Queremos comprobar que todo marcha bien… Queremos saber qué está pasando, y por supuesto asegurarnos de que estáis bien y que no habéis tenido problemas.

Héctor cogió un purito.

—Hemos tenido problemas con nuestra ruta.

Alfonse esperó mientras Héctor daba una calada al purito.

—Fue interceptada.

—¿Por quién?

—Unos alemanes…

Alfonse miró a Héctor.

—¿Y bien?

Héctor expulsó el humo.

—Es una historia complicada, acabamos de recuperar el control, pero vamos a dejar la ruta en modo de espera durante un tiempo, hasta que las cosas se calmen un poco.

—¿Cuánto tiempo?

—No lo sé.

Alfonse asintió con la cabeza.

—Don Ignacio se alegrará de saber que estáis bien…, pero ahora que he podido comprobar que esto es así, pues… Déjame que lo diga de otra manera: don Ignacio opina que tenemos un trato. Según ese trato, nosotros os suministramos las vitaminas y el transporte de las mismas hasta Ciudad del Este. Es un negocio continuo. Y ahora ha habido un parón por alguna razón. Don Ignacio no quiere ir tan lejos como para llamarlo incumplimiento de contrato, pero… Bueno, ya me entiendes.

Héctor se enderezó.

—No pienso que sea un trato. No hemos acordado nada con respecto al tiempo… Acordamos un precio. Don Ignacio siempre ha recibido nuestro dinero puntualmente, ¿verdad?

—Y está agradecido por ello, muy agradecido.

—Y nosotros estamos agradecidos de lo fácil que resulta trabajar con vosotros —dijo Héctor.

Alfonse iba bien vestido y hablaba con educación. Era apuesto, con el espeso pelo negro y los rasgos definidos del sudamericano, la barbilla marcada, unos pómulos prominentes que le otorgaban un atractivo aspecto de dureza. Con toda probabilidad, las mujeres opinarían que era guapo. Causaba una impresión de tranquilidad, a pesar de su sonrisa casi constante. Pero, por detrás de todo ello, Héctor pudo ver un atisbo de locura. Podía apreciar la locura en la gente a un kilómetro de distancia. Lo había visto en cuanto Alfonse entró por la puerta. Lo había visto en don Ignacio Ramírez inmediatamente, la primera vez que lo conoció, varias décadas atrás. Le gustaba ese rasgo en las personas, le hacía sentir cierta unión con ellos, un parentesco. Héctor pensó que Alfonse le caía bien.

—Entonces tenemos un problema —dijo Alfonse.

Héctor se encogió de hombros.

—No sé si es un problema, podemos considerarlo una pausa.

—En nuestra lengua esa palabra no existe. Don Ignacio cuenta con vuestro dinero, a cambio de sus servicios. Si vais a hacer una pausa, como tú dices, eso no puede afectar a nuestro trato.

—Mi querido Alfonse, no tenemos ningún trato.

—Don Ignacio opina que sí, y cuando él opina algo, suele tener razón…

Héctor reflexionó.

—¿Quieres tomar algo?

Alfonse negó con la cabeza.

—¿Qué problema tenéis?, ¿hay algo que podamos hacer por vosotros? Esos alemanes, ¿tal vez podríamos ayudar si os causan problemas?

Héctor sopesó la oferta, sabía que la ayuda de los colombianos saldría muy cara a la larga.

—No te preocupes, el problema es de una naturaleza más leve.

—Cuéntame…

Héctor dio unas caladas de su purito.

—Por algún motivo desconocido para nosotros, ellos se metieron y se hicieron cargo de todo el asunto, probablemente sobornando y amenazando a la gente de nuestras filas. Entonces entramos nosotros y recuperamos todo, pero las cosas se pusieron un poco feas. El capitán del carguero que hemos utilizado hasta ahora desea tomarse un respiro por una temporada.

Alfonse pasó un rato deliberando consigo mismo.

—Entonces estamos ante dos alternativas —dijo.

Héctor esperó.

—O bien procuráis pagar, nosotros rellenamos vuestro depósito en Paraguay y lo sacáis al mercado antes de nuestra siguiente entrega…

—¿Y si no?

—Si no, nos pondremos en contacto con vuestros amigos alemanes. Parece que tienen más interés que vosotros en hacer negocios.

Héctor y Alfonse se examinaron mutuamente. Héctor suspiró, sonrió ante la facilidad con la que había caído en la trampa.

—Continuamos como siempre —dijo Héctor—. Vosotros rellenáis, yo os envío pasta, lo único es que vais a tener que darme un poco de tiempo.

Alfonse se lo agradeció con un gesto.

—Bien, ¿y dónde vas a divertirte en Estocolmo con tus compatriotas? ¿Necesitas algunas recomendaciones? —preguntó Héctor.

—No, ya han reservado mesa, vamos a cenar en algún sitio. —Miró su reloj de pulsera—. Luego iremos a un club de salsa cuyo nombre no recuerdo. ¿Quieres acompañarnos?

—Gracias, pero estoy ocupado con otros asuntos.

—¿Entonces cerraremos los últimos flecos antes de que yo vuele a casa?

—Cuando te venga bien.

Alfonse miró fijamente a Héctor durante un rato.

—Pareces un buen hombre, Héctor Guzmán.

—Lo mismo digo, Alfonse Ramírez.

Alfonse salió del despacho de Héctor, bajó a la calle y dobló a la derecha. Hasse Berglund dejó que el apuesto colombiano se alejara un poco. Después se levantó, dobló el periódico que acababa de hojear y lo siguió.

* * *

El móvil de Gunilla emitió un zumbido en el bolsillo. No reconoció el número en la pantalla.

—¿Sí?

—¿Gunilla Strandberg?

—¿Quién pregunta?

—Soy Sara Jonsson y me gustaría quedar contigo.

—¿Nos conocemos?

—En realidad, no. Mi exnovio trabaja para ti.

—¿Sí?

—Lars Vinge.

Por fin cayó. Sara Jonsson… Gunilla sabía que era una periodista freelance. Lars la había mencionado en la entrevista. Gunilla la había investigado: Sara Jonsson, periodista freelance que raras veces publicaba cosas.

—Vale, ¿querías algo en particular?

—Sí.

—¿Y qué querías?

—Quiero quedar para hablar.

Gunilla interpretó el tono de voz. La mujer estaba tensa y nerviosa. Trataba de ocultarlo tras una determinación indefinida.

—¿Dónde quieres quedar, Sara?

—Podemos vernos en Djurgården, junto a Djurgårdsbrunn.

—Bien. ¿Cuándo?

—Dentro de una hora.

—¿Tanta prisa tienes?

—Sí.

—De acuerdo, pues.

Gunilla estaba sonriendo cuando terminó la llamada, pero la sonrisa se desvaneció rápidamente.

Erik y Gunilla aparcaron delante del restaurante Värdshuset. Sara Jonsson estaba esperando fuera. Llevaba una blusa barata y desteñida de alguna cadena de ropa de producción en masa, llevaba unas gafas de sol oscuras y una falda que terminaba a la altura de las rodillas. Se había olvidado de rasurarse las piernas y el pelo despeinado estaba recogido en una desordenada coleta.

La mano de Sara estaba fría y húmeda cuando se saludaron. Se le veía la ansiedad en la cara; las gafas de sol solo la protegían parcialmente.

—Bien, Sara, ¿vamos dentro a sentarnos? —preguntó Gunilla.

—No. Quiero que demos una vuelta.

—Bien, hace buen tiempo.

Comenzaron a bajar hacia el pequeño puente que atravesaba el canal.

—¿Cuánto tiempo hace que vivís juntos Lars y tú?

—Ya no vivimos juntos.

—Lo lamento.

Sara estaba en otra parte. Gunilla y Erik lo notaron, sus miradas se cruzaron brevemente.

—No sé por dónde empezar —dijo cuando hubieron pasado el puente peatonal.

Gunilla esperó, quieta.

—Lars ha cambiado.

—¿Cómo ha cambiado?

—No lo sé, da lo mismo, pero gracias a eso comencé a buscar respuestas.

Sara seguía nerviosa.

—Todavía trabaja para ti, ¿verdad?

Gunilla asintió con la cabeza.

—Entonces sabes que ha pasado mucho tiempo fuera de casa, trabajando por la noche y durmiendo de día… Hemos perdido el contacto.

—Si quieres puedo cambiar su horario…

Sara negó con la cabeza.

—No, no va de eso, ya te he dicho que ya no vivimos juntos…

Su voz denotaba que estaba herida.

—¿Y por qué no, si se puede saber?

Sara se giró hacia Gunilla, se paró y se quitó las gafas de sol. Gunilla vio su ojo.

—¿Qué ha pasado?

—¿Tú qué crees?

Gunilla observó el moratón alrededor del ojo.

—¿Lars?

Sara no contestó, volvió a ponerse las gafas de sol y continuó andando.

—Comencé a buscar entre sus cosas, entre sus cosas privadas. Intenté encontrar una respuesta a ese cambio que había sufrido.

Gunilla escuchaba.

—Cuanto más busqué, más me di cuenta de que estaba haciendo algo que iba más allá de…, ¿cómo lo digo?, de sus competencias reglamentarias.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Quiero decir que tengo una idea bastante clara de lo que está pasando.

—Bien, ¿y qué es lo que está pasando?

Sara, que había caminado con la mirada clavada en el suelo, levantó la cabeza.

—Soy periodista.

—Sí, lo sé.

—Y como periodista tengo el deber de informar acerca del abuso de poder.

Gunilla levantó una ceja.

—Vaya, suena muy noble.

Sara cogió aire.

—Sé lo que estáis haciendo… Estáis pinchando casas privadas, amenazando y persiguiendo a la gente.

—Ahora no sé a qué te refieres —dijo Gunilla.

—Me refiero a Sophie, me refiero también a Héctor.

Sara no tenía ni idea del contexto global. Solo tenía los nombres, solo la borrosa información que había obtenido al escuchar los ficheros del ordenador. Sabía que estaban llevando a cabo algún tipo de escucha, y tenía un poco de información acerca de las investigaciones previas de Gunilla, que había sacado del registro de la policía; no sabía más que eso. Pero eso no se lo iba a contar a Gunilla. Esto era su primicia, esto anularía la generalizada falta de interés en sus artículos por parte de los suplementos culturales y la llevaría a algo mejor. Se convertiría en periodista de investigación, una persona honrada que revelaría el abuso del poder ante los ciudadanos. Esa era su verdadera vocación, era más ella, más Sara Jonsson.

Gunilla consiguió ocultar su sorpresa.

—Puedo decirte que estamos investigando una gran cantidad de casos, y algunas de las personas involucradas cuentan con un alto grado de confidencialidad en esta fase de la operación. Desvelar este tipo de investigación es directamente ilegal. Si quieres información, ya te la daremos, pero con el tiempo, no mientras ponga en peligro nuestra investigación y a nuestros colaboradores, que la están llevando a cabo.

Sara sacó el siguiente as de la manga.

—Albert… Interrogatorios, la Comisaría del Centro… Acusaciones de violación. ¡Si tiene quince años!

Gunilla la miró fijamente. Sara trató de leer sus facciones. ¿Había dado en el blanco? Tal vez…

—¿Qué has dicho?

—Ya me has oído.

Erik trató de salvar la situación.

—Estamos en medio de una investigación. Nuestro trabajo es confidencial. Hay partes muy sensibles en esta investigación. Lo que hayas podido ver u oír te lo debes callar hasta que te demos el visto bueno para publicar algo —dijo.

Sara mantuvo la calma. Estaba segura de que iba bien encaminada y buscó una reacción en los ojos de Gunilla.

—Micrófonos ocultos, escuchas ilegales, Sophie… ¿Qué pretendéis con todo eso?

Gunilla tenía la mirada clavada en Sara. De repente, un rastro de tristeza apareció en su cara.

—¿Qué más?

El nerviosismo de Sara ya había desaparecido, sacó su último as.

—Patricia Nordström, ¿este nombre te dice algo?

Gunilla trató de mantener la compostura, pero la sonrisa indiferente que quería mostrar salió sin alegría, rígida y artificial.

—Patricia Nordström desapareció hace cinco años —continuó Sara—. Desapareció mientras tú trabajabas con ella. No hay nada en el material que indique que su desaparición tenga algo que ver con el Rey del Trote. Desapareció mientras trabajaba para ti. ¿Va a pasar lo mismo con Sophie? ¿También ella desaparecerá?

Sara se jugó todo a una carta. En realidad no tenía ni idea de lo que estaba diciendo, solo sabía que toda la investigación olía a podrido, lo había entendido el mismo día que Lars comenzó a trabajar con el caso. Pasar de las patrullas a la Judicial en un solo día era algo totalmente improbable. Y pasar de ser Lars a ser otra persona totalmente distinta también era improbable…

Pareció que la mirada de Gunilla se había atascado en Sara. Después dio media vuelta y se marchó. Incluso Erik se sorprendió y no pudo hacer más que seguirla.

Gunilla estaba triste cuando salieron del aparcamiento y pusieron rumbo al centro otra vez.

—Estúpida niña —dijo para sí.

Erik estaba al volante, callado.

—¿Por qué ahora? —continuó.

Erik sabía que no esperaba ninguna respuesta.

—¿No lo entiende?

Gunilla miraba a través del parabrisas.

—¿La misma historia otra vez? —continuó.

Pasaron por delante de la torre Kaknäs.

—¿Cómo ha podido enterarse de todo esto?

Gunilla suspiró y se quedó sumergida en sus propios pensamientos.

—Mierda —suspiró para sí.

—¿Patricia Nordström? ¿Cómo se ha enterado de aquello? —preguntó Erik.

Gunilla bajó el parasol.

—Se puede leer en el registro policial. Hay algunos pequeños detalles que nunca pude eliminar. No sé cómo se ha hecho con la información, quizá la pidiera y se la dieran sin más. Pero eso ya da igual. Ha descubierto algo que no tenía que haber descubierto.

—¿Crees que Lars la ha ayudado?

—No lo sé, creo que no… Ya has visto lo que ha hecho con ella.

Gunilla reflexionó durante un momento.

—¿Qué ha dicho antes de mencionar a Patricia?

—Micrófonos ocultos…

—¿Antes de eso?

—Albert…

—¿Cómo puede saber lo de Albert? —preguntó.

Erik no tenía respuesta. Gunilla suspiró, subió el parasol.

—Esperemos con el tema de Lars. Mantengámosle al margen de todo…, como hasta ahora. Pero Sara…

Erik giró y entró en calle Strandvägen.

—Creo que ha llegado el momento de iniciar a Hans.

Erik murmuró una respuesta afirmativa.

—Mierda —volvió a susurrar Gunilla.

* * *

Ralph Hanke estaba de muy mal humor. Como siempre cuando esto ocurría, no decía ni una sola palabra. Todo el mundo a su alrededor lo podía sentir, como la electricidad en un cable de alta tensión. Todos se mantenían alejados de él.

Estaba contemplando el centro de Múnich a través de los grandes ventanales panorámicos del séptimo piso. La neblina lo envolvía todo. La parte baja de las grandes nubes casi estaba a la misma altura que él. Si hubiera estado un par de plantas más arriba, no habría visto absolutamente nada, aunque eso también habría podido ser un alivio. Solía contemplar a menudo esta vista cuando no conseguía tomar una decisión. Raras veces registraba algo, simplemente era porque pensaba mejor cuando tenía el mundo un poco más a sus pies. Hoy llevaba una chaqueta de punto. No se la ponía muy a menudo, pero, una vez puesta, estaba a gusto. Tal vez porque así podía librarse del traje y se sentía más informal. Pero la chaqueta también actuaba de otra manera sobre Ralph. Creaba un estado de ánimo en él. Le aclaraba la cabeza, la mente se le volvía más fría, se irritaba más, como hoy. Y una idea clara y fría, envuelta en un estado de enfado, hacía que las decisiones de la vida fueran más fáciles de tomar.

Sonó el teléfono interno con un ruido crujiente.

—¿Herr Hanke?

La tranquila voz de su secretaria llenó la habitación.

—¿Sí, Frau Wagner?

—Ha venido Herr Gentz.

La puerta de la oficina se abrió, Roland Gentz entró. Atravesó el parqué, se sentó en una butaca y sacó algunos papeles de su maletín. Nunca se saludaban. Nunca lo habían hecho. No por falta de educación, era sin más un acuerdo tácito de que eran así cuando trabajaban: hombres que no saludaban.

Ralph se quedó de pie junto al ventanal. El tiempo gris, en combinación con todos los problemas, hacía que deseara tomar una copa. Contempló la ciudad.

—¿Te apetece una copa?

Roland levantó la mirada de sus papeles, sorprendido por la pregunta.

—¿Cuándo dejamos de beber durante el día? —preguntó Ralph.

Roland intentó hacer memoria.

—En algún momento de los noventa… En la misma época en que desapareció la corbata, creo.

Ralph se dirigió a su escritorio.

—Dos cosas buenas —dijo suspirando mientras se sentaba—. ¿Y bien?

—Vale, por qué no.

Ralph pulsó el botón de llamada del teléfono interno.

—Frau Wagner. Dos single malt sin hielo.

—Sí, Herr Hanke.

Ralph asumió una postura paciente, cruzando las manos. Roland hojeó sus papeles.

—Ya nos han pagado por los tres centros comerciales en el Reino Unido… Todavía tenemos problemas con Hamburgo y la construcción del puente… Es un tema de hidráulica, puede llevarnos un tiempo. Ganaremos los concursos de los americanos, pero también ahí vamos a tener que tener paciencia, todo el mundo quiere participar.

Ralph apenas escuchaba, había girado la silla y miraba de nuevo por la ventana mientras Roland continuaba martilleándole con sus datos. Después de unos minutos, Ralph le interrumpió:

—Luego me lo cuentas… ¿Qué pasa en Suecia?

Roland levantó la mirada de sus papeles.

—¿Suecia? Nada nuevo…

—¿Cuál es la última noticia que tenemos?

Roland trató de recordar.

—El amigo de Michail está en el hospital…

—¿Hablará?

Roland negó con la cabeza.

—No.

—¿Y cómo lo sabes?

—Porque lo dice Michail.

—Llevan tiempo sin dar señales de vida.

Roland no contestó.

—¿Y el mediador, el de las armas?

Roland se acomodó en la silla.

—¿Puedo decir lo que pienso, Ralph?

Ralph estaba mirando la ciudad.

—Adelante.

—¿Por qué no damos carpetazo al tema? Está interfiriendo con el resto de nuestros negocios, es un elemento de riesgo que crece más por cada día que pasa… Además, los beneficios de ese proyecto son muy insignificantes… Dejémoslo estar y concentrémonos en las cosas importantes.

Ralph giró la silla hacia Roland.

—¿Cómo se llama el hombre que hemos comprado?

Roland se preguntó si Ralph había oído una sola palabra de lo que acababa de decir.

—Carlos, Carlos Fuentes.

—¿Quién es?

—Un don nadie, propietario de un par de restaurantes. Actúa como una especie de testaferro para Héctor, no sé de qué manera.

—Utilicémoslo más.

—Creo que está caducado.

—¿Cómo?

—Fue él quien consiguió que Héctor fuera al restaurante para que lo pillasen Michail y ese otro. No serán tan estúpidos como para pensar que fue la casualidad.

—¿Está muerto?

Roland se encogió de hombros.

—Quizá…

Se oyeron unos golpes discretos en la puerta. Frau Wagner entró con una bandeja y dos vasos de whisky con fondo grueso. Sirvió dos vasos y después salió del despacho.

No bebieron enseguida, olfatearon los vasos. Ralph fue el primero en beber, Roland lo hizo después. Tragaron y mantuvieron el regusto en la boca. Era en aquel momento cuando el whisky sabía mejor; la experiencia gustativa creaba recuerdos falsos y sentimientos de una belleza dramática, acerca de algo que estaba más allá de todos los seres humanos. Podría ser la razón por la que algunos románticos se dejaban destrozar por esa bebida.

Bajaron los vasos.

—¿Tenemos a alguien en España? —preguntó Ralph.

—¿Qué quieres decir?

—¿Tenemos a alguien como Michail en España?

Roland negó con la cabeza.

—No.

—Consíguemelo. Quiero tener a alguien preparado allí, alguien a quien podamos recurrir con poca antelación.

—¿Recurrir para qué?

—Para asuntos de violencia, mejor que sean dos o tres.

—No estoy de acuerdo —dijo Gentz en voz baja.

Ralph no contestó. El distante ruido del centro de Múnich venía de lejos, a sus pies.

—¿Y la mujer qué? ¿Quién es ella?, ¿qué sabemos?

—Nada… Una mujer, sin más. ¿Quieres que investigue un poco?

Ralph reflexionó, se llevó el vaso a la boca.

—Sí, será mejor.

20

Una peonía blanca acababa de florecer. Tenía una belleza casi irreal, era grande y ancha, simétrica y sugerente. Tommy Jansson la estaba contemplando. Estaba apoyando la espalda en el respaldo de una de las blancas sillas de madera de Gunilla. La mesa estaba puesta en el cenador, que era una zona apartada del jardín en la que olía a rosas y clemátides.

Tommy Jansson tenía un puesto directivo en los servicios de inteligencia de la Policía Judicial Nacional, llevaba el departamento donde Gunilla había trabajado durante los últimos catorce años. Formalmente era su jefe, un viejo pistolero que conducía un coche americano de época y siempre llevaba un revólver 357 encima. Tenía una actitud de niño hacia la vida, pero actuaba como un profesional en su trabajo. Ella lo valoraba mucho como jefe, y también como amigo y colega.

Gunilla trajo una bandeja de bollos de canela recién horneados. Tommy esperó hasta que ella se sentó enfrente de él.

—He oído que te llaman mamá.

Gunilla sonrió.

—¿Quién lo dice?

—Tu hermano. Lo he llamado mientras conducía para que me orientara un poco sobre cómo os van las cosas.

Ella se acomodó en la silla.

—¿Y por qué le has llamado a él?

—Porque sí.

Gunilla echó un poco de té inglés en la taza de Tommy, y este tomó unos sorbos antes de hablar.

—El tiempo pasa. La gente pregunta.

—¿Y? —dijo Gunilla.

—La fiscal quiere ver resultados.

—Ya sabes cómo trabajo, Tommy, y sabes muy bien que no quiero entregar nada que no esté a prueba de bombas. Imagínate que alguna fiscal medio estresada pone las manos encima del material, lo malinterpreta, hace una chapuza y al final la investigación se queda en nada.

—Cierto, pero la gente está venga a preguntar. No puedo estar cubriéndote la espalda eternamente.

Los pájaros gorjeaban en los árboles, la urbanización estaba tranquila. Gunilla entornó los ojos y miró a Tommy.

—¿Cubrirme la espalda?

—Ya sabes a qué me refiero.

—No, no lo sé.

Tommy la escrutó.

—No es solo la fiscal la que está preguntando —continuó—. Pero sabe publicitar sus teorías. Eso hace que a la gente le entren dudas.

—¿Berit Ståhl?

Tommy asintió con la cabeza.

—¿Y qué dice?

—¿Quieres saberlo?

Gunilla no contestó. Tommy trató de encontrar una postura más cómoda en la silla de madera.

—Dice que no entiende cómo puedes tener tanta libertad de movimientos.

—¿Y entonces qué le contestas, Tommy?

—Le digo lo de siempre, que eres de las mejores que tengo.

—Y entonces ella dice…

Tommy se tomó un sorbo del té, dejó que la taza descansara sobre el muslo.

—Que no hay nada que indique que lo seas.

—Nada que indique que sea ¿qué?

—Ha repasado tus investigaciones de los últimos quince años y dice que el porcentaje de ellas que han llevado a sentencias condenatorias está muy por debajo de la media.

Gunilla suspiró.

—Es justo lo que trato de decirte. ¿Qué más?

—Eso es todo.

—No, no es todo…

Gunilla posó la mirada en Tommy. Él miró hacia otro lado.

—También dice que la razón por la que trabajas como lo haces, con tu propio grupo, sin transparencia, en locales privados, etcétera, es porque quieres construir algo para asegurarte una posición privilegiada en el futuro, cuando empiecen con la reorganización de la policía dentro de unos años.

—¿Sí? ¿Y?

Tommy se encogió de hombros.

—Es lo que dice.

—¿Que soy ambiciosa?

Tommy suspiró.

—En fin, a la gente le da igual…, de momento. Pero si ella continúa vociferando sus teorías de esta manera, alguien se pondrá nervioso y comenzará a hacer preguntas.

Tommy bajó la voz:

—Si andas perdida en esta investigación, Gunilla, si no tienes tantas cosas como te gustaría, entonces quiero que me lo cuentes. Te he protegido antes y seguiré haciéndolo en el futuro… Pero si me entero de que no has sido abierta o clara conmigo…

—No te preocupes —dijo Gunilla en voz baja.

Tommy se frotó la oreja con uno de los nudillos del puño.

—No me preocupo…

Ella soltó una risita.

—Sí que te preocupas.

Él no contestó.

—Procura seguir fiel al acuerdo que teníamos desde el principio, Tommy…

—¿Qué acuerdo era ese?

—Que no tenga que informarte —dijo Gunilla.

—¿Y quién ha dicho que he venido aquí para que me informes?

—¿Por qué ibas a venir si no? ¿Por los bollos?

—Sí, por los bollos.

Ninguno de los dos sonrió. Tommy evaluó lo que se había dicho. Luego siguió reflexionando. Ella era igual que él, pensaban y opinaban de la misma manera. No era algo de lo que hablaran, había muchas cosas que no necesitaban decir en alto. Sabían que, a fin de cuentas, estaban de acuerdo en casi todo.

Tommy rompió el silencio:

—Quiero saber hasta dónde has llegado, cuándo crees que vamos a conseguir las pruebas decisivas en esta investigación… También quiero saber si necesitas algo.

Una repentina frialdad invadió la cara de Gunilla.

—Vete a la mierda —dijo.

Tommy fingió no entender a qué se refería.

—¿Qué pasa?

—Sé lo que tratas de hacer, pero no lo vas a conseguir.

—¿De qué me estás hablando, Gunilla?

—Si crees que vas a poder reunir la información ahora para pasársela a otra persona, te equivocas.

Tommy negó con la cabeza.

—No he venido para echarte.

—Tampoco lo he dicho. Pero sé lo que estás haciendo.

—¿Y qué estoy haciendo?

—Te estás protegiendo. Recoges información, y si luego resulta que las cosas no salen como tú te esperabas, me cambias por otro. Lo has hecho antes.

Tommy se mosqueó.

—Anda, déjate de teorías conspiratorias.

—Que lo dejes tú, Tommy. Va en serio, no voy a cambiar de planes. Tenemos un trato. Nadie lo va a cambiar…, y menos Berit Ståhl.

—Pasa de ella —dijo Tommy.

Gunilla se relajó.

—Gracias…

Él negó con la cabeza.

—No, no hace falta que me des las gracias. Parece que no has entendido bien nuestro trato.

Se oyeron risas de niños desde un jardín un poco más allá.

—¿Qué quieres decir?

—Que esto es un asunto sobre todo entre tú y yo, y los otros jefes.

Gunilla no contestó. Él la escudriñó.

—Estás metida en un puto lío —dijo.

Ella frunció la nariz.

—Vaya, qué lenguaje usas.

—¿Lo estás o no?

Ella negó con la cabeza.

—No, no lo estoy —dijo en voz baja.

Habían tenido cientos de conversaciones de este tipo a lo largo de los años, todas sobre lo mismo: Tommy quería más control, y ella no se lo quería conceder, más o menos.

—¿Cómo está Monica? —preguntó Gunilla.

Ahora el tono de voz era más suave. Tommy posó la mirada en el jardín.

—Está bien, todavía no muestra síntomas claros.

—¿Qué dicen los médicos?

Ahora Tommy la miró.

—Que no saben. Pero también que saben, más o menos eso.

—¿Y eso qué quiere decir?

El tono de voz de Tommy bajó:

—Que la enfermedad está ahí, que la ELA es incurable y que Monica, tarde o temprano, comenzará a mostrar los primeros síntomas.

Gunilla vio su dolor. Tommy miró la taza.

—¿Sabes qué es lo peor? —preguntó en voz baja.

Gunilla negó con la cabeza.

—Que estoy más asustado que ella.

Hubo un nuevo silencio. Solo se oía el zumbido de los insectos, el viento en los árboles y el canto de los pájaros.

Tommy se tomó lo que quedaba de la taza, la puso sobre la mesa y se levantó. Volvió a ser jefe.

—Yo apuesto por ti, Gunilla. Pero si necesitas ayuda, me lo dices.

Tommy salió del cenador y desapareció en dirección a la verja. Ella lo siguió con la mirada mientras se alejaba. Detrás de ella se oyó el zumbido de un abejorro.

* * *

Eran las dos y media de la mañana. Lars abrió la puerta balconera con la ganzúa, ahora ya resultaba fácil. Se quitó los zapatos, dio un par de pasos hacia el interior del salón, descalzo. Todo el mundo estaba dormido. Hizo lo que había venido a hacer, se acercó sigilosamente a la lámpara de pie que estaba junto al sofá, acercó la cabeza y se puso a buscar de cerca. Encontró el pequeño micrófono, fino como un hilo, que Anders había instalado, y lo cogió cuidadosamente con el pulgar y el dedo índice. Lo introdujo en una pequeña bolsa de plástico que se metió en el bolsillo y se retiró hacia la puerta balconera otra vez. Se le ocurrió una idea que le hizo detenerse. La idea no estaba formulada con palabras, más bien consistía en emociones, algo así cómo: «Joder…, ella está ahí arriba».

Lars se acercó a las escaleras, le atrajeron como un imán. Subió a hurtadillas, sin hacer ruido, con mucho cuidado.

La puerta de su habitación estaba entreabierta. Lars se acercó a la puerta y escuchó. Se oyó la respiración de Sophie, leve y relajada, desde el interior de la habitación. Abrió la puerta lentamente. Todo transcurrió en silencio, un paso cauteloso y ya estaba dentro, de pie sobre la moqueta.

Allí estaba ella, tumbada casi de la misma manera que la otra vez, de espaldas y con el pelo echado sobre la almohada, a tan solo unos metros de distancia. Le entró la duda, ¿qué estaba haciendo allí…? Estuvo a punto de darse la vuelta…, pero… La miró fijamente, vio su belleza, sintió cómo el deseo creció dentro de él y las dudas se desvanecieron. Lars quería tumbarse a su lado y contarle que no se encontraba bien. Ella quizá quisiera consolarlo. Un ruido le despertó de la fantasía. Un revoloteo bajo y cortante. El ruido venía desde detrás de la cortina. Era una polilla. Las alitas estaban batiendo el cristal de la ventana, movidas por un complejo deseo de salir hacia la tenue luz de la farola.

Las pulsaciones de Lars eran tranquilas, respiraba con calma… Se puso de rodillas lentamente y se acercó a ella a cuatro patas. Lentamente, con mucha cautela; en breve sentiría su olor. Se le puso tiesa, se le ocurrió que debía poner una mano sobre su boca…, tumbarse sobre ella y… «No, así no», se recriminó Lars a sí mismo. Pero siempre podía… No, no podía hacerlo…, ¿o sí? Luchó contra el impulso, pero tal y había ocurrido todos los días aquella semana, también esta vez el impulso le ganó la batalla a Lars Vinge.

Todavía estaba de rodillas cuando se desabotonó los pantalones, bajó la cremallera y metió la mano izquierda. No quería hacerlo, pero no podía resistirse. Lars cerró los ojos y le hizo el amor en su imaginación. Ella gruñó diciendo su nombre, le pidió más, le acarició la espalda, dijo que lo quería. Las alas de la polilla repiquetearon contra la ventana. Lars besó el aire cuando se corrió en el pantalón. La sensación de vacío que siguió después fue total.

Bajó las escaleras sigilosamente, cruzó el salón a hurtadillas y abandonó la casa por la misma vía por la que había venido.

* * *

Ni siquiera tenían fuerzas para mirarse. Anders tenía la cabeza agachada, Hasse suspiraba cada vez que expulsaba aire. Estaban sentados en el Honda de Anders, que estaba aparcado en la calle Bastugatan. Hasse fue el primero en romper el silencio:

—¿Lo has hecho antes?

Anders miró hacia la noche, después asintió con la cabeza.

—¿Y cómo es?

Anders no quería entrar en detalles. Hurgó en el bolsillo. Mostró la palma de su mano a Berglund, pastillas blancas.

—¿Qué es eso?

—Ayudan. Tómate dos.

—Nunca tomo pastillas.

—¿Eres bobo o qué?

Hasse no comprendió.

—¿Qué?

—¡Que te las tomes!

Anders, después de gritar, suspiró y se apoyó en la puerta. Siguió mirando hacia la noche. Hasse se metió las pastillas en la boca y se las tragó.

El tiempo pasaba con lentitud. Atravesaba unas paredes gruesas y pesadas, como si el propio tiempo quisiera que sufrieran. Como si quisiera darles la oportunidad de elegir. Anders odiaba esa sensación. Miró el reloj, inquieto. Abrió la puerta cinco minutos antes de la hora acordada.

—Vamos.

Dejaron el coche, caminaron hasta el portal, entraron con el código correcto y subieron las escaleras de piedra.

Ponía «Dahl» en la puerta. Y debajo, en una nota de papel fijada con celo, «S. Jonsson».

Escucharon, intentando captar algún ruido. Anders comenzó a abrir la puerta con la ganzúa. Ni temblaba ni dudaba, las pastillas funcionaban. La cerradura se abrió. Estuvieron en silencio total, escuchando para ver si se oía algún ruido, por pequeño que fuera, que no debería estar ahí.

Anders puso la mano sobre la manilla, la empujó hacia abajo con cuidado hasta que la puerta se entreabrió, luego esperó un rato y la abrió lo justo como para que los dos pudieran entrar.

Anders y Hasse estaban de pie, quietos como dos estatuas. A la derecha había una pequeña cocina, era estrecha y tenía una mesa plegada junto a la ventana, dos sillas plegables, pocos armarios. El piso era de una sola habitación, y esta, además, era muy pequeña. Anders dio un paso hacia delante. Un televisor, un sofá, una mesa de centro, un cuadro, una lámpara de pie… Una cama detrás de una cortina. Allí estaba ella, se podía oír el leve sonido de la respiración.

Se quitaron los zapatos y entraron en la habitación sin hacer ruido. Anders se puso en cuclillas y desplegó una carpeta de tela de Gore-Tex. En ella había una jeringilla envuelta en una tela suave. La cogió con cuidado y desenroscó la funda que cubría la punta.

Hasse se mantuvo detrás. Ya no respiraba tan pesadamente, las pastillas habían hecho efecto en él también. Anders se levantó. Miró a Hasse: «Venga, empecemos». Comenzaron a moverse silenciosamente hacia la cama.

Sara dormía boca abajo, se oían unos pequeños ronquidos. Hasse se acercó a la cabecera de la cama, movió la cortina con cautela, se metió dentro y se colocó junto a ella, preparado para inmovilizarla si se despertaba. Anders se sentó junto al pie de la cama. Iba a tener que levantar el edredón. Primero probó un poco, lo levantó un centímetro o dos. Ella no se movió. Anders lo levantó un par de centímetros más, Sara seguía durmiendo profundamente. No pudo ver ningún pie y levantó el edredón un poco más. Sara, todavía dormida, dio una patada instintiva. Anders se sobresaltó. Uno de los pies rascó el otro y Sara murmuró algo; sonaba como una reprimenda, como si estuviera leyéndole la cartilla a alguien. Después volvió el silencio. Anders y Hasse se miraron. Anders cogió aire, se concentró, colocó la jeringilla en la posición correcta en la mano derecha, con el dedo índice y el corazón sobre el tubito, y el pulgar puesto sobre el émbolo. Tras la patada, Sara había sacado el pie de debajo del edredón. Anders hizo un gesto con la cabeza a Hasse para que estuviera preparado. Hasse se colocó con los pies separados y los brazos extendidos.

Anders miró la jeringuilla. El líquido era transparente, y esta transparencia le resultaba desagradable. Esperó, como si estuviera dudando, preguntándose qué estaba haciendo. Anders puso la punta de la jeringuilla contra la planta del pie derecho de Sara y se la clavó hasta que entró unos centímetros. Ella reaccionó al dolor, Anders le agarró el pie y lo apretó a la vez que Hasse empujó los brazos de Sara hacia la cama, poniendo todo su peso detrás. Gritó al colchón cuando Anders metió el líquido en su sangre. Luchó, sacudió el pie y a Anders se le escapó, pero la jeringuilla seguía clavada. Sara dio unas patadas instintivas con las dos piernas. La punta de la jeringuilla se rompió y el tubito salió volando. Hasse trató de mantenerla inmóvil, aplicando todas sus fuerzas en el empeño.

La droga tardó unos largos segundos en alcanzar su corazón y provocarle un paro cardiaco. Sara dejó de gritar, dejó de patalear. Se hizo un silencio mucho más profundo de lo que ninguno de los dos hubiera podido imaginarse.

Los hombres miraron a la mujer que estaba tumbada boca abajo en la cama, luego intercambiaron una mirada breve. Hasse la soltó y dio un paso hacia atrás, alejándose de ella.

—La hostia —susurró—. ¡Se ha quedado totalmente blanda!

Dio otro paso hacia atrás.

—Totalmente blanda… —dijo, con los ojos clavados en Sara—. ¿Está muerta?

Anders se levantó y miró a Sara. Estaba casi en la misma postura que cuando habían entrado. La cabeza sobre la almohada, el pelo un poco despeinado, la cara vuelta hacia la derecha. Estaba mirando la cortina.

—Sí…, está muerta.

Se quedaron donde estaban, inmóviles, por nada en especial; quizá una sensación de que no querían salir de allí, que en lugar de eso querían parar el tiempo, rebobinarlo, volver atrás. Estaban contemplando su perversa obra. Hasse tragó saliva ruidosamente. Anders se recompuso.

—Intenta encontrar la jeringuilla, tiene que estar por aquí en algún sitio.

Al principio Hasse no comprendió y lanzó una mirada inquisitiva a Anders.

—La jeringuilla, ¡encuentra la jeringuilla!

Hasse se puso a buscar. Anders volvió a sentarse junto al pie de Sara, con una linterna minúscula en la boca. Se quitó el guante y pasó la mano sobre la planta del pie con cuidado. Encontró la pequeña punta rota, la agarró con el pulgar y el dedo índice y la sacó, como cuando uno saca una astilla del pie de un niño en verano.

Hasse encontró la jeringuilla cerca de la cama. Dieron una vuelta por el piso, buscando sin remover demasiado en los cajones y los armarios. Anders encontró la cámara de Sara, escondida en un joyero, y también encontró apuntes y un diario. Lo metió todo dentro de la cazadora.

Recogieron todo, abandonaron el piso y viajaron a través de la noche de Estocolmo. Anders se puso el móvil en la oreja.

—Ya está —dijo.

Gunilla habló en voz baja, tal vez por respeto, tal vez porque acababa de despertarse:

—Ya sabes que esto tiene un propósito más elevado. Mucho más elevado de lo que pueda parecer ahora mismo.

Anders no contestó.

—¿Cómo estás?

Realmente sonaba como una madre. No como la suya propia, sino como la madre de otro.

—Igual que la otra vez.

—También eso tenía un propósito más elevado. Y esos propósitos están unidos; lo entiendes, ¿no? Esto ha sido necesario, todo estaba en juego.

Ahora fue Anders quien se quedó callado.

—Era ella o nosotros, Anders. Ella sabía lo de Patricia Nordström.

Él se sobresaltó.

—¿Qué?

—Sí.

—Pero ¿cómo?

—No lo sé, habrá encontrado algo en los registros.

—¿Y Lars qué? ¿Qué es lo que sabe?

—Ni idea. Más de lo que pensamos, quizá.

—¿Es peligroso?

—¿Tú qué crees?

—Instintivamente, diría que no… Pero quién sabe.

—Sí, quién sabe…

Oyó cómo suspiraba al otro lado.

—¿Qué tal lo lleva Hasse? —preguntó.

Anders miró a Hasse, que tenía la cabeza agachada y conducía por la ciudad con el rostro vacío.

—Creo que bien.

—Bien —dijo en voz baja.

Dieron vueltas por la ciudad, respirando, mirando… Ninguno de los dos quería irse a casa solo. Hasse estaba callado y serio. Anders lo vio, le dio unas palmaditas en el hombro.

—Pasará.

—¿Cuándo? —murmuró Hasse.

—Dentro de unos días —mintió.

Hasse conducía por las calles de la ciudad, todavía era de noche.

—¿Ya puedes contarme toda la historia? —dijo Hasse.

—¿Qué quieres saber?

—Todo —susurró.

—¿Como qué?

—Empieza con las razones que os llevaron a matar a la rubia, la chica del Rey del Trote. Porque fue lo que hicisteis, ¿no?

La voz era baja, casi un susurro.

Anders descubrió que su pierna derecha se estaba moviendo, una y otra vez sin parar. Consiguió pararla.

—No tuvimos más remedio. Ella había visto cómo uno de los nuestros se cargó a uno de los chicos del Rey del Trote.

—¿Y por qué os lo cargasteis? —preguntó Hasse.

Anders se frotó los ojos.

—Aquello fue un caos total… Apenas recuerdo nada de lo que pasó.

Anders miró por la ventanilla. De repente, las casas que pasaban al otro lado le parecieron amenazadoras.

—Primero nos fijamos en un tipo cercano a Zdenko. Queríamos convertirlo en chivato, pero jugó a dos bandas. Nos la clavó pero bien. Yo confiaba plenamente en él, Gunilla y Erik también… Pero fue leal a su jefe. Lo habíamos malinterpretado todo. Cuando nos dimos cuenta, ya se estaba yendo a la mierda todo, estuvimos a punto de quedarnos totalmente colgados. Así que comenzamos a trabajarnos a Patricia Nordström, la chica de Zdenko. Ella nos ayudó a conseguir lo que queríamos. Monté un suicidio para el traidor.

Anders se aclaró la voz.

—Pero ella lo vio todo. Se puso histérica, comenzó a gritar y a vociferar que si esto que si lo otro, que iba a denunciarnos a la policía… Un descontrol de la hostia.

—¿Qué hicisteis?

Anders miró a Hasse, contestó a la pregunta con un silencio.

—¿Y cómo?

A Anders no le gustaba recordarlo.

—Lo mismo que con la periodista, esta noche ha sido como un puto déjà vu… Pero antes de eso le pegué un tiro en la cabeza al cabrón de Zdenko, en el hipódromo de Jägersro… Llevaba una peluca puesta. La historia que leíste en los diarios de la tarde sobre una guerra de bandas y esa mierda no eran más que chorradas. Nos embolsamos una buena parte de su fortuna, todo lo que pudimos pillar.

—¿Adónde fue a parar la rubia?

El borroso contorno de la ciudad comenzó a tomar formas más nítidas cuando los primeros rayos del sol salieron en el horizonte.

—Al fondo del mar —dijo Anders para sí.

* * *

La sensación de malestar estaba ahí otra vez cuando se despertó. Quería alejarse de la cama, como si la habitación estuviera contagiada de algo.

Sophie se preparó una taza de té y se dirigió a las escaleras que bajaban al sótano, sacó el monitor de su escondite y lo encendió. Cada mañana la misma rutina. Lo llevaba sujeto con una mano mientras volvía hacia la cocina, tomando sorbos del té caliente. De repente apareció una imagen. Era de noche, una farola lejana estaba esparciendo una fina luz sobre el salón. Un hombre que llevaba ropa oscura pasó por delante de la cámara en dirección a las escaleras, luego se acabó la secuencia. Había durado cuatro segundos. Ella se quedó de piedra, puso la taza sobre la mesa para que no se le cayera de la mano. Se había quedado sin fuerzas. En la siguiente secuencia vio al mismo hombre caminando en sentido opuesto, viniendo desde las escaleras y entrando en el salón, para luego salir de la imagen.

No fue un miedo normal el que tomó posesión de ella. Fue otra cosa. Un terror que le hizo sentir náuseas, mareos y debilidad física al mismo tiempo. Volvió a verlo, el vídeo era oscuro y granulado, hostil y amenazador. Encontró el botón de rebobinar, volvió a verlo una vez más desde el principio y congeló la imagen. El hombre se quedó atrapado en una pose con una pierna delante de la otra. Tenía el pelo mojado, estaba sudado.

No había lugar para la duda, era Lars, el policía…

* * *

Svante Carlgren estaba afeitándose en el baño cuando sonó el nuevo móvil. Sabía quién era, solo una persona tenía ese número. Sujetó el móvil en la mano, un poco apartado de la espuma de afeitar de la mejilla.

—Carl XVI Gustaf —contestó.

—Aquí Håkan…

Svante pasó la maquinilla sobre la mejilla.

—¿En qué puedo ayudarte?

—Necesito más información sobre el tío.

—¿Por qué?

—Porque he utilizado los canales normales para buscarlo, pero hasta ahora, cero. Esperábamos que fuera alguien que conociéramos…, pero parece que no es así.

—Ya te he pagado, y ahora me llamas diciendo que no tienes nada.

—No te he dicho eso.

—Sí que lo has dicho.

Svante se afeitó entre la nariz y el labio superior.

—Necesito que me des unas señas más detalladas.

—Te he dado lo que tengo.

—Tenemos que quedar, quiero que veas algunas imágenes. Me tienes que ayudar a crear un perfil más nítido de ese hombre.

Svante estaba sentado en su coche en el aparcamiento de la taberna de Källhagen. La ventanilla estaba abierta, había algunas personas paseando entre la taberna y el Museo de Historia Naval. Estuvo repiqueteando con los dedos contra el volante, inconscientemente; odiaba tener que esperar.

Un todoterreno entró en el aparcamiento y paró delante de él. Håkan salió del coche. Llevaba una camisa gris, el pelo estaba corto arriba y rapado en los laterales. Tenía los ojos hundidos en el cráneo, estaban en la sombra constantemente. Otro hombre salió del lado del copiloto. Era más bajo, tenía el mismo corte de pelo y era más mayor.

—¿Damos una vuelta en mi coche? —preguntó Svante a través de la ventanilla medio abierta.

Håkan negó con la cabeza.

—Vamos a dar un paseo.

Svante salió y le estrechó la mano. Håkan parecía nervioso y le dio la mano rápidamente.

—Este es mi colega Leffe Rydbäck —dijo, señalando con la mano.

Svante le dio la mano al bajito.

El trío se dirigió a la salida del aparcamiento, caminando hacia el canal.

El teleobjetivo captó imágenes nítidas de los tres hombres. Anders sacó una veintena de fotografías desde el asiento trasero de su coche. Sabía quién era el tipo con pelo pincho y camisa gris, y también conocía al pequeñajo, pero…, joder, no se acordaba de sus nombres. Los había visto antes. El alto era un mafiosillo, pero aquello fue hacía mucho tiempo. Anders buscó en la memoria. Lo tenía en la punta de la lengua. Era algo relacionado con una investigación de alguna organización mafiosa del sector de la restauración, algo de unos terroristas caseros sospechosos que estaban dando guerra. Fue en aquel contexto donde salió. Pero no como terrorista, sino como un chantajista de medio pelo que comenzó a amenazar a una panda de sirios que tenían varios restaurantes por la ciudad… ¿Cómo cojones se llamaba? ¿Y el pequeño? Anders buscó en la memoria, tratando de recordar… No lo consiguió.

Llamó a Reutersvärd, un viejo colega de la Säpo.

—¿Cómo narices se llamaba el tío?

—Zivkovic, Håkan Zivkovic. Se ha vuelto legal, según dicen. Tiene una empresa de seguridad, se dedica a hacer investigaciones privadas para diferentes aseguradoras, trabajos de vigilancia para esposas y maridos celosos que quieren pruebas fotográficas de sus peores pesadillas. Tiene cierto contacto con la chusma de antaño, les da algún que otro trabajillo de vez en cuando. Pero todo entra dentro de los límites de lo que podemos aceptar.

—¿Qué chusma?

—La sueca. Aquellos tipos que estábamos vigilando pero que todos sabíamos que eran inofensivos. Conny Blomberg, Tony Ledin, Leffe Rydbäck y ese hijo de puta tan feo con labio leporino, Calle Schewens…

—¿Quién de ellos es bajito, con una nariz chata, pelo corto, de unos cincuenta tacos?

—Debe de ser Rydbäck.

—¿Y Zivkovic anda con ellos hoy en día?

—No sé si anda con ellos o no, pero hacen algún que otro trabajillo para él.

—¿Hay algún chivato entre ellos?

—Sí, Rydbäck canta a cambio de efectivo y algunos otros favores. Ni te acerques a Ledin y Schewens, son tipos muy agresivos con ganas de matar a maderos. De Conny Blomberg no sé nada, aparte de que tiene ADHD, que se automedica con hachís y que le van las travestis con tetas.

—Vale, gracias, Reutersvärd. Hablamos…

Reutersvärd no quería colgar, quería charlar un poco de temas superficiales y preguntar a Anders a qué se dedicaba hoy en día. Anders dijo que estaba entrando en un túnel y colgó.

Siguió a los tres hombres con la mirada, caminaron en dirección al Museo de Historia Naval. Escrutó sus espaldas, fijándose en la postura que mantenían unos respecto a otros. Zivkovic estaba explicando algo, Svante mantenía la distancia pero escuchaba, luego se intercambiaron los papeles: Svante estaba explicando algo, Zivkovic escuchó, manteniendo la distancia. Leffe no parecía escuchar, andaba por ahí sin más, cerca de Zivkovic.

Anders reflexionó sobre lo que estaba viendo: ¿Svante Carlgren, Håkan Zivkovic y Leffe Rydbäck dando un paseo en Djurgården? ¿Por qué? ¿Svante se habría puesto en contacto con Håkan y Leffe después de que Aron Geisler le hiciera aquella visita? ¿Aron y Svante Carlgren tenían algún tipo de colaboración? ¿Se conocían? Pero, entonces, ¿qué pintaban allí Zivkovic y Rydbäck? ¿Les iba a encargar alguna tarea?

Los tres hombres se alejaron de Anders, quien se acarició la barba incipiente a contrapelo, con el cerebro puesto en modo elaborar teorías.

… ¿O Aron Geisler estaba extorsionando a Carlgren? En tal caso, la extorsión debía de ser sustancial, porque, si no, Svante habría acudido al departamento de seguridad de Ericsson, o directamente a la policía. Pero no lo había hecho. En lugar de ello, ¿Håkan Zivkovic estaría ahí para ayudar a Svante a encontrar a Aron? Tal vez… Pero esto nunca ocurriría, eso lo sabía Anders.

Pilló algunos pelos sueltos de la barbilla, tiró de ellos, estuvo dándole vueltas a su teoría. Merecía la pena probarla.

Arrancó el Honda e inició el viaje de vuelta al centro. Cuando se quedó atrapado en un atasco de la calle Strandvägen, inició el laborioso trabajo de meter la cabeza en el subsuelo para tratar de sacar un número de teléfono de Leffe Rydbäck sin tener que usar los canales habituales. Le costó mucho tiempo, y un montón de favores muy caros, antes de que por fin lo consiguiera. Leffe contestó, después de que el teléfono sonara unas cuantas veces, con un ruido corto que Anders no captó.

—¿Rydbäck?

—¿Por?

—Soy Anders Ask.

Breve silencio.

—No conozco a ningún Anders… Asco.

Anders oyó que Leffe estaba en un coche, probablemente al lado de Zivkovic.

—Sí que me conoces. Estaba en la Säpo cuando metiste la pata con los sirios y sus restaurantes. Yo era uno de los que os pillaron a ti y a ese imbécil, Håkan no sé qué.

—Me acuerdo de ti, eras un hijo de puta muy vacilón…, y además feo.

—Y tú eras muy bobo, Leffe. Un niño lo habría hecho mejor. ¿En qué estabas pensando, hijo?

—¿Qué quieres? —murmuró Leffe.

—Puede que esté persiguiendo una sombra, pero tengo una pregunta. Si me das una buena respuesta, te pasaré un poco de tela, ¿te apuntas?

—Siempre puedes intentarlo.

—Han venido unos palurdos a la ciudad que están extorsionando a diferentes directivos del sector privado. Aron Geisler y Héctor Guzmán. Guzmán tiene una especie de editorial de libros en el casco antiguo. ¿Los conoces?

Anders oyó cómo Leffe ponía la mano contra el móvil y cómo estuvo susurrando algo por detrás. La mano desapareció del micrófono. Leffe trató de parecer tranquilo y calmado:

—No, creo que no. ¿Cómo has dicho que se llamaban?

—Héctor Guzmán; G, u, z, m, á, n, editor de libros en el casco antiguo. El otro se llama Aron Geisler. —Anders deletreó el apellido del segundo también, oyó cómo el lapicero de Leffe estaba moviéndose con rapidez sobre un papel.

—Sorry, no tengo ni idea… Por cierto, amigo Asco…

—¿Sí?

—¿Por qué no te vas a casa y te follas a tu madre?

—Oki doki.

Leffe colgó.

* * *

Erik estaba triste. A veces se ponía así. De repente se volvía callado e introvertido, inaccesible. Tal vez fuera una manera habitual de manejar la tristeza cuando se acercaba la vejez. Pero en cuanto a Erik Strandberg, había expresado su tristeza de esa manera desde que era un niño, desde que fallecieron sus padres. Nunca había llorado su muerte, no sabía muy bien cómo se hacía. Tampoco lo sabía Gunilla, pero ella al menos había encontrado algo a lo que agarrarse. Algo que la mantenía alejada de las depresiones y otras manifestaciones de oscuridad. No sabía qué era, tampoco había sentido la necesidad de saberlo. Ella era fuerte y quería seguir siendo así.

Gunilla siempre había sentido una responsabilidad hacia él, la responsabilidad de darle lo que él no había sido capaz de darse a sí mismo. Y eso había hecho, hasta donde podía, toda su vida.

Había pasado una eternidad desde que se murieron Siv y Carl-Adam Strandberg, sus padres. Muertos por los disparos de un hombre cuando estaban haciendo camping junto a un lago en la provincia de Värmland. El asesino, Ivar Gamlin, estaba borracho y había salido con su escopeta al bosque después de darle una paliza a su mujer. Por alguna razón incomprensible había matado a los Strandberg, disparando a través de la lona de la tienda de campaña. Gamlin había intentado suicidarse después, pero el tiro solo le privó de la capacidad del habla y de su anterior aspecto. Murió a principios de los años ochenta en la cárcel, a manos de otro recluso. Lo habían encontrado con las piernas y los brazos rotos. Nadie en la cárcel pudo prestar testimonio de lo ocurrido. El personal tampoco tenía una respuesta de cómo el asesino había conseguido meterse en la celda de Ivar Gamlin en plena noche.

Gunilla miró a su hermano donde estaba sentado, en el rincón más oscuro del salón. Fuera brillaba el sol, pero él ya había encontrado su propia oscuridad.

Gunilla fue a la cocina, preparó una comida ligera que sabía que Erik apreciaría. Arenque y patatas cocidas, pan duro, cerveza morena y un pequeño chupito de aguardiente, sacado directamente del congelador. Luego un trozo de tarta con el café y, como siempre cuando estaba deprimido, como en el día de hoy, un periódico para que Erik pudiera fingir que estaba leyendo y no tuviera que sentirse obligado a darle conversación. Untó el pan duro con mantequilla, con movimientos cuidadosos y pacientes para que el pan no se rompiera bajo la presión del cuchillo. A Erik le gustaba que la mantequilla cubriera todo el pan, tapando cada esquina y borde. Puso el plato de arenque, el vaso de cerveza, el pan duro y el congelado y aceitoso chupito de aguardiente sobre una bandeja, que llevó hasta el salón, donde la dejó sobre la mesa auxiliar junto a la butaca de Erik. Gunilla le acarició la mejilla a su hermano. Erik gruñó algo a modo de respuesta.

Sonó el teléfono. Anders la informó en términos claros y concisos de la reunión entre Rydbäck y Svante Carlgren. Le habló de su teoría sobre la extorsión y le dijo que había llamado a Leffe Rydbäck para revelarle los nombres y la localización de Héctor y Aron.

—El tiempo dirá si tengo razón —dijo, y colgó.

Contó la noticia a su hermano. No contestó, estaba masticando el pan duro. Gunilla se puso al lado de una ventana. El mundo entero del exterior era verde.

—Tenemos que prepararnos —dijo, y dejó que la mirada vagase sobre el jardín—. Voy a echar en falta las flores, Erik. Las peonías, las rosas…, todo el jardín.

Erik acababa de coger el vasito del aguardiente, opaco por el vaho, con la mano derecha.

—Tenemos que atar a la enfermera —dijo con voz ronca, y se tomó todo el aguardiente de golpe.

La mirada de ella estaba descansando sobre las rosas junto a la valla de madera.

—¿Cómo?

Erik puso el vasito sobre la mesa y contestó con voz ronca:

—Procura sin más que no se le ocurra nada raro, hay que mantenerla al margen hasta que cerremos todo y podamos largarnos…

Gunilla oyó sus palabras y pensó en la idea mientras atravesaba el suelo del salón y salía por la puerta balconera. La fuerza del sol la deslumbró cuando salió a la terraza.

* * *

Lars se había afeitado, se había peinado y se había vestido de manera formal. Formal, pero para un día normal: ropa recién planchada y limpia.

El micrófono que había cogido en el salón de Sophie estaba en una bolsita de plástico, herméticamente cerrada. La metió en la cazadora con cuidado, entró en el baño y se tomó una combinación perfecta, que consistía en una fuerte dosis de morfina enchufada en el culo, un cóctel de benzo en la tripa y un poco de Lyrica nadando por todo el sistema nervioso. Estaba tranquilo, se sentía guapo y parecía guay cuando se miraba en el espejo del baño. Los granos amarillos estaban sacados y finiquitados. Se inclinó un poco más hacia su propia imagen, la película que cubría las palas parecía una piel de serpiente recién salida. Abrió la puerta del armario del baño, echó pasta de dientes sobre el cepillo y comenzó a lavarse los dientes en el mismo momento en que le pegó el subidón del cóctel. El cepillo era como algodón contra los dientes, resultaba placentero, el mundo se volvió muy agradable. Los sentimientos y los problemas se habían marchado hasta el otro lado del universo, escondidos en algún sitio. Se enjuagó la boca con agua tibia, todo era perfecto. El bote de Hibernal estaba allí, delante de él, en el armario del baño. Lo cogió, lo miró y lo agitó un poco. Sonó como una maraca. Lo agitó un poco más, ¿era así como sonaba en Cuba? Lo devolvió a la balda.

Lars bajó las escaleras flotando en el aire, planeó con el coche hasta la calle Brahegatan y se deslizó a través de la comisaría, subiendo las escaleras y entrando en la oficina.

Saludó a los reunidos con la cabeza, trató de interpretar el ambiente en la habitación y descubrió a Hasse y Anders, sentados cada uno en una silla. Erik parecía un poco cansado allí donde estaba, junto a su mesa. Cerraba los ojos mientras se masajeaba la base de la nariz con el dedo índice y el pulgar, tal vez para aliviar el dolor de cabeza. «Hasse y Anders…». Lars los volvió a mirar, también ellos parecían cansados, pero de otra manera. Hasse parecía directamente agotado, vacío y hueco… Le colgaba la cabeza. Anders estaba con los brazos cruzados, las piernas perpendiculares al cuerpo, contemplando una mancha vacía delante de sí.

Lars se sentó sobre una silla, el cojín era blando. Eva Castroneves se le acercó con una taza de café en la mano.

—No sabía si querías leche.

Lars la miró sin comprender lo que decía. Ella no quiso liarse con malentendidos y le acercó la taza sin más.

—Toma.

Lars cogió la taza sin darle las gracias.

—De nada —dijo Eva en voz baja.

—Gracias —susurró.

Ella se sentó sobre una silla junto a él.

—¿Cómo te van las cosas? —preguntó.

Él la miró. ¿Había cambiado? ¿Estaba más contenta? ¿Por qué se había sentado a su lado?

—Creo que bien. Va poco a poco, pero bien… Tengo la sensación de que ya estamos llegando a algo.

Ella asintió con la cabeza.

—Yo también.

Se quedó mirándola. Eva se escurrió de su mirada.

—He cambiado de idea, voy a echarme un poco de leche —dijo Lars, levantándose y caminando hacia la cocina americana.

Lars abrió el frigorífico y se sacó la bolsita de plástico del bolsillo, puso el micrófono entre el dedo índice y el pulgar de la misma mano con la que sujetaba la taza de café. Echó un poco de leche en el café y volvió a salir. Recorrió la habitación con la mirada: Erik había encontrado un diario vespertino que estaba hojeando con aire distraído, Eva estaba mirando delante de sí, Anders y Hasse seguían en la misma postura, con los brazos cruzados y una expresión pensativa en la cara.

Lars se acercó a la corchera con ruedas donde estaban fijados los documentos de la investigación, fingió leer algo mientras metia el minúsculo micrófono en el blando fieltro que cubría el tablón. Dio una vuelta por la habitación sin rumbo fijo, mirando cosas, tomando unos sorbos de café; como si quisiera estirar las piernas antes de que comenzara la reunión.

Fuera, en la calle Brahegatan, a unas manzanas de distancia, Lars había aparcado un coche de alquiler. Era un Renault. El equipo de escucha estaba en el maletero debajo de una manta.

La puerta se abrió, Gunilla entró en la habitación con pasos estresados, disculpándose por llegar tarde. Eva Castroneves se levantó, cogió su bolso y se acercó a Gunilla. Lars las observó mientras se susurraban cosas junto a la puerta. Vio sonrisas e incluso oyó una risa de complicidad entre las dos mujeres. Se sorprendió al ver cómo Eva se inclinaba hacia delante y le daba dos besos a Gunilla. Luego se acercó a Erik con una sonrisa y le acarició la mejilla. Erik dijo Bon voyage con voz ronca y Eva abandonó la oficina.

Gunilla se recompuso.

—Voy a dividiros en dos equipos. Anders y Hans forman el equipo uno; Lars y Erik, el dos.

Gunilla leyó una hoja.

—Erik y Lars van a ir a ver a Carlos Fuentes, podéis iros ya. Anders y Hans, vosotros os quedáis.

Erik se levantó con un gruñido y se marchó. Lars lo siguió sin saber muy bien qué estaba ocurriendo.

Cuando Lars y Erik hubieron salido de la habitación, Gunilla se giró hacia la pizarra y escribió dos nombres: «Albert Brinkmann y Lars Vinge».

—Tenemos dos asuntos sobre la mesa.

* * *

Despedida de curso. Sol, abedules, nada de viento, asfalto caliente.

Una treintena de los compañeros de clase de Albert habían quedado a primera hora de la mañana en un parque junto al agua. Habían bebido vino espumoso. Todos se emborracharon, uno lloró, otro vomitó.

Caminaron juntos hasta el colegio. Albert había ido al lado de Anna. Se habían separado antes de entrar en el aula. Ahora quería darse la vuelta, buscarla entre la gente, pero al final no lo hizo. En vez de eso, se quedó sentado en el banco escuchando los típicos salmos y una pésima interpretación de flauta travesera. El rector pronunció un discurso. Dijo que el bullying, las drogas y el racismo eran cosas malas, y después terminó.

Albert y su amigo Ludvig atravesaron el patio. El gran edificio del instituto, de dos alas y de color rojo oxidado, era bonito, y más todavía en un día como hoy, el primero de las vacaciones de verano. Vio a Anna un poco más allá, entre un grupo de chicas. Le sonrió y ella le devolvió la sonrisa.

Oyó sonar el móvil en el bolsillo mientras él y Ludvig estaban abriendo los candados de sus bicicletas. Leyó el mensaje. «Esta noche estaremos juntos. Xxx». Albert se dio la vuelta, Anna había desaparecido. Volvió a meter el móvil en el bolsillo, no podía dejar de sonreír. Qué vida más buena.

Albert y Ludvig bajaron por la cuesta en sus bicicletas con el viento revolviéndoles el pelo. El verano les estaba envolviendo por todas partes. Se pusieron a la par, continuaron pedaleando. Ludvig giró su bicicleta en un amplio arco, se alejó de Albert y entró en otra calle. Exclamó algo que Albert no captó; luego, algo de que Gustav invitaba a comer pero no a beber.

Albert se despidió con la mano y continuó hacia delante. Se esforzó por no perder la velocidad en una cuesta y tomó un atajo, doblando por otra calle para llegar antes a casa. Oyó cómo se acercaba un coche por detrás y se acercó al margen derecho para dejarlo pasar. Pero el coche se quedó detrás de él, avanzando a la misma velocidad. Albert echó un vistazo por encima del hombro. Era un Volvo, Hasse estaba al volante.

Un montón de pensamientos le atravesaron la cabeza. Se perdería la mejor noche de su vida, recordó lo que había pasado la última vez que estuvo con el hombre que conducía ese coche, sintió el impulso de huir…

Y eso hizo, huyó. Llevó la bicicleta hacia la línea divisoria del centro de la calzada y pedaleó todo lo que pudo por la estrecha cuesta. La bicicleta aceleró, el viento bramó en sus oídos junto con el ruido del revolucionado motor del Volvo desde algún punto detrás de él.

Trató de pensar en una vía de huida y se dio cuenta de que la bicicleta no le iba a ayudar. Antes de llegar al fondo de la cuesta giró bruscamente y entró en el jardín de alguien. Dejó que la bicicleta lo llevara hasta donde terminaba el césped, luego se bajó de ella de un salto antes de parar y echó a correr. Miró hacia atrás y vio cómo el coche volvía, subiendo por la cuesta marcha atrás. Albert aprovechó el momento e hizo lo contrario: bajó por la cuesta y se alejó del coche todo lo que pudo. El Volvo paró y comenzó a acelerar de nuevo cuesta abajo a todo gas.

Albert había conseguido una pequeña ventaja. Recorrió un trecho antes de doblar a la derecha. Trató de engañar al conductor continuamente. El Volvo parecía dudar. Albert oyó cómo frenaba, luego se abrió una puerta. Cuando Albert miró hacia atrás, vio a un hombre que se bajaba del coche en el lado del copiloto y se ponía a correr tras él. No reconoció al hombre, pero era rápido. Albert se esforzó al máximo, corriendo todo lo que podía. Se oyó el ruido del Volvo otra vez, paralelo a ellos, un poco más abajo. Avanzaba rápido en una marcha larga.

—¡Para! ¡Policía! —gritó el hombre que le perseguía.

Los rápidos pasos se acercaban cada vez más.

Albert dio un salto por encima de una valla y entró en otro jardín. El césped tenía un poco de pendiente y la velocidad aumentó cuando comenzó a correr cuesta abajo. Pasó delante de dos niños que estaban columpiándose, un niño y una niña de unos cinco años. Le saludaron con la mano, felices. De repente, Albert se paró en seco y giró ciento ochenta grados. Volvió corriendo por donde había venido y dobló a la derecha. Después tomó otro camino, atravesó otro jardín, cruzó otro camino más, dobló a la izquierda y continuó a lo largo de un prado. Siguió corriendo otro trecho, a pesar de que los pulmones, las piernas y el corazón le estaban pidiendo oxígeno a gritos. Miró por encima del hombro, el hombre había desaparecido. Albert vio un conjunto de árboles en un jardín y se dirigió a ellos. El ácido láctico chorreaba en su cuerpo. Saltó una valla, apoyándose en una mano, y entró en algo que parecía un cenador. Allí se quedó quieto, luchando por no respirar demasiado alto.

No pudo oír nada debido a los fuertes latidos de su corazón y su ruidosa respiración. Albert cerró los ojos y apretó la cara contra la tierra. Poco a poco, la respiración se le volvió más pausada y pudo recuperarse. Pasó un coche. Levantó la cabeza cautelosamente. Era un Cherokee, con una madre rubia al volante. La mujer parecía estar cansada, en el asiento trasero había un niño llorando. Recuperó la respiración normal. Escuchó para averiguar si se oía el ruido de los pasos del otro hombre. Tuvo que haberlo dejado atrás en algún punto. Albert estaba a punto de ponerse en pie cuando se acercó otro coche por la izquierda. Volvió a levantar la cabeza, lentamente. El Volvo pasó por delante de él, en la calle. Hasse estaba al volante… Luego se oyeron unos pasos rápidos sobre el asfalto.

—¡Anda por aquí cerca! —exclamó el otro hombre.

El Volvo salió derrapando y Albert bajó la cabeza. ¿Qué se había pensado? ¿Que iba a poder dejarles atrás?

Los pasos de la calle se acercaron. No parecían muy decididos, más bien dubitativos: el hombre caminó un trecho, corrió otro, paró, volvió, se quedó quieto…

Albert aguzó el oído y oyó los pasos otra vez, aunque las suelas de goma de los zapatos del policía apenas producían más que un leve golpeteo, yendo y viniendo.

—¿Albert?

Era una voz tranquila y baja, venía de cerca. Albert intentó no respirar.

—Albert, sé que estás por aquí… Ya puedes salir. Le ha pasado algo a tu madre… Hemos venido para buscarte. No te preocupes, puedes venir tranquilo. Tu madre quiere verte. Te necesita.

Albert mantuvo la cara apretada contra el suelo. Los pasos del hombre se alejaron un poco. El Volvo regresó y se paró.

—¡Albert! —gritó el hombre.

—Venga, Anders…

Era la voz de Hasse.

—No ha podido atravesar todo el prado, es imposible. Tiene que estar por aquí cerca.

—¡Vamos, entra ya!

Hasse estaba impaciente. Se oyó el ruido de la puerta de un coche cerrarse y el coche desapareció. Albert se quedó quieto. Volverían. Se preguntó a sí mismo si debía quedarse donde estaba o levantarse y buscar otro escondite. ¿Adónde habían ido? ¿Se habrían alejado un pequeño trecho solo para pillarlo cuando se dejara ver de nuevo? ¿O se habían marchado, rindiéndose?

Eligió quedarse quieto donde estaba. Pasó una eternidad. No se oyó el coche. Levantó la mirada y escrutó los alrededores todo lo que el reducido campo de visión le permitía. Sacó el móvil del bolsillo del pantalón con mucho cuidado, pulsó almohadilla para activar el modo silencio. Escribió un SMS a Sophie con unos dedos temblorosos: «La policía me persigue estoy escondido uno de ellos es el de la otra vez».

Después lo envió. De repente le entraron ganas de llorar. No había tenido miedo durante la persecución propiamente dicha, ni tampoco mientras estaba escondido. Se había dejado llevar por una especie de instinto de supervivencia. Pero ahora le llegó el terror, el miedo y la sensación de soledad.

Un coche, otra vez. Trató de averiguar por el ruido del motor si era el Volvo, pero no estaba seguro. El coche se acercó. Albert miró su teléfono: no había mensajes.

* * *

Erik había dicho que iban a tomar un perrito caliente antes de ir donde Carlos. Lo hicieron en la calle Valhallavägen junto a la estación del Este. Erik y Lars juntos. Eso nunca había sucedido antes, y menos con un perrito caliente en la mano.

Erik le había hecho un montón de preguntas. Las preguntas trataban sobre él. Si estaba a gusto en el equipo, qué pensaba acerca de la evolución de la investigación. También hubo preguntas camufladas e intentos ocultos de averiguar lo que Lars sabía acerca de las actividades del grupo. Lars le vio el plumero. Odiaba al viejo hijo de puta por ello, los odiaba a todos por cómo lo estaban tratando. Ya que no tenía nada concreto, no le costó decir la verdad. Pero Erik no parecía contentarse con ello. Quería respuestas más claras. Respuestas que le ayudarían a cercar a Lars.

Lars tiró la mitad de su perrito caliente en una papelera cuando Erik volvió a sentarse en el asiento del copiloto. Arrancó el Volvo, giró a la izquierda y bajó por la calle Odengatan. Erik iba con los ojos cerrados, masajeando el mismo punto entre los ojos. Suspiró, como si quisiera expulsar el dolor junto con el aire, y entornó los ojos hacia la claridad al otro lado de la ventanilla.

—Y la enfermera qué, ¿cómo van las cosas con ella? ¿Crees que sabe algo?

—No —contestó Lars.

—¿Por qué no?

—Porque no hay nada que lo indique. Llevo escuchando una eternidad… Ni la más mínima prueba.

—¿Sabe que hemos pinchado su casa?

Lars se giró hacia Erik.

—¿Por qué iba a saberlo?

—No lo sé, no estamos sacando nada de ella.

—Puede que no tenga nada.

Erik se encogió de hombros. Aparcaron en una zona de estacionamiento prohibido delante del piso de Carlos en la calle Karlbergsvägen. Antes de que Erik abriera la puerta del coche se giró hacia Lars y lo escrutó durante un rato. El escrutinio se convirtió en una mirada fija, muda y alargada.

—¿Qué pasa? —murmuró Lars.

La situación no parecía incomodar a Erik. Antes al contrario, parecía que disfrutaba con ella.

—Eres un puto payaso, Lars Vinge; eso lo sabes, ¿no?

Lars no contestó. Estaba funcionando a base de drogas. Eso siempre le aumentaba un poco la autoconfianza. Podía aguantar la mirada de Erik. Pero Erik no hizo más que refunfuñar.

—¿Qué?, ¿me estás echando la mirada del muerto o qué?

Lars desvió la mirada. Erik se aclaró la garganta. Sonó mal y el proceso se convirtió en unos espasmos de tos.

Trató de recuperar el aliento.

—Gunilla ha dicho que querías ampliar un poco tus horizontes, ocuparte de otras tareas. Esta es una de ellas, ¿estás preparado para ello?

Lars asintió con la cabeza.

—¿Estás seguro de ello?

—Sí.

—Bien, pues adelante entonces. Cállate la boca y aprende. Lo primero es lo más importante.

Abandonó el coche. Lars se quedó sentado, respiró hondo y lo siguió.

El ascensor no funcionaba. Carlos vivía en el cuarto piso. Comenzaron a subir las escaleras.

Erik resopló y bufó. En el tercer piso se paró, agarrándose al pasamanos con fuerza y respirando laboriosamente. Tenía la cara de color rojo carmesí. Hizo un gesto irritado con la mano hacia Lars para que siguiera subiendo.

Erik, con los cascos puestos, estaba repasando los archivos de audio almacenados en la cajita que Hasse y Anders habían dejado a Carlos en su visita anterior.

—Si esto no es nada. ¡Solo ruido de fondo y hostias!

Levantó la mirada y miró a Carlos.

—¿Por qué? —continuó.

Carlos se lamió los labios.

—Yo qué sé. Lo llevaba encima, pero Héctor no me habló.

Lars estaba sentado en una silla de cocina, siguiendo la conversación.

—Cuando él caiga, tú caerás con él. Te estoy dando una oportunidad, Carlos. Una oportunidad de salir de todo este lío como un hombre libre. Pero para eso nos tienes que ayudar. ¿Me entiendes?

El tono de Erik era condescendiente, como si estuviera hablando a un niño. Lars miró los moratones de la cara de Carlos.

—¿Te han dado una paliza? —preguntó.

Carlos le echó una mirada inquisitiva.

—Cállate la boca, Lars —dijo Erik.

Volvió a enseñar el micrófono a Carlos.

—Siempre tienes que llevarlo encima. Volvemos dentro de dos días, entonces esta caja tiene que estar llena de información… Toma.

Carlos miró el micrófono que Erik le estaba dando, después desvió la mirada hacia el suelo como si estuviera buscando alternativas.

—Cógelo —dijo Erik.

Carlos negó con la cabeza. La paciencia de Erik se agotó.

—¡Cógelo, maldito imbécil!

La voz de Erik se quebró antes de acabar la frase. Lars se levantó.

—¿Ya hemos terminado?

Erik se giró hacia él.

—¡Pensaba que ya te había dicho que te callaras la boca!

Lars lanzó una mirada desdeñosa hacia Erik.

—Cállate tú. Nunca consigues hacer nada de lo que te propones. No es que lo estés bordando ahora, por ejemplo.

Erik miró a Lars, sorprendido. La presión sanguínea aumentó, la jeta se le puso roja.

—A ver, pequeño chupapollas… —dijo en voz baja, y estaba a punto de continuar cuando perdió el equilibrio.

Murmuró algo inaudible. Tenía la voz sorda y empañada. Lars y Carlos lo miraron, sorprendidos. Erik trató de decir algo, entornó los ojos como si la luz de repente se hubiera vuelto demasiado intensa. Erik se pasó la mano sobre los ojos, parpadeó, se tambaleó y cerró la mano alrededor del respaldo de una de las sillas de la cocina.

—Veo borroso —dijo.

—¿Qué?

El brazo izquierdo de Erik comenzó a temblar, lo miró con sorpresa.

—¿Qué hostias…? —susurró por lo bajo.

La mirada erró desde los espasmos de su propio brazo hacia Lars, y después continuó hasta Carlos. Exprimió un ruido gutural e incomprensible y lanzó un chorro de vómito. La pierna izquierda se le dobló. Cayó al suelo y se llevó la silla en la caída antes de golpear el suelo con fuerza. Allí se quedó, en medio de sus propios vómitos, abriendo y cerrando los ojos obsesivamente.

Carlos lo miró fijamente. Lars también. Se inclinó hacia delante con cautela.

—¿Cómo estás, Erik?

No hubo respuesta.

—Tenemos que llamar a una ambulancia —dijo Carlos.

Lars levantó una mano hacia él.

—¿Erik? —susurró.

Erik trató de coger aire desde su posición en el suelo. Carlos agarró el teléfono, que estaba colgado en la pared, y estaba a punto de empezar a marcar el número de urgencias. Lars sacó su pistola y le apuntó con el arma sin alterarse.

—Cuelga, anda.

Carlos miró la boca del cañón, volvió a colgar el auricular y dio un paso hacia atrás.

—¡No puede morir aquí, en mi cocina! —exclamó.

—Claro que puede.

Lars se puso en cuclillas, con la pistola colgando de la mano entre las rodillas, estudiando a Erik con fascinación. Pasó la mano por delante de sus ojos.

—¿Erik?

Erik movió los ojos un poco, miró a Lars. Lars pudo ver una expresión suplicante en su mirada. Los cuádriceps comenzaron a dolerle y se levantó, girándose hacia Carlos.

—Los policías que han estado aquí antes…

Carlos miró a Lars con cara inquisitiva.

—Han venido otros policías por aquí, los que te dieron el micrófono. Cuéntame.

—Pues vinieron dos hombres la otra noche, uno grande y otro… normal. Hicieron preguntas… Me amenazaron.

—¿Por qué?

Carlos miró la pistola que colgaba de la mano de Lars.

—No lo sé… Guarda la pistola.

Lars miró su arma sin apartarla.

—Si no te estoy apuntando siquiera.

Carlos se llevó la mano izquierda a los ojos.

—¿Qué preguntaron?

—Cosas sobre Héctor…

—¿Qué cosas?

Carlos bajó la palma de la mano, mirando a Lars.

—Si había estado con él aquella noche.

—¿Qué noche?

Carlos señaló las magulladuras de su cara.

—¿Estuviste o no?

Carlos negó con la cabeza.

—¿Cómo te amenazaron?

—No lo sé.

—¿Cómo es posible que no lo sepas?

—Me golpearon.

—¿Qué más?

Carlos pareció confuso. Lars especificó.

—¿Mencionaron a alguien más?

—¿Como quién?

—¿Alguna mujer?

—¿Qué mujer?

—¿Sophie?

Carlos reflexionó y asintió con la cabeza.

—Sí, me preguntaron si la había visto aquella noche.

—¿Y?

Carlos negó con la cabeza.

—¿Qué contestaste?

Miró a Lars como si estuviera mal de la cabeza.

—¡Que no la vi!

—¿Y qué fue lo que pasó en el restaurante?

Carlos apartó la mirada.

—No lo sé.

Dijo la frase como si estuviera cansado de tener que repetir las mismas palabras una y otra vez.

—Si vuelven a ponerse en contacto contigo, quiero que me lo cuentes.

—¿Por qué?

Lars le apuntó con la pistola como quien no quiere la cosa.

—Porque lo digo yo.

Carlos pensó.

—¿Y qué me das a cambio?

Lars escrutó las lesiones de Carlos.

—Nada. Evitas que te den otra paliza, supongo.

Carlos negó con la cabeza.

—¿Y qué quieres, Carlos?

—Protección, por si luego van a por mí.

—Vale, trato hecho, pero también forma parte del acuerdo el que nadie sepa que pasó un tiempo desde que el viejo se desplomó hasta que llamamos a la ambulancia.

Lars agitó la pistola en el aire para indicar a Carlos que se largase de la cocina.

Sacó una silla de cocina, se sentó y se puso a contemplar el tenso cuerpo de Erik Strandberg. El viejo cascado estaba ahogándose lentamente. Lars buscó su mirada para asegurarse de que él, Lars Vinge, era lo último que Erik Strandberg iba a ver en la vida. Erik murió tras una larga y dolorosa lucha, Lars no se perdió ni un segundo del espectáculo. El cadáver tenía un aspecto raro, la cara le colgaba de forma extraña. El cuerpo de Erik yacía en medio de los vómitos. Lars se sentía satisfecho.

* * *

Albert estaba con el cuerpo apretado contra el suelo, olía a tierra y hierba. Había recibido un mensaje de Sophie. «Quédate donde estás. No te dejes ver».

Oyó pasos en la carretera, vio al otro tipo, el que se llamaba Anders. No sabía dónde estaba Hasse.

Albert decidió lanzarse a la carrera otra vez, sabía que tendría cierta ventaja.

Oyó un crujido a unos pocos metros de distancia. Los latidos del corazón estaban martilleando sus oídos. El hombre, quienquiera que fuera de los dos, estaba cerca. Albert no tenía elección. Se levantó rápidamente, cogió carrerilla y echó a correr. No llevaba ni diez metros cuando chocó con un brazo que alguien sacó, de repente, de algún sitio. Recibió un golpe en la nuez de Adán y fue empujado al suelo. Unas manos fuertes lo inmovilizaron y una pesada rodilla contra el pecho le sacó el aire de los pulmones. Albert vio el retorcido rostro de Hasse, oyó cómo el hombre gordo le estaba espetando insultos, con tanta fuerza que la saliva le colgaba de la boca. Con una mano cerrada alrededor del cuello de Albert, Hasse le dio unos puñetazos en la cara con la otra. Fueron golpes duros contra el ojo, la nariz, la boca. Dejó de golpear, pero mantuvo la otra mano agarrada alrededor del cuello de Albert y apretó aún más. Albert se quedó sin aire rápidamente. Sintió cómo el oxígeno en el cerebro se le agotaba, cómo la vida se le desparramaba. Todo su ser gritaba pidiendo más…, pero los ojos no tuvieron fuerzas para mantenerse abiertos.

Justo cuando estaba entrando en la inconsciencia, Hasse le soltó. Albert se puso de medio lado, vomitó aire que no tenía y trató de recuperar el aliento.

Hasse lo levantó del suelo, agarrándole del brazo con fuerza.

—¡Lo tengo! —gritó.

En ese mismo momento, Albert consiguió liberarse. Se lanzó a la carrera otra vez. Las piernas lo impulsaron hacia delante, aunque no las sentía. Tenía sabor a sangre en la boca, todas las articulaciones del cuerpo le dolían. Salió a la carretera, oyó cómo el coche aceleraba por detrás. Consiguió meterse en un jardín. Los pasos eran lentos y pesados; el equilibrio, precario. Durante todo el tiempo, Albert pudo ver, con el rabillo del ojo, al grandullón de Hasse que corría paralelo a él. Cuando comprendió que no iba a conseguir dejar atrás a Hasse, Albert saltó la valla para salir a la carretera con la esperanza de encontrarse con alguien y poder parar a algún coche…, conseguir ayuda.

Salió a la carretera asfaltada, intentando aumentar la velocidad. El Volvo, que venía desde la izquierda a gran velocidad, ni siquiera frenó. Fue un golpe seco, a la altura de las rodillas. Albert fue lanzado al aire y dio media vuelta por encima del vehículo. Cayó boca arriba sobre el asfalto, después de un vuelo largo y silencioso. Al impactar contra el suelo, se golpeó la nuca y se fracturó el cráneo. La consciencia de Albert se apagó.

* * *

Sophie le había llamado, parecía agitada y se expresaba de manera incoherente. A Jens le había costado un rato comprender lo que estaba diciendo. Se metió en el coche y arrancó inmediatamente.

Su hijo estaba escondido entre los arbustos de un jardín, con dos maderos dando vueltas a su alrededor. Sophie le había dicho que no podían cogerlo, se lo había repetido varias veces. Jens había intentado calmarla.

No estaba lejos del lugar cuando la ambulancia le adelantó a gran velocidad. Jens la siguió. La ambulancia se paró una manzana más adelante, junto al cuerpo ensangrentado de un chaval que estaba tendido, solo, en medio de la calzada.

* * *

Sophie se mordió un trozo de la uña del dedo meñique. Todas sus uñas habían cambiado de aspecto. Ahora eran cortas e irregulares.

Se encontraba en el hospital, en una habitación para pacientes vacía. Había estado dando vueltas por la habitación desde el momento en que recibió el SMS de Albert. Ahora estaba esperando.

Vio una repentina imagen en su interior: Albert en el jardín, jugando con Rainer. La imagen desapareció tan rápido como le había llegado. No sabía por qué había empezado a pensar en el perro. Rainer había sido un labrador castaño claro y Albert lo había amado. Habían comprado el perro cuando Albert tenía dos años, tal vez como sustituto de un hermano. Albert había perseguido el perro por el jardín todos los días desde que cumplió seis años, tanto en invierno como en verano. A los nueve años ya se había aprendido los movimientos de Rainer, el raciocinio del perro. Lo atrapaba cada vez que lo intentaba. Ella lo había visto desde la ventana. Albert concentrado, Rainer alegre.

Albert tenía doce años cuando Rainer murió. Lloró hasta quedarse sin lágrimas.

El sonido del móvil la despertó de sus pensamientos.

—¿Sí?

Escuchó a Jens, oyó su tono de voz, era claro y directo. Se le doblaron las piernas bajo el peso de la desesperación y el terror. Consiguió agarrarse a la repisa de la ventana, y se aferró a ella como si fuera la única cuerda de seguridad que le impedía caerse al abismo más oscuro de todos los abismos oscuros. Después, todo se volvió negro. Lo siguiente que recordó fue que estaba corriendo, deprisa, a lo largo de un pasillo. Bajó por las escaleras en lugar de coger el ascensor, pasó por varios pasadizos, atravesó la recepción y entró en urgencias.

Llegó en el mismo momento en que entró la ambulancia.

Se acercó corriendo, apartando a las enfermeras que estaban abriendo las puertas traseras del vehículo.

Vio a Albert tendido en la camilla, con sangre en la cara. Su cabeza estaba sujeta por una ancha banda sobre la frente. Tenía el cuello inmovilizado con un collarín de plástico. La ropa para la celebración de la despedida de curso estaba rota y ensangrentada. Sophie ya estaba entrando en la ambulancia cuando una enfermera la agarró de la bata y la sacó.

* * *

El olor a humo del tubo de escape en el garaje era más penetrante ahora que hacía calor. Gunilla tenía la ventanilla abierta.

Estaba esperando en su Peugeot en el parking de la plaza Hötorget. Observó el Honda de Anders a través del espejo retrovisor mientras bajaba por la rampa. Se paró detrás de ella. Anders abrió la puerta del coche y se sentó pesadamente en el asiento del copiloto, al lado de ella.

—Ha salido mal —dijo en voz baja.

—¿Se recuperará?

Anders se rascó el cogote.

—No lo sé. Ha sido un golpe seco, ha caído sobre la espalda.

—¿Alguien os ha visto?

—No.

—¿Estás seguro?

—Sí.

Gunilla estaba totalmente quieta.

—¿Y el coche? —preguntó.

—Está lavado, lo hemos arreglado para que parezca que ha chocado con otro coche. Está aparcado por ahí, no nos va a dar problemas.

Gunilla apoyó la cara en una mano. El silencio impacientó a Anders.

—He cogido el móvil del crío. Había enviado un SMS a Sophie. Ella sabe que hemos sido nosotros.

Gunilla no dijo nada.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Anders.

Ella suspiró.

—No lo sé… Ahora mismo no lo sé.

Anders la miró, nunca la había visto actuar de esa manera.

—Sabes lo que tenemos que hacer —dijo.

Ella lo miró, después volvió a apoyar la cara en las manos otra vez.

—¿Gunilla?

No contestó.

—Sabes lo que tenemos que hacer, ¿verdad?

—Deja al niño en paz —dijo Gunilla.

Anders ya estaba saliendo del coche.

—¿Por qué?

—Porque lo digo yo.

Anders reflexionó un momento.

—Vale, de momento sí. Pero si se despierta, él también va a tener que desaparecer, ¿eso lo comprendes?

Gunilla estaba con la mirada perdida. Anders salió del coche y cerró la puerta de golpe tras de sí.

Oyó los chirridos de las ruedas que se deslizaban sobre el cemento pulido cuando el coche salió del garaje. El ruido desapareció y volvió el silencio. Trató de pensar, de encontrar una nueva línea de actuación, una dirección… El móvil, que de repente sonó desde el compartimento entre los asientos, interrumpió sus pensamientos. Gunilla contestó. Era Lars Vinge, dijo que Erik acababa de morir. Comprendió lo que decía, pero aun así preguntó:

—¿Qué Erik?

21

Sophie estaba al lado de Albert, agarrándole la mano. Ahora estaba incluso más inmovilizado de lo que había estado en la ambulancia: lazos, collarín, bandas y una surrealista corona de metal sobre la cabeza, que la estaba manteniendo en una posición fija. Las dos piernas estaban escayoladas desde los muslos hasta los tobillos.

La médica entró, se llamaba Elisabeth, Sophie la conocía superficialmente. Elisabeth habló con objetividad:

—Creemos que Albert puede tener una lesión en la decimosegunda vértebra. Se encuentra hundida en la médula espinal, pero no tenemos ni idea de cómo está.

Albert parecía estar dormido.

—Tiene el cráneo fracturado. Puesto que no nos atrevemos a moverlo, ahora mismo tampoco sabemos mucho más sobre eso, solo que hay cierta presión sobre el cerebro. Queremos reducir esa presión. En cuanto lo consigamos, vamos a trasladarlo al hospital Karolinska.

Durante todos sus años como enfermera, Sophie había tranquilizado a los allegados de sus pacientes diciendo que las lesiones a menudo parecían peores de lo que en realidad eran. Y había sido sincera, normalmente era así. Pero ahora era al revés, las lesiones de Albert eran peores de lo que parecían. Mucho peores.

«Oh Dios, ahora estamos en Tus manos…».

Jane entró en la habitación, lanzó una mirada asustada hacia Albert y abrazó a Sophie.

Jens había llamado varias veces a su móvil seguro. Al final había contestado. Jens parecía estar estresado.

—Tienes que salir de ahí ya…

—No puedo abandonarlo.

—Sí que puedes. He hablado con el personal de la ambulancia, Albert no llevaba el móvil encima. Puede que los policías lo hayan cogido, y si es así, han leído vuestro intercambio de mensajes… Ellos saben que tú sabes. Van a hacerte daño cuando te encuentren.

—No, no lo voy a abandonar…

—He llamado para pedir ayuda. Irán dos amigos a hacer turnos en la habitación de Albert. Van a vigilarlo, lo protegerán.

Sophie tenía cien preguntas en la cabeza.

—¡Sal de ahí, Sophie!

Casi deletreó las últimas palabras. Jane estaba detrás de ella cuando Sophie colgó.

—¿Qué es lo que está pasando, Sophie?

Ella no contestó.

—Es algo más que solo el accidente, ¿verdad?

Sophie sopesó la posibilidad de contárselo. Siempre le había contado todo a Jane. Y Jane hacía lo mismo con ella. La verdad, la sinceridad… era la masilla que las había unido. Miró a los ojos de su hermana, luchó contra las ganas de contarlo todo.

—Ahora no, Jane… Tengo que irme de aquí, no me preguntes por qué. Vigila a Albert constantemente. Van a venir dos hombres. Déjales quedarse aquí.

Luego se dio la vuelta y se marchó, no fue capaz de despedirse de Albert. Se marchó sin más. Jane la siguió con la mirada.

Sophie estaba haciendo la maleta en su dormitorio. Tenía prisa, trató de pensar en qué cosas iba a necesitar: el móvil con una línea de comunicación directa con Jens era lo más importante, luego su móvil normal y el cargador. Metió todo en el bolso. Después entró corriendo al baño y comenzó a llenar el neceser. Se oyó un ruido en el salón. Se quedó paralizada, escuchando sin mover un dedo. No oyó nada. Continuó, metió pasta de dientes, cepillo de dientes, cremas…, todo lo que tenía a mano. Un ruido otra vez: un clic y una puerta que se cerró. Dejó de respirar, escuchó. No hubo ruidos. ¿Podía ser su imaginación? No…

Se acercó a la ventana del baño y miró. Había un Honda aparcado junto a la valla que rodeaba su jardín. Se apartó de la ventana y salió del baño sigilosamente. Ahora oyó cómo crujía el parqué de la planta de abajo. De repente la invadió un frío polar y se quedó completamente quieta.

—Echa un vistazo arriba.

Era el susurro de la voz de un hombre, y luego oyó pasos que se acercaron a las escaleras. Se quedó quieta, encerrada en la planta de arriba. ¿Qué iba a hacer? ¿Esconderse? ¿Luchar? ¿Con qué? Había por lo menos dos hombres contra ella.

Alguien comenzó a subir los peldaños de las escaleras. Sophie buscó algo con lo que pudiera defenderse, pero no encontró nada. Los pasos se acercaron. De repente se le ocurrió una idea: la escalera de incendios en la ventana de Albert. Sophie dejó el baño y se movió en dirección a la habitación de Albert mientras los pesados pasos de la escalera se acercaban cada vez más. Alcanzó la puerta en el último momento y la cerró tras de sí sigilosamente. Sophie se colgó el bolso diagonalmente sobre el pecho, abrió la ventana, se subió a su desvencijado escritorio y estaba a punto de salir por la ventana cuando la puerta se abrió detrás de ella. Una mano fuerte la agarró del cuello. Un brusco tirón la llevó al suelo, donde aterrizó pesadamente sobre la espalda. Hasse Berglund puso la rodilla sobre su pecho y una mano alrededor del cuello. Las mejillas del policía parecieron estirarse cuando colgaron sobre ella. Parecía un perro. Ella se fijó en los húmedos ojos que la estaban mirando fijamente, tuvo tiempo de ver que el hombre estaba disfrutando de la situación.

—¡Anders! —exclamó Hasse.

Sophie pasó la mano sobre la moqueta debajo de la cama de Albert, buscando con los dedos. Encontró la parte baja del viejo telescopio, lo agarró como si fuera un bate de béisbol.

—¡Anders! —volvió a gritar Hasse, y desvió la mirada de ella por un momento.

Sophie lo golpeó con todas sus fuerzas. El telescopio impactó en la sien de Hans Berglund. El golpe fue tan fuerte que soltó la mano del cuello de Sophie y se cayó de medio lado, temporalmente confuso y debilitado. Sophie se liberó, dando una patada al grandullón para sacar la pierna derecha, que estaba debajo de su pesado cuerpo. Se oyeron pasos rápidos desde la escalera. Sophie se puso en pie, oyó que Hasse estaba murmurando algo a su espalda. Pudo ver de reojo que se había recuperado y que estaba a punto de girarse hacia ella, alargando el brazo para atraparla. Sophie se subió al escritorio de un salto y se tiró por la ventana, al vacío. Consiguió agarrarse a la oxidada escalera con la mano derecha, se deslizó un trecho y el metal le hizo una herida en la palma de la mano. Sophie soltó la escalera y cayó hacia atrás unos segundos antes de aterrizar boca arriba sobre el césped. Todo el aire de los pulmones salió de golpe y Sophie se quedó tendida en el suelo por un momento. A pesar de que todo el cuerpo le estaba diciendo que se quedara quieta para recuperar el aliento, se obligó a ponerse en pie. Corrió, con calambres en las piernas, hacia su coche, que estaba aparcado en el camino de grava delante de la casa. Consiguió sacar la llave del bolsillo mientras corría. Todo el cuerpo le dolía. Sophie abrió el coche con el mando. Tuvo el tiempo justo de sentarse al volante y cerrar la puerta antes de que los dos hombres salieran corriendo por la puerta de la cocina. El seboso estaba sangrando por la oreja. El otro tenía cara de niño, a pesar de sus años, y unos ojos oscuros y redondos de cervatillo, justo como Dorota lo había descrito.

Giró la llave de contacto. El coche arrancó. El hombre con cara de niño sacó una pistola y la apuntó. El seboso gritó que apagara el motor y saliera del vehículo.

Sophie metió la marcha atrás, pisó el acelerador hasta el fondo. Las ruedas despidieron chorros de grava, y el coche salió entre los postes de la verja, Sophie giró el volante y salió botando a la calle. Allí continuó hacia atrás a gran velocidad, hacia el Honda aparcado. El motor aullaba por las revoluciones. Se preparó para la colisión. El Landcruiser se hundió en el capó del Honda en una colisión fuerte y brutal. Sophie fue empujada hacia delante y chocó con el volante. Se quedó sin aire por un momento, luego metió la primera y aceleró rápidamente. Lanzó una breve mirada al espejo, el capó del Honda había quedado destrozado.

Los hombres se habían colocado en medio de la calzada, con las armas apuntadas hacia ella. Sophie pisó el acelerador, la caja de cambios automática cambió de marcha. Se agachó tras el salpicadero para protegerse y siguió hacia delante, directa hacia ellos. Anders y Hasse se tiraron al suelo para evitar que el todoterreno les arrollase.

En el centro de Mörby metió el coche en el garaje y aparcó en la planta de arriba. Cerró el coche con llave y entró corriendo en el centro comercial. Una vez dentro, se quedó quieta, dubitativa. ¿Bajaría al metro o se dirigiría a los autobuses? Sopesó las posibilidades por un momento. El metro del centro de Mörby era la última parada de la línea, solo tenía una salida. Si el tren no llegaba y esos dos hombres aparecían, no tendría ninguna posibilidad de huir.

Sacó un billete en la máquina y salió rápidamente hacia las paradas de autobús, donde se escondió entre la multitud que esperaba en el andén. No paraba de mirar hacia donde llegaban los autobuses, y también echó un ojo a la salida del centro comercial, pensando que los policías podrían salir corriendo hacia ella en cualquier momento. El corazón le latía tan deprisa que tenía la sensación de que le iba a hacer un agujero en el pecho.

Luego, por fin…, un gran autobús rojo articulado giró hacia ella en el cruce de entrada y se paró con un suspiro delante de los pasajeros que estaban esperando. El número del autobús no le decía nada, pero eso daba lo mismo. Se puso en la cola y subió al autobús, enseñando el billete al conductor, que le hizo un gesto para que entrase. Sophie continuó hacia atrás, se sentó en un asiento para dos que estaba libre, se agachó y rezó a Dios para que el autobús arrancara ya. Pero no lo hizo, se quedó parado con la puerta abierta para cumplir con su horario de salida.

Su respiración se volvió más forzada y superficial. Le estaba entrando pánico y tuvo que esforzarse al máximo para no salir del autobús y huir de allí, a pesar de que todo su ser le estaba pidiendo a gritos que lo hiciera.

Al final la puerta se cerró y el autobús salió del centro de Mörby. Por fin pudo respirar. Viajó desde Danderyd en dirección a Sollentuna. Sophie salió en Sjöberg, donde se metió entre las casas, que eran todas iguales, y llamó a un taxi. El coche llegó un cuarto de hora más tarde y Sophie le pidió al chófer que la llevase al centro, a la plaza de Sergel.

Pagó en efectivo, se bajó en la calle Klarabergsgatan y fue andando hasta la plaza. Allí desapareció entre la multitud, bajó al metro y cogió un tren que la llevó hasta la parada de Slussen. Cambio de sentido y vuelta al casco antiguo, y de allí continuó hasta el barrio de Östermalm a pie.

Jens bajó a la calle a buscarla y se quedó esperando delante de su portal. Sophie no lloraba, se dejó abrazar sin más y apoyó la cabeza en su hombro.

Subieron en ascensor hasta la última planta. Jens la miró en el espejo, no sabía cómo consolarla, ni si debía intentarlo siquiera. No sabía cómo se hacían esas cosas, no lo habían preparado para ello. Al fin y al cabo era lo que había intentado evitar toda su vida. Ahora quería saberlo, quería saber cómo ayudarla. Pero fue demasiado tarde; si lo intentaba, estropearía algo.

Ella pidió algo antiséptico. Jens le dio lo que tenía. Sophie se vendó la mano ensangrentada y entró en otra habitación. A través de la puerta, Jens pudo oír que hablaba con su hermana por teléfono.

Jens preparó algo de comida para Sophie, que estaba callada y ausente. Jens no intentó que cambiase de humor.

* * *

La sala olía a formaldehído. Gunilla estaba contemplando el cadáver de su hermano. Erik Strandberg yacía sobre una de las relucientes camillas metálicas del depósito de cadáveres, parecía que estaba dormido. Gunilla quería despertarlo, decirle que había que ir al trabajo, que iba a ser un día normal, que luego irían a cenar a algún sitio, charlarían sobre el caso, hablarían sobre todo aquello de lo que siempre solían hablar.

¿Qué debía hacer uno al ver a su hermano por última vez? ¿Buscar entre los recuerdos? ¿Tratar de recordar alguna cosa que ha caído en el olvido?

Después de salir del hospital, Gunilla se sentó en su coche y miró a través del parabrisas sin registrar lo que había al otro lado. Llegó el grito. Gritó desde lo más profundo de su ser, hasta que no le quedaba más aire en los pulmones. Después llegaron las lágrimas y, a continuación, el dolor, que se abrió paso por su consciencia como fuertes rachas de viento. El dolor estuvo a punto de ahogarla. Sintió el peso de la soledad, una sensación de haber sido abandonada que no quiso marcharse. El sentimiento dominante era de una impotencia amorfa. Y a partir de ese sentimiento, poco a poco comenzó a tomar forma una imagen que le dio a entender que su total soledad la había colocado en una situación en la que no tenía nada que perder.

Luego había terminado. Abrió la ventanilla para dejar entrar el aire, inspiró con cautela un par de veces, y se secó los ojos y el maquillaje que se había desparramado por la cara. Volvió a maquillarse con la ayuda del espejo del parasol. Se estiró, respiró hondo, encendió el motor del coche y partió.

* * *

En medio de la noche fue a buscarlo. Se metió entre las sábanas que él había puesto para dormir en el sofá, y se coló entre sus brazos. Se quedó así un rato, dejándose abrazar. Luego se retiró y volvió a su cama. Jens miró tras ella. Trató de volver a dormirse, pero fue imposible. Se levantó y llamó a Jonas, que estaba en el hospital, vigilando a Albert. Le dijo que todo estaba bien.

En la cocina encendió un cigarrillo y expulsó el humo por la ventana abierta. Su móvil vibró en la encimera, la pantalla mostró un número de Moscú.

—¿Sí?

—Tus amigos han viajado a Suecia.

La voz de Risto era tan sorda como siempre.

—¿A Estocolmo?

—Sí, están de camino…

—¿Cuándo se fueron?

—No sé. Ayer, creo.

—En fin, déjales que vengan. No me van a encontrar.

—Saben tu nombre…

—Saben que me llamo Jens, eso es todo.

—Viajaste a Praga con tu verdadero nombre… La primera reunión que tuvisteis…

Jens recordó. A veces, cuando no había nada en juego, viajaba así.

—Consiguieron sacarlo del hotel.

—Vale… Gracias, Risto.

Jens colgó, comenzó a cavilar.

—Joder… —susurró por lo bajo.

—¿Qué pasa?

Se dio la vuelta. Sophie estaba allí, mirándolo. Jens trató de mostrar una sonrisa tranquilizadora.

* * *

Eran las tres y veinte de la madrugada cuando Lars metió la llave en el coche de alquiler que estaba aparcado en la calle Brahegatan.

Condujo a través de una ciudad que parecía muerta, solo vio a algunas personas sueltas, la mayoría de ellas estaban borrachas. Él también estaba borracho, pero no era nada fuera de lo normal. Estar borracho o colocado —«aislado»— se había convertido en su estado habitual.

Aparcó el coche a tres manzanas de su piso, sacó el equipo de escucha del maletero, lo colocó bajo el brazo y se fue caminando hacia su casa.

En el estudio pasó los archivos a su ordenador, se puso los cascos y escuchó la secuencia grabada en la oficina de la calle Brahegatan, de la reunión en la que él mismo había estado presente. Oyó cómo Gunilla les pidió a él y a Erik que fueran a ver a Carlos. La calidad del sonido era mala, no terminaba de oír todo. Se oyeron pasos y una puerta que se cerraba. Eran los pasos de él y de Erik. Lars escuchó concentrado, captó el inconfundible chirrido de un rotulador que escribía algo en la pizarra blanca.

—Tenemos dos asuntos sobre la mesa.

Era la voz de Gunilla.

Hubo un silencio, luego se oyó la voz de Gunilla otra vez:

—Antes de hablar sobre el chaval quiero que volvamos a aquella noche. Lars sabe más de lo que pensábamos. Erik está intentando interrogarlo ahora.

—¿Sabe algo de Patricia Nordström?

Era la voz de Anders. Lars apuntó el nombre «Patricia Nordström» en un folio.

—No sé, creo que no.

—Pero ¿ella sí sabía?

—Sí —dijo Gunilla lacónicamente.

¿Ella? Lars trató de encajar las piezas del puzle.

—¿Ya la han encontrado? —preguntó Hasse.

—Sí, una amiga la encontró —dijo Gunilla.

—¿La causa de la muerte?

—Parada cardiaca, tal y como habíamos planeado.

Lars no pillaba nada.

—¿Y no hay interrogantes? —dijo Anders.

—No. No hay interrogantes…, de momento.

Hasse tosió y Gunilla continuó:

—Es importante que él no se entere de nada de momento. Me gustaría eliminarlo, pero si tiene alguna pista prefiero que se quede aquí con nosotros.

Siguieron unos segundos de silencio, luego se oyeron unos golpes del rotulador contra la pizarra blanca. Lars apretó las manos contra los cascos y se concentró.

—Tenemos que encontrar al chaval y volver a traerlo —dijo Gunilla.

Lars trató de comprender: ¿el chaval?

—¿Por qué? —dijo Anders.

—Tenemos que cercar a Sophie. Tengo la sensación de que podría hacer algo drástico en cualquier momento. Y eso no puede pasar ahora.

La voz de Gunilla sonaba vacía. Lars reflexionó… ¿El chaval?… ¡Albert! ¿Qué querrían de él?

—Hoy es la despedida del curso, ¿no? —dijo Hasse.

A continuación se oyó un murmullo ininteligible de Anders y una respuesta en voz baja de Gunilla. Lars no captó las palabras. Luego llegó el ruido de sillas que eran arrastradas sobre el suelo, cuando Hasse y Anders se levantaron.

Lars apagó el equipo, trató de reflexionar sobre lo que había oído, intentó pensar en Albert. Mientras Erik y él habían ido al piso de Carlos, Anders y Hasse habían ido a por Albert. ¿Lo habían conseguido? ¿Y para qué? ¿Qué era lo que querían del niño? El cerebro de Lars trabajaba a mil revoluciones por minuto. ¿Había algo raro en las grabaciones de Sophie que tuviera que ver con Albert? Cerró los ojos, buscó enérgicamente en la memoria. Un recuerdo fino e impreciso apareció revoloteando, Lars trató de atraparlo. No lo consiguió, el recuerdo desapareció de nuevo, pero no del todo…, algo se le había pegado…, algo pequeño y frágil. Entornó los ojos y se acercó lentamente al ordenador para no perderlo, e introdujo unos términos de búsqueda: «Albert, Sophie, cocina». Una serie de archivos se amontonaron en la ventana de búsqueda. Lars miró las fechas, comenzó a escuchar desde arriba. Eran conversaciones alrededor de la mesa del desayuno, conversaciones de cenas, conversaciones en pleno día mientras Albert estaba estudiando. Conversaciones por la noche, Sophie hablando por teléfono… Albert hablando por teléfono. Y había una gran cantidad de ruidos ambientales que activaban el dispositivo, seguidos de silencio. Repasó todos los archivos, rebobinando y buscando. «Joder», había algo, algo que recordaba pero que no sabía muy bien qué era… Era algo que solo su subconsciente había registrado. Y cuanto más escuchaba, más débil se volvía el borroso recuerdo.

Después de dos horas y media todavía no había repasado ni la mitad de los archivos. Lars pinchó en uno nuevo, lo escuchó otra vez, saltándose los silencios. La puerta del frigorífico que se abría y se cerraba, la voz de Sophie que decía «Albert». Después, silencio… Y luego el inconfundible sonido de una bofetada.

Lars apretó los cascos ligeramente, ya se escuchaba mejor, pudo apreciar los detalles. Pasos sobre el suelo, alguien se levantó de una silla.

—Cariño, ¿qué has hecho?

Lars escuchaba.

—No he hecho nada.

La voz de Albert sonaba amortiguada, como si estuviera apretando la cara contra el hombro de su madre.

—Ya ha pasado, se habían equivocado… Se habían equivocado.

Lars no se acordaba de aquello, recordaba que lo había oído pero no así, de aquella manera.

—Pero ¡si tenían testigos! ¿De una violación? ¿Qué clase de…?

Lars oyó cómo Sophie la mandaba callar.

—Olvídate de eso, ya ha pasado. Todo el mundo comete errores, hasta la policía.

Otro silencio, Lars escuchaba.

—Me ha pegado.

—¿Qué has dicho?

—El policía del coche, me ha pegado en la cara.

Hubo un largo silencio en sus cascos, el archivo llegó a su fin. Lars se levantó, trató de resumir sus ideas, apuntó lo que acababa de escuchar sobre la pared. Trabajó de manera intensa hasta bien entrada la madrugada. Las piezas del puzle por fin comenzaron a encajar.

Cuando llegó el amanecer, el teléfono lo despertó. Gunilla quería quedar.

Se miró en el espejo del baño, encontró una personalidad que debería funcionar. Procuró no pasarse con las pastillas, después de todo había estado presente cuando su hermano murió… Entonces se supone que tienes que estar un poco apagado.

—¿Qué pasó?

Las manos de Gunilla descansaban en su regazo. Hacía calor, veinticinco grados a la sombra. Estaban en una terraza de la plaza Östermalmstorg. Gunilla estaba tensa, como si estuviera preparándose para soportar palabras que podían afectarla emocionalmente. Lars miró la mesa, después levantó la mirada hacia Gunilla.

—Llegamos al piso, Erik era quien hablaba… De repente se calló…

Una brisa atravesó la plaza, pero no refrescó a nadie.

—¿Cómo fue?

—¿Eso importa?

—Si no, no te preguntaría.

Lars comenzó.

—Dijo que veía mal. Uno de sus brazos comenzó a temblar y a moverse. Dijo algo incoherente, luego se cayó.

—¿Qué fue lo que dijo?

—No lo oí.

—¿Tú qué hiciste?

—Me acerqué rápidamente a él y le tomé el pulso.

—¿Y?

—Estaba vivo, así que llamé a una ambulancia.

—¿Y después?

—Me senté a su lado.

—¿Dijo algo? ¿Tú dijiste algo?

—Estaba inconsciente, le hablaba con suavidad.

—¿Qué le dijiste?

—Dije que todo iría bien, que la ambulancia estaba de camino, que no tenía por qué tener miedo.

Gunilla apartó la mirada y cogió aire.

—Gracias.

Lars no contestó.

—¿Y el hombre? Carlos, ¿qué hizo?

—Se asustó. Se quedó en otra habitación.

—¿Hasta dónde llegasteis en la conversación con él?

—No muy lejos. Erik dijo que quería ver resultados. Hasta ahí llegamos…

Gunilla miró a la gente que había a su alrededor.

—Estamos cerca ya, las pruebas están tomando forma. Ahora todos tenemos que estar muy concentrados en nuestro trabajo. Ya no hay lugar para errores.

Lars se tomó un sorbo de su vaso de agua.

—¿Ha pasado algo que yo no conozca?

Un rastro de tristeza pasó por los ojos de Gunilla. Negó con la cabeza para sí.

—Sí, es terrible, el hijo de Sophie, Albert, fue atropellado ayer… Se rompió la espalda, está en la UCI, todo es terrible.

Lars quiso gritar, pero en lugar de ello se concentró en mantener la calma. Pensó en árboles de crecimiento lento, en una piedra pulida por el mar… En cualquier proceso que requiriese una increíble paciencia.

—Vaya… ¿Quién lo hizo? —dijo con una voz tan indiferente como había deseado.

Gunilla se encogió de hombros.

—No lo sé, fue un accidente… El conductor se dio a la fuga.

—Por Dios. ¿Alguna otra cosa?

Trató de imprimir un tono frío y profesional en su voz.

—No, creo que no.

Gunilla miró tras Lars Vinge cuando este se alejaba en dirección a la calle Humlegårdsgatan. Le pareció que había cambiado; que su actitud anterior, marcada por la inseguridad y la debilidad, se había convertido en otra cosa. No estaba más seguro de sí mismo…, estaba más tenso, más callado. Introvertido sin ser reflexivo, si eso era posible.

Dejó que Lars desapareciera, luego sacó el móvil y marcó el número directo de Hans Berglund.

—¿Podrías hacer el favor de recoger todo en casa de la enfermera? Anders te contará dónde están colocados los micrófonos. Hay que eliminar todo, no puede quedar ni rastro.

Colgó y dedicó un rato a estudiar a las personas a su alrededor, pero enseguida se aburrió. Sonrió a un chaval de pelo rizado que llevaba una camisa blanca y pantalones negros y que, tras unos segundos de incomprensión, entendió que quería pagar.

* * *

Lars dejó Östermalm y condujo hasta su banco en el barrio de Söder. Hizo un gesto al joven empleado con la tez grasienta y pidió que le abriera su caja de seguridad.

Sacó el cajón y metió una gran cantidad de dispositivos de almacenaje de datos, llenos de archivos de escucha de Sophie Brinkmann copiados, así como los archivos de escucha de la comisaría, imágenes, texto, resúmenes…, todo. Dejó el banco y condujo hacia Stocksund. «Hay que vigilarla…».

Comprobó que Sophie no estaba en casa y aparcó a dos manzanas de distancia del chalé. Un cuarto de hora más tarde oyó un breve bocinazo de un coche. Lars miró hacia la izquierda, Hasse pasó con el dedo corazón levantado. Lars expulsó el aire que tenía en los pulmones e inclinó la cabeza hacia atrás. Pasó un tiempo, podrían haber sido cinco minutos o podrían haber sido diez. Hasse llegó en coche desde el chalé de Sophie, frenó y bajó la ventanilla. Se inclinó un poco hacia Lars, la mano izquierda colgaba por fuera sobre la puerta del coche.

—En cuanto la veas nos llamas a mí, a Anders o a Gunilla. Tú no vas a intervenir para nada… ¿Lo pillas?

Lars asintió con la cabeza.

Hasse repiqueteó con la mano sobre la puerta del coche y levantó el dedo corazón una vez más. Esta vez el gesto fue lo suficientemente explícito como para que Lars no se perdiera un solo segundo de la alargada «Joooódeteeee» cuando partió. Se oyó el crujido de los neumáticos sobre la grava del asfalto. Luego volvió el silencio.

Lars se quedó en el coche, mirando a la nada. Los pájaros cantaban, pero él no los oyó. Unos niños jugaban en alguna parte, gritando y riendo alegremente. Tampoco los oyó. Lo único que captaba era su propio razonamiento interior. Estuvo un buen rato dedicando toda su atención a eso, pero perdió el hilo. El móvil sonó en su bolsillo. Contestó con un «Diga», más parecido a un murmullo.

—¿Lars?

—¿Sí?

—Soy Terese.

Era la amiga de Sara, estaba sollozando por el auricular.

—¿Podemos hablar un momento? No tengo fuerzas para darle más vueltas a todo esto sola…

Lars no comprendió.

—¿Darle vueltas a qué?

Terese lloraba.

—¿Qué pasa, Terese?

Hubo un silencio.

—¿No te has enterado?

—¿De qué?

Terese dijo entre sollozos que Sara estaba muerta, que había sufrido una parada cardiaca la noche anterior. El universo de Lars dio un vuelco, el cielo se abrió.

Abrió la puerta del coche y vomitó sobre el asfalto.

* * *

Michail recibió la llamada en medio de la noche. Por su tono de voz Klaus estaba cansado, pero parecía de buen humor.

—¿Puedes venir a buscarme?

—¿Cómo estás?

—¿Cómo se está con una bala en la tripa? —dijo Klaus.

—Eso no lo sé. Solo sé cómo se está con una bala en el muslo, en el hombro y en el pecho…, y con fragmentos de granada metidos en el culo.

Se rieron entre dientes. Michail colgó, preparó la maleta y se marchó al aeropuerto a primera hora de la mañana. Cogió el primer vuelo a Escandinavia. Llegó a Copenhague, donde se subió a otro avión con destino a Estocolmo. La misma rutina, una vez más. Alquiló un coche con un nombre falso en Arlanda, fue a ver al idiota de las armas de Enskede y adquirió una pistola nueva, imposible de rastrear. Condujo hasta el hospital Karolinska.

Michail estaba harto de Volvos, de gente rubia y de la fachada artificial del bienestar social; estaba harto de Suecia.

* * *

Héctor estaba hablando con Adalberto usando una línea segura. Adalberto le contó que el dinero del trabajito de Ericsson estaba asegurado. Héctor hizo cálculos mentales, y Adalberto también.

—Héctor, antes de seguir con esto… Los Hanke se han puesto en contacto con nosotros. Un tal Roland Gentz me llamó para preguntarme qué me parecía la propuesta.

—¿Qué propuesta?

—Yo también le hice la misma pregunta.

—¿Y?

—No dan su brazo a torcer.

—¿En qué fase estamos?

Adalberto permaneció callado. Héctor oyó que estaba tomando algo, estaba triturando un cubito de hielo entre los dientes.

—He puesto a los abogados a demandarles por un montón de cosas… Prefiero encauzar la batalla por ahí…, eso de las pistolas y los coches empieza a parecer un poco forzado. Pero ten cuidado. Parece que andan preparando algo… El Gentz ese me estuvo amenazando. Habló muy claro.

—Tarde o temprano vamos a tener que ocuparnos de ellos, papá.

—Más tarde. Vamos a ver cómo me sale esta nueva jugada.

Héctor encendió un purito. Adalberto bebió del vaso.

—He hablado con don Ignacio. Ahora ya está tranquilo, me dijo que Alfonse y tú os pusisteis de acuerdo.

—Hemos quedado en vernos antes de que se marche a casa… Para repasar los detalles.

Adalberto murmuró algo que Héctor no oyó y continuó hablando:

—Leszek y yo hemos estado trabajando. En breve la ruta volverá a estar operativa. El capitán ha cambiado de nave.

Héctor reflexionó.

—¿Qué quieres decir con que el capitán ha cambiado de nave?

—No es un juego de palabras. Es tal como te digo: ha cambiado de nave. Vendió el barco viejo y ha comprado uno nuevo. Tenemos el mismo acuerdo que antes. La mercancía sale de Ciudad del Este y él la recoge en Paranaguá una semana después. Llegará otra carga a Rotterdam a finales de este mes. Estamos funcionando otra vez.

—¿Y eso es bueno o malo?

—No lo sé… Pero no teníamos elección, ¿verdad?

Héctor no contestó a eso.

—¿Cómo está Sonya?

—Quiere estar sola.

—¿Y cómo estás tú, papá?

Adalberto no contestó, como si la pregunta le hubiera descolocado un poco.

—Estoy como me merezco… —dijo en voz baja.

Héctor estaba fumando en Estocolmo, Adalberto estaba tomando unos sorbos de su copa en Marbella. Se quedaron así un rato, los dos juntos.

Héctor colgó, meditando en su soledad. Fue interrumpido por un timbrazo que venía de la puerta de la calle. Aron pasó por delante del despacho.

—¿Estamos esperando a alguien? —preguntó.

Héctor negó con la cabeza y sacó un revólver del cajón del escritorio. Aron cogió el suyo, provisto de un silenciador, de una balda de la estantería. Se dirigieron a la puerta.

Aron vio a dos hombres a través de la mirilla. No reconoció a ninguno de ellos y señaló a Héctor para que se acercase. Este miró también y negó con la cabeza. Aron indicó a Héctor que diera un paso hacia atrás.

Se metió el arma entre la espalda y la cintura del pantalón, abrió la puerta y sonrió con amabilidad a Håkan Zivkovic y su compañero, Leffe Rydbäck.

—¿Sí? —dijo Aron.

Los dos tenían el pelo corto, llevaban playeras, ropa de una cadena de moda barata masculina y unos chalecos antibalas de pringado cuyos contornos quedaban marcados debajo de sus cazadoras. El compañero tenía una nariz chata, llegaba a la altura del hombro de Zivkovic y estaba muy nervioso, pero intentaba ocultarlo con una mirada iracunda.

—Estamos buscando a Aron y a Héctor.

Zivkovic hablaba con un tono de perdonavidas.

—¿De qué se trata?

—De una propuesta.

—Bien, haga el favor de poner la propuesta por escrito y envíenosla por correo; nos pondremos en contacto con ustedes. Gracias.

Estaba a punto de cerrar la puerta cuando Håkan Zivkovic le dio un empujón. Aron dejó que los dos hombres entrasen; estaban nerviosos y agresivos.

Entraron en el hall y Håkan empujó a Aron con las manos.

Fue un empujón extraño, como si intentase asustar a Aron, descolocarlo. Héctor apareció en el recibidor.

—Buenas. ¿Qué puedo hacer por ustedes?

Zivkovic y su compañero perdieron los papeles. Leffe sacó una pistola con manos temblorosas.

—Callaos la boca y sentaos. Vamos a hablar —dijo Zivkovic.

Aron y Héctor se dejaron amenazar. Entraron en el salón y se acomodaron en el sofá. Zivkovic y su compañero se quedaron de pie.

—Ahora me vais a escuchar —dijo, dando unos pasos por la habitación.

Aron y Héctor lo miraron, el pobre hijo de puta estaba haciendo el ridículo.

—Habéis amenazado a uno de mis clientes.

—¿A quién? —preguntó Aron.

Los ojos de Zivkovic erraron por la habitación.

—Eso da igual.

—¿Cómo que da igual? —dijo Héctor.

Zivkovic no estaba preparado para esa respuesta.

—Sí que da igual.

—¿A quién?

El compañero agitó la pistola hacia ellos.

—Sabéis muy bien de quién estoy hablando.

—No, no lo sabemos.

Zivkovic clavó la mirada en Héctor.

—Leffe dispara a mis órdenes, ha matado antes.

Héctor lanzó una mirada sorprendida hacia Leffe.

—¿Leffe? ¿De verdad has matado antes?

Leffe trató de poner cara de matón y asintió con la cabeza. Zivkovic continuó con el desfile militar a través de la habitación.

—Que dejéis de amenazarlo, que, si no, os va a ir muy mal. Os lo garantizo. Sabemos quiénes sois y dónde vivís.

A Zivkovic no le estaban gustando las sonrisas de los dos hombres. Héctor levantó una mano.

—Vamos, largaos de aquí —dijo con tranquilidad mientras se levantaba.

—¡Que te sientes, joder!

Zivkovic gritó como un militar. Aron se levantó al lado de Héctor. Sonrieron ante su arrogancia, sonrieron ante su total desconocimiento de quiénes eran. Zivkovic estaba a punto de decir algo cuando Aron sacó su revólver desde la espalda. Todo sucedió muy deprisa. El silenciador emitió un par de suspiros sordos cuando descargó dos balas en el chaleco antibalas de Leffe Rydbäck. Leffe cayó hacia atrás, perdió el arma en la caída. En ese mismo momento, Héctor se precipitó sobre Zivkovic, le agarró del cuello y lo tumbó en el suelo, donde le dio dos fuertes golpes en la cara. Héctor puso la rodilla contra la mejilla de Zivkovic y giró la cabeza hacia Leffe, que estaba tumbado boca arriba, tratando de recuperar el aliento.

—Ahora mira lo que pasa cuando viene gente armada a mi casa —susurró.

Aron abrió el chaleco antibalas de Leffe bruscamente y se lo quitó, luego le levantó la cabeza y metió el chaleco antibalas bajo su espalda. Leffe no comprendía nada.

Aron puso el cañón de su revólver contra el corazón de Leffe Rydbäck y disparó dos veces. Las balas atravesaron su cuerpo y se hundieron en el chaleco antibalas. El suelo no fue dañado, Leffe murió inmediatamente. Zivkovic chilló como un niño y comenzó a llorar.

—¿Quién eres? —preguntó Héctor.

Håkan miró a su amigo muerto con lágrimas en los ojos.

—Me llamo Håkan Zivkovic.

Héctor retiró la rodilla, levantó a Zivkovic.

—¿Y ahora tienes miedo, Håkan?

Zivkovic no pudo pronunciar ni una sola palabra.

—Hace un momento no tenías esta actitud… Hace un momento ibas de guay, amenazando… Cómo cambian las cosas, ¿eh?

Héctor cerró la mano alrededor de su cuello con fuerza.

—Ahora cuéntame.

—Nunca me dijo su nombre —contestó Zivkovic entrecortadamente.

—¿Y cómo era físicamente?

Zivkovic describió el aspecto de Svante Carlgren.

—Bien, ¿y cuál era el propósito de esta reunión?

Héctor apretó el cuello de Håkan con más fuerza.

—Asustaros. Que lo dejaseis, que le dejarais en paz.

Héctor miró a Zivkovic, se estaba quedando sin color en la cara.

—¿Y si no lo hacíamos?

—Entonces os habríamos pegado un tiro a cada uno.

—Pues no ha funcionado…, ¿verdad?

Zivkovic negó con la cabeza.

—Vas a volver junto a tu cliente y le vas a contar con detalle qué es lo que ha pasado esta noche. Déjale claro que nunca le vamos a dejar en paz, ni a ti tampoco… Recuerda eso, Håkan Zivkovic.

Héctor soltó al cuello de Zivkovic, quien se levantó y abandonó el piso sin mirar a su amigo muerto.

Håkan Zivkovic salió por la puerta del portal y bajó por la calle Själagårdsgatan medio corriendo. Estaba pálido, estaba sangrando por la nariz… Estaba solo y magullado.

Anders llamó a Gunilla y le contó lo que acababa de presenciar. Hubo un silencio al otro lado de la línea.

—¿Solo? —dijo, como si quisiera que la pregunta le diera un poco más de tiempo para reflexionar.

—Sí.

—¿Puede que tu plan haya funcionado, entonces?

Anders no contestó.

—¿Y el otro sigue ahí arriba?

—Sí, pero no quiero ni pensar en qué estado.

—Bien…, entonces ya ha llegado el momento. ¿Verdad, Anders?

—Sí, diría que sí, definitivamente.

22

El alemán se había despertado media hora antes, y el pasillo había cobrado vida.

El médico se llamaba Patrik Bergkvist. Tenía treinta y ocho años, su pelo era rizado, y llevaba casco cuando iba al trabajo en bicicleta. El doctor Bergkvist estaba sentado sobre el borde de la cama, iluminando los ojos de Klaus con una pequeña linterna que había sacado del bolsillo de su bata blanca. Klaus le devolvió la mirada, al fondo había una enfermera que estaba esperando. Patrik le habló en un alemán rudimentario:

—¿Te acuerdas de cómo te llamas?

Klaus parecía irritado.

—Sí.

—Bien, ¿y cuál es tu nombre?

—Eso no te importa.

Patrik trató de mantener la compostura.

—¿No? ¿Por qué no?

—Eso tampoco te importa.

Patrik no estaba preparado para aquella respuesta. Normalmente sus pacientes le trataban con respeto, y además no le gustaba que le insultasen a la cara cuando había enfermeras presentes. Apagó la linterna.

—Hemos sacado la bala. Has tenido suerte, no ha causado daños permanentes en tus órganos internos. Vas a tener dolores durante algún tiempo.

—Danke —dijo Klaus en voz baja.

Patrik asintió con la cabeza.

—La policía quiere hablar contigo. ¿Tienes fuerzas para hacerlo?

—No.

—Les llamaré de todas formas, creo que sí que tienes fuerzas.

El doctor Bergkvist abandonó la estancia, entró en el pequeño despacho que había entre dos habitaciones y consiguió encontrar el número que los policías habían dejado. Lo marcó y alguien con el nombre de Gunilla Strandberg contestó. Resultó ser una mujer muy agradable.

—¿Cuál es su estado físico? —preguntó.

Patrik Bergkvist recalcó los datos con la típica actitud del médico que lo sabe todo. Gunilla lo interrumpió cuando le pareció que estaba siendo demasiado pedante.

* * *

Klaus estaba sentado en la cama, hojeando una revista de la prensa rosa sueca. Estaba viendo unas imágenes del rey Carl Gustaf, la reina Silvia, el príncipe Carl Philip y la princesa Madeleine, que estaban saludando con la mano en un jardín delante de un castillo en algún sitio. Victoria y su marido no estaban presentes. Tal vez estuvieran de viaje. Klaus los conocía de sobra a todos. Rudiger, su novio, era un forofo de las casas reales europeas.

La puerta se abrió. Anders saludó con la barbilla al entrar en la habitación. Klaus lo miró de arriba abajo. Luego vio al poli seboso Berglund, que seguía su estela; el tipo daba asco.

—¿Estás bien?

El alemán de Anders era bueno. Sacó una silla y se sentó.

—¿Quiénes sois? —preguntó Klaus.

Hasse sacó su placa de la policía.

—¿Te dispararon? —preguntó Anders.

Klaus siguió hojeando la revista. Kicki Danielsson estaba en la cocina de su casa, sentada junto a una mesa de pino.

—¿Cómo te llamas?

Klaus levantó la mirada, no tenía ninguna intención de contestar.

—Podemos ayudarte, por eso hemos venido.

Anders hizo gala de una enorme paciencia. Klaus pasó una página de la revista. Alguien con una cara enorme que se llamaba Christer estaba abrazando a su pequeña mujer. Al parecer, a Christer también le gustaban Elvis Presley y los grifos dorados como remedio contra la angustia que se respiraba en las cabañas de campo suecas. Anders se inclinó hacia delante y le quitó la revista de las manos a Klaus respetuosamente.

—Tengo algunas otras cosas que quiero que veas.

Anders apartó la revista de cotilleos y sacó un sobre doblado de tamaño A4 del interior de su chaqueta. Lo abrió y repasó una gran cantidad de fotografías. Klaus esperó y echó un breve vistazo a Hasse, que estaba junto a la ventana. Anders cogió una fotografía de Héctor y se la enseñó a Klaus.

—¿Reconoces a este hombre?

Anders observó a Klaus, que a su vez estaba contemplando a Héctor. Klaus negó con la cabeza.

—No…

Le enseñó una foto de Aron Geisler. Klaus negó con la cabeza. Anders sacó una foto de Sophie Brinkmann. Klaus negó con la cabeza. Anders mostró una fotografía de un criminal desconocido que había encontrado en el archivo policial. Klaus reaccionó como si hubiera dedicado un microsegundo más de la cuenta a buscar en su memoria. Negó con la cabeza.

—Sabe —le dijo Anders a Hasse.

Anders pasó al alemán otra vez:

—Estás aquí con una herida de bala. Sabemos que te trajo alguien, ¿quién fue?

Klaus se encogió de hombros.

—¿Quién te disparó?

Klaus no contestó. Anders decidió intentarlo una vez más:

—Volvemos a empezar. ¿Quién te trajo a este hospital?

Klaus lo miró con la mirada vacía.

—Si me cuentas cómo acabaste aquí y qué sabes de Héctor Guzmán, te soltaremos, a cambio de que declares más adelante.

Klaus abrió la boca en un amplio y placentero bostezo, estiró el brazo para coger la revista de cotilleos que estaba al lado de Anders y comenzó a hojearla otra vez. Luego levantó la mirada y sonrió a Anders.

—Vale, cuando el doctor nos dé el visto bueno, te arrestaremos hasta que decidas hablar.

Klaus todavía sonreía de la misma manera cuando Anders y Hasse dejaron la habitación.

Anders y Hasse recorrieron el pasillo. La puerta en el extremo del mismo se abrió. Un hombre fornido vino caminando hacia ellos, meciéndose de un lado a otro como un pato. Parecía demasiado grande para ese pasillo.

Se encontraron a mitad de camino. El grandullón ni les miró cuando se cruzaron, se limitó a pasar a su lado con pasos firmes.

Anders se paró después de algunos segundos y se dio la vuelta.

—¿Qué? —dijo Hasse.

Anders se giró hacia él como si todavía estuviera metido en un pensamiento o en un recuerdo.

—¿Qué ocurre, Anders?

Anders se dio la vuelta de nuevo y miró a Michail, que abrió la puerta de la habitación de Klaus.

—Es él…

—¿Quién?

—El grandullón, es su compañero, lo vi entrar en el Trasten.

—¿Estás seguro?

—No…

—¿Pero?

—Pero ¡qué hostias…!

Anders sacó su pistola y volvió a la habitación de Klaus. Hasse sacó la suya y lo siguió a grandes trancos.

Michail abrió el armario, sacó la ropa de Klaus y la tiró a la cama. La puerta se abrió tras él. Se dio la vuelta, vio a un hombre, un brazo, una pistola apuntándole.

Michail actuó instintivamente. Agarró el brazo de Anders y se abalanzó sobre él. El arma fue disparada. Klaus dio un grito. Con el rabillo del ojo vio a otro hombre más, también este con un arma en la mano, y continuó actuando movido por su instinto. Agarró a Anders por detrás y, sin soltar la mano que sujetaba la pistola, se la quitó y apuntó con ella en dirección a Hasse. El dedo índice estaba sobre el gatillo.

—¡Michail! —gritó Klaus—. ¡Son policías!

Michail relajó el dedo que estaba tocando el gatillo.

—Suelta —fue lo único que dijo al gordinflón.

Hasse no dudó: soltó el arma, que cayó al suelo. Michail dio un fuerte empujón a Anders hacia el interior de la habitación, y ordenó a Hasse que se sentase a su lado.

—El muy hijo de puta me ha disparado —dijo Klaus, apretándose el hombro con una mano. La sangre le estaba saliendo a chorros.

Michail vio el pequeño caos de la habitación, sopesó las distintas posibilidades y lanzó la pistola a Klaus, quien la cogió con la mano izquierda. Michail recogió el arma de Hasse del suelo y abandonó la habitación.

Avanzó por el pasillo con grandes zancadas, unas enfermeras se refugiaron detrás de una camilla. Anduvo buscando por todas partes, en cada habitación y espacio. En un despacho encontró a Patrik Bergkvist, que estaba agachado debajo de un escritorio. Michail se inclinó, buscó con la mano, le agarrró del pelo y lo sacó de su escondite bruscamente.

—Necesito analgésicos y sedantes. Necesito vendas, hilo y aguja, y equipo para sacar una bala de un brazo.

Patrik Bergkvist asintió con la cabeza a todo lo que decía. Michail le cogió del cogote. Se encaminaron a un almacén.

Klaus vigilaba a Hasse y Anders apuntándoles con la pistola. Se abrió la puerta, Michail empujó a Patrik Bergkvist adentro, y este se sentó inmediatamente al lado de Anders Ask.

—No, él no. ¡Este!

Michail señaló a Klaus y a la sangre que chorreaba de su brazo. Patrik se acercó a él rápidamente y comenzó a examinar la herida de bala. Michail abrió una bolsa de basura azul de plástico fino que llevaba en la mano. Sacó una botella de cristal de Tiopental, llenó dos jeringuillas. Clavó una de ellas en el muslo de Anders y le inoculó la droga. Anders chapurreó unos tacos indignado antes de desplomarse. Michail repitió el mismo procedimiento con Hasse, que gimió cuando la jeringuilla le atravesó la grasa. En menos de un minuto, ambos estaban profundamente dormidos.

Patrik Bergkvist había parado el flujo de sangre temporalmente con una venda apretada alrededor de la herida.

—Hay que operar a este hombre ya.

—¿Cuánto tiempo necesitas?

—Una hora.

—Olvídalo.

Michail volvió a llenar la jeringuilla. El doctor Bergkvist gritó «¡No!», repetidas veces cuando Michail le cogió el brazo y le inyectó la anestesia. El médico chapurreó histéricamente, trató de decir que necesitaba que un médico anestesista lo vigilara, que necesitaba oxígeno. Luego cayó con los brazos inertes, aterrizó en el suelo con la mejilla por delante y entró en un estado de inconsciencia.

Michail ayudó a Klaus a levantarse de la cama y lo sacó a reastras del hospital a toda prisa.

Se metieron en el coche de alquiler que estaba aparcado fuera. Michail condujo hacia el centro.

—¿Adónde vas? ¡Tenemos que ir al aeropuerto! —dijo Klaus.

—No podemos ir así, te morirás.

Michail marcó un número de teléfono de Estocolmo en su móvil.

* * *

Sonó el teléfono. Jens reconoció la voz al otro lado. Michail parecía estresado, ofreció un acuerdo. El acuerdo en sí no valía nada. Era algo así como: tú me haces un favor y yo te debo uno. Jens dijo que no. Pero Michail insistió, suplicando de una manera que sorprendió a Jens. Casi parecía humilde. Pero el que preguntaba era Michail, así que quedaba automáticamente descartado…

—Lo siento, es imposible.

Silencio al otro lado.

—Te lo pido por favor… Eres el único que nos puede ayudar. Mi amigo está a punto de morir…

¿Se podía apreciar un rastro de humanidad en la voz de Michail? Un hombre estaba a punto de morir. ¿Iba a colgar y nunca más volver a pensar en lo que pudo haber hecho, pero no hizo? ¿Podría decir que no sin más y seguir con su vida como si nada hubiese ocurrido? Miró a Sophie, que estaba sentada en el sofá. «Mierda».

Dio su dirección a Michail, colgó y se arrepintió amargamente. Diez minutos después llamaron a la puerta. Los dos reconocieron al ensangrentado Klaus que Michail llevaba en brazos y dejó en el salón.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

—Un balazo en el hombro —contestó Michail.

Klaus estaba tendido en el sofá.

—Rápido, Jens, trae agua caliente, toallas y todos los medicamentos que tengas.

Jens salió de la habitación, Michail volcó el contenido de la bolsa sobre la mesa de centro. Jeringuillas, hilo y agujas, Tiopental sódico, antisépticos, vendas. Estaba a punto de quitarle la venda cuando Sophie lo paró.

—Espera, yo haré eso —dijo.

Se sentó junto a Klaus, retiró la venda que estaba colocada alrededor de su brazo y echó un vistazo a la herida.

—¡Necesito una pinza o unas tenazas pequeñas! —gritó hacia Jens.

Tomó el pulso a Klaus, los latidos eran débiles y rápidos.

—¿Dónde has conseguido esto?

Señaló las cosas que estaban sobre la mesa de centro.

—En el hospital —contestó Michail.

Sophie llenó una jeringuilla con Tiopental. Era una dosis baja, no sabía cuánto debía suministrar.

—Tienes que decidir —le dijo a Michail—: O bien le operamos sin anestesia o bien le doy una pequeña dosis de esto, pero conlleva ciertos riesgos.

Klaus estaba emitiendo gruñidos de dolor.

—Dáselo —dijo Michail.

Sophie inyectó el veneno en el brazo de Klaus. Se esfumó inmediatamente, desapareció entre nubes. Jens llegó con agua y toallas, junto con lo que había encontrado en su ascético armario del baño.

Media hora y mucha sangre después, Sophie había conseguido sacar la bala y frenar la hemorragia. La bala había reventado un músculo del brazo, pero el hueso parecía estar intacto. Limpió la herida, la cosió, hizo todo lo que pudo con las pocas cosas que tenía a su disposición. Michail comprobó la respiración de Klaus.

—Gracias —dijo mientras ella recogía las cosas de la mesa.

—Esto es solo temporal, necesita atención médica.

Fue al baño para lavarse. Jens y Michail intercambiaron una mirada.

—Nos largamos en cuanto se despierte —murmuró el ruso.

Los hombres oyeron cómo Sophie abría un grifo en el baño. No tenían nada que decir.

—¿Tienes hambre?

Jens no sabía por qué había hecho esa pregunta. Michail asintió con la cabeza. Tomaron embutidos sentados junto a la mesa de la cocina. Michail estaba inclinado hacia delante con el brazo izquierdo alrededor del plato, y con la mano derecha fue metiéndose la comida en la boca con gran ansiedad.

—¿Qué hacéis aquí? —preguntó Jens.

Michail masticaba y señaló con el tenedor en dirección al sofá donde estaba Klaus.

—He venido para buscarlo —dijo, masticando y tragando—. Se despertó en el hospital ayer y me llamó. Vine en avión.

—¿Qué pasó?

Michail se estiró.

—Llegó la policía, tuvimos que marcharnos…

—¿Quién le disparó?

—La policía…

Sophie entró en la cocina, miró a Jens y Michail, que estaban comiendo en silencio. No le gustó lo que vio.

—¿Va a por Héctor otra vez?

Michail pareció entender la pregunta y negó con la cabeza. Sophie dejó que su mirada reposara sobre el ruso cuando dijo a Jens:

—Quiero que le pidas una cosa.

* * *

Carlos jadeaba. Había acudido lo más rápido que había podido cuando Héctor lo llamó. Ahora estaba en el baño de Héctor, viendo el cadáver de Leffe Rydbäck, que yacía medio doblado en la bañera. Héctor estaba detrás de él.

—Tendrás que cortarlo en trozos y llevarlo al restaurante. Allí tienes que pasarlo por la trituradora de carne.

Carlos se tapaba la boca con un brazo, los vómitos le estaban subiendo por la garganta. Aron apareció detrás de ellos con dos bolsas de papel en las manos, se abrió paso para entrar en el baño y puso una toalla sobre el suelo. Abrió las bolsas, sacó dos sierras de mano de diferentes tamaños y las puso sobre la toalla. Continuó sacando unos guantes de fregar, un delantal de plástico, un gorro de baño, concentrado de vinagre, tijeras de podar, alcohol etílico desnaturalizado, un rollo de bolsas para congelados, una sierra circular con la batería recién cargada, gafas de protección, mascarillas, cloro en polvo, un cubo de plástico blanco y un martillo de la marca Steel Eagle con mango de goma. Por último, Aron sacó un ambientador Wunderbaum con olor a vainilla, quitó el plástico y lo colgó en la ducha.

—Deberías comenzar antes de que empiece a apestar —dijo.

Carlos dudó, se agachó, cogió el delantal, el gorro de baño y los guantes de fregar, y empezó a vestirse lentamente. Aron sacó una navaja del bolsillo del pantalón y la abrió. Tenía el mango negro y rugoso y una hoja corta de acero al carbono de temple al aire.

—Esta corta muy bien —dijo, tendiéndole el mango de la navaja a Carlos—. Y recuerda que tienes que vomitar en el váter, no en el cubo —añadió Aron, que ya salía del baño junto a Héctor.

Carlos se quedó en medio del silencio del baño. Tenía la mirada clavada en el cuerpo de Leffe Rydbäck, que habían colocado en la bañera. Inspiró un par de veces antes de sentarse en el borde de la bañera. Cogió la mano derecha del cadáver, estaba fría. Puso la afilada hoja de la navaja junto al dedo meñique de Rydbäck y presionó. Fue fácil, el dedo salió volando y rebotó contra el lateral de la bañera. La sangre que salió de las extremidades era espesa, muerta. Carlos repitió el mismo procedimiento con el pulgar. Pilló el tranquillo y terminó con el resto de los dedos, luego se puso a trabajar en la mano izquierda.

Héctor estaba sentado en el sofá con un periódico en las manos. Aron estaba en una butaca. Desde el baño oyeron cómo Carlos estaba probando la sierra circular de la misma manera en que un adolescente juega con el acelerador de una moto de pequeña cilindrada. Luego llegó el ruido de la sierra que atravesaba una cosa gruesa, se ahogó al perder revoluciones, pero las recuperó al instante. Después la sierra se calló. Carlos vomitó en el váter, y luego se oyó el sibilante ruido de la sierra otra vez.

Pasó el tiempo. Héctor leía, Aron estaba mirando a la nada. Fueron interrumpidos por el ruido de pasos en las escaleras de caracol que bajaban a la oficina. Aron se levantó, y sacó su arma. Los pasos eran lentos, sin llegar a ser pesados.

Subió una mujer de unos cincuenta años. Miró primero a Héctor y luego a Aron y su pistola.

—Puedes guardarla —dijo.

Aron bajó el arma, pero la mantuvo en la mano.

—Pido disculpas —dijo la mujer—. El caso es que no me hubierais dejado entrar si hubiese llamado a la puerta, así que he tenido que entrar ahí abajo, en tu oficina.

Gunilla se puso un dedo junto a la oreja. El ruido de la sierra atravesaba la pared.

—¿Estáis haciendo una reforma?

Escuchó un poco más.

—¿O puede ser el cadáver de Leffe Rydbäck lo que estáis partiendo con esa sierra en el baño?

Aron volvió a levantar el arma, la mujer no pareció inmutarse. Sacó su placa de identificación.

—Me llamo Gunilla Strandberg y soy policía. Haz el favor de bajar la pistola, saben que estoy aquí.

Aron dudó y se acercó a la ventana. Echó un vistazo a la calle, pero no vio nada.

—No, no hay nadie ahí, estoy sola. He venido para hablar, pero saben que estoy aquí. Si pasa algo, pues…

Hizo un movimiento con la mano.

—Bueno, ya me entendéis.

Gunilla miró a Héctor.

—Solo quiero hablar —repitió en voz baja.

Héctor dobló el periódico y le hizo una señal para que se sentase. Gunilla se acomodó en el tresillo. Los ruidos que sonaban en el baño eran de fuertes martillazos contra huesos y carne, después la sibilante sierra se puso a trabajar otra vez. Héctor escrutó a la mujer.

—Creo que no nos conocemos.

—Yo te conozco a ti, Héctor Guzmán. Tú no me conoces a mí.

Héctor y Aron esperaron a que dijera algo más.

—Y ahora supongo que queréis saber por qué he venido.

Gunilla clavó la mirada en Héctor.

—Por pura curiosidad, creo —dijo.

Carlos volvió a vomitar. Esta vez expulsó el vómito con un grito. Gunilla esperó hasta que Carlos hubo terminado.

—Me gustaría saber cuánto dinero habéis conseguido por la extorsión a Svante Carlgren, y vuestros negocios con Alfonse Ramírez, quien está en la ciudad… ¿Cuánto, más o menos?

Héctor la escudriñó.

—¿Qué quieres? —preguntó.

La expresión de la cara de Gunilla era inquisitiva.

—Lo veo en tu cara —continuó Héctor—. Quieres algo, tal vez respuestas. Es lo que más os gusta a los polis, ¿no? Las respuestas.

—No, ya tengo las respuestas. Y no me interesan lo más mínimo.

Héctor miró a Aron, quien, a su vez, miró a Gunilla.

—Entonces ¿qué es lo que quieres? —preguntó Héctor.

—Quiero lo que tú tienes.

—¿Perdón?

—¿Cuánto habéis ingresado con Ramírez y Carlgren? —volvió a preguntar.

Héctor no contestó.

—Quiero una parte de eso —dijo Gunilla.

Ahora Héctor lo comprendió.

—¿A cambio de qué?

—A cambio de que te deje trabajar en paz mientras yo sea policía.

Parte
4

23

Las lágrimas no llegaron. Lars estaba pintando la pared con un rodillo. Los apuntes, los razonamientos, las flechas…, el contexto. Todo desapareció bajo una gruesa capa de pintura blanca.

Sara había estado en su casa. Había visto la pared, había entendido algo. Y se había puesto en contacto con Gunilla. Fue asesinada. En breve lo matarían a él también.

Lo había copiado todo, tanto los documentos digitales como los analógicos. Dos juegos. Uno estaba guardado bajo llave en la caja de seguridad del banco. El otro estaba en la bolsa de deportes que se encontraba en el suelo. Comprobó que la pistola estaba cargada, que el cargador estaba lleno y que tenía otro de recambio en el bolsillo de la cazadora. Siempre solía llevar la pistola en una funda del cinturón. Ahora la llevaba en una funda de hombro, notó la presión sobre la espalda y los hombros.

Revisó el estudio con la mirada. La pared estaba blanca como nieve recién caída, acababa de limpiar la habitación, no quedaba nada de interés para nadie. Levantó la bolsa de deportes negra que estaba en el suelo. Cogió el portátil y el equipo de escucha y abandonó el piso.

Una vez en la calle, dirigió sus pasos al coche de alquiler. Si hubiera prestado atención, habría visto al hombre que estaba sentado en un coche, unos portales más adelante. Pero no lo hizo, estaba despistado… Estaba de bajón y tenía la atención puesta principalmente en su propio dolor.

Lars condujo el coche de alquiler por la ciudad. No había mucho tráfico, las vacaciones de verano ya habían empezado. Aparcó en la calle Brahegatan, a una manzana de distancia de la comisaría. Colocó el equipo de escucha sobre sus rodillas, estableció contacto con el micrófono de la oficina. Pasó el dispositivo al maletero y abandonó el coche con la bolsa y el portátil en las manos.

Lars caminó con la mirada clavada en el suelo, cruzó la calle Karlavägen, atravesó la mediana y giró hacia la plaza Stureplan.

Alguien lo empujó en el costado izquierdo. Fue un ligero empujón y Lars levantó la mirada, vio a un hombre fornido que caminaba a su lado.

—Walk with me —dijo el hombre en un inglés con acento del este de Europa. Lars se quedó frío y movió la mano para coger su arma reglamentaria. El hombre le enseñó la pistola que llevaba en la mano derecha. Hizo un gesto para que Lars le diera su arma. Todo sucedió muy rápido; de repente el grandullón tenía la pistola de Lars en el bolsillo de su cazadora, y lo llevaba por la calle hacia un coche que estaba aparcado junto a la acera. Michail abrió la puerta trasera de golpe y empujó a Lars adentro.

—Quédate quieto y cállate la boca —dijo Jens desde el asiento del conductor.

Se incorporaron al tráfico de la calle.

—¿Quiénes sois? —preguntó.

El grandullón le propinó un puñetazo en la cara.

* * *

La habitación era horrible. Era como un camarote de un barco, con el susurro constante de los coches que pasaban por la autopista al otro lado, a pesar de las ventanas insonorizadas.

Cuando Jens y Michail se hubieron marchado, Sophie se metió en un taxi y fue hacia el sur por la vía de Essingeleden, continuando en la E4 en dirección a los barrios periféricos del sur de la ciudad. El motel estaba junto a la autopista de Midsommarkransen. No había recepción, solo un vestíbulo en el que los clientes se registraban con una tarjeta de crédito; Jens le había dado una de las suyas.

Estaba sentada sobre la cama, esperando. Parecía más una litera que una cama, era dura e incómoda. Estuvo llamando a Jane sin parar. Jane siempre le decía lo mismo. «Nada nuevo». Sophie se vio a sí misma en el espejo que colgaba de la pared encima del escritorio. Vio a una persona triste y agotada; apartó la mirada.

Después de media eternidad llamaron a la puerta. Sophie se levantó y fue a abrir la puerta. Jens empujó a Lars Vinge adentro, la puerta se cerró por sí sola a sus espaldas.

Lars Vinge estaba perdido. Preguntó dónde estaba. Ella lo miró, parecía estar enfermo, débil y pálido, tenía unas ojeras oscuras bajo los ojos; parecía hambriento. Tenía rastros de sangre junto a la nariz, se veía sangre seca en la fosa nasal. Jens le hizo un gesto para que se sentara. Lars encontró una silla junto al escritorio, que estaba fijado en la pared.

—¿Podéis darme algo de beber?

Habló en voz baja.

—No —dijo Jens.

Lars se frotó los ojos.

—¿Sabes por qué estás aquí? —preguntó Jens.

Lars no contestó, en cambio miró a Sophie y comenzó a sonreír. Sonrió como si fueran viejos amigos, buenos amigos que llevaban tiempo sin verse. La sonrisa incomodó a Sophie.

Solo lo había visto brevemente en ocasiones anteriores. Ahora se dio cuenta de qué tipo de persona era. No le gustaba. Lars Vinge irradiaba una extraña mezcla de baja autoestima y una falsa confianza en sí mismo. Era inestable, desagradable… y estaba asustado.

—No era necesario hacer esto —dijo Lars.

—¿Hacer el qué?

No apartaba los ojos de Sophie, su pie izquierdo estaba botando contra el suelo inconscientemente.

—No hubiera hecho falta… Me hubiera comunicado contigo de todas maneras…

—¿Para qué? —preguntó Sophie.

Miró la mesa.

—Lo siento por ti, me han dicho lo que le pasó a Albert. ¿Cómo está?

—Cuéntanos todo lo que sepas sobre eso —dijo Jens.

Hubo un largo silencio.

—Gunilla quería que Anders y Hasse lo atrapasen.

—¿Por qué?

—No lo sé. Estaban tramando algo. Necesitaban una baza contra ti, Sophie, eso fue lo que dijeron. Querían asegurarse de que no te inventaras alguna cosa imprevista.

—¿Como qué?

—No lo sé, te tendrían miedo… Miedo de que hicieras algo imprevisto, ya que te habían amenazado. Tarde o temprano se te ocurriría algo.

Sophie no comprendía.

—Pero ¿por qué ahora?

Lars reflexionó.

—Están tramando algo…

—Cuéntanoslo desde el principio —lo interrumpió Jens.

Lars miró a Sophie y a Jens, siguió pensando. Puso la palma de la mano derecha sobre la mesa, parecía buscar algún tipo de apoyo. Luego comenzó a hablar. Primero de manera indecisa, pero tras un rato de cierta confusión encontró el hilo conductor y a partir de entonces el relato fue más coherente. Describió cómo Gunilla Strandberg se había puesto en contacto con él, cómo había empezado a trabajar para ella. Cómo, muy al principio, Lars perdió la noción del propósito de lo que estaban haciendo. Cómo vigilaba a Sophie. Les habló de los micrófonos en su casa, de los informes que había enviado a Gunilla, de cómo él no sabía nada sobre el rapto de Albert. Cómo no sabía nada de nada, cómo le habían marginado.

A Sophie todo le sonaba irreal. Allí, delante de ella, estaba el hombre que la había perseguido a lo largo de las últimas semanas, contando cosas que le resultaban incomprensibles. Poco a poco comenzó a tomar forma una imagen en su cabeza, de cómo ella había sido una especie de figura central de algo. Lars les habló de la gente que formaba parte de una investigación en la que ella era el punto de partida, pero que no parecía tener fundamento alguno. De cómo Gunilla Strandberg había trabajado dentro y fuera de los protocolos, que el hombre con el que había hablado en la comisaría era Erik Strandberg, el hermano de Gunilla, que acababa de morir repentinamente. Habló de los intentos de los agentes por presionar a más gente del entorno de Héctor, de una enfermiza obsesión por llegar a alguna conclusión. Habló de Anders Ask, un investigador que cobraba en negro, y de Hans Berglund, un gorila agresivo. De cómo estos dos habían ido a por Albert.

Lars dejó de contar, se quedó mirando la mesa y repasó una mancha invisible de su superficie con el dedo índice.

—Has dicho que comenzabas a comprender el contexto… ¿A qué te referías? —preguntó Sophie.

—No lo sé…

Se rascó la frente.

—Nuestras vidas están en peligro. La tuya y la mía, Sophie…, y la de Albert, pero eso ya lo sabéis.

Miró a Sophie y Jens otra vez.

—¿Fuiste tú el que dejó la nota en el buzón? —preguntó.

Lars asintió con la cabeza.

—¿Y también te metiste en mi casa?

Ahora la miró fijamente.

—¿Qué?

—Contesta —dijo Jens.

Lars agachó la cabeza, negando. Clavó la mirada en el suelo.

—No… —murmuró.

—¿No qué?

—No, no voy a contestar a eso —susurró.

Jens y Sophie se miraron. Este tío tenía un tornillo suelto.

—Y el Saab, ¿por qué lo quemaste? —preguntó Jens.

—Acababa de darme cuenta de que estaban pasando un montón de cosas que yo desconocía por completo… Cuando apareciste y me pillaste la placa y las otras cosas se me ocurrió una cosa, tuve una idea. Saqué el equipo de escucha…, incendié el coche, dije a Gunilla que todo había desaparecido en las llamas.

—¿Por qué?

Lars movió el dedo índice derecho en círculos sobre la mesa.

—He empezado a grabar sus conversaciones.

—¿Las de quién? —quiso saber Jens.

—De Gunilla, de mis colegas.

—¿Por qué?

Lars dejó de mover el dedo, levantó la mirada.

—¿Qué has dicho? —preguntó, como si de repente hubiese olvidado todo lo que acababa de decir.

—¿Por qué empezaste a grabar las conversaciones de tus colegas?

Jens había pronunciado la pregunta lentamente, con sílabas nítidas. Lars recuperó la memoria y tragó saliva.

—Porque me di cuenta de que estaba pasando algo que…, bueno, que me mantenían al margen de algo.

—¿De qué? —preguntó Jens.

—En aquel momento todo era demasiado confuso, no conseguía sacar nada en claro…, pero al final tenía razón.

Jens y Sophie esperaron.

—Asesinaron a mi pareja.

Dejó de dibujar círculos sobre la mesa.

—¿Perdón? —dijo Sophie.

Lars levantó la mirada hacia ella y Jens.

—Asesinaron a Sara, mi pareja.

Michail les condujo de vuelta al centro, Sophie y Jens estaban en el asiento trasero.

—¡Por Dios! —susurró Jens.

Ella estaba de acuerdo. Miraba por la ventanilla, vio cómo el tráfico se movía lentamente a su alrededor.

* * *

Michail y Klaus ya se habían marchado, la despedida había sido rápida. Sonó el timbre. Jens echó un vistazo al reloj.

—Michail ha debido de olvidar algo —murmuró para sí.

Miró por la mirilla, había esperado ver a dos hombres. Sin embargo, fuera había tres hombres de otro tipo: ojos hundidos, rostros cansados y agresivos al mismo tiempo. Gosha con la cabeza rapada, Vitali con una botella de licor en la mano, Dimitri con los ojos muy separados. Joder. Había pensado que llegarían a Estocolmo ya de noche, se había preparado para recibirlos más tarde. Tenían que haber conducido de un tirón.

Jens se apartó de la puerta y entró en la cocina. Sophie vio su expresión.

—¿Qué pasa?

Jens dio unos pasos estresados hacia la ventana de la cocina.

—¿Qué pasa, Jens?

—Han llegado antes de lo previsto… Tenemos que salir de aquí, ya.

Se oyeron unos fuertes golpes en la puerta.

—¿Quiénes son?

Jens abrió la ventana de la cocina.

—Nadie importante. Vamos, tenemos que irnos.

—Déjame decirles que no estás en casa.

—No quieres hacer eso, créeme.

Los golpes en la puerta se convirtieron en un ataque en toda regla. Todo el marco tembló en la entrada. Jens señaló en dirección a la ventana abierta. Sophie quiso buscar otra alternativa. Los empujones contra la puerta se convirtieron en fuertes patadas. Oyó las excitadas voces de los rusos. Jens salió por la ventana, se giró y le dio la mano. Sophie lo miró, miró la mano, dudó. Después salió de la cocina hacia el interior del piso.

—¡Sophie! —siseó Jens.

Un pie atravesó la madera de la puerta de la entrada, las excitadas voces ya se oyeron con más claridad. Sophie volvió con su bolso, le cogió de la mano y subió a la repisa. El ruido de la madera que estaba siendo arrancada de la puerta se mezcló con las exclamaciones y los gritos de los hombres cuando entraron en el piso.

Salió a la estrecha plataforma de fuera. La superficie era vieja, de chapa claveteada. El viento soplaba racheado. Sophie se agarró a los marcos de las ventanas del ático, forrados de chapa, que adornaban la parte superior de la fachada. Había mucha distancia a la calle y la chapa era resbaladiza. Echó una mirada hacia abajo. Los coches se veían lo suficientemente pequeños como para causar un inmediato miedo a la muerte. Miró en dirección a Jens, pero ahí la vista era igual de mareante. El cielo sobre ella le parecía demasiado grande.

—Tenemos que alejarnos un poco. Ten cuidado, hay que dar pasitos pequeños —susurró, moviéndose hacia la izquierda.

Sophie lo siguió. Se oyeron voces desde el interior del piso, los rusos estaban dando vueltas por las habitaciones. Dimitri bramaba indignado, algo se rompió, los hombres comenzaron a vociferar, acusándose mutuamente. Sophie se movió con mucha cautela. Sudaba y temblaba. El vértigo comenzó a dominarla, se dejaba notar como una fuerte náusea. Jens se giró hacia ella, notó su pavor.

—Unos pasitos más y ya está. Vas muy bien —dijo con tranquilidad.

Se movieron lentamente hacia otro piso. La fachada cambió, estaban pasando al siguiente edificio. Jens se paró, intentando encontrar alguna vía para seguir. El espacio para los pies era más reducido, la repisa estaba inclinada hacia abajo y no había dónde agarrarse, solo chapa resbaladiza con algunos bordecillos en los tres metros que les separaban de la siguiente ventana. Ella lo miró fijamente, parecía imposible. Jens trató de agarrarse a uno de los bordes con una mano, un pequeño apretón en el que los dedos hacían todo el trabajo.

—No puedo hacerlo —dijo ella.

El corazón estaba latiendo violentamente en su pecho. Tenía la garganta seca, no podía tragar.

Jens cambió de postura, colocó uno de los pies y se agarró al borde otra vez.

—Tenemos que pasar al siguiente piso.

—No, no puedo hacerlo —suplicó. La angustia estaba apoderándose de ella. Solo quería sentarse y esperar a que alguien viniera a buscarla. Jens se arrastró hasta la siguiente fachada. Estaba con los pies apoyados en la estrecha repisa, agarrándose con los dedos cerrados alrededor del borde de la chapa. Se quedó así un rato para ver si la posición era sostenible. Ella lo miró. Lo que estaba a punto de hacer parecía imposible. Ella nunca lo haría. Miró hacia abajo. Vio la muerte por todas partes. La respiración le salía como pequeños soplos. Las lágrimas comenzaron a rodar por sus mejillas.

—Estás loco, lo sabes, ¿no? —dijo.

Jens vio sus lágrimas, su estado de ánimo. Dio un paso más, mantuvo el cuerpo apretado contra la fachada del edificio y dio unos pasos pequeños. Tenía los nudillos blancos. Jens se paró y respiró hondo. Al recuperar la calma dio unos pasitos más. Recorrió dos metros de esta manera y se acercó a la ventana; pero todavía no estaba lo suficientemente cerca como para poder estirar el brazo y agarrarse a ella.

Al final llegó a la ventana del ático. Jens se paró y se mantuvo firme por un momento antes de concentrarse y sacar la pierna en ángulo hacia fuera. Luego dio una patada fuerte a la ventana. El cristal se rompió. Una vez que la ventana estuvo rota, tuvo que sentarse en cuclillas para tratar de abrir el gancho que cerraba la ventana por dentro. Soltó la mano derecha y dobló las piernas con cuidado, metió la mano, abrió la ventana y entró. Fue un solo movimiento largo y bien coordinado.

Desapareció durante unos segundos antes de salir otra vez. Ahora estaba doblado en el marco de la ventana, estirándose hacia Sophie todo lo que podía. Podía haber ganado un metro, pero ¿de qué le servía? Sophie se levantó, el viento la zarandeó. Jens hizo un gesto con la mano.

—¡Vamos!

Sophie necesitaba más aire, pero el terror hizo que la inspiración fuera intermitente, llegaba en pequeñas porciones. Los latidos del corazón ya eran tan violentos que parecieron absorber todo el oxígeno dentro de su cuerpo. Sophie expulsó aire, pero el nudo seguía en su garganta.

—Tú puedes, agárrate con las manos y ya está —dijo él.

Sophie comenzó a hiperventilar y volvieron las lágrimas.

—¡Ya! —dijo Jens, apremiándola con la mano.

Sophie se dio cuenta de que solo tenía una posibilidad: hacer lo que él había hecho, apretar el bordecillo entre los dedos y después subirse hasta la siguiente repisa con la ayuda de una pierna.

—¡Sophie! —siseó.

Los rusos gritaron desde la cocina. Ella parpadeó para eliminar las lágrimas, tragó el nudo de la garganta y realizó el movimiento sin pararse. Consiguió agarrar la parte de la chapa que sobresalía, y se puso con la espalda hacia el abismo. Tuvo la sensación de que un pequeño golpe de viento bastaría para que cayera al vacío. Dio un paso hacia la izquierda. La repisa estaba inclinada. Apretó los dedos alrededor de la chapa con tanta fuerza que se pusieron blancos. Se preparó para cambiar de mano, dar el siguiente paso y atrapar el tercer bordecillo. Sophie estiró el brazo, agarró el extremo de la chapa con la mano izquierda y dio un rápido paso hacia la izquierda. El pie comenzó a deslizarse, los dedos se resbalaron sobre la chapa. Dio un grito y perdió contacto con la repisa. Sintió cómo Jens la agarraba del pelo con una mano, y puso un brazo alrededor de su cuello. Por un momento, todo se volvió negro.

Cayeron estrepitosamente sobre el suelo del interior del piso y se quedaron tumbados entre los fragmentos de cristal. Sophie no podía moverse. Estaba tumbada sobre Jens. Él estaba nervioso, le sudaba la frente. Se miraron a los ojos.

—Lo has conseguido —dijo Jens.

Se levantó y la ayudó a ponerse en pie con el mismo movimiento. Caminaron deprisa a través del piso. Ella estaba funcionando a base de adrenalina. Se pararon en la entrada. Jens le indicó que esperase. Marcó un número en su móvil y dijo en inglés que ahora era él el que necesitaba ayuda. Tras una breve conversación, colgó y estaba a punto de salir a las escaleras cuando se dio cuenta de que la puerta estaba cerrada por fuera.

—¡Busca! —le dijo.

Se pusieron a buscar por la entrada, Sophie repasó los bolsillos de los abrigos, mientras Jens hurgaba en los cajones de una cómoda que estaba colocada debajo de un gran espejo. No encontró nada, ni ella tampoco. Sophie abrió un armario y volvió a repasar la cómoda, como si desconfiara de las habilidades de búsqueda de Jens. Buscó con la mirada por la entrada, a lo largo de la pared, por el suelo, el marco de la puerta, encima del cuadro de luz… Allí, colgada de un gancho, había una llave solitaria. Estiró el brazo, la cogió y la metió en la cerradura. La giró —clic— y la puerta se abrió.

Bajaron por las escaleras hasta la calle a grandes zancadas, Jens le sujetó la pesada puerta de madera. Corrieron hacia su coche de alquiler y montaron a la carrera.

En el mismo momento en que arrancaron, Dimitri salió corriendo por el portal. Jens pisó el acelerador hasta el fondo y salieron a toda velocidad. Dimitri y sus amigos corrieron hacia su coche.

Sophie cogió el teléfono y marcó un número.

—Hola… Soy yo.

—Sí, ya me doy cuenta.

—¿Qué estás haciendo?

Héctor no contestó inmediatamente, tal vez estuviera sorprendido por una pregunta tan directa.

—No estoy haciendo nada.

—¿Podemos vernos?

—¿Cuándo?

—¿Ahora?

Volvió a callarse.

—¿Tan pronto? Bien, estoy en el restaurante.

Sophie colgó, Jens condujo por las calles de la ciudad.

—¿Estás segura de esto? —preguntó.

—No… —dijo ella en voz baja.

—¿Por qué quieres ir?

—No tenemos otra posibilidad, ¿no?

Continuó conduciendo por las calles.

—Siempre hay otra posibilidad.

—Solo allí tenemos un refugio seguro —dijo.

Jens miró en el espejo retrovisor, no vio el coche de Dimitri.

* * *

Hasse estaba en el coche, que estaba aparcado en batería delante del Trasten, vigilando el entorno con mirada perezosa. Sus instrucciones eran claras. Había que esperar delante del restaurante sin intervenir, pasara lo que pasase. Aron Geisler saldría para avisarle, o quizá un hombre llamado Ernst Lundwall. Hasse lo seguiría al interior del restaurante sin más. Según el plan, una vez dentro debía llamarla, contarle cómo iban las cosas, qué le decían aquellos hombres. Pero sobre todo se trataba de supervisar la transferencia de dinero. Gunilla también lo comprobaría desde su puesto, y cuando todo hubiera terminado, Hasse, si tenía la oportunidad, mataría a Héctor Guzmán y a Aron. Intentaría hacerlo de tal modo que pareciera un acto en defensa propia, y después, carpetazo al caso.

Anders daba vueltas por la ciudad sin rumbo fijo, buscando a Sophie y Lars. Sus cabezas ya tenían precio, sobre todo la de Sophie. Había que eliminarla, era un poco triste, tal vez… O no, ya no sabía muy bien qué sentir. El asesinato de la novia ecofeminista de Lars lo había cambiado por dentro de raíz, había apagado algo dentro de él, eliminando otra cosa. Pero también sentía una enorme carga de culpabilidad. Estaba ahí todo el tiempo. Y ahora quería volver a matar, para que se convirtiera en costumbre. Entonces, tal vez, el sentimiento de culpabilidad se volvería menos agudo.

Un coche pasó junto a Hasse. Lo siguió con la mirada y vio que encontraba sitio más adelante. El conductor maniobró y aparcó. Un hombre se bajó del vehículo, y esperó a la mujer que estaba saliendo del asiento del copiloto. Pasaron unos segundos antes de que Hasse se diera cuenta de quién era. Solo la había visto unos segundos, tumbada boca arriba, mientras trataba de estrangularla. Entraron en el restaurante.

Marcó el número del móvil de Anders. Este se mostró excitado y le dijo que esperase, que no se dejara ver, que él ya estaba en camino.

Poco después, otro coche pasó a su lado y aparcó más adelante en la calle. Era un coche con matrícula rusa, pero no le dio mayor importancia. En lugar de eso, Hasse se preparó para matar dos pájaros de un tiro, o tal vez tres. Comprobó el estado de su pistola, tenía el seguro quitado y una bala en la recámara.

* * *

El restaurante estaba cerrado. Héctor estaba sentado al lado de una mesa junto con Aron, Ernst Lundwall y Alfonse Ramírez. La mesa se había convertido en un espacio de trabajo. Alfonse estaba sentado delante de un ordenador con wifi, Ernst estaba repasando una gran cantidad de documentos, Héctor y Aron estaban haciendo cálculos sobre un papel. Todos tomaban café salvo Alfonse, que tomaba vino.

Se vio un atisbo de sorpresa en la mirada de Héctor cuando vio que Sophie venía acompañada de Jens. Estuvo a punto de decir algo, pero Sophie se anticipó.

—Tenemos que hablar.

Héctor se levantó y le dijo que podían sentarse en otra mesa. Le sacó una silla. Ella se sentó y él también lo hizo, mirándola, esperando a que ella empezase. Sophie inspiró hondo y lanzó una breve mirada a Jens, que había encontrado una silla junto a otra mesa solitaria, luego a Erns, Aron y el hombre desconocido. Todos parecían estar ocupados con su trabajo.

—¿He venido en mal momento? —preguntó.

Héctor negó con la cabeza e hizo un breve gesto hacia Jens.

—¿Qué hace él aquí?

Toda la situación le resultaba sumamente incómoda, quería que fuera de otra manera.

—Luego te lo cuento —dijo.

Sophie se recompuso y trató de encontrar una introducción adecuada. Puso las manos sobre las rodillas, preparándose para lo que podía ser su propio suicidio.

—Mi hijo Albert está en el hospital. Ha sido atropellado, tiene la espalda rota.

Un repentino miedo se apoderó de la cara de Héctor y estuvo a punto de preguntar algo, pero ella levantó la mano.

Cogió carrerilla otra vez.

—Hace alrededor de un mes contactó conmigo…

No pudo seguir. La puerta de entrada del restaurante se abrió de golpe y se quedó colgando de un gozne.

—¡Jeans! —gritó alguien.

Dimitri entró en el restaurante con un revólver en la mano. Después llegó Gosha con una barra de hierro y Vitali con una pistola. Dimitri descubrió a Jens.

—¿Me has echado en falta?

Jens miró a Dimitri con repugnancia. Héctor y Aron intercambiaron miradas, como si quisieran saber quiénes eran esos hombres.

—¿Qué quieres? —preguntó Jens.

Dimitri se señaló a sí mismo con el revólver, tratando de poner cara de sorpresa.

—¿Que qué quiero? Eso da igual… Porque ahora estoy aquí y…, y ha sido un viaje largo de cojones y no he hecho más que pensar en cómo te voy a matar una y otra vez.

Sophie vio que Jens estaba tecleando algo en su teléfono bajo la mesa. Echó una mirada cautelosa por la sala. Aron estaba quieto, el desconocido estaba balanceándose levemente en su silla, tomando pequeños sorbos de su copa de vino. Ernst Lundwall tenía la mirada clavada en la mesa. Y Héctor… estaba ahí, quieto, con una sonrisa tranquilizadora dirigida a ella.

Jens se levantó. Sophie vio cómo, en el mismo movimiento, metió el móvil en el bolsillo.

—He dicho lo que tenía que decir a Risto, él te lo ha transmitido a ti… Si has viajado hasta aquí con la esperanza de que cambie de idea, tu viaje ha sido en vano.

Dimitri estaba mirándole fijamente, con la boca medio abierta. De repente pareció cansarse e hizo una señal a Gosha, quien se acercó a Jens y le dio unos cuantos golpes con la barra de hierro en la cabeza. Jens cayó al suelo, Dimitri se abalanzó sobre él y comenzó a darle patadas. Vitali mantuvo al resto quietos apuntándoles con su pistola. La paliza a Jens fue cruda e impulsiva. Sophie no quería verlo.

Jens pensó que las patadas terminarían, pero no fue así. Tuvo una repentina sensación de que estaba a punto de morir, de que Dimitri estaba tan mal de la cabeza que acabaría matándolo a patadas. Jens trató de protegerse, encogiéndose en posición fetal. El zapato de Dimitri impactó por todas partes de su cuerpo: en la cabeza, en el cogote, en la espalda, en el estómago. Luego cambió de táctica y comenzó a pisotear a Jens en la cara.

—¡Ya basta! —exclamó Héctor.

Dimitri se detuvo para mirar a Héctor; respiraba trabajosamente.

—¿Quién es este… negrata?

Sophie vio un destello de algo en los ojos de Héctor. Algo que llameó por un momento. No era una ira normal. Era otra cosa, algo que estaba más allá de la ira. Aron vio su estado y negó con la cabeza tranquilamente. Incluso la cara del desconocido, que hasta ahora había mostrado tanto temple, comenzó a cambiar.

Dimitri agarró al destrozado Jens, lo levantó del suelo y contempló su cara rota.

—Qué ganas tenía de hacer esto, no lo sabes tú bien, tu puñetera actitud de tío guay me ha estado royendo por dentro y…

Dimitri no tuvo fuerzas para terminar la frase y le propinó un puñetazo mal dirigido que impactó en la parte trasera de la cabeza. Jens cayó redondo. Gosha había sacado una cajita y se metió un montoncito de polvo blanco directamente con el dedo índice. Preparó otra dosis y puso el dedo debajo de la nariz de Dimitri. Este se metió el polvo y gritó al aire, como si quisiera expresar algún tipo de fuerza primitiva a los presentes. Volvió a acercarse a Jens, le cogió del cuello, lo levantó a medias, apuntó con la derecha y lo golpeó con todas sus fuerzas. El puño impactó en el ojo de Jens con un ruido sordo. Dimitri respiró excitado al retirar el brazo y se inclinó sobre Jens para repetirlo.

—¡Para! —exclamó Sophie, con lágrimas rodando por sus mejillas.

De repente Dimitri la vio. Se alegró, como si ella fuera un regalo que no se había esperado. Se acercó a ella, mirándola mientras cerraba la mano alrededor de su barbilla. Dimitri se inclinó y acercó su cara a la de ella.

—¿Quién eres?, ¿su puta?

Apestaba a algo.

—Eres su puta… Y si no eres la suya…, serás la de otro. ¡Porque está claro que eres una puta!

Dimitri miró a sus amigos y soltó una risa sorprendida, como si lo que acababa de decir fuera un chiste inusualmente agudo.

—¡Si no eres la suya, serás la de otro! —volvió a decir.

Vitali y Gosha se rieron exageradamente, haciéndole la pelota. Dimitri le agarró fuerte de la barbilla a Sophie.

—Cuando éste que está en el suelo esté muerto, te follaré…, y todo el mundo va a tener que mirar.

Héctor ya estaba temblando de furia. Estaba mirando la mesa, respiraba laboriosamente y no paraba de apretar los músculos de la mandíbula. El odio ardía en él, Sophie pudo percibir su aura con el rabillo del ojo, estaba iluminado por la furia. Aron lo estaba vigilando.

Ahora Dimitri parecía confundido, como si no recordase qué estaba haciendo allí. Volvió a sacar su revólver, hizo un gesto hacia la mesa donde estaban sentados Aron, Alfonse y Ernst.

—¿Quiénes sois? ¿Qué hacéis aquí? ¿De qué conocéis a ese hijo de puta?

Señaló con la pistola hacia Jens, que yacía en el suelo. Nadie contestó. Dimitri se acercó a la mesa y puso el cañón del arma contra la cabeza de Alfonse. Este mantuvo la calma. Dimitri se impacientó, dio unos pasos hacia Héctor y Sophie, apuntó con el revólver a Sophie.

—¡Tú, puta, cuéntame!

—Baja la pistola —susurró Héctor.

Dimitri trató de imitar a Héctor. No pudo hacerlo, ya se había olvidado de lo que Héctor acababa de decir. En vez de eso, puso el arma contra la cabeza de Sophie. Ella cerró los ojos.

Jens se movió un poco en el suelo.

—Dimitri… —siseó a través de la sangre y los cartílagos rotos.

Dimitri se dio la vuelta, mirándolo desde arriba.

—¿Sí?

—Risto me dijo que ya nadie quiere saber nada de ti en Moscú… Dijo que no dejas de meter la pata… Una y otra vez —susurró Jens.

Dimitri miró a la sala y luego a Jens otra vez.

—¿Qué?

—Hay personas que no saben hacer nada, que no tienen capacidades ni conocimientos…, personas estúpidas, que carecen por completo de cualquier tipo de talento…, que tratan de compensar sus fracasos con más fracasos…, lo cual les convierte en perdedores perpetuos. Tú eres una de esas personas, Dimitri, y todo el mundo lo sabe.

Jens sonrió en medio de sus dolores.

—Todo el mundo lo sabe salvo tú, Dimitri. Hasta tu madre… ¡Tu puta madre! La putilla de tu madre, Dimitri… La que se ha follado a todos los hombres del pueblo de retrasados donde tú naciste… ¡Hasta ella lo sabe!

Jens se rio, sabía que sus palabras habían dado un respiro a Sophie. Tal vez no fuera suficiente, pero ¿qué otra cosa podía hacer? Su única esperanza residía en que Aron u otra persona armada comenzara a disparar. Pero parecía que eso no iba a suceder.

Jens vio cómo Dimitri giraba el revólver hacia él, miró a la oscura boca del cañón y se preguntó por un momento en qué parte de su cuerpo impactaría la bala, si le iba a doler, cuánto tiempo tardaría en morir. Si iba a encontrarse con su abuelo Esben. Y si iban a empezar a discutir, como siempre hacían cuando se veían.

El dedo de Dimitri ya estaba presionando el gatillo cuando se oyó un carraspeo en la entrada. El ruso se dio la vuelta. Vio a dos hombres, un hijo de puta gigantón y otro tipo fibroso con poco pelo y el brazo derecho en cabestrillo. Tenían las armas sacadas y ya estaban dentro del restaurante. Por un momento pareció que el suceso se quedaría en eso, que todo se quedaría congelado en aquel preciso instante, como si Dios hubiera pulsado el botón de pausa. Pero Él no lo había hecho.

Héctor comprendió qué estaba sucediendo. Se lanzó sobre Sophie y la tiró al suelo. En ese mismo momento se oyó un potente estallido, cuando Michail y Klaus abrieron fuego con sus armas. Gosha y Vitali, que seguían de pie, fueron perforados por las balas. Sangre, fragmentos de hueso y droga casera del este de Europa volaron por el restaurante.

Sophie se golpeó contra el suelo bajo el peso de Héctor. Vio a Jens, destrozado, cerca de ella. Vio cómo los dos hombres muertos cayeron con las extremidades flojas y los cuerpos acribillados. Vio a Dimitri, que seguía sin comprender lo que estaba sucediendo. Vio a Jens, que, con un último esfuerzo cargado de adrenalina, se estiró para agarrar el brazo de Dimitri, tirándolo al suelo a la vez que le quitaba el arma. Después vio cómo Jens consiguió agarrarle del pelo a Dimitri, acercándolo hacia él y mirándolo a los ojos por un momento antes de reventarle la nariz, el ojo y los dientes con una serie de golpes sistemáticos e implacables. Ella no comprendía de dónde sacaba las fuerzas para hacerlo. Pero estaban allí. Y nadie podía privarle de su justificada venganza. Dimitri hizo un ruido gutural, pidiendo clemencia y tragándose sus dientes rotos. Sophie se giró hacia la mesa. El humo de la pólvora y la droga en polvo habían creado una neblina en el interior del restaurante. Vio a Aron Geisler, que se había levantado del suelo, apuntando su revólver hacia Michail y Klaus. Sophie y Jens vieron lo que estaba a punto de suceder y gritaron a la vez.

—¡Aron, no!

Llegó la confusión.

Michail y Klaus giraron sus armas hacia Aron.

—¡No han venido a por vosotros! —gritó Sophie.

Aron, con el revólver apuntando a los dos hombres, no pareció escuchar. Efectuó dos disparos. Michail y Klaus, con los brazos extendidos, dispararon a su vez. El ruido fue atronador. Aron se había refugiado detrás de un pilar. Las balas impactaron en él, hubo una explosión de partículas de cal.

—¡No hemos venido a por vosotros! —gritó Michail.

Aron sacó el brazo con el revólver y disparó dos veces a ciegas. Las balas impactaron en la pared detrás de Michail y Klaus. Sophie exclamó algo, Jens también, Aron volvió a disparar.

—¡Podría pegarle un tiro a Héctor Guzmán ahora mismo si quisiera! Pero, mira, tiramos las armas —gritó Michail.

Klaus y él pusieron las armas sobre el suelo delante de ellos. Aron esperó un rato, sacó la cabeza dos veces por el otro lado del pilar. Al ver que los dos hombres estaban desarmados, dio un paso hacia delante con el revólver apuntado a Michail.

—¿Por qué habéis venido?

Michail asintió con la cabeza en dirección a Jens, que, con la cara destrozada, estaba estrangulando a Dimitri con los brazos. Aron seguía apuntando con su arma a Michail.

—Explícate.

—Yo puedo explicarlo —dijo Sophie.

Otro disparo estalló en la sala. Esta vez la confusión fue total, Michail, Aron, Klaus y Héctor intercambiaron gritos y exclamaciones. Hasse estaba agachado en la puerta, y por detrás de él se asomaba Anders. Michail reconoció a los hombres del hospital. Agarró la pistola que estaba a sus pies y estuvo a punto de disparar, pero a Hasse y Anders ya les había dado tiempo de refugiarse al otro lado de la pared.

—¡Policía! —gritó Hasse Berglund, con un rastro de pánico en la voz.

Hubo un silencio, y después volvieron a aparecer Hasse y Anders Ask.

—¡Policía! —repitió Hasse.

—¡Héctor! ¡Teníamos un acuerdo! —gritó Anders.

Aron miró a Héctor. Héctor negó con la cabeza. Aron asintió para indicar que lo había captado, alzó la pistola y apuntó a Anders. Michail y Klaus tenían la frente de Hasse en el punto de mira. Jens había recogido la pistola de Dimitri, que estaba en el suelo; estaba tumbado boca arriba con el arma en la mano, apuntando a lo largo del cañón. La trayectoria de la bala pasaría entre Michail y Klaus.

—Tengo la línea de tiro despejada para meterle un balazo en el corazón a ese madero gordo —dijo a Aron con voz ronca.

Seis cañones de pistola apuntando a cuerpos y cabezas. Hasse era el que más nervioso estaba.

—Soltad las armas —dijo, esta vez con la voz más débil que antes.

—No. Entrad, dejad vuestras armas sobre el suelo. Somos cuatro, vosotros sois dos… Calcula tú mismo vuestras posibilidades —dijo Aron.

Anders trató de salvar la situación:

—Nos vamos a retirar. Os dejamos…

—Si dais un solo paso hacia atrás, disparamos.

La voz y la mano de Aron eran firmes. Sophie siguió todo desde su posición en el suelo, bajo el peso de Héctor. Jens estaba agotado, sangraba profusamente. Ella no podía comprender cómo era capaz de mantener la postura, con el arma apuntando a los policías.

Aron amartilló la pistola para no tener que repetir sus palabras.

Hasse puso su arma sobre el suelo, le dio un empujón con el pie y entró a gatas. Ahora todas las armas estaban apuntando a Anders. Estuvo un rato mirando las bocas de los cañones, sonrió levemente, descartó un repentino impulso, puso su pistola sobre el suelo y entró en el restaurante.

Volvió a estabilizarse la situación. Jens se dio cuenta de que Aron nunca sería el primero en bajar la pistola.

—Michail —susurró.

Michail comprendió. Volvió a dejar la pistola sobre el suelo, y Klaus hizo lo propio. Sophie notó cómo Héctor se levantaba, vio sus deseos de venganza en medio del odio que chorreaba de él cuando se acercó a Dimitri, que estaba inconsciente en el suelo. Héctor cogió uno de los brazos del ruso y lo arrastró hacia dentro. Alfonse Ramírez apareció por detrás, agarró una de las piernas de Dimitri, y juntos desaparecieron hacia la cocina, como si lo único que importase en aquel momento fuera devolver el golpe y saciar la sed de venganza.

Aron empujó a Anders y Hasse por delante de sí en dirección a la cocina y el despacho.

Sophie, que se había incorporado, miró a Anders y Hasse a los ojos cuando pasaron. Se acercó a Jens, puso su cabeza sobre la rodilla. Estaba maltrecho. Los músculos y los huesos de la cara estaban machacados, le faltaban varios dientes y tendría una buena cantidad de huesos rotos en el resto del cuerpo. Respiraba con un ruido sibilante.

Sophie estaba emocionalmente anestesiada, quería vomitar, quería salir de allí, salir de sí misma, salir de todo. Estaba sentada en el restaurante fantasma, acariciándole el pelo a Jens y viendo cómo Klaus y Michail recogían sus armas del suelo. Vio los cadáveres de los rusos, que yacían en posturas extrañas. Ernst Lundwall, pálido y asustado, se apresuró a abandonar el restaurante con un portafolios en la mano y un portátil bajo el brazo. En su cabeza vio el accidente de Albert, lo vio tumbado en la cama del hospital; inconsciente, solo, roto. La cabeza le daba vueltas mientras luchaba por agarrarse a algo racional. Tal vez fuera la mano que acariciaba el pelo de Jens lo que le hizo mantener la cordura. Hacia delante y hacia atrás, el mismo movimiento, una y otra vez. Se centró en el tacto de su cabello bajo la palma de la mano. Estaba caliente. Cerró los ojos, trató de concentrarse en lo que estaba haciendo y nada más, de no pensar ni en la sala ni en lo que acababa de suceder. Moviendo la mano hacia delante y hacia atrás, caricias suaves sobre el pelo de Jens, lentamente…

De repente, Michail estaba en cuclillas a su lado, mirando a Jens.

—Ya nos vamos —dijo en voz baja.

Jens no dijo nada, su magullada cara se limitó a devolverle la mirada. Michail se giró hacia Sophie, quizá viera su miedo. No tenía nada que decir al respecto, así que se levantó y se encaminó a la salida. Klaus se acercó a ella, dijo algo en un inglés macarrónico de que él le debía algo, que ella le había salvado la vida dos veces y que no sabía por qué. Buscó otra manera de expresarse, pero no encontró ninguna. Dejó de hablar y sacó un bolígrafo, se apoyó en una mesa, apuntó algo en una servilleta y se la dio. Sophie miró la servilleta, leyó el nombre de Klaus Köhler y un número de teléfono. Le miró a los ojos. Klaus se dio la vuelta y siguió a Michail, que abandonó el restaurante.

Héctor salió de la cocina con la camisa remangada, las manos ensangrentadas y los ojos desorbitados. Miró el caos de la sala, vio a Sophie, que estaba sentada en el suelo con la cabeza de Jens en el regazo. Era diferente, estaba cargado de alguna manera. Cargado con dos mil voltios. Algo ardía en su interior, algo que no era capaz de controlar. Posó la mirada en Sophie, ella tuvo la sensación de que no la estaba viendo. Héctor estaba a punto de decir algo cuando el hombre desconocido salió de la cocina. Estaba recién lavado y aseado, le dio dos besos a Héctor. Intercambiaron algunas palabras rápidas en español, después se dirigió a la salida, sonriendo a Sophie antes de desaparecer por la puerta rota. Héctor volvió a entrar en la cocina.

Sophie no le había dicho lo que había venido a contarle. Ahora estaba Anders Ask ahí dentro, junto con Hans Berglund. Los hombres que habían atropellado a su hijo, los hombres que habían intentado asesinarla…

Sophie puso la cabeza de Jens sobre el suelo con cuidado, se levantó y atravesó la cocina, pasando por delante de Dimitri. Estaba muerto, sentado en una silla en medio del suelo con la cabeza echada hacia atrás. Tuvo tiempo de ver que tenía un cuchillo de trinchar clavado en el corazón, que uno de sus ojos colgaba fuera y que había varios litros de sangre en un gran charco bajo la silla.

—¡Héctor Guzmán! —se oyó la voz de Anders en el interior del despacho.

Se detuvo, la puerta estaba entreabierta. Vio a Anders, atado al radiador junto al escritorio, con Hasse a su lado. Vio a Aron trabajando delante de un ordenador. Sophie metió la cabeza un poco más y vio a Héctor con el torso desnudo, limpiándose las manos con una toalla mojada. Su ensangrentada camisa estaba tirada sobre el suelo.

—Hemos venido a supervisar la transferencia… —dijo Anders.

Héctor no contestó.

Anders luchó contra su desventaja.

—¿Empezamos? —dijo.

Sophie trató de comprender.

Héctor sacó el cajón de un armario, cogió otra camisa y quitó el envoltorio de plástico de golpe.

—Por lo que veo, estás esposado a un radiador —dijo, y empezó a quitar los ocho mil alfileres.

—Solamente tienes que quitarme las esposas y hacemos lo que hemos acordado con Gunilla. Luego nos marcharemos.

¿Gunilla? Sophie no se había esperado esta sorpresa. Héctor levantó una mano y señaló en dirección al restaurante.

—La situación ha cambiado. No habrá transferencias, creía que ya lo habías entendido después de todo esto.

Sacudió la camisa.

—Vale. Nos marcharemos, no hemos visto nada —dijo Anders en un intento infructuoso de iniciar algún tipo de acuerdo.

Héctor no se molestó en contestar a su propuesta. Se puso la camisa.

—¡No seas tonto, Héctor Guzmán!

Las palabras de Anders chirriaron. Aron dejó de trabajar con el ordenador un momento y se volvió hacia Anders. Héctor se quedó quieto.

—¿Perdón? —susurró.

Aquello no pareció importar a Anders.

—A ver, podemos ayudarte… con tal de que nos dejes libres. Hacemos la transacción juntos, nos llevamos a los testigos, abandonamos el restaurante y tú quedas en libertad.

Héctor, que se estaba abotonando la camisa, levantó la mirada.

—¿En libertad? —dijo con una voz monótona.

—Sí, en libertad.

—Lo cierto es que eres un tipo extraño. ¿Siempre das por hecho que todo el mundo es tan estúpido como tú?

Anders estuvo a punto de decir algo, pero Héctor levantó la mano. Después terminó de abotonarse la camisa con la barbilla apoyada sobre el pecho.

—Cállate —dijo.

Pero Anders, el pitbull terrier, no había terminado.

—Déjanos llevarnos a los testigos y nos marchamos, es lo único que te pido.

Sophie contuvo la respiración.

—¿A quién has dicho?

—A los testigos.

—¿Qué testigos?

—La mujer, Sophie, y el hombre, que es su amigo. No tienen nada que ver con esto.

Héctor miró a Anders.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque lo sé, simplemente.

Sophie oyó un ruido y se dio la vuelta. Carlos Fuentes había llegado. La estaba mirando. Parecía más pequeño, insignificante, encorvado de alguna manera. Ella negó lentamente con la cabeza para pedirle que se callara, que no la delatase. Los ojos de Carlos eran fríos. Se marchó.

Estaba de nuevo junto a Jens cuando oyó un ruido a su espalda. Héctor y Aron salieron. Héctor llevaba una camisa nueva y una americana, además de un portafolio en la mano.

—¿Sophie?

Casi estaba susurrando.

—Vas a tener que acompañarme —dijo.

—¿Por qué?

No tenía tiempo para explicaciones.

—La policía vendrá en cualquier momento, los de la oficina te han visto.

De nuevo, vio el otro lado de su personalidad, el que estaba emocionalmente desconectado.

—¿Y Jens? —preguntó.

—Aron le ayudará.

—¿Adónde vamos?

—Pues, en primer lugar…, vamos a largarnos de aquí.

Comprendió que no tenía elección. Anders y Hasse estaban en la oficina, en el restaurante había tres hombres muertos, Gunilla y Héctor tenían negocios juntos… No tenía argumentos a su favor. ¿Anders le habría contado a Héctor todo sobre ella?

Sophie miró a Héctor, luego a Aron, trató de interpretar algo en sus caras. No vio más que prisas e impaciencia.

Se inclinó sobre Jens, le dio un beso en la cabeza, deseó por un breve momento que se despertase, que se levantase, que la cogiera de la mano y se la llevara de allí. Pero no iba a hacerlo. No iba a hacer nada; Jens estaba reventado e inconsciente, apenas era capaz de respirar por su cuenta. Sophie se levantó, cogió su bolso y siguió a Héctor apresuradamente por la puerta del restaurante.

* * *

El olor a pólvora y muerte seguía en la sala. Carlos estaba contemplando su restaurante. Estaba en la cocina pasando los restos de Leffe Rydbäck por la máquina de picar carne cuando se produjeron los primeros disparos. Lo había dejado y se había escondido detrás de un armario. Pero cuando Héctor y el colombiano entraron con el ruso para liquidarlo, Carlos salió y se escondió en el despacho. Había oído la conversación telefónica entre Héctor y su padre, cómo Héctor le había pedido que enviara el G5 al aeropuerto de Bromma. Carlos había salido al restaurante y se había escondido en el suelo detrás de la barra del bar.

No tenía una idea clara de quién era quién, pero reconoció a los policías, Kling y Klang. Había rezado a Dios mientras estaba tumbado, con la nariz apretada contra el frío suelo, pidiéndole que le perdonase su miserable vida. Y Dios lo había hecho. Carlos había vuelto a entrar en la cocina, donde se había encontrado con Sophie, que estaba espiando a Héctor. Había encontrado otro escondite, donde se quedó hasta que Héctor y la mujer desaparecieron. Aron había entrado en el restaurante y había levantado al hombre herido, Jens, del suelo. Lo había echado sobre su espalda y había salido.

Ahora reinaba el silencio, no había nadie allí, aparte de los muertos y los policías, que estaban esposados en el despacho.

Echó un vistazo al infierno de sangre y cadáveres, analizó la situación y se puso a buscar un número en su móvil con dedos temblorosos.

—Gentz —contestó Roland en el otro lado.

—Soy Carlos…, el del restaurante de Estocolmo.

—¿Sí?

—Tengo unos cadáveres aquí…

—¿Y bien?

—Necesito vuestra ayuda. Puedo darte algo a cambio.

—¿El qué?

—La localización de Héctor.

—Ya la conocemos.

—¿Dónde?

—Estocolmo.

—No.

—¿Dónde, pues?

—¿Me vais a ayudar?

—Tal vez.

—Málaga, dentro de unas horas.

—¿Qué clase de ayuda quieres, Carlos?

—Protección.

—¿De quién?

—De todo el mundo.

—¿Ahora dónde estás?

—En Estocolmo.

—Ve a esconderte a algún sitio, mantente al margen y llámame otra vez dentro de un tiempo. Ya veré qué puedo hacer… ¿Has dicho que hay muertos por ahí? ¿Quiénes son?

—No lo sé.

Gentz colgó. Se oyó el ruido de sirenas policiales en la distancia. Carlos abandonó el restaurante.

24

La casa estaba un poco apartada de las demás. Parecía más una casita de verano que la vivienda de una comisaria de la judicial. Lars acababa de hablar con ella por teléfono, estaba en la calle Brahegatan. Dijo que había estado buscando a Sophie por todas partes. Gunilla le pidió que fuera a la comisaría. Dijo que no podía hacerlo. A continuación hubo un rato de silencio y después ella le preguntó qué era lo que quería.

—Quiero fichar y salir, nada más —contestó.

Lars aparcó su coche a unas manzanas de distancia de la casa. Se adentró en su jardín, atravesó el césped bajo los manzanos, entró en el caminillo de grava que llevaba a la terraza.

La cerradura de la puerta de entrada era moderna, imposible de forzar con la ganzúa. Rodeó la casa y exploró las ventanas. Todas estaban cerradas, cerradas con anclajes por dentro. Lars encontró unos escalones que llevaban a la puerta de un sótano debajo del nivel del suelo. Era robusta, pero apartada, tenía una ventana en medio con burbujas de aire dentro del cristal, podría tener un cerrojo en el interior. Colocó la manga del jersey alrededor del brazo y rompió el cristal, metió la mano y se puso a buscar. Sí, era un cerrojo. Abrió la puerta y entró en el sótano.

Lars atravesó las habitaciones rápidamente, buscando con la mirada. Un almacén, una despensa, un generador de energía geotérmica recién instalado, unas escaleras que subían a la planta de arriba. Lars subió en dos zancadas, abrió la puerta y entró en una cocina que parecía sacada de una revista de interiorismo inglesa. Un horno nuevo de diseño antiguo, suelo de anchas tablas de madera, aceitadas y barnizadas. Bonitos armarios de otros tiempos. Lars continuó a través de la cocina, entró en un salón, se fue derecho hacia un estudio colindante. Un escritorio, una lámpara con una pantalla de cristal verde, una cajonera de metal cerrada con llave. Forzó la cerradura con un destornillador que encontró en el cajón más bajo de la cocina. Se oyó el chirrido de la chapa que era doblada y golpeada, y al final se abrió. Dentro había una gran cantidad de documentos que colgaban unos tras otros. Hojeó con los dedos, buscando algo sobre Sophie Brinkmann, pero no encontró nada. Los dedos continuaron avanzando hasta la G, Héctor Guzmán, nada… Solo un montón de nombres de policías que Lars no reconocía. Todo estaba en orden alfabético… Continuó hojeando. De repente vio algo… Berglund. Hans Berglund. Una foto de tamaño pasaporte del guarro de Hasse, algunas certificaciones de servicio. Una anotación a lápiz en la esquina derecha. Ponía «Violento». Lars continuó hojeando las carpetas. Descubrió el nombre de Eva Castroneves, no había anotaciones…, solo una estrella dibujada. Como si fuera la marca de una maestra de colegio en un cuadernillo de escritura. Continuó hasta la letra V. Buscó y encontró su propio nombre. Sacó la carpeta y la abrió. La foto era vieja, la misma que tenía en su placa policial. Al principio, no quería asimilar la palabra que estaba escrita a lápiz en la esquina derecha, era como si no la quisiera comprender. Ponía «Desequilibrado».

Lars dobló la carpeta y la devolvió a su sitio. Un momento de mirada vacía y un silencio total en su interior. Luego volvió a despertarse.

Se sentó en la silla del escritorio y abrió los cajones: papeles, clips, lapiceros, gafas de lectura, un metro…, billetes y monedas. El último cajón estaba cerrado con llave, Lars forzó la cerradura. Papeles, apuntes, cartas, se embolsó todo. Repasó la habitación una última vez antes de dejar la planta de arriba y bajar al sótano de nuevo. Ahí comenzó a buscar por todas partes. Le entraron ganas de mear y se puso a buscar más rápido. Entró en el espacio de la caldera, el haz de la linterna bailó sobre las paredes, el techo, el suelo. Un armario para utensilios de limpieza debajo de las escaleras, una vieja aspiradora de la marca Nilfisk, con el tubo colgando de la estructura de metal con forma de media luna. Una fregona y un cubo, trapos y productos de limpieza; un olor a Ajax no perfumado de antaño que provocó unos recuerdos borrosos de la infancia, pero Lars se los sacudió rápidamente.

Entró en la despensa, que estaba llena de conservas. En este sótano, Gunilla podría sobrevivir a una guerra nuclear de pequeña escala. El haz de luz de la linterna iluminaba el techo, Lars se puso en cuclillas y buscó por el suelo. Se levantó y buscó detrás de los botes de conserva… Captó un destello de algo. Por allí estaba, al fondo, detrás de la balda de las alubias, el maíz y la sopa Campbell’s de todos los sabores imaginables… Apartó los botes con el brazo, las conservas volaron. Y allí, delante de él, encontró el tesoro que había atisbado. Una rueda con números alrededor, acero sólido: una vieja caja fuerte, treinta por treinta centímetros, incrustada en la pared. Sin embargo, la alegría duró poco… ¿Cómo cojones la abriría? Echó un breve vistazo al reloj, le podría quedar una hora, tal vez menos. ¿Cómo aprovecharía ese tiempo? ¿Giraría la rueda al azar? Trató de pensar… ¡los apuntes que tenía en el bolsillo! Lars se sentó, extendió los apuntes sobre el suelo delante de sí, con la linterna en la boca. Leyó, había una increíble cantidad de palabras e hipótesis, hojeó y buscó, no encontró ningún número.

Subió las escaleras otra vez, entró en el estudio, cogió todas las carpetas que pudo sujetar, volvió a bajar al sótano y las puso sobre el suelo. Repitió el viaje tres veces. En la cuarta vuelta se llevó también unas viejas facturas y papeles que estaban en el escritorio, y del salón se llevó una lámpara de pie.

Estaba de rodillas, la lámpara iluminaba la caja fuerte. Estuvo buscando entre las facturas, encontró el número de identificación de Gunilla, se levantó, giró la rueda con el número dividido en grupos de dos. Las primeras dos cifras en sentido contrario a las agujas del reloj, y las dos siguientes en sentido opuesto, hasta completar el movimiento. La caja fuerte seguía cerrada. Lars repitió la misma serie, pero empezó en el sentido de las agujas del reloj. Cerrada. Intentó con su número de teléfono, cerrada. Probó con el número de teléfono y su fecha de nacimiento… La caja fuerte seguía cerrada. El tiempo pasaba. Todavía tenía ganas de mear. Además, ahora sudaba, tenía frío y estaba cansado. El bajón era lento, los dientes crujían entre sí constantemente.

Lars se puso de rodillas sobre el suelo otra vez, abrió la primera carpeta y se puso a hojearla. Contenía información sobre un patrullero llamado Sven. Este había recibido la calificación de «Retrógrado». Lars la dejó. Abrió más carpetas, encontró más policías, aspirantes, inspectores, agentes de la judicial… Pequeñas fotos de pasaporte con caras que no reconocía. Las anotaciones a lápiz de Gunilla en el margen: «Solitario», «Moldeable», «Agresivo pasivo…». Todas las carpetas estaban dispuestas de la misma manera, con la fotografía en una esquina, una hoja impresa de la oficina de personal, apuntes y evaluaciones de servicio. Leyó una decena de ellas, tratando de encontrar algo que destacase, pero nada. Volvió a los apuntes de Gunilla otra vez… No había nada de interés. «Esto no funciona», pensó. Lars se levantó, dio un paso hacia atrás, miró las carpetas. Giró la pantalla de la lámpara hacia ellas. La luz facilitaba la diferenciación entre ellas. En la cajonera, todas le habían parecido marrones. Ahora también lo parecían, pero las diferentes tonalidades señalaban que algunas eran más antiguas que otras. Las iluminó, cogió la carpeta que parecía más pálida; más pálida era lo mismo que más antigua. La abrió, era la más gruesa de todas. La carpeta contenía una gran cantidad de recortes de periódicos, folios escritos a máquina, fotografías desgastadas. Leyó una fecha…: agosto, 1968. Leyó nombres, Siv y Carl-Adam Strandberg, asesinados durante unas vacaciones de camping en la provincia de Norrbotten el 19 de agosto de 1968. «¿Strandberg? ¿Sus padres?». Intentó girar la rueda de la caja fuerte con la combinación 68 08 19. Cerrada. 19 68 08 19, cerrada. Intentó girarla en los dos sentidos, tanto con la secuencia lineal como al revés. Cerrada. Encontró los números de identidad de los padres, los probó de la misma manera, ahora el tiempo corría deprisa, ya llevaba casi cuarenta minutos en la casa, Gunilla podría llegar en cualquier momento. Cerrada, cerrada, cerrada.

Lars estaba sudando a mares, el corazón le latía rápido, tenía la garganta seca, tenía tantas ganas de meterse algo y eliminar la sensación punzante en el alma… Lars volvió a la carpeta, hojeó entre los recortes. Una fotografía de Siv y Carl-Adam Strandberg con sus dos hijos, Erik y Gunilla. Estaban delante de la entrada del parque zoológico de Skansen, eran los años sesenta. Siv y Carl-Adam sonreían, llevaban ropa formal. Carl-Adam, con un pequeño sombrero sobre la cabeza, un jersey ajustado de manga corta a cuadros y con cuello de pico, pantalones rectos, zapatos con brillo. Siv llevaba vestido, el peinado era amplio y extravagante…, tenía zapatos blancos. Los niños también sonreían. Lars podía reconocer a Gunilla en el rostro de la niña. Parecía feliz. Miró al niño, Erik, un chico rubio y sonriente que iba a pasar un día en Skansen con su familia. El niño estaba feliz, resplandecía de alguna manera. Un sobrecogedor sentimiento de culpabilidad invadió a Lars. Una sensación de que había dejado morir a este pequeño chaval inocente en el suelo del piso de Carlos. Lars miró la foto. Erik le devolvía la mirada… Tiró la fotografía al aire, expulsó el malestar que había comenzado a apoderarse de él. Continuó hojeando. La investigación… Lars leyó: el asesino les había disparado a través de la lona de la tienda… Había usado una escopeta. El nombre del asesino era Ivar Gamlin, tenía treinta y un años cuando ocurrió, estaba muy ebrio, había maltratado a su mujer y se había marchado de casa en el coche. La escopeta estaba en el maletero por casualidad, según sus declaraciones. La había usado para cazar aves el día anterior. Simplemente, no se había molestado en meterla en casa. Lars hojeó los documentos hasta llegar a un interrogatorio. Gamlin afirmaba que no recordaba nada… Más abajo, en la misma hoja: Gamlin condenado a cadena perpetua en 1969…, el 23 de noviembre de 1969. Lars giró la rueda de todas las maneras imaginables, la caja fuerte seguía cerrada… Volvió a mirar el reloj, eran casi las cinco y media. Escuchó, tratando de captar algún ruido… Continuó hojeando rápidamente. En 1975 Gamlin solicitó el indulto. Le fue denegado. En 1979 fijaron la fecha de terminación de la condena de Gamlin, saldría en libertad en noviembre de 1982… Lars leyó deprisa, ojeando el texto, pasando página… ¡Ahí estaba! En 1981, Ivar Gamlin fue asesinado por otro recluso. Lars hojeó los folios, encontró un informe de la autopsia. Repasó el informe, comprendió que más o menos todos los huesos del cuerpo de Gamlin estaban rotos. Encontró un informe de otra investigación policial, un folio de tamaño A4 escrito a máquina. Alguien había entrado en la celda de Gamlin por la noche. La causa de la muerte era ahogamiento con la ayuda de algún tipo de objeto. En este caso, probablemente una bolsa de plástico, según el médico forense. Lars reflexionó, volvió a la lectura, buscó en el texto. Encontró lo que estaba buscando. Fecha de fallecimiento: 1981… 03… 21… Lars giró la rueda siguiendo la secuencia numérica. Se oyó el motor de un coche en el camino de grava delante de la casa. Giró la rueda. 19 en el sentido contrario a las agujas del reloj, 81 hacia el otro lado. Llegó el ruido de la puerta de un coche que se cerraba, 03 en sentido contrario…, pasos en el camino de grava, 21 hacia el otro lado, pasos en las escaleras. Giró la manilla. Cerrada…

Una llave fue introducida en la cerradura de la puerta de entrada a la casa. Lars repitió el procedimiento, pero comenzando con 19 en el sentido de las agujas del reloj… La puerta de la planta de arriba se abrió y se cerró. Pasos hacia el salón. Lars giró la rueda lentamente, el sudor le salía a chorros de la frente…, 21 hacia el otro lado, volvió a girar la rueda lentamente…, pasos rápidos…, terminó de girar, ¡clic! La caja fuerte se abrió. Otra persona habría pensado que Dios estaba de su lado. Lars no, no pensó en nada.

Se oyó la lejana y sorda voz de Gunilla a través de las tablas del techo. Parecía indignada, estaba hablando por teléfono con alguien. Lars metió la mano en la caja fuerte. Había dos carpetas de plástico, una libreta, dos fajos de billetes de mil coronas, una pistola y una carpeta gruesa de la autoridad policial con el lomo forrado de fieltro verde. Cogió todo y se lo metió debajo de la cazadora, subió la cremallera sigilosamente, salió con pasos cautelosos de la despensa, pasó junto a las escaleras, oyó la voz de Gunilla con más claridad. Parecía impaciente e irritada, estaba diciendo que habían entrado en su casa y exigía que le mandasen a alguien para que lo viera.

Lars estaba alejándose lentamente hacia la salida cuando se abrió la puerta que comunicaba la planta baja con el sótano. Se oyeron pasos en las escaleras y Lars se dio prisa; corrió por la oscuridad, encontró el camino de salida y subió los pequeños escalones.

En lugar de dirigirse directamente a la carretera por la que había venido, dobló a la izquierda y entró en un bosque de jóvenes árboles caducifolios. Las ramas de los finos troncos le azotaron la cara. Ya había recorrido un buen trecho cuando oyó cómo se abría la puerta detrás de él. Lars mantuvo la misma velocidad hasta que llegó a su coche, cinco minutos después. Encendió el motor en el mismo momento en el que se sentaba al volante y arrancó, alejándose de la casa, de Gunilla…, de todo.

* * *

Era una sala VIP y estaba vacía, a excepción de Héctor y Sophie. Era fresca y tranquila. Estaban sentados cada uno en una butaca, mirándose a los ojos. Héctor estuvo a punto de decir algo, luego se arrepintió, apartó los ojos y llamó la atención de una mujer que se encontraba tras un mostrador, le dijo que quería un poco de agua.

Bebieron en silencio. Fuera se veían aviones que despegaban y aterrizaban, el ruido de los motores de propulsión a chorro formaba parte del todo.

—¿Cómo está tu hijo? —preguntó con delicadeza.

Sophie lo miró.

—No está bien.

—¿Y qué dicen los médicos?

—De momento, nada.

—¿Qué era lo que querías contarme? —preguntó en voz baja.

—Da lo mismo.

La escrutó.

—Cuéntame.

Sophie se inclinó un poco hacia delante.

—Había ido a contarte que Michail y su compañero fueron a buscar ayuda a casa de Jens, y que no venían para hacerte daño.

Le echó una mirada escéptica.

—¿Por qué querías contarme eso?

—Porque estaba allí cuando llegaron.

—¿Dónde?

—En casa de Jens.

Ella se daba cuenta de lo extraño de su mentira. Sin embargo, no parecía que fuera eso lo que le llamaba la atención a Héctor.

—¿Qué hacías en su casa?

—Nos conocemos desde hace tiempo.

Héctor levantó una ceja.

—¿Y eso?

Un avión turbohélice pasó por encima de sus cabezas.

—Te estaba esperando en el restaurante cuando Michail y su compañero vinieron la primera vez, íbamos a cenar tú y yo, y no volviste. Entré en el despacho y vi a Jens, inconsciente en el suelo. Llevaba veinte años sin verlo, fue simplemente una enorme casualidad.

Héctor la observó.

—Lo dejé estar, durante un tiempo no hablamos, luego reanudamos la relación.

Héctor permaneció impasible.

—Michail vino a Suecia para ir a buscar a su amigo al Karolinska —continuó en voz baja—. La policía estaba allí y dispararon a su amigo en el brazo. Michail tenía el número de teléfono de Jens, lo llamó para pedirle ayuda. Llegaron al piso de Jens, su amigo tenía una herida de bala en el brazo. Yo le ayudé.

Héctor dejó pasar un poco de tiempo.

—¿Y luego qué?

—Luego fui al restaurante, a verte.

—¿Para contarme eso?

Ahora ella lo miró a él.

—No, necesitábamos ayuda, los rusos venían a por nosotros… No teníamos adónde ir.

La lógica de la respuesta pareció calmar a Héctor un poco.

—¿Quiénes eran esos rusos?

—Clientes de Jens.

Volvieron las cavilaciones y una repentina oscuridad se cernió sobre él.

—¿Tenéis una relación? ¿Estáis enamorados?

Sophie negó con la cabeza. Sin embargo, llegados a este punto, habría dado igual que dijera que sí. Héctor estaba celoso, y a la vez aterrorizado ante la perspectiva de que le hiriese. El estado más débil de los hombres. La sensación que la mayoría de ellos odiaba experimentar, que nunca querían ver o sentir. Héctor no era una excepción. Sophie comprendió que estaba alejándose de sus sentimientos incómodos a través de unas cavilaciones aún más profundas. La represión de sus emociones se dejó sentir en toda la habitación.

—No me fío de él. Es el hombre de las casualidades, lo ha sido desde la primera vez que apareció.

—Nos ha salvado la vida en el restaurante.

Héctor no contestó a eso; sin embargo, parecía estar luchando por hacerse una imagen objetiva de ella.

—¿Quién eres tú en realidad?

La pregunta no estaba formulada como una pregunta y se quedó callada. La mujer que les había atendido llegó para decirles que el avión iba a llegar en breve. Sophie y Héctor estaban quietos, mirándose a los ojos. Él, buscando algo a lo que pudiera aferrarse o rechazar de plano; ella, porque cualquier otra actitud sería lo mismo que delatarse a sí misma. Héctor fue el primero en apartar la mirada. Se levantó. Estaba de pie junto a un ventanal, viendo cómo aterrizaba el Gulfstream. El avión frenó bruscamente y comenzó a rodar hacia el edificio en el que se encontraban.

Media hora después estaban sentados en el avión, tras repostar. La facturación fue extraña, ya que no hubo control de maletas. Sophie se encontraba en una butaca de cuero beis, al lado de Héctor pero separada de él por el pasillo central. El avión salió a la pista de despegue y aceleró. La fuerza de la aceleración empujó a Sophie hacia atrás en el asiento. Ascendieron rápidamente y de repente estaban entre las nubes, planeando. Miró hacia abajo, Estocolmo desapareció bajo ellos. Albert estaba allí. Ella estaba en un avión que se alejaba de su hijo, no podía ser más contradictorio. El sentimiento de culpabilidad fue total, increíblemente sólido, cimentado en su alma. Sabía que la sensación nunca la abandonaría. Ella le había metido en esto. Ella era la responsable de lo que le había pasado, eso era indudable. Si hubiera actuado de otra manera, tal vez…

Sophie vio islas y agua, vio el cielo; era azul, como siempre. Oyó cómo Héctor se desabrochó el cinturón y se levantó del asiento. Se encaminó a la parte trasera de la cabina y regresó con dos vasos y un par de botellas de cerveza. Ella dijo que no quería. Héctor se acomodó en el asiento, pasó del vaso y tomó un sorbo directamente de la botella.

—Vamos a aterrizar en Málaga, voy a acompañarte hasta la casa de mi padre, luego tendré que seguir hacia otro lado.

—¿Adónde vas a ir?

—A otro sitio… La policía ya habrá emitido una orden de busca y captura internacional. Pero tú estarás bien, mi padre se ocupará de todo.

—¿Se ocupará de todo?

Héctor asintió con la cabeza.

—¿Qué es todo?

Héctor tardó un poco en contestar.

—Todo. Tú también necesitas esconderte hasta que todo se tranquilice. Mi padre te va a ayudar con eso.

El avión entró en una zona de turbulencias, el piloto aumentó la velocidad y ascendieron un poco más. Ninguno de los dos hizo mucho caso a la maniobra.

—Pero tendré que volver a casa en breve…

Héctor no comentó nada; se apoyó en la ventanilla, pensativo, consternado, tal vez preocupado. La evitaba, y ella lo podía sentir, se daba cuenta. Estaba luchando con la pregunta de si ella era de fiar o no. Sophie estaba haciendo lo mismo: se preguntaba quién era en realidad ella, cuáles eran sus motivaciones. Si podía haber hecho otra cosa.

Volvió a mirar a Héctor, tenía la misma expresión en la cara y estaba mirando por la ventanilla. Había visto aquella expresión muchas veces antes, era una señal de concentración. Se encerraba en sí mismo, siempre le había llamado la atención. También lo había visto en el niño de la foto que él le había enseñado a bordo de la lancha. Tal vez era su auténtica expresión. ¿Podría ser el auténtico Héctor?

Quería que le cayera bien, pero no se atrevía, había visto la locura que habitaba en él.

25

Los cadáveres todavía no estaban tapados. Tommy Jansson estaba en medio del suelo del restaurante. Había dos fiambres delante de él y otro en la cocina, y sangre por todas partes. Matanza total. Los peritos criminalistas trabajando a destajo, Anders Ask y un hombre fornido estaban sentados sobre dos sillas un poco más lejos. Los dos estaban callados. Tommy reconocía al fuertote. Poli de antidisturbios del centro, si no recordaba mal. Tommy les había dicho que se quedasen, que no se movieran ni un metro. Se habían negado a hablar. No habían soltado ni una palabra. Anders Ask, ¿qué cojones pintaba este hombre aquí?

Tommy se frotó la oreja con el nudillo.

—¿Quién ha sido el primero en llegar? —preguntó en voz alta.

Antonia Miller, la inspectora judicial, que estaba un poco más lejos, apuntando algo en su libreta, levantó la mirada.

—¿Qué has dicho?

—¿Quién ha sido el primero en llegar?

Hizo un gesto como si quisiera decir que le estaba estorbando en su trabajo.

—Una patrulla, dejé que se marchasen hace media hora.

—¿Y ellos encontraron a estos dos? —dijo, apuntando hacia Anders y Hasse—. ¿Dónde?

Antonia estaba escribiendo en su libreta.

—En el despacho, al otro lado de la cocina, esposados a un radiador.

—¿Y qué pasó?

Suspiró, cerró la libreta, retiró la punta del bolígrafo bic con un clic.

—Alguien del edificio había oído varios disparos y dio la voz de alarma. Llegó la patrulla, vieron estos cadáveres en el restaurante, llamaron, buscaron señales de vida y aseguraron el recinto.

—¿Y?

—Revisaron todo el local. Encontraron al cadáver en la cocina y luego a estos dos en el despacho, esposados —dijo Antonia, señalando a Hasse y Anders con el pulgar—. El grandullón es un colega —continuó, mirando en la libreta—. Se llama Hans Berglund, ha enseñado su placa a la patrulla, que lo comprobó con el LKC; es auténtica… El otro no lleva ningún tipo de identificación encima.

Tommy miró a su alrededor. Antonia volvió a abrir la libreta, continuó con su trabajo.

De repente sonó el móvil de Anders. Este miró la pantalla, pero no contestó. Tommy se acercó, cogió el móvil de su mano y pulsó el botón con el icono del auricular verde.

—¿Sí? —dijo Tommy en voz baja.

—¿Qué ha pasado, siguen allí?

Reconoció la voz de Gunilla, parecía nerviosa.

—Hola, Gunilla.

Hubo un segundo de silencio.

—¿Tommy?

—¿Qué está pasando, Gunilla?

—Eso me gustaría saber a mí también.

—Quiero que vengas al restaurante Trasten del barrio de Vasastan, creo que sabes dónde está.

Colgó y se metió el móvil en el bolsillo de la americana, hizo un gesto de porque-me-da-la-gana a Anders. Después dio una vuelta por el local. Un perito criminalista barbudo estaba sentado junto a uno de los cadáveres.

—¿Qué pasa, Classe? —dijo Tommy.

El perito le miró y asintió con la cabeza. Tommy se encaminó a la barra del bar, donde se quedó parado y se dio la vuelta para hacerse una idea general del local. Vio la puerta de entrada reventada, los cadáveres, los impactos de bala y los casquillos del suelo; todo estaba señalado por los peritos. Muebles volcados, gente que se había marchado apresuradamente. Y en medio de todo esto, ¿Berglund y Ask mudos? Tommy los miró, el Gordo y el Flaco…

—Vaya par de idiotas —dijo en alto.

Hasse y Anders no contestaron. Tommy les dirigió una mirada dura durante un rato, murmuró alguna otra cosa ofensiva y entró en la cocina. En una silla en medio del suelo había un hombre ensangrentado con un cuchillo de trinchar clavado en el corazón. No le quedaban dientes, tenía la cara reventada, le habían sacado el ojo derecho. Un escalofrío le recorrió la espalda. Una perita criminalista de bíceps grandes, cuyo nombre no recordaba, estaba cepillando las huellas dactilares de algo que parecía comida congelada.

—Hemos encontrado esto en el congelador —dijo la mujer, señalando la carne.

—Sí, ¿y? —dijo Tommy sin comprender a qué se refería.

Delante de él había un montón de bolsitas de plástico que contenían algunas piezas congeladas. Parecían filetes de algo.

—¿Qué es?

—Míralo de cerca y verás —dijo.

Entornó los ojos y se inclinó hacia delante, vio una parte de un brazo humano y un pie.

—¡Joder! ¿De quién son?

—De ninguno de los aquí presentes, todos conservan sus brazos y pies intactos.

—¿Dónde lo habéis encontrado?

—Ya te lo he dicho, en el congelador.

«Vaya lío…».

—¿Así que cuatro muertos? —dijo Tommy.

La mujer apoyó el dedo índice contra la barbilla y miró al techo.

—Hum, déjame pensar: dos ahí fuera, dos aquí… Dos más dos son cuatro. Sí, tienes razón, ¡cuatro muertos!

A Tommy no le gustaban ni la ironía ni los sarcasmos, nunca le habían gustado, no comprendía dónde estaba la gracia. Continuó hasta el despacho, se sentó en la silla detrás del escritorio. Esperó, reflexionó, acarició su bigote de madero.

Media hora más tarde, Gunilla estaba delante de él.

—Cuéntame —dijo.

Ella parecía fría, fría y tensa.

—¿Qué quieres que te cuente? Tú mismo puedes ver lo que ha pasado aquí. Llevamos un mes detrás de Héctor Guzmán. Este es el resultado.

—¿Qué hace Anders Ask aquí?

—¿Por?

Le echó una mirada cansada. A veces parecía una niña obstinada.

—Tenemos tres cadáveres en el restaurante, o cuatro, contando el pie y el brazo que acabamos de encontrar en el congelador… ¿Qué hostias pinta aquí Ask?

—Ha estado trabajando para mí como freelance.

—¿Freelance?

—Sí.

—¿Y desde cuándo la policía sueca contrata a agentes freelance?

—Ahora mismo no parece que eso sea el asunto más prioritario, ¿verdad, Tommy?

Se acomodó en la silla.

—¿Por qué no quieren hablar conmigo? —preguntó.

—Porque lo hemos acordado así.

Tommy negó con la cabeza, haciendo una mueca que quería decir que se dejara de tonterías. Gunilla miró al suelo y después levantó la mirada.

—No sabemos quiénes son los muertos. Son desconocidos para nosotros.

—¿Qué dicen Ask y el otro?

—Hans Berglund estaba vigilando el restaurante y cuando oyó los disparos llamó a Anders. Cuando entraron, ya estaban todos muertos. Fueron sorprendidos y esposados por la banda de Héctor.

Tommy reflexionó.

—¿Y cómo quieres seguir con esto?

Gunilla sonrió.

—Así me gusta, Tommy. Quiero continuar como hasta ahora. Primero tenemos que asegurar este recinto.

—Pero vas a tener que mantenerte al margen. Antonia Miller es la responsable de esta investigación de asesinato, vais a tener que trabajar juntas, ella es la jefa.

Gunilla se levantó.

—Te mantendré informado —dijo en voz baja, y abandonó el despacho.

Tommy estuvo escuchando sus pasos mientras se alejaba.

—¡Gunilla!

Ella se paró.

—¿Sí?

Tommy estaba frotando un nudo del escritorio con la uña del dedo meñique.

—Anders Ask es tu responsabilidad, yo no sé nada de él.

No contestó.

Gunilla salió de la cocina, evitando mirar el cadáver de la silla, y atravesó el restaurante por el camino señalado hacia la puerta de salida. Vio a los otros dos hombres muertos en el suelo. Gunilla levantó la cinta del cerco policial junto al marco de la puerta y salió a la calle.

Anders y Hasse estaban esperando junto al coche de Hasse.

—Aquí no vamos a hablar.

* * *

El hotel Diplomat estaba bañado por el sol. Lars Vinge se había registrado con nombre falso al mediodía.

El hotel era demasiado lujoso para él, nadie lo buscaría en ese lugar. Sábanas blancas, almohadas de plumas, vistas sobre la bahía de Nybro. Una bandera ondeaba al lado de su ventana y el cuarto de baño era un sueño, pero Lars no era capaz de sentir una gota de alegría por estar en un lugar tan bonito por una vez en su vida. Dos cosas estaban consumiendo toda su energía: por un lado, sus intentos de obviar la abstinencia del Ketogan, tan real como el hambre para una persona afligida por la hambruna, y, por el otro, sus eternas cavilaciones por comprender la situación global.

Había acudido a la calle Brahegatan por la tarde para sacar el equipo de escucha del coche de alquiler. Había sido peligroso, había estado demasiado cerca de Gunilla y los otros, pero ahora todo lo que iba a hacer era arriesgado, incluso mostrar su cara en pleno día.

El equipo de escucha estaba sobre la cama matrimonial junto con las cosas que había robado de la caja fuerte de Gunilla. Había contado el dinero, dos fajos de billetes de mil, cincuenta en cada uno. La pistola era una Makarov, una vieja pistola de la Rusia comunista con el número de serie borrado: una pistola para situaciones de emergencia. Lars la examinó, el cargador estaba lleno, ocho balas. La puso sobre la cama a su lado. Luego dos carpetas de plástico, bastante finas, con una veintena de folios de tamaño A4 en cada una; la gruesa carpeta de la autoridad policial y la libreta negra. Leyó primero la libreta, contenía comentarios y reflexiones, escritos a lápiz con letra pequeña, que llenaban una gran cantidad de páginas. Eran desordenados, como si Gunilla hubiese escrito lo que se le ocurría en cada momento, discutiendo consigo misma y tratando de comprenderlo a través del proceso mismo de la redacción. Lars leyó, intentó discernir las líneas generales, pero no consiguió ordenar sus ideas y puso la libreta a un lado. Echó un vistazo a la carpeta gruesa. Comenzó a hojear, todas las páginas trataban de Héctor Guzmán. Había información sobre una ruta de contrabando entre Paraguay y Europa, sobre asesinatos, sobre una extorsión a un directivo de Ericsson, sobre contactos en todos los rincones del mundo. Había fotografías, interrogatorios, pruebas. Había una historia cuyas raíces se remontaban hasta los años setenta. Ahí estaba todo sobre los negocios de Héctor y Adalberto Guzmán… Había pruebas suficientes para condenar a ese hombre diez veces en un tribunal de justicia. Héctor Guzmán estaría entre rejas durante una eternidad.

Lars continuó hojeando los documentos y cuanto más veía, más confuso se quedaba. También había sumas apuntadas a bolígrafo en el margen. Eran sumas considerables, de ocho dígitos, como si Gunilla hubiera intentado calcular algo. Lars comenzó a comprender todo y nada a la vez…

Apartó la carpeta y volvió a la libreta, comenzó a leer las reflexiones de Gunilla otra vez. Eran difíciles y complejas, pero a medida que iba concentrándose, las piezas comenzaban a encajar una tras otra.

Leyó sobre Sophie, ponía que ella era la clave, que ella les guiaría, que era bella, la mujer ideal de Héctor, la mujer que él nunca podría conquistar. Y después, más de lo mismo, afirmaciones de Gunilla acerca de la personalidad de Sophie. Lars no estaba de acuerdo con ella, Gunilla había malinterpretado a Sophie… También había reflexiones acerca de las especulaciones de Gunilla sobre las posibles reacciones y actuaciones de Sophie ante determinadas situaciones. En eso Gunilla tendría razón, los argumentos eran tan intrincados que a Lars jamás se le hubieran ocurrido. Era todo muy complejo, pero le pareció que estaba empezando a atisbar qué era lo que Gunilla intentaba hacer… Lars continuó hojeando, descubrió algo que tuvo que volver a leer una y otra vez.

«A Lars le pesa la culpa». La palabra «culpa» estaba subrayada. «Es moldeable». También esto le resultaba complejo, como si Gunilla se hubiese esforzado al máximo para comprenderlo. La imagen que iba tomando forma mientras Lars leía sobre sí mismo se volvió un poco más nítida. Él no era nada para Gunilla, le echarían la culpa a él si el plan salía mal… ¿Qué plan?

Lars suspiró…, pasó algunas páginas al azar. «Tommy percibe mi indecisión». ¿Tommy?… ¿Tommy Jansson, de la Judicial Nacional?

Apuntó el nombre de Tommy en una hoja.

Lars enchufó el equipo de escucha en la pared, se puso los cascos y bajó el volumen. Se oyeron unos ruidos rasposos y bajos que no significaban nada. El dispositivo de activación de voz era sensible, reaccionaba ante casi cualquier cosa: una puerta que se cerraba de golpe en alguna parte, una alarma de un coche en la calle, alguien que caminaba por el pasillo al otro lado de la pared.

Esperó, escuchó, movió el pie derecho con impaciencia. El ruido de la puerta que se abría a la habitación… Miró el reloj del equipo: había ocurrido hacía cuatro horas. Pasos y voces familiares. Gunilla, Anders y Hasse, sillas que eran arrastradas sobre el suelo. La voz de Gunilla sonaba forzada, hablaba sobre el robo en su casa, luego Hasse murmuró algo en voz baja. Lars se concentró, iba sobre el Trasten, Hasse decía que había esperado el momento adecuado para entrar, que Sophie apareció con un hombre desconocido, que otros tres hombres desconocidos, probablemente rusos, habían entrado en el restaurante. El sonido era malo, podría ser por culpa del sistema de ventilación, que trabajaba a destajo para expulsar aire frío. Lars se apretó los cascos sobre las orejas, se oyeron unas palabras ininteligibles de Hasse. Después de un rato se oyó mejor.

—¿Y luego qué?

Era la voz de Gunilla. Hasse continuó:

—Había dos hombres muertos sobre el suelo cuando entramos. El tercero de ese grupo era el que encontraron muerto en la cocina. En el restaurante estaban el alemán del hospital y ese ruso gigantón.

—¿Y Sophie? ¿Dónde estaba ella?

—En la misma habitación.

—¿Y Ramírez ha abandonado el país?

—Sí.

Lars oyó un suspiro de Gunilla.

—¿Y el dinero? ¿La transferencia?

Un pesado silencio dominó la grabación durante unos segundos. Anders carraspeó:

—Lo he intentado, pero Héctor no atendía a razones.

—¿Cómo que no atendía a razones?

—Decía que las cosas habían cambiado tras los disparos y los muertos…

—Y Carlos…, ¿el dueño? ¿Dónde está él?

No hubo respuesta.

—¿Aron?

—No.

—¿Y el abogado ese? El que maneja todo, Lundwall.

—No sé.

Anders susurró:

—¿Y qué habéis dicho a Antonia Miller y a Tommy?

Lars apuntó el nombre de Antonia Miller en el papel.

—Nada —dijo Hasse.

Lars pulsó el botón de pausa, se levantó de la cama, se acercó al portátil que estaba en el escritorio, lo encendió, entró en Internet y tecleó la dirección de un periódico. Una gran fotografía del Trasten. Leyó el texto, nada de interés, la policía no había emitido ningún comunicado… Fuentes no oficiales hablaban de tres personas muertas. Entró en las páginas de los vespertinos. «Matanza» era el titular de uno, «Ajuste de cuentas en los bajos fondos», el de otro. Lo mismo, nada de información, solo el dato no confirmado de tres personas muertas.

Lars cerró el portátil con la mirada perdida, comprendió que ahora irían a por él, que ya habrían puesto precio a su cabeza… Se asustó de una manera que no reconocía en sí mismo, el miedo lo llevó a otro sentimiento, que llevó a otro, que llevó a una tercera emoción: terror y pánico eran los principales ingredientes, y esta mezcla daba vida a aquel diablillo que le pinchaba el alma con agujas, que le gritaba que se tomara las medicinas… «¡Por el amor de Dios!». Y todo el tiempo, detrás de todo esto, el dolor, el dolor físico que provocaba pequeños calambres por todo el cuerpo… Calambres que retorcieron y tensaron todo el sistema nervioso de Lars Vinge.

Se levantó de la cama, cogió una barra de chocolate del minibar, se puso a dar vueltas por la habitación, comiendo y respirando. El chocolate no sabía a chocolate, sabía a azúcar y grasa. Aun así, comió, el azúcar le ayudó a luchar contra la abstinencia durante doce segundos exactos.

Lars se paró junto a la ventana, mirando las aguas de la bahía de Nybro. Vio el banco donde Sophie y Jens habían estado conversando. Donde él, desde su puesto de vigilancia en la calle Skeppargatan, les había fotografiado. Parecía una escena de otra vida. ¿De qué se había enterado desde entonces?

Un transbordador de la línea a Vaxholm emitió tres toques de sirena y partió del muelle. Lars tenía la cabeza en otro sitio, en otro nivel, mucho más abajo, donde no podía alcanzar sus pensamientos. Regresó a la cama, volvió a empezar. Abrió la carpeta gruesa, repasó los documentos, leyó los apuntes. Una gran cantidad de números, posiblemente sumas, grandes sumas, importes millonarios… Repasó todos los documentos, descubrió un banco con un nombre que sonaba a francés, con razón social en Liechtenstein… Cantidades enormes. Lars siguió hojeando, encontró más sumas. El nombre del titular de la cuenta no figuraba en el extracto, solo un número.

Lars se rascó el cuero cabelludo con fuerza, reflexionó, se inclinó sobre la cama, encontró la libreta negra, comenzó a leer…, a leer cada línea. Cinco años antes: «El Handelsbanken de Uppsala, tres millones de coronas», escrito a lápiz junto con varias palabras y extrañas argumentaciones. Pasó página y apareció el nombre de «Christer Ekström» y muchas sumas de importes multimillonarios, también aquí acompañadas de razonamientos rebuscados. Lars pasó página, vio el nombre de «Zdenko», el Rey del Trote; todos los policías del país sabían quién era Zdenko, había muerto cinco años antes en Malmö, tiroteado en un hipódromo. Lars continuó hojeando: más nombres, más cantidades…

Había algo que quería salir de Lars, algo que quería brotar, quedar iluminado, nacer. Era una ocurrencia, una idea…, una idea que hasta entonces ni siquiera había rozado con el pensamiento. Comenzó a subir, abriéndose paso desde lo más profundo de su subconsciente, la idea que era la respuesta, la respuesta que había estado buscando desde que escribió la primera línea en la pared del estudio de su casa. De repente salió de él, como algo evidente… Puso los pies sobre el suelo, dio dos pasos hacia el escritorio.

Navegó deprisa por el ciberespacio, entró en el servidor interno de la policía, introdujo unas palabras del primer texto que había visto en el buscador, leyó diferentes partes del texto sobre la pantalla: «Uppsala, el Handelsbanken… Atraco… Dos hombres condenados… El tercer sospechoso hallado muerto un año después…, todavía faltaban ocho millones de coronas del botín… Erik Strandberg, el investigador principal».

Lars escribió el nombre «Christer Ekström» en la ventana del buscador. Leyó que el hombre de finanzas Christer Ekström se había librado de ser procesado por un pelo, no había pruebas suficientes, Gunilla Strandberg había sido la responsable de la investigación preliminar.

Lars introdujo el nombre de Zdenko, los datos del servidor de la policía se amontonaron en la pantalla. Encontró un sumario que cubría varios años, Gunilla Strandberg dirigía la investigación. Lars leyó: «Zdenko, asesinado por un hombre desconocido en Jägersro, en Malmö… No se ha encontrado el dinero de Zdenko en Suecia…».

Lars se echó hacia atrás, mirando fijamente hacia algún punto que sus ojos no registraban. Si su cabeza no fuera tan lenta, si su mente no estuviera tan dominada por la abstinencia y el corazón fuera menos oscuro, se habría echado a reír. Pero en el mundo de Lars Vinge no quedaba ningún vestigio de humor.

26

Cuando aterrizaron en Málaga y atravesaron el control de pasaportes, Héctor caminaba unos pasos por delante de ella. Salieron al calor y se dirigieron al parking.

Sus pasos retumbaron metálicamente bajo el techo de hormigón del parking mientras se acercaban a un pequeño coche que estaba aparcado solo, un poco más allá, entre los pilares. Héctor sacó un par de llaves de coche de su portafolio y se las dio a Sophie.

—¿Te importa conducir? —dijo.

Ella se sentó tras el volante, ajustó la posición del asiento, arrancó, puso el brazo sobre el respaldo del asiento de Héctor, se giró y dio marcha atrás para salir del aparcamiento. En el breve tiempo que había transcurrido en el garaje, sus ojos ya se habían acostumbrado a la semioscuridad que reinaba dentro, y la luz de fuera la deslumbró cuando volvió a salir. Siguió las señales, encontró la vía de acceso y entró en la autovía.

Avanzaron en medio del tráfico dejando que el nuevo mundo mostrase su cara ante ellos. Ella sintió que se relajaba, se giró hacia él y estuvo a punto de decirle algo cuando de repente se oyó un repiqueteo ensordecedor en el coche. Héctor comprendió antes que ella de qué se trataba.

—¡Más rápido! —gritó.

Como en un sueño, Sophie aumentó la velocidad y condujo como una loca, zigzagueando entre los coches. Se oyeron nuevos disparos. Se agachó, fragmentos de cristal cayeron sobre ella, vio la moto y chocó con la barandilla: caos.

Héctor rompió su ventana, se inclinó hacia fuera y disparó. Ella no contó los disparos, pero, tras un constante y ruidoso tiroteo, el arma se le encasquilló. Tuvo la impresión de que estaba tratando de sacar su rabia de dentro más que intentar dar en el blanco. Héctor dejó caer el cargador al suelo, cogió otro de la guantera, que estaba abierta, juró por lo bajo, cargó la pistola y la amartilló.

Se oyó otro repiqueteo cerca de ellos, un chorro de balas entró por la luna trasera, que explotó en un infierno de fragmentos de cristal. Sophie soltó un grito y vio de reojo que Héctor hizo un movimiento raro.

—¿Héctor?

Negó con la cabeza.

—No pasa nada —dijo; apuntó con el arma a través de la luna trasera rota y efectuó cuatro disparos.

La moto volvió a distanciarse.

Sophie continuó zigzagueando, se oían bocinazos indignados según adelantaba coches a gran velocidad. Miró al frente, le pareció ver que un poco más adelante había un gran atasco. Las posibilidades de escapar se redujeron.

—¡¿Qué hago?! —exclamó.

¿Acababa de gritar eso? No recordaba. Héctor no contestó, estaba mirando hacia atrás. El contorno del atasco delante de ellos se volvía más nítido. Héctor marcó un número en su teléfono por tercera vez, buscando la moto con la mirada sin parar. Por fin contestaron.

—Aron. Escucha, no consigo hablar ni con mi padre ni con Leszek. Nos están tiroteando en la autovía desde que hemos salido del aeropuerto, vamos en dirección a Marbella, estamos Sophie y yo en el coche.

Héctor escuchó mientras Aron hacía preguntas.

—No lo sé. Dos hombres en una moto… Ahora escúchame. Dile a Ernst que la autorización irá a nombre de Sophie…

Héctor escuchó y se enfadó.

—¡Es mi decisión! La autorización irá a nombre de Sophie Brinkmann y tú acabas de convertirte en testigo de ello. Ponte en contacto con mi padre o con Leszek. ¡Avísalos!

Héctor colgó. Sophie lo miró, y él rechazó la pregunta que ella no había hecho, tosiendo levemente mientras se daba la vuelta. La moto se acercó a ellos, él volvió a vaciar su pistola, el conductor frenó, se repitió la misma rutina. Gruñó algo para sí que ella no captó, metió otro cargador.

—Baja la velocidad, incítales a acercarse. Pisa el freno cuando yo te diga.

Tenía la voz ronca, el sudor le salía a chorros. El piloto de la moto era habilidoso, zigzagueó entre los coches detrás de ellos, se tumbaba mucho en las curvas. Héctor apuntó, disparó dos veces, un nuevo chorro de balas vino hacia él en ese mismo momento, Sophie gritó y los dos se agacharon instintivamente. Héctor sacó la cabeza, el pistolero del asiento trasero de la moto apuntó de nuevo y disparó. Las sibilantes balas les pasaron rozando.

—¡Ya!

Pisó el freno, los neumáticos chillaron, Sophie y Héctor lucharon contra el peso de la inercia.

Por un breve momento, el mundo se paró, sus pensamientos quedaron suspendidos en el aire, ingrávidos, se miraron a los ojos… Luego llegó el tirón que les devolvió a la realidad: el repiqueteo de la metralleta, el ruido de las balas que impactaron en el coche, el ruido de la moto, el ruido del mundo a su alrededor. Todo se mezcló en un único rugido de fondo. Héctor sacó el brazo, disparó hacia el piloto, quien torció instantáneamente, con habilidad, y les pasó por el carril de dentro.

—¡Dale! —gritó.

De repente, la situación era la opuesta: Héctor y Sophie seguían a la moto. El pistolero del asiento trasero estaba mirando hacia atrás sin parar, Héctor sacó medio cuerpo por la ventanilla rota, disparó dos veces, la moto continuó hacia el atasco. Sujetaba la pistola en la mano derecha, dejó que descansara en la palma de la mano, apuntó y efectuó tres disparos en una rápida sucesión… Volvió a fallar. El atasco estaba cada vez más cerca, Héctor vació el cargador otra vez… No pasó nada.

La moto estaba a punto de meterse entre los coches. Héctor metió el último cargador en la pistola, inspiró un poco de aire, apuntó, aguantó la respiración y disparó apretando el gatillo repetidas veces, vaciando el cargador… Y como por arte de magia, alguna o varias de las balas acertaron, la moto giró bruscamente, se inclinó y la rueda delantera se levantó. Tanto el piloto como el pistolero salieron volando. El piloto chocó contra la barandilla de la mediana con la espalda por delante. El otro sicario salió despedido y acabó en uno de los carriles del sentido contrario, un camión trató de frenar y esquivarlo, pero sin éxito, las ruedas botaron sobre él.

Gritaron de la misma manera en que lo habrían hecho si su equipo de fútbol hubiera marcado un gol. Resultaba absurdo, pero la sensación de alivio y euforia era la misma…

Sophie tomó una salida en el último momento. Las manos le temblaban, la respiración era superficial. Quería potar.

* * *

Lars trabajaba intensamente. Sobre la cama había amontonado informes, transcripciones de grabaciones, todo el material de escucha de Sophie transferido a diferentes dispositivos de memoria digitales. Un montón de fotos de Sophie, Hasse, Anders, de todos. Papeles del banco de Liechtenstein junto con las investigaciones de Gunilla y sus apuntes. El que lo leyera comprendería el contexto.

Estaba sentado junto a su ordenador, pasando las escuchas de la calle Brahegatan a una memoria USB, grabando todo lo que tenía.

Lars miró hacia la cama, había hecho un buen trabajo, estaba contento. Llevaba tiempo sin sentir algo así. Su sistema de gratificaciones le estaba pidiendo algo a gritos. El minibar era el primer premio. Se tomó una cerveza. Estaba fría, bajó por la garganta en pocos segundos. Esperó un poco, y luego repasó el frigorífico concienzudamente. Los botellines de alcohol, tan jodidamente pequeños, media botella de vino tinto…, media de blanco, champán. «Fiesta total». Se tomó todo lo que encontró.

Lars miró hacia el muelle de Nybro. El minibar estaba vacío, y él, borracho. Pero la borrachera se fue apaciguando y no le dio lo que él necesitaba. El alcohol estaba sobrevalorado. Una de las piernas se le estaba moviendo nerviosamente, los dientes le crujían, trataba de mantener las manos quietas. Lars daba vueltas por la habitación, se rascaba el cuero cabelludo; le estaba picando una barbaridad en esa habitación, quería largarse de allí, quería salir.

Caminó deprisa con la bolsa de deportes en la mano junto a las fachadas de la calle Strandvägen, dobló a la derecha en la calle Sibyllegatan y buscó el camino hasta la calle Brahegatan, donde estaba el coche de alquiler. Colocó el equipo de escucha en el maletero, comprobó que recibía la señal del micrófono del despacho, cerró el coche con llave y volvió por el mismo camino. Pero en lugar de doblar a la izquierda y entrar en la calle Strandvägen para volver al hotel, Lars apretó el paso y caminó a lo largo del muelle de Nybro, subiendo por la calle Stallgatan. Pasó por delante del Grand Hotel y atravesó el puente de Skeppsbron. Puso rumbo al barrio de Söder.

El piso estaba oscuro, olía a cerrado, todavía había un leve olor a pintura. Se dirigió directamente al estudio, abrió el cajón, sacó apresuradamente lo que necesitaba, se bajó los pantalones, hizo lo que se le daba tan bien: se metió un par de supositorios y se subió los pantalones. Ni se molestó en abrochárselos, se sentó sobre la silla de oficina, giró lentamente…; era la misma velocidad con la que la satisfacción comenzó a acariciar su existencia. Pero el placer duró poco, no fue más que un destello de luz. Repitió el procedimiento, se puso en cuclillas y se metió otro. Cogió otra cosa también, rebuscó en el cajón, se metió todo lo que tenía. El miedo, la angustia, la amargura y la tristeza centellearon por un momento y desaparecieron con la misma velocidad. Todo se volvió blando otra vez, sin esquinas o bordes que pudieran hacer daño a sus torcidas emociones.

Lars se bajó de la silla, se tumbó sobre el suelo, pero no se durmió; solo se apagó temporalmente.

* * *

Fue cuando estaban entrando en Marbella cuando se dio cuenta de lo pálido que estaba. Tenía la cara casi blanca y cubierta de sudor, como una membrana barnizada. Su respiración era forzada y rápida. Puso una mano sobre su frente: estaba fría y húmeda.

—¿Héctor?

Asintió con la cabeza sin mirarla. Sophie deslizó la mano sobre el cuello y el cogote de Héctor, estaban empapados de sudor.

—¿Qué te pasa, Héctor?

—Nada, conduce.

Revisó su cuerpo con la mirada y le pidió que se inclinase hacia delante. Héctor dudó antes de doblar el cuerpo unos diez centímetros. Ella vio que tenía sangre por toda la espalda, sangre que cubría el asiento y que había caído al suelo.

—Por Dios —dijo—. ¿Dónde está el hospital más cercano?

Tosió.

—No quiero hospitales. Llévame a casa, allí tenemos un médico.

—No, tienes que ir a un hospital, hay que operarte.

Entonces rugió:

—¡No! ¡Al hospital no!

Ella trató de mantener la calma:

—Escúchame, has perdido mucha sangre, necesitas atención médica…, si no, morirás.

La miró, tratando de mostrar la misma calma.

—No voy a morir… Hay un médico en casa de mi padre, él cuidará de mí. Si me llevas al hospital, acabaré en la cárcel…, y ahí sí que moriré. Así que no hay nada más que decir al respecto. Conduce, yo te enseño el camino.

Atravesó Marbella rápidamente, salió al otro lado de la ciudad, subió por una cuesta y volvió a bajar hacia el mar. Al principio, Héctor le había indicado el camino, pero luego comenzó a quedarse dormido. Explicó por dónde debía ir, dónde debía girar, le dio toda la descripción de la ruta. Después, la lengua se le volvió torpe y comenzó a perder el conocimiento. Ella sabía lo que podía significar eso.

—¡Héctor! —exclamó.

Él hizo un gesto con la mano para que supiera que la estaba escuchando.

—¡No puedes dormirte! ¿Me oyes?

Alternó la mirada entre Héctor y la carretera. Sophie condujo rápido con una mano sobre el volante y la otra en su hombro. Lo sacudió.

—¿Me oyes?

Asintió débilmente con la cabeza, luego volvió a desmayarse. Se encontraron con un coche en una curva, ella giró rápidamente y la bocina del coche se desvaneció con el efecto Doppler tras ellos. Sacudió a Héctor, habló en voz alta, intentó conseguir que la escuchara. Héctor no tenía fuerzas, perdió el conocimiento. Lo llamó golpeándolo, pero ya no podía comunicarse con él. Sophie trató de memorizar la descripción del camino a seguir que Héctor acababa de explicarle.

Comenzaba a atardecer cuando entró en un camino largo que serpenteaba hacia una casa entre jardines con hierba bien segada. El terreno era más grande de lo que hubiera podido imaginarse, era como un parque que nunca terminaba. El enorme mar se extendía a su izquierda. Forzó el motor casi hasta reventarlo.

Había tres coches aparcados delante de la casa, una ambulancia y dos turismos, y la puerta de entrada al chalé estaba abierta de par en par. Dio un bocinazo, luego entró en la casa y gritó.

Un hombre bajó corriendo por las escaleras, tenía la ropa y los brazos ensangrentados, pero parecía tranquilo, por extraño que pudiera parecer.

—Héctor está en el coche, está herido de bala —dijo en voz alta con la respiración entrecortada.

El hombre giró en las escaleras y volvió a subir rápidamente. Gritó algo en español y regresó con otro hombre, tan ensangrentado y tranquilo como el primero. Los dos fueron corriendo a la ambulancia, sacaron una camilla y se acercaron deprisa al coche reventado por las balas. Sacaron a Héctor y lo llevaron hasta el interior de la casa. Sophie les siguió mientras subían la camilla por las escaleras.

Lo primero que vio al llegar a la planta de arriba fue que las ventanas del comedor estaban rotas y había trozos de cristal por todo el suelo. Leszek estaba tumbado sobre la mesa del comedor, dos hombres lo estaban operando. Había una persona muerta bajo una sábana blanca en el suelo y, al fondo de la habitación, el cadáver de un hombre barbudo desconocido, con una camisa a cuadros y vaqueros. El cadáver estaba sentado, apoyado contra la pared, con una pistola en la mano. Tenía un agujero de bala en el cuello y había sangre en la pared detrás de él. Sophie trató de hacerse una idea clara de la situación.

Uno de los hombres cortó la ropa de Héctor y el otro se puso a hurgar en un gran bolso en busca de plasma sanguíneo, leyendo las etiquetas para identificar su grupo sanguíneo. Trabajaron rápido, se notaba que estaban acostumbrados. El hombre que estaba junto a Héctor era médico.

—Soy enfermera —le dijo Sophie.

El médico la miró, y después echó una ojeada a la habitación. Señaló a Leszek. Sophie se acercó a Leszek, que estaba anestesiado; tenía una herida grande, pero superficial, en el hombro. La desordenada y sucia habitación estaba llena de sangre; en ese momento toda la energía debía dedicarse a salvar vidas y no podía tener en cuenta las consideraciones higiénicas u otros lujos a los que estaba acostumbrada. Una mujer estaba al lado de Leszek, sacándole fragmentos de bala del hombro con una pinza. El hombre que se encontraba junto a ella controlaba el nivel de suero, a la vez que limpiaba la herida. El médico de Leszek, que también había oído las palabras de Sophie, señaló un cuarto de baño. Sophie entró en él, y se lavó las manos minuciosamente, evitando mirarse en el espejo.

Trabajaron intensamente, las ventanas rotas llenaron la habitación de aire salado proveniente del mar. Ella estaba de pie entre Leszek y Héctor para poder atender a los dos médicos cuando le pedían ayuda. Procuró que ambos estuvieran provistos de lo que necesitaran en cada momento.

—Héctor ha perdido una enorme cantidad de sangre —dijo el médico—. La estamos reponiendo como buenamente podemos, pero tiene dos balas en la espalda; todavía es pronto para saber algo sobre su estado.

Sophie cosió a Leszek y le vendó el hombro, y ahí terminaron sus tareas, no había nada más que pudiera hacer por nadie. Fue al baño para lavarse las manos otra vez. Tampoco en esta ocasión se miró en el espejo.

En la habitación reinaba el silencio. El médico de Héctor lo estaba operando, el asistente trabajaba a su lado.

Sophie hizo de tripas corazón y se acercó a la persona que yacía bajo la sábana blanca. Sabía quién estaba allí, sabía que su hijo todavía no era consciente de que se había quedado sin padre. Levantó la sábana cautelosamente y vio a Adalberto, con una expresión serena en la cara. Levantó la sábana un poco más, vio sangre coagulada sobre su pecho. Volvió a taparle.

—¿Qué ha pasado?

El médico de Leszek, al que había hecho la pregunta, estaba fumando un cigarrillo un poco más allá, en la misma habitación. Se encogió de hombros.

—Cuando hemos llegado…, Adalberto ya estaba muerto. Y este también.

El médico señaló al hombre barbudo que estaba apoyado en la pared, en la que se veía un rastro de sangre que le había acompañado hasta el suelo.

—Leszek estaba herido, pero consciente. No sé lo que ha pasado, pero da lo mismo. El diablo vino de visita, eso es todo.

Dio una calada y el cigarrillo crujió.

—¿Quiénes sois? —preguntó Sophie.

El médico expulsó el humo.

—¿Quién eres tú?

—Soy amiga de Héctor.

Por alguna razón, el médico no quería mirarla a los ojos.

—Somos un equipo de médicos y enfermeros, ayer teníamos un empleo fijo y hoy un contrato temporal. Tenemos un acuerdo con Adalberto Guzmán desde hace unos años…, un acuerdo que se activa si pasa algo como esto.

Fueron interrumpidos por unos pasos en la planta de abajo que se acercaban a las escaleras. Todas las personas en la habitación intercambiaron miradas asustadas. ¿Quién asumiría el mando ahora? Pasos en la escalera, los hombres de la habitación intentaron esconderse. Pasos lentos y vacilantes que subían. Sophie se acercó rápidamente al hombre barbudo, desdobló los dedos, cogió el revólver de su mano rígida y fría y apuntó con él hacia las escaleras. Los pasos se acercaron y ella apuntó, respiró, se preparó para disparar. Apareció una cabeza, la mira del arma seguía el movimiento de la cabeza, que era acompañada de un esbelto cuerpo de mujer.

Sonya Alizadeh entró en la habitación. Sophie bajó el arma y la puso sobre el suelo.

—¿Están muertos? —susurró Sonya, sentándose sobre una silla—. Han venido sin previo aviso —dijo—. Dispararon desde el exterior. A Adalberto le dieron cuando estaba comiendo… Luego entraron en la casa y siguieron disparando. Leszek mató a uno. Luego le dieron a él.

—¿Quién le disparó?

Sonya pensó.

—No lo sé. Un hombre que huyó en un coche.

—¿Y tú qué hiciste? —preguntó Sophie.

—Bajé al sótano…, a esconderme.

Sophie se acercó a ella, llevándose una silla. Se sentó cerca de Sonya y le cogió la mano. Así se quedaron, mirando la habitación cogidas de la mano. Una brisa templada entraba por las ventanas rotas, acariciándolas. Sophie miró a Héctor, que estaba tendido sobre la camilla, luchando por su vida.

Se oyó un ruido subiendo por las escaleras. Un pequeño perro blanco apareció y husmeó como si estuviera buscando algo.

Sonya estiró los brazos y el perro se dirigió a ella, todavía dubitativo, buscando y olfateando sin encontrar a su dueño. Sonya se puso en cuclillas y lo llamó. El perro meneó la cola y saltó a sus brazos. Sonya volvió a sentarse en la silla con el perro en el regazo, acariciándole el pelo con tranquilidad.

—Este es Piño…

Sophie se dio cuenta de que estaba sonriendo al perro, tal vez porque siempre sonreía a los perros, tal vez porque la presencia del perro otorgaba en cierta medida tranquilidad y normalidad a la habitación.

De repente, un aparato al que Héctor estaba conectado comenzó a emitir un pitido. El médico y el enfermero se pusieron a trabajar afanosamente. Sophie y Sonya los miraron.

—Está entrando en coma.

El médico parecía nervioso.

Sophie se acercó a ellos rápidamente. El médico estaba trabajando a destajo. Le pidió cosas y ella le dio lo que necesitaba, pero él no paraba de jurar y gruñir, diciendo que no podía trabajar con unos recursos tan escasos. El enfermero bombeó oxígeno a Héctor manualmente, y Sophie contempló impotente cómo el médico abandonaba sus intentos de recuperar a Héctor. Juró en español e hizo una pregunta al enfermero, pero era una pregunta que no tenía respuesta, solo era una manera de expresar su frustración.

—Vamos a trasladarlo.

—¿Por qué?

—Porque forma parte del acuerdo. Debemos conectarlo a un dispositivo de respiración asistida.

—¿Adónde lo lleváis?

—A un lugar seguro.

—¿Y Leszek?

El médico echó un vistazo a Leszek, que estaba anestesiado.

—No te preocupes por él.

Sophie estaba sentada en la parte trasera de la ambulancia junto a la camilla de Héctor, Sonya estaba a su lado con Piño en el regazo. Atravesaron Marbella, la ciudad irradiaba luz al otro lado de la ventanilla. Sophie miraba a través de la ventanilla de la puerta trasera. Había gente en la calle divirtiéndose, coches con las luces de neón de la noche brillando en la pintura, restaurantes, terrazas, motos grandes y pequeñas, calor, música, gente mayor y gente joven saliendo todos juntos.

Tenía la mano de Héctor agarrada. Quería decir algo, cualquier cosa. Quería pensar que él podía oírla tras los muros de la inconsciencia, quería creer que sentía cómo le agarraba la mano. Después de un rato la soltó. Sacó el móvil y llamó a Jane. Se agarró a la camilla de Héctor con la otra mano. Jane estaba aturdida por el sueño cuando contestó. Dijo que estaba en el hospital, que dormía allí. Que los dos hombres seguían en la habitación. Que siempre había alguien, haciendo turnos. Nadie más había preguntado por Albert ni por Sophie. Y pudo tranquilizar a Sophie diciendo que parecía que Albert estaba bien. Dormía plácidamente.

Salieron de la ciudad y se dirigieron a las montañas, al campo. Condujeron a través de la oscuridad, pasaron la población de Ojén y después volvió la oscuridad. Tras una hora, la velocidad disminuyó y al final la ambulancia se paró. Sophie oyó cómo las puertas del vehículo se abrieron y se cerraron, se oyeron pasos fuera y después el médico abrió la puerta trasera. Le golpeó el cálido aire nocturno, el médico les señaló que ya podían salir.

Era una vieja granja que había sido renovada y convertida en una finca blanca con tejado rojo, bien iluminada. En el patio había un pequeño automóvil, un coche de esos que tienen las solteras, insignificante, con ruedas pequeñas y puertas finas. Alguien les estaba esperando dentro. Una mujer abrió la puerta.

Llevaron a Héctor adentro en la camilla. Sophie y Sonya lo siguieron. La mujer que les recibió examinó a Héctor brevemente en la entrada, e hizo un gesto para que lo llevaran al salón. Era una sala grande con paredes blancas de piedra y suelo de terracota, decorada al estilo español, un diseño sobrio y sencillo. Sophie vio el equipamiento médico, un desfibrilador, dos estructuras para colgar el suero, un aparato de respiración asistida y, un poco más adelante, una cama de hospital.

Héctor fue colocado en la cama. La mujer trajo los dispositivos sobre ruedas, conectó el suero y fijó una sonda debajo de la manta. El médico y su enfermero conectaron el aparato de respiración asistida, mantuvieron una breve conversación con la mujer, salieron de la casa y se marcharon en la ambulancia.

La mujer examinó a Héctor otra vez, y después se giró hacia Sophie y Sonya.

—Me llamo Raimunda, voy a cuidar de Héctor. A partir de esta noche estaré trabajando aquí. Hasta ayer estaba trabajando en un hospital privado, pero me he despedido hace cuatro horas, cuando me han llamado.

Hablaba en voz baja, articulando cada sílaba claramente.

—Este es un lugar seguro, solo unas cuantas personas lo conocen. Seguirá siendo así.

Sophie miró a Raimunda. Era menuda, tenía unos treinta años, su pelo moreno terminaba a la altura de la parte superior del cuello. Su actitud era correcta y seria. Parecía una buena persona, estable y… leal.

Sophie le dio las gracias con un susurro.

Las cigarras estaban cantando en la noche cuando Sophie fue a acostarse en una habitación. Se oyó una vibración desde el bolso, que estaba sobre una silla. Se levantó. La pantalla del teléfono que Jens le había dado estaba encendida entre la cartera, las joyas, el maquillaje y algunos recibos.

—¿Jens?

—No, soy Aron.

—Héctor ha sido…

—Lo sé todo, ¿dónde estás ahora?

—En la finca…, en las montañas.

—¿Quién está allí?

—Raimunda, Héctor, Sonya y yo.

—Quédate allí. La policía ha cercado el chalé de Adalberto. Leszek está en camino.

—¿Y tú?

—Bajaré lo más rápido que pueda. Han emitido una orden de búsqueda y captura, voy a tener que dar un rodeo.

—¿Cómo está Jens?

—Lo he vendado lo mejor que he podido…, se recuperará.

Hubo un rato de silencio.

—Sophie.

—¿Sí?

—Tenemos que hablar cuando nos veamos.

Aron colgó.

27

Los rayos de sol avanzaron lentamente sobre el parqué. Gunilla siguió el movimiento con calma. Lars estaba echado sobre el suelo, sin nada encima, como un niño pequeño en posición fetal. Con suma lentitud, la luz se movió sobre su hombro y le alcanzó la barbilla. A Gunilla le pareció que el camino de la luz sobre Lars Vinge era como una sinfonía, una sinfonía muda. Esperó con paciencia, como siempre. Los rayos de sol treparon por la mejilla y al final tocaron uno de sus ojos cerrados. Ella vio un movimiento debajo del párpado, vio cómo tragaba saliva. Abrió los ojos, miró al suelo, cerró los ojos y volvió a tragar saliva.

—Buenos días —susurró con suavidad.

La vio, sentada en la silla, contemplándolo desde arriba. Lars se incorporó a medias, se quedó sentado en el suelo, recién despertado, con resaca de morfina y la cabeza empaquetada al vacío.

—¿Qué haces aquí? —preguntó con voz ronca.

—He intentado dar contigo, pero no he podido, quería ver si estabas bien.

La miró con ojos grumosos.

—¿Si estaba bien?

—Sí.

Lars trató de pensar, ¿cómo habría entrado? ¿Lo habrían perseguido la noche anterior?

—¿Lars?

La miró, deseando haber tenido más tiempo para poder diseñar un plan para enfrentarse a ella.

—No, no me encuentro muy bien —dijo en voz baja.

—¿Por qué no?

—No lo sé. Habré trabajado demasiado.

Gunilla lo escudriñó, levantando una cajita de pastillas que había descansado sobre su rodilla.

—¿Qué es esto?

—Solo unas cuantas medicinas —dijo.

Gunilla lo observó.

—¿Y tienes todo el cajón lleno?

Lars no contestó.

—No es algo normal, Lars… ¿Estás enfermo?

Quería decir que tenía un cáncer terminal. Los que tenían cáncer terminal podían hacer lo que querían. Pero no, ella ya sabía todo sobre él.

—No.

—Entonces ¿por qué estás tomando morfina?

—Eso es asunto mío.

Gunilla negó con la cabeza.

—No mientras trabajes para mí.

Ahora Lars la miró a los ojos, estaban apagados de alguna manera, vacíos y muertos. Como si alguien se hubiese colado dentro para bajar las persianas. ¿Siempre había tenido esos ojos? Él no lo sabía, solo sabía que ahora ella estaba allí, que era letal, que seguramente no había venido sola. Que él no tenía la pistola a mano. Que ella podía conocer lo que él sabía. Tal vez hubiera encontrado el micrófono en la calle Brahegatan… ¿Había llegado ya su hora?

Lars miró las cajitas de las pastillas sobre su rodilla. Recordó cómo le había mentido al cura en la residencia de La Moneda de la Suerte, lo fácil que resultaba mentir cuando partías de la realidad. La verdad siempre es la mejor mentira.

—¿Lars? Contesta a la pregunta.

Estaba sentado en el suelo, secándose los ojos.

—¿Qué quieres saber?

—Quiero saber qué has estado haciendo estos últimos días, quiero saber por qué tomas morfina, benzo y pastillas para los nervios.

Él dejó pasar unos instantes.

—Perdóname, Gunilla… —susurró.

Ella le miró de manera penetrante.

—¿Perdonarte por qué, Lars?

—Perdóname por haberte engañado…

La calma de Gunilla se convirtió en una tensa curiosidad.

—¿De qué manera me has engañado?

Ahora ya susurraba. Lars inspiró pesadamente un par de veces.

—Cuando era joven… —empezó—. Cuando tenía unos diez, once años, me daban pastillas para dormir, drogas. Mi madre sacaba las recetas… Desarrollé una adicción enseguida. Más tarde, al final de la adolescencia, me ayudaron a dejarlo…, pero el daño ya estaba hecho. Me he abstenido de drogarme durante la mayor parte de mi vida adulta. He evitado el alcohol, nunca he tomado medicamentos fuertes. Hace poco fui al médico por problemas de espalda —continuó Lars—, y cuando el médico me preguntó cómo me encontraba, le dije que tenía problemas de insomnio. Siempre lo he tenido, y bueno… No me di cuenta. Me recetó algunas cosas, analgésicos y calmantes, y me las tomé.

Alzó los ojos y la miró, ella seguía escuchando.

—No eran cosas especialmente peligrosas, pero fue como pulsar un botón. Disfruté…, disfruté de una manera en la que no lo había hecho desde…, ni sé cuándo. Todo mi organismo respondió, reaccionó y absorbió aquellas pastillas… Y así fue como empezó todo. En menos de una semana estaba enganchado… Conseguí algunos medicamentos más potentes. Desde entonces me los estoy tomando.

—Has dicho antes que me has engañado.

Lars clavó la mirada en el suelo y asintió con la cabeza de manera apenas perceptible.

—No he trabajado como he debido. En los últimos días he estado aquí, en casa, incapaz de hacer nada… Te llamé desde aquí, dije que estaba buscando a Sophie. Te mentí.

Gunilla estaba intentando discernir la mentira y la verdad al mismo tiempo. Después de un rato Lars pudo ver que se relajaba.

—No pasa nada, Lars —dijo—. No pasa nada… —dijo otra vez.

Gunilla se levantó y lo miró, parecía que quería decir algo más. Sin embargo, comenzó a salir de la habitación. Lars miró cómo se iba.

—Gunilla —dijo.

Se dio la vuelta.

—Perdón.

Ella evaluó su disculpa.

—No quiero perder este trabajo. Me has dado una oportunidad…; dame otra, te lo pido por favor…

Gunilla no contestó, desapareció en dirección a la entrada. Lars oyó cómo la puerta del hall se abría. Anders Ask pasó por delante del marco de la puerta que daba al estudio. Sonrió a Lars y fingió pegarle un tiro con el dedo índice, después siguió a Gunilla hacia el rellano de las escaleras. La puerta de entrada se cerró y el silencio envolvió el piso de nuevo.

Se quedó quieto hasta que el ruido de los pasos desapareció en las escaleras. Lars se levantó, recogió sus pastillas, esperó un poco, abandonó el piso y se metió en el metro. Viajó, paranoico, cambiando de línea una y otra vez, buscando una sombra con la mirada. Cuando se sintió seguro de que nadie lo perseguía, volvió al hotel de la calle Strandvägen, colgó la señal de «No molesten» en la puerta temblando hasta el tuétano, porque sabía que acababa de salvar la vida por un pelo. Lars comprendió que ahora estaba luchando contra el tiempo. Puso manos a la obra, comenzó a diseñar un plan de actuación.

* * *

Leszek estaba friendo panceta.

Tenía uno de los brazos vendado, pero consiguió hacer todo con la mano izquierda. Raimunda estaba sentada en una butaca leyendo un libro de Annie Proulx, Sonya dormía en el sofá, Héctor yacía boca arriba en la cama, tal vez estuviera en otra dimensión.

Se oía música de Chopin a bajo volumen en el equipo de música. Era lo que había decidido Raimunda. Había dicho que Héctor debía oír música bonita todo el tiempo. Sophie escuchaba desde el extremo del sofá. Era la grabación de Bernstein, el segundo concierto… En fa menor. Ella misma había tocado partes de esa pieza cuando era niña. Había dejado de tocar en algún momento de la adolescencia, no era capaz de recordar por qué.

Sophie se levantó y se acercó a Leszek, que estaba dando la vuelta a la panceta en la sartén. Tenía la mirada vacía, contemplando la grasa. Parecía que estaba triste. Sophie le dio una palmadita ligera en el hombro bueno.

—¿Quieres que te ayude a preparar la comida? —preguntó.

Leszek negó con la cabeza.

Sophie sacó platos de los armarios y ya había comenzado a poner la mesa cuando se oyó el ruido de un coche en el patio. Leszek actuó con rapidez, sacó la sartén del fuego, cogió la pistola que descansaba sobre la balda de las especias y se colocó junto a una ventana. La puerta del coche se abrió, Aron salió del lado del conductor. Leszek se relajó y salió a su encuentro. Sophie vio a través de la ventana cómo se abrazaron. A continuación iniciaron una conversación en la que Leszek no paraba de hablar, probablemente le estaba contando todos los detalles de lo que había ocurrido en los últimos días.

Aron entró, dio un abrazo a Sonya e intercambió algunas palabras con ella. Saludó a Raimunda y se sentó junto a Héctor. Comenzó a hablarle en voz baja en español y a acariciarle el pelo. Luego miró a Sophie.

—Ven, salgamos a dar un paseo.

Abandonaron la casa y subieron por un camino de tierra que les llevaba hacia las montañas. Aron tenía las manos metidas en los bolsillos. Caminaron un trecho, el aire se enfriaba a medida que ascendían. Sophie miraba al suelo, la grava del camino era diferente; tenía un color más marrón y estaba más desmenuzada que en un camino de grava sueco, pero a la vez había muchas piedras más grandes. Ella trataba de esquivarlas mientras caminaba.

—¿Alguna noticia sobre tu hijo?

Sophie negó con la cabeza.

—¿Qué dicen los médicos?

—No lo sé —contestó.

Aron aguardó un poco antes de ir al grano.

—Héctor me dijo por teléfono que la autorización iría a tu nombre, ¿sabes por qué?

No contestó, repitió el gesto negativo con la cabeza.

—Yo tampoco. Al menos, no al principio.

Ahora ella lo miró.

—He pensado en dos razones posibles, que son totalmente diferentes entre sí.

Dieron unos pasos antes de que Aron continuase.

—Has visto muchas cosas, has oído cosas, puede que hayas comprendido algo que no debías comprender, no lo sé. Quizá Héctor se diera cuenta de que no podíamos dejarte al margen, y la autorización sea una manera de atarte a nosotros, de tenerte cerca, donde no puedes hacernos daño.

Aron la miró durante unos segundos.

—Esa fue mi primera idea. Héctor comprendió que estaba herido…

Aron dejó pasar un poco de tiempo.

—Pero también puede haber otra razón —dijo—. Aunque no sé si seguía vigente cuando me llamó desde el coche…

Una brisa movió el pelo de Sophie. Se lo recogió.

—Héctor hablaba a menudo de ti, antes de que pasara todo esto… De tu personalidad…, de tus cualidades. Te apreciaba de una manera distinta a como había apreciado a otras mujeres, eso lo entendí.

Ella estaba mirando al suelo.

—Vio otra cosa en ti.

—¿Qué cosa? —susurró.

Aron se encogió de hombros.

—No lo sé. Pero vio algo.

Habían subido ya bastante, las vistas abarcaban un valle que se extendía centenares de metros hacia abajo hasta perderse en una vegetación de color verde oscuro. Aron se detuvo para contemplar el paisaje.

—Me dijo que tú no comprendías qué tipo de persona eres en realidad.

Sus palabras resultaban confusas.

—¿Qué clase de frase es esa? No son más que palabras —dijo.

—No. Cuando vienen de él, son más que eso.

La mirada de Aron se quedó clavada en un punto en la lejanía.

—Deseaba algo para ti. Pero no lo comprendo, no termino de comprender del todo lo que quería decir en nuestra última conversación.

—¿Y tienes que comprenderlo?

Él la miró.

—Sí, tengo que comprenderlo.

La mirada de Aron ya estaba enfocada de otra manera. Estaba tomando una decisión.

—Voy a ponerte en una especie de cuarentena hasta que vuelva la normalidad, o hasta que Héctor se despierte y pueda explicar su postura.

—¿Y eso qué significa?

—La autorización te otorga cierto poder de decisión en nuestro trabajo. Más o menos quiere decir que serás parte implicada en lo que estamos haciendo, y si eres parte implicada, dejas de ser una amenaza.

—¿Y en qué me implica eso?

—Quiere decir que vas a tener que ayudarme. Tendré que quedarme aquí, esconderme una temporada, hasta que todo se tranquilice un poco.

—¿Qué se supone que tengo que hacer?

—No podemos dejar que todo el mundo piense que Héctor está fuera de combate, sería devastador para nosotros y para mucha gente que depende de él. Tú lo conoces, ¿verdad?

—¿Qué quieres decir?

—Él te conoce, o eso dice. Entonces, tú también le conocerás a él, ¿no?

—Creo que sí —dijo cautelosamente.

—Entonces, ¿sabes cómo actuaría?

¿Había un tono de súplica en la voz de Aron? ¿Algo que se asomaba ligeramente tras sus palabras?

—Quizá. Pero tú también lo conoces, Aron.

—Sí, pero de otra manera… Bueno, haremos esto juntos.

—¿Y en el futuro?

Aron reflexionó.

—No lo sé.

—¿Y qué es lo que sabes? —preguntó.

La miró.

—Si las cosas salen mal, tú nos acompañas en la caída. Más o menos eso.

Sophie sopesó sus palabras, todo sonaba tan absurdo…

—Héctor tiene un hijo —dijo ella.

Aron asintió con la cabeza.

—Lothar Manuel —dijo.

—¿Y por qué no él? O tú. ¿Por qué no Sonya, Leszek, Thierry, Daphne… o Ernst?

Aron la miró a los ojos y se encogió de hombros. Esa fue su respuesta. Sophie intentó ordenar las ideas en su cabeza.

—¿Y si me niego? ¿Si me marcho de aquí y no vuelvo?

—Lamentablemente, eso no es posible —dijo.

—¿Por qué no?

—Porque Héctor me ha dicho que tú eres la beneficiaria de la autorización, y eso es así.

—También yo tendré algo que decir al respecto, ¿no?

Aron negó con la cabeza.

—No —dijo en voz baja.

Lo miró fijamente. Él permaneció inmóvil, y después de un rato Sophie apartó la mirada.

—La policía sabe quién soy. Me vieron en el restaurante.

—Tenemos que asumir ese riesgo. Esos policías querían nuestro dinero. Tú no les importas. Leszek te acompañará a casa, te protegerá si fuera necesario.

—¿Y tú? —preguntó.

—Estaré escondido por un tiempo, te daré instrucciones.

Sophie tenía mil preguntas, mil súplicas.

—Voy a explicarte cómo trabajamos. Dedicaremos unos días a ese tema aquí en las montañas, luego veremos cómo va saliendo todo en Estocolmo.

Se dio la vuelta y comenzó a bajar por el arenoso camino.

Ella se quedó quieta, sin poder tranquilizar los pensamientos que estaban rebotando en el interior de su cabeza. Después de un rato echó a andar tras él, con pasos lentos. Aron se paró un poco más abajo, esperándola. Caminaron juntos.

—Golpearon a mi hijo, Aron. Lo atropellaron. Probablemente se ha quedado paralítico para toda la vida.

Aron no contestó.

—No había hecho nada —susurró—. No es justo…

Aron tenía un papel doblado en la mano, era la autorización que Héctor había firmado. Sophie cogió el documento y se lo metió en el bolsillo.

El resto del camino de vuelta a la casa transcurrió en silencio.

* * *

Había sido fácil seguir a Anders Ask. Después del trabajo había pasado por el 7-Eleven de la esquina de la calle Odengatan y la calle Sveavägen, había comprado un diario vespertino, un refresco y chuches, y había intercambiado unas palabras con la chica adolescente de la caja. Luego, una parada en boxes donde el italiano con los manteles a cuadros para recoger una pizza. Y después, a casa, un piso enfrente del parque Vanadislunden.

Lars había entrado en el edificio y había fotografiado la cerradura de la puerta de Anders, una Assa con algunos años a sus espaldas. Al día siguiente había encontrado otra igual en una cerrajería de Kungsholmen, la había comprado y había ensayado con la ganzúa en la habitación del hotel. No era fácil forzarla, costó tiempo aun contando con las mejores herramientas disponibles para tal propósito. Estuvo practicando hasta bien entrada la madrugada, deseando haber nacido con tres manos.

Al día siguiente, cuando el sol salía por encima de los tejados de Djurgården, consiguió forzar la cerradura por primera vez. Lars dedicó toda la mañana, el mediodía y parte de la tarde a practicar, y al final consiguió forzarla en menos de siete minutos.

Se preparó y se marchó a la calle Sveavägen a pie. Eran las tres y media de la tarde cuando por segunda vez entró en el portal, subió hasta la tercera planta en el desvencijado ascensor, corrió la reja y salió del ascensor delante de la puerta del piso de Anders Ask.

Anders tenía dos vecinos, Norin y Grevelius. No se oía nada en la casa de Norin, y en el piso de Grevelius oyó el sordo zumbido de un televisor. Se puso un gorro, sacó las ganzúas, se arrodilló en el frío suelo de piedra, respiró hondo un par de veces y se puso a trabajar. Lars trabajó metódicamente, todo marchaba según su plan, las ganzúas encontraban su sitio en el interior de la cerradura, presionando los pasadores del pestillo. Una puerta se abrió y se cerró en la planta de arriba, y el ascensor inició su ruidoso viaje hacia arriba. Lars tuvo que parar, sacar las ganzúas y esconderse en las escaleras cuando el ascensor volvió a bajar. Después ya pudo dedicar los siete minutos a la cerradura. Se oyó un chasquido.

Lars se puso un par de fundas sobre los zapatos, una mascarilla sobre la cara y guantes en las manos. Luego entró en el piso de Anders Ask.

El piso tenía tres habitaciones y una cocina relativamente grande. Echó un vistazo al salón. Un sofá con cojines aplastados, una desvencijada mesa de centro de Ikea. Una vitrina con unas polvorientas estatuillas de cristal sobre una balda. Cuadros de pintores conocidos en las paredes. Un enorme televisor de plasma, altavoces en el suelo y pequeños altavoces de agudos montados en el techo. A Anders le gustaba el sonido surround. Lars entró en el dormitorio. La cama estaba sin hacer y las persianas, bajadas. Había un libro de bolsillo sobre la mesilla de noche, El año de la liebre, de Paasilinna. Lars vio una maleta junto a la pared. Se puso en cuclillas y la abrió. Ropa, pasaporte, dinero… Anders se iba de viaje.

Volvió a la cocina. Lars se sentó en una silla, las agujas del reloj de la pared se movían despacio, se quitó la mascarilla de la boca y la dejó colgando de sus cordones elásticos alrededor del cuello. El ruido de fondo del tráfico de la calle Sveavägen era adormecedor, Lars se quedó amodorrado.

Después de un par de horas le despertó el ruido de una llave que fue introducida en la cerradura. La puerta se abrió y volvió a cerrarse. Anders se aclaró la voz en la entrada, luego llegó el ruido de unas llaves que fueron depositadas sobre la cómoda, un par de zapatos que fueron tirados al suelo, una cremallera que fue bajada; después, el susurro de nailon sobre el torso cuando Anders se quitó la cazadora. Un suspiro alto, el olor a pizza recién horneada. Pasos desde la entrada. Anders dio un salto al descubrir a Lars con el rabillo del ojo. Se protegió haciendo un aspaviento con los brazos en el aire. La caja de la pizza cayó al suelo.

—¡¿Qué hostias?! ¡Joder, cómo me has asustado!

Anders miró fijamente a Lars, enfadado y asustado al mismo tiempo.

—¿Qué haces tú aquí?

Echó una mirada confusa a su alrededor.

—¿Cómo cojones has entrado?

Lars lo estaba apuntando con la Makarov de Gunilla.

—Ven, entra y siéntate.

Anders dudó. Miró primero la boca del cañón, luego la caja de pizza que estaba a sus pies. Lars señaló con la cabeza hacia una silla. Al principio, Anders no lo comprendía, pero luego entró en la cocina, vacilando por un momento antes de sentarse.

—¿Cómo te va, Anders? —preguntó Lars, con el cañón de la pistola apuntando a su barriga.

—¿Qué has dicho?

Lars no repitió la pregunta. Anders tragó saliva.

—¿Como me va el qué?

—Todo.

Anders miró la mascarilla que colgaba alrededor de la boca de Lars.

—Bien, supongo… No comprendo, ¿qué está pasando, Lars?

Parecía asustado.

—¿Qué es lo que no comprendes?

—¡Pues esto! ¿Qué haces tú aquí… con una pistola?

Anders trató de sonreír.

—Ya lo sabes, ¿no?

—¡No, no lo sé!

Ahora, de repente, parecía cabreado.

—¿Estás enfadado, Anders?

Anders hizo un gesto con las manos.

—No, perdona, no estoy enfadado. Simplemente estoy… sorprendido.

La sonrisa sumisa de Anders volvió, era retorcida y fea.

—Vamos, Lars, ¿qué pasa? Podemos solucionar esto. Por favor, aparta esa pistola.

Lars le miró con los ojos vacíos y la pistola en la misma posición.

—¿Cómo vamos a solucionarlo? —preguntó.

—Como tú quieras, tú decides —dijo Anders, con voz desesperada.

Lars puso una cara pensativa.

—¿Y qué es lo que dices que quieres solucionar?

Anders no comprendió.

—¿Qué?

—¿Qué es lo que vamos a solucionar? Has dicho que lo podemos solucionar. Pero ¿qué?

Anders miró fijamente a Lars.

—No lo sé, por algo habrás venido.

—¿Por qué crees que he venido?

—¡No lo sé!

La mirada de Anders se posó sobre las fundas de los zapatos de Lars, el miedo se le subió por la garganta.

—Sí que lo sabes…

—¡No, no lo sé!

La voz de Anders salió un poco demasiado clara. Lars dejó pasar unos segundos, una pausa retórica larga y dolorosa.

—Sara.

Anders trató de mostrar una sonrisa inquisitiva.

—¿Sí? ¿Quién es?

Lars miró fijamente a Anders.

—Déjalo ya —dijo con tranquilidad.

—No sé de qué me estás hablando, Lars.

A Anders se le daba mal mentir cuando estaba asustado. Lars mostró con una mueca que se daba cuenta y, por extraño que pudiera ser, Anders pareció relajarse ante la situación. Se quedó callado, echó un vistazo por la ventana de la cocina, inspiró profundamente.

—No fui yo. Fue Hasse… Y fue Gunilla la que dio la orden. Yo no tuve nada que ver con eso.

—¿Qué pasó? —preguntó Lars.

Anders tenía la boca seca.

—Sara había comprendido algo que había leído en tu pared. Habías escrito todo sobre la pared…, ¿verdad?

Lars no contestó.

—Así que dio la orden, es decir, Gunilla la dio. La chica lo sabía todo, incluso otras cosas de Gunilla del pasado, algo de una tía…, Patricia o algo así…, nada que yo conozca.

Lars negó con la cabeza.

—No, Sara no sabía nada, lo diría para ver si colaba.

Anders no comprendió.

—Tú mismo viste aquella pared, ¿verdad? ¿Cómo cojones iba a entender algo de lo que ponía allí? Si casi no se sabía de qué iba… ¡Estaba colocado como un cabrón cuando puse todo aquello! Ella no comprendió nada, yo tampoco comprendía nada…

—¿Pero ahora sí?

Lars asintió con la cabeza.

—Sí, ahora sí.

Anders parecía casi orgulloso.

—¿Y te sorprende?

Lars no tenía ninguna respuesta a eso, se encogió de hombros.

—¿Te das cuenta de lo listos que hemos sido?

Lars levantó la mirada.

—¿Por qué no me dejasteis participar?

La voz de Lars sonaba casi suplicante.

—Lo íbamos a hacer, Lars, ¿qué te crees? Lo que pasa es que teníamos que estar seguros antes. Pero todavía no es tarde, todavía puedes apuntarte, podemos hacerlo juntos.

—Pero habéis asesinado a Sara.

Anders miró al suelo.

—Vale, Lars, piensa un poco. Gunilla es nuestro problema. Juntos podemos cambiar esto, tú solo no tienes nada, yo tengo acceso a todo. Con tal de que bajes la pistola… Hacemos esto juntos, Lars, le endiñamos el marrón de una vez por todas…

Lars dudó, se puso a pensar y miró a Anders.

—¿Y cómo lo haríamos?

Anders vio una salida y eso le infundió un poco de confianza. Miró la pistola, luego a Lars.

—Reunimos todo el material que tengamos, definimos un plan y la denunciamos. Tú no dices nada sobre mí, yo no diré nada sobre ti…

—¿Y Hasse qué?

—Tú decides, Lars. Nos lo cargamos si quieres, puedo hacerlo yo. Recuerda que fue él quien mató a tu novia, no yo.

Lars asintió con la cabeza para sí.

—Bueno, no es mala idea…

Anders sonrió aliviado y se dio un golpe en el muslo con la palma de la mano.

—¡Bien! ¡Eso es, Lars! Ahora sí que va a ver la tipa esa, lo haremos juntos, los dos, trabajo en equipo.

Anders expulsó aire balanceándose sobre la silla.

—¿Cómo empezamos? —preguntó Lars.

Anders contestó rápidamente:

—Lo importante es no crear sospechas ni en Gunilla ni en Hasse… Seguimos como si nada durante un par de días, quedamos por las noches, planificamos, luego definimos un plan y lo seguimos. Va a salir bien, con tal de que lo hagamos juntos, ¡tú y yo, Lars!

Lars bajó la pistola un poco, dubitativo.

—Perdóname por venir aquí de esta manera, Anders, armado y todo.

Anders hizo un gesto con la mano, convencido de que sus capacidades persuasivas habían funcionado con el idiota de Lars Vinge. Pero entonces Lars levantó la pistola. La dejó reposar en la palma de su mano izquierda un par de segundos, luego apuntó y disparó directamente a la boca medio abierta de Anders. Un estallido alto retumbó en la cocina. La bala atravesó la garganta y el cuello de Anders Ask y se incrustó en la puerta del frigorífico, detrás de él. Se hizo el silencio. Anders miraba sorprendido a Lars. La silla en la que había estado balanceándose se quedó en una tierra de nadie ingrávida, donde se mecía sobre las dos patas traseras antes de que la gravedad tomara el mando y la silla cayese al suelo de la cocina, llevándose consigo a Anders Ask.

Lars se puso la mascarilla, se levantó, se acercó a Anders y se puso en cuclillas. Anders estaba mirando a Lars, un charco de sangre se extendía debajo de su cabeza.

—Eres un hijo de puta, Anders Ask. ¿De verdad creías que soy tan bobo?

Lars sintió un leve olor a carne quemada.

—Ahora para un momento y analiza esta situación…: yo sigo con vida y tú te mueres.

Anders trató de decir algo, pero no se oyó nada, solo una boca que se movía laboriosamente, como un pez fuera del agua.

—No te oigo, Anders —susurró—. Ahora te toca ir al infierno. Has matado a mujeres. Hay un niño en el hospital, puede que se quede tetrapléjico de por vida. Tendrán una planta especial reservada para gente como tú ahí abajo.

Lars contempló con paciencia cómo la vida de Anders Ask se derramaba por el suelo de linóleo. Cuando ya estaba muerto, Lars se levantó, abrió la ventana de la cocina y limpió el arma con un trapo de cocina, sin apartar los ojos del cadáver de Anders, que yacía en el suelo. ¿Qué sentía? ¿Arrepentimiento? No… ¿Liberación? Tampoco. No sentía nada. Lars encendió la radio de la cocina y subió el volumen al máximo. Era el canal de noticias.

Volvió a ponerse en cuclillas junto a Anders. Agarró la mano derecha del cadáver, la puso alrededor de la pistola, apuntó el cañón hacia la ventana abierta y giró su propia mano para que la pólvora salpicase la mano de Anders con la mayor nitidez posible. Lars apretó el gatillo. Las noticias ahogaron el ruido del estallido y la bala salió por la ventana, por encima del parque Vanadislunden, describió una trayectoria sobre la estación del Este y aterrizó en algún punto de Lidingö. Los vecinos podían haber oído los dos disparos. Pero era lo que había… Además, los testigos casi siempre se equivocaban. Todos los policías partían de eso. Los testigos eran todos unos inútiles.

Cerró la ventana, observó la posición de Anders en la estancia, calculó cómo la pistola debería haber caído de su mano. La puso sobre el suelo a una cierta distancia del cadáver. Después fue al dormitorio, cogió la maleta de Anders, la deshizo y devolvió la ropa a su sitio en el armario. Dejó el pasaporte en el cajón de la cómoda. Cerró la maleta vacía y la metió debajo de la cama de Anders Ask.

Lars salió del piso, se quitó los guantes de látex y la mascarilla y cerró la puerta con suavidad tras de sí.

Lars durmió profundamente aquella noche y se despertó a las cinco y media de la mañana. Pidió café del servicio de habitaciones, no necesitaba comida. Esperó hasta las ocho antes de hacer la llamada. El hombre del otro lado de la línea no lo tenía muy claro, Lars le convenció.

Se había duchado y había planchado una camisa. Se miró a sí mismo en el espejo del baño mientras se peinaba para tratar de conseguir un aspecto un poco más correcto. La desabotonada camisa era lisa. Lars estaba colocado, pero de manera controlada. Se peinó con movimientos lentos…

Había sacado brillo a los zapatos, había dormido con los pantalones bajo el colchón. Parecía respetable. Evaluó su cara en el espejo, siempre se le daba bien hacerlo cuando estaba colocado. Ensayó una expresión. Una expresión que iba a ser difícil de definir. Lars encontró algo vacío y anodino, y después se abotonó la camisa. Cogió la americana que colgaba sobre el respaldo de la silla y se la puso. Camino de la puerta, agarró la bolsa de deportes de la cama, y después abandonó la habitación.

La luz del día era peligrosa para él. Pero no tenía elección. Tenía que hacerlo de día para que la persona con la que había quedado no sospechase nada. Lars había elegido la plaza de Mariatorget. Era un lugar despejado que sería fácil de controlar.

Estaba en el rellano de las escaleras en la última planta de un edificio, mirando el parque a través de unos prismáticos. Eran las 11.44. Habían fijado la hora del encuentro a las once y media. Buscó con los prismáticos, observando a la gente. Sobre todo había madres con sillas de bebé, niños columpiándose y algunos padres con la espalda encorvada que agarraban a sus niños de un año de edad que se empeñaban en intentar caminar. Buscó más allá en el parque, en dirección a la calle Sankt Paulsgatan. Vio a gente que caminaba deprisa, un grupo de adolescentes que se reían, unos jubilados sentados sobre bancos.

Lars giró los prismáticos hacia la calle Hornsgatan, pero tampoco había nada por ahí. Coches y personas que paseaban sin rumbo fijo, turistas gordos provincianos que estaban tomando helado junto al pequeño quiosco.

Bajó los prismáticos y miró el reloj. Eran las 11.48, ¿debería largarse ya? Revisó el parque por última vez… Y ahí, en medio del movimiento, un hombre sentado solo en un banco. Lars lo enfocó. El hombre estaba con una mano apoyada en el respaldo del banco, tenía el pelo bastante largo y una calva en la coronilla. El hombre se giró un poco, Lars vio el bigote de madero. Claro que era él.

Lars marcó un número en su teléfono. Se puso el móvil en la oreja y miró al hombre a través de los prismáticos. Vio cómo se ponía a buscar el móvil en el bolsillo, al final lo sacó y contestó.

—¿Sí?

—¿Tommy?

—¿Qué?

La voz era casi inaudible.

—Voy a llegar un poco tarde, quizá cinco minutos…

Lars colgó. Miró a Tommy Jansson a través de los prismáticos otra vez.

Tommy se quedó en el banco, mirando a la gente del parque. No llamó a nadie, no hizo ninguna señal. Estaba esperando, sin más; aburrido, impaciente y sudado. Lars movió los prismáticos por el resto del parque, mirando a la gente de alrededor. Buscó entre los árboles al otro lado, junto al viejo cine, no vio nada. Parecía que Tommy había llegado solo.

Metió los prismáticos en la bolsa y bajó por las escaleras. Lars salió al sol y se acercó al banco donde estaba Tommy. El banco de al lado estaba vacío, Lars se sentó en él. Tommy le echó un ojo, después dirigió la mirada hacia el parque de nuevo. Lars esperó y esperó, parecía que todo estaba en orden. Tommy suspiró y miró el reloj. Lars se levantó, se acercó y se sentó a su lado.

—Yo soy Lars.

Tommy estaba irritado.

—Eres un cabrón arrogante, Lars. Aquí me tienes esperando como un bobo, eso no me gusta. ¿Qué quieres?

Tommy tenía acento del barrio de Söder, su madre podría haberlo parido justo en el lugar donde estaban en aquel momento.

—Quiero hablar contigo de algunas cosas.

—Ya, ya me lo has dicho por teléfono… Trabajas para Gunilla, ¿por qué no hablas con ella? Conocerás el protocolo de comunicación, ¿no?

Lars miró a su alrededor, había mucha gente en movimiento. De repente se sintió nervioso otra vez.

—¿Podemos ir a otro sitio?

Tommy bufó.

—Olvídalo, estoy aquí fuera de mi horario de trabajo… Suelta lo que tengas que soltar, que si no, me marcho ya.

Lars se recompuso y miró a Tommy. Las dudas le asaltaron como un torrente de agua. ¿Acertaba al hablar con este hombre o estaba a punto de cometer el error más grande de su vida?

—Tengo información —dijo Lars.

—¿De qué?

—De Gunilla.

La arruga de la frente seguía en su sitio.

—¿Y bien?

—Gunilla no está llevando ninguna investigación, todo es un fraude —dijo en voz baja.

Tommy lo escrutó.

—¿Por qué dices eso?

—Porque llevo varios meses trabajando para ella.

Tommy miró escéptico a Lars.

—¿Te parece que cuatro muertos en Vasastan no es suficiente para justificar una investigación?

—Se puso en marcha una investigación relacionada con los asesinatos, pero eso no es lo que a ella le interesa.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Tommy.

Lars quería explicarle todo desde el principio.

—Comenzó cuando pinchamos la casa de la enfermera.

La frente de Tommy seguía marcada por la irritación.

—¿Qué enfermera?

Lars estaba tenso.

—Espera, déjame hablar… Héctor Guzmán estaba en el hospital. Gunilla fue allí, comenzó a interesarse por una enfermera que evidentemente tenía algún tipo de relación con Guzmán. Anders Ask y yo pinchamos la casa de la enfermera.

Tommy escuchó, la arruga irritada se convirtió poco a poco en una expresión de curiosidad.

—Me pusieron a vigilar a la enfermera, Gunilla estaba segura de que ella y Héctor acabarían teniendo una relación, lo cual sucedió. Tenía razón, como siempre, pero no salió nada, ni de las escuchas ni de la vigilancia.

Tommy quiso decir algo, pero Lars continuó:

—Pasó el tiempo, Gunilla se ponía cada vez más nerviosa al darse cuenta de que no estaba sacando nada provechoso. Llamó a Hasse Berglund, un viejo gorila de los antidisturbios que había pasado a trabajar en la policía de Arlanda, y él se convirtió en su brazo ejecutor junto con Erik y Anders. Cuando creció la frustración, reaccionó de manera extraña.

—¿Cómo?

Tommy hablaba en voz baja. Lars miró hacia el parque.

—La tomó con el hijo de la enfermera.

Tommy no entendía nada.

—Hasse y Erik lo llevaron a comisaría para interrogarlo, fue un montaje. Se habían inventado una historia de que el hijo había violado a una chica…

Tommy no sabía qué pensar.

—De esa manera la tenían atada… Creo que estaban intentando sacarle información sobre Héctor a cambio de que los problemas del hijo desaparecieran, o algo por el estilo.

Tommy reflexionó.

—¿Y le dio información?

Lars se encogió de hombros.

—No sé…, me parece que no. No creo que la enfermera tuviera nada.

Tommy se dio un golpe en el muslo derecho.

—Vale, Lars, todo esto suena muy mal, si es verdad lo que me estás contando. Gunilla siempre ha usado métodos poco convencionales, pero ahora se ha pasado de la raya, sin duda. Hablaré con ella. Gracias por ponerte en contacto conmigo.

Tommy se levantó y le dio la mano.

—Vamos a dejar que esto quede entre nosotros, ¿vale?

Lars miró la mano de Tommy.

—Siéntate, esta historia no ha hecho más que empezar.

Lars se lo contó todo a Tommy Jansson, de principio a fin. El resumen duró veinte minutos.

Tommy estaba mirando fijamente a Lars. Su cara había cambiado.

—¡Hostia puta…! —susurró.

Ahora ya no acariciaba su bigote de madero; en lugar de eso, estaba rascándose la barba de la mejilla con la mano.

—¡Joder…!

Seguía mirando a Lars.

—¿Y dices que tienes todo esto grabado?

—Tengo material grabado en el que Gunilla habla del asesinato de Sara, con Anders Ask y Hasse Berglund presentes. Mencionan el asesinato de Patricia Nordström. En las escuchas también salen las conversaciones de cómo se la clavaron al hijo de la enfermera, cómo lo atropellaron. Hablan de la vigilancia no autorizada, de todo el modus operandi. Tengo apuntes y contabilidad que demuestran que ella, su hermano y Anders Ask han robado varios millones valiéndose de las investigaciones en las que han trabajado a lo largo de los años.

Tommy juró por lo bajo por décima vez.

—¿Y el chaval qué? ¿Sigue en el hospital?

Lars asintió con la cabeza.

—Está muy mal.

Tommy suspiró, trataba de encajar las piezas del puzle.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Lars.

La pregunta pareció sentar mal a Tommy Jansson, como si no quisiera tener que afrontarla.

—No sé… Ahora mismo no lo sé —dijo en voz baja.

—Sí que lo sabes.

Miró a Lars.

—¿Qué quieres decir?

—Gunilla es una asesina, una criminal…, y es policía. Tú eres su jefe, por lo que ella es responsabilidad tuya.

—¿De qué me estás hablando?

—De que ahora tienes dos alternativas.

—¿Y cuáles son?

Lars esperó hasta que pasara una pareja de jubilados delante de ellos.

—O bien la metes entre rejas por asesinato, extorsión, amenazas, hurtos, abuso de poder, escuchas ilegales…, vamos, la lista entera. En ese caso tú, como jefe suyo, caerás con ella, probablemente por algo que encuentren cuando todos los polis y periodistas del país comiencen a hurgar en el caso. Nadie va a creerse que has permanecido totalmente ajeno a todo esto.

—Pero ¡si es verdad! No me he enterado de nada.

—¿Y crees que a la gente le va a importar eso?

Tommy se echó hacia atrás en el banco.

—¿Y la segunda alternativa? —preguntó en voz baja.

Lars había estado esperando que llegara esa pregunta.

—La segunda alternativa es echarla.

Lars se inclinó hacia delante.

—Evitas problemas, preguntas, responsabilidades. Ella dimite, simplemente. La edad, el dolor por la muerte de Erik, yo qué sé. Pero va a tener que marcharse de aquí, lejos. A cambio de mi silencio, quiero que me des su puesto… o algo mejor en la Judicial. Quiero que tú seas mi jefe más cercano. Pero no quiero tenerte encima en mi trabajo. Después de unos años quiero un ascenso…

A Tommy se le nubló la cara.

—Tú eres un patrullero que por alguna razón inexplicable ha acabado en el grupo de Gunilla. No tienes experiencia, no tienes nada en tu expediente que lo justifique, nada. ¿Cómo cojones lo voy a explicar cuando la gente me pregunte?

—Algo se te ocurrirá.

Tommy se mordió el labio.

—¿Y cómo puedo saber que lo que me dices es verdad? A saber si te has inventado toda esta historia.

Lars empujó la bolsa de deportes hacia Tommy.

—Échale un vistazo tú mismo y ponte en contacto conmigo. Lo haces esta noche, a poder ser —dijo Lars.

Tommy trató de pensar. Lars se levantó y se marchó.

Tommy miró cómo se iba, luego se levantó con la bolsa de deportes en la mano y salió en sentido opuesto.

28

En la iglesia sonaba la música de Fauré, el momento del pésame había comenzado. Gunilla estaba de pie a la cabecera del ataúd, hizo una reverencia y colocó una flor sobre la tapa, siguiendo el protocolo al pie de la letra. Algunos viejos maderos de uniforme, que ya no les quedaba tan bien, estaban entre la treintena de personas que habían venido para despedirse por última vez del idiota de Erik Strandberg.

Lars observó el espectáculo desde un banco de la parte trasera de la iglesia. Tommy Jansson estaba en la cola del duelo, al menos tenía el buen gusto de limitarse a llevar una americana.

Lars buscó la mirada de Gunilla cuando Tommy fue a sentarse. Pareció que le devolvía la mirada brevemente. Echó un vistazo a Tommy Jansson, ¿se chivaría?, ¿mostraría a Gunilla que lo sabía todo? Pero Tommy se limitó a sonreír amablemente, una sonrisa triste y segura, incluso le hizo una caricia en el hombro al pasar a su lado. Muy bien, Tommy.

Cuando los pésames se hubieron terminado, la concurrencia abandonó la iglesia.

Gunilla estaba junto a la salida, recibiendo a la gente. Lars le dio un abrazo.

—Gracias por venir —dijo ella con tristeza.

—¿Tienes un minuto? —preguntó Lars.

Después de que Gunilla hubiera recibido las condolencias de todo el mundo, acudieron a un lugar apartado al lado de la iglesia. Encontraron un sitio debajo de un acebo.

—¿Cómo estás? —preguntó Lars con amabilidad.

Gunilla suspiró.

—Triste, pero estoy bien. Ha sido un bonito funeral.

—A mí también me lo ha parecido —dijo Lars también con voz amable.

El cementerio estaba totalmente tranquilo. Una suave brisa de verano les revolvió el pelo ligeramente.

—Esperé media hora antes de llamar a la ambulancia. Me pasé media hora esperando a que se muriera tu hermano.

La miró a los ojos mientras hablaba, el tono de su voz era bajo.

—Sufrió una apoplejía… Se quedó tendido en el suelo. Habría sobrevivido si yo hubiera llamado a la ambulancia. Pero esperé…

Gunilla estaba pálida. Lars sonrió.

—Sufrió de lo lindo, Gunilla.

Ella lo miró fijamente.

—¿Y de verdad crees que Anders Ask se pegó un tiro con tu vieja Makarov? ¿Cómo va a ser eso posible?

Gunilla no sabía qué pensar, estuvo a punto de decir algo. Lars se le adelantó.

—Ahora ya estamos en paz, ¿no? —dijo.

Ella no comprendía y entornó los ojos.

—No lo pillas, ¿verdad?

Gunilla negó con la cabeza lentamente.

—Sara… Asesinaste a Sara.

Lars miró a los ojos de Gunilla Strandberg: estaban ausentes, aislados del resto del mundo. Lars señaló a Tommy.

—Él sabe lo que has hecho. Te ha dado de plazo hasta esta noche para que te largues. Posiblemente sea la mejor oferta que te vayan a hacer nunca. Acéptala.

Tommy estaba en un grupo de hombres, mirando hacia Lars y Gunilla. Asintió con la cabeza de manera casi imperceptible.

Gunilla se giró hacia Lars.

—No tienes nada, Lars. Nunca te he dado nada. ¿Tienes la menor idea de por qué te he dejado participar en esto?

—¿Porque soy moldeable?

Gunilla lo miró sorprendida.

—Cogí un micrófono de la casa de Sophie y lo coloqué en la oficina de la calle Brahegatan. Tengo grabaciones de todo: el secuestro de Albert, las escuchas, el asesinato de Sara, el asesinato de Patricia Nordström… Está todo ahí… Claro y nítido. También tengo tus apuntes y los papeles del banco. Los importes que has robado junto con Anders y tu hermano a lo largo de los años…

Gunilla se quedó inmóvil, mirando fijamente a Lars y tratando de encontrar ideas y palabras. Después se dio la vuelta y se marchó.

Lars la observó mientras se alejaba, luego volvió a la iglesia. Encontró un banco, se sentó y sacó el móvil. Llenó los pulmones de oxígeno y expulsó el aire lentamente.

Comenzaron a sonar las campanadas, él sacó el teléfono y marcó el número. El tono del teléfono sonaba extranjero.

Ella contestó con un «Diga». Lars se puso nervioso al oír su voz. Se presentó atropelladamente. El tono de voz de ella era cortante, no estaba nada contenta de que la llamase. Lars se disculpó y dijo que todo estaba arreglado, que ya podía sentirse segura. Ella preguntó qué quería decir y Lars le explicó lo que había hecho.

—Estaré fuera durante un tiempo —dijo Lars.

Sophie se quedó callada.

—¿Podríamos vernos para hablar cuando vuelva?

Sophie colgó.

* * *

Hicieron escala en el Ruzyne International de Praga. Leszek las llevó a la sala VIP, donde comieron y descansaron un poco. El vuelo a Arlanda saldría dos horas más tarde.

Sophie trató de leer un periódico. Lo dobló, se levantó y dio una vuelta para estirar las piernas. Se puso al lado del cristal que daba a la sala de llegadas. La gente se movía ahí abajo en una especie de caos ordenado. Este viaje estaba llegando a su fin, pero no lo parecía. En lugar de ello tenía una sensación constante de que algo acababa de empezar, de que algo grande estaba a punto de iniciarse. Ahogó la mirada en el mar de gente que llenaba la terminal. Después de un rato se dio la vuelta. Vio a Leszek, que estaba dormido en el sofá, a Sonya, que estaba hojeando una revista. Fue a sentarse junto a ellos, cogió una revista de la mesa. Sonya levantó la mirada, sonrió hacia Sophie y continuó leyendo.

Desde Arlanda fue directamente al hospital Karolinska. Jane y Jesús estaban en la habitación de Albert, cada uno leyendo un libro. Jane se levantó, recibió a Sophie con un largo abrazo.

Albert seguía inconsciente. Las piernas de Sophie ya no aguantaban más, tuvo que sentarse. Albert parecía muy sereno, tal vez estuviera soñando algo bonito, ella esperaba que sí, era lo único que deseaba en aquel momento. Le cogió la mano y el tiempo se disolvió. Mil y un pensamientos la habían mantenido ocupada en los últimos días, aunque en realidad era un único pensamiento, pero expresado de diferentes formas: que Albert se recuperase de una manera u otra.

Se quedó allí mucho tiempo, tal vez horas. Después salió de la habitación. Atravesó el pasillo, pasó por delante de un hombre con perilla y pelo corto que estaba en una silla, apoyado contra la pared. Él buscó su mirada y Sophie se paró.

—Soy amigo de Jens —dijo discretamente antes de que ella tuviera tiempo para preguntar—, y me ocupo de que no le pase nada a tu hijo.

Desvió la mirada como si la conversación hubiera terminado. Ella quiso decir algo, pero no sabía qué; se convirtió en un «Gracias» susurrado.

Abrió la puerta del chalé con llave y entró. El silencio del interior de la casa se percibía como una serie de chasquidos. Entró en la cocina y se quedó de pie en medio de la estancia. Quería llamarlo, decirle que había llegado a casa. Si se hubiera encontrado allí, él habría contestado, desde el salón o desde la planta de arriba. Habría dicho algo con tono enfadado, pero sin estarlo, y después ella habría comenzado a meter la comida en el frigorífico o a poner la mesa…, o se hubiera sentado sin más en una silla para leer una revista que acababa de comprar. Él habría entrado en la cocina y habría hecho alguna broma. Ella le habría preguntado algo sobre los deberes y le habría dicho que debía cortarse el pelo ya. Él no habría contestado, a ella le habría parecido que estaba bien.

Pero… no hubo ruidos en ninguna parte. La única presencia en la casa era la de ella. Tuvo la sensación de que se estaba viniendo abajo. No quería hacerlo, luchó contra ello, encontró el camino de vuelta a sí misma.

Llegaron a las siete y cuarto, como suelen hacer los invitados. Sonya, Leszek, Ernst, Daphne y Thierry, todos estaban en su salón. Leszek se había apostado junto a una ventana y estaba vigilando el jardín y la calle. Ernst estaba contemplando un cuadro. Los demás estaban viendo las fotografías y conversando entre sí.

Ella les miró desde la cocina, donde estaba terminando de preparar la cena. Era un grupo variopinto, pero ahora era su grupo, su gente. ¿Eran amigos? No… Para nada. ¿Eran enemigos? No, eso tampoco. Se sentía sola, tenía la impresión de que estaba interpretando un papel. Tal vez los demás también tuvieran la misma sensación.

Hablaron y cenaron. Sophie escuchó la fría conversación. Todo el mundo estaba de acuerdo en que de momento había que esperar y ver cómo evolucionaba Héctor. Los Hanke iban a morir, la cuestión era cómo y cuándo.

29

Lars pagó la cuenta del hotel con una parte del dinero que había robado a Gunilla.

Salió de la ciudad y llegó al centro de rehabilitación de Bergsjögården aquella noche. Dos personas de unos cincuenta años, un hombre y una mujer, le dieron la bienvenida. El trato era caluroso, tranquilo, normal. Se había esperado otra cosa, tal vez lo opuesto.

Le pidieron permiso para revisar su maleta, él dejó que lo hicieran.

Lars pagó un mes de tratamiento por adelantado con el resto del dinero de Gunilla, y al día siguiente estaba sentado en un círculo con otros once hombres de diferentes partes del país, con todo tipo de aspectos y provenientes de diferentes estratos sociales. Se presentaron con sus nombres y relataron, nerviosos, la razón por la que estaban allí. Todos estaban enganchados a pastillas que se conseguían con receta u otro tipo de drogas. Todos estaban asustados, nadie sabía lo que les esperaba.

El primer día estuvo bien. Lars tuvo la sensación de que estaba en el lugar adecuado, que le estaban ayudando. Por la tarde habló con un tutor. Fue una conversación íntima, al menos por parte del tutor. Se llamaba Daniel, era un expastillero y agente de seguros de la provincia de Småland. Dijo que conocía bien las dificultades que Lars estaba atravesando, y que recibiría ayuda con tal de que estuviera dispuesto a cambiar su vida.

Lars no comprendió gran cosa, pero la sensación dominante era que estaba en un lugar bueno y humano en el que predominaba una especie de sentido común colectivo. Un sentido común que él quería recuperar.

El segundo día fue más difícil, al menos al principio. La tarea consistía en que cada uno redactase su propio historial de adicción, pero la resistencia se le ablandó cuando Lars oyó hablar a los otros hombres. Fue un diálogo abierto, emocionante y sincero.

Por la noche, Lars estuvo escribiendo hasta que el bolígrafo se quedó sin tinta. Comenzó a sentir una sensación de libertad y de gratitud. Cuanto más escribía, más clara se volvía su idea de la realidad, y tuvo la sensación de que podía arreglarla; de que su vida, a partir de ahora, podría llegar a ser diferente y mejor.

Durmió profundamente aquella noche, tuvo sueños reconocibles y se despertó con hambre.

Por la tarde del tercer día llegaron la abstinencia y la negación. Ahora Lars había olvidado la sensación positiva. Daniel lo notó y trató de devolverlo a la senda correcta. Pero el rostro de Lars Vinge ya estaba marcado por una sonrisa cruel. De repente, Daniel y los otros hombres del centro de Bergsjögården se habían convertido en sus enemigos. Se comparó con ellos. Eran todos unos idiotas y miembros de una secta. Él no tenía nada en común con ninguno de ellos. Eran las débiles víctimas de un lavado de cerebro, y podían meterse el poder divino por el culo. El impulso de huir no paró de crecer en su interior, y por la noche escapó por la ventana de su habitación y acudió al aparcamiento donde estaba su coche. Se iría a casa a colocarse durante unos días, después lo volvería a dejar, no iba a ser difícil. Ahora sabía que existía ese centro, y no iba a desaparecer. Además tenía derecho a hacer lo que quisiera con su vida, ¿no? No estaba haciendo daño a nadie.

Lars llegó al piso, se metió alcohol y todas las pastillas que pudo encontrar. El cerebro se le volvió espeso. Lars anduvo a cuatro patas por el suelo, buscando hormigas y otros bichos con los que poder charlar. Vomitó en el fregadero, fue una sensación agradable y purificadora. Después se metió una gran cantidad de Hibernal. Sabía que era como una especie de lobotomía química. Las pastillas funcionaron justo como debían. Lars se quedó clavado en medio del suelo, mirando a la nada durante una eternidad, ni siquiera tuvo un atisbo de sentimientos. Lars Vinge existía, sin más: no sentía nada, no opinaba nada, no esperaba nada. Era una gran nada que no contenía nada. Después, todo se volvió negro, como siempre.

Al día siguiente se despertó en el suelo de la cocina con una sensación de frío entre las piernas. Se tocó con la mano, los vaqueros estaban mojados, y sí, se había meado encima.

El móvil sonó sobre el parqué a su lado. Lars estiró la manó y contestó.

—Qué pasa, chaval.

Era la voz de Tommy. Lars se limpió la saliva de la comisura de los labios con la mano.

—Hola —dijo con voz ronca.

—¿Ya has salido del centro?

Lars trató de organizar las ideas en su cabeza.

—¿Cómo lo sabías?

—Estoy al loro de lo que hace mi gente; deberías habérmelo dicho, Lars. Aquí nos cuidamos unos a otros… No eres el único, ¿sabes? ¿Cómo estás?

Lars se frotó el labio superior con el dedo índice.

—No sé, creo que bien.

—Ahora me paso —dijo Tommy.

Lars no tuvo tiempo de protestar.

Tommy llegó media hora más tarde. Trajo comida y bebida, y dos refrescos con sabor a naranja. Estaban en el salón y hablaron abiertamente, Lars sentado en una butaca, Tommy en el sofá. Tommy dijo que pensaba que Lars debería volver a intentarlo, que el trabajo no desaparecería, que él, como jefe, tenía la posibilidad de pagar el tratamiento de Lars. Este escuchó cada palabra que decía. Tommy hizo preguntas sobre la drogadicción de Lars, sobre las pastillas que estaba tomando, cómo las conseguía, cuáles eran las más potentes. Lars contestó como buenamente pudo. Le contó la historia de cómo había empezado a abusar de las pastillas ya en la adolescencia, cómo había perdido el norte cuando volvió a tomar algunas cosas relativamente inofensivas. Tommy escuchó y negó con la cabeza.

—Menudo infierno —dijo en voz baja.

Lars casi estaba de acuerdo.

—Pero lo vamos a solucionar —dijo Tommy, dándose un golpe con la mano en la pierna.

Guiñó un ojo a Lars, se levantó y fue al baño.

Lars se quedó solo, bostezó y se estiró.

Cuando Tommy volvió, pasó por detrás de Lars. Él no comprendió nada cuando el fuerte golpe impactó en su cogote. Comprendió menos todavía cuando Tommy le cogió las dos manos, las dobló hacia atrás y lo tiró al suelo desde la butaca. Lars se golpeó la cara con fuerza contra el parqué, con el cuerpo de Tommy encima de él. Trató de oponer resistencia, pero Tommy tenía ventaja. La presión de Tommy fue constante, y Lars estaba resacoso por las pastillas. La lucha fue desigual. Lars protestó de manera confusa, Tommy le dijo que cerrase la boca. Sacó un par de esposas de la funda que colgaba de su cinturón y las cerró en las muñecas de Lars.

—¿Qué haces?, ¿qué hostias he hecho? ¿Tommy?

Tommy volvió a salir del salón. Lars estaba tendido boca abajo en el suelo.

—¡Tommy! —gritó.

No hubo respuesta. Lars escuchó, oyó cómo Tommy abría la puerta en la entrada y cómo la volvía a cerrar. ¿Se había marchado?

—¿Tommy? ¡No te vayas!

Lars se quedó así, con los brazos esposados tras la espalda, tratando de pensar. Apoyó la mejilla contra el frío suelo.

—¡Tommy! —gritó de nuevo después de un rato, y sintió su propio aliento rebotando en el parqué.

Lars oyó pequeños ruidos en la cocina, parecían dos personas susurrando…

—¡Tommy, por favor! ¿No podemos hablar?

La voz de Lars era débil. Estaba con la cara contra el suelo. Pasó el tiempo, no sabía cuánto, pero de repente le pareció ver el contorno de una persona en la entrada. No era Tommy, la silueta era de una mujer. Entornó los ojos y la reconoció, era Gunilla… Apareció en la puerta que daba al salón, estaba apoyada en el marco, con el bolso colgado del hombro.

Comenzó a darse cuenta de algo que apenas se atrevía a rozar con el pensamiento. De repente, la respiración se le volvió pesada y forzada. Suspiró varias veces, tosió cuando la angustia le oprimió el corazón.

—¿Qué haces tú aquí? —consiguió decir.

Tommy se abrió paso por detrás de Gunilla y entró en la habitación. En la mano tenía una pistola automática con un largo silenciador fijado en el cañón. Lars trató de toser para expulsar la angustia de la muerte, volvió a mearse encima e intentó incorporarse, pero fue imposible con las manos esposadas tras la espalda. En lugar de ello, sus movimientos sobre el resbaladizo y duro suelo fueron espasmódicos, como una foca fuera del agua. Trató de razonar con Tommy, pero el miedo hizo que las palabras le salieran débiles e incomprensibles. Intentó decir algo a Gunilla, explicarle que todo esto era exagerado…, que no tenía sentido matarlo, no era proporcional a lo que había hecho. Pero tampoco ella pareció oírle ni comprender lo que quería decir.

Tommy se colocó detrás de Lars y tiró de él hasta sentarlo. Puso el silenciador a un centímetro de su sien derecha y buscó la mirada de Gunilla. Ella asintió con la cabeza. Lars intentó decir algo otra vez. Salió un sonido sibilante que olía a terror oscuro, angustioso y desgarrador.

Tommy apretó el gatillo, plop, clin; el mismo ruido que cuando uno llena la boca de aire y lo expulsa de golpe. La bala atravesó la cabeza de Lars e impactó en la pared del salón un poco más allá. Un corto y fino chorro de sangre salió de la sien izquierda de Lars, con mucha presión. Gunilla lo miró fijamente. Lars se desplomó sobre el suelo. Tommy dio unos pasitos hacia atrás y después se puso a trabajar rápidamente. Se puso en cuclillas, abrió las esposas y secó el suelo donde había estado.

Gunilla sintió lo opuesto a lo que había pensado que iba a sentir. Había pensado que sentiría satisfacción y alivio al verlo morir, una sensación de haberse vengado por lo que había hecho a Erik. Pero no tuvo esa sensación. Solo sintió tristeza y un gran vacío. Había pedido a Tommy que acabase con Lars justo así, que lo último que viera fuera a ella, para que se diera cuenta de que jamás sería capaz de vencerla, que estas cosas estaban predestinadas. Quizá lo comprendiera, quizá no, pero la sensación no dejaba de ser diferente de lo que se había esperado. Había algo trágico en el hecho de que la miserable y patética vida de Lars se hubiese acabado de aquella manera tan deplorable. Estaba cansada de todo lo que tenía que ver con la muerte.

—Gracias, Tommy —dijo en voz baja.

La miró.

—¿Cómo te encuentras?

No contestó. Tommy se levantó con las esposas en una mano y la pistola en la otra, buscando su mirada.

—Echo de menos a Erik —dijo con voz queda.

Tommy suspiró. Estaban mirándose a los ojos. Levantó la pistola. No hizo falta apuntar, solo apretar el gatillo. De nuevo, el mismo sonido duro y breve de aire expulsado del arma, el retroceso que empujó el silenciador hacia arriba en un ángulo de quince grados. La bala impactó en la parte derecha de la frente de Gunilla.

Se quedó quieta por un momento. Como si se hubiera quedado tan pasmada que la fuerza de la sorpresa fuera lo que la mantuviera con vida por un breve momento antes de que las piernas se le doblaran bajo el cuerpo. Se cayó justo donde estaba, igual que una marioneta de la que alguien hubiera soltado todos los hilos de golpe. Sus ojos miraron hacia un lado del techo, del agujero en la frente comenzó a brotar sangre.

Tommy respiró pesadamente, el corazón le latía con violencia. Tenía la boca seca y luchó contra los sentimientos que estaban pidiendo paso. Trató de recomponerse, reprimió las emociones y murmuró para sí lo que tenía que hacer, el procedimiento que había memorizado. No había que dejar nada al azar. Tommy miró a Gunilla y después a Lars. Se dijo que no eran más que dos objetos muertos.

Tommy desenroscó el silenciador, se lo metió en el bolsillo, puso el arma en el suelo, sacó un bastoncillo de algodón de la bolsita de plástico y lo pasó ligeramente por encima del gatillo, donde había rastros invisibles de restos de pólvora. Pasó el bastoncillo con la pólvora por la mano derecha de Lars en la zona blanda entre el pulgar y el dedo índice. Después, Tommy colocó la pistola en la mano de Lars, calculó la posición en la que debería estar, teniendo en cuenta que se suponía que Lars Vinge se había «suicidado». Dejó las esposas en la habitación de Lars. Los peritos criminalistas encontrarían pequeñas marcas en sus muñecas, y un par de esposas en el dormitorio llevarían a pensar en lo que todo el mundo piensa cuando ve esposas en un dormitorio.

Agachándose junto al cadáver de Gunilla, revisó su bolso en busca del más mínimo detalle que tuviera que ver con el caso o la investigación, aunque sabía que ella nunca llevaría nada parecido encima, porque era tan cautelosa como él.

Se había puesto en contacto con ella tras repasar el material que Lars le había dado en la plaza de Mariatorget. No había montado una escena, solo le había dicho que estaba al tanto de lo que ella y Erik habían hecho, y que quería una parte del botín. Ya que ella lo conocía, se había limitado a preguntarle cuánto. ¿La parte de Erik sería razonable? «Vale», había contestado.

Después de que el chulito de Lars Vinge le hubiera contado, en el funeral, que había dejado morir a su hermano, Gunilla añadió un punto más en el contrato: quería decidir cómo tenía que morir Lars. No había supuesto mayores problemas. Sin embargo, a Tommy le había dolido mucho tener que matarla a ella. Le había dolido porque se sentía identificado con Gunilla. Pero era la única manera de hacerlo. Tommy la conocía, sabía que acabaría exigiendo que le devolviera su parte más adelante, ella era así. Iba a tener que estar vigilando por encima del hombro constantemente. Pero el motivo principal fue que había visto los importes en los papeles que Lars le había dado, y se había dado cuenta de una cosa que no se podía obviar. Su mujer, Monica. El dinero puede salvar vidas… Con esto tal vez podría pagar un tratamiento, alargar su vida, quizá incluso curarle la ELA. Luego había un tercer aspecto a tener en cuenta; pequeño pero sumamente importante. Una sensación borrosa que él solía comparar con la sensación de tener dos cervezas sin alcohol en el frigorífico cuando uno quería emborracharse. La sensación de déficit. Antes de tener que sentirla, prefería perder el partido. Tenía que ser todo o nada. Y después de que Lars Vinge le hubiera dado la bolsa en la plaza de Mariatorget y él hubiese revisado el material en su casa esa misma noche, lo que vio fue un superávit. Un superávit que estaba al alcance de su mano. Fue en aquel segundo cuando quedó claro lo que tenía que hacer. Más claro que el agua.

Eva Castroneves estaba en Liechtenstein. Su misión era la de manejar el dinero de Guzmán. Pero recibió otra tarea cuando aquel proyecto se fue a tomar por saco. Tras una conversación con Gunilla había transferido dinero a una cuenta de testaferro que Tommy podría usar a su antojo. Ahora Tommy contactaría con Castroneves para decirle que también le transfiriera el dinero de Gunilla. Ella podía quedarse con un diez por ciento. Si protestaba, él se pondría en contacto con la Interpol, que la perseguiría hasta el fin del mundo. Tenía un bolso lleno de pruebas en las que su nombre salía en prácticamente todos los documentos. Eva Castroneves no se opondría, de eso estaba seguro.

Tommy recorrió el piso de Lars Vinge y comprobó, una vez más, que no quedaba nada allí que estuviera relacionado con el caso. Nada, estaba limpio. Se puso en el lugar de los criminalistas y trató de pensar en lo que les podría interesar. Sabía cómo trabajaban, podían ser la hostia a la hora de sacar conclusiones.

Cuando Tommy se sintió seguro, abandonó a Lars y Gunilla y bajó a la calle. Se sentó en su Buick Skylark GS, encendió el motor, dejó que el V8 rugiera entre las fachadas de los edificios. Pisó el freno con el pie derecho, puso la palanca del coche automático en la posición D. El motor, que estaba trucado, hizo que el coche entero diera un bote cuando entraron las desmultiplicaciones.

Se marchó de allí rumbo a casa, donde le esperaban Monica y las chicas. Por la noche asarían algo en la terraza. Saludaría a los vecinos, Krister y Agneta, por encima de la valla que separaba los adosados. Diría algo divertido a Krister, que se reiría, siempre lo hacía. Después, Tommy ayudaría a Vanessa con los deberes de verano de inglés. Ella le tomaría el pelo por su pronunciación, él exageraría su acento, se reirían. Emilie se quedaría absorta delante del ordenador. Él le diría que lo apagara. Ella se enfadaría un poco, pero se le pasaría. Después de un rato delante de la tele, Monica propondría una partida de backgammon en la terraza acristalada, con un café y un pequeño trozo de ese brazo gitano al que tanto se habían aficionado. Monica ganaría la partida. Se irían a la cama a leer; él, una revista de coches; ella, algo de Jean M. Auel. Antes de apagar la luz, Tommy le acariciaría la mejilla y le diría que la quería. Ella, tan fuerte a pesar de la enfermedad, que siempre estaba presente, le contestaría algo bonito… Más o menos así. Todo parecería igual durante un tiempo más. Después, él entraría en acción y salvaría a su mujer de una lenta agonía.

Tommy se abrió paso por el tráfico de Estocolmo en su Buick. Calculó lo rico que iba a ser. Terminó con un número compuesto de dos cifras delante de seis ceros. Eran dos cifras relativamente altas. Difíciles de digerir para un chaval que había nacido en Johanneshov a finales de los años cincuenta, que había fumado cigarrillos Robin Hood sin permiso, que había escuchado la música de Jerry Williams y que había pensado que el Fantasma y Biggles eran unos tipos guays.

* * *

Ella le canturreaba algo en voz baja, lo lavaba, lo peinaba y le ponía ropa limpia todos los días. Siguió leyéndole el libro que él había estado leyendo antes del accidente. Lo había encontrado junto a su cama con un marcapáginas dentro.

La puerta que daba a la habitación de Albert estaba entreabierta. Jens se paró, miró adentro. La visión de la madre junto al hijo inconsciente era tan triste como siempre. Jens tenía una baraja de cartas en la mano, la había comprado en la tienda del hospital. Se le había ocurrido que Sophie y él podrían jugar a las cartas para matar el tiempo. Pero, ahora que estaba allí, era como si se hubiese levantado una pared delante de él, una pared invisible que le imposibilitaba entrar en la habitación, ser parte de la vida de ella y de Albert, superar sus miedos de una vez por todas y dar el paso hacia el calor.

Ella estaba leyendo, se apartó un mechón de la cara. Era tan bella cuando no era consciente de que la estaban observando…

Jens se dio la vuelta y se marchó por el pasillo.

* * *

El ambiente era serio y tenso. Los dos hombres estaban cavilando. Estaban en la misma habitación de siempre, la sala de conferencias que era como una zona de fumadores privada de Björn Gunnarsson. Este, que era el jefe de Tommy, prensó tabaco que le quedaba en la pipa antes de romper el silencio:

—¿Qué sabemos, Tommy?

Tommy se había quedado con la mirada clavada en la mesa, con la espalda apoyada en el respaldo de la silla. Dejó que sus ojos permanecieran fijos en un punto invisible antes de levantar la mirada.

—Lars Vinge era un tipo inestable. Gunilla le tenía miedo. Lo dejó caer en alguna ocasión. No le di mucha importancia en aquel momento, pero parece que el tipo insistía, se consideraba sobrecualificado para las tareas que ella le daba. La llamaba, le enviaba emails, la amenazaba de manera agresiva. Además, su madre y su novia murieron hace poco, una seguida de la otra. Parece que eso hizo que se le fuera la pinza un poco más todavía…

Gunnarsson escuchaba y fumaba. Tommy siguió:

—Vinge había acudido a un centro de rehabilitación, pero se fugó un par de días después. Tenemos registrada una llamada suya al teléfono de Gunilla la misma noche en que llegó a casa. Puede ser que la llamara para pedir ayuda, no lo sé. Sea como fuere, ella evidentemente acudió a su piso a la mañana siguiente. Vinge le pegó un tiro y luego se suicidó. Todo parece indicar que lo hizo bajo los efectos de una medicación muy fuerte…

—¿Que clase de medicación?

—Drogas de las que se obtienen con receta… Estaba colocado, abusaba de esas cosas. Parece que el tío tenía un historial de adicción. No conozco los detalles, pero según Gunilla perdió el control otra vez. Podría haber sido algo relacionado con la madre y la novia.

—¿Y las investigaciones?

Gunnarsson le dio a la pipa. Tommy se quitó unas legañas invisibles del ojo.

—Aquí es donde el asunto empieza a tomar un cariz extraño. En la oficina de la calle Brahegatan no había casi nada. Estaba vacía, a excepción de unos pocos informes de vigilancia, algunas fotografías y otro material de investigación.

—¿Por qué?

Tommy hizo una pausa retórica y levantó la mirada.

—No lo sé.

—¿Qué opinas?

Se vio una reacción de dolor en la cara de Tommy, como si lo que estaba a punto de decir le doliera físicamente.

—¿Qué? —preguntó Gunnarsson.

Tenía la pipa clavada entre los dientes.

—Posiblemente, Gunilla y Erik no tuvieran nada, tal vez no hubieran llegado a ningún sitio… O por lo menos, no tan lejos como ella había dado a entender.

Dijo lo último con una especie de tono forzado, como si le estuviera costando hablar mal de los muertos.

—¿Qué te hace pensar eso?

La voz de Gunnarsson era rasposa.

—Recuerda que fue ella la que nos vendió esta forma de trabajar. Dimos el visto bueno sin más condiciones y le dimos carta blanca. Ella tal vez se sintiera avergonzada cuando las cosas no salían como esperaba. O quizá quería seguir recibiendo apoyo, y sabía que no iba a obtenerlo si no podía demostrar que avanzaba. —Tommy se encogió de hombros—. Pero no lo sé —dijo.

Gunnarsson suspiró hondo. Dio unos golpecitos con la pipa contra la palma de la mano para sacar el tabaco consumido, lo tiró a la papelera que tenía al lado.

—¿Y los asesinatos del Trasten? —preguntó.

—Antonia Miller lo lleva. Le he dado todo lo que tenía de Gunilla, es decir, lo poco que había. Esperemos que los peritos criminalistas nos ayuden con ese tema.

—¿Y dices que el Guzmán ese ha huido?

—Sí. Hemos emitido una orden de busca y captura a través de todos los canales. Su padre fue asesinado en Marbella más o menos a la vez que se produjeron los disparos en el Trasten. Evidentemente, este ajuste de cuentas tiene mayor alcance de lo que pensábamos.

Björn Gunnarsson frunció el ceño.

—¿Hans Berglund?

—Desaparecido —dijo Tommy.

—¿Por qué?

Tommy negó con la cabeza.

—No lo sé. Ya estaba bastante pringado antes de ser contratado por Gunilla. Se habrá largado.

Hubo un rato de silencio.

—¿Y dónde está?

Tommy negó con la cabeza.

—No tengo ni idea.

—¿Y Ask qué? ¿Qué cojones pintaba Anders Ask con Gunilla?

Tommy hizo una nueva pausa retórica antes de contestar.

—Se lo pregunté a Gunilla cuando lo vi en el Trasten. Me dijo que le había ayudado con algunas tareas de vigilancia. Que no quería cargar al cuerpo de la policía más de lo necesario.

Gunnarsson levantó al mirada.

—¿Dijo eso, que no quería cargar al cuerpo?

Tommy asintió con la cabeza.

—¿Y por qué Ask se suicidó entonces? —preguntó Gunnarsson.

—¿Por qué se suicida la gente? No lo sé, pero no es el primer colega que toma ese atajo. Ya conoces su pasado. Nadie quería trabajar con él, ni siquiera tener nada que ver con él tras la debacle en la Säpo. Estaba contagiado, caducado, solo… Estaría harto de todo eso, me imagino.

Tommy vio un pequeño gesto afirmativo en la cara del hombre que tenía enfrente. Estar harto era un fenómeno que Gunnarsson conocía muy bien.

Gunnarsson inspiró ruidosamente.

—¿No te parece que hay demasiados interrogantes en este asunto, Tommy?

Tommy dejó pasar un poco de tiempo.

—Pues sí…

No explicó más. Se oía el ruido del tráfico de la calle. Estaban en la comisaría de Kungsholmen. Björn Gunnarsson volvió a llenar la pipa y suspiró, por costumbre más que otra cosa.

—¿Cómo lo hacemos?

—No hay mucho que podamos hacer. Es una tragedia, Björn. La obra de un loco, un pirado llamado Lars Vinge, punto y final. En cuanto a la investigación de Guzmán que dejó Gunilla, continuaremos con lo que tenemos. Lo mismo con el tema del Trasten.

Gunnarsson tenía las cerillas preparadas, habló con voz ronca y la pipa chasqueando entre los dientes:

—Creo que hemos sido nosotros los que hemos metido la pata en esta trágica historia. Gunilla quería trabajar sin control externo, nosotros se lo permitimos. Permitimos este fracaso. Si ella, por su cuenta, hubiera superado ese síndrome de niña buena y nos hubiera pedido ayuda al darse cuenta de que no iba a avanzar más, la situación actual podría haber sido muy distinta.

Tommy trató de interpretar la cara de su jefe. Gunnarsson, detrás de la fachada, estaba cagado de miedo. Cagado ante la perspectiva de tener que asumir la responsabilidad de este caos. Justo lo que estaba deseando Tommy.

—Yo me ocupo de esto, Björn. Yo lo arreglo.

Gunnarsson encendió la pipa otra vez, dio un par de caladas profundas, el humo era casi azul. Escrutó a Tommy mientras dejaba que la nicotina penetrase por la lengua y el interior de las mejillas.

—Gunilla y Erik eran amigos cercanos nuestros, Tommy. Tenían una buena reputación. Quiero que esa reputación se mantenga intacta.

Tommy asintió con la cabeza.

Epílogo

Agosto

Pasó a Albert del asiento del copiloto a la silla de ruedas. Sabía que él lo odiaba. Había muchos detalles en el día a día que le parecían humillantes. Pero mantenía la calma, nunca se mostraba débil o inconsolable. A veces eso asustaba a Sophie, tenía miedo de que guardara el dolor en su interior.

Sin embargo, veía el destello en sus ojos, lo había visto cuando se despertó en el hospital dos semanas antes. Eso había dispersado sus miedos, era su Albert el que se había despertado, era su Albert el que hizo preguntas, el que se enfadó al comprender cómo iba a ser su vida de ahí en adelante, el que dos días después comenzó a llorar y otros dos días más tarde soltó el primer chiste. Entonces le tocó a ella lamentarse. Luego llegaron las preguntas. Ella le contó todo, desde el día en que había conocido a Héctor en el hospital. Le habló de Gunilla y las amenazas, y así hasta el momento en que huyó a España. Él escuchó y trató de entender.

Tom e Yvonne estaban entrometiéndose demasiado. Estaban junto a la puerta del coche, queriendo ayudar. Estorbaban. Sophie les pidió que esperasen dentro de casa.

Era la cena del domingo y estaban de nuevo juntos, Jane y Jesús, Tom y su madre, Albert y ella. Yvonne estaba contenta y alegre, Tom igual. El perro Rat ladraba, Jane y Jesús permanecían callados en su lado de la mesa. Las puertas balconeras estaban abiertas, la mesa estaba puesta con esmero y el aire de la calurosa tarde entraba en el comedor como una caricia. Todo estaba como siempre… o casi.

Sophie contempló a su familia alrededor de la mesa. Albert estaba leyendo un SMS con el teléfono sobre la rodilla, Yvonne asentía enérgicamente con la cabeza a algo que Jesús estaba contando. Y Tom, al notar que ella lo estaba mirando, sonrió. Y luego Jane; Jane, que, sin cuestionar nada, había mostrado una fuerza y una estabilidad enormes. Había empezado a funcionar. Hacía eso cuando pasaba algo grave. Entonces pasaba de ser la libélula confusa a convertirse en la calma personificada, asumiendo el control donde otras personas lo perdían o fallaban. Jane era una roca, pero pocas personas lo sabían.

Miró a Albert de nuevo. Se oyó un mensaje en su teléfono, se puso a leer un SMS y comenzó a contestarlo con el pulgar…

Luego se miró al interior de sí misma por primera vez en mucho tiempo. Vio una luz en alguna parte, una luz resplandeciente que reconocía. La luz no ardía, no cegaba, simplemente estaba ahí dentro como una presencia suave y cálida, y la hipnotizó con una sensación que le recordaba algo sobre sí misma. Era una sensación que le dio a entender que podía salir de su miedo, de su aislamiento autoinfligido, que ella era más grande de lo que se había atrevido a imaginar. Que no tenía por qué comprender el miedo para poder eliminarlo, que podía desprenderse del miedo silenciosamente, abandonarlo, despedirse de él. No fue la culminación de un proceso de ideas encadenadas, ni la identificación de unos factores determinados. Estaba más claro que el agua. Ella cambió, su personalidad se mudó de piel. La transformación había sido gradual. Comprendió que había dejado de luchar contra sí misma. Todo cambiaba, era algo que pasaba por todas partes en todo el universo, día y noche y para siempre. La transformación, nadie o nada podía luchar en su contra, ella tampoco. Se sentía enfadada, acalorada, intensa, vacía y decidida al mismo tiempo. Y todo ello le parecía totalmente natural.

Sophie miró a Albert, que le devolvió la mirada, esbozando una sonrisa amplia y sincera. Por un momento se preguntó por qué lo hizo, hasta que se dio cuenta de que era ella la que le estaba sonriendo a él.

Fueron a casa al atardecer. A pesar de las altas temperaturas, ya parecía otra estación, una estación en la que la noche llegaba cada vez más pronto. Una estación en la que las hojas verdes de los árboles colgaban pesadamente de unas ramas finas. Era el momento justo antes de la transformación visible, cuando las hojas ya no podían más, justo antes de dejarse caer.

Aparcaron el coche a las puertas del chalé y repitieron el mismo procedimiento: Sophie salió del coche, metió a Albert en la silla de ruedas, subieron por la rampa hacia la puerta de entrada. Quería hacer todo él. Se movía con libertad en casa, donde habían eliminado todos los umbrales y habían instalado un ascensor en las escaleras.

Sophie cerró las puertas de toda la casa con las dobles cerraduras que acababan de instalar, activó la alarma en las habitaciones que no usaban.

Albert ya estaba dormido cuando Aron llamó. Le contó lo que estaba sucediendo en el mundo exterior, hizo preguntas sobre unas cosas y la informó de otras. Sophie lo escuchó y luego habló, argumentando y tratando de encontrar las mejores soluciones a los asuntos que él le planteaba. Se interesó por Héctor, preguntando si había habido algún cambio; pero no, seguía igual, enganchado a unas máquinas que le mantenían con vida.

Se preparó un poco de té y se lo tomó sola, reprendiéndose a sí misma. Siempre lo haría, la culpa nunca la abandonaría. Deseaba que Jens estuviera allí. Pero estaba fuera, desaparecido. Había recibido un SMS. Algo del estilo de: «Tengo que marcharme por una temporada». «Tengo que…», pensó. «Yo también tengo que. Todo el mundo tiene que».

Y en medio de todo estaba cuidando de Albert, y se miraba por encima del hombro constantemente. Así era su vida.

Se despertó ocho horas más tarde y desayunó en la terraza. Estaba lloviendo a cántaros. Se encontraba bajo el balcón de la planta de arriba, tomaba su té y escuchaba el agua que caía del cielo. De repente, Sophie oyó el ruido de neumáticos sobre la grava al otro lado de la casa, y después pasos que se acercaron. Cuando alguien llamó a la puerta de entrada, se levantó y sacó medio cuerpo por el extremo de la terraza.

—¡Estoy aquí!

Una mujer apareció por la esquina. Tendría la misma edad que ella, tal vez fuera un par de años más joven. La mujer era bastante alta, tenía el pelo moreno y llevaba un par de vaqueros ajustados metidos en unas botas altas. Mientras la mujer corría bajo la lluvia, Sophie tuvo tiempo de ver que parecía preferir la bisutería a las joyas clásicas.

—¡Vaya por Dios! —rio cuando subió por los peldaños que llevaban a la terraza, quitándose la peor parte del agua de la ropa con la palma de la mano—. ¡Por Dios! Soy Antonia Miller, inspectora judicial —dijo enseñando su mano mojada.

—Sophie Brinkmann —dijo Sophie.

—¿Te pillo en mal momento?

—No, ven a sentarte, estoy desayunando.

Sophie y Antonia estaban sentadas junto a la mesa, Sophie le ofreció una taza de té y Antonia aceptó.

—Tienes una casa bonita —dijo.

La mujer parecía sincera.

—Gracias —dijo Sophie—. Aquí estamos bien.

Sophie se dio cuenta de que Antonia quería saber a qué se refería con el plural.

—Vivo aquí con mi hijo, soy viuda desde hace muchos años.

Antonia asintió con la cabeza.

—Comprendo. Yo, sin embargo, soy soltera y vivo en un piso de tres habitaciones en el centro…, orientado al sur. Este verano, cada vez que me despierto, no he parado de preguntarme por qué vivo en una sauna.

Antonia se estiró y cogió una rebanada de pan de la pequeña cesta, le dio un mordisco y miró las flores y los árboles.

—No me importaría vivir aquí.

Sophie estaba esperando que fuera al grano. Antonia lo notó.

—Perdón… Llevo una investigación, una investigación de un asesinato. El triple asesinato de Vasastan, el del Trasten. Supongo que has leído algo sobre eso.

Sophie asintió con la cabeza.

—Es un lío… y yo ando a ciegas… Así es mi trabajo, andamos a ciegas casi todo el tiempo.

Antonia se tomó un sorbo de la taza de té y la puso sobre la mesa.

—También habrás leído en el periódico algo sobre las muertes que tuvieron lugar en un trágico encuentro entre dos policías.

La lluvia caía a jarros sobre el jardín.

—Sí, he oído hablar de ello. Supongo que ahora habrá salido mi nombre en algún sitio y tú has venido para hacer unas preguntas.

—Sí —dijo Antonia.

—Me temo que no voy a poder contarte gran cosa, pero trataré de ayudarte lo mejor que pueda.

Antonia sacó su pequeña libreta del bolsillo de la cazadora y buscó una página en blanco. Había algo en su persona que sugería sencillez. Era de trato fácil y tenía los ojos sinceros. A Sophie le caía bien, y eso la asustaba.

—Evidentemente, Gunilla Strandberg no había avanzado mucho en su investigación. Dejó muy poco material…, pero en ese material salió tu nombre, entre otras cosas.

Antonia la miró, después preguntó:

—¿Cómo os conocisteis?

—Ella se puso en contacto conmigo en el hospital donde yo trabajo, en Danderyd. Me contó que estaba investigando a un tal Héctor Guzmán. Éste estaba ingresado en una habitación de mi pasillo, tenía una fractura de fémur causada por un atropello. Esto sería a finales de mayo o principios de junio…

Antonia escuchaba.

—Gunilla me hizo preguntas sobre él, no fue más que eso.

—¿Conocías a Héctor?

—Lo conocí un poco cuando estaba ingresado. Eso pasa a veces con los pacientes, desarrollas una relación con ellos. Nos dicen una y otra vez que no debemos hacerlo…, pero del dicho al hecho hay un buen trecho.

Antonia apuntaba en su libreta.

—¿Y qué más?

—Me llamó un par de veces para hacerme preguntas cuyas respuestas yo no conocía. Dieron de alta a Héctor, y él me invitó a comer.

Sophie se inclinó hacia delante y bebió un sorbo de su taza de té.

—¿Te invitó a comer?

Sophie asintió con la cabeza.

—Sí…

Antonia reflexionó.

—¿Cómo era?

Sophie posó la mirada en Antonia.

—No sé, era simpático, educado…, casi encantador.

Antonia escribió en su libreta.

—¿Y Leffe Rydbäck? —preguntó de repente sin levantar la mirada.

—¿Perdón?

—Leffe Arne Rydbäck, ¿ese nombre te dice algo?

Sophie negó con la cabeza.

—No, ¿quién es?

Antonia miró a Sophie, apuntó algo en su libreta.

—Encontramos a tres hombres asesinados en el Trasten, pero también descubrimos una cuarta víctima al examinar la escena del crimen, un hombre que había muerto antes. Hace poco lo identificaron, se llamaba Leffe Rydbäck.

—Vaya… No, nunca había oído ese nombre —dijo Sophie.

—¿Lars Vinge?

Sophie negó con la cabeza.

—No, tampoco me suena ese nombre. ¿Quién es?

Antonia tardó un poco en contestar:

—Lars Vinge es el policía que ha asesinado a Gunilla Strandberg, aunque su nombre todavía no se ha hecho público.

Antonia continuó con las preguntas. Fueron muchas, breves, insustanciales e inofensivas. Antonia Miller no sabía nada, no tenía nada. No sabía quiénes eran los que habían llevado el caso antes. No sabía nada de Héctor, en realidad no sabía nada de casi nada… Tenía tantas ganas de saber, de hacerse una idea global de lo sucedido… Sophie lo podía notar en su voz, lo vio en su manera de actuar, parecía que se obligaba a reprimirse.

Sophie negó con la cabeza ante todas las preguntas de Antonia, ignorante de todo como la inocente enfermera que era.

Fueron interrumpidas por Albert, que salió a la terraza en su silla de ruedas. El chico moreno por el sol de verano desequilibró un poco a la inspectora judicial Miller.

—¡Hola! Me llamo Antonia —dijo en tono un poco demasiado alegre cuando se levantó para estrecharle la mano a Albert.

—Albert —dijo Albert.

Sophie puso el brazo alrededor de su hijo.

—Este es mi hijo, le queda una semana de vacaciones. Le he dicho que ya va siendo hora de que empiece a levantarse un poco antes para que se vaya acostumbrando, pero parece que le da igual.

Luego le dio un beso en la cabeza.

ALEXANDER SÖDERBERG. (Estocolmo, Suecia 1970). Escritor y guionista sueco, Alexander ha trabajado para la televisión sueca y como profesor de escritura de guiones antes de lanzar su primera novela, El amigo andaluz, con la que da comienzo una trilogía sobre Sophie Brickmann.

Notas

[1] «El coño de la osa» es el nombre coloquial empleado en el Ejército sueco para referirse al gorro de punto reglamentario. En la Escuela de Interpretación se imparte formación a los soldados destinados a los Servicios de Inteligencia militares, y en Arvidsjaur reciben su formación las tropas de élite de la infantería que se ocupan de la defensa del norte de Suecia. (N. del T.). <<

[2] Pareja de policías de los libros infantiles de Pippi Calzaslargas, de la escritora sueca Astrid Lindgren. (N. del T.). <<