El Adversario

David García de Bustamante

© David García de Bustamante

© Ciudadela

Primera edición: Agosto 2014

Segunda edición: Junio 2016

Diseño de portada, maqueta y texto: David García de Bustamante.

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley.

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A la memoria de mi padre.

Notas del autor a la segunda edición

Este tomo que tienes entre las manos (o en la pantalla de tu dispositivo digital favorito) es el resultado de mucho tiempo de trabajo, ilusión y perseverancia. Allá por 2014 el Adversario y yo nos vimos inmersos en una aventura editorial de la que no salimos muy bien parados. Dos años después, recuperados los derechos de la obra, decido reeditarla por mi cuenta y en su formato original.

Cuando la editorial que sacó las primeras tiradas del libro me ofreció publicarla, me convenció para que la acompañara de una serie de relatos. Acepté sin pensarlo, emocionado al saber que, al fin, alguien decidía apostar por una historia arriesgada como la que estás a punto de leer (o si eres de los míos, habrás querido leerla antes para darle un vistazo a estas notas después, o nunca). Por aquel entonces tenía material suficiente como para poder complementar la novela corta y así no perder la oportunidad de ser publicado por primera vez. Poco después me explicaron que los motivos de sacar un libro más extenso eran puramente económicos. Un tomo de mayor volumen se podría colocar en las librerías a un precio mayor. Así, sin anestesia.

Alguno de aquellos relatos cortos no merecía ser publicado. Otros están guardados, junto a sus hermanos inéditos, a la espera de verse impresos en una antología que ya se está cocinando.

Prescindir de los servicios editoriales que cualquier firma de pequeño o mediano tamaño proporciona es un salto al vacío. Una carga de trabajo importante, pero una oportunidad de aprender a valerse por uno mismo. Este tomo que tienes entre las manos (o en la pantalla de tu dispositivo digital, repito) no es sólo la segunda edición de la novela corta que lleva por título El Adversario. Es una declaración de intenciones, un gesto soberbio, pero sincero (las tripas me dicen que estoy en el camino correcto) con el que decido apostar por mi propio trabajo.

Se ha hablado mucho y muy mal de la autoedición. Lleva consigo el estigma del rechazo editorial, de la falta de profesionalidad y del fracaso en la mayoría de los casos. Espero poder demostrar con el tiempo (pues esto es sólo el principio de algo mayor) que no me he equivocado, que es posible ser autosuficiente.

He reunido el valor necesario para enfrentarme de nuevo a un público sobrecargado de títulos, con la esperanza de llamar la atención, de que la novela guste, conmueva o haga reflexionar mínimamente a aquel que se acerque hasta ella y quiera repetir con lo que está por venir. Para ello he puesto a mi disposición todas las herramientas a mi alcance para ofrecer una obra con un contenido y un acabado profesional en todos los sentidos. Espero que la lucha no haya sido en vano y que disfrutes de mi criatura.

¡Nos vemos en el infierno!

Capítulo primero

No hay necesidad de fuego,

el infierno son los otros.

Jean-Paul Sartre

—Hábleme de su padre.

La decoración de la consulta es algo escueta. Apenas un par de plantas de plástico, un escritorio cubierto de libros, un sillón y un sofá completan el escenario. El terapeuta ocupa el sillón de cuero con las piernas cruzadas, superpone las manos frente a su cara formando una pirámide. Es un hombre pequeño, con barriga, poco pelo y una perilla negra que circunda su boca. Habla poco, pero escucha atentamente y a veces toma notas.

—Verá, creo que mi padre es la razón por la que estoy aquí precisamente. Hace años que no sé nada de él.

El analista asiente y calla.

—Nunca aceptó que renunciara a trabajar para él —le digo con la mirada en el suelo.

—¿A qué fue debida esta renuncia?

—Digamos que mi padre es el dueño de una gran corporación. El mayor de mis hermanos pensó que podría hacerle la competencia creando de la nada un emporio similar. Unos pocos seguimos su estela, fuimos repudiados por mi padre y expulsados de la vida familiar.

—Debió de ser un golpe muy duro, ¿no es así?

—Sí, lo fue, pero con el paso de los años uno se acostumbra a todo.

—Claro, tendemos a crear una coraza emocional para superar ciertos traumas; y sin embargo, ¿no le da importancia al hecho de estar aislado de su padre y su familia?

—Mire, no es algo sobre lo que haya pensado mucho últimamente. No puedo negar que en algún momento, acaso puntual, haya sentido ese aislamiento como algo incómodo; oiga, pero no puedo quejarme. Nuestra situación empresarial es inmejorable: hemos tenido un gran éxito en el sector a pesar de nuestra falta de experiencia. No pasa un día sin que le robemos clientes a la competencia, y podría decirse que realizamos una misión imprescindible allí donde la corporación de nuestro padre no puede actuar.

—Y usted, más allá del éxito profesional que ha conseguido, ¿qué siente sobre esta ruptura personal con su padre?

—Me he acostumbrado a ello, ya se lo he dicho.

El terapeuta revisa sus notas.

—¿No ha pensado que, quizás, si se parasen a hablar y a discutir sus diferencias, podría mejorar su situación? Su padre debería comprender que ustedes quisieran emanciparse. ¿No ha pensado nunca en ofrecerle una disculpa diplomática?

—No tengo porqué pedir perdón por nada. No creo que hiciese entonces nada malo.

El analista me mira y calla. Yo suspiro y continúo.

—No le voy a engañar, hay días en los que mi situación no termina de satisfacerme. Quizás no haya alcanzado todas las metas que me propuse, y es cierto que en algún momento me he podido sentir prisionero del aislamiento con la mayor parte de mi familia.

—¿Nunca ha intentado ponerse en contacto con él?

Yo sonrío.

—Eso lo dice porque usted no conoce a mi padre. Su ira es legendaria. Doctor, ¿es usted creyente?

—¿Yo? Poco importa eso ahora. Además, me va a tener que perdonar, pero se ha terminado nuestro tiempo. Espero verle el miércoles de nuevo. Que le vaya bien.

Me despido del analista y me asombro de lo rápido que ha pasado la sesión. A la salida de la consulta me descubro adivinando su estrategia. Me siento ligero, como si hubiera soltado un lastre. Al principio pensé que la estructura de la mente humana no tendría mucho que ver con la mía, pero hace ya tiempo que me asaltó la curiosidad sobre el funcionamiento de la psicoterapia y cuando he tenido la oportunidad de asistir no me he podido resistir. Encontré este lugar de casualidad. En el piso de aquí enfrente vivía una de mis víctimas. Un joven adicto a las anfetaminas. Condené su alma por medio de unas alucinaciones terribles, después le provoqué una sobredosis y me hice con él. Ahora reposa en mi vientre junto al resto de la cosecha. Hace ya casi un mes de aquello. Una vez terminado el trabajo —aquí mismo, en el rellano— coincidí con una joven que salía de la consulta. Vi su cara de alivio. Anoté el número de teléfono de la placa dorada pegada a la puerta. Llevo asistiendo a la terapia desde entonces y tengo que reconocer que está siendo algo parecido a una vía escape; aunque es cierto que en algunos momentos me lleva por caminos que considero repugnantes.

Miro mi reloj de pulsera, aún tengo algo de tiempo. Bajo las escaleras a pie. Me gusta hacerlo así, me recuerda al calvario de mi descenso. En la calle observo los rostros de la gente que camina sin un objetivo claro. Muchos de ellos están a poco menos de un empujón del fuego eterno. Apenas un susurro en sus oídos y me pertenecen para siempre. Es mi trabajo: escruto las almas humanas y me hago con aquéllas que considero más apropiadas. Las disecciono y estudio sus puntos flacos. Abro con mis garras las grietas de sus consciencias, introduzco mi brazo corruptor en ellas y las libero de sí mismas.

Me gusta caminar por las calles, me provoca una sensación de falsa libertad. Me gusta el plano terrestre. A pesar de la sumisión a la carne viva que delimita mi poder, me siento bastante cómodo entre los seres humanos. Son mi alimento y mi combustible, pero aún con todo puedo verme reflejado en ellos, aunque sea en una imagen muy distorsionada de mí mismo. También son complicados. No se me olvida que fuimos traicionados por sus pecados. A pesar de haber pagado un precio muy alto por habernos rebelado contra su Dios, nunca han sabido agradecérnoslo, al contrario, pues con sus normas y sus leyes se han reído de nuestro tormento. Con sus falsas esperanzas, su conformismo y su virtud estéril, nos han destronado como los libertadores que creímos ser en un primer momento. Este plano me ha dado una buena perspectiva sobre su naturaleza y no puedo evitar despreciarlos en su término medio, pero es cierto que la humanidad no es más que otra de las víctimas del universo que mi Padre ha creado. Eso sí, la mayoría no se decide a romper las cadenas que rodean sus brazos y piernas. Las leyes que han formulado son rígidas, muchas veces absurdas, normalmente contradictorias; y así —en algunos casos— los destinos de sus almas son impredecibles. Los he estudiado con detenimiento y simplificando mucho podría clasificarlos en tres tipos: condenados, fanáticos e indecisos. Siempre me centro en los terceros. Trabajar con condenados puede ser útil, algunos profesan una fe verdadera en nuestros fines, pero la verdad es que por sí mismos poco o nada pueden ofrecer, pues suelen estar vendidos de antemano. Los fanáticos representan un reto que tienta a muchos de los agentes más jóvenes. A mí me resultan muy asustadizos y suelo prescindir de este tipo de trabajos. Los indecisos me resultan siempre los más apetecibles. Los veo sentados en las terrazas de los bares mientras ven pasar el tiempo de forma lineal. Me gusta jugar con sus principios morales. Llevarlos hasta el extremo para quitarles lo único que tienen.

La charla con el analista me lleva de vuelta a los viejos tiempos. Recuerdo los días en los que volaba alrededor del planeta perfilando los detalles de la creación. Sobrevolé bosques y mares cimentando la semilla de la vida. Surqué los vientos con mi cabellera rubia golpeándome los hombros. Dediqué mi atención al trazado de los ríos y entinté de azul, de verde y de negro allí donde mi conciencia estética me dictaba. Gracias al poder de nuestro Padre, sus únicos hijos completábamos un escenario perfecto para la llegada de la humanidad. No fui el único en sentir celos de ellos cuando aparecieron. Erguidos sobre sus dos piernas nos desafiaban. Recuerdo con claridad el día en el que los rumores de que Estrella Matutina planeaba rebelarse contra nuestro Padre llegaron a mis oídos. Escondido entre la carne de la serpiente le ofreció a los seres humanos la fruta del árbol de la ciencia. La revolución no tardó en extenderse por todo el Empíreo. Yo no era más que un custodio de poco rango relegado a velar por la armonía estética de ciertos puntos fluviales, pero me uní a la causa de mi hermano mayor, harto de obedecer.

La guerra entre fieles y rebeldes fue una carnicería, aún siento las heridas que mis hermanos me causaron. Participé en un combate desigual en el que un tercio de las huestes celestiales nos enfrentábamos a los dos tercios restantes y, sobre todo, a Él. La ira divina estalló sobre nosotros, fuimos expulsados de nuestro hogar y sentenciados a un castigo que no nos abandonará ya nunca. Todavía hoy me estremezco al recordar la espada de fuego con la que mi hermano Miguel me arrojó hacia el abismo del caos. Recuerdo su rostro desencajado por la furia celestial. No hubo lugar para la piedad, y en nuestra derrota la historia se hizo una idea equivocada de nuestras motivaciones. El día que alzamos nuestras armas contra el poder absoluto nos unimos bajo la guía de Estrella Matutina una serie de hermanos con unos objetivos muy diversos. Luché hombro con hombro junto a humanistas que pretendían liberar al hombre del yugo celeste; junto a los iracundos que hastiados de la sumisión total que exigía el gran Padre ya sólo buscaban la destrucción de todas las cosas; junto a los vanidosos, los iluminados y los locos; pero mi Padre nos derrotó a todos; y como la historia la escribe siempre el amo, el ser humano se ha creado una imagen de nosotros que en muchos casos no se corresponde con la verdad.

Llego a mi bloque, subo a mi apartamento. Es un piso sencillo en el que insinúo que vivo. Enciendo el televisor. Desde la ventana de mi dormitorio olfateo el aroma de los sueños de los hombres diluyéndose entre el asfalto. Deshago la cama, como todas las tardes, la dejaré así unas horas para volver a hacerla algo más tarde. A veces me tumbo en el colchón a meditar y dejo mi huella marcada en las sábanas. Camino con lentitud hasta el armario. Me quito el disfraz que llevo para visitar al analista. Coloco la americana, la camisa, la corbata y el pantalón en una percha de madera. Extraño mi armadura y, sin embargo, en estos tiempos me siento más cómodo vistiendo ropa ancha y zapatillas de deporte. Es posible que el alma del adicto a las anfetaminas esté influyendo en mi conducta. No sería la primera vez que veo mi comportamiento condicionado por alguna de las almas que porto en el vientre. Me pongo una camiseta y unos pantalones gastados y me acerco al escritorio. Hojeo mis papeles. Dentro de dos días tendré que volver y presentar el informe que he preparado durante el último mes, otro mes unos resultados algo pobres. A Qhendrial no le va a gustar que regrese con las manos casi vacías. La competencia es dura y desde que me degradaron nada de lo que hago parece satisfacer a mis superiores, pero lo que más me irrita son estos informes estúpidos que tengo que formular. Maldigo a los burócratas. Debo moverme deprisa, aún me quedan dos días y un buen trabajo pendiente por delante, un trabajo al que llevo siguiendo desde hace tiempo. No me hace gracia que sea uno de los fanáticos, pero no puedo dejar pasar la oportunidad de hacerme con él. Salgo hacia el pasillo y un olor extraño llega hasta mi nariz desde el cuarto de baño. Abro la puerta, el rastro es difuso, pero hay algo en el ambiente que no estaba aquí hace unas horas. Voy hacia la cocina y preparo algo de comida que luego tiro a la basura, coloco la bolsa junto a la puerta y salgo a la calle.

Enciendo mi reproductor de música portátil fagocitado por la personalidad humana que he creado a partir de los retazos de las almas que llevo conmigo, sin poder dejar de escuchar death metal melódico una y otra vez. El sol se refleja en mis pupilas y rebota en los cristales de mis gafas oscuras. Yo ando con la mirada perdida más allá de las formas. Camino en círculos en busca de candidatos, no puedo evitarlo.

Llego hasta la puerta del local en el que me he citado con Raquel. Es un pub de dos plantas decorado con juguetes antiguos, carteles de grupos independientes y telares con escenas de caza desteñidos por el tiempo y la luz. Siento cómo ella espera en la planta baja. Me acerco a la barra y pido un par de copas de ginebra. Bajo por las escaleras y en un rincón oscuro la encuentro.

Raquel tiene veinte años, es pequeña y delgada. Ojos verdes y perfilados, la piel fina y suave, algo pálida. Lleva unas zapatillas de deporte negras con los cordones grises, un pantalón ajustado y, encima, un vestido blanco y corto con una calavera abocetada en el centro. Está sentada con las piernas estiradas y cruzadas por los pies, tiene las manos entre los muslos. Cuando me ve y me sonríe un brillo se dispara desde el piercing que lleva anillado a su ceja izquierda. Me acerco a ella y le doy un beso entre la comisura de los labios y la mejilla. Es el único ser humano que conoce mi secreto. Un descuido que me podría salir muy caro, pero también es cierto que sé algo sobre su origen que ella misma ignora. De un modo inconsciente hemos creado una relación de interdependencia que nos encadena. Tiene una intuición muy especial, desde pequeña ha comprendido ciertas cuestiones sobrenaturales. No lo sabe, pero es debido a un porcentaje ínfimo de sangre corrupta en sus venas, residuo de un linaje oscuro que alguna vez se mezcló con sus ancestros. Cuando nos encontramos por primera vez no tardó en ver a través mi máscara. Desde que la conocí he estado viéndome con ella a escondidas. Sé que le excita proporcionarme información y colaborar con mi causa, a cambio he accedido a desvelarle un par de secretos.

Le doy un de trago a mi copa de ginebra y convoco un hechizo menor de silencio que aísla nuestra conversación de los oídos curiosos.

—Al fin he conseguido una invitación —dice.

—Una invitación, ¿para qué?

—¿No te lo había contado ya, tío? He estado siguiéndole la pista a una secta de satanistas. Seguro que no son más que unos tarados, pero por lo que sé puede que tengan acceso a un papel que podría interesarte.

—¿Qué tipo de papel?

—No sé, pero supongo que de origen demoníaco.

—¿Por qué unos simples chalados habrían de tener acceso a un pergamino de esas características?

Ella eleva las cejas y los hombros y dice que ha contactado con uno de sus miembros vía 4chan, uno de los lugares más oscuros de la red. Por lo visto tienen una serie de blogs itinerantes en los que comparten información sobre sus encuentros y sus rituales. La idea de que un grupo sectario tenga en su poder un pergamino demoníaco es absurda, pero hago como que escucho con atención. Ella se siente tentada por cada uno de los movimientos de mis ojos. Calculo con precisión los trazos que mis dedos dibujan en el aire al hablar. Entre las inspiraciones y espiraciones de mi pecho, el alma de Raquel se acerca irremediablemente a mi terreno.

—Tengo una cita con uno de ellos, y una invitación para unirme al culto —me dice.

Entonces un dolor oxidado sacude mi cabeza de improviso, vibra con fuerza y me inmoviliza durante unas fracciones de segundo. El tiempo se detiene. Giro el cuello con gran esfuerzo y veo la figura borrosa de Kropenbagg, el terrible Kropenbagg. Difusa, hedionda, distorsionada y vacua, la presencia de mi hermano satura mi percepción. Sumido en una alucinación de dolor, me libero y me muestro en todo mi esplendor. Extiendo las alas, me hago valer de mi rango. Me levanto y Kropenbagg me pregunta con la voz rasgada:

—¿Puedo ofrecerte algo de ayuda con la muchacha, bello reflejo celeste?

—No digas estupideces. Mi trabajo va más allá de lo que un loco como tú puede comprender. Estás tan alejado de tu naturaleza que no puedes apreciar la elegancia de mis movimientos. Mis métodos son infalibles, mientras que tú sólo entiendes de vísceras, tortura y fuerza bruta. Ahora date la vuelta y sigue por tu camino, no me molestes más.

—La paz sea contigo, hermano —dice con una sonrisa afilada—. Verás que pronto, antes de lo que imaginas, nuestros caminos se cruzarán; y entonces seré yo el que ordene, y tú el que obedezcas.

Kropenbagg sólo busca perturbarme. Como agente de una facción contraria parte de su trabajo consiste en intentar molestarme. Sabe que ando en la cuerda floja, que pueden degradarme de nuevo si mis resultados no mejoran. Me tengo que centrar en mi próximo trabajo y olvidar todo lo demás. No puedo permitirme un nuevo castigo.

Una vez que la presencia de Kropenbagg se esfuma entre el vacío retomo mi conversación con Raquel, que —al igual que el resto de la gente del local— no tiene constancia de mi enfrentamiento con él. Le digo que quizás sea peligroso adentrarse en la secta, que lo olvide por el momento. Poco después me despido con un beso y desaparezco entre las sombras de la calle.

Vuelvo a mi apartamento. Abro la puerta y apago el televisor que había dejado encendido. Estudio hasta el último detalle de la vivienda en busca algo extraño, puede que Kropenbagg haya estado por aquí. Me cambio de ropa, me pongo el pantalón del traje, los zapatos color burdeos, la camisa, la corbata y la americana. Si algo sale mal y no consigo hacerme con el alma de mi próxima víctima puedo tener problemas. El seguimiento que me hacen es exhaustivo. Todos los meses tengo que presentar los informes de la cosecha para que sea mi superior el que decida si soy digno de mi cargo como agente de campo. Yo, que estuve en la primera línea del frente.

Recojo la bolsa de basura junto a la puerta y bajo las escaleras hacia la calle. Veo en el escaparate de una tienda una camiseta negra con la cara de un demonio con bigote y perilla que sonríe y me guiña un ojo. A veces, la imagen que tienen los humanos de los míos me resulta simpática. El concepto del infierno que manejan puede ser cierto en algunos aspectos, en otros es absolutamente falso. Es verdad que abajo hay lugares donde el fuego abarca toda la vista. El magma primordial, la grasa hirviendo, los lamentos, la carne abierta, todo es cierto, pero en el Tártaro tenemos un infierno a la medida de cada uno. Escogemos sus fobias más profundas, las amplificamos y hacemos que se bañen en ellas, que coman de ellas, que no respiren otra cosa. Los condenados conservan intacta su cordura para que el tormento sea a cada paso más doloroso. Cada sombra sufre un infierno personalizado y calculado al milímetro en función de su historia. Somos aquello que se posa más allá del horizonte de sucesos de un agujero negro. Somos la oscuridad profunda, la desolación exagerada. ¡Oh!, pero la imaginación humana es tan vívida, tan reminiscente —si se me permite el término— tan visionaria en algunos casos, que no deja de sorprenderme lo cerca que están de la divinidad y lo lejos que se ven a sí mismos de ella.

Son las siete y media de la tarde y me deslizo dentro de la parroquia en la que me espera el padre Manuel. Las torres son altas y blancas. Está situada en la zona rica de la ciudad y en su interior conviven las morales más ambiguas y los sentimientos más contradictorios. Entro y la simbología del lugar reverbera en mi cuerpo forrado de carne mortal y hace que los filamentos de mi alma se ericen. Camino rígido, mis pasos se hacen eco en los muros del templo. Un olor rancio a incienso y madera podrida me rodea. Siento un fuerte mareo ante el poder de las cruces. Me duelen las cicatrices, las heridas de guerra que me recuerdan mi castigo. Miro al Cristo crucificado del altar mayor e hinco mi rodilla en el suelo con calma. Me santiguo con una sonrisa forzada. El dolor es profundo y me recuerda el momento en el que el Hijo, en el nombre de mi Padre, se ungió de oro y diamantes para acabar con la maquinaria de guerra rebelde. Recuerdo la tormenta de rayos que lanzó sobre nosotros en el tercer día de la lucha.

Respiro una gran bocanada de aire, desafiante, y el hedor de Belial me embriaga. Su presencia recorre estos muros, entre los encofrados y los nervios de los pilares que sustentan tal depravación. Belial, uno de mis hermanos de mayor rango, uno de los soldados más cercanos al trono de Lucifer; siempre presente allí donde hay un sacerdote corrupto. Belial, príncipe de la mentira, fuente de ardides de la esperanza truncada, perro viejo que porta orgulloso la bandera de la tragedia del ser humano. Señuelo del poder que recorre los pasillos de los palacios en los que mueve los hilos de los tiranos que mueven los hilos de los hombres. Inclinado al vicio por el vicio, gobierna ciudades y cortes con la grandilocuencia de la desgracia. El rastro lastimoso de la virtud se esconde tras los pasos de uno de los tres regentes del Averno: Belial. Embajador del fuego y la desolación en el mundo de los hombres; y allí donde su hedor constringe los deseos de los justos, allí donde su presencia tiñe las paredes y los muros de lujo, de oro y laurel, allí hay un trabajo para mí.

El padre Manuel me espera en el confesionario. Es un hombre formado en la miseria de un tiempo en el que el clero aún conservaba la mayor parte de su poder. Ha sabido esconder su corrupción tras el tributo a un Dios que desconoce, pero al que teme con desconsuelo. Desprende la hediondez que su estirpe y su fe le aseguran, la soberbia del que sin apenas esfuerzo aprovecha un momento de crisis espiritual, un momento en el que mi Padre ha aprendido a apartar la mirada, para ganarse un lugar junto a Él. Aunque su alma es oscura, cree en el poder de mi Padre, y sólo por eso conseguirá ascender. A través del arrepentimiento formal se hará cómplice de la misericordia que a mí me ha sido negada; pero eso sólo será así si no consigo evitarlo.

Me acerco a él y siento la peste a condescendencia que desprende. Su figura redonda es un desafío para las enseñanzas del Cristo muerto a manos de los hombres que vino a salvar. Hombres como el padre Manuel. Nada sabe de piedad, ni de amor, ni de esperanza. La virtud resbala por su frente grasienta. No podría reconocer la luz de mi Padre ni aunque la tuviese frente a él, como sucede en este preciso momento en el que me arrodillo en el confesionario de madera y escucho:

—Ave María purísima.

—Sin pecado concebida —contesto—. Padre, he pecado, he pecado de gravedad.

—Dime hijo, nuestro Señor Jesucristo te escucha.

—He cometido un crimen horrible. Contra el primer mandamiento.

—Pero hijo mío, ¿el primer mandamiento dices?, ¿estás seguro?

—Sí padre. No he perdido mi fe en el Señor exactamente, pero mis pecados exceden con creces su perdón. Siento que he manchado su obra y me temo que le he ofendido profundamente. Verá, ha llegado un momento en el que es posible que no haya perdón para mí, pues le he vejado en su misma inocencia.

—Hijo, sabes de sobra que el calvario de Cristo sirvió para limpiarnos de nuestro pecado original. Arrepiéntete, postra tu rodilla. Enmiéndate y serás perdonado. La misericordia del Señor es infinita.

—No puedo, padre —digo fingiendo un gemido—. Lo que he hecho es tan horrible que en verdad me siento alejado de Dios, ya para siempre.

—A ver, hijo mío, no me asustes, ¿de qué tipo de pecado estamos hablando?

En la sombra del anonimato y entre los flecos de luz que se cuelan por los agujeros de madera, sonrío.

—Hace ya unos años que mi matrimonio es un fracaso, así que empecé a serle infiel a mi mujer.

—Pero eso no es tan grave —dice y resopla.

—Déjeme continuar. Coleccioné una serie de encuentros sexuales con varias mujeres. Con muchas. Atribuí a la ansiedad, en un primer momento, el hecho de excitarme cada vez menos con mis amantes. Así que probé también con hombres.

Puedo ver cómo el sudor recorre la frente del padre Manuel mientras le hablo.

—También los hombres dejaron de satisfacerme; y entonces, por casualidad, encontré una página en Internet. Mostraban —hago que sollozo—, mostraban a unas criaturas inocentes, completamente desnudas.

El padre Manuel traga saliva.

—Traté de apartar esas imágenes de mi mente, pero la tentación se agravó cuando creí que uno de mis alumnos, menor de edad, me estaba seduciendo. Perdí el control.

Lloro simulando el desgarro más absoluto.

El alma del padre Manuel se contorsiona. Los recuerdos invaden su mente. Conoce de primera mano de lo que hablo. Sabe lo que significa sucumbir al deseo más oculto.

—¿No lo entiende? —le pregunto entre lágrimas—. ¿Acaso usted no se ha planteado nunca que quizás el Señor deseche nuestras súplicas de perdón ante nuestros pecados más graves?

El padre Manuel permanece reflexivo unos segundos, pálido, imbuido por las dudas que con precisión lanzo hacia su cuerpo en forma de hormonas. Siento cómo la desazón de la incertidumbre se adueña de él. Yo disparo una ráfaga mortal de luz profana y revelo con mi historia una vida, la suya, contaminada por un comportamiento perverso. Ha estado mucho tiempo agarrado a una fe que destruyo en cuestión de segundos. En el espejo de una existencia inventada se ve reflejado su propio camino: una vida cobarde, cautivo del desprecio hacia sí mismo y el miedo, cautivo de la culpa. El padre Manuel comprende que el personaje que he levantado del polvo y la nada, y él, son la misma cosa. Cae en picado hacia mis designios. Su fe se transforma en un miedo irracional. Un sentimiento olvidado recorre mi pecho: justicia, justicia divina. El sacerdote corrupto vendrá de cabeza conmigo al infierno con mi marca grabada en su frente. Nada ni nadie lo puede salvar ahora que ha perdido su fe. Sólo le queda el miedo ante una existencia vacía y el remordimiento que conquista su alma centímetro a centímetro. Acelero el impulso de su final: el terror transita por su sistema nervioso, su pulso se acelera, sus pupilas se dilatan. Tras una taquicardia su corazón se para. Abro la boca. Absorbo su esencia y la guardo en mi vientre, junto al resto de la cosecha. Después de todo, parece que éste ha sido un mes provechoso.

Salgo de la iglesia y me siento más pesado, el alma del padre Manuel se retuerce con odio en mi interior, pero pronto me liberaré de él y del resto de los condenados que he consumido. Las cosas se están enderezando. Miro mi reloj, tengo algo de tiempo aún, así que le envío un mensaje a Raquel para que me pase la identidad de su contacto en la secta de la que me habló. No pierdo nada por curiosear un poco y ver qué pueda haber de cierto en todo eso del pergamino. Si no encuentro nada valioso podré decir que al menos me he divertido un poco.

Ricardo tiene el pelo negro y largo. Lleva los pantalones ajustados y unas botas militares. Bajo su chaqueta vaquera, una camiseta de Mayhem. La mirada iluminada por la desconfianza. No es más que un adolescente, y sin embargo desprende un aroma adulterado por la penumbra.

—¿Qué pasa? —dice con una sonrisa rasgada cuando me ve disfrazado de Raquel. Se muere por tocarme, por sentir mi piel bajo las yemas de sus dedos, pero no se atreve a mirarme a los ojos.

—Vaya, te gusta el Black Metal —le digo apuntando a su barriga con el dedo índice.

—¿El Black Metal? Claro —sonríe—. Ven, caminemos.

Señala una zona que rodea la casa de campo en su límite con la ciudad. La zona está plagada de la basura que dejan los jóvenes que se paran aquí a fumar hachís y a beber alcohol para olvidar por unas horas sus estudios, sus trabajos o sus familias.

Ricardo hace un gesto con la mano y señala el camino que nace a nuestra izquierda.

—Vamos a bajar hasta el túnel, dos de los hermanos nos recogerán para llevarnos hasta la capilla. He conseguido que se te pruebe en un ritual de iniciación. Una vez que subas al coche, no habrá vuelta atrás. No quiero tonterías, ¿está claro?

—Tranquilo, no me voy a echar atrás.

—No pienses que soy un borde, me caes bien —dice con una sonrisa forzada— pero precisamente por eso quiero asegurarme de que sale todo guay. Te lo repito, estás a tiempo de dar media vuelta y largarte, pero en cuanto estemos de camino deberás hacer todo lo que te digamos sin importarte lo raro que pueda parecerte. Si quieres formar parte de nuestra hermandad, deberás obedecer al líder en todo momento. ¿Entendido?

—No te preocupes, Ricardo. No voy a defraudarte.

Bajamos por una ladera pequeña y llena de surcos provocados por la lluvia. Llegamos bajo el túnel que comunica el parque de atracciones con la carretera.

Ricardo se detiene en medio de la curva y saca un paquete de cigarrillos de su chaqueta vaquera.

—¿Quieres uno? —me pregunta.

Está nervioso. Mueve su pie e imagina un ritmo machacante de rock desaforado. Fuma deprisa y consume el cigarrillo con rapidez. Mira el reloj-calculadora pegado a su muñeca varias veces. No habla. La base de la nuca se le humedece con su propio sudor.

Pasan un par de minutos. Ricardo retira el cadáver de su cigarro de la boca y lo lanza describiendo una parábola perfecta hasta el agua de un charco. Un Lada Niva rojo de tres puertas frena frente a nosotros. Del asiento del copiloto se baja un joven con la cabeza afeitada y una perilla roja y muy abundante. Mueve el asiento hacia adelante y nos indica que subamos al coche. Ricardo me dice que entre primero, obedezco y me coloco tras el asiento del piloto. Ricardo se sitúa a una distancia prudencial, el chico de la cabeza afeitada cierra la puerta del Lada y el conductor opera la palanca de cambios y acelera.

En el equipo de música del coche suena una versión pesada de In to the void, de Black Sabbath, tocada por una banda de Doom Metal que no reconozco y que perpetra los riffs con una lentitud extrema. Nadie habla. Atravesamos la ciudad en pocos minutos para llegar a una casa de dos pisos en un barrio alto de la periferia. El conductor frena. Bajamos del Lada, Ricardo toca el timbre de la entrada y me dice que espere a que me llamen.

Ellos entran a la vivienda traspasando un jardín, yo me quedo esperando a poca distancia de la puerta, frente a una cámara de vídeo adosada al timbre. Pasa un minuto. Se abre la puerta mecánica y, tras el pequeño jardín —que por cierto, parece muy bien cuidado— Ricardo me indica que entre.

Me agarra con suavidad del brazo izquierdo y me conduce a través de la oscuridad de una vivienda que desprende una normalidad aterradora. Bajamos a ciegas por las escaleras y llegamos hasta una puerta cerrada que Ricardo abre. Entramos en la habitación, está iluminada por una infinidad de velas. Hay por lo menos ocho personas más esperándonos además del chico de la cabeza afeitada y la perilla roja. El conductor ha desaparecido. Tras una ojeada rápida simulando algo de aprensión en mi mirada, descubro a su líder: está rodeada por el resto de los discípulos. Es alta y pelirroja, voluptuosa, muy atractiva. Viste una túnica negra que cubre todo su cuerpo, no parece llevar nada más debajo. El resto de la parroquia es de lo más variopinto. Hay una señora de unos sesenta años con aspecto de ama de casa. Un chico de pelo grasiento y gafas negras de pasta que lleva un jersey de rombos sin mangas. Una adolescente que podría ser la mejor de su clase. Un hombre maduro con bigote y cara de ver cine iraní y escuchar a Coltrane y a Davis. El resto, jóvenes metaleros vestidos de negro.

La decoración de lo que llaman «la capilla» es atroz. Un pastiche de simbología pagana y demoníaca con ínfulas egiptomaníacas y engendros artísticos presuntamente arcanos. La moqueta roja se extiende por toda la sala. Las paredes están cubiertas por una tela mullida de aspecto decimonónico. En el centro hay un altar presidido por una cruz invertida. Frente al altar hay varias sillas plegables que forman dos columnas de asientos. En la pared del fondo hay una vitrina con un sagrario profanado. Siento el poder del documento que me espera tras las puertas doradas del sagrario. Raquel tenía razón. Ahora no tendría más que tomarlo con mis manos y llevármelo de aquí por la fuerza, pero me intriga el procedimiento de estos tarados y, después de todo, le he dado mi palabra a Ricardo de que no le iba a defraudar. Él habla con la líder de la secta, que me mira y sonríe. Ricardo se acerca a mí y me lleva ante ella. Pone su mano derecha en mi cuello, luego en mi hombro, y me habla con dulzura.

—Ricardo nos ha hablado muy bien de ti, me ha dicho que estás interesada en unirte a nuestro culto.

—Así es —le contesto.

—No sé qué habrás escuchado de nosotros, o si has pertenecido a otro tipo de cultos satánicos, pero no somos como nos pintan. No matamos abuelas ni sodomizamos bebés, de eso se encargan los curas católicos —todos ríen—. No nos comemos a nadie. Sencillamente, y al igual que tú, buscamos iluminación y sabiduría de la mano de los ritos descritos en la Biblia negra de LaVey. El ritual de iniciación es sencillo, invocaremos la presencia del más allá para que seas incluida en el círculo. Ahora siéntate aquí detrás de mí y espera a que diga tu nombre, entonces te ordenaré que leas el mantra iniciático y tú lo leerás.

Yo asiento. Como me imaginaba, esto puede ser divertido.

Todos se sientan en sus sillas y la pelirroja se queda de pie tras el altar. Cierra los ojos y abre sus brazos en cruz con teatralidad y deja que las formas de sus potentes pechos traspasen la túnica que cubre su cuerpo. Me cuesta no sonreír cuando comienza a recitar incoherencias en un latín que haría vomitar a Virgilio. Su nivel de ortodoxia frente a la metodología de LaVey es nula. Dudo mucho que con los movimientos espasmódicos de sus brazos y su cuerpo vaya a atraer la atención de ningún caído; a menos que me contemos a mí, por supuesto.

La pelirroja se voltea hacia el sagrario en medio de un trance fingido, lo abre y libera un aroma podrido, síntoma inequívoco de la procedencia del documento que reside en su interior. El estigma del infierno es claro. Siento cómo se dilatan mis pupilas y se me entreabre la boca unos milímetros. No hay lugar a dudas, el pergamino que extiende sobre el altar está escrito con una caligrafía única y sobre un papel que sólo se podría haber facturado en el Tártaro. Me sorprendo a mí mismo arqueando una ceja cuando veo que se trata de una especie de lista.

Ha llegado la hora de mi actuación. Ella clama por la presencia de un ente demoníaco que selle mi ingreso en lo que llaman el círculo de los condenados. Un ente demoníaco es lo que van a tener.

De un salto me pongo en pie en el centro del altar, frente a la pelirroja, que exclama con sorpresa. En una fracción de segundo abro los brazos y extiendo mi presencia corrupta en una forma bestial que hacía muchos años no sacaba de mí. Rujo con violencia, desencajo mi boca y muestro una serie de hileras de dientes. Escupo ríos de babas de color púrpura. Disfruto de mi metamorfosis a todos los niveles, siento las células de mi organismo inmortal multiplicándose y creciendo. En segundos, expando mi carne y dejo en el suelo mi disfraz de piel humana como si de la muda de una serpiente se tratase. Extiendo mis cuernos y saco de la espalda un par de alas de murciélago que llenan por completo el espacio de la sala. Vuelvo a rugir con ferocidad, de una patada rompo el altar y hago temblar los cimientos de la casa. Los miembros de la secta sufren diferentes tipos de pánico. Unos gritan y se tiran de los pelos, otros se desmayan, otros ríen, otros se golpean, hay alguno que vomita. Ricardo me mira con cara de tonto, una mancha circular rodea su entrepierna.

—Mujer —digo con un tono que recuerda al reptil y al gusano— tienes algo que me pertenece.

Le arrebato el pergamino con mis garras y ella se desmaya.

—Y vosotros —sentencio con llamas en los ojos—, buscad una ocupación más productiva y dejad los asuntos del infierno en paz, o juro que volveré y os castigaré severamente.

Ha sido sencillo. Demasiado sencillo. Hay algo que no está bien. Siento una fuerte presión en el cráneo. La realidad se derrite ante mis ojos. Todo se difumina, se emborrona, y una risa terrible resuena desde dentro de mi pecho. La oscuridad invade el espacio. El documento ya no está en mis manos.

—Creíste que podrías quitarles el pergamino como quién le roba un dulce a un niño, ¿no es cierto, Bchael?

Saco las garras, me lanzo contra el vacío y me golpeo contra un muro de piedra. La risa que escucho dentro de mi pecho se acrecienta.

—No puedes golpear lo que no existe, Bchael.

Vuelvo a cargar contra la nada y me estampo de nuevo contra una pared. Respiro hondo, cierro los ojos y me tranquilizo. Dejo que sea mi olfato el que me guíe a través de la penumbra. Siento la magia oscura que brota desde un rincón. Me concentro en su olor, recupero el control de mis sentidos y anulo el conjuro que me mantiene ciego. Mi enemigo desaparece entre las sombras antes de que pueda reconocerlo. En el suelo está el pergamino, lo recojo y lo guardo en mi pecho.

Capítulo segundo

El paraíso lo prefiero por el clima;

el infierno, por la compañía.

Mark Twain

El descenso es siempre complicado y doloroso. El tránsito por los designios del caos interfiere en mi esencia divina y me corta la piel. Siento cómo vibran todas las moléculas de mi cuerpo. El vapor seco del abismo me golpea. El ritual es sencillo, pero el recorrido pesado y algo confuso.

Sobrevuelo boca abajo por los límites del vacío hasta que el olor a azufre se hace presente. Llego a la entrada del Tártaro, bajo las luces del fuego eterno. Poso mis pies en el suelo de roca fundida, levanto la vista y camino. Convoco un portal y atravieso los círculos en un solo movimiento, hasta Pandemónium, capital del infierno.

El paisaje urbano es hermoso. El magma cubre el cielo, el suelo reluce de oro y de sal. Los lamentos de las almas en pena aglutinan los muros y los salientes de roca volcánica con los que están hechos los edificios y las calles. En el centro la gran rueda en forma de muela tritura y descompone los desechos sobrantes de las sombras condenadas. Gira lenta, inexorable, muele las pocas esperanzas de los recién llegados y supura un óleo en forma de polvo amarillo con el que engrasamos nuestras máquinas.

Los estandartes de los caídos pueblan las entrañas de una ciudadela que ha vivido tiempos más gloriosos. El aire es espeso, está cargado de hedores y hierve como el agua al contacto con el fuego.

Me muestro en mi estado natural, porto mi armadura de oro y diamantes. Camino por la avenida central, refugio de miradas de soslayo y olor a carne quemada. La entrada a la casa del arte me acoge con su monumentalidad vacía. Destruir para crear, reza un emblema en azul y oro. Cruzo entre las columnas torcidas del acceso. El ritual de identidad es claro, extiendo mis alas y mi singularidad baña un tamiz teñido de sangre dorada. Las cortinas de seda se abren imitando el movimiento del agua. Voy directo hasta la sala de cosecha, las almas humanas que porto empiezan a incomodarme. El suelo está pulido y es de color turquesa, en los muros reposan unas columnas gigantes de diferentes tamaños. Me acerco a uno de los silos de recolección pegado a una de las columnas. Coloco mis manos sobre los vanos tallados en la piedra. La roca pulida bajo mis pies se ilumina, siento un cosquilleo en mis brazos. El mecanismo de succión mística se activa. Las almas humanas recorren mi cuerpo desde el vientre a través de las palmas de las manos para ser almacenadas dentro del silo. Me libro de una carga plomiza, se siento liviano. Mi aura brilla ahora con más intensidad y una melancolía tibia me arrulla. Dentro de mí, el residuo de una de las almas humanas se niega a desaparecer del todo, se agarra a mis entrañas con fuerza. Recojo el justificante de la cosecha que vomita el silo en el que he descargado las almas.

Qhendrial me espera en su despacho. Aún conserva parte de su divinidad intacta —al menos en imagen— como el resto de los miembros de la casa del arte. Al contrario que muchos de los caídos, nos aferramos a nuestra esencia angelical. Atesoramos la belleza, la gracia y el poder que nos fue concedido antes de que nos rebelásemos contra nuestro Padre como un instrumento esencial para nuestros fines.

La planta de Qhendrial es regia, su condescendencia infinita. Es un caído afectado y de algún modo pusilánime, pero está dotado de una conciencia estética que muchos de los ángeles más puros envidiarían. Penetro en sus dominios con una media sonrisa en los labios.

El ambiente está cargado, el aire endulzado por un perfume de limón y nuez moscada. El despacho está iluminado por una serie de pilares de cera incandescente que sudan unas gotas negras que se solidifican en el suelo. Varias cortinas raídas cubren los muros y un busto de obsidiana con la imagen del propio Qhendrial preside la mesa de caoba.

Saludo a mi superior, él asiente y me indica que pase. Camino hacia la mesa de trabajo y extiendo el pergamino con el informe mensual junto al justificante que acabo de recoger. Desgrano con detalle la cosecha. Qhendrial me habla sobre los objetivos que desde la jefatura consistorial nos proponen para el nuevo ciclo que se abre con el advenimiento del Hijo. Me dice que, aún siendo unos números aceptables, no debo relajarme; que tengo que seguir aumentando los resultados; que por mi situación debo andarme con cuidado. Habla sobre la excelencia y sobre mi potencial, argumenta que no debo permitir de nuevo una mala racha como la que me ha llevado a la degradación de mi rango.

Una vez que ha terminado de revisar hasta el último de los condenados que traigo, le hablo entre susurros acerca del documento que poseo. Le instigo a creer que puede ser beneficioso si descubrimos quién lo puso en manos de los satanistas. Le muestro el pergamino. Él lo estudia detenidamente.

—Es una lista de nombres. Mira, uno de ellos parece tachado recientemente —me dice.

—Si alguien se ha tomado la molestia de tachar un nombre de la lista, estoy seguro de que podemos sacarle algún partido —le contesto en voz baja.

Qhendrial comprende. Yo tejo una red de suspicacias, dejo caer varios nombres. Si conseguimos averiguar quién está detrás de la lista y perteneciera a una casa rival podría suponer un golpe muy duro para ésta. Si por el contrario se tratase de un aliado, podríamos ocultar su culpabilidad a un buen precio.

—Si se tratara de alguien cercano a Malgheon... —dice Qhendrial con los ojos iluminados por una furia asesina.

Da vueltas alrededor de su mesa, pensativo.

—Trae a quién esté detrás del documento y te recompensaremos con un ascenso.

Yo asiento y guardo el pergamino junto a mi pecho.

—Sólo hay un lugar por el que puedas empezar tu búsqueda. Ahora marcha, Bchael.

Camino pensativo por las avenidas. Los edificios en el barrio de las artes son hermosos, están retorcidos e inclinados y presentan espacios vacíos, como en el resto de Pandemónium, pero mantienen una tensión y un equilibrio imposible de los que carece el resto. En plazas y parques hay estatuas monumentales de alabastro que representan pesadillas, tristezas e incertidumbres. Entro en mi celda y reviso el correo. Entre los mensajes que se acumulan en mi mesa encuentro una carta de Rahniel. Rahniel y yo ya éramos amigos cuando trabajábamos para el Adversario. Aceptó a regañadientes las palabras de Estrella Matutina, consciente de la inevitabilidad de sus actos. Luchó con fiereza contra nuestros antiguos hermanos, y desde el momento en el que fue desterrado ha reflexionado mucho sobre su situación, sobre su lugar en el universo y, quizás por extensión, también sobre el destino de todos nosotros. En su mensaje no hace sino mostrar el anhelo de mi compañía, como tantas otras veces.

Salgo de mi celda y me alejo del barrio de las artes. Atravieso la ciudad a pie. Las cañerías crepitan y exudan un vapor sulfúrico que se condensa en su exterior. Los enrejados de las ventanas se contorsionan por el calor. El rumor que produce la actividad de la ciudad puede llegar a ser ensordecedor. El aroma del petróleo místico baña las calles y me acompaña mientras me acerco al barrio de los sabios. Una gran avenida divide en dos la zona, los muros de los edificios y el suelo están llenos de caligrafías doradas. Camino con una seguridad ficticia, pues sé que no pertenezco a este lugar. Aquí habitan los que, tras la caída, se han dedicado al pensamiento y al estudio. En el centro del barrio reposa la gran biblioteca. Mi presencia levanta suspicacias entre los demonios de menor rango. No soy más que un extraño con un pase temporal, así que toda cautela es poca. Esquivo con cierto aguante las provocaciones de las criaturas más jóvenes.

La entrada de la biblioteca es negra y de gran altura. Está vigilada por dos figuras talladas en la roca. Cuando me acerco parecen cobrar vida lentamente y sus cuerpos de piedra crujen y cae gravilla al suelo desde sus articulaciones. Desenvainan las espadas y muestran el filo de sus hojas de roca pulida. Extiendo las palmas de mis manos en señal de respeto y dejo que el conjuro que me permite andar libre por esta zona se materialice ante sus ojos. Tras unos segundos, los guardianes de piedra abren —con un gran esfuerzo— una de las dos puertas macizas y el vacío absorbe el aire alrededor. Tras ellas, la mayor recopilación de información del universo.

La sala principal es extensa, de planta rectangular y con varias alturas, cada una destinada a una rama diferente del conocimiento. Cada sección está a su vez dividida en varias categorías. En centro está el gran archivo de consulta en el que se relacionan todos los pergaminos.

Al igual que los artistas, algunos de los sabios mantienen su imagen celestial. Éstos visten túnicas antiguas provistas de colores violáceos y vivos y con encajes de oro. Mientras pasean muestran en sus rostros una preocupación inédita en el resto de los caídos. Otros en cambio son delgados y grisáceos, con los dientes alargados y amarillentos. Ancianos vestidos con telas sucias y negras que me miran con recelo. A pesar de la actitud suficiente que fingen les es imposible no mostrarse sorprendidos cuando avanzo hacia el centro de la sala y, sin importarme los rumores y miradas, busco entre el caos de los catálogos aquellos artículos que puedan servirme. Sé que me observan, yo los ignoro consciente de que sus intentos por intimidarme se verán frustrados irremediablemente.

El olor a humedad, a polvo y papel cubre todo el lugar. Revuelvo mis dedos entre los catálogos, reviso por encima unos pocos. El rastro está muy difuminado. Sólo cuento con uno de los seis nombres que componen la lista que guardo bajo mi armadura: Pentranímedes. Es todo lo que ha podido deducir Qhendrial por medio de su magia. Escarbo con mis manos entre los papeles. Reviso un pergamino tras otro, la lista de rollos parece aumentar a cada momento. El volumen de la información acumulada en los archivos principales me abruma. Información recopilada de forma anárquica y que salta de un tema a otro. Tardo varias horas en desesperarme, y entonces es cuando salgo hacia un patio interior en el ala este de la biblioteca. Hay varios frutales muertos y unos bancos de piedra agrietados. Me siento en uno de ellos, algo cansado. La degradación de mi rango me está afectando más de lo que he querido reconocer. Estoy harto de recibir órdenes y seguirle el juego a mis superiores. Condené mi alma por un cambio en la realidad, sufrí las heridas que me proporcionó mi propio Padre, y ahora, de nuevo, no hago más que obedecer. ¿Qué me ha pasado? ¿Qué nos ha pasado a todos? Las luchas intestinas entre las diferentes facciones nos han corrompido mucho más que el propio tormento. Nunca debimos confiar en las bestias de Malgheon. Di mi vida y mi alma por la rebelión. Las cicatrices de guerra deberían atestiguar mi rango, no la productividad. Pero la lista de nombres me ha dado algo esperanza. Si logro descifrar quién está detrás de ella conseguiré el ascenso que me devolverá a mi estatus original.

Vuelvo a los catálogos y, tras varios pasos en falso, mi vista comienza a nublarse. Me siento agotado. Entonces vislumbro una pista. Una pequeña referencia de un inventario de personal que habla de Pentranímedes. Recopilo varias coordenadas en las que se encuentran los pergaminos que busco. Voy por ellos y los llevo conmigo a la zona de trabajo. Sentado en un pupitre de ébano extiendo códices, rollos y tomos y me embarco en su estudio. Palpo el papel arrugado y tieso con mis dedos, el tacto es frío y absurdo. Entre los sacos de información —al igual que el humo y el sueño— las dudas corroen mis entrañas, y de las dudas surge la ira, pero soy consciente de que la ira no es el camino. Debo concentrarme en mi entrenamiento celestial. Vuelvo a los catálogos del archivo central, pasan las horas, anoto más coordenadas, recopilo más rollos. Encuentro teorías y reflexiones de algunos demonios que había olvidado. Mis movimientos se vuelven impacientes, en las miradas de los sabios veo un desprecio primigenio a cada minuto más acusado.

***

Pasan un par de días en los que tengo que hacer un gran esfuerzo por no perder la cabeza. No he descansado apenas y, sin embargo, he avanzado muy poco. El rastro de Pentranímedes es confuso y parece estar muy fraccionado. Nada se sabe de su lugar en el Elíseo antes de la rebelión, y lo poco que se conoce de él está lleno de lagunas, puntos sin salida y contradicciones.

Un día más sumergido entre los pergaminos, pero creo que al fin he conseguido el nombre de uno de los discípulos de aquel al que busco.

***

En el barrio bajo las luces son tenues. Está situado bajo los propios cimientos de Pandemónium. El olor a cloaca y a desperdicio es intenso en el submundo dentro del submundo. Aquí vienen a divertirse sombras libres, todo tipo de criaturas y caídos por igual. Las luces de las casas de apuestas son hipnóticas. El humo negro del abismo sale por las tuberías, el empedrado del suelo está mojado. En una esquina oscura me encuentro con Caracortada, uno de mis informadores de confianza. Me mira sorprendido cuando me hago visible a su lado.

—Vaya, me has asustado —dice.

—No temas, sólo necesito conocer el paradero de un caído.

—La tarifa es la de siempre, Bchael.

—En menos de una semana tendrás lo tuyo.

Caracortada es una criatura con una adicción un tanto extraña. Le encanta el plástico. Vibra de placer haciéndolo crujir entre sus dientes, masticándolo. El plástico no es un material muy común aquí abajo, así que gracias a mi posición como agente de campo en el plano terrestre —donde abunda— he podido satisfacer su manía trayendo para él todo tipo de golosinas: tenedores, botellas, bolígrafos y —sus favoritos— los mandos a distancia.

—Puede que antes, estoy seguro de ello —me dice.

La criatura desaparece formando una nube de humo grisáceo.

—Saludos, espíritu del río —escucho a mi espalda.

No muchos se atreverían a nombrar mi antiguo rango angelical. Reconozco su voz. Me giro y la veo.

—¿Qué haces tú aquí, Liliana?

Ella clava su mirada en mí, sonríe y envía hacia mis sinapsis cerebrales las ondas de seducción que desde sus curvas intentan resquebrajar mi voluntad. Su cuerpo es rojo, brillante, redondeado, su pelo negro como el azabache, pero no soy un primerizo. Que haya venido al barrio bajo —en mi busca— me desconcierta. Que haya sido capaz de apartar el rencor que me profesa con devoción para dirigirse a mí desenmascara la necesidad urgente que mueve sus pasos.

—Han llegado a mis oídos ciertos rumores. El infierno tiene ojos y oídos en todas partes —dice.

—Me alegro de verte —digo con una sonrisa—, ¿qué te trae hasta mí?

—Creo que podría ayudarte, Bchael. Tengo mis propios motivos para hacerlo, no voy a engañarte, pero creo que si trabajamos juntos podríamos beneficiarnos mutuamente.

—¿Y qué se supone que estoy haciendo, en lo que alguien como tú pueda ayudarme?

—Ya sabes lo rápido que corre la información por Pandemónium. Sus muros supuran siseos, rumores y medias verdades constantemente.

—No te fíes de todo lo que escuches.

—Sé diferenciar una difamación gratuita de una información certera. Lo creas o no, es mi trabajo.

—¿Por qué te muestras tan a la defensiva, Liliana?

—Qué terco eres. Adiós, Bchael.

Liliana da media vuelta, camina con decisión y se aleja de mí. Dejo que avance y estudio el ritmo de sus pasos. Parece que está decidida a seguir con su farol hasta el final.

—Espera —le digo.

Ella se detiene.

—¿Sí, Bchael? —pregunta sin dejar de darme la espalda.

Piensa llevar todo este asunto hasta su límite teórico, así que decido ceder y le sigo el juego por el momento.

—Ven, acepta mis disculpas y cuéntame lo que tienes en mente.

Tras un par de segundos se vuelve y camina hacia mí.

Liliana es una criatura de gran poder. Como tantas otras fue engendrada gracias al genio corrupto de los genetistas. La ingeniería de la carne ha proporcionado una estirpe de siervos de todo tipo. Diablillos pequeños, rojos y redondos que se burlan de la imagen de los amorcillos. Demonios de fauces desproporcionadas y garras de acero. Abominaciones de todo tipo, engendros, criaturas insectoides y diablos de varias formas. Inspirados por la primera de ellas nacieron las súcubos, linaje al que Liliana pertenece. Creada a base de un alma humana femenina y la mística del laboratorio, no ha tenido problemas para ascender por los peldaños de la jerarquía infernal. Las normas en este negocio son claras al respecto. No importa que tu origen sea divino, humano, o puramente demoníaco. El fuego eterno es lo más parecido a una meritocracia que uno pueda encontrar a lo largo del universo. Por eso Liliana ha podido ascender en la escala del Tártaro y ahora trabaja como agente libre para varias de las casas que gobiernan aquí abajo. La estructura jerárquica se ha hecho necesaria, a pesar de las quejas de algunos como yo. Lucifer siempre fue un tanto autoritario, y el organismo burocrático que surgió de esa organización vertical se ha sobredimensionado con el paso de los siglos. Hoy existen una infinidad de cargos, los más importantes están ocupados en su totalidad por guerreros pertenecientes al tercio rebelde, pero varias criaturas están situadas en puestos de gran responsabilidad y poder de decisión. En algunos casos han logrado pervertir con sus cantos de destrucción a alguno de los verdaderos caídos. El odio y la necesidad de restitución con la que han sido concebidos han templado unas personalidades forjadas con los fuegos más intensos. Algunos de los hermanos con los que luché contra las huestes celestiales han sucumbido ante las ponzoñas que estos seres susurran en sus oídos. Con el tiempo las posturas se han radicalizado y las bestias de Malgheon no entienden una salida que no pase por la destrucción de todas las cosas. La nada absoluta es la venganza que planean contra mi Padre, pero se olvidan de su omnipotencia. Liliana, por el contrario, no es de este tipo de criaturas. Algo en su interior hace que busque siempre un beneficio propio. La muerte de todo no le supone ningún aliciente.

—Como he intentado decirte, trabajo para alguien que estaría muy interesado en que tu investigación saliese a la luz.

—Continúa.

—No puedo decirte qué es lo que tienes que hacer, pero sí que puedo indicarte hacia dónde tienes que mirar. Para eso tienes que darme tu palabra de que una vez que encuentres al responsable compartirás conmigo el resultado.

—¿Desde cuándo mi palabra tiene algún valor para ti?

—Esta vez no tengo más remedio que creer en ella.

—De acuerdo, supongamos que acepto, ¿cómo voy a responder ante mis superiores cuando desvele una información que he prometido no desvelar?

—Eso dejo que lo averigües tú.

Por unos momentos dudo, pero no es un trato que me interese por el momento.

—Demasiados riesgos. Siento haberte hecho volver hacia mí para nada.

—Cómo desees, Bchael. Volveré a verte en unos días por si cambias de opinión —dice y sonríe—. Adiós, espíritu del río. Pásalo bien en la biblioteca.

Capítulo tercero

La realidad es aquello que,

cuando dejas de creer en ella, no desaparece.

Phillip K. Dick

—Hola, Raquel. ¿Cómo estás?

—Vaya, muy bien. No te esperaba tan pronto por aquí —se escucha al otro lado del teléfono.

—Siento haberme marchado sin decir nada, pero el tiempo se me echaba encima.

—Ah, sí. No pasa nada.

Silencio. Cambio el teléfono de mano y lo coloco en el otro lado de mi cara.

—¿Encontraste el pergamino?

—Sí, quería agradecértelo. Tengo unas horas hasta que me marche de vuelta. Me gustaría verte.

—¿Ahora? —pregunta algo incómoda.

—No te preocupes, si andas ocupada ya nos veremos más tarde. En cuanto acabe con lo que tengo entre manos volveré por aquí y podremos vernos.

—Joder, la verdad es que me gustaría mucho verte, pero ando algo liada ahora mismo. ¿Seguro que no te importa?

—Para nada. Un beso, Raquel. Nos vemos.

Cuelgo el teléfono y lo guardo en el bolsillo del pantalón. Ha sido un impulso. Me refiero al hecho de llamarla. No tenía ninguna necesidad de hablar con ella o verla en persona, pero una vez que he llegado al plano terrestre no he podido evitar acordarme de ella y desear verla. No estoy acostumbrado a las negativas, menos aún por su parte. Un amargor ligero enciende por un instante la llama de la furia. No estoy muy seguro de que sea un sentimiento que deba reprimir. ¿Cuándo me ha afectado lo que un humano piense o deje de pensar? Podría tratarse de un influjo residual de alguna de las almas que he cosechado en este plano, pero podría ser un sentimiento verdadero de afecto, algo no muy frecuente en mí teniendo en cuenta mi estado.

Caracortada me ha hablado de una pequeña cueva de jazz en el barrio antiguo de la ciudad, un local en el que he estado un par de veces. La puerta del Beboper es pequeña y de madera. Golpeo mis nudillos en ella por tres veces. Una trampilla se acciona y un ojo enorme escruta mi figura, pocos segundos después la puerta se abre y penetro entre la cortina de humo que cubre el local. Bajo por unas escaleras de piedra hasta el sótano. La iluminación es escasa. Al fondo un cuarteto improvisa unas melodías decadentes con un contrabajo, una trompeta, un piano y una batería. Reclinado en la barra hay un caído que responde a la descripción que Caracortada me ha dado. Está perdido en el fondo de un vaso de vodka. Me siento a su lado y pido un trago.

Mumbflaxxo tiene un aspecto desaliñado. Está sucio y tiene el pelo grasiento y oscuro. Las articulaciones de los huesos de sus manos son prominentes y chirrían cuando se mueven. Tiene los ojos rojos y los músculos de la espalda sobrecargados. Ambos bebemos. Observo a la banda tocar: solo de trompeta. El batería arrastra las escobillas sobre la caja y el charles con pena. El piano y el contrabajo susurran acompañando al ritmo fugaz y desafinado del solista. Las notas se deslizan desde el metal dorado con un quejido que sobrevuela por la capa de humo que cubre el ambiente. Pido un par de copas más y señalo a mi compañero. Él agradece el gesto con un movimiento de sus dedos. Vuelve su mirada hacia la banda. El ritmo de la batería se enfurece por momentos, el contrabajo y el piano se aceleran, la trompeta enloquece.

—Pentranímedes me manda en tu busca —le digo con naturalidad.

Él hace como que no ha escuchado nada.

—Está muy preocupado, hace tiempo que no tiene noticias de ti.

Nada.

—Mira, muchacho, no quiero entrometerme en tu vida, pero el viejo no hace otra cosa más que hablar de tu estado. No te haría ningún mal escribirle unas líneas, pasar a saludarlo, ya sabes lo susceptible que es.

Permanece en silencio. Se resiste a caer en la trampa. Miro sus ojos enrojecidos por la grifa y la bebida y no encuentro nada más que vacío. Doy un trago y lo rodeo con el brazo, susurrándole al oído.

—¿Qué te pasa, muchacho? ¿Qué te ha picado?

No responde a los estímulos, ni siquiera me mira buscando pelea. Me incorporo y le pego en la espalda con las palmas de mis manos.

—¿No me estás escuchando? ¿No has escuchado una palabra de lo que te he dicho? —vuelvo a golpearle la espalda, él no mueve un músculo. Lo volteo hacia mí y lo cojo del cuello. Él no suelta una palabra. Lo abofeteo. Todo el local me observa, yo les sonrío y no pueden evitar sentirse reconfortados al verme. Giran sus cabezas convencidos de que no somos más que un par de amigos charlando. La banda no ha dejado de tocar y desgarra un ritmo veloz, sincopado, a saltos entre las escalas y los tiempos.

—¿Pentranímedes? —pregunta al fin con esfuerzo y escupe un poco de saliva hacia mi cara. Entonces sonríe y entorna los ojos—. ¿Pentranímedes? —repite. Abre su boca pastosa y se ríe a carcajadas antes de caer desmayado al suelo. Pago las bebidas y me despido con cortesía.

La única pista que tenía se esfuma. El supuesto discípulo de Pentranímedes no es más que un pedazo de carne. Alguien se lo ha trabajado.

***

Vuelvo a la biblioteca, pasan los días. A cada pista que aparece surgen nuevas contradicciones y documentos que invalidan el esquema que había armado. Ahora me arrepiento de haber rechazado la ayuda de Liliana, pero el orgullo me impide asimilarlo. Necesito salir a respirar y a estirar las piernas.

Camino por las calles de la ciudadela. El trazado es clásico, con el trono en el centro y una serie de avenidas transversales que recorren la ciudad y dibujan un pentáculo sutil dentro de un círculo imaginario. Reina el caos y es complicado no tropezarse con alguna de las presencias más oscuras de todo el infierno.

Tras unos minutos en los que camino sin rumbo fijo, llego hasta uno de los parques. Hace mucho solía venir por aquí a dar paseos en compañía de varias de mis súcubos, entre ellas Liliana. Recuerdo cómo al principio de mi nueva vida fui propietario de varias. Su único propósito era servirme. Eran otros tiempos. El odio me invadía, pero no tardé en ver en aquellas criaturas un enorme potencial. No dudé por un instante que llegaría un día en el que caminarían todo lo libres que se puede caminar aquí; y así, cuando poco a poco gozaron de los privilegios que los verdaderos caídos sustentábamos, los sirvientes se transformaron en aliados. Aliados poderosos como Liliana que me han ayudado mucho más como agentes libres que cuando me sirvieron como esclavos, pero Liliana siempre fue diferente. Fue la única a la que compré, la única a la que elegí. El resto me fueron regaladas a cambio de favores, por lo que en cierto modo siempre se sintió privilegiada. Compartimos un vínculo estrecho que no se rompió hasta el día que la traicioné. Recuerdo que en los tiempos en los que no era más que una de mis pertenencias veníamos a caminar por estos parques malditos y yermos.

Los árboles se retuercen en una sinfonía de tonos apagados, los bancos de piedra están infectados por la hiedra venenosa y el musgo muerto. Recuerdo mis charlas con Liliana bajo las hojas de los cipreses negros, bajo la luz del fuego de la noche eterna. Mis propias dudas fueron las que nos separaron. Yo le tracé el camino hacia su independencia con mi discurso antiautoritario y, sin embargo, nunca fui capaz de perdonarle que me abandonara en su búsqueda de poder.

Camino mirando al suelo hasta que me siento en uno de los bancos. El horizonte siempre es engañoso, pero desde aquí la vista de los círculos que comprenden el infierno es asombrosa. En un instante de incertidumbre me encuentro perdido en el paisaje. Una bandada de esqueletos de cuervo levanta el vuelo desde la copa de un árbol y despierta mi atención. Levanto la vista y ahí está ella de nuevo.

—Sabía que te encontraría aquí.

—¿Tan predecible me he vuelto con el paso de los años?

—¿Entonces, Bchael? ¿Hablamos de negocios?

Tras la caída, Liliana ha sido de los pocos en los que he confiado, con los que he compartido un poco de mí mismo. Nadie conoce mejor que ella mis debilidades, mis ideas circulares, mis temores, mi metodología. Es capaz de penetrar en mi armadura ancestral y sobrepasar los límites de mi voluntad, porque una vez le concedí un regalo que nunca antes le había dado a nadie: un pedazo de mí. Quizás no fuera un pedazo muy significativo, pero le di acceso a mi alma y ella ha sabido usarlo siempre en su provecho. Ahora —en este momento de necesidad— decido dejar el orgullo a un lado y escuchar lo que mi antigua esclava tiene que proponerme.

Tras una negociación moderada me dejo seducir por las feromonas que con gracia despide sobre mi piel. Ambos estamos de acuerdo en que debo saber para quién trabaja, necesito algo a lo que agarrarme si las cosas se ponen feas. Estamos hablando de un caído de alto rango de la casa del viento. Un estratega a tan sólo un par de pasos de los lugartenientes. Podría ser mentira. Lo que Liliana ignora es que si descubro que quién ha creado la lista y la ha dejado en manos de los humanos resulta ser un aliado de mi casa, no compartiré la información con ella. Mientras sea miembro de una facción rival no tiene por qué preocuparme destaparlo. Seguramente no soy más que un peón en un juego de poder, pero creo que voy un paso por delante, y puedo permitirme hacerle creer que por el momento estoy dispuesto a cooperar, a formar parte de sus planes. Hago que muerdo el anzuelo que teje entre los brillos de sus pupilas, y finalmente me da un nombre.

De vuelta en la biblioteca me concentro en la pista que Liliana me ha facilitado: Fehronaul, otro de los discípulos de Pentranímedes. En pocas horas encuentro un par de documentos que me ponen en camino. Por un lado tengo un archivo con una serie de materiales que Fehronaul ha ido acumulando. También he encontrado un pergamino que recoge las últimas investigaciones en las que ha estado trabajando. Por lo que veo, Fehronaul pertenece a una casta de estadistas que estudian el dolor. La lista de objetos que hace traer desde el plano terrestre me resulta muy valiosa, pues en ellos encuentro el punto débil que debo golpear para que Fehronaul me hable de su maestro. Agua bendita, crucifijos, exequias, reliquias, todos ellos objetos sacros. Contrasto estos datos con su perfil y todo cobra sentido. Tendré que andar con cuidado. La locura ha llevado a este desgraciado por un camino herético y destructivo. Siento algo parecido al miedo. Ese bastardo está investigando sobre el dolor en la carne demoníaca, algo que de llegar a los oídos apropiados significaría su final. Por lo que veo, su demencia hace de él un caído imprevisible. Tengo que tensar al límite su voluntad sin llegar a ponerme en peligro. Unas pocas monedas de oro me proporcionarán su paradero.

***

Ante la necesidad de ocultar mi rastro, me veo obligado a cruzar el infierno por mis propios medios y prescindir de los servicios que me brindaría un portal. Atravieso los círculos a gran velocidad durante varias horas hasta que, exhausto, llego al bosque de almas en el que se lamentan los que han atentado contra sí mismos. Si hay un lugar en el cosmos que certifique el significado que transforma la vida en un arrendamiento por parte del Padre de todas las cosas, es éste. Los suicidas muestran al universo con su agonía que la consciencia no es más que un préstamo. Ni siquiera los cuerpos —envoltorios de algo que trasciende lo puramente material— pertenecen a sus portadores: ya que si en su infinita vanidad, Aquél que arrasa ciudades con un pensamiento comprueba lo que considera un mal uso de estos bienes arrendados, someterá a las almas portadoras al suplicio eterno. Los que, cansados, vacíos y huecos por dentro, bajo el eco de la existencia solitaria a la que se ven sumergidos desde el día que nacen, ante la inmensidad del cosmos, ante la negrura de las expectativas de sobresalir por encima del grano de arena, han atentado contra sus propias vidas, conscientes de la renuncia a su naturaleza humana han sido transformados en árboles. Retuercen sus ramas con fuertes crujidos en busca de una luz inexistente. Mientras, las arpías revolotean junto a ellos y laceran con sus picos la carne y la piel de los troncos. Los miro y trato de compadecer su destino, pues no hay día en el que no desee desaparecer. Observo la desesperación de sus gestos y una tristeza ridícula se cierne sobre mi estampa.

Unos pocos metros al norte, encuentro la cabaña en la que vive Fehronaul. Está apartada de las zonas de suplicio, lo último que espera es una visita. Apenas tardo unos minutos en deshacer el hechizo que mantiene la puerta de la cabaña cerrada. Abro con un golpe y allí lo encuentro, clavado a una cruz invertida que inclinada reposa sobre uno de los muros del cubículo. La cabaña es pequeña y claustrofóbica. Está plagada de objetos de tortura y compendios escritos con sangre que versan sobre el castigo. Miro a Fehronaul a los ojos, puedo ver en ellos un carácter saturnino que lo convierte en un auténtico artista. Un artista del dolor. Boca abajo, su cuerpo supura un brillo enfermizo. Está cubierto de cicatrices y heridas infectadas. Tiene las cuencas de los ojos prominentes y enrojecidas por el llanto. Lleva unas astillas de hueso clavadas entre las uñas. Parece estar en trance y no simula ningún interés en mí. Gimotea, se retuerce y balbucea majaderías en arameo. El muy idiota experimenta con su propio cuerpo el tormento a la carne demoníaca.

Me acerco hasta él, con los pies a la altura de su cabeza. Veo cómo gira ligeramente el cuello hacia mí. Doy una patada a la cruz invertida en la zona que reposa. La cruz cae, da un golpe fuerte en el suelo, y entonces es cuando me mira a los ojos y comprende que está perdido.

—¿Sabes, Fehronaul? Hace tiempo que vengo escuchando que tienes unos gustos un tanto peculiares, pero nunca imaginé hasta qué punto los rumores eran ciertos.

Él calla.

—Tengo que reconocer que éste es un tema que me apasiona —continúo—. Te atas a símbolos del Hijo, te sumerges en agua bendita —digo mientras señalo un recipiente de mármol lleno de agua con forma de tumba y varios relieves de iconografía templaria—. Tienes un modo de entender la divinidad que choca profundamente con mis principios.

Me agacho y le hablo directamente al oído.

—Si te contara lo que yo siento cuando miro hacia mi interior angelical, te asustarías —le susurro.

Me incorporo.

—A mí personalmente poco me importa lo que hagas con tu cuerpo, pero hay quién, bajo un juicio malicioso, pudiera ver en tus experimentos un arma que blandir contra los caídos.

—¿Qué es lo que quieres de mí? —pregunta al fin.

—Verás, Fehronaul, mis motivos no te incumben, pero te diré que ando detrás de un caído que conoces muy bien.

Él calla de nuevo.

—Está bien. Me ha quedado clara tu pose masoquista, pero déjame que te ponga a prueba. Tengo contactos en el tribunal de las sombras. Malgheon retozará de alegría cuando le cuente lo que haces aquí. ¿Qué te parece? ¿Crees que te permitirá seguir jugando a estos juegos con tu propia carne? Te degradarán tanto que no podrás volver a investigar en siglos. ¿Es eso lo que quieres?

—Dime detrás de quién andas.

Cojo una silla y la coloco frente a él. Me siento y presiono con mi pie una herida en su muñeca izquierda.

—Háblame de tu maestro. Háblame de Pentranímedes.

Fehronaul hace un gesto de dolor con sólo escuchar ese nombre.

—Hace mucho tiempo que no sé nada de él. Hubo un momento en el que empezó a decir tonterías. Se dejó llevar por la locura.

—¿Qué tipo de tonterías, Fehronaulcito? —pregunto mientras aplico algo más de presión a la herida en la muñeca de mi hermano. Él gime con delicadeza.

—La última vez que lo vi sólo decía que estábamos equivocados, que todos estábamos equivocados. Balbuceaba algo acerca del perdón, de la misericordia. Su cuerpo era fuerte, pero no su mente. La cercanía con la simbología divina que tanto estudiaba terminó por hacer de él un demente.

—Pero mírate. ¿Pretendes que crea que tú eres un ejemplo de cordura? —pregunto mientras introduzco una de mis garras en una herida abierta en su pecho que supura un humor violáceo.

—¡Hay una sombra humana! —grita—. Una sombra humana que podría saber qué ha sido de mi antiguo maestro.

—¿Y dónde puedo encontrarla?

—¿Dónde? —pregunta y jadea—. Mucha suerte en tu viaje, soñador. La vas a necesitar.

***

Regreso a mi celda. El destino al que me envía Fehronaul es muy lejano. El camino es largo, tengo que revisar bien los mapas para trazar la mejor ruta. Una vez que llegue tengo que encontrar —entre los cientos de miles que allí moran— a la sombra que busco.

Reviso mi correspondencia y encuentro un nuevo mensaje de Rahniel. Insiste en que vaya a visitarle, dice que extraña mucho mi compañía. Algo le sucede. El tercer círculo no está muy lejos del lugar en el que se esconde la sombra que busco, y en el tercer círculo es donde habita mi hermano Rahniel. Ir a verle me da una excusa perfecta para usar un portal y acortar las distancias sin levantar sospechas.

Me concentro en el punto exacto al que deseo llegar. El círculo negro se abre. Cierro los puños y camino a través de la superficie oleaginosa del pliegue espacial del portal que acabo de convocar.

Al otro lado llueve. Aquí siempre llueve. Este lugar está plagado de barro y de árboles podridos. Las aguas del Péntalo forman una ciénaga gris alimentada por la lluvia eterna. Los pájaros deformes graznan sus letanías sobre las ramas de los sauces petrificados. En la zona baja, los sapos de humo croan y mastican los restos de ceniza de los moscos. Aquí conviven jóvenes anoréxicos que son obligados a comer y a engordar hasta que la carne les revienta la piel, y vuelta a empezar. Comparten círculo con sombras de mujeres y hombres obesos haciendo ejercicio físico sin parar jamás a descansar. Veo a varias de estas sombras encadenadas que corren en círculo y en fila con sus capuchas negras. Tienen las cabezas bajas y están seguidas de cerca por los látigos de varios diablillos. Uno de ellos es de menor tamaño que el resto y de color verde aceituna. Presa de una risa histérica me mira y me señala, me muestra sus implantes genitales. Otro de los diablillos —el más grande— lo ve y alza sus cuernos en señal de liderazgo. Atemorizado ante la inminente represalia por mi parte se lanza sobre su compañero y le muerde la cara. Rabia como un loco y se ensaña con él, le asesta varios arañazos profundos en el pecho y con una patada lo lanza a la cabeza de la fila que custodia a los condenados. Los observo indeciso, pienso en las alternativas de su castigo. Los diablillos me miran, su líder me hace una reverencia y corre hacia el resto de la cofradía.

—Marchaos, marchaos —dice Rahniel, que aparece bajo la lluvia espantando a diablillos y sombras—. Me alegro de verte, ven, caminemos. ¿Cómo van tus asuntos en el plano terrestre?

—No me quejo. Arriba están todos locos por venir aquí, y eso me facilita mucho las cosas.

—Siento cierta tristeza en tus palabras.

—Será que me he dejado contagiar por la melancolía que impregna este lugar en el que habitas.

—Tú te ríes, pero de algún modo este sitio me reconforta.

—Algo que nuestra posición trata de impedirnos a toda costa.

Me mira y esboza una leve sonrisa.

—Sólo a un hatajo de lunáticos se les ocurriría declararle la guerra a la misma Omnipotencia. Sólo Él sabe por qué nos lo permitió.

—Para poder castigarnos —contesto elevando ligeramente los hombros.

Nos sentamos en la orilla de la laguna, sobre la raíz de un tronco húmedo y reblandecido, bajo la lluvia eterna.

—Cómo han cambiado las cosas aquí abajo —dice.

Tiene razón. Cuando nos rebelamos en armas nunca nos imaginábamos cómo iban a evolucionar las cosas. Éramos jóvenes, idealistas, creíamos en lo que hacíamos y ahora...

—¿Qué es lo que ocurre, Rahniel?

—Han apresado a Lahriel. El tribunal lo acusa de herejía. Pretenden juzgarlo como si fuese un condenado. Quieren inhabilitarle para siempre en una trampa de hielo.

—Pero eso sentaría un precedente terrible.

—Sería el primer caído castigado por no seguir la corriente ideológica del tribunal. El fin de la revolución, Bchael. La vuelta del pensamiento uniforme. ¿Te das cuenta?

—Malgheon— digo entre dientes—. ¿De qué le acusan?

—¿Y si todo este tiempo hubiésemos estado equivocados, Bchael? ¿Tan seguro estás de que aquel día elegimos bien nuestro bando?

—¿De qué hablas, insensato? —pregunto y me acerco a él.

—De redención, Bchael. De perdón. De volver a casa, a nuestro verdadero hogar, junto a los nuestros —dice y baja la mirada al suelo. Se tapa la cara—. Bah, no me hagas caso.

La lluvia empapa mis alas y mi pelo. Golpea la superficie de la laguna creando gotas esféricas y ondas en el agua. Regresan a mi mente las sesiones de psicoterapia y la voz del analista, cristalina: ¿qué siente sobre esta ruptura personal con su padre? No me faltan ganas de salir de este pozo, pero la idea de una reconciliación me resulta repugnante; sin embargo, no puedo evitar plantearme con un dolor que me paraliza, ¿y si las bestias lograsen su propósito de destrucción total? ¿y si todo este tiempo hemos estado equivocados?

Capítulo cuarto

La uniformidad es la muerte;

la diversidad es la vida.

Mikhail Bakunin

Cualquiera podría imaginarse unas enormes puertas custodiadas por bestias de grandes colmillos y aberraciones armadas con filos y garras. Nada más lejos de la realidad. La entrada al infierno tiene un aspecto algo más desolador: es estrecha y está rodeada por unos muros de poca altura, carece de puerta. En medio de un desierto de ceniza, en una extensión que abarca toda la vista, las almas esperan su turno en fila mientras varios sirvientes de bajo rango clasifican sus destinos mediante unos algoritmos profanos; y más allá, el río. El tránsito es lento, las sombras humanas reflejan aún una sorpresa que la espera templará en angustia y terror. El paisaje es gris, apagado, y la tensión que el desamparo desprende se hace tangible en el aire. Aquí, hombres, mujeres y niños esperan su turno rodeados de caras desconocidas y miradas que miran al suelo. Me ven y no entienden, pues no son del todo conscientes de su situación. Tardan en comprender que han sido abandonados a causa de su desobediencia. Sus ojos se niegan a aceptar el plan que el universo ha trazado para ellos.

En la costa más y más condenados se agolpan entre la tierra cobriza y el olor a quemado. El desembarco constante de los trirremes repletos de almas refleja la sobrepoblación que sufre el plano terrestre. La bóveda que cubre el río es muy baja y me impide cruzar volando. Tampoco puedo sumergirme sin más y nadar hasta la otra orilla, las almas que vagan en el río me despedazarían. Las tripulaciones de los trirremes son numerosas y lejos de la ciudad mi cabeza es un trofeo valioso. No puedo pretender que el viaje sería seguro. Al final de la costa, en la orilla, veo el semblante triste del primer barquero.

Está jubilado a la fuerza, es viejo y está cansado, ya no sirve. Sentado sobre su barca, suspira y observa cómo los diablillos y los demonios surcan las aguas del río. Me acerco hasta él.

—Es una lástima, barquero —le digo—. Sí, que tengas que verte rebajado a mirar, sin poder hacer uso de tu embarcación nunca más.

—¿Qué eres, una especie de nostálgico?

—Apuesto a que estás tan viejo que ni recuerdas el rumbo al otro lado.

—Oh, cállate ya, demonio.

—Apuesto a que no eres capaz de llegar a la otra orilla en el mismo tiempo que esos de ahí —digo señalando con el dedo.

—No es el tiempo lo que importa.

—¿Y qué es lo que importa entonces, barquero?

—El trayecto. He traído almas humanas hasta esta orilla desde antes que tú llegaras aquí. ¿Crees que puedes tentarme, insolente?

—Al final va a resultar cierto entonces que ya no sirves para este trabajo. ¿O es que le temes a algo? —río con descaro.

El barquero calla y baja la mirada.

—Es eso, ¿verdad? Puedo sentir las aguas del río susurrando tu nombre, y a ti lo único que te pasa es que temes una represalia.

El barquero me pide que pague por adelantado, conoce de sobra a los de mi especie. Le entrego la sexta parte de un dracma. Está escuálido, más que nunca antes. A mitad de camino, derrotado, me pide que reme con fuerza. Blande su vara en el aire y simula un carácter sombrío que antaño fue malhumorado y rudo. Ahora le cubren los harapos, cuelgan de su torso rígido. ¿Qué fue de aquel anciano que con llamas en los ojos azotaba a las almas condenadas?

Navego de espaldas, con el barquero frente a mí. Sorprendido, aún se pregunta por qué un caído solicita sus servicios. Yo conozco algo de su historia. Dicen que antes del tiempo un héroe antiguo bajó aquí y lo golpeó hasta la humillación. De ahí —creo yo— su legendario mal genio. Avanzamos por un paso tranquilo y alejado de las rutas principales de los trirremes.

—Deberías ver el tamaño de los humanos que llegan en estos tiempos —me dice con una voz firme y grave—. Son asquerosos. Rebosan carne por todas partes. Yo los considero obscenos de gordos que son.

Me cuenta cómo día tras día el número de almas ha ido en aumento. Me siento halagado. Con la creciente llegada de sombras hubo que reforzar el tránsito con varios transportes, la mayoría comandados por diablillos estúpidos y demonios de bajo rango. Me cuenta cómo más tarde apareció una embarcación capitaneada por una criatura pequeña que en poco tiempo se hizo con el control de todo el paso. El barquero dice que es cierto que el diablillo optimizó al máximo los recursos, y entonces sus métodos fueron cuestionados y quedaron obsoletos. Cometió errores. Fue apartado. Ahora permanece atado al caudal del río para toda la eternidad, condenado a observar cómo otros cumplen con su cometido original. Un monumento en ruinas símbolo de otros tiempos, en eso se ha convertido.

—Parece que mi tiempo ha terminado —dice con solemnidad.

Asiento y dejo que prosiga con su discurso lastimero mientras clavo el remo en el fondo del limo y empujo la barcaza hacia mi destino.

La orilla me espera. Me despido del barquero y bajo a tierra. Ante mí se extiende el Limbo, la que quizás sea la más irracional de todas las zonas del inframundo. No en vano la Iglesia se ha querido desentender de su existencia, pero aquí está, bajo mis pies y frente a mis ojos. La amplitud de la comarca se atenúa en parte gracias a una iluminación medida. El paisaje es verdoso, anodino y falso. Entre los adoquines que componen sus avenidas, los restos de los muertos que no han conocido a mi Padre descansan con una esperanza vaga en sus corazones. Por estos páramos caminan aburridos paganos y bárbaros que no rompieron los códigos morales en los que se asienta la gran balanza de los dioses antiguos, pero que no tuvieron la oportunidad de conocer al verdadero Creador. Ciudadanos sin malicia —en muchos casos— a los que el pecado original del que no han sido redimidos les separa del paraíso. Sabios, artistas, campesinos, filósofos, criadores de cabras y esclavos comparten una porción del Tártaro que reposa bajo los muros de la Ciudad Santa, pero sobre todo niños. De todas las épocas, niños que no han sido bautizados, y fetos sin consciencia que flotan en el aire enrarecido de un lugar que, sin ser un castigo, no deja de estar bastante alejado del descanso eterno que posiblemente merezcan. Este lugar representa todo aquello por lo que me uní a la rebelión contra mi Padre. Tantas veces me he cuestionado: ¿por qué me crearía así, si sabía de antemano que me rebelaría contra Él? ¿Acaso estuvo en algún momento en mi mano evitarlo, tal y como soy, tal y como Él me creó? El paso del tiempo me ha hecho entender que la creación no es algo perfecto como pretenden hacernos creer. El poder de mi Padre es absoluto, eso puedo asegurarlo, sin embargo la realidad está llena de aristas y grietas. Llevo toda una eternidad cargando con las mismas dudas.

Camino buscando entre los difuntos la sombra de Atreo. Pregunto a varias de las almas que aquí se amontonan y ninguno parece saber de quién hablo. Muchos de ellos al verme salen en dirección opuesta y sin mirar atrás. Pertenezco a una estirpe que infunde desconfianza y aquí de nada sirven las máscaras. Cargo con la mala prensa que el vencido tiene que acatar desde su derrota, pero incluso en un sitio como éste, el miedo se puede transformar en información.

Transito entre los suspiros y los rostros que incómodos ante mi presencia me esquivan e intentan no mirar fijamente dentro de mis ojos. Represento la imagen del infierno que han logrado evitar, y mi presencia acrecienta en cierto modo su conformismo. A pesar de mi imagen angelical saben perfectamente quién soy. Algunos de los más valientes se ven a sí mismos dichosos. Al verme sienten un alivio pasajero que por unos instantes colma el hueco que el tedio cava en sus espíritus. Los observo uno por uno.

Las horas se amontonan. Me dejo contagiar por el aburrimiento ambiental. Bajo la sombra ininteligible de un árbol ficticio, frente a un cúmulo de agua que pretende ser un río, me siento a descansar. Estoy perdido. Las posibilidades de encontrar a tiempo a la sombra de Atreo entre los millones que por aquí rondan son muy limitadas. Debería marcharme y buscar otro camino.

—¿Eres tú el que busca al viejo Atreo?

—¿Quién lo pregunta?

—¿Quién lo pregunta? —repite sonriendo.

Me mira con interés y sin mostrar ningún temor.

—Vengo de parte de Fehronaul.

—Todos venís siempre de parte de alguien —contesta sin dejar de sonreír.

—Necesito información sobre Pentranímedes.

—No te tengo miedo, diablo. Aquí soy inmune a tus tormentos, no lo olvides. Además, todo tiene un precio.

La cicatriz que recorre su rostro se arruga cuando gesticula.

—¿Qué quieres saber acerca de Pentranímedes? —me pregunta.

—Su actual paradero.

—¿Y para qué quieres saberlo?

—Eso no te incumbe.

—Te he dicho que todo tiene un precio, diablo. ¿Para qué quieres saber dónde está Pentranímedes? Cuéntaselo todo al viejo Atreo.

Miro con nerviosismo hacia los lados y le indico que vayamos hacia un lugar apartado. La lista que guardo bajo mi armadura ya no es un secreto. Liliana conoce su existencia, seguramente las bestias también. Todavía no he verificado quién pudo ser el que intentó evitar que me hiciera con ella en el sótano de los satanistas, pero no puedo compartir con Atreo lo que sé. No debería.

—¿Por qué habría de convencerte cuando tengo a mi alcance otros métodos con los que sacar la información que necesito de ti?

—¿Crees que me impresionas, demonio? No tienes ni idea. ¿Qué puede temer un hombre que ha escuchado al océano rugir bajo los maderos de su barco mientras escapaba de las leyes de las grandes naciones? ¿Qué puede temer un hombre que ha traficado con joyas y lujos robados, que ha asesinado a cientos, que ha comandado una de las flotas más odiadas de todo el mar conocido? Un hombre que ha sido traicionado por su propia tripulación y ha sido capaz de engañar a la muerte no tiene nada que temer de ti.

—Una historia enternecedora, pero ¿qué hay de Pentranímedes?

—Tan sólo dime para qué quieres saberlo. Si tú compartes tu información conmigo, yo comparto la mía contigo. Es sencillo, demonio.

Atreo no ha olvidado su profesión, e incluso aquí se dedica a traficar con objetos del exterior. Por eso está conectado con Fehronaul, es él el que le trae los símbolos religiosos con los que tortura su cuerpo. Seguramente también lo haga con cualquier tipo de información, de otro modo no se mostraría tan interesado por conocer las razones de mi búsqueda. Podría mentirle, pero quizás con la verdad consiga acercarme más a mi meta. Es un misterio cómo consigue burlar las fronteras entre este lugar y el plano terrestre. Una sombra que desconoce el miedo carece de todo sentido en los círculos interiores. Por eso subsiste aquí. No tiene posibilidad de alcanzar la gracia eterna y —en cierto modo— la inmovilidad que fluye por cada rincón del Limbo funge de castigo para él y su carácter plutónico. No puedo amenazarle con llevarle conmigo, pues no hay lugar para Atreo en el infierno.

—Nadie sabe a ciencia cierta dónde está Pentranímedes.

—¿Pero, entonces?

—Desaparecido, al igual que el resto de los nombres que hay en tu estúpida lista.

Atreo juega con los rizos de su barba y mi paciencia se agota.

—Pero hay algo más que deberías saber, demonio.

Capítulo quinto

A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo,

dos corazones en un mismo ataúd.

Alphonse de Lamartine

Estoy sentado dentro de una habitación blanca, en la quinta planta de un hospital público. Frente a mí está Aurora, sobre el colchón de la cama.

La luz se cuela entre las persianas de tela para iluminar sus dedos sin apenas carne ya y forma unos brillos argénteos en su pelo. Tiene las manos cruzadas sobre el abdomen y aprieta con ellas un crucifijo metálico. Respira con dificultad, inconsciente, al límite de sus fuerzas. Las marcas del tiempo están presentes en los pliegues de su piel y se arrugan con cada bocanada de oxígeno. Sus ojos están cerrados, tiene los párpados enrojecidos y cubiertos de lágrimas secas. A su lado, en el lateral de la cama, está su marido Antoine. Al igual que Aurora tiene el pelo cano y muy poblado. Es pequeño, pero sus manos son fuertes y están llenas de marcas provocadas por una vida de trabajo duro. Antoine tiene la mirada perdida entre las arrugas de los nudillos de Aurora. Mueve los dedos con nerviosismo mientras asume que quizás éstos sean sus últimos momentos junto a ella. Ha permanecido a su lado prácticamente desde que recuerda. Ella ha sido un apoyo en todo momento, una cara amable cada día y una buena compañera. La ama profundamente y la ha idealizado de tal modo que le resulta imposible reconciliarse con la idea de perderla. Ha recorrido las calles de la ciudad de la luz de su mano, en unos tiempos en los que escaseaba casi todo. Juntos han sabido superar sus diferencias espirituales: él es un hombre amarrado a este plano, presa de una tradición familiar atea. Ella rezaba con devoción por el alma de ambos.

Llevo observando a Aurora desde el día de su concepción. Su alma me ha sido encomendada para protegerla y preservarla de la tentación. He cuidado de ella durante toda su vida para que ascienda a los cielos junto a mi Padre. Como ángel guardián, he defendido su destino.

Los primeros años resultaron ser —más allá de los típicos sustos— relativamente cómodos. Es cierto que pudo lastimarse con facilidad en los pasillos del hogar de sus padres. Recorría los espacios estrechos y correteaba de un lado a otro, a veces se golpeaba con la loza del suelo, pero recibió los sacramentos a su debido tiempo y fue adoctrinada en las leyes de mi Padre. Apenas tuve que mantenerla un poco recta, y reconozco que alguna vez pudo parecerme una tarea demasiado fácil, pero siempre pensé que había una razón para ello. Cumpliría hasta el último momento con mi cometido; sin embargo, la comodidad desaparecería con el paso de los años. El día que cumplió los dieciséis, Antoine entró en su vida. En un principio no le di mucha importancia a su falta de fe, pues debía tratarse de un amor infantil y nada más, pero pasó el tiempo y su afecto era cada día más fuerte. Todos mis esfuerzos por separarles fueron en vano. Cuanto más hacía yo por apartar a Antoine de mi protegida, mayor era la intensidad de su amor. A cada vicio de Antoine que yo señalaba, ella se sentía más protectora de su destino, más cercana a su carne. Eso estuvo a punto de romper mis nervios. Sentí una mezcla de celos y envidia que acrecentaron mi visión sobreprotectora. Lo que prometía ser un camino recto y claro se llenó de obstáculos. Me sentí recompensado, pues las dudas sobre mi asignación como custodio del alma de Aurora desaparecían. Ya que no lograría apartarla de él, podría mantenerla —al menos— en su rumbo al paraíso.

A los pocos años de haberse conocido, Antoine le propuso matrimonio. Había conseguido un puesto en unos talleres ferroviarios. Ella aceptó sin reservas para sellar mi suerte. Con algo de esfuerzo, conseguí que él accediera a que la boda fuese sacralizada por un sacerdote católico. Con el paso de los años han sabido acompañarse a pesar de sus diferencias. Se han compenetrado, han sabido cuidar el uno del otro y han tolerado en todo momento sus conflictos filosóficos. Tengo que admitir, con cierto temor, que la experiencia junto a ellos haya podido cambiarme, pero así es cómo lo ha querido mi Padre.

Antoine reflexiona y se entristece al verse viejo y malhumorado en un momento así. La enfermedad que mantiene en la cama a Aurora ha sido dura para ambos, pero si bien ella tiene la seguridad de que una vez que expire su cuerpo su alma conocerá a Dios, para él la pérdida de su esposa representa una tortura. La mira y se niega a creer que esté ahora más cerca que nunca de mi Padre. Es cierto que he llegado a acostumbrarme a Antoine y respeto lo que siente por Aurora, pero nunca tuve una oportunidad con él. Su falta de fe y su carácter anticlerical me han impedido siquiera que me plantee hacerle cambiar de idea.

El padre Pierre entra en la habitación. Antoine lo mira con recelo. El sacerdote es un viejo amigo de la familia. Pasa de largo sin saludar al anciano y se sienta al otro lado de la cama. En ella, el último hálito de Aurora se debate en una lucha hacia la insustancialidad. Junto al sacerdote entra el médico y le pide a Antoine que lo acompañe fuera unos minutos. Ambos abandonan la sala y se quedan a solas el sacerdote y Aurora. Él se prepara para el rito de la unción de los enfermos mientras, en el exterior de la habitación, Antoine recibe la noticia de que en cualquier momento Aurora puede morir. El padre Pierre toma una pequeña caja metálica, la abre y se unta el dedo índice de la mano derecha con el óleo de los enfermos, bendecido una vez al año. Hace la señal de la cruz en la frente y en cada una de las manos de Aurora hasta tres veces, como ordenan los cánones.

—Por esta santa unción y por su bondadosa misericordia, te ayude el Señor con la gracia del Espíritu Santo. Para que, libre de tus pecados, te conceda la salvación y te conforte en tu enfermedad. Amén.

—Amén —digo yo también en voz baja.

Una oración por la salvación del enfermo y mi tarea aquí queda sellada. Sólo tengo que esperar a que el cuerpo de Aurora se apague y la llevaré de la mano hasta el reino de los cielos, junto a mi Padre.

Antoine regresa con el rostro cortado por el dolor. Le pide al sacerdote que abandone la habitación, le suplica que le permita pasar los últimos momentos junto a su esposa en la intimidad desnuda de la iluminación artificial que cubre los muros.

Una vez a solas, Antoine se derrumba sobre el pecho de su mujer, y siento que, en voz baja, quiere creer con toda su alma que Aurora lo abandona para ir a un lugar mejor. Quiere creerlo a cualquier precio. Se aferra a una fe ficticia que calme su dolor, pero en su intento, el velo que tapa sus ojos le impide salir victorioso de su lucha interior. Sus convicciones son prácticamente todo lo que tiene y no le va a ser fácil romper con un esquema de pensamiento sencillo, pero edificado con toda la resistencia que la razón humana puede ofrecer.

El alma de Aurora se desvanece del plano material para pasar a formar parte del plano espiritual en el que me escondo. Su cuerpo muere, las máquinas lo anuncian con un pitido continuo. Saltan las alarmas en la sala de enfermería y en pocos minutos la habitación se llenará de gente. Unos minutos largos en los que un hombre se rompe en pedazos sobre el cadáver de su esposa.

Veo el rostro de Aurora que se desliga de su antiguo cuerpo y toma forma ante mí. Me sonríe con dulzura, coge mi mano con cariño.

—Sólo ahora entiendo que has estado detrás de mí todos estos años, y sin embargo siempre lo he sabido.

Le devuelvo la sonrisa, emocionado, pues este es el desenlace que todo guardián desea para su trabajo. La tomo con suavidad para llevarla sin demora hacia su nueva vida.

Ella mira a Antoine y la tristeza de su gesto se transforma en miedo dentro mí. Intento extender el camino entre este punto del continuo y el Empíreo, pero una energía extraña me lo impide. Algo tira de Aurora. Observo aterrorizado cómo su esencia áurea se está tornando gradualmente en algo similar al humo.

—No quisiera parecer desagradecida —me dice—, pero siento que algo me ata a este mundo y que si no soy capaz de resolverlo, me condenará a vagar en pena para siempre.

Comprendo que el amor entre los dos ancianos rivaliza con el amor de Dios y que me tendré que hacer cargo también del alma de Antoine. Tendré que luchar contra su escepticismo o de lo contrario Aurora será un espíritu atrapado en este hospital hasta el fin de los tiempos. No me queda mucho tiempo y la situación es desesperada. En lo más hondo de mi ser entiendo que si no consigo salvar el alma de Aurora, salvando también la de su marido, traicionaré la confianza que mi Padre ha puesto en mí.

Aurora me decepciona después de tantos años. Me condena al elegir el amor profano al divino. Siento lástima por ella, pero haré todo lo que esté en mi mano para salvar el alma de su marido.

***

Sigo a Antoine a paso lento una vez que ha solucionado los problemas burocráticos de la muerte de su esposa. Camino a su lado, invisible, surcando las calles adoquinadas en una especie de pompa fúnebre. Me gustaría reconfortarlo, hacerme presente en materia y mostrarle lo equivocado que está, pero sé que no haría más que empujarlo hacia la locura. Siento cómo la depresión lo invade, y algo aún peor, noto cómo poco a poco crece la ira en su pecho.

Llegamos al departamento al que se mudaron después del viaje de bodas y en el que han vivido de alquiler desde entonces. Entramos al portal y subimos por las escaleras de piedra acompañados por el eco de sus pisadas. En mitad del camino hacia el piso tercero, Antoine se agarra a la barandilla para sentarse en uno de los escalones. Rompe a llorar. Lo miro e intento sumergirme dentro de su dolor, busco un resquicio para su cura. Allí no encuentro más que egoísmo: se siente sólo, se siente abandonado. Cavo un poco más hondo y encuentro algo que me sobrecoge. Más allá de la pérdida, hay algo que subyace bajo las capas de autosatisfacción. Bajo las sedas de su identidad hay algo de ella. En esa esquirla pequeña clavada dentro de sí mismo, encuentro el aroma del espacio entre los cabellos de Aurora. Una luz diminuta. Más allá de sus necesidades hay una preocupación inconsciente por el destino de su esposa. Tras el escepticismo, hay un sentimiento que le lleva a entristecerse por ella, no sólo por su ausencia. Los recuerdos flotan desde el fondo de la mente de Antoine. La conocía bien, quizá mejor que yo mismo. Entiendo que todo este tiempo el fervor religioso de Aurora ha nublado mi vista. Antoine se duele porque piensa que ella ya no disfrutará de las cosas que disfrutaba en vida. Comprendo que, a su manera, él también ha sido un guardián de su alma.

Han pasado unos minutos y se levanta del escalón sobre el que descansa, se ayuda con un brazo. Se sorbe la nariz y retoma el camino hacia su casa. Frente a la puerta, saca la llave del bolsillo derecho de su chaqueta gastada y abre la cerradura temblando. Siento cómo la casa se le viene encima. Está llena de objetos y olores que le recuerdan que ella no va a volver nunca. Quiere gritar. Quiere tumbarse en la cama durante semanas hasta que la inanición lo lleve junto a ella, pero camina hacia la cocina y deja los papeles de la funeraria en la mesa, a oscuras. Prende los tubos fluorescentes del techo, que parpadean varias veces hasta que se encienden por completo. Estudio la matemática de sus movimientos para descifrar un patrón de conducta, su estado me preocupa. Abre un armario sobre la encimera, saca un vaso y lo coloca cerca de la nevera. Saca de la nevera una botella de agua y se sirve. Se sienta frente a los papeles y los revisa. Bebe. Pierde la mirada por unos segundos mientras crea una coraza superficial que lo mantenga unido durante unas horas. Se levanta, termina su vaso de agua, se acerca a la pila y lo lava, apaga los fluorescentes y sale de la cocina. Por el pasillo puede ver los rayos de luz que inclinados penetran por los huecos de la persiana de madera hacia el salón de estar. La figura de Aurora no los rompe, su sombra no se proyecta junto a ellos. Sigue caminando y entra en el dormitorio. Yo lo observo, es lo que mejor sé hacer. Veo cómo abre el armario y saca con minuciosidad una prenda tras otra. Las coloca en la cama, ordenadas. La ropa interior, las rebecas, los pañuelos, los frascos de medicinas. Pretende deshacerse de todo lo que ella usaba en su vida cotidiana.

***

Pasan unos días, el ánimo de Antoine ha ido a peor. Las visitas son cada vez menos frecuentes. La casa se ha quedado vacía. Familiares y amigos han abandonado ya el lugar. Se ha mostrado entero con el resto, pero sé que por dentro se está muriendo de pena. El tiempo se agota y mi paciencia flaquea. Sin más ocupación que pasar las horas frente al televisor apagado, su fuerza vital se desvanece sin remedio. Ahí está tirado ahora, en el sofá de la sala de estar. Una taza blanca con un café frío desde hace horas es el objetivo de sus ojos vacíos. Siento que se me escapa. Rezo por su alma, a su lado. Con la oración me mantengo en un estado de concentración absoluta. Respiro, aúno temple y coraje, visualizo mi objetivo, pero un muro de humo me impide llegar a tocarlo con los dedos. Me estoy agotando. Me incorporo nervioso y doy vueltas por la casa. Descanso mis brazos sobre la ventana y miro a través de ella. Estoy empezando a temer que el libre albedrío pueda ser un obstáculo infranqueable que haya sellado el destino de Antoine, el de Aurora y quizás también el mío. Una idea llega hasta mí desde los remolinos de aire que sacuden las hojas secas de la calle. Voy a intentar empujarle hacia el cementerio. No es un movimiento muy elegante, pero si consigo enfatizar el dolor en un lugar plagado de símbolos religiosos quizás despierte ese pequeño pedazo que Aurora supo introducir en él. Mi poder en suelo sagrado se acrecentará. Aquí le cuesta mucho escucharme. Sus principios dificultan que oiga mis susurros, pero tras unos minutos se cuela en su mente la idea de llevar unas flores al nicho de su esposa. Se levanta de forma mecánica, toma su abrigo y el sombrero de los cuelgues de la puerta y sale a la calle.

Compra un ramo de claveles a la entrada, en un kiosco de coronas y flores. Antoine solía sorprender a Aurora con claveles rojos cada dos o tres meses.

Atravesamos los pasillos que conducen hasta la tumba de Aurora. Allí Antoine deja el ramo junto a la inscripción en la piedra: tu marido te ama. Se arrodilla y mira la lápida. Deambula de un lado a otro desesperado. Ahora más que nunca quiere creer. Aprovecho el escenario y hago que florezcan unos brillos en los vértices de las cruces. Dibujo los rostros de los cristos para él, amables, colmados de misericordia. Redirijo la energía que rebosa en el lugar hacia su corazón, una energía que lo empuja a romper por unos instantes sus esquemas. En mi esfuerzo se ve recompensado su propio esfuerzo. De nuevo quiere creer a toda costa. Busca refugio en la idea de que Aurora puede que esté en un lugar mejor. Se debate entre un cruce de ideas. Aunque veo que sería capaz de ceder si lo presiono, lo haría más cercano a la superstición que a la fe verdadera.

***

He conseguido que el estado anímico de Antoine se estabilice. La tristeza se consolida en su alma, pero actúa con cierta normalidad. En su inconsciente se afianza la duda sobre la existencia de un mundo más allá de los límites del plano físico, más allá de su comprensión, pero una convicción egocéntrica obstaculiza su camino hacia la sumisión total a la presencia divina.

Ayer, tras varios minutos parado frente a la puerta de la nevera, decidió salir de casa y hacer algo de compra. Ha recuperado un poco el apetito, y eso es una noticia excelente.

***

Estoy muy preocupado por Antoine. Tras una semana en la que parecía que su ánimo se establecía, ha vuelto a caer en las garras de la depresión. Apenas prueba bocado. No atiende el teléfono. No contesta al timbre. Pasa las horas entre la cama y el sofá. Acaso enciende de vez en cuando la radio o el televisor para prestarle atención nada más que a su propia decadencia. Se desvanece poco a poco, la pena lo está consumiendo.

Estoy agotando mis recursos y siento que mi luz se atenúa. Me irrito con facilidad. No soporto que resople, que llore, que se quede todo el día quieto sin levantarse del sitio. Siento que estoy cayendo en una espiral que difumina mi visión y me impide pensar con claridad. No se me ocurre nada y, a su lado, contagiado por su pasividad, me quedo las horas mirándole con desprecio. No puedo evitar pensar que de no ser por su culpa nada de esto hubiera pasado. Su comportamiento me enfurece.

***

Antoine no mejora. Cada día que pasa siento más cercana a la oscuridad que me acecha. Si quiero que la situación mejore voy a tener que hacer uso de todo lo que me queda. No puedo permitirme una derrota, no ahora. He sido siempre fiel a mis principios y he respetado las leyes, pero en este momento cualquier alternativa a la condena del alma de Aurora me parece buena. Ya acarrearé más tarde con las consecuencias. No me queda más remedio que actuar en contra de las normas. Si quiero despertar la fe en Antoine sólo tengo un camino posible: será la propia Aurora la que le convenza con su presencia fantasmal. No tengo más que volver al hospital en el que reside su alma y traerla hasta este apartamento. Una vez aquí, con un poco de suerte, conseguiré que se le aparezca en sueños. Sus palabras rebosantes de dulzura lo guiarán hacia el camino de la salvación. Sé que no es una solución muy ortodoxa y estoy seguro de que seré reprendido por ello, pero no se me ocurre nada mejor.

Llego al hospital. Subo hasta la habitación donde ahora reside una señora con cáncer de páncreas. La presencia de Aurora no está aquí. Me asusto. ¿Cómo he podido ser tan estúpido? Durante todos estos días he estado preocupado por Antoine y me he olvidado de ella. Ni una palabra de aliento, ni una indicación, ni un sólo gesto que hiciera su existencia actual más llevadera. Las almas en pena nunca han sido mi fuerte. Quizás Aurora haya sido asignada a alguno de mis hermanos. O lo que es peor, a alguno de mis antiguos hermanos. Siento un escalofrío. Ellos no pierden la oportunidad de cosechar y allí donde hay una presencia ectoplásmica, hay un demonio que intenta llevársela hacia sus designios. Siento cómo la ira crece en mi interior, cómo la oscuridad y el miedo me invaden. Siento un miedo atroz ante la posible corrupción de mi esencia divina. Trato de calmarme y olvido por unos instantes mis sentimientos, que no dejan de ser un flujo de discordancias. Siento el amor de Dios dentro de mi pecho y prosigo mi búsqueda. Recorro el hospital y busco en cada una de las esquinas la presencia de Aurora, pero Aurora no está. Bajo hasta la morgue, donde su cuerpo ha reposado hasta ser llevado al tanatorio. Huele a formol, pero entre los efluvios alcalinos de los químicos siento una presencia aberrante.

Un hedor enmascarado por el azufre y la miseria se filtra entre el propio olor de la muerte. Extiendo mi magia divina por el lugar y formo un entramado que recorre la sala y deja al descubierto mi mayor miedo: el residuo de un vórtice sellado recientemente. El tipo de vórtice que mis antiguos hermanos usan para penetrar en este plano. Maldita sea. Es posible que en mi negligencia el enemigo haya encontrado una ventaja y se haya llevado el alma de Aurora. De ser así estoy perdido. Entre los filamentos de mi conjuro sensorial puedo seguir el rastro. Quizás no sea demasiado tarde y pueda encontrarlos todavía en este plano.

No debería dejar solo a Antoine por mucho tiempo, se consume, pero tengo que encontrar el alma de Aurora antes de que sea tarde para los tres. Olfateo el lugar tras el rastro del caído, que todavía es fresco. Salgo a la calle. El residuo espectral me lleva hasta un edificio abandonado y prácticamente en ruinas, no muy lejos del hospital. Subo por unas escaleras desgastadas hasta la segunda planta. No queda mucho del techo y los muros están quebrados, se pueden ver la calle y el cielo. Allí los encuentro a ambos.

Soy consciente de mis limitaciones frente al adversario. Un enfrentamiento directo es como poco una locura, pero no tengo alternativa. He llegado hasta aquí y algo dentro de mí crece y me susurra que debo continuar.

La mirada del caído no me infunde ningún temor, más bien al contrario. Entre el fuego azulado que brota de sus ojos me siento extraño, como reconfortado. No debo ignorar que seguramente no sea más que uno de sus trucos. No puedo olvidar qué es lo que he venido a hacer aquí.

Aurora me mira indiferente, cautiva de un conjuro infernal que la mantiene en una esfera de pequeño tamaño. Penetro con mi visión angelical dentro de su esencia y compruebo que todavía no está condenada. No soy un experto en temas demoníacos, mi especialidad son los seres humanos, pero sé qué tipo de artificios emplean los traidores. Mi enemigo mantiene las formas celestiales, una más de sus burlas hacia aquello que represento. No debo dejarme engañar por su imagen. No debo dejar que me confunda la sonrisa que proyecta sobre mí, cálida y penetrante. Observo un poco más de cerca su figura maldita y puedo ver con claridad cómo el interior de su boca y de sus ojos se iluminan con un tono azulado que me recuerda su origen.

Siento cómo es poderoso en este plano, cómo me intenta contaminar. El destino de los dos mortales depende de mí. Me siento responsable. Culpable, dice una voz en mi interior. Mi propia naturaleza me ha traicionado al creerme superior a ellos. Los he despreciado. Tras la mirada siniestra de mi hermano siento una metamorfosis bestial dentro de mí. Él me observa y desnuda mi alma con lascivia, saborea mis dudas. La magia oscura hace efecto. Me tienta con algo que me repugna y me llena de ira: empatía hacia los dos humanos a los que he traicionado. Desde ese punto se despierta en mí una rabia que hasta ahora desconocía. Rabia que engrasa los engranajes que un día llevaron a un tercio de mis hermanos a la rebelión. Por primera vez en mi existencia tengo un pensamiento que no está condicionado por las leyes celestiales. Un pensamiento propio que me destruye. Debo ser fuerte. Debo anular los efectos de la magia. No puedo olvidar mi entrenamiento, mi disciplina, el dogma con el que he sido construido. Soy más poderoso que las mentiras que infunde mi enemigo. Él ríe. Su presencia corrupta no será suficiente para desviarme ahora de mi trayectoria.

Enfoco mis fuerzas más allá de la voluntad. Disparo desde las palmas de mis manos un rayo de luz que debería enviar al maldito de vuelta a sus reinos, pero algo falla. Tas el fogonazo de luz pura la figura del maligno no se ha inmutado lo más mínimo. Sonríe y me mira con malicia.

—¿Eso es todo lo que tienes? —me pregunta con descaro.

—Que mi poder te lleve de vuelta al pozo que llamas hogar.

Concentro mi energía de nuevo desde las palmas de mis manos y lanzo un rayo diez veces más poderoso que el anterior, mas tampoco surte ningún efecto. El demonio me mira, no ha dejado de sonreír. Se burla de mí. Su tenacidad me desconcierta.

Invoco mi magia celestial por tercera vez. Siento el poder que fluye desde mis brazos hasta las terminaciones nerviosas en mi piel. Un halo de luz áurea me rodea, me elevo unos centímetros y desprendo todo el poder destructivo que queda en mi reserva mística.

El caído, al fin, parece afectado por los rayos empíreos. Se inclina y toca el suelo.

—Eso me ha dolido, hermano —dice—. Tu fuerza rivaliza con mi aguante. No sería capaz de encajar un golpe más como este último, pero dime, guardián, ¿cuánta energía te queda?

—Vamos a comprobarlo ahora mismo.

—Espera un momento, no seas impulsivo. ¿No crees que si me mandas de vuelta al inframundo quizás pueda llevarme el alma en la que pareces tan interesado?

El caído está de rodillas en el suelo y resopla con una mano en el pecho.

—Sé que dudas, puedo sentirlo —continúa—. No tienes alternativa, tu poder se debilita, tu fuerza tiene un límite. La desesperación se apropia de tu alma por culpa de mi entereza, ahora, mientras hablamos. Un chasquido de mis dedos y el alma de esta mujer será mía para siempre.

No miente. Aurora está apresada por medio de un conjuro sellado con una magia que ni siquiera yo puedo combatir. Su fe en mí la ha traicionado. Sólo Dios sabe de qué forma el caído se ha hecho con ella. Veo cómo el trabajo de una vida es destruido en cuestión de segundos.

—¿Qué es lo que quieres? —le suplico.

—No te pido más que un poco de información, sé razonable.

—¿Qué es lo que quieres saber?

—El destino de un alma perdida.

—¿Un alma perdida? ¿Estás loco?

—No pensé que me encontraría contigo, pero ahora que lo pienso todo encaja. La naturaleza del alma por la que te pregunto no es humana. Te hablo de uno de mis hermanos caídos. Ha desaparecido, no se sabe nada de él. ¿Quién dice que no haya encontrado un camino de vuelta al hogar? De ser así, tú deberías saberlo.

—¿Qué dices, blasfemo? ¿Cómo puedes hablar así? ¿De verdad crees que mi Padre dejaría que unos seres como vosotros pusierais un solo pie de vuelta en el paraíso? ¿En qué lugar nos dejaría eso a los fieles? ¿Has olvidado ya el dolor que le provocasteis el día que seguisteis a Lucifer?

—¿Acaso la misericordia de nuestro Padre no es infinita? —me pregunta entrecerrando los ojos.

—Todo tiene un límite, supongo que incluso el amor de Dios —contesto derrotado.

—Entonces, ¿me das tu palabra de que ninguno de los caídos ha encontrado un camino de vuelta?

—No puedo asegurarte que conozca la respuesta a tu pregunta, si eso es lo que te inquieta, pero déjame que te diga una cosa: las heridas que los tuyos le infringisteis al Padre de todas las cosas todavía están abiertas. Sois el símbolo vivo de su mayor decepción, y no hay día en el que no lloremos avergonzados por vuestra culpa. Hablas de misericordia, ¿acaso mostrasteis vosotros misericordia? Dime una cosa, engendro, ¿qué fue lo que te llevó a abrazar la rebelión?

—Lo mismo que ahora corroe tu alma. Un pensamiento propio. La injusticia de la naturaleza cruel. ¿Quién sabe?

Me pregunto si acaso el destino de Aurora y Antoine haya sembrado en mí la discordia.

—¿Qué es lo que te impulsa a obedecer? —me pregunta—. Sumisión, disciplina, rectitud. Eso es lo que Él te pide, y a cambio, ¿qué te ofrece? Un puesto como soldado en su legión de ciegos y un pensamiento uniformado.

—Yo nunca renegaré de mi Padre, caído. Tenlo presente.

—Si te soy sincero yo mismo tengo mis propios problemas sobre mi posición, sobre mi partido, pero si me permites que te abra mi corazón —dice posando su mano izquierda sobre el pecho— tengo que confesar que últimamente no estoy muy contento con mi situación actual. La soledad del infierno es infinita y el aburrimiento más peligroso que el mismo Diablo.

»Todo forma parte de un plan supremo, y nosotros no somos más que comediantes partícipes en esta tragedia llamada existencia —dice usando un tono de burla—. Estoy seguro de que crees que nunca renegarás de tu Padre. Como también estoy seguro de que ahora que la desazón se instala en tu alma, ya nunca serás el mismo.

El tiempo se ralentiza. Sin darme cuenta de lo que el demonio pretende me veo a mí mismo perdido en un mar de incertidumbre y miedo. Un momento de descuido en el que el dolor me impide ver con claridad que el caído ha avanzado hasta mí. Con la fuerza del odio del que se alimenta, lanza un ataque contra mi cuerpo insustancial. Clava su garra en mi corazón y la sangre púrpura brota con la fuerza de las fuentes del paraíso por mi pecho. Clava su mirada de fuego en mis ojos rasgados por la derrota.

—Te condeno a una existencia vacía de sentido —sentencia—. He sembrado el caos en tu corazón y a partir de hoy purgarás tus diferencias con nuestro Padre errando eternamente por este plano material. Créeme, tratarás de aplacar por medio de la contemplación y la pena, la duda que reside dentro de ti, ya para siempre. Te exiliarás del Empíreo y tus hermanos ya no te verán como a un hermano, pues tu esencia contaminada ya no es el reflejo fiel de la calma de la que hasta hace poco hacías gala, pero el infierno tampoco será tu sitio, allí serías mutilado y exhibido como trofeo de caza; y cuando todo esto ocurra recordarás mi nombre: Bchael, antiguo espíritu del río, pues he sido yo el que te ha marcado, el que te ha presentado una visión oscura del mundo que te acompañará hasta el fin de los días.

Me suelta sobre el suelo con un gesto de condescendencia y limpia sus garras impregnadas de mi sangre.

—Disfruta de tu nueva vida, hermano —dice con desprecio.

Capítulo sexto

Lo que le da su valor a una taza de barro,

es el espacio vacío entre sus paredes.

Lao-Tse

Me duele la piel horriblemente. La lucha con el ángel guardián me ha debilitado mucho más de lo que pensaba. Puedo sentir el viento del otoño que sopla con fuerza a través de las ruinas. Tengo en mi mano derecha el alma de la anciana que encontré en el hospital. No tuve más que acercarme, observarla y esperar a que alguien la reclamara. Atreo me habló de ella, dijo que me llevaría hasta uno de mis hermanos. Es cierto que no me contó a qué tipo de hermano se refería, pero di por supuesto que mi contacto sería un caído. Poco importa eso ahora. Ha resultado ser un fracaso, nada sabe de Pentranímedes ni del resto de los desaparecidos. Si esos bastardos hubieran encontrado un camino de vuelta estoy seguro de que el guardián sabría algo de ello, pero entonces, ¿para qué me ha llevado Atreo hasta él? No sólo no me ha servido para avanzar en mi búsqueda sino que me plantea nuevas cuestiones. Como poco, he conseguido abrirle los ojos a ese guardián. Lo he condenado a buscar una salida que quizás no exista. Ha desaparecido con una mueca de horror en su cara. No me extrañaría que la locura se apoderara de él para siempre. ¿Por qué lo he hecho? No lo sé. Quizás haya sido por envidia, o por hastío. ¿Quién sabe? Quizás esté escrito en mi naturaleza corrupta. Quizás no haya dejado de ser nunca un peón de los deseos de mi Padre. La infalibilidad de la que presume me lleva a pensar que éste no haya sido más que otro de los planes dentro de planes que teje incombustible. Así es Él. El arquitecto supremo de todas las cosas. La última voluntad detrás de la existencia. ¿O acaso un invento humano que ha trascendido la realidad? No puedo saberlo con seguridad. Hubo quién dijo que si Dios no existiera, habría que inventarlo. Un siglo después la réplica fue contundente: no sólo Dios no existe, sino que si existiera, habría que destruirlo. Sonrío de mala gana al recordar las palabras de aquel soñador.

Veo en la calle, a través de los muros en ruinas del edificio abandonado, las ramas de los álamos que bailan en el aire. Me encuentro en un callejón sin salida, y todo por escuchar a Liliana. Aún mantengo en mi poder el alma de Aurora, pero no tengo claro qué provecho puedo sacar de ella. La miro. Mi amor hacia la humanidad reside en un rincón olvidado de mi corazón, pero, aún con todo, encuentro lamentable que por poco valor que tenga su alma, se vea condenada a la soledad del infierno. Ha seguido al pie de la letra las leyes de mi Padre para nada. Leyes que los propios hombres han transformado a su gusto ante la indiferencia divina. Ha pasado por la vida pendiente de la oración, de cumplir con unas normas que se han vuelto contra ella. Resulta irónico que por culpa del amor precisamente sea castigada. ¿No es eso lo que predicó el Hijo favorito? ¿No les dijo que se amaran los unos a los otros como a sí mismos? El problema es que también les dijo que le amaran a Él por encima de todas las cosas. Desde el mensaje de amor al otro los hombres han levantado unas leyes que protegen al poderoso y esclavizan al resto. Cediendo a la debilidad como apuesta personal del mesías hacia el progreso como especie, la humanidad nunca tuvo una oportunidad. La sumisión hacia mi Padre les ha hecho vulnerables a la tiranía de sus iguales. Las doctrinas han sembrado en sus inconscientes una actitud dócil y conformista. La culpa alimenta sus corazones, pero comprendo que estaban perdidos desde el momento en el que fueron creados. Lo mismo que yo. ¿Quién sabe si guiados por unas reglas absurdas fueron los propios hombres los que un día soñaron a Dios, a su imagen y semejanza? He visto cosas tan extrañas que nada me sorprendería. Han cometido el error de delegar en Él sus miedos ancestrales y le han dado un poder que no ha dejado de crecer. En sus inicios, la religión supuso un gran obstáculo para nosotros. Las doctrinas que hablaban de amor y de perdón y de reinar más allá del poder de los reyes podrían haber supuesto nuestro final si la creencia de los hombres no se hubiese institucionalizado. La revolución humana había fracasado. Mi Padre, siempre incomprensible, tuvo que conformarse pues había apostado por ellos. Las puertas del infierno se ensancharon, el tráfico de almas se acrecentó día a día. Les han dicho que no hagan ruido al pasar por la vida, que más allá de este mundo gobernado por los déspotas hay una eternidad de alegría, pero siguen muriendo con miedo. Yo me encuentro dividido entre la derrota y la rabia.

Observo el alma de Aurora dentro de mi esfera. Ella me mira afligida. No es justo que pague por mi intromisión, pero, ¿existe la justicia? Voy a conservarla intacta, quizás un alma predestinada a la salvación me sirva de inspiración.

Con el alma de Aurora en la mano, miro el escenario en el que se ha desarrollado la lucha contra el guardián. Mis huellas son demasiado obvias, no debo quedarme aquí por mucho más tiempo. Borro mi rastro deprisa y como puedo. Estoy preparado para salir a la calle. Doy media vuelta y en un punto entre las moléculas de aire y la nada, puedo vislumbrar la figura de otro ángel, pero éste es un caído. Aplaude con dejadez.

—Bravo, Bchael, bravo —dice sin dejar de aplaudir—. Dos meses de trabajo tirados a la basura.

Es Hecaxxorel, lo reconozco por su figura etérea. Refleja parte de la luz y así se hace invisible a los ojos desentrenados. Está apoyado sobre uno de los muros que quedan en pie. Estaba equivocado con el guardián, nunca fue mi contacto. Hecaxxorel es a quién busco. Estoy debilitado, pero tengo algo que él quiere.

—Conservo, como puedes apreciar —digo enseñándole la esfera—, algo que supongo tendrá valor para ti.

—¡Ah, los artistas! Siempre me olvido de vuestra inclinación hacia los tratos.

Hecaxxorel es un agente de campo, como yo. La única diferencia es que él ha elegido su destino. Hemos coincidido alguna vez, es compañero de Rahniel y no hace mucho trabajaba en mi ciudad. Es un humanista, como el propio Rahniel. Un diablo salvador del ser humano. Pertenece a una casa que, insatisfecha con el papel de los seres humanos en la creación, siente que el castigo que sufren es desmesurado e injusto. Ellos enviaron a Lucifer para que revelara la ciencia a los humanos. Sin contar a la propia casa del arte, han sido la facción con la que he sentido mayor afinidad. Al igual que nosotros, conservan su imagen celestial con orgullo, sin olvidar nunca su origen. En su mayoría han decidido trabajar por la salvación del ser humano en el propio plano terrestre; la verdadera salvación, según ellos. Su odio hacia el Adversario es fuerte, pero al contrario que el resto de los caídos, su amor hacia la humanidad es incondicional. Creen y predican que el ser humano ha sido abandonado por Dios, y que el potencial de su adaptabilidad y evolución es el arma que el Tártaro debe emplear en su próximo, y último, asalto al Empíreo.

No puedo decir que la humanidad despierte en mí muchas simpatías. Si bien es cierto que en algunos casos me han sorprendido, en su mayoría no son más que una masa muy alejada del límite de sus posibilidades. Igual de estúpido me parece el poeta que es estúpido, que el cerrajero, el político o el contrabandista.

—Un alma humana que quizá conozcas me dijo que podrías saber algo sobre el paradero actual de Pentranímedes, un viejo amigo común —le digo.

—Poco se sabe del lugar en el que se encuentra Pentranímedes, hermano. Hace tiempo que se perdió entre los confines del continuo. ¿Por qué alguien como tú se interesaría por él?

A pesar de nuestras similitudes, Hecaxxorel me desprecia por ser lo que soy. Como el resto de sus hermanos de facción se toma demasiado en serio a sí mismo. Todo lo que no enlaza con su línea de pensamiento se convierte para él automáticamente en algo frívolo. Así es cómo me ve. Para él no soy más que un charlatán y un individualista.

—Sabes que me costaría muy poco devorar el alma de la anciana.

—Olvídate de Pentranímedes, no estás preparado para conocer su destino —dice desafiante.

—Inténtalo, no me subestimes.

Duda por unos instantes, pero al final decide hablar. Cuando Hecaxxorel habla de Pentranímedes, lo hace siempre en pasado. Una relación estrecha los une. Siento en su voz un respeto profundo hacia él. Parece envalentonarse.

—Sólo buscaba un lugar en el cosmos dónde poder olvidar. Tú no lo entenderías, Bchael. Hay quién diría que presentó su rendición. Hay quién lo consideraría un cobarde, un traidor, pero Pentranímedes nos trajo un mensaje nuevo, una forma de entender nuestra posición desde otro ángulo —en este punto su voz se vuelve firme y grave—. Pentranímedes nos habló de algo inconcebible para ti, nos habló de perdón, y en busca de ese perdón desapareció.

—Al igual que otros.

Hecaxxorel me mira sorprendido.

—Puede que en su búsqueda consiguiera encontrar ese perdón que tanto deseaba —digo, abro mi mano y dejo libre la esfera en la que reside el alma de Aurora.

Hecaxxorel vuelve a dudar, pero termina por aceptar el trato y me habla de un demonio de rango bajo. Me dice que fue el último en ver a Pentranímedes.

—¿Cómo puedo saber que lo que aseguras es verdadero?

—¿A quién sirves realmente, Bchael? ¿Lo has pensado con detenimiento?

Yo callo.

—¿A quién sirves realmente, hermano? ¿Te has parado a pensarlo por un momento? —repite y desaparece.

Las heridas que el guardián me ha provocado todavía me duelen y me siento muy débil. Podría dejar que el tiempo pasara para recuperarme, pero tiempo es precisamente de lo que carezco. Tengo que acelerar el proceso de regeneración para seguir mi camino con garantías. No puedo saber a qué me enfrentaré a partir de ahora, pues siento que ya no soy el mismo. Ha sido la maldita psicoterapia la que ha traído hasta mí las dudas, la que ha desencadenado todo este proceso en el que me veo inmerso. Además, la cercanía del alma de Aurora me ha traído de nuevo a Raquel a la cabeza, pero en la cabeza no tengo otra cosa más que el enigma de la lista que guardo en el pecho. Debo resolverlo no sólo para recuperar mis privilegios y mi antiguo estatus, la curiosidad me está matando y necesito saber qué ha sido de mis hermanos desaparecidos.

Atravieso el continente hasta el océano, en alta mar me sumerjo hasta las profundidades. Necesito descansar y lamer mis heridas. Cruzo las piernas en la posición del loto entre los muros submarinos de las fosas abisales. Sobre el fango primigenio, rodeado por el vapor de agua y el magma que brota de la corteza terrestre trato de recuperar la poca cordura y energía que me quedan.

Medito por varias horas, dejo de lado a mi propio yo. En las profundidades del mundo busco la hoja de ruta que me guíe hacia el lugar en el que mi corazón reposa. Las corrientes frías se alternan con el vapor que bulle de la intersección entre las placas tectónicas. La oscuridad casi completa me ayuda a abstraerme. Dejo de lado sentimientos y percepciones para centrarme en lo que importa. Las pistas que me ha facilitado Liliana están dando sus frutos después de todo.

Siento la presión turgente sobre mi piel, despedazaría a la mayoría de los seres vivos, a mí me ayuda entrar en un trance de sumisión a la profundidad, y entiendo que la vereda que atravieso es solitaria.

***

La fuerza ha vuelto a mí. El trance submarino y la presión elevada del fondo han acelerado el proceso de regeneración de mis células angelicales. Vuelo entre las nubes hasta llegar a una pequeña aldea cercana a la costa donde se supone que vive mi nuevo contacto, oculto entre los vivos. Tengo la sensación de que todos aquellos que visito saben mucho más sobre todo este asunto que yo.

Sobrevuelo invisible alrededor de la aldea que me ha descrito Hecaxxorel. Me reciben las calles adoquinadas y los edificios de piedra. El cielo está cubierto, hace frío y llueve. El progreso convive pacíficamente en forma de cables eléctricos y repetidores de telefonía móvil con un trazado urbano medieval. Desciendo y veo varios comercios de pequeño tamaño en las cuestas que llevan hacia la plaza central. Movido por el instinto, me acerco hasta una iglesia de piedra en ruinas que hoy no es más que un monumento arquitectónico. No es un mal sitio para buscar refugio, pero aquí no hay nada ni nadie, no hay rastro de presencia demoníaca alguna. En medio de los restos de un templo que ha perdido su poder, reflexiono sobre las palabras de Hecaxxorel. ¿A quién sirves realmente? Siempre he sabido que mi destino estaba sellado desde el día de mi concepción, pero se ha transformado en un pensamiento que ahora me acompaña a diario. Puede que Rahniel tenga razón, puede que después de todo este tiempo hayamos estado equivocados, pero la redención vendría acompañada de la más absoluta derrota y no estoy seguro de poder volver a someterme de ese modo nunca más.

En uno de los callejones que descienden paralelos a la pendiente de la colina sobre la que está asentada la aldea, se encuentra la taberna. Abro la puerta de madera y entro ante la mirada atónita de los habituales. En las mesas, los viejos juegan a las cartas y al dominó. Todos callan, me miran de pies a cabeza. Reina un silencio que podría intimidar a cualquiera que no haya sido entrenado en las artes del desconfort. Doy las buenas tardes y avanzo lentamente hacia la barra, en ella un tipo gordo y calvo me mira con suspicacia. Tiene la boca ligeramente torcida hacia su derecha, unos ojos pequeños y grises que brillan bajo la luz de las lámparas ambarinas. Pido una botella de licor de hierbas y un vaso. Puedo ver a mi espalda a la parroquia que, con parsimonia, reanuda sus charlas y sus partidas. Olfateo el ambiente y bajo las capas de sudor y serrín, más allá de las partículas de agua condensadas en los cristales que dan al exterior, encuentro el rastro de aquél al que vengo buscando. Sólo es cuestión de tiempo que aparezca.

Me he bebido media botella cuando una muchacha de unos veinte años sale de la cocina con un mandil a cuadros y el pelo recogido. Le da un beso al tabernero, se quita el mandil, se suelta el pelo y deja al descubierto una juventud acaso camuflada bajo la imagen de faena. Coge un teléfono móvil del interior de la barra y camina parloteando alegremente con él. Se despide desde la puerta y la cierra. Bebo otro trago de licor. A los pocos minutos entra un hombre que lleva un maletín en su mano y me mira sorprendido. Tiene unos setenta años y está muy delgado, casi escuálido. Lleva un sombrero de fieltro, unas gafas grandes y barba con el bigote afeitado. Dos de los aldeanos que rondan cerca de la salida se levantan y echan los cerrojos de la puerta. El hombre delgado abre su maleta y saca un libro. La luz se atenúa, todo sucede muy deprisa: los cánticos rituales, la sangre supurando por las paredes de la taberna, el ruido distorsionado de la máquina tragaperras con su juego de luces ralentizado. El escenario se desprende de sus capas una a una y para cuando quiero darme cuenta del olor de la magia que impregna toda la estancia ya es tarde para mí.

Tras aturdirme con viejas recetas de cantos perdidos en el olvido, dentro de un círculo protector, los aldeanos pertrechan un ritual de retención que se levanta ante mis ojos. Confundido, mareado y débil, caigo de rodillas al suelo mientras veo cómo unos barrotes de fuego amarillento me rodean. El dolor es nauseabundo, siento la garganta áspera como una lija. Mis músculos luchan por separarse de mis huesos, mi cerebro crepita bajo el cráneo, y todo se vuelve negro.

***

Despierto y me encuentro dentro de una prisión mística. Floto en el vacío. A mi alrededor no hay nada más que la oscuridad total y los barrotes de fuego amarillo que me mantienen preso. No puedo moverme. Apenas puedo pensar con claridad. No tardo en darme cuenta de he sido traicionado y llevado hasta una trampa.

Regulo la respiración. La imagen de Liliana es la primera que me viene a la cabeza. Tuve mis dudas, no era seguro confiar en ella, pero de haberme querido apresar podría haberlo hecho mucho antes. Ha sido Hecaxxorel el que me ha guiado hasta aquí. Sin embargo, sus palabras parecían sinceras. Me encontró debilitado y podía haberse hecho con el alma de Aurora por medio de la fuerza. Si hubiera querido encarcelarme lo tuvo mucho más fácil en aquel momento. ¿Entonces, quién ha mandado que se me aprese?

Apenas puedo contener la ira. He caído en una trampa como un principiante. Me he contagiado por la locura de todos aquellos a los que he visitado. He dejado de lado por completo el método. He descuidado los pormenores de la investigación y me he contagiado por las palabras de los demás. He sido traicionado por mi propia obsesión, por mi curiosidad.

No perder la cabeza en un momento así me supone un esfuerzo titánico. Si quiero mantener la cordura, recluido en el vacío en el que los años podrían suponer segundos en el plano físico, tengo que ocultarme en lo más hondo de mi ser. Tengo que recogerme en un estado cercano a la inactividad absoluta. Me concentro en todas y cada una de las moléculas que conforman mi organismo, ralentizo su movimiento y pierdo temperatura. Reduzco la actividad de mis órganos, mis pulsaciones descienden hasta el límite con la muerte. Dejo que las funciones de mi cerebro trabajen al mínimo, disminuyo el número y la velocidad de las conexiones entre mis neuronas. Cambia el color de mi aura, alcanzo un estado de hibernación que me mantendrá con vida el tiempo que sea necesario.

***

Una luz anaranjada penetra mis párpados y me saca del estado latente. Siento cómo los barrotes que me mantienen cautivo se esfuman. No podría decir si han pasado unos minutos o toda una eternidad. Entreabro los ojos y la poca luz que entra en ellos hace que me duelan. Me siento muy débil. A mi alrededor puedo adivinar las formas distorsionadas de la taberna de la que no he salido nunca.

Una figura de gran tamaño coge mi cuerpo sobre sus hombros como si fuera un saco de harina. Apenas puedo discernir con claridad la escena macabra a la que me enfrento. Después de unos pocos pasos del gigante que me lleva encima, puedo ver los cuerpos de los aldeanos empapados en sangre. Mesas y sillas destrozadas, botellas y vasos triturados, y el olor penetrante a sangre, a grito de súplica, a dolor carnal profuso y fosco. Los aullidos animales de los humanos reverberan aún por los muros de la taberna, cubiertos de vísceras. La mole que parece haberme rescatado y que me transporta en este estado cierra de un portazo, yo pierdo el conocimiento.

***

Abro los ojos. Veo un demonio de músculos grandes y mirada infantil frente a mí.

—Te vas a recuperar, amigo. Has tenido mucha suerte de que Molentag haya aparecido y te haya salvado. Esos hombres querían apresar a Molentag, pero tu inesperada visita los ha confundido. Pensaron que el demonio que buscaban eras tú, y no Molentag.

Se ríe y se rasca la parte posterior del cráneo. Dice la verdad. A los ojos de los seres humanos somos todos iguales.

—¿Dónde estamos? —le pregunto.

—Poco importa eso ahora. Este es el refugio de Molentag. Aquí es donde viene a resguardarse de las miradas de los hombrecitos. Al principio, Molentag le gustaba a los hombrecitos, pero ha pasado el tiempo y han debido descubrir su secreto porque ya no le hablan más, y entonces has aparecido tú, y te han confundido con Molentag y te han atrapado con su magia, pero Molentag te ha salvado y te ha traído aquí, donde estás a salvo.

Me incorporo, aún dolorido. Por lo que veo me encuentro en una gruta que debió servir de hogar a algún tipo de oso de montaña. Puedo sentir la presencia regeneradora del océano a unos pocos kilómetros. Apoyo mi espalda en la pared y miro a Molentag. Sonríe y muestra una dentadura cubierta por la mugre. Tiene los ojos pequeños y encendidos, su piel es gris, tiene las orejas puntiagudas y está completamente calvo. Por su forma de hablar y sus dimensiones desproporcionadas deduzco que fue creado para ejercer alguna responsabilidad física y de perfil muy bajo. De algún modo, ha encontrado un atajo hasta la Tierra. No es frecuente que las criaturas nacidas en el infierno puedan visitar este plano. Los caídos lo conocemos, hemos participado de él antes de la rebelión y podemos movernos por aquí sin problemas. Lograr que una criatura traspase un portal hasta el plano terrenal es un trabajo muy arriesgado y haría falta un poder sobrecogedor.

—¿Por qué has venido hasta aquí? ¿Has venido a llevarte de vuelta a Molentag? Molentag espera que te apiades de él y que vuelvas diciendo que no lo has encontrado. Molentag piensa que al haberte salvado, a lo mejor dices que no sabes que se esconde aquí.

—No es cierto que te deba nada —le aclaro—. Es justo que me liberaras pues por lo que cuentas tú mismo, esa prisión había sido pensada para ti, pero no te preocupes, no he venido a llevarte conmigo y agradezco tu ayuda.

—Molentag hizo lo que creía correcto. Entonces, ¿si no vienes a llevarte a Molentag, a qué has venido hasta aquí?

—Un amigo me ha hablado de ti. Dijo que podrías ponerme en contacto con quien haya conseguido traerte hasta este punto.

Molentag me mira y duda por un instante.

—Puede que Molentag no sea muy listo, pero no es un idiota. ¿Para qué quieres saberlo, caído?

Igual es por su mirada estúpida, o por los gestos de sus manos. Después de todo, con él no tengo nada que perder.

—Puede que no seamos tan diferentes como piensas, Molentag. Yo también ando buscando una salida.

—¿Una salida?

—¿Qué fue lo que te llevó a refugiarte aquí, entre los hombres?

—Molentag está harto del infierno y no quiere volver nunca allí. Los hombrecitos no son mejores que los habitantes del infierno, pero son débiles y Molentag no tiene porqué recibir órdenes de ellos. Molentag está cansado de recibir órdenes de los otros demonios y de los caídos como tú, y está cansado también de ser un bruto. Molentag sólo quiere vivir tranquilo. Quiere que lo dejen en paz.

Con su lenguaje acomplejado, me explica cómo fue creado para reprender a aquellas criaturas desobedientes. Formaba parte del infierno dentro del infierno. He conocido a los de su especie. De inteligencia limitada, su única pasión ha sido la obediencia ciega a sus superiores y una vida como verdugos de aquellas criaturas que no han sabido o no han querido ejercer sus obligaciones con la diligencia requerida. La abominación que tengo frente a mí es extraordinaria. Sólo puedo imaginar que, por error, los genetistas introdujeran en el crisol en el que fue gestado algún miembro o rastro de personalidad de un ser ligeramente noble. Se muestra reservado con su llegada a este plano, un símbolo de lealtad inaudito en los de su clase. En cierto modo busca la salvación, o al menos el olvido. Me cuenta cómo tras una vida como yugo de las criaturas que le asignaban, cansado de formar parte de la mano represiva, una luz simbólica irrumpió dentro de él. Se rebeló contra sus superiores en un arranque de furia asesina, y fue reprendido con severidad hasta que en su propia fuerza encontró la llave de la liberación. Huyó cubierto por la sangre de un centenar de demonios hacia los círculos interiores, sin rumbo, hasta que encontró a su salvador. Se siente conmovido por su propia historia, podría decirse que orgulloso, pero trata en todo momento de salvaguardar la identidad del caído que lo trajo hasta aquí. Mi poder de convicción hace que, finalmente, se rinda y me dé un nombre. Un nombre muy valioso que me vuelve a poner en camino.

***

Después de un par de días me he recuperado del todo. La prisión que me retenía había mermado mis fuerzas. Molentag me acompaña en la cueva en la que permanecemos ocultos. He tenido tiempo para pensar. La lista que poseo me obsesiona. Me siento viejo y cansado, y el infierno no es precisamente el lugar en el que quiero terminar mis días. Me despido de la criatura de mirada infantil, le digo que lo mejor es que busque otro refugio lo más lejos posible de este lugar, y levanto el vuelo. Dejo que las estrellas bañen mi piel bajo el aroma del hinojo y la sal del océano por un tiempo para después volar hacia el interior.

***

Estoy sentado bajo la que ha sido durante siglos la única estatua en el mundo dedicada al ángel caído. Miro el reloj. Lleva lloviendo durante horas. Raquel no aparece. En ella busco un motivo que me ayude reconciliarme con mis actos pasados, pero llega muy tarde a la cita.

Pasa otra hora, permanezco sentado en el mismo lugar, no ha dejado de llover. Tengo la ropa y el pelo empapados, no me importa. Me incorporo, camino por el parque dando vueltas. No contesta a mis llamadas. Miro con indiferencia cómo la lluvia difumina los tonos rojos del parque. El tiempo discurre huidizo a mi lado. Doy un paso tras otro con la mirada fija en el suelo y las manos en los bolsillos. Su ausencia me irrita, pero descubre un impulso que creía olvidado en mí hace muchos años y que me lleva a cuestionarme: ¿le habrá pasado algo?

Camino nervioso y a gran velocidad bajo la lluvia de la ciudad hacia mi apartamento. Al entrar en el portal se me erizan los pelos del cuello. Olfateo el ambiente y detecto una presencia conocida que me espera en la azotea del edificio. La llamada bestial está presente sobre el papel que cubre las paredes de las escaleras por las que subo lentamente y sin prestar atención al canto que dirige mis pasos. Cuando quiero darme cuenta es tarde ya y Kropenbagg sonríe al borde del alféizar.

—¿Qué quieres? —musito.

Él calla. Muestra las filas de dientes que pueblan su rostro traslúcido. Tras el vacío distorsionado en el que se forma su informidad, se esconde un segundo numen.

El hedor a locura que desprende es fuerte, pero no alcanzo a verlo. El cielo se descubre de nubes y se tiñe de sangre, sólo para mis ojos. Las gárgolas de la cornisa que hasta hace unos segundos no existían despiertan a la vida. La luna llora, el sol es negro y crece fagocitando el espacio a su alrededor. La ciudad desaparece bajo nuestros pies, el espacio exterior se siente más próximo y veo planetas y nebulosas en el cielo. No es más que un truco escénico de mi anfitrión, invisible entre los pliegues de la realidad. El demonio ha levantado este escenario irreal para lo que será, supongo, un discurso de filosofía liviana. No me equivoco, y del humo aparece Anacronos.

—¿A qué viene todo este teatro? —le pregunto y con un chasquido de mis dedos hago que la azotea vuelva a su estado natural.

—Oh, Bchael, no hagas eso. Sabes que me encantan las entradas con estilo, hacen de mi trabajo una pasión y engordan mi ego.

En otros tiempos Anacronos fue un mensajero de Dios. Descendía a la Tierra con toda una serie de artificios para mostrarles el camino a los hombres. Su palabra fue poesía y de sus cantos los contadores de historias copiaron con sus formas rudimentarias los principios del arte.

—¿Es que no aprendiste nada de los años que serviste a mi lado?

—Sí, maestro. Aprendí a mantenerme alejado de los de tu clase.

—Me adulas —dice con una mano sobre el pecho.

Kropenbagg camina por la cornisa insinuando que hace equilibrios. Anacronos se acerca a mí y me coge por los hombros.

—Hijo mío —dice—. Si hubieras sido capaz de ver lo que yo he visto. ¡Rayos!, ¡no sé de qué te quejas, siempre fuiste muy aburrido! ¡No tienes sentido del humor!

Camina unos pasos de espaldas a mí, con los brazos cruzados.

—Dice Kropenbagg que últimamente te has entretenido con una niña de sangre corrupta. Estás hecho un seductor, espíritu del río.

Escuchar mi antiguo rango con tanto desprecio levanta en mí unas ampollas que me colocan justo dónde Anacronos quiere que esté. Incluso contra cualquiera de ellos dos por separado sería una lucha muy ajustada. Juntos pueden darme una paliza que me debilite hasta el límite. Sé que Kropenbagg es duro, pero lleva fermentando un odio hacia mí desde el día que pisé esta ciudad por primera vez. Podría usarlo en su contra. Anacronos en cambio es frío y desde que se dejó llevar por la locura, más poderoso que nunca. Puede envolverme en su manto armónico de tal modo que para cuando sienta el primer golpe ya me haya derrotado. Tengo que calmarme y escuchar lo que este par de dementes tiene planeado para mí.

—¿Qué es lo que la hace tan interesante para ti? —me pregunta.

Mis sentimientos por Raquel me traicionan.

—Por mucho que la miro y le doy vueltas no veo más que una sucia mestiza, vulgar y corriente.

Anacronos se carcajea y muestra el fondo de su garganta sin fondo. Mis esperanzas de volver a Raquel en busca de un vínculo con mi camino desaparecen. Ahora puedo entenderlo. Ella se empeñó en ver en mí algo que desconocía, que olvidaba. A su lado pude sentirme bien. Quizás de un modo inconsciente me haya empujado hasta lo que soy ahora. Anacronos no es estúpido. Aunque no controla bien sus impulsos, sabe que en una confrontación directa me avasallaría. Por ella podría someterme, y Anacronos de algún modo lo sabe.

—Tranquilo, ella está a salvo. Kropenbagg está molesto por el trato que ha tenido contigo. Está celoso de ti, sois mis dos mejores discípulos.

—No tengo la culpa de que se haya cruzado en mi camino un par de veces.

—No es eso lo que él afirma.

—¿Así que se trata de eso? —pregunto aliviado—. ¿De un puñado de tierra?

—Se trata de mucho más que eso, pero tú deja tranquilo a Kropenbagg, vete de la ciudad y dedícate a otros asuntos. Abandona este lugar para siempre y Raquel olvidará sus últimas horas recluida en un punto seguro. Te garantizo que, mientras no vuelvas, ella no correrá ningún peligro. No aparezcas más por aquí o te juro que no habrá tortura lo bastante cruel para el alma de la muchacha.

Me retuerzo de dolor por dentro, pero me muestro entero.

—Hazme caso, te conozco y sé que te estás muriendo por golpearme. Adelante, hazlo, no me importa, pero luego márchate y no vuelvas nunca más. Ahora la ciudad le pertenece a Kropenbagg y él no te quiere por aquí.

—¿Eso es todo? ¿Si no vuelvo por aquí la dejarás tranquila?

—Lo prometo —dice cruzando índice y corazón de ambas manos.

Kropenbagg simula una risa inhumana.

—Ah, se me olvidaba. A cambio de la chica tienes que darme también la lista hasta la que ella te llevó.

Hago un esfuerzo. Cierro los ojos y me dejo llevar por aquello que tanto trabajo me cuesta reprimir. Entonces un mecanismo bestial, profano y fruto de la esencia corrupta que hace de mí lo que soy tira de mi alma y toma el control de la situación. Extirpo de una vez por todas el residuo humano que me ha estado acompañando. Ante los ojos atónitos de mis dos hermanos, abro la boca y extraigo con las garras la escoria enquistada en el fondo de mi ser. Jadeo, siento la tráquea y los intestinos en carne viva. La astilla, el resto, lo que no me pertenece sale por mi boca agonizando, se transforma en humo y desaparece. Vuelvo a ser yo.

—Haced lo que os plazca con la media sangre. No la necesito. Si tienes un problema con mi trabajo habla directamente con mis superiores.

—¿Estás seguro, Bchael? ¿No te importa que forje con ella una mascota?

—No. No me importa —contesta mi yo más oscuro mientras me doy la vuelta y desaparezco.

***

Haber vendido por completo a Raquel me devuelve a una perspectiva ya conocida por mí. Conocida de sobra. Mi naturaleza corrupta manda en mi psique. No puedo evitar que tome el control en situaciones en las que los sentimientos podrían traicionarme. Más allá de la lista que aún protejo bajo mi pechera, más allá de las ventajas que esta pequeña porción del plano terrestre me proporciona, mi avatar negro no ha dejado pasar la oportunidad de dejar claro cuál es mi rango. Aunque me duela, no puedo mostrarme débil ante el enemigo, y ellos son ahora mi enemigo. Las dudas cruzan por lo que queda de mi alma. Recorren mi esencia en espiral, como serpentinas de papel enlazadas entre los filamentos que conforman mi ego. Soy consciente de que he hecho lo correcto, pero eso no evita que sienta cierto dolor al haber condenado a esa pobre muchacha. No puedo decir que me sienta culpable, eso es algo desconocido para los de mi especie, pero sí que siento que se haya metido en medio de mi camino, condenando por completo su alma y su existencia. Estoy seguro que el castigo que los locos tienen pensado para ella superará cualquier expectativa. Saben ser creativos, y una negativa como la mía hará que se ensañen con ella con especial interés. Ella fue la que se acercó a mí en un primer momento —pienso mientras elevo ligeramente los hombros—. No deja de ser una humana, una media sangre en todo caso, y sabía dónde se metía cuando pudo ver a través de mi disfraz. En todo momento supo a qué se exponía. Yo la traté con respeto, y me entristece que haya tenido un final así, pero mi posición está por encima de todo. Si algo me alivia en un momento así, es que tengo la certeza que en cuanto expulsé de mi interior todo resquicio de la presencia que parecía condicionar mis movimientos, el impulso de salvar el alma de Raquel sin importarme el precio desapareció por completo de mi cabeza. ¿Es posible que para sobrevivir haya tenido que renunciar a cualquier tipo de resquicio de humanidad?

Capítulo séptimo

Ni siquiera un Dios puede convertir en derrota,

la victoria de quién se ha vencido a sí mismo.

Buda

Camino por un callejón oscuro, en silencio. Los bajos fondos de Pandemónium bullen de lumpen demoníaco. Siempre vuelvo al barrio bajo. El olor es apenas soportable. Oscurezco mi piel y borro ligeramente los rasgos de mi rostro. Evito llamar la atención envuelto en una nube de aire viciado.

Golpeo una puerta escondida entre las sombras. Una voz apagada me habla, yo le doy la contraseña del mes, la puerta se abre. El ambiente del club choca con violencia sobre mi cara y me impregna con su olor a especias e incienso. El humo es tan denso que no se va nada más allá de un par de metros. La música es intensa, ritual y seductora. Veo las luces intermitentes, las sombras sensuales, las mandíbulas tensas. En el centro del local hay un cristal enorme y muy fino. En su interior, en una capa de agua de un centímetro de grosor, hay un ente primigenio que alienta con su tortura a las criaturas que se agolpan a su alrededor. En una esquina, un grupo de diablillos azules fuman y ríen formando un gran escándalo. Al fondo, sobre una tarima de cemento, una súcubo baila desnuda fornicando con una barra de metal. Varios demonios observan hipnotizados sus movimientos de cadera.

Pido una bebida, la camarera señala las escaleras. Bajo hasta el pasillo subterráneo en forma de arco en el que se encuentran las salas privadas. En ellas se llevan a cabo los espectáculos más inquietantes de todo el infierno.

Boca de araña me espera. Es un demonio que me debe favores y a quién acudo cuando necesito información sobre temas de cierta delicadeza. Lo veo sentado, muestra su barriga enorme y roja con orgullo. Lo rodean varios brazos y, como su nombre anuncia, tiene mandíbulas de arácnido. Desde la comodidad que le proporciona ser uno de los gerentes del club, tiene acceso a muchos asuntos. Habla siseando. Se muestra amable, hospitalario, me ofrece a sus chicas, sustancias inductoras de placer, un hueco en las mesas de apuestas prohibidas, pero no suelta una palabra sobre el paradero de aquél al que busco, aquél que trazó un puente entre los mundos y escondió a Molentag entre los humanos. Esquiva mis preguntas con una cortesía calculada e insiste en deleitarme con las últimas y más repugnantes delicias que la carne demoníaca puede sentir.

Insisto y saco a relucir la deuda que mantiene conmigo. Él calla, resopla y mueve los pelos de sus mandíbulas mientras se tensan los músculos de su barriga. Conozco bien a Boca de araña, no hay nada más que pueda hacer aquí.

Me levanto y el demonio se despide de mí levantando varios de sus brazos con una expresión inexpresiva en los ojos.

***

Camino de esquina a esquina y no encuentro más que negativas. Dropenkov, Polichinela, Brazos de aguijón, todos mudos. Nadie parece dispuesto a hablar conmigo. Alguien ha contactado con ellos, alguien ha comprado su silencio, pero sé de un diablillo con un temor especial al dolor físico al que aún no he visitado.

No tardo en dar con él. Espero fundido entre las sombras hasta que Pinchocuerno sale de una casa de apuestas. Despreocupado y con la mente concentrada en las ganancias del día avanza hacia su cubículo.

Cuando entra en la pequeña estancia me ve y corre de vuelta hacia la puerta que yo ya he cerrado.

—¿Es ésta la forma de recibir a un invitado?

—¡Oh! Perdona, Bchael, no te había visto, pero hay algo de suma importancia que yo...

Traga saliva. Quiere inventar una excusa que le dé algo de tiempo para buscar protección, pero sabe que no soy tan estúpido como para creerlo ni por una décima de segundo. La mirada del predador está fija sobre él y es consciente de que nada de lo que diga le va a salvar de mi capricho.

—¿Por qué de pronto estáis todos tan esquivos? Algo me hace pensar que alguien os está persuadiendo para que no habléis conmigo. ¿Me equivoco?

—Verás, Bchael, estoy en deuda contigo por haberme proporcionado buenos clientes. Siempre a cambio de una valiosa información, veraz y contrastada, no lo olvides, pero no quiero problemas, de verdad que no quiero problemas.

—Me tomas el pelo.

—En serio, Bchael —ríe nervioso y con la vista en un libro situado detrás de mí y que pretendo no haber visto —lo último que quiero ahora mismo son más problemas.

—¿«Más» problemas? ¿A qué te refieres?

—Vaya, no me refería en absoluto a «más» problemas. No «más» problemas de los que tú presencia podría significar. Problemas tenemos todos, tú, yo, hasta el altísimo Lucifer tiene sus propios problemas. ¿No es así? ¿Dije «más» problemas? No, quise decir problemas a secas. Los que tú quieras crearme, ni más, ni menos.

Me doy la vuelta y siento cómo pretende abalanzarse sobre el tomo que reposa en el suelo a escasos metros de mi mano. Antes de que pueda pensar en lo que está pasando me he hecho con el volumen, que no es más que un compendio de protección arcana.

—¿Es esto lo que buscabas, Pinchocuerno?

—¡Ya está bien! —grita resollando y exuda una gran cantidad de sudor—. Los caídos os pensáis que podéis entrar en mi celda y avasallarme siempre que queráis. ¿No es así?

—Cállate ya —le instigo—. Necesito que me digas el paradero actual de un hermano. De lo contrario me veré obligado a dar parte a la casa consistorial de tus asuntos aquí en el barrio bajo. Haré lo posible para que seas trasladado a tu antiguo hogar en el octavo círculo.

—¿Has pensado que si hablo contigo de ese hermano tuyo, podría encontrarme con un castigo mucho peor que volver a mi antiguo hogar? —me pregunta jadeando.

—Tú mismo me lo has contado una infinidad de veces, Pinchocuerno. Siempre estás hablando de cómo una racha de suerte te trajo a dónde estás ahora. ¿Cuántas veces has insistido en que odias el trabajo físico y que odias los pozos de almas del octavo círculo? Sería una pena que una habilidad como la tuya para los juegos de azar y las apuestas se desperdiciase en esos pozos. Una sola palabra de mis labios en los oídos adecuados y no volverás a pisar este lugar. Recuerda cómo era tu vida entonces. Rodeado de almas en pena y de torturas. Recuerda cómo eran aquellos días de los que tanto me has hablado, días interminables cargando con las cadenas de los condenados, sin descanso.

»¿Qué te parece si hablamos, Pinchocuerno? ¿Estás dispuesto a hacer un trato?

El diablillo habla. Ha sido un trabajo sencillo que he realizado con la precisión que siempre me ha caracterizado. Me siento orgulloso. Mi vuelta al Tártaro acalla por completo las voces ajenas a mí que me asaltan cuando habito en el plano terrestre. Así puedo concentrarme en lo que mejor sé hacer y puedo sacar a relucir al artista que soy en realidad.

***

No tengo más que invocar un portal. Cerca de la orilla de la Estigia lo encuentro, sentado bajo un árbol.

—Saludos, Johriel.

—¿Quién osa perturbar mi descanso?

—Soy Bchael. Antiguo espíritu del río. Pertenezco a la casa de las artes.

—¿Y qué es lo que quieres? ¿No ves que no deseo compañía?

—Te pido que no tengas en cuenta mis malos modales, y si te he causado alguna molestia te ruego que me perdones, pero es importante que hablemos.

No sé por dónde empezar. Me he dejado traer hasta aquí sin resquicio alguno a la cordura y ahora que estoy frente al que creo que es el trazador de puentes entre los mundos, no tengo muy claro qué decir.

—Necesito consejo.

—¿Consejo, eh? A juzgar por tu aspecto apostaría a que has recorrido un camino largo hasta llegar a mí. Dime, hijo ¿qué es lo que tanto te preocupa?

—Necesito llegar hasta Pentranímedes, hasta él y hasta el resto de los caídos que sacaste de aquí.

—¿Qué dices, loco? ¿Hasta Pentranímedes? ¡Estás loco, caído, estás loco! —exclama con las manos sobre la cabeza, retrocede unos metros y se aleja de mí. Tras unos segundos, me mira y regresa—. Me pides un imposible. No tengo constancia del paradero actual de Pentranímedes ni de ninguno de los otros. Lo último que supe de ellos es que, en distintos momentos, uno a uno, se perdieron en las fronteras con el monte del perdón. Es un camino que juré que no abriría nunca más. No puedo garantizar el destino que conlleva. Además —dice con la voz temblorosa— las bestias vienen a por nosotros.

—Tienes que mostrarme la salida, Johriel.

—Si quieres encontrar un camino tendrás que hacerlo por ti mismo, Bchael. No me inspiras ninguna confianza, que lo sepas. Puedo ver a través de tus mentiras. Tus formas son engañosas por naturaleza, hijo de las artes.

—¡Pero yo tengo que saber! —grito desesperado.

—¿Tienes que saber?, ¿para qué? Mírate, lleno de odio y de obsesión, de dolor, de miedo. No aguantarías ni un par de horas más allá de los límites del Tártaro.

—Este ya no es mi sitio.

—Bah —dice y tira un pedrusco al agua.

—Necesito que abras de nuevo la puerta hacia el Purgatorio, ya no me queda otra salida.

—Pues a mí me parece que no es más que un capricho. Además, no tengo poder para abrir ninguna puerta. El camino no es más que eso, un camino.

—¿Qué puedo hacer para conseguir tu ayuda? —le suplico.

De entre el fuego y el humo de una columna de obsidiana aparece Demión, siervo de Malgheon. No parece sorprendido al verme aquí. Siento que su sonrisa predice mi derrota. Si ha escuchado mi conversación con Johriel, como creo que ha hecho, ambos estamos perdidos.

—Johriel, estás acusado de alta traición. Acompáñame.

Me mira fijamente, yo no digo nada.

—Y tú —termina por decirme—, ¿qué haces aquí?

—Mis asuntos no te incumben.

—Muchacho, ¿no sabes que todos los asuntos aquí abajo son de mi incumbencia? ¿Qué haces aquí? ¿De qué estabais hablando? Vas a tener que acompañarme también.

—Estás cometiendo un error terrible, Demión —le digo.

—Veremos cómo te las apañas ante el tribunal de las sombras. El mismo Señor de las moscas está muy interesado en vuestra causa.

La bestia disfruta de su momento.

—Venid por vuestra propia voluntad o me obligaréis a usar el látigo.

No bromea. Se muestra seguro. Está ganando algo de tiempo. Los refuerzos deben estar a punto de hacer su aparición. Pinchocuerno confesó con demasiada facilidad, no me hizo falta usar la fuerza bruta con él. Yo mismo me adulé por mi trabajo, trabajo que creía limpio y perfecto. No he dejado de ser un estúpido durante todo este tiempo.

—¿Quieres una prueba de mi determinación? —le pregunto a Johriel—. Yo digo que luchemos.

Demión parece desconcertado. Lanzo mi garra izquierda hacia su garganta, pero Demión no está ahí. Se ríe. No es más que una proyección mental. Miro a Johriel. El aire se electriza, el suelo tiembla. A pocos metros se forman varios portales. De ellos sale una oleada de diablillos armados con hachas y lanzallamas. Se abalanzan contra nosotros. La lucha será encarnizada. Al menos doce diablillos encabezan la vanguardia del asalto que cubre las espaldas de Demión. Doce diablillos, todos muertos sin apenas sentir fatiga. Nuevos portales aparecen, más y más criaturas salen de ellos y se dirigen hacia nosotros. Johriel los mantiene a raya con su magia y los ralentiza, mientras que yo los despedazo uno a uno. Clavo mis garras en sus cráneos, secciono sus huesos, separo las cabezas de los torsos. Johriel hace su parte y lanza su magia profana sobre la multitud que nos asalta. Ellos atacan con miedo, la muerte los espera bajo el filo de mis zarpas, pero no somos capaces de hacer que retrocedan. Golpeo con fuerza sus cuerpos enrojecidos, los lanzo lejos de mí y de mi compañero, él los fulmina desde la distancia. El número de criaturas se multiplica, siento las primeras gotas de sudor que caen por mi rostro. La pelea se alarga y empiezo a sentir el cansancio. Más golpes, más sangre derramada, y las heridas superficiales en mi piel se ensanchan, el dolor se hace más presente. Me temo que cuanto más tiempo estemos retenidos por la lucha, más y más demonios aparecerán desde los portales. No tenemos escapatoria. Antes o después seremos derrotados, llevados a Pandemónium y juzgados por traición.

Las criaturas se acumulan, me siento muy cansado. Una veintena de diablillos se agolpa encima de mí. Johriel cae. Son demasiados, me golpean por todas partes. Saben que estoy derrotado, se abalanzan sobre mí. Caigo al suelo, me cubro con las alas. El fin está cerca, cierro los ojos.

***

Hemos sido llevados hasta las prisiones de la casa de las bestias. Estoy encadenado a una pared, Johriel yace inconsciente en el suelo. El ambiente es nauseabundo. El hedor a odio insoportable. Me pican los ojos y veo borroso. El miedo me invade. Intuyo una figura delgada que se acerca a mí, me introduce un tubo por la boca que llega hasta mis entrañas. Es un diablillo modificado, alargado y fino, completamente negro. Puedo sentir su excitación. Nada ni nadie puede salvarme ahora que he caído en manos de las bestias. Ni siquiera los rangos más altos de la casa del arte tienen poder alguno frente al tribunal de las sombras en su propio terruño. Siento nuevos pasos que resuenan por los muros de la sala de tortura. Un caído se acerca, puedo ver sus alas fantasmales y su cornamenta. Me mira con dulzura y acaricia mi pelo. Es Demión. El diablillo negro conecta el tubo que me atraviesa en un entrante en la pared. Demión baja un interruptor de gran tamaño adosado a la pared. Del tubo sale vapor hirviendo que desgarra y quema el interior de mi cuerpo. El dolor hace que me convulsione, mis gritos se ven ahogados por el tubo gelatinoso que se encuentra dentro de mis tripas. El humo es espeso, sale por mis fosas nasales y tiñe de negro mis ojos. Me sangra todo el cuerpo. El vapor hirviendo da paso al metal líquido al rojo vivo que penetra por todas las porosidades de mi interior. Mi organismo se empeña en expulsarlo y hace de la lucha un tormento formidable. Me estoy deshaciendo por dentro. No debería tardar mucho en perder el sentido. El diablillo negro y delgado inserta unos cátodos en la piel de mi cuello. Siento una energía oscura que disgrega mi psique, actúa sobre mis centros de dolor, amplía mi percepción y me mantiene consciente. Pasan unos minutos en los que mi mente lucha por apagarse y mi cuerpo es uno con el dolor. Arrancan de un golpe el tubo que me perfora y el metal candente sale por mi boca por medio de unas arcadas profundas. Mi piel late con violencia. Respiro de nuevo y expulso poco a poco los restos de escoria que comienza a solidificarse.

Demión no dice una palabra. No ha sido más que una sesión introductoria. Una presentación de lo que me están reservando. Ahora me liberan de mis grilletes y me transportan hasta una celda de un metro cúbico en la que me introducen al borde del desmayo.

He sido traicionado por mis propios hermanos. La psicoterapia se ha vuelto en mi contra y ha despertado dentro de mí unas inclinaciones hacia el perdón que la mayoría de mis iguales consideran heréticas. Cualquier atisbo de esperanza que hubiera albergado se desvanece en el aire escaso y enrarecido de este cubículo. Harán conmigo lo que quieran. Ya lo han hecho antes con otros, tienen toda la eternidad para convencerme y transformarme en uno de ellos. Si no lo consiguen me encarcelarán dentro de mi propio cuerpo, congelándome. Sólo ahora entiendo que ellos son realmente el enemigo. El mal encarnado, la pulsión de muerte hecha sustancia. El miedo se ha instaurado en mi pecho y trato de combatirlo con algo olvidado: esperanza. Hacía mucho tiempo que no rezaba por mi alma. Lo hago durante horas.

En mitad del trance de la oración siento un calor repentino y veo cómo se materializa un pequeño portal frente a mí. Dos brazos rojos y delgados me cogen y me liberan de la prisión.

Liliana me espera al otro lado. Estoy muy mareado, me tiro en el suelo. Tomo aire, la miro, me incorporo. La agarro de un brazo, atemorizado.

—¿Y Johriel? ¿Qué ha sido de Johriel?

Ella se zafa de mi garra con un gesto de rencor.

—Podrías mostrar un poco de gratitud —dice señalándome con el dedo índice.

—¿Qué ha sido de Johriel?

Se sienta en el suelo, resopla, apoya la espalda en un saliente de roca fundida.

—Pensé que no llegaba a tiempo —suspira—. ¿No te preguntas por qué he venido a rescatarte?

—No me importa, criatura.

—Maldita sea, ¿no te das cuenta? ¿No ves que hay algo en mi interior que vez me obliga a velar por tu seguridad, a pesar de lo mucho que te odie?

—Puedo ver a través de ti, Liliana, y sé perfectamente que no es mi bienestar lo que mueve tus hilos —contesto entre jadeos.

—Ese ha sido siempre tu problema, Bchael. No eres capaz de ver más allá de tus propias narices, pero no seré yo la que te quite la venda de los ojos, no en ese sentido. Lo importante es que por el momento permaneces a salvo de las bestias.

—¿A qué te refieres?

—Cállate ya de una vez y escúchame. Estás jodido. Has dejado un rastro detrás de ti que cualquier aficionado hubiera podido seguir sin ninguna dificultad. Casi te dejas avasallar en tu propio territorio por un par de matones como Anacronos y Kropenbagg, pero en cambio te dignas a atacar a uno de los acólitos de Malgheon en el suyo. Ya no tienes amigos aquí, Bchael. Lo has echado todo a perder. Nadie va a interceder por ti. Yo te había conseguido protección, pero olvídalo —hace una pausa—; y cuando te libero, ¿así es cómo me lo agradeces? ¿Quién te crees que eres?

—La verdad es que ya no sé muy bien quién soy.

—Hace tiempo que ha empezado la caza. La purga con la que van a limpiar de basura traidora el Tártaro no puede detenerse ya. No estás a salvo aquí. Huye, busca tu destino y desaparece.

—¿Por qué debería creerte?

—Porque ya no tienes nada que perder. ¿Por qué crees que has sido apresado, idiota?

—Habla de una vez.

—Alguien ha puesto la lista en tus manos.

—¿Alguien?, ¿de qué hablas?

—Malgheon.

—¿Pretendes que crea semejante estupidez?

—La chica humana te ha tendido una trampa. Trabaja para él desde hace tiempo. Tuviste mala suerte y te cruzaste con ella. Asesinaste y condenaste un alma que ya tenía dueño, el alma de su compañero. El chico de las anfetaminas.

Mi corazón da un vuelco. Me siento perdido, me tiemblan las piernas.

—Malgheon hizo la lista y dejó que investigaras el destino de esos caídos por él. Le has dado la respuesta que necesitaba para empezar la purga a lo grande.

—¿Por qué no me avisaste antes?

—Perdóname —dice con candidez—. Te sobrestimé. Nunca pensé que fueras a dejarte atrapar, confié en que tú solo te darías cuenta de todo. Sé que te duele que te lo diga, pero es la verdad.

—¿Y cómo sabes tú tanto de todo este asunto?

—Porque te he estado siguiendo de cerca.

—Por mi propio bien, supongo.

—Más o menos.

—Agradezco tu sinceridad, pero hay algo que no se escapa ni a mis propias limitaciones. Si me vuelven a coger, sabes de sobra que no tardarán en torturarme de nuevo. Puede que llegue un momento en el que ni todos tus protectores de la casa del viento puedan hacer nada para impedir que te lleve conmigo hacia el verdadero infierno.

—Bchael, eres estúpido.

—¿Esa es tu respuesta para todo?

—No trabajo para la casa del viento, trabajo para la de las artes. Mi contacto es tu superior directo, Qhendrial. Me contrató en cuanto le hablaste de la lista de los desaparecidos para protegerte de ti mismo, y le he fallado. Ahora márchate, las huestes de Malgheon no tardarán en localizarnos.

—¿Marcharme a dónde, Liliana?

—En lo más profundo del centro del Averno hay una grieta. Busca la luz en el fondo de Tártaro y escapa —dice acariciando mi mejilla.

—Liliana...

Capítulo octavo

De mis ancestros conservo los ojos celestes,

el cerebro estrecho y la imprudencia de la lucha.

Arthur Rimbaud

—Pareces herido —dice Rahniel cuando me ve descender hacia la orilla del Péntalo, en el círculo de la lluvia eterna.

—No es nada que no pueda aliviar el paso del tiempo. Tengo que hacerte una advertencia. Temo que el tribunal de las sombras esté detrás de ti.

—Vaya una novedad —dice arqueando las cejas.

—Esta vez parece que la cosa va en serio, Rahniel.

—¿Cómo puedes estar seguro? Llevo sobreviviendo a amenazas desde hace tanto que ya he perdido la cuenta.

—Hermano, me temo que las dudas que compartiste conmigo durante nuestra última charla me hayan invadido por completo.

—¿Entonces es eso? No me hagas caso cuando me ponga así.

—No digas eso ahora. He buscado dentro de mi corazón y no encuentro más alternativa que el perdón de Aquél que nos ha condenado.

—Bchael.

—Déjame continuar. Las bestias han atrapado a Johriel. Sé lo que le pasó a Pentranímedes, sé lo que le pasó al resto.

Rahniel se pone pálido.

—¿Pentranímedes? —pregunta.

—Alguien ha estado sacando caídos del infierno, Rahniel. Alguien que comparte tus ideas redentoras, nuestras ideas, ha estado organizando un plan de escape de vuelta al verdadero hogar.

La lluvia cálida cae sobre mi cabello y mi piel. Rahniel me mira y sonríe, coloca su brazo sobre mi hombro.

—Lo sé. Yo soy ese alguien, Bchael. Y ahora me arrepiento de haberos instigado a todos hacia la herejía.

—¿Qué dices?

—¿Y si las bestias tuvieran razón, Bchael? ¿Y si la única solución pasara por terminar de una vez por todas con lo que empezamos hace ya tantos siglos? Sabes que amo a los humanos. Ese amor que siento por ellos se ha transformado muchas veces en odio hacia nuestro creador. El amor siempre ha alentado el odio dentro de mí, ya me conoces. Bchael, he sido responsable de la desaparición de varios hermanos, pero, ¿y si me equivocaba? Observo el plano terrestre y no veo más que tiranía y miseria. ¿Eso es lo que les hemos legado a los hombres? No son más que el reflejo que les impone la naturaleza cruel de la que forman parte. No han hecho más que adaptarse. ¿Y nosotros? ¿Hemos sabido, a lo largo de los años, fomentar el germen de la rebelión en ellos?, ¿iluminarlos de algún modo?, ¿liberarlos? No. Son muy pocos los que han conseguido emanciparse.

—¿Y en qué han quedado todas aquellas consignas revolucionarias que coreábamos en los primeros tiempos? ¿Qué ha sido de nuestra propia emancipación? Míranos. Somos verdugos y reos al mismo tiempo. Hagamos lo que hagamos no dejaremos nunca de servir a nuestro Padre. Vencidos desde el momento en el que decidimos desobedecer. ¿No te das cuenta, Rahniel? Estamos derrotados, siempre ha sido así. Y aquí abajo no hemos conseguido más que alentar la competición entre nosotros. Nuestros intereses se han bifurcado en un millar de caminos. Luchamos día a día contra nosotros mismos y hemos creado un estado totalitario peor aún que aquél del que renegábamos. ¿Quién nos ha traicionado realmente, Rahniel?, ¿nuestro Padre?, ¿o hemos sido nosotros mismos?

»¿Recuerdas nuestra vida pasada? Piensa en ello. Tú mismo me hiciste desenterrar una idea que permanecía latente dentro de mí. ¿Recuerdas la paz, la alegría, el placer de hacer aquello para lo que habíamos sido creados? ¿Recuerdas ese sentimiento de pertenencia? Vámonos Rahniel. Vámonos de aquí. Crucemos juntos el camino hacia el monte del perdón.

—¿Con Johriel prisionero de las bestias?

—Johriel conocía el camino, pero nada más. No creo que podamos hacer ya nada por él.

Rahniel suspira y niega con la cabeza.

—No es difícil hartarse de nuestra situación, ¿verdad? —termina por decir—. ¿Ves a todos esos diablillos que dirigen a los condenados? —pregunta mientras señala con el dedo índice—. Los envidio, los envidio de veras. Han sido creados aquí y no conocen otra cosa. Su lealtad hacia la oscuridad de la que han nacido es inquebrantable. Su fe en la naturaleza demoníaca es ejemplar, pues no han vivido más vida que el manejar a las sombras, la lluvia eterna, y este paisaje desolado por el que pasan. Nosotros somos diferentes. Conocemos de primera mano la Gracia, hemos sido parte de ella. Tienes razón cuando dices que aquí no encajamos, como tampoco lo hacemos en el plano terrestre.

»Si de verdad vamos a intentar cruzar al otro lado, no tenemos mucho tiempo.

Siento entonces un olor nauseabundo que colapsa el resto de mis sentidos.

—Regresar junto a Él —dice Malgheon, que se ha materializado de la nada y escupe en el suelo— menuda estupidez.

Rahniel y yo nos miramos con terror.

—Tengo que reconocer —dice Malgheon observando sus uñas negras y puntiagudas bajo la lluvia— que fui de los primeros en sentirme arrepentido en cuanto fuimos expulsados. Arrepentimiento que con rapidez se transformó en odio y furia. ¿Volver, eh? Apuesto a que tanto tiempo aquí le habrá dado a más de uno la posibilidad de idear un plan, incluso. Un plan ingenioso para volver allá arriba, ¿no es cierto? No me parece descabellado que un par de idiotas como vosotros haya soñado con el perdón infinito y todas esas tonterías —Malgheon niega con la cabeza varias veces—, pero yo os digo que es un suicidio. ¿No os dais cuenta? Nuestra magia está muy limitada fuera de este plano. En el caso improbable de que consiguierais atravesar el cúmulo de caos que delimita el Tártaro, llegaríais hasta el plano neutro, en el que seríais pasto de las almas custodias que lo vigilan; pero supongamos que eres un demonio muy listo. Eres guapo, alto y rubio, acaparas la atención en las reuniones sociales, vaya, un ganador. Eres fuerte y valiente, y recuerdas con añoranza los tiempos en los que correteabas libre por el Empíreo, junto a tu Padre—. Me rodea con su brazo sobre los hombros en una actitud relajada, yo tiemblo de miedo—. ¡Ah, los viejos tiempos! —dice describiendo un arco con su garra—. Eres listo, fuerte, y muy valiente, y puede que lo bastante alimaña como para poder evitar las miradas de los custodios en los límites del Purgatorio. Supongamos además que eres capaz de atravesarlo, con sus cientos de miles de millones de sombras esperando su turno para entrar a la gran fiesta. De acuerdo, pongamos que tras un esfuerzo titánico por tu parte y una eternidad de ingenio logras llegar hasta las puertas del cielo. Imagina que después de atravesar la infinitud del Purgatorio, lógicamente algo cansado, te las ves cara a cara nada menos que con Pedro. Joder, hermano, ¿de verdad crees que te va a recibir con los brazos abiertos, unas lágrimas, y aquí no ha pasado nada? ¿De verdad crees que si le importases algo más que una mierda a tu Padre te verías recluido para siempre en este agujero en el que no hay más que dolor y agonía, y sitios como éste donde no ha dejado de llover en toda la puta eternidad? ¿Crees que si de verdad Él te amara te habría condenado a verte rodeado para siempre por cadáveres que comen cadáveres de seres aún más nauseabundos que ellos mismos? Amigo mío, no te engañes y disfruta de la ironía. A Él le da igual si tú sufres o no, no le interesa que te sientas arrepentido. Despierta, muchacho, lo que hiciste estuvo muy feo y no te van a perdonar. Cumples parte del plan de amor infinito, pero no estás invitado a disfrutarlo. Así están las cosas, asúmelo cuanto antes.

Retira su brazo de mis hombros y se aparta unos metros.

—Pero vamos a dejarnos ya de chácharas vacías y empecemos lo que los tres estamos deseando hacer —dice con una sonrisa.

Sin dejar que termine su pose de batalla me abalanzo hacia su cintura y lo empujo al suelo. Rahniel le lanza un conjuro de inmovilidad que endurece sus tendones, pero Malgheon es un hijo de perra muy duro. De una patada me hace volar para caer al agua del Péntalo. Hace que sus huesos crujan, se desencaja para transformarse en pocos segundos en una bestia que dobla su tamaño original. Resopla y ruge con fuerza y de un manotazo deja sin sentido a Rahniel, que golpea el suelo de barro negro con la cara. La bestia aprovecha para sufrir una segunda metamorfosis. Las gotas de agua caliente rebotan en su cuerpo, el murmullo de la lluvia acompaña al ruido de la lucha. Malgheon hace brotar unas protuberancias óseas por todo su cuerpo que desgarran su carne y su piel. Su cuerpo deforme supura sangre a borbotones. Jadea de dolor, se mira a sí mismo con placer. Abre su boca descomunal, extiende los huesos que sobresalen de su piel escamada. Su tamaño es ahora tres veces mayor que al inicio de la pelea.

Me lanzo con todas mis fuerzas hacia él, pero me esquiva y me agarra del pie derecho. Me golpea varias veces contra el suelo. El dolor es brutal. Siento cercano el desmayo cuando veo a Rahniel detrás de Malgheon. Mi viejo amigo canaliza su energía mística en un punto y dispara un rayo negro que impacta en la rodilla derecha de la bestia. Siente el dolor con sorpresa, se tambalea y me deja libre.

Malgheon grita y muestra sus fauces. Junta sus manos y atrapa a Rahniel de un golpe certero. Lo incrusta en las protuberancias afiladas de su espalda. Rahniel se retuerce de dolor atravesado por el hueso. La bestia se dirige hacia mí con lentitud. Cojea y tiene una sonrisa burlona en su boca. Yo espero y concentro mis fuerzas y mi mente en su rodilla sana mientras miro a la que está herida. Si soy capaz de romperla podría darle un giro interesante a la pelea. Veremos qué puede hacer la bestia con ambas piernas rotas. Él me mira. Espero a que golpee, lo esquivo con una finta y me sitúo frente a su espalda. En una fracción de segundo miro mi garra izquierda, que relumbra en movimiento con un brillo oscuro y leve. Golpeo con precisión. Corto carne, cartílago y hueso. Malgheon llora de dolor y cae al suelo. Grita, se retuerce y poco a poco retoma su forma original.

—¡Esto no acaba aquí! —exclama y desaparece entre el humo.

Rahniel está tirado en el suelo. La sangre púrpura se difumina en el agua de la lluvia. No puede incorporarse. Apenas se mantiene consciente.

Lo cojo entre mis brazos y me elevo lejos de este lugar.

***

—Lo siento mucho, Rahniel.

—Oh, vamos, vamos, es tarde ya para lamentarse —dice escupiendo algo de sangre—. Conocía los riesgos cuando empecé con esta locura. Riesgos que asumo. No puedo culparte de mis propios delirios.

—Y sin embargo, si no me hubiera inmiscuido en todo este asunto ahora estarías libre, igual que Johriel.

—No seas ingenuo. Tarde o temprano Malgheon me hubiera echado las garras. Esto es más grande que tú y que yo. ¿Hacia dónde nos dirigimos?

—¿Recuerdas el terremoto que sacudió el Tártaro el día que murió Jesucristo?

***

La temperatura bajo el centro del infierno es cercana al cero absoluto. Incluso nuestros cuerpos inmortales se ven sujetos a un ambiente paralizante. Camino cargando con Rahniel, que aún está malherido. El vaho acompaña a nuestras respiraciones mientras avanzamos por un pasillo estrecho formado por las paredes de una grieta de gran profundidad. La piel de mis pies se adhiere al suelo congelado y hace de mi marcha una tortura. Una serie de túneles de hielo surca en pendiente la base de la grieta por la que caminamos. Arriba, a varios metros por encima de nuestras cabezas puedo ver a los agentes de Malgheon que no se atreven a bajar hasta nuestra posición.

—El vórtice no debería estar muy lejos —digo.

Desciendo entre los pasadizos y camino durante horas. La oscuridad es casi total. Apenas puedo ver los escasos brillos azules que brotan desde las aristas de las paredes de hielo. Rahniel respira con dificultad, pero se recupera minuto a minuto.

—Suéltame ya, creo que podré caminar.

Le ayudo a sujetarse sobre las piernas, ha perdido mucha sangre. Se apoya en mi hombro, caminamos con algo de dificultad.

—¿Por qué me lo has ocultado durante todos estos años?

Rahniel se para.

—¿Aún hace falta que lo preguntes? —dice con una tristeza que se me clava en la carne—. Mira dónde estamos, sin más salida que la huida. Desterrados una vez más. No es éste el final que desearía para un amigo.

Entre la oscuridad apenas maculada por los brillos metálicos del hielo puedo escucharlo luchar consigo mismo. Seguimos caminando hasta que en un rincón vemos una luz trémula que asciende desde una grieta en el suelo, Rahniel se detiene.

—A partir de este punto tendrás que seguir sin mí.

Yo le miro extrañado.

—Me temo que mi sitio es éste —continúa—. Mientras las bestias no hayan ganado la partida tengo trabajo pendiente.

—No podrás esquivar por mucho tiempo al tribunal de las sombras. Si te cogen te congelarán para siempre.

—Me esconderé por un tiempo en el plano mortal, unos pocos años hasta que este asunto quede olvidado. Seguiré infectando con mi veneno a más hermanos. Si he sido capaz de traerte a ti hasta este lugar es que todavía quedan esperanzas para los de nuestra especie. Algún día las cosas serán diferentes por aquí abajo, y ese día recorreré el mismo camino que tú estás a punto de recorrer. Sólo espero que no me olvides cuando llegues allí y que me guardes un lugar junto a ti, cerca de nuestro Padre.

Lo miro y lo abrazo, sé que quizás ésta sea la última vez que lo vea. Él gime de dolor, pero me devuelve el abrazo con fuerza.

—Ahora márchate. Sigue tu camino, Bchael.

Me dirijo hacia el punto de luz que emerge del hielo. Rahniel desaparece detrás de mí. El pasillo se estrecha y hace difícil avanzar. Las paredes heladas se agolpan hacia mi cuerpo. Tengo que contraer mis músculos y mantener una posición ridícula para poder seguir hacia el pozo de luz que converge justo debajo de mí.

Capítulo noveno

Se perdona mientras se ama.

François de la Rochefoucauld

Abro los ojos y me encuentro tendido en el suelo. No recuerdo quién soy, dónde estoy o cómo demonios he llegado hasta aquí. Un dolor profundo recorre mi cuerpo. Me incorporo lentamente, me apoyo en las palmas de las manos. Estoy en lo que parece la ladera de una montaña gigante. Me pitan los oídos y siento un mareo que me convulsiona. ¿Quién soy y qué hago aquí? A pesar de la amnesia, algo en mi interior me grita que no pertenezco a este lugar. A mi lado veo pasar a otros como yo, que me miran con condescendencia sin apartarse de su camino.

El aire huele como la antecámara de un sueño, las nubes cuelgan del cielo, inertes, como pintadas a mano. Camino hacia la cumbre de la gran montaña sin una idea clara en mi mente, pero atrapado por el propio camino que yace bajo mis pies. La pendiente es acusada, el empedrado del suelo muestra una senda clara que, por algún motivo que no alcanzo a entender, me lleva a avanzar un paso tras otro. Me duele todo el cuerpo, pero el ambiente es dulce. Una fuerza tira de mí hacia la cima. La lejanía del horizonte es total. Los límites de la vereda trazan un recorrido plagado de árboles de diversas tonalidades. El viento es fresco. Una luz tibia y liviana cruza mi rostro e ilumina mi gesto anonadado.

Intento hablar con el resto de peregrinos que veo en el camino, mas ninguno parece escuchar mis palabras. Miro mis manos, miro mis brazos, mi piel blanquecina. Escruto con detenimiento los pliegues y las arrugas de mis dedos sin encontrar una sola pista sobre mi origen. ¿Estoy muerto? No puedo saberlo con certeza, pues aunque recuerdo el lenguaje, no soy capaz de saber nada más allá del punto en el que he comenzado mi trasiego por la montaña. Respiro el aire, es puro, intenso. Lleno mis pulmones con la frescura de la mañana eterna por la que transito. A cada paso que doy me siento más liviano. La roca abultada que da forma al paisaje está cuarteada y llena de flores de una fragancia evocadora. Cuanto más camino, bañado por el oro cristalino que emerge desde las nubes de este escenario irreal, más cercano a mí mismo me encuentro.

Poco a poco, paso a paso, voy encontrando los recuerdos perdidos que fluyen desde mi psique hasta los nervios y las últimas capas de mi piel. Con cierto temor me rencuentro con partes de mí que subyacen al olvido. Siento que me voy despojando de capas y capas de sentimientos en espiral. Sé que he venido hasta aquí desde muy lejos. Sigo a otros como yo. Recuerdo la mirada de un hermano perdida en la tristeza. Se despide de mí en las fronteras de este reino en pendiente sobre el que camino, pero no puedo acordarme de su nombre ni del tono de su voz. Recuerdo haberme deslizado entre las grietas del frío eterno de mi antiguo feudo con dirección hasta este plano, nuevo por completo para mí, pero ¿por qué?, ¿acaso soy un fugitivo? En mi interior no encuentro más que incertidumbre.

He sido víctima de una traición que me ha traído hasta el destierro. Puedo recordar que he sido perseguido y llevado desde el límite de mi antiguo hogar hasta esta tierra empinada por la que transito, paso a paso, hacia la cumbre.

Las almas que caminan a mi lado liberan una calma que me tranquiliza, y sin embargo siento en mi interior una inquietud que aflora a cada pequeño recuerdo que voy recuperando: el fuego, el hielo, el olor a azufre y a grasa hirviendo. El humo negro de la reminiscencia de un pasado sumido en el odio se me clava como un cuchillo en la carne, pero hay algo en mi interior que me obliga a continuar.

Miro hacia abajo, un océano verdoso cubre toda la vista y golpea con violencia los acantilados que cortan el agua como el acero corta la carne. He llegado a este lugar perseguido por mis acciones, no me cabe duda. Acciones que se descubren como una traición hacia todo aquello que soy.

Me libero de más y más peso, suelto el lastre que me obliga a usar toda la fuerza de mis músculos para poder seguir avanzando y, a cada pecado que redimo con mi subida, los recuerdos van llegando a mi mente, todavía inconexos.

Siento, a varios metros por delante de mí, una presencia que resucita de golpe toda mi memoria. Recupero la consciencia plena de mí mismo: soy Bchael, antiguo espíritu del río. He cruzado los límites del Tártaro hacia el Purgatorio por el que ahora me elevo en busca de un camino de vuelta a mi antiguo hogar. Enfrentada a mí, encuentro una presencia aterradora. Levita con su túnica inmaculada al viento y sus dos pares de alas de oro extendidas. Tiene un halo de pureza absoluta y la mirada fija. No ha podido dejar de reparar en un alma distorsionada como la mía. En otro momento haría uso de mis garras y de mi fuerza bruta para enfrentarme a mi enemigo. Un enemigo en el que ahora busco el amor y la compasión que yo le negué antaño.

Me hace una señal con la mano para que me aparte del camino. Sumiso, obedezco.

—¿Qué haces tú aquí, demonio? ¿Pensaste que podrías burlar mi guardia sobre esta tierra?

—Nada más lejos de la realidad, hermano. Es cierto que vengo desde muy lejos, pero mira en mi interior y verás que mis intenciones son sinceras. He recorrido un largo camino, he deshojado los pliegues de mi esencia en la búsqueda de un destino mejor. Me he descompuesto en mil pedazos para encontrar ese rayo de luz en mí que siempre ha luchado por sobresalir. Sólo deseo un gesto de piedad por parte de Aquél que todo ama, pues aún puedo recordar la Gracia eterna de su sonrisa y la misericordia que se desprende de cada uno de sus actos.

—A mí no me engañas, serpiente. Tú has venido a contaminar esta tierra con tus mentiras y tus cantos de rebelión. No eres el primero ni serás el último que lo intente.

—De verdad que entiendo tu desconfianza, pues en mi camino me he opuesto a los planes del gran Tejedor de planes. Reconozco mi error. Mi corazón sólo alberga el arrepentimiento. Si tú me llevases de la mano junto a Él, y Él me considerase digno de su perdón, me harías muy dichoso. No deseo otra cosa que volver a mi antiguo hogar y luchar de nuevo a su lado.

Me mira sorprendido por unos instantes.

—¡Calla, gusano! —grita y me abofetea—. Todo eso que dices no son más que blasfemias y mentiras. Si esperas que te lleve ante su presencia estás muy equivocado. Puedo oler el hedor de la traición impregnado a tus huesos impíos. Conozco perfectamente a los de tu especie. Aún recuerdo con claridad el día en el que, seducidos por la soberbia y la vanidad de Satanás, osasteis levantar vuestros puños contra el Padre de todas las cosas; ¿y ahora vienes hasta aquí suplicando clemencia? Haberlo pensado mejor entonces, desgraciado.

»Serás castigado por tu atrevimiento, tu carne será pasto de mi espada de fuego, y cuando haya terminado contigo te mandaré de vuelta al agujero al que perteneces —dice blandiendo su arma.

Contengo el aliento, soy consciente de la prueba a la que mi antiguo hermano me está sometiendo. Trato de mostrar mi mejor cara ante las amenazas del poderoso querubín.

—Deja que sea Él quien decida —le suplico—. Deja que sea Él quien sopese mis acciones, que sea Él quien considere si soy digno del perdón que mi alma necesita con urgencia. Déjame que siga el camino de redención que traza la montaña reservada a aquellos que han conocido el arrepentimiento sincero.

El querubín me mira con desprecio y sopesa con cuidado mis palabras.

—Está bien, márchate de mi vista. Puedo ver que en tu demencia hay algo de verdad. Haré como si nunca me hubiese cruzado contigo, pero no esperes que se te vaya a condonar la pena que se te impuso el día que trataste de atentar contra tu propio Padre.

—Te lo agradezco de veras, hermano.

Con la vista nublada por el llanto y las palabras del ángel reverberando en mi cabeza como una tormenta estival, me dispongo a seguir mi camino hacia la cumbre.

Siento mi cuerpo liviano. Siento que me acerco terriblemente a mi destino. El poder vuelve a mis alas. Levanto el vuelo y me dirijo a la cima de la montaña a gran velocidad. A lo lejos, puedo ver las puertas del Elíseo, justo encima de mi cabeza. Me elevo, tenso mis músculos, aprieto los dientes y me dirijo de cabeza hacia el centro del mismo sol. Siento un calor reconfortante en mi piel. El viento solar me arrulla y mi consciencia se dilata y se disgrega en una mancha oscura entre un océano de luz y armonía. Mi destino está cerca, puedo sentir cómo el amor supremo me acoge en su seno, me atrapa, me posee. La sonrisa divina en forma de radiación consume mi cuerpo y desencaja las juntas de mis huesos. El calor y la agonía se hacen uno en todas y cada una de las terminaciones nerviosas de mi piel.

Comprendo que en mi delirio he olvidado por completo las palabras de furia que mi Padre recitó el día que me rebelé contra su poder absoluto. No vuelvas por aquí jamás, dijo el Verbo divino, a partir de este día serás un alma maldita desterrada para siempre lejos de mi presencia. No hay lugar para el amor en el corazón de un padre traicionado por su propio hijo. He errado durante siglos entre el infierno y el reino de los hombres para darme cuenta ahora de que no hay sitio alguno en el universo para mí, pero es cierto que apenas me quedan odio o rabia dentro. Sólo puedo sentir la derrota y la melancolía que hacen que mi existencia carezca de sentido, ya por completo.

Cierro los ojos, aprieto los puños y vuelo tan deprisa como mis alas me lo permiten hacia las puertas del Empíreo. Mi piel se torna negra y las ampollas crepitan con un sonido y un olor repugnantes. Mis alas se calcinan con la presencia de una luz liberadora. Con la consciencia fragmentada por el dolor y la temperatura extrema, al fin, desaparezco.

Epílogo

Los muertos son los únicos

que ven el final de la guerra.

Platón

Nunca pensé que mis días como ángel guardián terminarían así. No ha pasado mucho tiempo aún, pero no puedo hacerme a la idea de no poder volver a mi hogar. Tiene que haber una salida, un camino que me lleve de vuelta, pero admito que ahora mismo —en este estado— no podría poner un sólo pie allí. Miro por la ventana hacia el cielo y siento una mota invisible desapareciendo en el fuego solar. Ahora poco importa eso. Me miro al espejo para descubrir que el reflejo me muestra una imagen extraña. Es mi rostro, no hay duda, pero no soy yo el que mira a través de los ojos rojos frente a mí. Abro el grifo y dejo que el agua corra. Aunque afuera hace frío, mi interior se consume por las altas temperaturas. Me laten las sienes. Desde el combate con el caído siento unos fuertes mareos y el cerebro parece que quiere escapar de mi cráneo. Siento que la enfermedad recorre los huecos entre las membranas de mis células y galopa al viento de la demencia. Miro mis manos, tengo la piel oscurecida, las uñas cubiertas de mugre. Humedezco mi melena. Incluso mi pelo tiene una textura diferente, está áspero. Cierro el grifo y saco la cabeza por la ventana. Respiro una bocanada del aire enrarecido por la vida de la ciudad. El plano terrenal es ahora mi nuevo hogar, mi laberinto, mi prisión. Los barrotes que conforman las farolas, los automóviles y los propios seres humanos se abren bajo mi mirada enferma.

Cansado de llorar y de gritarle al vacío, cansado de golpearme por haber dudado de mi Padre, intento acostumbrarme al destino al que me ha condenado por el momento. Intento olvidar las palabras de Bchael. Intento olvidar el gesto de horror en la cara de Aurora, prisionera. El vacío del apartamento en el que Antoine murió poco después de que lo abandonara y en el que me empeño en habitar se oscurece y me presiona. ¿Cómo he podido fallarles de este modo? Merezco el castigo que me han impuesto, pero mi espíritu me impide quedarme quieto. Tengo que encontrar un camino que me permita volver.

Salgo de la casa, como todos los días. Recorro las calles y los rincones en busca del mínimo rastro de Aurora, pero Aurora no está en ninguna parte. Subo por las escaleras del edificio derruido donde la vi por última vez. Olfateo el ambiente y no encuentro más que el olor a ruina y a polvo. Miro por la ventana. Las ramas de los álamos crepitan unas contra otras. Las aceras están llenas de bolsas de plástico y envases vacíos, de cartones y suciedad. Las grietas recorren los muros del edificio abandonado dejando el ladrillo visto a través de los desconchones. Las gotas de agua se acumulan en lo poco que queda del techo y caen de tanto en tanto al suelo. ¿Ha sido el paisaje siempre tan desolador?

Escucho el ruido de unos pasos que suben por las escaleras. Me escondo entre los escombros. Reflejo —como puedo, pues mi poder se ha visto mermado— la poca luz del atardecer que se cuela por el vacío que separa la estancia de la calle y me hago prácticamente invisible. Son una mujer y un hombre. Parecen viejos y cansados, tienen la ropa y el pelo sucio, huelen a calle. Desenrollan unas esterillas de plástico, las colocan en el suelo y sacan de sus mochilas unas mantas. El hombre tiene barba y pelo largo, saca una botella de licor. La abre, bebe un poco y resopla. La mujer le arrebata la botella con un movimiento limpio.

—Tendría que haber escuchado a aquel tipo —dice el hombre y recupera la botella de los labios de la mujer.

—¡¿Quieres callarte ya?! —le grita ella.

Ambos forcejean y parte del licor se derrama por el suelo. Tras la lucha, el hombre reclama su premio con un trago largo y una exhalación prolongada y sonora.

—¿Qué podría perder? Peor que ahora, junto a ti, no puedo estar.

—Jean-Pierre, deja de decir tonterías.

—¡Bah!, últimamente no sabes decir otra cosa.

Tras un nuevo forcejeo ella le roba la botella, da un último trago, coloca el tapón y la guarda en la mochila.

—Sí, tendría que haber escuchado a ese tipo y haberle dado lo que me pedía. Es una pena que me cagara encima y saliese corriendo.

—¿Podemos hablar de otra cosa? O mejor aún, ¿por qué no te callas un rato?

—Sigues sin creerme, ¿eh, Juliette?

Ella no contesta.

—Sigues sin creer lo que me pasó la otra noche en el barrio viejo. Te juro que el mismo Diablo se me apareció y me ofreció un trato por mi alma. Podría reconocerlo en cualquiera de sus formas.

—¡Por favor, ya está bien!

—¡Te digo que era el Diablo!

Juliette cruza los brazos y mira hacia otro lado.

—Dijo que se llamaba —el hombre parece pensativo—, ¡mierda, no lo recuerdo! —eructa—. Da igual cómo se llamase porque todo el mundo sabe que el Diablo tiene más de mil nombres. Tendría que haberme ido entonces con él y dejar que te pudrieras aquí tú sola.

—Jean-pierre, querido: estás sonado.

Juliette coge su esterilla y su manta y se aleja unos metros de su compañero.

—Ahí te pudras, viejo demente —dice en voz baja.

—Un trato es un trato —dice Jean-Pierre pensativo—. Mañana pienso volver —reclinándose sobre la esterilla y tapándose con la manta—, dicen que por la noche ofrece buenos tratos. Sí, un trato es un trato —dice resoplando por el frío—. Igual, después de todo, voy a poder deshacerme de ti.

***

Me he quedado dormido. No me acostumbro a las necesidades de mi carne en este plano material. No me acostumbro a los mareos y el dolor de cabeza constante, a la sensación de fatiga. Cuando los rayos del sol me despiertan, la pareja ha desaparecido. ¿Podría ser cierto lo que decía el hombre?

Me incorporo y sacudo el polvo de mi ropa. Bajo los escalones hasta la calle. Respiro hondo, analizo los olores del aire, las aceras y los edificios. Últimamente mis sentidos se han visto —por así decirlo— algo mermados. Me cuesta concentrarme en un rastro concreto. Ya no dispongo de la claridad mental que antes guiaba mis pasos. Intento levantar un plano desde el suelo que rastree cualquier tipo de presencia demoníaca, pero no he recuperado apenas mi energía mística. Mi magia se ha vuelto prácticamente estéril. De una manera o de otra, tengo que vérmelas con él.

En los límites con el barrio antiguo percibo débilmente la huella de una presencia corrupta que circunda toda la zona. Reconocería el hedor de Bchael en cualquier parte, y la huella que siento no es la suya. No estoy preparado para un nuevo enfrentamiento con uno de los caídos, no sé muy bien qué es lo que hago aquí, pero sigo caminando, sigo olfateando los adoquines, las señales de tráfico y los bancos de madera. Doy vueltas hasta que anochece y lo encuentro en una de las plazas.

Me observa, no me esperaba. Me reconoce al instante. Puedo oler su miedo desde la distancia. No todos los días se enfrenta a uno de los verdaderos hijos de Dios. Está reclinado en un banco de madera como un vulgar vendedor de droga. A su lado hay una mujer mayor. Avanzo hacia él decidido a intimidarle.

—Márchate —le dice a la mujer.

Me mira de pies a cabeza. Su corazón late con violencia. Sus ojos son completamente negros y brillantes. De cerca se puede ver con facilidad que bajo el disfraz de piel humana hay una criatura aberrante. Me coloco a su lado, reclinado sobre el respaldo del banco de madera.

—¿Qué hace alguien como tú, a media noche y tan lejos de su hogar? —me pregunta.

—¿Cuánto tiempo llevas malviviendo de estas pobres almas? ¿Tan dura es la competencia que tienes que verte obligado a depender de los desposeídos?

El caído me mira contrariado y dolido en su orgullo.

—Sé quién eres —dice mirándome a los ojos—. Desde que Bchael te volvió la piel del revés no se habla de otra cosa. ¿Crees que puedes intimidarme?, ¿con el aspecto que tienes? ¿Pretendes que crea que eres el mismo de antes? ¡Pero si estás hecho un desastre!

—No he venido aquí a discutir contigo. Tengo asuntos pendientes con ese al que llamas Bchael.

—Oye, ¿es cierto que ese demonio amanerado te hizo renegar de tu Padre?

Lo agarro del cuello con mi brazo derecho y con el impulso de mi cuerpo lo tiro al suelo y lo abrazo. Le inyecto, a bocajarro, lo poco que queda en mi reserva de energía mística. Puedo sentir su dolor. Su cuerpo se agita con unas convulsiones entrecortadas. Tiene la boca abierta. Sus ojos se iluminan y miran al cielo nocturno. Sus extremidades se agarrotan. Dejo de atormentarlo por unos segundos.

—¿Dónde está el antiguo espíritu del río, demonio?

—¡No lo sé! —gime.

Le aplico una nueva dosis de energía celestial directamente sobre su carne. Él tiembla y golpea el suelo con brazos y piernas.

—¡Basta!

—No hasta que me digas dónde está.

—¡Te digo que no lo sé! ¡Nadie lo sabe!

Puede que diga la verdad, su desesperación parece sincera, pero no puedo dejarme engañar por las apariencias.

Enfoco una nueva descarga aún más potente que hace que todo su cuerpo se ilumine y se quede tieso. Un fuerte olor a quemado sale por los poros de su piel. Su expresión es la del terror más absoluto. Lo que le estoy haciendo lo está matando. Paro por unos segundos. Él respira con dificultad, siento que arde por dentro.

—Nadie sabe dónde está —termina por decir, jadeando.

No debería malgastar lo poco que queda de mi magia, pero me es imposible no volver a disparar mi energía desde los brazos a su pecho, fundido en un abrazo mortal. Tras un par de minutos de tortura cae inconsciente. Mi poder no ha desaparecido, sólo ha cambiado.

***

Estoy sentado en el suelo de la cocina de la casa de Aurora y Antoine bajo la mesa y con las piernas recogidas entre los brazos. Tengo los ojos abiertos. El mareo se ha convertido en una constante, me siento enfermo. Necesito descansar así, consciente y en medio de la oscuridad y el silencio. No puedo apartar la imagen de Aurora de mi mente. Escucho un ruido en el salón. Levanto la cabeza sorprendido y me pego con la mesa. Me incorporo y camino hacia el pasillo. La televisión está encendida.

—Ven, te estaba esperando —me dice una figura negra que está sentada en el sofá.

Me quedo en el borde de la puerta. Siento que la figura negra desprende mucho frío y la realidad parece distorsionarse cuanto más cerca está de él.

Tengo el impulso de encender la luz del salón, pero algo me impide hacerlo.

—No tienes ni idea de porqué he venido en tu busca.

Levanto los hombros.

—No eres el único de tu condición. Hay otros como tú.

Siento que la figura negra está sentada en el sofá y al mismo tiempo está en otras partes.

—Sólo quería darte la enhorabuena, y como regalo de bienvenida tengo una revelación para ti. ¿Qué te parece, guardián?

—No tengo ni la menor idea de lo que hablas.

—Oh, pero la tendrás, amigo. La tendrás. Buscas una salida, ¿no es cierto, guardián? Eso hacemos todos. Es un golpe muy duro. Todo tu mundo vuelto del revés. Lo que antes era lo único ahora ya no te satisface. ¿Podrías volver a sentirte en tu hogar de vuelta en el Empíreo? No lo creo, pero estoy seguro de que piensas que en el fondo eres incorruptible y que podrás volver antes o después.

—¿Siempre eres así de aburrido?

Él finge que sonríe.

—Oye amigo, yo sólo pretendo ayudarte. Cuanto antes asumas tu nuevo estado mejor para todos.

—Se lo dije a aquel otro demonio y te lo repito a ti: yo nunca renegaré de mi Padre.

—Oh, sí que lo harás. Antes o después, cuando veas que tu metamorfosis no acaba nunca. Te sentirás alejado de todo aquello día a día, como hacemos todos. Y no dudo en que en algún momento entenderás qué es lo que significas realmente para Él y qué es lo que se espera de ti. Cuanto antes suceda todo eso, antes podrás emplear las energías en tus verdaderas metas.

—¡Déjame en paz! —le grito, tapándome los oídos.

Él hace que ríe.

—La verdad siempre escuece, ¿verdad, guardián? Pierde el tiempo si quieres jugando a que no has dejado de ser, en esencia, quién eras. Adelante. Cuando creas conveniente, allí estaré para guiarte. Si no soy yo lo hará cualquier otro; pero déjame que te pregunte algo: ¿qué es lo que te está comiendo las entrañas? ¿El destino del alma que juraste custodiar? ¿El destino del alma de Aurora? ¿De verdad crees que estuvo en algún momento en tu mano evitar lo que pasó?

—Dices que estás de mi lado, que somos iguales, pero no puedo creer una sola palabra de tu discurso.

Él hace que se carcajea.

—No seas ingenuo, no somos iguales. Tan sólo dime que no quieres saber qué ha sido del que te convirtió en lo que eres ahora. Dime que no quieres saber nada y no volverás a verme.

Ambos callamos.

***

Estoy en la calle, frente al edificio en el que el caído insinúa que vive. El clima en esta ciudad es bastante más indulgente que al que estoy acostumbrado en el norte. Los rayos del sol se cuelan entre los huecos de algunas nubes dispersas. Miro hacia la ventana frente a la que imagino a mi enemigo observando el mundo. Puedo sentir su hedor desde aquí. Puedo imaginarlo mirando desde la ventana, seccionando con su bisturí profano aquellas almas que decide condenar. Me lo imagino estudiando a sus víctimas, dejando que engorden para luego apoderarse de ellas, y disfrutando en el proceso. Es difícil asimilar que mis propios hermanos se dediquen a hacer exactamente lo opuesto a lo que yo hago. Me digo a mí mismo que no le odio, pero en el fondo sé que me estoy engañando. Subo por las escaleras y un latido fugaz recorre mi cuerpo, una luz breve en mi mente que por un instante me ciega. Siento un peligro que nunca antes había sentido. Parece que tengo un imán que atrae a los problemas. He olvidado cómo hacerme invisible reflejando la luz. Miro la sombra que yace bajo el hueco de la escalera. Me concentro en ella y visualizo mi cuerpo fundido en la penumbra. El espacio se fragmenta en varios estratos. Dejo que me bañe la oscuridad, me hago uno con ella. Una parte de mí se asienta en tangente sobre el plano terrestre, la parte más grave, por el contrario, vaga entre las olas del océano de la noche eterna. Me deslizo desde la umbra profunda por la moqueta del pasillo, por debajo de la puerta del apartamento. Para mi sorpresa, la vivienda es muy luminosa y limpia. A pocos metros de mí, veo una figura resplandeciente con los brazos cruzados que me mira con amargura y me aterroriza. Siento cómo mi cuerpo es sustraído desde la oscuridad en la que me camuflo y vomitado hacia la realidad mundana. Mi carne palpita al contacto con el aire. Repto por el suelo hasta que logro enderezarme con un movimiento torpe en espiral. Él me mira fijamente, me invade una vergüenza opresora.

—Entonces es cierto —dice tras unos segundos de silencio—. Cuando escuché los rumores de que un caído había conseguido corromperte fui el primero en salir en tu defensa.

—Maestro.

—¡Silencio!

El aura del serafín se atenúa. Su imagen celestial se humaniza, desaparecen sus alas. Me da la espalda, yo bajo la mirada al suelo.

—Vengo a traerte un mensaje. Ya no eres bienvenido en el Empíreo. Supongo que te lo habrás imaginado tú solo, pero el Padre de todas las cosas me ha enviado a decírtelo en persona. Le has traicionado y no quiere que vuelvas jamás.

Lo miro e intento no romperme en pedazos. Siento un miedo primigenio.

—No eres el primero que dice que no seré bien recibido si intento regresar algún día —termino por decir.

—No es lo único a lo que he venido. Tengo también una advertencia para ti. Tu caída ha levantado heridas muy viejas en muchos de tus antiguos hermanos. Yo mismo te despedazaría ahora mismo si no hubiese una parte de mí que no quiere olvidar todo el amor que sentí por ti en otro momento. No seré yo el que te envíe al pozo al que ahora perteneces. Mi única misión aquí es hacerte saber que no hay hueco para ti junto al que fue tu Padre. Te espera el mismo castigo que al resto de los disidentes, sólo que en tu caso se verá agravado por lo tardío de tu caída.

»Cada vez que recuerdo tu entrenamiento, el potencial que se intuía con cada una de tus acciones... Nunca pude imaginar un atisbo de duda en tu mirada, tu disciplina, tu capacidad de sacrificio y tu honor. Obedecías sin cuestionar nada. Amabas profundamente todo aquello que salía de la fragua del gran Creador. ¿Cómo puedo mirar a mi Padre tranquilo, ahora que sé que le he decepcionado contigo? ¿Cómo sobreviviré a su lado sin sentirme parte de esa caída que te ha llevado a renegar de lo que eres, de lo que has sido?

»¿No tienes nada que decir?

Desde lo más hondo de mi bajo vientre surge una voz rasgada que nunca antes había utilizado.

—Ahora ya es tarde para decir nada con sentido, maestro.

Mis ojos se incendian en llamas azules, mi piel se endurece y se vuelve algo más oscura. Siento una rabia que se desborda dentro de mí. Donde estaba mi corazón no hay nada, y a la derecha un nuevo corazón negro y cubierto por una capa de petróleo ardiendo late con violencia. Como a través de un espejo, mi nuevo yo no es más que una imagen invertida de lo que era antes. Doy una bocanada que abre mis pulmones y los llena de un aire nuevo.

—Es tarde para pedir perdón, maestro. Ya has visto de lo que somos capaces sólo con un poco de imaginación.

—Me repugnas.

—¿No quieres saber qué es lo que me ha llevado definitivamente a abrazar con esperanza mi nuevo estado?

Mi antiguo maestro comprende y calla, no iba a ser fácil cogerle desprevenido.

—No ha sido el destino del alma de Aurora. Ni siquiera la herida que el caído me causó. No ha sido una revelación profunda sobre el orden de las cosas. No ha sido sólo eso, al menos. Ha sido el odio. El odio que siento hacia el bastardo que me ha convertido en lo que soy. Voy a dar con él aunque por el camino aprenda que es a mi Padre en realidad a quién quiero destruir. Por haberme creado, y sobre todo por haberlo creado a él.

»He aprendido mucho en este tiempo. Márchate y dile a mi Padre que seré yo quien decida cuándo y en qué términos pienso volver.

—Insensato.

—Has dicho que hay una parte de ti que no quiere olvidar todo el amor que sintió alguna vez por mí. Vamos a pretender que mí me pasa lo mismo. Márchate y no me obligues a hacerte daño, soy mucho más poderoso que cualquiera de esos caídos de bajo rango a los que te enfrentaste durante la rebelión. Márchate junto a Él y llora por la pérdida, quizás entonces algún día comprendas lo que me ha llevado a escoger mi propio partido. Márchate ahora, porque ni tú ni nadie puede apartarme de mi destino.

Mi antiguo maestro no puede ocultar un gesto de tristeza antes de desaparecer. Con un impulso estúpido, golpeo el suelo con mi pierna derecha. Tiembla todo el edificio. Ya me avisó el demonio, no entiendo por qué me siento tan furioso. Desde aquel momento supe que mi vuelta al Empíreo sería cuando menos complicada, pero escuchar de los labios de mi propio tutor que ya no soy bien recibido allí arriba me llena de rabia. Un nuevo movimiento reflejo hace que caiga en la cama del dormitorio en posición fetal. Un par de lágrimas brotan de mis ojos, me escuecen como si de ácido se tratase y tiñen la sábana de negro. El viento entra por la ventana entreabierta y recorre la habitación con un silbido, me acaricia la cara y el pelo. Bchael. Es mi única respuesta a todo un océano de incertidumbre. ¿Cómo olvidar la carga plomiza que porto en mi vientre desde nuestro encuentro? Mi hermano, mi adversario. Veo su sonrisa rasgando mi alma. Sus palabras abriéndose paso a través de mis arterias. Sus garras seccionando mi pecho e introduciendo el veneno por el que me he dejado invadir. Ahora que camino del otro lado puedo sentir que en realidad no he luchado contra ello con todas mis fuerzas. En la intimidad del rincón más oscuro de mi mente comprendo que el mal ya no es el mal. No como me lo han enseñado. Los rostros de los rebeldes el día del levantamiento vuelven a mi memoria. Recuerdo los gritos y las consignas de guerra. También recuerdo cómo fui apartado de la lucha. Eres demasiado valioso como para desperdiciar tus virtudes en el campo de batalla, me dijeron. ¿Acaso no eran valiosos Miguel y el resto de soldados que lucharon en el frente y expulsaron a los rebeldes? ¿Quizás ya entonces los que estaban por encima de mí tenían miedo de que me contagiara del ímpetu revolucionario? En ese caso no podían haber estado más equivocados, pues no he dejado nunca de odiar profundamente a los caídos. A todos y cada uno de ellos. Comprendo sin un ápice de amargura en qué posición me coloca esto. Los odio a todos y cada uno de ellos.

El rastro de Bchael no es muy fuerte. Hace semanas que no pasa por aquí. Me siento sobre la cama y apoyo las manos sobre las rodillas. Cojo aire para impulsar mi próximo movimiento, aprieto los dientes, mi gesto se endurece. Me incorporo. Doy vueltas por la casa, entro en la cocina. El demonio se ha tomado muchas molestias para no dejar pistas sobre su procedencia y su trabajo. Abro las puertas de contrachapado de las estanterías. Veo latas y frascos de verduras en conserva, envases de tomate frito, azúcar, aceite. En la nevera hay varios envases de comida precocinada, un cartón de leche pasado de fecha. El caído es astuto y aparenta llevar una vida normal para ocultar su verdadera misión. Cierro la puerta de la nevera. Con una bocanada de aire prolongada impregno mis glándulas olfativas con la esencia de mi enemigo. Apago las luces de la casa. Cierro las ventanas. Salgo a la calle.

***

Las huellas están por todas partes. Recorro las aceras en busca de los puntos en los que se concentra la erosión provocada por su corrupción. El atardecer oscurece poco a poco la ciudad. Me elevo unos metros para tener una perspectiva mejor. Entrecierro los ojos, filtro los rayos de sol y creo una imagen aumentada por el espectro olfativo. Veo varias zonas de confluencia del rastro del caído, una de ellas es su propio apartamento. Vuelo hasta la más cercana.

Desciendo a la acera en silencio, oculto de las miradas curiosas de los humanos. Frente a mí hay una iglesia. ¿Qué interés puede tener el caído en este templo? Entro y el humo del incienso me perfora. Las imágenes de Cristo me miran con recelo. Me duele todo el cuerpo y me siento muy cansado. Si este es el efecto que provoca el suelo sagrado en mí, no puedo ni imaginar el sacrificio que le supone a mi enemigo. Lo que le trae hasta aquí debe ser importante. Doy una vuelta rodeando el altar mayor. Los gestos devotos de los pocos fieles presentes me provocan arcadas. El rastro de Bchael se acentúa en uno de los confesionarios. ¿Acaso no me preguntó si sabía de unos caídos que habrían huido hacia el Empíreo? Ahora recuerdo que también dijo que no tenía claro su partido. ¿Sería posible entonces que viniese aquí en busca de algo de paz para su espíritu? Observo un poco más de cerca y tras las cortinas no hay nadie, pero no huele precisamente a perdón ni a reconciliación. Huele a miedo y a muerte.

El siguiente punto de la ciudad en el que percibo la presencia de Bchael con más fuerza está algo alejado del centro. Es un barrio rico de la periferia. Allí encuentro un chalet de lujo en el que puedo sentir sus vibraciones residuales con más fuerza. Tiene un cartel naranja y negro de «se vende» a la entrada. Me fundo entre las sombras, atravieso un jardín a medio morir y accedo al interior de la vivienda. Todas las puertas y las ventanas están cerradas, el interior no se ha habitado en semanas. La presencia de Bchael se manifiesta con mayor intensidad en el sótano. Bajo por las escaleras rodeado de la más absoluta oscuridad, pero no tengo problemas para ver a través de ella. El sótano está vacío. No hay nada, ni un sólo mueble, nada, pero la huella de Bchael es fuerte. Huelo el aire estancado del sótano y puedo sentir el terror y la alucinación impregnados en sus paredes. Introduzco mis dedos entre los pliegues del tiempo e inserto mi nariz entre ellos. Parece que el embuste funciona y en el presente veo el pasado, pues ambos son instantes simultáneos. Escarbar entre el tejido temporal y encontrar el momento decisivo supondría una disciplina de la que por ahora carezco, pero aún con todo puedo vislumbrar un culto al maligno, un altar profano, un rezo satánico. Aquí no hay mucho más.

Salgo a la calle, me elevo y vuelo hacia el siguiente punto marcado en el mapa de la ciudad. El batir constante de las alas se me hace pesado. Atravieso la ciudad por el centro, sobrevuelo el edificio en el que Bchael hace que vive. Siento una concentración de su energía que late con violencia en lo alto de la azotea. Desciendo y toco el suelo con las yemas de los dedos. Las baldosas de ladrillo pulido aún están calientes. Unas cuerdas atraviesan el cielo y de ellas cuelgan varias piezas de ropa interior. Acerco mi oído a suelo y puedo escuchar vagamente las pisadas de varios caídos, de hace apenas unas semanas. Puede que Bchael haya vuelto al infierno y, de ser así, no tengo manera de saber cuánto tiempo pueda demorarse. Podría dirigirme directamente tras él, en mi estado no creo que me costara demasiado encontrar un camino. No es valor lo que me falta, pero no soy imbécil. Mi halo no es todavía lo bastante oscuro como para poder caminar tranquilo por el Tártaro sin levantar sospechas. Tengo que esperar, no me queda más remedio. Siento un ruido en el piso de abajo, en el apartamento de Bchael, puede ser que al fin haya vuelto. Sonrío.

Bajo las escaleras en silencio. Me deslizo bajo la puerta. Algo está en el dormitorio, abriendo y cerrando cajones. Huele a azufre y pelo quemado, pero no huele a Bchael. Entro en el dormitorio y una ráfaga de viento sale por la ventana revolviendo papeles y ropa. Corro a la ventana y miro la calle a través de ella, anochece, no hay nadie. Una ligera brisa entra y mueve mi pelo, lo siento pesado y lacio. Alguien más está buscando a Bchael. Me siento en la cama, miro la pared vacía. El escritorio de madera tiene los cajones abiertos, en el suelo hay varios montones de hojas de papel llenos de notas. El viento las mueve. Cierro la ventana y me agacho a recogerlas. Me siento en la silla frente al escritorio. Ojeo los papeles. Observo que se trata de una serie de descripciones y pasajes algo caóticos en los que mi enemigo habla de diversos seres humanos. No me extrañaría que fueran sus objetivos. Quizás pueda adelantarme a sus movimientos. Bchael no es tonto y seguramente sepa que voy en su busca, puede que sepa también que no soy el único. En las notas encuentro un nombre que se repite varias veces. La dirección asociada a este nombre es uno de los puntos de influencia que no he visitado aún.

***

Me cuelo por la ventana, me encuentro un apartamento pequeño y solitario. Está todo cerrado y parece que lleva deshabitado un tiempo. Huele a miedo y a muerte, como en la iglesia. Aún se puede percibir el aroma de la demencia y el horror alucinatorio, como en el sótano del chalet de lujo. La impronta de Bchael es clara. Abro las persianas. El caos reina por toda la casa. Ropa usada, platos, cubiertos y cacerolas sucias, cajas de cartón, botellas de plástico por todas partes. Hay varios ceniceros llenos de colillas. Revistas y discos de vinilo tirados en el suelo. En una mesa de cristal hay una bolsa con varias anfetaminas. Quien viviese aquí, hace tiempo que dejó de hacerlo y parece que a nadie le importó que así fuera. Toco la pintura de las paredes. La soledad estancada por toda la casa me penetra y condiciona mi estado de ánimo. Me siento en el suelo, apoyo la espalda en un muro. ¿A quién pretendo engañar? Estoy perdido, debería asumirlo. Harto de compadecerme trato de buscar un pensamiento que me mantenga firme, mas es en vano. No tengo nada. Nada a lo que aferrarme. No tengo nada por hacer, ningún lugar al que ir. Ni siquiera la necesidad de revancha me mantiene unido. La furia contra mi Padre se está transformando en hastío. Los ojos me escuecen. No tengo a donde ir. Ahora sólo quisiera desaparecer. Desaparecer del universo y de mí mismo. Dejarme ir para siempre y perderme entre la no-existencia. Me siento cansado. La noche avanza y oscurece todo a su paso.

***

El sol y los ruidos de la mañana me despiertan. Me he quedado dormido. En otros tiempos jamás hubiera pensado que tendría la necesidad de dormir. Estoy descansado, algo más fresco. Estaba soñando, nunca antes lo había hecho. Soñé que volvía junto a mi Padre, y a mi lado estaba también mi adversario. Todos sonreían, y yo me reía y me sentía estúpido por mi comportamiento. Desgraciadamente sólo era un sueño.

Me incorporo y me dirijo hacia la puerta. Salgo del apartamento. A mi derecha está el ascensor, a la izquierda la escalera. Frente a mí hay una puerta verde con un cartel dorado con un nombre y un número de teléfono. Dice: Doctor Benito González-Barba. Psicoanálisis. La puerta se abre y de ella sale una joven.

—Hola, buenos días —dice con una sonrisa y baja por las escaleras.

Parece aliviada. Miro el cartel de la puerta de nuevo. Psicoanálisis. Memorizo el número de teléfono.

Índice de contenido

Capítulo primero

Capítulo segundo

Capítulo tercero

Capítulo cuarto

Capítulo quinto

Capítulo sexto

Capítulo séptimo

Capítulo octavo

Capítulo noveno

Epílogo