DRAGÓN BUSCA PRINCESA PARA AMISTAD O LO QUE SURJA

Juan Robledo López

DECLARACIÓN DE INTENCIONES

Ya no habrá ni un tú, ni un yo,

Ni mucho menos un nosotros.

Sólo estará la Luna, o una farola;

Sólo el mar, o tu bañera.

ÍNDICE

La tabla de contenido está vacía porque el documento no utiliza ninguno de los estilos de párrafo seleccionados en la ventana “Inspector del documento”.

YSEULT AND HAROLD

"What know you of Siegfried that you taunt me? What memory of him should vex me now?"

                                                                      Eugene Field

No me quiere tu padre.

Creo que a ti tampoco.

O tal vez, simplemente,

no nos quiere juntos.

Esa tonta obsesión de verme lejos

-o mejor, no tener que hacerlo-

trae locas a las farolas

de tu calle, y a los portales

en los que nos escondemos.

Y son los besos entonces,

robados a la luna llena,

más eternos.

Fuego.

No me quiere tu padre

y en el fondo lo entiendo.

Cuando sepa que soy hombre -y tú mujer- lobo,

te encerrará en casa

sin ordenador y sin teléfono.

LA GUERRA DE LOS MUNDOS

Metí los pies entre dos cojines

con la absurda pereza de soportar el frío

sin tener que levantarme a por una manta.

Encendí la radio, dejé las gafas

sobre la mesilla de noche

y el revólver bajo la almohada.

La Guerra de los Mundos,

capítulo tercero.

DRAGÓN BUSCA PRINCESA PARA AMISTAD O LO QUE SURJA

Andaban los niños del parque

muy revueltos, desde que el dragón

se tragó a la maestra.

(...)

Desde entonces las niñas

no volvieron a jugar con las barbies

ni la mirada valiente de los niños

esperaba ser la de Oliver Atom

derrotando a Lenders en la final del campeonato.

Ahora sueñan con ser princesas de barrio

y caballeros a lomos de una tanqueta.

VERSO QUEBRADO

…Y un pañuelo en la mano

De mi princesa rubia,

En aquel verso quebrado

Que arranqué de un poemario.

DE AQUÍ A TU HABITACIÓN

De aquí a la habitación sin paredes

-en la que sólo hay humo-

Hay al menos dos galaxias,

Como de tu corazón al mío.

Y vuelta.

De aquí a la habitación sin paredes

-de la que ya no hablamos-

Hay mil conversaciones y un teléfono roto

Escondido en el armario.

De aquí a tu cuerpo: mil murallas,

un tabique o un corto pasillo.

LA LUZ (La vela, Luis Alberto de Cuenca)

Una luz es la victoria.

El trabajo cumplido. Pero una luz

También es penumbra. Ilumina

Los secretos. En el balcón

No quedan flores. No te asomas

Para que no puedan observarte.

La luz te delata. Las cortinas echadas

Cortan en tres tu sombra. La victoria

Tiene en el secreto su memoria. Sus desastres.

La victoria es solamente lo que cuentas. Gafas

Tintadas. Lábios rotos. Gritos. Todo es sombra

Sobre tu cortina. Y la victoria es

La excusa. Algo que contar

A las vecinas. Pero la luz

Te conoce. También tu espejo.

Tu maquillaje. Y los que te espían

De noche, que de día se alejan.

Ignoran. No saben qué hacer. No saben

Dónde esconderse. Son otros.

Sombras de la misma luz.

A su manera.

RAGNARÖK (LOKI Y SIGYN)

Ahora que todo andaba tranquilo.

Cómo se te ocurrió liberar a Fenrir

Del collar de los enanos.

Te andan buscando los Gigantes de Hielo

Y tu padre y el mío para darte muerte.

Si lees esto, estés donde estés,

Por la mano de Tyr,

Agarra a esa bestia que tenemos por hijo

Y átalo al fresno que hay en el camino

Que lleva al manantial de Urd,

Donde hace siglos te apresaron.

Si lees esto y aún no te han prendido,

Por una vez hazme caso: dirígete al Sur

Y pregunta por mí en la posada de Jötunheim,

En los límites de los húmedos bosques.

Desde donde te escribo.

Cuando llegues, te estaré esperando:

Olvidaremos la venganza contra Thor

Y con ésta, tu destino de morir envenenado;

Nos olvidaremos del Ragnarök y

De no volver a vernos hasta 2017.

He visto un apartamento al Este de Hel

Donde volveremos a los tiempos

En los que yo era tu Diosa

Y tú mi gigante vivaracho.

TATUAJE

Un día las fechas se borraron

Del calendario de tu cuerpo

-como la mariposa que te tatuaste en aquel viaje-

y no hubo que fingir de nuevo

que celebrábamos ningún aniversario.

A veces, incluso, se perdieron nuestras fotos,

Se perdió nuestro columpio

Y frente a tu casa no lo encuentro.

Durante meses busqué

Nuestros recuerdos.

Durante meses.

Pero me has olvidado.

No nos conocemos.

DELTREE *.DOC

Has escondido los versos

En los que evité tu nombre.

No te culpo.

Ni los vampiros ni los dragones

Son sanos objetos de deseo.

Pero te has llevado mi rincón de los sueños,

La obra maestra que abandonó mis recuerdos.

Has dejado este cuaderno sin alma

Y la ciudad sin palomas y sin cuervos.

Has inventado otra excusa

Para romper la pluma

A mitad de este terceto.

Has llegado a la estrofa

que dudo haber escrito

Y la has quemado

antes de tiempo.

Mañana vuelve,

Pero hazlo con aquellos doce versos

Que anoche escribí en tu piel desnuda,

Que te llevaste sin razón,

Que sí merezco.

LEONOR

Y nos hacemos viejos,

Es ley de vida,

Pero sobre todas las verdades,

Es ley de muerte.

Por eso te supongo inmortal,

Tan bella como en los años

Que compartimos pasillo de colegio elitista.

Bella y amarga sostienes la mirada

En un hilo.

Te debió morder el quarterback de alguna película

Borracha tras tu graduación…

Tu vestido ceñido de reina del baile,

No había mejor carta de presentación

Para aquella gente indeseable.

Pero ahora que conozco tu secreto,

Que te abandonó tu reflejo,

Entiendo el porqué

de tus pinturas de guerra

Y de los vestidos criminales

que llevabas a Lengua.

ENCICLOPEDIA GALÁCTICA

No quedan escritores,

Como no quedaron científicos

En el Imperio de Asimov.

Está todo inventado,

No queda ciencia, ni poesía,

Ni palabras por juntar.

Se agotaron los títulos

Para el último thriller de Scorsese

Y el sitio para el nuevo elemento

En la tabla periódica.

Sigue sin llegar la inútil primavera,

Los rayos de sol arañan mi estantería

Pidiendo una oportunidad,

Pero ya no quedan frases para contarlo.

CONTESTADOR

No has dejado

Ni una sucia excusa

Para hacer más fácil mi llamada.

El Brugal vacío

Y aun así, no hay palabras.

Nada que decir,

Pero no está todo dicho,

Quizás por eso

O porque ahora no encuentro

Ni tu número de teléfono.

POCO MÁS

Poco más.

Ni una estación de metro,

Ni un pastel de la calle Serrano.

Dos besos,

Las mejillas heladas

Y el corazón entumecido.

Poco más.

Ni un nos vemos

Ni una excusa para volver a llamarte.

TE HE APRENDIDO A AMAR

Te he aprendido a amar

Mientras escribía estos versos.

El mar en calma, las verdes olas

Que se esperan siempre iguales.

He aprendido a amarte

Sin levantar la voz,

Sin llegar de los establos

Oliendo a mula.

He llegado a temer

Por mi compostura,

En las terrazas de Sevilla a pleno sol;

Por mi figura ya derretida.

Y sin llegar al ascensor

En tu portal tan muerto,

Saboreé el último aliento

De libertad. Poco más.

BOHEMIA

Las princesas se enamoran

De los pintores de Palacio.

Aman como la primera vez,

Enloquecen en habitaciones oscuras.

Las princesas se enamoran,

Olvidan el orden de las cosas

Y huyen de su padre

Y del destino que les tiene preparado.

Llegan a ciudades extranjeras

Donde no hay corte ni rey

Donde la comida se sirve fría

Y echan en falta hasta las cortinas

De la habitación de invitados.

Las princesas se enamoran

De los pintores de la corte,

Contaminan el aire de drogas baratas

Y fuman decepciones en cigarros con boquilla.

Y a veces también, las princesas

Vuelven a Palacio, con la cabeza baja.

Los pies descalzos, la cerradura

Cambiada por miedo a los yonkis

Que vuelven a casa, pidiendo indulgencia.

MURO

Prometo no contar tus secretos,

Ni que estás muerta.

Que vendiste tu alma

Para acallar tu conciencia,

Que estás muerta. Muerta.

Que esta cama es tu ataúd

Que voy a compartirlo

Hasta firmar mi muerte.

Luego dará igual.

Que te queda alguna oportunidad,

Que mi mano asoma, tímidamente

Para no acabar muerto

Intentando salvarte.

Prometo no contar tus secretos,

Ni que estás muerta. Muerta.

Que hace tiempo que no es el trabajo

Ni las ganas de encerrarte al aire libre,

Ni las huelgas de hambre.

Que no es el libro de los muertos

Que es el gélido muro que separa tu vida

y la del resto.

DE CHOCOLATE BLANCO

Algo le ocurre a tu corazón

de chocolate blanco.

Lo niegas y algo le ocurre.

Silencio. Invierno. Asfalto.

Algo le ocurre a tu corazón

De chocolate blanco.

Quizás aun no lo sabes:

Se está agrietando.

TE LLAMARÉ INOLVIDABLE

A partir de ahora,

te llamaré Inolvidable.

Será el pacto que firmaremos

Quizás esta noche en sueños

Y serás para Madrid, la Luna,

para esta película, el beso.

Mereces serlo, aunque sea previo acuerdo.

Como el premio honorífico

Al que jamás alcanzó a la gloria,

Pero llegó a rozarla

con la punta de los dedos.

A partir de ahora,

Te llamaré Inviolable

Y así permanecerás,

Al menos en mis recuerdos.

ASUNTOS INTERNOS

Le dije que se echara a dormir

Para que al día siguiente no importase.

Que hiciese la vista gorda

Y dejase de ser el solitario agente

De Asuntos Internos.

No sé si hizo caso.

Ahora es de noche,

no me siento observado.

En realidad nunca sentí sus ojos

Recorriendo tu cuerpo, haciendo fotografías,

Pero ahí están, en ese sobre amarillo

Que no hizo falta abrir.

Tú, presidenta de la CIA

Y yo un mísero miembro.

Pertenezco a tu cuerpo,

Esta noche por completo.

Así que acabemos con esto,

Que empapelen tu despacho

De sobres amarillos,

Que acabe el chantaje,

Que lo sepa tu marido.

NOTAS DE TRES MESES

Asuntos pendientes.

Papeles pintados.

Noche de reyes.

Se rompe la tregua.

Más decepciones.

Sangre, luto.

Declaración de intenciones.

Nunca más.

Son diez minutos.

Ni el reloj azuza

Ni los recuerdos se evaporan.

Fichas rojas y verdes.

Parchís. Todas en casa

A la hora de cenar.

MIL SIGLOS ANTES DE LA DESAPARICIÓN

Pocas son las palabras

Y tan bastantes las ideas.

¡Arte! Exijo Arte

En Do Mayor y sin fisuras.

No me sirve el lo intentaste

Mientras finjo no haberme dado cuenta.

Pocas son las palabras

Tan pocas que el corazón se agrieta.

Mil siglos, mil bloques de hielo.

Todo me sobra.

MANHATTAN

El cielo pintado con escuadra y cartabón.

Ese avión no es el tuyo,

Aunque pudiera serlo.

Quedan dos meses

Pero ya siento al Atlántico

Rodear tu cuerpo. Y Juan Bravo.

Cuando finalmente te marches,

Escríbeme. Dime que recuerdas

Los bulevares y los restaurantes

A los que aún no fuimos.

Refúgiate de los rascacielos de Manhattan,

De los terroristas suicidas,

Del Atlántico, de la soledad

Que supone estar sin ti.

Con tu traje de ejecutiva,

Lucha contra las alimañas,

Contra el tiempo y el olvido

Que borran mi figura

Al doblar la esquina.

Dime que es verano,

Que son tus manos, que están frías,

Que aún me quieres.

Miente.

POR LA BOCA

El agua por los tobillos,

Tus ojos claros por sotavento.

Cuando nadas en la orilla,

A veces me propones ir a la boya

Esa descolorida a la que nunca has ido.

Y se te va la fuerza por la boca,

La boya es un abismo,

La distancia, el Océano Pacífico.

El agua por los tobillos,

Tus ojos claros por barlovento,

La fuerza por la boca.

Pero quedan demasiadas playas,

Tantas boyas que prometernos

Esperando tocarlas cierto día,

En alguna otra vida más vacía,

Repleta de absurdas boyas

Que sin embargo dan sentido

Al agua que habita

Entre ellas y la orilla.

MADRID SIN TI

He de confesar

Que Madrid sin ti es más bella,

Pero la detesto.

Se avecina tormenta,

Tregua en esta batalla injusta

Que no he elegido,

Pero desde que empezó,

No deja de atravesarme

La metralla.

Recordaré tu exilio,

El vacío de Madrid,

Mi tormenta, que otro día

Hubiera sido nuestra.

Recordaré que te has ido,

El sonido del aire acondicionado

Mientras miro el techo

Y pensaré que en algún lugar de mi desierto,

Sueñas con volver.

RAMÓN Y CAJAL

Y mi mirada huele

A baños de hospital.

Tú tan lejos,

La habitación cerrada,

El aire denso.

Es normal.

Este maldito verano

De aires acondicionados,

Habitaciones cerradas

Y noches en vela,

Es más verano que nunca.

Me aterra.

Tú tan lejos,

Y odio aún más el despertador,

Siempre a las siete en punto.

Y al llegar a casa,

Nada cambia: el aire igual de denso

Y, mañana de nuevo, Ramón y Cajal

Por decreto.

SUICIDA

Hoy regalé mi sueño

A revisar tus versos.

Ya no quedan promesas de las de antes,

Ni besos de película: Te los he dado todos.

Ni un verso que te mencione,

Ni la soledad como bandera.

Pero es imposible cumplir las palabras de antaño.

Nos hacemos viejos, se olvidan

Y se vuelven tan livianas

Que se nos hace tan fácil llegar a romperlas.

Y ningún verso te nombra,

Pero estás en mis pulmones,

Sangro tu memoria

Entre venas que lloran,

Aunque agarre tu brazo

Para seguir de ventana en ventana

Sin siquiera asomarme.

UN DIA LLEGA EL AMOR A LA TONTA DEL BARRIO

Un día llega el amor

A la tonta del barrio.

Pasea al amante

Por las tiendas de la plaza

Como ayer a sus macetas,

De las que se ha olvidado.

Parecen tan vivos,

Los dos turolenses,

Que las gordas de las vecinas

Maldicen su suerte.

Un día llega el amor

Y no se va de su balcón,

Por más que se lo pidan

A gritos sus macetas.

Un día llega el amor,

Sin darnos cuenta,

A la tonta del barrio.

Es el momento

De salir corriendo.

MALAS RACHAS

A veces se hace duro tenerte.

Porque a veces no estás

Y parece que sin ti, yo tampoco.

Ni quedan fiestas en locales de moda,

Ni tejados desiertos donde pasar esta noche,

Ni la mañana siguiente.

A veces, simplemente, no quedan noches.

Hay veces que no es lo mismo

Ni el dolor, ni el pánico,

Veces en las que el éxito

Deja de ser conquista.

Esta lluvia no es tormenta,

Tampoco llanto.

Hay veces que incluso parece no caer.

Hasta el suelo la desprecia.

Hay veces en las que no estás

Y no hay tráfico en Madrid

Desde tu despedida.

A veces no hay tráfico,

Sólo muertos en la carretera.

A veces sólo hay malas rachas,

Incluso en este mensaje

De tu buzón de voz.

SILENCIO

Es cierto,

He dejado de escribirte mi silencio,

O las canciones sin orquesta.

Ya no te escribo.

Ahora solo escribo mientras llueve,

–Mientras siga haciéndolo en Madrid-

Entre el vaho de las ventanillas de autobús.

Ya no escribo para que

tengas algo en la mesilla.

Ya no escribo por ti, ni por mí,

Ni por esta página en blanco.

Ahora, simplemente, ya no escribo.

Ya no escribo, por no encontrar razones

Ni siquiera a mi silencio.

No faltan palabras,

No es eso, ni es más valioso este silencio,

¡Antes muerto!

Quizás simplemente no me faltas.

Quizás no mereces tanto invento.

DRAMA

A veces soy esta ambulancia

Pidiendo paso a gritos.

A veces voy en dirección contraria

A la tuya y a la de aquel taxista.

A veces vivo en un pasillo,

Junto a la sala de urgencias.

Hay veces que te escribo

Como pidiéndote que vuelvas.

Pero a veces no te has ido.

A veces mi vida es un gran drama;

Otras, simplemente, me lo invento.

A ESTE LECTOR

Hay días que sueñas.

En el bar de la esquina,

Con estas líneas por compañeras.

A veces divagas,

Pero nunca hay playas,

Ni el sonido del mar y el acantilado.

Hay días que sueñas,

Con volver mañana a este bar,

O con leer lo que ahora escribo,

Hoy sólo esperas recibir su llamada,

Y cerrar este libro

Para pedir la cuenta.

CUENTA ATRÁS

Cómo han llegado los años,

Antes de recordarlos.

Y el mundo no se acaba.

No lo hará nunca, por mucho

Que supliques mientras miras

El reloj que cuelga, levitando,

De la pared del instituto.

Y tú sigues allí, en la silla de tercero,

Levantando la mano para salir al baño.

Cómo han ardido los años,

Ya ni te acuerdas de cuando

no pedías permiso para escaparte

de tu oficina o para venir a verme.

El mundo continúa increpándote,

Con su tedioso ritmo.

A veces me recuerda al reloj

Que un día, borrachos,

Abatimos a pedradas.

Dentro de poco, quizás no me hayas conocido.

Dentro de poco son segundos,

Como los de ese reloj que fatídicamente

Nos recuerda que se acaba el verano.

Mañana, otra nueva –aunque vieja- primavera.

SIN VENTANAS

Primero el beso.

Después cierras la puerta,

no puedo verte.

Las luces apagadas

Y se ha acabado esta canción.

A veces aún huele a jazmín

En esta habitación.

A veces incluso el silencio

Cree que no te has ido.

Dos botellas de ron,

Quizás picadas de nuevo.

ALGUNAS VECES

En esta ciudad,

De asfalto frío,

De noches duras,

Se hace triste algunas veces

Haberte olvidado.

Hoy los Beatles,

Los que prometieron estar siempre,

Ya no están de moda.

Y a veces es triste.

Sólo algunas veces.

No se me olvida que es invierno,

Pero mejor si ya es de día,

Aunque siga oliendo a metro

Y a canciones robadas,

Y a boleros.

POR PRIMERA VEZ

Porque no crees esta mentira,

Ni crees en esta noche,

Debo insistir.

Porque soy fiel a las canciones

Que no te han dedicado,

Me debo a ti.

Mis ojos se resbalan

Hasta caer rodando,

Casualmente, bajo

Tu falda corta.

-Bajo tu corta falda,

Debo decir.-

Por eso ahora,

Con los ojos en mis palmas,

Fingiendo rubor, que

Es lo que toca,

Debo insistir en otra copa.

Quizás mañana, de

Resaca, te recuerde

Lo que no ocurrió esta noche

Y con suerte decidas             

Repetirlo, por primera vez.

ODIO QUE TENGAS RAZÓN

Odio que tengas razón o que desnudes

Mis intenciones hasta parecer

Patético todo mi plan.

Y luego reímos toda la noche.

De mí probablemente.

Pero no evitaré

el Templo de Devhod

O robarte un beso en la

Cafetería

Odio que siempre sea invierno

Y no poder morderte tras las marquesinas.

Hoy ya no voy a evitar

Que mi mano busque la tuya

Con tan solo olernos

O el color de tus ojos,

No voy a evitarlos.

TU LLAMADA

Tu llamada es el chaleco

Salvavidas de este viernes. O el último

Autobús de la madrugada. Tu llamada

Es el lugar en el que esconderse, donde siempre

Quedamos para no vernos. Tu llamada es el refugio

Y es el beso. Es también a veces lo prohibido.

Esta caricia. O tu nariz junto a la mía. Tu llamada

Es además el silencio que precede y con el que

Se termina.             

QUERIDA FICHA VERDE

El tablero descolorido y las casillas

Sin número ni nombre.

Y qué será ahora de nuestro viejo parchís.

Es normal que esto suceda,

Hemos perdido tanto tiempo

Que ya no sorprende un descuido.

Qué será ahora de mí,

Si no hay esperanzas ni cubilete,

Si las azules son desconocidas

Después de tanto tirar el dado.

Qué será ahora de este parchís y de sus fichas.

Al menos tú aún sobrevives,

Querida ficha verde.

Yo también intento luchar

Para no terminar lejos de ti,

De reemplazo en cualquier

Juego de mesa y sin salida.

Dónde encontraré fichas sueltas

O un cubilete verde amueblado

Que regalarte por Navidad.

Qué harás ahora con este parchís,

Qué será, digo, de ti y de mí.

Siempre tuyo,

Dado.

HOGUERA

Quedaban pocos días de Febrero

y para no tirar lo que nos queda,

a escondidas, hicimos una hoguera.

Tú aún no lo sabes pero

hay algunas fotos y un par

de cajas derretidas.

Quedaban pocas cosas:

ni siquiera los recuerdos, ni esas fotos

que robé de tu cajón o aquellos regalos.

Tan sólo un libro, el otro

se perdió. Hubo traición.

Pero para no tirar lo que nos queda

entre los dos encendimos esta hoguera,

quemamos en secreto varias fotos

y temo que algún recuerdo.

CAMBIO CLIMÁTICO

Tú aún no lo sabes,

pero es seis de Enero y es verano

por todo tu cuerpo.

Y se derriten los helados

Antes siquiera de probarlos.

Bienvenida al placer de los veranos.

Bienvenida al lugar donde

El tiempo pasa tan rápido

Que a veces, sin darnos cuenta,

Somos niños.

Esta noche haremos

mil castillos de arena

que romperá la marea

mucho antes de terminarlos.

DON JUAN

No, no es cierto lo que cuentas, embustero,

Cada noche en ese bar

Durante la partida de póker.

Un día te oirá ese indiscreto,

Tu amigo José Zorrilla,

Y lo sabrá medio pueblo, ya verás.

No, no es verdad aquella historia,

Nunca hubo orilla para tus labios

Ni siquiera hubo luna aquellos días.

Admiro tu mentira, por osada,

Pero pido a Dios que dejes

De visitar este convento.

Que te olvides de mí,

Que no es necesario

Tornar tu cuento en cierto.

ESCARAMUZA BAJO TU BALCÓN

Te habías ido tantas veces

que hubiera sido estúpido

pensar que estarías siempre.

Disculpa mi osadía: lo intenté.

Habría sido tan injusto

convertir tus besos,

de nuevo, en mi escaramuza,

que resultó patético incluso planearlo.

Pero allí estaba,

frente a tu terraza

Nunca había visto tanto rubor

En tus mejillas hasta esta mañana.

A causa de la vergüenza ajena,

de la compasión.

O del silencio.

TERRITORIO PROHIBIDO

Ahora vuelves de tu viaje

a territorio prohibido,

y traes un paquete envuelto en culpa.

Hoy es de esos días

En los que es peor el regalo

Que el descuido.

En los que no cabe perdón

Ni hay redención posible

Salvo el olvido.

TU SONRISA

Cuando se hacen nudos

en la garganta,

Otros simplemente huyen.

Tú no.

Tú haces de esta sonrisa

La última, el chaleco salvavidas.

Y a veces a ella no le valen los besos,

tu figura de rodillas

o esta ofrenda.

Entonces sacas tu mejor sonrisa.

Es entonces cuando todo vale

y nada ocurre en la cafetería.

VERDAD (1)

Se acabaron las mentiras

en portales derruidos.

Prometo no engañarte

Hasta que acabe el día.

VERDAD (2)

Hoy no soy poeta,

Ni necesito escribirte desnuda

Para dibujar tu cuerpo.

Hoy me bastan tus ojos,

Siempre que los dejes cerca.

SUMA Y SIGUE (1)

Ciento treinta y un escalones

De tu azotea a la mía.

No tardes, o para cuando llegues

las estrellas que encargue para ti

se habrán derretido entre mis dedos.

SUMA Y SIGUE (2)

Seiscientas tres miradas.

Y tan sólo una última

en la puerta de embarque.

Espero que no olvides

Traer tu olor de vuelta

Cuando hagas la maleta.

ASÍ

Y así te encuentro: solo. Una ciudad

Y tantos callejones que hacen imposible

Salir corriendo. O encontrarte,

Al menos donde te busco. A veces

se hace imposible. Y es inmensamente triste

tu rostro, más que este boulevard de Otoño.

Y así te encuentro: a oscuras. Para ocultar

Esa lágrima o las mentiras. Para olvidar

eso que has dicho.

O lo que te has callado.

ASCENSOR

Sólo estás tú y no sabemos qué decir.

Como si en dos metros cuadrados

Las verdades estuviesen de más,

Incluso prohibidas.

Pero parece mayor cada vez el trecho,

El miedo. Y nosotros, tan distintos,

Tan callados. Casi etéreos. Maldiciendo el silencio

Con el llavero entre las manos.

Pidiendo un minuto más, alguna excusa

Para no salir huyendo.

Es posible que necesitemos otra copa

O convertirnos en suicidas,

Una vez más. Sin nada que perder

Más que la vida.

POCA DISTANCIA, PERO TANTA

Hoy no estás

Y todo me sabe a poco.

Me huele a poco

Hasta tu ausencia.

Se desparrama el tiempo

Entre los dedos. Se me hace tarde,

No contestas a esta llamada

Y, tu distancia, me sabe a poco.

Hay tanto retardo en esta conferencia

Que culpamos al viento de este silencio.

Pero es tuyo y mío, es todo nuestro.

Y se nos hace tarde. Ya es tarde.

Hay poca distancia, pero es tanta…

MODO A PRUEBA DE FALLOS

Parece que no vale el modo a prueba de fallos,

A menos no con nosotros dos.

Nada falla, todo se rompe.

Somos dos titanes a punto de salir corriendo.

Quizás fuera mejor perder esta sonrisa.

O que no te fueras, no lo sé.

Para cuando lo descubra

Será tarde, siempre lo es.

Como tu lágrima: eternamente tarde.

TU AMOR ES UNA GUERRA

Me hablas a miles de kilómetros,

Pero a años luz tu corazón del mío.

Y las bombas. Siempre las bombas.

La distancia son las bombas, el ruido,

El olor a pólvora. Pero es también

El silencio de la muerte sin funeral.

Tu amor es el difunto y su olvido.

Es la carta extraviada, las palabras

Que no importan. Y a veces es también

Volverte a ver. Por eso, a veces tu amor

Son los viejos tiempos, la voluntad,

Como tú lo llamas.

Y nuestro amor acaba por ser una carta,

La que aún no he escrito, la del Día de la Madre

De dos mil treinta y seis. Tu amor es un futuro,

La intención de llegar a casa para cenar.