El amante de Albión

V. I. Bott

Como el hombre que, en sueños,

quiere apagar su sed y no encuentra

agua para extinguirla, y persigue

simulacros de manantiales y se fatiga

en vano y permanece sediento y sufre

viendo que el río que parece estar

a su alcance huye y huye más lejos,

así son los amantes juguete en el amor

de los simulacros de Venus.

No basta la visión del cuerpo deseado

para satisfacerlos, ni siquiera la posesión,

pues nunca logran desprender ni un ápice

de esas graciosas formas sobre las que discurren,

vagabundas y erráticas, sus caricias.

Al fin, cuando, los miembros pegados,

saborean la flor de su placer,

piensan que su pasión será colmada,

y estrechan codiciosamente el cuerpo

de su amante, mezclando aliento y saliva,

con los dientes contra su boca, con los ojos

inundando sus ojos, y se abrazan

una y mil veces hasta hacerse daño.

Pero todo es inútil, vano esfuerzo,

porque no pueden robar nada de ese cuerpo

que abrazan, ni penetrarse y confundirse

enteramente cuerpo con cuerpo,

que es lo único que verdaderamente desean:

tanta pasión inútil ponen en adherirse

a los lazos de Venus, mientras sus miembros

parecen confundirse, rendidos por el placer.

Y después, cuando ya el deseo, condensado

en sus venas, ha desaparecido, su fuego

interrumpe su llama por un instante,

y luego vuelve un nuevo acceso de furor

y renace la hoguera con más vigor que antes.

Y es que ellos mismos saben que no saben

lo que desean y, al mismo tiempo, buscan

cómo saciar ese deseo que los consume,

sin que puedan hallar remedio

para su enfermedad mortal:

hasta tal punto ignoran dónde se oculta

la secreta herida que los corroe.

(Tito Lucrecio Caro. Roma. 99 aC- 55 aC)

Agosto de 1993. Una isla en el Dodecaneso

Terminaba Agosto y además allí no había avalanchas de turismo. Era una isla áspera, poco complaciente. Un lugar secreto al que yo me retiraba cuando sufría alguno de mis cíclicos ataques de misantropía, cuando se imponía una dramática necesidad de silencio y de soledad. Aquel paraíso hosco, habitado por isleños poco dados a la extroversión, obraba milagros. Me reposaba, sedaba mis nervios agitados y exorcizaba mis fantasmas (no son pocos). Monotonía, vida regular, aburrimiento en un entorno vacío, lunar. Hay almas que requieren de esta terapia.

Por las mañanas descendía caminando a la playa, siempre la misma. Se trataba de una cala pequeña, escondida entre grandes peñascos de origen volcánico, rocas oxidadas cubiertas de matorrales y algún que otro ciprés voluntarioso y erguido que se disparaba hacia el cielo cerca de la orilla bordada de espuma. Jamás encontré a nadie, nadie se acercaba por allí. A lo sumo veía pasar alguna barca de pesca a lo lejos.

Aquel día me tumbé entre un racimo de rocas. No habían dado las 10 de la mañana, aún me rondaban los posos del café turco en la boca. Acababa de abrir el libro cuando un golpe de brisa me trajo unas voces. No pude evitar un primer sentimiento de irritación. Las dos semanas de absoluta soledad me habían echado a perder. Consideraba aquel rincón como una propiedad en exclusiva. Pero los vi llegar por una rendija entre los pedruscos y el enojo desapareció para ceder paso a la curiosidad.

Formaban una pareja notable. Por su elegancia, por algo evanescente que surgía de los dos. Hablaban en inglés. Ella, con un fuerte acento que reconocí de inmediato como el mío propio: español (catalán si se quiere; viene a ser lo mismo). Él, con la cuidada dicción de los británicos educados.

Se dirigieron a un rincón, y allí se desnudaron por completo. No percibieron mi presencia, así que pude observarles con discreción. Daba igual, de todos modos no hubieran visto a nadie; parecían vagar en una dimensión desconocida.

Los dos poseían una hermosa estructura. Altos, de huesos grandes. Cuerpos contundentes, alejados de remilgos y cursiladas. Generoso el de ella, más esculpido el del hombre. Los pechos de la mujer, medianos y erguidos para su edad (le calculé unos cuarenta años), estaban coronados por unos pezones grandes, tostados como bolas de helado de chocolate.

La piel de ambos era aterciopelada y morena, sobre todo la de ella, muy agitanada. El sexo de él estaba circuncidado y tenía tonalidades doradas. El de ella viraba del granate al violeta, pasando por el azul oscuro. Era una visión sin tapujos pues los dos estaban rasurados, lo que les confería un aire gracioso, travieso, como de incestuosa hermandad.

Se levantó un remolino de brisa y me trajo el intenso olor ahumado de las axilas de ella. No las tenía depiladas. En el trajín de toallas y bolsas había levantado los brazos, pude ver la abundante cascada de pelo oscuro que surgía de su concavidad.

Aquella mujer pertenecía al tipo latino vulgar, aparentemente una de tantas. Melena rizada, larga y castaña, rasgos poco acusados. De súbito se me ocurrió que la conocía de algo. Hasta el momento me había distraído la visión de su cuerpo pero ahora, al observar su rostro, me di cuenta de que me resultaba familiar. ¿Dónde había visto yo esa cara expresiva, iluminada por una mirada afilada y vivaz, cargada de súbitos destellos sardónicos? Algo relacionado con la televisión, con la vida pública...en aquel momento no alcancé a definir el recuerdo.

Él era definitivamente semítico. Una nariz de águila, los ojos algo cegatos, de párpados pesados. Y una boca que invitaba a la perplejidad; fino y seco el labio superior, sensual y carnoso el inferior. Todo ello coronado por una alborotada mata de pelo blanco.

Se instalaron. Tumbada boca arriba, ella leía un libro con expresión reconcentrada. Él estaba sentado, las manos cruzadas en las rodillas. La mirada perdida en las olas que entraban y se retiraban con su usual cualidad hipnótica.

Cansada de sostener el libro contra el cielo, la mujer se dio la vuelta y quedó bocabajo. Sobre sus nalgas morenas se dibujaban varias líneas en escarlata, algunas iban en la misma dirección, otras se entrecruzaban. Debían ser de épocas diversas, las había que ya estaban totalmente cicatrizadas, otras, en cambio, debían ser más recientes, pues el color de las heridas era aún limpio y brillante.

Contuve un respingo de sobresalto. No cabía error posible, aquello no eran golpes casuales sino infligidos; latigazos, quizá una fusta. Seguramente lo primero.

Cambié algo mi posición y me puse cómodo, procurando no hacer ruido. Quería seguir observándoles sin ser visto, aunque la precaución se mostró innecesaria. Hombre y mujer continuaban beatíficamente ausentes y cada uno en lo suyo. Ella seguía abducida por el libro, él había apartado los ojos de las olas. Los tenía algo entrecerrados, pero puestos en el culo de ella sin el menor atisbo de timidez. En su boca se había instalado una enigmática sonrisa, que después de unos segundos se acentuó desvelando su misterio. Era ternura, salpimentada con algo de picardía, pero prevalecía lo primero. Me vino a la cabeza que aquel pobre hombre estaba enamorado, perdidamente enamorado. Mientras yo me esforzaba por interpretar la insólita escena, levantó su dedo índice y lo acercó muy despacio a la piel marcada. Ahí se quedó, flotando sobre las cicatrices, tan leve como las alas de un insecto.

Se alzó un golpe de viento y una ola atrevida salpicó a la mujer. Supongo que la sal avivó alguna de las recientes heridas, porque los músculos de sus glúteos se endurecieron en una contracción repentina. Pero la tensión muscular fue acallada al instante por un beso arrebatado y violento, casi un mordisco. Al mismo tiempo, la mano de él se abrió y cubrió las marcas. Sonó un golpe seco, pues el gesto era autoritario además de protector. Sentí aflojarse el cuerpo de ella y entreví la incipiente erección de él. La mía ya era plena desde hacía un buen rato. La de él hizo su proceso natural y por unos momentos supuse que ella iba a tomar cartas en el asunto. Hubiera sido lógico pero la cosa no se resolvió así. La mujer se relajó y volvió a su libro, indiferente por completo a lo que hacía su acompañante. Él entretanto, se auto abasteció sin protestar ni pedir nada. Se acarició la polla, primero con lentitud, luego a sacudidas fuertes. Otro tanto hice yo, y casi sin querer acompasé mi ritmo al suyo. Descargamos los dos, al unísono. Él lo hizo sobre aquellas heridas rojas, yo, sobre las rocas oxidadas. La impavidez de ella siguió siendo notable, se limitó a mojarse el índice con saliva y luego pasar página del libro.

*    *    *

No volvieron a aquella cala, ni los vi por la isla en los días que siguieron. Pero permanecieron en el recuerdo. Cada vez que descendía a la playa me acordaba de la escena, lo que solía provocarme unas magníficas erecciones. Y debo decir que resultaba muy agradable darse el gusto en aquel escenario acogedor. Es más, creo que las pajas de aquellos días, sanas y al aire libre, contribuyeron no poco a mejorar mi estado anímico.

Una semana más tarde tomé el ferry que me llevó de vuelta a tierra firme. Hice una parada y fonda casi técnica en la capital del país. El avión salía al anochecer, tiempo de sobras para visitar un par de museos y dar un buen paseo por entre las ruinas.

Salí del hotel en dirección al aeropuerto a una hora razonable pero un coche averiado bloqueó la autopista, y el taxi se quedó varado en un atasco monumental. Pasé una hora de angustia, mirando las agujas de mi reloj de modo compulsivo. Por fin llegué a la terminal, con el tiempo justo para hacer el check in y salir volando en dirección a la puerta de embarque. Era el último pasajero y me estaban esperando. Acepté con estoicismo las miradas críticas de los pasajeros de las primeras filas y la sonrisa de reproche de la azafata, que me recibió y luego cerró la puerta detrás mío.

Avancé por el pasillo, aún con la respiración algo entrecortada. Y allí estaba ella, sentada en la ventanilla de una de las salidas de emergencia. El último sol de la tarde daba de lleno sobre el ala del avión y su reflejo la iluminaba de pleno. Viajaba sola. Y no había confusión posible. Era la mujer de la playa.

El avión iba casi vacío. Hubiera podido sentarme en cualquier parte, pero no supe ni quise resistir la tentación. Elegí el asiento del pasillo de su misma fila, dejando sólo una plaza vacía entre los dos. Cuando me acerqué tenía el bolso abierto en su regazo, buscaba algo en su interior. Levantó los ojos y me miró con nula simpatía. La saludé sin palabras, con una sonrisa breve y una leve inclinación de cabeza. Me lanzó un dardo asesino, tan explícito que hubiera ahuyentado a cualquiera con menos interés del que yo tenía. Simulé no captar su mensaje hostil, me quité el panamá que llevaba aún puesto, sonreí de nuevo y me dejé caer en el asiento. Ella sacó algo del bolso y luego lo cerró con un gesto enojado que desembocó en un golpe seco y un click de la hebilla. Y fue ese golpe seco el que me trajo una imagen vista una y otra vez en las noticias: una carpeta que se cerraba con brusquedad en el atril del hemiciclo. Y entonces la reconocí. Vaya si la reconocí. Donde había jaleo político, ahí estaba ella. Ex trotskista, militante de todas las batallas. Flagelo de la derecha conservadora, líder histórica de toda una constelación de grupos feministas. Por último, pero no menos importante, diputada estrella de la izquierda radical. En suma, Meritxell Ferrola en persona.

Seis meses antes. Febrero de 1993. En Barcelona

Apenas le dio tiempo a pasar por la pescadería del barrio, llegar a casa y quitarse el traje chaqueta volando, qué manía tenían los ingleses con cenar en horas gallináceas. Aún no eran ni las ocho, qué caramba. Había sido un día denso y espinoso, salpimentado con varias broncas. Una de ellas con sus propios compañeros de grupo parlamentario. La habían acusado de autoritarismo y de feminismo trasnochado, todo apretujado en la misma frase. Siempre lo mismo, querían mujeres líderes, había que cumplir con la cuota, por algo eran la izquierda (la de verdad, no la descafeinada de los socialistas), pero luego se esperaba de ellas que obedecieran y se plegaran a las decisiones de los compañeros masculinos. Y si no lo hacían las acusaban de marimandonas. A ver cómo demonios iba una a dedicarse a la política si no tenía vocación de mando y liderazgo. Y el grifo del carácter no es algo que se pueda abrir y cerrar a tenor de los caprichos del momento. O se es líder, o no se es. Sin lugar a dudas, Meritxell Ferrola lo era.

El timbre de la puerta la pilló con las gambas chisporroteando en la sartén. Abrió y ahí estaban los viejos amigos ingleses, puntuales y encantadores como siempre. Tras ellos venía un desconocido de sonrisa vacilante y el vestuario más estrafalario que ella había visto en su vida. Chaleco de tweed, americana a rayas, pajarita. No había margen para el error: era otro ciudadano de la isla herética.

De vuelta a la cocina hubo un inmediato aparte femenil. Su amiga le contó entre susurros que aquel caballero era casi un desconocido, pero que el pobre acababa de salir de un divorcio impuesto por la parte contraria. Estaba deprimido, así que en un gesto solidario lo habían recogido en la sinagoga de su barrio londinense –frecuentada absurdamente por todos ellos; ateos- , y no se les había ocurrido nada mejor que invitarlo un par de días a la luminosa Barcelona para que se le levantara un poco la moral. Por aquel entonces la ciudad era post olímpica y fashion a rabiar. Y se comía de lujo, con aquel pescado que desembarcaba en las Lonjas cada anochecer, plateado y brillante, las agallas sangrientas, la carne dura, las escamas relucientes de frescor.

Las gambas eran de Palamós y a Meritxell le habían costado una fortuna. Pero valían su peso en oro. Resultaron ser pura esencia marina y todos sucumbieron a su hechizo. Se las comieron de rodillas, como quien dice. Fue una entrega total. Con los dedos y los ojos; con la nariz, la lengua, los dientes y las dos manos. Muy sensatamente, dejaron de hablar. Y durante un largo rato en la mesa sólo se escucharon arrullos y succiones y murmullos reverenciales.

Meritxell conocía de sobras la relación que tienen los judíos con la comida. Sus viejos amigos, en particular, sentían por el yantar una devoción que casi rozaba lo reverencial. Les gustaba cogerlo a zarpazos, disfrutar cada bocado como si fuera el último. Chuparse luego los dedos con deleite, uno tras otro, en una concienzuda búsqueda de posibles restos comestibles.

El amigo que habían traído consigo no les iba a la zaga, y acataba fielmente las costumbres de su tribu. Así que esa noche los tres anglo hebreos fueron sincronizados. Sus dedos volaban veloces hacia la boca, tecleando al unísono. Igual que pianistas virtuosos y esforzados, listos para emprender la travesía del desierto después de engullir los postres.

El desconocido no era ducho en crustáceos pero comprendió de forma instintiva las reglas del juego. Arrancar primero la cabeza. Clavar los dientes y a continuación chupar. Poner la mente en blanco y sentir cómo el Mediterráneo repta lengua arriba, colonizando garganta y nariz con su perfume de iodo.

Meritxell le observaba con creciente asombro. El tipo debía tener sus buenos cincuenta años pero comía como un niño glotón y cochino, esparciendo migas y toda clase de restos alrededor del plato. Ni por asomo tocó los cubiertos. Llevaba todos los dedos tiznados de grasa y marisco, y de vez en cuando se los pasaba por la cara y por la espesa mata de pelo blanco. Para cuando acabó la comida estaba tan cubierto de jugos y aceites que casi estuvo a punto de proponerle pasar a la ducha antes de atacar el café y la copa. Desde luego, de cuello para arriba el tipo olía a gamba oronda y satisfecha. Muy poco kosher, vaya.

Puede que sea atribuible al cava, pues se zamparon cuatro botellas sin pausa entre una y otra. La cosa es que en algún momento de la velada se dio una elipsis, un salto en el tiempo, tan vacío y negro como un fundido a negro cinematográfico. Y sin saber muy bien cómo ni por qué, Meritxell Ferrola volvió al mundo de la conciencia para encontrarse tumbada en el borde de su propia cama. Desnuda de cintura para abajo, y con las piernas dobladas y espatarradas sin ningún pudor.

Por si fuera poco, aquel desconocido estaba sentado en una silla, frente a ella. Una situación algo embarazosa. Sobre todo porque el tipo sostenía en las manos la pequeña lámpara de la mesita que ella usaba para leer, e iluminaba directamente su entrepierna con el haz de luz. Quizá lo más turbador fuera que el hombre estaba completamente vestido, silencioso, tranquilo. Se limitaba a observar su sexo abierto con ojos inquisitivos, casi solemnes.

En cualquier caso,  se mirara por donde se mirara, la cosa era una auténtica desfachatez. Trató de expresar su desacuerdo cerrando las piernas. No pudo. Él se las mantenía apartadas y ella no tenía suficiente fuerza (en ese momento lamentó haber encontrado siempre excusas para no ir al gimnasio, que encima pagaba religiosamente cada mes).

Pasaron unos pocos interminables minutos y todo seguía igual. Tras la primera reacción, digamos de constatación de la situación, Meritxell sintió primero un gran malestar, seguido de temblores en las lumbares (de nuevo pensó en el gimnasio). Sin embargo, después sucedió aquello que ella ya se había empezado a temer pero que no pudo evitar. La tensión, el silencio, el calor de la lámpara, aquella mirada masculina...En suma, un chispeante cosquilleo descendió del pezón izquierdo hacia el vientre, para sentar sus reales en el mismísimo centro del asunto.

Empezó a mojarse de forma incesante. Furiosa, contrajo los músculos de la vagina, tratando de detener la fuente impertinente (por lo delatadora). No le sirvió de nada. Sentía cómo el flujo salía de su vulva y resbalaba hacia las sábanas. Ya debía estar encharcándose y no pasaría mucho rato antes de que manchara el colchón. Había olvidado ponerle la funda al hacer la última colada. Aún tuvo tiempo de pensar eso (lo que confirma que el pensamiento de las mujeres no avanza en línea recta sino que se expande en forma de tela de araña, de ahí que sean tan dispersas).

Pero volvamos a lo que importa. Los ojos pesados del desconocido seguían clavados en su sexo y ella seguía mojándose. Y en el jaleo mental del momento le vino a la cabeza la imagen de un zahorí. Pues igual que el zahorí sabe hallar las aguas soterradas sin hacer agujeros, él atraía sus jugos sin tan siquiera ponerle una mano encima.

Cuando el hombre tuvo la seguridad de haber conseguido lo que quería, puso la lámpara en el suelo y se relajó, apoyado en el respaldo de su silla. Encendió tranquilamente un cigarrillo, y lo fumó con parsimonia, sin dejar de mirar el flujo opalescente que no cesaba de brotar de su vagina. Y para entonces Meritxell ya no osó moverse un milímetro, esperando y deseando. Sin saber muy bien si quería o no quería, mucho menos cómo lo quería.

Terminado por fin el cigarrillo, el desconocido se arrodilló en el suelo. Acercó ambas manos a la mujer, apartó la vegetación superflua de la zona y le abrió el sexo como quien separa los pétalos de una gardenia. Husmeó su perfume y las aletas de su nariz vibraron de placer.

Luego recogió el flujo que había ido manando con la lengua. Mordisqueó y lamió los repliegues de los labios, limpiando rincones, esquinas y rendijas. Pero aún se guardaba muy mucho de acercarse al clítoris que asomaba la cabeza y buscaba llamar su atención como fuera.

Por fin, cuando debió considerar que la casa estaba en orden, la punta de su lengua emprendió el viaje esperado. Recorrió con un hábil zigzag la vulva, hasta llegar a la base del montículo, Y desde allí trepó hacía la cumbre, plantando bandera en ella.

Llegado a aquellas alturas tan interesantes, el gentleman no tuvo ni tiempo de entretenerse en dar una vuelta y observar el paisaje, porque ella se corrió ipso facto y de modo harto aparatoso. Entonces su lengua se precipitó rauda hacia el interior de la vagina de la mujer, para sentir los rítmicos latidos que le agradecían el festejo.

Después de esto, el desconocido dio una festiva palmada al culo de Meritxell Ferrola. Y luego la arropó como a una niña buena, antes de desaparecer, aún con restos de flujo y gambas en la barbilla, pero con la misma sonrisa vacilante con que había entrado.

*    *    *

Un par de días más tarde Meritxell volvió a reencontrarse con sus amigos ingleses. Le comentaron, muy de pasada, que su conocido ya había regresado a Londres. No hicieron mención a aquella velada y ella no preguntó por miedo a hacer el ridículo. La verdad es que no recordaba cuando ni en qué condiciones se habían ido ellos de casa, mucho menos por qué razón aquel hombre desconocido se había quedado (¿habría estado ella coqueteando con él?, pudiera ser, en el calor del cava...). Se le ocurrió que a lo mejor la amnesia era compartida, y que sus amigos habían estado tan borrachos como ella misma. Una nebulosa consoladora y conveniente para todos. En fin, se despidió de ellos sin que se tocara el tema. Tanto así que ni siquiera sabía el apellido de aquel amante subliminal, si es que se le podía llamar de alguna manera. Y en cuanto a su nombre, tenía la vaga idea de que se lo habían presentado como Richard...¿o quizá era William?.

Pasaron dos semanas y la estrafalaria aventura empezó a entrar en la categoría de lo irreal. Una mera ensoñación erótica debida al cava. Agradable, satisfactoria, en cierto modo inocente y muy poco comprometedora. El tipo ni siquiera se había desvestido, no le había pedido absolutamente nada, y ella no había movido un dedo. No había habido penetración, ni riesgos de ninguna clase. No había pasado nada de nada.

La parlamentaria Meritxell Ferrola era muy poco dada a fantasías y a vuelos imaginativos. Su vida estaba construida en base a hechos pragmáticos, acciones a emprender, cifras objetivas a evaluar. Claro que era una mujer libre y atractiva, de mente abierta, pero no por ello vivía inmersa en una vorágine de aventuras. Era demasiado conocida para ser requerida. Los hombres que la rodeaban se inhibían y solían tratarla con una reserva que a menudo rozaba el pánico. El hecho de que fuera una militante feminista tampoco ayudaba. Les frenaba, quizá incluso les liquidaba por completo el deseo. Sea como fuere, éste no era un asunto que la preocupara en demasía, o que le llenara muchas horas de reflexión. Hacía ya bastante tiempo que había renunciado a corretear por las camas masculinas. Pues aquel era un esfuerzo cuyos resultados -casi siempre mediocres- no compensaban lo suficiente. Y encima se aburría, y siempre tenía la sensación de estar perdiendo el tiempo. De que justo en aquel preciso momento pudiera estar preparando un buen discurso, un discurso que pusiera en pie a sus colegas en el hemiciclo. Eso sí era excitante, bastante más que una sesión pueril de sexo. No había fuente de placer erótico más potente y sabrosa que el poder y las batallas para adquirir más parcelas del mismo. Mas cuotas para las mujeres, más espacio, más protagonismo.

Así que se sucedieron los días y siguió con sus rutinas de siempre. Sin embargo, hubo un par de veces en que no pudo evitar que le subiera un calentón. Las dos veces le llegó de la forma más inesperada. De súbito volvía a sentir el calorcillo de la lámpara en su sexo, los ojos medio cegatos del hombre clavados en él, por no hablar de la lengua, experta y muy sabia. Para su vergüenza, incluso una vez tuvo que ir a aliviarse de urgencia a los baños del Parlament, pues las sensaciones e imágenes se negaban a desaparecer. Estaba húmeda y, al levantarse para dirigirse al atril de los oradores, se dio cuenta de que llevaba las bragas empapadas y los muslos resbalosos. Fue un momento desagradable y embarazoso. Aquellos desmanes hormonales le impedían concentrarse en su labor parlamentaria. Pero nada de todo ello era grave, muy pronto pasaría al olvido.

*    *    *

Y en éstas amaneció el 8 de marzo. El día de la mujer se presentaba radiante y prometedor; la caricia de su brisa satinada auguraba ya la próxima primavera. Un clima idóneo para la manifestación prevista. Eran las nueve en punto de la mañana, acababa de revisar su discurso del día con la segunda taza de café en la mano, y entonces se disparó el fax.

El grosero mensaje, casi un exabrupto, procedía de un antiguo ligue. Un ridículo macho alfa, charlatán y fatuo que, salvo por unas ladillas difíciles de erradicar, no le había dejado otro recuerdo. Era un imbécil y se expresaba con gilipollez imbécil: "Feliz día de la mujer, je". 

Las palabras arrugadas volaron hacia la papelera, pero antes de que llegaran a su destino final, sonó de nuevo el aparato. Y la máquina comenzó a escupir un documento extraordinario:

THE NEW REFORM ACT

VOTES FOR WOMEN

By the representation of the People Act of 1918

women are given the Parliamentary Vote for the first

time. It is estimated that the number of women

thus enfranchised will be six millions.

A woman, married or unmarried, who for six months

has been a householder, or the tenant of unfurnished rooms,

irrespective of value, or the occupier land or business

premises (of 5 annual value), will, if she has reached the age

age of thirty years, have a Parliamentary vote....

El inglés de Meritxell no iba mucho más allá del hoy hace sol y mañana lloverá. Pero no hacía falta mucha penetración para captar lo que era aquel documento. Era -ni más ni menos- una copia completa de la primera acta de votación femenina en Inglaterra. Todo un detalle, muy atento, poético incluso. Ahora bien, no tenía nada de breve. Las hojas se iban deslizando, una tras otra, y el suspense fue en aumento. Pues Meritxell suponía que al final de aquel fajo de papeles aparecería una nota personal con alguna pista identificativa. Y, también ateniéndose a la lógica, lo normal era que aquel guiño cómplice procediera de Londres. Desde luego, no venía de su amiga -otra feminista histórica como ella-, pues ya hubiera reconocido su número de teléfono, y el que encabezaba las hojas le era desconocido. Se le ocurrió que sólo podía proceder de aquel extraño zahorí de un día (noche).

Se arrodilló al pie del fax mientras recogía las páginas: 8, 9, 10... Las reglamentaciones se sucedían, interminables. Era el acta de votación de 1918, aún muy restrictiva. Y el documento especificaba la lista de las pocas afortunadas que tendrían derecho al voto: las mayores de treinta años, las propietarias, las universitarias....La lista era interminable. Meritxell lanzó una maldición. Claro que enseguida se sintió culpable; era feminista de viejo cuño y, se mirara por donde se mirara, aquel envío era un bonito regalo. Páginas 13, 14, 15. Por fin llegaron la fecha y rubrica oficial. Pero una vez recogió la última página del documento, el fax decidió enmudecer por completo.

Aun tuvo la paciencia de esperar un par de minutos, por si se desvelaba el misterio. Luego se irritó -no era una mujer reputada por su paciencia- y estuvo a punto de mandar las históricas actas a la papelera. Pero su disciplina de militante se impuso. Optó por ser constructiva y hacer copias para las amigas. Al fin y al cabo, resultaba muy adecuado para el día de la mujer.

Salía ya de casa, cuando escuchó de nuevo el timbre del fax. Llegaba un nuevo mensaje. Retrocedió unos segundos para echarle un vistazo rápido. Se trataba de un billete de avión: Barcelona/London/Barcelona. Salida, el siguiente viernes por la tarde, vuelta sábado por la noche; dentro de tres días para ser exactos. Ni consulta ni invitación ni nada de nada; aquello era lo más parecido a una orden. Y para rematar la jugada entraba ahora otra página. Venía en letra manuscrita. ¡Por fin!, sería la nota personal que lo explicaría todo.

Y era personal. Y vaya si lo explicaba todo. Ambas cosas. Su escaso inglés le alcanzó para sospechar que aquella era una página con una lista de instrucciones, muy detallada y minuciosa. Y no para llegar a la casa del caballero precisamente. A juzgar por el tono que usaba, al susodicho zahorí -porque el mensaje era de él- ni siquiera se le había ocurrido la posibilidad de una respuesta negativa por su parte. En cualquier caso, estaban por dar las 10 de la mañana y llegaba tarde a la sesión de control del Parlament. Tenía prisa. Así que lanzó el mensaje a la papelera, donde haría muy buena compañía al de aquel otro machista (dios los confunda a todos, se dijo) y se fue corriendo.

*    *    *

Volvió a casa casi de madrugada, algo bebida y bastante satisfecha de sí misma. El discurso, versaba sobre los logros de la mujer obrera, había sido un éxito -muy celebrado-, la manifestación nutrida, y la juerga que se había corrido luego con sus amigas y colegas francamente desenvuelta. En el restaurante se habían partido de risa, y había sido ilustrativo detectar las miradas -entre inquietas y deseosas- que les lanzaban los hombres de las mesas vecinas. No hay nada más atractivo que una mesa llena de mujeres maduras despellejando lo divino y lo humano.

En el calor de una jornada tan placentera se permitió ser indulgente con aquel londinense. Al fin y al cabo, lo de las actas de votación había sido muy considerado, había tenido muchísimo éxito e incluso una de las secretarias había enmarcado la primera página y la había colgado en el despacho. Un tipo capaz de un detalle así no debía ser ningún idiota. La curiosidad por saber lo qué decía con exactitud el mensaje manuscrito la pudo. Lo recogió de la papelera y lo aplanó sobre la mesa, fue en busca del diccionario y tradujo la totalidad del mensaje, que no era largo. Francamente, resultó ser tan imaginativo y cómico que pasó por alto el tono imperativo y se echó a reír. Seguramente por eso -y porque la bebida y la juerga con sus amigas la había relajado- sucedió lo que sucedió a continuación.

La cuestión es que decidió aceptar las órdenes del desconocido. Está de más decir que la Ferrola -así es como se la conocía- era una mujer autoritaria, incluso muy autoritaria. Lo sabía, no se hacía ilusiones al respecto, y además le parecía bien serlo. Pero por esta vez se justificó -mentalmente hablando, se entiende, puesto que no debía dar explicaciones a nadie más que a su yo feminista- con valentía. Iba a hacer aquello porque le apetecía, y seguiría al pie de la letra las instrucciones de aquel chiflado -no se le podía definir de otro modo- porque la idea prometía ser una novedad divertida. La cuestión es que antes de aquel día nunca se había afeitado las partes bajas. Ni a ella se le había ocurrido, ni nadie se lo había pedido.

*    *    *

La operación, en teoría muy sencilla, se reveló mucho más compleja de lo previsto. Para empezar, ella era peluda y rizada, así que por aquellas zonas no se veía nada. Y luego, convengamos, la región es delicada. Además, tampoco tenía edad para muchas contorsiones. En suma, no estaba claro que el afeitado fuera a ser un éxito. Y hasta puede que acabara haciendo una carnicería. Ahora bien, aunque las instrucciones fueran un disparate, tenían la virtud de la claridad y el sentido común. Se organizaban de lo general a lo particular, de un modo ordenado y sistemático. Y empezaban así:

"Utilícese una habitación limpia, ventilada y con buena luz. Si no hay luz natural, poner una lámpara dirigida al chocho. Preparar luego los siguientes instrumentos, previamente  lavados:

1 tijera normal (para el pubis)

1 tijera pequeña (para la entrepierna e inicio de la raja trasera)

1 espejo mediano

1 palangana con agua (ni muy fría ni muy caliente)

1  jabón cremoso -dermatológico- (o espuma de afeitar)

3 o más cuchillas de afeitar (mejor desechables)

1 periódico viejo (grande, equivalente español del "Daily Telegraph”)

algodón y agua oxigenada  (para posibles primeros auxilios)

Parecía el principio de una receta de cocina, a Meritxell no se le escapó la similitud. Tenía gracia. De hecho, la parte humorística de la aventura excitaba su mordacidad. Y es muy posible que eso, el humor que destilaba la aventura, la decidiera a jugar una partida en la que -desde el principio- las reglas del juego vinieron claramente impuestas por su contrincante (o interlocutor, si se quiere).

La ceremonia empezaba con un recorte superficial de todo el pelo de la zona. Había que dejarlo más o menos a medio centímetro, para hacer más fácil el afeitado final. Y, sobretodo, para que fuera menos arriesgado. Las instrucciones sugerían empezar por el pubis. Porque aquella era una superficie sin peligros y estaba a la vista, y porque su orografía no tenía los complicados relieves de los parajes situados más al fondo y hacia dentro.

La propuesta era de una sensatez aplastante, y Meritxell se puso a ello enarbolando el primer par de tijeras, las medianas.

Los espesos rizos negros cayeron sobre los titulares del periódico colocado a sus pies (se había decidido por "La Vanguardia"). Pronto empezó a ver la piel morena a través de la recién desbrozada superficie, y hasta descubrió con interés que allí tenía un lunar desconocido, de óvalo apaisado. Le pareció atrevido y desvergonzado, quizá porque había permanecido tanto tiempo oculto en la clandestinidad, o quizá porque tenía un color oscuro, volcánico.

Era una de esas bonitas noches pre primaverales que bendicen a nuestras ciudades mediterráneas. Ni frío ni calor: tibieza. La brisa marina se colaba por el balcón abierto, acercando olores a sal y mar. La luz de la luna coloreaba de metal el cuarto y una agradable sensación de euforia flotaba en el aire. El suave chasquido de las tijeras y los rizos flotando en el aire, brillantes como esquirlas de acero negro, resultaban vigorizantes.

Acabó con el pubis. Ahora venían tareas más complicadas, pero su ánimo ya estaba mejor dispuesto. Se acomodó en la butaca y se puso el espejo entre las piernas abiertas. Una vez más, admiró la sensatez de los consejos del inglés. Tan sólo se le había escapado un pequeño detalle; a partir de cierta distancia ella necesitaba gafas. Tuvo que levantarse para ir a buscarlas.

Recortar el pelo que rodeaba la vulva y el inicio de las nalgas no fue nada fácil. El chasquido de las tijeras, esta vez las pequeñas, ahora sonaba vagamente amenazador. Pero, con la ayuda del espejo y una buena lámpara de mesa, al menos consiguió no auto mutilarse. Y descubrió, con sorpresa, que allí empezaba a peinar canas, algo que no le pasaba en otras partes más visibles, pues en la cabeza no tenía un solo pelo blanco.

Al igual que había descubierto la piel de su pubis, ahora comenzó a vislumbrar los contornos reales de su sexo. Nunca los había visto en directo. La imagen era cautivadora, aunque algo frustrante, pues el vello cortado -como hierba recién segada- aún le impedía una visión precisa del conjunto.

Tan egoísta concentración en sí misma, sumada a la noche primaveral, solo podía desembocar en aquello que es previsible y natural: empezó a sentir el familiar hormigueo de la concupiscencia.

Estuvo sopesando si masturbarse de inmediato. Pero entonces el placer sería rápido y mecánico; tan insulso como un toqueteo de adolescente. Y prefirió actuar con una malicia más de acuerdo a su respetable edad. Permitiría que su lascivia tomara vuelo, la dejaría en suspenso, retrasaría la satisfacción final. El alcohol que había bebido la ayudaría a aguantarse, andaba con los sentidos algo anestesiados.

De esta manera podría estar felizmente entretenida un buen rato. Y luego haría lo que más le apeteciera, pues una de las ventajas del onanismo es que no necesita negociación ni consenso. Viva la Virgen y ancha es Castilla, dijo y se dijo en voz alta.

Con estas frívolas divagaciones llegó la hora del afeitado final. La primera parte, el rasurado del pubis, fue un simple trámite. Desprovisto ya de pelo oscuro, el monte de Venus resultó ser amable y suave. Era una colina que sugería una sensualidad de orden general, sin excesivas complicaciones. Y en este caso sirvió para asentar la lujuria.

Estaba tan relajada y contenta que bajó guardia, por así decirlo. Sin pensarlo demasiado, vertió una generosa dosis de jabón de afeitar sobre su vulva. Y ahí sí que sus sofisticados planes de dosificación casi se fueron al garete, pues no había previsto que aquella crema fuera tan peligrosa. Era un puro merengue, y tenía una textura sedosa, muy parecida a un fluido que en aquel momento no le convenía en absoluto recordar, si es que quería prolongar un poco más la fiesta. Hasta el color -nácar ahumado- era el mismo que el del semen.

No le quedaba más remedio que avanzar con prudencia para que la situación no se le fuera de las manos. Porque bastaría un poco de aquella pomada sobre su clítoris -que andaba ya muy revuelto-, y no podría contenerlo. Entonces decidió empezar el afeitado por la zona más cercana al ano y avanzar de atrás hacia delante. De las partes menos sensibles a las más sensibles, vaya.

La sensación de la cuchilla sobre unas regiones tan delicada resultó ser toda una experiencia. ¿Era la posibilidad de la herida? ¿La tensión, el temor? No lo sabía y le daba igual lo que fuera. A través del espejo, sobre el que estaba prácticamente sentada, veía salir su flujo, confundirse con la crema jabonosa. Y aquel charco de humedades la excitó más aún. Por un momento temió que fuera a tener un orgasmo involuntario. Trató de pensar en cosas más pedestres, menos fantasiosas -verbigracia, uno de sus adversarios políticos del momento: un gilipollas integral- para calmarse un poco. Ya empezaba a vislumbrar la hendidura de su vagina, y la cuchilla se aproximó a los labios que protegen y amurallan el clítoris. Los separó con cuidado y untó sus alrededores con más jabón, para asegurarse de que la hoja se deslizara bien. Trabajaba con aplicación, y conforme el filo de la hoja arrastraba la crema satinada, apareció, por fin sin velo alguno, aquella menudencia carnosa. La observó con un afecto fraternal y no desprovisto de admiración; que algo tan menudo y de aspecto tan inofensivo pudiera provocar convulsiones tan tempestuosas. Parecía mentira, menudo diseño.

Decidió disfrutar al completo, ahora si. Se puso cómoda; varios cojines en la espalda, las piernas abiertas y dobladas. Mantuvo el espejo debajo de su sexo, para poder ver con claridad lo que pasaba en la zona (lo cortés no quita lo científico). Nunca había asistido a esa performance en directo, sentía curiosidad .

Se empapó el dedo índice con sus propios jugos y comenzó a acariciarse muy lentamente. Empezó el recorrido por la vulva. Toqueteó primero los alrededores de la vagina, metiendo luego el dedo y acariciando sus bordes. Con la otra mano se pellizcaba suavemente los labios externos, tironeando un poco de ellos. Entretanto, no dejaba de observarse en el reflejo del espejo. Una visión estupenda, pues el flujo salía cada vez más descocado. Sin abandonar la vagina, separó los labios internos con la otra mano. Notó una vez más la pequeñez del clítoris, pero también lo gallardo de su actitud. Estaba en erección y en ese momento podía competir -a una escala menor pero con idéntico espíritu- con la más erguida de las pollas. Era un llamado urgente y ella acudió. Con el dedo recorrió los alrededores de la pequeña erección, rozando su base con ligeros toques. Iba lenta, controlando la placentera marea que iba y venía. No deseaba apresurarse, y sabía que en cuanto se acercara al centro del volcán el orgasmo se precipitaría sin remedio. El flujo que desbordaba la zona era un placer añadido a todo lo demás. Y el olor que le llegaba. No pensaba en hombres ni en penes ni en sexo. La sola contemplación de su cuerpo satisfacía su eros, no necesitaba fantasías añadidas. Y pronto llegó el momento en que ya no pudo detenerse. La vagina se puso a palpitar frenéticamente, y un chorro de líquido salió despedido hacía el espejo. No le quedó claro si había sido un poco de pipí o una eyaculación en toda regla. En cualquier caso, significaba que se había divertido un montón.

Se quedó allá, tirada y espatarrada. Estudió sus carnes maduras con agrado. De joven había sido muy delgada, casi fusiforme. A partir de los cuarenta se había redondeado, ahora disfrutaba sin complejos de su nueva opulencia. No era una de esas mujeres en desacuerdo con su cuerpo. Todo lo contrario, siempre se había sentido muy cómoda metida en su propia piel.

Apreció los colores agitanados de su sexo, después del afeitado estaba totalmente expuesto, a la vista. Nada de rubores sonrosados para ella, la zona era una arco iris de castaños, azules y violetas. Y el jugo blanco que aún la bañaba destacaba aún más sobre esta oscuridad.

El pubis era una duna ondulada y acogedora. El lunar aparecía ahora en todo su esplendor, como un signo identificativo y propio del que sintió orgullosa.

En cuanto trató de ponerse en pie, el flujo y la crema le resbalaron muslos abajo. Corrió al baño para lavarse, y por el camino se tronchó de risa. No tenía un pelo de tonta, menos aún de cursi; sabía que tras estas ceremonias egocéntricas hay que hacer un distanciamiento inmediato y lo más irónico posible. En el reflejo del espejo se topó con una mujer de rostro encendido; irradiando luz como una bombilla encendida. Volvió a soltar la carcajada, algo incrédula. Cómo había podido habitar en su propio cuerpo desconociendo tanto sus relieves íntimos, era algo que no le cabía en la cabeza. Pero ahora los había descubierto. Lo cual demuestra que cualquier edad es buena -a veces la mejor- para ser adiestrada.

Entonces le asaltó una sospecha. La de que aquel inglés desconocido era mucho más astuto y sabio que ella. Quizá, después de todo, el acta de votación no fuera el único regalo que le había llegado aquel día. Feliz día de la mujer.

*    *    *

Y allí estaba también el billete de avión. No se había atrevido a tirarlo a la papelera, su alma catalana sangraba ante un despilfarro semejante. Lo tenía guardado en un cajón de la cocina. Y se pasó los tres días siguientes abriendo y cerrando el cajón, y deshojando la margarita en paralelo. Buscando, alternativamente, excusas para no viajar y pretextos para viajar. Una dialéctica mental contra sí misma que la dejó exhausta y medio derrotada. Sus intervenciones parlamentarias de aquellos días fueron flojas, sin gancho, algo que no solía ser habitual en ella y que la prensa no dejó de notar. ¿Acaso la belicosa diputada Ferrola estaba perdiendo fuelle y reflejos?.

En un principio se había jurado que ignoraría la invitación, que ni pensaría en aquel viaje sin sentido (y encima de un sólo día; un disparate y un estrés). Pero olvidar resultaba mucho más fácil de decir que de cumplir. Porque al segundo día le empezó a crecer el vello rasurado y los picores de las partes bajas fueron constantes. Resultaba desagradable, incómodo y turbador. Se pasaba las sesiones parlamentarias con las piernas abiertas, moviendo el trasero encima de las gradas para aliviarse un poco el escozor. Era un recordatorio constante de su aventura, desde luego. Y en aquellos días incluso le dio por sospechar que ésta, y no otra, había sido la razón de aquella sesión de barbería. Él no quería que le olvidara, quería permanecer en su memoria. Y quería volver a verla.

*    *    *

El jueves por la noche no pegó ojo. No sabiendo qué hacer, se levantó y organizó una maleta básica, el equivalente a la canastilla que se preparan las embarazadas por si en algún momento toca salir disparadas hacia la clínica. Hizo bien, por lo que se verá luego.

Pero de momento amaneció el mismo viernes sin saber aún qué hacer, si viajaría o no. La mañana transcurrió en ascuas y a la hora de comer aún no había tomado ninguna decisión. La balanza podría haberse inclinado hacia cualquier lugar (o eso creía ella). Pero durante la sobremesa, un compañero de partido tuvo la ocurrencia de largar un chiste idiota que hacía referencia al puritanismo y a la frigidez que la mayor parte de hombres -los que son idiotas- atribuimos a las mujeres feministas y, en general, a cualquier mujer militante de la izquierda. Así que le fulminó con uno de sus mocos verbales -su agresividad era famosa- y a continuación se levantó de la mesa volcando la copa y la silla. Estaba hecha una furia. Y eso era una excusa perfecta para largarse de allí y tomar su decisión. Un caballero, y además inglés, que mandaba actas de votación, no haría chistes machistas como aquel. Tenía el tiempo justo, menos mal que la maleta estaba preparada.

*    *    *

Meritxell Ferrola odiaba volar (razón principal por la cual su nombre no estaba nunca en la lista de las elecciones Europeas). Inútil extenderse sobre lo que esto significa; la situación y los sufrimientos que conlleva es de sobras conocida. En su caso, lo único que podemos añadir -a peor- es que el miedo le provocaba unas ganas compulsivas de mear. Era un acto reflejo; en cuanto se encendía el fasten your seat belt, ella tenía que ir al baño.

Las previsiones de la meteorología para aquella tarde acertaron de pleno. El avión temblaba y se estremecía como una coctelera, y la temida orden de inmovilidad permaneció iluminada a lo largo de todo el viaje. Meritxell se zampó un par de botellines de vino blanco para calmarse los nervios. Se los calmó, pero a cambio le acentuaron las ganas de orinar. Y no tuvo más remedio que levantarse varias veces en plena turbulencia. Enteramente bajo su responsabilidad, como le recordó una azafata estirada y muy británica. La posibilidad de que se meara encima no pareció despertar la menor simpatía en el conjunto de la tripulación. Al parecer, también esto hubiera caído bajo su exclusiva responsabilidad, cosa que les eximía de cualquier gesto humanitario.

No tuvo ni un atisbo de la pista hasta que el tren de aterrizaje golpeó tierra firme. La pérfida Albión se hallaba sumida en una niebla de textura y color similares a los de una carn d'olla (equivalente al cocido madrileño pero con pilota, una gran bola de carne picada). Jirones algo más blancos pasaban raudos por la ventanilla, deslizándose con sinuosidad perversa. Como los fideos de la sopa, pensó Meritxell con barroquismo. Y es que ya deliraba, o casi.

Salió del finger en un estado penoso. Con las adrenalinas revueltas, bañada en sudores fríos. Se precipitó al baño más próximo y orinó las cuatro nerviosas gotas de rigor. El sexo rasurado, escocido por el sudor y tanto pipí, se le antojó ahora un capricho ridículo y totalmente fuera de lugar. Quería volver a casa, quería paz y, por encima de todo, quería ponerse Bálsamo Bebé en salva sea la parte.

Un autobús, un tren y tres frenéticos cambios de metro en hora punta no contribuyeron a tranquilizarla. London era más London que nunca. Y el tube más tubo que jamás. Empinadísimas escaleras mecánicas. Túneles ratoniles. Luz gris, rostros ausentes. Un desánimo general corría parejo al viejo, destartalado vagón de la Circle line. Se detuvieron un momento en Baker Street. La estación seguía siendo Eduardiana y deliciosa, y por unos instantes el espíritu de Sir Connan Doyle descendió sobre la atribulada diputada. En otro momento su presencia le hubiera parecido encantadora, pero definitivamente no en éste. Se maldijo, dispuesta a rebelarse. Se apearía en la próxima parada. Tomaría un taxi, aunque le costara una fortuna, y regresaría al aeropuerto, donde se pondría en lista de espera para regresar a su casa. A la luz, al color y a la alegría de su ciudad bonita, de tamaño manejable y, sobre todo, inofensiva. Pero la tétrica imagen del avión -bailando la cumbia bajo la tormenta que aún seguía cayendo- se interponía entre ella y aquel futuro esperanzador.

Llegó a su parada en medio de estas pesimistas elucubraciones. El barrio no le era desconocido, pues sus otros amigos también vivían en él. Lloviznaba -para variar- y su ligera chaqueta de lino azul celeste no tenía ninguna posibilidad de sobrevivir ante un clima tan desmayado. Recorrió las calles arrastrando los pies. Se miró en el cristal de unas ventanas. Era una figura plomiza sobre un decorado átono y triste. Menos sexy, imposible.

El edificio en el que vivía él era una antigua mansión reconvertida en pisos. Sobre el panel de los timbres percibió el desagradable ojo de una cámara. Se agachó, escondiendo el rostro para llamar. No iba a permitir que la filmaran. Encima, recochineo.

Entró. Para toparse con una inmensidad de color granate. De pared a pared y de pared a techo, todo estaba forrado con una moqueta granate. Los números de los apartamentos eran dorados, refulgían sobre puertas enormes chapadas de roble. Un ambiente de falso lujo recorría pasillos difuminados, interminables, complicados. El conjunto olía a moqueta enmohecida, humedad y cerrazón. Era sofocante, una horterada cargada de pretensiones. Meritxell estaba cada vez más cabreada. Con él, por tener el mal gusto de vivir aquí. Con ella misma, por haber cometido la imprudencia que la situaba en este absurdo lugar, con el plus de su sexo irritado y ardiendo, y no precisamente de ganas de follar. Y entonces se apagó la luz, lo que faltaba. De súbito le entró terror, un brote de claustrofobia aguda. Aceleró el paso, dobló la siguiente esquina casi corriendo.

Su zahorí estaba allí, siete metros más allá. La esperaba en el pasillo, de pie en medio del rectángulo de luz que salía de la puerta de su piso, abierta. El pasillo seguía a oscuras y pudo contemplarle a gusto sin que él la viera con claridad.

Salvo porque iba descalzo, parecía recién llegado de la city. Vestía un diplomático completo y más británico imposible -gris humo, raya blanca-, aunque según se fue acercando quedó patente que el conjunto estaba desaliñado y algo más que arrugado. Llevaba la camisa blanca desabrochada, la corbata baja y torcida. Pero aún entre tanto desgarbo, el detalle de los pies desnudos resultaba un despropósito. Aquel tipo era un excéntrico, un carácter más bien ininteligible para ella.

La invitó a pasar con la misma sonrisa vacilante que ella le recordaba. Nada más entrar percibió que el piso era tan sólo una madriguera de paso. Debía ser por lo del reciente divorcio. Había cajas y enseres por todas partes, la ropa colgando de una barra improvisada, calcetines sin pareja lamentando su orfandad por las esquinas. Ningún libro a la vista, notó con aprensión; quizá estuvieran dentro de las cajas. Del lugar se desprendía una intensa sensación de transitoriedad.

La cena fue sencillamente horripilante. La sopa de tomate, enlatada. Las especies que deberían haberla animado, habían pasado a mejor vida mucho tiempo atrás. Tuvo que ponerse las gafas para identificar el segundo plato. Aquel pollo -su estructura ósea lo delataba-, no sabía a nada que su paladar pudiera reconocer.

Por alguna extraordinaria razón, el abyecto ágape la puso de buen humor. A lo mejor porque sintió que él dirigía menos la situación. Como si su obvia ineptitud para lo doméstico equilibrara la relación y colocara las cosas de nuevo en su lugar; ella era una cocinera de cuando menos dos estrellas. En esta materia, al menos, el control estaría siempre en sus manos (lo ejerciera o no, ella dominaría el asunto).

Apenas si hablaron durante esta primera cita a solas. Lo que se dijeron no tuvo el menor interés y además no se entendieron. El inglés de ella era vacilante y macarrónico. El español de él era más desacomplejado pero por completo ineficaz. No consiguieron articular nada con sentido, salvo cuatro tonterías referentes al clima y al viaje. Sonrieron, gesticularon, se hicieron muecas mutuas. Una representación impostada en la que él se mostró torpe y cortés hasta el ridículo -rehusó quitarse la americana-, y ella trató de conducir la conversación con serenidad (por algo estaba acostumbrada a hablar en público). El agotamiento la ayudó a mantenerse en un tono bastante neutral. La verdad es que el terror a volar y sus propias paranoias la habían dejado como quien dice sin sistema nervioso. Cierto que el Dom Perignon también ayudó, la comida sería una porquería pero en ésto él no había escatimado. De tal modo que la calidad de la bebida compensó el descuido de la comida. En suma, sintió que de nuevo empezaba a dominar la situación, que era ella misma, la mujer segura habituada a manejar situaciones repletas de toda clase de tensiones.

Pero llegaron los postres y después se hizo un silencio denso y largo. No había ya comida ni bebida con la que distraerse ni a la que acudir como tema de conversación. A él no pareció importarle en absoluto, calló y dejó que pasaran los minutos. Ella, en cambio, estaba incómoda. Trató de salvar aquel vacío pidiendo más Dom Perignon. Y aquí vino la primera gran sorpresa de la velada porque él, hasta entonces un anfitrión desastroso pero atento, se negó con absoluta firmeza. Dos botellas eran más que suficientes, le espetó. Demasiado alcohol era incompatible con otros placeres. Y a continuación le señaló una puerta con un gesto parco. Podía ir a “prepararse” (get ready, eso sí lo entendió)

Era más una orden que una invitación. Así lo marcaba el tono de voz, y un algo casi imperceptible -pero despótico- que se tradujo en el gesto de su mano. Fue un cambio de actitud que pilló desprevenida a Meritxell. Ya no era el torpe partenaire con el que acababa de compartir mesa, sino un hombre que exigía se cumplieran los acuerdos. Toda su seguridad anterior se esfumó en un instante.

Un momento delicado, si. Ahora bien, la diputada Meritxell Ferrola tendría muchos defectos, pero no el de la incoherencia. Aquellas eran las reglas que él le había propuesto, y ella las había aceptado de modo tácito al utilizar el billete de avión -pagado por él- y recalar en su territorio. Por unos momentos le entró una punzada de pánico. ¿Y si se estaba poniendo en manos de un desaprensivo o, peor aún, un psicópata? Pero luego recordó que era conocido de sus amigos, en cierto modo eso le convertía en alguien vagamente familiar, fiable. Y además frecuentaba la sinagoga. Ella había tenido una educación integrista -católica- y pese a los años y muchos esfuerzos no había conseguido desterrar del todo algunas ideas. Por ejemplo, la de que quien frecuentaba un templo sería alguien poseedor de ciertos principios morales.

En el baño se dio una ducha rápida, luego se vistió siguiendo las pautas que había recibido junto con las instrucciones para el afeitado. En el fondo de su armario había encontrado varias prendas que servirían para lo que él le había pedido. Una túnica de inspiración oriental larga hasta la pantorrilla, de color azul marino, amplia, recta y sobria. Y luego, sostenes de seda, ligueros y medias, y unas bragas bombacho también de seda; todo del mismo color, azul marino. El ritual, clara preparación para el sexo, la espabiló y sacó de su bendito sopor. Cuando salió del baño estaba nerviosa. Incluso tenía las piernas de gelatina, como una adolescente cualquiera. Nunca se había prestado a un juego de aquella clase. Si alguna vez se había exhibido había sido con espontaneidad, jamás del modo en que se disponía a hacerlo ahora: un modo descarnado y a la vez parsimonioso y premeditado. Para colmo, no había habido preámbulo de ninguna clase, pues durante la cena no se habían tocado temas personales y tampoco hubo amago de seducción. Nada de coqueterías o flirteos. De eso estaba bien segura. En suma, se había vestido para matar -o ser matada- pero salía al ruedo sin saber qué clase de toro iba a lidiar...

Lo encontró sentado en el suelo, la espalda apoyada en el sofá. Por fin se había quitado la americana, aunque no la corbata. Tenía los ojos entornados y un aire algo ausente, como si de repente hubiera decidido que la situación no le concernía.

Se aproximó hasta quedar en pie frente a él. No muy cercana, como a unos cincuenta centímetros, y con el pubis a la altura de su cabeza. Abrió un poco las piernas y luego se levantó el vestido con lentitud, le temblaban un poco las manos.

La túnica recta de color azul marino se alzó igual que se levanta el telón sobre un escenario teatral. Las medias acababan un palmo por encima de sus rodillas y allí se sostenían con una banda elástica camuflada de encajes. A continuación seguía una franja de piel morena, la parte superior de los muslos. Y enseguida llegaban los bombachos de seda, amplios y ribeteados también por un encaje. Salvo el trozo de carne expuesta, todo tenía el mismo color azul, estricto, monacal.

Sostuvo el vestido en alto con la mano derecha. Y con la izquierda hizo lo que estaba estipulado. Se apartó los bajos del bombacho. Sólo un poco, sólo lo suficiente para mostrar la línea abierta del sexo rasurado, que quedaba exactamente a la altura de los ojos de él. Así se quedaron un rato los dos, inmóviles y silenciosos.

La mirada del hombre se había ido desplazando. Magnetizada, primero por el movimiento ascendente del borde de la tela. Y luego acompañando aquel trozo de bombacha azul que se apartaba y mostraba el sexo femenino. Después se quedaron fijos en la raja de la mujer. El tipo estaba absorto, ni siquiera parpadeaba.

Meritxell le observaba desde sus alturas. Aunque la imagen no le estaba destinada, comprendió que le resultara voluptuosa. Aquel vestido -casi de monja tailandesa- no permitía adivinar una sola de sus formas curvilíneas. De tal modo que la súbita aparición de los muslos redondos y el ligero promontorio del sexo afeitado debían crear un contraste muy sugerente. Era una magnífica abstracción, casi un concepto. Y dado que la puesta en escena había sido organizada con tanto cuidado, seguramente éste era el efecto que el hombre había perseguido. Un tipo sofisticado, aquel (tuvo un fugaz recuerdo de los muchos “aquí te pillo aquí te mato” vividos en su vida).

El inglés no tenía ninguna prisa. Siguió mirándole el sexo sin levantar los ojos hacia su rostro. Do it again (hazlo otra vez), le dijo pasados un par de minutos largos.

Meritxell dejó caer el vestido y cubrió la escena. Luego volvió a alzar el telón, ahora con más teatralidad si cabe. Ya no le temblaban las manos, había empezado a encontrarle gusto al juego. Separó otra vez el satén sedoso de las bragas y mostró de nuevo su sexo, listo como fruta pelada y madura. Aquel era un juego refinado, cautivador.

En el silencio que siguió oyó, inconfundible, el sonido de una cremallera. Era un reclamo inmediato y Meritxell dirigió sus ojos hacia la bragueta del desconocido (con cierto disimulo; suponía una falsa intimidad, ni siquiera se habían tocado). El inglés estaba hurgando laboriosamente en su interior. Primero se sacó la polla empalmada, no era nada del otro mundo, pero luego extrajo dos grandes testículos, que depositó con cuidado sobre el pantalón. Encima de las rayas diplomáticas se veían soeces y excitantes hasta la desesperación. También a él se lo debían parecer, porque se pasó un buen rato observándolos con afecto. Usaba una mano para toquetearse con delicadeza las dos abultadas bolas, mientras con la otra cosquilleaba como al descuido la cabeza del glande. Desde luego, el hombre se dio cuenta en el acto de que la imagen también le gustaba a ella – afirmativo: si- así que prolongó el jugueteo otro buen rato.

Después le hizo señas de que se acercara y le ofreciera su vulva. Ella dio dos pasos al frente. Él sacó la lengua, le buscó el clítoris con su punta. Comenzó a lamerlo, con leves toques, mientras seguía acariciándose. Al principio, Meritxell no acertaba con la posición, pero después de un par de tanteos descubrió que si adelantaba las caderas y se tironeaba la piel del pubis hacia arriba con una mano, su clítoris y la boca de él se acoplaban a la perfección. Y no solo eso, sino que haciendo esto tenía un atractivo panorama bajo sus ojos. Porque veía cómo la lengua frotaba su menuda yema, que ahora sobresalía claramente en medio de la suavidad rasurada, tan lisa y agradable como la piel de una rana.

El orgasmo le llegó con rapidez. Nada sorprendente, el pre calentamiento psicológico había sido largo (entre una cosa y otra, contando con el afeitado, casi una semana). Su cuerpo dio un brinco y se tensó. Luego se dobló hacia adelante y cayó prácticamente sobre él.

Pero el caballero no reaccionó de ninguna manera. Ni la tomó en brazos ni la recogió en su desplome. Seguía impasible, en la misma postura, toqueteándose el falo y los testículos como al azar, pero sin prestarles cuidados más solícitos. Pese a su erección, no parecía sentir el apremio de un punzante deseo. Es más, encendió un cigarrillo. Y adoptó de nuevo un aire como ausente.

Meritxell se quedó totalmente perpleja. En circunstancias normales, con un hombre normal, la secuencia amorosa debería haber continuado por los senderos normales. Pero la actitud retraída de aquel gentleman no se prestaba a demasiadas familiaridades. La verdad es que se sentía inusitadamente tímida, no se atrevía a tocarle. Las rarezas de aquel hombre la intimidaban. Y no sabiendo qué hacer, optó por no hacer nada.

Recompuso su ropa y luego se sentó, muy modosa, en el sofá, igual que si estuviera allí de visita. Él, entretanto, acabó de fumar su cigarrillo sin prisa. Después de apagarlo se levantó y se puso en pie frente a ella, con el pene erguido a la altura de su rostro. Por un momento, ella creyó que se lo iba a meter en la boca y que iban a dedicarse a las actividades acostumbradas. Incluso entreabrió los labios para recibirlo; pero no era eso lo que él buscaba.

Primero la tomó por los hombros y la puso en pie. Luego le dio la vuelta y la colocó de espaldas. Dobló su cintura, empujando su cabeza hacia abajo hasta que le quedó apoyada sobre el respaldo del sofá. De este modo el culo de ella quedaba en alto, con su circunferencia expuesta y apuntando hacia él.

Y entonces le alzó la dichosa túnica de monja tailandesa. Ni se molestó en bajarle los bombachos, simplemente apartó la seda. Se agarró la verga con una mano, buscó la vagina y se introdujo en ella, acertando a la primera. Allí fue recibido con amabilidad, pues el lugar seguía aún inundado. Y en su interior pegajoso empezó a moverse sin prisa. Y sin olvidarse de ella, pues con los dedos de la mano derecha se ocupaba de frotar su clítoris, mientras con la palma de la izquierda le daba leves palmadas en el culo; golpecitos que aceleraban la circulación y calentaban la piel. Poco a poco, aumentó la velocidad de sus movimientos de penetración, y también todos los demás, pues la cosa iba armónica. El pene entraba y salía al mismo ritmo que la palma de su mano golpeaba la nalga, que percutía como un tambor. Y entonces la Ferrola sintió que el calorcillo placentero de las palmaditas se extendía e irradiaba hacia otros lugares más sensibles. Las olas iban y venían, cada vez más altas y potentes. Y al vaivén de todo esto bailaban los dos testículos de él. Porque Meritxell, cabeza abajo, veía como se balanceaban por entre sus piernas abiertas. Él no se había tomado la molestia de sacarse el pantalón, así que seguían colgando sobre las rayas diplomáticas. Y seguía siendo una imagen tan increíblemente obscena que se corrió otra vez. En conjunto, el evento le resultó algo doloroso pues tenia toda la región irritada. Pero aquella mezcla de dolor y placer emborrachaba. Perdió un poco el control y gritó un poco más de la cuenta, aún así tuvo el reflejo condicionado de tragar saliva y limpiarse la boca con el dorso de la mano, para que sus babas no mancharan el sofá (debía ser nuevo, o a lo mejor ni siquiera le pertenecía si es que el piso era de alquiler).

Estaba tan alborotada que sus propias sensaciones le impidieron interesarse por las de él. Apenas si notó el aumento de presión de la pelvis sobre ella y la aceleración de su respiración jadeante. Luego todo se acabó, casi sin que ella se diera cuenta. Él eyaculó sin muchas algaradas. Rápido, silencioso, discreto.

Aún fue más discreto el resto de la velada. Tras darle una toalla limpia, él se dirigió al único dormitorio y le enseñó la única cama de la casa. Después se desnudó sin ceremonia alguna, tan sin ceremonia que ella ni siquiera tuvo un atisbo de su cuerpo, porque se metió en la cama y se cubrió con la sábana hasta la barbilla. Tres segundos después dormía con la boca entreabierta.

Algo cabizbaja, Meritxell se sentó en el lado del colchón que le correspondía. La mesita de noche era una caja de embalaje, de cartón. No había lámpara para leer. Y entonces le dio por angustiarse.

*    *    *

La Ferrola no tenía pelos en la lengua y era un tanto bruta, así que solía hablar con cinismo sobre la mayoría de costumbres matrimoniales. Por ejemplo, aseguraba que dormir en compañía era pura y simplemente una barbarie. Desde luego, una afirmación parcial y más que subjetiva. Lo que le pasaba a ella es que aún en las mejores condiciones –su casa, su cama, su luz, su libro-, tendía al insomnio. Concluyendo, era una neurótica y la más mínima alteración de sus rituales la condenaba a una noche blanca.

¿Qué demonios hacía allí?. Hombre desconocido, casa horrible, ciudad lejana, ¡y sin poder leer!. Una trampa, ninguna vía de escape. Ni siquiera el habitual recurso mental: pensar que en cualquier momento podía salir, tomar un taxi e irse a la francesa -take french leave- (como dicen los ingleses); o a la inglesa -partir à l'anglaise- (como dicen los franceses). La noche se avecinaba larga y tirando a lúgubre. Se le dispararía la cabeza, empezaría a encadenar reflexiones laberínticas, una tras otra, que al final desembocarían en horribles agujeros metafísicos. Unos vacíos que solo se apaciguarían frente a una dosis de realidad sana y sólida: la primera luz del día, un buen desayuno. Lo sabía por experiencia.

La habitación no estaba por completo a oscuras. Por un ventanal de guillotina entraba una estilizada imagen de la calle. Era una noche de lluvia y viento. La luz anaranjada de un farol callejero se filtraba a través de las hojas del abedul plantado frente a la casa. Ráfagas de agua lloraban por el cristal de la ventana, su melancólico camino descendía creando reflejos por entre los que se entreveían las hojas del árbol.

La pregunta, obsesiva y maligna, navegaba por sus neuronas. ¿Qué demonios hacía allí, con aquel desconocido durmiendo a su lado?. Y él, ¿qué sentiría él?. Seguramente estaría tan descolocado como ella.

Lo que es el egocentrismo, la incapacidad de ponerse en el lugar del otro. Pese a que le llegó un plácido ronquido del lado izquierdo de la cama, la idea de que él también se sentía mal empezó a torturarla. Aquel tipo casi no le había ni dirigido la palabra. En realidad, recordó, ni siquiera la había besado. Si hubieran estado en Barcelona, lo más seguro es que después de los respectivos orgasmos cada uno se habría vuelto a su casa y Santas Pascuas. Aquí, en cambio, el hombre se había visto obligado a ofrecerle hospitalidad. Seguro que muy a desgana.

Habiendo llegado a la masoquista -y muy femenina- conclusión de que era un estorbo, trató de ser coherente y hacerse invisible. Se quedó quieta como una estatua yaciente. Pero lo que hasta el momento había conseguido sin esfuerzo ahora le resultó poco menos que imposible. Boca arriba, la tensión de la inmovilidad resultaba insoportable. Sobre el costado izquierdo, escuchaba el alarmante golpear de su propio corazón. Sobre el costado derecho, topaba con el aliento y el rostro de aquel desconocido.

Tras rodar por la cama dos o tres veces, él hombre dormido le largó un bufido feroz en sueños. Presa de angustia, Meritxell se levantó con sigilo de la cama y se desplazó hacia una butaca cercana a la ventana y a la luz. Hubiera preferido ir al sofá, pero no conocía la casa y todo estaba lleno de cajas y trastos. Se arriesgaba a hacer algún estropicio si se ponía a vagar por ahí como un alma en pena.

En la butaca se relajó un poco. Los suaves ronquidos que flotaban por la habitación mecían el ir y venir de sus divagaciones. Y la presencia del hombre, ahora más lejana, perdía relevancia.

Conviene aquí hacer un poco de recapitulación biográfica. Vamos a ver. Meritxell Ferrola era una mujer tirando a culo de mal asiento. Había tenido múltiples y variados amantes, pero no le aguantaban mucho las relaciones estables. Según ella, toda la culpa era de ellos. Y el problema tenía que ver con la distancia focal. De cerca, los hombres la ahogaban con sus demandas. De lejos, no le prestaban la atención debida. Ella, que siempre tenía claras las cosas, creía que existía un punto preciso en el que el enfoque del otro resultaría claro y seguro. Pero sus sucesivos amantes se habían negado a quedarse quietos en esa mágica e inteligente línea fronteriza que ella les proponía (o marcaba sin pudor). Eran obtusos, no comprendían lo que ella esperaba de ellos. Insistían en aproximarse demasiado, o en alejarse otro tanto. O la adoraban en demasía, o no la adoraban como merecía. Y entonces, pasada la primera ceguera del deseo, se hartaba. Cuando esto sucedía, se mostraba rápida e implacable. No tenía el freno de la religión, y carecía por completo de espíritu de sacrificio, sobre todo en este terreno. Una vez asumía que la cosa no funcionaba, acallaba toda consideración sentimental y cortaba por lo sano.

Solía salir bastante bien parada de estas demoliciones. Era una mujer poco sutil y poco dada a los remordimientos. Desconocía la nostalgia, tenía el supremo don del olvido. O al menos eso le había parecido hasta el momento. Pues esa noche, mal entronizada en su butaca, recibió la inesperada visita de sus antiguos amantes. Ninguno estaba contento, la miraban con ojos de reproche, le lanzaban acusaciones dramáticas. Era una mujer egoísta, despótica, insoportable. Un asco, vaya.

A las tantas de la madrugada despertó con el corazón encogido por una tremenda y lúcida revelación. Tenía 43 años, estaba sola y seguiría estando sola. No pasaría mucho tiempo antes de que los hombres dejaran de desearla. Y entonces la soledad ya no sería algo elegido, sino una circunstancia impuesta por la indiferencia del otro sexo. Había cruzado el ecuador de su vida. Lo que no hubiera hecho, ya no lo haría. Nunca abrazaría un cuerpo infantil tibio y sonrosado al despertar de la siesta. Jamás sabría lo que son las veladas apacibles y monótonas vividas al lado del compañero de siempre, ni asistiría al nacimiento de una arruga en su rostro. Y, desde luego, nadie amaría sus arrugas.

Elegir la noche para cavilar es una pésima idea además de un mal negocio. Pues cuando caen las tinieblas parece que también la inteligencia, la ironía y el humor se retiran a descansar. Y entonces, igual que las ratas de cloaca, salen de su madriguera los sentimientos más ramplones. La autocompasión facilona, el miedo a la vida, la angustia sin fundamento. Quizá tenga algo que ver con el ancestral terror a la oscuridad, ese sinónimo de desaparición, adiós y punto final.

Por éstas avenidas sombrías se paseaba Mertixell Ferrola cuando un repentino silencio desvió su atención hacia la cama. Era inquietante, no se percibía un sólo movimiento bajo el edredón. ¿Y si aquel tipo se le moría allá mismo?. Un montón de imágenes melodramáticas se agolparon en su mente atribulada. Arduas explicaciones a la policía local, una camilla zumbando por los pasillos granates, los vecinos espiando. Pero un nuevo ronquido, más sonoro y rotundo que los demás, la devolvió a la realidad. Estaba haciendo el ridículo, se estaba comportando como una histérica, primeriza y boba. Se impuso una vuelta al auto control y a sus habituales actuaciones de mujer madura, serena.

Dejó la butaca y se volvió a la cama. Era muy, pero que muy acogedora, eso sí que no se podía negar. Con aquellas ligeras nubes de plumas sobre el cuerpo, tan cálidas, tan agradables y sensuales. Cerró los ojos y se trasladó bajo el techo de un cielo azul. Convocó las olas del mar, una luz cegadora...

*    *    *

Poco después se hallaba en el interior de un delirio sublime, la visión creada por la exaltada mente de un paisajista romántico. Sin duda era un sueño, pero aclaremos ya desde ahora que existía en los mapas. De hecho, años atrás Meritxell había pasado unas Navidades metida en aquel paisaje. Se trataba de la punta sur de Baja California, el finisterre donde se dan cita el Mar de Cortés y el Océano Pacífico.

El encuentro entre los dos mares tenía lugar entre enormes peñascos negros y escarpados que emergían del agua. Y el acontecimiento era cualquier cosa menos apacible, pues las dos masas de agua chocaban levantando un muro de espuma, ruidoso y amenazador. Para completar lo salvaje del cuadro, había una manada de leones marinos que se arrastraba y rugía por los islotes. Y sobre aquella algarabía volaban bandadas de pelícanos en medio de estridentes chillidos. En suma, un lugar épico, de belleza sobrecogedora y dramática.

Meritxell había viajado hasta allí acompañada por el amante de turno. Era un desdichado de piel blanca y sensible, no la mejor recomendación para unas vacaciones que se perfilaban como sol, arena, mar, y nada más. Porque en aquel tiempo, Cabo San Lucas y Cabo San José eran poco más que eso y un par de hoteles. Ni cremas ni protectores sirvieron de mucho. Y a los pocos días el amante se había convertido en un amasijo quejica de carne achicharrada. Hubiera sido una imprudencia que saliera, ya no a la playa, sino a asomar la nariz -pura llaga- bajo aquel sol de justicia. Meritxell le dejó postrado en la penumbra de la habitación con analgésicos, hidratantes, anti inflamatorios y unos cuantos litros de agua a disposición. Cogió un libro, toallas, el sombrero y las gafas de sol y se encaminó en solitario hacia la playa.

A excepción de un par de iguanas adormecidas, no se topó con un alma. Ni en el sendero de bajada ni en la misma playa. Estando así las cosas, no tuvo ningún reparo en desnudarse por completo. Luego se puso cómoda y descansó la vista en el paisaje que la rodeaba.

Toda aquella parafernalia romántica estaba a su entera disposición. Maravilloso. Se entretuvo contemplando a los pelícanos. Se había fijado desde el primer día. Parecían guiarse por unos itinerarios perfectamente establecidos. A las diez de la mañana les encontraba, recién desayunados, instalados sobre la roca más oriental. Hacia mediodía comenzaban a desplazarse hacia el oeste, poco a poco y por parejas. Y cuando las luces del atardecer empezaban a sonrosarse ya estaban todos posados justo en la parte opuesta de la playa.

Dejó vagar pensamientos. Corría la primera semana de enero, en Barcelona se estaba preparando la cabalgata los Reyes Magos. ¿Haría frio?. Qué bien no estar allí. Y, mejor aún, estar aquí en vez de allí. Sentía arder la piel. Por aquel entonces aún no tenía ni treinta años, ni siquiera se ponía crema solar. Le gustaba convertirse en una piedra ardiendo bajo el sol.

El vuelo de una de las aves condujo su mirada océano adentro. Lejos de la violenta colisión de los dos mares, el agua se mostraba mansa y llana. Llevaba ya unos días contemplando aquella inmensidad vacía, sin línea de ruptura alguna, así que tardó un rato en comprender lo qué sucedía. Y otro tanto en interpretarlo correctamente.

Incluso se frotó los ojos. Porque sobre la superficie horizontal y calmada empezaron a aparecer unos intermitentes chorros de agua. Brotaban del mismo mar, y tenían diferentes alturas y tiempos. Subían y bajaban, aparecían y se desvanecían. Se levantó de su toalla y avanzó unos pasos en dirección del agua. Se puso la mano frente a los ojos, para hacer visera. ¿Qué sería aquello? Y cuando la silueta de una enorme masa gris pirueteando contra el cielo le dio la respuesta se quedó boquiabierta. Eran ballenas, decenas de ballenas.

Más tarde supo que cada año cruzaban frente a estas playas en ésta época. Descendían en manada hacia América del Sur para aparearse.

Dado que estaba sola y no podía compartir el evento con nadie, se acercó al borde del agua y corrió de un lado a otro de la playa, señalándolas y gritando como una criatura. Tenía un aspecto francamente cómico, en traje de Eva, bailando y saltando sola en la arena. Lo debieron pensar los pelícanos, pues detuvieron su ir y venir para mirarla con asombro.

El espectacular desfile duró al menos una media hora. Fueron minutos de fábulas y emociones que la dejaron exhausta y feliz. Cuando desapareció la última de las ballenas se tiró bocabajo sobre la arena hirviente. Apoyó la cabeza en los brazos y se dejo acunar por aquella bendita mezcla de cansancio, calor, olor a sal, rugidos y chillidos.

De repente sintió una extraña, inesperada tensión. Se quedó quieta, sabía que algo no andaba bien. Aquel miedo era un mensaje de alerta. Sus radares se lo advirtieron de inmediato: no estaba sola. Había alguien más en la playa, además de los leones marinos y los pelícanos.

Permaneció muy quieta, tratando de que ningún gesto la delatara. Conocía bien el país, y su instinto le aconsejó no hacer nada, al menos por el momento. Asustada, pensó que debería cubrirse. Pero la toalla estaba lejos, y cualquier movimiento podía precipitar uno de esos sórdidos sucesos que alimentan los tabloides mexicanos.

Entreabrió los ojos y trató de mirar sin moverse, pero el pelo que le cubría el rostro se lo impedía. Muy suavemente, sopló un poco para abrir una breve cortinilla. Entonces le vio con el rabillo del ojo.

Era un chaval que no tendría más allá de 18 años. Vestía sucintamente, camiseta y pantalón corto. Era menudo y delgado, y poseía los rasgos característicos de los indígenas de la zona. Facciones severas, piel tersa y cobriza. Los ojos almendrados y negros como piedras, los labios gruesos, carnosos.

Caminaba por el borde del agua con paso felino y cauteloso. La miraba de reojo, fingiendo naturalidad, como si encontrar una mujer desnuda en esa playa fuera cosa de todos los días. Después de unos minutos la creyó dormida y se volvió algo más atrevido. Entonces se quitó la camiseta mostrando un torso casi impúber, liso y llano. La observó con mucho menos disimulo. Pero siguió dando vueltas, vagando por los alrededores, aun manteniendo la distancia. Se le veía dulce y tímido.

No lo sería tanto, porque de pronto decidió que también podía quitarse los pantalones. Tenía un pene muy largo que le colgaba hasta medio muslo, aunque aún no estaba en plena erección. O eso le pareció a ella desde su incómodo mirador.

Dio unos cuantos pasos más por la playa. No apartaba los ojos de su cuerpo desnudo y se acercó algo más de lo conveniente. Tanto que Meritxell empezó a considerar cómo debería reaccionar si sucedía lo que se temía y el chico la abordaba. Para evitarlo, decidió seguir profundamente dormida. Si el chaval no llevaba malas intenciones no se atrevería a molestarla sin provocación por su parte. Lo mejor es que siguiera dormida. Si.

El chico continuaba deambulando. Dio otro paseíllo y se agachó un par de veces para coger unos cuantos guijarros que luego arrojó al mar. Sus movimientos eran flexibles, gráciles como los de un gimnasta profesional. Todo en él era afinado y suave.

Viendo que ella no se movía en absoluto, empezó a envalentonarse. Se acercó un poco más, Y acabó por sentarse en una roca que estaba a unos cuatro o cinco metros, no más. Desde allí podía contemplar a la mujer desnuda a sus anchas. Y a eso se dedicó durante un largo rato. También ella le observaba, aunque fuera a través de su cabello y de forma muy sesgada.

Sintió un inmenso alivio cuando él empezó a tocarse. Una inocente paja era la mejor manera -y la más inofensiva- de concluir la anécdota. El chico se frotó la verga un par de veces y el miembro adquirió una longitud inesperada en cuerpecillo tan menudo. A Meritxell le llegó un penetrante olor a macho cabrío. Era intenso pero no desagradable, un aroma joven y sano.

La longitud de aquella polla era tanta que el chaval tenía que utilizar las dos manos para que el prepucio acabara su movimiento y llegara a cubrir el glande. Debía tener mucha práctica , porque las movía con una coreografía muy bien conjuntada. Sin premura, a un ritmo pausado, entre merengue y danzón. Una cadencia tropical, vaya.

Meritxell participaba en el entretenimiento desde la clandestinidad. Era la primera vez que espiaba una masturbación sin que la otra parte lo supiera, eso, al menos, es lo que creía. La parsimonia de él le permitía complacerse en cada gesto, en cada matiz del ritual. Y su obligada inmovilidad, sumada al temor de ser descubierta, acrecentaba aún más lo excitante de la situación.

Era desesperante, pero no podía hacer nada para calmar sus propios ardores. Ni siquiera apretar los muslos y frotarse un poco con ellos. Tenía las piernas algo abiertas pero si las cerraba el chico la sabría despierta. Y entonces podrían suceder dos cosas. La primera que él intentara violarla, cosa que sería altamente desagradable. La segunda, que huyera asustado y el espectáculo continuara lejos de ella. Algo que también sería desagradable, pues ahora le había cogido afición a la cosa. Paciencia y a resistir.

El sexo del muchacho estaba ya totalmente erguido, apuntando con decisión hacia el firmamento. Y él observaba el ir y venir de sus propias manos, que seguían trabajando a conciencia. La tarea le debió de parecer algo seca y ardua, pues bajó un poco la cabeza y escupió con fuerza. La saliva cayó en el glande y resbaló hacia abajo. Se ocupó de repartirla con la palma de la mano para que el prepucio se deslizara mejor. Pero la lubricación aún le debió parecer insuficiente, porque soltó otro abundante salivazo con el que barnizó la vara y glande a discreción. Luego siguió frotándose con ganas. Las humedades del chico calentaron más aún a Meritxell. También ella estaba mojada, y no precisamente de saliva. Le sucedía lo contrario que a él: tenía la boca seca y el sexo empapado.

La necesidad de tocarse y regalarse un orgasmo empezaba a ser apremiante. Pero se consoló con la idea de que al chico le faltaría poco para correrse. Lo dedujo al ver que ya tenía los testículos replegados en la base de la polla, donde se apretujaban como dos bolas pequeñas pero bien formadas. Meritxell anticipaba el placer de ver salir disparado el semen. Imaginaba que la eyaculación estaría de acorde con lo épico del entorno, y que el chorro tendría el alocado ímpetu de la juventud. Y también pensó en el chorro de las ballenas, claro. Imagen obvia, inevitable.

Pero sus cálculos andaban errados. El muchacho concluyó la faena, desde luego, pero no del modo que ella esperaba. Y lo que sucedió a continuación quedó grabado en su mapa erótico para siempre, pues la especialidad sexual que el chico practicaba es rara, y hay contados hombres que puedan envanecerse de poseer el talento necesario para gozar de un onanismo tan virtuoso (y aún menos mujeres, ésas casi se pueden contar con los dedos de las manos)

El chico estaba cada vez más excitado. Sus ojos bailaban entre el cuerpo desnudo de ella y el movimiento, cada vez más compulsivo, de su propia polla. Y de repente su espalda se dobló como un junco, hasta que la boca quedó casi tocando el glande. Se dobló aún un poco más, y quedó con el cuerpo hecho un plegatín. Entonces sacó la lengua y repasó la cabeza de su polla por entero, rodeándola una caricia rápida y envolvente. Se detuvo también en el orificio de la uretra, hurgando y lamiendo sus bordes con una habilidad que solo podía ser fruto de la experiencia. Y todo esto sin excluir el masaje manual, que continuaba aunque a ritmo más tranquilo (tanta coordinación hubiera sido un milagro).

Con estos juegos se fue calentando y muy pronto olvidó por completo a la mujer desnuda. Se bastaba y sobraba a sí mismo. A los pocos segundos se enroscó aún más y se metió todo el glande en la boca. Empezó a chuparlo con deleite. Las mejillas se le hundían a cada succión y tenía la expresión arrebatada. Gozaba por doble partida, con la boca y con la polla.

A Meritxell le llegaban los sonidos de la succión mezclados con algunos leves gorjeos que se dedicaba a él mismo. Estaba ido. Sus ojos tenían la expresión vacía y feliz de quien no tiene otra ocupación que la de su chupete.

Pronto aceleró sus movimientos y, luego de temblar, gemir y sofocarse, Meritxell vio cómo se le movía la nuez en la garganta. Acababa de tragar su propio semen.

Aún chupó y lamió un buen rato más la verga, menudos mimos. Hasta tal punto que Meritxell se temió que todo el proceso empezara de nuevo. Pero cuando el pene se retrajo a su tamaño natural, ya no le fue posible alcanzarlo con la boca. Lo miró con una expresión tragicómica, como si le hubieran arrebatado su juguete favorito. Después desenroscó el cuerpo como por arte de magia. Se levantó de la roca y se vistió. Miró en dirección a Meritxell y sus labios dibujaron una encantadora sonrisa. Luego levantó la mano, le hizo un gesto de despedida, pronunció un claro adiós con su dulce acento mexicano. Y se fue por donde había venido. No hubo tristeza post eyaculación, anduvo con el mismo paso elástico y felino de antes.

Meritxell aguardó unos interminables minutos antes de sentirse a salvo. Apenas podía tolerar el delicioso suplicio, y la excitó aún más saber que él había representado la escena para ella. Que la sabía despierta y atenta.

Por fin se dio la vuelta, estaba entumecida de tanta inmovilidad. Dobló las piernas y las abrió hacia el cielo. Y después hizo ofrenda radical de su vulva: al aire marino, a los peñascos altivos, a los rugientes leones y a los pelícanos alborotadores. No tuvo ni que tocarse. Le bastó con contraer dos o tres veces los músculos de la vagina y aceptar el calor, para tener un maravilloso orgasmo. Todo un brindis al sol.

*    *    *

Despertó por culpa de las palpitaciones en la vagina. Había tenido un orgasmo, sin manos ni ayuda mecánica, muy meritorio, raras veces le pasaba. Desde luego, años hacía desde la última vez.

Un alba espectral y lechosa, inglesa a más no poder, pugnaba por entrar en la habitación. El abedul de la ventana frenaba la luz, aún no lo suficientemente animada. Era una competencia desleal, pues aquel rayo blanco y desvaído no podía atravesar el verdor intenso de un árbol que había recibido horas y horas de lluvia. Pero al menos había escampado. Y con un poco de suerte y algo de generosidad climática, a lo mejor se acabarían de disipar las tinieblas. Ya hemos dicho que Meritxell tenía muchos defectos, pero también muchas virtudes. Y una de ellas era que siempre despertaba pletórica de optimismo y buena voluntad, con la convicción de que la mañana en cuestión sería mejor que la anterior. Después de haber disfrutado de un orgasmo onírico, las buenas intenciones sólo podían ir a mejor. Volvía a ser una mujer fuerte, alegre, decidida. Salió de la cama sin hacer ruido. Su intención era darse una vuelta por el piso, fisgonear un poco, antes de que él despertara. A ver si conseguía dilucidar con quién demonios se estaba acostando.

Se acercó primero a la ventana. Difícil saber la hora sin tener el sol como referencia. Pero debía ser temprano pues la calle estaba casi desierta. Hacía calor, la calefacción había estado funcionando toda la noche. Ya estaba por salir del dormitorio cuando el hombre dormido se desprendió del cobertor con un manotazo. Yacía boca abajo. Aún en la medio penumbra, su cuerpo se dibujaba como una silueta armónica. No adolecía de culo plano y las delgadas patas de pájaro características de tantos hombres en la cincuentena. Todo lo contrario, los glúteos tenían una curvatura apetecible. Las piernas, abiertas en compás, eran rectas y proporcionadas al resto de la figura. Y lo mismo podía decirse de las pantorrillas, cuyas redondeces se abrían con suavidad, sin vulgares excesos de musculatura. Los brazos eran también agradables, de estructura sólida. Y la espalda se ensanchaba solo lo necesario partiendo de una cintura elegante.

No era la anatomía de un deportista y seguramente por eso se conservaba de forma tan razonable. Porque todo lo que sube acaba por bajar, se dijo Meritxell; un axioma, de ahí que las protuberancias de los muchachos fitness acaben siendo pellejos blandos y colgajos vacíos. Con esa tendencia desatada a la argumentación -siempre a favor suyo- que la caracterizaba, Meritxell ya empezaba a felicitarse por no ir demasiado el gimnasio, cuando un súbito avance de la luz se proyectó sobre la figura tendida en la cama e interrumpió sus especulaciones. Acababa de descubrir dos adorables hoyuelos sobre el cuerpo del hombre desnudo.

Las enternecedoras concavidades estaban colocadas con absoluta precisión y según los cánones establecidos. Justo en el arranque de la ondulante línea de las nalgas. Eran preciosas, dos trampas pícaras que pedían a gritos un beso cada una.

La luz del día avanzó con osadía y le permitió distinguir bien la piel del hombre. No tenía el usual tono de merluza hervida que adorna a tantos británicos, sino un color sano y levemente trigueño. Había algunas pecas y lunares que animaban el conjunto. En particular, la parte alta de la espalda era muy invitadora, sedosa y sin vello. El culo y las piernas sólo estaban cubiertas por un ligero musgo dorado. El británico no era un varón oso.

Meritxell disfrutaba con la visión total de este cuerpo, lo había tenido cerca dos veces pero siempre vestido. A lo mejor el escrutinio fue demasiado intenso porque el hombre se dio la vuelta sin previo aviso. Quizá siguiera dormido, pero por si acaso ella no quiso parecer indiscreta y le dio rápidamente la espalda. Se quedó inmóvil, simulando estar absorta en la contemplación del abedul y la ventana, pero con el oído atento a cualquier posible sonido que viniera de la cama. Y entonces cayó en la cuenta de que estaba desnuda por completo. Las tornas se habían invertido, y puede que ahora fuera ella la que estuviera sometida a escrutinio. No era una idea tranquilizadora; no a su edad. No encuerada, y encima de pie -la celulitis, el culo para abajo, ay- bajo una luz áspera y fría, seguro que muy poco favorecedora.

Pasaron unos segundos y de la cama sólo llegó el sonido de una respiración acompasada. Seguía dormido, menos mal. Meritxell se dio la vuelta. Efectivamente, seguía en el sueño de los justos. Ahora yacía boca arriba, ocupando toda la cama, las piernas algo abiertas, las manos cruzadas pacíficamente sobre su vientre, como un obispo en una tumba catedralicia.

Y si. Estaba escampando. Quedó claro cuando entró un peregrino rayo de sol en el cuarto. Y fue a dar justo sobre la cama, iluminando de pleno a su amante de Albión. Ahora, bajo la luz brillante, podía ver el trabajo que había hecho el tiempo sobre su piel. Era una textura elaborada y algo frágil, y apuntaba ya la delgadez transparente del otoño. También en el pecho brillaban unas hebras de plata, multitud de canas. Los genitales, en cambio, no tenían vello de ninguna clase. La noche anterior, entre los nervios y la excitación, apenas si había registrado el dato. También estaba rasurado. Igual que ella.

Su verga reposaba, muy tranquila, curvada sobre los testículos. Partía la bolsa en dos exactas mitades; las que hay y son, claro está. No era una polla grande ni estaba dotada de atributos especiales, salvo su obvia circuncisión. Los huevos, en cambio, eran voluminosos y pesados, dos hermosas pelotas que pendían, separadas de la polla, con notable autonomía. En eso ya se había fijado Meritxell cuando las vio la noche anterior sobre aquel aquel pantalón de rayas diplomáticas. Quizá el descuelgue era propio del paso de los años. La verdad es que Meritxell solía tender a ligar con amantes más jóvenes. Aquel era su primer flirt maduro y reposado de verdad.

Porque aquel hombre ya no era joven. Sería un cincuentón, y más que largo. En realidad, pronto dejaría de ser un galán maduro para convertirse en un anciano interesante. Meritxell pensó que tanto mejor. Por una vez, al menos, cataría carne de res sabrosa en vez de insípida ternera. Todo apuntaba a que el caballero era ducho en algunas artimañas en materia de sexo. Y también por una vez, estaría bien que alguien la tratara a la antigua usanza: flores, bombones, invitaciones...(el precio del billete de avión que él le había mandado no era una bicoca. Lo había visto, venía impreso en el mismo billete). Porque uno de los problemas de salir con tanto chaval joven es que había que invitarles a todo. No tenían poder adquisitivo y una acababa por cansarse de sacar siempre la cartera, de que se esfumaran en dirección al baño en cuanto llegaba la cuenta.

Y además, siguió especulando, siempre en vena de convencerse a si misma, en la piel quedan inscritas las biografías. La que es virgen se ojea rápido, porque ha recibido pocas caricias y besos. Y en cambio, la piel madura es de lectura más difícil pero también más apasionante. En ella ha quedado grabado el deseo de quienes han explorado los mismos territorios antes que nosotros. Allí están las huellas de otros pasos, el sudor de otras pieles, los suspiros y temblores. Las risas, lágrimas, y las frialdades antárticas que preceden el final de todos los amores.

Meritxell Ferrola no solía ser muy propensa a la lírica pero aquella mañana le dio por ahí. Y en sus idas y venidas poéticas casi olvidó que el objeto de sus pensamientos era un ente real, y que podía despertar en cualquier momento.

La estaba mirando, con los ojos torpes y el sueño aún pegado a los párpados. El cuerpo estirándose. Indolente, perezoso y lento. Pero no tanto ni en todas partes, pues su verga empezó a mostrar señales de inquietud. Sin pudor alguno, la asió con una mano, mientras con la otra se acariciaba sin prisas la base del glande. Abrió al mismo tiempo las piernas, para que se vieran mejor las grandes esferas que colgaban y cubrían por completo el perineo.

Era una exhibición indecorosa de sí mismo, pero él sabía que a ella le gustaba, que la excitaba. A lo mejor era medio adivino, o quizá su experiencia en sensualidad le conducía de forma intuitiva por el buen camino. También es posible que las fantasías de Meritxell (una voyeur aún sin salir del armario) y las suyas propias -exhibicionismo sin complejos- fueran complementarias.

El gentleman no podía ofrecerle ballenas ni paisajes tropicales. Y a su respetable edad, mucho menos una proeza circense como la del mexicano. Pero se levantó de la cama, sosteniendo su verga izada y con los dos majestuosos testículos colgando sobre los muslos.

Se acercó a ella y la empujó suavemente hasta sentarla en la butaca. Habituada a amantes poco expertos y más jóvenes, a los que ella manipulaba sin problemas, aquel hombre extraño le infundía cierto respeto. Y el aplomo con que conducía sus asuntos sexuales la tenía medio intimidada. Así que ni en sueños se le ocurrió resistir o tomar ella alguna iniciativa. Se dejó caer pasivamente en el sillón, y él la colocó con el cuerpo cruzado y la cabeza apoyada en el reposa brazos. No es que fuera una postura muy cómoda pero se dejó hacer. Luego, siempre en pie, él abrió las piernas y se las puso entre la cabeza, de tal modo que sus genitales quedaron justo encima de su cara. Allí pasó un rato acariciándose el pene, mientras dejaba que las dos grandes esferas bailotearan por su nariz, boca y mejillas. Luego se agarró la bolsa de los testículos y la manipuló para separar las dos bolas. Apartó una de ellas, tironeó la piel a su alrededor hasta que quedó perfectamente delimitada, tensa y redonda como una pelota prieta de tenis. La acercó a los labios de la mujer y le ordenó que la lamiera (lick) y la chupeteara (suck). Ella desconocía ambos verbos -nunca llegó a ese capítulo del libro de inglés- pero asumió la orden sin demasiadas dudas lingüísticas, porque en aquella tesitura tampoco existían muchas más alternativas. O era chupar o era lamer, o eran las dos cosas alternas (morder hubiera sido arriesgado). Y mientras se dedicaba a ello pensó que la forma en que él manipulaba su propio cuerpo era terriblemente obscena y excitante.

Al cabo de un rato, él dejó de tironearse la piel. La bolsa se aflojó y el testículo quedó otra vez colgando como un badajo. Entonces le abrió la boca con una mano y con la otra metió la pelota entera en su interior, y otra vez le ordenó que succionara, esta vez en un tono más imperativo que de sugerencia (Suck!!!!)

Y ella, Meritxell Ferrola, la diputada sargento, obedeció, sumisa como una corderita. Tenía los sentidos totalmente desatornillados y andaba medio borracha de lujuria, pero también estaba turbada. Porque durante un segundo en que había abierto los ojos se había topado con los de él, que la miraban fijo. El tipo había apartado a un lado el pene, para que no le estorbara la visión del testículo dentro de su boca y la cara de ella sometida bajo sus huevos. Y así la observaba, sin pestañear. Era embarazoso y Meritxell no aguantó aquella mirada clavada en ella. Para más inri, con la mano libre -la otra la tenía ocupada agarrando el pene- le toqueteaba las mejillas para sentir mejor los movimientos de la succión.

El hombre no tenía ninguna prisa en avanzar en otras direcciones. Y después de un rato repitió la misma operación con el otro testículo. Sin prisas, gruñendo de placer. De vez en cuando le repetía la orden con fuerza, la animaba a seguir chupando fuerte.

Después se separó un poco de ella y la miró con ojos pensativos. Ella se quedó quieta. Esperando, con una mezcla de aprensión y deseos locos, cuál sería la siguiente propuesta.

La hizo levantar del sillón y la llevó hasta la cama. Allí la tumbó, totalmente cruzada sobre el colchón y con la cabeza colgando en vertical hacia el suelo. Se arrodilló frente a ella. El pene empalmado quedaba a la altura de su boca, era lo que buscaba. Porque de este modo también tenía la visión completa de su carne desnuda y extendida sobre el lecho. Asintió un poco con la cabeza, y gruñó, complacido como un artista orgulloso de su instalación. Meritxell no estaba tan satisfecha -la postura era tortuosa y con toda probabilidad le estaba cascando las cervicales- pero no se veía con ánimo de negar nada a ese hombre.

Él ya no esperó más y le metió la verga en la boca, empujándolo tanto como pudo. Dijo unas palabras que ella no entendió. Pero que intuyó: quería que ella se tragara la polla entera. Quería tocar el fondo de la garganta con su glande; sentir su campanilla, las paredes de la faringe.

Le sobrevino una arcada incontenible y trató de levantar la cabeza y apartarse. Él no se lo permitió. La mantuvo quieta pero entretanto alargó un brazo y le pellizcó suavemente uno de los pezones al tiempo que la arrullaba con unos sonidos tranquilizadores. Y para que se apaciguara aún más le cogió una mano y se la dirigió hacia el pubis sugiriéndole una nueva actividad que esta vez ella sí comprendió, pues la palabra clítoris es griega y por lo tanto universal. La cosa es que si mientras él jugaba con su boca ella jugaba con su clítoris, la distracción le permitiría pasar el trance más agradablemente. En estos momentos él había adoptado un tono de conversación normal. Hablaba con serenidad y aplomo, pero sin interrumpir sus embestidas y sin dejar de pellizcarle los pezones, ahora con las dos manos. Y ella aceptó sus consejos, pues estaba muy caliente, la llamada del pezón era cada vez más apremiante y acariciarse el chocho le permitiría relajar la boca para concentrarse en el placer que sentía allá abajo.

Al cabo de un rato él le dio una inesperada tregua, no quería correrse tan rápido. Así que sacó el trasto de su boca y, mientras miraba cómo ella se masturbaba, se ocupó un rato de él. Lo meneaba, lo sacudía y hacía saltar sobre su cara, azotándole la nariz, los ojos, y las sienes. Le lanzaba también los testículos, se los pasaba por la frente y los dejaba rodar por sus mejillas.

Después volvió a meterle la polla en la boca. Ésta vez sólo hizo entrar la cabeza, mientras que del tronco se ocupaba él, frotándolo con movimientos hábiles y rápidos. Meritxell sintió como se iba endureciendo más y más, y su clítoris hizo lo mismo en paralelo. Le dio un sofoco general y, casi sin darse cuenta, empezó a mover la pelvis hacia arriba. Seguía el ritmo. Aceleraba, como él, para llegar al clímax final.

Y entonces él le preguntó, a bocajarro y sin dejar de meneársela, dónde quería que se corriera y dónde quería recibir su leche. Si en la boca o en la cara. No tuvo ocasión de responder. Porque el tono firme de la pregunta -cuyo significado más o menos captó- le provocó un orgasmo inmediato, que a su vez desencadenó la eyaculación instantánea de él.

Tras acabar de vaciarse en su boca con algunas sacudidas más, retiró rápidamente la polla. Y a continuación le levantó la cabeza, sosteniéndola con firmeza, y pegó su boca abierta a la suya. Ella sintió cómo su lengua se movía con avidez, buscando restos de su propio semen mezclados con la saliva de ambos. Y a todas éstas gruñía de placer, degustaba sin ninguna clase de inhibición aquellos jugos mezclados.

Los dos tenían las bocas abiertas y Meritxell notó cómo la mezcla de esperma y baba se escapaba y resbalaba por sus mejillas dirigiéndose hacia las orejas y la nuca, pero ni siquiera intentó despegar su boca de la del hombre. Le gustó aquel primer beso. Tan largo, tan sucio y perfecto.

Por cierto, se llamaba William. Un nombre estupendo, le recordaba a un gamberro adorable, héroe de su infancia.

*    *    *

Desayunaron aún peor de lo que habían cenado. Los huevos duros estaban crudos y, para compensar, las tostadas carbonizadas. El bacon era un cartón grasiento y Meritxell no supo dilucidar si la bebida que le dio era té o café. En cualquier caso, si aquello era un té, ella hubiera preferido un café, y si aquello era un café, le hubiera convenido mejor un té.

Terminado el melancólico ágape se la llevó de paseo. Llovía, y pasaron la mañana en la Wallace Collection. Él no habló mucho, más bien se mantuvo callado y retraído. Pero entre tantas maravillas ella fue feliz y prefirió el silencio. Comieron en Covent Garden, en el Lamb and Flask. Bebieron algo más de la cuenta, se les soltó la lengua a los dos -cada uno la suya-, no es que se entendieran pero algo se dijeron. Por ejemplo, él le comunicó, con absoluta seriedad, que no era un hombre interesante. Y ella, por supuesto, no le creyó. Luego la depositó en King's Cross St Pancras, para que de allí se fuera ya al aeropuerto.

Había ido a Londres, una sola noche, para echarse un par de polvazos. Ni más ni menos.

*    *    *

Llegó a Barcelona algo aturdida y agradeció tener el domingo para rehacerse. Se reanudó la vida, y volvieron las sesiones parlamentarias y la relación con las amigas y lo de siempre. Pero aquella noche en Londres la dejó descolocada. La verdad es que no sabía dónde ubicarse. ¿Habían quedado en alguna cosa?. Desde luego, ella tenía su número de teléfono, y el de fax. Podía llamarle o escribirle cuando quisiera. Pero, ¿para qué? ¿Para decirle, qué?

No sabían nada el uno del otro. Cuando ella le preguntó a qué se dedicaba, él le respondió con aquella banalidad de que no era un hombre interesante, lo que significaba que se estaba yendo por las ramas y que no deseaba explayarse con el tema. Y por su parte, no le había preguntado absolutamente nada a ella. Ni a qué se dedicaba ni si tenía familia. Nada. Y ella, que era picajosa y feminista, se sintió ofendida ante tanta indiferencia y, en justa correspondencia, simuló idéntico desinterés. Transcurrieron los días con sus labores y rutinas y una vez más tuvo la impresión de que lo vivido era irreal. Tan irreal y disparatado que no osó contárselo a ninguna de sus amigas.

En estas el calendario anunció oficialmente la primavera. Y dos días después llegó un nuevo fax, ésta vez parco como un telegrama. William pensaba aterrizar en Barcelona el fin de semana siguiente. Le pedía que buscara un lugar aislado, con bosques, flores, cielos limpios y azules. Sorpresa, no quería playa ni mar; sólo quería soledad, insistía mucho en esto, incluso había subrayado la palabra dos veces. Le daba todos los datos de su VISA -menuda imprudencia- y le sugería que no escatimara en gastos. Meritxell supuso que el asunto tendría que ver con esa chifladura por el campo y el outdoors que aqueja a la mayoría de británicos. Ella no era campestre, todo lo contrario, pero emprendió la búsqueda con diligencia, muy bien dispuesta a buscar alguna masia llena de glamour charme y lo que hiciera falta.

Consiguió una antigua casa de campo situada en el corazón de un parque natural. Era un lugar absolutamente chic, una de esas restauraciones carísimas minimal. En suma, diseño y elegancia al puro estilo barcelonés (o sea, remedo escandinavo). Una sola noche en aquella pijada valía una fortuna pero el enclave era boscoso, solitario y perfecto. Con decir que para llegar había que conducir media hora de traqueteos por una pista de tierra de varios kilómetros. Más soledad no se podía pedir.

El avión de William llegaba el sábado a las 10 de la mañana. Meritxell pasó antes por el mercado y se hizo con unos cuantos tesoros. Estaba determinada a lucirse en la cocina, cuestión de orgullo personal.

Le fue a recoger al aeropuerto y de allí condujo directamente hasta la casa de campo. William dio su aprobación inmediata al lugar, que pareció deleitarle. Mientras ella estudiaba los entresijos domésticos de los interiores, él se dedicó a merodear por los exteriores, investigando el terreno y sus características con gran interés. Meritxell trasteaba en la cocina, la ventana estaba abierta y le veía dar vueltas por los alrededores. Constató, una vez más, cuan diferentes son los intereses que mueven a hombres y mujeres. Mientras ella se ocupaba en planificar menús y analizar las florituras que había hecho el arquitecto de turno con los mil y un detalles de aquella casona, él observaba una de las montañas vecinas con los prismáticos. Casi la conmovió lo dialéctico e inteligente de su observación. No en vano se había pasado la vida pensando y analizando desde su observatorio de género.

Vivir y dejar vivir, éste era su lema. La casa era maravillosa, invitaba a quedarse en ella, a disfrutarla horas y horas. Buscó una buena butaca, se arrellanó en ella y se dispuso a pasar la mañana leyendo apaciblemente.

No había transcurrido ni media hora cuando su amante entró en la sala. Calzaba botas de montaña y venía envuelto en una temible aureola dinámica. Lo más alarmante era la mochila que colgaba de su espalda.

Había desarrollado una especie de fijación por la montaña vecina. Quería ir allí, de todas todas. Iban a subirla, y además juntos. Meritxell protestó con cortesía. La casa era espléndida, habían pagado un riñón por ella (bueno, él había pagado un riñón por ella). Lo sensato sería sacarle el máximo rendimiento. Etcétera....la verdad es que se resistía a cerrar el libro. El campo le producía más desazón que otra cosa y encima no era andariega de fábula. Pero su huésped -pues eso era aunque pagara él- hizo caso omiso de sus reservas. Se quedó allí en pie, esperando. No le quedó más remedio que acompañarle.

Salieron de la casa y comenzaron a caminar. Pronto quedó claro que no había camino trazado para llegar donde él quería ir. Meritxell lanzó un suspiro de alivio, ahora ya habían paseado un ratito, quizá podían volver a la casa y en un plis plas ella prepararía un aperitivo y él podía encender el fuego y los dos se sentarían tranquilamente frente a la chimenea encendida. En fin, le propuso las actividades propias de lo que ella consideraba un día campestre perfecto.

Pero William desestimó pasar la mañana de modo tan civilizado. La noticia de que no había camino para subir al monte no le desanimó. Todo lo contrario, la idea de trepar cruzando por un bosque espeso y sin senderos, le pareció magnífica. Conociendo Inglaterra, donde apenas hay campo silvestre, sino solo jardines un poco más grandes que otros, Meritxell comprendió que un paisaje sin vallas, senderos trazados ni rótulos, le pareciera el no va más de la aventura. ¿Cómo iba a robarle aquella ilusión?. No le quedó más remedio que hacer tripas corazón y seguir tras él.

Omitiremos narrar el trayecto en detalle. Fue una penitencia. La vegetación era tan enmarañada que tuvieron que ir casi siempre agachados. A Meritxell se le enzarzaba el pelo largo en las ramas bajas de los árboles. Los espinos y las rosas silvestres le martirizaban los brazos. Trastabillaba, y para colmo lo hacía a ciegas. No tenía el menor sentido de la orientación. En lo que respectaba a ella, el Norte estaba siempre frente a su nariz y el Sur detrás de su trasero. Y encima metidos en aquel bosque espeso....Lo más sangrante era que su acompañante sí parecía tener muy claro el camino. Como si estuviera en posesión de una brújula interna. No vacilaba. Avanzaba con la firmeza de un voluntarioso boy scout.

Y poco después supo que él acertaba de pleno, sabía perfectamente por dónde iban y dónde iban a llegar. Pues de súbito acabó el bosque y apareció un breve llano engalanado de flores, musgo y tomillo. Pocos metros más allá se convertía en una cornisa rocosa ubicada en el mismo borde del monte. Habían subido al monte, en efecto. Y después de dos horas de penumbra y bosque, ahora estaban los dos en un mirador de lujo. El inmenso valle se desplegaba ante sus ojos como una gigantesca pantalla en panavisión.

Pero por el momento Meritxell no estaba de humor para apreciar las bondades del paisaje. Rendida, se dejó caer en el prado, entre ranúnculos azules y botones amarillos. Claro que ella ignoraba sus nomenclaturas. Y ni reconoció las flores ni reconoció la cresta airosa y el pico de la abubilla que voló encima de su cabeza. A lo lejos sonó un cucú y algo más cerca se escuchó el sordo son de un cencerro. Al menos sí sabía lo que era una vaca, y pudo identificar éste último sonido.

Se incorporó, buscó con la mirada. En la empinada ladera pacía una manada de vacas. Cómo habían llegado hasta ahí era un misterio. Tenían la piel parcheada en blanco y negro (de hecho, eran auténticas grisonas, algo que ella, en su supinez urbanita, ignoraba) y estaban colocadas de manera muy decorativa, formando una preciosa composición sobre el prado de color verde y brillante. Había algunas rumiando en pie, otras tumbadas, un par de aterciopeladas terneras mamando. Y otras muchas oteando el horizonte con ojos vacuos y melosos.

La tierra tembló un poco y por detrás de unos arbustos apareció el toro que las celaba. Era un ejemplar de envergadura, debía pesar varias toneladas. Se movía de forma mayestática, consciente de su importancia y del papel trascendente que jugaba en la comunidad. Todo, en él, era de color tostado salvo los ojos. Los tenía rodeados por dos manchas negras perfectas y redondas. Le daban un aire absurdamente intelectual, como si llevara gafas.

Se acercó un poco y clavó una mirada condescendiente en la mujer sentada. A Meritxell le dio un vuelco el corazón, lo que le faltaba (siempre había pensado que el campo estaba lleno de peligros, quedaba corroborado). Pero el toro no mostró más interés, se dio la vuelta y partió al galope, iniciando una carrera que era un milagro de ingeniería. Movía su desmesurado volumen con ligereza y elasticidad, exhibiendo el potente torso, la testuz erguida, y dos enormes testículos que saltaban al galope. La quintaesencia de la virilidad, pensó ella. Una cosa le llevó a la otra y buscó a William con la mirada.

Andaba vagando por ahí. Observaba los árboles, estudiando su diámetro, acariciando y palpando la corteza con gran detenimiento. Le llamó la atención que tuviera afición por la botánica. Así, a primera vista, más bien lo hubiera clasificado como un ejecutivo, insensible a los atractivos de la Naturaleza. Claro que aquellos árboles eran muy bellos y dignos de admiración, aunque ella no distinguiera entre un roble, una encina o un abeto.

Agotada, al parecer, la exploración, William se sentó tranquilamente en un tronco muerto. Encendió un cigarrillo y lo fumó mientras miraba a Meritxell con expresión pensativa.

Ella empezaba a reconocer el significado de esa mirada. Era especulativa. Y el objeto de la especulación era, desde luego, ella misma. Y ella misma como objeto de deseo. Take your clothes off (sácate la ropa), le espetó sin más prólogos.

Obedeció, sin vacilar y sin falsos pudores. Aquel aire oxigenado, las vacas, el toro, y el prado de flores la habían envalentonado. Ahora él ya conocía su cuerpo, ninguna necesidad de ser tímida. Y si quería ponerse bucólico no sería ella quien se lo iba a impedir; supondría un placer revolcarse entre tan bonitas flores.

Se quitó la ropa, y la desparramó con alegre descuido a su alrededor. Una vez desnuda, se tumbó en el prado. Una imagen un poco cursi, pensó. Como una flor entre flores.

Cerró los ojos y se abandonó al momento. Escuchó sus pasos. Esperó. Tardaba en llegar, pero se acordó de que las botas de montaña no se desprenden como zapatillas; tienen largos cordones, ojales y trabas de todo tipo. El roce de un diente de león en la mejilla le trajo un recuerdo literario. Fugaz  homenaje a Lady Chatterley, aquella pecadora campestre que le habían prohibido leer en su juventud. Hizo el comentario en voz alta, pero no hubo respuesta.

Abrió los ojos y lo encontró de pie, recortado contra el cielo. Estaba frente a ella y le tendía una mano para ayudarla a levantarse. Y además no estaba desnudo sino vestido, algo que no entraba en el programa.

La condujo hasta un árbol de tronco retorcido y corteza cuarteada. Una larga soga de esparto colgaba de la rama más baja. Era nueva, bastaba con mirarla para saber que sería áspera e hiriente. Al pie del árbol descansaba la mochila abierta, en el interior del macuto había otras cuerdas enrolladas. Definitivamente, su amante inglés no era un boy scout.

Ella hizo un instintivo movimiento de retroceso. Tuvo miedo, por primera vez tuvo miedo de verdad. No había nadie en kilómetros a la redonda, tan solo la inmensidad vacía del valle. Y ese hombre, un perfecto desconocido al fin y al cabo, armado con una pila de cuerdas, pretendía que ella se pusiera bajo su jurisdicción. 

Se avivó de nuevo su memoria. Esta vez le trajo el largo historial de los británicos en materia de crímenes y barbaridades sexuales. Y pensando en la iconografía local, se acordó de Doña Elvira y Doña Sol después de haber pasado por las manos de los Condes de Carrión. En sus libros de infancia aparecían semi desnudas, dolientes y atadas a los troncos de un par de árboles. Trató de controlarse. Se le estaba disparando la fantasía, algo que no solía sucederle a la luz del día. Tenía que parar de pensar en tonterías melodramáticas.

William la observaba con una afable sonrisa y hasta le preguntó, con voz atenta, si tenía miedo de alguna cosa. Al replicar ella, infantil y orgullosamente, que no, dio por zanjado el asunto con un aterciopelado monosílabo: great. Y acto seguido la empujó contra el árbol, clavando su espalda y nalgas en la rugosa corteza. El movimiento fue tan rápido que a Meritxell no le dio tiempo a reaccionar. De todos modos hubiera sido inútil, William tenía más fuerza que ella.

Le ató primero las manos por detrás del árbol. Había elegido un ejemplar de tamaño mediano y sus brazos casi abarcaron el tronco al completo. Siguió luego rodeando su cuerpo con la soga. Lo hacía con parsimonia y con actitud concentrada. Estaba claro que no quería atarla de cualquier manera sino de modo muy preciso.

Enmarcó primero la zona del pecho con bandas horizontales, una vuelta de cuerda arriba, otra debajo. Y una última lazada que atravesaba los dos senos por el centro, castigando ambas aureolas en los pezones, su zona más sensible. Ella se quejó un poco, pero él tomó otra cuerda de la mochila y siguió su trayectoria, apretando algo más la cintura y el vientre, para luego hundirse en la parte interior de los muslos y envolver cada uno de ellos en solitario y por separado. Luego finalizó el empaquetado con un nudo que lograba bajar del ombligo al pubis en caída vertical, para dirigirse enseguida hacia la vulva y cruzar a lo largo su hendidura, del clítoris a la vagina; zambulléndose después en las nalgas para reaparecer y rematar finalmente en la cintura, esta vez por la espalda. En la mochila ya no quedaban más cuerdas.

Y así fue como la diputada Meritxell Ferrola quedó presa y forzosamente inmóvil en lo alto de una montaña. Una situación de lo más desafortunada aunque, eso sí, la parlamentaria disfrutaba de una vista espléndida, pues él había tenido el detalle de colocarla de cara al valle.

Una vez hecho esto, William se esfumó dejándola sola. Perpleja, le llamó, pero solo obtuvo silencio. Pasaron unos interminables minutos, o quizá solo fueron segundos. Quién sabe, la cosa es que tuvo un ataque de pánico.

Intentó desatarse, retorciéndose con ira. Empeoraba su situación, no conseguía sino desesperarse en balde. Estuvo en un tris de echarse a llorar. ¿Cómo había podido ser tan imbécil? ¿Por qué se había puesto en manos de un perfecto desconocido? Aquel tipo debía ser un psicópata. Y si ella no era capaz de manipular los próximos minutos con astucia acabaría muriendo allí, devorada por las hormigas o corneada por aquel toro (como Eleonor Parker, en Quo Vadis).

La situación requería de toda su entereza de política y años de experiencia como feminista aguerrida.

Inspiró hondo, se impuso tranquilidad. Serenidad, sangre fría. Primero, relajarse. Cerró los ojos y aflojó el cuerpo, entregándolo sin protesta a las ligaduras. Inspirar, soltar aire. Uno, dos, relax. Siguió respirando, pausada, suave. Su mente trabajaba a toda velocidad. Existían varias razones para que se mantuviera pasiva. La primera era que cuanto más se revolviera ella más satisfacción experimentaría él (pues así son los psicópatas, los violadores y las demás bestias de ésta calaña). Y la segunda y definitiva era que, al menos de momento, tampoco podía hacer otra cosa.

Habiendo llegado a esta última conclusión, fatalista pero juiciosa, se sintió mucho mejor. Llegó la calma. Y llegaron percepciones nuevas, contradictorias y sorprendentes. Rememoró lo que acababa de suceder. Y se percató de que no había habido violencia alguna por parte de él. La había atado con cuidado, casi con cariño. Había sido más una caricia que un castigo. Empezaba a sentir algo así como un manto de pacífico abandono. No podía hacer nada, estaba en manos de otra persona. Y según cómo, eso también era un descanso. Al menos por una vez en la vida.

En el silencio y la soledad, tomó conciencia de la cuerda sobre su cuerpo. Sentía los tenaces hilos del esparto hundiéndose en su piel. Eran impresiones diversas, pues en algunas partes la cuerda penetraba y se clavaba y en otras apenas si llegaba a rozarla.

El dolor palpitaba quedamente, amortiguado por otras sensaciones prioritarias. Muy a su pesar, gozaba. No era una concupiscencia de orden concreto, genital, sino algo más complejo y gratificante, más parecido a una sensación general. Pero el resultado se tradujo en lo de siempre: sintió el cosquilleo familiar y el flujo que pugnaba por brotar.

Y entonces reapareció William. De hecho, nunca se había ido, pues había estado sentado tras ella. Ahora se le puso delante. Llevaba una rama de espino en las manos y Meritxell tuvo un breve rebrote de temor, pero de nuevo la invadió una inaudita sensación de abandono. Un abandono que se acrecentó cuando él le explicó con paciencia, como se explica a una niña pequeña, lo magnífica, bella y esplendorosa que estaba, expuesta allí. Desnuda en medio del bosque, en lo alto de una montaña.

Paseaba la rama sobre su cuerpo. Acariciaba su piel, tocándola en algunas partes, pero sin permitir que la hiriera o desgarrara. La estudiaba entretanto con mucha atención. Estaba haciendo un primer tanteo. Para conocer su disposición, saber hasta dónde le seguiría en sus juegos.

Y le seguiría. Muy a su pesar, y sobre todo, muy sorprendida, pero le seguiría. Meritxell cerró los ojos y concentró sus sentidos en los temblorosos aguijones que besaban su cuerpo. Las espinas dibujaban caminos sobre su piel. Escalaban la colina de los senos, hacían arabescos en la meseta del vientre. A su paso dejaban huellas, un laberinto de líneas blancas sobre la piel morena.

Aquellas agujas ligeras eran una enloquecedora delicia. Un placer que la posibilidad del dolor convertía en algo mucho más especial: emoción nerviosa cercana al frenesí. De forma instintiva adelantó su cuerpo buscando un encuentro más profundo con los menudos pinchos. De alguna manera solicitaba una herida. Él se dio cuenta en el acto. Y entonces empezó a canturrear con voz susurrante y apasionada: yes, yes yes...Era un monosílabo feroz, intenso. Había encontrado una compañera.

Otro hombre se habría precipitado sobre lo que se le ofrecía de modo tan obvio. Pero no éste. William era un amante sofisticado, se complacía en la espera. Esta era la fase mejor de las relaciones. El sueño, el placer potencial, el que está por llegar. No tenía ninguna prisa. Aún no había llegado el momento de herir, aún no había llegado ese día.

Arrojó el espino y buscó sus pezones con la boca. Retiraba cuidadosamente la cuerda, pegando sus labios donde antes se había hundido el esparto. No la mordisqueó ni lastimó. Se limitó a empapar las aureolas con saliva y a lamerlas suavemente, como si quisiera sanar el leve mal que le había hecho. Y su saliva fue un bálsamo y un estimulante a la vez. A ella le ardían aquellos trozos de piel, tan delicados, pero ese dolor sutil no hacía sino aumentar la excitación, que hacía rato se agolpaba en el lugar de siempre. Le ardía y cosquilleaba el sexo, y su único consuelo era contraer los músculos de los muslos, abrir y cerrar la vulva para sentir el tacto de la soga en su sexo.

Y entretanto su amante viajaba con las manos y la boca por todo su cuerpo. Siempre en dirección sur (el único sur que ella era capaz de reconocer). La acariciaba sin cesar, deteniéndose especialmente en las zonas donde estaba la cuerda.

Después se puso de rodillas, con el rostro frente a su pubis. Cogió la cuerda que cruzaba su sexo y la hizo vibrar un poco. Ella gimió, de dolor y placer al mismo tiempo. Entonces se detuvo y metió un dedo en su vagina, en busca de sus fluidos cremosos. Los repartió, mojando bien el esparto, para que se deslizara mejor y le causara menos dolor. También acercó los labios y contribuyó a lubrificar la zona con su saliva.

La festejó con cuerda y lengua al mismo tiempo. Ensalivando, lamiendo. Chupando clítoris, vulva y esparto a partes iguales. En una mezcolanza de atenciones enloquecedoras que ella no supo diferenciar, pues ya no dilucidaba de donde venían. En cosa de segundos tuvo un orgasmo desesperante, por lo intenso. Estaba agotada. Hubiera querido dejarse caer en cualquier rincón del bosque y allí enroscarse para dormir. Pero seguía pegada al árbol. Jadeando, tratando de recuperar el resuello.

En cuanto ella se corrió, él apartó la cuerda de su hendidura. Se daba cuenta de que el pequeño botoncillo, ahora demasiado sensible, no toleraba un roce tan rudo. Luego la desató en silencio, con movimientos rápidos, impacientes y hasta algo torpes. Estaba muy agitado.

Se desabrochó la bragueta con manos temblorosas. No tuvo que ocuparse de su verga; estaba tan empalmada que brincó y saltó sola al exterior. Sí extrajo, en cambio, las dos soberbias bolas que la custodiaban, demasiado pesadas para andar sin ayuda por el mundo. Sin dar tiempo al tiempo, derribó a Meritxell poniéndola a cuatro patas. Se arrodilló tras ella y sostuvo el pene por su base, apuntando diana. Tiraría a matar.

El intruso la invadió tan a fondo que lo sintió golpeando el cuello de su matriz, casi hundiéndose en ella. Gritó un poco. Para nada. Las acometidas eran feroces, al igual que su dominio sobre ella. Con una mano tiraba de su pelo, obligándola a mantener la cabeza alta e inmóvil. Con la otra apretaba los testículos sobre su vulva, cubriéndola por completo. Llegó a morderle la nuca, igual que hacen los felinos cuando montan a sus hembras.

Se corrió soltando un bufido que rebotó por todo el valle, perdida de una vez por todas la flema británica. El toro, que pastaba por la cercanías, levantó su testuz con expresión de alerta. Quizá pensó que había encontrado un rival. Y las vacas parpadearon, inquietas, a lo mejor pensaron lo mismo, aunque su enfoque del asunto debía ser más constructivo.

William acabó de vaciarse con un último embate y luego se desplomó sobre la espalda de la mujer al tiempo que lanzaba unas cuantas carcajadas de sátiro. Meritxell se contagió y los dos rodaron amontonados por el prado, como paganas criaturas que eran.

Llegó la hora de reposar y por fin él se desnudó por completo. La besó y acarició en el rostro con inusitado afecto. Después le sacó una garrapata del pelo. Muy a tiempo, ya le estaba clavando las patas en la cabeza, estaba a punto de enterrarse en ella (a Lady Chatterley eso no le hubiera gustado en absoluto, claro que tampoco a DH Lawrence se le hubiera ocurrido).

Pasaron el resto de la mañana pastando al sol, tan inofensivos y encuerados como las vacas.

*    *    *

Lo que quedó de sus dos días conjuntos fue extrañamente pacífico, casi insulso. Meritxell trajinó en la cocina todo el atardecer en la cocina, y el resultado estuvo a la altura. Disfrutó casi más viéndole comer a él que no comiendo ella. Era un auténtico tragón y mientras comía apenas si hablaba.

Después se acostaron y él se durmió en el acto mientras ella leía. A la mañana siguiente Meritxell despertó y él ya no estaba a su lado. Tampoco lo encontró en la cocina ni en la sala. Era, cuando menos, desconcertante, si no un poco insultante, pero la cosa no tenía remedio. El día era hermoso y se tumbó a leer y haraganear en el jardín. Le vio llegar a lo lejos. Con su mochila y las botas de caminante. Tenía el rostro atezado y la mirada brillante. Se había pasado la santa mañana haciendo hicking  por la zona.

Después ya llegó la hora de ir al aeropuerto. Y se fue, como había venido. Y se separaron igual que el primer día, también igual que el segundo día, aquel de Londres. Como si nada. Y ella se quedó presa de una inmensa turbación. Pues lo cierto es que empezaba a desearlo. Con una intensidad rayana en el desespero.

No se reconocía, no se entendía a sí misma.

*    *    *

Estaba acostumbrada a analizarse. Y le bastó con reflexionar un poco para comprender que su enganche se debía a esa suerte de potestad que él ejercía en materia de sexo. Era aquella autoridad lo que la trastornaba de lujuria. Y llegar a semejante conclusión no fue un sapo fácil de tragar. Ella se preciaba de controlar su vida, de ser independiente y fiera. Y ahora resulta que estaba tarambana de deseo por un tipo porque éste había tenido la ocurrencia de atarla al tronco de un árbol (entre otros desatinos). No podía ser.

Pero era. Meritxell había tenido muchos amantes, más ninguno le había despertado lo que William le había sabido convocar. Y eso significaba que su mapa erótico era mucho más complejo y tortuoso de lo que ella creía. Aquel misterioso inglés había sabido pulsar una nota nueva, intensa y emborrachadora. Y esa nueva nota era la de la sometimiento. Una revelación en extremo embarazosa. Y durante días y días Meritxell estuvo dándole vueltas al asunto para tratar de hallar una salida digna a ese nuevo descubrimiento sobre sí misma. Era vejatorio, humillante.

Elucubraba, especulaba, daba vueltas y vericuetos. Se decía que a lo mejor todo había sido un espejismo. No se le escapaba que estaba en una edad susceptible y frágil. Puede que éste dislate fuera la antesala y traca final de su vida hormonal. Incluso trató de echar mano de ejemplos conocidos y otras referencias culturales. Pero lo cierto es que no le vino ninguna a la mente, salvo una y ésta era espantosa. Se trataba de aquel cliente de Belle de jour, el tiránico chupatintas que acudía al burdel en busca de ama a la que servir. Y que una vez allí exigía a una perpleja Catherine Deneuve que le ordenara pasar el plumero, y que a continuación le diera de latigazos por su patética torpeza. Aquella paradoja, tan retorcida, siempre le había parecido magnífica. Una forma inteligente de desenmascarar el mito de la autoridad masculina. Quizá, ahora, debería aplicársela a si misma. Un espanto. ¿Sería esta su parte oscura? ¿esa parte oscura que casi todos tenemos pero que algunos jamás llegan a conocer?

De todos modos, continuó diciéndose, para tranquilizarse un poco, tampoco había que exagerar. Ella no le había pedido a William que le diera órdenes, ni que la maltratara. Y él no la había vejado de ninguna manera. En realidad, según y cómo se mirara, el día de campo había sido más bien romántico. Y los dos habían disfrutado de modo equitativo. Y además, siguiendo en vena justificativa, quizá fuera un error hacer del sexo una cuestión política o ideológica. Seguramente una vida sexual libre consistía en dejarse arrastrar por lo que pide el cuerpo, sea lo que fuere y por extravagante o raro que parezca. Siempre y cuando -aquí no faltó la inevitable apostilla a lo política y éticamente correcto- el asunto esté pactado entre adultos responsables y cómplices. Faltaría más.

Monologaba consigo misma. Y se puntualizaba los puntos principales de la argumentación. Porque vamos a ver. Ella era feminista y se posicionaba públicamente como tal. Pero al igual que reclamaba todos los derechos públicos para la mujer, también reivindicaba el derecho privado a practicar cualquier fantasía en su vida sexual, y eso incluía la de someterse a una fantasía masculina de dominación. Así que si eso era lo que le ponía, no tenía porque cortarse un pelo. Y sí, ahora acababa de descubrir que en esta materia era una hembra primaria. Y como a tal, deseaba un macho que la sojuzgara. Punto tacón.

Algo sobresaltada por el posible alcance de un discurso tan arriesgado e impulsivo, formuló una rápida y definitiva declaración de principios: sometimiento, si, pero sólo en lo que se refiere al sexo y sólo en eso. En síntesis, el sexo era el único terreno en el que la diputada Meritxell Ferrola iba a aceptar recibir y acatar órdenes.

Y aún le dio una nueva vuelta de tuerca al razonamiento. Al fin y al cabo, los juegos que practicaba con William no eran especialmente perversos. Quizá un poco alambicados y algo más barrocos de lo habitual, pero eso también era propio de la edad. Porque una vez pasados los años ingenuos del simplón mete y saca, lo normal era entretenerse en forma más sofisticada. Y hasta el momento, nada de lo sucedido iba más allá de la mera representación simbólica.

Hubiera deseado poder hablar con alguien de todo aquel asunto, pero la mera idea le provocaba sudores fríos. Era un personaje público, tenía muchos enemigos de toda clase, en especial políticos. No podía arriesgarse a hacer confidencias que pudieran ser traicionadas en un momento de imprudencia o de un par de copas de más. Aquella información era un arma temible contra ella. Si llegara a oídos de cualquier diputado de los escaños contrarios, incluso de alguien de su propio grupo. Ella, que había batallado tanto para que se endureciera la ley del maltrato femenino. Por supuesto que no tenía nada que ver una cosa con la otra y no había que confundir la gimnasia con la magnesia, pero a ojos del público y para una prensa carroñera sería demasiado fácil mezclar una cosa con la otra. Por un momento pensó en algún paparazzi robando una fotografía...La imagen de ella, el tronco del árbol, la cuerda y los espinos le vació el estómago de terror. Chantajes, oprobio público, su nombre arrastrado en el fango. Oh, señor.

Y luego...él, ¿sería él discreto? Seguían sin tener un diálogo real. De vez en cuando William le mandaba un fax de saludo, poco más. El tipo seguía siendo un misterio. Salvo que vivía sólo, no sabía casi nada más. Y él tampoco le preguntaba nada, ni siquiera había vuelto a poner un pie en su piso. Tal parecía que deseara mantener la relación totalmente acotada a un terreno sexual y lo más neutro posible. Y eso era algo que de súbito la enfurecía. Jamás había tenido un amante que se desinteresara tanto de ella. Ella, la conocida feminista y diputada Meritxell Ferrola. Personalidad avasalladora, mujer de rompe y rasga.

*    *    *

Al bajar del coche se hundieron sus pies en el barro, como si la tierra encenagada quisiera engullirla para siempre.

Había llovido incesantemente desde que salieron del aeropuerto. Nubes lóbregas y espesas se amontonaban formando amenazadores racimos de los que chorreaba agua y más agua. El viento azotaba llanuras y páramos desolados. Cascadas de plata lloraban sobre la campiña y el cielo se desplomaba a mares, resbalando por balaustradas y glorietas. En suma, diluviaba en el condado de Norfolk.

De pie bajo un enorme paraguas, Meritxell intentaba adivinar qué se escondía bajo la espesa cortina de agua. William había ido a por las llaves del lugar, pero ella seguía poniendo en duda la existencia del ansiado techo que debería refugiarles durante aquella noche. Porque la pérfida Albión había desaparecido bajo un embarrado manto de agua, lodo y niebla.

Un respiro del clima le permitió entrever algo que podía ser una iglesia en ruinas. La dramática silueta de una torre quebrada mostraba fragmentos de ventanas ojivales cubiertos de hiedra y muros que transpiraban humedades. Y dónde no había hiedra, hongos y líquenes desplegaban una viscosa amalgama de colores como joyas putrefactas.

El pie de la torre cobijaba los restos de un cementerio. Dejó de llover, pero arreció el vendaval y arrastró harapos de niebla que reptaron como serpientes entre la hierba del camposanto. Caracoleaban, rodeaban lápidas oblicuas, casi vencidas, y otras que resistían en pie el paso del tiempo y los elementos. Había piedras venerables de toda clase. Sobrias y recargadas, con sentidos epitafios o parcos adioses. Pero todas cubiertas por un gélido sudor que no era el de la muerte sino el de la humedad. A los lejos doblaron las campanas. Y no daban la medianoche, sino las doce del mediodía: noon.

El estado de ánimo de Meritxell estaba por los suelos. Aquel lugar sobrepasaba cualquier fantasía gótica. Era sombrío, declaradamnte tenebroso, un escenario de película de horror. ¿Dónde estaba la casa dónde se alojarían? ¿Y cómo y dónde habría conseguido William semejante monstruosidad?

Por fin llegó. Venía empapado pero victorioso, enarbolando unas enormes llaves de hierro. Se alejaron de la iglesia en ruinas, pasaron un recodo del camino y tras la curva apareció la casa, si es que a aquello se le podía llamar casa. El pasmo dejó a Meritxell sin habla. No quería ni pensar lo que le habría costado a William alquilar semejante propiedad. Qué barbaridad, el tipo debía estar forrado.

Se trataba de un palacete enorme construido con ladrillos a vista -granates, ocres, rosados, pardos- y flanqueado por un par de torreones macizos. Algo sabía Meritxell de arquitectura, y enseguida dedujo que la mansión era muy antigua pero que una posterior remodelación victoriana le había añadido falsas ventanas góticas y un buen número de chimeneas largas y estilizadas, coronadas por pulcras capuchas.

Mientras cruzaban el parque, dónde pastaban los ciervos y correteaban las ardillas, William utilizó su peculiar mezcla de mal español e inglés comanche para contarle unos cuantos detalles históricos. Aquel lugar cargaba con muchas culpas y no poca sangre. Bajo su techo se habían concebido tramas rocambolescas, crímenes pasionales, asesinatos políticos. En fin, puras truculencias.

Un foso abrazaba por entero el edificio, tuvieron que entrar en él cruzando antes por un pequeño puente de piedra. Dos cisnes negros que nadaban entre nenúfares les miraron con altivez. Eran bellísimos, y entre una cosa y otra Meritxell empezó a reconciliarse con el lugar. Aunque no se pudiera calificar de alegre, no por ello dejaba de ser fascinante.

El interior de la mansión también había padecido la pasión medieval de los victorianos. La mano de los pre Rafaelitas, esos grandes precursores del kitsch, había dejado su rastro azucarado por doquier.

En los vitrales de la sala principal había señoritas de largas cabelleras que se doblaban, lánguidas y desmayadas cual sauces llorones. Los artesonados del techo estaban repletos de materia orgánica: frutas, reptiles, flores. Y en el papel pintado de las paredes se apretujaban flores y aves del paraíso que enmarcaban unos frescos alegóricos, escenas nostálgicas en las que etéreas damas y guerreros angélicos se miraban con expresión degollada. Y para que el decorado fuera completo, aquí y allá se repartía un mobiliario oscuro e ininteligible.

Después de darse una vuelta por los salones y estancias del piso bajo, Meritxell concluyó que aquel era un lugar excéntrico y disparatado, totalmente delicioso, al que se podía reprochar cualquier cosa menos carecer de personalidad. Desde luego, suponía un cambio notable para quien, como ella, vivía entre diseños escandinavo/barceloneses.

Miró a William. Aquel día vestía una chaqueta a cuadros amarillos y verdosos, un pantalón de franela color caldero, y como remate llevaba una pajarita roja -torcida- en el cuello de la camisa. De alguna manera le pegaba bien a la casa, porque aquel amante suyo era quinta esencialmente británico. Visto así, no tenía nada de raro que hubiera alquilado aquel palacete estrafalario. Ni tampoco que se moviera en él con seguridad de propietario, aunque no dejó de notar que estaba como ausente, reconcentrado. Algo se traía entre manos.

De hecho, ella ya había empezado a temerse alguna jugarreta especial en el aeropuerto, pues no la dejó desayunar alegando que tenían un largo viaje por delante. Tampoco quiso detenerse en ruta, alegando, esta vez, que llovía demasiado.

Un poco antes le había mostrado la cocina de la casa, una enormidad victoriana vagamente modernizada. Había una nevera, desde luego, pero su interior estaba desnudo por completo. Allí se podía despeñar un ratón.

A las dos de la tarde seguían en ayunas. Él no mostraba signos de haberlo percibido. Ella, en cambio, se sentía desfallecer. Era una mujer vital, no estaba para sacrificios franciscanos y así se lo hizo saber. Él fue comprensivo. Propuso salir a la busca y captura de algo comestible.

La expedición resultó poco menos que heroica. El pueblo más cercano, minúsculo rosario de cottages, carecía de todo. Por no tener, ni siquiera tenía pub, tampoco almas en la calle. Pero él parecía conocer bien la región y la condujo a un recóndito supermercado minúsculo en el que pudieron arramblar con te, leche y café. Y algo alcohólico, gracias al cielo, que seguía oscuro y tenebroso, pero seco por una vez.

Tras un poco de reflexión, William recordó que conocía a un pescadero. La costa no estaba lejos y Meritxell se animó. De súbito tuvo la visión de un mostrador de mármol alfombrado con peces brillantes.

El mostrador no era de mármol pero en lo demás acertó. Aunque pequeña, la tienda era de verdad, y también el pescador que montaba guardia tras su botín, conseguido pocas horas antes. Les mostró una lustrosa pareja de langostas que barría el aire con sus antenas longitudinales. Y sobre el mostrador metálico descansaban unos brillantes peces recién desventrados. Meritxell no los supo identificar. Pertenecían a la familia de los rodaballos pero tenían el lomo adornado con unos lunares aflamencados de color dorado rojizo. Estaban tiesos de frescor, se le hizo la boca agua.

Cargados con sus tesoros comestibles volvieron a su refugio gótico, el banquete prometía. Pero ya eran las cinco de la tarde, y William sugirió esperar un par de horas más para cenar como dios manda en horario inglés. Propuesta muy razonable, aunque entre una cosa y otra llevaban ya todo el día en cuaresma.

Meritxell tenía un vacío estomacal que la desasosegaba y hasta mareaba un poco. Le daba vueltas la cabeza, estaba algo ida. Necesitaba comer algo, lo que fuera. Y trató de hacérselo entender a William con cuatro palabras y mucha mímica. Él escuchó la descripción de sus síntomas con gran interés. Se mostró galante y cortés. Pero no variaron sus intenciones; comerían más tarde y no había mas que hablar.

La condujo al salón principal y allí cargó la chimenea hasta que las llamas se elevaron alegremente iluminando los blasones de familia que, junto con lirios y salamandras, adornaban el dintel de piedra tallada. Después le preparó un mullido lecho de cojines sobre la suntuosa alfombra asiática que había frente al hogar. Y a continuación le dijo que se tumbara frente al fuego y se dejara conquistar por la encantadora atmósfera de la sala. Se mostraba tan ronroneante y zalamero como un gato a punto de zamparse un ratón. Desde luego, Meritxell se daba cuenta; a saber lo que estaría tramando. Pero la verdad es que resultaba grato estar allí tirada, sin hacer ni pensar nada. Sólo dejándose flotar...

William, en cambio, no permanecía quieto un segundo. Daba vueltas por la sala, revisaba las ventanas. Iba y venía. Desapareció unos minutos. Volvió y le ofreció un dedal de plata en el que nadaba un licor ambarino. Whisky de malta y del mejor. Se lo bebió despacio. Estando, como estaba, en ayunas, la dejó levitando aún más de lo que ya estaba. Y allí se quedó, medio adormecida, subyugada por las llamas.

Poco después le llegó el sonido de su voz bien timbrada. William estaba leyendo algo en voz alta, y con entonación impecable. Apenas entendió algunas palabras, pero suficientes para saber que se trataba de un relato pornográfico en el que se narraba el constante ajetreo sexual que tenía lugar en una ilustre residencia burguesa, donde amos y criados no parecían practicar otra actividad u oficio que el del sexo en todas sus variantes. De vez en cuando, su lector detenía la lectura para hacerle notar algún u otro detalle, o para narrarle, en lenguaje más simplificado, cual era la acción precisa de los fragmentos más obscenos.

Era un cuento picante y graciosamente pasado de moda, publicado en "La Perla", una revista pornográfica clandestina que había hecho furor entre los gentlemen de los exclusivos clubs del Pall Mall allá por el año 1879. Se rumoreaba que en "La Perla" habían escrito algunos de los grandes de esa época, aunque siempre bajo pseudónimo. Thackeray, quizá. ¿Dickens? No parecía muy probable, pensó Meritxell. Pero la idea era simpática, atractiva. Y era tan placentero estar allí, arropada entre plumas, al calorcillo del fuego, escuchando bobadas eróticas e inofensivas.

Empezó a sentir que ya no tenía ni hambre, tan sólo una liberadora sensación de ligereza y vacío. Y una agradabilísima somnolencia que le recordó, a saber por qué, lejanas canículas estivales; el feliz abandono de las siestas de su infancia. Entre brumas oníricas le vio cerrar el libro y poner más troncos en el fuego.

No supo más hasta que sintió sus manos manipulando con delicadeza los botones de su camisa. Estaba desnudo, arrodillado a su lado. Medio adormecida y nada dispuesta a un brusco despertar, se dejó manipular; perezosa y pasiva como una gran muñeca. Poco a poco, siempre con la misma delicadeza, él acabó de sacarle la ropa.

Ella quedó tumbada y mansa, entregada a la luz del fuego que bailaba sobre su piel desnuda. Él miró las sombras y luces sobre su cuerpo y se dispuso a caminarlas con paso tranquilo.

Le hizo caricias como cosquillas. Y le dio besos que fueron roces tenues, alejados aún de toda pasión. Tactos leves, pero constantes y largos en el tiempo, puesto que empezaron en la cabeza y terminaron en los pies. En su andadura no se detuvo en los pezones y además pasó totalmente por alto el sexo. Fue una omisión que no ofendió en absoluto a Meritxell. Aquello era voluptuosidad de verdad: una sensualidad gratuita y generosa, sin objetivo preciso.

Más tarde le dio la vuelta, y cuando la tuvo boca abajo reanudó sus caricias y besos. Empezó por la coronilla, descendiendo por la nuca. Luego bajó siguiendo la columna, saltando suavemente de vértebra en vértebra. Posando su boca en cada una de ellas, mientras con los dedos acariciaba hombros y costillas, omóplatos y cintura.

Meritxell adoraba la tibieza de sus manos. Y siguió sumisa y abandonada como una mujer desvanecida, o como una de aquellas musas victorianas descafeinadas que adornaban las paredes. Era escandaloso, se decía a sí misma. Lo mínimo que podía hacer era alargar dos dedos y hacerle el favor de acariciarle un poco la polla. Eso, cuando menos. Pero se sentía crucificada en los almohadones, incapaz de nada, más que de sentir el placer de su piel caliente y bien atendida. Entreabrió los párpados, le vio por el rabillo de un ojo y dejó de sentirse culpable. Parecía perfectamente feliz, ocupándose de ella en forma tan pacífica. Los volvió a cerrar y se dejó agasajar como una sultana malcriada.

Los besos de William llegaron hasta última vértebra, esa que se pierde en la calentita oscuridad que divide las nalgas. Y allí detuvieron su recorrido.

Meritxell empezaba a preguntarse por qué no seguían las exquisitas caricias cuando escuchó, bajito pero claro, el ruido de algo que se arrastraba sobre la alfombra. Luego la voz de él le pidió que abriera los ojos.

Frente a ella tenía un viejo estuche de cuero negro largo, estrecho y rectangular. La piel estaba desgastada en algunas partes, sobretodo la de las esquinas. El cierre era de latón, tenía unas volutas que lo delataban decimonónico. En la cerradura había una llavecita de formas ondulantes. William la giró y después levantó la tapa de la caja.

Tardó tan solo dos segundos en comprender. Nunca había practicado la equitación, y apenas sabía lo que era un caballo, salvo que tenía cuatro patas y mucha nobleza. Pero hasta un niño hubiera identificado aquel objeto como una fusta de montar.

Reposaba entre ricos drapeados de terciopelo granate. El mango era de plata repujada, el resto estaba forrado de cuero, incluido el remate final, que formaba un rombo de esquinas ya despellejadas por el tiempo y el uso. Era un objeto bello, y tanto el metal como la piel habían sido recientemente engrasados y pulidos.

William habló poco, pero lo hizo con la música susurrante y persuasiva que ya le había escuchado una vez, cuando en aquel monte le había acercado el espino. Ahora le decía que iba a azotar su hermoso culo con aquella fusta. Pero solo si ella también lo deseaba. Después calló y aguardó su respuesta.

Meritxell tenía los ojos fijos en el instrumento. Trataba de ganar tiempo, dimensionar el significado de aquella pregunta. Lo que él le proponía era pasar de la representación a la realidad, cruzar una frontera muy precisa. Pudiera ser dramático o simplemente trivial. No lo sabía a ciencia cierta.

Buscó los ojos del hombre, tratando de encontrar una respuesta. Los halló aferrados a los suyos. Y su mirada era extraordinariamente humana, de profundo reconocimiento. Entonces entendió que aquel extranjero, aquella tarde y en aquel insólito lugar, era la persona más próxima a ella. En este mundo y en el otro si lo había. Y le contestó que si, que aceptaba el reto.

Él empezó por acariciar sus nalgas con ambas manos. Casi como si le diera un suave masaje. Estudiaba la textura de las curvas, tan dóciles en aquel momento. Les dio luego un par de palmaditas suaves, viendo como se encabritaban, trémulas y ya algo inquietas. Después aumentó un poco la intensidad de los golpes. Entretanto le daba instrucciones tranquilizadoras. Aconsejándole mantenerse calmada; el músculo suelto, la respiración tranquila.

Luego sacó la fusta del estuche y la acercó al trasero. Acarició su piel con el cuero, de modo lento y cariñoso. No quería apresurarse. Al contrario; quería que ella esperara, desasosegada, el golpe. Y que de tanto aguardar terminara por desearlo tanto como lo deseaba él mismo. Se controló, pues. Y estuvo un largo tiempo así, permitiendo que el cuero y la piel de la mujer trabaran conocimiento; confraternizaran por así decirlo.

La conocía o, cuando menos, la intuía muy bien. Porque en pocos minutos ella empezó a mover el culo. Lo levantaba de los cojines, lo apretaba contra el instrumento. Pedía, buscaba un contacto más profundo. Le dio satisfacción, la fustigó dos o tres veces muy levemente, alternando luego el castigo con carantoñas. Hasta que por fin prescindió de las últimas.

Poco a poco, de forma gradual, aumentó la intensidad y frecuencia de los azotes. El eco de los golpes, secos y rítmicos, resonó en la quietud de la estancia y se sumó al crepitar del fuego.

El tormento de ella nació y empezó a crecer. Primero fue soportable, casi sedativo. Era tan solo una ligera quemazón en las nalgas. Era la sangre que se aceleraba y dirigía hacia la zona castigada, calentándola, aumentando su sensibilidad.

Pero de súbito, y sin previo aviso, llegó el primer golpe verdadero. El silbido de la fusta cortó el aire y cayó sobre ella sin piedad. Meritxell lanzó un grito. Su queja no aplacó al hombre sino que le encendió más. La golpeó de nuevo, ahora con más fuerza.

Ella contrajo los músculos del glúteo. Los puso duros, intentando protegerse del correctivo. Y a la vez empezó a chillar pidiéndole que parara. Pero la voz de William, imperativa, le ordenó que se callara y que relajara la musculatura de una vez (at once). Entonces se revolvió contra él. Estaba rabiosa y le aulló que basta, que ya no quería jugar más. Pero él la inmovilizó y le dio un nuevo fustazo. Y éste último golpe desplazó sus carnes en un movimiento de oleaje que le pareció bellísimo. Estaba fuera de sí.

Meritxell forcejeó por levantarse. Quería echar a correr, o al menos devolverle los golpes a manotazos, pero en el forcejeo la verga del hombre, tiesa como un palo, chocó al azar contra su flanco. Y aquel mínimo contacto de piel a piel, ese contacto con la excitación de él, la trastornó por completo. Ya no quería irse. Quería más de lo mismo. Porque el placer de él se le había de alguna manera contagiado, y la creencia de que le estaba regalando algo precioso se le hizo también preciosa a ella.

William la golpeó sólo dos veces más, y con menos fuerza. Y de inmediato puso su boca sobre las carnes castigadas y ardientes, besándolas con pasión febril. Y a ella, los labios de él pegados a sus heridas le procuraron algo intensísimo. Fue una revelación; el preciso instante en qué comprendió el significado del ritual. Era un goce físico, si. Pero era, por encima de todo, la "idea". El paroxismo romántico, la entrega total, la mística del amor absoluto. Esta noción era la que desencadenaba las emociones, y la que actuaba como afrodisíaco. Estaba excitada, sexualmente excitada, como nunca en su vida había estado.

William seguía besándola. Andaba enloquecido, pero aún en su embriaguez tampoco esta vez se olvidó de ella y de sus placeres. Le puso varios almohadones bajo el vientre, de tal modo que las nalgas quedasen levantadas hacia él. Y le abrió las piernas para que su sexo quedara abierto y accesible. De este modo podía tocárselo sin dejar de lamer y acariciar sus heridas, que para entonces eran tan suyas como de ella.

Introdujo un dedo en el interior de su vagina inundada y con otros dos rodeó el clítoris. Frotó, acarició, pellizcó y pinzó. El clímax fue largo y sostenido, y por fin Meritxell tuvo el orgasmo más espectacular de toda su vida. Una convulsión en la que el gozo y el sufrimiento iban tomados de la mano. Confundidos en una única y grandiosa percepción, arrancada de los abismos de su útero (mentira: de su cerebro). En suma, síntesis de placer, dolor; vida y muerte. Y es que lo que no pueda el sexo no lo puede nadie ni nada. Esa tarde la muy pragmática diputada Ferrola se descubrió romántica, una romántica tardía y crepuscular. Una mística, vaya. Ver para creer.

Se deshizo a migas, licuándose literalmente. Escupiendo un chorro de flujo que William se apresuró a beber pero que aún así puso perdidos los almohadones. El espasmo fue tan violento que después él tuvo que sostenerla y acunarla un rato hasta que volvió en sí. El arrebato, sumado al ayuno impuesto, la había dejado perdida en algún limbo remoto.

Cuando por fin se apaciguó, William se tumbó encima de ella y la penetró con una suavidad inesperada, por primera vez utilizando la postura canónica, convencional. Había clavado los ojos en los suyos, la lengua en su boca, el pene en su matriz. Y así estuvo durante largo rato, moviéndose con un balanceo pausado. Lamiendo su rostro una y otra vez, y cubriendo sus párpados de saliva y besos. Por fin derramó su semen dentro de ella. Sin gritos ni aspavientos. Luego la mantuvo abrazada fuertemente.

Más tarde no les quedó mas remedio que regresar a la realidad que tampoco era tan mala. Él le practicó una cura de urgencias; había venido preparado. Le desinfectó las heridas con unos cuidados exagerados y luego les aplicó pomada. Más que un amante, parecía el voluntario de alguna ONG médica. Incluso pretendió que Meritxell empezara a tomarse una tanda de antibióticos, disparate al que ella se negó de forma tajante.

En toda la noche no le permitió realizar el menor esfuerzo. Hizo de pinche de cocina y se puso a sus órdenes, como un criado servicial. Tendió la mesa con un protocolo tan exquisito que hubiera complacido a la mismísima familia real. La vajilla y la cristalería eran antiguas y preciosas, aunque algo más que descascarilladas. Durante la cena le cortó el caparazón de la langosta y se la preparó para que no tuviera que hacer nada de nada. Abrió las botellas y escanció la bebida. Al terminar recogió la vajilla señorial y la brillante cristalería, las puso en el montacargas y bajó a la cocina a lavarlo todo mientras ella haraganeaba a la vera del fuego. Parecía estar en su elemento, qué hombre tan peculiar.

Después la tomó en brazos. Y los dos avanzaron entre risas y a trompicones -ella no era ligera- por los pasillos intrincados e históricos. Entraron en todos los cuartos para que Meritxell eligiera en cual quería dormir (y había una buena docena). Se decidió por uno que, siglos atrás, había albergado a María, reina de Escocia, o eso era lo que juraba la placa de la puerta del dormitorio. Pues después de lo vivido y disfrutado, esa noche se sentía como una reina. Bajo el pomposo dosel de la altísima cama,  durmieron toda la noche enmarañados. Ah, caramba. Y ni siquiera leyó.

*    *    *

Notó un fulgor sobre los párpados cerrados. Era un eufórico rayo de sol que entraba por ventana neo gótica. Sintió su aliento cercano, el calor de su piel dormida. Saltó de la cama con sigilo. No tanto por gentileza hacia él sino porque quería estar sola.

Bajo la luz de la vivaracha mañana los interiores de la mansión se veían aún mas decadentes que la tarde anterior. Sin embargo, la dama del vitral del salón parecía más animada. El sol le daba de pleno en las mejillas. Y no contento con eso, poco después invadió toda la estancia descomponiéndose en multitud de colorines horteras que titilaban y danzaban por el espacio, de tal modo que la sala semejó una especie de discoteca de inspiración medieval.

La mañana era hermosa, valía la pena oxigenarse un poco. Meritxell se hizo con un té y salió de la casa. Cruzó el puentecillo mientras el viento le enredaba la larga melena. Saludó a la desdeñosa y aristocrática pareja de cisnes -tan chic, con el elegante plumaje negro y el pico rojo-, y se adentró en el parque. El aire pegaba la tela del camisón a su cuerpo y cada vez que daba un paso sentía un sordo dolor en las nalgas. Era un mal agradable y bienvenido, de orden sensual. Una bendición extraña. Le pasó por la cabeza el éxtasis de Santa Teresa, no se le escapaba en absoluto que los arrebatos de los místicos (ellas y ellos) se basaban, precisamente, en ese concepto de entrega absoluta inducida por el castigo físico y el dolor. Sintió una desazón. En algún momento tendría que pensar en lo que había pasado, racionalizarlo. Pero no ahora. No ahora, con el recuerdo aún fresco y los sentidos alterados.

Miró a su alrededor. Lo que sus ojos veían era un mundo renovado muy distinto al que había visto el día anterior. Había luces coquetas que mariposeaban de un lado para otro, iluminando ahora un árbol, sombreando después una piedra. Entrando en escena, haciendo mutis por el foro.

Tanto cambio y capricho se debía a las nubes, que no cesaban de corretear y variar de posición. Las había altas y lejanas que navegaban, veloces, hacia algún lugar desconocido. Eran rizadas y limpias como borreguitos. Y las había bajas y próximas, tanto que una de ellas rozaba la torre de la iglesia en ruinas. Era esponjosa como una clara a punto de nieve, y a Meritxell se le ocurrió que si se subía a un árbol podría tocarla, disolverla de un manotazo.

El paisaje se disfrazaba de nuevos colores y aromas. Y sabores, porque el aire sabía a hierba y a perlas de rocío frescas. Pero, por encima de todo, era la luz. Habituada al cegador sol Mediterráneo, que aplasta formas y colores con su monotonía, Meritxell disfrutaba de esta iluminación que construía volúmenes y planos con dimensiones muy diversas.

Caminó entre las ruinas, las piedras caídas de la capilla y el camposanto. El cementerio era evocador y romántico, como casi todos los que hay en Inglaterra. Son camposantos en los que se puede pasear, merendar y hasta hacer el amor, lejos de la sordidez de nuestros horribles nichos. Miró las tumbas y sus inscripciones. En ellas se repetía una y otra vez el mismo apellido, debía ser el de la familia que había habitado la casa. Le llamó la atención alguna tumba bastante moderna, lo cual significaba que el apellido no se había extinguido. Alguién de aquel profuso árbol genealógico aún debía corretear por allá.

En un rincón algo apartado descubrió un conjunto de lápidas minúsculas casi ocultas por la vegetación. Pensó primero que eran niños muertos. Luego cayó en la cuenta de que todos los epitafios estaban dirigidos a criaturas con sospechosos diminutivos. To Floss, my faithfull companion. Eran tumbas de perros, o gatos, las mascotas de la familia.

De vuelta a la casa, decidió tomar un baño de verdad. La noche anterior, mientras recorrían los pasillos, había entrevisto una magnífica bañera sostenida por unas garras de águila imperial. Tardó un poco en encontrarla, pero por fin la halló. Mientras el enorme grifo de latón escupía el agua, se desnudó. Frente a ella tenía un viejo y destartalado espejo articulado de tres cuerpos. Y se pudo ver entera, por delante y por detrás. Tenía las nalgas cubiertas por un entramado de líneas rojas. Y bajo las heridas había ya empezado a aparecer el color violeta de los cardenales que muy pronto harían aparición. El espectáculo la excitó de modo tan violento que allí mismo, en compañía de su propio reflejo en el espejo, se toqueteó, acarició y frotó hasta alcanzar un rápido orgasmo. Y en pie, que es toda una hazaña.

Después se metió en el agua y allá se quedó medio atontada y feliz. No pensaba en nada, su cerebro sólo atendía estímulos sensuales. Nada más que eso. Poco después despertó, de nuevo excitada y con ganas de otro orgasmo. Tuvo un amago de alarma ¿Se habría convertido en una ninfómana?. ¿Una maníaca obsesa del sexo? ¿De la noche a la mañana? ¿Se habría sentido también así Santa Teresa?

*    *    *

Él seguía durmiendo, pero no sería por mucho rato, porque Meritxell trepó a las absurdas alturas del lecho y, ni corta ni perezosa, se sentó a horcajadas sobre su cara. Puso la vulva directamente sobre su boca y se frotó contra ella, invitándole descaradamente a que despertara y la usara.

Aún medio adormilado, William olió el suave aroma que desprendía la vagina. El olor estimuló sus deseos de sabor. Abrió la boca y degustó lo que se le ofrecía.

Entretanto, ella ya había apartado el edredón con un gesto enérgico. Se arqueó sobre el cuerpo de él y tomó el pequeño sexo, aún somnoliento, con sus labios. Lo estiró, mordisqueó y martirizó hasta que al pobre no le quedó más remedio que resucitar o morir bajo aquella avalancha de atenciones. William se lo puso fácil, y abrió por completo las piernas para que pudiera ampliar el campo de sus caricias y besos. Besó entonces también sus testículos, refregando mejillas y pelo contra ellos. Se metió el dedo índice en la boca y lo empapó de saliva. Luego lo introdujo en su ano, entrando y saliendo de él con parsimonia premeditada y maliciosa.

Lo escuchó gruñir de placer bajo su sexo. Sintió como absorbía los labios de su vulva, picoteándolos luego suavemente con los suyos. Y cómo después utilizaba la lengua, lamiendo su raja una y otra vez, como si estuviera frente a una bola de helado.

Ella, por su parte, envolvió la polla con su cabellera y la frotó con movimientos suaves. Sin ahogarla, permitiendo que asomara su cabeza dorada por entre los rizos oscuros de su melena. Era excitante constatar cómo respondía bajo sus caricias. El glande ya estaba satinado y vibrante, y la piel del tronco cada vez más tensa y tirante. Esta mañana quería tenerlo bajo su dominio. Ver saltar la leche turbia, recibirla en la palma de su mano para hacer con ella lo que le diera la real gana.

La boca de William se concentró en el clítoris, que ya estaba deseando y esperando una resolución definitiva. No lo buscó con la lengua sino que lo apresó entre sus labios. Apretándolo y soltándolo una y otra vez, con mucha suavidad, como si estuviera alimentando a un pájaro pequeño. Era un mimo adorable al que ella respondió gimiendo y balanceándose sobre su rostro. Él abrió los ojos y ante sus ojos se desplegaron las dos fastuosas lomas de su culo, rasgadas por los fustazos de color escarlata. Bastó esa imagen, bendito recordatorio de la tarde anterior, para que se despabilara definitivamente su verga. Ella lo percibió y avivó el ritmo de la mano. Pero antes iba a correrse ella. Faltaba ya muy poco, nada, no podía contenerse más. Iba a desbordarse. Él se dio cuenta, puso los labios en la apertura de su vagina y sorbió con fuerza flujo que manaba de ella. Y cuando a ella le llegó el orgasmo, introdujo la lengua en aquella puerta de entrada, para sentir cómo batía. Ahí se quedó, hasta que se apagó el último de los latidos.

Y en lo que sentía cómo ella se calmaba le llegó el turno a él. El semen salió. Primero en un par de tímidas gotas, luego a impulsos y chorros breves que ella recogió en la palma de su mano. Disfrutó oliendo el charco por unos momentos y luego lo vertió sobre los testículos, untando las dos bolas de esperma y amasándolas bajo sus manos. Era una impresión grandiosa y obscena. Excitante al tacto, al olfato, a la vista. Aquello era la felicidad.

Más tarde, mientras desayunaban, le preguntó si le había gustado que por una vez tomara ella la iniciativa. Él le respondió que si, pero sin que por ello sentara precedente.

*    *    *

Volvió a Barcelona con la sensación de haber traspasado una frontera sin retorno posible. Ella, siempre tan segura de sí misma, estaba por completo desconcertada. No alcanzaba a pensar con claridad. La revolución que estaban padeciendo sus sentidos le enturbiaba el entendimiento. Aquella enloquecedora intensidad, ¿sería amor?. ¿O sólo era un calentón mayúsculo?. Estaba obsesionada, borracha de deseo, de ganas de estar con él.

En cualquier caso, se le había terminado la paz. Porque a partir de entonces la vida se convirtió en una espera permanente. Y lo que aguardaba era siempre lo mismo: la próxima cita.

*    *    *

Esperaba, y desesperaba. No conseguía asirle, se le escapaba de las manos. Ni siquiera llegó a familiarizarse con su piel. No pasaban juntos el número suficiente de días para que ella pudiera explorar el cuerpo masculino a conciencia. Pero, sobre todo, sucedía que a él le gustaba más dar que recibir. Pedía poco, daba mucho.

Hombre extraordinario, que deseaba y amaba de verdad a las mujeres. El suyo era un interés de carácter general, apasionado e inagotable, por el género. De ahí que destinara gran parte de su tiempo a investigar nuevas estrategias de acercamiento. Su sexualidad era rica, elaborada. Meritxell presumía que sería el fruto de largos años de dedicación. Y también de valentía: la de atreverse a ejercerla sin pudores ni censura.

A cada encuentro se sacaba un conejo nuevo de la manga. Propuestas sabrosas, creativas, planificadas y preparadas con mucho esmero. Con toda seguridad ensayadas antes, pues no hay prestidigitador que acierte a la primera con sus trucos. Debía invertir muchas horas y pensamientos en el asunto. Ella se limitaba a esperar pasivamente entre cita y cita. Él, en cambio, ocupaba aquellos espacios en maquinar nuevos inventos, nuevas estrategias para el deseo. Mantenía alto el pabellón, con la antorcha del deseo siempre crepitando.

Tenía el talento y la capacidad de poder abordar el sexo desde muy diversas perspectivas. Trabajaba un espectro muy amplio de registros y timbres, por así decirlo. Festivo, dramático, pornográfico. Limpio, sucio, grosero, elegante.

A la hora del desayuno podía ser lento, sofisticado y contemplativo. En la merienda rápido, primario, expeditivo. Pero siempre gratamente autoritario. Salvo en las primeras citas, jamás le preguntó a Meritxell si quería esto o lo de más allá. Actuaba, tan sencillo como eso. Creaba situaciones obscenas en los momentos menos esperados y más pedestres; cuando ella estaba lejos de cualquier tentación erótica. Muy a menudo cuando ella estaba leyendo, pues era una lectora compulsiva y constante. Entonces se sacaba la polla y los testículos, y se entretenía con ellos. Revoloteaba como una libélula a su alrededor, se los introducía entre las páginas como si fueran el punto del libro. Y la acorralaba hasta lograr que ella le prestara atención y se calentara, para luego recoger todo el paquete y largarse entre risas burlonas.

A veces le metía el sexo flojo en la boca. Así, sin más. Solo un poco, decía, para sentir como despierta y se despereza. Y cuando ella ya se había encariñado con la golosina, se la robaba para sacudírsela en sus narices, pidiéndole que mirara, o que chupeteara sus testículos entretanto. Se derramaba en su cara, y luego recogía su propia leche a lametones y besos. O le abría la boca en el último momento, corriéndose dentro de ella.

Otros días cambiaban las tornas. Y se lo anunciaba con gravedad: hoy te voy a regalar unos cuantos orgasmos. Y le abría las piernas, se arrodillaba en medio y la eximía con gentileza de cualquier acción recíproca. No necesitaba que ella le prestara atención, se bastaba a sí mismo.

A menudo se masturbaba sin aparente provocación, o motivo sólido. Se entretenía, sin más. Y a veces se corría dentro de algún recipiente que luego le ofrecía para que ella se frotara el clítoris utilizándolo como lubricante. Él, entretanto, la contemplaba con interés.

También podía suceder lo contrario. Que le procurara a ella un inesperado y repentino orgasmo con la lengua (algo que no fallaba nunca). Y que después la obligara a quedarse muy quieta, con las piernas espatarradas y el sexo expuesto, mientras él recogía su flujo y con él se frotaba el ano, los testículos, y luego la polla.

No le interesaba en exceso la penetración. La consideraba un ejercicio primario, propio de inexpertos y jóvenes; más destinado a la reproducción de la especie que no a la persecución del placer. En cambio, le gustaba perderse -metafórica y literalmente -en el interior de su vagina. Deslizar sus dedos en ella, rascar suavemente; frotar y acariciar sus paredes. Mirar, hurgar, lamer, besar, tocar. Volver a mirar. Se recreaba con lentitud en todo, jamás se apresuraba. Era tozudamente terco cuando se le antojaba experimentar algo nuevo y casi siempre conseguía lo que se proponía.

Sentía una insaciable fascinación por toda clase de fluidos y humores. Propios y ajenos. Al contrario que la mayoría de hombres, tan relamidos, carecía de manías y no le hacía ascos a nada. Sangre menstrual, sudor, saliva y flujo eran parte de la mujer y como a tal los aceptaba y amaba. Tampoco le fastidiaban los olores, todo lo contrario. Meritxell le había pillado alguna vez hurgando en su maleta en busca de ropa sucia. Encontraba sus bragas usadas, que luego utilizaba para sus juegos. Y le había pedido que no se depilara las axilas, a veces eyaculaba con la verga metida en su espesa mata de vello.

En suma, era un todo terreno del sexo. Todo le parecía bien, todo le parecía posible y deseable. Por último, y no menos importante, aquel hombre había tenido la habilidad de saber trazar, con mucha exactitud, el mapa erótico de Meritxell Ferrola. Nada menos que el mapa de la formidable Ferrola. Quién lo hubiera imaginado.

*    *    *

Él sabía perfectamente dónde iba y lo que hacía, se hallaba a sus anchas. Todo lo contrario que ella. Meritxell Ferrola había perdido el norte. Estaba desasosegada, inquieta. Su vida se había convertido en un mero compás de espera. Una suerte de transición permanente.

Como es natural, empezó a hacerse preguntas y a querer más de lo que tenía. ¿Por qué no se veían más a menudo? ¿Por qué no compartían otras cosas, además de la cama? No conocían a sus respectivos amigos, no veían a nadie, se encerraban para estar solos y revolcarse y revolcarse hasta quedar agotados.

La diputada, pero, no era una de esas mujeres que se achican ante las dificultades. Todo lo contrario. Aceptó aquello como un nuevo desafío, y pasó a la acción. Buscó un coach inglés y empezó un curso intensivo y privado que le robaba de cinco a seis horas diarias. Estaba dispuesta a coger el toro por los cuernos, quería aproximarse a su amante, conocerlo, dialogar con él. Y estaba determinada a que él se fijara también en ella. Ella como persona, no sólo como compañera sexual.

Dado que el estudio del inglés le ocupaba tantas horas no pudo hacer un secreto de él. Sus colegas parlamentarios pensaron que se estaba preparando para dar el salto -por fin- a unas arenas políticas más internacionales (una alianza con los verdes de la cámara Europea sería mano de santo, por ejemplo, y la Ferrola era la persona ideal para el menester). Y a esta nueva ambición política atribuyeron también sus repentinas ausencias, su franco desinterés por la política local. Porque lo cierto es que la diputada ya no era la de antes. Había perdido belicosidad, gancho, potencia. Pasado el desconcierto inicial, ésta nueva disposición le ganó amigos. Casi todo el mundo convino en que se había vuelto más suave, más femenina y humana.

Pero no todo era positivo. Sus compañeras feministas estaban mosqueadas, algunas claramente molestas. Tal parecía que Meritxell las rehuía. Ella, que había sido la militante infatigable y número uno, la que estaba siempre dispuesta a asumir la bandera de cualquier causa justa, ahora se retraía, no tenía tiempo para asistir a las reuniones. Sus amigas cercanas trataron de indagar un poco, pero se toparon con una cerrazón total. ¿Qué demonios le pasaba?. A nadie se le ocurrió que podía haber unos pantalones de por medio. Barcelona es una ciudad pequeña y en los círculos dirigentes todo se sabe. Si la Ferrola hubiera tenido un amante se sabría, se sabría. Nadie la había visto con hombres nuevos. Sus desapariciones y viajes eran tan infrecuentes y breves, una noche, dos días....que nadie las percibió. Y quien las percibió no supo interpretarlas.

*    *    *

Era una melancólica tarde londinense. Más melancólica aún porque en todas partes empezaba el verano. En todas partes, pero desde luego no allí. Domingo, y llovía. Y el sábado también había llovido. Todo el santo día y toda la santa noche.

Estaban en casa de William, y él andaba más inquieto que de costumbre. Iba y venía, moviendo trastos de las cajas, aunque el resultado parecía ser siempre el mismo: las cajas seguían allí. Quizá lo único que hacía era traspasar cosas de una a otra, y viceversa.

Como si toda el agua que caía afuera no bastara, aquel día se le había metido en la mollera que no bebían suficiente líquido. El médico, decía, recomendaba la ingesta diaria de dos a cuatro litros de agua. Llevaba todo el día dando la vara con ello, persiguiéndola por la casa, presentándole un vaso tras otro. Ella intentaba leer, sentada entre cojines blandos (tenía sus buenas razones para ello). Pero su deambular constante y el trasiego de vasos de agua le estaban atacando los nervios.

Le hervían de dolor las nalgas. Él se había pasado el sábado entero maquinando qué más podía hacer con su cuerpo. Parecía no tener aficiones o hobbies  de otro tipo. Por la mañana le dio por la sodomía, práctica a la que ella se prestó por pura solidaridad, tan solo por hacerle el favor. La verdad es que nunca había sentido el llamado de su puerta trasera. Por la tarde la había encadenado a la cama para probar un látigo nuevo, que finalizaba en un ramillete de puntas con pequeños remates esféricos. A priori, la performance no le apetecía demasiado, pero William se había impuesto, como de costumbre. Y, también como de costumbre, ella había acabado por responder con entusiasmo. Después tuvieron problemas técnicos, por así decirlo. No conseguía desatarla. Se había hecho un auténtico lío con los eslabones y los cierres. Y Meritxell se temió que tuvieran que acudir a algún tipo de urgencias –un soldador, un cerrajero, no sabía bien- para resolver el esperpéntico problema.

En fin, hoy domingo había amanecido crispada. Y así seguía.

Cuando se le acercó con el séptimo vaso de agua, casi le mandó a freír espárragos. Harta ya, le propuso salir a comer fuera, dar un paseo por el Soho, ir al teatro, o al pub; lo que fuera, con tal de escapar del piso claustrofóbico. Pero William se hizo el remolón, ya tenía la comida prevista. Ella se alarmó, y con motivos. Como siempre que cocinaba él, comieron de pena. Para colmo, había olvidado comprar vino o champagne. O eso le dijo, así que siguieron con el agua.

Con tanto diurético, necesitó ir al baño a media comida. Se levantó de la silla, pero él la detuvo. También tenía que ir, y si aguardaba un poco, lo harían juntos. Por supuesto, a Meritxell no se le escapó el matiz del plural utilizado.

Es verdad que a ella le gustaba sostenerle el sexo mientras orinaba. Era una afición pueril, como cuando de niña espiaba a sus hermanos haciendo pipí. Le fascinaba entonces –y le seguía fascinando ahora- esa cosa de los chavales. Ellos podían mirarlo, toquetearlo, hacerlo crecer o disminuir a su antojo. Las niñas no tenían esa suerte, su sexo estaba escondido, y era siempre del mismo tamaño, milímetro más milímetro menos. A ella también le hubiera agradado ser propietaria de algo que sobresaliera, que colgara de su barriguita; para agarrarlo y poder jugar.

Con William pudo darse el gusto de satisfacer estos deseos inofensivos e infantiles. Se ponía tras él, pegada a su espalda, y le sostenía el pene. Luego le daba las dos o tres sacudidas de rigor. A veces unas cuantas más, y entonces el juego de niños desembocaba en otro más propio de adultos. También era un gesto que denotaba cierta intimidad, y eso le resultaba gratificante.

Aquella noche William la siguió hasta el baño, pero una vez allí los acontecimientos no tomaron el sesgo acostumbrado.

Empezó por sacarle la ropa hasta dejarla totalmente encuerada. Luego le miró y palpó el bajo vientre, apretando un poco por encima del pubis. Estaba llena de agua como una rana. Sentía su vejiga hinchada, a punto de explotar, pero él le pidió que se aguantara el pis aún un rato más.

Se desnudó a su vez, le dio la mano y la condujo hasta la bañera. Era amplia y rectangular. Cabían los dos sin problemas, y hasta podían permitirse cierta libertad de movimientos. Meritxell creyó que iban a darse un baño juntos pero él no abrió el grifo del agua. Lo que hizo fue pedirle que se tumbara dentro y que se relajara.

La porcelana estaba fría y Meritxell protestó; no hay nada más gélido y poco acogedor al tacto que una bañera vacía. Pero él le aseguró que pondría remedio inmediato a semejante incomodidad.

Se colocó encima de ella, en pie, con las piernas abiertas. Asió su pene fláccido y lo dirigió hacia su cuerpo. Bastó que cerrara los ojos y se concentrara un par de segundos; la pequeña corriente brotó con tanta presión que la salpicó entera, de la melena a los tobillos.

Tras el primer momento de leve desconcierto, Meritxell decidió que no le desagradaba aquella nueva sensación. El pipí era suave y tenía un color levemente ambarino. Estaba mucho más caliente de lo que ella hubiera esperado. Y era limpio, no olía en absoluto. Seguramente porque habían bebido tanta agua, se había transmutado en casi lo mismo: parecía una cascada de agua recién salida de una cálida fuente termal.

William la roció despacio y por partes, como si regara un jardín familiar. Empezó por el cuello y la clavícula, descendió luego al pecho, deteniendo la manguera en las dos floridas macetas que lo habitan. Bajó siguiendo la línea del esternón, y se divirtió haciendo puntería en el minúsculo estanque de su ombligo. Viendo como se llenaba y vaciaba al instante; era una cosquilla divina.

Al tocar la piel fresca y seca, la orina se evaporaba y convertía en una neblina gaseosa. Flotaba sobre el cuerpo desnudo de la mujer, como el éter sobre una medium en trance.

A Meritxell le resultó excitante ver manar semejante chorro durante tan largo rato. Era como una interminable eyaculación, aunque el pene siguiera flojo y caído. Pues los hombres sabemos que es casi imposible tenerlo en erección y al mismo tiempo orinar. Una limitación física que impide la penetración en tan interesante momento. O es una cosa, o la otra, qué le vamos a hacer.

Luego William detuvo un momento el chorro de orina. Se arrodilló entre sus piernas, las dobló y separó para que quedara su sexo a la vista. Tomó su pene y de nuevo puso en marcha el manantial, dirigiéndolo ahora directamente sobre el clítoris. Ésta era una caricia húmeda que ella ya conocía, porque a veces utilizaba la alcachofa de la ducha para regalarse lo mismo.

Entretanto, sus ganas de mear aumentaron, igual que la excitación sexual. La situación era ya de por sí sugerente pero además es bien sabido que la presión de la vejiga llena de agua sobre el clítoris aumenta el placer. En fin, una combinación bastante explosiva que le resultaba difícil de contener. Necesitaba derramarse, satisfacer al menos alguna de sus dos necesidades. Pero él se lo prohibió de modo terminante. El pipí lo debía reservar para él, y en cuanto a lo otro...llegaría, a su debido tiempo.

De todos modos, él apenas si tenía ya más que darle, su chorro se agotaba. La corriente empezó a decaer, la curva perdió fuerza, goteó un poco y murió por fin. William aún apretó y sacudió el caño un par de veces, intentando extraer algo más de líquido. Pero los dos supieron que era inútil, y lo supieron porque la polla plantó cara y levantó la cabeza con gesto desafiante. Finalizada una descarga, se preparaba la otra.

Él siguió arrodillado pero la ayudó a ella a ponerse en pie. Le separó las piernas y se colocó debajo de ellas. Pegó su boca a la vulva y le ordenó que meara.

Meritxell se quedó estupefacta, y un tanto aturdida. Aquello, ¿sería higiénico?. Recordó haber leído alguna noticia de náufragos que habían conseguido sobrevivir bebiendo la orina propia o de sus compañeros. No es que lo diera asco la idea, y tampoco le parecía nada incorrecto o sucio. Sea como fuere, la cosa es que no pudo hacer pipí. Simplemente, se bloqueó. Por más que lo intentaba, no podía. Se esforzaba, contraía los músculos de la uretra, una y otra vez; pero no conseguía soltarse. Bajo su sexo, William trató de imponer su autoridad, como tantas otras veces había hecho. Le habló con firmeza, incluso con voz enfadada. Pero todo fue inútil. Ella se había atascado.

Probaron con otros métodos más primarios. Abrieron todos los grifos de la habitación; el del lavabo, el de la bañera, la ducha, la cisterna del water. Quizá el sonido del agua corriendo la estimularía, como les sucede a los niños cuando sus padres quieren que empiecen a aprender a hacer pipí en el orinal.. La situación hubiera sido cómica si no fuera porque Meritxell empezaba a notar un doloroso peso en el bajo vientre. Ya se veía en un hospital, con la sonda de vaciado puesta.

Fue William quien encontró por fin la solución. Desenterró una botella de Dom Perignon que tenía escondida en la nevera. Y se la hizo beber a grandes tragos, sentada dentro de la bañera, con todos los grifos en marcha y en concierto sinfónico.

Desde luego, acabó por orinar. Frente a él, y cerca de su boca. Pero no dentro de ella, pues en cuanto él acercaba demasiado sus labios, el chorro de pipí se cortaba en seco. Lo cual demuestra que ciertos mecanismos de censura, o sistemas de frenado, siguen funcionando pese a todos nuestros discursos liberadores y voluntariosos.

Sea como fuere, se divirtieron de lo lindo. Ella tuvo un pis interminable, litros. Él estaba sentado frente a ella, viéndolo salir, y acariciándole el clítoris entretanto. Fue una sensación excelsa, pues las ganas de orinar estimula también la excitación genital en las mujeres. Y por esta vez ella pudo gozar de los dos placeres al mismo tiempo.

Meritxell se había agarrado a la barra de la cortina. Seguía en pie, y no le era nada fácil tener un orgasmo en semejante posición. Pero lo tuvo. Se corrió mientras meaba. Toda una primicia, maravillosa por cierto. Jadeó y gimió, medio ahogada, con la cara vuelta bajo el chorro de la ducha, que habían dejado abierto. Él había colocado su polla bajo la cascada de orina, y allí se la sacudía enérgicamente, hasta que se corrió también. Sumándose su esperma a todo lo que ya rezumaban. Una confusión de fluidos y líquido por todas partes. La bañera a medio llenar, el pis de ella, el de él. Y, desde luego, agua. Un alarde de licuefacción.

*    *    *

Disfrutaba como una virgen loca e imprudente. Pero tenía una terrible sensación de vértigo. Como si estuviera deslizando por un larguísimo tobogán sin destino preciso, siempre cuesta abajo. Estaba trastornada como una adolescente con las hormonas recién estrenadas, sólo que con aficiones mucho más perversas. Bebía los vientos, no tanto por aquel hombre, sino por sus placeres compartidos. Convulsiones y espasmos que eran adictivos, obsesivos y propios de maníacos sexuales. De tal modo que más tarde Meritxell Ferrola recordaría aquella época como un existir casi tan sólo por y para sus sentidos. En la que el transcurrir de su vida no era más que una serie intermitente de clímax intensos intercalados con una rutina cotidiana y unos deberes que había que cumplir, pero que resultaban tediosos y sin color.

Una fijación tan reconcentrada en la sensualidad y los placeres concretos del sexo, no podía por menos que traducirse en cambios. Los hubo, y no sólo fueron mentales. Las revistas de cotilleos se hicieron eco de los cambios físicos de la diputada Meritxell Ferrola. Había adelgazado, y parecía haber rejuvenecido tantos años que en un programa de contertulianos de la televisión local, una de sus oponentes políticas la acusó -en prime time- de haber recurrido al bisturí del cirujano. No era una acusación baladí, porque Meritxell se había desgañitado públicamente para criticar, por todas vías posibles, una sociedad patriarcal que presionaba a las mujeres para que se sometieran a semejantes torturas. Y también había lanzado la caballería contra algunas personalidades femeninas conocidas que habían capitulado de su inteligencia para someterse a este tipo de operaciones vejatorias. Se armó un revuelo. Y no le quedó más remedio que emitir un comunicando negando la acusación y desafiando a quien fuera a que la demostrara. Fue un momento político ridículo, en el que todas sus compañeras feministas la observaron bajo lupa, con recelo y desconfianza. Para más INRI, la mitad del hemiciclo bebía los vientos por ella (hombres y mujeres sin discriminar). La perseguían, sobre todo ellos. Se le acercaban, zalameros, e incluso una vez pilló a uno de sus colegas toqueteándose, mientras la miraba, en plena sesión de control. Por la calle, no había perro que no se le clavara en la entrepierna, tenía trabajos para sacárselos de encima. La perseguían. Y es que debía emitir feromonas como para poner en celo a toda la ciudad post olímpica.

No es que no se diera cuenta de lo que pasaba, claro que se daba. Pero lo vivía como si estuviera sumergida en una nube de anestesia. No exactamente con indiferencia, pero sí con cierto desapego. Porque sus prioridades del momento eran otras. El inglés se había convertido en una auténtica obsesión, se le había metido entre ceja y ceja que la lengua sería la llave maestra que abriría su relación con William. Hizo una inmersión total. Se quemó los ojos frente a los libros de inglés, se le aplastaron las orejas de tanto escuchar a la BBC con los cascos puestos. Y entonces comenzó a presionar a su amante, a plantear exigencias que ella consideraba naturales. Y puso sus nuevos conocimientos lingüísticos al servicio de esta nueva estrategia y de lo que se convirtió en un diálogo de sordos. Le escribía largos y trabajosos faxes llenos de argumentos (plagados de faltas, por supuesto, pero de significado perfectamente inteligible) abogando en favor de un mayor compromiso, de un mayor conocimiento mutuo que fuera más allá de la piel y los sentidos.

Pero su amante de Albión se resistía como gato panza arriba. Cierto que le respondía los faxes con buena educación y, además, también él argumentaba y razonaba. Sus mensajes eran mucho más breves, pero claros como la luz del día. Lo que ella le demandaba no era inteligente. Debían respetar zonas de sombra. Permanecer secretos y desconocidos el uno para el otro. Porque eso era lo que mantenía vivo el deseo. Un exceso de familiaridad, de conocimiento mutuo, acabaría con sus placeres. El programa de él era de una sencillez diáfana. Abandonarse al tiempo y a los acontecimientos. Seguir igual que habían seguido hasta entonces. Con unas citas breves y no demasiado frecuentes. Con los territorios personales de cada uno marcados con precisión. Y dado que las relaciones amorosas suelen ser cosa de dos, por primera vez en su vida Meritxell Ferrola no consiguió salirse con la suya. Lo más que logró es hacerle prometer que durante la siguiente visita -ésta vez tocaba Barcelona- él aceptaría alojarse en el piso de ella.

*    *    *

Lo engalanó, limpió y llenó de flores. Dispuso su mesa de trabajo con papeles, libros y discursos a medio terminar. Quería que él sintiera curiosidad, fisgoneara en sus documentos y su agenda, se acercara a conocer sus mundos. Y luego preparó un programa que les tuviera un buen rato en la calle. Pues le dio por pensar que si podía evitar las encerronas sexuales, entonces acabarían por conocerse más, y de un modo natural la relación avanzaría hacia alguna parte.

Había preparado el itinerario con mucho cuidado. Primero irían a la Pedrera. Después quería llevárselo a la Plaza España, concretamente al MNAC, donde esperaba impresionarle con las salas de pintura románica y gótica. Desde allí, y dado que él era tan andariego, bajarían hasta el parque de la Ciutadella. Le enseñaría el Parlament y le explicaría que ése era su lugar de trabajo. Sería una buena oportunidad para hablarle, de ella, de sus ideas, proyectos y ambiciones. Meritxell Ferrola quería que su amante la valorara, al menos, tanto como ella misma se valoraba. Y no era poco.

Al principio todo fue como una seda. A William la Pedrera le gustó muchísimo, muy en especial el espacio de las buhardillas y las terrazas, que acababa de abrirse al público después de una larga restauración. Hablaron de arquitectura y la conversación fue tranquilizadora. William era culto, sabía de lo que hablaba. Y el inglés de ella avanzaba a pasos tan agigantados que incluso comenzaron a ser capaces de articular una conversación vagamente intelectual. Y además él admiró su disciplina y tesón a la hora de estudiar, él se auto definió como perezoso (en estos temas). Desde luego, Meritxell había hecho un esfuerzo notable, a voluntariosa no la ganaba nadie.

Saliendo de la Pedrera, encaminaron sus pasos hacia la Plaza España. Tras cruzar unas cuantas manzanas, Meritxell le hizo enfilar por la Avenida Roma. Ahí es donde cometió el primer error fatal de la jornada.

Por aquel entonces ya sólo quedaban una docena de Salas X -auténticos cines, no cabinas de sex shop- en toda la península, pero quiso la mala fortuna que una de ellas estuviera en aquella avenida, y justo en la acera por la que ellos dos transitaban.

En cuanto William se dio cuenta, le faltó tiempo para arrastrarla hacia la desangelada taquilla del cine. Era un hora intempestiva -mediodía para más señas-, muy poco apropiada para ocuparse de tales menesteres. Pero todas las protestas de Meritxell fueron vanas. Y tampoco sirvió de nada que le repitiera, una y otra vez, que a ella no le interesaba en absoluto la pornografía. Él quería entrar, aunque sólo fuera para ver el ambiente. La película se pasaba en sesión continua, podían quedarse el rato que quisieran y salir cuando se les antojara.

Se acercaron a la taquilla y Meritxell agachó la cabeza por si acaso, sería un desastre que alguien la reconociera. Su precaución demostró ser innecesaria. La taquillera estaba enfrascada en la lectura de una novelita rosa en cuya portada reconocieron la sonrisa de aquella extraordinaria anciana de pelo malva, túnica fucsia y pestañas kilométricas, también británica, que llevaba dos caniches blancos en brazos. Sin apenas apartar los ojos de su folletín -y los tenía llenos de lágrimas-, la mujer les dio las entradas en tanto les susurraba, con solemnidad, que la sesión ya se había “iniciado”. Su oficio no parecía haber hecho mella en su capacidad sentimental. O, quizá, apuntó Meritxell con mordacidad, era una cuestión de dialéctica; por oposición a lo que se proyectaba en el interior de la sala, ella leía relatos neoplatónicos.

Apartaron la pesada cortina granate. Lo primero que vieron fue la pantalla absolutamente cubierta por una polla empalmada y magnificada en un primerísimo primer plano. Estaba tan bien iluminada que quedaron medio deslumbrados, así que por el momento no distinguieron nada más. Y tuvieron que esperar un poco hasta conseguir habituarse a la oscuridad.

Se quedaron de pie, al fondo de la sala. Meritxell, discreta, iba a sentarse en la última fila pero William se lo impidió. Estuvieron los dos un par de minutos en pie, en tanto él decidía dónde iban a sentarse. Había asumido las riendas de la situación, como de costumbre.

Al poco empezaron a distinguir los contornos del lugar. La vieja sala estaba prácticamente vacía. Tan solo se veían algunas cabezas sueltas, muy diseminadas por entre las filas de sillas.

Por fin William eligió sentarse cerca de uno de los espectadores. Desde luego, habiendo tanto espacio donde elegir, aquello era por completo innecesario. Pero a estas alturas Meritxell estaba habituada a las rarezas de su amante. Y a su cabezonería, sabía que toda oposición sería inútil. Así que tampoco opuso resistencia cuando le señaló el asiento más próximo al desconocido, y él se instaló a su otro lado.

Se arrellanó como pudo en la silla -de madera; vieja, durísima-, dispuesta a prestar atención a la película, al menos durante unos minutos. Y el esfuerzo mereció la pena, porque las escenas que se sucedían en la pantalla eran hilarantes. No consiguieron despertarle la libido pero en cambio le costó aguantarse la risa y no soltar la carcajada allá en medio.

La película era un peplum, falso remedo de una super producción -otro peplum- reciente y, sobre todo, muy famoso. Por la pantalla deambulaban gladiadores con falditas de legionario, y matronas con sábanas llenas de fruncidos y plisados. Había que reconocer que el director y su equipo habían hecho loables esfuerzos para ajustar la historia a la de la película original (varias veces oscarizada). Y aunque en algunos aspectos sus afanes habían sido infructuosos –había que tener en cuenta la diferencia de presupuestos- en su favor cabía decir que sí habían conseguido reproducir la misma simploneria e ingenuidad narrativa de la historia que fusilaban. Claro que los apartes sentimentales de la película original aquí se traducían aquí en orgías y polvos, pero eso -susurró Meritxell a William- daba color y originalidad al fantasioso remake.

Pasaron unos minutos. Pese a los indudables atractivos del film, la capacidad humorística de Meritxell quedó agotada. Todo se repetía una y otra vez, visto un polvo, vistos los demás. Era un latazo, ya no tenía gracia. Le hizo un gesto a William para que salieran de la sala, pero él no se dio por enterado. Siguió absorto en la pantalla, como si realmente se tomara en serio lo que pasaba en ella. En aquella escena precisa la producción había hecho un gran despliegue y gasto en extras. Una masa informe, a todas luces perteneciente a la clase patricia, follaba con gran profesionalidad, aunque sin orden ni concierto. Se suponía que era una orgía de clase alta y, en conjunto, lo que se veía era un temblequeante frenesí de carne amontonada. Para dar más realismo a la bacanal, el departamento de dirección artística de la filmación había distribuido toda suerte de restos comestibles y bebidas por el decorado. Había tintorro derramado, fragmentos de pollo rostizado, naranjas de Valencia, y racimos de uvas mordisqueados. La guarda pretoriana estaba en pie, guardando marcialmente la entrada a la sala. Y todos ellos, sin excepción, se la estaban meneando tras unos escudos de cartón que brincaban de modo pueril al ritmo de las pajas. Y también se la meneaban, aunque sin escudo protector, los esclavos. Estaban tirados al descuido bajo las mesas y al pie de las otomanas, y allí gemían todos como fuelles sin convicción. Meritxell supuso que esa era la idea que el autor tendría de una orgía romana. Desde luego, era una fantasía letal, por lo mortalmente aburrida.

Contuvo un bostezo y fue entonces cuando reparó en su cercano vecino de asiento. Era un hombre de edad avanzada pero, a juzgar por lo abultado de su paquete, conservaba intactas savia y energía. Algo que debía ser -forzosamente- su polla, le levantaba el pantalón flojo que llevaba dándole forma de velero. Y él mantenía una mano ligera encima del mástil, por el momento solo acariciando la tela. Sin mucha prisa, pero también sin pausa.

Meritxell se revolvió, inquieta, en su asiento. En la oscuridad anónima y acogedora de la sala tuvo la impresión de estar espiando y eso -para entonces ya lo había asumido- la excitaba sin remedio. Trató de avisar a William para que se fueran, pero él la hizo callar con un siseo y luego se enfrascó de nuevo en la pantalla.

A partir de ese momento ella simuló seguir atenta a los avatares de legión, pero la verdad es que los ojos se le iban para otro lado. No hacía más que lanzar miradas de reojo a esa tienda de campaña de la que en cualquier momento podía surgir algo interesante. Pues si algo estaba claro era que su habitante carecía del suficiente espacio vital, encerrado allá dentro.

Efectivamente, no pasó mucho rato antes de su vecino se cansara de acariciarse la verga de modo tan descafeinado e indirecto. Así que desabotonó la bragueta, y de la caja de sorpresas surgió, como empujado por un resorte, el juguete empalmado. Meritxell casi dio un respingo al verlo, la verdad es que no lo esperaba tan simpático y llamativo. Era un tronco gordo, lustroso, surcado de venas hinchadas, pletórico de vida y coronado por una capucha grande y bermeja que le daba un descarado aspecto de seta feliz. Desde luego, aquella polla no tenía las mil arrugas que adornaban el rostro de su afortunado poseedor. A lo mejor tanta lisura se debía a la sobrecarga de sangre, pero también es cierto que las pollas siempre se mantienen más jóvenes que sus dueños. Al menos cuando están en acción (una erección, de hecho, equivale a un buen lifting)

El anciano comenzó a frotarse la raíz del glande con mano dulce, mientras permanecía atento a lo que sucedía en la pantalla. Era un espectador en extremo agradecido. Seguía los progresos dramáticos de la historia con una comprensión total del drama que se desarrollaba ante sus ojos. Ralentizaba el ritmo de su paja cuando el argumento hacía apartes explicativos y lo aceleraba cuando llegaban las escenas de sexo puro y duro.

Por supuesto, había notado la presencia de una mujer cerca de él. Pero prescindió por completo de pudores y remilgos. No era, en absoluto, un abuelo tímido. Y dedujo, con toda razón, que si aquella señorita se había colocado tan cerca, sus motivos tendría. Él se consideraba un hombre pacífico, que no se metía con nadie. Y por otra parte, mostrar la mejor parte –y más conservada- de sí mismo a una joven tan atractiva (era joven en relación a él), suponía añadir un placer al que ya estaba disfrutando. La verdad es que en la residencia de ancianos solía sacarse la polla de vez en cuando. Lo hacía siempre en la sala común de visitas, y le encantaba el desbarajuste que se armaba entre sus colegas ancianas y sus familias, más luego la ridícula reacción de las monjas, que corrían a metérsela de nuevo en la bragueta al tiempo que le regañaban. En suma, que la presencia de Meritxell no le iba a cortar un pelo. Más bien todo lo contrario. Ni corto ni perezoso, se movió un par de asientos para ponerse a su lado. Le lanzó un ps ps y le señaló su estupenda verga con un gesto cómplice. Que mirara lo que quisiera, que mirara. No le iba a cobrar nada.

Meritxell oyó perfectamente su llamado y por el rabillo del ojo vio su cambio de asiento y el gesto invitador. Había pasado muchos años de hemiciclo y vida pública bregando con toda suerte de situaciones delicadas y conflictivas, pero ninguna de ellas se podía aplicar a esta ocasión. Y toda su experiencia y aplomo le sirvieron de bien poco en aquella tesitura. Se quedó rígidamente sentada en su silla, no sabiendo qué hacer. Para colmo, todo aquel jaleo de carne temblorosa y la polla nueva que tenía al lado, la habían puesto a cien por hora. Hubiera querido tocarse también, pero desde luego no iba a hacerlo al lado de un señor tan anciano (con lo que ella había abogado por el respeto a la tercera edad) y además se daba la circunstancia de que aquel maldito día se había puesto pantalones, y tejanos por añadidura. Se revolvió de nuevo en su asiento, cerrando y abriendo los muslos. A su lado, William la miró, sonrió y le dio unas cuantas palmaditas comprensivas en el brazo. Menudo recochineo. Todo estaba previsto, por supuesto. Su amante estaba encantado de haberla puesto en aprietos.

Un leve jadeo del anciano desvió de nuevo su atención hacia él. El hombre tenía la boca algo abierta y respiraba de forma entrecortada. Seguía aún atento a los vaivenes dramáticos de la historia, pero su polla, ahora muy gruesa, reclamaba cada vez más sus cuidados. Se intensificaron, ya no fueron fricciones suaves sino sacudidas fuertes y rápidas. Llegó un punto en que abandonó por completo el Coliseo con sus gladiadores para concentrarse en sus propios negocios. Incluso detuvo un momento el meneo para sacar un tubito de crema y un pañuelo del bolsillo del pantalón. Apretó el tubo sobre su verga y lo llenó con algo que debía ser vaselina. Después desplegó el pañuelo sobre sus muslos y reanudó sus frenéticos menos. Aquel ritual puso a Meritxell al borde de la ignición. No podía más, ya había perdido todo el decoro. Además, el anciano no era precisamente un abuelo venerable y tampoco le hacia ni caso, así que todo le daba igual. Trató de tocarse por encima del pantalón, pero el tejido grueso del tejano resultaba fustrante y antipático.

El anciano eyaculó muy pronto, recogiendo pulcramente su leche en el blanco pañuelo y volviéndolo luego a plegar con el mismo cuidado. El simpático animalillo se replegó de nuevo hacia su cueva, y con tal rapidez que Meritxell apenas pudo dedicarle un último pensamiento.

El viejo guardó su jugosa descarga en el bolsillo y luego se abotonó el pantalón, no sin antes dar un par de sacudidas amistosas a quien tan bien había cumplido. Se levantó, renqueaba un poco. Lanzó una sonrisa desdentada a Meritxell y desapareció en la oscuridad del pasillo arrastrando sus pantuflas.

Esfumado el anciano o, mejor dicho, su alegre polla, William decidió que aquella parte de la sala había perdido mucho de su principal interés, por no decir todo. Había que mudarse hacia parajes más fértiles. Tras estudiar atentamente el terreno, optó por una fila más cercana a la pantalla. Quería más luz, porque donde habían estado antes la iluminación era precaria y difuminada. Y lo que buscaba era que Meritxell asistiera al espectáculo desde una mejor ubicación y con los focos más claros. Desde luego, cuando él pensaba en espectáculo no se refería a lo que sucedía en pantalla, sino a lo que acontecía en la sala.

La hizo sentar justo tras dos cabezas masculinas. Al ser la sala vieja, de pasillos estrechos y sillas de respaldo bajo, bastaba con estirar un poco el cuello para ver lo qué pasaba en la fila de enfrente.

Ambos espectadores estaban ya en plena faena y ni siquiera se inmutaron cuando sintieron el aliento de Meritxell y William en la nuca. Se masturbaban los dos a la vez, y de vez en cuando se echaban una mano el uno al otro, Bien tocándose los huevos, bien agachándose y dando algún que otro lametazo a la polla del vecino. De todos modos, no andaban revueltos del todo. Y hay que decir que en ellos se cumplía aquel dicho de cada maestrillo con su librillo. Uno tiraba de la piel de su capullo con la mano al revés, agarrándose los dos testículos con la otra mano. El otro se sacudía el glande con dos dedos, más a lo fino -hasta el meñique mantenía levantado-, mientras con una uña de la otra mano se rascaba el escroto, también con sutileza.

Viendo que nadie les hacía ni caso y que el ambiente de la sala era tan tolerante y respetuoso, William se compadeció de Meritxell. Él mismo le desabrochó los pantalones y la ayudó a que se los bajara hasta las pantorrillas, así, al menos, podría abrirse un poco de piernas.

Ella no se hizo de rogar. Estaba la pobre chapoteando y William tomó cartas en el asunto de inmediato. Se puso de hinojos y le regaló un orgasmo con las dos manos. Ella, entretanto, mantenía estirado el cuello, espiando a los dos pajeros de la fila delantera. Solo algo hubo que lamentar; la rapidez con la que le llegó el clímax, pero estaba demasiado excitada y húmeda como para ni soñar en retrasarlo. Su respiración agitada besó y calentó el cogote de sus vecinos, cosa que aceleró también su placer. Y al fin se corrieron casi al mismo tiempo, prácticamente con ella.

El que parecía tan fino resultó no serlo tanto, pues dejó que el chorro se disparara hacia el respaldo del asiento de enfrente, poniéndolo perdido. El otro apuntó en el último momento hacia el suelo, donde alguien podía luego resbalar con él. Menudo par de pájaros.

*    *    *

Salieron de allí. La luz del día devolvió a Meritxell a la realidad, cosa que la puso de mal humor. Aquella parada pornográfica no había estado prevista, alguien podía haberla identificado saliendo de esa sala. Y además todo aquello: pajas frente a hombres solitarios, espionaje a abuelos...¿no era en exceso decadente?.

La sensación de vértigo se agudizaba. Tenía la impresión de que aquella relación, con las embriagadoras e incontrolables sensaciones que le causaba, la estaba conduciendo hacia el desastre, a la desintegración de su yo mental. ¿Qué clase de doble vida era esa que llevaba? Durante días y días dando lecciones y haciendo discursos en el Parlament y luego revolcándose en borracheras sensuales poco ortodoxas. Si William adivinó sus preocupaciones no se lo hizo saber ni lo demostró. Permaneció inmutable y quiso que siguieran con el programa previsto. ¿No quería ella enseñarle las salas de pintura medieval del MACBA?...

La vieron, desde luego. Y aquel fue el segundo error de la jornada. Porque de alguna manera siniestra el día ya había quedado marcado por aquella Sala X. La exposición de pintura medieval fue un éxito pero no el sentido que Meritxell esperaba. William se le quedó atascado en todos y cada uno de los retablos en los que se representaban martirios, decapitaciones, flagelaciones y potros de tortura. Incluso tuvo la desfachatez de decirle que aquella exposición era extraordinaria y que le había calentado montón. ¿por qué no se iban a casa y se dedicaban a lo suyo?

Total, no hubo visita al Parlament.

*    *    *

Pero aún volvió a Londres una vez más. Y estuvo en aquel piso desangelado en el que nada parecía moverse a mejor. Allí seguían las cajas, la ropa colgada en perchas de una barra. La cocina no funcional y la aguda sensación de transitoriedad.

A media tarde sonó el timbre de la puerta. William regresó al salón acompañado por un amigo, al que presentó como Michael. No parecía adornado por ninguna virtud en especial. Era algo escuálido y se comportaba con tímido nerviosismo. Por lo demás, solo otro cincuentón de buenos modales. Un amigo del gimnasio, le dijo.

Era el primer amigo que le presentaba, así que, en cierto modo, aquella visita se podía considerar un avance y un éxito. Meritxell cerró de inmediato el libro y se dispuso a ser encantadora y simpática. Mientras William preparaba algo de beber en la cocina entabló un diálogo de cortesía con su amigo. Le preguntó a qué se dedicaba. Era un lampista, le respondió entre vacilaciones y tartamudeos, trabajaba en aquel mismo barrio. Y si, el gimnasio que frecuentaban tanto William como él estaba muy bien. Tenía muy buenas instalaciones, sauna, piscina...

Tomaron los tres una copa. William y su amigo estaban callados y Meritxell tuvo que hacer un despliegue de meridionalidad y animación para que la pequeña reunión no pareciera un funeral.

La dejaron explayar en solitario, la verdad es que no hicieron el menor esfuerzo por ayudarla. Y ella ya estaba empezando a preguntarse qué demonios significaba tanta reserva, cuando de súbito William se levantó, tomó al amigo de un hombro y lo condujo frente al sofá, donde estaba sentada ella.

Una vez allí le desabrochó la bragueta, metió su mano en el interior y de allí sacó una verga descomunal que colgaba como la trompa de un pequeño elefante. Tenía todas las virtudes, además de gorda, era larga. Y eso que estaba en reposo total, pues por el momento el prepucio cubría por completo el capullo. Meritxell, que se había quedado estupefacta, levantó los ojos para mirar al poseedor de aquel aparato. Estaba claro que Michael no las tenía todas consigo. Miraba alternativamente a William y a Meritxell. La verdad es que dudaba entre ponerse cachondo, o abochornarse y escapar zumbando.

William condujo la situación con perfecta desfachatez y naturalidad, pero también cortesía. Sostenía aquella bestia dormida y aparatosa en la mano frente a los ojos de Meritxell. Y le explicaba el porqué del asunto. La cosa es que la había descubierto -a la bestia- en las duchas del gimnasio y se le había ocurrido que le gustaría ver cómo ella la chupaba hasta ponerla dura. También se le había ocurrido que a ella le gustaría poder jugar un rato con una polla tan grande y hermosa. Por supuesto, había consultado el plan con Michael y a él tampoco le había parecido mala idea.

El pasmo la dejó absolutamente sin habla y boquiabierta. Tanto así que casi sin darse cuenta se encontró con el gran juguete en la boca. El mismo William se lo había colocado, y ahora le empujaba la cabeza, animándola a que mamara y que disfrutara de un regalo tan inesperado. Una vez en la boca de ella, la erección del bicho fue inmediata. Meritxell sintió como le subía la temperatura la instante. Y entretanto el lampista empezó a lanzar unos balidos suaves; no tenía la flema de William, y tampoco era tan descarado y ducho en estas lides. Claro que la situación resultaba excitante, se mirara por donde se mirara.

Mirar es lo que hacía William. Se había sentado, muy sereno, al lado de Meritxell y observaba como aquella polla, mucho más notable que la suya en todos los aspectos, entraba y salía de la boca de su amante. Al cabo de un rato, intervino otra vez, ahora para extraer los huevos de Michael de su pantalón abierto. No eran comparables a los de él, pero un hombre enjaezado con semejante verga no debía preocuparse por semejante minucia. Llevó la mano de Meritxell hacia ellos y la incitó a toquetearlos para dar más gusto a su amigo. Supuso, con razón, que a los dos les agradarían las mismas caricias.

Más tarde se levantó y se colocó al lado Michael. Quería un poco del mismo tratamiento bucal. Se sacó la verga y los testículos, y se hizo sorber, lamer, pellizcar, toquetear. Los hombres se alternaban con disciplina -dos pollas, cuatro huevos- en la boca de Meritxell, que por momentos no daba abasto ante tanta carne que se le venía encima.

Mientras ella se la chupaba a William, Michael observaba y mantenía su propia polla en acción. Se la meneaba despacito por entre su pelo o golpeaba con ella las atareadas mejillas de la mujer. El juguete estaba pletórico de vida y alegría. El prepucio ya se había estirado por completo y había dejado paso al capullo, que se mostraba fogoso, brillante y barnizado de saliva. William contemplaba con atención la boca de Meritxell chupando su propia verga pero después de un rato lo cierto es que la mirada empezó a escaparse hacia otras partes. Miraba la enorme polla de su compañero de gimnasio y los ojos le chispeaban de gula. No tardó en expresar en voz alta sus deseos. Quería mamársela.

Michael tuvo unos momentos de duda. Le incomodaba la idea de que se la chupara un hombre. Pero William le tranquilizó asegurándole –con mucha cortesía- que si no le agradaba interrumpiría la mamada de inmediato. A continuación se sentó en el sofá, al lado de Meritxell, agarró los huevos de su amigo y tiró de ellos. Buscó ávidamente su polla y se la tragó entera, hasta sentir la cabeza llamando a su campanilla. Apresó el tronco con sus labios carnosos y con la lengua recorrió todo el glande. Luego se puso a succionar, con una determinación viril de la que carecía Meritxell, cuya boca era mucho más pequeña.

Tras el primer momento de prevención, el cambio no apreció disgustar en absoluto a Michael, y pronto acompañó los vaivenes de su verga balanceando las caderas. Y se agarró también los dos testículos, tirando de ellos hacia arriba y hacia abajo, como haría un malabarista con sus pelotas. Eso le dio ideas a William, que también empezó a rascarse los suyos con una mano, mientras con la otra se ocupaba de sacudirse el pene con energía. Los dos hombres habían perdido por competo el decoro. Se arrullaban sin ningún pudor.

Parecían haber olvidado a Meritxell, que se sentó en la otra punta del sofá, desde donde podía ver la escena, en conjunto y en detalle. Eran la imagen de la depravación en estado puro. Una guarrería enfebrecedora, desde luego. Y en cuanto a ella....se sentía caliente y palpitante, muerta de ganas. Urgía hacer algo al respecto.

No se molestó en desnudarse, ni tan siquiera en sacarse las bragas. Levantó la falda, apartó la tela que cubría su raja chapoteante y se masturbó a dos manos, y eso porque no tenía más. Se frotó como enajenada; dos dedos en el clítoris, otros dos entrando y saliendo de la vagina. Todo empantanado en mares de espeso flujo. No tardó mucho en correrse, con bastante discreción fonética por cierto. Aun así, sus quejidos callados estimularon a los hombres, que iban camino de terminar. Ella quiso colaborar, para que no se desperdiciara nada de tan interesante situación. Pegó su boca al pene de William, recibiendo su leche y, de paso, salvando al sofá de la descarga. Eyacularon los dos casi al mismo tiempo, roncando como groseros animales que eran.

Luego cayeron los tres rendidos. Meritxell y Michael se miraron, ambos estaban algo avergonzados. Pero William rompió de inmediato el hielo. Llamó a un restaurante cercano, y pidió tandoori y curry para todos.

Salió a abrir la puerta medio encuerado. El muchacho hindú que trajo la comida era muy guapo, y faltó poco para que le propusiera sumarse a la juerga. Pero quiso la fortuna que fuera demasiado joven para participar en semejantes orgías.

Comieron y bebieron en abundancia. Y para cuando terminaron con el ágape, el ambiente era alegre y desenfadado, como el de una escapada transgresora de tres escolares gamberros.

William no tardó mucho en sugerir nuevas ideas. Opinaba que se habían portado mal con Meritxell, pues la habían dejado sola y abandonada a su suerte. Debían compensarla de alguna manera. Michael estuvo totalmente de acuerdo. Efectivamente, no habían sido gentiles ni caballerosos con ella.

Despejaron la mesa de comer y la tumbaron encima. El tamaño era perfecto; cabía todo su cuerpo con las piernas dobladas y abiertas.

Se decidió que empezarían por besarle y chuparle las tetas. Una cada uno. El lampista dijo que eso estaría bien y sería una novedad para ella. Lo habitual es que la mujer deba esperar a que termine la caricia de un lado, para que se atienda al otro, teniendo en cuenta que un hombre sólo tiene una boca. Y aunque el amante trate de compensar ésta falta de más bocas usando la mano, no es lo mismo. Pues la caricia manual nunca será tan agradable como la de la lengua y los labios. En fin, era un lampista discursivo, cargado de argumentos y casuística.

Los dos hombres se arquearon sobre el cuerpo de la mujer y, durante largo rato, se ocuparon pura y exclusivamente de apretujar y besar los dos pechos, chupeteando sus pezones anchos y achocolatados. Y éstos, como buenos mensajeros, se encargaron de mandar la señal de aviso al clítoris, que se desperezó ipso facto. El monte de Venus se agitó y tembló, signo inequívoco de que algunas corrientes submarinas pugnaban por salir.

Después los dos se colocaron cerca y encima de su cara y le acariciaron nariz, labios, ojos y pestañas con sus pollas. Los dos gusanos estaban aun colgados y flojones; no hay que olvidar que ambos -gusanos y propietarios de los mismos- habían sobrepasado la cincuentena y a tan respetable edad la recuperación es lenta. Pero ello benefició a Meritxell, porque la sesión fue lenta y de este modo recibió atenciones que se hubieran pasado por alto si los deseos masculinos hubieran sido más apremiantes.

Pasaron al otro extremo de la mesa, donde Meritxell tenía las piernas espatarradas. Allí William ejerció de guía, abriendo su sexo para que Michael lo pudiera ver con detenimiento. Le mostró los labios externos, los internos, el clítoris que ya emergía, y el agujero de la vagina, cantando las alabanzas de todos ellos. Y también las del líquido cremoso que brotaba y resbalaba raja abajo. Pasaron unos minutos en la detallada inspección, de vez en cuando le metían los dedos en la hendidura, sacaban flujo y se untaban sus pollas con él. Ya empezaban a levantarse y despertar.

Michael pidió permiso, a Meritxell y a William –hay que ver lo bien educado que era- para chuparle el chocho a la primera. Ella dijo que si, y William le dio su conformidad y bendición, y además le despejó la ruta, apartando la espesa pelambrera negra que escondía la vulva, pues ahora hacía ya unos meses que Meritxell no se rasuraba. Así que Michael se puso en cuclillas y pegó su ventosa en la hendidura, hocicando con glotonería.

William le miraba con aprobación, y entretanto se dedicó de nuevo a las tetas de Meritxell. Esta vez le puso encima sus dos enormes bolas. Jugando con ellas, apretando ahora una teta ahora la otra entre sus dos testículos, frotando los pezones con el glande de su verga. Ella apenas lograba quedarse quieta, de lo excitada que estaba ya. Le ardía el cuerpo, lo tenía sofocado, cubierto de sudor.

El amigo Michael metió dos dedos en su vagina, agitándolos en su interior, mientras con la lengua seguía chupeteando el botoncillo del clítoris. Los cuidados recibidos habían sido tan constantes y eficaces que Meritxell soltó ya amarras. Fue un orgasmo tenso, acompañado por un incontenible temblor en las piernas, pues ninguna de las dos tenía soporte en el que apoyarse. Quiso cerrarlas y descansar, pero William le ordenó que se quedara quieta. Ahora eran ellos dos que debían gozar. Estaban totalmente empalmados, más que prestos para rematar la faena.

Michael seguía en cuclillas. Miraba la vagina de Meritxell, aún palpitante después del espasmo. William se acercó a él, enarbolando su polla, y sin pedir permiso se la introdujo con ímpetu en la boca. Había hecho un buen trabajo con Meritxell, y él quería un poco de lo mismo. Siguieron mirando el sexo de ella, siempre abierto e inundado de flujo.

La mamada de colega a colega gustó mucho a William. No apartaba los ojos del espectáculo: su sexo entrando y saliendo de la boca de Michael. Y al lampista acabó también por agradarle la novedad, chupaba con dedicación sincera, auténtica. Su enorme pollón seguía alto y osado, no había decaído un sólo instante.

Meritxell había levantado un poco la cabeza y les observaba. Era muy excitante ver cómo se daban gusto entre ellos. Y una auténtica pena que se sintiera tan satisfecha. No pudo resistir la tentación de volver a acariciarse un poco, aunque con levedad; su orgasmo era demasiado reciente para tolerar tratos más apasionados.

Se levantó después Michael. Y William lo animó a que penetrara a la mujer mientras él observaba. Él mismo condujo su gran verga hacia el interior de la cueva acogedora y empapada. Y luego depositó sus testículos y pene sobre el vientre de Meritxell, donde Michael pudiera también verlos y toquetearlos. Luego lo hicieron al revés, con absoluta equidad. William la penetró y mientras tanto pellizcaba y masajeaba la verga y los huevos de Michael, puestos al alcance de su mano. A Meritxell no le disgustó sentir aquellas dos pollas en su interior, tan diferentes entre si, pero igualmente entusiastas y retozonas.

Luego se dedicó uno a penetrarla, mientras el otro se la meneaba dentro de la boca de Meritxell. Y viceversa. Así se fueron caldeando hasta que ya no pudieron más.

Aún se retrasó un poco más el desenlace, porque malgastaron un tiempo precioso discutiendo cómo y dónde iba a ocurrir el magno acontecimiento. Cierto que tenían varias opciones, pero finalmente se vieron obligados a consensuar un acuerdo.

Michael se correría dentro de ella, mientras William le miraría y se ocuparía entretanto de estimular su ano. A continuación sería él quién la penetrara y se corriera dentro de ella. Se había empecinado en que quería sentir la suavidad de la leche de su amigo en la vagina de la mujer. Y cuando a él se le metía algo en la cabeza...

Así fue cómo finalizaron la sesión. Corriéndose primero Michael dentro de Meritxell. Y luego intercambiando la posición, para que William pudiera bañar su polla en los fluidos de sus dos amantes.

Acabado el sarao Michael se mostró claramente incómodo. En vano le ofrecieron té y café y whisky. Dijo que no a todo, juró y perjuró tener mucha prisa, pues debía atender una urgencia de lampisteria. Total, se fue pitando y sin decir esta boca es mía. Estaba sonrojado hasta las orejas.

*    *    *

Aquella vez Meritxell abandonó el piso de William sabiendo que no volvería a él. No lo expresó en voz alta, pero estaba conmocionada. Una sensación que le duró hasta que el avión empezó su descenso a Barcelona. En ese momento se disiparon las nieblas. Fue como una súbita vuelta a la realidad. ¿En qué berenjenal se había metido? ¿Quién era aquel tipo con el que se estaba acostando y que además le proponía relaciones con terceros y sin discriminación de ninguna clase?. Tras la partida de Michael y pasada la borrachera sensual, se había sentido mal. En cierto modo, sucia, obscena. No estaba acostumbrada a tanta promiscuidad y tampoco estaba segura de que le agradara. La gustaba sexualmente, desde luego, pero no si lo enfocaba en modo racional. Había tratado de hablar con William del tema pero él había echado pelotas fuera. En cuestiones de sexo, le aseguró, lo peor era ponerse a moralizar o discursear. No había que dramatizar las cosas del sexo, ni tampoco adornarlo con lazos de color rosa. Sex is  fun, había concluído.

Era una aseveración sensata, si. Pero Meritxell no podía compartir este punto de vista cien por cien. No cuando ellos dos no sabían nada el uno del otro. Era inhumano. No podían seguir de esta manera. No era, como él decía, una cuestión de moralidad, pues en sus juegos no hacían daño a nadie y todo era consentido. Eso estaba claro, también para ella. El conflicto, la incomodidad, se daba porque sus juegos sensuales resultaban demasiado intensos y retorcidos como para seguir con ellos a secas, sin que tuvieran un conocimiento real el uno del otro. Basta. Se acabó.

Llegó a casa y redactó un fax. Tenía la cabeza extrañamente fría, estaba saturada de sexo, de placeres y deseos, y, lo que es más, estaba harta de intensidad. Incluso tenía una leve sensación de asco físico, una náusea real. Le salió un texto muy conciso pero claro. En él le decía, de modo muy simple, que lo que había entre ellos no le bastaba para mantener una relación de tan alto voltaje sensual. Y que daba por terminada su historia.

Una hora después sonó el teléfono. Era él. Con voz firme y articulada le dijo que la amaba, que se había enamorado de ella y que no se sentía en absoluto preparado para una ruptura. No quería perderla. Y en consecuencia, estaba dispuesto a ceder. Le proponía que hicieran un viaje juntos. Dos semanas enteras de convivencia, tiempo para conocerse, para consolidar afectos, para hablar largo y tendido.

Y así fue como Meritxell Ferrola y su amante de Albión partieron hacia aquella pequeña isla del Dodecaneso. La había elegido él, después de que la diputada le explicara que deseaba estar en un lugar lejano, donde no pudieran encontrar a compatriotas ni a mirones (qué lejos estaba ella de suponer...).

Faltaban un par de semanas para que se reanudaran las sesiones en el Parlament, aún había tiempo para unos cuantos días de vacaciones. Y partieron, en un viaje organizado por él. En primera clase y en un hotel de cinco estrellas. Y por primera vez pasaron más de dos noches seguidas juntos. Con sus mañanas, mediodías, tardes y veladas nocturnas.

Él trató de llevar las cosas a su terreno, sabía que en el dormitorio o en una playa desierta sería siempre el rey. Y lo consiguió los dos primeros días, que consistieron básicamente en una serie de sesiones sexuales intensas, con y sin juguetes. William había viajado con la maleta llena de accesorios, y en un mercadillo de la isla aún se las ingenió para encontrar objetos de uso cotidiano que también pudieran servir para sus invenciones. Pero a partir del tercer día la embriaguez sensual empezó a ceder. Eran muchas jornadas de convivencia, la realidad se imponía: no se podían rellenar tantas horas de tantos días con sólo sexo. Así que empezaron a mirar a su alrededor. Alquilaron un coche. Pasearon, visitaron monasterios y ruinas, y se sentaron en las tabernas al atardecer. La isla era pequeña, y su devenir apacible, lento como el de un caracol haraganeando al sol. No les quedó más remedio que contemplarse -vestidos, además de desnudos- el uno al otro, que comunicarse y hablar. Sobre todo habló ella. Primero le explicó quién era. Después le sometió a interrogatorio para saber quién era él.

Y poco a poco le fue extrayendo la información. Una labor ardua, pues él no largó ni un milímetro de información de modo espontáneo. Era una auténtica ostra, y todo lo que Meritxell consiguió descubrir fue a fuerza de interrogatorios esforzados. De escarbar, insistir y apretar las tuercas.

El honorable William B. era un tory, ergo conservador, que además vivía de sus rentas familiares. Heredero desplumado de un peerage menor. De hecho, uno de sus apellidos era aquel que ella había visto en el cementerio de la mansión gótica donde la sometió a la fusta por primera vez. La fantasmagórica propiedad le pertenecía, aunque le fuera imposible vivir en ella y además estaba obligado a abrirla al público seis días a la semana sólo para que el techo no se le cayera encima. Además de un Hon (honorable), también era judío, cosa que ella ya sabía, pero lo que no sabía es que era un sionista convencido. Creía a pies juntillas que ser judío significaba alguna cosa, la pertenencia al pueblo elegido. Tenía cuatro hijos, algo que, por alguna extraña razón, la dejó atónita. No se lo esperaba, le era difícil relacionar a su amante con la paternidad. Él quiso tranquilizarla, o eso creyó, explicándole que quería mucho a sus hijos pero que ya eran mayores y no le necesitaban. En su momento se había casado con una mujer judía; era lo que correspondía y jamás se le hubiera ocurrido hacerlo con una que fuera gentil. Y le había hecho cuatro hijos judíos, que habían recibido una educación judía al uso y habían pasado por todos los trámites, iniciaciones y entrenamientos debidos en la sinagoga. Y, en resumen, con eso daba su deber de judío por cumplido. Ahora era libre para pasar el resto de su vida con quien quisiera. Y había decidido que quería con ella, porque se había enamorado locamente, como nunca en la vida, de ella: Meritxell Ferrola.

Meritxell no daba crédito a tantas barbaridades juntas, lo de la elección de esposa judía la dejó aturdida. Y en lo que se refería a su amor por ella. Sucedió que conforme oía aquellas apasionadas y maravillosas declaraciones sintió como su cuerpo se iba despegando y retirando del de él. Lenta, muy lentamente, como una marea que se retira al anochecer. Cuando finalizó el proceso, que duró apenas dos o tres días, le había perdido todo respeto intelectual y moral. Y de súbito él ya no tuvo ninguna autoridad sobre ella. Y todas aquella aventuras eróticas que habían vivido juntos le parecieron, no sucias o perversas, no. ¡Quiá!, ¡qué tonteria!. Le parecieron algo mucho peor, le parecieron puerilidades. Juegos infantiles, con sus dosis de pipís, y culos y pililas y tetas.

Fue una inmensa sensación de reencuentro con la libertad. Igual que si se hubiera sacudido unas cadenas, esas que la tenían sujeta a él y a los placeres con él. Y entonces deseó que acabaran aquellas vacaciones artificiosas y falsas. Lo que ella quería era regresar al hemiciclo y a sus proyectos personales. A sus batallas diarias y a sus amigas y a su personalidad de siempre. No renegaba ni se arrepentía de aquellos meses. Habían significado una experiencia embriagadora, maravillosa, excelsa. Y toda persona debería, al menos una vez en la vida, vivir algo así: la borrachera absoluta y total de los sentidos. Ella había tenido el privilegio de conocerla. Muy bien, le había tocado el gordo de la lotería. Pero ahora ya no quería más de lo mismo. El éxtasis para siempre no tenía sentido, y además era un prospecto francamente tedioso. Y el hon William B no le interesaba como compañero. Había quedado desvelado su misterio, que no era tal. No había misterio, era un hombre vulgar. Un buen burgués, un buen padre para sus hijos y probablemente un pilar social en su sinagoga. Desde luego, no le había faltado razón aquel primer día en que se había auto definido como un hombre “no interesante”. Había sido un tipo honesto, aunque por aquel entonces ella no quiso creerle.

Decidió adelantar su partida, regresar a Barcelona de inmediato. Lo dejó llorando. Una visión profundamente turbadora, incómoda. El hombre que había mandado sobre ella, que le había dado latigazos y se había meado encima de ella, ahora lloraba a sus pies. Y le suplicaba que no lo abandonara, y le prometía hacer cualquier cosa para seguir con ella. Pero esto no funciona así, le dijo y le repitió una y mil veces. El juego de la vida y el amor no se rigen por estas reglas.

Cuando cerró la puerta de la habitación del hotel pensó que, después de todo, él había intentado preservar su relación del único modo posible. Y que también en aquello había llevado razón. Porque una vez desaparecido el misterio, una vez desveladas las sombras, el deseo se esfumó. Tal y como él había vaticinado...

*    *    *

Subió al avión corta de humor, menos mal que apenas si había gente. No se veía con ánimos de soportar ninguna presencia en aquellos precisos momentos. Iban con retraso, faltaba un pasajero. Llegó por fin. Era un tipo alto y bien plantado que llevaba un sombrero panamá. Y cuál sería su sorpresa cuando se le sentó casi al lado, estando, como estaba, el avión vacío. Trató de ahuyentarle con la mirada pero el hombre, un maduro algo mayor que ella, no se arredró. Y encima le sonrió. Una sonrisa desarmante, había que reconocerlo. El avión levantó el vuelo y le hizo la caridad de no bailotear, así que consiguió mantenerse serena. Muy pronto el sol desapareció tras el mar. No encendió la luz. Pero aún en la penumbra tenía la persistente sensación de ser observada. Un par de veces se dio la vuelta y miró a su compañero de fila. Pero el hombre parecía estar tranquilo, relajado. Había dejado el sombrero en su regazo y sostenía un libro de espesor considerable. De vez en cuando levantaba los ojos de las páginas y se perdía en alguna ensoñación. Pasaron los carros de bebidas, apartó el sombrero y bajó la bandeja del asiento de enfrente. Pidió vino blanco, tenía una voz agradable y educada. Charló un rato con la azafata, hablaba el griego con soltura, y la chica de Olympic, guapísima, se deshizo en sonrisas y atenciones con él. Parecía un tipo elegante y refinado, había dejado el libro en el asiento de al lado. Meritxell se fijó en la portada: sobria, ruinas clásicas y el título en griego. Adivinó que tenía algo que ver con Heráclito. Tenía toda la pinta de ser algún ensayo erudito.

Le preguntó a ella si deseaba vino. Y se permitió sugerirle el blanco: era de Creta y era bueno. Lo hizo en un inglés tan perfecto que ella no le identificó como a un compatriota. Le agradeció el ofrecimiento con un gesto de asentimiento pero sin una sonrisa. Él le sirvió el vino y se lo puso en su bandeja. Ella bebió, luego se quedó medio adormecida, mirando por la ventanilla.

Despertó con la extraña sensación de que estaba empapada. Y de que alguien le estaba prestando un exceso de atención. Algo, el instinto, su instinto de espía, le dictó estarse quieta y limitarse a entreabrir un ojo.

En efecto. Su compañero de fila tenía los ojos clavados en ella. Y bajo la bandeja del asiento delantero, se estaba masturbando, con parsimonia y con dulzura. Y ella, Meritxell Ferrola, en vez de ponerse furiosa, que hubiera sido lo razonable, se acaloró de malas maneras. Y sintió cómo se iba mojando, mojando....

Agosto de 1993. Sobrevolando Europa

Tuve una erección casi inmediata, cuestión de reflejos -jugadas de la memoria-, supongo. Todo fue recuperar el resuello después de la carrerilla por el aeropuerto y el pasillo y el avión. En cuanto acompasé un poco la respiración me empalmé, menos mal que había entrado en el avión con el panamá en la cabeza. Me lo puse en el regazo y así cubrí el oprobio bastante bien. Simulé leer mi tomo sobre Heráclito. Meritxell Ferrola ni me miró, estaba enfadada, cosa natural, dadas las circunstancias. Pronto llegó el carro de bebidas y bajé la bandeja, de tal modo que mis abultamientos pasaron ya totalmente desapercibidos. La azafata era una auténtica diosa griega, un placer para la vista y los sentidos. No ayudó a que se me normalizaran las partes bajas, aunque la responsable de mi conmoción no fuera ella si no la mujer que tenía del otro lado.

Simulé no haberla identificado. Pretendí no saber que era española y tampoco me presenté como compatriota, eso la hubiera asustado de inmediato. Fui gentil y cortés, y le ofrecí un vino que aceptó con un breve gesto de agradecimiento.

Yo tomé el mío lentamente. Apagué la luz que daba sobre mi asiento. Ella no había encendido la suya. El avión estaba en penumbra. Afuera, el sol se cerraba sobre el mar creando un espectáculo de luces y colores excelso. Volábamos sobre Corfú, la costa de Albania. Era tarde, las azafatas se habían retirado a parlotear tras la cortina corrida. No había nadie más en nuestra fila, ni en la de delante ni en la de atrás. Y ella, Meritxell Ferrola, estaba medio adormecida. Me saqué lentamente la verga de la bragueta y comencé a acariciarme con suavidad. El vino de Creta, el anochecer, el runruneo tranquilo del avión. Fue un momento mágico, maravilloso. Más maravilloso aún cuando ella entreabrió los ojos y me miró. Y se dio perfectamente cuenta de lo que yo estaba haciendo, y aún así no dijo nada. Se quedó quieta, muy quieta, y a los pocos segundos movió un poco el trasero en el asiento. Y entonces supe, a ciencia cierta, que el plato era de su gusto. Así que alargué le espectáculo tanto como pude para darle tiempo a que se empapara de él, para darle tiempo a que lo disfrutara y luego pudiera recordarlo. Llegó un momento en que ya no pude más, saqué la bolsa del avión y me corrí dentro de ella. Y cuando me estaba dando las últimas sacudidas, siempre suaves, afectuosas, vi que una de sus manos avanzaba, retiraba muy lentamente el borde de su vestido y luego desaparecía en la zona de las ingles. Y me quedé mirándola, y ella miró como la miraba. Y en unos minutos más tuve una nueva erección....

*    *    *

Lo demás ya es historia. Una hora después entramos en zona de tormenta y el vuelo terminó con un susto mayúsculo. Casi no lo contamos. Sobrevolábamos los Alpes cuando el aparato recibió un rayo en pleno fuselaje. Tuvimos que hacer un aterrizaje de emergencia en Ginebra. Yo me desplacé al asiento contiguo al de Meritxell Ferrola en cuanto el espacio en que estábamos encerrados empezó a temblar y a saltar como un potro enloquecido. Me di cuenta de que estaba aterrorizada. Y lo estaba hasta tal punto que se aferró a mí de modo espontáneo, y sin ningún pudor, en cuanto me tuvo a mano. Entre una cosa y otra fue un modo de entablar conocimiento francamente intenso, y de intimar quemando etapas a velocidades inusitadas. La mantuve abrazada con fuerza hasta que el avión dio el último salto sobre la pista y supimos que había pasado el peligro. Estaba en tan mal estado que no era viable hacerla subir a otro avión. Me la llevé a la gare Cornavin, en Ginebra, donde tuvimos el tiempo justo para tomar el Talgo nocturno, el Pau Casals, que nos llevaría de vuelta a Barcelona. Ni ella ni yo planteamos otra disyuntiva, compartimos la cabina del tren de modo natural. Fue una noche inolvidable.

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Han pasado tres años desde aquel viaje. Seguimos juntos, aunque no revueltos, pues el exceso de intimidad acabaría con esos momentos de complicidad que ambos disfrutamos tanto. Hay que ser prudentes, no desafiar a los dioses.

Por ella conocí toda su historia, pelos y señales incluidos, con el amante de Albión. Y de la narración extrajimos no pocos placeres compartidos. Ella no supo más de aquel desdichado William, al que yo hubiera hecho un monumento, pues sin él, ni ella habría descubierto su mapa erótico ni yo hubiera sabido encontrar la ruta correcta para adentrarme a él.

Me costó un poco convencerla de que yo era inofensivo. El hecho de que viviera en la misma ciudad y supiera quién era ella la tenía amedrentada. Pero le hice entender que, caso de traicionarla, también yo tendría mucho que perder. Era improbable que la Universidad de Barcelona mantuviera en plantilla al catedrático de Lenguas Clásicas si salieran a la luz algunas de sus actividades extra académicas.

Y así quedamos y seguimos, amantes empatados y felices. Como dijo aquel poeta anónimo....

Ahí están, en los lugares más inesperados

Ocultos bajo un manto de sensualidad

Asomando en la esquina de una sonrisa lasciva

Sus rastros húmedos flotando en el aire

Bendecidos por los dioses, seguidos por los perros...

FIN