Joan Piqué Rovira

DOS VIDAS

A Montse

I
MARC

1

Wilmington, Ohio

24 de agosto de 2004

Marc Serra se detuvo para contemplar el imponente rascacielos acristalado de la sede central de la empresa norteamericana de comunicaciones Morgan Telec. A sus treinta y seis años, este licenciado en Ingeniería de Telecomunicaciones nacido en Barcelona estaba a punto de cerrar el acuerdo más importante de su vida. Más exactamente: el acuerdo de su vida.

En pocos minutos se encontraba en el amplio despacho enmoquetado de la décima planta. Frente a él, nada menos que Peter Douglas, el hijo del dueño de la empresa. Pero el poder de ese hombre atlético y con aire juvenil que había bajado a recibirlo al vestíbulo —deferencia que solo merece una importante visita— y que le señalaba una butaca de piel frente a su escritorio de roble no le impresionaba. Marc y Peter se conocían desde hacía demasiado tiempo. Desde la época de estudiantes en la Universidad de Pensilvania, cuando ambos cursaban los últimos años de carrera. Eran viejos amigos de juventud.

—Bienvenido a tu casa, Marc. Estoy encantado de volver a verte. Tengo muy buenas noticias para ti, pero todo a su tiempo.

Viéndolo allí, moviéndose en su sillón giratorio, a Marc le parecía mentira que ese joven de cuidado aspecto tuviera la misma edad que él. Sin duda Peter lo había tenido todo muy fácil en su vida. Todo le había sido dado, incluso su cargo actual. Desde que su padre, por motivos de edad y de salud, decidió retirarse de la primera línea ejecutiva hacía apenas unos meses, Peter era el máximo responsable de la empresa.

Marc había visto algunas veces al viejo Mike Douglas y tenía un excelente recuerdo y un gran respeto por aquel hombre robusto y campechano, firme y amable, que a finales de los años setenta fundó y levantó con gran esfuerzo Morgan Telec, una de las primeras empresas en servicios telemáticos de los Estados Unidos, hasta la aparición en los noventa de American On-line. Y fue esto lo que obligó a Mike a cambiar de estrategia y a dedicarse a la fabricación de pequeños aparatos para la industria de las telecomunicaciones. Sus clientes eran, sobre todo, los grandes fabricantes japoneses. Así consiguió su propio mercado, que se incrementó años más tarde con el auge en las ventas de móviles. Pero había pasado mucho tiempo desde entonces y ahora las riendas las llevaba su hijo.

—¿Qué tal el vuelo? —preguntó Peter sin perder su semblante amable y sonriente, aunque a Marc le parecía advertir una dosis de nerviosismo en sus movimientos. Recordaba muy bien sus manos finas, cuidadas, que ahora se movían inquietas.

—Bien, muy bien. He hecho escala en Nueva York y, salvo el exhaustivo control de los americanos, el resto ha ido todo perfecto.

—¿Y Montse y tus pequeños?

—Montse está en su plenitud, sigue con su tienda de informática y le va bastante bien. Gerard ya tiene diez años y creo que será un buen deportista, y la pequeña Miriam es encantadora. Acaba de cumplir cuatro años y es la viva imagen de su madre. ¿Y cómo está tu familia?

A Marc le pareció advertir que su sonrisa complacida escondía cierta amargura.

—Los niños bien. Paul ya tiene doce años y Tony siete. Pero con mi esposa, Anne Marie, las cosas no van demasiado bien. Ya te contaré... —Peter se acomodó en su asiento—. Y el hotel ¿bien? Aunque todavía no entiendo que no hayas querido quedarte en casa.

—Me hubiera gustado, pero no quiero ocasionaros ninguna molestia. Y el hotel está muy bien.

—¡De ninguna manera hubiera sido una molestia! —exclamó Peter, y a Marc le pareció que no era del todo sincero, pese a su entusiasmo y su familiaridad—. Ahora vayamos al tema importante —prosiguió Peter—. La agenda del día es la siguiente: primero iremos a saludar al jefe, mi padre, y luego te enseñaré todo esto. Por la noche podremos hablar más relajadamente en la cena que hemos preparado en casa, una auténtica barbacoa americana.

—Me parece muy bien. Tengo muchas ganas de conocer a tu esposa. La última vez que estuve por aquí no la pude ver. Si no recuerdo mal, Anne Marie había ido a visitar a su madre.

—Seguramente —comentó Peter, aunque pensó que debía de ser una excusa y lo más probable es que estuviera ebria como de costumbre.

De camino al despacho de Mike Douglas, Marc pudo apreciar las enormes dimensiones del edificio de Morgan Telec. No se había escatimado ni un dólar en la reforma que hicieron a finales de los noventa en el punto más álgido de la empresa. Se preguntaba cuánto habrían invertido y pensaba en lo bien que les iría hoy ese capital, porque al parecer los negocios no funcionaban muy bien. Antes de emprender el viaje a Estados Unidos, Marc había solicitado un informe completo de la empresa, y realmente los números no eran buenos. Dentro del sector corrían rumores de que Morgan Telec no podría aguantar mucho más. Solo era cuestión de tiempo. Sin embargo, confiaba en Peter y esto era más importante que unos números en un frío informe.

Tenía motivos para confiar en él. Para Marc, los dos últimos años de la carrera de Ingeniería de Telecomunicaciones en la Universidad de Pensilvania fueron muy duros, sobre todo al principio. Hasta que conoció a Peter, que era un joven muy popular en el campus. Gracias a la fortuna y a las influencias de su padre todas las puertas se le abrían con facilidad. Además, Peter gozaba de gran éxito con las chicas y le encantaba ser el centro de atención. Pero ese éxito no se extendía a sus estudios.

Marc lo descubrió en un examen parcial. Faltaba media hora para su finalización y Peter no había escrito ni una sola línea. Marc se sentaba junto a él y su expresión cabizbaja le advirtió que tenía problemas. Sin dudar un instante decidió ayudarlo: fingió que ordenaba los papeles y deslizó las hojas de su examen bocarriba en la mesa, dejando a la vista las respuestas.

Como gesto de agradecimiento, días después fue invitado por Peter a una de sus fiestas privadas. Una gran fiesta en la que había de todo; y «todo» quería decir una infinita variedad de alcoholes de excelente calidad, drogas más o menos duras y, especialmente, mujeres; muchas mujeres. Marc nunca había visto tal desfile de chicas hermosas y desenfadadas. Estaba deslumbrado y, en su deseo de agradar, se dejó llevar y bebió más de la cuenta. Todo lo que recordaría era que al final de la fiesta se había despertado junto a una muchacha imponente. Era Rosanne, una de las tantas exnovias de Peter.

Seis semanas después, Rosanne le comunicó que estaba embarazada. A Marc se le vino el mundo encima. No tenía amigos de confianza en Estados Unidos y la única persona a la que podía pedir ayuda era Peter. Y, en efecto, Peter se ocupó de todo y una semana más tarde el problema había desaparecido. Marc estaría siempre en deuda con ese hombre joven y decidido que ahora lo conducía por un laberinto de pasillos hasta una sala de reuniones.

—Papá, aquí está Marc.

Pese a su edad, Mike Douglas seguía siendo un hombre de apariencia fuerte, aunque se hubiese demorado más de la cuenta al ponerse de pie y rodear la mesa para acercarse. Elegante y de ojos sagaces, su apretón de manos fue cálido y firme, muy diferente al de su hijo. Y su voz, Marc aún la recordaba, seguía manteniendo el tono profundo, algo ronco, tal vez ahora un poco más.

—Marc, en nuestra casa eres muy querido y todo el mundo sabe que, si no fuera por ti, Peter todavía estaría en Filadelfia... estudiando.

—Por favor, papá, ya hablaremos por la noche de estos temas. Ahora debemos centrarnos en cosas más serias y muy importantes para todos.

El hombre asintió y regresó a su sitio, en la cabecera. Peter se acomodó frente a Marc, miró la documentación que había dejado encima de la mesa y reanudó la conversación:

—Marc, tu proyecto es excelente y sobre todo muy innovador. Estamos convencidos de que en el mundo de las telecomunicaciones habrá un antes y un después de tu idea. Tú propuesta MM de cobertura permanente con satélite propio es revolucionaria y supondrá una bomba en el sector. Por ello estamos dispuestos a invertir todo lo que sea necesario. —Tras una breve pausa, en la que Peter observó detenidamente la expresión de Marc, que no cabía en sí de alegría, Peter continuó—: Nos gustaría hacerte una primera oferta, pero estamos abiertos a todo. Hemos valorado distintas opciones y te proponemos que Morgan Telec se quede en exclusiva el proyecto y a cambio te ofrecemos una participación del diez por ciento en la empresa y aparte una comisión del diez por ciento de todas las ventas que lleven incorporado tu proyecto.

Marc asintió y frunció el entrecejo, mientras intentaba reflexionar antes de dar su respuesta. El tiempo transcurría y no abría la boca para desespero de un Peter que estaba ansioso por conocer la reacción de Marc.

—Me hace muy feliz escuchar tus palabras y valoro mucho vuestra oferta. —Hizo una nueva pausa que incrementó la ansiedad de Peter al máximo y al fin se atrevió a continuar—: Pero debo deciros que mi idea inicial era la de ir al cincuenta por ciento en este negocio y vuestra propuesta difiere un poco, por no decir bastante, de lo que yo esperaba.

Entonces fue el padre de Peter quien tomó el mando como tantas veces había hecho en el pasado.

—Creo que Marc tiene parte de razón y que merece mucho más en este negocio. Estoy convencido de que Peter estará de acuerdo. Podemos aceptar repartir los beneficios netos al cincuenta por ciento. Indudablemente, también mantendremos el diez por ciento de participación en Morgan Telec.

—Es mucho, papá —Marc advirtió un fondo de irritación en la forma en que Peter se dirigía a su padre, sin mirarlo—, pero realmente el proyecto nos interesa y creo firmemente en él. Si estás de acuerdo con la oferta de mi padre, podemos firmar mañana mismo el acuerdo.

Marc no pudo reprimir su alegría. Era exactamente lo que había querido escuchar:

—¡Hay que celebrarlo! Aunque sean las once de la mañana.

—Mañana tendremos los contratos listos —respondió Peter. Y poco después estaban brindando por el éxito del proyecto MM.

* * *

A las cinco de la tarde, en punto, Peter recogió a Marc en su hotel para llevarlo al rancho de su padre en Ashville, a unos veinticinco kilómetros del centro de Columbus. Marc apenas había tenido tiempo de conocer esta gran ciudad, en el estado de los grandes lagos, tan distinta de Nueva York. Durante el recorrido, se dedicaron a rememorar anécdotas e historias de su época de estudiantes. Había sido, finalmente, una buena época; así lo pensaba Marc mientras Peter le recordaba nombres de compañeros que había olvidado o algunas aventuras de juventud. Marc agradeció que Peter omitiera —sin duda de forma deliberada— el episodio con Rosanne. Y en algún momento, con naturalidad, surgió el tema de su esposa Anne Marie con la bebida. «Es algo que arrastra desde muy lejos, pero creo que ahora está en buenas manos.»

Dejaron atrás una carretera principal, para avanzar por un camino que se abría paso entre un paisaje verde interminable. Al final, se veía el rancho de los Douglas. Era espectacular, presidido por un edificio de estilo rústico con amplios porches y terrazas, y rodeado de extensos prados verdes, posiblemente un campo de golf. «Los americanos saben vivir a lo grande —pensó Marc, viendo el ajetreo del numeroso personal uniformado—. Y eso que la empresa no va demasiado bien, aunque aquí parece que no hay ningún tipo de recorte.» No pudo evitar que le viniese a la memoria la serie de televisión Dallas, en la que J. R., cuando tenía problemas económicos, obligaba a su mujer Sue Ellen a gastar más dinero que nunca en las tiendas de la ciudad para así demostrar a todo el mundo lo contrario.

Los padres de Peter eran buenos anfitriones, y allí reunidos junto a la barbacoa llena de manjares, a Marc le pareció que estaba ante una familia feliz. Mary, la madre de Peter, seguía siendo encantadora y, pese a los años, mantenía su delicada belleza. También estaba Ron, el hermano de Peter, director de la fábrica de Morgan Telec, que acababa de llegar de Toronto. Era joven, bien parecido, con algo de esa misma elegante delgadez de Peter, pero se le veía tímido y muy reservado. El opuesto de su hermano.

Entonces al fondo, desde el porche, apareció quien debía de ser la esposa de Peter, acercándose lentamente. Cuando aquella mujer de cabello corto y teñido de negro, vestida con un impecable conjunto de hilo beis, le extendió la mano, Marc se sorprendió y sintió una extraña turbación. Aunque eran presentados por vez primera, ese rostro tan blanco, que al sonreírle mostraba unas arrugas en las comisuras que le daban un rictus de amargura, no le era desconocido. Ahora era Anne Marie, pero él la recordaba como Anne, una chica delgada y con aquella misma melena, que era íntima amiga de Rosanne. Sí, siempre iban juntas a todas partes.

Pero ambos callaron y Marc se centró en saludar a sus dos hijos: el mayor, Paul, un chico muy serio, era quien más se parecía a su padre, y Tony, el pequeño, alegre y divertido, no se parecía en nada a su hermano.

La cena transcurrió con amabilidad. Todo estaba exquisito, y la señora Douglas, con su simpatía natural, se ocupó de que todos los invitados disfrutaran y se sintieran cómodos. Gracias a ella —que además trataba con especial cuidado a su esposo, vigilando cualquier posible exceso— la parquedad de Anne Marie y el aire taciturno de su hijo Paul no lograban empañar la velada. Incluso Anne Marie acabó conversando con Marc, intentando ser amable. Y a Marc no le pasó desapercibido su esfuerzo por controlarse frente a la copa de vino.

Una velada encantadora coronada, a la mañana siguiente, por la firma del acuerdo en Morgan Telec. Sentado en la butaca de piel del despacho, Marc se entretuvo largamente, leyendo y releyendo con atención, punto por punto, el contrato, y al fin levantó la cabeza y se encontró con la mirada de Peter. La suya era una sonrisa complacida, algo más que una sonrisa de negocios. Se trataba de una cuestión de amistad, una vieja amistad. Marc solo tenía que firmar.

Pero algo lo detenía: sabía que no estaba actuando bien. No una, sino muchas veces, antes de emprender este viaje, su viejo amigo y abogado Jordi Torres le había advertido: «Por favor, Marc, recuerda, no firmes nada antes de que yo lo haya visto». Y Marc así se lo había prometido. «Te conozco —le había dicho Jordi—, por más entusiasmado que estés, por mejor que lo veas, tráeme aquí la propuesta para que pueda revisarla.»

Peter lo miraba, expectante.

—¿Quién iba a decir, hace diez años, que hoy estaríamos en esta situación?

—Realmente nadie, Peter. Pero estoy muy contento y orgulloso de mí mismo. —A continuación, estampó su firma en el contrato—. Tengo tantas ganas de ver las caras de sorpresa de mi mujer y de mi padre que no voy a esperar al vuelo del domingo. Me iré hoy mismo sin avisar a nadie. Ya he cambiado los billetes y salgo esta noche con escala en Nueva York. Mañana a esta misma hora estaré frente a mi esposa y se lo explicaré todo. Aún no sabe nada del acuerdo.

Peter meneó la cabeza, todavía sonriente.

—Eres increíble, Marc, siempre lo has sido. ¿Realmente no has dicho nada a nadie del contrato?

—No, a nadie. Ni siquiera a mi abogado.

Se despidieron con un apretón de manos, y quedaron en volver a verse en cuatro semanas para iniciar el proyecto.

2

Centro penitenciario de alta seguridad de Fairton

Nueva Jersey

25 de agosto de 2004

19.00 horas

—Señor alcaide, acaban de llegar los agentes federales Smith y Roy para el traslado del recluso Sedorf.

—Ahora mismo voy —contestó el alcaide por el interfono mientras se ponía de pie.

El alcaide Robertson era un hombre paciente y curtido por el duro trabajo penitenciario, y ahora se preparaba para un momento que le producía enorme satisfacción. Llevaba tiempo esperando que se llevaran de una buena vez al preso Sedorf. Al fin vería cumplido su deseo.

Paul Sedorf llevaba dos años recluido en Fairton bajo la acusación de asesinato. Pero, además, estaba reclamado por el estado de Florida a causa de la violación y asesinato de una niña de once años, en el 2001. Aquel caso —la niña salía aquella tarde de casa de una amiga, en un barrio de Miami— había sido ampliamente difundido por la prensa, a la que se habían filtrado una serie de detalles que revelaban la extrema crueldad de aquel monstruo. Y en Florida —y eso era lo importante— existía la pena capital.

—Buenos días —saludó el alcaide, saliendo al encuentro de aquellos dos hombres que lo esperaban de pie ante su despacho.

—Buenos días, señor alcaide. Soy el agente John Smith y este es mi compañero Alan Roy. —El alcaide observó que, pese al aplomo y la seguridad con que ambos se presentaban, eran muy jóvenes—. Venimos a recoger al recluso Sedorf para su traslado al centro penitenciario Coleman, en Florida. Aquí tiene la autorización.

Pero el alcaide no era un hombre dado a formalidades:

—Ya era hora de que viniesen a buscar a este hijo de puta —exclamó mientras examinaba el papel que el agente John le había entregado. De repente, levantó la vista y los miró con expresión muy poco amable.

—¿Pero cómo es posible que el traslado sea en vuelo regular?

—Son órdenes, pero supongo que es debido al recorte presupuestario —le contestó el otro joven.

Se hizo un silencio, hasta que, con gesto despectivo, el alcaide les devolvió el papel.

—Allá el responsable de esto, pero es incomprensible. Solo les diré una cosa: Sedorf es un ser despreciable, y muy peligroso. Tengan mucho cuidado con él.

Y en ese preciso instante se abrió una puerta lateral, blindada, por la que apareció un hombre alto, de complexión fuerte, esposado y custodiado por dos funcionarios. Paul Sedorf debía de tener poco más de cuarenta años, y en ese momento miraba al alcaide con una mueca sarcástica, grosera. Evidentemente, lo desafiaba.

El alcaide no se inmutó:

—Escucha, Sedorf —ahora su timbre de voz era más alto, como si a un ser de esas características solo se le pudiera hablar a gritos, como a una mala bestia—: Deseo de todo corazón que en Florida te condenen a la pena capital, y que sufras como nadie cuando te apliquen la inyección letal. Pagaría dinero para verlo en directo.

Sedorf parecía aún más complacido:

—Señor alcaide, no se irrite, que ya tiene una edad. Además puede sufrir un ataque al corazón y sería una lástima.

Fue suficiente. El alcaide señaló al recluso y, sin mirarlo, ordenó:

—¡Lleváoslo de mi vista, no quiero volver a verlo en mi vida!

Pero cuando estaba a punto de entrar en su despacho, todavía tuvo que oír algo más:

—Eso no se puede asegurar nunca, señor alcaide. Intuyo que nos volveremos a encontrar. Y puede estar seguro de que cuando me vea tendrá un infarto y luego me follaré a su esposa. Por fin sabrá lo que es un hombre de verdad.

Los agentes Smith y Roy tuvieron que interponerse entre el recluso y el alcaide, que había empezado a soltar una serie de insultos, mientras Sedorf no paraba de reírse. Y al fin los guardias de la cárcel se llevaron al preso a una sala contigua.

—Ya no tiene que preocuparse, alcaide —Smith intentaba calmarlo—, ahora el problema es nuestro.

Entonces, y antes de retirarse, el alcaide los alertó de nuevo:

—Escuchen: no pierdan de vista a ese hijo de puta. Ni por un instante.

* * *

Aeropuerto John Fitzgerald Kennedy

25 de agosto de 2004

21.00 horas

Hacía más de una hora que había llegado de Columbus, y todavía le faltaba una hora para embarcar en el vuelo a Barcelona. A Marc Serra, excitado y feliz, ese tiempo de espera se le hacía una eternidad. Había estado a punto de llamar a su esposa, Montse, a Barcelona, para adelantarle las excelentes noticias, pero al fin había conseguido contenerse. Quería darle una sorpresa.

Para calmar su excitación, se había encerrado en uno de los lavabos del aeropuerto para fumarse un cigarrillo. Se avergonzaba por ello, pero la verdad era que lo necesitaba. Y allí, escondido en uno de esos tantos cubículos grises y fríos, se prometía que, una vez que el proyecto estuviese en marcha, lo iba a dejar.

De pronto oyó la puerta, y pasos de, por lo menos, dos personas. Instintivamente, como un niño pillado in fraganti, arrojó el cigarrillo al váter.

—Roy —dijo una voz masculina—, aquí no hay nadie. Dejemos que entre, pero rápido. Que no pierda el tiempo.

—Agente, por favor —esta otra voz sonaba ahogada y lastimera—, mi estómago no puede más.

—De acuerdo, Sedorf. Un momento. —Y la misma voz masculina, ahora en un tono más bajo, continuó—: Yo me quedo fuera para que no entre nadie. Pero ten mucho cuidado, Roy. —Y luego Marc oyó cómo el hombre se alejaba y cerraba la puerta.

Seguía inmóvil, maldiciendo en silencio su estupidez, pero entonces unos ruidos extraños, como un forcejeo de cadenas, hicieron que por fin se atreviese a entreabrir la puerta lo suficiente como para ver algo aterrador:

Un hombre, alto y corpulento, se soltaba con un violento ademán de las esposas de las que un joven agente de policía le acababa de liberar. En tan solo un instante, con la cadena de esas mismas esposas rodeaba el cuello del agente y, entre desesperados forcejeos, lo oprimía sin piedad alguna hasta ahogarlo.

Marc tan solo había atinado a cerrar la puerta, intentando protegerse, pero era demasiado tarde. Cuando depositaba el cuerpo del policía en el suelo, el asesino había reparado en él y había atajado la puerta con el pie. Ahora lo observaba detenidamente.

Marc estaba paralizado por completo, ni siquiera respiraba. Pero el asesino, en lugar de abalanzarse sobre él, le habló en voz muy baja:

—Quítate toda la ropa.

De pronto, desde fuera, les llegó la voz del otro agente, que preguntaba si todo iba bien. El asesino no perdió la calma. Se colocó detrás de la puerta y, cuando el otro la abrió, se lanzó sobre él con pasmosa velocidad, introduciéndolo en el interior e, inmediatamente, y con las mismas cadenas de las esposas, le apretó el cuello hasta que dejó de forcejear y cayó al suelo, donde se aseguró, con asombrosa frialdad, de que no volviese a respirar nunca más.

A continuación, se volvió a Marc:

—Te he dicho que te quites la ropa.

Con un temblor que le atravesaba todo el cuerpo, Marc obedeció y se quedó en calzoncillos.

—No te preocupes, a ti no te voy a matar. Ellos se lo merecían —le dijo. Y acto seguido le golpeó fuertemente la cabeza con una de las porras de los agentes. Marc cayó allí mismo, desplomado.

Sedorf no perdió el tiempo. Primero, colocó los cuerpos de los dos agentes en el mismo compartimento en que yacía el cuerpo inconsciente de Marc. A continuación se desvistió y se volvió a vestir con rapidez. No se había equivocado: la ropa de Marc le apretaba un poco, pero ahora podría pasar desapercibido. Se hizo también con el maletín de Marc y metió allí dentro sus ropas de presidiario. Luego empezó a hurgar en los bolsillos de su nueva americana hasta descubrir, para su satisfacción, una tarjeta de embarque.

Era una hora tranquila en el aeropuerto. Sedorf se dirigió con aplomo hacia la puerta de embarque del vuelo IB 4256 con destino Barcelona. En un momento de su recorrido se detuvo para comprobar el pasaporte de Marc, especialmente la foto. Sí, podría pasar sin problemas el control de entrada al avión, se dijo. Más difícil hubiera sido superar el control de aduanas.

Treinta minutos después, un empleado de limpieza descubría atónito los tres cuerpos en el lavabo. Y mientras la Policía y los servicios de emergencia comprobaban que dos de ellos ya eran cadáver, Paul Sedorf embarcaba con una tranquilidad pasmosa en el vuelo a Barcelona.

«Un gran día —se dijo Sedorf, sentado en un asiento preferente—, lástima que ya no podré visitar a la mujer del alcaide.»

En el mismo instante en que el avión despegaba del aeropuerto Kennedy, un joven desconocido, inconsciente, en ropa interior y sin documentación, era conducido urgentemente al hospital Woodmere, cercano al aeropuerto.

3

Rancho de la familia Douglas

26 de agosto de 2004

07.30 horas

Peter estaba afeitándose con la televisión encendida, escuchando las noticias. De repente, se quedó helado. El presentador hablaba de la desaparición de un avión que hacía el trayecto de Nueva York a Barcelona. Se temía que el avión se hubiera precipitado en el mar y, en caso de confirmarse la noticia, las posibilidades de encontrar supervivientes eran prácticamente nulas.

Apagó la máquina de afeitar. Se dirigió hacia su ordenador portátil y entró en la página web del aeropuerto de Nueva York para comprobar los vuelos a Barcelona. Solamente había uno. «Es el vuelo de Marc, no hay otro», se dijo. Aun así, llamó al hotel en donde se había hospedado para confirmar que, en efecto, Marc había salido a la hora prevista. Como último recurso, hizo una llamada al móvil de su amigo. Estaba desconectado. No había duda, Marc iba en ese avión. Inmediatamente hizo otra llamada:

—Papá, ¿estás viendo las noticias?

La voz de Mike Douglas sonaba adormilada:

—¿Qué noticias? Estoy en la cama todavía. Te recuerdo que tengo setenta y dos años y que estoy medio retirado —contestó sorprendido. Y luego añadió, con retintín—: A mi pesar.

—Creo que el vuelo de Marc a Barcelona se ha estrellado. Ha desaparecido del radar hace más de seis horas y no se sabe nada más.

Ahora la voz de Mike Douglas sonaba mucho más nítida:

—¿Estás seguro? ¿Has comprobado la lista de pasajeros del vuelo?

—No, lo haré al llegar al despacho. Pero escucha: solamente hay un vuelo de Nueva York a Barcelona y en su hotel me han confirmado que le cambiaron el vuelo del domingo por este otro.

—Tenemos que esperar a que la noticia sea confirmada. De momento no podemos hacer nada. —A Mike Douglas se le notaba realmente abatido.

—Hay algo más, papá.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que nadie, excepto yo, sabía que Marc había cambiado el vuelo y regresaba en ese avión. Quería dar una sorpresa a su mujer y explicarle el acuerdo en persona.

—No puede ser. —Ahora su voz era casi un gemido. Hizo una pausa y luego continuó—: Veámonos en la oficina, a ver qué hacemos. Si se confirma el accidente, no tendrás más remedio que llamar a su esposa y darle la noticia.

—¿Y cómo demonios le puedo decir esto por teléfono? —gritó Peter irritado, y colgó violentamente.

* * *

Hospital Woodmere

Sala de urgencias

08.00 horas

La enfermera Rose llevaba un rato contemplando el cuerpo tendido en la camilla.

—Buenos días, doctor —saludó, volviendo a la realidad y dirigiéndose al médico que acababa de entrar en la habitación.

—¿Qué tenemos aquí? —preguntó el doctor Markus, mientras observaba el cuerpo inmóvil de Marc.

—Pues la verdad es que no le puedo decir mucho. Lo han traído esta noche del aeropuerto con una fuerte contusión en la parte occipital y le hemos hecho todas las pruebas pertinentes. No reacciona a ningún estímulo.

—Vamos a ver. —El médico se acercó a la camilla y rebuscó en su bolsillo hasta extraer una linterna. A continuación se inclinó hacia Marc, con la intención de levantarle un párpado y examinarle el globo ocular.

—Hay algo más, doctor, algo muy extraño. Ha llegado en ropa interior y sin ningún tipo de documentación. No tenemos ni idea de quién puede ser, ni de a quién tenemos que informar.

El doctor Markus, un hombre canoso y de talante reflexivo, se volvió a la enfermera con interés. Luego volvió a mirar a su paciente.

—Debe de ser el hombre herido en el incidente del aeropuerto Kennedy de esta noche. Lo he escuchado en la radio de camino al hospital. Parece ser que un preso ha matado a dos agentes de policía y se ha fugado vestido con la ropa de un desconocido que han hallado gravemente herido en el baño. Tal vez sea este el desconocido al que se refieren.

—¡Vaya día, doctor! Entre esto y el accidente del vuelo a Barcelona...

—El día no ha empezado bien —matizó el médico, mientras seguía examinando al paciente—, pero espero que los Knicks me lo arreglen esta noche. He apostado por ellos.

—¡Cómo puede pensar en apuestas ante estas desgracias!

—Querida Rose —el médico rodeaba la camilla para acercarse a Marc desde el otro lado—, cada día vemos muchas desgracias en nuestro trabajo. Parece mentira que a estas alturas y con tu experiencia no te hayas dado cuenta de que comentar las apuestas es una válvula de escape para tirar adelante. Por cierto, estás preciosa. —Era cierto, Rose tenía un rostro perfecto, suave y a la vez decidido, de ojos claros y sagaces, felinos. Y su larga melena castaña enmarcaba un óvalo perfecto—. Si no fuera porque estoy casado y porque puedo ser tu abuelo...

El comentario tomó desprevenida a Rose y le provocó una tímida sonrisa.

—¿Cómo es posible que no encuentre un hombre como usted... con cuarenta años menos?

—Otro día seguiremos con esta interesante conversación y me explicarás por qué no has encontrado al hombre de tus sueños.

—Soy muy exigente y he puesto el listón muy alto —respondió una coqueta Rose.

—Pues creo que ya lo deberías ir bajando un poco —concluyó el doctor Markus con una sonrisa franca.

—Es usted muy gracioso, doctor, pero aún soy muy joven y tengo tiempo.

—Las conversaciones frívolas se han acabado, lamentablemente. —El médico había terminado de examinar a Marc y se encaminaba a la salida. No podía perder más tiempo, aunque le hubiera gustado continuar hablando con esa muchacha inteligente y atractiva. Era su enfermera favorita.

—A trabajar. Si en el transcurso del día no hay ninguna novedad ni reacción a los estímulos, habrá que preparar el traslado de este paciente a un centro adecuado. Aquí no podemos hacer mucho más por él.

Rose volvió a quedarse sola con su misterioso paciente. Y por muy profesional que fuese, no podía evitar preguntarse quién podía ser aquel hombre tan guapo. Aunque le avergonzara reconocerlo, indudablemente lo encontraba atractivo, muy atractivo. «Mira que tengo mala suerte —se dijo, con ironía—, tengo aquí delante al hombre de mis sueños, totalmente desnudo, y no puedo hacer nada.»

Entonces reparó en la alianza que él llevaba en el dedo anular de la mano izquierda. Se acercó y, cuidadosamente, se la extrajo. En su interior descubrió que había algo grabado: una fecha, 25.10.1992, y un nombre. «Montse —pensó—, qué nombre más curioso.»

—¡Rose! ¡Rose! —La voz, que le gritaba desde el pasillo la sacudió de sus pensamientos—. ¡Corre! Acaba de llegar un herido de bala.

Sin pensar en lo que hacía, Rose se guardó la alianza en el bolsillo de la bata y salió de la habitación inmediatamente.

* * *

Morgan Telec

Despacho de Peter Douglas

09.00 horas

Mike Douglas andaba nervioso de un lado a otro del despacho. Pese a su edad, seguía siendo un hombre fuerte. Pero también un hombre agobiado, como si cargara un peso en sus espaldas.

Su hijo Peter, sentado detrás de su escritorio con la lista de pasajeros del avión —en donde, por supuesto, figuraba Marc Serra—, lo seguía con la mirada.

Al fin, respirando hondo, armándose de paciencia, volvió a hablarle:

—Entiéndelo, papá. No volveremos a tener una ocasión como esta.

Mike Douglas no parecía oírlo. Ahora estaba de pie, ante el ventanal, con las manos en la espalda. Peter siguió hablándole:

—Tenemos ante nosotros el contrato más importante de nuestra vida. Y resulta que de este contrato solamente hay una copia que está en nuestro poder. Y lo más importante de todo es que de su existencia solamente tenemos conocimiento nosotros y nuestro abogado.

El hombre meneó la cabeza, con la mirada perdida y la expresión reflexiva.

—¿Cómo puedes pensar en esto, ahora? —respondió al fin, amargamente.

—Yo no he hecho caer el avión, pero puede ser nuestra gran oportunidad para reflotar la compañía —insistió Peter.

Su padre se volvió:

—Me das pena y siento vergüenza de ti. Estos no son los valores que he intentado enseñarte.

—Tú dedícate al golf y a los caballos. Esto ya es cosa mía.

—Yo sigo siendo el presidente de la empresa y tomaré las decisiones que crea oportunas —replicó con voz temblorosa.

Pero en lugar de sentirse intimidado, su hijo le dedicó una sonrisa pedante.

—Te equivocas, papá, el consejero delegado soy yo. Tú ya no tienes poder para revocar mis decisiones. —Hizo una pausa, y luego añadió, con evidente cinismo—: Si insistes, me veré obligado a tener una conversación muy interesante con mamá, para explicarle algunas cosas.

Mike Douglas cerró los ojos. Cuando volvió a mirar a su hijo, fue como si la sola visión de ese hombre detrás del escritorio —que había sido el suyo durante tantos años de su vida— le produjera un profundo desprecio. No tenía más fuerzas para seguir discutiendo:

—Realmente eres una mala persona y acabarás en el infierno. Espero no verlo.

Peter no pareció inmutarse. Se incorporó en su sillón y buscó el teléfono:

—Se acabó la conversación, ahora tengo que hacer una llamada a Barcelona.

Esperó, con el auricular en la mano, a que su padre abandonase el despacho, y entonces pidió a su secretaria que le comunicase con Barcelona. Su voz, su actitud, cambió notablemente cuando empezó a hablar por teléfono.

—Soy Peter Douglas —dijo, después de haber preguntado por Montse. Intentaba que su voz sonase seria, grave, dolida. Y al parecer lo había conseguido, porque del otro lado de la línea la voz de la esposa de Marc sonaba intranquila.

—¿Qué pasa? ¿Es Marc? ¿Ha ocurrido algo?

—No sé cómo decirte esto. Marc... quería darte una sorpresa y adelantó su regreso a Barcelona. Cogió el vuelo de ayer noche.

Un silencio sepulcral invadió la línea y, a continuación, Peter escuchó un sonido abrupto, como si el auricular se hubiese caído al suelo y luego empezó a sonar un pitido.

La conversación había terminado, y Peter volvió a lo más importante: cómo debería manejarse en los próximos días para llevar a cabo su plan, que, por otra parte, parecía infalible. Sí, no podía fallar.

Hasta que vio la figura de su padre en la puerta de su despacho.

—Espero que al menos tengas la decencia de ir a Barcelona a dar el pésame en persona a la familia de Marc y a informarlos del acuerdo.

—Ya soy mayorcito y sé lo que tengo que hacer —respondió irritado—. Claro que voy a ir al funeral de Marc, sobre todo porque tengo que averiguar si Montse sabía algo del proyecto MM.

Su padre bajó la vista y no fue capaz de decir nada más. Salió del despacho de Peter con la mirada perdida.

Peter cogió el móvil.

—Andy, ven enseguida a mi despacho.

En menos de dos minutos Andy estaba frente a Peter.

Andy McLean era un tipo muy peculiar. Aunque era la mano derecha de Peter en algunos temas, no respondía en absoluto al talante del ejecutivo. Con su larga melena rubia y sus trajes modernos, más bien parecía un manager de un grupo de rock. Sus ojos celestes, siempre un poco enrojecidos, como si anduviese colocado, no lo desmentían.

Pero lo que pocos, muy pocos sabían —ni siquiera él mismo— era su relación carnal con la familia Douglas. Tan solo Peter sabía que Andy era hijo bastardo de Mike Douglas.

Y todo habría permanecido en el mayor de los secretos, de no haber sido porque en algún momento, cuando Peter había empezado a trabajar con su padre, se encontró con una misteriosa anomalía en los números de Mike Douglas. A Peter empezaron a intrigarle una serie de transferencias que se hacían todos los meses desde la empresa, todas a favor de una tal Angelina McLean. Y, tirando del hilo, al fin dio con el gran secreto de su padre: Angelina había sido su amante hacía veinticinco años, y con ella había tenido ese hijo a quien, de mutuo acuerdo, ella le había hecho creer que era hijo de un hombre que la había abandonado cuando estaba embarazada.

Conocer ese secreto representó para Peter el poder absoluto en Morgan Telec. Fue su arma de presión y chantaje. A cambio de su silencio, había conseguido dejar a su padre fuera de juego y desplazar el poder hacia su persona, y, como una vez más se veía, imponer su voluntad. Pero pese a que sabía que eran hermanos, Peter no apreciaba a Andy. Sabía utilizarlo y, eso sí, tratarlo con las dosis de complicidad y simpatía adecuadas:

—Andy, ¿has estado alguna vez en Europa? —le preguntó guiñándole un ojo.

—¿Me tomas el pelo? Sabes perfectamente que no.

—Tengo que ir este fin de semana a Barcelona, a dar el pésame a la mujer de un amigo que iba en el avión que se estrelló ayer.

—¡Qué mala suerte! ¿Era un buen amigo?

—Se puede decir que muy buen amigo; pero ahora todavía lo es más.

La respuesta dejó un poco desorientado a Andy, pero no hizo demasiado caso. Conocía a Peter desde hacía unos años y sabía cómo las gastaba.

—¿Y yo qué tengo que hacer?

—Poca cosa, solamente tienes que hacer desaparecer unos archivos informáticos.

—Entiendo.

—Pediré que nos reserven dos billetes de avión. Si puede ser, volaremos este sábado 28 por la noche. Te lo confirmo más tarde. —Y, con una sonrisa enigmática, concluyó—: Pero ve preparando la maleta.

Peter ya había puesto en marcha su siniestra maquinaria y no podía volver atrás. El resto del día lo dedicó a confirmar con su abogado algunos detalles sobre el contrato. Quería tener la certeza de que el contrato MM no estaba registrado ni patentado en ninguna parte del mundo. Sobre todo en España o en el resto de Europa.

Y, al parecer, la suerte estaba de su parte.

4

Domicilio de la familia Serra

Barcelona

Domingo, 29 de agosto de 2004

Habían transcurrido cuatro días desde el accidente. La comisión de investigación todavía no había elaborado su informe, pero ya se sabía que las condiciones meteorológicas no habían sido las más favorables.

Montse se había refugiado en su domicilio en el barrio de Sarrià con sus dos hijos. Era una muchacha fuerte, y aunque todavía estuviese viviendo el shock de la terrible noticia, conseguía mantenerse entera. Contaba con el soporte de familiares y amigos, así como de un psicólogo enviado por la compañía aérea. Pero a ella no le servía de nada esta ayuda terapéutica. Sabía que su vida y la de sus hijos ya no sería la misma a partir de ese momento. Todo lo que quería era quedarse a solas con sus hijos, y darse tiempo para que la angustia y la incertidumbre en las que estaba inmersa fueran desapareciendo poco a poco. Obsesionada, solo pensaba en que tenía que seguir adelante, pagar la hipoteca y sostener a su familia sin los ingresos de Marc. El dinero de la indemnización de la compañía de seguros por el accidente lo reservaría para el futuro de sus hijos.

—Montse, acaba de llegar Peter de los Estados Unidos. —Jordi Torres, el viejo amigo y abogado de la familia, acababa de entrar en la sala.

—Si no fuera por este tipo —dijo ella, sentada en el sofá ante una taza de té—, Marc no habría cogido nunca ese avión y aún estaría vivo.

—No puedes pensar así. Él no tiene ninguna culpa en el accidente —replicó Jordi con suavidad.

Pero a Montse nunca le había caído bien Peter Douglas. Solamente lo había visto en dos ocasiones, la segunda en Nueva York, en su viaje de bodas. Su solicitud y amabilidad en aquel viaje le parecieron fingidas y llegó a la conclusión de que era un tipo oscuro, que no le despertaba ninguna confianza. Sin embargo, cuando Peter entró en la sala se puso de pie para recibirlo y aceptó su abrazo.

—Lamento mucho lo que ha pasado y me siento un poco culpable.

—Gracias. —Montse se alejó, algo incómoda, y volvió a sentarse sin mirarlo—. Si tengo que ser sincera, yo también te hago un poco responsable de todo.

—Entiendo tu estado de ánimo y no te culpo por ello.

—Te lo agradezco. —Ahora lo tenía sentado en frente de ella, cabizbajo y con las manos sobre las rodillas. Detrás de él, Jordi permanecía en un discreto segundo plano—. Pero supongo que si has venido hasta aquí será por algo —añadió Montse secamente.

Peter meneó la cabeza, entristecido, y continuó con su discurso lleno de formalidades.

—Solamente para expresar mis más sinceras condolencias y prestar nuestra ayuda en lo que podamos.

Hubo un silencio incómodo. Hasta que Montse volvió a hablar:

—Estaba convencida de que habías llegado a un acuerdo con Marc y tenías buenas noticias para nosotros. —Montse le dirigió una mirada a Jordi. Durante estos terribles días, había sido más que un abogado. Era alguien sereno e incondicional, y Montse necesitaba a alguien como él para ayudarla a aclarar sus asuntos.

Peter se acomodó y, tímidamente, titubeante, le contestó:

—Marc tiene..., bueno, tenía, muy buenas ideas. Pero son irrealizables: los costes de fabricación serían altísimos y no seríamos competitivos.

—Qué decepción.

—Estuvimos hablando y nos propuso abrir una sucursal de Morgan Telec en Europa. Él se haría cargo de ella. —Peter tenía que ser convincente.

—Nunca había hablado de ello. Pero la verdad es que casi nunca comentaba nada del trabajo. Ahora ya no tiene importancia.

—Entiendo. —Peter no dejaba de observarla. Montse no era su tipo, y sin embargo le atraía. No era voluptuosa, sino más bien delgada y, para su gusto, un poco ancha de espaldas. Pero, aun con ojeras y sin maquillaje, y con su melena lacia y rubia que caía descuidada sobre sus hombros, le despertaba un interés algo morboso. No era una mujer para seducir; a esta clase de mujeres había que vencerlas, doblegarlas.

—Discúlpame, Peter —dijo ella de repente, poniéndose de pie—, pero ahora tengo que estar con mis hijos.

—Lo entiendo.

Peter se levantó y, una vez más, le ofreció su ayuda. Se quedó mirándola mientras ella subía las escaleras, hasta que Jordi lo invitó a que se sentara otra vez.

—Perdona, Peter —le dijo acomodándose en donde antes había estado Montse—, pero hay algo que no me encaja. Yo estuve reunido con Marc antes de su viaje a los Estados Unidos. Puedo asegurarte que estaba tan convencido de las virtudes de su proyecto que me sorprende mucho lo que acabas de decir.

—Su proyecto era muy bueno, Jordi, pero como ya he dicho, era inviable. Acordamos reunirnos de nuevo en unos meses para ver si lo podía mejorar —Peter había respondido sin vacilar, y ahora, llevándose la mano al bolsillo interior de su chaqueta, como si su móvil acabase de emitir un mensaje, añadió—: ¿Me disculpas? Tengo que hacer una llamada y aquí ya no puedo hacer nada más. Nos veremos en el funeral.

Jordi asintió, los dos se pusieron de pie y se encaminaron a la puerta de salida.

Poco después, antes de subirse al taxi, Peter hablaba por el móvil.

—Andy, ¿has llegado al hotel?

—Estoy en la recepción. El hotel es increíble. —Su voz sonaba inquieta, excitada. Sin duda, necesitaba una copa.

—Deja las cosas en el hotel y ve inmediatamente a esta dirección —extrajo un papel del bolsillo—: Muntaner, 434, primer piso, puerta primera. Es el despacho de Marc Serra. Seguramente hoy no habrá nadie.

—Y qué quieres que haga allí...

—Tienes que entrar y buscar en el sistema informático algún archivo con el nombre MM o «proyecto MM». Borra todo lo que encuentres relacionado con esto, todo, sea lo que sea. Es muy importante que lo hagas desaparecer para siempre. ¿Me has entendido?

—No te preocupes, Peter. No hay problema. Esto es lo mío.

—Mira también si encuentras alguna carpeta o dosier con este nombre.

Peter confiaba en Andy, así y todo, de pie en esa esquina de una ciudad que le parecía desierta, o demasiado provinciana para su gusto, siguió dándole más detalles:

—Intenta ser cuidadoso y no dejes ningún rastro.

—Sabes que lo soy, Peter.

—Sí, sí, es cierto. Escucha, nos encontraremos esta noche en el hotel. Y lo vamos a celebrar por todo lo alto. Te lo prometo.

Por la tarde, durante el funeral de Marc en la iglesia de la Bonanova, Peter no reparó en la ceremonia ni en la enorme cantidad de gente que había acudido. Había infinidad de personas que querían a Marc, además de su familia, pero Peter solo tenía en mente el trabajo que había encargado a Andy. Inquieto, se preguntaba una y otra vez si todo habría salido bien.

Lo supo por la noche, al llegar al hotel Arts, uno de los mejores establecimientos de lujo de la ciudad, situado frente al mar. Andy, eufórico, le dio las buenas noticias: lo había borrado todo.

Para celebrar el éxito de la misión —y para premiar a Andy, porque para mantenerlo a raya había que obsequiarlo con esta clase de cosas—, Peter organizó, en una de las suites de lujo, una de sus fiestas privadas con chicas de alto standing, drogas y alcohol, mucho alcohol.

—Andy —le dijo con una copa de whisky, a las dos de la mañana, y tendido sobre la cama mientras una jovencita lo desvestía—, esto sí que es vida. Te aseguro que dentro de un año estaré en la cima del mundo. Tendré tanto dinero que no sabré en qué gastarlo.

Pero Andy estaba tan colocado que ni lo había oído.

5

Centro asistencial Foxton

Nueva Jersey

25 de diciembre de 2005

Dieciséis meses más tarde

La enfermera Rose Peterson había tenido tiempo de leer e investigar a fondo. Casi un año y medio después, su misterioso paciente seguía en coma profundo sin dar señales de recuperación.

Después de las primeras valoraciones en el Woodmere, Marc había sido trasladado al hospital Presbyterian, toda una referencia en el mundo entero.

Allí se le había practicado una resonancia magnética que mostró contusiones cerebrales múltiples, así como signos de lesión axonal difusa que afectaba al tronco del encéfalo. Los doctores estaban de acuerdo: la situación clínica y los estudios de neuroimagen confirmaban que el paciente presentaba una puntuación de cuatro en la escala de Glasgow, es decir, el paciente se hallaba en coma profundo.

Y ahora Marc estaba ingresado en este pequeño centro asistencial en el condado de Nueva Jersey, donde llegó procedente del Presbyterian. Pero aquí no podían hacer mucho por él, salvo comprobar su evolución, que por desgracia no había sufrido cambio alguno. Seguía sin reaccionar a ningún estímulo.

Pero aunque dieciséis meses era tiempo más que suficiente como para perder las esperanzas, Rose no se desanimó. Habló con infinidad de médicos, buscó toda la información existente y, al fin, llegó a la conclusión de que se encontraba ante un mundo totalmente desconocido e imprevisible.

Leyó al doctor Jameson: «El cerebro del hombre es el único órgano humano que no se puede regenerar ni reparar ni trasplantar». Y al investigador William Jones: «Todos saben qué es la conciencia, hasta que tratan de definirla». Y también leyó otros artículos llenos de suposiciones: «Cuando se entra en coma profundo —decía uno de ellos—, hay muy pocas posibilidades de regresar al mundo real, pero en caso de retorno lo vivido en esos momentos jamás se olvida». «Es el paso intermedio entre la vida y la muerte —decía otro artículo—, una línea casi inexistente entre este mundo y otros desconocidos.»

El tiempo pasaba allí fuera, pero no para ese paciente del que nadie conocía su identidad, ni siquiera su nombre. La Policía no había conseguido identificarlo, y todas las gestiones efectuadas con las muchas organizaciones dedicadas a las personas desaparecidas habían sido infructuosas. Nadie lo había reclamado. Ese cuerpo tan solo era alguien que había perdido contacto con el mundo exterior y que yacía inmóvil sin saber —entre tantas otras cosas— que en las navidades de ese año el regalo estrella era el nuevo teléfono móvil Morgan, con el sistema exclusivo MM. Nadie podía estar ajeno a esa campaña mundial, lanzada por Morgan Telec, con un éxito tan enorme que habían acabado las existencias antes de llegar a Navidad. Parecía que en el mundo entero no se hablaba de otra cosa: un sistema increíble, de enorme eficacia, con el que se podía estar conectado desde cualquier lugar, estuviera uno en donde estuviera. Paradójicamente, su creador era el único que seguía sin enterarse.

La única preocupación respecto a Marc era quién se haría cargo de los gastos médicos para su atención, que seguían siendo innumerables. Ninguna institución quiso ocuparse de ello, hasta que finalmente Rose consiguió convencer a su padre —dueño de una importante empresa de automatismos industriales— para que pagara la asistencia médica de ese joven y apuesto paciente desconocido. Rose adoraba a su padre, y este era incapaz de negarle algo a su hija aunque le costara entender su empeño en seguir visitando regularmente a ese hombre. Por mucho que se esforzara, tampoco habría conseguido entender los sentimientos de su hija, inexplicablemente atraída hacia ese muchacho, por quien además sentía una profunda compasión, al verlo tan solo y desamparado.

Así, ese 25 de diciembre, después de recibir los regalos de Navidad y disfrutar de la felicidad que reinaba en casa de sus padres, Rose tuvo un pensamiento para él, y poco después se iba en su coche a visitarlo.

—Feliz Navidad, señorita Rose —la saludó el guardia de seguridad del Centro Foxton.

—Lo mismo le deseo —contestó ella.

—Estaba seguro de que hoy la veríamos por aquí.

—Hoy no podía faltar, es un día muy especial.

—Ya puede entrar.

Rose aparcó su Audi negro en la plaza de visitantes y se dirigió como siempre esperanzada hacia la habitación 2323. Tal vez, ese día hubiese alguna mejoría.

O se engañaba, o algo había cambiado en su postura. Su cuerpo, siempre rígido, con cuello, brazos y piernas totalmente tensados y las manos cerradas en un puño, parecía hoy menos tenso y su mano derecha yacía distendida a un lado. Rose la acarició como hacía siempre y, o era una imaginación suya, o esta vez su mano derecha parecía responder al estímulo.

No se equivocaba. Algo estaba pasando. A los pocos minutos, el joven abrió ligeramente los ojos, y Rose advirtió que la seguía con la mirada. Nunca antes lo había hecho. Atónita, sin creerse lo que estaba viendo, reaccionó y empezó a acariciarle la cara, la frente, y sobre todo a hablarle.

—Hola, ¿me escuchas? ¿Me entiendes? ¿Puedes mover las manos?

Hasta que se dio cuenta de que lo estaba bombardeando a preguntas. Hacía dieciséis meses que estaba en coma y era normal que no pudiese reaccionar con la rapidez que ella le exigía. Lo que tenía que hacer era tranquilizarse y avisar a un doctor.

Al cabo de dos minutos, el médico de guardia estaba examinando al paciente con sumo cuidado. En ese momento, Marc ya tenía los ojos completamente abiertos y seguía con la mirada los movimientos del doctor. Rose nunca había visto unos ojos tan tristes.

—Parece que está despertando del coma —le dijo, al final de su exploración—. Es mejor hacer los trámites para trasladarlo nuevamente al Presbyterian.

—Doctor —Rose estaba emocionada—, este es el mejor regalo de Navidad que podía recibir.

* * *

Barcelona, domicilio de la familia Serra

26 de diciembre de 2005

Habían sido las segundas navidades sin Marc y, aunque ya hacía dieciséis meses del accidente aéreo, el dolor seguía presente en la casa de Montse y sus dos hijos, Gerard y Miriam, que habían cumplido doce y seis años respectivamente.

Era el día de Sant Esteve, cuando la familia se reúne en torno a una buena comida y los niños disfrutan de sus prolongadas vacaciones de Navidad. Montse había comido con sus padres el día anterior y ese día solo quería estar sola en casa con sus hijos. De pronto sonó el timbre.

—Gerard, ve a ver quién es.

En la puerta, Jordi Torres sonreía cargado de regalos.

—Hola, Gerry.

Montse no pudo menos que sentirse agradecida. Durante los meses posteriores al accidente, Jordi se había ocupado de todos los temas legales y se había convertido en un soporte extraordinario, un gran amigo.

Repartió los regalos para Gerard, Miriam y Montse y, como no podía ser de otra manera, fue invitado a comer. Jordi estaba separado y para él era muy duro pasar las navidades lejos de sus hijos. Visitar a Montse, por quien sentía un afecto especial, y estar con su familia era una forma de paliar su tristeza.

Era la hora de las noticias, y mientras Montse trajinaba en la cocina, el televisor estaba encendido en la sala. De pronto, el informativo se refirió al récord de ventas de los móviles Morgan, con su exclusivo sistema MM.

—¡Mamá! —gritó Gerard.

Montse se sobresaltó. A sus doce años, Gerard era un niño especial, muy inteligente y despierto, y también un chico sereno, maduro para su edad. Y ahora su hijo gritaba en el sillón, frente al televisor. Se le veía realmente agitado.

—¿Has escuchado lo que han dicho sobre estos móviles, que llevan un sistema que se llama MM?

—Algo me ha parecido oír, Gerard, pero la verdad es que no he prestado mucha atención. Ya tengo móvil y me va muy bien. No pienso comprar otro —dijo Montse totalmente convencida.

—Mamá, escucha: MM, ¿entiendes? Papá siempre hablaba de la doble M y decía que nos haría millonarios.

Montse miró a Jordi, que parecía tan sorprendido como ella.

—Pues es verdad. Y los móviles son de Morgan, qué curioso, ¿no? No puede ser una casualidad. —Y rápidamente, dirigiéndose a Jordi, añadió—: ¡Peter nos mintió, estoy segura! Te lo dije, es un auténtico... —prefirió guardarse el insulto, por sus hijos.

—Calma, calma, vamos a tranquilizarnos y a pensar —respondió Jordi.

—Pero ¿qué pasa, mamá? —preguntó Gerard preocupado.

Montse no sabía si contarle o no a Gerard lo que estaba pensando.

Pese al dolor por la pérdida de su esposo, había procurado que sus hijos se mantuvieran al margen de todos los contratiempos legales y económicos que esto había acarreado. Lo importante era transmitirles seguridad. Pero Gerard la miraba ahora fijamente esperando una respuesta. Y no podía mentirle.

—El día que sucedió el accidente de avión, papá regresaba de los Estados Unidos, en donde había mantenido una reunión en la empresa Morgan, que justamente es donde se fabrican estos móviles con el sistema MM que acabas de escuchar en la televisión. Y creo, bueno..., ahora estoy convencida, que tu padre había llegado a un acuerdo con ellos. Me parece demasiada casualidad que tras el accidente no pudiéramos recuperar ninguna información del disco duro de tu padre.

—Todo son hipótesis. No puedes demostrar nada —terció Jordi.

—Tal vez, pero estoy dispuesta a hacerlo. Claro que estoy dispuesta.

* * *

Rancho de la familia Douglas

26 de diciembre de 2005

En el rancho de la familia Douglas habían vivido unas navidades excelentes. Sobre todo Peter Douglas.

Ese año había sido espléndido con los regalos, en especial para sus dos hijos, Paul y Tony, a los que veía poco, porque pasaban nueve meses al año internos en un colegio.

Las ventas de móviles iban viento en popa y, tal como predijo a Andy en Barcelona, ya se podía considerar multimillonario. Su ego no podía pedir más: era uno de los personajes del año en Estados Unidos. Continuamente era noticia en los periódicos de más tirada y su nombre aparecía en todas las tertulias de ámbito económico.

Mike Douglas ya no pisaba nunca el despacho y la relación con su hijo era casi inexistente. Se dedicaba al golf la mayor parte del tiempo. Su salud y, sobre todo, su pasado no le dejaban otra opción que obedecer las órdenes de Peter. Estaba atado de pies y manos.

El matrimonio de Peter seguía en horas bajas, y no solo a causa de los problemas de Anne Marie con la bebida, que cuando no estaba borracha se pasaba el día de compras. Y de esta forma soportaba lo que fuera de su marido. Aunque eso le preocupaba más bien poco a Peter. Su debilidad, o su mayor vicio, seguían siendo las mujeres y sobre todo Rosanne. La misma voluptuosa Rosanne que Marc había dejado embarazada o al menos eso había creído. Porque en realidad de quien Rosanne estuvo embarazada en aquellos tiempos en la universidad era de Peter, pese a ser el novio de su amiga. Pero aquel muchacho ya entonces tan simpático como calculador e implacable coaccionó y amenazó a Rosanne hasta obligarla a mentir. De esta forma se aseguraba la gratitud y la ayuda incondicional de Marc hasta el final de carrera. Porque Peter bien sabía que la única persona a la que Marc recurriría era él, y así fue como sucedió.

Tal vez porque los unía aquel antiguo secreto, lo cierto era que esa muchacha de melena entre castaña y pelirroja, de sinuosa figura, se había convertido hacía muchos años en su amante. Ella era alguien muy especial para Peter, le hacía muchos regalos. Y siempre conseguía mantenerla a su lado con la promesa de que algún día dejaría a su mujer.

En cuanto a Rosanne, realmente podría haber tenido un gran porvenir. Porque además de aquel cuerpo privilegiado, de su sensualidad natural, también había demostrado capacidad en los estudios. Sin embargo, y tal vez por debilidad de carácter, o por el poderoso influjo que Peter ejercía sobre ella, no llegó a terminar la carrera. En cambio, por indicación de Peter aceptó un puesto en el departamento de archivos en Morgan Telec.

Desde entonces, y en el fondo, sabía que estaba viviendo una mentira, y que solo era la puta de Peter. Lo supo cuando él no solo no dejó a su novia, sino que acabó casándose con ella, y lo supo con el tiempo, soportando una relación intermitente y clandestina de la que era incapaz de salir. Sabía que un día tendría que tomar la decisión de dejarlo, pero primero tendría que dejar las drogas, y eso no era fácil. No tenía la fuerza de voluntad suficiente. ¿O tal vez sí? En tanto, además de haber recibido un espléndido abrigo por Navidad, y la promesa de un fin de semana por todo lo alto, Peter, por mediación de Andy, seguía suministrándole todo tipo de sustancias para mantenerla a su lado y conseguir sus favores sexuales.

* * *

Hospital Presbyterian

Nueva York

26 de diciembre de 2005

Durante muchos años los médicos pensaron que, una vez llegado a la madurez, el sistema nervioso solo podía sufrir cambios de forma degenerativa o destructiva. Afortunadamente, numerosos estudios han demostrado la existencia de un proceso por el que puede producirse una cierta recuperación de las funciones que han quedado mermadas tras una lesión. Este mecanismo, llamado «plasticidad neuronal», era la razón por la que el equipo médico del Presbyterian tenía fundadas esperanzas en la recuperación del paciente.

Tras numerosas pruebas para valorar su estado, los doctores llegaron a la conclusión de que en este caso particular había un problema adicional: no había apoyo familiar, fundamental para el enfermo.

Aunque estaba Rose Petterson. Para ella, estas navidades se habían convertido en algo distinto. A pesar de que cada año iba a casa de sus padres en Aspen para esquiar hasta Año Nuevo, esta vez no iba a dejar solo a su paciente desconocido, y menos ahora que había despertado. Una vez más, sus padres tuvieron que aceptar su decisión, aunque no entendieran ese empeño suyo de quedarse sola en Nueva York. Lo aceptaban, como alguna vez habían tenido que hacerlo con su decisión de ser enfermera, en lugar de formar parte del negocio familiar. A regañadientes, ella había aceptado algunas acciones de la empresa y asistía obligada a algunos consejos de administración, pero se negó a tener ningún cargo ejecutivo. Su padre, en cambio, incluso había accedido a financiar los cuidados de ese desconocido. Y es que Rose siempre había sido así: rebelde desde pequeña, y dispuesta a salirse con la suya.

Y allí estaba, después de todo un día en el hospital Presbyterian, para al fin hablar con el médico responsable, el doctor Murray.

—¿Es familiar del paciente? —fue lo primero que le preguntó el médico.

—No, no. Vamos a ver: soy enfermera y trabajo en el Woodmere, y allí atendí al paciente cuando lo trajeron a urgencias. Desde entonces me he ocupado y preocupado por él.

—¡Pero de esto hace mucho tiempo!

—Más de un año.

El médico parecía realmente sorprendido, e intrigado. Rose intentó explicarse:

—El paciente no tiene a nadie y, sinceramente, me da mucha pena.

El hombre se quedó mirándola. Era una muchacha hermosa, decidida e inteligente.

—Es increíble. La felicito. Ojalá hubiera más gente como usted. En relación con el paciente, debo decirle que es un caso único. En general presenta un buen estado. El problema es que sufre una amnesia total.

—Pero ¿es un diagnóstico definitivo?

—No lo sé. Es difícil saber si recuperará la memoria o parte de ella. Y, si lo hace, cuándo será y desde cuándo recordará.

No era muy alentador. Pero Rose quería saber más, algo que sonara menos incierto.

—El principal problema ahora es que no habla, aunque parece entender órdenes sencillas. Hay que esperar y ver cómo evoluciona en los próximos días. Tenga en cuenta que no hace ni veinticuatro horas que ha despertado del coma.

Rose se despidió de aquel joven médico con una rara sensación, pero había que pensar en positivo y ella siempre lo hacía.

* * *

Despacho de Jordi Serra

Barcelona

27 de diciembre de 2005

Montse estaba visiblemente nerviosa, aunque, una vez más, su amigo Jordi, del otro lado del escritorio, la observaba con su habitual amabilidad.

—Sé que te estoy fastidiando las vacaciones. —Jordi le devolvió una sonrisa despreocupada, si bien era cierto que había planeado pasar unos días fuera, hasta el día de Reyes—. Pero ya sabes que te considero más un amigo que un abogado.

—Y yo te lo agradezco.

Entonces él se inclinó sobre su escritorio, y comenzó a hablar, esta vez en un tono menos informal.

—He analizado la situación y creo, realmente, que si no conseguimos algo más, alguna prueba, lo tenemos muy mal. Si no recuperamos los archivos del disco duro de Marc..., a eso me refiero, —Hizo una pequeña pausa en la que pudo comprobar la gran atención que dispensaba Montse a todas sus explicaciones—. Es más que probable que los móviles Morgan lleven el sistema de Marc, pero no podemos demostrarlo. Es triste e injusto, muy injusto, pero es así. También es posible que Morgan haya copiado la idea original, y en este caso sería todavía peor.

—¿Recuerdas el día del funeral? Te lo dije: Peter nos escondía algo. Ahora estoy convencida de que sí llegaron a un acuerdo.

—Te entiendo, pero sin los archivos no tenemos ninguna posibilidad...

—¡Del disco duro, olvídate! Lo tiramos todo, nos aseguraron que no se podía recuperar nada.

Jordi suspiró. Le dolía ver a Montse en ese estado de inquietud.

—Pues entonces no tenemos nada. Lo siento mucho.

—¿Pero no hay nada que podamos hacer?

—De momento, no. Comentaré el tema con un bufete de abogados que se dedica casi en exclusiva a marcas y patentes, y te iré informando si hay alguna novedad.

—De acuerdo. —Montse se puso de pie—. Me voy y no te molesto más, y si no nos vemos antes, te deseo un feliz año nuevo.

Jordi la observó alejarse, con una mirada que denotaba tristeza, pero también ternura y comprensión:

—Lo mismo para ti y los niños.

II
JOHN

6

Centro de rehabilitación Burke

Nueva York

Marzo de 2006

Habían pasado tres meses desde que la familia de Rose autorizó el ingreso del paciente —conocido por todos como John— en este centro de rehabilitación, el más importante del estado de Nueva York, dirigido por el prestigioso médico Jason Montgomery.

Desde aquel 26 de diciembre hasta la fecha, John había recibido todos los cuidados posibles y había sido objeto de un minucioso tratamiento de rehabilitación física y psicológica. Además de recibir clases básicas de Lengua, Geografía, Matemáticas, Ciencias Naturales, Ciencias Sociales, Religión y Cultura General.

Quien lo hubiera conocido antes del accidente no habría notado nada en lo que se refiere a su apariencia exterior. Poco a poco recuperaba su elegancia natural. Marc siempre había sido un joven apuesto, aunque —a diferencia de su amigo Peter Douglas— nunca se había dedicado a sacar partido de sus cualidades físicas. Cualidades que no habían pasado desapercibidas para la enfermera Rose.

Pero había algo diferente entre este joven y aquel otro, el inteligente y ambicioso Marc que había estado a punto de cerrar el negocio de su vida. Marc siempre había sido alguien sincero, franco y directo, pero también muy diplomático. Ahora, en cambio, siempre decía lo que pensaba, sin valorar las consecuencias de sus comentarios. De hecho, no le importaba nada lo que pensaran de él y, frecuentemente, se le veía ausente, como si no estuviera en la órbita del ser humano.

Durante esos meses se había aficionado a la música, que tenía el poder de tranquilizarlo y transportarlo a otro lugar, y se había convertido en un apasionado del deporte, en especial de los deportes de motor.

Y ahora se dirigía a uno de sus encuentros habituales con el doctor Montgomery. Educadamente, había golpeado la puerta y caminaba lentamente, pero con paso firme y seguro, a su lugar frente al escritorio.

—Te veo muy bien, John. Creo que en poco tiempo podrás darte una vuelta por la Gran Manzana. —El doctor sonaba realmente optimista.

Pero él no sabía qué contestar. ¿Qué sería eso de la Gran Manzana? No tenía idea y, la verdad, tampoco le interesaba.

—Bueno —prosiguió el médico—, tengo buenas noticias. Después de innumerables trámites y gestiones, hemos conseguido que las autoridades te concedan una identificación, el pasaporte y asistencia sanitaria para el futuro.

No parecía impresionado. Se limitaba a seguir las explicaciones de su médico sin un solo gesto.

—... tu nuevo nombre es John Dayl y, por las pruebas de ADN, hemos deducido que tienes treinta y siete años. ¿Qué te parece? Por lo demás, sabemos que siempre has sido una persona sana, que posiblemente solo has padecido las enfermedades infantiles, y ningún otro tipo de trastorno, o problema crónico... —El médico lo observaba atentamente y de pronto se interrumpió, para luego concluir—: No te veo muy entusiasmado.

Se hizo un silencio hasta que, con gran tranquilidad, le contestó:

—Todo esto suena muy bien y le estoy muy agradecido, pero ¿cómo debería estar?: No sé quién soy. No tengo amigos ni familia. Soy como un bebé adulto, tan solo tengo tres meses de vida, pero físicamente estoy como un anciano y no sé nada de nada. ¿Qué futuro me espera?

El médico, abrumado, no sabía qué responder, y él concluyó:

—Si no fuera por Rose, creo que nada valdría la pena. Estoy cansado de todo.

Justamente, detrás de él, había aparecido Rose, que ahora entraba en el despacho con su alegría habitual fingiendo que no había oído nada.

—¡Hola! Hoy hace un día magnífico. A ver si el doctor nos deja salir a pasear. —Y al decir esto, se inclinó hacia John y le dio un beso en la mejilla.

—Rose —dijo el médico observándola encantado—, realmente eres encantadora. Y, por cierto, hay que celebrar que John ya tiene pasaporte y seguro médico.

—¡Esto es fantástico, John!

—John Dayl, en efecto, este soy yo. —Y mirándolos a los dos, inquisitivo, añadió—: ¿Pero quién coño es John Dayl? ¿Tiene familia? ¿Tiene amigos? ¿Sabemos quién...?

Rose lo interrumpió:

—John, has estado dieciséis meses en coma. Estás progresando en todo, tienes que ser optimista. Aunque ahora lo veas todo negro, en un tiempo tendrás un nuevo pasado, con nuevos amigos... y quién sabe si algún día volverás a recordar tu vida anterior.

Lo había dicho todo con su rapidez habitual, con esa vitalidad que a la vez abrumaba y maravillaba a todo el mundo.

—... Además, me tienes a mí. No sé si te has dado cuenta, pero eres el hombre de mi vida. —Le hizo una caricia, arrancándole una sonrisa que parecía imposible unos minutos antes. Y entonces se dirigió al doctor con un tono seductor y convincente:

—Doctor, ¿podemos salir a dar un paseo en mi coche? Creo que a John le iría muy bien salir un rato del hospital.

—Me parece una idea estupenda, Rose.

—Después de comer estaremos de vuelta —aseguró Rose—. ¿Y a ti, John, qué te parece?

Él le sonreía:

—De acuerdo, algún día tenía que salir de aquí —e inocentemente añadió—: ¿Me dejarás conducir?

—El doctor ha dicho que tienes pasaporte y seguro médico, pero no carné de conducir. Recuerda que solo tienes tres meses y hasta los dieciséis años no podrás sacarte la licencia. Además, hasta que cumplas los dieciocho deberás ir acompañado de un adulto, y ese adulto seré yo.

—Eres imposible, Rose, pero te quiero mucho. —Se quedó mirando a Rose y esta no pudo más que sonreír con satisfacción. Sabía que John siempre era sincero.

Unos minutos más tarde se subieron al Audi negro de Rose.

—¿Adónde vamos?

—A la Gran Manzana.

—¿Gran Manzana? El doctor también me ha hablado de esta manzana, ¿me quieres decir qué es?

—Sí, hombre, sí, Gran Manzana es el sobrenombre con el que se conoce a Nueva York o la isla de Manhattan. En los años 20 del siglo pasado el periodista John J. Fitz Gerald del New York Morning Telegraph, que escribía crónicas de carreras de caballos, siempre decía: «El sueño de todo mozo de cuadras o jinete de purasangre es correr en la Gran Manzana y solo hay una que es Nueva York». Así se popularizó.

—Me gusta esta historia.

En poco rato, John había pasado del pesimismo absoluto a un sentimiento de ilusión que desconocía. Y sabía que todo era gracias a Rose. Con ella se sentía seguro. Pero por mucho que se lo agradeciera, no lograba entender cómo una chica como ella podía perder el tiempo con una persona como él. Mejor no pensar demasiado. De pronto se atrevió a confesarle:

—Rose, ¿sabes?, creo que se me daría bien conducir. Me encantan los coches y las motos.

Sorprendida y feliz, Rose aprovechó para comentarle:

—No te he hablado mucho de mi hermano Burton. Es piloto de motos. En estos momentos está en Europa, compitiendo en el mundial de velocidad. Este fin de semana ha empezado el Campeonato del Mundo en España. Ha quedado séptimo, no está nada mal. Ayer hablé con él y estaba muy contento.

—¿Y cuándo correrá en la Gran Manzana?

A Rose se le escapó una pequeña carcajada.

—En Nueva York no hay ningún circuito de motos, las motos no tienen nada que ver con los caballos.

Rose se había acostumbrado a darle un sinfín de explicaciones a John en todos los temas nuevos, pero le encantaba y tenía mucha paciencia. En cierta forma, John era como un niño.

—¿Y cuándo correrá en Estados Unidos?

—Las carreras de motos se disputan casi siempre en Europa. Aquí solo tiene lugar una, la de Indianápolis. En julio iremos todos a verla, pero creo que Burton no correrá porque solo participan las motos de gran cilindrada y él pilota las de 125 cc.

—¿Solo una carrera en los Estados Unidos? ¡Pero si somos los reyes del mundo, el país más rico! ¿Cómo es posible?

—La verdad es que no entiendo mucho de motos. Creo que lo mejor es que cuando Burton regrese de Europa, y si el doctor nos da permiso, vayamos a pasar un día en la empresa de mi padre, que es el sponsor principal de mi hermano, y lo verás todo más claro. Además, allí tenemos un pequeño circuito de pruebas para entrenar.

John se dio por satisfecho. Empezaba a distraerse y a ilusionarse.

—Rose, todo es perfecto, el paisaje, tu presencia... Solo nos falta un poco de música.

Rose encendió el CD y empezó a sonar la música de Bruce Springsteen, una de las recién descubiertas debilidades de John.

Y así continuaron en dirección a la Gran Manzana.

* * *

Morgan Telec

Despacho de Peter Douglas

—¡Será hija de puta! —exclamó con virulencia Peter dando un puñetazo en el escritorio—. ¿La demanda la ha interpuesto ella o una empresa?

Su abogado, George Tills, intentaba hablarle con suavidad. Era el dueño de un pequeño bufete de Columbus que, en verdad, trabajaba casi en exclusiva para la empresa Morgan Telec. Sabía muy bien, por lo tanto, que Peter tenía el poder absoluto dentro del gabinete para hacer lo que quisiera, fuera legal

o no.

—La demanda contra Morgan Telec por el uso del sistema operativo MM es a nivel particular. La ha interpuesto una tal Montserrat —aquí leyó con dificultad entre sus papeles— Bruguera a través de un abogado de Barcelona llamado Jordi Torres.

El rostro de Peter era de pocos amigos:

—¿Tienen alguna posibilidad?

—No sabemos de qué pruebas disponen. Tú sabes muy bien lo que pasó y la única copia del contrato la tenemos nosotros, pero...

—No me vengas con peros. Ya te dije que Andy hizo desaparecer toda la información del disco duro del despacho de Marc y la otra copia del contrato está en el fondo del mar.

—Es cierto, ¿pero quién te asegura que no han encontrado algo más?

—¿Ahora? ¿Cuando han pasado más de dieciocho meses? ¿Qué jodida mierda van a encontrar?

Peter cada vez estaba más exaltado, y cuando eso sucedía, sus modales se volvían insultantes.

—Bueno, Peter, no nos pongamos nerviosos —intentó calmarlo el abogado—. Hasta que sepamos de qué pruebas disponen no podemos hacer nada. De momento, el juez ha citado a declarar a la parte demandante el 20 de mayo.

—¿Montserrat Bruguera vendrá a Ohio?

—Es de suponer.

—Esto es una puta mierda. La demanda se hará pública y el nombre de Morgan Telec estará en boca de todos, ¡nada menos ahora que después del éxito de la campaña con los móviles estamos preparando el lanzamiento de los nuevos portátiles con el sistema MM!

Peter hizo una pequeña pausa antes de proseguir, con los ojos entrecerrados por la ira:

—Se va a acordar de este viaje a Ohio...

—Espero que no hagas ninguna tontería y dejes este asunto en mis manos. Podrías complicar la situación.

—¡Tú a lo tuyo! Que para eso te pago tanto dinero, y a mí me dejas hacer lo mío, ¿entendido?

Tills asintió.

—Ahora ya te puedes ir. Y piensa. ¡Piensa en cómo vas a arreglar todo esto!

* * *

Manhattan

Acababan su almuerzo en una terraza de la Quinta Avenida, frente al Central Park. Era la primera vez que Rose veía a John tan sonriente y relajado. El sol de primavera, la agradable vista con frondosos árboles, el bullicio de fondo de la ciudad, todo colaboraba para que ambos se sintieran relajados y felices.

—Tengo un pequeño regalo para ti —le dijo ella de pronto.

—¿Un regalo? ¿Hoy es san John? —preguntó, y bromeando, sacó su nuevo pasaporte del bolsillo de la chaqueta y lo abrió—. Resulta que aquí pone que nací el 25 de diciembre de 1969, de modo que no, parece que tampoco hoy es mi cumpleaños —añadió con sorna.

—John, por las pruebas de ADN hemos podido saber tu edad. Pero teníamos que poner una fecha de nacimiento concreta y qué mejor que el día que despertaste del coma.

Rose extrajo un pequeño paquete de su bolso.

—Ni es tu santo ni tu aniversario. Es un regalo que te hace falta y punto.

Y fingiendo indiferencia se lo entregó con una sonrisa impagable, capaz de derretir el corazón más duro.

—La única cosa buena de todo lo que me ha pasado ha sido... conocerte. —John bajó la voz y serio, mirándola fijamente a los ojos, se sinceró—: No sé quién soy, ni de dónde vengo. Si tengo familia o no, pero lo que sí sé es que cuando estoy contigo todo es perfecto... Por eso a veces tengo miedo de conocer mi pasado... y perderte.

Rose intentó contener sus sentimientos, pero sus suaves pómulos revelaron un asomo de rubor. Con la mirada vidriosa, aunque aparentemente impasible, siguió sonriendo.

—¡Venga ya! No me hagas llorar. Abre el regalo a ver qué te parece.

Pero John no conseguía deshacer los lazos del paquete, de modo que Rose acabó abriéndolo.

—¡Un Morgan! —exclamó John ilusionado.

—Es una maravilla de móvil. Tiene cobertura permanente, estés donde estés. Lleva incorporado un sistema revolucionario que te garantiza siempre la cobertura, aunque estés bajo tierra o volando, o incluso en el Polo Norte.

Rose hablaba con entusiasmo y alegría no tanto por el teléfono que acababa de regalarle, sino por las palabras que John le había dicho poco antes.

—Si yo fuera el dueño de Morgan, te contrataría. Si en todo pones la misma energía, debes de ser increíble. —O se lo parecía, o John le hablaba ahora con atrevimiento.

—Puedes estar seguro de que pongo la misma energía en todo lo que hago, repito, en todo —le provocó ella, coquetamente.

Pero eso había sido demasiado para John, que aún no estaba preparado para algo así. Visiblemente nervioso, no respondió y se concentró en su nuevo teléfono:

—¿Y cómo voy a pagar las facturas? No tengo ningún tipo de ingreso.

—No te preocupes, este es un regalo full equip, las llamadas están incluidas, sobre todo las que me hagas a mí.

—No tienes por qué preocuparte, no es que tenga muchos amigos o familia a quien llamar —bromeó él de nuevo.

John soltó una alegre carcajada y Rose, agradecida en lo más íntimo, lo abrazó cariñosamente.

—Creo —dijo Rose, observándolo con ojo crítico— que ha llegado la hora de que hagamos algo con tu vestuario.

—¿Qué pasa con mi ropa? —preguntó él, a la vez que examinaba sus pantalones y su camisa.

—Nada malo, pero necesitas más guardarropa, así que llamaremos al doctor y si nos da permiso, nos iremos de compras.

A Rose le gustaba vestir bien y gracias a la situación económica de su familia siempre lucía modelos de las mejores firmas de moda. Lo mismo pensaba hacer con John.

—Rose..., no quisiera abusar de tu generosidad.

—Nada de eso. Me encanta la idea. Ya verás qué tiendas. ¡Iremos a la Quinta Avenida!

Y dirigiéndose a la salida, como una pareja más, se cogieron de la mano.

* * *

Surly Girl Saloon

Columbus. Ohio

23.00 horas

Estaban en la planta alta, en la sala VIP, inclinados sobre la pequeña mesa del rincón. Peter miraba a Andy fijamente.

—Andy, es muy importante. Presta atención y deja de mirar a las chicas: ¿te acuerdas de cuando fuimos a Barcelona?

—Claro que me acuerdo, nunca antes había cruzado el charco.

—¿Recuerdas que fui a un funeral? Pues la viuda nos ha demandado y viene aquí a declarar el próximo 20 de mayo.

—Será guarra... —Los ojos de Andy se desviaron a una morena de largas piernas—. ¿A los dos nos ha demandado?

—No, hombre, no, cómo te va a demandar a ti si ni siquiera te conoce. A veces da miedo lo tonto que eres. —Peter lo miraba furioso y despectivo—. Ha demandado a mi empresa, y punto. ¿Entiendes?

—Sí, jefe.

—Pues bien, toma nota: unos días antes del 20 de mayo tienes que estar al cien por cien. Nada de alcohol ni drogas, ¿de acuerdo? —Esperó, hasta que Andy asintió con la cabeza—. Esa tía se va a acordar para siempre de su viaje a Ohio. A mí me tocan los huevos cuando yo quiero y quien yo quiero.

—Es que somos iguales. —Andy sonreía orgulloso.

—¿Pero cómo vamos a ser iguales? ¿Te has mirado en el espejo? ¿Cómo puedes compararte conmigo? Si tú eres alguien es gracias a mí.

—Está bien, solo quería decir que pensamos igual.

—Otro tema, ¿tienes un poco de coca?

—Claro, siempre tengo algo. —Andy volvía a estar animado.

—Dame algo, que tengo que ir a ver a Rosanne. Cuando va colocada, la chupa de puta madre.

—Peter, eres el mejor —dijo buscando en su bolsillo.

—No es necesario que me lo recuerdes. Lo sé desde hace tiempo.

7

Hotel Plaza

Nueva York

26 de abril de 2006

Faltaba una hora para que empezaran a llegar los invitados para la gran fiesta y los preparativos seguían a buen ritmo.

Las ventas de móviles de nueva generación de Morgan Telec habían superado el millón de unidades y la empresa estaba en su mejor momento. Las perspectivas no podían ser mejores con el lanzamiento, para finales de año, de la nueva gama de portátiles con el mismo sistema exclusivo y revolucionario MM que le estaba cubriendo de oro. Peter Douglas estaba en la cima del mundo.

Por todo ello, y sobre todo para su propio ego, Peter había decidido organizar una fiesta por todo lo alto en el salón más lujoso del hotel Plaza de Nueva York, el Grand Ballroom, con capacidad para quinientas personas. El banquete sería digno de un rey —el rey Peter—, con todo tipo de exquisiteces acompañadas de un buen maridaje de vinos de todo el mundo y champán francés. Peter no escatimó ni un dólar y, como plato fuerte, había pagado un millón de dólares para que Shakira cantara en directo ante sus invitados.

También había reservado toda una planta del hotel para su familia y los invitados que venían de fuera. Y una habitación más, esta de carácter más privado.

—Rosanne, me has dejado como nuevo. —Peter salía del cuarto de baño abotonándose la camisa.

Rosanne lo observaba estirada en la cama.

—Siempre quieres lo mismo de mí.

—Porque eres la mejor. —Peter se acercó y la acarició mientras se ponía la americana.

—Nunca dejarás a tu mujer.

—Lo hemos hablado muchas veces, Rosanne. Ya sabes que ahora no es el momento: los niños son aún muy pequeños y la empresa me necesita al cien por cien. No puedo distraerme con nada ni crear problemas conyugales.

—Lo sé, Peter, pero me siento como una puta. Siempre estoy sola en mi apartamento y solo te veo para practicar sexo.

Peter suspiró.

—Bueno, ahora no puedo seguir hablando. Mi familia me está esperando para bajar a la fiesta. —Y volviéndose a ella, que todavía lo miraba desde la cama, añadió antes de salir—: Recuerda, tú eres la mejor.

Peter no había acabado de cerrar la puerta de la habitación cuando una voz lo sobresaltó en el pasillo:

—Hola, mi vida.

Detrás de él, Anne Marie, su esposa, le sonreía amargamente.

—¿Qué tal, Anne? —le respondió con naturalidad.

—¿Hasta aquí has traído a tu puta? No tienes la más mínima dignidad.

Peter bajó la vista.

—Tus hijos están jugando por el hotel, ¿no te importa que te vean?

—Claro que me importa, si no fuera por ellos... Bueno, tú a lo tuyo y yo a lo mío.

Y antes de alejarse veloz por el pasillo, añadió:

—Espero que hoy te comportes, y que no me comprometas en nada. Tiene que salir todo perfecto.

Anne lo siguió hasta el ascensor y bajó con él hasta la planta de los invitados. Sin decirse palabra, ambos entraron en la suite principal.

—Hola, mamá. Estás muy elegante.

Su madre le sonreía desde el tocador. En efecto, llevaba un elegante vestido de seda azul y un collar a juego con sus ojos claros. Por el espejo, Peter vio aparecer la robusta figura de su padre.

—Hoy es tu día, tu gran día, ¿verdad, Peter? —saludó Mike con cierto sarcasmo.

—Sí, papá, es mi gran día, me lo merezco.

Su padre lo miró con amargura.

—Todo esto es una gran mentira. Me das lástima. Acabarás en el infierno.

Su esposa los miraba a ambos, desorientada, y Anne Marie, sentada en la cama, parecía ajena a todo, tal vez ya había empezado a beber.

—¿Qué está pasando aquí? —La madre de Peter, con su aire etéreo y esa forma de hablar, siempre suave, era pura ingenuidad—. ¡Se supone que es un gran día para la familia!

—No te preocupes, mamá. No pasa nada. Son cosas de trabajo. Es que papá —miró a su padre, que se arreglaba la pajarita ante el espejo— se ha hecho mayor y discrepamos en algunas ideas.

—Algunas ideas —murmuró el señor Douglas—. ¡Pero por favor! —Se volvió a su hijo—: Estamos hablando de ética, de hacer las cosas con honradez. De poder ir siempre con la cabeza muy alta. Me costó mucho levantar esta empresa y no podría soportar perderla por tu culpa.

—Ahora no es el momento de hablar de esto. Los invitados nos están esperando abajo —atajó Peter secamente.

De repente, el señor Douglas pareció perder su energía habitual. Buscó con la mirada, hasta que encontró una butaca y allí se sentó. Su esposa lo observaba preocupada.

Alguien golpeaba la puerta y, cuando Peter abrió, apareció Andy. Vestido con un impecable traje oscuro, se parecía mucho más a Peter. Los dos eran altos, de anchas espaldas, de facciones angulosas y definidas. Solo que Andy insistía en llevar su larga y moderna melena. Y ahora hablaba nervioso, excitado.

—Peter, ya está todo a punto. El salón está a reventar. La mayoría de las personalidades y gente famosa ya han llegado. Ha venido todo el mundo. Ahora acaban de llegar el alcalde y su esposa.

Hacía mucho tiempo que el señor Douglas no veía a su hijo ilegítimo, al que nunca había podido decirle que era su padre. Antes, solía cruzarse con él en la empresa. Pero desde que había sido desterrado por su hijo Peter, también se le había negado esta posibilidad. Y ahora no podía dejar de observarlo, con un sentimiento confuso, entre el afecto y la culpabilidad.

Porque si bien, de joven, el señor Douglas había tenido debilidad por las mujeres —no tanta como su hijo Peter—, ambos tenían valores muy distintos. Él siempre se había sentido muy responsable de sus actos y aunque la relación con la madre de Andy había sido muy corta, en cuanto supo que estaba embarazada, no dudó ni un instante en que tuviera el hijo. Nunca pensó en sacarse el problema de encima con un aborto. Y, con el paso del tiempo, y pese al pacto de silencio, en el que siempre había tratado a la madre de Andy con gran consideración y respeto, su afecto por ese hijo había crecido día tras día, y ahora mismo le asaltaban incontenibles deseos de abrazarlo y decirle toda la verdad.

Andy los miraba a todos desorientado.

—¿Qué pasa aquí? Esto parece un funeral y no una fiesta...

—Nada, Andy, estamos todos un poco nerviosos por la fiesta —contestó Peter con firmeza. Y a continuación se acercó a su madre y le cogió la mano. Todos salieron de la suite. Antes de entrar en el ascensor, se sumó Ron, el hermano de Peter, llevando a los hijos de este.

Cuando la familia Douglas entró en el salón Grand Ballroom, todos los invitados se pusieron en pie para aplaudirlos. Una auténtica ovación. Peter alzó los brazos, como lo que era, un triunfador. Durante el recorrido hasta la mesa central respondió con abrazos y palmadas a la espalda a cada una de las numerosas felicitaciones de los asistentes.

Después de acomodar a su madre en el centro de la mesa presidencial, se dirigió al escenario, en donde lo esperaba Shakira con su larga melena rubia y la mejor de sus sonrisas. Le dio dos besos y un fuerte abrazo, como si fueran amigos de toda la vida, y acercándose al micrófono dio la bienvenida a todo el mundo, agradeciendo su presencia y anunciando entre bromas que durante la sobremesa llegaría el momento de los parlamentos de diversas personalidades del ámbito económico, político y cultural del estado de Nueva Jersey y Ohio. Y, al final del acto, Shakira deleitaría a todos con un pequeño repertorio de sus canciones más populares, lo que provocó un bullicioso y cálido aplauso.

Fue una velada elegante y, antes de servirse los postres, comenzaron los discursos. El primero en hablar fue el alcalde de Nueva York, orgulloso como americano de la existencia de empresas punteras como Morgan Telec, creada por el emprendedor Mike Douglas y continuada y mejorada por su hijo Peter.

Tomaron el relevo diferentes personalidades: el presidente de la Cámara de Comercio de los Estados Unidos, el gobernador del estado de Ohio, y al fin llegó el turno de Peter Douglas:

—En primer lugar, quiero agradecerles una vez más a todos los presentes su asistencia a esta cena y decirles que es un orgullo para mí estar aquí. Antes de continuar, me gustaría pedir un fuerte aplauso para mi padre. —Y señalándolo con gesto de gratitud, continuó—: Mike Douglas, gran emprendedor, gran luchador, fundador de Morgan Telec.

Fue una ovación unánime, con los invitados de pie.

Peter continuó:

—Mi padre está muy contento y orgulloso, pero me ha pedido que les comunique que, dada su delicada salud, le disculpen por no dedicarles unas palabras...

Mike Douglas se sobresaltó. Aquello estaba fuera del guion. De modo que dejó la servilleta sobre la mesa e hizo amago de ponerse de pie. Pero Andy, cogiéndolo con fuerza del brazo, lo retuvo en su lugar, disimuladamente.

—Señor Douglas, por favor..., es mejor que no se levante. Peter cree que es mejor que no hable. Todos estaremos más tranquilos, sobre todo su esposa.

Aunque no tenía opción, pues Andy era mucho más fuerte, Mike Douglas continuó forcejeando y las personas más próximas a la mesa de los Douglas se preguntaban qué estaba pasando. Mientras, el resto de los asistentes respondía con un nuevo y cálido aplauso a las palabras de Peter, ajenos a que, ahora mismo, Mike Douglas empezaba realmente a sentirse mal. Su rostro estaba terriblemente pálido.

—Señor Douglas —el tono de Andy era ahora bien audible, indiscreto—, ¿se encuentra bien?

La madre de Peter se había puesto de pie, inclinada sobre su esposo. Los demás empezaron a levantarse también, y al momento había un gran revuelo alrededor de la mesa. El señor Douglas seguía sin responder a las preguntas de su esposa y de Andy, hasta que Ron se abrió paso, cogió a su padre por la espalda y lo ayudó a estirarse, cuidadosamente, en el suelo. En tanto, la señora Douglas lloraba, presa de un temblor que los demás no conseguían apaciguar, incluida la esposa del alcalde.

Peter abandonó rápidamente el escenario y se acercó a la mesa para tomar las riendas de la situación. Pidió que buscaran un médico y ordenó que llamasen a una ambulancia.

En apenas dos minutos un prestigioso médico que se encontraba en la sala se ocupó de los primeros auxilios y estabilizó al señor Douglas, que al parecer había sufrido un ataque cardíaco. Poco más tarde era trasladado al New York Presbyterian, uno de los más prestigiosos centros en cardiología situado muy cerca del hotel.

Antes de que se cerrase la puerta de la ambulancia, Peter se inclinó hacia su padre en la camilla —tenía la mirada perdida y el rostro medio oculto tras la máscara de oxígeno— y le susurró al oído:

—Has tenido que joder mi fiesta. Después del revuelo que has organizado, al menos podías haberte muerto y dejarme tranquilo de una puta vez.

La gran fiesta de Morgan Telec, o la gran fiesta de Peter, había terminado de la peor de las maneras. Dando vueltas por los pasillos de un hospital.

Las pruebas médicas eran contundentes: Mike Douglas sufría una obstrucción del tronco de la arteria coronaria izquierda. Estaba en estado crítico. En circunstancias menos apremiantes, procedía efectuar una serie de pruebas para saber si era posible operar a un paciente de esa edad. Pero no había tiempo para ello. Había que operar a vida o muerte.

Fueron más de seis horas de angustia para toda la familia excepto para Peter. Su expresión preocupada distaba mucho de ser sincera. En todo caso, era otra clase de preocupación: se preguntaba si su padre no le haría el favor de morirse de una vez en el quirófano. Y así terminaría con aquella molesta sensación, ese oscuro presentimiento de que su padre iba a contarlo todo. Toda la verdad sobre el sistema operativo MM.

Pero no tuvo esa suerte y ahora tenía que añadir otra preocupación: ¿habría entendido su padre que deseaba su muerte?

A las siete y media de la mañana, el cirujano les comunicó que la operación había sido un éxito, que habían efectuado dos baipases y que el paciente se encontraba estable dentro de la gravedad. Si no surgía nada anormal, al señor Douglas le quedaba cuerda para rato.

8

Nueva York

Lunes, 15 de mayo

Faltaban cuatro días para declarar ante el tribunal, por la demanda interpuesta a Morgan Telec.

Montse y su abogado Jordi Torres acababan de llegar al aeropuerto de Nueva York. A pesar del asunto legal, para ambos eran unas pequeñas vacaciones, sobre todo para Montse, que desde la muerte de Marc solo se había dedicado a trabajar y cuidar de sus hijos. Le apenaba y al mismo tiempo le alegraba regresar a esta mítica ciudad. Aquí había sido feliz con Marc durante su viaje de novios. Por eso, durante el vuelo no pudo dejar de pensar en él. Su esposo había hecho este mismo viaje, su último viaje, con una gran ilusión y ahora su cuerpo reposaba en el fondo del océano.

Tomaron un taxi y Jordi indicó la dirección del hotel Peninsula.

—Estaremos en el corazón de Manhattan, en la Quinta Avenida —le dijo a Montse un Jordi más ilusionado que de costumbre.

Montse sonrió. Y conforme el taxi se acercaba a la ciudad, no dejaba de mirar por la ventanilla. Sí, era tal como la recordaba, una ciudad deslumbrante. Pero esta vez sin Marc.

Lo cierto es que, en este último punto, se equivocaba. Su taxi avanzaba, acercándose cada vez más a algo que ella era incapaz de imaginar.

Estaban ya en la Quinta Avenida en dirección al hotel. Montse no salía de su asombro ante la sucesión de escaparates de tiendas de lujo. Tal vez por eso, no advirtió a su izquierda, en la esquina, a una alegre pareja que esperaba para cruzar. En ese momento, la joven reía. Rose se había tomado un día libre para ir nuevamente de tiendas con John y así seguir completando su vestuario. Había elegido un lunes —ese lunes, precisamente— para que pudieran estar un poco más tranquilos y relajados; algo bastante utópico en Manhattan. John no estaba acostumbrado al bullicio de la gente y se aturdía con frecuencia. No obstante, ahora los dos estaban contentos, una pareja feliz.

Fue entonces cuando desde su taxi, detenido en un semáforo en rojo, la expresión de Montse cambió. Con los ojos cada vez más abiertos siguió el recorrido de una pareja que acababa de cruzar la calle ante ellos y que ahora daba la vuelta en la 49 en dirección al Rockefeller Center. Petrificada, empezó a gritarle al taxista para que se detuviera. Jordi la miraba sorprendido y desconcertado.

—¡Es Marc! ¡Es Marc!

—¿Pero qué dices?

—¡Es Marc, mi Marc!

El tráfico bullía y cuando por fin el taxista pudo detenerse en la intersección con la Calle 47, Montse bajó rápidamente del coche

y empezó a correr como nunca lo había hecho en dirección a la Calle 49. A trompicones, cruzó la Calle 48 de puro milagro, sorteando a la gente y los coches y, esperanzada, siguió hacia la 49, giró a la izquierda y, con la respiración cada vez más agitada, continuó corriendo hacia el Rockefeller Center, dirigiendo la vista hacia todas partes. No veía a Marc por ningún lado.

En la intersección con la Sexta se detuvo completamente agotada. No podía más. Aun así, volvió a mirar a su alrededor hasta girar sobre sí misma un par de veces. Comprobó con rabia y resignación que no había rastro de Marc. Exhausta, se dejó caer en la acera y empezó a llorar. Estaba totalmente segura de haberlo visto. Su corazón no podía más, pero no sabía si era por el cansancio o por la añoranza de su esposo.

Cuando Jordi por fin la encontró, Montse lloraba desconsolada entre una multitud de transeúntes indiferentes. La levantó del suelo y la abrazó, durante largo rato, acariciándole el cabello hasta que notó que se calmaba.

—Era Marc, era Marc —susurró sobre su hombro.

—Marc está muerto, Montse. Iba en aquel maldito avión y no hubo supervivientes. Tienes que asumirlo de una vez por todas. La ilusión te ha confundido y te ha hecho ver que era él, pero piénsalo bien y verás que tengo razón. Marc ya no está con nosotros.

Montse se apartó y lo miró fijamente a los ojos.

—Jordi, ese hombre, su manera de andar y moverse, todo era igual a Marc. No he podido verle toda la cara, pero también...

—¿Ves? Es lo que te digo. Es tu deseo de volver a verlo. No es nada más que eso. Venga, volvamos al taxi y recojamos las maletas.

* * *

Morgan Telec

Despacho de Peter Douglas

—Hola, Peter. Soy yo, Andy.

—Dime.

—He llamado a la oficina del abogado de la tal Montse en Barcelona y me he hecho pasar por el asistente del juez Gregory Foster. Me han dicho que llegan hoy a Nueva York y que estarán tres días en el Peninsula, en la Quinta Avenida. El jueves volarán a Ohio para instalarse en el Hyatt Regency.

—Buen trabajo, Andy. Cogeré un vuelo a Nueva York mañana mismo. Rosanne y tú coged el primer vuelo hoy. Sea como sea, tenéis que conseguir una copia de las llaves de sus habitaciones, sobre todo la de su abogado. Tenemos que comprobar qué tipo de documentación llevan consigo. Es vital descartar que haya un duplicado del proyecto MM, o bien del contrato, aunque esto último me parece imposible, pero debemos asegurarnos.

—No hay problema, jefe. Está hecho.

* * *

Hotel Peninsula

Martes, 16 de mayo de 2006

09.30 horas

La tarde anterior Montse y Jordi se habían instalado en sus respectivas habitaciones. Luego se habían limitado a dar una pequeña vuelta y una cena ligera. Montse estaba realmente cansada y deprimida por lo sucedido.

Rosanne había reservado dos habitaciones en el mismo hotel y esa misma noche había llegado con Andy. Les había resultado muy fácil averiguar los números de las habitaciones de Montse y su abogado, con la excusa que le dieron al conserje de que tenían que hacerles llegar unas invitaciones.

Peter había dado órdenes muy concretas. Esa noche, los dos deberían comportarse y no hacer ninguna locura. Nada de alcohol y drogas.

A la mañana siguiente, Andy y Rosanne esperaron a que Montse y Jordi salieran del hotel. Tardaron lo suyo, pero al fin los vieron. Andy nunca había visto a Montse ni a Jordi, pero se había apostado cerca de la recepción y pudo identificarlos gracias a la foto reciente que había publicado un periódico, en donde se veía a Montse bajo el titular: «Demanda millonaria contra Morgan Telec». Esperaron un tiempo prudencial, y entonces se dirigieron al recepcionista, haciéndose pasar por ellos solicitando un duplicado de su llave con la excusa de que tenían conectados los ordenadores portátiles a la corriente eléctrica y no podían extraer la llave original y cortar el suministro eléctrico de la habitación. El recepcionista —ajetreado en el ir y venir de pasajeros— les dio una copia sin pedirles ningún tipo de documentación.

Ya en el ascensor, Andy llamó a Peter.

—Ya tenemos las copias de las llaves de las habitaciones. ¿Qué hacemos?

—Nada, id de compras o a Central Park, pero no hagáis nada sin mí. Os espero en la cafetería del hotel Plaza a las cinco de la tarde.

Andy miró a Rosanne, desorientado, y apretó el botón de la planta baja.

Horas más tarde los tres estaban reunidos en el bar del hotel Plaza. Peter los observaba satisfecho:

—Felicidades, habéis hecho un gran trabajo. Además veo que estáis en perfectas condiciones físicas.

Andy sonrió, pero Rosanne estaba descontenta. Había intentado darle un beso a Peter, que este rechazó con la excusa de que no era un lugar apropiado. Peter estaba concentrado en su plan.

—Ahora viene la parte más complicada. Lo que está claro es que a mí no me pueden ver. Montse y su abogado me conocen personalmente, y si me reconocen, la jodemos.

Rosanne y Andy asintieron.

—Esperaremos a que salgan a cenar y luego entraremos. Tú, Rosanne, te quedarás en el hall vigilando. Si regresan antes, nos podrás avisar con antelación. ¿Qué habitaciones tenéis en el hotel?

—La 743 y 744 —contestó rápidamente Rosanne.

—¿Y ellos?

—La 501 y 505. —Rosanne siempre había sido muy lista, y con una buena memoria. De no haber sido tan débil y de no haberse dejado engatusar por Peter, podría haber llegado lejos. Y ahora Peter la miraba con reprobación:

—Tendrías que haber reservado las habitaciones en la misma planta.

—Lo intenté, pero fue imposible.

Peter la miró pensativo.

—Rosanne —dijo de repente—, ve a pedirme otro café, por favor.

Cuando Rosanne se alejó, Peter se acercó a Andy y le habló en voz baja.

—Andy, lleva contigo todo el equipo. Tal vez montemos una pequeña fiesta privada...

—Esto empieza a gustarme.

Peter sonrió. Para todo llegaba su hora. Ahora Montse iba a pagar lo mal que lo había tratado cuando había viajado a Barcelona para expresarle sus condolencias. Sí, esta vez no iba a hacerle ningún desplante. Se acordaría toda su vida de este viaje. Se iba a arrepentir. Gracias a ella y a su maldita demanda, todos los medios de comunicación se habían hecho eco de una información que no ayudaba en absoluto a Morgan Telec. En los últimos días sus acciones habían caído drásticamente.

Rosanne regresó con el café, y Peter siguió adelante:

—Ahora son casi las 17.30. Calculo que deben de estar de compras o de turismo por el centro de Manhattan. Seguro que pasarán un momento por el hotel antes de ir a cenar. En ese caso, tendremos un par de horas antes de que regresen. Tú, Rosanne, ya te puedes ir al hotel y nos avisas en cuanto lleguen. Si tardan demasiado, querrá decir que se han ido a cenar directamente, y como no podemos arriesgarnos, deberemos aplazarlo hasta mañana. ¿De acuerdo, cielo?

Pero Rosanne no estaba de muy buen humor. Hacía dos días que no tomaba cocaína y se sentía como una vulgar empleada de Peter.

—De acuerdo, pero espero que esta noche la dediques solo a mí —dijo mirando de reojo a Andy.

—Claro que sí, tú y yo solos —contestó Peter, que sabía muy bien cuándo tenía que mostrar su cara más cariñosa con ella.

Rosanne se despidió de ellos y tomó un taxi hacia el hotel Peninsula.

—Andy, tú consigue lo que necesitamos para esta noche y me esperas en tu habitación. Ya puedes irte.

Eran las ocho y cuarto cuando sonó el móvil de Peter y este se despertó sobresaltado en su suite del Plaza. Se había quedado completamente dormido.

—Acaban de tomar un taxi. —Era Rosanne.

—Deben de salir para la cena. En diez minutos estoy allí, voy a ir directamente a la habitación de Andy. Tú quédate en el hall para vigilar por si vuelven.

—De acuerdo.

—Otra cosa, Rosanne, recuerda que tú y yo no nos conocemos.

Peter bajó del taxi y entró en el hotel sin llamar la atención. Se fue directamente a la habitación de Andy, quien ya lo tenía todo preparado.

—Vamos primero a la habitación del abogado —dijo Peter.

—Es la 501.

Bajaron por las escaleras hasta la quinta planta. La habitación 501 estaba al lado de la puerta de acceso a las escaleras y frente al ascensor.

Andy introdujo la tarjeta en la ranura y, sorprendentemente, se encendió una luz roja. Repitió la acción y nuevamente se volvió a encender la luz roja, lo cual desató el nerviosismo de Peter, que se escondió inmediatamente tras la puerta de acceso a las escaleras. Rápidamente Andy cambió la tarjeta e introdujo la otra. Efectivamente, la luz verde se encendió y la puerta se abrió. Andy respiró aliviado y llamó a Peter para que regresara.

—Quédate en la puerta —le ordenó este— y llama a Rosanne para decirle que ya estamos dentro.

Peter entró en la habitación y con sumo cuidado empezó a escudriñar. Después de dar un vistazo general rebuscó en el armario, a ver si había algún maletín en el interior. Había una maleta de viaje, pero desgraciadamente no encontró nada de lo que estaba buscando. La caja fuerte estaba cerrada y no había posibilidades de abrirla. Tampoco vio ningún ordenador portátil.

La cosa pintaba mal.

—Andy —susurró—, aquí no hay nada. El muy cabrón lo debe de haber dejado todo en la caja del hotel.

—¿Y en la caja fuerte de la habitación? —preguntó Andy, en voz muy baja.

—No, estas cajas son muy pequeñas. No cabe un maletín. Seguro que lo que sea está en la caja del hotel. Vamos a la habitación de ella, aunque me temo que no habrá nada tampoco.

Salieron con sigilo por el pasillo y, al primer intento, abrieron la puerta de la habitación de Montse. En efecto, allí no había nada.

Peter estaba furioso.

—Se va a enterar de lo que es bueno. En su vida olvidará este viaje. La esperaremos el tiempo que sea necesario y lo pasaremos en grande. ¿Lo has traído todo?

—Claro. —Andy estaba excitado—. Lo mismo que las otras veces.

—De acuerdo, pero recuerda que ella no nos puede ver ni oír. No se trata de una puta a la que hemos pagado. Es un asunto muy serio y no podemos fallar.

A Andy esto parecía excitarlo aún más.

Peter cogió su móvil y llamó a Rosanne.

—Escucha, aquí ya hemos terminado. Por desgracia, no hemos encontrado nada. Ve a comer algo y me esperas en tu habitación. Llegaré un poco tarde. Tengo una cita con un abogado en el bar del Plaza. Lo siento, no me he acordado hasta ahora.

—Está bien —aceptó Rosanne a regañadientes. Su voz sonaba desanimada—, pero no te retrases.

Peter y Andy se acomodaron en la habitación, alertas al sonido de fuera. Pero pasaba el tiempo y la espera se hacía larga y pesada. Especialmente para Andy, de pie junto a la puerta y en guardia. Peter le había prohibido tocar el minibar, para no dejar huellas, aunque ahora también él se moría por una copa.

Por fin, a las once y media de la noche, Andy escuchó unos pasos que se acercaban. Puso en guardia a Peter, que se escondió en el cuarto de baño, junto a la puerta de entrada. La habitación estaba a oscuras, salvo una tenue luz que entraba por la ventana. En el silencio, sonaba la respiración agitada de ambos, sobre todo la de Andy.

En efecto, eran Montse y su abogado, que se habían detenido ante la puerta. Tras comentar lo que iban a hacer al día siguiente, Jordi se despidió de ella y se marchó.

Oyeron a Montse rebuscar la llave en el bolso. La espera al otro lado de la puerta se hacía infernal.

Finalmente, Montse localizó la llave y la introdujo en la ranura, abrió la puerta y antes de poder introducir la llave en el dispositivo interior para activar las luces, Andy la cogió por el cuello, le dio media vuelta y le tapó la boca con un pañuelo empapado en cloroformo. Tras unos segundos de forcejeo, Montse cayó completamente dormida en los brazos de Andy y Peter le cubrió la cabeza con una capucha.

Entre Andy y Peter la acostaron en la cama y sin abrir la boca se hicieron la señal de la victoria.

Andy observaba el cuerpo de Montse allí tendido, con gesto de aprobación. Sí, era cierto lo que le había dicho Peter, era una mujer muy atractiva. Peter le hizo una seña para que se apartara. Primero le tocaba a él.

Estuvo un buen rato admirándola hasta que, ya seguro de que dormía profundamente, se decidió a desnudarla con sumo cuidado. Primero le quitó la capucha. Luego le quitó los zapatos, la blusa, la falda, hasta dejarla en ropa interior.

Andy ya no podía más. Esto lo ponía a cien.

Peter seguía en lo suyo. Encendió un cigarrillo y se lo fumó lentamente, saboreando cada instante. Andy no entendía cómo podía perder el tiempo de esta forma.

Cuando finalmente apagó el cigarrillo, le quitó la ropa interior y Montse quedó completamente desnuda. Sus imaginaciones eran ciertas. A pesar de haber superado los treinta y cinco años, el cuerpo de Montse era perfecto, de una belleza brutal.

Se recreó unos minutos más en aquella visión y pidió unas cuerdas a Andy. Entre ambos le ataron los brazos y las piernas a las patas de la cama, le taparon la boca con una cinta adhesiva y volvieron a ponerle la capucha. Peter tenía a Montse como había soñado, ahora solo quedaba despertarla.

* * *

Rancho de la familia Douglas

Mike Douglas estaba a punto de meterse en la cama. Sentado junto a la mesilla de noche, contemplaba una antigua foto de sus hijos. Los dos eran adolescentes en ese entonces, y ambos sonreían.

Su esposa interrumpió sus pensamientos.

—Tómate la pastilla y a dormir, cariño.

El señor Douglas la miró, cogiéndole las manos con fuerza.

—Mary, hemos creado un monstruo.

—¿Qué me dices, Mike? ¿Estás bien?

Mary era una esposa paciente y encantadora, pero desde que su marido había sufrido el ataque al corazón, notaba que a veces tenía pequeñas pérdidas de memoria. Eso la preocupaba. También que en ocasiones, como ahora mismo, se mostrara raro, angustiado, como si desvariara.

—Es Peter, nuestro hijo. No te puedes imaginar. Si yo te contara...

—No digas tonterías, tienes que dormir. Los chicos son encantadores y siempre están pendientes de nosotros. No entiendo cómo puedes decir esto.

Diligentemente, Mary lo ayudaba a acostarse.

—Es una mala persona y al final acabará mal. Espero que no lo veamos.

—Buenas noches, querido, mañana será otro día. Tenemos que descansar.

Su esposo la miró con tristeza. Sí, su esposa vivía en una nube. Su realidad no tenía nada que ver con el mundo actual. Su nivel de vida era altísimo. Sus mayores preocupaciones eran sus amigas del club, su jardín y la ropa. Su vida transcurría la mayor parte del tiempo en el club social del campo de golf Green Oaks, donde cada día tenía partida de cartas con sus amigas de la alta sociedad de Columbus. Tenía a su servicio un chófer que siempre estaba pendiente de ella, y más desde que él había sufrido el infarto. Sí, era una buena esposa, pero nunca veía nada. Su vida no transcurría a ras de suelo, estaba muy por encima.

* * *

Hotel Peninsula

Andy estaba muy excitado y no dejaba de tocar y manosear el cuerpo de Montse, intentando que despertara. Cómodamente sentado en un sillón, Peter observaba la escena, fumando un cigarrillo.

Al poco rato, Montse empezó a despertarse. Peter apagó el cigarrillo y se levantó inmediatamente. Con una seña indicó a Andy que se apartara, cosa que este hizo sin rechistar. Peter se colocó al pie de la cama y de nuevo contempló la imagen de Montse atada de manos y pies, completamente abierta de piernas. Para su mente retorcida era un auténtico privilegio. Puso una mano en su pie y su cuerpo se sobresaltó. Ahora forcejeaba, pero sus ataduras apenas le daban margen de movimiento. Con gran satisfacción, Peter deslizó sus manos, lentamente, por las piernas de Montse hasta llegar a la zona genital y siguió hasta llegar a los senos, que acarició una y otra vez para desesperación de ella.

Atada, amordazada y completamente a oscuras, Montse, aterrorizada, vivía una auténtica pesadilla. No paraba de moverse y quería gritar como nunca lo había hecho, pero no podía. Después de acariciarle una y otra vez los senos, Peter bajó la mano hacia el clítoris, donde, sin ningún tipo de preámbulo, le introdujo dos dedos repetidamente. Peter estaba ya muy excitado e inmediatamente se bajó los pantalones y se colocó de rodillas entre las piernas de Montse. Sin contemplaciones, la penetró una y otra vez hasta que llegó al orgasmo...

Ante la cama, Andy observaba cómo Peter se la estaba follando. Ya no podía aguantar más. Peter le indicó que tenía vía libre.

Montse estaba agotada. Incapaz de oponer resistencia, había dejado de moverse, pero el miedo le provocaba unos temblores incontrolables.

Andy no perdió el tiempo. En pocos segundos satisfizo sus deseos. La violó ante la mirada impávida de Peter.

Ambos se fumaron un cigarrillo y sonrieron satisfechos antes de que Andy volviese a taparla con el pañuelo de cloroformo. En cuanto estuvo de nuevo dormida, la desataron, le quitaron la capucha y la cinta de la boca y la introdujeron bajo las sábanas. Limpiaron el cenicero y lo recogieron todo para dejar una habitación inmaculada. Como si no hubiera pasado nada.

En voz baja, Peter se dirigió a Andy.

—Cuando estés en tu habitación llama a Rosanne y dile que me ha salido un tema importante con el abogado y que finalmente me quedaré a dormir en mi hotel.

Se encaminaron a la puerta y, antes de escabullirse por el pasillo, Peter añadió:

—Mañana intentad no cruzaros con Montse ni con su abogado. Espero que no la caguéis.

* * *

Hotel Peninsula

Jueves, 18 de mayo de 2006

09.30 horas

Jordi Torres estaba disfrutando de un copioso desayuno americano. No faltaba nada: huevos, salchichas, beicon y un delicioso zumo de naranja. Le esperaba un duro día de turismo con Montse.

Habían quedado a las nueve para aprovechar el día, pero Montse se estaba retrasando. Ya se había tomado el postre y quería esperarla para pedir el café y tomárselo juntos.

El reloj indicaba más de las nueve y media cuando por fin apareció. Jordi se dio cuenta enseguida, por la extraña y oscura expresión de su cara, de que algo grave pasaba.

—Buenos días, aunque veo que no debes de haber dormido muy bien —comentó.

—No, no he dormido en toda la noche —dijo ella secamente, nerviosa y con la mirada perdida—. Debo informarte de que he tomado la decisión de regresar inmediatamente a Barcelona.

Montse ni siquiera se había sentado y con firmeza continuó:

—Quiero estar en casa, con mis hijos. No sé qué hago aquí, no debimos venir nunca.

—Pero, Montse, cálmate, por favor. Siéntate y hablemos...

—No tenemos nada que hablar. Lo he pensado bien: no tenemos ninguna posibilidad, no tenemos ninguna prueba. Estamos en un país extranjero y no conocemos a nadie. Todo el mundo defenderá a Morgan Telec. Solo conseguiremos que nos hagan daño. Ahora mismo nos vamos al aeropuerto y cogeremos el primer vuelo que haya a Barcelona. No quiero estar ni un día más en esta ciudad.

Jordi intentaba entender, pero era imposible. De los dos, Montse había sido quien no había dudado en iniciar la demanda y en seguir adelante.

—Como tú dices, mi Marc está muerto y en el fondo del océano. ¿Qué pensaba viniendo aquí? ¿Que me darían mucho dinero y sería más feliz? Pues no, no seré más feliz. Tengo miedo. Se acabó, vamos a pasar página. Lo único que quiero es abrazar a mis hijos.

—¿No hay ninguna posibilidad de hacerte cambiar de idea? —Jordi, que había llegado a conocerla, y a admirarla, sabía que estaba ante una mujer fuerte e inquebrantable en sus decisiones. La había visto sobreponerse al dolor sin caer en la autocompasión y sacar adelante a su familia sin derramar una sola lágrima ante sus hijos.

—No, no cambiaré de idea —dijo ella.

—¿Así que puedo notificar al tribunal que retiras tu demanda y que no te presentarás a declarar?

—Exacto. Hazlo. No quiero saber nada más de Morgan y compañía.

* * *

Rancho de la familia Douglas

Viernes, 19 de mayo de 2006

Peter caminaba eufórico por su habitación. Acababa de recibir la confirmación de que habían retirado la demanda contra Morgan Telec. A continuación había llamado a Andy para que realizase las averiguaciones oportunas respecto al paradero de Montse y su abogado. Esperaba que ya hubieran regresado a Barcelona. Luego acabó de vestirse y salió a la terraza.

—Buenos días, familia.

Sus padres y su esposa levantaron la vista sorprendidos. La presencia de Peter en los desayunos familiares era del todo sorprendente. Rara vez desayunaba en casa.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó su padre.

—Voy a desayunar con mi familia, ¿es que no puedo? —Peter se sentó delante de él, desafiante y seguro de sí mismo.

—Claro que sí, hijo, estamos encantados —respondió su madre, sonriente, mientras le llenaba su vaso de zumo de naranja.

Peter bebió y miró a su padre fijamente.

—Tanto miedo que tenías con la demanda... Me acaban de informar de que la acaban de retirar. ¿Qué te parece? —dijo satisfecho.

Mike Douglas frunció el entrecejo:

—¿La han retirado? ¿Y por qué?

—Pues porque no tenían nada. No podían demostrar nada y punto. Se acabó el asunto —concluyó tajante.

La madre de Peter y la esposa se miraban desconcertadas. Ni una ni otra sabían nada de los negocios de la familia.

—¿Y han retirado la demanda sin más? —El padre de Peter miraba a su hijo con desconfianza.

—Eso mismo, y no quiero hablar más de este asunto.

—Algo tendrás que ver en ello. Estoy seguro de que debes de haber hecho alguna de las tuyas.

—Papá, por favor. Déjame a mí y verás como Morgan se convierte en la empresa número uno del mundo en móviles y portátiles.

—Tú sólo conseguirás hundir esta empresa.

—Cariño, por favor —la madre de Peter intercedía con suavidad, mirando a su esposo con reprobación—, ¿qué estás diciendo?

Peter sonrió, mordaz.

—Déjalo, mamá. —Y mirando a su padre añadió—: Tú eres el pasado y yo soy el futuro. Tú estás en la pendiente cuesta abajo y en cambio, yo estoy subiendo día a día hasta llegar a lo más alto. A la cima.

Mike Douglas bajó la vista. Una vez más, comprobaba qué clase de monstruo era ese hijo suyo. Pero esta vez no iba a dejarle seguir adelante. Llegaría hasta el fondo y si hacía falta tomaría medidas drásticas. Aunque con eso perjudicase a otras personas. Miró a su esposa, ajena como siempre a todo, y pensó que sí, efectivamente, no había otra opción. Tendría que hacer algo.

9

Sábado, 10 de junio de 2006

Seis meses después del coma

John Dayl había hecho progresos extraordinarios.

Lejos quedaban aquella rigidez en los músculos y su torpeza al andar de las primeras semanas. En cambio, hacía tiempo que practicaba deportes y estudiaba. Era alguien curioso, interesado en ponerse al día: sabía que George Bush era su presidente y el hombre más importante e influyente del planeta. Y palabras como terrorismo, Al Qaeda, la invasión a Irak, la condena a muerte de Sadam Huseín, la enfermedad de Fidel Castro, el frente abierto entre Israel y Palestina, la disputa dólar/euro; nada de eso le era ajeno.

También estaba al tanto de noticias menores: Tom Cruise y Katie Holmes disputando el trono de pareja del año a Brad Pitt y Angelina Jolie. Le encantaban la joven Shakira, Madonna y especialmente Bruce The Boss, y no entendía que las tonterías de Paris Hilton tuvieran tanta repercusión. Tampoco que tanta gente adulta se aficionara a juegos de ordenador y consolas portátiles como Wi, Nintendo, Playstation. No en la época de Internet, que era el centro del mundo, y Microsoft, Windows, Google, las empresas punteras.

Ese año, el Oscar a la mejor película había sido para Crash por delante de la favorita Brokeback Mountain. Y no se le escapaba nada sobre la NBA, béisbol, rugby, el mundial de fútbol a disputar en Alemania y el de baloncesto en Japón, sobre la Fórmula 1 con Michael Schumacher y Fernando Alonso. El mundo de las motos se había convertido en su gran pasión. En especial la categoría pequeña de 125 cc, a la que pertenecía Burton Petterson, el hermano pequeño de Rose.

Ese sábado 10 de junio, a las nueve de la mañana, ya había hecho más de una hora de footing y se estaba duchando. No oyó a Rose cuando entró en su habitación. Ni se dio cuenta de que ella se acercaba sigilosamente a la puerta del cuarto de baño, entreabierta, y que espiaba su cuerpo desnudo bajo la ducha reflejado en el espejo.

Había sido un atrevimiento, y Rose, que había ido a buscarlo como cada fin de semana, salió de la habitación antes de que no pudiera controlar sus deseos, esperó los quince minutos de rigor con la única compañía de un café muy cargado y dándole vueltas a sus imaginaciones más íntimas, y nuevamente se encaminó hacia allí, esta vez anunciándose con dos golpes en la puerta.

—Adelante, Rose, en dos minutos estoy contigo.

John salió del cuarto de baño. A ojos de Rose ya no era un paciente. Estaba en su mejor momento desde su salida del coma y no podía disimular lo que sentía por él. Cada vez que lo veía tenía que hacer un esfuerzo para no demostrar sus sentimientos.

John le dio un par de besos en la mejilla como hacía siempre.

—Bueno, ¿qué vamos hacer este fin de semana? ¿Qué sorpresa me has preparado?

—Será un fin de semana especial. No te voy a decir nada más.

A John le encantaban las sorpresas y no insistió. Se despidieron del personal del centro y subieron al A-3. Como siempre, John insistió en conducir, pero Rose le recordó que todavía no tenía el consentimiento médico y que, además, tendría que sacarse el carné. John asintió resignado y se limitó a poner música, y para variar, a Bruce. Rose sonrió.

Después de circular por una carretera local durante unas diez millas, tomaron la carretera 95 en dirección a Filadelfia. Bordearon la famosa Gran Manzana, cruzando Newark y Edison hasta encontrarse con la carretera 195, dirección a Trenton. Sobre las once y media llegaron a la ciudad.

—Ya hemos llegado.

—¿Aquí es donde vamos?

—Sí, estamos muy cerca.

—Esta ciudad, Trenton, tiene unos noventa mil habitantes y, para tu información, durante dos meses fue la capital de los Estados Unidos.

—¡Pero qué dices! ¿Cómo pudo ser la capital una ciudad tan pequeña?

—A finales de 1776, tuvo lugar aquí una importante batalla durante la guerra de la Independencia, y George Washington obtuvo una victoria decisiva. En 1784 fue nombrada la capital nacional de los Estados Unidos, pero solo durante dos meses.

—Es increíble, no sé si me estás tomando el pelo, pero lo averiguaré.

—Poca gente sabe esto, pero lo puedes comprobar en Internet.

—¿Y qué hay en esta ciudad para que sea especial?

—Mira al fondo —le señaló Rose.

A lo lejos se veía un complejo de naves industriales e instalaciones diversas de las que sobresalía un edificio muy particular en forma de cilindro.

—Todo aquello es una empresa de mi familia que se llama Anpe Automation —dijo Rose, orgullosa.

—¡Es impresionante!

—Tienen diversas líneas de producción, pero la más importante es la que se dedica a la fabricación de automatismos industriales para casi todo lo que te puedas imaginar.

—¿Y por qué no has seguido con la tradición familiar?

—A mí lo que me gusta es ayudar a la gente. Pero no creas, tengo muchas presiones para que deje el hospital. Creo que algún día acabaré aquí, pero... Además, mi padre todavía está muy bien y le queda cuerda para rato. Luego está Burton, mi hermano, que no creo que dure mucho tiempo más en el mundo de las motos. A no ser que repunte y tenga un buen año, para que mi padre siga invirtiendo más dinero.

Iban acercándose a aquel curioso edificio, y entonces Rose añadió, con una sonrisa encantadora:

—Hablando de motos. Hace unos años, mi padre se quedó unos terrenos al lado de la fábrica y construyó un pequeño circuito de pruebas. Creo que ya te lo había dicho.

A John se le iluminaron los ojos.

—Además de ser un circuito de pruebas para algunos de los materiales que fabrica la empresa, es donde entrena mi hermano.

Rose se detuvo delante del control de entrada y saludó efusivamente al guardia de seguridad, quien levantó la barrera inmediatamente con una amplia sonrisa.

Las instalaciones de Anpe eran imponentes. Después de pasar el control de entrada había una zona de aparcamiento a la derecha con capacidad para cientos de automóviles, y a la izquierda estaba la zona de carga para los camiones. Siguieron por una calle central de dos carriles separados por un paseo ajardinado y muy cuidado, en la que confluían diversas bocacalles, todas con sus indicaciones. Dejaron atrás las indicaciones y llegaron a ese edificio en forma de cilindro industrial, vanguardista y llamativo, que habían visto desde lejos. Durante todo el recorrido, Rose no paró de saludar al personal de seguridad y mantenimiento y a los empleados. Por suerte, era fin de semana y había pocos, de lo contrario, se habrían demorado una eternidad en llegar a su destino. Todo el mundo la quería mucho.

Antes de entrar en el edificio, John vio un letrero que indicaba la dirección del circuito de pruebas «Burton».

Un guardia de seguridad los saludó y los acompañó al ascensor, exterior y de cristal, para subir a la última planta, donde el señor Petterson tenía su majestuoso despacho. A medida que iban subiendo, John se hacía cargo de la magnitud de la empresa. Al fin llegaron a la última planta.

—¿Papá? —preguntó Rose, entrando en un gran salón, con un escritorio en el otro extremo.

Era un hombre alto, de fuerte complexión, que imponía con su sola presencia. Pero la sonrisa que se dibujó en sus labios, y la expresión de alegría al ver a su hija mostraba a alguien noble y confiable.

—Hola, cariño. —Le dio un beso y la abrazó con calidez. Era un hombre despierto, sagaz, que apenas había mirado a la persona que entraba con su hija. Sin embargo, de inmediato añadió—: Al fin vienes acompañada, y por lo que veo, muy bien acompañada.

El señor Petterson examinó a John. Se había hecho una idea totalmente equivocada. Pensaba que, después de estar tantos meses en coma, su estado sería bastante deficiente y que su hija estaría embarcada de nuevo en una obra de caridad. Pero lo que veía era muy diferente. Ahora lo entendía mejor. Su hija siempre era muy exigente en todo.

—Sí, papá, él es John.

—Señor Petterson, es un honor saludarle. Su hija es extraordinaria. Si no fuera por ella, no sé qué sería de mi vida.

—Me encanta escuchar estas palabras sobre mi princesa, y solo puedo confirmar lo que acabas de decir. —Entonces le extendió una mano firme, segura de sí misma—. Para mí también es un placer conocerte y tenerte aquí con nosotros. Esta es tu casa.

—Muchas gracias. —Ante esa demostración de simpatía y generosidad, John no encontraba las palabras adecuadas.

—¿Qué queréis hacer ahora? —preguntó el padre de Rose.

—Quiero que vea un poco lo que haces en Anpe y luego podemos ir al circuito.

—¡Perfecto! Veremos la fábrica y después a tu hermano, que, por cierto, está probando piezas nuevas en la pista.

—¿Ya se ha recuperado de la decepción de la última carrera? —preguntó Rose.

Burton había empezado bastante bien el campeonato, pero en las últimas carreras no había tenido suerte y su casillero de puntos se había quedado en cero. Si no era por una caída, era por un problema mecánico, pero siempre le pasaba algo. El pasado fin de semana, Burton había participado en el Gran Premio de Italia, en Mugello, y se había caído en la primera vuelta.

—Bueno, digamos que sí, pero la realidad es que el año no es muy bueno y él se está dando cuenta de que ya tiene una edad y todavía está en la categoría más baja.

Sin perder su jovialidad, el señor Petterson añadió después de un breve suspiro:

—No creo que tenga mucho futuro en las motos, pero mientras yo le pueda seguir financiando...

Rose aprovechó la ocasión para pedirle a su padre que le explicara a John cómo funcionaba el asunto de la financiación y de los sponsors en las carreras de motos, cosa que este agradeció enormemente, y acabaron comentando el campeonato y sus respectivas categorías.

—En la categoría de 125 cc corren normalmente las mejores promesas de Europa, la mayoría son de Italia y España, y sus edades van principalmente de los dieciséis a los dieciocho años, salvo raras excepciones como Burton, que cumplirá los veintitrés en dos meses y de momento solo ocupa el octavo lugar.

—Papá —terció Rose, con suavidad—, ha tenido muy mala suerte.

—¡Pero si siempre se cae! —sonreía su padre, quitándole hierro al asunto—. Incluso he pensado en ponerle unas ruedecitas en la rueda trasera, para que no pierda el equilibrio.

—No seas malvado, papá.

—Si de aquí a final de temporada no mejora, tendrá que dedicarse a la empresa. —Y volviéndose a John, añadió, sin perder la sonrisa—: Ya lo ves, John, tengo dos hijos. Uno corre en motos y encima no es muy bueno, y la otra prefiere ayudar a la gente ejerciendo de enfermera, cuando aquí lo tendría todo. Pero lo más importante es que estoy muy orgulloso de ambos, son muy buena gente.

Durante más de una hora el señor Petterson le enseñó a John los principales productos de la empresa y sus líneas de fabricación. John pudo comprobar que era una empresa puntera en todos los sentidos. Lo que más le impactó fue el departamento de I+D, donde vio máquinas que ni tan siquiera podría haber soñado que existieran.

A la hora larga de la visita sonó el móvil de John. Era Rose, que ya hacía rato que estaba en la zona de los boxes del circuito.

—Señor Petterson, es su hija. —John le pasó su móvil.

—Rose, en diez minutos estamos allí. —Colgó y se quedó mirando el teléfono—. ¡Un Morgan! Realmente es el número uno.

—Sí, sí que lo es, me lo regaló su hija.

—Te voy a confesar un secreto: estamos negociando un contrato con Morgan para suministrar en exclusiva el dispositivo automático para los CD-DVD que irán instalados en la nueva generación de portátiles. Es un contrato muy importante. Las previsiones de venta que tienen en Morgan son escalofriantes. Van a salir con el mismo sistema operativo de estos móviles y están convencidos del mismo éxito... Pero, bueno, vayamos al circuito antes de que nos echen una buena bronca. Las mujeres de la familia Petterson son de armas tomar.

En diez minutos estaban en los boxes, en donde Rose y su madre, Nadia, tomaban un refresco al sol. Saludó a la señora Petterson, y se quedó impactado con su belleza, aun cuando sin duda ya llegaría a los sesenta años. Ahora sabía a quién había salido Rose, con esos mismos ojos claros, algo felinos, y el cutis perfecto.

Un rato después, estaban apoyados en la valla del circuito, y a poco de esperar, apareció una moto. El conductor se quitó el casco —sin duda, era la viva estampa de su padre, y tan simpático como él— y le dijo:

—Tú debes de ser John, ¿me equivoco?

—No te equivocas, Burton, soy John.

—Me han dicho que te gustan las motos.

—Me encantan.

—Pues ve allí, que te están esperando. Randy tiene una pequeña sorpresa para ti. Yo te espero al final del carril de aceleración.

El ruido de la moto de Burton, el olor a gasolina y la sorpresa que acababan de anunciarle..., todo era demasiado perfecto para ser verdad. Se le aceleraron las pulsaciones. Sin perder un segundo, se fue a la zona donde le había señalado Burton, y allí le estaban esperando el señor Petterson y un mecánico que debía de ser Randy, un tipo fuerte y enérgico. Ambos le sonreían. Entre ellos dos había una moto roja, espectacular. La más bonita que jamás había visto.

—Me han dicho que te gustan mucho las motos. Ya es hora de que demuestres que sabes pilotarlas —comentó satisfecho el señor Petterson.

—Es una Ducati Monster —dijo Randy—. Muy manejable. Creo que te gustará dar unas vueltas. Allí dentro —le señaló una puerta al final— encontrarás de todo, cascos, trajes de moto y botas. Seguro que hay algo a tu medida.

—Papá..., ¿qué estáis haciendo? —Rose llegaba a la carrera, y ahora hablaba agitada—. ¡John todavía no puede conducir!

—No digas tonterías, está perfecto —contestó su padre—. Está mucho más sano que la mayoría de nosotros. Piensa que aquí no hay tráfico, es mucho más fácil y sin ningún tipo de riesgo.

Después de varios ensayos, John consiguió equiparse como un auténtico motorista.

—¿Qué os parece? ¿Parezco un profesional?

—Estás muy bien. Pero, por favor, ten mucho cuidado y no hagas tonterías. Si te caes no me lo perdonaré nunca. —Rose estaba preocupada.

John se subió a la moto y Randy le puso al día de su funcionamiento, y le aconsejó que manejara con suavidad los frenos, sobre todo el delantero. Después de las instrucciones, le encendió el motor y el ruido de la Ducati, la adrenalina y el sudor invadieron todo su cuerpo.

Tras ajustarse los guantes y el casco, apretó el embrague al máximo y puso la primera, dio un par de acelerones antes de dejar suavemente el embrague y salir en dirección al circuito por el carril de aceleración. Al final del mismo lo estaba esperando Burton.

Rose no lo perdía de vista. Vio a lo lejos que se detenía a la altura de su hermano y tras unos segundos desaparecieron los dos.

Se le hacía una eternidad el tiempo que tardaban en dar la vuelta completa al circuito, pero al fin los vio pasar por la meta y John le enseñó el pulgar indicando que todo iba bien.

Habían cubierto un total de diez vueltas y John estaba disfrutando como un niño. Cada vez se sentía un poco más confiado, y comprobaba que lo de pilotar se le daba muy bien. Estaba convencido de que en su vida pasada debía de haber pilotado en más de una ocasión. Cada vez apuraba más y más, hasta que un pequeño susto le hizo reflexionar y acabó las últimas vueltas de forma más prudente. No valía la pena estropear un fin de semana tan fantástico.

Cuando descendió de la moto estaba excitadísimo. No podía parar de hablar:

—Ha sido impresionante. Impresionante. Increíble. Realmente las motos me encantan, no sé qué relación tenía en el pasado con ellas, pero seguro que había conducido más de una —aseguró pletórico.

—Pilotas muy bien y con mucho estilo —le comentó Burton, al que desde el primer momento le había caído muy bien.

—Después de tantas emociones, es hora de ir a comer —sugirió el señor Petterson.

—Rose —John hablaba en voz baja—, es un día que no olvidaré... —Y acto seguido, bromeó—: A no ser que me vuelva a quedar en coma.

—No digas tonterías y vete a cambiar de ropa. —Rose todavía no conseguía reponerse del miedo que había pasado.

Al poco rato cogieron dos cuatro por cuatro de la empresa y se fueron a The Grill, un conocido restaurante especializado en carne, donde tenían reservada una sala privada. La familia Petterson era uno de sus principales clientes y los recibieron con todos los honores. También estaba Claire, una chica menuda y pizpireta, la novia de Burton.

Sin necesidad de pedir nada, los camareros empezaron a servirles todo tipo de refrescos y aperitivos, para seguir con unos entrantes antes de probar una carne exquisita que era la especialidad de la casa. A la hora del café Rose tomó la palabra.

—¡Tengo una idea! ¡Una idea extraordinaria!

Todos se quedaron en silencio, expectantes. Sabían que si a Rose se le había ocurrido algo, sería difícil contradecirla.

—Papá, tú comentaste una vez la idea de abrir una escuela de pilotos. ¿Te acuerdas?

Su padre asintió.

—Bien, ¡pues ahora ha llegado el momento! Tenemos experiencia —y señaló a su hermano Burton—, tenemos presupuesto —y aquí se dirigió a su padre con una de sus mejores sonrisas—, tenemos un circuito precioso... y ahora... tenemos a la persona idónea para llevar a cabo el proyecto: John.

Todos se volvieron hacia John, que a su vez, totalmente sorprendido, no sabía qué decir ni qué pensar.

—Dejadme continuar. John es una persona valiente e inteligente, con un carácter fantástico, y además le encantan las motos. Lo puede hacer muy bien y creo sinceramente que hasta puede ser un negocio rentable a largo plazo. Pensad que no existe nada similar en el mundo: compaginar los estudios con pilotar motos al mismo tiempo. Hay gente que tiene mucho dinero y que pagaría para que su hijo fuera piloto de motos, pero al mismo tiempo sin dejar los estudios. ¿Qué os parece?

El padre de Rose asentía, pensativo, y al fin dijo:

—No es mala idea.

Pero Rose conocía muy bien a su padre y sabía que con este simple comentario lo había dicho todo: su idea se haría realidad.

10

Morgan Telec

Lunes, 10 de julio de 2006

En Morgan Telec la actividad era frenética y el departamento de marketing y, sobre todo, el de producción echaban chispas preparando la nueva línea de portátiles con el nuevo sistema operativo MM. Se acercaba la campaña de Navidad y había que ponerla en marcha como máximo a mediados de octubre. De modo que se estaban ajustando los últimos detalles para empezar la producción en serie.

Peter Douglas estaba en la gloria: las previsiones de venta eran increíbles. Se habían cerrado contratos millonarios con las distribuidoras más importantes del país y estaba seguro de que no podrían cumplir con todas las demandas. Pero esto no importaba, los clientes esperarían lo que fuera para tener un portátil Morgan.

—Señor Douglas —era su secretaria en el teléfono—, tiene una visita.

Peter hizo una mueca de fastidio:

—Ya te he dicho que no estoy para nadie.

—Es que es su padre.

Tardó unos instantes en contestar. Realmente era extraño, una visita de su padre.

—Hazlo pasar.

Mike Douglas entró en el despacho, decidido y sin dedicarle un saludo.

—Hombre, papá. ¡Qué sorpresa tú por aquí!

—Tengo que hablar contigo de un tema muy importante. —Se había sentado delante de él y lo miraba serio.

—Tú dirás —le dijo en un tono falsamente amable.

—Mira, tengo setenta y tres años y toda mi vida la he dedicado a la empresa y a la familia. No me queda mucho tiempo, ya he tenido un buen susto y lo que quiero es irme con la conciencia tranquila. Desde hace varios meses no duermo bien y quiero volver a hacerlo. Creo que me lo merezco.

Peter asintió, no sabía qué se traía su padre entre manos, pero de momento prefería seguir siendo amable.

—He tomado la decisión de contarle toda la verdad a tu madre. Creo que ya va siendo hora de reconocer a mi otro hijo. Tengo la necesidad de decirle a Andy que soy su padre. Y de abrazarlo.

Aquello era una bomba, era mucho peor de lo que podía haber imaginado. Peter se había incorporado en su sillón.

—Este próximo fin de semana me voy a llevar a tu madre a la casa de Aspen y se lo voy a contar todo. Estoy convencido de que lo entenderá. Y después, a la vuelta, hablaré con Andy y con su madre.

La indignación de Peter iba en aumento:

—¿Has perdido la cabeza? ¿Sabes qué significa esto? A mamá le vas a dar un disgusto de muerte.

—Lo va a entender, éramos muy jóvenes cuando pasó. Ella sabe que siempre ha sido la única. Fue mi único desliz y lo he pagado muy caro.

—¡Pero qué dices! ¡Tu único desliz! Si fue tu amante durante años. Además, esto nos va a costar muchísimo dinero; Andy nos puede reclamar lo que sea.

—¿Y acaso Andy no es tu hermano?

—¡Por favor! ¡Es un bastardo!

Pero aunque ahora Peter sacaba a relucir toda su virulencia, esto no amedrentaba a Mike Douglas, que tuvo que controlarse para no tener en cuenta el insulto a Andy.

—Hay más todavía.

—¿Más? ¿Qué vas a decir ahora? —preguntó con un tono de voz desquiciado.

—Quiero que contactes con la familia de Marc Serra y les digas toda la verdad. Que el sistema operativo MM es de Marc y que tenemos un contrato firmado. Ahora ya no me podrás hacer más chantaje con el tema de Andy. Nunca tendría que haberlo permitido. Yo hice el trato con Marc y le prometí que los beneficios irían a medias y así será.

—¡Estás completamente loco! ¡No sabes lo que dices! ¿Sabes la cantidad de millones de la que estamos hablando?

—Peter, en la vida no todo es el dinero. A veces no entiendo cómo eres hijo mío. Tu hermano Ron sí que es un Douglas, pero tú siempre has podido con él. No le has dado nunca ninguna opción. Con él al mando esto no habría pasado.

Peter tenía que ganar tiempo.

—Papá, no quiero hablar más del tema, ahora tengo mucho trabajo y prefiero que lo hablemos con calma antes de que lleves a cabo esta locura. Esta noche, cuando mamá se vaya a la cama, lo podemos discutir en casa.

—No servirá de nada, está decidido. —Y dicho esto, se puso de pie y salió de allí.

Solo otra vez en su despacho, la cabeza de Peter Douglas no paraba de trabajar. Su padre estaba a punto de tirarlo todo por la borda. Tenía que calmarse y hacer lo que debía hacer. Pero sin atropellos, sin estropearlo. Lo había puesto en un callejón sin salida, pero él era más inteligente, a él no lo iban a acorralar. Maldito viejo. «Tú eres el pasado. Yo soy el futuro.»

Levantó el auricular del teléfono y marcó el número de Andy. Cinco minutos después, Andy estaba sentado frente a él.

—Escucha con atención. Ha venido mi padre a verme y la he cagado. La he jodido por completo.

Andy lo miraba sin entender.

—Tú ya sabes cómo es mi padre. No comprendía cómo era posible que hubiesen retirado la demanda contra Morgan Telec sin más. Insistía una y otra vez en que algo tenía que haber hecho para que la hubieran retirado... Y al final no he podido más y se lo he contado.

—¿Qué le has dicho exactamente? —preguntó Andy, de repente asustado.

Peter hizo una pausa, hasta encontrar el tono adecuado:

—Pues que hiciste una pequeña visita a la señora Serra en su hotel para convencerla. —Esperó, escrutando la expresión alarmada de Andy, y luego continuó—: El problema es que también le he dicho que se te escapó la mano, y algo más que la mano.

—Qué..., ¿qué quieres decir con esto?

—Pues lo que te he dicho. Lo siento.

—¡Pero si fuimos los dos! ¡Tú estabas conmigo!

Peter le hizo una seña enérgica para que bajara la voz. Luego siguió hablando, en voz más baja.

—Sí, sí, claro. Pero ¿cómo coño quieres que le diga a mi padre que yo también estaba allí? ¿No entiendes que eso no se lo podía decir? Hubiera puesto en peligro el futuro de Morgan... Y, mira, lo peor de todo es que quiere que vayamos a la Policía. Y si no, lo hará él.

El rostro de Andy estaba pálido, sudoroso. Parecía a punto de romper a llorar. Peter aguardó un tiempo prudencial, y luego, con voz tranquilizadora, continuó: —Hay una solución, Andy. Mi padre ya tiene una edad y ha sufrido un ataque al corazón. Con un poco de ayuda, podría tener otro...

Ahora Andy lo miraba boquiabierto. Incrédulo.

—Sí, ya sé. Es muy duro lo que acabo de decir, pero es por el bien de ambos. Y de la empresa. Y ten en cuenta que es mi padre, para mí todavía es más duro que para ti.

Andy era incapaz de reaccionar.

—Andy, te lo agradeceré eternamente. Y por supuesto tendrás el millón de dólares que necesitas para montar ese negocio que te hace tanta ilusión.

—No sé, Peter, esto es muy serio. De verdad, no sé, no sé. Además, a mí el señor Douglas siempre me ha tratado muy bien. —Andy titubeaba. Un millón de dólares, un negocio propio. Parecía profundamente desconcertado.

—Mira, Andy, mi padre cada día duerme la siesta después del almuerzo, y solamente bastaría con ponerle una almohada en la cara durante unos segundos. Eso sería suficiente. Yo te daré las llaves de casa, te la conoces como nadie, y a esa hora mi madre siempre está fuera. Además, hay un día a la semana en que el servicio doméstico libra, creo que es el miércoles. Piensa que antes de que se ahogue tendrá un nuevo infarto y punto final. No habrá ni tan siquiera investigación por parte de la Policía. Nadie podrá sospechar nada.

* * *

Centro de rehabilitación Burke

Nueva York

Martes, 11 de julio de 2006

Las noticias no podían ser mejores. El doctor Montgomery afirmaba que tras siete meses de despertar del coma, en tres meses más podrían darle el alta a John.

Y, entonces, se atrevió a formularle a Rose una pregunta personal: —Rose, ¿qué planes tienes con él?

En su entusiasmo, Rose no había entendido del todo el sentido de la pregunta del médico. Le hablaba del futuro trabajo con su padre, en la escuela de pilotos de motociclismo, de las posibilidades del proyecto, y de que estaba segura de que John encajaría perfectamente en él.

Hasta que ella misma pareció frenarse en su entusiasmo. Después de una pausa, preguntó: —Doctor, sinceramente, ¿cree que recuperará la memoria?

—Bueno, es difícil de asegurar. Tiene pocas posibilidades de recordar completamente su pasado, pero no sabemos hasta dónde puede llegar. El cerebro es muy complejo.

—Me da miedo pensar en todo esto. —Era la primera vez que el médico veía impaciencia y angustia en el rostro de una muchacha tan vital—. Me gusta cómo es ahora, no sé si me gustaría saber cómo era antes..., y de solo pensar que podría perderlo, me entran escalofríos.

—Estás enamorada de él, ¿verdad?

—Sí —admitió ella, ruborizándose—, y temo estropearlo todo si doy un paso de más.

—Pues da ese paso. No tengas miedo. Tú eres su vida, lo veo cada día aquí en la clínica y te lo puedo asegurar.

Rose salió en busca de John, que debía de estar en la biblioteca del centro. En efecto, antes de entrar, lo vio a través del cristal. Se quedó mirándolo, admirándolo. Cada vez que lo veía, su corazón latía con más fuerza y le entraba un cosquilleo en el estómago. Estaba locamente enamorada de ese ser desconocido. Era feliz.

Entró sonriendo.

—¿Podemos salir al jardín? —le preguntó enigmática.

—Por supuesto. —John sonreía complacido—. Estoy de historia hasta las narices. Es imposible que mi debilitado cerebro pueda almacenar tanta información, creo que me voy a dedicar solo al último siglo. De qué me sirve saber que Napoleón invadió media Europa, si ni siquiera sé quién es el presidente actual de Francia o de Alemania.

—No te agobies. Poco a poco. No puedes aprenderlo todo en unos meses. Vamos a dar un paseo, que tengo muchas noticias, y todas buenas.

—Me encanta recibir buenas noticias.

—He hablado con el doctor y me ha dicho que estás muy bien. Todas las últimas pruebas que te han hecho han sido positivas.

—Estupendo, soy perfecto —le contestó andando junto a ella, con ese tono de ironía encantadora que a veces adoptaba.

—Más cosas. El fin de semana del 23 de julio vamos a ir a Laguna Seca. Se celebra la carrera de MotoGP del campeonato del mundo y creo que Burton al final podrá correr por una invitación especial. Papá ha tenido bastante que ver en ello. Es la Fórmula 1 en motos. La categoría reina.

Eso sí que acabó de entusiasmarlo.

—¡Fantástico! Me hace mucha ilusión ver esa carrera y además con tu hermano compitiendo.

—Por cierto, en la carrera conoceremos a la famosa familia Douglas, los de Morgan Telec. Mi padre los ha invitado al palco.

—¿Los que fabrican los móviles?

—En efecto. Son gente muy importante y creo que la empresa de mi padre está negociando algún contrato con ellos.

—Algo me comentó.

—Sabes más tú que yo. —Rose estaba sorprendida. Pero no le disgustaba que su padre hubiera tenido confianza en él.

—¿Y cuándo te lo comentó? Si se puede saber.

John le devolvió una sonrisa traviesa.

—No me acuerdo. Ya sabes, mi memoria...

—¡John!

—De acuerdo: fue aquel día en que me enseñó la fábrica.

Siguieron andando por el jardín. Rose no se atrevía ahora a mirarlo. Estaba nerviosa, de repente, pero tenía que atreverse de una vez: —Y por último y lo más importante de todo.

—A ver...

—Es que como tú te has quedado un poco atontado por el golpe que te diste en la cabeza, tienes una experiencia nula en mujeres...

John la miraba intrigado.

—... pero resulta que a mí, con mi edad..., bueno, que se me está pasando el tiempo...

—No te entiendo. ¿De qué tiempo hablas?

Rose se detuvo y lo soltó, con energía:

—Que he decidido tomar las riendas en este tema y decirte definitivamente que eres... el hombre de mi vida. Te quiero, te adoro y todo lo que te puedas imaginar. No veo un futuro sin ti en mi vida, eres todo lo que he soñado y esperado durante muchos años.

Y, dicho esto, lo besó hasta dejarlo sin aliento.

Cuando al fin se separaron, él la miraba sorprendido.

—Es que yo de esto no sé mucho.

—Déjame a mí, que yo sí que sé y te enseñaré.

Y lo volvió a besar. Pero esta vez John supo muy bien qué tenía que hacer. Fue un beso largo, intenso.

—Rose, no sé cómo expresarme, me cuesta mucho, pero solo te diré que me da mucho miedo recuperar mi memoria. Tengo miedo a dejar de sentir lo que siento ahora mismo por ti. No lo cambiaría por nada del mundo.

* * *

Rancho de la familia Douglas

Miércoles, 12 de julio de 2006

Andy acababa de detener su coche frente a la barrera de entrada a la finca de los Douglas. Se acarició la cara, lentamente, intentando relajarse. Había tomado una mezcla de cocaína y alcohol, lo suficiente para darse ánimos. A saber si bastaría. Nunca había matado a nadie.

Tenía en sus manos el juego de llaves de Peter y en él estaba el mando a distancia para levantar la barrera; sabía que en cuanto apretase el botón ya no habría marcha atrás. Repasó mentalmente por última vez todo lo que tenía que hacer, e incluso tenía pensada una excusa por si fallaba alguna cosa y se encontraba a alguien.

Accionó el mando y la barrera se levantó. Se puso en marcha. Mientras iba entrando por el camino que llevaba a la casa principal, se iba repitiendo una y otra vez: «Que no haya nadie, que no haya nadie».

Todo estaba en calma, efectivamente, no se veía a nadie. Detuvo el coche en la zona más apartada posible, cerca de los establos.

Preparó la llave para entrar en la casa sin perder tiempo. Antes de salir del coche, hizo una última inspección visual a su alrededor. Estaba solo. Anduvo en dirección a la casa, abrió la puerta y entró.

Según le había dicho Peter, Mike Douglas siempre se acostaba en su cama para dormir la siesta, aunque a veces se quedaba dormido en la terraza.

Dentro de la casa el silencio era total. Se paseó sigilosamente por el comedor, la cocina, hasta llegar a la terraza. Todo estaba en calma.

Luego, se dirigió hacia el primer piso, donde estaba la habitación de Mike Douglas. El sudor le caía sin parar y sus pulsaciones iban en aumento. No podía controlarlas. Se detuvo en el rellano, se secó el sudor de la cara y tomó aire.

La puerta del dormitorio estaba cerrada y, de repente, se sintió atenazado por el miedo. «Lo puedo hacer, lo puedo hacer», se dijo. Se quitó los zapatos y los dejó en el suelo, con sumo cuidado. Abrió lentamente la puerta y apretó los dientes con fuerza. La habitación estaba en penumbras, y al fin pudo distinguir el cuerpo sobre la cama. Afortunadamente, dormía bocarriba. «Así será más fácil.»

Se armó de valor y de puntillas se dirigió a la cama. Localizó la almohada que estaba libre y que iba a utilizar para taparle la cara. La cogió por los dos extremos y, como estaba del lado opuesto del señor Douglas, tuvo que dar toda la vuelta a la cama hasta llegar a su altura y estar en buena posición para llevar a cabo su trabajo. No quería ver el rostro durmiendo plácidamente. No podría soportarlo. El sudor le bañaba la espalda. Podía notar sus propias pulsaciones por todo su cuerpo. Mirando fijamente la almohada, se volvía a decir una y otra vez: «Lo puedo hacer, lo puedo hacer», y en ese mismo momento algo perturbó el sueño del señor Douglas. Andy no perdió ni un segundo: saltó sobre su cuerpo, como si montara a caballo, y le tapó el rostro con la almohada con todas sus fuerzas. El señor Douglas se esforzaba en liberarse y forcejeaba, era un hombre fuerte. Pero, totalmente inmovilizado por Andy, en pocos segundos cesó en su empeño. Andy aún esperó un poco más antes de dejar de apretar.

Se incorporó sin retirar la almohada del rostro. «¡Ya está! Ya está hecho.»

No se atrevía a retirar la almohada, pero sabía que tenía que hacerlo. No podía perder tiempo. Finalmente lo hizo, sin mirar el rostro del señor Douglas y volvió a colocarla en su sitio. Sin mirar atrás salió de la habitación, recogió sus zapatos y salió disparado de la casa. Puso el coche en marcha y abandonó la finca para recorrer dos kilómetros a toda velocidad, antes de detenerse a un lado de la carretera y respirar profundamente.

Por primera vez en su vida había matado a un hombre.

Cogió el móvil y marcó el número de Peter. No tardó en contestarle.

—Dime.

—Ya está hecho.

* * *

Morgan Telec

Tres horas más tarde

—Ron, soy mamá.

La voz de la señora Douglas sonaba impaciente. Ron había acudido a su despacho, abandonando una reunión, pues su madre había sido muy insistente con la secretaria.

—Estoy muy preocupada por tu padre. Me ha dicho que estaría aquí en el club sobre las cinco y son más de las seis y ni rastro de él.

—¿Lo has llamado al móvil?

—¡Por supuesto, hijo! Y también lo he llamado al teléfono de casa. Pero tampoco contesta, y hoy no hay nadie del servicio.

—Es verdad, es miércoles. Bueno, no te preocupes, ya sabes cómo es papá. Seguro que se ha olvidado el móvil y debe de estar ocupado en alguna tontería. Acabo una cosa y me acerco a casa. Te mantengo informada.

—Sí, pero no pierdas mucho el tiempo, es que es muy raro que no haya venido.

—No te preocupes. Te llamo enseguida.

Ron salió disparado del despacho. Entró un momento en la sala de juntas para anunciar que debía ausentarse e indicar que terminaran la reunión sin él. Estaba incluso más preocupado que su madre, pero por teléfono no había querido transmitirle esa impresión.

Al pasar por delante del despacho de Peter, este tenía la puerta abierta y se cruzaron la mirada.

—Ron, ¿ya te vas? —le preguntó Peter desde su escritorio.

Ron asintió. Prefería, antes de preocupar a su hermano, comprobar qué pasaba. Desde pequeños, Ron había sido un chico considerado y valiente. Y siempre había cuidado de su hermano Peter.

—Sí, tengo que hacer unas cosas.

Peter llevaba inquieto toda la tarde, especialmente desde la llamada de Andy, y estaba muy atento a cualquier movimiento fuera de lo normal. Este lo era. Llamó a la secretaria de su hermano.

—¿Sylvie?

—Dígame, señor Douglas.

—¿Está Ron?

—No, justamente acaba de salir.

Peter intentaba adoptar un tono amable y natural.

—¿Y sabes dónde ha ido?

—No, no me lo ha dicho, señor Douglas. —La voz de Sylvie sonaba cautelosa. Bien sabía que Peter no se parecía en nada a su hermano Ron, con quien trabajaba muy a gusto.

—¿Sabes si ha recibido alguna llamada antes de irse? —Peter insistía.

—Sí, sí, efectivamente. Ha llamado su madre.

—¡Muchas gracias, Sylvie!

Peter acababa de verificar que sus sospechas eran ciertas, y en poco tiempo se confirmaría lo de su padre. Tenía que estar preparado, mentalizado, para pasar la prueba. Estaba muy nervioso y no quería cometer ningún error. Había que seguir con la rutina habitual y esperar la confirmación oficial.

Los segundos parecían minutos y los minutos parecían horas hasta que sonó su móvil. Faltaba poco para las siete de la tarde.

—Peter, tienes que ir urgentemente al hospital. Papá ha tenido otro infarto.

No eran exactamente las palabras que deseaba escuchar.

—¿Y cómo está? ¿Está consciente? —Lo estaba haciendo bien, su voz sonaba realmente sorprendida y preocupada.

—Se lo acaban de llevar en ambulancia, yo voy detrás con mi coche. La verdad es que la cosa no pinta muy bien.

—¿Adónde lo llevan?

—Al Woodmere.

—Nos vemos allí. —Peter hizo amago de colgar.

—¡No! Espera. Tendrías que pasar a recoger a mamá por el club. Piensa que aún no sabe nada. Se lo tendrás que decir tú.

Ahora Peter no sabía qué decir.

—Peter, ¿me has entendido?

—¡Claro que sí! —respondió sin poder ocultar su furia.

Eso no entraba en sus planes. ¿Qué diablos había hecho Andy? Y qué pasaría ahora, si su padre estaba consciente. ¿Se habría dado cuenta de todo? Necesitaba pensar en todas las posibilidades, y lo último que quería hacer ahora era dedicarse a consolar a una anciana.

Recogió a su madre en el club y se dirigieron al hospital. Su madre no paraba de preguntar por el estado de su marido, y Peter solo le contestaba con evasivas. Hubo un momento que parecía tan abrumado que incluso su madre tuvo que consolarlo. Él solo quería pensar. Pensar en las diferentes opciones que tendría, según el estado de su padre. No quería que nadie lo perturbara con preguntas o comentarios y su madre no paraba de atosigarlo.

A esa hora el tráfico era denso, pero Peter conducía como un loco y en tan solo veinte minutos habían llegado al Woodmere, y desde la zona del aparcamiento vio a su hermano Ron, esperándolos y con los ojos enrojecidos. Se acercó a su madre y, abrazándose a ella, rompió a llorar: —¡Papá ha muerto!

Peter se acercó, abrazando a uno y otro.

—Papá nos enseñó a ser fuertes —les dijo— y ahora lo demostraremos. —Hizo un gesto, como si se secase una lágrima—. Venga, ya lloraremos en casa. No podemos dar este espectáculo aquí delante de todo el mundo. Somos los Douglas y como tales nos comportaremos. Vayamos dentro.

En los interminables pasillos del Woodmere, Peter pasó el brazo por encima del hombro de Ron y le preguntó: —¿Te has podido despedir de él? ¿Ha dicho algo antes de morir?

Ron estaba muy abrumado para pensar y contestar correctamente.

—Ron, ¿ha dicho algo antes de morir?

—Sí, sí, ha dicho algo.

Aquello era demasiado, no podía soportarlo, necesitaba saberlo ahora mismo.

—¿Qué ha dicho?

—Ha dicho algo..., pero no lo entendí. —Su hermano volvía a llorar—. Sé que papá quería decirme algo, pero no pude entenderlo. Y ahora ya no lo sabré nunca.

Ron se separó bruscamente de Peter y le dio la mano a su madre.

Peter pudo, al fin, respirar tranquilo.

11

Circuito de Laguna Seca

Domingo, 23 de julio de 2006

El campeonato del mundo de MotoGP estaba al rojo vivo. Los últimos años habían sido un paseo para Valentino Rossi, y este año había tres pilotos que se lo estaban poniendo muy difícil: el italiano Melandri, el español Dani Pedrosa y, especialmente, el americano Nicky Hayden.

En la última prueba disputada en Alemania se había impuesto Rossi por delante de Melandri y Hayden. Pedrosa había quedado en cuarta posición.

El Gran Premio de Laguna Seca se presentaba muy atractivo por la lucha por el campeonato. Pero sobre todo porque Estados Unidos presentaba cuatro pilotos de primer orden como eran Colin Edwards, Kenny Roberts, John Hopkins y, sobre todo, la auténtica revelación del curso: Nicky Hayden. A todos ellos había que añadir un quinto piloto, Burton Petterson, que por gracia y dólares de su padre podía participar en esta carrera, aunque sus posibilidades de un buen resultado eran nulas.

Los entrenamientos oficiales del sábado habían resultado sorprendentes, puesto que el australiano Chris Vermeulen había dado la campanada consiguiendo el primer lugar por delante de los americanos Edwards y Roberts. Ninguno de los favoritos había conseguido estar entre los tres primeros.

Burton Petterson consiguió el lugar número diecinueve, de veinte clasificados. Resultado más que predecible.

La empresa Anpe Automation patrocinaba oficialmente el equipo de su hijo en 125 cc. Pero además tenía muchos intereses en la mayoría de los fabricantes japoneses y europeos. Para su promoción, tenía uno de los mejores palcos VIP del circuito.

La familia Petterson al completo pasó todo el fin de semana en Laguna Seca, incluidos Rose y John.

John se estaba poniendo al día en cuanto a las motos y tenía que aprovechar al máximo el fin de semana; allí estaba la flor y nata del motociclismo mundial: fabricantes, patrocinadores, equipos, pilotos, mecánicos, managers, todo tipo de medios de comunicación y, por supuesto, posibles inversores y clientes para su escuela.

A medida que aprendía, John se daba cuenta de que era un mundo muy complicado y con múltiples intereses. En la mayoría de las conversaciones había que saber leer entre líneas y evitar según qué comentarios, y a él todo esto le costaba. Era muy claro y directo. No estaba preparado para decir medias verdades.

No obstante, lo más importante fue confirmar la buena sintonía que tenía con Burton, y que le servía para tranquilizarlo y transmitirle confianza. Aunque su futuro como piloto profesional estaba cada vez más en duda.

Faltaban dos horas para la carrera y se estaban disputando los últimos entrenamientos libres. Toda la familia Petterson los seguía con atención desde el palco, a la espera de tomar un almuerzo ligero en el que contarían con un invitado muy especial.

Un chico se acercó al padre de Rose:

—Señor Petterson, acaba de llegar el señor Peter Douglas.

—Perfecto, envía urgentemente la limusina para que lo recojan y lo traigan aquí. ¿Sabes cuánta gente viene con él?

—Creo que son tres personas en total.

—De acuerdo. En marcha.

El señor Petterson no perdía su confianza en sí mismo. Pero sabía de la importancia de esta visita. Se dirigió a los suyos con firmeza y amabilidad:

—Escuchad todos. Es muy importante quedar bien con Peter Douglas. No es necesario recordar qué significaría para Anpe el acuerdo con Morgan. Además, tened en cuenta que no hace ni dos semanas que ha fallecido el padre de Peter, de modo que debemos ser prudentes y respetuosos.

No tardaron en llegar al palco. Peter Douglas venía acompañado de su secretaria Rosanne, y de Andy, este último un fanático de las motos, y a punto de montar su soñada empresa, una tienda-taller de motos especializada en transformaciones. El señor Petterson les hizo los honores, le dio el pésame y le presentó a su familia. A continuación los invitó a seguir el final de los entrenamientos desde la terraza.

En cuanto estuvieron todos ubicados, Rose se dio cuenta de que faltaba John. Lo buscó con la mirada y lo vio entre los boxes.

—¡John! —gritó, pero el ruido de los motores impedía que él la escuchase.

—Me falta presentarles a John —le dijo a Peter Douglas y a sus acompañantes—, es mi pareja. Es el que está con el mecánico —Rose les indicaba hacia dónde tenían que dirigir la mirada—, pero no hay manera de que me escuche.

Pero Rose siguió insistiendo y haciendo señas. Y al fin John se dio la vuelta y saludó con la mano.

Peter Douglas, hasta ese momento distendido, a gusto en ese lugar en donde haría uno de sus nuevos grandes negocios, se detuvo en esa cara que sonreía de lejos. No podía dejar de mirarlo, y a medida que aquel hombre se acercaba, sonriente, aquella silueta adquirió la categoría de fantasma. Un macabro fantasma.

Rose se volvió a mirarlo. Acababa de conocerlo, pero no tenía dudas: poco quedaba de aquel rostro bronceado y distendido, ahora Peter Douglas estaba blanco como el papel y tembloroso.

—¿Se siente bien, Peter? ¿Está mareado?

—Sí, sí —a Peter le costaba articular palabra—. Hace un calor asfixiante.

—Siéntese aquí, a la sombra, por favor. Voy a buscarle un vaso de agua.

Pero el padre de Rose opinaba que era mejor que lo llevasen dentro del palco, en donde había aire acondicionado. Peter entró allí, ayudado por Andy y por Rosanne, y acabó sentado en un confortable sofá. Los demás los seguían, preocupados por su salud.

—No le agobien —dijo el padre de Rose—, dejémoslo tranquilo. En cinco minutos estará recuperado.

Peter esperó a que salieran los demás, y entonces le habló en voz baja, desesperado, a Rosanne, que sostenía un vaso de agua.

—Es Marc, es Marc Serra...

—¿Qué dices, de quién me hablas?

Rosanne no había vuelto a ver a Marc desde la época de la universidad.

—¿Pero es que no lo has visto? ¿No le has visto la cara? —insistía Peter—. Lo ha llamado John, pero es Marc Serra, es igual que él. No puede parecerse tanto. Es imposible.

—¿Pero me quieres decir quién es Marc Serra? —Rosanne estaba realmente desorientada.

—¡El que en teoría te dejó embarazada en la universidad! El marido de Montse, la que nos demandó. ¿Te acuerdas ahora? ¿Entiendes el problema? —Aunque intentaba seguir hablando en voz baja, Peter estaba fuera de sí.

—¡No chilles! Te van a oír... Pero ¿cómo puede ser? ¿No había...?

—¿Cómo se encuentra? —Rose había regresado.

—Mucho mejor —dijo Rosanne.

—Es que hace un calor terrible, y las motos aumentan esa sensación.

—Sí —Peter parecía recuperar el control—, y además las dos últimas semanas han sido muy duras para todos nosotros. Supongo que no estoy en mi mejor estado físico.

—Superar la muerte de un padre no debe de ser fácil.

—No, no lo es, y menos cuando es tan inesperado.

—Bueno, veo que su cara va recuperando el color —le dijo Rose, con una de sus sonrisas llenas de optimismo.

—Ya estoy del todo bien, gracias. —A Peter no se le escapaba la belleza y el encanto de la chica, y en otras circunstancias no habría dudado en adoptar su aire más seductor.

—Ahora están a punto de terminar los entrenamientos y tendremos unos cuarenta minutos para comer algo, antes de que empiece la carrera.

—Perfecto.

—Solo me falta presentarle a John.

—Veo que John es alguien muy importante...

—Es el hombre de mi vida. —A Rose se le iluminaron los ojos.

—¿Y a qué se dedica?

—En Anpe vamos a montar una escuela de pilotos, y él será el responsable de dirigirla.

—¿Una escuela de pilotos?

—Sí, de pilotos de motocicletas. Será la primera en el mundo.

—Es una buena idea. Muy buena idea. ¿Y de dónde es John? Es que hace un momento, al verlo, me pareció que su cara me recordaba a alguien.

Rose pensó antes de contestar. Habían llegado a un acuerdo: no iban a incomodar a John con su difícil historia. Solo ella y su familia estaban al tanto de su situación. Los demás no tenían que saber nada.

—De Jersey —respondió.

Su madre se asomó y los interrumpió.

—La comida ya está preparada y John ya está aquí.

Rose se alejó hacia la entrada. Peter seguía temeroso sus movimientos y la oyó hablar con aquel hombre al que ahora hacía entrar, llevándolo de la mano.

—John, ven, que te quiero presentar a los invitados.

Peter se puso de pie, intentando mantener su aplomo habitual. Pero ahora lo tenía allí delante y el parecido era total.

—Este es Peter Douglas, famoso por los móviles Morgan, y esperamos que pronto lo sea también por los portátiles Morgan... con la colaboración de Anpe.

—Es un placer conocerlo, señor Douglas. —John le extendía la mano con una franca sonrisa.

—Lo mismo digo, y por favor, me puedes tutear. —Intentaba disimular, pero le había extendido la mano en un rígido movimiento, mirándolo fijamente. Peter era consciente de que se estaba comportando como un autómata.

—De acuerdo —respondió John, a quien no se le escapaba que el comportamiento de Douglas era algo extraño.

—Debemos de tener la misma edad. ¿De qué año eres?

—Del sesenta y nueve. —John no había vacilado al contestar.

Era algo increíble. Su voz también era la misma. Tal vez difería en la forma de hablar. Marc no hablaba así, de forma tan suave.

—¿Eres de Nueva York?

—No. De Jersey. —Esta vez era Rose la que había respondido. Le llamó mucho la atención, porque esa pregunta ya se la había formulado poco antes—. Bueno, seguimos con las presentaciones: aquí tenemos a Rosanne, que es la secretaria de Peter, y a Andy, que trabaja en Morgan Telec como asesor.

John los saludó afectuosamente.

Rosanne a duras penas podía disimular su estupor. Hacía años que no había visto a Marc Serra. En ese entonces, un chico tímido y entusiasta al que había engañado. Pero la persona que tenía aquí delante era el fiel retrato de aquel joven. La cara que Marc Serra habría tenido de no haber muerto en ese accidente de avión.

Todo el mundo se dirigió al lugar del almuerzo, que transcurrió de forma distendida, hablando de motos (los negocios los dejarían para más tarde). Al levantarse para coger un postre, Rosanne se acercó a Peter y le habló al oído:

—Realmente, es como ver un fantasma.

—Sí, es difícil de creer que haya dos personas tan iguales en el mundo. El susto que me he llevado no lo voy a olvidar en mi vida. Dos veces he estado a punto de llamarlo Marc.

—Es muy probable que todos tengamos un doble en algún lugar del mundo. Lo leí en una revista. Nosotros hemos encontrado al de Marc Serra. —Rosanne daba por terminado el asunto.

La carrera resultó un éxito para los americanos, y Nicky Hayden se llevó la victoria por delante de Pedrosa y Melandri. El actual campeón del mundo, Valentino Rossi, no puntuó, como tampoco Burton, que se cayó en la segunda vuelta y dejó un muy mal sabor de boca en todos, por suerte, sin consecuencias físicas para él. Una vez más, el futuro de Burton como corredor de motos profesional quedaba en entredicho.

* * *

Barcelona

Domicilio de la familia Serra

Ya era casi medianoche y Montse Bruguera y Jordi Torres estaban cómodamente sentados en la sala. Acababan de ver la carrera de motos por televisión.

—Cómo le gustaba a Marc ver las carreras de motos, le encantaban.

—Sí —admitió Jordi—. Recuerdo que se levantaba a altas horas de la madrugada para ver las carreras de fuera de Europa.

—Es verdad, sobre todo cuando corrían Alex Crivillé y Sito Pons. Estoy segura de que si Marc hubiera sido de buena familia, habría sido un gran piloto. Pero se tuvo que dedicar a los estudios.

—Eran otros tiempos. —Jordi se acomodó en el sillón y le dedicó una mirada perspicaz—. Pero no creo que me hayas invitado solo para ver la carrera. Además, has llevado a los niños con tu madre. Hay algo más, ¿no es cierto?

—Sí, Jordi, sí, hay algo más.

Montse se sentó muy erguida, tomando aire y fuerzas para atreverse a hablar:

—¿Recuerdas la última noche que pasamos en Nueva York?

—Perfectamente. Sobre todo recuerdo el desayuno del último día. No lo olvidaré nunca. Nunca entenderé tu decisión de retirar la demanda. Pero bueno, eso ya no tiene importancia.

—Sí la tiene, Jordi. Ahora lo entenderás, voy a explicártelo, muy a pesar mío. Es algo que me quería llevar a la tumba, pero no puedo callar por más tiempo.

Montse se levantó y se sirvió un whisky, algo que Jordi nunca le había visto hacer. Su rostro se ensombreció. Montse estaba realmente turbada, pero tras beber un sorbo empezó a hablar.

—Cuando regresamos de cenar, la primera noche, y entré en mi habitación del hotel, dos hombres me estaban esperando en el interior. Creo que eran dos, pero no estoy segura del todo.

Montse lo miró, y a Jordi aquel rostro dolido y sincero le conmovió profundamente. No sabía si quería oír lo que se avecinaba.

—No tuve tiempo de verles la cara. Me cogieron por el cuello y me pusieron un pañuelo en la boca hasta que perdí la conciencia. Me ataron a la cama de brazos y piernas, me taparon la boca con una cinta y me pusieron una capucha en la cabeza. Casi no podía respirar y no podía ver nada.

Hizo una pausa, bebió otro pequeño sorbo y esperó a tranquilizarse para continuar:

—Me desnudaron y esperaron a que me despertara. En cuanto recobré la conciencia, aquellos cerdos hicieron lo que quisieron conmigo y me violaron dos veces, sin ningún reparo. No te puedes imaginar lo que fue, totalmente abierta de piernas, con la boca tapada y todo a oscuras. ¡No creo que haya nada peor en la vida! ¿Cómo puede haber gente capaz de algo así?

Esta vez Montse sí se quebró y rompió a llorar desconsolada. Era la primera vez que le contaba esto a alguien.

Jordi no sabía qué decirle ni qué hacer. De buen grado se habría sentado junto a ella, para abrazarla tiernamente y consolarla, pero sabía que eso tan solo la habría incomodado. Él no tenía esa relación de intimidad.

—Lo siento muchísimo, Montse, de verdad, no sé qué decir.

—¿Ahora lo entiendes? —Estaba bañada en lágrimas—. Quería dejar esa ciudad lo antes posible, pasar página y abrazar a mis hijos. ¡Necesitaba abrazarlos! ¿Lo entiendes?

—Claro, claro que sí.

—No quería que nadie lo supiera...

—No es lo más aconsejable, pero lo comprendo. ¿Y por qué me lo has contado ahora?

Montse calló y entre sollozos entrecortados, añadió:

—Porque... ¡estoy embarazada!

Jordi se quedó petrificado.

—¡Joder! No, no puede ser.

—Pues sí, del todo. Me he hecho dos pruebas para estar segura y no hay duda.

Jordi la observaba y veía que una vez más Montse recobraba la compostura. Era una mujer fuerte, la admiraba por eso.

—¿Y ahora qué? ¿Qué vas a hacer?

—Creo que me conoces muy bien. Lo he pensado mucho y no voy a abortar. Lo tengo decidido. No sé, es como una señal, quedar embarazada en la última ciudad en donde estuvo Marc. Lo voy a tener y lo voy a querer como si fuera de él.

—No sabes nada del padre. En tu posición, viuda y con dos hijos, lo más lógico sería abortar. ¿Estás segura de tu decisión?

—Del todo, pero necesito tu ayuda.

—¿Qué puedo hacer?

—No sé ni cómo pedírtelo. Entenderé que no puedas aceptarlo, Jordi, de veras, lo entenderé.

—Dime, tú dime, no te preocupes.

—Jordi, no quiero explicarle a nadie, a nadie, nada de esto. Pero de cara a mi familia, mis amigos, y sobre todo mis hijos, necesito un padre, cómo decirlo, oficial. No puedo decirle a nadie que el niño es hijo de un violador.

Jordi no sabía qué contestar. Estaba aturdido y dolido, pero no podía dejar de compadecerla.

—Jordi, sabes que te aprecio mucho, pero no te quiero engañar. Sabes que nunca te amaré. Sé lo que siempre has sentido por mí, pero yo no siento lo mismo. No creo que pueda amar nunca más a otra persona.

Si hasta ese día había albergado alguna esperanza, ahora Jordi sabía que no había nada que hacer. Creía, o había creído, ingenuamente que el tiempo curaría la herida de Montse y, por qué no, eso la acercaría a él.

—Sé que lo que te pido es inaceptable. Lo sé muy bien, pero eres la única persona a la que puedo recurrir. No quiero perder la vida que tengo ahora, quiero mantenerla, cuidar a mis hijos yo sola. No quiero a nadie en mi vida. Es duro pero es así. No te pido que te cases conmigo ni que vengas a vivir conmigo. Solo que aceptes ser el padre, oficialmente, y que lo nuestro dure hasta que el niño haya nacido.

Pasaron varios minutos en silencio. Jordi se levantó del sofá, anduvo por el salón y se quedó quieto, frente a la ventana. Tras unos minutos se volvió:

—Es tan descabellada tu propuesta que me da pánico. Pero por ti haré esto y cualquier cosa que me pidas. Será un honor y un orgullo ser el padre de tu hijo, y tu pareja durante unos meses.

Montse sintió que un enorme peso volaba de sus espaldas. En su sensación de alivio, no advirtió que los ojos de Jordi se habían llenado de lágrimas.

12

Nueva York

24 de diciembre de 2006

Hacía tres meses que Rose y John vivían juntos en un acogedor piso en Manhattan. Se llevaban de maravilla. Para Rose, estos últimos meses habían sido el sueño cumplido, el de una pareja que iba viento en popa y con grandes proyectos.

John estaba muy entusiasmado, montando la infraestructura para la escuela de pilotos en Anpe. Y Rose seguía trabajando en el hospital.

Pero esa tarde ninguno de los dos pensaba en el trabajo. Se estaban vistiendo para la cena de Navidad, en casa de los padres de Rose. Habían pasado una tarde idílica, retozando juntos más de lo debido, y ahora se daban cuenta de que iban un poco retrasados. Rose volvía de recoger su blusa del cuarto de la plancha, y al pasar por delante del contestador automático vio que había un mensaje nuevo:

Señora, soy Celia. Esta mañana han venido a cambiar el filtro de la lavadora y el operario ha encontrado una alianza de matrimonio incrustada en el filtro viejo. Se la he dejado encima de la mesilla de noche. Feliz Navidad.

Rose estaba paralizada. La alianza. Aquel anillo que ella misma le había quitado a John, aquel día en urgencias. Aquel lejano día, hacía dos años. Sí, ahora lo recordaba: se lo habría guardado en el bolsillo del uniforme, y desde entonces no había vuelto a pensar en él. «Encima de la mesilla de noche.» Tenía que hacer algo, ahora mismo.

Tal como temía, John estaba cambiándose en el dormitorio. Sentado en la cama, de espaldas a ella, se abrochaba la camisa. Miró hacia su mesilla de noche, pero allí no estaba. Maldita sea, ahora la veía, la alianza estaba en la mesa de John, y se preguntaba si no la habría visto. No lo pensó ni un segundo. Se subió en la cama y lo abrazó, juguetona.

—Rose, por favor..., que vamos a llegar tarde.

Lo besó en el cuello, haciendo caso omiso de sus ruegos. Luego lo rodeó por el otro lado, el lado más cercano a la mesilla de noche y, hablándole al oído, le susurró:

—Tienes razón, mi amor. Soy insaciable.

Y mientras lo besaba, su mano derecha alcanzó la alianza. Saltó de allí al vestidor. La examinó, para encontrarse con aquel nombre grabado y la fecha: Montse 25.10.1992.

Cerró la mano, apretándola, como si así pudiera hacer desaparecer ese anillo que, de repente, había invadido su felicidad llenándola de oscuros presagios. No, no podía permitir a estas alturas que John lo viera. A saber qué recuerdos despertaría en él, qué pasado felizmente sepultado, y que ya nada tenía que hacer en esta nueva vida. La vida de los dos, juntos y enamorados.

Buscó su joyero y lo escondió en el fondo.

* * *

Rancho de la familia Douglas

24 de diciembre de 2006

No podían ser unas navidades felices para la familia Morgan. Y no solo por la ausencia de Mike Douglas. En el mes de julio, se había procedido a la lectura del testamento, y esto había acabado por dividir a una familia de por sí dañada.

Aquel testamento significó una sorpresa mayúscula y nefasta para Peter. Mike Douglas dejaba su treinta por ciento de la empresa (a esa participación lo había reducido su hijo Peter) a su esposa y a su hijo Ron, por partes iguales. Peter quedaba fuera del reparto.

Pero Peter tenía otros planes. De hecho, toda la familia pensaba que ese treinta por ciento se repartiría entre los tres, recibiendo el diez por ciento cada uno. Y con eso contaba Peter para llegar a un cincuenta por ciento en la participación de la empresa. Pero no había sido así, y esto acentuó las diferencias con su hermano Ron.

En cuanto a su madre, no entraba en esta guerra. Su verdadera guerra era mantenerse cuerda. En tanto, el reparto era el siguiente: Peter seguía siendo el socio mayoritario con su cuarenta por ciento, pero Ron pasaba a tener un treinta y cinco por ciento, por un veinticinco por ciento de la señora Mary Douglas.

Por otro lado, los resultados de Morgan Telec eran extraordinarios y los beneficios superaban las previsiones más optimistas. Encabezaba el ranking mundial de empresas en el sector de la telefonía móvil y ocupaba el cuarto lugar en el de ordenadores portátiles.

En cuanto a la salud mental de la señora Douglas, no había hecho más que empeorar desde la muerte de su esposo. A veces se perdía en su propia casa y manifestaba graves síntomas de una prematura demencia senil. No era una mujer excesivamente mayor, pero aquel carácter suyo, de por sí volátil y despistado, ahora se había convertido en una fuente de preocupación para todos. Perdía la noción del tiempo, a veces llamaba a su esposo como si estuviese en la otra habitación y hasta confundía el nombre de sus hijos. No cabía duda: tenía que estar vigilada las veinticuatro horas del día. Peter insistía en ingresarla en un centro adecuado, e intentaba convencer a Ron para declararla incapaz. Si lo conseguía, se le podría retirar el veinticinco por ciento de sus acciones. Su idea era repartirlas a partes iguales.

Pero Ron sabía muy bien que en cuanto Peter consiguiera el doce y medio por ciento de su madre, pasaría a tener el control total de la empresa, y entonces ya no necesitaría a nadie para tomar cualquier decisión.

En su vida personal, nada había cambiado. A pesar de que eran dos extraños, Peter continuaba viviendo con su esposa, Anne Marie, pero no había relación entre ellos. Y aunque la expansión de su empresa lo había llevado a viajar por distintos estados —y a acrecentar así su colección de amantes—, seguía manteniendo su relación con Rosanne.

En cuanto a Anne Marie, nada parecía interesarle, además de mantener un buen tren de vida e insistir en su alcoholismo, que intentaba disimular cuando sus hijos regresaban los fines de semana del internado: Paul, el mayor, de catorce años, cada día más idéntico a su padre, y Tony, de siete. Dos chicos —y nadie parecía darse cuenta de ello, a excepción del servicio doméstico— necesitados de cariño. Dos criaturas que lo tenían todo, pero que pocas veces reían, sobre todo Paul.

Esa noche, después de la cena de Navidad, Peter se fue a visitar a su hijo en su habitación, colmada, eso sí, de juegos de última generación. Pero a Paul nada parecía alegrarle lo suficiente.

—Paul, escúchame con atención. —Estaba concentrado en su ordenador, era un chico cerebral, con una mente siempre en funcionamiento—. En la vida tienes que ser muy fuerte y, salvo en mí, no debes confiar en nadie. Ni en tu propio hermano, ni en tu madre y menos aún en tu tío Ron.

Paul lo miraba asombrado. Era la primera vez que su padre le hablaba de este modo. Lo admiraba, tal vez porque lo veía como un héroe lejano, como un gran triunfador. Y ahora se sentía honrado de tenerlo en su habitación, un rato al menos para él solo.

—Morgan Telec será tuya cuando yo ya no esté. Debemos hacerlo todo para estar unidos, a pesar de todo lo que te cuenten sobre mí. La mayoría serán comentarios malintencionados, para distanciarnos. Todo mentira.

—Sí, papá, lo que tú digas.

Su padre le sonrió. Estaba orgulloso de él.

—Bien, ahora a dormir, que mañana es día de regalos. —Se puso de pie, le acarició distraídamente la cabeza y salió de la habitación.

—Feliz Navidad, papá.

* * *

Domicilio de la familia Petterson

Cena de Nochebuena

Habían llegado a los postres. La cena había transcurrido animada, con Burton haciendo gala de su sentido del humor. Todos estaban contentos, también los padres de Rose. Pero Rose y John se intercambiaban miradas inquietas. Al fin Rose llamó la atención de los demás.

—Tenemos algo importante que anunciaros.

La madre de Rose fue la primera en prestar atención. En tanto, su esposo seguía enfrascado en una discusión con su hijo Burton, por supuesto, por temas de motociclismo.

—Queridos, por favor, Rose quiere decirnos algo.

Rose esperó, hasta que todos se quedaron en silencio.

—Como ya sabéis, tengo más de treinta años, ya voy siendo un poco mayor. Me ha costado muchos años encontrar al hombre de mi vida, pero puedo asegurar que ya lo he encontrado.

Todo el mundo estaba de buen humor esa noche y, espontáneamente, empezaron a aplaudir. Era una familia divertida que se lo pasaba bien junta.

Pero el semblante de Rose, aunque sonriente, tenía algo de gravedad.

—Las cosas vienen cuando menos te lo esperas, sin buscarlas. Así es la vida.

—¡Vaya descubrimiento, hermanita! —Ese había sido Burton, que esa noche estaba realmente jocoso. Su novia Claire también celebró la broma.

—Burton, deja hablar a tu hermana. —La madre de Rose, con ese sexto sentido que se atribuye a las madres, parecía adivinar algo. Madre e hija se miraron, y entonces Rose lo soltó:

—¡Estamos esperando un niño!

Ahora sí que se habían quedado en silencio. Miraban a John y a Rose sin saber qué decir. De acuerdo, parecía un buen muchacho, pero solo hacía tres meses que vivía con Rose. Y, por otra parte, era alguien sin pasado, alguien de quien nada sabían.

Rose rompió el incómodo silencio:

—Creo que os ha sorprendido un poco la noticia... Pues, joder, ¡a mí también!

El padre de Rose la miró sorprendido. Su hija no acostumbraba a utilizar ese vocabulario.

—Y, además, John ha estado casi dos años en coma, así que ahora está recuperando el tiempo perdido.

Ahora todos sonreían y Rose continuó bromeando.

—Y bueno, antes de conocer a John, yo tampoco iba muy sobrada en el asunto.

Ahora la familia en pleno reía a carcajadas.

—Pensándolo bien —dijo el señor Petterson, levantando su copa—, quiero haceros saber que estas son unas de las mejores navidades de mi vida. Felicidades, a los dos, de todo corazón. Espero poder disfrutar de mi nieto durante muchos años. ¡Ah! Y que no sea el último.

13

Trenton

11 de enero de 2010

Tres años más tarde

Rose y John habían dejado el apartamento en Manhattan y vivían en Trenton, en una casa cercana a la fábrica Anpe Automation. Aunque Rose, a pesar de la insistencia de su padre, seguía trabajando en el hospital Woodmere; eso sí, con el compromiso de entrar a trabajar definitivamente en Anpe a partir del 1 de enero del 2011.

John estaba del todo recuperado, aunque seguía sin recordar nada de su pasado. Pero su presente era muy intenso. Su encantador hijo Jonathan cumpliría tres años en julio, y se encontraba totalmente involucrado en la dirección de la escuela de pilotos, y con unas excelentes previsiones para el año en curso. Esperaban obtener los primeros beneficios. Los dos primeros años habían sido deficitarios, y fue Anpe quien sufragó las pérdidas. Aunque todo el mundo era muy consciente de que la inversión no generaría dividendos hasta el tercer o cuarto año. Y, por otra parte, Anpe Automation gozaba de muy buena salud, gracias al acuerdo alcanzado en su día con Morgan Telec. Desde entonces había pasado a ser una de las empresas más importantes del país en su ramo, y acababan de hacer efectiva la renovación del contrato hasta el 2015. Con ello garantizaban un nivel de inversiones para los próximos años que mantendrían a la empresa como pionera y líder en innovación.

La escuela tenía cuarenta y ocho alumnos inscritos, entre catorce y dieciséis años, que compaginaban sus estudios con la práctica y preparación para correr en moto. El director técnico de la escuela era Burton Petterson, que seguía compitiendo pero había dejado el mundial. Actualmente, solo corría las pruebas del campeonato estatal. Hacía tiempo que su sueño de ser campeón del mundo se había desvanecido.

Ese 11 de enero, Burton llegó de Nevada, en donde había estado todo el fin de semana entrenando y probando material para la nueva temporada que empezaba en marzo.

—Hola, John, ya estamos de vuelta.

John le sonrió sinceramente complacido. Hacía tiempo que él se sentía uno más en la familia Petterson, y en eso había contribuido mucho la excelente relación que mantenía con Burton.

—Veo que estás entero. —En efecto, Burton no mostraba ni un rasguño.

—¡Por supuesto! Y dime, ¿cómo fueron las carreras de ayer?

En la escuela solo había cuatro alumnos que participaban regularmente en el campeonato estatal de promesas. El resto competían entre sí los fines de semana, para ir adquiriendo experiencia y demostrar su verdadera valía. Si estos cuatro alumnos aventajados no tenían compromisos el fin de semana, también participaban. De entre los cuatro, destacaba Crys Layden, que era una auténtica bala.

—No te lo vas a creer, pero Crys ha batido tu récord de vuelta rápida.

Burton quedó muy sorprendido.

—Sí, sí, no me mires así. Es cierto. Crys Layden ha hecho récord absoluto en la pista con una moto de serie, bueno, casi de serie.

—No sé. Es difícil de creer, pero... si tú lo dices.

—¿Dudas de mi palabra? —le preguntó John extrañado.

—No, por supuesto que no, pero como el cronometraje es manual...

—Te puedo asegurar que no hay ningún error. Hizo una serie extraordinaria, con unos registros muy parecidos por vuelta y en más de una por debajo de tu récord. Ya te dije que Crys tenía algo especial. —John estaba muy contento, tenían un diamante en sus manos.

Burton se tomó su tiempo en contestar.

—Luego vendré y daré unas vueltas, con la misma moto.

—¡Me gusta! ¡Eso me gusta! Te has picado un poco. ¿A qué hora vendrás?

—¿A qué hora corrió Crys? —Burton se sabía pillado en su amor propio, y no podía evitar sonreír, ante la mirada traviesa de John.

—Lo quieres todo igual, ¿eh? Sin ventajas. Bueno, fue entre las doce y la una del mediodía.

—Ahí estaré. —Burton se alejó decidido. Pero en el fondo no estaba seguro de si sería tan fácil batir la marca de Crys.

—¡Tendrás la moto lista y a punto! —le gritó John, y lo observó con una sonrisa mientras se alejaba.

* * *

Morgan Telec

Despacho de Peter Douglas

Los últimos tres años Morgan Telec había dominado el mercado mundial de móviles y portátiles, con récord absoluto de ventas y beneficios. Sin embargo, las últimas inversiones realizadas en operaciones financieras, especialmente inmobiliarias, habían causado serios problemas en la empresa. La situación no era grave, pero sí preocupante. La crisis mundial había hecho mella en toda la industria en general, pero Morgan había podido escapar de ella, hasta que decisiones poco acertadas y arriesgadas de Peter la habían abocado a una falta de liquidez alarmante.

Hacía poco más de dos años que Peter había logrado convencer a su hermano a regañadientes de ingresar a su madre en una residencia. Ron no pudo oponerse, ya que el deterioro progresivo del estado mental de la señora Douglas era más que notorio. El juez de instrucción no puso ningún reparo en retirarle la capacidad jurídica. De modo que todos sus bienes y acciones pasaron a manos de sus dos hijos, a partes iguales. Peter pasó a controlar el cincuenta y dos y medio por ciento y Ron, el cuarenta y siete y medio. Ahora bien, si las relaciones entre ambos no eran muy buenas, desde entonces eran inexistentes. Solo se sentaban a hablar de negocios.

—Hola, Ron, siéntate, por favor.

Ron tomó asiento en el lujoso y recién renovado despacho de Peter. Las buenas formas que estaba utilizando su hermano le daban mala espina.

—¿Hay algún problema?

—Tenemos que hablar seriamente de una cuestión.

—Tú dirás.

—La crisis actual nos está afectando mucho. Algunas de las últimas inversiones han resultado un verdadero fracaso.

Ron arqueó las cejas, sin disimular su incredulidad.

—Además, tenemos invertidos más de mil millones en aquellos apartamentos al sur de California y, sinceramente, no sé qué hacer con ellos, no se vende ni uno.

—A ver, Peter..., tú tomaste todas esas decisiones. Cuando yo me enteré, ya estaba todo hecho y firmado. Intenté avisarte: poner tanto dinero en aquellos fondos de inversión fue temerario, no era normal lo de aquellas rentabilidades. Y nosotros no somos ni constructores ni promotores. —Ron, normalmente tranquilo y educado, estaba perdiendo los estribos—. ¿Quién nos ha pedido construir cientos de apartamentos en California? ¿Quién? ¿Me lo quieres decir?

Peter no atinaba a responder.

—¿Qué quieres que te diga ahora? —preguntó Ron.

—Nada, solo que aceptes que tenemos que retrasar las inversiones previstas para este año.

—¡Esto es increíble! Con los beneficios que generamos, ahora me dices que no hay dinero para inversiones. ¡Es inaceptable! ¡Estas inversiones son el futuro de Morgan Telec!

—Lo sé. ¡Lo sé!, pero no pasa nada por retrasarlas un tiempo.

—¿Cómo que no pasa nada? Si somos número uno es por algo. Debemos mantener nuestras inversiones, pase lo que pase. Hoy en día, te retrasas un poco, y de un día para otro pasas a ser historia. Los chinos se están introduciendo en todos los mercados y se lo llevan todo.

—Ron, recuerda que aquí quien manda soy yo. ¿Está claro? —Peter volvía a ser quien era, petulante, desafiándolo, sin reconocer un solo error—. Tú a lo tuyo. Que la fábrica produzca al máximo.

—Suerte que papá ya no ve cómo diriges la empresa.

—¡Papá está muy bien donde está!

—Y mamá también, ¿no?

Peter le devolvió una mueca de asco.

—No quiero hablar más del tema.

—Perfecto. No habrá más inversiones hasta nueva orden. —Ron se incorporó, para ponerse de pie.

—Una cosa más —añadió Peter—. Me han ofrecido treinta millones por el rancho.

Ron se hundió en el asiento.

—No lo dirás en serio... ¿No pensarás vender la finca de papá?

—Solamente digo que tengo una oferta, y es para valorarla.

—No me extraña que digas eso —Ron estaba furioso— si no vas nunca por allí. Tienes a tus hijos en un internado, y tu mujer, que está como está.

Peter saltó como una fiera.

—¡Tú no eres nadie para meterte en mi vida! Tú, que has vivido solo toda tu vida, y de quien mucha gente piensa que eres gay, ¿me vas a dar consejos a mí?

—¿Y si fuera gay, qué? —Ron no se dejaba intimidar.

Peter se tomó su tiempo antes de responder.

—Espero que, por el honor de los Douglas, no lo seas.

Ron se fue del despacho sin despedirse.

* * *

Anpe Automation

Escuela de motociclismo

Burton estaba preparado. Parecía un niño ilusionado, como si fuera la primera vez.

—Voy a apostar cien dólares a que consigues mejorar los 1,21’50 de Crys —le dijo John.

—Vamos a ver, John, ¿cómo puedes apostar a mi favor? ¿Tú crees que es normal que yo apueste en mi contra?

Los dos, en los boxes, cerca de la línea de salida, empezaron a reír a carcajadas.

—Ahora que lo dices, no parece muy normal, pero es que estoy convencido de que lo conseguirás.

—Nada, apuestas a que no lo consigo, y ya te puedes olvidar de tus cien dólares.

John meneó la cabeza, divertido.

—Realmente te apasionan los desafíos.

Burton subió a la moto, se ajustó los guantes y el casco y se puso en marcha por el carril de aceleración. John cogió el cronómetro y se acomodó en la línea de meta.

Las tres primeras vueltas, Burton las dedicó a calentar los neumáticos y a coger confianza con la moto. Hacía tiempo que no conducía este tipo de motocicletas tan pequeñas y no estaba familiarizado con ellas. En la cuarta vuelta mejoró sensiblemente el crono e hizo un digno 1,25 bajo. En la quinta y sexta fue mejorando hasta llegar a 1,23’25.

John se lo comunicó al pasar por meta con un escueto «+ 2».

A Burton le quedaba gasolina para cuatro vueltas, y no quería repostar de nuevo y tener que volver a salir. Debía mejorar el tiempo antes de quedarse sin.

En la séptima vuelta, la indicación de John fue de «+ 1»; le faltaba poco. Burton conocía el circuito mejor que nadie, era como su casa y sabía dónde podía recuperar ese segundo con más facilidad: la recta de contrameta. Pero para ello debía apurar al máximo en la salida de la curva de derechas que la precedía y así alcanzar la máxima velocidad posible.

Hizo las tres primeras curvas a la perfección y llegó a la curva clave del circuito. Apuró mucho más la entrada que de costumbre, lo que le obligó a abrirse al máximo con el riesgo de salir del asfalto. Parecía que ya estaba conseguido cuando, por un par de centímetros, la rueda delantera pisó la hierba, lo que automáticamente provocó un fuerte latigazo en la moto. Burton salió despedido hacia delante, dando una media voltereta en el aire antes de caer de espaldas, patinar unos metros y quedar finalmente inmóvil.

En tanto, cronómetro en mano, John seguía esperándolo por la línea de meta, en la que sería la octava vuelta. Pero el reloj indicaba un minuto y veinticinco segundos y Burton no daba señales de vida. Esperó, pero los segundos de espera no hicieron más que sumarse. Entonces John cogió una moto de servicio y le dijo a Randy que iba a ver qué había pasado.

Cuando llegó a la maldita cuarta curva de derecha, y antes de acabar de trazarla, divisó la moto y, poco después, a Burton tendido en mitad de la pista. Totalmente inmóvil.

—¡Burton! ¡Burton!, ¿estás bien? —le gritó cuando hacía el último tramo.

Dejó caer la moto sin poner el soporte. Burton se veía consciente, pero muy asustado.

—John —le dijo con voz angustiada, le costaba hablar y respirar—, no me muevas. Pide ayuda urgente. Estoy mal.

—Déjame ver.

—No puedo mover las piernas. Es como si no las sintiera.

John sintió una punzada en el pecho. Lo que acababa de oír era desesperante. Y había sido él quien había picado a Burton para que corriera.

—Es por el golpe, no te preocupes.

—Sé que es grave, me he roto, lo he notado. —Y tomando aire, con lágrimas en los ojos, añadió—: Tengo mucho miedo, John. Mucho miedo.

De repente, John estaba completamente en blanco y, teléfono en mano, no lograba recordar el número de urgencias.

—Es el 911 —le recordó Burton.

Durante esos quince minutos de espera, John intentaba animarlo. Buscaba formas de quitarle hierro al asunto, le aseguraba que no había sido nada. Cuando llegó el servicio de emergencias, se apartó, dejando que lo pusieran en la camilla y que le aplicaran los primeros auxilios. Y al verlo inmovilizado, con un collarín, tuvo que apartar la vista para que ese chico que se había convertido en su mejor amigo y compañero no lo viera llorar.

Subieron en la ambulancia.

—John, diles que me lleven al Woodmere. ¿Rose estará allí? ¿Está trabajando hoy? —preguntó con voz temblorosa.

—Sí, sí, hasta las cinco estará allí —le aseguró John.

—Tienes que llamarla.

El conductor ya había recibido la autorización de llevar al paciente al hospital Woodmere, y arrancaban con la sirena encendida.

Rose se pusó al teléfono con su habitual jovialidad. John no sabía cómo decírselo.

—Estoy viniendo a tu hospital en una ambulancia.

—¿Qué te ha ocurrido? ¿Estás bien?

—Yo estoy bien. Es tu hermano, ha tenido un accidente en el circuito.

—¿Mi hermano? ¿Y cómo está? —ahora sonaba alterada.

—Ha sufrido un fuerte golpe en la espalda.

—¿Está a tu lado?

—Sí.

—¿Te está escuchando? ¿Puedo hablar con él?

—No, está con un collarín y no puede hablar.

—¡Sí! ¡Claro que puedo hablar!

Burton gritaba, desesperado. John le colocó el móvil al oído. No sabía si estaba haciendo lo correcto. Tampoco le había querido decir a Rose que su hermano no sentía las piernas.

A Burton se le cayeron las lágrimas al escuchar a su hermana.

—Estoy mal. No siento las piernas. Tengo mucho miedo, hermanita.

Sin duda, Rose intentaba ser fuerte en el teléfono.

—Tranquilo, no te asustes. Es muy frecuente que cuando hay un impacto fuerte se instaure un efecto temporal en el que no sientes las piernas, pero no es definitivo.

—No, no, Rose, he escuchado un «crac» detrás y es lo mismo que contaba Wayne Rainey, cuando quedó parapléjico. ¡Nunca más volveré a andar!

Burton lloraba como un niño. John se llevó el teléfono al oído. Rose, del otro lado de la línea, sollozaba también.

14

Andy siempre había sido un gran aficionado a las motocicletas pero en especial a las Harley Davidson, desde muy joven. Así, cuando tuvo su permiso de conducir se compró su primera Harley, una Sporter 883, la más pequeña de una extensa gama de modelos. Y ahora conducía una Fat Boy personalizada, la envidia de muchos de los fanáticos de este tipo de motocicletas.

Gracias a la recompensa por el trabajo que le había encargado Peter hacía años, había conseguido abrir su propio negocio. Se había empeñado en olvidar aquel episodio, el rostro del señor Douglas durmiendo la siesta, su almohada encima. Aun así, algunas noches volvía a soñar con aquello. Pero durante el día estaba muy entretenido con su taller de motos para hacer transformaciones y diseños únicos a medida del cliente. Un negocio destinado íntegramente a motos customizadas, principalmente de la marca Harley Davidson. Además, como su clientela habitual era gente liberal y con mucho dinero, eso le abría otro campo: traficar, a pequeña escala, con algunos tipos de droga y pastillas.

De modo que su día a día era muy intenso. Lo empezaba en Morgan Telec, y luego se acercaba a su taller, en donde terminaba la jornada.

—Andy, está aquí Rosanne.

Era Álex, uno de sus mecánicos. Andy lo miró con rabia:

—¡Ya te he dicho que no estaba para ella!

—Sí, pero ha visto tu moto aparcada y no he tenido opción.

—Bueno, pero hazla esperar unos cinco minutos, y luego que suba.

Buscó su móvil e intentó contactar con Peter. Pero sin éxito: estaba en una reunión. Tendría que decidir él solo sobre la marcha.

Cuando Rosanne hizo su aparición, Andy se dio cuenta de que no le sería fácil. Estaba pálida, como descompuesta e incluso, raro en ella, un poco desaliñada.

—Andy, estoy desesperada. Tienes que darme algo.

Rosanne había tomado todo tipo de drogas en su vida, especialmente cocaína y éxtasis, pero durante el último tiempo se había iniciado en la heroína. Y ya estaba completamente enganchada. Era notorio que estaba en pleno síndrome de abstinencia, y bien sabía Andy que en esos momentos ella era capaz de todo.

—Peter ya te dijo que esto no podía continuar. El espectáculo del otro día fue la gota que colmó el vaso.

Andy se refería a una cena en un restaurante, en donde había varios empresarios. Rosanne se había comportado durante toda la cena de forma irritante. Al fin, mientras el resto de los comensales se volvían hacia su mesa, Rosanne —a quien Peter intentaba calmar como fuera— acabó poniéndose de pie, tirando la silla al suelo y saliendo de allí originando un gran revuelo.

—Lo sé, lo sé. Pero ahora necesito algo. No puedo dejarlo de golpe.

Andy la miró. Verdaderamente, daba lástima. Pero no se la podía jugar.

—Peter ha sido muy tajante. Lo siento mucho. —Se puso de pie y la acompañó hasta la puerta. Pero Rosanne se soltó bruscamente y empezó a gritar y amenazarlo.

—¡Peter dijo esto, Peter dijo lo otro! ¿Qué eres, su esclavo? Escucha, hijo de...

—Rosanne, tienes que irte. —Andy forcejeaba con ella, pero entonces Rosanne dejó de gritar y empezó a llorar desesperada.

—No, por favor, Andy... Haré lo que sea, lo que sea. —Y entonces se arrodilló delante de él y empezó a acariciarle los genitales por encima del pantalón.

—Rosanne, estás loca. ¡Quita tus manos de ahí! Si Peter se entera nos mata.

Pero Rosanne seguía en su empeño como si no hubiera oído nada. Y Andy, poco a poco, se dejó llevar. A fin de cuentas, era un obseso del sexo. Rosanne continuaba, y el miembro de Andy aumentaba de tamaño hasta conseguir su total erección. Ya lo tenía. Le bajó la bragueta y le metió la mano en el interior de los calzoncillos para seguir con sus caricias y acabar con la poca resistencia que le quedaba. Le desabrochó los pantalones y los dejó caer en el suelo para bajarle a continuación los calzoncillos.

En medio del despacho y con Andy de pie, Rosanne empezó a lamerle el pene. Andy se abandonó por completo al éxtasis sin pensar en sus consecuencias. En poco tiempo, Rosanne consiguió llevar a Andy hasta el orgasmo.

—Vaya trabajillo —dijo al final, satisfecho—. Peter tiene toda la razón, nadie la chupa como tú.

Rosanne había entrado en el cuarto de baño a lavarse. Andy fue hasta su escritorio, abrió el último cajón y esperó a que ella saliera.

—¿Sabes qué? Te has ganado una dosis. Pero piensa que tienes que dejarlo. De lo contrario, esto acabará muy mal.

—Gracias, Andy, gracias. Te lo agradezco.

—Si Peter se entera de esto..., estamos muertos. Te lo aseguro.

—Te puedo asegurar que nunca lo sabrá. ¿Puedo... en tu servicio?

—¡Estás loca! Vete a tu apartamento y haz allí lo que quieras. Y, escucha, no vuelvas a venir nunca más.

Pero ese fue el comienzo de una larga serie de encuentros. A cambio de una dosis, Rosanne era capaz de todo lo que a Andy se le antojara. Él tan solo se aprovechaba de su desesperación.

* * *

Hospital Woodmere

Todo fue muy rápido. Cuando la ambulancia se detuvo ante el hospital, un equipo de profesionales —entre ellos Rose— se hicieron cargo de Burton.

Hacía tres horas que habían llegado y John oscilaba entre la culpabilidad y la desesperación. En una de sus entradas y salidas del hospital —había llegado a tal estado de ansiedad que su cuerpo le pedía desesperadamente tomar aire— se encontró con una mujer que fumaba un cigarrillo. Sin pensarlo, le pidió uno. Era extraño, insólito. Desde que había salido del coma jamás había sentido esa tentación.

Al fin, Rose apareció por el fondo de la sala de espera. Cuando llegó hasta él lo abrazó llorando. Él también la abrazaba con fuerza. Detrás de ella llegó el médico y consiguió imponer cierta calma.

—Rose, no hay nada definitivo. Aunque la lesión parece grave, hay que esperar cuarenta y ocho horas para ver su evolución. Mañana lo trasladaremos y le haremos más pruebas.

Pero Rose no parecía aliviada.

—No me digas tonterías. Sé muy bien cómo está mi hermano. Tiene una fractura de la sexta vértebra dorsal con compresión sobre la médula. No volverá a andar. ¡Nunca más! ¡Nunca más!

Para John aquello fue como una sentencia. Rose volvía a llorar, esta vez aferrándose a John por los brazos, sacudiéndose con una mezcla de rabia y dolor.

—¡John! ¡John! ¡No volverá a andar nunca más! Solo tiene veinticinco años, y se pasará el resto de su vida en una silla de ruedas. ¿Por qué, John, por qué?

—No lo sé, Rose...

—¿Y cómo diablos se lo podré decir? ¿Cómo se dice una cosa así a tu propio hermano?

—No lo sé, Rose. Pero la culpa es mía, solo mía.

Rose lo miró fijamente:

—¿Por qué dices que es tuya la culpa? Si lleva toda su vida subido en una moto, es su pasión...

John no sabía cómo decírselo, pero tenía que hacerlo.

—Sí, ya lo sé. Pero hoy le conté que un alumno había batido su récord del circuito. Y esto, ya sabes, lo incitó a correr, y a correr más...

Los ojos de Rose estaban inyectados, nunca antes lo había mirado así:

—¿A quién se le ocurre, con lo competitivo que es Burton?

—Sí, lo sé, Rose...

—Es increíble. ¿Estarás contento, no?

—Rose, por favor...

—Felicidades, John. Te lo repito: ¡felicidades! ¡Lo has dejado en una silla de ruedas para el resto de su vida!

John no supo qué contestar. Era consciente de estar sufriendo una fuerte conmoción. Algo horrible y distinto, que no sabía cómo calificar. En su corta memoria no existía un sentimiento tan terrible como este que le tocaba vivir.

Dos días más tarde, Burton fue trasladado al hospital Mount Sinai, uno de los hospitales más caros y avanzados del mundo que también prestaba servicio a gente sin recursos, y a indigentes, lo que provocaba una increíble mezcla social. De modo que los Petterson se paseaban nerviosos entre personas tanto o más ricas que ellos, y con familias humildes; pero en ese lugar, el dolor y la preocupación por los suyos los convertía a todos en iguales.

Los malos augurios sobre Burton fueron ciertos. Se le diagnosticó una lesión medular completa grave a nivel de la T-6, lo que significaba una paraplejia a nivel del tronco que le permitía mover los brazos, pero no las piernas. A Burton le esperaba una silla de ruedas el resto de su vida y, por supuesto, su adiós a competir en carreras de moto.

Fue un golpe muy duro para toda la familia Petterson. A pesar de su fortuna, nada podía devolver a Burton la capacidad de mover y sentir sus piernas. Y Burton no podía asumirlo.

El médico reunió a toda la familia y les explicó que, además de la pérdida de sensibilidad y de movimiento de las partes afectadas, las personas con lesión medular también experimentaban otros cambios, y podían tener un mal funcionamiento de la vejiga y los intestinos. Que las funciones sexuales frecuentemente también se veían afectadas. Esto conllevaba problemas de fertilización, aunque hoy en día había sistemas como la inseminación artificial y fertilización in vitro que podían remediarlo. Para la familia Petterson esa era una cuestión muy importante, ya que solo había un descendiente que llevase el apellido Petterson: Burton.

* * *

Unos días más tarde, John continuaba completamente hundido y no encontraba la manera de salir de su desesperación. Desde el día del accidente su relación con Rose había cambiado. Siempre habían sido comprensivos y atentos, pero ahora Rose lo culpaba del accidente y estaba dedicada exclusivamente a su hermano. Su relación había empeorado. John no había podido pegar ojo en las noches siguientes y, cuando lo hacía, se despertaba con pesadillas e imágenes inconexas que no lograba entender ni reconocer. Todo ello le provocaba una ansiedad insoportable.

Rose no sabía nada de todo ello, dado que se quedaba el día y la noche en el hospital. No quería dejar solo a su hermano. Había dejado a su hijo Jonathan al cuidado de sus padres y no pasaba por casa.

La desesperación de John hizo que fuera a visitar al doctor Jason Montgomery. Tenía mucha confianza en él. Lo había ayudado mucho en su recuperación. Y este enseguida se dio cuenta de que el aspecto de John no era el mejor de todos. Algo le estaba pasando.

—Tienes cara de cansado.

—Lo estoy.

—Presiento que esta no es una visita de cortesía, ¿o me equivoco?

—Está en lo correcto, doctor. Desgraciadamente, no he venido a verlo por placer.

—Tú dirás.

—Hace cuatro días, Burton, el hermano de Rose, sufrió un accidente de moto y ha quedado parapléjico.

—Lo siento mucho. Es un duro golpe.

—El caso es que me siento culpable de todo y estoy en un estado de shock que no puedo superar.

—¿Por qué te sientes culpable?

—Yo incité a Burton para que intentara batir el récord que había hecho uno de nuestros alumnos. ¡Qué idiota fui!

—¿Y qué es lo que te ocurre, qué síntomas tienes, para hablarme de estado de shock?

—No puedo dormir y, cuando lo consigo, me despierto bruscamente y empapado en sudor porque tengo unas pesadillas terribles. Veo imágenes que no logro relacionar con mi vida. Son imágenes nuevas, como si fueran imágenes de antes de mi accidente. ¿Es posible?

El médico reflexionó antes de contestar:

—Por lo que me explicas, cabe la posibilidad de que imágenes del pasado vuelvan a tu mente. En situaciones de estrés puede suceder.

—¿Estoy recobrando mi memoria?

—Podría ser. A menudo, un hecho traumático origina un cambio brusco, que en tu caso puede provocar que recobres parte de tu pasado.

—Estoy muy asustado.

—Lo entiendo. Es normal que tengas miedo, incluso pánico a descubrir tu vida pasada. A todo el mundo le pasaría lo mismo. Te recetaré unos somníferos para que puedas descansar. Y ya tienes mi móvil, que puedes utilizar en caso de necesidad.

—Muchas gracias, Jason.

—Y da ánimos a Rose y, sobre todo, quítate de la cabeza ese sentimiento de culpabilidad. Esto ha sido un accidente. No hay culpables.

* * *

Nueva York

Restaurante Oak Room. Hotel Plaza

26 de enero de 2010

Peter Douglas intentaba recuperar parte de lo invertido en los apartamentos en California, y había quedado con dos inversores para hablar del tema.

Se las había arreglado para traerse a Rosanne, a quien no veía desde hacía más de dos semanas, cuando montó aquel gran altercado en el restaurante. Pero ahora Andy le había asegurado que estaba mucho mejor y que no le crearía ningún problema. Cuando se trataba de impresionar a posibles clientes, a Peter le encantaba ir con ella a su hotel preferido —el Plaza—, y comer en el restaurante Oak Room, donde recibía un trato que le hacía sentirse un hombre importante. Y había que decir que Rosanne era un complemento decorativo de primer orden.

Los dos posibles inversores eran de California y conocían perfectamente la promoción de apartamentos de Peter. Habían mostrado su interés, pero a un precio de saldo. Peter no estaba dispuesto a aceptar su ridícula oferta porque, a pesar de que necesitaba liquidez, Morgan seguía batiendo récord de ventas y produciendo muchos beneficios.

—En resumen, Peter, la inversión nos interesa, pero nuestro límite es de quinientos millones a pagar en cinco años, cien millones por año —dijo Jeff, uno de los dos inversores.

Como habían empezado a hablar de dinero, Rosanne aprovechó para ir al servicio.

—Ahora vuelvo —dijo suavemente. La verdad era que tenía clase. Y nadie imaginaba, en ese momento, que su escapada al baño era una de las tantas para empolvarse la nariz.

Cuando ya se había alejado, Jeff le habló en voz baja.

—Joder, Peter..., ¿de dónde la has sacado? Está para comérsela.

Peter sonrió ufano:

—Mira, Jeff, si aumentas tu oferta a setecientos cincuenta millones, te la puedes follar y hacer lo que quieras con ella. Solo necesita un bolsillo lleno de dinero.

—Lo siento, Peter, pero a mí follar no me cuesta tanto dinero. —Y empezó a reírse a carcajada limpia.

Pero la broma parecía no causar gracia. Se produjo un tenso silencio entre los otros dos. Hasta que Peter también sonrió:

—En realidad, doscientos cincuenta millones por un polvo, sí, es un poco excesivo.

Y los tres rompieron a reír, groseramente.

15

Dos semanas después del accidente de Burton, la relación entre Rose y John no mejoraba. Al contrario, parecía deteriorarse día tras día. Aunque el pequeño Jonathan ya estaba otra vez en casa, y Rose ya no dormía en el hospital, la vida entre ellos se había vuelto tensa, triste y silenciosa.

Y las pesadillas de John iban en aumento. Veía a personas que no era capaz de reconocer, incluso atmósferas o lugares que le eran del todo extraños, y que sin embargo parecían decirle que él tenía mucho que ver, que eso era parte de él. Si los sueños suelen contener mensajes extraños y lugares irreconocibles, en los sueños de John todo parecía hablarle de algo lejano, y que sin embargo le pertenecía. Despertaba en medio de la noche preso de la ansiedad, sudando y agitado, y esto también hacía que la convivencia con Rose se volviera, por momentos, insoportable.

Una noche, a las cuatro de la mañana, John se despertó bruscamente. Rose, a su lado, se revolvió en su lugar, se incorporó y se sentó junto a él. Lo miró fijamente. Su estado era lamentable.

Fue hasta la cocina y regresó con un vaso de agua, que le extendió sin decirle palabra. Pero fue John quien, un poco más tranquilo, empezó a hablar.

—Rose, no podemos seguir así. Creo que no puedo soportarlo.

Rose suspiró, con la cabeza baja.

—Yo te quiero, Rose, pero todo lo que ha pasado nos está afectando demasiado.

—Tienes razón —admitió ella—, debemos encontrar una solución. Te quiero, pero... cada vez que veo a Burton en el hospital... no puedo aceptar lo que hiciste.

—De acuerdo, tendré que vivir con ello el resto de mi vida, pero eso no puede estropear lo nuestro. ¡Tú eres mi vida!

Rose le cogió la mano y se quedó allí sentada, cabizbaja. Transcurrieron unos minutos, hasta que John se atrevió a hablar.

—Rose, no sabía cómo decírtelo. Pero creo que estoy recuperando recuerdos de mi pasado.

La mano de Rose apretó aún más la de John. De golpe, todo su cuerpo estaba en tensión. John siguió hablando.

—A veces creo que me estoy volviendo loco. Veo imágenes, cosas, no sé. No tienen relación con mi vida actual. Sé que solo pueden ser parte de mi otra vida. La vida que yo tuve antes del accidente.

Rose no se atrevía a mirarlo. En cierto modo, siempre había sabido que este momento iba a llegar. Y ahora, agotada, triste, se disponía a aceptar lo que tuviese que oír.

—¿Cómo son esas imágenes?

—Caras de personas, también niños. Veo a dos niños.

—¿Y te ves a ti?

—No, solo otras personas. Pero, mira, estos días he estado buscando información en Internet. Concretamente, sobre la fecha del incidente en el aeropuerto y los días posteriores. Quería ver si aparecía algo que pudiera relacionarlo conmigo. Y algo encontré: he comprobado que el mismo día que me golpearon hubo un accidente aéreo y que no se salvó nadie.

—Pues sí —dijo Rose—, ahora que lo dices, lo recuerdo.

—¿Y no te parece una casualidad? Encima, el avión despegó del mismo aeropuerto.

John se quedó en silencio, observando a Rose. Necesitaba saber qué estaba pensando, y tampoco se atrevía a herirla. Ya lo había hecho, y de forma terrible. Pero ella parecía, sobre todo, dueña de una gran serenidad.

—No sé, Rose... Parece mentira, porque hasta hace pocos días yo era muy feliz con mi vida. Y ahora todo esto me ha convertido en alguien abrumado, confundido. No sé cómo expresarte mi malestar. Pero sí sé una cosa: necesito saber quién soy.

Rose respiró profundamente. Luego asintió un par de veces y lo miró: —Espera un momento, ahora vuelvo.

Poco después, regresaba de su vestidor y le extendía algo, un objeto pequeño.

—Ten. Esta es la alianza que llevabas puesta el día que llegaste al hospital.

John miró el anillo en la palma de su mano. A continuación, atónito, la miró a ella.

—¿Y me la das ahora? —De golpe estaba furioso—. ¡Seis años más tarde! ¡Seis años!

—Espera, espera, por favor. Déjame explicarme.

—¿Pero te das cuenta...?

—Déjame, por favor —le suplicaba ella—. Tú llegaste a urgencias solo en calzoncillos y vi que tenías la alianza. La curiosidad por saber quién eras hizo que te la quitase para ver si había alguna inscripción. Mientras la miraba, lo recuerdo muy bien, me llamaron urgentemente, creo que acababa de entrar un herido de bala. Lo cierto es que tuve que salir disparada. Y que, inconscientemente, debí de guardar la alianza en el bolsillo de mi uniforme.

Pero John no daba crédito a sus palabras, y la miraba con una mezcla de furia y recriminación.

—No me mires así, sucedió tal como te lo estoy contando.

—¿Y luego?

—Luego, luego sucedió algo increíble. Creo que hacía ya unos meses que vivíamos en el apartamento de Manhattan, cuando Celia, la asistenta filipina que teníamos, ¿te acuerdas?, me dejó un mensaje en el contestador. El mensaje me avisaba de que la persona que se encargaba del mantenimiento de los electrodomésticos había encontrado la alianza en el filtro de la lavadora.

John meneaba la cabeza, entre incrédulo y desorientado. No sabía si creerla, pero también sabía que entre todas las virtudes de Rose una de ellas era la sinceridad.

—Qué podía hacer. Te aseguro que hasta ese día, con el mensaje de Celia, yo me había olvidado por completo de aquella alianza. Y qué querías que hiciera. Había pasado tanto tiempo, ¡dos años!, y estábamos tan bien el uno con el otro. Éramos felices. No, no valía la pena darte la alianza, y recordarte todo lo que pasó. Y que volvieras a preguntarte quién eras y de dónde venías.

Poco a poco, John se fue tranquilizando. Y hasta era capaz de ponerse en el lugar de Rose. No, no podía culparla por eso.

—Está bien —admitió, asintiendo tristemente—. Lo cierto es que, al parecer, yo estaba casado. Y debo de tener una esposa por ahí y es posible que también hijos. —Miró a Rose, como si ella, que siempre le había dado una respuesta a todo, ahora también tuviese en sus manos la solución—: ¿Qué hago, Rose? ¿Qué puedo hacer?

—Haz lo que creas conveniente, yo te apoyaré en todo.

* * *

Después de despedirse de los posibles inversores de California, Peter y Rosanne tomaban un último café en el hotel Plaza, antes de salir de compras por la Quinta Avenida.

—Rosanne, dime una cosa: ¿qué piensas de mi hermano Ron?

—¿Cómo que qué pienso? ¿Qué pregunta es esa?

—No me has entendido, la cuestión es que tengo muchas dudas de si es... gay. Vamos, maricón.

Rosanne dudó antes de hablar.

—Ahora sí que entiendo la pregunta. La verdad es que tiene toda la pinta.

—Y que yo recuerde, no ha tenido una relación seria en toda su vida. ¡Y ya está llegando a los treinta!

—Bueno, otra cosa que te puedo asegurar es que nunca se me ha insinuado.

Peter se quedó pensativo, pero solo por unos instantes. Marcó un número en su móvil. En tanto esperaba que le contestasen, le dedicaba a Rosanne una de aquellas miradas seductoras, provocativas, que daban a entender que poco después subirían a la habitación. Rosanne captó encantada el mensaje.

—Andy, escucha bien. Me gustaría que siguieras durante unos días a Ron. A ver qué hace cuando sale de la oficina y adónde va, si sale con alguien o qué coño hace. Quiero saber algo más de su vida privada.

La voz de Andy sonaba animada, festiva.

—¿Me estás diciendo que siga a tu hermano?

—Sí, eso te digo. ¿Algún problema?

—No, no. —Ahora Andy le hablaba con seriedad—. ¿Y si me ve? Es fácil que se dé cuenta. A mí me conoce muy bien, conoce mi moto, mi coche, es complicado.

—Tienes razón. Pues busca a alguien que pueda hacerlo. Quiero saber adónde va y con quién se relaciona.

—Entendido. ¿Durante cuánto tiempo quieres que lo sigan?

—Creo que con un par de semanas será suficiente.

—Está hecho, jefe.

Peter colgó el móvil y antes de que pudiera decir nada, Rosanne se adelantó.

—Creo que vamos a pasar por la habitación antes de salir de compras.

—Qué lista eres.

—No lo sabes tú bien. Recuerda que luego iremos a la Quinta Avenida.

—Sí, eres muy lista.

* * *

«Montse 25-10-1992.»

Ahora tenía algo, un punto de partida para investigar.

Estaba delante del ordenador, y lo primero que hizo fue buscar el nombre de Montse en Google.

«Montserrat, abreviación: Montse.»

«Montserrat nombre femenino de origen catalán.»

«La virgen de Montserrat: Patrona de Cataluña.»

Cataluña. El nombre, entonces, tenía que ser originario de allí.

Se preguntó dónde estaría Cataluña. Aquellas clases de historia y geografía en el hospital no se le habían dado del todo bien.

«Catalunya: País europeo del Mediterráneo pero constituido políticamente en una autonomía del Reino de España.»

«La capital de Catalunya es Barcelona.»

Ahora ya estaba situado. España se encontraba al sur de Europa y recordaba que había leído que en Barcelona se habían celebrado unos magníficos Juegos Olímpicos en 1992.

Ahora faltaba encontrar algún registro de matrimonios. Solo tendría que buscar matrimonios que se hubiesen celebrado el 25 de octubre del 1992, y que el nombre de la esposa fuese Montserrat. No podía haber muchos.

Pero no era tan fácil. Pasaban horas y horas y la búsqueda, a través de la página del Registro Civil, no le daba resultados. No existía o no sabía encontrar el enlace pertinente dentro de un registro por fechas. Siempre le solicitaban el nombre completo de uno de los cónyuges o bien un número de identificación personal. Y a saber, por otra parte, si esa boda se había celebrado en la ciudad de Barcelona, o en alguna otra, o en un pueblo. No, no era tan fácil.

Al fin, cansado y con los ojos enrojecidos, se dijo que su única alternativa era viajar a Barcelona, presentarse en el Registro Civil y, si tampoco había suerte allí, seguir buscando hasta dar con los nombres de esos dos cónyuges que un día 25 de octubre de 1992 decidieron unir sus vidas para siempre.

La idea lo llenaba de excitación. Pero no podía emprender el viaje de inmediato. No en el estado en que se encontraba Burton. Y tampoco podía dejar la escuela de pilotos así como así. Tendría que esperar, por lo menos unas semanas.

* * *

10 de marzo de 2010

Dos meses después del accidente, Burton recibía la mejor de las atenciones. Era alguien joven, y en el hospital se trabajaba intensamente para que llegase al máximo de sus posibilidades dada su nueva limitación.

Había sufrido un duro revés, todos los sabían, un tipo de lesión irreversible, que supone un cambio rotundo en la forma de vida. La mayoría de las veces, un hecho como este era devastador para el paciente, y también para la familia, que en adelante tendría que estar preparada para vivir con él y atenderlo en todas sus necesidades. Y su familia escuchaba con atención todas las indicaciones del equipo médico: cómo cuidarlo en adelante, cómo prevenir complicaciones. Pero Burton —que siempre había sido un chico vital, de buen humor contagioso— tenía ahora una gran tendencia a deprimirse, y solía perder motivación para sus ejercicios diarios.

A pesar de contar con el apoyo incondicional del equipo médico y, por supuesto, de sus padres y su hermana, había algo que no ayudaba en absoluto. Su novia, Claire, hacía cuatro semanas que no acudía al hospital. La última noticia que Burton había recibido de ella era un mensaje de móvil en donde le decía que no podía soportar verlo en una silla de ruedas y que era mejor romper su relación. Fue un duro golpe, que lo dejó hundido.

John no faltaba ni un día. Terminaba el trabajo en la escuela, cogía el coche y se iba a visitarlo. Y durante el rato que estaba con él intentaba animarlo, sacando fuerzas de donde no tenía, olvidando sus problemas con Rose y sus fantasmas del pasado.

—¡Hola, Burton! ¿Qué tal el día?

—Pues ya ves, sin perder la posición.

John pensó que era un progreso. Había humor en su comentario. Aunque su cara reflejaba que su estado anímico continuaba siendo bajo.

—Hoy tengo buenas noticias. Por esto he venido antes. No podía esperar más.

No iba mal, Burton lo miraba con atención.

—No me mires así, ¡créeme lo que te voy a decir! Hemos hecho unas modificaciones en una de tus motos y hemos colocado el cambio de marchas en el puño izquierdo, y el freno de pie lo hemos colocado al lado del embrague. ¿Qué te parece?

Burton tardaba en contestar. Al fin dijo:

—¿Y cómo voy a mantener el equilibrio?

—¡Está todo calculado! ¿Piensas que serás el primer parapléjico que conduce una motocicleta? Para que lo sepas, existe un sistema patentado que se utiliza habitualmente y que te sujeta a la perfección. Hay que estar muy fuerte de cintura para arriba, por lo que tienes que trabajar muy duro con tus fisioterapeutas.

Los ojos de Burton se habían iluminado.

—¿En serio que podré volver a pilotar una moto?

—¡Te lo prometo! ¡Puedes apostar por ello!

—La última vez que aposté... perdí.

—Pero esta vez vas a ganar. ¿Me has entendido?

* * *

—¿Andy está en su despacho? —preguntó Peter, al entrar en el taller.

—Sí, está arriba —le contestó uno de sus mecánicos.

—¡Pues dile que baje!

Al cabo de un minuto, Andy estaba allí. Peter lo esperaba sentado en una imponente Harley Davison.

—¿Te gusta la moto? —le preguntó Andy orgulloso.

—La verdad es que es una maravilla.

Andy estaba exultante. Desde que tenía su propio negocio, y sin darse cuenta, adoptaba expresiones y maneras de Peter en su empresa. Trataba con igual prepotencia y desprecio a sus empleados —matizando en ocasiones con ramalazos de efímera amabilidad— y vestía trajes oscuros, sin abandonar su informal melena.

—Originalmente era una Road King, pero, a día de hoy, solo tiene el nombre. El resto es todo, o casi todo, a medida y a gusto del cliente.

—¿Cuánto puede valer una moto como esta?

—Más de cincuenta mil dólares.

—No está nada mal. Si no fueran tan incómodas, te compraría una.

—¡Te haré buen precio!

—Yo no necesito buen precio. ¡Compro lo que quiero y cuando quiero!

—Por supuesto, jefe. Era solo una broma.

—Dejemos las motos para otro día —dijo Peter, apeándose de la Harley—. Vamos arriba a ver qué tienes.

Tras entrar en la oficina, Andy cerró la puerta y buscó una carpeta en su escritorio. Se la extendió a Peter, que, sentado delante de él, la abrió y empezó a examinarla con atención. Pasó unas cuantas páginas. En efecto, en la mayoría de las fotos Ron aparecía con otro hombre.

—¿Quién es el de la foto?

—Se llama Arthur Fabienski y es abogado. Trabaja para un bufete muy pequeño del centro de la ciudad. Es de origen polaco, pero nació en Nueva York. Es americano.

—¿Está casado?

—No. Vive solo, aunque —Andy sonrió irónico— de vez en cuando está acompañado.

—¿Por quién?

—Por tu hermano.

—¿Son pareja?

—Creo que sí, pero no lo podemos asegurar. Son muy discretos y en público se comportan.

—El polaco este ¿tiene familia en la ciudad?

—No estamos seguros, pero creemos que no. Hace dos años que lo contrataron y vino de Nueva York, que es donde tiene a buena parte de su familia.

—¿Cuántos días se han visto?

—Diez días de catorce. Y de esos diez días, siete han cenado en casa y tres días han salido. Un día al teatro y dos a restaurantes de categoría.

—¿Y nunca han ido acompañados de mujeres?

—Nunca.

Peter cerró la carpeta y la dejó en el escritorio con un brusco golpe.

—No hay duda, mi hermano es un gay de mierda.

Cuando Peter comenzaba a maquinar algo, siempre se acomodaba en el sillón, y luego empezaba a hablar en voz más baja, utilizando sus penetrantes ojos. Andy sabía esto de memoria.

—Escucha, Andy, la próxima semana me voy de viaje a Dallas con Ron. Estaremos tres días fuera. Tienes que aprovecharlos y hacer una pequeña visita a ese maricón polaco y darle un buen susto. Déjale bien claro que sería mejor que se fuera de Columbus, que a nosotros, los de Ohio, no nos gustan los maricones.

—Entendido. —Pero Andy no parecía tan entusiasmado como otras veces, tal vez empezaba a cansarse de los modales de Peter y, ahora que tenía su propio negocio, él también era un empresario.

—Andy, ¡solo un buen susto! ¿Me has entendido?

—De acuerdo, de acuerdo. No te preocupes. Haremos que vuelva a Nueva York... volando.

* * *

—¿Qué te ha parecido la idea de John?

Desde que había entrado en la habitación, Rose se dio cuenta de que el rostro de su hermano había cambiado. Ahora volvía a parecerse a aquel hermano suyo de toda la vida.

—Es la mejor noticia que he tenido desde que estoy aquí.

—Estoy muy contenta de verte un poco más animado.

Rose le cogió la mano y se miraron a los ojos, en silencio. Burton ahora sonreía, o al menos lo intentaba.

—Perdona, Rose, por lo mal que os lo estoy poniendo. Sé que soy un paciente insoportable, pero es que es muy difícil asumir que no volveré a caminar. Soy muy joven, y tenía previsto hacer tantas cosas.

—Lo sé, lo sé.

—Rose, sé que no estás pasando un buen momento con John, y sé que es debido a esto. Pero ten clara una cosa: John es lo mejor que te ha pasado en la vida: es honesto, buena persona y no debes culparlo por nada. El único idiota en todo esto fui yo.

—Sí, pero es que cuando te veo aquí...

Burton intentaba incorporarse, mirando a su hermana con vehemencia: —¡Rose! ¡Rose! Por favor, ¿cuántas veces me he caído de una moto? ¿Cuarenta, cincuenta, cien veces? ¿Y cuántos huesos me he roto? ¿Lo entiendes? John no es el culpable. Él te adora. Eres su vida.

Rose no sabía qué decir. De repente, los papeles se habían invertido. Era su hermano pequeño, postrado en una cama, quien le daba ánimos y la ayudaba a salir del atolladero.

—Y él la mía —contestó sonriendo.

Horas después, en su casa, cuando Rose entró y se encontró a John sentado en el ordenador —dedicaba largas horas cada día a buscar en Internet—, fue hasta él y lo rodeó con un abrazo. Los dos se daban cuenta de que hacía siglos que no vivían un momento como aquel.

—Mi hermano está muy ilusionado con tu idea —le hablaba en el oído, con dulzura—. Muchas gracias. Le has devuelto la esperanza, la sonrisa, de verdad.

John se dejaba abrazar sin atreverse a decir algo.

—John, perdóname por haberte culpado. Sé que tú no has tenido nada que ver.

Rose miró en la pantalla del ordenador. John tenía delante de sí un plano de Barcelona. Le acarició la cabeza, y volvió a hablar: —Si de verdad quieres ir allí, hazlo de una vez. Ya te lo he dicho, te apoyaré en todo.

III
MARC

16

Barcelona

15 de marzo de 2010

Eran las seis y media de la mañana y el comandante Antonio Rodríguez del vuelo de Iberia 7229 de Nueva York a Barcelona acababa de informar que faltaba una hora para tomar tierra en la terminal uno del aeropuerto del Prat, en donde en aquellos momentos la temperatura era de diecisiete grados y el cielo estaba totalmente despejado.

Prácticamente no había pegado ojo. Había pasado la noche imaginándose diferentes posibilidades y, sinceramente, no sabía qué era mejor para su situación. Conforme el avión atravesaba el océano, iba acordándose de algunas cosas, pero era incapaz de encontrar una conexión lógica entre ellas. Y había algo sorprendente: llevaba horas escuchando conversaciones en español, y alguna en catalán, y las entendía perfectamente. No había dudas, pues, estaba cerca de casa.

Antes de emprender el viaje a Barcelona había recopilado numerosa información sobre Barcelona y sobre Cataluña. Sabía perfectamente que la gente hablaba dos idiomas y que Cataluña era una autonomía de España, con su propio presidente y su Parlamento. Conocía los sitios de interés turístico, los mejores restaurantes, pero la verdad era que solo le interesaba ir al Registro Civil.

Al bajar del avión, se dijo que ese aeropuerto, tan moderno y luminoso, tenía que serle familiar. Buscó un taxi, y se dirigió al centro de la ciudad, donde había reservado una habitación en un pequeño hotel ubicado entre el paseo de Gracia y la rambla Cataluña. Durante el trayecto se daba cuenta de que todo le era nuevo y, al mismo tiempo, propio. Intentó mantener una conversación en español con el taxista, pero el resultado fue bastante desastroso. La conclusión era que entendía perfectamente lo que le decían, pero no conseguía expresarse con fluidez.

Ya en el hotel no perdió tiempo. Salió a la calle y, tal como lo había memorizado en Google, y siguiendo también las indicaciones de su GPS, empezó a andar hacia la parte baja de la ciudad. Sabía que tenía un trecho por delante, pero quería pasear tranquilamente y ver la ciudad a su alrededor.

Le gustaba lo que veía. Sobre todo al atravesar la plaza Cataluña y encontrarse con el bullicio de las Ramblas. Le parecía una ciudad vital, colorida, y al mismo tiempo iba creciendo en él la certeza de que este recorrido no lo hacía por primera vez.

Al final de las Ramblas giró a la izquierda, y en poco más de cinco minutos estaba frente al Registro Civil. Entró decidido y preguntó en el mostrador de información sobre el registro de matrimonios. Le indicaron la ventanilla correspondiente. Se dirigió hacia allí, sacó un número —había unas cuantas personas antes que él— y esperó. Diez minutos después lo llamaron. Entonces, toda su decisión se esfumó. No sabía cómo iba a explicarse ni qué iba a decir. El rostro de la mujer de mediana edad que le aguardaba en ventanilla no le parecía muy afable.

—Usted dirá.

—No hablo muy bien español.

La mujer seguía mirándolo muy seria; eran las diez de la mañana de un lunes, no estaría de muy buen humor.

—Es que... hizo, no, hace seis años... me dieron un golpe en la cabeza.

La mujer asintió, pero seguía mirándolo sin mover un músculo. Al fin de cuentas, era una empleada del Registro Civil, no estaba allí para que la gente le contara si alguna vez le habían golpeado.

—... y me quedé en coma.

Tal vez no era alguien insensible, porque ahora parecía mirarlo con mayor interés.

—... y cuando me recuperé, no me acuerdo, acordaba, de nada. Pero ahora, hace..., no sé, tiempo, me voy acordando de cosas. Muchas cosas. Pero no sé qué significan.

La señora suspiró, parpadeando repetidas veces. Al fin le habló, pausadamente, como si supiera que de otro modo no le iba a entender.

—Lo entiendo. ¿Pero en qué puedo ayudarle yo?

—Mire —ahora le enseñaba la alianza—, sé que esto es mío, lo recuperé hace poco. Mire dentro, lo que pone dentro, por favor.

Esperó, hasta que estuvo seguro de que ella había leído la inscripción grabada. La mujer volvió a mirarlo.

—Por favor —dijo él—, ¿me puede decir su nombre?

—Anna. Me llamo Anna.

—Señora Anna, esto es lo único que tengo para saber quién soy.

—¿Y cómo se llama usted? —le preguntó entre intrigada y escéptica.

—Es que... ¡no lo sé! Escuche, no le tomo el pelo ni es una broma. Ahora soy ciudadano americano con nombre y apellido, pero me gustaría saber quién soy en realidad. —Extrajo su pasaporte del bolsillo y se lo entregó. La mujer examinó la foto y lo miró otra vez. No sabía qué decirle.

—Si yo... pudiera, puedo, comprobar los matrimonios de esa fecha. «25 de octubre de 1992»... ¿Me explico?

—Sí, creo que sí —dijo la mujer, después de una breve reflexión—. Pero esto que usted me cuenta, entienda, es un poco... increíble. Aquí ya lo pone, usted se llama John...

—¡No! Eso es lo que intento decirle, no soy John... aunque me llame John.

La mujer meneó la cabeza, sin embargo, era paciente.

—Lo que usted quiere saber es cómo se llamaba antes.

—¡Exacto! Y ese anillo, Anna, es lo único que tengo para saber quién soy.

Ahora ella lo miraba con interés y, quizás, con preocupación.

—Mire, voy a hacer todo lo que pueda, miraré en los archivos. Pero no puedo prometerle nada. Vuelva mañana a esta misma hora.

—¡Gracias! De verdad. ¡Muchas gracias, nunca me olvidaré de usted!

* * *

Columbus. Ohio

Arthur Fabienski acababa de detener su coche en el aparcamiento de su edificio. No había alcanzado a extraer la llave cuando un desconocido abrió la puerta del copiloto y se sentó. Detrás, otro hombre hacía lo mismo.

—Hola, maricón de mierda —le dijo Andy, mientras el sujeto sentado detrás lo inmovilizaba por el cuello, ahogándolo. En tanto, Andy le puso la mano en la entrepierna y empezó a apretar hasta que Arthur se retorció de dolor—.Te duele, ¿eh? ¿Te duele?

Andy estaba exaltado, pasado de vueltas. Pero el otro no podía contestar.

—¿Y cuando das por el culo a tus amigos, también te duele?

Arthur seguía retorciéndose y respirando con enorme dificultad. Hasta que Andy le hizo seña a su compañero para que cediera un poco.

—¿Por qué me hacen esto? —consiguió decir Arthur.

—Pues, sencillamente, ¡porque no nos gustan los maricones! —Se volvió a su compinche—. ¿Verdad, colega? —Y luego otra vez a él, y le habló en el oído—: Ahora vamos a dar una vuelta, y ya verás cómo te daremos nosotros por el culo.

Se puso a reír como un loco, también el otro.

En ese preciso instante, una furgoneta de color oscuro se detuvo detrás del coche. Se bajaron dos hombres y diligentemente, con brusquedad, cogieron a Arthur y lo arrastraron hasta la parte trasera del vehículo. Una vez en el interior, lo desnudaron completamente, se burlaron de su cuerpo y comenzaron a darle patadas. En algún momento dejaron de golpearlo, y Arthur, semiinconsciente, notó dos cosas. Una, que la furgoneta se había puesto en marcha. La otra, el vozarrón de Andy en su oído:

—¿Te has enterado? ¿Te has enterado de que no te queremos ver por nuestra ciudad? ¿Lo entiendes, maricón? ¡Vete de la ciudad! ¡Si quieres seguir vivo, vete de esta ciudad!

En algún momento, el coche parecía detenerse. Pero todavía seguía en marcha cuando Arthur sintió que lo arrastraban hacia la puerta trasera y lo empujaban al asfalto. Todavía oyó la voz de su agresor: «¡Cuidado! A ver si algún coche te va a dar por el culo!», y las carcajadas de los otros que se alejaban cuando el vehículo tomaba velocidad.

Arthur intentaba incorporarse a duras penas. De repente, un estruendoso bocinazo —el de un camión— activó sus maltrechos músculos. Consiguió ponerse de pie para comprobar, con espanto, que estaba en medio de una autopista, apaleado, completamente desnudo, y con una multitud de luces que se dirigían hacia él como certeras balas.

* * *

Barcelona

16 de marzo de 2010

Había andado sin descanso por la ciudad y ahora le sucedía algo nuevo: a veces se cruzaba con personas que lo miraban, tal vez como si lo conocieran, al menos de vista. O eran imaginaciones suyas, no lo sabía. Lo cierto era que ya no sabía si transitaba por Barcelona con tal seguridad gracias a haberse estudiado el plano, o si se debía a que, en verdad, la conocía de toda la vida. Su vida.

Estaba nervioso, inquieto, pero había momentos en que hasta llegaba a divertirse con su situación. En una esquina, se encontró con las voces y la algarabía de unos chicos que salían de un colegio. A saber si no estaba, sin saberlo, en su colegio de infancia, y si a aquel vendedor de periódicos de la otra esquina, aquel hombre mayor, no lo habría conocido desde pequeño.

Cuando al día siguiente regresó al Registro Civil, ya de entrada le pareció que le esperaban buenas noticias. Y no se equivocó. Anna, la empleada, le hizo una seña desde su lugar para que se acercara. Había otras personas esperando, pero ella decidió ignorarlas.

—Tenga —le dijo—, es lo que pude encontrar. Es una lista de todas las bodas celebradas en esa fecha. Y, por cierto, hay dos novias con el nombre de Montserrat.

Se deshizo en agradecimientos, mientras sentía que su corazón palpitaba imparable. Salió disparado, tomó un taxi y tan pronto entró en su habitación, se conectó a Internet. Entonces examinó la lista.

Las dos bodas en donde aparecía el nombre Montserrat estaban subrayadas. Se centró en la primera de la lista. El nombre del novio era Jaime Esteve. Escribió el nombre en Google, pero a medio camino se detuvo. Estaba a punto de dar un paso decisivo. El gran paso. Cuando acabase de escribir en el teclado, y de apretar la tecla «enter», tal vez se encontraría con un libro abierto, el de su pasado. Cerró los ojos y siguió adelante. Pero las entradas con ese nombre no le decían nada. Un nombre posiblemente bastante común, puesto que tanto aparecía dentro de un directorio de abogados como miembro fundador de una asociación de trasplantados hepáticos. Bajaba la página con el cursor, buscando algo que llamase su atención. Pero era en vano. Empezaba a impacientarse.

Entonces buscó la otra boda subrayada. El nombre que aparecía era Marc Serra Rovira. Lo escribió y cerró de nuevo los ojos por unos instantes antes de poder leer:

«Accidente aéreo del vuelo IB 4256 del 25 agosto 2004».

Todas las páginas hacían referencia a la lista de pasajeros del vuelo en el que no hubo supervivientes. Y Marc Serra Rovira formaba parte de esa fatídica lista.

Se quedó inmóvil, hipnotizado frente a la pantalla. Era él, tenía que ser él, claro que era él. Y de repente, con total nitidez, recordó la agresión, el golpe que le dejó sin sentido... El hombre, aquel preso. ¿Cómo era su nombre? Cerró los ojos y se vio a sí mismo sentado en aquel cubículo del aeropuerto, fumando un cigarrillo. Y se vio apagándolo de repente, mientras oía esas voces, y luego el tipo aquel que lo miraba: «Quítate la ropa, he dicho que te quites la ropa» y los dos policías desplomados en el suelo...

Semanas después de recuperarse del coma, la Policía le había relatado todo lo sucedido en el aeropuerto JFK aquella trágica noche del 25 de agosto del 2004. También fue informado de que aquel preso prófugo seguía en paradero desconocido. Pero le aseguraron que, en caso de que fuera capturado, sería el primero en saberlo. Durante algún tiempo, ahora lo recordaba, había albergado ilusiones de poder hablar con ese hombre. Tal vez él pudiera decirle algo sobre quién era y por qué estaba allí.

Pero ahora entendía por qué aquellas ilusiones habían sido en vano: «Si no hubiera sido por el preso, yo ahora estaría en el fondo del mar. Se puso mi ropa y utilizó mi tarjeta de embarque; por esto nadie me ha reclamado durante todos estos años. ¿Cómo no se me ocurrió relacionarlo? Un hombre que me suplanta, un avión que despega y acaba precipitándose en el fondo del océano... ¡Por eso nadie preguntó por mí, jamás, por eso nadie me buscó!».

Se puso de pie, intentando calmarse. Dio algunas vueltas por la habitación y al fin se detuvo ante la ventana. Fuera se veía la calle, la gente normal, el día a día de una ciudad.

«Para todos ellos, para todo el mundo, estoy muerto desde el 25 de agosto del 2004.»

Aquello fue como una sentencia, pero también una liberación. Lo invadía una sensación de tranquilidad que no había experimentado en mucho tiempo. Y tal vez por eso, allí mismo y de repente, mirando tranquilamente por la ventana de su ciudad, toda su vida perdida volvía a aparecer. Montserrat Bruguera, ese era el nombre de la lista, y el nombre de su esposa. La chica con quien se casó. Sí, Montserrat Bruguera, Montse.

Volvió a conectarse a Internet y empezó a navegar en búsqueda de fotos e historias relacionadas con su nombre. Además de ser parte de una lista de muertos en un accidente aéreo, Marc Serra Rovira era ingeniero en telecomunicaciones. Y también daba clases en la universidad.

Repentinamente, de forma ingobernable, empezó a ver aquellas imágenes que se le habían aparecido en sus pesadillas nocturnas, pero a las que ahora podía identificar. Sin necesidad de teclear nombres en Internet, se vio a sí mismo de pequeño. Lo veía todo, de a poco y tranquilamente, y podía poner nombres a los rostros que tiempo atrás eran gente anónima: sus padres, Montse —Montse, la veía cuando la conoció en la universidad—, y los niños. Eran sus hijos, Gerard y Miriam, los niños de sus sueños... ¿Pero ahora qué edad podrían tener? Entonces eran dos niños de diez y seis años, y ahora... Y de repente se vio a sí mismo acompañando a Montse hasta su tienda por la mañana. Su tienda de productos informáticos. Despidiéndose de ella, andando otra vez por la calle hasta la universidad. Y también jugando a la pelota con su hijo Gerard.

Había perdido la noción del tiempo y no sabía ya cuántas horas llevaba sentado en la silla frente al ordenador, encerrado en esa habitación. Internet le había devuelto su vida con solo escribir un nombre. Y ahora continuaba allí sentado como si toda su memoria viniese de allí, de esa pantalla, y no de él mismo.

De repente, se daba cuenta de que tenía unas ganas locas de ver a su mujer. Pero no, no debía hacerlo. Para ella, para todos, estaba muerto. Pero la tentación era irresistible.

Se fue dando un paseo hasta la calle Caspe, donde Montse tenía la tienda de informática. Por el camino entró en una tienda a comprar una gorra y unas gafas de sol, así pasaría desapercibido. No tenía claro qué iba a hacer, pero no podía dar marcha atrás, era como si una fuerza muy grande lo impulsara, y no podía resistirse.

Cuando se dio cuenta de que estaba muy cerca, se puso la gorra y las gafas y siguió andando. Sí, allí estaba, seis años después seguía estando allí. Y con el mismo nombre: «MOBRU». Se acordaba perfectamente de cuando alquilaron el local y también de cuando lo decoraron los dos juntos: «Las horas que he pasado aquí dentro».

Se detuvo delante del escaparate y, disimulando, miró dentro de la tienda, pero no veía nada. Las gafas de sol eran un incordio, pero no podía quitárselas. No le quedaba otra opción que entrar. Presentía que Montse estaba allí, muy cerca de él. Sí, lo sabía. Esperó unos segundos y aprovechó el momento en que entraba una señora mayor para hacerlo con ella. Se quedó detrás de un mostrador, donde había todo tipo de portátiles, incluidos, por supuesto, los Morgan. Se entretuvo mirando las características de uno de los modelos y al fin, de reojo, la vio.

Estaba ahí, detrás del mostrador principal, más guapa de lo que la recordaba; su melena rubia igual de brillante, sus facciones suaves, y dominando la situación como siempre lo hacía, con elegancia y seguridad. No podía hacer más que mirarla boquiabierto, admirándola.

Entonces ella reparó en él y se acercó. Marc —ahora era Marc, siempre lo había sido—, instintivamente, dio un paso atrás y, con el codo, arrastró un muestrario de publicidad que se desparramó por el suelo. Era una buena maniobra de distracción. La otra clienta lo ayudaba, agachada frente a él, a recoger los papeles.

—No ha pasado nada. No se preocupen, ya lo recogeremos nosotros —dijo Montse.

Su voz. Era su voz, amable, enérgica. Solo quería ponerse de pie, mirarla a los ojos y abrazarla. Pero no, no podía hacer eso, no.

Afortunadamente, la clienta se levantó antes que él y se puso a hablar con Montse. Era su oportunidad. Se puso de pie y, sin volverse, se fue hasta la puerta. Pero Montse volvía a hablarle:

—¿Le puedo ayudar? ¿Está buscando algo?

—No, gracias —dijo sin girarse, y tal vez ese acento suyo, ese español que todavía le costaba hablar con fluidez, le ayudó.

No le vio el rostro, extrañada, ante un individuo de tan raro comportamiento, posiblemente un ladrón. Se asomó a la calle, para ver cómo aquella misteriosa figura se alejaba a toda velocidad.

17

Marc miró el reloj: las siete y media de la tarde. Llevaba más de dos horas durmiendo, tal era su grado de agotamiento físico y, sobre todo, mental.

Se sentó en la cama. Estaba mucho más tranquilo. Podía pensar. Morgan Telec. Fue lo primero que le vino a la cabeza. Sí, había cerrado un trato con Morgan, y ese trato, aquella luminosa mañana en Columbus, incluía un diez por ciento de sus acciones. No, quizás más, o era el cincuenta por ciento de los beneficios... Sí, el padre de Peter había aceptado. Se recordaba muy bien sentado junto a Mike Douglas, y ante Peter. Incluso se veía a sí mismo emocionado, ansioso. Sí, había firmado sin dudar. Aunque su amigo Jordi Torres le había recomendado no hacerlo. Jordi, sí, recordándolo una y otra vez, «no firmes nada sin que lo vea yo, no te precipites». Pero si había firmado aquel contrato, esas acciones tendrían que haber pasado a Montse y a sus hijos. No lo entendía. Con el éxito mundial de los móviles Morgan —hasta él tenía uno, por Dios—, qué hacía Montse todavía en la tienda. En su día, en tanto viuda de él, tendría que haber ganado mucho dinero. Por no hablar del cincuenta por ciento de beneficios netos.

No debía precipitarse. Ahora tenía que pensar fríamente. ¿Qué había pasado? Peter.

Ahora recordaba aquel día, cuando fueron presentados en la carrera de motos. Sí, Peter Douglas le había estrechado la mano, temblorosa, y lo había mirado extrañamente. Como quien contempla un fantasma. Alguien que no debía ni quería volver a ver. ¿Sería posible? ¿Acaso Peter no había hecho público el acuerdo y, entonces, su familia no sabía nada de su existencia? Tenía que investigar, llegar a la verdad. Y, pese a lo terrible que era todo lo que le había pasado, pese al coma y la amnesia, ahora tenía una buena carta a su favor. Todos lo daban por muerto. Esto podría ayudarle. Esa era su mejor carta.

* * *

Al día siguiente, Marc tenía su vuelo de regreso a Nueva York. A la una del mediodía. Pero a las seis ya estaba despierto. No podía irse así, sin más. Era cierto, si su familia llevaba seis años dándolo por muerto, unos días más no cambiarían la situación. Y él sí quería saber cuál era la situación de su familia y qué había pasado con aquel acuerdo de su vida que, en cambio, significó su muerte.

Tenía que hacer algo antes de marchar.

A las nueve de la mañana estaba en la esquina del despacho de su amigo Jordi Torres. Pero no podía presentarse así como así. Se contuvo, buscó su móvil y marcó el número que rato antes, en el hotel, había buscado en Internet.

—Bufete de abogados de Torres y Junyent, ¿en qué puedo ayudarle?

Marc había estado tantas veces allí, pero esta voz no era la que recordaba, la de la antigua secretaria. Mejor.

—Buenos días, ¿puedo hablar con Jordi Torres?

—¿De parte?

—Soy un amigo de la infancia, me llamo Marc.

—¿Y el apellido, por favor?

—Marc, ya sabrá quién soy.

A saber si con este argumento la había convencido, lo cierto es que al momento oyó la voz de su viejo amigo. Le invadió una oleada de emoción.

—Dígame.

—Jordi, ¿eres tú?

—Sí, claro que soy yo... —se le oía desconcertado.

—¿Estás solo?

—Perdón, ¿con quién estoy hablando?

—¿Estás sentado?

Ahora su voz sonaba irritada.

—Por favor, ¿con quién hablo? ¿Quién es usted?

—Soy Marc, Marc Serra.

Ahora había silencio en la línea. Marc esperó, rogando que no le colgase.

—No es una broma, Jordi, soy Marc. Estoy en Barcelona y necesito verte.

—Esto es una broma de mal gusto...

—Jordi, escucha: ¿te acuerdas de la contraseña que teníamos cuando no podíamos hablar, cuando teníamos un secreto y nuestros padres estaban cerca? Intercalábamos el número once en la conversación.

Jordi tardó en contestar:

—¿Marc?

—¿Nos vemos en el bar al que íbamos algunas veces a desayunar? Te lo explicaré todo. Y, por favor, no le digas a nadie con quién vas a encontrarte.

Marc se quedó en la esquina. No pasaron cinco minutos cuando vio a su viejo y añorado amigo Jordi salir del edificio de su oficina, raudo y veloz, dirigiéndose al bar. Tuvo que tomar aliento antes de ponerse en marcha. Entró en el bar y fue hasta su mesa, mientras se iba quitando la gorra y las gafas. Entonces Jordi se puso de pie. Los dos se fundieron en un fuerte abrazo. Más que un abrazo. Todavía emocionados, tomaron asiento en una de las mesas del fondo del local.

Le costaba reponerse del shock, y sin embargo Jordi seguía siendo aquel amigo sereno, el que aportaba a la relación esa cuota imprescindible de racionalidad. De modo que, conteniendo sus emociones, escuchó toda su historia con gran atención. Y al fin llegaron a la cuestión crucial.

—No, Marc, no. Montse no tiene ninguna acción de Morgan, ni ha recibido ni un dólar por tu acuerdo.

—¡Peter es un auténtico hijo de puta! ¡Es increíble lo que ha hecho!

—Te diré más, hace unos cuatro años pusimos una demanda en contra de Morgan por la utilización del sistema operativo MM. Peter aseguró que el proyecto era cien por cien Morgan y juró ante notario, vía judicial, que no tenía nada que ver contigo. Incluso llegamos a ir a los Estados Unidos.

—¿Y qué pasó?

Jordi pensó un momento. No, no podía decirle la verdad.

—Bueno, en Nueva York, dos días antes de viajar a Ohio y declarar ante el juez, Montse se echó atrás.

—No entiendo, Jordi, ¿por qué?

—Porque no teníamos ninguna posibilidad. No teníamos pruebas. Tu disco duro se fundió y no encontramos nada más del proyecto.

—¿Mi disco duro?

—Sí, fue muy extraño. Pero ahora no me lo parece tanto. Encontramos, poco después de tu... funeral, perdona, lo siento, tu despacho abierto. A simple vista no habían tocado nada. Pero días después comprobamos que tu disco duro estaba vacío. Sí, claro, todo encaja, ¿sabes? Peter estaba por aquí, había venido a ofrecer sus condolencias.

Marc no podía dar crédito a tanta vileza. Se sentía triste e impotente. Pero ahora estaba aquí, y delante de su viejo amigo.

—¿Cómo están los niños? Montse está fantástica. La he visto en la tienda.

—¿Te ha visto ella a ti?

—No, ¡no! Dime... —le costaba hacer la pregunta, pero tenía que hacerla—, ¿se ha vuelto a casar?

Jordi fue poco a poco y con cuidado. No, Montse no se había vuelto a casar. Sus padres estaban muy bien. Le contó muchas cosas, poniéndolo al tanto de sus hijos. Gerard tenía dotes de deportista, jugaba en el equipo infantil del equipo de la ciudad, aunque también era bueno en los estudios. Y a Miriam le encantaba bailar y era una niña alegre... Omitió deliberadamente lo del niño. El niño que Montse había tenido hacía tres años y del que él era el padre oficial.

De repente, Marc miró el reloj:

—Me pasaría horas hablando contigo, pero mi avión sale dentro de tres horas. Mira, hoy es miércoles. Me pregunto si tú podrías estar en Nueva York... el próximo lunes.

—Eso está hecho, Marc.

—Gracias, de verdad. —No había tiempo para sentimentalismos—: Tienes tres días para preparar el caso. Investiga todo lo que puedas sobre Morgan, facturación y beneficios de los últimos seis años, y cómo está distribuido el paquete accionarial. Y una cosa muy importante, supongo que aún debes de conservar en tu ordenador una copia de mi pasaporte. ¿Es así?

—Sí, creo que sí.

—Necesito una copia.

—Te puedo hacer una ahora mismo, antes de que te vayas.

—Estupendo.

—Una cosa, Marc, ¿tienes copia del contrato que firmaste con Peter?

Marc sonrió, derrotado.

—No, está en el fondo del mar —dijo, y de repente alegró su expresión—: Pero no te preocupes, jugaremos al póquer.

—¿Al póquer?

—¿No has jugado nunca? ¿No te acuerdas de las partidas que nos jugábamos?

—Sí, claro, pero no le veo relación con esto.

—Pues ya la verás. Tendremos que ir de farol. Ahora, lo importante, lo más importante es que solo tú sabes que estoy vivo. Que no lo sepa nadie. ¡Nadie! Tenemos que jugar muy bien nuestras cartas y coger desprevenido a Peter.

—No te preocupes.

—Toma una tarjeta mía. Aquí están mi móvil y mi mail.

—John Dayl —leyó Jordi—, es que no me hago a la idea.

—Pues espabila. Que no tenemos mucho tiempo. Me confirmas tu vuelo e iré a recogerte. Ahora, por favor, sube a tu despacho y bájame una copia de mi pasaporte.

—¿De qué te servirá una copia?

—No lo sé, pero mejor una copia que no tener nada. Ahora no puedo ni tengo tiempo para arreglar mi documentación. Además, como te he dicho, no podemos hacerlo público.

Jordi se puso de pie, no podía dejar de sonreír ante la imagen de su viejo amigo sentado allí otra vez.

Marc le sonrió también:

—Si todo va bien, en una semana quiero estar de vuelta y abrazar a mi familia.

* * *

Marc no sabía cómo iba a actuar, ni qué iba a decir. Pero cuando vio a Rose saliendo del hospital, sus pasos lo guiaron hasta ella y, sin darle tiempo a hablar, la rodeó con un cálido abrazo.

—Te he querido, te quiero y te querré el resto de mi vida —le dijo al oído.

Se besaron, como en sus mejores tiempos, y luego fueron a sentarse a un banco junto al jardín.

—Rose, he recuperado mi pasado. ¡Ya sé quién soy!

La miró, estaba bellísima, pero sus claros ojos denotaban inquietud.

—Mi verdadero nombre es Marc Serra. Nací en Barcelona y soy ingeniero en telecomunicaciones.

Ahora venía lo más difícil.

—Estoy casado con Montserrat Bruguera y tengo dos hijos.

Rose asintió, bajó la vista y se quedó pensando. Estaban cogidos de la mano y la de ella comenzaba a temblar.

—¿Los has visto? ¿Has visto a tu familia?

—No. No los he visto y tampoco saben que estoy vivo. Primero tenías que saberlo tú.

Rose suspiró y se quedó mirando a lo lejos:

—¿Qué vamos a hacer ahora?

—No lo sé. Sinceramente. Y hay más.

—¿Más?

Entonces Marc le contó toda la oscura y siniestra historia con Morgan Telec.

—El lunes vendrá mi abogado de Barcelona, es el único que está al corriente de la historia. Además, es un gran amigo mío. Intentaremos recuperar lo que nos corresponde. Pero debo coger a Peter desprevenido. Hasta que no lo haya visto, cara a cara, debemos mantener mi identidad en secreto. No debe saberlo nadie. Luego, cuando acabe todo esto, ya veremos...

—Ya veremos... John, por favor, no sé qué hacer ni qué decir. Todo esto es tan... inverosímil. Lo único que sé es que yo era muy feliz. Y que ya no sé si volveré a serlo.

—Lo sé. Pero sí estoy seguro de algo: te quiero. Y quiero a Jonathan, os quiero muchísimo a los dos.

Se abrazaron y allí se quedaron, largo rato.

IV
MARC & JOHN

18

18 de marzo de 2010

Marc se levantó muy temprano, pasó por su banco y luego se acercó al hospital para visitar a Burton. Le alegró verlo tan ilusionado con la idea de volver a pilotar una moto. Tenía la autorización del equipo médico para hacer una prueba a finales de marzo, noticia más que alentadora, ya que para entonces no se habrían cumplido ni tres meses desde el día de su accidente.

Después de la visita se dirigió a Columbus, al hotel Crown, el mismo en el que estuvo hospedado hacía casi seis años, los días previos al incidente en el aeropuerto. Recordaba que, el mismo día que regresaba a Barcelona, había abierto una cuenta en un banco del que no recordaba el nombre, pero sí que estaba muy cerca del hotel, en la misma calle.

En efecto, lo encontró fácilmente. Entró en la oficina y preguntó por el director. Durante la espera, repasó mentalmente su guion.

—Adelante, siéntese, por favor, soy Arnold Preston. ¿En qué puedo ayudarle?

—Es un poco complicado.

—En HSBC no hay complicaciones, todo tiene arreglo.

—Soy extranjero, y hace seis años pensaba hacer negocios en esta ciudad. De modo que abrí una cuenta en esta oficina. Luego las cosas se torcieron y ya nunca más volví. La cuenta quedó abierta y sin operar durante todo este tiempo.

—Me imagino que no abrió la cuenta con mucho dinero.

—No, por supuesto, creo que fueron mil dólares. Pero ahora las cosas han cambiado y sí que voy a invertir en su ciudad. Hoy quiero hacer un ingreso en efectivo de cincuenta mil dólares, y además necesito una caja de seguridad de inmediato.

—De momento, todo esto no tiene nada de complicado. Para nuestro banco será un placer ayudarle.

—Lo complicado es que anoche me robaron la cartera con todos mis documentos. Tengo, solamente, una copia de mi pasaporte que me han enviado esta mañana por correo electrónico. Aquí la tiene.

El director miró la fotocopia y asintió amable.

—No hay ningún problema. Para ingresar dinero en efectivo no necesito nada más. —Y añadió sonriendo—: El problema sería si tuviera que sacar dinero.

Marc respiró aliviado. Buscó en su bolsillo y extrajo un sobre bien apretado. Ahí estaban los cincuenta mil dólares, que acababa de sacar esa mañana de su cuenta en el banco de Trenton.

—Perfecto, la próxima vez espero tener arreglado lo de mi documentación, y volveré para hablar de otros temas que tengo entre manos. —Le entregó el dinero.

Todo iba sobre ruedas. El director guardó el sobre.

—Mientras le hacen el ingreso y le actualizan la cuenta, podemos ir a ver las cajas de seguridad disponibles. ¿Qué le parece?

—Me parece bien.

Se pusieron de pie, y cuando Marc entró en el recinto en donde estaban las cajas, se entretuvo preguntando por precios y tamaños. La verdad, no era necesario tanto preámbulo. Al fin escogió la más pequeña.

* * *

Rancho de los Douglas

Sábado, 20 de marzo de 2010

09.30 horas

Peter había hecho venir a sus hijos del colegio. Era algo fuera de lo normal, porque también pasaban casi todos los fines de semana en el internado. Se había levantado muy temprano y estaba desayunando solo, esperándolos, hasta que apareció su hermano.

—Buenos días, Ron. ¿Quieres café?

—Por supuesto, gracias.

De momento, mantenían las formas. Hasta que Peter, mirándolo de reojo, preguntó: —Tienes mala cara, ¿algún problema amoroso? —Había sido una pregunta sarcástica y de mal gusto. Ron no podía sacarse de la cabeza la terrible agresión que había sufrido Arthur.

—Hace días que no duermo bien, sobre todo desde que comentaste la posibilidad de vender la finca de papá.

En ese momento aparecieron Paul y Tony, que ya tenían diecisiete y doce años. Ahora, el parecido del mayor, Paul, con su padre era asombroso. En cuanto a Tony, fue el más cariñoso al saludar a su tío Ron. En cambio, Paul apenas le había dirigido un seco «hola» y se había sentado en su lugar en la mesa. Ron sentía mucha pena por ellos.

—Antes de que empecéis a desayunar, quiero deciros algo.

Paul lo miró con atención, mientras el pequeño, Tony, parecía distraído.

—Como sabéis, vuestra madre tiene problemas, y no he tenido más remedio que ingresarla en una clínica. Problemas con la bebida. Creo que ya tenéis edad para entenderlo.

Tony miraba el mantel, parecía triste, hundido. Pero Peter continuó sin reparar en él.

—De momento, estará allí seis meses, así que durante las vacaciones de verano todavía seguirá ingresada. He pensado en enviaros a Europa —les sonreía espléndido— los tres meses de vacaciones. ¿Qué os parece?

Tony seguía cabizbajo. Paul se dirigió a su padre:

—Cuando dices «he pensado», ¿quiere decir que ya está decidido? —No parecía ni molesto ni ilusionado. Era un chico sobre todo racional.

—Efectivamente, es por vuestro bien. Esto os hará más fuertes. Y cultos. Europa, la posibilidad de viajar por Europa... Ojalá yo hubiese podido cuando tenía vuestra edad.

—¿Y no nos podemos quedar aquí contigo y con tío Ron? —musitó Tony, suplicante.

—¡No! Porque... ¡vamos a vender la finca!

Ron se levantó de la silla.

—Eso no lo harás. No la vas a vender, ¡no estoy de acuerdo! Antes venderé parte de mis acciones y la compraré yo mismo. Y si tus hijos quieren pasar el verano conmigo, estaré encantado.

Peter miró a su hermano. Ron lo estaba desafiando y no se lo iba a permitir. Y menos delante de sus hijos. Se puso de pie hasta enfrentarse a él.

—Un gay como tú. Un maricón de mierda, ¿quiere cuidar de mis hijos?

Paul los miraba a los dos extasiado. Pero Tony parecía a punto de llorar.

—Eres un...

—Con tus acciones haz lo que quieras, pero no te metas con mi familia —lo amenazó Peter dedo en alto.

—¿Tu familia? ¿A esto lo llamas familia? ¿Cuántos días al año pasas con ellos? ¿Y tu mujer? ¿Te has preguntado por qué está como está?

Peter, enfurecido por haber sido golpeado en su orgullo delante de sus hijos, le asestó un puñetazo en plena cara. Ron cayó al suelo. Había sido un golpe muy fuerte, pero Paul permanecía inmóvil en su silla. Parecía indiferente. Fue Tony quien acudió a ayudar a su tío Ron, que intentaba levantarse. Tenía la nariz ensangrentada. Pero, nuevamente erguido, y sin perder su dignidad, Ron volvía a dirigirse a su hermano.

—¿Estás satisfecho ahora? ¿Qué has demostrado con esto? ¿Que eres más fuerte? Yo seré un gay, o un maricón, pero estoy seguro de que sería mucho mejor padre que tú.

Y al decir esto miró a Tony, le guiñó un ojo y salió de allí.

* * *

Lunes, 22 de marzo de 2010

Marc había pasado todo el fin de semana en contacto con su amigo Jordi Torres, por mail y por teléfono. No hacían más que estudiar a fondo la situación de Morgan, y la posibilidad de hacer valer sus derechos, amparándose en el contrato firmado en agosto del 2004.

A las tres y media de la tarde recogió a Jordi en el aeropuerto JFK de Nueva York y se dirigieron directamente al apartamento que Rose tenía en Manhattan. Era un lugar ideal para concentrarse. Rose se quedaría en casa con Jonathan, en Trenton, y ellos podrían trabajar día y noche en la demanda contra Morgan. Nada les iba a distraer.

En efecto, Jordi se tomó solo un momento para ducharse y cambiarse de ropa, y de inmediato estaba sentado frente a Marc, explicándole una serie de detalles judiciales.

—En resumen —lo interrumpió Marc, mareado por el discurso legal de su amigo—, ¿qué posibilidades reales tenemos?

—Una cosa está muy clara: el proyecto MM es tuyo y de nadie más. Y lo más importante: Peter lo sabe. Esto quiere decir que sus abogados le van a aconsejar llegar a un acuerdo contigo.

—¿Aunque no tengamos una copia del contrato?

—Exacto, aunque no la tengamos. Lo que puede pasar es que, si ellos están convencidos de que no tenemos esta copia, retrasen todo el proceso mucho tiempo, incluso años. Piensa que hay mucho dinero en juego. —Hizo una pausa, y mirando con gravedad a su amigo, que se había quedado pensativo, añadió—: No creo que te hagas una idea del dinero que te corresponde y que deberían pagarte los de Morgan.

Marc lo miró a su vez.

—¿Qué me dices?

Jordi cogió el móvil de Marc, que estaba encima de la mesa.

—Escucha, Marc, ¿sabes cuántos móviles como este se han vendido en los últimos años?

—Supongo que muchos.

—¿Muchos? Millones. ¿Y de portátiles?

Jordi examinaba el rostro de su amigo. Evidentemente, no acababa de hacerse una idea de la magnitud del asunto.

—Marc, ¿estás preparado para escuchar lo que voy a decirte?

Marc asintió, asustado.

—Tomando como referencia los beneficios declarados por Morgan Telec desde el 2004 al 2009, sin contar este año en curso, que está siendo el mejor, calculo que deberían pagarte...: ¡más de seis mil millones de dólares!

Era mucho, muchísimo más de lo que podía imaginar. Estaba consternado. Jordi siguió adelante: —Además está el diez por ciento de acciones y los repartos anuales de dividendos. —Jordi, que siempre mantenía la calma, hablaba nervioso, excitado—. También hay una cosa muy importante: Morgan ha ganado muchísimo dinero estos años, pero también lo ha perdido en desastrosas inversiones financieras e inmobiliarias. Lo que quiero decirte es que, ahora mismo, Morgan no tiene liquidez suficiente para pagar tu deuda.

—¿Y qué quiere decir eso exactamente? ¿Qué representa? —Marc estaba aturdido.

—¡Que Morgan tendría que cerrar!

—¡Joder! ¡Joder! ¿Morgan tendría que cerrar?

—A no ser que llegue a un acuerdo contigo.

—Jordi, me estoy poniendo nervioso. Dime, por favor, cuál es la propuesta que vas a hacer a Morgan.

Jordi extrajo un papel y le echó un breve vistazo.

—Juntando la deuda más el valor de tus acciones, más los beneficios futuros, podemos pensar que esto representa un sesenta por ciento del valor total de Morgan Telec a día de hoy.

—¿Y? —Marc era puro nervio.

—Podríamos proponer no demandarlos y darles la oportunidad de que paguen la deuda en acciones de la empresa, con lo cual... —sonrió, triunfal— pasarías a ser el máximo accionista y responsable de Morgan Telec.

Marc no daba crédito a lo que oía. Era una posibilidad extraordinaria.

—Esto representará un golpe mortal para Peter. Creo que necesito una copa.

Jordi se largó a reír, y los dos se permitieron un pequeño descanso, con sendos gin-tonics.

—Ahora dime, Jordi, ¿quiénes son los accionistas?

—Cuando falleció el padre de Peter, dejó sus acciones a su mujer y a Ron. A Peter no le dejó ninguna, curioso, ¿verdad?

—El señor Douglas era un hombre extraordinario, y Peter no le llega ni a la suela del zapato.

—El caso es que la señora Douglas está ingresada en una clínica mental y los dos hijos se han quedado temporalmente con sus acciones. Más bien para siempre, teniendo en cuenta la edad de la señora y su estado.

—¡Al grano! ¿Cómo queda la distribución accionarial en este momento?

—Peter tiene un cincuenta y dos y medio por ciento, por un cuarenta y siete y medio por ciento de Ron.

Marc se tomó un par de minutos para reflexionar.

—¿Dices que el valor de la deuda representa un sesenta por ciento del valor total de la empresa?

—Aproximadamente.

—¡Ya lo tengo! Podemos proponer renunciar a la demanda a cambio del cincuenta y dos por ciento de Peter. Contra Ron no tengo nada. Es a Peter a quien quiero ver fuera de Morgan. Que pague lo que me hizo a mí y a mi familia. Aceptan esto, ¡o cerramos Morgan! —Marc estaba exultante.

—Creo que aceptarán. Si no lo hacen, Peter puede acabar en la cárcel. Firmó una declaración notarial ante el juez negando cualquier vinculación con tu proyecto.

—Creo que tenemos las de ganar —afirmó Marc.

—Marc —Jordi ahora era cauteloso—, acuérdate de que no tenemos la copia del contrato.

Marc le devolvió una sonrisa de oreja a oreja:

—Como ya te dije en Barcelona, tendremos que jugar al póquer.

19

Morgan Telec

Martes, 23 de marzo de 2010

Marc Serra y Jordi Torres acababan de llegar a la sede central de Morgan Telec y se disponían a entrar en el edificio principal del complejo.

—¿Estás seguro de que Peter estará en la oficina? —preguntó Jordi.

—Sí. Ayer hice una gestión con algunos contactos de la empresa del padre de Rose y confirmaron que esta mañana estaría en su oficina.

Marc miró a su alrededor con admiración.

—Es increíble que pueda llegar a ser el máximo responsable de todo esto.

Entraron en recepción y preguntaron por el señor Peter Douglas.

—¿Tienen visita concertada? —les preguntó la recepcionista.

—No, pero soy amigo de la familia y estoy seguro de que nos va a atender —le respondió Marc, seguro de sí mismo.

—¿De parte de quién digo?

—John Dayl.

Quince minutos después, una secretaria que parecía sacada de un estudio de Hollywood bajaba a buscarlos.

—¿Me pueden seguir? —les preguntó con una sonrisa enorme, a lo Julia Roberts.

Marc y Jordi subieron en el ascensor y siguieron a la escultural señorita hasta el despacho de Peter Douglas.

—Pueden entrar.

Peter estaba sentado al fondo del despacho y en cuanto los vio se puso de pie para darles la bienvenida.

—Hola, John. ¡Qué sorpresa! —Pese a que intentaba mostrarse complacido, la visión de John era algo que no soportaba fácilmente. Por otra parte, ¿qué le podría haber traído hasta aquí?

—Pues sí, creo que será una gran sorpresa para ti —dijo Marc.

Peter lo miró sin entender.

—Te presento a Jordi, un buen amigo.

—Encantado. —Peter le extendió la mano, a la vez que lo observaba con curiosidad. Aquella cara le era familiar, pero no conseguía recordar quién era, de qué lo conocía—. Por favor, tomad asiento. ¿Queréis un café o beber alguna cosa?

—No, no, gracias.

Peter se acomodó en su sillón, intentando parecer distendido y jovial.

—Bueno, ¿y qué te trae por aquí, John? ¿Cómo estás?

—Bien, muy bien. Y Marc también está muy bien.

Peter lo miró desconcertado.

—¿Marc? ¿A qué Marc te refieres?

—Marc, hombre. ¡Marc Serra! ¡Tu amigo de Barcelona!

Peter no se atrevía a hablar, ni era capaz de mover un músculo.

—¡Ya te he dicho que sería una gran sorpresa para ti! No me mires así, soy Marc Serra. El creador del sistema operativo MM. El sistema que tú te has apropiado de mala manera, sin respetar el acuerdo que alcanzamos en este mismo despacho. ¡Y en presencia de tu padre!

Solo por contemplar la expresión atónita y amarga de Peter Douglas, valía la pena estar allí. El tipo más malicioso de la tierra se había quedado sin palabras. Marc continuó, con un tono distendido, cínico y jovial.

—Estuve casi dos años en coma y luego he tenido amnesia. Pero hace pocos días que he recuperado la memoria.

Se quedó callado, esperando. Y cuando consideró que Peter había asimilado la información, estalló, preso de la ira:

—¿Cómo has podido hacerme esto? Fuiste a mi funeral y mentiste a todo el mundo. A mi mujer. A mi familia... ¡Yo confiaba en ti, Peter!

—¿Y qué quieres ahora? —Peter apenas podía hablar, su voz salía apagada, neutra.

—¡Lo que es mío!

—¿Y cómo puedes demostrar que eso que quieres es tuyo?

—Con el contrato que firmamos. Te acuerdas, ¿no? —Marc miró de reojo a Jordi, que seguía el diálogo con extrema atención—. ¡Tú tienes una copia y yo tengo la otra! —Ya estaba, ya se había marcado el farol.

Peter estaba muy confuso. Tenía que pensar rápido y cuidarse muy bien de lo que iba a decir. Todo podría perjudicarle. Era todo tan confuso. Había muchos hilos sueltos. ¿Cómo era posible que tuviera la copia del contrato? ¿Cómo era posible que hubiese estado casi seis años sin saber quién era?

—Ahora mismo te estás preguntando cómo es posible que tenga la copia del contrato. ¿Verdad?

Mejor no decir nada, pensó Peter.

—Deja que te lo explique. El mismo día que tenía que volver a Barcelona, abrí una cuenta en una oficina del HSBC, justo al lado del hotel Crown, que es donde estaba hospedado. Pensé que como en pocas semanas tendría que volver para empezar a desarrollar el proyecto, era mejor que el contrato se quedara en Estados Unidos. Así que lo guardé en una caja de seguridad.

Perfecto, lo estaba haciendo muy bien. Jordi Torres estaba admirado. Marc continuó, con el mismo aplomo.

—Tú sabes que el proyecto es mío, y no tienes ningún comprobante de que me hayas compensado en algo para poder utilizarlo. Sabes perfectamente que tengo razón, y si no lo admites, aunque me costará más tiempo, el juez me dará la razón a mí y tú, tarde o temprano, irás a la cárcel.

Peter solo sentía deseos de saltar sobre él y ahogarlo. Pero no, no podía hacerlo. ¿No estaba muerto este hijo de puta? ¿Qué hacía ahora allí sentado, hablándole con esa pedantería, amenazándolo a él, nada menos que a él?

—Firmaste un juramento notarial para el juez, Peter. ¿Te acuerdas?

—Tengo que hablar con mis abogados.

—Me parece bien. Mañana, Jordi volverá a primera hora para negociar y espero que lleguéis a un acuerdo. No quiero poner una demanda a Morgan. En su situación financiera actual, sería su fin y por supuesto el tuyo también. No te conviene.

—De acuerdo, mañana nos veremos con tu abogado —miró a Jordi, que a su vez asintió elegante— y discutiremos el tema.

La mano de póquer había sido muy bien jugada. Peter había picado el anzuelo.

—Peter, acuérdate de lo que te voy a decir. —Marc ya se había puesto de pie, y lo miraba desde lo alto. Miraba a un Peter oscuro, pequeño e insignificante—: La próxima vez que entre en este despacho, ¡será para ocupar tu sitio!

Salieron sin despedirse —la secretaria los miró atemorizada, sin duda había oído los gritos— y ya en el ascensor Marc le dijo en voz baja a Jordi:

—¿Has visto cómo se juega de farol?

Peter se quedó totalmente hundido y abatido en su lujoso sofá de piel. Aquello era más que una pesadilla, no se podía sacar de la cabeza la imagen de su padre y no podía llegar a comprender ni aceptar que Marc tuviera consigo la copia del contrato. No paraba de darle vueltas hasta que cogió el teléfono y llamó al director general del HSBC en Nueva York.

—Soy Peter Douglas. —Ni siquiera saludó a su interlocutor—. Necesito confirmar inmediatamente si existe una cuenta a nombre de Marc Serra en alguna de vuestras sucursales del centro de Columbus, cerca del hotel Crown. Y además, muy importante, si tiene una caja de seguridad.

Henry Ford era muy conocido en el ámbito financiero de la banca americana y gozaba de una gran reputación, conocía perfectamente a Peter y sabía de su carácter, pero no podía obviar el potencial de Morgan Telec y lo importante que era para su banco. No había discusión posible.

—Lo de la caja de seguridad es confidencial, Peter.

—¡Necesito saberlo! —exclamó exaltado—. Me importa un huevo que sea confidencial, ¿entendido? —amenazó fuera de control.

—De acuerdo, Peter, cálmate. Voy a hacer unas llamadas y veré qué puedo hacer.

La espera fue eterna. Tenía las de perder, pero si Marc había mentido y esa segunda copia del contrato no existía, ganaría tiempo para poder minimizar los daños.

En pocos minutos sonó el móvil de Peter.

La respuesta no podía ser peor: sí, en efecto, Marc Serra tenía una cuenta abierta desde agosto del 2004. No había habido movimientos desde entonces hasta esa misma semana, curiosamente el día anterior. Y lo peor de todo, existía una caja de seguridad a su nombre.

Tocado y hundido.

* * *

Barcelona

Miércoles, 24 de marzo de 2010

12.30 hora local — 06. 30 horas en Ohio

Había llegado el momento. Acababa de aterrizar en Barcelona y no podía posponerlo ni un minuto más.

El día anterior, antes de viajar, Rose había intentado comportarse con naturalidad. Como si nada estuviese pasando. Acostaron al niño y, en la sobremesa, él volvió a insistir.

—No, John —repuso ella—, este viaje tienes que hacerlo tú solo.

Tenía toda la razón.

El taxi lo dejó en paseo de Gracia a la altura de la calle Caspe. Llevaba consigo una pequeña bolsa de viaje. La abrió y extrajo la gorra y las gafas de sol. Y se dirigió hacia la tienda de Montse. Una vez más, se quedó mirando el escaparate, mejor dicho, intentando mirar allí dentro, a ver si estaba. Era la una y media de la tarde y calculaba que la tienda cerraría a las dos.

Montse estaba allí, podía verla, conversando con alguien. En la tienda había algunas personas más. No, no podía entrar así sin más, o al menos tenía que esperar a que se quedase sola. Esperó, buscando mentalmente las palabras que le iba a decir, la forma en que se iba a presentar. Pero ninguna le parecía adecuada. Era tan extraño y tan sorprendente, ¿cómo reaccionaría ella? Siempre había sido fuerte, y de los dos era la más cerebral, la que lo ayudaba a no perder la calma, aun en las circunstancias más difíciles. Aunque algo así, ver a su esposo muerto, de repente... Tal vez se había equivocado. Tendría que haberla llamado antes, como había hecho con Jordi, o incluso podría haberle pedido a Jordi que hablase primero con ella. Pero ya era tarde para lamentarse. Estaba allí, con el corazón desbocado, contando los minutos para que la tienda se vaciara de una vez —habían salido ya dos clientes, pero ahora había una joven que se negaba a marchar—, y no podía volver atrás.

Seguramente la muchacha que llevaba un bolso colgado y se alejaba era la dependienta. Pero cuando parecía estar a punto de abandonar la tienda, volvía a acercarse y las dos volvían a hablar. «Lárgate de una vez, por favor.» Como si la chica lo hubiese oído, al fin abrió la puerta de la calle. Marc ya no pudo resistir y, sin esperar a que acabase de salir, se introdujo allí dentro a gran velocidad. Como cuando se subía a una moto, había cerrado los ojos y había puesto la directa para recuperar su vida.

Montse se sobresaltó. Se había quedado sola, y ahora tenía a ese individuo, el mismo de la vez anterior, metido en su tienda. El tipo de la gorra y las gafas de sol. Sí, era el mismo. Miró hacia la calle, pero su dependienta ya no estaba allí, y entonces, sola y desarmada ante un seguro ladrón, le habló con firmeza: «Lo siento, ya he cerrado».

Marc estaba inmóvil y, sin darse cuenta, empezaba a sonreír, preso de una felicidad incontenible. Allí estaba, Montse, «su Montse».

—Perdone, ¿no me ha oído? Le he dicho que está cerrado.

Al mismo tiempo que se quitaba la gorra, y luego las gafas, le preguntó:

—¿Y no está abierto para mí?

Al acabar de hacer la pregunta, Marc se fue acercando lentamente al mostrador donde estaba Montse, totalmente inmóvil y sin poder reaccionar. Y con una voz cada vez más temblorosa dijo:

—Soy yo, cariño, soy Marc. ¡Tu Marc!

Marc se derrumbó como un niño y se puso a llorar como no lo había hecho en su vida. El shock fue tan brutal para Montse que empezó a tambalearse y perdió el conocimiento. Por suerte, Marc estaba muy cerca y pudo sujetarla antes de que cayera al suelo.

Su Montse estaba inconsciente, pero estaba entre sus brazos. La acarició repetidas veces apartando su pelo de la frente. Una vez más, comprobaba lo guapa que era y la agradable sensación que le producía el tacto y el olor de su piel.

Con mucho cuidado la apoyó en el suelo y se fue al servicio. Cogió una toalla y la humedeció con agua del grifo. Volvió a su lado, para incorporarla ligeramente y acariciarla suavemente con la toalla hasta que consiguió despertarla.

Lo primero que vio Montse, al abrir de nuevo los ojos, fue el rostro de Marc a menos de veinte centímetros. No estaba soñando, era real. Lo podía tocar, acariciar, besar. Era su Marc, era su vida. Lo abrazó, lo estrujó tan fuerte que no le dejaba respirar. Se puso a llorar desconsoladamente. No podía evitarlo, era un sueño, era imposible que pudiera ser cierto. Era demasiado bonito para ser real, pero lo era. Marc había vuelto.

Los dos eran incapaces de controlar sus sentimientos y seguían llorando, pero de felicidad, una felicidad inmensa, única y sublime.

—Estás vivo. Estás vivo... Eres tú... No puedo creerlo. ¡No puede ser que estés aquí conmigo! ¿Cómo es posible? ¡Dímelo!

Sentados en el suelo, habían perdido la noción del tiempo. Poco a poco iban tranquilizándose, secándose de vez en cuando una tardía lágrima, cogidos de las manos. Así Marc fue contándole toda, o casi toda la historia. Ella lo escuchaba con atención, intentando asimilar algo tan sorprendente.

—Sabes... —le dijo—, una vez, yo estaba en Nueva York... Te vi. Ahora estoy segura de que eras tú, yo te vi desde un taxi, bajé como loca y empecé a correr, me perdí entre la gente... Estaba tan segura de que eras tú... Pero, claro, no podía ser verdad. ¡Pero era verdad! ¿Te das cuenta? Si aquel día yo te hubiese alcanzado, si no te hubiese perdido..., todo habría sido tan diferente. ¡Todo! —Montse había empezado a llorar otra vez.

Marc le apretó las manos con fuerza.

—Escucha, no llores. Tienes razón, pero lo importante es que ahora estoy aquí.

—Sí, es verdad —ahora le sonreía—, estás aquí, conmigo, con tu familia. Todos juntos otra vez.

Marc no dejó de sonreír, pero se preguntaba cómo y cuándo le diría que al otro lado del océano le esperaban una mujer y un hijo.

* * *

Morgan Telec

Despacho de Peter Douglas

Miércoles, 24 de marzo de 2010

10.30 horas

Peter Douglas estaba convencido de que el fantasma de su padre andaba por allí, por los pasillos y por su despacho, con el único objetivo de hacerle mal, mucho mal.

Incluso hasta le había parecido verlo, como una aparición, al colgar el teléfono, después de la visita de Marc Serra y su abogado.

Y ahora Peter Douglas no tenía más remedio que esperar. Sus abogados estaban reunidos con Jordi Torres desde las ocho de la mañana en la sala contigua, y Peter llevaba una hora y media dando vueltas por su despacho como una fiera enjaulada.

Por fin, por el teléfono, su abogado George Tills le anunció que el abogado de Marc Serra acababa de abandonar Morgan Telec.

—¿Y tú qué haces, que no estás ya mismo aquí? ¡Te estoy esperando!

George Tills apareció a los pocos minutos, acompañado de dos ayudantes. Había visto a Peter Douglas de mal talante, pero esta vez era algo peor: estaba despeinado y se movía en su sillón como si tuviese hormigas en el cuerpo.

Se sentaron los tres frente a él, que ni siquiera los saludó.

—La verdad, Peter, es que la cosa no pinta nada bien. Marc Serra tiene todas las de ganar y la ley lo ampara.

—No me dices nada nuevo.

—El contrato que firmasteis en el 2004 es nefasto y muy favorable para la parte contraria.

—No tuvimos otro remedio, Morgan estaba en una situación muy mala y mi padre... era muy débil en este tipo de negociaciones. No tuve más remedio que aceptar su propuesta. ¡Fui un imbécil!

—Entiendo. Vayamos al grano: la deuda actual de Morgan a Marc Serra supera los siete mil millones de dólares —Tills ni se atrevía a mirarlo a la cara, y recitaba fingiendo mirar en sus papeles—, sin tener en cuenta el ejercicio actual..., esto podría estimarse en...

—¿Siete mil millones? Tills, ¡mírame a la cara, coño! ¿Has dicho siete mil millones? —Miró a los dos ayudantes—. ¿Eso he oído o estoy loco?

Pero los ayudantes estaban tan incómodos como Tills, que ahora le hablaba mirándolo, muy a su pesar.

—Es muy fácil, Peter, el noventa por ciento de la facturación de Morgan se basa en dos productos, y los dos llevan incorporados el sistema MM. —Bajó la vista otra vez, y esperó un tiempo prudencial—. Como te puedes imaginar, es imposible que Morgan pueda hacerse cargo de esta deuda, ni a corto ni a largo plazo. En definitiva —miró a sus ayudantes, buscando apoyo moral—, podemos decir que, a día de hoy, el futuro de Morgan depende del señor Serra.

Fue un silencio eterno, imprevisible, a saber si Peter empezaría a insultar, o a algo peor.

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó con voz ahogada.

—Que no tenemos opción: o aceptamos su propuesta o es el fin de Morgan.

—¿Y cuál es su propuesta?

—Quiere tu cincuenta y dos por ciento y a ti fuera de la empresa.

Los puños de Peter cayeron dando un violento golpe en el escritorio.

—¡Está loco! ¡Antes vendo la empresa!

—Peter, nadie te comprará Morgan Telec con un litigio como este en los tribunales. Estás en sus manos; si él quiere, puedes pasar una larga temporada en la cárcel. El tema es muy serio. Firmaste una declaración jurada.

Peter se puso de pie y empezó a andar por el despacho. Se dirigió al mueble-bar, pero en el último momento se detuvo, pensando en voz alta: —«Te estás divirtiendo, ¿verdad?, jodido viejo... ¿Esto es lo que querías?». —Se volvió hacia los abogados.

George Tills suspiró.

—Peter, piensa que podemos negociar una buena indemnización que te va a garantizar un nivel de vida muy alto, y hasta el fin de tus días. Y lo más importante: el cuarenta y ocho por ciento de Morgan seguirá en manos de un Douglas.

Peter sonrió lleno de desprecio:

—No me hagas reír, por favor. Ron no es un Douglas, como mucho, es medio Douglas. ¡Es un maricón de mierda! —Sacó una copa y empezó a servirse de la botella de whisky.

—Peter, de acuerdo, escucha. Tenemos que saber qué vamos a decirle al abogado de Marc Serra...

—¡Pues no lo sé, coño! ¡No lo sé! Dejadme solo, necesito pensar, marchaos de una puta vez.

20

Barcelona

Miércoles, 24 de marzo 17.00 horas

Montse detuvo su coche. Marc miró por la ventanilla: estaban ante el parvulario Els infants. No acababa de entenderlo. En teoría, habían subido hasta la zona alta de Barcelona, al colegio La Salle Bonanova, en donde estudiaban sus hijos Gerard y Miriam, que ya tenían nada menos que dieciséis y doce años. Miró a su mujer, pero ella ya se estaba apeando del coche.

—Espera un minuto, ahora vuelvo.

Marc decidió salir también y se quedó allí, esperando apoyado en el capó, fumando un cigarrillo. Pero Montse no tardó en regresar. Traía a un niño pequeño de la mano que lo miraba con timidez.

—Y este hombrecito ¿quién es? —Marc se inclinó hasta quedar a su altura. El niño tenía una expresión encantadora, unos ojos grandes que lo miraban con atención—: ¿Cómo te llamas?

—Marc.

—Igual que yo. ¿Y cuántos años tienes, Marc?

El niño alzó la mano y le enseñó tres dedos.

—Tres años, eres un niño muy guapo.

Montse llevó al pequeño, suavemente, al asiento de atrás. Le puso el cinturón de seguridad —ahora Marc reparaba en que había un asiento especial para el niño— y dio la vuelta para sentarse en el asiento del conductor. Marc la miraba, interrogante, desde el otro lado.

—Es mío —le dijo ella.

Marc no lo podía entender.

—Pero si Jordi me dijo que estabas sola...

—Estoy sola y siempre lo he estado, pero ahora no me apetece contarte lo que sucedió. Es una larga historia y no quiero que estropee el día más feliz de mi vida. Y de tu vida. Subamos, que se nos hace tarde.

Ahora el pequeño Marc era el protagonista, que se movía y reía inquieto en el asiento trasero. Marc jugaba con él —era un niño divertido, realmente, que reía con facilidad—, pero su cabeza no paraba de trabajar.

Al fin se dirigió a Montse:

—No sé si es buen momento, pero antes o después tendré que decírtelo. En Estados Unidos...

Montse lo interrumpió, con voz serena, y con la mirada atenta al tráfico.

—Ahora no, Marc.

Cuando aparcaron el coche en el estacionamiento del colegio La Salle Bonanova, Montse miró el reloj.

—Tenemos cinco minutos, le he enviado un mensaje de móvil a Gerard anunciándoles a los dos una enorme sorpresa. Pero no creo que puedan imaginarse esto, claro que no. Aunque Gerard... Miriam no tanto, no, que era muy pequeña..., ¿sabes?, creo que Gerard nunca aceptó que ya no estuvieras con nosotros. A veces, me lo encontraba sentado en su habitación, mirando por la ventana, y me daba la impresión de que estaba allí esperándote...

Montse estaba radiante, pero también, como Marc mismo, en un estado de nervios que a duras penas podía controlar.

—Creo —le dijo— que es mejor que bajes tú a recibirlos. Yo esperaré aquí.

—Pero...

—Los reconocerás, claro que sí. Y ellos también.

Marc se quitó el cinturón de seguridad y abrió la puerta.

—Marc —le dijo Montse antes de que acabase de bajar—, aquella vez, en Nueva York, ibas con una persona, una mujer... Ya sé..., ya me imagino lo que tienes que decirme.

Marc la miró, pero Montse ahora se había vuelto al pequeño Marc y jugaba a quitarle un muñeco de Mickey.

—Anda. Ve a buscar a tus hijos —le dijo sonriente y sin mirarlo.

Marc llegó hasta la puerta del colegio. Sus ojos paseaban inquietos por todos aquellos niños y no tan niños que salían de allí. Tenía que situarse, no estaba esperando ni podía detenerse en la fisonomía de un chaval de diez años, sino en un adolescente de dieciséis. De modo que cuando empezaron a salir los mayores, se concentró para no equivocarse.

Pero no tuvo que esperar demasiado. De repente, un chico alto, tanto o más alto que él, acababa de detenerse en la entrada. Hasta hacía un momento venía hablando con uno de sus compañeros, pero ahora lo miraba fijamente. ¿Podría ser Gerard? Marc no quería equivocarse. Pero claro que era él, esas facciones eran las suyas, solo que mucho más definidas. Su pelo rubio, sus ojos azules, su mirada serena e inteligente. Así era de pequeño. Pero ahora estaba grande, había crecido y, por lo que veía, había seguido con su afición por el deporte. Era un muchacho fuerte. Entonces una niña se acercó a él y Gerard, con pasmosa tranquilidad y con aire paternal, le agarró la mano. Marc sonreía, intentando contener las lágrimas.

—¿Dónde está mamá? —le preguntó con una vocecita, aquella voz tan aflautada y alegre que siempre había tenido. Miriam ahora era una niña presumida con una mochila de colores.

—Miriam —le dijo Gerard a su hermana—, no sé dónde está mamá, pero mira —se acercó a Marc, llevándola de la mano—, papá está aquí.

Un instante después, Marc abrazaba con fuerza a sus dos hijos.

* * *

Despacho de Peter Douglas Miércoles, 24 de marzo 12.45 horas

—Hola, Jeff, soy Peter.

—¡Peter Douglas! ¿Qué tal, cómo van las cosas?

Pero Peter no estaba para preámbulos.

—Te llamo por lo de California. Quiero cerrar el trato contigo, pero no quiero preguntas. Tengo mis motivos y punto.

—Tú dirás.

—Te vendo la promoción de California por trescientos cincuenta millones. A condición de que me entregues cincuenta millones en efectivo mañana mismo.

Jeff tardó en contestar:

—Me dejas sin habla. No sé qué decir. Todo esto me parece muy extraño.

—Tú sabes que he invertido más de mil millones en aquellos putos apartamentos y que vas a hacer un gran negocio. Pero necesito esta cantidad en efectivo mañana sin falta y te firmo los documentos al momento de la entrega. Por supuesto que los trescientos millones los puedes pagar en un margen razonable de tiempo. Podríamos decir que en un año. ¿Te parece bien?

—Dame una hora, no es fácil reunir tanto dinero en veinticuatro horas.

—De acuerdo, llámame a este móvil.

Peter colgó. Se aflojó el cuello de la camisa y tomó aire.

* * *

Domicilio de Arthur Fabienski Miércoles, 24 de marzo 17.00 horas

Ron se había desplomado en el sillón, desolado.

—¿Cómo vas a dejar tu empleo y te vas a ir de aquí?

Arthur estaba de pie, apoyado en el marco de la puerta de la cocina. Todavía tenía marcas en el rostro y un tobillo inmovilizado. Pero al menos ahora podía caminar.

—Ron, entiéndelo, no tengo más remedio.

Pero Ron meneaba la cabeza, cada vez más ofuscado: —Por una amenaza, no puedes dejarlo todo...

—Ron —Arthur intentaba calmarlo, aunque estaba visiblemente afligido—, fueron muy claros, me va la vida en ello.

—¿Y les harás caso, como un cobarde?

—¡Tú no estabas allí!

—¡Claro que no! ¿Crees que no me duele lo que te han hecho?

—No lo dudo, pero fue a mí a quien se lo hicieron. —Arthur no podía evitarlo, y empezaba a llorar. Desde que había sufrido la agresión, todavía se despertaba con pesadillas en mitad de la noche, y Ron había tenido que mostrarse cuidadoso con él. A veces estaba irascible, otras veces parecía temeroso—. Y dime —siguió entre sollozos—, tú que lo sabes todo, ¿qué podemos hacer?

Ron esperó a que se calmase. Arthur, pese a lo sucedido, era alguien fuerte y capaz de seguir adelante. Pero estaba acobardado y era comprensible.

—¿Por qué no te sientas, Arthur?

Ron esperó a que estuviera frente a él, sentado, y entonces buscó en el bolsillo de su americana. Extrajo una foto y se la extendió.

—Mírala con atención, no te apresures.

Arthur miró la foto y luego levantó la vista hacia Ron. Estaba demudado.

—Es él... ¿Cómo puedes tener tú una foto de este tipo?

—Porque estaba seguro de que mi hermano estaba detrás de esto. Se llama Andy. Es la marioneta de Peter y hace todos sus trabajos sucios.

—¿Tu hermano sabe lo nuestro?

—Parece ser que sí. Escucha, Arthur, de momento prométeme que no harás nada. Dame unos días, nada más. No salgas de casa mientras tanto. Te prometo, te aseguro que voy a encontrar una solución.

—¿Cuántos días?

—Una semana, tal vez menos.

—Está bien, Ron, Está bien. Te lo prometo.

21

Apartamento de Rosanne

Miércoles, 24 de marzo

21.00 horas

Peter estaba estirado en el sofá. Tenía delante el televisor y le dedicaba una mirada distraída para cambiar de canal cuando se volvía a aburrir. Oía a Rosanne, que acababa de salir de la ducha y estaba cambiándose en su habitación.

—Rosanne, cariño, mañana nos iremos unos días fuera del país.

Rosanne se asomó, mirándolo sorprendida.

—¿Fuera del país?

—Sí, a Canadá, ¿qué te parece?

—Nunca he estado en Canadá.

—Pues ya verás como te gusta.

—Pero... tu familia, Andy...

—No, Rosanne, nos iremos solos, tú y yo. Creo que nos hace falta.

Rosanne ahora sonreía, llena de ilusión.

—Qué gran idea, Peter. Sí, estaremos muy bien. —Se acercó, hasta sentarse a su lado en el sofá, y le puso la mano en el pecho—. No quiero que estés triste, ya verás, estoy segura de que podrás recuperar tu empresa. ¡Canadá! ¡Qué fuerte! ¿Y a qué hora sale el avión?

—No, no, no iremos en avión. Iremos en tu coche. Es que quiero ir relajado y disfrutar del viaje.

—Genial. ¿Para cuántos días hago la maleta?

—Yo creo que para una semana. Ya veremos.

—¿Y a qué hora saldremos? Es que quisiera pasar por la peluquería...

—Rosanne, no hagas tantas preguntas. ¿Por qué no vas a la cocina y preparas algo de cenar?

Rosanne se puso de pie, enérgica y feliz. Fue hasta la cocina y abrió la nevera. Sí, había un buen par de bistecs, verdura..., pero le daba una pereza increíble ponerse a cocinar.

—¡Me temo que será mejor que vaya a buscar una pizza!

—Haz lo que quieras —le dijo Peter—, pero no me des el coñazo.

Rosanne buscó su bolso en la cocina y se lo colgó. Estaba ya en la puerta, la había abierto. Pero entonces recordó que ese día, precisamente, la pizzería más cercana estaba cerrada. Tendría que ir en su coche a buscar otra, más lejos. No, no era muy práctico. No, teniendo un buen par de bistecs que, por otra parte, y con el viaje, se iban a pudrir allí dentro. «Bah. A cocinar.» Cerró de un portazo, de mala gana, y volvió a meterse en la cocina.

Mientras buscaba un delantal —odiaba ensuciarse— sonó el móvil de Peter. Solo un timbre. Peter lo había cogido con rapidez.

—Hola, Jeff.

Rosanne seguía buscando el delantal —no era muy dada a trajinar en la cocina, y más bien cocinaba poco o mal— y la voz de Peter le llegaba enérgica y sonora.

—¿Tendrás los cincuenta millones? ¡Estupendo!

Pero Rosanne no podía oír la voz del otro lado, la de Jeff recordándole a Peter un antiguo acuerdo. «Recuerdas que me prometiste a aquella tía, la del Plaza, ¿eh? Si te digo la verdad, no me la puedo sacar de la cabeza», Jeff lo ponía muy claro: si hacían la transacción, en el precio estaría incluida Rosanne. Si no, nada.

—Espera un momento, Jeff —Peter se alejó del teléfono y echó un vistazo al piso. No oía nada. Sí, Rosanne acababa de salir. Volvió a hablar: —¿Cómo puede ser que te gusten tanto las putas? ¡Estás más enfermo que yo, Jeff! —Se reía a carcajadas. Peter continuó—: Se llama Rosanne, sí, Rosanne, y te puedo asegurar que hace unas mamadas espectaculares, nadie la chupa como ella.

Rosanne estaba muy erguida, con todos sus sentidos puestos en la animosa voz de Peter desde la sala.

—No, no te estoy engañando. Mira, me estás haciendo cambiar mis planes, pero lo haré. A partir de mañana, una vez me entregues el dinero, será tuya cuando quieras... Sí, exactamente a primera hora de la tarde te daré su número de móvil y su dirección... Jeff, cálmate, cálmate. Quedamos delante de la cafetería del hotel Marryot sobre las cinco. ¿Te parece bien? ¡Que solo es una puta más!

Peter colgó, pero ahora Rosanne le oía marcar otro número.

—Hola, cielo. Sí, ya sé que tenía que haberte llamado antes. Escucha, Suzanne...

«Suzanne, la secretaria. Me dijo que no había nada con ella.»

—... no viajaremos mañana. Mañana viajarás solo tú. A primera hora te daré en el despacho el billete de avión a Toronto. Yo no puedo volar contigo, no con tanto dinero en efectivo. Sería un problema. Me acompañarán en coche. Pero te prometo que de aquí a un par de días nos encontraremos allí, y estaremos juntos para siempre... Sí, yo también te quiero.

Peter había colgado, y Rosanne ni siquiera se atrevía a respirar. Miró su bolso, volvió a colgárselo y fue hasta la puerta del apartamento. La abrió y, desde el recibidor, le gritó a Peter: —¡Soy yo! He vuelto, que me he olvidado el bolso... Ahora vuelvo.

Cerró de un portazo, salió por el pasillo y al meterse en el ascensor comenzó a llorar amargamente, derrumbándose hasta quedar agachada en un rincón. Toda su vida, su vida entera, se la había entregado a ese miserable cabrón. Pero no tenía por qué sorprenderse, claro que no. Ahora sí, esta vez sí se había terminado todo. Y no sabía qué iba a hacer. Ni cómo iba a vivir.

* * *

Morgan Telec

Jueves, 25 de marzo de 2010

12.00 horas

Peter Douglas ya había recogido sus pertenencias, ahora metidas en cajas de cartón.

A las diez de la mañana había recibido al abogado de Jeff, y sin informar a nadie —y menos a su hermano Ron— firmó el contrato de venta de la promoción de apartamentos en California.

Pero ahora venía lo más duro.

Estaba de pie, frente al que había sido su escritorio, mientras la cúpula directiva de la empresa hacía su aparición. Y detrás de ellos, el abogado de Marc Serra.

—Mejor será que pasemos a la sala de juntas —dijo George Tills.

Sí, era mejor, y que fuera rápido.

Pasaron a la sala contigua y tomaron asiento alrededor de la gran mesa brillante, tanto como para reflejar a todos los que estaban allí: Ron Douglas, entre ellos, en la cabecera opuesta a Peter, y también aquel abogado de tercera, Jordi Torres. La tensión flotaba en el aire. George Tills le entregó unos papeles.

—¿Dónde tengo que firmar? —preguntó Peter con acritud.

Peter fue estampando su firma en cada una de las hojas del contrato que le indicaba su abogado. Cuando terminó, dirigió su mirada de desprecio a Jordi Torres.

—Estarás contento, ¿no? Abogado de mierda.

Pero Jordi Torres permanecía sereno e inmutable.

—¿Ya le has dicho a tu cliente las veces que te has follado a su mujer? —Peter le sonreía desafiándolo—. Bueno, la has consolado muy bien a la viuda esa, la muy...

—Peter, por favor —lo interrumpió Ron—, compórtate al menos hoy. Tú eres el máximo responsable de haber llegado a esto.

—¡Pues esto no se va a acabar aquí! —gritó señalando a Jordi Torres—. ¡Díselo a Marc! ¡Esto no termina aquí!

George Tills le hablaba en voz baja, intentando calmarlo.

—Te recuerdo, Peter, que si Marc hubiese querido, ahora estarías en la cárcel...

—¡Qué cárcel ni qué mierda!

Pero sus palabras habían surtido efecto. Al menos Peter había dejado de gritar y, cuando el papeleo hubo finalizado, les ordenó que se retirasen.

—Peter —era otra vez Tills, hablándole persuasivo—, tú ya no puedes dar órdenes aquí.

No obstante, todos se pusieron de pie. Nadie veía la hora de marcharse. Peter se quedó con la sola compañía de su hermano Ron, que lo miraba fijamente desde el otro extremo de la mesa.

—¿Y tú qué quieres ahora? —le preguntó Peter después de un largo silencio.

—Hermano, te has librado bien de esta... ¡Pero espero que vayas a la cárcel por lo de Arthur Fabienski!

Peter le devolvió una carcajada.

—¡Pero, por favor, cómo puede ser que tú y yo seamos hermanos! ¡Pero si te he librado de una buena!

—Tienes razón, dudo seriamente que tú y yo seamos hermanos. ¡Eres despreciable!

—¡Yo también lo dudo! ¡Hermanita!

—Suerte que papá ya no está con nosotros. No hubiera podido resistirlo.

—Bah..., ahora déjame tranquilo. Me quedan muchas cosas por hacer.

—De acuerdo. —Ron se puso de pie—. Ah. Que sepas que ahora acompañaré a Arthur a la Policía a hacer efectiva la denuncia contra Andy y contra ti.

—Me da igual. No me importa.

* * *

Domicilio de Angelina McLean

13.30 horas

Andy abrió la puerta con su llave y entró alegremente.

—¡Hola, mamá! ¿Dónde estás?

La voz de su madre le llegó desde la cocina.

—Aquí. Te estoy preparando unos macarrones como a ti te gustan.

Andy colgó la chaqueta en el recibidor, fue hasta la cocina y luego de darle dos besos a su madre, se sentó a la mesa.

Miró a su madre, de pie de espaldas a él. O le había parecido, o al darle los dos besos ella apenas había respondido. Parecía distraída. La observó mientras acababa de echar la salsa en los macarrones. Al fin ella se volvió y con una rara expresión cogió una silla y se sentó frente a él.

—Hijo, ya tienes treinta y cinco años. Va siendo hora de que sientes la cabeza.

—Mamá, no empecemos, por favor.

—Necesitas una buena mujer que te cuide.

—Ya te tengo a ti. No te preocupes. —No se equivocaba, su madre se había desvivido por él, demasiado, sin duda. Había hecho de padre y de madre de un chico al que había tratado con indulgencia, un niño exigente y al fin una persona sin escrúpulos.

Para su sorpresa, su madre le cogió las manos con fuerza.

—Andy, escucha con atención —le dijo mirándolo a los ojos.

Andy estaba desorientado.

—Mamá, yo siempre te escucho.

—No, eso no es verdad. Tú sabes y yo sé que no me has escuchado casi nunca. Y que hay tantas cosas que me habrían gustado para ti..., no sé.

—Mamá, ¿qué está pasando?

—Pasa que esto va en serio. Tengo cáncer de hígado, me estoy muriendo, hijo —hizo una pausa, y continuó—: Me quedan tres o cuatro meses, como mucho. Y te vas a quedar solo.

Andy miraba a su madre. No podía entenderlo, ni creerlo. Esa mujer todavía hermosa, y fuerte, que le acababa de decir algo así y sin derramar una lágrima. El mundo estaba lleno de mujeres que ni le llegaban a la suela de su zapato.

—Dime que es una broma, mamá.

—No, no lo es. —Ahora sí, su madre se secaba una lágrima, intentando mantenerse entera—. Y creo que ya es hora de que sepas quién es, mejor dicho, quién fue tu padre.

—Nunca has querido hablar de él. ¿Por qué ahora?

—Porque no me queda mucho. Y porque no podía. Tu padre y yo teníamos un acuerdo: yo no daría su nombre, y él se ocuparía de todos nuestros gastos.

—Vaya cabrón.

—No, Andy. Tu padre no era ningún cabrón. Era una persona muy importante y lo nuestro no podía hacerse público.

—¿Y quién era mi famoso padre, si se puede saber? —Andy estaba enfadado, desorientado y, en el fondo, muerto de miedo.

—Tu padre era Mike Douglas.

Ahora no podía reaccionar. No, no podía ser, no podía ser cierto.

—Dime que no es verdad.

—Sí, Andy, es verdad. Y te puedo asegurar que te quería muchísimo, que nunca dejó de velar por ti.

Andy estaba como loco. Sacudía la cabeza para quitarse el mal sueño y repetía sin cesar: «No me digas esto, mamá, no me lo digas». Empezó a andar de un lado a otro por la cocina, y parecía que en cualquier momento se golpearía con una pared. Se volvió a su madre, de repente: —¿Lo sabe alguien más?

—Sí, Peter. Solo él. Era quien lo pagaba todo.

—¿Peter? —gritó fuera de sí.

—Sí, hijo, y se ha portado muy bien con nosotros, y a ti te dio un empleo.

Andy se golpeó la frente.

—No. No puede ser. Esto es una pesadilla. ¡El muy hijo de puta!

Y, sin despedirse de su madre, impulsado por una fuerza enloquecida, salió a la calle.

* * *

No sabía qué hacer ni adónde ir. Era tal la mezcla de ira y desesperación que se había apoderado de él que más tarde ni recordaría cuánto tiempo había viajado en su moto a gran velocidad y saltándose semáforos.

En algún momento se detuvo, agitado, y se bajó. Estaba en medio de un parque, llorando e insultando sin parar. No quería volver a su taller, ni a ninguna parte. Solo quería matar a Peter Douglas, y con sus propias manos. Pero antes quería verlo hundirse, retorcerse en el fango, desesperado. Tenía que hacer algo, y hacerlo bien.

Sacó su móvil y marcó el número de Rosanne. No reparó en que la voz de ella sonaba apagada, lúgubre.

—Escucha, Rosanne, Peter es un auténtico hijo de puta.

Rosanne tardó en contestar:

—Andy, eso ya lo sé. ¿Para esto me llamas?

Andy miró a su alrededor, y a continuación le dio las señas a Rosanne. Tenía que hablar con ella, a solas, y estaba en el sitio ideal para que nadie los pudiera oír. Era muy importante.

Media hora después los dos estaban sentados en un banco.

—Mike Douglas era mi padre. —Y rompiendo a llorar lo repitió—: Mi padre.

Rosanne lo miraba sorprendida.

—Pues la verdad, creía que lo sabía todo de la familia Douglas. Pero esto...

—Y no murió de muerte natural.

—¿Qué quieres decir?

—Yo lo maté. ¡Yo, con mis propias manos! ¡Yo asesiné a mi padre!

Rosanne estaba perpleja. Llevaba una noche infernal, sin dormir y sin parar de llorar.

—Pero... ¿cómo pudiste?

—¡Porque me lo ordenó Peter! Me dijo que su padre sabía lo que le habíamos hecho a esa mujer de Barcelona, la del hotel. ¿Te acuerdas? Me dijo que su padre, mi padre, por Dios, estoy enloquecido...

—Andy, ¿qué le pasó a la mujer del hotel?

—La violamos. Peter y yo.

—¿La violasteis?

—¡Sí, sí! ¡Los dos! Pero él le dijo a su padre que solo lo había hecho yo. Y me dijo que su padre iría a la Policía...

Rosanne oscilaba entre el asco, la vergüenza y el dolor. Ella había formado parte de eso también. Ella había vigilado a la mujer.

—... Es un cerdo, una bestia: Peter sabía que éramos hermanos, y aun así me mandó matar a mi propio padre. ¿Lo puedes entender? ¡A mi padre! Escucha, Rosanne, tienes que ayudarme.

—Cálmate, Andy, sí, claro que te ayudaré.

—¿Estás segura? ¿No estarás todavía de su parte, con todo lo que ha hecho? Yo te aseguro que tú y yo podemos estar muy bien sin él, te prometo...

—Andy —respondió Rosanne con serenidad—: No tienes que prometerme nada. Te ayudaré.

* * *

Esa misma tarde, Peter Douglas, el magnate de las comunicaciones, abandonaba Morgan Telec escondido en el asiento trasero del coche de Rosanne. Su amor propio le impedía marcharse por la puerta principal, ante la mirada de todo el personal.

Cuando estaban llegando al hotel Marryot, Peter le indicó a Rosanne que se detuviera.

—Aparca aquí, que tengo que ver a alguien un momento.

Peter bajó y se alejó del coche. Entonces marcó el número de Jeff en su móvil: —Estoy delante de la cafetería del Marryot.

—Es mejor que nos veamos en el aparcamiento. Vete a la planta menos dos, y al fondo verás un Buick Rivera color negro.

—De acuerdo. Allí nos vemos.

Peter regresó al coche y le indicó a Rosanne que bajara al garaje. Cuando llegaron allí, Peter salió de nuevo y saludó a Jeff, que ya estaba esperándolo fuera de su coche, abrieron el maletero y cargaron dos bolsas en el coche de Rosanne. Ya estaba. Ahora Jeff tenía que arrancar y salir de allí.

—Bueno, Peter, ya me explicarás todo esto algún día. —Jeff miraba hacia el interior, a Rosanne en el volante—. ¿Puedo ahora saludar a nuestra amiga común?

Peter lo retuvo y en voz baja le dijo:

—Escucha. Jeff, espera un par de horas, nada más. Te aseguro que entonces será tuya.

Jeff lo miró suspicaz. Pero Peter era muy convincente.

—Te lo aseguro. De hecho, ya ves cómo te mira. Pero antes ella y yo tenemos que hacer un par de cosas. Luego la tendrás.

—De acuerdo —respondió Jeff de mala gana—, pero recuerda que me quedo en el hotel, hasta el domingo, solo por ella.

Se despidieron, y Peter se sentó junto a Rosanne.

—Cariño —le dijo con aire satisfecho—. Ya puedes poner la directa a Canadá. Hoy dormiremos en Cleveland, y mañana a esta hora estaremos en Toronto.

—Al fin solos —dijo ella.

Rosanne atravesó el centro de Columbus para tomar la 71 en dirección Cleveland. Los dos viajaban en silencio, y al fin Peter se había adormecido. Hasta que una hora después Rosanne aparcó en un área de descanso, lejos del estacionamiento.

—¿Dónde estamos? —preguntó Peter sin abrir los ojos.

—Tú no te preocupes y relájate. Tengo una idea.

Salió del auto y abrió el maletero. Su bolsa de viaje había quedado al fondo, relegada por las dos grandes bolsas de deporte. Antes de coger la suya, se aseguró de que en efecto las otras dos estuviesen repletas de dólares. Después abrió su bolsa y cogió unas esposas y una cadena. Seguidamente entró en el asiento trasero y se colocó justo detrás de Peter.

—Peter, dame tus manos.

—¿Pero qué quieres ahora? Estoy agotado, Rosanne, casi no he podido dormir esta noche.

—Tú déjame a mí —le dijo con su mejor tono provocativo—. No abras los ojos... A ver tus manos.

Peter pegó un resoplido y, con desgana, le extendió una mano.

—La otra también.

Cuando Peter tenía las dos manos atrás, a ras de suelo, Rosanne le colocó rápidamente las esposas.

—¡Pero qué haces! ¡No estoy para juegos!

Rosanne salió del coche y abrió la puerta del copiloto. Peter estaba molesto.

—Cierra los ojos, cielo.

—Rosanne, por favor, estoy incómodo. Ya tendremos tiempo...

Pero Rosanne ahora le hacía un mohín encantador.

—Por favor, cierra los ojos.

Peter obedeció e inmediatamente Rosanne le cogió los tobillos para apresarlos con el otro juego de esposas.

—¡Rosanne!

—¡Si siempre te han gustado estos juegos! Confía en mí. —Y entonces, pasó la cadena por las esposas de los pies, la enlazó con las de las manos y la ajustó en el saliente metálico del asiento por detrás.

—Estás loca...

Rosanne se sentó en el volante, feliz y orgullosa.

—Ahora sí que eres mío para siempre.

—Rosanne, me estás poniendo nervioso. ¡Te suplico que me quites las esposas!

Rosanne se volvió hacia él, serena y tajante:

—Peter, o te callas la boca o te amordazo.

Peter se quedó observándola en silencio. Sí, esto era algo más que un juego.

—Rosanne, cariño, ¿qué estás haciendo? —le hablaba dulcemente—. Estamos solos como tú querías. ¿Qué más puedo hacer?

Entonces Rosanne estalló:

—¡Cállate! ¡No quiero oír más tus putas mentiras! —Y a continuación le colocó una cinta adhesiva en la boca de mala manera. Los ojos de Peter se habían desorbitado.

—Ahora —siguió ella más calmada— vamos a esperar a que se haga de noche y luego nos iremos de aquí, ¿vale, cariño? ¡Ah! Es verdad, no puedes hablar. Lo siento mucho. Por cierto: cuando estabas con el asqueroso de tu amigo Jeff, me han llamado de Morgan para ver si sabía yo dónde estabas. La Policía te está buscando. También te está buscando Andy. Estaba muy muy enfadado. ¿Qué habrás hecho, Peter?

A continuación, Rosanne buscó en su bolso y se preparó unas rayas de coca. Peter ya no intentaba moverse, ni mucho menos hablar. La miraba aterrorizado. Luego de esnifar las dos rayas, Rosanne reclinó la cabeza en el asiento y cerró los ojos.

Dos horas después se despertó. El móvil de Peter había sonado. Se había hecho de noche. Miró a Peter, inmóvil y con los ojos abiertos, suplicantes.

—Hola, amor mío, ¿has dormido bien? ¿Sí? ¿No? —Rosanne le cogió la cabeza y se la movió en sentido afirmativo—. ¡Muy bien! Así me gusta, que hayas descansado.

Le quitó el móvil del bolsillo y examinó los mensajes.

—Te ha llamado tu hermano Ron. Te ha llamado Andy, un número sin identificar, Andy otra vez, luego este Jeff de California, que, por cierto, te ha dado mucho dinero; debe de ser muy buen amigo tuyo. Además, tienes un mensaje de una tal Suzanne. Tu secretaria, ¿no? Dice que está a punto de embarcar en vuelo a Toronto, y que no ve la hora de volver a verte. Pura casualidad. Toronto. Adónde vamos nosotros, ¿no?

Rosanne encendió el motor y se pusieron en marcha. Tomaron la primera salida y regresaron en dirección a Columbus, para torcer dirección oeste y dirigirse a Upper Airlington. Se detuvieron delante de una pequeña casa unifamiliar que Peter reconoció de inmediato: era la casa de la madre de Rosanne.

—No intentes nada, cariño. Ahora vuelvo.

Rosanne salió, abrió el maletero y cargó con una de las dos bolsas hasta la casa de su madre. En menos de diez minutos ya estaba otra vez allí.

—Recuerdos de mi madre —dijo sarcástica.

Peter forcejeaba desesperado.

—No te esfuerces. Ya sé que estás muy contento por mi madre. Qué alegría, podrá gozar de sus últimos años con tranquilidad. Se lo merece, porque la verdad es que yo no le he dado más que disgustos.

Ahora Rosanne conducía hacia el otro lado de la ciudad. Groveport, cerca del aeropuerto. Se detuvieron delante de unos apartamentos en la avenida Parsons. Peter también conocía muy bien estos apartamentos; allí vivía la madre de Andy.

—Bueno, Peter, esta es nuestra última parada en Columbus. Creo que a la madre de Andy le irá muy bien el dinero para poder pagar a los abogados. Pórtate bien, ahora vuelvo.

Quince minutos después, Rosanne volvía a sentarse en el coche. Antes de coger el volante, se acercó a Peter y le dio un ruidoso beso: —De parte de la madre de Andy. Me ha dicho que no era necesario, pero se ha quedado la bolsa.

Ahora Peter rugía como una bestia enjaulada.

—Te va a dar algo, Peter. Me haces sufrir mucho. Debes calmarte. Tenía la intención de quitarte la cinta de la boca, pero creo que es mejor que no lo haga.

Salieron de la zona del aeropuerto y tomaron la 33, una carretera secundaria en dirección a Marysville. Pero antes de salir de la ciudad pararon en un centro comercial de carretera donde Rosanne compró comida, bebidas y unos bombones. Antes, y como el móvil de Peter no paraba de sonar, Rosanne decidió desconectarlo.

Se pusieron en marcha de nuevo y cuando llevaban más de una hora de carretera, Rosanne tomó un camino de tierra a la derecha y después de unos cuatrocientos metros detuvo el coche.

El reloj marcaba las 20.05. Era noche cerrada. No se veía una estrella. Peter no tenía idea de dónde estaban ni qué se traía Rosanne entre manos. Pero lo cierto era que estaba volviendo a esnifar coca y cada vez parecía más colgada.

Rosanne abrió las cajas de comida, que iba a acompañar con una botella de vino de más de cien dólares. Se tomó su tiempo para preparar cada cosa y llenar los vasos. Entonces le quitó la mordaza a Peter y le acercó a la boca la primera cucharada de algo que debería ser comida china. El coche apestaba a ese olor. Peter se negaba a comer, pero Rosanne le apretaba la boca hasta conseguir que él tragara. Una y otra vez. Cada tanto, le daba de beber. Si Peter se resistía, era peor, porque la comida y el vino iban a parar a su camisa, y a su corbata de seda, y todo formaba parte de una escena grotesca.

Pero Rosanne afirmaba que nunca había sido tan feliz.

—Esta es nuestra última noche. Luego emprenderemos juntos el vuelo. Ya verás.

—¡Basta ya! ¡Basta, te lo ruego, por favor!

—¿Cuándo me has pedido tú algo por favor?

—Escucha, Rosanne, sé que no me he comportado contigo de la mejor manera...

—Cariño —repuso ella con dulzura, mientras recogía los restos de la cena—, no te sientas culpable. No estropees esta noche fantástica. Y ahora, función de cine. ¿Qué te parece?

Rosanne hurgaba en su bolsa de mano, hasta que extrajo una pequeña filmadora.

—Ahora vamos a ver una película que he grabado esta misma mañana, después de acompañarte a la oficina. Si te portas bien, no te taparé la boca.

—De acuerdo. Pero tenemos que hablar.

—Luego. Ahora veremos... ¡El último vuelo de Peter y Rosanne! —Y con gran ceremonia apretó el play—. Mira, ¿ves este paisaje? Es aquí mismo, delante de nosotros. Ahora no vemos nada porque es de noche.

Lo que se veía en pantalla era que allí delante, a unos cincuenta metros, había un acantilado. En la filmación, se veía que la cámara avanzaba.

—Ahora estoy caminando hacia el acantilado y podrás ver unas vistas espectaculares. Voy caminando y caminando... y mira, ahora estoy enfocando el horizonte y de golpe, el fondo del acantilado. —A Peter se le abrieron los ojos ante la repentina visión del abismo—. Impresiona, ¿eh? ¿A que sí? Es impresionante y espectacular.

Rosanne hablaba sin dejar de sonreír. Una sonrisa desquiciada, la de una loca.

—Mañana, después de despertarnos, tomaremos el desayuno y ¡luego emprenderemos el último vuelo!

—¡No! Rosanne, escúchame. Pasaré el resto de mi vida contigo, aún tengo mucho dinero y seremos felices, te lo prometo.

Pero como respuesta, Rosanne le volvió a tapar la boca.

—A dormir. Ahora toca descansar. Yo me apoyaré en tu hombro, pero antes me voy a tomar mi dosis relajante. —Preparó otra raya y, antes de esnifarla, lo miró—. ¿Te apetece un poco, cariño?

Peter negó, enérgico.

—¡Eres un ingrato!

Después de tomar su dosis, cogió una pequeña manta que tenía en la parte trasera y se tapó con ella, acomodándose en el hombro de Peter.

—Buenas noches, mi vida, que descanses.

22

Morgan Telec

Viernes, 26 de marzo de 2010

08.00 horas

La junta directiva en pleno miraba a Marc Serra, sentado en la cabecera, el mismo lugar que había ocupado Peter Douglas.

Observaban con recelo y con escepticismo al recién llegado. A su lado, Jordi Torres era su único apoyo.

No a todos caía mal. Del otro lado de la mesa, Ron Douglas sonreía infundiéndole ánimos.

Lo cierto es que allí nadie sabía, a excepción de Jordi Torres, la increíble peripecia personal que estaba viviendo.

Había llegado la noche anterior de Barcelona, y realmente le había costado mucho separarse de Montse y de los niños. Pero aquí lo aguardaban Rose y Jonathan, y al verlos sintió una gran felicidad. Había abrazado a Rose con el mismo amor de todos estos años. Pero ahora tenía dos familias, y tendría que decidir.

Afortunadamente, había acordado con Rose que de momento no volvería a la casa de Trenton. Se instalaría provisionalmente en Columbus, debido a sus obligaciones con Morgan Telec. Era cierto, la empresa necesitaría el cien por cien de su atención. Pero también ese lugar neutral le permitiría pensar con mayor tranquilidad. Si era que algo así —elegir entre dos familias— podía pensarse tranquilamente.

La transmisión de poderes a favor de Marc fue una fría ceremonia en la que se recibía a un extranjero venido de la nada para presidir una gran empresa americana, la más importante en el estado de Ohio. Y Marc no quería engañar a nadie.

Cuando le tocó su turno, dejó las cosas muy claras: todas las responsabilidades las delegaría en Ron Douglas. No podía hacerse cargo de un negocio que desconocía, no de la noche a la mañana.

Eso sí, pedía a todo los presentes que le dieran una oportunidad, y tiempo para aprender hasta ser útil para el desarrollo y crecimiento del negocio.

Acabado su discurso, inició su recorrido por las instalaciones para conocer a los máximos responsables de cada área de negocio y de producción.

Tenía mucho trabajo por delante.

* * *

08.45

Rosanne abrió los ojos, encandilada por la luz de la mañana.

—Buenos días, Peter —le dijo afectuosamente.

Peter era un rostro oscuro y agotado. Llevaba toda la noche respirando únicamente por la nariz y estaba muerto de miedo. Veía, ahora claramente, el paisaje que Rosanne le había enseñado en su filmadora la noche anterior. El acantilado estaba muy cerca. Llevaba horas, sobre todo desde que había visto amanecer, rogando porque apareciera alguien en ese desolado lugar, o que Rosanne al fin se tranquilizara y le diera una oportunidad de razonar con ella.

—¿Qué tal has dormido, mi vida? —le preguntó ella, y a continuación le quitó la cinta adhesiva.

—Vaya noche me has hecho pasar —dijo él después de normalizar su respiración—. Pero me lo merezco, he sido una persona muy egoísta y nada sincera contigo. Sé que me merecía un susto como este. Ahora desátame y hablemos de nuestro futuro, los dos juntos.

Rosanne se tomó su tiempo antes de contestar.

—Peter, ¿de verdad crees que esto es solo para asustarte? —Miró el paisaje a su alrededor, y se volvió hacia él—: ¿Sabes cuántas veces he venido aquí para acabar con mi sufrimiento?

—Rosanne, yo...

—¡Te he dado toda mi vida! Con diecisiete años me forzaste y con dieciocho me dejaste embarazada. Tuve que abortar en un cuchitril. ¡Ni siquiera estuviste allí conmigo! Por tu culpa dejé los estudios, siempre con la esperanza de que un día fueras mío, solo mío. Pero te casaste con mi amiga Anne Marie. Lo he hecho todo, todo por ti. Y yo para ti solo soy una puta más. «Una puta más.» ¡Es lo que le dijiste a tu amigo de California! ¡Con todo lo que he hecho por ti!

—¡No iba en serio! A Jeff le encantan las putas y se lo dije con la intención de convencerlo para que trajera el dinero cuanto antes. ¿Lo entiendes? ¿Lo entiendes?

—Perfectamente, amor mío. Y ahora vamos a desayunar.

—No, no, no, Rosanne...

—Me estoy hartando de escucharte. —Volvió a taparle la boca.

Rosanne abrió una de aquellas cajas de comida y extrajo unos bocadillos.

—¿Quieres comer alguna cosa, vida mía? Supongo que sí.

Cuando le quitó la cinta, Peter empezó a gritar:

—¡No quiero comer nada! ¡Quiero orinar! —Rosanne comía tranquilamente—. Rosanne, Rosanne, por favor, voy a estallar.

—De acuerdo, de acuerdo —dijo pacientemente. Y le volvió a tapar la boca.

A continuación cogió una botella de agua mineral, salió del coche, vació su contenido y fue hasta el otro lado. Abrió la puerta de Peter, se arrodilló, hurgó en su bragueta y al fin le extrajo su pene.

—No, no está nada mal, estás en forma.

Pero Peter no pudo aguantar, y antes de que Rosanne pudiese orientar su pene al interior de la botella, un chorro de orina se escapó imparable, salpicando el interior del automóvil y a la misma Rosanne.

—¡Eres un guarro! ¡Un cerdo! ¡Me has puesto perdida!

El olor a orín en el interior del vehículo era insoportable.

Rosanne se quitó la blusa, fue hasta el maletero, se lavó primero con una botella de agua que llevaba allí y buscó en su bolso hasta dar con una toalla de mano y una camiseta.

Cuando volvió a sentarse en su lugar, Peter le rogaba una y otra vez que lo dejara salir del coche.

—Saldrás del coche —le dijo, envarada, como si el incidente poco antes la hubiera ofendido aún más—, pero no por tus propios pies. Y ahora vamos a hacer un par de llamadas. Tenemos que despedirnos.

—¡Por Dios! ¡Rosanne! Todo esto no puede ser cierto. Creo que estoy volviéndome loco.

—O te callas o te tapo la boca otra vez.

—¡Basta! ¿No ves que estás loca?

Rosanne buscó la cinta adhesiva, extrajo otro trozo y lo estampó con fuerza, con saña, en la boca de Peter. Encendió su móvil y empezó a marcar.

—Vamos a llamar a Andy. Le prometí que lo llamaría ayer y no lo hice. Por cierto, te está buscando porque sabe que Mike Douglas era su padre.

Los ojos de Peter se abrieron espantados.

—¡Es increíble que hicieras que matara a su propio padre! —Lo miró, llena de odio—: Y también sé que violasteis a la mujer de Marc Serra. No tienes perdón —sentenció.

La voz de Andy sonaba nerviosa. Hablaba tan alto que Peter también lo podía oír. Así y todo, Rosanne conectó el manos libres y su voz retumbaba en el interior del coche.

—Hola, Rosanne. ¿Dónde estás? Me dijiste que me llamarías ayer.

—¿Te acuerdas del acantilado que hay pasado Marysville, donde fuimos hace un par de meses?

—Sí. Claro.

—Pues estoy allí. Dentro de unos minutos voy a emprender el vuelo, pero en esta ocasión no será a causa de ningún tipo de droga. Será mi último vuelo. El definitivo.

—¿Qué estás diciendo? Rosanne, escucha, te necesito. ¡Nos necesitamos el uno al otro! No hagas ninguna tontería, te quiero, de verdad...

—Andy, tú no me quieres. Lo que quieres es una puta a tu servicio, y yo soy la puta de Peter. No puedo ser la tuya.

—¡No hagas nada! ¡En una hora estaré allí!

—Te dije que te ayudaría con Peter, y eso es lo que voy a hacer. Está aquí a mi lado, ¡y va a hacer el mismo vuelo que yo!

—¿Peter está contigo?

—Sí. Te morirías de gusto si vieras su cara.

—Rosanne, espera, en una hora estaré allí.

* * *

Hospital Mount Sinai

09.30 horas

—Hola, hermanito.

Burton estaba sentado en la silla de ruedas, mirando por la ventana. Parecía absorto, tanto que Rose tuvo que insistir: —¡Buenos días!

—¡Rose! Qué agradable sorpresa. —Estaba complacido de verla, aunque Rose le encontraba una rara expresión, a saber en qué estaría pensando—. ¿No trabajas hoy?

—Con todo lo que ha pasado, me he tomado unos días de descanso.

Burton asintió, parecía algo distraído, como si le costara centrarse en la conversación. Pero al fin miró a su hermana con interés. Sus ojos volvían a estar atentos y brillantes.

—Es que lo de John..., bueno, Marc, es increíble, se podría hacer una película.

—Lo sé, es de locos. —Rose se sentó en el borde de la cama—. Aunque estaba claro que tenía un pasado. Pero, la verdad, yo no me esperaba que llegara a recordarlo después de tanto tiempo.

—¿Y qué vais a hacer?

Rose sonrió, estaba cansada, pero se mantenía firme y entera.

—La verdad, no lo sé. Ahora se ha instalado en Columbus por el tema de Morgan, y así también estará menos presionado por mí. Podrá tomar la mejor decisión —Vaya papeleta, dos familias y tener que elegir una. No me gustaría estar en su piel.

Rose ya no podía sonreír. Miró a su hermano, a punto de llorar.

—Burton, tengo mucho miedo de perderlo... Toda mi vida he estado esperando un hombre como él, y ahora esto.

—De ninguna manera lo vas a perder, seguro que encuentra una solución.

—John..., bueno, Marc, es un ser maravilloso. Cielos, no acabo de acostumbrarme a su nuevo nombre. Su verdadero nombre. —Ahora sonreía otra vez—. ¡Es ridículo, por favor! ¿Y qué tal tú? El médico me acaba de decir que este domingo vas a montar en la moto. Al menos, vas a intentarlo.

—Sí, es fantástico. No hace ni tres meses del accidente y ya estoy preparado.

—Estoy muy contenta por ti, Burton. Verte animado me ayuda mucho.

Burton suspiró preocupado.

—Rose, tu vida son Marc y Jonathan. No te preocupes por mí. ¡Tienes que luchar por ellos! Yo, yo lucharé por mí.

* * *

—Bueno, Peter, vamos a por la última llamada.

La voz del otro lado sonaba desconcertada.

—Perdón..., ¿me ha dicho quién?

—Marc, soy yo, Rosanne.

—¿Qué Rosanne?

—La amiga de Peter en la universidad. La que dejaste embarazada.

Se hizo un silencio, hasta que Marc contestó:

—Estoy en una reunión y ahora no puedo hablar.

—Es importante, Marc, ¡muy importante! Escucha: primero quiero decirte que ayer por la tarde te escribí una carta a Morgan Telec, a tu atención. Cuando la hayas leído, podrás comprender muchas cosas... En segundo lugar, quería pedirte perdón por el tema del embarazo. Aquel niño no era tuyo, ni tan siquiera nos acostamos. ¡Era de Peter!

Rosanne rogaba que no hubiese colgado. Pero no, Marc seguía allí.

—No sé qué decir. No puedo hablar, pero me siento aliviado por lo que me acabas de decir.

—Tengo aquí a Peter a mi lado. Él es quien debería pedirte perdón por muchas cosas. Espera, por favor.

Miró a Peter y le quitó bruscamente la cinta de la boca.

—Marc, soy yo, Peter. Es verdad lo que ha dicho Rosanne y otras muchas cosas, pero tienes que convencerla de que no siga con sus intenciones. ¡Está loca! —Ahora ya no podía contenerse, y gritaba desaforado—. ¡Ayúdame! ¡Ayúdame, por favor! ¡Quiere tirarme por un acantilado!

—¡Ni cinco minutos antes de morir es capaz de pedir perdón! —gritó Rosanne.

—¿Qué está diciendo Peter de un acantilado?

—Marc —dijo Rosanne—. Tú eres una buena persona, pero nosotros no. El mundo estará mucho mejor sin nosotros. Nadie nos echará de menos, de verdad. ¡Cállate, Peter!

—Estás loca. ¡Está loca, Marc!

Pero Rosanne, sin colgar la llamada —quería que Marc Serra lo oyera todo, hasta el final—, puso en marcha el motor, a la vez que se secaba las lágrimas que bajaban por su cara. Peter no paraba de gritar, preso de la histeria, pero ella ya no lo oía. Tampoco la voz de Marc en el teléfono preguntando qué estaba pasando allí.

Lo que Marc oiría sería difícil de olvidar. Peter rogando a gritos, «¡Apaga el motor, apaga el motor!». Rosanne diciendo «el mundo estará mejor sin nosotros, no tengas miedo, mi vida, yo te abrazaré». En tanto, el Buick se aproximaba decidido hasta el borde, metro a metro e irremisiblemente se precipitó hacia un interminable abismo. Al chocar con el fondo del acantilado se produjo una fuerte explosión que cortó de cuajo la comunicación con Marc, que no salía de su asombro.

Una hora después, Andy se asomaba para encontrarse con el horrible espectáculo: el coche destrozado, envuelto en humo y todavía en llamas.

Se quedó allí largo rato. Su vida era un completo fracaso. Y ni siquiera había podido vengarse de Peter. Pero sabía algo: él era un Douglas y tenía que hacer valer sus derechos. Con más razón ahora, cuando las únicas dos personas que sabían que él había matado a su padre estaban muertas.

* * *

Morgan Telec

Sábado, 27 de marzo de 2010

09.00 horas

Una vez más, Marc no había podido dormir bien. No podía olvidar aquellas voces en el teléfono. Ni aquello que le había dicho Rosanne sobre su carta.

Al llegar a Morgan Telec, observó que la bandera americana ondeaba a media asta en señal de duelo por la muerte de Peter. Era curioso, no estaba satisfecho, pese a todo el daño que le había causado. Tampoco le gustó ver los mismos titulares en todos los periódicos: todos narraban la catástrofe del día anterior.

Aunque era sábado, allí estaba Ron ocupándose de todos los detalles para el funeral de su hermano. Al ver a Marc, se sorprendió.

—Marc, no era necesario que vinieras.

—Me gustaría ayudar.

—Gracias. De verdad.

Marc no sabía qué decirle.

—Escucha, Ron, me siento culpable por lo que ha pasado. Lo siento de verdad.

Pero Ron, pese a su dolor, no perdía la entereza:

—No, Marc. Tú no tienes la culpa. Mi hermano siempre ha jugado con fuego, y al final se ha quemado... —Bajó la vista, parecía desorientado todavía, como si no pudiera dar crédito a lo que había pasado—, pero no entiendo lo que hizo Rosanne. Es inexplicable.

Marc no supo qué contestarle.

—Me voy a mi despacho. Cualquier cosa que necesites, me avisas.

En efecto, encima de su escritorio había un sobre. El remitente era de Rosanne. Se sentó, lo abrió con mucho cuidado y empezó a leer.

Querido Marc:

No sé por dónde empezar. Estoy en un centro comercial y he decidido acabar con mi sufrimiento, y llevarme conmigo a Peter, para siempre. Sin darme cuenta, mi amor por él me convirtió también en alguien despreciable...

Rosanne le confesaba aquel sórdido asunto del embarazo, y la trampa que le tendió, y también se refería a lo otro, a cómo Peter había jugado sus cartas cuando lo del accidente de avión. Pero si hasta ese momento solo sentía una gran tristeza, lo que le esperaba a continuación era algo mucho más grave, mucho más terrible.

... Se fue a Barcelona, y mientras él estaba en tu funeral, Andy entró en tu oficina e hizo desaparecer toda la información que encontró sobre el proyecto MM.

Cuando Montse vino a declarar a EE. UU., por la demanda que había interpuesto contra Morgan Telec, Peter y Andy la esperaron una noche en su habitación del hotel, con mi ayuda, y la violaron. Sí, la violaron los dos. De esto no me he enterado hasta hoy mismo. Te prometo que no lo sabía. Si hubiera conocido sus intenciones, no los hubiera ayudado.

Por último y para que te hagas cargo de lo oscura que era la personalidad de Peter, te diré que el señor Mike Douglas no murió de un infarto. Peter obligó a Andy a asesinarlo. Y lo más grave, y que nadie más conoce, es que Andy es hijo ilegítimo del señor Douglas, hermanastro de Peter y Ron. Y eso Peter lo sabía.

Seguro que harás lo más correcto con toda esta información.

Te pido una vez más perdón y que Dios se apiade de nosotros.

Rosanne — 25.03.2010

V
MONTSE & ROSE

23

En su despacho, Marc estaba desolado. No soportaba imaginarse lo que Montse había tenido que pasar. Y él no había estado allí, no había podido protegerla. Estuvo largo raro sentado, y esta vez sí celebró que Peter Douglas hubiese tenido ese horrible final. Pero si lo hubiese sabido antes, si hubiese sabido lo de Montse, él mismo se habría encargado de él. Estaba inclinado sobre su escritorio, con las dos manos tapándole la cara. Pero no, no tenía sentido hundirse en la rabia. Tenía que sobreponerse a esto y seguir adelante, aunque ahora la vida le pusiera por delante una difícil elección. Quería llamar a Montse, decirle que lo sabía, pero no. No era un buen momento. En cambio, de repente había algo que tenía que saber. Levantó el auricular del teléfono.

La voz de su amigo Jordi Torres le tranquilizó.

—Vaya, Marc, qué semana. Y lo de ayer. La chica esa tenía que estar muy mal.

—Ni que lo digas. Tengo una consulta, Jordi, ¿te acuerdas de las fechas en que estuviste en Nueva York con Montse?

—Perfectamente. Fue en el 2006, a mediados de mayo, si me das unos minutos, te podré decir los días exactos. ¿Por qué lo quieres saber?

Marc le dio una vaga excusa, colgó y miró el reloj. Eran las nueve y media de la mañana y seis horas más en Barcelona; una buena hora para llamar a casa. Pero tenía que fingir que era una llamada normal.

No le fue difícil, ya que Montse le hablaba con tal alegría, de ella y de los niños, y de cómo lo extrañaban, que conseguía contagiarlo desde el otro lado del océano.

—¿Y cómo te sientes siendo el máximo responsable de una empresa tan importante?

No era el momento de contarle lo de Peter y Rosanne, ni mucho menos lo que acababa de descubrir, lo de Nueva York. Se limitó a decirle que Ron Douglas lo había recibido bien, y cambió de tema.

—Te he preguntado por Gerard y por Miriam. ¿Y el pequeño Marc, qué tal?

—Cada día más guapo. Está para comérselo.

—Oye, por cierto. ¿Qué día es su cumpleaños?

—Hace quince días que celebramos su tercer aniversario. Nació el 13 de marzo de 2007.

Seguía hablando con ella, pero su mente hacía un cálculo: nueve meses de embarazo, habían estado en Nueva York en mayo de 2006... Sí, lo que se temía podía ser real.

—¡Ya tenemos los billetes para Semana Santa! —Montse sonaba feliz—. Los niños están tan ilusionados. Estar todos juntos otra vez... También tengo miedo, Marc.

—Montse —le dijo él—, tienes que saber que si hay algo que me hace feliz, enormemente feliz, es saber que estaréis aquí dentro de poco. Te quiero, os quiero tanto...

Había tenido que colgar con la excusa de que lo llamaban para una reunión.

Cada vez que hablaba con Montse acababa hundido. Pero lo mismo le sucedía cuando colgaba el teléfono después de hablar con Rose. Las quería tanto a las dos que le era imposible imaginar un futuro sin una de ellas. Y al final siempre llegaba a la misma y cruel conclusión: debía elegir entre una de las dos.

Y ahora había algo más: había un Douglas en su familia. A saber si era hijo de Peter, o de Andy.

—¿Se puede? —preguntó Ron antes de entrar—. Solo quería decirte que el funeral no será posible hasta el lunes a las once. El tema de las autopsias lo ha retrasado todo.

Marc lo miró. Sentía una verdadera corriente de simpatía hacia él. Era un tipo noble e íntegro, como su padre. Y no quería herirlo, pero tenía derecho a saber la verdad.

—Ron, no sé si es buen momento. Pero tengo que decírtelo. Ayer, cuando Rosanne llamó por teléfono, precisamente cuando tú estabas aquí conmigo, ¿te acuerdas? —Ron hizo un signo de afirmación—, me dijo que me había enviado una carta.

Ron miraba el papel que le enseñaba Marc. Su intuición le dijo que tenía que sentarse frente a él y escuchar.

Y así lo hizo, escuchó atentamente la terrible historia familiar. El modo en que Peter había chantajeado a su padre, la revelación de que Andy era su medio hermano. Estaba sorprendido, extrañado. Pero cuando llegó lo más difícil, lo más oscuro, su rostro se descompuso. Tal vez se iría a desmayar.

—No entiendo, repítemelo, por favor.

—Peter ordenó matar a tu padre. Y Andy fue el ejecutor.

Ron se quedó en silencio. Tenía la mirada perdida y, completamente hundido en el sillón, era incapaz de reaccionar.

—Sé que todo esto es muy duro, Ron.

Ron lo miró.

—Tenemos que llamar a la Policía.

—De acuerdo. Pero tengo que pedirte un favor. Esta carta no existe, no se la puedo enseñar a nadie, hay cosas muy personales en ella.

—No te preocupes. No lo haremos. Diremos que te lo dijo todo por teléfono, ayer.

—Gracias, Ron. Eres una gran persona. Como tu padre. Te pareces muchísimo a él.

* * *

Domingo, 28 de marzo de 2010

11.00 horas

Era un precioso domingo de primavera cuando Marc y Rose se fueron al circuito de Anpe para apoyar a Burton en su intento de volver a pilotar una motocicleta. Esto les ayudaría a desconectar por unas horas de la pesadilla de los últimos días. Los acompañaba su hijo Jonathan. La idea era disfrutar de un día en familia, cosa que no sucedía desde hacía mucho tiempo.

Antes de que Burton llegase al circuito, Marc ya había repasado con Randy, el mecánico, todos los detalles para que no fallara nada.

A las 11.45 llegó la ambulancia al circuito con Burton y, para satisfacción de todos, lo acompañaba su médico, el doctor Fleming, que no quería perderse el ensayo.

Burton, que ya venía equipado para la prueba, bajó de la ambulancia en su propia silla de ruedas. Parecía que hubiera estado toda la vida sentado en aquel potro de torturas. Se le veía sonriente, aunque Rose, que conocía tan bien a su hermano, le notaba un fondo de melancolía.

Todo el mundo estaba expectante y lo saludaron con afecto, especialmente Rose y sus padres. Para todos era un éxito que en menos de tres meses estuviera a punto de volver a pilotar una motocicleta. El ensayo era determinante para su futuro. Y su padre, que en los últimos años había ironizado sobre su éxito en las pistas, ahora le daba ánimos como nadie.

—Adelante, hijo.

Marc ayudó a Burton a subir a la moto. Repasaron cuidadosamente todas las modificaciones que se le habían efectuado. Comprobaron principalmente la maneta adicional para el freno trasero y el cambio manual. Burton tenía que familiarizarse.

—Ha quedado perfecta, John..., perdón, Marc —dijo Burton, emocionado—. Es una obra de arte, te lo agradezco de todo corazón.

—Por ti, cualquier cosa es poca.

—¡Esta apuesta la gano yo!

—¡Estoy seguro! Pero ahora ponte el casco.

Después de abrocharse el cierre, Burton se sacó una carta que tenía escondida y, antes de meter la primera, se la entregó a Marc. Burton tenía los ojos llenos de lágrimas.

—Es mi agradecimiento.

Se alejó de los boxes, lentamente. Y, antes de llegar al circuito, hizo algo desconcertante: todos vieron cómo se quitaba el casco y lo dejaba caer en el suelo.

Rose y sus padres se pusieron de pie, alarmados.

En tanto, Marc había abierto la carta:

Querido John:

Te he encontrado tarde y poco, pero ha sido más que suficiente para saber que eres la mejor persona que he conocido. Me has ayudado y me has enseñado, y quién mejor que tú para decirles a mis padres y a Rose lo mucho que los quiero.

Para todos, hoy será mi último día. Pero el verdadero Burton murió el pasado 11 de enero. Desde aquel fatídico día solo he sido un fantasma amargado incapaz de superar su desgracia, haciendo daño a las personas que más quería.

Diles a mis padres y a Rose que mucha gente consigue superar una tragedia como esta y los admiro por ello, pero yo no tengo esa fuerza de voluntad.

Haz todo lo posible por convencerlos de que no tienen que culparse por ello. Me lo han dado todo y siempre me he sentido muy querido. Es mi decisión.

Esta es mi última apuesta y espero ganarla.

Burton

Marc levantó la vista y vio el casco en medio del asfalto. Se adelantó, veloz, hasta llegar adonde estaba Rose. La abrazó.

En tanto, Burton aceleró progresivamente hasta llegar a la maldita cuarta curva de derecha. La trazó con mucho cuidado y por un instante recordó las imágenes de su caída con nostalgia. Las lágrimas le caían sin parar. Respiró profundamente, metió la cuarta, la quinta, cerró los ojos y apretó el gas a fondo, a todo lo que daba el motor. Unos segundos más tarde los volvió a abrir un instante para comprobar que la dirección era la adecuada, para cerrarlos definitivamente por última vez.

Burton Petterson se empotró violentamente contra el muro que había al final de la recta de contrameta a una velocidad cercana a los doscientos setenta kilómetros por hora. Falleció al instante.

Ganó su última apuesta, una apuesta perdedora. Sobre todo para la familia Petterson.

24

Lunes, 29 de marzo

El día había comenzado gris y lluvioso. No parecía un día de primavera.

Marc Serra siempre había sido alguien muy positivo. Su lema era: «Hay días con nubes, otros días con tormentas, pero al final, al final, siempre vuelve a salir el sol».

Sin embargo, los últimos días habían sido los más duros de su vida, y era como si estuviese en medio de una gran tormenta de la que nunca iba a salir. Se sentía triste, y también culpable de toda esa cadena de desgracias y desencuentros, a tal punto que en más de una ocasión hasta se había recriminado no haber cogido aquel avión.

Y, en medio de tantas dudas, se encontraba caminando en dirección al cementerio Greenlaw, donde tendría lugar el funeral por Peter Douglas. Porque, aunque fuera por Ron, tenía que asistir.

Pero tan pronto llegó, empezó a arrepentirse de estar ahí. Llegaba tarde y todas las miradas se dirigieron hacia él. Tuvo la sensación de que todo el mundo lo culpaba por lo sucedido.

Estaban presentes casi todas las personalidades más importantes del estado y, por supuesto, la familia de Peter. Marc no sabía si acercarse o no. Veía desde su lugar a Anne Marie y, curiosamente, aunque fuese el funeral de su esposo, la encontraba con mucho mejor aspecto que cuando años atrás había cenado con ella y el resto de la familia en el rancho. A su lado, sus dos hijos, a quienes recordaba como dos niños. Pero Paul ahora estaba hecho un hombre y el parecido con su padre era impresionante. Era como volver a ver a Peter en los tiempos de la universidad. Y Tony también era ya un chico grande. Le impresionó reconocer, en esa mujer anciana y como ausente, a la viuda de Mike Douglas. Y mucho más cuando al acercarse la oyó preguntarle a Ron cuándo vendrían su esposo y su hijo Peter. Ron, visiblemente angustiado, le contestó con dulzura. «Ya te he dicho, mamá, que no vendrán, no pueden venir hoy.»

Marc se detuvo frente a Ron y le dio la mano. Luego saludó cortésmente a la viuda de Mike Douglas, pero cuando iba a dirigirse hasta donde estaban los dos hijos de Peter, se le heló la sangre. Paul lo miraba con un gesto de desprecio que no pasaba desapercibido a los de alrededor. Se adelantó, hasta quedar por delante de su hermano pequeño, esperándolo desafiante. Marc estaba paralizado.

—¿Cómo te atreves a presentarte aquí, hijo de puta? —Y, dicho esto, en voz bien alta, lo escupió en plena cara.

Marc no atinaba a nada. Paul parecía a punto de abalanzarse sobre él. Afortunadamente, Ron se interpuso y Marc pudo alejarse rápidamente, abriéndose paso entre los asistentes, que lo miraban, le parecía a él, acusándolo. Y al fin se ubicó en un discreto y último lugar, intentando digerir el mal trago.

A fin de cuentas, Paul era un joven que acababa de perder a su padre e ignoraba la verdad. Para él, Marc era el causante de la ruina de Peter Douglas.

Fue una ceremonia larga que Marc soportó con amargura y estoicismo. Cuando por fin la gente empezó a dispersarse, Ron se acercó y le habló en voz baja:

—Ha pasado algo, Marc.

Marc se preguntaba qué más podría pasar, y si estaba dispuesto a soportar más noticias desagradables.

—La madre de Andy me ha llamado —siguió Ron, hablándole y al mismo tiempo mirando a su alrededor, como si así le diera menos importancia a la información que tenía que comunicarle—. Está muy preocupada. Su hijo se ha despedido de ella. Se ha ido del país, según él por una temporada.

—No entiendo —dijo Marc—, a fin de cuentas, él no sabe que nosotros sabemos lo que ha...

—Espera —interrumpió Ron—, hay algo más: me ha dicho la madre de Andy que, el día antes de suicidarse, Rosanne fue a su casa y le entregó una bolsa de deportes llena de dinero. Le dijo que eso le serviría para pagar a los abogados de Andy.

—¿Qué me estás diciendo? ¿De cuánto dinero hablamos?

—No lo sé exactamente, la pobre mujer me ha dicho que todos eran billetes de cien dólares, y muchísimos. En una bolsa de deporte caben muchos. Y ella ya no tiene esa bolsa, se la llevó Andy.

—Pero ¿de dónde pudo haber sacado Rosanne tanto dinero?

—No lo sé. Pero seguro que mi hermano Peter tuvo algo que ver. Tarde o temprano lo averiguaremos.

—No sé —dijo Marc, confundido y desolado—, creo que todo es tan... confuso, todo se me viene encima. A veces, Ron, ¿sabes?, creo que si yo hubiese subido en aquel avión, ahora no pasaría todo esto y no estaría causando tanto daño.

—Escucha, Marc, tú no has causado ningún daño. Y sabes que, en lo que a mí respecta, cuentas con todo mi apoyo. No vuelvas a pensar, por favor, esas barbaridades.

* * *

Martes, 30 de marzo

Pero para Marc era difícil alejar sus tristes pensamientos. Porque a la mañana siguiente otra vez estaba andando bajo un cielo gris y lluvioso, un cielo que lloraba la muerte de Burton.

Dos funerales en dos días consecutivos. ¿Cómo decirse a sí mismo que después de estos días tan horribles brillaría un rayo de sol? Apenas era capaz de mirar los rostros de los padres, dos personas encantadoras, nobles e inteligentes, a quienes la vida, en un solo instante, se les había vuelto pura oscuridad. La vida hacía estas cosas, y en un instante. Él mismo lo había experimentado. Su vida, de no haber decidido años atrás adelantar su vuelo de regreso a Barcelona, habría sido muy distinta.

El señor Petterson y su esposa intentaban mantenerse firmes y enteros, pero ellos también —como Marc mismo— se sentían culpables de lo que había sucedido. Tal vez podrían haber previsto lo que Burton planeaba, o haberse dado cuenta, como le dijo Rose con los ojos cansados de llorar, de que Burton estaba raro, que realmente no era capaz de asumir su vida en una silla de ruedas. Marc no dejaba de pensar una y otra vez en aquella apuesta, y en la carta de Burton, y no hacía más que aumentar su desazón.

Estuvo con ellos todo el tiempo, en el cementerio y luego en la casa. Rose intentaba mantenerse animada, sobre todo por sus padres. En algún momento, cuando coincidieron los dos en la cocina, ella le comunicó su decisión: ya no podría demorar más sus obligaciones con Anpe Automation, la empresa de su familia. Llegaba, muy a pesar suyo, la hora de dejar el hospital.

—Al menos le daré una satisfacción a mi padre —dijo, y a Marc le conmovió, una vez más, su fuerza interior.

Quiso abrazarla, pero Rose no parecía muy predispuesta y cambió de idea. Ahora quedaba otra decisión pendiente, y esta tendría que tomarla él.

Marc ya no sabía qué hacer ni en dónde estar. De modo que, con una vaga excusa, salió de casa de los Petterson y se dirigió a Morgan Telec. Allí, al menos, tendría mucho, muchísimo que hacer.

Afortunadamente, Ron estaba en su despacho. Para Marc esto significaba un gran apoyo, puesto que necesitaba de él y de su experiencia para aventurarse en un mundo que tardaría mucho en comprender, una gran empresa.

—Ron, la familia Petterson te agradece mucho que hayas venido al funeral esta mañana.

—Sentía la obligación de pasar, aunque solo fuera un momento.

Ron se veía cansado. No obstante, fue él quien, una vez más, parecía no perder el mando de la situación.

—He estado estudiando las últimas operaciones hechas por mi hermano.

—Dime.

—Toma asiento. Lo necesitarás.

Ron esperó a que Marc se acomodase delante de él. Estaba serio y, ahora que Marc lo miraba bien, parecía ofuscado, y esto era alarmante en alguien que no había perdido la calma hasta ese momento.

—El último día que estuvo en el despacho, Peter firmó la venta de una promoción de apartamentos en California por trescientos cincuenta millones. De estos trescientos cincuenta millones, cincuenta... ¡en efectivo! ¡En efectivo!

—¿Cincuenta millones?

—Sí. Pero lo peor del caso es que Morgan había invertido más de mil millones en este negocio. ¡Y él lo ha vendido por solo trescientos cincuenta!

Ron respiró hondo, intentando calmarse.

—Vaya negocio que hemos hecho —dijo Marc, anonadado.

—¿Y los cincuenta millones..., dónde están?

Marc y Ron se miraron, como adivinándose mutuamente el pensamiento.

—¿Rosanne? —preguntó Marc.

—Rosanne. Pero hay un detalle: he ido a ver a la madre de Andy, y por la descripción que me ha hecho de la bolsa que le dejó Rosanne, allí no podía haber cincuenta millones, no era una bolsa tan grande. Tal vez allí hubiese la mitad. ¿Dónde fue a parar la otra, me quieres decir?

—Lo que está claro es que a Andy tardaremos mucho tiempo en volver a verlo.

—Y en Morgan también tardaremos mucho tiempo en recomponernos de una pérdida de esta envergadura —concluyó Ron, resignado.

Marc se quedó pensando. Había algo, una idea que le rondaba la cabeza desde hacía unos días, y al fin se atrevió a hablar:

—Ya sé que no es el momento más adecuado, pero tengo que pedirte un favor.

—¿Qué necesitas?

—Trescientos mil dólares. Es para un asunto personal. Lo regularizaré en los próximos meses.

Ron asintió, tenía la amabilidad de no hacer más preguntas:

—De acuerdo. Y, por cierto, recuerda que mañana a primera hora iremos a comisaría.

* * *

Miércoles, 31 de marzo de 2010

El trámite fue bastante rápido en la comisaría de Marconi Boulevard. Los atendió, primero, un sargento de la división, pero al tratarse de un Douglas rápidamente los enviaron al despacho del subdirector Jackson.

Una vez que escuchó toda la información de la que Ron y Marc disponían —no sin un gesto de creciente alarma—, el subdirector les aseguró que iba a cursar una orden de búsqueda para interrogar a Andy. Aunque también era cierto que necesitaría de más pruebas para reabrir el caso. Con ellas podrían exhumar el cuerpo de Mike Douglas para practicarle una autopsia. Era la única manera de verificar las acusaciones.

Al salir de allí, Ron se dirigió a Morgan Telec. Pero Marc no fue con él. «El asunto personal», le dijo, excusándose, y Ron asintió una vez más sin hacer preguntas.

Marc se subió a su coche. Tenía unos trescientos kilómetros por delante para llegar a Pittsburg. Circuló casi todo el tiempo por la estatal 70 hasta encontrarse con la 79 procedente de Charleston y, a través de las instrucciones del navegador, entró en uno de los suburbios con mayor índice de delincuencia juvenil de todos los Estados Unidos conocido como Homewood South. A medida que se adentraba en aquella zona, más miedo le daba solo de pensar que tendría que salir del coche. Con todo lo que le había pasado recientemente, el panorama no era nada halagüeño.

Se detuvo frente al número 44 de la calle Murtland y se armó de valor. De inmediato tuvo la misma sensación que cuando entró en el funeral de Peter. Parecía que todas las miradas se dirigían a él.

El número 44 correspondía a un edificio de seis plantas, construido, posiblemente, por los años cincuenta. Y, sin duda, desde entonces hasta la fecha no se le había hecho ninguna obra de mantenimiento o mejora: su estado era deplorable.

Subió por las escaleras hasta la cuarta planta, mirando hacia todas partes con precaución. Le parecía que desde cualquier rincón aparecería raudamente un asaltante. Se detuvo frente al número dos y pudo escuchar, para su tranquilidad, que desde allí dentro venía la voz de un niño.

Llamó a la puerta con suavidad, pero nadie le abría. Insistió, esta vez con más fuerza. Entonces se abrió la puerta y apareció un niño de unos siete años.

—¿Está tu madre?

El niño se alejó corriendo y poco después estaba de vuelta cogido de la mano de una señora mayor.

—¿Quién es usted? ¿Qué quiere? —le preguntó con cara de pocos amigos.

—Me llamo Marc Serra y estoy buscando a la señora Goodfrod.

—Soy yo.

—¿Puedo pasar un momento? —Marc intentaba ser amable y despertar su confianza.

—¡No! ¡No puedo perder el tiempo! ¡Ahora tengo que ir a fregar la mierda de otros para poder vivir!

—Es importante. Se trata de su hijo Paul Sedorf.

La mujer arqueó las cejas:

—¿Mi hijo? ¿Paul? ¡Quién sabe dónde está ese cabronazo! Hace casi seis años que no sé nada de él. —Puso su mano sobre la cabeza del niño—. Este es su hijo. Su madre lo dejó aquí por unos días, ¡y de esto hará dos años en mayo!

Marc dedujo que la mujer debía de superar los setenta años. Pese a su malhumor, y que evidentemente había sido muy castigada por la vida, no parecía mala persona. Al contrario.

—Tengo buenas noticias de su hijo.

—Seguro que no es mi hijo. Se lo puedo asegurar. Solo me ha dado disgustos.

—Su hijo me salvó la vida —se lo dijo así, de sopetón, y la mujer no daba crédito—. Se lo puedo asegurar. Si no fuera por él, yo hoy no estaría aquí.

Ahora la mujer lo escuchaba atentamente.

—También me dijo que se arrepentía de todo lo que había hecho y que la quería mucho. Que le diera un par de besos de su parte.

—¿Eso le dijo? —Los ojos de la mujer se habían llenado de lágrimas.

—Exactamente. Y, además, me dio esto para usted. —Marc le extendió un cheque—. Esto ayudará en la educación de su hijo.

La mujer leía y releía la cifra del cheque, y volvía a mirar a Marc.

—Cien mil dólares —musitó temblorosa—. ¿Esto es para mí?

—Exactamente, todo para usted.

—¿Lo ha visto a mi Paul? —Ahora la mujer le hablaba con dulzura.

—Lo he visto.

—¿Y está bien? ¿Volverá algún día?

—Está bien, señora. Está muy lejos, pero se encuentra muy bien. Ahora no hace daño a nadie.

La mujer se acercó y Marc recibió un par de besos. Besos auténticos, con sentimiento, de esos que dan las abuelas de toda la vida y que merece la pena recibir.

—Señor, me ha dado la mejor noticia que puede tener una madre. ¡Dios se lo pague! Me ha hecho muy feliz.

—Adiós, señora. Deje de trabajar y dedíquese a cuidar de su nieto para que sea un hombre de provecho. Usted ya ha trabajado suficiente en esta vida.

—Lo haré. No sé cuántos años de vida me quedan, pero los pienso aprovechar —entonces miró a su nieto, con dulzura— y no cometeré los mismos errores que tuve con su padre.

Marc bajó las escaleras, satisfecho y feliz. El hijo de Paul Sedorf tendría una oportunidad. Se había olvidado de sus temores en ese suburbio. Se sentó en su coche y disfrutó un poco más de ese sentimiento que ya no recordaba, el de, por fin, haber hecho al menos una cosa bien hecha.

Pero ahora le aguardaba otro viaje. Y tampoco era corto. Tenía cuatrocientos kilómetros por delante hasta llegar a Washington. Hubiera deseado descansar unos minutos, el cansancio hacía mella, pero tenía que estar en el centro de la capital federal a media tarde, concretamente en Union Square.

Allí lo esperaba el sargento Mills, del departamento de prisiones. Compañero y amigo de los agentes Smith y Roy, aquellos dos jóvenes agentes asesinados por Paul Sedorf. Le había contado a Mills toda su historia, y esperaba que la cita se concertara tal como estaba previsto.

Fue un largo y agotador viaje, pero a las seis de la tarde se encontraba ante la entrada principal de la Union Station. Poco después, se acercaba un policía acompañado de dos mujeres. Tenían que ser ellas.

La conversación fue en principio un poco fría, pero, allí sentados en una cafetería cercana, Marc fue notando que se volvía más amena. Aunque también mucho menos emotiva de lo que esperaba. Hacía más de cinco años de aquellos dos asesinatos, y la realidad era que el tiempo ayudaba a superar las desgracias. Al menos en este caso. Las dos viudas —dos jóvenes mujeres—, a diferencia de Montse, habían rehecho sus vidas.

Marc no tenía intención de entrar en detalles sobre lo sucedido en el aeropuerto, pero la insistencia por parte de ellas dos le obligó a recordar de viva voz todo lo sucedido. Sus vidas habían seguido adelante, pero ni una ni otra habían cicatrizado del todo la herida. Y ahora querían saber las circunstancias de aquellas dos muertes, cada una de ellas necesitaba saber cómo había perdido la vida su esposo. Y Marc había sido el único testigo.

Al fin, Marc les dijo que, de alguna manera, se sentía responsable de la muerte de los dos policías.

—Pero usted no tuvo nada que ver —le dijeron las dos, casi al unísono.

—Lo sé, pero yo estoy vivo y ellos no.

A continuación, les entregó un cheque de cien mil dólares a cada una, se puso de pie y salió de allí.

El viaje que ahora tenía por delante era el más difícil: el regreso a casa.

25

Viernes, 16 de abril de 2010

Dos semanas después de aquel agotador viaje a Pittsburg y a Washington, la vida de Marc Serra seguía siendo igualmente agitada. Y había perdido la cuenta de sus vuelos ida y vuelta entre Columbus y Filadelfia, para repartirse entre sus absorbentes obligaciones en Morgan Telec y la vida con Rose y el pequeño Jonathan. Una vida de hogar irreprochable. Todo era amor y calidez, y Rose agradecía su apoyo y su trato considerado. Seguía siendo la misma enérgica Rose, pero lo de su hermano era algo muy doloroso que a veces le dejaba sumida en el silencio, o pensativa. O a saber, cuando Marc la encontraba sentada en la cocina o en la habitación, si no estaría pensando en qué sería de ella y de su matrimonio.

Y, conforme pasaban los días, no solo para ella aumentaba el desconcierto. Marc, a veces, sentía que estaba al borde de sus fuerzas. Sobre todo cuando, a pesar de disfrutar de la vida con Rose y con Jonathan, de repente se le aparecía la imagen de Montse y sus hijos.

Y Montse y sus tres hijos llegaban al día siguiente. Tenía que ir a recogerlos al aeropuerto JFK de Nueva York, por lo cual había decidido pasar la noche anterior en Manhattan, en el hotel Four Points Sheraton. Necesitaba estar solo para despejar su mente.

En la cena apenas probó bocado. Se retiró a su habitación, pero le era imposible conciliar el sueño. De modo que decidió bajar a tomar una copa, cosa nada habitual en él. En el mismo hotel había un bar de copas mejicano de nombre Las Chicas Locas. Un buen lugar para pasar desapercibido.

Media hora más tarde sus planes se habían torcido. Desde el accidente apenas había bebido, y después del segundo margarita su carácter parecía sufrir una sorprendente metamorfosis: —¡Le he dicho que quiero tomar otra copa!

Pero el encargado ya le había dicho dos veces que era mejor que dejase de beber y se fuera a dormir de una vez. Marc era un borracho prepotente y exaltado que gritaba copa en alto exigiendo que le sirviesen otra más.

—O me escucha, o llamo a seguridad —dijo el hombre, ya harto de aguantarlo.

—¡Qué seguridad ni qué leches! ¿Usted sabe con quién está hablando? —gritó Marc, sin darse cuenta de lo elocuente de su pregunta, puesto que él mismo hacía tiempo que no sabía quién era.

En esos momentos se acercó una imponente mujer de aspecto latino. Una morena de vestido blanco muy ceñido y ojos enormes. Era una clienta habitual y, con evidente aplomo, le indicó al encargado que le sirviese otra.

—Yo me encargo de él, cariño.

—¡Así me gusta! —dijo Marc, aplaudiéndola a la vez que la miraba embobado, deteniéndose con descaro en su pronunciado escote—. ¡Así me gusta, cariño!

—Me llamo Rosario —le dijo ella sentándose junto a él.

—Yo me llamo... ¡John!... ¡No! ¡Me llamo Marc...! —Y acercándose a ella, titubeante, siguió—: Bueno, Marc tampoco. Me llamo... ¡Cariño!

—Bueno, John, Marc, cariño, encantada de conocerte.

—Lo mismo digo, mi general.

Marc estaba realmente ebrio.

—¿De dónde eres? —preguntó Rosario.

—¿De dónde soy o de dónde vengo? —Y volvió a reírse, esta vez a carcajada limpia. Rosario también empezó a reír.

Entonces llegaron las copas y Marc levantó su margarita.

—¡Vamos a brindar, Rosario! —Intentó ponerse de pie, se tambaleó y al fin consiguió incorporarse—. ¡Porque los hombres se puedan dividir en dos!

Rosario no comprendió el significado del brindis y ante su asombro vio cómo Marc caía desplomado en la butaca.

* * *

Sábado, 17 de abril

12.15 horas

Los rayos de luz que entraban por la ventana de la habitación despertaron ligeramente a Marc, que no era capaz de acabar de abrir los ojos ni de poner en marcha su disco duro. Estaba totalmente bloqueado. La claridad era insoportable, lo que provocó que se diese bruscamente la vuelta sobre sí mismo y, al estar en un extremo de la cama, cayera al suelo y despertara de golpe. Inquieto, muy inquieto, intentó mirar la hora en su reloj. Pero no lo tenía. Miró a su alrededor y en el reloj despertador que había en su mesilla de noche comprobó que eran las 12.15 horas del sábado 17 de abril. Su familia catalana estaría en apenas tres horas en el aeropuerto.

Tenía una resaca terrible que no le permitía pensar con claridad. No lograba acordarse de la noche anterior y esto le ponía cada vez más nervioso. No solo no encontraba su reloj de pulsera. Tampoco la cartera, ni el móvil. El pánico se apoderó de él. Por suerte, tenía las llaves de su coche.

Se duchó y bajó a recepción. No podía pagar la cuenta, pues no tenía ni efectivo ni tarjetas de crédito. Afortunadamente, en el aparcamiento, dentro de su coche, le quedaba algo de dinero, así pudo pagar el ticket y salir de allí. Desde el teléfono del coche llamó a su oficina para explicar que había sufrido un robo y ordenó que anularan sus tarjetas lo antes posible. También dio órdenes de que pagaran la cuenta del hotel Sheraton. Finalmente se ocupó de que le enviaran una transferencia al hotel Plaza, donde iba a pasar el fin de semana.

A las 15.30 horas se anunciaba la llegada del vuelo IB 7256. Estaba impaciente por ver a su familia. Veinte minutos más tarde pudo vislumbrar a través de la puerta automática las caras de Montse y de sus tres hijos. El corazón le latía a ciento ochenta pulsaciones y no podía hacer nada para evitarlo. Al fin, cuando los tuvo allí cerca, no sabía si lo que estaba viviendo era realidad o era un sueño. Abrazaba a Gerard y a Miriam, al pequeño Marc, a Montse, y su felicidad era tan grande como lo había sido su angustia los días anteriores. Estaba otra vez con ellos, todos juntos, y eso era impagable.

Los planes eran que, antes de viajar a Ohio, iban a pasar un par de días en Manhattan. La guinda era ver un partido de los Knicks en el Madison Square Garden, algo que le hacía enorme ilusión a Gerard.

Después de hacer el check-in en el Plaza y tomar algo en la cafetería del hotel, sus hijos cayeron rendidos y los acompañaron a la habitación. Al fin, Marc y Montse se sentaron en el mismo bar para hablar de sus cosas con tranquilidad.

—Estoy muy feliz de que estéis conmigo aquí. —Marc era del todo sincero.

—Es maravilloso. Es un sueño —respondió Montse también feliz y agradecida—. ¿Te acuerdas, en nuestra luna de miel, de que decíamos que algún día vendríamos aquí, al hotel Plaza?

—Es cierto —respondió Marc, entusiasmado—. No teníamos dinero para esto. Era un lujo pensarlo. Pero yo te decía que algún día tendríamos tanto dinero que volveríamos a Nueva York, ¡y al Plaza!

—¡Y yo no te creí! —Montse se reía sin parar, y los dos por un rato siguieron recreándose en aquellos tiempos, cuando eran dos recién casados que soñaban con formar una familia.

—Es increíble.

Se hizo un silencio, hasta que Montse volvió a hablar:

—Marc, tengo que contarte lo del pequeño Marc.

—Montse, no es necesario. Te lo prometo: lo querré como si fuera mío. No tienes que darme ningún tipo de explicación.

—Pero...

—No hay peros que valgan, no necesito saberlo para quererte. Si dentro de un tiempo necesitas hablar de ello, lo haremos, pero ahora no es el momento.

—De acuerdo —respondió aliviada.

Hablaron de los planes para los próximos días. Y entonces llegaron a lo más difícil.

—He pensado —dijo Marc, con cautela— que tengamos una comida... familiar el próximo Jueves Santo.

—¿Familiar? Ya estamos en familia.

Montse se quedó mirándolo. Ahora lo entendía.

—Sí —le ratificó él—. Rose, Jonathan, tienes que conocerlos. ¿Entiendes?

—Lo entiendo.

Se quedaron en silencio, y al poco rato estaban hablando otra vez de qué harían esos días en Nueva York. Pero Marc no dejaba de pensar. Tenía que hacerlo, tenía que decidirlo. Y sería durante esa comida, el próximo Jueves Santo, cuando comunicaría su decisión. A sus dos familias.

* * *

Morgan Telec

Despacho de Marc Serra

23 de abril de 2010

Jueves Santo

—Hola, Marc, ¿se puede?

—Adelante, Ron, tengo que comentarte un par de asuntos importantes.

—Antes de todo, ¿cómo han ido estos días con Montse y los niños?

—Ha sido maravilloso, tan maravilloso que aún complica más mi decisión.

Ron se sentó, mirándolo atentamente:

—¿Ya has tomado una decisión?

—¡Sí! ¡La he tomado! Hoy vamos a comer todos juntos y lo voy a hacer oficial.

—No me imagino en tu lugar. Qué decisión tan difícil.

—Es verdad. No se lo deseo a nadie. ¿Cómo puedes renunciar a algo que quieres? Pero la vida ha sido caprichosa y no tengo otra opción.

—Eres muy valiente, Marc. Bien. Cambiemos de tema: ayer fui a la comisaría de Policía y me confirmaron que, sin pruebas y con Andy desaparecido, es imposible abrir el caso de mi padre. Hoy declarará el doctor Jeremy y lo más normal es que se ratifique en su declaración y confirme que se trató de un infarto. A día de hoy, el caso está cerrado.

—Lo siento, Ron. Pero... ¿no hay ninguna pista del paradero de Andy?

—Nada de nada. Y creo que nunca más sabremos de él.

—En fin.

Marc se fijó en Ron. Parecía algo inquieto.

—¿Tienes algo más que decirme?

—Sí, sí. Un segundo.

Ron salió del despacho y regresó poco después. Acompañado. Y algo nervioso.

—Marc Serra, te presento a Arthur Fabienski, nuevo abogado de Morgan Telec y gran amigo mío.

—Es un placer conocerle y le deseo lo mejor en Morgan. Si es amigo de Ron, seguro que es una excelente persona.

—Muchas gracias por sus deseos.

Había sido un cordial apretón de manos. Y a Marc le había causado buena impresión Arthur Fabienski. Sabía que era la pareja de Ron y poco le importaba.

Una vez que Arthur abandonó el despacho, Marc decidió que era un buen momento para seguir con las otras novedades.

—Ron, he creado la fundación Dos Vidas, que ayudará a personas sin recursos que hayan quedado en coma y sufran algún tipo de amnesia.

—Me parece una excelente idea.

—La fundación tendrá dos sedes, una en Ohio con Rose como máxima responsable y la otra en Barcelona, y la llevará Montse.

—Es perfecto.

—La cuestión es que había pensado destinar un uno por ciento de los beneficios de Morgan.

Una vez más, Marc comprobaba que Ron no se parecía en nada a su hermano Peter: —Lo encuentro apropiado. Y además —añadió sonriendo— tú eres el socio mayoritario.

—De esto también quería hablarte. Mira, Ron, Morgan Telec ha sido y es lo que es por los Douglas, sobre todo por tu padre. Un hombre fantástico que se ganó el respeto de todo el mundo y el mío en particular. Es inmoral que yo tenga el cincuenta y dos por ciento de vuestra empresa. En consecuencia, aquí tienes unos documentos que he firmado hoy mismo y por los cuales te vendo un tres por ciento de mis acciones al precio de tres dólares. Te sale a un dólar cada uno por ciento. Es un auténtico chollo, pero el pago es al contado —dijo Marc sonriendo.

Ron no era capaz de decir palabra. Había ido conociendo a Marc y sabía que era alguien fuera de serie. Pero esto superaba toda expectativa.

Marc continuó:

—Morgan debe seguir perteneciendo a los Douglas. Y un extranjero como yo no puede ni debe dirigir su futuro.

Ron se puso de pie. Quería estrecharle la mano. Pero lo que Marc se merecía era un cálido abrazo.

—Marc, tienes mi agradecimiento y amistad para el resto de tu vida.

—De acuerdo, Ron —dijo Marc cuando los dos se apartaron—. Pero ¿dónde están mis tres dólares?

Ron se fue de allí sonriendo, y entonces sí, a solas, Marc empezó a ensayar mentalmente la mejor forma para comunicar su decisión. Pasaban los minutos y seguía dándole vueltas a sus ideas, y ensayando las frases que iba a decir.

En tanto, la hora de salir para el hotel se acercaba, y su nerviosismo iba en aumento. El sonido del interfono interrumpió sus pensamientos.

La voz de su secretaria le anunciaba una visita. Pero Marc no esperaba a nadie, menos ese día.

—Es Paul Douglas, el hijo de Peter.

Era sorprendente que Paul quisiera verlo, sobre todo después del incidente en el funeral de su padre. Pero Marc era alguien positivo, por tanto, bien podría ser que Paul viniera a disculparse. No obstante, por un momento le vino a la mente el otro Paul que había conocido en su vida, Paul Sedorf, el hombre que al atacarlo le salvó la vida.

—Hazlo pasar.

Paul Douglas entró decidido en el despacho que ocupaba anteriormente su padre. Cerró con mucho cuidado la puerta, se dio la vuelta y le dedicó una mirada que Marc no supo cómo descifrar. No había dicho buenos días, ni decía ahora una sola palabra. En cambio, se acercó y, cuando estuvo delante de su escritorio, sacó del bolsillo de su chaqueta una pistola semiautomática. Apuntó directamente a la cabeza de Marc.

—Paul, por favor..., ¿qué haces?

Paul ahora estaba más cerca y Marc veía el sudor de su rostro, y esa mano temblorosa con la que sostenía el arma. En cualquier momento apretaría el gatillo.

—Paul, por favor. Tienes diecisiete años. ¡No destroces tu vida para siempre!

—Tú eres el culpable de todo lo que le ha sucedido a mi familia. A mi padre lo asesinaron. Mi madre está en un centro de alcohólicos. Mi abuela está completamente loca. Mi abuelo tuvo un ataque al corazón y el único Douglas que continua aquí es un maricón de mierda. ¡Y, por último, tú te has quedado con la empresa de mi padre!

—Paul —suplicó Marc—, yo no... Déjame que te explique cómo fueron las cosas.

Hacía unos minutos, Marc tenía que elegir entre dos vidas y ahora estaba a unos centímetros de perder ambas. La vida no podía ser tan injusta con Marc Serra ni tampoco con John Dayl.

Pero el hijo de Peter apretó el gatillo.

Ya no pudo decir nada más. Paul disparó dos veces y a pesar de fallar en el primer intento, el segundo acertó de lleno en la cabeza, provocando que Marc se desplomara sobre su propio sillón y quedara totalmente inmóvil con los brazos colgando.

Allí se detuvo el tiempo para Marc Serra, y para John Dayl. Ya no fue consciente del enorme revuelo que se formó a su alrededor. De Ron sujetando y abofeteando a su sobrino, de los gritos histéricos de su secretaria, del ajetreo del equipo de urgencias que lo trasladó al hospital.

—¡Rose!, ¡Rose, han disparado a Marc! —gritaba Ron por el móvil.

Esas palabras eran como balas que entraban por sus oídos mientras miraba con resignación a Montse y a sus hijos, ajenos por el momento a lo sucedido.

Cinco horas más tarde, el doctor Fletcher preguntaba, no sin cierta ironía: —¿Son familia del hombre al que han disparado?

—¡Sí, doctor! —contestaron Rose y Montse al unísono.

—Le hemos extraído la bala y el paciente está respondiendo muy bien. Las constantes se mantienen estables y su vida no corre peligro.

La alegría fue inmensa. Todos empezaron a abrazarse y a celebrarlo. Pero el doctor todavía no había acabado.

—Hay una cosa que no nos explicamos y que no acabamos de entender —dijo elevando el tono de su voz.

Todo el mundo quedó paralizado y en silencio, temeroso y expectante ante las palabras del doctor, que, con un nudo en la garganta, no se atrevía a romper el silencio que había inundado la pequeña sala de espera.

—¿Qué ocurre? —preguntó Ron, abrazado a Rose y Montse.

—La operación ha sido un éxito y la bala no ha dañado el cerebro, pero... el paciente está... en coma.

FIN

Dos vidas

Joan Piqué Rovira

© del diseño de la portada, German Carrillo, Departamento de Diseño, División Editorial del Grupo Planeta, a partir de la cubierta original de Opalworks, 2011

© de la imagen de la portada, Opalworks

© Joan Piqué Rovira, 2011

© Edicions 62, S. A., 2011

© Ediciones Planeta Madrid, S. A., 2011

Ediciones Temas de Hoy es un sello editorial de Ediciones Planeta Madrid, S. A.

Paseo de Recoletos, 4, 28001 Madrid

www.planetadelibros.com

Primera edición en libro electrónico (epub): noviembre de 2011

ISBN: 978-84-9998-073-7 (epub)

Conversión a libro electrónico: J. A. Diseño Editorial, S. L.