El título seguramente proviene de las siglas del Diccionario de la Real Academia, y refleja la enorme preocupación de Pedro por las palabras, y más en concreto por la gramática. En una historia circular, o más bien elipsoidal, un viejo aristócrata impotente observa envidioso desde su castillo al monstruoso Paivarinta, semental que satisface a las damas de su rango (incluyendo a su mujer), tratando de encontrar el origen de su fuerza. Descubre que ese poder surge del extraño himno que canta el semental e intenta descifrarlo sin éxito.

Pedro Casariego Córdoba

Dra

ePub r1.0

Titivillus 02.03.2024

Pedro Casariego Córdoba, 1986

Editor digital: Titivillus

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Un dedo de cristal

persigue aviones

por un aire muy lento.

Esa persecución

inútil

entre huesos deshilachados

describe

nítidamente

a

Paivarinta.

P.1.

El primer sol

deshollina el cielo

y mira

a Paivarinta sin verlo.

Paivarinta

tiene la tripa fría

el cerebro pequeño

los codos oscuros

los ojos secos

la destreza en otro país.

P.2.

Paivarinta

el desvergonzado

se desviste

en el campo

en el octavo piso

de un edificio de ladrillos de nube.

Es un edificio de seis pisos.

Tenue.

Sin ascensor.

Un obelisco plagado de espejos.

P.3.

El octavo piso no existe.

Paivarinta existe en el octavo piso.

Se desnuda

flota en la ciénaga del cielo.

No es un ángel.

Lleva en su risa rasgada

la castidad de la harina

y la lujuria de un cuerpo en la nieve.

P.4.

¿Por qué habré dicho

que Paivarinta

el impúdico

el semental

la gran bestia seductora

se despoja de su

traje desgreñado

en pleno campo

como un pirata agrícola?

P.5.

Lo he dicho

sin duda

porque el pabellón aéreo

en donde Paivarinta posa sus noches

un octavo piso

que no figura en ningún registro

fue en tiempos

un campo

regado por la pulcra saliva del cielo.

P.6.

Un campo

infestado de cráneos de gorrión y margaritas

que perdió el tesoro

de su materia

y ascendió

tan involuntariamente como un globo

para convertirse

en el ingrávido

delicadísimo pabellón

del brutal Paivarinta.

P.7.

Allí arriba

en el octavo piso

en el séptimo cielo

de la clientela femenina

del maloliente y divino Paivarinta

no hay nadie.

El silencio no es solemne y no es entero.

No asusta.

En el pabellón de los espejos vacíos

reina un silencio charlatán de loros muertos.

Es el silencio innoble de las gargantas que se fueron.

P.8.

El techo

de la casa de Paivarinta

está hecho

de cielos tormentosos

de tormentas de arena

que se acercan sin descanso.

Pende del techo

una sinfonía de garfios

que se burla del silencio

con el recuerdo de una tortura.

Amapolas negras tapan los espejos.

Duerme el veneno sincero de las lámparas.

P.9.

En aquellas alturas

en los dominios de Paivarinta

el día

necesitaría una ambulancia

para sobrevivir.

Océanos que no caben

en el planeta

los colchones de agua del semental

aguardan

debajo de una luz

tibia y encogida.

P.10.

La flamígera cabeza de Paivarinta

entrará

por el hueco de mercurio

de un espejo cualquiera

y descenderá

sobre la almohada

encantada y pegajosa

sobre el escudo animal

de un guerrero secreto.

P.11.

La nudosa

religión de Paivarinta

trepará por un

loto de piel

girará

como un paraíso

encima de un

gramo de carne

hará brotar un racimo de gemidos

o una sola espiga de trigo.

P.12.

El monstruoso Paivarinta

un genio

muy conservador

serpenteará

como el porvenir de la víbora

encima de una dama

fugaz y migratoria.

Un ventilador eléctrico

esparcirá

el sudor

y las temperaturas.

P.13.

Se estremecerá

a lo lejos

la suntuosa barba

del patriarca sin pulso

y las lámparas

habrán encontrado

amapolas negras

alrededor de los ojos

P.14.

y Paivarinta

no equivocará el momento

y el músculo

disparará su frase favorita

y la mujer de la arruga completa

abandonará el pabellón inconfesable

su séptimo cielo

empapada de alba.

P.15.

Son más de las ocho.

Paivarinta y su presa son sólo dos.

Ya están cerquísima del octavo piso.

Ella resplandece como una

tarta de cumpleaños.

Una tarta helada con más de cien velas.

La pareja va en cisne.

Un cisne de mediano tamaño y pico lacónico.

El milagro del vuelo sin motor.

P.16.

La pareja ideal y desigual

se apea alegremente

del cisne cansado

en el patio trasero del pabellón.

El cisne

recibe de la festiva dama

un terrón de hierba

y se queda paciendo en una nube.

Suele haber un manojo

de gorriones y juncos

olvidado en el aire.

P.17.

Un patio trasero sin ropa tendida.

Paracaídas tendidos que ha lavado el viento.

Alambradas de ortigas.

La calle casi no se ve.

En el corazón

de la mujer que acaricia un bolso

de piel de aviador temerario

el deseo

domestica el naufragio del vértigo.

P.18.

Ella cae

en la trampa de la ortiga.

Se queja un poco sin dejar de sonreír.

El picor crece

y se confunde

con la sangre incontenible

que nace

de un alud de fracasos.

La dama toca por primera vez

el labio serio

de Paivarinta.

P.19.

El labio simpático

del semental

cuenta un chiste fantástico

a su compañero

al labio hosco de Paivarinta

y Paivarinta

ríe

como los bombarderos

cuando avistan

una camada

de fábricas.

P.20.

Resuena la risa

en el bosque amurallado

de las ortigas grises.

Es una risa opaca

que rompe generosamente

los marcos metálicos de los espejos

y la calma exterior

de la mujer de la falda soñolienta y negra.

P.21.

Llueve en el alma más dulce de la dama negra.

Ahora no me interesan sus otras almas.

Ha escampado en la boca de Paivarinta.

Ha subido al patio elevado un silencio urbano.

Un silencio frágil y absoluto.

Un intruso

que vacila

sobre sus zancos oxigenados.

P.22.

¿Quién derribará ese silencio?

¿Quién doblegará

con un sonido tan afilado

como la corbata de faena de Paivarinta

al ave zancuda

que esquiva

bocinas

y

timbres?

P.23.

No lo harán

los gorriones

de futuro desnucado

que reposan

tan vanamente

como el esqueleto

del mes de enero

cuando febrero avanza

bajo una luna

bohemia o segura.

P.24.

Una enfermedad venérea

ha troceado el habla a los gorriones

y los ha recluido

en ramas de manzanilla

en nidos de tisana caliente

en leproserías

sordomudas

repartidas

como malas cartas

en torno al patio.

P.25.

La dama sigue estando muy nerviosa

pero no habla.

Todos sus movimientos inaudibles

alaban y buscan a Paivarinta.

Paivarinta pertenece a la raza del níquel.

Es un garañón quieto.

Es el límite de los álamos

que se marchan de la calle

porque prefieren la coartada de la estrella.

P.26.

El cisne cansino

continúa pastando en la misma nube.

Al cisne no le apetece

el ladrillo nuboso

que hay junto a él.

Quizá le disgusten

los gusanos de seda

que viven en la arquitectura.

P.27.

La dama coge el ladrillo

que

es

uno

de los borrascosos

ladrillos de nube

que el pabellón nupcial

empeñó en la vorágine del otoño

P.28.

y lo mordisquea

con el colmillo y las bengalas

de la pasión.

Virutas de ladrillo

en las comisuras de los labios de la dama.

Virutas

que un beso trasladará

a la boca del sucio Paivarinta.

P.29.

Paivarinta dice algo.

Se averían los zancos del silencio

y el silencio se estrella contra la calle.

Paivarinta habrá dicho lo de siempre:

Entremos.

Te enseñaré mi cocina.

¿No te aburren

estos henares grises

este patio

ese gorrión irreparable

el banquete del cisne?

P.30.

La dama dice:

Tu cocina debe de ser preciosa.

La dama tiene

una inoportuna cola de caballo

una falda de azabache

una pierna blanquecina

otra pierna

y una excitación

entre otras cosas.

P.31.

Vista desde aquí

desde mi balcón

la dama

parece

un arlequín

en cuyo traje

se turnan

la lechuza y la nieve.

P.32.

He bebido un poco

un vaso pequeño

de zumo alucinógeno de camaleón

pero yo soy un gran bebedor

y estoy tan sereno

como un oso polar

cuando el termómetro se hunde.

P.33.

Para poder beber

el zumo que amplía las fotografías

he tenido que descerrajar

el armario de los zumos alucinógenos

ya que mi mujer

guarda la llave

en su inaccesible alcoba.

P.34.

Mi mujer estará

en el retiro de su alcoba

contemplando

el retrato del irresistible Paivarinta

a la luz de un candelabro

o en su gabinete

tratando de ver lo que pasa

en la aceitosa cocina del octavo piso.

P.35.

Me duele la cabeza.

Me froto los ojos.

A mí no me hace falta mirar

para saber lo que ocurre

en la cocina plebeya.

La memoria no me falla

fallan las noches sin dalia

la luna menguante

las horquillas tristes.

P.36.

Un halo de moscas rodea la cocina.

Los brincos del desorden.

Estúpidas calcomanías en la puerta

de la nevera.

Granos de café en la cara

de un plato.

Groseras servilletas de papel

manchadas de aceite de girasol.

Un reloj que es el peor enemigo del tiempo.

P.37.

La dama se siente mañosa y necesaria

y dice:

Esta cocina es muy bonita

pero pide a gritos una mujer

que sea capaz

de destronar a las cucarachas

de barrer el arroz

de podar el frutero

y de comprar un lavafrutas.

P.38.

Paivarinta abre la nevera

y la dama dice:

Esta mesa es ejemplar

pero un ladrón romano

se llevó su mantel

para hacerse una simple túnica

si tú me tumbas en la mesa

mi falda negra

y mi pelo liso

serán un mantel

palpitante.

P.39.

Un loro pena en la nevera.

Sombríos todos sus colores.

Un círculo perenne de hielo.

El loro intenta cortar

las cuerdas que oprimen

su oratoria y su plumaje.

El maleante Paivarinta

pregunta a la dama

si le gustan los filetes de loro.

P.40.

La dama adora los tiernos filetes de loro

sobre todo

los filetes de loro de corral

engordado sin tacañerías

con piensos nucleares

y semillas minuciosas

y sacrificado

por un matarife grandioso.

P.41.

Paivarinta ha sacado al loro de la nevera.

No es un pobre loro de redil.

Es un pobre loro gitano.

Es un rayo amarrado a un suelo mortecino.

No sé si exagero.

El zumo de camaleón me eclipsa de cuando

en cuando.

P.42.

Soy un ingrato.

El zumo de camaleón es lo que me mantiene lúcido.

Trago el zumo y la inteligencia rueda

por mi lengua y por mi alma.

El zumo es lo que me permite ver al loro

desde este balcón clásico

transformado

en observatorio astronómico

por el zumo.

P.43.

El loro está en la mesa de la cocina.

La mesa secuestró un hachazo y un nogal maduro.

El único amigo del loro

es una gota de sopa o una coma de té.

Un mantel esquila al loro desde lejos.

P.44.

Los semáforos de las plumas del loro

se estropean una y otra vez.

El heroico

espíritu del loro

los arregla brillantemente.

No hay electricista

que pueda compararse

al valor de un avión

unido a la madera.

P.45.

Los semáforos vuelven a lanzar

una luz tensa y admirable

que patina en la falda negra de la dama

como un atleta en el cadalso.

Enseguida

la luz elige la debilidad

y abandona un voltio

a la puerta

de Paivarinta.

P.46.

La dama se jacta

de preparar

los loros

aliñados

con salsa de titanio y chicle sin azúcar

más ricos de la ciudad.

Asegura que quiere tanto

a los lastimosos loros de corral

que cuando los cocina

se siente como si los hospitalizara

en un regazo

libre.

P.47.

Nada haría

menos infeliz

a la industriosa dama

que duchar al loro

en el caótico fregadero

y secarlo y mimarlo

con un trapo limpio como una esfera

cortés como una flor

y amarillo como un jarabe

P.48.

y guisarlo después más

amistosa e indulgentemente

que cualquier maestro

o cualquier zumo alucinógeno

pero será el insobornable

Paivarinta

quien lo ase en el horno cúbico

o lo fría

en la sartén fría y sin escrúpulos.

P.49.

En la cocina

en su segunda patria

Paivarinta es fiero preciso

e incorruptible

un profesional del crimen

un cocinero de primera categoría.

Su mandil semeja

la armadura de un carnicero.

P.50.

El pico del loro

todavía tintinea

como la maqueta caliente de una campana.

Paivarinta se quita la corbata

una corbata de acero

fea y elástica

tan peligrosa

como el jinete que no deja yeguas.

P.51.

Paivarinta agarra al loro

con una de sus manos facinerosas

y lo degüella con su corbata

que es un arma blanca

a pesar de ser blanca

blanca

como el fresno que mi mujer y yo plantamos

en la puerta por la que comunicaban nuestras

bocas.

P.52.

Me extraña y me inquieta muchísimo

que Paivarinta no esté cantando

el himno

omnipotente

del semental

como hace siempre

inmediatamente después de partir un loro

y antes de transportar una dama

al colchón de agua

en un burdo coche de brazos.

P.53.

Cuando Paivarinta no frena el himno

cuando Paivarinta lo azota

con sus cuerdas vocales

y vuela

hacia el azahar

desde el fiordo y la morsa

el himno suena así:

P.54.

Niagre varaina tai kenna

niagri tai vona

nandra naiger

naiger niagri sai vona

sorinnen naa

tru sai

blesa sorinnen naa

viren nandra

nandra viren

dra sorinnen tai renna.

P.55.

El himno

genesíaco como mis lacayos

me apasiona y me cautiva

desde que lo oí por primera vez.

Pensaba entonces

y sigo pensando ahora

que si descifraba

todos los rayos X del canto

y lo recitaba una noche y otra

frente al duro fresno

que me separa en cuerpo y alma

de mi mujer

P.56.

yo

el caballero elegante

el de la sangre nevada

yo

el impotente

sería en el amor

tan poderoso como Paivarinta

el de la sangre compartida

el tosco semental que comparte

un enérgico colchón de agua

a orillas del cielo.

P.57.

Vendí uno de mis bosques de petróleo

entregué el precio a doce de mis lacayos

y los envié al mundo

para que consiguieran

todos los diccionarios

incluso los de las lenguas más insensatas

con la esperanza de que algún extranjero

entendiera el himno.

P.58.

Uno de mis lascivos lacayos

murió en un harén.

Los once restantes

regresaron a mi marca

a mis bosques herméticos y negros

en cuadrigas sin caballos ni huella.

P.59.

Un estadio

olímpico

de agrimensores

no habría bastado

para medir

los diccionarios

que me trajeron

mis ecuménicos

lacayos.

P.60.

Mandé limpiar de bacterias románticas

el cementerio de mi marca

e hice construir allí

en medio de un otoño

largo y púrpura

un silo tan grande

como una bandera.

P.61.

Mis respetuosos siervos

cargaron de diccionarios

las claras basílicas rodantes

en las que yo había pedido torpemente

que mi mujer no me repudiara.

Los libros bífidos

culebrearon por

robledos negros

y minas de amapola

y finalmente

fueron archivados en el silo.

P.62.

Me mudé al cementerio

en el más ascético de mis cisnes.

Tendido en la plaza profunda de los huesos

no me recogía jamás

alumbrado por los fuegos fatuos

iba leyendo los diccionarios

a medida que se desgajaban del silo.

P.63.

Para mi terrible descontento

sólo hallé en los libros dobles

tres de las palabras

que forman el viejo himno del semental:

una palabra dulce

(sorinnen)

una palabra de tundra

(kenna)

una palabra que mira

(dra).

P.64.

Sorinnen

es una palabra esquimal.

Quiere decir

Mi pez verde mi pez verde mi carne seca

la madre sensible de mis peces verdes.

P.65.

Kenna

es una palabra que fluye de la tundra.

Significa

Ven aquí mi dama de vida pesarosa yo

soy Paivarinta el de Finlandia pero

si fuera otro nada cambiaría porque

lo único que importa es este himno h

echicero que descubre una aurora bor

eal invenciblemente en tus ojos

P.66.

ríndete ya y perderás menos tiempo y

más inocencias levanta tu falda roja

añil negra o de marisma y yo pondré

lapislázuli en tus ojos atildados yo

no te quiero pero tampoco te odio y

el cielo te parecerá una catacumba c

uando te vayas de mí

P.67.

yo soy Paivarinta hijo de labriegos ru

bios que molían el trigo con las muela

s de los bandoleros allanados por la t

undra pero si fuera un marqués impoten

te y mirador de pelo canoso como un pe

lícano o un reno indecente que estuvie

ra pisoteando nueces y líquenes tú tam

bién me besarías en la mirada o en las

pezuñas

P.68.

seas quien seas mi dama mi arenque carita

tivo o mi alce hembra no te resistirás y

prontísimo te embridaré y te unciré al hi

mno seas quien seas yo soy por ejemplo un

emigrante finlandés llamado Paivarinta un

patán bermejo tan reservado como el loro

inmolado al himno por mí

P.69.

no sé si obtengo algo de ti y de las otra

s cuando tajantemente os pastoreo dama ar

omática soy un paivarinta casto y lascivo

al tiempo como el hojaldre y huelo a seme

ntal y a trineo ven aquí mi dama momentán

ea para que yo pueda anillarte hágase la

voluntad hágase la voluntad del himno en

mi presencia.

P.70.

Dra

es una palabra que mira y remira.

Quiere decir

Un dedo de cristal

persigue aviones

por un aire muy lento.

Esa persecución

inútil

entre huesos deshilachados

describe

nítidamente

Paivarinta.

P.71.

El primer sol

deshollina el cielo

y mira

a Paivarinta sin verlo.

…

P.72.

PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA (Madrid, 1955-1993), poeta y más tarde también pintor, se dedicó a la escritura entre 1974 y 1986. El grueso de su obra poética se ha publicado en Poemas encadenados, 1977-1987 (Seix Barral, 2003), título que hace referencia a que recoge sus seis libros formados por poemas que se encadenan argumentalmente, de tal modo que constituyen una narración: La canción de Van Horne (1977), El hidroavión de K., (1978), La risa de Dios, (1978), Maquillaje. Letanía de pómulos y pánicos (1979), La voz de Mallick (1981), y DRA (1986). Poemas encadenados, 1977-1987 se completa con todos los poemas sueltos que escribió en esas fechas, algunos de los cuales habían aparecido en diversas revistas y antologías. Posteriores a 1986 son la mayoría de sus dibujos, algunos acompañados por textos, tiernos o irónicos, duros o humorísticos, como los que dan cuerpo a La vida puede ser una lata (1988; Árdora Ediciones, 1994) o a los Cuadernos Amarillo, Rojo, Verde y Azul (1998; Árdora Ediciones, 1998). Verdades a medias (Espasa, 1999) es una antología de sus textos en prosa.