Alejandro Pinø Alamillo

CRÉDITOS

EL ABRAZO DE LA SERPIENTE

© 2020, Alejandro Pinø Alamillo

© Diseño y maquetación: Editorial SoldeSol

(EditorialSoldeSol.com)

Corrección: Marta Gutiérrez

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SINOPSIS

Christopher es un joven con una vida atípica para alguien de su edad. Ahogado por las responsabilidades, compagina sus estudios con el trabajo para sacar adelante a su familia. Al menos hasta que un golpe de suerte le ofrece la vida con la que siempre había soñado: triunfar con su grupo de música.

Para su sorpresa, un extraño personaje aparecerá presentándole la oportunidad de ver sus sueños hechos realidad, sin conocer las consecuencias que esto podría desatar; una corriente de tentación que marcará el devenir de todo el que le rodea.

¿Y tú? ¿Hasta dónde estarías dispuesto a llegar por ver tus sueños hechos realidad?

Y la serpiente era más astuta que cualquiera de los

animales del campo que el Señor Dios

había hecho.

Y el Señor Dios dijo a la serpiente:

por cuanto has hecho esto, maldita serás más que todos los animales,

y más que todas las bestias del campo;

sobre tu vientre andarás, y polvo comerás todos

los días de tu vida.

Y la serpiente abrazada al árbol miró al cielo

y con orgullo y maldad sonrió,

dejando a la vista dos afilados colmillos

y una lengua bífida, con el veneno suficiente

como para doblegar a toda la humanidad.

Génesis.

El abrazo de la serpiente

Prólogo

Londres, año 1848.

Una niebla densa como algodón, húmeda, pegajosa y fría ascendió lentamente desde el río Támesis, envolviendo la ciudad de Londres con una gélida mortaja gris. Las calles de la gran city apestaban a desechos de animales y a orina, un horripilante olor a podrido al que sus habitantes parecían haberse acostumbrado. Una figura vestida de negro caminaba a toda prisa por los callejones de piedra. Sus pasos eran amortiguados por el tañido de las campanas de la catedral de San Pablo, que llamaban a la oración al perezoso creyente. Avanzaba desesperadamente sintiendo sobre su nuca las miradas furtivas de los silenciosos transeúntes. El caminante solitario llegó a su hogar, una casa de piedra de dos pisos ennegrecida por el hollín de las chimeneas. Cerró la puerta con fuerza, se quitó su largo abrigo negro y lo tiró al pie de las escaleras antes de ascender a la segunda planta. Entró en una pequeña sala cuyas ventanas se encontraban tapiadas con piedras y cubiertas por unas gruesas y mugrientas cortinas. Con el pulso acelerado, consiguió prender una varilla de fósforo con la que encender una gruesa vela que descansaba sobre una astillada mesita redonda. Un olor desagradable inundó la sala mientras, poco a poco, el cirio iluminaba una estancia con un solo mueble y un gran crucifijo presidiendo una de las paredes. Bajo la trémula luz de la vela parpadeante, una mujer con los ojos vidriosos se arrodilló frente al símbolo religioso, tirando a un lado la caja de cerillas que había usado segundos antes. Fijó la vista en las cambiadizas sombras que el candil proyectaba alrededor de la gran cruz de madera y rezó.

—Ave Maria, gratia plena, Dominus tecum. Benedicta tu in mulieribus, et benedictus fructus ventris tui, Iesus —murmuró entrelazando sus dedos retorcidos y delgados como palillos—. Sancta Maria, Mater Dei, ora pro nobis peccatoribus, nunc, et in ora mortis nostrae...

—Amen —contestó una voz llegada de las sombras.

El corazón de la mujer aleteó presa del pánico; en aquella habitación había alguien más y sabía perfectamente quién era. Por las paredes danzaron pequeñas arañas de patas largas que salían de sus escondrijos atraídas por la presencia del recién llegado. Uno de los arácnidos trepó por el crucifijo de la pared creando una terrorífica escena a la luz del candil.

—Hola, Samantha —volvió a decir aquella profunda voz, esta vez posando su mano, que recordaba a una garra, en el hombro izquierdo de la mujer—. Hacía tiempo que no te veía.

La mujer respiraba con dificultad, al tiempo que su corazón le golpeaba con fuerza en el pecho.

—He estado... ocupada... —contestó finalmente con un hilillo de voz nerviosa.

—Samantha... Samantha... no me mientas, por favor. —La voz era masculina, con un tono tranquilo, pausado, pero amenazador—. Teníamos un trato, Samantha.

La mujer giró lentamente su cabeza, allí estaba él de nuevo: ese hombre de cutis tan fino, de sonrisa perfecta y ojos brillantes como dos esmeraldas; vestido con una larga capa negra y un sombrero que ocultaba la expresión de su rostro.

—Por favor... —suplicó la mujer, sin poder contener las lágrimas.

Varios meses atrás, Samantha había descubierto que su marido tenía una amante; él decía que tenía que ir a trabajar al puerto, sin embargo, regresaba a casa a altas horas de la noche oliendo a alcohol y a perfume barato, en lugar de tener ese típico aroma a pescado podrido que impregna a los marineros. Un día, Samantha decidió espiar a su marido y seguirle hasta su supuesto lugar de trabajo, que resultó ser un burdel clandestino donde se había enamorado de una prostituta llamada Amber. Furiosa y despechada, Samantha visitó lugares poco recomendables para una señorita, en busca de un sicario que acabase con la vida de Amber, hasta que una noche conoció a un misterioso hombre que se hacía llamar Balan. Para sorpresa de Samantha, el tal Balan no pedía a cambio del encargo una gran suma de dinero como era habitual, lo que el misterioso hombre quería a cambio era a su primogénito. La mujer sabía que no podía concebir hijos, pero decidió ocultarlo y aceptar el trato del hombre. Una semana más tarde, Amber apareció ahorcada en el burdel y el marido de Samantha fue detenido y declarado culpable del asesinato de la prostituta. A los pocos días, cuando la mujer volvía a casa de visitar a su marido de entre rejas, fue violada brutalmente a escasos metros de su hogar, quedando tirada en un charco de sangre y lágrimas, y dando a luz a un hermoso niño nueve meses después.

Samantha tenía miedo de que un día apareciese Balan para arrebatarle a su hijo, fruto de una violación, y que con él llegasen más desgracias a su vida, por lo que decidió abandonar al niño a las puertas de un convento. A saber para qué tipo de barbaridades querría un asesino tener un bebé. Samantha sabía que era cuestión de tiempo hasta que Balan la encontrase, y aquel día había llegado.

La mandíbula de la mujer estaba fuertemente encajada y el sudor frío le corría por la frente, aguijoneándole los ojos. En completo silencio, bajo la vacilante luz del candil, Balan sacó un cuchillo dispuesto a terminar su trabajo.

—No me gusta que se incumplan los contratos —dijo alzando el arma—. No es justo que yo cumpla mi parte del trato y más tarde sea estafado, ¿no crees?

Samantha miró el crucifijo y cerró los ojos, dispuesta a asumir su castigo. En un último impulso por sobrevivir se dispuso a correr escaleras abajo, cuando, tras sentir cómo una brisa helada atravesaba repentinamente la estancia, la puerta de la habitación se cerró de golpe. Forcejeó en vano con el pomo. Mientras luchaba inútil y desesperadamente por abrir aquella puerta, pudo sentir a sus espaldas la presencia de la mismísima muerte. Un beso frío y afilado recorrió su garganta dibujando un fino collar de sangre. Todo había terminado con otra alma estupefacta sumergiéndose en la negrura, una negrura que lo abarca todo.

Junto al cuerpo inerte de Samantha, su asesino limpiaba la sangre del arma del crimen con un pañuelo sacado de uno de los bolsillos de su pantalón cuando reparó en un pequeño objeto tirado en el suelo. Con una curiosidad felina, el hombre recogió una caja de cerillas cuya marca decía: Fósforos Lucifers. Una sonrisa de oreja a oreja se dibujó en el rostro de Balan antes de dejar el objeto en la mesita de la sala y abandonar la vivienda.

Primera parte
OTOÑO VERDE

Capítulo i

La luz mortecina del amanecer despuntaba ya en el horizonte. Hacía un frío impropio incluso de un mes como septiembre. Era el primer día de clase, es decir, las vacaciones de verano no eran más que un lejano recuerdo. A pesar de ello, Christopher se levantó aquel día de muy buen humor. Se desperezó y acto seguido se incorporó lentamente. Como cada mañana, se cepillaba el pelo a conciencia frente al espejo de cuerpo entero de su habitación, recorriendo con sus ojos negros la figura delgada de tez blanquecina que le devolvía la mirada. Con la habilidad propia de la juventud, se enfundó unos vaqueros y sacó una gruesa sudadera azul del armario. Su mochila estaba preparada, la había llenado la noche anterior con apenas cinco objetos: un par de libros, unas gafas de sol, un estuche y un cuaderno. Decidió hacer la cama antes de marcharse. Estaba ahuecando las almohadas cuando, de repente, alguien llamó a la puerta de su dormitorio. Un pequeño rostro con sonrisa tímida asomó por la puerta.

—¿Estás despierto? Mamá ha hecho tortitas para desayunar — anunció David, su hermano pequeño.

A pesar del empeño que ponía en no hacer ruido por las mañanas, al final no debía preocuparse, ya que su familia era bastante madrugadora.

—En seguida voy, enano —dijo Christopher. Era un joven de rostro aniñado, con el cabello oscuro; su aspecto mortecino lo hacía más atractivo para el sexo opuesto de lo que él mismo podía entender o creer.

Terminó de recoger su habitación y bajó junto a su hermano, dejándose llevar por el rico aroma del desayuno.

La madre de Christopher era de origen nórdico, pero residía en España desde hacía muchos años. Durante su juventud había viajado mucho por el mundo y le gustaba presumir de hacer los desayunos internacionales más ricos de los cinco continentes. Aquel día, Lena había optado por hacer tortitas para sus hijos acompañadas de dos grandes tazas de chocolate caliente. Se había recogido su corta melena negra en un moño improvisado y vestía con un delantal viejo y desteñido, con estampado de piñas. Cada vez que cocinaba para sus hijos, se sentía orgullosa de su trabajo y feliz consigo misma. La cocina y la religión habían sido su terapia curativa cuando vivió tiempos más difíciles. La vida de la familia Olsen nunca había sido fácil, pero, al menos, sus mañanas siempre discurrían en un agradable ambiente entre risas y deliciosos dulces. Cuando el padre de los chicos decidió abandonar a la familia para marcharse con una mujer más joven y de padres adinerados, Lena hizo las maletas y se mudó con sus hijos a un pequeño vecindario a las afueras de Madrid. Una prima lejana de Lena les había alquilado la pequeña casa de dos plantas con garaje y un modesto jardín trasero a un precio por debajo del mercado, pero pese a ello, les costaba llegar a fin de mes. Por las mañanas, Christopher iba a la universidad; por las tardes, no tenía más remedio que trabajar en un bar del centro de la capital española para ayudar en la economía familiar, y el fin de semana quedaba con sus mejores amigos para ensayar las canciones del grupo de música que habían formado.

—Buenos días, cariño —dijo Lena con aquella sonrisa de amor incondicional que se dibuja en el rostro de una madre al ver a sus hijos—. Esta mañana, ración doble de tortitas. Necesitas ir con las pilas cargadas en tu primer día de clase.

—Buenos días, mamá —contestó Christopher dándole un beso en una de sus sonrojadas mejillas.

David, el hijo pequeño de Lena, entró dando gritos en la cocina:

—¡Tortitas, tortitas!

No, la vida no era sencilla para los Olsen. Lena apenas recordaba el día en que su marido había decidido marcharse, aquellos recuerdos habían quedado eclipsados por una decisión más perversa del destino. Varios meses atrás, los médicos habían diagnosticado una terrible enfermedad al pequeño David, de tan solo ocho años. Lena tuvo que dejar su trabajo para poder cuidar de su hijo menor, relegar la carga de llevar dinero a casa a su hijo mayor y rezar día y noche para que Dios se apiadase de ellos.

Pero a pesar de las tormentas contra las que tenían que navegar los Olsen, el ambiente familiar siempre era alegre y distendido. Aquella mañana de principios de mes, incluso la gata de la casa, Bastet, parecía de buen humor. El animal encarnaba el aspecto atractivo y pacífico de la diosa egipcia que le daba nombre. Se trataba de un ejemplar de sphynx o gato esfinge, desprovisto de pelaje pero de aspecto delgado y esbelto, con dos grandes ojos de color púrpura.

—¿Miauu?

—Mamá, Bastet también quiere tortitas —dijo David riendo y despertando una sonrisa entre sus familiares. Incluso Bastet parecía sonreír cuando alzó los bigotes dibujando una graciosa mueca en su pequeño rostro.

En cuanto Christopher terminó de desayunar, cogió su mochila, se despidió de su familia y fue al garaje a sacar el coche. A sus veinte años, Chris, tal y como le llamaban sus amigos, se había convertido en el cabeza de familia. Había tenido que hacerse cargo de muchas responsabilidades, más de las que otros jóvenes de su edad podrían asumir. Pese a ello, rara vez dejaba de sonreír. Sus amigos lo definían como un tipo simpático y generoso, siempre dispuesto a ayudar a los demás, a pesar de sus circunstancias.

Arrancó el motor del coche y abandonó la vivienda rompiendo el silencio de la mañana. Parecía que todo el mundo siguiese durmiendo. Miró de reojo por el retrovisor para comprobar que su pelo, negro como el plumaje de un cuervo, siguiese perfectamente peinado.

De camino a la universidad, el joven hizo varias paradas; la primera fue para comprar algunos bocadillos y refrescos que agradecería a media mañana, mientras que la segunda vez que detuvo su vehículo fue para recoger, como todos los días, a su mejor amigo: Pedro.

—Buenos días, Pedro.

—Te he dicho mil veces que no me llames así —protestó el joven al tiempo que tiraba con desgana su mochila en la parte trasera del vehículo—, llámame Peter. Pedro es demasiado bíblico.

El mismo ritual cada mañana. A pesar de ello, Chris sonrió y volvió a arrancar su viejo coche de segunda o tercera mano. Durante el trayecto, los dos jóvenes intercambiaron varias opiniones sobre las asignaturas y los profesores que tendrían ese año. Peter era un muchacho muy extrovertido, sin embargo, por las mañanas era una persona de pocas palabras. A su amigo no le importaba, se conocían desde hacía muchos años y ya sabía cómo era, podía pasar del enfado a la risa en cuestión de segundos.

Físicamente, Peter era todo lo opuesto a Chris; presumía de un bronceado artificial durante prácticamente todo el año que contrastaba con su pelo rubio, siempre perfectamente peinado, enmarcando unos ojos de color azul oscuro. Un tipo atractivo que despertaba suspiros entre las demás universitarias y que rompía una media de tres a cuatro corazones a la semana cuando les confesaba a sus admiradoras que prefería disfrutar de la compañía masculina.

El viejo Seat Ibiza de Chris tomó la segunda salida de una rotonda adentrándose en el campus universitario. Las primeras lluvias de septiembre habían hecho que el paisaje se tornase verde, contrarrestando el color gris y marrón de los edificios que conformaban las facultades de la universidad. Se notaba la ausencia de estudiantes los primeros días de clase, ya que los aparcamientos estaban prácticamente vacíos. Estacionó el coche cerca de la Facultad de Psicología y los dos amigos salieron al exterior.

—Tercer año de carrera, viejo amigo —anunció Peter tras estirarse de forma exagerada—. ¿Te hace un café antes de entrar a clase?

—Voy a buscar a Sara, nos vemos mejor dentro.

—Mujeres... —murmuró Peter poniendo los ojos en blanco—. Está bien, recuerda que esta tarde tenemos ensayo. En mi casa, no llegues tarde.

Chris cogió su mochila y guardó en su interior los bocadillos y refrescos que había comprado. Se despidió de Peter y se encaminó hacia la arboleda que flanqueaba la Facultad de Psicología. Todo era de color verde: el césped, el musgo cubriendo los troncos de los árboles y, cómo no, la sudadera que Sara llevaba puesta. La joven estaba sentada bajo un pino, con la espalda recostada sobre el tronco y leyendo tranquilamente.

—¿Sabes que existen más colores aparte del verde? —preguntó Chris sonriendo.

La joven de larga melena castaña no levantó la vista de su lectura y abrió los ojos sorprendida ante los acontecimientos que se narraban en la historia.

—¿Qué estás leyendo? —probó de nuevo a establecer conversación, esta vez con otra pregunta.

—El último libro de Kiara Rivers. Estoy enganchada a todo lo que escribe esta mujer. Deberías leértelo.

—Sabes que no me gusta leer novelas —dijo Chris con tono despectivo—. La ficción solo llena la cabeza de mentiras y mundos fantásticos donde evadirte de la realidad. Recuerdo cuando me obligaste a leer aquel libro de Anne Rice, qué horror, por favor.

Sara miró a Chris por primera vez aquella mañana, como si hasta entonces no hubiese reparado en su presencia. Cerró el libro de golpe y se levantó con la gracia de una gacela.

—Recuérdame que nunca recurra a ti como psicólogo.

Ambos se observaron durante varios segundos, serios, sin pronunciar palabra, sosteniendo la mirada del otro. Finalmente, los dos estallaron en una jovial carcajada que no cesó hasta que juntaron sus labios.

—Hola, vampirito —saludó Sara separándose de su novio—. ¿Cómo está tu hermano?

A Sara siempre le había resultado gracioso destacar la palidez de Christopher entre bromas y burlas. Un día la pareja, tumbada en el sofá del salón de los Olsen, había estado viendo una película para adolescentes protagonizada por vampiros, y Sara no perdió la oportunidad de comparar a su novio con uno de aquellos seres de ultratumba. Desde entonces, había rebautizado a su novio como: vampirito. Un mote poco convencional en frases de amor. Después de aquello, la chica le había recomendado toda una serie de novelas sobre vampiros, para convencer a su novio de que en el fondo molaban. Y, para desgracia del joven, el uso de aquel apodo se había alargado durante sus dos años de relación.

—Está bien. Los médicos dicen que si seguimos adelante con un nuevo tratamiento, en un año podría volver al colegio y poco a poco llevar una vida normal.

Agarrados de la mano, la pareja comenzó a caminar hacia la facultad.

—Me alegra mucho oír eso. Esta semana me pasaré a visitaros, tu madre me ha invitado a comer. Dice que estoy demasiado delgada.

—Mi madre te adora, solo busca una excusa para poder verte —respondió Chris cuando entraron en el edificio—. Deberíamos darnos prisa, llegamos tarde.

Sara se separó de Chris y le golpeó con su libro.

—Ve tú primero, quiero ir antes al baño —presionó el libro contra el pecho de su novio forzándole a cogerlo—. Tú léelo, ya verás como al final te gusta.

Chris puso una mueca de disgusto, pero decidió aceptar la petición de su novia. Vio cómo Sara se alejaba por el pasillo y desaparecía al torcer la esquina. Guardó el libro en la mochila y se encaminó hacia el aula donde tenían la primera clase del curso. El profesor no había llegado todavía y apenas había alumnos aquella mañana, aun así, Peter les había guardado dos asientos junto a él. Fue a sentarse al lado de su mejor amigo y cinco minutos después llegó Sara, colocándose junto a él.

Christopher había conocido a Sara el primer año de facultad, en una escapada furtiva a la biblioteca dos años antes; de hecho, la descubrió en un pasillo cuando intentaba alcanzar un libro de la última balda de una estantería. Mientras la contemplaba, admirando su belleza, la joven retrocedió malhumorada y, al reparar en su presencia, le pidió ayuda para alcanzar el manual de Introducción a la psicología. Chris se disculpó por no haber intervenido antes, se encaramó al mueble para coger el libro y dárselo a la joven y, para entonces, ya la había invitado a tomar unos refrescos en la cafetería. Ese fue el comienzo de todo. Después de aquello, se vieron todos los días tanto en las aulas como fuera de ellas.

A lo largo de la mañana, los tres jóvenes fueron asistiendo a cada una de las asignaturas que les correspondían. Al mediodía, Christopher sacó unos refrescos y bocadillos de su mochila y los compartió con sus dos compañeros de clase. Para cuando llegó la cuarta y última lección del día, el cansancio y el aburrimiento ya hacían mella en ellos.

—Debería haberme quedado en casa o estar en la cafetería —resopló Peter.

—Tranquilo, solo tienes que aguantar una hora más y podrás volver a los brazos de tu novio inglés —respondió Chris con una pícara sonrisa en su rostro.

—¿Mi novio? Solamente fue un ligue de verano —contestó el joven aludido. Este mes prefiero conocer gente nueva, a ser posible de la facultad.

Peter se levantó y, de una forma muy poco sutil, escudriñó los rostros de los escasos estudiantes en el aula.

—Eres un guarro —dijo Sara sin levantar la vista de sus apuntes—. No quiero imaginar qué tipo de profesional serás cuando acabemos la carrera.

—No exageres —dijo Chris en tono jovial.

—Para tu información, me he matriculado de la optativa de Sexualidad, lo que significa que, entre mis conocimientos teóricos y mi dilatada experiencia en el campo, seré la clase de profesional al que tendrás que acudir cuando tu novio se aburra de ti en la cama — respondió el chico pasándose una mano por su largo flequillo rubio.

Sara levantó la vista ofendida por el comentario de su compañero y, antes de poder soltar cualquier improperio, Chris intervino en la conversación.

—¿Vas a ser sexólogo? —preguntó riendo.

—Hacen falta doctores del amor en este país, llámame patriota —dijo Peter con gesto teatrero. Le encantaba comportarse así en público.

—Es poco ético que un psicólogo se acueste con un paciente, ¿lo sabías? —apuntó Chris—. Por eso la mitad de los estudiantes dejan la carrera.

—Qué lástima que pienses así —añadió Sara—. Perteneces a la generación de chicos insensibles al sexo, que considera la promiscuidad como algo recreativo y lo vincula al status social.

Peter iba a refutar su argumento cuando, en aquel preciso instante, un hombre de avanzada edad pero regio porte entró en el aula.

—Silencio, váyanse sentando. Soy el doctor Kaltbunch, vuestro profesor de Análisis Funcional de la Conducta.

Los estudiantes comenzaron a tomar apuntes mientras observaban al profesor con gran respeto. Algo en su voz grave transmitía un miedo irracional a los alumnos, a todos menos a Chris, que sonreía mientras le oía hablar.

—Durante estos meses —continuó hablando el profesor al tiempo que encendía un proyector para mostrar una serie de diapositivas sobre la pizarra del aula—, os ayudaré a entender el funcionamiento de la conducta, a explicarla y a descomponerla en sus unidades funcionales. Al mismo tiempo...

La puerta del aula se abrió y una persona entró, interrumpiendo al profesor.

Kaltbunch fulminó con la mirada al recién llegado.

—Disculpe, profesor —se excusó el chico nuevo con una fría sonrisa en el rostro.

El docente retomó la presentación de su asignatura. Chris aprovechó el momento para darle un codazo a su amigo y llamar su atención.

—¿No querías conocer gente en la facultad? Ahí tienes a tu nuevo novio —susurró.

—¿Mikel? Por favor, qué asco —exclamó Peter.

El profesor volvió a interrumpir su lección mientras todas las miradas se desviaban hacia los dos jóvenes amigos.

—Caballeros, ¿tienen ustedes algo que aportar? ¿Prefieren impartir ustedes la clase? —El tono grave de Kaltbunch era a su vez frío y acusador.

—Lo sentimos... —dijo uno de ellos.

—No, claro que no. Perdone —dijo el otro.

—Díganme, ¿cómo definirían en términos clínicos la conducta? Parece ser que ustedes ya lo saben —insistió el profesor.

Durante unos segundos el silencio congeló la clase. Apenas podía oírse la respiración de los estudiantes allí presentes. Finalmente, Kaltbunch suspiró y alargó uno de sus brazos para señalar la puerta del aula con un dedo largo y tembloroso.

—Les invito a que abandonen mi clase por hoy. Mañana, si les resulta de interés mi asignatura, no duden en regresar.

Sara no dijo nada, pero recriminó la actitud de su novio con una mirada de enfado. Los dos jóvenes recogieron sus cosas y abandonaron la clase, no sin antes comprobar que el tal Mikel les miraba con una sonrisa de oreja a oreja, dejando a la vista una hilera de amarillentos dientes.

Una fría pero agradable brisa soplaba cuando Chris y Peter salieron del edificio. Ambos caminaron riendo hacia el viejo Seat.

—¡Empezamos bien el curso! ¿Qué vas a hacer ahora? ¿Te hacen unas cervezas?

—Tengo que irme a trabajar, mi jefe se alegrará de verme aparecer antes por allí —respondió Chris tirando su mochila en la parte trasera del vehículo—. ¿Te llevo a alguna parte?

—No te preocupes, ve a ganarte el pan. Ya me buscaré otra persona que quiera beber conmigo. Da recuerdos a tu familia de mi parte —dijo el chico dándose media vuelta—. Nos vemos esta noche en el ensayo.

Chris arrancó el motor del coche y abandonó la universidad. A pesar de la inesperada expulsión de clase en su primer día del curso académico, el joven tenía la sensación de que aquel iba a ser un gran día.

Capítulo ii

La temperatura era de catorce grados y el cielo de un azul perfecto y despejado. El tímido sol de septiembre apenas calentaba, por lo que los transeúntes entraban en el Bar de Ángelus en busca de calor. Por dentro, el local parecía un antro oscuro y descuidado, de viejos muebles de madera y luz tenue, donde podían oírse clásicos del rock mientras se pisaba una alfombra de restos de frutos secos y servilletas usadas. A pesar de la falta de elegancia del local, el negocio era próspero gracias a la cerveza de calidad que servían y al trato amable y amistoso que sus empleados dispensaban a sus clientes.

Chris estaba detrás de la barra, un monstruo de madera negra que hacía las veces de muro infranqueable, desde donde servía pintas y cañas sin descanso. De vez en cuando, agitaba una oxidada campanilla para anunciar que su esfuerzo había sido recompensado con alguna propina insulsa. El dueño del bar, y jefe del chico, se paseaba por las mesas repartiendo saludos entre sus clientes e invitándolos a algo de comer. Era un hombre robusto de unos sesenta años bien llevados y que acostumbraba a vestir viejas camisas abiertas que dejaban a la vista alguna camiseta aún más vieja de algún grupo de música. Tenía el pelo cano y la barba descuidada, con una sonrisa torcida en su rostro. No era un hombre con el que uno se encariñase a primera vista, aunque a Christopher le gustaba como jefe. A pesar de su tono brusco, siempre lo había tratado con mucha amabilidad.

—¿Cómo va eso ahí detrás? —preguntó Arturo, el gerente del local.

—¡Todo controlado, jefe! —respondió Chris al tiempo que anunciaba una nueva propina.

Arturo se acercó a la barra y apoyó un brazo de forma despreocupada sobre el sucio mueble.

—Hoy has empezado las clases, ¿no es así?

—Sí, pero no te preocupes, estaré aquí cada día a mi hora.

—Chris, no pasa nada si te retrasas algún día —dijo Arturo, esta vez mirando a los ojos del chico—. Sabes que soy un explotador con principios, el tiempo que te retrases lo recuperarás después echando horas por la noche.

Christopher estalló en una carcajada. El joven disfrutaba mucho de su trabajo, a pesar del insalubre entorno. En el fondo, su jefe le resultaba un tipo amigable y a menudo le hacía reír. Sabía que Arturo le tenía en gran estima y él, a su vez, sentía un gran aprecio por el hombre.

—¡A sus órdenes, jefe! —exclamó Chris llevándose una mano a su frente y adoptando una pose militar.

—Y ahora a trabajar, tienes clientes esperando —dijo Arturo señalando a dos jóvenes recién llegados que esperaban al final de la barra.

El chico se dirigió a los nuevos clientes con su mejor sonrisa. Uno de ellos, que hasta entonces estaba de espaldas, se giró para pedir cuando Chris reparó en que conocía a aquel chico.

—Oh... Mikel.

—¡Olsen! —saludó su compañero de clase—. Buen inicio de curso el tuyo, ¿eh?

—Ya, bueno... —respondió Chris intentando evitar mantener una conversación—. ¿Qué os pongo?

—El profesor Kaltbunch no olvida una cara, ¿sabes? Tú y tu amigo estáis jodidos este curso —insistió Mikel, dejando a la vista su dentadura de hiena maliciosa—. En fin, ponme un par de pintas y, si me siento generoso, tal vez te lleves una propina. Hay que ayudar a los más desfavorecidos.

Christopher cogió aire, lo aguantó unos segundos y poco a poco lo fue exhalando. Hacía dos años que conocía a Mikel de la facultad, un tipo larguirucho y escuálido, con la cara llena de granos y una desagradable sonrisa de amarillentos dientes que acostumbraba a mostrar acompañada de una mueca sarcástica. Llevaba el pelo oscuro despeinado en una mata grasienta y brillante, enmarcando unos lóbregos ojos saltones. Si algo podían tener en común los dos chicos, era el pálido tono de sus pieles, pero nada más. A Chris nunca le había caído bien Mikel, prácticamente lo consideraba una persona desagradable y tóxica que era mejor evitar. Armándose de paciencia sirvió el pedido y se retiró al otro extremo de la barra para conversar con otros clientes, comprobando de reojo que su compañero de clase no le quitaba ojo mientras charlaba con su acompañante.

La universidad, el trabajo, el grupo de música y cuidar de su familia constituían toda la vida de Christopher. Era consciente de que nunca había sentido qué era estar al otro lado de la barra, disfrutando de una buena cerveza de forma despreocupada. Tampoco sabía lo que era poder salir una noche de discotecas o por los bares de la zona. Su vida se reducía a una estricta y monótona agenda que no le dejaba tiempo para nada más. Por eso disfrutaba tanto ensayando con el grupo de música que él y Peter habían fundado: The Big Fish. Era el único momento del día en que podía despreocuparse, disfrutar de sus amigos y perder su mente entre los acordes musicales. The Big Fish era una banda de rock independiente compuesta por Christopher como compositor y vocalista, y Peter como bajista, donde más tarde habían incluido a otros dos jóvenes, un teclista y un batería. Al más puro estilo americano, quedaban para ensayar en el garaje de la casa de Peter al menos dos veces a la semana. Los dos amigos se consideraban amantes de la música y del cine, en particular de todo aquello que fuese producto del famoso director Tim Burton. En honor al cineasta que ambos admiraban tanto, habían bautizado a su banda con el nombre de una de sus películas más célebres.

La tarde pasó rápida y Christopher salió del Bar de Ángelus con una gran sonrisa. No más pintas y cañas por servir aquel día, y gracias a las propinas podría rellenar el depósito del coche. Se abrochó la chaqueta cuando sintió que un frío viento despertaba y se dirigió hacia su viejo Seat. Por fin, tras el parón del verano, los chicos de The Big Fish volvían a reunirse.

Pasaban ya las diez y media de una noche fría de jueves cuando Chris llamó a la puerta del garaje de Pedro. Un chirrido metálico anunció la apertura de su santuario musical. Los jóvenes integrantes de The Big Fish estaban echados en el suelo entre viejos cojines, fumando cigarrillos y quejándose de la escasez de oportunidades para músicos independientes que había en el país. Parecían sacados de una antigua película americana de sobremesa. Con solo mirar a aquel trío, Chris se sintió abrumado por la excitación y el cariño; no podía evitar sentir que eran su otra familia.

—¡Nuestro vocalista ha llegado! —anunció Peter incorporándose para saludar a su mejor amigo con un fuerte abrazo.

—Siento el retraso —se disculpó el recién llegado al tiempo que se quitaba la chaqueta—. ¿No podíamos haber quedado el sábado o el domingo como todas las semanas?

—¡Claro que no! —exclamó Peter con una alegría desmedida—. ¡Hoy es un gran día, tengo algo que contaros!

Hubo un intercambio de miradas de extrañeza entre los demás.

—¿Tienes nuevo novio? —preguntó el teclista tras una larga calada a su cigarro.

Se llamaba Saúl, un tipo larguirucho y escuálido de larga melena oscura.

—¿Vas borracho? —añadió con tono dubitativo el batería, Pablo, un chaval bajito y gordo que lo único que trabajaba en el gimnasio eran sus abultados bíceps.

—Si no estuviese tan contento os mandaría a la mierda —respondió Peter riendo al tiempo que sacaba un papel doblado de uno de los bolsillos de su pantalón—. Et voilà.

Los jóvenes miraron a Peter con intriga mientras este abría el papel y lo extendía en alto para que pudiesen verlo.

—Se ha echado un novio francés... —insistió el teclista con tono aburrido.

—Cállate ya, imbécil. Nos he inscrito en el concurso de bandas independientes que organiza el Paris Hell Festival. El grupo ganador viajará a París y podrá tocar en el festival del año que viene.

Aquella revelación estremeció a los miembros del grupo, nadie se había esperado aquella noticia. El Paris Hell Festival, más conocido como el Hell Fest, era el mayor festival de música rock y heavy metal del planeta, que se llevaba a cabo en la capital francesa cada primavera desde hacía diez años. Todas las grandes bandas del estilo tocaban cada año repartidas en tres escenarios frente a más de cien mil personas. La organización del evento solía convocar una serie de concursos en diferentes ciudades del mundo para bandas independientes y poco conocidas, dando la oportunidad a algunos músicos afortunados de debutar en el mayor escaparate musical del planeta.

—El Paris Hell Festival... —murmuró alguien.

—¿Cuándo es el concurso? —preguntó Chris contagiándose del nerviosismo de su amigo.

—Es dentro de diez días, en un local del centro.

—¿Diez días? —exclamaron un par de voces casi al unísono.

—Chicos... es una gran oportunidad —respondió Peter relajando su tono entusiasta y alzando las manos para calmar a las fieras—. Solo tenemos que ensayar un poco más las canciones que ya hemos tocado cientos de veces.

Hubo un breve silencio. La excitación, los miedos y las dudas flotaban en el aire, impacientando a Peter. Finalmente, el joven resopló y se cruzó de brazos.

—Entonces, ¿qué hacemos?

—Podemos hacerlo —respondió Chris—. Peter lleva razón, es una gran oportunidad. Tenemos diez días para retomar el ritmo tras el descanso veraniego.

—¡Ese es mi amigo! —exclamó Peter lanzándose a los brazos de Christopher.

—Está bien, está bien —dijo Chris riendo, liberándose del abrazo del joven—. Si queréis, puedo hablar con mi jefe para que nos deje tocar en el Bar de Ángelus una noche. Así podríamos ir soltándonos en público y comprobar qué le parece a la gente nuestra música.

Los otros chicos asintieron e intercambiaron comentarios, todos excitados ante la idea de debutar en un escenario. Era la oportunidad que llevaban buscando desde la fundación de la banda. Si ganaban el concurso, tendrían la oportunidad de tocar con los mejores grupos de rock del panorama internacional, lo que les sacaría de aquel garaje y les conduciría al fabuloso mundo de los conciertos. Pero todavía era precipitado pensar en todo aquello, primero debían ensayar, escoger las canciones con las que se presentarían al concurso y, sobretodo, preparar su primer concierto en público que tendría lugar en el Bar de Ángelus.

Chris agarró un micrófono y enseguida el resto del grupo supo lo que había que hacer. Cada uno se dirigió a su puesto, tomando su instrumento, dispuesto a dar lo mejor de sí mismo. La batería comenzó a marcar el ritmo e, instantes después, el teclado y el bajo se fundieron en un sonido estridente que invadió cada rincón del cubículo de ensayos. Al principio imitaron viejas canciones del rock y luego Chris comenzó a entonar sus propias letras, escritas para The Big Fish. El apasionamiento henchía a cada uno de los músicos.

La madrugada llegó y, ante la queja de los vecinos y la amenaza de recibir la visita de la policía, los jóvenes finalizaron su ensayo. Todos se despidieron de Peter. Chris iba a marcharse cuando su amigo lo retuvo por el brazo.

—Gracias por haber venido esta noche, sé que entre las clases, el trabajo y cuidar de tu hermano duermes poco.

—No digas tonterías, gracias a ti por habernos inscrito en el concurso —respondió Chris sin poder evitar un ligero bostezo—. Sabes que me encantan estos momentos. Disfruto mucho con cada ensayo.

—Me alegro de que estés dispuesto a intentarlo. Quién sabe, tal vez en unos meses no necesites más trabajar de camarero y podamos ganar algún dinerillo dando conciertos —dijo Peter, aunque parecía que estuviese pensando en voz alta en lugar de dirigirse a su amigo.

—Estoy convencido de que podemos hacernos un hueco en el festival y, si no lo logramos, al menos empezaremos a dar a conocer nuestra música. Es un primer paso para dar más conciertos.

—Claro que sí. Y ahora márchate o acabarás preocupando a tu madre —ordenó Peter dando un suave empujón a su mejor amigo.

—Hasta mañana, Peter.

Chris se marchó en su viejo vehículo, sumergido en sus pensamientos. Sabía que aquel iba a ser un buen día y, sin duda, lo había sido. Cuando llegó a casa, cogió un vaso de agua de la cocina y se dirigió a su habitación de puntillas para no despertar a nadie. Antes de acostarse, ya con tranquilidad, bebió el agua para refrescar su garganta seca tras horas de ensayo. Por fin se acurrucó en la cama y se sumió en un profundo sueño.

Esa noche soñó con París, él subido en un escenario, cantando canciones en un idioma inexistente, oyendo el grito de sus seguidores sin rostro que abarrotaban todo un estadio de fútbol. Los focos se deslizaban por el cielo proyectando rayos de luz por doquier. De entre todas aquellas siluetas danzantes, había alguien que le observaba inmóvil desde un lateral del escenario. Parecía una persona ataviada con prendas de otra época. Sin dejar de cantar, Chris intentó ver el rostro de aquel extraño observador en la sombra, que se ocultaba tras una capucha negra. Tan solo pudo distinguir dos brillantes ojos que le penetraban el alma con la mirada. El joven se estremeció y se puso a cantar más alto para acallar a su instinto, que le imploraba huir de aquel lugar y, sobre todo, de aquel ser. El público aplaudía y pedía más canciones, y Chris les daba lo que querían. En un momento dado, giró la cara y se topó de frente con el ser oculto tras una vieja túnica con capucha, mirando aquellos ojos que parecían hechos de fuego. El cantante cerró la boca, quedando mudo presa del pánico, sin embargo, su voz podía seguir oyéndose por todo el escenario. El público parecía no percatarse de aquel detalle, ni siquiera parecía que pudiesen ver a Chris, tan solo bailaban y gritaban al son de la música. Chris miró aquellos ojos que parecían pozos de petróleo en llamas, incluso le pareció sentir el calor que emanaba de ellos. Intentó retroceder, pero sus piernas no obedecían. Aquellos ojos brillaban cada vez más y el calor empezaba a ser insoportable. Ya apenas podía ver al público, todo se volvía rojo y abrasador a su alrededor. La angustia estaba a punto de hacerle desmayar cuando el sonido del despertador le arrancó de las entrañas de aquella pesadilla para llevarle de vuelta a la realidad.

Chris se despertó sobresaltado, empapado en un sudor frío. El despertador siguió sonando un par de minutos más antes de que lo apagase. Aquel sueño había sido maravilloso al principio, casi podía volver a sentir el placer de cantar ante un público tan numeroso y entregado. Pero el final se había vuelto perturbador. Se estremeció al recordar aquellos ojos rojos.

—Solo ha sido una pesadilla... —las palabras salieron de sus labios para reafirmar su pensamiento, en un vano intento por tranquilizarse.

Entonces, se percató de que un pequeño rostro le observaba desde la puerta.

—Hola, enano —saludó, recuperando la habitual sonrisa de su rostro.

David, el hermano pequeño, entró en la habitación con su pijama de Spider-Man todavía puesto.

—El desayuno está listo —dijo el pequeño al tiempo que abrazaba a su hermano mayor. brazos.

—Entonces no hagamos esperar a mamá —respondió, cogiendo a su hermano en brazos. Rápidamente la inquietud propia que una pesadilla siembra en el cuerpo desapareció, no siendo más que un confuso y lejano recuerdo que iba dejando lugar a la optimista sensación de que otro gran día estaba por comenzar.

Capítulo iii

Una nubosidad densa y oscura se cernía sobre la ciudad. El ulular del viento alrededor de la casa de los Olsen perturbaba el tranquilo desayuno de la familia como si del aullido de un lobo se tratase. Christopher explicaba a su madre y a su hermano los detalles del concurso al que se iba a presentar con su banda y el concierto que pretendían dar previamente en el Bar de Ángelus.

—Seguro que va a salir muy bien —dijo la madre al tiempo que recogía los utensilios de cocina manchados—. No olvides, cariño, que mañana tenemos cita con el doctor.

—No te preocupes, he cambiado el turno en el bar. Hoy me sustituye una chica nueva —respondió Chris levantándose para marcharse a la universidad—. Nos vemos a la noche.

El joven dio un beso en la mejilla a su madre y revolvió el pelo de David con gesto cariñoso en señal de despedida. Antes de marcharse, regresó a su dormitorio para mirarse en el espejo de cuerpo entero y ver el reflejo de un pálido chico con sendas ojeras en el rostro. Suspiró indignado ante la facilidad con la que en su piel destacaban aquellas sombras bajo sus ojos. Se dijo a sí mismo que parecía un puto mapache y una sonrisa se dibujó en sus finos labios ante la divertida escena que cobró forma en su mente comparándose con tan gracioso mamífero. Se desprendió del pijama y se dio una ducha rápida para eliminar el sudor que había segregado durante su intranquilo sueño. Se enfundó unos vaqueros y un jersey azul marino y se apresuró a marcharse, riéndose una última vez de su propio reflejo.

A pesar de que disfrutaba mucho estudiando la carrera de psicología, aquella mañana las clases se le hicieron tremendamente largas y aburridas. Durante la lección del profesor Kaltbunch intentó mostrarse lo más atento e interesado posible. De expresión ceñuda y prominentes cejas erizadas, el docente movía su petulante mandíbula mientras explicaba los estímulos condicionados, los estímulos discriminativos, el control contextual y toda una serie de tipologías que iban invadiendo la pizarra con letra cursiva. El aula seguía con tan pocos alumnos como el primer día.

Cuando al fin concluyeron las clases, Christopher, su novia y su mejor amigo fueron a la cafetería del edificio, atestada de estudiantes que habían salido a la carrera por hacerse con una mesa libre. «¿De dónde sale tanta gente?» pensó Chris. Peter llevaba una carpeta en las manos que usaba de escudo para apartar a los estudiantes que se interponían en su camino, ajeno a la conversación que mantenían Sara y Christopher.

—¿De verdad? —exclamó Sara cuando por fin encontraron un sitio libre—. ¡Es maravilloso!

Mientras esperaban a ser atendidos para pedir algo de comer, Christopher le había contado a la joven sus intenciones de presentarse al concurso de bandas.

—Tengo que hablar esta noche con Arturo y preguntarle si nos deja tocar en su bar —añadió Chris a la historia.

—¡Cómo me alegro, de verdad! —continuó diciendo Sara entusiasmada—. Sabes que soy tu mayor fan, no te librarás de verme en primera fila —añadió dando un suave puñetazo en el brazo a su novio.

—Pero por favor, no te quites la camiseta y nos enseñes las tetas —masculló Peter.

—Gilipollas.

Una vez los jóvenes tomaron asiento y fueron atendidos, dedicaron parte de la mañana a charlar tranquila y distendidamente. Peter apenas hablaba, estaba concentrado comiendo de su plato de aluminio lleno de patatas cubiertas de salsa.

—El servicio en mesa es nefasto, pero la universidad merece la pena solo por comer estas patatas —dijo el joven con la boca llena.

—Tienes mala cara, Chris, ¿estás bien? —preguntó Sara estudiando el rostro de su novio.

—He dormido un poco mal esta noche, creo que son los nervios —respondió el chico, siendo víctima de un escalofrío al recordar fragmentos de la pesadilla que había tenido.

—Deberías descansar un poco, cada día pareces más un vampirito —bromeó Sara mientras picoteaba discretamente de la ensalada que había pedido—. ¿Cuándo vais al hospital con tu hermano?

—Mañana. Los médicos quieren probar un nuevo tratamiento y debemos ir antes para conocer los resultados de las últimas pruebas.

—Seguro que todo va a ir bien, ¿quieres que te acompañe? — preguntó Peter.

—No te preocupes, iré con mi madre y después quiero regresar a casa y descansar un poco. Quién sabe, tal vez haga los deberes que nos ha mandado Kaltbunch.

Chris vio pasar a varios compañeros de la carrera por la cafetería, pero no recordaba sus nombres, por lo que decidió dirigirse a su conocido y popular amigo.

—Oye —pronunció, llamando la atención de Peter—, deberíamos invitar a la gente de clase al concierto, ¿no?

Peter guardó silencio durante unos segundos. Se recostó sobre el respaldo de la silla y miró en derredor.

—Mmm, claro. Déjame que yo me encargue de todo —sentenció guiñando uno de sus azules ojos.

—¿Vais a ir a las jornadas medioambientales que organizan los de la Facultad de Biología? —preguntó Sara, cambiando de tema.

—Ni de coña —soltó Peter con desprecio.

—¿Sabes, Peter? —comenzó diciendo Sara con un tono inusualmente calmado—. Un poco de concienciación sobre el cambio climático no te vendría mal. Todos estamos de acuerdo en que hay que reciclar y dejarles un futuro mejor a nuestros hijos.

—Yo no pienso tener hijos, recicla tú —contestó Peter.

—Eres un hipócrita. —Y ahí estaba de nuevo Sara perdiendo la compostura por los comentarios de Peter—. Te crees muy guay porque eres un pasota al que no le importa el medioambiente, ¿no?

—¿Todo esto porque no quiera ir a las jornadas? —exclamó incrédulo—. También me he tirado un pedo hace un rato, ¿debo pedir disculpas a los defensores del medioambiente?

La chica estalló y no tardaron en enzarzarse en una pelea verbal, como ya era habitual entre los dos jóvenes desde hacía un par de años. Sara y Peter se toleraban lo justo y, si no discutían más de lo habitual, era por respeto a Christopher. Este último se había mantenido en silencio durante toda la discusión, absorto en sus pensamientos. Christopher echó una ojeada a una de las mesas del rincón de la cafetería y vio a Mikel sentado solo. Se fijó en lo larguirucho y delgado que era, con una mata de pelo grasienta que brillaba al contraste con su tez pálida. Mantenía una postura encorvada, comiendo con nerviosismo y mirando de reojo a su alrededor.

—¿Qué miras? —preguntó Sara intrigada.

—O a quién... —gruñó Peter con la boca llena de patatas fritas.

Chris desvió la mirada y la regresó a su mesa, mirando a la chica de largos cabellos castaños y al chico de flequillo rubio que lo acompañaban.

—Nada —contestó—. Ayer vi a Mikel en el Bar de Ángelus.

—¿Te dijo algo ese imbécil? —el tono de Peter sonó tremendamente agresivo.

—No, tranquilo. Es solo que hay algo raro en ese chico, su simple presencia me desagrada.

—A ti y a todos —añadió Peter—, por eso se sienta solo. Mira para otro lado, como cuando finges no haber visto a los de las ONG en la calle. —Ese último comentario provocó un suspiro exasperado por parte de Sara.

Christopher asintió en silencio. Se preguntó qué tendría Mikel, además de su antipatía latente, que tanto le desagradaba. Decidió permitirse otra mirada a la mesa del rincón, pero allí ya no había nadie. Una vez terminaron de almorzar, los jóvenes se retiraron para continuar con sus quehaceres universitarios.

Christopher notó que algo había cambiado en el Bar de Ángelus cuando llegó. Era el suelo, alguien lo había barrido después de mucho tiempo, aunque incluso en la penumbra pudo distinguir un matiz gris verdoso en las baldosas. Levantó la vista y encontró a Arturo exhausto, con un cepillo de barrer en una mano y una jarra de cerveza en la otra.

—¿Una tarde dura?

—Yo la denominaría como una tarde aburrida y sin trabajo —c ontestó Arturo tras un largo trago—. ¿No llegas pronto? No creas que vas a salir más temprano por estar aquí antes de tu hora. Ni tampoco pienso pagarte horas extra.

A pesar de su tono brusco y su falta de tacto, a Christopher siempre le habían hecho mucha gracia las respuestas de su jefe, tan espontáneas y naturales, por lo que no pudo evitar echarse a reír.

—Tranquilo, no es eso —se defendió el joven—. He venido a proponerte un negocio.

El gerente dejó su jarra vacía en la barra, que más tarde Chris tendría que limpiar, y se pasó las manos por su escaso pelo gris para alisarlo.

—¿Qué tipo de negocio? —Su tono indicaba que, en efecto, el joven había logrado captar su atención.

—¿Qué me dirías si te propongo llenar el local con música en directo sin que a ti te cueste dinero? —propuso Chris colocándose detrás de la barra.

—Te preguntaría dónde está el truco y, si no me gustase tu propuesta, te pondría de patitas en la calle —sentenció Arturo disimulando de forma pésima una sonrisa.

—Los chicos y yo nos vamos a presentar a un concurso de bandas, si nos clasificamos podríamos tocar en París e incluso grabar un disco —explicaba el joven mientras servía otra cerveza a su jefe—. Había pensado que tal vez podríamos dar un pequeño concierto aquí en directo.

Arturo miró fijamente a los ojos del chico, sosteniendo su mirada en silencio durante un buen rato, hasta que al fin decidió centrar su atención en la espumosa y fría jarra de cerveza. Dio un trago tan largo que, por un momento, Chris llegó a pensar que su jefe no necesitaba respirar. Apoyó el recipiente de cristal vacío dando un golpe seco en la barra y se dio unas palmadas en su abultado vientre.

—¿Por qué piensas que podréis llenar el local?

—Peter se encargará de eso, ¿no sabías que es popular? — puso un gran énfasis en la última palabra antes de echarse a reír de nuevo.

—¿Peter? ¿Te refieres al chico marica? No me convertirá el local en un bar de ambiente, ¿verdad?

Christopher recriminó a su jefe con la mirada antes de volver a la carga.

—Confía en mí, llenaremos el local —insistió, recogiendo las jarras vacías para limpiarlas—. Y si no es así, siempre puedes ponerme de patitas en la calle, ¿no?

Ambos intercambiaron miradas y sonrisas, compartieron alguna que otra carcajada y, antes de que Arturo se marchase a atender a los clientes que acababan de entrar en el local, dedicó unas últimas palabras a su empleado.

—Dile a tus chicos que tocáis la semana que viene. El aforo máximo es de cien personas, no quiero ver ni una menos en este bar.

El chico volvió a reír y, de muy buen humor, se puso a trabajar. La jornada pasó veloz y sin acontecimientos dignos de mención. Muchos clientes de los que se acercaron aquel día por el Bar de Ángelus conocían a Christopher, por lo que siempre le saludaban y recompensaban sus servicios con alguna propina; él no recordaba los nombres de todos, pero levantaba la mano o la cabeza como saludo y sonreía a todo el mundo. A aquellas alturas se sentía tan cómodo en su puesto de trabajo que no podía evitar sentirse satisfecho con su vida a pesar de las dificultades a las que debía enfrentarse. Observó las servilletas de papel usadas que se amontonaban en el suelo y por un momento dudó del placer de trabajar allí, hasta que una nueva propina le disipó tal pensamiento. La tarde pasó veloz y no recibieron la visita de clientes desagradables como Mikel. Cuando Chris regresó a su casa, cenó con su familia, recogió la mesa y se marchó a su dormitorio para hacer con desgana los trabajos de clase que le habían mandado. Sintió que no empezaba el año académico con muchas ganas y los hizo todos casi por obligación. Esa noche fue silenciosa, el viento había dejado de rugir, por lo que, agotado, pudo sumergirse en un profundo sueño, sin sobresaltos ni pesadillas.

Capítulo iv

El fin de semana comenzó con una fina lluvia, silenciosa y fría, que roció las calles de Madrid con perlas transparentes. David Olsen estaba sentado en una camilla, en compañía de su hermano mayor y de su madre. El doctor Alberto de Robles entró en la consulta con una carpeta en la mano.

—Buenos días —saludó estrechando la mano suavemente de uno en uno a los allí presentes—. ¿Cómo te encuentras hoy, David?

—Mucho mejor, doctor—respondió el pequeño moviendo las piernas desde lo alto de la camilla sin rozar el suelo.

El médico sacó varios documentos de la carpeta que portaba, los examinó con detenimiento y movió la cabeza en explícito gesto de comprensión. Lena se acercó a la ventana del despacho intentando calmar sus nervios, mirando caer la llovizna del exterior. En los últimos meses había visto cómo su hijo menor apenas comía y se le escapaba la mayor parte de su tiempo durmiendo, entre incesantes ataques de tos y un dolor en el pecho que apenas le dejaba respirar. Lena luchaba para no caer en depresión y poder cuidar de su pequeño. En realidad sentía que debía ser fuerte por sus dos hijos. Aun así, no podía evitar preguntarse qué clase de dios permitía que un niño de tan solo ocho años sufriese un cáncer de pulmón. Los médicos lo llamaban blastoma pleuropulmonar, un cáncer poco común y de crecimiento rápido que se había formado en los tejidos de sus pulmones. Durante varios meses habían suministrado a su hijo toda clase de sustancias químicas con la esperanza de combatir el cáncer, pero hasta la fecha no habían visto mejora alguna.

Christopher tosió, intentando romper el incómodo silencio. Con una mano medio metida en un bolsillo de sus vaqueros, alargó la que le quedaba libre para apoyarla en el hombro de su madre y transmitirle sus energías. A pesar de su enfermedad, el pequeño David sonreía, iluminando su cara llena de pecas, como si aquella situación le fuese ajena. Su pelo corto y de color caoba estaba despeinado en una imposible maraña que le daba el aspecto de un pequeño duende malicioso. Chris intentó mantener también en su rostro una leve sonrisa para ayudar en aquellos momentos difíciles.

Cuando por fin terminó de examinar los resultados de las últimas pruebas, el doctor de Robles habló con voz grave:

—Está bien —soltó todos los papeles desparramándolos por el escritorio del despacho—, sin duda hay cierta mejoría gracias al último tratamiento. Sin embargo —hizo una pausa y de repente pareció darse cuenta de que David estaba allí. Se dirigió a Chris—, ¿puedes esperar fuera con tu hermano mientras hablo con vuestra madre?

Hubo un intercambio de miradas entre Lena y Christopher. Finalmente, en un lento discernir, los dos hermanos abandonaron la consulta.

—Como decía, el tratamiento nos revela cierta mejoría en la lucha contra la enfermedad de su hijo, sin embargo, no esperamos más avances con el medicamento que le estamos suministrando en la actualidad —dijo el médico cuando se quedaron a solas.

—¿Cuál es el siguiente paso? —preguntó la mujer volviendo a mirar por la ventana con gesto serio.

—Existe un tratamiento en fase de experimentación, tal y como le comenté la última vez que nos vimos —respondió el médico cogiendo de nuevo uno de los papeles—. Los análisis revelan que su hijo es apto para el estudio, pero en ningún caso puedo garantizarle que este vaya a funcionar al cien por cien. La decisión depende de usted.

Lena se giró para mirar de frente al médico con el rostro impasible.

—Mi hijo se muere, doctor. Su destino no depende de mí. Si ese medicamento experimental es la última oportunidad que tenemos para salvarle, aunque el porcentaje sea mínimo, lo intentaremos.

El profesional de la medicina asintió con su habitual gesto grave.

—Tendría que firmar varios documentos autorizando al hospital la prueba del medicamento en su hijo —comenzó a explicar al tiempo que sacaba de uno de los cajones del escritorio una serie de formularios de diferentes colores—. El medicamento Proteicsots es un anticuerpo monoclonal que inyectaríamos en su hijo para combatir directamente las células cancerosas.

Lena se acercó para poder leer los documentos y firmarlos, autorizando al doctor de Robles ser el encargado de testar el nuevo medicamento en su pequeño.

—En los próximos meses —añadió el médico—, David tendrá que usar una bombona de oxígeno. Durante el tratamiento debemos ayudar a sus pulmones en todo lo posible, pues ya están deteriorados. El Proteicsots es un medicamento muy potente y es posible que su hijo se encuentre más cansado de lo normal. Como comprobará, en el segundo anexo quedan detallados todos los posibles efectos secundarios a los que el paciente se expondrá.

La señora Olsen alzó la mirada y vio que en una esquina reposaban dos bombonas verdes con oxígeno. Asintió sin poder disimular la tristeza en su rostro y firmó el último documento con una lágrima, que resbaló silenciosamente por su mejilla, mojando el papel.

Christopher conducía bajo el repiqueteo de la lluvia sobre la carrocería. Lena parecía inmersa en sus pensamientos, con la mirada perdida mientras se mordía el labio inferior. David jugaba en uno de los asientos traseros con varios muñecos de acción que luchaban entre sí, entre gritos y sonidos de golpes.

—¡Mamá! —dijo David de repente—. ¿Podemos comer tortitas cuando lleguemos a casa?

—Hoy no, cariño. Tu hermano me va a llevar a la iglesia. Mañana te prometo que haré tortitas.

—¿Por qué vas a la iglesia? —El niño puso los ojos en blanco—. Es aburrida.

—Voy para rezar a Dios, para pedirle que todo os vaya bien a ti y a Christopher, y a darle gracias por la suerte que tenemos.

Christopher miró a su madre de reojo. «¿Dar gracias? ¿Dar gracias por qué?», pensó. El joven no era creyente y en ocasiones le costaba entender cómo su madre podía serlo. Después solía pensar que buscaba el consuelo y la paz rezando a un ente superior e invisible mientras que él hacía lo mismo con la música. Eran diferentes válvulas de escape, pero con un mismo fin. A pesar de todo, tal y como era habitual en él, sonrió con ternura y volvió a centrar su atención en la carretera. Tal vez la vida no era sencilla para la familia Olsen, pero se sentía querido y profesaba un gran amor por sus familiares. «¿Qué más daba si su madre necesitaba de ese espacio para desahogarse?», se dijo.

—Si quieres, puedo hacer yo las tortitas —propuso Chris mirando a su hermano por el retrovisor.

—¡No! —exclamó adoptando una mueca exagerada que expresaba repulsión—. ¡Tú no sabes hacerlas!

—¡Eh! Soy un gran cocinero, enano. ¿Quién te calentó los macarrones en el microondas el otro día? ¿Y quién preparó la pizza anoche?

—Se te olvidó en el horno y se quemó —respondió David riendo. Lena y Chris se unieron rápidamente a la risa del pequeño.

—Mejor no hagas nada, hijo —ordenó la madre—. No quiero que quemes la casa.

—No sabéis apreciar mis artes culinarias —masculló Chris frenando el vehículo—. Señorita, ha llegado usted a su destino: la villa del Señor.

Lena propinó una colleja a su hijo.

—No te burles de tu madre —respondió al tiempo que cogía su bolso y se bajaba del coche—. Portaos bien, no tardaré en regresar a casa.

—¿Quieres que venga a recogerte en coche? —propuso Chris.

—No te preocupes, hijo. Quédate con tu hermano y cuida de él. Llevaré algo rico para la cena. Os quiero. —Y con un portazo dio por finalizada la conversación.

—Bueno, enano... —Christopher suspiró—. ¿Te apetecen una película y unas palomitas?

—¡Sí! Pero, por favor... ¡no las quemes!

* * *

—Señor, en tu infinita bondad y profundo corazón, oye mi ruego —murmuró Lena de rodillas frente a un pequeño altar—. Guíanos hacia la vida y la luz, ayuda a mi pequeño David a luchar contra su enfermedad, ayúdanos en esta dura prueba. Te lo ruego, no te lleves a mi hijo, te ruego que lo cures. Permite que sienta tu amor y tu paz, que rebasa lo imposible.

La capilla de paredes blancas y desnudas, con tan solo un pequeño retablo y varios bancos de madera, estaba vacía. No solía albergar a muchos feligreses. Cuando Lena terminó de rezar, encendió un par de velas por sus dos hijos y dejó unas monedas que irían destinadas a la caridad.

Abandonó el edificio con nuevas energías, dispuesta a cuidar y defender a sus hijos de cualquier inclemencia y enfermedad. Ya no llovía y una fría brisa acariciaba el sonrojado rostro de la mujer. Dando un paseo, fue hasta un restaurante de comida rápida donde compró la cena antes de regresar a casa.

Cuando llegó a su domicilio, encontró a sus dos hijos y a la gata dormidos en el sofá con la televisión encendida. Solo Bastet abrió los ojos al sentir la llegada de Lena.

—Miauu... —dijo en forma de bostezo antes de volverse a dormir.

Lena contempló la estampa y sonrió con ternura.

—Por esto es por lo que doy gracias —susurró.

Capítulo v

Entre las clases, el trabajo y las horas de ensayo, los días pasaron rápidos como señales de tráfico en una carretera. Una mansa lluvia acarició el rostro de Christopher cuando salió del coche. Pudo escuchar la música de The Big Fish en el interior del garaje de Peter. Se acercó y aporreó con fuerza la puerta. La música se detuvo de golpe, se oyeron unos pasos y acto seguido un chirrido metálico acompañó al movimiento de la puerta automática abriéndose. Un joven con el pelo alborotado y de color dorado le recibió.

—Llegas tarde, vocalista —dijo Peter emergiendo de una niebla de humo de tabaco—. Deberías tomarte esto más en serio.

Christopher miró a su amigo sonriendo al tiempo que alzaba un cuaderno de notas que llevaba en la mano.

—¿Qué es eso? —preguntó Peter ceñudo y con un tono que indicaba que aún estaba molesto, entrecerrando sus ojos azules increíblemente oscuros.

—Esto, mi querido amigo, es la lista de canciones que tocaremos en el Bar de Ángelus —el joven alzó una mano para indicar que no había terminado de hablar al ver que su amigo iba a replicar—, y las canciones con las que nos presentaremos al concurso.

Peter le arrancó el cuaderno de entre las manos y examinó los apuntes con detenimiento. Asentía al tiempo que pasaba las páginas.

—Hmmm... sí, es una buena elección, has dejado las mejores para el concurso.

—Pues, ¿a qué estamos esperando? —preguntó Christopher recuperando su cuaderno—. ¡Vamos a ensayar, chicos!

Quedaban pocas noches para el concurso musical y menos noches aún para el concierto en el Bar de Ángelus. Peter se había encargado de hacer correr la voz para que los escasos fans de The Big Fish acudiesen a ambos eventos a brindarles su apoyo. Aquellos días, los ensayos fueron algo más que unas horas de entretenimiento entre pitillos y risas. Fueron sesiones duras, en las que se intentaba perfeccionar hasta el último detalle. Repetían una y otra vez las canciones que tocarían en directo, al tiempo que los nervios y la tensión se mezclaban con el humo del tabaco. A pesar de todo, los chicos se sentían felices e ilusionados.

* * *

Llegó el día del concierto y Christopher y Peter se mostraban inquietos. Paseaban por uno de los pasillos de la facultad intercambiando ideas de última hora. Cuando entraron en la clase del profesor Kaltbunch, Sara ya estaba allí sentada. Chris notó que había más alumnos en el aula que los días anteriores. El joven besó a su novia y se sentó a su lado.

—Hola vampirito, ¿nervioso? —preguntó la chica al tiempo que se recogía su largo pelo castaño en una coleta—. Hoy es tu noche.

—He de confesar que un poco nervioso sí que estoy —suspiró.

—Todo irá bien, ya verás. Estoy deseando presumir de ser la novia del cantante.

—Y de conocer al tío bueno del grupo —intervino Peter guiñando un ojo a Sara.

La joven puso los ojos en blanco y, antes de poder responder al mejor amigo de su novio, un portazo anunció la llegada del profesor Kaltbunch.

—Cuando acabe la clase tengo que irme a casa a recoger a mi madre y a mi hermano para llevarlos al bar —le susurró Chris a Sara—. Nos vemos allí directamente, ¿vale?

Sara asintió en silencio, tensando la espalda cuando la mirada del profesor Kaltbunch se posó sobre ellos. Christopher bajó la vista a sus apuntes y se preguntó cómo era capaz de haberle escuchado. Peter esbozó una sonrisa burlona y le pasó una nota de papel a su amigo en la que se podía leer: «esta asignatura no la aprobamos, ¡ni de coña!». Christopher se encogió de hombros y le devolvió la sonrisa. Sara les miraba de reojo, mostrando claramente su desaprobación ante aquella actitud. En cuanto la clase acabó, Christopher recogió sus cosas y salió el primero del aula.

La luz del mediodía tenía un matiz gris propio de un día nublado. Tras una ducha y tomar un aperitivo, pues los nervios no le permitieron comer nada más, Christopher se montó en el coche con su hermano y su madre y puso rumbo al Bar de Ángelus.

Un cartel en la entrada del bar anunciaba el concierto en directo de The Big Fish. Todo estaba preparado en el local, donde un par de focos alumbraban el pequeño tablado donde reposaban los instrumentos que iban a ser usados. Arturo limpiaba a conciencia las mesas de madera con un trapo húmedo cuando vio entrar a la familia Olsen.

—¡Lena! —saludó alzando los brazos, claramente sorprendido, saliendo el trapo despedido por los aires—. Cuánto tiempo, mujer, ¿cómo estás?

La madre de los chicos se fundió en un fraternal abrazo con Arturo.

—Muy bien, muy bien —dijo antes de separarse del tabernero para examinarle de arriba abajo—. ¿Cómo estás, viejo amigo?

Además de ser el jefe de Christopher, Arturo era un viejo amigo de Lena. La mujer de origen nórdico había sido camarera también en el Bar de Ángelus durante varios años. Cuando Lena renunció a su trabajo para cuidar de David, Arturo propuso enseguida a Christopher ocupar el lugar de su madre, ayudando así a la familia a mantener un empleo que les generase ingresos en aquellos tiempos difíciles.

—Pues ya me ves, sigo casado con mi bar y aquí me tienes, preparando todo para el espectáculo de tu hijo —respondió mientras se agachaba para recoger el trapo del suelo y tirarlo de nuevo al otro lado de la barra, de modo que no estuviese a la vista—. La gran noche de Christopher Olsen.

—Espero que le estés tratando bien o de lo contrario vendré más a menudo por aquí —dijo Lena de repente con un tono de advertencia.

Arturo iba a contestar cuando reparó en David.

—Bueno, bueno, ¿a quién tenemos aquí? Hola, David, ¡cómo has crecido! —saludó ofreciéndole su enorme mano—. Pero bueno, ¡qué maleducado soy! ¡Tomad asiento, os traeré algo de beber! O mucho mejor... —dijo al tiempo que se dirigía a Christopher—. ¡Atiende a los clientes! Tu concierto no empieza hasta dentro de dos horas.

Al principio Christopher examinó el rostro de su jefe, esperando que este le aclarase que se trataba de una broma. Al ver que el grandullón tomaba asiento con su madre y su hermano y se enzarzaba en toda una serie de preguntas y comentarios, suspiró indignado y se dirigió hacia la barra. Una indignación que solo duró un par de minutos ante una situación que finalmente le hizo gracia.

Poco a poco fueron llegando clientes y, a pesar de ser el vocalista del grupo que en unos instantes se subiría al escenario, estuvo sirviendo cervezas hasta media hora antes de su actuación. Para ser sinceros, incluso llegó a agradecerlo, ya que le ayudó a tener la mente ocupada y a no ponerse nervioso. El establecimiento se fue llenando de personas que iban a escuchar a The Big Fish y de otras que, simplemente, querían disfrutar de buena cerveza y música independiente en directo. Peter llegó más tarde que el resto de los integrantes de la banda con la frente sudada y el pelo alborotado. Para entonces, sus compañeros le esperaban en el pequeño escenario del local con ojos inquisidores. El chico de cabellos rubios subió con su desparpajo habitual al tablado y agarró uno de los micrófonos.

—¡Damas y caballeros, con ustedes: The Big Fish! —anunció con la máxima naturalidad y teatralidad innatas de su persona—. Y uno... y dos... y tres...

Arturo bajó la intensidad de las escasas luces del bar, creando un ambiente íntimo y cuyo protagonismo solo podía ser el del escenario. El sonido de la batería y el teclado fueron marcando el ritmo e inundando cada rincón del local. Peter desgarró varios acordes con su bajo, que pronto fueron acompañados por la voz de Christopher.

El momento en el que las flores dan los buenos días;

el momento en que nace la alegría y se olvida toda osadía;

el momento en el que los pájaros se levantan y mirando al cielo cantan.

¿Recuerdas las tardes en la arena junto al mar donde la brisa empuja mariposas a cantar?

Abrazados viendo el hermoso mar, con sus olas y su mecer, abrazados los dos viendo el amanecer.

Christopher se retiró unos instantes del micrófono mientras Peter continuaba marcando el ritmo con su instrumento y notas musicales se alzaban componiendo la canción de estilo indie rock. El público parecía disfrutar de la pieza, agitando ligeramente sus cabezas al ritmo de la música. Lena y David aplaudían animados escuchando a Chris cantar sobre el escenario.

El momento en el que los rayos del sol coronan el horizonte;

el momento en el que la nieve se derrite en el monte;

el momento en el que las sirenas se levantan y mirando al cielo cantan.

¿Recuerdas las tardes en la arena junto al mar donde la brisa empuja mariposas a cantar?

Abrazados viendo el hermoso mar, con sus olas y su mecer, abrazados los dos viendo el amanecer.

Christopher retiró el micrófono de su soporte y lo alzó señalando al público, invitándoles a cantar el estribillo con él. Unas pocas voces, incluidas las del pequeño David se pudieron oír entre los asistentes coreando la canción.

¿Recuerdas las tardes en la arena junto al mar donde la brisa empuja mariposas a cantar?

Abrazados viendo el hermoso mar, con sus olas y su mecer, abrazados los dos viendo el amanecer.

El sonido de la batería y el teclado quedaron solos hasta que marcaron el final de la canción, entre aplausos y golpes en las mesas de madera con las jarras de cerveza que los clientes no querían soltar ni muertos.

Peter miró a su mejor amigo satisfecho y le guiñó un ojo. Chris le devolvió el gesto con una sincera sonrisa de satisfacción. Esa noche tocaron cinco canciones más y una extra que el público pidió, o más bien que los asistentes exigieron. Cuando el pequeño concierto finalizó, los chicos de la banda se reunieron en la barra con Lena, David, Sara y algunos compañeros de universidad que habían ido para brindar y celebrar la actuación.

Sara se abalanzó sobre su novio y lo besó tiernamente.

—¿Qué te hemos parecido? —preguntó Chris todavía sofocado por el concierto.

—Me has encantado —dijo la chica mirando con cariño los oscuros ojos de su novio—, sabes que soy tu mayor fan.

—Ah, no. Su mayor fan soy yo —dijo una voz a sus espaldas. Chris se echó a reír al tiempo que Sara se sonrojaba.

—Mamá, por favor.

—Me sentiré muy ofendida si alguien piensa que admira a mi hijo más que yo —replicó Lena sonriendo—. ¿Te quedarás mucho tiempo aquí, cariño?

Peter apareció con dos pintas de cerveza en las manos dando una a Chris y otra a Sara.

—No se preocupe, señora Olsen. Yo llevaré a la pequeña estrella a casa —dijo Peter hablando más alto de la cuenta y apoyándose sobre la barra de falsa caoba—. Lo deja en buenas manos.

Lena asintió mirando a los jóvenes con detenimiento.

—Tened cuidado y que no le pase nada a mi hijo. No querréis verme enfadada. Sé dónde vivís, chicos.

Los jóvenes respondieron a la amenaza de la señora Olsen con risas y otras bromas. Chris se despidió de su madre y de su hermano con abrazos que se prolongaron en el tiempo como si no se fuesen a ver en meses. Antes de marcharse, Lena le recordó a Sara que al día siguiente la esperaban en casa para comer todos juntos. La joven, tímida y sonrojada, confirmó su asistencia.

Esa noche entre cervezas y felicitaciones, risas y anécdotas entre sus amigos y nuevas personas que le presentaron, Christopher se sintió realmente feliz. Por una noche sus obligaciones habían quedado atrás y podía disfrutar como cualquier chico de su edad. Bueno, como cualquier chico no, esa noche él era el protagonista, sentía que el Bar de Ángelus era suyo.

En la calle, oculto entre las sombras, un hombre de complexión delgada y atuendo oscuro descendió ágilmente de su moto y comenzó a caminar con la intensidad de un lobo hacia la entrada del bar. Su mirada se clavó en un cartel que anunciaba la actuación de una banda independiente llamada: The Big Fish. Arrancó el anuncio de papel de un solo tirón, lo dobló y se lo guardó en uno de los bolsillos de su chaqueta. Comprobando que nadie le hubiese visto, volvió a subir a su moto y se marchó del lugar sonriendo satisfecho, pues sabía que su jefe se pondría muy contento.

Capítulo vi

Hacía una tarde fría y desagradable. El otoño había llegado a la ciudad con fuerza. Sara contemplaba las calles mojadas a través de la ventana de su habitación. La chica estaba sentada en la cama con las piernas cruzadas y una gran taza de té entre las manos. Su cabello castaño caía liso sobre sus hombros, enmarcando una cara menuda de nariz pequeña y respingona. Distraída por su propio reflejo en el cristal, Sara observó el rostro de la chica que le devolvía la mirada a través del vidrio con unos grandes ojos de color miel. «Unos ojos demasiado grandes para una cara tan pequeña», pensó la joven desviando la mirada. Comprobó la hora en su teléfono móvil y sintió de pronto una sacudida que casi hizo que derramase el té. Se levantó de la cama con la gracia de una gacela y dejó la taza abandonada sobre uno de los muebles de su dormitorio. Rápidamente se dirigió al armario y rebuscó algo decente que ponerse. Agarró varias prendas, su neceser de mano y se lanzó a la carrera por entrar en el cuarto de baño antes de que lo hiciese algún familiar.

—¡Mierda, llego tarde!

El siseo de la lluvia y el viento sobre el autobús no aminoró en ningún momento. Sara iba sentada escuchando música mientras jugaba con los cordones de la capucha de su sudadera verde. Sonaba algo de The Cranberries en sus auriculares, pero no prestaba atención a la letra. Su mente estaba perdida entre docenas de planes que tenía que organizar para aquella semana. La chica contempló con fastidio la llovizna que golpeaba el cristal del vehículo. Si continuaba aquel desapacible temporal, no podría salir a correr ninguna tarde al finalizar las clases. Sara ponía mucho interés en cuidar su cuerpo delgado y atlético, por lo que dedicaba diariamente una hora a practicar running al salir de la biblioteca. Suspiró con resignación y se levantó del asiento cuando el conductor detuvo el vehículo en la última parada. Sara salió al frío húmedo del exterior y respiró el aire, un poco más limpio, de la periferia madrileña. Ocultó su cabeza dentro de la capucha de su sudadera y comenzó a caminar por las adoquinadas calles del pequeño vecindario donde vivía su novio. Cuando al fin llegó al domicilio, la puerta estaba abierta y Christopher la esperaba en el rellano con una amplia sonrisa.

—Sudadera verde, ¿en serio? —preguntó el joven mostrando aquella dulce sonrisa que tanto gustaba a Sara—. Tu suegra te invita a comer y tú traes una de tus dichosas prendas verdes.

Sara se detuvo a escasos centímetros de su novio y clavó la mirada en sus oscuros ojos enmarcados por largas pestañas que los hacían resaltar en aquella piel tan blanca.

—Escucha niño-vampiro, una sola palabra más sobre mis sudaderas y te juro que... —Antes de que la chica pudiese terminar su amenaza, se oyeron voces que provenían de dentro de la casa.

—¿Es Sara? —gritó Lena desde la cocina.

Se oyeron unos pasos rápidos y, enseguida, el pequeño David asomó por la puerta.

—¡Sara! —saludó con entusiasmo al tiempo que se lanzaba a los brazos de la joven.

—Hola, campeón, ¿cómo estás?

—¡Bien! —El pequeño se separó un poco de Sara y la agarró de la mano—. ¿Sabes? Me van a dar bombonas con oxígeno, podré respirar en cualquier lugar, incluso debajo del agua.

Sara intercambió una mirada cómplice con su novio llena de tristeza y de significado.

—¿De verdad? ¿Y podré verlas?

—¡Claro! —contestó David entusiasmado con la idea—. ¡Vamos, vamos, mamá ha hecho la comida!

Como era de esperar en casa de la familia Olsen, la comida transcurrió en un ambiente alegre y distendido. A Lena le gustaba dar el golpe de gracia al final de cada comida con un postre especial. Sacó la tarta de zanahoria que había preparado y la sirvió partida en pequeñas porciones que adornó con finas trazas de sirope de caramelo. Sara y Christopher devoraron el postre sin compasión mientras que David se dedicó a mostrar su desprecio por la tarta al no tratarse de tortitas.

—A tu edad, deberías portarte como un niño grande y guardar la compostura delante de los invitados —dijo Lena regañando a su hijo menor.

David se cruzó de brazos y agachó la cabeza, haciendo más visible su enfado.

—Venga, enano —le animó Christopher—. Está muy rica, pruébala y cuando te la termines nos iremos al sofá con Sara a ver una película.

—¿Yo no puedo ir al sofá con vosotros? —preguntó Lena haciéndose la ofendida.

—No —respondió David tajante, despertando sonoras carcajadas en el resto—. Solo nosotros.

Cuando terminaron de comer, los jóvenes se retiraron al sofá del salón y encendieron el televisor. Sara se acurrucó con Chris bajo la misma manta mientras que David se quedó sentado en el otro extremo del diván con Bastet en su regazo. Cuando llevaban media película, Lena les llevó unos aperitivos salados por si tenían hambre más tarde. Se lo comieron todo antes de que la trama llegase a su final. En verdad, Sara apenas prestó atención al televisor. Le parecía la típica película para chicos, llena de naves y explosiones, donde se cuenta la historia de un atractivo soldado que debe salvar a una indefensa princesa en un planeta lejano. De modo que simplemente disfrutaba del calor y la compañía de su novio. Pasado un rato, Sara se incorporó en el sofá y se estiró, arqueando su espalda hacia atrás.

—Debería irme a casa. Tengo que hacer los deberes de la universidad y tú tienes que ir a trabajar —dijo la joven.

—Te llevo a casa, ¿de acuerdo? —propuso Chris estirando también sus músculos agarrotados.

La joven se despidió de Lena y David entre abrazos. Cuando subieron al viejo coche de su novio se sentó en el asiento del copiloto y puso su emisora de radio favorita. Durante el trayecto debatieron sobre sus gustos musicales y Chris criticó la industria musical. Cuando estuvieron cerca de la casa de Sara, el joven vocalista apagó la música. El coche se detuvo y, durante un instante, ambos se quedaron en silencio. Fuera hacía frío, pero en el interior del vehículo el aire era denso. Sara miraba a Chris en silencio; pensaba en lo guapo que era su novio y, sin percatarse, sus mejillas se sonrojaron ligeramente.

—¿Sara? —preguntó Chris, algo confuso ante la mirada penetrante de su novia. A Sara le pareció que su nombre sonaba más bonito en su voz que en cualquier otra—. ¿Estás bien?

—Solo estaba pensando.

—¿En qué pensabas? —preguntó Chris removiéndose en su asiento algo incómodo.

—En la suerte que tengo de ser tu novia.

Al mirarla, Chris sintió un ataque de timidez y no pudo evitar devolverle una sonrisa cómplice. Aquella hermosa sonrisa que tanto gustaba a Sara. Le costaba sostener la mirada de su novia cuando lo observaba con la intensidad de sus ojos dorados.

—¿Nos vemos mañana? —preguntó Chris.

—¿Mañana? Mejor esta noche, al salir del trabajo.

Chris sonrió de oreja a oreja.

—Hasta luego entonces —Y se despidieron con un beso. Pero no con un beso cualquiera, no con un beso de despedida, sino con un beso sincero que suplica que las horas pasen rápido para volver a encontrarse.

La joven descendió del coche y se despidió de nuevo con la mano. Sara reflexionó brevemente sobre Chris. Podía parecer un chico corriente, pero a ella le parecía muy guapo, tanto que a veces no podía evitar mirarlo embobada, preguntándose: «¿cómo es posible que esté conmigo?» Y después de hacer el amor, ella siempre le abrazaba con fuerza, con su larga y lisa melena castaña derramándose sobre su pecho. En aquellos momentos le gustaba susurrarle lo mucho que le quería y le pedía estar siempre a su lado.

Sara esperó en la calle con las manos metidas por dentro de las mangas de su sudadera verde mientras veía alejarse el vehículo de su novio. Justo cuando iba a darse la vuelta para entrar en su casa, sintió un escalofrío. Una extraña sensación, difícil de explicar, inundó su cuerpo. Por unos segundos se sintió observada. Intentó ver algo en la calle fría y desierta, pero solo vio las sombras que proyectaban las farolas. Se apresuró a entrar en el portal del bloque en el que vivía con su familia. Lo que Sara no vio fue que, justo cuando la puerta se cerraba a sus espaldas, una silueta vestida de negro, oculta hasta entonces en las sombras de un callejón cercano, salía en su encuentro. La misteriosa persona observó desde la acera de enfrente cómo una luz se encendía en el tercer piso: el dormitorio de Sara. Inmediatamente se dio la vuelta y regresó al callejón donde le esperaba su vehículo camuflado con el negro de la noche.

Una moto rugió en la noche en la calle en la que vivía Sara, alejándose para no regresar jamás por el vecindario. La joven se recogía el pelo en una coleta cuando se asomó por la ventana de su dormitorio, pero no vio nada. Apagó la luz y dejó que la negrura lo invadiese todo, incluso sus pensamientos.

Capítulo vii

En cuanto los últimos clientes salieron del Bar de Ángelus, Arturo cerró la puerta del local quedándose a solas con Christopher. El joven camarero barrió metódicamente el suelo, llegando a todos los rincones del lugar, lavó las jarras, limpió las mesas y metió a enfriar varias botellas en las neveras. Una vez terminada su jornada y habiéndose despedido de su jefe, Chris abandonó el establecimiento. La débil luz de las farolas proyectaba siluetas siniestras en la calle. Cuando se dirigió a su coche no entró inmediatamente. Permaneció un rato en silencio, intentando despejar su mente con el frío otoñal. Quedaban pocos días para el concurso de bandas y, aunque tenían un buen repertorio con el que presentarse e incluso sentían que podían ganar, los nervios ya se estaban empezando a manifestar entre los miembros de The Big Fish. El joven se percató de que el cartel que había anunciado su actuación en el Bar de Ángelus unos días antes había desaparecido, tan solo quedaban trozos de papel pegados a la pared. Frunció el ceño y se quedó un par de minutos absorto en sus pensamientos hasta que el frío soplo del viento lo hizo reaccionar y subir a su vehículo. Debía darse prisa, Sara lo estaba esperando.

Los días transcurrieron con una nubosidad densa y oscura que persistió en la ciudad. Christopher continuó con su rutina: iba a clase, trabajaba en el Bar de Ángelus, quedaba con sus amigos para ensayar, sacaba tiempo libre para ver a su novia fuera del horario de clases, cuidaba de su hermano y de su madre y, a pesar de todo, en ningún momento dejaba de sonreír.

La noche anterior al concierto, Lena invitó a Sara y a los miembros de la banda a cenar en su casa. Mientras en la calle la ciudad parecía dormitar, en casa de los Olsen se celebraba un banquete para desear la mejor de las suertes a los chicos de The Big Fish. Durante la cena, Peter no dejó de contar chistes y hacer reír a todos los comensales. Pablo y Saúl, batería y teclista respectivamente, hablaron menos durante la noche y se limitaron a reír las gracias de su amigo. Chris se sentía henchido de felicidad aquella noche, rodeado de sus seres más queridos, de su auténtica y verdadera familia al completo. En algunos momentos, Sara le dio varios consejos a su novio para combatir los nervios, aplicando técnicas de relajación e inteligencia emocional que habían aprendido en la universidad. David también se lo pasaba bien, haciendo bromas y jugando con Peter a lanzarse comida. Hasta en tres ocasiones Lena tuvo que regañar a ambos por su comportamiento inapropiado.

Una vez terminaron de cenar y los invitados se marcharon, Chris se quedó a solas con Lena en la cocina, ayudando a recoger y a limpiar los restos del banquete.

—Gracias por la cena, mamá —dijo Chris justo en el momento en que empezaba a fregar los platos sucios —. Ha sido una idea maravillosa y todos nos lo hemos pasado muy bien.

—Peter se ha ido un poco afectado por el vino, ¿no? —respondió Lena fregando una gran copa de cristal—. Ese muchacho ha nacido para ser actor.

—Ha nacido para ser una estrella del drama. Ha sido una noche muy divertida, lo hemos pasado genial —reafirmó el joven.

—Me alegro, cariño. Sabes que te lo mereces —contestó la madre—. ¿Mañana irás a trabajar?

—Arturo me ha dado el día libre y me ha dicho que... —Un ruido en el salón interrumpió la conversación—. ¿Qué ha sido eso?

Ambos se quedaron en silencio y otro sonido, esta vez producido por alguien, llegó desde el salón. ¿Era el sonido de una persona teniendo arcadas? Madre e hijo intercambiaron miradas críticas y dejando sus tareas se lanzaron a la carrera. Una copa de cristal cayó al suelo, explotando en cientos de brillantes esquirlas, cuando Lena entendió lo que estaba sucediendo. En una fracción de segundo llegaron al salón donde David yacía en el suelo tosiendo con violencia entre sollozos y convulsiones. El pequeño apenas podía respirar y se ahogaba. De nuevo volvieron las arcadas. La gata de la familia observaba todo desde un rincón con una curiosidad propiamente felina. El animal escrutó fijamente a Christopher, el cual sostuvo la mirada cruel y burlona de la gata durante unos segundos antes de abalanzarse sobre su hermano, intentando ayudarlo a incorporarse mientras Lena, con los ojos llorosos, hablaba por teléfono con el servicio de urgencias médicas.

La ambulancia no tardó en llegar. Dos operarios descendieron del vehículo y entraron en el domicilio transportando torpemente una camilla. Durante unos minutos intentaron ayudar a David, pero el pequeño apenas era capaz de respirar, por lo que finalmente decidieron llevarse al niño junto a su madre al hospital más cercano. Con el estruendo de las sirenas de la ambulancia, la calle se llenó de vecinos curiosos que se iban acercando para saber qué había sucedido. Christopher esquivó a la gente que se arremolinaba en la entrada de su casa y se fue directo a su viejo coche, debía seguir a la ambulancia. Arrancó el motor y se lanzó a la carretera sorteando a los vecinos ataviados con sus batas y pijamas. El trayecto se le hizo angustiosamente eterno.

Para cuando llegó al hospital y encontró la habitación en la que habían ingresado a su hermano, David ya estaba estable. Le habían conectado a diferentes aparatos, unos medían todo tipo de constantes vitales, otros le ayudaban a respirar y había uno de color amarillo chillón cuya finalidad no quedaba clara. Levantó los ojos cuando vio aparecer a Chris y sonrió con gesto cansado. Quiso mover el brazo pero el dolor punzante de la vía intravenosa tirando de él se lo impidió. Tumbado en una cama de frías y blancas sábanas, David cerró los ojos y se quedó dormido sin inmutarse con la conversación que Lena mantenía con los médicos justo a su lado.

—Su hijo está fuera de peligro, pero me temo que debe empezar cuanto antes con la medicación —indicó uno de los tres médicos que se encontraban allí presentes.

—Desde luego —intervino otro—, es necesario que comience a tomar Proteicsots de inmediato.

—Y tendrá que usar un apoyo externo para sus deteriorados pulmones —sentenció el tercero—. Es decir, tendrá que ir acompañado siempre de una bombona de oxígeno. Lo que ha sucedido esta noche ha sido una falta de oxigenación.

Una lágrima recorrió el rostro de Lena mientras escuchaba a los médicos que parecían más bien hablar entre ellos en lugar de con la madre del pequeño. Un hombre ataviado con un traje quirúrgico pasó apresuradamente por el pasillo. Chris inspeccionó la estéril habitación de hospital, nunca el color blanco le había resultado tan desagradable.

—El niño está estable, pueden marcharse a casa —indicó el primero mientras ojeaba su teléfono móvil con indiferencia— .Descansen estos días.

—Claro, eso es —coincidió otro de ellos—, que repose un par de días y no haga mucho esfuerzo. Después deberán pedir cita con el doctor de Robles para que comience cuanto antes con el Proteicsots.

Christopher, que observaba la escena desde un segundo plano, pudo advertir que los médicos pusieron cara de desagrado al mismo tiempo cuando escucharon el apellido del médico de David. Lena asentía en silencio, pero, aunque su cuerpo estaba allí presente, su mente parecía estar muy lejos de aquella fría habitación. Se oían llantos que provenían de algún lugar del hospital. Lena se acercó a David y acarició el rostro de su hijo. El pequeño de la familia abrió los ojos, estaba cansado, pero aun así se incorporó para dar un beso a su madre. Chris se acercó y abrazó a los dos, fundiéndose la familia Olsen en uno solo.

Cuando las enfermeras hicieron el relevo a los médicos y le quitaron todos los cables a David, la familia dio las gracias y se marcharon con la preocupación latente en sus rostros. Lena quería que su hijo pasase la noche en el hospital, pero los médicos insistieron en que podía y debía marcharse a casa. Cuando regresaron al hogar, David se quedó dormido en su cama prácticamente al instante. Lena se hizo una infusión relajante y se sentó en el sofá del salón. Chris no tardo en reunirse con ella.

—Se pondrá bien, mamá...

Lena asintió en silencio, conteniendo las lágrimas y sus más profundas preocupaciones.

—Duerme un rato, ¿vale? —propuso el joven preocupado—. Voy a desconectar el teléfono para que no nos molesten y puedas descansar.

—Voy a quedarme un rato aquí, necesito rezar —contestó Lena de repente—. Descansa, cariño, mañana es tu gran día.

—Pero mamá, ¿cómo puedes decir eso en este momento de...? —Chris quería protestar, pero su madre alzó la mano en un gesto que indicaba que no quería hablar más—. Mañana hablamos sobre eso, ¿vale? No te acuestes tarde. —Y con un beso se despidió de su madre—. Despiértame si necesitas algo.

Y de ese modo, la alegría que había invadido la casa unas horas antes se había esfumado por completo. Aquella noche Christopher durmió inquieto. El concurso musical era en unas horas y, por primera vez hasta entonces, le preocupaba no poder ganar una plaza en el Paris Hell Festival. Estaba preocupado por la salud de su hermano, estaba preocupado por su madre, pero ahora también estaba preocupado por la incertidumbre de si podría siquiera presentarse al concurso.

Capítulo viii

Las hojas secas del otoño se arremolinaban por las calles de la ciudad. Era una fría mañana de noviembre, y detrás de la casa de los Olsen había un pequeño jardín descuidado, resguardado por unos árboles. A pesar del frío, todo estaba sorprendentemente verde para ser otoño. Christopher se paseaba por el lugar pisando las malas hierbas. Si alguien se hubiera fijado, quizá habría visto que, si bien tenía una tímida sonrisa dibujada en el rostro, su mirada estaba lejos de allí. Y aunque parecía sereno, no había alegría en aquella sonrisa. El joven pensaba en la noticia que debía dar a su banda, había pasado una hora escogiendo y almacenando en su mente las palabras exactas con las que amortiguar el duro golpe. Justo cuando se disponía a sacar su móvil de uno de los bolsillos de su pantalón para comunicar al grupo su retirada del concurso, apareció Lena. Se paró en el umbral donde acababa la vivienda y comenzaba el jardín. Carraspeó para llamar la atención de su hijo.

—Vas a quedarte frío aquí fuera, cariño.

—Necesitaba despejarme un poco —contestó muy serio para ser él.

—Venga, entra —ordenó la madre—. Voy a prepararte un chocolate caliente. No querrás ponerte malo de la garganta el día del concurso.

Christopher abrió la boca para replicar y enseguida la cerró. Desvió la mirada hacia la ventana de la habitación de su hermano, luego volvió a dirigirla hacia su madre, cuyas mejillas se habían sonrojado más de lo habitual debido al frío.

—Mamá... no puedo irme y dejaros aquí —contestó Chris.

—¡Claro que puedes! —exclamó Lena—. Es tu sueño, cariño. Estarás solo unas horas fuera, ve y gana ese concurso. Tu hermano y yo estaremos bien, de verdad. Te esperaremos despiertos hasta que regreses.

Christopher asintió distraídamente, sin saber si se esperaba alguna otra cosa de él. Lena se acercó a su hijo y lo abrazó con fuerza.

—Estoy orgullosa de ti, cariño. Gana ese concurso y haz que lo esté aún más.

Chris asintió con aire pensativo. Se oyó una puerta que se cerraba y, a continuación, unos alegres y distraídos cantos. David asomó su carilla salpicada de pecas por la puerta que unía la cocina al jardín.

—¿Desayunamos? —preguntó alegre y enérgico como si no hubiese sucedido nada la noche anterior. Sus ojos oscuros brillaban rebosantes de juventud.

Tras pasar la mañana y parte de la tarde con su familia, finalmente Christopher nunca llegó a escribir a la banda para cancelar la participación en el concurso. Cuando llegó la hora, se enfundó en unos desgastados vaqueros negros y escogió una camisa de cuadros rojos y negros para la ocasión. Por último, tras pelearse con su indomable pelo, se convenció de que debía ir a la celebración del concurso. Resistió la tristeza que lo acosaba por dejar allí a su madre y a su hermano y marcharse. Antes de salir por la puerta de la casa vio la misma cálida expresión de siempre en sus rostros y eso le tranquilizó.

La sala de eventos donde tenía lugar el concurso cuyo premio permitiría a la banda ganadora debutar en el Paris Hell Festival estaba abarrotada de jóvenes. Muchos merodeaban bebiendo alcohol por la explanada sobre la que se erigía el edificio con forma circular. Parecía una cúpula gris sacada de una película de ciencia ficción de los ochenta. En el interior, Christopher hablaba con Pablo y Saúl a gritos por encima de la altísima música. Las primeras bandas ya habían comenzado a tocar. Hasta el momento la competencia no parecía muy dura.

—¿Dónde coño está Peter? —preguntó Pablo tras terminarse un botellín de cerveza de un solo trago—. ¡Eh, camarero, otra de estas!

—Llevas ya tres cervezas, tío —le espetó Saúl.

—Doy golpes a una batería, el que no puede beber es él — contestó alterado señalando a Chris.

Peter apareció en aquel momento abriéndose paso entre la multitud. Como siempre, llegaba tarde. Avanzó con una sonrisa de oreja a oreja hasta llegar a la barra donde estaban sus compañeros. Llevaba una camisa de cuadros parecida a la de Christopher y su largo flequillo rubio caía tapándole uno de los ojos. Tenía un aire jovial que contrastaba con su ancho y musculoso cuerpo.

—¿Qué pasa, chicas? —preguntó el recién llegado guiñando el ojo descubierto—. ¿Me echabais de menos?

—¿Dónde coño estabas? —volvió a preguntar Pablo malhumorado.

—¿Nos ha llamado chicas? —masculló Saúl, entre sorprendido e irritado.

Christopher abrazó a su mejor amigo, ignorando todos los comentarios oídos hasta el momento. Por un instante pensó en contarle lo sucedido la noche anterior, pero decidió no preocupar a Peter.

Anunciaron el turno de otra banda y el público enloqueció antes de escuchar la música. Cuatro jóvenes con largas melenas y chupas de cuero subieron al escenario y regalaron un auténtico espectáculo. Gritos guturales, bajos y violines inundaron la sala.

—Joder, lo que daría por un cigarro en estos momentos —dijo Pablo tras soltar su cuarto botellín vacío.

El organizador del concierto corría de un lado para otro. Gritó un par de frases a unas chicas que vestían faldas de colegiala y collares con pinchos, y se giró para encararse a Peter.

—¿A qué estáis esperando? —gritó el hombre por encima del chirrido de un violín mal afinado—. ¡Sois los siguientes, vamos!

Los chicos de The Big Fish intercambiaron miradas de nerviosismo e ilusión. Entre el amasijo de personas, se hicieron hueco a duras penas para llegar hasta el escenario. Dos hombres vestidos de negro colocaron los instrumentos de la banda y les ayudaron a subir a la tarima, ya que no había escaleras de acceso. Los ingenieros de sonido gritaron que ya estaban listos y las luces de la sala cambiaron a otro tono. Los asistentes guardaron silencio, esperando para conocer a la nueva banda.

—Damas y caballeros, con todos ustedes, la decimosegunda banda de la noche: ¡The Big Fish! —anunció una voz metálica a través de los altavoces.

Chris se acercó al micrófono y observó al público entre los infinitos cables y el andamiaje metálico. Los nervios contenidos hicieron que empezase a sudar y su rostro se fue perlando de gotitas. Las luces se hicieron más brillantes y la música comenzó a sonar. Christopher sabía que había llegado su momento. Arrancó el micrófono del soporte y, caminando de un lado a otro del escenario, comenzó a cantar:

Caminamos de noche todos juntos,

sin retoques ni filtros.

Dicen que somos la generación perdida,

dame un like y me sentiré la persona más querida.

Dicen que vivimos en una nube, bien,

descarga todos mis datos, puede que nunca madure.

El ritmo del teclado y el bajo enseguida llenaron la sala de un sonido embriagador al que Christopher ponía voz. Los asistentes no tardaron en mover los cuerpos al son de la música.

Somos los otros, somos digitales.

Escucha a mi generación.

Somos los otros, somos virtuales.

Mira mi foto, pincha el corazón.

Somos los otros... somos rebeldes internacionales.

El público comenzó a saltar al ritmo del estribillo. Chris no tardó en ganar confianza sobre el escenario, sabía que había cautivado a los asistentes. Volvió a colocar el micrófono sobre el soporte y relajó el tono.

No intentes juzgarme en ciento cuarenta caracteres,

soy mucho más, pero seré inmortal cuando de mis versos te enamores.

Dicen que somos la generación olvidada,

pero nos hacemos famosos sin despegarnos de la almohada.

Dicen que vivimos en la incertidumbre,

pero somos estrellas que brillan sobre la muchedumbre.

Preparado para el estribillo final, Peter se acercó al borde del escenario y animó al público a alzar los brazos y aplaudir al ritmo de la música. El joven de anchas espaldas y cabellos rubios tuvo incluso unos minutos de gloria que se marcó con un solo de bajo. Cuando Chris volvió a agarrar el micrófono, Peter retrocedió y dio paso al vocalista.

Somos los otros, somos digitales.

Escucha a mi generación.

Somos los otros, somos virtuales. Mira mi foto, pincha el corazón.

Somos los otros... somos rebeldes internacionales.

El público estaba entregado a la música de The Big Fish. Chris contemplaba el auditorio cuando reparó en alguien que no bailaba y cuya mirada estaba fija en él. Era Mikel, su compañero de clase. Le miraba fijamente con una leve sonrisa en su pálido y cadavérico rostro. Peter indicó entre acordes que volvía a ser el turno de Chris y rápidamente remató el espectáculo.

Somos los otros, somos digitales.

Escucha a mi generación.

Somos los otros, somos virtuales. Mira mi foto, pincha el corazón.

Somos los otros... somos rebeldes internacionales.

Un golpe de batería sentenció la canción. El público estalló entre gritos y aplausos. Ninguna banda a lo largo de la noche había recibido la ovación que dedicaron a The Big Fish. Los jóvenes amigos descendieron del escenario para ceder el turno a la última banda de la noche, la actuación de las chicas góticas vestidas de colegialas. Entre el gentío, Chris escuchó felicitaciones y algún que otro piropo. Se fueron abriendo paso hasta llegar de nuevo a la barra, donde pidieron una ronda de cervezas para celebrar la actuación. Christopher estaba a punto de brindar con sus compañeros cuando reparó en que Mikel le observaba desde el final de la barra. Su compañero de clase sonrió dejando a la vista una hilera de amarillentos dientes y alzó su bebida, brindando con Chris desde la distancia. Justo cuando el vocalista del grupo se disponía a gritarle algún improperio, alguien se lanzó sobre Chris.

—¡Has estado genial! —gritó Sara abrazando a su novio—. Mi vampirito, pero qué guapo estás... —Y le besó apasionadamente.

—¿Dónde estabas? —preguntó el joven al despegar los labios.

—Estaba en primera fila, ¿no me has visto? —respondió Sara confundida.

Chris miró de reojo a Mikel, su compañero de clase estaba ocupado hablando por teléfono y le había dado la espalda.

—¿Vampirito?

—Sí... emm, claro, perdona —respondió tímidamente, evitando ofender a su novia.

Pero lo cierto es que Chris no había reparado en nadie durante su actuación. El público desaparecía cuando cantaba y los focos le habían deslumbrado. En nadie, salvo en Mikel.

—¡Eh chicos, van a anunciar a la banda ganadora! —anunció Peter gritando sobre el barullo de la sala—. Joder, qué nervios, ¡les hemos encantado!

Los organizadores del evento subieron al escenario e hicieron un repaso del listado de bandas que habían actuado aquella noche. Con cada nombramiento el público aplaudía en mayor o menor medida. Cuando oyeron mencionar a The Big Fish, los asistentes volvieron a enloquecer y elevar el ruido entre vítores y aplausos. Los nervios se veían reflejados en las miradas de todos los participantes. Sara agarró la mano de Chris y la apretó con fuerza.

—Te quiero... —susurró Chris al oído de su novia.

Los organizadores también aprovecharon para agradecer a las marcas patrocinadoras su contribución y, antes de anunciar la banda ganadora, aprovecharon para hacer publicidad de próximos eventos en la sala.

—Bueno, y ya sin más dilación... ¡vamos a desvelar qué banda viajará a París para tocar junto a grupos de la talla de The Rasmus o Metallica!

Durante unos segundos el silencio se apoderó de la sala, tan solo podía oírse el sonido estático de los altavoces. A Christopher le palpitaba el corazón más rápido que en toda su vida. Respiró hondo y retuvo el aire un instante. Y, por fin, el momento llegó...

—Y la banda ganadora es... ¡Ankiros!

Los aplausos volvieron a inundar el local, retumbando en los oídos de Chris como un ruido ensordecedor. Durante unos instantes no fue capaz de procesar la noticia e incluso llegó a pensar que todavía no habían anunciado a los vencedores. Sin embargo, sus dudas quedaron disipadas cuando un grupo de jóvenes melenudos subió al escenario.

—Oh... vampirito... —comenzó diciendo Sara—. Lo siento tanto...

Pero Chris no escuchaba, la decepción era muy dolorosa. Comprobó que sus amigos se habían quedado igual de blancos que él y no hablaban, evitaban mirarse los unos a los otros. Christopher sabía que alguien más que nadie estaría disfrutando de aquella situación, por lo que armándose de valor y enfado se giró para encararse a Mikel y, tal vez, pagar su frustración con él. Sin embargo, este se mantenía igual de serio. Su característica sonrisa de hiena maliciosa había desaparecido y su rostro se mantenía impertérrito. Con una dura mirada acusadora, meneó la cabeza de un lado a otro y se marchó del lugar. Christopher, confuso, estuvo tentado de ir tras él, pero se percató de que Peter le estaba hablando.

—Lo siento... —se disculpó conteniendo las lágrimas—. No lo hemos logrado.

Los amigos se dieron un fuerte abrazo.

—No pasa nada... otra vez será...

Pero por primera vez, a Chris no le quedaron energías para sonreír. De repente fue como si hubiese recibido una bofetada de realidad, como si hasta entonces hubiese estado atrapado en un sueño. Recordó la noche anterior en el hospital, con su madre y su hermano. Se sintió ridículo por haber abandonado a su familia para participar en un concurso donde había volcado todas sus ilusiones. Se había convencido a sí mismo de que tenía muchas posibilidades de ganarlo, tanto que había llegado a creérselo. Se había sentido tan cerca de la oportunidad de debutar en París que el vacío que ahora crecía en su interior era inmenso. Escuchó su propio suspiro y sacudió la cabeza con gesto abatido. Sentía crecer en su interior una extraña mezcla entre decepción y enfado.

Sara se acercó por detrás de su novio y alargó los brazos para unirse al abrazo de los dos amigos. Se inclinó y besó delicadamente la nuca de Chris, pero él no respondió. Tampoco esperaba que lo hiciera, sabía lo difícil que iba a ser para The Big Fish recuperarse de aquel batacazo. Y, sobre todo, lo duro que iba a ser para su novio.

Capítulo ix

La luz del sol refulgía en un millar de parabrisas aquella fría mañana. Christopher se sentía descorazonado. Después del concierto de la noche anterior, necesitaba pasear y despejar la mente. Su canción no había gustado tanto al jurado como habían creído. Todavía podía ver la decepción en el rostro de sus amigos si cerraba los ojos. Caminaba con la mente embotada, luchando de cara al gélido viento. Pasó entre las sombras de la capilla del vecindario y le pareció percibir el frío matutino que irradiaban sus muros desgastados. Por un instante estuvo tentado de entrar en la parroquia, pero un escalofrío le recorrió el cuerpo obligándole a reanudar la marcha.

Mientras se dirigía de vuelta a casa, se preguntó si alguna vez se convertiría en un músico de verdad. Para él, un músico no era alguien que simplemente ensayaba en el sucio garaje de un amigo. Era alguien que lograba consagrar su vida a la música. Además, para qué negarlo, el dinero que entraba a través del Bar de Ángelus no era suficiente para cubrir las necesidades familiares, llegaban muy justitos a final de mes. Anhelaba la llegada del día en que pudiese dejar su trabajo para dedicarse por entero a la música. Entre tanto, debería conformarse sirviendo cervezas y aperitivos salados, planteándose la posibilidad de que la música solo fuese un pasatiempo. Decidió cruzar la calle justo al tiempo que pasaba un vehículo de lunas tintadas. Al acercarse, sintió la tentación de dejarse caer bajo sus ruedas, pero una fuerza desconocida le mantuvo aferrado al suelo. «Mi familia me necesita, ¿qué coño estoy haciendo?», se recriminó internamente. El vehículo se detuvo para dejarle cruzar la calle. Se vio reflejado en los cristales de las ventanillas y solo pudo apreciar el rostro de un joven decepcionado con la vida. El viento había despeinado su cabello oscuro, confiriéndole el aspecto de un rockero desfasado de los ochenta.

Cuando ya estaba cerca de su vivienda, vio un cartel pegado en una farola que llamó su atención. En él se anunciaba el concurso en el que había participado la noche anterior. Lo arrancó sin compasión y lo arrojó con furia a una papelera. Avanzó cabizbajo hasta la casa y, cuando se disponía a entrar en el domicilio, la puerta se abrió.

—¿Dónde estabas, cariño? —preguntó Lena con tono preocupado.

—Necesitaba despejar la mente, mamá —respondió Christopher entrando en la vivienda—. Demasiados disgustos en poco tiempo.

Lena miró con preocupación a su hijo, ese pequeño de pelo oscuro y piel pálida que estaba siempre tan feliz. Aquella mañana no quedaba rastro de esa jovial alegría en su rostro. Chris se sentó en el sofá y puso el televisor. Escogió una película de sobremesa que escenificaba los últimos días de Jesucristo. Su madre se sentó a su lado sin decir nada, acurrucándose con una manta que de buena gana compartió con su hijo. Chris miró con desgana la película, el protagonista estaba a punto de decir algo, pero no pudo escucharlo. El cansancio hizo que se le cerrasen los ojos y, finalmente, se quedó dormido en el sofá. Por un momento sus preocupaciones desaparecieron. Tal vez soñó que cantaba sobre un gran escenario o que ganaba un concurso musical. Pasadas dos horas lo despertó el teléfono y abrió los ojos sobresaltado. Descubrió que su madre ya no estaba a su lado, probablemente se había marchado. Podía sentir la vibración del móvil en uno de los bolsillos de su pantalón. Era Sara, su novia. Se había olvidado por completo de llamarla o mandarle algún mensaje. Miró el reloj y suspiró.

—¿Vampirito? ¿Dónde estás? —Su tono denotaba preocupación.

—Estoy en casa, me he dormido.

—¿En casa? ¿Quieres que vaya para allá? Quedamos en vernos hoy.

—Lo sé y lo siento, no pensé que fuese tan tarde.

—Vístete, los chicos y yo hemos pensado que os vendría bien a todos despejar la mente y desconectar un poco —dijo de repente Sara al otro lado del teléfono.

—¿Cómo?

—Peter nos ha conseguido entradas para ir a esa nueva discoteca del centro, el club Abaddon.

—Hoy no estoy de humor para salir, Sara. Además, ya sabes que a mí ese tipo de locales no me gustan.

—Vístete y ponte guapo para mí esta noche —Sara continuaba hablando como si no escuchase a Chris—. Puede que así te perdone el plantón de esta tarde, aunque hayas sido un desconsiderado que no ha tenido la decencia de llamarme, con lo preocupada que estaba.

—Lo siento Sara, pero... —El joven no pudo terminar la frase, pues su novia continuó hablando.

—Date prisa, en diez minutos irán a por ti. Te quiero —Y colgó.

Christopher se quedó sentado en el sofá, algo desorientado todavía. La casa estaba en completo silencio. Su madre y su hermano debían de haber salido. Se levantó y se dirigió a la cocina. Se sobresaltó al ver que dos brillantes ojos lo vigilaban en la penumbra. Encendió la luz, desvelando una gata esfinge sentada sobre la encimera.

—¿Qué haces ahí, Bastet? Venga, bájate.

La gata saltó al suelo con elegancia, se restregó unos segundos contra las piernas de su amo, ronroneó y se marchó corriendo. Christopher se sirvió un vaso de agua del grifo y se dispuso a escribir una nota, informando a su madre de que esa noche saldría con sus amigos por el centro de la ciudad. Sujetó el papel garabateado con un imán en la nevera y, cuando se disponía a ir al baño para darse una ducha, el timbre sonó, retumbando el sonido en toda la casa. Extrañado, fue a abrir la puerta

—¿Qué coño haces todavía sin arreglar? —soltó Peter en cuanto se abrió la puerta.

—¿Qué haces tú aquí?

—¿No te ha llamado Sara? Tengo entradas para Abaddon, ¡maldita sea, Chris! —gritó Peter de repente—. ¡Vete a la ducha ahora mismo!

Christopher se duchó, escuchando la voz de Peter al otro lado de la puerta del baño quejándose y metiéndole prisa. Cerró el grifo y salió de la ducha situándose enfrente del espejo del lavabo, cubierto de una fina película de vaho. Pasó la mano por el frío cristal revelando el reflejo de un chico delgado y pálido, con el rostro del color del cielo invernal. Mientras se secaba el pelo con una toalla, Chris contempló una vez más su cara con gesto cansado, observando las sombras que tenía bajo los ojos. Aquel día no le resultó gracioso el rostro del joven que le devolvía la mirada. Descalzo, entró en el dormitorio y arrojó la toalla a un lado. Peter le esperaba sentado en la cama, se echó hacia atrás sus cabellos rubios y frunció el ceño. Llevaba el pelo demasiado largo y le caía sobre los ojos.

—¿Qué pasa? —preguntó Chris desconcertado ante la cara de su amigo.

—No irás a ponerte esa camiseta, ¿verdad?

—¿Qué tiene de malo?

—Joder Chris, no vas al Bar de Ángelus, ¡vamos a Abaddon!

—¿Quieres dejar de gritar lo mismo una y otra vez? Me estás poniendo de los nervios.

—Te guste o no, si quieres venir conmigo es necesario que vistas bien. Eso tampoco sirve —dijo Peter, desechando una camisa blanca arrugada.

—Esto puede valer.

—Sigue rebuscando en tu armario.

Christopher desechó varias prendas recibiendo una y otra vez las muecas y quejas de su amigo. Finalmente optó por unos vaqueros oscuros y una camiseta blanca que cubriría con su chupa de cuero falso. Mientras se calzaba, sintió que la compañía de su amigo, aunque solo fuese para oír sus quejas y críticas, le reconfortaba. Los últimos acontecimientos le habían hecho sentirse triste y desganado, pero poco a poco se estaba animando. Al fin y al cabo, las cosas nunca resultaban como uno se imaginaba que serían. No quedaba más remedio que levantar la cabeza y seguir adelante, apoyándose en sus seres queridos.

—Estoy listo, ¿nos vamos? —dijo Chris mientras se echaba unas gotas de colonia en el cuello.

—Ya era hora —resopló Peter poniéndose en pie.

Alrededor de cincuenta personas hacían cola ante el club Abaddon. La entrada al recinto simulaba una oscura caverna cuyas estalactitas enmarcaban la puerta de acceso. Parecían las fauces abiertas de un horrible monstruo.

—¿Entradas? —preguntó el gorila de la puerta, cruzando los brazos sobre su enorme pecho marcado por una estrecha camiseta negra con letras doradas donde se podía leer el nombre del local.

Mientras Peter sacaba los pases e indicaba cuántas personas iban con él, Sara se inclinó para susurrar algo a su novio.

—Me alegro de que estés aquí, estás muy guapo —le dijo antes de darle un beso en la nuca.

—Creo que me vendrá bien —respondió Chris dibujando una leve sonrisa.

—Anímate, vampirito, lo pasaremos bien y pronto estarás de nuevo en los escenarios. No puedes rendirte ante la primera adversidad.

—Lo sé y llevas razón —respondió el joven devolviendo el beso a su novia, esta vez en los labios—. Supongo que imaginé que sería más fácil, pero pienso en esa banda que ganó y lo que cambiará su vida de ahora en adelante...

Mientras la pareja hablaba, Peter discutía con uno de los encargados de seguridad, al parecer uno de sus amigos portaba un objeto prohibido.

—Bueno ¿y qué?, ¿acaso te cambiarías por alguno de ellos? Seguro que ninguno de sus miembros tiene novia —respondió Sara riendo.

—No me cambiaría por ellos, pero te confieso que les envidio. Te juro que vendería mi alma al demonio por verme subido en los escenarios del Paris Hell Festival —murmuró Chris con desgana.

—¿Vender tu alma al demonio? No digas tonterías, anda — contestó Sara estremeciéndose—. Y deja de ver tantas películas malas de sobremesa.

—Sabes que son las mejores.

Una fría ráfaga de viento agitó el pelo y las chaquetas de los jóvenes que esperaban para entrar en el local de moda. Sonó un estruendo en la distancia y varias alarmas de coches se activaron. Christopher abrazó a su novia para resguardarla un poco del viento. Mientras tanto, Peter iba subiendo el tono en la conversación.

—Tu colega no puede entrar con eso —dijo uno de los miembros de seguridad con ferocidad, señalando a Pablo.

Peter le arrebató de las manos a su amigo una petaca que portaba y la lanzó varios metros más allá. Al parecer, el problema giraba en torno a Pablo, que estaba intentado colar alcohol dentro del local.

—¿Eres imbécil o qué te pasa? —le soltó Peter delante de todos los jóvenes que esperaban para entrar.

—¡Eh tío, me la regaló mi viejo!

—Muy bien, ya está, ¿vamos dentro? —preguntó Peter volviendo a esbozar una amplia sonrisa en su rostro.

Las puertas del club Abaddon se abrieron de par en par, liberando una ráfaga de humo rojo cargada de un aroma a especias y alcohol.

—Esta noche nos adentraremos en el mismísimo paraíso — gritó Peter encabezando la marcha.

—A mí me parece la entrada al infierno —contestó Chris adentrándose en las fauces del monstruo.

Capítulo x

Dentro, la discoteca estaba llena de humo de hielo seco. Una extraña música llenaba el local, ritmos electrónicos con voces melódicas intercaladas con guturales y coros clásicos. Christopher nunca había escuchado ni visto algo similar. Las luces de colores recorrían la pista de baile, convirtiéndola en un escenario futurista de rayos multicolores repleto de azules hielo, verdes ácidos, rojos cálidos y violetas fríos. Había un cierto y extraño glamour en la gente. Algunos vestían prendas futuristas de formas imposibles, otros llevaban indumentaria gótica con trajes de cuero, levitas y complementos con afilados pinchos metálicos. Pero la estética que más llamó la atención de Chris fue la de un grupo de chicos con rastas de todos los colores posibles y máscaras de gas en la cara, dejando solo a la vista unos siniestros ojos con lentillas que imitaban las pupilas de los reptiles.

—¡Eh chicos, vamos a la barra! —gritó Peter por encima de la música.

Como buenamente pudieron, se abrieron paso a través de la muchedumbre para llegar a la isla circular situada en el centro de la discoteca donde se dispensaban las bebidas. En la pista, las chicas agitaban sus largas melenas mientras los chicos balanceaban sus caderas y se descamisaban, dejando a la vista sus pieles desnudas que centelleaban sudorosas. A Chris le llegó a parecer incluso que veía cómo dos chicas mordían el cuello de otro joven, como si de auténticos vampiros se tratase. La vitalidad y el erotismo rebosaba por todas las esquinas del club Abaddon.

—Buenas noches, Peter —saludó un musculoso camarero desde el otro lado de la barra—. ¿Qué te pongo?

—Hola, Álex. Una ronda de chupitos especiales para mí y mis amigos —contestó Peter sin despegar el ojo del torso desnudo del camarero.

—Marchando, cuatro chupitos de almas perdidas.

Álex puso cuatro vasos pequeños en la barra y los llenó con un líquido violeta que después prendió con un mechero. Cuatro pequeñas llamaradas azules se alzaron al tiempo que el camarero introducía unas pajitas metálicas dentro de los vasos.

—De un solo sorbo, chavales —dijo Peter cogiendo uno de los chupitos—. Y cuidado, no os queméis.

Salvo Peter, el resto tosió con violencia tras beberse el alcohol.

—¡Wow! —exclamó Pablo antes de retener una arcada.

—Oye, ¿qué ha pasado con Saúl? —preguntó Sara de repente, con lágrimas en los ojos arrancadas por la fuerza del alcohol.

—Estaba enfermo o con resaca, no lo sé —respondió Pablo con tono indiferente—. ¿Podemos pedir otra ronda de esto?

—Eh, tranquilo —dijo el camarero al tiempo que retiraba los vasos vacíos—, disfrutad un poco de la noche antes de perder el conocimiento.

—Id a bailar, yo me quedo aquí —les dijo Peter, intercambiando miradas de complicidad con Chris y pícaras sonrisas con el camarero.

Chris bailó la extraña música con Sara, imitando los movimientos del resto de asistentes. Pablo no tardó en perderse entre la multitud, algo a lo que no le dieron mayor importancia. El humo de la sala adquiría todo tipo de colores, creando un ambiente mágico. Christopher estaba bailando con su novia cuando algo llamó su atención. Una hermosa joven con vestido blanco que llegaba hasta el suelo y prominente escote pasó por en medio de la pareja. Miró a Christopher y le sonrió, seduciéndolo con la mirada. Él detuvo su baile y observó cómo la atractiva joven se mezclaba con el gentío. La chica se alejó contoneando sus caderas y fue hasta una esquina donde había un reservado custodiado por dos gorilas similares a los de la entrada.

—¿De qué va esa guarra? —gritó Sara de repente.

Christopher miró a su novia sobresaltado. Entre la neblina multicolor pudo distinguir que su pareja tenía el rostro encendido de pura furia y las pupilas dilatas por el alcohol.

—¿Y qué estabas mirando tú? —gritó la chica de nuevo, esta vez recriminando a Chris y propinándole un inesperado empujón.

—Yo... solo...

—Voy al servicio —contestó Sara con tono seco, sin dar opción a respuesta. Dio media vuelta y se perdió entre los asistentes.

—Mierda... —murmuró Chris, viéndose solo en mitad de la pista de baile entre docenas de desconocidos.

Volvió a mirar hacia la esquina donde estaba el reservado. Allí estaba la chica del vestido blanco, riendo y bebiendo con un desconocido que se ocultaba en un rincón, arropado por la oscuridad. Por un instante le pareció atisbar el brillo de unos ojos en la sombra. Decidió volver a la barra para reunirse con Peter y, tal vez con suerte, también con Pablo. Sin embargo, no encontró allí a ninguno de sus amigos, ni siquiera el camarero que les había atendido estaba allí. En su lugar, una chica de melena rojiza le preguntó qué deseaba beber.

—Una cerveza, por favor.

La camarera le deslizó por la barra un botellín negro con una pegatina sin marca ni letras, tan solo con un dibujo de un pentagrama rojo con tres números en el centro de la figura: 666. Mientras degustaba la cerveza, de sabor amargo y cuerpo robusto, no podía dejar de pensar en Sara. ¿Por qué se había molestado así? Solo había mirado a la chica llevado por la curiosidad, más intrigado por el lugar al que se dirigía que por el contoneo de sus caderas, o su rostro perfecto enmarcado por una melena rubia, o su pronunciado escote, o su...

—Mierda... —dijo entre dientes.

Ese único chupito al que Peter les había invitado sin duda afectaba a su cerebro más de lo que pensaba. Todos estaban más sensibles que antes de haberlo tomado y, sobre todo, más irascibles. O al menos eso era lo que quería pensar y de lo que intentaba autoconvencerse. Christopher pensaba en la disculpa que Sara merecía escuchar cuando alguien se situó a su lado y pidió otra cerveza. Su voz le resulto hermosa y aterciopelada. No le hizo falta girarse para saber quién estaba allí.

—La música no está mal, ¿eh? —dijo la chica del vestido blanco.

Chris intentó fingir que no la había escuchado y comenzó a estirar el cuello para intentar localizar entre la muchedumbre a alguno de sus amigos.

—Personalmente prefiero disfrutar de su compañía desnuda y en la cama. Los músculos de Chris se tensaron y no pudo evitar girarse para mirarla.

—¿Cómo dices?

—La música, prefiero disfrutarla en solitario, ya sabes —respondió la chica con indiferencia.

Christopher miró la cadena de plata que rodeaba el cuello de la joven. Entrecerró los ojos y pudo distinguir el colgante de un ángel.

—Si continúas mirándome así, tu novia se va a enfadar de nuevo.

Absorto por el colgante, Chris no se había percatado que, de nuevo, le estaba mirando el escote. Nervioso, soltó el botellín medio lleno en la barra y se dispuso a marcharse, salpicando todo de cerveza.

—Por cierto, me llamo Angeldust. —Una mano se interpuso en el camino de Chris.

Durante unos instantes contempló incómodo el brazo extendido de la chica que le impedía avanzar. Miró hacia todas partes, esperando ver a Sara o, tal vez, esperando no verla. Finalmente estrechó su mano.

—Me llamo Christopher.

Su nombre dibujó una sonrisa en el rostro de la chica.

—Encantada, Christopher.

—¿Qué tipo de nombre es Angeldust? —preguntó Chris incómodo, mirando a todas partes.

—En realidad me llamo Angélica, pero mis amigos me llaman Angeldust. Es como si fuese mi marca personal.

Por algún extraño motivo, Christopher se sentía incómodo y, al mismo tiempo, a gusto con la chica. Sentimientos contradictorios recorrían su cuerpo en forma de cosquilleo. Angélica era un espectro pálido en un mundo de humo de colores. Ella le sonreía de oreja a oreja, dando de vez en cuando pequeños sorbos a su cerveza. Sintió cómo se acercaba un poco más a él, con la piel hormigueando por la cercanía de la muchacha.

—¿Sabes? Dicen que cada noche en Abaddon es diferente y que cada vez que uno sale de aquí se va con sus fantasías más ocultas cumplidas —dijo Angeldust suavizando aún más su voz. Se inclinó hacia delante y, acercando sus labios a la oreja de Christopher, susurró—. ¿Cuáles son tus fantasías más ocultas, Christopher?

Chris giró lentamente el rostro, llevado por una extraña fuerza invisible, situando sus labios muy cerca de los de Angélica. Se disponía a responder cuando un muchacho con rastas de colores apareció en ese momento, sacándole de su ensimismamiento.

—¿Queréis pastillas? Tengo éxtasis, valkyrias, tripis...

Angeldust se retiró un poco, marcando distancia entre ella y Christopher. De repente, su rostro reflejó una expresión de aburrimiento.

—¿Sabes? Tengo que marcharme —aquellas palabras cogieron completamente desprevenido a Chris.

—¿He hecho algo malo? —preguntó el chico con tono torpe.

Se sentía como un idiota delante de la extraña. Cuanto más la miraba, mayor fascinación ejercía sobre él.

—No es tu culpa, simplemente tengo que irme.

—Pero entonces... ¿queréis algo o no? —volvió a insistir el camello.

—Lárgate —respondió Angeldust con tono amenazador.

El chico de las rastas se perdió en la niebla multicolor. Christopher sintió un extraño vacío en su interior. Al mismo tiempo se sentía molesto consigo mismo, no entendía por qué se estaba comportando de aquella manera. Angélica dio media vuelta y comenzó a alejarse, pero de repente se detuvo en seco. Se giró lentamente y miró a Chris como si lo viese de nuevo por primera vez.

—¿Sabes? Conozco a alguien a quien le encantaría conocerte.

—Creo que será mejor que busque a mi novia —respondió Christopher con tono molesto. Sabía lo que sucedía allí, aquella joven estaba jugando con él. Le confundía, le atraía y después le repelía.

—Olvida a Sara, está en el baño vomitando. Los chupitos de almas perdidas no son aptos para todo el mundo.

—Iré a buscarla y... —De repente Chris se quedó helado. De nuevo un hormigueo recorrió su cuerpo, pero esa vez era una sensación diferente. ¿Miedo tal vez?—. Un momento... ¿cómo sabes su nombre?

—Acompáñame, Christopher. Quiero presentarte a alguien. —Y retomando el paso, la chica comenzó a abrirse camino entre la multitud.

Chris seguía el vestido blanco que resaltaba entre la niebla artificial. Pasó por delante de un grupo de chicos con corsés de cuero que saludaron a Angélica. De vez en cuando miraba hacia atrás, esperando ver a Peter, Pablo o Sara. Estaba a punto de darse media vuelta y largarse de la discoteca cuando reparó hacia dónde le llevaba la joven. Iban directos al reservado, donde les esperaban tres personas. Los seguratas les dejaron pasar en cuanto vieron a Angeldust avanzar con porte firme y seguro. El reservado consistía en una mesa redonda atestada de bebidas alcohólicas y rodeada por un sofá circular en un rincón de la discoteca donde no llegaban los rayos de luz proyectados por los focos. Dos de las personas que estaban allí se daban el lote sobre el sofá sin importarles estar en un lugar público, mientras que la otra aguardaba en la penumbra, bebiendo tranquilamente de una copa de balón.

—¿A quién traes aquí, Angeldust? —preguntó una voz masculina salida del rincón donde se ocultaba el misterioso hombre.

—Te presento a Christopher —dijo la joven antes de tomar asiento y servirse una copa.

El misterioso hombre se levantó de su asiento y se dirigió hacia Chris, revelando su rostro. Se trataba de un joven que tendría la misma edad que Christopher, con el pelo del mismo color que la tinta negra y unos ojos de un verde demasiado brillante. Su blanca dentadura resaltaba en la oscuridad.

—Encantado, Christopher —dijo con voz grave pero armónica—. Mi nombre es Erik.

—¡Chris! —gritó una voz conocida de repente.

Christopher se giró y vio que Peter le miraba desconcertado desde la pista de baile. Iba acompañado del camarero y de Pablo.

—Dejadles que entren —dijo Erik al personal que custodiaba la entrada, borrando la sonrisa de su rostro—. Los amigos de mi nuevo amigo son mis amigos.

Peter entró corriendo en el reservado.

—Pero ¿qué haces aquí? Sara te está buscando —Su voz era agitada. Chris entendió que su amigo estaba enojado, pero su rostro cambió cuando reparó en Erik.

—¿Por qué no tomáis asiento? —les invitó el joven de brillantes ojos verdes, recuperando de nuevo la sonrisa.

Pablo y Álex, el camarero, no llegaron a entrar, habían desaparecido de nuevo. El batería de The Big Fish dijo algo de ir a buscar a Sara, pero no pudieron escucharlo con claridad. Peter tomó asiento con el rostro desencajado por la sorpresa.

—Este es Erik —dijo Chris simplemente, al ver cómo su amigo no le quitaba ojo al otro joven. Por un momento pensó que su colega había vuelto a sufrir uno de sus enamoramientos instantáneos.

—Ya sé quién es... —musitó Peter.

—¿Os conocéis? —preguntó Christopher sorprendido.

—Chris, tío, en serio, ¿no sabes quién es? —Peter miró a su amigo desconcertado ante la atenta mirada de Erik, que parecía divertirse con la situación—. ¡Es Erik Mortensen! El dueño de la discográfica Infernus Music y dueño del club Abaddon.

Chris sintió que la cabeza le daba vueltas y tomó asiento junto a su amigo.

—Erik Mortensen... —dijo con un hilillo de voz—. Usted es el organizador del Paris Hell Festival.

Christopher jamás se habría parado a pensar que una de las personas más influyentes y ricas de la industria musical podría tratarse de un simple muchacho. Y nunca habría imaginado que una noche llegaría a estar sentado hablando con el dueño de la mayor discográfica del planeta.

—Por favor, no me hables de usted —respondió Erik quitando importancia al hecho de ser una de las personas más influyentes en el ámbito empresarial a escala mundial—. Decidme, ¿qué bebéis?

Christopher miró con asombro al joven que tenía frente a él. Siempre había imaginado que el famoso Mortensen sería un señor mayor, gordo y calvo, encerrado en su despacho de algún rascacielos de Nueva York. Chris se sorprendió al verse hablando como si nada con él y siendo invitado a una bebida. De repente, un pensamiento le vino a la mente.

—¿Por qué querías conocerme? —preguntó Chris.

—¿Cómo dices?

—Angélica... digo, Angeldust dijo que alguien quería conocerme.

Peter miraba a uno y otro, sin comprender nada, sin lograr borrar todavía el asombro de su rostro. Una misteriosa sonrisa se dibujó en el rostro de Erik, que vertía ginebra en una copa. Dejó la botella de alcohol sobre la mesa y, durante unos segundos, sostuvo la mirada de Chris. Sus ojos verdes parecían relampaguear en la oscuridad.

—He de confesar que soy un viejo admirador tuyo. Bueno, disculpa, de vosotros dos —dijo cogiendo la copa con ginebra solo y alzándola al aire.

Peter estaba mudo, no entendía nada. Sin embargo, parecía que Chris se sentía más despejado y el efecto del chupito ya había desaparecido casi por completo.

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó molesto.

Peter le dio discretamente un codazo, intentando advertirle de su comportamiento poco adecuado ante una persona tan famosa y rica como Erik.

—Quiero decir, que hace tiempo que sigo a The Big Fish.

Christopher enmudeció también. ¿Conocía a The Big Fish? Erik se percató del desconcierto de los chicos y se apresuró a seguir hablando.

—Bueno, debutasteis en el concurso de bandas, ¿no? ¿Quién os pensáis que lo patrocinaba? Quedé muy impresionado con vuestra actuación.

—¿Estabas... allí? —preguntó Peter pronunciando de forma torpe cada palabra. Erik se bebió de un trago el contenido de su copa.

—Ginebra francesa... qué asco. —Y dicho esto, cogió la botella de la que se había servido minutos antes y la arrojó contra la pared más cercana—. Disculpadme, soy un sibarita cuando de alcohol se trata. Que los franceses elaboren su propia ginebra es como si los chinos elaborasen su propio vino. A cada cual lo suyo, por favor.

Peter y Chris tenían los ojos abiertos como platos. Erik, sin embargo, comenzó a verter en su copa otro tipo de licor mientras uno de los seguratas recogía el estropicio que acababa de provocar con la ginebra.

—Ah, sí, disculpad de nuevo. Hablábamos de The Big Fish. No estuve allí, al menos no físicamente. Pero fui muy bien informado.

—¿Informado? —preguntó Chris—. ¿Por quién? —Y enseguida miró a Angeldust, aunque no recordaba haberla visto allí. Y una chica como ella no es de las que pasa desapercibida en un local.

—¿Y eso qué importa? Hablemos de lo realmente interesante —dijo Erik después del primer sorbo del nuevo licor. Arrugó la nariz y dio otro trago—. No está mal. Bueno, sin rodeos, chicos. Estoy buscando una nueva banda revelación para el próximo año y vosotros encajáis en la idea que Infernus Music baraja para la próxima temporada.

Peter sintió que el corazón le daba un vuelco. Sin ningún tipo de reparo, alargó el brazo y cogió una de las botellas de alcohol que descansaban en la mesa, inclinó la bebida y dio un trago tan largo que no dejó de beber hasta que le faltó el aire.

—¿Vas a patrocinar a The Big Fish? —preguntó Chris con desconfianza.

—No exactamente a The Big Fish, tendremos que hacer algunos cambios de imagen, claro... —respondió Erik sonriendo de oreja a oreja.

—Creo que voy a vomitar... —dijo Peter cuando soltó la botella—. De alegría, claro...

—¿Qué me decís? ¿Hablamos de negocios, chicos?

—Entonces... ¿vas a publicarnos un disco o algo así? —insistió Chris, que todavía no se creía nada. Incluso llegó a pensar que los efectos del chupito volvían a causarle estragos.

—Lo primero sería firmar un contrato discográfico en el cual estipularemos las condiciones, aunque prácticamente consistirá en hablar de los beneficios que obtendréis con la publicación de los discos, las giras por Europa, tal vez por el mundo y, por supuesto, vuestra actuación en el Paris Hell Festival —dijo Erik al tiempo que hacía una señal a Angélica. Esta se levantó y se dirigió a una esquina del reservado donde había una pequeña nevera.

—No quiero parecer desagradable —continuó hablando Erik—, pero no me gusta que me hagan perder el tiempo y confieso que tampoco suelo aceptar un no por respuesta. De modo que, ¿cuento con vosotros?

Peter miró a Chris buscando con ansia una respuesta en su rostro. Los nervios y la emoción volvieron a latir con fuerza en el corazón del vocalista. Allí estaba al fin, su golpe de suerte.

—¿Dónde hay que firmar? —preguntó Christopher volviendo a sonreír y devolviendo aquel brillo característico a sus ojos negros.

Peter se levantó de un saltó y abrazó a su amigo, sin poder evitar la alegría. Erik se levantó también para coger una botella de manos de Angeldust.

—Firmaremos mañana en mi despacho, ahora... ¡vamos a brindar y a celebrarlo!

Erik vertió en unos pequeños vasos abombados, parecidos a los que en algunos establecimientos orientales usan para servir el té, un líquido verde transparente. Su fuerte olor anisado inundó el reservado. Christopher miró con curiosidad la etiqueta de la botella, donde había un demonio sonriente envuelto en llamas bajo un pequeño título: «Absinthe Le Diable Rouge».

—¿Absenta? —preguntó Peter al oler la bebida.

—Os aseguro que de esto sí que entienden los franceses — respondió Erik repartiendo los vasos y alzando el suyo para brindar—. ¡Por vosotros, chicos! ¡Y por nuestros enigmáticos futuros!

Bebieron de un trago la ardiente bebida alcohólica.

—¡Otra ronda! —anunció Angeldust apoyada por un Peter eufórico al tiempo que rellenaba los vasitos.

Chris no podía creérselo, por un momento pensó que estaba soñando, aquello no podía ser real. Entre pensamiento y pensamiento, notó que Erik se acercaba a él.

—Entonces... ¿tenemos un contrato? —preguntó Chris conteniendo la emoción, antes de dejarse llevar por la confusa euforia y sucumbir a manos del hada verde.

Un extraño brilló prendió en los ojos verdes de Erik. Extendió los brazos y atrapó a Chris con un fuerte abrazo. Confuso, el joven le devolvió el gesto. Erik acercó sus labios a la oreja del vocalista, rozando su piel como había hecho Angélica anteriormente y, con un leve susurro, cuyas palabras se perderían entre los recuerdos bañados en alcohol, dijo:

—Tenemos un pacto.

Segunda parte
INVIERNO NEGRO

Capítulo xi

Había transcurrido casi un mes desde la conversación de Christopher Olsen con Erik Mortensen y de la visita al club Abaddon, y en ese tiempo no había vuelto a hablar con Sara. Aquel mes estaba resultando muy duro y estresante. Tanto en el trabajo como en la universidad apenas le concedían un respiro. El Bar de Ángelus tenía más clientela de lo habitual y Arturo se negaba a contratar a otro camarero que diese apoyo a Chris detrás de la barra. El joven había pensado en buscar otro empleo, más tranquilo y menos sacrificado, pero resultaba complicado cuando existían facturas por pagar y cuando, además, carecía de tiempo para asistir a entrevistas de trabajo. En la universidad, las exigencias de entregar trabajos y realizar exámenes antes de finalizar el año eran cada vez mayores. Apenas tenía tiempo para ensayar con los chicos y en casa la situación no era la mejor, David iniciaba un nuevo tratamiento y los primeros días serían duros para todos, pero sobre todo para el pequeño. Con una situación así, había poco tiempo para pensar en la extraña noche que había vivido en el club Abaddon. Por no tener, Christopher no había tenido tiempo ni de quedar con Sara para solucionar las cosas. Coincidían en clase, pero ella le esquivaba y apenas le dirigía la palabra.

A principios de semana, Chris fue a la universidad con intención de suavizar la situación. Se dirigió a uno de los pasillos donde se encontraban las taquillas de los estudiantes. Buscó la de Sara y la abrió con una pequeña llave que ella misma le había dado hacía tiempo. El cubículo estaba prácticamente vacío salvo por un par de libros y un suéter verde. La taquilla le pareció fría, como si no fuese la de su novia. Pese a que sabía que se recomendaba no dejar objetos personales para evitar posibles tentativas de hurto, empujó hacia el fondo los objetos que había y depositó una pequeña memoria USB con forma de manzana verde junto a una nota en la que se podía leer: «Lo siento. Te quiero».

Esa mañana, Christopher solo fue a la clase del profesor Kaltbunch, ya que era la asignatura que más le estaba costando entender debido al grosor del manual, la infinita terminología a memorizar y, por supuesto, al profesor en cuestión. Cuando entró en el aula vio a Sara sentada en primera fila subrayando apuntes. Sintió el impulso de acercarse y abrazarla, pero sabía que debía esperar a que viese el detalle que le había dejado en su taquilla. Subió varias filas y se sentó junto a su mejor amigo. A duras penas hojeó los apuntes de la asignatura conteniendo un bostezo. Chris estaba leyendo cada línea como si de un castigo se tratase cuando alguien entró en el aula dando un portazo. Levantó la vista esperando encontrar al malhumorado profesor Kaltbunch cuando, para su sorpresa, descubrió a una joven que no había visto hasta entonces en ninguna de sus clases. La chica se sentó en primera fila y se retiró la capucha del abrigo que hasta el momento había cubierto su cabeza, dejando a la vista una larga melena de color azul.

—¿Quién es esa tía con pinta de zombi travestido? —preguntó Peter con un susurro.

—No tengo ni idea —contestó Chris imitando el tono de su amigo.

Antes de que pudiesen seguir hablando, otro portazo anunció, esta vez sí, la llegada del profesor Kaltbunch. El hombre de avanzada edad y porte regio se dirigió directamente hacia la pizarra y, antes de que hubiese llegado a su destino, ya estaba impartiendo la lección del día con su voz grave.

—Se aproximan los exámenes y no nos queda tiempo que perder —decía el profesor con tono acusador—. Por ello, hoy estudiaremos cómo sistematizar los fenómenos psicológicos en los dominios del comportamiento animal y del comportamiento humano, estableciendo a su vez...

Christopher comenzó a tomar apuntes intentando no perder ni una sola palabra. Aun así, su cabeza estaba lejos de allí. Pensaba en la noche en el club Abaddon, pensaba en Erik Mortensen, en Sara e incluso en la misteriosa chica nueva del pelo azul.

Las horas del día pasaron lentas, terriblemente lentas para Christopher. Para cuando llegó la hora del almuerzo, el joven se sentía exhausto.

—Creo que voy a suspender esta mierda... —anunció Peter al tiempo que tomaban asiento en una de las mesas de la cafetería de la facultad—. Me duermo en las clases de este tío.

—Ya somos dos —respondió Chris con tono ausente.

Entonces vio entrar a Sara en la cafetería. Se percató de que llevaba puestas unas zapatillas de tela verde, su color favorito. No pudo evitar esbozar una sonrisa. La chica compró un refresco y unos snacks y dio la vuelta encaminándose hacia él. Christopher adoptó una postura erguida en su asiento y se sonrojó ligeramente.

—Hola —dijo, simplemente, cuando la chica estaba a dos pasos de su mesa.

—Hola chicos, ¿me puedo sentar? —preguntó la joven, más seria de lo normal. Peter encogió los hombros con expresión indiferente.

—He escuchado la grabación que me has dejado en la taquilla — comenzó a relatar Sara mientras tomaba asiento—. ¿Me has grabado una canción de disculpas en una manzana?

—En una manzana verde —matizó—. Sara, yo... lo siento mucho, esa noche... —las palabras salían torpemente de los labios de Chris.

—Aquí no, por favor —contestó Sara interrumpiendo su balbuceo—. Esta tarde estoy ocupada. ¿Te apetece quedar mañana y lo hablamos?

—¡Claro!

—Qué bonito... —dijo Peter de repente con tono irónico—. Chicos, no quiero estropear este momento tan íntimo, pero me siento un poco incómodo escuchando vuestra reconciliación. ¿No sería mejor que resolvieseis todo esto en la cama?

—¡Dios, Peter! —exclamó Sara—. ¿No te cansas de ser tan niñato?

—Basta, por favor. Démonos todos una tregua hoy —suplicó Chris con tono cansado.

—¿Estas bien, vampirito? —preguntó Sara suavizando el tono de repente.

Antes de que el joven respondiese, su amigo Peter entrecerró los ojos como si tratase de visualizar algo en la lejanía y dijo:

—Chicos, ¿son cosas mías o la tía esa no deja de mirarnos?

La pareja se dio la vuelta para ver a la joven de cabellos azules parada en medio del comedor, mirándoles fijamente.

—Es Violeta —dijo Sara con un susurro—, una chica de cuarto curso. El año pasado suspendió la asignatura del profesor Kaltbunch.

—¿Y por qué nos mira así?

—La he invitado a venir con nosotros, apenas tiene amigos en la facultad. Sus antiguos compañeros ya se han graduado —respondió Sara con una mueca de disgusto—. ¡Shhh! ¡Callad, que viene ya!

A Christopher le pareció una chica extraña, aunque más rara le pareció a Peter, que no dejaba de escudriñarla. Le pareció un poco extraño que Sara se juntase con ella. No pegaban ni con cola: una tan aplicada, tan deportista y tan pija; y la otra... no tenía palabras para definirla. ¿Por qué le habría dicho que se juntase con ellos? Y, sobre todo, ¿de dónde había salido aquella chica con indumentaria gótica?

Se sentó con ellos y abrió un refresco con sabor a uva. Violeta parecía una chica curiosa. Christopher la observaba discretamente mientras que Peter no hacía por disimular sus muecas de disgusto ante lo que consideraba una aberración de la moda y la estética. Sus ropas negras parecían imitar las de un personaje escapado de alguna película de vampiros. Llevaba un pentagrama colgado del cuello y unas pulseras de plata muy llamativas. Una de ellas consistía en pequeñas calaveras unidas por cadenas. Tenía el cabello teñido de azul eléctrico, la raya de los ojos pintada con lápiz negro y los labios de morado, todo ello en contraste con un rostro ligeramente empolvado de blanco, lo que le confería un aspecto entre futurista y lúgubre.

—¿Sabes, Violeta? Christopher es cantante —comenzó Sara rompiendo el incómodo silencio que se había producido con la llegada de la joven.

—¿Qué tipo de cantante?

—Bueno, soy el vocalista de The Big Fish y Peter es el bajista. Hacemos rock, principalmente —respondió Chris.

—¿Tenéis algo grabado?

—Aún falta un poco de tiempo para eso. Estamos dando a conocer nuestro trabajo —repuso el joven.

—No seas modesto, Chris —exclamó Sara—. No le hagas caso, Violeta. Están a punto de grabar su primer disco, una importante discográfica se ha fijado en ellos.

Christopher miró a su novia sorprendido. Todavía no había hablado con ella desde la noche en el club Abaddon y no había podido contarle todo lo acontecido.

Debía habérselo anunciado su madre o tal vez alguno de los chicos de la banda. Sara le devolvió la mirada sin revelar nada. Lo cierto era que Chris se sentía muy decepcionado con aquel tema. Erik Mortensen les había propuesto apostar por The Big Fish, incluso recordaba haberle escuchado decir que firmarían el contrato al día siguiente y, sin embargo, no había vuelto a saber nada de aquel chico altanero con el que había brindado. Chris había llegado incluso a pensar que le habían timado y se habían reído de él. Por ello, había buscado en internet fotos de Erik para descubrir el verdadero rostro del magnate de la industria discográfica y del ocio nocturno en la capital española. Para su decepción, confirmó que el chico de intensos ojos verdes con el que se había emborrachado era Erik Mortensen. Le habría resultado más sencillo asumir que se hubiese tratado de un impostor. Con la mejor voluntad, trataba de recordar todo lo acontecido aquella noche, pero se le antojaba tan lejano y borroso que tan solo rememoraba ráfagas. Ni siquiera recordaba cómo había regresado a su casa.

—Yo prefiero otros géneros musicales más profundos, obras musicales que estén cargadas de simbolismo y rocen lo trascendental —respondió Violeta con tono aburrido.

—¿Dices que el rock no puede ser profundo? —preguntó Peter desconcertado.

—Es un género comercial. Coges una canción pop, le pones una guitarra eléctrica y una batería, y ya todas las niñas querrán escuchar la canción para sentirse adolescentes rebeldes. Te recomiendo coger una asignatura optativa llamada: Marketing y Neurolingüística.

—¿De verdad estás criticando mi música? ¡Bromeas, claro! — señaló Peter tras hacer una larga pausa.

—No, no bromeo. El rock está pasado de moda y el único que podría rozar la calidad es el de los años ochenta —repuso Violeta—. Os recomiendo cambiar de género si queréis llegar a alguna parte.

—No puedo creer que estés hablando en serio —repuso Peter perplejo—. ¡Y el primer día que te conocemos!

«Si de verdad no está bromeando, esta tía está como una puta cabra» pensó Christopher.

—Deberíamos volver a clase —intervino Sara para evitar un conflicto—. Vamos a llegar tarde.

Los cuatro se levantaron y se separaron, cada uno poniendo rumbo a las aulas donde tenían sus respectivas asignaturas optativas. Antes de marcharse Sara, Chris la cogió del brazo.

—¿Nos vemos mañana?

—Claro que sí, vampirito —respondió la joven dándole un beso tierno en la frente y lo que parecía ser una tregua.

Christopher se despidió de su novia y aguardó unos minutos a su amigo Peter, que se había entretenido por el camino hablando con un par de compañeros. Vio cómo Violeta se alejaba también. Casi cuando estaba a punto de desaparecer de su campo de visión, la chica se cruzó con Mikel. Contempló cómo ambos se detenían para mirarse con desprecio. Intercambiaron un par de palabras, pero Chris no fue capaz de oírlas desde donde estaba. Los dos reanudaron sus respectivos caminos justo cuando Peter llegó a su lado.

—¿Crees que esos dos se conocen? —preguntó su amigo, uniéndose a la observación.

—No lo sé. Pero no me da buena espina ninguno de los dos.

Capítulo xii

Normalmente sería imposible despegar de delante del espejo a un joven que ha de prepararse para una cita importante. Christopher se examinaba la cara en el reflejo, volviéndose de un lado para otro, sin terminar de estar satisfecho, buscando imperfecciones. Sus profundos ojos negros contrastaban con su pálida tez. Observó con resentimiento las ojeras inalterables de su rostro.

—Venga, Chris... estás guapo —se dijo—. A por ello.

—Yo te veo con la misma cara de siempre —dijo David apoyado en el marco de la puerta.

—¿Qué haces ahí, enano? —preguntó Chris sobresaltado—. ¿Me estabas espiando?

—No —contestó con inocencia—. Es que me aburro mucho. Quiero salir a jugar al jardín, pero mamá no me deja.

—Ven aquí, anda.

David se acercó a su hermano mayor arrastrando un carrito metálico con dos ruedecillas que transportaba una bombona de oxígeno. Abrazó a Chris y juntos se contemplaron en el espejo. El reflejo devolvió la imagen de dos hermanos que realmente se profesaban cariño y ternura. Chris contempló a su hermano, tan pequeño, tan frágil, unido a aquella botella metálica de color verde.

—¿Vemos una película? —preguntó David liberándose del abrazo.

—Hoy no puedo, pero te prometo que esta semana haremos una maratón de todas las películas que te apetezcan. Anda, ve a jugar con Bastet, tengo que seguir preparándome.

El pequeño se fue a buscar a la gata dejando a su hermano mayor de nuevo plantado frente al espejo. Suspiró rendido y decidió marcharse, se hacía tarde.

Eran alrededor de las cinco y media y casi había anochecido. El vecindario tenía un aspecto descuidado, con arbustos marchitos y calles embarradas. El último resplandor del ocaso era una fina franja anaranjada en el horizonte. El viento soplaba de frente, cortando las mejillas de Christopher y arrastrando retazos de hojas marchitas. El invierno había llegado para quedarse. Tiritó de frío y aceleró el ritmo cuando llegó a la estación de tren más cercana. Christopher recorrió a paso vivo el pasillo hasta la taquilla.

—Deme un billete a la estación de Sol, por favor.

—¿Solo ida?

—Sí, por favor. ¿Cuánto queda para que salga el siguiente tren?

—Aquí tiene. El tren sale en diez minutos.

—Muchas gracias —dijo Chris recogiendo su billete.

Ya en el tren, se acurrucó junto a la ventanilla, se cubrió la boca con el cuello de su cazadora negra y observó el paisaje. Las sombras cubrían lentamente un prado verde que se extendía salpicado por algunas granjas y casas particulares. En el horizonte se podía apreciar la ciudad de Madrid impertérrita, alzando sus edificios hacia el oscuro cielo invernal. Sacó de uno de los bolsillos de su cazadora unos auriculares y los conectó a su teléfono móvil. Cerró los ojos e intentó perderse en sus pensamientos. Por unos instantes decidió volver a recordar su encuentro con Erik Mortensen. Los acontecimientos se habían desencadenado con rapidez los últimos días. A Chris le preocupaba no ser capaz de entender aún la magnitud de las consecuencias que traería la firma de un contrato discográfico con Infernus Music, una de las mayores empresas del planeta. Sentía emociones encontradas: ilusión, miedo, felicidad y nervios. En realidad, lo que le atemorizaba era no estar a la altura de aquella gran oportunidad. Pero total, ¿qué más daba? Aquello no había sido más que una fantasía.

Al llegar a Madrid se cambió de estación e hizo un transbordo para tomar el metro. Una vez abandonó el suburbano, caminó con paso nervioso hacia el lugar donde había quedado en encontrarse con Sara.

El Museo del Prado se extendía flanqueado por turistas. Sus muros no tenían adornos ostentosos ni esculturas que acaparasen el protagonismo. El edificio en sí parecía más normal que cualquier otra pinacoteca y Christopher sabía que, precisamente, era aquel detalle lo que tanto le gustaba a su novia. Además del deporte, Sara amaba el arte. Siempre decía que el Museo del Prado, a diferencia de otros famosos museos, cumplía exactamente su objetivo: no distraer a los visitantes con la fachada exterior, sino con el tesoro que aguardaba en su interior.

—¡Vampirito!

Chris se giró y vio a Sara abriéndose paso entre los visitantes que hacían cola para comprar los tickets.

—Hola, guapa —fue su respuesta acompañada de un tierno beso—. ¿Hemos hecho las paces ya?

—Ya veremos —fue la respuesta de Sara—. ¿Qué tal el viaje?

—Un coñazo.

—Espero que la exposición no te resulte igual de tediosa.

—¿No podríamos haber quedado simplemente en una cafetería y charlar?

Sara le dirigió una mirada de enfado y Christopher no tuvo más remedio que suavizar el tono. Cogió sus manos, se las aproximó a la mejilla y las acarició con suavidad. Pensó que ya se le pasaría, habían tenido otros enfados durante su relación y momentos de tirantez, aunque esa había sido la peor pelea de todas. Él estaba triste y dolido por aquella situación, quería hacer las paces y por ello había dado el primer paso.

—Sé que estás disgustada conmigo, pero tú déjalo de mi cuenta. Te compensaré. Sabes que soy un pedazo de pan.

Sara sonrió y le besó en los labios antes de retomar el paso. La chica mostró los tickets a los vigilantes de seguridad apostados en la entrada y se encaminaron al interior del edificio a través de un largo y frío pasillo de paredes blancas. A Chris le pareció por unos segundos estar caminando por el hospital de nuevo, sintiendo cómo un escalofrío le recorría todo el cuerpo. Sara le condujo con paso seguro hasta una sala donde aguardaba más gente. Los jóvenes que acababan de entrar no eran diferentes de la mayoría. Se apreciaban dos tipos de visitantes: aquellos cuyos ojos brillaban con expectación y los que reprimían un bostezo al tiempo que consultaban la hora con disimulo. Una chica morena, alta y rellenita llegó a la sala donde esperaba el grupo que se había formado y se presentó:

—Bienvenidos a la exposición temporal del pintor ruso Rostislav Borishov. El Gran Visionario, el Profeta Oscuro o el Embrujado, como lo han apodado algunos expertos del arte. El artista, que pasó la mayor parte de su juventud en Praga, estaba obsesionado con plasmar el binomio entre el bien y el mal en sus obras. Hoy nos dedicaremos a conocer un poco más sobre este personaje histórico y los mensajes que escondía en sus pinturas. Les doy las gracias a todos por haber venido y de corazón les deseo que disfruten de este viaje a la historia más oscura del arte.

La luz de la estancia era muy tenue, pero los cuadros estaban muy bien iluminados, al tiempo que un hilo musical arropaba a los visitantes.

—Vengan por aquí, por favor. Si miran a su derecha, verán el primer cuadro que pintó el autor. Lo tituló Opulentia. Se trata de una representación exacta sobre el matrimonio. En ella, podemos apreciar un hombre y una mujer celebrando su unión marital frente al mismísimo Lucifer, que hace de juez y sella el trato. Podemos hacernos una idea de lo que el artista opinaba del matrimonio.

El chascarrillo de la guía provocó alguna que otra risilla entre los asistentes.

—En la siguiente obra, Rostislav retomó la estética popular de finales del medievo para simbolizar al diablo como un macho cabrío. Si os fijáis bien, está llevando a cabo un ritual de oscurantismo en medio de un círculo formado por mujeres, posiblemente brujas, que brindan animales y niños como ofrenda a su señor. — La mujer continuó hablando mientras retomaba el paso por la sala.

El grupo avanzó hacia el siguiente óleo. A Chris le llamó la atención el cuadro que venía a continuación. La representación de una figura oscura que emergía de entre las sombras apenas se distinguía entre tanta pincelada negra, sin embargo, había dos grandes ojos rojos pintados como ascuas en la noche. El joven sintió que ya había visto aquella escena con anterioridad y se estremeció. Había algo amenazador y siniestro en aquellos cuadros. Notó un miedo floreciendo pausadamente en su interior. Recordó de forma imprecisa haber soñado con una escena similar tiempo atrás.

—En la siguiente obra podrán contemplar el Incubus, también conocido como La Pesadilla... —La voz monótona y fría de la guía se detuvo molesta cuando el sonido de un teléfono móvil rompió el hilo.

Todos se giraron con expresión irritada para mirar a Chris. Desconcertado y rojo por la vergüenza, el joven procedió rápidamente a rechazar la llamada. Se trataba de un número desconocido. Se disculpó con el grupo y miró rápidamente a Sara para disculparse de nuevo. Decidió quitar el sonido del aparato y olvidarlo en el interior de uno de sus bolsillos.

—Bien, ¿por dónde iba? Ah sí... como decía, el Incubus es un ente demoníaco que se posa sobre sus víctimas mientras duermen. Rostislav afirmaba que por las noches se despertaba sobresaltado y siempre se encontraba en su dormitorio frente a... —Y, de nuevo, el teléfono volvió a sonar.

El mismo número desconocido. Christopher procedió rápidamente a apagar el teléfono y volver a disculparse.

—Lo siento mucho, juraría haberlo silenciado —volvió a disculparse avergonzado mientras contemplaba cómo la pantalla del dispositivo se volvía negra.

—Disculpad, me he perdido. Ah sí, el Incubus, una de sus obras más célebres. Por desgracia, no contamos con su obra más famosa: Las cuatro estaciones. Como sabrán algunos, esta famosa tetralogía fue robada hace años. Tan solo contamos con estas imágenes.

El grupo se detuvo frente a las fotografías enmarcadas de unos antiguos cuadros. Chris apenas prestó atención, le pareció ver ilustrado un árbol y gente alrededor.

—Otro cuadro muy famoso y que se encuentra a día de hoy en el Louvre es El lamento de Balan. Una extraña composición de la que hablaremos más tarde. Como iba diciendo... —Esta vez la guía apenas pudo hablar antes de que el teléfono de Chris volviese a sonar—. ¡Oiga, usted! ¿Quiere salirse de la sala y atender la llamada si tan importante es? —El tono neutral de la guía había desaparecido y ahora chillaba muy irritada.

—Disculpe... —se excusó Christopher muy nervioso por la situación—. Regreso enseguida —le dijo a Sara antes de salir de la sala con el teléfono todavía sonando.

Christopher abandonó el museo. En el exterior, el cielo había adquirido esa intensa luminosidad rosácea que precede al anochecer. Se sintió confuso, ¿no había apagado el maldito aparato? No le hizo falta mirar la pantalla de su teléfono móvil para saber que se trataba del mismo número desconocido. Por un momento, Chris pensó que podía ser del hospital para informarle de que su hermano había sido ingresado de nuevo, o peor que eso. El miedo que se estaba fraguando en su interior se aferró con fuerza a su estómago, contrayéndolo de forma dolorosa.

—¿Dígame? —dijo al descolgar.

—Hola, Christopher —respondió una voz femenina y sensual al otro lado—. Soy Angélica, ¿cómo estás?

—Bien, esto... ¿Quién?

—Angeldust, ¿me recuerdas?

El corazón de Chris se aceleró rápidamente. A su lado pasó un grupo de turistas coreanos gritando y riendo. El joven se alejó del lugar hasta un solitario banco de piedra.

—Sí, sí, claro. ¿Cómo has conseguido mi teléfono?

—Erik quiere verte —contestó sin responder a su pregunta —. Y trae contigo al chico gay.

—¿A Peter? Sí... esto... claro, ¿cuándo quiere vernos?

—Ahora. Te envío en cinco minutos un mensaje con la dirección. Ciao —Y, de repente, la llamada se cortó.

—¿Hola? ¿Angeldust?

Chris miró la hora, todavía quedaban cuarenta minutos de exposición. Sara le iba a matar. Se sintió acongojado por cuanto estaba sucediendo. En el fondo sabía lo que le inquietaba tanto aquellos días. Se había sentido desmotivado. Estaba esperando esa llamada, era la señal que necesitaba para confirmar que su encuentro con Erik no había sido un sueño. Se tomó su tiempo antes de armarse de valor y enviar un mensaje a su novia: «He tenido que marcharme, es importante. Te quiero».

Capítulo xiii

Christopher emergió de la pegajosa humedad del metro saliendo a una gran avenida salpicada de rascacielos y altos edificios de oficinas. La contaminación lumínica era tal, que parecía que no fuese de noche. Había llamado a Peter para que se reuniesen lo antes posible en la ubicación que Angeldust le había enviado a su teléfono. Volvió a comprobar la dirección y despegó la vista del móvil para alzarla hacia el edificio más alto del país: la Torre de Ágata. Un inmenso amasijo de hormigón recubierto de placas negras surcadas por cables de luz como si de venas se tratase. En aquel momento, la torre negra estaba iluminada con luces verdes que recorrían como ríos sus cuatro fachadas. Nunca había visto semejante edificio tan de cerca, aunque, debido al tipo de vida que tenía, tampoco es que hubiese frecuentado el corazón económico de la ciudad.

Peter apareció veinte minutos más tarde, cuando Chris ya pensaba que iba a coger una pulmonía.

—Estoy súper nervioso, tío —exclamó Peter al tiempo que se encendía un cigarrillo—. Ya pensaba que nunca nos llamarían.

Chris asintió algo inquieto, sentía cómo un nudo en el estómago iba creciendo poco a poco. No podía impedir que el ansia que se estaba adueñando de él le condujera a un sentimiento de extrema angustia. Lo que no comprendía era si se debía al plantón que le había dado a Sara o al hecho de volver a encontrarse con Erik Mortensen.

—Venga, no hagamos esperar a nuestro futuro jefe —exclamó Peter de repente, arrojando el cigarrillo casi entero a la acera.

Un mundo de pantallas y hologramas publicitarios se desplegó ante los jóvenes cuando entraron por la puerta principal del edificio. Una proyección a tamaño real de una mujer les dio la bienvenida y les indicó que se acercasen al mostrador más cercano para ser atendidos. Peter no dejaba de sonreír excitado, mirando a todas partes. Christopher, sin embargo, sentía crecer una presión en el pecho que no lograba contener. De nuevo, no supo si se trataba de nervios o del remordimiento de haber dejado a Sara tirada en el museo.

—Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarles? —preguntó una trabajadora de carne y hueso sentada tras un mostrador de mármol negro. Una plaquita metálica en su uniforme indicaba que se llamaba Lidia.

—Tenemos concertada una entrevista, me dijeron que preguntase por Angeldust —respondió Chris sintiéndose estúpido al pronunciar aquel nombre. «Ahora es cuando me dicen que no existe nadie con ese nombre, que me han tomado el pelo».

—¿Christopher Olsen y Pedro Núñez? —preguntó la recepcionista al tiempo que tecleaba en su ordenador.

—Peter, por favor —corrigió el joven aludido—. Un momento, ¿cómo saben mi apellido?

—Si son tan amables de mirar a la cámara —dijo Lidia colocando una pequeña webcam sobre el mostrador—. Gracias, aquí tienen las tarjetas de acceso. Tomen el ascensor cinco, les llevará directos a la planta sesenta y seis, allí les recibirán. Que tengan una buena tarde —volvió a coger la pequeña cámara y la guardó, saludando al siguiente en la cola.

El ascensor atravesó la torre a la velocidad de la luz y, en cuestión de segundos, les llevó a la última planta del edificio. Ambos se sintieron un poco mareados, notando molestias en la cabeza y en los oídos, que se habían taponado en el breve trayecto. Cuando las puertas del ascensor se abrieron, una joven vestida con pantalón de traje y chaqueta, todo negro salvo la camisa blanca de generoso escote abierto, les esperaba cruzada de brazos.

—Hola, Angeldust —saludó Chris tímidamente.

—Llegáis tarde y al señor Mortensen no le gusta que le hagan esperar —replicó la joven de cabellos rubios, dando media vuelta—. Seguidme.

—La recordaba más simpática —susurró Peter a su amigo al tiempo que emprendían el camino por un largo pasillo.

Angeldust se detuvo frente a una gran puerta de madera de roble con detalles tallados en relieve. Dio un par de golpes con los nudillos y aguardó unos segundos. Antes de que Chris pudiese contemplar las tallas de la puerta, esta se abrió en silencio descubriendo un enorme despacho con amplios ventanales que ofrecían vistas de toda la ciudad. El mobiliario era de madera robusta, compuesto de estanterías, varias mesitas de café, sillas, un mueble bar, dos sofás, un sillón y un gran escritorio que presidía el centro de la sala. Varias alfombras de vivos colores cubrían el suelo. Incluso había una chimenea construida en piedra de pizarra con un cálido fuego danzando en su interior. Junto a esa chimenea había otro joven vestido con un traje de seda azul marino sosteniendo una copa con ginebra.

—Buenas noches, chicos —saludó Erik mostrando su brillante dentadura—. No os quedéis en la puerta, entrad y bebed algo. ¡Calentaos con el fuego de mi hogar!

En cuanto entraron en la sala, como si de una maquinaria invisible se tratara, la gran puerta de madera se cerró a sus espaldas. Chis no pudo evitar sobresaltarse. Sentía su cuerpo más tenso de lo habitual. Miró un poco más en detalle a su alrededor. Todas las estanterías contenían centenares de libros; no pudo evitar pensar en Sara, lo que habría disfrutado con aquella pequeña biblioteca en las alturas. Había diferentes cuadros y esculturas repartidas por la sala. Le llamó especialmente la atención el escritorio, un robusto mueble de una pieza tallado en madera de ébano. Se sostenía en pie mediante cuatro patas talladas en forma de columnas salomónicas adornadas con pequeñas criaturas sujetas. Pudo distinguir un diablillo en una pata y una serpiente en otra, pero no pudo apreciar el resto de detalles.

—¿Puedo ofreceros algo de beber? —preguntó Erik alzando su copa.

—No hace falta —respondió Christopher enseguida—, gracias.

—Me parece que los chicos quieren ir directos al grano, jefe — dijo Angeldust al tiempo que se servía una copa de vino tinto.

Erik Mortensen ensanchó aún más su sonrisa, dejando a la vista dos colmillos ligeramente más alargados de lo normal. «Este sí que parece un vampiro», pensó Chris.

—Está bien, lo entiendo. Hemos pospuesto demasiado esta reunión, mis más sinceras disculpas —contestó Erik tomando asiento detrás de su escritorio—. Por favor —indicó señalando dos sillas libres justo enfrente de él.

Los jóvenes músicos tomaron asiento escoltados por Angeldust, que permaneció de pie situada a sus espaldas.

—Bien, como no me gusta perder el tiempo, vamos a hablar de vuestras condiciones salariales en concepto de ventas, conciertos e imagen publicitaria si finalmente aceptáis formar parte de la familia que somos en Infernus Music —comentó Erik depositando sobre la mesa tres gruesos montones de papeles—. Estos son los contratos. Pasemos directamente al punto en cuestión, página treinta.

Chris pasó las hojas con cuidado. Se cuestionaba si debía o no leerlas una por una. Sin apenas darse cuenta, llegó a la página treinta donde se detallaban los beneficios que la banda obtendría si firmaba con el sello discográfico Infernus Music. Sus pupilas se dilataron al ver las cifras reflejadas sobre el contrato. Estuvo tentado de preguntar si se trataba de alguna errata.

—¿Estamos de acuerdo con las condiciones? —preguntó Erik rompiendo el silencio estático de la sala.

A Chris le pareció que Peter intentaba decir algo pero no le salía la voz, en su lugar, una especie de gorgoteo emergió de su garganta.

—¿Es poco dinero? —preguntó Erik de nuevo, esta vez fingiendo preocupación en su tono.

—¡No, por supuesto que no! —exclamó Chris—. Es solo que... bueno, no esperábamos una cifra tan generosa. Por supuesto, estamos de acuerdo con las condiciones, ¿verdad Peter?

Su amigo asintió enérgicamente.

—Pero antes debemos hacer una serie de cambios... —dijo Erik arrastrando las palabras.

—¿Cambios? —Los dos amigos intercambiaron miradas de extrañeza.

—Ligeros cambios —insistió Erik—. En primer lugar, el nombre de la banda.

El corazón le dio un vuelco a Chris al escuchar aquello. The Big Fish era su grupo, él lo había fundado con su amigo cuando eran adolescentes. Cambiarle el nombre era borrar todo aquel esfuerzo, toda aquella historia de sus vidas.

—¿Qué tiene de malo el nombre? —preguntó Chris algo molesto, a pesar de ser consciente de la mirada inquisitiva de Peter, la cual decía «a la mierda el nombre, firma y cállate, podemos ser ricos».

—Ese nombre no vende, Cristo. ¿Puedo llamarte Cristo? — soltó Erik—. Hace falta un título que vaya más acorde con nuestra firma, que tenga misterio, que enganche solo con escucharlo.

—Has dicho cambios, ¿qué más hay que cambiar? —preguntó Chris ofendido, ignorando las patadas por debajo de la mesa que su amigo le estaba propinando.

—Tenemos que cambiar vuestro estilo musical, está pasado de moda.

—Has fichado a nuestra banda, esa es la música que hacemos, ¿acaso no estabas interesado en nosotros? —Christopher estaba perplejo.

—Tú lo has dicho, os he fichado por vosotros —respondió Erik señalando a los chicos que tenía enfrente—. Seamos sinceros, vuestras letras son cursis e incluso vomitivas. Por qué no decirlo, entre nosotros: son una mierda. Por supuesto que no ganasteis el concurso. Pero os daremos tal lavado de imagen que la mismísima Madonna querrá ser vuestra telonera en los conciertos.

—¿Y qué pretendes que cantemos? —preguntó Chris sintiéndose cada vez más ofendido—. ¿Pop? ¿Que hagamos música electrónica?

—No, no... nada de eso. Crearemos un rock mucho más moderno y melódico. Incluiremos coros, instrumentos mucho más potentes y, por supuesto, los mejores compositores del mundo crearán las letras de vuestras canciones.

—Está bien, ¿qué más? —gruñó Chris apretando los puños por debajo de la mesa.

—Bueno... tampoco me convencen los integrantes —comentó Erik con aire distraído mientras agitaba su copa—. Hay que cambiar a los músicos. Me refiero a esos dos raritos que tocan con vosotros.

—¿Nos estás pidiendo sustituir a Saúl y a Pablo? —esta vez fue Peter el que preguntó, perplejo ante las palabras que acababa de oír.

—Ambos sabéis que vosotros sois las estrellas de este grupo, ¿qué aportan dos músicos insulsos y sin valor musical a esta banda? —respondió Erik con una sonrisa irónica dibujada en su rostro—. Fijaos, sois Cristo y Pedro, qué ironía tan fina y bíblica por parte del destino, ¿no creéis?

—¿Pretendes que seamos dos integrantes en el grupo nada más? —cuestionó Chris, sintiéndose cada vez más molesto con la actitud de Erik.

—Claro que no —respondió el magnate riendo—. Les sustituiremos por otros dos músicos con una trayectoria musical mucho más sólida. Y, además, incluiremos una voz femenina que refuerce los coros contigo, Cristo.

—¿Una voz femenina? —repitió—. ¿Hablas de otra vocalista? ¿Quién?

Erik se recostó en su asiento sonriendo, creando un momento de tensión y misterio. Sacó un puro de uno de los bolsillos de su chaqueta y lo encendió. Volutas de humo se alzaron sobre la mesa.

—La tenéis justo detrás de vosotros —dijo el joven señalando con el habano.

A Christopher no le hizo falta girarse para saber que se refería a Angeldust. Claro, ¿cómo no se lo había imaginado? Se levantó algo confuso y mareado por el humo del puro, acercándose a uno de los grandes ventanales del despacho. Abajo todo era oscuridad.

—Entonces... ¿tenemos un trato? —insistió Erik sacando dos puros más, uno para Angélica y otro para Peter, aunque su mirada estaba fija en Chris.

—Pretendes que cambiemos el nombre, el estilo musical e incluso a los integrantes. ¿Qué queda de nosotros? —preguntó el vocalista sin despegar la vista del cristal.

—Quedáis vosotros dos, las estrellas del grupo —respondió una voz a su lado sobresaltándole. No había oído levantarse a Erik de su asiento—. Yo os convertiré en auténticas minas de oro, no habrá lugar donde vayáis en el que no conozcan vuestros rostros. Pero toda gran recompensa requiere de un gran sacrificio.

—He soñado toda mi vida con este momento, sin embargo, no sabía que tendría que tomar esta decisión —musitó Chris.

—Tu amigo Peter lo tiene claro, ¿por qué tú dudas tanto?

—Porque me pides que me venda y que venda todos mis ideales.

—¡Venga ya, tío! —exclamó Peter levantándose de su silla—. ¿Qué ideales? No me jodas. ¿Has visto lo que nos paga esta gente? Ni en nuestros mejores sueños habíamos pensado que llegaríamos a estar en este despacho frente a esta oportunidad, ¿qué coño te pasa?

—Se trata de negocios, Christopher —le dijo Erik bajando el tono, volviendo a llamarle por su auténtico nombre—. Todos cedemos una parte de nosotros a cambio de un gran beneficio.

Christopher sentía que se adentraba en un pozo profundo y sin retorno. Se cuestionaba si debía descender por él o no. Lo había descubierto por pura casualidad y se precipitaba hacia el fondo. Desde que conoció a Erik, ansiaba el momento en que aquel desconocido volviera a ofrecerle esa oportunidad. Una noche con Erik Mortensen en el club Abaddon le había bastado para proporcionarle un cúmulo de emociones tan excitantes que no era capaz de concebir una experiencia profesional más sublime que de su mano. Era consciente de que Erik ejercía una fascinación sin parangón sobre Peter, aunque, a decir verdad, también la ejercía sobre él.

—¿Podemos confiar en ti? —preguntó Chris mirando los intensos ojos verdes de Erik.

—Recuerda, tenemos un pacto. Tan solo hay que sellarlo — respondió señalando el escritorio con los contratos.

—¿Dónde hay que firmar? —preguntó Chris, sintiendo la caída en picado a través del pozo.

—Buen chico, no te arrepentirás —dijo Erik dándole una palmada en la espalda mientras le conducía hacia la mesa.

Peter exclamó algo mostrando su júbilo. Los tres jóvenes firmaron los contratos y brindaron con una botella de vino por su nuevo negocio. Un gato negro aparecido de la nada se subió al regazo de Chris y ronroneó mientras bebían y fumaban puros. Ninguno de los allí presentes fue consciente de la nevada que estaba cayendo en el exterior.

Cuando por fin se marcharon de la Torre de Ágata, Chris se sentía pletórico. No sabía si era por el alcohol o por la auténtica emoción de convertirse en una futura estrella, pero por fin había dado un sentido a su vida. Para su desgracia, ni siquiera sopesó la posibilidad de volver a leer el contrato, ni siquiera de arrepentirse en el último momento. Christopher se había convertido, sin siquiera sospecharlo, en un esclavo de la industria moderna. Entre unas cosas y otras, regresó a casa pasada la medianoche. Entró de puntillas, procurando no hacer ruido. Aquella noche le dio por fantasear con conciertos y viajes por el mundo, olvidándose de todo lo demás. Christopher se sentía de nuevo feliz. Cuando al fin se quedó dormido, su descanso era tan profundo que ni el sonido de su móvil fue capaz de despertarlo. La pantalla se encendía y apagaba al ritmo de la vibración. Cuando al fin el teléfono dejó de sonar, la pantalla se tornó negra, desapareciendo el nombre de un contacto: Sara.

Capítulo xiv

A la mañana siguiente, Christopher se levantó temprano, tenía que ir al trabajo. Despertó de un sueño profundo, oscuro y aterrador. Según pasaron los minutos le resultó imposible recordar qué había soñado, pero seguía notando una presión en el pecho. Antes de bajar a la cocina se dio una ducha para despejar su mente y su cuerpo, que aún temblaba de miedo.

El desayuno estaba hecho, solo tuvo que calentarlo en el microondas. Lena había salido temprano para hacer unas compras antes de que el pequeño David se despertase. Devoró la comida, fregó los platos y se marchó al Bar de Ángelus.

Una fina capa de nieve embarrada cubría las aceras. Ese año el invierno se había adelantado. Cuando el chico llegó a su destino, el bar aún estaba cerrado, por lo que tuvo que hacer tiempo en la calle. Sentía un ligero dolor en la cabeza. «¿Por qué siempre que veo a Erik Mortensen acabo borracho y con Sara enfadada?». Volvió a pensar en Sara, había intentado contactar con ella, pero le rechazaba las llamadas. Además de haberla dejado tirada en el museo, Chris no había escuchado las diez llamadas perdidas de su novia. Sabía que la muchacha estaría muy enfadada con él. Estaba a punto de volver a llamarla cuando vio a Arturo cruzar la calle en su dirección.

—Llegas pronto, chaval, esto no cuenta como horas extra — dijo su jefe a modo de saludo.

—En realidad esperaba poder hablar contigo.

Arturo abrió la puerta del bar, pero no entró. Se encendió un cigarrillo, aspiró y echó el humo hacia un lado sin despegar la vista del muchacho.

—Me han ofrecido un contrato como cantante.

—Y has venido a despedirte de este viejo —suspiró Arturo tirando el cigarro casi entero a un charco.

—Sí.

Arturo no dijo nada más, se limitó a asentir con la cabeza mientras se adentraba en el local. Christopher pensó que no sería fácil despedirse de su jefe, pero lo cierto fue que no hubo ocasión para sentimentalismos. El viejo gerente le despachó en silencio, le dio algún dinero pendiente y le estrechó con fuerza la mano. Cuando Chris abandonó su antiguo trabajo se sintió triste y vacío. Tal vez esperaba que Arturo le hubiese dado un abrazo y felicitado por aquella oportunidad, pero sabía que el dueño del local sufría sus penas en silencio y, por su mirada triste y cansada, sabía que él también le echaría de menos. Contempló el cigarrillo apagado de Arturo flotando sobre un charco, sintiendo cómo le embargaba la pena, pues sabía que jamás volvería a aquel lugar. Una vez que Christopher se hubo recuperado, decidió caminar a través del inesperado frío invernal hacia una cafetería donde había quedado con los integrantes de The Big Fish.

Cuando Chris llegó al Café del Nido, apenas había sitio para entrar. El local estaba atestado de gente que se refugiaba del frío gélido de la calle. Distinguió a Peter sentado al fondo, junto a una chimenea.

—Perdón, ¿me dejan pasar?

—¡Eh, Chris, aquí! —saludó Peter cuando vio a su amigo aparecer.

El Café del Nido era una pequeña cafetería de manteles rojos con jaulas de pájaro y nidos de plástico que, en lugar de huevos, contenían velas, dando a cada mesa un ambiente íntimo. Pero lo cierto era que, desde hacía algún tiempo, el local se había puesto de moda y no había quien encontrase allí intimidad. En cuanto Chris llegó a la mesa se le encogió el corazón, Saúl y Pablo estaban allí sentados también.

—Este sitio está petado, ¿por qué hemos quedado aquí? —exclamó Pablo con su habitual tono malhumorado.

—Estás sentado, ¿no? —espetó Peter—. Pues cállate, coño. Tengo buena relación con el dueño de este sitio y le pedí que nos reservase una mesa.

—Antes no venía casi nadie a esta cafetería —comentó Saúl—, pero desde que se puso de moda entre los escritores no hay quien pueda venir a tomar ni un café.

Christopher contempló que casi todos los clientes consumían bebidas calientes mientras escribían en sus ordenadores portátiles y blocs de notas. Apenas había personas que hablasen entre sí. Vio cómo una chica le hacía una foto a su café para después apartarlo y no volver a tocarlo. Otro precioso local que había sucumbido al postureo de las redes sociales.

—Bueno, ¿y qué es eso tan importante que tenéis que decirnos? — preguntó Pablo al tiempo que hacía una seña a una de las camareras—. Sí... ¿nos trae tres cafés y una cerveza para mí? Gracias.

A Christopher se le revolvió ligeramente el estómago al oír la palabra cerveza.

—Ayer firmamos el contrato discográfico con Infernus Music — anunció Peter mientras les servían las bebidas. Su rostro era pétreo, casi inexpresivo.

—¿Qué? —exclamó Saúl—. ¡Eso es genial, tíos! ¡Lo hemos logrado! Si lo sé antes, pido una cerveza también para brindar.

—¿Y qué? ¿Cómo fue? —Pablo soltó su botellín excitado por la emoción—. ¿Cuándo? ¿Por qué?

—Veréis chicos... —Chris no encontraba las palabras para anunciarles que estaban fuera—. Erik Mortensen, el dueño de Infernus Music, considera que la banda necesita un lavado de imagen para triunfar.

—¡Qué guay! —exclamó Saúl de nuevo—. ¿Qué quiere que hagamos? ¿Qué cambios?

—Bueno... quiere cambiar el nombre de la banda, también el estilo y el repertorio musical...

—Estáis fuera, chavales —interrumpió Peter a su amigo— Lo que Chris no se atreve a decir es que nos han contratado a nosotros dos. Solo a nosotros dos —dijo matizando las últimas palabras.

Y de repente llegó ese silenció total que, de una forma u otra, Christopher sabía que se produciría. Sabía que sería fácil despedirse de Arturo, pero aquello le superaba.

—¿Qué? —musitó Saúl.

—Lo siento, chicos... nosotros... —Pero de nuevo no dejaron terminar de hablar a Chris.

—¡Nos habéis vendido! —gritó Pablo levantándose furioso y tirando la silla al suelo—. ¡Hijos de puta!

La clientela del local se quedó atónita contemplando la escena. El rostro de Pablo tenía un tono rosa encendido y sus ojos estaban húmedos. Alzó su puño y lo descargó con furia, conectando el impacto con la cara del joven Olsen. Christopher sintió cómo sus labios se abrían al tiempo que se precipitaba al vacío desde su silla al suelo. Peter se levantó de un salto y golpeó con su brazo al agresor. Pablo se tambaleó y chocó con una mesa, volcando unas tazas de café con gran estrépito. Alguien gritó.

Peter volvió a contraatacar y golpeó de nuevo a Pablo, descargándole una explosión de dolor en todo el rostro.

—¡Fuera de aquí! —gritaba mientras tanto una camarera—. ¡Que alguien llame a la policía!

Christopher se levantó del suelo sangrando por la boca mientras Saúl separaba a sus dos amigos enzarzados en una violenta pelea.

—¡Basta, tíos! ¡Parad! —gritaba Saúl agarrando por los hombros a Pablo. Una sirena de policía se escuchó a lo lejos.

—¡Vámonos, Saúl, estos cerdos ya no son nuestros amigos! — escupió Pablo, literalmente.

Christopher no podía reaccionar ante los gritos que se escuchaban en la cafetería. Se sentía algo aturdido. Agarró del brazo a su mejor amigo y se lo llevó de allí. Cuando salieron al exterior, el frío alivió brevemente el dolor de los golpes. Después, sentados en el banco de un parque, Peter comenzó a reír a carcajada limpia. Fue Chris, aún aturdido pero ya más sereno, quien habló primero.

—¿De qué te ríes? Estás hecho un matón.

—¿Te has visto la cara? Pareces un puto mapache ensangrentado.

Christopher se miró en el reflejo de la pantalla de su teléfono móvil y no pudo evitar reír también, aún con los nervios a flor de piel. Vio a un joven pálido, con ojeras y pelo revuelto, con el labio lleno de sangre seca.

—Bueno, no parece que se lo hayan tomado muy mal, ¿eh? — bromeó Peter.

—Anda, cállate. ¿Te apetece cenar algo?

—¿Kebab? ¿Comida mexicana?

—¿Y qué te parece si cenamos en mi casa?

—Siempre es un placer cenar arropado por el calor de la familia Olsen —respondió Peter poniéndose en pie.

Cuando llegaron a casa, Christopher se fue a su dormitorio y se cambió de ropa. Luego, se limpió la sangre reseca de su labio inferior, ahora hinchado y de color morado, y se fue al salón con su mejor amigo y su familia. David estaba sentado en la alfombra, conectado a una bombona de oxígeno de color verde, hablando y riendo con Peter. Lena volvía de la cocina con unas latas de refresco cuando reparó en su hijo.

—Cariño, ¿qué te ha pasado en el labio?

—No es nada, mamá. Me he resbalado con el hielo y me he caído —mintió Chris sin apenas pensar en la respuesta. ¿Por qué lo había hecho? No lo sabía, jamás había mentido a su madre.

—Déjame que le eche un vistazo —insistió Lena con el rostro preocupado.

—En serio, mamá, no pasa nada —respondió Chris apartando la cara.

—Siéntese, señora Olsen, y no se preocupe por el torpe de su hijo —dijo Peter levantándose del suelo—. Además, tenemos que contarle una gran noticia. ¿No sabe que está ante dos futuros famosos?

Christopher y Peter le contaron a Lena y a David la oferta de Infernus Music. Omitieron cómo había transcurrido la noche en el club Abaddon; omitieron muchos de los detalles hablados con Erik Mortensen; omitieron el enfado de Sara y, por supuesto, omitieron la escena vivida en el Café del Nido. Lena estaba tan contenta que abrazó a los chicos con entusiasmo, estrechando con más fuerza, lógicamente, a su hijo. Pasaron la noche jugando a juegos de mesa, degustando deliciosos platos caseros y riendo sin cesar. Cuando llegó la medianoche, Lena mandó a David a la cama y unos minutos más tarde se despidió ella también.

—Tenéis cervezas en la nevera, no hagáis mucho ruido —dijo la mujer, dando un beso en la frente a cada uno.

Christopher fue a la cocina y cogió un par de latas. Bastet salió de un rincón en el que dormitaba al escuchar la puerta del frigorífico y se quedó mirando al joven interrogativamente. El animal no se acercó, solo observaba con sus enormes ojos violetas.

—Hola, Bastet —dijo a la gata—. ¿Quieres algo de comer?

Bastet le miraba fijamente sin moverse cuando Peter entró en la cocina también, sumándose a la extraña escena.

—Ven Bastet... ven bonita...

Y, de repente, la gata bufó, enseñando sus colmillos.

—¿Qué te pasa, gata estúpida? Ven anda... —dijo Chris alargando el brazo para acariciar al animal.

Y de nuevo la gata bufó, abriendo aún más su boca.

—Qué raro, nunca se había puesto agresiva con nadie —murmuró Chris.

—Algo le habrás hecho al animal —dijo su amigo.

—Qué va, tío.

—Deja a la gata en paz y pásame una de esas cervezas —contestó Peter arrebatándole una de las latas.

Bastet salió de la cocina corriendo con los ojos recelosos, como si le asustase la presencia de su dueño. Christopher sintió cómo le recorría por todo el cuerpo un escalofrío. Era consciente de que algo estaba cambiando a su alrededor, pero lo que no sabía era las consecuencias que eso le acarrearía.

Capítulo xv

La Navidad llegó a la ciudad llenando avenidas y plazas de adornos y luces de todos los colores. Soplaba un gélido viento de diciembre y en las carreteras había placas de hielo negro. Ahora llegaba lo más crudo del invierno de Madrid.

La última semana de universidad antes de las vacaciones navideñas fue de verdadero agobio para Christopher. Cogió una gripe que perduró días y no pudo realizar el examen del profesor Kaltbunch. Aquellos días pasaba muchas horas en casa de su amigo Peter para no contagiar a David ni a Lena, por lo que, finalmente, Peter también pilló la gripe. Durante aquel tiempo no había hablado con Sara, ni tampoco había vuelto a tener noticias ni de Pablo ni de Saúl.

En Nochebuena, una vez David se hubo marchado a la cama, Christopher y Lena bajaron sigilosamente al salón cargados de regalos: una colección de libros de aventuras, una videoconsola y varios juegos de mesa. Casi todo para el pequeño David, que pasaba por primera vez en su vida las Navidades atado a una bombona de oxígeno que le insuflaba vida. Madre e hijo se sentaron a la luz del árbol navideño y lo colocaron todo minuciosamente. Antes de irse a la cama, Chris se calzó unas botas y salió un momento a la calle, pisó un charco y hundió los pies todo lo que pudo. Antes de entrar de nuevo en el domicilio volvió a descalzarse. Luego, utilizando las botas a modo de estampa, fue dejando huellas por el salón y la cocina hasta llegar al árbol.

—¿Qué te parece? —preguntó Chris antes de guardar las botas, admirando su trabajo con falsa modestia.

Lena no pudo evitar echarse a reír, adquiriendo sus mejillas aquel tono sonrojado que tanto gustaba a su hijo.

—Mañana el pobre David se pondrá histérico.

—Vámonos a dormir, no querrás que nos pille levantados el auténtico Papá Noel —susurró Chris, guiñando un ojo a su madre.

—Espera, cariño, tengo una cosa para ti —dijo Lena marchándose un momento a la cocina. No tardó ni dos minutos antes de regresar al salón con un regalo entre las manos.

—Mamá, no hace falta. Dámelo mañana.

—Calla y ábrelo —contestó entregándole el paquete, sin poder evitar la emoción en su rostro.

Christopher desenvolvió el precioso papel azul para revelar una caja en cuyo interior reposaba una hucha. El joven no pudo evitar el desconcierto en su rostro cuando cogió el pequeño cerdo de arcilla.

—Vaya, mamá, qué... ¿bonito?

—Es una hucha.

—Sí, ya lo veo... —contestó Chris sin saber qué más decir.

Lena no pudo evitar volver a echarse a reír. Su hijo le indicó con aspavientos que bajase el tono para no despertar a David. Sin embargo, su madre siguió riendo, incapaz de controlar su entrecortada respiración.

—Deberías verte la cara, hijo —dijo al fin la mujer cuando logró serenarse—. Sí, es una hucha. He metido dentro unos ahorros que tenía y quiero dártelos a ti para que tanto Sara como tú podáis hacer un viaje.

—Mamá... —Chris intentó replicar, incómodo ante aquella revelación.

—No, Christopher. Sé lo que vas a decirme. Son unos ahorrillos que tenía guardados, ¿vale? Por eso los he metido en la hucha, no podrás gastar ese dinero hasta que decidas hacer un viaje y entonces rompas el cerdito.

—Gracias, mamá —respondió el joven emocionado—. No sé qué decir, no me lo esperaba.

—Nunca has viajado, Chris —siguió hablando Lena—. Eres trabajador, muy buen estudiante y un orgullo de hijo. Te lo mereces.

Lena abrazó a Christopher.

—Te quiero mucho, hijo.

—Y yo a ti, mamá.

Chris se marchó a dormir con una sensación de bienestar como hacía tiempo que no tenía. No podía imaginar qué podía existir mejor que compartir aquellas fechas con sus seres queridos.

A la mañana siguiente, David despertó a sus familiares entre impacientes gritos para bajar al salón y abrir los regalos. Pasaron el día jugando a juegos de mesa y comiendo dulces que Lena había preparado con mucho amor. David tenía mejor aspecto que nunca, desde que había cambiado de medicación, su energía y su salud se estaban viendo mejoradas. Estuvieron los tres reunidos en el salón bajo la atenta mirada de Bastet, que vigilaba de forma recelosa desde lo alto de una estantería.

Los días festivos transcurrieron tranquilos en casa de los Olsen. Al estar de vacaciones, Chris no había tenido la oportunidad de ver a Sara en clase y tampoco parecía que esta quisiese verle fuera de la universidad. Tampoco volvió a insistir en llamarla por teléfono, simplemente dejó pasar el tiempo hasta que un día Lena le anunció que había invitado a su novia a cenar para celebrar juntos la entrada del año nuevo. Al principio a Chris le molestó la idea, sin embargo, más tarde recapacitó: sabía que su casa era terreno neutral y no discutirían delante de su madre y de su hermano. Era una buena ocasión para arreglar las cosas. Además, contaba con un as bajo la manga. El regalo de Lena le daba la oportunidad de proponerle una escapada romántica. Su novia siempre había querido visitar Francia, se volvería loca cuando se enterase de que quería llevarla de viaje al país galo. No obstante, la mañana del treinta y uno de diciembre Chris recibió una llamada que alteraría todos sus planes. Era Angeldust invitándoles a él y a Peter a una fiesta de Año Nuevo en la Torre de Ágata.

—Pero cariño, Sara viene a cenar con nosotros —comentó la madre claramente disgustada.

—Ya lo sé, mamá, pero entiéndelo. ¡Mi jefe me está invitando a una fiesta donde podré conocer a las personas más importantes del sector musical!

—Christopher, nosotros somos tu familia y son fechas para estar todos juntos.

—Te prometo que mañana comeremos juntos, pero no puedo faltar al evento de esta noche.

—Si es lo que quieres, yo no te lo voy a impedir —respondió Lena—. Pero ¿no podrías quedarte al menos a cenar?

—No puedo, mamá, la fiesta comienza a las nueve. Dile a Sara si quieres que no venga, no tiene sentido que cene con vosotros si no voy a estar yo —respondió Chris dándole un beso en la mejilla a su madre y marchándose a la ducha para prepararse de cara a la gran fiesta.

Lena vio alejarse a su hijo, moviendo la cabeza lentamente en un gesto de negación y pena. La mujer comenzaba a darse cuenta de que poco a poco su hijo se estaba alejando de ella. Con el corazón encogido se fue a la cocina a preparar los aperitivos para la cena. Estaba dispuesta a seguir adelante con sus planes, por lo que no avisó a Sara, al menos contaba con ella aquella noche.

Cuando llegó la hora, Christopher salió de la casa despidiéndose de su familia. Se había vestido con su mejor y único traje para la ocasión, nada llamativo. Montó en el coche y fue a recoger a Peter, al cual encontró esperando en la calle vestido también de traje y haciendo gala de un brillante pelo rubio peinado hacia arriba.

—¿Dónde vas con ese tupé? —rio Chris cuando su amigo montó en el coche.

—Cállate y arranca, tengo el culo congelado.

Estaba comenzando a nevar de nuevo, algo insólito en Madrid. La Torre de Ágata estaba surcada por luces rojas que se movían como ríos de lava por las placas negras del edificio. Los jóvenes aparcaron el coche en las inmediaciones y accedieron a la torre por la entrada principal. El recibidor estaba atestado de personas que entraban y salían de ascensores que nunca detenían su vuelo al cielo. Chris se quedó perplejo, nada indicaba que se estuviese celebrando una fiesta en aquel edificio. Trabajadores trajeados que cargaban con maletines todavía racaneaban las últimas horas laborales del año bajo el brillo de los fluorescentes. Pero, de repente, al franquear las puertas del ascensor que les llevó a lo más alto del edificio, todo pareció cambiar. Una música muy alta y centenares de bombillas recibieron a los jóvenes. La azotea, protegida por una cristalera, congregaba a más de doscientas personas aquella noche. El lugar era bastante amplio, con tres barras repartidas estratégicamente dispensando bebidas sin cesar. La decoración resultaba de lo más pintoresca: esculturas de acero, cisnes de hielo, imágenes holográficas anunciando productos, velas aromáticas, farolillos de papel e incluso un gigantesco árbol de Navidad en el centro, adornado por guirnaldas coloreadas de plata y negro. Los dos amigos observaron paralizados todo lo que sucedía a su alrededor, presos del estupor y la emoción. En varias ocasiones, desconocidos que pasaban a su lado los saludaron, desconcertando aún más a Christopher. Y entonces, justo cuando Peter iba a proponer mezclarse entre los invitados, apareció Angeldust. Lucía un largo vestido negro adornado con cientos de pequeños cristales que reflejaban las múltiples luces del lugar. Pero no era la prenda en sí lo que atrajo la atención de Chris, sino los lugares de su cuerpo que quedaban al descubierto, como el amplio escote que la joven lucía para la ocasión, dejando también a la vista un pequeño colgante de un ángel. Chris ya había visto alguna vez ese abalorio, aunque no recordaba dónde.

—Buenas noches, chicos —saludó la joven con una amplia sonrisa, dejando a la vista su perfecta y reluciente dentadura—. Os veo muy guapos esta noche.

—Vaya... vaya... —silbó Peter alabando el modelito de Angeldust—. Estás impresionante, nena. ¿Qué es? ¿Un Versace?

—Armani —respondió ella, dando una vuelta sobre sí misma para lucirse—. Venga, no os quedéis ahí, vayamos a buscar algo de beber.

Los tres se acercaron a la barra más cercana y pidieron champán. Peter no paraba de hablar de temas intrascendentes y absurdos con Angeldust, se notaba que se sentía cómodo en medio de aquel caos de adornos, alcohol y música. Chris, por el contrario, se sentía algo desorientado, incluso aturdido, estaba pensando en ir un momento al baño a echarse agua en la cara cuando se percató de que Angélica le miraba fijamente.

—Te noto muy callado esta noche, ¿estás bien?

—Solo un poco desubicado —confesó con una tímida sonrisa.

—Venga, lo único que necesitas es un empujoncito —dijo ella ofreciéndole una copa de burbujeante alcohol—. Esta es tu fiesta, no imaginas la de sorpresas que te esperan esta noche.

Chris sintió que se le erizaba el pelo de la nuca. Angélica le guiñó un ojo, dio un sorbo a su bebida y se dio la vuelta para saludar a un hombre asiático que se acababa de acercar a ellos. Tendría en torno a cincuenta años, vestía con un traje gris de ejecutivo a juego con una melena grasienta muy repeinada y del mismo color. Escuchó cómo la chica hablaba en otro idioma sin entender ni una sola palabra. Ambos se reían de los comentarios que intercambiaban mientras brindaban una y otra vez. De repente, se giraron hacia Chris sonriendo.

—Chicos, permitidme presentaros a Xin Rui —dijo Angélica introduciendo en el grupo al recién llegado—. Es el embajador chino en España y un buen amigo de Erik Mortensen.

Saludó primero a Peter y después a Chris.

—Es un placer conoceros al fin, el señor Mortensen me ha hablado mucho de vosotros —dijo arrastrando las palabras con un fuerte acento asiático.

—¿Y de qué conoce usted a Erik Mortensen? ¿Tiene negocios en China? —preguntó Peter con descaro bebiéndose su tercera copa de champán de un trago.

La pregunta no pareció incomodar al embajador. De hecho, su sonrisa era permanente. Se ajustó el nudo de su corbata, destacando aún más su gran papada, antes de hablar.

—Digamos que el señor Mortensen dispone de los medios para hacer que la vida de sus amigos sea más sencilla —respondió con un fuerte acento chino, guiñando un ojo a Angélica.

—Y hablando de Erik... ¿dónde está? —preguntó Chris al no saber de qué hablar con aquel señor.

De repente el volumen de la música bajó y las luces menguaron, quedando el lugar tan solo iluminado por los farolillos de papel y el gran árbol navideño.

—Damas y caballeros, recibamos con un fuerte aplauso a nuestro anfitrión esta noche —anunció una voz metálica a través de los altavoces—. ¡Erik Mortensen!

Los asistentes estallaron en una fuerte ovación al ritmo de los aplausos. Erik llegó vestido tan elegante como acostumbraba a aparecer en eventos sociales. Los flashes de las cámaras iluminaron la azotea durante casi media hora. El joven magnate de la música posaba para todos los periodistas invitados al tiempo que respondía algunas preguntas para la prensa rosa.

—Qué bueno está el cabrón... —susurró Peter al oído de Chris.

Christopher, por el contrario, estaba sumergido en otra clase de pensamientos. Le impresionaba cómo un joven prácticamente de su misma edad había conseguido tanto. Se le veía tan acostumbrado a codearse entre las masas... No podía evitar sentir una profunda admiración hacia él y una ligera envidia.

—Ahí le tienes —dijo Angeldust de repente, arrancándole del fondo de sus pensamientos—. Vayamos con él. Tiene muchas ganas de hablar con vosotros.

A pesar del gentío que abordaba a Erik, el joven empresario se abrió paso para saludar a Angélica. Ambos se entrelazaron en un fuerte abrazo, volviendo a arrancar aplausos entre los asistentes y toda una nueva ráfaga de flashes. Chris los contempló fundidos en aquel abrazo lleno de energía. Sabía que todo era parte del espectáculo, solo le daban a su público aquello que tanto ansiaba. Cuando al fin la pareja se separó, Erik se acercó a saludar al resto del grupo. Le dedicó un par de frases al gordo embajador chino acompañado de un apretón de manos. Después, se dirigió a Chris y a Peter.

—¡Y aquí están mis estrellas! Es muy importante para mí que estéis presentes esta noche —comenzó diciendo el dueño del lugar estrechando las manos de los jóvenes—. Al fin y al cabo, esta fiesta es en vuestro honor.

—¿En nuestro honor? ¿Qué quieres decir? —preguntó Chris desconcertado.

Angélica ya había dicho algo similar anteriormente.

—Os lo enseñaré —respondió ensanchando aún más su reluciente sonrisa.

Entonces Erik se dirigió hacia la mesa del DJ y le pidió parar la música. Los invitados, intrigados, giraron sus cabezas como marionetas. Desde algún lugar, un foco iluminó el rostro de Erik, que en algún momento se había hecho con un micrófono.

—Señoras y señores invitados —comenzó diciendo—, clientes y compañeros, y especialmente amigos que estáis hoy presentes... gracias por venir.

Los aplausos volvieron a la azotea de la Torre de Ágata.

—Esta noche os he invitado por un motivo muy especial, y no se trata solamente de que organice las mejores fiestas del mundo —dijo despertando algunas risas, aunque no la de Chris—. Como muchos sabréis, Infernus Music se encuentra en su mejor momento, estamos batiendo récords de ventas y ocupando una cuota de mercado que ya alcanza el cuarenta por ciento de los eventos musicales a nivel global.

Los aplausos se hicieron más fuertes. Erik pidió calma al público alzando sus manos para poder continuar con el discurso.

—Como os decía, esta noche es muy especial porque entre vosotros se encuentran las estrellas de la nueva banda musical por la que Infernus Music ha apostado y de la que espero a nivel personal y profesional que se convierta en el grupo más famoso de las últimas décadas.

De repente, el foco giró proyectando el rayo de luz sobre las cabezas de Angélica, Peter y Chris. Erik siguió hablando por encima del estruendo, pues el público volvía a aplaudir fervientemente.

—¡Les presento a Madrid Spectrum! —gritó al tiempo que todos los hologramas recreaban el logo de la nueva banda, que consistía en un dibujo de trazos étnicos que formaban el cráneo de una cabra sobre un fondo de nubes púrpuras.

Chris se quedó boquiabierto viendo el nombre y la imagen de su nueva banda. Le recordó a algún tipo de simbología como la que usaban los antiguos nativos americanos. The Big Fish había muerto definitivamente y de sus cenizas había resurgido Madrid Spectrum, una criatura mágica traída del mas allá, cargada de energía y salvajismo. No pudo evitar sonreír nervioso ante la que se avecinaba.

—Muy pronto os presentaremos el primer single y os facilitaremos más información. Esta noche no contestaré a más preguntas de la prensa —Erik soltó el micrófono y gritó sus últimas palabras—. ¡Esta noche es para disfrutar!

La música volvió a sonar en la azotea, las luces volvieron a brillar y Chris volvió a sentirse feliz. Junto a Peter y Angélica, estuvo saludando a los asistentes y hablando con la prensa durante horas. Decenas de desconocidos se acercaban para saludar a los jóvenes y presentarse. Esa noche bailaron, rieron y bebieron como si no hubiese un mañana. Cuando la hora llegó, se proyectaron las imágenes en 3D de una cuenta atrás para finalizar el año. El público coreaba las cifras con excitación y Christopher se vio a sí mismo mezclándose entre los desconocidos y gritando los números.

—3... 2... 1... ¡Feliz Año Nuevo!

El lugar explotó literalmente en miles de luces y confeti. Fuera, al otro lado de la cristalera, los fuegos artificiales quemaron el cielo nocturno.

—Brindemos —exclamó un Peter eufórico alzando una botella de alcohol.

—¡Por nosotros! —gritó Chris por encima del ruido levantando su copa.

—¡No, por Madrid Spectrum! —vitoreó Angélica uniéndose al brindis.

No muy lejos de la Torre de Ágata, en un pequeño bloque de apartamentos situado en un barrio de clase obrera, lejos de cualquier lujo ostentoso, se encontraba una joven hojeando diferentes libros. La radio sonaba de fondo. El pequeño apartamento se encontraba iluminado en ese momento tan solo por la pantalla de un viejo monitor. Bajo ese resplandor estático, la joven iba pasando las hojas de los tomos que consultaba, buscando algo con mucho interés. Cerró el libro y suspiró, exhausta y con la vista cansada. Se acercó hasta la cocina y sacó de la nevera un sándwich a medio acabar. En la penumbra disfrutó de aquel escaso manjar mientras escuchaba cómo algún locutor con voz de imbécil hablaba a través de la radio.

«Efectivamente Susana, estamos aquí en la Torre de Ágata donde Erik Mortensen está a punto de anunciar algo... son las 10:34 pm, esto es Borealis FM y os lo estamos contando... el lugar está espectacular, nos dicen que fuera está nevando sin cesar...».

La joven miró a través de la ventana de la cocina, fuera estaba oscuro y no pudo apreciar nada. Intrigada, se acercó hasta el lugar donde se encontraba el aparato y subió un poco el volumen.

«Sin duda este es el evento del año... Susana, Erik Mortensen va a hablar... en estos momentos se está dirigiendo a los asistentes...».

Terminó de comerse el sándwich y regresó a la cocina para buscar alguna cosa más que llevarse al estómago. La nevera estaba prácticamente vacía, tan solo vio un par de latas de cerveza y un limón mohoso. Cogió la cerveza y la abrió. El primer sorbo le resultó sorprendentemente exquisito, como si se tratase de auténtico maná líquido en mitad del desierto. Su estómago protestó, rugiendo de hambre. Dio un par de sorbos más para acallar sus tripas. De fondo podía seguir oyendo al imbécil aquel de la radio.

«¡Qué noche, Susana!... Tendremos que esperar a conocer más detalles y a escuchar la primera canción. Se rumorea que el single del nuevo grupo abanderado por Erik Mortensen podría darse a conocer a principios de año. De momento lo que sabemos es que la banda se llama Madrid Spectrum...».

La joven se terminó la cerveza y decidió abrir la última que quedaba en la nevera. Se dirigió bostezando de nuevo hacia el aparato de radio con intención de apagarlo.

«Sí... claro... perfecto Susana, vamos a intentar acercarnos hasta el lugar donde se encuentra el vocalista de Madrid Spectrum... esto está abarrotado de gente... vemos hablar a la próxima estrella de Erik Mortensen con los asistentes... nos indican que se llama Christopher Olsen...».

La joven se quedó paralizada al escuchar aquellas últimas palabras. La lata de cerveza se deslizó a través de sus dedos y cayó con un golpe seco. El suelo se llenó de espuma y líquido dorado por todas partes, pero nada de aquello le importaba a la chica. Se había quedado petrificada. Tan solo encontró fuerzas para mover sus labios.

—Mierda... —dijo Violeta.

Capítulo xvi

Hacía más de un siglo que no nevaba de aquella forma en Madrid. El invierno se recrudecía y el mercurio se desplomaba, marcando los termómetros temperaturas de diez grados bajo cero. El aire cálido que emanaba de las bocas de metro se convertía en enormes nubes de vapor que se enroscaban en remolinos silenciosos, cubriendo las calles del centro con una extraña neblina. Los noticiarios insistían una y otra vez en que lo peor no había llegado todavía, por lo que los ciudadanos debían extremar las precauciones.

Pese a todo ello, dicen que año nuevo, vida nueva. Así había sido para Christopher, que se sentía en el mejor momento de su vida. Desde la fiesta de Erik Mortensen prácticamente no había tenido tiempo para nada. Se había ido ausentando poco a poco a las clases de la universidad hasta abandonar la carrera por completo, su nueva agenda no se lo permitía. Desde el anuncio de Madrid Spectrum, Chris asistía a clases de canto, a sesiones de fotos y, muy a menudo, a la Torre de Ágata, donde Infernus Music tenía un estudio de grabación. Todavía no habían lanzado el primer disco de estudio y ya estaban recibiendo ingresos mensuales. Los ensayos y las sesiones de grabación motivaban en exceso a Chris, que sentía haber encontrado al fin su lugar, haber cumplido su mayor sueño. Él era el vocalista principal, aunque había canciones donde se introducía una voz femenina, la de Angélica. Para su sorpresa, la joven tenía una voz absolutamente angelical, como de otro mundo, y encajaban a la perfección en los duetos. Peter también aportaba su voz en algunos coros, pero principalmente se encargaba del sonido eléctrico del bajo. Su mejor amigo también se encontraba envuelto en toda clase de eventos y había sido fichado por una agencia de modelos. La noche de Año Nuevo, el atractivo músico había conocido al dueño de una agencia que no tardó en proponerle un contrato para los siguientes cinco años. Muy pronto, las grandes avenidas de todo el mundo exhibirían carteles de Peter posando en ropa interior.

Las cosas les iban muy bien a los dos amigos. Christopher apenas pasaba tiempo en casa. Iba y venía, coincidiendo rara vez con su madre y su hermano, hasta que una noche que regresó tarde al domicilio se encontró con Lena en el salón esperándolo despierta. Cerró la puerta contra la borrasca de nieve y permaneció quieto unos instantes, dejando que el calor del hogar lo envolviese. Notó como sus pálidas mejillas se sonrojaban, la ventisca había lacerado su rostro y orejas. Por un momento disfrutó del calor.

—¡Menudo frío hace en la calle! —exclamó Chris, quitándose lentamente el abrigo y frotándose los brazos.

—Cariño, es muy tarde. ¿Qué haces a estas horas en la calle?

—No estaba en la calle, mamá. Estaba ensayando con la banda —contestó pasándose la mano por el pelo. Estaba mojado.

—¿Hasta tan tarde? —insistió Lena con voz preocupada.

—Tengo una agenda complicada mamá, grabamos cuando podemos —respondió Chris algo molesto—. ¿Por qué no te vas a la cama? Es tarde.

Lena se acercó a su hijo, preocupada por el ritmo de vida que su chico estaba llevando últimamente.

—Cariño, me preocupo por ti.

—No seas pesada, mamá. Ya soy mayorcito, ¿vale? —respondió el joven claramente enfadado.

Lena suspiró abatida. Jamás había visto a su hijo con aquella actitud, jamás le había hablado así.

—¿Has vuelto a hablar con Sara? —preguntó la madre cambiando de tema—. Ni siquiera me preguntaste por la cena de Nochevieja. Estuvo aquí, ¿lo sabías?

Aquella revelación pilló desprevenido a Chris, no sabiendo qué contestar en un primer momento.

—Me contó que os habíais peleado. ¿Sabes la cara que se le quedó a la pobre cuando le dije que no cenabas con nosotras?

—Mamá... —comenzó diciendo, echando chispas por los ojos—. Te dije que no la invitases.

—Cariño —Lena intentó acariciar el rostro de su hijo, pero este se apartó—, Sara estaba hecha polvo. Ella quiere arreglar lo vuestro. Venga, ¿por qué no la llamas?

—No hay nada que arreglar, ¿vale? —Chris alzó la voz hasta acabar gritando—. ¡Ya no estamos juntos!

En el piso superior se oyó la voz preocupada de David.

—Mamá, ¿qué sucede?

Mientras Lena contenía las lágrimas, Christopher volvió a ponerse el abrigo dispuesto a salir a la calle.

—¿Sabes qué? Mejor me voy, pasaré la noche fuera —se volvió y se alejó hasta la puerta, echando una última ojeada por encima del hombro.

—Pero, ¿dónde vas a estas horas? ¡Christopher, ven aquí!

Un portazo fue la respuesta al ruego y posterior llanto de Lena.

Christopher se montó en su viejo coche y condujo sin dirección durante veinte minutos. Más tarde decidió parar el vehículo y pensar un poco qué hacer aquella noche. Tenía que tranquilizarse. No podía llamar a Peter, sabía que su amigo tenía un evento y seguramente dormiría fuera con algún ligue. Tampoco podía llamar a Pablo ni a Saúl, ya no eran sus amigos. Y ni hablar de la posibilidad de contactar a Sara, con la cual no había vuelto a hablar desde la última vez que se vieron. En el interior del coche hacía frío a pesar de la calefacción, las manos de Chris temblaban mientras revisaba los contactos de su agenda. Cuando estaba a punto de dar media vuelta y volver a casa para disculparse con su madre, vio un nombre en la agenda y decidió llamar.

Cuando Christopher llegó a la dirección que le habían indicado, aparcó el coche y fue corriendo hacia el portal de un bloque de apartamentos para resguardarse del frío. La calle desierta estaba bañada por una extraña luz blanca que se reflejaba en la nieve. El aire que soplaba le desgarraba los pulmones. Se dobló sobre sí mismo con las manos en las axilas hasta que recuperó un poco la sensibilidad en los dedos. Llamó por el telefonillo y enseguida la puerta se abrió. Subió hasta el noveno piso algo nervioso y llamó al timbre. Cuando la puerta de la vivienda se abrió, un chorro de luz cálida inundó el pasillo. Apoyada en el marco de la puerta, como si de una musa se tratase, estaba Angélica. Llevaba puesto un camisón de seda negra demasiado corto para el frío invierno.

—Hola, perdona por molestarte a estas horas —saludó Chris algo intimidado.

—No digas tonterías —ronroneó Angélica—, hacía mucho que no llamaba de madrugada un hombre a mi puerta.

Chris enmudeció, sintiendo cómo la vergüenza le bloqueaba las cuerdas vocales.

—¿Café? —preguntó Angélica alegremente. Esa noche también estaba inusualmente deslumbrante, envuelta en la fina seda que apenas le llegaba a medio muslo.

—Alcohol, por favor.

—Pasa, tengo vino enfriando.

Aquella noche Chris la pasó con Angélica, tumbados en un amplio sofá, bebiendo vino y charlando hasta altas horas de la madrugada. Se encontraban en el salón de un amplio apartamento, lleno de alfombras e iluminado con una falsa chimenea encendida. Christopher se dio cuenta de que el piso era mucho más grande por dentro de lo que parecía por fuera. La atmósfera reinante era cálida y agradable. El mobiliario era barato y estaba mal combinado. A medida que las botellas vacías de vino eran abandonadas en el suelo y repuestas por otras de la nevera, los temas de conversación iban siendo más íntimos. Christopher se sentía acalorado y era consciente del rumbo inapropiado que estaba tomando aquella charla, pero se sentía aliviado de estar allí.

—Venga ya, no me creo que no tengas novio —soltó Chris fingiendo enfado—. Mírate, si eres preciosa.

—Christopher Olsen, ¿estás tirándome los tejos? —respondió Angélica riendo y rellenando de nuevo las copas.

—No, no. Lo digo en serio. Algún tío habrá en tu vida.

—Qué mono. Te vuelves muy hablador cuando bebes.

—¿Ves? Esa es la diferencia entre nosotros, yo soy mono y tú estás buena. Además, no has contestado a mi pregunta.

Angélica soltó una carcajada, derramando un poco de vino sobre su camisón.

—¿Qué quieres que te diga, Chris? Supongo que no me conformo con cualquiera. Tal vez soy demasiado exigente con los tíos.

—¿Y Erik? Hacéis buena pareja —soltó Chris, bebiéndose su copa de un solo trago—. Puaj... este vino está asqueroso.

—Nos hemos bebido el bueno, ya solo me queda este —respondió Angélica sosteniendo en alto una de las botellas vacías—. ¿Erik dices? Claro que no. No hay nada más allá de lo que ves, es mi jefe y amigo, si es que alguien se puede considerar realmente amigo de Erik...

—¿Te han dicho alguna vez que tienes una cara como antigua? —soltó Chris de repente sin pensarlo.

—¿Me estás llamando momia?

—¡No, no, en absoluto! Quiero decir que tus facciones son... como perfectas, como las de una vampiresa salida de una novela de Anne Rice.

—¿Vampiresa?

—En el sentido literario —puntualizó Christopher luchando por que no se le trabase la lengua.

—¿Y tú qué? Ese tono de piel tuyo es mucho más vampírico que el mío.

—No eres la primera que me dice algo similar... —masculló el muchacho sintiendo una dolorosa punzada en el pecho.

Chris se sentía algo mareado por el alcohol. Se recostó en el sofá y cerró un momento los ojos. Entonces, sintió la voz de Angélica muy cerca de su oído.

—¿Y tú, futura estrella? ¿Hay alguna chica en tu vida?

Chris abrió los ojos y se topó con el rostro de la chica muy cerca del suyo. Tenía unos ojos asombrosamente azules, enmarcados por un corte de pelo a lo paje. La joven olía a mora y vino. Sintió cómo la temperatura de su cuerpo aumentaba y su corazón se aceleraba.

—Hay una chica, o la había, ya no lo sé.

—¿Es tu novia? Recuerdo a una chica la noche que estuvimos en el club Abaddon. Esa discoteca es la hostia.

—Sí, Sara. Era mi novia. —Chris sintió otra punzada en el pecho—. Creo que desde aquella noche lo único que hice fue cagarla con ella.

—O tal vez, desde aquella noche ya no eres el mismo. —Angélica se acercó un poco más, hasta rozar sus labios con los de Chris—. Tal vez ahora tengas otras necesidades.

Chris contempló los ojos azules de la chica. Sentía el corazón a punto de estallar y una presión incómoda en la bragueta. Quería besarla y probablemente hacer algo más, pero algo en su interior no se lo terminaba de permitir.

—Angélica, yo... —tartamudeó.

—Shhh —dijo posando uno de sus fríos dedos en sus labios—. Lo entiendo, necesitas tiempo.

—Gracias.

La muchacha sonrió y negó con la cabeza. Después de aquel momento no bebieron más aquella noche. Angélica fue a buscar una manta y se acurrucó con Christopher en el sofá.

—Vamos a descansar un poco —dijo la joven abrazando a Chris.

El vocalista cerró los ojos y se dejó atrapar por el calor de sus brazos. La cabeza le daba vueltas en un agradable torbellino de pensamientos etílicos. Poco a poco, la oscuridad lo envolvió todo y lo engulló hasta sus profundidades.

A la mañana siguiente, Christopher se despertó lentamente. Por un momento no recordó dónde estaba, ni siquiera estaba seguro de haber dormido. El sofá parecía inestable y apestaba a vino. Cuando ya no pudo seguir pretendiendo estar tumbado, se sentó con los pies desnudos sobre el suelo. Angélica se agitó adormilada y se quejó un poco, pero terminó por levantarse también.

Los dos vocalistas de Madrid Spectrum pasaron la mañana juntos, desayunaron y dedicaron el resto de horas a quejarse de sus respectivas resacas mientras veían series en un televisor de última generación. Chris estaba a gusto, no quería que aquello terminase. Por eso se lamentó de coger el teléfono cuando Peter le llamó. Aquella mañana tenían ensayo y ni él ni Angeldust se habían presentado.

—Voy a ducharme, ¿me quieres acompañar? —le preguntó Angélica mientras el joven hablaba con Peter.

Negó con la cabeza y le sacó la lengua, a lo que la chica respondió quitándose el camisón mientras se alejaba hacia el cuarto de baño, dejando a la vista su espalda y su trasero.

—Joder... —murmuró Chris sintiendo de nuevo la presión en su entrepierna.

—¿Qué haces en casa de Angeldust? —preguntó Peter al otro lado del teléfono—. ¿Te la has tirado?

—No, tío. Y deja de gritar, me duele la cabeza. Te veo ahora —y colgó.

Llegaron con tres horas de retraso al ensayo, aquello desbarataba las agendas de todos. Peter les estaba esperando en el recibidor de la Torre de Ágata con los brazos cruzados. Parecía extrañamente más mayor; llevaba una cazadora de cuero negro con tachuelas doradas incrustadas, vaqueros de un negro desvaído y una camisa blanca.

«Qué envidia» pensó Christopher, «qué bien le queda toda la ropa al cabrón».

—Ya era hora, joder —se quejó Peter con la boca reseca.

—Lo siento, ha sido culpa mía —respondió Angélica sin detenerse, caminando con paso ligero hacia los ascensores del vestíbulo.

—De eso no me cabe duda —croó el joven intentando aclararse la garganta.

—Erik me ha mandado un mensaje, quiere vernos en su despacho —anunció Angélica. Le temblaban las manos al apretar los botones del ascensor.

—¿Está enfadado con nosotros? —preguntó Chris arrepintiéndose de los litros de vino que había ingerido la noche anterior.

En cuestión de segundos el ascensor les llevó hasta la planta donde Erik Mortensen tenía su vivienda y centro de trabajo, el piso 66. Llegaron a la gran puerta de madera de roble con detalles tallados en relieve que, como si de un portón amurallado se tratase, pertrechaba la entrada al despacho del magnate. Angeldust llamó a la puerta, pero no hubo respuesta.

—Al señor Mortensen no le gusta que le hagan esperar —soltó la joven algo nerviosa, volviendo a recuperar su habitual tono formal y seco cuando se refería a su jefe.

Aguardaron unos minutos que Chris aprovechó para admirar las tallas del portón. Parecían escenas bíblicas: un árbol con una serpiente, una mujer desnuda con una manzana, ángeles con espadas y otra serie de representaciones que no supo identificar: criaturas grotescas con cuernos, alas y grandes bocas que escupían fuego. De repente y sin previo aviso, la puerta se abrió, saliendo del despacho un joven larguirucho de tez blanquecina. Christopher se quedó perplejo al verlo. El chico parecía un poco más viejo, sus ojos irradiaban tristeza y cansancio, pero conocía de sobra aquella sonrisa afilada de hiena maliciosa.

—¿Qué pasa, Olsen? —soltó Mikel mostrando sus amarillentos dientes—. Ni que hubieses visto un fantasma. No hagáis esperar al jefe, se enfada con facilidad.

—Que te jodan, Mikel —dijo Peter.

Capítulo xvii

Los componentes de Madrid Spectrum atravesaron el portón de madera. Christopher seguía perplejo por el encuentro con Mikel. ¿Qué coño hacía allí? El que fuese su antiguo compañero de carrera se había marchado sonriendo, sin dar oportunidad a intercambiar más palabras. La puerta se cerró sola tras el grupo, sacando a Chris de su entumecimiento mental. Erik estaba sentado en un rincón de su despacho bebiendo té y mirando por la ventana. Emanaba el aura de un emperador que contemplase desde lo alto de un castillo su vasto imperio.

—¿Querías vernos? —preguntó Angélica desde la entrada. Parecía insegura y sus acompañantes podían sentirlo—. He visto tu mensaje en cuanto he podido.

—¿Mereció la pena? —soltó Erik sin despegar la vista de la ventana, sosteniendo la taza de té con los dedos índice y pulgar.

—¿Cómo dices? —titubeó la joven.

—Vuestra noche. Me preguntaba si ha sido tan espectacular como para excusar vuestra ausencia en el estudio de grabación.

Christopher palideció aún más, si es que eso era posible. ¿Qué estaba queriendo decir? ¿Lo sabía? ¿Sabía que había pasado la noche en el apartamento de Angélica?

—Lo siento, Erik. Verás, yo... —La joven estaba nerviosa, sus palabras eran torpes y no pudo terminar la frase.

—Dejadnos a solas —cortó Erik soltando la taza de té y alzándose, mirando por primera vez a los músicos. Ante la perplejidad de sus invitados suspiró y estiró el brazo para señalar a Chris—. Quiero hablar con nuestro vocalista. Vamos, marchaos.

Al principio Angélica se mostró indecisa, pero no tardó en recuperar su semblante frío.

—Claro, como ordenes —fue su respuesta. Las palabras brotaron afiladas como dagas.

—¿Entonces no hay ensayo? —preguntó Peter, que no había abierto la boca hasta entonces.

—Vamos, te invito en la cafetería de la torre a una copa —farfulló la joven llevándose al bajista del brazo.

Christopher estaba tenso, hasta tal punto que dio un brinco al sentir cómo la pesada puerta se cerraba de nuevo a sus espaldas, dejándole a solas con su actual jefe.

—Oye Erik... lo siento de verdad, ha sido un error y no volverá a suceder. Yo...

—¿Pero de qué estás hablando? —soltó Erik—. Me da igual si fornicas con Angeldust o lo que hagas en tu tiempo libre. Quería hablar contigo a solas —comentó mientras se acercaba a Chris con una sonrisa de oreja a oreja—, y ya sabes cómo se ponen nuestros amigos cuando no son el centro de atención, ¿verdad?

—Bueno... estoy confuso, la verdad. ¿Cómo sabías que habíamos pasado la noche juntos?

—Apestáis a vino y remordimientos. Hay un ligero aroma de arrepentimiento en ti, fruto de lo que podría haber pasado pero no pasó. ¿Me equivoco?

Christopher no contestó, lo habían calado.

—No importa —soltó Erik dirigiéndose a su escritorio—. Toma asiento, por favor. Verás, estoy invirtiendo mucha ilusión y, sobre todo, mucho dinero en este proyecto conjunto al que hemos bautizado como Madrid Spectrum, de modo que espero de ti el cien por cien, ¿me entiendes?

—Claro, Erik. Te prometo que no hay nadie que esté más ilusionado con esto de lo que lo estoy yo. Es mi sueño.

—Bien, entonces comprenderás que te pida una mayor presencia en la torre. —Erik abrió uno de los cajones de su escritorio y sacó una carpeta de cuero negro que soltó sobre el mueble—. Como te decía, me da igual lo que hagas en tu tiempo libre o a quién se la quieras meter, pero te necesito en esto. Y si deposito mi confianza y mi dinero en ti, lo último que quiero es que me toquen las pelotas, ¿me explico? —El rostro de Erik se había vuelto pétreo, sin expresión alguna, salvo por la furia que se reflejaba en sus ojos color esmeralda.

—Perfectamente —musitó Chris.

—Pues entonces, por el bien de nuestra relación laboral, no vuelvas a faltar a ninguno de los ensayos.

—No volverá a suceder, Erik. Lo siento.

—¡Oh, basta de lamentaciones! —soltó Erik, volviendo a sonreír—. Aprendamos de los errores del pasado, pero no nos regodeemos en ellos, ¿está bien? —Volvió a coger la carpeta y se la acercó a Chris—. Tengo aquí un regalo para ti.

Christopher abrió la carpeta con las manos temblorosas y encontró dentro un contrato a su nombre.

—Te prometí que haría de ti una estrella y esta es la prueba.

—Pero ya firmé un contrato con la discográfica... —respondió el joven sin comprender aquel documento.

—Oh, esto es mucho mejor, Cristo. —La dentadura de Erik relucía como auténtico mármol cada vez que abría la boca—. Es un contrato especial en el que te ofrezco mucho más. Es tu debut en el Paris Hell Festival, tal y como te prometí.

Christopher se relajó y se dejó llevar con cautela por la emoción.

—Vaya, esto sí que no me lo esperaba. Pero, ¿no deberían firmar Angélica y Peter también?

—Con la firma del cabeza de grupo es suficiente —respondió Erik recostándose sobre el escritorio para acercar su rostro al de Chris. Sus ojos, verdes metálicos como las escamas de una serpiente, se clavaron en los del joven músico—. ¿Entiendes lo que digo? Quiero que tú seas el líder de la banda, que la encabeces y la lleves hasta el estrellato.

—¿Y cómo lo haré? —preguntó intentando sostenerle la mirada sin mucho éxito—. Todavía no hemos sacado ninguna canción.

—Ese es otro punto del día a tratar —respondió Erik volviendo a reclinarse en su asiento—. Y, por supuesto, si no vienes a los ensayos es difícil que saquemos a la venta nuestro álbum.

—Lo siento...

—No quiero que lo sientas, Christopher —le espetó—. Quiero que te comprometas, y por eso ha llegado la hora de que realices sacrificios.

—¿Qué tipo de sacrificios?

—Debemos cortar de raíz todas aquellas cosas que te puedan desconcentrar de tu verdadero cometido: la música. Sigues viviendo con tu familia, ¿no es así?

—Sí —respondió confuso.

—Deberías independizarte. Tal vez podrías mudarte a un apartamento por aquí cerca —dijo Erik levantándose del asiento para acercarse de nuevo a los grandes ventanales de la torre—. Te pago un pastón por no hacer nada, Christopher. Qué menos que invertirlo en una vivienda cercana a tu puesto de trabajo, ¿no crees?

—No sé. Mi madre me necesita y mi hermano pequeño...

—Ambos se las apañarán bien sin ti. ¿O acaso piensas vivir toda la vida con tu hermano y tu madre? Ha llegado la hora de pensar en ti, Cristo. Esto es lo que siempre has deseado, pero no te lo han permitido.

—Me necesitaban... —repitió Chris algo cohibido.

—¿Y qué hay de lo que necesitas tú? Necesitas pensar en ti, comenzar a disfrutar de la vida y de tu sueño hecho realidad. Si alguien no puede entender eso, es que esa persona no se alegra de verte feliz. ¡Egoísmo se llama! —soltó Erik alzando la voz.

Chris volvió a coger el contrato para leerlo, sintiendo cómo la cabeza le daba vueltas. No sabía si era producto de la resaca o del torbellino de emociones que le atravesaba de arriba abajo.

—Sabes de lo que hablo, ¿verdad? Fue exactamente lo que te sucedió con Sara, ¿no? —dijo el joven magnate situándose al lado de Chris—. Ella no te apoya.

—Ella me apoyaba... siempre estuvo a mi lado... —tartamudeó.

—Hasta que comenzaste a triunfar, ¿no? Hasta que te llegó esta oportunidad. Ella solo quiere que seas su perro sumiso. Egoísmo, Cristo.

—¿Cómo sabes lo de Sara? No entiendo cómo sabes estas cosas...

—¡Eso es lo de menos, Christopher! —La voz de Erik se alzó en el despacho—. ¿Puedo contar contigo para esto o no? ¿Dejarás atrás tu pasado para forjar conmigo los cimientos del mayor grupo de música que haya visto este puto planeta? ¿O tal vez fue un error apostar por ti?

—Puedes contar conmigo —confirmó el chico. De repente, Chris recordó algo—. ¿Qué hacía Mikel aquí?

—Hacerme perder el tiempo, como de costumbre —contestó Erik bostezando—. Trabaja para mí, digamos que de vez en cuando me hace algunos recados.

Una fugaz idea recorrió la mente de Christopher. Erik había comentado en el pasado que sabía de la existencia de The Big Fish y de su actuación en el concurso de bandas, pero sin embargo no había estado allí. Recordó haber visto a Mikel aquel día y entonces las piezas de su puzzle mental comenzaron a encajar.

—¿Pero Mikel? Ese tío me odia sin motivo alguno. ¿Cómo es posible que trabaje para ti? Parece que me sigue allá donde voy.

—Es una persona aplastada por el peso de la vida, no le des mayor importancia. Centrémonos en lo que de verdad nos atañe hoy. ¿Hay trato?

—Sí.

—Entonces firma el contrato —insistió Erik, sacando una pluma elegante y de un negro mate—. Y ve haciendo las maletas, te mudas mañana mismo. —Cuando el joven terminó de firmar los papeles, alzó la vista y vio que Erik sujetaba las llaves de su futuro apartamento.

La luz del sol se coló por las ventanas iluminando la estancia, hasta entonces despojada de su brillo. Erik recogió el contrato y trazó una rúbrica extraña sobre el papel, casi ininteligible. La firma tomó un brillo verde espectral durante un instante y se apagó. Christopher se percató de aquel detalle, pero, para su desgracia, no le dio importancia.

Capítulo xviii

Christopher se quedó sin padre en plena adolescencia, una etapa complicada para cualquier chaval. Les había abandonado y nunca más habían vuelto a saber de él. Ya apenas recordaba el rostro de aquel tipo al que un día había llamado padre. Sin embargo, se había armado de valor y hecho cargo de la situación enseguida. Lo que jamás imaginó es que un día él actuaría igual, marchándose del hogar familiar sin dar muchas explicaciones. Para su sorpresa, Lena apenas había mostrado su desacuerdo, parecía que hubiese estado esperando la llegada de aquel día desde hacía tiempo. A pesar de todo, Christopher no terminaba de sentirse completamente feliz con la decisión. Estaba asentando los cimientos de su nueva vida tal y como la había soñado, pero algo en su interior le hacía sentirse culpable. «¿Culpable por qué? Siempre me he preocupado de los demás, ya es hora de pensar en mí, joder» pensó frustrado, intentando acallar la voz de su conciencia.

Christopher había visitado su nueva casa unas tres veces antes de ofrecerle a Peter que se mudase con él. Nevaba con fuerza el día en que los amigos hicieron oficial su mudanza al apartamento: un piso en pleno centro de la capital, situado en la última planta de un edificio de estilo modernista debidamente reformado y cuyo vecindario estaba rodeado de árboles. El inmueble tenía dos dormitorios, dos cuartos de baño y un amplio salón con cocina americana que comunicaba con un pequeño balcón.

—Aquí estamos —Christopher estaba intranquilo; mejor dicho, estaba preocupado. Tragó saliva—. ¿Qué te parece?

—¡Es cojonudo, tío! —exclamó Peter. Su optimismo le quitó un peso de encima. Chris veía auténtica emoción en los ojos azules de su amigo.

—Así que esta es nuestra casa.

—Así es.

—¡Hurra! —gritó Peter rompiendo el silencio inmenso que reinaba en el edificio.

—Nuestra casa —murmuró Chris, meditando el significado de sus palabras—. Parecemos una maldita pareja.

—Oye, tú —soltó Peter, dándole un codazo a su amigo—, siéntete afortunado, ni en tus mejores sueños habrías imaginado compartir el techo con un tío buenorro como yo.

—Ni en mis peores pesadillas...

Los dos amigos estallaron en alegres carcajadas que pronto llenaron el vacío del nuevo hogar. Peter sacó un paquete de cigarrillos, se puso uno en la comisura de sus labios y lo encendió, contemplando con satisfacción cómo su amigo seguía riendo. Echaba de menos verle sonreír. Por eso decidió no preguntarle por su madre ni su hermano, quería saber cómo se habían tomado la noticia, pero se negaba a romper aquel hermoso momento.

—Eh, nada de humo en la casa —soltó Chris de repente, abriendo los ojos con espanto, como si de un incendio se tratase—. Fuma en tu habitación o en el balcón del salón, debo cuidar mi voz.

—Años tragándote el humo de nuestros cigarrillos concentrado en el garaje y ahora no puedes tolerar un simple piti. Vaya con la estrella...

Peter miró a su amigo con desaprobación, aplastó el cigarrillo entre el pulgar y el índice, y extendió la mano para tirarlo a la calle a través de la ventana más cercana. Iba a rechistar cuando el timbre de la puerta sonó con estrépito. Sin esperar respuesta y aprovechando que la puerta del domicilio no estaba cerrada, los hombres de la mudanza entraron cargando con cajas de cartón. Peter se lanzó enseguida al encuentro de los operarios, dando órdenes e indicaciones como un patrón a sus marineros. Chris observó a los trabajadores que entraban en la casa con las cajas, muebles, cuadros, colchones y demás enseres, cuya propiedad correspondía a Peter en su mayoría. Las pertenencias de Christopher llegaron en la segunda tanda, y fuera de la casa familiar parecían escasas e insignificantes. De pronto se sintió triste de nuevo, tal vez era la añoranza del hogar familiar.

—¿Dónde va esto? —preguntó uno de los hombres de la mudanza.

—Un momento, yo les indicaré —dijo Peter guiando a los transportistas hasta el salón.

Entrada la medianoche, los de la mudanza se habían marchado. Christopher y Peter, exhaustos, descansaban ya en sus nuevas habitaciones. Chris dormía en un colchón puesto en el suelo, rodeado de una montaña de cajas, cuando un ligero gruñido le despertó. Se sentó sobresaltado en su rudimentaria cama, pues habría jurado escuchar el bufido de Bastet. Aguantó la respiración unos segundos, alerta, esperando volver a escuchar aquel sonido. No tardó en descubrir que su mente le había jugado una mala pasada cuando vio que su móvil volvía a vibrar y se iluminaba. Lo agarró sin mirar quién le estaba llamando y descolgó.

—¿Diga? —croó con la garganta seca.

—Hola, Christopher.

El corazón se le paralizó. Por un instante llegó a pensar que seguía dormido.

—Christopher, ¿me escuchas?

—Sí... esto... hola, Sara —dijo él, incorporándose en el colchón.

—Perdona la hora que es. Yo...

—¿Estás bien, Sara? ¿Sucede algo? —El corazón volvió a latirle, agitándose con fuerza.

—Sí, lo siento. Oye, ¿podemos vernos? Me gustaría hablar contigo.

—¿Ahora? —él titubeó.

—Por favor.

—Está bien, coge un taxi y dile que te lleve a la siguiente dirección, yo te lo pago...

Cuando Sara llegó al apartamento, Chris la estaba esperando con la puerta abierta para no despertar a su amigo. Mediante señas y susurros indicó a la joven que lo siguiese hasta su dormitorio. Una vez dentro, cerró la puerta de la habitación y encendió la luz.

—¿Qué sucede, Sara? ¿Qué haces aquí?

La chica tenía su larga melena castaña cubierta de copos de nieve y tiritaba de frío. Chris no pudo evitar sentir compasión por ella, la veía tan indefensa en aquel momento... Rápidamente se dirigió a una de las cajas, la abrió y sacó una manta.

—Toma, estás helada. —Y preciosa, pensó.

Se quitó el abrigo, dejando al descubierto un suéter verde, y se envolvió en la manta. Chris sonrió, sintiendo un atisbo de nostalgia al ver la prenda verde de la joven.

—Gracias. Tienes mala cara.

—Vaya, yo también me alegro de verte —soltó Chris echándose a reír.

—¿Qué te ocurre? ¿Estás bien?

—Sí, la verdad es que estoy molido, últimamente apenas descanso. Pero va todo bien, de verdad. ¿Y tú? ¿Cómo estás? Imagino que no has venido hasta aquí solo para burlarte de mis ojeras.

—¿De verdad te importa cómo estoy?

—¡Claro! Por supuesto que me importa. Lo sabes bien, Sara.

Sara se sentó en una de las esquinas del colchón antes de seguir hablando.

—Te echo de menos, Chris. —Aquellas palabras pillaron al chico por sorpresa, borrándole todo rastro de sonrisa—. No entiendo qué nos ha pasado. Estábamos tan bien... —De repente su voz se quebró. Chris se sentó junto a ella, pasándole el brazo por encima del hombro.

—Sara, lo siento... —murmuró él.

—He sido una estúpida, no debí enfadarme... no debí dejar pasar tanto tiempo... no debí ponerme así contigo... —Pronto los copos de nieve se fundieron en sus cabellos, empapando su cabeza al tiempo que las primeras lágrimas brotaban de sus ojos—. Lo siento, Chris... nunca pensé que pudiese echarte tanto en falta...

—Sara, no —cortó Chris—. Basta, no llores. No quiero verte así. Ha sido culpa mía, me comporté como un gilipollas y cuando me quise dar cuenta me vi envuelto en toda esta locura que no sé cómo gestionar.

Ambos se abrazaron liberando tensiones. Chris quería compartir todos sus sentimientos con Sara, pero ni podía ni sabía cómo explicárselos.

—Dime que estamos a tiempo de arreglar esto —suplicó Sara.

—Sara... —titubeó—. No puedo comprometerme con lo nuestro ahora.

—¿Qué quieres decir?

Christopher la abrazó con más fuerza y la besó dulcemente en la cabeza, sintiendo la humedad de sus cabellos. Estaba dispuesto a confesarle cuánto la había echado de menos, cuánto la necesitaba a su lado en aquellos momentos de locura e incertidumbre, pero entonces, llamaron al timbre. Ambos se sobresaltaron. Sara miró la hora en su teléfono: las 3:35 de la madrugada.

—¿Esperabas a alguien? —preguntó la joven extrañada.

—No, que yo sepa. Puede que nuestro amigo Peter haya decidido invitar a un amigo para estrenar su dormitorio.

En el silencio de la casa oyeron los pasos de Peter dirigiéndose a la entrada.

Abrió la puerta y una voz femenina se oyó a través del pasillo.

—Hola guapo, ¿está Chris?

—Joder, Angélica, ¿tú has visto la hora que es? —Pudieron oír con claridad la voz de Peter contestando enojado.

Christopher palideció al oír el nombre de su compañera de grupo. «Mierda. ¿Qué hace Angélica aquí?» pensó.

—Venga ya, cabrones. ¿Os mudáis y no me invitáis a la inauguración? Traigo cerveza.

«Por Dios, Peter, no la dejes pasar. Dile que se marche a casa».

—Supongo que tratándose de cerveza no puedo impedirte que entres. Para tu información, tu amado está en la habitación del fondo, despiértale con dulzura.

«Mierda».

Antes de que pudiese reaccionar, Sara ya estaba en pie y se dirigía a la puerta del dormitorio.

—¡Sara no, espera! —Alargó el brazo para retenerla, pero no tuvo tiempo. La puerta de la habitación se abrió y las dos chicas se toparon de frente.

—Oh, perdón. No sabía que tuvieses compañía esta noche — dijo Angélica, claramente sorprendida. La chica vestía uno de sus modelos ceñidos y demasiado cortos para el invierno, sujetando una caja de seis botellines en una mano.

—Así que este era el motivo, ¿no? —soltó Sara sin disimular su enfado—. Este es el motivo por el que no puedes comprometerte conmigo, ¿verdad?

—Sara, no es lo que parece. Escúchame, por favor.

—No te molestes, Christopher. De verdad, si era esto podrías habérmelo dicho directamente. Tarde o temprano lo habría encajado —dijo manteniendo su tono de enfado para intentar tapar la vergüenza que sentía en aquellos momentos—. Tu madre llevaba razón, no sabemos qué te ha pasado, pero has cambiado.

Aquellas palabras cayeron sobre Chris como un jarro de agua helada. Apenas pudo reaccionar, por lo que se limitó a mirar a Sara recogiendo su abrigo y marchándose de su apartamento, no sin antes empujar a Angélica para abrirse camino por el pasillo.

—¡Eh, tía! ¿De qué vas? —exclamó Angeldust abrazando las cervezas con instinto protector.

Chris se dejó caer en la cama abatido, llevándose las manos a la cabeza. Angélica suspiró y se acercó a consolar a su compañero.

—Lo siento, no sabía que estaría aquí —confesó la joven ofreciéndole una cerveza. Christopher aceptó la bebida, desenroscó la chapa y prácticamente la terminó de un trago—. Eh, tranquilo machote, que hay más.

—¿Qué me está pasando? No lo entiendo, cuando parecía que al fin todo iría bien...

—Shhh. —Ella le puso un dedo en los labios, callándole una vez más—. No te tortures, Chris. Es normal, vas camino de convertirte en una persona de éxito y la gente es muy envidiosa.

—No creo que sea envidia.

—¿Y entonces qué es? Te han crecido alas y has echado a volar, no debes dejar que nadie te las corte. Debes dejar atrás a las personas que no te dejan avanzar.

Chris la miró por primera vez aquella noche directamente a los ojos. Eran preciosos, demasiado bellos para describirlos. De un azul frío e intenso unas veces; cálidos y amenazadores otras. Eran ojos inquietantes que no había tenido tiempo de analizar hasta entonces. Sin apenas percatarse, sus rostros se habían ido acercando casi hasta rozarse. Sintió cómo se le subía el alcohol a la cabeza y su corazón se aceleraba. Por un momento había llegado a imaginar que podría arreglar las cosas con Sara y ahora solo pensaba en acostarse con la bella cantante que le tenía subyugado e intimidado desde el mismo instante en que la conoció en aquella discoteca. Angélica. Ese era su nombre real, pero no sabía mucho más sobre ella. Y tal vez era eso lo que le profería aquel magnetismo, su misterio.

Christopher tomó la iniciativa y la besó. Enseguida se dejó llevar por aquella boca carnosa de labios suaves. Estaba a punto de hacerlo, de ser infiel a Sara. «A la mierda todo, ya no estamos juntos» se recriminó, besando con ira a la joven. En cualquier caso, ya era tarde para las lamentaciones, se estaban quitando la ropa el uno al otro. En un abrir y cerrar de ojos, Angélica estaba sobre él, presionándolo contra la cama, arrancándole el resto de la ropa sin miramientos, casi con furia, mordiéndole el cuello y arañándole el pecho, haciéndole sentir cosas que nunca antes había sentido con otra chica. Sin que nadie lo remediase, sus cuerpos desnudos acabaron enlazados entre las sábanas de la cama.

—Te deseo —gimió Chris.

—Dilo de nuevo.

—Te deseo, joder.

Capítulo xix

Cuando Chris abrió el ojo a la mañana siguiente, el vacío de Angélica llenaba la habitación. Se había marchado sin despedirse. Christopher se sintió intranquilo, ¿y si había cometido un error? Buscó desesperadamente una nota o un mensaje en el móvil, alguna pista que indicara que lo sucedido se volvería a repetir, que todo estaba bien. Pero no halló nada. El olor a sexo permanecía inalterable en la habitación y descubrió espantado que el recuerdo de Angélica era mucho más poderoso que los remordimientos o que la culpa. Había logrado desbancar a Sara de un plumazo.

—Se ha ido esta mañana —dijo una voz desde la puerta, sobresaltando a Chris.

—Joder, Peter, qué susto me has dado.

—Menuda nochecita has pasado, ¿eh? —En su tono no había sarcasmo, en verdad su mejor amigo estaba disfrutando con el rumbo que estaban tomando los últimos acontecimientos—. No te preocupes, me dijo que te llamaría más tarde, no quiso despertarte.

De repente, Christopher se relajó y no pudo evitar dibujar una sonrisa en su rostro. Se sentía demasiado bien, era lo que había necesitado desde hacía tiempo. Era muy tarde. Más de las doce. Debía darse prisa y acudir la Torre de Ágata. Aquel día estaba convocado a una reunión con Erik Mortensen. Se levantó de un salto y comenzó a rebuscar entre todo el desorden algo de ropa limpia, sin importarle el detalle de que estaba desnudo.

—¡Tío, ponte algo!

—Te recuerdo que estás en mi habitación, y deja de mirarme, guarro.

—Te aseguro que no me impresiona lo que veo. —Peter no pudo evitar reprimir una sonora carcajada antes de retirarse a su propio dormitorio.

Chris se duchó con rapidez, se vistió y bajó a la calle a toda prisa. Iba tan acelerado que no pudo advertir las tres llamadas perdidas de su madre.

El taxi aparcó en las inmediaciones de la Torre de Ágata. Christopher había tardado más de lo esperado en llegar, pero se había visto envuelto en un atasco tremendo debido a la gran nevada que estaba cayendo. Aquel clima era inusual para una ciudad como Madrid.

—Puto cambio climático —soltó el taxista al tiempo que aparcaba y dejaba el motor al ralentí—. Los casquetes polares se derriten y, mientras tanto, Europa se congela. ¡Y todavía habrá quien diga que esto es normal!

—Y que lo diga, ¿cuánto le debo?

—Son cuarenta y tres con sesenta. —No había terminado de decir la cifra cuando el pasajero ya le estaba extendiendo un billete de cincuenta euros—. Espere, que le doy el cambio.

—Quédeselo, tengo prisa —contestó Chris bajándose del vehículo.

El trayecto a pie desde el vehículo hasta el edificio apenas duró cuatro minutos, pero a Chris le pareció eterna su lucha contra el viento de cara. El fuerte aire arrastraba los copos de nieve con fuerza, clavándolos en el rostro del chico. Cuando se precipitó al interior de la torre, Chris se detuvo unos segundos para recuperar el aliento y entrar en calor. Se sacudió la nieve del pelo y la ropa, sintiendo la fría humedad que se aferraba a su cuerpo. Saludó a Lidia, una de las recepcionistas, y cogió el ascensor sin pasar ningún control de seguridad gracias a la tarjeta de acceso que le identificaba como empleado de Infernus Music.

La puerta del despacho de Erik estaba abierta de par en par. Desde el pasillo pudo apreciar que Angélica y Peter ya estaban allí. No pudo disimular la sorpresa de ver a su amigo, ¿cómo había llegado antes que él? De hecho, no sabía ni que estaba convocado a la misma reunión. Se preguntó por qué no le habría avisado. Entró en la sala y comprobó que Erik también estaba presente, sentado en uno de los mullidos sillones de cuero cercanos a los grandes ventanales. En cuanto vio aparecer al vocalista se levantó de su asiento y extendió los brazos.

—¡Y aquí está mi estrella! —Abrazó con fuerza a Chris y le dio dos besos en cada mejilla, como si de un capo de la mafia italiana se tratase—. Estoy impaciente por revelaros la sorpresa.

—¿Qué sorpresa? —preguntó el joven en cuanto se liberó de los brazos de su jefe—. No sabía que esperásemos ninguna sorpresa.

—En eso consiste una sorpresa, mi querido amigo. Sentaos, ¡venga, vamos!

Los tres integrantes de la banda obedecieron sin entender muy bien a qué se debía aquella reunión. Miró de reojo a Angélica, comprobando que esta sonreía con expresión pícara. Sintió un escalofrío que rápidamente bajó por su cuerpo, convirtiéndose en el principio de una erección. No sabía qué le había hecho esa mujer ni por qué su presencia ejercía tanto poder sobre él, pero no podía negar la evidencia. Su aura lo tenía atrapado y no era solo a causa del sexo de la noche anterior, del cual había gozado intensamente, sino que había algo más, algo misterioso y excitante.

Una pantalla de plasma cobró vida, revelando el logotipo de Infernus Music. Erik sujetaba un mando a distancia en una mano y una botella de algún tipo de alcohol en la otra.

—Os estaréis preguntando el motivo por el que os he hecho venir hoy con la que está cayendo —dijo Erik señalando la nevada a través de la ventana más cercana—. No os habría hecho llamar si no fuese por un motivo importante. Os recuerdo que cada segundo que no estáis promocionando mis productos o marcas, estoy perdiendo dinero.

Chris vio que Peter sonreía, su amigo se había convertido en una de las principales imágenes publicitarias de las diferentes marcas pertenecientes al Grupo Mortensen.

—Es casi imposible saber qué pasa por la cabeza de este diablillo —soltó Angélica entre risas—, salvo que hace lo que le viene en gana, con un descaro increíble.

—Veo que tienes una botella de vodka en la mano —comentó Peter—, ¿vamos a celebrar algo?

—Es ginebra, no seas estúpido —contestó Erik con tono cortante—. Hoy brindaremos con el elixir de la nobleza, no con esa vulgar colonia rusa.

Hubo un silencio incómodo en la sala. Angélica se reclinó en el sillón y espiró profundamente. Peter, por el contrario, se quedó helado, incapaz de responder. Chris se había percatado de que su excéntrico jefe tendía a ofenderse en determinadas situaciones cuando se trataba de bebidas alcohólicas. Por un momento, le pareció ver una flagrante locura en sus ojos sobrenaturales que relampaguearon fugazmente. A veces tenía la sensación de estar ante un príncipe malcriado. No le dio mayor importancia, pensó que al fin y al cabo, todas las personas ricas del mundo tendían a mostrar manías y excentricidades difíciles de entender por alguien que hasta hacía bien poco apenas llegaba a fin de mes. Por suerte, la etapa en la que subsistía gracias a las propinas que recibía en el Bar de Ángelus había llegado a su fin.

—Bien, aclarado el asunto de la bebida, os traigo en exclusiva el primer single de Madrid Spectrum. —Erik volvió a hablar con su habitual tono de felicidad contenida—. Los compañeros de postproducción han dado luz verde.

Chris no pudo evitar soltar una exclamación.

—Sé que habéis trabajado muy duro en las últimas semanas y no puedo estar más orgulloso de mí mismo por haberos elegido para este proyecto —soltó Erik hinchando el pecho—. A partir de mañana, esta joya sonará en todas las radios y televisiones del mundo. ¿Estáis preparados para escucharla?

Christopher sintió cómo sus nervios crecían por momentos. Al fin, allí estaba, su primera canción grabada bajo el sello de Infernus Music. Habían sido semanas de duro trabajo para ultimar los detalles del disco, trabajando día y noche, ensayando con Angélica y Peter, y pese a conocerse cada acorde y nota de memoria, no era capaz de imaginar cómo iba a sonar la pieza una vez terminada. Le pareció que todo aquello había sido como un embarazo y al fin iba a dar a luz a su primer hijo.

Erik pulsó el botón del play en el mando a distancia. El fondo de pantalla cambió y reveló la imagen fija de un reproductor de música. En la cabecera podía leerse el título de la canción: X-Tasis - Madrid Spectrum.

Mientras las primeras notas musicales comenzaban a sonar, Erik fue al mueble donde guardaba los vasos y se dispuso a servir la ginebra. Un sonido comenzó a envolverles, al tiempo que un violín simulaba unos sonidos místicos y lejanos. Un coro con voces gregorianas y oscuras se unió en ese momento a la melodía.

Coro:

Noche... luces...

Cegados... anestesiados... Veneno de serpiente en vosotros...

Christopher y Angélica:

¡Oh X-Tasis, eres nuestra diosa!

Libérame de las cadenas de vivir en este mundo;

dile adiós a tus fantasías destruidas,

y haz de tus sueños una realidad jamás vivida.

Christopher:

Llega el subidón con los ángeles de la noche;

cruzan tu mente, nublan tus sentidos;

por favor abrázame, inféctame con tus delirios;

este siervo de la vida te está agradecido.

Angélica:

Consume los sueños que te vendemos;

y pide más... y más... y más...

Y pronto te olvidarás del mundo que odiabas...

Christopher:

Sueños pecaminosos... deseos lujuriosos;

no tengas miedo, ahora ya no podemos respirar;

nos hundimos al fin para soñar.

Christopher y Angélica:

¡Oh X-Tasis , eres nuestra diosa!

Libérame de las cadenas de vivir en este mundo;

dile adiós a tus fantasías destruidas,

y haz de tus sueños una realidad jamás vivida.

Christopher:

Te vende un falso sueño;

tiene el control de tus fantasías;

no tienes escondite en esta utopía;

tienes que ceder a su paraíso de químicos,

y a su arcoíris de plásticos.

Angélica:

Al fin recorro los campos de mi sueño;

mi memoria se desvanece lentamente...

Christopher y Angélica:

¡Oh X-Tasis, eres nuestra diosa!

Libérame de las cadenas de vivir en este mundo;

dile adiós a tus fantasías destruidas,

y haz de tus sueños una realidad jamás vivida.

Poco a poco las notas se fueron apagando y el silencio volvió al despacho de Erik Mortensen. Chris tenía la piel de gallina y sentía como todos se habían quedado sin habla. Aquella canción era una obra de arte; música y voces que parecían venir de otro mundo y calar en lo más profundo de uno mismo. Pero lo más asombroso de todo era que aquella voz era la suya. Christopher se estremeció. Nadie había abierto la boca todavía, ni siquiera se atrevían a cruzar miradas, los músicos parecían absortos en sus propios pensamientos. Era como si estuviesen dormidos y ni una sola palabra pudiera despertarles de aquel sueño.

—¿Y bien? ¿Qué os parece? —preguntó Erik rompiendo el silencio. Su rostro mostraba orgullo, como si aquella pieza hubiese sido creada solo por él—. Mañana esta joya estará sonando en todas las emisoras del planeta.

—Lo hemos conseguido —murmuró Chris—. No me lo puedo creer.

—Pues créetelo, porque en un mes vuestro disco completo saldrá a la venta. Estamos a punto de cerrar los últimos detalles con el equipo de marketing. Esto es música de verdad, Christopher, no la mierda que hacíais antes —Erik hablaba más alto de lo normal, se le veía entusiasmado.

—¿Se puede saber qué tienes en contra de mis orígenes musicales? —preguntó Chris sin borrar la sonrisa de su rostro.

—Tus canciones parecían sacadas de un disco de James Blunt — soltó Erik con desprecio.

—¿Y qué tiene de malo?

—Que ya tenemos un James Blunt en el mundo, no merecemos otro.

Chris ignoró el golpe bajo de Erik, estaba demasiado contento para aceptar la ofensa.

—Creo que me he excitado solo de oírla —soltó Angélica de sopetón, pillando por sorpresa al resto y despertando sonoras risas.

—Pues ya somos dos —secundó Peter.

—¡Venga, no seáis mojigatos! Tenemos que celebrarlo, coged una copa y brindemos.

Obedecieron sin rechistar. Las copas ya estaban servidas, en algún momento Erik las había llenado con ginebra. Todo era tan surrealista que terminaba por tener sentido que un grupo de veinteañeros brindase en la última planta de la torre más alta de Europa para celebrar la salida al mercado del primer álbum de Madrid Spectrum. No tardaron en estar ebrios. Más tarde, Christopher recordaría que Angélica incluso se apoyó en su hombro para no perder el equilibrio mientras hablaba. La quedada se alargó más de lo esperado, entre risas y mucho alcohol, mientras sonaba una y otra vez X-Tasis de fondo.

Las luces de la ciudad titilaban bajo ellos con la negrura de las nubes como telón de fondo. Parecía que el cielo estuviese más oscuro de lo normal.

—Qué demonios... —soltó Peter de repente mirando a la calle a través de la cristalera. Su sonrisa había desaparecido y su rostro palidecía ligeramente.

Christopher se acercó y miró a través de las ventanas, descubriendo enseguida lo que su amigo había visto. El sol apenas era visible y la noche parecía que se hubiese adelantado. Un manto oscuro cubría la ciudad con fuerza. Fuera seguía nevando, pero la nieve no era blanca, sino negra. Chris observó con desconcierto el espectáculo que la caprichosa naturaleza les estaba brindando en aquel momento, pero la verdadera estupefacción vino cuando se fijó en el reflejo de Erik Mortensen en el cristal. Sus ojos verdes emitían un brillo tan antinatural como la nieve negra, pero lo verdaderamente grotesco era la sonrisa sardónica que tenía dibujada en su rostro. Un nuevo sentimiento se coló en el corazón de Christopher, abriéndose paso a través del alcohol y la excitación, clavándole sus garras con fuerza. Era miedo.

Capítulo xx

La ciudad despertó cubierta por un manto gélido de color oscuro, un confeti negro bajo el adoquín que se asemejaba a la ceniza caída desde un volcán. Los noticiarios televisivos y las cadenas de radio de medio mundo acaparaban la emisión de informativos con dos grandes titulares: la extraña nevada negra que había caído sobre Madrid y el estreno del single de Madrid Spectrum.

Tras sufrir la humillación a la que le había sometido su exnovio, Sara había intentado aparentar normalidad, pero era consciente de que se hallaba atrapada en una telaraña de la que no sería fácil escapar. No quería admitirlo, pero comenzaba a reflejar síntomas de una inminente depresión. Para evitar ahogarse en un turbulento mar de emociones había decidido salir a correr temprano, ducharse en casa y volver a salir para encerrarse en la biblioteca. Transcurrido un rato, la joven dejó de lado los libros y sacó un diario de su mochila. Hacía años que Sara no escribía nada en sus páginas, tan solo lo usaba en ocasiones especiales como válvula de escape. Era su forma de soltar el peso de los sentimientos.

No entiendo lo que ha sucedido. Sé que me oculta algo. Lo sé. Ha cambiado, él no era así antes. ¿En qué momento la persona más buena y tierna del mundo se convierte en un auténtico cabronazo? Algo ha ocurrido o algo le está pasando. ¿Será por esa zorra rubia? ¿Le habrá comido el tarro? Recuerdo que todo sucedió después de ir al club Abaddon. Desde aquella noche comenzó a comportarse diferente conmigo, con su familia y hasta dejó de hablar con sus antiguos amigos.

No sé en qué momento ha sucedido, pero creo que Christopher ya no me quiere. Me ha apartado de su vida, donde ya no hay lugar para mí. Me duele tener que escribir estos pensamientos, pero es la única forma de afrontarlos. Dejarlos reflejados por escrito resulta mucho más difícil que decirlos en voz alta.

Estoy hecha una mierda. Todos piensan que soy Sara la perfecta; Sara la deportista; Sara la inteligente; Sara la comprometida con la sociedad y el medioambiente. Eso es lo que cree todo el mundo. No saben cuán jodida estoy.

¿Por qué me hace esto? Me gustaría saberlo. Primero fue el flirteo en la discoteca con esa guarra, después los plantones, las llamadas telefónicas en el museo, las malas contestaciones y lo peor de todo, la cena con su familia en la que nos dejó tirados. El muy cerdo me la ha jugado con su cara de niño bueno. A él solo parece importarle su grupo de música y estoy segura de que ni siquiera es él quien toma las decisiones.

Estoy tan dolida y deprimida... Lo de la otra noche era lo último que necesitaba, pero me ha servido para comprender que le importo una mierda. De verdad que necesito entender qué ha sucedido, estábamos bien, era el amor de mi vida. Tengo miedos que nunca antes había tenido. No puedo borrar esa constante pregunta de mi mente. ¿Qué le ocurre? Sigo pensando que él no es así o, al menos, no lo era. Le quiero... le necesito...

Si pudiese al menos hablar con Peter. Nunca me gustó ese chaval, pero no puedo ignorar que es su mejor amigo. Tal vez él pueda explicarme qué ha sucedido, qué le pasa a Chris o si finalmente me ha sustituido por la otra. Seguro que me manda a la mierda.

Desde hace días apenas duermo... Y luego está esa sensación, ese extraño presentimiento. Me siento vigilada a todas horas, es como si alguien me observase desde las sombras. Estoy perdiendo la cabeza. ¡Estoy harta!

Necesito relajarme de una vez, estoy taquicárdica.

Sara soltó el bolígrafo, temblando, a punto de llorar. La biblioteca estaba prácticamente vacía. Estaba segura de que podría perfectamente dejar que sus lágrimas se abriesen camino y nadie se percataría. No pudo evitar sentirse sola. Suspiró para calmar sus emociones y volvió a coger el bolígrafo, dispuesta a seguir escribiendo. Observaba con vergüenza la letra inarmónica y picuda que había escrito cuando una sombra se cernió sobre su diario. Tras darse la vuelta en busca de aquello que le tapaba la luz, sus ojos color miel no pudieron evitar disimular la sorpresa. Nunca habría imaginado encontrarla justo allí. Pero sí, desde luego era ella, la inconfundible joven con pintas góticas.

—¿Violeta? —preguntó confundida.

—Veo que todavía recuerdas cómo me llamo.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Sara con los ojos húmedos.

—Te estaba buscando, necesito hablar contigo.

Sara cerró su cuaderno privado y se limpió disimuladamente una lágrima que comenzaba a resbalar por su ojo derecho. Volvió a mirar extrañada a la joven recién llegada.

—¿Qué sucede? ¿De qué quieres hablar? —Sara se sorprendió al ver a la gótica tomando asiento frente a ella—. ¿Qué pasa?

—Se te ve jodida, ¿estás bien?

—No, pero a estas alturas me da igual ya todo.

Violeta observó con detenimiento a Sara, sopesando las palabras que estaba a punto de pronunciar.

—¿Has escuchado la canción de tu novio? —Le pareció ver cómo Sara se sorprendía aún más, si es que era posible—. Por tu expresión diría que no. Suena por todas partes.

—No, ni tengo interés en hacerlo. —De repente la mirada de Sara se había vuelto desafiante—. ¿Qué quieres, Violeta? Tengo mucho que estudiar.

—Entiendo. —Violeta agachó la mirada y vio el diario—. Pues me temo que vas a tener que escucharla para entender todo esto.

—¿Entender qué?

Violeta permaneció en silencio, de nuevo absorta en un mar de palabras que nadaban por su mente, incapaz de pescar las más adecuadas. La actitud hermética y misteriosa de la chica comenzó a impacientar a Sara.

—Bueno mira, no voy a perder el tiempo con estas tonterías, pero para tu información, ya no estoy saliendo con Christopher — dijo levantándose de la silla al tiempo que recogía sus cosas. Tenía la impresión de que, después de todo, aquella tía solo había ido a cotillear y darle cualquier tipo de explicación era andarse con demasiadas consideraciones hacia alguien con quien apenas tenía relación.

—¿Cuándo comenzaste a notar que Christopher se comportaba de manera distinta? ¿Fue antes o después de conocer a la rubia?

En ese momento, frente a Violeta, Sara no supo reaccionar.

—Siéntate, por favor.

—¿Qué sabes tú de la rubia? —preguntó Sara volviendo a tomar asiento mientras una presión se aferraba a su pecho.

—Poca cosa, pero sale en todas las portadas de las revistas con tu novio, digo exnovio. Mi pregunta es si crees que Christopher ha cambiado su forma de ser recientemente.

—Se comporta como un capullo desde que la discográfica lo fichó.

—¿Sabes si tiene alguna mascota? —preguntó Violeta de repente.

—¿Qué?

—Venga Sara, reacciona de una puta vez. —Alguien mandó callar a las chicas desde algún rincón de la biblioteca—. La pregunta es muy sencilla, ¿tiene alguna mascota? —Esa vez lo preguntó bajando el tono hasta convertirlo en un susurro.

—Una gata, en casa de su madre. Oye, no entiendo a qué viene esto ni qué es lo que quieres de mí.

—¿Notaste si la gata se comportaba de forma distinta con él?

—No... bueno, no sé. Últimamente el animal estaba algo arisco y distante pero...

—Me lo imaginaba —cortó Violeta.

Alguien pasó junto a la mesa de las chicas y las chistó para que guardasen silencio.

—Vete a la mierda, pija asquerosa —soltó Violeta en un arranque de violencia espontánea. Se giró hacia Sara y acerco su rostro al suyo para poder susurrar mejor—. Llevo tiempo siguiéndole la pista a ese cabronazo.

—¿A quién? ¿A Chris?

—No, claro que no. A Erik Mortensen, ya sabes, el jefe de tu novio. —Giró la cabeza con desaprobación—. Perdón, tu exnovio.

—Violeta, no sé qué quieres decirme, pero vayamos mejor a la calle, ¿no crees?

—¡No! —De nuevo volvió a elevar la voz y alguien chistó con violencia desde alguna parte—. Aquí estamos seguras, pasamos desapercibidas. Mira Sara, sé que cuesta creerlo, pero lo que tengo que contarte es muy importante. Llevo tiempo investigando a Erik Mortensen, todo apuntaba a que esta vez se había materializado en él.

En aquel momento Sara comenzó a tener miedo. Violeta hablaba rápida y entrecortadamente, nerviosa y con la mirada alerta. Había estudiado aquellos síntomas y temía que la chica estuviese atravesando por algún trastorno delirante o psicosis paranoica.

—Violeta, creo que deberíamos salir a tomar el aire...

—Escúchame —dijo agarrando de la muñeca a Sara—. Tu novio corre un grave peligro, ¿de acuerdo? Tienes que conseguir alejarlo de la rubia esa, no es más que una marioneta de Erik.

—¿Alejarlo de ella? Oye, por mí como si se casan, se van de luna de miel al lugar más recóndito del planeta y, con suerte, no regresan nunca. Christopher me ha cambiado por ella, yo no puedo obligarle a nada.

El corazón de Sara latía con fuerza. Intentó liberarse de la gótica, le estaba clavando las uñas y le hacía daño. Retorció la muñeca para escapar, pero Violeta la agarró con más fuerza.

—No lo entiendes, Sara. Esa chica es peligrosa, no es más que uno de los esbirros de Erik Mortensen. Y no me sorprendería que alguno de sus espías te estuviese siguiendo a ti también.

Sara se zafó de Violeta y se levantó de golpe dispuesta a marcharse. Su silla cayó hacia atrás con violencia generando un ruido estrepitoso en el, hasta entonces, silencio estático de la biblioteca.

—Mira tía, no sé de qué vas, pero me estás empezando a asustar. Si esto es una broma de mal gusto, ve a hacerla con tus amigos los siniestros.

Violeta se levantó también justo a tiempo para bloquear el paso a la otra chica.

—Escúchame, primero intentarán alejarle de todos sus seres queridos, después le darán todo lo que siempre ha anhelado y, por último, lo irán consumiendo hasta que finalmente sea sacrificado.

—Estás loca. —Sara intentó apartar a Violeta de su camino y, antes de darse cuenta, se vio forcejeando con la joven gótica y cayendo al suelo.

Violeta tumbó a Sara y se sentó encima, atrapándola con su peso corporal y reteniéndola por los brazos a la altura de su cabeza. Las pocas personas que todavía seguían en la biblioteca se levantaron de sus mesas para contemplar la pelea improvisada. En alguna parte alguien anunció que iba a avisar a los responsables de seguridad.

—Sí de verdad le quieres, tendrás que escucharme. —Esta vez Violeta habló con calma, volviendo a susurrar—. Soy una de las pocas personas que os puede ayudar y que sabe lo que está pasando aquí.

—Pues dímelo, joder. —Finalmente, las lágrimas brotaron de los ojos de Sara, sintiendo cómo sus fuerzas se desvanecían. Ya no forcejeaba—. ¿Qué le ha sucedido?

Violeta acercó sus labios de color púrpura al oído de Sara. No tenía que haber sido así, no eran los modos ni las palabras adecuadas, pero debía decírselo.

—¿Sabes lo que es un pacto mefistofélico?

—¿Un qué? —masculló Sara, tumbada como estaba, con el corazón a cien—. ¿Qué significa eso?

—Significa que tu novio está jodido, nena. Perdón, tu exnovio.

Tercera parte
PRIMAVERA ROJA

Capítulo xxi

Nunca podrían olvidar la noche que nevó negro sobre Madrid. En pocos minutos la tormenta se había cernido sobre la ciudad con la cólera de un espectro de ceniza helada. El manto de nieve oscura velaba la visión de los edificios a través de una espesa cortina que caía con furia. Durante esos días, la metrópolis soportaba temperaturas bajo cero que la acercaban al borde de la saturación con tuberías reventadas, atascos kilométricos, líneas de metro cortadas, apagones eléctricos y toda una serie de desgracias del primer mundo. El calendario desgranaba los últimos días del invierno y dejaba atrás uno de los meses más fríos que recordaba la historia de la ciudad. La prensa nacional lo había calificado como un clima atípico y extraño; los científicos lo achacaban a la contaminación.

Pasaron dos noches antes de que la ciudad de Madrid volviese a ver el sol. Unos tímidos rayos asomaron una mañana de sábado. Allí donde el calor ganaba la batalla contra el invierno, el hielo se derretía y el agua negra se filtraba entre los adoquines de las calles. La ciudad parecía desolada y desierta.

En un coqueto apartamento de un adinerado vecindario madrileño, el personaje de pelo rubio y ojos de un azul océano volvió a leer el periódico desde el cómodo sillón colocado en un rincón de su salón. Sus ojos eran casi invisibles tras unas gafas de sol que le protegían de la claridad del día, en su batalla contra la resaca. Llevaba puesta tan solo una pieza de ropa interior, un bóxer en cuya caja de venta al público aparecía una foto de él mismo vistiéndolos. Los rayos de luz que se colaban a través del ventanal, que daba a una modesta terraza, lamían con ternura su torso fuerte y labrado durante años de gimnasio. Soltó el periódico y se desperezó, cruzando posteriormente los brazos en el pecho.

—Es increíble, aparecemos en la cabecera del cartel oficial del Paris Hell Festival —dijo Peter rompiendo el silencio.

—Nuestro buen amigo Erik Mortensen no se anda con tonterías —soltó Angélica con una risita al tiempo que se desperezaba en el sofá colocado en el otro extremo del salón.

La chica era alta y rubia, le había crecido el pelo, que le colgaba en una sola trenza. Vestía unos pantalones vaqueros y un jersey marrón, ambos de hombre, que le quedaban holgados. Buscó a tientas en el sofá a la persona que le había prestado aquella ropa, apoyando la cabeza en su regazo. Cerró los ojos y suspiró, satisfecha con la vida.

Christopher rodeó con un brazo a Angélica mientras empleaba el otro para navegar a través de Internet con su smartphone, leyendo las cientos de críticas positivas que los medios estaban haciendo de su trabajo musical. Ahora sonreía de nuevo, estaba complacido y sabía que sus amigos también. Pero, ¿y los demás? Su madre, la amable Lena, y su hermano David. Hacía tiempo que Christopher no tenía un pensamiento para su familia y apenas había reparado en ello hasta aquel día, por eso se había prometido a sí mismo hacerles una visita aquella misma tarde. ¿Y Sara? ¿Qué pensaría ella? La lista y atlética Sara de ojos color miel, cuya seña de identidad eran las prendas de color verde. «A la mierda con Sara, forma parte del pasado», pensó. Observó con un cariño precoz a la joven que descansaba acurrucada a su lado, de generosa sonrisa y ojos de un azul ártico. Se fijó en la forma en que juntaba las cejas en un fruncimiento juvenil. Le encantaban sus estallidos súbitos de lujuria y su humor blasfemo, incluso podía avistar la postura gatuna de su cuerpo. Por no hablar del sexo. Aquello era otro nivel de satisfacción.

El hecho era que no habían puesto un nombre todavía a la relación que mantenían, solo sabía que se divertían juntos, sin mayor compromiso, y eso le fascinaba. Por supuesto, no tenía intención de arruinar aquello sacando a colación una incómoda conversación sobre etiquetas. Quizás a Angélica no le preocupase realmente. Pero, a fin de cuentas, lo que importaba era que, por primera vez en muchos años, Chris se sentía libre; había advertido que era más feliz y sentía que ya era hora de pensar más en él y no tanto en la gente que lo rodeaba. El amor carnal y el compromiso eran pura ficción. Miró a Peter primero, después de nuevo a Angélica. Lo que su alma profesaba por ellos era amor verdadero.

—¿Qué planes tenéis hoy? —preguntó Peter colocándose el paquete.

—Creo que iré a visitar a mi familia —contestó Chris dejando a un lado su teléfono—. Hace tiempo que no veo a mi madre y a mi hermano.

—¿Quieres que te acompañe? Las carreteras están cubiertas de ese extraño hielo negro y no sé si ponerse al volante de tu vieja tartana es la mejor opción.

—No te preocupes, conduciré despacio —Chris se levantó del sofá y estiró los músculos entumecidos.

—¿Cuándo vas a jubilar esa chatarra? Antes apestábamos a céntimos, pero ahora olemos a millones. Te sobra el dinero, tío.

—Creo que no termina de creérselo —dijo Angélica uniéndose a la conversación. Se incorporó en el sofá y bostezó con la boca pequeña cual gata—. ¿Y tú, Peter? ¿Qué vas a hacer?

—He quedado más tarde con Lars.

—¿Lars? —preguntó Angélica alzando una ceja.

—Es su nuevo ligue, un modelo danés —contestó Chris, animado por chinchar a su amigo—. Nuestro querido Peter tiene debilidad por los extranjeros.

—¿Danés? ¿Cómo las galletas? —soltó Angélica.

—Que te den —contestó Peter—. Me voy a la ducha, que os vaya bien, parejita. El joven semidesnudo abandonó el salón todavía con las gafas de sol puestas.

Chris y Angélica intercambiaron sonrisas.

—¿Quieres que vaya contigo? —preguntó la chica con buena intención.

—No hace falta.

—¿Seguro? No me importa. Además, parece que lo hagas por compromiso, podemos ir juntos y así podrás escaparte antes.

—Tonterías —mintió sin mucha convicción—, es mi familia y hace tiempo que no voy a visitarla. Es mejor que vaya yo solo.

—Está bien, llámame luego y tomamos algo. A lo mejor podemos acoplarnos a la cita de Peter y conocer a ese tal Hans.

—Se llama Lars.

—Qué más da, en unas semanas no se acordará ni Peter de su nombre.

—Hablando de nombres, ¿de dónde viene lo de Angeldust? — preguntó el chico intrigado.

—Es mi marca personal. Muchos artistas se cambian el nombre.

—Sí, y los delincuentes —respondió Chris intentando picarla.

La chica respondió a la provocación lanzándose sobre él para arrancarle la ropa.

—Te vas a enterar, graciosillo...

* * *

El tráfico de Madrid era un obstáculo que el dinero y el viejo coche de Christopher no podían sortear. El trayecto se le hizo exageradamente largo, viéndose atrapado en uno de los muchos atascos que congestionaban la ciudad. Eso hizo que su conducta se tornase algo irascible aquella mañana. Cuando al fin llegó a su destino y se vio frente a la puerta de la casa de su madre, estuvo a punto de dar media vuelta y marcharse. Después de la discusión con Lena y la breve charla antes de emanciparse, no habían vuelto a hablar. Christopher quería evitar una confrontación y por eso lo mejor había sido no presentarse con su nueva chica. Sabía que Lena seguía sintiendo aprecio por Sara y no aprobaría su nueva relación. Llevado por un sentimiento extraño y desconocido, se había negado a cogerle las llamadas a su madre. A partir de entonces, la relación entre ambos se había enfriado y por eso no sabía qué panorama se encontraría.

Hierba moribunda y hojas caducas petrificadas en el hielo crujían bajo sus pies, enfundados en unas botas de marca. Christopher encogió los hombros para protegerse del viento helado y llamó a la puerta, su respiración se aceleró. El caso era que se negaba a disculparse con su madre. Ya estaba cansado de ser el hombre de la casa, de joven no había tenido más remedio que ponerse a trabajar y estudiar al mismo tiempo para mantener a la familia. Habían sido años duros en los que había aceptado estar de camarero con un sueldo mal pagado mientras se perdía su juventud. Quería demostrarle a su madre que era capaz de tomar las riendas de su vida sin conformarse con lo poco que habían tenido hasta entonces. Había cumplido su sueño y no quería dejarlo escapar ni por ella, ni por Sara, ni por nadie. Pero Christopher no era consciente de que pensaba todas aquellas cosas por despecho.

Cuando la puerta del domicilio se abrió, Christopher se quedó sorprendido. Hacía tiempo que no veía a su hermano y lo encontró muy desmejorado, amarrado todavía a una bombona de oxígeno a través de una cánula, un tubo de color azul transparente que se introducía en sus fosas nasales. Estaba muy delgado, su piel pálida estaba amarillenta y su cabeza sin pelo. ¿Dónde estaban sus greñas despeinadas? El corazón de Chris se encogió con tal fuerza que estuvo a punto de partirse.

—¡Chris! —saludó David con un hilillo de voz—. Te he echado de menos.

—Hola, enano —respondió Christopher antes de abrazar a su hermano, ocultando así las lágrimas que comenzaban a aflorar en sus ojos.

En ese momento llegó Lena con su viejo delantal con estampado de piñas puesto y las manos llenas de harina.

—Hola, cariño —dijo sacudiéndose las manos.

Se separó de su hermano y no pudo evitar lanzarse a los brazos de su madre. Vio que en ella no había rastro alguno de reproche, y eso hizo que se sintiese como una auténtica mierda.

El joven entró en el domicilio dejando atrás el frío. Después de que su madre le sirviera un café, se sentaron en la cocina los tres.

—¿Cómo estás, Chris? Hacía mucho tiempo que no te veíamos. —Las mejillas de Lena estaban sonrojadas, como de costumbre.

—Te hemos visto en la tele —respondió David—. ¿Ahora eres famoso o algo así?

Christopher sonrió con ternura ante su hermano.

—Algo así, enano. Todo bien, mamá. ¿Qué tal estáis vosotros? Dime... ¿qué ha pasado? —preguntó mirando de reojo a David.

—Quimioterapia.

—Quimio... ¿qué? —Christopher no se lo podía creer, ¿cuándo había sucedido todo aquello?—. ¿Y qué ha pasado con el Proteicsots?

—Los resultados de las últimas pruebas desvelaron que no estaba funcionando.

El doctor de Robles propuso que comenzásemos con la quimioterapia.

—Mamá... ¿por qué no me llamaste?

—Lo hice cariño, pero no te conseguí localizar.

Christopher se sintió el ser más repulsivo del mundo. ¿Todo aquello había pasado y él ni se había enterado? ¿Por qué estaba enfadado con su madre? Ya ni lo recordaba. En aquel momento quiso gritar y llorar, pero respiró profundamente y se contuvo.

—Lo sé, mamá, y lo siento. He estado muy ocupado... —dijo sin apenas convicción, viendo la cara cansada y salpicada de pecas de su hermano.

Christopher pasó la tarde con su familia merendando. Lena había preparado un delicioso bizcocho de limón con chocolate blanco y los tres se dieron un auténtico festín de azúcar. El joven comprobó que, pese a la desgracia que caía sobre aquella casa, ni el brillo de amor incondicional había desaparecido de los ojos de Lena, ni la sonrisa de duende malicioso se había borrado en el rostro de David.

Christopher se percató de que la gata no había aparecido en toda la tarde. Podía oír sus patitas caminando por la casa, pero estaba claro que no estaba por la labor de saludarlo.

—¿Te quedas a cenar? —preguntó Lena recogiendo los platos sucios cuando terminaron de merendar.

—No puedo, he quedado con una amiga más tarde.

—Uuuuh... ¿con Sara? —preguntó David juntando sus dedos índices como si se besasen.

Chris rio y negó con la cabeza.

—No, con otra amiga.

Lena escrutó el rostro de su hijo y Chris no pudo evitar desviar la mirada. David, por su lado, continuó indagando.

—¿Cuándo va a venir Sara? Hace mucho tiempo que no viene...

Apenas había pronunciado estas palabras cuando comenzó a toser violentamente. Se puso rojo y su rostro se congestionó. No paró de hacerlo hasta que su madre le dio un vaso de agua. El pequeño tardó unos minutos más en recomponerse, respirando con dificultad. Después, entre Lena y Christopher lo llevaron al sofá del salón y al poco tiempo se quedó dormido. Hijo y madre regresaron a la cocina para no despertar al pequeño.

—Mamá, ¿qué le pasa? —preguntó Chris preocupado, nunca había visto a su hermano así.

Lena miró a su hijo, con unos ojos que se habían secado de tanto llorar las noches pasadas, y sin un ápice de temblor en su voz pronunció las peores palabras que jamás le habían dicho a Christopher.

—Tu hermano se está muriendo.

El joven estuvo a punto de desmayarse, pero entonces vio aparecer a Bastet. Caminaba tranquila y directa hacia él. Sus grandes ojos violetas se clavaron en los de Christopher, ahora húmedos. La gata sostuvo la mirada del humano unos instantes y entonces abrió la boca dejando a la vista unos largos y afilados colmillos. Bufó con odio al humano, ahora un desconocido para ella, un intruso en la casa que no era bienvenido.

Capítulo xxii

Sara estaba inquieta. Hacía casi un mes que no sabía nada de Violeta, desde que se produjo el extraño encuentro en la biblioteca. Y ahora estaba a punto de reunirse con ella en un viejo café cercano al metro de Chueca. Después de tantas semanas de apatía no entendía bien qué le había impulsado a quedar con la chica de aspecto gótico. A pesar del tiempo transcurrido, la joven aún recordaba cada palabra de aquella conversación. Estaba nerviosa; creía tener el control de la situación, pero la verdad era que no tenía ni la más remota idea de lo que se le venía encima. Estaba preocupada. Y mucho. Sopesaba las posibilidades de que Christopher estuviese en apuros. Desde luego no era algo probable, pero tampoco imposible. Y la aparición de Violeta no había ayudado a calmar sus pensamientos. Todo aquello resultaba muy inquietante.

Era mediodía cuando al fin llegó frente al lugar acordado: La Viuda Negra. Un estrecho local con tan solo tres mesas y una barra en su interior. Allí estaba Violeta esperándola, vestida como un cuervo para variar. Sus ropas estaban confeccionadas de cuero, vinilo y látex.

—Siento llegar tarde —se excusó Sara tomando asiento.

—No importa, no llevo mucho tiempo esperando. ¿Quieres algo de beber?

—Sí, un té verde sin azúcar. —Su voz sonaba apagada y temblorosa.

—Que sean dos cervezas —dijo Violeta haciendo un gesto con la cabeza a la camarera del local—. Hazme caso, te vendrá bien.

—Pensaba que esto era una cafetería —respondió Sara molesta.

—Me lo agradecerás.

El local era sencillo, no presentaba decoración de clase alguna. La camarera sirvió las cervezas a las chicas y se retiró a limpiar la barra.

—Bueno, ¿vas a decirme para qué hemos quedado aquí?

Violeta aguardaba la reacción de Sara, que no se hizo esperar. Ante su mirada desesperada, la joven no tuvo más remedio que ofrecer una explicación:

—He leído las noticias en los periódicos. Madrid Spectrum es todo un éxito, ¿eh?

—Al grano, Violeta.

—Está bien, pero vayamos por partes, ¿de acuerdo? —Violeta agarró la cerveza y le dio un buen trago—. Entiendo que todo esto te pueda resultar extraño.

—No sé si extraño define lo que todo esto me está pareciendo —respondió la chica simulando unas comillas con un gesto de sus dedos.

—Dime Sara, ¿sabes ya lo que es un pacto mefistofélico?

—No exactamente...

—¿Y un pacto fáustico?

—Tampoco...

Sara sintió un escalofrío que le recorrió la columna vertebral de arriba abajo, notó que el corazón se le aceleraba y que sus manos empezaban a sudar.

—Se trata de un contrato verbal, en el que una persona ofrece su alma a cambio de una serie de favores.

—Venga ya, Violeta. ¿Dices que mi exnovio ha hecho un pacto con el demonio o algo así? —De repente Sara parecía arrepentida de estar allí e hizo ademán de marcharse.

—¡Sara, no me jodas! —Violeta la agarró de la mano en un intento por retenerla—. Escucha lo que tengo que contarte, ¿vale?

Sara sopesaba la posibilidad de salir corriendo, pero decidió quedarse y escuchar a la gótica.

—Mira, sé que es difícil de creer lo que vas a escuchar, pero es necesario. Existen criaturas poderosas en nuestro mundo, Sara. Llámalo demonios, llámalo ángeles, llámalo como te dé la gana. Pero lo cierto es que esos seres existen, se mueven entre nosotros y son capaces de cumplir nuestros anhelos más profundos.

—¿Y Erik Mortensen es una de esas criaturas? —preguntó Sara con estupor ante lo que le parecía una auténtica locura—. Eso insinuaste en la biblioteca.

—Me temo que sí —dictaminó la gótica.

—Mira, Violeta, a todos nos cuesta hacernos a la idea de que un tipejo con cara de cordero degollado como mi exnovio haya dado el salto al estrellato de la noche a la mañana. Pero de ahí a hablar de pactos con el demonio...

—Erik no es más que la representación carnal que esa criatura ha decido adoptar en esta ocasión —Violeta continuó hablando, sin importarle que la camarera no les quitase ojo—. Si encontró a tu chico, es porque él debió de invocarlo. Por lo general, todo comienza con una súplica u oración. La criatura acude y propone un pacto oral que más tarde puede quedar reflejado por escrito. Ese ser le dará a Christopher todo lo que siempre ha deseado a cambio de un precio muy grande.

Sara bebía a sorbos pequeños de su cerveza, intentando ocultar su nerviosismo.

—¿Y por qué se supone que sabes todo esto?

—Como te he dicho, vayamos por partes.

Sara suspiró impaciente.

—Probablemente lo primero que habrá hecho Erik es separarle de sus seres queridos, de su familia, de su novia. —Violeta sintió cómo sus palabras se clavaban en la joven—. No es el Christopher que conoces, Sara. Le están envenenando la mente para llevar a cabo algún plan que todavía no he logrado descifrar. Lo que está claro es que Erik se trae algo entre manos.

—No me creo nada de esto —bufó Sara.

—Puede que incluso haya usado alguna de sus marionetas para alejaros de Christopher, tal vez a la tía esa con la que canta, ¿no? He visto los anuncios, es muy atractiva.

—Creo que lo mejor es que me marche, Violeta. Esto es absurdo y me estás empezando a asustar.

—Mira, llevo un tiempo siguiendo a ese tipo, ¿vale? He observado cada uno de sus movimientos. Sabemos a ciencia cierta lo que es Erik Mortensen.

—¡Por el amor de Dios, Violeta! —estalló Sara—. ¿Le has estado espiando? Pero, ¿qué estás diciendo? ¿Has perdido la cabeza?

La camarera dio un brinco, asustada por la reacción de Sara. Dejó de fingir que limpiaba la barra y salió a la calle para hablar por teléfono, dejando la puerta del local abierta. Violeta la siguió con su mirada.

—Estamos llamando demasiado la atención, deberíamos pagar e irnos —propuso la joven sacando un billete de su cartera y dejándolo caer sobre la mesa.

—¿Eres consciente de que estás acosando a un famoso? Violeta, eso es delito. Y además... un momento... —titubeó Sara de repente—. Antes has dicho: sabemos, en plural. ¿Qué quieres decir? ¿Hay más de uno en esto contigo?

Violeta la interrumpió con un gesto de la mano. Su teléfono móvil estaba sonando.

—Más vale que sea importante —contestó al aparato—. Sí... vale... ahora mismo estaba con ella. —Dedicó a Sara un falso ademán de disculpa—. Es mi jefe —le explicó cubriendo el teléfono con la mano. Sara estaba alucinando con todo aquello—. De acuerdo, vamos para allá. —Y colgó.

En ese preciso momento el rugido de un motor inundó la calle, colándose en el local como un sonido desagradable y ensordecedor. Un tipo con un casco oscuro aparcó su moto frente a La Viuda Negra. Violeta pudo observar a través de la puerta abierta que el recién llegado le daba una propina a la camarera antes de girarse y señalar hacia el lugar donde estaban sentadas sus clientas.

—Está bien, tenemos que irnos —soltó Violeta poniéndose en pie.

—¿Irnos? ¿A dónde? —preguntó Sara atónita.

—Nos han encontrado, venga, por la salida de emergencia.

A pesar del tamaño del cuchitril donde se encontraban, Sara no se había percatado de la puerta situada al fondo del local, junto a los baños.

—¿Encontrado? Dios mío, Violeta, estás como una puta cabra.

—Gran diagnóstico para estar estudiando psicología —respondió Violeta con ironía al tiempo que tiraba del brazo de Sara—. ¡Venga, arriba!

Sara se sacudió de encima la mano de la gótica con un movimiento brusco. Se giró con intención de marcharse y en ese momento reparó en el hombre del casco negro, que había descendido de su moto y comenzado a caminar hacia la cafetería. Un temor lejano y familiar regresó al cuerpo de la joven. Con el corazón a cien, era incapaz de retirar su mirada del recién llegado; había algo en él que le resultaba familiar. Violeta volvió a agarrarla por el brazo, en un intento desesperado por levantarla de la silla.

—¿Dónde quieres que vaya? —preguntó Sara resistiéndose al brazo dominante de Violeta—. Déjame, me estás haciendo daño.

—A un lugar seguro, vamos a ver a mi jefe. —Por fin estaban caminando hacia la salida de emergencia, entre tirones y forcejeos.

—¿Vas a presentarme a tu jefe? ¿Ahora?

—Claro que no, eso no va a ser necesario —respondió Violeta ya con una mano en la palanca que abriría la puerta.

—¿Por qué no?

Violeta dio un último tirón del brazo de la chica y, por fin, se vieron en un callejón lleno de contenedores de basura y cajas de cartón vacías. Violeta cerró la puerta por la que acababan de salir y se giró bruscamente para mirar a los asustados ojos de Sara.

—No harán falta las presentaciones porque ya os conocéis. Y ahora, si eres tan amable, ¿te importaría mover el culo y empezar a correr?

Capítulo xxiii

Un par de días después de visitar a su familia, Christopher acompañó a su hermano y a su madre al hospital. Se reunieron con el equipo de oncólogos capitaneados por el doctor Alberto de Robles. Cada cierto tiempo, un grupo de especialistas se reunía para comentar la situación del pequeño David Olsen. El médico de la familia abrazó a David cuando llegaron y después a Lena. Hasta aquel momento, Chris no había visto nunca gestos afectivos en aquel profesional de la medicina. Un pensamiento infestó su mente, aquello no podía significar nada bueno. Los médicos, trabajadores sociales y demás fueron llegando a la sala. Todo el mundo hizo el numerito de apagar sus teléfonos para fingir que toda su atención estaba puesta en el diagnóstico de David.

Después de pasar toda la mañana en el hospital escuchando a desconocidos con batas blancas debatir sobre los próximos pasos en la estrategia por ganar la batalla al cáncer de su hermano, Christopher acabó exhausto, física y mentalmente. Se había prometido a sí mismo pasar más tiempo con su familia y apoyar a David en aquellos difíciles momentos. Durante un par de semanas, Chris fue a visitar a su familia cada dos días, intentando pasar el mayor tiempo posible con su hermano. Al joven músico no le quedaba más remedio que hacer de tripas corazón cada que vez que veía la cabeza desnuda del pequeño David y la insana palidez que iba ganando terreno en su tez, donde apenas ya se distinguían sus características pecas. Día a día, su desazón iba en aumento, viendo cómo se le escapaba la vida a su hermano entre dolores y convulsiones. Por otro lado estaba Lena, la cálida y amable mujer de mejillas sonrojadas, cuya actitud comenzó a volverse taciturna, siendo víctima de un principio de depresión. Aquel ambiente no tardó en pasar factura a Chris también, llegando a sufrir hasta en dos ocasiones ataques de ansiedad. No existe manual ni profesor que pueda enseñar a uno a gestionar tal situación de forma sencilla y, tal vez, Christopher no llegó a estar preparado para afrontarla, pues no tardó en alejarse de nuevo.

El invierno al fin dio una tregua y los bloques de hielo negro fueron desapareciendo paulatinamente. Pronto, Chris se vio envuelto en una exhaustiva agenda que apenas le daba respiro. Su primer álbum salió a la venta a principios de primavera, lo que supuso asistir a un sinfín de eventos: firmas de discos, entrevistas en la radio y televisión, primeros conciertos a nivel nacional y, por supuesto, invitaciones a decenas de exclusivas fiestas en la capital española. Christopher quería pasar más tiempo con su familia, pero no tardó en incumplir su promesa. Intentaba hablar con su madre y su hermano por teléfono todos los días, comenzando la conversación con una disculpa por no tener tiempo para visitarlos o ir con ellos al hospital, y terminando siempre con una falsa promesa de que lo haría pronto. La realidad era que el joven se volcó por completo en su trabajo, encontrando en él un refugio, un auténtico santuario en el que se encontraba feliz y a salvo.

Las hojas del calendario pasaron con rapidez dando paso a marzo. La música de Madrid Spectrum sonaba en todas partes y a todas horas, en poco tiempo sus canciones se hicieron virales. La caótica agenda de Christopher no le daba tregua. Una tarde, tras una entrevista para medios internacionales en el centro de la ciudad, decidió regalarse unos minutos de desconexión y pasear por las calles de Madrid. La brisa primaveral llegó algo fresca aquel año, pero los atardeceres eran de una belleza divina. Chris callejeó por el Madrid antiguo e imperecedero, muy diferente al barrio en el que residía. Había mucha gente paseando por las calles, rostros fugaces a los que no prestaba atención. Tras varios minutos admirando la ciudad, el joven se detuvo, alzó la cabeza y cerró los ojos, dejando que el sol bañara su rostro. Christopher suspiró cansado, pero feliz. Era joven, tenía buena salud, buenos amigos, salía con la chica más atractiva del mundo y era famoso. El promedio de ingresos que recibía de las ventas de su disco era tan alto, que la mayoría de la gente ni siquiera imaginaba que fuera posible. Se autoconvenció de que esa felicidad era real y de que pronto volvería a visitar a Lena y a David, y ambos estarían bien y felices también. Pensó en hacer un viaje con su familia cuando el pequeño David se recuperase, a algún sitio donde descansar y estar juntos.

Retomó la marcha y subió por la Gran Vía pasando frente a bodegas, teatros, boutiques de moda, tiendas de teléfonos móviles y terrazas donde los jóvenes ya estaban bebiendo desde primera hora de la tarde. La calle, con sus anchas aceras y sus árboles añosos, invitaba a dar un paseo agradable. Se detuvo en un quiosco y ojeó las revistas de moda. No le sorprendió verse a sí mismo o a sus colegas de la banda acaparando portadas. Decidió consultar la prensa nacional y algo llamó su atención. Cogió un periódico y lo pagó sin mirar siquiera al quiosquero. En él aparecía la foto, en primera plana, de un personaje que Christopher conocía. El artículo decía: «Embajador chino desaparecido; sin novedades del paradero de Xin Rui». Se quedó absorto leyendo los detalles de la noticia en mitad de la calle sin reparar en la gente que lo sorteaba. Entonces alguien tocó su hombro con suavidad, sobresaltándolo y haciendo que se le cayese el periódico al suelo.

—Disculpa... lo siento, no quería asustarte... —se disculpó un chaval que no tendría más de catorce años—. Perdona, ¿eres Christopher Olsen?

Chris se quedó callado, contemplando al chico con recelo.

—Eres el cantante de Madrid Spectrum, ¿verdad? ¿Me podría hacer un selfie contigo?

Entonces Christopher relajó los hombros y desvió la mirada avergonzado.

—Sí, claro —respondió pasando un brazo por el hombro del chico y posando para la foto. Dedicó una de las tantas sonrisas falsas que ya había ensayado para la prensa.

—¡Gracias, tío! —exclamó el chico excitado—. Esto lo va a petar en las redes sociales. —Entrechocó los puños con Chris y se marchó calle abajo, dando brincos de alegría. Ni siquiera se molestó en hablar con el vocalista, simplemente quería la foto para presumir delante de sus amigos.

Christopher sacudió la cabeza y retomó la marcha, dejando olvidado el periódico en la calle. Empezaba a atardecer y el cielo despejado estaba pasando de azul a violeta. Chris miró las esculturas que coronaban los tejados y las bóvedas de los edificios, vigilando la ciudad desde las alturas. Pudo apreciar ángeles guerreros, pegasos, cuádrigas; colosales obras de arte que transmitían sentimientos sublimes.

Avanzó cuesta arriba sorteando turistas sin mirar al suelo cuando tropezó con algo, o mejor dicho, con alguien. Miró abochornado a la mujer que estaba sentada en la acera. Una madre que pedía limosna, suplicando a los que pasaban por delante unas monedas para dar de comer al crío que descansaba a su lado. Se disculpó con palabras torpes y rápidamente le dio un par de billetes sin mirar la cantidad. Por la expresión de la mujer, debió de ser más de lo que estaba acostumbrada a recibir. Chris decidió retomar la marcha y alejarse de allí, pero no había caminado ni cinco minutos cuando una limusina negra avanzó por la carretera y se detuvo a su altura. El joven frenó la marcha y esperó, fingiendo contemplar con indiferencia el vehículo; sabía de sobra a quién pertenecía. De reojo podía seguir viendo a la mujer con su hijo, observándole todavía con incredulidad. Una de las ventanillas traseras bajó lentamente, dejando a la vista el rostro de Erik Mortensen, de ojos muy verdes excepto por un punto de negrura en el centro. Sonreía de oreja a oreja, como de costumbre.

—¿Te llevo a alguna parte? —preguntó el joven desde dentro de la limusina al tiempo que se abría una puerta.

Christopher no se lo pensó ni un segundo y se abalanzó al interior. El vehículo tenía toda clase de comodidades: asientos acolchados y forrados de piel, un televisor y, por supuesto, una nevera con puerta transparente repleta de alcohol. Erik vestía a juego con aquella opulencia: pantalones negros de Armani y camisa blanca de seda. Mantenía su pelo cepillado hacia un lado con pulcritud. Chris echó un último vistazo al lugar donde seguía la mujer sentada, pidiendo dinero a los transeúntes con una mano en alto. No pudo evitar pensar en lo injusta y desigual que podía llegar a ser la vida. En ese momento, Erik tosió sutilmente.

—¿Qué haces por aquí? —soltó Chris a modo de saludo al tiempo que la limusina retomaba la marcha lentamente.

—Relájate y ponte cómodo. Voy a la Torre de Ágata, ¿me acompañas? No hemos podido tener ninguna conversación entre amigos en todo este tiempo.

En realidad, Christopher no le consideraba su amigo, pero la simple idea de intimar con Erik Mortensen le excitó sobremanera.

—¡Claro!

—¿Qué hacías plantado como un pasmarote en mitad de la calle?

—Solo deambular y despejar la mente.

—¿Puedo ofrecerte algo de beber? —preguntó Erik abriendo la nevera—. ¿Tienes todo listo para el viaje a París?

—No, gracias —respondió acomodándose en su asiento—. Todavía no he preparado la maleta, aunque te puedo asegurar que Peter lleva semanas ultimando los preparativos.

—Me lo creo —dijo Erik riendo al tiempo que cogía una botella de vino blanco y cerraba el minibar. Sirvió dos copas ignorando la negativa de Christopher—. ¿Qué tal lo llevas, Cristo? ¿Va todo bien?

—Muy bien, gracias por preguntar —contestó aceptando por cortesía una copa a rebosar de vino. Contuvo una mueca de disgusto, cómo odiaba que le llamase Cristo.

—Estoy muy contento con vuestro trabajo, sabía que podía confiar en ti. Chin, chin. —Erik alzó la copa y ambos brindaron.

Sin apenas tiempo para asimilarlo, Chris se había visto envuelto en un mundo de eventos privados y exclusivos, de licoreras y bodegas repletas de vinos de raras cosechas y de suculentas propuestas para probar drogas de último diseño. La limusina era tan cómoda y el movimiento tan relajante... Christopher se estaba adaptando rápido a su nueva vida, a todo ese lujo tan embriagador, lleno de conciertos, entrevistas, fiestas... Se negaba a creer que existía una vida diferente a la que llevaba.

—Dime, ¿qué tal con Angélica? —se interesó Erik—. Quiero decir, estáis juntos, ¿no?

—Nos lo pasamos bien juntos, es una chica increíble. —Tomó un tímido sorbo de vino, seguido de otro menos tímido.

—Suéltalo, Cristo. Está buenísima, todos lo vemos. Eres un cabroncete con suerte, ¿eh? —exclamó Erik entre risitas—. ¿Vais en serio?

—No somos novios, si es lo que preguntas —aclaró Christopher con aspereza—. Estamos juntos, lo pasamos bien y nos gustamos. No sabría decirte si es una relación seria.

—Entonces, ¿qué es?

Christopher negó con la cabeza.

—¡Vale, vale! Espero que no te importe que haya sacado el tema. Me intereso y preocupo por mis empleados —añadió Erik rellenando un poco más las copas aún sin terminar de vino—. En fin, por la parejita del año —propuso alzando su copa.

Christopher lo imitó y ambos bebieron meciéndose en una cálida brisa alcohólica. En la radio comenzó a sonar una canción de Madrid Spectrum.

—He visto en los periódicos que el embajador chino ha desaparecido. Qué grotesco, ¿no? —dijo Chris de repente, recordando la noticia que había leído minutos atrás.

—¿Ah sí? No tenía ni idea —respondió Erik con indiferencia.

—Pero erais amigos, ¿no?

—¿Amigos? No tengo ningún amigo chino que yo recuerde, y mucho menos embajador —contestó Erik con una sonrisa de disculpa.

En aquel momento Christopher se sintió confuso. Pero lejos de cambiar de tema, siguió insistiendo.

—¿En serio? Yo le conocí en la fiesta de Año Nuevo en la azotea. ¿De verdad no lo recuerdas?

Erik escrutó el rostro de Christopher con sus profundos ojos verdes. Había un extraño brillo en ellos. Chris se había percatado de aquel detalle en diferentes ocasiones, y le recordaba al reflejo que las escamas de los reptiles despedían bajo los rayos del sol. Aquella mirada le inquietaba, parecía el gesto de una serpiente a punto de abalanzarse sobre su presa. Finalmente, Erik ensanchó aún más su sonrisa, dejando a la vista su pétrea dentadura blanca.

—Lo siento, Cristo. Me temo que mi secretaria invitó aquella noche a más de un diplomático por puro protocolo, pero no conozco a ningún embajador chino. Probablemente esté bien, se habrá escapado unos días a Ibiza o Mallorca y reaparecerá en un par de semanas rojo y más gordo —garantizó Erik con una exquisita cortesía y una sonrisa perversa.

Christopher no respondió. Podía envidiar a Erik: era atractivo, multimillonario y parecía buen tío a pesar de sus excentricidades. Sin embargo, sentía que estaba jugando con él. Había algo que no cuadraba en todo aquello. ¿Le estaba mintiendo a la cara? ¿Con tanta naturalidad? No entendía el porqué.

—Tus ojos parecen de un color poco corriente, ¿te lo han dicho alguna vez? —de repente se escuchó soltar aquella frase sin apenas pensarlo.

—Cálmate, Cristo. Puedo escuchar cómo tu corazón se acelera. Pareces asustado —respondió Erik desafiante mientras sus ojos verdes se oscurecían, perdiendo aquel destello antinatural.

—Qué va... —Christopher desvió la mirada y se bebió lo que quedaba de su copa de vino de un solo trago.

—Sé que guardas para ti tus pensamientos. Lo sueles hacer a menudo, ¿verdad?—Erik hablaba viendo bailar los reflejos en su copa de cristal—. Lo que significa que, o bien eres muy comedido, o eres un cobarde. Cualquiera de las dos explicaciones me resulta insulsa.

—Más bien cauto —contestó débilmente. No le gustaba el rumbo que había tomado aquella conversación.

—Dicen que, si uno puede leer la mente de los hombres, puede obtener absolutamente todo lo que desea.

—¿No tienes ya todo lo que deseas? —preguntó Chris volviendo a mirar al joven que tenía sentado frente a él.

—Touché.

Entonces Erik se echó a reír. Era la primera vez que Chris oía aquella risa suave y sedosa. Tan seductora. Podía llegar a entender que su mejor amigo se sintiese atraído por aquel joven de pelo oscuro y ojos verdes. Cuando paró de reír, el dueño de Infernus Music decidió cambiar de tema y el resto del trayecto hablaron del viaje a París. Chris se escuchó a sí mismo cantando a través de la radio.

Los tienes a todos donde quieres que estén.

Juegas a ser víctima en tu enfermo juego mental.

Engañando... traicionando... como un ángel,

de sonrisa pura y mirada aterciopelada.

No eres más, que la reina de la oscuridad.

El asunto del embajador chino había ensombrecido los pensamientos de Chris. Su mente estaba lejos de allí, escudriñando un mundo nebuloso y distante. Se dijo a sí mismo que hablaría con Angélica de aquel tema, para confirmar que no estaba equivocado y que la noche de la fiesta de Año Nuevo habían charlado con Xin Rui, el mismo asiático rechoncho que aparecía en los periódicos.

A la puesta de sol, la limusina llegó a su destino y aparcó frente a la entrada de la Torre de Ágata. El exterior de la entrada estaba repleto de estrechos y largos maceteros llenos de narcisos y tulipanes. Pese a que todavía no había oscurecido, luces de neón rosa recorrían el edificio como si de arterias palpitantes se tratasen. Las luces no eran estáticas, simulaban movimiento, como si estuviesen hechas por medio de algún truco de magia negra. El chófer les abrió la puerta. Tan pronto como Christopher salió de la limusina, se fijó en que alguien se aproximaba a ellos. Había salido en silencio de la torre y se acercaba para recibirlos. Pudo oler su colonia barata a metros de distancia. Christopher levantó la vista y miró con dureza a la persona que tenía ante sí. Al principio no lo creía, pero tampoco era la primera vez que se encontraban allí.

—Hola, Mikel —saludó con apatía.

—Yo también me alegro de verte, Olsen.

—Mikel ha venido a ayudarme con los preparativos del viaje — comentó Erik. Había un extraño fulgor en sus ojos, algo perverso en su mirada—. No sé si te he comentado que nos acompañará a París.

—No, me temo que se te ha pasado. —La voz de Chris se había vuelto tenue y hablaba entre dientes—. Y dime, Mikel, ¿a qué se debe tu compañía?

—No pareces contento, Olsen —respondió el aludido mostrando sus dientes amarillentos en una grotesca sonrisa—. No sé si te has enterado a estas alturas, pero soy el ayudante personal de Erik Mortensen.

—Mmm... cierto. Nos vendrá bien alguien que cargue con las maletas en el aeropuerto. —Chris consiguió lo que pretendía con su comentario, borrar esa estúpida sonrisa del rostro de Mikel.

—Acompáñanos, Christopher —le invitó Erik—. Ultimaremos un par de asuntos pendientes y tomaremos unas copas, ¿te apuntas?

—Estoy cansado, me voy a casa —respondió Christopher con una brusquedad poco frecuente en él.

Se dio medio vuelta y comenzó a andar sin rumbo, solo quería desaparecer de la vista de los otros dos jóvenes. Christopher estaba molesto con todo aquello. Primero Erik le mentía a la cara y después aparecía Mikel. Seguía sin conocer la relación que había realmente entre ellos dos. ¿Ayudante personal? Y una mierda. ¿Por qué tantos secretos? ¿Por qué Erik tenía que envolverlo todo de tanto misterio? Resopló molesto con la situación y se alejó, buscando desaparecer entre los parterres de flores y los grandes edificios de acero y cristal llenos de luz.

—Nos veremos pronto, Olsen —oyó la voz de Mikel, ya muy lejana.

Capítulo xxiv

No fue por ninguna causa noble. ¿Curiosidad? ¿Miedo? La verdadera razón era infinitamente más simple, el motivo por el que Sara había ido a ver a Violeta era mera desesperación. La joven se sentó en la cama junto a la ventana de su habitación, se puso una manta por encima y agarró la taza en la que se había hecho una infusión. Miró a través del cristal y observó el espectáculo de la mañana primaveral, con el confeti cayendo de los olmos. Parecía mentira que hubiesen pasado de un invierno tan feroz a la floración primaveral en apenas unos días. El tiempo estaba loco. Dio un sorbo de la tila y se quemó ligeramente la lengua. Volvió a mirar por la ventana, pero esa vez sin observar nada en concreto, su mirada estaba perdida en el recuerdo de días atrás, cuando había salido por patas de aquella mugrienta cafetería de Chueca. Recordaba todo con tal nitidez que le parecía estar volviendo a vivir aquellas horas.

Después de salir al callejón, Violeta y ella habían corrido hasta la estación de metro más cercana. No sabía el motivo por el que se habían dado a la fuga, pero según Violeta alguien las estaba siguiendo. Sara tuvo tiempo de ver al hombre de indumentaria oscura y casco negro, llegando a pensar que lo conocía de algo. Con la respiración entrecortada y los nervios a flor de piel, casi no tuvo tiempo de percatarse de la estación en la que habían bajado hasta que se vio atravesando las puertas de la Facultad de Psicología. Estaban en la universidad en la que estudiaban ambas. Había caído el sol y la temperatura descendía considerablemente.

Sara había caminado por los pasillos nerviosa y asustada, dejando atrás las aulas cerradas, siguiendo a Violeta sin comprender qué pretendía. Era consciente de que si todavía no se había largado a su casa era porque en su interior ardía la llama de la curiosidad. La lógica interna de su situación inmediata sobrepasaba sus preocupaciones. También sopesó el peligro. Seguirle el rollo a Violeta podía ser peligroso, y jugar con el mundo oculto tampoco era sensato. Recordaba cruzar el edifico a toda prisa, corriendo con su melena castaña flotando sobre la espalda. Dejaron atrás la biblioteca y varias salas de estudio hasta llegar a un espacio amplio y circular atestado de puertas. Habían llegado a los despachos de los profesores. Todavía rememoraba, con la piel de gallina, el escalofrío que había recorrido su cuerpo al leer la placa junto a la puerta que Violeta abrió sin previo aviso: «Doctor O. G. Kaltbunch».

—Violeta, ¿qué haces? —había susurrado con claro nerviosismo—. Hay cámaras de seguridad, esto es vandalismo.

—Entra ya y cierra la puerta —le ordenó Violeta sin bajar el tono de voz.

Al entrar en el despacho, Sara vio que allí había alguien más. Permanecía inmóvil, tanto que se le podía confundir con una estatua.

—Buenas tardes, profesor —saludó Violeta—, ya estamos aquí.

—Ya veo que estáis aquí —contestó tajante. Encendió una lamparilla situada sobre su escritorio y una luz tenue iluminó la sala, revelando a un hombre de avanzada edad y porte regio.

Sara tragó saliva. Nunca habría imaginado que su día terminaría allí. ¿Qué demonios estaba pasando? El profesor las sometió a una severa mirada, con un claro aire de desprecio mal disimulado.

—No gruñas tanto o vas a asustar a nuestra invitada —dijo Violeta tomando asiento en una de las dos sillas situadas frente al escritorio del docente—. Nos localizaron, la camarera debió de dar el chivatazo y enviaron a un tío a la cafetería.

—¡Malditos sean! Tienen oídos en todas partes —soltó dando un puñetazo en la mesa.

Saltaba a la vista que no era la primera vez que Violeta visitaba al profesor. Se dirigía hacia él con soltura y no con la inseguridad que provocaba en la mayoría de los alumnos. Probablemente era verdad que trabajaban juntos, pero ¿en qué?

—¿Pudisteis verle la cara al tipo ese? —preguntó Kaltbunch con expresión ceñuda.

—Qué va, llevaba un casco de motorista.

—Está bien, tened más cuidado la próxima vez —suspiró el profesor relajando el tono—. Siéntate, Sara, imagino que estarás deseando escuchar una explicación.

La joven se sorprendió al oír su nombre, por un momento a Sara le pareció estar en una película a la que le hubieran quitado la banda sonora. También se había percatado de que la estaba tuteando, algo insólito en aquel maestro de la vieja escuela. Decidió obedecer y tomar asiento en la silla que quedaba libre junto a la gótica. Kaltbunch encendió un pequeño televisor y subió el volumen.

—Esto amortiguará nuestras voces. Bien, imagino que Violeta ya te habrá puesto al día —dijo el hombre con aire altivo—. De lo contrario, vamos con mucho retraso.

—Algo le he contado —respondió Violeta en su defensa—, pero lo importante es que estamos aquí. Tal vez si lo oye viniendo de ti se crea todo esto de una maldita vez.

—Debes darle tiempo, Violeta —atajó el profesor—. Como alumna de psicología, deberías saber mejor que nadie que esta joven necesita un tiempo para asumir todo. Pasará por las cinco fases del duelo, si es que no lo ha hecho ya. ¿En qué etapa estás ahora, Sara? ¿Negación o enfado?

—Incredulidad —respondió bruscamente la aludida.

—¿Has oído hablar ya de los pactos mefistofélicos?

Sara asintió, como si el profesor hubiera dicho algo importante y ella estuviera de acuerdo. La joven barrió la habitación con la mirada, con los ojos deslizándose de detalle en detalle; el montón de exámenes sin corregir, los libros encuadernados en piel, mapas antiguos en las paredes, un portarretratos, un astrolabio y un escritorio con un viejo ordenador. En la blanca pared que estaba detrás del escritorio estaba colgado el pequeño televisor.

—Bien, es un avance —dictaminó el profesor—. Existen numerosas terminologías para definirlos. No importa el nombre que les demos, lo peligroso está en su contenido. Te estarás preguntando a qué viene todo esto.

—En realidad lo que me pregunto, profesor, es cómo una mente brillante como la suya puede creer en semejantes historias. Ni siquiera sé qué estoy haciendo aquí.

—¿Quieres saber por qué creo en demonios? —Su mirada era inquisitiva—. Porque yo mismo cometí el error hace años de cerrar un pacto con uno de ellos.

—¿Entonces esto no es ficción? —preguntó Sara incrédula—. No comprendo.

—El nombre de Erik es solo un seudónimo —prosiguió Kaltbunch mientras rellenaba una vieja pipa de madera con aromático tabaco americano—. Las partidas de nacimiento y los registros de empadronamiento no reflejan a ningún Erik Mortensen. Sencillamente, no existe. La Orden solo encontró algunos contratos arrendatarios a su nombre fechados hace menos de cuatro años.

—Espere un momento, ¿con esto me está queriendo decir que ustedes son algún tipo de organización secreta que estudia lo paranormal? —Sara estaba confusa. Con toda seguridad, era el más extraño de los encuentros que había tenido nunca—. Todo esto es absurdo.

El profesor Kaltbunch tenía un cierto encanto romántico. Tenía el pelo canoso, lo llevaba peinado con esmero y vestía una vieja chaqueta con coderas. Era el único hombre que había visto en su vida que todavía fumase en pipa.

—En efecto. Formamos parte de algo muy antiguo, Sara. Pertenecemos a una organización secreta llamada la Orden de Santa Isabel, cuyo único propósito es el de recoger datos de experiencias paranormales, comprobar su veracidad y acabar con tales fenómenos.

Sara casi se echa a reír. Pero Kaltbunch estaba preparado para su escepticismo. Rápido y complacido, explicó a Sara una serie de sucesos que le resultaron terriblemente familiares. El profesor le confesó que lo sabía todo acerca de ella. La habían estado siguiendo y, al parecer, no solo lo había hecho la Orden.

—¿Me habéis estado espiando? —Sara contemplaba atónita a Violeta y a Kaltbunch.

—Tienes que comprender que cuando la Orden comenzó a seguir la pista a Erik, nuestras investigaciones nos llevaron a Christopher, a Pedro y a Angélica. También, por consiguiente, a sus personas más cercanas —explicó Violeta—. El problema vino cuando descubrimos que estabas bajo vigilancia. Por ello, estamos convencidos de que la persona que invocó el pacto fue Christopher.

Sara se estremeció. Recordó fugazmente haberse sentido observada o incluso acechada en alguna ocasión. Pero de aquello hacía mucho tiempo, lo que interpretó como una falsa sensación. ¿O no era así del todo?

—No debes sentirte ofendida —añadió Kaltbunch—. La Orden procede con el máximo respeto por el individuo. En la medida de lo posible intentamos el contacto con el sujeto sometido a observación para informarle de ello. Y aquí estamos.

—Profesor, no sé si he comprendido bien. ¿Lo que me están diciendo es que existen demonios y ustedes les dan caza?

—Exactamente —respondió el docente echando volutas de humo por la boca—. Hemos estado observando este tipo de seres desde hace siglos. Hablando con propiedad, la Orden se creó para estudiar esta clase de criaturas. Con toda seguridad, puedo decirte que no se trata de personajes de ficción.

Sara opinó que todo aquello era hilarante. La cabeza le daba vueltas y se sentía mareada. Kaltbunch continuó hablando y disparó una implacable batería de información sobre la Orden de Santa Isabel. Pronto quedó claro que la organización era real. Si de verdad daban caza o no a demonios era otra historia. Y fue aquella combinación entre lo real y lo abstracto, la combinación de conocimiento y desconocimiento, lo que cautivó por un momento a Sara. Además, la historia de la Orden probó ser en sí misma poderosamente llamativa. ¿Estaban diciendo la verdad Violeta y Kaltbunch? ¿Una orden secreta cuya existencia se remontaba al año 1498? Una orden fundada por la propia reina Isabel la Católica y que contaba con documentos que decían probar la existencia de brujas y demonios. Todo un archivo histórico que durante siglos había justificado la intervención por parte de sus miembros para quemar a los siervos de Satanás. Kaltbunch soportó con paciencia los comentarios y las preguntas incrédulas de Sara. Además de un largo recorrido en el entendimiento de la mente humana, el profesor tenía profundos conocimientos de historia. A Sara le pareció que todo aquello era como una orden religiosa católica.

Sara rio. No pudo evitarlo. Rio como nunca. La paciente expresión del profesor la animó a reír más. Su tono era nervioso e histérico.

—Excelente actitud —dijo Kaltbunch con la sonrisa torcida—. No olvides reír cuando acudas al funeral del señor Olsen.

Aquellas palabras golpearon con fuerza a Sara, que enseguida dejó de reír.

—Planteemos el asunto de este modo —prosiguió el profesor—. Estamos convencidos de que Erik Mortensen es solo la cara visible que un demonio puede haber adoptado y me temo que el señor Olsen ha hecho algún tipo de pacto con él. Debemos ayudarle antes de que sea demasiado tarde.

—¿Cómo pensáis que podemos ayudarle?

—Lo más probable es que Christopher haya firmado algún tipo de contrato con Erik —contestó Violeta—. No sabemos lo que el demonio estará pidiendo a cambio, pero debes hablar con tu exnovio, invitarle a que revise la letra pequeña y rescinda el contrato apoyándose en alguna de las cláusulas.

—Son criaturas astutas, no será fácil deshacer el pacto —añadió Kaltbunch—. Pero cuanto antes se aleje del pérfido mundo que Erik Mortensen le está ofreciendo, más fácil será escapar de sus garras. Antes de que te decidas a creernos o no, puedes realizar tus propias indagaciones.

—Esto es una locura... —murmuró Sara—. Antes dijo que usted había hecho un pacto con un demonio en el pasado. ¿Qué tipo de trato hizo?

Kaltbunch arrugó el rostro y giró el portarretratos que descansaba sobre la mesa. Sara contempló el rostro de una hermosa mujer de vivaracha sonrisa y pómulos sonrojados.

—Me temo que compartí en voz alta mi predisposición a vender mi alma a cambio de que ella viviese —la expresión ceñuda del profesor se relajó brevemente—. Sufrió una afección pulmonar irreparable.

—Lo siento... —dijo Sara con apenas un susurro—. ¿Qué pasó?

—Lo que pasa siempre —respondió el hombre recuperando su tono grave—. Al principio todo mejoró, los médicos hablaban de un milagro. Sin embargo, incumplí mi parte del trato y no tardó en llevársela.

Sara asintió incómoda, sin saber realmente qué debía decir. Llevada por la presión de la situación, sus labios se movieron solos pronunciando las siguientes palabras:

—Está bien, hablaré con Christopher. No sé ni por dónde empezar, todo esto es absurdo.

—Pues vas a tener que darte prisa, querida —soltó Violeta agarrando el mando a distancia y subiendo un poco más el volumen del pequeño televisor—. Me parece que tu chico se larga a París.

Los tres contemplaron en silencio el anuncio que emitían en televisión informando del inminente evento del año, el Paris Hell Festival. Un escalofrío recorrió la espalda de Sara. Todavía no lo creía. Sin duda, allí estaba pasando algo, pero tenía que ser una broma. ¿Acaso era todo una cruel tomadura de pelo? La supuesta Orden de Santa Isabel, si es que realmente existía dicha organización, tenía motivos para creer que su exnovio había hecho un pacto con un demonio. De nuevo pensó que todo aquello era hilarante. Pero había aceptado hablar con Christopher. Dios Santo, no sabía ni por dónde empezar. Se tomó su tiempo para responder.

—De acuerdo, esperaré a que vuelva de París y entonces hablaremos.

Capítulo xxv

El autobús privado fletado por Infernus Music recogió uno por uno al equipo que viajaría a París junto a los integrantes de Madrid Spectrum; un par de músicos, técnicos de sonido y el ayudante personal de Erik Mortensen. Después, los llevó hasta la terminal correspondiente, donde un tipo de seguridad les indicó mediante gritos dónde debían depositar los instrumentos de música y el material antes de pasar el control.

Era la primera vez que Christopher viajaba en avión. Comprobó sus bolsillos: pasaporte, dinero y teléfono. Observaba todo a su alrededor con un humillante sentimiento de curiosidad y vulnerabilidad, sintiéndose pequeño ante la vorágine de personas que deambulaban por el aeropuerto. Pasaron el control de seguridad sin sobresaltos mientras un empleado recitaba los objetos que no estaba permitido llevar en el equipaje. Llegaron a la puerta de embarque una hora antes, como clientes con prioridad y asientos de primera clase, todo estaba listo para que subiesen antes que el resto de pasajeros.

—Señor Mortensen, llega usted con una puntualidad impresionante —dijo una azafata de tierra revisando los billetes y pasaportes—. Siempre es un honor contar con usted en alguno de nuestros vuelos.

Christopher se percató de que Mikel le daba una propina a la mujer en nombre de Erik y acto seguido les permitieron subir al avión. Contempló con ojos desorbitados el fajo de billetes, vio cómo separaba un par de ellos y lo enrollaba para devolverlo al bolsillo interior de su chaqueta. Se incomodó un poco al comprobar que el resto de pasajeros que empezaban a formar la cola no le quitaban ojo.

—Relájate, colega —oyó susurrar de repente a su amigo Peter—. No te olvides de que ahora somos famosos, probablemente alguno de ellos nos ha reconocido y algún otro estará dándole vueltas a la cabeza para recordar de qué nos conoce.

Christopher asintió en silencio. Mikel era el menor de sus problemas. En realidad estaba nervioso, se preguntaba cómo aquel monstruo metálico podía alzarse por encima de las nubes. En cuestión de segundos cientos de imágenes de aviones siniestrados pasaron por su mente. Sin duda, los noticiarios semanales y el cine no habían ayudado a generar otra clase de expectativas. Por otro lado, se sentía acongojado por la velocidad de los acontecimientos. No se podía creer que al fin pusiesen rumbo a París para debutar en el mayor escaparate musical del planeta.

—¿Es la primera vez que coges un avión? —le preguntó Angélica con una pícara sonrisa—. ¿No te dará miedo volar?

—Te lo diré dentro de unos minutos —respondió el aludido.

Sin embargo, en cuanto subieron al aparato se encontró con un escenario muy diferente al que había visto en las películas. La parte delantera del avión estaba separada del resto de pasajeros. Había asientos individuales forrados de cuero color crema, con televisores en los reposabrazos y mucho espacio para caminar. Dos azafatas dieron la bienvenida al equipo de Madrid Spectrum y les indicaron que les atenderían en exclusiva durante todo el trayecto.

—En cuanto despeguemos nos servirán sushi y alcohol, verás que no está tan mal viajar —dijo Erik sin mirar a nadie mientras tomaba asiento. Christopher sabía que se dirigía a él. Al parecer, todos sabían que estaba nervioso.

Pero Erik llevaba razón. En cuanto comenzaron a ser agasajados por las azafatas con deliciosos snacks y cócteles de bienvenida, los miedos de Chris se disiparon poco a poco.

El avión avanzó por la pista y dos inmensos motores rugieron con violencia. El aparato aceleró con una sacudida y el morro se elevó hacia el cielo. Christopher observó por la ventana cómo la ciudad se hacía cada vez más pequeña. Al cabo de unos minutos, la señal roja de los cinturones se apagó. Chris se relajó y miró a su alrededor: viajeros, azafatas, Erik charlando con uno de los pilotos...

—No ha sido para tanto, ¿verdad? —le dijo Peter desde su asiento.

—Me lo esperaba peor. ¿Dónde te has dejado a tu novio danés?

—¿Lars? Lo hemos dejado. No llevaba bien ver que otros tíos compran ropa interior porque salgo yo medio desnudo en la caja.

—Vaya... ¿debo decir que lo siento?

—Ni mucho menos. Estoy bien. He decidido volver a lo básico: alcohol y penes —soltó el joven dibujando una sonrisa en el rostro de su amigo.

Peter se metió la mano en el bolsillo y sacó un paquete de cigarrillos. No habían pasado ni cinco segundos cuando una azafata llegó corriendo hasta su asiento.

—Señor, no puede fumar en el avión. Está prohibido —le dijo.

—No estoy fumando —contestó su amigo con un cigarrillo bailando en sus labios—. Aunque reconozco que es mi intención.

—Pero... —la mujer estaba desconcertada. Una vena comenzó a hincharse en su frente.

—Está bien —dijo Peter de repente, quitando el cigarrillo de su boca—. No quiero darle problemas, esperaré a que aterricemos.

La azafata se relajó y durante unos instantes contempló a Peter con recelo, no terminaba de fiarse de sus intenciones. Finalmente se retiró para atender al resto de pasajeros.

—No puedes salir de casa sin liarla, ¿eh? —le dijo Chris aguantándose la risa. Peter se encogió de hombros y se recostó en su asiento, dispuesto a cerrar los ojos. En ese preciso momento, Angélica se levantó y se acercó a Christopher, sentándose sobre sus piernas. Le dio un ligero beso en los labios y una suave descarga eléctrica recorrió su cuerpo.

—Hola guapo, ¿me echabas de menos? —preguntó balanceándose suavemente.

—A todas horas —respondió Christopher devolviéndole el beso.

—Y dime, ¿a qué conclusión has llegado?

—¿Conclusión?

—¿Te da miedo volar o no? —De nuevo aquella sonrisa burlona en su rostro. A Christopher le encantaba. Le recordaba a algún personaje de cómic, tal vez a una villana atractiva.

—No es para tanto —respondió él encogiéndose de hombros. Ambos rieron y volvieron a besarse.

—Oye, quería preguntarte una cosa —dijo Chris de repente —. ¿Te acuerdas del tipo aquel que me presentaste en la fiesta de Año Nuevo? El embajador chino.

—¿Quién? —respondió Angélica confusa—. ¿Yo te presenté a un embajador?

Aquella reacción desconcertó a Christopher. Al principio no lo creía, pensó que la chica le tomaba el pelo, pero no podía negar lo que veía. No había asomo de burla en su expresión.

—Pero, ¿qué dices, Angélica? Xin Rui, vino a hablar con nosotros en la fiesta, estuvimos incluso bebiendo con él. —Se ruborizó bajo el leve tinte de palidez de su rostro.

—Lo siento, Chris —Angélica estaba tan confusa como él—. No recuerdo haber hablado con ningún chino en la fiesta. Supongo que bebimos demasiado. ¿Seguro que te emborrachaste con el embajador chino? —La joven comenzó a reír incrédula.

—Venga ya, ¡no me jodas! —soltó cabreado.

Los demás pasajeros se giraron para mirar a Christopher y Angélica. Todos salvo Peter, que dormía con la boca abierta. Mikel miró unos instantes de reojo a la pareja y sonrió sin disimular el placer que le producía el inicio de aquella discusión. Las rodillas de Chris cedieron y sintió que la joven se levantaba para marcharse.

—Mejor regreso a mi asiento. Creo que estás algo nervioso por el vuelo, hablaremos en París —ella se volvió; su rostro se esfumó y desapareció varios asientos más atrás.

—Mierda —susurró Christopher con un leve balanceo de cabeza. Contuvo su furia de forma silenciosa. Se sentía profundamente ofendido.

Echó un vistazo a través de la ventana con la mirada rígida, perdida entre las nubes. El avión parecía suspendido en una espuma infinita. Le pareció que podía apreciar el movimiento del aparato. Hubo una repentina sacudida, seguida de una ondulación irregular, como si el aire estuviera lleno de baches. Los motores rugieron con violencia sorteando obstáculos invisibles durante casi quince minutos hasta que llegó una misteriosa quietud. El avión planeó con absoluta suavidad por encima de las corrientes de aire.

—Señores pasajeros, les habla el capitán. Acabamos de atravesar una zona de turbulencias y ya nos estamos alejando. Les pido disculpas y les deseo que sigan disfrutando de su vuelo —dijo una voz a través de los altavoces.

Christopher, agarrado con fuerza a los reposabrazos, comprobó con envidia que su amigo Peter seguía durmiendo sin percatarse de nada. Volvió a mirar por el ojo que le mostraba el mundo a sus pies. No era capaz de entender qué estaba pasando. Primero Erik y ahora Angélica, ¿por qué negaban conocer a Xin Rui? Pensó en Erik, seguro que los había escuchado, devorando cada palabra con aquel horrible y misterioso brillo en sus ojos. Resopló con furia y un halo de vaho se creó en la superficie de resina acrílica de la ventanilla. No pudo evitar pensar que ocultaban algo. ¿Sabrían el paradero de Xin Rui y no querían desvelarlo? Era absurdo el simple hecho de considerarlo. Estuvo un rato deliberando internamente cuál debía ser su postura ante ellos. Finalmente se tranquilizó y pidió una copa a una de las azafatas. No le importaba la mezcla, tan solo la materia prima: alcohol para acallar su mente. Y en efecto, lo logró, quedándose dormido minutos después de matar el vaso de un solo trago.

Pero el subconsciente de Christopher no descansó. Algo se agitaba en lo más profundo de su mente. Aquello era nuevo para él, algo sucedía tan rápidamente que apenas podía retenerlo en su memoria. Un extraño sueño de confusión enloquecedora. Había un escenario, gente bailando, Christopher cantando y algo oscuro que acechaba. Una sombra de ojos rojos que envolvía al público y lo hacía desaparecer. Chris se encontraba solo en el escenario, pero ya no cantaba él, sonaba una grabación. Intentaba marcharse del lugar, pero no podía, sus movimientos eran lánguidos, como si estuvieran atrapados en un trance. Quiso gritar y pedir ayuda, pero tan solo logró proferir un hórrido gemido.

Christopher abrió los ojos de repente. No podía asegurar con total certeza cuánto tiempo había transcurrido. Ahora sabía que ya había soñado algo similar con anterioridad. Las suaves luces de la cabina se reflejaban en las ventanillas. El sueño se desvanecía. Trató desesperadamente de aferrarse a él, de retener los detalles que luego se le olvidarían. Miró por la ventana y descubrió que ya habían aterrizado.

Fue un vuelo rápido hasta París. Cuando desembarcaron, dos limusinas de impecable negro aguardaban a pie de pista para llevarles hasta el hotel. Christopher se percató de que los pasajeros con los que había compartido avión observaban a través de las ventanillas con curiosidad, algunos incluso hacían fotografías con sus teléfonos. Los monstruosos vehículos se pusieron en marcha y en apenas minutos estaban ya entre el tráfico, dirigiéndose por una autopista repleta de letreros. Chris observó por la ventana explanadas verdes salpicadas por arboledas, escenas que ocasionalmente quedaban interrumpidas por algún pueblo. Llegaron a París y el escenario cambió radicalmente. Hileras de edificios colocados elegantemente se alzaban hacia un cielo rosado que se despedía de los últimos rayos de sol. Parecía un viejo cuadro dolorosamente idílico a la luz del atardecer.

Llegaron al Hotel The Peninsula Paris, un edificio derrochador de lujo situado a cuatrocientos metros del Arco del Triunfo. Allí atendieron enseguida a los nuevos huéspedes y llevaron sus maletas a las habitaciones asignadas. Christopher compartía una suite, decorada con obras de arte y mobiliario elegante, con su buen amigo Peter. El espacio era más amplio que el de su propio apartamento: contaba con dos grandes camas de matrimonio, un vestidor, un baño independiente con bañera de mármol y una terraza con vistas a París. Las ventanas estaban abiertas, y el ruido del tráfico y el canto de los pájaros en el exterior se colaban discretamente en la estancia. Sobre una mesa les habían dejado rosas negras como ofrenda de bienvenida.

—Qué grotesco —soltó Chris horrorizado por las flores.

—Creo que es un guiño a nuestra canción: Mil rosas negras.

Christopher asintió en silencio. Su amigo podía tener razón y tan solo se trataba de un gesto a la única balada de su álbum. Extendió el brazo y tomó una de las flores entre ambas manos. Los pétalos se abrieron al instante, desprendiendo una fragancia dulce. Se sorprendió al descubrir que las rosas eran naturales. Apretó la flor contra su nariz y la imagen de Angélica le llegó a la mente.

—Deja eso y dúchate. Tenemos dos horas para descansar y arreglarnos —dijo Peter saltando sobre la cama.

—¿Salir? —preguntó comprobando la hora en su móvil—. Esta noche prefiero descansar, mañana es el concierto.

—Lo siento amigo, pero son órdenes del jefe. —Peter yacía hundido en el lujoso colchón de plumas hablando al techo—. Esta noche estamos invitados a la fiesta más exclusiva que puedas imaginar. Tenemos que celebrar que ya estamos en París.

—¿De verdad hay que celebrar cada cosa que hacemos? Estoy un poco cansado de fiestas en discotecas y azoteas. ¿No puedo simplemente llenar esa gigantesca bañera y disfrutar de un baño relajante?

Peter se sentó bruscamente.

—Tío, ¿de verdad no sabes dónde vamos esta noche?

—Ni la menor idea...

—Estamos invitados a una fiesta bajo tierra.

—Déjame adivinar... —respondió Chris soltando la rosa y entornando los ojos. La fiesta es en una estación de metro. Oh, espera, en un búnker. Cualquier lugar excéntrico por el que Erik habrá pagado una millonada.

—No exactamente.

—¿Entonces?

—Esta noche, mi querido amigo, vamos a celebrar nuestra llegada a lo grande en las catacumbas de París. ¿Te lo puedes creer? —soltó Peter emocionado.

Un escalofrío recorrió el cuerpo de Christopher. Rosas negras y catacumbas. Miró a través de la ventana abierta y vio el cielo lleno de una débil luz anaranjada. Pensó de nuevo en la pesadilla que le había turbado el vuelo. Solo quedaban retazos vívidos de un sueño y una ligera consciencia de haberlo tenido..., y la certeza de que algo malo estaba a punto de suceder.

Capítulo xxvi

En París proliferaban las inauguraciones de cafés, bares, locales y discotecas de moda. Un auténtico escaparate para todo aquel artista que quisiese darse a conocer a nivel global. Pero muy pocos sabían de la celebración de auténticas festividades paganas que tenían lugar en las catacumbas. Toda una red de túneles y cuartos subterráneos que se extendía bajo la capital francesa como si de otra ciudad se tratase; un gigantesco osario apenas visible para algunos turistas, que albergaba salas secretas repletas de esqueletos donde se llevaban a cabo reuniones clandestinas.

Peter y Christopher llegaron a la fiesta un par de horas después de su inicio. Habían tomado un taxi en la puerta del hotel y seguido las indicaciones que Erik les había dejado en una nota. Peter se había demorado sobremanera en la ducha mientras que Christopher no había podido evitar quedarse dormido. Finalmente, el resto de la cuadrilla de Madrid Spectrum se había marchado sin ellos. No fue difícil encontrar el lugar, prácticamente se anunciaba con total descaro. Se bajaron del taxi frente a la puerta de una vieja iglesia donde la gente hacía cola para entrar. En la entrada, como si de una discoteca se tratase, había vigilantes de seguridad que pedían a los asistentes sus documentos de identidad y los contrastaban con una lista. Al parecer, uno de los accesos a las catacumbas se encontraba tras el retablo del templo. Cuando por fin consiguieron pasar el control y descender por unas escaleras de caracol situadas bajo el altar mayor, descubrieron que aquel lugar estaba lleno de cientos de personas de todas las etnias posibles, todas bailando al son de una música cuyo volumen amenazaba con derribar las paredes. Dada la falta de discreción, Christopher llegó a pensar que no debía de ser tan exclusivo aquel evento. El lugar estaba iluminado por velas y bombillas de luces cálidas, simulando un ambiente íntimo y misterioso. Y en medio de aquella Babilonia de idiomas y colores divisaron a Erik charlando animadamente con varios desconocidos.

—Champagne, monsieur? —preguntó una mujer portando una bandeja repleta de copas. Chris no pudo evitar mirar sus grandes pechos redondos y sus brazos desnudos.

—Oui, oui, querida —respondió Peter imitando patéticamente el acento francés.

Los amigos cogieron una copa y se adentraron en el tumulto. La atmósfera reinante era húmeda y fría. Los huesos desbordaban las paredes y se acumulaban en temblorosos montones diseminados por todas partes. Las deterioradas calaveras de cuencas vacías parecían observar con sonrisa sardónica el espectáculo que profanaba su eterno descanso.

—Eres un personaje —le espetó Chris a su amigo, todavía riendo.

—¡Venga, ya! No coartes mi felicidad. Una vez salí con un francés, ya has visto todo lo que aprendí —respondió Peter comenzando a mover las caderas al son de la música—. Este lugar me encanta.

—Es un poco siniestro, ¿no crees? —Christopher alzó la voz para que su amigo pudiese escucharle—. ¡Y la música está demasiado alta!

—¡Eres un pesado, te quejas de todo! —replicó el otro gritando—. ¡Oye! ¿Está todo bien entre Angélica y tú?

—¡No lo sé! —No estaba seguro de si Peter le habría escuchado, así que acompañó sus palabras con un encogimiento de hombros.

—¡Pregúntaselo tú mismo! —respondió señalando hacia las escaleras por las que minutos antes habían descendido.

La música retumbaba en los muros de huesos, iluminados por un espectáculo de luces artificiales. Había un subyacente pero vigoroso sentimiento pagano en todo aquello. Angélica hizo su aparición más atractiva que nunca, con apenas unas telas de seda negra que tapaban lo justo y necesario. Unas botas altas cubrían parte de sus piernas desnudas. Se había dejado el pelo suelto en una cascada de oro que cubría sus hombros. Y en sus ojos azules brillaba una total confianza en sí misma. Había algo vibrante en su mirada hambrienta cuando miró a Christopher, incluso demasiado explícita. Chris quería perderse en ella, ser devorado por ella. Él se acercó para saludarla, alejándose un poco de los monstruosos altavoces. Ambos se miraron unos instantes sin hablar. Parecía que Angélica le retase con la mirada. Christopher sentía la necesidad de hablar y relajar la situación, pero ella se adelantó.

—¿Bailas? —preguntó Angélica finalmente.

—No sé bailar esta música.

—No hay demasiado que saber. Mira a tu amigo, baila sin importarle si lo hace bien o mal.

—Mi amigo se emborracha con facilidad. —Christopher volvió la cabeza para mirar a Peter. Su amigo debía de ir ya por la segunda copa y bailaba con un desconocido de piel oscura y brillante.

—Entonces emborráchate tú también y luego baila conmigo.

—No es mal plan —supuso Christopher, siendo consciente de lo absurda que estaba siendo la conversación—. Oye, Angélica, lo de antes en el avión... lo siento, no debí reaccionar así...

—Olvídalo, Christopher. —Ella le puso un dedo en los labios, haciéndole callar—. El pasado, pasado está. Y el futuro no existe, tan solo existe el presente. Por lo tanto, no nos preocupemos por lo que pasó o podrá pasar, simplemente dediquémonos a la búsqueda del placer esta noche —reflexionó alegremente al tiempo que detenía a una camarera que llevaba bebidas sobre una bandeja. Ambos cogieron dos copas cada uno y regresaron al tumulto donde la gente se hacinaba bailando y restregando sus cuerpos.

Durante casi dos horas los jóvenes bailaron fundiéndose con el ambiente y aceptaron las copas que les iban ofreciendo. Estaban bebiendo demasiado champagne, se estaban emborrachando, pero a Christopher no le importaba. Se sentía algo mareado por el alcohol y, al parecer, no era el único, porque en algún momento de la noche Peter perdió el equilibrio y cayó de culo al suelo, provocando unos cuantos aplausos entre el resto de asistentes. Se levantó como si no hubiese pasado nada y dedicó una reverencia a su público. Después se irguió abriendo los brazos a modo de saludo y se fue a por otra copa. Las risas resonaban en las catacumbas, repitiéndose en un infinito eco.

Chris y Angélica no pudieron evitar una carcajada conjunta.

—Me encanta Peter —dijo ella todavía riendo.

—¿Tengo que preocuparme?

—Tú me gustas más —confesó Angélica.

Empezaron a reír y siguieron riendo durante un rato hasta que se quedaron sin fuerzas, aparentemente sin un motivo concreto, lo que se les antojó absolutamente hilarante. El alcohol corría a raudales por sus venas. En algún momento, Peter volvió a caer al suelo, y esa vez fue mil veces más divertida que la anterior. El mundo se había vuelto ligero y sin preocupaciones. Christopher pudo escuchar a Peter decir que estaba bien, mientras se levantaba e iba a por otra copa. Volvió a estallar en carcajadas. De repente, Angélica le puso las manos en los hombros, inmovilizándolo. Su cabello le caía sobre el rostro, como una reluciente cortina haciéndole cosquillas en la cara. Tenía un aspecto autoritario con aquel telón de huesos de fondo, parecía una diosa del inframundo.

—Se me ocurre un plan todavía más divertido que este —le dijo Angélica al oído, no precisamente susurrando.

Agarró de la mano a Christopher y lo sacó de la improvisada pista de baile para internarse por uno de los múltiples túneles subterráneos que conformaban las catacumbas. A pesar de que la fiesta estaba localizada en una sala concreta, lo cierto era que había jóvenes por todas partes, algunos bebiendo apartados en pequeños grupos, otros dándose el lote con sus parejas o incluso algunos orinando en los recovecos más discretos. Siguieron avanzando hasta llegar a una estancia vacía, de paredes repletas de nichos. Christopher sabía desde hacía por lo menos diez minutos lo que iba a suceder. En cuanto Angélica tuvo la oportunidad, se abalanzó sobre el joven para arrancarle la ropa. Christopher le quitó la parte de arriba y desabotonó a tientas el sujetador, sin dejar de mirarla a los ojos. Sabía que ella ya se había quitado el resto y no llevaba nada más debajo. Torpemente se desabrochó el cinturón, no conseguía concentrarse. Una vez consiguió deshacerse de su molesta indumentaria, deslizó las manos por el cuerpo de ella sintiendo la suavidad de su espalda y la curva de su cintura. Juntaron más los cuerpos sintiendo cómo sus pesados senos se aplastaban contra su pecho.

—Te quiero... —se atrevió el joven a aventurar.

—No, Christopher. No me quieres, me adoras e idolatras porque soy aquel ser inalcanzable que has logrado llevarte a la cama. —Enterró los dedos en su pelo negro y tiró de él con fuerza, para que doliera—. Dios, a veces eran tan infantil... y eso es lo que me gusta de ti.

Se movieron juntos hasta quedar la espalda de Angélica contra la pared, respirando acompasadamente. Christopher estaba dentro de ella. Ebrios y llenos de lujuria desataron toda su pasión. Cuando finalmente ambos llegaron al clímax, se dejaron caer al suelo exhaustos y todavía desnudos. Christopher estaba seguro de que algún paseante solitario les había espiado durante el sexo, pero no le importaba. Como Angélica había dicho, tan solo importaba el ahora y la búsqueda del placer. Y de lo que estaba seguro era de que jamás había disfrutado tanto como aquella noche.

Recuperaron el aliento y volvieron a vestirse entre risas y miradas de complicidad. Christopher decidió coger a la joven de la mano y ella la aceptó. Regresaron a la sala donde se estaba llevando a cabo la fiesta, donde en aquel preciso instante sonaba una canción de Madrid Spectrum por los altavoces.

Ven junto a mí...

Y te susurraré cosas dulces y falsas al oído.

Ven junto a mí...

Y te desgarraré el alma hasta que tus miedos se hayan ido.

La gente saltaba y coreaba la letra. Erik y Peter estaban en el centro de la pista bailando juntos. Ambos se movían al ritmo de la canción que tan bien conocían sin soltar sus respectivas copas. Angélica tiró de la mano de Christopher para adentrarse en la muchedumbre y bailar junto a sus amigos.

—¿No es un poco raro bailar nuestras propias canciones? —gritó Christopher, volviendo a luchar contra el volumen de la música.

—¡Hoy bailamos, mañana cantamos! —Fue toda la respuesta de Angélica, que ya bailaba agitando su dorada melena.

Si fueras mío, te arrastraría hacia las profundidades,

y te retorcería tu mente hasta el final de los tiempos mortales.

Nunca te darás cuenta de que la oscuridad yace dentro de tu corazón, y si caes, te encadenaré a mí y asolaré toda tu esperanza mi amor.

Christopher no pudo evitar asombrarse al ver la cantidad de gente que bailaba y cantaba su canción. Aquello le llenó de júbilo y rápidamente se vio arrastrado por la marea de jóvenes, saltando y vociferando el estribillo junto al resto. Se sentía eufórico en aquel momento y necesitaba soltar toda su energía. Se giró para besar a Angélica, pero algo en su mirada le detuvo. La joven se había quedado estática en mitad de la pista, con la vista fija, sin parpadear. Extrañado, siguió la dirección en la que miraba su chica y entonces vio lo que estaba sucediendo. Erik y Peter ya no bailaban, en su lugar se besaban y mordían el cuello mutuamente de forma salvaje y violenta. Al principio, Christopher se sorprendió de la escena, pero al cabo de unos segundos no pudo evitar sonreír.

—Qué cabrón, lo ha conseguido —pensó en voz alta.

Acto seguido se echó a reír y volvió a corear el estribillo de su propia canción: Dentro de tu corazón. No era de sus favoritas, pero sin duda la melodía era bastante pegadiza. De repente, Angélica pasó junto a él de forma airada, abriéndose paso entre la muchedumbre. Chris pudo ver que sus andares eran furiosos y los músculos de su espalda estaban tensos. Confuso, vio cómo la joven subía las escaleras de caracol que conducían a la superficie y se marchaba. ¿Qué acababa de suceder allí? ¿Se había perdido algo? Decidió sacar su teléfono móvil de uno los bolsillos del pantalón para llamarla, pero no había cobertura en las catacumbas. Por un momento no supo qué hacer. Estuvo tentado de ir en su búsqueda cuando una de las camareras se detuvo a su lado.

—Champagne, monsieur?

—Oui... Oui...

Capítulo xxvii

A la mañana siguiente, Christopher abrió los ojos lentamente. Los rayos del sol se colaban en la habitación a través de los ventanales abiertos con una crueldad desproporcionada. Se removió en la cama confuso, tanto, que no llegó a estar seguro de haber dormido siquiera. El colchón parecía inestable y desconcertantemente flotante. Christopher toleraba poco el alcohol y, por orgullo, se negaba a escupirlo, así que siempre terminaba borracho. Con la habitación exageradamente iluminada, ya no pudo seguir pretendiendo que volvería a dormirse y se sentó. Puso los pies desnudos sobre el suelo y se sintió extrañamente insustancial. Cada mañana, al despertar, se convencía de no volver a beber una sola gota más de alcohol, pero por desgracia esa convicción se evaporaba en cuanto caía el sol. En la cama de al lado descansaba Peter en ropa interior, moviéndose en sueños. Con una inminente y latente jaqueca amenazando con torturarle la mitad del día, hizo un esfuerzo sobrehumano por incorporarse y despertar a su amigo. Enseguida se sintió cohibido por haberlo hecho.

—Joder... qué dolor de cabeza... —masculló Peter despertando perezosamente.

—Buenos días, princesa, ¿ha descansado usted? —Chris se notó la garganta seca y la voz pastosa. Carraspeó un poco—. Ayer te llevaste el premio por pescar el pez más gordo de la charca, ¿eh?

—Hazme un favor y tráeme una aspirina y un vaso con whisky para parar este dolor de cabeza.

—Deja el alcohol y dúchate, tenemos reunión con la prensa antes del concierto —dijo Chris comprobando la hora en su móvil: las 8:15 a.m.

—Déjame dormir un poco más, me estoy muriendo, Christopher... —suplicó Peter—. No tengo ganas de vivir. No sé si cambiarme de ropa interior o simplemente darle la vuelta.

—¡No seas guarro y levántate! —le gritó Christopher riendo al tiempo que le lanzaba su almohada.

Alguien llamó a la puerta.

—Si es la muerte dile que me ducho y ahora bajo —soltó Peter enterrando su cara entre las almohadas.

Por un momento, Christopher pensó que se trataría de Angélica y se precipitó hacia la puerta. No pudo disimular la decepción en su rostro cuando se topó con un desconocido al otro lado. Se trataba de un joven que podría tener su misma edad, vestido con un estrecho traje rojo y negro, rematando la indumentaria con un ridículo gorrito cuadrado.

—Servicio de habitaciones, les traigo el desayuno.

Christopher se hizo a un lado y el empleado entró arrastrando un mueble metálico con cuatro ruedas. Depositó los alimentos y bebidas en una mesa cercana a la entrada y se marchó sin decir nada más.

—¿Sabes que lo normal en estos casos es dar propina al servicio? —dijo Peter saliendo del dormitorio y sobresaltando a su amigo—. Te juro que me va a explotar la cabeza.

—Ayer terminaste de perder la poca vergüenza que te quedaba —le espetó Chris.

—Si me hubiese tomado otra copa, en lugar de la vergüenza habría perdido la ropa interior —soltó Peter estirando los músculos de su cuerpo—. Prométeme que la próxima vez no me dejarás beber.

—Díselo a tu novio. Así que, nada más y nada menos que Erik Mortensen, ¿eh?

—Solo fueron unos besitos tontos —contestó como si nada—. Los que no os cortasteis un pelo fuisteis tú y Angélica. ¿No podíais esperar a llegar al hotel?

Christopher abrió los ojos como platos.

—¿Nos viste? ¡Dios, qué vergüenza!

Al principio, en un primer arrebato, lamentó lo que había pasado. ¿En qué estaban pensando? Habían tenido sexo en un lugar público, la gente les había visto. Recordó lo fascinantemente morbosa que le había resultado la situación y enseguida se le pasó el remordimiento. Tenía que pasar, eso era vivir la vida a tope. Emborracharse y entregarse a toda clase de pasiones prohibidas. Disfrutar del presente había dicho Angélica.

—A propósito, ¿dónde está Angélica? Me sorprendió llegar a la habitación y no encontraros follando como conejos. —Peter hablaba como si realmente no le importase nada de lo que decía. Seguía medio dormido cuando se sirvió un vaso con zumo de naranja y derramó la mitad.

—No lo sé. Sucedió algo raro, Peter.

—¿Qué quieres decir? —En aquel momento su amigo le miró a los ojos por primera vez en toda la mañana.

—¿Te sonaría a locura si te digo que me pareció verla celosa cuando te liaste con Erik?

—Claro que no. Tú lo has dicho, amigo, pesqué al pez gordo. Todo el mundo estaba celoso de mí anoche —respondió quitándole importancia.

—No sé... ¿crees que le mola Erik?

—Christopher, escúchame. —Peter se acercó a su amigo y habló más serio de la cuenta—. A esa chica le gustas tú, ¿vale? Por eso anoche os distéis el lote en una sala llena de tumbas y huesos. Te comes demasiado la cabeza. Disfruta de la vida que tienes, tío. Te la has ganado, ¿de acuerdo?

Christopher asintió en silencio, sabiendo que no podría evitar que sus pensamientos le torturasen. No obstante, agradeció las palabras de su amigo y decidió servirse también el desayuno. Entonces otro recuerdo afloró en la mente de Chris y no pudo evitar sacarlo fuera.

—Por cierto, no sabía que Erik fuese gay.

—Cariño, todo el mundo es gay cuando se trata de estar conmigo —contestó Peter recorriendo con las manos su cuerpo medio desnudo, como si lo estuviese exhibiendo.

—Eres un idiota. —Christopher soltó una carcajada y por un momento todas sus preocupaciones desaparecieron—. Y dúchate ya, que luego llegamos tarde a los sitios por tu culpa.

—Fuiste tú el que se quedó dormido antes de la fiesta, no me vengas con historias —respondió Peter dejando el vaso vacío de zumo y marchándose al cuarto de baño.

Christopher decidió comer un poco más del desayuno, todavía sonriendo, cuando vio como un sobre de papel se colaba por debajo de la puerta. Extrañado, se acercó y lo recogió, sacando la nota perfumada que había en su interior.

Querido Christopher,

mi amiga Camile y yo te amamos, pero no hemos conseguido entradas para el concierto en el Paris Hell Festival. Por favor, mándanos dos entradas. Eres lo más importante en nuestras vidas. Escuchamos tus canciones una y otra vez, todo nuestro mundo gira en torno a sus letras. Somos tus seguidoras más fieles. Seremos tuyas si nos dejas ir a verte.

Eternamente a tu servicio, Sarah y Camile.

—¿Peter? —llamó en voz alta.

—¡Ya voy, tío! —dijo una voz desde la ducha.

—No, tranquilo. No te vas a creer lo que acaba de pasar. Tengo acosadoras... ¡qué ilusión!

Después de librar una terrible batalla contra la resaca y el episodio anecdótico con la nota, finalmente Christopher se armó de valor para el siguiente asalto: la prensa internacional. Junto a Erik, Angélica y Peter, atendió a los periodistas en la sala de conferencias del hotel. A Chris le resultó todo muy artificial. Chris y Erik apenas se miraban aquella mañana, y Angélica le había saludado con un apasionado beso, sin mencionar nada del episodio de la noche anterior. Uno por uno, los aludidos fueron respondiendo a las preguntas de los reporteros hasta que llegó la hora de partir al Paris Hell Festival.

Según fue avanzando el día, Christopher fue sintiéndose más y más excitado. No se podía creer que por fin hubiese llegado el día del festival. Con más de cuatro millones de discos vendidos en apenas unos meses y de camino al encuentro musical más famoso del mundo, Christopher ya se sentía una superestrella. Tras un descanso estratégico para comer y otro para echar una cabezada, trasladaron a la banda en un autobús de lunas tintadas hasta la explanada en las afueras de la ciudad donde se iba a llevar a cabo el evento. Los amplios aparcamientos que se habían habilitado para la ocasión estaban rebosantes de vehículos y jóvenes bebiendo. Fresco y radiante, con la indumentaria para el concierto, Christopher parecía salido de las páginas de alguna novela preadolescente. Había una ligera expresión de temor en sus ojos negros al observar a los jóvenes que gritaban alrededor del autobús. Los guardias de seguridad no tardaron en llegar para escoltar a los músicos hasta sus respectivos camerinos, situados tras el escenario principal.

Las entradas del festival estaban agotadas desde hacía un mes y los decepcionados fans se arremolinaban en el aparcamiento con la esperanza de escuchar algo de música. El suelo estaba cubierto de latas y vasos de plástico. Los jóvenes estaban sentados en el techo de los coches o apoyados sobre los capós, con las radios emitiendo música de Madrid Spectrum a un volumen ensordecedor. En el interior del recinto, habían colocado dos escenarios pequeños para los músicos menos conocidos y uno más grande situado en el centro para las bandas consagradas o revelación del año. En aquella edición, el grupo más esperado era Madrid Spectrum, encargado de cerrar el festival a última hora de la noche como colofón a un evento lleno de horas y horas de música.

Christopher se sentía realmente cautivado por todo lo que sucedía a su alrededor. Entrar en el recinto fue una auténtica locura, entre un amasijo de fans y guardias. En cuanto se abrieron las puertas del autobús, tuvieron que salir corriendo hasta la zona de camerinos, fuertemente protegida por policías de la Gendarmería Francesa. Y entonces, en los camerinos, Christopher escuchó el rugido bestial de la multitud, aguardando por ver a Madrid Spectrum en vivo y en directo. Decenas de miles de almas gritando por encima del sonido de los altavoces. El joven fue consciente de que no estaba preparado para aquello, de ningún modo conseguiría tener el control sobre el escenario. Por un momento recordó el sueño que había tenido en el avión, un mal presagio sobre lo que podría suceder en cuanto saliese de su guarida y se le abalanzasen aquellas coléricas personas.

Cuando llegó el momento, avisaron a Christopher con diez minutos de antelación para que se preparase. El joven se bebió una botella de agua de un solo trago, respiró hondo varias veces y, armándose de valor, salió del camerino. Se abrió paso entre bambalinas y se quedó oculto sin salir al escenario, un pequeño truco para exacerbar un poco más a los asistentes. Las luces del recinto se apagaron y la música comenzó a sonar. Un enorme grito inhumano surgió de la oscuridad, alzándose hacia el cielo nocturno. Entonces los focos se iluminaron y violentos rayos verdes y rojos bañaron todo de luz. La música fue ganando ritmo y el grito creció cuando Angélica y Peter salieron al escenario cantando los coros de la primera canción: Hijos de la noche.

No somos como ellos,

nuestro techo son las estrellas.

No somos como ellos,

no entienden que tú destellas.

Saluda a tus reyes y a tu reina,

ellos no te entienden, somos diferentes.

Somos hijos de la noche.

La vibración atravesó el pecho de Christopher. Respiró hondo y se lanzó al escenario, no era preciso hacer esperar un minuto más a aquella multitud impaciente. El público estaba enfervorecido, alzándose en oleadas. Se movió por la tarima entre cables, saludando a sus seguidores. Agarró un micrófono y se situó al borde del escenario, con Angélica situada a su izquierda y Peter a su derecha, tocando su brillante guitarra eléctrica. Había pantallas gigantes repartidas por el recinto poniéndoles a la vista de todos los asistentes, para que no se perdieran un solo detalle de lo que sucedía sobre el escenario. Christopher contempló la marea de jóvenes entusiasmados y les dio lo que tanto pedían.

Camino contigo esta noche,

tú vives en el aire que respiro.

Si te sientes maltratado o desgarrado,

no temas, no estás solo.

No dejes que te juzguen por tu forma de vestir.

No dejes que te juzguen por tu forma de pensar.

No dejes que te juzguen por tu forma de vivir.

Ya no podemos escondernos más,

porque somos hijos de la noche.

La muchedumbre bailaba, bebía y levantaba los puños en una atmósfera cargada de humo. Los olores a sudor, cerveza y hachís se mezclaban en las corrientes de la brisa primaveral. Christopher miró a los lados, viendo cómo sus compañeros tomaban posiciones para unirse en el coro del estribillo.

No somos como ellos,

nuestro techo son las estrellas.

No somos como ellos,

no entienden que tú destellas.

Saluda a tus reyes y a tu reina,

ellos no te entienden, somos diferentes.

Somos hijos de la noche.

El sudor perlaba los rostros de la banda. Aquello era una auténtica experiencia. Christopher se sentía un dios sobre aquel escenario, siendo adorado por miles de seguidores. Se estremeció de pura alegría, expulsando todos los miedos e inseguridades de su cuerpo. Todo el tiempo pasado, Christopher no había sido consciente de estar conteniendo el aliento. Solo ahora comprendía que había esperado la llegada de aquel día con toda su alma. Había malgastado mucho tiempo pensando que todo era un sueño, le parecía mentira que al fin hubiese alcanzado su meta. Sintió que había llegado la hora de olvidarse de sus temores y empezar a actuar como lo que era: uno de los cantantes más famosos del mundo.

No somos como ellos,

nuestro techo son las estrellas.

No somos como ellos,

no entienden que tú destellas.

Saluda a tus reyes y a tu reina,

ellos no te entienden, somos diferentes.

Somos hijos de la noche.

El estribillo final acabó con un rugido atronador. Varios espectadores trataron de encaramarse al escenario mientras los guardias y la policía pugnaban por impedírselo. Las luces se hicieron más brillantes y dieron paso a la segunda canción de la noche: Alma Étnica. El ambiente se llenó de sonidos tribales guiados por la percusión de la batería. La multitud se movía y bailaba al ritmo de los instrumentos. Entonces entró la furia desgarradora y vibrante de la guitarra eléctrica de Peter, rompiendo la armonía que en instantes anteriores envolvía el recinto al aire libre. Christopher volvió a arrancar el micrófono del soporte y corrió de un lado a otro cantando una de las canciones más complicadas a nivel vocal. Angélica, en un segundo plano, hacía gala de su voz melódica acompañando la canción con tonos operísticos, casi angelicales.

Cuando la canción finalizó, de nuevo, todos gritaron, aplaudieron y les vitorearon. Christopher se relajó al ver que todo marchaba bien. Durante una hora y media completa, los integrantes de Madrid Spectrum cantaron y bailaron para sus fans. Cerraron el evento con la canción más famosa y esperada: X-Tasis. La multitud chilló y pidió más cuando los músicos se despidieron y cayó el telón. Con el broche final, los organizadores del Paris Hell Festival pidieron a los asistentes que fuesen despejando el recinto. En casos aislados, la policía tuvo que intervenir para exhortar a los jóvenes que intentaban llegar hasta los camerinos de los artistas.

Christopher estaba exhausto cuando cayó en el asiento del autobús. Cuando el vehículo se puso en marcha, los integrantes de Madrid Spectrum estaban eufóricos por el espectáculo que habían dado. Gritaban y coreaban sus canciones cuando Erik descorchó una botella de champán. Durante el trayecto, Peter propuso ir a una discoteca a celebrar la noche; Erik apoyó la idea, Mikel no se pronunció y Angélica la rechazó, indicando que quería retirarse a su habitación a descansar. Cuando llegaron al hotel, Christopher subió a su habitación para darse una ducha. Vio que Peter y algunos de los acompañantes de la banda, como Mikel o los técnicos de sonido, se marchaban directamente a continuar con la celebración en otra parte. Una vez aseado y con ropa limpia, Chris pidió una botella de vino al servicio de habitaciones y decidió realizar una visita a Angélica. Aunque había indicado que estaba cansada, seguro que ella querría verlo.

Casi llegaba ya a la estancia cuando se detuvo, la puerta estaba abierta. Christopher se excitó ligeramente, sabía que Angélica lo esperaba. Entró despacio, pasando al salón de la suite, que estaba completamente en penumbra. Entonces escuchó el ruido que provenía del dormitorio. Habría reconocido aquel sonido en cualquier parte del mundo, era el sonido que hacía Angélica mientras follaba. Aquello le planteó una situación inesperada. Se quedó paralizado, escuchando a la joven gemir. La sangre le hirvió y se propagó por todo su cuerpo, haciendo que le ardieran las mejillas y las orejas. No podía seguir soportando aquel sonido. Finalmente avanzó, entró en el dormitorio y encendió la luz.

No, Christopher no estaba preparado para la escena que vieron sus ojos. En un inicio no supo reconocer al tío que estaba tumbado bajo Angélica, pero entonces la chica se echó a un lado, sorprendida por la intrusión del recién llegado, y lo vio. Christopher jamás se había sentido así. Apagó la luz y se marchó de la habitación dando un portazo. Se retiró a su propia suite, guiado por una incontrolable y sorprendente rabia. Reventó la botella de vino contra la pared, desgarró las sábanas de la cama y lanzó los cuadros de las paredes por la ventana. Intentó arrancar las cortinas del cuarto, pero resistieron, lo cual incrementó su ira. En un arrebato de furia, destrozó su teléfono móvil estrellándolo contra el suelo y saltando sobre él. Había perdido el control. Tardaría un buen rato en serenarse y sentarse en el colchón desnudo de la cama, ahora lleno de jirones.

Qué estúpido había sido. Era tan obvio... No hacía falta ser muy listo para haberlo visto. Peter se lo había advertido. Christopher suspiró abatido, no quería dormir, el dolor era un sentimiento agónico. Cuando llegó el amanecer, la imagen seguía proyectada en la mente de Christopher. No podía dejar de pensar en Angélica, subiendo y bajando, gimiendo como nunca la había oído. Ni tampoco podía desterrar el recuerdo más vergonzoso y humillante para él, haber vislumbrado el blanquecino cuerpo desnudo de Erik Mortensen, con aquel extraño brillo iridiscente en sus ojos al tiempo que sonreía de oreja a oreja.

Capítulo xxviii

Los primeros rayos del sol bañaron la Île de la Cité. Apenas había amanecido y el gentío ya deambulaba por las calles, ahogándose en el bullicio de la vida parisina. París era más cálida, hermosa y espléndida de lo que Christopher había llegado a imaginar. Era una ciudad en la que lo antiguo se disputaba el espacio con lo más vanguardista de forma ordenada y elegante; una ciudad de restaurantes, panaderías, queserías, boutiques y enotecas; de iglesias y palacios, de tesoros ocultos y monumentos ignorados. A Christopher le pareció una ciudad ruidosa y alegre, que se alimentaba del turismo y que, por ello, era capaz de ofrecer todo aquello que uno pudiese llegar a imaginar. El joven no había logrado dormir la noche anterior por lo que, en cuanto despuntó el alba, decidió salir a pasear por la ciudad, algo que siempre le ayudaba a despejar su mente. Peter todavía no había regresado cuando Chris abandonó la habitación. Caminó por antiguas callejas serpenteantes, cruzándose con turistas y clérigos, con mendigos y policías. Visitó la Catedral de Notre Dame y la Santa Capilla, desayunó en una cafetería de la zona pagando un precio abusivo y, finalmente, acabó vagando por las calles del Barrio Latino.

Christopher volvió la vista a la noche anterior y se dio cuenta de que le habían fastidiado el que podía haber sido el mejor día de su vida. Le pareció curioso la de sorpresas que podía llegar a dar la vida. Uno nunca estaba del todo preparado para las jugarretas del destino. Al menos ahora solo sentía enfado, incluso odio, hacia Angélica y Erik, pero ya no estaba encogido por la humillación. Angélica ya no era la diosa que había idolatrado, aunque ya no le resultaría fácil volver a mirarla a los ojos. Y en cuanto a Erik... ¡menudo cabrón! ¿No tenía suficiente con liarse con su mejor amigo? ¿También tenía que robarle a su chica? ¿Qué necesidad había? ¿Cómo se lo tomaría Peter cuando le contase lo que había visto?

Christopher pasó al lado de un tocón que habían dejado en la acera, en lugar de arrancarlo le habían dibujado una cara triste y unas lágrimas. El árbol que llora, lo habían llamado unos turistas cuando se hicieron la foto junto al olmo mutilado. Se alejó de allí silencioso y tranquilo, callejeando por los lugares donde veía menos afluencia de personas. No quería mirar ni tocar a nadie, aborrecía el mundo, pero le estaba gustando la ciudad. No había calle que no revelase tiendas llenas de joyas y objetos de plata, de tapices y antigüedades, de riquezas y curiosidades como no había visto nunca. Incluso los hediondos mercados callejeros le parecieron sublimes. Por un momento deseó cerrar los ojos, si tan solo hubiera podido tumbarse un momento sobre aquellas viejas calles empedradas, quizá habría dormido algo. Pasó por delante de una librería y contempló el escaparate. Había un cartel sobre un montón de libros anunciando un evento muy esperado. Al parecer, allí iba a tener lugar la presentación de la nueva novela de Kiara Rivers. La nostalgia regresó y aguijoneó el corazón de Christopher sin piedad. No pudo evitar pensar en Sara al ver la portada del nuevo libro de su escritora favorita. Recordó tiempo atrás, por septiembre, como si hiciese décadas de aquello, que su exnovia le había prestado uno de sus libros en la universidad y ni se había tomado la molestia de leerlo. Ni siquiera recordaba dónde lo había dejado para su fatal abandono. Sabía lo feliz que habría hecho a Sara llevándola consigo a París. Qué imbécil se sentía en aquellos momentos, había dejado todo atrás, borracho de fama fácil. Christopher se torturó unos minutos más frente al escaparate cuando un olor dulzón atrajo su atención. Instintivamente clavó la vista en el lugar del que procedía el aroma y retomó el paso. Se paró frente al local de donde procedía aquella esencia, que tenía la puerta abierta. Vio el cartel que colgaba en la entrada con un dibujo de una bola de cristal y unas letras en dorado: «La Flamme Divine». Aunque Christopher no creía en el esoterismo, no le cabía duda de que hay una magia indiscutible en saber qué nos deparará el futuro. Una sonrisa se dibujó en su rostro, como si estuviese a punto de hacer una chiquillada. Entró dispuesto a curiosear y, tal vez, mantener ocupada su mente. Una nube de incienso flotaba en el interior, deslizándose lentamente al ritmo de una melodía tibetana que procedía de algún altavoz oculto. El joven miró con los ojos muy abiertos la infinidad de objetos que adornaban la tienda. Había frascos de diversos tamaños y formas, multitud de cirios y varillas de incienso, diversas figuras colgando del techo y un sinfín de vitrinas con extraños objetos brillantes. Observó durante unos segundos una exposición de péndulos de cuarzo, la luz tenue de la estancia arrancaba múltiples colores a los cristales.

—Bienvenue, monsieur —dijo de repente una mujer arropada por el humo del incienso.

—Perdón, no quería molestar. Solo estaba mirando —respondió Chris intimidado.

—Oh, español —dijo con un marcado acento francés—. Ya veo. Siéntate y veremos qué se puede hacer.

—¿Qué se puede hacer con qué? —preguntó Chris confuso.

—Con ese corazón atormentado.

Christopher observó con atención a la mujer de origen africano sentándose en un puf junto a una mesita baja. Debía de tener más de cuarenta años, pero era complicado adivinar su edad exacta. La mujer, vestida con telas de alegres colores y múltiples trenzas cayendo sobre sus hombros, apartó de la mesa unos libros y encendió una vela negra y alargada que descansaba sobre un platillo cubierto de pétalos y monedas herrumbrosas. Volutas de humo ascendieron y se retorcieron. La mujer indicó a Chris que tomase asiento entre los cojines que había por el suelo.

—¿De verdad puedes ver el futuro? —preguntó el chico sentándose frente a la mujer.

—Yo no veo el futuro, mon chéri —contestó manteniendo el misterio—. Es un arte complicado y requiere de mucho esfuerzo. Dime, ¿cómo te llamas?

—Christopher.

El joven extendió la mano a modo de saludo, sin embargo, la mujer no le devolvió el gesto. En su lugar, estudió con atención las líneas que surcaban la palma de Christopher. Repasó cada trazo con detalle hasta que finalmente contestó.

—Yo soy madame Jelani, es un placer, Christopher. Lo que yo hago es interpretar el alma.

Chris retiró la mano, incómodo, y centró su atención en un hilillo de humo que ascendía retorciéndose, subiendo hacia el techo y esparciéndose por las paredes.

—Veamos qué te aflige, joven Christopher.

La mujer sacó una baraja de cartas del tarot y comenzó a echarlas con destreza sobre la mesa. La primera carta revelada fue la de los enamorados. En ella, podía verse a un hombre hablando con dos mujeres, una joven y rubia y otra madura y morena.

—L’Amoureux. Veo a un niño que ha dejado de ser niño. El hombre que llevas dentro ha salido presionado por los impulsos sexuales y románticos. Pero, ¡ah! —dijo al tiempo que echaba otra carta sobre la mesa, el dos de corazones—. Hay un corazón dividido.

Christopher se removió incómodo en su asiento. La mujer no pareció percatase y siguió sacando cartas. Esta vez reveló la rueda de la fortuna.

—Oh, la Roue de Fortune —exclamó ella.

—Eso es bueno, ¿no?

—No del todo, mon chéri, pues todo lo que sube debe bajar. Esta carta me indica que has afrontado una situación de progreso y de éxito en tu vida. Una etapa que ahora entra en la fase de decadencia.

—Creía que habías dicho que no puedes ver el futuro —masculló el joven algo molesto. Aquello no estaba resultando tan divertido como había imaginado.

—No debes temer, madame Jelani solo te ayuda a quitarte la venda de los ojos. Esta carta me dice que hay situaciones externas que escapan de tu control.

Otro naipe cayó sobre el mueble y un escalofrío recorrió el cuerpo de Christopher. La ilustración representaba un esqueleto humano portando una guadaña sobre un campo, a sus pies podían observarse restos humanos.

—No debes tener miedo de esta carta. La Mort simplemente indica el cambio, el fin de una etapa. Denota la necesidad de llevar a cabo una transformación vital, un aviso que te invita a ser precavido. Veamos qué te depara la última de las cartas.

El siguiente naipe que se reveló ante Chris se componía de un ser humanoide de piel roja, con cuernos en la cabeza, elevando una mano abierta y en la otra sosteniendo una antorcha.

—¿Y esta? ¿Tampoco es mala? —preguntó Chris medio riendo.

Madame Jelani abrió mucho los ojos, visiblemente sorprendida.

—No, mon chéri —dijo mirándole fijamente, con sus negras pestañas como púas en torno a sus ojos oscuros—, Le Diable es la peor de todas. Veo materialismo en tu alma, veo lujuria y degradación. Los excesos consumen tu ser.

—¿Qué quiere decir? —preguntó el joven asustado ante el tono de madame Jelani.

—Tu alma se está consumiendo. Algo te arrastra al sufrimiento y a los instintos más bajos. Si no vuelves a tus raíces, el caos, la catástrofe y la ruina se cernirán sobre tu vida.

—Nada de lo que dice tiene sentido —contestó molesto.

—Si la mente no puede hallar un significado, entonces tus sentidos lo harán.

Christopher se levantó, incómodo ante las palabras de madame Jelani, y se dispuso a marcharse. Sacó un billete de la cartera y lo dejó caer en la mesa junto a las cartas del tarot. Christopher se alejó con paso decidido hacia la puerta sin despedirse cuando oyó la voz a su espalda.

—Un moment s’il vous plait...

Madame Jelani apagó la vela con un soplido y alcanzó a Christopher ya con un pie en la calle.

—Llévate esto —dijo dándole algo—. Recuerda lo que has visto y escuchado hoy. No es más que tu presente, todavía estás a tiempo de cambiar tu futuro.

Christopher no respondió y se alejó a toda prisa del lugar. Salió de la tienda claramente alterado y comenzó a caminar por viejas aceras que lucían grandes árboles de hojas verdes. No fue consciente de lo rápido que caminaba hasta que tuvo que detenerse para recuperar el aliento. Detuvo su huida y tomó asiento en un banco de piedra con vistas al río Sena. Entonces Christopher se echó a reír, no pudo contenerse. Había algo de histeria en aquella risa, pero también agotamiento. Miró los edificios, cuyas ventanas despedían un brillo rojizo en la puesta del sol. ¿Ya estaba anocheciendo?

¿Cuánto había estado en la tienda? Las farolas comenzaron a cobrar vida con una luz trémula, reflejadas en las aguas del río como un tumulto de rutilantes estrellas. Las manos le sudaban, había mantenido cerrados los puños con fuerza durante toda la caminata. Finalmente se relajó y vio el papel, ahora arrugado, que le había dado madame Jelani. Parecía un trozo de cartón, tal vez una nota. Nada más lejos de la realidad, Christopher maldijo a la mujer cuando descubrió que el objeto era la carta del tarot que representaba El Diablo.

Capítulo xxix

El cielo era de un azul marino luminoso y las ramas de los árboles se recortaban contra él en el nítido pero tembloroso anochecer. Cuando Christopher regresó al hotel, se sentía un poco avergonzado. Había decidido callejear un poco más por la ciudad alargando lo inevitable: el momento de reencontrarse con Angélica y con Erik. El joven sacudió la cabeza. La idea de un conflicto interno en su nuevo grupo le hacía sentir incómodo. Quería que todo volviese a ser perfecto, pero la perfección es algo delicado, porque en cuestión de segundos todo puede irse al traste. Buscó una explicación desesperadamente pero no halló respuesta alguna. Pasó por delante de una vieja mansión de estilo colonial, viendo la plaza del Arco del Triunfo al final de la calle, pero entonces dobló el último recodo y allí estaba el hotel. Antes de entrar en el vestíbulo, bullicioso de gente, Chris volvió la cabeza y vio a una mujer robusta de unos cuarenta años, de piel tostada, con un largo vestido escotado por el que asomaba un cuello surcado de profundos pliegues y arrugas. Tenía la cara excesivamente maquillada y fumaba un cigarrillo. Cuando Christopher la miró, la mujer aplastó el cigarrillo y sonrió con la boca torcida. A Chris le gustó enseguida aquella sonrisa, aunque no era el tipo de mujer que le atraía.

—Dime guapo, ¿quieres pasar un buen rato? —dijo la mujer en un perfecto español con acento caribeño.

—Lo siento, tengo prisa —mintió el joven sonrojándose. Se lamentó por ser tan inocente a veces. ¿Cómo no se había dado cuenta de que era una prostituta?

—Yo te conozco —dijo la mujer sin moverse de donde estaba.

—Lo dudo.

Ella extendió la mano y señaló algo al otro lado de la calle. Chris siguió con la mirada la dirección indicada y entonces vio un cartel anunciando el concierto que había tenido lugar la noche anterior. Se vio a sí mismo junto a Peter y Angélica y no pudo evitar echarse a reír. La mujer lo miró con su sonrisa torcida y dijo:

—Tienes una cara muy bonita cuando te ríes. ¿Por qué no lo haces más a menudo?

—¿Por qué dice eso? —preguntó con extrañeza.

—Parecías preocupado cuando has llegado. ¿Te alojas en este hotel?

—Sí.

—Entonces ya sé que tienes dinero. ¿Tienes buena verga? —preguntó la mujer descaradamente, acto seguido soltó una carcajada.

Christopher se sonrojó de nuevo, cohibido ante la prostituta. Era una falta de educación, desde luego, pero, en cierto modo, era su culpa por continuar con aquella conversación. La mujer sacó un paquete de tabaco, se puso otro cigarrillo en la comisura de sus labios, surcados de arrugas verticales y movió la cabeza. Dio una profunda calada y extendió una mano.

—Me llamo Lucy.

—Yo soy Christopher —dijo el otro estrechándole la mano—. Lo siento, Lucy, pero debo regresar a mi habitación.

—Encantada, Christopher. —Volvió a entrarle la risa—. ¿No quieres compañía esta noche? Te prometo que lo pasaremos bien.

—Lo siento, prefiero acostarme con alguien que quiera sin necesidad de pagarle —respondió Chris de repente, incómodo con la conversación.

—Siempre que te acuestas con alguien pagas un precio, cariño. La diferencia es que yo te digo mi tarifa desde el primer momento.

—Prefiero ganarme el afecto de una persona que pagar. Encantado de conocerla, Lucy —soltó el joven dando media vuelta y metiéndose con paso ligero en el recibidor del hotel. Resopló molesto, ¿por qué sentía que se comportaba como un idiota?

Christopher subió a la habitación y, una vez dentro, antes de que cerrase la puerta, Peter salió a su encuentro.

—¡Santo Dios, Christopher! —exclamó—. ¿Dónde estabas?

Chris se acercó a su amigo y lo estrechó con un fuerte abrazo.

—Qué ganas tenía de verte, joder —dijo con sincero agradecimiento.

—Bueno... tranquilo —sonrió Peter, correspondiendo el abrazo—. Solo estuve de fiesta, ¿qué ha pasado? ¿Dónde te habías metido?

—Ha sido todo una locura... he conocido a una tía de estas que hacen vudú, acabo de estar con una prostituta...

—Eh, eh, eh... —exclamó Peter con un gesto de manos, pidiendo a Chris que frenase un poco. Se separó de su amigo y lo miró a los ojos, con el desconcierto latente en su rostro.—. Has estado con una... ¿qué?

—No es lo que parece. Pero lo peor está por llegar, tengo que contarte lo que vi anoche.

Peter se dirigió al minibar y sacó un par de latas de cerveza, dándole una a su amigo.

—¿Quieres que te cuente yo una locura? No te lo creerías — dijo Peter tras dar un sorbo—. Tío, estuve bebiendo y bailando con Mikel, ¿te lo puedes creer? ¡Con el cabrón de Mikel! Ese tío es más majo de lo que parece cuando bebe...

—Peter, escucha —le interrumpió Chris—. Creo que lo que tengo que contarte yo supera tu anécdota con creces...

Y entonces Christopher le contó a su mejor amigo el episodio de la noche anterior. Sus comentarios rebosaban ira, aflorando de nuevo el resentimiento. Peter movió negativamente la cabeza.

—No te diré que estoy celoso, pues mentiría —dijo Peter finalmente—. Pero si de mí dependiera, echaría a Angélica de la banda.

—No olvides que se ha acostado con su jefe —refutó su amigo—. Nuestro jefe, mejor dicho.

—Lo sé. En cuanto a Erik... ahora mismo tengo mucho que decir, pero no nos da tiempo. Dúchate y vístete, apestas —exclamó Peter de repente—. Hablaremos después de la cena.

—La cena... —repitió Chris con tono neutro—. ¿Qué cena?

—Nuestro buen amigo Erik Mortensen nos invita a cenar a todos en la azotea del hotel, un acto de caridad la última noche antes de regresar a Madrid.

Cuando Christopher y Peter subieron a la azotea del hotel, el resto del grupo ya estaba allí sentado. Chris se percató de que a la cena no habían sido invitados ni los músicos ni los técnicos de sonido, tan solo la gente cercana a Erik. El restaurante al aire libre con una vista panorámica de París era sencillamente hermoso. Pequeñas bombillas y braseros iluminaban de forma discreta pero elegante las mesas de los comensales. Mikel saludó alegremente a los recién llegados, recibiendo tan solo una escueta respuesta por parte de Peter. Chris, por su lado, tomó asiento de una manera fría y muda.

—¡Y aquí están mis estrellas! —exclamó Erik alegremente—. Me he tomado la libertad de escoger la cena para todos.

—Ya veo... últimamente nos tomamos todos muchas libertades —farfulló Peter.

Christopher se percató de que Angélica no le quitaba ojo. Llevaba el pelo recogido en un moño y parecía obscenamente relajada, mostrando sus piernas por debajo de su corto vestido de noche. Obviamente se sentía triunfante, saboreaba su conquista. En aquel momento, Christopher simplemente la odió. Desvió la mirada cuando un camarero se acercó para rellenar las copas de vino tinto y servir unos entrantes.

—Propongo un brindis —dijo Erik sin dejar de sonreír al tiempo que alzaba su copa—. ¡Por Madrid Spectrum!

Los otros cuatro jóvenes cogieron sus copas y brindaron, algunos más motivados que otros. Chris saboreó el vino sorprendido por su sabor, cada nota era translúcida y brillante, cargada de una explosión de uva y madera. Erik pareció percatarse de la tensión que flotaba en el ambiente.

—Una cosa está clara, a nadie le gusta un francés, pero a todos nos gusta beber su vino —soltó sin importarle si podía ofender a alguno de los clientes cercanos.

Angélica y Mikel rieron la gracia de forma exagerada y bebieron un poco más.

—¿Sabéis que París es conocida como la ciudad del amor? — dijo Mikel de repente, provocando que Christopher pusiese los ojos en blanco ante la obviedad del comentario—. Dicen que todo el que viene se enamora.

—Sí, vamos, un polideportivo del orgasmo —soltó Peter.

Christopher casi se atraganta bebiendo ante el comentario de su amigo. Erik, por el contrario, soltó una carcajada.

—Umm... sarcasmo ¿eh? Me gusta. ¿Qué te sucede, Peter?

—A mí no me sucede nada, Erik —contestó el aludido, alzando la vista de forma desafiante—. ¿Y a ti? ¿Te sucede algo, Erik?

—¡Venga ya, Peter! No finjas.

—Yo no finjo nada, excepto orgasmos con tíos buenos y adinerados. —El tono de Peter era terco e indignado, con una mirada colérica, frunciendo el entrecejo. Chris nunca había visto así a su amigo.

Mikel miraba desconcertado a un lado y otro, sin entender qué estaba sucediendo. Erik no borró la sonrisa de su cara en ningún momento, pero estudiaba minuciosamente el rostro de Peter en busca de vete a saber qué. Christopher captaba las malas vibraciones radiando en todas direcciones. El camarero regresó a la mesa y sirvió cinco platos con ensalada, acto seguido hizo la presentación.

—Voilà, como primer plato les ofrecemos una ensalada de borgoña con frutos secos de Madagascar. Un festín digno de príncipes.

—Más bien un festín digno de un conejo —se quejó Peter, incapaz de disimular su enfado—. Comida vegetariana, lo que me faltaba para arruinar la noche.

—Creo que lo mejor es que nos vayamos a la habitación, Peter —dijo Chris finalmente, levantándose de su asiento—. Nos vemos mañana en el aeropuerto —añadió a modo de despedida para el resto.

Los dos amigos se retiraron sin tocar sus platos. Christopher echó un último vistazo atrás para ver a una Angélica claramente desconcertada, lo que le proporcionó un placer inconmensurable. Sin embargo, pudo percibir que Erik seguía sonriendo, incluso se permitió el lujo de guiñarle un ojo a modo de despedida.

—Menudo cabrón —soltó el vocalista antes de desaparecer.

Christopher regresó a Madrid al día siguiente, privado por fin, e irrevocablemente, de sus ilusiones. En cierta forma había sido un viaje desastroso, la traición de Angélica eclipsaba completamente sus recuerdos del concierto. Necesitaba descansar y despejar la mente para mitigar el dolor. Lo primero que hizo cuando volvió a España fue pedir un taxi e indicar la dirección de la casa de su madre. Aunque hacía tiempo que no hablaba con Lena, un sentimiento egoísta le empujaba a ir a visitarla. El joven sintió un anticipado ataque de nostalgia cuando divisó la casa al final de la calle. El vehículo se detuvo frente al domicilio al atardecer. Chris notó el olor a tierra mojada, signo de la tormenta que se cernía sobre la ciudad inexorablemente. Había una luz neblinosa en aquel día húmedo y caluroso de finales de primavera. El sol se había ocultado tras un espeso manto de nubes y una calima asfixiante se coagulaba en la calle. Christopher se dirigió hacia la entrada, cargando con su maleta, y llamó al timbre. Por un momento, el joven se sintió culpable. ¿Qué estaba haciendo allí? ¿Solo recurría a su madre en los momentos de bajón? De reojo, Chris percibió que la vecina de la casa de enfrente salía a la calle. Las primeras gotas comenzaron a caer del cielo y Chris seguía esperando en la puerta. Le pareció raro que no abrieran. Suspiró y volvió a llamar al timbre.

—¡Ay, Christopher, qué desgracia! —dijo de repente la vecina a sus espaldas, sobresaltándole.

—¿Disculpe? —observó detenidamente a la mujer con el rostro desencajado.

—¡Dios mío, cómo está tu hermano! ¡Qué golpe tan duro! — La mujer estaba histérica.

Un nudo comenzó a formarse en el estómago de Christopher al tiempo que las piernas le temblaban.

—¿Mi hermano? ¿Qué le ha pasado a David?

—¡Vino la ambulancia, se los llevaron hace una hora! ¡Ay, Christopher, qué desgracia!

—Dios mío... David...

Rápidamente Christopher comprobó que el taxi seguía en la calle detenido. El conductor estaba hablando por teléfono y no había retomado su marcha. Se lanzó a la carrera esquivando a su vecina y se abalanzó al interior del vehículo, dejando la maleta abandonada a la intemperie.

—¡Al hospital! ¡Rápido, joder, mi hermano se está muriendo!

Capítulo xxx

Caía una fina lluvia primaveral sobre la ciudad, refrescando el congestionado ambiente. Poco a poco las nubes se fueron trasladando hacia el sur, revelando un brillante cielo. La luna arrojaba su resplandor sobre las calles, aportando un centelleo de plata a los charcos más pequeños. En el cielo, restos de nubes flotaban suavemente. El aire, si bien fresco, se hallaba en calma.

Eran las doce y media de la noche. El vestíbulo de Urgencias había sido invadido por los viajeros de la madrugada: ancianos hipocondríacos que saturaban las consultas; mujeres de aspecto cansado que llevaban consigo a un atajo de críos nerviosos y fastidiados por el sueño; chicos trashumantes y desgarbados que necesitaban un lavado de estómago...

Christopher llevaba media hora histérico y angustiado, preguntando en recepción por el estado de su hermano, pero nadie era capaz de darle dicha información. Al parecer, el ingreso de David no había sido todavía registrado en la congestionada base de datos del hospital, de modo que le pidieron tomar asiento y esperar pacientemente hasta localizar al pequeño y a su médico de urgencias asignado.

Cansado y desesperado, Christopher tomó asiento en la sala de espera. Se oían llantos al final del pasillo. Había aproximadamente quince personas más esperando a ser atendidas. El sonido de las estridentes sirenas de las ambulancias se colaba en la sala cada vez que se abrían las puertas. En el techo había un televisor sin volumen, y todo el mundo lo estaba mirando. Chris tenía una intuición, una corazonada extraordinariamente vívida que le advertía de que algo no marchaba bien. Por lo general, el joven intentaba ignorar estas corazonadas, al igual que sucedía cuando sufría alguna pesadilla. Recordaba haber estudiado en la universidad algo relacionado con aquellas sensaciones, eran una forma primaria de precognición, pero había aprendido a desecharlas antes de enloquecer. Comenzó a mover la pierna nerviosamente. ¿Por qué nadie le decía nada? ¿Dónde estaba su hermano? Por un momento, Christopher se asustó. Recreó mentalmente la imagen en la que los médicos le daban la terrible noticia. Un calambrazo le sacudió el estómago, impacientándose más aún. Sintió un retortijón y contrajo el cuerpo, otro espasmo de ese tipo y tendría que salir corriendo en busca de un cuarto de baño. Intentó pensar en otra cosa para hacer la espera más llevadera, pero su mente decidió continuar torturándole. Alargó el cuello y ladeó la cabeza para estirar un músculo contracturado del cuello. Volvió a pensar en Angélica y en Erik, pero sobre todo en Angélica. ¿Por qué lo había hecho? De un tipejo tan excéntrico como Erik Mortensen, acostumbrado a conseguir todo cuanto quería en la vida, se lo podía esperar, pero no de ella. Se suponía que estaban bien juntos.

Christopher comprendió que tendría que volver a la Torre de Ágata algún día y afrontar la situación. Le ligaba un contrato de trabajo y no le quedaría más remedio que afrontar ese mundo de mentiras y falsas apariencias en el que había vivido. Grabarían nuevas canciones, beberían alcohol y actuarían como si no pasara nada, como si a Christopher no le hubieran humillado y roto el corazón. Se había pillado muy fuerte por la chica, aunque no tenía claro haberse llegado a enamorar. Y por increíble, por impensable que pareciera, tendría que joderse, ya que en el fondo Angélica no era su novia. No le pertenecía, no era nada suyo. Aquel último pensamiento se cebó con Chris, haciéndole sentir estúpido por haber llegado a creer que tendría algún tipo de relación seria con Angélica. Claro que, por otro lado, aquello no justificaba la traición cometida; Erik con Angélica, los dos desnudos, ella sobre él. Jamás podría borrar aquella imagen de su memoria. No podía quitársela de la cabeza, como si nunca pudiera volver a estar bien, y probablemente así sería.

Christopher resopló enojado por no poder disipar los pensamientos negativos, y se levantó del asiento para estirar las piernas. Se percató de que había un chico con una brecha en la frente sentado en la sala de espera que no le quitaba el ojo de encima. Estaba seguro de no haberlo visto antes. Entonces lo recordó, «ah, claro... ahora soy famoso...». En la televisión, un presentador de pelo cano informaba sobre el tiempo y la inminente llegada del verano. De repente, Chris miró hacia otro lado, de pronto fue consciente de estar oyendo una voz familiar que provenía del pasillo. Buscó desesperadamente en todas direcciones y entonces la vio: era Sara. Llevaba unos vaqueros viejos que alguna vez habían sido ajustados y una camiseta verde. En cuanto al pelo, ni siquiera se había molestado en cepillárselo. Su respiración se agitó, pero entonces el corazón le dio un vuelco al ver al niño que iba a su lado cogido de la mano.

—¡David! —gritó Christopher abalanzándose sobre su hermano y estrechándolo entre sus brazos. Cayó al suelo de rodillas, para estar a la altura del crío.

Se separó brevemente de él para mirarle la cara y pasarle las manos por todo el cuerpo, como si no terminase de creerse que su hermano estuviera allí. Volvió a abrazarlo y, poco a poco, toda la tensión acumulada fue cediendo. Sara se encontraba de pie al lado, rígida e impertérrita.

—¿Estás bien, David? —preguntó Chris todavía nervioso—. Gracias a Dios que estás bien, ¡qué susto me he llevado!

David estaba muy pálido y tenía los ojos húmedos. No dijo nada, tan solo abrazó a su hermano, todavía asustado.

—Está bien, vámonos a casa —dijo Chris levantándose del suelo—. Cogeremos algo de cenar y pondremos una peli, ¿vale, enano?

David no contestó, se limitó a mirar un punto fijo en el suelo. Tenía muy mal aspecto, casi cadavérico. El tratamiento no estaba funcionando. Entonces Christopher miró a Sara, y vio en sus ojos rojos una extraña expresión. ¿Había estado llorando?

—Hola, Sara... ¿qué haces tú aquí?

—¿Dónde estabas, Chris? —dijo Sara entonces con la voz quebrada—. Te he estado llamando, no era capaz de localizarte.

En ese momento Christopher recordó el fatal destino que había sufrido su teléfono móvil. «¡Mierda!». Con toda la historia de Angélica y Erik ni siquiera se había percatado de que iba sin el aparato. Lo había destrozado en la habitación del hotel, en París, y desde entonces no lo había echado de menos.

—Lo siento, se me estropeó el móvil en París y yo...

—Ay, Chris... lo siento tantísimo... de verdad... —Las lágrimas comenzaron a agolparse en los ojos de Sara, dándoles un brillo todavía más dorado.

—No, no... oye, está bien —dijo acercándose a ella para abrazarla—. Ha sido un buen susto, pero David está bien, ¿no? Muchas gracias por venir.

—No, Chris, no es eso... —Sara lo abrazó y comenzó a llorar desconsoladamente.

Chris vio de reojo que David apenas se había inmutado. Seguía estático, mirando fijamente algún punto infinito en el suelo. Algo no marchaba bien. Se separó de Sara y le limpió las lágrimas con ternura, usando las yemas de sus dedos.

—Sara, mírame. Por favor, dímelo. ¿Qué han dicho los médicos?

—No puedo, Chris...

—Sara, por favor, te lo suplico. —La angustia volvió a aflorar en el interior de Christopher—. ¿Cuál es el diagnóstico?

Al final ella decidió serenarse brevemente y mirarlo a los ojos.

—Chris, no es eso. Tu hermano está bien. —Y finalmente lo dijo—. Lena ha sufrido un infarto al corazón...

De repente el mundo de Christopher se vino abajo. Fue como si todos sus pensamientos, preocupaciones y angustias se hubiesen esfumado y ya no hubiese nada en su interior. Durante unos breves instantes su cuerpo dejó de funcionar, su corazón se detuvo y sus pulmones dejaron de coger aire. Un extraño vacío se apoderó de él. Presentía el desgarrador calvario de brutalidad emocional que se avecinaba. Como si de un autómata se tratase, consiguió mover los labios sin ningún rastro de emoción en sus palabras.

—¿Qué estás diciendo, Sara?

—Chris... tu madre ha muerto.

Sara abrazó a Christopher rompiendo de nuevo a llorar. Ella lo rodeó con sus brazos, como si estuviera demasiado agotada por la desesperación para seguir de pie. Él la sostuvo, pero no correspondió el abrazo, se quedó allí clavado como una estaca. Hubo un tiempo en que aquel gesto era todo cuanto ansiaba. Sentía el corazón de la chica latiendo contra su pecho. De reojo miró a David, exactamente en la misma pose que minutos antes. Cerró los ojos y en silencio suplicó a su corazón que jamás volviese a latir; imploró a sus pulmones que nunca más respirasen; en aquellos momentos lo único que quería era morir.

Cuarta parte
VERANO PÚRPURA

Capítulo xxxi

La mano le temblaba cuando abrió la puerta del domicilio familiar, y eso que antes de llegar se había tomado un ansiolítico para combatir la fuerte ansiedad que padecía desde la muerte de su madre. Después de tantas semanas de desidia no entendía bien qué le había impulsado a presentarse en su antiguo hogar. Una prima lejana de Lena, y dueña de la casa que tenían alquilada, se había hecho cargo de David hasta que Christopher pudiese organizar su caótica vida y responsabilizarse de su hermano pequeño.

El joven había pasado más de dos semanas sumergido en la más absoluta apatía, hundido en la más negra de las tormentas. Hasta aquel día, para lo único que Christopher salió de su casa fue para ir al entierro y posterior funeral por el alma de su madre y para visitar al médico, pues se sentía incapaz de descansar más de dos horas seguidas sin alguna pesadilla recurrente. La noticia le había caído como un mazazo, sumiéndole en los presagios más terroríficos. Peter no se había separado de su mejor amigo en ningún momento e intentaba sacar fuerzas de flaqueza para impedir que Chris se desmoronara por completo. Incluso Sara había visitado a su exnovio un par de veces, pero el chico se pasaba largas horas en silencio.

Aún no eran capaces de dar crédito a la noticia, pero era un hecho: Lena había muerto. Y lo peor de todo era que nadie sabía cómo había sucedido. Lo único que conocían era el testimonio de David. El pequeño estaba en el salón jugando con Bastet cuando oyó un fuerte estrépito en la cocina. Con la gata en brazos, llegó al lugar del infortunio y entonces la vio, su madre reposaba pálida y pétrea sobre el suelo.

El certificado de defunción no podía ser más explicativo: Lena había fallecido a consecuencia de un paro cardíaco. Pero a Christopher no le convencía del todo. Era evidente que los últimos meses habían sido complicados para la mujer. Según el médico, el estrés acumulado y la depresión podrían haber sido los causantes del infarto. El joven revivía una y otra vez el momento en el que Sara le dio la noticia. Recordaba el alivio inicial que tuvo al ver que su hermano se encontraba bien, unos minutos de cortesía antes de recibir la fatal noticia. Desde entonces, Christopher sufría de insomnio y terrores nocturnos durante la noche, y palpitaciones, sudores y dificultad para respirar, entre otros síntomas, durante el día.

El muchacho entró en la casa y cerró la puerta. Christopher observó la decoración de la vivienda, las fotos familiares, los juguetes de David por el suelo, el aroma a dulce y cítrico... Era la casa en la que había vivido, el lugar donde había crecido, comido, dormido y soñado. Intentó contener las emociones que le asaltaban. Fue hasta la cocina y se encontró con un bizcocho de limón duro y mohoso sobre la encimera, el último postre elaborado por Lena. Abrió una papelera cercana y decidió tirarlo. Un cruel silencio había caído como una maldición sobre la casa. Desde la cocina, Chris pudo escuchar los gritos y las chanzas de los niños que jugaban en la calle. Fuera había vida, pero dentro solo se respiraba dolor.

El chico iba a abandonar la estancia cuando una sombra se deslizó en silencio, con la gracia y agilidad de un felino. El joven no pudo evitar sobresaltarse.

—¡Dios, qué susto, Bastet!

La gata se acercó a olisquear la papelera. Después se giró y mostró los dientes a Christopher, advirtiéndole que no se acercara a ella.

—Sigues enfadada conmigo, ¿eh? —dijo el chico con semblante abatido—. No te culpo. Yo también estoy enfadado conmigo.

Chris dejó la cocina y se acercó a una de las estanterías de la sala de estar, de donde tomó un portarretratos. La foto era espectacular: Lena, David y él posaban en el jardín con amplias sonrisas y expresiones de felicidad en sus rostros. Dejó la imagen en su lugar, de nuevo en un intento de no sucumbir bajo la presión de las emociones, y subió a su antiguo dormitorio. Todo seguía exactamente igual que cuando abandonó la casa. Se acercó al espejo de cuerpo entero y llevó a cabo una vez más el ritual que durante tantos años había realizado antes de salir de casa: mirar su pálido reflejo. La piel de Chris era tan blanca que parecía casi del color de la nata. Se colocó un mechón del flequillo que le cruzaba la frente de lado a lado y evitó reparar más de lo necesario en sus pronunciadas ojeras.

Sacó un viejo móvil de su bolsillo, que Peter le había prestado tras el accidente de París, y lo encendió. Acto seguido se tumbó en la cama. Envió un mensaje a su amigo notificándole que no iría a dormir al apartamento que compartían, prefería quedarse solo en la casa. Durante un tiempo impreciso, el joven se sumergió en lo más profundo de sus pensamientos. Su mirada vagaba sin rumbo fijo por la habitación cuando reparó en algo. Sintió que la cama se deslizaba hacia abajo y se levantó de un salto. Se acercó para coger el objeto que había llamado su atención: una hucha en forma de cerdito. La sopesó con una mano y le pareció que pesaba más que la última vez que la había cogido. Era el regalo que Lena le había hecho por Navidad. Miró el cerdito con tristeza, haciéndolo girar hacia un lado y otro. Entonces, la hucha se le escapó y resbaló de sus manos, cayendo con estrépito al suelo y rompiéndose en cientos de pedacitos. El corazón de Christopher sufrió a su vez una gran ruptura, viendo cómo el último presente de su madre explotaba en fragmentos de porcelana y monedas. Maldijo en voz alta su mala suerte y, entonces, se percató de que entre el dinero y las esquirlas había una nota. Con manos temblorosas, retiró lo que ya solo era basura y cogió el papel. La caligrafía era inequívoca, cada palabra había sido escrita por la mano de Lena:

Mi queridísimo Christopher,

si estás leyendo esto, es que estás decidido al fin a hacer un viaje.

Siento no haberte podido dar más durante estos años, te mereces este dinero y todos los viajes del mundo, cariño. Espero que Sara y tú podáis finalmente visitar Francia, ¿sabías que sueña con visitar París?

Has cuidado de mí y de tu hermano durante mucho tiempo, es hora de que puedas salir, respirar aire puro y conocer mundo, hijo mío.

Estás hecho para hacer grandes cosas en la vida y no me cabe duda de que cumplirás tus sueños. Sé que siempre nos tendrás presentes a tu hermano y a mí, pues tu amor hacia nosotros siempre ha sido sincero. No puedo sentirme más orgullosa de ser tu madre. Espero no perderme tu cara cuando leas estas líneas. Quiero disfrutar de tu sonrisa y del brillo de tus ojos. Quiero que me cuentes dónde te irás de viaje y prepararte un bizcocho para celebrarlo.

Sabes lo mucho que te quiero,

firmado,

Mamá.

Christopher soltó el aire, había contenido la respiración mientras leía la nota y la cabeza le daba vueltas. Las lágrimas que se habían agolpado en sus oscuros ojos comenzaron a caer deliberadamente por su rostro. Sin soltar la nota, regresó a la cama y enterró el rostro bajo la almohada. Y allí, tras horas de dolor y llanto, el joven finalmente se quedó dormido, sin sobresaltos ni pesadillas. Por fin un sueño limpio, libre de tensión y remordimientos.

Cuando despertó, hacía rato que había oscurecido. Podía oír la música que provenía de la casa de algún vecino. Durante largos minutos permaneció escuchando con los ojos cerrados. Al final, hizo un esfuerzo por levantarse. Se desvistió y se fue directamente a la ducha. Intentó no pensar demasiado mientras dejaba que el chorro de agua fría le resbalara por la piel, actuando sobre sus aletargados músculos. Cuando cerró el grifo, se le antojó volver a vestirse y salir a pasear por el centro de la ciudad. Era consciente de que se encontraba en la periferia, pero no le importaba, quería alejar su cuerpo y su mente de la casa durante unas horas antes de regresar y volver a sumergirse en su más profunda pena. Cuando estuvo listo, pidió un taxi y pagó un precio desorbitado para que le llevase hasta la dirección indicada: el Parque del Retiro.

Descendió del vehículo sin tener conciencia de la hora, sin embargo, le pareció que la ciudad estaba muy viva aquella noche. El verano había llegado y regalaba noches templadas que los ciudadanos agradecían llenando terrazas, calles y parques. Christopher se adentró en el jardín histórico, arropado por los castaños de Indias. El parque estaba lleno de gente y de ruido. Avanzó entre el denso bullicio y decidió proseguir por estrechos caminos secundarios, por donde transitaban menos personas. Pronto descubrió que no era el único que buscaba el amparo de la oscuridad, topándose con parejas dándose el lote y con jóvenes bebiendo alcohol y fumando marihuana. Meditó con pesar la idea de estar allí y llegó a la conclusión de que había sido una auténtica estupidez, de modo que regresó a uno de los paseos principales con la intención de marcharse a otro lugar. Caminó durante, al menos, diez minutos cuando se percató de que apenas había transeúntes por aquella zona. Miró en todas direcciones y reparó en la presencia de una estatua no muy lejos de donde estaba él. La figura, colocada sobre un pedestal, parecía superpuesta, como si no formase parte de nada de lo que la rodeaba. Los sonidos en derredor empezaron a difuminarse como si la aparición los estuviera absorbiendo. Intrigado, se acercó un poco más a la estatua. Descubrió que se trataba de una fuente, con la escultura de un ángel sobre un pedestal. Chris se encontró solo en mitad de una glorieta en el parque contemplando la obra con sumo interés. La escultura del ángel tenía las alas desplegadas y la figura contorsionada, mientras una gran serpiente se enroscaba alrededor de su cuerpo. Absorto como estaba, no advirtió que alguien lo observaba oculto en las sombras.

—Por su orgullo cae, arrojado del cielo con toda su hueste de ángeles rebeldes para no volver a él jamás —recitó una voz salida de la oscuridad.

Christopher dio un brinco, sobresaltado y con el corazón a mil por hora. Reconoció aquella voz al instante. Al parecer, no estaba tan solo como pensaba.

—¿Qué haces tú aquí? —soltó todavía asustado

—Supongo que lo mismo que tú. Me gusta salir a pasear las noches de verano por esta zona del parque, me da cierta tranquilidad —contestó Erik acercándose un poco más a Chris.

—Ni siquiera te he oído llegar —respondió Chris, molesto consigo mismo—. Estaba todo tan tranquilo de repente...

—Solo porque la noche esté tranquila, no hay que dar por sentado que el mal no acecha en cada esquina.

—Qué puta casualidad. Empiezo a pensar que siempre sabes dónde encontrarme... —masculló el chico—. En fin, yo ya me marchaba.

—Venga, Cristo, no te vayas. Quédate un rato conmigo, no te veía desde... ¿París?

—Tal vez...

Erik contempló la estatua con admiración.

—¿Qué era eso que has recitado antes? —preguntó Chris intrigado.

—El Paraíso perdido, una obra cumbre de la literatura abocada a su olvido en estos tiempos modernos que vivimos.

Christopher observó a Erik con desconfianza, sin añadir ningún comentario.

—Condenado por soñar y acusado de soberbio. Qué alegoría de la vida cotidiana, ¿no crees? ¿No somos todos, a fin de cuentas, los abandonados de Dios? —comenzó a decir Erik como si hablase consigo mismo—. El Ángel Caído, qué monumento tan hermoso y osado al mismo tiempo. ¿Sabías que es la única escultura del mundo dedicada a Lucifer?

Chris negó con la cabeza, mirando con mayor interés la escultura.

—Es todo un homenaje a lo herético.

Erik avanzó hasta situarse junto a Christopher, con su habitual sonrisa dibujada en el rostro. Incluso en la noche se podían apreciar aquellos ojos verdes con mezcla de cobalto, que resultaban suavemente iridiscentes.

—Siento mucho lo de tu madre, Christopher —dijo Erik con voz solemne—. Fue una noticia terrible para todos. Sabes que me tienes para lo que haga falta. Si necesitas cualquier tipo de ayuda, no dudes en pedírmela.

Christopher no daba crédito a las palabras de Erik. ¿Le estaba vacilando? De pronto, el joven hinchó el pecho y su mirada se llenó de odio.

—¿Que te tengo para lo que haga falta? —repitió alzando la voz—. ¿Es una puta broma, Erik?

El aludido borró la sonrisa de su rostro y echó un paso atrás.

—¿Eso era lo que pensabas mientras te tirabas a Angélica? ¿Que me estabas ayudando?

—No te entiendo, Cristo. ¿Por qué estás enfadado realmente? — respondió Erik cruzándose de brazos—. ¿Por la muerte de tu madre o porque Angélica se divierte con otros chicos? ¡Venga ya, Christopher! Estáis en la flor de la juventud, ¿qué tiene de malo diversificar esa diversión?

—¿Quién te ha enseñado esa frase? ¿Peter? —resopló Chris—. En fin, lo entiendo Erik. Es a lo que estás acostumbrado, a tener todo lo que quieras sin importarte si por el camino puedes destrozarle la vida a alguien.

Erik volvió a sonreír.

—¿Que es eso que supura tu cuerpo, Cristo? ¿Es envidia?

—Pero, ¿qué dices? —replicó Chris atónito.

—No entiendo la envidia. ¿Por qué codiciar lo que tiene otro? Cógelo y punto.

—Lo dejaste muy claro en París —le reprochó Chris—, primero te lías con Peter y luego te acuestas con Angélica. No me impresionas ya con tu rollito de rico excéntrico, Erik.

—¿De qué me acusas exactamente, Cristo? La lujuria no es un pecado, es un sentimiento. Y para que ese sentimiento llegue a buen puerto hace falta que, al menos, dos personas estén dispuestas a ello.

Erik volvió a acercar su rostro al de Chris, con los labios muy juntos a los del otro chico.

—¿Acaso crees que Angélica no sabía lo que hacía? ¿Piensas que yo la obligué? —Chris podía oler el aliento a manzana fresca que salía a través de los labios de Erik—. ¿Te has parado a pensar de quién fue la idea? ¿De verdad crees que me importaron una mierda tus sentimientos cuando ella gemía mi nombre en París?

Chris se giró con rabia y dio media vuelta con intención de marcharse, no sin antes añadir:

—Vete a la mierda, Erik. Me largo.

—Está bien, Cristo. Descansa. —La voz de Erik sonaba alegre y distante—. No olvides que esta semana te espero en la Torre de Ágata.

Christopher se marchó con el corazón agitado y la respiración entrecortada. Notó que sus manos empezaban a sudar y que le faltaba el aire. Otra vez le estaba pasando. La maldita ansiedad no le concedía una tregua. ¿Dónde había metido los ansiolíticos? Regresó a la casa familiar cogiendo de nuevo un taxi. Se recostó en el asiento del vehículo, con el corazón a cien y las palabras de Erik en su mente. Aquello no era más que una provocación en el peor momento posible. ¿Acaso le estaba desafiando? ¿Se regodeaba en su desgracia? Bien, pues iba a ponerle punto y final a todo aquello. Iría a la Torre de Ágata para despedirse. ¡A la mierda Madrid Spectrum! ¡A la mierda Angélica y a la mierda Erik! Las palpitaciones iban en aumento y la cabeza le daba vueltas. No fue capaz de entender lo que el taxista le decía cuando llegaron al destino. Tampoco le importó. Descendió del vehículo y dando tumbos se aproximó a la puerta del domicilio. Pero entonces, divisó una figura borrosa en la entrada, esperándole. La vista se le estaba nublando, no era capaz de enfocar nada con nitidez. La persona se acercó corriendo y le cogió del brazo.

—Christopher, ¿estás bien? —pregunto una voz femenina desde algún lugar, retumbando en un infinito eco—. Tranquilo, está bien, siéntate, ¿me escuchas? ¡Chris!

Pero Christopher ya no oía nada. Un escalofrío le recorrió la columna vertebral, notó que el corazón se le detenía y sus ojos se tornaron blancos. Se permitió un último pensamiento antes de desplomarse en la acera. Sabía que todo había terminado, iba a reunirse con su madre donde fuese que estuviera ella.

Capítulo xxxii

Despertó y, por un momento, resultó que no tenía ni la más remota idea de quién era. Le embriagaba una sensación tremendamente liberadora, como si de repente fuera libre de todas sus desgracias. Ya no importaba el pasado, ahora podía ser realmente quien le diera la gana, podía ser cualquiera, comenzar de nuevo. Sintió que flotaba, su cuerpo era ligero e ingrávido. En algún lugar se oía música. El sonido llegaba de tan lejos y tan amortiguado que sabía que dejaría de oírlo en cuanto abriera los ojos; era un cántico oscuro y desgarrador. ¿Era la voz de Angélica? De repente, oyó un susurro y despertó del todo. Abrió los ojos de golpe, descubriendo que se encontraba en su antiguo dormitorio. Notaba en la cara la frescura de unas sábanas limpias. Sentía dolor en todo su cuerpo. Recordó que su nombre era Christopher Olsen. Volvió a escuchar un murmullo y confirmó enseguida que no estaba solo. Fuese quien fuese aquella persona, estaba muy cerca. Podía sentir su respiración y el ruido que hacía al moverse por la habitación. Se percató de que la música había cesado, tal y como esperaba. Con dificultad, Chris levantó la cabeza y un rostro se reveló ante su borrosa visión. Suspiró aliviado al descubrir que se trataba de Sara.

—¿Chris? —dijo ella en voz alta—. Eh, Christopher.

—¿Sara? — preguntó el joven confuso.

—Hola, vampirito, ¿cómo te encuentras? Tranquilo, estás en casa. —La voz de Sara sonaba tierna y alegre. Era un tono que conseguía calmar y reconfortar—. Menudo susto me has dado.

Chris intentó incorporarse, pero se abstuvo al descubrir que le dolían todas las partes de su cuerpo.

—¿Estás bien? —preguntó Sara.

—Sí. No. No lo sé... ¿Qué ha pasado?

—Pues me parece que has sufrido un ataque de ansiedad.

—Por un momento pensé que...

—No lo digas —cortó Sara—. Has pasado por mucho últimamente, Chris. Tómatelo con calma.

—¿Por qué me duele tanto el cuerpo?

—Es por la tensión muscular, probablemente te veas desbordado por tus sentimientos de miedo y preocupación. Es uno de los principales síntomas de la ansiedad.

Chris movió la cabeza confuso.

—¿Cómo sabes todo eso?

—Estudio para ser psicóloga, ¿recuerdas? —dijo ella con tristeza—. Probablemente lo sabrías tú también si no hubieses dejado la universidad...

Christopher no dijo nada. Miró a través de la ventana, con el cielo de nubes rojas y plúmbeas hirviendo en silencio, preguntándose cuántas horas habría dormido. Sentía como si hubiese pasado semanas en aquella cama. Desvió la mirada y observó con mayor atención el rostro de Sara. Tenía las mejillas ligeramente hundidas y el pelo algo despeinado. Sus ojos eran de un dorado que parecía captar la luz del sol.

—Sara... ¿qué hacías en la puerta de mi casa? —preguntó Christopher.

La chica se acercó a la ventana y la abrió de par en par, dejando entrar una ligera brisa. El aire cálido olía a verano. Sara se encogió de hombros, intentando contestar mentalmente a la pregunta. Finalmente, miró a Christopher con seriedad.

—Te vas a reír de mí.

—No creo que esté en la facultad de mofarme de nadie en estos momentos —se quejó Chris incorporándose poco a poco en la cama.

—Te aseguro que es lo más ridículo que te haya podido contar jamás.

—Entonces, me voy a reír igual.

Christopher miró a Sara y a esta le alivió verle sonreír de nuevo, en aquel momento supo que, al menos, podrían seguir siendo amigos. La chica miró a través de la ventana y suspiró antes de comenzar con su relato.

—Oye, Chris —comenzó diciendo—, ¿alguna vez te has preguntado si hay algo más?

—¿A qué te refieres?

—¿Crees que existe un cielo o un infierno? ¿Qué tal vez no seamos las únicas criaturas que poblamos este mundo?

—Creo que... —El joven se detuvo un momento para buscar las palabras adecuadas. Sabía que, dijera lo que dijese, no sería del todo sincero. Un viejo temor volvió a aflorar en su interior—. Creo que no hay lugar para un infierno o un cielo en este mundo, lo sobrenatural es algo metafórico. No sé...

—Tengo que contarte algo, Chris —contestó la chica incómoda—. Por favor, no me tomes por estúpida. Todo lo que te voy a decir sucedió tal y como lo vas a escuchar.

—Venga, Sara. Desahógate ya, y así podré reírme de ti después —bromeó el joven con voz cansada.

Pero Sara ni siquiera sonrió. Se armó de valor y lo soltó todo. Habló y habló, empezando por el encuentro con Violeta en la biblioteca, y luego siguió contándole todo lo que pasó después. La cita en la cafetería del centro, la huida por una puerta trasera, la visita al profesor Kaltbunch, las historias sobre lo paranormal, las sospechas sobre Erik Mortensen... Sara continuó hablando y Christopher la seguía escuchando.

—... y entonces supe que regresabas a Madrid. Intenté localizarte, pero no me fue posible. Llamé a Peter y me dijo que ibas de camino a la casa de tu madre. Para cuando llegué, la calle ya estaba atestada de ambulancias. Y a partir de ahí, ya conoces el resto de la historia...

Hubo un silencio, pero no de esos incómodos, sino un silencio de los que invitan a reflexionar y asimilar una ingente cantidad de información.

—Oye —dijo Christopher, al cabo de un rato—, ¿todo esto va en serio? Quiero decir, ¿no me estás tomando el pelo? Violeta y Kaltbunch, ¿en serio?

—Sinceramente... —dijo Sara—, espero que no me hayan tomado el pelo a mí. Tú... Tú me crees, ¿verdad?

—Yo creo que, en fin, que algo está sucediendo, eso es evidente...Una orden, pactos, demonios, no lo sé. Pero dime una cosa, esto sí es importante y tu opinión me interesa, Sara. ¿Tú te lo crees?

Sara se le quedó mirando. Tenía unas sombras oscuras bajo los ojos.

—¿Que si lo creo? Ya no lo sé. Creo que he sido sugestionada. Al principio me llegué a convencer de que efectivamente alguien me seguía, ¿sabes? Me sentía observada por las noches. Luego sucedió lo de aquel tipo entrando en la cafetería y Violeta empujándome para darnos a la fuga. Tal vez me estoy volviendo loca o tal vez solo busco una excusa para justificar aquello que no he superado.

—¿Aquello que no has superado?

—Lo nuestro... —musitó Sara.

—Lo siento, Sara. Me comporté como un cabrón, no debí desaparecer así de tu vida.

—Olvídalo, no hablemos de eso ahora.

Christopher asintió apesadumbrado. Decidió retomar el tema que habían iniciado.

—He de admitir que todo lo que cuentas suena hasta cierto punto verosímil. No te negaré que me cuesta creer en demonios, pero lo que está claro es que una fuerza oscura envuelve a Erik.

—Entonces, ¿me crees?

Christopher sopesó su respuesta. Como si hasta aquel día hubiese tenido un velo tapándole los ojos, recordó muchas cosas que hasta entonces se habían esfumado de su mente. Volvió a pensar en las incongruencias y en las preguntas sin respuesta; en las distracciones y en los pretextos; en la disuasión constante. Recordó cada una de las pesadillas que le torturaban por la noche, alucinaciones producidas por su mente, que tan enrevesada y misteriosa hace a la naturaleza humana, una naturaleza peligrosa cuando el hombre trata de tentarla. Chris estaba convencido de que en el mundo sereno y real de los mortales no podía haber lugar para tales fantasmagorías. Sin embargo, comenzaba a darse cuenta de que algo oscuro y peligroso estaba sucediendo. Miró a Sara con semblante serio cuando dijo:

—Te creo, Sara.

* * *

El cielo crepuscular empezaba a oscurecer. Un hombre de avanzada edad y porte regio caminaba a paso ligero por la calle. De camino a su destino, atravesó una pequeña plaza presidida por una antigua iglesia. Clérigos y monjas vestidos de negro se desplazaban lentamente por la calle, agarrando sus rosarios y sus cruces de madera con manos frías mientras sus labios susurraban oraciones meditabundas. El profesor Kaltbunch miró la escena de reojo, vestía una chaqueta de pana, usada y raída, pese al calor del verano madrileño. Sentimientos de rechazo y compasión se entremezclaron en su interior al ver a los feligreses. Dejó atrás la última plazoleta antes de internarse en el campus universitario. Llegó a su despacho, en la Facultad de Psicología, y cerró la puerta con llave. La cerradura crujió cuando los engranajes se movieron, bloqueando la entrada a su santuario. Sintiéndose a salvo de los peligros del mal que acecha en cada esquina, se quitó la chaqueta y activó un viejo tocadiscos camuflado entre toda la basura sentimental que atestaba la estancia. Comenzó a sonar una pieza tocada con violín; una melodía triste y desgarradora. Ese lamento suplicante que solo puede producir esa clase de instrumento. El profesor gustaba de fumar tabaco de pipa mientras escuchaba música clásica. Encendió la hierba y un aroma más agradable que el de las colinas llenó la habitación. Kaltbunch era un hombre chapado a la antigua, adicto a ciertas concepciones artísticas y románticas de épocas pasadas. Se dejó caer sobre la silla más cercana y cogió la foto de su difunta Elena. Ahora, amargamente, deseaba que todo hubiera valido la pena, porque todo parecía indicarle que había sido responsabilidad suya la muerte de su amada. Intentó en vano alejar aquel pensamiento, horrorizado y asqueado de sí mismo. Echó una última mirada al retrato de su mujer antes de devolverlo a su lugar.

La música seguía sonando, envolviendo al profesor en un aura de melancolía. El olor a tabaco invadía sus aposentos. Recordó con nostalgia los días en los que vivió en su ciudad de origen, Múnich, antes de conocer a Elena en un viaje fugaz a España. El cómo se habían conocido ya no importaba. Con ella había vivido la inmensidad de los sentimientos humanos. De regreso de aquel viaje, a los veintisiete años, entró a formar parte del claustro de profesores en una prestigiosa universidad alemana, donde se consagró modestamente al estudio de la psicología. Temprano, poco después de conseguir su nuevo empleo, Kaltbunch solicitó una beca en un programa de intercambio de profesores y se trasladó a vivir a Madrid con su amada, contrayendo matrimonio y no regresando nunca más a su ciudad de origen. Elena, su digna esposa... Apenas era capaz de recordar los felices años que había vivido con ella, en su mente tan solo quedaban aquellos días en que había velado por su vida. La que por entonces era una hermosa muchacha repleta de vitalidad se vio postrada en la antesala de la muerte a una edad cruelmente joven, achacada por los estragos de una fuerte neumonía. El docente se martirizaba una y otra vez recordando aquellos días en los que los médicos no habían sido capaces de curar a la mujer. Si cerraba los ojos con fuerza, todavía podía ver el rostro de aquel hombre vestido de médico que un día apareció en el hospital, tendiéndole la mano, con la falsa promesa de poder curar a Elena. A cambio, solo pedía que se le devolviese un favor en un futuro no muy lejano. «Doctor Mantor» indicaba la placa de su bata cuando se presentó con aquella radiante sonrisa acompañada de una penetrante mirada. Kaltbunch, desesperado, había estado dispuesto a pagar cuanto le pidiesen por salvar a su mujer, pero Mantor insistió en que tan solo pedía salvaguardar la deuda. Firmaron un acuerdo, cuyo contenido ya no era capaz de recordar, y cerraron el pacto con un abrazo.

Al principio, Elena se fue recuperando milagrosamente día tras día. Kaltbunch no podía creérselo, el médico lo había logrado. Pasaron los meses y la normalidad volvió a la vida de la pareja hasta que un día, cuando Elena iba a recibir el alta hospitalaria, Mantor pidió saldar la deuda pendiente para sorpresa de Kaltbunch, pues jamás habría imaginado lo que aquel tipo estaba a punto de pedirle. Recordaba el brillo malévolo en los ojos de Mantor cuando este le entregó la foto de una hermosa niña y le pidió que la secuestrase para él. En el reverso de la imagen figuraban la dirección y fecha de entrega. Al principio pensó que se trataba de una broma de mal gusto, pero para cuando comprendió que iba en serio, se llevó a su mujer del hospital y denunció al médico inmediatamente. La policía jamás encontró a ningún doctor Mantor y en el hospital negaron que alguna vez hubiese trabajado allí dicho médico.

Después de aquel episodio, Elena y Kaltbunch, no sin afrontar semanas de miedo e incertidumbre, rehicieron sus vidas. Compraron una casa con jardín, un coche nuevo y hasta un perro que vivió más de diez años. La enfermedad de la que Elena se había recuperado parecía ya una lejana anécdota hasta que un día, de la noche a la mañana, regresó con más fuerza y letalidad, aferrándose a los pulmones de la mujer y arrebatándole la vida en tan solo dos días.

Kaltbunch dio la vuelta a la imagen de su difunta mujer sobre el escritorio para no mirarla más, suspirando abatido. Después de aquel fatídico suceso, había dedicado todos sus esfuerzos y recursos para encontrar a Mantor; algo en lo más hondo de su alma le decía que aquel tipo había sido el responsable de la muerte de Elena. Finalmente, tras años de búsqueda sin tirar la toalla, dio con una especie de asociación para el estudio de lo paranormal que se hacía llamar la Orden de Santa Isabel. Un grupo de tan solo tres personas que afirmaban ser herederas de un antiguo legado que consistía en el estudio y la persecución de criaturas demoníacas. Para el profesor Kaltbunch, incrédulo y ateo confeso, aquellas personas no eran más que un atajo de viejos perroflautas dedicados al estudio de lo metafísico. Pero entonces, ellos le facilitaron una información que hacía referencia a personajes históricos con el nombre de Mantor. Y cuando ya pensaba que no encontraría nada, allí estaba, en un viejo manuscrito, el retrato de un hombre de época con el mismo rostro que el médico al que había estado buscando durante los últimos años. Incluso tuvo acceso a un viejo cuento infantil de miedo donde se hablaba de un tal Mantor, un señor viejo y feo que venía por las noches para llevarse a los niños malos que no se iban pronto a la cama para enfermarlos con todo tipo de dolencias. Más de una vez se le ocurrió que en la Orden había ido a buscar algo que le ayudase a justificar la temprana muerte de su esposa, amparándose en cuentos de brujas y demonios.

Después de aquel descubrimiento vinieron más, y Kaltbunch se acabó convenciendo de la existencia de toda clase de malvadas criaturas que la organización tenía catalogadas en viejos documentos. Además, la historia de la Orden resultó ser en sí misma poderosamente atractiva, absorbiendo pronto la vida de Kaltbunch. Tanto fue así, que con el paso del tiempo acabó siendo el último miembro de la Orden de Santa Isabel, asistiendo uno por uno a los funerales de sus antiguos integrantes. Kaltbunch heredó sin quererlo el deber de garantizar la continuidad de la institución. Año tras año, intentó reclutar nuevos adeptos de entre las filas de sus alumnos sin ningún éxito. Hasta que llegó el día en que conoció a Violeta, una joven de aspecto siniestro que enseguida creyó en todas y cada una de las historias que le contó. Sabía que gracias a ella el legado de la Orden perduraría unas décadas más. Cuando Violeta se convirtió en miembro de pleno derecho de la Orden, ya era una experta en sus procedimientos y en su modo de documentar las investigaciones.

La música dejó de sonar y la aguja del tocadiscos se elevó con un leve quejido. Kaltbunch soltó la pipa entre los muchos trastos que se acumulaban en su escritorio y se levantó del asiento dispuesto a recuperar su chaqueta para marcharse a casa. De repente, en el silencio arropado por la oscuridad del despacho, escuchó cómo la puerta se abría y alguien entraba. Los músculos de su espalda se tensaron, podía sentir la presencia del recién llegado, acechando en las sombras. Lentamente, se giró para comprobar de quién se trataba. Unos brillantes ojos verdes le devolvieron la mirada.

—¿Qué haces tú aquí? —preguntó el profesor sin perder su tono firme y autoritario—. La puerta estaba cerrada con llave, ¿cómo has entrado? ¡Lárgate antes de que llame a la policía!

—No has perdido tu temperamento, viejo amigo —contestó la voz risueña de un joven.

—¿Acaso nos conocemos? —respondió Kaltbunch intentado mantener la calma.

Aquel encuentro le había cogido totalmente desprevenido.

—¿Ya te has olvidado de mí? —preguntó con un falso tono de inocencia. El joven dio un paso adelante y tomó el retrato de Elena—. Teníamos un trato, Kaltbunch, y no me gusta que se aprovechen de mi generosidad.

Kaltbunch se quedó de piedra. Era evidente que sabía quién era, pues llevaba casi un año siguiéndole la pista, además de que prácticamente era una de las caras más famosas del mundo. Pero había algo más, algo inquietantemente familiar en el recién llegado.

—¿Todavía no me reconoces? —insistió el intruso.

—Yo no tengo ninguna deuda contigo... ¡y suelta ahora mismo la fotografía de mi mujer!

—Difunta mujer —contestó el chico con brusquedad—. Te recuerdo que, de no ser por ti, ella podría seguir viva.

—¡Vete al infierno, Erik Mortensen! —gritó Kaltbunch pronunciando su nombre. En su voz había odio y rencor—. Yo no te debo nada. Mi trato expiró hace muchos años con otro ser de tu calaña.

Erik soltó el portarretrato, que todavía sujetaba, dejándolo caer al suelo con estrépito.

—Me temo que esa afirmación no es correcta. He tenido muchos nombres a lo largo de la historia: Erik, Anazarel, Balan, Astaroth, Luzbel... aunque si no recuerdo mal, tú me conociste como Mantor —dijo el chico con una perversa sonrisa dibujada en su rostro.

Kaltbunch palideció de golpe. No podía dar crédito a lo que estaba escuchando.

—Mientes... eso no es posible. La Orden...

—¡Ah, claro, la Orden de Santa Isabel! —exclamó Erik antes de echarse a reír a carcajada limpia—. Ese grupito tan peculiar al que representas, con sus aficionados a la quema de brujas. Toda su historia buscando y cazando demonios en nombre de un ente superior. La de inocentes que han alimentado el fuego de las hogueras gracias a vosotros.

—Cazando monstruos como tú —escupió el profesor.

—El ser humano es muy creativo para hacer el mal. ¡Ah, el medievo! Eso sí que fue una buena época.

El hombre mayor negó con la cabeza, incapaz de asimilar lo que estaba escuchando.

—¿Quieres que te cuente un secreto, Kaltbunch? —preguntó Erik con un brillo malicioso en su mirada—. La Orden es una farsa. No existen monstruos como yo. —Dio unos pasos más hasta colocarse frente al docente—. Yo soy el único monstruo. Siempre he sido yo. Pero eso ya lo has descubierto, ¿verdad?

Kaltbunch sintió cómo lo único en lo que había creído se desmoronaba. Era la segunda vez que aquella criatura lograba engañarlo.

—Imagino que debe de ser duro luchar eternamente en busca de la claridad perdida —continuó hablando Erik, regodeándose con cada palabra—. Errando por el mundo, deseando que se acabe tu desgraciada vida.

—¿Qué diablos eres tú...?

—Soy un perfecto diablo, venga, dime lo malo que soy. ¡Me hace sentir tan bueno!

Erik sonrió, y el reflejo metálico de su mirada se hizo más profundo y sombrío. De repente sacó un cuchillo, dispuesto a zanjar su deuda. El profesor se estremeció de miedo, preguntándose de dónde habría sacado el arma.

—Teníamos un pacto, Kaltbunch, y no me gusta que se incumplan los contratos —dijo alzando el puñal—, no es justo que yo cumpla con mi parte y a cambio se me estafe, ¿no crees?

—Hice un trato y perdí —respondió Kaltbunch temblando—. Asumiré mi penitencia, y si esta ha de ser más terrible que mi pecado, estaré dispuesto a ello.

—La Orden... —susurró Erik con una sonrisa burlona—. Soberana estupidez. En fin, saluda a Elena de mi parte.

Erik realizó un rápido y mortal movimiento con el cuchillo. Acto seguido, Kaltbunch sintió que se le nublaba la vista y, muy pronto, la estancia se oscureció por completo. Todo había acabado. Y le partía el corazón comprender que fuera lo fuese lo que sucediera aquella noche, Violeta, la última de la Orden, nunca sabría la verdad. Su último pensamiento estuvo dedicado a su difunta esposa, sentía que al fin volverían a estar juntos.

Capítulo xxxiii

Poco después del amanecer, Christopher abrió los ojos y descubrió que, desde la puerta de su dormitorio, dos profundos ojos violetas le miraban fijamente. Se incorporó súbitamente y la gata, sin prisa, se alejó por el pasillo no sin antes bufar al dueño. A esas alturas detestaba a aquel animal; su conducta altiva y agresiva le ponía los pelos de punta. No era la primera vez que lo había sorprendido escrutándole furtivamente. Desde el momento en que Christopher consiguió odiar al felino, sopesaba la idea de regalárselo a alguien. Secretamente, también acariciaba la idea de que Bastet se escapase de casa y el perverso destino diera buena cuenta de ella.

En el exterior, los primeros rayos de un intenso sol se perfilaban sobre las casas del vecindario. Chris se levantó de la cama y bajó las escaleras, dirigiéndose a la cocina. Sara, apoyada en la encimera, se volvió y sonrió. La chica había pasado allí las últimas veinticuatro horas. Tras la última conversación que habían tenido, una extraña tensión flotaba en el ambiente. A Christopher le costaba asimilar todo lo que Sara le había contado, pero parecía que poco a poco todas las piezas del puzle encajaban.

—Buenos días, ¿cómo estás? —saludó ella.

—Mucho mejor, la verdad. Siento como si hubiese dormido años.

Sara asintió satisfecha y desvió la mirada hacia el desayuno que había preparado para los dos.

—¿Qué tienes pensado hacer? —preguntó la joven.

—He decidido abandonar Madrid Spectrum. Me acercaré a la Torre de Ágata y cancelaré mi contrato con Infernus Music. Creo que es lo mejor. Tendré que informar de todo esto a Peter —comentó Chris, repasando el plan que acababa de improvisar.

—Chris, la única solución es alejarte de Erik.

—Lo sé. Avisa a Violeta, si las cosas no salen bien, necesitaremos trazar un plan alternativo. Tal vez ella me pueda ayudar.

—Sí, claro —murmuró Sara—. Desayuna entonces, necesitarás fuerzas. Va a ser un día muy largo.

Christopher estaba decidido. Después de desayunar y repasar mentalmente el discurso que tenía preparado, asintió con energía, convencido de lo que iba a hacer. Devoró las tostadas que Sara había preparado y las bañó en su estómago con una gran taza de café. Estaba tranquilo, quizá demasiado, teniendo en cuenta las circunstancias. Había dejado de plantearse lo que era correcto o incorrecto. Ya ni le importaba la gata ni tampoco si debía abandonar Madrid Spectrum. Le daba todo igual. Había tomado una decisión y esperaba no arrepentirse en el último minuto. Eso sería peligroso.

Escribió a su amigo Peter para encontrarse con él en la Torre de Ágata y ponerle al día de todo lo que Sara le había contado. Le explicaría todo en persona, teniendo mucho cuidado de no parecer que sufría algún tipo de shock postraumático. Decidió ir en transporte público, desplazándose por el universo de luces y sombras que se extendía bajo la ciudad y parte de la periferia. Tras subirse a un tren y más tarde hacer un transbordo en el suburbano, Chris emergió a la superficie abrasada por el cruel sol del verano. Los haces de luz se filtraban a través de los altos edificios que se agolpaban en el corazón financiero de la ciudad. Y entre toda aquella vorágine de hormigón y cristal, había una construcción que sobresalía por encima de todas: la Torre de Ágata. Recubierta con sus paneles de espejos negros y opacos, reflejaba el brillo de los surcos de luz verde que aquella mañana recorrían su fachada. Christopher contuvo la respiración unos segundos y entró en el edificio con paso firme. Cruzó el recibidor y enseguida fue atendido por una empleada de recepción.

—Buenos días, señor Olsen —saludó con voz monótona—. ¿En qué puedo ayudarle?

Chris reparó en que ya conocía a aquella chica. Recordó que se llamaba Lidia y que le había atendido la primera vez que pisó la Torre de Ágata. Así lo confirmó la placa identificativa que pendía de su indumentaria.

—Buenos días, Lidia. Vengo a ver a Erik. No llevo mi pase de acceso encima, ¿podrías dejarme subir?

—No hay problema, señor Olsen —contestó consultando la pantalla de un ordenador cercano—. Avisaré al señor Mortensen de su llegada. Planta 66, ya lo sabe —indicó extendiéndole un pase de invitado.

—Muchas gracias —Chris estaba dándose la vuelta cuando recordó algo—. Disculpa, Lidia. Una última cosa, ¿ha llegado ya Peter?

—¿Peter? —preguntó la chica extrañada—. Ah, entiendo. No, el señor Núñez no ha visitado la torre hoy. ¿Necesita que lo localice?

—No te preocupes.

Christopher se alejó del mostrador para tomar el ascensor más cercano. Se le ocurrió que, irónicamente, no descendería a las puertas del infierno, al contrario, se disponía a elevarse hasta ellas, a la planta 66 para ser más exactos. Subió hacia su destino a una velocidad vertiginosa. Cuando las puertas del elevador se abrieron, Chris pudo ver a través del pasillo el portón de madera labrada del despacho de Erik abierto de par en par. En cuanto llegó a la entrada, reparó en que había alguien sentado en la silla tras el gran escritorio, pero no era Erik.

—¿Mikel? —dijo a modo de saludo, extrañado.

Christopher lo encontró llorando, con el rostro encendido y sudoroso. No dijo nada ni se movió. Chris decidió acercarse lentamente al chico que sollozaba. Había una botella de forma extraña y vacía sobre la mesa. La estancia apestaba a alcohol. Puso su mano sobre el hombro de Mikel y, de repente, este reaccionó.

—¿Qué coño haces aquí, Olsen? —exclamó sorprendido, limpiándose con furia las lágrimas que empapaban su rostro—. ¿No sabes llamar a la puerta?

Su actitud era tan desagradable y tóxica como siempre, pero tenía los ojos enrojecidos. Por algún extraño motivo, llevaba el torso desnudo. Chris se preguntó dónde tendría la camiseta. Se fijó en el cuerpo blanquecino del joven, era tan delgado que se le marcaban todos los huesos. Además, tenía toda la espalda llena de espinillas, lo cual le resultó repulsivo al recién llegado.

—¿Estás bien? —preguntó Christopher, sorprendiéndose a sí mismo por la pregunta—. Venía a ver a Erik y la puerta estaba abierta...

—Erik no está —contestó Mikel, llevándose las manos a las sienes—. Joder, me encuentro fatal.

Hizo el amago de levantarse, pero enseguida perdió el equilibrio y casi se desploma, lo que no sucedió gracias a los rápidos reflejos de Christopher. Lo agarró al vuelo y le ayudó a sentarse de nuevo.

—Dios mío, Mikel... ¡estás borracho! Si Erik te ve así...

—¡A la mierda Erik! —gritó Mikel de repente.

Christopher se estremeció, fue como haber oído una gran blasfemia. Sin duda, a esas alturas le profesaba poco o ningún afecto a Erik, pero viniendo de Mikel, no pudo por menos que sentirse inquieto.

—Por Dios, Mikel, serénate. Te traeré algo de agua.

—¿Y quién cojones es ese «Dios tuyo» del que no paras de hablar? —escupió Mikel, sordo a las palabras de Christopher—. ¿Me estás hablando de Dios? ¿A mí? No me hagas reír.

—Solo es una expresión, maldito borracho. Quédate aquí, ¿vale? Iré a buscar a alguien que te ayude.

De repente, Mikel alargó la mano y sujetó a Chris del brazo. En su rostro había pavor. Su mirada perdida en el vacío era la de un ser ebrio y abatido.

—No le busques a él...

—¿A él? —preguntó Christopher extrañado—. ¿A Erik?

—No puedo hablar de Erik, me mataría —murmuró con una voz lóbrega y fantasmal—. Tú no le conoces. Es capaz de cualquier cosa.

Christopher se agachó junto a Mikel, buscando el contacto visual en su mirada desorientada. Un miedo que parecía haber dormitado hasta entonces volvía a despertar en su interior.

—¿De qué es capaz, Mikel? —murmuró—. Dímelo.

Mikel miró por primera vez a los ojos de Christopher. Sostuvo la mirada durante unos segundos y rompió a llorar desconsolado. Chris se removió incómodo ante la escena que estaba viviendo. Comenzaba a sentirse mal por compadecerse de Mikel. Llegados a aquel punto, decidió que lo mejor era marcharse y volver en otro momento, pero entonces Mikel volvió a hablar.

—Lo siento, Christopher... —sollozó.

El vocalista de Madrid Spectrum se sorprendió una vez más. Era la primera vez que Mikel lo llamaba por su nombre.

—Lo siento tanto...

—Está bien, Mikel, tranquilo. Solo has bebido más de la cuenta.

—No, no es eso... joder, yo no quería, él me obligó a hacerlo...

Christopher sintió cómo se le iba formando un nudo en el estómago, incluso sintió un sudor frío deslizándose por su espalda.

—¿Hacer qué?

—No puedo...

—¿Qué has hecho, Mikel? —Chris cogió de los hombros al otro chico y lo zarandeó—. ¿Qué es lo que has hecho?

—Merezco la muerte por lo que hice... me amenazó y...

De repente, alguien que había estado presenciando toda la escena desde la puerta hizo su entrada con paso violento y voz autoritaria.

—¡Mikel! —tronó el recién llegado—. ¿Qué estás haciendo en mi despacho? ¿Qué haces en mi sitio? Eso es... —titubeó señalando la botella de alcohol vacía—. ¿Mi whisky de Macallan?

Christopher no le había visto la cara todavía, pero sabía que se trataba de Erik Mortensen incluso antes de que hablase. Despegó la vista de Mikel y miró a su jefe con desprecio. El joven magnate vestía aquel día de forma conservadora, con un traje oscuro y una corbata roja que mantenía sujeta con una aguja de plata en forma de serpiente. Bajo el brazo, llevaba un periódico doblado.

—Mikel no se encuentra bien —apuntó Chris.

Erik se acercó un poco más a los chicos, con la mirada prendida en odio.

—Mikel —dijo llamando la atención del aludido con un tono amenazadoramente tranquilo—, márchate antes de que decida lanzarte por la ventana. No esperaba de ti una conducta tan inapropiada. Vete, tengo asuntos que tratar con nuestro joven vocalista. Ya hablaremos tú y yo de mi botella de whisky.

Mikel se levantó del asiento temblando y, con la cabeza gacha, se retiró del despacho, cerrándose las gruesas puertas de madera tras él como por arte de magia. Erik cogió la botella vacía y la miró con auténtica tristeza.

—Y así es como se echa a perder un whisky valorado en dos millones de libras esterlinas... —sollozó Erik antes de depositar el recipiente vacío en la papelera más cercana.

Con el periódico que llevaba, sacudió el asiento en el que minutos antes había estado Mikel llorando y se sentó. Abrió el diario de prensa y comenzó a ojearlo como si Christopher no estuviese allí. Sacudió la cabeza con desaprobación mientras leía los titulares bajo la incrédula mirada del músico.

—Qué irónico es cuando la prensa inventa titulares y llama mentirosos a los políticos, ¿no crees? —soltó Erik recuperando su tono desenfadado—. Los periodistas de hoy en día no son más que frustrados realistas que venden su alma al mejor postor.

—Y tú entiendes mucho de eso ¿verdad? —probó Christopher. Sabía que con su pregunta se adentraba en un terreno peligroso.

—La verdad es que yo entiendo más de alcohol y de música. Todavía no me puedo creer lo de mi whisky...

—¿A qué se refería Mikel?

—¿Cómo dices? —preguntó Erik bajando el periódico.

—Sé que lo has escuchado todo, ¿qué le ordenaste hacer?

Erik dobló el periódico y lo soltó sobre la mesa.

—¿Pero de qué hablas? Mikel está borracho. A saber qué clase de fantasía ebria se ha montado en esa cabeza hueca. En unas horas se le pasará y ni siquiera recordará haber estado hoy aquí.

Christopher se paseó incómodo por el despacho, intentando disimular sin mucho éxito su nerviosismo. Reparó en los detalles habituales de la habitación: la chimenea, apagada aquella mañana y cuyo extractor de humo desconocía dónde se encontraba; el sable antiguo colgado en la pared; los muebles de madera y cuero; el pequeño armario atestado de bebidas alcohólicas; las alfombras persas, y los cuadros. Entonces, algo llamó la atención de Chris. Hacía tiempo que ya no reparaba en las lujosas extravagancias que Erik usaba para decorar su santuario, pero aquello era nuevo. Sabía que el dueño de Infernus Music acostumbraba a cambiar los cuadros a menudo, en su afán por mostrar la colección de arte de la que era dueño. Pero aquel día había algo diferente, las pinturas que tenía colgadas le resultaban extrañamente familiares. Se acercó un poco más y miró uno de los óleos con mayor detalle. En primer plano había representado un gran árbol, sin apenas follaje y con una serpiente enrollada en torno a una de sus ramas. El suelo estaba cubierto de hojas verdes y doradas, creando un manto colorido y hermoso. En la zona de la izquierda había un hombre desnudo y en la zona de la derecha una mujer, igualmente sin ropajes, sujetando una manzana roja. Chris repasó con la mirada cada trazo como si de un experto en arte se tratase. Claramente, estaba ante una representación de Adán y Eva, probablemente habría visto aquella imagen replicada en cientos de lugares. Comprobó que había tres cuadros más representando exactamente las mismas figuras, la única diferencia parecía ser el follaje del árbol y el fondo. Entonces reparó en el detalle que estaba buscando desde el principio, aquello que le revelase por qué le resultaba tan familiar, descubriendo la firma del autor en una de las esquinas inferiores: Rostislav Borishov.

—¿Eres un amante del buen arte? —preguntó Erik a su espalda.

Christopher dio un brinco, sobresaltado. Ni siquiera le había escuchado acercarse. ¿Cómo hacía para moverse con tal sigilo?

—Estos cuadros... —tartamudeó Chris, todavía agitado—, son Las Cuatro Estaciones de Borishov.

—¡Oh, un admirador de Borishov! —exclamó Erik con una amplia sonrisa—. Cada día me sorprendes más, Cristo. Así es, estás ante su obra más famosa.

Chris leyó las pequeñas placas de cobre clavadas en el marco inferior de los cuadros: Otoño Verde, Primavera Roja, Invierno Negro... el cuarto título no pudo alcanzar a leerlo.

—Estos cuadros fueron robados —comentó Christopher—. ¿También te dedicas a robar arte, Erik?

—¿Robados? —El aludido soltó una carcajada—. Pero qué tonterías dices. Si por robo te refieres al dineral que pagué por ellos, al que robaron fue a mí.

—De modo que pagaste a otros para que los robasen.

El rostro de Erik se tensó, dejando dibujada en su cara una extraña sonrisa forzada.

—Estás muy altivo desde que regresamos de París, Cristo — apuntó Erik, envenenando cada palabra—. Dime, ¿has vuelto a hablar con Angélica desde entonces? Seguro que la echas de menos.

—Lo dejo, Erik —soltó Chris, intentado no caer en la provocación—. Se acabó, dejo Madrid Spectrum.

Erik ladeó la cabeza como una serpiente, observando con curiosidad a su presa.

—Me temo que eso no es posible, firmaste un contrato.

—Bien, pues por mi parte queda anulado. Te acabo de notificar mi salida.

Erik se alejó hasta el otro extremo del despacho para servirse una copa del mueble bar.

—Mira Cristo, me parece que estás muy confundido. Estaba esperando a que te recuperases del varapalo que te supuso la muerte de tu madre, pero me parece que mi generosidad se ha extendido demasiado en el tiempo. La semana que viene tenemos el cierre de la gira mundial de Madrid Spectrum aquí en Madrid y te aseguro que no vas a faltar. Te liga a esta empresa un contrato.

—¿Generosidad? ¿Cómo te atreves? —exclamó Christopher, dejándose llevar por la ira que se fraguaba en su interior—. ¡No te atrevas a mencionar a mi madre!

—Te propongo una cosa —dijo Erik, manteniendo en todo momento una actitud tranquila—. Tú y los chicos daréis el último concierto y después podrás marcharte, ¿de acuerdo? Si te comprometes a cerrar la gira, te prometo que después disolveremos el grupo y te liberaré de tus responsabilidades.

Christopher negó con la cabeza, respirando agitadamente.

—Te he dicho que lo dejo.

—Pues lo harás, te guste o no —respondió Erik endureciendo el tono—. Por tu propio bien.

—¡Eso no es justo! Vas de colega y de tipo generoso, y en el fondo no eres más que un cabrón sin escrúpulos.

—¿Justo? —exclamó Erik, derramando un poco de líquido de su copa—. ¿Con quién te crees que hablas? ¿Y qué vas a hacer? ¿Demandarme?

—Tal vez puedas obligarme a ir a ese concierto, pero no podrás obligarme a cantar ni a dar el espectáculo que tus inversores esperan —espetó el vocalista temblando de rabia.

Erik se acercó de nuevo a Chris. Sus ojos verdes como esmeraldas reflejaban el fuego de la chimenea, que en algún momento se había encendido como por arte de magia. En aquel momento, Christopher tuvo la sensación de que algo inmensamente poderoso y peligroso envolvía a aquel ser.

—Eres de mi propiedad, Cristo, y si puedo evitar una tragedia que conmueva al mundo, lo haré, pero no me tientes. —Sus palabras amenazadoras hicieron retroceder a Chris asustado.

De repente, comenzó a sonar un teléfono móvil. El acongojado vocalista sacó el aparato de uno de los bolsillos de su pantalón y descolgó con voz nerviosa. Erik volvió a alejarse, matando la bebida de un trago y arrojando la copa con furia al fuego de la chimenea.

—¿Diga?

—Chris, ¿dónde estás? —La voz de Sara sonó mucho más alterada que la de Christopher.

—¿Sara? ¿Qué sucede?

—Me acaba de llamar Violeta... ¡Kaltbunch ha muerto!

Chris sintió un ligero mareo, suficiente para ponerle alerta, no podía permitirse un ataque de ansiedad en aquel momento. De reojo miró a Erik, que estaba de espaldas contemplando la ciudad desde los ventanales de su torre.

—Quédate donde estás, ¿vale? Voy para allá, ahora te vuelvo a llamar.

—Te dije que sería un día muy largo... —respondió Sara antes de colgar.

Christopher guardó el teléfono y, sin despedirse, se encaminó hacia la salida. Las puertas de madera se abrieron de par en par y se abalanzó hacia el pasillo. Salió con tanta prisa que apenas tuvo tiempo para ver a la persona que estaba al otro lado. Sintió cómo chocaba con alguien, dio un traspié y casi caen los dos al suelo.

—¡Tío, ten cuidado! —exclamó Peter recuperando el equilibrio—. Esta camisa debe seguir sin una arruga para la sesión de fotos que tengo en una hora. ¿Estás bien? Te veo alterado.

—Nos vamos, te lo cuento por el camino.

—¿Qué? ¿No habíamos quedado aquí para hablar?

—Cambio de planes, avisa a tu representante, no vas a llegar a la sesión de fotos —contestó tirando del brazo de su mejor amigo—. Que se busquen otro modelo. Por cierto, me parece feísima tu camisa.

Capítulo xxxiv

Pese a la prohibición de arrojar colillas a la calle, Peter dio una calada a su cigarrillo mentolado y lo tiró a la carretera, pero nadie se dio cuenta. Caminaba junto a Christopher a lo largo de una abrasada e irregular acera. El sol estaba en lo más alto, calentando hasta el último rincón sin sombra. Su amigo caminaba con el aspecto de un niño enfadado, con los hombros encorvados en un vano intento de protegerse contra cualquier cosa. Peter parecía tener un sexto sentido para saber cuándo las cosas iban realmente mal y, por lo tanto, cuándo debía abrir o cerrar la boca. Todavía seguía sin comprender por qué Chris le había hecho ir a la Torre de Ágata para después salir de allí como alma que lleva el diablo. Echó hacía atrás su flequillo de mechones rubios y carraspeó ligeramente.

—¿Va todo bien? —preguntó algo incómodo—. ¿Puedo saber ya qué está sucediendo? Hemos atravesado media ciudad y ahora vamos camino de la casa de tu familia. Además, no has dicho una sola palabra en todo el trayecto.

Peter pensó en lo mucho que hacía que conocía a Christopher. Habían sido amigos desde los catorce años, pero le daba la impresión de que le conocía desde hacía décadas. Le pareció que el chico que caminaba a su lado apenas había cambiado en todo aquel tiempo. Siempre tan pálido, tan delgado y tan irrazonablemente adorable. No podía imaginarle de otra forma.

—Es mejor que hablemos en un lugar privado —murmuró Chris.

La pareja se detuvo frente a la casa que tan bien conocían. Peter se encogió de hombros sin comprender qué estaba sucediendo. El barrio le pareció agradable, con amplias aceras y árboles añosos; con sus pequeñas casas de ladrillo y sus jardines privados. Ahora, frente a la puerta del hogar de los Olsen, Peter no pudo evitar reprimir el recuerdo de tantas tardes que había pasado allí, entre risas y deliciosos dulces. Sabía que a su mejor amigo le costaría recomponerse del duro golpe que había supuesto la pérdida de Lena. De repente, escucharon el crujir de una cerradura y la puerta se abrió, desvelando una figura. Peter soltó una exclamación, llegando a pensar por un momento que se trataba de la madre de Christopher. Enseguida, bajo la mirada inquisitiva de la chica, descubrió que se trataba de Sara.

—¿Sara? —preguntó más confuso aún si cabe—. ¿Qué haces tú en casa de Chris?

—Hola a ti también, Peter. Pasad, ya estamos todos.

Peter entró detrás de su amigo, resguardándose del calor de la calle. Todas las persianas estaban echadas. La oscuridad era parecida a la de una casa que tuviese las cortinas corridas. Pasaron al salón, como si el sol se hubiera ocultado en el mismo instante en que cruzaron el umbral, y esa vez fueron los dos amigos los que se sorprendieron al ver que había alguien más allí. Una silueta adornada de cadenas y pinchos que desprendía brillos en la oscuridad salió a recibirlos.

—¿Violeta? —exclamó Peter—. Bueno, ya está bien. ¿Me queréis decir qué coño está pasando aquí?

—Yo también me alegro de verte —respondió Violeta con ironía—. Sentaos, tenemos mucho de qué hablar. Ahora mismo estamos hasta el cuello de mierda.

Los jóvenes se repartieron entre los asientos dispersos del salón. Peter miró de reojo a su amigo, buscando algún tipo de explicación implícita en su rostro, pero no halló ninguna pista.

—Esta mañana he estado en el hospital para visitar a Kaltbunch... —comenzó relatando Violeta, haciendo una pausa para coger fuerzas.

—¿Kaltbunch? —preguntó Peter, negando con la cabeza al no entender la relación que había entre los allí presentes fuera de la universidad—. ¿El profesor de psicología? Habrán pensado que la enferma eras tú con esas pintas.

—Kaltbunch está muerto —sentenció la chica.

Hubo un silencio aterrador en la casa. Peter no respondió, en su lugar desvió la mirada incómodo. Pensó que, tal vez, no siempre sabía cuándo cerrar la boca.

—¿Cómo murió? —preguntó Sara, rompiendo el silencio.

—Le rajaron el cuello —afirmó Violeta con total naturalidad—. Al parecer, con un cuchillo bien afilado. Un solo tajo, lo suficientemente profundo y certero para desangrarle antes de que llegase al hospital.

—Vaya... lo siento —soltó Peter sin saber realmente qué podía aportar en aquella grotesca conversación.

—¿Por qué lo sientes? —se extrañó Violeta—. ¿Acaso era tu amigo?

—Bueno, no. Pero ya sabes, qué putada, ¿no?

Peter dudó, preguntándose si todo aquello era una broma de mal gusto. Se puso en pie y comenzó a caminar por la estancia.

—Está bien, chicos, ahora en serio, ¿qué está sucediendo aquí? Estáis empezando a asustarme.

Christopher lo miró fijamente. Parecía que estuviese estudiando su rostro, buscando algún tipo de expresión antes de soltarlo todo.

—Chris, ¿qué está pasando? —insistió el chico—. ¿Y qué era eso que estabais hablando Erik y tú?

Christopher cogió aire y lo retuvo unos segundos. Exhaló despacio, intentando mantener sus pulsaciones estables. Y entonces comenzó a relatarle los últimos acontecimientos, añadiendo Sara y Violeta información adicional cuando era necesario. Hablaba lentamente, como si fuera la primera vez que lo hacía y todavía no se hubiera acostumbrado a aquel tipo de conversaciones. Se atrevió incluso a compartir con los otros tres jóvenes algunas pesadillas que había sido capaz de recordar; les confesó los miedos que Erik había despertado en él; incluso se aventuró a lanzar conjeturas.

—Creo que Erik tenía algún trato sucio con el embajador chino y por eso le mató también —siguió Christopher—. Tú te acuerdas de aquel tipo ¿verdad?

Peter frunció el ceño. El chico decidió no burlarse, algo que Christopher apreció internamente.

—Sí, nos lo presentaron en la fiesta de Año Nuevo —musitó.

—¿Lo ves? —exclamó Chris—. Tanto Erik como Angélica fingieron que no habíamos conocido a ningún chino en aquella fiesta, ¡me mintieron en la cara!

Sara bajó la vista cuando escuchó el nombre de Angélica. Peter, por el contrario, no le quitaba ojo a su amigo. Su rostro se había ensombrecido durante la conversación.

—Chris... ¿de qué demonios estás hablando? —farfulló Peter, incrédulo, al tiempo que negaba con la cabeza.

—Precisamente de eso estamos hablando —soltó Violeta, poniéndose en pie también—. De demonios, Peter.

—¿Y tú crees en todas estas supersticiones? —se extrañó Peter, dirigiéndose a Sara e ignorando a Violeta—. Te tenía por alguien más inteligente, sinceramente.

—No es supersticioso el que cree en demonios, sino el que entra en tratos con ellos —repuso Violeta situándose frente al joven—. Sé que es difícil de creer, todos hemos pasado por este momento. Pero cuanto antes lo asumas, antes podremos buscar una solución.

Peter miró muy serio a Christopher. Se acercó a su amigo, fingiendo tanta despreocupación como le era posible, no quería dar la impresión de que pensaba que estaban todos bajo el efecto de un delirio colectivo.

—Chris... escúchame. Has pasado por una racha complicada y necesitas descansar. La semana que viene daremos el último concierto de la gira y cerraremos esta etapa. Después de eso, podrás tomarte unas vacaciones y desconectar, ¿de acuerdo? Pero no sucumbas a esta locura, por favor. Te conozco, no eres así. Por favor, no seas así.

—Peter, necesito que nos creas. Por favor... —suplicó Chris.

—No puedo —respondió el modelo—. Creo que estás abrumado y la muerte de tu madre te ha superado. —Rápidamente el chico alzó las manos para pedir que le dejase seguir hablando—. Y es normal, lo entiendo, de verdad. Pero, sinceramente, no te hace ningún bien estar en esta casa ni rodearte de ciertas personas —sentenció, dedicando una última mirada a las chicas.

—Tú viste a Erik hablando conmigo, lo escuchaste todo —insistió Chris desesperado.

—Vi a Erik cabreado contigo porque querías darnos plantón en el último concierto. Y nos guste o no, Chris, él es nuestro jefe. Tal vez no fueron las formas más apropiadas, pero entiendo que, si te paga por cantar, deberías hacerlo.

Los jóvenes se quedaron callados con los nervios a flor de piel, guardándose todos sus pensamientos para no crispar más el ambiente. Un pájaro en el jardín trinó lánguidamente rompiendo el silencio. Finalmente, Peter carraspeó, aclarándose la garganta antes de hablar.

—Me voy a casa, Chris, y tú deberías venir también.

Christopher negó con la cabeza.

—Está bien, te veo en el concierto entonces.

Los dos amigos se estrecharon la mano con formalidad, una despedida extraña, casi fría. Apenas intercambiaron una mirada con el apretón de manos. Peter se alejó lentamente hacia la puerta sin decir nada a las chicas. De repente, un maullido sobresaltó a los allí presentes.

—¡Largo de aquí, bicho!

Peter agitó la mano en el aire, pero la gata no se apartó de su camino. Se sentó junto a la puerta y le miró con unos relucientes ojos morados. Se relamió los bigotes y sucedió lo que Chris ya sabía qué pasaría: bufó con furia a Peter.

—Pero ¿qué le pasa a esta gata?

—El animal no tiene la culpa, ahora mismo es como si le resultases un ser extraño —dijo Violeta alzando una ceja. Su rostro era distante, displicente, un ser hecho de pura ironía—. Te rechaza porque estás maldito.

Peter resopló y se abrió paso, apartando al animal con el pie. Abrió la puerta y se marchó cerrándola con un golpe. La gata se fue corriendo hacia la cocina y se esfumó. Christopher miró muy serio a Sara y a Violeta. Volvió a coger aire y sacudió lentamente la cabeza mientras exhalaba el oxígeno.

—¿Y ahora qué?

—Debimos decirle que su vida corría peligro —comentó Violeta, volviendo a tomar asiento en el sofá.

—Creo que eso ha quedado implícito en la historia —respondió Sara con un sonoro suspiro—. ¿Y ahora cómo nos libramos de Erik?

—Erik Mortensen no va a liberar a Christopher tan fácilmente. Lo que todavía no sabemos es qué es lo que le resulta tan beneficioso de este pacto —añadió Violeta—. ¿Alguna idea?

Sara y Chris negaron al mismo tiempo.

—Y entiendo que no dispones del contrato para que le echemos un vistazo a la letra pequeña, ¿verdad?

El joven volvió a sacudir la cabeza. No era capaz de recordar qué había pasado con los papeles que había firmado. Muy probablemente los había dejado en el despacho de Erik y, dadas las circunstancias, no era un buen momento para ir a por ellos. Se fustigó internamente por no haber leído las cláusulas. Se había dejado llevar por la excitación y, muy probablemente, Erik se había encargado de que así fuese; era un experto en el arte de la disuasión.

—Tenemos que averiguar cómo se beneficia Erik de vuestro pacto y buscar la manera de rescindir el contrato —anunció Violeta—. De lo contrario, tenemos muchas posibilidades de correr la misma suerte que Kaltbunch.

Christopher asintió intranquilo. No por el peligro que Violeta les estaba anunciando, sino por la naturalidad con la que parecía hablar del fallecimiento de su mentor, como si no le alterase lo más mínimo. Por un momento envidió a la chica por la facilidad con la que asumía la probabilidad de morir. Entonces, Christopher pensó que lo más sencillo sería irse mentalizando cuanto antes de que, si no hacían bien las cosas, su muerte podía ser inminente también.

Capítulo xxxv

A la luz cegadora de aquel día seco y caluroso de verano, el asfalto de las calles parecía derretirse bajo un sol que no daba tregua. Solo las chicharras, con su coro furioso, parecían atreverse a plantar cara al calor extremo.

Christopher estaba agotado y débil, como si estuviese enfermo, y sentía un hueco vacío en el pecho. Ni siquiera tenía hambre, solo estaba desesperado por no poder dormir bien. Las pesadillas eran recurrentes y regresaban a su cabeza una y otra vez. Soñaba con escenas diferentes, pero al final siempre terminaban del mismo modo, abrasado ante la mirada de dos ardientes ojos rojos. A veces, cuando se despertaba sobresaltado, se echaba a reír sin motivo. Jugaba cautelosamente con la idea de que finalmente hubiese perdido el juicio. Era consciente de que bordeaba una depresión profunda o algo peor, corría el peligro de no distinguir el mundo real del de su imaginación. Por suerte, no estaba solo. Sara había hecho las maletas y se había mudado con él temporalmente para hacerle compañía. Pese a la relación que habían tenido juntos en el pasado, la chica dormía en el dormitorio de David, manteniendo cautelosamente las distancias.

Los días fueron pasando y los jóvenes no fueron capaces de diseñar un plan para rescindir el contrato con Erik Mortensen. De vez en cuando, Sara y Christopher disparaban toda una batería de propuestas en una alocada tormenta de ideas que, enseguida, Violeta desechaba. El último concierto de la temporada se acercaba y Chris se negaba a ir. La joven gótica le había advertido una y otra vez que no cometiese aquel error o Erik se vería con la autoridad de cobrárselo de algún modo cruel y doloroso. Una mañana, tras desayunar con Sara, Christopher decidió salir a dar un paseo para despejar su mente. La chica sabía que su exnovio solía recurrir a aquellas caminatas cuando estaba estresado o preocupado, por lo que no mostró ningún signo de desaprobación.

Cuando el joven se abalanzó a la calle, el calor lo fustigó en el pecho y sintió que se tambaleaba. Un extraño ardor le subía por los pies, era como si la temperatura del suelo hubiera aumentado repentinamente diez grados. Se aventuró a cruzar el desierto de asfalto y piedra que otros no se atrevían a pisar a esas horas. Caminó buscando sin éxito el amparo de la sombra de un árbol o de un edificio alto. Pronto llegó a la conclusión de que no había sido buena idea salir con aquella calorina. Ya estaba a punto de dar media vuelta, cuando pasó cerca de los muros desgastados de la capilla del vecindario. Contempló la parroquia con recelo, nunca había visto una iglesia de aspecto tan lamentable. Recordó con dolor que aquel lugar era frecuentado a menudo por Lena cuando estaba viva. Alguna vez llegó a pedirle que la acompañase, pero Chris se negó. Ahora, frente a la entrada, se arrepentía de no haber pasado más tiempo con ella en los últimos meses. Hacía demasiado calor, el chico sintió que si no se resguardaba del sol, pronto se desmayaría. Se acercó a la puerta y la empujo, esta chirrió y el joven temió que se le viniera encima. La luz era tenue en el interior y el aire fresco y agradable. Christopher entró y una fuerza invisible lo llevó a santiguarse. Observó con atención los escuetos detalles de la capilla: apenas seis bancos colocados en dos filas; había muchas velas encendidas, repartidas por cada rincón; divisó un confesionario que parecía albergar en su interior a un cura; también contempló con atención el único elemento arquitectónico llamativo, un pequeño retablo de madera situado detrás del altar. Comprobó que no había nadie más en el templo salvo el párroco, que posiblemente dormitaba en el pequeño habitáculo usado para el sagrado sacramento de la confesión.

La iglesia irradiaba una paz y una tranquilidad casi antinaturales. Christopher se dio cuenta de que, por un momento, sus miedos y angustias se habían calmado. Caminó por el pasillo central levantando volutas de polvo a su paso. Sobre el altar, vio una vieja cruz de madera inclinada que parecía a punto de caerse. Decidió encender una vela por su madre. No se consideraba una persona creyente, pero a aquellas alturas y dados los últimos acontecimientos, se dijo que más valía hacerlo, por lo que pudiese pasar. Miró de reojo el confesionario, sintiendo una ligera tentación por acercarse. No sabía muy bien cómo funcionaba, pero algo en su interior le imploraba aquel alivio espiritual. Intimidado, volvió a comprobar que no hubiese nadie más en la parroquia. Sentía algo de vergüenza por lo que estaba a punto de hacer, nunca se habría imaginado que un día acabaría arrodillado en una iglesia en busca de consuelo para su alma. Finalmente, se acercó a la cabina donde estaba el sacerdote, se arrodilló y habló a través de la rejilla que le impedía ver la cara al párroco.

—Perdóneme Padre porque he pecado. —Su voz temblaba, titubeaba al formar las palabras.

—El Señor esté en tu corazón, hijo mío. Dime, ¿qué te atormenta?

—No sé muy bien por dónde empezar, Padre. Es la primera vez que me confieso.

—¿Qué tal si comienzas por la expiación de tus últimos actos impuros? —murmuró el sacerdote—. El Señor siempre escucha a sus fieles.

Algo crujió. Christopher no supo si era la madera de aspecto podrido con que estaba hecho el confesionario.

—Padre... ¿qué es realmente el alma?

—Es una pregunta curiosa —opinó el hombre—. La Biblia nos enseña que el alma es la esencia inmaterial que define nuestra humanidad y nos distingue del resto de los seres de la creación.

—¿Cree que es posible vender el alma?

—Creo que el Señor nos concedió el don del libre albedrío para escoger si salvaguardar nuestra humanidad o no. Pero hijo mío, ¿estás hablándome del intercambio de favores con Satanás?

Christopher guardó silencio, intentando ordenar en su cabeza las muchas preguntas que le asaltaban. Sin embargo, el cura continuó hablando.

—Pactar con el diablo es muy cómodo, pero conlleva pagar una deuda eternamente.

—La eternidad parece mucho tiempo... —musitó Christopher.

—Pero ¿qué entendemos por pactar con el diablo? —preguntó el sacerdote—. Yo creo que todos lo hacemos de una forma u otra. Es difícil saber hasta qué punto estamos pactando con él día sí y día también. El mal es algo intrínseco al ser humano.

—¿Y cómo podemos combatir ese mal?

—La eterna batalla entre el bien y el mal no se libra entre grandes ejércitos, la libramos cada uno de nosotros.

—Entonces, ¿qué debo hacer para alejar la maldad que me amenaza, Padre?

—Hijo mío, si sientes que el Maligno te acecha, solo tienes que sacrificar una joven virgen a la luz de la primera luna llena y rezar cuatro Ave Marías. No es más que pura parafernalia.

Christopher se sobresaltó ante aquellas palabras. Le pareció que el tono del cura había cambiado y el aire se había enrarecido ligeramente.

—¿Cómo dice? ¿De verdad?

—¡Claro que no, idiota! —exclamó una voz desde el confesionario antes de echarse a reír.

Christopher se irguió con la piel de gallina en cuanto reconoció aquella risa. Del pequeño habitáculo salió Erik Mortensen llorando de la risa.

—Deberías poder verte la cara que tienes en estos momentos — soltó con una cruel carcajada—. A veces eres tan inocente que no puedo resistirme a considerarte incluso adorable.

—Tú... eres un maldito hijo de...

—¡Eh, eh! —exclamó Erik alzando las manos—. Cuidado con lo que vas a decir, no blasfemes. Estamos en la casa del Señor.

Christopher dio media vuelta con la intención de marcharse, pero Erik se le adelantó y le cortó el paso.

—Venga, Cristo, no te lo tomes así. Solo ha sido una broma.

—Apártate de mi camino... —dijo Chris endureciendo su tono hasta convertirlo en una advertencia.

—No te tenía por alguien que recurriese a este tipo de servicios, que tan de capa caída están a día de hoy, si me permites decirlo — comentó Erik contemplando la parroquia—. ¿Eres creyente?

—Creo en el bien y en el mal. Y sé que tú eres el mal.

Erik ensanchó aún más su sonrisa, dejando a la vista una hilera de blanquecinos dientes.

—Cumplidos aparte, el otro día no terminamos muy bien nuestra conversación —dijo Erik como si nada—. He venido a hacer las paces, Cristo. ¿Podemos enterrar el hacha de guerra y seguir como estábamos antes?

—Nada volverá a ser como antes —de repente, Christopher empujó con violencia a Erik—. ¡Y no me llames Cristo!

El nombre del hijo de Dios retumbó en las paredes quejumbrosas del templo. El corazón de Christopher comenzó a latir con furia. No soportaba más la actitud de Erik, su sentido de lo cómico, su gusto nunca saciado por lo grotesco y su inclinación a desternillarse de la risa. Sus músculos se habían tensado, preparados para golpearlo con todas sus fuerzas y borrarle aquella estúpida sonrisa de su rostro. Pero entonces, un fogonazo cegó al joven que, sintiendo una oleada repentina de calor extremo, cayó al suelo de espaldas. Se tapó el rostro con las manos, intentando protegerse de un intenso brillo naranja. Hacía mucho calor de repente. Intentó retroceder a gatas, pero chocó contra uno de los bancos de la iglesia. Poco a poco, el fulgor se fue apagando, permitiendo a Christopher abrir los ojos y contemplar el aterrador espectáculo que estaba teniendo lugar. La cruz raquítica de madera que minutos antes estaba sobre el altar había estallado en llamas. El reflejo de las ascuas que seguían vivas brillaba en los ojos de Erik, que sonreía mirando con maldad a Christopher.

—¿Qué tipo de ser eres tú? —preguntó el vocalista con espanto.

—Eso ya lo sabes, Cristo. Y espero que, dadas las circunstancias, te decidas a comprender de una vez por todas que tanto tú, como Peter, como Angélica, o incluso Mikel, me pertenecéis.

—¿Qué les ofreciste a Angélica y a Mikel para tenerlos como perros a tu servicio? —escupió Chris, poniéndose en pie.

—Digamos que respeto la confidencialidad de mis contratos, algo que mis clientes me agradecen —respondió con sorna—. Dime, Cristo, ¿por qué te enfadas conmigo? ¿No te di todo aquello que ansiabas? No entiendo tanto rencor hacia mi persona. ¿Es por lo de Angélica? ¡Quédatela! Solo fue una noche de lujuria.

—No, Erik. Me lo has quitado todo. Me has arrebatado a mi madre, me has privado de mi libertad y me has arrancado hasta el último atisbo de felicidad que podía albergar. No me has dejado nada.

Erik miró desconcertado a Chris, encogió los hombros y negó con la cabeza en un explícito gesto de compasión.

—¿Y de quién es la culpa? —preguntó Erik—. ¿Cuál fue tu anhelo más profundo? ¿Cuál fue aquel deseo que te llevó hasta mí? Convertirte en una estrella de la música, si no recuerdo mal. No busques un culpable para justificar tu egoísmo, Cristo.

—¿Mi egoísmo dices? Alucino contigo, de verdad.

—¿Ah no? —dudó Erik—. ¿Acaso suplicaste a los fríos vientos del otoño por la felicidad de tus seres queridos? ¿Rezaste en algún momento por tu madre? ¿Llegaste a implorar en alguna ocasión por la recuperación milagrosa de tu hermano?

Christopher comprendió con sumo dolor a dónde quería ir a parar. Sintió una fuerte presión aferrándose a su corazón que casi no le dejaba respirar. Lo peor de todo era que sabía que llevaba razón.

—Sabes que no. Te dejaste llevar por el capricho y la ambición. Solo te importaba dar conciertos y vivir de la música, y ese, mi querido Christopher Olsen, fue nuestro acuerdo. No me culpes a mí de tu mierda de vida y la próxima vez aprende a valorar tus verdaderas prioridades antes de que sea tarde.

Un profundo silencio se apoderó del lugar. Los ojos de Christopher estaban arrasados en lágrimas.

—No pienses que encender una vela será suficiente para purgar tu conciencia.

—¿Para qué quieres mi alma, Erik? —preguntó Chris con el labio inferior temblando—. ¿De qué te sirve?

—¿Tu alma? —Por primera vez parecía haber confusión en el rostro del joven magnate—. No, Cristo. No has entendido nada. Tu alma no vale absolutamente nada. Tú no eres nadie, nunca lo has sido. Lo poco que has aportado a este planeta es gracias a mí. No eres más que un instrumento, un engranaje más de mi poderosa industria.

Christopher se sacudió el polvo de la ropa e hizo rodar uno de sus hombros, dolorido por la caída. Se limpió las lágrimas que perlaban su rostro manchado de hollín.

—¿Instrumento? ¿Para qué?

—Tú solo eres la voz de sirena que atrae a miles de almas errabundas a escuchar nuestra música. ¡Mi música! —exclamó alzando los brazos, como si de una oración se tratase—. ¿De verdad no lo ves todavía?

Un doloroso escalofrío recorrió el cuerpo de Christopher, que comenzaba a comprender todo el plan de Erik.

—Buscas la adoración masiva... —masculló—. Para eso montaste Madrid Spectrum. Tu plan desde el principio era conseguir la veneración global.

—¡Por fin lo has entendido, Cristo! —Erik volvió a reír, esta vez de pura satisfacción—. ¿De verdad pensabas que el público te aclamaba a ti? La gente proclama mis salvas, la música que yo he creado para ellos. El logotipo de Madrid Spectrum no es más que mi símbolo, mi alegoría. En tiempos modernos, soluciones modernas —dijo de repente, volviendo la mirada a la calcinada cruz de madera, cuyos restos todavía se mantenían en pie—. Digamos que unos nos hemos adaptado mejor que otros a esta era de incredulidad y agnosticismo.

Christopher asintió con decepción. Comprendió, una vez más, que había sido utilizado por Erik desde el principio. Había descubierto la letra pequeña del contrato demasiado tarde. Sin embargo, algo en su interior había despertado, una revelación que calmaba sus miedos y que traía la solución a sus problemas.

—Entonces, yo no te sirvo de nada —comentó Chris—. ¿Qué importa que cante o no? Podría hacerlo cualquier otro en tu nombre.

—Esa afirmación no es del todo correcta. Permíteme matizar tus palabras. Dejarás de servirme cuando demos el último concierto. Después, podrás largarte con el dinero con el que te he bañado durante estos meses y desaparecer de mi vista. De hecho, tu presencia ya comienza a resultarme irritante.

—Está bien, Erik... —dijo Christopher alzando el mentón en un gesto de orgullo desesperado—. Daremos ese último concierto y después separaremos nuestros caminos para siempre.

Erik extendió el brazo.

—¿Hay trato?

Christopher le devolvió el gesto, dándole un apretón de manos con todas sus fuerzas.

—Tenemos un trato.

Erik, satisfecho, soltó la mano del joven y se acercó a los restos de la cruz de madera. Pasó uno de sus finos dedos por el símbolo cristiano y el objeto se vino abajo, convertido en cenizas y astillas.

—Adiós, viejo amigo. Este asalto lo he ganado yo.

El dueño de Infernus Music se alejó del altar y pasó junto a Christopher, dirigiéndose a la salida. Cuando ya estaba en la puerta, se giró para dedicar unas últimas palabras al vocalista.

—Ve con Dios, Cristo —le dijo Erik—. Y que conste que estas palabras me salen del corazón, porque creo, sea cual sea tu opinión, que su ayuda te va a ser muy necesaria.

Y con aquellas últimas palabras se marchó de la iglesia, dejando a Christopher a solas. El joven suspiró agotado y tomó asiento en uno de los bancos de madera. Sonrió, no porque algo le hiciera gracia, sino porque, por primera vez, su jugada le había salido bien. Ya sabía cómo cancelar el pacto y lo mejor de todo era que, sin saberlo, Erik le había dado la solución.

Capítulo xxxvi

El cielo comenzaba a oscurecer y solo algunas tímidas estrellas lograban despertar sobre el brillante manto de contaminación lumínica. El amplio auditorio estaba rebosante de frenéticas almas impacientes por ver en directo a los chicos de Madrid Spectrum. Las entradas para el concierto llevaban meses agotadas y los decepcionados fans que no habían podido hacerse con una se agolpaban en el exterior. El lugar escogido para cerrar la gira de la banda de rock más famosa del planeta fue un pabellón que durante años había ido cambiando de nombre por motivos de patrocinio. Por aquel entonces, se llamaba Incubus Center, propiedad del multimillonario Erik Mortensen, aunque los habitantes de la ciudad seguían conociéndolo como el Palacio de los Deportes. Coches de policía vigilaban los alrededores para prevenir alborotos mientras que vigilantes de seguridad habían acordonado las entradas al recinto.

Entrar en el local fue una locura. En contra de las indicaciones de los organizadores, los miembros de la banda fueron llegando de uno en uno, por separado y en vehículos diferentes. Christopher llegó en un taxi, acompañado por Violeta y Sara. Un grupo de jóvenes rompió el cordón policial y se apretujó contra su ventanilla. Los admiradores no dejaron de rodear el coche antes de poder ser controlados y dispersados por las fuerzas del orden. Finalmente, entre un amasijo de guardias, el vocalista y sus dos acompañantes corrieron hasta la zona de camerinos, fuertemente protegida. Y entonces, resguardados de la agitada multitud, fue Sara la primera en hablar.

—¿Vas a seguir adelante con todo esto?

—Sí, desde luego —declaró Christopher—. ¿Qué diablos puede impedírmelo ahora?

—Se me ocurre uno en concreto: Erik —le espetó Violeta—. Tu plan es arriesgado, Christopher.

—Es la única manera —confirmó el joven—. Solo soy un instrumento de Erik. Si este instrumento deja de funcionar, ya no tendrá sentido mantener nuestro acuerdo. Será él quien rescinda el trato.

—¿Podrías repetirme el plan? —preguntó Sara irritada—. Creo que no me ha terminado de quedar claro.

—Es sencillo. Voy a subir a ese escenario y, en mitad de una de las canciones, dejaré de cantar. El público enloquecerá y la imagen de Madrid Spectrum quedará por los suelos. Y entonces, habrá terminado esta historia.

—Espero que sepas lo que haces, de lo contrario nos sentenciarás a todos —resopló Violeta inquieta.

Unas palabras muy simples pero cargadas de significado. La excitación y el deseo de continuar adelante con el plan daban fuerzas a Christopher para librar la que podía ser la última batalla.

—Rápido, id a la pista con el resto de asistentes —les indicó Christopher—. Necesito que vigiléis a Erik, probablemente lo verá todo desde el palco presidencial.

Violeta asintió, conforme con su misión. Un anuncio publicitario comenzó a sonar por megafonía. Después, una voz metálica anunció que el concierto daría comienzo en veinte minutos. Sara se acercó a Chris y lo abrazó con fuerza.

—Mucha suerte, vampirito.

Las chicas abandonaron el camerino dejando al vocalista a solas. El joven se miró en un espejo cercano y la imagen que vio nunca le había desagradado tanto. Parecía un muerto viviente. Se atusó el pelo con las manos y realizó unos sencillos ejercicios faciales para relajar y estirar el rostro. ¿Cuándo le habían salido aquellas arrugas? Suspiró irritado y soltó un taco.

—Yo te veo hermoso —dijo de repente una voz, sobresaltando al chico.

Christopher sintió un pinchazo en el pecho. Aquella persona era la última con la que quería hablar.

—No estoy de acuerdo contigo —replicó el cantante—. Parece que la fama me ha pasado factura.

—No digas tonterías —insistió ella—, simplemente es cuestión de perspectiva.

—¿Qué haces aquí, Angélica?

La joven estaba espectacular, llevaba un largo vestido negro ajustado por un corsé rojo que le estilizaba la figura.

—Hacía mucho tiempo que no te veía, Chris. No hablábamos desde... bueno, desde el viaje a París —dijo con falsa inocencia—. He venido a saludarte y desearte suerte en nuestro último concierto. Erik dice que después abandonarás Madrid Spectrum, ¿es así? —preguntó con tono amable—. ¿Debo despedirme de ti?

—Dime, Angélica, ¿qué te da Erik? Vamos, cuéntamelo, lo sé todo. ¿Qué tipo de favor diabólico tienes acordado con él?

Angélica mostró una extraña sonrisa, llena de desaprobación y placer. La impresión que transmitía era de equilibrio entre desconcertante belleza y astucia.

—Christopher, de verdad crees que lo entiendes, ¿no es así? — respondió—. El asunto no es tan simple.

—Debe de ser un acuerdo muy sustancioso para que, a cambio, te acuestes con él.

Se miraron durante un tenso momento. Finalmente, la chica se encogió de hombros y rompió el silencio que se había producido.

—Ambos sabemos que Erik tiene los medios para seducir y galvanizar a toda la raza humana. Pero de entre todos nos escogió a nosotros, Chris. Somos unos afortunados.

—Somos sus prisioneros —replicó Christopher. Angélica reflexionó un instante sobre sus palabras.

—Tal vez sí. Pero, a fin de cuentas, ¿no somos todos esclavos de nuestros deseos más profundos?

De nuevo, una voz anunció la cuenta atrás para el inicio del concierto.

—En fin, te veo en el escenario —dijo Angélica marchándose del camerino.

Una oleada de frialdad embriagó a Christopher, en su rostro ya no brillaba la cálida expresión de siempre, solo había odio. No contestó a la despedida de ella, simplemente aguardó hasta quedarse solo. La excitación y el tormento que sentía por Angélica eran pura humillación para él. Por eso la odiaba con todas sus fuerzas. A ella y a Erik. Cuando la chica se hubo marchado, la estancia quedó demasiado vacía. Chris se quedó un rato donde estaba, perdido en la bruma de sus pensamientos. Ya habían apagado las luces del auditorio cuando uno de los organizadores llegó corriendo al camerino. Gritó alterado a Christopher por no estar ya preparado sobre el escenario.

—Relájate, ¿quieres? Yo soy la estrella de la función. Que esperen —escupió con desgana al tiempo que se ponía en marcha.

Y entonces, desde el camerino engalanado, Christopher escuchó por primera vez el rugido bestial de la multitud. Más de quince mil almas gritando y cantando en un recinto cerrado. Se abrió paso entre bambalinas hasta llegar al escenario, donde el grupo de músicos, Peter y Angélica ya ocupaban sus posiciones. En cuanto los técnicos de sonido vieron llegar al vocalista gritaron que ya estaban listos. No era preciso hacer esperar un momento más a aquella multitud impaciente. Un gran telón negro estaba bajado, protegiendo el escenario como un muro del resto del auditorio.

Se dio orden de conectar los altavoces y un enorme grito inhumano surgió de la oscuridad, alzándose hasta el techo. Christopher notó el suelo vibrar bajo sus pies. El grito creció cuando comenzaron a sonar los primeros acordes de una de sus canciones: El nómada.

Chris miró de reojo a su mejor amigo. Peter estaba fresco y radiante con su indumentaria para el concierto, parecía sacado de alguna revista de moda, con una ligera expresión de temor en sus ojos azules al escuchar al colérico público que gritaba. Al otro lado del telón, los rabiosos fans encendieron mecheros y las pantallas de sus teléfonos móviles hasta que miles de luces temblorosas tachonaron la penumbra.

Los organizadores dieron la señal a los chicos de Madrid Spectrum y, entonces, un fogonazo de luz blanca iluminó por unos instantes el auditorio, viniéndose abajo el telón con una estruendosa explosión y revelando a los cantantes. El rugido general empezó a alzarse en oleadas, roto por algunos llantos aislados. El olor a marihuana, cerveza y sudor se mezclaba con las corrientes de hielo seco. Entonces, un inmenso foco se iluminó, cediendo todo el protagonismo a Christopher.

Silenciosos son los vientos mientras viaja por tierras olvidadas.

Proscrito y sin hogar, nadie conoce su nombre.

Que los vientos y los mares se levanten una vez más.

Que la luna marque su destino y brille en la oscuridad.

El sudor perlaba el rostro de Christopher cuando vio miles de manos cornutas alzadas por todas partes. Y allí, entre el público, estaban Sara y Violeta. La joven gótica no miraba al escenario, estaba de espaldas buscando desesperada a Erik Mortensen.

—¿Dónde coño está? —le gritó a Sara, intentando hacerse oír por encima del estruendo—. Se supone que tendría que haber llegado ya. No está en su palco.

Los focos barrieron el auditorio y allí por donde pasaba la luz el público redoblaba sus gritos.

Viaja con secretos en sus manos por desplegar,

mientras huye de la maldición de los dioses.

Una balada de la reina oscura hace eco en la noche, marinero en un mar de arenas, en el fuego de la forja debe arder.

Las luces se encendían y apagaban, haciendo que el movimiento de los cantantes pareciera fragmentado. El público cantaba al unísono convertido en una masa.

—¿Dónde se ha metido? —gritó Violeta, impaciente—. ¡Voy a subir al palco!

Sara asintió y la joven gótica comenzó a abrirse camino empujando a los sudorosos fans. Parecían un ejército de zombis, sujetos bajo algún hechizo que les impedía apartar la mirada del escenario. Ni siquiera reaccionaban cuando Violeta les clavaba el codo o les empujaba para hacerse hueco. Finalmente, la chica llegó a unas escaleras sin vigilancia que daban acceso al palco presidencial, solo protegidas por un cordón de seguridad. Sin pensárselo dos veces, la joven pasó por debajo y comenzó a subir los escalones. Mientras tanto, la tensión y los nervios crecían en Sara, abandonada entre una marea de jóvenes que saltaban arriba y abajo sin moverse del sitio.

—Vamos, Chris, ¿a qué esperas? —murmuró Sara sin que nadie pudiese escucharla.

El vocalista cantaba con una energía única, incluso gritando a pleno pulmón el estribillo de la canción.

Por la luz y la oscuridad que han de llegar.

Libera nuestro mundo, oh, viajero del alba.

Despliega la belleza en este mundo caído,

ven a por nosotros, llévanos con nuestra libertad.

Sé el uno, tú, el sin nombre, el Nómada.

El público estaba enloquecido. Varios jóvenes trataron de encaramarse al escenario mientras los guardias de seguridad pugnaban por impedírselo. Christopher sabía que había llegado el momento. Peter acaparaba la atención con su desgarradora y vibrante guitarra eléctrica antes de que el cantante repitiese el estribillo de nuevo; era la ocasión de mandarlo todo al traste, de culminar su plan. Entonces, algo llamó la atención de Chris. Desvió la mirada y vio a Erik entre bastidores, contemplando el espectáculo de cerca. ¿Qué hacía allí? El dueño de Infernus Music estaba cruzado de brazos, sonriendo y disfrutando del concierto desde una posición privilegiada. Era el momento de replicar las estrofas del estribillo, con su letra de adoración satánica. Christopher arrancó el micrófono del soporte y lo alzó en el aire, mostrándoselo al público, era el momento de cantar y, entonces, lo soltó, dejándolo caer con un ruido sordo. Se acabó, era el final de todo. Miró a Erik dedicándole una sonrisa de triunfo, hinchando el pecho con orgullo. Y entonces lo escuchó. No podía ser. ¿Era su voz? La música seguía sonando y la letra estaba siendo cantada por una voz invisible. Contempló estupefacto al público, que no parecía percatarse de que ya no era él quien cantaba. No, de ningún modo tenía aquello bajo control, aquella voz de mentira le estremecía de pies a cabeza. Se dio la vuelta con furia y entonces vio a Erik riendo a carcajada limpia. Se rio largamente, pero al fin cesó, dejando a la vista unos ojos tan brillantes que casi parecían de fuego. Christopher se sintió realmente aterrado ante lo que estaba sucediendo y su desconcierto era cada vez mayor. Empezó a comprender hasta qué punto había subestimado a Erik. Recordó con un escalofrío las jaquecas y pesadillas que habían atormentado sus noches. Miró a Peter y vio que su mejor amigo lo había presenciado todo, en su rostro había una expresión de asombro, temor e incredulidad. Sabía que el músico por fin creía en todo lo que le habían contado.

La canción terminó y los espectadores batieron sus palmas. Erik se acercó a Christopher y lo abrazó con fuerza, arropados por el clamor del público. Acercó sus labios a la oreja de Chris y le confirmó sus peores premoniciones.

—Me temo, Cristo, que has incumplido tu parte del trato. Esta noche, solo debías cantar cada una de las canciones y, después, habrías sido libre. Puesto que no lo has hecho, no puedo liberarte de tus obligaciones. Qué inesperada jugarreta del destino, ¿verdad? —Erik acercó aún más los labios a la oreja de Chris, casi mordiéndosela—. Ahora me sigues perteneciendo hasta que saldes tu parte del acuerdo. Gracias, Cristo.

Violeta estaba en el palco presidencial contemplando el espectáculo. Había visto todo lo sucedido y ya sonaba otra canción mientras Erik seguía abrazado a Chris. No podía creerse que el público no se diese cuenta de nada de lo que estaba ocurriendo. El plan había fallado y solo Dios podía saber qué catastróficas consecuencias vendrían ahora. Mientras Violeta contemplaba el escenario desde lo alto, agarrada a la barandilla del balcón, maldiciendo para sus adentros, una sombra se deslizó a través de la oscuridad, acercándose por la espalda a la chica.

—Hola, Violeta.

La chica dio un salto y casi cae desde el palco a la pista. Su corazón se agitó con fuerza, bombeando con furia.

—¡Mikel! ¿Qué haces aquí?

El joven larguirucho caminaba lento, dando pesados pasos con cada movimiento. Llevaba la cabeza gacha y la espalda encorvada. Avanzaba como una mantis siniestra.

—Yo no quería, lo sabes, ¿verdad?

Violeta miró a su antiguo compañero de clase con desconfianza.

—¿Hacer qué? Olvídalo, no importa, tengo que irme.

Mikel le cortó el paso y arrinconó a la chica contra la barandilla.

—Él me recogió de la calle cuando nadie más me quiso... —La voz de Mikel sonaba quebrada e histérica al mismo tiempo—. No puedo decepcionarle más, debo cumplir con mi parte.

—Mikel, escúchame —pidió Violeta, sintiendo cómo empezaba a sudar—. No tienes que hacer lo que te dice Erik, ¿me oyes? Podemos ayudarte.

—Yo no quería hacerlo, Violeta... Pero entonces, le pedí mi libertad y me dijo el precio que debía pagar por ella.

Mikel agarró de los brazos a Violeta y la chica comenzó a chillar y a revolverse.

—Dos almas, me dijo —gritó para que la joven pudiese oírle—. Solo dos almas a cambio de liberar la mía. Yo no quería... me dijo que, si no lo hacía, se lo cobraría con mi vida.

—¿Qué no querías hacer? —chilló Violeta—. ¡Suéltame! ¡Socorro!

—Yo no quería matar a la madre de Olsen, lo juro...

De repente, Violeta dejó de patalear y se quedó congelada. Miró fijamente a los ojos saltones de Mikel. Tenía la mirada perdida y las pupilas acuosas. Era la viva expresión de un ser atormentado.

—Pero, ¿qué has hecho, Mikel? —susurró Violeta aterrada.

—Yo no quería... él me lo ordenó. —Agarró con más fuerza los brazos de la chica—. Y ahora, tú me darás mi libertad.

Mikel levantó a Violeta en volandas y la precipitó al vacío, empujando su cuerpo por encima de la barandilla de seguridad del palco. La chica se perdió en la oscuridad y el sonido de su cuerpo inerte al impactar contra el suelo quedó ahogado por el estruendo de la música.

—Y ahí van dos almas, mi Señor —dijo Mikel con el rostro arrasado en lágrimas y los labios temblorosos—. Ya soy libre.

Capítulo xxxvii

En algún momento de la madrugada, Christopher despertó en la tenue penumbra violácea que flotaba en el dormitorio y, por un momento, creyó sentir un aliento invisible sobre su rostro. Algo terrorífico acechaba en la oscuridad. Un haz de luz evanescente se colaba por la ventana y proyectaba sombras danzantes sobre las paredes del cuarto. Christopher alargó la mano hasta la mesilla de noche que flanqueaba la cama y cogió su teléfono móvil. La pantalla marcaba las seis y pico de la mañana. Suspiró al sospechar que sus pocas posibilidades de recuperar el sueño se habían desvanecido. Tumbado, contempló el cielo a través del cristal del ventanal, el cual había alcanzado una tonalidad casi púrpura, una paleta de colores fríos que pronto darían paso al naranja y al amarillo del amanecer. Cerró los párpados de nuevo y conjuró las imágenes del concierto que había acabado hacía unas horas. ¿Qué había ocurrido allí exactamente? Se estremeció al recordar sus pesadillas hechas realidad.

Se levantó de la cama y caminó lentamente hasta el ventanal. Todavía podía visualizar el rostro de Peter sobre el escenario. Su cara reflejaba la más absoluta de las revelaciones, mezclada con el estupor y la incredulidad del que ha visto lo que no quería creer. Por otro lado, Sara no había pasado la noche en casa, al parecer Violeta había sufrido un accidente y estaba con ella en el hospital. ¿Habría comenzado ya la venganza de Erik? Chris apoyó la cabeza sobre el cristal de la ventana y vislumbró a través del espectro de su propio vaho los primeros rayos del sol. Tras lo acontecido en las últimas horas, el joven había quedado en reunirse más tarde con Peter en un local del centro de la ciudad para estudiar su situación y valorar las pocas opciones que les quedaban.

Christopher seguía absorto en sus recuerdos cuando oyó un sonido acompañado de una extraña vibración. La ventana parecía silbar. Sobresaltado, dio un paso atrás y, ante sus ojos, el cristal se astilló lentamente. Sintió cómo el vello de la nuca se le erizaba y la respiración se le aceleraba. Miró a su alrededor esperando encontrar algo, o a alguien. Cerró los ojos y miró de nuevo, creyendo ser víctima de una alucinación. Pero no, definitivamente su mayor temor parecía cumplirse, estaba maldito.

A la luz del día, el embrujo del crepúsculo palidecía y el misterio de la noche desaparecía. El milagro ardiente del amanecer disipó las sombras y pronto los rayos del sol comenzaron a calentar el asfalto de la ciudad.

Christopher se dio una ducha y se dispuso a encontrarse con su mejor amigo. Decidió coger la vieja tartana que era su coche y ponerla en marcha. Al arrancar el automóvil, el rugido del motor a punto de colapsar provocó una oleada de nostalgia en el muchacho. Quitó el freno de mano y pisó el acelerador con suavidad, no quería exigir más de lo necesario a su viejo Seat Ibiza. Cuando llegó a su destino, aparcó el vehículo en las inmediaciones y recorrió la distancia restante a pie. Entró en el local que Peter le había indicado, un restaurante llamado Valhalla, ubicado en la cima de un alto rascacielos en pleno centro financiero de la ciudad. Desde la ventana del restaurante se veía todo Madrid, incluida la Torre de Ágata. Se trataba de un establecimiento pequeño y caro, especialmente exclusivo. La decoración era una mezcla absurda entre minimalismo y motivos vikingos. El típico sitio donde a su amigo le gustaba llevar a sus ligues para impresionarlos. Peter todavía no había llegado y en el lugar apenas había clientes. Chris ignoró las docenas de mesas libres y se acercó a la barra, donde una joven tomaba café leyendo un libro. Se sentó en uno de los taburetes altos y pidió al camarero una cerveza. Le sirvieron la botella y Christopher no pudo evitar mirar con desprecio la pegatina donde se podía leer la marca de la bebida: 666.

—Disculpe, ¿me puede poner otra cerveza? No me gusta el sabor de esta marca... —comentó incómodo.

El camarero, un tipejo esquelético y vestido con ropa cara, con el pelo platino y largo y los labios impecablemente pintados de rojo, le devolvió con mirada altiva el gesto de rechazo.

—No, no tenemos otra —contestó bruscamente—. ¿Quiere beber otra cosa?

—Da igual, déjelo —respondió el joven molesto—. Qué son unas monedas más para la poderosa industria Mortensen —dijo mirando la botella con desdén.

El camarero se encogió de hombros y se marchó para atender a dos nuevos clientes que acababan de entrar. Se oyó un gorgoteo admonitorio procedente de una cafetera y, en alguna parte, no dejaba de sonar un teléfono.

—¿No es un poco pronto para comenzar a beber? —preguntó la chica que estaba sentada también junto a la barra.

—Depende de las horas que lleves despierto. En mi caso, ya voy con retraso.

La joven reprimió una risita sin dejar de mirar su libro. Chris comprobó la hora con impaciencia. ¿Dónde se había metido Peter? De reojo contempló a la chica, que tenía la piel blanca e inmaculada. No mediría más de metro y medio, y estaba algo entrada en carnes, dejando a la vista parte de su tripa por debajo de la camiseta que llevaba. Se encogió de hombros y decidió seguirle el juego a la desconocida mientras esperaba a su amigo.

—¿Qué estás leyendo? —preguntó Chris.

La chica cerró el libro, dejando a la vista una portada negra con el dibujo de un crucifijo dorado.

—Claro...cómo no... —soltó el joven exasperado.

—Entiendo que mi lectura pueda molestarle a alguien que bebe una cerveza que hace apología del satanismo —sonrió la chica con voz aterciopelada.

Christopher sonrió a pesar de todo. Le pareció que la desconocida tenía una voz hermosa. Tenía la piel clara, lo que resaltaba su cabello rubio rojizo y sus ojos de un azul pálido. Le pareció guapa a pesar de no ser su tipo.

—Disculpa, me llamo Christopher —dijo el chico alargando la mano.

—Yo soy Gabriela, encantada —respondió ella con el mismo gesto.

El camarero regresó, sacó un paño blanco y empezó a limpiar la barra distraídamente.

—No tengo dinero para un psicólogo y leer las Santas Escrituras me ayuda —dijo ella con tono risueño, volviendo a mirar el libro—. Aunque gritar también es una buena válvula de escape.

Chris ensanchó la sonrisa, por un momento se sintió muy a gusto charlando con aquella desconocida. La joven parecía irradiar un aura de luz bajo las luces artificiales del local.

—¿Sabes? Yo antes era psicólogo, o al menos estudiaba para serlo.

—¿Y por qué lo dejaste? —preguntó Gabriela tras dar un pequeño sorbo de su café.

—Supongo que antepuse la fama y el dinero a cosas mucho más importantes.

—Ser rico y poderoso es lo que desea todo el mundo y eso nunca acaba bien —afirmó ella, asintiendo con la cabeza para dar mayor énfasis a sus palabras—. Yo pienso que si lo que quieres realmente en la vida no lo necesitas, nunca estarás satisfecho.

Christopher reflexionó sobre aquellas palabras al tiempo que daba un sorbo de su cerveza. Arrugó la nariz, la recordaba más rica.

—Sin embargo, ser famoso por algo malo no está tan bien como serlo por algo bueno, pero es mejor que permanecer en el anonimato —continuó Gabriela.

—Vaya, estás hecha toda una filósofa. ¿No serás una monja o algo así?

La joven se reclinó sobre el taburete, mostrando un amplio escote que dejaba al descubierto las zonas altas del busto.

—¿Te parezco una monja?

Ambos se echaron a reír a carcajada limpia, recibiendo una mirada de reproche por parte del estirado camarero.

—Creo que me has juzgado pronto —replicó ella.

—Siento haber sido tan brusco, no quería ofenderte —insistió Chris señalando el libro.

—No me has ofendido. Más bien me has preocupado.

—¿Preocupado?

—Pareces una persona atormentada, tal vez este libro te ayude a ti más que a mí —respondió Gabriela deslizando la Biblia por la barra hasta dejarla frente a Chris.

—Supongo que estoy pasando por una etapa oscura de mi vida.

—Todos tenemos un pie en la oscuridad y otro en la luz, depende de nosotros escoger el camino —respondió Gabriela encogiéndose de hombros.

Chris miró a la chica a los ojos. Había algo en ella que le resultaba familiar y al mismo tiempo le infundía respeto.

—Ya que pareces tan lista —soltó el vocalista—, quiero hacerte una pregunta. ¿Crees en la existencia de ángeles y demonios? —dio unos golpecitos sobre la tapa del libro para indicar a qué se refería.

—Si te refieres a seres de luz y de fuego, la respuesta es no — dijo la chica con gesto pensativo—. Creo que el bien y el mal no son Dios o Lucifer, se reducen a ti y a los actos que decidas llevar a cabo en esta vida.

—Muy buena respuesta —aplaudió Chris—. Me caes bien, Gabriela.

La chica se levantó de su asiento y dejó un billete sobre la barra.

—Ha sido un placer conocerte, Christopher —dijo la joven, dispuesta a marcharse—. Tal vez volvamos a coincidir en algún otro lugar.

Chris retiró su asiento también a modo de cortesía. No pudo disimular la decepción que afloraba en su rostro al saber que la chica se marchaba ya.

—¿Te marchas ya? Espero no haberte incordiado. Ojalá que sí nos volvamos a ver —respondió sonrojándose ligeramente—. Y recuerda, nunca confíes en el demonio.

—No, Christopher, nunca confíes en los humanos.

Aquella última frase estremeció a Chris, que se quedó plantado en el sitio viendo cómo se alejaba la extraña muchacha. Según salía por la puerta, Peter hizo su aparición, cruzándose con ella.

—¡Peter, por fin! —exclamó Chris resoplando—. ¿Dónde te habías metido?

—Lo siento, tío. Esta ciudad está al borde del colapso, ¿sabes cuánto tiempo he tenido que esperar para coger el metro? —resopló indignado—. Pues yo te lo digo. ¡Mucho! ¡He esperado mucho!

El camarero salió a recibir a Peter entre alabanzas y gestos desmesurados.

—¡Señor Núñez! No le esperábamos, ¡cuánto tiempo! ¿Desea que le acomode en su sitio de siempre?

—Sí, Paul. Seremos dos.

El aludido miró de nuevo a Christopher, de los pies a la cabeza y de arriba abajo. No pudo evitar poner los ojos en blanco antes de conducirles a la mesa.

—Les dejo la carta —indicó Paul con tono pomposo.

—¿Qué le pasa a ese tío? —masculló Chris—. Parece que me odia.

—Olvida a Paul, es buen tío, pero un poco clasista. Bueno... ¿entonces todo esto es real? Ya sabes, demonios y esas cosas —preguntó Peter.

Chris asintió.

—Te juro que sigo sin querer creerlo, pero después de lo que vi... —apuntó el modelo—. No he dormido nada en las últimas horas. ¿Qué fue lo que sucedió sobre el escenario?

—No lo dudo, Peter. Yo hace tiempo que tampoco duermo bien —replicó Chris con tono conciliador—. ¿Qué vamos a hacer? Mi único plan se ha ido al garete y Violeta está en el hospital.

El camarero regresó y dejó sobre la mesa unos aperitivos diminutos colocados sobre unos platos desmesuradamente grandes. Chris enarcó una ceja y miró a su amigo.

—Me gustan estos sitios, ¿vale? No me juzgues —se defendió Peter. A pesar de todo, ambos amigos sonrieron como en los viejos tiempos.

—Oye, Chris... —añadió Peter—. Lo siento. No sé cuánto tiempo hace que sabes toda esta mierda de los pactos y los demonios, y me siento culpable por no haberte creído cuando me lo contaste. Perdóname.

—No hay nada que perdonar. Al principio yo tampoco quería creerlo.

—¿Y ahora qué?

De repente, alguien entró corriendo en el restaurante, abriendo las puertas de golpe y provocando algún que otro grito entre la clientela. Christopher y Peter se giraron en redondo, descubriendo con pavor a la persona que acababa de llegar. Violeta hizo su entrada a toda velocidad, con la furia y la rabia reflejadas en su rostro magullado. Llevaba un brazo escayolado y algunas heridas recientes en la frente. Se detuvo sin aliento y gritó con todas sus fuerzas.

—¡Fue Mikel!

Christopher la miró atónito. Violeta cayó de rodillas y gritó por última vez antes de perder el conocimiento.

—¡Es el esbirro de Erik! ¡Mikel mató a tu madre!

El camarero ya estaba llamando a la policía cuando Peter se acercó corriendo.

—No, Paul, déjalo. No te preocupes, la conozco —insistió—. Yo me la llevo.

Chris, paralizado ante aquella revelación, apenas fue consciente de la vibración de su teléfono móvil. Como un autómata que funcionase a cámara lenta, descolgó su teléfono.

—¡Chris! —Era Sara y parecía alterada—. ¿Dónde estás? ¡Violeta se ha escapado del hospital! Fui a casa a ducharme y cambiarme de ropa, y cuando regresé me dijeron que se había ido. ¿Dónde se habrá metido?

—Sara... —musitó Chris—. Ve hacia mi casa... yo sé dónde está Violeta...

Cuarenta minutos después, Christopher aparcó el coche en la entrada de la casa. Sara esperaba fuera, con los brazos cruzados y un temblor provocado por el nerviosismo y la impaciencia. Violeta descendió de uno de los asientos traseros del vehículo con la ayuda de Peter.

—¡Violeta! Pero, ¿qué haces? —exclamó Sara con gesto preocupado—. Deberías estar en el hospital. Una caída como la tuya...

—No fue una caída... —respondió con dificultad—. Mikel me intentó matar.

El rostro de Christopher se ensombreció al escuchar aquel nombre. Sacó las llaves de uno de los bolsillos del pantalón y abrió la puerta del domicilio.

—Siento el numerito de antes, supongo que sigo bajo el efecto de los calmantes —se disculpó Violeta entrando al salón.

—Los calmantes no te hacen escaparte de un hospital, recorrer media ciudad andando y entrar con esa violencia en un restaurante. Más bien parecía que estuvieses bajo los efectos de alguna droga — exclamó Peter—. ¿Visteis la cara de Paul? Ya no me dejarán volver a ese restaurante.

Los jóvenes pasaron al salón y se acomodaron en la estancia, con los nervios todavía a flor de piel.

—Pensé que nunca diría esto —dijo Violeta respirando con dificultad—, pero me alegra verte entre nosotros, Peter. ¿Cómo lo llevas?

—Estoy bien, no me he meado encima. Dados los últimos acontecimientos, ya es un avance.

Violeta sonrió pese al dolor que sentía crecer por todo su cuerpo. Sara carraspeó ligeramente.

—Violeta, ¿cómo que Mikel intentó matarte? ¿Qué sucedió en el palco?

La joven gótica miró a Chris cuando habló.

—Mikel es un esbirro de Erik, un ser atormentado al que utiliza para su propio fin. Le mandó matarme y también a... bueno... a la madre de Christopher.

Uno a uno se entregaron al silencio. Cualquier tipo de opinión o comentario parecía descartado ante aquella revelación. Chris contuvo las lágrimas que se agolpaban con ira en sus ojos. Apenas había superado la muerte de su madre pensando que había fallecido por una cruel casualidad del destino, creyendo que había sido culpa de un paro cardíaco. A su mente regresaron las escenas que había protagonizado en la Torre de Ágata, con Mikel llorando en el despacho de Erik mientras le pedía perdón. Ahora lo comprendía.

—No puedo imaginar el dolor y la rabia que te atormentará en este momento, Christopher —dijo Violeta rompiendo el mutismo—. Pero debemos ponernos en marcha, hay que acabar con todo esto antes de que haya más víctimas.

—¿Acaso tienes un plan? —insinuó Peter.

Violeta usó el brazo que no tenía inmovilizado para sacar algo que ocultaba bajo las capas de lino y látex de su raído vestido gótico. Ante la sorpresa de todos los miembros de aquella reunión improvisada, la chica sacó una pistola.

—¿De dónde has sacado eso? —exclamó Sara—. ¿La llevabas en el concierto?

—Os dije que esta tía era una chunga —añadió Peter, abandonando su asiento de un salto.

—Es una larga historia —contestó la chica—. Y sí, Peter. Tengo un plan. Vamos a cargarnos a Erik Mortensen.

Peter y Sara contemplaron a la chica armada con incredulidad. Chris, por el contrario, mantenía la mirada perdida en sus más oscuros pensamientos. Violeta arqueó una ceja altivamente y repasó uno a uno los rostros de los allí presentes.

—El que tenga un plan mejor, que hable ahora o calle para siempre —amenazó solemnemente, agarrando el arma con más fuerza.

No se alzaron voces de protesta. Christopher miró a Violeta y le dedicó una extraña y sombría sonrisa. En su rostro podía verse el deseo de venganza. Por fin sus labios comenzaron a moverse, pronunciando unas palabras que estremecieron a sus amigos. No fue el contenido en sí, sino el tono siniestro que empleó para manifestarse.

—Está bien, vamos a matar a un puto demonio.

Capítulo xxxviii

Christopher Olsen permaneció en silencio durante un largo intervalo de tiempo, sin apartar los ojos de la pistola que reposaba sobre la mesa de la cocina. Cuando alzó la vista, comprobó que sus amigos seguían allí, que cuanto habían hablado no eran imaginaciones suyas, y se convenció de que la única solución viable era la de matar a Erik Mortensen. Aquello pondría fin a su tormento.

—¡Es una locura! ¡Habláis de matar a una persona! —exclamó Peter con el rostro encendido.

—Hablamos de matar a un demonio, Peter —matizó Violeta—. ¿Es que no te has enterado de nada todavía?

—¿Y si no lo es? ¿Y si todo se trata de un puto delirio colectivo? —bramó el joven modelo.

—¿Y qué propones? ¿Acaso tienes un plan mejor? —cortó Violeta, alzando el tono.

Christopher contempló con inquietud cómo el clima parecía cambiar en pocos segundos. Si la reciente unidad de los cuatro se desmoronaba, no tendrían ninguna oportunidad de llevar a cabo el plan.

—¿Y cómo vamos a hacerlo? —preguntó Sara, intentando encauzar de nuevo la conversación—. Nos presentamos sin más en la Torre de Ágata y le pegamos cuatro tiros, ¿y luego qué? ¿Qué pasará cuando se presente la policía?

Peter se abrió una lata de cerveza que encontró abandonada en el fondo del frigorífico. Brindó a su propia salud y la saboreó, preguntándose cuánto tiempo llevaría caducada.

—No te preocupes por la policía —respondió Violeta—. Yo confesaré el crimen y asumiré toda la culpa. La Orden tiene sus propios recursos, estaré en la calle antes de que os deis cuenta.

—¿La Orden? ¿Qué Orden? Violeta, eres el único miembro de la organización —replicó Sara cruzándose de brazos.

—Me parece que estamos omitiendo los problemas más inminentes. Os recuerdo que en el edificio hay guardias de seguridad y cámaras de vigilancia —puntualizó Peter.

—Necesitaremos causar algún tipo de distracción —apuntó Violeta.

—Además, ¿cómo pretendéis que lleguemos los cuatro hasta el despacho de Erik? No nos dejaran subir, tendremos que pasar el control de seguridad y detectarán el arma.

—No si la llevamos nosotros —soltó Christopher, uniéndose al fin a la conversación—. Peter y yo tenemos acceso a todas las instalaciones, no nos harán pasar ningún control de seguridad.

Violeta asintió.

—Entonces, Sara y yo nos encargaremos de causar la distracción —propuso la joven gótica—. Pero, ¿quién será el portador del arma?

Christopher y Peter intercambiaron miradas. Apenas tuvieron que pasar unos segundos para que uno de los dos se ofreciese voluntario.

—Seré yo —contestó Chris con dureza—. Esa venganza me pertenece a mí.

—De acuerdo. Vosotros dos subiréis al despacho de Erik y nosotras os ayudaremos a ganar tiempo —resumió Violeta—. Pero, ¿qué podemos hacer? ¿Alguna idea?

La chica recorrió con la mirada los rostros pensativos del resto en busca de una respuesta. Peter suspiró antes de lanzar su propuesta.

—Podemos llegar a la Torre de Ágata en coche. Hay un aparcamiento subterráneo al que podríamos acceder los cuatro. Y que conste que sigo pensando que todo esto es una locura. Vamos a acabar los cuatro en la cárcel, si no nos meten en un manicomio antes.

—¡Eso es! —exclamó Chris—. Peter ha dado con la clave.

—Ah, ¿sí? —preguntó confuso el aludido.

—Podéis activar la alarma contra incendios del parking, automáticamente desalojarán la Torre de Ágata y los alrededores.

—Buena idea —sentenció Violeta—. Podéis avisarnos cuando estéis en el despacho de Erik y nosotras activaremos la alarma, eso os dará tiempo. Si sois rápidos, puede que incluso podamos abandonar la zona antes de que descubran el cadáver.

—Está bien —asintió Sara, con los nervios a flor de piel—. ¿Cuándo lo haremos?

—Esta noche —contestó Christopher rotundo—. No podemos posponerlo más. Será mejor que descansemos un poco antes, al anochecer saldremos.

—¿Cómo sabemos que Erik estará en su despacho? —preguntó Sara.

—Estará... siempre está —respondió Chris.

Christopher se retiró a su dormitorio. Sus amigos se habían quedado abajo descansando. Cuando entró en el cuarto no vio señal alguna del cristal astillado en la ventana. Se recostó sobre la cama, dejando que sus músculos se relajaran por un breve intervalo de tiempo. Empezaba a dudar de lo que había presenciado o creído ver. Confundido, cerró los ojos y trató inútilmente de conciliar el sueño. Para cuando llegó el crepúsculo y un manto púrpura tiñó el cielo, Chris seguía despierto. Volvió a mirar la ventana pensativo, contemplando el cristal intacto, y entonces sonrió. Sabía que Erik estaba jugando con él. Por el rabillo del ojo vio una silueta bajo el marco de la puerta. La reconoció al instante, era Sara.

—¿Estás preparado? —preguntó la chica con la voz temblando a causa de los nervios.

Christopher asintió; jamás se había sentido tan preparado.

Al amparo de la oscuridad, los cuatro jóvenes montaron en el viejo coche de Chris, sufriendo bajo el calor del incipiente anochecer. El vehículo se zambulló en la noche con su maltratado y rugiente motor, amenazando con colapsar en cualquier momento. En la radio acababa de empezar un programa sobre política y un locutor exaltado criticaba la subida de impuestos aprobada por el gobierno. La voz de la radio sonaba metálica, casi inaguantable. Christopher giró el sintonizador en busca de una emisora con música soportable. Sentía el peso de la pistola en sus vaqueros y necesitaba mantener la mente ocupada durante el trayecto. Atravesaron la ciudad cruzándose con otros coches que iban y venían como manchas de color moviéndose por la carretera. Chris ya veía la Torre de Ágata, sobresaliendo por encima del resto de edificios, con su fachada iluminada por ríos rojos de neón. Luces tan rojas como la sangre.

Llegaron al edificio y dieron varias vueltas hasta encontrar la entrada del aparcamiento. Finalmente, el coche se precipitó por una rampa con una sacudida y estacionaron el vehículo en la primera plaza libre que vieron. Los jóvenes salieron casi sincronizados y se reunieron para repasar el plan.

—Bien, avisadnos cuando estéis en la última planta y activaremos la alarma —dijo Violeta.

—Perfecto —asintió Chris.

Peter se llevó un cigarrillo a los labios y, con el pulso agitado, intentó encenderlo. Tras varios intentos fallidos, tiró el mechero al suelo y volvió a guardar el tabaco. Mientras el muchacho luchaba contra el mono, Sara se acercó a su exnovio y lo abrazó con fuerza.

—Tened cuidado, por favor...

—Sara, no tienes por qué hacer esto... —murmuró Chris—. Estás a tiempo de irte a casa.

Sara echó hacia atrás la cara para poder mirar al chico a los ojos.

—Estamos en esto juntos.

—Vamos, parejita, pongámonos en marcha antes de que sea yo el que se eche atrás —soltó Peter impaciente.

—Chicos —replicó Violeta—, después de lo de esta noche, no dudo de que estemos más unidos que nunca. Pero será mejor que no nos veamos en una temporada. Yo asumiré toda la culpa, pero necesitaréis pasar desapercibidos durante un tiempo hasta que se calmen las cosas.

Todos asintieron, firmando aquel pacto invisible que los uniría para siempre. Chris y Peter se alejaron por el suelo de cemento hasta una puerta que daba a unas escaleras. Ambos subieron con paso decidido y salieron al vestíbulo de la Torre de Ágata. Apenas había trabajadores deambulando por el recibidor. Los hologramas publicitarios anunciaban todo tipo de productos bajo diferentes marcas, todas ellas pertenecientes a la todopoderosa industria Mortensen. Saludaron como si nada a las recepcionistas y se encaminaron a los ascensores. Subieron solos en el elevador y pulsaron el botón que les llevaría a la planta sesenta y seis. Un hilo musical se activó automáticamente al tiempo que ascendían casi a la velocidad de la luz.

—Tú también estás a tiempo de irte a casa —apuntó Chris, mirando a su amigo a los ojos.

—Como ha dicho la empollona de tu exnovia, estamos juntos en esto.

Christopher asintió satisfecho al tiempo que el ascensor detenía su vuelo. Las puertas se abrieron, revelando un largo pasillo. Habían llegado a su destino. Rápidamente sacó su teléfono móvil y mandó un mensaje a Sara, era el momento de activar el plan. Al final del pasillo, observaron las puertas de madera que flanqueaban el despacho de Erik abiertas de par en par. La oficina estaba iluminada, tal y como Christopher sospechaba. Sabía que el dueño de Infernus Music estaría allí. Palpó la parte trasera de su pantalón, a la altura de la cintura, comprobando que el arma seguía donde debía estar. El plan era sencillo, entraría en el despacho, sacaría la pistola y dispararía sin contemplaciones a Erik. El sonido de la alarma contra incendios amortiguaría el ruido de los disparos.

Los dos jóvenes comenzaron a caminar hacia la sala cuando, de repente, escucharon a alguien gritar. Parecía que estaba teniendo lugar una discusión muy acalorada, y venía del despacho de Erik. Confuso, Chris miró a Peter, esperando que su amigo supiese qué estaba pasando. El otro chico se encogió de hombros igualmente confundido. Siguieron acercándose hasta llegar a la entrada y entonces descubrieron el origen de la disputa. Christopher se quedó paralizado en la puerta al ver que Erik no estaba solo. En el despacho estaban también Angélica, recostada en un sillón con una copa de vino en la mano, y Mikel, gritando con furia a su jefe. Chris sintió por un momento cómo su plan volvía a fracasar. Ni siquiera habían contemplado la posibilidad de que Erik no estuviese solo aquella noche.

—¡Christopher! —exclamó Angélica desde su sitio—. ¡Qué sorpresa, no te esperábamos!

Chris miró a Peter, en sus ojos brillaba la desesperación. Su mirada preguntaba a gritos: «¿Y ahora qué? ¿Por qué las chicas no han activado todavía la alarma contra incendios?».

El teléfono de Sara vibró con violencia, sobresaltando a la joven. No le hizo falta trasladarle a Violeta el contenido del mensaje que acaba de recibir, el plan estaba claro. Era el momento de activar la alarma contra incendios. Las chicas se pasearon por el aparcamiento casi vacío de vehículos, en busca del botón o la palanca de activación. Revisaron cada una de las paredes y columnas hasta descubrir que no había ningún sistema de accionado.

—Violeta... —pronunció Sara, sintiendo cómo el corazón se le aceleraba.

—¡Mierda! —exclamó la otra joven—. El sistema de alarma debe de ser automático, no hay forma de activarlo manualmente.

—¿Qué quieres decir? —casi gritó Sara—. Y ahora, ¿qué hacemos? ¡Chris y Peter ya deben de estar en el despacho de Erik!

Violeta se llevó los dedos a las sienes, intentando organizar el caos que se había desatado en su mente. Pensó en Kaltbunch y en qué habría hecho él. Probablemente amonestarla por su insensatez. ¿Cómo no habían pensado en ningún plan alternativo? ¿Acaso no había aprendido nada en los años que llevaba en la Orden? Siempre hacían falta planes alternativos. Había olvidado que la Ley de Murphy ya anticipaba todo aquello: si algo malo puede pasar, pasará.

—Llamemos a los chicos, ¡que den media vuelta! —dijo Sara, dispuesta a llamar a Christopher.

—¡No! —exclamó Violeta abandonando sus pensamientos—. Seguimos adelante.

—Violeta, no tenemos forma de activar la alarma.

—Sí que la hay —contestó Violeta con voz siniestra.

—¿Qué quieres decir? —pregunto Sara, intimidada por el extraño brillo que aumentaba en los ojos de la otra chica.

—Vamos a provocar un incendio —sentenció Violeta.

Capítulo xxxix

Una cálida luz bañaba el despacho de Erik Mortensen. La chimenea, como era habitual, estaba encendida pese al calor que hacía en la calle. Christopher había quedado estupefacto por la velocidad de los acontecimientos. No podía creer que, una vez más, su plan hubiese fracasado. Erik estaba sentado junto a su escritorio, con expresión relajada, vestido como un príncipe para la ocasión con su traje azul marino, camisa y zapatos hechos a mano especialmente para él. Parecía no importarle el violento comportamiento que había adoptado Mikel, gritando y arrojando objetos a su paso.

—¡He hecho todo lo que me has pedido! —bramó el chico, al tiempo que lanzaba una copa de cristal contra la pared—. ¡Hicimos un trato, Erik!

Quien también parecía ajena a todo aquello era Angélica. La chica sonrió cuando vio aparecer a los dos jóvenes recién llegados y se echó un poco hacia atrás en el sillón, doblando la rodilla y relajando su cuerpo felino.

—¡Christopher! —exclamó Angélica desde su sitio—. ¡Qué sorpresa, no te esperábamos!

Erik sonrió de oreja a oreja.

—¡Bienvenidos! —clamó el dueño de la torre—. Me preguntaba por qué tardabais tanto en subir.

El desconcierto aumentó en los rostros de Chris y Peter. Mikel, por su lado, palideció más, si es que eso era posible, al ver aparecer al vocalista de Madrid Spectrum.

—Olsen... ¿qué haces tú aquí? —tartamudeó.

—¿Acaso nos esperabas? —preguntó Chris, ignorando a Mikel.

—Veréis, me alegro mucho de que estemos todos los miembros del equipo hoy aquí reunidos —comentó Erik—. Últimamente parece ser que estáis todos por la labor de romper vuestros acuerdos conmigo y, sinceramente, comienzo a cansarme de vuestras actitudes.

El joven magnate cogió un mando a distancia y alargó el brazo, encendiendo un gran televisor. La pantalla reveló una docena de cuadrículas que devolvían la señal en directo de diferentes cámaras de seguridad. Entre ellas, la del aparcamiento bajo la torre. Por el rabillo del ojo, Chris distinguió las figuras de Sara y Violeta. Maldijo para sus adentros.

—Os voy a explicar por qué no podéis rescindir vuestros contratos conmigo —dijo Erik con tono paciente—, es muy sencillo. La realidad es que no habéis cumplido vuestra parte de los acuerdos, lo cual me hace replantearme qué tipo de acciones legales debería llevar a cabo contra vosotros. Y ya sabéis a lo que me refiero por acciones legales —dijo simulando unas comillas con los dedos.

El cuerpo de Mikel sufría espasmos esporádicos, todos sus músculos estaban temblando. Parecía ser prisionero de la angustia y de la ira.

—Primero, nuestra querida estrella —continuó hablando Erik, dirigiéndose a Chris— decide que ya no quiere continuar con Madrid Spectrum, la marca que le ha dado todo lo que tiene en esta vida. Y no solo lleva a cabo esta decisión de forma unilateral, sino que, además, intenta sabotear el último concierto. Cristo, tu acuerdo conmigo no queda rescindido ni por asomo —soltó al tiempo que sacaba un grueso contrato de unos de los cajones de su escritorio—. Te recomiendo que hagas lo que no hiciste en su momento, leer la letra pequeña.

Comenzó a pasar las hojas con rapidez hasta llegar a la página que buscaba.

—Sí, aquí está. Permíteme que lea la cláusula treinta y ocho: «si el artista y beneficiario no respetase los pactos acordados en el presente contrato, deberá indemnizar a la productora musical, Infernus Music, con la parte económica o en horas de servicio que correspondan para subsanar el incumplimiento...».

Angélica se tapó la boca, ahogando una risita malévola.

—Sé que no te caracterizas precisamente por tu inteligencia, Cristo —soltó Erik con brusquedad—, así que te lo resumiré. Has intentado estafarme y ahora no te voy a dejar ir de rositas. Tú y todos los de esta sala me pertenecéis, por si todavía no te has dado cuenta. Y me serviréis hasta que me canse de vuestras estúpidas caras.

Mikel gritó con rabia llevándose las manos a la cabeza, como si una fuerte jaqueca lo torturase.

—¡No! —bramó—. Hice lo que me pediste, ¡cumple tu parte, Erik!

—¿De verdad cumpliste tu parte, Mikel? —cuestionó el aludido—. Permíteme recordarte en qué consistía nuestro acuerdo. Yo te sacaba de la indigencia y la inmundicia de vivir en la calle a cambio de tus servicios como asistente personal. Te di un hogar, un trabajo y hasta una carrera universitaria. —Fue enumerando cada acción con los dedos—. Y si un día decidías abandonarme, tendrías que saldar tu deuda con tres favores.

Mikel negó con la cabeza, elevó una muda súplica pidiendo que no continuase.

—Primero te pedí que me encontrases una banda de música con potencial para mis planes. ¡Y fíjate qué éxito! —Erik miró a Peter y a Chris—. Dadle las gracias a Mikel, chicos. Él fue quien me habló de vuestra patética banda de garaje.

—Basta... —pidió Mikel—. No sigas, Erik, no lo merezco. He hecho todo cuanto me has ordenado...

—He ahí el quid de la cuestión —negó Erik—. Te pedí que me ayudases a librarnos de obstáculos y distracciones para la banda. Te indiqué claramente quiénes eran los objetivos. Primero la madre de Cristo y después la chica esa de la Orden.

—¡Y lo hice! —tronó Mikel agarrando otro objeto y estrellándolo contra el suelo. Parecía algún tipo de cajita de madera antigua y muy cara—. ¡He manchado mis manos de sangre por ti!

Erik señaló el televisor con una pérfida sonrisa.

—¿Estás seguro? —El dueño de Infernus Music se levantó de su asiento—. Entonces, explícame por qué la exnovia de nuestro vocalista se pasea como si nada por el aparcamiento con la muchacha de aspecto gótico que te ordené asesinar.

Mikel miró la pantalla con espanto.

—No puede ser... —musitó.

Erik comenzó a pasearse por el despacho, acercándose a la gran cristalera desde donde se podía contemplar toda la ciudad.

—Dime, Cristo —dijo Erik dándoles la espalda—, ¿sabías que Mikel había matado a tu madre? ¿Cómo lo hiciste, Mikel? Casi llegó a parecer que había sido un accidente. Probablemente es lo único que has hecho bien en todo este tiempo.

Mikel apartó lentamente la vista del televisor para mirar a Chris.

—Olsen... yo no quería... lo siento tanto... —respondió con un leve murmullo—. Tú sabes de lo que Erik es capaz... me obligó y yo...

—¡Maldito hijo de puta! —estalló Christopher, abalanzándose con furia sobre Mikel.

Los dos jóvenes cayeron al suelo acolchado por alfombras persas. Mikel apenas ofreció resistencia, siendo el objetivo de múltiples puñetazos. Christopher siguió golpeándole una y otra vez hasta que Peter corrió a separarlos. Sujetó a su amigo con fuerza y lo alzó en el aire para evitar que siguiese con aquella explosión de violencia. Christopher tenía los nudillos en carne viva y la ropa llena de la sangre del otro chico.

—Déjalo, Chris —pidió Peter—. No hemos venido a por él.

Mikel se quedó tendido en el suelo, semiinconsciente y con la cara llena de sangre.

—Estoy muy cansado de todos vosotros —suspiró Erik—. No sois más que una pandilla de desagradecidos. Debería mataros ahora y buscar empleados nuevos.

—Oye, ¿de qué vas? —replicó Angélica con tono ofendido.

—No si yo te mato antes —gritó Chris sacando la pistola y apuntando a su objetivo.

Erik dibujó en su rostro una sonrisa perversa. El reflejo metálico de su mirada se hizo más profundo y sombrío. Christopher estaba decidido a disparar cuando un temblor sacudió todo el edificio. El joven apretó el gatillo con furia, pero el seísmo le hizo perder el equilibrio y errar en el tiro. Cayó al suelo, viendo cómo dos balas salían proyectadas del arma e impactaban contra los ventanales, muy cerca de donde estaba Erik. Dos pequeños agujeros se dibujaron en la cristalera, agrietándose alrededor con finas líneas como una telaraña.

* * *

Más abajo, bajo metros de tierra y cemento, Violeta se agachó para recoger un objeto del suelo. Una vez comprobó que estaba en perfecto estado se lo mostró a Sara. Era el mechero que Peter había arrojado minutos antes de marcharse.

—¿Qué vas a hacer exactamente? —preguntó Sara confusa.

—Es mejor que te alejes, puede que en unos minutos saltemos todos por los aires —respondió Violeta al tiempo que se arrancaba partes de sus ropajes.

Se hizo con varios retales y los ató entre sí bajo la atenta mirada de Sara. Trenzó los pedazos de tela hasta crear una especie de cuerda.

—En serio, es mejor que salgas ahora —advirtió Violeta.

En cuanto la chica de ropajes rotos finalizó con lo que se traía entre manos, se acercó al coche de Christopher y abrió la tapa del tanque de combustible. Sara, que ya intuía lo que la chica estaba tramando, comenzó a correr hacia la salida. Por el contrario, Violeta se mantenía serena, introduciendo su cuerda improvisada a través del conducto hasta que sintió que ya estaba lo suficientemente sumergida en gasolina. Retrocedió un par de pasos para examinar su plan. Las telas estaban prácticamente dentro del depósito de combustible, quedando por fuera solo unos pedazos. Cogió aire y lo retuvo, reservando todas sus energías y concentración para encender el mechero de Peter. Lo intentó una vez y no funcionó, a la segunda tampoco prendió. En cambio, a la tercera el encendedor lanzó una tímida llama que Violeta no se permitió el lujo de malgastar. Acercó el mechero a las telas que antes habían sido parte de sus ropajes y las prendió. Al principio, el tejido apenas ardió, tan solo expulsó algunas volutas de humo negro con un desagradable olor. Sin embargo, antes de que Violeta se diese cuenta, las telas comenzaron a ser devoradas por el fuego. La joven consideró seriamente por primera vez la posibilidad de gritar y salir corriendo. Apenas se había alejado un par de metros cuando el viejo Seat Ibiza de Christopher estalló con un terrible estruendo. Violeta sintió cómo sus pies se despegaban del suelo y salía despedida por el aire. El aparcamiento se cubrió con una lluvia de astillas de cristal, metal y ladrillo. Acto seguido, el lugar se llenó de humo y llamas que afloraban por doquier.

Un estallido ensordecedor conmovió el cielo sobre Madrid e hizo temblar el suelo bajo sus pies. En el momento de la explosión, Sara ya se encontraba en la calle. No obstante, el temblor y la onda expansiva la habían derribado, haciéndola caer con violencia al suelo; cuando alzó la vista, pudo ver la nube de humo negro que salía de la entrada del parking. Se incorporó y corrió hacia el origen de la explosión, dispuesta a socorrer a su amiga. Cuando apenas mediaban unos metros entre ella y la rampa que daba al aparcamiento, Sara vio una silueta emerger de entre las llamas. Enseguida reconoció a Violeta, arrastrándose entre los escombros y la ceniza. La ayudó a levantarse y, sujetándola por el hombro, intentó llevársela de allí. Hubo una segunda explosión y las dos chicas cayeron de nuevo al suelo. Sara buscó con la mirada a Violeta, que se encontraba tendida en la calle, al igual que ella. Su rostro estaba cubierto de ceniza y sus ropas humeantes parecían hacer escapado del incendio. Constató con alivio que la muchacha estaba bien, a pesar de respirar con cierta dificultad. No pudo evitar pensar que la joven tenía mucha suerte, era la segunda vez que burlaba a la muerte en poco tiempo.

A Sara le pareció que todo había sucedido a cámara lenta, cuando, de repente, comenzó a acelerarse. A su alrededor la situación se volvió un absoluto caos. Tras el estruendo causado por las explosiones, comenzaron a acercarse al lugar decenas de curiosos dispuestos a grabar lo que sucedía con las cámaras de sus teléfonos móviles. Por todas partes sonaban sirenas y gritos de auxilio. Ambulancias, furgones de policía y coches de bomberos se movilizaban por toda la ciudad, elevando al cielo un estridente y caótico sonido.

—¿Lo hemos conseguido? —preguntó Violeta con dificultad.

Sara, todavía tendida en mitad de la calle, elevó la vista para contemplar la gigantesca Torre de Ágata. Y desde allí, entre toda la locura y el desorden que la rodeaba, lo escuchó. Era un sonido estridente y desagradable que retumbaba en toda la zona financiera. Era la sirena de la alarma contra incendios de las oficinas de Infernus Music, acompañada de un audio con indicaciones para la evacuación de todo el edificio.

—Sí, Violeta. Lo has conseguido.

* * *

El temblor fue tan violento que derribó algunos muebles e hizo caer numerosos objetos del despacho. Lo más preocupante fue que las brasas de la chimenea salieron disparadas, prendiendo las alfombras y tapices que decoraban la sala. Tras la confusión creada por las explosiones y la ansiada activación de la alarma contra incendios, Christopher aprovechó los minutos de incertidumbre para recuperar el arma que había perdido con la caída. Caminó a gatas y recogió la pistola de debajo del escritorio. Antes de que pudiese reincorporarse, sintió que alguien se abalanzaba contra él, perdiendo de nuevo el objeto. Angélica enroscó sus piernas en el cuerpo de Christopher, como una serpiente a punto de comerse a su presa. Le agarró de la cabeza y comenzó a golpearla contra las gruesas patas de madera del escritorio. La chica reía histérica y chillaba cada vez que le asestaba un nuevo golpe. El vocalista de Madrid Spectrum ya estaba a punto de perder el conocimiento cuando vio que Peter llegaba al rescate. El modelo agarró de los pelos a Angélica y la arrastró hasta la otra punta del despacho. La chica se retorció como un felino enfurecido y acabó derribando al chico. Ambos se enzarzaron en una lucha donde todo valía, desde golpes y arañazos hasta mordiscos.

Christopher se limpió la sangre que le caía por la frente y se volvió en busca del arma. El sonido de la alarma retumbaba en su oído con furia mientras el fuego ganaba terreno. Comenzaba a hacer mucho calor en el despacho y una nube de humo negro se empezaba a concentrar en la estancia, ganándole espacio al oxígeno. Chris tosió con violencia, buscando desesperadamente la pistola entre las llamas. Resignado, se levantó con dificultad y buscó a su objetivo. Erik parecía esperarle muy quieto. Su piel había adquirido un profundo fulgor carnal bajo la luz del fuego. El contorno de su cuerpo quedaba dorado por el resplandor de las llamas y el cristal oscuro de los ventanales reflejaba vivamente su figura como si emergiese del fuego. La imagen estremeció a Chris que, por primera vez, vio a Erik como un auténtico demonio, un verdadero destructor salido del mismísimo infierno.

—¡Cristo! —le llamó Erik a través de las llamas—. ¡El mundo no es una fábrica de deseos, todo tiene un precio!

Erik miraba a Christopher con los ojos refulgentes de temeraria astucia animal.

Su rostro se había endurecido y su mirada estaba cargada de un odio no disimulado.

—Los aspersores no van a saltar, Cristo —indicó Erik—. Mira a tu alrededor. Antes de que lleguen los bomberos habrás muerto por asfixia. Qué trágico destino para Christopher Olsen, que ascendió desde el valle de la inocencia hasta cimas inaccesibles para cualquier mortal.

Christopher se acercó corriendo y su mano derecha salió disparada, dispuesta a golpear a Erik. El otro chico lo esquivó con un movimiento ágil y el puño de Chris fue a parar al ventanal. La gran lámina de cristal vibró, pero no se rompió. Las telarañas agrietadas en torno a los impactos de bala se hicieron algo más grandes. Al instante, Erik le devolvió el golpe y el vocalista salió volando por los aires, cayendo de espaldas con un doloroso impacto.

Mientras tanto, Peter y Angélica seguían enzarzados en una violenta pelea que no dejaba entrever ganador alguno. Peter asestó un puñetazo en el estómago a la chica, de tal modo que esta retrocedió varios pasos hasta que tropezó con el escritorio. Encogida por el dolor, buscó a tientas algún objeto en la mesa y agarró una botella de vino. Peter, que no vio las intenciones de la chica, se acercó a ella y, con un gesto rápido, Angélica le golpeó en la cabeza con el objeto de cristal, rompiendo el recipiente en mil pedazos y dejando inconsciente a su víctima, que cayó desplomada entre las llamas de alrededor. Recuperando el aliento, Angeldust se agachó para recoger algo y, acto seguido, apuntó con el objeto a Christopher. Tenía la pistola.

—Se acabó, Christopher —gritó con la boca ensangrentada—. No permitiré que me quites lo que tengo.

—Angélica... te está utilizando, como a todos nosotros... —musitó Chris, sintiendo como las llamas alcanzaban sus zapatillas. Se arrastró con dificultad para alejarse del fuego—. Es un demonio...

—Él me utiliza a mí y yo te utilicé a ti. Solo somos instrumentos de una fuerza inconcebible. Llamar demonio a Erik sería una exageración rayana en la farsa —dijo Angélica con un siniestro tono histérico—. Él puede darte fama, salud y dinero, ayudarte a escapar de la triste rutina de la que eres prisionero. Es mucho más que eso... ¡es un dios!

—¡Estás loca! —gritó Chris, todavía tirado en el suelo.

—No pensabas eso cuando te acostabas conmigo, ¿eh? —soltó la chica, todavía apuntando con el arma—. Reconozco que el sexo no estaba mal, pero tampoco me resultaste impresionante. En fin, ¿últimas palabras?

Chris se llevó las manos a la cara, dispuesto a recibir los balazos, cuando algo se movió entre las brasas. Tanto él como Angélica tuvieron tiempo de verlo. Mikel se había levantado del suelo, avanzaba dando tumbos pero ganando velocidad, y se dirigía hacia Erik. Desde donde estaba, Chris pudo ver la cara de sorpresa del dueño de la torre cuando Mikel se abalanzó contra él.

Angélica se quedó paralizada al ver lo que iba a suceder. Gritó algo y en su rostro se dibujó el pánico. Erik recibió el impacto cuando Mikel se le lanzó encima, empujándole hacia atrás contra la cristalera. Chris vio cómo su cabeza chocaba contra la pared de cristal; el cristal se rompió y se desmoronó en grandes fragmentos, desapareciendo el muro que les protegía del exterior. Mikel y Erik se entrelazaron y el violento impacto les hizo caer al vacío junto a cientos de esquirlas que parecían caer del cielo como lágrimas blancas. Angélica chilló desesperada, cayendo al suelo de rodillas y mirando con espanto los restos de cristal fracturado. Sus ojos azules parpadearon y se abrieron desorbitados. Soltó el arma y comenzó a gritar de dolor, haciéndose un ovillo como si algo la estuviese consumiendo por dentro.

Christopher consiguió levantarse con todo el cuerpo dolorido. Entonces, las llamas a su alrededor empezaron a apagarse. Miró hacia el techo y vio que los aspersores se habían activado, extinguiendo poco a poco el incendio desatado en la planta sesenta y seis. El humo fue escapando a través de la apertura del ventanal, permitiendo a los jóvenes de nuevo respirar.

Rápidamente, Christopher se acercó corriendo a su mejor amigo. El muchacho, tirado todavía en el suelo, abrió los ojos cuando el agua le cayó sobre el rostro.

—Peter, ¿estás bien?

—He tenido rachas mejores... —murmuró Peter, dibujando una leve sonrisa en su rostro.

—Te entiendo, amigo. ¿Puedes levantarte? Tenemos que largarnos de aquí.

Chris ayudó a su amigo a ponerse en pie y ambos caminaron, sujetándose el uno al otro. Algo se movió detrás de ellos y Christopher giró la cabeza bruscamente. Sintió que el corazón le daba un vuelco. Angélica se había arrastrado hasta una esquina y, hecha un ovillo, se tapaba la cara entre llantos y temblores. Tragó saliva y avanzó varios pasos en su dirección. Angélica escuchó las pisadas y suplicó con un extraño tono que no se acercase a ella. Su voz sonaba quebrada y carrasposa. Chris sintió un frío glacial en la nuca y continuó caminando, ignorando el espeluznante murmullo. Finalmente, cuando alcanzo a la chica, descubrió la terrible verdad. Angélica retiró sus manos esqueléticas, que hasta entonces le cubrían la cara, y el rostro que miró a Chris no fue ni por asomo el que esperaba. De la sensual y atractiva Angeldust no quedaba nada. La mujer que se encontraba allí acurrucada era una anciana de rostro arrugado y lleno de manchas de la edad. El pelo se le caía a pedazos con la misma rapidez con la que se le iban marcando los huesos por todo el cuerpo, como si se estuviese consumiendo. Entre aquellas facciones marchitas, Chris pudo reconocer los fríos ojos azules de Angélica.

—Así que esto es por lo que vendiste tu alma —descubrió Chris con espanto—. Hiciste un trato con el diablo por belleza y juventud. Qué infelices y desesperadas pueden llegar a estar las personas, dispuestas a vender su libertad por cosas tan nimias.

—No me mires —escupió la anciana, llevándose de nuevo las manos a la cara —. Has destruido mi vida, Christopher Olsen. Me lo has arrebatado todo —sollozó—. ¡Lárgate y déjame!

Chris se agachó para mirar de cerca a Angélica. Con delicadeza le descubrió el rostro y la miró fijamente a los ojos.

—Entonces, ya estamos en paz.

Capítulo xl

Los medios de comunicación de todo el mundo se hicieron eco de la noticia y las imágenes de Madrid ocuparon durante semanas los titulares de la prensa. Por todas partes se hablaba del atentado, orquestado por un supuesto grupo terrorista, llevado a cabo contra la Torre de Ágata, emblema icónico del corazón financiero del país. Al parecer, el causante de toda la destrucción había sido un coche bomba situado en el aparcamiento subterráneo del edificio. Las explosiones habían desatado un fuego que había ascendido por toda la torre hasta llegar al cielo.

Meses después de los acontecimientos, la policía seguía investigando los hechos sin ningún testigo ni pruebas que condujesen hasta los culpables. Al parecer, todas las grabaciones de la torre se habían eliminado, así como las copias de seguridad. En realidad, era como si nunca hubiesen existido. Por otro lado, ningún grupo terrorista había reconocido la autoría de los hechos. La noche del atentando, la policía encontró un cadáver en las inmediaciones, pero en tal mal estado que no pudieron identificar a la persona. Al parecer, el cuerpo pertenecía a alguien que se habría precipitado desde lo alto de la torre, en un intento por escapar de las llamas, y resultaba imposible determinar su identidad. El impacto de la caída había reventado el cuerpo casi en su totalidad. Los medios de comunicación apuntaron a que se trataba de los restos mortales de Erik Mortensen, pues constaba que aquella noche había estado en la torre y nadie había vuelto a verle desde la catástrofe. Por suerte, y para desgracia del dueño de Infernus Music, fue la única víctima mortal. Los protocolos de evacuación habían funcionado a tiempo y, salvo algunos heridos leves, tan solo hubo que lamentar cuantiosas pérdidas materiales.

Los miembros de la supuesta banda terrorista se reunieron, no mucho tiempo después, en una pequeña cafetería del centro de Madrid. Una cortina de agua despertó a la ciudad aquel día, despidiendo definitivamente el verano. Las nubes descargaron con furia sobre los tejados y callejones de la inmensa capital.

Mientras los habitantes de la ciudad huían despavoridos de la tromba de agua, los antiguos compañeros de universidad fueron llegando de uno en uno a la cita. Todos habían sobrevivido a los acontecimientos de aquella noche. Habían presenciado cómo el edificio ardía en llamas y una explosión de fuego teñía el cielo de rojo y negro. Sabían que tal vez nunca volverían a hablar de todo lo que les había sucedido ese último año. Sin embargo, aquel día, todos comprendieron que no habían sido más que piezas de ajedrez en el tablero de un juego diabólico. Simples pasajeros ocasionales que se habían visto envueltos en un viaje sin retorno para sus almas.

Christopher fue el primero en llegar, acompañado del pequeño David. El que fuera vocalista de Madrid Spectrum se había hecho cargo de la tutela de su hermano y dedicaba todo su tiempo a cuidar de él. Paulatinamente, el resto de invitados fueron llegando a la reunión clandestina. El rostro de Sara se iluminó por un instante cuando vio a los hermanos ya sentados junto a la mesa, saludando a ambos con gran entusiasmo. Peter también se abalanzó sobre su mejor amigo, estrechándole entre sus brazos. Violeta, por el contrario, se limitó a saludar a todos con un sencillo gesto con la cabeza. Los jóvenes pidieron bebidas al camarero más cercano y tomaron asiento.

—Me encanta —suspiró Sara.

—¿El qué? —preguntó Chris, sonriendo de nuevo tras mucho tiempo sin hacerlo.

—Ver llover sobre Madrid —dijo Sara—. Para mí esta es la mejor época del año. Te lo prometo.

—Lo importante es que este año de mierda ha terminado — apuntó Peter. Christopher asintió.

—Bueno, ¿y ahora qué? —Sara lanzó la pregunta que todos estaban esperando.

—Se acabó la música para mí —soltó Peter—. He pensado en abrir mi propio estudio publicitario. Ya sabéis, una agencia de modelos.

—¿Vas a dejar de posar en calzoncillos? Yo que me había acostumbrado a verte semidesnudo en los carteles de media ciudad.

David soltó una risotada con ese característico timbre infantil, despertando sonrisas en el resto de los jóvenes. El pequeño, que respiraba ayudado por una bombona de oxígeno, parecía tener mejor cara que nunca. Su rostro salpicado de pecas había recuperado su color natural. Dio un sorbo al zumo que le habían servido, sacó un cuaderno de hojas en blanco y un par de rotuladores de una pequeña mochila que llevaba cargada a la espalda, y se puso a dibujar.

—¿De qué te ríes tú, enano? —preguntó Peter con su habitual gesto dramático —. ¿Y qué estás pintando? ¿No será a mí en calzoncillos?

El pequeño volvió a reír, negando con la cabeza.

—¿Y tú? —preguntó Sara, dirigiéndose a Christopher—. ¿Qué harás ahora?

—Estaré ocupado una temporada cuidando de este enano — respondió, alborotando el pelo de su hermano—. Me olvidaré de las grandes discográficas y volveré a lo de antes. Escribiré mis letras y las cantaré en bares de mala muerte. Quién sabe, tal vez incluso retome la carrera universitaria.

Sara intercambió una mirada cargada de mensajes implícitos con Violeta.

—¿Qué sucede? —preguntó Chris al percatarse del gesto.

—Voy a dejar la universidad —confesó Sara. Christopher y Peter no pudieron evitar sorprenderse.

—¿Y qué va a hacer una empollona como tú? —exclamó Peter.

—Voy a unirme a la Orden de Santa Isabel —respondió, mirando de nuevo a Violeta—. Después de todo lo que hemos vivido, he decidido enfocar mis estudios hacia campos incluso más incomprensibles que la mente humana.

—En estos momentos ya somos dos miembros en la Orden — apuntó Violeta—. Nuestro objetivo es volver a ser una organización grande y con recursos, y estamos en pleno proceso de selección. ¿No os gustaría ocupar las vacantes disponibles?

Peter negó con la cabeza sin disimular su cara de espanto. Christopher, más comedido, declinó la oferta con una sonrisa y una disculpa.

—Como queráis —respondió Violeta—. Las puertas de la Orden siempre estarán abiertas para vosotros.

Los jóvenes dedicaron unos segundos de atención a sus bebidas, sopesando internamente qué tema de conversación sacar. Finalmente, Peter dijo lo que todos estaban evitando comentar.

—¿Creéis que algún día descubrirán lo que sucedió en la Torre de Ágata?

Sara se removió incómoda en su asiento, mirando a todas partes con cierta intranquilidad.

—Dicen que encontraron un cuerpo... —dijo Chris—. ¿Pensáis que eran los restos de Mikel? O, por el contrario... los restos de...

—No lo digas, por favor —cortó Sara trabajosamente—. No quiero ni pensarlo...

David parecía ajeno a la conversación, con toda su atención volcada en su dibujo de una manzana roja.

—Os aseguro que todo esto ha terminado —comentó Violeta con tono conciliador—. Erik Mortensen es historia.

De repente, el teléfono de Peter comenzó a sonar con una escandalosa música que resonó en toda la cafetería. Descolgó y se puso a hablar por el móvil con un extraño y empalagoso tono.

—Aham... sí... vale. Claro que sí, tonto. Perfecto, allí estaré. No, tú... cuelga tú...

Todos miraron al modelo sorprendidos por su reacción, incluido el pequeño

David. Finalmente, Peter colgó y devolvió la mirada a sus amigos con expresión alegre.

—Mi contable, un gran tipo —respondió con inocencia—. ¿Habéis oído hablar de esos gays a los que no les gustan los números? Yo soy uno de ellos.

Christopher no pudo evitar echarse a reír ante los rostros incrédulos de Sara y Violeta. Por un momento todos habían llegado a pensar que se trataba de algún ligue.

—Eres un incomprendido, amigo mío —exclamó Chris—. No entienden tu humor.

Peter se encogió de hombros. Christopher se sentía bien, hacía tiempo que no reía así. Y aunque las heridas de su corazón y de su espíritu tardarían en sanar, comenzaba a creer que aquella oscura historia que había vivido llegaba a su final.

—Debería marcharme ya —anunció Peter, incorporándose suavemente—. ¿Pedimos la cuenta?

—Déjalo, os invito yo —propuso su amigo al tiempo que buscaba al camarero más cercano—. ¡La cuenta, por favor!

Christopher sacó la cartera en busca de algún billete para pagar, pero, en su lugar, solo encontró papeles. Rebuscó entre en los diferentes compartimentos de la billetera hasta que dio con algo. No se trataba de dinero, parecía un pedazo de cartón. Intrigado, lo sacó para verlo mejor y, entonces, su rostro palideció levemente. Un detalle que sus amigos no percibieron, pero que fue acompañado de un ligero temblor del que Sara sí se percató.

—Chris, ¿estás bien? —preguntó la chica con tono preocupado. En ese momento llegó uno de los camareros.

—¿Va a pagar con tarjeta o en efectivo?

Christopher miró el naipe con espanto. Se trataba de la carta del tarot que madame Jelani le había dado en París, Le Diable. Ni siquiera recordaba haberla llevado encima durante todo ese tiempo. Miró la ilustración de un diablo rojo que parecía devolverle la mirada con una sonrisa burlona dibujada en el rostro.

—¿Señor? —insistió el camarero.

—Perdón. Con tarjeta —respondió, rompiendo la carta en pedacitos.

Cuando los jóvenes abandonaron la cafetería, Violeta y Peter fueron los primeros en despedirse y marcharse. Sara, por el contrario, se demoró un poco para poder hablar con Christopher.

—Espero de corazón que nos veamos pronto —dijo ella con las mejillas ligeramente sonrojadas.

—Yo también lo espero —contestó Chris, acompañando sus palabras con una sincera sonrisa—. Siento que lo nuestro no funcionase.

—Olvídalo, Chris. Hemos pasado por mucho y la vida nos está dando una segunda oportunidad. Se nos plantea una nueva etapa en nuestras vidas, no merece la pena agarrarnos al pasado —respondió ella, intentando disimular un nudo de desazón en su garganta.

Él la abrazó con fuerza.

—Cuídate mucho, ¿vale?

La muchacha acercó sus labios al oído de Chris.

—Tú también, vampirito —susurró.

Christopher ocultó su rostro de la mirada impaciente de su hermano y apretó a la chica contra sí. Permanecieron juntos, así, abrazados bajo la lluvia y en silencio, hasta que David se quejó de tanto esperar. Poco a poco, las nubes se fueron alejando, llevándose con ellas el lienzo de lágrimas que había cubierto la ciudad.

* * *

Hay lugares cargados de misterio y oscuridad que son el hogar predilecto para el mal. Madrid guarda en su corazón cientos de historias que nadie reconoce creer y que, sin embargo, suceden a diario. Se diría que, durante siglos, ha sido el escenario de numerosas batallas entre el bien y el mal, cuya verdadera historia ha sido escrita en páginas invisibles. Tal vez se trate de una maldición. Cualquiera que sea la verdad, basta con mirar alrededor para sentir esa extraña vibración, esa aura que impregna cada edificio. El mal camina a sus anchas por la ciudad que levantó una estatua en honor del Príncipe Oscuro, Lucero del alba o Ángel Caído. No es difícil sentir cómo el lugar te arropa con su crepúsculo púrpura, seduciéndote, llevándote a descubrir tus anhelos más profundos.

Christopher lo sabía. Había jugado a desear lo prohibido y había despertado fuerzas que ni él mismo había conseguido llegar a entender. Al volver ahora la memoria hasta aquellos días, le costaba recordar con claridad todo lo sucedido. Algunos recuerdos se habían ido difuminando hasta convertirse en temores inconscientes que perduraron sellados en su alma.

Chris se fue a vivir con su hermano pequeño al hogar donde tantos años habían vivido bajo el calor y el amor incondicional de Lena. El joven decidió repartir su tiempo entre sus nuevos proyectos, como retomar sus estudios a distancia o escribir sus propias canciones, y cuidar de su hermano. Al principio no le resultó nada fácil hacerse cargo del niño, todavía se sentía abrumado por todo lo sucedido y muy deprimido por la muerte de su madre. Sin embargo, con el tiempo, volcar todos sus esfuerzos en cuidar de David le ayudó a recomponerse. Por fortuna, uno de sus miedos más inminentes tardó poco en disiparse. Los reconocimientos médicos a los que era sometido su hermano continuaban arrojando esperanzas sobre su curación. Por supuesto, era consciente de que todo cuanto había vivido en el último año era más que anómalo, pero por alguna razón, no podía evitar dar gracias a Dios por el desenlace final. Pronto descubrió que se sentía tranquilo con su nueva vida. Sintió que vivir con su hermano le ayudaba a salir del pozo oscuro en el que se había precipitado, pues le había proporcionado un motivo por el que seguir luchando todos los días.

Una noche, cuando David ya se había marchado a dormir, Christopher descansaba en la cama de su dormitorio, mirando por la ventana mientras escuchaba música, sumido en sus confusos recuerdos. De repente, percibió cómo una sombra se deslizaba a través de su cuarto. Sobresaltado, se incorporó sobre el colchón y encendió la luz, revelando el estilizado cuerpo de Bastet. La gata lo escrutaba con sus profundos ojos violetas, acercándose lentamente como una leona a punto de saltar sobre su presa. Chris se estremeció al ver al animal, preparado para recibir su muestra de desprecio. Entonces, la gata se acercó y restregó su cuerpo por las piernas del humano, ronroneando sin cesar. Chris suspiró aliviado y acarició a Bastet, sintiendo cómo se quitaba un peso de encima.

—Yo también me alegro de verte —dijo el joven—. He estado un tiempo en el mundo de las sombras, pero ya he regresado.

Epílogo

Habrían de pasar muchos años antes de que David olvidara la noche en que encontró a su madre muerta en la que había sido su casa. Aquel día, sin saberlo, dejó para siempre de ser un niño. El pequeño de la familia creció huérfano, al amparo de su hermano mayor hasta que se graduó en la universidad. Durante todo ese tiempo, jamás dejó de luchar contra la enfermedad que poco a poco le había ido consumiendo. Esa batalla no culminó hasta el día de su decimosexto cumpleaños, cuando finalmente recibió el alta médica, poniendo fin a una larga lucha contra el cáncer. A los veintidós años, el muchacho se mudó a la costa, lejos de la ciudad y el ajetreo, a una casa junto a la playa de un pequeño pueblecito a orillas del Atlántico. Apenas había terminado sus estudios en Bellas Artes cuando decidió hacer las maletas y dejar su antigua vida atrás.

David admiraba mucho el trabajo de los grandes artistas que, a lo largo de la historia, habían encontrado la inspiración arropados por la brisa marina. El chico comprendió el sentido de aquellos sentimientos la primera vez que vio el mar. Como una infinita lámina de luz y claridad espectral, el azul eléctrico del agua resplandeciente bajo el sol quedó grabado en sus retinas para siempre. La primera vez que David se sumergió bajo la superficie del mar y descubrió cómo se abría ante sus ojos un universo de luces y sombras, decidió que su lugar estaba allí, junto al océano. Le encantaba bucear, arropado por los haces de sol que se filtraban como cortinas neblinosas de claridad. Gracias al dinero que su hermano le proporcionó a lo largo de los años, David se acomodó en una pequeña casa con vistas a la playa que pronto convirtió en su estudio de arte. No tardó en conocer a otros artistas locales y en forjar grandes amistades. Pronto se rodeó de personas que le ayudaron a integrarse en un ambiente bohemio donde encontró nuevas fuentes de inspiración. Los cuadros que el joven pintaba pronto fueron calificados por la crítica local como expresiones artísticas oscuras y grotescas. David acostumbraba a pintar escenas siniestras cuya inspiración no sabía realmente de dónde había sacado. Con sus pinceles, llegaba a representar marchitos bodegones de frutas podridas, cementerios solitarios o incluso constantes escenas protagonizadas por reptiles.

David recordaba haber leído en alguna parte que ciertas imágenes de la infancia se quedaban grabadas en la mente como fotografías. Sin embargo, no llegaba a comprender de dónde procedían aquellas que pintaba tras visualizarlas nítidamente en su imaginación. Mientras el joven seguía abriéndose paso en el complicado mundo del arte pictórico, le gustaba practicar una estricta agenda a la que se ya se había acostumbrado. Por las mañanas, tras desayunar mirando al mar, le gustaba escaparse a la playa y sumergirse en el agua durante horas; al atardecer, regresaba a su estudio para recoger sus útiles de pintura y se marchaba de nuevo, buscando un lugar en el paseo marítimo donde dibujar y exponer sus cuadros a los viandantes; por último, al anochecer, se reunía con sus amigos artistas para beber vino francés o chileno, fumar marihuana y discutir sobre temas abstractos que podían escapar a la comprensión de muchas personas. No había velada entre humo y alcohol en la que David no lamentase la ausencia de público femenino. La soltería le pesaba y sus expresiones artísticas tampoco le ayudaban a impresionar a ninguna chica.

Una tarde, David se colocó en el malecón de la pequeña ciudad para exhibir sus últimas creaciones y probar suerte, pues la llegada de turistas con el verano aumentaba sus posibilidades de vender algún cuadro. El chico garabateaba unos papeles mientras el viento impregnado en salitre le acariciaba la piel. Una pareja de turistas alemanes se detuvo a contemplar las ilustraciones. Por la expresión de desagrado en sus rostros, David supo que no comprarían nada, no eran más que otros dos incultos que no sabían apreciar su arte provocativo. Pasaron las horas sin una venta en el horizonte cuando el sol comenzó a ocultarse más allá del mar. David estaba recogiendo sus obras cuando una joven se detuvo a contemplarlas con mucha atención, parecía que sabía lo que hacía. El chico la contempló intrigado, era sumamente atractiva. Tenía el pelo rojo como el atardecer, suelto en una larga melena que le cubría sus desnudos hombros. Le resultó curioso descubrir que la chica también tenía el rostro salpicado de pecas, como el suyo. Tenía unos profundos ojos verdes en los que David quiso sumergirse casi al momento. No le importaba si compraba o no, pero no quería que se marchase sin hablar con él.

—¿No te asustan mis cuadros? —preguntó el artista con tono indiferente.

—No mucho, la verdad —respondió ella. Su voz era fina y lírica—. Transmiten una extraña y oscura belleza.

—Si no te asustan, entonces es que no entiendes de arte.

—¿Tú crees? —preguntó la muchacha sin ofenderse, enarcando una ceja.

La chica contempló con mucho interés un cuadro donde David había representado a una mujer desnuda, sujetando una manzana y con una serpiente enroscada al cuerpo.

—Qué extraña representación de Eva —comentó la joven.

—No es Eva, es la lujuria —explicó, acercándose a la chica para ver el cuadro desde su misma perspectiva—. De los siete pecados capitales, ya sabes. ¿Ves eso? El niño hambriento es la gula.

—Qué interesante... —murmuró—. ¿Tienes representados a los siete pecados?

—Sí, el resto están en mi estudio. ¿Te interesaría verlos? —se aventuró a preguntar él.

—Me llamo Lilith —dijo la chica presentándose—. Y sí, me encantaría ver el resto de la obra.

—David —exclamó él, lleno de júbilo.

El artista se apresuró a recoger sus bártulos y pidió a la chica que lo acompañase. Fueron paseando cerca del mar y no tardaron en llegar a su casa, donde la joven pudo contemplar su santuario artístico. David había convertido una de las habitaciones en una auténtica pinacoteca, un estudio repleto de cuadros apilados, colocados o colgados por todas partes.

Lilith reconoció el resto de obras que pertenecían a la colección en cuanto entraron en el estudio. Los miró con detenimiento, acercándose incluso para ver de cerca la trayectoria de los trazos.

—Falta uno —comentó ella.

—¿Cómo dices?

—¿Dónde está la soberbia? —preguntó Lilith mirando entre una serie de cuadros apilados en el fondo del almacén.

—Tienes buen ojo, ¿eh? —observó David—. Veo que algo de arte sí entiendes. No está terminado, por eso no puedes verlo.

—Entiendo —comentó la chica con tono decepcionado—. Supongo que es como el sexo, mejor nada que dejarlo a medias.

David se sonrojó inmediatamente. Se sentía fascinado e irresistiblemente atraído por ella. Quería invitarla a tomar una copa de vino, intentar alargar aquella visita el mayor tiempo posible.

—Si te interesa la colección, podría terminar el cuadro esta misma noche —propuso David.

—¿Cómo dijiste que te llamabas?

—David —contestó algo decepcionado. Ni siquiera recordaba su nombre.

—Verás, David. Tengo un pequeño estudio de arte en Barcelona —comenzó a explicar mientras se paseaba por el cuarto—. Me dedico a tasar cuadros, descubrir artistas con potencial... Y creo sinceramente que estos cuadros podrían llegar a valer mucho dinero.

David se rascó la cabeza, intentando disimular su sorpresa.

—Si te comprometes a pintar el séptimo cuadro, te compro la colección entera —soltó la chica al tiempo que sacaba un talonario de uno de los bolsillos de su pantalón. Garabateó algo y se lo entregó a David.

El chico cogió el papel y descubrió la grandísima suma de dinero que aquella desconocida le estaba ofreciendo por su trabajo.

—¿Esto es real? —preguntó el joven con la cabeza espesa y entumecida.

—Puede ser todo lo real que tú quieras, David. El principio de una bonita relación comercial.

El chico miró cómo Lilith movía los labios mientras continuaba hablando. No la estaba escuchando, tan solo miraba una y otra vez la oferta que tenía sobre las manos. Era el golpe de suerte que durante tanto tiempo había anhelado. Ya no dependería de la ayuda económica de su hermano mayor, podría vivir de su arte. Descubrió que Lilith seguía hablando. Sus labios le tenían embelesado, ¿cómo podía tenerlos tan rojos?

—Entonces, ¿qué opinas?

—¿Puedo invitarte a tomar una copa de vino? —soltó el chico de repente, con voz torpe y acelerada—. Así podremos ultimar los detalles de la venta.

Lilith soltó una risita y asintió.

—Entonces, ¿tenemos un acuerdo? —preguntó David, entusiasmado ante el desarrollo de los últimos acontecimientos.

Los ojos de la chica, una mezcla de verde y cobalto, resplandecieron con un suave brillo iridiscente. Se acercó a David y, para su sorpresa, lo abrazó. Acercó sus labios al oído del chico, haciendo que este se estremeciera.

—No, David. Tenemos un pacto.

Agradecimientos

A todos los lectores que se atrevieron a leer las primeras páginas de la novela. Sois muchísimos, demasiados para que os mencione a todos, pero no para que os lo agradezca enormemente. Vuestras palabras de apoyo y vuestras críticas constructivas me dieron ánimo para seguir adelante con la historia.

A los lectores beta que se atrevieron con el borrador del manuscrito. Gracias a vosotros: Dani, Diego, Juan y Vanessa. Si seguí mejorando fue gracias a vuestras críticas. De no ser por vosotros, no habría alcanzado la madurez literaria que se refleja en cada línea.

A las cuentas literarias y denominados Bookstagrammers, por difundir mi trabajo por las redes sociales y dar visibilidad a mi novela.

A la editorial, por confiar en mí y apostar por la novela. Sin ella quizá tendría un libro parecido, pero esta obra no existiría tal y como la tenemos hoy en nuestras manos.

A mi familia y seres queridos, por confiar siempre en los proyectos que me traigo entre manos.

Y, por último, a Diego, que decidió abrazar a la serpiente y vender su alma para ser fuerte y bonito... PARA SIEMPRE.

MADRID SPECTRUM

Lista de canciones

1 X-Tasis

2 Hijos de la noche

3 Bienvenidos al infierno

4 Mil rosas negras

5 Reina de la oscuridad

6 Dentro de tu corazón

7 Alma Étnica

8 El nómada

Sobre el autor

Alejandro Pinø Alamillo

(Madrid, 1991)

Alejandro Pinø es un autor español de literatura juvenil, especializado en temática fantástica. Siendo muy joven, se marchó con su familia a vivir al extranjero, desde aquel momento su vida sería un sinfín de viajes alrededor del mundo, conociendo otros pueblos y culturas que le prepararían para su viaje definitivo: el de la literatura.

El poder de los sueños fue su primer libro publicado y ahora se enorgullece de sacar a la luz su segunda novela: El abrazo de la serpiente.

Este viajero insaciable, de corazón nómada y alma soñadora, nos invita una vez más a sumergirnos en un mundo oscuro y de fantasía sin igual.

alejandropino.net

@Elrondpino