Índice

DOS KILOS DE SUEÑOS

Aitor Heras

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

EPÍLOGO

Agradecimientos

DOS KILOS DE SUEÑOS

Aitor Heras

© Derechos de edición reservados

© Aitor Heras, 2016

De acuerdo a la ley, queda totalmente prohibido, bajo la sanción establecida en las leyes, el almacenamiento y la reproducción parcial o total de esta obra, incluido el diseño de cubierta, por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía, el tratamiento informático, y la distribución de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamo público, sin la autorización previa de los titulares del copyright. Todos los derechos reservados.

Maquetación y diseño de interiores: Alicia Vivancos

www.aliciavivancos.com

A mi esposa Nicoleta

CAPÍTULO 1

Cuando asió la barra metálica de la puerta del bar fue consciente del temblor de sus manos. Al penetrar en el ambiente cargado con olores de bebidas, sudor y fracaso sintió lástima de sí mismo. Ninguno de los pocos clientes que allí se encontraban le dirigió una mirada. Se sentó en un taburete, al final de la barra, en la parte más alejada de la entrada.

El camarero se acercó a él con expresión inquisitiva. No pronunció palabra alguna. Sólo señaló una botella de la estantería. Aunque no eran ni las diez de la mañana su cuerpo le pedía whisky.

Leía la carta de despido una y otra vez mientras ésta bailaba ante sus ojos. Todavía no podía creer que se hubiese quedado sin trabajo. Recordó las cientos de veces en que había fantaseado con la idea de perderlo, como una oportunidad para empezar una nueva vida, perseguir sus sueños y, quizá, montar un negocio propio. Sin embargo, ahora contemplaba su nombre en la carta, Gabriel Iglesias, al tiempo que se sentía invadido por una sensación de irrealidad, como si estuviese espiando retazos de la vida de otra persona.

Sólo quedaba ya el miedo, por el futuro incierto que le esperaba. Mihaela y él ya debían dos meses de alquiler. Sabía que los dueños del apartamento en el que vivían no iban a dejar que llegase un tercero. Lo poco que ganaba ella como chica de la limpieza en varias casas del centro se iba en los gastos cotidianos. Era el sueldo que él acababa de perder el que se utilizaba para la casa y poco más.

El camarero le sirvió un whisky en un sucio vaso ancho, con dos cubitos de hielo. Le pidió con voz cansada que no se llevase la botella. Su intención era acabar con ella despacio, sin prisa, como la vida estaba haciendo con él.

El primer trago siempre era el mejor. El que llenaba el cuerpo de calor y parecía limpiar el interior de impurezas. Con él se podía hacer desaparecer hasta el amargor que un despido inmerecido te deja.

A su alrededor todo era calma. A pesar de la hora, unos cuantos clientes, con toda seguridad habituales, ocupaban ya sus sitios para el resto de sus días. En su campo visual las incesantes luces de la máquina tragaperras bailaban sin fin. Los pocos bebedores repartidos por el local eran un reflejo deformado de su propio fracaso. Ropas viejas y arrugadas, miradas perdidas en el infinito, incluso cuando conversaban entre ellos. El camarero limpiaba un segmento del mostrador con parsimonia y dejadez, sabedor de que, al cabo del día, serían varias las ocasiones en que habría repetido ese mecánico e inútil ritual.

Gabriel rellenaba su vaso cuando la puerta del local se abrió. Por ella entraron dos hombres que no tardaron en desentonar con todo el conjunto, como una mosca en una tarta nupcial. Se quedaron en el extremo opuesto de la barra. Empezaron a charlar con tranquilidad. Saltaba a la vista que sus preocupaciones no eran las de los parroquianos del lugar. Hablaban con sus cabezas muy próximas. El mayor de ellos superaba con creces la cincuentena. Vestía un impecable traje gris marengo. No había que saber mucho sobre moda masculina para darse cuenta de que estaba hecho a medida. Su rostro denotaba peligro, con unos ojos pequeños, quizá entrecerrados a voluntad para dotar a la mirada de una mayor fuerza. Una perilla canosa, bien recortada, alrededor de una boca de labios finos y angulosos, de la que parecía que sólo podían salir palabras amenazantes.

Mientras conversaba con su interlocutor, un hombre más joven, ataviado de manera más informal, se agachó y cogió de entre sus piernas un maletín negro de piel. Lo depositó en el mostrador mientras aproximaba su boca al oído del joven. Éste no lo abrió, conocedor del contenido.

Gabriel continuó con sus pequeños tragos. No dejaba de darle vueltas a la situación. Al menos había conseguido que sus manos permaneciesen quietas sobre la agrietada madera. Nunca en su vida se había tenido que preocupar por el dinero.

La puerta del local se abrió con violencia, lo que le hizo volver a la realidad de nuevo. Por ella entraron dos armarios empotrados en forma de hombres. Ambos llevaban la cabeza rapada y su cuello era algo testimonial. Vestían pantalón de chándal y sendas camisetas blancas de tirantes. Los ojos de todo el mundo de desplazaron a las escopetas recortadas que empuñaban.

No pronunciaron palabra, sólo abrieron fuego. El camarero fue el primero en recibir un disparo. Cayó al suelo, con la bayeta que ya nunca más limpiaría la barra del local en la mano. El que no le había disparado se encargó de los hombres del maletín. Dos descargas rápidas terminaron con sus vidas. El joven, al desplomarse, golpeó la valija, que fue a parar detrás del mostrador, fuera de la vista de todo el mundo.

Gabriel se echó al suelo sólo para descubrir la zona por la que el camarero accedía a su hábitat. Se arrastró al interior mientras los disparos resonaban por el local, iluminando los fogonazos la estancia. Allí estaba el barman muerto, con el maletín encima de su prominente estómago, en un extraño y precario equilibrio. Se agazapó en el pequeño hueco que quedaba entre el fregadero y el suelo. Una cucaracha comenzó a trepar por su pierna. El esfuerzo que hizo para vencer la repugnancia que le producía el insecto le hizo estremecerse. Aun así la dejó hacer y no movió ni un solo músculo.

El tiroteo cesó de manera súbita y el silencio consiguiente se convirtió en algo físico y opresivo. El olor a pólvora era tan fuerte que se le pegó en las vías respiratorias. Permaneció en su escondite, sintiendo cómo sus músculos empezaban a quejarse por lo incómodo de la postura. Transcurrieron unos eternos minutos, en los que no se escuchó ningún ruido, por lo que decidió abandonar su cobijo. Cuando se puso en pie, el crujido de sus rodillas rompió el silencio en que había quedado sumido el local. Lo recorrió con la vista para contar siete cadáveres esparcidos por el suelo. El aroma de la sangre se empezó a mezclar con el de la pólvora. Intentó aplacar las náuseas que empezaban a ascender desde el estómago. No lo consiguió. Vomitó en la barra una mezcla de bilis y whisky, quedándole un fuerte y desagradable sabor de boca.

Reaccionó con rapidez, a pesar de que sentía que no era él mismo. Era más bien como si se viese a sí mismo, desde la distancia, en un espejo que le devolviera una imagen distorsionada de la realidad. Sin saber el porqué cogió el maletín que reposaba sobre la panza del camarero muerto y se dirigió a la parte trasera del establecimiento, desechando por completo la idea de salir por la entrada principal. Atravesó un pequeño pasillo, en el que se hallaban los sucios cuartos de baño y otra puerta con un cartel en que decía “PRIVADO”. Abrió ésta última sólo para descubrir un pequeño y asfixiante despacho, en el que un vetusto escritorio y unas estanterías combadas por el peso de varios archivadores eran el único mobiliario. Tampoco podría salir por allí.

El nerviosismo empezaba a apoderarse de él. Al acercarse un poco la oscuridad de deshizo para dar paso a un corredor, el cual doblaba hacia la izquierda. Se sintió como si el cielo se abriese encima de él durante una tormenta cuando vio una puerta de metal al final del pasillo. Empujó la barra y abrió despacio, para encontrarse en un callejón. Varias ratas curioseaban entre las bolsas de basura que reposaban en el suelo, al pie de los sobrecargados contenedores. Salió apretando el maletín contra su pecho, como si fuese su más preciada posesión.

Un vistazo rápido le descubrió un coche de policía estacionado frente a la puerta principal, a pocos metros de él. Asomado desde la esquina del callejón, vio a dos agentes uniformados bajar de su vehículo y entrar en el escenario de la reciente matanza.

Se dirigió al extremo opuesto, donde el pasadizo iba a dar a una calle corta, con bloques de pisos de pocas alturas. El deseo de echar a correr hacía que le ardiesen las piernas, pero se dirigió con tranquilidad a la salida de la callejuela, sorteando varias ratas y excrementos.

Al llegar a una de las avenidas principales de la ciudad vio una parada de taxis a pocos metros de donde se encontraba. Varios de estos vehículos estaban allí estacionados, con sus dueños dormitando en el interior o charlando en pequeños grupos. Echó a andar hacia ellos, mientras rogaba que ningún policía hubiese decidido echar una ojeada por el callejón en el momento en que lo recorría.

CAPÍTULO 2

Estaba harta de limpiar la mierda de los demás, pero no había muchos empleos a los que una rumana en situación ilegal pudiese acceder. Se consolaba con la idea de que había amigas suyas en su misma posición. Se pasaban el día en casa, engordando a cada momento y sin perspectivas ni intenciones de encontrar una manera de ganar algo de dinero y, sobre todo, con el hecho de que, al menos, los fines de semana no tenía que trabajar, lo que le permitía pasar algo de tiempo con Gabriel.

Jamás podría agradecerle lo suficiente lo que había hecho por ella. La primera vez que hablaron fue debido al trabajo de él. Gabriel llamó a un teléfono móvil, el que pertenecía a un cerdo con el que ella salió una temporada. Él también era rumano, aunque sí estaba en situación legal en el país. Había acumulado varias deudas en forma de préstamos y tarjetas de crédito, pedidos en los buenos años de la construcción, durante los cuales había ganado mucho dinero, que se había ido por el desagüe en partidas de cartas, un coche caro y caprichos a diario. Con la caída en desgracia del mercado inmobiliario se había encontrado en la calle, con deudas por pagar y sin perspectiva de encontrar trabajo.

Ese día fue ella la que atendió el teléfono porque Cosmin, que así se llamaba él, había salido temprano de casa por la mañana, olvidando llevar el aparato. Cuando Gabriel le informó de las deudas le cogió por sorpresa. No tenía ni idea de que el dinero se iba más rápido de lo que entraba en casa. Se identificó con su nombre real, Mihaela Stircescu, a pesar de que él siempre le había ordenado que diese uno falso al hablar por teléfono. Ahora entendía la razón.

Gabriel se dio cuenta a los pocos minutos de conversación de que la información que le estaba dando a la chica le era desconocida por completo. Ella empezó a llorar, confesando en un momento de debilidad que era una inmigrante ilegal, sin los papeles de residencia y que no sabía nada de las deudas de su novio. A pesar de los años de experiencia, en los que había tenido la oportunidad de escuchar las historias más lacrimógenas posibles, notó al instante como un nudo de remordimiento y empatía se formaba en lo más profundo de su estómago. Terminó la llamada tratando de tranquilizarla, diciendo que había solución, que no tenía que preocuparse y que hablaría con su novio para tratar de resolver el problema de las deudas que tenía.

Contactó con ella de nuevo tiempo después, en el mismo número de teléfono. La chica le contó como su novio le había dado una paliza el primer día que hablaron para dejarla después. Se había instalado en casa de una amiga, aunque le dijo con preocupación que, tarde o temprano, tendría que irse de allí. No disponía de ningún y no quería vivir de la caridad de nadie.

Sin saber muy bien el porqué Gabriel la llamó de nuevo esa misma tarde, al salir del trabajo, con su teléfono personal. Mihaela se mostró muy sorprendida cuando él le preguntó si quería que se vieran el siguiente sábado. Aceptó sin dudarlo. Pasaron el día en el centro y conectaron de manera inmediata. Ella le habló de su vida, de cómo había tomado la difícil decisión de convertirse en una emigrante más, del largo viaje en autobús con la única compañía de Cosmin y un montón de sueños. Sólo hicieron falta dos semanas más para que acabasen la noche en el piso de Gabriel. Al mes siguiente ella se había instalado con sus pocas pertenencias en el pequeño apartamento, en el que habían tratado desde entonces de llevar lo más parecido a una vida.

Fue él quien le ayudó, a través de un conocido, a encontrar trabajo, de limpiadora en unas pocas casas. No ganaba mucho dinero, pero era mejor que estar todo el día sin hacer nada, delante de la televisión o encargándose de las labores del hogar. Desde luego, ella lo veía como el primer y necesario paso para conseguir ser una ciudadana de pleno derecho.

La llave siempre se atascaba en la cerradura. La movió hacia arriba y abajo hasta que consiguió girarla tres veces. Al abrir la puerta el mismo olor a basura y materia orgánica en descomposición le asaltó a través de sus fosas nasales hasta convertirse en una desagradable y constante presencia en su interior. No entendía cómo alguien podía vivir en una casa que apestase de esa manera. Aunque sólo hacía falta conocer al dueño para entenderlo. Era un hippie veinteañero, a cuyo lado sólo había que pasar unos minutos para darse cuenta de que la higiene personal no era algo que le preocupase. Su pelo lleno de rastas, hasta la parte baja de la espalda, desprendía un aroma que al instante se tornaba insoportable, pegado en la garganta y en la nariz. Por suerte sólo tuvo que estar con él el día que le dio las llaves del piso. Nunca habían coincidido durante su turno de limpieza.

Empezó, como siempre, a recoger los diversos envoltorios de comida a domicilio esparcidos por toda la casa, junto con numerosas latas de cerveza, que tenía que recoger con cuidado, ya que no todas estaban vacías. La cocina, el salón, el cuarto de baño, hasta el dormitorio. Ninguna estancia se libraba de la presencia de rastros de la insalubre y desequilibrada alimentación del inquilino. Parecía mentira que en una casa tan pequeña se pudiese acumular tanta basura.

Uno de los botes del montón que transportaba, con los brazos cruzados y en precario equilibrio, cayó y fue rodando contra la pared en la que se apoyaba el cabecero de la cama. Fue a la cocina a tirar todas las latas y volvió a por el díscolo tubo de metal. Agachada en el suelo comprobó que había ido a parar justo detrás de unos bultos rectangulares, los cuales extrajo para poder acceder a él.

Se quedó petrificada mientras contemplaba los gruesos paquetes que acaba de sacar. Al instante supo que se encontraba ante un alijo de cocaína, dispuesta en dos fardos del tamaño de un libro de bolsillo y de tres dedos de grosor. La intranquilidad se apoderó de su menudo cuerpo. Preferiría no haber hallado dos paquetes de droga en una de las casas que limpiaba.

Empezó a pensar. En si volvería o no a trabajar en esta casa. En dejar la cocaína como la había encontrado. Por ello, imbuida en sus cavilaciones como se encontraba, cuando oyó un carraspeo a su espalda se sobresaltó y profirió un pequeño pero potente grito. Al girarse allí estaba Darío, su cliente, con sus rastas y su ropa de chillones colores, arrugada y de aspecto sucio. Su penetrante mirada pasaba de ella a la droga y otra vez hacia sus ojos, para quedarse allí clavada, escrutando en lo más recóndito de su interior.

Mihaela se sentó entonces en la cama, mientras el hippie sacaba un cigarrillo de un arrugado paquete y lo encendía. Se acercó a ella y le echó el humo en la cara, lo que le provocó un acceso de tos. La chica agachó la mirada, mientras en su cabeza la idea de que Darío no le dejase salir de allí con vida después de lo que había visto empezaba a cobrar fuerza. Sin embargo, el hippie se sentó con ella al borde de la cama.

—¿Fumas?

Mihaela le miró sorprendida, sin saber qué decir. Hacía tiempo que lo había dejado, pero un fumador siempre era un fumador, por lo que alargó la mano hacia el paquete del que sobresalían dos filtros anaranjados. Se llevó el cigarrillo a la boca y lo sujetó con los dientes, dejando que sus labios rojos y carnosos dibujasen la mejor de sus sonrisas.

—Escucha, Micaela…

—Mihaela —le corrigió ella, arrepintiéndose al momento de haberlo hecho. Darío sonrió mientras exhalaba un poco más de humo.

—Mihaela. Tenemos una situación embarazosa aquí. Tú has visto algo que no tenías que haber visto. Ahora tienes miedo de lo que pueda pasarte. Es lógico. No me conoces. Pero descubrir que tengo dos paquetes así de grandes de nieve —dibujó un rectángulo con los dedos—, habrá hecho que tengas un montón de ideas.

—Yo, no…

—Tranquila. —Hizo una pausa prolongada de manera voluntaria—. Me caes bien. Me gusta que limpies esta pocilga. De hecho, es el mejor día de la semana. Cuando vengo y tengo algo parecido a un apartamento. Cualquiera lo diría conociendo el estado en que lo encuentras cada vez que vienes, pero es la verdad.

En el rostro de Mihaela afloró, de manera inconsciente, una preciosa sonrisa de agradecimiento, mientras el rubor subía por su rostro, haciéndola más hermosa aún. Nunca, en todo el tiempo que llevaba limpiando casas, nadie le había agradecido su labor. Su relación con los empleadores se solía limitar a un sobre semanal con algunos billetes, o a algún saludo seguido de una corta e intrascendente charla por la mañana. Jamás se había sentado con ninguno de ellos a hablar. No dejaba de ser irónico que fuese con un hombre como Darío y que la charla viniese motivada por el hallazgo de dos paquetes de cocaína debajo de su cama.

Toda la amabilidad y hasta el deje de dulzura con el que el joven hippie había hablado desaparecieron como barridos por una potente y repentina ráfaga de viento. Su semblante se convirtió en una fría y dura máscara, de gesto serio y mirada penetrante y amenazadora.

—¿Puedo confiar en que guardarás mi… nuestro pequeño secreto? —preguntó. El hacerlo casi en un susurro, con su boca rozando el lóbulo de la oreja de ella, empapándola con su aliento de tabaco pero, en contra de lo que hubiera pensado, fresco y limpio, hizo que su cuerpo se estremeciese recorrido por un escalofrío, provocando la caída de la ceniza del cigarrillo, que se consumía entre sus dedos, olvidado desde hacía rato.

Darío se dio cuenta de que había imprimido a su voz dos octavas de perversidad de más, por lo que suavizó los músculos de su cara y dio a sus palabras una modulación más suave, para sonar firme pero amistoso. Para que ella entendiera que la respuesta correcta era sólo una, pero que si la daba no tendría nada que temer.

Mihaela levantó la vista para hablar. Dejó helado al hippie con sus palabras.

—¿Me darías otro cigarrillo, por favor?

Darío dudó si ella trataba de aparentar algo que en realidad no sentía o si la había juzgado de manera precipitada. Con esta gente venida de las dictaduras comunistas era difícil saberlo, habían crecido en la mentira, acostumbrados a fingir ante los poderes del estado y a pasar por multitud de estrecheces y penurias de las de verdad, de las que fortalecían el carácter. La joven se giró un poco hacia él cruzando las piernas mientras daba una calada, lenta y húmeda, de las que hacen que el hombre que contempla ese habitual pero sicalíptico acto desee ser el filtro del cigarrillo.

—Puedes quedarte tranquilo. Seré una tumba.

El joven hippie se sorprendió a sí mismo sintiendo un conato de erección. Estuvo a punto de bajar la guardia, de dejarse llevar por el momento y hasta de proponerle lo que le pasaba por la mente en ese momento, pero se rehízo al instante, dejando que su cabeza desplazase a su polla en la cadena de mando.

—Entonces yo estaré tranquilo, tú estarás tranquila y todos ganamos. Quiero que sigas viniendo a limpiar aquí. Pero quiero que empieces a venir dos veces por semana. Eso sí, no va a significar que te vaya a duplicar el sueldo.

Mihaela abrió la boca, con toda probabilidad para protestar, pero un enérgico gesto de la mano del hippie hizo que las palabras muriesen en su garganta.

—Como he dicho, vas a venir los martes y los viernes, pero no vas a cobrar el doble. Te voy a pagar cuatro veces más. Tu sueldo, más un pequeño extra por ser una buena chica y tener esa preciosa boquita cerrada. Te lo has ganado, nena.

Mihaela apagó el cigarrillo en el cenicero de la mesilla. Se levantó de la cama, disponiéndose a continuar con las labores de limpieza. El joven le pidió que parase. Del bolsillo de su sudadera sacó un fajo de billetes, del que extrajo dos de cincuenta euros. Se los ofreció a la chica con una sonrisa casi infantil. Ella los cogió sin dudar, guardándolos en el bolsillo trasero de sus pantalones vaqueros.

—Por hoy está bien, Mihaela. Vuelve el viernes.

—Muchas gracias, Darío.

La joven salió de la habitación, mientras el chico clavaba su mirada en el hipnótico movimiento de sus redondeadas nalgas y su sensual cadera al caminar. Cuando oyó la puerta del apartamento cerrarse encendió otro pitillo y se tumbó en la cama, mientras su mano derecha se deslizaba de manera lenta pero inexorable al interior de sus calzoncillos. No todos los días tenía la oportunidad de ponerle una cara, un cuerpo y una voz tan vívidos al siguiente onanismo.

CAPÍTULO 3

El taxi avanzaba con lentitud entre el denso tráfico de la mañana. El conductor iba esquivando coches, autobuses, obras y peatones con destreza, aunque llegó un punto en el que el movimiento era imposible. Gabriel miraba por la ventanilla, disfrutando de lo hermoso del atasco en el centro de la ciudad, que sólo él podía ver. A su lado reposaba el maletín. Un frenazo brusco lo lanzó hacia su pierna, lo que hizo que regresara de sus ensoñaciones. Lo cogió y comprobó que el cierre no era de seguridad.

  Al abrirlo contuvo el aire en sus pulmones. No supo, en un primer momento, qué fue lo que más le impresionó. Sus ojos pasaban de los dos paquetes de droga, envueltos en cinta de embalar marrón, a la pistola plateada de cachas negras que reposaba entre los dos fardos.

  Cerró el maletín mientras su corazón aceleraba el ritmo de sus latidos. Ahora que conocía el peligroso e ilegal equipaje que portaba, la parsimonia del avance de los vehículos perdió todo su encanto. Sólo deseaba llegar a su casa. Mihaela aún no habría regresado, por lo que no tendría que dar explicaciones. Pero en su pequeño apartamento no sería fácil encontrar un lugar donde esconder la carga que transportaba.

  El tráfico comenzó a moverse, lo que permitió al conductor abandonar la avenida principal para avanzar por calles estrechas, aunque sin interrumpir la marcha. No tardaron mucho en llegar a su portal, pero le pareció una eternidad. El peso de lo prohibido lastra siempre el paso del tiempo.

  Pagó la carrera con dos billetes arrugados. Subió a su piso por una escalera oscura y estrecha, sumida en la penumbra. La ascensión al cuarto piso le costaba cada día un poco más.

  Sentado en la cocina volvió a examinar el contenido del maletín mientras fumaba un cigarrillo. Cogió el arma y la empuñó. Era una sensación extraña, inquietante y agradable. Se vio a sí mismo en la oficina en la que nunca más volvería a trabajar, dándoles a unas cuantas personas lo que consideraba que merecían, desde el gerente hacia abajo.

Un pinchazo en la vejiga le sacó de sus fantasías. Se podía ir contra casi todo, pero la naturaleza no entraba dentro del abanico, por lo que se dirigió al cuarto de baño. Mientras descargaba comenzó a silbar una vieja canción de U2. El chorro era firme y potente, lo que le llenó de orgullo.

Al regresar a la cocina se sobresaltó. Allí estaba de pie Mihaela. Sus ojos estaban abiertos al máximo, clavados en la maleta, que reposaba abierta en la mesa. La cocaína resplandecía bajo la luz de la bombilla, así como el arma, que emitía destellos en todas direcciones. Sus miradas se cruzaron, aunque a Gabriel le agradó no ver ira o preocupación en los ojos de ella, sólo sorpresa.

Trató de empezar a hablar, aunque no supo qué decir. Lo que no podía llegar a imaginar era qué estaría pasando por la cabeza de ella. La joven sonrió, mientras se daba cuenta de lo irónico del hecho de que nunca hubiese visto droga en su vida y en el mismo día había podido contemplar, por dos veces, más de la que hubiese imaginado.

—Escucha, cielo. Estoy seguro de que te estarás preguntando por qué hay una maleta con droga y un arma en la mesa de la cocina.

La mirada de Mihaela constató que había acertado. Gabriel se sentó, exhaló un largo suspiro y le contó la verdad; lo del tiroteo en el bar, que estaba allí porque le habían despedido y que cogió el maletín en un impulso, inexplicable e incomprensible todavía para sí mismo. La cara de ella era un reflejo de lo delirante que le parecía la historia.

Al término de su narración un denso silencio se apoderó de la estancia. Ella se sentó también. Alargó la mano hacia el paquete de tabaco de Gabriel, cogió un cigarrillo y lo encendió, deleitándose con el sabor acre del humo. Él no dijo nada sobre el hecho de que nunca la había visto fumar, aunque cogió otro por impulso social. Exhalaban el humo en silencio y a la vez, como una sinfonía perfecta de autodestrucción.

Una idea empezó a cobrar forma en la cabeza de Mihaela. No le había contado su descubrimiento en la casa de Darío, pero llegó a la conclusión de que podía sacarle partido.

—Escucha, cariño, hay algo que tengo que contarte.

Parecía que iba a ser un día de confesiones. Le describió la situación vivida con el hippie, a raíz del hallazgo de los paquetes de droga bajo su cama, y como le había prometido guardar el secreto.

—Aun asi siempre penderá sobre nosotros la amenaza de que decida quitarnos de en medio. Sólo se me ocurre una manera de librarnos de ese problema, al tiempo que tratamos de solucionar nuestra vida.

A Gabriel no le costó empezar a hacerse una ligera idea de lo que su novia iba a proponer, pero dibujó una mueca de interrogación en su rostro para dejarla hablar.

—¿Qué te parece si tratamos de vender la droga a Darío, cogemos el dinero que saquemos por ella y empezamos en otro lugar, lejos de aquí? —sugirió ella con la voz temblorosa, como si escuchase la propuesta en vez de hacerla.

Bingo. No había errado el tiro. Encendió otro pitillo, el de pensar. Le dio vueltas a la idea en su cabeza. Si se la hubieran propuesto el día anterior su negativa habría sido tajante y rotunda. Pero la situación había dado un giro de ciento ochenta grados. Él no tenía trabajo. Con lo que ganaba Mihaela no podrían salir adelante y, tarde o temprano, tendrían que abandonar el apartamento. La posibilidad de reunir un dinero que le permitiese, al menos, comenzar en otro lugar, persiguiendo sus sueños, le atrajo al instante. Hasta que el mecanismo de autodefensa de su mente empezó a hacer su trabajo y le advirtió de los posibles peligros y las devastadoras consecuencias que podría tener el más mínimo error. En pocos segundos barajó todo lo que podría salir mal.

Mihaela interrumpió el hilo de sus pensamientos sólo para darle sonido a las ideas que pasaban a la velocidad de las balas por su cabeza.

—Sé que es peligroso, pero estoy harta de limpiar la mierda de los demás. Tú acabas de quedarte en paro. Es una oportunidad de las que se presentan una sola vez en la vida. Y cuando digo peligroso no me refiero a que podamos acabar encerrados en la cárcel. Hablo de que podemos acabar muertos. No me importa. Si muero luchando por dejar atrás esta vida y poder tener una de verdad, no me importa. Vengo de un país en el que he vivido la pobreza, y volver a vivir en ella me aterra más que acabar con un tiro en la cabeza.

Gabriel sintió en ese momento cómo una oleada de adoración recorría su cuerpo. Las palabras de su novia estaban llenas de verdad, pero también eran los sueños de ella los que hablaban en ese momento. Hizo un rápido balance de su vida, recordando cómo imaginaba que sería ésta cuando era un adolescente y comparándola con lo que había llegado a ser. No tardó ni un minuto en tomar la decisión que podría marcar sus destinos.

Entrelazó sus dedos con los de ella, clavó sus ojos en los suyos y sólo dijo:

—Hagámoslo.

CAPÍTULO 4

Si había algo que odiaba sobre todas las cosas era la vibración del móvil en su bolsillo. Sin embargo, tenía que dejarla activada ya que su oído quedó dañado años atrás en la explosión del artefacto que le habían puesto en los bajos del coche aquellos jodidos colombianos. La deflagración no sólo se llevó por delante su capacidad auditiva; también segó la vida de su chófer y de Irina, la putita kosovar con la que compartía cama, whisky y rayas de coca por aquel entonces. Una cicatriz vertical, desde la ceja izquierda hasta la barbilla, era el testimonio visible de aquel día, el recordatorio de que nunca podría disfrutar de una existencia en calma, de que jamás podría ya bajar la guardia.

Descolgó y no tardó en reconocer la voz de Marius, su mano derecha en cada negocio que emprendía. A pesar de ser un hombre en extremo inteligente, con una mente analítica, capacitada para sopesar riesgos y para la toma de decisiones importantes en fracciones de tiempo que escapaban al control de casi cualquiera, no sería nadie sin sus consejos.

—Jefe, ¿sabe ya lo de la masacre en el bar del centro?

Una voz grave y ronca, la suya, que cada día le parecía más irreal, dio la respuesta.

—Sí, ya me he enterado. No hay que ser muy listo para darse cuenta de que es obra de esos rusos hijos de puta. Lleva su firma por todos los lados.

—Estoy de acuerdo. Lo que no sé si sabrá es que allí se estaba produciendo un intercambio. Uno de los cadáveres era uno de los hombres de Sosa, aunque no era colombiano. Creo que se llamaba Garrido.

—Le conocía. Un cabrón despiadado.

—He recibido hace unos minutos una grabación de la cámara de un cajero automático situado enfrente de la puerta del local. El tal Garrido llevaba un maletín. Nuestro contacto en la policía me ha dicho que no lo han encontrado, lo que me lleva a pensar que alguien lo ha cogido. El sitio tiene una salida trasera que va a dar a un callejón entre las dos calles. Ese hombre tuvo que huir por allí. Al menos es la única explicación que puedo dar.

Un silencio al otro lado de la línea, que se prolongó más de lo razonable, le hizo pensar que la llamada se había cortado.

—¿Jefe? ¿Sigue usted ahí?

—Sí, estaba pensando. Garrido era el hombre encargado de distribuir la mierda a los camellos. Por otro lado, el trabajo huele a rusos al kilómetro.

—En la grabación se les ve irse del sitio sin ningún maletín. O no sabían que estaba allí o no iban a por él.

—Quizá sólo querían dar un golpe a sus rivales en el negocio. Garrido era uno de los hombres de confianza de Sosa.

Tomó una decisión arriesgada, pero alguien tenía que decirlo.

—De todos modos, ¿qué nos importa esto a nosotros? Es sólo una escaramuza entre rusos y colombianos.

El tono de voz de su jefe se elevó tres octavas.

—¿Que qué nos importa? Esto es prioritario. Si un par de rusos cabrones pueden entrar y liarse a tiros en cualquier sitio, a plena luz del día, y matar a uno de los hombres más importantes de la organización de Sosa, ¿qué te hace pensar que su siguiente movimiento no será ir a por nosotros?

La ira venía dada por el simple hecho de que su principal consejero no fuese capaz de ver las consecuencias que aquello podía tener. No obstante, decidió volver a su tono de voz normal. Si algo había aprendido en todos esos años es que no hay que dudar nunca de la capacidad del hombre más cercano a ti. Si dudas de él, empieza a dudar de sí mismo y sus consejos empiezan a ser los menos acertados.

—Tenemos que estar muy pendientes de este asunto. Si los colombianos y los rusos van a la guerra, la mierda acabará salpicándonos, eso tenlo claro. No nos interesa eso. Hay otras formas de apoderarse del territorio de tus rivales. Somos hombres de negocios, y la violencia no es buena para el negocio. La violencia atrae a la policía. La policía está presionada por los políticos. Y eso no es bueno.

—Estoy de acuerdo —respondió Marius para dar a entender a su jefe que remaban en la misma dirección.

—Te diré lo que vamos a hacer. Hay que averiguar quién se ha llevado ese maletín. Vas a hablar con nuestros infiltrados entre los rusos y los colombianos. Quiero conocer de antemano todos sus movimientos. Si la guerra llega a las calles tenemos que estar preparados.

—De acuerdo, jefe. Yo me encargo.

—Una cosa más, Marius. Cuando encontréis al tío que se ha llevado la coca, quiero que me lo traigáis vivo.

—Cuente con ello, jefe.

Colgó el teléfono. Contempló su despacho con detenimiento. Se maravilló de todo lo que había conseguido. La clave en ese negocio era la paz, la calma, hacer las cosas con tranquilidad, sin llamar la atención. Los que duran son los tipos que vuelan recto. Por primera vez temió por su imperio. Si se corría la voz de que los rusos tenían capacidad operativa para actuar del modo en que lo habían hecho esa mañana, sólo era cuestión de tiempo que su organización acabase siendo blanco de las balas.

CAPÍTULO 5

El agradable sopor en que se encontraba sumido era un regalo de los dioses. Hacía meses que no había conseguido una hierba de tanta calidad como esa. No había duda de que la nueva marihuana superaba con creces todos y cada uno de los lotes anteriores. Sabía ser agradecido, así que tomó nota mental para enviarle a Tristán dos entradas para el fútbol y unas cuantas botellas de whisky del bueno para agradecerle los esfuerzos. Cuando la nueva maría estuviese disponible no tendría rival. Con un producto tan bueno no se podía fracasar. La zona norte de la ciudad sería suya en cuestión de meses, tal vez en semanas.

Por su mente desfilaban los fajos de billetes que le permitirían abandonar el cuchitril en el que vivía cuando el telefonillo le hizo regresar a la realidad. Decidió ignorarlo, no quería que nada ni nadie le jodiese el momento. Una segunda llamada más prolongada le dejó claro que la persona que pulsaba el botón no se iría.

Bajó de la cama y se percató de que estaba en calzoncillos. Le dio igual. Fuera quien fuese sólo iba a obtener una contestación enérgica, dándole a entender que no era bienvenido.

—¿Quién es?

La respuesta hizo que todo el efecto de la marihuana desapareciese y que la sangre bajara con celeridad a la entrepierna.

—Soy Mihaela.

No podía tener tanta suerte. El jueguecito que se habían traído entre manos esa mañana bien habría podido ser el preludio de algo más. Analizó la escena en su cabeza, dotándola de un aura irreal de seducción, alterada su percepción de la realidad por la hierba. Se convenció a sí mismo de que la rumana había decidido volver por él.

—Sube —le dijo al tiempo que pulsaba el botón de apertura. Corrió hacia el dormitorio, en el que deslizó su flaco cuerpo dentro de una camiseta de AC/DC y sus delgadas piernas en unos pantalones cortos. Agradeció el hecho de llevar calzoncillos, útiles para intentar disimular la hinchazón de su entrepierna. Se sonrió a sí mismo mientras pensaba en las palabras que harían falta para acabar contemplando el cuerpo desnudo de la chica. O en que, quizá, no harían falta palabras.

Se deleitó con la contemplación momentánea por la mirilla. Estaba buenísima con esos vaqueros ceñidos y la camiseta de tirantes. Respiró en profundidad y abrió la puerta.

La ilusión duró unos segundos, lo que tardó en aparecer detrás de ella un tío delgado, de aspecto frágil. Un simple vistazo bastaba para darse cuenta de que era poca cosa, y de que lo sabía. Miraba nervioso en ambas direcciones del pasillo. Empuñaba un maletín negro de piel, apretado contra su pecho, como si fuese una parte de él tan importante que perderla significase perder la vida.

Darío fue consciente del gesto de contrariedad con el que examinaba al joven mientras le recorría con la mirada de la cabeza a los pies, por lo que se rehízo y fijó su mirada en los preciosos ojos verdes de Mihaela.

—Pasad, por favor —dijo entre dientes, mientras les invitaba a acceder al interior con un cómico gesto de la mano. Los dos entraron con rapidez, como si la diferencia entre la vida y la muerte estuviese en el quicio de la puerta. El hippie cerró con un portazo sonoro, con toda seguridad producto del patente nerviosismo que le atenazaba. Los tres se quedaron de pie en el salón, sumidos en un incómodo silencio. Fue Mihaela la que decidió romper el hielo.

—Darío, necesitamos hablar contigo.

El tono serio y grave con que la chica había pronunciado esas palabras le hizo descartar por completo que se tratase de un tema personal. Mihaela se giró entonces para señalar a su acompañante.

—Disculpa, no os he presentado. Él es Gabriel, mi novio. Cariño, este es Darío. Es uno de mis clientes.

La nota de color implícita en la forma de ella de pronunciar el apelativo cariñoso con el que se había dirigido al joven terminó de confirmarle al hippie que no se encontraba allí por ningún asunto sexual. Aunque el hecho de que hubiera ido acompañada de él debería haber sido suficiente.

—¿Podemos sentarnos? —preguntó Gabriel.

—Claro, joder. Estáis en vuestra casa —respondió él, con la mejor de sus sonrisas dibujada en el rostro.

Mihaela pensó que si algún día su casa tenía el aspecto de ésta no dudaría en saltar por cualquier ventana. Se sentaron como pudieron en el viejo sofá, apartando cajas de pizza, botellas vacías y colillas. Darío fue a la cocina y regresó con tres latas de cerveza. Abrió la suya y dio un largo trago, coronado con un sonoro y reconfortante eructo. Gabriel y Mihaela no abrieron las suyas.

—Queremos enseñarte algo. Pero antes de seguir, has de saber que será una por otra, por la de esta mañana —dijo Mihaela—. Tu secreto por el nuestro. Es para pedirte ayuda.

Darío no dijo nada. Gabriel dejó la maleta en la mesilla de café y levantó la tapa. Ahí estaban los dos paquetes de cocaína junto con el arma. Los ojos del anfitrión se abrieron todo lo que los músculos de la cara permitieron. Una sonrisa se dibujó en su rostro. Alzó la mirada y preguntó:

—¿Puedo?

La pareja no entendió a qué se refería, hasta que cogió una pequeña navaja de la mesilla, hundió la punta en uno de los paquetes y sacó una mínima cantidad de polvo blanco. Lo aspiró por la nariz y dio un grito.

—¡Joder! ¡Es buena, es de puta madre!

No tuvo reparos en repetir la operación por el otro orificio nasal.

—¿De dónde habéis sacado esta maravilla?

Mihaela abrió la boca con intención de responder, pero la presión de la mano de su novio en la rodilla la hizo callar.

—Eso no viene al caso… Darío, ¿verdad? El tema es que no has de ser muy inteligente para saber por qué estamos aquí. Queremos venderla y queremos que nos eches una mano.

El gesto del rostro del hippie dejó de lado la satisfacción para ponerse su máscara profesional.

—¿Y qué os hace pensar que voy a ayudaros?

Esta vez fue Gabriel el que se incorporó para acercar su cabeza a la de Darío. El olor a suciedad de su pelo le inundó la nariz al instante.

—Pues que vamos a darte un veinte por ciento de lo que saquemos por ella.

La cara del camello reflejó la codicia que le corroía a cada hora del día. Ahí estaban esos dos muertos de hambre regalándole una buena suma sólo por hacer una llamada. Su suerte estaba a punto de cambiar.

El hippie se levantó y sacó del bolsillo trasero su teléfono móvil. Mientras esperaba a que contestasen, cogió de uno de los omnipresentes ceniceros un porro a medio fumar y lo encendió. En el momento en que hubo comunicación se encerró en el cuarto de baño.

Mihaela miraba inquieta a Gabriel. En sus ojos se dibujaba la duda sobre si habían tomado la decisión correcta. Sin pensar cogió un cigarrillo del paquete que había en la mesa. Ya no sabía de quién era. Su novio recorría el sucio salón con la mirada. Era fascinante la cantidad de mierda que podía acumular una persona en su propia casa. Se hizo a sí mismo la firme promesa de que jamás viviría de esa manera.

Los minutos se hicieron eternos entre humo y suciedad, hasta que el hippie salió del cuarto de baño, con el teléfono en la mano. Su sonrisa daba a entender que todo había ido según lo esperado.

—He hablado con mi jefe. Ha accedido a reunirse con vosotros y conmigo esta noche. ¿Conocéis un club llamado Chamaleon?

La mirada inquisitiva de los dos jóvenes le dijo que era la primera vez que oían el nombre. No parecían de los que viesen otra utilidad a la noche que la de dormir.

—Está en el sector industrial, al lado del río. Si queréis, podemos ir en mi coche desde aquí.

Fue Mihaela la que dio voz a la idea que les rondaba a ella y a Gabriel por la cabeza.

—Mientras tanto, ¿qué hacemos nosotros? No creo que sea muy recomendable pasearnos con esa maleta por la ciudad. ¿Podemos quedarnos aquí hasta esta noche?

Quedó claro que la idea no le gustó a Darío, por la manera en que se contrajo la comisura de su boca. Iba a hablar cuando Gabriel se le adelantó.

—Querrás proteger tu inversión, ¿verdad? Aquí estaremos seguros, sabrás que no te la jugamos y nosotros sabremos que no nos la juegas. Después de esta noche no tendrás que volver a vernos en tu vida.

Analizó las palabras del joven y las encontró llenas de lógica y de razón. Aunque se sorprendió con la idea de cómo iba a echar de menos recorrer con la mirada las curvas de Mihaela.

CAPÍTULO 6

Ubicada en la carretera que salía del centro de la ciudad en dirección oeste, la finca Pozo Grande siempre llamaba la atención de los conductores que la observaban. Tras dejar atrás el deprimente sector industrial, donde las moles funcionales de cemento se apiñaban entre sí sin aparente orden y concierto, la carretera transcurría entre kilómetros de bosque de sauces, los cuales flanqueaban el camino de asfalto desde el comienzo, llegando a unir sus ramas en varios puntos. La luz del sol desaparecía a veces, lo que hacía que el camino quedase sumido en una mágica penumbra. Hasta que en el margen derecho los árboles daban paso a un alto muro de ladrillo rojo, de casi un metro de alto. Su función era, fuera de toda duda, la de delimitar un terreno, ya que la escasa altura que presentaba no podría servir de defensa ante el intento de entrar en él. Lo que nadie sabía es que, circundando la enorme mansión de estilo colonial que se erigía en el centro geométrico de la parcela había un foso que la rodeaba. No estaba lleno de agua, como los medievales, ni había animales salvajes en él. Era sólo una enorme zanja imposible de franquear para un hombre. Además, las cámaras de vigilancia y las patrullas armadas, que se desplazaban a pie, hacían imposible llegar a la construcción sin ser detectado.

El personal de seguridad, todos ellos colombianos, como su jefe, no era visible desde la carretera. Lo que sí se podía apreciar era la preciosa casa colonial que el señor Sosa se había hecho construir, a imagen y semejanza de las que había podido ver en su niñez a las afueras de su ciudad natal, en el sur de Colombia, y que contrastaban con la mísera chabola en la que él tuvo que pasar su infancia, junto con sus padres, sus cuatro hermanos y su abuelo paterno. Crecer en la más absoluta miseria le había enseñado el valor del trabajo duro, en concreto del que él tuvo que realizar para ganar sus primeros pesos. Empezó como lo hacían siempre los más jóvenes, de recadero, avisando de la llegada de la policía, llevando comida o refrescos a los camellos del barrio, que le daban siempre algún arrugado billete de propina. A los diez años, ganaba más en una semana que su padre en un mes en la fábrica.

Pero el dinero no era suficiente para lo que él había planeado. Su sueño era sacar a sus padres de la pobreza. Llevarlos a una casa con agua corriente, caliente y fría, en un barrio en que el sonido de las balas no fuese la banda sonora de todos y cada uno de los días. No tuvo tiempo de realizarlo. La noche del famoso tiroteo entre los hombres de Miranda y los de Saldana, dos traficantes que luchaban por hacerse con la exclusividad del tráfico de droga en su barrio, y que dio origen a una guerra que duró dos años, sus padres volvían de una fiesta en la plaza del ayuntamiento. Caminaban por la acera, cogidos de la mano, felices de tenerse el uno al otro a pesar de poseer tan poco, cuando dos sicarios de Miranda empezaron a disparar contra la luna del café en el que solían pasar las horas los hombres de Saldana, en el preciso instante en que el hombre, Enrique, le susurraba las más bellas palabras de amor a su esposa María. Al menos murieron cogidos de la mano, con una poesía, con palabras de ternura resonando en sus oídos, con más fuerza que los disparos, aquéllos que ni siquiera oyeron.

El pequeño Eduardo Sosa, hijo de Enrique Sosa, se encontró de la noche a la mañana huérfano, con cuatro hermanos pequeños y un anciano a su cargo. Tomó una decisión, la única que podía. En su barrio no había secretos y no le costó mucho averiguar el nombre de los dos pistoleros que habían acabado con la vida de sus padres. No le fue difícil acabar con ellos. Iban juntos a todos lados, siempre en un viejo Volkswagen Escarabajo negro. Sólo tuvo que esperar a que estuviesen bebiendo en cualquier tugurio del barrio para abrirlo con una ganzúa y colarse dentro.

La espera fue eterna hasta que, al despuntar el amanecer, los dos sicarios decidieron que era hora de regresar a sus casas. Esperó agazapado en la parte trasera del coche, entre los asientos delanteros, hasta que hubieron arrancado.

Tras haber dejado que condujeran unos kilómetros sacó del bolsillo trasero de su pantalón un punzón para picar hielo que introdujo con toda la fuerza de que fue capaz en el oído del hombre que viajaba como acompañante. Antes de que el conductor se percatase de lo que había ocurrido, tenía ya la punta del arma homicida clavada en su cuello. Una voz infantil pero llena de odio e ira le dio una sola orden.

—Sigue conduciendo, cabrón.

A pesar de que se trataba sólo de un mocoso, lo que subyacía en su voz le dio a entender al conductor que no bromeaba y que lo ocurría era algo muy serio.

—¿Hacia dónde voy? —preguntó, con un deje de miedo en su voz, que trató de disimular, sin éxito.

—Sal del barrio, ve al lago.

El conductor supo entonces que la intención del chico era matarle. El lago era donde muchos de los problemas de ese barrio habían quedado enterrados para siempre. Quizá ese hecho fue el que desató su lengua. No quería ir en silencio hasta allí.

—Dime, chico. ¿Por qué haces esto? Estoy seguro de que tienes una razón. Al menos quiero saber por qué voy a morir.

El niño permaneció en silencio, con el picahielos dando pequeños pinchazos en la piel del cuello del conductor con los baches de la carretera, aunque él ya tenía la zona insensibilizada y apenas lo notaba.

—Hace tres noches atacasteis el bar Tarasco, el de los hombres de Saldana. No sé con cuántos de ellos acabaríais. Lo que es seguro es que matasteis a mis padres. —La voz empezó a quebrársele por el llanto—. Nunca le habían hecho daño a nadie. Sólo pasaban por allí.

En la mente del conductor empezó a formarse la imagen que el niño le describía. Le costó verlo con nitidez, ya que siempre se metía dos rayas antes de un trabajo desde el coche. Aun así, en su memoria empezaban a aparecer retazos de conversaciones oídas por el barrio sobre la muerte de un matrimonio con cinco hijos. No le cabía la menor duda de que el niño que le pinchaba el cuello era el pequeño Eduardo Sosa. Tragó para deshacer el nudo de su garganta. La fuerza más poderosa del universo era la venganza, y él se había convertido, sin quererlo, en el objetivo de una. Podía considerarse hombre muerto.

Llegaron al lago mientras su cabeza estaba sumida en el recuerdo del último tiroteo en el que iba a participar en su vida. Admiró el valor del chaval. Armado sólo con un punzón picahielo se había cargado a Ramírez, el pobre cabrón que sangraba por el oído y la boca en el asiento del acompañante, mientras le tenía a él en jaque, atemorizado, aunque todos sus esfuerzos estuviesen centrados en que el niño no percibiese su miedo.

—Hemos llegado —fue todo lo que acertó a decir.

—Apaga el motor. Dame tu arma. Coge los cigarrillos y el encendedor.

El hombre obedeció. Le entregó su revólver arrojándolo al asiento trasero. Salió del automóvil y encendió dos pitillos. Cuando Eduardo se hubo apeado le ofreció uno de ellos. Con la primera calada tosió durante varios minutos. Le costó retomar el control de su respiración. El hombre no pudo evitar sonreír. La mueca se desdibujó cuando el niño apretó el gatillo del arma. Le hubiese gustado dispararle a la cabeza, pero la bala se alojó en su estómago. Cayó al suelo, sujetándose el vientre y profiriendo alaridos. Sería inútil. La persona más cercana estaba a kilómetros de allí. Dos disparos más, uno en cada rodilla, serían suficientes para que superase el umbral del dolor.

El encendedor le sirvió a Eduardo para prenderle fuego al coche. Nadie dispararía ya desde sus ventanillas. De él no saldrían más balas sin nombre. Contempló el fastuoso espectáculo del vehículo ardiendo mientras fumaba, ya sin tos. El sicario seguía en el suelo, gritando de dolor, cuando el pequeño empezó a caminar de vuelta a su barrio. Era un trayecto de varios kilómetros a pie, pero la satisfacción que sentía en su interior era el combustible necesario para poder afrontarlos. En su mente el plan para salir de la miseria empezaba a cobrar forma. Iba a jugar una mano muy arriesgada, confesándole a Saldana que él había acabado con sus dos pistoleros, con la esperanza de que eso fuese su plataforma de lanzamiento para ascender en la organización del traficante.

La casa que se había hecho construir era una mansión de estilo colonial, como las que veía de pequeño. La entrada del muro llevaba por un camino de piedra hasta la puerta principal. Una fuente redonda se presentaba al visitante. Sus chorros verticales eran hipnóticos, sobre todo con la iluminación nocturna. La puerta de acceso a la casa estaba en el centro de un edificio en forma de U. Unos soportales, sustentados en hermosas vigas de madera, recorrían toda la planta de la casa. Los marcos de las ventanas, del mismo material que los soportes, de color marrón oscuro, destacaban en las paredes blancas. La vegetación era omnipresente, inundaba con su suave fragancia toda la hacienda. Incontables macizos de flores, de todos los colores, jalonaban los alrededores de la vivienda. Varios árboles centenarios, respetados en el proceso de construcción a petición expresa del dueño, regalaban su sombra refrescante durante las horas más calurosas del verano. Eran arces, de dos o tres especies distintas, nacidos mucho antes que él. No se consideraba digno de acabar con unas vidas que estaban en la tierra antes que la suya y que, con toda probabilidad, seguirían allí muchos años después de su final.

Eduardo Sosa disfrutaba cada día todo lo que podía de la naturaleza que rodeaba su casa. Llevaba a cabo, en la enorme mesa redonda de granito que había en la parte trasera de la casa, todas las comidas que le fuese posible. Éstas eran muchas, ya que apenas abandonaba su finca. Allí tenía todo lo que podía necesitar y no se le había perdido nada en el exterior. Las pocas veces que tenía que dejar su casa, procuraba que las reuniones o encuentros se prolongasen el mínimo tiempo posible. Lo que no hacía, bajo ninguno de los conceptos si podía evitarlo, era comer en restaurantes. Le parecía un gasto absurdo pagar por comer cuando en su casa tenía los mejores alimentos, en los que se dejaba un buen dinero cada mes, amante como era de la buena cocina, y teniendo en cuenta el elaborado proceso de selección que puso en marcha para contratar a sus dos cocineros, a los que concedió sueldo que sería la envidia de los mejores chefs de la alta cocina mundial.

Estaba sentado en su enorme jardín mientras Emperador, su pastor alemán, correteaba en todas direcciones. Su estómago rugía por el hambre. No sabía que habría de comer, le había dado carta blanca a Edelmiro, su cocinero, para que le sorprendiese. La brisa que corría era muy agradable, ya que le hacía llegar las fragancias mezcladas de todas las especies vegetales que allí se encontraban. Aunque fumaba más de una cajetilla al día, rara vez lo hacía en el jardín. Sólo esperaba a que Conchata le llevase la comida preparada por su cocinero, con la impaciencia propia de un infante.

La puerta corredera a su espalda se abrió con su característico ruido, pero no fue su sirvienta quien salió, sino Alberto, el jefe del servicio. Era un hombre mayor, que empezaba a pensar ya en la jubilación. Eduardo lamentaría perderle, pero ningún hombre puede luchar contra el paso del tiempo, ni siquiera los que están bajo su mando. Alberto le entregó un móvil, al tiempo que pronunciaba un lacónico “señor Sosa” como toda indicación. Eduardo contestó al teléfono.

—Sosa.

—Señor, soy Quintana.

Quintana era uno de los muchos policías de narcóticos que su organización tenía en nómina, pero el único que tenía ese número. Si le llamaba a ese teléfono, el asunto era de extremada importancia.

—Señor Sosa, hemos interceptado una llamada telefónica que creo que le interesará. Se ha producido hace una hora, desde un cuchitril del centro. Se la he enviado por correo electrónico encriptado. Le puedo poner en antecedentes, si quiere.

Quintana hablaba deprisa, un deje que cada día, debido al trabajo, se le acentuaba más y más.

—Adelante.

—En ella, Darío Murillo, un hippie traficante de medio pelo, al que tenemos fichado, habla de vender dos kilos de coca a su jefe. La coca va en un maletín que le han llevado la rumana que le limpia la pocilga que él llama casa y su novio. No se ha comentado nada sobre la manera en que esos dos se han hecho con la droga, pero he pensado que le interesaría saberlo.

En la cabeza de Sosa todo cobró sentido a la velocidad de una bala. Casi pudo ver, como si de una película se tratase, la sucesión de acontecimientos de la mañana, en la que un maletín lleno de su mercancía había desaparecido después de un tiroteo en un bar.

Tras unos segundos en silencio Eduardo Sosa dijo:

—Ha hecho muy bien, Quintana. No olvidaré esto.

—En el correo que le he enviado con la conversación íntegra, le he facilitado también la dirección del tal Darío. Imagino que querrá hacerle una visita.

Sosa sabía que si había algo que mantenía fieles y motivados a los hombres eran los halagos, así que decidió regalarle uno al policía corrupto.

—Quintana, me encargaré de que reciba usted lo que merece por esta información. No me equivoqué al elegirle.

—Gracias señor. Ahora tengo que dejarle. Si me necesita para cualquier cosa, ya sabe dónde encontrarme.

Sosa se había olvidado por completo de la comida. Entró a la casa atravesando el salón, hasta su despacho, una oda a la sencillez y al buen gusto. Un escritorio sin adornos, comprado en una tienda de muebles de la ciudad, una silla de oficina, estanterías de suelo a techo que cubrían toda la pared, a excepción del lugar de la ventana, llenas a rebosar de libros, nuevos, antiguos, leídos y a la espera de su turno. A pesar de su pasión por el refinamiento, quería que su despacho fuese sobrio y funcional, para evitar cualquier distracción. En la mesa, su ordenador portátil, una lámpara y un teléfono. No hacía falta más para dirigir un imperio.

Abrió la tapa de la computadora y accedió a su cuenta de correo electrónico. Sus dedos bailaron por el teclado a una velocidad endiablada para introducir el nombre de usuario y la contraseña. Ahí estaba, en la bandeja de entrada. Abrió el mensaje de Quintana y pinchó en el archivo de audio adjunto.

Se escuchó un tono de llamada hasta que alguien descolgó. Uno de los dos interlocutores se presentó como Darío. Su voz era juvenil y despreocupada, con una nota de presunción. Como si para su dueño comerse el mundo sólo fuese cuestión de tiempo.

La conversación era breve. El hippie informaba a su jefe, del que nunca se pronunciaba el nombre, de que disponía de dos kilos de coca, en manos de dos desesperados, que querían venderlo. Le indicaba que no sería difícil sacarles la mercancía por un buen precio. El hombre al otro lado del teléfono, con un fuerte acento del este de Europa, le daba instrucciones para que se reunieran esa noche en el club Chamaleon. Después se despedían y la llamada terminaba.

Sosa sacó el paquete de cigarrillos del bolsillo de la camisa y encendió uno mientras pensaba. Tenía que recuperar la coca. Había dos opciones, ir al piso del hippie o esperar a la noche y recuperarla en el club.

Fumaba meditabundo. No le llevó mucho tiempo tomar una decisión, hecho que documentó a la nada con el simple acto de apagar el pitillo a medio consumir en un cenicero de cristal.

CAPÍTULO 7

Hacía tiempo que no habían disfrutado de la comida china. A pesar de la tensión palpable, Mihaela y Gabriel se comieron con Darío rodeados por una tensa calma. Cómo habían echado de menos los rollitos de primavera, el cerdo agridulce y el crujiente y delicioso pato al estilo pekinés. Contra todo pronóstico, los platos y cubiertos que el hippie dispuso en la mesa estaban inmaculados. Casi parecía que esa era la primera ocasión en que iban a ser utilizados. La mesa de comedor presentaba también la misma limpieza. Una isla de pulcritud en un océano de inmundicia.

La comida era exquisita, la charla escasa. No tenían nada que contarse entre ellos. Mihaela trató en dos o tres ocasiones de propiciar la conversación, con nulo éxito. Se trataba de una relación en exclusiva comercial, sin lazos afectivos de por medio, por lo que sobraban las palabras.

Darío fue el primero en terminar de comer. Encendió un cigarrillo, que degustó lejos de la pareja, quienes todavía daban cuenta de los distintos platos de cocina imperial. Contempló por la ventana cómo empezaba a llover, aunque el sol no dejaba de brillar. Odiaba el contrasentido que ello suponía. Para él todo tenía que ser sencillo. Si llueve, no puede hacer sol. La naturaleza y sus caprichos le exasperaban.

Gabriel y Mihaela terminaron; de manera mecánica, empezaron a recoger la mesa para llevar la vajilla y los cubiertos a la cocina. Fue él quien los fregó mientras su novia fumaba en el salón con el hippie. Al acabar se sumó al acto social de consumir tabaco después del pequeño banquete. Con el estómago lleno de buena comida china, hasta el optimismo podría empezar a abrirse paso. El hecho de pensar en cómo había empezado el día y cómo podía terminar le abría las puertas a algo necesario, al combustible de la vida, pero también muy peligroso. Le permitía tener esperanza. De poder vivir una vida diferente a la que llevaba. De poder casarse con Mihaela. De tener una casa a la que poder llamar hogar. De montar con ella una pequeña tienda. De tener hijos y formar una familia. Una rápida mirada entre ellos le sirvió para darse cuenta de que su novia tenía pensamientos similares a los suyos. Se sonrieron el uno al otro en uno de esos intercambios de información no verbal que sólo pueden llevar a cabo las parejas tan unidas como la suya.

El timbre del telefonillo les sacó a todos del sopor de sobremesa. Gabriel y Mihaela se sentaron de nuevo en el sofá, de manera instintiva, cerca del maletín, el cual no habían perdido de vista en ningún momento. Darío preguntó por el intercomunicador de pared, pero no obtuvo respuesta alguna.

Un minuto después, varios golpes potentes y continuados en la puerta, con unos nudillos acostumbrados a ese uso. Los tres se sobresaltaron. Darío se llevó el maletín al dormitorio, donde les pidió que se escondieran. Con la cadena de seguridad enganchada, abrió lo justo para encontrarse con unos ojos azules y fríos como el acero, ojos que habían contemplado más muerte de la que una persona normal podría imaginar. Su dueño dio una fuerte patada a la puerta, que golpeó al desprevenido hippie en el rostro. Éste cayó de espaldas en el suelo, golpeándose la parte trasera de la cabeza, lo que le dejó casi sin sentido. Aun así pudo ver a los dos hombres que entraron en su apartamento. El que había dado la patada era, sin duda alguna, sudamericano. Vestía un traje azul, mojado por la lluvia del exterior. No era muy alto, pero la anchura de sus hombros hacía pensar en un cuerpo trabajado en un gimnasio. Su acompañante entró después. Su forma de hablar, de moverse y de vestir, con unos pantalones vaqueros y una camiseta negra ceñida, indicaban que era de mucho más cerca que su socio. Era de la ciudad, de la parte este, eso saltaba a la vista de cualquiera que hubiese vivido allí toda su vida.

Cerraron la puerta tras de sí. El sudamericano del traje no tuvo reparos en coger el paquete de tabaco de la mesa. Encendió uno para él y le ofreció a su compañero otro. Darío, mientras tanto, aprovechó para tratar de volver a la realidad. Se sentó en su sofá, mientras notaba un hilillo de sangre descender por su nuca y su espalda.

—Tú debes de ser Darío Murillo. ¿Me equivoco?

El joven miró por entre sus rastas, que caían delante de su rostro a los dos hombres de manera alternativa.

—Sabes que sí. Si no habrías preguntado, no afirmado. ¿Quién coño sois y qué coño queréis?

—¿Te importa que nos sentemos? —preguntó el hombre del traje.

Darío se echó hacia atrás, para reposar en el respaldo del sofá.

—Adelante, estáis en vuestra casa —respondió, imprimiendo a sus palabras toda la ironía de que fue capaz. El hombre del traje, que parecía llevar la voz cantante, echó mano del mismo recurso lingüístico.

—Mi casa jamás parecería una pocilga, pero gracias. —Continuó fumando durante toda esta representación.

—Te preguntarás qué estamos haciendo aquí. Huelga decir que no creo necesaria una respuesta. Y si no sabes el motivo de nuestra incómoda visita no tardarás en conocerlo.

En la mente del hippie la respuesta llegó en milésimas de segundo. Si estaban allí por el maletín que le habían llevado esos dos desgraciados, la situación era muy complicada, casi un callejón sin salida. De sus respuestas dependería salir de allí con vida o con un agujero en la cabeza. Empezó a pensar en una estrategia, mientras trataba de no aparentar duda o indecisión. Las balas siempre acaban alojadas en las mentes más lentas.

—No tengo ni idea de que me habláis. ¿Queréis tomar algo?

En contra de lo que pensó, el portavoz del dúo pidió dos whiskies con hielo. Darío se dirigió al mueble en que guardaba los vasos. Sacó del botellero el mejor licor del que disponía y lo sirvió.

—Tengo que ir a la cocina a por los hielos.

—Es igual. Así está bien, ¿verdad, Ricardo?

El poco hablador compinche asintió. Después de un trago de la bebida, el sudamericano dijo:

—Tienes que disculpar a Ricardo. No habla mucho. Puede que tenga que ver el hecho de que le cortaran la lengua cuando era un adolescente. No obstante es leal, brutal y obediente. No subestimes a un hombre que no puede hablar. Uno que puede hacerlo siempre lo hará. Siempre dará más información de la necesaria. Si suprimimos ese paso previo, llega la actuación, en la que mi amigo es un maestro. A pesar de ser mudo, es capaz de hacer hablar a cualquiera. Por supuesto, no queremos llegar a eso. Confiamos en que un hombre de tu inteligencia —de nuevo la ironía hizo acto de presencia, en forma de pronunciación alargada de la palabra—, sea capaz de discernir lo más conveniente. Ahora bien, al estar la palabra sobreestimada, no voy a andarme por las ramas. ¿Dónde está nuestro maletín?

Las sospechas de Darío se vieron confirmadas con esa pregunta directa, que le golpeó en el estómago como una bola de demolición lanzada a toda velocidad. Trató de aparentar una calma que no sentía. Consciente de que el temblor de las manos podía delatarle, entrecruzó sus dedos para darles algo de firmeza.

—De verdad, no tengo ni idea de qué me hablas.

Un gesto de contrariedad se dibujó en el rostro del sudamericano. Contaba con esa posibilidad, pero siempre le desagradaba comprobar cómo las personas jamás le decían lo que quería saber en el primer intento.

—Escúchame, Darío. Somos hombres ocupados y esta visita no estaba en la agenda. Nos haces perder un tiempo muy valioso, mientras haces que nuestra presencia, que a buen seguro te producirá una incomodidad manifiesta, como demuestra el temblor de las manos que estás tratando de ocultar, se prolongue más de lo necesario. Nuestro jefe es un hombre magnánimo. Si nos entregas lo que hemos venido a buscar nos iremos, sin tocarte uno solo de esos asquerosos colgajos putrefactos que tú llamas pelos.

Esa fue la confirmación que necesitaba. En ese momento supo que era hombre muerto. Nadie te dice que no te va a hacer daño a no ser que esté pensando en producírtelo.

—De verdad, me encantaría ayudaros, pero no sé de qué me habláis. Llevo todo el día en casa y…

El sudamericano hizo un rápido y leve gesto con la mano derecha. Antes de que el hippie se diese cuenta, el matón deslenguado sacó una pistola con silenciador y le disparó en la rodilla. Acto seguido se levantó, Le puso un raído cojín en la cara, para amortiguar sus gritos. Lo sujetaba con una enorme manaza. Darío notaba como el hueso de la nariz luchaba por escapar de su rostro.

—Es horrible, esa opresiva sensación que es la falta de oxígeno. Ricardo te quitará eso de la cara para que puedas respirar si se lo ordeno, pero tienes que prometer que no gritarás.

Darío levantó el pulgar de su mano derecha en señal de afirmación. Cuando el matón le apartó el cojín de la cara, procuró introducir en su cuerpo todo el aire que le fue posible, mientras apretaba los dientes para tratar de cumplir su promesa. Su pecho subía y bajaba como el de un animal herido. Las lágrimas afloraron, pero él siguió intentando mantener la compostura.

—Escucha Darío. Como habrás podido comprobar somos hombres bien informados. No estaríamos aquí si no supiésemos que tienes o has tenido lo que buscamos. Que no te engañe el hecho de que nuestro tiempo sea oro. Eso no impedirá que empleemos todo el que sea preciso y necesario para obtener la respuesta que queremos. Por tu bien, hazte un favor y dinos los que queremos saber. ¿Dónde está ese puto maletín?

El hippie no tardó en darse por vencido.

—Está en mi dormitorio. Está toda la coca.

El rostro del sudamericano se relajó. Una sonrisa de satisfacción afloró.

—¿Ves, Ricardo? Tienes ante ti a un hombre sensato.

El mudo levantó el arma y le disparó en la cabeza. El hippie cayó hacia atrás, rebotó con el respaldo y se desplomó en el sofá. La tela comenzó a beber la sangre del cadáver.

—Ricardo, coge el maletín y vámonos de esta pocilga.

Obedeció la orden al instante. Se dirigió al dormitorio donde Darío ya no volvería a descansar nunca más y abrió la puerta de manera despreocupada. La detonación le cogió por sorpresa, aunque no le dio tiempo a nada más, pues la bala que se alojó en su cabeza le quitó la capacidad de sentir sorpresa o cualquier otra cosa.

Gabriel miraba atónito a Mihaela. Estaba de pie, con las piernas separadas. En sus manos la pistola que había acabado con la vida y los sueños del hombre que yacía en el quicio de la puerta con media cabeza reventada humeaba por el calor del disparo. La mirada de ella estaba llena de odio y de terror, sus ojos parecían purgar las malas sensaciones de su cuerpo escupiendo fuego. Algo de ese miedo se le contagió a Gabriel, que jamás podría olvidar ya el rostro desencajado de su novia. Ella tomaba aire con bocanadas profundas, mientras sus pequeños y firmes pechos subían y bajaban al ritmo de la respiración.

Se acercó a ella y le quitó el arma de las manos. Habían escuchado toda la conversación, por lo que sabían que en el salón había otro hombre y, que con toda seguridad, también estaría armado. En el preciso instante en que sus dedos se cerraron en la culata le invadió el pánico. No había disparado un arma en su vida. Aun así le pidió a la chica que se escondiese en el hueco que quedaba entre el armario y la esquina de la habitación.

Se asomó todo lo que pudo sin ponerse al descubierto, pero no consiguió ver al otro hombre, al que su acento delataba como sudamericano. Sí oyó su voz, cuando les pidió, con una educación rayana en el servilismo, que salieran de la habitación con las manos en alto. Aunque sorprendido por el tono de lo que en realidad era una orden, decidió desobedecerla. Sabía que si abandonaba el dormitorio su cerebro y una bala se unirían en una comunión mortal.

—Escucha, no quiero hacerte daño.

Esa fue la única ventaja que vio Gabriel en esa delicada situación. El sudamericano no sabía que allí había dos personas escondidas. La solución era sólo una. Le dio el arma a Mihaela, que le miraba con ojos suplicantes, mientras imaginaba lo que estaba pensando. Negó de manera vehemente con la cabeza varias veces. La besó en la frente. Levantó entonces los brazos y cerró varias veces los puños. No esperó a comprobar el grado de comprensión de ella.

—Está bien, voy a salir. Voy desarmado, la pistola sólo tenía una bala.

—Por favor, no insultes mi inteligencia. Tírala hacia aquí.

Jodido. Así es como estaba. Su plan se había ido a la mierda en un momento. Pensó rápido. Sólo había una opción.

  —Escucha, voy a darte lo que quieres. Con una condición. Yo no te he visto la cara y tú no me la has visto a mí. En cuanto tengas lo que has venido a buscar, te darás la vuelta y te irás.

  El silencio espeso que se instaló en el apartamento le dio a entender que el sudamericano estaba debatiendo consigo mismo el aceptar o no la propuesta. El tiempo se detuvo. Gabriel era consciente de los latidos de su propio corazón, que le martilleaban en las sienes de manera rítmica y constante. La respuesta de su némesis rasgó la quietud y le hizo sobresaltarse.

  —¡Está bien! Tira el maletín.

  —¿Cómo sé que cumplirás tu palabra?

  De nuevo nada en el ambiente, sólo el ruido de la calle.

  —No lo sabes, tendrás que arriesgarte. Lo que sí te puedo decir es que un hombre que rompe su palabra no vale nada. ¿Quieres tú ser ese hombre? Porque yo no.

  En realidad, tenía razón. Había que jugársela. Tras medio minuto arrojó la valija hacia el salón. Cayó al suelo de plano y produjo un sonido seco. Fue hacia el fondo del pequeño dormitorio, apuntando hacia la puerta, por si el sudamericano decidía no ser el hombre que no rompe su palabra. Pero lo único que obtuvo fue silencio, roto por la puerta del apartamento al cerrarse. Permaneció en guardia unos minutos más, mirando de reojo a Mihaela sin perder de vista la entrada de la habitación. Cuando decidió que el tiempo pasado era prudencial, exhaló el aire de sus pulmones, que parecía haber estado allí encerrado durante décadas. Dejó el arma en la cama y se sentó en el borde del colchón. En la mesilla había un paquete arrugado de tabaco. Sacó el último cigarrillo y lo encendió con manos temblorosas. Mihaela se arrodilló frente a él, poniendo su cabeza en las rodillas de su novio. Él se agachó y la besó en la coronilla, saboreando el olor de su pelo, que se entremezcló en su garganta con el sabor metálico de la muerte.

CAPÍTULO 8

Marcó en el teclado táctil del teléfono de memoria. Había llamado tantas veces a ese número que podría pulsar las cifras que lo formaban, una por una, hasta con los ojos cerrados. Varios tonos estuvieron a punto de hacerle perder la paciencia, hasta que el destinatario descolgó.

—Señor, tengo lo que quería. No ha sido fácil. Ricardo no lo ha conseguido. El hippie ha muerto también, como me había ordenado. Lo que no he conseguido es ver la cara del cabrón que tenía nuestra mercancía.

El silencio al otro lado de la línea consiguió inquietarle lo suficiente como para revolverse en el asiento trasero del taxi en el que se desplazaba en ese momento.

—Está bien. Vuelve aquí de inmediato. Nos encargaremos de eso más adelante.

—Estoy en camino —dijo, y cortó la comunicación. Se colocó el maletín en las piernas, recostándose contra el respaldo, algo más tranquilo. Lo abrió, mientras se aseguraba de que el conductor no pudiese ver el contenido a través del espejo retrovisor. Allí estaban los dos paquetes, envueltos en cinta de embalar. La situación no se había solucionado de la mejor de las maneras posibles, pero tenía la coca, el hippie había recibido su merecido y se había librado de la compañía de Ricardo. Alguien con quien no puedes hablar en todo el día era una carga muy difícil de soportar, sobre todo en las largas vigilancias que a veces les ordenaban realizar. El silencio conseguía alargar las horas hasta la exasperación.

En todo caso, en su mente empezó a elaborar la historia que le iba a contar a Sosa, sólo por si éste, adicto al detalle, le preguntaba. Había que hacerla creíble, verosímil y peligrosa. Tenía que conseguir hacerle entender que el mejor desenlace posible era el que acababa con los dos cadáveres sangrando y con la coca en su poder.

—Hay que ponerse en marcha cuanto antes.

Gabriel hablaba y se movía de manera frenética. En el armario del dormitorio la ropa se apilaba de cualquier manera, sin planchar o doblar. Empezó a arrojar prendas al suelo hasta que dio con lo que buscaba. Exhaló un suspiro de alivio. En un rincón del fondo había una vieja mochila. No era muy grande, pero sería suficiente para la carga que pensaba llevar.

—Mihaela, date prisa. Tenemos que irnos de aquí ya. Ese tío se ha ido, pero nada me garantiza que no vaya a volver.

Salieron del dormitorio, pasando por encima del cuerpo del matón mudo. En el salón se dieron de bruces con el cadáver del hippie. La sangre de Darío había creado ya una gran mancha bajo su cabeza. Sin embargo, en su rostro la muerte había dibujado una mueca de calma. Recorrió el pequeño salón con la vista hasta que sus ojos encontraron, encima de una pequeña cómoda, sobre una pila de revistas pornográficas, un llavero con dos llaves. Saltaba a la vista que eran las de un coche.

—Mihaela, ¿sabes qué coche tenía Darío?

Su novia se quedó pensativa, mientras trataba de recordar. En ese momento odió no haber sentido nunca interés por los automóviles. Se rindió pronto.

—No tengo ni idea.

—¡Joder!

Tiró las llaves al suelo con violencia.

—Olvídalo. Vámonos de aquí cagando leches.

Abandonaron el apartamento a la carrera. Los bultos de la mochila le golpeaban en la espalda con cada zancada. Bajaron los dos pisos y llegaron a la calle, en la que sintieron en el rostro el golpe de la lluvia que caía. Un rápido recorrido con la mirada les permitió encontrar un taxi libre en la otra acera. Cruzaron entre el tráfico detenido, como una procesión congelada en el tiempo. Alcanzaron el vehículo cuando estaba a punto de arrancar. Dos golpes en la parte trasera hicieron sobresaltarse al conductor, que soltó varias imprecaciones por la ventanilla. Gabriel se disculpó y le preguntó si les podría llevar a su destino. Eso no hizo que el gesto del taxista cambiase, pero accedió a una buena carrera entre dientes.

El coche avanzó con lentitud esquivando el atasco como pudo. Tardaron más de veinte minutos en perder de vista la calle de la que venían. Los dos se recostaron en el asiento trasero, muy juntos, como si la proximidad les pudiese proteger de cualquier cosa. Gabriel sujetaba la mochila con sus piernas, apretando las rodillas con fuerza. Era el recordatorio de que habían emprendido, ese mismo día, un camino que podría tener nefastas consecuencias, pero también podría ser el billete hacia una vida de verdad, lejos de trabajos mal pagados, lejos de vivir entre cuatro paredes que cada día estaban un poco más juntas y les oprimían un poco más.

Lejos de vivir al día.

El sudamericano era un hombre tranquilo. Si hubiese tenido la oportunidad de estudiar habría sobresalido en el campo que hubiese elegido, sin duda alguna. El destino quiso que naciese en una de las barriadas más miserables de Medellín. El que su padre hubiese dejado de abrazar a su madre para abrazar a la botella no ayudó en su desarrollo, ni el que su madre decidiese que abrirse las venas era la mejor solución a las palizas de un marido que había perdido cualquier rastro de humanidad, diluido en whisky.

La vida después de aquello fue lo más parecido al infierno en la tierra que conoció. Su hermana y él tuvieron que cargar con un borracho, entre cuyas prioridades no estaba el trabajar para mantenerlos. Con obtener cada día su bebida había cumplido con todas las obligaciones que se había impuesto. Él sufrió la violencia verbal y física pocas veces, fue su hermana la que experimentó en sus carnes lo que era vivir con un hombre sin escrúpulos.

La noche en que mató por primera vez él llegó borracho, para no variar. Como supo después, la visita al prostíbulo no había ido como él habría deseado, su polla no estuvo por la labor en esa ocasión. El alcohol y el deseo corrían por sus venas junto con la negrura de un alma que hacía mucho que había dejado de ser la de uno hombre para convertirse en la de una bestia.

Los dos estaban sentados en el suelo, al calor del fuego que servía de cocina también. Su padre abrió la puerta de una patada y le obligó a salir a la calle. La maldad nunca quiere ojos curiosos. Él corrió a la parte trasera de la pequeña construcción de ladrillo y se sentó contra la pared. No quería ver a su hermana encajando otra paliza. Casi deseó que aquella fuese la última. Que uno de los golpes llevase la fuerza suficiente para matarla. Para lo que no estaba preparado era para el aterrador espectáculo que tuvo la desgracia de contemplar. A pesar del horror decidió mirar por la ventana. Un volcán entró en erupción en su estómago al ver a su padre con los pantalones y los calzoncillos por los tobillos y a su hermana arrodillada frente a él. Siempre recordará aquella noche como la última en la que fue un niño.

En medio de la oscuridad sus ojos buscaron con ansia algo que llevarse a la mano. La pequeña hachuela que ese cabrón alcohólico utilizaba para cortar la leña con la que calentaban el exiguo salón le lanzó un destello de complicidad, el guiño de un amigo. La empuñó con firmeza, entrando en comunión con cada una de las rugosidades del mango de madera.

Por fortuna, a pesar de la precariedad de su casa, las bisagras estaban bien engrasadas y no chirriaron, lo que le permitió contar con el factor sorpresa. Se acercó a su padre por su espalda, sus pies apenas rozaban el suelo de tierra. Descargó el golpe, la hoja entró por la espalda del hombre, entre los omoplatos.

Con el chasquido del metal rasgando la carne el tiempo pareció detenerse. El hombre giró sobre sí mismo, con la sorpresa y la incredulidad dibujadas en su rostro. Cuanta más pequeña es la parcela de poder, con más saña lo ejercen los hombres sin alma como él, pero más fácil es hacerles ver la fragilidad real de su autoridad. Por primera vez le vio no como el monstruo aterrador que había sido hasta ese momento, sino como lo que siempre fue en realidad, un cobarde asustado del mundo, envuelta su bajeza en un manto de autoridad impostada y endeble.

El hombre cayó de rodillas delante de su hijo. Quiso hablar, pero sus labios se movieron sin emitir sonido alguno. En sus ojos se veía la vida escapando. Hubiese jurado que un vapor blanco inmaculado abandonaba el cuerpo de su padre, un alma limpia después de todo.

Tardó más de dos minutos en morir. Su hermana se dirigió hacia él y le cogió de la mano. Sólo deseó que pudiese seguir siendo una niña por más tiempo. El último hálito de vida abandonó al hombre y ella abrazó a su hermano, un calor que jamás volvería a sentir con ninguna mujer.

Huyeron de allí al abrigo de la noche. Caminaron más de una hora hasta llegar a la carretera. Decidió que lo más seguro era ir al pueblo que se encontraba a pocos kilómetros de allí. Sería un camino largo, pero la libertad convierte a los hombres en seres ligeros como las plumas.

No llevaban mucho trayecto recorrido cuando vieron una figura que se dirigía hacia ellos, que se dirigía en dirección contraria a la suya. Hasta que no estuvieron frente a frente no le reconoció. Era Eduardo Sosa. No vivía muy lejos de su casa. Se saludaron dándose la mano y empezaron a hablar. Eduardo no sabía su nombre.

—Me llamo Germán Mendoza. Ella es mi hermana Patricia.

—Soy Eduardo Sosa.

Se sentaron al borde de la carretera a descansar. No dejaron de hablar en toda la noche.

El taxi llegó a la dirección que el sudamericano le había dado. Aparcó en la entrada, al borde de la carretera y cogió con gesto agradecido los dos billetes de veinte euros que su pasajero le dio. Éste no había abierto la boca en todo el trayecto, lo que el conductor agradeció para sus adentros. Aunque gustaba de la charla incesante de sus clientes no tenía el día hablador.

El coche emprendió su camino de vuelta a la ciudad y el hombre empezó a andar por el camino de tierra en dirección a la preciosa casa del señor Sosa. Iba mascullando, dándole vueltas a lo que le iba a decir. Sabía que podía contarse entre los escasos amigos que Eduardo Sosa tenía, pero también tenía claro que eso no le garantizaba nada. Su jefe era muy crítico con los errores. Más de uno de sus empleados descansaba bajo tierra por alguna equivocación.

Llegó a la puerta de entrada envuelto en cavilaciones. No tuvo que llamar al timbre ya que, durante la última parte del trayecto, había ido escoltado por uno de los hombres que hacía guardia alrededor de la casa, siempre tras el enorme foso.

Atravesó el fastuoso salón hacia el despacho del señor Sosa. Golpeó la puerta con los nudillos tres veces, aunque entró sin recibir invitación. Sabía que Eduardo le esperaba. Permaneció de pie frente al escritorio mientras Sosa terminaba una llamada telefónica.

—Germán, disculpa la espera.

—Señor Sosa, no tiene que disculparse.

—Viejo amigo, aquí dentro y a solas llámame Eduardo. —Era una fórmula de cortesía con la que siempre empezaban sus charlas. Germán le alargó el maletín, confiando en que el hecho de haber conseguido lo que había ido a buscar le hiciera olvidar los puntos negativos de la operación y le mantuviese distraído. Sosa se puso la valija en las rodillas y lo abrió. La expresión de su rostro cambió al momento. Un primer rictus de sorpresa, que desapareció bajo el enrojecimiento súbito de su piel, fruto de la ira. Tuvo que respirar hondo varias veces y decirse a sí mismo que el hombre que tenía delante había sido amigo suyo desde hacía más de treinta años. Aunque Germán nunca lo supo, eso fue lo que le salvó la vida.

—Esta no es nuestra coca.

Las palabras de su jefe le golpearon en el estómago con la fuerza de un tren de mercancías. Empezó a sudar, algo imperceptible con la escasa iluminación del despacho, cuyas paredes parecían dirigirse hacia él. No supo qué responder, pero sabía que tenía que decir algo. Por muy amigos que fuesen, si había algo a lo que temía en este mundo, por encima de todas las cosas, por encima incluso del mismo Dios, era la ira de Sosa.

—Pero… ese es el maletín. Está tal y como me lo dio ese cabrón.

En la cabeza de Sosa echó a rodar una película, la que se compuso con la conversación telefónica que había tenido con Germán.

—Cuéntame qué ha pasado. Y quiero la verdad, Germán. No me jodas.

No tuvo más remedio que narrarle el encuentro en casa del hippie, sin omitir nada. Por los movimientos de los músculos del rostro de su jefe, dedujo que lo que estaba oyendo no estaba siendo de su agrado. Le llevó su tiempo, no quiso dejar nada omitido. Al terminar Sosa encendió un cigarrillo, alargó el brazo y le ofreció otro a Germán. Señaló una silla encajada en una esquina.

—Siéntate, por favor.

Un pequeño rayo de esperanza. Quizá no acabase pagando con su vida el error que había cometido.

—Está claro que ese hijo de puta se ha llevado nuestra mercancía. No hay que ser muy listo para deducir que si se puso en contacto con el andrajoso al que disteis pasaporte fue para intentar venderla. Es obvio que la siguen teniendo. Uno de nuestros hombres de la policía me ha mandado una grabación de la llamada que el hippie ese le hizo a su jefe. Sabemos dónde iban a hacer el intercambio. En un club llamado… —bajó la mirada y miró un pequeño pedazo de papel—, Chamaleon.

—Lo conozco. Está en la zona industrial. Es un club de gente de dinero.

—Han quedado sobre medianoche con un tal Marius el Taladro.

Germán emitió un silbido de admiración.

—¿El Taladro? Es un cabrón peligroso. No conviene darle la espalda.

—Esta noche estarás allí. Quiero que recuperes la droga y que acabes con ese tío. No quiero que le hieras, ni que me lo traigas. Le quiero muerto. Eso sí, no quiero que le pase nada a ese Marius. No quiero empezar una guerra.

Se levantó de su silla, rodeó el escritorio hasta donde se encontraba Germán, se agachó y le dijo al oído:

—Por favor, esta vez no me falles de nuevo.

En ese instante supo que el próximo error, en caso de cometerlo, sería el último.

—Elige a dos o tres hombres para que te acompañen, el armamento que prefieras, lo que sea. Pero ese tío tiene que morir.

Germán se levantó y clavó su mirada en los ojos de Sosa.

—Tiene… Tienes mi palabra de que ese tío es hombre muerto.

Entonces, Eduardo hizo algo que dejó helado a su amigo. Le dio un cálido y fraternal abrazo que se prolongó en el tiempo como el de un padre que ve marchar a su hijo a la guerra. No supo cómo interpretarlo.

El motel no era ninguna maravilla, aunque después de haber pasado unas horas en casa del difunto Darío, era como un sueño hecho realidad. Lo que era precioso era el bosque de arces que respiraba por la parte trasera del edificio. Aún faltaba para que sus hojas enrojecieran, pero algo en sus corazones se sobrecogió al contemplar todos esos árboles formando un solo organismo vivo, con todos y cada uno de ellos conectados entre sí en una comunión perfecta con la tierra y ellos mismos.

Cuando llegaron el hombre de la recepción les miró con recelo, aunque no imaginaban el por qué. Quizá trabajar en un motel de carretera, aislado y lejos de la persona más cercana volvía desconfiado a cualquiera. Les atendió con cortesía y educación, no obstante. El flujo de clientes debía ser escaso en aquel modesto negocio.

La habitación no era ni buena ni mala, sólo era la de un motel. Una cama de matrimonio, más confortable en realidad de lo que el primer vistazo daba a entender, una pequeña televisión plana, lejos de ser un último modelo, un armario de madera mala y blanda, con una presencia de perchas testimonial y un pequeño aseo con plato de ducha. Eso era todo. Suficiente.

Ni siquiera pensaron en la comida. La cama fue para ellos una bendición. La tensión vivida durante todo el día había hecho mellas en unos cuerpos y unas mentes acostumbradas a la rutina, a vidas tranquilas, a trabajos monótonos. Se durmieron al instante, abrazados, dos amantes que se volvían a encontrar después de haber atravesado el infierno. Cuando despertaron el sol no se había ido por completo, pero había iniciado ya su inexorable periplo tras el horizonte, el cual había devorado ya parte de su poder luminoso.

Gabriel abrió los ojos. Se dio cuenta de que el reposo le había venido bien. Se sentía descansado, pleno. Contempló el rostro pacífico de Mihaela, que todavía dormía. Su respiración era calmada y sosegada. Se volvió a enamorar de ella en ese preciso instante. Dudó entre dejarla como estaba o traerla de vuelta al mundo consciente. Optó por la primera opción. Aún tenían tiempo. Darío les comentó, antes de que toda su esencia se desvaneciese a través del agujero de una bala, que había quedado con su jefe, un tal Marius, seguido del nombre de una herramienta, que no conseguía recordar. La cita era a medianoche. Lo único que le preocupaba en ese momento era dónde conseguir ropa adecuada. Por lo que había oído del club Chamaleon, el personal era exigente en ese sentido. Él iba a necesitar una americana, una camisa, unos pantalones de vestir a juego y unos zapatos. Ni se le ocurría pensar en que llevaría puesto Mihaela.

Ella emitió a su espalda el ruido característico de quien estira sus agarrotados músculos después de un sueño reparador y placentero. Se giró para encontrarse con una de las sonrisas más hermosas que ella le había regalado desde que se conocían. Se tumbó en la cama y la besó, un ósculo largo pero suave, sensual pero lleno de cariño, el perfecto cocktail para beber recién levantado.

La estrecha ducha fue su siguiente destino. Apenas pudieron entrar los dos, lo que resultó en manos resbalando por la piel mojada, besos en el cuello, caricias húmedas, un polvo bien horneado, cocinado a fuego lento y con esmero, satisfactorio en extremo. Después de ello, disfrutaron del jabón, del agua caliente recorriendo sus cuerpos, de su proximidad.

Se pusieron las mismas ropas que llevaban al llegar, que empezaban a acusar las horas de uso y el haber servido de pijamas. En recepción descubrieron que el motel disponía de una pequeña pero agradable cafetería. Estaba vacía cuando llegaron, por lo que pudieron elegir una mesa pegada a un enorme ventanal, que les permitía disfrutar de la hermosura del bosque de arces que allí había. Ojeando el menú fue cuando la punzada del apetito hizo acto de presencia. Una camarera de aspecto cansado, cuyo rostro era muy parecido al del recepcionista, apuntó su pedido, que no tardó en llegar. El aroma de los platos combinados entró en su cuerpo, haciendo que sus estómagos rugieran de hambre.

Comieron en silencio, uno de esos nada incómodo, de los que una pareja unida y ensamblada a la perfección puede compartir sin caer en la cháchara trivial destinada a llenar esos vacíos tan poco confortables para otras personas en la misma situación. Sus miradas iban pasando de los ojos de su contrario a los hermosos árboles de la lejanía. Mihaela sugirió dar un paseo entre ellos al terminar sus platos. Así lo hicieron. Caminaron empapándose del olor a vegetación, embriagador, hasta el punto de que él se olvidó del sagrado y obligatorio cigarrillo de postre. Hacía tiempo que no se sentía tan bien consigo mismo. El festival de balas y sangre con el que había iniciado el día y su nueva vida parecía haber ocurrido hacía años. Darío era sólo un vago recuerdo. Ni siquiera sentía lástima por ese pobre desgraciado. Cuando eliges profesiones peligrosas te expones a acabar con tus sesos adornando la pared de tu apartamento.

No quería negarse a sí mismo que había sentido miedo, que seguía sintiéndolo. Él y Mihaela habían elegido su camino, tenían una mano arriesgada, pero con posibilidades, aunque había que jugarla con cabeza. Era la mano final, la última de la partida, la que hacía grandes a los ganadores que se arriesgaban a jugarla y la que sumía a los perdedores en el negro manto de la mediocridad. O de la muerte. De algo no tenía duda. De que ellos dos iban a echar el resto, todas las fichas iban a terminar en el centro de la mesa. Serían suyas o de otro. Pronto lo sabrían.

Se preguntó qué estaría pensando ella. Cómo se sentiría. Por la mirada risueña, casi infantil, que había en sus ojos, diría que su mente estaba muy lejos de allí, de todo lo que había ocurrido durante ese día al que todavía le quedaban unas horas para ver llegar su final. Parecía disfrutar de ese rato de descanso, sexo y paseo entre arces centenarios. Lo agradeció. Con la puesta de sol tendrían que abandonar ese remanso de paz que habían encontrado fuera de la ciudad que cada día detestaban más, para volver a ella, a sus calles, atestadas de ataúdes de metal con ruedas, en los que seres alienados, humanos sólo en apariencia, veían pasar sus vidas reflejadas en espejos retrovisores sin hacer nada por detener el flujo de tiempo vital que se les escapaba como arena entre los dedos.

El sol no era más que un punto de fuego tras el horizonte cuando decidieron volver al motel. A pesar del entorno y la agradable tarde que habían pasado juntos, como hacía tiempo que no habían tenido la oportunidad, su semblante se fue ensombreciendo a medida que se acercaban al edificio. En la habitación Gabriel cogió la mochila, no sin antes haber guardado la pistola a su espalda, enganchada en la cintura de sus pantalones.

El taxi que el recepcionista pidió tardó en llegar. Esperaron en la calle cerca de veinte minutos, pasando el peso de su cuerpo de un pie a otro. Una fina y persistente lluvia comenzó a caer, como un mal presagio.

Germán entró en su habitación, en el ala este de la mansión de Sosa. Sacó de sus caros zapatos sus maltrechos pies, que al instante notaron el alivio de la liberación. Se sentó en el borde del colchón, con la mirada perdida en un punto indeterminado de la pared. Tardó unos minutos en activar su mente de nuevo, los mismos que tardaron sus pies en desechar los efectos de la opresión del calzado.

Una vez el dolor hubo desaparecido se desvistió con parsimonia. Colgó su traje de manera impecable en el armario, dejándose puestos sólo los calzoncillos. Tumbado en la cama encendió un cigarrillo, que fumó despacio. En la mesilla una foto que procuraba contemplar cada noche. Un recordatorio. Aparecían tres personas. Él era una de ellas. La otra era Eduardo Sosa. En el centro, la que eclipsaba a los dos hombres, por su belleza, por la intensidad y la fuerza de su mirada, por la luz de su sonrisa, su hermana Patricia. La fotografía se tomó cuando todavía eran adolescentes. Aparecían apoyados en el lateral de uno de esos enormes coches americanos, un Chevrolet Impala creía recordar. Los dos chicos fumaban, mirando a la cámara con gesto desafiante. Patricia era todo lo contrario. No tenían muchas oportunidades de acabar inmortalizados en una fotografía, por lo que puso su mejor rostro. Sin duda lo consiguió.

Siempre que contemplaba ese retrato, Germán rememoraba una felicidad que nunca más volvería. Ahora él trabajaba para su amigo y su hermana Patricia estaba muerta. Sin embargo, al menos una vez cada día la miraba, para recordar que no siempre había llevado esta vida. Que hubo una vez en que no tenía el dinero ni las comodidades de las que disponía ahora, pero que tenía juventud, a su hermana y las manos, el alma y la conciencia limpios.

Este cotidiano acto le llevaba siempre a reflexionar sobre sus sueños. Su idea de vida no era ser siempre el matón de un traficante, porque eso es lo que era. Deseaba reunir el dinero suficiente para volver a su pueblo en Colombia, abrir un pequeño negocio, con toda probabilidad una pequeña librería, para que aquellos con los que había crecido y sus descendientes pudieran tener acceso a algo de cultura. Él sólo quería plantar una semilla para conseguir que la gente pobre no acabase trabajando, de un modo u otro, en el gran mercado de la droga. Para que las niñas no tuvieran que acabar vendiendo sus cuerpos o para que no terminasen siendo el juguete de algún cerdo sin escrúpulos con los bolsillos llenos de dinero sucio del narcotráfico. Estaba harto de las noticias que llegaban de su barrio, con el que permanecía en contacto gracias al milagro de Internet. No pasaba un mes sin que alguien cayese bajo las balas de algún camello, de algún miembro de una de las dos pandillas que se disputaban el territorio. No pasaba una semana sin que alguna chica recibiese una paliza por no querer abrirse de piernas.

Aun así, echaba de menos su tierra, con todos los defectos que tenía. Era con los que él pensaba luchar. Y sabía que, para combatir todos esos males, el arma más poderosa era la cultura. El ofrecer a los niños y jóvenes la visión de que es posible vivir de otra manera. De que tener dinero sucio no lo es todo. Que la vida honrada era más dura, pero menos peligrosa y más reconfortante.

Todavía tenía que pasar un tiempo para eso. No tardaría en dejar su trabajo de sicario. Mientras otros compañeros suyos gastaban lo que ganaban, sin tiempo siquiera a ver el color de los billetes, él llevaba años guardándolo. Los demás le miraban con cierta desconfianza. No se fiaban de un hombre que, teniendo dinero, no adorase el lujo ni se permitiese malgastar algo de su sueldo en caprichos. Lo único que le habían visto comprar era libros, lo que suscitaba comentarios de más o menos gusto a sus espaldas. A él le traía sin cuidado. Era feliz cuando el señor Sosa les daba la noche libre y, mientras ellos se iban a la ciudad a gastar dinero en emborracharse y en engordar la cartera de algún chulo por medio de sus fulanas, él se quedaba en la mansión, leyendo en su habitación o, si el tiempo lo permitía, en el enorme jardín de que disponía para él. Sosa a veces le dejaba pedir el plato que quisiera a los cocineros. Era un buen amigo y cuando veía a Germán con la cara metida entre dos páginas, con los ojos yendo de izquierda a derecha a una velocidad endiablada, le dejaba tranquilo, no interrumpía su lectura con palabrería banal.

Germán cogió el volumen que descansaba en su mesilla de noche, La Náusea de Jean Paul Sartre, aunque no lo abrió. A veces le bastaba con tener entre sus manos los pensamientos e ideas de los grandes. Matar a un hombre por negocios era fácil. Escribir así era un talento al alcance de sólo unos pocos elegidos. En sus sueños más recónditos, de esos de los que no hablaba ni siquiera con su amigo Eduardo, se veía a sí mismo en un modesto apartamento en su ciudad natal, sentado a un viejo escritorio, encorvado y pensando. Había cambiado la pistola por la pluma, o una máquina de escribir en este caso.

Se durmió, con el deseo de dejar atrás la vida que llevaba flotando en su mente. Soñando con cambiar todo el dinero que tenía por unos folios en blanco, por una pequeña tienda de libros, por una vida tranquila.

Cuando salieron de la tienda se contemplaron en el escaparate. Les costó reconocerse con la ropa que habían comprado, que llevaban ya puesta. Él unos pantalones gris marengo, una americana a juego, una camisa blanca y unos lustrados zapatos de cordones. Mihaela llevaba una blusa y falda blancas y unas botas de cuero de caña alta, hasta las rodillas, ceñidas a la pierna, de tacón ancho. Se dieron cuenta de esos centímetros de más, que destacaban por encima de la cabeza de Gabriel, lo que hizo brotar su risa. Lo único que desentonaba con el conjunto era la mochila que llevaba el joven al hombro.

—Estás muy guapo.

—Pues tú tampoco estás nada mal —dijo, atrayéndola hacia sí y besándola. Parecían una pareja dispuesta a disfrutar del ambiente de las discotecas y clubes de moda de la ciudad. En cierto modo esa era la realidad.

Gabriel miró la hora en el reloj luminoso el enorme centro comercial del que acababan de salir. Faltaban unos minutos para las diez y media.

—Cariño, aún es pronto. Podríamos ir a comer algo —dijo él. La comida china parecía pertenecer a un pasado muy lejano—. ¿Qué te apetece?

Ella respondió que cualquier cosa sería buena. Entraron de nuevo en el centro comercial y anduvieron con tranquilidad por la zona de restauración, contemplando las fotografías falsas de los platos servidos, aunque éstos nunca se pareciesen a los expuestos. Al final, unos sencillos perritos calientes con cebolla fueron devorados de pie, apoyados en el inmaculado mostrador del más pequeño de los locales, en el que no había espacio para poner mesas.

Gabriel se sorprendió a sí mismo con el deseo de que esa sólo fuese una noche más con Mihaela. La carga que llevaba en la mochila no era pesada, pero era un lastre emocional y personal. Le incomodaba pensar en que la cocaína que transportaba acabaría entrando por la nariz de miles de personas, de chavales sin conciencia ni temor al futuro y las consecuencias, matando a unas cuantas personas y llevando a otras tantas a tener problemas con la ley. Desde luego, los que se dedicaban al narcotráfico en cualquiera de sus vertientes le parecieron seres sin conciencia ni corazón, a los que no les importaba ninguna de las consecuencias de lo que hacían excepto acumular los billetes que obtenían por la venta de esa efímera y dañina felicidad en polvo. Le daba asco. Pero era consciente de que el camino hacia la libertad y los sueños estaba jalonado de dilemas morales, de contratiempos éticos que podían o no ser obviados.

Intentó que esta disyuntiva no le afectase mientras trataba de dibujar en su rostro la mejor de sus sonrisas. Ya era bastante difícil para él el tener que darle vueltas a estos temas, no quería arrastrar a Mihaela a su intenso debate interior. Conocía lo suficiente a su novia para saber que en el momento en que ella fuese consciente de las implicaciones de lo que estaban haciendo se echaría atrás. En cierto modo, él también había decidido ya dejar de lado la ética, pensando en los beneficios que podría traerles el vender esos dos kilos de sueños que iban en una mochila que ni siquiera era suya, que había pertenecido a alguien que no conocía, a alguien que, a pesar de mirar por sus intereses, había muerto para ayudarles a ellos.

La comida desapareció con rapidez. Pidieron una segunda ronda de esas delicias en forma de salchichas hervidas dentro de un panecillo caliente. No era un manjar, pero les aportó una pátina de normalidad, después de un día en que se habían convertido en traficantes de droga, testigos de un asesinato y en autores de otro.

Mihaela pagó la cena. Salieron de allí con tiempo de sobra para buscar un taxi y dirigirse a la zona industrial, donde se encontrarían con el jefe de Darío. Gabriel se planteó entonces que desconocía por completo el aspecto del hombre al que buscaban. No sabía, si averiguaban quién era, qué le dirían. Ni siquiera sabía el precio que tendrían que pedir por la cocaína que llevaba. Deseó que Darío no reposase en su sofá con un disparo en la cabeza.

Salieron a la calle cogidos de la mano. La temperatura era agradable, el verano pedía paso con fuerza a los últimos estertores de la primavera, en forma de brisa cálida y ligera. Recorrieron la amplia avenida con la mirada en busca de un taxi. Se acercaba uno, indicando con su luz verde que estaba vacío. Un gesto de la mano de ella y ya tenían transporte. A Gabriel le bastó con dar el nombre del club, ya que desconocía la dirección. El conductor asintió. No habló en todo el trayecto, lo que la joven pareja agradeció.

CAPÍTULO 9

El sueño había sido reparador. Germán se notó descansado, repuestas sus fuerzas y despejadas sus embotadas ideas. Cuando despertó estaba a punto de anochecer, por lo que tendría tiempo de cenar algo antes de partir al club Chamaleon. Se lavó de manera somera en el pequeño aseo que había en su dormitorio. Le llevó algo de tiempo decidirse por la ropa que se pondría. Desechó casi al instante la idea del traje y la corbata. Unos pantalones y una camisa de algodón serían suficiente. Ante todo, buscaba comodidad para esa noche.

En la planta baja de la mansión preguntó por Eduardo. Le dirigieron al jardín, en el que su amigo y jefe bebía un ron con hielo, la única bebida alcohólica que Germán le había visto tomar desde que le conocía. La confianza era la suficiente para que él cogiese sin preguntar un vaso ancho, pusiera en su interior dos cubitos y sirviese cuatro generosos dedos de whisky. Se sentó con Sosa, aunque no rompió el silencio entre ellos. Prefirió que fuese él quien lo hiciese.

—Amigo mío, hace tiempo que tú y yo no hablamos. Te conozco desde que éramos niños, pero eres una de las pocas personas de las que me cuesta saber qué piensa. No sé cuáles son tus planes, si es que los tienes. Sólo estoy seguro de una cosa: una persona como tú, con la fuerza de voluntad y la mente privilegiada que tienes, debería estar haciendo algo que no fuese cumplir, día a día, las órdenes de un traficante de droga. —Un largo trago de ron sirvió para vaciar el vaso. Al momento otros tres centímetros de licor se fundían con el agua de los hielos—. Siempre he pensado que valías para algo más que para esta vida. Has demostrado una mente ágil para la toma de decisiones, tanto bien meditadas como bajo presión, una capacidad para la planificación de operaciones mejor que la de ninguno de mis hombres, una visión de futuro que ni siquiera yo tengo. Mi pregunta es, viejo amigo, ¿por qué sigues trabajando para mí, cuando eres mejor que yo, en todos los sentidos?

Germán permaneció callado mientras contemplaba una gota de condensación descender por el exterior de su vaso. Fue largo y elocuente, Eduardo entendió que la pregunta iba a quedar sin responder.

—Está bien, tus motivos tendrás para seguir aquí. Un hombre debería poder hacer lo que desee. Me gusta pensar que sigues aquí porque así lo has elegido. Quiero decirte algo. Cualquier deuda que tuvieses conmigo, la has pagado ya con creces. Varias veces. No me debes nada.

Una llamarada momentánea de odio brilló en los ojos de Germán, aunque el ron hizo que su amigo no lo viese. Una idea empezó a punzarle el cerebro, hasta convertirse casi en lo único que éste podía albergar. “Pero tú a mí sí”.

Respiró hondo para serenarse y recobrar la compostura. Sintió un miedo momentáneo al hecho de haber dejado traslucir sus emociones, pero Sosa no pareció haberse percatado de ello. El siguiente trago de whisky devolvió la serenidad a su cuerpo y su mente. Tenía que seguir siendo como un témpano de hielo si quería acabar lo que había jurado hacer años atrás.

—Señor Sosa —empezó él, usando la fórmula de cortesía que su amigo le había pedido que no utilizase. —Aquí tengo todo lo que puedo necesitar. Usted me trata bien, es un buen hombre.

El último trago de whisky descendió hasta su estómago, como el ancla que su ser necesitaba para permanecer firme en las aguas agitadas que eran levantarse cada día en esa casa, servir a ese hombre, verle el rostro.

—Germán, espero que hayas hecho planes para el resto de tu vida. No voy a permitirte malgastarla aquí conmigo. Ahora, si me disculpas, he de ir al centro de la ciudad. Tengo una cena con gente a la que no quiero ver y en un restaurante en el que no me gusta comer —dijo con una sonrisa cansada en el rostro—. Ya sabes lo que tienes que hacer esta noche. Escoge a dos o tres de mis hombres para que te acompañen y el coche que quieras.—Se levantó de la silla y se acercó a él para hablarle al oído—. Por favor, amigo mío, no vuelvas a fallarme.

El señor Sosa entró en la casa dejando al hombre en la silla, recorrido su cuerpo por un escalofrío. Había perdido el apetito, aunque comió el pescado que había pedido que le hiciesen, por deferencia y respeto al cocinero. Cuando hubo terminado tuvo que reconocerse a sí mismo que la comida había sido excelente. Tomó nota mental de felicitar al chef.

Mientras fumaba el sacrosanto cigarrillo de después de la comida, hizo un repaso en su cabeza de los hombres que el señor Sosa tenía en nómina. Se dio cuenta de que apenas sabía nada de ellos. No tenía relación con ninguno, salvo la laboral. Pensó en Walter y Edgardo para que le acompañasen esa noche. Sólo porque era a los que más había tratado, que tampoco era mucho. Tardó un rato en recorrer todo el perímetro de la casa y encontrarlos. Les indicó que tenía órdenes de Sosa de buscar a los dos hombres que le acompañarían y les explicó el trabajo que tenían por delante. Se mostraron entusiasmados de ir al club Chamaleon, lo que rompía la rutina que suponía hacer las guardias nocturnas en la finca del jefe.

Llegaron caminando al enorme garaje, con capacidad para una decena de vehículos. Estaba decorado como si de un concesionario se tratase. Las paredes estaban recubiertas en su mitad inferior por hermosos y brillantes paneles de madera. Varias ventanas permitían ver el exterior. En un pequeño escritorio vacío descansaba un libro con las tapas forradas en cuero, en el que había que anotar quién cogía cada vehículo, el día y la hora.

Los coches estaban todos muy alejados del lujo. El señor Sosa no contaba con los automóviles entre sus pasiones, así que los que había allí eran los que estaban al alcance de cualquier ciudadano. Los había comprado con el único fin de que sus hombres pudiesen desplazarse, aunque algunos, como el propio Germán, preferían los taxis. Le resultaba más cómodo subirse, darle al conductor el destino, sentarse en el asiento trasero, relajarse o leer unas cuantas páginas si el trayecto era largo. Hacía años que no había cogido el volante de un coche, y esperaba no tener que hacerlo nunca más. Al menos en esa ciudad.

Dejó que Walter y Edgardo se pelearan por hacer de conductor, siendo el primero el que haría los honores. A Germán le daba igual, siempre que ellos dos fueran en los asientos delanteros y él pudiese ir en el de atrás, solo. Un Ford Focus de color negro mate fue el coche elegido.

Walter, un ecuatoriano bajito, de piel morena y ojos achinados, se tomó su tiempo para colocar el asiento y los espejos. Germán no dijo nada, ya que no había prisa alguna. Aunque Edgardo no dejó pasar la oportunidad de hacer bromas con la estatura del conductor. Cuando arrancaron, Germán pensó que iba a ser un trayecto muy largo hasta la zona industrial. Le pidió al pequeño ecuatoriano que parase delante de la casa con el motor en marcha, no tardaría mucho. Subió a su habitación y cogió los escritos de Sartre. En este trabajo no había que desperdiciar nunca la oportunidad de dormir. Eso era algo que no le costó aprender. Aunque él lo llevó más allá, al punto de no dejar pasar nunca la posibilidad de leer unas páginas.

El edificio del club Chamaleon era una nave industrial, en nada distinta de las muchas que había en esa zona. No era ni más grande ni más pequeña. Era el enorme cartel luminoso en forma de camaleón lo que la distinguía de las demás. El animal era visible en su costado izquierdo, y la luz que lo iluminaba iba cambiando de color. De verde a rojo. De rojo a azul. De azul a amarillo. Así cientos de miles de veces cada noche. En la entrada principal dos empleados de seguridad, vestidos ambos con el mismo traje negro, camisa blanca y corbata negra, controlaban el acceso al enorme local. Eran dos hombres de aspecto amenazador. Parecían sacados de la misma fábrica. Llevaban el pelo cortado a cepillo. Los anchos hombros y los fuertes brazos parecían querer salir de la tela que los comprimían. Sus cuerpos eran claros productos de muchas horas en el gimnasio. Uno de ellos portaba en la mano un portafolio negro.

La cola para entrar no era muy larga todavía. La formaban unas treinta personas que, con toda seguridad, serían muchas más conforme la noche fuese avanzando. Las edades de los que esperaban no variaban mucho, eran casi todos de la generación de ellos dos, para los que la cuarentena era todavía una quimera muy lejana.

El taxi en el que llegaron hasta allí aparcó frente a la puerta del club. Sus últimos veinte euros se fueron con él. Estaban oficialmente sin blanca. El coche arrancó mientras miraban la cola de gente. Habína dado por sentado que les permitirían el acceso al club, pero ahora empezaron a barajar la posibilidad de que no fuese así. A pesar de todo él y Mihaela se situaron en la fila. Los empleados de seguridad daban paso con rapidez, así que no tardaría en llegar su turno.

Ahí estaban, delante de una mole con forma de cliente premium de cualquier gimnasio caro. No le costó darse cuenta de la reprobadora mirada a la mochila que llevaba a la espalda. Aun así consiguió mantener la serenidad, aunque su cabeza empezó a pensar en una respuesta para la pregunta que estaba temiendo.

Un gesto con la palma de su enorme manaza hacia la cara de Gabriel hizo que éste se detuviese en seco. Mihaela trató de sonreír, pero sólo consiguió esbozar una mueca nerviosa, que no pasó desapercibida para el gorila.

—Disculpe, señor, tendrá que mostrarme lo que lleva en la mochila.

Justo lo que había supuesto que ocurriría. No hizo ademán de descolgarla de sus hombros, lo que inquietó al empleado de seguridad.

—Señor —dijo de nuevo, elevando un poco el tono de voz—, la mochila.

—Déjalo Gabriel, vámonos.

El azar quiso que el gorila decidiese bajar la vista hacia el portafolio. Los dos jóvenes estaban abandonando la fila cuando el hombre gritó a sus espaldas.

—¡Esperen! ¿Usted es Gabriel Iglesias?

El joven asintió. La mirada del empleado de seguridad se posó entonces en ella.

—Y usted debe ser Mihaela Stircescu.

Ella asintió también, a pesar de la incorrecta pronunciación de su apellido. El gesto del hombre se suavizó y dibujó una cálida y agradable sonrisa, que nadie habría imaginado asomando en esa cabeza redonda y afeitada. Un movimiento de su mano les invitó a acceder al interior.

—Adelante, por favor. Les están esperando.

Cuando fueron a flanquearle, puso la mano en el hombro de Gabriel y le habló al oído.

—Me han pedido que les diga que, para ustedes, invita la casa. Cuando pidan cualquier cosa, sólo tienen que decir que la apunten a nombre de Trajano. En la barra principal pregunten por Sonia, ella les llevará con la persona con la que están citados.

Gabriel le sonrió y le dio las gracias. Al abrir la puerta interior, los ecos de la música electrónica llegaron hasta ellos. Descendieron por unas angostas y oscuras escaleras hasta que llegaron a lo que debía ser el sótano de la nave. Estaba claro que no se encontraban al nivel de la calle, ya que los techos estaban varios metros sobre sus cabezas.

El lugar no estaba lleno a rebosar, por fortuna. Se podía caminar entre la gente que bailaba o hablaba apoyada en una de las innumerables mesas altas que llenaban el local. Echaron un vistazo a la enorme sala, mayor de lo que se podría imaginar viendo el edificio que la albergaba desde la calle.

No les costó identificar la barra central. El mostrador formaba un cuadrilátero cerrado. Las botellas se encontraban en el centro, lo que ofrecía trescientos sesenta grados de espacio para pedir bebidas. Parecía que el dueño no quería encontrarse una noche con que faltaba determinada marca. Repartidas de una manera en apariencia aleatoria había varias tarimas con chicas semidesnudas bailando al incesante son de la música electrónica. Aunque repetitiva no resultaba desagradable, sonando a un volumen elevado pero que permitía la conversación entre los clientes. La decoración era sencilla pero efectiva. Había infinidad de camaleones como el del luminoso de la entrada, pintados en todos los tamaños y colores posibles en los muchísimos metros cuadrados de pared. Por lo demás las paredes no mostraban más ornamentos.

Caminaron despacio hacia la barra, observando todo a su alrededor, como unos recién llegados a una ciudad extranjera. Tuvieron que esperar a que alguno de los camareros reparase en su presencia. Fue un chico de unos treinta años, de torso desnudo y facciones aniñadas el que se acercó a ellos.

—¿Qué desean tomar?

Fue Mihaela la primera que respondió.

—Yo no quiero nada, gracias.

Se encontró con una dura mirada por parte de su novio.

—Cariño, por una vez en la vida, aprovecha. Estamos invitados. Tómate algo.

Ella permaneció meditabunda y, al cabo de unos segundos, giró la cabeza hacia el hermoso chico y dijo:

—Está bien. Tomaré un ron con Coca Cola.

—Yo quiero un whisky solo con hielo. De aquel, si eres tan amable —dijo señalando una botella de una marca que sabía que nunca podría permitirse comprar. Esperaron a que les prepararan sus bebidas. Cuando el camarero vino les entregó, en una bandejita plateada, del tamaño de un plato de café, la cuenta. Gabriel le miró y le dijo:

—Estas ponlas en la cuenta de Trajano.

El camarero levantó las cejas sorprendido de que las dos personas que tenía delante, con pinta de no ser nadie, estuviesen invitados por la casa. No obstante, sacó a relucir su rostro más profesional.

—Desde luego, señor.

—Por favor, si es tan amable, avise a Sonia de que estamos aquí.

El gesto del chico denotó verdadera sorpresa.

—Enseguida estará con ustedes. Disfruten de la velada.

El hombre se fue y descolgó un teléfono que estaba oculto entre la infinidad de botellas. La conversación fue breve, lo que le permitió volver a su labor. Una chica de poco más de veinte años les sirvió sus bebidas.

Gabriel saboreó el licor. Había oído hablar de él muchas veces y se dio cuenta de que su reputación era más que merecida. Mihaela bebía a pequeños sorbos su combinado más mundano.

—Disculpen.

Una voz tras de ellos les hizo sobresaltarse, debido a todo el estrés del día. Se giraron para encontrarse con una mujer que, con toda probabilidad, aparentaba menos años de los que tenía en realidad. El corte de su cabello rubio, corto y en degradé, unido a un elegante traje de chaqueta y pantalón negro, con raya diplomática, hacía pensar en la ejecutiva de una gran multinacional o en una funcionaria de alto rango en una embajada más que en otra cosa. La mujer extendió su mano y la ofreció a Gabriel.

—Disculpen —reiteró, viendo el pequeño estremecimiento que había recorrido el cuerpo de la pareja—, soy Sonia Nâstase. Ustedes deben ser Gabriel y Mihaela.

Formalizaron la presentación. Las dos mujeres intercambiaron unas cuantas palabras en su idioma, a las que Gabriel, a pesar de coger alguna suelta, no supo dar sentido alguno.

—Si son tan amables, hagan el favor de seguirme. Mi jefe les está esperando. Pueden coger su bebida si lo desean.

Cogieron sus vasos y caminaron detrás de la mujer, que los llevó entre la gente como si se deslizase por encima del suelo en vez de caminar por él. Llegaron a lo que parecía ser una de las esquinas del club, fuera de la vista de los clientes por unos paneles colocados de manera estratégica. No estuvo atento, pero Sonia puso la mano en la pared y se abrió ante ellos. El corredor era todo de cristal, forrado por placas cuadrangulares. Una luz amarilla iluminaba el pasillo, dotándolo de una atmósfera irreal. Terminaba en una puerta metálica corredera, como la de una nave espacial. Cuando llegaron a ella, Sonia levantó la vista hacia alguna cámara de vigilancia escondida, lo que hizo que se les permitiese el acceso.

Accedieron a una amplia estancia que les recordó a la suite de un hotel. Estaba decorada con muy buen gusto. La moqueta roja, a juego con la pintura granate de las paredes, le daba calidez a la estancia. Saltaba a la vista que estaba acondicionada para poder vivir en ella. Era un espacio diáfano, sin paredes o tabiques. El centro estaba habilitado y preparado para ser una acogedora sala de estar, con tres sofás formando una u, una mesilla de café, toda de cristal en el centro, y un enorme televisor de plasma de cincuenta pulgadas sobre un mueble bajo. Alrededor de este lugar de descanso se articulaban una pequeña cocina, una habitación tapada con un elegante biombo decorado con motivos japoneses, con toda probabilidad el dormitorio, la única estancia acotada por muros, lo que debía de ser el cuarto de baño, y un espacio con una larguísima mesa, rodeada por casi veinte sillas. Sin duda era un lugar en el que se debían de producir importantes reuniones.

La puerta de lo que debía ser el cuarto de baño se abrió. Apareció un hombre, algo mayor que ellos. Vestía sólo una camisa azul pálido y unos pantalones grises, que le sentaban como un guante. Iba descalzo, estaba claro que se encontraba en su hogar. Era apuesto, delgado, estaba en forma. Aunque aún era joven, las primeras señas del paso del tiempo empezaban a ser visibles, en forma de pequeñas arrugas alrededor de los ojos y de algunas canas en su cabello largo, en la parte de las sienes, que contrastaban con la negrura del resto del pelo. Un rostro lleno de inteligencia y calma, que se deformó en una mueca de sorpresa auténtica cuando vio a la pareja allí de pie. A Gabriel el rostro le resultaba familiar, aunque no sabía decir por qué.

Gabriel se giró a decirle algo a Mihaela, pero se encontró con la misma estupefacción que acababa de ver en el rostro de su anfitrión. Comprobó entonces que los dos se miraban con la boca abierta, en una mueca de auténtica de asombro y fascinación.

El hombre se acercó a ellos y se situó enfrente de la chica. Gabriel se sintió algo incómodo hasta que los dos se fundieron en un cálido y prolongado abrazo, en el que ella enterró su cabeza en la curva del cuello de él. Ahora fue Gabriel el que dejó caer su mandíbula sin darse cuenta.

Los dos se separaron de su abrazo, Mihaela con lágrimas resbalando por su hermoso rostro, los ojos de él ensombrecidos por una bruma de añoranza y melancolía. Gabriel tenía ganas de gritar, pidiendo una explicación, pero dio dos pasos hacia atrás para ponerse en un segundo plano, seguro de que la aclaración a lo que acababa de ver terminaría por llegar.

—Cariño, este es Marius, mi hermano.

Gabriel repasó todas y cada una de las conversaciones tenidas con su novia, y no recordó que nunca hiciese mención a ningún hermano. De hecho, estaba convencido de que era hija única. La chica miró al hombre y le dijo:

—Marius, este es Gabriel, mi novio.

El anfitrión se acercó a él con paso ligero y le estrechó la mano con energía, como dos amigos que se reencuentran después de años. Su rostro era ahora una máscara de alegría fraternal.

—Encantado, Gabriel. Estáis en vuestra casa. Todo lo mío es vuestro.

En verdad eso ayudó a relajar el ambiente entre ellos tres. Se dieron cuenta de que Sonia había desaparecido de la habitación con total discreción. Marius comprobó que sus visitantes todavía sujetaban sus vasos en las manos.

—Por favor, dejad esas bebidas calientes y servíos algo de calidad. Gabriel, estás tomando whisky, ¿verdad?

Gabriel asintió con gesto de aprobación.

—En ese caso tengo aquí algo que te va a encantar.

Abrió las puertas del mueble que sustentaba el televisor y sacó una botella sin desprecintar que, como mínimo, doblaba el precio de la que le habían servido en el club. Sirvió dos vasos, uno para su recién conocido cuñado y otro para él.

—¿Tú quieres algo? —preguntó dirigiéndose a Mihaela. Ella negó con la cabeza y dio dos tragos de la copa que aún sostenía. Marius se sentó en el sofá y puso sus pies descalzos encima de la mesita de café.

—Bueno, bueno, bueno. Esto me resulta de lo más fascinante. Resulta que sois vosotros los que venís con dos kilos de coca de la buena de verdad. Hablando de ello, ¿dónde está ese hippie, Darío?

Era evidente que nadie había encontrado todavía los cuerpos en casa del camello. Fue Mihaela la que le dio la noticia.

—Darío está muerto. Le pegó un tiro un sudamericano que se presentó en su casa, con otro tío mudo, mientras nosotros estábamos allí. Llegué a pensar que no viviríamos para contarlo, aunque al final todo salió bien.

La noticia de la muerte de su empleado dibujó en Marius un gesto de contrariedad que no llegó a los dos segundos, recuperando su expresión jovial al instante. Estaba claro que analizó la muerte del hippie en términos empresariales, no personales.

—Qué se le va a hacer. Son gajes del oficio.

Gabriel se sorprendió a sí mismo pensando en el tiempo que hacía que no oía esa expresión. Su mente estaba muy lejos de allí en aquel momento. Tuvo que esforzarse para traerla de vuelta y centrarla en el asunto que habían venido a tratar.

—Por lo que he oído…

—Espera, ¿Marius? Sí, Marius. Antes de que sigamos hablando, creo que merezco una explicación.

—Está bien. ¿Qué quieres saber?

Gabriel se sentó en el sofá.

—No te la pedía a ti. —Se giró para encontrar la mirada de Miahela—. Cariño, ¿por qué nunca me dijiste que tenías un hermano?

La mirada de Marius se ensombreció, demostrando que el secretismo de su hermana con respecto a él le había dolido. Ella permanecía con la cabeza gacha, tratando de ocultar la ventana al alma de las personas que son los ojos.

—Yo… yo… —y arrancó a llorar, enterrando su rostro en sus manos. Sollozaba en silencio, al tiempo que sus hombros subían y bajaban al ritmo del llanto. Le llevó unos minutos serenarse por completo. Supo que tenía que contar la verdad, delante de los dos hombres, pero que no iba a ser sencillo. Optó por la táctica de la tirita. Arrancarla deprisa, para que el daño sea instantáneo y fugaz.

—Gabriel, nunca te he hablado de mi hermano —dijo, mirando a Marius—, porque, para mí, mi hermano murió al poco tiempo de venir a este país. Mi hermano siempre fue un buen chico, tímido y atento, hasta que llegamos aquí. Este país, la miseria en que vivimos al principio, la gente con la que empezó a juntarse, mataron todo lo bueno que en él había. No tardó mucho en convertirse en otra persona, distinta de la que me cogía la mano en el autobús que nos trajo aquí mientras yo lloraba por la tierra, la familia y los amigos que estaba dejando atrás, diferente de la que me daba siempre el plato de comida más lleno, cuando el suyo apenas se manchaba.

Marius escuchó las palabras de su hermana con gesto serio. La sombra que cubría su rostro era consecuencia de la verdad en las palabras que ella acababa de pronunciar. En su egoísmo nunca se había planteado todo lo que ella le contaba, pero empezaba a sentir el persistente aguijoneo del remordimiento de conciencia.

Ante la falta de argumentos Marius se levantó, se dirigió al mueble bar y se sirvió otro whisky, tres dedos más cargado que el primero. Quizá le vendría bien embotar un poco los sentidos para amortiguar el lacerante picoteo de la culpa. Aunque debería tener cuidado de no excederse con la dosis, más whisky del necesario podría llegar a ser contraproducente.

Regresó al sofá, masticando todavía la verdad que Mihaela le había arrojado a la cara.

—Mihaela, yo…

—Déjalo, es demasiado tarde.

Noqueado. Más whisky para limpiarse por dentro.

—Vamos a centrarnos en lo que hemos venido a hacer —atajó Gabriel, deseando acabar con el folletín familiar que se había montado en un momento delante de él.

—Tenemos esto —dijo, mientras abría el maletín. El Marius traficante volvió a aflorar, mientras sus ojos recorrían con detenimiento los dos paquetes de droga y su cerebro hacía cálculos rápidos.

—¿Puedo? —preguntó, señalándola.

—Adelante. No esperaba menos.

Marius encontró el pequeño agujero en la bolsa, por el que introdujo su dedo meñique, en cuya yema se formó un montoncito de polvo. Del bolsillo de la camisa sacó un tubito plateado, con el que esnifó la droga. Repitió la operación para suministrar al otro orificio nasal.

—¡Joder! Es buena, es mierda de primera.

Miró a sus invitados a los ojos y les conminó a tomar un poco. Gabriel rechazó el ofrecimiento con educación, diciendo que nunca la había tomado, pero Marius adoptó el tono serio de un padre que intenta hacer ver a su hijo lo erróneo de una decisión.

—Si vais a venderla, tenéis que probarla. No se puede traficar con droga y no probarla. Para hacerlo hay que conocerla, saborearla, conocer sus efectos. No sé puede vender un coche sin haberlo conducido.

Gabriel se mostró reacio, pero fue Mihaela la que tomó la iniciativa. Se acercó a él.

—Déjame probar. Quiero saber qué tiene esta mierda para que te hayas convertido en lo que eres.

Introdujo su dedo meñique en el paquete y aspiró la cocaína de la yema, sin cánula. Otra ración subió acto seguido por el otro agujero. El cosquilleo en la nariz casi la hizo estornudar, aunque consiguió reprimirlo. Miró a Gabriel, que contemplaba la escena con los ojos abiertos todo lo que sus músculos faciales le permitían. No dijo nada. En vez de ello se acercó al maletín y repitió lo que acababa de ver. Él no fue capaz de acallar los estornudos, que estallaron como un vendaval tres, cuatro, cinco veces.

Cuando los efectos hicieron su aparición Gabriel sintió un golpe de calor, al tiempo que los colores y los sonidos parecían amplificarse. Miró a Mihaela, que se reía en silencio en ráfagas cortas y sintió una oleada de excitación.

—Es una sensación cojonuda, ¿verdad? —preguntó Marius, al que su propia dosis le estaba afectando ya—. Ojalá pudiera probarla de nuevo por primera vez.

La pareja se quedó sentada en el sofá, disfrutando en mayor o menor medida del subidón, mientras Marius servía otra ronda de copas. Si algo iba bien con la coca era el alcohol.

Cuando llegaron al club Chamaleon Germán dio gracias a Dios. Los dos hombres sentados en los asientos delanteros no habían parado de hablar, lo que hizo que le costase concentrarse en la lectura y acabara desistiendo.

Aparcaron frente a la puerta, en el lado opuesto, delante de un enorme portón metálico de color blanco. Bajaron del coche y llegaron a la cola para entrar, testimonio del éxito del local entre la gente. Se plantaron delante del empleado de seguridad, que les frenó poniendo la mano en el pecho del ecuatoriano.

—Alto. ¿Dónde creen que van, caballeros?

Fue Germán, desde detrás de los otros dos hombres, el que habló.

—Queremos ver a Marius el Taladro.

—Aquí no hay ningún Marius…

El ecuatoriano hizo un movimiento rápido con la mano, que sólo él pudo ver, y agarró la muñeca del gorila. Otro rápido giro y le había dislocado el hombro. Con la mano izquierda le golpeó en la nuez, dejándolo inconsciente. El enorme corpachón cayó al suelo desmadejado. La gente que formaba la cola dio de manera inconsciente unos pasos hacia atrás, aunque su vanidad no les dejó abandonar la fila en la que tanto tiempo habían esperado ya. Los tres hombres entraron en la discoteca, en la que ya era complicado poder dar más de cuatro pasos seguidos. Entre esa muchedumbre iba a ser complicado encontrar a alguien. Se separaron para cubrir más terreno. El problema más acuciante es que ninguno conocía el rostro del tal Marius o del hombre que se había llevado la coca del señor Sosa. Y buscar algo sin saber qué se busca era un sinsentido en sí mismo.

Marius, con las pupilas dilatadas y hablando en un tono de voz más alto del empleado hasta el momento dijo:

—Chicos, es hora de movernos. Vamos a ir a ver a alguien al que quizá le apetezca comprar vuestra mercancía. Desde luego, es buena. Es el tipo de mierda que le puede interesar.

La mente de Gabriel estaba a mundos de distancia de allí. La voz de su cuñado le llegaba desde muy lejos, como a través de un teléfono en la otra punta del mundo. Aun así, se puso en pie de un salto, pletórico de energía como se encontraba en ese momento. Mihaela seguía riéndose, alcanzado ya el nivel de las carcajadas más sonoras, de la hilaridad más desbordada. Eso hizo que los dos hombres empezasen a reírse también por contagio.

—Venga —trató de hablar el rumano, atragantándose—, tenemos que irnos.

Consiguió poner en marcha al pequeño grupo con algo más de esfuerzo, dirigido sobre todo a tratar de serenar a Mihaela, a la que cualquier palabra, cualquier gesto o acción le provocaba otro ataque de risa.

Atravesar el pasillo acristalado, con su artificial y antinatural luz amarilla, con la conciencia en ese estado, fue una de las experiencias que Gabriel no olvidaría jamás. Por unos momentos su cabeza voló a los mundos de las películas de ciencia ficción que él y Mihaela solían ver, a los pasillos de las enormes naves espaciales que recorrían el firmamento en viajes interestelares.

El impacto de la música electrónica fue brutal. Los sonidos computerizados atronaban en sus oídos de manera desagradable y pertinaz. Un aumento súbito del volumen hizo que los clientes, muchos de ellos bajo la influencia del mismo veneno que recorría sus cuerpos, entraran en éxtasis. Los golpes, empujones y empellones hicieron que los tres terminasen disgregados. En un segundo, ninguno podía ver a sus dos acompañantes.

El pánico empezó a apoderarse de Gabriel. De repente se veía rodeado de una muchedumbre histérica y embrutecida por el efecto de una música fabricada para estimular las partes más primitivas de sus cerebros y adaptarlos al ritual en el que se encontraban inmersos en ese momento. Notó como, poco a poco, le iba faltando la respiración mientras su corazón se aceleraba hasta una ratio de pulsaciones por minuto que no recordaba haber experimentado nunca en su vida.

Empezó a girar sobre sí mismo buscando una vía de escape. Todo desapareció. La coca. La mochila, que no recordaba haber cogido, pero sí haber visto en manos de Marius. Mihaela. Lo único que quería era oxígeno, poder respirar un aire que no llevase impregnada toda la esencia humana.

Una puerta blanca se alzaba a unos metros de él. Empezó a avanzar hacia ella, pero parecía alejarse a cada paso que conseguía dar entre la gente, que seguía bailando, con los brazos en alto y los ojos dirigidos al techo. Antes de darse cuenta el tirador ya estaba entre sus dedos. Abrió con violencia y entró trastabillando en un enorme cuarto de baño, todo blanco inmaculado. Se encontró de frente con cinco retretes de pared, que parecían enormes y deformes ojos contemplándole en su decadencia.

Al menos estaba solo. Trató de calmar su respiración, que había llegado a sincronizarse con el ritmo de la música de una manera inconsciente. Le llevó unos minutos, pero consiguió serenarse, apoyado contra la pared de prístinos azulejos níveos. Ya que estaba allí, barajó la opción de vaciar la vejiga, que le estaba enviando las señales punzantes de los dos o tres whiskies que había bebido, ya ni siquiera recordaba cuántos habían sido. Cualquiera de esos ojos inhumanos sería perfecto para descargar.

Una aguja en un pajar. Eso es lo que estaban tratando de encontrar. Incluso eso era más sencillo, ya que conocía el aspecto de una aguja. Lo que no sabía era la cara del hombre al que buscaban ni del que éste había ido a ver. Empezaba a sentirse desesperado y ridículo analizando la situación. Estaba en uno de los clubes más de moda de la ciudad, que se encontraba lleno de gente, mientras intentaban dar con dos desconocidos. A veces se preguntaba si Sosa se paraba a analizar las cosas, y esa era una de ellas en que se cuestionaba el juicio de su amigo.

Frente a él, al apartarse una pareja de hombres jóvenes que se besaba, apareció una puerta blanca. Tendría que mirar, con la esperanza de encontrar a alguien con una mochila, un maletín o una bolsa, algo en lo que transportar la coca. Empezó a pensar, o trató de hacerlo, ya que el ritmo frenético de la música electrónica se metía en su cabeza para cubrir con una densa niebla su memoria, su capacidad de raciocinio y su paciencia. Por la voz con la que le habían hablado, estaba claro de que se trataba de un hombre blanco y de la ciudad. No debía ser muy mayor, aunque presentaba un tono adulto y varonil. Tampoco podía sacar mucho más de su breve, pero intenso encuentro con él en la casa del hippie.

Al traspasar el umbral se encontró en el enorme cuarto de baño de caballeros. Se preguntó cómo coño lo identificaban los clientes sin ningún cartel en la puerta. No había nadie a excepción de un chico, vestido con una camisa y pantalones gris marengo y su americana a juego, que hacía uso de uno de los inodoros de pared, el segundo por la derecha. Decidió hacer él lo mismo. Por decoro, Germán eligió el segundo por la izquierda, para dejar uno entre ellos dos y no incomodar al chico. Mientras orinaba, le miraba tambalearse hacia los lados, en un movimiento continuo, pero casi imperceptible.

Terminó y el joven seguía de pie delante del retrete. Se acercó a él por la espalda, aunque sin llegar a invadir su espacio vital y le preguntó:

—¿Te encuentras bien?

No obtuvo respuesta. Cuando hubo esperado el tiempo prudencial y el silencio seguía siendo todo lo que había obtenido fue hacia los lavabos para lavarse las manos. Gracias a Dios el grifo no era de los de apertura limitada, sino que podía dejar el agua correr. Con las manos llenas de jabón llegó la respuesta que había estado buscando.

—Perdona. Sí, estoy bien. Gracias.

El tiempo en que se enjuagó fue el que necesitó la parte de su cerebro encargada de procesar la memoria a corto plazo para analizar la voz que acababa de escuchar. Era la misma con la que negoció en la casa del hippie. Desenfundó su arma al tiempo que giraba sobre sí mismo.

Joder, esa voz le era familiar. Se quedó pensando mientras terminaba de mear. ¿Dónde la había oído antes? No había sido hacía mucho tiempo, de eso estaba seguro. De repente, las conexiones neuronales adecuadas, esa combinación entre millones posibles y la respuesta le llegó, golpeándole como un puño de hierro en la boca del estómago. Era la voz del tío que había ido esta mañana a casa de Darío. Estaba seguro. Nunca confundía una voz.

Su mente funcionaba a una velocidad desconocida para él. Se giró y echó a correr hacia el matón, en el preciso instante en que éste se giraba y sacaba su pistola. No le dio tiempo a dispararla. Gabriel le placó, abalanzándose hacia su vientre. Al cogerle por sorpresa le derribó con facilidad. No había tenido tiempo de preparar el cuerpo para el impacto. La suerte estaba del lado del chico ya que Germán golpeó uno de los lavabos con la parte trasera de la cabeza, quedando aturdido y, durante unos momentos, fuera de combate.

No se quedó a comprobar si había matado a su atacante. Salió corriendo del baño y empezó a recorrer la enorme discoteca, donde la afluencia de público era ahora masiva. Miraba los rostros de las personas con las que se iban cruzando, que cada vez le parecían más un baile de máscaras venecianas y menos humanos. Narices de un palmo de largo, bocas torcidas en muecas imposibles, un carnaval de los horrores. La coca y el whisky estaban haciendo aflorar los monstruos y demonios de su interior. Hasta que la adrenalina hizo que su percepción sensorial volviese a la normalidad. Fue entonces cuando los rostros felices, sonrientes y agitados que contemplaba volvieron a ser personas de carne y hueso.

La fortuna se aliaba una vez más con él. Detrás de una de las omnipresentes mesas de pie vio juntos a hermano y hermana. Marius y Mihaela estaban de pie, mirando en todas direcciones. Fue ella la que hizo contacto visual con su mirada. Sonrió como si acabase de encontrar lo que llevaba toda su vida esperando. Llamó la atención de su hermano y señaló con su hermosa mano de dedos finos hacia donde se encontraba.

Se reunieron los tres en uno de los vértices de la barra. La sonrisa de los hermanos se borró cuando vieron de cerca el rostro desencajado de Gabriel.

—¡Tenemos que salir de aquí cagando hostias!

—¡¿Qué ha pasado?! —preguntó Marius.

—¡No hay tiempo, joder! ¡En marcha!

Dejaron que Marius fuesen delante para dirigir a la pequeña comitiva a la salida del local. Avanzaban apartando a la gente a empellones, la cual no parecía molestarse y lo tomaba como algo natural en el ambiente en que se encontraban. Era como chocar con un muro, y otro, y otro.

Las escaleras de ascenso a la calle se mostraron ante ellos como una revelación divina, como el pasaje hacia la seguridad, aunque era Gabriel el único consciente de una amenaza real. Las subieron de dos en dos, llegando a derribar a una chica a la que la anorexia había convertido en un cadáver andante.

En la calle las primeras bocanadas de aire fresco fueron como ese primer trago de agua helada tras una larga travesía por el desierto.

—Marius, ¿dónde está tu coche?

—Está aparcado en la calle paralela. Nunca aparezco con él por aquí. Seguidme.

Fueron corriendo hasta que el rumano se detuvo al lado de un Mercedes AMG SL 65 negro mate.  Gabriel alucinó con el coche. Era evidente que la coca daba dinero. No vio a Marius sacar ninguna llave, pero abrió la puerta y se sentó en el asiento del conductor. El motor rugió mientras salían a toda velocidad de allí.

El aturdimiento no tardó en pasar, pero fue tiempo suficiente para que el hombre al que buscaban saliera corriendo del cuarto de baño. Se estaba haciendo mayor, le había cogido con la guardia baja. Recogió su arma del suelo y la guardó. No quería aparecer en la sala empuñándola y hacer cundir el pánico y provocar una avalancha humana.

Era demasiado tarde. El club estaba abarrotado de clientes y no pudo ver hacia dónde se dirigió su objetivo. Sí vio a Walter, el ecuatoriano. Consiguió que le viera con otros ojos dejando fuera de combate al empleado de seguridad de la puerta con dos movimientos rápidos y ágiles. Se dirigió hacia él a toda velocidad.

—¡Walter! ¡Le he identificado! ¡Viste pantalón y americana gris y camisa blanca. Debe tener unos treinta y tantos! —gritó al oído del matón, al que la descripción le sirvió de poco, era la de la mitad de los hombres que allí estaban.

—¡Vamos hacia la salida! —chilló el ecuatoriano. Se pusieron en camino sin preocuparse de buscar al otro hombre que había ido con ellos. Cuando llegaron a las escaleras Germán sintió un leve mareo, consecuencia con toda seguridad del golpe que se había dado en el cuarto de baño. Se llevó la mano a la nuca para descubrir que estaba sangrando. Ahora entendía por qué la camisa se le pegaba a la espalda, aunque lo había achacado al sudor.

Subieron a toda velocidad. En la calle vieron al grupo al que perseguían doblar una esquina. Germán y Walter echaron a correr, cruzándose por el camino con Edgardo, que dedujo que las tres personas que huían a pie de allí tenían que ser las que buscaban.

Emprendieron una carrera tras ellos con toda la capacidad de sus piernas. Por suerte estaban en forma, por lo que pudieron avanzar como un solo hombre, empuñando sus armas y con todos sus sentidos alerta. Les alcanzaron justo cuando arrancaban el motor de un enorme Mercedes negro. Germán reconoció a su atacante en el asiento del acompañante. Los tres empezaron a disparar contra el coche.

—¡Joder! —gritó Gabriel cuando las balas empezaron a impactar contra el cuerpo del vehículo. Sin embargo, le sorprendió la calma de Marius. Una mirada inquisitiva obtuvo respuesta.

—Tranquilo tío. El coche es a prueba de balas. Ya has visto que no puedes dedicarte a este negocio sin tomar algunas precauciones.

Los proyectiles golpeaban el coche, produciendo un ruido amortiguado. Marius pisó el acelerador a fondo. Por el retrovisor pudo ver como los tres pistoleros habían subido a un Ford Focus negro y emprendían la marcha tras ellos.

Recorrían las calles del polígono, construidas en forma de cuadrícula tratando de desembarazarse de sus perseguidores, pero el conductor que iba tras ellos era bueno de verdad. Su más manejable vehículo le permitía tomar las curvas derrapando y mantener la distancia con el Mercedes.

—¡Agarraos! —gritó Marius, que hizo un giro de casi ciento ochenta grados para entrar en una callejuela que recorría en diagonal el plano de calles que era la zona industrial. Por un momento pensaron que se habían deshecho de los pistoleros, hasta que detrás de ellos aparecieron de nuevo las luces del coche perseguidor.

Gabriel veía la pared pasar muy cerca de él. Miró hacia su izquierda y comprobó que por ese lado era igual. Si había un pequeño estrechamiento en la calle iban a estar jodidos. Además, una mirada por la ventanilla trasera le sirvió para darse cuenta de que, a pesar de ir en el mejor coche, sus perseguidores les ganaban terreno.

El callejón terminó, desembocando en una avenida de cuatro carriles. Marius giró el volante hacia la izquierda, pero el exceso de velocidad hizo que el coche no girase lo necesario y fuese a estrellarse contra una furgoneta aparcada en la acera contraria. El motor se apagó de manera súbita. Marius trató de arrancarlo sin conseguirlo.

El Ford Focus se había detenido al otro lado de la calle. Los tres hombres descendieron de él empuñando sus armas, aunque no abrían fuego. Sabían que era un desperdicio de munición.

—Tenemos que hacer algo —dijo Gabriel—. No podemos quedarnos para siempre en el coche.

Fue entonces cuando se les ocurrió mirar en el asiento trasero. Mihaela estaba inconsciente. Un reguero de sangre iba desde un feo corte en su frente hasta su boca.

—Gabriel, ve con ella. Voy a tratar de entretenerlos.

Marius salió por la puerta del acompañante y se parapetó detrás de la parte delantera del vehículo. Su cuñado pasó al asiento de atrás. Trató de reanimar a Mihaela, que seguía sumida en el mundo de las sombras. La cogió de los hombros y empezó a agitarla sin que ella respondiera.

Miró a Marius. Por fortuna, era mejor tirador que conductor. Antes de que se diese cuenta, ya había abatido a uno de los pistoleros. Los otros dos se turnaban para disparar desde detrás del Ford Focus, agazapándose uno a recargar cuando el otro tiraba a matar. Marius no vaciaba los cargadores sin sentido. Era paciente. Esperaba a tener a tiro a alguno de los hombres. El más bajito cometió un error. Se agachó a recargar su arma, aunque no lo suficiente. Unos diez centímetros de su cabeza asomaron durante dos segundos por encima del capó. Tiempo suficiente para meterle una bala en el cerebro. Se desplomó en el suelo como un saco de yeso. El otro hombre le dirigió una mirada rápida y se agachó al instante, consciente del error que le había costado la vida al pistolero.

Marius abandonó entonces la cobertura de su vehículo a prueba de balas para avanzar, apuntando al punto en que el matón se hallaba agazapado. Ese gesto de valentía inclinó la balanza a su favor, ya que, si su enemigo asomaba cualquier parte de su anatomía, un trozo de metal pasaría a formar parte de ella.

Gabriel contemplaba la escena sin parpadear. Por un momento se olvidó de Mihaela. Echó mano de la mochila y sacó la pistola, eterna compañera de la cocaína que le había hecho vivir un día con más intensidad que todos los que conformaban el resto de su vida. Salió del coche, no sin antes haber comprobado que su novia respiraba. Rodeó el Ford Focus por el lado contrario al que lo hizo Marius.

Se encontró cara a cara con el hombre que había estado en casa de Darío. Éste no tardó en darse cuenta de que estaba rodeado. Dejó caer su pistola al suelo y levantó los brazos. Marius se acercó a él y le puso el cañón en la sien. En su mirada, en la que ardía el fuego de la coca, Gabriel vio con claridad que iba a disparar.

—¡Basta!

Los tres se giraron hacia el origen de la voz. Mihaela estaba allí, con el rostro desencajado por el horror que le producía el ver a su hermano a punto de ejecutar a un hombre a sangre fría. Era una visión aterradora, con medio rostro cubierto de sangre a medio coagular.

—Marius, ¡nu!

Gabriel ni siquiera recordaba la última vez que la había oído hablar en su lengua materna. En un gesto de prudencia Marius se quedó mirando a su hermana, aunque dio dos pasos hacia atrás, para evitar que el hombre al que intimidaban le quitase el arma. En la mirada del rumano asomó algo de repente, un atisbo de compasión, quizá del hombre que había sido antes, el que Mihaela amaba por encima de todas las cosas.

Duró un instante. Sus ojos se endurecieron de nuevo.

—Levanta, cabrón. Vas a venir con nosotros.

El pistolero asintió. Se puso de pie con las manos todavía detrás de la nuca. Marius le hizo sentarse en el asiento trasero del Ford Focus.

—Gabriel, tú irás detrás con él. Mihaela, ¿sabes conducir?

La chica asintió, con gesto triste y cansado, contrariada por el hecho de tener que ser ella la conductora.

—Bien, nos vas a llevar al centro. ¿Sabes dónde quedan las Torres Ottawa?

—Sí.

—Bien, es allí a donde nos dirigimos.

Gabriel iba a entrar en el coche cuando un súbito grito del rehén le hizo sobresaltarse.

—¡Espera!

El hombre alargó la mano y cogió un libro de bolsillo, una edición barata. Gabriel no pudo ver el título, pero algo se conmovió en su interior cuando el prisionero lo dejó sobre sus piernas y puso sus manos encima, como si ese libro fuese lo único que quería llevarse consigo en caso de emprender el viaje definitivo hacia el corazón de las tinieblas.

CAPÍTULO 10

La autovía estaba vacía durante la madrugada. A pesar de ello Mihaela iba bastante por debajo de la velocidad permitida. Nadie se quejó. La idea de atraer la atención de las autoridades llevando un rehén, dos armas y dos kilos de cocaína no era del agrado de nadie. En un par de ocasiones se habían cruzado con varios coches patrulla que, con toda probabilidad se dirigían hacia la zona industrial, para responder a varios avisos de disparos y persecuciones a toda velocidad.

La entrada a la ciudad, entre las enormes torres de oficinas del distrito financiero, empezaba a dibujarse ante ellos. Los cuatro iban callados. Para sorpresa de Gabriel, el hombre al que retenían encendió la luz del techo nada más empezar su viaje e iba leyendo. La desazón le invadió cuando recordó la cantidad de libros sin abrir que descansaban en las estanterías de su casa, esperando que un par de ojos curiosos recorriesen sus palabras.

—¿De qué trata? —preguntó, sin haber podido ver todavía el título.

—El autor pone en duda la existencia del ser humano y, en especial, el propósito vital del hombre.

Gabriel dibujó un gesto de asombro y respondió:

—Es decir, muy alejado de los escritos de Ken Follett.

El lector le miró a los ojos y esbozó una leve sonrisa. Sin saber muy bien por qué, dijo:

—Me llamo Germán. La cocaína que tenéis pertenece a mi jefe, Eduardo Sosa.

Nadie lo percibió, pero Marius tuvo que tragar varias veces para poder empujar hacia abajo el nudo que se había formado en su garganta. Ese nombre le era muy conocido, y empezaba a arrepentirse. Si hubiese conocido el origen de la mercancía habría dejado correr el asunto. El riesgo era demasiado.

—Soy Gabriel —y alargó la mano. El hombre se la estrechó, un apretón firme pero libre de hostilidad—. ¿De dónde eres, Germán?

—Colombiano. Colombia, la tierra de García Márquez y de Álvaro Mutis.

—La tierra de Shakira y James Rodríguez.

Hasta en las más adversas y extrañas circunstancias dos hombres podían llegar a conectar.

—¿Y cómo coño acabaste aquí?

El silencio que se hizo de repente le dijo a Gabriel que había tocado un tema que a su interlocutor no le agradaba. Éste agachó la vista y volvió a perderse entre las páginas de su pequeño libro.

Antes de darse cuenta, se encontraron flanqueados por enormes rascacielos de oficinas, jaulas de cristal para oficinistas, esclavos de sus alienantes y vacíos empleos, dedicados a engordar las cuentas de resultados de personas a las que nunca conocerían. Trabajos de mierda como el que había perdido él esa misma mañana, la que parecía haber transcurrido hacía siglos. Era paradójico haber empezado el día de esa manera y sentirse vivo por primera vez desde hacía años. No había experimentado nada igual desde que había conocido a Mihaela. Ahora era otra persona, a la que no le importaba morir si era persiguiendo la única posibilidad real que había encontrado de que él y su novia tuvieran una vida de verdad. Era mejor que pasar treinta años sentado a un escritorio barato, encadenado a un trabajo de mierda de por vida. Joder, seguro que era mucho mejor.

—Gira por aquí a la derecha —dijo Marius. Mihaela obedeció, entrando el coche en un callejón entre dos moles de cristal. Terminaba en una rampa que descendieron a poca velocidad. Frente a ellos apareció un portón metálico, el cual Marius abrió con un pequeño control remoto de su llavero. No había dejado las llaves en el Mercedes después de todo.

Entraron en un parking subterráneo, con capacidad para unos veinte vehículos.

—Aparca donde quieras. Sólo lo utilizo yo.

Eso hizo que Mihaela dejase el coche ocupando dos plazas, sin preocuparse por la inclinación o el grado de paralelismo con respecto a las rayas pintadas en el suelo. Un ligero placer. Bajaron los cuatro del coche y siguieron a Marius hasta una puerta de metal blanca, sin cerradura. Todos se percataron de cómo pisaba una mancha del suelo y ésta se abría con un leve sonido hidráulico.

Cuando cruzaron el umbral se quedaron boquiabiertos. Hasta Germán, acostumbrado a vivir en una mansión, hubo de reconocer que la estancia en la que entraron le impresionó.

Ante ellos se extendía un paraíso de vegetación integrado en un espacio diáfano. Los edificios que se alzaban habían dejado, casi un cuadrado perfecto. A primera vista parecía tener más de quinientos metros cuadrados. Y allí, enfrente de ellos, se alzaba una casa de una planta, que parecía sacada de cualquier pequeño pueblo francés. Una construcción de paredes blancas, inmaculadas, coronadas por un techo a dos aguas, precioso pero inútil, ya que una mirada hacia el cielo revelaría un techado de cristal, por el que pasaba la luz del sol. Por las cuatro paredes que delimitaban el terreno, la enredadera trepaba poco a poco, centímetro a centímetro. Delante de la casa crecían dos preciosos sauces llorones. El suelo era de hierba natural. Gabriel fue el primero en darse cuenta de que su cuñado se había descalzado en la entrada, sin que nadie se percatase. Era fascinante como en medio de un infierno de asfalto, metal, hormigón y cristal se podía haber construido un rincón tan hermoso, que parecía trasladar a los que tenían el privilegio de entrar en él no sólo a otra parte del mundo, sino a otra época.

Marius observó los rostros de sus acompañantes lleno de orgullo. Sabía que estaban maravillados ante lo que veían. Habló tratando de darle a sus palabras un tono de modestia.

—Encontré este solar de casualidad, sobrevolando la ciudad en helicóptero. Tuve que construir el aparcamiento para poder tener un acceso. Cuando era pequeño, Mihaela y yo vivíamos en un piso minúsculo en un pueblo que ni siquiera aparecía en muchos mapas. Lo único que se podía ver por la ventana de mi habitación era un vertedero de basuras. No me costó mucho comprar este terreno, nadie quería un trozo de tierra rodeado de rascacielos. El parking pensaba utilizarlo para ganar dinero, pero prefiero que esté vacío de momento.

Mihaela se giró hacia él y le dio un beso en la mejilla.

—Marius, esto es precioso, de verdad.

Se le llenó el corazón pensando en las duras palabras que su hermana le había dirigido no hacía mucho tiempo. Le dio esperanzas para consigo mismo. Quizá sí quedaba algo del chico que solía ser antes de que la ciudad y su influjo, su vapor, su olor, su idiosincrasia, se introdujesen en su interior, en cada célula de su cuerpo. Quizá hubiese alguna esperanza de recuperar la relación que siempre tuvo con Mihaela.

Gabriel y Germán contemplaban fascinados el pequeño pedazo de cielo en que se hallaban. Ninguno pronunció palabra, como si eso fuese suficiente para hacer desaparecer el lugar en que se encontraban. Se miraron a los ojos y, a la vez, como si fuese un espejo lo que tenían a su lado, se agacharon para descalzarse también. Zapatos y calcetines quedaron en la hierba, humedecida todavía por la última dosis de agua recibida. Después de un día que parecía haber empezado hacía cientos de horas y cuyo final parecía que no iba a llegar, esa sensación en las cansadas plantas de los pies fue revitalizante y cautivadora.

—Por favor, venid a mi casa. No sé vosotros, pero yo estoy hambriento.

Los estómagos reaccionaron al unísono. Germán no había cenado, Gabriel y Mihaela ya ni siquiera recordaban los perritos calientes. Caminaron los cuatro hacia la puerta de entrada. Marius la abrió sólo empujándola. Debía ser maravilloso no tener que cerrar con llave tu propia casa.

El interior iba a juego con lo visto fuera. Una decoración sencilla, acogedora. Omnipresente madera, en forma de paneles en la pared y suelos pulimentados y brillantes. Era calidez lo que Marius había buscado imprimir en la casa. Esa sensación no tardó en apoderarse de los cuatro. Gabriel y Germán se sentaron en un mullido y cómodo sillón, más como dos viejos amigos que se ven para ponerse al día que como un pistolero hecho rehén después de un tiroteo. El colombiano puso sus manos en la nuca y se recostó. Cerró los ojos, tratando de sentirse como un ser humano normal y no como la mano derecha de un narcotraficante. Casi lo consiguió.

Mihaela fue al cuarto de baño, que encontró con poco esfuerzo, para limpiarse la sangre de la cara. Los tres hombres se quedaron en el salón, prisioneros de un espeso silencio. No había nada que decirse en ese momento. El rumano encendió un pitillo y fumaba caminando en círculos. Cuando su hermana regresó, se había peinado, lavado la cara y refrescado.

Marius sirvió a sus invitados unas cervezas bien frías de una marca que ninguno de ellos había oído nombrar antes, en botellas de medio litro en las que había adheridos pequeños trozos de hielo. A Germán no le dio.

—Dale una, por favor —le suplicó su hermana. Accedió a regañadientes, aunque se la entregó con un hosco gesto desafiante en su rostro. El colombiano lo ignoró. La situación era la que era. Estaba a merced de ellos tres. Sabía que eran peligrosos. Ella ya había matado a su compañero, algo que en el fondo de la agradecía. Gabriel era el único que no parecía estar hecho de la pasta que tienen los que son capaces de matar a sangre fría a un rehén, por muchos motivos que tuviesen.

El salón no tardó en verse inundado por un delicioso olor. El rostro de Mihaela cambió por completo cuando descubrió lo que su hermano estaba cocinando. De manera súbita, su tierra entró en su cabeza y se vio invadida por una oleada de melancolía como nunca había sentido desde que se había ido de allí.

Cuando ella y su hermano dejaron su país lo hizo convencida de que era lo mejor. Odiaba la vida en el pueblo que la había visto nacer. Detestaba la sensación de que vivir en un pequeño y asfixiante microcosmos en el que la intimidad, la privacidad, eran metas inalcanzables. Por cada calle que recorría podía sentir varios pares de ojos curiosos, de hombres y mujeres, jóvenes y mayores, observando escondidos tras las cortinas. Nada fuera de lo común, por otro lado. Ese opresivo ambiente acabó por llevarle a tomar la decisión de dejar a sus padres, dos honrados empleados de una fábrica de productos metalúrgicos, para buscarse la vida en un sitio en el que poder caminar por la calle sin sentirse el blanco de todas las miradas. Los motivos de su hermano para venir con ella nunca los supo y nunca se los preguntó, aunque supuso que su pueblo se le quedó justo a él también.

Todo eso vino a su mente por el olor de la comida, mientras la cerveza en la botella se calentaba. Dio un trago, que le ayudó a volver a la realidad. Se dejó llevar por la memoria, esta vez a los buenos recuerdos que tenía de la vida en su Rumanía natal, de su sueño de poder vivir allí algún día. Jamás en su fuero interno había renunciado a la posibilidad de regresar a la tierra que consideraba su hogar. Para ella emigrar sólo era una decisión temporal, hasta labrarse la oportunidad de volver al país que la había visto nacer. Ya no sabía cuánto quedaba de esos planes.

Marius terminó apareciendo con una bandeja llena de una especie de albóndigas de carne picada, de color marrón oscuro. El aroma a eneldo entró por sus fosas nasales para quedarse en su interior. Nadie lo vio, pero Germán cerró los ojos para empaparse de él. Fue Mihaela la que hizo la presentación. No había tardado mucho en freírlas, por lo que ella dedujo que debían de estar ya preparadas y guardadas en el frigorífico.

—Esto es chiftele. Son albóndigas de carne de cerdo con miga de pan y mucho, mucho eneldo—. Bajó la cabeza hasta casi rozar la comida con la nariz. —Es una comida típica de mi país la cual, ahora me pregunto por qué, jamás he preparado aquí.

Le dio un abrazo lleno de calor a Marius y las gracias, mirándole a los ojos.

—Está bien, basta ya de cariño. Me muero de hambre —dijo el cocinero—. ¿Qué os parece que cenemos fuera los tres?

Gabriel y Mihaela le miraron a la vez. El joven se levantó del sofá y se dirigió a su cuñado para hablarle al oído.

—Déjale que venga con nosotros. Está desarmado, somos tres.

—Ese cabrón ha intentado matarnos.

—Y ha fracasado —respondió Mihaela, tratando de aportar la sensatez que su hermano parecía no tener—. No va a intentar nada.

Marius, cuyo gesto de contrariedad les dio a entender que estaba cambiando de opinión, hizo un gesto con la mano y le invitó a levantarse del sofá.

—Joder, está bien, malditos samaritanos. Pero comerá con la mano, no le daremos tenedores.

Mihaela sonrió.

—¿Tenedores? En casa jamás te vi comer un chiftele con un tenedor.

—De acuerdo. ¡A la mesa!

Fue Gabriel el que invitó al colombiano a unirse a ellos, que acogió el gesto con cierta sorpresa.

—Por favor, Germán, ven a cenar con nosotros.

—Creo que a tu amigo no le hace mucha gracia la idea.

—Te lo estoy pidiendo yo. Sé que no estás en condiciones de intentar nada. Ni siquiera te va a dar un tenedor.

“Como si necesitase algo más que mis manos para terminar con vosotros”.

Germán se levantó del sofá con las palmas de las manos hacia adelante, en un cómico gesto de rendición.

—Está bien, iré. Pero sólo porque el olor de la comida me ha abierto el apetito. Desde el mediodía no he metido nada en el estómago.

Salieron de la casa para ir a la mesa de jardín situada en uno de los laterales del edificio. Los dos hermanos ya estaban sentados, masticando una deliciosa albóndiga cada uno. Gabriel trató de que Germán quedase frente a Marius, para que éste pudiese estar pendiente de él durante la cena.

Los rumanos hablaban en su lengua materna, mientras los otros dos hombres permanecían en silencio, maravillados por la musicalidad del idioma que estaban escuchando, dejándose llevar por las constantes subidas y bajadas de la entonación. Gabriel sintió pena por no haber ido todavía a visitar la tierra de su novia, de la que había visto cientos de fotos en internet. Sentado a esa mesa se hizo una promesa a sí mismo. Si conseguían una buena cantidad de dinero por la cocaína, Rumanía sería el primer país al que viajarían. No podía permitirse, no quería permitirse posponerlo por más tiempo.

La cena había sido la mejor idea que habían tenido esa noche. Esas deliciosas albóndigas, bañadas en mostaza dulce y regadas con abundante cerveza, les hizo olvidarse a todos por un rato del día vivido. Hasta Germán y Marius tuvieron una conversación sobre fútbol, dos visiones opuestas sobre el mismo deporte. Marius sacó un paquete de tabaco y repartió a todos los comensales, que fumaron con deleite. Hasta Mihaela disfrutó de un pitillo. Parecía que llevaba haciéndolo años.

Cuando los cigarrillos no eran más que filtros sucios, la chica se levantó de la mesa.

—Yo me voy a dormir. Ha sido un día eterno.

Su hermano la siguió.

—Espera, voy contigo. Te enseñaré vuestra habitación.

Germán y Gabriel se quedaron solos. Éste no quiso admitirlo, pero encontraba fascinante al pistolero. No encajaba en la imagen arquetípica de matón del narcotráfico que el cine y la literatura le habían hecho formarse. Ahí delante tenía a un hombre que, mientras iba en un coche con tres personas a las que había intentado matar, leía con calma La náusea —había conseguido al fin averiguar el título del libro—, educado, cortés, de hablar calmo y tranquilo. La verdad era que le apetecía hablar con él, aunque no se le ocurría cómo iniciar la conversación.

—Cuando mi jefe descubra que mis hombres y yo no conseguimos recuperar la droga, removerá y cielo y tierra para dar con vosotros. Te aseguro que no parará hasta haberos encontrado.

El gesto de Gabriel se endureció, pero su interlocutor reaccionó con rapidez.

—Por favor, no lo tomes como una amenaza, mi intención no es intimidarte. Sólo digo que conozco a mi jefe y tengo muy claro que eso es lo que pasará. Por cierto, ¿podrías darme un pitillo?

Gabriel atendió su petición.

—Estamos jodidos, ¿verdad?

Germán elevó las cejas en señal de asentimiento mientras aspiraba el nocivo humo.

—Sosa, mi jefe, está bien relacionado. Tiene contactos en la policía, agentes a los que paga una nómina por hacerle de informadores o detener a la competencia. Con toda seguridad, mañana por la mañana ya habrá conseguido que emitan una orden de busca y captura contra vosotros tres. No os será fácil moveros por la ciudad.

—¿Y qué podemos hacer? —preguntó mientras imitaba a su interlocutor con su nocivo hábito.

—Soy el hombre que ha ido a mataros por orden del dueño de la cocaína que has robado. ¿Me estás pidiendo consejo?

Gabriel no había sido capaz de ver la ironía hasta que se le habían puesto delante. Eso le hizo esbozar una ligera sonrisa.

—Tienes razón, es absurdo que te lo pregunte a ti.

Marius apareció caminando. En una bandeja llevaba una botella de whisky, con el precinto todavía intacto, una cubitera y tres vasos anchos. Al llegar a la mesa, se sentó con ellos y sirvió tres copas muy generosas. El semblante serio de su cuñado le llenó de preocupación.

—¿Qué pasa?

—Germán me estaba diciendo que su jefe no parará hasta dar con nosotros y matarnos. Yo estaba a punto de sugerir que nos fuésemos. Esta misma noche si es posible. Irnos para no regresar.

—Que no te pase esa idea por la cabeza. No pienso dejar todo lo que he conseguido.

Fue Germán el que tomó la palabra.

—Marius, te aseguró que no puedes enfrentarte a la organización de Eduardo Sosa y salir victorioso. La policía, el ayuntamiento, la oficina del alcalde, tiene contactos, gente untada y en nómina en cada uno de ellos. Mañana, hasta el último policía de la ciudad tendrá una foto de vosotros tres, junto con una descripción vuestra y os estarán buscando. —Hizo una pausa para apagar el cigarrillo—. Con órdenes de disparar a matar, por supuesto. No va a permitir que se corra la voz de que alguien le puede robar y salir sin un rasguño.

Marius trató de aparentar indiferencia, pero sabía que el colombiano tenía razón. Empezó a dudar del porqué de su advertencia. Hasta hacía pocas horas, había estado obedeciendo órdenes del señor Sosa. ¿Sería algo que les contaba sólo para llenarles de miedo? Trató de averiguarlo, preguntando sin tapujos.

—¿Por qué me cuentas todo esto? Hasta hace poco eras uno de sus hombres.

Germán agachó la mirada. Aunque decidió que no tenía por qué ocultar las lágrimas que surcaban su rostro. Alzó la cabeza con los labios apretados por un súbito acceso de rabia e ira, oculta ya por demasiado tiempo.

—Porque yo también tengo algunas cuentas pendientes con ese pedazo de cabrón.

Su respuesta cogió a los cuñados por sorpresa. Se miraron con asombro, pensando en el giro que los acontecimientos acababan de dar. Se quedaron en silencio los tres, hasta que Gabriel no pudo aguantar más.

—¿Nos lo cuentas? No pensarás dejarnos así.

Durante la siguiente hora Germán habló sin parar de su infancia en Colombia. De lo dura que fue, de la pobreza, de su padre y de su madre. Gabriel y Marius escuchaban con atención plena, mientras encadenaban un cigarrillo con otro y el whisky iba liberando su imaginación, permitiéndola volar hasta un barrio humilde de una ciudad al sur del país, en la que un niño que tuvo que crecer demasiado deprisa debió abrirse paso en la vida empezando con la sangre de su propio padre. Les habló también de cómo conoció a Eduardo Sosa, de cómo se hicieron amigos, llenando sus palabras de arrepentimiento, pero también de añoranza y melancolía, por una vida que fue y por una que pudo ser.

Sus dos oyentes escuchaban fascinados la historia del ascenso al poder de Sosa en el sangriento y difícil mundo del narcotráfico. Como decidió instalarse en la ciudad cuando Colombia se le quedó pequeña. Como renegó de la tierra que tanto decía amar y le arrastró hasta allí con él, con el chantaje emocional de la larga amistad que mantenían.

Media botella y casi un paquete de tabaco después ninguno de ellos dos podía ver a Germán como el pistolero cuya misión había sido meterles todas las balas posibles. Tras conocer su historia se dieron cuenta de que era un hombre lleno de dolor y de amargura. De que sus deseos de venganza eran puros y verdaderos. Que llenaban su corazón de negrura, la cual sólo desaparecería el día en que su particular vendetta se hubiese llevado a cabo.

A veces no es lo que se le ve hacer a un hombre lo que nos dice quién es. La mayoría de ocasiones es la historia detrás de ese hombre la que nos marca la idea que tenemos de él. Pero es preciso conocerla.

CAPÍTULO 11

Sosa seguía llamando en intervalos de quince minutos al teléfono móvil de Germán, obteniendo siempre el desesperante mensaje grabado que le indicaba que el número al que llamaba estaba apagado o fuera de cobertura. La montaña de colillas en su cenicero era el más fiel testimonio de que sus planes parecían no haber salido como él esperaba.

Tras la vigésimocuarta llamada al teléfono de su amigo se dio por vencido. Marcó entonces otro número. Varios tonos de llamada sonaron, aunque dada la hora que era, entraba dentro de lo plausible.

—Aquí Quintana —respondió el policía con la voz propia del que ha sido arrancado de los agradables brazos de un sueño profundo en medio de la noche.

—Quintana, soy Sosa. —El simple hecho de escuchar ese nombre pronunciado por el hombre que lo llevaba hizo que se su cerebro se activase por completo—. Necesito que haga algo por mí. Quiero que averigüe si ha pasado algo esta noche en el club Chamaleon o en sus alrededores.

—Por supuesto, señor Sosa. ¿Algo que deba preguntar en concreto?

Sosa meditó si darle o no la información, o dejarla que preguntase sin haberle contaminado.

—Pregunte por Marius el Taladro.

—¿El Taladro? De acuerdo, señor Sosa. Deme una hora. Le llamaré con lo que haya. Si ha pasado algo no será difícil enterarse. Ese cabrón es conocido en el cuerpo. Le tenemos ganas.

—Quintana, muchas gracias. Lamento haberle despertado.

—Señor Sosa, con usted no existe el día y la noche. Estoy a su disposición —y colgó.

Otro cigarrillo más, que se añadió a la larga lista de los que se había fumado esa noche humeaba ya sujeto por sus labios. Algo le tenía que haber pasado a Germán. Quizá habían subestimado al maldito rumano. En el fondo de su corazón se preocupó por la suerte de su amigo, pero sólo podía pensar en la coca, en cómo se la había quitado un pringado cualquiera de la calle, un mierda del que en su vida había oído hablar. Tenía que recuperarla, porque si la gente se enteraba, si corría por la calle la noticia de que un don nadie podía quitarle dos kilos de mercancía de la mejor calidad y jugársela, sus días estaban contados.

El teléfono sonó con insistencia, sacándolo de su letargo. Se había quedado adormilado en la silla de su despacho, por fortuna sin ningún pitillo encendido en su boca o en su mano. Fue consciente de que el paso del tiempo era inexorable y de que no podía engañar al reloj. No tuvo que preguntar quién era el que llamaba, lo supo sólo con ver el número.

—Quintana. Dígame lo que sepa. Espero que tenga algo bueno para mí.

—Señor Sosa, esta noche en el club Chamaleon ha habido movimiento, y mucho. Varias personas afirman haber visto llegar a tres sudamericanos. Uno de ellos dejó fuera de combate a un empleado de seguridad en menos de cinco segundos, según nos han contado. Un par de horas más tarde nos han llamado para informar de que una pareja ha encontrado un Mercedes AMG SL negro estrellado. A pocos metros del coche había dos cadáveres, dos sudamericanos. No ha sido muy difícil averiguar que se trataba de hombres que trabajaban para usted. El coche estrellado está registrado a nombre de una empresa… —se escuchó el ruido de unos cuantos papeles al ser revueltos—, Trajano S.A., dedicada, y leo textualmente, a la explotación, administración y gestión de todo tipo de establecimientos dedicados a la hostelería, restauración, actividad hotelera, cátering, restaurantes, cafeterías, pubs, discotecas, mesones, salones de boda, banquetes, etcétera. Como administrador único consta un tal Marius Stircescu, esto es, Marius el Taladro. Imagino que los sudamericanos iban en otro coche. No lo hemos encontrado aún.

A Sosa se le aceleró el corazón. Dos de los tres hombres que había enviado a aquella misión dormían a esas horas en el depósito. Así que el rumano, o quien le acompañase esa noche, no temblaban a la hora de disparar.

—Quintana, ¿han identificado a los dos hombres muertos?

Más ruido de papeles.

—Sí, señor Sosa.

Contuvo la respiración de manera inconsciente.

—Son Walter Atanasio Chuquimarca Ortega y Edgardo Heriberto Valarezo Falcones.

Dejó escapar el aire de sus pulmones cuando supo que Germán no era uno de los dos cadáveres.

—Buen trabajo, Quintana. No dude en llamarme si descubre alguna cosa más.

—Cuente con ello, señor Sosa. Tengo a unos cuantos hombres de confianza trabajando en ello. Sólo es cuestión de tiempo que demos con esos cabrones para llevarlos ante usted.

La comunicación se terminó de manera abrupta. No había espacio para las fórmulas de cortesía y las despedidas dilatadas. Por primera vez en mucho tiempo no sabía qué hacer. Germán estaba desaparecido, con toda probabilidad en manos del mismo hombre que le había robado su coca, dando lugar a uno de los peores días de su vida. No sabía dónde se encontraban. Dos de sus hombres habían muerto. No se imaginaba qué más podía pasar. Pero no sería nada agradable.

—Creo que es hora de que vayamos a dormir. Ha sido un día muy largo y mañana nos espera uno más complicado todavía.

Marius empezaba a ser presa de la fatiga. Y del whisky. Germán y Gabriel notaban también en sus cuerpos el peso de una jornada frenética.

—Tienes razón —dijo el colombiano.

Un último cigarrillo antes de acostarse. En silencio. Disfrutando del cielo estrellado a través del cristal que cubría ese pequeño pedazo de paraíso en el centro de lo más infausto de la parte capitalista de la ciudad. La sensación de estar pisando césped con los pies descalzos les llevó a los tres a algún momento de su infancia, tiempos mejores, con menos responsabilidades y preocupaciones.

—Señores, buenas noches.

Marius les dio un fuerte apretón de manos y se dirigió hacia la casa con el caminar algo tambaleante.

—Germán, lamento que te hayas visto envuelto en esta situación por mi culpa. Si me lo preguntases ahora, ni siquiera sabría decirte por qué cogí el maletín en el bar. Esta mañana me despidieron de mi trabajo, no sé si te lo había dicho.

El colombiano negó con la cabeza.

—Mi única intención era beber hasta caer redondo, para poder llegar a casa y decirle a Mihaela que me había quedado en el paro. No tenía valor para confesárselo. Ahora todo eso me parece insignificante, y no ha pasado ni un día.

—No le des más vueltas. Hay veces en que no existe una explicación para nuestros actos. O la hay y no sabemos encontrarla. Ahora mismo sólo quieres que todo esto acabe, y que acabe bien. Has llegado a vislumbrar otra vida con tu novia, una vida en la que el fin de mes sólo sea una fecha y no una preocupación y quieres seguir aferrado a ello. Es lógico. Cualquier hombre sueña con hacer de su vida algo mejor. No sé por qué tú habrías de ser diferente.

—El problema es que puede que me maten antes de que llegue ese futuro.

—Sí, eso puede pasar —y se echaron a reír a carcajadas. Se levantaron y empezaron a recorrer el camino hacia la casa. Atravesaron la puerta tratando de hacer el menor ruido posible. Se dieron la mano como viejos camaradas.

—Germán, que descanses. Mañana hablaré con Marius para que te deje marchar.

Él sólo respondió con un lacónico “buenas noches” pero no dijo nada más.

Cuando en la escuela, de niño, le dijeron que el sol era la vida en la tierra, que sin él ésta no existiría, deberían referirse a lo que estaba observando en ese momento. La climatología había decidido regalarles una mañana luminosa de finales de primavera, con el verano llamando de manera insistente a la puerta. Los estertores de la estación eran reacios a terminar y dar paso al caluroso estío.

El exceso de whisky hizo que durmiera mal. Cuando bebía el sueño no era profundo. Pasó toda la noche moviéndose intranquilo en la cama. Tuvo pesadillas, en las que Mihaela era torturada de distintas e imaginativas maneras, cada cual más dolorosa, por hombres sin rostro que vestían caros trajes hechos a medida. No pudo ver sus caras en sueños, pero creía recordar su olor, a corrupción, a alcohol y humo de cigarrillos. A muerte.

Con el sol despuntando fue en silencio hacia la cocina. Por suerte alguien había dejado una cafetera llena de café. Se sirvió uno muy cargado y generoso en una bonita taza; el microondas hizo el resto. Dos cucharadas de azúcar y nada de leche, la fórmula ganadora para empezar el día.

En el exterior la temperatura era agradable en extremo. La luz solar llegaba sin obstáculos. El césped volvía a estar húmedo. Supuso que el riego estaba programado para activarse por la noche. Supo en ese preciso instante que, si todo salía bien, si conseguían deshacerse de la puta cocaína por una buena suma de dinero, compraría una casa con un jardín, con hierba la cual poder pisar descalzo cada mañana mientras estuviese húmeda y fresca. Una casa de una sola planta, con vistas al mar, o rodeada de bosque. Le daba igual. Lo que no quería era volver a mirar ladrillo, cristal u hormigón.

Encontró fascinantes los sauces llorones. Jamás había visto uno de cerca. La manera en que sus ramas colgaban hasta el suelo, creando una jaula de hojas alrededor del tronco le retrotrajo a su infancia, cuando cualquier cosa, una pequeña abertura en la roca, un estrecho camino entre los árboles, una loma, podían ser una aventura con la que dejar volar su imaginación. Echó de menos ser un niño de nuevo. Echó de menos su infancia, de la que no podía tener queja alguna. Echó de menos el pequeño piso del centro en que vivía con sus padres. Les echó de menos a ellos, ahora que no estaban en el mundo de los vivos.

Un ruido a su espalda le trajo de regreso al presente. Allí estaba Mihaela, despeinada y sonriente. Por su cara se diría que ella sí había disfrutado de un sueño reparador. Se acercó a él y le besó. Los dos extrañaron sus cepillos de dientes.

—¿Has dormido bien, cielo?

—Claro —mintió él. No quería darle ni el más mínimo motivo de preocupación—. ¿Y tú?

—De maravilla —respondió ella, al tiempo que se estiraba de esa manera tan tierna que hacía que le explotase el pecho. Volvió a besarla, olvidándose del mal aliento de ambos. Cuando se separaron un silencio placentero, de los que dos personas en plena conexión pueden compartir sin sentirse a disgusto, se instaló entre ellos. Así permanecieron, con la vista clavada en los dos hermosos árboles, hasta que Germán hizo acto de presencia.

—Buenos días a los dos.

—Germán, buenos días.

A la nariz del colombiano llegó el aroma del café. Señaló la taza en la mano de Gabriel y preguntó:

—¿Dónde puedo conseguir uno de esos? Lo necesito como el aire que respiro. —Sonrió—. Uno para empezar, y luego otro para llenar el depósito.

—En la cocina. No te será difícil descubrir dónde se encuentra todo lo que necesitas.

Regresó a los pocos minutos. Señaló la mesa en la que habían cenado la noche anterior.

—¿Nos sentamos?

Así lo hicieron. Fue Germán el que tomó la palabra.

—Veréis, Gabriel, Mihaela, os costará creerlo, pero quiero ayudaros. Lo que pasó ayer me sirvió para darme cuenta de que llevo años trabajando para un hombre que se dice mi amigo, pero al que, en realidad, odio desde lo más profundo de mi ser. He pasado la noche despierto pensando en qué me convierte eso. Y me convierte nada más y nada menos que en un maldito hipócrita. No hay peor traición que traicionarse a sí mismo. —Un trago de café y fuego encendiendo un cigarrillo. Gabriel y Mihaela le imitaron—. Llevo demasiado tiempo posponiendo mi venganza. Tengo claro que Eduardo Sosa no podrá devolverme lo que me arrebató, pero quiero que viva el resto de su vida lamentando el habérmelo quitado. Y con el resto de su vida quiero decir el menor tiempo posible. No contemplo otro final para él que matarle con mis propias manos.

Mihaela le regaló al colombiano una mirada llena de compasión y de cariño. No era capaz de imaginar el dolor que ese hombre llevaba tantos años sintiendo, dejándolo enquistarse en su interior. Los dos supieron que las palabras de Germán eran sinceras. Era el corazón lleno de tristeza de un hombre que no albergaba maldad, que hacía lo que hacía porque la vida había venido así dada, el que hablaba.

—Germán, no dudo de que lo que dices sea cierto. Sé cuándo una persona está mintiendo y tus palabras van cargadas de verdad. Ahora soy yo, somos nosotros los que ponemos nuestro destino en tus manos. Hay una cosa que has de tener muy clara. Cuando todo esto acabe, Mihaela y yo tenemos que desaparecer. La única forma de poder hacerlo es vendiendo la cocaína. Tiene que darnos el suficiente dinero para poder instalarnos en un lugar en el que Sosa no pueda encontrarnos.

—Si todo acaba como tiene que acabar, Sosa no será un problema. Pero habréis de desaparecer de todos modos.

El colombiano permaneció pensativo. El argumento de Gabriel no ofrecía ninguna fisura. O casi ninguna. Fue entonces cuando la mirada se le iluminó. Hasta la luz del sol pareció brillar con más intensidad, como si una nube que lo hubiese estado ocultando hubiera decidido darle vía libre. El cambio en la expresión de su rostro no pasó desapercibido para la pareja.

—¿Qué pasa, Germán? ¿Qué se te ha ocurrido?

—Verás. Hay otra posibilidad. Es más arriesgada, pero el dinero que podríais ganar es mucho más que vendiendo esa droga. Pero…

—Que podríamos sacar —le interrumpió Mihaela. A Germán le cogió por sorpresa. Ni se había planteado obtener ningún beneficio de la colaboración con ellos tres más allá de la venganza. Aunque cuanto más lo pensaba más le agradaba la idea de sacar algo de dinero para él mismo además de joder a Sosa. Una ventaja inesperada.

—Que podríamos sacar —repitió él, para darle consistencia a la idea.

—¿Y qué es lo que sugieres?

Germán permaneció en silencio un rato, madurando la idea. Gabriel y Mihaela le dejaron hacer, sin interrupciones o preguntas. Sabían que el colombiano estaba tramando un plan. Según había dicho, el dinero que obtendrían sería mucho más del que pudieran conseguir vendiendo los dos kilos de cocaína. Además, ya no era posible la vuelta atrás. Habría que llegar hasta el final, con todas las consecuencias. Si ésta era un disparo en la cabeza, que así fuese. Gabriel había llegado a tocar con la punta de los dedos la nueva vida que tanto ansiaba, al lado de Mihaela, lejos de esa ciudad y de ese país, sin preocupaciones, ni económicas ni de ningún tipo. No estaba dispuesto ya a dejarlo correr, volver a buscar un trabajo de mierda, con un sueldo de mierda, encerrado en un cubículo de paneles transportables.

Mientras Germán elucubraba y la joven pareja disfrutaba de sendos cigarrillos hizo su aparición Marius. Venía bostezando, descalzo, ataviado sólo con sus calzoncillos. Nada como estar en la propia casa para dejar de lado cualquier decoro o norma.

—Buenos días.

—Buenos días, Marius.

El rumano se dio cuenta de la actitud pensativa de Germán. Se sentó con ellos, sin querer interrumpir nada y encendió un pitillo. Hasta que no hubo llegado hasta la marca del cigarrillo, el colombiano no abrió la boca.

—Escuchad —dijo por fin. Les narró un plan al que los tres prestaron sus oídos con suma atención. A medida que Germán les iba explicando, más viable les parecía. La sorpresa vino cuando les dio la cifra. Los tres se miraron con los ojos muy abiertos, con cara de incredulidad. Marius llegó a preguntar si la cantidad que Germán les había dado era la correcta. Éste asintió, repitiéndola muy despacio.

—He de decir —dijo el rumano—, que me interesa. Creo que a mi hermana y a mi cuñado también les parece bien la idea. Y, por lo que cuentas, ni siquiera tenemos que hacer nada más que esperar en un coche. Es muy bueno para ser cierto. El problema, Germán, es que cuando alguien me cuenta algo así de bueno, creo que está intentando jugármela.

Germán contaba con esa reacción. Él habría pensado lo mismo si hubiese estado en la posición del rumano.

—Marius, estás en tu derecho de tener dudas. Yo también las tendría. Sólo quiero que pienses en una cosa, en lo que os conté ayer. Ahora piensa que fuera Mihaela.

El rumano se quedó pensativo. Le miró a los ojos, sosteniendo cada uno la mirada del otro. Marius se levantó entonces de la silla y estrechó la mano del colombiano.

—Estamos contigo, Germán —afirmó con gesto serio, sin haber sido capaz de desechar de su mente la imagen que se había formado con Mihaela, tal y como él le había pedido que hiciera—. Creo que hablo por los tres.

La pareja asintió con la cabeza al unísono. La oferta que Germán les había hecho era de las que no se podía rechazar. Gabriel no quiso dejar su imaginación volar, pero la cifra que les habían dado no dejaba de resonar en su cabeza.

Un silencio casi físico, la calma que precedía a la tormenta.

—¿Cuándo lo haremos?

—Esta noche.

CAPÍTULO 12

Con las ventanillas bajadas corría una suave y agradable brisa, que hacía la espera en el coche algo más grata, pero no menos tediosa. Gabriel, sentado en el asiento del conductor, fumaba un cigarrillo tras otro. Marius y Mihaela esperaban en la parte trasera. Estaban detenidos fuera de la carretera, en una pequeña zona arbolada, a unos trescientos metros de la entrada de la finca de Sosa. Los árboles eran de troncos finos y copa estrecha y alargada, aunque había los suficientes y estaban tan juntos que, aliados con la oscuridad, hacían casi imposible el poder ver el Ford Focus negro.

Vieron partir a Germán a pie hacia la casa de Eduardo Sosa. Habían estado discutiendo si debía avisar de su llegada o dejar que ésta fuese una sorpresa para el dueño de la mansión. Optaron por la segunda opción, ya que cogería a Sosa desprevenido y podía inclinar la balanza a su favor. Sólo había un problema. El colombiano no podría llevar teléfono móvil. Sería muy sospechoso regresar de un cautiverio, bien porque los que le habían tomado como rehén le habían liberado, o bien porque había conseguido escapar, con un teléfono móvil. Germán quedó en hacer una llamada perdida desde el teléfono fijo de la casa, cuyo número había dejado memorizado en la agenda del móvil de Gabriel.

El tiempo parecía haberse detenido. A pesar de tener las ventanillas abiertas el olor a humo de tabaco se había adueñado de la cabina del vehículo. Fue entonces cuando Gabriel dijo:

—Tengo que ir a mear.

Bajó del coche y caminó hasta llegar detrás de unos arbustos tan altos como un hombre. Pocos segundos después, a Marius le pareció buena idea descargar la vejiga. En ocasiones como esa, nunca se sabía cuándo se tendría la oportunidad de hacerlo, así que la prevención podía ser fundamental.

Cuando estaba llegando a la zona elegida por su cuñado para el íntimo acto, le pareció oír su voz. No consiguió distinguir palabra alguna, pero estaba casi seguro de que Gabriel había estado hablando.

Le sorprendió por la espalda. El joven dio un pequeño respingo. Marius trató de adoptar una expresión facial de calma, de indiferencia. No supo si lo había conseguido.

—Marius.

—Gabriel. Me ha parecido buena idea descargar a mí también. Prefiero no tener que preocuparme por estas cosas.

Gabriel terminó. Se subió la bragueta y, entonces, el rumano disparó a bocajarro.

—¿Con quién hablabas, Gabriel?

—¿Cómo dices?

Marius emitió un pequeño resoplido de contrariedad.

—Ya me has oído.

Gabriel enfrentó entonces su mirada a la de su momentáneo adversario.

—Te he oído hablando. No parece haber mucha compañía por aquí, al menos de la que pueda responderte, así que, de manera educada y cortés te vuelvo a preguntar. ¿Con quién estabas hablando por teléfono?

Gabriel estaba a punto de decir algo cuando el tono de llamada sonó una vez, las primeras notas del Sultans of swing de Dire Straits. Gabriel miró la pantalla y dijo:

—Germán ya está en la casa.

Aunque no pudo ver el rostro de Marius, éste era de pocos amigos. Estaba seguro de que su cuñado había estado hablando por teléfono. Pero ahora tenían que regresar al coche y esperar. No quería hablar de esto delante de Mihaela, pero procuraría no olvidarlo. Acabaría confirmando lo que creía casi con total certeza.

Germán se acercó con muchísima lentitud hacia la pasarela por la que se cruzaba el foso. Sabía que corría peligro de terminar alojando unas cuantas balas en su cuerpo si hacía algún movimiento brusco o el guardia que se cruzase con él no le reconociese a tiempo.

Se cubrió detrás de un pequeño murete. Acuclillado sólo su cabeza asomaría. A pocos metros de allí un vigilante caminaba en un sentido y otro, llevando al hombro un rifle AK-47. Creyó reconocer a Freddy, aunque era difícil asegurarlo con certeza.

—¡Eh, Freddy!

La figura se detuvo en seco y empuñó el arma en posición de combate.

—¡¿Quién coño anda ahí?!

Entonces fue cuando Germán llenó sus pulmones de aire.

—¡¡¡Freddy, soy yo, Germán!!!

Debió surtir efecto. Era la mano derecha del jefe, todos le conocían, incluida su voz.

—¡Germán!

El guardia se acercó hacia el origen de la voz. Llevaba el rifle apuntando al suelo, lo que para el colombiano era una señal inequívoca de que le habían reconocido. Freddy llegó hasta él. Por precaución, tenía las manos puestas encima del murete y a la vista del vigilante. Cualquier precaución era poca con un hombre con un AK-47.

—Hola Freddy. Perdona que te haya asustado.

—¡Germán! Tranquilo amigo. ¿Estás bien? Joder, hermano, pensábamos que, a estas alturas, ya serías un fiambre.

El colombiano sonrió.

—Pues me alegro de que os hayáis equivocado.

Los dos hombres rieron a carcajadas. Germán le pidió un cigarrillo a Freddy. Lo necesitaba. Estaba bastante más asustado de lo que daba a entender. El guardia le ofreció uno y le alargó el encendedor. El descenso del humo a sus pulmones ayudó al colombiano a relajarse un poco. La primera parte ya estaba hecha. Había conseguido acercarse y que le reconocieran. El caballo de Troya ya estaba dentro.

Germán y Freddy fueron caminando hasta la puerta de la mansión. El recién llegado le pidió al vigilante que no avisara de su llegada. Quería darle una sorpresa a su amigo Sosa. Delante de la entrada de la casa el nerviosismo se apoderó de su cuerpo de nuevo. Estuvo tentado de pedirle otro cigarrillo a su acompañante, pero desistió, pensando en cuán sospechoso podría parecer.

La espera entre el haber pulsado el timbre y la apertura de la hoja de la puerta fue tensa, el tiempo pareció detenerse. No sabía si Freddy seguía ahí con él o había emprendido el camino de regreso hacia su posición. Fue el propio Sosa el que se alzaba delante de él. En su rostro aparecieron la sorpresa y la alegría. Germán trató de poner buena cara también, aunque ahora que el fuego de la venganza ya estaba prendido, en su interior éste avanzaba como un incendio devorando un bosque seco en verano. Entonces su jefe le abrazó, un abrazo recio, masculino, casi paternal. Deseó que no decidiese registrarle a pesar de todo. Si encontraba lo que había en el bolsillo de su pantalón se podía dar por jodido.

—Germán, no sabes cuánto me alegro de verte de regreso. Te daba por muerto.

—Amigo mío, ya sabes que soy un tipo duro.

Sosa dio dos pasos hacia atrás, abriendo la puerta aún más.

—Por favor, pasa. No te quedes en la puerta. Tienes que contarme qué ha pasado.

Llevaba una camisa blanca de algodón, con los tres primeros botones desabrochados. La llave que llevaba colgando al cuello emitió un leve fulgor cuando la luz de una lámpara de pie impactó en ella. El colombiano lo percibió por el rabillo del ojo. Había conseguido confirmar que su jefe la llevaba encima esa noche.

Avanzaron por el salón hacia el mueble bar. Tenía que actuar rápido.

—Señor Sosa… Eduardo, necesito una copa.

—De acuerdo, yo también. Siéntate, te pondré un whisky doble.

“Joder”

—Déjame a mí servirla. Espérame en el jardín. Me apetece sentarme fuera a beber y, si no es abusar de tu confianza, me fumaría uno de esos puros habanos que tienes.

“Bien pensado”. Sosa le miró un momento con recelo. Fue algo casi imperceptible, pero Germán le conocía muy bien, y vio ese leve destello de duda asomando en sus ojos. Después de eso su gesto se suavizó.

—Está bien, Germán, la ocasión lo merece. Iré a por ellos. Sírveme otro whisky a mí también.

El colombiano dio gracias a Dios en su cabeza una y otra vez. Estaban al lado del despacho de Sosa, pero sería suficiente. Cuando hubo terminado cogió los dos vasos, repitiéndose una y otra vez que el suyo era el de la mano derecha. El otro era en el que había vertido el narcótico que dejaría a Sosa fuera de combate. Equivocarse de bebida podía ser fatal.

Salió al jardín. El silencio era total, un placer para los sentidos. Gracias a la lejanía con la ciudad y sus miles de luces, las estrellas eran visibles en la negrura que había sobre sus cabezas. Se quedó un momento de pie, mirando el cielo estrellado. Se dio cuenta de que llevaba años sin hacerlo. La última vez Patricia estaba viva y el cielo que contemplaba era el de Colombia.

Sosa apareció a su espalda. En su mano llevaba dos puros traídos de Cuba, su encendedor de oro y un precioso cenicero de cristal tallado. Se sentó en una de las sillas de jardín y encendió el habano. Germán siguió de pie, con la vista levantada hacia el firmamento.

—¿Vienes a sentarte?

El colombiano descendió a la tierra de nuevo. Le alargó el whisky que sujetaba con su mano izquierda. Dio un trago al suyo. El líquido bajando por su garganta y el calor subiendo desde su estómago le reconfortaron. Se sentó y encendió también su cigarro. Muy sabroso. Muy suave.

—Excelente puro, Eduardo.

—Lo es, Germán—. Se irguió en la silla—. Bueno, cuéntame qué ha pasado desde ayer por la noche. Si te soy sincero, no esperaba verte otra vez. Al menos, caminando por tu propio pie.

Sosa dio otro trago a su whisky. Germán se percató de que, cada vez que su jefe se llevaba el vaso a la boca, su mirada se quedaba clavada en ese cotidiano acto. Joder, no era tan sencillo como le había parecido cuando sólo era una idea, un plan en su cabeza. Tenía que tener más cuidado, actuar de manera natural.

—No hay mucho que contar, amigo.

Le narró los hechos tal y como habían sucedido, omitiendo la parte en que había cenado y planeado con sus captores lo que estaba haciendo en ese preciso instante. La mentira vino cuando dijo que los que le retuvieron eran unos aficionados.

—Un profesional me habría dado pasaporte. Estos tipos eran unos chapuceros.

Los ojos de Sosa se entornaron entonces.

—¿Les conocías? ¿Sabías quiénes eran?

¿Para qué hablar de Gabriel y Mihaela? Esos chicos le habían tratado como a un invitado. Él sabía que se había ganado su confianza, y no pensaba traicionarla. De Marius sí tenía que hablar. Sobre todo, teniendo en cuenta que había dejado abandonado su Mercedes. A esas alturas su jefe ya sabría a quién pertenecía el coche y de quiénes eran los dos cuerpos que habían quedado allí tirados.

—Eran Marius el Taladro y otros dos rumanos más. No llegué a oír sus nombres.

Sosa fue a levantarse, pero perdió el equilibrio y cayó sentado de nuevo en la silla. A punto estuvo de dar con su cuerpo en la hierba. Lo intentó de nuevo, acabando esta vez desmadejado por el suelo. Germán dejó el habano en el cenicero, vació el vaso de un trago y se agachó al lado de Sosa, cuyo pecho subía y bajaba al ritmo de una respiración lenta, profunda y acompasada. No le costó mucho sacar la cadena que sujetaba la llave por su cabeza. La guardó en el bolsillo del pantalón y entró en la casa gritando, para asegurarse de que todo el mundo allí dentro pudiera oírle.

—¡Socorro, socorro! ¡El señor Sosa se ha desmayado! ¡Qué alguien le ayude!

El personal de servicio salió a la carrera al jardín trasero. Si había contado bien, no quedaba nadie en el interior. Se deslizó entonces hacia el despacho de su jefe. Cerró la puerta al entrar tratando de no hacer ruido.

Sabía a la perfección que eran las obras completas de Borges las que tenía que mover. Los cantos estaban muy bien reproducidos, pero al tirar de ellos todos los tomos salieron juntos. No eran más que una lámina. Detrás de ellos un interruptor, que Germán apretó con premura. Entonces, delante de sus ojos, a la derecha de la silla, un panel del suelo se corrió, dejando a la vista la caja fuerte de Sosa.

  Se agachó y metió la llave en la cerradura. El sudor empapaba sus sienes, en las que cada latido de su corazón era como el choque de un martillo de herrero en el hierro candente que reposa en el yunque. Aunque lo que humedecía su piel y retumbaba en su cabeza era, en realidad, la consumación de una venganza planeada, mascada e imaginada durante años. No lo veía como una traición, era un puro y simple ajuste de cuentas. El sabor metálico en su boca era el de la satisfacción.

Metió las manos en el pequeño habitáculo y topó con lo que había ido a buscar. Ya la tenía. La miró extasiado, con los destellos verdes que emitía refulgiendo en sus pupilas. Todo a su alrededor desapareció. Tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para volver a la realidad.

Se quitó la chaqueta y envolvió en ella lo que había venido a buscar. Abrió la puerta del despacho deseando no cruzarse con nadie.

Llevaba ya cuatro noches seguidas patrullando alrededor de la casa y estaba ya un poco harto. Pero no podía hacer nada. Los turnos se sorteaban cada día y el azar no había sido benévolo con él. Así que, resignado, recorría su sector, con su AK-47 reposando en su hombro. Un nuevo cigarrillo no haría más corta su guardia, pero lo encendió de todos modos.

Un ruido a su espalda le llamó la atención. Se giró, bajando el fusil, pero no le dio tiempo a nada más. Un cuchillo de cazador se hundió en su garganta. Cayó al suelo emitiendo un desagradable gorgoteo por la sangrante herida. No tardó mucho en morir. El hombre que le había quitado la vida apagó con su bota militar el cigarrillo que el guardia estaba fumando. No quería que un incendio fortuito echara a perder toda la operación.

No necesitó hablar por el intercomunicador para saber que los otros tres hombres que iban con él habían hecho lo mismo con los vigilantes que les habían sido asignados. Había trabajado con ellos en muchas otras ocasiones, eran su equipo habitual y sabía que los cuatro eran capaces de funcionar con la precisión de un reloj suizo.

Ahora había cuatro asesinos en cada una de las esquinas de la mansión. Ninguno de ellos se había molestado en recoger las pasarelas extensibles que utilizaron para cruzar el foso. Los cuatro vestían de negro de los pies a la cabeza. Llevaban una pistola Glock de 9 milímetros con silenciador, aunque hasta el momento con los cuchillos había sido más que suficiente. Esta vez sí hubo que usar el sistema de radio para dar una sencilla orden, “entrad”.

Uno de ellos escuchó unos gritos en la parte trasera de la casa. Pudo ver al personal de servicio saliendo a la carrera. Se puso el visor nocturno y comprobó, camuflado entre las sombras, que había un cuerpo tendido en el suelo. Los sirvientes se arremolinaron a su alrededor. No le pasó desapercibido el hecho de que una de las personas allí congregada, vestida con un traje, entraba de manera discreta en la mansión. No había duda, ese era el objetivo.

Encontró una ventana abierta, algo normal en esa época del año. Agradeció no tener que romper ningún cristal. Se deslizó y fue a dar a un cuarto de baño, situado en la esquina de la casa. Abrió la puerta lo justo paras poder echar una ojeada. Ante él se extendía un pasillo corto, que terminaba en el amplio salón. De allí directo al despacho del jefe.

Abandonó el pequeño aseo y caminó pegado a la pared, casi deslizándose por el suelo. A pesar de calzar unas pesadas botas militares, la poca presión ejercida por los pies y la moqueta ayudaban a su intención de moverse por la casa en silencio, sin llamar la atención.

Se camufló donde la pared terminaba en un arco para dar paso al enorme salón. Una ojeada rápida pero profesional reveló un entorno libre de miradas hostiles. Hasta que el objetivo apareció. Le vio moverse nervioso, mirando en todas direcciones. Se podía palpar que, a pesar de ser el segundo del jefe y de vivir allí con él, no deseaba ser descubierto. Era lógico, pensando en lo que estaba a punto de hacer.

Cuando el colombiano hubo entrado y cerrado la puerta, él se dirigió despacio hacia ella. Un último vistazo sirvió para confirmar que estaban solos en ese momento. Se giró y se enfrentó a la puerta, la que abrió con todo el sigilo posible, deseando, casi rogando que las bisagras estuviesen engrasadas de manera eficiente. Tuvo suerte. Nada rasgó el silencio reinante.

Allí estaba el colombiano, acuclillado al lado del agujero en el suelo en que debía de estar oculta la caja fuerte. Pudo ver por un momento lo que éste sacó de ahí, el fulgor verde que despedía en todas direcciones. Casi se quedó embelesado.

Recordó a lo que había venido. Se ocultó de nuevo, esperando que el sujeto abandonase la habitación con el botín. Una pequeña mesilla en la que descansaba un jarrón, unida a la penumbra en que se encontraba sumido el pasillo fueron cobertura suficiente. El objetivo salió entonces del despacho. Se había quitado la chaqueta y la llevaba colgando del brazo. Con toda seguridad era para camuflar lo que se estaba llevando de allí. El colombiano atravesó el salón y se dirigió a la puerta principal. Le siguió agazapado hasta que se encontró fuera de la casa. Ese fue el momento de sacar la Glock, sabiendo que todo el personal estaba en el jardín trasero. Se la puso en la espalda y le susurró:

—Quieto. —El colombiano se vio cogido tan por sorpresa que dio un respingo. Eso sí que no se lo esperaba—. Sigue caminando.

La voz que le daba órdenes tenía un fuerte acento, pero no supo en qué país ubicarlo. Anduvieron sin prisa. En un momento Germán pudo ver un cuerpo yaciendo en el suelo. No le reconoció por la cara, pero las ropas que llevaba el cadáver le indicaron que se trataba de Freddy. Pobre cabrón, venir de tan lejos para terminar así.

Llegaron a la carretera. La cruzaron con calma, no se veían faros dirigiéndose a ellos desde ninguno de los dos sentidos. El asfalto iba quedando tras ellos, cada vez más lejos. Germán no podía soportar ese silencio por más tiempo.

—¿Quién eres? ¿Qué coño quieres de mí?

—Hacerte daño no, desde luego. Puedes estar tranquilo. Pero no dejes de andar. ¿Ves aquella luz allí a lo lejos?

El colombiano tuvo que forzar la vista para encontrar a lo que ese hombre se refería. La masa boscosa que tenía delante parecía impenetrable, pero consiguió atisbar tras ella un punto blanco y luminoso.

—Lo veo.

—Pues allí nos dirigimos. Tranquilo, está más cerca de lo que parece.

Les llevó casi media hora llegar a lo que resultó ser una modesta casa de campo hecha de piedra. Las ventanas tenían los postigos de madera, descolorida por los años a la intemperie. Con esa luz era imposible adivinar de qué color había sido la pintura. Con la puerta pasaba algo similar.

—Para.

Germán obedeció. El pistolero se adelantó y abrió la entrada. El colombiano permaneció de pie, quieto. Una lechuza ululó en la lejanía. También podía oír un traqueteo mecánico. Le llegó un leve olor a gasolina, amortiguado por el aroma de la abundante vegetación circundante.

—Entra, no te preocupes.

El tono de voz del pistolero parecía sincero. Al menos, así le sonó a él. Si quisiera matarle ya lo habría hecho. Había tenido todo el tiempo del mundo y un entorno inmejorable, sin testigos y alejado de todo.

El interior era acogedor, aunque no muy espacioso. La bombilla que colgaba del techo iluminaba muy poco, lo suficiente para distinguir el contorno de las cuatro sillas y la mesa de madera basta que allí había y no golpearlas al caminar. Con toda seguridad la electricidad la proporcionaba un generador.

El hombre que empuñaba el arma se sentó en una de las sillas, la más alejada de la puerta. De unos de los bolsillos traseros de su pantalón sacó una petaca de metal brillante. Dio un largo trago y se la ofreció a Germán. Éste bebió con prudencia, pero se relajó cuando comprobó que sólo era vodka. Y del bueno.

—Dámela.

El colombiano sabía muy bien a qué se refería. Dejó su chaqueta encima de la mesa y desenvolvió lo que ésta ocultaba. Los dos hombres se quedaron maravillados contemplándola. Fue el pistolero el que habló, más para una audiencia imaginaria que para ellos dos.

—La tiara está compuesta de diamantes y once esmeraldas colombianas. Las esmeraldas suman casi quinientos quilates. Se subastó en dos mil once en Sotheby’s. Un comprador anónimo pagó por ella unos nueve millones de euros. No llegó a tenerla en su casa. Durante el transporte se la robaron a sus hombres. Tu jefe la terminó comprando por la mitad de lo que había pagado el millonario al que se la robó.

—Es… es una preciosidad —dijo Germán—. Sabía que Sosa la tenía en su poder, pero desconocía la historia.

—Pues ya la conoces. Te pido que disculpes mi descortesía. Me llamo Vasili, aunque todos me llaman Vas.

  Germán estrechó la mano del ruso. Se dio cuenta de que todavía sujetaba la petaca así que otro trago de ese magnífico vodka bajó por su gaznate hasta su estómago.

—Escucha —dijo Vasili—, quiero dejarte claro que lo único que queremos es la tiara. Nuestra intención es dejarte marchar.

A Germán no le pasó desapercibido el uso del plural que había hecho el ruso. Permaneció callado, estudiando el rostro de Vasili, atravesado por una cicatriz, desde su ojo izquierdo hasta la mejilla derecha. No le afeaba la cara, pero la hacía más dura, fría y peligrosa, sensación ampliada por un par de ojos pequeños, entrecerrados y escrutadores, del color del acero, coronando un conjunto formado por una nariz ancha, que llegaba en caída libre a una boca de labios finos. Era el rostro de un soldado, no le cabía ninguna duda. Vasili se lo confirmó.

—Estás mirando mi cicatriz, ¿verdad? Es un recuerdo de la guerra en Afganistán.

—Eres muy joven —replicó Germán. Vasili sonrió.

—No te hablo de la del setenta y nueve. Te hablo de la de los yankees.

—Entiendo. Aun así, ¿no se te hizo extraño luchar del lado de los americanos?

El ruso le regaló una sonrisa llena de humanidad y calidez.

—¿Americanos? Luché con los talibán.

El gesto de sorpresa del colombiano fue el esperado por Vasili.

—Has de entender que la guerra fue cuando yo era un niño y jamás vi a los afganos como al enemigo. Fue mi país el que invadió el suyo. Por el contrario, he crecido educado en la creencia de que el enemigo estaba en occidente, en el imperialismo americano. No tardó mucho en llegar el día en que no conseguía distinguir a unos de otros. Los soldados de los dos bandos cometían las mismas atrocidades. Todos se dejaban llevar por el mismo instinto asesino primitivo de hacer el mayor daño, al contrario, sin que importase la bandera que enarbolaban. Americanos, afganos, qué más da. Lo único que vi allí fueron mujeres y niños masacrados…

Por su rostro resbalaba una lágrima, lo que no le pasó desapercibido a Germán, que le tendió al ruso la mano y en ella el vodka. Vasili acabó con la bebida. Exhaló el aire de sus pulmones.

—Después de aquello dejé el negocio de la guerra —continuó narrando—. No tengo problemas en matar, siempre que sea escoria como con la que he terminado hoy. Pobres idiotas a sueldo de narcotraficantes. Ellos mueren mientras su jefe vive y se hace rico—. Escupió al suelo—. Que se jodan.

La puerta de la cabaña se abrió. Por ella entró un hombre. Dos ojos diminutos, separados, cubiertos por la neblina que sólo el haber mirado la muerte muy de cerca daba les contemplaban desde unos ciento ochenta y cinco centímetros de altura. De edad incierta, entre los cuarenta y los cincuenta años. En su rostro todo era pequeño, a juego con los ojos. La nariz, una boca estrecha, que parecía haber sido diseñada para muchas expresiones, pero no para la sonrisa. El conjunto resultaba amenazador. Esa dura expresión facial iba unida a un cuerpo delgado, fibroso, no escuálido. Era el de alguien que hace ejercicio sin obsesión. Iba cubierto por un traje negro, hecho a medida, que le encajaba, a falta de una palabra mejor, a la perfección.

Germán se sobresaltó, sobre todo por el hecho de estar desarmado en ese momento, pero observó que Vasili permanecía en calma. Eso le dio a entender que para él el hombre que acababa de llegar no era un desconocido. No tardó en constatarlo.

—Germán, este es mi jefe, el señor Konstantin Shishkin.

El colombiano, en un acto mecánico, se levantó y estrechó la mano del recién llegado. Éste aceptó el ofrecimiento.

—Señor Shishkin, este es Germán Mendoza, el hombre del que le hablé.

El colombiano fue muy consciente de las palabras que Vasili acababa de pronunciar.

—Señor Mendoza, es un placer conocerle.

Si Vasili tenía acento, parecía de la ciudad en comparación con el señor Shishkin, que no sólo no hacía nada por disimularlo, sino que lo enfatizaba todo lo posible en cada sílaba. Shishkin se sentó en una de las sillas. Del bolsillo interior de su chaqueta sacó otra petaca, idéntica a la que había sido vaciada por Germán y Vasili.

—¿Y bien? ¿Dónde está?

El colombiano no dudó ni un instante a qué se refería. Desenvolvió su chaqueta y le entregó la tiara a Shishkin. Éste la admiró en silencio, observándola desde diversos ángulos. Las esmeraldas llenaron las paredes de brillantes reflejos verdes, los cuales salían despedidos en todas direcciones. Era un espectáculo hipnótico.

—Sin duda es lo que buscábamos.

A Germán cada vez le costaba más entender lo que allí estaba sucediendo. Se conformaba con saber que saldría de allí caminando, pero, por lo demás, estaba ciego, sordo y moviéndose entre la más densa oscuridad. Aprovechó el silencio que se adueñó de la estancia para recapacitar sobre los acontecimientos de esa noche. Sin duda alguna los rusos sabían que él había planeado robar la tiara de casa del señor Sosa. La prueba era que Vasili, en la casa, le pidió que caminara y saliera, sin comprobar si la llevaba. La única explicación era que alguien les había avisado. Pero, ¿quién? Los sospechosos eran pocos, tres en concreto: Marius, Mihaela y Gabriel. Por más vueltas que le dio, fue incapaz de decidirse por ninguno de ellos. No había ninguna razón especial para ello. No hacía ni cuarenta y ocho horas que los conocía, tiempo insuficiente para formarse una opinión o atreverse a aventurar una hipótesis.

Shishkin se levantó de repente de la silla.

—Bien, esto es todo, caballeros. Vasili, vámonos—. Se giró hacia Germán—. Señor Mendoza, mi más sincero agradecimiento por un trabajo tan bien realizado. No ha tenido usted que acabar con la vida de nadie, aunque mis hombres hayan sido algo menos… eficientes, por decirlo de algún modo, en ese aspecto de la operación. Pese a todo, tenemos lo que queremos.

Acto seguido abandonó la cabaña. Vasili se acercó al colombiano y le dio una tarjeta. Era pequeña y blanca. En ella sólo aparecía un número de teléfono.

—Si algún día necesitas algo, llámanos. Mi jefe, el señor Shishkin, sabe devolver los favores. Hombres como tú nos vendrían de maravilla en la organización.

Germán no dijo nada. Estuvo tentado de aceptar allí mismo, teniendo en cuenta que su cabeza no tardaría en tener el precio que el señor Sosa pusiera por ella.

—Vasili, créeme cuando te digo que lo tendré en cuenta. Dentro de muy poco todos los matones, chivatos, gángsters y cazarrecompensas de la ciudad tendrán mi nombre, mi foto y mi precio bien grabado a fuego en sus cerebros.

Se estrecharon la mano con sumo respeto, con cortesía, admiración y reverencia el uno por el otro, sabiendo los dos que delante tenían a un profesional.

El ruso salió, dejando solo a Germán en la cabaña. Tardó unos segundos en abandonarla, pero ya no quedaba ni rastro de ellos. Por fortuna, sabía dónde le estaban esperando Mihaela, Gabriel y Marius. Encendió un cigarrillo y echó a andar en dirección a la carretera.

CAPÍTULO 13

No recordaba una noche tan hermosa desde hacía tiempo. Casi había olvidado que en el cielo nocturno hay estrellas, las que puso ahí la Creación, las que el hombre, en su afán de superar hasta la obra del mismo Dios, había conseguido eclipsar. Hasta el cigarrillo sabía mejor en medio de la nada, rodeado de vegetación, en el margen de una carretera poco transitada. Incluso un hombre dedicado a ganar dinero sucio como él tenía que sentir alguna vez admiración por todo eso.

Fue Gabriel el primero en ver la figura que se acercaba a ellos caminando. Al principio sólo era una sombra, negrura moviéndose dentro de la negrura. Unos segundos después se podía apreciar que llevaba las manos en los bolsillos. Para Marius eso fue una mala señal, un nefasto presagio que se confirmó cuando la escasa luz alcanzó a Germán y pudieron comprobar que lo que había ido a buscar a la casa de Sosa, lo que tendría que haber traído con él, no estaba.

El colombiano se plantó delante de ellos. Sus manos fueron libres de nuevo, sólo para encender un cigarrillo. El silencio inquisitivo de las tres personas que le miraban sin pestañear no le amilanó. Se había visto en situaciones peores que seis ojos amigos clavados en él, esperando una explicación.

—¿Y bien? —disparó Marius a bocajarro.

Germán dio dos caladas más al pitillo antes de hablar. Adoptó un tono sarcástico.

—¿Y bien? Pues resulta que todo marchaba según lo planeado hasta que apareció Vasili—. Mientras hablaba gesticulaba con las manos de manera cómica y exagerada.

—¿Qué coño…?

—Os estaréis preguntando quién es Vasili. Pues es un ruso muy simpático. Era mercenario, hasta que la mierda que vio en Afganistán le dejó jodido. Eso me lo ha contado con lágrimas en los ojos, ¿sabéis? Lleva una petaca de vodka cojonudo. No me conoce, pero lo ha compartido conmigo.

Los tres oyentes se miraban con gesto serio y sorprendido.

—Después de eso, ha llegado su jefe, otro ruso llamado Shishkin…

—Shishkin… —susurró Marius. Estaba claro que ese nombre le era de todo menos desconocido.

—Eso es Marius, Shishkin. El puto Konstantin Shishkin. El jefe de la mafia rusa aquí. Deberíais saber que es un tío muy educado, y que viste de manera impecable. Pues bien, el señor Shishkin ha venido, me ha saludado, ha sacado la petaca, ha cogido la tiara y se ha largado. Al menos se ha despedido de mí con un apretón de manos y no con una bala en la cabeza.

Un silencio espeso y desolador se adueñó de los tres. Después de todo, acababan la noche igual que la habían empezado. Peor, ya que Germán, además, había traicionado a su jefe.

—Así que, como comprenderéis, no estoy de humor. Ni siquiera puedo ir a mi casa a dormir, ya que es la casa del hombre al que acabo de jugársela. Una puta noche redonda.

Estaban petrificados. El colombiano se apoyó en el coche y encendió su enésimo pitillo, como si se estuviese fumando la frustración que sentía en vez de tabaco, como si pudiese incinerarla con cada calada. Los demás se quedaron cabizbajos, aunque Marius miraba de reojo. No estaba convencido del todo. No por la explicación de Germán. No pensaba que estuviese tratando de jugársela. Pero había una pregunta que le martilleaba la cabeza y que le hacía arder las entrañas. ¿Cómo coño sabían los rusos que esa noche iban a robarle a Sosa una joya de nueve millones de euros? Una cosa estaba clara. Sólo las cuatro personas que formaban ese heterogéneo y dispar grupo estaban al tanto de la operación. Sólo uno de ellos pudo avisar a la mafia rusa; no a cualquiera de ellos. Konstantin Shishkin en persona se había tomado la molestia de salir de su ático en el centro de la ciudad para ir hasta allí a recoger la tiara.

Alguien tenía que tomar la iniciativa. Fue Mihaela quien decidió dar el paso.

—Vámonos de aquí. No tiene sentido que sigamos dándole vueltas.

—¡Joder! —exclamó Gabriel. No podía creer lo cerca que habían estado de poder tener la vida que soñaba. Ahora todo había desaparecido.

Los cuatro subieron al coche, Marius al volante. El ambiente dentro del vehículo era desolador, cargado y opresivo. Un espeso silencio reinaba entre ellos. Nadie lo rompió.

Cuando se despertó le llevó un rato darse cuenta de que estaba tendido en el sofá de su salón. Le dolía la cabeza y tenía la boca seca. Una mirada a su alrededor le sirvió para ver a todo el personal de servicio, que se encontraba allí con él. En sus miradas afloraba la preocupación y la intranquilidad.

Se incorporó y se mareó al instante. Las náuseas no tardaron en aparecer. Sentía una punzada cíclica y regular detrás de los ojos. Uno de los cocineros le ofreció una botella de agua. Trató de abrirla, pero ésta no hacía sino bailar delante de él, por lo que el hombre que se la había dado lo hizo por él.

El remojar el reseco gaznate le hizo recuperarse un poco. Al final se atrevió a preguntar.

—¿Qué ha pasado?

—Se desmayó señor. Lleva varias horas inconsciente.

Un ruido llamó la atención de Sosa. Acababa de entrar uno de sus hombres. Hizo un gesto al personal de servicio para que volvieran a sus quehaceres y les dejasen solos. Cuando se hubieron quedado él y el jefe solos, se sentó en el sofá.

—Señor, hemos encontrado cuatro cadáveres. Los cuatro hombres que hacían el turno de noche; hay algo más.

Tragó saliva. Su nuez subió y bajó. Sabía que lo que iba a decirle a Sosa no le iba a hacer gracia.

—Señor, hemos registrado toda la casa, incluido su despacho. He de decirle que su caja fuerte se encontraba abierta.

Los ojos de Sosa se abrieron al máximo. Esperaba cualquier cosa menos eso. Se llevó la mano al pecho. El tiempo se detuvo a su alrededor al descubrir que la llave que debería estar allí, colgando de una cadena, había desaparecido. Fue entonces cuando recordó con quien se encontraba en el último momento que podía recordar. Una certeza le golpeó entonces como un puño cerrado. Se negó a admitir lo que estaba pensando, por lo que preguntó:

—¿Dónde está Germán?

—Señor, no le hemos encontrado.

La respuesta le confirmó a Sosa lo que sospechaba. No tenía ninguna duda al respecto. Miró al hombre a los ojos y sólo dijo:

—Encontradle y traedle. Vivo.

En su mente no había lugar para lo que estaba pasando. Empezó a darle vueltas y más vueltas a la traición de la que había sido víctima, pero no encontraba una explicación. Germán le debía todo lo que era, le había dado todo, le había tratado como a un hermano. Y así se lo pagaba. Iba a desear estar muerto. Cuando estuviese con él de nuevo, iban a pasar muchas horas en el sótano de la casa. Iban a ser muy largas, más para Germán que para él. Pero iba a disfrutar cada uno de los minutos.

El sol empezaba a despuntar entre los edificios, bañando con su luz anaranjada las azoteas de las construcciones más bajas. El mosaico que ofrecían los enormes rascacielos que se erigían junto a las casas de menos altura era cautivador, el poder del dinero abriéndose paso.

Marius se dirigió a su casa, a su oasis en medio del cemento, el cristal y el hormigón. Dejó allí a Gabriel y Mihaela a petición suya. Estaban exhaustos después de esa infructuosa noche. Les abrió el portón metálico y no esperó a verlos entrar. Arrancó el coche quemando algo de la goma. La idea que le martilleaba la cabeza amenazaba con desbordarle por completo. El pensamiento se repetía una y otra vez, presionando su cráneo en todas direcciones.

—¿Qué te parecería ir a desayunar, Germán? Yo me muero de hambre.

El colombiano asintió, notando el hueco que había en su estómago.

—¿Alguna vez has tomado un desayuno inglés?

Germán le miró y negó con la cabeza. Ni siquiera había oído mencionar esa variedad.

—Pues no te vas a arrepentir. Además, quiero hablar contigo de algo.

Llegaron a una de las partes más hermosas y turísticas de la ciudad. Aparcaron el coche a la entrada de una calle peatonal, que daba acceso a una red de vías similares, de suelo empedrado. Las construcciones eran, en su mayoría, de dos plantas. En los bajos había locales comerciales, tomados por bares y cafeterías, tiendas de ropa y complementos para hippies y pequeños restaurantes de comida rápida y barata.

Marius adoraba pasear por esas callejuelas. Eran estrechas, aunque en algunas de ellas había pequeñas mesas en las que poder tomar café o comer algo. A pesar de lo temprano de la hora, ya había gente disfrutando de las primeras comidas del día.

Entraron en una taberna irlandesa de nombre O’Finnegan. Eran los únicos clientes. El local olía todavía a productos de limpieza, aunque no llegaba a ser desagradable, sino que una suave fragancia artificial reinaba en la estancia.

A pesar de que su intención era comer decidieron sentarse en dos taburetes altos y hacerlo en la barra. Pidieron dos cafés para beber mientras esperaban al desayuno. Con la taza en la mano fue Marius el que habló.

—Germán, ¿qué opinas de lo que ha pasado esta noche?

El colombiano bebió su café de un trago. Dejó con delicadeza la taza en el platito.

—Es sencillo. Los rusos sabían que estaríamos allí. Sabían a qué habíamos ido. Es obvio que alguien les avisó.

El camarero dejó un cenicero en la barra. Los dos le miraron con incredulidad.

—Tranquilos, falta aún para que venga alguien. Pueden fumar si lo desean.

Ambos asintieron a la vez en señal de agradecimiento. Encendieron sendos cigarrillos.

—Exacto —dijo Marius, como si la conversación no se hubiese visto interrumpida—. Es lo mismo que pienso yo. Lo que me lleva a algo a lo que no he dejado de darle vueltas.

La mirada de Germán se tornó interrogativa.

—¿A qué te refieres?

Marius inclinó su cuerpo hacia delante, como si fuese a hacer una terrible confesión.

—¿Recuerdas el momento, ayer por la noche, en que hiciste la llamada perdida desde la casa de Sosa?

Germán asintió.

—Momentos antes salí del coche para ir a mear. Estábamos aparcados algo alejados de la carretera. Cuando llegué al sitio ideal, unos arbustos, escuché la voz de Gabriel. Estaba hablando por teléfono, aunque lo negó cuando se lo pregunté. Después hiciste la llamada y ahí quedó todo.

El colombiano se quedó pensativo, aunque los dos platos que aparecieron en la barra le trajeron de vuelta a la realidad, con su exquisito aroma, que ayudó a hacer más patente el apetito que sentían. Marius dijo, con una enorme sonrisa dibujada en el rostro:

—Cómete esto, Germán. En tu vida has desayunado algo igual.

—He de reconocer que lo necesito.

El problema sobre el que hablaban quedó aparcado con el banquete, regado éste por dos pintas de cerveza negra. Aunque las palabras de Marius seguían resonando en su cabeza. No entendía qué motivo tendría Gabriel para hacer algo así, pero el pensamiento de que los tres eran extraños que no le debían nada volvió a caer sobre él como una losa.

Quintana no perdió tiempo en cursar una orden de detención contra Germán Mendoza y Marius Stircescu. En ella se incluyó una pormenorizada descripción del colombiano, facilitada por Sosa. Para la del rumano bastó con echar mano de su ficha policial. Incluyó también los datos del Ford Focus. Confiaba en que no tardasen en dar con ellos, teniendo en cuenta que había marcado el aviso como prioritario. Cincuenta agentes peinaban la ciudad desde primera hora de la mañana. Una foto de los dos hombres reposaba en el salpicadero de veinticinco coches patrulla repartidos por toda la geografía de la urbe. Quintana iba en uno de ellos con un joven agente al que acababa de introducir en la organización. Era de total confianza, lo que suponía poder actuar con libertad plena en caso de dar con los fugitivos.

La suerte estaba de su parte. No tardaron mucho en radiar el aviso de que se había localizado el vehículo. No estaba lejos de la posición de Quintana. Indicó por radio que se dirigía hacia allí, antes de que otro coche patrulla respondiese a la llamada. Solicitó la ubicación exacta e introdujo la dirección en el navegador. Se lamentó de no ser de esos agentes que conocían el callejero de la ciudad.

En menos de trece minutos estaban aparcando en doble fila, junto al coche. Al lado de éste se encontraban dos patrulleros de uniforme.

—Señor, este es el vehículo que buscábamos.

A pesar de la aseveración del agente Quintana verificó la matrícula. Al ver que coincidía se acercó al policía que le había hablado y le estrechó la mano.

—Buen trabajo, agente…

—Lazcano

—Agente Lazcano. Nosotros nos encargamos —dijo Quintana. Recibió como respuesta una mirada suspicaz. Señaló a su acompañante, que no vestía de uniforme, sino un polo negro y unos pantalones vaqueros.

—No quiero que vean policías y se asusten. Vamos a buscarlos con discreción y tratando de no llamar la atención. Cuenten con una mención a ustedes dos en mi informe.

El ego de Lazcano superó su profesionalidad. De no ser así, les estaban dando una orden directa en realidad. No tuvo más remedio que acatarla.

—Gracias, señor. Suerte y tengan cuidado.

Los dos policías de uniforme subieron a su coche patrulla y abandonaron el lugar a toda prisa. Quintana se giró hacia el joven agente que le acompañaba y repitió, no quería sobresaltos:

—Con discreción y sin llamar la atención. No me falles en esto. Si encontramos a estos dos hombres y se los llevamos a Sosa, sabrá recompensarnos por ello.

Echaron a andar por la calle en cuya entrada estaban. Quintana dedujo que se encontrarían en la zona de tiendas y restaurantes, ya que el resto de la barriada estaba formada de casas bajas.

No sería difícil dar con los dos hombres que buscaban. La mayoría de locales disponían de amplios ventanales a través de los cuales unos ojos escrutadores como los suyos tenían la posibilidad de mirar el interior sin ser vistos. Quintana casi apostaría su sueldo de un mes a que el colombiano y el rumano estarían desayunando, por la hora que era y por el hecho de que, con toda seguridad, habían pasado la noche en pie.

Los platos estaban vacíos. Unas ligeras manchas de yema de huevo eran el único testimonio de que hasta hacía un momento habían estado llenos de alimento. Un agradable calor inundaba sus cuerpos, efecto por una mezcla de la abundancia de comida y de la cerveza negra. Pidieron permiso para encender dos cigarros más, que el camarero les otorgó con un casi imperceptible asentimiento de su cabeza.

—Entonces, Germán, sobre lo que estábamos comentando antes. ¿Qué opinas?

La vista del interpelado permanecía clavada en el cenicero. En realidad, no sabía qué decir o pensar. Su instinto le indicaba que la mejor opción, la única, era salir corriendo, coger el dinero que tenía escondido y alejarse de la ciudad. Quizá incluso del país. No tenía una fortuna, pero sí lo suficiente como para poder empezar de nuevo en casi cualquier lugar del mundo.

—Verás, Marius. No quiero que te tomes a mal lo que te voy a decir, pero la realidad es que Gabriel, tu hermana y tú sois completos desconocidos para mí. Entrasteis en mi vida de la peor manera posible. Quiero serte sincero. No confío en vosotros. Sé que no pretendéis matarme, o ya sería un cadáver, pero no creo que yo entre dentro de vuestras prioridades.

La primera reacción de rumano fue tomar esas palabras como un ataque frontal. Aunque más sentido y verdad cobraban según les iba dando más vueltas. Germán estaba en lo cierto. Todo había ocurrido muy deprisa entre ellos. Eran extraños en un mundo extraño.

—Escucha —dijo Marius—, tienes razón. Creo que lo mejor sería que cada uno siguiese con su camino. Yo, por mi parte, trataré de recomponer lo poco que queda entre Mihaela y yo. Creo que ha llegado el momento de retirarme, de coger lo que tengo y regresar a una patria que hace ya tiempo que no veo.

—No es una mala opción, la verdad. Yo estoy pensando lo mismo. Aunque mi última intención es regresar a Colom…

La puerta del establecimiento se abrió, entrando de la calle el sonido de varias voces distintas. Giraron la cabeza a la vez, para encontrarse con dos hombres. El joven vestía de manera informal, pantalones vaqueros y polo negro. El de más edad era elegante. Unos pantalones grises de vestir y una camisa amarillo pálido, sin corbata, eran su indumentaria. Tanto Marius como Germán vieron al instante que eran policías. La manera en que recorrieron el local con la vista, de un lado a otro, les delató. Lo que no les gustó fue la forma del policía elegante de observarlos. Les conocía. Eso sólo podía significar que les estaba buscando. De manera inconsciente los dos adoptaron una posición defensiva, erguidos en los taburetes, con la espalda apoyada en la barra.

—Buenos días, caballeros.

Había algo en el ambiente, una calma tensa, una tormenta a punto de estallar. El policía se acercó a ellos mientras que el agente más joven se quedó de pie, cerca de la puerta. Con tono educado preguntó:

—¿Son ustedes Germán Mendoza y Marius Stircescu?

Quintana esperaba una respuesta que no llegó.

—Entiendo, por su elocuente silencio, que la respuesta es sí. Si son ustedes tan amables de acompañarnos, necesitamos hacerles unas preguntas. —Dibujó una enorme sonrisa en su rostro, llena de falsedad—. No les robaremos mucho tiempo.

No tenían elección. Marius pidió al camarero que anotase la deuda de los desayunos en su cuenta. Germán se levantó. Metió las manos en sus bolsillos, topando con un trozo de papel duro. La tarjeta que Vasili le había dado, con el número de teléfono impreso en gruesos caracteres negros, como pisadas en la nieve virgen. No supo el por qué, pero la escondió en la palma de su mano.

Echaron a andar delante de los policías. Franquearon al unísono la estrecha puerta. Germán extendió entonces el brazo y le pasó la tarjeta a Marius. Éste la cogió sin mirarle. Si las sospechas de Germán se confirmaban, cualquier prueba de contacto con los rusos podía ser fatal.

—Por favor, suban al coche. Señor Mendoza, usted irá detrás conmigo. Señor Stircescu, suba en el asiento del acompañante, por favor.

Germán empezaba a encontrar irritante tanta cortesía impostada. Además, ésta no presagiaba nada agradable.

—Discúlpenme por no haberme presentado. Me llamo Quintana.

Germán desvió la mirada hacia la ventanilla trasera. El miedo se apoderó de él. Ese nombre le era muy conocido. Sosa se refería a él como “el Sabueso”. Por lo que había oído era el peor de los policías que su jefe tenía en nómina. Era implacable, brutal, violento y carecía por completo de escrúpulos. Empezó a albergar dudas de que su destino fuese la comisaría.

Su mirada y la de Marius se cruzaron en el espejo retrovisor. El rumano vio miedo en los ojos que le contemplaban desde el asiento trasero. Se revolvió inquieto en el suyo. Sobre todo, cuando el colombiano hizo un imperceptible movimiento de negación con la cabeza. Sólo esperaba que Marius captase el mensaje. Se quedó con la duda.

Abandonaron la ciudad. Quedó patente entonces que su suerte estaba echada. Por la carretera que acababan de tomar sólo podían dirigirse a un sitio, la mansión de Sosa. De allí no saldrían con vida.

El paisaje boscoso no invitaba a la relajación en esa situación. Los árboles ocultaban el horizonte a ambos lados. Sin que nadie tuviese tiempo para reaccionar Marius abrió la puerta y saltó del vehículo. Quintana clavó los frenos, pero no hizo nada. Su compañero estaba ya abriendo la puerta para perseguir al fugitivo, pero el veterano agente le frenó.

—Déjalo. Tenemos a quien nos interesa.

El comentario hizo a Germán desechar la idea de la huida. A él si le perseguirían. Adoptó una posición en el asiento trasero, inclinándose hacia el centro, indicando su intención de permanecer en el vehículo.

Quintana reemprendió la marcha mientras veía a Marius penetrar en la zona boscosa por entre los árboles. Hubiera preferido llevar a los dos hombres ante Sosa y apuntarse otro tanto, pero tenía al que le habían encargado capturar. Era todo lo que necesitaba.

Corrió hasta que el aire le abrasó en los pulmones. Se apoyó en el tronco de un árbol a punto de vomitar, aunque consiguió que el desayuno permaneciese en su estómago. Le llevó algo de tiempo normalizar el ritmo de su respiración.

Cuando se hubo serenado empezó a pensar a toda velocidad. Sabía que Germán tenía las horas contadas. No le costó imaginar lo que Sosa haría con él y cómo terminaría el día para el colombiano.

Entonces recordó lo que éste le había entregado. Miró el número impreso en la tarjeta. Tenía que conseguir llegar a un teléfono lo antes posible, la vida de Germán podía ser una cuestión de minutos.

Echó a correr de nuevo al borde de la carretera. Años de tabaco sin mesura le pesaban en ese momento. Cada poco tiempo tenía que detenerse a tomar aire y recuperar el aliento.

La ciudad parecía no llegar hasta que la vegetación fue desapareciendo poco a poco para dar paso a las primeras casas bajas, algunas abandonadas y semiderruidas, un pobre y triste comité de bienvenida.

Un pequeño bar, de nombre La Garrafa, apareció en su campo visual, tras unos maltrechos olivos. Abrió la puerta y al instante un fuerte olor a café quemado y aceite utilizada más veces de las recomendables le golpearon. En la barra una joven camarera, ataviada con una camisa blanca y pantalones negros, permanecía inmóvil, con la mirada perdida y los brazos apoyados en el mostrador. Marius le preguntó si disponían de teléfono. La joven, sin mirarle, señaló un arco de paso que daba entrada a un pasillo sumido en una tenue penumbra. Llegó hasta el aparato, colgado en la pared y marcó el número de la tarjeta. Tras varios tonos, cuando iba a darse por vencido, una voz masculina preguntó:

—¿Quién es?

—¿Vasili?

—¿Quién pregunta?

—Soy Marius, amigo de Germán.

Un largo silencio al otro lado de la línea.

—¿De dónde has sacado este número? —Creía conocer la respuesta pero quería una confirmación.

—Me lo dio él, en una tarjeta.

—Te escucho.

Marius le contó lo sucedido esa mañana con Quintana y cómo él pudo escapar del vehículo policial.

—A estas horas ya estará en la casa de Sosa. Lo que sí tengo claro es que de allí no va a salir con vida.

—Yo me encargo. Sin duda el señor Shishkin sabe devolver un favor. Gracias por el aviso —fue todo lo que dijo el ruso, para terminar la llamada de manera abrupta. Marius marcó otro número, el de su propia casa, con la esperanza de que Gabriel o Mihaela contestaran, lo que no sucedió. Colgó el auricular con una creciente sensación de intranquilidad invadiendo su cuerpo.

En el preciso instante en que recuperó la conciencia se dio cuenta de que estaba inmovilizado. El fuerte dolor que sentía en los brazos y los músculos de la espalda era producido por el hecho de tener las manos esposadas y estar colgado de una tubería por encima de su cabeza.

Lo peor era la densa oscuridad en que se encontraba sumido, una negrura espesa y física, que ejercía una agobiante presión en su cuerpo y en su cordura.

Empezó a faltarle el aire, por lo que su respiración se aceleró. Sintió pánico por primera vez en su vida. Al instante pensó en los nefastos efectos de la hiperventilación. Cerró los ojos, una ironía, lo que le ayudó a mantener un largo y sosegado diálogo consigo mismo. Logró mantener su mente a raya.

La puerta del sótano se abrió. Por las escaleras se derramó algo de la luz solar que entraba desde la planta superior. Iluminó una pequeña porción de la estancia, lo suficiente para que Germán viera a dos hombres descender. A uno de ellos lo reconoció al instante, era Sosa. Prefirió haber seguido sumido en la negrura. El otro era uno de sus soldados, con el que no habría llegado a hablar tres veces. No recordaba su nombre.

Sosa encendió la luz y se acercó a él. No dijo nada, aunque no fue necesario. El odio que emanaban sus ojos fue más elocuente que cualquier palabra. Aunque también detectó el dolor del traicionado en ellos. Germán no sintió remordimientos por lo que había hecho.

—Déjanos solos —le dijo Sosa al matón que había bajado con él, el cual obedeció al instante. Cerró la puerta al salir.

—Germán, amigo mío. No puedes imaginarte el dolor que siento en este momento. Nada hay más devastador para el alma de un hombre que la traición de un amigo, de un hermano. Porque eso es lo que yo consideraba que eras para mí. Alguien que sin ser de mi sangre había llegado a serlo.

Se subió a un taburete y abrió las esposas. El colombiano cayó al suelo sin tratar de amortiguar el golpe. No hizo falta, ya que fue a dar con un colchón.

—Sin embargo, eso no es nada comparado con el dolor que tú vas a sentir. Vas a desear morir. Vas a suplicarme que acabe con tu vida. Pero antes de que llegue ese dulce momento, voy a saber, quieras o no, por qué lo has hecho. Qué puede haberte llevado a traicionar al hombre que te lo ha dado todo.

Empezó a caminar por la habitación, con las manos a la espalda, de una pared a otra.

—Te di una vida, un propósito. No te ha faltado de nada estando a mi lado. Sin mí sólo habrías sido otro camello de poca monta en cualquier callejón de Colombia. ¡Dime! ¡¿Por qué los has hecho?!

Germán permaneció tumbado en el colchón. No movió ni un músculo. Asumió en ese preciso instante que iba a morir. No le asustó. La idea sólo le llenó de paz. El hombre afortunado es aquel que, ante la idea de su propio fin, lo afronta con serenidad y con la certeza de que es algo inevitable. En cambio, le llenó de pavor lo que la mente retorcida de Sosa había ideado para el largo camino que habría de recorrer hasta entonces.

Su futuro torturador le ayudó a levantarse del suelo. Le llevó a una silla con correas para atar los pies y las manos, las cuales apretó con fuerza alrededor de sus extremidades.

—¿Sabes, Germán? Te diría que no quiero hacer esto, que me va a doler a mí más que a ti, por todos nuestros años de amistad. Pero no querría mentirte. En realidad, voy a disfrutar. Tú lo sabes bien.

De un rincón oscuro del sótano cogió un maletín plateado. Lo colocó en un carrito con ruedas, que empujó hasta colocar al lado de la silla de torturas. Germán miró el contenido. Había varios bisturíes de diferentes tamaños, unas tenazas, dos punzones y una pequeña sierra de cirujano.

Sosa se agachó y le agarró de la cabeza con las dos manos. Le miró a los ojos y le susurró:

—Empecemos.

CAPÍTULO 14

Dos incursiones en dos días en la misma casa. Por desgracia, el enemigo solía aprender de sus errores: al que se enfrentaban no era una excepción. La visión aumentada que le ofrecían sus prismáticos militares Comet era, cuanto menos, desalentadora. En el tejado de la casa estaban apostados dos francotiradores. El perímetro interior, entre el foso y el edificio, estaba patrullado por otros ocho hombres armados con fusiles de asalto. Con toda seguridad portarían también una pistola cada uno. Saltaba a la vista que no eran hombres de Sosa. Sus cortes de pelo y su caminar de aire marcial los delataba como mercenarios, lo más probable soldados retirados, pero con ganas de más acción y de ganar un buen dinero por sus servicios.

Por suerte Vasili no había ido solo. O, mejor dicho, por estrategia. Con él había llevado a un viejo compañero de armas, Mikhail. Éste había sido entrenado por el ejército ruso como francotirador. Había sido el primero de su promoción, lo que le valió el apodo de Záitsev. Vasili no había conocido nadie mejor que él con el Dragunov. Al terminar la guerra no le costó convencerle de que su talento podía ser muy útil en el sector privado, opinión compartida por Shishkin.

Mikhail observaba a través de la mira telescópica del rifle, el cual descansaba sobre un pequeño trípode. Hizo un recuento de los hombres que podía ver desde su posición. Desconocía si habría algún mercenario tras la casa, fuera de su campo de visión, aunque no desechó esa posibilidad.

—¿Qué opinas? —preguntó Vasili.

—Lo primero es eliminar a los hombres del tejado. No será difícil. He traído el silenciador. El problema va a ser llegar a la casa con tanta vigilancia. Ahí vas a estar solo.

Vasili permaneció en silencio, mientras observaba el movimiento de los centinelas. Sabían lo que hacían, estaban coordinados y nunca dejaban una zona sin cubrir.

—Lo único que se me ocurre es ayudarte desde aquí, pero tendrás que entrar disparando. En el momento en que elimine al primer centinela perderemos el factor sorpresa. —El análisis de Mikhail era correcto y demoledor.

Una ráfaga de viento movió las copas de los árboles. El sol quedó oculto por un enorme nubarrón negro. La tormenta era inminente. Un relámpago rasgó el cielo, que en ese momento parecía ya la expresión física y visible de la ira de una deidad inmisericorde. Las primeras gotas cayeron. Al momento el olor de la tierra mojada les envolvió.

—Joder, encima esto —dijo Mikhail, más para sí mismo que para su compañero. Vasili, sin embargo, lo vio como una ventaja. Sólo deseó que el cielo descargase con toda su furia. La experiencia le había enseñado que el combate bajo la lluvia era desmoralizante, aunque no quiso subestimar a los hombres a los que se iba a enfrentar, curtidos con toda seguridad por adversidades peores que las meteorológicas.

—Mikhail, tengo que entrar en esa casa y ayudar al hombre que está ahí dentro. Si esto sale mal puede que los nuestros y los colombianos vayan a la guerra. Shishkin querrá encargarse de los responsables de haberla empezado.

El francotirador siguió observando por la mira telescópica. Sin apartar su ojo de la lente dijo:

—Contigo hasta el final, tovarishch.

En el silencio lo único audible era la respiración profunda y nerviosa de Germán. Sosa le había quitado toda la ropa a excepción de los calzoncillos, quizá para despojarle de su dignidad. No iba a concederle eso. No iba a darle el placer de suplicar, gritar de dolor o llorar. Elegir la forma en que iba a morir no había sido posible, pero sí podía escoger cómo hacerlo.

—Antes de nada, amigo mío, quiero que sepas que vas a morir. En tu mano está la decisión. Puede ser algo rápido o un proceso lleno de dolor. Te voy a ser sincero. Lo que me has robado no valía nada para mí, chucherías para conseguir que cualquier zorra se abriese de piernas. Lo que sí quiero es que me digas por qué lo hiciste.

  Sosa clavó sus ojos en los de Germán, que permaneció en silencio, roto éste sólo por el sonido del aire entrando y saliendo de sus pulmones. Decidió dar una respuesta, aunque no fue la que Sosa esperaba.

—Deberías saberlo, hijo de puta.

Su antiguo amigo sostuvo la mirada del hombre atado a la silla. Casi parecía que le dolía lo que iba a pasar a continuación. Sin abrir la boca cogió un bisturí. Germán tenía las manos con la palma hacia abajo, apoyadas en los brazos de la silla. Sus dedos estaban extendidos. Sosa empezó por el meñique de la mano izquierda. Lo amputó con el cortante instrumento. Una llamarada ascendió por la extremidad hasta el hombro. Tuvo que hacer un esfuerzo casi al límite de su capacidad para no exteriorizar ninguna muestra de dolor, aunque no pudo evitar revolverse en la silla y apretar los dedos de los pies. Acto seguido Sosa cauterizó la herida con un mechero que extrajo del bolsillo de su pantalón. “El muy cabrón me va a mantener con vida todo el tiempo posible”.

—Es horrible, ¿verdad? La quemazón cuando el metal corta la carne. Es muy doloroso. Espero que lo sea. Te lo voy a preguntar otra vez. Al menos podrás evitar más daño. ¿Por qué me jodiste, Germán?

Las lágrimas empezaron a resbalar por el rostro del prisionero. Sosa lo atribuyó al sufrimiento que le estaba haciendo sentir. Experimentó una enorme satisfacción al ver que estaba consiguiendo su objetivo. Casi deseó que Germán no le dijera lo que quería saber. De todos los placeres de la vida, uno de los que más deleite le proporcionaba era causar dolor. Mucho más a una rata traidora.

El nuevo silencio con el que Germán le obsequió consiguió despertar la ira de su torturador, espoleada por la ambivalencia entre su deseo de obtener la respuesta que buscaba, enfrentado al de que su antiguo amigo no se la diese, para poder continuar con el juego con el que apenas había empezado a disfrutar.

—Germán, ahora es sólo un dedo. Si quieres que quede un cuerpo entero que enterrar, dime, ¿por qué lo has hecho?

El torturado mantuvo su mutismo, dejando claro a su torturador que era lo único que iba a obtener de él.

—Está claro que esto no funciona. Has tomado tu decisión. Hasta aquí has llegado.

El bisturí se acercó a su cuello como un depredador arrimándose con lentitud a su presa. En el momento en que el filo hizo brotar una gota de sangre, la puerta del sótano se abrió con estrépito. Por las escaleras bajó uno de los cocineros corriendo. Casi sin resuello dijo:

—Señor, nos están atacando.

Mikhail observó a través de la mira telescópica como Vasili se acercaba con sigilo hasta el muro que delimitaba la propiedad de Sosa. Se agazapó en una de las esquinas de la parte trasera. Sería más prudente recibir los disparos del Dragunov desde la parte frontal, lo que, con suerte, atraería a alguno de los centinelas allí, dejando la retaguardia despejada.

Contuvo la respiración. Su mente realizó de manera mecánica, casi inconsciente, los cálculos necesarios. El asesino que había en ella tuvo en cuenta el viento, la lluvia y el efecto Coriolis. Apretó el gatillo, giró el rifle hacia su izquierda y disparó de nuevo. Los dos tiros, enmudecidos por el silenciador, dieron en el blanco. Las dos cabezas recibieron el mortal proyectil casi al unísono, cayendo sus dueños al tejado, muertos antes de terminar el descendente recorrido.

Desenroscó el silenciador. No iba a necesitarlo más. Observó a Vasili agazapado, paciente, empuñando el Kalashnikov. Recitó en un susurro una oración y apuntó al centinela más alejado de su amigo.

El disparo resonó en medio de la quietud, rota sólo por el incesante rumor de la lluvia cayendo. En el momento en que el cráneo de su objetivo estallaba por su parte trasera varios de los guardias se sobresaltaron. Conocían muy bien el sonido que acababan de oír.

Vasili se asomó por el murete, lo suficiente para ver como varios de ellos se dirigían, en perfecta formación, hasta el punto en que yacía el cadáver de su compañero recién abatido. No fueron todos, pero el flanco en que se encontraba quedó algo desprotegido.

Saltó la fría piedra y echó a correr. La lluvia golpeaba en su cara, lo que le hizo sentirse, a pesar de la situación, vivo, como cuando jugaba en invierno en la calle en su Kirov natal, con los copos chocando contra su rostro y las bolas de nieve en su cuerpo.

Su mente volvió a la realidad en el momento en que se dio cuenta de que un pequeño oriental le apuntaba con un subfusil de asalto P90. Vasili fue más rápido y disparó antes de que el mercenario tuviese tiempo de hacerlo. En previsión de que fuese pertrechado con chaleco antibalas, apuntó a la cabeza. Sus disparos dieron en el blanco. El soldado cayó. El otro hombre no tuvo tiempo de disparar contra Vasili, que llegó a la zanja y se dejó caer en su interior. Se quedó agazapado, apuntando hacia arriba, por si enemigo asomaba la cabeza. No fue así.

El ruso trazó un mapa mental. Estaba en el lado derecho de la casa, por lo que echó a andar acuclillado hacia el vértice de la zanja situado en la parte delantera de la construcción, con la vana esperanza de encontrar algún punto en el que poder ascender. No dejaba de comprobar, con rápidos vistazos, los dos bordes, por si asomaba la cabeza de alguno de los centinelas. Esperaba que Mikhail estuviese dando buena cuenta de ellos con su rifle.

Hacía tiempo que no disfrutaba tanto. Llevaba el combate, la guerra, en las venas. Desde la adolescencia no había hecho otra cosa.

Por su mira telescópica desfilaban los objetivos, hombres sin nombre, de los que no sabía nada. Para él sólo eran trozos de carne en los que incrustar una bala desde la distancia. En el ejército, lo primero que aprendió fue a deshumanizar al enemigo.

Dos certeros disparos acabaron con la vida de los soldados que se acercaron a ver al compañero caído. Pudo ver a Vasili abandonar su parapeto y echar a correr hacia el foso, acabando con la vida de otro centinela en el camino.

Un sonido a su espalda hizo que abriese el ojo cerrado y dejase de apuntar. Lo reconoció sin fisuras. Era un arma amartillándose. Miró a su espalda, con el tiempo justo para reconocer el cañón de un fusil. Después, se hizo la oscuridad.

Se sentía seguro en la zanja, aunque se estaba arrepintiendo de haber entrado en ella. Estaba bien construida. Las paredes estaban apuntaladas con tablones de madera, lisos y uniformes, lo que imposibilitaba la escalada.

Siguió caminando en busca de algún lugar de acceso a la parte superior. Se movía agazapado, sin perder en ningún momento de vista los bordes del foso, alerta por si alguno de los mercenarios decidiese buscarle allí abajo.

Llegó a la parte central de la zanja. Encima de él una plancha de metal, que permitía el acceso de vehículos y personas a la zona interior y a la vivienda. El paso de coches por ella había asentado la pesada pieza en los bordes de arena, lo que había hecho caer gran parte de ésta, ya que, en ese punto, no estaba apuntalada. Enganchó el Kalashnikov a su espalda por la correa e inició el ascenso. No fue difícil clavar los dedos y las puntas de los pies en la tierra suelta.

Asomó la cabeza, los ojos a ras de suelo, para comprobar la presencia enemiga. A un metro de él unas botas militares negras se erguían, sosteniendo a un espigado hombre, bajito y de hombros cargados.

Finalizó su ascensión en silencio y comenzó a acercarse a él con todo el sigilo posible. El azar, la providencia o un plan predestinado, quisieron que el hombre se girase y se encontrase frente a frente con el intruso. El ruso, con el Kalashnikov a la espalda, sólo tuvo tiempo de encontrarse mirando el mortal ojo del cañón de un M-16. Levantó las manos mientras su captor pedía refuerzos por un walkie talkie.

Dos compañeros llegaron casi al instante. Uno de ellos le quitó el arma a Vasili. El que le apuntaba se acercó a él y, sin mediar palabra, le dejó fuera de combate con un certero golpe de culata.

CAPÍTULO 15

Germán vio con estupor como dos hombres, vestidos con ropas militares, Arrastraron a Vasili hasta el sótano de la casa, inconsciente. Le llevaron hacia una tubería que atravesaba la estancia del techo al suelo, a falta de sillas, y allí le esposaron, sentado. El colombiano le miró, tratando de percibir algún movimiento, por leve que fuera. No fue así. La cabeza de Vasili, caída hacia delante, la barbilla hundida en el pecho, daban testimonio de que se encontraba sumido en la oscuridad.

—Señor, le hemos cogido con vida. Su compañero, un francotirador, ha sido eliminado. Por desgracia, ese cabrón ha acabado con varios de nosotros.

Germán abrió los ojos por un momento, sorprendido por lo que acababa de escuchar. Empezó a preguntarse por qué Vasili, a quien apenas conocía, habría decidido emprender una operación de rescate. Por no mencionar el hecho de que le había costado la vida a un compañero suyo. Las palabras casi siempre caían en saco roto. No esta vez.

Sosa se acercó al hombre esposado a la cañería. Se acuclilló para ver su rostro de cerca.

—Le conozco. Es uno de los hombres de confianza de Shishkin.

Le propinó una patada, más para mostrar desprecio que con intención de hacer daño. Vasili no se movió.

—Un regalo inesperado. Sabiendo que ese ruso cabrón está metido en esto, podré deshacerme de este hombre también.

En la mente de Sosa bullía la idea de ir a la guerra contra los rusos, algo que llevaba tiempo queriendo hacer. Era una contienda ganada.

Encendió un cigarrillo, saboreando la idea de tener a dos hombres a su entera disposición. Además, del eslavo no quería información. La tortura a la que iba a someterle sería por el puro placer de hacerlo. Le llevó unos minutos sopesar si seguiría interrogando a Germán o empezaría con el nuevo invitado. Se decantó por la primera opción. El ruso sería el postre.

Echó el humo en el rostro del colombiano, que parpadeó, molesto por el escozor en sus ojos.

—¿Dónde estábamos? —preguntó con una sonrisa sarcástica en su rostro—. Lo pasábamos bien, ¿verdad, viejo amigo?

En la mirada de Sosa refulgía la llama de la ira y la venganza. Germán deseaba morir rápido aunque su rostro era pétreo, inalterable.

Un golpe de vista hacia Vasili le sorprendió, le hizo preguntarse si lo que acababa de ver era cierto. El ruso le guiñó el ojo y esbozó una sonrisa casi imperceptible. El instinto de supervivencia le hizo fijar de nuevo sus pupilas en las de su torturador. Algo estaba tramando su amigo y no quería delatarle.

—Oye, mamón —dijo Vasili. Sosa se giró hacia él. Una máscara de sorpresa deformó su cara, haciéndole abrir los ojos lo que los músculos encargados de esa función dieron de sí y comprimiendo sus labios en un rictus de disgusto.

—No creo que nadie se haya atrevido a hablarme así en la vida.

—Me extraña —dijo el ruso sin tratar de disimular el sarcasmo—. Ven, acércate, quiero decirte algo.

Sosa se dirigió hacia el ruso con un bisturí en la mano. Quizá tendría que dejar a Germán para el final. Se quedó de pie al lado de Vasili.

—Agáchate, quiero decirte un secreto.

Sosa dio muestras de su desconfianza. Aun así, al verse en una posición dominante y sin deseo de mostrar flaqueza, hizo lo que el ruso le pedía. Se agachó, enfrentando su cara a la de él.

El sonido de la nariz del torturador rompiéndose sonó como un trueno en el silencio del sótano. Una mancha escarlata en la frente de Vasili mostraba el punto de impacto. Sosa cayó al suelo de espaldas. Pudo ver como el ruso separaba sus manos y se liberaba de la tubería. La interrogativa y sorprendida mirada de su captor obtuvo rápida respuesta.

—Es increíble lo que un soldado afgano te puede enseñar. —Miró al techo—. Dios bendiga a Parviz y lo tenga en su gloria.

Vasili le propinó dos patadas en las costillas. Se dirigió hacia Germán, que había presenciado toda la escena con los ojos como platos.

—¿Qué coño estás haciendo aquí?

El ruso soltaba las correas que inmovilizaban al colombiano.

—Te dije que contaras conmigo para lo que fuera. Tu amigo Marius me avisó.

Así que había llamado al número de teléfono de la tarjeta después de todo. Germán no tardó en verse liberado de sus ataduras. Su desnudez unida al odio visceral que le invadía le hicieron sentirse como un animal salvaje que ha conseguido, después de mucho esfuerzo, atrapar a su presa.

Se acercó a Sosa, que seguía tirado en el suelo, respirando con dificultad. Le cogió de las axilas y le incorporó con violencia.

—¡Levanta, cabrón!

De un empellón le sentó en la silla que él mismo había ocupado hasta hacía un momento. No se molestó en hacer uso de las correas. Unos cuantos puñetazos, guardados durante muchos años, impactaron en el rostro de Sosa. La sangre del corte de su ceja no tardó en reunirse con la que brotaba de su nariz.

Germán cogió un bisturí. Se colocó a la espalda de su antiguo jefe y amigo. Éste notó la presión de los cuatrocientos micrómetros de acero den su carótida.

Acercó la boca al oído de Sosa:

—Esto es por Patricia, hijo de puta.

Sus ojos se abrieron al máximo. Hacía años que no había pensado en ella. Jamás hubiese imaginado que aquello tuviese consecuencias.

—Tu hermana murió de sobredosis.

La presión del cortante acero aumentó lo suficiente para hacer brotar un hilillo de sangre.

—Patricia nunca se había metido esa mierda hasta que fue tu novia, cabronazo. Podías haber tenido a cualquier mujer, pero no pudiste dejar pasar la ocasión de demostrar quién mandaba, ¿verdad? Si se convirtió en una adicta, fue por ti.

—Escucha Germán… —fue lo único que pudo decir Sosa. El afilado acero rasgó su cuello de oreja a oreja. Un chorro de sangre salió despedido al momento. De la garganta abierta brotó un gorgoteo burbujeante y desagradable. Sosa subió las manos a la herida, pero no tardó en dejarlas caer, al tiempo que su cabeza, cuando el último hálito de vida le abandonó. Así quedó, con la barbilla hundida en el pecho, con sus ojos cubiertos por el tenue y difuminado velo de la muerte. Germán escupió al suelo, entre sus pies, y dijo entre dientes:

—Al infierno, cabronazo.

Vasili se acercó a él por la espalda. Con cautela, puso su mano en el hombro del colombiano, que se giró hacia él con inusitada violencia, como un animal sorprendido por un depredador. Sus dedos todavía estaban agarrotados en torno al bisturí con el que había consumado una venganza rumiada durante demasiados años. Sintió pánico en ese momento, el miedo a que la negrura de su corazón no desapareciese del todo, aún después de haber visto realizado su más profundo y oscuro deseo.

—Germán, tenemos que irnos de aquí ya.

Tras unos segundos el colombiano relajó su respiración. El acero quirúrgico cayó al suelo con un tintineo.

—No tardarán en descubrir lo que ha pasado. Entonces sí estaremos jodidos de verdad.

Germán le miró. Sus ojos estaban anegados por las lágrimas. Vasili apretó la mano en el hombro de él.

—Vámonos. Ya está muerto.

Le respondió con idéntico gesto.

—Gracias por venir, Vasili. Siento lo de tu amigo.

Una mirada de respeto mutuo entre los dos hombres acabó de sellar un vínculo fuerte y duradero, casi inquebrantable. Se separaron, sus cuerpos en actitud de alerta.

—No llegaremos muy lejos sin armas.

—Tú sígueme y reza todo lo que sepas.

Subieron los peldaños que daban acceso a la planta baja de la casa. Germán abrió la puerta muy despacio, para ir ganando campo visual. No había nadie a la vista. La situación, con él en calzoncillos y Vasili pegado a su cuerpo, casi le resultaba cómica.

—Tenemos que subir a la planta superior.

El ruso iba a hablar, pero decidió no hacerlo. No estaba en su terreno, Germán debería llevar la voz cantante en su huida. Conocía el edificio y las vías de escape. Si tenía que ir al piso de arriba, iría con él.

Las dos opciones eran la prudencia o la rapidez. Germán se decidió por la segunda. Ascendieron corriendo el tramo de escaleras hasta llegar a un largo pasillo.

—Mi habitación es la del fondo. No me llevará más de dos minutos.

Entraron en el dormitorio en tromba. Vasili cerró la puerta tras de sí.

—Si tengo que morir, no quiero hacerlo en calzoncillos.

Del armario sacó unos pantalones vaqueros, una camiseta negra y unas zapatillas deportivas. Se hizo a sí mismo la promesa de que jamás volvería a vestir un traje. Cuando la ropa rodeaba ya su cuerpo extrajo de debajo de la cama una mochila y una caja de metal. Abrió ésta última. Vasili pudo ver en su interior dos subfusiles Micro Uzi y sendos cargadores. Germán le alargó uno de cada.

—Con esto tendremos alguna posibilidad.

—Me temo que no será suficiente. Los hombres que Sosa trajo eran mercenarios. Nos superan en potencia de fuego y entrenamiento.

El gesto de Germán se ensombreció.

—¿Mercenarios? Joder.

—Entre Mikhail… mi compañero, y yo hemos acabado con unos cuantos.

—En todo caso hay que arriesgarse. Aquí no vamos a quedarnos.

Una fina película de sudor comenzaba a cubrir la frente de Germán. Miró a los ojos de Vasili.

—Que sea lo que Dios quiera.

Abandonaron el dormitorio. Avanzaban tratando de cubrir todo el espacio visual posible con la mirilla de sus armas. La tranquilidad que se respiraba estaba lejos de conseguir que se relajaran. Era como ver un cielo gris minutos antes de que estallase una tormenta. Llegaron a las escaleras, el camino seguía libre. Con toda seguridad nadie en el exterior de la casa sabía que el hombre que les pagaba yacía sentado en una silla del sótano, con la garganta rajada.

No se toparon con nadie hasta la puerta de entrada, ni con el personal de servicio ni con ninguno de los hombres de Sosa o los mercenarios. Se situaron cada uno a un lado de la puerta. Fue Vasili el que decidió escudriñar por la mirilla. No vería mucho, pero cualquier ventaja, por mínima que fuese, tenía que ser aprovechada.

  Ante él, deformada por el cristal redondo, se veía la pasarela por la que cruzar el foso. No se veía a ninguno de los militares apostados alrededor del edificio. Tendrían que salir a ciegas, corriendo. El factor sorpresa sería su único aliado para llegar al límite de la hacienda de una pieza.

  —Propongo correr. No queda otra. Los segundos que tarden en darse cuenta de nuestra presencia pueden marcar la diferencia entre la vida y la muerte.

  —Pues así lo haremos. Si hay que morir que sea luchando. Vamos allá.

  Con un leve y enérgico asentimiento de cabeza Germán dio inicio a la huida. Abrió la puerta con violencia. Los dos salieron a la carrera, en dirección a la pasarela. Fue entonces cuando Germán admiró para sí la magnífica idea que había tenido el muerto Sosa cavando esa gran zanja alrededor de su casa. Incluso después de haberle cortado el cuello no podía dejar de sentir cierta admiración por él.

  Sólo toparon con un centinela, al que una ráfaga proveniente del arma que empuñaba Vasili segó su vida antes siquiera de que hubiese tenido tiempo de procesar lo que estaba ocurriendo. El ruido de los disparos atrajo a los demás mercenarios, que aparecieron y abrieron fuego al instante. Una lluvia de balas se cernió sobre ellos. El instinto de supervivencia les llevó a saltar al foso. Al alcanzar el fondo Germán sintió una llamarada de dolor subiendo por su pierna derecha. Había notado a la perfección el crujido de su tobillo.

  Vasili se había refugiado bajo la pasarela. Una oleada de pánico le invadió al comprobar como su compañero estaba tendido en el suelo, mirándole con los ojos llenos de miedo y resignación. Sin dudarlo arrojó su subfusil y corrió a socorrer a Germán. Le agarró de las manos y tiró de él hasta el refugio.

  Sintió el balazo entrando por la parte trasera de su hombro. Cayó, no sin antes haber conseguido poner a salvo al colombiano. Empuñó de nuevo su arma.

  —Ahora sí que la hemos jodido, hermano. Al menos les costará bajar hasta aquí sin que les…

  Una explosión rasgó el ambiente. Los dos hombres atrapados se miraron con expresión interrogativa. Permanecieron sentados, sin atreverse a mover ni un músculo. Otro estruendo, más cercano que el primero, hizo que sintiesen el temblor de la tierra por todo su cuerpo. La curiosidad les aguijoneaba y el hecho de no poder mirar por encima del borde era como un martilleo de impotencia constante.

  Las detonaciones se vieron sustituidas por disparos. Vasili pudo reconocer varios Kalashnikov abriendo fuego desde varios puntos. Ráfagas cortas y largas se alternaban en una melodía de guerra. Música para sus oídos. Fueron varios minutos, que se les hicieron eternos. Hasta que un silencio espeso se adueñó de todo, roto sólo por los gritos histéricos de docenas de cuervos que volaban en perfecta formación, alejándose de la infausta obra del ser humano. Germán cerró los ojos y se dejó llevar por el estruendoso graznar de las aves, hasta que el sonido de sus gargantas se perdió en la lejanía.

  Un puñado de tierra cayó desde el borde. Los dos hombres en el fondo del pozo apuntaron con sus armas hacia arriba, con el pulso tembloroso. El balazo en el hombro mandaba una oleada de dolor con cada latido del corazón de Vasili. El rostro sonriente de Marius asomó.

  —¡Salut! ¿Ce faceţi?

  Vasili y Germán se miraron con cara de sorpresa, aunque el gesto mudó al instante en uno de alivio y gratitud.

  —En seguida os sacamos de ahí.

  Una cuerda apareció a su lado.

  —Vais a tener que ayudarnos. Germán no puede andar y yo tengo un tiro en la espalda. Casi no tengo fuerzas.

  El rostro de Marius se ensombreció.

  —Joder. Agarraos como podáis, la vamos a atar a mi coche.

Vasili ayudó a Germán a llegar hasta la soga. El colombiano la enroscó en su muñeca y pasó el brazo por debajo de los de su compañero herido. El rugido de un motor precedió al fuerte tirón que sacudió la extremidad de Germán. Se elevaron del suelo y, en pocos segundos, Marius y otro hombre, de aspecto brutal, con el pelo cortado a cepillo y el cuello más ancho que su enorme cabeza, les ayudaban a dejar la zanja.

La visión era más parecida a la de un campo de batalla que a la de una casa en las afueras de la ciudad. Unos cuantos cuerpos yacían destrozados en el suelo. Las explosiones les habían producido mutilaciones. Las vísceras de uno de ellos eran visibles, había sido partido por la mitad.

Vasili no pudo evitar pensar en Iraq, en cómo se había jurado que jamás volvería a pasar un infierno semejante. Y ahora lo tenía delante de sus narices.

Marius abrazó a Germán.

—Joder, menos mal que me decidí a venir. No habríais podido salir de ahí con vida.

Vasili y Germán asintieron.

—Larguémonos de aquí. Esto no tardará en llenarse de policías.

—Amigo mío, no te preocupes por ese disparo. Vivirás. Conozco a un médico en el centro que me debe algunos favores. Es de confianza y no hará preguntas.

Los cuatro hombres subieron al coche, con el desconocido gigante al volante. Mientras circulaba marcha atrás, Germán contempló la casa por última vez. Sólo deseaba poner punto y final a esa parte de su vida. La venganza es, muchas veces, el combustible más poderoso para un hombre. Pero cuando se consuma, hay que llenar el depósito con otras metas. Casi empezó a llorar cuando descubrió que no tenía ni idea de qué quería hacer con el resto de sus días.

CAPÍTULO 16

Era maravilloso estar sentados allí, de nuevo los cinco juntos. Mihaela fumaba con parsimonia, pero de manera experta. Gabriel disfrutaba de un excelente whisky de malta. Vasili y Germán sólo se empapaban del ambiente artificial pero agradable que Marius había fabricado para sí.

El ruso se recuperaba despacio de la herida de bala. El médico al que le llevó Marius, un pequeño y nervioso hombre de algún lugar de la Hungría meridional había hecho un trabajo excelente. Decidió quedarse el proyectil aplastado como trofeo, un recordatorio que le permitiese empezar a disfrutar de la vida, lo que no había hecho nunca.

La conversación era escasa, algunos monosílabos y reflexiones que parecían pronunciadas más para el que hablaba que para los que escuchaban. Las miradas estaban perdidas, en recuerdos, sentimientos y sueños.

Mihaela ocultaba la pena que horadaba su corazón. En el fondo lamentaba que ella y Gabriel estuvieran como al principio. Habían tenido en las manos un futuro y éste se les había escurrido entre los dedos como arena fina. Intentaba dejar de darle vueltas a la idea, pero la frustración se iba acrecentando en su interior como un fuego al que se le va echando gasolina. Gabriel parecía tranquilo, lo que le molestaba aún más.

Sin pronunciar palabra se levantó de la silla y se dirigió a la casa. Necesitaba ir al cuarto de baño pero también estar a solas y digerir todo lo que sentía, el fracaso, la desilusión.

En cuanto hubo accedido al interior de la vivienda el tono de llamada del teléfono móvil de Gabriel, una canción de Queen cuyo título no recordaba, inundó el silencio de la estancia. No le fue difícil encontrarlo siguiendo el rastro sonoro, el cual la llevó hasta la encimera de la cocina. Al ir a cogerlo vio el nombre que salía en la pantalla. El golpe fue como un mazazo con una almádena. Parpadeó dos veces, pero la palabra permanecía en el cristal, inamovible.

Cogió el terminal con furia y salió al jardín, apretándolo hasta que sus nudillos se pusieron blancos por la falta de sangre. Llegó a la mesa, en la que los hombres seguían disfrutando de la artificial paz creada por Marius, de ese oasis en medio de la gran ciudad.

Vasili fue el primero en percibir el rostro serio y encolerizado de la joven. Se irguió en su silla de manera instintiva. Gabriel no la vio, estaba de espaldas al recorrido que su novia había realizado. El cambio en la cara del ruso hizo que todos prestasen una exagerada y repentina atención a Mihaela.

La joven arrojó el teléfono móvil encima de la mesa, delante de Gabriel. Éste miró el rostro de ella, aún con una sonrisa dibujada en su boca, que no tardó en desaparecer.

—Cariño, ¿qué pasa?

La respiración de Mihaela era profunda, violenta.

—Has recibido una llamada. Creo que era importante. Lo que me gustaría es que nos mostrases quién era.

Gabriel puso cara de incomprensión. La mirada llameante y profunda de Mihaela empezaba a incomodarle.

—Por favor, abre el registro de llamadas y muéstranos quién te acaba de llamar.

Gabriel hizo lo que se le pedía. Miró la pantalla y la piel de su cara se tornó del color de la leche. Reacción que no pasó desapercibida para ninguno de los que allí estaban.

Fue Marius quien tomó la palabra esta vez. Su rostro también había mudado, tornándose inquisitivo.

—Gabriel, haz el favor. Estamos expectantes. ¿Quién te ha llamado?

La paciencia de Mihaela se agotó. Arrancó el teléfono de la mano temblorosa del muchacho y les enseñó la pantalla a todos. Lo puso en la mesa para que pudieran verlo. Germán, Vasili y el rumano se agacharon para poder ver el nombre.

Un denso silencio se adueñó del ambiente. Ocho ojos se posaron sobre Gabriel, que empezó a vislumbrar lo que le iba a venir encima.

—¿Me puedes... nos puedes explicar por qué has recibido una llamada de Konstantin Shishkin? —preguntó Germán. Obtuvo, todos obtuvieron un elocuente silencio por respuesta. Los segundos transcurrieron como si pasasen a través del gotero de un hospital.

—Gabriel, estamos esperando una respuesta.

El interpelado alargó la mano y sacó un cigarrillo de un paquete, no sabía de quién era. Lo encendió para dar un par de caladas, que parecían más preparatorias que otra cosa.

—Veréis. Conocí a Konstantin Shishkin hace poco tiempo. Necesitaba dinero urgente y no podía acudir a ningún banco. Nunca debí aceptar el préstamo, tanto él como yo sabíamos que no iba a poder pagarlo. Pero estaba desesperado.

Marius ató cabos al instante. Era Shishkin con quien hablaba cuando le había sorprendido en el bosquecillo.

—Le hablé de la tiara que le íbamos a robar a Sosa, se la ofrecí como pago a mi deuda. Era eso o acabar con un balazo en la cabeza. Ya le conocéis.

Marius se alejó del grupo, no quería que un estallido de ira acabase con sus puños estrellados en la cara de Gabriel. Entró en la casa cerrando con un fuerte portazo. Si hubiese habido insectos, se habría podido escuchar su zumbido.

Nadie supo qué decir, absortos como estaban en digerir lo que acababan de conocer. Nadie vio venir a Marius, con la mirada desencajada y una pistola negra en su mano derecha. Antes de que ninguno de ellos pudiese reaccionar el rumano había lanzado un potente derechazo a la barbilla de Gabriel. Éste cayó al césped sobre su espalda. Marius se colocó encima de él a horcajadas apretando el cañón del arma contra su frente. Gabriel noto la presión, que hizo aflorar las lágrimas de sus ojos.

—Eres hombre muerto, nenorocitule. Nos la has jugado.

El tiempo se detuvo. Todos imaginaron cómo Marius apretaba el gatillo y esparcía los sesos de Gabriel por el césped. Nadie movía un músculo, casi ni respiraban. Fue Mihaela la que puso su mano en el hombro de su hermano.

—Marius, nu.

Respiraba como un animal a punto de saltar a por su presa.

—Por favor, hermano, déjale.

Tardó unos segundos en aflojar la presión de la boca del cañón sobre la frente de Gabriel. Una oscura mancha de orina era visible en sus pantalones, pero nadie le dio importancia ni dijo nada al respecto.

Marius se levantó y escupió al suelo, al lado del joven, que se incorporó después con el rostro desencajado por el miedo y los ojos llorosos. Decidió que hablar en su defensa sólo empeoraría las cosas. Fue Mihaela la que rompió el tenso silencio.

—Nos iremos enseguida. Os aseguro que no volveréis a vernos nunca.

Marius se acercó a su hermana.

—Mihaela, quédate conmigo. No te faltará de nada. ¿Te vas a ir con este trădător?

—Da, Marius. ¿Qué puedes ofrecerme tú? Sólo eres un traficante de drogas. ¿Qué clase de vida...?

Una alarma empezó a sonar, apuñalando con su molesto sonido los oídos del grupo. Todos, a excepción de Marius se sobresaltaron. Echó a correr hacia la casa. El resto le siguió, más por incertidumbre que por otra cosa.

El rumano atravesó el salón hasta la pared del fondo. Dio un golpe con la palma de la mano en la superficie en apariencia uniforme y un panel se abrió. La sala a la que accedieron no era muy grande, poco más que un armario empotrado. Las paredes estaban cubiertas de pequeños monitores. Germán se preguntó dónde estarían las cámaras.

En la primera pantalla, en la esquina superior izquierda del conjunto, apareció un Mercedes negro. De él se apearon cuatro hombres armados con fusiles Kalashinkov.

—Shishkin —dijo Vasili entre dientes.

—¿Cómo coño nos habrán encontrado? —preguntó Marius, más para sí mismo que para los demás. Al instante se giró y clavó su mirada en Gabriel, que negó con un gesto enérgico de la cabeza.

Shishkin se dirigió al maletero del vehículo. De él extrajo un lanzacohetes RPG-7. El hecho de estar en la calle, con peatones y otros coches pasando por allí, no le impidió apuntar hacia la puerta de metal y volarla. Un fulgor blanco llenó dos pantallas por un instante, las cuales quedaron cubiertas después de la niebla propia de la falta de recepción de imagen.

—No tardarán en llegar hasta aquí. Seguidme.

Marius se dirigió al enorme sofá que había en el centro del salón. Arrojó los cojines al suelo sin cuidado alguno. Una tabla cubría toda la superficie, lo que dejaba claro que el mueble no era para sentarse. Cuando la levantó todos pudieron ver el pequeño depósito de armas.

El reparto se vio interrumpido por una segunda explosión.

—La puerta dentro del parking. Ya están aquí.

Empuñando una pistola cada uno no tardaron en darse cuenta de que su potencia de fuego no era suficiente. Los rusos llevan fusiles de asalto y tenían un lanzacohetes. Poco iban a poder hacer contra ellos.

—Quedaos dentro de la casa. Si salís al jardín sois blanco fácil.

La fachada delantera de la casa tenía dos ventanas, una a cada lado de la puerta. Marius y Vasili ocuparon sus posiciones en una de ellas, al tiempo que Germán y Gabriel hacían lo propio en la otra. El rumano se arrepintió en ese momento de no haber puesto postigos ni persianas. Mihaela se quedó en la parte trasera, sentada en el suelo, con las rodillas incrustadas en el pecho, tratando de ocupar el menor espacio posible.

La espera fue tensa, bañada por un silencio espeso, casi material. Todos oteaban lo máximo posible por los bordes de las ventanas. Los dos sauces que se erguían delante de la casa les quitaban mucha visibilidad.

Cuatro Kalashnikov comenzaron a disparar contra la casa. Se tiraron al suelo. Las balas rebotaban contra la fachada, muchas de ellas penetraban al interior, destrozando mobiliario y objetos. Parecía, en la quietud de ese paraíso artificial, que el apocalipsis se hubiese desencadenado.

El tiroteo cesó de la misma manera abrupta e inesperada que había comenzado. Marius respiraba de manera frenética. Gabriel se dio cuenta de que tenía los ojos cerrados. Al abrirlos pudo ver a Vasili tendido en el suelo. No se movió de su sitio, el charco de sangre bajo su cabeza era muestra suficiente de que ya nada podían hacer por él.

Los disparos volvieron. Marius se echó al suelo con todo el cuerpo. Oyó el grito de Germán cuando la bala le alcanzó en el hombro. Muchas de ellas estaban atravesando la pared. El rumano jamás pensó que acabaría parapetado tras ellas para evitar recibir un tiro.

Cuando las detonaciones cesaron la calma fue rota por la voz de Shishkin.

—¡Escuchad! ¡Es inútil que os resistáis! ¡No tenéis escapatoria!

La ira se apoderó de Gabriel, el cual, sin levantarse del suelo, respondió.

—¿Qué coño quieres, ruso hijo de puta? ¡Ya te he pagado lo que te debía, y con creces! —La garganta le dolió del esfuerzo.

—¡No quiero nada! Sólo quiero que no queden cabos sueltos.

Todos en el interior de la casa comprobaron cómo sus atacantes se acercaban. A pesar de estar armados ninguno se atrevió a iniciar un tiroteo. Pudieron oír a Shishkin hablando en ruso con sus hombres. Eso les hizo acordarse de Vasili.

—¡Se acabó! ¡Este es el fin!

El pánico se apoderó de ellos cuando vieron entrar por las ventanas varias granadas de fragmentación. La primera de ellas estalló apenas había tocado el suelo. La onda expansiva alcanzó a Gabriel de lleno. Todavía estaba agachado, por lo que su cabeza recibió toda la fuerza del impacto. De ella no quedó nada, sólo unos jirones de carne pegados al cuello. Al instante, el resto de bombas de mano estallaron de manera casi simultánea.

El grito de Mihaela, lleno de ira, de dolor, de furia y tristeza, sacó a Marius de la burbuja en que se había quedado. Echó a correr hacia ella cuando otra deflagración impactó en su espalda. Cayó encima de su hermana, escupiendo sangre.

—Mi… haela… Mi…

—¡Calla! No hables, hermano.

La chica comenzó a llorar. No había que ser médico para darse cuenta de que Marius estaba dando sus últimas bocanadas de aire.

—Mihaela… sala de cámaras… bajo la mesa, hay un —escupió un cuajarón de sangre—, hay un… interruptor…

Dejó de respirar en los brazos de su hermana. Para él, eso era suficiente. Una hermosa forma de morir.

Mihaela no salió del trance hasta que escuchó varias voces hablando y riendo en ruso. Estaban al otro lado de la puerta de entrada. Dejó el cuerpo de Marius en el suelo con sumo cuidado y se dirigió a gatas al pequeño cuarto de las cámaras. Buscó con la mano el interruptor del que le había hablado su hermano. Sus dedos dieron con un pequeño botón de plástico. Al oprimirlo una trampilla se abrió en el suelo, a su espalda. Pudo ver unas escaleras que descendían. Le llegó un fuerte olor a humedad. Iba a bajar cuando Germán llegó donde ella se encontraba. No pudo evitar un brillo de alegría en su mirada, acuosa en ese momento.

—Mihaela, vámonos de aquí.

El colombiano respiraba con dificultad, pero fue capaz de descender por los peldaños. La chica le siguió, aliviada por tener compañía en la huida.

CAPÍTULO 17

La noche de Moscú era agradable, aunque la joven del cuerpo escultural tenía la piel de gallina en sus brazos descubiertos. Había insistido en llevar una chaqueta, pero él le había ordenado no cubrirse. “El escote hará que se distraigan, será más fácil convencerlos”.

El recibidor del hotel estaba en calma. Nadie diría que en uno de sus salones se iba a reunir lo más granado de la alta sociedad moscovita en menos de una hora. Shishkin, como buen anfitrión, llegó antes que nadie, para hacer una última supervisión.

Su acompañante miró a su alrededor. Tras el hermoso mostrador de madera, de color marrón oscuro, dos hombres, enfundados en impecables trajes negros hechos a medida, hablaban por teléfono, en ruso uno y en inglés el otro. El más joven de ellos llevaba el tiempo suficiente trabajando en el hotel para que una simple mirada a la chica le dijera que, si quitabas el maquillaje, el excelso peinado, las joyas y el elegante vestido de noche negro, sólo te quedaba una prostituta. De alto standing, de las que había olvidado ya lo que era patear las calles con sus piernas enfundadas en altas botas con tacones de aguja de vértigo, de las que ya no recordaba lo que era helarse el culo en cualquier esquina, pero una puta, al fin y al cabo. No entendía por qué Shishkin, que podría obtener cualquier mujer trofeo que desease seguía eligiendo fulanas para sus actos sociales. Allá él.

—Disculpe.

A pesar de estar hablando por teléfono, Shishkin no ocultó la contrariedad que le produjo el gesto de la mano del recepcionista. Hubo de esperar un par de minutos a que la llamada terminase. El empleado del hotel dejó el auricular en la horquilla y puso su sonrisa de trabajo.

—¿En qué puedo ayudarle?

—Soy Konstantin Shishkin. Estoy buscando al jefe de seguridad, el señor… Protasov.

—Lamento comunicarle que el señor Protasov ha tenido que atender un asunto de urgencia en Novgorod y no nos acompañará esta noche. Tiene que dirigirse al señor… —bajó la mirada para hacer una comprobación—, Kozlov, eso es.

El párpado derecho de Shishkin se contrajo en señal de desaprobación. Se rehizo, pensando que la contrariedad sólo la muestran los débiles y dijo:

—Lléveme con él.

—Si es tan amable de seguirme.

El recepcionista salió de la parte trasera del mostrador. Se dirigió a una puerta gris con un enorme cartel en el que se leía “PRIVADO”. La abrió con una tarjeta magnética y entraron los dos.

El corredor por el que avanzaban era la trastienda del lujo del hotel. Paredes de hormigón gris, el techo recorrido por metros de tuberías de distintos colores y grosores, alguna de las bombillas titilando como un corazón que da sus últimos latidos.

Llegaron a la sala de seguridad. El recepcionista abrió la puerta y le permitió el paso, regresando a su puesto sin despedirse. Al entrar Shishkin se encontró con el que debía ser Kozlov. Ante él tenía ciento noventa y cinco centímetros de hombre, con el pelo muy corto y una densa barba negra, en la que algunas canas empezaban a aflorar. Unos ojos entrecerrados y una boca de labios apretados daban la imagen de alguien que nunca estaba relajado, que escudriñaba todas y cada una de las cosas que le rodeaban, como si fuese capaz de percibir en su interior su verdadera naturaleza. Shishkin supo con un rápido vistazo que había sido militar. Y de alta graduación.

El gángster se adelantó hacia el gigantón, tratando de no mostrarse intimidado. La enorme mano de Kozlov devoró la del recién llegado en un apretón recio que era una declaración de intenciones.

—Buenas noches. Soy Sergei Kozlov, encargado de seguridad en ausencia del señor Protasov.

—Konstantin Shishkin.

—Señor Shishkin, permítame decirle que cuento con un equipo de veinte hombres. Son de lo mejor en cuanto a entrenamiento y adiestramiento.

—Señor Kozlov, eso no será necesario. Tengo mi propio equipo de seguridad. Puede darle a sus hombres la noche libre. El alcalde y el Jefe de Policía, ambos invitados a la fiesta, así me lo han pedido.

La mirada del jefe de seguridad se endureció.

—Señor Shishkin, con todos los respetos, no sé si eso es…

El gángster estaba marcando un número de teléfono en su móvil. Sólo hubo de esperar unos segundos.

—Buenas noches, soy Konstantin Shishkin. Quisiera hablar con el alcalde. Sí. Espero.

Un denso silencio se apoderó de la sala, hasta que le ofreció el teléfono móvil a Kozlov.

—Quizá prefiera explicárselo usted en persona.

El gigantón extendió las palmas de la mano, en gesto conciliador, también de negación.

—Señor alcalde, disculpe la molestia. Le veo esta noche.

Guardó el terminal en su bolsillo. No obstante, trató de mostrarse conciliador. No había alcanzado la posición que ocupaba sin saber ser agradecido.

—Señor Kozlov, si la noche se desarrolla sin incidentes mañana por la mañana tendrá a su disposición en recepción dos billetes de avión en primera clase para el destino que usted elija.

El exmilitar esbozó una ligera sonrisa en señal de gratitud.

—Ahora tengo que dejarle, quiero visitar el Salón Blanco, comprobar que no haya inconvenientes de última hora y que esté todo listo.

Shishkin se giró sin despedirse y salió de la sala de seguridad. Kozlov se sentó y cogió su teléfono. Marcó y escuchó los tonos de llamada con una creciente sensación de ira en su interior. Cuando el destinatario de la llamada descolgó decidió ser directo.

—Cambio de planes. Shishkin ha traído a su propio equipo de seguridad. No he podido hacer nada por evitarlo. Habrá que improvisar.

Un Lamborghini Diablo negro mate aparcó en la entrada del hotel. Al instante, un empleado, ataviado con un traje a medida de chaqueta roja y pantalón negro se acercó a recibir las llaves del bólido.

Un apuesto hombre de rasgos sudamericanos descendió del vehículo. El esmoquin le sentaba como un guante. Pero el silencio se hizo cuando por la puerta del acompañante hizo acto de presencia una joven, embutida en un ceñido vestido de noche negro, ajustado a la perfección a su curvilínea figura. El chal que cubría sus hombros no impedía la visión de su espalda descubierta. En un ambiente menos selecto se habría oído algún que otro silbido. El aparcacoches se quedó petrificado, con la mano extendida y las llaves del coche en ellas, hasta que el conductor le trajo de vuelta a la realidad.

—Disculpe, señor —dijo en un español marcado con el fuerte acento local.

En su interior, Germán disculpó al empleado. Mihaela era un espectáculo andante. Albergaba la esperanza de que su belleza fuera la llave que les abriría la puerta de acceso hacia su objetivo.

Cogió el brazo de la joven y accedieron al recibidor. Desconocían la ubicación exacta de la fiesta, pero siguieron con aire distraído al grupo de personas ataviado con elegantes vestidos ellas y sobrios y repetitivos esmóquines los hombres. No tardaron en llegar a un enorme salón en el que varias mesas redondas con manteles blancos aparecían ya dispuestas y preparadas para acoger a los doscientos comensales que iban a disfrutar de la cena. Cubertería de plata, copas de cristal de Bohemia. Un acto para lo más selecto de la sociedad moscovita.

Los nombres falsos que habían pagado por obtener funcionaron. No tardaron en encontrarse con una copa de champán en la mano. Se mantenían próximos, aunque sin hablar entre ellos. Germán estudiaba todo lo que podía. No le costó dar con los hombres de Shishkin. Eran los únicos que portaban un pequeño auricular en la oreja derecha, como los que usaba el Servicio Secreto norteamericano. Contabilizó diez de ellos repartidos por todo el salón, dos en la entrada y el resto en puntos estratégicos, que les permitían vigilar cada rincón. “Mercenarios” se dijo a sí mismo. Miró de reojo a Mihaela, que se hacía la distraída. En realidad, buscaba a Shishkin con la mirada. Sólo había visto alguna fotografía suya, encontrada en internet.

Se separaron. La chica se dedicó a recorrer el salón, atrayendo las miradas más o menos lujuriosas de varios hombres que disfrutaban de la bebida, y de alguna que otra mujer. Caminaba con aire distante, tratando de pasar desapercibida y de evitar las conversaciones intrascendentes de los invitados. Por suerte, ninguno de ellos le era conocido, lo que le permitió desenvolverse con soltura en la marea de gente.

Germán permaneció oculto en un rincón. Su aspecto le hacía difícil no destacar en la muchedumbre de europeos del este allí reunida. Tarde o temprano el personal de seguridad acabaría fijándose en él. Sólo esperaba que Mihaela diese con Shishkin lo antes posible.

De repente, se hizo el silencio. Todos los invitados se giraron hacia la puerta de acceso, por la que estaba haciendo su entrada el anfitrión, del brazo de una espectacular mujer de gesto serio y mirada triste. Se dirigieron a la mesa principal y tomaron asiento, seguidos de los invitados.

Un camarero le alargó un micrófono inalámbrico a Shishkin, que se levantó y se aclaró la garganta. Todos estaban muy pendientes de él. Hasta Germán y Mihaela.

—Señoras y señores, amigos y amigas. Quiero darles la bienvenida a nuestra reunión benéfica anual. Este año veo muchas caras nuevas, a las que quiero agradecer que hayan decidido compartir con nosotros su tiempo y buena voluntad. A los de ustedes que ya han asistido otros años decirles que me complace comprobar que nuestra iniciativa les ha llevado a participar de nuevo. La importante, necesaria y magnífica labor que llevamos a cabo no sería posible sin su bondad, sin su generosidad. El dinero que recaudaremos este año, que se recogerá cuando hayan ustedes bebido ya varias copas —risas— se destinará a la construcción de un hospital infantil de larga estancia, para que los niños que tengan que someterse a tratamientos prolongados puedan tener a sus familias con ellos. Para mí, para nosotros, los niños, el futuro de este mundo, jamás deben de crecer albergando malas experiencias en sus corazones. Este es el granito de arena que ponemos para ello. Pero no quiero alargarme más de lo necesario. Estoy seguro de que están deseando degustar los deliciosos manjares que tenemos preparados para ustedes, para que puedan comer de manera obscena, beber sin mesura y disfrutar de una velada agradable.

Los invitados prorrumpieron en un aplauso frío, más lleno de compromiso que de aceptación. Éste cesó de la misma manera súbita que empezó. Los comensales tomaron asiento y los camareros comenzaron a traer los platos, sin aparente orden ni concierto. En cuestión de minutos los inmaculados manteles estaban cubiertos de una cantidad obscena y exagerada de comida. Germán y Mihaela apenas probaron bocado, aunque comieron con moderación, más por mantener la fachada que habían creado que por verdadero apetito. No obstante, agradecieron el pequeño banquete.

La cena era ya un cálido recuerdo en los estómagos más o menos ahítos de los comensales. Habían abandonado las mesas para dirigirse a la zona del salón en la que una enorme barra de madera oscura y añeja estaba atestada de invitados pidiendo bebidas de más o menos graduación. Tratando de mantener la discreción, Mihaela no había perdido de vista a Konstantin Shishkin. Hasta el momento no había tenido oportunidad de abordarle ya que todos y cada uno de los asistentes parecían tener que rendir pleitesía al anfitrión. A la que no había vuelto a ver era a su pareja, que estaba más ocupada en llenar su cuerpo de vodka que en ejercer de perfecta acompañante, con el único cometido de sonreír y mostrar interés en las conversaciones que tendría que escuchar.

Shishkin abandonó el salón. Mihaela le siguió, agradecida de darse de bruces con el silencio cuando las puertas se cerraron a su espalda. Siguió al hombre por un largo corredor, decorado con pinturas abstractas y pequeñas mesillas sobre las que descansaban varias piezas ornamentales y lámparas de pantallas blancas. Iba tras él a una distancia prudencial, pero tuvo que acelerar el paso cuando Shishkin dobló una esquina. Cuando volvió a tener visibilidad tuvo tiempo de verle atravesar una puerta. Aceleró el paso hasta alcanzarlo, para descubrir que se trataba del cuarto de baño de caballeros.

Dudó durante un instante, pero acabó entrando. Se encontró a su objetivo delante de uno de los espejos que colgaban de la pared, arreglándose el pelo con un pequeño peine. Shishkin se giró y examinó a la recién llegada, recorriendo su cuerpo con la mirada de arriba a abajo. No era espectacular, pero su atractivo físico era innegable.

Mihaela se obligó a sonreír, empujando hacia su estómago la ira y la violencia que pugnaban por apoderarse de la parte racional de su cerebro.

—Señor Shishkin, llevo toda la noche observándole e intentando encontrarle a solas.

El ruso no se inmutó ante las palabras de la desconocida. Continuó colocando el cabello en su sitio. Ella se situó detrás de él, muy cerca de su espalda. El gángster pudo sentir la respiración de la joven en la nuca. Decidió hablar entonces.

—¿Por qué razón, señorita…? —Mihaela dudó un par de segundos. Había olvidado el apellido de su tapadera. Hasta que la luz se hizo.

—Osipova. —Agachó la cabeza para tomar aire—. ¿Le parece extraño ser el centro de atención en su propia gala benéfica, señor Shishkin?

El hombre guardó el peine en un bolsillo interior de su chaqueta y se giró. Los ojos de Mihaela se clavaron en los de él. Al fin tenía la oportunidad de asomarse al alma emponzoñada y depravada de ese hombre. Había pensado mucho acerca de qué sentiría cuando ese hecho fuese al fin una realidad. No pudo llegar a ninguna conclusión. Nada la había preparado para escrutar por esa ventana de acceso al interior del hombre que le había arrebatado todo lo que quería, sus sueños e ilusiones.

—A decir verdad, sí. La gente que está aquí sólo viene a blanquear su dinero sucio o a limpiar sus conciencias inquietas. ¿Cuál de esas dos razones es la que le ha traído a usted aquí, señorita Osipova?

Mihaela calibró la intencionalidad que podía haber implícita en la pregunta de Shishkin.

—Un poco de ambas.

Mihaela dio dos pasos hacia atrás, tocando de manera intencionada el brazo embutido en seda del gángster. Ese gesto no le pasó desapercibido a Shishkin.

—Dígame, señorita Osipova, ¿ha venido usted sola?

Justo lo que estaba deseando oír.

—Lo importante, señor Shishkin…

—Por favor, llámeme Konstantin.

—Lo importante, Konstantin, no es con quién he venido, sino con quién me voy a ir. Y no va a ser con la persona con quien he venido.

Mihaela pudo comprobar el brillo de lujuria que asomaba en los ojos del ruso. Éste respiraba con la boca ligeramente abierta.

—Señorita Osipova, de momento, ¿tendría inconveniente en acompañarme el resto de la noche? Le prevengo de que le esperarían aburridas charlas de negocios, llenas de falsas sonrisas y buenas intenciones. Nada divertido, se lo garantizo.

Mihaela trató de no mostrar ansiedad. No podía ser tan fácil.

—¿Qué me dice del espectacular florero con vestido de noche con el que ha venido usted?

—Veo que, después de todo, sí ha estado observándome.

Mihaela sonrió. Un gesto con el que quería remarcar lo obvio.

—Yo no me preocuparía por ella.

—Si usted no va a hacerlo, yo tampoco.

Shishkin echó a andar hacia la puerta. Mihaela se situó a su espalda. Él no pudo verlo, pero su rostro mudó al instante. Una máscara de odio lo cubrió. Hizo un enorme esfuerzo para deshacerse de ella.

Germán vio por casualidad a Mihaela acompañando al gángster ruso. Pasaron caminando y charlando por delante de la puerta del Salón Blanco, pero no entraron en él. La copa de champán que se calentaba en su mano terminó en la barra y se dispuso a seguirlos con discreción.

Esquivó los innumerables e inevitables corrillos a los que los invitados a este tipo de actos eran tan proclives. Tras seguirles les vio entrar en el ascensor. Por suerte, encima de la puerta había un indicador en el que poder ver en qué planta se encontraba el elevador. Esperó hasta que pudo comprobar que Shishkin y Mihaela subieron hasta la séptima planta, la última. Pulsó entonces el botón de llamada.

Cuando las puertas correderas se abrieron Shishkin cedió el paso a la mujer que iba con él con un caballeroso gesto. Salieron a un pasillo en el que la puerta que había al final del mismo era la única. El gángster pasó la llave magnética por el lector. Accedieron a la suite y Mihaela se vio sobrecogida. El lujo y la ostentación eran patentes. Sólo había visto algo igual en las películas. A pesar de ello encontró la estancia recargada, fría e impersonal. Casi era más un apartamento que una habitación. A excepción de una cocina la estancia estaba equipada para poder vivir en ella.

Shishkin descolgó el teléfono, una réplica de un aparato de los años veinte.

—Buenas noches. ¿Podrían subir a la suite del ático una botella de Dom Perignon y otra de su mejor whisky de malta? De acuerdo, muchas gracias.

Mihaela se dirigió al mueble bar, en el que había visto varios paquetes de cigarrillos.

—¿Le importa?

—Adelante, sírvete.

Desprecintó una de las cajetillas con elegancia y extrajo un cigarrillo, que sostuvo con sensualidad entre sus labios. Shishkin se aproximó y lo encendió con un mechero de oro. Mihaela pensó con celeridad en cómo romper el incómodo silencio que se estaba formando entre ellos. La charla, aun cargada de intrascendencia, serviría para mantener a Shishkin distraído.

—Una gran fiesta, Konstantin, y una cena excelente.

—Me alegra comprobar que ha sido de su agrado, señorita Osipova.

—A decir verdad, Konstantin, no era la fiesta lo que me interesaba. Pero no puedo negar que he cenado de maravilla.

Exhaló el humo y se mordió el labio inferior, con su mirada clavada en la de él. Shishkin se acercó a ella. Cogió el cigarrillo de su boca y lo apagó en un enorme cenicero de cristal. La rodeó con sus brazos y posó sus manos en la perfecta redondez de sus nalgas, en las que se entretuvo con deleite y parsimonia. Mihaela no supo cómo pudo contener las lágrimas ante la repugnancia y el odio que sentía. Sólo espero que su turbación no fuese visible.

Shishkin no pareció contentarse con ello. Su mano derecha inició un lento pero inexorable ascenso por la curvilínea figura de ella hasta que su pecho izquierdo se encontró cubierto. Introdujo sus dedos por debajo de la tela para empezar a juguetear con el pezón, que no tardó en endurecerse.

Un estallido de fuego en el lado derecho de su rostro maquillado. Por un momento perdió toda noción de tiempo o lugar. Cuando volvió a ser consciente de sí misma se encontró sentada en el suelo. Allí donde Shishkin la había golpeado con la palma de su mano ardía una llamarada de dolor. Esta vez el llanto se abrió paso. El agresor encendió un cigarrillo.

—Conozco a todos y cada uno de mis invitados. Pero a usted no la he visto en mi vida

Shishkin se agachó y le ofreció la mano. Cuando ella la cogió él le propinó una brutal patada en las costillas, lo que le hizo quedar tendida en el suelo, hecha un ovillo, pugnando por introducir algo de aire en sus pulmones. El ruso apuró el cigarrillo hasta la mitad y se lo arrojó con desdén a la cara. Mihaela no se movió.

El gángster hizo una rápida llamada por su teléfono móvil. Unas cuantas palabras en ruso, pronunciadas a toda velocidad, y colgó. Se acercó a la joven, que sollozaba tirada en el suelo, sin haber intentado siquiera incorporarse.

—Tienes que estar muy cabreada conmigo para haberte presentado en mi fiesta. ¿Quién eres?

Mihaela escupió algo de sangre. El silencio fue la única respuesta que dio. Shishkin se acuclilló a su lado y la agarró del pelo.

—No quieres hablar, ¿eh? —. Sonrió, mostrando una dentadura perfecta y artificial. —Bueno, veremos cuánto tiempo aguantas con esa preciosa boca cerrada.

La compuerta del ascensor se abrió y Germán accedió a la última planta del hotel. Un largo y sobrio pasillo, sin decoración alguna, le dio la bienvenida con su denso silencio. La solitaria puerta al final del corredor le miraba como un ojo inquisidor.

Se sobresaltó cuando la maquinaria se puso en marcha con su característico zumbido mecánico. Al empezar el descenso de la cabina constató que estaba atrapado.

Permaneció quieto mientras observaba el indicador. El elevador comenzó su ascenso de nuevo, después de haber llegado hasta la planta baja. Su respiración se detuvo cuando la cabina llegó a la planta en que se encontraba él. Se dirigió en dirección opuesta a la puerta. El pasillo terminaba de manera abrupta, sin giro o recoveco alguno. Sólo la penumbra en que se hallaba sumido aquel extremo ofrecía una pequeña posibilidad de ocultarse.

Acuclillado en la sombra, pegado a la pared derecha, en la que se encontraba la puerta del ascensor, vio salir de éste a dos hombres. Ambos vestían traje negro y llevaban el mismo corte de pelo, de reminiscencias militares. El bulto en la espalda delataba la presencia de sendas pistolas. Cuando llegaron a la puerta el más grande de los dos la golpeó con sus nudillos. Germán nunca fue religioso, pero, en ese momento, rogaba a Dios para que no se girasen.

La puerta se abrió y los dos pistoleros accedieron a la suite. El colombiano exhaló un profundo suspiro de alivio.

Abandonó la penumbra y fue corriendo al ascensor. Por suerte éste se encontraba todavía en su planta. No esperó a que se abriese del todo para saltar a su interior. Apretó el botón de la planta baja mientras su corazón volvía a latir a su ritmo habitual.

Shishkin levantó a Mihaela del suelo tirando de su brazo con fuerza y sin cuidado.

—Vámonos.

Los dos hombres siguieron a su jefe. Éste abrió la puerta. Al salir le pareció ver una pierna entrando en el ascensor. Fue algo fugaz, apenas un movimiento instantáneo. Al segundo dudaba de sí mismo, por las varias copas de champán que había bebido.

—Escuchadme bien. Esta zorra no era una invitada. Me cuesta creer que haya venido sola. Os quiero bien atentos en el vestíbulo. Cualquiera que os parezca sospechoso, que parezca vigilante o alerta, o que no pare de mirar a su alrededor, quiero que lo encontréis. Me da igual cómo lo hagáis, pero no volváis con las manos vacías. Yo voy a llevarme a esta puta a mi casa. Lo vamos a pasar muy bien.

Los hombres asintieron a la vez, en perfecta sincronía, con un leve y enérgico movimiento de sus cabezas.

—No os pongáis en contacto si no es para decirme que tenéis a alguien. Sea quien sea, lo quiero vivo.

El ascensor llegó a la última planta. Shishkin introdujo a Mihaela en la cabina de un empujón. Les siguieron los dos guardias.

A pesar de la hora el vestíbulo era un ir y venir de huéspedes e invitados a la fiesta. No parecía haber diferencia entre la noche y el día. Germán estaba sentado en un confortable sillón orejero, en una esquina del enorme recibidor, semioculta por una planta artificial. Sujetaba un periódico, por encima de cuyas páginas observaba el trasiego incesante de personas.

El timbre del ascensor llamó su atención. Sus músculos se tensaron cuando vio salir de él a Shishkin y Mihaela con los dos guardaespaldas de los que había tenido que ocultarse. Pudo comprobar que el lado derecho del rostro de ella estaba hinchado, como si la hubiesen golpeado, aunque a nadie más pareció llamarle la atención. El gángster abandonó el hotel por la entrada principal, en la que se quedó apostado el más grande de sus dos matones. El otro comenzó a deambular por el recibidor, aparentando estar absorto en sus pensamientos, aunque Germán sabía que no era así. Estaban buscando a alguien. A él. Sabía que Mihaela no habría hablado, era una mujer dura, lo que le proporcionaba la ventaja de que los dos guardaespaldas no sabían a quién buscaban en realidad. Si así hubiese sido, no habrían tardado mucho en dar con él.

Dejó el periódico y se encaminó hacia el bar, en el extremo opuesto del mostrador. Comprobó que estaba casi vacío. Recorrió la estancia con la mirada hasta que dio con lo que buscaba, los aseos. Por segunda vez esa noche rezó, para que el baño de caballeros dispusiese de alguna ventana al exterior o de alguna vía de escape.

Un anciano se lavaba las manos. No levantó la mirada cuando Germán entró. Tuvo que disimular y encerrarse en uno de los cubículos. La puerta sonó y se pudieron oír unos pasos. Los dos hombres comenzaron a hablar en ruso y Germán maldijo para sus adentros. Tuvo que esperar varios minutos hasta que se quedó solo.

Abandonó el claustrofóbico recinto y fue como si se hiciese la luz cuando vio el ventanuco en la pared del fondo. Era estrecho, pero en ese momento le pareció suficiente para salir de allí. Se irguió sobre las puntas de los pies, consiguiendo alcanzar el pestillo con las yemas de los dedos. Corrió la hoja todo lo que pudo.

Unos pasos hacia atrás le permitieron tomar carrerilla. Saltó y se encaramó al ventanuco, tirando con sus brazos con todas las fuerzas de que fue capaz. Consiguió sacar medio cuerpo por la apertura. El aire fresco de la noche moscovita golpeó su rostro sudoroso. Miró hacia abajo y vio el suelo. La caída no sería desde mucha altura. Un último impulso y se encontró tirado en la calle. Se golpeó la cadera al caer. Una llamarada de dolor nació del hueso, en el lugar del impacto. La retahíla de palabrotas y juramentos salió de su boca, aunque pronunciada entre dientes, hasta que el efecto del golpe se mitigó un poco. Fue la imagen de Mihaela saliendo del hotel con Shishkin la que le golpeó y le hizo ponerse en marcha. Echó un rápido vistazo a su alrededor. A los pies de un contenedor encontró lo que buscaba. Eso le serviría.

Echó a correr hacia la salida del callejón. Cuando llegó la cadera le mandaba sordos pinchazos, que consiguió ignorar por completo. Le dio tiempo a ver a la chica y al ruso subiendo en una limusina negra sin matrícula. La mole se puso en marcha con parsimonia y no tardó en mezclarse con el poco tráfico que recorría la avenida.

En la acera de enfrente un taxista fumaba, sentado al volante de su vehículo. Germán cruzó la calle con facilidad. Cuando llegó al lado del coche el propietario no se percató de su presencia. El colombiano golpeó el marco de la puerta con los nudillos. El taxista, al girar la cabeza, se encontró con una entrepierna, aunque lo que le hizo contener su respiración fue el bulto del bolsillo derecho del pantalón, que le estaba apuntando a la cara.

—Sal del coche.

No hubo reacción. Germán cayó en la cuenta de que había hablado en su lengua materna. Sin agacharse, repitió la orden en inglés. Esta vez sí surtió efecto. El taxista abrió la puerta con lentitud, lo más prudente con un arma apuntándole a la cara. Se echó hacia atrás para permitir al hombre apearse del vehículo. No estaba asustado, era la ira la que desfiguraba su rostro. Germán notó el puñetazo de la conciencia. No había nada más ruin que quitarle a un hombre su sustento. Sin sacar la mano derecha del bolsillo, con la izquierda extrajo del interior de la chaqueta un fajo de billetes, veinte mil rublos, que dio al hombre. Antes de subir al taxi le puso la mano en el hombro y le dio las gracias.

Arrancó el motor y pisó a fondo. El escaso tráfico en la avenida le permitió enfilar el sentido contrario con una maniobra ilegal.

Recorrió casi un kilómetro hasta dar de nuevo con la limusina de Shishkin. Ésta circulaba despacio por el carril derecho. Las luces de neón iban desfilando a ambos lados, reflejándose en la impoluta carrocería del coche perseguido, formando un mosaico informe e hipnótico de luminosidad. Germán mantuvo una distancia prudencial con respecto a su objetivo.

Abandonaron la avenida y tomaron una autovía elevada. El tráfico no era excesivo, pero sí el suficiente para que el taxi se fundiera con él y pasase desapercibido. Germán metió la mano en el bolsillo derecho del pantalón, sin soltar el volante, sacó la zanahoria y la arrojó por la ventanilla. Encontró irónico el haber robado un coche a punta de hortaliza.

Mihaela observaba por el cristal como una porción de la ciudad iba pasando ante sus ojos. En ese momento se movían por encima del río Moskvá. La hinchazón en su rostro, allí donde Shishkin había descargado su violencia, enviaba latidos puntuales de dolor, como una baliza programada para mandar su señal a intervalos regulares. Se había dicho a sí misma que no iba a mostrar miedo, pero las lágrimas brotaban de manera intermitente. En el fondo le daba igual. Su suerte estaba echada. No sabía a dónde iban, si Germán les había visto. Lo único que tenía seguro era que su fin se acercaba.

Una vez dentro de la limusina Shishkin no le había prestado ninguna atención. Iba fumando un habano enorme, llenando de un humo acre y espeso el interior del vehículo. No había intercambiado ni una sola palabra con ella ni con el chófer. Aunque no tardó en romper el silencio.

—¿Sabes? Tengo curiosidad por saber quién eres y qué te he hecho. Tiene que ser algo horrible, muy doloroso, para que te hayas colado en mi fiesta. Me gusta conocer a las personas en cuyas vidas influyo. Antes o después me lo dirás. —Puso su mano en el muslo de Mihaela—. Pareces una chica dura, pero todo el mundo tiene un límite. Acabaré encontrando el tuyo.

Ella se estremeció al notar el contacto de ese cabrón con su piel. Aun así, no giró la cabeza. Prefirió evadirse de la repugnancia que sentía viendo pasar la ciudad ante sus ojos. Una opresiva sensación de soledad le invadió. Había todo un mundo para ella y no se sentía de ninguna parte. A la vista de la situación jamás llegaría a echar raíces, a formar una familia, a pertenecer a un lugar.

El rostro de Gabriel se le apareció. Con él habían muerto sus sueños, sus anhelos y su alma. Ahora sólo era un cascarón vacío, en el que el aire entraba y salía y la sangre circulaba sin más finalidad que mantenerla viva a nivel orgánico. A nivel espiritual era un páramo, una tierra seca que una vez fue fértil, porque en ella habitaba un alma.

Abandonaron la autovía para acceder a una parte de la ciudad cuya seña de identidad eran los altos edificios de apartamentos. Algunos de ellos alcanzaban las treinta plantas. Se introdujeron en las entrañas de uno de ellos por una rampa, que llevaba a un aparcamiento subterráneo. Se acordó de Marius. El hermano que sólo era ya un recuerdo, una hoja seca arrastrada por el viento.

La limusina estacionó delante de la puerta de un ascensor. Por las dimensiones de ésta debía ser enorme, con capacidad para muchas personas, más un montacargas que otra cosa. Shishkin descendió del vehículo, el chófer se quedó sentado al volante. El gángster giró por la parte trasera del coche y le abrió la puerta. Mihaela puso pie en el suelo del aparcamiento con una sensación de irrealidad agobiante. Mientras esperaban al ascensor la limusina arrancó y se alejó de ellos. Shishkin agarraba el brazo de la chica, que había rendido ya sus defensas, aunque no lo mostrase.

Germán pudo ver al vehículo que perseguía haciendo un giro y descendiendo por una rampa, con toda seguridad a un aparcamiento subterráneo, en las entrañas de un enorme edificio de acero y cristal, más parecido a una colmena de oficinas que de apartamentos. Dudó un momento y acabó aparcando el taxi en la calle. Antes de apearse cogió la identificación del conductor y la guardó en el bolsillo interior de la chaqueta.

Se acercó a la entrada, una puerta giratoria en constante movimiento. Los cristales estaban oscurecidos, reflejando la luz de las farolas e impidiendo siquiera atisbar cualquier detalle del interior.

Durante un fugaz instante se sintió como un astronauta atravesando el acceso, pasando de la calle a un recibidor decorado con exquisitez. La parte baja de la pared estaba forrada de paneles de madera oscura, impoluta, sin arañazos o huella alguna de la actividad del hombre. El resto, hasta el techo, regalaba a la vista un rojo apagado, sobrio sin llegar a ser lóbrego. Varios cuadros de retratos de lo que debían haber sido prominentes personalidades jalonaban la estancia. Germán no supo poner nombre a ninguno de esos rostros serios que miraban al mundo como si no les gustase lo que veían.

Sus ojos se encontraron con los del conserje, un hombrecillo cercano a los sesenta, menudo, de pelo entrecano y aspecto jovial. Estaba sentado tras un pequeño mostrador, sin protección frontal. Eso era perfecto para lo que estaba pensando. Caminó hacia él poniendo la mejor de sus sonrisas. El conserje abrió la boca para decir algo, pero no tuvo tiempo. Germán le agarró de la parte trasera de la cabeza y, con un movimiento enérgico y decidido estampó la frente del sorprendido hombre contra el borde de la mesa, procurando no excederse. Tuvo suerte. El conserje quedó inconsciente, pero sin herida, lo que le ahorró tener que limpiar sangre.

Tras la silla en la que los empleados del edificio pasaban las horas había una puerta. No estaba cerrada con llave. Germán pudo comprobar que se trataba de un pequeño vestuario con tres taquillas, una mesita baja con una cafetera y un retrete. Viendo esa precariedad sintió una oleada de culpabilidad por lo que acababa de hacer.

Agarró al conserje por las axilas y le introdujo en el pequeño y agobiante vestuario. Rebuscó en sus bolsillos hasta que dio con su cartera. Su carné de identidad no tardó en pasar a descansar en el bolsillo de la chaqueta, junto con el del taxista.

En la mesa encontró el listado de inquilinos, un simple cuaderno de anillas con las tapas de cartón de color azul. Lo abrió implorando a quien fuese que los nombres de los residentes estuviesen escritos con grafía occidental aparte de la cirílica. Casi empezó a reírse de manera histérica cuando comprobó que había habido suerte. No tardó en encontrar el nombre de Shishkin. Planta veinticuatro. En ella sólo figuraba el gángster, debía haber comprado todos los apartamentos de ese nivel.

Las taquillas estaban cerradas. Cómo echaba de menos empuñar un arma en ese momento, tener algo. No podía ir con las manos vacías. El truco de llevar algo en el bolsillo no volvería a ser útil. Una cosa era robarle el coche a un taxista indefenso y otra entrar en casa de un hijo de la gran punta como Shishkin con un bulto en el pantalón. Tendría que improvisar. Odiaba tener que improvisar. Sobre todo, si su vida y la de Mihaela estaban en juego.

CAPÍTULO 18

La puerta del ascensor se abrió. Salieron y caminaron hacia la derecha. Pronto descubriría que daba igual, Shishkin era el propietario de los cuatro apartamentos de esa planta.

Cuando entraron se dio cuenta de que los había unido todos. Accedieron al enorme recibidor, decorado en tonos rojos y negros, como cada estancia de la enorme vivienda. La predominancia de estos dos colores junto con el blanco era casi obsesiva. La casa parecía el set de una película. Todo resultaba forzado y artificial. Mihaela tuvo la sensación de que Shishkin no debía pasar mucho tiempo allí.

Algo llamó su atención por el rabillo del ojo. Un tono que no encajaba con el conjunto. Un fulgor verde, un reflejo disparado en todas direcciones. Sobre un soporte cuadrangular negro, de un metro de alto, rodeada por un cristal, descansaba una tiara que, a pesar de no haber visto antes, era como una idea arraigada con fuerza en su memoria.

Los recuerdos impactaron en ella como el guante de un púgil que busca el golpe definitivo que deje a su rival besando la lona. Gabriel. Vasili. Marius. Su vida anterior, limpiando la mierda de gente que se creía mejor que ella. Todo eso parecía haber pasado hacía un millón de años.

Se acercó a contemplar la joya. El rostro que vio reflejado en el cristal le pareció el de una extraña, el de alguien a quien no había visto en su vida. Deseó que fuese la mujer del otro lado del vidrio la que muriese esa noche.

Shishkin se acercó a ella por detrás y le propinó un sonoro cachete en las nalgas. Mihaela se sentía ya incapaz de albergar ira contra él. Sólo se giró con gesto cansado para ver que el ruso le ofrecía un vaso medio lleno de whisky, con dos cubitos de hielo en una lucha perdida de antemano por no derretirse. La joven lo vació de un trago y lo tiró contra un enorme televisor plano, colgado de la pared. La pantalla se resquebrajó. Ella sonrió de manera burlona. El gesto duró un segundo, el tiempo que tardó Shishkin en cruzarle la cara con los nudillos. Cayó al suelo con la sonrisa dibujada aún en su rostro. Iba a ser un grano en el culo para él hasta el último momento. Así lo había decidido.

Germán necesitaba pensar. Para ello se sentó en la silla del conserje. Analizó la situación. Si Shishkin era el propietario de toda la planta su presencia allí sería sospechosa. Con toda seguridad tendría hombres vigilando. No contaba con armas de ningún tipo, no tenía los mapas del edificio, no sabía a cuántos hombres habría de enfrentarse.

Maldijo entre dientes. Sin pensarlo entró en el cuartucho que hacía las veces de vestuario de los distintos conserjes del edificio. Miró al techo y vio lo que buscaba. Era la única opción que tenía.

Unos periódicos viejos, amontonados al lado del indiscreto retrete serían la solución. Empezó a arrancar páginas, haciendo bolas de papel con cada una de ellas. Cuando estimó que el montón era suficiente, le prendió fuego con el mechero que llevaba.

Salió del vestuario y echó a correr hacia las escaleras. Eran veinticuatro plantas, pero suponía que los ascensores se pararían tarde o temprano.

La mirada de Shishkin insinuaba que estaba disfrutando más de lo que pretendía aparentar. Mihaela estaba maniatada, con las muñecas unidas por una cuerda que le rasgaba y le apretaba la piel, tras el respaldo de una silla demasiado incómoda para lo cara que aparentaba ser. Unos cuantos golpes habían caído ya en su rostro, sin mucha fuerza. Ese cabrón estaba calentando.

—Vas a hablar, zorra. Si eres lista, hablarás rápido y morirás rápido. Voy a disfrutar haciéndote daño, así que hazte un favor y dime, ¿quién coño eres?

Hablaba con su rostro pegado al de Mihaela, parecía el anticipo de un beso. Ella aprovechó para escupirle. La saliva mezclada con sangre resbaló por la mejilla de Shishkin, que esbozó una sonrisa burlona y le dio un puñetazo en la nariz. Ambos, agresor y víctima, pudieron sentir el chasquido del hueso nasal al romperse. Los ojos comenzaron a llorarle, pero trató de mantener la compostura. No iba a darle el placer a ese cerdo de saber lo que quería.

—Hija de puta —dijo el gángster. Se alejó de ella hasta que salió de su campo visual. Mihaela respiraba con dificultad, varios golpes en las costillas habían mermado su capacidad de introducir aire en los pulmones.

Shishkin apareció hecho una furia, como un toro ante el capote de un matador. No dijo nada. Sólo se situó a su espalda. El dolor que subió por el brazo de Mihaela fue más de lo que ella pudo soportar. Su voluntad se quebró, gritó. Shishkin se materializó delante de ella de nuevo y arrojó en su regazo el dedo que acababa de cortarle.

—¿Te gusta, zorra? Porque yo me lo estoy pasando en grande. Casi prefiero que no hables…

La alarma antiincendios empezó a sonar. Ambos se sobresaltaron. Shishkin supo que se trataba de la del edificio, no la de su apartamento.

—¿Pero qué coño…?

Miró a Mihaela.

—Esto no ha terminado. Espérame aquí, no te vayas —dijo, para, acto seguido, besarla en la frente.

Germán estaba llegando al piso trece cuando la molesta e incesante sirena empezó a sonar. El esfuerzo empezaba a hacer mella en su cuerpo. Todavía quedaba casi la mitad de las plantas por subir, pero decidió parar a recobrar el aliento. Los inquilinos de los apartamentos empezaron a cruzarse con él. Algunos iban en pijama o camisón.

Continuó su camino cuando los pulmones dejaron de arder. Sólo esperaba llegar a tiempo. Mihaela podía estar ya muerta.

El ascenso cada vez era más difícil, por los miles de cristales que se clavaban en los músculos de sus piernas y los encontronazos con los moradores del bloque en las estrechas escaleras. El que diseñó el edificio dio por sentado que la gente usaría el ascensor sin excepción.

Piso veintidós.

Sólo dos plantas más y habría llegado a la morada del Shishkin.

Piso veintitrés.

Un poco más. Un escalón más. Una bocanada de aire más.

Piso veinticuatro.

Germán se dejó caer sobre sus rodillas en cuanto su pie pisó el pasillo. El aire que entraba en su aparato respiratorio parecía salido de una chimenea. El pecho le ardía y cada latido de su corazón resonaba en sus sienes. No podía perder más tiempo, pero sus piernas eran como dos bloques de piedra.

El rostro de ella fue lo que le hizo levantarse. Las escaleras le habían llevado a la parte central del pasillo. Miró a ambos lados sin decidirse. Optó por caminar hacia la derecha.

Recorrió el corredor hasta dar con una puerta blindada. Cuando estaba a pocos pasos de ella se abrió.

Shishkin.

Ahí estaba, frente a él. No pensó. Sólo echó a correr hacia él. Le placó por la cintura. Con el empujón estrelló la espalda del gánsgter contra un bien surtido mueble bar. Cayeron al suelo abrazados como dos torpes bailarines. Germán comenzó a descargar sus puños en el rostro de Shishkin sin compasión, dando rienda a todo su odio, pensando en Vasili. Fueron pocos golpes, pero suficientes para dejar sin sentido al ruso.

Se levantó y se dirigió hacia Mihaela. Fue a la espalda de ella para desatarla. Cuando vio el muñón donde hasta hacía muy poco había estado el dedo, en ese preciso instante, supo que iba a matarle.

—Germán —dijo ella con voz queda.

—Calla. Enseguida estaremos lejos de aquí. Voy a…

No pudo terminar la frase. Sintió un impacto en el lateral de su cabeza y cayó al suelo. Pudo ver el rostro sonriente y deformado de Shishkin.

—A ti sí te conozco. Eres el hombre que robó la tiara del señor Sosa para mí. Así que esta zorra debe de ser la novia del que robó la maleta llena de coca. —Se rió a carcajadas—. No puedo creer la suerte que tengo. Aquí estáis los dos. La noche va a ser larga, sangrienta y divertida.

Con la vista nublada Germán estiró la pierna. Apuntaba a los huevos de Shishkin. No falló. El ruso se dobló, lo que el colombiano aprovechó para darle otra patada, en la cara esta vez. Ganó el tiempo suficiente para ponerse de pie. Entonces los dos hombres se enzarzaron en una lucha a puñetazos, ya que, a pesar del fuerte impacto en sus pelotas, el ruso se rehízo con rapidez. Shishkin llevaba las de ganar, a Germán todavía le pesaban los veinticuatros pisos subidos a pie. Lo único que podía hacer era bloquear sus ataques, sin encontrar el momento propicio para lanzar los suyos.

—Vamos, colombiano de mierda, ¿esto es todo lo que sabes hacer?

Parecía mentira que se acabase de llevar una patada en los huevos hacía un momento. Este cabrón era duro de verdad.

Germán jadeaba más que respiraba. Sabía que, tarde o temprano, cometería un error, dejando vía libre a los puños de Shishkin, que eran como bolas de demolición. Si no lograba asestarle algún puñetazo estaba perdido.

La salvación. Mihaela cayó al suelo con la silla. Shishkin se quedó parado medio segundo, mirándola de reojo. Era entonces o nunca.

Germán lanzó un derechazo, por el lado ciego del ruso. El impacto con el pómulo le rompió un dedo, aunque no lo sabría hasta mucho después. Shishkin se tambaleó aturdido, con la sorpresa dibujada en su rostro. Germán lanzó otro ataque que hizo blanco en la barbilla del ruso. Una serie de directos terminaron con Shishkin en el suelo y su pecho subiendo y bajando al ritmo de una respiración pesada y cansada.

Se acercó a Mihaela, que yacía en el suelo sobre su costado derecho. La levantó con delicadeza y desató la cuerda que la mantenía prisionera en la silla. La joven le dio un cálido abrazo, al que siguió un beso lleno de agradecimiento y de algo más.

—Tenemos que irnos —dijo Germán, siendo consciente de nuevo del incesante y molesto pitido de la alarma de incendios.

—Espera.

Mihaela desapareció de su vista. Un sonido de cristales rotos. Ella regresó con la tiara de Sosa en la mano. Germán abrió los ojos todo lo que sus músculos faciales todo lo que le fue posible. Se había olvidado de ella por completo y no esperaba volver a tenerla delante.

La puerta del apartamento seguía abierta. Hacia ella se dirigían cuando apareció el chófer de Shishkin. El tiempo se congeló. El conductor sacó un arma de debajo de su chaqueta y disparó. Germán y Mihaela se tiraron hacia su derecha, donde la pared hacía esquina y podrían quedarse fuera de la línea de tiro. Por el rabillo del ojo vieron al ruso levantarse del suelo.

—¡Joder! —gritó Germán, que había visto la posibilidad de huir de allí y ahora se encontraba atrapado sin salida.

—¡Vamos, esto es enorme! —ordenó Mihaela.

Se levantaron y echaron a correr. En realidad, la vivienda era enorme. Los cuatro apartamentos de la planta habían sido unidos, formando uno sólo de obscenas e innecesarias proporciones. No parecían cambiar de sala ya que la decoración en tonos rojos, negros y blancos era repetitiva hasta la saciedad. Tenían la sensación de estar huyendo de algún animal humanizado en una vieja serie de dibujos animados.

Una puerta abierta les reveló un escritorio negro con un ordenador portátil encima, junto a un teléfono y una lámpara. Germán tiró del brazo de Mihaela y entró en esa estancia para jugárselo todo a una carta. Cerró la puerta tras ellos y empezó a rebuscar en los cajones de la mesa. Papeles, carpetas, sobres manila, fotografías. Por fin, una caja negra. La sacó del cajón para abrirla sobre el escritorio. Allí, con un brillo de alivio en los ojos, encontró un revólver, un treinta y ocho corto. Comprobó el tambor; estaba lleno. Tenían una posibilidad.

—Quiero que te quedes detrás de mí en todo momento. No quiero morir en esta ciudad, en la casa de este cabrón. ¿Y tú? —Mihaela negó de manera vehemente con la cabeza—. Bien, pues vamos allá. —Se besó la punta de los dedos y los pasó por la mejilla de la chica.

Se situó al lado del picaporte de la puerta. Con la mano izquierda empezó a girarlo muy despacio, de manera casi imperceptible. Unos centímetros quedaron liberados. Vía libre en la dirección de la que habían venido. Se agachó y abrió la puerta del todo. Sacó medio cuerpo de la estancia para apuntar en ambas direcciones en una fracción de segundo. Nada.

Dudó un instante sobre si regresar por donde llegaron, camino que conocían, o ir en la otra dirección, hacia la parte del enorme apartamento que desconocían. No hizo falta tomar la decisión, Shishkin y su chófer aparecieron a su izquierda, empuñando sendas armas.

Germán hizo un disparo hacia ellos, sin apuntar, y echaron a correr. La esquina salvadora que correspondía al vértice del edificio no estaba lejos. Sólo quedaban ya cuatro balas.

A través de las amplias cristaleras la noche moscovita era visible, un maremágnum de luces, tanto fijas como en movimiento, como los miles de insectos que pueblan una colmena en permanente e incesante actividad.

Hicieron el giro pegados a la pared y se les cayó el alma al suelo cuando se dieron de bruces con la abrupta terminación del apartamento. Una lisa y burlona pared se alzaba ante ellos, en la que un enorme retrato de Shishkin, en el que el gángster aparecía con porte serio, mirando hacia su derecha, marcaba el fin de todo.

—¡Joder! —fue lo único que acertó a gritar Mihaela, que ya se había agazapado detrás de un sofá rojo de tres plazas. Germán fue tras ella.

La detonación sonó como un trueno. El colombiano sintió un estallido de dolor en la parte trasera de su hombro derecho. Supo que había recibido un balazo. Cayó al suelo, soltando el revólver. Mihaela tiró de él para ponerle a salvo tras el sofá. El dedo cercenado le mandaba pulsaciones intermitentes y regulares de dolor cada vez que se golpeaba el muñón. Con un esfuerzo enorme consiguió cobijarle de la inminente lluvia de balas. El revólver había quedado fuera del improvisado parapeto. Mihaela no se atrevía a sacar el brazo para intentar cogerlo, pero esa era la única posibilidad que tendrían. Contó hasta tres y se lanzó a por él. Los reflejos del chófer de Shishkin le permitieron apretar el gatillo de manera mecánica en cuanto vio la mano de la chica aparecer como un relámpago.

Mihaela cerró los dedos en torno a la culata. La bala le alcanzó en el antebrazo. Por fortuna atravesó la piel y los músculos sin alcanzar ningún hueso y rebotó contra el suelo. Aun así, el flamígero dolor le subió hasta el hombro. A punto estuvo de dejar caer el arma.

Estaban jodidos. Germán yacía tumbado en el suelo. La chica rasgó un trozo de la camisa de él e hizo una bola con la tela, la cual apretó contra la herida sangrante. No podía preocuparse de evitar que se desangrase y, al mismo tiempo, de entablar un combate a tiros con los dos hombres que no tardarían en acercarse a su posición para llenar sus cuerpos de plomo. O algo peor.

Germán clavó su mirada en la de ella. Movió los labios y dijo algo, aunque ella no pudo oírlo. Se agachó hasta poner su oreja pegada a los labios de él.

—¿Cómo dices?

—Acaba… con ellos. Olví… olvídate de mí. Si puedes, escapa.

Mihaela apartó un mechón de pelo, pegado a la frente de Germán por la acción del sudor.

—No voy a dejarte. Hemos llegado los dos hasta aquí y nos iremos juntos.

Una oleada de algo desconocido para él invadió su cuerpo. Un calor que nacía en la boca del estómago. Sintió paz, mezclado por un deseo de vivir que nunca antes había experimentado. Jamás había querido morir, pero había afrontado cada día como si pudiese ser el último. La sensación de necesitar ver el día siguiente le golpeó en la conciencia, en lo más profundo de su ser. Sintió miedo de acabar muriendo en un frío apartamento, lejos de su casa, con el cuerpo machacado por el plomo.

Mihaela alzó la cabeza lo suficiente para echar un rápido vistazo por encima del respaldo del sofá. Una bala pasó silbando a escasos centímetros de su coronilla. Se tiró al suelo mientras gritaba una ristra de palabras malsonantes en rumano. Miró a Germán, al que trató de infundir calma con la mirada. Él sonrió de manera casi imperceptible, pero supo que ella no sentía la tranquilidad que intentaba aparentar.

—No tenéis donde ir. ¿Qué vais a hacer?

Mihaela volvió a asomarse, tumbada, sin levantarse. Le dio tiempo a ver un pie del chófer. Apuntó todo lo rápido que pudo y apretó el gatillo. Le proyectil fue a incrustarse en su objetivo, haciendo caer al suelo al conductor, que empezó a gritar de dolor. Vació el cargador de manera impulsiva contra el sofá. Por fortuna, ninguna de las balas atravesó la improvisada barricada. Una gota de esperanza en un mar de miedo.

Shishkin le dirigió una mirada vacía de empatía a su empleado. En un acto mecánico y con una expresión neutra en el rostro le descerrajó un tiro en la cabeza. Sus sesos se esparcieron mientras el gángster se reafirmaba en su odio por la incompetencia.

—Al fin solos. Voy a disfrutar con esto.

Un disparo resonó en el silencio. Mihaela y Germán se miraron el uno al otro con cara de sorpresa. Una segunda detonación arrancó un grito de dolor. Cuando se hubo hecho el silencio de nuevo, éste fue rasgado por una voz varonil y potente, pero cálida y agradable.

—Pueden salir, no vamos a hacerles daño.

Ninguno de los dos se movió. La realidad era que no se fiaban.

—Por favor, no tengan miedo. Ningún amigo de Vasili ha de tenerlo.

El hombre que hablaba lo hacía con un muy marcado acento ruso. Oír ese nombre hizo que los dos liberasen la tensión que atenazaba sus cuerpos heridos. Fue Mihaela quien se asomó por encima del respaldo. Se encontró con un hombre enorme, de porte militar y gesto serio, a pesar de estar relajado en ese momento. Optó por no elevar la cabeza más de lo necesario.

—Me llamo Sergei Kozlov.

—Su nombre no me dice nada —dijo Mihaela.

—¿Y el de Vasili?

El elocuente silencio que obtuvo por respuesta fue más que suficiente.

—Vasili era mi hijo.

La chica buscó aprobación en la mirada de Germán. Éste hizo un gesto de desconocimiento.

—Miren, voy a guardar mi arma.

La introdujo en una funda sobaquera. A pesar de tener el control de la situación levantó las manos. Para Mihaela eso fue suficiente. Se alzó desde el suelo con esfuerzo, las piernas estaban agarrotadas después de pasar tanto tiempo acuclillada detrás del sofá. Kozlov se acercó a ella cuando vio la sangre cayendo por su brazo.

—Está usted herida, señorita.

Mihaela pudo ver a Shiskin tumbado, muy cerca de su chófer. Uno de los disparos le había alcanzado en la mano, la cual tenía enterrada en la axila contraria, por debajo de la chaqueta. La camisa se estaba tiñendo de rojo.

—Atiéndale a él, por favor. Le han dado un tiro en la espalda.

—¿Está segura?

Mihaela asintió. Kozlov se acercó a Germán, que trataba de mantenerse despierto, consiguiéndolo a duras penas. La chica se aproximó a Shishkin, una sombra de hombre, un boceto ridículo de la persona poderosa y arrogante que solía ser.

—¡Hijo de puta! —gritó, mientras su pie se incrustaba en las costillas del gángster. Kozlov sacó un teléfono móvil y habló en ruso de manera atropellada pero firme.

—Enseguida vendrán a trasladarles a un hospital. No se preocupen por nada.

Los ojos de Mihaela eran de fuego, la llamarada del odio quemaba aquello en lo que se posaban. Se agachó y recogió la pistola que él mismo había empuñado hasta que su mano había quedado reducida a una masa informe por acción de una bala. Puso el cañón en la sien de Shishkin.

—Vamos, zorra, aprieta el gatillo y acaba con esto.

Fue Germán el que puso su mano sobre el hombro de ella.

—Mihaela, no lo hagas. No merece la pena. Tenemos que irnos de aquí.

El pecho de ella subía y bajaba con cada inspiración. El tiempo se detuvo. La presión de la embocadura del cañón aumentó en la sien de Shishkin, quien cerró los ojos, esperando el inevitable desenlace. Fue Kozlov quien acabó con todo. Le dio un tiro en la cabeza. La detonación les cogió desprevenidos. A Mihaela se le cayó el arma de entre sus laxos dedos.

Le embargó una sensación de vacío. Shishkin estaba muerto. Gabriel estaba muerto. Marius estaba muerto. Lo único que le quedaba era ese colombiano que había arriesgado su vida por ella y su venganza. Fue entonces cuando toda esa amalgama de dolor y de ira salió de su cuerpo en forma de llanto. Se dejó caer y se arrastró por el suelo hasta que su espalda se topó con la pared. Germán y Kozlov la dejaron desahogarse.

—¿Qué hacemos con el chófer?  —preguntó el segundo. Germán le miró a los ojos sólo para encontrar el miedo en estado puro reflejado en ellos.

—Déjale, él sólo es culpable de trabajar para un cabrón como Shishkin.

Kozlov guardó su arma.

—Está bien. Venga, vámonos de aquí. La policía no tardará en llegar.

Germán se acercó a Mihaela, cuyo rostro estaba encerrado en sus manos. Sus hombros subían y bajaban al ritmo del llanto.

—Mihaela, pequeña, tenemos que irnos.

Ella hizo aparecer su mirada, tierna y cálida tras las lágrimas. Sin mediar palabra le rodeó con sus brazos, juntando sus mejillas. Notó la incipiente barba de él, lo que le devolvió a la realidad. Le soltó y se levantó con esfuerzo. Cuando Kozlov y Germán se dirigían a la puerta de salida, en el otro extremo del apartamento, ella caminó despacio hasta la parte trasera del sofá. Allí estaba, reposando inerme sobre la moqueta roja, la tiara de esmeraldas y diamantes. La cogió con cuidado, como si se tratase del objeto más delicado de la creación.

—Si no le importa, yo llevaré esto. Ustedes dos tienen que ir al hospital.

Tras recorrer toda la planta franquearon la salida y llegaron de nuevo al pasillo. Kozlov sacó una pequeña llave de su bolsillo y la introdujo en la cerradura que había en el panel de mandos del ascensor. Mihaela y Germán se quedaron parados ante el primer tramo de escaleras.

—Iremos más rápido en el ascensor —dijo el hombretón con una sonrisa cómica dibujada en sus labios.

EPÍLOGO

Fumaba un cigarrillo tras otro en la exigua cocina de su pequeño apartamento, enclavado en el ala oeste de un bloque rectangular de hormigón, una vieja reminiscencia del comunismo en forma de archivador para antiguos trabajadores de las fábricas. Elena, su esposa, tomaba una taza de té, en silencio. Sabía por lo que estaba pasando.

Su taxi había aparecido en el aparcamiento de un exclusivo edificio en la zona adinerada de la ciudad. La policía lo había requisado, sin decirle en qué momento podría recuperarlo. De eso hacía ya dos días. Dos días de trabajo perdidos. Ya empezaba a vislumbrar el enfrentamiento con el casero cuando no puediesen hacer frente al pago del alquiler.

Una lágrima resbaló por su rostro. La única satisfacción que tenía en su vida era poder cuidar de su familia con un trabajo honrado. Misha estaba en la escuela. Eso era lo mejor, así al menos no vería a su padre abatido.

El timbre sonó dos veces. Marido y mujer se miraron a los ojos. Fue él quien se dirigió a la puerta. Al abrir se encontró con un empleado de una empresa de reparto. Le dio una caja de cartón, larga y plana, y le hizo firmar el albarán de entrega.

De vuelta en la cocina abrió el paquete por un extremo. Al inclinarlo cayeron sobre la mesa un juego de tres llaves iguales, un fajo de billetes de cien euros y un papel doblado.

Los dos se quedaron petrificados, mirando el conjunto con la boca abierta. El hombre desdobló el papel. Estaba escrito en inglés, con una caligrafía estilizada e inclinada hacia la derecha.

“Estimado señor Stepanov:

Ante todo, quisiera disculparme por haber tomado prestado su taxi hace dos noches. Era una situación desesperada de la que, por su seguridad, no puedo hablarle. Basta con decir que había una vida en juego, la vida de una mujer que no merecía morir, ni sufrir, ni padecer dolor alguno. En su defensa quiero hacerle saber que se comportó como un hombre de verdad y que, al final, todo acabó más o menos como debía.

Mis padres fueron siempre personas trabajadoras, como usted. Por desgracia, la vida y las circunstancias hicieron que yo no fuese una persona honrada y laboriosa como ellos, sino que ambiciones y sueños de fortuna me cegaron.

He hecho muchas cosas malas en mi vida. Cosas de las que no me siento orgulloso y que cada noche, cuando cierro los ojos, se me aparecen como una desasosegante película de lo que ha sido mi vida. Me he cansado de ello. Me he cansado de vivir al margen de la ley. Y, sobre todo, al margen de las personas. He querido que la primera buena acción que llevase a cabo fuese reponer su pérdida.

Delante de su casa encontrará algo para usted. No olvide llevar las llaves. Asimismo, guarde el dinero que le envío, sólo le pido que cuando lo gaste le dé un buen uso y no se deje llevar, como yo y muchos de los que he conocido, por el sinsentido. Que haya sido fácil obtenerlo no tiene que significar que sea fácil gastarlo.

Una vez más quiero expresarle mis más sinceras disculpas por el mal trago que le hice pasar. Pero sepa que ayudó a evitar la muerte de una mujer perfecta en todos los sentidos, que no estaría en este mundo si no hubiese sido por su involuntaria ayuda.

Atentamente,

G.”.

Cuando terminó de leer la carta, las lágrimas resbalaban por sus mejillas. Ante la mirada inquisidora de su esposa tuvo que leerla de nuevo en voz alta, traduciéndola para ella. Se olvidaron del dinero al momento. Cogió las llaves y bajaron los dos a la calle. Ante su portal había aparcado un flamante Mercedes de color negro, con un cartel en el techo en el que aparecía su nombre.

Los dos se contemplaron el uno al otro sin decir nada. Se fundieron en un abrazo y dieron gracias en silencio.

El turno de mañana era el más ajetreado. Después de dos días sin ir a trabajar le apetecía aún menos ir allí a poner buena cara a los ricachones que vivían en el edificio. Lo único que había cambiado para bien era que el propietario del inmueble había habilitado un nuevo vestuario, más espacioso, con un aseo con ducha cerrado, con intimidad. El fuego había dejado inservible el cuartucho que hasta entonces estaba destinado a ello.

Después de ponerse el uniforme y peinarse cerró la puerta del vestuario con llave y se sentó en la mesa de recepción. No tardó en ver un sobre, en el que su nombre aparecía escrito sin nada más. No llevaba sello o la dirección del edificio. Alguien lo tenía que haber llevado allí.

Lo abrió intrigado. Dentro había un folio doblado dos veces. Al desplegarlo otro papel, más pequeño, cayó a la mesa. No le prestó atención. Empezó a leer lo que parecía una carta manuscrita. Estaba escrita en ruso.

“Estimado señor Vasylenko:

Quisiera empezar pidiéndole disculpas por haberle agredido hace tres noches. Sólo estaba en mal sitio y en mal momento. En mi descargo le diré que fue por una buena razón, había una vida en juego. La de una mujer que jamás hizo nada para merecer el dolor, el sufrimiento y la tristeza que ha padecido. Le gustará saber que todo terminó de la mejor posible de las maneras. La agresión que sufrió por mi parte sirvió para evitar un funesto final.

Lo que le hice fue el último acto de una vida dedicada a ellos. He llegado a un punto en que he conocido lo único que me ha dado un motivo para enmendar toda esa vida dedicada al crimen, la delincuencia. Tengo la firme creencia de que, si los motivos son puros y sinceros, nunca es tarde para un hombre para dar un cambio de rumbo y dedicarse a objetivos más nobles y más beneficiosos para los que me rodean, en vez de para mí mismo.

Si hay algo que he aprendido en esta vida es que el dinero lo es todo, pero no se me ha ocurrido, en mi escasa experiencia, otra manera de compensarle por la experiencia que le hice pasar que con dinero. Lamento mi materialista forma de pensar, pero las circunstancias me impiden pedirle estas disculpas en persona, que es lo que me hubiera gustado hacer.

Lamento de corazón que nuestras vidas se cruzaran de manera fugaz en las circunstancias en que lo hicieron. Sólo le pido que lo vea como el comienzo de una nueva vida para mí. Con el pequeño obsequio que le hago, espero que también usted pueda, de algún modo, mejorar la suya.

Atentamente,

G.”.

Se quedó contemplando el folio que sus manos sostenían. Su vista resbaló por la caligrafía hasta dar con el otro papel sobre su mesa. Era un cheque, a su nombre. La cifra casi le dejó sin respiración. Jamás en su vida pensó que vería tanto dinero junto. Todos sus sueños desfilaron ante él en su mente. Podría comprar una casa en el bosque, lo que él y Raisa siempre habían soñado. Podría dejar su trabajo. Incluso volver a estudiar.

Todavía lloraba de alegría cuando descolgó el teléfono y marcó. Ella contestó al cuarto timbrazo. Preocupada, le preguntó por los sollozos que escuchaba. No tardó en llorar de felicidad también.

La suave brisa que corría ayudaba a mitigar el pegajoso calor que impregnaba con su pesadez todas y cada una de las cosas. Germán caminaba despacio, disfrutando de la quietud reinante. Un cigarrillo languidecía y se consumía despacio en sus labios.

La pobreza era patente en cada rincón. Dos niños descalzos jugaban con una pelota a la que parecían quedarle pocas patadas que recibir. Una anciana estaba sentada en una vieja silla de madera, viendo pasar las horas, los días, el lento e inevitable transcurrir del tiempo. Se acercó a charlar con ella. Descubrió que le llenaba de placer preguntar a los habitantes del barrio, conocer sus inquietudes, sus preocupaciones, compartir con ellos las alegrías y las penas, sus felicidades y sus miserias.

Ella le dijo, con voz queda, que lo que más lamentaba en su vida era no haber aprendido a leer y escribir. Germán le propuso algo. Buscaría a un chaval desocupado, de los que abundaban en el barrio holgazaneando y perdiendo el tiempo, para que fuese todas las tardes con ella a leerle historias.

—Pero, mi buen señor, yo no podré pagarle.

Germán se agachó y besó a la anciana en la frente.

—Y yo no le he pedido que lo haga.

La sonrisa de ella alimentó su alma para el resto del día.

Había descubierto el placer en esos pequeños gestos para con sus vecinos. La gente más agradecida es siempre la más humilde. Es fácil colmar sus deseos cuando es tan poco lo que desean y esperan de la vida. Hubo un tiempo en que él soñaba con tener más de lo que necesitaba. Su único anhelo ahora era tener lo indispensable para vivir, y nada más.

El paseo que cada mañana y cada tarde daba le permitía tomar el pulso a las calles y las gentes de su barrio. Desde que él era un niño, como los que ahora veía jugar a cualquier cosa sobre el asfalto, no había cambiado en casi nada. La pobreza seguía siendo la misma. El latido sordo de la falta de esperanza también. Eso era lo que quería cambiar. No puedes cambiar el mundo, pero puedes cambiar a las personas para que quieran cambiarlo contigo.

Llegó a su destino. Abrió la puerta y los pequeños tubos metálicos que colgaban del techo tintinearon. Ella estaba de espaldas cuando entró, empujando un pesado tomo de tapa dura color rojo. Un vestido corto, negro, de tirantes, parecía una segunda piel encima de su perfecto cuerpo.

Mihaela se dio la vuelta. Cuando le vio su sonrisa fue como ver salir el sol para él. Allí estaba la mujer que amaba rodeada de libros. Viejos, nuevos, gastados, sin estrenar, antiguos y modernos. Millones de palabras unidas en una combinación única e inimitable, preservadas para siempre en el papel.

—Buenos días, frumosule.

Él se acercó hasta el mostrador y cogió sus manos.

—Buna dimineata —dijo en rumano. Había empezado a aprender la lengua de ella—. ¿Cómo se presenta el día, frumoaso?

—Tengo que terminar la selección de los libros que vamos a enviar a la biblioteca.

Germán había financiado de su bolsillo la construcción de un espacio en el que la gente del barrio pudiese leer sin necesidad de gastar su dinero. Porque no era el dinero de ellos lo que él quería. Sólo darles la posibilidad de conocer algo más, de que sus aspiraciones fueran más allá de querer vivir de la droga.

Un hombre golpeó la puerta con los nudillos. Siempre lo hacía, a pesar de saber que ésta sólo estaba cerrada por las noches. Germán se dirigió y le abrió.

—Don Facundo, tenga buenos días. ¿Qué se le ofrece?

A Mihaela le resultaba muy graciosa la forma de hablar de él cuando el oyente era alguien del barrio.

El hombre le dio un volumen de bolsillo, con las tapas gastadas y el lomo marcado.

—Sólo quería decirle, señor Germán, que me ha encantado. Venía a por otro libro. Pero deme algo más sencillo esta vez.

Entró tras el mostrador y recorrió con la mirada las estanterías. Dio con lo que buscaba.

—Aquí tiene, Facundo. Y de ahora en adelante llámeme sólo Germán. Se lo ruego.

—Muchas gracias, se… Germán

El hombre se dirigió a la puerta. Tenía el tirador en la mano cuando se giró.

—Discúlpenme, pero siempre quise preguntarles. ¿Por qué la librería se llama “Dos Kilos de Sueños”?

Agradecimientos

A mi esposa, Nicoleta, por ser siempre la que me empuja a seguir y a perseguir mi sueño. Te iubesc foarte mult!

A mis lectores cero y correctores: Lorenzo (mi padre), Lorena Raven, David Carrasco y Sergio Moreno Montes, por haber sacado a relucir todo lo que era mejorable.

A Sergio Moreno Montes (otra vez), al que considero el mejor amigo que se puede tener en este mundillo, con su humildad y honestidad. Tienes muchísimo talento, bro.

A David Jerónimo Mateos, por haberme enseñado que el tesón y la perseverancia son cualidades indispensables. Y por ser mi compañero de letras.

A David Carrasco (de nuevo), por la camaradería, por tantas horas de cine y por compartir tu particular forma de ver el mundo conmigo.

  A J. J. Lucas, por los sabios consejos que me ha dado, y por ser el tío más auténtico en muchos kilómetros a la redonda.

A José Antonio Campos, más conocido como Toluuuu, por haberme ayudado a dar mis primeros pasos y por haber corregido lo primero que escribí en serio.

A Vuelo de Cuervos y a todos los que están en el nido. Lorena Raven y Soraya Murillo, gracias por dejarme ser una parte importante del proyecto más ilusionante en el que he participado en muchísimos años. Larga vida a los cuervos.

  A Alicia Vivancos por todo el trabajo que ha realizado para que Dos kilos de sueños sea una realidad.

A David Rodríguez Otero, mi tío Fernando Heras, Javier Losada (Choche), Ricardo Yáñez Mallada, Alejandro Moreno (Chipi), José Luis del Castillo, Haidar Manla, Javier Egea, Iván Mateos, César Betancur y Guillermo Ramírez por tantos años compartiendo ensayos, cervezas y conciertos, y por ayudarme a alimentar la que es mi otra pasión, la música.

A Stephen King, por haber plantado una semilla en mi interior que todavía sigue creciendo. Gracias, maestro.

A todos los que alguna vez han escrito algo y a los que siguen. No es concebible un mundo sin libros.