Dominación Erótica 5

Todos los derechos reservados

Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización del propietario del Copyright, bajo las sanciones establecidas en las Leyes, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, así como la distribución de copias ilegales.

Nota del autor:

Antes de empezar quiero aclarar que todos los personajes que están en actos sexuales tienen más de 18 años y que no tienen ninguna relación familiar, también que los personajes son muy variables, que incluso puedes ponerte a ti mismo o a ti misma como un personaje como ¨amigo¨ o ¨tutor¨, siendo así los personajes o su origen no son lo importante. La importancia de estas historias es disfrutar la esencia erótica sin más que agregar espero lo disfrutes.

¿Qué es un tutor?

Persona que se encarga de la tutela de una persona, en especial la nombrada para encargarse de los bienes o de una persona con incapacidad mental y para representarlos en los actos jurídicos, a esta persona se le denomina tutorado o tutorada, un tutor o tutora puede ser cualquier persona.

Ejemplo: "los padres podrán en testamento o documento público notarial nombran un tutor; los sujetos a tutela deben respeto y obediencia al tutor"

Mi vecino

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$$$.A mi bella vecina del tercero,

$$$.Supongo que te preguntarás porqué estás leyendo mi respuesta en tu ordenador y no en una hoja de papel sacada de tu buzón. Luego te lo explico.

$$$.Lo primero es lo primero. Lamenté haber leído tu respuesta cargada de odio y amenazas de violencia. Es obvio que no has sabido entender cuánto respeto y admiración siento por ti. Nunca utilizo el ascensor porque no sabría qué decirte si te encontrase allí dentro. Balbucearía un saludo y enrojecería mi cara de vergüenza. Te considero una mujer muy guapa y con un cuerpo esbelto y bien cuidado (excepto por el vicio del tabaco, aunque eso ya lo iremos viendo). ¿Te viene a la cabeza el nombre RED_WIFI_JAVI? No lo creo porque tu portátil se conecta automáticamente a esa red wifi sin que se lo pidas. RED_WIFI_JAVI es el nombre de mi red wifi. La tengo abierta con el único propósito de conocer qué usuarios se conectan a ella y cuáles son sus hábitos de navegación y el contenido del disco duro de su ordenador. Imagina lo que he encontrado en el tuyo. ¿Te acuerdas de ese video que tu ex grabó mientras hacías cositas en la bañera? Lo tengo.

¿Y ese otro en el que dejaste la cámara en el suelo y te desnudaste entera para ver cómo eras por ahí abajo? Lo tengo también. Por cierto, preciosa corrida la que vino después.

¿Qué me dices de ese que se grabó dos veranos atrás cuando fuiste con tus amigas a una playa nudista y tú decidiste que era buena idea probar a hacerlo con Sandra? Pues también lo tengo.

$$$.Ahora piensa en qué ocurriría si tuviese la idea de crear una página web en donde apareciesen todos esos videos y algunos más, junto con las 3767 fotografías y otras cosillas de tu vida y que, ironías de la vida, como trabajo de informático, he programado un código para que, si no lo desactivo cada día, esa web siga sin aparecer. ¿Qué te parece?

$$$.No deseo llevarme mal contigo, no me entiendas mal. Eres una mujer preciosa y, cuando digo que tienes un cuerpo para pecar todos los días de la vida, lo digo con fundamento. Déjame seguir imaginándote como la muchacha de risa fácil, mirada traviesa y sexualidad abierta que eres.

$$$.Por cierto, he modificado ciertos parámetros de tu ordenador para que no puedas hacer ciertas cosas como borrar los ficheros que me interesan. Puedes responderme con el programa que he instalado en tu ordenador y que puedes abrir con el acceso directo que tienes en el escritorio, entre la foto de tu coño depilado y el mp3 de la canción que descargaste ayer de Presuntos Implicados.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$–¿Estás conectado, vecino del segundo?

$–Estoy aquí, bella vecina del tercero. Creo que es mejor que, ahora hay más confianza entre nosotros, usemos nuestros nombres, ¿verdad, Susana? Yo me llamo Javier.

$–¿Por qué me haces esto, Javier?

$–Porque sé que nuestro destino es conocernos y juntarnos.

$–Estás enfermo. De verdad. Lo tuyo no es normal. Ahora mismo estoy llorando de puro miedo.

$–¿Estás excitada?

$–¡Subnormal! ¿Cómo coño crees que voy a estar excitada cuando sé que vivo con un vecino en el piso inferior que tiene la mente trastornada?

$–Lamento que tengas miedo. Sin embargo, no tienes motivos para temerme.

$–¿No? Me has robado mi vida entera. Sabes más de mí que yo misma. Eso produce miedo. Cualquiera tendría miedo. Si eso no puedes entenderlo es que no eres normal.

$–…

$–¿Sigues ahí, Javier?

$–Sí, sigo aquí. Dime, Susana, ¿cómo fue el comer el coño de tu mejor amiga?

$–Pero qué cansino eres. ¿No te das cuenta de lo grave que es lo que me estás haciendo?

$–¿Os habéis acostado más veces, Sandra y tú?

$–¿Pero tú lees lo que he escrito? Te repito que no estoy de humor para hablar de mi vida privada.

$–¿A qué supo su coño?

$–Y dale. ¿Eres idiota? ¿Es que solo piensas en el sexo? ¿No tienes otras metas en la vida que joderme la mía?

$–Respóndeme.

$–Imagínatelo tú solito. Estás más salido que el mango de un sartén.

$–Hablando de sartenes, hoy he preparado unas alitas de pollo a la pimienta que están de muerte.

$–¿Alitas de pollo? Menudo cocinillas estás tú hecho. No tendrás ni puta idea de cocinar, como si lo estuviese viendo. De tu cocina, que igual que la mía da al patio interior, no ha salido nunca el olor de un plato bien preparado.

$–Eso no es cierto. Ayer preparé bacalao a la riojana y me salió, también, de muerte. Soy buen cocinero.

$–No mientas, fantasma. Yo solo olí a aceite quemado. Los hombres no tenéis ni puta idea de cocinar.

$–Te equivocas de medio a medio, Susana. Mira, te mando una foto de las alitas de pollo que he hecho.

$–¿Dónde está la foto?

$–Botón superior, el que tiene el icono de un clip. Parpadea y se ilumina de color amarillo. No tiene pérdida.

$–No tienen mala pinta. Seguro que te las ha traído tu tutora.

$–Te equivocas de nuevo. Si quieres, te mando otra foto de cómo dejé la cocina.

$–Claro, típico. Habrás dejado el fogón hecho un cristo. Sois todos unos manazas.

$–Ahí me has pillado. Pero te aseguro que me salieron muy buenas.

$–Pásame la receta.

$–¿Cómo se dice?

$–Da igual, déjalo.

$–…

$–Pásame la receta, por favor.

$–Ya la tienes. En tu disco duro. Me he permitido crearte una carpeta en el escritorio y, dentro, está la receta de las alitas de pollo. Si quieres, tengo más.

$–No parece complicada.

$–No lo es. Si te animas, pásame una foto de cómo te quedaron. Usa el mismo icono.

$–Me falta la cebolla. Y las alitas.

$–Hoy es sábado. Si te apuras, todavía encontrarás el supermercado abierto.

$–…

$–Mira, Javier, esto de hablar así no es plan, ¿me acompañas a comprar al supermercado? Podemos hablar de todo esto cara a cara. Lo hablamos y ya está. Y luego nos olvidamos el uno del otro.

$–…

$–¿Javier?

$–Lo siento, Susana. Te quiero para mí. Y tenerte delante de la pantalla es más seguro. Ya te dije que soy muy tímido. ¿Tienes dinero para comprarlo todo?

$–Idiota. ¿Es que además de las bragas también me vas a pagar la comida?

$–Si así estás contenta, sí.

$–No, gracias, fantasma. Adiós.

$–No, Susana. Adiós no. Hasta luego.

$–Ya veremos.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$–Vecino, ¿estás ahí?

$–Claro que sí, Susana. Pero mejor, llámame Javier.

$–¿Y qué tal, Javier–Cabrón?

$–¿A qué viene ese odio?

$–No tienes gracia ninguna. Me tienes jodida pero bien. ¿Y si te denuncio? Adiós a la web y a todo.

$–No lo creo. La página web que contiene todo el material que te define como una guarra de campeonato está alojada en el extranjero y redireccionada varias veces por servidores fantasma. Al final la borrarían o bloquearían, claro. Pero para entonces…

$–Eres un maldito. Me haces daño, lo sabes ¿no?

$–Ninguno, Susana. Ahora mismo no te hago ningún daño. La página web seguirá sin existir mientras tú hagas lo que quiero.

$–¿Y qué quieres?

$–…

$–¿Qué quieres de mí?

$–Ahora quiero que te toques.

$–Para tocarme estoy yo ahora, idiota.

$–Vamos, Susana, sé bien lo mucho que te gusta tocarte.

$–Maldito.

$–Tócate.

$–Ya me estoy tocando. Acabo de extender el dedo índice y me estoy sacando un moco. ¿Lo quieres? Te lo dejo en el buz.

$–Qué cochina eres.

$–¿En serio crees que voy a permitir que un tipejo como tú me chantajee? Ni siquiera me ves para confirmar lo que hago.

$–Hazte una foto y guárdala en el ordenador.

$–Lo llevas claro.

$–¿Qué tal te salieron las alitas de pollo?

$–No me vengas ahora con esas. Estamos hablando de que eres un delincuente.

$–Delincuente es aquel delinque. Tú lo has hecho conectándote a una red wifi que no es tuya.

$-La red está abierta. No es delito, payaso.

$–Pero puedo demostrar que sí.

$–Tú mismo estás cavando tu tumba. Estoy haciendo fotos de todo lo que has escrito con una cámara. Y, como no están en el ordenador, no puedes cogerlas. Jaque mate. Ahora sí voy a la policía.

$–¿Para cotejarlas con qué?

$-¿Qué dices?

$–Pues que esas fotos pueden haber sido tomadas hace tiempo. O de otro ordenador. O esto lo has escrito tú misma, todo, tus frases y las mías.

$–No cuela.

$–Sé de qué hablo, Susana.

$–Por favor, déjame vivir en paz. Sin rencores. Me olvido de ti y tú de mí. Y todos contentos.

$–Yo no puedo olvidarme de ti.

$–Romperé el ordenador.

$–Entonces tendrás que escuchar de boca de otros cómo te lo montaste con tu amiga Sandra durante ese verano.

$–Mira, ¿sabes lo que te digo? Que me da igual. No he hecho nada malo. Puedo vivir con ello.

$–¿Aceptas que te vean como una chica desenfrenada y que disfruta con el sexo?

$–¿Qué tiene de malo, a ver?

$–Nada.

$–Pues eso. Haz lo que quieras. Esta es la última vez que hablamos. Adiós.

$–Hasta luego, Susana.

$–No. He dicho adiós.

$–Susana, me tienes aquí para lo que sea.

$–Adiós, psicópata. No me das miedo. Adiós.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$–¿Javier, estás ahí?

$–Claro que estoy aquí, mi bella Susana.

$–Me han despedido del trabajo.

$–¿Por qué?

$–Dicen que he robado del almacén. Pero es mentira. Jamás haría una cosa así y menos con la que está cayendo con lo de la puta crisis.

$–¿Y qué vas a hacer?

$–No lo sé. Estoy mal, muy mal. Fíjate, se lo estoy contando a mi vecino salido… Esto es un puto infierno. Ni siquiera sé por qué le cuento esto a un psicópata. Creo que necesito hablar. Con quien sea.

$–Pues yo estoy aquí para escuchar.

$–Joder, me quiero morir.

$–No digas eso. Supongo que necesitaban prescindir de personal. Pero esas no son formas.

$–Eso me han dicho mis tutores.

$–¿Necesitas dinero?

$–No, mis tutores me van a ayudar a pagar la hipoteca. Además, no te lo he pedido, no vayas de rico porque no cuela.

$–Por cierto, gracias por el tanga.

$–No, oye, eso es lo otro que quería comentarte. Ese tanga me gusta mucho, quiero que me lo devuelvas.

$–Sabes de sobra, Susana, que no te lo voy a devolver. ¿Cuánto te costó?

$–…

$–¿Cuánto, Susana?

$–Déjalo. Te lo regalo. Solo te lo he pedido porque junté sin querer la colada con la ropa sucia y no está lavado.

$–Lo sé.

$–Eres un asqueroso marrano y un amargado.

$–Cambiando de tema, ¿qué vas a hacer ahora?

$–Yo qué sé. No tengo ni puta idea. La cosa está chunga. Lo que sí voy a necesitar es pañuelos de papel, no puedo dejar de llorar y no me apetece salir de casa.

$–Luego subo y te dejo unos paquetes en el felpudo. Por cierto, hablando de felpudo, me gusta que hayas dejado de depilarte el coño.

$–Javier, por favor…

$–En serio, no entiendo de dónde ha salido la estúpida moda de dejarse el coño más pelado que la cabeza de un calvo.

$–Yo lo hacía porque me gustaba más así. Además, si llevas bikini no es plan de enseñarlo todo.

$-¿Y dejarlo todo pelado?

$-Eso vino de las pelis porno. ¿No lo sabías? Y yo que te consideraba un desquiciado pajero…

$-¿Quieres que lo sea?

$-Me da igual lo que seas. Me importa un rábano.

$-Volviendo al tema. ¿Por qué te afeitabas el coño cuando no era verano?

$-Coquetería.

$–¿Coquetería?

$–Mucho. Era muy coqueta. ¿En serio no lo habías pillado antes por mis bragas?

$–¿Y ahora?

$–Es que no me apetece. Me estoy volviendo vaga.

$–El vello embellece.

$–También he dejado de depilarme las piernas y los sobacos.

$–Me encantan las mujeres naturales.

$–Y también el del bigote y el del mentón. Y también las cejas.

$–Creo que eso ya es demasiado…

$–¡Qué tonto eres! ¿No te digo que me han despedido hoy? ¿Cómo quieres que hablase con los clientes así de cochina? Además, me hice el láser en las piernas. Por cierto, tengo que volver a por un repaso.

$–Pero lo de las cejas y las axilas…

$–Eso es verdad.

$–¿Nunca te has cortado al afeitarte el coño?

$–No, voy con cuidado. Pero sí que se me enquistan algunos pelos cuando crecen. Luego tengo que andar sacándolos uno por uno. Si te fijas, en una de las últimas fotos de este verano se me veía un pelo enquistado en el borde de la braga del bikini. Creí que me moriría de vergüenza. Eso pasa por ir con prisas.

$–Te amo, Susana. Te amo con locura.

$–Qué idiota eres. Estás loco, ¿lo sabes?

$–Loco por ti.

$–Payaso. Ni siquiera nos hemos visto una sola vez.

$–Pero te conozco de toda la vida.

$–¡No fastidies, ahora me entero! Creo que el próximo video que voy a grabar es yo misma llorando sin parar, tirada en el sofá y tapada con una manta, como estoy ahora. Sí, eso voy a hacer. Y lo voy a hacer solo para que te jodas.

$–Perdona si te he molestado.

$–Creo que voy a dejarte. Me apetece estar sola. ¿Me dejas los pañuelos en el felpudo?

$–Ahora mismo. No abras la puerta ni te asomes por la mirilla o no los tendrás.

$–¿Tú qué sabes si te voy a espiar? Además, ni que me importases lo más mínimo.

$–Tú me importas.

$–Déjalo, Javier. Tráeme los putos pañuelos y ya está.

$–A tus pies.

$–¿Me estás vacilando?

$–No, que estoy a tus pies. Tú mandas y yo obedezco.

$–Creía que era al revés. Eres tú quien me tiene agarrada de los cojones con esa puta web donde salgo follando.

$-¿No lo habías aceptado ya?

$-No me apetece que en una entrevista de trabajo me hayan visto el coño desde todos los ángulos.

$-Bueno, ya sabes lo que tienes que hacer entonces.

$-Mamón.

$–Creí que habíamos superado esa fase de la relación.

$–¿De qué relación hablas, Javier? Yo nunca he dejado de pensar que eres un psicópata.

$–Pues entonces te ordeno, sucia guarra, que recojas los pañuelos de tu felpudo en cinco minutos.

$–Pues vale.

$–¿Prefieres que sea un psicópata salido que un vecino amigo?

$–Cada uno en su lugar.

$–Y tú eres la perra sumisa que obedece todos mis deseos.

$–Remedio que me queda.

$-…

$-Joder, no sé ni lo que digo. Eres idiota.

$–Tócate, Susana.

$–Y una mierda. Me acabo de quedar sin trabajo y no estoy para chorradas.

$–¿Lo ves? No sabes lo que quieres.

$–Pero qué payaso eres. No tienes ni zorra de lo mal que me encuentro.

$–Te puedo consolar.

$–Vale. Sube y hablamos. Tú y yo. Cara a cara.

$–Sabes que no puedo, Susana. No puedo.

$–No puedo… no puedo… no tienes huevos. Eso es lo que pasa.

$–…

$–¿Javier?

$–Tendrás los pañuelos en cinco minutos.

$–Abriré la puerta. Necesito hablar con alguien.

$–Yo solo soy un psicópata salido y sin sentimientos, tú bien lo has dicho.

$–Pero eres mi psicópata.

$–Hasta luego, Susana.

$–Hasta luego, cobarde.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$–¿Javier, estás ahí?

$–…

$–Javier, sé que estás ahí, que estás leyendo mi mensaje. Estoy fatal, de verdad, muy mal, necesito hablar contigo. Con alguien. Nadie me coge el teléfono.

$–…

$–Si no respondes, bajo ahora mismo y llamo a tu puerta hasta que me abras, tú verás.

$–…

$–¡Joder, Javier! Sé un hombre, coño. Dime algo.

$–…

$–Qué mierda todo. Hombres… cuando los necesitas nunca están. Vete a la mierda, Javier.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$–Hola, mi bella vecina del tercero.

$–Hola, Javier. Si me vieses ahora no dirías eso. No me lavo el pelo desde hace cuatro días. Y ya no sé a lo que huelo.

$–Susana, tú eres bella sin más. Da igual cómo esté tu pelo o cómo huelas.

$–¿Dónde estabas hace dos días?

$–Ya vi tus mensajes. Lo siento, tenía que pasarme por la empresa. Suelo trabajar desde casa pero hay veces que es inevitable ir para allá. Se me estropeó mi ordenador del trabajo y, sin él, el de casa no funciona.

$–Necesito dinero, Javier.

$–¿Para qué?

$–Para comer. Porque sé que no me invitarías a comer a tu casa. Ni tú subirías a la mía.

$–¿Cuánto dinero quieres?

$–Nada, Javier. No quiero nada. Solo era una excusa para saber si podíamos vernos y charlar. Pero ya veo que no tienes huevos. Ni dos, ni uno, ni medio. Ninguno. No te importo para nada. Eres un mentiroso de mierda.

$–Lo siento.

$–No, no lo sientes. Sé que te importo. Tú mismo lo has dicho. Pues dame esa alegría, déjame verte.

$–Tengo un trabajo para ti.

$–¿Qué quieres que te haga?

$–¿Te masturbarías para mí?

$–Si subes, te hago lo que quieras. Ya ves cómo estoy. Haré lo que pueda.

$–Gracias pero ya sabes que no subiré. Cuando hablaba del trabajo iba en serio. Tengo un empleo para ti.

$–¿De qué hablas?

$–¿No querías un trabajo?

$–Puede. ¿De qué se trata?

$–En mi empresa hace falta una chica de la limpieza.

$–¿Limpiar? Creo que no. Antes era secretaria. No puedo ponerme a limpiar.

$–Ganarás más que antes.

$–¿También sabes cuánto cobraba?

$–No haberte metido en la web del banco usando una red wifi que no era tuya.

$–Ya, sí. Gracias por el consejo. Y por el trabajo. Pero no.

$–Tú misma. No trabajarías mucho. La mayoría curramos desde casa como yo, de modo que no ensuciamos allí. Serían cuatro despachos y los cuartos de baño. 1200 al mes. Te acabo de enviar un adjunto con la oferta, tu currículo y algunos detalles.

$–Te lo están flipando tú solo. Ninguna limpiadora gana eso al mes.

$–Tú sí. Adivina quién se encarga del papeleo de las nóminas.

$–¿Estafarías a tu propia empresa?

$–Tú me importas más que la empresa.

$–No sé qué decir.

$–Yo sí: mañana a las diez tienes la entrevista. Habrá muchas y muchos aspirantes pero no temas, el puesto es tuyo.

$–¿También tú decides a quién contratar?

$–No. pero he engordado tu currículo un poco. Estúdiatelo.

$–¿Ya lo has presentado?

$–El plazo terminó anteayer.

$–Gracias.

$–No se merecen. ¿Irás guapa?

$–¿Debo?

$–Me gustaría.

$–¿Vas a estar allí?

$–A lo mejor. Dejaré que dudes.

$–En serio, Javier, muchas gracias.

$–No se merecen.

$–Quiero verte, Javier.

$–…

$–Sí, Javier, sí. Ya estoy harta. Me planto ahora mismo abajo y te tiro la puerta si hace falta.

$–Lo que tienes que hacer es ponerte guapa para mañana.

$–Lo mejor para eso es un buen polvo, Javier.

$–O masturbarse con mucho mimo.

$–Al final te voy a pillar, lo sabes, ¿no?

$–Pero muy al final.

$–Vale. Me voy a masturbar para ti.

$–Cuéntame qué te haces.

$–Sí, claro, voy a andar con una mano en el teclado mientras con la otra me toco. Dime qué me harías tú.

$–Estarías desnuda. Primero me colocaría a tu espalda. Llevaría tu melena hacia delante para descubrir tu nuca. Besaría tu piel. Dejaría que el olor de tu pelo me inundase la nariz. Posaría tus manos sobre tus hombros, esos hombros redondeados y preciosos que tienes. Deslizaría mis labios por tu cuello y ascendería hacia tus orejas.

$–Estarán al rojo vivo.

$–Mordería y chuparía la carne del lóbulo hasta arrancarte un gemido. Mientras tanto, mis manos bajarían por tu cintura. Te abrazaría por detrás y presionaría mi pecho contra tu espalda, mi sexo contra tu culo.

$–Cuánto gusto.

$–Una mano subiría hacia tus tetas, la otra bajaría hacia tu coño.

$–¿Sin depilar?

$–Sin depilar. Mis dedos se hundirían en el matojo ardiente, surcando los zarcillos de tu vello púbico. Mi otra mano aprisiona una teta, estruja su carne, pellizca el pezón.

$–Me lo estoy haciendo.

$–Abriría tus piernas, tu sexo estaría chorreando. Mis dedos empuñan tu vello, tu gran matojo de vello oscuro y rizado.

$–Tira de él. Me encanta sentir el dolor en mi coño tirante.

$–Hundiría mis dedos en la entrada de tu sexo. La humedad que saldría de tu coño sería ya copiosa y ardiente.

$–No lo sabes tú bien.

$–De repente, te daría la vuelta y me acuclillaría delante de tu mismo coño. De un bocado, sin aviso previo, me comería todo tu coño peludo.

$–Joder, más, dime más.

$–Mi lengua esparciría saliva por tu entrada, bebería de tu interior, empaparía todo el vello. Lamería tu raja de abajo a arriba, una vez y otra vez y otra. Muchas veces, muy rápido mientras mi mano frota tu clítoris. Un dedo de mi otra mano te penetra. Muy hondo. Araña tu interior salvaje, húmedo, ardiente.

$–Escribes bien. Pero ya puedes parar. Ya me he corrido.

$–¿Cuándo te lamía el coño?

$–No, cuando me abrazaste. Creo que estaba tan cachonda que con solo imaginármelo me he corrido de sopetón. Ha sido increíble. Ojalá me lo hicieses alguna vez. Aunque no dijeses ni mu. Solo quiero que me toques y me beses, que me abraces. Necesito que alguien me abrace. Sube y abrázame.

$–No podría.

$–Sí, Javier, sí podrías. Lo acabas de hacer. Me lo has descrito de una forma que he conseguido correrme nada más empezar. Ningún hombre me hecho eso. Además, solo quiero que me abraces. Solo quiero llorar sobre un hombro.

$–Déjalo, Susana. Ambos sabemos cuál es nuestro lugar. Venga, ponte guapa para mañana.

$–Dime que estarás conmigo. Aunque no te vea. Aunque no me hables. Dímelo.

$–Estaré contigo.

$–Creo que estoy empezando a sentir algo por ti, Javier.

$–¿Por qué lo dices?

$–Porque me cuidas y me quieres. ¿Quieres más razones?

$–Hasta mañana, Susana.

$–Hasta mañana, Javier. Deséame suerte.

$–Suerte.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

$–¿Javier, estás ahí?

$–…

$–Es solo para decirte que me han cogido para el puesto. ¿Por qué han tardado una semana en decidirse? Muchas gracias. Estoy a prueba pero soy muy feliz.

$–…

$–Te voy a pillar. Sabes que te voy a pillar. Y cuando lo haga te voy a dejar seco. Te voy a comer entero a besos.

$–…

$–Eres mío, Javier. A lo mejor no lo entiendes pero eres mi psicópata. Por cierto, me he corrido con las bragas puestas que te he dejado en el buzón. Las quiero de vuelta aún más húmedas, ya sabes lo que quiero.

$–…

$–También he dejado un video mientras me lo hacía. Está en el escritorio pero seguro que ya te habrás hecho una copia. Ahora voy a hacer una tarta con una de las recetas que me dejaste. ¿Quieres un trozo? ¿O prefieres comerla de mi cuerpo? Guardaré un trozo para ti por si te animas.

$–…

$–Un beso, Javier. Hasta luego.

Control remoto

—El viernes hay que ir al supermercado a hacer la compra.

Abrí los ojos y posé la vista sobre Lourdes. Ella Miraba al frente. En los cristales de sus gafas se reflejaban las imágenes cambiantes del televisor y en su rostro imperaba la inexpresividad que la caja tonta infunde. Tenía la cabeza apoyada en una mano, el codo en el apoyabrazos del otro extremo del sofá, el cuerpo recostado y tapado con una fina manta estampada a cuadros. Hacía algo de fresco dentro de casa, sobre todo en el salón; era una tarde de agosto —recién comidos—que se me hacía inusual por la temperatura.

Dudaba si había hablado ella o las palabras oídas correspondían aún al sueño del que me acababa de despertar.

—Tenemos que comprar leche, pasta y refrescos. Me apetece algo de carne preparada, ¿a ti?

Ahora sus labios sí se habían movido. Pero el sonido de sus palabras me llegaba lejano y gastado. Quizá fuese aún la modorra; pero no imaginaba cómo había averiguado que había despertado sin mirarme. Sus labios me parecieron brillar; su carnosidad fruncida pareció resaltarse aún más bajo la fosforescencia de la pantalla.

Lourdes giró la cabeza y me miró.

Tenía el cabello recogido con una pinza; varios mechones le caían sobre el cuello, frente y mejillas. Aquel descuidado recogido me sumía en pensamientos lascivos pues sus mechones trazaban sinuosos sobre su piel. Nos miramos un rato sin cruzar palabra. Ella se dio cuenta que su cabello descuidado me excitaba porque bajó la mirada hacia mi bragueta y sonrió al ver mi erección.

—¿Nos despertamos contentos, eh?

Aún tenía la cabeza embotada. Ello no fue obstáculo, sin embargo, para que alargase la mano, apañase un extremo de la manta de cuadros que la cubría y tirase de ella. Quería ver su cuerpo.

—¿Qué haces? Hace fresco.

Vestía unos pantalones cortos y una camiseta de tirantes por cuya abertura bajo el brazo asomaba la mitad de una teta y la oscuridad de una areola. Sus piernas acusaban la pereza de un descanso prolongado de la maquinilla de afeitar y los dedos de sus pies se agitaron como protestando.

Seguí sin responder; me apropié de la manta por completo, bocado a bocado de mi mano. El primer pensamiento de Lourdes —se lo vi en la cara— fue el de amonestarme por acaparar la prenda. Luego comprendió que mis intenciones no eran usureras.

Posé mis manos sobre sus pies, al lado de los míos. Noté el empeine algo frio. Los dedos se agitaron débilmente, agradeciendo el calor que emanaba de mis manos. Me traje uno de sus pies hasta mi regazo. Lourdes se dejó hacer; no era la primera vez que me ocupaba de sus pies fríos.

Deslice la yema de mi dedo pulgar por el centro de la suela del pie. Noté resistencia en la carne. Despacio, muy despacio, presioné con firme delicadeza en los músculos y huesos subyacentes, incrementando la maleabilidad, para, llegado al extremo inferior, junto al talón, recorrer el contorno interior, arribando hasta su dedo gordo. Interné mi dedo pulgar, entre las falanges y la esponjosa almohadilla, y masajeé los delicados deditos. Lourdes no me perdía ojo, ronroneando débilmente; en su mirada se advertía el ensimismamiento, una sonrisa casi mística se translucía en sus labios. El pezón oscuro se deslizó fuera de la abertura y me lo quedé mirando hasta que ella se dio cuenta y se ocultó la teta. Bastó, sin embargo, aquella visión fugaz del pezón como pago de mis desvelos. Usé el canto de la mano para seguir trabajando la suela completa.

Lourdes se me colocó recostada frente a mí. Se colocó las gafas sobre el puente de la nariz. Me ofreció el otro pie.

—Su amigo quiere más de lo mismo, por favor —solicitó.

Los pies de Lourdes son maravillas corporales —los de mi mujer y los de cualquiera, en realidad; pero los de Lourdes son, además, bellos. Los pies se asemejan a complicadas máquinas articuladas compuestas de pequeños huesecillos, armadas y enhebradas con casi un centenar de músculos y tendones. Yo, ingeniero de profesión, no conozco una herramienta mejor construida y más eficiente. Están en un extremo del pie los huesos de las falanges, chatos en comparación con los de la mano. Los metatarsianos son los huesecillos que dominan casi todo el empine y los tarsos son el resto de huesos que dominan talón y parte del tobillo. Todos ellos son articulados y prácticamente están ocultos entre una tupida urdimbre de tendones y músculos sin fin. La piel del empeine es finísima y la de la suela, gruesa y gomosa; en ambos casos, la sensibilidad es asombrosa. Cuanto más sabes del pie, más lo amas—.

Deslicé la palma de la mano por el otro pie. Comencé al inicio del empeine, bajando después por los dedos, doblándolos ligeramente, sintiendo el suave roce de las uñas pintadas sobre mi palma. Yema contra yema, fui resbalando palma contra palma.

Lourdes se me había recostado en un extremo: ladeada la cabeza, los ojos cerrados y una sonrisa casi beatífica en sus labios. Mi mujer tenía aspecto de santa devota disfrutando de una epifanía.

Me levanté con cuidado y volví al poco del cuarto de baño con un frasco de aceite corporal. Me unté generosamente las manos y los dedos.

Lourdes me entornó uno de los ojos, curiosa al no sentir caricias. Miró atenta y se estremeció con los sugerentes chasquidos de mis manos lubricándose.

Un gruñido ronco, denotó impaciencia.

Dispuse sus pies frente a mis manos. Empapé sus deditos con suma delicadeza, cubriéndolos de la lubricidad del aceite. El chasqueo de humedades hizo que tanto Lourdes como yo tragásemos saliva; estábamos muy excitados, lo notaba. A continuación, fui introduciendo mis índices entre sus pulgares e índices, mis medios entre sus índices y medios y así con el resto. Lo hacía despacio, realmente despacio, sintiendo las chatas falanges amoldarse al nuevo dedo que las separaba unas de otras. La extrema lubricidad facilitaba bastante el entrelazado. Cuando, por fin, terminé de entretejer mis dedos contra los suyos, procedí a deslizarlos hasta solapar palma contra palma.

Un arrullo de placer intenso manó de los labios de Lourdes. Su rostro se dulcificó aún más y colocó sus manos sobre su vientre. Mi mujer desesperaba por un buen masaje de pies y sabía que si en ese momento me detuviese, me ofrecería cualquier cosa por continuar.

—Es como follarme los pies —me dijo una vez. Lourdes solía ser bastante tosca pero muy gráfica en sus palabras.

El aceite corporal convertía el deslizado en una sinfonía de chasquidos húmedos que tenían ecos lúbricos. No fui ajeno al tímido desembarco de una de sus manos sobre su cercano pubis, por encima del pantalón.

Me gustaba estirar sus pies, estilizándolos, acercándomelos. Sus tobillos se manifestaban en toda su gloria y la forma del pie adquiría proporciones divinas. Luego presionaba palma contra palma, doblando ligeramente sus dedos hacia el empeine, haciendo sobresalir la almohadilla interna. Me imaginaba gozoso que era la palma de mi mano la suela de un zapato de tacón y a la vez que simulaba un trote pausado, frotaba palma contra palma, empapándome del sensual juego de articulaciones interiores, imaginándome como todos los huesos, músculos y tendones de los pies de Lourdes se movían al unísono para complacerme.

Lourdes me gemía henchida de placer, con total desparpajo. Mantenía los ojos cerrados para abstraerse de la vista. Su sonrisa había abandonado todo carácter fervoroso, volviéndose carnal al aparecer la lengua frecuentemente entre sus labios para lubricarlos; sus dedos de una mano ya no escondían su cometido y trazaban suaves elipses sobre el pantaloncito en un lugar entre sus piernas que se intuía hinchado, mullido y cálido. A su lado como estaba, el cercano aroma de su coño excitado atraía mis pensamientos irremediablemente.

La distracción que me provocaba esa mano lúbrica, esos dedos precisos en el delta de sus piernas, me hizo detenerme. Estaba ensimismado. Lourdes, al poco, volvió a entornar un ojo, deteniendo su masturbación; esta vez, en su mirada se advertía una severa amonestación seguida de muda súplica. Solo cuando proseguí con mi masaje de pies, el suspiro se hizo presente de nuevo en su boca, cerró los ojos y, ya sin tapujos, se abrió el pantaloncito, deslizó la mano bajo el elástico de la braga y continuó su particular masaje piel contra piel. La prenda no admitía más contenido adicional y el dedo índice y meñique debieron asomar fuera del pantaloncito, en ambas ingles.

Era absorbente aquella visión: la de sus otros dos dedos crispados, afanosos, bajo el pantaloncito y las bragas. Dedos que aleteaban y presionaban, dedos que trazaban asteriscos y círculos, para luego desdecirse y llenar de tachaduras el coño, frotar con ímpetu para limpiar el garabato y volver a escribir con ansia.

¿Os habéis fijado que si intentáis mover los dedos corazón y anular independientemente de los otros tres, varios de esos movimientos realizados son también secundados por estos últimos, como por simpatía? Aunque el pantaloncito ocultase el trabajo del dedo medio y anular sobre el coño, los otros tres me mostraban, locuaces, los ecos de las caricias realizadas.

Mi atención se centraba únicamente en la profusión de guarismos, garabatos y tachaduras que se iban acumulando en su pubis, dentro y fuera del pantaloncito. Adecuaba el ritmo de mi masaje al diferente ritmo que se producía bajo la prenda. Pero luego me daría cuenta que me equivocaba y sus caricias eran un reflejo de las mías sobre sus pies.

Los dos montículos ocultos bajo el pantaloncito se movían casi desesperados, con una prisa inmensa. Aún a pesar de la prenda y las bragas, los chasquidos de los pliegues húmedos se escuchaban con total claridad y añadían aún más lubricidad a aquella escritura corporal que me tenía sorbido el seso. Los dos montículos se escondieron, convirtieron de repente en ausentes, y el profundo gemido de Lourdes pareció acompañar la desaparición mágica. Ahora sí que jadeé yo roncamente, mordiéndome el labio inferior con saña. Me sentía el corazón desfallecer y las manos tremendamente ocupadas en satisfacer a sus pies. Pero, en ese momento, aún no había dilucidado que su penetración obedecía, específicamente, al entrelazado de dedos de mis manos y sus pies.

Me sentía la verga tan cruelmente desatendida ante el espectáculo que me había sido dado contemplar que resolví quitarme el pantalón y calzoncillos. Decidí que habría de sacrificar, asimismo, uno de los pies de Lourdes para empuñar mi herramienta.

La propia Lourdes me miró sonriente —seguramente habría previsto el inevitable desarrollo de acontecimientos— y me levantó en el aire sus piernas para facilitarme la tarea de desvestirme. Parte de su coño penetrado por sus dedos me fue revelado al alzar las piernas. Antes parte de una teta y ahora parte del coño. Los sofocos en mi cuerpo se acumularon uno tras otro, aumentando mi turbación mientras me desnudaba.

Cuando, de cintura para abajo, quedé en cueros, intenté sin éxito hacer lo mismo con Lourdes.

—No quiero follar de esa forma —susurró vaticinando qué ocurriría y evitando su desnudez.

Libre entonces un pie —ya que mi mano correspondiente se ocupaba ahora de frotar otra extremidad—, Lourdes recogió la pierna bajo la otra trazando el número 4 con ellas, colocando el pie ocioso bajo el muslo de la otra pierna. Su pubis quedó, de esta forma, más expuesto. La mano que había invadido su coñito, salió al exterior cubierta de humedades en dos de sus falanges. Lourdes me miró de reojo mientras se llevaba a la boca los apetitosos dedos. Ni parpadeé. Los lamió largamente y luego volvió a ocultar la mano bajo el pantaloncito. Cerró los ojos sonriendo con malignidad, sabiendo que yo hubiese dado la vida por ser mi lengua la que hubiese rebañado sus humedades.

Los frotamientos del pie izquierdo de Lourdes, sincronizados con los movimientos de sus dedos bajo el pantaloncito y bragas, también me servían para marcar el ritmo de las aceitosas friegas sobre mi verga. Lourdes me miraba alternando atenciones hacia mi cara y mi erección, sin descuidar la tarea de hurgar en su interior. Fue entonces, sin saber por qué, cuando endurecí el masaje sobre su pie. Ello provocó la intensidad de sus acometidas bajo el pantaloncito, lo cual recrudeció los frotamientos sobre mi verga. El intenso placer de mi inminente orgasmo redujo las atenciones de mi otra mano sobre su pie, languideció su masturbación y se apaciguó la mía.

Resolví entonces que era, pues, el masaje de mi mano sobre su pie la batuta que, de alguna manera, provocaba que nuestras masturbaciones se intensificaran o se relajaran; asimismo conseguía que nuestros gemidos y jadeos se solaparan y, a veces, coincidieran. Mi mano excitaba su pie, una mano suya excitaba su coño y mi otra mano excitaba mi verga.

La única ociosa en todo aquel asunto lúbrico parecía ser su mano izquierda, aún posada sobre su vientre y la cual, ocasionalmente, servía para colocarse las gafas. También para tirar de los elásticos del pantaloncito y la braga, manteniendo ambos en su sitio y permitiéndome atisbar parte de un coño cuyas humedades rebasaban ya la braga y cubrían el pantaloncito de motas oscuras. El intenso perfume de nuestros sexos hambrientos no hacía sino completar una espiral de chasquidos concatenados y jadeos y gemidos respondidos.

A los mandos, pues, de aquel extraño control remoto con el que controlaba la mano sobre el coño de Lourdes, contemplé atónito cómo al deslizar con firmeza el pulgar por la planta del pie, sus dos dedos trazaban sendas convergentes por el exterior del sexo. Si mi dedo bajaba hasta el talón, los dedos ascendían hasta el clítoris y la mayor o menor dedicación que le dedicaban a su botón correspondía a la presión de mi dedo. Si, por el contrario, deslizaban mis dedos entre los suyos, sus dos dedos penetraban y la rapidez de sus internamientos variaba según la frecuencia de refriegas sobre su empeine.

Ni que decir tiene que mi verga estaba a punto de estallar viendo aquella forma de poder controlar la masturbación de mi mujer. Fue entonces cuando comprendí que si la masturbación de mi mujer estaba bajo mi control manual, no menos lo estaba la mía propia en su mano —nunca mejor dicho—.

Nuestros jadeos y gemidos se imponían, sin duda alguna, al de los sonidos que la televisión propagaba. Las lágrimas que mi mujer dejaba escapar se acumulaban al de aquel fruncimiento de cejas, ese vehemente mordido de labios, el estrechamiento de párpados y, en fin, esa sensación general de abandono total a la búsqueda y encuentro de placer propio. Debido a que nuestras manos estaban lubricadas —las mías en aceite y las suyas entre humedades y sudores—, los chasquidos que nuestros frotamientos, penetraciones y deslizamientos, roces, fricciones y estrangulamientos, apretones, evasiones y refregones, sobeos, manipulaciones y fregados se sucedían uno tras otro y alcanzaban categoría de música; música fogosa y lasciva.

Porque yo estaba dispuesto, ya que mi mujer me había negado el acceso a su cuerpo, a matarla de placer, sino con mis manos, al menos con las suyas. Lourdes no infería la secreta conexión entre nuestras manos y nuestros sexos —o la conocía perfectamente y, por eso, me había impedido el acceso directo a su coño—, y su cuerpo solo podía ser eco de los desmanes que ocurrían entre sus piernas. Su otra mano se ocupaba de dejar ahuecado el pantaloncito y las bragas encharcadas para facilitar la masturbación. Ocasionalmente, la mano ascendía bajo la camiseta y se acariciaba los pezones (pero tampoco me los mostró y, así como a veces captaba algo de su sexo entre tanto movimiento, parte de sus pechos se me mostraban por las aberturas laterales de la camiseta de tirantes).

No puedo precisar cuánto tiempo duraron nuestros dulces tormentos sobre nuestros sexos. Quizá diez minutos, quizá un cuarto de hora, quizá más. Era la primera vez que disfrutaba y hacía disfrutar con mi juego.

Los orgasmos surgieron de un imprudente patinazo: mi aceitoso dedo pulgar resbaló sobre su pie y se deslizó sin control desde la punta del talón, ascendiendo por los huesos tarsos y los metatarsos, arribando a las falanges y apareciendo entre el pulgar y el índice. El patinazo no estuvo exento de cierta presión y creo que ello propició el que el placer del trazo fuese aún mayor. Las caderas de Lourdes se elevaron y su espalda se arqueó, sus nalgas se contrajeron y su vientre se estiró, sus gafas volaron por el aire: el cuerpo de mi mujer quedó tenso y expectante como cuerda de violín a la vez que la mano que masturbaba su coño vibraba intensamente. Yo estaba atónito: tenía la seguridad de que mi mujer estaba experimentando el orgasmo más profundo e impactante que su cuerpo podía crear. Un hondo lamento surgió de sus labios y se fue convirtiendo en chillido lascivo. Aquel despliegue de efectismo hizo que yo también acabase llegando al orgasmo; los chorretones de semen ascendieron y cayeron como pegotes sobre mi camiseta, vello púbico y piernas. El glande me expulsaba varias cargas seguidas mientras el cuerpo de mi mujer parecía relajarse posándose con suavidad sobre el sofá como un avión tomando tierra. Pero luego volvió a sufrir los dulces embates del mismo u otro orgasmo y volvió a tensar la espalda como maroma tirante, abortando la maniobra de aterrizaje. Un nuevo chillido surgió de sus labios. Escuché los músculos de sus piernas y espalda crujir. Pareció que terminaba su placer pero  volvió a alzarse gozosa. Lourdes pareció sumirse en una espiral de orgasmos que no tenía fin. Sus gemidos y chillidos se sucedían sin aparentar cansancio alguno. La mano derecha me dolía de haberle dado tanto al manubrio y la verga estaba inflamada de tanto frotamiento y refriega; pero nada de eso hizo que despegase la mirada ni la atención de mi mujer: seguía absorto en aquel despliegue de orgasmos repetitivos. Perdí la cuenta cuando Lourdes pasó del tercero sin muestras evidentes de un final cercano. En su mirada se reflejaba la dulce perdición de perder la conciencia al ser devorada una y otra vez por los orgasmos. ¿Qué carajos estaba ocurriendo aquí, mi mujer era multiorgásmica?

Fue entonces cuando me di cuenta que mi mano izquierda continuaba masajeando el pie de mi mujer. ¡Dioses de mi vida! ¿Acaso era posible que yo…?

No lo llegué a comprobar. Creo que, por medio de algún acto reflejo misericordioso o estúpido o, quizá, atisbando el grado de mortificante dulzura pero arrebatador dolor que se reflejaba en el rostro de Lourdes ante los embates de los orgasmos, solté el pie como si me hubiese arreado una descarga eléctrica.

El cuerpo de mi mujer quedó tenso en el aire, agarrotado, y su gemido murió poco a poco, a medida que su cuerpo se posaba lentamente sobre el sofá. Yo no podía creerlo y, sinceramente, solo me preocupaba la salud de mi mujer y no su placer inmediato. Sabía del poder de la reflexología pero jamás había pensado que aquello fuese a llegar a tal extremo. Me felicité por haber detenido esa serie infinita de orgasmos que, sin duda alguna —ahora lo sé—, hubiese provocado alguna desgracia en su cuerpo. Desgracia muy placentera, por otra parte.

Nos sonreímos un momento después. Respiré tranquilizado. Se me acercó despacio y acusando cansancio y me plantó un beso etéreo pero intenso en los labios. Juntó su frente empapada con la mía mientras me miraba fijamente y recuperábamos el aliento, alimentándonos del que aún exhalaban nuestros labios entreabiertos. A esa corta distancia, para mi desenfocada vista, Lourdes perdía la condición de ser humano tangible y se convertía en amor perdurable y compañera confiable.

—¿Estás bien? —pregunté sin saber si tenía algún músculo atenazado o algún dolor de otro tipo.

Me afirmó moviendo ligeramente la cabeza. Pero se desdijo al poco.

—Tengo el cuerpo entero derrengado, el coño en carne viva, el corazón inquieto y las tripas revueltas. Aún me tiembla todo adentro de solo pensar lo que ha ocurrido. ¿Cuántas veces…?

Negué con la cabeza. No las había contado. ¡Para contar estaba yo viendo como mi mujer se destrozaba el cuerpo con orgasmos infinitos!

Sin duda, aquella fue una sobremesa que nunca olvidaré.

En realidad, y como esa noche recordaríamos abrazados en la cama, su cuerpo se recuperó pronto de las demenciales sacudidas y aquel fue el inicio de una tarde en la que los juegos eróticos, equívocos lascivos y sorpresas sexuales —todo controlado, eso sí— convirtieron la tarde de memorable en inolvidable.

Suela de zapato

Mi marido se llama Raúl.

A Raúl le encanta ver cómo me arrastro panza abajo por la alfombra del dormitorio, desnuda, con el cabello desmadejado y desperdigado por la alfombra, lamiendo mi vientre la alfombra de nudo largo.

Su pie, enfundado en calcetín ejecutivo y zapato caro, presiona sobre mi hombro desnudo. La suela está sucia en contraste con el charol negro del zapato —al que antes dediqué varios minutos previos para que ahora brillase luminoso—.

Raúl suelta una risita nasal mientras trata de mantener el equilibrio, con las manos en los bolsillos del pantalón del traje, riéndose, sintiéndose el Dios del Universo del Mundo del Espacio del Dormitorio. Y mi cuerpo desnudo se arrastra por la alfombra de nudo largo.

Es una alfombra, esta donde me arrastro, cara, igual que sus zapatos. Alfombra de pelos gruesos, largos, suaves. De lana. Una suavidad que ahora siento por la piel de las curvas de mi vientre, en los pezones levemente erguidos, en los muslos y las rodillas, en el empeine de los pies —en la fina piel del empeine, dulce redaño donde suelen arribar muchos besos de Raúl—. Es una suavidad la de esta alfombra que contrasta con la suela del zapato negro de mi marido.

—Ponte boca arriba. Dame ese placer, puta.

Su orden-insulto-desprecio me ensucia igual que la suela mugrienta de su zapato lo hace sobre la piel de mi espalda. Su tono de voz ha sido firme. Carecía de empatía. No he notado titubeo, sus palabras han salido de su boca para ordenar-herir.

Obedezco y le muestro la parte anterior de mi geografía corporal desnuda. La parte posterior disfruta ahora del contacto suave, mimoso de la alfombra. Nalgas mullidas y desplegadas, qué mimosa caricia la alfombra de nudos sobre la piel de mi culo.

Raúl cerca la puntera del zapato a mi cara. La posa sobre mi barbilla. Lo hace con suavidad, mucha suavidad y mimo. Diríase el posar de una mariposa. Pero es una mariposa mugrienta; siento la textura heterogénea de la suciedad en la suela, el color gris oscuro del mundo hollado con el zapato de charol de mi marido sobre mi mentón.

Mis manos descansan a mis costados. Es la regla. Nada de manos. Pero eso no me impide crisparlas al oírle:

—Lame.

Le miro con aprensión. Raúl sonríe. Muestro repulsión en mi mirada suplicante, en mi nariz contraída. De su garganta nace una sonrisa nasal y su nuez de Adán se revuelve; su risa sorda es el único acompañamiento a mi ruego.

Apoyándose en la piel de mi mentón, desplaza la suela —restregando todo el asco sobre mi mentón— para aposentar la puntera de la suela junto a mis labios.

Los entreabro, mi roja lengua asoma.

Cargada de saliva espesa, mi músculo bucal accede al exterior. Deposito su húmeda carga en forma de pátina espumosa por la suela. La suciedad del mundo accede al interior de mi boca. Envolviendo mis dientes, entre ellos y las encías, hacia mi garganta. Trago sin dar tiempo a saborear, sin permitir que la náusea se apropie de la frecuencia de mi respiración o arrugue mi cara en un guiñapo. Trago bien rápido pero no puedo impedir notar un sabor acre, salado, oscuro. El sabor de la porquería.

Cierro los ojos. Aprieto los párpados pintados con fuerza. Los abro de golpe cuando Raúl me habla:

—Más.

Le miro suplicante. Busco en su mirada un rastro de piedad. Nada, sonrisa despectiva es lo único que obtengo. Mis dedos se crispan más y más alrededor de los nudos largos y sedosos de la alfombra. Siento la textura lanuda y nudosa de la alfombra bajo mi espalda, bajo mi culo. Ya no es un tacto suave, no.

Trago saliva. Trago saliva. Trago saliva. Mucha saliva. Quiero dejar mi lengua, mi boca, mis encías lo más secas posibles para no saborear. Si no hay humedad, no hay sabor. Oigo su risa nasal. La suela se desliza por los labios; Raúl es impaciente. Noto mi garganta tirante, piel rasposa, la fina piel de mi cuello tensa, los músculos cervicales contraídos. Entreabro los labios de nuevo, extraigo mi lengua al exterior, mi gusano rojo.

Raúl, en un alarde de equilibrio, desplaza la suela de su pie a través de mis ojos. Me ofrece el talón de la suela. Me pide que chupe la suela del talón.

La mugre tiene varias capas en aquel lugar. Es donde Raúl apoya todo el peso de su cuerpo al caminar, al correr. La suciedad se acumula en capas diferenciadas. La inmundicia agarrada tiene pilosidades y matices oscuros. Mi lengua tiembla. Cierro los ojos. Los párpados se ciñen y me ahorran la vista inmunda. Mis labios vibran y quieren retraerse, no quieren permitir la entrada de tanta mugre en la boca. Me muerdo la lengua extraída, aprisiono con mis dientes el músculo porque quiere retirarse; y debo impedir su retirada. Alzo la cabeza, ya que la lengua no avanza. Mi gusano rojo se asienta sobre la suciedad. Una parte de mi cuerpo entra en contacto con la acumulación de mugre y toda entera, desde la frente a los pies me noto mugrienta.

El olor predominante es el de pies resudados. Nauseabundo en otras ocasiones, ahora, entre la mugre, ese olor me calma y me reconforta. Pero a mi lengua no le basta.

Mi lengua quiere resbalar por entre los dientes, retraerse dolorosamente; los bordes afilados, puntiagudos, trituradores de mis dientes impiden la rendición. Me muerdo más fuerte la lengua. ¡Me la corto, me la corto, no me tientes, puta! Paseo la punta reseca por la acumulación abyecta, por el talón de la suela. Noto la suciedad desprendiéndose y depositarse en forma de escamas, polvo, pelos; todo ello sobre mi lengua y labios.

Raúl, satisfecho, retira la suela y la posa sobre mi cuello, encima de mi garganta. Con suavidad, mucha suavidad. Aleteo de polilla.

—Quiero sentir cómo tragas, mi amor.

Le miro llorosa pero mi marido no se compadece de mí. Noto la piel de mi cara demudada de color; mejillas marmóreas, párpados fríos, frente helada, cabello estropajoso, orejas acartonadas.

Abro la presa de mis dientes y mi lengua, asfixiada, ahora no quiere entrar. Me obligo a meterla dentro de mi boca. Noto la suciedad entrar en mi interior. Trago. Trago la inmundicia del mundo. Y, en mi seco tragar, palpo, a través de la piel, los discos de mi tráquea moviéndose y rozar la suela del zapato.

El asco infinito que creía me haría vomitar no me llega. Mi boca está seca, completamente seca. Árida. El paladar es una superficie rocosa, mis encías son restos momificados. Ni una sola gota de humedad permite que la suciedad tenga sabor.

—Muy, muy bien. Así me gusta. —Mi marido no se ha dado cuenta.

Noto entre mis dedos y entre mis uñas y en mis palmas sudorosas los nudos de la alfombra, arrancados, separados de ella. Mis nudillos vibran y mis dedos se retuercen.

Raúl se sienta en el borde de la cama.

Desliza la puntera de la suela por mi cuello, bajando por un hombro. La piel se acomoda a su avance. Presiona sobre los huesos que se elevan, se recrean en las suaves formas que componen mi anatomía superior.

Se desliza por una teta. Escoge la izquierda. La puntera del zapato presiona sobre la carne removiendo su interior. La masa interior se agita, se ondea, recupera su posición inicial. Presiona de lado, sobre la parte que descansa sobre un costado. La carne blanca del pecho se amolda a su avance, se pliega sumisa, presión controlada. Aprieta la suela contra el pecho. Más, aprieta más. Noto la dura suela, la sucia suela bajo una costilla; la carne de mi teta entumeciéndose. Los nódulos de grasa se remueven en su interior. Raúl remueve, cruel; suela cargada de mugre sobre la blanca piel de mi teta. Respiro despacio, aparentando naturalidad; pero estoy horripilada.

El pezón, sin embargo, se muestra en su total magnitud. Lo veo traicionarme, alzándose. Se yergue, pérfido, insultante. Parece como si el pezón, inflamado, pulsátil, erizado, quisiese desligarse de mi indefensión, de mi triste humillación.

La suela atiende la adoración del pezón; la carne de la teta izquierda queda libre y el pezón se remueve caprichosa e inercialmente alrededor de la redonda contención de la teta. La suela roza la carne endurecida del pezón y siento como un escalofrío arquea la parte izquierda de mi espalda. El roce me excita, me calienta. Mi cuerpo se dobla y yo dejo escapar un estertor agónico, lamentable, gozoso. Involuntariamente placentero.

—Quieta, perra.

Me doy cuenta tarde de mi error. Nada de placer.

Raúl aprieta su zapato contra la teta acompañando sus dos palabras. La teta estrujada, la teta aplastada, la teta ensuciada. El zapato presiona, la suela se inca. El dolor me hace expulsar el aire en un silbido quejicoso. Aprieto los dientes y siento como el pezón, el muy maldito, resiste erecto bajo la suela inmisericorde, clavándoseme en la teta. El pezón endurecido se hunde en la carne de la teta y su dureza se me clava, se me clava por dentro.

Termino por amoldarme a su exigente presión, relajando renqueante la espalda. Es la única forma de poder aquietar el dolor, remitiendo la presión sobre mi teta maltrecha.

Respiro lentamente, a trompicones. Noto las lágrimas correr en regueros por mis mejillas. Me ha hecho daño. Me duele. Mi teta izquierda late con vida propia. Me miro la carne enrojecida donde la huella de la suciedad asquerosa de la suela se funde con los verdugones de las costillas. Mi teta blanca está inflamada, enrojecida, sucia y listada de verdugones. Y el puto pezón sigue apuntando alto, desafiante. Arranco con los dedos contraídos varios nudos más de la alfombra al no poder dedicarme como quisiera a este pezón traidor.

La otra teta queda a salvo una vez la suela se desliza por la depresión que nace finalizado el esternón. Respiro con dificultad cuando el zapato —el pie de mi marido dentro de él—, presiona, impidiéndome respirar con naturalidad. Acumulo aire; mis costillas se marcan imposibles sobre sobre la piel tirante. La suela deja un rastro inmundo sobre la piel de mi vientre, presionando sobre mis músculos abdominales. Mis entrañas laten más abajo, acurrucadas y cobijadas unas contra otras, esperando el fatídico movimiento.

Toso un poco al no poder llenar mis pulmones. Estoy asustada.

—Calma, mi chica, calma —susurra Raúl. Y deshace la presión sobre mi vientre. Desliza la puntera del zapato por la barrera creada por los extremos de las costillas. Tomo aire y mi pecho se expande, la barrera desaparece pero la puntera del zapato queda fija y al soltar el aire viciado, mi pecho se contrae, mi vientre se repliega y la puntera sigue marcando el extremo del costillar.

—Mi chica, ni chica —susurra Raúl. Y noto la puntera desplazarse costillar arriba y abajo, de uno a otro costado; la puntera marca las raspas que protegen mis pulmones y corazón.

Me río porque me hace cosquillas. Es una sensación extraña, maligna, la que provoca que la risa me invada el cuerpo cuando la puntera del zapato de Raúl traza siniestros senderos en mi pecho. Me río de la sensación y me considero idiota, payasa; una atolondrada.

Raúl mismo tampoco entiende mi risa:

—Puedes reírte de mí si quieres; ahora puedes hacerlo. Ya veremos luego.

No, no. Niego con la cabeza. La risa me paraliza y se me desparrama por los labios. ¡Pero es que no puedo contenerla!, quiero decirle.

La risa presa en mi boca cerrada me contrae las mejillas, me achica los párpados. No, no. Escupo saliva por mis labios contraídos en un rictus muscular semejante al esfínter anal. Las carcajadas se me acumulan en la garganta y la tos amenaza con invadir mis senos nasales, mi pituitaria. Las lágrimas se transforman en lagrimones que caen sin control. No, no, sigo negando con la cabeza. Arranco más nudos de la alfombra. Quiero gritar que no, que no me río de él.

Pero lo cierto es que me río.

—Ríe, ríe, puta. Ríete bien ahora —Raúl aprieta sus labios. Fuerte, muy fuerte los aprieta. Desaparecen sus labios tras sus dientes a medida que las facciones de su cara se tensan y los músculos de su cuello engordan.

Yo río. Y río. Y río.

La suela del zapato desciende por el montículo de mi vientre convulso, en dirección a la sima de mi ombligo. La piel, más suelta por la risa, más blanda alrededor de la sima umbilical, se doblega al paso del zapato. El canto de la suela roca la protuberancia del hueso de la cadera. Se desliza el canto por la piel que cubre el hueso. Repite lo mismo con la otra protuberancia.

Ya no río. No, ya no. ¿Lo ves?, ya no. Por favor.

La suela se posa ora sobre una, ora sobra otra protuberancia ciática. Mis piernas vibran aterrorizadas. Yo misma me aterrorizo. La suela deja su impronta mugrienta en la cima de mis huesos de la cadera.

La puntera desciende hacia el delta de mis muslos. Se posa sobre el vello denso. El vello cruje cuando la puntera del zapato presiona. El crujido de mi vello púbico, la última barrera que separa mi sexo que creo aletargado de aquella suela mugrienta. No quiero pensar en la porquería que aquella suela ha depositado en mi vello púbico, aquel que rodea y oculta y protege mi vulva.

La puntera se hace hueco entre los muslos.

—Ábrete de piernas, cariño, ábrete para tu amor.

Obedezco reticente. Mis muslos se separan y la piel blanquísima y finísima de la cara interna de mis piernas deja atisbar el aspecto de mi coño abierto.

—Estás húmeda, ¿lo sabías? Estás chorreando amor, puta; destilas amor por tu lindo y bendito coño.

Es verdad. Deshecho el abrazo compasivo de mis muslos, noto el aire enfriar mi humedad. Humedades pringosas, humedades acaracoladas, humedades apelmazadas. Me noto los labios entreabiertos, la entrada abierta con gesto de asombro.

Raúl abandona mi sexo. Su zapato desciende muslo abajo. No conozco el motivo para retirarse de mi vulva indefensa; su cara no refleja sus intenciones. Quizá quiera hacerme sufrir en la espera. O quizá sea magnánimo para con mi coño.

No lo creo. Raúl es experto en incomodidades, en crear desasosiegos, en revolver tripas.

La puntera presiona la carne abundante del muslo. Remueve curiosa el muslo. Mi cuerpo entero se agita con la vibración del muslo, el hueso de mi rótula se remueve en mi rodilla provocándome una sensación de angustia. No sé cómo actuará Raúl. El hueso-disco de la rodilla me hace tomar conciencia de un escalofrío nervioso que atenaza mi vientre y, más arriba, tensa mi garganta.

Raúl me mira ladeando la cabeza. ¡Dios, que no se haya dado cuenta! Desvío la vista de mi rodilla, la poso en su pantorrilla enfundada en pantalones de pinza que esta mañana le he planchado. Mantengo mi mirada mientras contengo la sensación amarga de mi rótula bailando bajo la piel, agitándose espeluznante bajo el efecto de la danza del muslo. La puntera del zapato remueve mi pierna y me noto los pechos revoltosos; su magro contenido vibra al son de la danza del muslo, uno de ellos se remueve menos —el que antes Raúl espachurró sin misericordia—.

Oh, Dios. Me mira sonriente. Lo sabe. ¿Cómo lo sabe? Oh, Dios. Sí, lo sabe. Digo que no con la cabeza, la giro mientras aprieto los labios, la sigo girando a pesar de que la suela acaba de posarse encima de mi rodilla.

Raúl extiende la punta de su lengua a todo lo largo del labio superior. Dulce sensación, se recrea. Y mientras lo hace, la suela presiona mi rótula. Me estremezco entera al notar el cartílago y el hueso pivotar. Mi marido traza círculos y elipses; muelles infinitos que me revuelven las tripas; el maldito es experto en eso. Sí, siento agitarse incómodas mis entrañas bajo el ombligo. La rótula baila entre cartílagos gelatinosos y tendones relajados; tengo miedo que algo salga… mal. Mi rodilla. Mi rodilla presionada por la suela inmunda de su zapato alzado, aposentando su inmundicia adherida en la piel de mi rodilla. Contengo la respiración, sintiendo la cara posterior de la rodilla incómodamente presionada. Oh, Dios mío.

—Dobla las piernas, recógelas. No, no las cierres, mantenlas separadas.

Obedezco gozosa. Pienso que la tortura ha terminado.

—Contenlas dobladas, agárrate las rodillas —le obedezco. Me noto la rótula extrañamente suelta—. Ahora quiero que tus rodillas se posen sobre tus hombros.

Le obedezco —es la regla—. Me doblo levantando la grupa del suelo. Me ciño y me pliego sobre mí.

El canto de su zapato empuja sobre mi costado derecho. Como peonza, giro en la alfombra, apoyada sobre mis paletillas. Mi entrepierna ha quedado a su gusto. Frente a él.

La puntera juguetea alrededor del punto y coma invertido. Deja los símbolos de puntuación para luego, por ahora se pasea alrededor de ellos; la suela inmunda se desliza por la fina piel, por la blanca piel, por la inocente piel. La puntera se detiene sobre mi asterisco-punto. Presiona. Noto mi esfínter contraerse y distenderse bajo la mugre de la suela. Soba y frota el músculo fruncido.

Raúl me mira pensativo. Expresa sus dudas:

—¿Cómo puedo limpiar ahora mi zapato después de haberlo ensuciado en tu culo? —extiende el dedo índice y se toca la mejilla. Me eleva sus cejas, me abre sus ojos, me frunce su boca— ¿se te ocurre cómo?

Niego con la cabeza. No, eso no. Raúl, no.

Agito rápido la cabeza. No, Raúl, no.

—Oh, sí. Ya lo creo que sí, puta viciosa.

Utilizando el canto del zapato, desliza el borde de la suela a través de la división de mi coño, desbrozando vello púbico. Noto el vello arrancado, el vello aplastado, el vello separado. Me abre la vulva como ostra viva, introduciendo bien hondo su navaja; entre mis carnosidades el canto asqueroso de la suela de su zapato separa mi bivalvo.

Reprimo una arcada que me taladra el vientre. Mis rodillas presionan mis costillas y casi no puedo respirar. Y, aun así, me noto el inmundo canto abriendo sendero para luego llegar y resbalar en mi humedad. Patinar sobre mi rosada carnosidad interna. El chapoteo me incomoda y me produce malestar. La suela se frota contra el interior de mi ostra. La suela me impregna y se impregna. El olor de mi coño abierto se abre paso hasta mi nariz. También a la de Raúl:

—Lo hueles, ¿verdad? Es tu coño anegado.

Me muerdo el labio inferior, la carnosidad labial. Contemplo como la mugre, humedecida, se desprende de la suela con facilidad. A continuación me restriega su tacón. El tacón mugriento del zapato que se hunde en mi ostra, chapoteando en mi fuente. Cierro los ojos y me noto el interior de la boca muy caliente. La sangre fluye de la carnosidad labial interna, de la lengua que me mordí antes; saboreo el líquido de gusto metálico en las encías, en los dientes, en el paladar. Ojos cerrados. Hundo más los dientes en mi labio inferior cuanto más siento la suela restregarse y patinar y resbalar y deslizarse. Ahondando en mi coño. Aquellos chasquidos de flujo aceitoso, de fluido denso, viscoso, extendiéndose. Me sofocan, me alteran, me taladran.

El escalofrío que me recorre la espalda trae consigo una arcada y, con la arcada, una tos. Y con la tos, una necesidad imperiosa de relajar mi esfínter, de convertir mi punto en asterisco y luego en letra.

Cierro los ojos. Serénate, serénate.

Raúl se aplica a conciencia hasta que se detiene. Entreabro un ojo y atisbo una mano suya dentro del pantalón abierto, arremangado el calzoncillo. Agita su verga con rapidez inusitada.

Chasquidos de su mano agitando su verga. Espero pacientemente. Espero. Espero.

Solo cuando oigo sus gemidos y sus estertores, me preparo para su orgasmo.

Las pesadas gotas caen sobre mis espinillas y rodillas, muslos y vello púbico, vientre, esternón, garganta, mentón y nariz, cabello. Mi marido grita muy suave, muy grave, muy ronco. Su jadeo es agónico, propio de un moribundo.

Luego cae sobre la cama con los brazos extendidos.

—Vale, ya, vale. Fin —murmura con la saliva brillando en las comisuras de sus labios.

Me levanto con dificultad. Estiro piernas y brazos y cuello y espalda. Mi cuerpo cruje entero.

Camino hasta el cuarto de baño. Me duele la teta. Hago gárgaras. Más gárgaras. Luego me limpio el semen esparcido, pequeñas gotitas por todo mi cuerpo. Me limpio el coño en el bidé. Me limpio la cintura. Cuando veo que tengo el cuerpo entero sucio, termino por ducharme. El agua fría contrae mi piel. Me ayuda a serenarme. Me palpo la teta magullada. Maldito. Me enrollo una toalla sobre el cabello húmedo. Cae sobre mi espalda, como una enorme y gruesa rasta.

Vuelvo al dormitorio. Cuerpo húmedo, toalla goteando.

Raúl me duerme, el cuerpo rendido.

Abro el cajón de la mesilla. Extraigo el látigo. Lo empuño. Siento el cuero crujir poderoso bajo mis dedos.

Mango de metal, trenza de cuero. Extremo de doble nudo. Restalla en el aire cuando lo agito con un golpe de brazo.

La punta del látigo rompe la barrera del sonido. El doble nudo se mueve más rápido que el propio sonido que genera al moverse.

Me despierta el marido. Raúl se me incorpora desganado.

—No, Raquel, ahora no, déjame descansar un ratito. Anda, cariño.

Restallo el látigo de nuevo y el extremo de su corbata cae mutilado sobre su bragueta abierta, sobre la punta de su glande brillante.

—Aquí solo hablo yo, tesoro. Al suelo o te arranco la polla de cuajo, maldito.

Me mira frunciendo el ceño.

—¡Ya! —bramo.

Se tira al suelo boca abajo. Obedece sin rechistar.

Bien. Muy bien.

Buscando bronca

Tenía un humor pesimo y sabía perfectamente qué hacer para remediarlo. Aparqué delante del piso de Merche.

Merche era mi ex-novia.

El proyecto para el nuevo cliente había fracasado. Y como era el coordinador encargado del proyecto, sobre mí recayó toda la responsabilidad. Y una mierda, joder. Si tenía un equipo de cretinos inútiles que no sabían diseñar una campaña publicitaria en condiciones no era culpa mía. Sobre todo el Sebastián de los huevos; el muy cabrón había sonreído cuando la supervisora me alzó la voz. Delante de todos, ni esperó a hacerlo en privado. Quería dejarme en ridículo, sí, no había duda. Otra inútil más en la empresa; para lo único que servía era para agitar sus tetas delante del jefe. Zorra mala.

La puerta del portal estaba cerrada. Pero conocía demasiado bien esa puerta. No en vano, había vivido años ahí. Miré a mi espalda, afiancé mi hombro sobre el extremo de la puerta. Nadie se fijaba en mí pero lo mismo daba que me viesen forzar la puerta.

Crack.

El pestillo gimió dolorido. Me pareció oír también un cristal agrietado. Qué se jodan, todos los vecinos, a ver si cambiaban la puerta de una puta vez, que un día les va a entrar cualquier indeseable.

Llamé al ascensor.

—Perico, majo, ¿cómo tú por aquí?

Era la vieja del bajo. Siempre espiando por el ojete de la mirilla. Estaba claro que tres meses fuera y no había cambiado nada por aquí.

—Hola.

—¿Lo habéis arreglado tú y la Merche, Perico?

—No me llamo Perico, señora.

—Pues tienes cara de Perico. Deberías llamarte Perico.

Odiaba a la vieja. La odié durante años. Me di cuenta que la seguía odiando igual que siempre.

—Señora, ¿me hace un favor?

—Dime, Perico.

—Déjeme en paz. Métase en su casa. Viva su vida.

—Pero Perico, ¿cómo puedes decirme…?

El ascensor llegó. No la di tiempo a replicar. Entré zumbando y pulsé el botón del piso de Merche.

Joder qué a gusto me quedé. Ojalá se lo hubiese dicho antes. Quizá así, Merche y yo no hubiésemos roto.

No, claro que no. Merche y yo habríamos roto de todas formas. El problema no fue la vieja. El problema fue que Merche me tocó los cojones durante mucho tiempo.

Me apoyé en un rincón del ascensor mientras ascendía hasta el séptimo.

Merche nunca quiso acercarse a mis gustos, a mis deseos, a mis sueños. ¿Por qué? Todavía no lo sé. Por supuesto que éramos diferentes, todas las parejas lo son, ¿no? Pero en algo habrá que ceder, digo yo. Yo cedo en esto y tú en aquello. Es lo justo, ¿no?

Pues para Merche no. Me cansé de ceder siempre yo. Unas semanas de gritos, discusiones y una mañana mi maleta estaba preparada junto a la puerta. Llena a rebosar. Aún no le había dicho que me iba.

—¿Te marchas?

—Me marcho. Acabaríamos mal, ya lo sabes.

—Y huir es mejor opción, ¿verdad?

—No huyo. Me retiro. Has ganado.

—Sí huyes. Huyes como un cobarde.

No respondí. Apreté los dientes, abrí la puerta y me marché. A tomar por culo, Mercedes, Merche, Merceditas o cómo cojones quieras que te llamen. Yo te llamaré zorra.

El ascensor se detuvo al llegar al piso de la zorra.

No tuve duda. Necesita desfogarme. Necesitaba decirla todo lo que me había aguantado. Lo sentía por ella, pero un mal día es un mal día. A joderse tocan, Merche.

Caminé hasta su puerta y, tras santiguarme (manías que tiene uno), llamé al timbre.

Ding, Dong.

Pasaron diez segundos sin oír respuesta. Ni pasos tras la puerta ni ruidos.

Volví a llamar.

Ding, Dong.

El corazón, antes rugiente esperando el combate, se iba apaciguando. Seguía sin oír nada. Quizá hubiese salido.

Esperé casi un minuto hasta que volví a llamar. Pulsé varias veces el timbre, tres o cuatro veces seguidas.

Ding, Dong, Ding, Dong, Ding, Dong.

Estaba seguro que no había nadie en casa. El timbre sería el botón sobre el que descargar mi frustración. Cinco, seis, siete veces. Hasta que, a la octava, mantuve el dedo sobre el timbre.

Ding, Ding, Ding, Ding, Ding, Ding.

Apreté con furia. Maldita, no te iba a pillar, no, pero te iba a quemar el timbre.

—¡Que ya va, hostia puta, deja de tocar el puto timbre! —la oía gritar de repente, entre el ensordecedor Ding, Ding.

Escuché como se asomaba por la mirilla.

—Joder, el que faltaba —murmuró.

Oí unas llaves girar la cerradura, varias cadenas desengancharse. La puerta se entreabrió.

Merche me recibió en bata, con el cabello alborotado, ojos brillantes y un sofoco mayúsculo en la cara.

—¿Qué coño quieres?

—Tocarte los huevos —espeté.

Me abrí paso adentro, empujándola a un lado. Cerré la puerta tras de mí.

¡Blam!

==^^^^^^==

==^^^^^^==

Me apoyé en la puerta y me aflojé la corbata. La di un repaso con la mirada de arriba a abajo.

Vestía la bata que la regalé por su cumpleaños. Me costó un riñón pero valió la pena. Estaba encoñado, qué cosas. Era de seda color hueso, estampada con signos japoneses en negro mate. Mangas amplias y falda corta hasta la mitad del muslo. Cuando se la probó ese día la sentaba divinamente.

Y ahora mejor que nunca.

Se había ceñido el cinturón pero el escote descendía hasta su vientre, magnificando su desnudez. Merche se había recogido el cabello en un moño del cual no quedaba casi nada. Decenas de mechones ondulados caían por su rostro y hombros acentuando una fragilidad que intentaba desmentir con un rostro enfurruñado.

—¿Se puede saber qué quieres? Estoy ocupada.

—¿Ocupada con qué?

—A ti te lo voy a contar. ¿Qué buscas?

—Bronca, Merche. Busco una buena bronca. Preferiblemente acompañada de una birra.

Bufó mientras se echaba las manos a la cabeza. No creo que se diese cuenta de lo descuidado de su gesto. Sus pechos desnudos aparecieron tras el escote de la bata durante un segundo. Pezones oscuros de refilón.

¿Se puede saber qué coño hacía así, desnuda y con una bata de ochocientos euros en casa?

—Maldito. Ahora me vienes con esas.

—¿Estás con alguien?

Detuvo las manos sobre su cabeza y hundió los dedos entre el cabello. Varios mechones se soltaron como lianas colgantes de una selva. Me miró suspicaz.

—Y si es así, ¿qué? Tengo prisa, ¿qué quieres?

Sonreí. En pleno polvo. Joder, que puta suerte había tenido. Os iba a joder la corrida, zorra mala, a los dos.

—Anda, Merche, preséntamelo, ¿quién es?

Bajó los brazos despacio. Se dio cuenta que lo que me mostraba y se ciñó la bata hasta el cuello.

—Vete a la mierda. Sal de mi casa.

—No, en serio. Dime quién es el afortunado.

En verdad tenía que ser afortunado el chico. Estaba seguro de que Merche tampoco llevaba ropa interior abajo. ¿Y qué perdía asomándome entre sus piernas para confirmarlo? ¿Una hostia? La necesitaba. Joder, cómo necesitaba una buena hostia.

—A ver qué tenemos aquí.

No se lo esperaba. Me incliné rápidamente. Separé las solapas de su bata y su coño se me mostró glorioso.

Me quedé helado.

No estaba preparado para lo que vi. No señor, no estaba preparado.

Merche pegó un chillido y me empujó sobre la puerta. Se tapó con la bata y apretó con sus manos entre las piernas.

La miré asombrado. Merche apretó los labios. En su mirada esperaba encontrar un odio supremo. En su lugar, encontré el rubor más encantador, la vergüenza más escandalosa, el temor más intenso.

Pensé reírme pero no pude. Estaba aturdido.

Merche tenía insertado un pene de látex en su vagina. Una cadena colgaba de la base. Pero el extremo no pendía en el aire, se perdía detrás del pene, allí donde sus nalgas confluían.

—¿Pero qué coño tienes metido, Merche? —murmuré— ¿Y por dónde?

—¡Fuera! —chilló alzando la mano.

Me protegí la cara. Pero su mano iba dirigida al pomo de la puerta.

Quiso abrirla pero yo no me moví. Apoyé mi espalda contra la puerta. Sus esfuerzos fueron en vano.

—¡Qué salgas, hostia putísima!

Negué con la cabeza. Una sonrisa afloró a mis labios. De oreja a oreja. Fruncí el ceño y la agarré del pelo.

Quiso gritar pero de su boca abierta solo surgió un gimoteo. Me miró con ojos enormes.

Me fijé por primera vez en que iba maquillada. Rímel, sombra oscura de ojos, pómulos sonrosados, labios rosáceos.

Esto era tan raro como estimulante. Quería saber más.

—Y una polla como una olla, Merche. De aquí no me largo hasta que te de lo tuyo.

Tiré de su pelo y llevé su cabeza atrás. Entonces sí chilló, bien alto. Me agarró la mano con las suyas.

Aproveché para colarme bajo su bata, entre sus piernas.

Tenía los muslos encharcados. Agarré la cadena.

En aquel preciso momento, con los eslabones entre mis dedos, Merche rugió desesperada y lanzó sus uñas sobre mi cara.

Tiré de la cadena.

==^^^^^^==

==^^^^^^==

Quedó en el suelo acuclillada, temblando como una hoja bajo un vendaval. Una de sus manos resbalaba por mi camisa y la corbata. La otra la tenía entre sus piernas. Boqueaba como un pez fuera del agua, incapaz de respirar.

—Joder, Merceditas…

Entre mis dedos sostenía la cadena. El pene de látex era largo y fino, curvado en el extremo, de un color rosa alegre y se bamboleaba en el aire como un péndulo. En el otro extremo, colgando de la cadena, una bola de color azul, grande como una pelota de golf, brillaba como si acabase de ser abrillantada con saliva.

—¿Tan necesitada estás, Merche?

Se recuperó pronto. Usó mi corbata como asidero para levantarse. Habló con lentitud, mascando las palabras.

—Largo-de-aquí.

Negué con la cabeza. Tenía que haberla dolido de verdad. Sobre todo la pelota saliendo de un tirón de su culo.

—Ni loco, bonita. Nos vamos a divertir tú y yo. Seguro.

No me esperaba su reacción. Rugió fuera de sí y, apoyándose en mis hombros, me clavó un rodillazo entre las piernas.

Silbé como una ocarina desafinada.

Me agarró del pelo y, tirando de él, me lanzó al suelo, junto a sus pies.

—¡Cabronazo! —chilló ciega de rabia.

Me retorcí entre lamentos, agarrándome la zona golpeada. Entreabrí un ojo y la vi acuclillarse hacia mi cara. Entre sus piernas, ahora que tirado en el suelo podía atisbar bajo la bata, un hilillo de baba fluía de sus dos orificios. Me pareció la visión más repugnante en mucho tiempo. Supongo que tener los testículos reventados me hacía ver un coño húmedo de forma diferente.

—¿Quieres diversión, mamón, quieres diversión? Pues toma diversión.

Un salivazo escapó de sus labios y aterrizó sobre mi ojo entornado. Su viscosidad me cegó.

—Y ahora, ¡fuera de mi casa!

Abrió la puerta y, a patadas, me obligó a salir de su casa a cuatro patas. En cuanto crucé el umbral, la puerta se cerró, empujándome sobre el felpudo.

¡Blam!

Los huevos me ardían. Quise levantarme pero las rodillas me temblaban, imposibles de sostenerme.

—Zorra, zorra —mascullé. La saliva de su escupitajo me cayó por la mejilla. Antes era viscosa y caliente. Ahora era solo viscosa, y fría como el hielo. Usé el hombro para limpiarme como pude la cara.

El salvaje dolor fue remitiendo. Respiré por la nariz despacio, ahuecando el dolor entre mis pulmones, comprimiéndolo entre mis piernas. Mi vientre entero se revolvió. Contuve el vómito.

Apoyándome en la pared, me levanté.

—Qué buena hostia, sí señor —murmuré, mitad agradecido, mitad enfurecido.

No me había equivocado. Buscaba bronca y la había encontrado. Cierto es que la había tocado mucho los cojones.

Me di cuenta que entre los dedos seguía teniendo el consolador y la pelota unidas por la cadena. Ahora ambos estaban secos, solo una película mate manchaba sus superficies. Alcé la pelota en el aire, ayudado por el pene, e, inclinándome hacia atrás, la sostuve sobre mi boca abierta. Olía bien. Curioso. Extendí la lengua y lamí la superficie. Sabía a cereza y frutas del bosque.

—Esta sí que es buena, joder.

Iba a llevarme la pelota entera a la boca cuando la puerta se volvió a abrir.

Me pilló en plena lamida.

—¿Ya te has recuperado? Bien. Veo que todavía conservas el apetito.

—Me gusta su sabor. ¿Qué te has untado en el culo, por cierto?

Cerró los ojos y chasqueó la lengua de fastidio.

—Pasa adentro, Jeremías. Tenemos que hablar.

—¿Hablar de qué?

—De negocios. Y suelta eso de la boca, coño, que me ha costado ochenta pavos.

==^^^^^^==

==^^^^^^==

Me llevó hasta el dormitorio.

Era la única habitación de la casa que echaba de menos. Allí pasamos buenos ratos.

La cama estaba desecha y había llevado el ordenador allí, colocándolo sobre un mueble del Ikea. Los cables se esparcían por el suelo.

—No voy a poder follar en un rato, si eso es lo que quieres, maja. Tengo los huevos espachurrados.

—Calla, idiota, que nos están oyendo.

Señaló hacia la cámara web que había instalado sobre el borde superior del monitor. La pantalla estaba apagada.

Alcé las cejas, abrumado por la sorpresa. Creí que quería grabar un polvo.

—¿Te estás tocando por internet?

Afirmó con la cabeza. Luego, encendió la pantalla y los vi.

No podía ser posible. Tenía que ser una broma, a la fuerza.

Serían como una docena. Pequeñas ventanitas por donde se veían a chicos meneándosela. Algunos tenían bebidas al lado, otros algo de comida. En habitaciones, cuartos de baño, escondrijos, trasteros, alacenas. Todos ellos con algo de papel higiénico o toallitas al alcance de la mano. Pollas erectas, pollas minúsculas, pollas dobladas, pollas circuncidadas. Un rectángulo de texto parpadeaba en el extremo inferior, vacío. Merche se inclinó sobre el teclado, compuso una sonrisa para ellos y escribió con dedos ágiles.

“Sperdm un minut, xikos. Ahora lo vams a psr mu bie tos juntits. No os vayais”.

Me senté en la cama detrás de ella mientras tecleaba. El espectáculo de sus nalgas bamboleándose era hipnótico.

Hizo clic sobre un botón y todas las ventanitas con aquellos chavales zumbándosela se oscurecieron.

—Joder, Merche, pero qué guarra te me has vuelto.

Se volvió hacia mí y acercó una silla para dejarla frente a mí, entre la cama y el ordenador. Se sentó y cruzó las piernas con un recato que me hizo gracia dada la situación.

—Calla y escucha. Esto va en serio.

Me crucé de brazos y me obligué a despegar la mirada del escote de su bata para mirarla a los ojos.

—Esto que ves detrás de mí es mi trabajo. Así pago el alquiler, así me pago las lentejas y así me pago las facturas.

—Y también esto, supongo —dije levantando el pene de látex.

Afirmó con la cabeza.

—Lo creas o no —continuó—, me gano una pasta gansa haciendo estas chorradas delante de los críos. Cada día nos tocamos y hacemos cochinadas delante de ellos. Nos votan si les gusta nuestro número y la que consigue más votos, se lleva un premio.

—Un concurso para ver quién es más puta, ya lo pillo. Has dicho “ellas”, ¿es que hay más como tú?

—Pues claro. Son 250 euros diarios de premio, a ver quién es la lista que no hace lo que sea con tal de ganarlos.

—Pues enfermas como tú. ¿Y para qué me quieres? ¿Para follar delante de los chavales?

Se llevó la mano a la cara y se frotó las mejillas con el pulgar y el índice. Negó con la cabeza.

—Para darnos de hostias.

Abrí los ojos como platos.

—¿No querías hostias, Jeremías? —continuó—. Pues me vienes al pelo. Verás, hoy la cosa no me pintaba bien. Las demás zorras me estaban ganando. No sé qué coño las ven esos críos. Yo me estaba empleando a fondo, ya visto lo que me había embutido.

Miré de reojo la pelota mecerse en el aire.

—Pero ni puto caso. Las demás son más guarras, más cochinas, más salidas o yo qué sé. Lo que importa es que no recibía un puñetero voto. Y llevo varios días así, tocándome para nada. Pero, fíjate tú, que hoy vienes, y llamas a mi puerta. Montamos el cirio y te echo a patadas. Y, cuando vuelvo, me doy cuenta que no había apagado el micrófono. Nos habían escuchado. Y les ha gustado.

—Qué putos enfermos.

—Enfermos o no, me votaron en masa. No sé qué se pensarían que hacíamos pero ahora voy de las primeras.

—Y quieres ganar, claro, zurrándonos.

—Mitad para mí, mitad para ti. Es sencillo, ¿no?

Resoplé y me pasé las manos por la cabeza, sin poder creer hasta dónde había caído Merche.

—Estás igual de enferma que ellos. No, igual no, eres peor. ¿Pero en qué clase de mala zorra te has convertido, tutorada?

—En la peor, de la peor calaña, no lo sabes tú bien. De las que sobreviven. ¿Hay trato?

—Ni por lo más remoto. Tú estás loca, yo sólo vine buscando bronca, nada más. O un polvo, si acaso. Pero visto el tema…

Merche se mordió el labio inferior y, tras unos segundos, asintió.

—Vale, vale, de acuerdo, vete. Pero ya te han visto antes. Despídete de ellos por lo menos —dijo levantándose y haciendo clic de nuevo.

El monitor volvió a encenderse.

Ya no había docenas de ventanitas. Se habían multiplicado, apiladas unas tras otras.

—Iros todos a la mierda —les solté, enseñando mi dedo medio extendido.

“Mpieza l show”, escribió con una mano Merche.

No lo entendí suficientemente rápido.

Merche se volvió hacia mí, echó la silla a un lado y me sonrió ladeando la cabeza.

Ni vi venir el tortazo que me sacudió en todo el ojo.

¡Plas!

==^^^^^^==

==^^^^^^==

—¡Zorra estúpida! —lloré llevándome una mano a la cara.

Se abalanzó sobre mí. Botamos sobre la cama. Mi mano libre la agarró del pelo pero no bastó para detener la lluvia de tortazos que cayeron sobre mí.

Me protegí la cara mientras gritaba. Merche atizaba fuerte, sin contenerse. Me hacía daño. La noté tumbarse sobre mí, sentándose sobre mi vientre.

Gruñía como una loca, descargando golpes uno tras otro, sin importar dónde cayeran.

¡Plas! ¡Zas! ¡Plas!

Mi cara, mis manos, mi cuello, mi pecho, mis hombros, mis brazos, mi vientre. Me estaba cayendo una lluvia de golpes indiscriminados.

¿No quería hostias? Pues aquí las tenía. Todas las que quería y más, de regalo.

Pero una cosa era recibirlas y marchar a casa con la cara magullada y una sonrisa en los labios. Y otra que docenas de enfermos me viesen así.

Y qué cojones, yo también quería dar alguna, que ya me había cansado de recibir. También quería sacudir.

Encogí las piernas y la golpeé la espalda con las rodillas.

Chilló sorprendida. Cayó sobre mí aplastándome la cara con sus tetas.

Aproveché para revolverme y cambiar de posición. En un periquete, todavía sin reponerse, me senté sobre su pubis para tenerla bajo mí. Así no podría jugármela como yo lo hice.

Se cubrió la cara con las manos, chillando bien alto. Tenía la bata abierta, sus pechos estirados, sus pezones oscuros tiesos como escarpias.

—¡No chilles, joder! Que ni te he tocado.

—Pégame, cabrón, arréame bien fuerte.

Me giré hacia la pantalla del ordenador. Las ventanas no hacían más que duplicarse. Cientos de personas mirando absortas, tocándose todas a la vez, pendientes de cada movimiento. El ordenador bufaba con todo el trabajo que tenía que realizar.

Me notaba el labio inferior abierto. El sabor metálico de la sangre me llegaba a la lengua, mi corazón rugía, las sienes me iban a explotar.

—Demuestra cuánto me odias, ¡pégame!

La pantalla me tenía sorbido el seso. Las ventanas no hacían más que aparecer como setas tras una tormenta. Un número en la esquina superior ascendía, veloz. Era demencial. Todos esos enfermos salidos estaban disfrutando de la pelea.

Me limpié el labio con el dorso de la mano y, al instante, el número ascendió como un cohete.

—¡Estáis locos! —chillé asqueado a la pantalla.

Por el rabillo del ojo la vi moverse. Fue muy rápida. Dios, jodidamente rápida.

Me sacudió en la sien con la pelota que pendía del pene de látex.

Pero era una pelota blanda, de gomaespuma. La cadena sí que era de metal. Del duro.

Merche terminó por cabrearme.

La aticé en la cara con la mano abierta. Golpeé a Merche.

Chilló llevándose las manos a la mejilla.

La golpeé de nuevo, sobre las manos, sobre la cabeza, sobre la frente. A cada golpe que soltaba, me iba poniendo más furioso. Merche aullaba y gritaba.

El cabello le cubrió la cara. La oía llorar. Y aquello me enfurecía aún más. No sé por qué, pero era superior a mí. No podía dejar de sacudirla.

Escuché un sonido de trompeta provenir de la pantalla.

“Fin de la transmisión. Límite alcanzado. Has ganado ¡250 euros!”. Las letras parpadearon en mitad de la pantalla, bien grandes.

Todas las ventanitas desaparecieron, todos esos enfermos malditos se fueron. Solo quedó el cuadro de texto inferior y las letras parpadeantes.

Me giré hacia Merche. También ella miraba la pantalla con cara seria, apoyada en los codos. Tenía la mejilla hinchada y se mordía el labio inferior con fuerza.

Se giró hacia mí y me sonrió.

==^^^^^^==

==^^^^^^==

Me deslicé hasta el borde de la cama. Quise levantarme pero un mareo me lo impidió. Caí sentado, sujetándome las sienes.

—¿A dónde vas, Jeremías?

—A mi casa. Ni un minuto más voy a quedarme aquí con una loca como tú.

—No seas idiota, tienes el labio abierto y estás sangrando.

Me toqué el labio y era cierto. Lo había olvidado. Luego descubrí el dorso de la mano cubierto de sangre reseca.

Merche no estaba mucho mejor. Creí que solo la había alcanzado en la mejilla. Pero tenía el labio superior cubierto de sangre. Le manaba de la nariz. Le había roto la nariz a Merche.

Miré las sábanas revueltas de la cama. En una esquina asomaba el colchón. Gotas de sangre y manchas rojas aparecían entre las arrugas.

Bufé asqueado. Quién cojones me mandaría venir a casa de Merche. Con lo a gusto que estaría en la mía, emborrachándome y viendo una peli guarra. O mejor, una peli de terror.

Pero, en cierto modo, esto había sido una peli guarra. Y también una de terror. Todo junto. Los dos atizándonos como posesos, ella medio desnuda, partiéndonos la cara a guantazo limpio.

Qué par de imbéciles somos.

—Anda ven, que tu curo lo del labio.

—¿Y tu nariz? ¿Te la he roto?

Pareció confusa. Se tocó el labio y vio la sangre manchar la punta de sus dedos.

—No has sido tú. A veces me ocurre. Al correrme sangro por la nariz.

Entorné los ojos y sonreí. Me dolió al estirar los labios.

—No seas fantasma, Merche. Nadie se corre mientras le ahostian. Di que te he sacudido y listo.

Chasqueó la lengua y meneó la cabeza. Se arrastró hasta el borde de la cama y me agarró de la cabeza.

Pensé que me iba a sacudir. La aparté de un manotazo.

—¡Quieto, coño, que sólo quiero verte el labio!

Se apartó el cabello desbaratado de la cara y sorbió por la nariz. Me miró a los ojos y no me pareció ver en ellos ganas de gresca. Solo afán protector.

Lo cual me alivió bastante, la verdad. No me creía capaz de iniciar otra gresca. Esta vez sí ganaría ella, la cabeza aún me daba vueltas sin parar.

Me sujetó por las sienes y miró atenta el corte del labio.

—Vaya, feo asunto.

—¿En serio? —pregunté alarmado, pensando en cómo aparecería mañana en el trabajo.

—Pues no, tonto. Te he abierto el labio, sí. Pero no tanto como para que te me mueras aquí mismo. No seas llorica.

—Que te rompan la cara a ti, a ver si te hace tanta gracia. Sangro mucho.

—No seas crío. Sangro yo más con la regla cada mes que tú ahora mismo. No me hables de sangre que yo la tengo ya muy vista.

—¿Pero me quedará cicatriz?

Silbó apurada.

—Enorme, gigantesca —sonrió al verme abrir los ojos—. Espera aquí, que traigo gasas y alcohol.

—¿No tienes agua oxigenada?

Se levantó y se ciñó la bata. Luego me miró y resopló hastiada.

—Jeremías, por favor, sé un hombre, coño, al menos hoy, hazme el favor.

Volvió cuando la cabeza se me asentó. Se sentó a mi lado, pierna contra pierna. Se había limpiado la cara, quitándose el maquillaje. La Merche que se sentó junto a mí sí que se parecía a la que yo recordaba.

Dobló una gasa, la empapó de alcohol y me sujetó la mandíbula. Me fue aplicando con ligeros toques el alcohol a la herida.

—Dices que sea un hombre ahora, Merche. ¿No lo era antes?

—No hables, coño, que se te abre otra vez.

Se había sujetado el pelo con una goma pero los mechones volvían a caérsele por la frente. Estaba preciosa. Lástima de su mejilla.

Me dejé hacer. Escocía una barbaridad, pero Merche intentaba que no me doliese mucho. Seguía dando toquecitos, sin frotarme la gasa por el labio.

—Nunca fuiste un hombre, Jeremías. Nunca tuviste huevos para nada.

Quise replicar pero chasqueó la lengua varias veces seguidas, exigiendo silencio.

—No digas nada porque sabes que es verdad. También yo tuve parte de culpa, no lo niego. Una buena hostia a tiempo y tan feliz.

—O una discusión. No tiene por qué llegar la sangre al río.

—¡Qué no hables, coño! ¿Cómo quieres que te lo diga?

Obedecí sin rechistar.

—No niegues que nunca se te pasó por la cabeza plantarme frente. Pero no lo hiciste. “Jer, haz esto; Jer, haz aquello”. Y tú como un pelele.

—Nunca cediste en nada. Incluso nos fuimos a vivir a este barrio porque tú quisiste.

—¿Acaso tú me dijiste alguna vez que no?

No respondí.

Pues no. Nunca lo hice. Solo quería que fueses feliz, Merche. ¿Tan difícil es de imaginar para ti? Pero ocurrió que el infeliz fui yo. Y luego descubrí que tú tampoco eras feliz. Vaya marrón.

Merche se quedó con la gasa entre los dedos, doblándola sobre sí, descansando las manos en su regazo. Encogió los hombros y agachó la cabeza. Los mechones de su frente colgaban como zarcillos de una vid.

Le cogí la gasa de los dedos y la empapé de nuevo en alcohol.

Le levanté la cabeza tomándola por el mentón.

Estaba llorando.

—Te echo de menos —musitó sorbiendo por la nariz.

—Pues yo a ti no, Merche. Y menos ahora, que me la has liado parda cuando vuelva mañana al curro. Estate quieta.

Arrugó la frente y cerró los ojos.

Le limpié el labio superior de sangre reseca. Se mordió los labios y gimió.

—¿Te hago daño? —murmuré.

Negó con la cabeza. Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas. Tanto por la que tenía hinchada como por la otra.

—Zorra mala —musité.

Y la besé.

==^^^^^^==

==^^^^^^==

Se levantó de un salto y me empujó para apartarme de ella.

—No me toques, Jeremías. No te atrevas a tocarme, ni por lo más sagrado.

Parpadeé confuso. No entendía nada.

Merche estaba llorando. Creí que necesitaba consuelo. Algo de cariño. Todos necesitamos algo de cariño en algún momento. Pensé que Merche me lo agradecería.

—No te entiendo, de verdad.

—Ni hace falta. Ya tienes el labio cerrado, ya te puedes marchar.

Me señaló la puerta del dormitorio con la mirada.

La miré a los ojos. Ella seguía mirando a la puerta. Continuaba llorando.

—Creo que no me voy a ir. Me quedo aquí.

—No, no te quedas. Te marchas. Ahora.

La tomé de la cintura. No se lo esperaba.

—¡Suéltame, joder!

La abracé más fuerte. Me cogió del pelo y me clavó las uñas.

—¡Fuera de aquí! ¡Déjame en paz!

—No, Merche, no —dije con la cara pegada a su vientre. Sus uñas se me clavaban en la cabeza como garras—. No te voy a dejar en paz. No estás bien.

Me tiró del pelo y me obligó a mirarla a la cara. Vi sus ojos entornados entre los montículos de sus pechos.

—En serio, Jeremías. Quiero estar sola. Vete a tu casa. Vete o te hago daño. Daño de verdad.

La empujé hacia la cama. Chilló sorprendida. Me tumbé sobre ella. Continuaba clavándome sus uñas en el pelo. Escondí la cara entre su cabello, al lado de su cuello. El calor de su piel se me antojó sofocante. Olía a champú y sudor, a sexo y a lubricante íntimo.

—Escúchame bien, Jeremías —me susurró en la oreja—. Solo te lo voy a decir una vez más. Si no, empezarán las hostias. Me sueltas, te largas de aquí y todos tan contentos. Es sencillo de entender. Hasta tú debes entender eso. Por favor.

—Y un huevo.

Atrapé con los labios el lóbulo de su oreja y succioné. Lo tenía al rojo vivo. La sentí retorcerse debajo de mí. Lamí su oreja hasta bañarla en saliva.

Por fin, apartó sus uñas de mi pelo. Pensé que se rendía. Nada más lejos. Me sujetó del cuello. Me apartó de ella. Me enseñó sus dientes, apretados y brillantes.

—Maldito. Vuelve a hacerme eso y te juro que…

Le comí la boca, cortando su amenaza.

Cuando le metí la lengua, pensé que me la mordería. Pero lanzó la suya hacia mi boca. Sus dedos atenazaron mi cuello.

Lamí sus labios. Rastros de alcohol etílico me inundaron. Le sujeté la cabeza y le chupé el mentón, sorbiendo su labio inferior. Merche gimió angustiada.

Sus manos comenzaron a desabotonarme la camisa.

—No —dije con decisión. Le cogí de las muñecas y le llevé los brazos por encima de la cabeza—. Mando yo.

—Que te lo has creído, majo. Estás tonto si piensas que…

¡Zas!

La di un tortazo.

Me miró boquiabierta. No se lo esperaba. La tapé la boca con la mano y hundí los dedos en sus carrillos. Sentía su aliento ardiendo en la palma de mi mano. Le brillaban los ojos como rubíes. En su mirada percibí un rastro de temor.

—Mando yo —repetí— ¿Queda claro?

Asintió con la cabeza.

Sin soltarle la cara, bajé la otra mano hasta el nudo del cordón de la bata. Lo desaté y, echándome a su lado, pasé mi mano por su vientre hasta su sexo.

Encharcado y caliente como un horno.

—Saca la lengua —susurré apartando los dedos de sus carrillos para sujetarla por la mandíbula.

Sacó tímidamente la punta. Se asomó entre sus dientes temerosa.

Succioné su lengua mientras hundía varios dedos en su coño.

Merche gruñó dolorida. Encorvó la pelvis y flexionó las piernas.

—Quieta, quieta —siseé con su lengua entre mis dientes.

Su interior ardía. Las paredes de la vagina de una mujer siempre me han parecido fascinantes. Rugosas y húmedas, como una cueva rezumante de agua filtrada.

Inserté el principio de un dedo en la entrada de su ano.

Gimió desconsolada. Aún tenía su lengua entre mis dientes. Me miraba entre el terror más absoluto y la sorpresa más intensa.

Si su coño era un horno, su recto era un volcán. Aún más rugoso, pero mucho menos húmedo.

Sin embargo, continué penetrando su culo.

Merche gruñía dolorida. Intentó retraer la lengua y yo la mordía con más fuerza. Hasta que sentí el sabor de la sangre.

La solté y no tardó un segundo en chillar:

—¡Me haces daño, joder!

Intercambié los dedos de orificio. Esta vez la doble inserción se realizó con fluidez. Lo que no impidió que Merche gritara dolorida. No era para menos: acaba de penetrarla el culo con dos dedos.

Le sujeté firmemente la mandíbula. Respiraba con rapidez por la nariz, hiperventilándose.

—No sé de qué te quejas. Te encontré con una pelota en el culo.

—Necesité varias horas, cabrón. Y cuando me la sacaste, creí que me habías roto el culo.

Comencé una rapidísima sucesión de penetraciones en sus cavidades.

Mantenía su mandíbula sujeta. Nos mirábamos fijamente.

Merche exhaló un suspiro que fue subiendo de intensidad. Gritó y chilló. Aceleré las embestidas. Apretó los dientes y me miró con ojos ciegos de rabia. Chillaba cuando no podía aguantar el dolor y luego cerraba de nuevo los dientes. Aulló hasta convertir sus gritos en rugidos.

Saqué los dedos y se los metí en la boca.

Me miró patidifusa. Respiraba como una posesa.

—Chupa, Merche. Chupa hasta gastar tu última gota de saliva.

Apretó los labios y succionó. Quiso mover los brazos y la di otro tortazo.

¡Plas!

Comprendió a la primera.

Su lengua rebañó hasta los últimos recovecos. Se atragantó, la saliva manaba de sus comisuras, las babas le recorrían las mejillas.

Saqué los dedos de su boca y recorrí con ellos su frente, su sien, sus párpados, su cuello, su clavícula. Hasta llegar a un pecho. Dejé un reguero brillante, un rastro de babas viscosas y calientes por su piel.

Merche me miraba con ojos brillantes, teñidos de emoción.

Amasé una teta. Notaba sus costillas bajo la carne blanda. El pezón me arañaba la palma de la mano. Contraje los dedos, tomando su carne entre ellos. Merche contuvo la respiración. Los latidos de su corazón enloquecían. Sus cejas se contrajeron al aumentar el dolor. Apreté la carne de su seno, comprimiéndola, estrujándola. Un gemido ronco manó de su garganta.

—Sácamela —susurré a su oreja.

No perdió un segundo. Sin dejar de mirarnos, sus brazos descendieron, sus manos tantearon sobre mi cinturón. Sus dedos se movían nerviosos, culebreaban sobre la bragueta. Merche temblaba como un pajarito mojado. Asía su mandíbula con firmeza, amarraba su teta con decisión.

Extrajo mi miembro erecto. Sus dedos empuñaron la verga, depositaron los testículos fuera de la abertura del pantalón.

—No la sueltes, Merche.

Me coloqué sobre ella, sin dejar de mirarnos, afianzando la carne blanda entre mis dedos. Aparté sus piernas para acomodarme entre ellas.

—Métetela.

Sus párpados se entornaron al introducirse la punta. Su entrada rugía y vomitaba lava candente.

Chasqueé dos veces la lengua.

—No, no. Por ahí no. Arréglatelas como puedas pero te la vas a meter en el otro agujero.

Merche soltó un gemido. Quiso mover la cabeza para negar. No la dejé. Quiso decir que no. Negué yo.

Se llevó las manos a la boca. Extrajo saliva en abundancia. Luego las juntó y las ahuecó bajo mi boca. Deposité una carga espesa.

Con cuidado, sin dejar caer la preciosa carga, descendió hasta mi verga y la embadurnó. Nuestras salivas estaban tibias. Sus dedos repartieron la pringosa humedad, frotó con decisión.

Flexionó aún más sus piernas, las abrió y levantó su grupa de la cama.

Y dirigió el extremo del pene hacia su entrada oscura.

Los dedos se le resbalaban, el glande patinaba sobre la entrada.

Empujé.

Merche gruñó al sentirse penetrada.

Mi verga se fue abriendo paso. Era un lento avance y sólo las arrugas de su frente y las lágrimas de sus ojos me marcaban el ritmo. El anillo iba perdiendo su tensión pero seguí ahogando mi verga. Notaba su esfínter engullírmela, tomar aire, volviendo a cerrarse. Merche gemía y gruñía.

Hasta que noté mis testículos presionar sus nalgas. Toda dentro. Merche respiraba furiosamente y el sudor hacía brillar su cara.

Y comencé a embestirla. Sus gemidos eran el eco de mis empellones. Cerraba los ojos con fuerza cuando el dolor era inaguantable. Su corazón retumbaba en mi mano, bajo su pecho estrujado. Los dedos me patinaban sobre su cara sudada.

No fui capaz de mantener la presión por mucho tiempo. Era imposible mantener la cordura teniéndola a mi completa disposición, ofreciéndoseme sin reparos. Jamás Merche me pareció una hembra más desvalida, más inocente, más aterrada.

Salí de ella cuando terminé. Me miraba con ojos enrojecidos. Volvía a sangrar por la nariz y el sudor la bañaba por completo la cara, empapando su cabello.

Cuando la solté, me noté los dedos agarrotados. En su cara persistían las huellas de mis uñas clavadas, en su pecho enrojecían las marcas de mi agarre.

Se levantó con cuidado. Caminó haciendo eses hacia la puerta del dormitorio. Con una mano se agarraba entre las nalgas. La otra se la llevó a su pecho amoratado.

Escuché el grifo del cuarto de baño y la tapa del inodoro golpear contra la cisterna. Luego cerró la puerta, echó el cerrojo y dejé de oírla.

==^^^^^^==

==^^^^^^==

Apareció tras lo que me pareció un instante.

—¿Quieres algo de cenar, Jeremías?

Arrugué la frente sin comprender.

—Te has echado una siesta bien larga, dormilón.

Miré el reloj y confirmé que era muy tarde. Al girarme hacia la ventana, ya no veía los puntos de luz del atardecer entre las rendijas de la persiana.

Tenía que madrugar. Mierda de trabajo. Mierda de equipo. Mierda de proyecto.

—No, no. Me marcho a casa.

Me eché las manos a la bragueta al recordar lo sucedido y me la encontré cerrada. Merche soltó una risa baja, cruzándose de brazos. Vestía un pantalón de chándal holgado y una sudadera.

Pensé en preguntarla si la había hecho demasiado daño. Pero descubrí que no me importaba y que, de todas formas, parecía estar bien.

Ahogué un bostezo y caminé hasta la puerta de la entrada, seguido de ella.

Antes de abrirme la puerta se acercó a mí y me depositó un beso en el cuello.

—¿Vendrás mañana?

Me escondí las manos en los bolsillos del pantalón y encogí los hombros.

—¿A qué? ¿A partirnos la cara como hoy?

—Se gana una buena pasta…

Me mordí los labios y la miré a los ojos. Hablaba en serio.

—Sigues como una chota. Adiós.

Abrí la puerta, salí y la cerré tras de mí. Escuché el sonido de cadenas y del cerrojo tras varios segundos.

La luz del pasillo no se encendió al pulsar el interruptor. Claro, como no. Tampoco se encendía hace tres meses. ¿Tanto cuesta cambiar una simple bombilla?

A oscuras, caminé hacia el final, en dirección al ascensor.

La oscuridad. Negra. Insondable.

Me detuve no sé dónde, apoyé una mano en la pared y me detuve a pensar.

Joder. Pero qué maldita.

Me santigüé (manías que tiene uno), volví y llamé al timbre.

Ding, Dong.

Escuché de nuevo las cadenas, el cerrojo y luego Merche me abrió la puerta.

¡Plas!

Le asesté una torta sin mediar palabra.

¡Zas!

Me la devolvió con más ímpetu. Casi pierdo el equilibrio.

—Cuando quieras —dije frotándome la mejilla. Me sonrió mientras ella también se llevaba la mano a su cara.

Sonreímos.

—Tengo hambre —dije.

Terapia

La mujer levantó la mirada de la holo–revista, de la cual si la hubiesen preguntado en ese momento de qué trataba no podría haber respondido, y acompañó a la enfermera a la sala. Ojalá tuviese su saxo a mano para tocar alguna melodía. Era la única forma de relajación que conocía.

–Hola, Mercedes.

Mercedes estrechó la mano del hombre que se levantó tras la mesa para saludarla. Era grande, casi dos metros. Fornido, de piel tostada, mulato quizá, de unos cuarenta o cincuenta años, con una gran barba canosa que parecía extenderse por su barbilla y mandíbulas como un abanico.

–Hola –respondió ella. El apretón de manos era firme  pero suave. La mano del doctor era ridículamente pequeña en comparación con la de ella, mucho más grande. Sus manos eran enormes.

–Bien, Mercedes. Bien, bien, bien –continuó el hombre tras sentarse y ojear el expediente de la mujer. Eran tres hojas garabateadas de escritura pequeña y apretada, sin casi espacios entre las palabas, sin casi altura entre las líneas. Como si algo grande, enorme, gigantesco tuviese que caber dentro de un pequeño, diminuto espacio.

–Esta es tu sesión número 32. Confío en que ya estés empezando a ver resultados –comentó el doctor.

–Ninguno, en realidad. No he notado ningún cambio. Ya lo sabe. La verdad es que no sé qué hago aquí.

El doctor levantó la vista del folio. Se fijó en el enorme y elaborado moño que Mercedes lucía. Su larga melena estaba comprimida con arte en aquel gigantesco moño.

–Los demás pacientes experimentan mejoría en pocas sesiones. No puede ser que tú no hayas experimentado nada, como tú dices.

–Pues es la verdad. Quiero dejar el tratamiento o… lo que sea esto. Prepárame la factura y acabamos con esto ya.

El doctor dejó el folio y, cruzándose de brazos, se echó para atrás en su sillón.

Mujer y hombre se miraron a los ojos durante unos instantes. Sin parpadear, sin mover un músculo de la cara. Ambos mantenían una lucha de orgullo, una lucha de posición.

–De acuerdo. Esta será la última sesión. Terminaremos esta sesión y le prepararé la factura.

La mujer pasó a un rincón de la sala, detrás de un biombo. Fue desnudándose con lentitud, doblando la falda con sumo cuidado, abotonando la blusa vacía sobre la percha para que no se arrugase, plegando sus bragas sobre sí para ocultar la mancha húmeda que había sobre el refuerzo. Dentro de sus enormes manos cabían todas sus prendas. Iba a echar de menos las sesiones por un solo detalle: era el único momento en el que conseguía olvidar el permanente dolor de cabeza y cuello producidos por su enorme cabellera comprimida en el gran moño. Pesaba demasiado.

Se colocó la bata oscura que arrastraba por los pies y salió del biombo para, ayudada por la enfermera, tumbarse sobre la camilla.

La enfermera le pidió que abriese la boca y Mercedes dejó que el instrumento, un objeto de metal y goma parecido a una espátula, descansase entre su paladar y los dientes.

Era un audífono óseo, una novedosa herramienta capaz de trasmitir sonidos al oído interno sin usar el canal ordinario. Su ventaja era que proporcionaba una sensación relajante sin interferir en las orejas, permitiendo que el sujeto siguiese oyendo. Era como tener otro par de orejas.

–Relájese, Mercedes –susurró el doctor a la vez que la enfermera bajaba la luz de la sala poniéndola en penumbra–. El audio subliminal comenzará en unos segundos.

Una suave música ambiental, sonidos del bosque y agua fluyendo entre riachuelos, inundó la sala con un volumen bajo. La sala estaba cubierta en realidad de cientos de altavoces ocultos, de modo que la inmersión acústica era total.

El audífono óseo era el instrumento para inyectar las afirmaciones subliminales. La esencia del tratamiento.

Mercedes dejó que su cuerpo se rindiese a la profunda necesidad de relajación que los sonidos proporcionaban. Sintió como su respiración se volvía lenta, pausada. Entre cada respiración los segundos aumentaban. Los latidos de su corazón se volvieron inapreciables. Su mente se tornó blanca, difusa. La mujer dejó de sentir su cuerpo desde abajo. Primero fueron los pies, que desparecieron como humo. Luego sus piernas y nalgas, que dejaron de tener peso en la camilla. El vientre y su pecho fueron los siguientes, a la vez que los brazos y sus enormes manos. El cuello pareció licuarse y fundirse en la almohada. Al final, su cabeza pareció deshacerse entre volutas llevadas por el viento, olvidando los dolores que su gran moño le causaba.

Solo sentía su sexo. Su vagina. Sus labios. Su clítoris. Sus órganos sexuales parecían flotar en el aire, libres, espectrales. Sentía la sangre fluir por su clítoris, volviéndolo duro como un guijarro. Su vagina se cubrió en el interior de fluidos lubricantes que desbordaban hacia sus labios, donde su entrada parecía secretar una olorosa y transparente baba.

–Ha empezado –murmuró el doctor mirando al monitor conectado a la consola de control–. Ya está dentro.

–¿Es cierto que no obtiene resultados?

El doctor levantó la vista y miró a su enfermera. Le irritó que su subordinada también pusiera en duda los resultados de su tratamiento.

–No, claro que no, que estupidez de pregunta. Es mentira, una sucia mentira. Miente.

–¿Entonces?

–¿Entonces qué? –contestó malhumorado.

–Lo siento, doctor. Es que no entiendo cómo es la única que no mejora. Todas las demás lo hacen. Su terapia es un éxito, tenemos una lista de espera de casi dos años. Los clientes pagan lo que sea, hasta toda su fortuna si usted quisiera. No hay duda de que la terapia funciona…

–¿Pero? –interrumpió el doctor mientras manipulaba los controles de la consola.

–¿Por qué ella sigue igual?

El doctor cerró los ojos unos instantes. También a él le carcomía la duda. Tampoco él sabía la respuesta.

–Ni puta idea. Tampoco me importa, en realidad –mintió.

Tras cargar el programa de control subliminal en la consola y ejecutar las redundancias, se levantó de su silla y se dirigió a la enfermera.

–Prepárate. Tengo ganas de acabar esto cuanto antes.

En realidad el doctor estaba frustrado. Sabía desde las primeras sesiones que la terapia no funcionaba con Mercedes. Había pasado noches en vela tratando de averiguar por qué. Pero la mujer seguía igual.

La enfermera asintió y comenzó a desnudarse. Se quitó la bata y el uniforme. Se despojó de la camiseta, el sujetador y las bragas. Quedó desnuda y se dirigió hacia el instrumental situado sobre una mesita disimulada tras otro biombo. Metió sus piernas en los agujeros del arnés y se abrochó a la cintura el artilugio. Una descomunal verga de látex surgía erecta de su entrepierna. La punta rozaba sus senos. Se apretó el arnés firmemente a las nalgas para impedir que se desplazara. Luego vertió una generosa cantidad de lubricante sobre la verga hasta cubrirla entera. La verga brillaba y el lubricante la hacía brillar como un falo brillante, sobrecogedor.

El doctor, mientras, también se había desnudado por completo. Había alzado las piernas de Mercedes en el aire, sujetándolas por dos cinchas que colgaban del techo. Había desanudado la bata que cubría el cuerpo de Mercedes y la parte superior de su cuerpo desnudo estaba al aire. Del sexo femenino manaba un fluido blanquecino, que teñía el ambiente con su olorosa presencia.

La enfermera se encaramó a la camilla, colocándose a horcajadas bajo el vientre de Mercedes, intentando que la enorme verga que nacía de su entrepierna apuntase a la entrada del coño de la mujer. El doctor también se situó y plegó el extremo inferior de la camilla para tener fácil acceso a su ano.

–¿Estamos listos? –preguntó el doctor con voz monocorde. La verga del doctor era real. No tan gigantesca como la falsa de su enfermera pero también estaba erecta y cubierta de una generosa capa de lubricante.

–Lista –confirmó la enfermera.

Ambos aposentaron sus miembros en la entrada de sus respectivos orificios.

Y empujaron.

El coño y el culo de Mercedes fueron abriéndose al paso lento y cadencioso de los vaivenes controlados de ambas vergas.

La lubricación ayudó a acelerar las penetraciones. La verga de la enfermera expandió la vagina de Mercedes hasta su límite cuando la punta golpeó contra la entrada de la matriz. Un abombamiento en su vientre indicaba con exactitud hasta dónde estaba enterrado el falo de látex.

También el doctor ejecutaba su parte del proceso. El recto tenía poco espacio para acoger la polla negra del doctor pero, aún así, el anillo fue engullendo la verga poco a poco, sin descanso. El doctor trataba de enterrar su miembro hasta el fondo, usando los muslos de Mercedes como asideros. Notaba la presión de la verga de látex bajo las diferentes capas de tejidos dentro del vientre de Mercedes. Las rugosidades internas del recto, sumado a la presión de la otra gigantesca verga, dificultaban su avance. Pero, por fin, logró enterrar su miembro hasta la base, hasta que su vientre quedó comprimido entre las nalgas de Mercedes por abajo y las nalgas de su enfermera presionando por arriba.

El vientre de Mercedes parecía deforme. Los detalles de la verga de látex se adivinaban bajo la piel, poniendo a prueba la elasticidad de los tejidos humanos. El ombligo de Mercedes parecía hinchado. En realidad, su barriga entera parecía hinchada.

–Diez minutos –comentó el doctor mientras conectaba un cronómetro.

Ambos iniciaron un movimiento sincronizado. Primero se movía la enfermera, que bombeaba su verga descomunal dentro de la vagina de Mercedes. Luego el doctor, dentro del recto.

–Ritmo, ritmo. El ritmo lo es todo –alzó la voz el doctor cuando se dio cuenta de que la enfermera aceleraba sus embestidas–. Mantenga el ritmo, joder.

La música ambiente también estaba sincronizada por las penetraciones y algunos pájaros piaban con cada embestida, así como el salpicar del agua.

El cronómetro sonó.

Ambos suspiraron aliviados. Estaban cubiertos de sudor y sus cuerpos despedían un aroma fuerte. También el de Mercedes.

Poco a poco fueron extrayendo sus respectivas vergas. La enfermera casi pierde pie al bajarse de la camilla; tenía las piernas agarrotadas. El doctor necesitó sentarse en el suelo. Su culo mulato resbaló en el mármol por el sudor. Cada vez le costaba más terminar cada sesión. Y tenía otras cinco más aquel día. Pero las sesiones con Mercedes eran más agotadoras de lo habitual; sabía que no servirían de nada.

El doctor levantó la mirada y vio los enormes agujeros dilatados de Mercedes. Podía ver, sin ayuda de instrumental alguno, la entrada de la matriz y el inicio del intestino grueso.

La enfermera se desabrochó el arnés con dedos agarrotados, para dejar caer la enorme polla al suelo, la cual rebotó varias veces, salpicando a su alrededor con gotitas de lubricante.

–¿Qué será de ella?

El doctor tardó en responder a la pregunta.

–No lo sé. Pero vive dios que hemos hecho todo lo posible.

Mercedes despertó al cabo de unas horas, tendida en una camilla. Aún conservaba dentro de su boca el audífono óseo, conectado a una consola a su lado.

Un rastro de babas unió el aparato con sus labios cuando se lo sacó de la boca.

Tenía su ropa al lado. Su enorme mano la cogió toda a la vez. Se vistió con lentitud. Se sentía relajada y descansada, aunque empezaba a sentir el dolor creciente en su cuello y cabeza por aquel gran moño que tiraba de ella hacia atrás.

Al menos, esta había sido la última sesión.

Cuando estuvo vestida, salió de la sala de descanso y se acercó al mostrador. El escáner retinal leyó sus ojos y un parpadeo sirvió para confirmar el pago del tratamiento.

Del inútil tratamiento.

Llegó a casa unos minutos más tarde. El aerodeslizador autopropulsado no encontró apenas tráfico en la ruta.

Su marido ojeaba el holo-periódico cuando entró en el salón.

–¿Preparada? –preguntó a modo de saludo, tratando de contener la segura decepción que iba a aparecer como en anteriores ocasiones.

–Claro. Cuando quieras.

Ambos se desnudaron en el dormitorio. Él se colocó sobre ella. Apuntó su verga erecta sobre la entrada. Mercedes sintió dolor cuando el glande presionó sin poder entrar. La entrada no se dilataba. La verga seguía sin entrar. Como siempre.

–Sigue sin entrar. Solo conseguiré hacerte daño. Vistámonos, esto es una pérdida de tiempo.

La mujer trató de evitar que las lágrimas no cayesen pero no lo consiguió. El marido la miró duramente.

–Qué pérdida de tiempo. Y de dinero. Lo raro es que todos hablan bien de ese doctor, maldita sea. Yo también fui y mírame ahora: más dura que un palo. Directa al agujero ¿Cómo es posible que tú seas la única?

La mujer se miró el ombligo amoratado.

–¿Y si es por abajo, en cualquiera de estos dos? –preguntó ella, señalándose el coño y el ano dilatados, abiertos, boqueantes.

El hombre negó vehementemente.

–Imposible.

–¿Cómo estás tan seguro? –insistió Mercedes mientras se vestía.

–Algo en mi cabeza me lo dice. Una vocecita.

–Como a mí...

–Entonces, ¿¡por qué no dilatas, joder!?

La mujer no respondió. Se vistió, anduvo hasta otra habitación, se llevó el instrumento a la boca y extrajo una música desafinada y asíncrona. No la importaba no tocar bien el saxo. Era lo único que la aliviaba.

En la consulta, el doctor abrió los ojos y un sudor frío le recorrió la frente y goteó hasta sus sienes.

–Enfermera –llamó con voz trémula.

–Dígame qué lee aquí. Creo que estoy sufriendo una alucinación.

La enfermera entornó los ojos asustada al ver el rostro del doctor pero le hizo caso. Se inclinó sobre el monitor y leyó:

“Texto audio subliminal Mercedes: 1– Disfrutas con el saxo. 2– Tus orificios se ensanchan. 3– Tu moño se ensancha. 4– Tu mano se ensancha.”

–¿Qué opina? –preguntó el doctor.

–Que va siendo hora de que tome esas clases de mecanografía. Cuanto antes. O que pase el corrector ortográfico alguna vez.

El Señor Fairbanks

Como cada día subí a casa del señor Fairbanks. Ese día no estaba de humor y supongo que el vecino que me encontré en el ascensor lo notó. Sobre todo cuando al comentar que el día iba a ser tan tórrido como el anterior, yo contesté:

-Pues claro, es lo suyo, estamos en verano y esto es el centro de la ciudad -. Quise añadir "no te jode", pero yo no decía esas cosas. O al menos antes no las decía.

Dejé al vecino en el octavo. Ni siquiera se despidió. Lógico. Yo sí, era una chica formal.

-Hasta luego, ¿eh? –. Se giró justo en el momento que se cerraban las puertas del ascensor para decirme algo, pero no pudo. Sonreí satisfecha.

El ascensor me llevó hasta el último piso, donde tenía su casa el señor Fairbanks y su tutora, doña Clotilde. Ella era un vieja maniática, y él un hombre que rondaba los cincuenta, menos insidioso, condenado a ir en silla de ruedas desde que un disparo de un tal Gutiérrez en las prácticas de tiro hace años le alcanzó la columna. Don Felipe Fairbanks quedó parapléjico. Era teniente en la caballería nacional y su carrera se torció aquel día. O mejor dicho la semana después, ya que albergaba la esperanza hasta entonces de que lo suyo no era más que un pinzamiento o alguna "chuminada de esas", decía, y lo de la silla de ruedas sólo sería una molestia transitoria. El médico, como muchas veces me contaba, le dijo esa mañana:

-Lo siento mucho, don Felipe, pero no es posible hacer nada. La bala le ha seccionado este nervio –y señaló un parte de la columna cerca de la cadera de un esqueleto de resina que tenía detrás de él en la consulta. –. No se puede hacer nada. Al menos por ahora, ya sabe que estas cosas son impredecibles. Hay casos de curación espontánea y avances increíbles en la cirugía.

Y él respondió:

-¡Joder! –el médico, según decía con una sonrisa, creyó que se refería al inepto de Gutiérrez que ahora estaba muerto en vida en la academia. – ¿Para qué cojones sirve usted? –le espetó al médico, señalándole.

Y el médico, recuerda, dio un paso atrás atemorizado, tropezando con el esqueleto que se bamboleó en su soporte y al final cayó al suelo desarmándose y desperdigándose todos los huesos por la consulta.

Y es que aún en silla de ruedas don Felipe Fairbanks tenía dos cojones como dos balones.

-Buenos días, señor Fairbanks –dije mientras cerraba la puerta a mis espaldas. Su tutora, doña Clotilde, hacía dos días que se había ido de vacaciones con unas amigas en un viaje del IMSERSO a alguna playa de la Costa del Sol.

Apareció detrás de una esquina, moviendo ligeramente las ruedas para acomodarse. Las sillas eléctricas habían sido descartadas el primer día.

-Que me muera entre maricones si me siento algún día en esa cosa con ruedas –y decía que escupió a la revista cuando se la mostraron en un catálogo en la consulta (de otro doctor).-. Me he roto la espalda, no los brazos, ¡joder!

Tenía aún un porte militar que asombraba que conservase en su estado. Don Felipe vestía esa mañana una camisa pulcramente planchada (por una servidora) y unos pantalones que escondían unas piernas encanijadas, como dos alfileres. Tenía un amplio pecho por donde brotaba junto al cuello de la camisa un vello rojizo, igual de soberbio. Sus hombros eran una masa de fibras de los que se enorgullecía constantemente (supongo que habría cambiado la largura de su pene por el diámetro de sus hombros, así son los hombres) y un cuello como un cilindro de metal, esculpido a base de ejercicios en su vida militar y de sobreesfuerzos en su deambular con la silla. Tenía la cara cincelada con aristas pronunciadas, sobretodo en la barbilla y en los pómulos. Completaba su rostro unos labios finos, casi superficiales y unos ojos azules de un fulgor helado que recordaba su anterior profesión. Un pelo rojo brillante y rizado completaba la estampa y desde que entró en la academia de caballería se le conoció como el "demonio colorao". Me imaginaba porqué, pero lo iba a experimentar en mis propias carnes.

-Buenos días, señorita Bela -. La verdad es que tenía un nombre… curioso, podría decir. Mi nombre era Belisaria, pero quería que me llamasen Bela.

Le sonreí. Eso de "señorita" era una de las pocas cosas que me repateaban. ¿Por qué si pareces joven eres una señorita, y según la edad ya eres una señora? Como si la edad te agregase porte y responsabilidad. Jamás preguntaban si debían llamarte señora o señorita, se intuía por tus arrugas o lo miserables que tuvieses las tetas.

Entré el pequeño cuartito donde me cambiaba. Yo era la criada de la casa, se podría decir. Cuatro horas diarias y mil doscientos al mes. Era un dinero que venía muy bien, sobre todo cuando se complementaba por la tarde con un trabajo, si se le puede llamar trabajo, de acompañante. Bueno, lo de acompañante lo digo yo, pero putilla de lujo, sería una definición más mundana. Por supuesto mantenía en secreto mi doble vida ante todos y sobre todo ante el señor Fairbanks y su tutora.

El pequeño cuartito era, como su nombre dice, pequeño. Dentro se guardaban los detergentes, lejías y demás productos de limpieza. Además había sitio para la lavadora y la secadora, incluso para dos pequeñas cuerdas que iban de una a otra pared y que servían de tendedero cuando llovía. También hay colgaba mi uniforme.

Doña Clotilde había colgado un espejo de cuerpo entero detrás de la puerta. La primera norma de mi vestimenta era que debía estar impoluta. No solo limpia sino también perfectamente arreglada. Los nudos con una lazada simétrica centrados en mi cuerpo o en un lateral. Los botones abrochados hasta arriba, siempre brillantes, igual que los zapatos. Las medias sin una carrera, sin un doblez, sin una arruga. Sin tacha, en general.

Cerré la puerta y me desvestí. Otra norma, que la tutora del señor Fairbanks me dictó el primer día, era que en su casa la ropa debía estar siempre como nueva, tanto las suyas como la mía. Era una pérfida maniática, pero pagaban bien. Me dijo en voz baja, aunque Don Felipe estaba presente, ese primer día, que debía cambiarme de bragas y sostén en su casa. Siempre limpios. Nunca me había levantado la falda para comprobarlo (Dios la libre, aunque don Felipe se quedaba con las ganas, si lo sabré yo), pero subrayó que si tenía la más mínima sospecha de que no lo hacía así, ya sabía dónde estaba la puerta.

Así que me quedé en cueros. Aquel día estaba cabreada con Mauricio, mi marido en Santo Domingo. Me insinuó que conocía mi doble vida, o que hacía cosas impropias (impropias de qué, pensaba yo) que no le contaba, algo que negué efusivamente y me enfadé con él molesta por sus estúpidas sospechas. Supongo que el falso cabreo me sobrepasó y se tornó real. El caso es que amaba a Mauricio y mi único motivo para emigrar y hacer esto y aquello lejos de casa, era reunir dinero para montar nuestro propio hotelito en la playa. Necesitábamos el dinero y no iba a permitir que una puñetera sospecha, que declaré infundada y carente de una confianza que recalqué debiera merecer, me amargase todo el esfuerzo invertido y me alejase de mi marido. Además, poco dinero me faltaba ya para dejar que mi sexo fuese vaso de varios comensales.

Me fijé en el reflejo de mi cuerpo ante el espejo. La verdad es que trabajar de puta de lujo no es fácil, hay que tener un cuerpo curioso, y yo lo tenía. Por ahora, al menos. Para empezar era alta, casi metro ochenta, de largas y gruesas piernas que nacían de unas nalgas redondas y arrogantes. Arqueaba la espalda para hacer sobresalir mi vientre y dotar a mis pechos de una posición superior, regia, porque por el tamaño tendían ya hacia abajo, pero con buena caída, con pezones grandes pero demasiado sensibles a mi pesar. Una larga cabellera de mechones de color cobrizo se encargaba de enmarcar mi rostro, en el que destacaban mi frente amplia, unos ojos redondos a los que sacaba partido con innegable éxito con la ayuda de un lánguido parpadeo y unos labios que, sin ser voluptuosamente caribeños, me los mordía en un gesto que, me consta, me hacía parecer una chiquilla modosita pero ansiosa de guarrerías.

Como todos los días, abrí mi bolso y saqué unas bragas blancas junto con un sostén también blanco (don Felipe había insinuado muchas veces que el color en las prendas interiores sólo servía para disimular la suciedad). Después me subí una falda también blanca y bien amplia que me llegaba a las rodillas y una blusa también blanca abotonada hasta arriba. Todo blanco. La única prenda que desentonaba (aparte de mi piel morena) eran mis medias oscuras y unos zapatos de charol planos. Nada de maquillajes ni cosméticos. "Limpio por fuera es estar limpio por dentro", afirmaba el viejo.

Antes de salir, agarré la cesta de mimbre donde colocaba la ropa sucia que iba recogiendo y salía del cuartito perfectamente uniformada.

El señor Fairbanks me estaba esperando junto a la puerta y me asusté dando un respingo y soltando la cesta que rodó lejos.

-Oh, don Felipe, qué susto me ha dado –dije con risita nerviosa.

-Siéntese un momento, por favor, señorita Bela.

Aquel tono que empleó me sonó mal. Tragué saliva asustada.

-¿Qué ocurre, don Felipe? –pregunté sentándome en la silla de la cocina que señaló.

-Hay algo que quiero comentarte y deseo que me des tu opinión.

¿Mi opinión? Me olí algo feo desde el principio. Don Felipe no era persona de pedir opiniones, las suyas siempre prevalecían y tenía genio y cojones (inservibles, pero cojones al fin y al cabo) para demostrarlo.

Sacó un sobre amarillo y abultado que tenía entre la silla y su pierna y me lo tendió.

Estaba cerrado y lo miré imaginando que contendría un fajo de billetes. Quizás el viejo estaba a punto de morir, o se quería morir, y me entregaba una gratificación.

-Ábralo, por favor –dijo en tono autoritario. No era una petición, era una orden.

Rasgué la solapa con la uña y saqué un fajo de fotos. No era dinero al fin y al cabo, y supongo que mi expresión de disgusto se reflejó en mi cara por que Don Felipe sonrió con expresión corva.

El corazón se me detuvo en ese momento y dejé de respirar cuando miré las fotografías. Estaba yo y mis clientes del trabajo vespertino. Estaban sacadas con un gran angular a juzgar por los bordes difusos de los objetos, pero se me distinguía con claridad agarrada del brazo con ellos entrando a diversos hoteles y casas. Calculé que serían una sucesión de instantáneas de mi último mes. En total habría unas treinta y pico fotografías que demostraban sin asomo de duda mi profesión a golpe de pechuga escotada y nalgas caribeñas.

-Pero…pero… - tartamudeé mientras los calores se me agolpaban en la sesera y las sienes me parecían estallar.

-No diga nada, señorita Bela, creo que sabe perfectamente qué significan estas instantáneas, no es usted tonta.

Tragué una saliva que no tenía en mi boca porque estaba seca y le miré a los ojos. El azul de su iris era más gélido de lo que había visto antes. Era hielo puro. Unas arruguillas entre los parpados y las comisuras de los ojos pregonaban un alma carente de misericordia.

-Yo creo que su novio Mauricio no aprobará su conducta.

-No tiene… derecho...-gemí a mi pesar pues hubiera querido dar a mi voz algo más de la serenidad que no poseía.

-Perdone, señorita –me cortó con voz inflexible-, tengo todo el derecho a hacer estas fotografías, ya que muestran simplemente a una putona (lo de putona me golpeó en el rostro como un tortazo) haciendo lo suyo, ¿no cree?

Tragué saliva de nuevo como pude (aunque mi boca seguía igual de árida) y volví a meter las fotografías en el sobre, ocultándolas de mi vista.

-Son copias, por supuesto, puede quedárselas, si quiere. –dijo meneando la mano displicente.

-Mi novio ya lo sabe, señor Fairbanks –dije mirando a las rendijas azules de sus ojos sin pestañear y manteniendo la voz lo suficientemente clara como para que no se notase la mentira.

-No, no lo sabe –respondió sonriendo y enseñando sus dientes amarillentos por la nicotina. Una sospecha empezó a crecer en mí y sus palabras me lo confirmaron. Me creí desmayar-.He hablado ayer con él y no sospecha nada. Supongo que hoy le habrá llamado pidiendo explicaciones, pero usted, como mujer recta y decente, lo habrá negado y lo habrá achacado a los celos de la distancia, seguro, molesta por la poca confianza que se deposita en usted.

El muy maldito venía preparado, enseñando una mano con cartas ganadoras. Conocía mi doble vida, conocía a Mauricio (al menos sabía cómo contactar con él) y sabía de mi irremediable amor por él. Me tenía cogida por los huevos.

-Dudo incluso que su tutora Vaticinia y su tutor Pancracio sepan siquiera de su vida acá, como ustedes dicen. Bueno, si les va mal, siempre puede ofrecerse como aliciente sugestivo en el hotelito que están planeando, pienso yo.

Me mordí el labio inferior con saña. Nada me hubiese gustado más que arrancarle la cara moteada de pecas con las uñas y golpearle hasta que sus dientes se esparciesen sanguinolentos por toda la cocina, pero sospechaba que también lo tendría previsto.

-Qué es lo que quiere, señor Fairbanks –claudiqué con un suspiro.

Don Felipe juntó las yemas de los dedos de sus manos y ahuecó su nariz entre ellos inclinándose en la silla para acercar su rostro al mío.

-Por ahora nada, señorita Bela. Pero recuerde que si sospecho el más mínimo contratiempo, desaire, insulto, negativa o venganza… -dejó la amenaza en el aire-. Ni una palabra a mi tutora, claro. Por ahora siga con su doble vida de chacha putona como antes.

Como antes no podrá ser, putrefacta hez de caballo, pensé.

-Bueno, como antes no –dijo como si me leyese la mente, lo cual me hizo dar un respingo en la silla. Giró su armatoste para marcharse y repitió-. Como antes, no, claro, esto lo cambia todo.

-¿Por qué me hace esto? –pregunté mirando el sobre amarillo estrujándolo entre mis dedos, deseando hacerlo desparecer.

-¿"Por qué", dice, señorita Bela? –se detuvo de espaldas a mí- .Supongo que por saborear de nuevo el control, por sentir otra vez la irresistible sensación de saberte dueño de los actos de otra persona. Cuando ese maldito de Gutiérrez me quitó las piernas, también me robó lo único que me hacía moverlas: el poder sobre los demás.

Algo. Eso era yo para el cabrón. Algo.

Callamos unos segundos durante los cuales sólo se oyó el crujir del sobre entre mis dedos.

-Esperaré lo mejor de usted a partir de ahora y no dude que será penalizada si su trabajo no me satisface. Y a mi tutora ni "mu", ya sabe. Vaya a hacer sus cosas, por favor.

Ese "satisface" me hizo arrugar los labios y retorcer el ceño. No lloré, por fortuna; muerta estaría si le daba esa satisfacción. Estaba segura de que los problemas no habían hecho más que empezar y no andaba desencaminada.

+++++++++++++++++++++++++

Al día siguiente subí de nuevo en el ascensor hasta el último piso. La tarde anterior no había sido como esperaba, no me concentré con el cliente. El trabajo de escort (o putilla cara para la plebe) suele implicar grandes dosis de terapia. Hay que calar rápido al cliente y saber qué es lo que le gusta o qué necesita en ese momento. Se supone que ayer con ese futbolista debía aparentar ser una chica tímida y amante del balompié, sin llegar a una fan babeante con ansias de camiseta firmada y con las hormonas desbocadas. Lo único que supe mostrar fue una fulanorra con jaqueca y ganas de acabar rápido. El chico, en efecto, acabó rápido y me despidió de la habitación del hotel con el dinero pactado, un bufido y sin esperanzas de volver a llamarme. Porque en este mundillo hay que dejar contento al cliente, más si cabe que en otros, hay que fidelizarlo, hacerse valer. A la clientela no le importa pagar tres o cuatro mil euros por un buen polvo, pero tiene que ser realmente cojonudo y dejarte bien seco y saciado.

Y todo por el mamón de don Felipe, que me tenía bien trincada por los pelos. Le daba vueltas y vueltas en la cabeza a qué "satisfaría" a semejante idiota. No sería sexo porque aunque no quitaba ojo a mis domingas ni a mi culo caribeño le daba hasta asco vérsela con la sonda asomando burlona. Ese fue mi primer pensamiento, pero lo deseché. Quizás estuviesen arruinados y necesitaban de mis servicios de forma gratuita; en ese caso tendría que hacer horas extras por las tardes para compensar la pérdida.

La verdad es que no sabía qué carajo querría el pendejo de una dominicana que, aparte de buenas carnes, poca cosa más tenía que ofrecer. En todo caso parecía que su deseo de volver a controlar a alguien se estaba cumpliendo.

Por suerte, no coincidí con el vecino del octavo durante el trayecto del ascensor mientras iba cavilando. Le hubiese soltado una mayor que la de ayer y no necesitaba más clavos en mi ataúd.

-Buenos días, señor Fairbanks –dije cerrando la puerta de casa tras de mí.

Mi saludo no recibió respuesta, ni tampoco apareció. Qué raro. Don Felipe siempre se encontraba en casa cuando llegaba, nunca salía por las mañanas. Era a su tutora a la que, a veces, no la veía. Pero estaba de vacaciones en la playa.

-¿Don Felipe? –pregunté de nuevo, dejando el bolso en una silla. Nada me complacería más que le hubiese ocurrido algo feo, así se acabaría el chantaje, pero algo me olía que los tiros no iban por ahí.

Nadie respondió de nuevo. Parecía que era la única persona de la casa. Recorrí todas las habitaciones y constaté que, en efecto, sólo estaba yo. El señor Fairbanks no se encontraba allí.

Cuando volví a entrar en la cocina para beber un vaso de agua, me fijé en la nota que había sobre la puerta del frigorífico.

"Señorita Bela, he tenido que marchar a hacer un recado que no podía esperar. Le ruego haga su trabajo de la forma habitual. No olvido que hoy es viernes, tiene el sobre con sus honorarios encima de la mesita de mi cama. Por cierto, su nuevo uniforme está disponible en el lugar habitual. Un saludo, Sr. Fairbanks."

Fui hasta donde se encontraba el sobre y conté la suma de dinero. Habitualmente me lo da en mano y no lo cuento, ni siquiera lo abro. Considero que es de mala educación y así fomento la confianza entre nosotros (¡hasta dónde habíamos llegado, joder!), pero la charla de ayer me hizo desconfiar, ya no me fiaba de aquel jumento. La suma era correcta.

Cuando me cambié de ropa casi me da un soponcio. En vez del habitual uniforme blanco inmaculado me había dejado una faldita que no llegaba a taparme las bragas y un top que cuando lo desdoblé constaté que no podría cubrir ni la mitad de mis senos. Suspiré disgustada, y aún me cabreé más cuando descubrí una notita junto a la ropa indicando:

"Sin ropa interior, por favor".

Así que por aquí iban los tiros. Por lo visto Don Felipe quería una chacha cachondilla.

Sonreí maliciosa. ¿Con que el viejo me quería insinuante, verdad? Parece que el trabajo de la mañana sería una prolongación del de la tarde. Mejor. Le iba a poner a cien, al muy marrano. Sería su perdición, el no poder catarme y ver este cuerpito sinuoso. Cuando se dé cuenta que su aparato esté inservible y tenga la lívido recorriéndole todo el cuerpo (al menos la parte sensible) y atisbe la realidad de su situación… ¡lo que me iba a reír!

Me desnudé y me vestí con la faldita y el top. No había dicho nada de las medias, pero consideraba que con ellas el efecto sería más arrebatador. Era una pena que no llevase zapatos de tacón, pero aun así, cuando me miré en el espejo, asentí satisfecha. Parecía un disfraz de genuina cochina con ganas de un buen revolcón.

Por supuesto mis tareas seguían siendo de lo más mundanas: recoger la ropa sucia, hacer la cama, poner la lavadora, planchar, fregar los cacharros, quitar el polvo y hacer la comida. Pero con este nuevo atuendo me sentía sensual, caliente, coqueta. Dicen que las mulatas tenemos fuego en la sangre. Es una tontería, pero me lo estaba empezando a creer. El fru-fru del frote de las medias en los mulsos era algo casi mágico. Notaba mi sexo aireado y las tetas aprisionadas dentro del top. Suspiraba a menudo e iba notando como mi intimidad se estaba humedeciendo sin pausa. Mis pezones se llevaban la peor parte. Estaban tan sensibles que cuando me movía los pechos se bamboleaban despendolados y el roce de mis botones contra la licra del top me arrancaba gotas de sudor debiendo morderme los labios hinchados para intentar mantener la mente serena. Algo que no era fácil.

Porque entre mis pensamientos se iba haciendo hueco la idea de correr al cuarto de baño, sentarme en la taza del inodoro y masturbarme bien a gusto y acabar con esta insidiosa agonía. Además, el diminuto top que ceñía mis tetas me impedía tomar aire a gusto y debía respirar más seguido, hiperventilándome. Varias veces tuve que subírmelo liberando mis pechos de la opresión para inspirar profundamente.

Por suerte era verano. Tenía las ventanas abiertas para ventilar las habitaciones y al menos el ir con tan poca ropa no iba a causarme un resfriado. Además, con los calores internos que tenía por todo el cuerpo si hubiese sido otoño o invierno dudo que lo hubiese notado.

Mientras estaba limpiando el polvo en el salón tuve que inclinarme sobre el apoyabrazos del tresillo para limpiar el polvo de los cuadros. Resbalé de mi apoyadero y me quedé sentada sobre el brazo del sofá. Sentí mi sexo espachurrado sobre la tapicería de cuero y al instante agradecí la sensación del roce sobre mi clítoris. En el apoyabrazos había un botón cosido a la tapicería que sobresalía de la superficie y que me presionaba en el lugar exacto que ansiaba. No pude ni quise resistirme. Lancé el plumero lejos y comencé a refregar mi sexo sobre el apoyabrazos sintiendo un torrente de ardiente sangre recorrerme entera. La sensación del cuero sobre mis partes era fantástica. Al poco oí los ruidos de mis mulsos patinar en el cuero del mueble a causa de mis humedades desbordadas. El chapoteo excitante me alentaba a continuar con mis restregones y noté como una teta en uno de los vaivenes se escabullía de la prisión del minúsculo top.

Con los ojos cerrados y los brazos entrecruzados hundía las uñas en la tapicería mientras me continuaba frotando en el brazo del sofá. Gemía gustosa musitando guarradas sin ton ni son con voz ronca con el refriegue inferior como música de fondo.

-Mi sofá lindo, aprétame más la pepita, ah, sofá lindo, haz gozar a esta perra en celo, sofá lindo.

El top, aunque me oprimía menos con la teta liberada, me coartaba al respirar y en un arranque de lujuria me lo arremangué hasta los sobacos para poder tomar aire bien a gusto. La prenda se iba humedeciendo con el sudor de mi pecho y las axilas y lo que menos me apetecía era pensar cómo iba a salvar el gurruño después de esto.

Cuando el clímax me sobrevino, me pellizqué los pezones con dulce saña, retorciéndolos como dos tornillos, mientras me mordía el labio inferior y lloraba emocionada. La baba se me escurría por las comisuras de los labios llegando al mentón y goteando sobre mis pechos. Solo quería sentir el corazón desbocado, la respiración entrecortada y aquel chasquido interno de algo romperse, de rozar lo divino y marchitarse poco después.

-¡Dios, joder, qué gusto! –grité exaltada.

Rodé hasta caer espatarrada en el sofá cubierta de sudor y saliva, boqueando mientras me limpiaba el mentón, el cuello y el pecho de hilillos de saliva.

Sonreía como una estúpida porque era uno de los mejores orgasmos en los que había participado. Vi de reojo que el apoya-brazos estaba brillante y cubierto de mis lubricaciones que incluso se iban escurriendo en espesas gotas que si iban introduciendo entre los cojines y los dobleces del cuero.

Fue entonces, aún jadeante, cuando me encontré con el rostro del señor Fairbanks, mirándome a pocos pasos de donde me encontraba recostada. Detuve mi respiración y noté la suya ruidosa, nasal. Tenía los ojos azules tan abiertos que parecían querer escapar de las órbitas, los pómulos del color de las fresas y los lóbulos de las orejas granates. Tenía los labios secos y entreabiertos por donde aún asomaba la puntita brillante de la lengua. Se sujetaba con las manos crispadas en los apoya-brazos de la silla de ruedas, con el tronco inclinado hacia mí, como dispuesto a levantar y abalanzarse, ignorando a la mitad inerte de su cuerpo.

Pero lo que de verdad me sobrecogió como un sartenazo en la cabeza haciéndome musitar con voz aún ronca ("Jesús, María y José"), fue su entrepierna. Dentro de sus pantalones se notaba una erección superlativa, un abultamiento inequívoco de su paquete.

Señalé la causa de mi inusitado fervor religioso con dedos espasmódicos (no sé si por los ecos del orgasmo o por la imposibilidad del hecho) mientras botaba en el sofá exclamando:

-¡Don Felipe, don Felipe, milagro, milagro, loado sea la misericordiosa Virgen, milagro!

Don Felipe bajó la mirada lentamente (y atestiguo que lo hizo con desgana porque mis carnes desnudas y oscilantes lo tenían embelesado) y cuando se encontró con su prodigiosa empalmada y comprendió lo que significaba empezó a reír a carcajadas y a agitar los brazos como si quisiese echar a volar cual gorrión sacudiendo la silla sin control con el irremediable resultado de volcar hacia atrás el armatoste con él incluido.

-¡Puedo follar, puedo follar, jodeos maricones, que puedo follar! –gritaba ronco y desaforado aún espatarrado en el suelo.

Con un taxi de por medio, nos encontrábamos media hora después en la consulta del médico de guardia (le acompañé a urgencias, ya que me consideraba responsable indirecta del suceso) que constató que, en efecto, algo de sensibilidad había recuperado en la mitad inferior.

-Son casos de remisión espontánea que estropean la estadística o que quizás la confirman como excepción –dijo chasqueando la lengua contrariado, sabiendo que la ciencia médica en la que se sostenían sus diagnósticos poco podía hacer más que levantar los hombros ignorante e impotente ante tal suceso.

Yo esperaba sentada en un rincón de la consulta intentando pasar desapercibida. Había llamado de camino por el móvil a doña Clotilde para contarle que su tutorado empezaba a recuperar sensibilidad. Me acribilló a preguntas pero simulé una falta de cobertura y apagué el móvil. Me la imaginaba gritando desaforada y volviendo para acá volando cual bruja. Consideraba vergonzante explicar que todo se debió a una explosión de libido provocada por el irrefrenable deseo de una servidora de airear su desazón, pero que además, lo hiciese delante del taxista que me había beneficiado la semana pasada, era ya el colmo de la indecencia. Ni una sola vez pude mirar a los ojos a ninguna de aquellos señores y menos con el pelo revuelto y la ropa a medio colocar por las prisas (porque salimos bufados a por el taxi y mis carnes desnudas no eran obstáculo, según don Felipe, para que no marchásemos en ese mismo instante).

Don Felipe Fairbanks no olvidó nuestro contrato (en el que parecía que sólo ganaba él; mi orgasmo había sido cosa mía) pero yo, previendo maremotos de vergüenza y explicaciones inexplicables, se lo conté todo a Mauricio (que se lo tomó mejor de lo que pensaba, al menos me dirigía la palabra) y me volví a la semana siguiente a mi país, mi querida patria, donde tenía a mis tutores (que nunca supieron de mi doble vida, por fortuna).

Además, ¿de qué me servía ser el artífice de un verdadero milagro si su sola mención ya me hacía cubrirme la cara de vergüenza?

Milagros

—¿Podría rellenarme este formulario, por favor? —escuché mientras caminaba hasta la sala de exploración.

—Claro, faltaría más —contestó una voz femenina, nasal, algo estridente. Arrastraba las eses y entonaba con autoridad, confianza. Pero era una seguridad irreal, producto de una aversión natural hacia nosotros. Incluso noté algo de aprensión en la última palabra.

Mmm, pensé, una nueva clienta.

Aminoré el paso y giré la cabeza lo suficiente para poder atisbar por la puerta entornada de la sala de espera.

Mujer, morena, en la treintena. Gafas de pasta de color oscuro, cristales estrechos. Ojos grandes, verdes o azules o una mezcla. Cejas espesas y perfiladas. Pómulos marcados, nariz fina y alargada, labios gruesos y pintados de cereza madura. Maquillaje superficial, casual. Mentón cuadrado, mandíbula recta. Cabello castaño, mechas oscuras. Moño desenfadado, adornado con finos mechones resurgiendo como surtidores de la confluencia entre moño y cabeza. Cuello fino, remarcado por el cabello recogido. Gargantilla de plata; precisa adornos para remarcar su belleza ya de por sí generosa. Pendientes grandes, también de plata; imprimen dinamismo a sus movimientos.

Francisco, el ayudante, se vuelve y oculta con su cuerpo el de la mujer.

Somos cuatro doctores en la clínica. Tres hombres y una mujer. Yo soy la mujer.

No es fácil ser higienista buco-dental y mujer a la vez, como supondrán. Le pides a un paciente que abra la boca y notas como mantiene los labios abiertos, las piezas dentales a la vista, la lengua replegada, la saliva acumulándose. Pero sus ojos zigzaguean aterrorizados cuando te ven empuñar la cureta. El sonido es agudo, chirriante, un taladro en miniatura. En manos de una hembra asusta, hiere al alma directamente. Los hombres chorrean saliva, su mirada se encomienda a su dios; las mujeres tiemblan, palpitan sus párpados de incrédulo pavor.

Al principio sus temores eran los míos.

Prejuicios, sospechas, desconfianza… qué se yo. Pero soy buena, lo sé. Aunque no puedo evitar ser mujer. Un hándicap. Ya me lo dijo mi tutor, afamado rompe-ilusiones e maldito a partes iguales, "las tetas y los dientes no casan, Virtudes, búscate otra especialidad". Pues no, tutor, dientes quise y dientes tengo.

Una hora más tarde entro en la sala de exploración B y sobre la silla ergonómica tengo a la mujer.

Está de espaldas, pero es ella; moño desenfadado, con surtidores de mechones. A su lado está Joaquín, enfermero diplomado. Muy sonriente, condescendiente, con las manos revoloteando sobre ella. Claro, la mujer es guapa. No se percatan de mi presencia.

Pero es una belleza fría, inaccesible para ti, Joaquín.

La silla está reclinada y ahora distingo un vestido morado de dos piezas. La chaqueta está colgada de una percha cercana. Blusa de satén, escote sugerente pero solo desde mi posición. Pechos revoltosos, sujetador algo suelto. Tiene los dedos cruzados y descansa las manos sobre su vientre, sobre la confluencia de la blusa y la falda de tubo. Medias oscuras, impolutas.

—Buenos días —digo cuando Joaquín está a punto de posar una mano sobre las de ella.

Joaquín se pone tieso, como un chico pillado in fraganti metiendo sus manitas en el bote de los chuches. Este chuche no es para ti, Joaquín, no es de tu tipo.

Es del mío.

—¿Está cómoda, Milagros? —pregunta Joaquín, dando un paso hacia atrás. Un último intento. Que no te enteras, chaval.

Una limpieza. Algo de sarro, sí. No demasiado. Encías sanas, un principio de caries en el segundo molar superior, nada grave por ahora.

Asiente tras la limpieza y me acerco a su lado, sentada sobre la butaca. Joaquín ha marchado hacia la sala de espera, ya no es necesario. Me quito la mascarilla y le pido que abra la boca de nuevo. Ya no tengo interés de galeno. Es otro interés.

Me gustaría quitarme los guantes de látex y sentir sobre el dorso de mis dedos posarse sus labios gruesos.

Su mano toca mi muslo, a través de la bata. Algo casual, todo muy casual. Está tentando, preguntando con el gesto, conociendo posibilidades,

Las hay, Milagros, claro que las hay, ¿por qué no?

Descruzo las piernas. Ella parpadea, captando mi respuesta nada sutil.

—En recepción le darán una tarjeta con el número de la clínica. En unos seis meses deberá hacerse un chequeo; hay que vigilar esa caries.

—¿Y si quiero que me atienda usted?

—La atenderé yo.

—Virtudes me dijo que se llamaba.

Asiento con la cabeza.

—Me he sentido muy tranquila con usted, Virtudes. No me había ocurrido antes con ningún dentista.

Sonrío halagada. Sus dedos acarician mi bata. Mantengo la sonrisa.

—Es usted muy competente, muy profesional.

—La veremos de nuevo por aquí entonces, ¿no?

—Esté segura de ello, Virtudes.

Se levanta y se coloca la chaqueta. Clak, clak, hacen sus tacones al golpear el piso de mármol. Algo más alta que yo; no llevo tacones, por lo que estaremos parejas.

La acompaño a recepción. Solicito a Gertru, la secretaria, una tarjeta de visita. Se me cae al suelo cuando se la tiendo a Milagros. "Perdón". Ella se agacha, yo me agacho. Sus rodillas clarean tras las medias estiradas. Rodillas ligeramente separadas, permitiéndome atisbar la confluencia oscura de sus muslos. Escamoteo la tarjeta y la proporciono una sacada del bolsillo de mi bata. No se ha dado cuenta. O sí, pero no muestra sorpresa ni varia su sonrisa de disculpa.

Sale de la clínica sin volver la cabeza hacia atrás. Buena chica, ni yo sospecharía.

Por la tarde conduzco hacia mi casa, en las afueras. Suena el móvil. "Número desconocido", muestra la pantalla. Activo el manos libres.

—Buenas tardes, Milagros.

Unos segundos de vacilación, se oye crepitar al altavoz con su respiración agitada. Duda. ¿Qué estoy haciendo, dónde me meto, qué busco?, se preguntará.

—Hola, Virtudes.

—En mi casa, calle Pelícano número 12, 3 A —la indico sin ambages.

—¿Una cena?

—Es posible —respondo tras un instante.

Me detengo en un semáforo y la escucho respirar fuerte, un suspiro, luego un carraspeo. Desea preguntarme algo, pero duda, no lo tiene claro.

Nada en esta vida está claro, Milagros. Hay cosas más o menos seguras, casi certeras. Otras no, hay que arriesgarse.

—¿Qué llevo puesto? —pregunta al fin.

Sonrío. Menuda chiquilla. Está confusa, insegura. Ese traje serio, esas facciones angulosas y aquel moño desenfadado, discordante, con ese surtidor de mechones clamando un poco de atención.

Corto la llamada. Ya es hora de que decidas tú, Milagros.

Suena el timbre de casa. La pasta está casi terminada. Capelettis a la romagnola. Abro la puerta. Clak, clak, suenan mis tacones sobre el parqué.

Abro la puerta. Milagros alza la vista y esboza una sonrisa tímida. Tiene entre sus manos una botella de Verdejo. Perfecto para acompañar a la pasta.

Viste un traje de tirantes sencillo, escotado, de falda amplia. Piernas desnudas, zapatos de charol. Gargantilla y pendientes minimalistas. Uñas pintadas de rojo, igual que su vestido, igual que su bolso, igual que sus zapatos, igual que sus labios.

Nos damos dos besos en las mejillas. Noto como los suyos exhalan un suspiro.

—Huele muy bien —comenta cuando la acompaño hasta el salón. Esta nerviosa, su mentón tiembla emocionado.

Se sienta cruzando las piernas. Bonitas piernas. Bronceadas, atléticas, piel tersa.

—Pareces tensa, ponte cómoda —la ordeno mientras cojo dos copas del estante sobre el televisor.

Descorcho la botella y escancio un tercio del vino.

Me acerco a ella y paso una mano por detrás de sus hombros. Contemplo mi reflejo sobre los cristales de sus gafas de pasta. Entreabre sus labios, su garganta se revuelve tragando saliva. Expectante. Dios, qué tímida eres, Milagros, me estás desarmando por completo.

Juguetea con sus dedos sobre la copa mientras me habla de ella. Telefonista. Divorciada. Prefiere la playa al campo. Rock melódico. El color rojo. Odia el deporte.

Sentadas en la mesa del salón comemos los capelettis. Música de Vivaldi, Il Cimento dell'Armonia e dell'invenzione, opus 8, cuarto movimiento.

Comemos en silencio. Sonríe. Paladeo la comida.

Milagros se levanta de la mesa y se acerca a mí. Separo la silla, se arremanga el vestido y se sienta a horcajadas sobre mi regazo. Miro hacia abajo y vislumbro un tanga abultado donde el vello púbico resbala por entre los elásticos.

—Me gustas —susurra mientras apoya sus labios sobre mi mentón.

Hundo los dedos en su moño desenfadado y lo deshago. Cabello suelto que se desparrama por entre sus hombros desnudos, serpenteando por su espalda. Su lengua asoma por entre sus carnosidades y lame mi labio inferior.

Mis dedos reptan por la depresión de su columna que se adivina bajo el talle y alcanzo sus caderas. Estrecha nuestro encuentro de cuerpos. Milagros respira rápido, inundándome con su aliento tibio.

—¿Cuándo te empezaron a gustar las mujeres? —pregunto entre beso y beso.

—No lo sé, Me casé pronto y mal. Una noche, mientras me penetraba, de repente, dejé de sentir su miembro. Fue extraño. Era como un tubo de carne ajeno a mí. Su lengua me raspaba las mejillas, sus dedos me arañaban los pechos, su aliento era fétido.

—El sexo no lo es todo. Ni siquiera una parte. Es solo algo. Se puede vivir sin sexo.

—Yo no.

—Tú no puedes vivir sin sexo.

—Yo no —repitió—. El sexo es la realidad y el amor la ficción. Mi coño es algo tangible, el cariño no es tangible.

—Pero aún le quieres —pregunté mientras desabrochaba el botón superior de su espalda y bajaba la cremallera.

Negó con la cabeza. Me miró con ojos de indecisión, acuosos, brillantes. Parpadeó y el aleteo de sus pestañas rozó las mías.

Abracé su espalda desnuda donde las costillas se notaban cercanas a la piel.

—¿Qué hago? —preguntó mientras aposentaba sus antebrazos sobre mis hombros—. No sé qué hacer ahora.

La llevé a la cama y la desnudé por completo. La hice tumbarse con los miembros estirados, apuntando a los vértices del colchón. Respiraba entrecortado, sus pechos se removían inquietos, su vientre palpitaba expectante, su sexo demandaba caricias.

La até a las columnas del cabecero y el pie de la cama. Se dejó hacer, confiada. Estaba tensa, quizá ilusionada por la dominación. La tapé los ojos con un pañuelo y me volví al salón.

Me tomé dos copas de vino antes de que gimiera mi nombre.

Volví a la habitación en silencio.

—Virtudes, ven —gimió de nuevo, ignorando que estaba a su lado.

Ladeaba la cabeza y combaba su vientre intentando deshacerse de sus ataduras. Pero no ponía mucho empeño. Aún no estaba asustada. Todavía tenía la esperanza de que todo fuese un juego. Una prueba, incluso.

—Dios, qué he estoy haciendo, joder —dijo en voz baja—. En pelotas, atada en la cama de la chica que me ha limpiado los dientes hoy, joder.

Volvió a revolverse en la cama. El somier crujió y las ligaduras de sus muñecas y tobillos se ciñeron más y más. Empezó a respirar de forma compulsiva. Ahora sí estaba asustada. Pronto se dio cuenta que, por más que se intentase zafar de las ligaduras, no era posible. Y aquello la aterrorizó aún más.

—Cálmate, Milagros, cálmate, joder —se dijo en voz baja. Estaba empezando a sudar por las axilas y las sienes. Luego me llamó, y en su tono había más rabia que miedo:—¡Milagros!

El sudor terminó por aflorar por toda su piel, convirtiéndola en una mujer aterrada, sucia, carente de autocontrol.

Su pecho subía y bajaba rápido, su respiración era ya compulsiva.

—¡Virtudes, ven aquí, joder! —chilló histérica. Las lágrimas empaparon la venda y la tela se ciñó a sus párpados y bajo la tela y sus párpados, vi como las convexidades de sus iris trazaban furiosas ráfagas.

De las comisuras de sus labios se escapaba la saliva. Terminó por vaciar su vejiga sobre las sábanas. Ni se dio cuenta, supongo. Volvió a agitarse sobre la cama húmeda con las renovadas fuerzas que la adrenalina le infería. El cabecero crujió y noté como sus muñecas se amorataban del esfuerzo.

Pero era un esfuerzo vano. Imposible. Madera de encina, Milagros.

—Estoy aquí —dije.

Chilló sobresaltada.

—¡No te he oído!, ¿desde cuándo estás aquí? —gritó angustiada—. Desátame, te lo pido por lo que más quieras, desátame.

Negué con la cabeza. Entendió mi silencio perfectamente.

—¿Qué quieres? ¿Quieres follarme? Fóllame y luego me marcharé —suplicó—. No diré nada, jamás diré nada.

—¿Quieres follar? —pregunté.

—Sí, quiero follar. Follaremos. Joderemos hasta que quedes a gusto. Y luego me marcho y todo perfecto.

—Toda la habitación apesta a sudor. Y tú quieres follar.

—¿No quieres follar? —preguntó aterrada. Porque ahora mismo solo tenía su cuerpo. Solo podía ofrecer eso. No tenía nada más que eso. Ni confianza, ni control, ni rastro de orgullo.

—¿Qué quieres? —susurró tragando saliva con dificultad. La mayor parte de ella se escapó por entre sus labios— ¿Qué quieres de mí?

Suspiré y caminé hasta la cocina en busca de un botellín de agua.

—¿Adónde vas, qué haces? —gritó desde el dormitorio.

Volví y le acerqué el botellín a los labios. Tenía un dosificador, igual que un pezón, pero de plástico azul.

—Es solo agua —aclaré cuando apretó los labios, negándose a beber.

Sostuve el botellín en el aire, posado sobre sus labios. Pasaron los segundos y, tímidamente, los entreabrió y saboreó la gota que afloraba por el pezón azulado. Luego chupó con ahínco.

—Más despacio —la aconsejé.

No me hizo caso. Se atragantó y tosió escupiendo el agua sobre sus tetas.

—¿Esto es un secuestro? —preguntó tras recuperarse.

—No digas tonterías, Milagros, esto no es un secuestro —reí— ¿Crees que me habría preocupado de envolverte las muñecas y los tobillos con seda para que no te lastimasen las ligaduras? ¿Crees que seguiría igual de tranquila tras haber echado a perder un colchón de visco-elástica? ¿Te daría agua para hidratarte?

—No quieres follar, no quieres secuestrarme, ¿qué coño quieres?

—No he dicho que no quiera follar.

—Vale, follemos, pues.

—Mmm, no sé, no sé, Milagros.

—¿No te gusto? Dime lo que quieres, que yo te lo hago. ¿Lamerte el coño, las tetas, el culo? Dime lo que sea, yo lo hago.

—Si me viniese sobre tu boca, ¿tú comerías mi semen?

—Si me dejas marchar sí.

—Eres una guarra, Milagros.

Posé mi mano sobre su pecho izquierdo y aprisioné entre los dedos su pezón. Gimió asustada, pero luego emitió un gruñido que quería sonar a placer. Si demuestro placer estoy salvada, piensa. Pero finge muy mal.

—Mírate, Milagros.

—No puedo.

Su respuesta me descolocó y me hizo soltar una carcajada absurda. La quité la venda de los ojos. Parpadeó confusa y fui testigo de cómo sus pupilas se empequeñecían para aclimatarse a la luz de la tarde.

Se calmó al instante al verme desnuda. La desnudez implicaba deseo. Su cuerpo iba a salvarla, sí.

—¿Me vas a hacer daño? —preguntó fijando sus ojos en los míos.

—¿Quieres que te haga daño? —. Sorbí un trago de agua del botellín.

Negó con la cabeza y demandó con la mirada más agua. Agité el botellín vacío.

—Voy a por más —dije.

No gritó mientras iba a por otro botellín. Me senté a su lado y chupó del pezón azulado.

—Me hacen daño las cuerdas de los pies y las manos, Virtudes.

—Eso es porque te has asustado y has tirado fuerte.

—Me he asustado porque eres una demente.

—¿Yo? —pregunté señalándome ente las dos tetas con el botellín.

—Sí, tú, maldita. Me has asustado de veras. Creí que me moría del susto.

Negué con la cabeza, sonriendo incrédula.

—Te llamé —añadió. Comenzó a llorar de nuevo.

—Me necesitabas —dije.

—Estaba sola, asustada, atada en la cama, con todo al aire. Y tú no venías, joder. O viniste, pero en silencio. Para verme sufrir, para oírme chillar angustiada.

Seguí en silencio.

—Terror, Virtudes, estaba aterrorizada de que me clavases yo que sé, que me golpeases, que me torturases, que al día siguiente apareciese descuartizada en un vertedero.

Seguí sin responderla.

—Estás enferma —terminó diciendo.

—¿Te he dado a entender algo que apoye tus temores? —pregunté tendiéndola el pezón azulado.

Apretó los labios negándose a beber más agua.

—Esto no se hace, Joder, esto no se hace así, me has dado un susto de muerte, maldita.

Me encogí de hombros y la desaté despacio. Se levantó y me miró imprimiendo todo el asco y odio que podía imprimir una mirada.

Se puso el vestido y se calzó los zapatos. La tela del vestido chupó toda la humedad del sudor que bañaban su espalda. Olvidó ponerse el tanga.

Cogió el bolso y salió de casa dando un portazo.

Volví al salón y me serví el vino que quedaba en la botella. Volví a conectar el equipo de música y Vivaldi volvió a acariciar las paredes del salón.

Al día siguiente, Milagros volvió a llamarme. Estaba recogiendo los platos del lavavajillas.

—Quiero verte —dijo con una entereza que no tenía. Finges muy mal, Milagros.

Respiré varias veces sin decir nada.

—Estoy en tu portal, ¿puedo subir? —preguntó desesperada.

Colgué y pulsé el botón de apertura de la puerta del portal. A través de la pantalla, Milagros cruzó rauda la puerta. Poco después escuché el clak, clak de sus tacones sobre el pasillo y dio unos toques a la puerta.

—Maldita —saludó mientras entraba en casa.

Se sentó en el sofá y se quitó la gabardina que llevaba puesta. Estaba desnuda. Aún se la notaban los cardenales de sus muñecas y tobillos.

Sacó del bolsillo de la gabardina un paquete de tabaco y encendió un cigarrillo sin preguntar. Saqué un cenicero de cristal de un cajón y se lo tendí.

El cigarrillo temblaba entre sus dedos. Daba caladas profundas, quemando solo el papel, dejando un gran cono brillante.

—Quiero más —pidió mientras miraba fijamente el cenicero. Luego me miró suplicante—. No sé qué pasó ayer, pero quiero más.

Me senté junto a ella y la cogí del mentón, obligándola a mirarme.

Dejó el cigarrillo sobre el cenicero y se abalanzó sobre mí, estampando sus labios sobre los míos. Se arrodilló sobre mi regazo y sonrió al ver que me dejaba hacer.

Me quitó la camiseta y el sujetador y, tomando uno de mis pechos entre sus dedos, se llevó el pezón a la boca. Lo embadurnó de saliva y luego me miró desde abajo.

Esperaba aprobación. Acaso un gruñido de satisfacción por mi parte.

La agarré de su cuello, de su fino cuello y sostuve su mirada unos instantes.

—A la cama —ordené con voz inflexible.

Se levantó y caminó presurosa hasta el dormitorio.

Chasqueé la lengua y me levanté, saqué una copa y descorché una botella de vino tinto. Luego me senté en el sillón y, mirando el reloj, sorbí un poco de vino.

Transcurrió casi una hora hasta que escuché su voz gimiendo.

—Virtudes, ¿estás aquí?

La siempre viva

Mi llegada a Evergreen fue acogida con un cielo cubierto bajo el cual empezaba a despuntar el inicio del que sería un aguacero como no se recordaba en la región desde hacía años. Ofrecí al cochero un pago por el viaje bastante suculento al que había añadido una gratificación dado que, en efecto, había conseguido traerme a mi destino antes que la tormenta se cebara.

Contemplé como el carruaje se alejaba mientras subía las escaleras de la mansión portando entre mis manos la maleta con mis atuendos y el abrigo doblado sobre mi antebrazo. Me aseguré que mi sombrero de viaje estuviese en la posición exacta en mi cabeza y me atusé el bigote para mostrar la imagen de caballero respetable que me había permitido conseguir el trabajo de profesor particular de lady Dufresne. Cuando levanté la vista, mis ojos se encontraron con el ama de llaves que me esperaba en el dintel de la puerta. No la había oído aparecer; sonreí a la que sería, eso esperaba, una de las muchas mujeres con las que tuviese que tratar en la mansión.

—Bienvenido a Evergreen, míster Andersen —dijo con voz seca la mujer—. Mi nombre es Mrs. Champ, el ama de llaves.

Dejé la maleta en el suelo y tendí el abrigo y el sombrero a la mujer que recogió con presteza mi equipaje. Mrs. Champ mostraba, bajo un uniforme oscuro de falda gruesa y mandil blanco inmaculado, un cuerpo que denotaría, calculé, una treintena de años. Su rostro era particularmente agraciado, dotado de unos perfiles redondeados que contrastaban con una nariz recta y unos ojos oscuros, los cuales estaban enmarcados por unas pestañas tupidas y bajo unas cejas bien definidas. Los labios, en cambio, eran finos y extensos, al igual que su cabellera azabache, recogida hacia atrás en un moño recatado pero grueso y denso. La figura de Mrs. Champ permitía dar rienda suelta a la imaginación bajo el vestido de manga larga y tiro ancho, aunque permitía apreciar un busto generoso que ni el mejor sastre podría disimular.

—Sígame, por favor —pidió el ama de llaves. Como había recogido mi maleta y mi abrigo, era justo añadirla entre sus funciones a Mrs. Champ la de empleada del servicio, lo cual venía a confirmar los rumores que se esparcían por todo Londres acerca de la fortuna Evergreen—. Lord Evergreen le recibirá en la biblioteca en breve.

El ama de llaves me condujo hasta una sala donde un enorme mueble de librería dominaba dos paredes de la estancia. Cientos, quizá miles, de libros cubrían las baldas. Dos sillones se agazapaban frente a una chimenea encendida que, a juzgar por el exiguo calor que emanaba, hacía poco rato que había sido encendida. Una amplia alfombra tapizaba por entero la estancia y, aunque había huellas en ella de varios muebles que habían ocupado un espacio, ahora lucía desnuda, sin más consuelo que una mesilla donde descansaban una bandeja con una botella de licor y varias copas de cristal. Una amplia cristalera, oculta en sus extremos por una tupida cortina de color ámbar, iba mostrando la intensidad agravada de la lluvia. El repiqueteo de las gotas sobre los cristales se fue recrudeciendo a medida que pasaban los minutos. Consulté mi reloj de bolsillo y, tras ver la misma posición de las agujas que cuando subí al carruaje, emití un chasquido con la lengua de fastidio. Se escuchaba lejano el tic-tac de un reloj de carrillón y salí al pasillo en busca de la hora exacta para poner en hora mi reloj de bolsillo.

Fue en el pasillo donde me encontré con, la que luego me presentarían, lady Dufresne. Nuestras miradas se cruzaron durante un segundo. Ella salía de forma apresurada de una estancia al fondo del pasillo y se dirigía hacia otra, algo más alejada, e iba sin más ropa encima que unos botines de caña baja y un pañuelo alrededor del cuello. En el caso de lady Dufresne sí conocía la edad exacta de la que sería mi pupila, diecinueve años. También tenía una profusa descripción de su figura y su rostro. El parroquiano casual de las tabernas de Londres se aturdiría ante la multitud de rumores que ensuciaban a la mansión y sus moradores; tras varios días de escucha atenta, sin embargo, podría formarse una impresión bien veraz sobre lo que aquí acontecía.

La saga Evergreen inicio con un negocio de telas cuyos estampados fueron, con rapidez, considerados de la más alta calidad en la comarca. Phileas Evergreen, amasó una fortuna considerable, la construcción de la mansión Evergreen, tras arrebatar, como buen aburguesado, las tierras a un noble de abolengo difuso. Habría de continuar al frente del negocio el tutorado mayor, el cual terminaría la construcción de la mansión, expandiendo el comercio de las telas hasta más allá de las costas de Gran Bretaña, arribando a Francia y España. El imperio de las telas Evergreen se fue consolidando, poco antes de legar el negocio al tutor de mi pupila, contraería matrimonio con la amiga del noble al que Phileas Evergreen había comprado las tierras. No fue hasta cuando Thomas Evergreen, mi patrón, fue conocido en toda Londres como el artífice del ocaso de la fortuna. El imperio de las telas Evergreen fue barrido sin piedad ante el empuje innegable de la calidad de las telas francesas y, sobre todo, las españolas. La fortuna amasada habría bastado para una recuperación tardía pero la gran afición de lord Thomas hacia las rameras, sumado a las pérdidas inmensas en las apuestas de caballos y un problema desmedido con el alcohol. Según el grado de ebriedad que mostrasen los parroquianos de las tabernas, estos achacarían la actitud de Lord Thomas Evergreen a la muerte prematura de su mujer, a la que adoraba, o a la desvergüenza que mostró su tutorada, Cynthia Dufresne, empezando por negarse a ser nombrada con el apellido nuevo y prefiriendo el apellido de soltera. La misma lady Dufresne que ahora tenía enfrente de mí, en el pasillo.

Mi mirada se desvió de inmediato hacia el cuerpo lechoso de la muchacha donde dos senos de gran envergadura y pezones bulbosos vibraban sin más contención que la del aire que desplazaban a su paso. La cabellera pelirroja, de bucles sinuosos, impúdicamente suelta, tenía su réplica en el frondoso vergel que convergía entre sus muslos. Quizá una mirada más atenta hubiese acaparado más detalles sobre las redondeces que aquel cuerpo lujurioso desprendía, pero lady Dufresne sonrió emitiendo una risa tímida que desvió mi vista hacia su rostro. En su cara se reunían varios atributos que, contemplados por separado era bellos de por sí, pero juntos sumaban una belleza que encandilaba hasta la mirada más dispersa. Unos ojos verdosos, brillantes, acuosos, resaltaban bajo una frente amplia y eran el preludio de unos pómulos florecientes, tiznados ahora de un rubor que desmentían la impudicia de su cuerpo desnudo. Una nariz pequeña daba paso a unos labios gruesos y carnosos que ahora se estiraban para formar una sonrisa encantadora, acompañada de unos dientes inmaculados. Un mentón redondeado terminaba por definir un perfil que estaba destinado a obnubilar la mirada de los hombres.

Tragué saliva, resbalando el reloj de bolsillo de mis dedos y dejándolo colgar de mi pecho. Lady Dufresne mostró una lengua rojiza que acarició la comisura de sus labios, igual que los gatos, y despareció tras una puerta. Volví a la librería y me apoyé en el respaldo del sofá mientras enjugaba con un pañuelo el sudor que aquella aparición había provocado en mi rostro. Mi vista volvió a la cristalera y contempló el restallar de las gotas sobre la superficie. La estancia ya estaba caliente y el traje, un "tres piezas" de lino oscuro, se ceñía con crueldad sobre mi cuerpo.

—Buenos días, Mr. Andersen.

Me giré sobresaltado. No tanto por la voz que me había sorprendido detrás de mí, sino por la figura que me pareció distinguir tras la cristalera, en medio de las densas cortinas de agua, en el jardín delantero.

Me giré y contemplé a mi patrón. Lord Thomas Evergreen presentaba su figura siempre de perfil, aun cuando ya nos habían presentado. Una efigie adiposa acompañaba siempre a su porte y, por más que un tratamiento nobiliario endulzara su nombre, una tripa oronda dominaba toda la atención que pudiese recaer sobre él. Cabello ralo y papada vibrante daban paso a una tripa de dimensiones superlativas, bajo la cual unas diminutas piernas parecían indemnes a tanto peso soportado.

—Me es grato volverle a ver, Lord Evergreen —contesté.

Nos dimos la mano y nos sentamos en los sillones. Mrs. Champ apareció de improviso para servirnos algo de licor y ofrecernos unas pipas ya encendidas. Paladeé el alcohol mientras, enfrente de mí la cristalera seguía acogiendo con resignación la lluvia resbalando persistente.

—Tiene una dura tarea entre manos, Mr. Andersen —dijo tras exhalar varias caladas de la pipa. De un trago apuró el contenido de la copa y la agitó pidiendo más. Mrs. Champ, que aguardaba en un rincón de la estancia, acudió presta a llenarla de nuevo—. No me gusta engañar a nadie, es más, tampoco me gusta que me engañen. He consentido en probar su calidad de tutor de mi tutorada en base a las buenas referencias que me han proporcionado. Quiero ver resultado cuanto antes.

—Mis métodos son muy directos, lord Evergreen —contesté mirando a los ojos del noble.

—Ya no me importan cómo sean los métodos utilizados. Lady Evergreen ha podido con cuatro tutores. El último abandonó aquejado de un palpitar de corazón crónico. Se dice que mi tutorada le destrozó el temple.

Asentí dando una calada profunda a la pipa. El tabaco era de calidad, quizá pecaba de un regusto terroso, aunque el sabor era genuino; era un tabaco procedente de las colonias americanas, recientemente emancipadas.

Fue entonces cuando distinguí a la figura que me pareció haber visto en el jardín, bajo la lluvia torrencial. Era lady Dufresne y su cabellera rojiza, ahora convertida en mantón sobre sus hombros y espalda, bailando con los brazos abiertos y el cuerpo desnudo. Saltaba entre los arbustos bajos dejando que sus pechos y nalgas revoloteasen concupiscentes sobre su cuerpo, permitiendo que la lluvia resbalase sobre su cuerpo lechoso. Se había desprendido de sus botines y sus pies estaban cubiertos de barro hasta los tobillos. Como único adorno, portaba una corona de flores y hojas sobre su cabeza. Aparecía y desparecía tras los vendavales de lluvia y su rojiza cabellera parecía un faro que iluminase todo el jardín.

Lord Evergreen no tardó en percatarse de mi atención puesta en la cristalera y se giró extrañado ante mi falta de educación, siguiendo mi mirada. Su rostro se enrojeció hasta volverse granate mientras hundía con fuerza los dedos en la tapicería del sofá.

—Lord Evergreen… —dijo Mrs. Champ, mostrando preocupación en su tono de voz.

—Traiga a mi tutorada adentro ahora —ordenó con voz ronca— ¡Tráigamela ya!

Mrs. Champ desapareció corriendo de la estancia mientras seguíamos contemplando, la figura danzante que obnubilaba nuestra mirada. Era la juventud echa carne. Su sonrisa atravesó los muros de agua para mostrarnos una felicidad que parecía nacer del placer del baile bajo el agua sin más remilgos en su vestimenta que la corona de flores en su cabeza. Su vientre era sinuoso, pero más encantador eran sus muslos, torneados bajo la lluvia. Se frotaba con frecuencia el pubis frondoso para luego converger sus manos sobre los pechos, amasándolos con rudeza, para luego lanzar al aire su cabellera empapada.

—Furcia del demonio… —masculló lord Evergreen, acercándose hasta la mesita donde volvió a llenarse la copa de licor—. Contémplela bien, Mr. Andersen, así es como mi tutorada me pone en evidencia. Por eso necesita un tutor firme e inflexible. Esta es la puta de mi tutorada. ¿Acepta el trabajo, Mr. Andersen?

Una figura oscura bajo un gran paraguas se acercó a lady Dufresne y tras mantener una corta conversación, volvieron hacia la mansión con lentitud. Me giré hacia lord Evergreen y di otro trago a mi copa de licor.

—Por supuesto —contesté.

Al cabo de unos minutos Mrs. Champ y lady Dufresne se presentaron en la estancia. La una estaba empapada y la otra se cubría el cuerpo con una gran manta. Lord Evergreen agarró de la mano a su tutorada y la estampó sobre una de las paredes forradas de libros. Arrancó la manta que la cubría el cuerpo y la colocó de espaldas. Se sacó el cinturón de los pantalones.

—¡Perra del demonio! —clamó restallando el cinto sobre las nalgas blanquecinas de su tutorada.

El golpe sonó contenido, como el de un tutor que desea escarmentar a su tutorada, pero sin producir verdadero dolor. El cinturón dejó una ligera marca rojiza que hizo agitarse las carnes con dulzura. Lady Anderson volvió la cabeza hacia un lado para mirarnos de reojo. Se lamió los labios anaranjados.

—Eso ha dolido, querido tutor, me ha dolido mucho —siseó.

Lord Evergreen bufó indignado ante el descaro e hizo restallar con más furia el cinturón de piel sobre las nalgas de su tutorada. A esto golpe siguieron más. El golpe resonó en toda la estancia. Miré de reojo a Mrs. Champ, que continuaba en la misma posición, con su uniforme empapado. Bajo la tela oscura, contrastando con viveza sobre el mandil blanco, sus pezones resaltaban erectos. Su mirada, en cambio, denotaba una frialdad extrema, bajo la cual ni siquiera parpadeaba al resonar los latigazos sobre el trasero de la muchacha.

El resuello le faltaba a mi patrón, dio unos pasos atrás para apoyarse en un sillón y contemplar su obra. Los últimos azotes habían dejado marcas indelebles en la piel blanquecina de la joven. Pero lady Anderson continuaba mirándonos con mirada viciosa. Se dio la vuelta con lentitud. Todos apreciamos sus pezones bulbosos y su pubis rojizo. Entre sus muslos discurría un reguero de savia.

—¿Estás cansado, tutor, le falta el aire? —sonrió la muchacha—. No me deje así, a medio despellejar, ¿no ve que podría recaer?

Lord Evergreen chilló indignado y la señaló con el dedo, mirándome con furia.

—¿Está seguro, Mr. Andersen? —. Le faltaba el aire y tuvo que aflojarse el nudo de la camisa alrededor del cuello— ¿Está seguro de querer aún el trabajo?

Lady Anderson me miró con una sonrisa concupiscente mientas hundía sus dedos en su sexo. Luego se acercó los dedos a sus labios y los lamió con mirada golosa.

Me acerqué hasta la mesita donde dejé la copa de licor y tras pedirle el cinturón a lord Evergreen, obligué a su tutorada volverse de nuevo de espaldas a la pared.

—No sea duro conmigo, caballero —me pidió sonriendo y ahuecando sus ojos verdosos y brillantes.

Lord Evergreen asintió permitiendo la continuación del castigo.

El golpe restalló con tal dureza sobre los muslos de la joven que se acuclilló dejando escapar un chillido de agonía. Miré de reojo a Mrs. Champ y seguía impasible. Tras solicitar con la mirada a su tutor un nuevo golpe, este asintió sonriente.

—Siga, por favor, siga, Mr. Andersen.

Obligué a la muchacha a incorporarse. En sus ojos vislumbré un resquicio de temor, unas lágrimas se iban acumulando en las comisuras de los párpados. En su cara ya no había rastro de divertimento. Hasta que sacó la punta de la lengua entre sus labios y frunció el ceño.

—Pega más fuerte que mi tutor, caballero. Pero aún no es suficiente, quiero más —murmuró.

El siguiente golpe se hundió con saña en la zona donde convergían las nalgas y los muslos. El sonido del cinturón fue seguido del aullido de dolor de lady Dufresne, el cual desgarró la estancia. Sus piernas se negaron a seguir sosteniéndola y se derrumbó sobre el suelo. Se giró para mirarnos con los ojos poblados de lágrimas y un odio visceral.

—Malditos —dijo escupiendo a la alfombra—. Si creéis que unos latigazos en el culo van a doblegarme es que sois aún unos malditos críos.

Su tutor se acercó a ella y le cruzó la cara con el dorso de la mano, tumbándola sobre el suelo. Lady Dufresne cayó desmadejada, en un amasijo de carnes prietas y onduladas, con el cabello rojizo pegado a su rostro y hombros. La corona de flores voló lejos de ella. Su labio inferior exhibía ahora una sanguinolenta brecha de donde surgía una viscosa mezcla de saliva y sangre que cayó pesada a la alfombra. Una sangre que contrastaba con el blanco níveo de sus pechos y que encajaba, sin embargo, con los verdugones de la piel despellejada de sus muslos y nalgas. Nos miró a ambos con una mirada cargada de inquina, oculta parcialmente por sus cabellos. No pude evitar fijarme en el inicio de sus muslos donde florecía la selva del pubis y de donde manaban con profusión sus fluidos de hembra excitada. Aquella muchacha, lejos de aprovechar el castigo, disfrutaba de los golpes, de su piel levantada y del sabor de la sangre penetrando en su boca. Comprendí que la sonrisa que se iba formando en sus labios (una sonrisa rota, igual que su labio inferior) nacía del placer que le suministraba el dolor que la sacudía las nalgas y los muslos antes, y sus labios empapados en sangre ahora. De alguna forma, y temía sospechar la razón, lady Dufresne había conseguido extraer placer del dolor. Acaso aún no conociese lo que era el dolor.

Cuando la risa de lady Dufresne se dejó oír tras sus cabellos y lord Evergreen alzó de nuevo la mano para asestar un golpe con el puño, sujeté la mano del noble y le conminé a sentarse. El pobre gordinflón se dejó caer sobre un sillón, exhalando un suspiro hondo, cubierto de sudor. La risa de lady Dufresne, cauta al principio pero ahora manifiestamente socarrona, se convirtió en ecos que resonaron por toda la estancia. Acerqué al noble su copa repleta de licor mientras solicitaba a Mrs. Champ que se llevase a la muchacha a su aposento, para luego bajar y mostrarme el mío. Me senté de nuevo en el sillón y volví a encender la pipa. Me acerqué a lord Evergreen, mostrando una intimidad que, suponía, había empezado algo entre nosotros al azotar y golpear a su tutorada.

—No es mi trabajo desprestigiar el de otros, pero le puedo asegurar, lord Evergreen, que los tutores que me precedieron no mostraron un genuino interés por educar a su tutorada.

—¿De qué habla?

—Su tutorada disfruta con el dolor, lord. ¿Ha leído a Petronio o Juvenal, quizá algo de Sade?

El noble me miró con gesto oscuro, rechinando los dientes, incapaz de admitir su desdén por la literatura.

—Desde muy antiguo —continué—, hay gente que disfruta con el dolor, incluso pueden llegar al éxtasis cuando sus cuerpos son sometidos a penas y sufrimientos. Estoy seguro que mis predecesores usaron el castigo corporal como único método de aprendizaje.

—¿Acaso hay otro? —sonrió lord Evergreen.

Obvié la malignidad que se dejaba translucir tras aquellos diminutos ojos verdosos, legados a su tutorada. No quise imaginar qué opinaba el noble sobre las prácticas sadomasoquistas, recién llegadas de Francia y que conocía bastante bien.

—Su tutorada no necesita correcciones basadas en castigos corporales, ya que encontrará solo placer donde se busca mortificación. Permítame educarla según mis principios. Una tutorada que sea el anhelo de los caballeros de la región.

Una tutorada que pueda casarla con alguien lo suficientemente próspero para respaldar sus apuestas y rameras, pensé.

—¿Qué propone?

—Llevarme a su tutorada a Francia —dije—. Otro país, otra lengua, otras costumbres. Lady Dufresne será tratada con el respeto que su noble alcurnia merece, pero solo en tierras del imperio. En Francia será una muchacha desvalida y despojada de cualquier miramiento. Aprenderá de la vida y yo la formaré en las nobles costumbres y la religión. Al cabo de un año, lady Dufresne, se lo juro por mi honor, será merecedora de la aprobación de su tutor y se convertirá en una mujer por la que suspirarán todos los caballeros de esta región.

—Está usted loco, Mr. Andersen, si cree que voy a acceder a semejante plan. Mi tutorada, por muy perra que sea, sigue siendo noble. Si no usted, otro tutor de ideas más ortodoxas, conseguirá encauzarla. Deseche ese pensamiento de su cabeza porque no lo acepto, por muy buenas referencias que me hayan presentado sobre usted.

—Entiendo sus reparos, lord. Hagamos una apuesta, si le parece —ofrecí, sabiendo que el noble no podría resistirse a ella—. Me juego mi honor y mi trabajo a que antes de un día, es más, propongo que antes de que termine éste, su tutorada intentará seducirme y yacer conmigo. Yo me resistiré como el buen cristiano devoto y plebeyo que soy. Usted asistirá a todos nuestros movimientos, convenientemente oculto. De esta forma podrá formarse una imagen bastante fiel de la perversa instrucción a la que su tutorada ha sido sometida.

—Mi tutorada no es ninguna ramera, Mr. Andersen, no se lo consiento.

—Su tutorada no es una ramera, lord. Su tutorada es un súcubo amoral.

El rostro del noble se enrojeció de rabia contenida. No descartaba que también me cruzase la cara con su mano. Sin embargo, recordando mis pocos melindres a la hora de despellejar la piel de su tutorada, pareció contentarse con apretar la mandíbula con fuerza y dilatar las fosas nasales.

—¿Antes de que acabe el día? —preguntó. El gordo ya era incapaz de zafarse del anzuelo.

Asentí con la cabeza y le tendí la mano para sellar nuestra apuesta con un apretón. Lord Evergreen se limitó a asentir con la cabeza, desdeñando el contacto de mi mano, pero sellando el destino de lady Dufresne.

+++…+++

4... 

Desde aquella tarde decidí que a lady Cynthia Caroline Evergreen Dufresne debía desposeerla del sobrenombre de lady, pasando a ser sólo Cynthia. En Francia sería conocida como Caroline Dufresne, pero aún quedaban semanas para que ello ocurriese.

Aquella tarde, sentados ella y yo en los sillones, mientras sosteníamos dos gruesos tomos procedentes de la librería donde nos encontrábamos, transcurrían los minutos marcados con lejanos ecos procedentes del reloj carrillón del pasillo. Ignoraba donde se habría ocultado lord Evergreen, por más que la estancia continuaba con el mismo único mueble, aparte de los sillones, sobre el que ahora había una jarra de limonada con dos vasos.

—No entiendo el significado de esta palabra, Mr. Andersen —dijo Caroline, levantando la vista del tomo.

—¿Qué palabra es?

—Verga.

Levanté la mirada y me encontré con la suya. Sus ojos verdes refulgían y su labio inferior estaba amoratado, exhibiendo un remedo de la pintura que se procuraban las furcias. No había transcurrido más de una hora desde el inicio de la sesión de lectura y la muchacha ya demandaba el trastrocamiento del orden.

—Dudo mucho que en su libro aparezca esa palabra, lady Evergreen.

—Mi nombre es lady Andersen, ya se lo he dicho. ¿Qué es una verga?

—Así se llama en lenguaje vulgar al sexo masculino.

—De modo que usted tiene una verga —murmuró inclinándose hacia mí.

Suspiré ante lo que se me antojaba una jugada demasiado burda. Con seguirla la corriente, en pocos minutos estaría sobre mí, enseñándome su pubis a la cara. Pero no era eso lo que quería. Me levanté y la asesté un tortazo en la mejilla. Lo hice sin maldad, midiendo con un grado exacto el efecto que produciría en su cara, sabiendo con extrema precisión que aquel golpe encendería (o avivaría) el deseo de la joven. Volví a sentarme en el sillón, abriendo el libro donde lo había dejado.

—Una señorita no habla así —dije, aparentando atención sobre el texto.

—¿No debo hablar entonces? —sonrió, frotándose la mejilla.

—Debe leer.

—No quiero leer —murmuró.

Otra burda jugada. Decidí seguirla la corriente, por más que su comportamiento me era tan predecible como si lo hubiese escrito en un guión.

—¿No quiere leer?

—No.

—¿Qué quiere hacer?

—Quiero jugar con su verga.

No pude evitar sonreír. Levanté la vista hacia ella y la lascivia se materializó en sus labios y se reflejó en sus ojos. Caroline se levantó y se colocó detrás de mí, posando sus manos sobre mis hombros alrededor del sillón.

—Vuelva a sentarse, lady Evergreen.

—Es usted joven, Mr. Dufresne, ¿cuántos años tiene?

Sus manos se deslizaron hacia mi pecho. Sus uñas incidían a través del traje buscando las tetillas hasta que las encontró. Arañó con malevolencia la zona circundante.

—Quíteme las manos de encima.

—Quizá treinta. No más de cuarenta, calculo. Su verga debe de apuntar aún al cielo cuando está tiesa, ¿verdad?

Cerré los ojos intentando calmarme. Los dedos pellizcaron a través del traje mis pezones con saña.

—Es usted todo un caballero, Mr. Andersen. Pero un hombre, al fin y al cabo. Estoy viendo como su verga se despereza entre sus pantalones.

—Lady Evergreen, me estoy hartando de…

—Oh, cállese de una puñetera vez, Mr. Andersen —dijo volviéndose hacia mí y arrodillándose entre mis piernas— ¿No va a prestar atención a los anhelos de su verga?

—La ordeno que se siente, lady Evergreen.

—Si usted no la presta atención, lo haré yo —dijo desabrochándome el botón superior del pantalón. Por más que lo negase, era notorio el bulto que se había formado bajo mis pantalones. Con una maestría indiscutible, lady Evergreen me bajó los pantalones descubriendo mis calzones. Bajo la tela blanca de lino de la prenda interior se alzaba vibrante mi sexo enhiesto.

Los dedos de Caroline se deslizaron con rapidez dentro de la abertura y asieron mi sexo para sacarlo a la luz. Cuando su lengua comenzó a lamer el tallo, hice ademán de incorporarme. Pero entonces, sus dientes se cerraron sobre la carne. La miré demudado por el asombro ante la amenaza que sus dientes cernían sobre mi sexo. Frunció el ceño y sonrió con vanidad, consciente de que me tenía a su antojo. Jamás debía haberla dejado llegar tan lejos, pero la destreza con que me había despojado de toda dignidad me había dejado apabullado. Yo, que me consideraba más inteligente que ella, me había doblegado casi sin proponérselo. Me giré hacia los lados del sillón, buscando la ayuda de Mrs. Champ o la aparición de lord Evergreen, algo que pusiese fin a la escena. Pero en la estancia solo se escuchaban los lametones de Caroline cubriendo de saliva tibia mi sexo.

Tras una serie de lengüetazos que me empaparon los calzones, la muchacha se incorporó para dejarse caer sobre el sillón en un postura digna de las rameras más expertas, descendiendo su espalda por el respaldo del sillón y dejando que sus caderas se sostuvieran en el aire, alzando su pubis. Se recogió con lentitud los faldones de su vestido mientras en su mirada unos ojos brillaban cargados de lujuria e iban acompañados de un labio inferior oculto bajo sus dientes superiores. Su sonrisa era perversa, cuanto más exponía el orgullo de su entrepierna. Bajo la falda no llevaba prenda interior alguna y su sexo se abrió viscoso tras la pelambrera rojiza que lo rodeaba.

Aún se distinguían con precisión las ronchas de los latigazos sobre sus muslos, y eran como dos flechas sobre su piel, las cuales apuntaba al objeto de su deseo, a la gruta del placer que ella se encargaba de mostrar con orgullo, separando los pliegues de su sexo con los dedos. Era una invitación, acaso una orden para otros menos templados. Confieso que mi primer impulso fue el de abalanzarme sobre aquel oscuro agujero y hundir mi sexo en el suyo. Pero no era ese mi objetivo aquella tarde.

Antes de que compusiera mis ropas, lord Evergreen apareció tras una puerta disimulada en una de las paredes forradas de libros. Se acercó a su tutorada, la cual le sonrió sin variar su postura, y le sacudió un puñetazo que la lanzó al suelo, dejándola inconsciente. La rabia que mostró, imaginé, no era tanto por la enésima exhibición impúdica que su tutorada mostraba a un tutor, sino por la deshonra del que se sabe perdedor de una apuesta que considera ganada desde el principio. Se giró hacia mí tras comprobar que su tutorada respiraba y me miró a los ojos sin desviar la atención hacia mi sexo aún aireado.

—Llévesela. Devuélvame a una mujer o mátemela, así no me sirve para nada.

Dicho esto, desapareció de la estancia. No volvería a ver a lord Evergreen en muchos años.

Fin