Del Este al infierno

Moritz García

Del Este al infierno

Título original: Del Este al infierno

Autor: Moritz García

ASIN: B0791JJXDS

2018 Moritz García

El contenido de este libro no podrá ser reproducido, ni total ni parcialmente, sin el previo permiso escrito del escritor.

Este libro es una obra de ficción y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, o lugares, eventos o locales es pura coincidencia. Los personajes son producto de la imaginación del autor y se utilizan de manera ficticia.

Para Rubén,

nunca dejes de soñar

Capítulo 1

10 de febrero de 2010

Vaslui, Rumanía

Abrió los ojos con dificultad. No era capaz de enfocar con claridad, apenas distinguía luces y sombras. Todo daba vueltas, una incipiente náusea asomó por su boca. Conocía de sobra aquellas sensaciones. De repente algo helado cayó sobre su cabeza. Todo su cuerpo se estremeció con fuerza. Sus ojos se llenaron de agua. El agua helada despertó a su taladradora cefalea. Intentó limpiarse el agua de los ojos, pero no pudo mover los brazos. Frente a él dos sombras fueron tomando forma. Una tos seca y fuerte reemplazó a la arcada inacabada. Intentó, con más determinación, menear sus extremidades superiores. Las gotas de agua abandonaron sus ojos y recorrieron el resto de su rostro. Las dos sombras se transformaron en dos nítidas figuras de hombre. Bajo la mirada a sus desobedientes brazos. La sensación de mareo se acrecentó. Algo sujetaba sus extremidades. No tenía fuerzas para levantarse. Volvió la vista hacia ellos.

Un puño se estrelló con violencia contra su ceja derecha y estuvo a punto de derribarlo de la silla en la que estaba atado. La sangre sustituyó al agua en su ojo derecho. Su visión quedó limitada a su ojo izquierdo. El golpe cortó el ataque de tos. Un carraspeo doloroso e infructuoso no tuvo continuación en sonido alguno que saliera de su garganta.

Las dos sombras secundaban el silencio. El sabor pastoso de su boca se convirtió en metálico gracias a la sangre. Miró con miedo a su alrededor, sin lograr identificar nada de lo que veía. No estaba siendo sacado a golpes de su rutinaria cogorza por su esposa, ella no tenía tanta fuerza, a pesar del ensañamiento con que se empleaba.

— ¿Se le habrá pasado la borrachera? —dijo una de las sombras.

— Es igual, ha dejado de estar catatónico, le haremos hablar.

Aquellas voces le sonaron desconocidas y también muy jóvenes. Su cerebro intentaba volver a funcionar, tras el largo baño en alcohol. ¿Qué podía querer alguien de un maldito borracho como él?

— ¿Sabes quiénes somos?

Con su único ojo operativo observó los rostros ocultos bajo pasamontañas de aquellos dos individuos. Tragó saliva con esfuerzo. Las alarmas se dispararon en su cabeza. Todo aquello pintaba una escena de terror y él no era precisamente el paradigma de la valentía. El miedo le atenazó, el vello de su cuerpo se erizó. La respiración se volvió más agitada. Su corazón galopaba desenfrenado.

— ¿Me has oído bien?

Asintió con la cabeza, con gestos nerviosos.

— ¿Nos conoces?

Negó sacudiendo la testa con tanta fuerza que salpicó todo a su alrededor de diminutas gotas de sangre.

— ¡Joder! Que asco de tío.

El pánico se apoderaba de él. ¿Quiénes eran ellos? ¿Qué querían de él? Él había escuchado historias sobre los jóvenes de hoy. Pegaban y cometían barbaridades de todo tipo, para grabarlas con sus móviles y las ponían en ese sitio, lo único que les importaba ahora, la red esa de la que no salían. Pero él solo entendía de redes para cazar, de redes para pescar. Quizás eran dos adolescentes psicópatas, que habían secuestrado a su primera víctima, el primer desgraciado con el que se toparon, con la intención de grabar su ejecución.

— Nosotros somos del clan de los Padrinos.

Al castañeteo de sus dientes se unió un sube y baja de la nuez en su garganta.

— Los de este pueblo os creéis muy listos.

Abrió más los ojos, incapaz de comprender aquel soliloquio.

— Sí, no me mires así. Alguno pensaba que podía meterse en los negocios de los Padrinos sin que le pasara nada... y para eso estamos nosotros aquí, para recordaros a todos lo que... pasa. A ese tan listo ya le hemos dado su merecido, pero ahora nos toca refrescaros al resto, que habéis hecho cosas parecidas, cuales son las normas.

De su garganta intentaban salir palabras, pero a su boca solo llegaba bilis.

— ¿Quieres decirnos algo?

Afirmó con la cabeza y se fijó en el que permanecía en silencio. Unos ojos duros e inmisericordes seguían clavados en él, sin pestañear. Aquellos ojos le resultaban vagamente familiares.

— ¡Venga, estamos esperando, qué ibas a decirnos!

— Yo... yo... yo.

— Vamos arranca.

— Yo... no he... hecho nada.

— No, ahora no, pero sabemos que hace mucho tiempo sí lo hiciste. Nosotros lo sabemos todo, maldita escoria.

Él seguía perdido, ¡de qué demonios le estaban hablando!

— Yo no sé... nada de negocios.

— ¿Qué te parece? Tanto alcohol debe haberle afectado a la memoria. Tendremos que refrescársela.

Una sonora bofetada con una mano abierta, curtida y agrietada le estalló en la mejilla, dejándole un pitido fijo en el oído de ese lado. Aquel muchacho tenía la mano de un pelotari vasco. El moflete enrojecido le palpitaba y ardía.

— No juegues con nosotros. Conocemos a todos los que han vendido mujeres y tú... lo hiciste una vez.

Su corazón se detuvo en seco. Su cerebro se olvidó del dolor de cabeza, de la ceja rota, del tímpano dañado, del carrillo magullado. Aquel jeroglífico mensaje empezaba a descifrarse.

— ¿Qué, ya empiezas a recordar? Sí, claro que te acuerdas.

Pestañeando aterrado, intentaba apartarse del alcance de aquella máquina de golpear, mientras dirigía miradas fugaces a los ojos pétreos de su pasivo compañero.

— ¡Venga, dinos cuándo fue!

Tragó saliva mientras su maltratada sesera se ponía a funcionar al límite de sus facultades. ¡Habían pasado diez años!

— Fue... hace mucho... mucho tiempo. Yo... no sabía.

— Ya, claro, no sabías.

La tercera voz se escuchó por fin.

— ¿Quién era ella?

La pregunta le pilló por sorpresa, tanto a él como al maestro golpeador.

— ¡Quién era!

Los fríos ojos parecían ahora arder de ira.

El maestro golpeador levantó su brazo.

— Era la hijastra de...

— ¡De quién!

— De mi hermano.

El maestro golpeador volvió su mirada a su compañero, que continuaba clavado en el mismo sitio.

— ¿A quién la vendiste? —dijo el maestro golpeador.

— A dos tipos de Bucarest.

— ¿Cómo se llamaban?

— Al mayor le decían <<el tío>> y al más joven <<gigante>>.

El maestro golpeador volvió a girarse hacia su compinche.

— Estás de suerte, viejo borracho, esos dos son del clan, pero nosotros estamos aquí para recordaros a todos que solo se hacen negocios con el clan. ¿Te ha quedado claro saco de mierda?

Comenzó a asentir nervioso cuando el destello de varios pequeños puntos de luz lo detuvo todo y se hizo la oscuridad... para siempre.

Capítulo 2

Dos días después

Bucarest, Rumanía

Ion miraba con disimulo a su alrededor. La paranoia se había adueñado de él en las últimas cuarenta y ocho horas. Todavía no era capaz de asimilar lo que había hecho. Parecía como si lo hubiera realizado otra persona y él hubiera sido un mero testigo. No tuvo plena consciencia de lo que acababa de hacer, hasta que fue derribado por su amigo Mihai, con un placaje digno de un jugador de rugby. Al incorporarse en el suelo se fijó en sus manos bañadas en sangre.

Dos días después seguía mirándose las manos lavadas y requetelavadas, como si aún quedara sangre en ellas. No podía deshacerlo por mucho que lo deseara. No dejaba de pensar en ella. Se revolvería en su tumba si supiera el pecado que había quebrantado. Todo lo que sufrió durante su vida no merecía tener como resultado haber traído al mundo un asesino, pero ella ya no estaba allí para verlo y él hizo una promesa que estaba dispuesto a cumplir, aunque tuviese que violar cada uno de los mandamientos del Dios de su madre.

Había roto el mandamiento más importante, tras lograr confirmar el secreto que su madre le había hecho en el lecho de su muerte. La cólera se adueñó de él y se dejó arrastrar por ella como nunca antes le había pasado.

Una vez más revivió en su cabeza la escena que marcaría su destino.

<<— Ion, hijo —comenzó a decir su madre, con un hilo de voz casi imperceptible. Ion, sentado a la cabecera de la cama, acercó el oído a su boca—. Hay algo sobre tu hermana que no te he contado... —y una terrible tos la interrumpió e hizo estremecer su frágil cuerpo—. Todavía eres muy joven y no quería que hicieras una locura, ya perdí a tu hermana y no quería perderte también a ti. Todos los días seguía rezando, esperando el milagro, esperando que ella volviera, pero Dios no ha escuchado mis plegarias. Cuando caíste enfermo con diez años, Daniela decidió irse a buscar trabajo fuera de Rumanía para poder pagar tu operación, pero no fue como siempre te conté. Sé que el hermano mayor de tu padre, tu tío Vasile, la engañó. Él había trabajado en Italia y Daniela fue a verlo, aunque yo le dije que no lo hiciera. Vasile le dijo que conocía a unos paisanos con los que trabajó en Italia que podían conseguirla un trabajo de asistenta. Yo le dije que no le hiciera caso, tu tío Vasile además de un borracho ha sido siempre un hombre ruin y rastrero, capaz de vender a su propia madre. Tu padre, que en paz descanse, lo sabía bien, pero él ya no estaba entonces para convencer a Daniela. Desde el día que se fue a ver a tu tío, para conocer a esos amigos suyos, no he vuelto a saber nada de ella... —las lágrimas comenzaron a caer por sus mejillas al acabar la última frase.

— Tranquila mamá, ahora no tienes que pensar en esas cosas.

— Ion, sé que me estoy muriendo y necesito que me prometas que buscarás a tu hermana. Prométeme que la buscarás. —Un nuevo ataque de tos la sacudió violentamente. Ion sujetaba su mano con fuerza, mientras su madre se tapaba la boca con el pañuelo de la otra mano. El pañuelo se volvió rojo de la sangre. Ion se levantó y cogió otro limpio de la mesilla. Le cambió el pañuelo y besó su frente.

— No te preocupes, mamá, te prometo que encontraré a Daniela, aunque tenga que buscarla durante toda mi vida.

Su madre no tenía fuerzas para contestar y sonrió con los ojos llenos de lágrimas. Ion se quedó mirándola, mientras su madre cerraba los ojos y respiraba fatigosamente. Ya no volvería a abrirlos nunca más.>>

Mihai pateó con fuerza el suelo, intentando entrar en calor.

— Han pasado diez años, como crees que vas a encontrar a tu hermana.

— La encontraré.

Mihai negó con la cabeza y resopló.

— ¿Cómo vas hacerlo? Vas a preguntarles dónde la llevaron, o a quién la vendieron. Todos los días desaparecen chicas en Rumanía, las engañan con ofertas de trabajo que salen en los periódicos, las venden conocidos, falsos novios... familiares como tu tío, a algunas incluso las raptan a punta de cuchillo. ¿Sabes dónde acaban esas chicas? En cualquier parte del mundo donde haya hijos de puta con dinero, dispuestos a pagar por acostarse con...

— Voy a hacerlo.

— Ion, el negocio de las... chicas es un negocio muy fácil y rentable. Hay mucha gente metida en ello. Cualquier tío sin remilgos ni escrúpulos se puede dedicar a engañar a muchachas como tu hermana, para luego venderlas a los traficantes que las llevan a cualquier parte del mundo, donde otra vez las venden a los dueños de los prostíbulos. Nadie va a decirte qué pasó con tu hermana, ¿cómo vas a averiguarlo? ¿Vas a buscarla por todas las casas de putas del mundo? Ion, tú solo has salido de tu pueblo cuando tenías diez años, y lo único que conociste fue un hospital de uno de esos países ricos, donde te salvaron la vida y después te devolvieron al mugriento pueblo en el que te encontraron. Los que se la llevaron... ya sabes a qué pertenecen. Ella pudo acabar en cualquier parte del mundo.

— No insistas, sabes que lo voy a hacer.

— ¡Joder! Sigues siendo el cabrón más cabezón que he conocido en mi vida.

Ion sonrió.

— Sabes que yo también me juego mucho ayudándote.

— Lo sé y siempre te lo agradeceré.

— Te lo debo, pero no creo que puedas, tú eres una buena persona, no tardarán en descubrirte y entonces... los dos estaremos muertos.

— Confía en mí.

Mihai cogió del brazo a Ion y señaló con la cabeza la cafetería que tenían enfrente.

— Jodido invierno, vamos a entrar ya, que si no nos quedaremos congelados. —Ion asintió con la cabeza y comenzaron a caminar en dirección a la pequeña cafetería. Mihai se puso tenso al llegar a la puerta, apretando la mandíbula con fuerza.

— Tranquilo, todo va a salir bien, es imposible que sospeche nada.

— Buff, cómo quieres que esté tranquilo. Esto es una puta locura y no puede salir bien. —Mihai respiró profundamente y abrió la puerta del local—. Vamos a una de las mesas del fondo. —Una vez sentados, volvió a mirar a su alrededor, para comprobar que no había nadie cerca que pudiera escucharlos—. Recuerda lo que te he dicho, intenta hablar lo menos posible.

— Lo sé, tranquilo.

— Deja de decir que esté tranquilo hostia, y repíteme la historia.

— Me llamo Nicolae, aunque me llaman Nico <<el mudo>> porque no me gusta hablar. Nos conocimos en el orfanato, y hemos coincidido en el correccional varias veces. He hecho un poco de todo, robar, cobrar deudas y para otros he llevado chicas a Bulgaria, pero nunca ha sido con gente que estuviera realmente conectada.

Bajo la apariencia vigilante y amenazadora de Mihai, Ion seguía viendo al niño asustado que él había conocido. Hacía mucho tiempo que sus vidas se habían separado, caminos opuestos que ahora de nuevo se habían cruzado. Pero esta vez era Ion quien necesitaba ayuda.

Ion escuchó, en su cabeza, la voz de su madre: <<un hombre que no cumple sus promesas no vale nada>>. Mihai había cumplido su promesa. Había mantenido su juramento de sangre. Ya no tenían diez años, pero Mihai había demostrado que con esa edad su palabra era la de un hombre. Desde que Mihai quedó en deuda con Ion apenas se vieron tres veces en los diez años siguientes. Durante aquellos años Mihai se fue ganando a pulso la fama de chico peligroso, aficionado al delito, parroquiano de correccionales, habitual en las fugas. Sin embargo, Mihai dejaba de lado sus costumbres cuando volvía a reunirse con su hermano de juramento.

Diez años después el destino de Ion se igualaba con el de Mihai, con una pequeña diferencia, Ion era un adulto sin padre ni madre, que no acabaría en un orfanato. Cuando tenían diez años fantaseaban que eran verdaderos hermanos, Ion sin padre y Mihai sin madre. Aunque Mihai soñaba todas las noches con ser hermano de Ion por otro motivo... para no tener el padre que le había tocado.

Mihai recibía palizas de su padre. Su padre era alcohólico, violento y cruel. La gente del pueblo solía decir que había matado a su mujer, que no fue un accidente lo que acabó con la vida de la madre de Mihai. Ion recordaba la mirada aterrada de Mihai cuando veía llegar a su padre bebido. Aquello hacía a Ion sentirse afortunado, a pesar de no haber conocido a su padre, por tener una madre tan distinta al padre de su amigo Mihai.

Su madre fue su único referente desde que su hermana Daniela se fue. Era una mujer fuerte que le enseñó a no darse por vencido, a levantarse una y otra vez. Todavía recordaba las frases que le susurraba al oído en aquel hospital holandés: <<vamos Ion, tú eres mi guerrero y los guerreros nunca se rinden>>.

Casi todo lo había aprendido de ella. Pero ahora le había dejado solo, y él había hecho una promesa que tenía que cumplir.

La puerta de la cafetería se abrió y entró un hombre con el pelo canoso y la cara llena de arrugas. En la comisura de los labios le colgaba un cigarrillo. Echó una ojeada rápida al local y se quedó mirando a Ion y Mihai.

— Creo que es ese viejo —dijo Mihai, haciendo un leve gesto con la cabeza a Marian, para saludarlo.

Marian se acercó caminando despacio. Cuando llegó hasta la mesa se quedó de pie frente a ellos.

— Hola muchachos, ¿estáis esperando a alguien?

— Sí, al socio de un amigo —intervino Mihai.

— ¿Y cómo se llama vuestro amigo?

— Le llaman <<el pico>>. —Ion continuaba callado, interpretando a la perfección el papel de mudo que habían acordado.

— Entonces me esperáis a mí —dijo tomando asiento—. Y tú debes ser <<el navaja>>, ¿no?

— Puedes llamarme Mihai.

— Está bien Mihai, ¿y a ti cómo te llamo? —dijo dirigiéndose a Ion.

— A él, le puedes llamar Nico.

— ¿No sabe hablar?

— No le gusta hablar, le llamamos <<el mudo>>.

— Bueno, esa es una cualidad que no abunda mucho hoy en día. Según me han dicho, Nico, estás buscando trabajar con gente seria. —Ion asintió con la cabeza—. Ya has llevado chicas a otros sitios, ¿verdad? —Ion repitió el gesto—. Pues yo no voy por libre... le has dicho a Nico con quién estoy, ¿verdad?

— Lo sabe —dijo Mihai.

— Vas a trabajar para mí, que es lo mismo que trabajar para ellos, ¿tienes eso claro? —Nico volvió a afirmar moviendo la cabeza—. Quiero oírtelo decir, mudito.

— Lo tengo claro.

— Eso espero, porque ya no habrá vuelta atrás, ¿entiendes?

— Entiendo.

Ion había pasado con éxito la prueba, la única entrevista de trabajo que había realizado en su vida. Ion, dejaba de existir para convertirse en Nico, Nicolae Angelov, alias <<el mudo>>. Nico intentaba sumergirse en su papel de delincuente parco en palabras, pero no podía evitar que Ion tomara el control de sus pensamientos cada vez que miraba a Marian el tío. Tenía delante a uno de los hombres que se habían llevado a su hermana. El odio y el asco se mezclaban a partes iguales, pero sabía que no podía permitir que se notara. Acababa de comenzar un largo camino para encontrar a Daniela y estaba preparado para aguantar lo que fuera necesario.

El primer día de trabajo de Nico, Marian fue a recogerlo en un viejo todoterreno. El tío, seguía con un cigarro pegado en la comisura de los labios, como el primer día que lo vio. Arrancó el coche y siguió callado durante los primeros kilómetros. Nico tampoco dijo nada. Comenzaban a llegar a las afueras de Bucarest, cuando Marian abrió la boca.

— Hoy vamos a recoger a cuatro chicas. No sé cómo harías las cosas con la gente que hayas estado antes, pero ahora harás las cosas a mi manera. Vamos a ir a un orfanato a recogerlas. Tú estás aquí para vigilarlas y hacer lo que yo diga. —Nico dijo que sí con la cabeza.

Hicieron el resto del viaje en silencio. Cuando llegaron al hospicio, Marian le dio las últimas instrucciones.

— Tú te quedas en el coche. Yo entraré a recogerlas. Ya veo que no te llaman el mudo sin motivo, pero cuando las chicas estén en el coche no quiero que les digas nada, ni te pongas a preguntarme dónde vamos, ni a llamarme por mi nombre. Si alguna de las chicas te habla deja que yo conteste. —Al terminar de pronunciar la última palabra abrió la puerta del coche y salió.

Mientras veía entrar a Marian en el viejo y enorme edificio, notó como el pulso se le aceleraba. En unos minutos tendría delante a cuatro chicas que no sobrepasarían los dieciocho años, la edad que tenía su hermana cuando se la llevaron. Se había mentalizado para hacer lo que hiciera falta, con tal de encontrar a su hermana, pero estaba a punto de hacerle a otras muchachas lo mismo que habían hecho con su hermana. Por un momento pensó que quizás ellas también tendrían un hermano pequeño que diez años después las buscaría, pero rápidamente abandonó la ensoñación, estaba delante de un orfanato, aquellas chicas no tendrían hermanos y si los tenían probablemente no los conocerían. Intentó pensar que ya no era Ion, ahora era Nico, otra persona, una persona dispuesta a todo.

Marian salió acompañado por las cuatro jóvenes. Nico tragó saliva al ver el rostro aniñado de las chicas. Marian abrió las puertas de atrás del 4x4 y las hizo entrar.

— Si alguna tiene ganas de mear, que lo haga ahora, no podemos perder el tiempo, tenemos un viaje muy largo por delante.

Las cuatro se mantuvieron en silencio. Sus caras reflejaban miedo y perplejidad. Marian arrancó el coche y Nico echó un vistazo rápido a los asustados rostros, le pareció que una de ellas rezaba en silencio. Marian cogió la E81 para salir de Bucarest. Se sucedieron los kilómetros y las horas, dejaron la E81 y cogieron la E574. Cuando llevaban tres horas de viaje, se salió de la carretera por un pequeño camino de tierra y detuvo el vehículo en una arboleda. Hizo una seña a Nico para que bajara con él del coche. Ambos bajaron, mientras las chicas los miraban con ojos de corderos degollados.

— Vas a conducir ahora tú. Sólo llevamos la mitad del camino. Cuando nos quede menos de una hora para llegar volveremos a cambiar. —Nico asintió—. Sigue esta carretera hasta tomar la E70 en dirección a Moravita.

Dos de las chicas habían comenzado a hablar en voz baja. Marian tiró la colilla consumida y sacó otro cigarrillo.

— ¿Fumas? —Nico negó con la cabeza—. Mejor, así no me pedirás cigarrillos. El que me solía acompañar antes era un auténtico gorrón. Siempre me estaba pidiendo cigarrillos, jodido <<gigante>>. —Dio una larga calada al cigarro—. Voy a volver a preguntarles si quieren mear, si alguna dice que sí la acompañas tú, no os alejéis más de un par de metros y que lo haga sin que la pierdas de vista. Si quieren varias que lo hagan por turnos de una en una. —Se giró al echar el humo y vio a las dos muchachas susurrarse al oído—. Vamos adentro, están empezando a hablar entre ellas y eso no es bueno.

Marian abrió la puerta del conductor, las miró con desprecio, dio otra calada al cigarrillo y echó el humo a las chicas.

— No os quiero oír hablar. Vamos a seguir el viaje todos calladitos. Todavía nos queda bastante y no vamos a volver a parar, así que si alguna tiene que mear que lo haga ahora.

Una de las chicas, la más bajita y delgada, levantó la mano tímidamente.

— Venga baja del coche y hazlo allí al lado de ese árbol. —Se giró e hizo un gesto con la cabeza a Nico para que la acompañase.

Otra de las muchachas levantó la mano.

— Espera a que tu amiguita vuelva, y entonces vas tú.

Nico se quedó delante de la muchacha, a un par de metros, ella intentaba taparse tras el árbol. Su larga melena rubia casi llegaba al suelo cuando se puso en cuclillas. Nico miraba hacia la copa del árbol, simulando no quitar el ojo a la muchacha. Cuando acabó, ella volvió hacia el coche sin levantar la vista del suelo. El frío era intenso, pero los coloretes rojos de sus mejillas no se debían al frío, llevaba escrito en la cara la vergüenza y la humillación. La siguiente chica bajó del coche y la muchachita rubia subió a ocupar su lugar. Se repitió la operación con las otras tres. Cuando la última volvió al coche se acercó temblorosa a Marian.

— Por favor, yo no quiero ir... —su súplica fue cortada por un puñetazo de Marian, que le partió el labio y la tiró al suelo. Aquello había pillado por sorpresa a Nico y a las muchachas. Los cuatro dieron un respingo a la vez. Nico temblaba por dentro, las chicas lo hacían por fuera. Nico dudaba si ayudar a la muchacha a levantarse, liarse a puñetazos con aquel desalmado o salir corriendo. Por suerte para él consiguió mantener la calma y dejó que ella se levantase sola y volviese a entrar en el vehículo. Marian se quitó el cigarrillo de la boca y escupió al suelo.

— Así hay que hacerlo chaval. A la mínima señal le partes la cara a una de ellas y el resto cogen el mensaje. Por eso no me gusta que hablen entre ellas, eso les da valor para rebelarse.

Nico fue incapaz de contestar, las palabras no le salían de la boca.

— Ahora, cuando subas al coche, pon el seguro de las puertas de atrás. No quiero sorpresas.

Hicieron el resto del viaje en completo silencio. En el ambiente se percibía el miedo de ellas. Nico intentaba no mirar por el espejo retrovisor para evitar ver los rostros descompuestos y aterrados. A pocos kilómetros de Moravita volvieron a cambiar y Marian se puso al volante. Sobre el salpicadero del coche había dejado una pequeña bolsa.

— Mira en esa bolsa y saca el tuyo, no tardaremos en llegar a la frontera.

Nico cogió la bolsa y al abrirla vio cinco pasaportes. Fue abriendo uno a uno y las fotos de las muchachas aparecieron en cada uno de ellos, hasta llegar al quinto donde le saludó su propia foto. Solo un par de días había necesitado Marian, desde que Nico le dio su foto, para conseguir un pasaporte falso. Tenía un pasaporte falso con su foto y con el nombre de Constantin Popescu.

Esta era la segunda prueba que dejaba claro que Marian no era un don nadie. Marian pertenecía al clan, le había dicho Mihai, al clan que lo controlaba todo en Rumanía.

Al llegar al paso fronterizo de Moravita, Marian volvió a recordar que debía continuar el silencio total. Varios coches esperaban en fila tras las barreras que les separaban de Serbia. Los semáforos estaban en rojo, y policías con perros paseaban entre los coches. Marian se colocó en la fila más a la derecha y fueron avanzando lentamente, hasta llegar su turno. Cuando llegó su turno dos agentes se acercaron al vehículo. Uno de ellos era alto, gordo y el pelo que dejaba ver su gorro era canoso. El otro era bastante más bajito, también con una barriga incipiente y un bigote poblado. El del bigote se acercó a la ventanilla del conductor, mientras el grandullón comenzó a mirar el interior del coche desde el otro lado del vehículo. Marian tenía la ventanilla bajada.

— Buenas tardes —dijo el agente de bigote en rumano. Marian cogió la bolsa de los pasaportes y esbozó una falsa sonrisa, que dejaba ver dos dientes de oro, antes de contestar.

— Buenas tardes agente.

El policía serbio cogió el pasaporte que le ofrecía Marian, tras abrirlo intercambió una mirada cómplice con Marian que no pasó desapercibida para Nico.

— Estos son los pasaportes de ellas.

— ¿Motivo del viaje?

— Turismo —contestó Marian. Al agente de aduanas se le escapó una sonrisa.

— ¿Y el tuyo? —Nico le dio su pasaporte falso, y se quedó mirando al frente para no sostener la mirada inquisidora del aduanero.

Los dos agentes de policía se miraron y el agente de bigote le hizo un pequeño gesto con la nariz a su compañero. El grandullón dejó de mirar a las chicas y el interior del coche y se retiró un par de metros.

— Bienvenidos a Serbia. Espero que disfruten de la visita —la última frase la pronunció lentamente, dejando claro su sentido sarcástico.

La tercera prueba era también irrefutable, aquellos agentes de aduanas habían sido sobornados. Aquellas tres pruebas revelaban el poder de la organización para la que trabajaba Marian. La primera prueba, sacar a cuatro chicas de un orfanato, era algo que no estaba al alcance de cualquiera. Sobornar funcionarios, para raptar muchachas no era tan difícil como en los países ricos de occidente, pero requería una cantidad de dinero considerable. Los pasaportes falsos y los agentes de aduanas tampoco eran gratis. Hasta entonces solo había tratado con Marian y por momentos Nico tenía la sensación de trabajar con un traficante de mujeres que iba por libre, pero eso no podía estar más alejado de la realidad.

Una vez pasaron la frontera, a cinco kilómetros, Marian salió de la carretera y paró en el arcén, detrás de una furgoneta Volkswagen Transporter blanca. De la furgoneta se bajaron dos hombres. El más bajito de ellos tenía la cabeza rapada y una barba canosa, parecía el jefe. El otro era mucho más alto, sobrepasaba el metro noventa, era corpulento, más joven, lucía barba espesa a la moda del protagonista de la película Trescientos, ambos tenían cara de mala leche.

— Espérame en el coche con ellas. Cuando me acerque a por las chicas te bajas y las acompañamos a la furgoneta.

Marian salió del coche y se acercó hasta ellos. Estrechó la mano del más bajito y habló un par de frases en serbio antes de volverse de nuevo hacia el coche. Se dirigió directamente a la parte de atrás del 4x4 y abrió la puerta de la derecha.

— Abajo —dijo con tono autoritario y seco. La chica sentada en ese lado del coche salió encogida.

Nico abrió la puerta de atrás del otro lado, de ella salieron la joven rubia y bajita, seguida de la muchacha con el labio roto. Escoltaron a las cuatro chicas hasta la furgoneta y las dejaron con sus nuevos dueños. Estos las hicieron subir a la parte de atrás de la furgoneta. Marian volvió a estrechar la mano del rapado de barba canosa y se despidió en serbio. Le hizo un gesto con la cabeza a Nico para volver al coche. Ya en el coche vieron como la furgoneta se ponía en marcha con todos sus ocupantes dentro, las chicas ocultas en la caja de la furgoneta como si fueran paquetería para transportar, y los <<mensajeros>> en la parte delantera.

— ¿Sabes hablar algo de serbio?

— No —tardó en responder Nico.

— Pues tendrás que ir aprendiendo y también algo de búlgaro. —Nico apenas era capaz de escuchar lo que decía Marian. Solo podía pensar en ellas. Acababan de vender a cuatro chicas, a cuatro seres humanos y no dejaba de imaginar qué sería de ellas a partir de ese momento. Nico miraba a Marian, su cara arrugada, su mirada taimada y su boca abriéndose una y otra vez mientras conducía. Las palabras de Marian sonaban a kilómetros de distancia.

— No me mires así chico, no te estoy diciendo que tengas que hacerte ingeniero, pero vas a tener que aprender a decir algunas cosas en serbio y en búlgaro, sobre todo. — Nico seguía mirándolo ausente—. Ahora trabajas para una gran... empresa, esto es como la Coca-Cola y a ti te toca llevar la mercancía a varias rutas fuera de Rumanía. Nosotros somos transportistas, transportistas de ganado. Somos como cowboys muchacho —dijo riéndose—. Vaqueros que llevan el ganado para venderlo, como en las películas de John Wayne. Bueno, seguro que tú no sabes quién es John Wayne. ¿Cuántos años tienes chico?

Marian se giró para mirarle.

— ¿Qué?

— Que cuántos años tienes chaval.

— Veinte años.

Capítulo 3

9 de enero de 2000

Vaslui, Rumanía

Todas mis ilusiones comenzaron a desvanecerse pronto. Cuando el tío Vasile me llevó con aquellos dos hombres empecé a pensar en todas esas historias que había oído de mujeres a las que habían engañado con ofertas de trabajo que no existían y habían acabado obligadas a prostituirse. Pero necesitaba tanto aquel trabajo, que me llamé a mí misma paranoica y les seguí como una dócil corderita. Me esforzaba por ser optimista y pensaba en mi pequeño hermano Ion, tan enfermo, tan desvalido, tan necesitado de aquel dinero que yo ganaría. No quería pensar en mi madre, mi querida madre, que había intentado desanimarme de esa desesperada aventura.

En la furgoneta íbamos cuatro chicas, todas muy jóvenes. El más viejo de los dos nos dijo que no habláramos en todo el viaje, un viaje que sería largo. Nosotras nos mirábamos furtivamente. El miedo y la incertidumbre llenaban nuestros ojos. El corazón se me paraba cada vez que el otro giraba su cabeza para mirarnos. Nunca había visto a un hombre tan alto y grande en todos los sentidos, pero lo que realmente me aterraba era su cara. Una cicatriz recorría el lado derecho de su cara. La cicatriz nacía en el inicio de la ceja y llegaba hasta la mandíbula superior. Tenía unos ojos pequeños y muy juntos. Cuando nos miraba sonreía y dejaba ver unos dientes apiñados de forma irregular.

Fue un viaje de más de siete horas y solo paramos una vez para cambiar de conductor. Llegamos avanzada la noche a la frontera con Serbia, al paso fronterizo de Moravita. El viejo volvió a recordarnos que guardáramos silencio. Se suponía que nos iban a llevar a Italia, para trabajar como camareras. Los guardias de aduanas solo hicieron un par de preguntas que el viejo respondió, mientras les daba nuestros pasaportes. A unos pocos kilómetros, pasada la frontera, detuvieron la furgoneta en la cuneta de la carretera. Cinco minutos después apareció otra furgoneta que aparcó delante nuestra. El viejo se bajó. De la otra furgoneta se bajaron tres hombres. Yo me repetía a mí misma que solo era una pequeña parada más, que todo iba bien. La chica sentada a mi lado, parecía rezar en voz baja. El viejo volvió hacia la furgoneta, abrió la puerta trasera derecha. El gigante salió también y abrió la puerta trasera del otro lado. Las cuatro tuvimos que bajarnos y nos llevaron con aquellos tres hombres a la otra furgoneta. Ya no me cabía duda alguna, nos estaban vendiendo a aquellos hombres. Me armé de valor.

— Yo no quiero seguir... yo me quiero ir a mi casa —dije al viejo. Fue lo último que recuerdo. Después desperté dentro de la otra furgoneta. Las otras tres chicas me miraban aterradas. Me dolía muchísimo la boca y al tocarme los labios mis dedos se llenaron de sangre. El resto del viaje fue más corto, quizás porque lo pasé inconsciente. Acabamos en una casa cerca de un bosque. Seguíamos todavía en Serbia.

No dejaba de pensar en lo estúpida que había sido. Una y otra vez recordaba la conversación con mi madre, sus intentos por hacerme desistir, pero yo era terca, por herencia suya, como me solía decir. Mi testarudez ganó a la suya y el premio no lo habría imaginado ni en la peor de mis pesadillas. Me aferraba a la imagen de mi hermano enfermo para no perder por completo la esperanza. Tenía que conseguir ganar dinero para salvarlo. Cerré los ojos pensando también en mi madre, siempre había admirado su fortaleza, su determinación para seguir adelante, para no darse por vencida ante las adversidades que la habían esperado a la vuelta de cada esquina. Yo quería ser como ella, tan valiente y decidida. Por eso estaba allí, por eso y porque no pensaba quedarme de brazos cruzados mientras mi hermano se moría lentamente. No le había cambiado los pañales, acunado por las noches y querido más que a mi vida para permitirlo.

Capítulo 4

10 de enero de 2000

Las afueras de Belgrado, Serbia

En aquella casa comenzó mi infierno. Era una cárcel. En cada habitación había más de cinco chicas. Rumanas, moldavas, ucranianas, búlgaras, todas muy jóvenes. Algunas lloraban sin parar, otras estaban en estado de shock. Nos prohibieron hablar entre nosotras, decir nuestros nombres o de donde proveníamos. La primera noche entraron en la habitación dos de los dueños, uno era gordo, peludo y bajo, el otro alto, delgado y lleno de tatuajes. Yo estaba con tres chicas moldavas, una búlgara y una ucraniana. Cogieron a la joven ucraniana y la violaron delante de nosotras. Ella gritaba y gritaba, nosotras no parábamos de llorar. Ellos la gritaban y golpeaban para que se moviera e hiciera como si estuviera excitada. Las náuseas casi me hacen vomitar, pero el miedo era tan grande que ni el vómito era capaz de salir por mi boca. Aquella noche esa muchacha ucraniana intentó suicidarse. Yo pensé en resistir y luchar con todas mis fuerzas cuando fuera mi turno.

La segunda noche no fue mejor. Cogieron a una joven moldava muy guapa, e intentaron obligarla a tener sexo anal, ella se resistió, su mirada desafiante y la rabia mostraban un carácter más fuerte de lo que su apariencia indicaba. La golpearon, la quemaron con cigarrillos en los brazos, pero ella siguió resistiendo. Los dos dueños, el gordo y el flaco, salieron y volvieron al poco tiempo con otros dos hombres. Eran gemelos, tenían la cabeza rapada al cero y el cuerpo esculpido a golpe de anabolizantes. Los dos gemelos comenzaron a pegarle puñetazos y patadas por todo el cuerpo hasta dejarla inconsciente. Una vez cayó al suelo sin sentido, los cuatro bastardos la penetraron analmente. Cuando acabó el último de ellos el cuerpo de ella había dejado de moverse, de respirar. Ni el gordo ni el flaco mostraron preocupación alguna. La sacaron de la casa como a una bolsa de basura, no volvimos a verla.

Dos días después de la brutal paliza a la guapa moldava, una compatriota suya tuvo el valor de preguntar a uno de los dueños por ella. El gordo seboso se volvió bruscamente hacia ella, la agarró por el pelo y la sacó a rastras de la casa. La llevó hasta un bosque cercano a la casa, le dio una pala y le ordenó que cavara. Ella creía que estaba cavando su propia tumba cuando la pala chocó con algo. Era una cabeza humana, era la cabeza de una mujer, era la cabeza de aquella bonita chica moldava.

Cuando volvió y nos lo contó, comprendí que no tendría la fuerza suficiente para aguantar lo que me sucedería si me resistía. Ese día llegó mi turno. Paralizada por el miedo no opuse resistencia, hice lo que me pidieron, había sido domada y amaestrada. Esa noche fue la primera vez en mi vida que desee morirme de verdad. Me sentía sucia, humillada como no lo había estado nunca, y con la sensación de no ser más que un animal o un trozo de carne para aquellos salvajes.

Fueron dos semanas interminables de <<entrenamiento>>. Algunas de las que se resistían eran encerradas en pequeñas celdas, con ratas y sin comida ni agua, durante varios días. Racionaban la comida, la utilizaban como recompensa para aquellas que se mostraban más obedientes y sumisas. Nos grababan con cámaras de video mientras éramos forzadas y nos amenazaban con enviarles los videos a nuestros familiares, si intentábamos escapar. Usaron y maltrataron mi cuerpo, pero sobre todo destruyeron mi alma.

Yo siempre había sido una chica obediente y responsable, pero también cabezona. Desde muy pequeña había ayudado a mi madre, con el pequeño Ion. Nunca me había quejado por ello. Cuando empecé la adolescencia los chicos empezaron a interesarse más por mí que yo por ellos. Aunque no me gustaba reconocerlo, seguía lo consejos de mi madre, y aunque ya tenía dieciocho años seguía aún sin tener novio, ni algo que se le pareciera. Qué pensaría mi madre al ver los videos que me habían grabado. No podía dejar de pensarlo, su mojigata hija, su niña, usada como una puta.

Capítulo 5

30 de junio de 2012

Palma de Mallorca, España

Juanjo terminó de hacer las maletas. Las llevó al comedor y echó un último vistazo al piso. Había vivido los últimos cinco años en aquel piso. Segunda línea, detrás de un famoso hotel del paseo marítimo de Palma. Un noveno con vistas al mar. Echaría de menos aquellas vistas.

Llevaba once años viviendo fuera de Madrid. Desde que se fue de casa de sus padres. Ahora tocaba volver a la ciudad que lo vio nacer. Se había acostumbrado a la presencia del mar, a correr por el paseo marítimo, a pasar horas mirando el mar desde la terraza. Se había esforzado por cambiar su dieta carnívora por una más saludable, que le ayudaba a luchar diariamente contra su genética.

En Madrid le esperaban sus antiguos amigos con sus partidas maratonianas de rol, las patatas, doritos, las coca-colas de dos litros que caían una detrás de otra, las bolsas de gominolas, las pizzas, las hamburguesas, todo lo que se había acostumbrado a evitar, con tanto esfuerzo. Un lujo que solo se permitía en sus regresos vacacionales, tan esporádicos en los últimos años, a la casa de sus padres.

En aquella isla dejaba un par de buenos amigos y una colección de compañeros y jefes a los que sustituiría con facilidad.

Volvía a una ciudad que le vio partir joven, ingenuo y lleno de esperanzas. Ahora se sentía menos joven, menos ingenuo y algo más vacío que cuando llegó. Los últimos años habían vuelto a traer a Irene a su memoria. El tiempo pasaba, la soledad se le antojaba cada vez menos llevadera y de difícil escapatoria. Empezaba a pensar que no volvería a haber una mujer en su vida. Volver a Madrid no le ayudaba a alejar aquellos pensamientos.

Juanjo no sabía qué le molestaba más de sus padres, aguantar las preguntas sobre su inexistente vida amorosa, o el desinterés manifiesto por su trabajo. Ya no sería tan fácil evitar todas aquellas reuniones familiares de la maldita saga de jueces-abogados compitiendo en pomposidad, vanidad y ostentación. Solo un par de primos suyos mostraban un verdadero respeto e interés por su trabajo, mientras que para el resto las historias de su quehacer diario representaban solo un buen entretenimiento para las sobremesas.

Dijo mentalmente adiós y salió de la casa decidido a no pensar en más cosas negativas, porque detrás de ese cambio le aguardaba una oportunidad que llevaba tiempo deseando.

Capítulo 6

15 de mayo de 2012

Madrid, España

Germán no sabía dónde mirar. El tiempo parecía haberse detenido. El doctor continuaba hablando, pero su voz sonaba lejana. Las cosas parecían moverse como si hubiera bebido y el aire no quería llegar a sus pulmones. Germán cerró los ojos y respiró profundamente.

— ¿Se encuentra bien? —dijo el neurólogo.

Germán se repetía una y otra vez, mentalmente, las palabras que acababa de escuchar.

— Como le decía la esclerosis múltiple progresiva primaria se caracteriza por la ausencia de ataques definidos, ataques claros, en su lugar hay un comienzo lento y un empeoramiento constante de los síntomas. Aun así, eso no significa que no pueda llegar a estabilizarse en un determinado momento, que podría ocurrir, o por el contrario podría continuar durante meses... o años.

Dos meses de pruebas, sesenta y un días intentando evitar pensar en la gravedad de lo que se escondía tras los temblores de manos, seguidos de la debilidad en el brazo derecho y la reciente dificultad para mover la pierna diestra. Esfuerzos titánicos para no perderse en el círculo sin salida de la incertidumbre. Lucha sin cuartel consigo mismo para no dejarse arrastrar por la hipocondría. Tantísimo sacrificio para recibir al final aquel mazazo devastador.

No sabía nada de aquella enfermedad, pero no lo necesitaba, lo más importante lo tenía claro, aquello iba a pasar por encima de su trabajo como Atila. El neurólogo enviaría el informe médico y ya no podría detener la sucesión de acontecimientos que se avecinarían.

Salió de la consulta sin saber cómo. Era un zombi que caminaba por inercia. Su cabeza no paraba de dar vueltas a lo mismo. Su obsesión, su leitmotiv, su pasión estaba en peligro. Acababa de recibir una grave noticia sobre su salud y sin embargo era incapaz de pensar sobre su futuro estado físico. Sus neuronas se empecinaban una y otra vez en llenar su cerebro de lo que más le importaba, su trabajo.

Germán siempre había tenido una imagen de sí mismo de fortaleza, de eso que tanto les gustaba decir a los anglosajones, de resiliencia. Él era una de esas personas que consiguen sobreponerse a las adversidades antes que la mayoría. Había superado un divorcio que le había hundido en la soledad. Pero la fuerza para seguir hacia delante siempre la había sacado del mismo sitio. Su pasión por lo que hacía, su devoción por un trabajo que le había absorbido. Era su elemento, su medio natural y eso también se lo arrebatarían ahora que aún tenía fuerzas. La rabia crecía en su interior hasta casi llevar lágrimas a sus ojos.

Llegó a su casa guiado por el piloto automático. Entró en su habitación y se sentó sobre la cama. Mirando absorto su pierna derecha, como si fuera la primera vez que la hubiera visto, comenzó a plantearse cuales serían los próximos síntomas. Tendría que darles la noticia a sus ancianos padres, a su hermana y a sus dos hermanos. No conocía hasta qué grado, aquella maldita enfermedad, le obligaría a recurrir a su ayuda. Su padre y su madre apenas tenían ya facultad para ayudarse entre ellos y ninguno de sus hermanos merecía cargar con un cincuentón, cada uno de ellos tenía su propia vida y su propia familia. Él había dejado escapar, hacía mucho tiempo, la ocasión de formar su propia familia, y ahora se preguntaba si no era un error que a partir de ese momento no podría olvidar.

Capítulo 7

6 de junio de 2000

Vaslui, Rumania

Ion esperaba pacientemente sentado en el viejo sofá del comedor, mientras la joven pareja de extranjeros le miraban y sonreían. Su madre estaba nerviosa, pero sus ojos irradiaban esperanza. El año estaba siendo muy duro sin Daniela. Su enfermedad le debilitaba día tras día. Tan sólo tenía diez años, pero empezaba a ser consciente de lo que le sucedía. Se estaba apagando lentamente, consumiéndose como una vela, pudriéndose desde dentro. Ion siempre había sido un niño inquieto, bullicioso, pero las energías se le habían agotado, convirtiéndolo en un muñequito apático y adormecido.

Su amigo Mihai le esperaba fuera de la casa. Ion quería ir a jugar con él, aunque las pocas fuerzas casi le quitaban las ganas.

— Ya puedes irte, hijo —dijo su madre—. Los mayores tenemos que hablar un rato.

Ion se levantó del sofá con esfuerzo y salió de la casa. Su rostro ojeroso y demacrado asustó a Mihai.

— ¿Estás bien, Ion? —preguntó preocupado Mihai.

— Sí, no te preocupes.

— Cada día tienes peor cara.

— Lo sé.

— ¿Cuándo vas a volver al médico?

— No lo sé. Hoy han venido a verme unas personas de una... oenegé o algo así.

— ¿Qué es una eneje?

— Creo que son médicos que van ayudando a gente por el mundo. Son extranjeros.

— ¿Van a curarte?

— No lo sé, están hablando con mi madre, creo que quieren ayudarme.

— Espero que te curen, macho.

— Yo también. Bueno, ¿qué es lo que querías que hiciéramos tan pronto, esta tarde?

Mihai miró a los lados para asegurarse que no había nadie cerca escuchándolos.

— Ya sé donde tiene mi padre la escopeta, ¿quieres venir a verla? —dijo susurrando Mihai.

— ¿Y tu padre dónde está?

— Se acaba de ir y me ha dicho que no volverá hasta esta noche.

— Ah.

— Y eso si no vuelve mañana.

— Ya. Si no viene esta noche puedes venirte a mi casa. Mi madre te dará de cenar.

— No, es mejor que le espere en casa, es mucho peor si no me encuentra cuando llegue, gracias tío.

Ambos se pusieron en marcha en dirección a la casa de Mihai. Ion se fijó en los andares de su amigo. Los dos parecían un par de lisiados, aunque el problema de Mihai era solo transitorio. Ion no necesitaba preguntarle para saber qué le pasaba. Con frecuencia aparecía con moratones, cojeando de alguna pierna o pie, o quejándose de alguna parte de su cuerpo. Todo el mundo sabía quien le hacía aquellas cosas. Había visto muchas veces a su madre santiguarse y escandalizarse al ver el estado con el que aparecía su amigo. Había escuchado su opinión sobre el causante. Su madre siempre trataba con dulzura a Mihai, conmovida y apenada como solo una madre puede estarlo. Pero una madre sobre todo protege a su prole. Constantemente Ion tenía que oír las advertencias sobre el padre de Mihai.

Mihai era su mejor amigo desde que tenían cinco años. Parecían la noche y el día. Mihai siempre fue el pequeñajo de la clase, asustadizo y eternamente lleno de cardenales. Ion por el contrario siempre fue el más alto de la clase, aunque delgado como un palo. Ion había defendido a Mihai con frecuencia, pero a medida que pasaban los años y crecían, Mihai comenzaba a no necesitar que le defendieran, de hecho, parecía empezar a disfrutar con las confrontaciones, y a los diez años, Ion empezaba a percibir en su amigo un punto de rabia y odio deseando salir a la luz, a la más mínima oportunidad.

Por primera vez Ion sentía que debía ser él el protegido y su amigo el protector. Los forasteros que habían visitado a su madre prometieron ayudar a curarle. Ofrecieron llevarlo a Ámsterdam, para realizarle la operación que podía salvarle, sufragando todos los costes. Su madre estuvo varios días llorando de alegría. Tras la muerte de su marido, con dos hijos a cargo, y solo hambre que compartir con ellos, se apoyó en un Dios al que nunca había prestado mucha atención, para encontrar la fuerza y el consuelo necesario para tirar de aquel pesado carro. Era la primera vez que sus plegarias tenían resultado. Sus constantes oraciones habían tenido respuesta y aquello le permitió olvidar temporalmente la ausencia de su otra hija.

Ion se hizo amigo del intérprete de los altruistas holandeses. Se llamaba Sandu, tenía veinte años y era estudiante de medicina. Era voluntario en la ONG y su dominio del inglés le había convertido en el intérprete oficial. Sandu era de una familia acomodada. Hijo de un cirujano y nieto de un médico. Su estatus social no le había impedido conocer la vida de los más desfavorecidos. Como futuro galeno tenía un gran sentido del deber hacia sus semejantes, herencia familiar y una ética moral que le empujaba a colaborar activamente en organizaciones como la que iba a llevar a Ion a Holanda, para operarle. Sandu le traía dulces a Ion, y le había regalado un balón de fútbol. A Ion le gustaba mucho jugar al fútbol, pero su frágil estado de salud ya no le dejaba practicarlo. Sandu le prometió que jugarían cuando se recuperara de la operación. La historia de Ion había conmovido a Sandu, entre otros en la ONG. Sandu estaba habituado a situaciones tristes, desgraciadas y estremecedoras. Sin embargo, las que incumbían a los niños le afectaban más que el resto. Ion le había caído simpático desde la primera vez que le vio. Sentía predilección por aquel niño, era como el hermano pequeño que nunca tuvo.

26 de junio de 2000

Vaslui, Rumania

Mihai apareció corriendo, casi tan rápido como las lágrimas cayendo por sus mejillas. Ion supo inmediatamente que algo malo había sucedido. Su cara aterrada le hizo pensar que había huido de su padre y en cierta medida era verdad. Ion intentó tranquilizarlo, pero Mihai lloraba histérico y con un hipo que hacía que no se le entendiera nada.

— Tranquilo Mihai, ¿qué ha pasado?

Mihai era incapaz de articular una palabra. Sílabas tartamudeadas entre inhalaciones espasmódicas.

— Venga, ven conmigo a mi casa. Allí no te hará nada.

— Ma... ma... matar.

— Que no te va a matar, ya verás.

— No... no... no, yo... yo.

— No te entiendo Mihai, venga deja de llorar tío.

— Yo... yo... matar... matarle.

— Tranquilo macho, ya sé que se merece algo muy gordo, pero no pienses en eso.

— Ya... ya... ya... hecho.

Ion se quedó petrificado, las palabras cayeron como enormes losas de piedra retumbando contra el suelo. Ion seguía en estado de shock intentando discernir si se encontraba en un sueño o era real. Ahora era él, el que no era capaz de hablar.

— Tie... tie... tienes que ayudarme —dijo Mihai, consiguiendo reprimir la respiración agitada.

— No, no puede ser verdad, ¿estás seguro?

— Sí.

— ¿Qué ha pasado?

— Le... disparé. Con su escopeta —dijo Mihai dejando la mirada perdida. De repente su respiración se calmó y comenzó a hablar como un autómata—. Estaba solo en casa y saqué su escopeta para jugar, pensaba que no aparecería hasta la noche. No le oí entrar en casa, ni tampoco abrir la puerta de la cocina, donde yo jugaba. Al verle me asusté y apreté el gatillo sin querer. El ruido casi me deja sordo y el retroceso de la escopeta me tiró hacia atrás. Cuando me levanté, la mesa estaba patas arriba a un lado y al otro mi padre estaba despatarrado en el suelo, mirándose la tripa. La tenía llena de sangre, era... toda sangre, rojo... rojo.

— Puede que todavía esté vivo, tenemos que llamar a un médico.

— No.

— ¿Cómo lo sabes?

— Entonces me miró, se rio y me insultó, empezó a maldecir el día en que me engendró, el día que nací, el día que conoció a mi madre, y entonces empezó a insultarla a ella. La llamó ramera, perra, malnacida. Luego dijo que me iba a meter en un correccional por haber intentado matarle. ¡Fue un accidente, Ion! Pero seguía gritándome que me encerrarían de por vida. No pude aguantar más... volví a coger la escopeta y esta vez sí apunté, a su cabeza. Él me retó, me escupió y me dijo que yo no era hijo suyo, que no tenía huevos para hacerlo y entonces... lo hice. Le disparé en la cabeza. Ya no tiene cara, Ion, ya solo es... sangre y... más sangre.

Ion se estremeció recreando la imagen en su cabeza. Ni siquiera en sus peores pesadillas había imaginado algo así.

— Salí corriendo de mi casa con la escopeta en la mano...

— ¿Qué has hecho con ella?

— La tiré al lago al venir hacia aquí. Tienes que ayudarme, voy a ir a la cárcel.

— Tienes diez años, los niños no van a la cárcel.

— He matado a mi padre, me meterán en un correccional y cuando sea mayor de edad me dejarán en una cárcel, para siempre... he matado... a mi... padre.

Ion no sabía qué hacer. Su primera idea fue ir corriendo a su casa a pedir ayuda a su madre. Ion tenía muy claro los valores inculcados a fuego por su madre, no hay que mentir, no hay que engañar, la verdad te hará libre, pero aquello chocaba frontalmente con otro más importante, uno cuida de su familia y de los suyos cueste lo que cueste.

— ¿Cómo puedo ayudarte?

— Ayúdame, diles que estaba contigo.

Tarde del 26 de junio de 2000

Vaslui, Rumania

Dos policías, acompañados por Sandu, llamaron a la puerta de la casa de Ion. Su madre salió alarmada.

— ¿Qué sucede, Sandu, hijo?

— Señora Petrescu, ha ocurrido una desgracia —dijo Sandu.

— ¡Ay dios mío!

— Se trata del amigo de su hijo, señora —terció uno de los agentes.

— ¡Ay madre, lo ha matado, el muy salvaje ha matado al chiquillo!

— No señora, cálmese. El niño está en el coche patrulla que tenemos ahí aparcado —contestó el otro policía—. Se trata del padre del niño. Ha aparecido muerto.

— ¡Virgen santísima! Pero, ¿cómo ha sido?

— No podemos darle esos detalles ahora mismo señora, pero necesitamos de su colaboración, por eso hemos venido.

— Por supuesto, claro, díganme qué puedo hacer.

— Estamos intentando localizar a algún familiar de la criatura, pero parece que en Vaslui no vive ningún pariente. Dicen que tiene unos tíos en Timisoara, pero de momento no hemos conseguido encontrarlos. ¿Podría mientras tanto hacerse cargo del pequeño?

— Faltaría más, claro que sí, pobrecito mío.

— Una cosa más, quisiéramos hacerle unas preguntas a su hijo.

— ¿A mi hijo? ¿Preguntas sobre qué?

— Verá señora Petrescu, el pobre Mihai está catatónico —dijo Sandu.

— El caso es que como el muchacho está así, pensamos que quizás su hijo nos pudiera decir algo sobre esta tarde, que le hubiera podido contar su amigo —dijo uno de los policías.

Los policías trajeron a Mihai a la casa. Caminaba arrastrando los pies y tenía la mirada extraviada. Evitaba mirar a la cara de los agentes, atenazado por el pánico. Le dejaron en la habitación de Ion y a este le pidieron que saliera un momento. Ion temblaba por dentro y luchaba porque no se le notara. Los dos polizontes preguntaron a Ion si Mihai le había contado algo de su padre aquella tarde. Sandu se colocó junto a Ion y le puso su mano en el hombro para tranquilizarlo.

— Es importante que trates de recordarlo —dijo Sandu.

Ion miró a Sandu y a continuación a cada uno de los agentes.

— No... no recuerdo... nada.

— ¿Seguro? —intervino uno de los policías.

— Eh, creo... que dijo algo de que su padre estaba en casa bebiendo vodka y le había dejado venirse a jugar conmigo.

— Te dijo si había alguien más con su padre —dijo el otro policía.

— Ehhhh... no, no me dijo nada más.

— ¿A qué hora vino a verte?

Ion volvió a mirar a Sandu nervioso.

— Tranquilo, Ion, no pasa nada. Son solo unas preguntas más —intentó calmarlo Sandu.

— Justo cuando tú te fuiste —dijo Ion dirigiéndose a Sandu—. Estábamos fuera y te gritamos adiós, pero yo creo que no te enteraste, porque no nos contestaste.

Sandu se quedó atónito, intentando recordar la visita que hizo a la casa, para avisar a la señora Petrescu que Ion debía pasarse por el botiquín de la asociación para tomarse la tensión y hacerse unas últimas pruebas, antes del viaje a Ámsterdam. Los dos polizontes se quedaron mirando a Sandu.

— No nos había comentado nada —dijo el más veterano.

Sandu seguía intentando acordarse y miró la cara del implorante Ion.

— Supongo... que no me di cuenta. La verdad es que no lo recuerdo, iba con algo de prisa.

— ¿A qué hora fue eso? —volvió a preguntar el más curtido de los dos agentes.

— Creo que vine sobre las cinco de la tarde y no debí de estar más de diez minutos.

— Y a partir de esa hora, ¿qué estuvisteis haciendo tu amigo y tú? —preguntó el más joven.

— Eh... jugar, hasta que fue la hora de ir a ver a Sandu.

— ¿Y eso fue?

— A las siete vinieron los dos, acompañados por la señora Petrescu —contestó Sandu.

— Está bien, ¿hay alguna otra cosa que quieras contarnos, hijo? —dijo el más viejo.

El corazón de Ion se puso a latir desbocado. Pensaba que aquellos hombres sabían la verdad y le iban a obligar a confesarlo. Solo fue capaz de negar con la cabeza, mirando furtivamente a su amigo Sandu, buscando ayuda.

— Muy bien muchacho. Es suficiente. De todas formas, si recordaras alguna cosa más no dudes en decírnoslo, nos podría ayudar mucho —dijo el joven agente.

Mihai observó la escena tras la puerta entornada, de la habitación de Ion. A duras penas aguantó la angustia, empatizando con su amigo Ion en cada temblor y cada agitación que le provocó aquel interrogatorio.

Aquella noche los dos amigos durmieron juntos y antes de acostarse, se hicieron una promesa.

— A partir de ahora somos hermanos, hermanos de sangre, como los de verdad —dijo Mihai que sacó la pequeña navaja que solía llevar y se hizo un corte en el dedo pulgar.

Después le pasó la hoja a Ion que se hizo lo mismo en el pulgar de la mano derecha. Ambos miraron la sangre emergiendo en sus dedos y los juntaron para mezclar sus plasmas.

— Algún día te devolveré lo que has hecho por mí, hermano.

Capítulo 8

10 de enero de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Georghe hablaba en voz baja por el móvil. Sentado en la cama de su celda vigilaba por si aparecía su hermano. Al otro lado de la línea, en Rumanía, su primo Rusu.

— ¿Se ha reunido ya con todos los capitanes? —preguntó impaciente Georghe.

— Todavía no, ha contactado con dos de ellos, pero le faltan los otros dos —dijo Rusu.

— ¿Con quién ha hablado, con los dos que yo conozco?

— Sí claro, los nombres de los otros dos los... los conseguirá mi hombre en un par de días.

— ¡Todavía no los tienes!

— No es fácil... ese hijo de puta del búlgaro y su jodido perro guardián son muy precavidos. A mi hombre le está costando un poco, pero en unos días los tendrá localizados.

— El tiempo está en nuestra contra, no nos conviene alargarlo, si lo alargamos al final acabarán descubriéndolo.

— Lo sé, lo sé, pero... no es sencillo moverse alrededor del maldito genocida serbio.

— Tiene que conseguirlos ya.

— Sí.

— Primo.

— ¿Sí?

— No fallará, ¿verdad?

— Tranquilo, es bueno y lo hará bien. No tienes de que preocuparte, para él y para todos soy sólo yo el que ha organizado esto. Nadie va a relacionarlo contigo.

— Más te vale, no quiero problemas con mi hermano.

Georghe colgó y salió hacia la puerta de su celda mordiéndose las uñas. Los dos matones, que hacían guardia en el umbral, se apartaron para dejarlo pasar. Al final del pasillo de la galería su hermano Adrian, acompañado por cinco de sus hombres, volvía de su sesión matutina de pesas.

Adrian era un animal de costumbres. Las sesiones de mañana y tarde en el gimnasio de la cárcel eran inamovibles en su agenda. Su hermano Georghe siempre fue más perezoso, para Georghe el ejercicio en general se quedó guardado en el mismo armario donde guardó su ropa juvenil el día que dejaron atrás su prometedor futuro en la selección nacional de halterofilia. En su juventud ambos hermanos llegaron a ser considerados la nueva esperanza de la halterofilia, los posibles sucesores del gran Nicu Vlad. Eran dos jovenzuelos de más de dos metros de altura, que todavía no pesaban la cantidad ingente de kilos que acumularían con los años.

Adrian seguía amando el deporte y las pesas eran su actividad predilecta. Los años le habían echado muchos kilos encima, pero sobre esa grasa había edificado voluminosos y trabajados músculos. Esa rutina había proseguido incluso en sus estancias carcelarias. La de aquel momento se podía considerar un alojamiento de un hotel cinco estrellas, en comparación con la cárcel de Bucarest donde cumplió su primera condena.

Mientras se dirigía a su celda, donde su hermano Georghe esperaba en la puerta, miró alrededor suyo, fijándose en cada uno de los matones en nómina que le acompañaban. Tipos duros, violentos, sanguinarios e incluso algunos asesinos, pero no podía evitar pensar si realmente lo seguirían pareciendo de la misma forma en la cárcel de Rahova.

Su hermano y él eran los Padrinos, eran el Clan, eran todo. Aun así, echaba de menos tener cerca la figura de su lugarteniente. Su mano derecha había empezado como uno de aquellos guardaespaldas a los que ahora miraba. Aquellos fueron tiempos difíciles, habían llegado a la cima desde abajo y les habían hecho caer.

Cuando cayó el telón de acero, Georghe y él dejaron sus habituales trabajillos para la Securitate, y pasaron a ser los guardaespaldas de un alto oficial de aquel cuerpo desaparecido, reconvertido en importante empresario. De la mano de aquel nuevo emprendedor, aprendieron las inmensas posibilidades que se abrían en aquellos tiempos, donde lo único que importaba al capitalismo emergente eran los negocios, fueran del tipo que fueran, y para ellos los negocios solo podían ser de un tipo. Instruidos por su mentor averiguaron la mejor forma de potenciar las ganancias y el éxito, sembrando las semillas correctas entre las esferas adecuadas. Todo estaba a su alcance, solo era cuestión de precio. La nueva clase política, los nuevos cuerpos de seguridad, e incluso la judicatura, tenían multitud de miembros deseosos de abrazar el mercantilismo, vendiendo lo que estaba en su mano ofrecer.

Once años después, con la entrada del siglo veintiuno, se auparon hasta el escalafón más alto, se convirtieron en los mafiosos más importantes del país. Su próspero comercio era el de seres humanos, el de mujeres. Ese año dieron un paso más allá en su organización y se trasladaron hasta España, donde decidieron hacer crecer su negocio. Dinamitaron el mercado de la prostitución en España, en concreto en Madrid. Llenaron la Casa de Campo de mujeres jóvenes rumanas, esclavas de la organización, tiraron los precios y el nuevo producto de marketing arrasó a la competencia. Eran los amos de la explotación sexual.

El dinero fluía en un torrente inagotable desde los cuerpos mancillados de las chicas hasta los bolsillos de los dos hermanos. Los Padrinos redirigían sus ganancias a su país, donde se hacían menos preguntas, y donde se podía repartir parte entre los círculos necesarios para seguir engrasando el engranaje de la maquinaria. España se convirtió en un yacimiento ininterrumpido de oro. La burbuja inmobiliaria que empezaba a hincharse cada vez más insuflaba capital por doquier, como si nunca fuera a terminarse. A los dos hermanos les gustaba vigilar a la gallina de los huevos de oro de cerca, sobre todo a Georghe, y en su afán de capos omnipresentes y omnipotentes se acercaron demasiado a la materia prima de su comercio.

A Georghe le gustaba ser el clásico mafioso, que no dudaba en mancharse las manos cuando era necesario. Esa dedicación les acabó costando caro. Su anhelo por imponer su dominio absoluto sobre el clan hizo que ellos mismos se presentaran a las muchachas que explotaban como los jefes todopoderosos a los que debían servir, mostrándose con la mayor crueldad para asentar su poder en el terror.

Dos de aquellas jóvenes a las que maltrataron, humillaron y vapulearon hasta el límite, acabaron convirtiéndose en testigos protegidos sobre los que cimentó, la Brigada Central contra el Crimen Organizado de la UDYCO, el caso que los llevaría a ambos a presidio.

Durante dos años habían tocado casi el cielo. Habían amasado una fortuna que ninguna condena les iba a quitar. Fueron sentenciados a quince años de cárcel. A pesar de su enorme patrimonio, sus influencias políticas y jurídicas solo existían en su país. Adrian fue repatriado a Rumanía, donde tenía una condena pendiente por chantaje y amenazas. Cumplió dos años en la prisión de Rahova. Mientras su hermano Georghe comenzó el cumplimiento de su condena en la cárcel de Soto del Real.

Durante dos años, Adrian y Georghe vivieron separados por primera vez en su vida. Georghe, al igual que fuera de la cárcel, pasó a ser uno de los capos dominantes dentro de la prisión. La fama de Los Padrinos parecía deparar el mismo futuro a Adrian. No en vano, en Rumanía se les consideraba Capo di tutti capi, pero aquel encarcelamiento y aquella separación de los hermanos, alentó a sus pocos rivales sembrando la semilla de la debilidad, de un imperio que hasta entonces parecía invencible.

Adrian ejercía de Boss supremo en la cárcel de Rahova. Tenía cualquier cosa que el dinero pudiera pagar. Lo único que no tenía era la posibilidad de salir de allí. El objetivo en el que se había centrado era conseguir que la justicia española aceptase la pena que iba a cumplir en Rumanía, como tiempo a descontar de la condena que le aguardaba en España.

Las visitas de su abogado eran constantes, pero las noticias que traía eran escasas. Obcecado en ese asunto y relajado en su estatus de patriarca en su tierra, no fue capaz de ver llegar el peligro. En su papel de jerarca en la sombra en la penitenciaría, también administraba justicia carcelaria entre los reos. La mañana que hacía el mes de su estancia encarcelado, dio audiencia a la primera refriega donde debía impartir su ley.

— ¿De qué va todo esto? —preguntó Adrian a su segundo.

— Hay bronca entre dos grupos, por el tabaco. La cosa se ha salido de madre y han llegado a atacar a uno de los guardas de los que tienen en paga. Se les está yendo de las manos y no se puede dejar que vaya a más.

— Ya, ¿y qué gano yo en todo esto? A mí no me va a faltar el tabaco. ¿Por qué no puedo dejar que entre ellos lo resuelvan?

— Padrino... —dijo titubeante su viejo lugarteniente—. Es cuestión de... respeto, de obediencia. Usted está aquí, en esta trena, y eso significa que aquí solo rige su ley, lo que usted mande, y nadie debería desmandarse... ya sabe, liarla por su cuenta. Todos tienen que rendirle cuentas.

— Está bien. Cuéntame que hay.

— Los que solían mover el tabaco eran tíos de Razvan el mercader. Tiene a un par de guardias untados y su principal producto es el tabaco, aunque puede conseguir de todo. Razvan lleva ocho años en este trullo y casi el mismo tiempo controlando los cigarrillos. Hace un par de meses, tres traficantes de Caracal empezaron a vender tabaco que no había metido el mercader. Su jefe es uno al que llaman el búlgaro. Lleva dos años aquí, y le quedan otros dos. Es un tipo duro que se ha ganado la fama aquí dentro a pulso. Dicen que es un loco de las artes marciales y que fue luchador olímpico, el caso es que varios matones intentaron trabajárselo y no pudieron. Además de peligroso, parece que es listo. Estaba aquí mantenido por una banda búlgara, a la que pertenecía, pero dicen que al jefe lo acribillaron hace unos meses a la salida de un restaurante en su país, ya sabe cómo son estos búlgaros y desde entonces parece que ha decidido ponerse por libre y buscarse su propio business aquí dentro.

— Así que un búlgaro de Bulgaria y un paisano ¿no?

— Sí, Razvan creo que es de Bucarest.

— Vaya uno de la capital —dijo Adrian con desdén—. Me gusta más la gente del campo. Casi todo los que he conocido en la capital se creían muy listos o muy importantes. Está bien, que se acerquen.

Su segundo se levantó del banco de piedra e hizo un gesto con la cabeza hacia uno de los extremos del patio, luego se giró y repitió la señal hacia el lado contrario, a un grupo de cinco hombres bajo una de las canastas de baloncesto. El primer grupo estaba compuesto por cuatro hombres, el más joven, calvo y atlético iba primero, los otros le seguían detrás. Cinco metros antes de llegar a los asientos donde esperaba Adrian, los hombres de este les hicieron detenerse.

— Solo él —dijo el consejero de Adrian.

El joven alopécico se abrió paso entre los matones de Adrian. En ese momento llegó el otro grupo y se repitió la escena. Solo el cabecilla, un tío delgaducho, con pelo largo, canas y poblado bigote avanzó hasta situarse frente a Adrian, al lado de su rival.

— ¿Sabéis quién soy? —dijo Adrian.

Ambos asintieron con la cabeza.

— Esta es mi cárcel y no me gusta que nadie organice ninguna movida a la que no haya dado yo el visto bueno. ¿Me entendéis?

Los dos volvieron a asentir con gestos enérgicos.

— Pero... no os equivoquéis esto no es la bronca de mamá. ¡Yo soy la puta ley aquí! Ni el jodido director, ni los putos guardias dicen lo que se hace aquí. ¡Ha quedado claro!

— Sí, sí... —intentó hablar Razvan.

— Sssshhhhhh, no he terminado de hablar listillo de la capital, si hay algo que me jode es que me interrumpan cuando estoy hablando. —Adrian se levantó del asiento y sus dos metros de estatura y sus más de ciento veinte kilos eclipsaron la luz del sol a los dos enjuiciados.

El búlgaro se mantenía serio, sin perder la compostura, sin dejarse impresionar ante la presencia de aquella montaña barbuda y malhumorada. El mercader por el contrario no pudo evitar el gesto involuntario de tragar saliva y el encogimiento del cuerpo. Desprendía miedo a kilómetros de distancia.

— ¿Quién atacó al guardia? —preguntó Adrian.

El búlgaro volvió su mirada fría a Razvan. El mercader pestañeó un par de veces intentando contestar al Oso de Brasov y finalmente se giró hacia el búlgaro para recuperar la confianza y el odio.

— ¡Fue culpa de este jodido extranjero! —gritó con una voz que le salió un poco aguda.

— ¡Aquí solo grito yo! —contestó Adrian.

Cada vez que el patriarca levantaba la voz, sus hombres se tensaban más y más, cerrando poco a poco el círculo sobre los dos acusados.

— Es un puto extranjero que viene a quitarnos nuestros negocios, usando a esas ratas de Caracal que se llaman paisanos, pero que no engañan a nadie, intentan llevarse el dinero de los rumanos que estamos aquí a la apestosa Bulgaria. Es un malnacido búlgaro.

El búlgaro seguía clavando la mirada a Razvan sin mover un solo músculo. Con gesto serio y ceñudo se volvió hacia Adrian cuando el mercader terminó su discurso.

— ¿Y tú que tienes que decir, búlgaro?

— Con su permiso Padrino. Lo primero que quiero es pedirle disculpas. No debería haber hecho nada sin su permiso y como muestra de mi respeto y obediencia a su autoridad le ofrezco un porcentaje de las ganancias que obtenga con mi negocio. Creo que es de justicia que cualquiera que haga negocios aquí pague su derecho a hacerlo al verdadero jefe de todo.

Adrian se quedó sorprendido ante el discurso del búlgaro, a pesar del mensaje de sumisión y disculpa, su voz y adusto gesto mostraban a un hábil negociador, audaz y valiente. Su propuesta era buena y la manera de venderla profesional. En cambio, el mercader, parecía un vendedor de baratijas que se había quedado sin recursos para regatear. Adrian lo vio claro, no necesitaba más, era capaz de conocer a la gente con apenas intercambiar un par de frases.

— Así que fuiste tú —dijo señalando con un enorme dedo índice a Razvan—. Tú fuiste el que ordenaste atacar a uno de los guardas, a uno de los guardas de mi prisión, es decir a uno de mis guardias.

— Yo... yo.

— ¿Qué te he dicho antes sobre interrumpirme, mierdecilla de camello? —dijo Adrian dando un paso para acercarse al amilanado Razvan—. ¿Cómo se dice chicos, cuando uno desobedece al juez en un juicio?

— Desacato —contestó su lugarteniente.

— Eso es... acabas de hacer desacato... o como cojones se diga. Y sabes cómo castigo yo el desacato rata maloliente —dijo dando otro paso más hacia Razvan.

El mercader empezó a temblar y levantó las manos instintivamente, para protegerse del golpe. Pero el brazo de Adrian fue más rápido de lo esperado y su descomunal manaza le agarró por el cuello como si fuera el palo de una escoba. Lo levantó del suelo treinta centímetros con solo un brazo y la cara del mercader se volvió granate, mientras con sus manitas se agarraba a los dedazos velludos de Adrian. Los cuatros secuaces del mercader se dieron la vuelta y se alejaron de la reunión como almas que lleva el diablo. Adrian miró a los ojos de Razvan durante unos interminables veinte segundos. Los globos oculares del mercader estaban a punto de explotar. Entonces Adrian le arrojó al suelo como si fuera una pelota.

— Ahora escucharéis mi sentencia: a la puta maricona de Bucarest la condeno a pagar los cuidados del guardia que atacaron, y el doble de ese importe... me lo pagará a mí, por la ofensa que me hizo al realizarlo. Al forastero le condeno a pagarme los beneficios de estos meses en los que montó su negocio sin mi autorización. Además, he decidido que a partir de ahora voy a implantar una nueva ley. Todo aquel que haga negocios en esta trena tendrá que pagarme un impuesto, y el que quiera empezar un business tendrá que pedir mi autorización. Y ahora desapareced de mi vista, escoria.

El búlgaro hizo un pequeño saludo con la cabeza al Padrino y se dio la vuelta. Razvan tirado en el suelo intentaba recuperar el aliento, arrastrándose como una serpiente moribunda trató de cumplir la orden. Los hombres de Adrian se tronchaban viéndole reptar.

Esa noche corrió como la pólvora el nuevo precepto del líder. El reciente autoproclamado rey exigía tributo a todos. La gente sabía que los hermanos Stoica eran los actuales regentes del hampa en Rumanía y su mayor fortaleza estaba en la red tejida en la extensa frontera, en el lado de la ley. Sus contactos les habían hecho parecer invulnerables, pero allí estaba ahora uno de los dos monarcas, encerrado en una prisión.

Los más disgustados eran los traficantes de caballo, todos ellos relacionados con clanes rivales, ninguno de ellos a la altura del Clan Stoica. Hicieron circular la idea de que el caudillo repatriado volvía a casa con ansias de meter la cuchara en cada plato. Por los bajos fondos se extendía un rumor. Los Padrinos habían perdido su preciado mercado en España y su lugar sería pronto ocupado por otros. Dos de esos clanes decidieron aliarse para derrocar a los autoproclamados reyes.

Adrian disfrutaba del sometimiento y la obediencia que le mostraba la prisión entera. Enfrascados en el próspero negocio hispano, los gemelos habían convertido sus estancias en su tierra en breves y poco frecuentes, mientras su fortuna y el poder que esta podía pagar se disparaban en su país. Habían sabido organizar el clan en la madre patria, para suministrar de forma ininterrumpida de materia prima el negocio en la península ibérica.

Con la única preocupación de lograr acortar su pena en España, se levantaba y acostaba cada día Adrian. El otro gran objetivo, volver a restablecer la organización en Madrid tras el casi desguace conseguido por la policía y los jueces españoles, estaba en manos de su hermano. Georghe le había convencido para que le dejara a él, reorganizar el negocio. Georghe siempre había sido así, no le gustaba delegar, adoraba llevar siempre las riendas y solo cedía en ocasiones ante su hermano Adrian.

Había pasado un mes desde su audiencia con el gran capo y el radar de Petar, el búlgaro, empezó a captar algo. No necesitaba que nadie le avisara, él podía notarlo en el ambiente. Su idea de dar un porcentaje de sus beneficios al gran jefe fue una inteligente maniobra, se liberó de las ataduras y desbancó por completo al mercader. A muchos no les había hecho gracia el nuevo impuesto y cada día el descontento se hacía más generalizado. El búlgaro percibió la tensión soterrada aumentando día a día. Por el contrario, a media que pasaban los días, la actitud del gran Boss parecía más confiada. Su entorno tampoco demostraba un nivel excesivo de alerta. Su veterano consejero, Ciprian, aparentaba estar más interesado en disfrutar de los privilegios de los que gozaba su amo, que de estar al tanto del devenir cotidiano de la prisión.

La vida en presidio exigía un nivel de alerta elevado, y sostenido. Son demasiados los factores encerrados, como para no estar vigilante ante cualquiera de las ecuaciones resultantes. Petar siempre estaba listo y preparado, dentro y fuera del penal. En el comedor estaba tan ojo avizor como en el resto de estancias, pero fue allí donde percibió la primera señal que hizo saltar sus alarmas. Aquel día se puso a la cola del bufé, unos diez reos por detrás de Adrian y su séquito. Entonces lo vio. Sirviendo la comida no estaba ninguno de los habituales presos ayudantes de cocina. Ese día estaba repartiendo el alimento un tipo nuevo. Un sujeto que llevaba poco en aquella penitenciaría y que Petar casi podía jurar que había visto hablar, un par de veces, con los dos principales grupos que vendían el jaco allí. Sus ojos le delataban. No era un camello, no era un ladrón, la fría muerte brillaba en sus ojos y su impávido gesto no dejaba lugar a dudas, era un killer profesional. El acompañamiento de Adrian recibió su ración, entre risas y aires de superioridad. Adrian se fijó en aquel individuo mientras le servía su plato, pero se esfumó de su cabeza en cuanto enfiló la mesa que tenían reservada él y sus secuaces. Mentalmente se había trasladado a la próxima reunión con su abogado esa misma tarde.

Petar comió prestando atención a todo lo que sucedía. Un día más en la trena, otra comida más en chirona, pero no era otro día cualquiera y no podía dejar de esperar que sus premoniciones se materializaran en cualquier momento. La hora de la comida finalizó sin ningún acontecimiento relevante. Se retiraron a sus celdas y Petar dudaba en catalogar su primera intuición como una mera paranoia.

Dos horas más tardes salieron al patio, como de costumbre. Petar dio un par de instrucciones a sus vendedores y fue a colocarse en la esquina del patio desde donde vigilaba siempre, en aquellos minutos de aire libre. Repasaba con mirada atenta el ambiente de esa tarde cuando un grito llamó su atención. Provenía del círculo del gran capo. Dos de los matones del Patriarca se echaron hacia atrás y pudo ver al Boss inclinado hacia delante proyectando un chorro de vómito que sus secuaces trataban de esquivar. El voluminoso cuerpo de Adrian temblaba como un flan, mientras la catarata no cesaba de salir de su boca. Se llevó la mano derecha al pecho, como si intentara frenar el galope vertiginoso de su corazón.

Aquello confirmó su teoría, su radar no estaba averiado. Sabía lo que estaba pasando y lo que iba a suceder. Era el momento, la ocasión, tenía ante él una oportunidad con periodo de caducidad inmediata. Petar llamó rápidamente a uno de sus hombres. Varios guardias se llevaron a Adrian. Petar le dijo algo al oído a su esbirro, este se quedó perplejo mirándole, indeciso.

— ¡Vamos, hazlo! ¡Ahora! —le pidió con un grito que intentó dejar entre los dos.

Su vendedor le lanzó un golpe con el codo sin demasiada fe y Petar tuvo que abalanzar su rostro hacia el codo para lograr el impacto. Un corte de cuatro centímetros en la frente comenzó a regar su cara de sangre. Su compinche le agarró como si Petar fuera a desmayarse y comenzó a llamar a grito pelado pidiendo ayuda.

El reloj corría a velocidad supersónica y Petar no pensaba dejar pasar aquel tren. Le llevaron a la enfermería.

— ¿Pero qué coño os pasa hoy a todos? —dijo el sanitario al recibir a Petar.

Petar simuló estar al borde de la pérdida de conocimiento.

— ¡Oye! ¿Me estas oyendo? Venga rápido pasadlo a la camilla del final, tengo que llamar al doctor por el grandullón, que tiene muy mala pinta.

Los guardias le dejaron tumbado en la última camilla. Con los ojos entrecerrados echó un vistazo a la enfermería. Adrian estaba en otra camilla en posición de cúbito supino y agarrado a un cubo donde parecía seguir vaciando todo su descomunal ser. Su cuerpo tiritaba como un esquimal recién nacido. Entre Adrian y Petar había otra camilla, también ocupada. Había un tipo que parecía dormido, pero algo no cuadraba. La respiración estaba contenida, estaba escuchando. El silencio solo se veía interrumpido por el chapoteo del vómito en el cubo y las regurgitaciones guturales de Adrian. De repente los párpados del otro tipo se levantaron. Se habían quedado los tres solos en la enfermería. Petar siguió fingiendo el desvanecimiento, pero en cuanto el tipo dejó de observarle abrió un poco más lo ojos para poder reconocerlo. Se trataba del mismo tipo que había servido la comida aquel día. Era evidente que estaba allí para asegurarse que su cometido se cumplía, de una forma o de otra. En cuanto se levantó de su camilla el destello del pincho atrajo la atención de Petar. Con un impulso de gimnasta se puso en pie, con la sangre todavía chorreando por su rostro y su cuerpo en posición de defensa. El asesino se dio la vuelta como un resorte al oír el salto de Petar. Los dos hombres se miraron a los ojos. Petar sabía que se enfrentaba a un sicario versado en la lucha con arma blanca y en el cuerpo a cuerpo. Él también sabía defenderse. El kárate siempre le había servido para repeler las agresiones de navajas y cuchillos y la lucha grecorromana para acabar en el cuerpo a cuerpo con sus adversarios. El matón dio un par de pasos lentamente para acercarse a Petar. El búlgaro cogió una almohada pequeña de la camilla y se abalanzó sobre la mano armada del asesino. El sicario reaccionó golpeándole con un crochet de izquierda, digno de Sugar Ray Robinson, en la mandíbula. Petar cayó al suelo a punto de perder el conocimiento, esta vez sin fingimientos. Cuando su cabeza chocó con la fría baldosa de la enfermería su instinto de supervivencia le recobró del KO y sus movimientos automatizados y mecanizados durante tantas horas de entrenamiento en la Academia de Deportes de Razgrad, le permitieron aferrarse a la pierna de su atacante y realizar una de las técnicas, con la que recuperar la ventaja respecto a su oponente. Pero el agresor también opuso toda su resistencia y usando su habilidad con la navaja, le clavó el cuchillo varias veces. Su objetivo era el cuello del búlgaro, que metiendo la cabeza entre los hombros evitó las tentativas. El cuerpo de Petar se llenó de orificios de los que manaba sangre casi a borbotones. Con un movimiento de las piernas, el búlgaro, aprisionó y tumbó boca abajo a su asaltante. En aquella posición no podía clavarle el estilete, a pesar de lo cual seguía intentándolo. Petar procesaba a la velocidad de un superordenador su próximo movimiento, calculando los pasos necesarios para llegar al cuello de su atacante sin exponerse a más apuñalamientos. Iba a romperle el cuello, no había otra alternativa. Inesperadamente algo sobresaltó al búlgaro. Algo enorme saltó sobre ellos. Un grito desgarrador salió de la boca del asesino. Algo más de ciento veinte kilos habían caído sobre el brazo armado del sicario. Petar pudo escuchar perfectamente el crujido del hueso del codo al fracturarse. El pincho salió despedido y acabó bajo una de las camillas. Entre los alaridos del killer, Adrian consiguió, a duras penas, articular tres palabras.

— ¡Lo quiero vivo!

Capítulo 9

1 de diciembre de 1999

Vaslui, Rumanía

Daniela llegó a casa y dejó los libros en su habitación. Su madre había tenido que dejar el queso que estaba preparando en la cocina y estaba en la habitación de Ion. Daniela se colocó un delantal y se dispuso a continuar con la preparación, sabía que tenía que echarle agua fría cuando comenzase a fermentar, no podía hervir porque si no el urda se endurecía. Cuando terminó se quitó el delantal y fue a la habitación de su hermano. Se quedó en el dintel de la puerta, contemplando los amorosos cuidados de su madre. A Daniela se le saltaban las lágrimas al ver a su hermano pequeño tumbado en la cama, sin fuerzas, con el rostro ceniciento, apagado, con una mueca de dolor. Su madre arropó al pequeño, le besó con ternura en la frente y se volvió hacia la puerta. Sus ojos estaban llenos de sufrimiento, de impotencia, de desesperación. Se acercó a su hija Daniela y le dio un beso en la mejilla. Salió de la habitación y se fue a la cocina. Daniela se acercó a la cabecera de la cama. Ion se había quedado dormido. Daniela le acarició el pelo. Todavía recordaba cuando era solo un bebe y ella con ocho años le cambiaba los pañales. Había sido como un juguete para ella, su pequeño. Ahora era un flacucho niño de diez años, enfermo desde hacía seis meses. Poco a poco se le había ido agotando su rebosante energía. Había sido siempre un niño inquieto, pero obediente. Ahora solo le quedaba la obediencia. Aún seguía queriendo llevar las pocas ovejas que les quedaban a pastar, pero su madre ya no le dejaba.

Daniela besó la cabeza de su hermano y salió hacia la cocina.

— ¿Qué te ha dicho el médico, mamá?

Su madre dejó el rodillo sobre la masa y se llevó las manos a la cara. Daniela no estaba acostumbrada a ver a su madre llorar de aquella manera. La abrazó con fuerza.

— Sin la operación no sabe cuánto podrá aguantar —dijo su madre entre sollozos.

El dique que contenía las lágrimas de Daniela se rompió en mil pedazos. En su ingenuidad todavía albergaba alguna esperanza.

— Esta tarde fui a ver a los hermanos de tu padre, pero... hace falta demasiado dinero —dijo su madre, exhalando un suspiro de desesperación.

Daniela se quedó de piedra. Se imaginaba lo duro que habría tenido que ser para su madre, tener que ir a pedir dinero a los hermanos de su padre. A esa familia que nunca fue la suya, ni la de su madre, ni siquiera lo había sido para su propia sangre, su hermano.

Desde que supo como se habían portado con ellos la familia de su padre, los odió con todas sus ganas, a todos ellos. A los abuelos ya muertos, a los tíos, a las mujeres de los tíos, a esos primos que no conocían. Había maldecido muchas noches ese árbol genealógico. Había dado las gracias por no llevar su sangre, aunque acababa sintiéndose miserable al recordar al único padre que había conocido, de la misma sangre que todos aquellos malnacidos. Él había sido su padre y lo sería siempre, por mucho que le pesara a su familia paterna.

— ¿Y si vendemos la casa? —preguntó Daniela.

— La casa y toda la granja están hipotecadas. El mayor de tus tíos... el muy buitre, se ofreció a comprarnos la granja, pero estando hipotecada no sacaríamos apenas nada.

Daniela decidió que ahora era ella quien debía hacer los sacrificios que hicieran falta. No estaba dispuesta a quedarse de brazos cruzados viendo morir a su hermano. Ella también se tragaría la bilis de su odio.

— El pequeño de los tíos trabajo en el extranjero, ¿no?, ¿cómo se llama? —preguntó Daniela.

— Vasile, pero casi ha dilapidado todo lo que ganó allí en alcohol, es un borracho.

— Yo me iré a trabajar al extranjero, seguro que Vasile conoce gente allí, le pediré que me ayude.

— ¡No! —dijo su madre tirando al suelo el mandil que acababa de quitarse—. Tú tienes que seguir estudiando.

— ¡No mamá! Ya no soy una niña y no pienso esperar sin hacer nada mientras Ion se...

— ¡Por favor, Dios, cómo vamos a hacerlo! —gritó su madre, levantando los brazos al cielo.

— Tú Dios es el que tiene enfermo a tu hijo.

Su madre miró a Daniela con ira durante un segundo, pero en seguida cambio el rictus y la misericordia emergió. No podía enfadarse con su hija, ella misma luchaba en su interior para no rebelarse contra aquel Dios que estaba permitiendo el sufrimiento de su hijo.

— Mi vida, eres todavía una chiquilla.

— No, voy hacer dentro de poco dieciocho años, con esa edad tú me tuviste a mí.

— Yo era una cría.

— Pero saliste adelante y con una cría de verdad, tú sola.

— No, sola no. Desde que tú y tu hermano llegasteis a este mundo no he vuelto a estar sola nunca más.

— Mamá, tengo que hacerlo, no tenemos otra salida, necesitamos conseguir el dinero.

— Tiene que haber otra forma.

— No la hay. Iré a hablar con el tío Vasile. Muchas chicas se van a trabajar fuera y mandan bastante dinero a sus familias, no voy a ser la única.

— También hay muchas muchachas que son engañadas y acaban en manos de las mafias de trata de blancas —dijo su madre persignándose.

— Por favor, mamá, no seas tan agorera, pienso conseguir un trabajo a través del tío.

— No me fío de Vasile.

— Venga ya.

— Te lo digo de verdad, no me fío de él. Tú no le conoces.

— Yo tampoco tengo simpatía por la familia de papá, pero...

— No es eso hija, es que no es de fiar.

— ¿Por qué?

— Porque es un alcohólico, además de una mala persona.

— Me lo creo, pero ¿crees que se va a negar a ayudarme?

— No lo sé, siempre fue un hombre mezquino y rastrero, me espero de él cualquier cosa mala.

17 de julio de 2006

Vaslui, Rumanía

Ion volvía con el exiguo rebaño de ovejas a la granja. La granja estaba muy cerca del inicio de la carretera a Delea. La ciudad había crecido en los últimos años, y aquellas tierras habían dejado de formar el límite de la población, para ir convirtiéndose poco a poco en una zona interior más. Pero a pesar de eso, el campo y la escasas granjas y casas seguían predominando por esa zona. Delante de la verja de la granja un motorista, sin casco, fumaba sobre su moto aparcada. A medida que se iba acercando con los animales, la figura del desconocido parecía devolverle la curiosa atención. El motero tenía más o menos su edad, el pelo más largo y llevaba unas gafas de sol de espejo. Cuando estaba a tan solo unos diez metros, el desconocido dejó de serlo. Habían pasado seis años, pero esos rasgos afilados, esa nariz alargada y ganchuda, no podían ser de otra persona.

La última vez que le vio era un niño de diez años, ahora era un adolescente que jugaba a ser mayor. Montado en una motocicleta para la que no tenía edad, fumando un tabaco que no deberían haberle vendido, vistiendo una cazadora de cuero dos tallas más grandes, que no le pertenecía y con gesto de tío duro y peligroso, que con Ion no necesitaba.

Ion sonrió ante aquella estampa. Viéndose reflejado en las gafas de espejo, se dio cuenta que él también había cambiado. Seguía siendo un delgaducho, pero también había seguido creciendo. Ya medía más de un metro y ochenta y cinco centímetros. Su piel blanquecina contrastaba con su pelo y ojos negros. Ya no tenía cara de niño, sino de adolescente atacado por el acné y el vello de la pubertad.

— Hola Ion —dijo Mihai bajándose de la moto.

Ion seguía sacándole dos cabezas.

— Cuanto tiempo Mihai.

— ¿Cuándo coño vas a dejar de crecer, flacucho?

— Cuando empieces a hacerlo tú enano.

Ambos se rieron y estrecharon sus manos como si fueran dos viejos amigos que habían pasado un verano sin verse. En realidad, fueron varios veranos, diferentes para cada uno.

— Venga, te invito a dar una vuelta —dijo Mihai.

— ¿Y el casco?

— Tranquilo, iré despacio nenaza.

— Meto las ovejas, aviso a mi madre y salgo.

— Así me gusta, sigues siendo un buen chico de mamá —dijo riendo Mihai.

Ion volvió al rato, acompañado de su madre.

— ¡Madre del amor hermoso, si ya eres todo un hombre!

— Hola señora Petrescu —contestó ruborizado Mihai.

— Cuando le he dicho que acababa de hablar contigo en la puerta, ha soltado los cacharros y ha salido corriendo para venir a verte —se excusó Ion.

Mihai rio avergonzado.

— ¿Es tuya esa moto? —preguntó la madre de Ion.

— No, es de un amigo —dijo Mihai titubeante.

— ¿Y el casco? —preguntó de nuevo ella.

Mihai echó una mirada cómplice a Ion.

— Se lo ha quedado mi amigo.

— ¿Qué tal te va con tus tíos? —dijo la señora Petrescu.

— Bueno... ya no vivo con ellos.

— ¿Y con quién vives ahora?

— En un centro... un internado... de estudios.

— Ah, te están pagando un centro de esos de nivel, de gente con clase, de ahí sí que saldrás preparado de verdad.

— Sí... eso seguro —contestó mirando al suelo.

— Me alegro de haberte visto. Bueno cielo, cuídate mucho y espero que no pase tanto tiempo otra vez hasta que te volvamos a ver. Me tengo que ir corriendo a la cocina que he dejado un guiso en el fuego —dijo la madre de Ion acariciando la mejilla de Mihai.

— Voy a ir a dar una vuelta con Mihai, mamá, en un rato vuelvo.

— No vayáis en la moto sin el casco.

— No, tranquila señora Petrescu, iremos dando un paseo y yo iré empujando la moto.

En cuanto ella se alejó, Mihai se montó en la motocicleta.

— Que bien te tiene enseñado tu mamá, el casco lo primero.

— Y tú qué haces llevando una máquina como esta. No tienes la edad para llevarla.

— Venga Pepito Grillo, móntate que nos vamos a dar una vuelta. Te prometo que iré despacito, como si llevara a mi hermanita pequeña.

Ion dudó un instante, volvió su cabeza hacia la casa y se montó de paquete. Fueron en dirección al centro de la ciudad. Mihai incumplió su promesa y alardeó de pericia, conduciendo la moto como en una carrera de Moto GP. Ion se agarraba con fuerza a su amigo, no estaba acostumbrado a ir en moto y mucho menos a esa velocidad y con aquellas maniobras kamikazes. Tras recorrer el centro como si les persiguiera la policía, acabaron en la calle Stefan cel Mare. Aparcaron en la acera del hotel Racova. Anexo a la fachada del hotel, habían abierto un pub irlandés.

— Este pub es nuevo, ¿no? —preguntó Mihai.

— Sí, lleva poco tiempo.

— ¿Has estado ya en él?

— ¿Yo? que va.

— Venga, vamos a tomarnos unas birras, que invito.

— ¡Qué dices tío!, no creo que nos las sirvan.

— Ya verás como sí, vamos sígueme.

Ion entró en el local mirando al suelo. Se sentía fuera de lugar, un niñato intentando pasar desapercibido entre grupos de adultos y por si eso fuera poco, se avergonzaba en mayor medida aún, por la ropa que llevaba. Aquel sitio no dejaba de ser un pub, pero la gente iba bien vestida, sin grandes excesos. Ion pensaba que todo el mundo era consciente que llevaba la vieja y desgastada ropa que usaba para trabajar en la granja. En ese momento hubiera preferido ir con un chándal.

— Vamos a una de las mesas de fuera —dijo Mihai.

Ion le siguió como un perrillo faldero. Mihai se repantingó en una de las sillas, de la mesa libre más cercana a la moto, se sacó un cigarrillo y se lo encendió. A continuación, sacó otro y se lo ofreció a Ion que negó con la cabeza. Un camarero, de uniforme negro, se acercó.

— Buenas tardes —dijo el camarero.

— Buenas —contestó Mihai—. Nos traes dos cervezas.

El camarero se quedó mirando a Mihai.

— ¿Cuántos años tenéis?

— Dieciocho, por eso puedo llevar esa moto que está ahí aparcada en la acera y por eso mi colega te saca una cabeza de alto.

El camarero se quedó serio mirando fijamente a Mihai. Estaba claro que no encontraba ninguna diversión en aguantar las gracias de unos críos.

— Aquí hay muchos tipos de cerveza, ¿de cuál queréis? —dijo el camarero.

— De esa —contestó Mihai señalando a una botella verde de medio litro, con un fraile en la etiqueta, de la mesa de enfrente.

El camarero se dio la vuelta poniendo cara de estar oliendo un pedo y se marchó hacia la barra. Mihai había conseguido que Ion se sintiera más incómodo aún, si eso era posible. Ion miró a su amigo y no reconocía al adolescente rebelde y desafiante. Se parecía poco al niño asustadizo y algo retraído que él recordaba.

El camarero volvió con las dos botellas de cerveza, y dos vasos alargados. Puso los vasos sobre dos posavasos y después dejó las cervezas. Un coche de policía pasó por la calle a poca velocidad. Mihai volvió su atención al vehículo y sacó rápidamente un par de billetes del bolsillo de la chaqueta.

— Cóbrate ya.

Ion se percató del estado de alerta en el que estaba Mihai. Mihai se miró en el bolsillo de la chaqueta, y sacó varios billetes más arrugados. Los volvió a meter y vio la mirada hipnotizada de Ion.

— ¿Qué pasa chico, que no estás acostumbrado a ver dinero? —dijo Mihai.

Ion respiró hondo y volvió la mirada a la acera.

— Conozco a algunos chavales que manejan pasta, pero sé... como la ganan —dijo sin mirar a Mihai.

La fanfarronería desapareció de golpe del rostro de Mihai. Él también apartó la mirada y la centró en la botella de cerveza que acariciaba.

— Me alegró mucho saber... lo de tu enfermedad... que te curaste. Todos estos años me pregunté qué te habría pasado.

— ¿Recuerdas a Sandu? —preguntó Ion.

— Sí, lo recuerdo.

— La gente con la que colaboraba me llevó a Holanda y me operaron allí. Estuve seis meses en un hospital de Ámsterdam.

— ¡Coño, podías haber salido a comprar un poco de María!

— La María que yo conocía entonces era una señora mayor, con el pelo blanco, que asaba castañas en el mercado.

— Ya lo sé, era broma hombre. A mí me gustaría ir a Ámsterdam ahora.

— Yo no conocí nada, estuve todo el tiempo en el hospital y cuando me recuperé me volvieron a traer a Rumanía. Y tú con tus tíos, ¿qué pasó?

— La cosa acabó mal, que era de esperar siendo familia de mi padre. Estuve con ellos hasta que consiguieron vender la casa de mi padre. Yo... me enfrenté a mi tío, porque la casa me pertenecía a mí. Dijeron que les había atacado con un cuchillo y me mandaron a un reformatorio.

Ion volvió a mirar a su amigo con compasión.

— Joder, lo siento.

— No tienes por qué, no fue culpa tuya. Después de todo, muchas veces pienso que gracias a ti acabé allí un par de años después de lo que me hubiera tocado y eso es mucho más importante de lo que te imaginas. No sabes lo que pueden hacer a un chico de diez años en un sitio como ese. Yo sigo dando gracias que entré siendo un poco más grande y eso que fue duro... muy duro.

Mihai miró a los ojos a Ion y esbozó una sonrisa triste. Ion asintió con la cabeza.

— ¿Ya cumpliste tu... condena?

— Sí, bueno esa sí, pero después me han caído otras.

— Y ahora...

— Sí.

— Entonces, te has fugado.

— Yo no aguanto mucho tiempo encerrado. Aprendí a escaparme en el primer correccional en el que estuve y desde entonces no he dejado de hacerlo de donde me encerraban. En los sitios a los que me han llevado últimamente no consigo aguantar mucho tiempo. De todas formas, solo quería ver qué tal le iba a mi hermano de sangre, porque yo no he olvidado el juramento que hicimos.

— Éramos unos niños.

— Sigo en deuda contigo.

— No tienes por qué.

— Sí, y si llega el día que me necesites, allí estaré.

Capítulo 10

1 de julio de 2012

Madrid, España

— No esperaba tu visita. Bueno no esperaba la visita de nadie —dijo Germán.

— Tenía algo de lo que hablarte, pero prefería hacerlo fuera de la oficina —repuso Jesús.

— ¿Algo personal?

— No... bueno sí, vengo a pedirte ayuda.

— Yo ya no estoy para ayudar a nadie, se supone que ya no soy... apto para el servicio, al menos el que hacía hasta ahora.

Jesús miró con tristeza y compasión la cara de su subordinado. Le costaba reconocer en aquella cara abatida, de ojeras llamativas, barba desaliñada y ojos perdidos, el rostro de su amigo, porque Jesús le consideraba su amigo. Todavía recordaba al joven treintañero desafiante sobre el que se había jugado un órdago, casi veinte años atrás, nombrándole el inspector jefe más joven del cuerpo. Casi dos décadas trabajando con aquel hombre. Confirmando día a día, año a año, que su apuesta era ganadora. Germán se ganó su mote con el paso del tiempo. Sus grandes carrillos, nariz chata, baja estatura, y ancha espalda le habían hecho recibir el apodo de bulldog. Pero más allá de sus rasgos físicos, para muchos, entre ellos Jesús, aquel apelativo evocaba su actitud tenaz e incansable, cual perro de presa que no soltaba a su captura una vez que estaba en su punto de mira.

— Lo sé, ¿qué tal te encuentras?

— ¡Bah!, prefiero no hablar, de verdad, gracias —dijo Germán agarrándose el antebrazo derecho. Se quedó mirando su brazo durante medio minuto, volvió la mirada a su antiguo jefe y se levantó del sofá—. No te he ofrecido nada, soy un anfitrión de pena, ¿quieres una cerveza o un café?

— Nada tranquilo.

— Bueno, pues entonces dispara.

— Sabes que te aprecio y me cuesta pedirte esto —dijo Jesús mirando al suelo, frotándose las manos.

— No me jodas hombre, ya se de sobra que lo sientes y no es culpa tuya. Venga coño suéltalo ya.

— Joder, siempre se me olvida que lo tuyo es hacer cantar a la gente. Lo que te voy a pedir es una cabronada, pero ya sabes que no lo hago para joderte...

— Venga abuelo, abrevia, que el tiempo es oro.

— Necesito que eches una mano a tu sustituto.

— ¿Estás de coña? —Jesús negó con la cabeza—. ¡Vete a tomar por culo!

— Estoy muy viejo para andar con coñas. —Jesús se levantó trabajosamente. Su espalda ya no le dejaba estar sentado tanto tiempo en sofás demasiado mullidos—. Sabes que yo siempre he intentado ir un poco por libre, ser un poco... independiente y eso en mi rango ya hace mucho que está mal visto. O eres de unos o eres de los otros y yo siempre he tratado ser del cuerpo, no de ningún puto partido. El caso es que eso siempre me ha válido porque tengo muy buen ojo con la gente y soy de los pocos que saben encontrar a un policía de verdad, como tú.

— No necesito que me dores la píldora.

— Déjame seguir, ¡leche!, tú eres un auténtico policía de raza, por algo te llaman <<bulldog>>, o no, coño. El caso es que uno de los mejores policías con los que he trabajado nunca, o el mejor, va a dejar de ser el Inspector Jefe de uno de los Grupos de la UDYCO que yo apadrino —dijo mientras hacía el gesto de entrecomillar la última palabra—. Y ese eres tú.

— ¡Qué sí! Que sé que soy la hostia, la pera limonera, pero me han declarado inservible para lo que tanto <<valía>>, ya soy historia, un recuerdo que van a abandonar en una oficina.

— Lo sé, y quiero que tu puesto lo ocupe alguien que merezca la pena, alguien que se parezca un poco a ti. Se que no puedo darte lo que necesitas y no sabes cuánto me gustaría... pero puedo conseguirte unos meses más de servicio, de servicio de verdad.

— Y de qué van a servir unos meses más —le interrumpió Germán.

Jesús miró alrededor y se fijó en el desorden de aquel comedor, los botes de cerveza acumulados sobre la mesa, el cenicero cubierto por una montaña de colillas y ropa tirada sobre una silla.

— Porque lo necesitas, porque el trabajo es tu vida.

Capítulo 11

2 de julio de 2012

Madrid, España

Juanjo buscaba la sala de reuniones del Grupo III de la Brigada Central contra el Crimen Organizado de la UDYCO. Aquel edificio era enorme. No tenía nada ver con el viejo edificio de Palma de Mallorca en el que él había estado los últimos años. Tras recorrer un largo pasillo llegó a la puerta que tenía el letrero que buscaba. La puerta estaba entreabierta, desde fuera se podía ver sentada sobre una mesa a una mujer rubia, delgada y pecosa. Hablaba con un hombre mayor, él estaba de pie frente a ella, las manos en los bolsillos, el pelo ralo y liso peinado hacia un lado. La cara de un campesino castigada por el sol y el aire, piel curtida y arrugada. Juanjo llamó a la puerta y entró.

— Buenos días. —La mujer y el hombre se giraron al unísono. Al entrar en la sala vio que había una persona más. Un hombre más joven. Más alto que los otros dos, figura atlética, y rasgos mediterráneos, entre italiano y griego, pelo negro y rizado.

— Buenas —contestó el más viejo.

Juanjo estaba acostumbrado a no despertar pasiones, pero el recibimiento más que frío era hostil. Los tres miraban a Juanjo de arriba abajo. La mirada más dura era la de ella.

— Soy Juan José Sánchez Martínez, el nuevo inspector... jefe. Pensaba que me presentaría al grupo algún superior, pero al parecer no ha podido venir nadie. —Los tres le miraban a los ojos en silencio, solo el más veterano hacía un leve gesto de asentimiento con la cabeza. De repente sus rostros se relajaron por completo, las sonrisas y los ojos expresaron alegría.

— Bueno... —comenzó a decir Juanjo cuando una tos seca a su espalda le interrumpió. Detrás de él, en el umbral de la puerta, un hombre bajo, ancho, de nariz chata y grandes carrillos, permanecía de pie con las manos metidas en los bolsillos.

— Buenos días. Soy Germán Rabaseda —dijo y se acercó a Juanjo alargando su mano para saludarle—. Soy la persona a la que vienes a sustituir. —Juanjo se quedó sin palabras. La última persona a la que esperaba era a su antecesor. Torpemente salieron las palabras de su boca.

— Encantado... yo soy Juan José Sánchez… Juanjo.

— Estos, tan simpáticos, son todos los miembros del grupo. Ella es la inspectora Ana López Abril, a su lado el oficial Luis Pérez Gutiérrez y el más joven, Ricardo Gómez Serna. —Juanjo fue acercándose a cada uno de ellos y estrechó sus manos. Todos le saludaron retomando la hostilidad del principio. Los gestos distendidos y afectuosos eran solo para su antecesor Germán—. Ahora os vamos a dejar un rato, porque el inspector Sánchez y yo tenemos una reunión con el comisario Ramírez.

Juanjo siguió a Germán cariacontecido, no era frecuente coincidir con una persona a la que se iba a sustituir, sobre todo si no era por motivos de ascenso del sustituido.

— Qué me dices ahora, Anita, es o no es el profesor Bacterio —dijo Ricardo.

— Desde luego un aire se da, entre la barba, las gafitas y esa calva con cuatro mechones —dijo Luis.

— Sí, tiene pinta de genio loco —contestó Ana con desgana.

— Un Punset grandullón y barbudo —dijo riéndose Ricardo.

— Alguien debería regalarle una maquinilla de afeitar —continuó la chanza Luis.

Mientras Ricardo y Luis sonreían con sus bromas sobre el aspecto físico de Juanjo, Ana seguía con el gesto de mala hostia con el que había recibido al nuevo Inspector Jefe.

— Ya os dije que tenía un contacto de fiar en una de las comisarías de Palma —dijo Ricardo—. Mi amiguete es del mismo pueblo que uno de los que estaban en la sección Baleares de los GRECO que acaban de desmantelar, de donde viene el genio loco.

— Vale Ricky, no hace falta que nos cuentes la vida de tus amigos y de sus paisanos —le cortó Ana.

— ¡Joder Anita cómo estás! Desde que nos dijeron que ya habían elegido al sustituto del jefe no hay quien te aguante.

— ¡Qué coño quieres decir!

— Eh, eh, haya paz, joder —intentó mediar Luis.

— ¿Qué quieres decir que estoy encabronada porque no me han elegido a mí?

— Eso lo estás diciendo tú, no yo.

— ¡Pues sí, qué pasa! Me jode que no me hayan tenido en cuenta, yo soy inspectora y llevo cuatro años en esta mierda de grupo, y antes estuve seis años en la Brigada de Estupefacientes. Tengo méritos de sobra para ser la inspectora jefa... bueno me falta uno, que me cuelgue un puto pellejito con dos bolitas entre las piernas.

— Oye Ana que nosotros somos unos mandaos como tú, y de hecho si fuera por nosotros te elegiríamos a ti, ¿o no Ricardo?

— Es igual, si ya estoy acostumbrada, siempre es la misma mierda. Pero no puedo evitar que me cueste tragarla cada vez que me toca.

— Yo solo quería contar que dicen de este tío que es un raro, un friki de pelotas. De los que creen que a este trabajo solo hay que aplicarle el método científico. Con deciros que creo que no le gusta el fútbol, ¡no digo más!

— Pues tendrá padrino, como todos —dijo Ana.

— Al jefe lo puso el comisario Ramírez y parece que a este también lo ha puesto él. Yo solo digo que Ramírez es de los pocos gerifaltes que sabe de verdad de esto —dijo Luis.

— ¿Y qué quieres decir?

— Nada, tranquila, solo digo que a lo mejor el raro tiene algo.

— Sí, entre las piernas —dijo Ana.

— ¡Joder Anita! Eres la tía más chunga con la que nunca he trabajado —intervino de nuevo Ricardo.

— Seguro.

— Oye, que es un cumplido, guapa.

— Prefiero ser chunga a guapa.

En el despacho del comisario Ramírez, Juanjo se revolvía en su silla, incómodo ante la situación. Había hecho varias entrevistas con el comisario y en la última le dijo que había sido elegido para ser Inspector Jefe del Grupo III de la Brigada Central contra el Crimen Organizado de la UDYCO. Pero ahora estaba allí en ese despacho con el Inspector Jefe que dejaba el puesto sin saber muy bien si se trataba de un mero formalismo o del procedimiento para el traspaso de funciones y tareas pendientes.

— Inspector Sánchez, tengo que informarle que hay un ligero cambio de planes —dijo el comisario. Juanjo frunció el ceño y se inclinó hacia delante en la silla—. No es nada negativo, no se asuste. Al contrario, es algo que pienso que puede ser muy positivo para usted. El inspector Rabaseda, aquí presente, es un excepcional inspector, por desgracia para él y para el cuerpo deberá dejar sus funciones bajo prescripción médica. Eso debería ser a partir de hoy. —Ramírez respiró profundamente, se atusó el mostacho gris y continuó—. Afortunadamente hemos conseguido que esa baja médica se retrase unos meses, de forma que ambos puedan compartir funciones, y le permita a usted, que es novel en el puesto, aprender de uno de los mejores, sino el mejor en mi opinión.

— Bueno, bueno, sin pasarse comisario. Dejemos tanto cumplido para cuando haya muerto.

— Tenemos que darle las gracias por hacer el esfuerzo de continuar los meses que le sea posible Rabaseda.

Juanjo no sabía que decir, perplejo, con la mirada fija en un retrato de familia del comisario, no encontraba las palabras, en lo que parecía su turno para hablar.

— Estoy convencido que ustedes dos harán un gran equipo estos meses y además le permitirá adaptarse al nuevo puesto con mayor facilidad. En fin, no les entretengo más, gracias a los dos.

El comisario se levantó al decir la última palabra y estiró el brazo para saludar a Juanjo. Juanjo se levantó como un resorte para sus noventa y cinco kilos y su metro noventa, estrechando la mano del comisario. Germán se levantó más despacio y apretó con fuerza la mano de Ramírez.

Juanjo salió de la reunión intentando asimilar la noticia. Se había preparado mentalmente para afrontar el nuevo reto, en solitario, sin la ayuda de nadie. Como siempre había hecho. Él era en un autodidacta empedernido. Germán se fijó en su cara ausente y aletargada.

— Creo que ahora deberíamos tener nuestra primera reunión, tú y yo —dijo Germán—. O mejor llamémosla charla, a mí no me van mucho las formalidades, y ya que vamos a trabajar codo con codo, tendremos que conocernos un poco mejor.

Juanjo volvió en sí y miró, aún alelado, a Germán.

— Ya sé que no será durante mucho tiempo, pero no nos vendrá mal saber el uno del otro —dijo Germán.

— Está bien, vamos a tu despacho o... nuestro despacho.

— Mejor vamos a la cafetería y nos tomamos unos cafés como dos colegas cualquieras.

Entraron en la cafetería de la Jefatura. Germán saludó a varias personas con las que se cruzaron. Era evidente que Germán era bastante conocido allí. Cuando Germán tuteó y bromeó con el camarero, Juanjo temió que aquella fuera su principal zona de actuación, y su terreno predilecto.

La forma física de Germán ya no era la ideal, aunque Juanjo sabía por experiencia propia lo difícil que era luchar contra la genética y la naturaleza, no se imaginaba con más de cincuenta años con esa barriga dura, prominente y cervecera.

— ¿Quieres algo de comer? —preguntó Germán.

— No, gracias —dijo Juanjo luchando por no pensar en comida a esas horas.

— Pues yo, con tu permiso, voy a pedirme unas porritas para acompañar el café. ¡Manolo, a mí me traes lo de siempre!

Se sentaron en una mesa alejada de la barra y del resto de mesas ocupadas. Juanjo se fijó en el televisor encendido. Estaba sintonizado el Canal 24h de Televisión Española, sin sonido, y con los subtítulos puestos.

— ¿Eres del Atleti? —preguntó Germán al verle ensimismado viendo un resumen del partido del domingo anterior entre el Atlético y el Villarreal.

— ¿Eh, cómo?

— Que si eres del Atleti.

— Ah, no, que va, me estaba fijando que los subtítulos van algo desincronizados de la noticia.

— Vaya hombre, pues yo sí soy del Atleti, no serás merengue.

— ¿Cómo?

— Me da que no te va mucho el fútbol, ¿no?

— Pues la verdad es que no. No me gusta, nunca me ha gustado.

— Ya, lo tuyo debe ser el baloncesto, con la altura que tienes.

— En realidad, los deportes nunca fueron lo mío, siempre fui muy... regulero.

— Jeje, regulero, bonita palabra.

— Sí, uso muchos <<palabros>> de unos cómicos de mi generación, no sé si los conocerás, son man-chegos.

— ¿Cómo se llaman?

— Tenían un programa que se llamaba Mucha-chada Nui.

— Pues no, no me suenan de nada.

— Es igual, ya te irás acostumbrando.

— A ver si lo adivino, ¿eras el gordito de la clase?, es broma, no te lo tomes a mal.

Juanjo se removió en la silla, incómodo, aunque le gustaba tomarse las cosas con humor, el suyo era un humor un pelín friki para el entorno policial y la guasa directa de Germán le descolocaba.

— Nunca fui un cracker del ejercicio físico.

— Yo tampoco lo fui.

— Y sí... tuve problemas de sobrepeso en la infancia y en la juventud, era un poco gordo fanegas.

— Yo tampoco fui una sílfide.

— Ya veo Sherlock.

— Bueno, ahora no me pillas en mi mejor momento, he tenido épocas mucho mejores.

— Lo siento, no quería...

— Tranquilo, no pasa nada. Me hago viejo y mi cuerpo se ha rebelado contra mí, y yo la verdad es que me he abandonado un poco.

— ¿Tanto se nota mi pasado fanegoso?

— No, que va, pero no tengo mal ojo para conocer a la gente. Has dejado muy claro que no eres un amante del fútbol y los deportes, y eso me ha llevado a preguntarme si cumplirías el estereotipo.

— Pues has acertado, aunque eso fue hace mucho tiempo.

— Por supuesto. Pareces un buen profesional, entregado a tu trabajo, lo que me lleva a pensar que cuidas tu forma física, como parte de ello, es decir que el deporte en tu vida es una obligación laboral.

Juanjo se sentía más incómodo con cada frase acertada que hacía Germán. Le estaba radiografiando con una facilidad pasmosa, mientras se comía unas porras chorreantes de café.

— Con tus dotes de deducción no vamos a necesitar mucha charla para que me conozcas.

— No te enfades hombre, no lo hacía para molestarte. Mira, mejor empezamos desde el principio otra vez, déjame que empiece por mí.

— Dale.

— Me llamo Germán Rabaseda, tengo cincuenta años, estoy divorciado, no tengo hijos, vivo sólo y cuando llego a mi casa no hay siquiera un mísero perro que me ladre. Soy inspector jefe desde que tenía veintisiete años.

Juanjo abrió los ojos asombrado.

— Sí, con veintisiete, en aquel momento fui el inspector jefe más joven de un grupo operativo. Entonces no existía la UDYCO, ni los grupos GRECO. El que decidió jugársela poniéndome al mando entonces es el mismo que ha decidido ponerte a ti ahora. El comisario Ramírez es probablemente uno de los pocos o quizás el único jefazo honesto e integro que vas a encontrar en este jodido cuerpo. Disculpa mi vocabulario, pero a mi edad ya hay cosas que no se pueden cambiar. Aunque no me voy a quejar mucho de lo viejo que soy, porque a los cincuenta te cuesta ver las letras de cerca, pero en cambio a los gilipollas los ves de lejos —dijo con una pequeña sonrisa.

Juanjo pensó que tendría que ir acostumbrándose a aquel carácter directo, cargado de ironía. De repente la cara de Germán cambio por completo y su gesto se agrió y entristeció.

— Y ahora llegamos a la parte por la cual el comisario Ramírez me ha buscado un sustituto, tú.

Juanjo no se sentía preparado para escuchar confidencias íntimas y privadas de un hombre al que no conocía, por mucho que fueran a ser compañeros.

— Si prefieres no hablar de ello, no hay problema. Con lo que ya sé es suficiente.

Germán esbozó una trágica risa.

— ¿Cuántos años tienes, Juanjo?

— Treinta y tres.

— ¿Estás casado?

— No.

— ¿Novia, pareja?

— No.

— ¿Hijos?

— Tampoco.

— Yo a tu edad estaba casado, tenía un trabajo que me apasionaba, más incluso que mi propio matrimonio y así pasó, que el matrimonio se acabó. No fue fácil, no te voy a engañar, pero no tarde en superarlo, y estuve jodido, no creas. Pero esto que hacemos lo llevo grabado en el ADN y lleva dando sentido a mi vida los últimos treinta años. Pero en mi cuerpo llevo algo más que mi trabajo tatuado en el ADN. Me acaban de diagnosticar esclerosis múltiple, ¿cómo cojones dijo aquel matasanos?, ah ya, progresiva, que viene a ser como la jodida de las esclerosis múltiples. No sé si sabes algo de la enfermedad, yo la verdad es que no tengo ni puta idea, pero lo que sí sé es que por su culpa me han declarado incapacitado para mis funciones actuales, y me van a destinar a un bonito y jodido puesto de oficinista de mierda. Así que ahora me encuentro sin perro que me ladre y sin lo que tanto me gustaba hacer desde hace treinta años. No te lo tomes a mal, ¿te puedo dar un consejo?

Juanjo contestó con cierto temor, no acababa de imaginar por dónde podía salir su nuevo compañero.

— Sí, claro.

— Échate novia, cásate o no, y ten hijos. Porque esto que nos gusta tanto se puede acabar cualquier día y entonces qué...

Juanjo se quedó petrificado. Nunca se había planteado que su trabajo pudiera acabar antes de su jubilación. Su profesión era el eje de su vida, como lo era de Germán, y le había servido para llenar tantos huecos vacíos en otras parcelas de su vida.

— La primera parte de tu consejo parece que te la hubieran dictado mis padres.

Germán sonrió, recuperando un poco el brillo de los ojos del hombre campechano y jovial que había sido.

— A que no sabes por qué realmente sabía que debiste ser gordito de niño.

Juanjo negó con la cabeza.

— Por la mirada de perrillo hambriento con la que observabas las porras que me he comido.

Juanjo se ruborizó y sonrió.

Capítulo 12

23 de febrero de 2000

De Belgrado a Vlöre

Una vez acabó nuestro <<entrenamiento>> metieron a diez de nosotras en el remolque de un camión. Nos llevaron a seis o siete horas de donde estábamos. Poco antes de llegar a nuestro destino el camión se detuvo un rato y tuve la sensación de que estábamos pasando otro puesto fronterizo. Nadie abrió las puertas del remolque y el camión continuó su camino. Cuando llegamos fuimos sacadas del camión por uno de los dueños de la prisión de adiestramiento, el gordo asqueroso. Nos metieron en un apartamento con otras treinta chicas más. Varios gorilas lo custodiaban día y noche.

A todas horas llegaban hombres al apartamento. El gordo bajito y peludo nos gritaba para que nos <<preparáramos>>. Nos teníamos que desnudar y quedar de pie frente a ellos. Nos examinaban como si fuéramos ganado, como una mercancía más a comprar. Algunos escogían a una y se la llevaban a una de las habitaciones para probar la mercancía, como se prueba un coche antes de comprarlo. Una semana después fui comprada, junto con una chica ucraniana, alta y delgada, por un proxeneta albanés, Bashkim. Bashkim no era mucho mayor que nosotras. Era un hombre sudoroso, de nariz aguileña y asqueroso. Nos metió en una camioneta y nos llevó hasta una ciudad de Albania. Cuando abandonamos Kosovo en la frontera con Albania me di cuenta que era el tercer país por el que pasaba en solo unas semanas. Mi noción de los días y las fechas se había ido perdiendo, pero estaba segura que no llevaba más de un mes fuera de mi casa, lejos de mi familia, sin ser dueña de mi propia vida.

Tuvimos que esperar a que se hiciera de noche en el puerto de Vlöre, para montar en una lancha motora. Había comenzado a llover cuando embarcamos y las olas empezaban a saltar sobre nuestras cabezas. Bashkim pilotaba la lancha como si participara en una carrera de fuera bordas. No llevábamos ni dos minutos en aquella maldita barca y la chica ucraniana y yo estábamos vomitando lo poco que teníamos en el estómago. Él no nos prestaba la menor atención y solo fijaba su mirada en una luz lejana en el horizonte. No sé cuánto tiempo tardamos realmente en llegar a la costa, quizás fueran menos de dos horas, pero para mí fueron dos horas interminables, las dos horas más largas de toda mi vida. A cada golpe de mar creía que caeríamos al agua. Yo, a pesar de tener ya dieciocho años, no sabía nadar. De hecho, solo conocía el mar por la televisión, y nunca me había bañado en una piscina. No sé si la chica ucraniana que me acompañaba sabía o no nadar, pero aunque supiese no parecía aportarle ninguna tranquilidad y su cara de pánico en poco se debía diferenciar de la mía. Después de la tortura, la humillación y el sufrimiento de las últimas semanas, pensé que poco podría aterrarme más, pero estaba claro que el infierno en el que había caído no parecía tener límites.

Capítulo 13

24 de febrero de 2000

Roma, Italia

Cuando llegamos al puerto de Otranto un coche nos estaba esperando. La alegría de pisar tierra firme desapareció rápidamente. Por fin había acabado en Italia, pero no para trabajar en lo que yo pensaba. Bashkim nos llevó hasta la ciudad Eterna. Nos metió en un sótano maloliente con otras tres mujeres más. Un compinche suyo, con el cuello de toro y cejijunto, las vigilaba. Dormimos unas pocas horas en unos sucios colchones tirados en el suelo. Bashkim nos despertó a patadas. Me ordenó que me duchara. Cuando salí de la ducha me tiró a uno de aquellos mugrientos colchones y me violó. Cuando terminó me arrojó a la cara un papel con palabras y frases en italiano de actos sexuales y el precio de cada acto. Me dijo con vehemencia que debía memorizarlo.

Bashkim era un auténtico sádico, le gustaba golpearnos y marcarnos como objetos de su propiedad. Tenía la manía de quemarnos con cigarrillos. Su aliento apestaba y su cuerpo olía siempre a sudor macerado.

Nos llevó a una de las autopistas de entrada a Roma, a Vía Salaria, donde teníamos que atender clientes durante más de dieciséis horas al día. No permitía que volviéramos al sótano hasta que al menos hubiéramos ganado quinientos euros. Se quedaba con casi todo el dinero y solo nos dejaba un poco para comida y cosas de primera necesidad. Siempre estábamos vigiladas por él y su socio. Daba igual el tiempo que hiciera, que lloviera, nevara o helara, teníamos que estar en aquella carretera semidesnudas, llamando la atención a todos los conductores que pasaban. Siete días a la semana.

Muchos coches aminoraban la velocidad cuando se acercaban a mí, bajaban la ventanilla y gritaban: << ¡Sei una puttana. Non è un lavoro per una ragazza come te! >>.

Pero ninguno paró nunca para preguntar si podía ayudarme. Continuaban su camino a toda velocidad, juzgándome con la mirada como si yo estuviera allí vendiéndome por decisión propia. Como si mereciera aquello.

Yo siempre fui una hija obediente, no hice mal alguno a los demás y mi mayor pecado fue querer ayudar a mi familia. Si hice algo para merecer ese destino debió ser en otra vida.

Tenía de diez a treinta clientes al día. No importaba si tenía el periodo o no, hacerlo sin preservativo estaba incluido en las tarifas, solo añadía diez euros más. No podía negarme a nada de lo que solicitaban los clientes. Si un cliente se quejaba Bashkim te propinaba una paliza. Según él, la chica alta ucraniana y yo le habíamos costado diez mil euros cada una, y teníamos que ganar el dinero suficiente para saldar la deuda. Cada cierto tiempo se inventaba una excusa para aumentar la deuda.

Una noche, cuatro meses después, dos hombres me recogieron en la carretera y me llevaron a una pequeña área de descanso cercana. El más fornido, con tatuajes en el cuello y los brazos, me agarró por el cuello y comenzó a estrangularme. Mis pulmones se quedaban sin aire y el pánico solo me permitía llorar e implorar que no me matasen. Me robaron el poco dinero que llevaba encima, porque nunca guardábamos el dinero de más de dos o tres clientes. Bashkim se encargaba de recogerlo cada vez que cobrábamos el servicio, o cada dos o tres servicios si atendíamos clientes muy seguidos.

Después de robarme, me obligaron a tener sexo con los dos. Cuando acabaron, abrieron la puerta del coche y me tiraron a la carretera como a una colilla consumida. Yo me tocaba mi cuello dolorido mientras no dejaba de llorar, el otro tipo, un hombre moreno de pelo ensortijado y pendientes en ambas orejas, bajó la ventanilla del coche y me gritó: <<¡Saluto a Bashkim!>>.

Mientras veía salir el coche derrapando del área de descanso, sentí que ya no podía más. Ya nada podía ser peor que aquella mierda de vida, si se le podía llamar vida. Bashkim siempre nos decía que la policía era corrupta y él les pagaba para que le devolvieran a las chicas que denunciaban, escapaban o eran detenidas en redadas. También trataba de asustarnos diciéndonos que la policía hacía cosas horribles a las putas en la cárcel. Yo no podía imaginar que cosas podría hacerme la policía que ya no me hubiera hecho él.

Hice autostop allí mismo, temiendo que Bashkim apareciera en cualquier momento. Un camionero viejo y regordete me recogió y me llevó hasta la ciudad. Yo no sabía hablar italiano y como pude le dije que me llevara a la policía. Al final el hombre me entendió y me llevó a una comisaría.

En la comisaría mi llanto silencioso fue dando paso a un llanto descontrolado y desconsolado, mientras intentaba contar mi historia. Trajeron un intérprete, alto, con gafas de pasta. Volví a repetir lo que me había sucedido. El intérprete traducía lentamente a un oficial de policía de pelo azabache, tez morena y enormes bolsas moradas bajo los ojos, que seguía indiferente el relato. Cuando acabé, el policía me miró a los ojos con frialdad y habló al intérprete con desgana.

— No podemos ayudarte. No puedes venir aquí y contarnos eso —dijo el traductor.

— No sé dónde ir, ni qué puedo hacer —dije y me puse a llorar.

— Ve a Milán, allí está el consulado de Rumanía.

Me fui de la comisaría, como no tenía dinero tuve que volver a hacer autostop para llegar a Milán. Cuando conseguí llegar al consulado de Rumanía en Milán, pensé que quizás por fin habría terminado mi infierno. Rezaba para que mi madre y mi hermano entendieran que fui forzada a realizar todo aquello, yo no era una puta, no era una mala chica.

El funcionario de la embajada que me recibió era un hombrecillo bajito y delgado, con unas gafas con montura de metal finas. Me miraba con desprecio y soberbia. Cortó bruscamente mi relato: << No tenemos dinero en el presupuesto para enviar de vuelta a casa a... mujeres como usted>>.

Imploré desesperada su ayuda. El burócrata levantó el auricular del teléfono de su escritorio y llamó. Fue una conversación breve, solo le dijo a la persona al otro lado del teléfono que tenía en su despacho a una muchacha que necesitaba ayuda.

Cuando salí del consulado un hombre salió de un coche aparcado en la acera y me habló en rumano.

— ¿Daniela Petrescu?

— Sí —dije tímidamente.

En ese momento otro hombre que no había visto antes, me agarró por detrás y de un empujón me metieron en un coche. Fue tan inesperado que apenas fui capaz de resistirme, quizás también los últimos meses habían mermado mucho mi capacidad para luchar en general. El hombre que me había hablado en rumano se había puesto al volante y arrancó a toda velocidad. El que me había metido en el coche se sentó a mi lado. Era alto y fuerte, con la cara redonda y la nariz chata y ancha. Se levantó el jersey unos centímetros para dejarme ver la culata de una pistola.

Ya no había duda alguna, otra vez había sido vendida, vendida por el hombrecillo de la embajada. Seguiría siendo una puta.

Capítulo 14

17 de julio de 2012

Madrid, España

Ana, Ricardo y Luis se miraban impacientes. En el despacho estaba el Inspector Jefe aún en funciones, Germán Rabaseda junto con el bicho raro que le iba a sustituir.

— Reunión a las ocho en punto de la mañana. Esto tiene buena pinta —dijo Ricardo.

— Tranquilo Ricky, lo mismo solo es para otra gilipollez más del profesor Bacterio —contestó Ana.

— Dale un poco de margen al tío, Anita —dijo Luis.

— Ya está el abogado de las causas perdidas. Macho, debes ser su defensor más acérrimo —dijo Ricardo.

— No pasa nada, Ricky, ya sabemos que Luis tiene cierta simpatía por él, pero tú y yo nos fiamos más de nuestro instinto.

— Ahí le has dao, tía. Desde que le vi le tengo calao, es un puto gafapastas, al que le arrearía un buen bofetón a cualquier hora del día.

— Que bien sabes analizar a la gente Ricardo —dijo Luis haciendo el gesto de aplaudir.

— Bueno, yo solo digo que esto pinta a nueva operación, por lo menos al bulldog le gustaba empezarlas así, o no —contestó Ricardo.

— Eso es verdad, al jefe le gusta empezar prontito y con todo el mundo —dijo Luis.

— Ya, pero ahora hay dos jefes.

— ¡Y dale candela!

— Le doy lo que me apetece, ¿pasa algo?

— Tranquila mujer, creí que ya llevabas mejor ese tema —quiso zanjar la discusión Luis.

La puerta del despacho se abrió y salió Germán con las manos en los bolsillos, arrugando su nariz de sabueso y mirando uno a uno a sus subordinados. Juanjo, le siguió y se puso a su lado. Hacían una pareja casi cómica, Germán no llegaba al metro setenta, ancho y achaparrado, a su lado Juanjo le sacaba dos cabezas, media un metro noventa. Hubieran sido unos buenos Sancho Panza y don Quijote si Juanjo hubiera sido más delgado, pero el profesor Bacterio también era de <<hueso gordo>>.

— Bueno, ya llevamos bastantes días mirando las paredes y es hora de empezar a trabajar en serio. Es hora de arrancar una nueva operación —dijo Germán.

— ¡Bingo! —Soltó Ricardo sin poder contenerse.

— En realidad, no es del todo nueva. Más bien, es la segunda parte de otra que hubo hace unos años —continuó Germán.

— Los Padrinos segunda parte, ¿no jefe? —dijo Luis.

— Eso es. Como ya sabéis en los últimos meses os habéis dividido para ir tirando de algunos hilos que nos habían llegado, de asuntos distintos. A Luis le tenía lanzando el sedal en la Casa de Campo, entre otras cosas porque es el único de vosotros que estuvo hace diez años, en la operación de Los Sacamantecas. ¿Os suena cuál fue esa operación? —preguntó Germán.

Ana y Ricardo negaron con la cabeza.

— El inspector Sánchez os hará un resumen para poneros al día.

— Empecemos por el principio. La operación <<Los Sacamantecas>> debe su nombre en clave a los principales objetivos de la misión. Se trataba de dos hermanos gemelos, que además de tener pinta de luchadores de Wrestling, eran los jefes del clan rumano que monopolizaba la prostitución en la Casa de Campo.

— Ah, ya me acuerdo —interrumpió Ana.

— Prosiga inspector —dijo Germán.

— Estos dos individuos eran los cabecillas de una organización que explotaba a más de doscientas mujeres rumanas, entre la Casa de Campo y algunos polígonos industriales de Madrid. Gracias al testimonio de un par de mujeres y a un gran trabajo de vigilancia, para conseguir pruebas fotográficas del pago de las chicas a la organización, se logró llevar a juicio a los dos principales cabecillas, a los que condenaron a una pena de quince años de cárcel.

— Luis estuvo en aquella operación y puede contarnos más cosas —intervino Germán.

— Les gustaba que les llamaran Los Padrinos, también les iba mucho la ostentación, el ir de capos de película, pero sobre todo lo que ayudó a trincarlos es que les gustaba estar encima del negocio. Sobre todo, al mayor, Georghe. Le encantaba aterrorizar a las chicas en persona y dejarles claro para quién trabajaban y a qué consecuencias atenerse si no lo hacían —dijo Luis.

— ¿Pero ya están en la calle? —preguntó Ricardo.

— No, aunque no les falta mucho para volver a estarlo —contestó Germán—. El tema es que cuando cayeron Los Padrinos, se liberó a todas esas mujeres y durante un tiempo, el hueco que habían dejado no se llenó. Pero poco a poco, volvieron las chicas rumanas, sobre todo a la Casa de Campo. En los dos primeros años, parecía que un par de facciones herederas del clan estaban de nuevo repoblando el mercado y luchando entre ellos. Hubo un par de asesinatos que no llegaron a resolverse y de la noche a la mañana se hizo la calma absoluta, y bajo esa paz el goteo de muchachas fue creciendo paulatinamente hasta nuestros días. A día de hoy, hemos calculado que hay más de trescientas chicas, ocupando las antiguas zonas de Los Padrinos, bastantes más de las que llegaron a tener estos antes de que les pescáramos.

— Los hijoputas han vuelto a levantar el negocio, ¿no? —dijo Ana.

— Eso parece, aunque todavía no tenemos pruebas que lo confirmen —contestó Juanjo.

— Hombre, parece bastante evidente —replicó Ana con cierta sorna.

— No tanto, inspectora —intentó rebatir Juanjo.

— ¿Por qué no dejamos que Luis nos lo aclare un poco? —intercedió Germán.

— La organización que tenían en su día Los Padrinos era más o menos sencilla. Había pocos niveles intermedios, y a los Jefazos les gustaba estar muy cerca de todo. Eso... parece que ya no es igual. No sólo, porque los dos estén en la cárcel, sino que ahora, nos ha costado bastante encontrar el... nexo común, que nos confirme que se trata de una sola organización controlando a la mayoría de las chicas.

— ¿Nexo qué? —preguntó Ricardo.

— A los tipos que acaban recaudando la pasta de todas las chicas para los jefazos —dijo Luis.

— Pero al final les has localizado, ¿no? —dijo Ana.

— Bueno, hemos encontrado a uno que parece serlo, o quizás pueda ser incluso el propio jefe de la organización, pero... —dijo Luis.

— ¿Pero? —preguntó Ana.

— Pues él parece que solo controla la Casa de Campo. El resto de las antiguas zonas de Los Padrinos, aunque se volvieron a colonizar con mujeres rumanas, no parecen tener conexión con nuestro hombre —dijo Luis.

— Además hay otro <<pero>>, todavía más importante —intervino Juanjo.

— El motivo por el que no podemos esperar más y tenemos que iniciar la operación hoy mismo —dijo Germán.

— Nuestro hombre ha desaparecido, se ha esfumado —dijo Juanjo.

Capítulo 15

29 de junio de 2012

Madrid

El primero en llegar a la casa rural fue Ovidiu. Llegó en un Lexus todoterreno negro, con las lunas traseras tintadas. Al volante uno de sus dos guardaespaldas. En el asiento del copiloto el otro. Ovidiu era un hombre ostentoso, siempre vestido con trajes de Armani y zapatos Magnanni. Parecía un empresario de Milán, con el pelo negro azabache engominado hacia atrás y unos rasgos mediterráneos, que evocaban posibles antepasados griegos o italianos. Su aspecto solía acomplejar incluso a sus jefes.

Ovidiu salió del coche y echó una larga mirada al edificio. Era una bonita casa de campo recién reformada, un sitio vistoso y con cierta clase. Ovidiu esperaba un lugar carente de esa estética, casi clandestino, le alegró haberse equivocado.

La alegría se esfumó al entrar en el edificio. Tres hombres les recibieron. Uno de ellos cerró la puerta de la entrada y los otros dos se pusieron al lado de cada uno de los guardaespaldas de Ovidiu. La situación se volvió un poco tensa entre los dos grupos de matones. Ovidiu miró alrededor en aquel recibidor, buscando a la persona que lo había invitado allí. El que había cerrado la puerta de la entrada abrió otra a la izquierda de ellos.

Ovidiu se quedó blanco, como el mármol de carrara. Se había convertido en un petrificado David de Miguel Ángel, atónito ante la presencia que se había materializado tras la puerta abierta.

— Hola Ovidiu, creo que esperabas encontrar a otra persona, ¿no? —dijo Petar—. Seguro que al último que esperarías encontrar es a mí.

Tras el búlgaro surgió la figura de su mano derecha, Zeljko el tigre, y otros tres hombres más de este.

Ovidiu seguía inmóvil, sin pestañear siquiera, e incapaz de contestar a su jefe.

— Tranquilo, aquí no necesitarás a tus chicos, puedes confiar en mí —dijo Petar con una sonrisa de hiena, que heló la sangre a Ovidiu—. Por favor, acompáñame.

Ovidiu hizo un gesto de asentimiento con la cabeza a sus dos guardaespaldas, para que se quedaran allí esperándole. Con cara de ansiedad y abatimiento siguió a Petar, escoltado por Zeljko, que se puso a su espalda. Entraron en un amplio salón de unos cincuenta metros. En el centro una mesa alargada de cerezo presidía la estancia. Alrededor de la mesa había seis sillas colocadas. Una de ellas presidía la mesa en el lugar opuesto de la habitación. Ovidiu levantó la cabeza y se fijó en un enorme cartel pegado en la pared detrás de la silla de presidencia. LOIALITATE (lealtad en rumano) rezaba el desmedido bando.

— Por favor, toma asiento —dijo el búlgaro.

Ovidiu se sentó en la silla más cercana a la puerta. Más tarde se arrepentiría de aquello. En la pared sobre la que se abría la puerta por donde habían entrado, había colgado otro rótulo de letras monumentales. PROSTIE (estupidez en rumano). Aquellos dos anuncios eran lo suficientemente explícitos, para intuir hacia dónde irían los acontecimientos.

— Por favor, ponte esto y no te lo quites a menos que yo te lo pida —dijo Petar lanzando un pasamontañas a la mesa, que se deslizó hasta frenar en las manos de Ovidiu. Este lo miró como si no hubiera visto uno en su vida. Tras estudiarlo como si buscara las instrucciones de uso, se lo colocó.

A continuación, llegó el siguiente, Stelian. Petar y Zeljko le recibieron en el vestíbulo de la entrada. La sorpresa para Stelian no fue menor. Le dieron otro pasamontañas y le hicieron pasar al salón donde esperaba Ovidiu.

— Espero que no tenga que explicaros por qué lleváis puesto eso en la cabeza, ¿verdad? —dijo Petar.

Ambos asintieron a cámara lenta.

— Bien, pues ya solo me queda pediros un poco más de paciencia, para esperar a los que faltan, y entonces todos podremos hablar.

Stelian miró durante unos segundos a Ovidiu y después desvió la mirada a los carteles colgados. Los ojos de Ovidiu evitaban la figura de Stelian y repasaban de forma nerviosa la habitación.

El siguiente en llegar fue Dan Serban, el ruso. Primo lejano de los Padrinos, conocido por sus excesos y el peor valorado entre sus capitanes por el búlgaro. Pero la consanguinidad cada vez tenía más fuerza en el clan y el ruso había sido impuesto a Petar.

— Bien, ya solo falta uno —dijo Petar.

— Sí, el peor, el puto loco —contestó Zeljko.

— Hasta ahora su locura nos ha servido y puede seguir siendo valiosa.

— Veremos cómo reacciona.

— Es un psicópata y un sádico, pero no es estúpido. No hará ninguna tontería.

— Últimamente dicen que se está aficionando demasiado a la coca —dijo Zeljko mientras su móvil comenzó a vibrar—. Viene con dos coches, acaban de coger el desvío.

Viorel fue el primero en el que confiaron Los Padrinos, para rehacer el negocio. Era uno de los pocos hombres de confianza en Madrid que no tuvo una condena larga. Su principal virtud era la agresividad, la violencia desmedida y su impulsividad, con la que trató de evitar que otros grupos ocuparan el territorio del clan. Sin embargo, reconstruir aquel emporio requería de una inteligencia mayor y Georghe finalmente tuvo que ceder ante su hermano Adrian, que con mejor ojo supo colocar al mando al búlgaro. Viorel continuó estando cerca de la cúpula, pero Petar decidió alejarlo del principal mercado y lo envió a Mijas, donde su belicosidad sirvió para asentar el negocio en diferentes prostíbulos de la Costa del Sol.

La perplejidad en Viorel, al ver a Petar, duró solo unos segundos. Después su rebosante testosterona tomó el control y su predisposición fue la del reto y la confrontación. El búlgaro fiel a su carácter de hielo le aguantó el envite sin pestañear.

— Viorel, si quisiera hacerte algo, ya lo habría hecho. Relájate y haz lo que te diga —dijo Petar sin dejar de clavar sus ojos en los de Viorel.

Viorel era TNT con la mecha extra corta, pero aun así todavía conservaba el suficiente juicio, para comprender que aquellas palabras tenían bastante de verdad. Además, estar rodeado de diez tipos armados, acabó por convencerlo.

Tras la entrada del último invitado enmascarado, Petar se dirigió a la silla de la cabecera de la mesa.

— Hola a todos. Hoy estáis aquí, porque habéis roto una de mis normas —dijo Petar.

Los capitanes dejaron de mirarle y desviaron las miradas.

— No sé si el tiempo os ha hecho olvidar... o es que os habéis dejado confundir o qué, para que pensarais que esa regla era solo mía y a quien desobedecíais por lo tanto era solo a mí.

Los cuatro volvieron a mirarle.

— Porque todos sabéis para quien trabajáis, ¿no?, no se os ha olvidado quien manda de verdad, ¿o es que porque ya no les veáis las caras ya no os acordáis de ellos?

Cada vez que Petar dejaba de hablar, el silencio reinante ratificaba el alegato.

— Por si alguno se ha olvidado, confundido o dejado engañar, yo... no soy quien manda. Soy quien os manda a vosotros, ¡que no es lo mismo! ¿Y sabéis por qué me eligieron a mí, los verdaderos jefes? Principalmente por dos razones —dijo Petar y levantó el brazo con el dedo índice señalando el cartel a su espalda—. La primera y más importante es por mi lealtad hacia ellos, que es la misma que les deberíais tener el resto. Sin lealtad cualquiera podría convertirse en un perro traidor, en un chivato, en un informador, que podría acabar con todos nosotros, incluidos los jefes.

El búlgaro administraba las pausas intencionadamente, recorriendo con la mirada los rostros ocultos bajo los pasamontañas.

— Yo soy como el puto Papa, el jodido representante de Dios en la tierra. Yo soy la jodida voz de vuestros jefes en la calle y la lealtad a ellos es la lealtad a mis órdenes. La segunda razón es mi desprecio absoluto... —dijo dejando la frase en suspenso mientras señalaba en el lado contrario al otro bando colgado—. A la estupidez, y por tanto a los que hacen estupideces.

Los cuatro capitanes se miraron entre ellos expectantes.

— Vosotros me habéis demostrado poca o ninguna lealtad, que es lo mismo que hacérselo a ellos —dijo señalando hacia arriba—. Pero lo que es aún peor habéis caído en la estupidez.

Los cuatro volvieron sus miradas interrogadoras hacia Petar.

— Si algo define la inteligencia es la facultad de aprender y la capacidad de adaptarse. Todos deberíamos haber aprendido de lo que ya sucedió, los jefes lo hicieron, yo también lo he hecho y me esfuerzo porque vosotros lo hagáis. Por eso impongo estas reglas. Por si no lo sabéis todavía, la regla que habéis quebrantado era también por vuestra propia seguridad. Para la vuestra y para la de todos. No necesitáis ver la cara, ni oír la voz de los jefes, por su seguridad, y por la vuestra. No necesitáis veros, ni saber vuestros nombres, ni saber quién hace qué, cuándo o cómo. Solo necesitáis conocerme a mí y a los que vosotros lleváis directamente. Tampoco necesitáis conocer a ninguna de las chicas.

El búlgaro se levantó de la silla, miró a Zeljko.

— Ya puedes traerle —dijo Petar.

Zeljko salió del salón y volvió un minuto después. Tras él dos de sus hombres llevaban a rastras a un tercero inconsciente, con el rostro deformado por los golpes. Su cara y su ropa estaban bañadas literalmente en sangre. Tenía las manos esposadas a la espalda y una de las piernas girada de forma antinatural. Los cuatro capitanes le reconocieron al instante.

— Ahora sí estamos todos —dijo Petar.

Otros dos matones más entraron en el salón cargados con rollos de plástico transparente. Los que sujetaban al moribundo se apartaron para dejar forrar de plástico el suelo entre la puerta de la entrada al comedor y la mesa. Una vez acabaron los que sostenían al último invitado le colocaron sobre el plástico.

— Vosotros habéis sido desleales y estúpidos, pero este que tenéis aquí, al que todos visteis la cara antes de esta reunión lo ha sido mucho más. No sé cómo os pudisteis dejar engañar por él —dijo el búlgaro mirándole con asco—. Si de verdad los jefes hubieran querido eliminarme, no hubieran necesitado de vuestra ayuda, y el que estaría sobre un plástico ahora sería yo y no este estúpido desgraciado.

Petar retiró su silla y se dirigió al otro extremo de la mesa. Cuando llegó dónde sostenían al torturado, Zeljko le dio un martillo.

— Hemos intentado mantenerlo con vida hasta la reunión, pero ya veis como ha llegado. De todas formas, aunque ya le hemos sacado todo lo que tenía que decir, ahora... vamos a sacarle algo más.

Ovidiu, que se había sentado en primera fila del espectáculo, empezó a removerse en la silla. El plástico le tocaba sus caros zapatos italianos.

— Pero antes, voy a contaros algo más que hizo este despojo, para que entendáis de una vez mis reglas. Siempre os he dicho a cada uno, que usarais las mismas normas con vuestros hombres, porque el rastro del dinero es el que puede llevarlos hasta vosotros. Este imbécil es también un jodido vago y se cansó de hacer las cosas bien. De cambiar los puntos de reunión con sus hombres, los días, le faltó anunciarlo por Twitter al muy cabrón. —Petar interrumpió su discurso con la entrada de otro de los hombres de Zeljko que llevaba un carrito con platos vacíos y cubiertos. Los cuatro capitanes miraron hipnotizados el carro—. Al final tanta idiotez ha acabado como yo os advertía. La policía tenía bajo vigilancia el lugar de reunión de este trozo de carne con ojos con sus supervisores. Una mierda de salón de apuestas, el mismo siempre, uno de esos que hay ahora por todos lados, era donde hacia ir a sus chicos, cada uno de ellos iba a una hora concreta... pero siempre la misma hora y todos el mismo día... que invariablemente también era SIEMPRE el mismo día de la semana.

Petar se giró al terminar la frase y lanzó un repentino martillazo a la cabeza del torturado. El crujir de huesos del cráneo de Danut estremeció a los incrédulos espectadores.

— Hoy aprenderéis como se paga la traición. Este deshecho humano que tenemos aquí se creía más listo y más duro que nadie, ¿sabéis como le llamaban? —Se rio y levantó el martillo—. Sí, le llamaban el martillo. Hoy vais a prometer la lealtad que todavía no habéis demostrado, y sino acabaréis junto a él.

El búlgaro se lanzó sobre el cuerpo inerte de Danut y golpeó de forma salvaje y sin cesar su cabeza, hasta que la sangre y los fluidos comenzaron a salpicar por todas partes. Los sesos de Danut acabaron esparcidos en el suelo plastificado. Petar dejó aquella violencia enloquecida y volvió a su frialdad característica. Con su inexpresividad habitual tendió el martillo a su lugarteniente Zeljko que le dio una toalla con la que el búlgaro se quitó la sangre de Danut de su rostro. Totalmente recuperada la serenidad, volvió a la silla que presidía la mesa.

— Ahora, demostraréis vuestra lealtad siguiendo uno de los ritos que usaban en los escuadrones de los Tigres de Arkan, que mi fiel amigo Zeljko me enseñó. Con este ritual vamos a demostrar nuestra fuerza, nuestra lealtad a lo que pertenecemos y vamos enseñar que haremos a partir de ahora con los traidores.

Los ojos horrorizados e incrédulos de los cuatro capitanes se volvieron hacia el improvisado... camarero. El hombre del carrito y la vajilla se había arrodillado en el plástico y recogía los restos desperdigados que ponía en cada plato. Una vez tuvo cinco platos preparados puso en movimiento el siniestro carro. Comenzó sirviendo a Ovidiu, el más cercano a la ejecución, después a Stelian, Dan el ruso, Viorel y el último plato fue para el búlgaro. Petar cogió los cubiertos como si fuera un crítico culinario dispuesto a juzgar la valía de una estrella Michelin. Sus cuatro subordinados le miraron hipnotizados. El búlgaro comió el primer bocado degustando los sesos de Danut como si esperará reconocer su sabor. Los siguientes los comió con tal avidez que parecía haber estado ayunando expresamente para tan especial plato. La repulsión y las náuseas se extendieron entre los cuatro, que pasaron a mirar con repugnancia sus respectivas raciones, sin percatarse por el shock, que sus platos especiales eran algo distintos del que había degustado con semejante ansia su jefe. Los cuatro acabaron comiéndose a Danut, con esfuerzo y alguna que otra arcada contenida in extremis por Ovidiu, el más refinado de los cuatro. A diferencia de Petar, que devoró unos sesos de cordero, que con habilidad había colocado el falso camarero.

Capítulo 16

3 de enero de 2012

Bucarest, Rumanía

— ¿Ese es el que va contigo?

— Sí —dijo Marian.

— Tiene cara de pocos amigos.

— Tendrías que haberle visto cuando empezó. Entonces tenía cara de niño, de niño serio y pensativo. En dos años conmigo se ha curtido. Ahora te mira siempre como si le debieras dinero.

— No impone tanto como Gigante. Sabes que Gigante va a salir en un par de semanas, ¿no?

— Sí —dijo Marian volviendo a mirar a Nico con ojos entrecerrados.

— Se ha portado bien allí dentro y queremos agradecérselo.

— Entiendo.

— Ya sabes que no es Einstein así que no podemos darle demasiada responsabilidad, pero sabe obedecer órdenes y vosotros dos siempre hicisteis una buena pareja.

— No hay problema, pero entonces ¿qué pasa con el chico?

— Podemos buscarle otra cosa. ¿Sabes si está fichado?

— No creo, si tiene algo debe ser anterior a los dieciocho años. Todavía es un puñetero crío.

— Jeje, el abuelo y el niño.

— Pues sí, me estoy haciendo viejo y debería ir pensando en retirarme.

— Todavía te quedan unos años, hombre. ¿Qué tienes sesenta y pico?

— Cincuenta y ocho, joder. Pero como ya tengo el pelo blanco parece que tengo más. De todas formas, me gustaría dejar de dar tumbos por carreteras de mierda, y fronteras cochambrosas, antes de hacerme demasiado viejo. Además, ya no hace falta tanta gente como yo, el dinero a lo grande viene de otro sitio y lo mío son migajas.

— Bueno, pero esas migajas van a seguir estando ahí y no tenemos por qué dejárselas a otros. El dinero a lo grande, como tú dices, está lejos de aquí, pero ha tenido sus altibajos. Llevamos unos cuantos años de nuevo a todo tren, pero nunca se sabe, por allí la policía y los jueces no son tan asequibles como aquí.

— ¿Por qué no os lleváis a Gigante para allá? Seguro que necesitáis más gente y músculo por allí.

— Acaba de salir, y tiene demasiados antecedentes. Últimamente están más atentos a esas cosas.

— No me importaría estar los últimos años por allí, al calorcito y la playa. ¿Por qué no me buscas algo para mí?

— Donde hacemos más negocio está muy lejos de la playa y en invierno hace frio como aquí.

— Pero podría ir a ver jugar al Real Madrid.

— Eso sí.

Llevaba dos años al lado del <<tío>>, y siempre que se había reunido con alguien del clan él se tenía que quedar aparte. Esta vez Marian le había dicho que le presentaría a uno de la organización. Dos años ganándose la confianza de aquel viejo sin escrúpulos. Dos años tragando bilis cada vez que vendían a una chica. Se estaba pudriendo por dentro con cada chica traficada. Ya no podía mirarlas a la cara. Por las noches sus rostros se le aparecían en sueños y se fundían con el de su hermana. Cada vez le costaba más dormir. Las ojeras y el odio habían cambiado de forma radical su rostro. Dos años intentando averiguar dónde pudo acabar su hermana, hablando lo mínimo para no ser descubierto, preguntando con cuentagotas para no resultar sospechoso. Marian tampoco era demasiado charlatán, pero con el paso del tiempo se fue sintiendo más cómodo con él y asumió el papel de un maestro que tuviera que dar lecciones y enseñar el oficio al joven aprendiz. Nico se había acostumbrado a su nombre falso, y ya solo recordaba el suyo, Ion, en las pesadillas que le visitaban cada noche. Poco a poco fue averiguando que su hermana fue vendida en unos años en los que el clan era solo parte del primer eslabón de la cadena. Entonces las captaban, compraban o raptaban y después las vendían en Serbia, Bulgaria o Hungría. Marian llevaba a la mayoría de las chicas a Serbia, para venderlas a proxenetas serbios. Según Marian esas chicas solían tener dos destinos, los numerosos prostíbulos de Bosnia que daban servicio a las tropas de la ONU o Italia a través de traficantes albaneses que las introducían de forma ilegal allí. Nico pensaba que debía buscar a Daniela en alguno de esos sitios, el tiempo pasaba y su única fuente de información era Marian. Estaba decidido a emprender la búsqueda siguiendo los pasos que le obligaron a dar a su hermana fuera de Rumanía.

— Déjame que hable con él.

Marian tiró la colilla al suelo y la pisó. Se volvió de nuevo hacia Nico, levantó la mano y le hizo una seña para que se acercara. Nico llegaba al metro noventa, pero no pasaba de los setenta y cinco kilos. Su delgadez le hacía parecer más alto. Sus músculos alargados y fibrosos demostraban que estaba en buena forma física. Se acercó a Marian y a su acompañante. El tipo del clan debía rondar los cuarenta, con flequillo hacia la derecha, bigote y perilla. No era el arquetipo de mafioso o proxeneta que estaba acostumbrado a ver.

— Este es Nico —dijo Marian presentándole.

— Yo soy Costel —dijo el otro.

Nico saludó con una inclinación de la cabeza.

— El tío Marian dice que trabajas bien. —Nico volvió a asentir—. Quizás tengamos algún otro trabajo para ti, si te interesa.

— Quiero acercarme más al dinero, como dice Marian estar más cerca de los verdaderos clientes, que es donde se gana de verdad la pasta.

— ¿Los clientes? ¿Te refieres a los que pagan por acostarse con las putas?

— Sí.

— ¿Qué le has enseñado Marian? —dijo Costel mirando a Marian.

— Solo le he dicho que donde más dinero se gana en este negocio es en los sitios donde están los tíos que pagan por tirárselas. Ahí es donde está toda la pasta que mueve este negocio. Sin el dinero de esos tíos ninguno de nosotros nos dedicaríamos a esto.

— Tenéis algo en el Arizona Market.

— ¿Dónde?

— En Bosnia.

— Eso es territorio de serbios y bosnios. Nosotros solo les vendemos las chicas.

— Eso ya se lo he dicho yo —dijo Marian.

— ¿Y en Italia?

— En Italia teníamos algo, pero casi todo lo hemos movido a España que es donde está nuestro negocio. Allí es donde necesitamos gente.

— ¡Manda cojones! Es la primera vez que te veo decir más de dos frases seguidas. Estas cansado ya de dar tumbos por ahí con un viejo como yo, ¿eh?

Nico esbozó una pequeña sonrisa, miró al suelo mientras estudiaba la oferta.

— Hazle caso Nico, en España es donde está la pasta —dijo Marian.

— Y el negocio va muy bien, con el ritmo que llevamos dentro de poco tendremos más putas rumanas en España que en toda Rumanía. Hasta nos hemos llevado allí a algunas de las que teníamos repartidas en otros países.

— Desde que estamos en la Comunidad Europea ya no hacen falta tíos como tú y yo, Nico, para llevar chicas a España, Italia, Francia o dónde cojones sea. Ahora las meten en un autobús y en el destino tenemos gente que las recoge, les quita los papeles y las pone a trabajar.

Nico seguía pensando, sentía que perdía el rastro de Daniela, pero en dos años solo había tratado con traficantes de los que poco más podía averiguar y ni una sola chica que hubiera podido coincidir con Daniela.

— España me parece bien —dijo por fin Nico.

— Eres un chico inteligente. Cuando llegues a Madrid llama a este amigo —dijo Costel dándole un pedazo de papel—. Espera, esto también es para ti —dijo guiñándole un ojo—. Para el viaje.

Nico se guardó el fajo de billetes. Marian le dio un par de toques en la nuca como si estuviera premiando a un perro por su comportamiento. Nico hizo esfuerzos para no apartarse. Odiaba a aquel viejo desalmado y se alegraba por poder perderlo de vista, aunque en el fondo deseaba volver a verlo algún día para ajustar cuentas y hacerle recordar el nombre de su hermana.

Dinero no le había faltado desde que estaba con Marian. Había ganado más de lo que había visto nunca en su casa. Era dinero sucio, dinero que le quemaba en las manos. Muchas noches se quedaba en vela mirando aquellos billetes sin entender como un trozo de papel podía valer más que la vida de una mujer. Alguna de esas noches había quemado billetes, pensando en Daniela. Él no los necesitaba, solo necesitaba a su hermana. Luchaba para no pensar en lo que estaría sufriendo. A veces se vencía a sí mismo y solo conseguía rescatarse de la visión que le torturaba transformándola en un ensueño de venganza inmisericorde.

Día a día el odio crecía en su interior hasta anegarlo todo. Solo la determinación de liberar a Daniela mantenía a raya el volcán de ira e inquina a punto de estallar. El desprecio y la rabia habían ahuyentado el miedo y ya no tenía ningún temor por lo que pudiera ocurrirle a él, solo el destino de Daniela le infligía desasosiego.

Capítulo 17

15 de enero de 2012

Madrid, España

Dos días en autobús para llegar a Madrid. En el bolsillo un trozo de papel con el nombre y el teléfono de su contacto. A Nico le había costado acostumbrarse a una ciudad grande. El salto fue considerable desde su pequeña ciudad natal a Bucarest. De Bucarest a Madrid la diferencia parecía menor. Pasó la primera noche en un hostal cercano a la estación de Príncipe Pío. Había llamado varias veces al teléfono que le habían dado, pero nadie lo cogía. Al día siguiente lo volvió a intentar y esta vez sí contestaron. La conversación no duró ni treinta segundos. Un <<soy Nico>> y una parada de metro fueron suficientes. La voz al otro lado del teléfono sonaba gutural y malhumorada.

Se bajó en la parada de metro del Lago de la Casa de Campo de Madrid. Se quedó bajo los arcos evitando que el sol le diera en los ojos, intentado ver al de la voz ruda. Apoyado en una de las farolas había un claro candidato, grandes gafas de sol, pelo corto, rapado por los lados, bigote y perilla de pelo negro como el de la cabeza, nariz de boxeador, espaldas de piragüista, bíceps hinchados, tatuajes asomando por el cuello y dos grandes verrugas en la cara, una a cada lado. Nico fue hacia él.

— Hola, soy Nico.

— Hola.

— ¿Stan?

— Sí.

Stan le miraba serio de arriba abajo. Parecía evaluarle y por la expresión de su cara no debía estar pasando el examen. Se fueron a un restaurante cercano y se sentaron en una de las mesas de la terraza. Hacía frío, pero al sol, abrigado con un anorak, Nico no se encontraba mal. Stan pidió dos cervezas al camarero.

— ¿Has tenido chicas antes? —preguntó Stan tras dar un trago a su cerveza.

— He vendido chicas.

— Esto no es lo mismo —hizo una pausa para seguir bebiendo—. Aquí estás para controlarlas, para recoger el dinero que hagan.

Hablaba despacio, con tono autoritario. Todo en él era amenazador, agresivo.

— Aquí hay zonas. Cada uno tiene su zona y en su zona solo trabajan sus chicas. Si otras chicas se meten en tu zona las echas. Si hay problemas con otros chulos me llamas. Todas las chicas rumanas trabajan para los jefes. Todos nosotros trabajamos para los jefes. Pero cada uno tiene sus chicas y sus zonas y si pasa algo... me llamas. Si hay problemas con algún cliente tú te encargas.

Nico asentía con la cabeza. Con Stan prefería volver a su rol de <<mudo>>.

— ¿Llevas algo?

Nico se quedó mirándole sin entender.

— Que si tienes algo para defenderte.

— No.

— Pues deberías llevar algo. Vas a manejar dinero, ¿entiendes?

— Sí.

— Además a veces vienen tíos que se meten con las chicas, o podrían venir de la competencia a joderte. Las chicas saben que solo pueden coger clientes españoles, nada de negros ni sobre todo nada de rumanos. ¿Entiendes? Los únicos rumanos con los que tienen que hablar tus chicas somos tú y yo.

— Entendido.

— Me verás por aquí algunas veces y los viernes vendré a buscarte. El viernes es día de cobro. Las chicas cobran veinte por follar y chupar, tú recoges el dinero cada vez que hagan un servicio, o si tienen clientes seguidos cada dos o tres servicios. Cuando les cojas el dinero que no se vea demasiado, puede haber policías haciendo fotos. El viernes me das la recaudación. Mucho cuidado con el dinero, si te roban lo pones de tu bolsillo y más te vale que no te roben más de una vez —para decir la última frase se quitó las gafas de sol y le clavó una mirada asesina que no dejaba lugar a dudas.

Stan se frotaba las fosas nasales con el índice cada vez que hablaba y sorbía constantemente con la nariz. Estaba claro que era un tipo con el que no convenía tener problemas. Le asignó a cuatro chicas recién llegadas. Todas vivían en el mismo piso alquilado. Stan había ido a recogerlas y las llevaría de vuelta al amanecer. Nico tenía que conseguir un coche, el piso de alquiler sería el de las chicas. Stan le dio una semana para estar listo. Nico le pidió algo para defenderse.

Una semana después Nico tomó el control de las cuatro chicas. Las llevaba a la Casa de Campo a las tres de la tarde y las traía de vuelta al piso a las seis de la mañana. Todas llevaban un móvil sin saldo, solo con los teléfonos de Nico y Stan, no podían tener más números en la agenda. Eran muy jóvenes y estaban lo suficientemente aterrorizadas para obedecer sumisamente cualquier orden que les diera. Todo el dinero que ganaban ellas se lo tenían que dar para pagar la deuda del viaje y la estancia, en un futuro que no existía, la deuda se saldaría y podrían quedarse con parte de lo que ganaban. Nico evitaba mirarlas a los ojos, cuando las miraba a la cara se centraba en la nariz o la boca, no quería más miradas aterradas, angustiadas o desesperadas en sus pesadillas, no más ojos tristes.

Stan le aleccionaba para que fuera lo más cruel posible con las chicas: <<Tienen que tenerte pánico para que no tengas problemas. Castígalas por cualquier cosa y aprovecha para subirles la deuda. Tienes que subirles la deuda cada cierto tiempo>>.

Aquello se convirtió también en un infierno para él. Era un satanás que sufría en silencio, que lloraba cuando todo el mundo dormía, que no podía mirarse al espejo. El dolor y la ira le habían dejado una mueca de rabia perpetua. Cada castigo y cada golpe que les daba lo sentía en su propia carne. Se estaba destruyendo poco a poco, pero no podía abandonar a lo único que le quedaba en este mundo. Cada noche fantaseaba con hacer pagar a todos esos bastardos cada golpe, cada humillación, cada violación, y eso le servía para caer en un sueño de unas pocas horas.

Pero siempre se despertaba sobresaltado por las pesadillas, por la imagen de su hermana, la de una foto que se hizo poco antes de desaparecer. Era rara la noche en la que no visitaban sus pesadillas su madre, la voz de su madre, o alguna anciana que acababa transformándose en su madre. Habían pasado dos años desde su muerte, pero cada día que pasaba la echaba más en falta. Se sentía completamente solo, abandonado, y solo el deseo de encontrar a su hermana le permitía albergar una pizca de esperanza, de la cual tirar para no darse por vencido.

Capítulo 18

29 de junio de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

— ¡Qué cojones ha pasado! —dijo Georghe.

— Eh... le han descubierto —contestó Rusu.

— Cómo que le han descubierto.

— Le tienen en la casa donde se iba a reunir hoy con los cuatro. Le están sacando todo lo que sabe antes de que llegue el resto.

— ¿Qué ha dicho? —dijo Georghe llevándose las uñas de su mano izquierda a la boca.

— Mi hombre no ha podido estar en el interrogatorio, el serbio y el búlgaro lo están llevando en persona y apenas dejan que nadie les ayude. Le ha parecido oír mi nombre en uno de los gritos, le están trabajando a conciencia.

— Te dije que había que hacerlo rápido.

— Fue bastante complicado localizar al último.

— ¡Cinco meses joder! ¡Cinco putos meses joder! ¿Eso es lo que tú entiendes por unos días? ¿Sabes cuántos días son cinco meses, maldito ignorante? ¡Ciento cincuenta días! ¡Ciento cincuenta putos días! ¿Qué te he estado diciendo estos ciento cincuenta putos días, eh?

— Eh...

— ¡Qué cojones te he estado diciendo todo este tiempo! ¡Dime joder!

— Que... que el tiempo iba en contra nuestra.

— ¿Y qué más?

— Que... que acabarían pillándolo —se resistía a admitir Rusu.

— ¡Sí coño, sí, te lo he estado avisando, joder! —Georghe se apartó el móvil de la oreja y estuvo tentado de arrojarlo contra la pared, cegado por la ira—. ¿Sabes lo único que te salva cacho cabrón?

Rusu se quedó en silencio tragando saliva. No era un hombre exento de carácter, todo lo contrario, pero su impulsividad y vehemencia no se nutría de un nivel tan alto de testosterona y para colmo no tenía argumento alguno con el que justificarse.

— Porque somos familia, joder, eso es lo único que te va a salvar cabronazo.

Rusu sabía que aquella amenaza estaba muy cerca de ser cierta. En ese momento no importaba lo bien que lo había hecho, hasta entonces, en Rumanía. Se habían desvanecido sus logros dirigiendo la organización en la madre patria para la captación y el posterior envío de las chicas, consiguiendo incluso añadir algún político y juez más a la nómina, algo que hasta entonces solo habían hecho los Padrinos en persona. Todo el crédito ganado se había evaporado en una apuesta en la ruleta al rojo de la sangre y la traición.

30 de junio de 2012

Madrid, España

— Qué tienes —dijo Petar.

— No mucho más de lo que ya sabíamos —contestó Zeljko.

El búlgaro dejó su pose del pensador de Rodin y se quedó mirando a Zeljko.

— Últimamente le están saliendo muy bien las cosas, dicen que ha empezado a moverse con jueces y políticos y algunos creen... que se le está subiendo mucho a la cabeza.

— A qué se refieren.

— Desde que ha conseguido esos nuevos amigos se comporta como si fuera él el verdadero jefe de todo.

Petar volvió a adoptar su postura de reflexión y negó con la cabeza lentamente.

— ¿No crees que sea él? —preguntó Zeljko.

El búlgaro levantó la mirada y volvió a negar con la cabeza.

— ¿Entonces quién?

— Eso deberías decírmelo tú —contestó Petar.

— Nunca he fallado interrogando a alguien, estoy completamente seguro de que Danut nos dijo todo lo que sabía.

— Hay cosas que no acaban de encajar.

— ¿Cuáles?

— ¿Cómo llegó a localizar a los otros cuatro?

— Rusu le pasó los nombres, Danut no mintió, seguro.

— Y a Rusu, ¿quién se los consiguió?

— Buena pregunta.

— Hay dos de ellos a los que no elegí yo. Uno ya estaba y el otro me lo colocaron.

— ¿Los jefes? ¿Por qué? Las cosas van bien, en realidad van mucho mejor que bien.

— Quizás no haga falta que sean los dos. Rusu es otro familiar más que ha puesto Georghe, como al inútil del ruso. Parece dispuesto a convertir la organización en el árbol genealógico de su familia.

— ¿Él es el que lo ha ordenado? Pero, ¿por qué? —preguntó Zeljko.

— No creo que Rusu se haya vuelto tan osado para hacer algo así sin el permiso de al menos uno de ellos. A Georghe le gusta dirigir las cosas él en persona y cada vez queda menos para que vuelvan a la calle.

— Y por qué no se quita de en medio también a Rusu, se está volviendo casi más poderoso en Rumanía que tú aquí.

— Puede que también piense hacerlo. Tengo la impresión de que está intentando allanar el camino para su regreso y la primera piedra en la carretera soy yo.

— ¿Qué vas a hacer?

— Apostar por el cincuenta por ciento al que no le sobro.

30 de junio de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Georghe llevaba casi veinticuatro horas trazando en su cabeza un nuevo plan, con el que por fin lograr deshacerse del maldito búlgaro. Georghe sabía que los caminos de su hermano y él estaban abocados al distanciamiento si no hacía algo para remediarlo. Aquellos años entre rejas, el éxito de Petar levantando de nuevo el negocio, habían cambiado la forma de pensar de Adrian. Georghe sabía que las pretensiones de su hermano no eran realistas, uno no puede controlar algo así desde una playa paradisiaca como si jugara con acciones en la bolsa. Él tenía claro que uno no se puede distanciar del negocio, no puede confiar demasiado en nadie, excepto en uno mismo. Hasta entonces siempre habían sido su hermano y él, él y su hermano. Ellos dos habían construido aquello, ambos era el clan, la familia, eran lo único para Georghe, el resto eran simples instrumentos, más o menos útiles, prescindibles. Georghe se había visto obligado a recurrir a otros, a extender un falso vínculo de <<familia>> a la italiana, para confiar y utilizar a unos <<familiares>> con los que poder llevar a cabo su plan.

Para Georghe el tiempo corría de diferente manera que para su gemelo, él no solo vislumbraba la ansiada libertad en el horizonte, él tenía una misión que cumplir antes de ese día. Necesitaba volver a tomar el control total del negocio sin crear un cisma con su hermano. Sin Petar en la ecuación no habría nadie mejor que Georghe para coger las riendas y prepararía las cosas con el suficiente tiempo como para convencer a Adrian para que hiciera lo mismo en casa.

Adrian estaba colérico. La llamada de Petar le alteró hasta el punto de hacerle cambiar su rutina diaria. Prescindió de su sesión matutina de pesas y buscó a su hermano. Lo que había sucedido era grave y no podía haber demora en la respuesta. Adrian estaba preparado para escuchar la defensa de Rusu, por parte de su hermano. Georghe le había colocado como a algunos otros más, bajo el paraguas de la familia. Una familia que a Adrian le importaba una mierda. En cambio, Adrian sí confiaba en el búlgaro. Petar le había salvado la vida, había sido leal, había sido eficiente y había sido un magnífico Boss a sus órdenes. El búlgaro era también algo más para Adrian, era la figura en la que descansaban sus esperanzas de alejarse lo suficiente del negocio, alguien en quien poder confiar plenamente, que le permitiera no volver a preocuparse del día a día de la organización, de la policía, de acabar de nuevo en la cárcel. Alguien que le posibilitara ocuparse solo de los grandes beneficios, de las decisiones más importantes, todo ello desde un lugar seguro, tranquilo, soleado, con sombrillitas en la bebida, sin acuerdos de extradición y mulatas con el culo respingón. Eso era lo que Adrian soñaba con hacer una vez estuviera libre.

— Tenemos que hablar —dijo Adrian a su hermano.

Georghe adivinó en el gesto severo de Adrian el motivo.

— ¿Algo grave?

— Mejor lo hablamos dentro —dijo Adrian indicando a Georghe el interior de la celda que compartían.

Georghe se giró hacia los matones que lo acompañaban.

— Que nadie nos moleste, ¿entendido?

Los guardaespaldas asintieron sin abrir la boca y se colocaron delante de la puerta de la celda, en cuanto entraron los dos gemelos.

— ¿Qué ha pasado? —preguntó Georghe.

— Tu jodido primito —dijo Adrian conteniendo la ira en cada palabra.

— ¿Qué primo?

— ¡Cuál va a ser, joder! Ese tan listo que tienes en Rumanía encargándose de todo.

— Qué pasa con él.

— Que qué pasa, pues que el muy hijo de puta no tiene bastante con llevar las cosas de allí, que también quiere dirigirlas aquí.

— ¿Qué ha hecho?

— Ha intentado ocupar el puesto del búlgaro.

— ¿Qué? —dijo Georghe esforzándose en demostrar incredulidad.

— Lo que has oído, ese gilipollas que te tenía tan contento, que lo estaba haciendo tan bien que incluso ya había conseguido a un nuevo juez, ha intentado darle pasaporte al búlgaro.

— Pero... no lo ha conseguido, ¿no?

— No.

Georghe se quedó mirando a su hermano sin decir palabra.

— Quiero la cabeza de ese hijo de puta y la quiero ya —dijo Adrian.

— ¿Ahora quién es el temperamental de los dos? Creo que por una vez hemos cambiado los papeles.

— Pues sí, eso parece, te veo muy tranquilo, como si no te importara una mierda lo que pretende hacer ese cabrón. ¿Qué pasa, que tú has animado a ese bastardo a hacerlo?

— ¡No me jodas Adrian, claro que no!

— Entonces.

— Yo también le quiero muerto... pero quizás primero tendríamos que saber su versión.

— ¿Su versión? ¿Pero qué cojones esperas que te diga?

— No lo sé, pero se te olvida que en esta historia hay alguien más.

— No me jodas, al búlgaro no le eches la mierda. El que la ha jodido ha sido el primito. El búlgaro siempre ha sido leal.

— Tan leal como lo había sido Rusu... hasta ahora.

— Que este encabronado no significa que se me haya ido la puta cabeza, ¿cuántas veces te ha salvado la vida tu primo?

Georghe sonrió y soltó una carcajada seca.

— ¿Cuántas? Ninguna, ¿verdad? Pues a mí el búlgaro me salvó la vida cuando podía no haberlo hecho.

— Tenía mucho que ganar si lo hacía.

— Pero lo hizo y no solo eso, le dejamos una fábrica en ruinas y él la ha vuelto a poner en marcha. Ahora con él produce incluso más que antes. Si no fuera leal estaríamos ganando menos que antes y lo sabes bien.

Georghe volvió a sonreír mirando a su gemelo en silencio.

— ¿Qué coño te hace tanta gracia?

— ¿Qué cojones llevo machacándote estos últimos años en esa dura mollera que tienes?

— ¿Que no me fíe del búlgaro?

— Que solo podemos fiarnos de nosotros, de nadie más. Pues ahí lo tienes, lo dos tíos que lo dirigen en nombre nuestro están intentando matarse entre ellos y ¿por qué?

— El único que ha intentado matar a alguien ha sido tu protegido.

— No es mi protegido y por mi puede desaparecer esta misma noche, con gusto lo haría yo en persona, sino estuviéramos aquí dentro. Pero lo que trataba de explicarte es que esos dos están ocupando nuestro lugar mientras nosotros estamos aquí y si cada uno ha decidido que el otro es su rival y que puede quitarlo de en medio por su cuenta, no tardarán en pensar lo mismo de nosotros.

— Yo sigo confiando en el búlgaro, si hubiera decidido tener su propia guerra contra el otro, no habría recurrido a mí.

— Quizás... o a lo mejor quiso adelantarse al primo, temiendo que hiciera lo mismo antes.

Adrian negaba con la cabeza.

— En unas horas el bastardo, que parece haber empezado esto, será historia. No necesito más para que alguien de confianza coja las riendas, pero con el búlgaro no es tan sencillo. El cabrón ha sabido hacerse indispensable, ahora mismo no tenemos a nadie de garantías que pueda asumir el control, solo él y su jodido matón serbio conocen el sistema que han montado de <<nadie conoce a nadie>>, excepto ellos. ¿Qué hacemos si el búlgaro ha participado de esa guerra de la misma forma que el primo? —preguntó Georghe.

— No me acabo de creer que el búlgaro me esté traicionando.

— Podría estar haciéndolo o quizás lo decida hacer.

— Me da por culo pensar que ese mal nacido, que se pavonea de ser de la familia, ha montado todo esto y nos tenga que costar el búlgaro, sin que el búlgaro haya hecho nada.

— Ya sabes que soy de la opinión de hacer las cosas en su momento, porque cuando no se hacen en su momento la gente lo entiende como un signo de debilidad, pero quizás podríamos... fingir que con una paz entre ellos dos dejaremos correr este asunto por una sola vez.

— Y si el primo decide venir a por nosotros.

— Estaremos preparados, y mientras tanto tendremos que buscar la forma de hacer menos <<indispensable>> al búlgaro, solo será para ganar tiempo. Una vez encontremos la forma de no depender tanto del búlgaro podremos quitarnos a los dos de encima.

— A lo mejor no es necesario deshacerse de él.

— Pero habrá que estar preparados por si lo es.

Georghe acabó la discusión sintiéndose ganador. Por fin había conseguido hacer jaque a su hermano. La partida que mantenían desde hacía tiempo parecía haberse decantado finalmente por el mayor de los gemelos. Adrian veía desmoronarse sus ilusiones, aunque se resistía a traicionar a su fiel Reina. Adrian valoraba mucho su lealtad desde el día que salvó su vida en aquella cárcel de Rumanía. A parte de su hermano, sólo podía confiar en él, y le dolía pensar que tendría que deshacerse de él como si fuera un chucho al que sacrifican cuando se convierte en un estorbo. No le tenía cariño o aprecio como a una mascota, o a un miembro de su familia o a un amigo desde la niñez, era una mezcla de admiración y gratitud. Admiraba la forma de ser de Petar, su frialdad, su inteligencia, su tenacidad, incluso su crueldad que era algo distinta de la que hacía gala con facilidad su hermano Georghe, la del búlgaro era menos sádica, menos enfermiza. Y sobre todo seguía sintiéndose en deuda con él. Le había premiado convirtiéndole en su segundo, le había dado el mando al frente de la parte más crítica del negocio y él había respondido con creces, superando las expectativas, volviendo a darle motivos para estar agradecido. Adrian quería evitar a toda costa traicionar a Petar.

Capítulo 19

7 de marzo de 2004

Milán, Italia

Durante cuatro años estuve encerrada en un piso de Milán. Mis nuevos dueños eran rumanos, como yo. Pasé de ser una puta de la calle a ser una call girl, una puta a domicilio. Como <<pizza>> a domicilio empecé a tener mucho éxito, y los clientes solían ser hombres de mediana edad con un nivel adquisitivo alto. Recaudaba de mil a tres mil euros la noche. Todas las chicas del apartamento éramos rumanas, muy jóvenes y también muy guapas.

Una mañana se presentaron varios hombres en el piso. Todos tenían pinta de mafiosos, el más alto y gordo parecía ser el jefe, estaba franqueado por dos hombres hercúleos, había un cuarto hombre, calvo y barrigudo, que hacía las presentaciones a nuestros dueños. Todos hablaban en rumano. Por lo poco que puede oír, deduje que los visitantes eran los verdaderos amos del negocio. Escuché las felicitaciones a nuestros guardianes por lo bien que estaban llevando a las chicas. Después dijeron que necesitaban a cinco de nosotras, a las que más dinero ganáramos. Entre esas cinco estaba yo.

Mis esperanzas se murieron el día que fui al consulado. Cada día y cada noche pensaba en mi madre y mi hermano. Fueron años fustigándome imaginando a mi hermano muerto, a mi madre sola buscándome sin conseguir encontrarme. Los sueños en los que era liberada, en los que mi madre me encontraba me habían abandonado dos años después de mi intento de huida.

Dos días después, de la visita de aquellos hombres, vinieron a recogernos. Nos metieron en una furgoneta grande y blanca. Otra vez como ganado transportado al matadero. El viaje no fue muy largo. Nos llevaron a un chalé grande de dos plantas, a las afueras de la ciudad. Todas las ventanas tenían barrotes y cortinas oscuras que no dejaban ver el interior. Dentro nos llevaron a un comedor con un par de sofás, una mesa baja y una televisión.

De pronto bajo de la planta de arriba un hombre con bata verde de cirujano. El vello se me erizó y el corazón se me encogió. No entendía que hacíamos allí y por la mirada que intercambiaba con mis compañeras ellas tampoco. Nuestros guardianes no nos dejaban hablar, ni tampoco nos hablaban más allá de darnos órdenes. El hombre del traje de cirujano hizo un gesto de afirmación con la cabeza y uno de nuestros vigilantes llamó a Iuliana.

— Tú, levántate y síguenos.

Iuliana se levantó despacio del sofá y me miró con los ojos húmedos. No eran necesarias las palabras, todas nos sentíamos como corderos a punto de ser degollados. A mi mente venían las viejas historias de gente a la que raptaban para robarles los órganos. Cuando Iuliana llegó a la planta de arriba la hicieron pasar a una habitación y al entrar comenzó a gritar histérica.

— ¡No, no, no! ¡Qué me vais hacer! ¡No, socorro! ¡No, por favor!

Los gritos fueron interrumpidos por un fuerte golpe. Dejamos de oír a Iuliana. Yo clavaba mis uñas en el sofá mientras ahogaba el llanto en mi garganta. El siniestro médico, que nos aterraba, bajó y le dijo algo al oído a uno de los de abajo. Cuando terminó volvió a subir. Nosotras mirábamos al hombre con el que había hablado.

— Si os portáis bien no va a pasaros nada. Solo van a poneros tetas y no os enteraréis de nada, ¿entendido?

Estaba a punto de orinarme encima cuando la idea de aumentar mi pecho, en lugar de perder mi hígado o riñón, me rescató del pánico. Ahora empezaban a encajar las cosas, éramos las cinco chicas que más dinero recaudábamos, no tenía sentido cortarnos en pedazos como a cerdos, para vendernos por piezas, al menos no todavía. Ninguna de las cinco teníamos mucho pecho. Todas éramos de constitución delgada y la poca comida que nos daban no ayudaba a rellenar nuestro enjuto cuerpo. Cuando fue mi turno la angustia no había desaparecido por completo. Nunca me habían operado de nada y ese hospital clandestino con su doctor de barba desaliñada y cara fatigada no eran lo que yo deseaba para mi primera experiencia en un quirófano. Me durmieron por completo y cuando desperté estaba en la cama de una de las habitaciones de aquella casa. A mi lado, en la cama de al lado, Iuliana me sonreía al verme abrir los ojos. Nos dieron calmantes y dormimos esa noche allí.

A la mañana siguiente nos sacaron de la casa y nos volvieron a meter en la furgoneta blanca. El destino fue la nave de un polígono. Dentro de la nave había un tráiler monstruoso con la caja del remolque abierta. Nos hicieron subir al remolque, donde tuvimos que ir esquivando cajas y cajas de cartón hasta llegar a lo que parecía el final, sin embargo, a la derecha apareció una pequeña puerta, oculta por la mercancía. Abrieron aquella portezuela y con linternas iluminaron el interior. El escondite debía ser de dos por dos metros. En un rincón había un cubo y no había nada más. Nos hicieron entrar en aquel oscuro escondrijo y nos dieron cuatro botellas de agua.

— El viaje es largo, y no os daremos más —dijo el hombre de brazos tatuados, que nos dio las botellas—. No parará por el camino, ahí tenéis un cubo para mear o cagar.

Cuando cerraron la portezuela, por la que habíamos entrado al escondite del remolque, la oscuridad absoluta invadió todo. Pasó un buen rato, desde que el camión se puso en marcha, hasta que empezaron a entrar pequeños rayos de luz por unos agujeros diminutos que teníamos en el techo. No nos habían dado más calmantes y los dolores y las molestias nos hicieron más entretenido aún el viaje. El viaje duró más de doce horas y la luz del sol dejó de entrar por nuestros respiraderos. Yo miraba aquellos agujeritos y me acordaba de los gusanos de seda que metíamos en pequeñas cajas de cartón, a las que teníamos que hacer también orificios para que respiraran. Me sentía como un insignificante gusano a merced de mis dueños.

Cada parada de más de diez minutos me hacía pensar que estábamos pasando la frontera con otro país. Hubo dos paradas especialmente largas. Iuliana se quejaba mucho de dolores en los pezones. En cada una de esas paradas rezaba en voz alta para que el viaje hubiera acabado. Iuliana tenía solo diecisiete años, una cara aniñada pero muy bonita, era alta y muy delgada. Parecía todo piernas. Era la que más dinero les hacía ganar, porque la obligaban a decir a los clientes que tan solo tenía trece años. En el camión encogida sobre su pecho dolorido y sollozando yo no notaba la diferencia con una niña, una niña de piernas largas.

Cuando acabó el viaje nos estaban esperando dos hombres en un todoterreno. Eran dos de los que yo había visto en Milán reunirse con nuestros dueños. El calvo barrigudo y uno de los armarios, de músculos hasta en las cejas, que acompañaban al más gordo y alto de los cuatro. El de la enorme panza llevaba la voz cantante. Rodeamos una ciudad grande y fuimos hasta un pueblecito en una montaña. Los nombres de las señales no eran en italiano ni en rumano. Tuve que dejar de estudiar, y en esos momentos echaba en falta no haber podido aprender algo más de geografía. Me habría gustado al menos reconocer alguna de las ciudades que aparecían en las señales. Se había hecho de noche y los cristales traseros tintados no nos dejaban ver casi nada. Solo por el parabrisas del coche podía ir viendo la carretera y las señales de tráfico. Cuando llegamos a la casa donde nos encerrarían estábamos totalmente extenuadas. Llevábamos sin comer un día entero, solo nos habían dado agua. El viaje y los dolores de la operación habían agotado nuestras fuerzas. Como zombis, arrastrando nuestros pies, entramos en el chalé. Esa noche nos dieron unos míseros sándwiches y nos dejaron dormir. Las cinco en la misma habitación, en literas que parecían para niños. A la mañana siguiente nos levantaron temprano y al bajar al comedor comprobamos que había otras quince chicas más.

A las cinco últimas que habíamos llegado nos separaron del resto y nos hicieron pasar de una en una a una habitación, donde nos esperaba el alopécico panzón. Sus hinchados mofletes, y su papada colgante casi pesaban lo que yo. Estaba sentado detrás de una pequeña mesa de escritorio. Delante tenía varias carpetas y papeles. Me pidió que me sentara en la silla que había frente a la mesa como si estuviéramos en una entrevista de trabajo.

Sacó de una carpeta azul un pasaporte, lo abrió para enseñármelo y lo mantuvo delante de mi vista medio minuto. Era mi pasaporte, no lo había visto desde el día que se lo di a los traficantes a los que me vendió mi tío.

— Esto nos lo vamos a quedar nosotros, hasta que pagues tu deuda. Nos has costado mucho dinero. Sesenta mil euros. Con el dinero de cada servicio que hagas irás pagando la deuda y cuando la hayas pagado te devolveremos el pasaporte y te podrás marchar.

Yo sabía que aquello era mentira. No era la primera vez que me hablaban de la deuda que tenía que pagar, de lo que yo le había costado a alguien. Sabía que a continuación vendrían las amenazas y las advertencias, estaba a punto de desconectar de la conversación, a evadirme pensando en mi niñez, en que volvía a ser pequeña, con mi padre, mi madre. Guardó con calma el pasaporte, sacó una hoja y varias fotos.

Casi siempre nos amenazaban con hacer daño a nuestras familias, con contarles lo que hacíamos, con enseñarles videos, pero el parsimonioso gordo empezó a hablarme de mi madre y mi hermano, por sus nombres y apellidos, de la pequeña ciudad donde vivían, de la dirección de nuestra casa, y me enseñó fotos de ellos. No pude evitar romper a llorar al ver la foto de mi madre. Eran fotos recientes porque el pequeño Ion había dejado de ser el niño que yo recordaba para convertirse en un adolescente. Por primera vez en mucho tiempo sentí alegría, ya casi no recordaba aquella sensación. A pesar de creer que les había fallado, que no había conseguido el dinero que Ion necesitaba para su operación, Ion seguía vivo y por el aspecto de la foto parecía haber superado la enfermedad. Se estaba convirtiendo en un calco de papa.

Una vez fuimos suficientemente aleccionadas sobre lo que nos sucedería si intentábamos huir o entregarnos a la policía, nos dejaron con el resto de las chicas que había en la casa. Iuliana se acercó a una de ellas y en susurros le preguntó dónde estábamos.

— En un infierno del que no vais a salir nunca —dijo una morena de mirada perdida, ojos azules y pechos que habían tenido que cambiar forzosamente como los nuestros.

— No hagáis mucho caso, estáis en España, en Madrid —terció una chica castaña y pecosa que no aparentaba más de dieciocho años.

Capítulo 20

2 de julio de 2012

Madrid, España

Zeljko registró al hombre que pretendía entrar en la habitación del Hotel Palace de Madrid, donde aguardaba el búlgaro. Era un hombre de unos cincuenta años con calva de banquero, traje de ministro y gafas de sol de modelo. Puso cara de asco y miró de arriba abajo a Zeljko cuando le dejó entrar.

— Por favor, adelante su señoría —dijo Petar.

— Buenas tardes.

— Disculpe la molestia de la entrada, pero no tengo más remedio que ser precavido.

— Entiendo.

— Por favor, tome asiento —dijo Petar señalando una de las butacas de la mesa baja de cristal, que presidía el salón de la Suite Real—. ¿Desea tomar algo... whisky, brandy, ginebra?

— Tomaré un brandy —dijo el juez.

El búlgaro miró a Zeljko y este obedeció la orden. Acercó una bandeja con dos vasos y la botella de brandy.

— ¿Le parece bien? —dijo Petar señalando el Gran Reserva Conde de Garvey.

— Magnífico.

Zeljko sirvió primero al juez y después al búlgaro, pero sabía que el búlgaro no lo tocaría, aunque la botella hubiese costado seiscientos euros.

— Primero quiero darle las gracias por venir. Aunque hemos tomado las medidas necesarias para que la reunión no le suponga un problema, entiendo que aun así ha asumido usted un gran riesgo, que yo personalmente valoro y agradezco —dijo el búlgaro.

— Asumo muchísimo riesgo, esto me podría costar mi carrera... y mucho más.

— Lo comprendo su señoría.

— Llámeme Enrique, por favor. El trato de señoría solo me gusta en el juzgado.

— Por supuesto, don Enrique. La gente no entiende que el mundo actual se rige únicamente por los negocios, la oferta y la demanda, y son las únicas leyes que realmente nos gobiernan a todos. Hay mucha hipocresía y no se quiere reconocer esta verdad absoluta. Yo soy un hombre de negocios y aunque muchos se empeñan en ver en mí otra cosa, simplemente me rijo por la oferta y la demanda como cualquier empresa.

— Sí, una empresa muy especial.

— Desgraciadamente es un tanto especial, gracias a la hipocresía de la que le hacía mención. Si no hubiera tanta, mi negocio sería como otro cualquiera y no correría los riesgos que debo correr.

— Ni ganaría el dinero que debe ganar.

— Eso es totalmente... cierto. Esa falsa moneda tiene dos caras. Por un lado, está la cruz que nos lleva a regirnos por un mercado donde la competencia te puede eliminar de la faz de la tierra, o donde las autoridades están en tu contra. Pero por otro lado está la cara, que solo tiene beneficios económicos, enormes y mayúsculos beneficios, que nos permiten incluso compartirlos con personas que estén dispuestas a dejar atrás tantos prejuicios.

— Como yo, ¿o voy mal?

— Eso desearía... como usted. No quiero que malinterprete la reunión.

— Ah, pero puede haber otras interpretaciones.

— Estoy muy interesado en hacer negocios con usted, pero no solo porque sea usted... juez.

— Vaya, eso sí que no lo esperaba.

— Es usted un hombre muy bien relacionado. Se mueve en círculos cercanos al poder político y empresarial de este país, y en el aire está un posible negocio que no debería dejar pasar ni ese poder político, ni tampoco el empresarial.

— Me tiene en ascuas.

— Me refiero a la oportunidad que podría ser Eurovegas para este país.

— Así que usted hace lobby por Eurovegas.

— Sí, aunque no tenga relación alguna con el señor Sheldon Adelson, el negocio que ha propuesto abre un abanico de oportunidades gigantesco para todo aquel emprendedor que esté dispuesto a aprovecharlo.

— ¿Se propone montar casinos?

— No, por favor, cada uno tiene su negocio. Yo estoy dispuesto a garantizar que Eurovegas sea un lugar seguro y con todos los servicios que los clientes demanden. Además, volviendo al tema de los beneficios de mi negocio, estaría dispuesto a facilitar financiación a aquellos que deseen invertir en los casinos que sustentarán todo. Desgraciadamente, el señor Adelson no pondrá todo el capital necesario para montar Eurovegas y pienso que entre todos deberíamos aportar lo suficiente para que ese magnífico sueño se haga realidad.

— Por lo que sé, las negociaciones no son fáciles y sin ver todavía la salida a la crisis, no parece el ambiente ideal para atraer inversores.

— Una lástima, porque el proyecto merece mucho la pena.

— Y a usted ¿dónde le interesa que se realice o le es indistinto?

— Preferiría Madrid, sin lugar a dudas, aunque si finalmente eligen Barcelona participaríamos de igual forma.

— En Madrid están haciendo todo lo posible para conseguirlo... ya tienen los pantalones por los tobillos no creo que se los puedan bajar más. Pero las relaciones Madrid y Central no son las que deberían, por las luchas internas de poder del partido, y parece que las negociaciones van a ser complicadas.

— Por eso un hombre de negocios, como yo, recurre a usted. Estoy convencido que su ayuda puede ser muy valiosa, tanto como el beneficio que estamos dispuestos a proporcionarle a usted por dicha ayuda.

El juez Enrique Valdiviera sonrió y alzó el vaso.

— Brindemos porque así sea —dijo el juez.

El búlgaro levantó su vaso y se mojó los labios con el brandy.

Media hora después de despedirse del juez, Petar sacaba una nueva SIM y la introducía en su móvil.

— Para en la vía de servicio. Me voy a bajar a llamar —dijo el búlgaro.

Zeljko obedeció y paró en la vía de servicio de la A6. Petar se bajó del coche y se alejó en dirección al campo que bordeaba la vía. Zeljko se quedó en el Mercedes con las luces de emergencia puestas y vigilando cada coche que pasaba. El búlgaro volvió pasados solo un par de minutos.

— Tenemos que esperar quince minutos —dijo Petar.

— ¿Continuamos el camino mientras tanto?

— No, quizás nos toque parar en otro sitio peor.

— Seguro que les gustará la noticia.

— Debería, necesitamos ganar puntos, si ese bastardo consigue jueces en Rumanía nosotros podemos conseguirlos en España, donde nunca los hemos tenido.

— Si saliera lo de Eurovegas...

— Uno siempre tiene que estar preparado ante las oportunidades, cuando aparece una hay que cogerla. Aun así, ese gilipollas estirado se habrá creído que solo nos interesa eso, pero va a tener que ganarse bien el sueldo haciendo lo que nos haga falta. Tenemos muchos frentes abiertos y el que abrió el inútil de Danut con la policía hay que tenerlo muy vigilado, casi tanto como el otro.

Capítulo 21

20 de julio de 2012

Madrid, España

— Un tío guapo como yo no pega aquí —dijo Ricardo—. Tú tienes más cara de necesitar esto.

— Pero qué dices chaval, si tú tienes una cara de pervertido —contestó Luis—. Ahí viene —dijo señalando a un hombre con la cabeza rapada a los lados, una camiseta ajustada sin mangas y tatuajes con más tinta que algunos libros.

— ¡Joder, vaya figura! —dijo Ricardo, encogiéndose en el asiento del coche.

Luis se agachó un poco, simuló liarse un porro con el cigarrillo que tenía en la mano, mientras continuaba hablando con su compañero.

— Que no te engañen tanto bíceps y tanto musculito, que no es tonto. Ahora se meterá en el coche y esperará a que llegue uno de los chulos a los que ha ido a ver. En los asientos de atrás, tapados por las lunas tintadas, le dan la recaudación.

— Joder, con la bestia parda. ¿Y a los chulos, los has visto coger el dinero de las chicas?

— También toman sus precauciones, parece que están todos bien aleccionados. Han aprendido la lección los muy cabrones. Esta vez va a ser mucho más difícil.

— ¿Y ahora qué hacemos?

— Pues dejamos que recoja la pasta y le seguimos. Tiene que llevarnos hasta el siguiente tío al que tiene que entregar el dinero.

— El de la casa de apuestas, ¿no?

— Sí, al que parece haberse tragado la tierra.

— ¿A cuántos chulos lleva este perla?

— A tres. Pero los viernes solo recoge la pasta de uno, de un larguirucho con cara de niño. Ese que asoma detrás del monovolumen azul.

Ana mascaba chicle con chulería. Conducía más rápido de lo aconsejable, con brusquedad, mantenía la mirada enfrente y solo desviaba fugazmente los ojos hacía los espejos retrovisores. Juanjo procuraba no mirarla, intentando disimular la fuerza con la que se aferraba al asiento del copiloto. Juanjo había recibido adiestramiento en conducción deportiva, pero solo estaba acostumbrado a experimentar la velocidad con el volante en las manos. Germán se agarraba despreocupadamente al asidero encima de la ventanilla de la puerta trasera, mientras observaba las calles por las que iban pasando como almas que lleva el diablo.

— Lo mejor es que vayáis vosotros dos juntos. Un viejo como yo, sólo, llama menos la atención que una mujer sola o que una mujer joven acompañada de un carcamal como yo —dijo Germán.

Ana dejó de masticar y torció el gesto. A Juanjo tampoco le agradaba el plan, pero los argumentos de Germán eran razonables.

— Dejadme un par de calles antes. Vosotros podéis empezar haciendo círculos alrededor de la zona y echando un vistazo en cada garito que haya parecido —dijo Germán.

— Quizás sea mejor que uno de los dos se quede en el coche, atento a la radio, mientras el otro entra en los locales —dijo Juanjo.

— Como queráis, pero he avisado a Luis y a Ricardo para que usen los móviles si no contestamos a la radio.

Ana paró en doble fila en una concurrida calle comercial. Germán se bajó del coche con cierto esfuerzo. Nadie que estuviera observando la escena se hubiera imaginado que aquel hombre cincuentón, barrigudo y con problemas para moverse era un agente de incógnito en una operación de vigilancia. Parecían una gris familia más, parada delante de un Ahorramás, dejando al abuelito panzón, mientras que el Pepe y la María de turno se iban a buscar un aparcamiento.

Juanjo no era un experto en relaciones personales, las mujeres eran un enigma que no sabía descifrar y las mujeres policía eran el súmmum de la dificultad. Los cursos de inteligencia emocional tampoco le habían ayudado. Cursos, cursos y más cursos. Eso era lo único que hacía aparte de su trabajo, y la mayoría de ellos, sino todos, relacionados con su profesión. A las inseguridades habituales que le asaltaban al relacionarse con sus compañeras ahora se le sumaban más inconvenientes. Ya no eran compañeras, ahora era una subordinada. Para rizar el rizo de la complicación, era una subordinada que tenía algo contra él desde el primer día en que se conocieron. No hacía falta ser psicólogo para darse cuenta de que Ana no albergaba nobles sentimientos hacia Juanjo, sin embargo, Juanjo no estaba seguro del motivo. Estaba acostumbrado a despertar poco interés o incluso rechazo entre las féminas del cuerpo, pero la hostilidad que emanaba de Ana hacia él superaba su experiencia previa.

Como profesional metódico y minucioso había estudiado los expedientes que le había facilitado Germán de los tres. Sabía de memoria el de Ana y su cabeza se afanaba en encontrar en él una vía por la que romper el dique que ella había levantado entre los dos. Haciendo un gran esfuerzo, dejó su faceta autodidacta y recurrió a los consejos de Germán. Este le dijo que Ana solo necesitaba un poco de tiempo para adaptarse a su nuevo jefe.

— No eres de Madrid, ¿verdad? —rompió el hielo Juanjo.

— No.

— De Galicia, ¿no?

— Eso pone en mi expediente, ¿no?

Dos frases, en eso había quedado su primer intento. Juanjo respiró profundamente y se tragó la respuesta que tenía en la punta de la lengua. Si de algo adolecía en ocasiones era de mano izquierda, o eso al menos le habían dicho más de una vez. Eso en combinación con cierta facilidad para entrar al trapo cual miura soñado por un matador, le convertía en un tipo raro propenso a las contestaciones sarcásticas al mínimo indicio de ofensa o confrontación. Con sus nuevas funciones se había mentalizado para intentar evitar esos comportamientos tan frecuentes en él.

— No he tenido tiempo aún de leer vuestros expedientes. Me parecía haberte notado algo de acento.

— ¿Acento? Llevo quince años viviendo en Madrid y desde hace casi diez nadie me ha vuelto a decir que tengo acento gallego —dijo Ana, dirigiéndole una mirada incrédula y altiva.

— Tengo un oído muy bueno —improvisó Juanjo.

— Ahí tenemos otra casa de apuestas.

— ¿Entramos los dos? —preguntó Juanjo.

— Usted sabrá inspector... jefe.

Juanjo tuvo que volver a contener su primera reacción.

— Puedes llamarme Juanjo.

— Prefiero inspector... jefe.

Juanjo volvió a sentir el <<jefe>> como un puñetazo en el estómago y a la tercera no fue capaz de contenerse.

— Como usted prefiera inspectora López. Aparque el coche en ese hueco, detrás del Ibiza blanco.

— A sus órdenes — contestó Ana con retintín.

— Cuando estemos dentro procure cambiar la cara y la conversación, intente parecer interesada en lo que el lugar nos ofrece, que básicamente son deportes y juegos de apuestas.

Había logrado llevar el rostro de Ana hasta la cólera, a duras penas contenida.

— Ahora parece usted que va buscando a alguien para propinarle una paliza.

— ¡Qué más quisiera inspector... jefe!

— Bueno, pues aguántese un poco las ganas de ir repartiendo manguzadas a cascoporro, y dedique las energías a lo que ahora toca.

Juanjo terminó la conversación al salir del coche. Su deseo era haber empezado a establecer una relación menos tensa con Ana, quería hacer las cosas de manera diferente, pero una vez más había vencido su lado indómito, dispuesto siempre al enfrentamiento. Al entrar en el local ambos intentaron relajar sus expresiones, aunque solo alcanzaron a parecer un par de tarados que se hablaban con monosílabos y que se lanzaban miradas furtivas con ojos de chalados, mientras repasaban los distintos acontecimientos deportivos que se retransmitían en cada uno de los televisores del establecimiento.

— Nos está llevando a su casa —dijo Luis.

— ¡Joder! —contestó Ricardo.

— Creo que será mejor que echemos a suertes quien duerme primero.

— ¡No me jodas, tú crees!

— Este cabronazo no suele pasar por casa a cambiarse de ropa.

— Pero si es viernes, y todavía es pronto.

— Las veces que le vi llevar la pasta a la casa de apuestas, siempre lo hacía la noche de los viernes y nunca pasaba antes por su casa. Desde que ya no vemos dónde hace las entregas, cada vez que pasa por su casa es para quedarse allí.

— Pues yo no estoy cansado todavía.

— Entonces aprovecharé yo para echar una cabezadita. Su piso es el quinto de la derecha. El de la terraza vacía.

Ricardo sacó unos prismáticos con visión nocturna.

— Intenta no llamar mucho la atención, hombre —dijo Luis.

— Cómo cojones quieres que vea algo desde aquí.

— Tranquilo, sino salta por la terraza, solo puede salir por el portal.

— Voy a avisar.

— OK.

Germán dio un largo sorbo a su jarra de cerveza. Ana miraba hacia la carretera, mientras dejaba su caña en la mesa. Una ligera brisa refrescaba la calurosa noche. Las terrazas de los bares parecían oasis a los que la gente peregrinaba sedientos y asfixiados. Juanjo asintió y colgó la llamada.

— Le han seguido hasta su casa, parece que hoy tampoco nos llevará hasta él —dijo Juanjo.

— En su lugar preferido sigue sin dar señales de vida. Tampoco he visto a ningún otro que parezca estar sustituyéndole —contestó Germán—. ¿Vosotros habéis visto algo?

Juanjo miró a Ana y le hizo un pequeño gesto para que contestara ella.

— Nada —dijo Ana y pegó una larga calada a un cigarrillo.

— No va a quedar otra. Habrá que pegarse a ese tipo hasta que nos conduzca a alguien o algo de lo que podamos seguir tirando —dijo Germán.

Juanjo vio pequeños signos de relajación en la cara de Ana. Por fin parecía que la dura coraza se agrietaba.

— Quisiera darle las gracias inspectora —dijo Juanjo.

Ana se volvió sorprendida e intrigada.

— Por haber conducido usted todo el tiempo. Llevo bastante tiempo fuera y todavía parezco un gañán al volante, perdido por el infierno de calles de Madrid.

Ana le miró fijamente durante unos segundos antes de contestar.

— De nada.

El gesto era serio, pero más relajado. Germán ocultó una media sonrisilla tras su jarra de cerveza y pensó que después de todo el chaval no lo estaba haciendo tan mal.

Noche del 20 de julio de 2012

Madrid, España

— ¿Qué pasa? —preguntó Petar.

— La policía sigue vigilando en la Casa de Campo —contestó Zeljko.

— ¿Algo más?

— Continúan siguiendo al mismo hombre de Danut.

— ¿Sabe lo que tiene que hacer?

— Por supuesto, pero desde que no está Danut no ha entregado lo que recauda a su nuevo jefe. Ya son varias semanas y empieza a guardar demasiado dinero.

— Nos arriesgaremos, es mejor que siga sin verse con nadie.

— ¿Hasta cuándo?

— No pueden estar siguiéndole eternamente. Mientras podemos ir pensando en la forma de que haga las entregas sin arriesgarnos a descubrir a nadie más.

— Hay una cosa más.

— ¿Qué?

— Uno de los chulos de este tío tiene trabajando a la chica del ruso de la que te estuve hablando.

— Quiero que le pongas sobre aviso, para que su chulo la vigile de cerca.

— ¿Y si nosotros nos encargamos de ella y evitamos ese problema?

— No, quiero los mínimos movimientos mientras estén encima nuestra. Si nos ocupamos ahora de ella podría asustarse alguna otra chica y no es momento de correr riesgos innecesarios. Por ahora, solo que la vigilen.

— OK.

— ¿Y el ruso?

— Controlado.

— ¿Y Viorel?

— También, no se mueve de allí abajo y no se le ve con nadie que llame la atención.

— Perfecto, los quiero bien controlados, en cuanto podamos intentaremos deshacernos primero del ruso, ya nos ha dado los suficientes motivos para que nos autoricen a librarnos de él.

Capítulo 22

22 de julio de 2012

Madrid, España

Nico estaba pudriendo y marchitando a Ion. El dolor, la ira y el odio se mezclaban con la culpa y la repulsión hacia sí mismo que crecían en su interior. Pensar en su hermana era lo único que le permitía mantener a flote a su verdadero yo. Cada vez se acercaba más al punto de no retorno, se había convertido en un funambulista caminando sobre la frontera con la locura.

Las mujeres que explotaba y retenía llevaban poco tiempo en aquella condenada existencia, pero eran las primeras, después de dos años, a las que podía interrogar para buscar información sobre su hermana. El rastro estaba muy escondido, las huellas casi borradas, pero su lado bueno seguía aferrado a la esperanza y le hacía sentir que todavía no se había perdido.

Meditando como intentar sonsacarlas, la oportunidad se presentó sola ante él. En el piso <<cárcel>> escuchó hablar a dos de ellas sobre otra prostituta rumana que trabajaba en la zona contigua a ellas. Habían coincidido con ella al utilizar un sitio común donde hacían sus necesidades.

— Dicen que trabajaba en Italia hace años. La trajeron a España a ella y a unas cuantas más. A las más guapas, para llevarlas a fiestas con gente de dinero.

— ¿Pero ya tenía un ojo de cristal?

— No tonta, eso fue después. Hizo algo que no debía y el jefe de ellas la dio una paliza y perdió el ojo. Le pusieron el ojo de cristal para que siguiera trabajando, pero ni siquiera con todo el maquillaje que se echa tapa las cicatrices. Como ha quedado ya no pueden usarla en esas fiestas y por eso la tienen aquí.

— Pobrecilla, yo no puedo dejar de mirarle el ojo de cristal.

— ¡Qué pasa! Ahora os dedicáis a hacer amigas de la competencia. —Las dos dieron un respingo al oír hablar a Nico—. ¿Cómo se llama esa amiga vuestra que os da tanta pena? —Las dos se quedaron mudas y petrificadas—. Vamos que nos os voy a hacer nada, ¿cómo se llama? —Ilinca que era la más joven y sumisa contestó con un hilillo de voz.

— Viorica.

— ¿Cómo? Que no te oigo.

— Viorica.

— Y si tanta pena os da, ¿por qué no pagáis vosotras su deuda? ¿Cómo se llama el que la lleva?

— Le llaman Nelu o el perro.

— Pues si queréis hablo yo con Nelu y le digo que a partir de ahora vosotros pagaréis la deuda de la tuerta, ¿qué os parece?

— ¡No, por favor! —dijeron las dos al unísono.

— Pues a ver si dejamos de hablar tanto con quien no debéis. Hoy olvidaros de la comida y mañana ya veremos. —Cortó la conversación con un tortazo a cada una.

Stan siempre le insistía que las pegara con frecuencia, con cuidado de no marcarles demasiado la cara, pero el resto del cuerpo se podía tatuar de moratones sin miedo alguno. Nico las golpeaba con cuentagotas, pero lo hacía arbitrariamente para sembrar más miedo con sus imprevisibles reacciones.

— Hola Stan —dijo Nelu.

— Hola, tengo que hablar un momento contigo.

El perro se alejó de la farola en la que se apoyaba, para que sus chicas siempre le tuvieran bien a la vista, y ambos se dejaron envolver por la oscuridad.

— ¿Qué tal la tuerta?

— Bien, no da problemas.

— No me fio de ella. No me gusta que nos la hayan metido después de hacerle eso. Lleva ya tiempo en esto, pero no trabajaba en la calle. Puede que al final acabe perdiendo el miedo a lo que la pueda pasar.

— Por ahora no hace ascos a nada y coge a todo cliente que puede. Gana incluso más que las otras.

— No soy el único que lo piensa. Los jefes creen lo mismo.

— ¿Entonces?

— Vas a estar atento, no, vas a estar más que atento. Vas a tenerla vigilada más que a tus pelotas, día y noche. Todos los días le registras el bolso, revisas también su móvil y a la menor cosa rara me avisas, ¿entendido?

— Sí, claro.

— También quiero que estés al loro de la clientela, de coches aparcados, de gente que venga a correr o en bici a horas que no sean normales. Si ves algo raro me llamas, ¿entendido?

— Entendido.

Capítulo 23

28 de julio de 2012

Madrid, España

Nico no dejaba de pensar en la prostituta tuerta. Tenía que hablar con ella como fuera. No podía acercarse sin más, su chulo le conocía de vista lo suficiente, habría problemas. Tampoco podía utilizar a sus chicas, no podía fiarse. Tenía que encontrar el modo de quedarse solo con ella unos minutos. Después tampoco sería sencillo, sonsacarla sin ser descubierto.

Después de darle vueltas días y días, decidió que necesitaría la ayuda de alguien. Necesitaba un señuelo, una distracción, una excusa para acercarse a ella, y necesitaba el momento adecuado. Stan era el supervisor de ambos, del perro y de él. El miércoles era otro día de cobro. Stan solía recoger el dinero de Nelu. Stan solía aparecer pronto, antes de que hubiera muchos clientes. Se dejaba ver, hacía una seña con la cabeza y Nelu tenía que ir al parking de tierra, para darle el dinero dentro de su coche. Stan estaba obsesionado con las entregas del dinero. Decía que la última vez que estuvieron a punto de acabar con el negocio, casi lo consiguen fotografiando a una supervisora recaudando el dinero de las putas. Por eso, siempre recibía el dinero en los asientos traseros de su coche de lunas tintadas. Por esto también le repetía una y otra vez a Nico que cuando cogiera el dinero de las chicas lo hiciera sin que se viera el dinero. Esa era su baza. Su oportunidad.

Elegir el compinche adecuado tampoco fue sencillo. Su papel era clave en la maniobra de distracción. Necesitaba justificar su intervención. Su ayudante solo debía fingir que intentaba robar el bolso de la prostituta tuerta y Nico haría el resto. Si escenificaban el engaño durante el pago del perro a Stan, Nico tendría la excusa necesaria para ahuyentar al ladrón, proteger a la tuerta, y el tiempo necesario para cruzar varias frases con Viorica.

El miércoles elegido llegó tres días después. Su socio era un magrebí, que solía parar por el barrio donde vivía Nico con las chicas. No tenía más de veinte años, y solía ir en moto, casi siempre motos distintas. Era evidente que lo suyo era <<distraer>> cosas, sobre todo motos. Nico le ofreció doscientos euros por darle un susto a una puta, pero le advirtió que si la cagaba o hacía lo que no debía le pegaría dos tiros en la cabeza, y remarcó la amenaza subiéndose un poco la camiseta para enseñar la culata de la pistola que asomaba de su pantalón. Naseem solo sabía que había que dar un pequeño susto a una prostituta, y quien pagaba parecía su chulo. Doscientos euros por un acelerón con una moto y gritarle un poco a una puta, mientras hacía que intentaba robarle el bolso, era el negocio más fácil que había hecho nunca.

Esa noche Nico tenía el corazón a mil revoluciones. Intentaba disimular su nerviosismo mirando el móvil constantemente. A medida que se acercaba la hora acordada, comenzó a mirar en todas las direcciones esperando ver la moto y a Naseem encima de ella. Antes de que llegara su socio, apareció Stan, como de costumbre.

Cuando Nelu se encaminó hacia el parking, Nico hizo una llamada perdida con su móvil. Medio minuto después surgió de la nada una ruidosa moto que pasó a su lado. Nico se puso en marcha a paso veloz, en dirección al puesto de Viorica. Naseem frenó con un derrape delante de la tuerta y empezó su actuación. Nico pasó de ir andando rápido a correr sin aliento. Naseem no se había quitado el casco, y giraba con disimulo la cabeza para ver cuando llegaba Nico. Cuando vio lo suficientemente cerca a Nico, alargó su brazo derecho hasta tocar el bolso de Viorica, y lo recogió instantáneamente sin llevarse el bolso, mientras a su espalda se oían los gritos.

— ¡Quieto hijo de puta! —dijo Nico jadeando y con la pistola en su mano—. ¡Te voy a matar cabrón!

Naseem metió puño a la moto y salió a todo gas. Nico y Viorica se quedaron envueltos en la nube de polvo que había dejado la moto. Nico intentó recuperar el aliento lo más rápidamente posible. El reloj no se detenía y el tiempo corría en su contra.

— ¡Puto moro cabrón! ¿Te ha hecho algo?

Viorica asustada, con el bolso abrazado, negó con la cabeza.

— Ese hijo de puta le intentó hacer lo mismo a una de mis chicas hace unos días.

Viorica seguía sin decir nada.

— Eres una chica de Nelu, ¿no?

Viorica asintió con la cabeza.

— Hablaré con Nelu y con Stan, pillaremos a ese cabrón. Yo soy Nico, creo que conoces a alguna de mis chicas, a Ilinca.

Viorica volvió a afirmar con la cabeza. El tiempo se agotaba y todavía no había podido arrancarle una sola palabra.

— Yo cuido bien de mis chicas. Una vez en Italia tuve que salvar a una chica de Vaslui, se llamaba Daniela. Un cliente casi la mata. Le gustaba jugar a apretar el cuello de las chicas mientras lo hacía, y estuvo a punto de estrangular a la chica de Vaslui sino llego a aparecer. ¡Jodidos italianos! ¿Has tenido alguna vez clientes italianos?

No le quedaba otra que jugar fuerte y lanzar el órdago. Viorica abrió la boca lentamente y las palabras fueron surgiendo con tal suspense que el corazón de Nico parecía estar a punto de estallar.

— Yo trabajé en... Italia.

— ¿Sí? Lo mismo conociste a la chica de Vaslui que te decía, una tal Daniela... Petrescu o Popescu.

Viorica se quedó callada medio minuto mirando fijamente a los ojos de Nico. Nico le sostuvo la mirada ansioso y con la sensación de estar invadido por millones de tics nerviosos que delataban su embuste.

— Conocí a una chica de Vaslui... que se llamaba Daniela.

El corazón de Nico estuvo a punto de detenerse, una sensación de mareo le embargó y tuvo que mirar a su alrededor, temiendo ser sorprendido por el perro, por Stan o por los dos.

— Esa chica sigue viva gracias a mí. Espero que no siga trabajando en Italia, los italianos son todos unos locos sádicos. ¿Sabes si ella se quedó allí?

Viorica negó con la cabeza.

— Mejor para ella. Seguro que está en otro país mejor que Italia.

— La trajeron a España. —El corazón de Nico casi se le sale por la boca—. A mí, a ella y a unas cuantas chicas más.

— ¿A trabajar aquí, a la Casa de Campo?

Viorica volvió a negar con la cabeza.

— Nosotras no trabajábamos en la calle, teníamos clientes especiales.

— ¿Especiales?

— De los que pagan mucho dinero.

— Y ¿ya no es así?

— Para mí no.

— Y ¿para ella?

— ¡Eh, tú! ¡qué haces con mi chica!

Nico no se volvió para ver quién le gritaba, lo sabía sin verlo. Su mirada seguía en la cara de Viorica, y ella hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

— ¡Estoy hablando contigo!

— ¡Tranquilo, amigo! —contestó Nico, mientras se volvía enseñando las palmas de las manos, para demostrar que no escondía nada.

— Yo no soy tu amigo, gilipollas. ¿Qué cojones estabas haciendo con mi chica?

— He tenido que venir porque un puto moro la estaba robando.

— Y quién te ha dicho que vigiles a mis chicas.

— No las estaba vigilando, iba detrás de ese cabrón. Hace unos días casi le roba a una de mis chicas y quería trincarle. Cuando iba tras él se ha parado delante de ella para quitarle el bolso.

— Mis chicas no son asunto tuyo, mierdecilla, tres cojones te importa si las roban o las matan. ¡Te has enterado!

— ¡Tranquilo, tío!

— Yo no soy tu tío payaso, como te vuelvas acercar a una de mis chicas te corto el cuello —dijo sacando una navaja—. Lárgate de aquí que te reviento.

Nico ya tenía lo que quería, no necesitaba ser apuñalado. Se encogió de hombros, se dio media vuelta deseando no recibir ninguna cuchillada por la espalda y se puso a andar en dirección a sus chicas. Ni siquiera el miedo podía detener la alegría y esperanza que le habían invadido. Por fin sabía en que país estaba su hermana, en el mismo donde él había ido a buscarla.

29 de julio de 2012

Madrid, España

— Hola, soy el perro.

— ¿Desde dónde me llamas? —dijo Stan.

— Desde una cabina, es seguro.

— ¿Qué hostias pasa?

— Cuando te fuiste ayer, paso algo raro con la tuerta...

— Explícate, joder.

— Cuando volví el larguirucho que está en la zona que era de Constantin, estaba hablando con ella.

— ¿Qué cojones hacía hablando con ella?

— Eso le dije yo. Decía que iba detrás de un moro que iba en moto y que se paró con la tuerta para robarle el bolso.

— Y las otras chicas qué te han dicho.

— Dicen que de repente apareció un tío en moto y que estuvo hablando un minuto con la tuerta y luego hizo un amago de robarla el bolso, cuando ya estaba allí gritando el larguirucho con una pistola en la mano.

— Entonces decía la verdad.

— Ya, pero... no me gustó que estuviera hablando con ella. Esta mañana, en el piso, he estado dándole duro a la tuerta por todo el cuerpo, menos en la cara. Quería que me contara de qué estuvieron hablando y asegurarme que no mentía.

— Y qué te dijo, coño.

— Que le había estado contando algo de que él trabajo en Italia y había salvado a una chica una vez. Que si los italianos era unos cabrones. Y le preguntó si ella había tenido clientes italianos.

— Qué pasa que estaba ligando el gilipollas.

— Yo no diría eso. ¿Sabes que ella trabajó en Italia?

— No —dijo levantando la voz Stan.

— Pues da la casualidad que la tuerta conocía a la chica que salvó el héroe de las putas, y le estuvo preguntando por ella.

— ¿Cómo?

— Si seguía en Italia, o si trabajaba en la Casa de Campo.

— No sé, viene recomendado de Rumanía, quizás es de los que se encoñan con sus chicas.

— No me gusta, Stan. Si le vuelvo a ver cerca de una de mis chicas le rajo.

— Tranquilo, yo hablaré con él.

30 de julio de 2012

Madrid, España

Eran las seis de la mañana del domingo. Nico estaba metiendo a las chicas en su coche, en el desierto parking entró otro vehículo. Nico estaba cansado y solo quería irse cuanto antes. Por el rabillo del ojo vio algo que le detuvo. Era el coche de Stan y se dirigía lentamente hacia él.

Nunca había visto a Stan a esas horas por allí. Algo le decía que había problemas. Demasiado cercano al viernes para no pensar que estaba relacionado. Era una orden que el mismo tenía muy clara, si hay problemas con otro chulo, llamar a Stan. Quizás solo fuera una pequeña reprimenda. Stan aparcó a su lado. Se bajó. El gesto de tipo duro habitual en la cara. Escupió al suelo y le saludó con la cabeza.

— ¿Pasa algo? —se adelantó Nico.

— Tengo que hablar contigo. ¿Las llevas al piso?

— Sí.

— OK, déjalas encerradas y te espero abajo en mi coche.

— Pero...

— ¿Qué pasa? las habitaciones tienen cerraduras, y no van a saltar de un séptimo piso. Asegúrate que los móviles los dejan fuera de la habitación antes de encerrarlas, solo vas a faltar media hora, como mucho. ¿Entendido?

— Sí.

— Pues te espero en mi coche, no tardes.

Nico se montó en su coche y un escalofrío recorrió su cuerpo. No le gustaba la idea de dar una vuelta en el coche de Stan. Estaba claro que Stan iba a ponerle los puntos sobre las íes, pero para qué tanta intimidad. Por qué no allí mismo, Stan sabía ser lo suficientemente persuasivo hablando. Nico subió a las chicas al piso sin dejar de pensar lo que le esperaba a continuación. Se olvidó hasta de pedirles el móvil, como le había dicho Stan. Las encerró en su habitación con llave y cerró después la puerta del piso, también con llave. Antes de salir del piso revisó la pistola que llevaba escondida en el pantalón. Abrió el cargador y se aseguró de que estuviera cargada. La paranoia se estaba apoderando de él. Sabía que si las cosas se ponían realmente peligrosas sus opciones con Stan <<el animal>> eran escasas, y de no ser por esa pistola probablemente no tendría ninguna.

Para su sorpresa Stan le esperaba fuera del coche. Cuando llegó, Stan se puso frente a él.

— Levántate la camiseta.

— ¿Qué?

— Ya me has oído.

Nico se levantó la camiseta mostrando su pecho sin vello.

— No llevas ningún micro, ¿verdad?

— ¿Micro? De qué cojones me estás hablando.

— Eso que llevas ahí no lo necesitas conmigo —dijo Stan quitándole la pistola—. ¿Qué, pensabas pegarle dos tiros a un puto ratero por llevarse un bolso?

— Solo quería asustarlo.

— No deberías sacarla sino piensas usarla. —Con la mano libre le puso las llaves del coche delante de la cara—. Conduces tú, y ya puedes llevarlo con cuidado, sin saltarte semáforos y sin pasarte de velocidad.

Nico estaba esperando que Stan le devolviese la pistola, pero el animal rodeó el vehículo y se metió por la puerta del copiloto. A Nico le entraron las dudas, por su cabeza pasaba la idea de salir corriendo, pero a dónde, y sobre todo, sin saber qué había averiguado sobre Daniela, no era una opción válida. Entró en el coche y metió las llaves en el contacto.

— Vamos a dar una vuelta muy corta, en cuanto me contestes unas preguntas nos volvemos.

— OK. ¿A dónde vamos?

— Es igual, tú solo conduce, a donde quieras, pero despacito.

Nico no conocía prácticamente nada, así que decidió hacer el camino que repetía un par de veces cada día.

— ¿Quién es esa puta?

— ¿Qué puta? —Nico quería ganar tiempo, quería distraer la atención de Daniela.

— La puta por la que tanto preguntabas a la tuerta, esa Daniela.

Escuchar su nombre de la boca de aquel malnacido le provocó una punzada en el estómago. El interrogatorio estaba tomando el camino que él menos deseaba.

— ¿Daniela?

— ¡No me toques los cojones! ¡sí, esa puta de la que vas diciendo que le salvaste la vida en Italia!

— ¡Ah esa! Esa se llamaba Ionela no Daniela.

— ¿Seguro?

— Ionela Popescu creo recordar.

— ¿Y por qué te interesa tanto esa puta, qué tienes tú con ella?

— A mí no me interesa una mierda.

— Pues para no interesarte una mierda, bien que estuviste preguntando qué había sido de ella, y dónde andaba.

— Yo no recuerdo que preguntara por ella. Le pregunté qué le había pasado a la tuerta que se estaba tirando el rollo de que ella antes solo tenía clientes con dinero y que no trabajaba en la calle.

— Ya, entonces es que debo estar yo gilipollas o quizás estoy viejo y chocho. ¿Cuántos años tienes tú Nico?

— Veintidós.

— ¿Y cuándo estuviste en Italia?

El aire dejó de llegar a los pulmones de Nico. A su cabeza volvía la advertencia de su amigo Mihai. Acababa de cometer un serio error, subsanarlo podía ser más peligroso. Cada mentira podía clavar un nuevo clavo en su ataúd y quizás también en el de Daniela.

— Antes de venir a España.

— ¿Cuánto tiempo?

— Un par de años.

Sabía que la historia que estaba construyendo se desmoronaría como un castillo de naipes si Stan llamaba a Costel, el tipo del clan que le presentó Marian, y le colocó como chulo a las órdenes de Stan.

— Sé que hice mal, no tenía por qué hablar con la puta del perro. Te aseguro que he aprendido la lección y no va a volver a pasar. No voy a meterme nunca más en la zona de otro. No voy a volver a dar problemas.

— Todavía no he terminado de hacer las preguntas, ¿entendido?

— Entendido.

— En mi pueblo tenemos un dicho, antes se coge a un mentiroso que a un cojo, ¿también se dice lo mismo en el tuyo?

— Sí

— ¿Cómo se llama tu pueblo?

— Vaslui.

— Ah, sí... Vaslui.

El animal le había hecho cometer el segundo error. La forma con que pronunció Vaslui dejaba claro que para él no era un dato cualquiera. Nico recordó rápidamente que había utilizado el nombre de su pueblo para sonsacar a la tuerta si conocía a Daniela. Stan era mucho mejor interrogador de lo que él era impostor. Su historia no tenía consistencia y en lugar de alejar a Daniela, solo había conseguido crear más dudas sobre ella, ratificando algunos datos que podían servir para identificarla. En ese momento Nico supo que no podía dejar que Stan compartiera esa información con nadie más de la organización, si deseaba mantener a salvo a Daniela. Miró de reojo a Stan y vio que había dejado su pistola en la puerta del copiloto. No podía cogerla. Pisó el acelerador a fondo.

— ¡Qué cojones haces! —gritó Stan cogiéndole por el cuello con la mano izquierda.

Levantó la otra con el puño cerrado para pegarle un puñetazo. Nico quedándose sin aire sujetaba el volante con su mano izquierda, sin levantar el pie clavado en el acelerador y dejando caer la mano derecha a su costado, hasta palpar lo que buscaba. Esperó hasta llegar al objetivo para apretar el botón rojo del cierre del cinturón de seguridad de Stan. El impacto fue brutal. A la velocidad que había conseguido acelerando, se había sumado la bajada que tomaba la carretera de la calle San Manuel, al llegar al túnel que pasaba bajo la Carretera de Extremadura. La colisión contra el pilar de hormigón del túnel la sufrió el lado del copiloto del coche. Nico perdió el conocimiento un par de minutos. Un hombre y una mujer con caras horrorizadas le preguntaban cómo se encontraba, desde fuera del coche. El pecho le dolía mucho, tenía la cara ensangrentada. Miró a su derecha esperando ver a Stan, pero en su lugar había un guiñapo sanguinolento que no conseguía reconocer.

Capítulo 24

Mañana del 30 de Julio de 2012

Madrid, España

Luis y Ricardo estaban en la sala de espera. Germán hablaba con un médico en el puesto de control. Juanjo buscó a su alrededor y vio salir del baño a Ana. Él había sido el último en llegar. La tranquilidad y la calma de las ocho y media de la mañana de un domingo en el hospital detuvieron las ansias y los nervios con los que había llegado Juanjo. No le gustaba ser el último en llegar a los sitios. Se acercó a Germán y al facultativo. Cuando les alcanzó, el doctor se despidió de Germán y se marchó.

— ¿Se nos han pegado las sábanas? —dijo Germán al verle.

— No —contestó molesto Juanjo—. La puñetera moto no arrancaba, he tenido que venir en taxi y ha tardado veinte minutos en aparecer.

— Tranquilo todavía no te has perdido nada.

— ¿Qué tenemos?

— Luis y Ricardo estaban siguiendo a nuestro hombre. Ha recogido a uno de sus chulos y debajo de la carretera de Extremadura se han empotrado contra un pilar.

— ¿Y nuestro hombre?

— Muerto.

— ¡Mierda! ¿Y el que estaba con él?

— Ha salido casi ileso. En un rato nos dejarán verle.

— No creo que pueda llevarnos hasta el jefe del muerto —dijo Juanjo con gesto de dolor, mirando sus zapatos como si en ellos estuviera escrito.

— Quizás... los chicos dicen que pasó algo raro —Germán hizo una seña a Luis y Ricardo para que se acercaran.

— Buenos días, inspector —dijo Luis.

— Buenas —dijo Ricardo.

— Hola.

— Contadle al inspector lo que habéis visto.

— No ha sido un accidente... normal —dijo Luis.

— ¿Qué quieres decir? —dijo Juanjo.

— Les tuvimos que dejar bastante distancia, porque un domingo a las seis de la mañana no hay mucho tráfico con el que camuflarse, pero antes del accidente hubo algo entre los dos.

— ¿Algo?

— Estábamos un poco lejos, pero me dio la impresión de que se estaban pegando y de repente... un acelerón de la hostia y fue directo contra el pilar del túnel.

— ¿Estáis seguros?

— Es lo que me pareció —dijo Luis.

— Yo... iba conduciendo... estaba concentrado en no acercarme demasiado, sin perderlos de vista y... joder, la verdad es que no vi lo que pasó. Lo que sí vi es el acelerón y como se estampó directamente contra el pilar, sin hacer ninguna maniobra para esquivarlo.

Juanjo volvió a concentrarse en sus zapatos.

— Hay más —dijo Germán.

— Sí, como no había ni dios fuimos casi los primeros en socorrerlos, le preguntamos al conductor si estaba bien, parecía haber perdido el conocimiento. El otro no debía llevar el cinturón puesto y había salido despedido contra el pilar —dijo Luis.

— ¿Dijo algo?

— Empezó repitiendo un nombre... Daniela, poco a poco fue recuperando el sentido y contestando a nuestras preguntas. Le preguntamos qué había pasado, si se encontraba bien, y nos contestó un poco aturdido —continuó Luis—. Después le trajeron aquí al hospital y cuando intentamos hablar con él en urgencias ya estaba recuperado del todo y el muy cabrón... ya no entendía nada de español.

— Pensaba mandar a Luis y a Ricardo al piso donde este muchacho dejó a sus chicas antes de irse de paseo con nuestro hombre. Quizás alguna sea la tal Daniela y nos pueda servir para convencer al chico —dijo Germán.

— Buena idea —contestó Juanjo.

— Pues andando muchachos.

Media hora después el médico salió otra vez.

— Ya pueden pasar a verle.

En la habitación solo estaba Nico. Tenía heridas en la cara, el tabique nasal roto, varias costillas fracturadas, un brazo y una pierna vendados y un collarín alrededor del cuello. Al abrirse la puerta miró hacia las tres personas que entraron con gesto serio y mirada intensa. Eran dos hombres y una mujer. El mayor de ellos se acercó el primero.

— ¿Qué tal te encuentras? —dijo Germán.

Nico no contestó. Apestaban a pasma a kilómetros de distancia. Nico mantuvo la mirada a Germán.

— Me imagino que ya sabes que somos policías, eh —siguió Germán.

Nico continuaba inmóvil, sin ni siquiera pestañear.

— Venga chico, no lo hagas más difícil, sabemos que no ha sido un accidente —insistió Germán.

— No entiendo, no hablo español.

— Tenemos testigos, os estabais pegando —intervino Ana.

Juanjo retrocedió y se apoyó en la pared de la habitación, dejando el protagonismo a sus dos compañeros. Nico miró a Ana y después volvió la mirada al techo.

— No entiendo.

— ¡No nos vaciles chaval! Nos entiendes perfectamente, igual que entendías a mis compañeros cuando te encontraron en el coche. ¿Sabes dónde están ellos ahora? Te lo voy a decir, están en ese piso donde tienes a tus chicas. Sabes lo que va a pasar, ¿verdad?

Juanjo disfrutaba como un espectador del trabajo de Germán. Era una de sus especialidades. El bulldog no solía dejar escapar una presa que hubiera caído en sus fauces.

— Solo nos hace falta que una chica colabore y estarás bien jodido —continuó Germán.

— Con eso y con lo de tu amigo, te aseguro, que te vas hacer muy viejo en la cárcel —dijo Ana.

Nico seguía impertérrito, observando ausente el gotelé del techo. Germán cruzó una mirada con Juanjo.

— A lo mejor es Daniela la que decide colaborar —lanzó el cebo Germán.

Juanjo se dio que cuenta que Nico reaccionó involuntariamente al oír el nombre de Daniela, pestañeó rápidamente con ambos ojos. Ana insistió por el mismo camino.

— ¿Sabes cuántos años te pueden caer ahora por trata y explotación de seres humanos?

Nico se mantuvo impasible. Juanjo comprendió que la amenazas no hacían mella y las miradas preocupadas que le lanzaba Germán parecían confirmárselo.

— Nosotros podríamos ayudarla... a ella... a Daniela —dijo Juanjo separándose de la pared.

Nico desvió por fin la vista del techo y miró al barbudo, calvo y grandote que hablaba por primera vez.

— Es por quien discutíais, ¿no? —siguió Juanjo.

Germán hizo un pequeño gesto de asentimiento con la cabeza a Juanjo. Había dado en el clavo del que aferrarse.

— Tenemos programas de protección de testigos, cuidaremos de ella —dijo Juanjo.

Nico tragó saliva y comenzó a mirar con ira a Juanjo.

— Si corre peligro... ahora ya no podrás ayudarla, pero nosotros sí podemos.

Nico apretó la mandíbula.

— Si de verdad te importa ella, déjanos que la ayudemos.

— ¡Claro que importa! —estalló Nico—. Es único importa a mí.

— Tanto como para cargarte a tu amigo —dijo Ana.

Juanjo se volvió hacia ella con una dura mirada de desaprobación. Ana buscaba una confesión, él buscaba un confidente.

— ¡Para lo que sea! —gritó Nico, mientras las lágrimas empezaron a caer por sus mejillas.

Eran lágrimas de impotencia. Ahora, que por fin había encontrado el rastro de su hermana, se encontraba atrapado, sin saber qué sería de su propio futuro. Peor aún era la incertidumbre que le roía las entrañas, ante lo que podía haber desencadenado, tras lo de Viorica y lo de Stan. No sólo se podía haber condenado él mismo, sino que también podía haber sentenciado a su hermana.

— Si nos ayudas, nosotros te ayudaremos. Nos encargaremos de Daniela, la protegeremos.

— ¿Es una de las chicas del piso? —preguntó Germán.

Nico comprendió que era la única opción para Daniela. Y contestó negando con la cabeza.

— ¿Quién es? —preguntó Ana.

— Es mi hermana.

Los tres se quedaron en silencio y se miraron entre sí.

— ¿Había algo entre tu hermana y tu amigo? —dijo Ana.

— Ellos tienen a mi hermana.

— ¿Quiénes son ellos? —dijo Juanjo.

— Ellos, ellos... es una chica más del clan.

— ¿Dónde la tienen? —dijo Juanjo.

— No sé —dijo Nico abriendo por completo la espita del llanto.

— ¿Os creéis toda esta historia? —preguntó Ana.

— Si no es verdad, deberían darle un Oscar —dijo Juanjo.

— Será fácil contrastarla —dijo Germán.

— Se cargó a su amigo y quiere librarse.

— No lo creo —contestó Juanjo.

— Se estampa contra un pilar, él con el cinturón puesto, pero el otro con el que se estaba pegando, qué casualidad... no lo llevaba —insistió Ana.

— Puede que en realidad fuera un accidente, si estaban peleando —dijo Juanjo.

— Ricardo dice que aceleró y dirigió el morro del coche contra la columna, pero ¿sabéis con que parte chocó?

— Con la derecha —dijo Germán.

— Con la del copiloto —dijo Ana.

— No sé, tampoco creo que podamos probarlo.

— Si le presionamos lo suficiente acabará confesando —dijo Ana.

— Entonces perderíamos a alguien que nos podría ayudar mucho —dijo Juanjo.

— ¡Ha matado a una persona!

— ¡Quizás fue un accidente!

— Las pruebas, de momento son las que son —terció Germán. Ana puso cara de mala leche—. Lo que tenemos que pensar ahora es dónde nos sitúa todo esto.

Ana giró la cara, en gesto de desaprobación.

— Puede que hayamos tenido suerte —dijo Germán.

— Matan al tío al que seguíamos y es una suerte para nosotros, yo alucino —dijo Ana.

— Estoy pensando en esa chica.

— ¿Su hermana? —preguntó Juanjo.

— No, la chica... tuerta, la que trabajó con su hermana. Podría ser lo que necesitamos. Si logramos que ella colabore, tendríamos un punto de unión entre las mujeres de la Casa de Campo y otras mujeres en otras zonas, tendríamos otra vez a toda la organización en el punto de mira, bajo los mismos jefes.

Juanjo arrugó la nariz y observó concentrado la puntera de sus zapatos.

— ¿Qué piensas? —preguntó Germán.

— Él también podría sernos muy útil —dijo Juanjo.

— Por supuesto, con su testimonio, más el de la chica, tenemos mucho a nuestro favor.

— Pensaba que podríamos utilizarle de infiltrado.

— ¡Yo sigo pensando que ha asesinado a una persona! —dijo Ana.

— No tenemos pruebas, ni estamos seguros de ello —contestó Juanjo.

— Dadme una hora a solas con él.

— Aunque confesara, no tenemos suficientes pruebas. En cuanto tenga a un abogado listillo, le convencerá para que se retracte de la confesión, para que nos acuse de habérsela sacado bajo coacción, y será muy difícil conseguir que le condenen por asesinato —dijo Germán—. En cuanto a que sea nuestro confidente, no lo tengo tan claro.

— Puf, vosotros sois los jefes. Yo me salgo a fumar —dijo Ana.

— A fin de cuentas, ya es un infiltrado. Si es verdad lo que ha contado, lleva ya dos años haciéndolo.

— Pero mira como ha acabado, no lo veo —dijo Germán.

— Hasta ahora lo hacía completamente solo, ahora estaríamos nosotros para ayudarle.

— Y si le han descubierto, y no solo su jefe sabe lo de su hermana. Lo más probable es que la haya puesto en peligro.

— Si lo supieran no habría tenido opción. No habría venido su jefe a preguntarle, habrían mandado a un par de tipos y habría aparecido en cualquier sitio con el cuello cortado o una bala en la cabeza.

— Y crees que estará dispuesto.

— Ha sido él… el que se ha ofrecido. Mientras vosotros dos salíais, me dijo que él quería ayudarnos, trabajar para nosotros, sólo tenemos que encontrar a su hermana.

— Así que era por eso por lo que tardaste en salir.

Capítulo 25

1 de agosto de 2012

Madrid, España

Yo miraba absorta el techo de la nave. Mis compañeras cuchicheaban entre ellas. Varios de los matones que nos custodiaban las hicieron ponerse en fila delante de las puertas del remolque del tráiler. Era como un maldito deja vu. Ocho años después otro monstruoso camión volvería a engullirme para llevar mi cuerpo hasta otro lejano lugar.

— ¡Eh, tú! Espabila y ve con las demás —me ordenó uno de los gorilas.

En los últimos ocho años había viajado siempre en coches, furgonetas o microbuses alquilados, para ir a las fiestas donde debía trabajar con las otras chicas. Marbella, Barcelona, Bilbao, Sevilla, Valencia, Coruña. Los eventos habían sido muchos, y la clientela muy variada. Orgías para directivos de multinacionales, bacanales de varios días para narcotraficantes, despedidas de soltero para aristócratas adinerados. Pero solo en un par de esas fiestas estuvo el ruso.

El ruso es el jefe de todos los gorilas que nos llevan de un sitio a otro, de los que nos mantienen encerradas en un enorme chalé de la sierra madrileña. El ruso fue el que le dio la brutal paliza a la pobre Viorica. Dicen que la mató a golpes, que utilizó un ostentoso sello de su mano derecha para marcarla a golpes de puñetazos, como a una res. El primer sitio donde estampó su sello fue en el ojo derecho de Viorica. Las chicas que estaban presentes dicen que se ensañó con la cara de Viorica. Su error, haberse negado a satisfacer los deseos de un directivo cincuentón de unos grandes almacenes, que pretendía correrse viendo a la desgraciada Viorica comerse las heces del pervertido. Había tragado demasiado en aquellos años de esclavitud y no estaba dispuesta a tragarse aquello. Pero por muy cerdo, sádico y malnacido que sea el cliente, siempre lleva la razón. La mala suerte se alió una vez más con Viorica, y en esa fiesta donde ella dijo no, estaba el ruso. Yo apenas estuve cerca de él, pero las que sí estuvieron cerca dicen que el vodka y la coca no le faltaron toda la noche.

Cuando le vi aquella noche en la fiesta no le reconocí, pero ocho años atrás en Milán fue el hombre que vino a buscarnos escoltado por dos guardaespaldas hinchados de esteroides y por su lugarteniente Dragos, el calvo barrigudo que solía dar las órdenes a nuestros carceleros.

Montada en el tráiler no se me iba de la cabeza la imagen de aquel gigantón gordo apodado el ruso. No dejaba de pensar en su inmenso anillo marcador de putas. Seguro que conmigo se ensañaría con otra parte. Con mi tripa o mejor dicho con mi vientre. Era mi segunda falta y yo siempre había sido muy regular. Llevaba más de treinta noches rezando a un dios, en el que ya no creía, para no estar embarazada. Lo que le pasó a Viorica me tenía aterrorizada.

Nuestro destino era Varsovia. Cuando llegamos allí nos metieron en un microbús y nos llevaron al hotel Polonia Palace. Supongo que no hubiera quedado bien, bajarnos como ganado del remolque, para entrar en el hotel. En el hotel ya estaba alojado la pesadilla de mis últimas noches. Dan Serban, el ruso. Esa noche nos reunieron a todas en una habitación y vino en persona a pasarnos revista. Además de pasar lista, aprovechó para lanzarnos un aviso. No quería más Vioricas en el grupo. Con eso bastó. Le dio varias indicaciones a Dragos estando a mi lado que no pude dejar de escuchar.

— Manda a mi habitación a la rubia alta y a la pelirroja que está a su lado.

— Enseguida te las mando.

— Pide que suban un par de botellas de Dom Pérignon y que uno de los chicos me traiga más coca —dijo el ruso mientras se frotaba la nariz.

Nunca me había alegrado tanto de ser morena. Lo último que quería era tener que complacer a aquella montaña alcoholizada y atiborrada de cocaína. Nos mandaron a nuestras habitaciones a todas menos a Crina y Rodica. Esa noche todas hablaban de lo mismo, de Dan el ruso.

Capítulo 26

2 de agosto de 2012

Madrid, España

Zeljko tosió antes de empezar la conversación. Petar se miraba en el espejo del vestidor. El búlgaro se estaba probando un nuevo pantalón de traje, negro su color fetiche y obsesivo, de la marca Hugo Boss, que se ceñía a su cintura a la perfección. Una enorme etiqueta le colgaba por atrás. Casi doscientos euros solo el pantalón. Zeljko no pudo evitar una medio sonrisilla al ver el precio. El buen y caro gusto de su jefe no llegaba a la altura del de Ovidiu, el capo de Armani, pero se acercaba bastante. El torso desnudo de Petar mostraba una musculatura bien definida, sin el volumen de los culturistas, pero esculpida con una intensa dedicación diaria. Los tatuajes, no faltaban en su piel, firma inevitable para un hombre con su pasado carcelario. Pero esos dibujos seguían un código, el de los criminales.

— ¿Qué ha pasado? —preguntó Petar.

— El hombre de Danut, al que seguía la pasma.

— Sí.

— Se ha matado con el coche.

— ¿Y? —contestó el búlgaro sin levantar la vista del reflejo de su cuerpo en el espejo.

— Iba con uno de sus chulos, que está en el hospital.

Petar quitó la vista del espejo y miró molesto a su segundo, mientras se encogía de hombros para dejar claro su parecer.

— El caso es que la policía está con él, en el hospital.

— ¿Cómo?

— Creo que le tienen detenido. Dicen que les atacaron unos albaneses, pero todavía no he podido averiguar demasiado.

El búlgaro agrió el gesto y se frotó la barbilla recién afeitada.

— ¿Sabe lo que tiene que hacer?

— Debería, todos saben lo que les puede pasar si hablan.

— No mandes a ninguno de nuestros abogados. Averigua que ha pasado, lo último que necesitamos ahora son más enemigos y... otra cosa más. —Petar dejó de rascarse el mentón y se volvió hacia su lugarteniente—. Mejor evitamos riesgos con la tuerta del ruso, empieza a haber demasiada policía alrededor.

Capítulo 27

2 de agosto de 2012

Madrid, España

Juanjo miraba la cara magullada de Nico. Admiraba lo que había hecho aquel muchacho.

— Mi familia es más importante para mí en la vida —dijo Nico—. Sin ellos no tengo nada... solo mierda en las tripas, sin mi familia no soy nada.

A Juanjo le fascinaba aquel concepto de familia. Chocaba frontalmente con la suya. Su relación familiar era casi la opuesta, a él siempre le había costado sentirse parte de ella. No había sentido ese amor incondicional de sus padres y eso había creado una barrera entre ellos que Juanjo nunca había querido saltar. A medida que fue creciendo, le comprendían menos, se sentía más alejado y su papel parecía quedar relegado al del vástago que defrauda, el heredero incapaz de alcanzar el éxito de sus progenitores, la oveja negra que desoye la tradición familiar.

— Tú no entiendes. Ella está... donde está, por mi culpa —dijo Nico apretando la mandíbula.

— No es culpa tuya.

— ¡Sí lo es! Yo tenía diez años y estaba muy enfermo, no teníamos dinero para pagar operación, que yo necesitaba. Ella buscaba trabajo para conseguir ese dinero, cuando la engañaron y se la llevaron.

Juanjo salió de la habitación. Germán le esperaba comiéndose una chocolatina que acababa de comprar en una de las máquinas de vending. Juanjo suspiró, aunque en su fuero interno sabía que lo que más le disgustaba no era la desaconsejable dieta de su compañero, sino sus deseos por imitarla. Saludó a Germán con la cabeza y esperó pacientemente a que acabará de engullir el dulce.

— ¿Bajamos a la cafetería? —preguntó Germán.

Juanjo estuvo tentado de contestar con un no rotundo y sonoro, pero en el hospital tampoco había muchos sitios donde hablar con cierta privacidad. Bajaron a la cafetería y buscaron la mesa más aislada. Germán fue a por un par de cafés y de paso trajo algo sólido para él. Juanjo miró el bollo sin poder disimular su desaprobación.

— ¿Quieres uno? —dijo Germán.

— No, gracias.

Germán engulló el dulce como si su vida fuera en ello. Desde que había recibido el diagnóstico de su enfermedad la ansiedad la calmaba comiendo compulsivamente. Había ganado casi diez kilos en dos meses. Germán sonrió con tristeza observando a su sustituto. Era un chico joven, inteligente y preparado, pero había muchas cosas que todavía era incapaz de ver, aunque las tuviera delante de sus narices. Los efectos que estaba teniendo la enfermedad en él, en cambio no pasaban desapercibidos para sus subordinados. Le conocían muy bien y los detalles que otros pasaban por alto, ellos los advertían sin dificultad y con tristeza. Germán sacó varias hojas de una carpeta.

— Tenemos la confirmación de Rumanía. Ion Petrescu, veintidós años, nacido en Vaslui, Rumanía. Sin antecedentes. Hijo de Ionel Petrescu y Mihaela Mutu, ambos fallecidos. Hermano de Daniela Petrescu, desaparecida el nueve de enero del año dos mil, a la edad de dieciocho años.

— ¿Tenemos algo de la hermana? —dijo Juanjo.

— En Rumanía no hay nada desde la denuncia de su desaparición. Hemos mandado aviso a la Interpol. Aquí, en España, no está fichada. Ana está buscando información de empadronamientos, pero dudo mucho que encontremos algo.

— ¿Y de las chicas hemos sacado algo?

— Ninguna está dispuesta a colaborar.

— ¿Ninguna?

Germán negó resignado con un movimiento de cabeza.

— Tenemos que encontrar a esa otra chica lo antes posible —dijo Germán, antes de dar un largo trago al café.

— Sí.

Germán respiró profundamente, se miró la mano derecha mientras intentaba en vano apretar con fuerza la taza de café.

— Y con él, ¿qué has pensado? —preguntó Germán.

— Hemos enfocado la operación de abajo arriba, como se hizo la vez anterior, pero ellos han aprendido y han encontrado un sistema para romper la cadena, de la cual tirábamos. Si queremos cogerles tendremos que ir de arriba abajo.

— Para eso hace falta alguien que ya esté allí... arriba —contestó Germán.

— O poder colocarlo nosotros.

— ¿Colocarlo?, ¿dónde?, ¿y cómo?

— Colocarlo al lado de los jefes. El cómo es lo que tenemos que pensar y preparar. De momento será necesario mantener la coartada del chico.

— ¿Vas a usar a ese muchacho de infiltrado en una cárcel? —preguntó Germán.

— ¿Tienes alguna idea mejor para llegar a ellos?

— Es mucho más arriesgado de lo que él ha hecho en estos dos años y no te olvides como ha acabado.

— Esta vez no lo hará solo.

Germán levantó la vista de la taza y miró atónito a Juanjo.

— ¿Estás diciendo lo que yo creo?

Juanjo adoptó un gesto serio para devolver la mirada a Germán.

— ¿Quién estaría con él dentro... tú?

Juanjo asintió despacio.

Capítulo 28

Madrugada del 3 de agosto de 2012

Madrid, España

— Identificada dentro del coche —dijo Luis, hablando por la radio.

— OK, adelante —contestó Germán.

— Aquí el oficial al mando, unidades uno, dos y tres, atentos a mis instrucciones —dijo Luis—. En unos minutos el vehículo Alfa Romeo rojo, matrícula J-2883-T, saldrá del aparcamiento del lago, en dirección Paseo Puerta del Ángel. En cuanto el objetivo rebase la calle Torre procederemos a detenerlo. Unidad uno, ¿preparados en Calle Torre?

— Listos, cambio.

— Unidad dos, ¿preparados en calle Principal de Provincias?

— Preparados, cambio.

— Unidad tres, ¿listos en cruce con Avenida Portugal?

— Listos, cambio.

Ricardo arrancó el motor del coche.

— No te pegues mucho a él.

— Y si hoy decide coger otro camino, ¿qué? —preguntó Ricardo.

— Tú siempre tan positivo, para eso vamos nosotros detrás, le pillaremos en otro sitio si hace falta.

— Me gusta pensar en todas las opciones posibles.

— No va a cambiar de ruta. La trampa es perfecta, con la zanja que han abierto a esa altura del Paseo, las únicas salidas son Torre y Provincias, de donde saldrán nuestros coches para cerrarlo. Cuando se quiera dar cuenta les habremos saltado encima.

Unos minutos después

— ¿Sí? —dijo Nelu, descolgando el móvil mientras conducía—. Estoy saliendo ahora. Sí, claro, está conmigo —dijo bajando el tono de voz—. Acabo de salir del parking. De acuerdo.

Nelu dejó el teléfono en el salpicadero y aminoró la marcha. Echó un vistazo rápido a las chicas por el espejo retrovisor y se cercioró que el seguro seguía puesto. Se acercó a la acera y detuvo el vehículo.

— Se va a parar —dijo Ricardo.

— ¡Atención a todas las unidades, el objetivo ha detenido el vehículo a la altura del cruce con Ronda Lago! —dijo Luis—. Todo el mundo atento ante posible cambio de itinerario.

Nelu puso las luces de emergencia.

— ¿Qué cojones está haciendo? —preguntó Ricardo.

— Espero que no nos haya visto.

— Ni de coña.

— Unidad tres al habla, vehículo todoterreno negro sube hacia objetivo desde Avenida Portugal.

El conductor del Ssangyong Rexton seguía las indicaciones del copiloto. En los asientos traseros el tercer ocupante echaba hacia delante el respaldo de uno de los asientos traseros y metía un par de rollos de cinta americana en el maletero.

— Unidad dos al habla, el todoterreno acaba de pasarnos.

El Ssangyong negro avanzaba despacio. El conductor y el copiloto buscaban el coche aparcado en doble fila.

— Aquí unidad uno. Vehículo negro nos ha sobrepasado.

— ¿Qué hacemos? —preguntó Ricardo.

— Esperamos a que pase ese coche, y si nuestro amigo sigue parado más de diez minutos lo intentamos ahí mismo.

El todoterreno se detuvo al llegar a la altura del Alfa Romeo aparcado en doble fila y con las luces de emergencia puestas. Se bajaron el copiloto y el ocupante de los asientos traseros.

— Tú —dijo Nelu dirigiéndose a Viorica—. Vas hacer un servicio a unos amigos míos, ¿entendido?

Viorica afirmó con rapidez moviendo la cabeza. Cuando los dos hombres llegaron al coche, Nelu quitó el seguro.

— Vamos, sal —dijo Nelu.

Viorica salió del coche. Un rostro duro, de mirada glacial, sujetaba la puerta y tras volver a cerrarla la cogió del brazo. El que le acompañaba hizo un gesto con la cabeza a Nelu y se llevaron a Viorica al todoterreno. Los tres se sentaron en la parte de atrás del vehículo.

— ¿Con quién empiezo? —dijo asustada Viorica. Los tres sonrieron y se miraron entre ellos.

— Vas a venir con nosotros a una fiesta —dijo el que la había llevado del brazo hasta el todoterreno.

Nelu puso el seguro del coche. Quitó las luces de emergencia y reanudó la marcha.

— ¿Estás seguro de que es ella? —dijo Ricardo.

— ¡Atención a todas las unidades, el objetivo ha cambiado de vehículo! ¡Repito, el objetivo ha cambiado de vehículo! ¡Ahora va en un todoterreno negro! ¡Dejad pasar el Alfa Romeo! ¡Repito, dejad pasar el Alfa Romeo!

El todoterreno cambió de sentido, mientras Nelu se alejaba con las otras chicas.

— Unidad uno al habla, el Alfa Romeo acaba de pasar.

— Unidad dos al habla, Alfa Romeo ha pasado.

— Unidad tres al habla, Alfa Romeo se ha detenido en cruce Avenida Portugal.

— ¡Dejadlo pasar! ¡Objetivo en todoterreno Ssangyong negro va detrás! ¡Atentos todas las unidades para detener todoterreno negro Ssangyong Rexton!

— Más vale que sea ella y no te hayas equivocado —dijo Ricardo.

— Ponte detrás suya de una puta vez, joder, y deja de tocarme los huevos.

— Unidad uno al habla, todoterreno negro acaba de pasar.

— ¡Adelante, adelante, vamos, ahora!

El conductor del Ssangyong se echó un poco a la izquierda para esquivar las vallas de obra de la calzada, cuando por detrás un coche negro salió a toda velocidad de una calle a la izquierda que acababa de rebasar. De repente tuvo que hundir el pie en el freno. Delante suya aparecieron otros dos coches que iban en paralelo y que parecían estar haciendo una carrera. Apenas les dio tiempo a decir un exabrupto cuando se fijaron en las deslumbrantes sirenas que llevaban en el techo. Los tres matones se miraron. Los gritos en la calle se sucedían. Por todos lados aparecían hombres apuntando con sus pistolas. Hicieron salir a los cuatro. A Viorica se la llevaron aparte, mientras a ellos les cacheaban. Otros policías se dedicaron a registrar el coche.

— ¡Ole con ole, vaya kit de reparación de pinchazos más guapo! —dijo uno de los agentes que había abierto el maletero del Ssangyong.

Luis y Ricardo se acercaron a echar un vistazo.

— Hazle fotos a todo —dijo Luis.

4 de agosto de 2012

Madrid, España

— Uno de ellos tiene una orden de detención de su país —dijo Germán—. De los otros dos no tenemos nada.

— Apretémosle a ese —dijo Ana.

— Es el más duro de los tres —dijo Germán.

— Déjame que lo intente yo —contestó Ana.

— No creo que podamos sacarles nada. De hecho, la chica ha confirmado su versión —dijo Germán.

— Deberíamos centrarnos en la chica —intervino Juanjo.

— Tienes razón, tenemos que conseguir que la chica hable —dijo Germán.

— Quizás así consigamos presionar al de la orden de detención —dijo Ana.

— Lo primero que necesitamos conseguir es información de la hermana del chico —dijo Juanjo.

— Está bien, pues entremos ahora los tres —dijo Germán.

Viorica miraba ensimismada la pared de la sala de interrogatorios. Su único ojo percibía una pared, pero su cerebro contemplaba a dos ancianos campesinos.

— Hola Viorica —dijo Germán—. Voy a presentarte a dos compañeros, la inspectora López y el inspector Sánchez.

Viorica seguía concentrada en el gotelé.

— Viorica, estamos aquí para ayudarte, podemos protegerte —dijo Ana—. No tienes que tener miedo, no te pasará nada.

Viorica movió lentamente la cabeza de izquierda a derecha.

— Te meteremos en un programa de protección de testigos —continuo Ana.

Su rostro se llenó de lágrimas sin parar de negar una y otra vez. Juanjo y Germán se miraron.

— Les haremos pagar por todo lo que te han hecho. Ayudarás a otras chicas —intervino Germán.

Juanjo se miró los zapatos y tomó aire para coger fuerzas. Se acercó a la mesa y dejó sobre ella un sobre marrón Din A4.

— Ya no te queda otra opción —dijo Juanjo abriendo el sobre.

Viorica quitó la vista de la pared y se fijó en el contenido del sobre, que Juanjo colocaba con cuidado sobre la mesa.

— ¿A qué clase de fiesta crees que te llevaban? —dijo Juanjo.

Viorica recorrió las fotos una y otra vez. La pupila de su único ojo se dilataba, mientras se dibujaba en su cara el terror.

— Esos tres hombres son sicarios del clan, ¿para qué piensas que llevaban esos cuchillos de carnicero en el maletero? —dijo Juanjo mirando a los ojos a Viorica—. ¿Y las bolsas de plástico, la pala, el hacha? Uno de ellos tiene una orden de detención en Rumanía, ¿sabes cómo le llaman? El carnicero.

Germán y Ana observaban expectantes las maniobras de su compañero.

— Matarán mis padres —dijo Viorica llevándose las manos a la cara.

— Les protegeremos, los traeremos contigo —contestó Ana.

— Esta misma tarde, les haremos salir hacia aquí. Estarán a salvo —dijo Germán.

— Si no te ayudamos te matarán y... no podremos proteger a tus padres —dijo Juanjo.

Viorica empezó a mover la cabeza de arriba abajo sin quitarse las manos de la cara.

— Lo haré —dijo entre sollozos.

Capítulo 29

4 de agosto de 2012

Las Rozas, España

Petar se metió en la ducha del gimnasio. A esa hora de la mañana no solía coincidir con nadie. Las instalaciones eran sólo para él. Con la cabeza bajo el agua caliente limpió de su mente la actividad física que acababa de realizar y se concentró en sus próximas tareas. En el parking del centro comercial le esperaba Zeljko, quizás con nuevas noticias sobre lo ocurrido la noche anterior. En su mente aparecían los siguientes pasos a dar. Las gotas caían sobre su cabeza rapada al cero. Con los ojos cerrados anticipaba los siguientes movimientos como en una partida de ajedrez. Una nueva variante había entrado en juego, una nueva variable que podría dar al traste con la ecuación, pero él había preparado todo para ese momento, para ese problema. Era hora de ver si todo lo que él había organizado serviría para mantenerlos a salvo de la justicia, mientras sobre el tablero imaginario la batalla entre Georghe y él continuaría.

Zeljko tiró la colilla al suelo al ver salir a su jefe del gimnasio. La cabeza afeitada, siempre algo de ropa negra, hoy tocaba la camiseta, grandes gafas de sol, gesto de pocos amigos, era inconfundible pensó Zeljko y al igual que lo era para él lo podría ser para sus enemigos siguió elucubrando.

— ¿Algo nuevo? —dijo Petar como saludo.

— Soltaron a los dos que no tenían nada pendiente, los he mandado de vuelta a Rumanía. Al otro lo van a entregar a la policía de Rumanía. No han sacado nada de ellos.

— ¿Seguro?

— Seguro.

— ¿Y de la chica?

— Sigue con ellos, pinta mal, quizás deberíamos localizar a su familia.

— Quizás, pero ahora mismo tenemos que tener mucho cuidado. Ellos están intentando coger cualquier cosa que dejemos a su alcance. Ahora hay que quedarse quietos, no conseguirán llegar a nosotros si no hacemos estupideces.

— Pero esa chica puede llevarlos hasta el ruso.

— El ruso sigue en Polonia, ¿no?

— Sí.

— ¿Con qué pasaporte?

— Falso, no hay problema.

— Pues que siga en Polonia, aunque se acabe el fútbol y se acaben los negocios allí. Que no vuelva ni él ni sus chicas hasta nueva orden.

— Entendido.

— A partir de ahora se acabaron las reuniones, nadie hablará conmigo, solo lo harán a través tuya.

— Entendido.

— Todo el mundo va a estar parado.

— ¿Todos?

— Todos menos las chicas y sus chulos. Los supervisores seguirán recaudando, pero lo harán una vez al mes.

— Una vez al mes.

— Ninguno de los capitanes se reunirá con sus supervisores hasta que yo lo diga.

— OK.

Petar se acarició el rasurado cuero cabelludo y sacó un móvil del bolsillo.

— Cambiaremos de SIM con cada llamada que les hagamos, y ellos tendrán que hacer lo mismo.

— No hay problema, se las haremos llegar. ¿Quieres que les pasemos una nueva para la siguiente llamada?

— No, primero prefiero ponerles al día y después les contaré los cambios.

— Pueden ponerse nerviosos —dijo Zeljko mirando de reojo al búlgaro.

— La situación es la que es —contestó Petar con su mirada de hielo clavada en los ojos de su lugarteniente—. Tenemos que conseguir que no nos perjudique más y... si es posible usarla para nuestro beneficio.

Zeljko cerró un poco los ojos de forma involuntaria, intentando entender la última frase de su jefe.

— Tenemos la oportunidad de quitarnos a uno de los parásitos colocados por Georghe y no hay que dejarla pasar.

— ¿El ruso?

Petar asintió.

Capítulo 30

10 de agosto de 2012

Madrid, España

Nico todavía andaba con cierta dificultad. Juanjo se fijó en su maltrecho aspecto al entrar en la urbanización del piso que tenía alquilado. Juanjo saludó al conserje y le hizo una seña a Nico para indicarle el portal. Nico se paró al pasar por delante de la pista de pádel.

— ¿Tienes pista de tenis?

— Pádel, es una pista de pádel.

— No sé lo que es pádel.

— Parecido al tenis, pero más fácil.

Entraron en el portal y Juanjo miró su buzón. Normalmente subía desde el garaje y no solía bajarse en el portal para revisarlo. Nico caminaba en silencio, serio. Subieron en ascensor hasta el piso octavo sin decir una sola palabra. Juanjo vivía en un piso de dos dormitorios con vistas a las zonas comunes y a un polideportivo cercano.

— Yo dormiré en el sofá, tú será mejor que duermas en la cama.

— Es última noche tuya para dormir en cama tuya.

— No pasa nada. Mi sofá no es demasiado grande y tú no estás lo suficientemente bien para dormir en él.

Juanjo le enseñó el dormitorio y los dos cuartos de baño. En la segunda habitación solo tenía un escritorio con ordenador de sobremesa, una estantería llena de libros y juegos de mesa.

— No suelo tener visitas —se excusó Juanjo—. Esta es la cocina, si quieres comer o beber algo sírvete tú mismo, como si estuvieras en tu casa.

Nico entró en la cocina y se dirigió al pequeño tendedero.

— Es un tendedero.

Nico miró las vistas que tenía. Daba a las zonas comunes de la urbanización. Desde aquella altura pudo ver la piscina, la pista de pádel y un pequeño arenero con un par de columpios.

— También tienes piscina.

— Sí, aunque yo no bajo nunca, la verdad.

— Tienes muchas, muchas cosas.

— No está mal —dijo Juanjo sin entender muy bien a qué se refería.

— Yo antes quería tener muchas cosas. Nosotros muy pobres, granja, animales, mucho trabajo. Solo mi madre y yo. Mi madre decía que no hacían falta muchas cosas, solo hacía falta familia. Ella rezaba mucho y siempre decía: <<cuando vuelva tu hermana ya lo tendremos todo, otra vez>>.

Juanjo escuchaba atentamente, sin saber qué contestar, o sin tan siquiera saber si era necesario contestar.

— Ahora ya no quiero muchas cosas... ya solo quiero una.

Juanjo se dio por aludido.

— Pronto la tendrás. Viorica nos está ayudando mucho. No tardaremos en encontrar a tu hermana.

Nico se fue al dormitorio, pero incapaz de dormir se puso a contemplar por la ventana abierta las instalaciones vacías del polideportivo municipal que tenían a escasos metros. En el comedor Juanjo tampoco podía dormir. No podía dejar de dar vueltas a la conversación que había mantenido con Germán.

— Yo también sé lo que es querer demostrar a todo el mundo que uno vale para el puesto —dijo Germán.

— No sé a qué te refieres —dijo Juanjo.

— Déjame seguir, chico. A mí me nombraron inspector jefe más joven aún que a ti. Hace mucho tiempo, mucho, cuando la preparación y los conocimientos se los pasaban por el forro de la experiencia. Yo fui, cómo se diría... pionero y estaba como tú.

— ¿Cómo?

— Loco por demostrar que estaba a la altura.

— ¡Yo no estoy loco por demostrar nada!

— Estás jugando con la vida de una persona, la vida de un... civil, ni siquiera es alguien de ese mundo.

— Yo no le estoy obligando, él se ofreció libremente.

— El muchacho ya ha hecho bastante, se ha jugado la vida por encontrar a su hermana, con su testimonio ya nos habrá ayudado de sobra, sin contar con lo que puede aportarnos su hermana, cuando la encontremos.

— Tenemos una oportunidad única de llegar a los jefes.

— Yo me he jugado mucho, por ese tipo de cosas, pero todo lo que me jugué me pertenecía. No juegues con lo que no te pertenece, esa deuda puedes acabar llevándola encima toda tu vida.

11 de agosto de 2012

Madrid, España

Juanjo se levantó del sofá con la espalda hecha un siete. Su enorme humanidad intentó descansar hecha un ovillo en un tresillo demasiado pequeño. Lavándose la cara delante del espejo, volvió a meditar las palabras de Germán. Jugar con la vida de alguien le parecía de un egoísmo tan despreciable que salió del baño dispuesto a tirar todo por tierra.

— Buenos días —dijo Nico esbozando una pequeña sonrisa que chocaba con su mirada dura y decidida.

— Buenas.

— Yo estoy listo.

— Verás... todavía estas a tiempo de cambiar de opinión.

— ¡No, yo quiero hacer!

— ¡Ya has hecho mucho! Si testificas nos ayudarás también muchísimo.

— Quiero hacerlo por mi hermana, por lo que le han hecho... también quiero hacerlo por las otras chicas.

— Ya has hecho mucho por tu hermana, nosotros la vamos a encontrar.

— No entiendes, necesito hacerlo, por ellas.

— ¿Por el resto de chicas?

— Por todas a las que yo hice mismo que han hecho a mi hermana. Se lo debo a todas ellas.

El fuego de la determinación brillaba en los ojos de Nico.

— ¿Estás seguro?

— Nico es uno de ellos, sólo así dejaré de ser él y volveré a ser Ion.

Dos horas más tarde

Ana se quedó pasmada al ver entrar a Juanjo con Nico. Sin las enormes gafas de pasta, con sus antiestéticos cristales de culo de botella, la cara de Juanjo era otra. La cabeza afeitada y la barba poblada le daban aspecto de clérigo musulmán. La camiseta de baloncesto y los vaqueros terminaban por rematar un aspecto que no sabía cómo definir. Germán, al verlos, arrugó la nariz en gesto de desaprobación. Todavía albergaba esperanzas de que su joven sustituto recapacitara sobre aquella arriesgada misión. Juanjo leyó el reproche en la cara de Germán.

— ¿Está todo listo? —preguntó Juanjo.

Germán asintió de mala gana.

— ¿Cuándo les trasladarán a nuestro pabellón? —dijo Juanjo.

— En tres, cuatro semanas, quizás algo más de un mes —dijo Germán—. Tenemos que darle algo de tiempo para que se recupere y se aclimate a aquello, ahora mismo no parece que esté en estado de poder ser machaca de nadie.

— Ma... qué —dijo Nico.

Germán resopló mirando a Juanjo.

— Necesitamos que termines de curarte, para que puedas parecer alguien a quien ellos puedan utilizar de guardaespaldas, vigilante, recadero o lo que sea —dijo Ana.

— Que conste, que esta mañana he intentado hacerle cambiar de opinión, sabe de sobra que no está obligado a hacerlo —dijo Juanjo dirigiéndose a Germán.

— Está bien, última oportunidad, qué dices chico, todavía estás a tiempo, déjanos esto a nosotros antes de que tengas que verte obligado otra vez a luchar a vida o muerte con alguien... o te acaben matando.

— No tengo miedo, he dado mi palabra, que es lo único que me queda y voy a cumplir.

— De acuerdo, tú mismo. Sigamos adelante, Ana se ha dado un buen tute repasando el archivo de presos del pabellón al que vais y de los adyacentes —dijo Germán.

— No hay ningún preso al que hayas detenido, ni ninguno que haya estado involucrado en alguna de las operaciones en las que hayas participado.

— Muchas gracias —dijo Juanjo, que por primera vez creyó percibir una mirada distinta de Ana hacia él. Algo parecido al respeto se asomaba en sus ojos.

— Haremos circular la historia de que fuisteis atacados por unos rivales albano-kosovares, tu jefe murió y tú heriste a uno de ellos, a los que todavía buscamos —dijo Germán dirigiéndose a Nico—. En cuanto a ti, vamos a aprovechar tu don de lenguas —continuó volviéndose a Juanjo.

— Mi alemán, ¿no?

— Sí, ahora eres Hans Müller, un sicario a sueldo de narcos, que hemos detenido por asesinato. No hablarás casi español —dijo Germán.

— Me parece bien.

— También mantendremos la otra idea que teníamos sobre tu tapadera —dijo Germán.

— ¿Los problemas mentales?

— Todo el mundo teme a los locos —dijo Ana.

— Sí, os recuerdo que vais a un pabellón de máxima seguridad. Los que están allí son asesinos, atracadores, vamos tipos muy violentos y peligrosos. No conviene que tengan interés alguno en vosotros. Ayer quedó una celda libre en ese pabellón en la que estaréis, los dos solos. Mientras esperamos para meterles con vosotros, estaréis como hermanitos siameses pegados el uno al otro, siempre que sea posible. Lo que queremos es que tu condición de perturbado funcione como repelente y mantenga al resto de presos alejados de él.

— ¿Cuándo meteremos los micros? —preguntó Juanjo.

— Hasta que no estén con vosotros no son necesarios —dijo Ana.

— Nos servirá para practicar —contestó Juanjo.

— Es arriesgado y Ana tiene razón. Como mucho un par de días antes os los haremos llegar.

— OK, ¿alguna cosa más? —preguntó Juanjo.

— Sí la última, que no se os olvide que allí solo lo sabrá el director y el subdirector de la prisión. Ningún funcionario por debajo de ellos tendrá conocimiento de la operación, ni de quién sois vosotros. Vais a estar... solos.

Noche del 11 de agosto de 2012

Madrid, España

La primera noche en la cárcel de Juanjo y Nico llegó sin que se dieran cuenta. Todo era nuevo para los dos. Normas, lugares, gente, horarios. Juanjo fue el que más agradeció la tregua del descanso nocturno. A pesar de ser un hombre tranquilo, los nervios y la tensión le habían atacado durante la mayor parte del día. Él había hecho todo tipo de cursos, entrenamientos, maniobras y ejercicios, pero ninguno le había preparado para enfrentarse a la peor pesadilla de un policía... la cárcel. Nico en cambio, comenzaba a soltar muy poco a poco el lastre que le había ido consumiendo en los últimos dos años. La angustia por encontrar a su hermana se relajaba de forma liviana ante la esperanzadora intervención de sus nuevos aliados. Pero, sobre todo, su papel como Nico había cambiado, dejando de atormentarle su quehacer diario con aquellas pobres copias inocentes de su hermana secuestrada. Ahora a Nico le tocaba redimirse y eso hacia esfumarse cualquier temor o incertidumbre, por primera vez en mucho tiempo no tenía miedo a lo que le sucediera, solo necesitaba recibir la noticia que tanto ansiaba.

— ¿Me lo diréis cuando encontréis? —dijo Nico, tumbado en la cama de arriba de la litera.

— Sssh, baja la voz —contestó Juanjo incorporándose en la cama.

— ¿Me dirás cuando la encuentran?

— Sí, sí —contestó Juanjo acercándose a la cara de Nico—. Es importante que hablemos bajo por la noche, ahora se escucha cualquier ruido o conversación, es peligroso que nos oigan.

— Sí, ya, pero necesito saber cuando ella este a salvo.

— No te preocupes, en cuanto vuelva a estar libre te avisaremos.

Juanjo se volvió a tumbar en la cama. Mirando el colchón de arriba repasó el día que llegaría en pocas horas. A las ocho de la mañana tendrían el primer recuento del día. En aquel módulo de Seguridad eran solo cincuenta presos, dos por celda. Tras el recuento les darían los útiles de limpieza para que adecentaran sus celdas, diez metros cuadrados, con una litera de dos camas, un retrete sin tapa, una mesa y una silla. Al mediodía tendrían que devolver los utensilios de limpieza.

A las nueve les llevarían el desayuno, a través de un pasa bandejas de la puerta de la celda. Luego llegaría el reparto de la medicación. Dos veces a la semana, el médico pasa la consulta. El resto de la mañana se programarían las salidas al patio, de unos veinte metros cuadrados. A los más peligrosos únicamente se les permite compartirlo con cuatro internos más.

La comida la servirían, otra vez, en la celda y la tarde se dedicaría, a quien le toque, al patio, a llamadas telefónicas (diez a la semana) y al reparto de libros y de los productos del economato, café, tabaco, refrescos.

Por la noche, recuento y cena, también en la celda.

Capítulo 31

8 de agosto de 2012

Gdansk, Polonia

Mis temores se confirmaron en la ciudad polaca de Gdansk. Con la ayuda de un botones del hotel conseguí el test de embarazo. Encerrada en el baño de la habitación del hotel me enfrenté a la posibilidad de traer a un ser humano al infierno en el que vivía condenada. Oriné sobre la tira del test deseando con todas mis fuerzas que diera negativo. Comencé a desear que en lugar de haber engendrado un ser vivo que me retirara la regla, tuviera en mis entrañas una enfermedad que además del mismo resultado me llevase a la tumba lo más rápido posible.

Mi cobardía me había impedido intentar quitarme la vida, pero desde hacía tiempo fantaseaba con perderla. Incluso soñaba que tenía el valor suficiente para decir no, como hizo la pobre Viorica, y morir de una paliza. Pero la realidad me devolvía al pánico a ser castigada de aquella manera. El consuelo de saber que mi hermano seguía vivo no era suficiente. De hecho, no quería que él pudiera llegar a saber en que me habían convertido.

Mirando la rayita rosa, que había aparecido en el test de embarazo, me quedé sin saber cómo reaccionar. En ese momento empezó a llamar a la puerta del baño una de mis compañeras. Puede que hubiera empezado a llamar en ese momento o que quizás llevará minutos haciéndolo, pero solo en ese instante conseguí sacar de mi cabeza aquella línea rosa. Aturdida aún por la noticia, tiré el test a la papelera y me vestí a toda prisa para salir del baño.

No tenía ganas de compartirlo con el resto de las chicas. No sabía qué podía hacer, ni qué quería hacer. Pero alguien se encargó de facilitarme las cosas y eliminar las pocas opciones que tuviera. La siguiente hora transcurrió con mi mente completamente perdida en divagaciones que no me llevaban a ninguna parte. Soñaba despierta y mis sueños se volvían pesadillas.

Cuando Dragos se puso frente a mí, acompañado de uno de sus gorilas, y mirando de reojo a Lenuta no comprendí nada. Me llevaron a otra habitación, donde me esperaban dos hombres más de Dragos.

— ¿De cuánto estás preñada? —me preguntó Dragos, sacando el test de embarazo que había arrojado a la papelera del baño.

Las miradas a Lenuta cobraban ahora significado. Ella era la que llamaba a la puerta del baño cuando yo me deshacía del test. Lenuta era una chiquilla de diecisiete años que intentaba ganarse el favor de sus dueños. Yo era una estúpida puta de treinta años que se estaba haciendo vieja para ese rebaño de putas caras. Demasiado en contra de mí. Ocho años envejeciendo a cada uso que hacía de mi un cerdo, sádico o pervertido con dinero para poder permitírselo. Pero la experiencia no me había enseñado nada, solo me había mortificado, humillado y robado mi alma. Por eso una jovencita que empezaba en aquel mercado infernal de carne había sido capaz de jugármela para intentar sacar su propio beneficio.

Tarde del 8 de agosto de 2012

Gdansk, Polonia

— Está de dos meses —dijo Dragos.

— ¿Cuál es? —preguntó el ruso.

— Daniela, la que lleva más tiempo.

— ¿La vieja?

— No es tan vieja, no creo que tenga más de treinta y no los aparenta.

— Ya te dije que la quería fuera, solo quiero chicas jóvenes. Tiene cojones que se quede embarazada la jodida vieja.

— Sigue teniendo bastante éxito.

— Me la suda. Mañana es la fiesta de los alemanes y hacen falta todas las chicas. No quiero que esa estúpida zorra esté pensando en lo que lleva dentro en la fiesta y se le ocurra dejarme mal. Busca una clínica para que aborte hoy.

— ¿Hoy?

— ¡Hoy! Ya te he dicho que mañana hacen falta todas. La quiero esta noche durmiendo en su habitación sin su engendro. ¡Vamos, no te quedes mirándome y muévete ya!

Dragos salió de la habitación del ruso maldiciendo mentalmente a su jefe, a Daniela y a Polonia entera. Se encontraba fuera de su territorio y sin muchos contactos de los que tirar. Ni aunque supiera leer polaco encontraría en las páginas amarillas lo que necesitaba. Llamó a su único contacto polaco, mirando al techo y rezando.

— Dudek, soy Dragos.

— ¿Necesitas que las lleve...?

— No... necesito otra cosa, pero por teléfono no. ¿Cuánto tardas en venir al hotel?

— En quince minutos estoy allí.

— OK.

Dudek era el chófer polaco que usaba Dragos para trasladar a las chicas. Cuando Dudek entró en la habitación de Dragos, este se secaba el sudor de la calva con un pañuelo y miraba el suelo enmoquetado como si en él estuviera la respuesta a todos sus problemas.

— Pasa muchacho. Tenemos un problema y necesitamos de tu ayuda.

— ¿Qué necesitáis?

— Necesito una clínica clandestina para un aborto y la necesito ya.

Dudek se quedó de piedra. Nunca antes le habían pedido algo así. Su tez lechosa impedía adivinar si se había quedado pálido con la petición. Se rascó su encrespado pelo pajizo. Pestañeó un par de veces seguidas, y sus ojos azules se posaron de nuevo en Dragos mientras se dibujaba una sonrisa en su cara.

— Creo que podríamos tener suerte. La novia de mi amigo Kowalski abortó hace unos meses en una clínica de Varsovia, donde no hacen preguntas cuando hay bastante dinero.

— ¿A cuánto está Varsovia en coche?

— Cuatro horas.

Cuando me metieron en el coche con Dragos y uno de sus chicos, pensé que me iban a tirar al río, o a enterrarme en medio del bosque con un disparo en la cabeza. Pero a medida que pasaban los kilómetros y el tiempo comprendí que no era ese mi destino. Fueron casi cinco horas sin una sola parada. Mi vejiga estuvo a punto de reventar literalmente y tuve que ponerme a mear entre dos coches en cuanto paramos en Varsovia. Eran las diez de la noche.

El letrero de la clínica estaba apagado, pero al llamar a la puerta nos abrieron inmediatamente. Sabía lo que querían hacerme. Las dudas empezaron a asaltarme, me habían robado mi vida y ahora querían quitarme otra vida que llevaba dentro. Aunque unos minutos antes no deseaba traer al mundo a la criatura que llevaba en mi vientre, el hecho de que quisieran arrebatármela me hizo rebelarme. En la sala donde me dieron una bata de quirófano para que me desnudara empujé a la enfermera, que esperaba mi ropa, contra mi guardián y emprendí la huida. Alcancé la puerta de la clínica cuando Dragos salía de otra sala con el cirujano. Intenté correr hacia la izquierda al salir a la calle, cuando algo me retuvo bruscamente y me tiró al suelo.

— ¡Buen trabajo Dudek! ¿Dónde cojones ibas zorra?

El tortazo me dolió en el orgullo. Me levantaron como a un pelele y me abofetearon varias veces, primero Dragos y después su ayudante. Me metieron de nuevo en la clínica llevándome en volandas, sin dejarme pisar el suelo. El secuaz de Dragos me cogió con una de sus enormes manazas de la garganta y comenzó a apretarme el cuello.

— O dejas que lo haga el médico o te lo hacemos nosotros —dijo sonriendo Dragos.

Las lágrimas de impotencia fueron mi respuesta. Una vez más humillada, tenía que quitarme la ropa y dejar que hicieran con mi cuerpo a su antojo, aunque esta vez nadie disfrutaría con ello.

En menos de diez minutos me habían vuelto a robar una vida, la de mi hijo o mi hija porque ya nunca sabría lo que hubiera sido. Como si me hubieran quitado una muela me levantaron de la camilla y me hicieron vestirme.

El viaje de vuelta me pareció el purgatorio. Como un alma en pena flotando en ninguna parte. La anestesia se me pasó enseguida y cuando llegamos a Gdansk empecé a notarme febril. Esa noche la fiebre y la pérdida convirtieron mis pesadillas en delirios. A la mañana siguiente me di cuenta de que había sangrado.

9 de agosto de 2012

Gdansk, Polonia

A las once de la noche empezó la fiesta en una de las Suites de lujo del hotel Hilton, donde se hospedaban un grupo de directivos alemanes de una conocida empresa automovilística germana. Yo era un zombi que arrastraba los pies y tenía la mirada perdida. Mi actitud me costó un par de zarandeos y la invitación a beber un trago de whisky para intentar espabilarme. Dragos me miraba frunciendo el ceño y rascándose la calva.

Los alemanes estaban borrachos y eufóricos. Cantaban y varios de ellos lucían la camiseta del equipo de fútbol de su selección nacional. Mirara lo que mirase, lo único que podía ver era un bebe, un bebe muerto que no se movía. Esa alucinación no me dejaba.

El más viejo de los directivos, un gordo de pelo blanco, más cercano a los setenta que a los sesenta se empeñó en satisfacer sus instintos conmigo. Yo no opuse resistencia, aunque tampoco colaboré los más mínimo.

Aquella morsa acabó tumbándose encima mía, aplastando mi delgado cuerpo. Él respiraba tan fatigado como si hubiera subido el Everest, pero yo apenas podía respirar bajo su peso. Cuando acabó y se echó a un lado tuve que dar varias bocanadas para coger aire, como un pez fuera del agua, intentando revivir mis pulmones.

Mi respiración comenzaba a normalizarse cuando aquel viejo barrigón empezó a gritar en su idioma. Al principio no sabía si había retomado sus cánticos de hooligan o si se quejaba del uso que había hecho de mí.

Entonces me fijé en su entrepierna y deduje que era lo segundo. Su miembro y sus piernas estaban bañados de sangre, pero al mirar las sábanas, me di cuenta que aquella sangre era mía. Estaba echando coágulos de sangre.

No tardó en aparecer Dragos y un par de sus chicos. Me sacaron de la habitación envuelta en sábanas, mientras intentaban aparentar que no pasaba nada. Yo me encontraba cada vez más débil y mareada. Dragos daba órdenes histérico. Me metieron en otra habitación, mientras Dragos llamaba por el móvil sin parar de dar vueltas por la habitación.

Dragos no conseguía que le cogieran la llamada, y pidió a uno de sus chicos que trajera compresas y ropa limpia para mí.

Con un par de compresas puestas y una ropa que no era la mía, me sacaron del hotel, apoyada en dos de los hombres de Dragos para no caer redonda al suelo.

— ¡Joder, coge el teléfono! —maldecía Dragos dentro del coche del joven polaco que acabó con mi intento de fuga.

— ¿Dónde vamos jefe?

— Da un par de vueltas, necesito hacer esta llamada antes.

— OK.

— Despacio y sin hacer tonterías, lo último que necesitamos ahora es que nos pare la policía.

Mi cabeza daba vueltas sin parar. Instintivamente intentaba ponerme en posición fetal. Notaba como la fiebre me estaba subiendo. Una sensación de sed insaciable se apoderaba de mí.

— Sí.

— Soy Dragos.

— ¿Qué pasa? Estoy reunido, ¡joder! —contestó el ruso.

A Dragos estuvo a punto de salírsele los ojos de la cara. Se puso rojo, infló sus enormes carrillos y pensé que le iba a explotar la cabeza. Llegué a cerrar los ojos pensando en la desintegración, pero cuando los abrí Dragos había contenido su ira a costa de alguna úlcera.

— Tenemos un problema urgente con la chica.

— ¿Con qué chica hostia?

— Con la que tuvimos que llevar ayer... a eso.

— ¡La puta vieja!

— Sí.

— ¡Qué cojones pasa con ella ahora!

— Está mal... muy mal.

— ¿Cómo, qué pasa, que se muere?

— Quizás.

— Pues tirarla en cualquier sitio, ¿para eso necesitas llamarme?

— No... pensábamos buscar un médico...

— ¿Qué pasa que estás sordo? ¡Deshaceros de ella, joder!

— OK.

Cuando Dragos colgó la llamada se giró hacia mí y me miró. Yo me encontraba tan desfallecida que no pude descifrar la mirada, no sé si era lástima, desprecio o duda lo que había en sus ojos.

— Llévanos al hospital más cercano. Quiero que pares delante de la puerta de urgencias. Vosotros dos bajáis a la chica y la dejáis a la entrada. ¡No entráis con ella! ¿Entendido?

— Sí —contestaron al unísono los dos matones.

— Y tú, si me escuchas, uff, espero que me estés escuchando. Como se te ocurra hablar destriparemos a tu madre, le cortaremos los huevos a tu hermano y después iremos a por ti para cortarte esa bonita cabeza que tienes. ¡Me has oído!

Mi cabeza se echó hacia delante como si fuera un gesto de afirmación, aunque más bien fue la ayuda de un bache que Dudek no esquivó. El coche derrapó frente a la puerta de urgencias. Me sacaron del coche e intentaron que fuera caminando agarrada a ellos, pero mis piernas ya no me sostenían. Uno de ellos me cogió en brazos y me dejó delante de la puerta. La noche era oscura y en ese momento nadie entraba o salía de ella. Ellos lo aprovecharon para salir quemando ruedas.

Yo tumbada en el suelo cerré los ojos. Poco a poco empecé a relajarme y a dejar de luchar. Una pequeña luz blanca apareció en medio de la oscuridad. La luz fue creciendo paulatinamente. Entonces supe que por fin había encontrado la paz y volvía a ser libre.

Capítulo 32

12 de agosto de 2012

Madrid, España

Germán miró su reloj. Eran las ocho y un minuto de la mañana. Sus, todavía, tres subordinados le observaban expectantes, solo les faltaba salivar cuales perros de Pávlov.

— Ana y Ricardo os llevaréis a Viorica a recorrer la Sierra, hasta que localicemos la casa o al menos la zona donde está —dijo Germán.

Ana asintió con la cabeza y Ricardo se puso en pie estirando los brazos.

— Luis, a ti te toca hablar con nuestros confidentes, alguien tiene que conocer al ruso o a su gente. Con la descripción que nos dio Viorica nos han hecho este retrato robot —dijo Germán alargando una copia a cada uno.

— Jefe, ¿y de Rumanía no tenemos algo de él? —dijo Luis.

— De momento no, solo tenemos el apodo y parece que por allí hay unos cuantos con ese.

— Tenemos la descripción —insistió Luis.

— Sí, pero necesitamos más datos para asegu-rarnos que los rumanos buscan en serio en sus archivos.

— Ya, pero otro gigantón de casi dos metros, seboso y barbudo, ¿no es mucha coincidencia?

— Quizás, pero que sepamos nuestros amigos no tienen ningún otro hermano.

— Supongo que Luis se refiere a que podríamos pedir datos de familiares de los padrinos con antecedentes, para comprobar si alguno cuadra con la descripción —dijo Ana.

— No es mala idea —contestó Germán.

Cuando los tres se marcharon de su despacho, Germán se sentó en su silla y buscó su anticuada agenda telefónica, que guardaba en los cajones de su escritorio. Él era de la vieja escuela, analógico hasta el tuétano. Su móvil parecía un fósil rescatado de los albores digitales. Lo único que había tenido <<smart>> fue uno de aquellos diminutos coches, que su mujer se empeñó en tener, para convertirse en la mejor vendedora de Avon en Madrid. Abrió el cuadernillo de piel negra y buscó la letra V. Tres escasos contactos en aquella hoja. Los dos primeros, nombres iniciados por la letra V, el tercero era el que andaba buscando. El nombre no empezaba por la V, pero el apellido sí. Tenía su teléfono móvil y el fijo de su casa. Habían pasado cinco años desde la última vez que hablaron. Todavía tenía grabada su imagen con los pantalones cortos, los calcetines por debajo de las rodillas, los zapatos relucientes, la pequeña americana azul marino, la corbata a juego, la camisa blanca, sus gafitas de empollón, su peinado con la raya en medio. Delegado de clase año tras año, matrículas hasta en el patio, bueno en el patio y en gimnasia eran los únicos sitios donde no era el primero de su promoción. Todo el mundo tenía claro que llegaría lejos y llegó. Aunque tras la última crisis económica que asolaba el país, su prestigio había perdido brillo, como el del resto de sus colegas y en su caso particular, se acrecentaba por representar a una de aquellas entidades a las que todo hijo de vecino se había visto obligado a reflotar, rascándose el bolsillo. Decidió marcar el número del móvil, deseando que aún mantuviera sus madrugadores hábitos.

— ¿Sí?

— Vázquez, soy Rabaseda.

— Ah, hola Germán... cuánto tiempo.

— ¿Te pillo mal? ¿No te habré llamado demasiado pronto?

— No, no, que va. Yo estoy trabajando desde las siete.

— Necesito verte, para hablar de un asunto.

— Sí... claro, ¿ha pasado algo?

— No tranquilo, necesito un pequeño favor, pero prefiero hablarlo en persona.

— Está bien, qué tal hoy a la una y media, en mi despacho, sino te importa.

— Por supuesto, allí estaré.

— Muy bien, pues aquí te espero.

— Gracias, un saludo.

— A ti Germán.

Germán cerró la agenda. Si este iba a ser su último caso era hora de cobrar todas las deudas pendientes.

12 de agosto de 2012

Gdansk, Polonia

El móvil del ruso comenzó a vibrar. El ruso se levantó trabajosamente de la cama y se acercó hasta la cómoda para cogerlo. Miró la pantalla del teléfono y se giró hacia su segundo, Dragos.

— Deja las pizzas encima de la cama y sal. Te llamaré cuando acabe.

Dragos dejó las dos pizzas familiares sobre la cama, mirándolas como si se despidiera de familiares humanos. Cariacontecido salió al salón de la suite, mientras el ruso apagaba el televisor y dejaba el puro en el cenicero de la mesilla.

— Sí, ya podemos hablar.

Dragos se quedó agarrando el pomo de la puerta de la habitación. Había cerrado con sonoridad, pero desde dentro. Inmóvil intentó agudizar el sentido del oído.

— ¿Dónde cojones estás? —dijo Georghe.

— Sigo en Polonia.

— ¿Pero no ha acabado ya la jodida Eurocopa?

— Sí, pero son órdenes del búlgaro.

— ¿Qué?

— Hasta que él diga, me tengo que quedar aquí de brazos cruzados y eso no es lo único.

— Qué más.

— Ahora ya no se puede hablar con él, solo se puede hablar con su jodida mano derecha, el genocida. No sé qué coño está pasando, pero no me gusta.

— A mí tampoco. Quiero que te vuelvas a Madrid.

— ¿Y el búlgaro?

— De momento que no lo sepa. Deja allí a la mayoría de tu gente y a las chicas.

— OK, hoy mismo me vuelvo.

— ¿Sabes lo que quiero decir, con que de momento no lo sepa?

— Sí, claro. Dejaré aquí a mi segundo y él se encargará de cubrirme.

— Y algo más.

— ¿Sí?

— Intenta ser discreto. No se te ocurra ir directo a tu jodida casa a montar una de tus putas fiestas, para que cualquiera sepa que estás de vuelta, ¿entendido?

— Entendido.

13:32 del 12 de agosto de 2012

Madrid, España

Germán se removía incómodo en el mullido sofá de piel, mirando de reojo a la atractiva secretaria de su antiguo compañero de colegio. Germán pensaba en las dos pasiones tan distantes y antagónicas, que tiraban de aquel hombre. Una de ellas, su fervor por su trabajo, el mundo financiero, le habían llevado hasta la cúspide de la sociedad. La otra en cambio, su deseo enfermizo por el cuerpo de las mujeres que no eran la suya, le había obligado a llevar una doble vida, para no mancillar su perfecta imagen de amante esposo, padre modélico, adalid de los valores cristianos tradicionales y aliento del poder político conservador. Esa segunda pasión era la que había provocado que sus vidas volvieran a cruzarse tantos años después. Cinco años atrás quien recibió la llamada inesperada fue Germán. Veinte años después de su último contacto en una reunión de exalumnos, Vázquez, desesperado, recurrió a un número de móvil intercambiado en un falso momento de exaltación de la amistad reencontrada, que después nunca se acordó de borrar. Germán le sacó de un lío que pudo haber arruinado su vida, pero a pesar de ello, Vázquez no apartó de su día a día la debilidad que casi lo destruyó, aunque si aprendió lo suficiente para no volver a caer en un chantaje como aquel.

— Perdona que te haya hecho esperar. Me han entretenido más de lo que yo pensaba —dijo Vázquez, mesándose el cabello aún húmedo.

— ¿Un duro rival... en el squash?

— Que buena memoria sigues teniendo —dijo sonriendo Vázquez—. Sí, no hay nada que sea capaz de quitarme mis treinta, cuarenta minutos de squash diario a media mañana. Es lo que me permite seguir en forma.

— Desde luego se te ve muy bien, me están dando ganas de empezar a jugar al squash, a mí también.

— Nunca es tarde Germán. Pero bueno, me imagino que has venido a hablar de algo más que de mis actividades deportivas —dijo entrelazando los dedos de las manos y llevando los índices enfrentados a las fosas nasales.

— Necesito pedirte un favor.

— Sigo en deuda contigo, dime lo que necesitas —dijo acercando la mano derecha a una chequera, colocada bajo una estilográfica dorada.

— Necesito información.

Vázquez detuvo el movimiento de su mano y se quedó mirando a Germán desconcertado.

— Quizás conozcas a esta chica —dijo Germán sacando una fotografía del bolsillo.

Vázquez avinagró el gesto, echó un vistazo rápido a la foto y negó con la cabeza.

— No te preocupes, no tiene nada que ver contigo. Estamos buscándola... para ayudarla y lo único que sabemos es que se mueve en ambientes bastante selectos.

— Entiendo.

— El problema es que no hay forma de localizar a la gente con la que está y pensaba que quizás tú podrías haber oído hablar de ellos.

— Sabes muy bien que soy un hombre de costumbres inamovibles y después de lo de aquello... procuro correr los mínimos riesgos posibles.

— Me lo imagino, pero a lo mejor has tenido que ir a alguna fiesta, un tanto especial, donde pudiera haber alguna de estas chicas.

Vázquez meneo la cabeza, volviendo a situar los dedos índices pegados bajo su nariz.

— Desde entonces sólo he ido a dos fiestas, como las que tú dices.

— ¿Quién se encargaba de traerlas?

Vázquez frunció los labios como si quisiera resistirse a contestar.

— La misma persona.

— ¿Alguien de vuestro entorno?

— Sí, una persona de buena posición.

— ¿Y cómo las consigue?

— No lo sé. Siempre se ha oído que se relacionaba con todo tipo de gente, pero... son cosas que se oyen.

— ¿Puedo saber quién es?

— Preferiría no decírtelo.

— ¿Tan buena posición tiene?

— Digamos que su familia, sí.

— ¿Mejor posición que tú?

— Sí, la mejor de todas.

— Está bien, no me digas quién es, pero vas a tener que hablar con él.

— ¿Quieres que se lo pregunte yo? —dijo Vázquez perplejo.

— No, solo hace falta que le pidas ayuda para organizar una de esas fiestas.

— Pero, es él el que se suele encargar de hacerlas.

— Nos inventaremos una fiesta especial, solo para unos pocos socios extranjeros. De hecho, podríamos decir que se trata de una pequeña atención con nuestros próximos visitantes del Banco Central Europeo. Podríamos vendérselo como un acto de auxilio en favor de la entidad y del propio país.

— ¿Y qué pasará cuando vosotros aparezcáis?

— Tranquilo la fiesta se cancelará en el último momento, pero las chicas estarán ya en el lugar establecido. No será necesario que intervengamos directamente. Nos basta con echarles un vistazo y si nuestra chica está allí, lo sabremos.

Capítulo 33

14 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Germán descolgó su móvil.

— Hola Vázquez, cuéntame.

— Mi amigo... dice que va a tardar en poder organizarlo. Parece que su contacto está desaparecido.

— De todas formas, que lo intente.

— Está bien, se lo diré.

— Gracias.

— Adiós.

La puerta de la sala de interrogatorios de la cárcel, donde Germán esperaba, se abrió mientras Germán colgaba la llamada. Juanjo apareció por la puerta escoltado por dos guardias de la prisión. Germán le saludó con la cabeza y esperó hasta que los guardias salieron de la habitación.

— ¿Cómo está?

— De momento bien.

— ¿Y tú?

— También. ¿Sabemos algo de la chica?

— Ayer encontramos el chalé donde tenían a Viorica y sus compañeras.

— ¿Tenían?

— Sí, está cerrado y vacío. Los vecinos de la zona dicen que no han visto a nadie desde hace bastantes días. Tengo a Ricardo y a Luis vigilando la casa.

— ¿Sabemos de quién es la casa o quién la ha alquilado?

— Ana está en ello. Parece que está alquilada por una mujer rumana que pagó por adelantado medio año al alquilarla y que tiene por costumbre pagar varios meses por anticipado.

— ¿Transferencia?

— No, en metálico.

— ¿Los datos de ella?

— NIE falso al igual que el nombre, apellidos y dirección.

— Pero tendrán un teléfono de contacto.

— Tampoco existe ese número de móvil.

— ¡Joder!

— Los dueños dicen que no han necesitado nunca llamarla. Siempre es ella la que les llama y como paga puntualmente y por adelantado, no se han preocupado de nada más.

— Seguramente esté en Rumanía y solo venga para hacer los pagos del alquiler.

— Eso mismo pienso yo.

— ¿Cuáles son los siguientes pasos?

— Estoy intentando organizar una fiesta con chicas para gente de muy, muy alto nivel.

— ¿Estás buscando <<agencias>> que se dediquen a ello?

— No, tengo un contacto en las altas esferas, que suele acudir a ese tipo de eventos y está intentando que los organizadores habituales monten una para nosotros.

— ¿Intentando?

— Parece que su contacto habitual está fuera de juego, pero aun así le he pedido que busquen por otras vías.

— No quiero meter prisa, pero lo único que me ha pedido... es que le avisemos cuando la encontremos.

— Estamos todos trabajando en ello.

— Le prometimos que la encontraríamos.

— Lo sé... y a veces deberíamos tener cuidado con lo que prometemos.

15 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Era la primera salida al patio de Juanjo y Nico. Juanjo se encontraba más nervioso que el propio Nico. El público para el que querían actuar no estaría allí, pero la representación debía comenzar.

— No te quedes mirando a nadie —dijo Juanjo.

— OK.

— Vamos a dar vueltas, pero sin acercarnos mucho a nadie.

— ¿Vueltas?

— Andar, vamos a caminar un rato.

— OK.

Dieron la primera vuelta alrededor del patio, Nico fue contando los pasos mentalmente. Juanjo le hizo un gesto con la cabeza para que hiciera lo que habían acordado. Nico empezó a decirle algunas frases en rumano. Juanjo le tuvo que pedir a Nico que bajara el ritmo, a esa velocidad con las vueltas que darían a veinte metros cuadrados acabarían mareados. Andando en sentido opuesto, un búlgaro y un magrebí giraban en el sentido contrario a las agujas del reloj. Su andar era más lento, fumaban con ansia y se hablaban en un español marcado por su propio acento.

— ¿Hoy no tapetece andar? —dijo Aurelio.

— Siempre que hay nuevos me gusta pasar revista —contestó Zacarías recostándose en la pared.

— ¿Qué te parecen?

— ¿Te has fijado en el polluelo?

— Tas volviéndote una maricona.

— El rapaz es casi imberbe. Desde que nos cambiaron a la psiquiatra por el gordo asqueroso, este rapaciño es lo más femenino que he visto.

— Qué falta tace un vis a vis.

— Tú, cabrón, que tienes la suerte de poder tenerlos todavía. A mí me tienen restringido hasta eso.

— Por haber sio tan malo, no te jode.

— Claro y tú eres un angelito.

— No compares compadre. Yo he sido muy malo fuera, pero aquí dentro...

— Ya, por eso te han acabado metiendo en este módulo.

— Eso fue mala suerte, yo no quería poblemas, pero ese puto payo me la lio.

— De todas formas, tú eres el menos indicado para llamarme bujarra.

— ¿Y eso?

— Pero si a ti y a tus hermanos os gustaba violar a los camioneros a los que robabais.

— Jaja, eso fue solo alguno, yo prefería a las hembras, pero no era por vicio era por joder algún payo joputa que se puso chulo.

— Yo fuera solo he catado mujeres y si me dejaran tener vis a vis cuando quisiera, aquí dentro también.

— Si no ta gustara tanto montar bulla, ni intentar volarte en cuanto te dejan una miaja.

— Cuando lleves veintiséis años como yo, dirás lo que digo yo: yo marcho que teño que marchar.

— Eso seguro ya lo dicias cuando entraste.

— Anda ya becerrillo de ouro.

— ¡Ay compare mi oro! Si lo pudiera tener aquí, entonces sabrías quién era el Manzanita de Oro.

— No me líes más, y dime qué te parece el neno.

— Qui a lo mejor ya es la putita del barbudo.

— Pos habrá que enseñarle quién es el Zacarías Parrado...

— ...la metralleta de Orense.

Juanjo echaba fugaces vistazos a los compañeros de patio. A él mismo también le chirriaba la presencia de su joven compañero entre los rostros curtidos y taimados de los otros cuatro reos. El tiempo de patio se acabó. Los seis formaron en fila india delante de la puerta de entrada al módulo. Juanjo se colocó detrás de Nico. Detrás de Juanjo estaban el magrebí y a continuación el búlgaro. Los otros dos presos que faltaban se habían colocado los primeros, delante de Nico. El que estaba justo delante de Nico se volvió, levantó la cabeza para mirar a la cara a Nico, que le sacaba más de una cabeza de altura y llamó la atención de un Nico concentrado en la puerta.

— Chist, rapaciño, tú llevas poco aquí.

Nico miró hacia abajo al cincuentón de rasgos duros y mirada cortante. Prefirió seguir haciéndose el mudo.

— ¿Qué has hecho tú, neno, para que te metan aquí?

Nico intentó devolverle la mirada más fría y granítica que pudo.

— No, español, no hablo.

— Yo te puedo enseñar rapaz —dijo Zacarías guiñándole un ojo.

Juanjo no pudo evitar mirar por encima del hombro de Nico, para ver a su interlocutor.

— ¿Tú quieres algo barbitas? ¿Estoy hablando contigo acaso? —dijo Zacarías apretando las mandíbulas y tensando los músculos de cuello y trapecio.

— Yo no español, no entender —contestó Juanjo.

— ¡Joder! Al final aquí los únicos españoles que vamos a quedar somos tú y yo, y los funcionarios claro —dijo Zacarías girándose hacia Aurelio.

Los funcionarios abrieron la puerta de acceso al módulo y a Juanjo se le fue bajando poco a poco la saliva de la garganta. Nico sabía que aquel tipo no era con el que necesitaba confraternizar y con toda probabilidad ni siquiera tendría relación con los que él necesitaba. Comenzaron a dirigirse a la puerta y Zacarías se volvió una vez más.

— ¿Un truja? —dijo Zacarías ofreciendo un cigarro a Nico.

Nico le miró durante un segundo y volvió su atención a los funcionarios que esperaban a la entrada del módulo.

— No te hagas el duro neno, que conmigo eso no vale —dijo Zacarías.

— Vamos Parrado andando —interrumpió uno de los funcionarios.

Zacarías y Aurelio se fueron hacia la izquierda de la galería, escoltados por cuatro funcionarios. Juanjo, Nico y los otros dos reos tomaron el pasillo de la derecha en dirección a sus celdas, también custodiados. El búlgaro y el magrebí miraron durante unos segundos a Nico y después se miraron entre ellos sonriéndose. En la cabeza de Juanjo se repetía una y otra vez la última frase de Zacarías.

16 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Juanjo seguía inquieto desde la salida al patio del día anterior. En aquel módulo de alta seguridad las oportunidades de sufrir un altercado con algún preso eran muy escasas, pero no por ello dejaban de existir por completo. Nico, en cambio, estaba tan ansioso por poder dar rienda a su ira y deseos de venganza, que aquella situación excitaba sus impulsos violentos más primitivos.

— A partir de ahora, voy a enseñarte un par de horas por la mañana y otras dos por la tarde, defensa personal —dijo Juanjo.

— Defensa no... ataque, yo quiero aprender atacar —contestó Nico.

— ¿Cómo?

— Yo quiero saber atacar.

— ¿Para qué?

— Para ser machaca yo tengo demostrar.

— No, no y no, no te líes. Tú vas a ser su chico de los recados, no uno de sus matones.

— Yo tengo demostrar no ser débil.

— Estás aquí por un tiroteo con muertos, nadie va a pensar que eres débil.

— Hay oportunidad de ir haciendo... fama.

— ¿De qué estás hablando?

— Ayer, ese tío me habló como si yo soy marica. Aquí uno tiene hacerse respetar, no puede dejar pasar eso.

— Esta tarde haré una llamada por teléfono y moverán a ese tío de módulo, no hace falta que hagas ninguna tontería.

— ¿Vas a mover a todos se metan con mí?

— Nico, aquí ni tú ni yo tenemos carta blanca para hacer lo que queramos. No puedes ir atacando a otros presos, nos sacarán de aquí y la operación se irá a la mierda —dijo Juanjo bajando la voz y hablando al oído de Nico—. Además, los tíos que hay aquí son gente muy peligrosa, no puedes arriesgarte con ellos.

— Ese viejo no será tan difícil.

— Ese que llamas viejo seguramente lleve en la cárcel más años de los que tienes tú y si está en este módulo no es por ser un preso modelo. Nico escúchame.

Nico se volvió negando con la cabeza.

— Todo se puede joder si intentas algo así.

— OK, OK, yo portaré bien... solo... defensa.

Juanjo le miró sin saber que pensar, pero tampoco tenía elección, debía prepararle.

— Pues venga, la clase va a empezar.

20 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

— Ahora tú me atacas a mí, como si llevaras un cuchillo en la mano, intenta clavármelo —dijo Juanjo.

Nico avanzó hacia Juanjo y lanzó su mano derecha como si fuera un puñal hacia su tronco, Juanjo se movió hacia la derecha, esquivando el brazo y agarrando al mismo tiempo la muñeca de esa mano que simulaba el arma. Tiró de él hacia abajo, hasta tumbarlo boca abajo en el suelo de la celda, retorciendo su brazo y muñeca para desarmarle del arma ficticia.

— ¿Te has quedado con los movimientos?

— Creo que sí.

— Hagamos un descanso.

Juanjo cogió una toalla para secarse el sudor.

— Lo estás haciendo muy bien, cada vez lo pillas antes, pero tienes que recordar, si el enfrentamiento es inevitable tienes que ser rápido, contundente y usar la menor cantidad de movimientos que puedas.

Nico asintió y bebió un poco de agua. Juanjo se sentó sobre la cama de abajo de la litera y se quedó observando a Nico.

— Admiro mucho todo lo que has hecho. Ha tenido que ser muy duro estar tanto tiempo con esa gente, haciendo…

— Sí, pero todo habrá valido pena cuando encontréis mi hermana.

— Lo haremos y volverás a tener una familia.

— Es lo único quiero.

— No quiero meterme donde no me llaman, pero, ¿no tienes más familia? Aparte de la de ese… tío que vendió a tu…

— Solo familia mi padre. Mi madre huérfana, cuando cumplió dieciocho años empezó a trabajar en casa del director del orfanato en que se crio. El director… abusó de ella y mi madre se quedó embarazada de mi hermana Daniela. Acabó en la calle, trabajando en lo que encontraba hasta casi el mismo día que nació Daniela. Seis años después conoció a mi padre. La familia de mi padre no la quería, pero mi padre no les hizo caso, se casó con mi madre y reconoció a Daniela como hija suya. Mis abuelos y mis tíos dejaron de hablar a mi padre. Ellos no han sido nunca mi familia, mi única familia es Daniela.

Capítulo 34

24 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Juanjo entró en la sala de interrogatorios mirando de reojo a los guardias que le escoltaban. Germán levantó la vista de la mesa y esperó a que se quedaran solos para saludar con gesto serio.

— Al final va a correr el rumor de que soy un soplón.

— Es importante que nos viéramos.

— Deberíamos espaciar un poco las visitas.

— No seas paranoico, chico.

— ¿La hemos encontrado?

— No, pero hemos avanzado y hay cosas importantes.

— Escucho.

— Desde Rumanía nos mandaron los archivos sobre familiares de Los Padrinos que están fichados. Tienen un primo tercero o cuarto muy parecido a ellos físicamente y adivina cuál es su apodo.

— El ruso.

— Bingo. Dan Serban, alias <<el ruso>>. Otra montaña de mierda que tiene antecedentes de todos los colores. Una joyita que toca todos los palos. Cumplió cinco años, en su país, por intento de homicidio.

— ¿Está localizado?

— Todavía no.

— ¿Alguien que nos pueda llevar a él?

— De los confidentes de siempre solo salen historias para no dormir sobre este tipo, pero información útil para encontrarle... cero.

— ¿Habéis pedido ayuda a la policía de Rumanía y a la Interpol?

— Sí, claro, pero de momento nada.

— ¿Y entonces?

— Pues que no es lo único que tenemos. Mi hombre de las altas esferas dice que su <<organizador>> por fin ha localizado al suministrador habitual, sin embargo, este les ha dicho que tendrán que esperar, que ahora es imposible.

— ¿Y?

— Pues que el ruso parece que está desaparecido, sus chicas también y el tipo del que tira la élite para abastecerse dice que ahora no puede suministrar.

— Demasiada coincidencia.

— Eso es. Creo que el ruso es el tipo que usan los peces gordos para sus orgías.

— Pues entonces solo hay que conseguir que vuelvan a hablar con él.

— Sí, aunque no es tan sencillo como parece.

— ¿Por qué?

— Tú qué crees, muchacho.

Juanjo se quedó bloqueado. Él era ingenioso y con frecuencia veía lo que a los demás se les escapaba, pero la tensión tras las rejas le había restado lucidez.

— El organizador de esas bacanales está en un escalafón muy alto, demasiado alto incluso para polis de a pie como nosotros. Necesitaríamos un juez, de los que están dispuestos a jugarse la carrera, para implicar al susodicho en toda esta historia y conseguir su colaboración.

— Quizás no sea necesaria su colaboración voluntaria.

— Quizás...

— Podemos pedir autorización al juez para pinchar las llamadas de tu contacto, de esa forma conseguimos el teléfono de su excelencia. Clasificamos ese nuevo teléfono como el de un sospechoso sin identificar y previamente solicitamos al juez la autorización para poder pinchar el teléfono de sospechosos con los que hable, sobre nuestro caso, tu contacto. Una vez le pinchemos a su ilustrísimo podríamos localizar al ruso cuando le vuelva a llamar.

— Podría funcionar, pero nos jugamos mucho, si alguien descubre que hemos pinchado el teléfono de su eminencia. Y cuando digo mucho, me refiero a terminar dónde estás ahora durante unos cuantos años.

Germán y Juanjo se quedaron mirándose a los ojos en silencio.

— Dios no quiera que se descubra a quién vamos a pinchar... será mejor que ninguno de los chicos sepa nada sobre esto. Lo llevaré yo personalmente. De hecho, tú tampoco sabes nada.

— Soy yo quien lo ha propuesto y también estoy al mando.

— Sí, pero tú estás aquí dentro y yo no, será solo responsabilidad mía, tú no sabías nada. De todas formas, mi carrera ya se ha acabado —dijo Germán acariciándose el antebrazo derecho.

— No tienes por qué asumir ese riesgo tú solo.

— Sí y no es negociable.

— Y por qué me lo has contado.

— Lo he estado dudando mucho, pero no quiero que pienses que yo estoy dirigiendo esto por mi cuenta, así que he decidido que debías saberlo.

— Casi no me conoces y estás...

— ¿Confiando demasiado en ti? Yo tengo facilidad para calar a la gente muchacho y sé que contigo no me voy a equivocar.

Los ojos de Juanjo brillaban algo emocionados y los de Germán se apagaban taciturnos. Germán dejó de mirar, de nuevo, la mesa y decidió romper el incómodo silencio que había creado.

— Y todo esto nos lleva a lo siguiente —dijo Germán mirando por encima de Juanjo, hacia el ventanuco de la puerta. Tras comprobar que nadie miraba tras él, sacó su mano izquierda de debajo de la mesa—. Tendréis que empezar con esto antes de lo que planeábamos.

Juanjo cogió rápidamente el micro y se lo metió con disimulo bajo la ropa.

— Si encontramos al ruso y le apretamos con el testimonio de Viorica quizás consigamos que acceda a que le grabemos hablando con sus primos.

— Y si encontramos al ruso también encontraremos a Daniela.

— Eso espero —dijo Germán resoplando.

26 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Juanjo terminó de pegarle el micro debajo del pezón izquierdo. Se alegró de que Nico fuera su antítesis. Ni un solo pelo adornaba su pecho. Juanjo habría podido esconder el micro sin necesidad de camiseta bajo su frondosa pelambrera. Como solía bromear estaba bien preparado para el día que decidiera trasplantárselo a la cabeza. Nico en cambio observaba con atención la tarea, preocupado por la resistencia del esparadrapo ante el sudor que ya comenzaba a brotar de su piel.

— La parte de arriba es el micrófono, y la parte de abajo, la que parece una moneda de dos euros, es donde está la pila y una SIM GSM. Está configurado para usar un sensor de activación por voz, creo que se activa al detectar sonido por encima de 45dB, por eso estoy susurrando. En cuanto detecta sonido hace una llamada a un número de teléfono. En ese número descolgará un grabador. La pila tiene una autonomía para dos horas. Cuando pasen dos horas de grabación tendremos que cambiarte la pila.

Juanjo miró la cara tensa y preocupada de Nico. Una gota de sudor comenzó a caerle por la frente.

— Tienes que intentar estar tranquilo. Yo estaré allí contigo.

— OK —dijo Nico con poca convicción.

— Sobre todo no te lo toques. Recuerda, hoy es solo una prueba. Hasta dentro de un par de días no les meterán en el módulo y pasarán más días hasta que coincidamos con ellos en el patio. Tenemos tiempo para ir probando, hoy es solo la primera prueba, no hace falta que lo fuerces demasiado, me vale con que te acerques a alguien para pedirle fuego. Intenta hablar con naturalidad.

— OK.

Juanjo ayudó a Nico a ponerse la camiseta. Evitaron las camisetas blancas cuando hicieron las maletas para aquella estancia, solo las camisetas oscuras estaban permitidas. Para Juanjo no fue ningún problema, sus camisetas de monstruos, series de televisión y bromas para frikis eran casi todas negras. Nico, en cambio, tuvo que reducir aún más su exiguo vestuario.

— ¿Estás preparado?

Nico asintió despacio con la cabeza. Cuando salieron al patio el resto de reclusos de aquel turno ya estaban fuera. Juanjo no pudo evitar quedarse mirando a uno de ellos. Desde su primera salida al patio no habían vuelto a coincidir con él.

— ¿Y si el chico no quiere? —dijo Aurelio.

— Pues será por las malas —contestó Zacarías.

— Uff, en este módulo es difisil haser las cosas por las bravas.

— Cosas moito máis difíciles he hecho.

— Seguro, primo, pero a mí solo me se ocurre un sitio, pero ¿qué hases con los funsionarios?

Juanjo y Nico dieron la primera vuelta al patio intentando decidir con quién harían la prueba. Zacarías y Aurelio les interceptaron en la segunda vuelta. Zacarías se acercó a Nico ofreciendo un cigarro, mientras los ciento cuarenta kilos de manzana calé se pusieron frente a Juanjo.

— Hoy sí me vas a coger un cigarro, eh neno.

Nico dudó durante unos segundos hasta que alargó la mano y cogió el cigarrillo, sin dejar de mirar los ojos de hiena de Zacarías.

— Muy bien rapaz, tú y yo nos vamos a llevar muy bien, a qué sí.

— ¡Qué quieres tú! —dijo Nico.

— Tranquilo neno, yo solo quiero que seamos amigos. Aquí es muy importante tener amigos.

Nico continuó mirándole a los ojos sin decir nada. De repente sin que ninguno de los otros tres se diera cuenta, la palma de la mano derecha de Nico salió extendida como un rayo hasta golpear en la garganta de Zacarías. Este se tambaleó hacia atrás, se echó las dos manos al cuello, sus piernas se hicieron de chicle y no aguantaron más su peso, cayendo de espaldas. El luchador de sumo calé intentó abalanzarse sobre Nico, pero Juanjo se lanzó sobre él. Sin embargo, los cuarenta y cinco kilos de diferencia le hicieron rebotar y salir despedido. Nico tuvo el tiempo suficiente para lanzar una patada con todas sus fuerzas que destrozó la rodilla derecha de la gran manzana. Un quejío sin arte precedió al retumbar del suelo cuando cayó a plomo. Juanjo intentó agarrar a Nico cuando, de repente, se vieron rodeados por cinco guardias.

Mientras se los llevaban, Juanjo no paraba de mirar la camiseta de Nico. Su corazón hacía vuelta rápida una y otra vez. Nico en cambio, parecía mantener la calma. Juanjo hervía con la angustia que le provocaba pensar que aquel innecesario enfrentamiento acabaría descubriendo el micro.

Aquella noche los cuatro participantes en la refriega la pasaron incomunicados. A cuarenta y cinco kilómetros de la cárcel, Germán maldecía en arameo escuchando una y otra vez la grabación, intentado averiguar que había sucedido. Tuvo que esperar a la hora acordada con Juanjo para que Ana mandase varios WhatsApp al móvil que tenía escondido Juanjo en su celda.

— ¿Sigue sin contestar? —dijo Germán dando vueltas con las manos en los bolsillos.

— Ni siquiera los ha leído, jefe —dijo Ana.

— Pero ¿se puede saber si tiene el móvil encendido o algo?

— Si aparecen estas dos marquitas es que le han llegado los mensajes, vamos que lo tiene encendido.

— ¡Me cago en San Pito Pato! Esto pinta mal. Como poco los tienen aislados, si es que alguno no está en la enfermería.

— Jefe, muy grave no ha tenido que ser, porque nadie nos ha llamado todavía.

— Eso es verdad, será mejor que nos tranquilicemos y esperemos a mañana.

— Mañana puedo solicitar yo un interrogatorio con el chico.

— Mañana, si no sabemos nada, llamaré al subdirector de la cárcel.

— Pues a casa a descansar, jefe, que mañana puede ser un día muy largo.

31 de agosto de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Juanjo fue el primero en volver a la celda. Ya había pasado el turno de la cena. Lo primero que hizo fue buscar el móvil. Seguía donde lo había escondido. Fue directo al WhatsApp y leyó los mensajes. Dudó si contestar cinco días después aportaría algo. Germán ya tenía que saber lo que había sucedido. La primera noche de aislamiento Juanjo pensó que se había acabado todo. Pero a esa noche le sucedió un día entero sin más visita que la de los funcionarios que le dejaban la comida. Al tercer día tuvo claro que la operación seguiría en marcha, pero sabía que tendría que dar muchas explicaciones de lo que había sucedido. Finalmente envío un escueto mensaje: <<de nuevo en la celda, esperándole>>.

Nico, en cambio, se sintió reafirmado durante el castigo. Él llevaba dos años conviviendo con gente de esa calaña. Sabía que las únicas leyes que respetaban eran las de la fuerza. No permitían signos de debilidad entre sus miembros, no había nada más bajo para ellos que la falta de hombría y ser la fulana de otro preso, o haber parecido serlo equivalía a ser de una casta apestada que solo merecía el desprecio, la humillación, el odio y la violencia.

Juanjo respiró hondo al ver entrar en la celda a Nico. Juanjo llevaba dos días ensayando el guion de un diálogo. Necesitaba volver a recuperar el control sobre él o no podrían seguir.

— ¿Estás bien? —preguntó Juanjo.

— Sí.

— Y el... —dijo Juanjo levantándose la camiseta.

Nico se agachó y sacó el micro del dobladillo del bajo del pantalón.

— No podemos seguir con esto —dijo Juanjo.

— ¿Por qué? No encontraron nada a mí.

— Te dije que no podías ir atacando a otros presos.

— Tú no entiendes, ellos solo respetan eso.

— ¿Qué hubiera pasado si alguno de ellos te hubiera agarrado de la camiseta y se hubiera visto el micro? Fue un milagro que no pasara.

— Yo pensé bien, para que no pasara.

— ¿Bien? Si no me meto por medio esa mole de grasa te hubiera aplastado.

— Yo le derribé, como tú enseñaste.

— Porque yo frené su embestida de camión sin frenos.

Juanjo se sentía como un padre regañando a un adolescente rebelde.

— No volveré hacer, ahora ya todos saben que soy peligroso, de verdad.

Juanjo negó con la cabeza.

— Ya no más cosas por mi cuenta, te juro —dijo Nico enrabietado.

— ¿Cómo puedo confiar en ti? Ya me dijiste una vez que no lo harías.

— Yo debo a mi hermana, a todas las chicas que yo... necesito hacer, no más cosas yo solo, de verdad, haré todo lo que tú digas. —Nico miró a Juanjo desesperado.

Juanjo seguía negando con la cabeza.

— Es la última oportunidad, la primera cosa que hagas sin hablarlo antes conmigo y se acaba todo.

El móvil de Juanjo vibró. Un WhatsApp de contestación: <<cuando estéis juntos avisadnos, Germán irá a verte y yo a él>>.

Juanjo esbozó una pequeña sonrisa.

— Me has convencido a mí, ahora toca convencerlos a ellos —dijo señalando el móvil.

Capítulo 35

1 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Georghe y Adrian se colocaron en una de las esquinas del patio, mirando hacia la puerta de entrada al módulo.

— ¿Cuál es? —dijo Georghe

— El más delgado. El del flequillo. Estaba antes en nuestro módulo —dijo Adrian.

— ¿Atiende a razones?

— Hizo la vista gorda un par de veces conmigo y le di una gratificación a través de los chicos.

— ¿Cogió el dinero?

— Sí.

— Pues ahora tendrás que hablar tú con él. Necesitamos hablar con los de fuera cuanto antes.

— Lo sé, hay que saber qué coño está pasando.

— Que te consiga todo lo que pueda, se lo pagaremos bien pagado.

— Intentaré que me consiga algo para hacernos un par de pinchos. No me gusta nada esto.

— A mí tampoco. Justo cuando tu chico había cambiado las reglas para comunicarnos.

— ¿Qué quieres decir?

— Que ahora que nos viene con esa mierda de que la poli está otra vez detrás, ahora nos meten a nosotros aquí.

— Quizás esto lo están moviendo desde casa.

— O a lo mejor se han puesto de acuerdo los dos cabronazos y han decidido unirse para quitarnos de en medio.

— Sigo sin creer que el búlgaro nos la esté jugando.

— No podemos quedarnos parados rezando para que tu chico o el otro malnacido no estén detrás de todo esto.

— Lo sé. En cuanto consiga un móvil hablaré con el búlgaro y tú te ocuparás de hablar con el desagradecido de tu primo.

— Hablar no nos ha servido de nada, hay que actuar, haz caso a tu hermano mayor.

— Qué quieres que hagamos.

— Tenemos que ir a por ellos antes de que ellos vengan a por nosotros.

— ¿Por qué no empezamos primero por casa?

— No, tiene que ser a la vez.

— ¿Cómo vas a hacerlo con el búlgaro?

— Seguimos teniendo a un par de hombres a las órdenes del búlgaro. El ruso y Viorel.

— El ruso es un cacho de carne con ojos y Viorel está demasiado tarado.

— El ruso hará lo que yo le diga y necesitamos a un loco como Viorel que esté dispuesto a eliminar al búlgaro.

— Viorel es un psicópata que ha recibido demasiados golpes en la cabeza. No es tan listo como el búlgaro, no podrá llegar a él.

— Para eso estamos nosotros, para ayudarle a conseguirlo. En cuanto consigamos comunicarnos con el exterior avisaré al ruso, para que localice a Viorel.

— ¿Y en casa?

— Allí será más fácil. Solo necesitamos hablar con el que sustituirá al primo.

2 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Georghe y Adrian vuelven a su celda, después de la ducha, escoltados por cuatro funcionarios. Cuando Adrian se vistió, uno de los funcionarios le hizo una seña disimulada. Adrian se puso la ropa con extremo cuidado. En el bolsillo del pantalón notó algo. Una vez estuvieron solos en la celda Adrian sacó el contenido del bolsillo de su pantalón. El pequeño móvil con tapa parecía de juguete en la gigantesca mano de Adrian. Tenía un post-it pegado con el PIN de la tarjeta prepago que llevaba.

— Bueno, ¿quién empieza? —dijo Adrian.

— Déjame a mí.

Georghe cogió el minúsculo móvil e hizo tres llamadas perdidas al ruso, en las cuales solo dejó sonar el timbre en el destino una sola vez. Cinco minutos después el ruso devolvió la llamada.

— ¿Por qué cojones has tardado tanto?

— No podía hablar, estaba con más gente.

— Estás siendo discreto como te dije, ¿verdad?

— Sí, sí... estaba comprando algo de comida para llevar.

— ¿No tienes a alguien contigo para que te la compre?

— Eh... sí, claro.

— ¿Sabes lo que ha pasado?

— Eh... no.

— Nos han trasladado a un módulo de máxima seguridad. Llevamos aquí cinco putos días sin poder hablar con nadie. Alguien nos la jugó y encontraron el móvil en nuestra celda. Tú, ¿no has oído nada?

— Eh... nada.

Georghe resopló.

— ¿Has hablado con el búlgaro?

— No, se supone que sigo en Polonia hasta que a él le apetezca. Las órdenes eran que esperara instrucciones.

— Quiero que te reúnas con Viorel, pero quiero que me avises cuando lo harás, porque te llamaré cuando estés con él.

— Eh... cómo... doy con él.

Georghe volvió a resoplar.

— ¿Conoces a Narchis, el boxeador?

— Sí, sé quien es.

— Su mujer es muy amiga de la chica de Viorel.

— OK.

— Y recuerda, intenta que el búlgaro no descubra que has vuelto.

— Entendido.

Georghe resopló por tercera vez al colgar la llamada. Adrian le miró sonriente.

— Ya te he dicho que es un becerro que nos va a servir de poco.

— Servirá —dijo Georghe devolviendo el móvil a su hermano.

Adrian aspiró hondo y llamó al búlgaro. En su interior se debatía para encontrar la manera de salvar a su lugarteniente. Los últimos acontecimientos le estaban dejando sin argumentos frente a su hermano.

— Hola —dijo el búlgaro.

— ¡Qué coño ha pasado! —dijo Adrian.

— El abogado dice que habéis sido cabeza de turco para tapar algunos problemas del director de la cárcel.

— Cinco jodidos días, sin saber nada. He tenido que conseguir yo mismo el puto móvil y, ¡te he tenido que llamar yo a ti! —dijo Adrian, intentando parecer encabronado con el búlgaro.

— Lo sé, pero ya os avisé que volvemos a estar en el punto de mira de la policía. Tenemos que tener el máximo cuidado con lo que hagamos. No es fácil donde estáis ahora.

— Pues yo lo he conseguido.

— Sí, es verdad.

— ¿Tú no habías conseguido un puto juez español?

— Sí.

— Pues es hora de que se gane el sueldo.

— Estoy en ello.

— Y esa sanguijuela de abogado que también se gane el pastón que le pagamos. Nos tiene que sacar de aquí cuanto antes.

— Ha presentado ya un recurso al juez de vigilancia penitenciaria, pero todavía no ha tenido respuesta.

— Joder tú ya pareces, también, un picapleitos. Quiero que esto se arregle cuanto antes y no quiero escuchar más gilipolleces de abogaducho.

— Os sacaremos de allí lo antes posible.

Adrian colgó henchido por el desprecio con el que había tratado a su hombre de confianza. Quería demostrar a su hermano que estaba al cien por cien con él, aunque en su interior se resistía a desechar a su lugarteniente.

— ¿No te ha pasado nada más que el móvil? Deberíamos tener algo para defendernos cuanto antes.

— Hoy solo eso. Esta mañana me dijo que hay un chaval, un paisano, que ha estado en aislamiento por mandar a la enfermería a un español, a un viejo cabrón de los más peligrosos del módulo. Dice que el chico es un chulo de la Casa de Campo que está aquí por un tiroteo con muertos.

— ¿Es de los nuestros?

— Seguramente.

— ¿Cuánto lleva aquí?

— No mucho.

— ¿Y cuándo ha sido la última vez que el búlgaro te ha contado algo de balazos y de muertos?

— Hace... mucho.

— Puto búlgaro, el que tenía todo bajo control, el hijo de puta del que nos podíamos fiar con los ojos cerrados. Puede que tengamos otra vez a los albaneses tocándonos los huevos en nuestro territorio y ese cabrón del búlgaro se lo ha callado. Quiero hablar con ese chico.

Adrian se desinfló e intentó cambiar su cara descompuesta. Todo se ponía en contra de su protegido y ya no veía la forma de poder salvarlo.

2 de septiembre de 2012

Las Rozas, Madrid, España

Zeljko se detuvo un segundo al ver el gesto de ira contenida de su jefe. Acababa de colgar una llamada y sus ojos despedían fuego.

— De momento no sigáis buscando la forma de hacerles llegar un móvil.

— Lo paro.

— Ya han encontrado la forma ellos mismos.

— Tengo noticias del ruso.

— ¿Cuáles?

— Su camello habitual le vendió anoche a su guardaespaldas de confianza.

— Así que se ha vuelto.

— Sí, eso parece. Qué quieres que haga con él.

— Que lo encuentres y sigas todos sus movimientos.

— Ya estoy en ello.

2 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Juanjo no podía dejar de pensar que era la tercera visita de Germán en menos de un mes de internamiento. Se estaba familiarizando demasiado con el protocolo y la sala de interrogatorios. En la cara de los guardias podía leer el nombre que daban a los que recibían tantas visitas de la policía. Cuando se sentó delante de Germán intentó alejar esos pensamientos de la cabeza. Por un momento se imaginó a Nico, sentado de igual forma, frente a Ana.

— Bueno, vas a explicarme que ha pasado.

— El chico no me hizo caso.

— Hasta ahí llego.

— También fue culpa mía.

— Yo no he dicho que no lo fuera.

— Debí avisarte para que sacarais al preso al que atacó del módulo o para que se organizara que no coincidiéramos más con él.

— ¿Qué fue lo que pasó?

— Ese tío se fijó en él y parece que quería entablar amistad —dijo Juanjo entrecomillando la última palabra con las manos.

— Ya.

— El caso es que eso pasó la primera vez que salimos al patio. Pensé avisarte, pero no volvimos a coincidir con ese preso y subestimé el peligro. Supongo que escuchasteis la grabación.

— Sí, pero apenas dicen nada.

— Eso es, fue premeditado. Cuando pasó lo de la primera salida decidí que no estaría de más que le fuera enseñando algo de defensa personal y desde entonces le he estado entrenando varias horas al día.

— Vaya, ¿y eso fue lo que utilizó para atacar al otro?

— Sí. Me dijo que no lo utilizaría para atacar a nadie y yo le creí.

— Y ahora, ¿qué?

— Jura que no volverá a ir por libre, que sólo hará lo que yo le diga.

— ¿Y tú crees que podemos fiarnos de él?

— Parece bastante desesperado.

— ¿Por qué, se cree que vamos a dejar de buscar a su hermana si deja de ayudarnos?

— Creo que es su forma de vengar a su hermana y a él mismo por todo lo que ha tenido que hacer.

— Tuvisteis mucha suerte de que no encontraran el micro.

— Lo sé y ahora él también lo sabe.

— Eso sin contar con que el director ha pedido al juez abortar la operación.

Juanjo contuvo la respiración.

— Me ha costado bastante convencer al juez de lo contrario, no habrá una segunda oportunidad.

— Por supuesto —dijo Juanjo soltando el aire aliviado.

— Aun así, quiero que Ana hable con él y nos aseguremos que tiene las cosas claras a partir de ahora.

— Me parece bien.

— Una cosa más, riesgos los mínimos, de acuerdo.

— Y tanto.

Capítulo 36

6 de septiembre de 2012

Málaga, España

Viorel se levantó de su asiento de palco aprovechando el festejo del primer gol. Se dirigió a los baños seguido por sus dos guardaespaldas. En el baño de hombres uno de los habitáculos llevaba cerrado y ocupado desde el inicio del partido. Uno de los guardaespaldas entró en el baño y echó un vistazo. Solo una puerta cerrada, lo urinarios de pie vacíos y nadie en el lavabo. Tocó con los nudillos tres veces en la puerta cerrada. Desde dentro contestaron con otros tres golpes. El matón salió del baño e hizo un gesto afirmativo a su jefe. Viorel y el gorila entraron en el baño. Bloqueando la puerta del aseo se colocó el segundo guardaespaldas. El ruso había salido y esperaba apoyado en el lavabo. Su cara reflejaba la diversión que había supuesto para un tipo de su tamaño permanecer durante una hora encerrado en aquel diminuto habitáculo. Viorel le devolvió una mirada que dejaba a las claras que la reunión distaba mucho de ser de su agrado.

— ¿Ruso?

— Sí, ¿Viorel?

— El mismo. Tú dirás qué es lo que quieres.

El ruso le enseñó el móvil que llevaba en la mano derecha y marcó un número de móvil. Esperó a que contestaran.

— Hola.

— Ya estamos —dijo el ruso y ofreció el teléfono a Viorel.

Viorel cogió el teléfono con recelo.

— ¿Sí?

— Cuanto tiempo amigo, ¿sabes quién soy? —dijo Georghe.

— Claro que sí, hace mucho tiempo que no oía tu voz, pero creo que ya queda poco para que nos volvamos a ver.

— Eso espero viejo amigo, pero antes necesito tu ayuda.

— Ya sabes que solo tienes que pedir.

— No me gusta nada Bulgaria y eso tenemos que arreglarlo, ¿comprendes?

— Perfectamente.

— Yo soy muy... tradicional, los rumanos con los rumanos, los búlgaros...

— Alto y claro.

— Necesito que sea lo antes posible.

— Estoy deseando ponerme a ello.

— Sé perfectamente que ganas no te faltan, pero tienes que tener mucho cuidado, para conseguir arreglar esto hace falta más cabeza que cojones. Yo sé que de lo segundo tú siempre has estado sobrado, pero esta vez necesito que uses más que nunca el cerebro.

— Entendido.

— ¿Cuándo os soléis reunir?

— Las reuniones están paradas.

— ¿Paradas?

— Indefinidamente.

— ¿Y cómo os comunicáis?

— Solo por su querido Tigre.

— Tienes que hacerle salir de su madriguera. Tienes que conseguir que se reúna contigo en tu terreno y entonces lo hacéis.

— Para hablar conmigo nunca se ha rebajado a moverse.

— Habrá que buscar un motivo. ¿Has visto la película del Padrino?

— Sí, claro.

— En la segunda hay una parte en la que un senador listillo quiere chantajear al Padrino, ¿la recuerdas?

— Uhmm, creo que sí —dijo mintiendo Viorel.

— Y entonces aparece de repente ese senador en uno de los garitos de Fredo, donde parece que se le ha ido la mano y ha tenido un accidente con una chica. Total, que va allí Tom Hagen, el consigliere, y le convence de que no habrá ningún problema, que si es amigo del Padrino se puede olvidar de aquello, ya sabes, ¿no?

— Sí —dijo Viorel sin entender hacia dónde iba aquello.

— Te digo todo esto, porque parece que últimamente tiene amigos de toga y quizás podrías atraerlo planteando un caso como el de la película, cambiando al senador por un respetable señor de toga, que tango le gustan ahora y vendiéndole que estáis en un punto muerto en la negociación con él, porque él sabe que está todo filmado.

— Ya.

— Pero ya te digo que hay que hacerlo bien. Datos de un honorable togado de verdad, un español que haga bien ese papel. Si consigues que vaya a uno de tus locales lo podrás hacer.

— En realidad hay un par de sitios donde nos gusta hacer... películas.

— Lo sé, siempre fue una idea que tuviste, lo recuerdo, películas con protagonistas importantes.

— Él también sabe que tenemos esos sitios.

— Por eso tenemos que usarlo. Está ansioso por hacerse amigos importantes aquí y podríamos aprovecharlo.

— Lo haremos.

— Recuerda, mucha cabeza.

— Entendido, todo estará bien preparado.

Georghe colgó y Viorel devolvió el teléfono al ruso.

— El partido acabará en media hora. Espera ahí metido cuarenta minutos y después te podrás marchar.

El ruso estuvo tentado de mandarle a tomar por culo, pero no quería enfadar a Georghe. Con gesto de asco y con desgana se volvió al cubículo del que había salido. Viorel salió del baño y volvió a su asiento. Cuando quedaban diez minutos para el final del partido, Viorel abandonó el estadio, como era costumbre en él, para evitar las aglomeraciones del final. Veinte minutos después salió del baño el ruso, maldiciendo y escupiendo al suelo.

6 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, España

Juanjo seguía a Nico hacia el patio. Mirando su nuca se preguntaba si ese día sería la prueba de fuego. Fueron los últimos presos en salir al patio. Juanjo se quedó inmóvil durante unos segundos al reconocer a los Padrinos. Disimuló y dio un pequeño empujón con el hombro a Nico, para que continuara por su camino. Era el plan, si coincidían con ellos. Juanjo se puso a dar vueltas hablando solo en alemán. Nico decidió apoyarse en una pared. En la pared de enfrente hablaban los dos hermanos, poniéndose la mano en la boca.

— Sigo pensando que deberíamos hacer primero lo del primo y ver cómo reacciona el búlgaro —dijo Adrian.

— Hay que deshacerse de los dos.

— Ya, pero solo hemos dado la orden para uno —dijo Adrian malhumorado.

— En cuanto volvamos hablaré con el segundo del primo. Él ocupará su lugar y se encargará de todo.

— OK.

— ¿Has visto a los dos últimos que han entrado? El chico delgaducho debe ser el que mencionó tu amigo el funcionario.

— No parece gran cosa.

— Deberíamos hablar con él, lo que nos cuente quizás te ayude a quitarte las dudas que aún tienes con tu protegido.

— Qué coño nos va a poder contar, no parece ni soldado raso.

— Para empezar por qué está aquí, si es verdad lo que te han dicho el búlgaro nos ha estado engañando en unas cuantas cosas más.

— En lo que no ha engañado nunca es una cosa.

— ¿En qué?

— En lo que importa, en la pasta —dijo Adrian dando una patada a una colilla del suelo.

Georghe mantuvo la mirada a su hermano, tiró al suelo el cigarro a medio fumar y lo pisoteó sin quitar la mirada de los ojos de su hermano. Escupió hacia el otro lado, se sacó la cajetilla de tabaco y se dirigió hacia Nico. Juanjo miró de reojo a Georghe al verle avanzar hacia Nico. Adrian se metió las manos en los bolsillos y siguió a su hermano.

— No es momento de ir solo.

Georghe giró la cabeza y sonrió.

— Eso es lo que trato de hacerte entender.

Cuando llegaron a la altura de Nico, este intentaba reflejar despreocupación mirando al cielo. No era fácil obviar a los dos tipos que se le acercaban, no estaba acostumbrado a tener que mirar hacia arriba para mirar a la cara a la gente y mucho menos en España, pero aquellos dos le sacaban media cabeza. Por si fuera poco, la anchura de ellos dos juntos era casi cuatro veces la de él. Los brazos del que iba más retrasado parecían pesar más que el cuerpo entero de Nico.

— Hola, paisano ¿verdad? —dijo Georghe en rumano.

— Sí.

— ¿Sabes quiénes somos? —dijo Adrian.

— No —dijo Nico intentando poner cara de ignorancia absoluta.

Adrian miró a su hermano y sonrió.

— ¿De dónde eres? —dijo Georghe.

Nico dudó qué contestar.

— Vaslui.

— ¿Eso por dónde está? —dijo Georghe.

— En Moldova, cerca de la frontera ¿Y vosotros?

— De Brasov, ¿lo conoces? —contestó Georghe.

— No.

— ¿Por qué te han metido aquí? —dijo Adrian, con tono seco.

— Mi hermano no suele ser tan... brusco. Yo soy Georghe y él es Adrian.

— Yo me llamo Nico.

— Lo sabemos, verás aquí hay pocas cosas que nosotros no sepamos. Por eso mi hermano tiene tanto interés en saber por qué estás tú aquí, porque es una de esas pocas.

— Tuve un problema con unos albaneses.

Georghe miró a su hermano.

— ¿Trabajas por tu cuenta? —dijo Adrian.

— No.

— ¿Y para quién trabajas? —continuó Adrian.

Nico los miró seriamente sin decir palabra.

— Tranquilo, Nico, nosotros no somos de la pasma, somos amigos —dijo Georghe—. De hecho, nosotros conocemos a todo el mundo, aquí dentro... y fuera.

— Llevo chicas rumanas en la Casa de Campo... todas las chicas rumanas trabajan para los mismos.

— Claro, ya sé a quien te refieres —dijo Georghe—. Nosotros conocemos a todo el mundo y todo el mundo nos conoce a nosotros —dijo Georghe guiñándole un ojo.

— Qué pasó con esos albaneses —dijo Adrian.

— Vinieron a por nosotros y les respondimos.

— ¿Habéis tenido muchos problemas con ellos?

— Yo no, era la primera vez, pero mi...

— Habla sin miedo, chico —dijo Georghe—. Nosotros somos... muy amigos de tus jefes. Eh, hermanito.

— Sus mejores amigos.

Nico los miró sin saber qué hacer. No quería que le tomaran por un soplón, pero tampoco le apetecía hacerse el duro con ellos.

— No queremos atosigarte, ya te he dicho que somos amigos. Date una vuelta por el patio y pregunta a quien quieras por nosotros. A quien quieras, presos, funcionarios —dijo Georghe.

Los dos hermanos se dieron la vuelta y volvieron al sitio del que habían venido.

Nico se quedó observando el resto del patio. Tragó un poco de saliva y decidió acercarse a los otros dos presos que caminaban, dando vueltas al patio. Se sacó un cigarrillo y les cortó el paso.

— ¿Un cigarro?

Los dos reclusos le miraron con gesto serio.

— Quería preguntar cosa.

El más mayor de los dos alargó el brazo y cogió el cigarro.

— ¿Conocéis esos dos? —Dijo Nico señalando con la cabeza a los Padrinos.

Los dos abrieron mucho los ojos y resoplaron.

— Chaval esos son dos kies rumanos, de los más importantes. Son los putos amos aquí.

— Gracias —dijo Nico y se volvió en dirección a los Padrinos. Había cumplido con la pantomima y ya tenía excusa para contarles todo lo que le preguntaran.

Cuando se acercó a los dos hermanos les saludó con un gesto con la cabeza.

— ¿Ya te han dado referencias? —dijo Georghe sonriendo.

Nico asintió.

— ¿Vas a decirnos ahora lo que te estaba preguntando antes? —dijo Adrian.

— Sí, claro.

— ¿Habéis tenido muchos problemas con los albaneses?

— No, yo era la primera vez, pero mi supervisor.

— ¿Tu qué? —dijo Georghe.

— El que estaba por encima de mí, me avisó que había problemas con un grupo de albaneses, para que estuviera alerta.

Georghe miró a Adrian.

— ¿Cuándo te avisó? —dijo Adrian.

— Cuando empecé a trabajar con él.

— ¿Cuándo? —siguió Adrian.

— Enero de este año.

— Vaya, vaya —dijo Georghe, regodeándose.

— ¿Y lo tuyo con los albaneses cuándo fue?

— El treinta de julio.

— Gracias, Nico, era Nico ¿verdad? —dijo Georghe y le dio un par de palmadas en la espalda a Nico—. Lo has hecho muy bien. Si estás con nosotros no tienes por qué preocuparte de nada, aquí no tendrás problemas y fuera también podemos ayudarte.

Adrian miraba irritado a Nico, dolido por la derrota.

— Cuando salgas al patio ven con nosotros.

— Sí, muchas gracias.

— En otros módulos uno puede estar más tiempo fuera de la celda, si al final te sacan a otra galería pregunta por nosotros y nos buscas.

— Eso haré.

Juanjo tenía más pulsaciones que un ratón en la fiesta de cumpleaños de don Gato. Los gestos eran claros, Nico había tenido un buen recibimiento y a Juanjo le hervía la sangre por conocer los detalles.

6 de septiembre de 2012

Madrid, España

Germán escuchaba las llamadas con los agentes de interceptación de comunicaciones. El resto del grupo no sabía nada de las escuchas. La llamada que esperaba duró lo suficiente para que el operador de telefonía móvil pudiera localizar la antena de la que colgaba el ruso. Al escuchar la ubicación salió disparado hacia su despacho. Al ritmo que le permitía la cojera de la pierna derecha y el aire que empezaba a ser insuficiente en sus pulmones, sumó la ardua tarea de usar algo que no le gustaba hacer ni en reposo. Sacó su móvil del bolsillo y llamó a Ana.

— Todos a mi despacho ¡ya!

Colgó sin esperar a oír la contestación de Ana. Inmediatamente marcó otro número, el operativo se había convertido en una carrera a contra reloj. Al llegar a su despacho se detuvo unos segundos para recuperar el oxígeno que tanta falta le hacía. Poco a poco fue normalizando la respiración y comenzó a buscar con la mirada la guía de mapas de carreteras que tenía en algún lado de la estantería. Le gustaba seguir revisando esas cosas sobre papel y sabía que en cuanto llegaran sus subordinados, la tecnología impondría sus herramientas más actuales.

Ana entró cuando Germán desplegaba el mapa de carreteras de España de una guía de hacía quince años, de una conocida marca de neumáticos. Sacó una regla de su cajón y comenzó a medir.

— Ya estoy aquí, jefe.

Germán levantó un segundo la mirada del mapa y volvió a concentrarse en la tarea.

— Luis y Ricardo han dicho que llegarán en cinco minutos.

Germán respondió con un gruñido.

— ¿Qué tenemos jefe?

— El ruso estaba hace cinco minutos en el kilómetro doscientos cuarenta y tres de la Nacional Cuatro.

— ¿Sentido?

Germán levantó la cabeza del mapa.

— No lo sabemos.

— ¿Estaba en una estación de servicio? ¿Sabemos el modelo de coche o la matrícula?

— No, nada, sólo donde estaba hace cinco minutos.

— ¿Y qué vamos a hacer?

— Jugárnosla.

— ¿Cómo?

— Vamos a poner un control a la entrada en Madrid y tenemos que hacerlo cuanto antes. Si es de los que no respetan los límites de velocidad no tardará en llegar.

— ¿Y si no viene a Madrid?

— Tendremos que seguir buscándole —dijo Germán y con un bolígrafo señalo en el mapa el punto donde le habían localizado—. Acaba de pasar Despeñaperros.

Luis y Ricardo entraron en el despacho.

— Aquí estamos —dijo Ricardo—. En menos de cinco minutos.

Germán esperó hasta que se acercaron al mapa.

— Hace algo más de cinco minutos el ruso fue identificado en el kilómetro doscientos cuarenta y tres de la Nacional Cuatro. Vamos a poner un control a la entrada de Madrid para intentar cogerlo.

— ¿Sabemos matrícula o datos del vehículo? —dijo Luis.

— Nada.

— Ni siquiera sabemos si realmente iba en dirección Madrid o si realmente pretende llegar a Madrid —dijo Ana.

— Es lo más probable y además no tenemos ni tiempo ni más información para pensar en alternativas. ¡Hay que moverse ya, vamos todos al kilómetro sesenta y nueve!

Los cuatro salieron a toda prisa del despacho, pero Ricardo no pudo evitar seguir preguntando.

— ¿Eso a qué altura cae?

— ¿No llevas GPS en el coche, joder? —dijo Luis.

— Pasado Ocaña —dijo Germán que a duras penas podía seguir el ritmo de los otros tres.

— ¿Cómo siempre jefe? —Dijo Ana al llegar al ascensor.

— Sí, tú y yo en un coche y ellos dos en otro. ¿Lleváis su foto?

— Sí —contestaron al unísono Luis y Ricardo.

Cuarenta y cinco minutos después

Kilómetro sesenta y nueve, N- IV

Toledo, España

Germán revisaba impaciente su móvil. Había dejado orden de seguir intentando localizar las llamadas del móvil del ruso. Ana miraba extrañada a Germán, no estaba acostumbrada a verle pendiente de su móvil. Eran las diez y media de la noche y ya había anochecido por completo. El verano se iba marchando y los días iban acortándose poco a poco. A pesar de la hora y el punto kilométrico en el que se encontraban, el atasco que habían generado al cortar por completo la Nacional Cuatro en sentido Madrid empezaba a ser significativo. Los coches pasaban de uno en uno haciendo zig zag entre las lecheras de la Policía Nacional custodiadas por agentes con rifles de asalto, que observaban detenidamente a los ocupantes de los vehículos. En el asfalto ya estaban preparadas varias cadenas de pinchos por si eran menester. Germán se acercó a Luis.

— ¿Qué hay de lo que te he pedido?

— Con tan poco tiempo es muy difícil, jefe. He hablado con el cuartel de la Guardia Civil de Ocaña e iban a localizar a un par de agricultores, pero esos vehículos son lentos.

— Si tiene alguna lanzadera estamos jodidos.

— Ya.

Luis pensaba en la idea que se le había ocurrido al viejo sabueso de camino. Un par de tractores bloqueando la carretera podría ocultar el control hasta estar lo bastante cerca como para no poder evitarlo. Por desgracia todo había tenido que ser movilizado con muy poco tiempo.

Ana no quitaba el ojo a los coches que iban pasando lentamente. Ricardo situado casi al final del control hacía lo mismo y de vez en cuando volvía a mirar la hoja arrugada que llevaba en el bolsillo trasero del pantalón, con una de las fotos de archivo del ruso, facilitada por la policía de Rumanía.

El ruso todavía seguía molesto por el papel jugado en aquella reunión. Se sentía como un insignificante recadero que se había limitado a llevar un teléfono, como una antigua operadora conectando la línea de dos abonados. Sentado en la parte de atrás de un BMW Serie 5 Gran Turismo negro, Dan Serban envidiaba el día que llevaba sus guardaespaldas Corneliu. Mientras él había sufrido el agravio de permanecer escondido en un hediondo retrete, su subordinado había disfrutado en vivo de un partido de fútbol de primera división. Su siguiente tarea también era del agrado de Dan Serban, conducir aquella magnífica berlina sin concebir siquiera la existencia de límites de velocidad, era una de las cosas que también le hubiera gustado hacer ese día al ruso. De repente el horizonte se llenó de luces rojas.

— El atasco debe llegar ya casi a los dos kilómetros —dijo Ana acercándose a Germán.

Germán echó un vistazo más a su móvil y torció el gesto.

— ¿Ya se ve desde las salidas anteriores?

— Sí ya debe verse sin problemas desde la salida setenta de Dosbarrios-Noblejas.

— ¿Tenemos a alguien en esa salida?

— Sí, hay un coche patrulla del cuartel de la Guardia Civil de Ocaña.

— ¿Tienen la foto del ruso?

— La tienen.

Germán no podía evitar removerse inquieto.

— ¡Mierda! Un atasco —dijo Corneliu.

— ¿Podemos desviarnos? —dijo el ruso.

— Puf, en el GPS aparece una ruta alternativa justo donde debe estar el atasco, en la salida sesenta y nueve dirección Albacete.

— ¿Y antes del atasco no hay otra salida?

— Hay una salida un poco antes a un par de pueblos, creo que marca la salida setenta, pero no sé dónde nos llevará, quizás tengamos que hacer muchos kilómetros por carreteras secundarias. Puede que tardemos incluso más que por el atasco.

Al ruso no le gustaba esperar nunca. La impaciencia era uno de sus rasgos característicos. Quería volver cuanto antes a Madrid, para olvidar lo antes posible el cometido tan poco ajustado a su nivel, que se había visto obligado a desempeñar. Sabía que las órdenes de Georghe eran claras y estrictas. Pasar desapercibido, intentar no ser localizado por el búlgaro, pero necesitaba desconectar en la capital. Precisaba de una noche regada de Dom Pérignon, polvo blanco como para encalar una pared y dos hermosas señoritas que se encargaran de relajar su enorme humanidad.

— Está bien, sigue hasta el atasco. Si vemos que no se mueve mucho das marcha atrás por el arcén hasta la salida esa de los pueblos.

— OK.

Al pasar la salida setenta los dos vieron el coche de la Guardia Civil parando a todos los vehículos que por ella abandonaban la autopista.

En la cabeza del ruso también se pusieron los frenos. Estaba acostumbrado a moverse con total tranquilidad por las carreteras, aeropuertos y estaciones de tren de España y varios países europeos, sin temor a ser identificado. Los pasaportes falsos que obtenía en el propio consulado de la embajada de Rumanía en Madrid le permitían viajar con total inmunidad. Sin embargo, ahora que Georghe había puesto su confianza en él, para ir contra el búlgaro, aunque de momento le hubiese relegado a tareas menores, le hacía recelar más de lo habitual. Los Padrinos no eran demasiado proclives a segundas oportunidades y el peor era Georghe. Su bien merecida fama de crueldad e intransigencia agobiaba al ruso. Su fuerte no era el ingenio, pero ante su nueva responsabilidad quería dar lo mejor de sí mismo. Le inquietaba mucho pensar que Georghe supiera que había sido detenido por la policía tras la reunión con Viorel. Decidió que era hora de darle a la sesera.

— Oye, ¿estos asientos no se pueden bajar? —dijo el ruso.

Corneliu se giró extrañado.

— ¿Qué asientos?

— En los que yo estoy, ¡joder!

— Uhmm, creo que el respaldo del centro se baja, pero no estoy seguro.

El ruso se sentó pegado a la puerta y giró su enorme cuerpo con esfuerzo, para colocarse mirando a los asientos traseros. Corneliu observaba intrigado a su jefe, por el espejo retrovisor. El ruso consiguió bajar la parte central del respaldo que permitía el acceso al maletero.

— Voy a meterme en el maletero.

— ¿Qué?

— ¡Estás sordo o qué cojones te pasa! ¡He dicho que voy a meterme en el maletero!

Los ojos de Corneliu se abrieron expectantes. Sus atónitos ojos no podían dejar de mirar el insuficiente espacio que parecía haber dejado el respaldo del asiento, para que aquella corpulenta mole pudiera atravesarlo por completo. El coche se balanceó hacia uno y otro lado debido a los movimientos y esfuerzos del ruso. Corneliu se vio obligado a sujetar con fuerza el volante.

— ¡Conduce bien, hostia!

Corneliu volvió la atención a la carretera porque estaban llegando a la cola del atasco y comenzó a reducir la velocidad poco a poco, porque lo último que quería era tener que pegar un frenazo y que el mastodonte de su jefe saliese disparado contra los asientos delanteros aplastándole. El ruso pegó un par de gritos. Corneliu volvió a mirar por el espejo retrovisor y para su sorpresa la mitad del cuerpo ya estaba en el maletero. Cuando le tocó detener el vehículo por completo, las piernas del ruso comenzaron a entrar en el maletero.

— Súbeme el respaldo y en cuanto pasemos el control te paras en la primera salida que haya o en el arcén y me abres el maletero. ¿Entendido?

— Entendido.

La larga fila de vehículos seguía pasando muy despacio. Después de más de una hora para hacer un par de kilómetros, el coche del ruso llegó a la altura del control. Corneliu tragó saliva e intentó fingir indiferencia. Zigzagueó entre dos furgones de la Policía Nacional sin mirar a los agentes con el rifle en mano que le observaban con detenimiento. Germán se fue hacia Ana. Habían detenido ya un par de coches de gama alta, pero en ninguno de ellos estaba quien buscaban.

— Ese BMW —dijo Germán.

— Ya lo he visto —dijo Ana.

Corneliu tuvo que reducir aún más la velocidad al ver acercarse a una mujer de paisano que le hacía señas para que se echara a la derecha. Tras ella un hombre barrigón, más mayor, que cojeaba, seguía sus pasos. Al acercarse al coche, Corneliu pudo ver las pistolas enfundadas que llevaban los dos.

— Buenas noches —dijo Ana—. ¿Me permite el carné de conducir?

Corneliu se echó mano al bolsillo trasero del pantalón y sacó una abultada cartera. Le dio el carné de conducir rumano.

— ¿De Rumanía?

Corneliu afirmó con la cabeza. Ana le pasó el permiso de conducir a Germán y este miró varias veces la foto y a Corneliu de manera alternativa. Era el coche más sospechoso que habían parado. Su ocupante, además de ser de la misma nacionalidad que el objetivo al que buscaban, no aparentaba ser una persona con el poder adquisitivo para llevar el coche que conducía.

— Los papeles del coche —dijo Germán.

Sin decir palabra, Corneliu se inclinó hacia el asiento del pasajero para abrir la guantera. Por instinto o quizás hábito Germán y Ana se llevaron la mano a la pistola, aunque no llegaron a desfundarlas, después de todo aquello era una carretera en Toledo y no una en los Estados Unidos. Corneliu sacó la documentación, tan falsa como la sonrisa que puso al entregarla. Ana se apartó un poco del coche y esperó a que Germán se acercara.

— Podemos dejar que le registren ellos. No es él —dijo Ana.

Germán movió la nariz y apretó las mandíbulas. No podía decirle a Ana cómo habían localizado al ruso y lo que aún era peor, no tenía la certeza al cien por cien de que el tipo al que habían oído en la escucha fuera el ruso al que ellos buscaban. Por su mente comenzó a pasar una teoría alternativa, quizás se habían equivocado y ese hombre al volante era el traficante al que había interceptado en las llamadas. Mientras el conductor rumano sacaba la documentación del coche, Germán se fijó en el caro smartphone que estaba en el salpicadero del coche y decidió sucumbir a la tentación.

— Está bien, avísalos —dijo Germán.

En cuanto Ana se volvió hacia los agentes de uniforme, Germán sacó su móvil y marcó un número de teléfono. Se aproximó a la ventanilla del conductor con la documentación del coche en la mano y se puso el teléfono en la oreja para escuchar los tonos de llamada. Al mismo tiempo buscó con la mirada el móvil en el salpicadero. El teléfono seguía con la pantalla apagada, pero de repente algo le llamó la atención. En el maletero, el ruso maldecía intentando sacar su teléfono de uno de los bolsillos para poder silenciarlo. Germán vio la breve oscilación del coche y al aguzar el oído percibió una música de fondo. En ese momento los ojos de Corneliu y Germán se encontraron. Ana y dos agentes uniformados se acercaban al vehículo cuando vieron a Germán dar un salto hacia atrás al mismo tiempo que sacaba la pistola y apuntaba con determinación al conductor.

— ¡Las manos sobre el volante!

El grito hizo girar la cabeza a todo el mundo. Varios policías se aproximaron a la carrera apuntando con sus fusiles al coche. De repente los gritos lo llenaron todo.

— ¡No te muevas!

— ¡Las manos sobre el volante!

— ¡Apaga el motor, apaga el motor!

— ¡Mueve la mano despacio!

Corneliu atenazado y aturdido intentaba seguir las instrucciones. Le abrieron la puerta y le obligaron a salir del coche encañonándole con tantas armas que se sintió como si fuera uno de los terroristas más peligrosos del mundo.

— ¡Quién está en el maletero! —dijo Germán.

Corneliu de rodillas y con las manos en la cabeza decidió permanecer mudo. Le levantaron del suelo dos agentes y le obligaron a apoyarse sobre el coche, mientras le cacheaban. Uno de ellos encontró la pistola. Le condujeron hasta el maletero y le obligaron a abrirlo. Detrás de él una retahíla de policías apuntaban sus armas al maletero del coche. Al abrirlo la descomunal figura del ruso, hecho un ovillo, dejó a todos atónitos.

— ¡Socorro, policía! ¡este hombre me ha secuestrado! —Comenzó a gritar el ruso mientras intentaba levantarse.

Los agentes continuaban apuntando al ruso. Fue necesaria la ayuda de un par de policías, para que el ruso consiguiera salir del maletero. Germán observó detenidamente su cara y esbozó una enorme sonrisa al mirar a Ana.

— Es él.

Capítulo 37

8 de septiembre de 2012

Las Rozas, Madrid, España

Zeljko descolgó la llamada de uno de sus móviles seguros. A esa línea solo podía llamar una persona.

— Necesito hablar con el jefe —dijo Viorel.

— Nadie habla con él, ya lo sabes, lo que necesites decirle me lo cuentas a mí —dijo Zeljko.

— Esto es muy importante y urgente para todos, no tenemos tiempo para perderlo con jueguecitos de <<yo te lo digo a ti>> y <<tú se lo dices a él>> —dijo Viorel conteniendo la ira en cada palabra.

— Yo te diré lo que es importante. ¿Desde dónde estás hablando?

— Desde una puta cabina, lo que tengo que decirle no voy a hacerlo desde ningún jodido móvil, y quiero que él me llame a la cabina en la que estoy antes de media hora, ¿me has entendido tú a mí?

— ¿De qué va esto?

— ¡Ya te he dicho que no voy a decir nada a un móvil!

— ¡OK, OK! —dijo Zeljko tensando sus palabras, mientras buscaba algo con lo que apuntar—. Dame el número de esa cabina.

Zeljko apuntó el número y colgó sin decir nada más. Se volvió hacia su jefe y detalló la conversación. Petar le miró concentrado y en silencio.

— Voy a buscar una cabina y le llamaré —dijo Zeljko.

— Esta bien, averigua que es eso tan importante.

Zeljko salió a toda velocidad del piso de Petar, dejando a un par de sus hombres haciendo guardia camuflados en el exterior de la urbanización. El búlgaro vivía en un piso alquilado de una lujosa urbanización de Las Rozas. Zeljko cogió su coche y se dispuso a recorrer las calles en busca de una cabina telefónica. Desde la aparición de los móviles y los locutorios, las cabinas telefónicas habían ido desapareciendo del paisaje hasta convertirse en reliquias del pasado que a duras penas se mantenían en contados lugares. Veinte minutos después localizó una, solitaria, antigua, con cerramiento total acristalado, a punto de jubilarse en algún museo, superviviente milagrosa a generaciones de vándalos, hija de José Luis López Vázquez y Antonio Mercero.

— Qué tienes que decir —dijo Zeljko.

— ¡He dicho que quiero hablar con él! ¡Cómo cojones tengo que decírtelo! —dijo Viorel encolerizado y a punto de echar espumarajos por la boca.

— ¿Quieres que cuelgue? —dijo Zeljko con frialdad polar ártica.

Viorel rechinó los dientes y frenó las palabras que luchaban por salir de su boca. Una y otra vez, había intentado empapar su cabeza de las palabras de Georghe. Había rociado su mente de forma continua con el mismo agua, había regado hasta anegar su juicio. Esta misión requería de cerebro, inteligencia, lucidez.

— Esta bien, dile que tenemos un problema en uno de los locales VIP con un juez.

— ¿Qué clase de problema?

— Se le fue la mano y hubo un accidente.

— ¿Cómo está?

— Él bien, es la otra parte.

— Ya, entiendo. ¿Es en uno de esos sitios donde...?

— Sí.

— ¿Y tenéis... lo que pasó?

— Sí.

— Entonces no debería haber problemas con él.

— No, pero los hay. Tiene muchos huevos. Dice que si no negocia con quién esté arriba del todo no habrá trato. Está dispuesto a denunciarlo, a decir que fue drogado, que fue un montaje para hacerle chantaje.

— ¿De verdad está dispuesto?

— Dice que le costaría su puesto, pero que podría seguir como abogado, dice que si sale de allí sin hablar con el verdadero jefe se irá directo al cuartel de la Guardia Civil.

— Ya veo.

— Yo lo hubiera resuelto ya, no voy a fiarme de un cabrón que nos está amenazando, así que ya sabes cómo lo arreglaría yo, pero como nos habéis dicho que estamos en <<alerta máxima>>...

— ¿Cómo se llama?

— Espera, tengo aquí su cartera. Ernesto López Higueras, magistrado de la Audiencia Provincial de Málaga.

— ¿Cuánto tiempo lleváis con él?

— Más de tres horas. Si en otras tres o cuatro horas no hacemos lo que sea, alguien empezará a echarle en falta.

— ¿Le habéis quitado el móvil?

— Claro, joder.

— Que alguien se lleve el móvil encendido hasta la costa y lo tire al mar.

— OK.

— Yo hablaré ahora con él. Llevadle hasta la cabina.

— No va a hablar con nadie por teléfono.

— ¿Y qué quiere que vayamos allí?

— Sí, eso es lo que quiere.

— Estamos muy lejos, cuando queramos llegar ya será demasiado tarde para seguir reteniéndolo.

— Coged el AVE o un puto avión. Con el tren en dos horas y media o tres estaréis aquí y con el avión en mucho menos.

— Dentro de quince minutos te volveré a llamar, no te vayas lejos.

— Esta bien, pero no tardes, el tiempo se acaba.

Zeljko volvió hasta el piso del búlgaro con mayor rapidez aún.

— ¿Te ha dado el nombre de ese juez? —preguntó Petar.

— Sí, Ernesto López Higueras, magistrado de la Audiencia Provincial de Málaga. No me gusta nada esta historia, no entiendo por qué no lo ha cerrado el mismo.

— Viorel ni siquiera sabe lo que significa negociar, está acostumbrado a tratar con gente como él, solo entiende las amenazas y la violencia. No creo que su conversación con ese juez haya aportado algo positivo. No hace falta ser adivino para imaginarse que por encima de un tipo como él, debe haber alguien más.

— Ese alguien puede ser cualquiera, puedo ser yo mismo.

— Sí, podrías. Aunque otro juez aquí nos sería muy útil, quizás debería hablar yo con él.

— Es demasiado precipitado, quieren que vayamos a territorio de Viorel, viajando en tren o avión, demasiado arriesgado.

— Habrá que limitar los riesgos.

— ¿Cómo, iremos protegidos?

— Tienes allí a gente, ¿no?

— Sí, pero creo que deberíamos llevar muchas cosas que no tienen allí o que no podrán tener en dos horas.

— Entonces, ¿qué propones?

— Deberíamos ir por carretera con todos los hombres y material que necesitemos, en varios coches. Un coche de lanzadera, en otro nosotros dos, en otro coche el material y en un cuarto más hombres.

— ¿Qué pretendes, dar un golpe de estado? El plan por carretera supone tardar en el mejor de los casos más de cuatro horas.

— Sí, pero podemos decirle a Viorel que vamos a coger un avión para calmarlos y después avisarles que hay retraso en el vuelo.

— De verdad crees que es necesario movilizar todo eso.

— No me fío de ese puto psicópata, nunca me he fiado de él.

— Yo tampoco, sobre todo porque está dónde está gracias a Georghe. Y eso me recuerda al otro que nos colocó nuestro querido jefe. ¿Sigues sin saber nada del ruso?

— Seguimos sin encontrarle, ni a él ni a su guardaespaldas.

— Los dos peones de Georghe moviéndose, curioso. Es hora de que nuestro nuevo amigo se gane el sueldo. Prepáralo todo y dile a Viorel que saldremos en una hora en avión.

Viorel no se podía creer lo que escuchaba. El plan estaba saliendo como lo había programado, tenía ganas de dar saltos de alegría. Era hora de ultimar la parte más importante, la parte final. El prostíbulo llevaba cerrado todo el día. Viorel había diseñado un ataque sorpresa, y había repartido a la mayoría de sus hombres por las habitaciones donde las chicas hacían los servicios. En la entrada del local había dejado a dos porteros. En el bar- discoteca otros tres más. Y en cada habitación dos hombres armados. En la habitación donde estaría el falso juez, otros dos hombres escondidos en el baño. Bajo la cama un tercero con un AK-47.

A la hora Zeljko mandó un mensaje al móvil de Viorel, el avión sale con retraso.

Cuatro horas después

Marbella, Málaga, España

Viorel se subía por las paredes. Ya habían pasado tres horas desde el mensaje de Zeljko y cuatro desde la conversación al teléfono con el serbio. El sudor caía a borbotones por su cabeza rapada. Se atusaba el bigote de forma insistente. En la calle de atrás del burdel, dos coches y dos furgonetas se detuvieron. De las furgonetas salieron un total de dieciséis hombres. En los otros dos coches había cuatro personas más. Zeljko se bajó del coche y comenzó a dar instrucciones al pequeño ejército. De una de las furgonetas comenzaron a sacar material bélico para invadir un país. Zeljko se puso un chaleco antibalas y cogió otro para el búlgaro. Los otros dos hombres del segundo coche también se equiparon y montaron en el coche en el que estaba Petar. Zeljko dio las últimas órdenes a su pequeña tropa y se sentó al lado del búlgaro en los asientos traseros de un Audi A8 blindado. La milicia comenzó a moverse y rodear el muro del lupanar. Identificaron las cámaras de vigilancia y se prepararon para inutilizarlas a la señal acordada. El Audi rodeo el prostíbulo y se dirigió a la entrada del parking. Cuando el coche estaba a punto de entrar, el teléfono de Petar sonó. El búlgaro descolgó la llamada y escuchó en silencio a la otra persona. Diez segundos después colgó la llamada y miró a su lugarteniente.

— Era nuestro amigo —dijo Petar.

— Para el coche —ordenó Zeljko al conductor.

— Se ha ganado el sueldo. Uno de sus amigos en el Tribunal Superior de Madrid, fue compañero de carrera del tal Ernesto. Le ha dado el teléfono de su casa. Nuestro amigo acaba de llamar a la casa de don Ernesto y… él en persona ha descolgado la llamada, desde la biblioteca de su casa.

— Plan B —dijo Zeljko a sus dos hombres.

El chofer sacó el coche marcha atrás y lo paró al otro lado de la calle, frente a la entrada del parking del burdel. Desde esa posición el coche tenía visión directa de la puerta principal y desde la puerta principal se divisaba el coche a su vez. Zeljko y el ocupante del asiento del copiloto se bajaron del coche y se dirigieron a pie hacia la entrada del parking. Uno de los porteros de la puerta principal entró en el local al verlos.

Dentro Viorel avisó a todos sus hombres para que estuvieran preparados. Había llegado el momento. Viorel salió del local acompañado por el portero que había ido a buscarle. Cuando vio llegar a Zeljko sin Petar la ira estuvo a punto de dominarle.

— ¿Y el búlgaro? —dijo Viorel reprimiendo el estallido.

— Ahí —dijo Zeljko señalando al Audi—. En el coche. Primero echaré yo un vistazo y si está todo OK, él entrará.

— Está muy nervioso, lleva demasiado tiempo esperando —dijo Viorel que empezó a notar un tic nervioso en su ojo derecho.

Zeljko y su hombre entraron en el local escoltados por Viorel. Pasaron por delante de la barra del bar y Zeljko se fijó en los matones de Viorel, que vigilaban desde la pista de baile.

— ¿Y las chicas?

— He sacado a todo el mundo de aquí.

— Bien hecho.

Subieron por una escalera situada al final de la barra. Al llegar a la siguiente planta un largo pasillo se abrió ante ellos. A ambos lados había puertas sucediéndose una tras otra. Zeljko se fue fijando en el resquicio de la parte de abajo de las puertas, para comprobar si alguna tenía luz. Aguzó el oído, para intentar distinguir algún ruido en las habitaciones según pasaba delante de ellas.

— Es en la del final, en la Suite Real —dijo Viorel.

— Tú primero —dijo Zeljko.

Viorel abrió la puerta y pasó a la suite. Detrás entraron el hombre de Zeljko y él mismo. Sentado en la cama había un hombre sesentón, de pelo blanco, en camiseta interior, cara de cansancio, barba gris incipiente y ojos asustados.

— ¿Este es el juez? —preguntó Zeljko.

Viorel abrió la boca para contestar afirmativamente, mientras asentía con la cabeza, cuando Zeljko sacó una pistola automática con silenciador y descerrajó dos disparos en la cabeza de pelo blanco que se tiñó de rojo. Antes de que Viorel pudiera reaccionar el hombre de Zeljko ya había apoyado el cañón de su pistola sobre el cráneo de Viorel. Zeljko había apretado un pequeño mando con la mano libre, mientras disparaba. En el exterior del recinto, la adiestrada tropa inutilizó las cámaras de vigilancia y saltó el muro. La mitad rodeó el edificio hacia la entrada y la otra mitad escaló hasta los balcones de las habitaciones de la primera planta.

El tipo que vigilaba las cámaras salió de la habitación detrás de la barra para avisar a los matones de la pista de baile. Pistola en mano los tres salieron por la única puerta, la principal. Al salir se toparon con algo que no esperaban. Los dos porteros estaban en el suelo con las manos en la cabeza. A cada lado de la fachada había cuatro hombres vestidos de negro, con pasamontañas y apuntando con M-16.

— Como se mueva algo, aunque sea una mosca, él apretará el gatillo y tus sesos se mezclarán con los del abuelito, ¿lo has entendido?

Viorel asintió con los ojos vidriosos y petrificado ante lo que había sucedido. Zeljko se acercó a la puerta del baño y se puso pegado a la pared apuntando con su pistola hacia la puerta. En ese momento sonaron varios estruendos simultáneos, al romperse las ventanas de los balcones de las habitaciones. Debajo de la cama intentó salir el hombre de Viorel, escondido con un AK-47. La dimensión del arma le impidió salir apuntando. Fue una pésima idea. Zeljko le metió tres tiros en la cabeza antes de que pudiera salir por completo. La Suite Real era la habitación más grande, entre otras cosas porque el balcón había sido cerrado y añadido al resto de la estancia, de tal manera que era el único aposento sin terraza. En el resto de las habitaciones los matones de Viorel se vieron sorprendidos y solo en una de ellas uno de los gorilas respondió disparando con su automática hacia los dos hombres con chalecos antibalas, uniformados de negro, con pasamontañas, M-16 con puntero láser, gafas de visión nocturna y con la puntería que no tenía él. Le abatieron con una rápida y corta ráfaga que destrozó su cuerpo y pintó las paredes. El otro hombre de Viorel, en esa habitación, tiró su arma al suelo y levantó los brazos en señal de rendición. En el resto de alcobas, los hombres de Viorel creían haber caído en una redada de la policía.

Zeljko le hizo una seña con la cabeza a Viorel para que hiciera salir a los dos escondidos en el baño.

— ¡Todo ha acabado! ¡Podéis salir del baño! ¡Tranquilos! —dijo Viorel.

El primero en salir llevaba una escopeta recortada de dos cañones, detrás su compañero llevaba una M-10. Se detuvieron en seco al ver como a su jefe le apuntaba otro hombre con una automática, apoyando el cañón sobre su nuca. Cuando volvieron la mirada a la derecha, donde Zeljko se había quedado pegado a la pared, lo que vieron en primer plano fue una pistola con silenciador escupiendo fuego. Zeljko disparó cuatro veces sin darles tiempo a girarse para apuntarle. Hizo blanco con los cuatro disparos. En el revuelto de sesos que se había esparcido por la habitación era ya imposible determinar a quién correspondía. El suelo de la habitación había desparecido bajo los cuerpos de cabezas destrozadas. Zeljko se volvió hacia Viorel y le apuntó a la cabeza. El ayudante de Zeljko aprovechó para dejar de apuntarle y le registró. Le quitó una pistola Jericho 941 de calibre 9mm y un machete.

— Tú, te vienes con nosotros.

10 de septiembre de 2012

Madrid, España

Petar todavía estaba colocando alguna de sus pocas pertenencias en el nuevo piso alquilado, al que se había mudado ese mismo día. Se había cambiado al aristocrático barrio de Salamanca. Esta vez no era una urbanización de las nuevas, sino un edificio histórico, no exento de vigilancia a la que Zeljko sumó un mayor nivel de seguridad con sus hombres. Mientras el búlgaro terminaba de colgar su cara ropa de diseño en el vestidor, Zeljko le puso al día. El serbio había conducido sin parar desde Málaga, estaba sudado, algo cansado y deseando contar las novedades a su jefe.

— Ha sido bien duro el jodido loco.

— Me lo imagino, empezaste con él hace más de un día —contestó Petar sin dejar de colgar ropa en las perchas.

— Si casi me ha llevado un día. Pero al final habló.

— ¿Quién?

— Georghe.

— ¿Él le dio la orden?

— Sí, a través del ruso.

— Entonces están usando al ruso para hacer llegar sus órdenes.

— No, en realidad el ruso solo le puso en contacto con Georghe, y fue él directamente el que se lo ordenó.

— ¿Habló con Adrian?

— No.

— ¿Dijo que eran órdenes de <<Los Jefes?

— No, sólo mencionó a Georghe. Le pasaron una llamada con él y le dijo que te eliminara lo antes posible.

— ¿Y del ruso sabe algo más?

— Nada.

Petar dejó de colocar su vestuario y se quedó mirando a su lugarteniente, mientras su cabeza comenzaba a elucubrar los siguientes movimientos posibles en la partida de ajedrez que mantenía con Georghe.

— Está claro que van a por ti. Ahora tienes que decidir qué quieres hacer.

Petar respiró hondo. Desde hacía tiempo sabía que tarde o temprano tendría problemas con Georghe. El búlgaro había sido un gran Boss en la calle, había reflotado la organización, había conseguido incluso que creciera y había sido leal a los jefes. Sin embargo, eso no era suficiente. Desde el día que Adrian decidió dejarle al mando, Petar fue consciente que la otra mitad de los jefes no estaba de acuerdo. El búlgaro sabía que Georghe no quería dejar las riendas a nadie y había transigido durante todos estos años gracias al empeño de su hermano y al hecho de estar entre rejas. Pero su tiempo en la cárcel se iba acabando y en el horizonte de libertad que Georghe comenzaba a vislumbrar sobraba el búlgaro. Petar había depositado demasiadas esperanzas en la mitad de la cúpula favorable a él. Pero llegados a ese punto, era evidente que Georghe no podía estar haciéndolo a espaldas de su hermano. Había llegado el momento de decidir qué camino tomar.

Capítulo 38

12 de septiembre de 2012

Madrid, España

Germán miró su reloj de pulsera. Sentado derrotado en la silla de su despacho buscaba una nueva vía por la que atacar al ruso. Ana llamó a la puerta.

— Jefe, el abogado de oficio ya está aquí.

— Pasa, quiero hablar contigo.

— ¿Tenemos algo nuevo?

— No y ese es el problema. Llevamos con él incomunicado seis días.

— Podemos llegar hasta los trece.

— Sí, pero no hemos conseguido nada, nada de nada. Ese abogado de oficio al final tirará de la cuerda y todo esto se irá a la mierda.

— Es un crío, recién salido de la facultad y con el respeto que hay hoy con los temas de terrorismo está poniéndose más de nuestro lado que del ruso.

— Él tampoco le va a convencer para que colabore. Necesitamos encontrar algo más. Parece que no le importa lo más mínimo comerse este marrón él solito y tarde o temprano se destapará que no tenemos nada contra él relacionado con terrorismo.

— Quizás deberíamos presionar más a su guardaespaldas.

— Otro del que no hemos sacado nada.

— Si pudiéramos colocarle un muerto, quizás se pensaría un poco los años que va a pasar encerrado.

— Un muerto, ¿de dónde?

— Necesitaremos más ayuda de Viorica. Quizás haya oído historias, rumores, chicas que han desparecido. Podemos intentar usar una de esas historias para enfrentarlos, para que parezca que su jefe le echa la mierda a él.

— Es una buena idea, pero si ella no ha oído ninguna historia, ¿qué?

— Pues habrá que inventársela jefe.

Germán miró a Ana durante unos segundos. Por un momento empatizó con los deseos de ascender de ella. No le cabía ninguna duda de que ella también habría sido una buena inspectora jefe. Germán asintió con la cabeza, convencido de que era la única opción que tenían de momento.

— Hay algo más. He hablado con Juanjo por teléfono. Tenemos que pasar a la siguiente fase —dijo Germán.

— ¿Tan pronto?

— Tiene razón, Nico lo está haciendo muy bien, ya se ha convertido en el chico para todo de los Padrinos, pero en ese módulo de seguridad el tiempo que pueden compartir es muy escaso. Así sería muy difícil conseguir grabar algo importante. Tenemos que sacarlos a otro módulo. Empezaremos por Nico y Juanjo. Cuatro o cinco días después moveremos a los Padrinos.

— En otro módulo puede que ya tengan a su gente.

— Intentaremos moverlos a uno donde no tengan. El único que tendrán será Nico.

— OK, jefe.

13 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Juanjo ayudó a Nico a colocarse el micro. La práctica diaria le había permitido desarrollar una destreza que hasta entonces no tenía. Nico repasaba en su mente los pasos a seguir en el patio, intentando idear una estrategia. Sabía que su nuevo plan no podía compartirlo con Juanjo, a pesar de la promesa necesitaba llegar más lejos y aunque el fuera un crío sabía más de ese mundillo que Juanjo y el resto de los policías. Nico se había pegado literalmente a los Padrinos en cada salida al aire libre en la que había coincidido con ellos. Desde entonces el resto de presos e incluso los funcionarios habían comenzado a mirarle de otra forma. Esas miradas parecían mostrar cierto respeto o tal vez miedo. Juanjo estaba fascinado por la maestría con la que Nico se había adaptado a su nuevo papel y como había conseguido ganarse la confianza de los dos capos. Él se concentraba en meterse en ese papel. Estaba dispuesto a convertirse en el más servicial, eficiente y agradecido de todos los tipos que tenían bajo su mando los dos capos allí dentro. Había comenzado a realizar tareas de abastecimiento, sobornando a un par de funcionarios que le indicó Adrian. De esta forma fue haciéndoles llegar diversos objetos prohibidos. Poco a poco, ellos se fueron acostumbrando a su presencia, aunque todavía median mucho las conversaciones que tenían ante él. Las últimas cosas que les tenía que hacer llegar ese día, confirmaban el nerviosismo que iba observando crecer día a día en ellos y del cual todavía no sabía el origen. Metió los dos trozos de metal en un paquete de cigarrillos. Aquellas dos piezas tenían como fin convertirse en armas, en pinchos carcelarios. Nico sabía que algo inquietaba a los capos. Juanjo le aconsejaba mantenerse cerca de ellos, para intentar captar al máximo, la charla de los dos hermanos. Pero Nico tenía más cosas en mente. Sabía que al día siguiente le moverían de módulo y se lo había hecho saber a ellos también. Esto había incrementado la preocupación de los Padrinos, que le habían pedido el material para los pinchos al saberlo. Nico no sabía que ellos ya tenían un par de punzones, que consiguió Adrian antes de entablar relación con Nico, pero su paranoia creciente les hacía ver enemigos y trampas por todas partes. Ante el temor de que una nueva redada les dejara sin sus armas, quisieron tener un recambio listo. A partir de entonces podrían llevar siempre encima un arma y tener otra en la celda, en caso necesario.

Al salir al patio Nico vio claro el plan a desarrollar aquella tarde. Era hora de demostrar a los jefes lo que estaba dispuesto a hacer. No quería ser un simple recadero, quería ser la sombra de aquellas dos moles. En ese turno coincidieron con dos presos nigerianos, dos hombres casi tan altos como él, pero muchos más fornidos. Músculos macizos, en cuerpos robustos y atléticos. Eran dos matones cuya principal función era ejercitar aquellos impresionantes físicos, contra los enemigos de su banda. Dos máquinas de apalear y triturar. Nico decidió que eran los rivales ideales para escenificar su actuación. Juanjo se separó de Nico al salir al patio. Nico buscó a los capos y se dirigió hacia ellos. Los dos hermanos no era muy dados a pasear como el resto de presos, pero cuando estaban enfrascados en alguna discusión solían dar breves paseos de uno de los laterales del patio dónde se recostaban al extremo opuesto. Nico vio la oportunidad. Llegó hasta casi el lugar por donde pasaban ellos y les saludó con la cabeza. Ambos le devolvieron el saludo. Acto seguido se dio media vuelta y trazó con el pie una línea en la tierra del patio, dividiéndolo por la mitad. En la mitad más cercana a la puerta de la galería se encontraba Juanjo hablando consigo mismo en alemán, apoyado en la pared de la misma puerta. En esa misma mitad, andando se encontraban los dos africanos, trazando la mitad del círculo que recorrían la mayoría de los presos por aquel pequeño recinto. Tras terminar la línea dibujada en la arena, Nico se posicionó en la trayectoria de los dos nigerianos. Los dos africanos habían visto con extrañeza la acción de Nico. Cuando su paseo se vio detenido por la presencia de Nico, la atención de todo el mundo se volvió hacia los tres. Los Padrinos habían detenido su marcha y seguían expectantes las acciones de su esbirro. Los funcionarios, que vigilaban, se habían puesto en alerta dispuestos a tener que salir con urgencia al patio. Juanjo dejó de apoyarse en la pared y tensó los músculos con el mismo propósito. Los dos matones no entendían al muchacho pálido y delgaducho que les había cortado el camino y señalaba con el pie una línea que acaba de dibujar. La cara de Nico reflejaba odio, rabia y un punto de locura. Los nigerianos no se sintieron intimidados por la actitud de Nico, aunque sí algo perplejos ante una situación que no acababan de comprender. La postura agresiva de Nico, con una mano metida en el bolsillo del pantalón, como si llevara algo con lo que atacar escondido, y los gestos vehementes con la cabeza para señalar la frontera inventada, les detuvo por un momento. Después miraron a los Padrinos al otro lado de la barrera imaginaria que había inventado Nico. Miraron de arriba abajo con desprecio y sorna a Nico, sonrieron entre ellos, como si la amenaza de aquel chico fuera un chiste y sin mediar palabra decidieron darse la vuelta y continuar su paseo sin traspasar la línea fronteriza inventada. El mensaje había llegado claro a los capos, Nico estaba ahí para lo que necesitaran y eso incluía enfrentarse a quien fuera. Nico se quedó todo el tiempo vigilando aquel límite con actitud chulesca y desafiante. Los dos nigerianos le ignoraron por completo y continuaron con su ruidosa conversación en su lengua materna, pero no osaron traspasar aquel límite imaginario.

Cuando quedaban pocos minutos para volver a las celdas, los Padrinos se acercaron a Nico y le saludaron efusivamente. Nico aprovechó para darles la cajetilla de cigarrillos con el contrabando escondido.

— Eres un buen chico, Nico —dijo Georghe.

— Mientras sigas con nosotros no vas a tener problemas, ya lo sabes —dijo Adrian.

— Yo hago lo que necesiten, no tengo miedo a nadie, soy duro, mudo y puedo conseguir lo que necesiten.

— Ya nos lo has demostrado, muchacho. Tranquilo a nosotros también nos acabarán sacando de aquí y te volveremos a necesitar —dijo Georghe.

Nico se despidió de ellos con un fuerte apretón de manos y recibiendo unas cuantas palmadas en la espalda. Al día siguiente Nico fue trasladado a una galería de menor seguridad. Durante dos días estuvo solo en la nueva celda. Al tercer día volvió a tener a Juanjo de compañero. Al cuarto día trasladaron sin previo aviso a unos cada vez más desquiciados y paranoicos Padrinos. En el mismo módulo en que ya estaban Nico y Juanjo no había ningún preso más rumano, a excepción de Nico y los Padrinos. Nico fue a recibir a los hermanos como si se tratara de familiares queridos a los que llevaba sin ver años. Georghe y Adrian se alegraron al verle, pero sus miradas huidizas y nerviosas delataban un estado de ansiedad que había aumentado desde la última vez que se vieron.

Capítulo 39

17 de septiembre de 2012

Madrid, España

Zeljko recibió una llamada en la línea reservada al ruso. Zeljko sonrió al mirar la pantalla del móvil.

— ¿Quién es? —preguntó Petar.

— Es la línea del ruso —dijo antes de contestar—. ¿Sí?

— Hola, soy el segundo del ruso —dijo Dragos.

— ¿Por qué me llamas tú?

— El ruso está desaparecido.

Zeljko tapó el micrófono con la mano y susurró al búlgaro.

— No es él —dijo y retiró la mano, para poder seguir hablando por el móvil—. ¿Qué quieres decir, dónde ha ido?

— Eh... hace más de quince días que no sé nada de él y tenemos un problema, un problema muy grande.

— ¿Ese teléfono está limpio?

— Eh.

— Déjalo, busca un teléfono público, nada del hotel donde estés, busca una cabina en la calle y cuando me vuelvas a llamar desde allí colócate la mano delante de la boca.

— ¿Cómo?

— Para que nadie pueda leerte los labios desde ningún sitio, ¿entendido?

— Entendido.

— Pues muévete ya.

— Ya mismo —dijo Dragos mientras Zeljko colgaba la llamada.

Dragos, jurando y perjurando salió de su habitación del hotel y a toda prisa salió hasta la calle. En la puerta del hotel decidió preguntar a uno de los botones, chapurreando un inglés lastimero consiguió hacer entender al muchacho polaco que buscaba una cabina de teléfono en la calle. Siguió las indicaciones del botones y a unas cuatro calles de distancia encontró lo que buscaba.

— Hola —dijo Zeljko.

— Tenemos problemas y el ruso no está. Necesito saber qué hacer —dijo Dragos intentando recuperar el aliento tras la caminata a paso ligero que su sobrepeso, el tabaco y el alcohol habían convertido en un esfuerzo atlético digno de las olimpiadas.

— ¿Cuál es el problema?

— Hicimos abortar a una de las chicas aquí. El caso es que... el ruso la hizo trabajar al día siguiente y se desangró.

— ¿Y qué hicisteis con ella?

— La dejamos tirada en las urgencias de un hospital.

— ¿Qué?

— Nos lo ordenó el ruso —mintió Dragos asustado.

— ¿Qué pasa, que allí no hay campo, ni bosques donde cavar un agujero? ¿Qué ha pasado después?

— Hace un par de días la policía detuvo a nuestro chófer polaco, parece que identificaron el coche por las cámaras del hospital.

— ¿Dos días?

— Sí. Llevo desde entonces llamando sin parar al ruso, pero no he conseguido hablar con él. De hecho, llevo intentando hablar con él desde hace diez días sin conseguirlo.

— Pero, ¿dónde se supone que se fue, a comprar tabaco?

— No, hace quince días me dijo que tenía que volver a España, órdenes de arriba.

— ¿De qué arriba?

— No me dijo nada más.

— ¿Seguro que no te dijo otra cosa?

— No —dijo titubeando.

— Ya. Tenéis que salir de allí cuanto antes. Todos, ellas y vosotros, ¿entendido?

— Entendido, pero ¿a dónde nos vamos?

— A casa. En diez horas en coche estaréis cruzando la frontera de casa.

— OK.

— Dentro de doce horas te llamarán desde un número de casa para decirte lo que debéis hacer. Salid ahora mismo, no os paréis ni para preparar las maletas.

— Ahora mismo salimos —dijo Dragos aliviado y reconfortado por haber acertado en la decisión de obligar a todos a hacer las maletas, esperando recibir aquellas órdenes de los mandamases.

Zeljko informó al búlgaro.

— Bien, tendré algo más que contarles cuando les llame —dijo el búlgaro—. Ahora que ya no están en máxima seguridad vuelve a conseguirles un móvil para cada llamada. Es hora de volver a hablar con ellos.

— ¿Hoy?

— Sí.

— Me han confirmado que lo de Rusu fue hace nueve días.

— ¿El mismo día que Viorel nos hizo ir a verle?

— Sí, el día 8.

— Todo estaba sincronizado.

— Eso parece.

— Me pregunto dónde estará el maldito ruso.

— Parece que se le hubiera tragado la tierra.

— Quizás lo hayan mandado de vuelta a Rumanía, para preparar algo allí, o quizás le hayan dejado al mando tras lo de Rusu.

— No he oído nada de él, de mi gente allí. Algo así ya lo sabríamos.

— OK, sigue buscándole. Ahora más que nunca necesitamos encontrarlo nosotros, antes de que lo acaben trincando otros.

Tarde del 17 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Nico llegó a la celda de los Padrinos. En la puerta tres nuevos fichajes le cerraron el paso. Adrian se asomó desde el interior y les dijo que le dejaran pasar. Nico entró y empezó a sacarse cosas de debajo de la ropa. Llevaba una chaqueta de chándal a pesar de no hacer frío aún para ella. Lo primero que sacó de sus pantalones fue un móvil que entregó a Adrian.

— Me lo ha dado el que tú me dijiste. Dice que le han avisado que llegarán muchos más —dijo Nico.

Adrian se volvió hacia Georghe.

— Quiere retomar las costumbres de antes —dijo Adrian a Georghe.

— Ahora que nos han sacado quiere volver a las viejas costumbres.

Mientras se les aflojaba la lengua a los dos hermanos, Nico aprovechó para sacar el resto de cosas que ocultaba bajo la chaqueta. Sacó un hermoso queso brânză de burduf y una botella de Tuica casera. Los ojos de Georghe quedaron hipnotizados ante la visión. Parecía a punto de salivar cual perro de Pávlov.

— Nico, Nico, ¿qué nos has traído, muchacho? —dijo Georghe.

— Es un regalo que quería darles —dijo Nico—. Queso y licor de mi pueblo. Me ha costado conseguirlo, pero uno de los funcionarios de la mañana me lo trajo hoy.

— ¿Es Tuica? —dijo Adrian.

— Sí, Tuica casera.

— Eres un buen chico, Nico —dijo Georghe dándole un par de afectuosas palmadas en la cara—. Pon el queso en la mesa y corta un poco, para que lo probemos.

Mientras Nico preparaba el queso, Georghe sacó tres vasos de plástico y los puso sobre la mesa.

— No deberíamos beberlo en estos vasos de niños, pero es lo único que tenemos —dijo Georghe.

Adrian se sentó en una de las sillas y quitó el corcho a la botella. Sirvió en los tres vasos. Los tres cogieron los vasos, brindaron y dieron el primer trago.

— Bueno, muy bueno, sí señor, hacen buen licor en tu pueblo, Nico —dijo Georghe.

— Sí, bueno —repitió Adrian.

— Gracias.

Georghe cogió varios trozos de queso con sus enormes dedazos y se los metió en la boca con más ansia aún de la que solía tener cuando engullía su comida favorita en la cárcel. Comieron y bebieron en un silencio solo interrumpido por los sonidos de aprobación, deleite y satisfacción de los dos hermanos. El móvil que le había entregado Nico a Adrian comenzó a vibrar. Adrian tragó un trozo de queso y descolgó la llamada.

— ¿Sí?

— Hola —dijo el búlgaro.

— Cuánto tiempo, ¿has estado muy ocupado estos últimos quince días?

— Sí, las cosas están un poco complicadas aquí fuera. Pero por fin vamos avanzando algo.

— ¿En qué?

— Bueno, el abogado se ha ganado su dinero, ¿no?

— Ya, pero ha tardado un poco, además también podía haber conseguido que volviéramos a nuestro antiguo módulo, ¿no?

— Eso era más difícil, no están obligados a hacerlo, pero eso no es ningún problema. Allí tendréis también lo que os haga falta.

— Por supuesto, de eso nos encargamos nosotros mismos. ¿Qué es lo que se está complicando tanto?

— Siguen encima nuestra y tenemos un nuevo problema.

— ¿Cuál?

— El ruso.

— ¿El ruso? —dijo Adrian girándose para mirar a su hermano.

— Sí, dejaron a una de sus chicas desangrada en las urgencias de un hospital de Polonia y la policía ha identificado al conductor del coche que lo hizo. Es un polaco al que usaban los hombres del ruso. La policía lo ha detenido.

— ¿Y al ruso también?

— El ruso se volvió a España hace quince días, desobedeciendo mis órdenes para que se quedara allí. Desde entonces está desaparecido. He sacado a los hombres del ruso y a sus chicas de Polonia, ya están en Rumanía.

— Bien hecho.

— Deberíamos encontrar al ruso antes de que lo hagan otros.

— ¿Qué otros?

— Los que le buscarán en Polonia o quizás los de aquí.

— Pues encontradle.

— Su segundo dice que recibió órdenes para volver, quizás sepáis vosotros algo de eso.

— Órdenes de quién, ¿nuestras? ¿Eso es lo que quieres decir? —dijo Adrian.

— No, pero no hay mucha gente de la que pueda recibir órdenes. De todas maneras, no deberíamos tener cabos sueltos por ahí, teniendo en cuenta el nivel de atención que tenemos ahora sobre nosotros, y el ruso se ha convertido en eso.

— Por supuesto que no hay que tener cabos sueltos de ningún tipo.

— Él siempre ha sido el eslabón débil de la cadena, no deberíamos dejar que nos haga vulnerables.

— Ya veo, y si lo tienes tan claro ¿por qué no lo has solucionado ya?

— Quería vuestro permiso, no es uno de los míos, es uno de los que vosotros elegisteis y además... es familiar vuestro.

— ¡Bah! Muy lejano. OK, ahora ya lo tienes, ¿algo más?

— Os haré llegar un móvil nuevo para cada llamada, si necesitáis hablar conmigo haced lo mismo.

— OK, adiós —dijo Adrian y colgó la llamada.

El despotismo con el que había hablado a Petar era una cortina con la que Adrian intentaba enmascarar sus remordimientos. Había traicionado al hombre que le salvó la vida, que había mantenido su lealtad a pesar de que Georghe no se lo creyera y, por si fuera poco, a esos sentimientos se unía también el miedo, porque Adrian intuía que Petar era consciente por completo de la traición y sabía con certeza que el búlgaro no pondría la otra mejilla. Adrian se quedó en silencio mirando su vaso.

— ¿Qué te ha dicho del ruso? —dijo Georghe.

— Parece que la cagaron con una chica en Polonia, la policía ha detenido a uno de los polacos que usaban. Ha mandado a las chicas y a los hombres del ruso a Rumanía.

— ¿Y el ruso?

— Desaparecido. Sabe que volvió a España, porque alguien se lo ordenó.

— ¿Te ha dicho eso?

— Sí, el muy cabrón sabe que le hicimos volver nosotros. Nos ha pedido permiso para ir a por el ruso antes de que le encuentre la policía.

Sonó la sirena que anunciaba la hora de regreso a las celdas para los presos. Nico se levantó de la cama de abajo de la litera, donde se había sentado para comer y beber con los hermanos. Ambos seguían absortos en su conversación. Nico se despidió de ellos y los Padrinos le miraron como si hubieran olvidado por completo que todavía estaba allí. Al salir, los tres cancerberos de la puerta también emprendieron sus respectivos caminos. Nico volvió inquieto a la celda. Era la primera conversación de importancia que había conseguido grabar y habían hablado sobre el ruso, el tipo que controlaba el grupo de chicas de alto standing en el que había estado su hermana y en el que probablemente seguía. Habían llevado a las chicas de vuelta a Rumanía.

— ¿Permiso? ¡hijo de puta! Seguro que ya lo ha hecho —dijo Georghe.

— Seguro, por eso no he querido negarme, ya no serviría de nada.

— La novia de Viorel no sabe nada de él desde el día ocho. Dos días después de que hablase con él.

— El búlgaro debió enterarse de la reunión y los dos están muertos.

— Pues ahora ya no tenemos nadie aquí en España —dijo Georghe—. No tardará en ir a por nosotros, por eso nos ha sacado, allí era más difícil. Consiguió que nos metieran allí para intentar tenernos incomunicados con el exterior y así poder cortar con tranquilidad nuestros lazos con la calle.

— ¿Cómo lo vamos a hacer?

— Tendremos que traer gente desde casa para retomar el control. Llamaré a Grigori, el segundo de Rusu, que está ahora al mando allí, para que lo organice. Una vez nos deshagamos del búlgaro reuniremos a los capitanes que quedan aquí y recuperaremos el control.

— Habrá que saber cuántos de ellos quedan en realidad.

— Todos, menos los que pusimos nosotros, claro.

— Te fías de ellos.

— No, pero tenemos que ir paso a paso, una vez restablezcamos el orden los podremos sustituir.

— Sí, será mejor así.

Capítulo 40

Noche del 17 de septiembre de 2012

Madrid, España

— Necesito urgentemente tener esa grabación en una de las salas de interrogatorio —dijo Germán.

— No hay ningún problema solo hace falta copiar el archivo —dijo el agente encargado de las grabaciones.

Germán le miró como si le hablara en chino. Cogió uno de los teléfonos de la sala y llamó a Ana.

— Avisa para que venga el abogado de oficio cuanto antes.

— ¿Tenemos algo?

— Tenemos mucho.

Una hora después el ruso esperaba de nuevo impasible, en una sala de interrogatorios. Absorto en sus recuerdos se predisponía a resistir el enésimo intento de hacerle hablar. Volvió a evocar el primer día que conoció a los Padrinos. Hacia veinte años, aunque para él parecía no haber pasado tanto tiempo. Dan Serban siempre estuvo al otro lado de la ley. En su caso fue algo hereditario. Su padre murió en prisión, asesinado mientras cumplía condena por homicidio. La genética le convirtió desde niño en un gigante abusón, aleccionado para no respetar ninguna norma más que las de su propio interés. Al igual que su padre, la inteligencia no iba incluida en el pack junto con el tamaño físico tan superior a la media. A temprana edad hizo sus primeros pinitos delictivos y al llegar a la adolescencia ya se había convertido en carne de reformatorio, predestinado sin remedio a una madurez plagada de entradas y salidas de centros penitenciarios. Pero cuando tenía diecinueve años pasó algo que cambió su destino. Su madre le obligó a ir al funeral de un hermano de su abuelo. Con sus pintas de matón de barrio se presentó en el tanatorio. No conocía a casi nadie y se vio obligado a permanecer pegado a su madre. Había bastante gente congregada, cuando aparecieron varios hombres con pinta de hampones. Se hizo el silencio en la sala y todo el mundo centró su atención en la entrada. Tras los gánsteres de trajes oscuros aparecieron dos enormes figuras. Varios de los presentes comenzaron a cuchichear. Dan que sacaba casi dos cabezas a todos los presentes pudo ver a los dos recién llegados. Eran tan altos como él y de un físico muy parecido al suyo.

— ¿Quiénes son? —preguntó Dan a su madre.

— Chist, son los Padrinos.

— ¿Los Padrinos?

— Sí, calla tonto.

Ese día descubrieron tanto su madre como él, que dos de los capos más famosos de Rumanía eran primos quintos de Dan. A través de su madre, consiguió que le presentaran a uno de ellos. Se trataba de Georghe.

— Así que tú eres Dan —dijo Georghe—. El chico que no hace más que meterse en líos.

— Intento buscarme la vida, pero a veces no es fácil.

— Pues tu madre piensa que llevas muy mal camino y no quiere pasarse la vida yéndote a visitar a la cárcel.

— Bah, mi madre es muy exagerada.

— Todas las madres los son, pero quizás la tuya no quiere volver a pasar lo mismo que con tu padre, ¿no?

— Yo no soy mi padre.

— No, pero tu madre dice que llevas camino de superarle.

— Yo no soy mi padre.

— Eso ya me lo has dicho. Dime algo distinto, dentro de ese corpachón ¿hay algo de cerebro?

— Sí, claro —dijo Dan ruborizado.

— ¿Lo suficiente para aceptar consejos de alguien que sabe mucho más que tú?

— Sí —dijo con timidez.

— Bien, pues a partir de ahora haz caso sobre lo que yo te diga y las cosas empezarán a irte mucho mejor, ¿de acuerdo?

— De acuerdo.

— Si sigues mis consejos te convertirás en un hombre de verdad y no te pasarás la vida entre rejas... como tu difunto padre.

Veinte años después Dan pensaba en esa última frase. La ironía era tal que no podía quitársela de la cabeza. Ahora se enfrentaba a una larga condena por obedecer las órdenes del hombre que le dijo que bajo su protección no volvería a preocuparse de la cárcel. Pero durante esos veinte años también había aprendido que bajo esas circunstancias solo cabía una opción, la lealtad, el silencio. Se alegró al pensar que su madre no tendría que ir a visitarlo a la cárcel, aunque desgraciadamente fuera porque falleció cinco años antes. Georghe le fue dando migajas desde entonces que sirvieron a Dan para ir prosperando por encima de sus posibilidades. De hecho, él mismo explotó los lazos familiares lo que pudo. Pero la verdadera bicoca llegó cuando encerraron a los Padrinos. Georghe le llamó por teléfono.

— Hola ruso, ahora te gusta que te llamen así, ¿no? —dijo Georghe.

— Sí, pero tú puedes llamarme como quieras —dijo Dan.

— Tengo algo para ti.

— Gracias.

— No las des tan rápido, esto vas a tener que currártelo. Sabes dónde estamos mi hermano y yo, ¿verdad?

— Sí, todo el mundo lo sabe.

— Bien, pues eso no va a cambiar nada. Allí en casa habrá gente que se siga ocupando de las cosas, siguiendo nuestras órdenes.

— Claro.

— Y aquí, donde estamos nosotros también. Nosotros dirigiremos las cosas aquí en la calle a través un tipo al que llaman el búlgaro. Él se encargará de todo, pero quiero que algunos de sus capitanes sean hombres de mi confianza, que le obedezcan pero que no se olviden nunca quién les ha puesto ahí.

— A mí no se me olvidará nunca.

— Por eso tú vas a ser uno de ellos. En un par de días la mano derecha del búlgaro se pondrá en contacto contigo.

— OK.

— A partir de entonces tendrás que seguir sus órdenes, pero siempre ten presente para quién estás ahí en realidad.

— Para ti, bueno para vosotros dos.

— Eso es, no lo olvides.

Georghe sabía que Dan no era su opción más brillante, pero buscaba sobre todo lealtad y Dan había sido un perrito faldero agradecido con cada hueso que Georghe le había lanzado, con una gratitud tan sincera como franca era su necedad y brutalidad. Dan había sido aferrarse a cada oportunidad que le ofrecía Georghe, sabedor de sus propias limitaciones y ese nuevo puesto fue durante mucho tiempo un verdadero chollo. Tenía hombres bajo su mando, las chicas más hermosas de la organización, más dinero y lujo del que había soñado, pero a pesar de todo aquello, Dan seguía siendo un bárbaro corto de miras. Endiosado en su nuevo rango acrecentó sus crueles comportamientos y los hábitos poco saludables que ya le caracterizaban lo agravaron.

Entraron al mismo tiempo Germán, Ana y el abogado de oficio. El abogado se sentó al lado de Dan que ni siquiera le miró a la cara. Dan se proponía repetir su mutismo total. Ana llevaba un pequeño portátil que puso sobre la mesa. Dan observó el aparato sin mucho interés. El abogado fue el primero en hablar.

— ¿Qué nos traen agentes?

— Queremos que escuche una grabación de unas personas que él conoce —dijo Germán.

Ana dio a reproducir el archivo de audio.

— Por supuesto, de eso nos encargamos nosotros mismos. ¿Qué es lo que se está complicando tanto?

Los ojos del ruso se quedaron fijos en el portátil al escuchar la voz de Adrian.

— Siguen encima nuestra y tenemos un nuevo problema.

También reconoció al búlgaro.

— ¿Cuál?

— El ruso.

— ¿El ruso?

— Sí, dejaron a una de sus chicas desangrada en las urgencias de un hospital de Polonia y la policía ha identificado al conductor del coche que lo hizo. Es un polaco al que usaban los hombres del ruso. La policía lo ha detenido.

El ruso apretó los dientes de forma inconsciente y abrió un poco más los ojos. El estúpido de Dragos la había cagado.

— ¿Y al ruso también?

— El ruso se volvió a España hace quince días, desobedeciendo mis órdenes para que se quedara allí. Desde entonces está desaparecido. He sacado a los hombres del ruso y a sus chicas de Polonia, ya están en Rumanía.

— Bien hecho.

— Deberíamos encontrar al ruso antes de que lo hagan otros.

— ¿Qué otros?

— Los que le buscarán en Polonia y seguramente aquí también.

— Pues encontradle.

— Su segundo dice que recibió órdenes para volver, quizás sepáis vosotros algo de eso.

— Órdenes de quién, ¿nuestras? ¿Eso es lo que quieres decir? — dijo Adrian.

— No, pero no hay mucha gente de la que pueda recibir órdenes. De todas maneras, no deberíamos tener cabos sueltos por ahí, teniendo en cuenta el nivel de atención que tenemos ahora sobre nosotros, y el ruso se ha convertido en eso.

— Por supuesto que no hay que tener cabos sueltos de ningún tipo.

— Él siempre ha sido el eslabón débil de la cadena, no deberíamos dejar que nos haga vulnerables.

— Ya veo, y si lo tientes tan claro ¿por qué no lo has solucionado ya?

— Quería vuestro permiso, no es uno de los míos, es uno de los que vosotros elegisteis y además... es familiar vuestro ¿no?

— ¡Bah! Muy, muy lejano. OK, ahora ya lo tienes, ¿algo más?

Ana paró la reproducción y el ruso tragó saliva. La situación había cambiado de forma radical. Mientras él representaba a la perfección el papel de la lealtad y obediencia, sus jefes encarnaban la traición, intentando clavarle un puñal por la espalda de una forma casi literal. Por si fuera poco, sobre su cabeza también pendía otra guillotina, la que el miserable de Dragos le había colocado con lo que había pasado en Polonia. En su cabeza todos los planes se habían derrumbado como castillos de arena arrasados por el oleaje. La única puerta que aparecía abierta solo tenía espacio para él. Era la única salida, la única escapatoria con vida.

— No sé nada de la chica de Polonia, eso es cosa de Dragos que me la quiere echar encima.

Germán y Ana se miraron intentando disimular la euforia. Por fin habían conseguido abrir una grieta en aquel resistente dique. Las primeras palabras brotaron con la presión de un hilo de agua empujado por millones de litros. Germán carraspeó para aclararse la garganta y se lanzó a resquebrajar por completo la fisura.

— ¿Quién es Dragos? —preguntó Germán.

— Es mi segundo, él hizo lo de la chica yo ni siquiera estaba allí.

— ¿Quién era la chica?

— No lo sé, ya he dicho que yo no estaba allí.

— ¿Y no has hablado con ese Dragos? —preguntó Ana.

— No. Desde que volví aquí no he hablado con él.

— ¿Quién es el que habla con Adrian? —dijo Germán.

Dan se pensó durante unos segundos abrir la única puerta de escape que le quedaba. Una vez cruzara el umbral, no habría marcha atrás.

— Es el búlgaro.

— ¿Quién es el búlgaro? —dijo Germán.

— ¿Cuál es su verdadero nombre? —dijo atropelladamente Ana.

— Aquí... en España, es el jefe en la calle. Se llama Petar.

— Petar qué más —dijo Ana.

— No lo sé, es Petar el búlgaro. Él dirige todo en España.

— ¿Es de verdad búlgaro? —dijo Ana.

— Sí.

— Os informamos que a partir de ahora vamos a proceder a grabar todo el interrogatorio —dijo Germán.

— Antes quiero hablar con mi cliente.

Dan negó con la cabeza. Germán hizo una seña a Ana para que comenzara a grabar.

— Dan Serban, puedes decir alto y claro si deseas hablar con tu abogado antes de responder a las preguntas —dijo Germán.

— No deseo.

— Bien, comencemos. ¿Puedes decirnos que dos personas se escuchan en la grabación que te acabamos de poner?

Dan sorbió por la nariz, luchando para vencer sus últimas reticencias.

— Adrian Stoica y Petar el búlgaro.

— ¿Puedes decirnos qué relación tienen? —dijo Germán.

— Adrian Stoica... es uno de los Padrinos del clan.

— ¿De qué clan? —dijo Ana.

— Del clan Stoica.

— ¿Y Petar el búlgaro? —dijo Germán

— Es el jefe en la calle, en España, los ojos y manos de los Padrinos.

— ¿Quiénes son los Padrinos? —dijo Germán.

— Adrian Stoica... y Georghe Stoica.

— ¿Qué relación tienes con ellos? —dijo Germán.

— Yo soy uno de los capitanes de Petar el búlgaro, pero me puso ahí el mismo Georghe Stoica.

— ¿A qué se dedica el clan? —dijo Germán.

— A las chicas.

— ¿Te refieres a la prostitución, al tráfico de mujeres para su explotación sexual? —dijo Ana.

— Sí.

— Un momento —interrumpió el abogado.

Germán hizo una seña a Ana con la cabeza para que parara la grabación.

— Mi cliente lleva once días incomunicado como presunto terrorista. Esto no tiene nada que ver con terrorismo, no tienen derecho a seguir manteniéndole detenido e incomunicado.

— Su cliente era sospechoso de suministrar armas a una célula terrorista —dijo Germán—. Pero con las pruebas obtenidas en las últimas horas podemos descartar que haya traficado con armas, sino que lo ha hecho con seres humanos con fines de explotación sexual —dijo Germán.

— Insisto que han sobrepasado ampliamente el tiempo de detención y han vulnerado sus derechos. Voy a informar inmediatamente al juez.

— ¡No! —dijo Dan, y su bramido dejó a todos desconcertados—. Voy a colaborar, quiero protección de testigos, no quiero que me suelten. Soy hombre muerto en la calle.

— Para eso vas a tener que contarnos muchas cosas y además tendrás que hacer algo más —dijo Germán.

El joven abogado se dejó caer sobre su silla derrotado ante la actitud de su cliente y sintiéndose engañado por aquellos policías. Germán indicó a Ana que volviera a grabar.

— ¿Cuánto tiempo hace que trabajas para el clan? —dijo Germán.

— Hace veinte años. Empecé cuando ellos se hicieron capos en Rumanía.

— ¿El clan está compuesto por familiares de Adrian y Georghe, tú eres familiar suyo? —dijo Germán.

— Yo soy primo, cómo se dice, quinto. El clan es el clan de los Padrinos... de ellos solos, hay alguno de la familia, pero muy pocos.

— ¿Qué más familiares están en el clan? —dijo Ana.

— Rusu Stoica.

— ¿Quién es? —dijo Ana.

— Es primo, primero o se dice ¿primo hermano?

— Primo hermano, sí. ¿A qué se dedica Rusu? —dijo Ana.

— Es ojos y manos de los Padrinos en Rumanía. Él es el jefe allí.

— ¿Cuál es tu función de capitán? —dijo Germán.

— Yo tengo un grupo de chicas especial. Las mejores chicas, solo para clientes importantes.

— ¿Dónde las tenéis? —dijo Germán.

— En un chalé de la sierra, aquí en Madrid. Bueno, ahora no sé dónde están.

— ¿Están retenidas contra su voluntad? —dijo Ana.

— Sí.

— ¿Son obligadas a ejercer la prostitución?

— Sí.

— ¿Qué hacíais en Polonia? —dijo Germán.

— Llevamos a las chicas a trabajar allí en la Eurocopa.

— ¿Cuántas chicas son? —dijo Germán.

— ¿Sabes sus nombres? —dijo Ana.

— Veinte chicas, no sé sus nombres. De todo eso se encarga Dragos. Él tiene sus pasaportes.

— ¿Y el resto de capitanes? —dijo Ana.

— Sólo conozco a uno, al resto no los conozco, el búlgaro tiene prohibido que nos conozcamos entre nosotros. Solo él conoce a todo el mundo.

— ¿A quién conoces? —dijo Ana.

— Viorel.

— Viorel qué más —dijo Ana.

— No sé.

— ¿Es rumano? —dijo Ana.

— Sí.

— ¿Qué hace él? —dijo Ana.

— Lleva chicas en clubs de la Costa del Sol.

— ¿Y el resto de chicas dónde trabajan? —dijo Germán.

— Casi todas en la Casa de Campo de Madrid, también en polígono Marconi en Villaverde.

— Para poder entrar en el programa de protección de testigos vas a tener que hacer algo más que contarnos todo lo que sabes —dijo Germán.

— ¿Qué más?

— Tendrás que hablar con los Padrinos y con el búlgaro —dijo Germán.

— Si me acerco al búlgaro me matarán.

— Por teléfono —dijo Ana.

— No podré hablar con él por teléfono.

— ¿Y cómo te pones en contacto con él? —dijo Germán.

— A través de su segundo, él transmite las órdenes. Saben que están vigilados.

— ¿Quién es su segundo?

— Zeljko, un jodido genocida serbio.

— Apellido, alias —dijo Germán.

— No sé, le dicen el tigre porque dicen que fue tigre de Arkan.

— Está bien, pues entonces hablarás con los Padrinos —dijo Germán.

— Ellos me localizan a mí, no yo a ellos.

Germán y Ana se miraron. Ambos querían sacar más de él y además necesitaban ayuda para localizar al búlgaro. Germán le hizo una seña a Ana para que detuviera la grabación.

— Está bien, vamos a ir confirmando alguno de los datos que nos has dado. Más tarde continuaremos con la declaración —dijo Germán.

— Deseo hablar unos minutos a solas con mi cliente.

— Por supuesto, ahora mismo les dejamos a solas —dijo Germán.

18 de septiembre de 2012

Madrid, España

Germán y Ana entraron en la sala de reuniones del grupo donde esperaban Luis y Ricardo. Ana les puso al día de los avances, mientras Germán se metía en su despacho para llamar desde el teléfono de sobremesa. Tras dejar un mensaje en un contestador, Germán salió del despacho.

— Estoy llamando al juez. Tengo que informarle de todo. Tendrá que emitir una orden de detención internacional para el segundo del ruso en Rumanía, para liberar a las chicas que tienen allí —dijo Germán.

— Mientras tanto, ¿vamos pidiendo información a la policía de Polonia? —preguntó Ana.

— A ver ¿cuándo empezó la Eurocopa? —preguntó Germán.

— Yo diría que a primeros de junio, ¿no? —dijo Ricardo dirigiéndose a Luis.

— Sí, ya era junio seguro —dijo Luis.

— Esta bien, pues hay que solicitar a la policía polaca información sobre mujeres muertas a las puertas de hospitales desde el mes de mayo de este año —dijo Germán.

— Ahora mismo me pongo con ello, jefe —dijo Ana.

— Y con el búlgaro ese, ¿qué hacemos? —dijo Luis.

— Y con el primo en Rumanía —dijo Ana.

— Eso es lo que tenemos que ver ahora. Está claro que esto va a tener que coordinarse como mínimo con Rumanía —dijo Germán.

— Esperemos que no haya allí un chivatazo, que ya pasó una vez —dijo Luis.

— Lo sé, a mí también me preocupa, quizás deberíamos adelantar aquí las cosas y dejar que lo de allí sea un poco después. De todas maneras, ahora tenemos algo más urgente. Tenemos que encontrar a ese tal búlgaro y aprovechar al ruso para conseguir alguna grabación más que cierre del todo la soga sobre sus cuellos —dijo Germán.

— El ruso dice que él no puede contactar con el búlgaro directamente, tiene que ser a través de su ayudante serbio —dijo Ana.

— Pues localicemos al segundo del búlgaro y él nos llevará hasta su jefe —dijo Ricardo.

— Saben que estamos sobre ellos, no va a ser fácil —dijo Ana.

— ¿Cómo lo saben? —dijo Luis.

— No lo sé, pero saben que están vigilados, el búlgaro lo dejaba claro en la grabación —dijo Germán.

— Quizás fue por lo de Viorica —dijo Luis.

— Quizás —dijo Ana.

— Con lo que ya tenemos del ruso habría que volver a intentarlo con su guardaespaldas, es posible que nos pueda dar algo más que no nos haya dado aún su jefe. Id los dos y apretadle bien las tuercas —dijo Germán dirigiéndose a Luis y Ricardo.

— Yo voy avisando a la policía de Polonia —dijo Ana.

— Esta bien, en cuanto hable con el juez os diré los siguientes pasos —dijo Germán.

— Por cierto, jefe, ¿el chico y el Inspector Sánchez van a seguir el mismo procedimiento para las próximas llamadas? —dijo Luis.

— Sí, la suerte ha estado de nuestro lado por una vez y vamos a intentar repetirlo siempre que podamos. Si le hacen llegar un nuevo móvil a nuestro muchacho, él irá a su celda y el inspector Sánchez le dará la otra SIM para cambiarla, desviarán las llamadas a esa SIM de Juanjo para que utilicen una línea pinchada. Lo más difícil ya lo conseguimos pinchando la línea del inspector Sánchez en poco más de una hora, a partir de ahora siempre tendremos la línea guardada por el inspector Sánchez pinchada de antemano. Venga ahora todo el mundo a moverse —dijo Germán.

Una hora después, Germán y Ana volvieron a llevar a Dan a la sala de interrogatorios.

— ¿Quieres que llamemos al abogado? —dijo Ana.

— No, pero quiero protección de testigos y quiero inmunidad.

— Tranquilo hombre, esto no es como en las películas americanas. Si sigues colaborando haremos todo lo que podamos para ayudarte y puede que salgas limpio de todo esto. Si es así, podrías acabar en el programa de protección de testigos, pero para eso hace falta que nos ayudes más —dijo Germán.

— Yo estoy colaborando, yo estoy diciendo todo.

— Necesitamos que hables con los Padrinos y sobre todo necesitamos que nos ayudes a encontrar al búlgaro —dijo Ana.

— Ya lo he dicho, los Padrinos me llaman a mí, yo no tengo dónde llamarles.

— Bueno, eso veremos cómo lo arreglamos. ¿Y el búlgaro? —dijo Germán.

— Yo solo puedo hablar con Zeljko.

— ¿Y si intentamos organizar una reunión? —dijo Ana.

— Soy hombre muerto.

— No estarías solo, sería en un sitio público —dijo Ana.

— Pondríamos a uno de nuestros hombres como tu guardaespaldas —dijo Germán.

— Solo vendrá Zeljko.

— Si solo aparece él podríamos intentar obligarle a fijar un encuentro con el búlgaro. Sólo necesitamos algo que de verdad les interese saber —dijo Germán.

— ¿Qué podría ser tan importante para tener que contárselo solo al búlgaro? —preguntó Ana.

Dan se quedó en silencio durante medio minuto.

— Los Padrinos no se fían del búlgaro. Georghe fue el que me ordenó volver a España.

— ¿Para qué? —dijo Germán.

— Para poner en contacto a Georghe con otro de los capitanes del búlgaro, con Viorel.

— ¿Lo hiciste? —preguntó Ana.

— Sí.

— ¿Cómo? —preguntó Ana.

— Georghe me pasó un contacto y a través de él llegamos a la novia de Viorel. Me reuní con Viorel el día seis de este mes.

— ¿Dónde? —dijo Ana.

— En el campo de fútbol del Málaga.

— ¿Cómo le pusiste en contacto con Georghe? —dijo Germán.

— Georghe llamó a mi móvil a una hora acordada, y yo le pasé la llamada a Viorel.

— ¿Sabes de qué hablaron? —dijo Ana.

— Sólo pude oír lo que decía Viorel, pero estaba claro que iban a preparar algo al búlgaro.

— ¿Algún detalle que recuerdes? —preguntó Germán.

— Dijo algo de tener algunos sitios donde grababan... películas.

— ¿Volviste a saber algo más de Viorel? —preguntó Ana.

— Esa noche, cuando volvía a Madrid, fue cuando me cogisteis.

— Quizás podrías intentar contactar de nuevo con Viorel —dijo Ana.

Dan se quedó mirando a Ana y se encogió de hombros.

— ¿Y eso de las películas, de qué se trata? —preguntó Germán.

— No lo sé.

— ¿Crees que Viorel todavía está preparando lo que le ordenó Georghe? —dijo Germán.

— Puf, no lo sé, ¿qué día es hoy?

— Diecisiete, ¿por qué? —dijo Ana.

— Ha tenido once días para prepararlo.

— ¿Mucho tiempo? —preguntó Ana.

— Depende de lo que le ordenara Georghe, pero su fuerte no suele ser la paciencia. Si le ha pedido algo ya tendría que estar hecho.

— Está bien, empezaremos por Viorel y después por el segundo del búlgaro. Con Viorel harás lo mismo que hiciste aquella vez, para contactar con él. Llevarás un micro e intentaremos que le sonsaques sobre su cometido. Podemos inventarnos nuevas instrucciones de los Padrinos. Con el serbio intentaremos forzar una reunión con el búlgaro, cuando te reúnas con el serbio le dirás que tienes información sobre los Padrinos y sobre el búlgaro que solo le dirás al búlgaro en persona. Si antes conseguimos tener bajo vigilancia a Viorel, podríamos utilizarlo para informar al búlgaro sobre el plan de los Padrinos y Viorel contra él —dijo Germán.

— El búlgaro es muy listo.

— Pues con mayor motivo, quizás ya sepa lo que están urdiendo contra él —dijo Germán.

— Su jodido serbio tiene buenos informadores y no es el primer plan de Georghe que se carga.

— ¿Qué otros planes se han cargado? —preguntó Ana.

— ¿Sólo son planes de Georghe? —dijo Germán.

El ruso se tomó su tiempo para contestar a las dos preguntas.

— Hubo otro intento de juntar a todos los capitanes del búlgaro. El búlgaro nos tenía prohibido relacionarnos o siquiera conocer a los otros capitanes. Sólo él podía conocer a todos, y todos nosotros solo podíamos tratar con él.

— ¿Qué pasó? —preguntó Germán.

— Uno de los capitanes consiguió contactar con todos nosotros. Dijo que recibía órdenes directas de los Padrinos e intentó montar una reunión a espaldas del búlgaro. Pero el búlgaro lo acabó descubriendo.

— ¿Y qué pasó? —preguntó Ana.

— Tuvimos la reunión, pero todos tuvimos que llevar puestos un pasamontañas, no hubo nombres, ni presentaciones y la reunión la presidió el búlgaro.

— ¿Y qué pasó con el traidor? —dijo Ana.

— El búlgaro lo utilizó de ejemplo en la reunión. Le destrozó el cráneo con un martillo delante nuestra.

— ¿Cómo se llamaba? —preguntó Germán.

— Danut, el martillo.

— Está bien, pues lo primero será averiguar si Viorel ha tenido mejor suerte —dijo Germán.

Una hora después se volvieron a reunir los cuatro en la sala de reuniones del grupo.

— Nada, jefe, no hay forma de sacarle nada a este tío —dijo Ricardo.

— No va hablar, está dispuesto a pagar con lo que le caiga antes que decir una sola palabra —dijo Luis.

— Vaya, tendré que informar al juez, para que al menos podamos tenerle incomunicado y no acabe echando todo por la borda.

— De Polonia todavía no hay respuesta —dijo Ana.

— Era de esperar. El juez ya está informado, ha emitido la orden de detención internacional de Dragos Dalca, el segundo del ruso. Estamos coordinándolo a través de la interpol y hemos informado que este tipo tiene retenidas a unas veinte mujeres.

— Esperemos que la hermana del chico sea una de ellas —dijo Luis.

— Sí, todos lo esperamos —dijo Ana.

— El siguiente paso que vamos a dar será intentar localizar a un tal Viorel, otro de los capitanes del búlgaro —dijo Germán.

— ¿Cómo lo haremos? —preguntó Luis.

— El ruso se pondrá en contacto con él. Fijaremos una reunión con Viorel y el ruso llevará un micro para grabar la conversación. Una vez localizado Viorel será necesario desplegar un operativo de seguimiento para tenerlo bajo vigilancia —dijo Germán.

— ¿Y este Viorel nos llevará al búlgaro? —preguntó Ricardo.

— No, esperaremos a grabar y tener vigilado a Viorel para intentar conseguir la reunión con el búlgaro. Los más seguro es que tengamos que montar una primera reunión con su segundo, pero si conseguimos llevar suficiente información valiosa, con lo que saquemos de Viorel, podemos forzar a que el búlgaro saque la cabecita de su escondite y acceda a ver al ruso.

Capítulo 41

19 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

— Ellos mencionaron ruso —dijo Nico.

— Ya —contestó Juanjo.

— El ruso jefe del grupo de chicas de Viorica, ¿no?

— Sí.

Nico daba vueltas en la celda como un león encerrado. Juanjo le observaba impotente. Sabía que era muy importante calmarle.

— Algo pasaba con ruso, luego dijeron había que encontrar a alguien —dijo Nico.

Juanjo se sentía miserable viendo la angustia en la que vivía Nico, mientras le ocultaba la información que Germán le había pasado.

— ¿Cuándo van encontrar ruso y a sus chicas? ¿Cuándo mi hermana?

— Pronto, la encontraremos pronto, créeme.

— Siempre dices mismo. Yo aquí no veo hacéis para encontrarla.

Juanjo no soportaba más seguir engañando a un chico que se estaba jugando la vida por su hermana y por ayudarles.

— Tenemos al ruso.

— ¿Y las chicas?

— Todavía no, pero no tardaremos en encontrarlas.

— ¿Ha dicho si tiene mi hermana?

— No, no ha dicho nada.

— ¿Nada? Dejádmelo a mí, yo haré hablar.

— Con lo que conseguimos grabar el otro día puede que ya hayan conseguido hacerle hablar.

— ¿Cuándo sabremos?

— Muy pronto.

— Sí, pronto, pronto, siempre pronto.

Nico se tumbó en la cama de abajo de la litera. Intentó serenarse pensando que estaba alcanzando la última etapa de una carrera contra sí mismo, una maratón de autodestrucción que le llevaría hasta su hermana. La meta parecía más cercana y real de lo que lo había sido nunca. Al principio su misión allí dentro le había permitido redimirse, necesitaba hacer pagar a su lado oscuro, Nico, por todo lo que había hecho a todas aquellas chicas. Se había convertido en uno de ellos y estaba pagando su deuda vengándolas. También quería hacerles pagar por su hermana, pero poco a poco ese ajuste de cuentas se fue diluyendo en un horizonte sin sentido.

— ¿Qué pasará cuando juzguen otra vez? —preguntó Nico.

— ¿Cuándo consigamos llevarlos a juicio?

— Sí.

— Conseguiremos que les vuelvan a condenar, no saldrán de aquí en muchos años.

— ¿Y de qué servirá?

— ¿Cómo que de qué servirá?

— Ellos ya están aquí encerrados, pero no cambia nada para chicas. Seguirá pasando.

— Desmantelaremos la organización, no sólo serán ellos, también los que están fuera, iremos a por todos.

— Encontrarán más gente que sustituya, ¿qué conseguiremos?

— Vamos a liberar a tu hermana y a muchas mujeres como ella, probablemente cientos de ellas. Vamos a conseguir mucho, les haremos pagar por lo que han hecho.

— ¿Crees que han pagado, les ha detenido acaso?

Juanjo se quedó sin saber que responder. Comprendía lo que Nico pensaba, sin embargo, para él ese era el único camino. Hacía tiempo que había asumido que las cosas eran así y a menudo se imaginaba como si él mismo fuera un espigón contra el que rompían las olas sin descanso. Oleaje de sociópatas, psicópatas, gente sin conciencia, sin escrúpulos, amorales dispuestos a todo por su propio beneficio, que golpeaban una y otra vez contra la costa de personas inocentes, honradas, honestas, indefensas en muchos casos. Sabía que no podía detener todas las olas, y sabía que seguirían llegando siempre, pero sólo los rompeolas como él podían mantener a salvo a muchos de aquellos vulnerables bienaventurados. Le gustaba pensar que él era uno de los que sostenían los diques que evitaban que la ley de la selva volviera a imperar.

19 de septiembre de 2012

Juzgados de Plaza Castilla, Madrid, España

— ¿Y por qué no lo ha denunciado al juez que lleva la instrucción de ese caso?

— Lo he intentado, su señoría, pero desestimó mis alegaciones y dijo que estaba al corriente de todos los datos de la investigación.

— ¿Quién es el juez?

— El juez Contreras.

— Vaya, cómo no. Así que él entiende que no se ha producido vulneración alguna sobre los derechos de su defendido.

— Once días, su señoría, once días incomunicado bajo falsas acusaciones de terrorismo. Puede que acabe de salir de la facultad, pero hasta yo me di cuenta de que solo fue una artimaña para que al final le pudieran acusar de algo muy distinto. Nunca fue sospechoso de estar relacionado con terroristas, es una burda mentira.

— Abogado, ¿sabe lo grave que son las acusaciones que está realizando? No solo está denunciando a los agentes que llevan la investigación, también lo está haciendo del juez que lleva la instrucción.

El joven abogado miró con ojos de cordero degollado al juez, carraspeó acobardado antes de contestar.

— Sí, su señoría.

— ¿Sabe que lo que está en juego es la carrera profesional de varias personas... incluida la suya?

El imberbe letrado se sintió empequeñecer a cada palabra del juez.

— ¿Está dispuesto a seguir adelante...?

El sudor comenzó a resbalar por su escasa frente.

— ¿A asumir todas las consecuencias?

La seguridad con la que entró en el despacho del juez había desaparecido, su confianza andaba en las antípodas y la certidumbre con la que había defendido su denuncia se había evaporado, como le hubiera gustado que hiciera el sudor que empezaba a bañar sus manos. Era algo involuntario e incontrolable que le sucedía en los episodios de mayor estrés que había vivido.

— No parece que siga estando usted tan convencido, abogado.

Se metió las manos en los bolsillos en un intento vano por deshacerse de aquel delatador sudor.

— Yo también fui joven como usted, letrado, y reconozco que el ímpetu y los ideales de la juventud pueden confundir a alguien hasta hacerle estar convencido de algo... de lo que poco después, sin embargo, parece no tener total certeza.

El bisoño letrado bajó la cabeza avergonzado y humillado ante la cobardía que le había dominado. Mirando al suelo como si retrocediera quince años, oía acongojado, como si volviera a estar escuchando la regañina del Padre Andrés en el despacho del director.

— Creo que lo mejor será que recapacite detenidamente sobre ello. Siga asistiendo a su defendido, si él lo desea, y medite a conciencia si en realidad tiene pruebas que justifiquen tales acusaciones.

El abochornado abogado vio el final de su suplicio y decidió huir por el camino que el juez le facilitaba.

— Así haré, su señoría, gracias y disculpe las molestias que le haya ocasionado.

El juez asintió con la cabeza mostrando una pequeña sonrisa de viejo zorro al ver salir despavorido al novel picapleitos.

Capítulo 42

19 de septiembre de 2012

Sala de reuniones del Grupo III

de la Brigada Central contra el

Crimen Organizado de la UDYCO,

Madrid, España

Germán le pasó el móvil a Dan. Ana le hizo una seña al traductor para que se colocara los cascos.

— ¿Sí?

— Hola.

— ¿Quién eres?

— Soy el ruso.

— Ah...

— Necesito que tu chica hable otra vez con la novia de Viorel, tenemos que volver a reunirnos.

— No... no puede ser.

— ¿Por qué?

— La novia se ha vuelto aquí, dice que él ha desparecido, no sabe dónde está.

— ¿Seguro?

— Sí... sí. Ella está muy asustada, se largó sin decirla nada. Dice que su teléfono lleva sin dar señal desde el día que desapareció. Sus hombres le han dicho que no saben dónde está. Ahora hay otro, que no conoce, en el puesto de él. Ella... tiene mucho miedo, no sabe qué ha pasado, nadie quiere decirle nada.

— OK —dijo Dan y apretó el botón de colgar en la pantalla del móvil.

— ¿Qué ha pasado? —preguntó Germán mirando a la vez a Dan y al traductor.

Dan le hizo un gesto con la cabeza al traductor para que él lo explicara.

— La otra persona dice que la chica de Viorel no sabe dónde está él. Dice que Viorel ha desaparecido y ella está muy asustada. Hay otro hombre que no conoce en el puesto de Viorel.

Dan asintió, abrió los brazos con las palmas de las manos hacia arriba y miró a Ana.

— Lo dije, demasiado tiempo.

Germán y Ana se miraron preocupados.

— ¿Y ahora qué? —dijo Dan volviéndose hacia Germán.

— Tendremos que intentarlo con el serbio.

— ¿Y qué le digo?

— Dile que quieres reunirte con el búlgaro, que tienes algo muy importante que decirle, pero solo se lo dirás a él en persona —dijo Germán.

— Me pedirá que le cuente algo más.

— Dile que tiene que ver con los Padrinos y con el búlgaro. Dile que es una cuestión de vida o muerte y que no puede esperar.

— ¿Cómo te sueles poner en contacto con el serbio? —preguntó Ana.

— Él me manda su nuevo número cada diez o quince días.

— Esta bien, intentémoslo —dijo Germán.

Dan buscó en la agenda de contactos de su móvil a Zeljko. Pulsó para llamar y se llevó el móvil al oído con parsimonia. Empezaron a sonar los tonos de llamada en el destino. Dan dedicó una mirada hastiada a Ana. Cinco, seis, siete, ocho. Resopló desganado volviendo la vista hacia Germán. Nueve, diez. La llamada finalizó.

— No lo coge.

— ¿Eso es normal? —preguntó Ana.

— A veces.

Casa de Campo

Madrid, España

Zeljko esperaba en el coche, aparcado en el parking del lago de la Casa de Campo, cuando sonó uno de sus tres teléfonos. Miró la pantalla y vio que era el ruso. En ese mismo momento llegaron al coche Nelu, el perro, y su supervisor. Zeljko silenció el móvil y no se molestó en rechazar la llamada. No hubo presentaciones. El supervisor ya había explicado a Nelu lo necesario.

— ¿Qué sabes de ese Nico? —dijo Zeljko.

— Sus chicas trabajaban cerca de las mías. Los dos teníamos a Stan. Me colocaron a una chica problemática y Stan me dijo que la vigilara. Un día le pillé a ese niñato hablando con ella.

— ¿Y?

— Eso no se hace, son las normas. Avisé a Stan y no le gustó nada, me dijo que hablaría con él. Entonces pasó aquello.

— ¿Qué pasó?

— Dicen que les atacaron unos albaneses y mataron a Stan y a él lo trincó la policía.

— ¿Qué pasó con esa chica?

— El chico la estuvo haciendo preguntas sobre dónde había trabajado antes y le dijo que él también estuvo en Italia. Le preguntó por una chica a la que salvó allí de unos tipos y que parece que ella también conocía.

— ¿Cómo se llamaba la chica por la que preguntó?

— Daniela Petrescu o Popescu.

— ¿Y la problemática?

— Viorica Florea, la tuerta —dijo Nelu sonriendo y dejando asomar un colmillo de oro.

— ¿Algo más?

— Solo una cosa.

— Di.

— Bueno, no sé, a lo mejor es una tontería.

— Habla.

— Yo llevo casi dos años aquí y no he visto nunca problemas, ni con albaneses, ni con nadie y después de aquello, tampoco. Todo eso de los albaneses me pareció muy raro.

— Entiendo, ¿eso es todo?

— Sí.

— Bien hecho, ya te puedes marchar —dijo el supervisor dándole una palmadita en la espalda.

Zeljko esperó a que los dos hubieran salido del coche y sacó uno de los móviles. Llamó a uno de los últimos números guardados, se puso el móvil en la oreja y dirigió atentas miradas a los espejos retrovisores.

— ¿Sí?

— Hola, ¿alguna noticia del ruso?

— No, sigue sin dar señales de vida.

— La chica que dejó... tuerta, ¿venía de Italia?

— Sí, es una de las que nos trajimos de allí.

— ¿Os trajisteis alguna llamada Daniela?

Dragos se quedó mudo.

— ¿Hola? ¿Me oyes?

— Sí... te oigo.

— ¿Y has oído lo que te he preguntado?

— Sí... había una Daniela.

— ¿Había?

— Es... la chica de Polonia, la del... hospital.

— Ah, ya, entiendo. Tienes todavía una ficha de ella o te deshiciste ya de todo.

— Creo que todavía la tengo.

— Búscala y léemela.

— Voy... a tardar un poco en encontrarla.

— Tienes treinta minutos —dijo Zeljko y colgó la llamada.

Zeljko se guardó ese móvil y cogió el que había sonado antes. Dudó en devolver la llamada al ruso, pero decidió que era mejor hacerlo cuando estuviera con su jefe. Arrancó el coche y salió levantando una gran polvareda del parking de tierra. Zeljko llegó en veinticinco minutos al nuevo piso del búlgaro. Un ático de trescientos cuarenta metros cuadrados en Príncipe de Vergara, custodiado por cinco de sus hombres. Aparcó en una de las cuatro plazas que tenían alquiladas. Antes de bajar del coche comprobó la cobertura que tenía allí. Tenía suficiente para llamar y los treinta minutos de plazo se acababan. Sacó de nuevo el teléfono y llamó.

— ¿Sí?

— ¿Lo tienes?

— Sí.

— Empieza, no tengo todo el día.

— Daniela Petrescu, de Vaslui. Huérfana de padre. Su madre se llama Mihaela Mutu. Tiene un hermano ocho años menor que ella, Ion Petrescu. Ahora ella tendría treinta años.

— ¿Tienes alguna foto de la familia?

— Sí de la madre y del hermano, pero es de hace ocho años.

— O sea que el chico tendría en esa foto unos catorce años.

— Supongo.

— Descríbemelo.

— ¿Cómo?

— ¿No me has oído bien? Mira la foto y dime cómo era su hermano.

— Uhmm... muy delgado, pelo negro, piel muy clara. No se ve muy bien, pero parece que tiene los ojos claros como la madre.

— ¿Tienes alguna foto de la chica?

— Tengo el pasaporte.

— Compara la foto de la chica con la de su hermano, ¿se parecen?

— Puf, parece que se dan un aire. Sobre todo, los ojos y quizás la nariz.

— Está bien, es suficiente. Ahora quiero que hagas desaparecer todo eso para siempre.

— Ahora mismo.

— Pero, de verdad, no quiero que quede nada relacionado con ella, ¿entendido?

— Sí, claro.

Zeljko colgó y salió del coche. De las sombras apareció uno de sus hombres, el encargado de vigilar el aparcamiento.

— Buenas noches, jefe.

— ¿Alguna novedad?

— Nada.

— Está bien. Continúa y procura que no te vean mucho los vecinos, no quiero que alguien se asuste y acabe llamando a la policía.

— OK, jefe.

En las escaleras otros dos más vigilaban, uno delante de la puerta del rellano de la primera planta y otro delante de la puerta del rellano del ático. En los ascensores habían colocado cámaras ocultas diminutas, que vigilaba desde un móvil, el matón apostado en la puerta del ático. Dentro del piso, en una inmensa terraza donde se podría jugar un partido de fútbol sala, el quinto gorila cumplía con su cometido. Zeljko se encontró al búlgaro preparando uno de sus mejores trajes.

— Mañana tengo una reunión de etiqueta —dijo Petar mirando el traje.

— Ahora no es buena idea que salgas, ellos estarán esperando como locos a que asomes la cabeza.

— Tendré que ir. Su señoría tiene algo importante para mí.

— ¿Dónde?

— El hotel Sheraton. Le han invitado a una recepción que da la Confederación de Empresarios de Madrid. Me ha pedido que me aloje en una habitación, para que podamos vernos.

— No sé, tenemos que andar con mucho cuidado.

— Ellos nunca utilizarían a un juez español para algo así.

— ¿Por qué no?

— Porque el juez no se prestaría.

— Y si le han engañado.

— No lo creo. Tomaremos precauciones, pero voy a ir.

— OK.

— Y tú, ¿has encontrado la forma?

— Puede que sí. El chico que te comenté, su chico de los recados.

— ¿Lo ves posible?

— He averiguado unas cuantas cosas de él que son muy interesantes. Se hace llamar Nico, Nicolai Angelov, alias el mudo y por ese nombre he tenido a nuestra gente del consulado y a los que tenemos en Rumania buscando. No han encontrado ningún Nicolai Angelov que cuadre con su edad y físico. No hay antecedentes penales, registros sanitarios, ni partida de nacimiento.

— Así que nuestro joven amigo no es quien dice ser.

— No. Estuvo un par de años ayudando a uno de los tipos que tenemos llevando chicas a Serbia y Bulgaria. Les dirigía uno de los hombres de Rusu que fue el que lo mandó aquí a España. Aquí estaba en la Casa de Campo como chulo hasta que un día tuvieron un tiroteo con un grupo de albaneses, donde murió su supervisor y a él lo detuvo la policía.

— ¿Tiroteo con albaneses?

— Eso dicen. Yo he hablado con otro de los chulos, el que controlaba a las chicas más cercanas a las de nuestro amigo. Resulta que a este otro chulo le cayó nuestra querida amiga la puta a la que dejó tuerta el jodido necio del ruso y le ordenaron que la vigilara. Un día sorprendió a nuestro muchacho hablando con la tuerta. Eso va contra las normas y este otro avisó al supervisor que ambos compartían. Parece que nuestro chaval estuvo preguntando a la tuerta por una chica con la que podía haber coincidido la tuerta y que él supuestamente tuvo que salvar de un problema en Italia.

— Interesante.

— Ahora viene lo mejor. He hablado con el segundo del ruso. Le he preguntado si había tenido una chica que se llamara como la que buscaba nuestro muchacho y... bingo. Había una.

— ¿Había?

— Sí, por si faltaba poco es la misma a la que obligó a abortar el ruso en Polonia y a la que tiraron desangrada en un hospital.

— Vaya, al final esa puta va a ser un problema doble.

— Hay más.

— Sigue.

— La chica tiene un hermano ocho años menor que ella, es decir de la edad de nuestro polluelo, y la descripción del chico coincide bastante con la de una foto de crío, de hace ocho años, que tenemos en la ficha de la chica.

— Así que nuestro muchacho es un hermano... cómo lo llaman ¿coraje?

— Eso parece.

— Pues es increíble hasta dónde ha llegado el chico, en solo dos años ha llegado hasta los Padrinos. Una lástima que el ruso la jodiera con la hermana.

— No creo que lo sepa, ni que lo pueda averiguar. Por tanto, seguimos pudiendo jugar esa carta. Mi intención era hacerle una visita en la cárcel y hacerle una oferta que no pueda rechazar.

— Tampoco creo que sea buena idea que aparezcas tú por la cárcel, deberías dejarlo en manos de alguno de tus hombres.

— Yo estoy seguro de convencerlo.

— Las cárceles están llenas de ojos y oídos en alerta constante. Acabará llegando a los Padrinos.

— Quizá podría pasarme por abogado o asistente del abogado.

— Aun así, te podría reconocer algún preso.

— Usaré peluca, gafas, no es la primera vez que lo hago.

— Lo sé y no dudo de ti, pero...

— Podría ir como simple asistente del abogado.

— Eres un poco mayor para eso.

— Llevaremos a un abogado que parezca mayor que yo.

— Esta bien, cuando pensabas hacerlo.

— Antes de saber lo del juez, pensaba en mañana.

— Me parece bien, yo puedo reunirme con su señoría sin que tú estés.

— Preferiría estar.

— No, no hará falta. De todas formas, no tenemos tiempo. Ya les hemos hecho fallar su primera oportunidad, no podemos dejar pasar más tiempo para que lo intenten otra vez. Ahora nos toca mover a nosotros y hay que hacerlo cuanto antes.

— OK. Todavía tengo algo más.

— El qué.

— El ruso, me ha llamado.

— ¿Qué ha dicho?

— No se lo he podido coger. Me pilló sonsacando al chulo de la Casa de Campo. Pensaba devolverle la llamada después de hablar contigo.

— Su segundo intento.

— Seguro.

— Llámale, escuchemos que tiene que decirnos.

Zeljko cogió el móvil número tres y devolvió la llamada perdida.

Germán sujetó la mano del ruso para que no descolgara aún la llamada. Miró con angustia la puerta y vio entrar a la carrera a Ana que llevaba casi en volandas al intérprete. En cuanto este se puso los auriculares, el ruso descolgó la llamada.

— ¿Sí?

— Me has llamado tú, ¿qué quieres?

— Tengo que hablar con el búlgaro, es muy urgente.

— Ya sabes que tiene que ser a través de mí.

— Esto no, esto solo lo hablaré con él.

— ¿Por qué?

— Se trata de los Padrinos y de él.

— Ten cuidado de lo que hablas por teléfono, ¡joder!

— Es cuestión de vida o muerte y no hay tiempo que esperar. Si le interesa tendrá que verme.

— Esta bien, te llamaré para decirte el lugar.

— ¡No! ¡Yo te diré el lugar!

— ¿Por qué?

— No soy estúpido y sé lo que le ha pasado a Viorel. Si queréis mi ayuda será en un lugar seguro. En un sitio público donde todos estemos seguros, y será donde yo elija.

Zeljko se quedó mirando a su jefe. Había puesto el altavoz al realizar la llamada y se había acercado tanto al micrófono del teléfono, para que no se notara, que estaba llenado de saliva el aparato.

— OK, te llamaré cuando lo hable con el búlgaro.

— No tenéis mucho tiempo —dijo el ruso y colgó la llamada.

Zeljko fue el primero en hablar.

— No puedes ir.

— Fija la reunión para un día después de nuestra jugada, sería una buena forma de tenerlos tranquilos hasta entonces.

— Tampoco te puedas fiar de eso.

— Yo solo me fío de mí mismo.

Zeljko volvió a marcar el número de Dan.

— ¿Sí?

— De acuerdo, le verás.

— ¿Cuándo?

— Dentro de una semana.

— No hay tiempo, ya os lo he dicho.

— Él está fuera del país. Hasta entonces no volverá. ¿Sigues queriendo verle?

El ruso se quedó en silencio. El intérprete le susurró al oído.

20 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Nico salió de la celda de los Padrinos con la lista de provisiones. Cuando se acercó al economato dos funcionarios salieron a su paso.

— Eh tú, Nicolai, eh chaval.

— ¿Sí?

— Tienes visita, vamos, ven con nosotros.

Nico dudó durante un instante. Juanjo no le había avisado de nada y él era incapaz de imaginar quién podía visitarle. Siguió a los funcionarios hasta una de las salas de interrogatorio. Le hicieron pasar y dentro esperaban dos hombres con traje, uno de ellos con todo el pelo blanco y aspecto de rondar los sesenta. El otro tenía el pelo canoso y demasiado largo, no pegaba con la indumentaria y las gafas de culo de botella que llevaba. En cambio, si iba a juego una espesa barba gris. El hombre del pelo blanco le hizo una seña para que tomara asiento. Nico obedeció y los dos funcionarios les dejaron a solas.

— Buenos días —dijo el sesentón—. Soy abogado... —dijo mientras miraba por la ventana de la puerta.

— Yo no necesito ningún abogado.

— Por supuesto —dijo el hombre de pelo blanco, a continuación, sacó unos pequeños auriculares que conectó a un diminuto reproductor de música y se los colocó en las orejas. Nico miró perplejo al letrado.

— ¿Qué tal estás Nico? —comenzó a decir el segundo hombre quitándose las gafas —. ¿O tal vez prefieres que te llame Ion?

Nico sintió detenerse su corazón al oír su verdadero nombre. Un frío glaciar estremeció su cuerpo.

— Tranquilo, de momento puedes... estarlo —continuó diciendo.

— ¿Quién eres?

— Eso depende de ti. Puedo ser un amigo o... puedo ser todo lo contrario.

— ¿Qué quieres?

— Quiero ser tu amigo, Ion, y quiero ayudarte.

— ¡Qué quieres!

— No te impacientes, ¿por qué no empezamos por lo que quieres tú?

— ¿De qué estás hablando?

— Te pareces mucho a ella.

— ¿Qué?

— Sobre todo en los ojos y la nariz.

Nico echó la silla para atrás para levantarse.

— Me refiero a Daniela, tu hermana, la recuerdas ¿verdad?

Nico se inclinó hacia delante con la cara contraída por la rabia. El abogado sesentón miró asustado a Nico.

— Tranquilízate de una vez y siéntate —dijo Zeljko bajando el volumen de voz y empleando el tono más amenazador que había oído Nico en mucho tiempo. Nico tardó varios segundos en calmarse y contener la ira—. Eso está mucho mejor. Ahora me vas a seguir escuchando sin ponerte nervioso, sin levantarte ni hacer ninguna otra estupidez, si sigues teniendo algún interés en encontrar a tu hermana... viva.

Nico respiraba agitado, sentía subir la bilis por su garganta. No podía apartar su mirada de los ojos de aquel hombre, que alimentaban su cólera sin cesar.

— Tu hermana es lo que tú quieres, ¿no?

— Sí —dijo Nico rechinando los dientes.

— Yo puedo devolvértela, incluso puedo hacer más. Ya te he dicho que quiero ser tu amigo.

— ¿A cambio de qué?

— No tengas tanta prisa, todavía no he terminado. Los chicos de hoy en día tenéis muy poca paciencia. Yo puedo hacer algo más por ti y por tu hermana, puedo daros lo que necesitaréis para comenzar una nueva vida, donde queráis, en Vaslui, en Hawái, en cualquier sitio a donde el dinero os pueda llevar.

Nico se quedó en silencio manteniendo la mirada a Zeljko sin pestañear. Si sus ojos hubieran tenido la facultad de lanzar rayos láser, Zeljko habría sido desintegrado a nivel molecular.

— Los amigos se ayudan mutuamente y como te decía al principio todo depende de ti. Si quieres que yo haga eso por vosotros dos, tú tendrás que hacer algo por mí.

— Qué.

— Los dos tipos para los que trabajas aquí, son los que han obligado a tu hermana y a muchas otras a hacer lo que hacen. Solo necesito que me ayudes a darles su merecido. Estoy seguro de que tú también estás deseando hacerles pagar por Daniela.

— Cómo sé que tú tienes a mi hermana.

— Porque la tengo desde hace años, desde que la trajimos de Italia con Viorica y unas cuantas más. Puedo grabarla en video y enseñártelo, pero supongo que ha pasado mucho tiempo desde la última vez que la viste y seguirás sin tener la absoluta certeza de que se trata de tu hermana, después de todo entonces solo eras un niño, aunque a ella seguro que le costaría más reconocerte a ti. De todas formas, eso no es lo realmente importante, lo que de verdad importa es si estás dispuesto a correr el riesgo de no ser mi amigo y poner en peligro la vida de Daniela, ¿te atreverás a arriesgar su vida?

Nico sostenía la mirada a Zeljko, apretando los dientes e intentando evaluar las escasas opciones que tenía.

— Me temo que no tienes alternativa, tendrás que confiar en mí. ¿Cuánto tiempo llevas buscándola, dos, tres, cuatro años? Piensa que por fin todo esto va acabar y lo harás recuperándola... viva.

20 de septiembre de 2012

Hotel Sheraton, Madrid, España

— Por favor, tome asiento, su señoría —dijo Petar.

— Enrique, por favor.

— Sí, claro don Enrique.

El juez miró alrededor fijándose en los tres guardaespaldas de la suite.

— Veo que la seguridad hoy es más... importante.

— Sí don Enrique, últimamente se ha vuelto más necesaria, pero podemos tener más privacidad —dijo Petar e hizo una seña a sus hombres para que salieran de la habitación—. Espero que ahora se sienta más cómodo.

— Sí, mucho mejor.

— No quiero parecer grosero ni maleducado, don Enrique, pero no quiero robarle más tiempo del necesario.

— Sí, claro, vayamos al grano. Ayer un joven abogado de oficio intentó denunciar la vulneración de los derechos de su defendido, por parte de la policía, con la complicidad del juez que lleva la instrucción.

Petar asintió con la cabeza sin decir nada.

— El letrado no llegó a darme todos los detalles de la instrucción, pero me dijo lo suficiente para que yo me acordara de usted.

— Muy interesante, por favor continúe, don Enrique.

— El defendido de ese abogado ha estado detenido bajo acusación de terrorismo durante once días, pero según parece ha sido una artimaña para conseguir hacerle confesar y cooperar con la justicia. Al parecer ese detenido tiene algún parentesco con unos conocidos capos de la prostitución que se encuentran cumpliendo penas de prisión en una cárcel española.

— Vaya, ya veo.

— El onceavo día lograron socavar su voluntad gracias a unas escuchas telefónicas y eso es toda la información que tengo.

— Se lo agradezco muchísimo, don Enrique.

— Como comprenderá, esa denuncia no se ha concretado, no tenía casi posibilidades de éxito y además no creo que sea recomendable que nos puedan relacionar, a usted y a mí, por ese motivo.

— Por supuesto, don Enrique.

— De hecho, en base a todo lo que acabo de contarle, creo que deberíamos suspender, temporalmente, cualquier contacto entre nosotros, hasta que las aguas vuelvan a su cauce.

— Lo entiendo, don Enrique, y estoy de acuerdo con usted. Cuando todo se calme volveremos a retomar las cosas donde las dejamos.

— Eso espero.

Capítulo 43

20 de septiembre de 2012

Madrid, España

Petar recogía lo imprescindible con rapidez. Zeljko se quedó desconcertado al entrar en el ático y ver al búlgaro preparar con celeridad una bolsa de viaje.

— No te pongas muy cómodo —dijo Petar.

— ¿Qué pasa?

— He hablado con el juez, tienen al ruso y han hecho escuchas telefónicas.

— ¿Crees que nos han grabado?

— Como poco habrán grabado la llamada de ayer y puede que tengan más. Hay que salir del país cuanto antes.

— No hay problema, ya sabes que tengo todo lo necesario preparado, por si llegaba el caso.

Petar dejó de meter enseres en la bolsa y se quedó mirando a Zeljko.

— Pero necesito que tú te quedes aquí, hasta que hayamos conseguido acabar con nuestros amigos.

Zeljko no dijo nada.

— No estaremos a salvo hasta que eliminemos a esos dos. Una vez esté el trabajo hecho, sigue el plan trazado y nos reuniremos donde habíamos acordado.

— Para eso tendrás que esperarme allí.

— Lo sé, pero creo que allí podré arriesgarme a esperarte un par de días.

— No más de eso.

— Dos días, ¿cuándo lo hará el chico?

— Mañana le llegará lo necesario, luego depende de él. Le he dicho que debe hacerlo cuanto antes.

— ¿Lo hará?

— Sí, pero decía que se han vuelto muy precavidos y tienen a presos probando sus comidas y bebidas, a veces le hacen probar a él mismo las cosas. Han metido en la cocina a dos de sus hombres para vigilar.

— No son tontos y Adrian sabe lo cerca que estuvo en Rumanía de morir por un trabajo así, pero el condenado sobrevivió. Los dos son tipos muy grandes y gordos, ¿lo has tenido en cuenta?

— Por supuesto, con esa dosis nos cargaríamos hasta a un elefante.

— ¿Y si al chico le toca probarlo antes?

— Tendrá también el antídoto.

— OK, sabré que todo ha salido bien por las noticias. A partir de ahora se acabaron las llamadas entre nosotros. Deshazte de todos esos móviles.

— Ahora mismo.

Petar dejó de guardar cosas y se acercó a Zeljko. Se dieron la mano como si fueran a echar un pulso, Petar le cogió del hombro con la otra mano y se miraron a los ojos durante unos segundos.

— Acabaremos con todos ellos y cuando las cosas se tranquilicen ya no habrá que volver a dar cuentas a nadie, nunca más.

Zeljko asintió con la cabeza con una medio sonrisa.

— Nadie va a detenernos, nadie —dijo Petar.

Zeljko amplió la sonrisa y apretó aún más la mano de su jefe.

— Ya están muertos, aunque todavía no lo sepan y la policía sólo va a recoger cadáveres —contestó Zeljko.

20 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Nico salió de la sala de interrogatorios en una nube. Todo parecía estar a punto de irse al traste. Caminaba como si estuviera balanceándose sobre un precipicio que le asomaba a un angustioso paisaje de fracaso y soledad. Dos años infernales, convertido en su versión más perversa, para liberar a su hermana. Cómplice de sus odiados enemigos, ahora veía como su destino y el de su hermana quedaba sin remedio en las manos de aquellos que tanto daño les habían hecho. Una punzada en las tripas le recordó que tendría que traicionar a los únicos aliados honestos que había tenido. Debía dejarse abducir por completo por el bando de los malignos y abandonar el lado de la ley. Sin saber cómo había llegado se encontró entrando en su celda.

— Ahora mismo iba a buscarte —dijo Juanjo—. Entra, rápido, tengo algo para ti.

Nico entró como si fuera un zombi. La vista perdida y pasos robotizados.

— Tienes que llevarles este móvil. Esta va a ser la última grabación —dijo Juanjo emocionado—. Todo esto se va acabar, Nico, muy pronto saldremos de aquí.

Nico le miró extrañado. Como si no comprendiera nada de lo que le decía Juanjo.

— ¿Y mi hermana?

Juanjo cambió el semblante, su gesto se volvió contrariado.

— Seguimos buscándola, sabemos que está en Rumanía, ya no tardaremos en encontrarla.

Nico movió la cabeza con un pequeño gesto de negación. Cogió el móvil de las manos de Juanjo sin decir palabra, se lo metió en los calzoncillos y salió de la celda sin mirar a Juanjo. De camino a la celda de los Padrinos supo que ya no podría dar marcha atrás, su sino estaba marcado y no podía esquivarlo.

Adrian y Georghe fumaban nerviosos en su celda. En la puerta de la celda cuatro machacas impedían el paso. Adrian fumaba cigarro tras cigarro, como si le fuera la vida en acabar todos los paquetes de tabaco posibles. Georghe apaciguaba la ansiedad comiendo compulsivamente.

— ¿Eso lo ha probado alguien? —preguntó Adrian.

— Sí, esos dos que ves ahí en la puerta —dijo Georghe con la boca llena de comida.

— ¿Te avisarán desde casa cuando lleguen aquí los que van a encargarse del búlgaro?

— Van a mandar gente, pero no para eso.

— ¿Qué quieres decir?

— He cambiado los planes, no podemos volver a fallar, no con el cabrón del búlgaro, no tendremos una tercera oportunidad.

— Lo de Viorel fue idea tuya.

— Tienes razón esa cagada fue mía y no pienso cometer otra. He contactado con dos que no fracasarán.

— ¿Con quién?

— Si quieres un verdadero asesino no hay nada mejor que un serbio y el búlgaro lo sabe bien. He contratado a los dos mejores.

— ¿Y cuándo pensabas decírmelo?

— En cuanto tuviera confirmación de que ya están aquí.

— ¿Y todavía no lo están?

Georghe negó con la cabeza. Nico interrumpió la conversación al entrar en la celda.

— Qué hay chico, ¿nos traes algo? —dijo Adrian.

Nico sacó el móvil de sus calzoncillos.

— Joder, chaval, podías guardarlo en otra parte, que eso tengo que acercármelo a la cara —dijo Georghe.

— Deja la bolsa encima de la mesa y, ¿por qué no te sientas un momento y comes un poco del queso que traes?

Nico obedeció sin decir palabra. Como un sumiso colegial siguió las órdenes. Sacó el queso fresco de la bolsa y comió un trozo. Adrian miraba a Nico comer y Georghe miraba el móvil que le había dado Nico. Quince minutos después Adrian quedó satisfecho.

— Muy bien, Nico, ya te puedes marchar. Mañana pásate de nuevo —dijo Adrian guiñándole el ojo.

Nico salió como había entrado, en silencio.

— Cuando venga mañana, si no le pasa nada, podremos comernos el queso —dijo Adrian.

— Y luego me llamas a mí paranoico.

— Como se nota que no fue a ti al que envenenaron, casi la palmo ¡joder!

— Lo sé. Pero si el chico ahora se va a su chabolo y lo vomita todo en el tigre, qué.

— Lo que lleve ese queso ya lo tiene su estómago, aunque lo vomite. Bueno y el teléfono, ¿son tus serbios?

— Habrá que esperar a que llamen.

Media hora antes de que apagaran las luces, el móvil comenzó a vibrar.

— Sí —dijo Georghe.

— Hola, soy yo —dijo el ruso.

— Vaya, ya era hora. Intenté llamarte varias veces, ¿dónde has estado?

— Escondiéndome del puto búlgaro y su puto sicario serbio.

— Ya.

— Ha intentado hacerme lo mismo que a Viorel.

— Otro del que no sabemos nada.

— Ni lo sabréis.

— Jodido búlgaro.

— Estoy listo para contactar con quien haga falta y si es necesario puedo ir a Rumanía a reclutar a quien sea.

— Olvídate de eso. Va a llegar gente nuestra dentro de poco y se encargarán de todo.

— Entendido. También quería decirte algo más.

— Pues date prisa, el palique me gusta tenerlo en persona.

— He estado pensando que cuando eliminéis a Petar, necesitaréis a alguien que siga dirigiendo todo aquí en España, como lo hacía él.

— No pienses tanto.

— Yo conozco como se organiza todo, con los supervisores, con los chulos y las chicas, la Casa de Campo y el polígono Marconi, que son nuestros puntos fuertes.

— ¡Te he dicho que no pienses tanto! Si quieres usar bien esa jodida mollera que tienes, ¡deja de hablar de esas cosas por el puto móvil!

— Ya, ya, perdona, pero de alguna forma habrá que hablarlo, antes de que salgáis.

— Ya habrá tiempo.

— Claro, vosotros dos mandáis, sois los jefes y siempre lo seréis.

— Cállate de una puta vez y escúchame.

— Escucho.

— Necesito que te reúnas con algunos de los nuestros que van a llegar. Tendrás que enseñarles esos sitios que has dicho, los de los puntos fuertes.

— OK, entendido.

— ¿Tienes algún teléfono limpio donde pueda localizarte?

— Sí, el que estoy usando ahora.

— OK, espera mi llamada y te diré dónde será —dijo Georghe y colgó sin esperar a oír la respuesta.

Adrian se levantó de la silla.

— ¿El ruso? —dijo Adrian.

— El mismo —dijo Georghe, mientras copiaba el número de teléfono desde el que había llamado Dan a otro móvil que sacó de un hueco de la litera.

— Y eso.

— Para hablar con nuestros serbios.

— ¿Y a qué estás esperando?

— Son ellos los que tenían que llamar, pero quizás podamos ponérselo más fácil.

— ¿Cómo?

— Llama a tu jodida ratita búlgara y dile que sabemos dónde va a estar el ruso.

— Quieres usarlo de cebo.

— Es para lo único que nos va a valer ya esa montaña de mierda.

Adrian lo intentó en un par de números que tenía del búlgaro.

— Apagados o fuera de cobertura.

— Veremos si mañana siguen igual.

21 de septiembre de 2012

Madrid, España

Ana llamó a la puerta del despacho de Germán.

— Pasa.

— Hola jefe, me acaba de llegar lo que solicitamos a la policía de Polonia.

— ¿Qué hay?

— Solo dos mujeres sin identificar, pero no parece ninguna de ellas.

— ¿Seguro?

— Una de las mujeres apareció el cinco de mayo con marcas en los brazos de pinchazos. Tenía una sobredosis de heroína. Medía un metro y cincuenta centímetros, muy lejos del metro ochenta de nuestra chica, eso la descarta por completo. La otra apareció el veinticinco de mayo, la edad estimada entre los cuarenta y cinco y cincuenta años, metro ochenta y tres y ciento veinte kilos. La dejaron en la puerta de un hospital con un infarto del que murió. Ni que decir tiene que a la segunda la descarta el peso, bueno y también la edad.

— Puede que la historia de la chica de Polonia fuera inventada, quizás solo era una maniobra más para desprestigiar a nuestro hombre. Aun así, me alegro de que nuestra chica no sea ninguna de ellas.

— Sí, podría ser una estratagema.

— Lo sabremos cuando encontremos al resto en Rumanía, ¿qué sabemos de allí?

— De momento nada, pensaba contactar con ellos ahora.

— Está bien, en cuanto hables con ellos vienes a verme, ah, y de Luis y Ricardo sabes algo.

— Nada, no creo que consigan mucho de los confidentes de siempre, sobre ese búlgaro.

— Vale, veamos que nos dicen los rumanos.

Ana salió disparada del despacho. Media hora más tarde volvió a entrar cariacontecida.

— Buenas, por decir algo, ya he hablado con la policía de Rumanía.

— ¿Malas noticias?

— Pues no son buenas, de momento, siguen sin localizar al segundo, al tal Dragos, ni a las chicas. Nos piden ayuda a nosotros, información de algún tipo que les pueda indicar por dónde buscar.

Germán se masajeó la mano y el antebrazo derecho, mientras concentraba la mirada en la mesa del escritorio de su despacho.

— Pregúntales si podrían localizar un móvil al que hagamos una llamada desde España.

— Ahora mismo, jefe.

Ana salió más veloz aún que en la ocasión anterior. La cabeza de Germán no paraba de calcular las siguientes acciones y consecuencias, como un ajedrecista intentaba predecir los movimientos necesarios para acorralar a todas las piezas esparcidas por aquel tablero invisible.

21 de septiembre de 2012

Marbella, Málaga, España

Un BMW M3 negro aparcó delante del prostíbulo más famoso de Marbella. Eran solo las doce menos cuarto de la mañana y el recinto estaba cerrado. Los dos ocupantes del coche se quedaron vigilando la puerta, con el motor del coche apagado. Un de ellos sacó un móvil y realizó una llamada.

— Sí —dijo Georghe.

— Ya hemos llegado —dijo el que se sentaba en el asiento del copiloto y colgó la llamada.

Quince minutos después apareció un Audi A4 rojo que se paró delante de la verja. Del A4 salió un hombre moreno, con camisa burdeos de manga corta, abierta hasta el pecho, ajustada en los bíceps. Era una mezcla de gigoló, chulo de gimnasio y maleante pendenciero. Se acercó a la puerta de la valla, abrió el candado y quitó la cadena, para poder abrirla. Una vez abierta se volvió al coche y lo metió en el recinto. Los dos ocupantes del BMW comprobaron que no pasaba nadie y esperaron a que el dueño del A4 aparcase en la plaza de parking más cercana a la puerta del local. Cuando le vieron entrar en el local, arrancaron el BMW y entraron por la puerta abierta de la verja. Una vez la traspasaron, el conductor paró el coche y su acompañante se bajó. Fue hasta la puerta de la valla y la volvió a cerrar. Echó la cadena y puso el candado, cerrándolo de nuevo. Todo ello desde el interior del recinto. Aparcaron el BMW al lado del A4. Salieron del coche y recogieron una bolsa negra de deporte del maletero. Rodearon el A4 y echaron un vistazo a través de las ventanillas del coche. El más alto de los dos, de pelo casi azabache, cejas negras espesas, más de metro ochenta y siete, ancho de tronco y cuello, señaló uno de los sensores de la alarma del coche. El otro un poco más bajo, un poco más mayor, corte de pelo militar, ojos y piel clara, y un rostro duro asintió. El conductor del A4 recogía algunas botellas de la barra mientras esperaba a las mujeres de la limpieza que iban todas las mañanas a las doce. De repente, la alarma de su coche comenzó a sonar. El macarra gigoló dejó lo que hacía y salió extrañado y enfadado, desde que le había puesto la dichosa alarma, no paraba de incordiarle a todas horas.

Al salir del local alguien apoyó algo sobre su espalda. Se dio la vuelta y se encontró con una pistola sujetada a la altura de la cadera por un tipo de facciones graníticas y mirada fría. Había otro más alto a su lado, que hizo un gesto con la cabeza para que pasaran los tres dentro. Una hora después salió el más alto de los dos del local y echó un vistazo. Volvió a salir junto con su compañero. Entre los dos llevaban sujeto a un desmadejado chulo de piscina. Su rostro ya no era el mismo, estaba deformado, sanguinolento. Sus piernas apenas le sujetaban. Le llevaron hasta el BWM mientras escudriñaban a su alrededor, para asegurarse que no eran observados. Abrieron el maletero del BMW y le metieron dentro.

Media hora después el BMW llegó a una apartada urbanización de Mijas. Recorriendo despacio sus calles, fueron inspeccionando la zona. Tras quince minutos de ronda, se detuvieron en la calle que buscaban. Del maletero no provenía ningún ruido. El reloj marcaba las dos y cuarto de la tarde. Los dos hombres conocían bien las costumbres españolas. Decidieron esperar la hora de la siesta. A las cuatro de la tarde, comprobaron que los más de treinta y cinco grados que marcaba el coche mantenían la calle desierta. Salieron y sacaron al macarra. Tuvieron que darle agua porque se había deshidratado en la sauna maletero. Le ayudaron a llegar a la puerta del patio del chalé que buscaban. Llamaron al timbre, pero nadie contestó. Insistieron varias veces con el mismo resultado. Desde la calle apenas se veía la fachada delantera de la casa y el patio delantero. Todo ello sin rastro alguno de vida. Volvieron a meter al perdonavidas de medio pelo en el horno maletero. Ambos se subieron al muro del patio del chalé y buscaron indicios de alarmas, perros o cualquier otra cosa que pudiera requerir su atención. No vieron nada. Uno de los dos, el más mayor se bajó y se encendió un cigarrillo, mientras vigilaba la calle. El otro saltó el muro, cayendo en el patio delantero de la casa. Rodeó el chalé sin encontrar ningún ser vivo en su camino. Miró por las ventanas tapadas con cortinas oscuras, y por la puerta corrediza de cristal de la parte trasera, que daba a la piscina, sin registrar evidencia alguna de la ocupación en ese momento de la vivienda. Con la misma agilidad con que había saltado al patio, volvió a encaramarse al muro y volvió a saltar a la calle. Sin abrir la boca hizo una seña a su compañero. Fueron de nuevo hasta el coche y volvieron a sacar al rufián pelele que ya no era capaz de sostenerse solo. El más viejo de los dos se acercó a la puerta y sacó unas ganzúas del bolsillo. Probó durante medio minuto hasta que la cerradura cedió. Metieron al obligado tercer comparsa a rastras, intentando no dejar un rastro de sangre. El grandullón le hizo un gesto con la cabeza para ir hacia la parte trasera de la casa.

Capítulo 44

21 de septiembre de 2012

Prisión de Alcalá-Meco, Madrid, España

Nico dio un trago largo al azul de Prusia disuelto en un vaso de agua. De reojo miró una vez más la botella con Tuica mezclada con Talio. El veneno era soluble por completo, inodoro e insípido. Llevaba una dosis suficiente para producir la muerte de cualquier ser humano en cuestión de muy pocas horas. Nico no era creyente a pesar de haber sido educado en los valores católicos tradicionales, por una madre extremadamente religiosa, pero estuvo tentado de santiguarse por pura superstición. De camino a la celda de los dos capos, el sudor y la paranoia le hicieron el trayecto más largo y angustioso. Solo quedaba una hora para el cierre de las celdas y apagado de las luces. Era el momento que le había recomendado aquel falso abogado, que decía tener a su hermana. Delante de la celda, los machacas de turno cerraban el paso. Uno de ellos se volvió hacia el interior para avisar a los dos hermanos. Adrian miró por encima del que se había vuelto e hizo un gesto con la mano, para que le permitieran entrar. Nico bañado en sudor, tenía la sensación de llevar escrito en la frente la palabra traición.

— Pasa —dijo Adrian.

Nico comenzó a sacarse la botella de la pernera del pantalón.

— ¿Qué nos traes hoy, Nico? —preguntó Georghe.

— ¿Otra botella de Tuica? —dijo Adrian.

— Sí... está la ha hecho mi hermana... para vosotros.

— Muchas gracias, hombre —dijo Georghe que se levantó de la silla en la que estaba sentado para coger la botella, mientras se pasaba la mano por los labios.

— Dale las gracias a tu hermana —dijo Adrian, que se acercó a su hermano y le arrebató la bebida de la mano. Georghe puso mala cara—. Mañana la probarás —dijo Adrian a Georghe al oído.

— Se las daré.

— ¿Y cómo se llama tu hermana, muchacho? —dijo Georghe.

— Daniela.

— ¿Por qué no te sientas un rato con nosotros? —dijo Adrian.

Nico se sentó en la otra silla que Adrian acercó a la pequeña mesa que tenían en la celda. Adrian cogió un vaso y le sirvió de la botella de Tuica a Nico.

— Tómate un trago con nosotros y cuéntanos algo de tu pueblo —dijo Adrian.

Nico clavó la mirada en el vaso. Empezó a notar como varias gotas de sudor recorrían su cuerpo desde el cuero cabelludo y bajaban por su espalda. Nico cogió el vaso con un ligero temblor que intentó disimular. Hizo un gesto de brindis y bebió el primer trago. Georghe torció el gesto y se colocó a la espalda de su hermano. Sin que Adrian se diera cuenta, Georghe cogió un vaso y lanzando el brazo cual latigazo cogió la botella sin que Adrian pudiera impedirlo.

— ¡Pero qué es esto!, el chico nos hace un regalo, hecho por su hermana y, ¡tiene que brindar sólo! —dijo Georghe llenando su vaso mientras se alejaba todo lo que podía de su hermano.

— ¡Georghe!

Georghe se bebió el vaso de un trago.

— ¡Qué, solo estoy brindando con nuestro amigo!

Adrian echaba chispas por los ojos.

— ¡Bah, venga, acompáñanos!

— ¡No!

— Tú te lo pierdes —dijo Georghe sin soltar la botella —. Pues sácanos algo de comida.

— Tú solo piensas en comer, ¿no?

— No me toques más los huevos, hermanito, ven, siéntate con nosotros un rato y si quieres bebes o comes o te quedas mirando como lo hacemos nosotros.

Adrian malhumorado tuvo la tentación de tirar la mesa, con todo lo que tenía sobre ella, de una patada. Prefirió darse la vuelta y respirar hondo, para intentar calmarse. Cuando se sintió más sereno se volvió hacia su hermano y Nico. Odiaba discutir con su hermano delante de terceras personas. Entre ellos no debía haber diferencias, al menos delante de la gente, y esa idea que se empeñaba en grabar a fuego en la cabeza de su hermano, le llevó a ceder. Se sentó a la mesa con ellos dos y cogió otro vaso. Georghe le sirvió con una sonrisa y le puso la mano en el hombro.

— ¡Por nosotros! —dijo Georghe.

— ¡Por nosotros! —repitió Adrian levantando el vaso.

Los tres levantaron sus vasos, brindaron y se bebieron el contenido de un solo trago. Nico solo podía pensar en las manecillas de un reloj, que avanzaban muy despacio. Aguzando los oídos, permanecía inmóvil esperando escuchar el aviso por megafonía, indicando la hora de cierre de las celdas.

— Saca las cartas, hermano —dijo Georghe.

La mirada nerviosa de Nico iba de Adrian a Georghe, sin poder detenerla en un punto fijo. Adrian se levantó y cogió una baraja de póker.

— ¿Sabes jugar al póker, Nico? —preguntó Georghe.

Nico seguía mirando a ambos como si fueran extraterrestres.

— ¿Sabes? —volvió a preguntar Georghe.

Nico atinó a contestar asintiendo con la cabeza, a pesar de no ser del todo cierto. Algunas veces había visto como varios amigos suyos jugaban al póker, pero él solo llegó a participar en un par de ellas y no recordaba las reglas con exactitud. Jugaron un par de partidas donde Nico disimuló pasando en todas las apuestas. La boca se le secaba y el corazón galopaba desbocado. Solo podía pensar en salir corriendo de allí y llegar hasta su celda para beberse el antídoto que aún le quedaba. La tercera partida fue interrumpida por el anuncio de la megafonía. Nico se levantó como si estuviera sentado sobre un muelle. Intentó salir aparentando normalidad, pero en cuanto estuvo fuera comenzó a incrementar la velocidad de sus pasos y al torcer en la galería se lanzó a la carrera. Al llegar a su celda Juanjo le esperaba con la cara iluminada de alegría.

— ¿Qué tal? —dijo Juanjo.

Nico no le hizo ni caso y se fue hasta donde había guardado la dichosa botella. La sacó y se la bebió de un solo y largo trago.

— ¿Estás bien, Nico?

Nico intentó pausar su respiración.

— Nico, escucha, mañana nos vamos de aquí. Esto se ha acabado, ¿me oyes Nico?

Nico se volvió hacia él al oír su nombre. En su cabeza comenzó a flotar una duda, quizás podría confesarle que había sido envenenado, pero después vendrían las preguntas y quizás cuando quisiera dar marcha atrás ya sería tarde para Daniela. No estaba dispuesto a causarle más sufrimientos a su hermana, si el destino lo quería así, sería la libertad de su hermana, por su vida.

— ¿Te encuentras bien?

Aunque quizás había una solución alternativa, siempre podía dejar una puerta abierta.

— Me han obligado a beber bebida rumana casera, que tienen ellos. No encuentro muy bien, un poco mareado y con mucha sed.

Juanjo le miró preocupado.

— ¿Es una bebida muy fuerte?

— No, no mucho.

— Pero, no estás acostumbrado.

— No, no eso, me han dado yo probara. Ellos dan comida y bebida a otros para que la prueben. Piensan los pueden... envenenar.

— Ya, entonces será mejor que no intentes dormir todavía. Conviene que estés consciente al menos un par de horas. Si vemos que tienes algún síntoma más aviso para que te lleven a la enfermería y de allí al hospital.

— Gracias —dijo Nico bajando la cabeza simulando dolor de estómago.

Durante dos horas estuvieron hablando en voz baja, tumbados sobre las camas. Nico hablaba de lo que había sido su vida en la pequeña granja de su madre, junto a ella. Juanjo escuchaba con atención y de vez en cuando le preguntaba cómo se encontraba. Nico había conseguido tranquilizarse y olvidar un rato lo que había tomado y había dado a tomar. Decidieron intentar dormir las últimas horas en aquella celda. Sin embargo, Juanjo no tenía intención de cumplirlo y su propósito era mantenerse despierto y atento al estado de Nico.

A las dos horas de haberse dormido, Nico despertó fatigado, con un dolor generalizado del cuerpo. Se sentía febril, con pocas fuerzas y dolores en las articulaciones. Juanjo le oyó moverse y respirar fatigado.

— ¿Estás bien?

— Tengo mucho calor —dijo Nico y se incorporó en la cama.

— ¿Quieres un poco de agua?

— Sí, gracias.

Juanjo se levantó de la cama de abajo de la litera y fue hasta el grifo para llenar un vaso. Nico intentó bajarse de la cama de arriba y al poner los pies en el suelo, todo comenzó a darle vueltas. Un repentino e intenso dolor empezó a recorrer su piel. No pudo evitar el grito de dolor que precedió a su desvanecimiento y caída al suelo inconsciente. Juanjo asustado corrió hacía él, pero no pudo evitar su caída. Por fortuna la parte de los hombros a la cabeza cayó sobre el colchón de la cama de abajo y evitó una mayor tragedia. Juanjo comprobó con celeridad que no se estaba tragando la lengua y que respiraba. A continuación, colocó todo el cuerpo de Nico sobre la cama, de lado, en posición de defensa. Después se fue hasta la puerta con una taza metálica en la mano y comenzó a gritar y golpear con la taza en la puerta metálica de la celda, pidiendo ayuda. En un par de minutos los presos de las celdas colindantes se unieron a los gritos de auxilio y al aporreo de las puertas.

Una hora antes de aquello en otra celda, en una galería bastante alejada, Adrian se incorporó de su cama con un quejido ronco. Un intenso dolor le invadía. Georghe intentó bajar de la cama de arriba, mareado, sin fuerzas, con dolores en las extremidades. Cuando consiguió poner los dos pies sobre el suelo se giró para ver a su hermano. Sobre la cama Adrian estaba tumbado, con los ojos y la boca abiertos, en un gesto de dolor congelado, y las dos manos sobre el lado izquierdo de su pecho. Georghe intentó tocar el cuerpo inerte de su hermano cuando un agudo dolor recorrió su cuero cabelludo. Instintivamente se llevó las dos manos a la cabeza. Cuando bajó una de ellas, se la miró extrañado. Llevaba entre los dos dedos varios mechones de pelo. Trastabillando intentó acercarse a la puerta, pero perdió el conocimiento y acabó derrumbándose contra la puerta de metal. El estruendo despertó a los vecinos de celda. Todos sabían que los habitantes de aquel calabozo eran kies, jefes, los que cortaban el bacalao. Durante varios minutos nadie se atrevió a decir nada, pero al final uno de los presos con intención de sumar puntos ante los mandamases, intentó establecer contacto con ellos. Les habló para confirmar si habían tenido algún percance. El silencio fue la única respuesta. La alarma cundió entre los vecinos de los Padrinos y se pusieron a llamar a los guardias.

Cuando se llevaron a Nico a la enfermería, Georghe ya se encontraba en ella. Le habían cosido una enorme brecha en la frente. Se encontraba semiinconsciente, balbuceando entre gestos de dolor. Nico recuperó el conocimiento en la cama de la enfermería. Al abrir los ojos la luz de la lámpara del techo le cegó. Con esfuerzo consiguió volverse. Retorciéndose sobre las doloridas articulaciones, comenzó a percibir con mayor nitidez lo que le rodeaba. Una enorme figura ocupaba la cama de al lado. Nico entrecerró lo ojos para verlo con mayor precisión. Era el maldito Georghe. Sin pensárselo empezó a llamarlo a voces.

— ¡Georghe, eh, Georghe!

Georghe seguía farfullando con los ojos cerrados.

— ¡Eh, saco de mierda! ¡Escúchame! —gritaba Nico con las pocas fuerzas que le quedaban.

De repente, Georghe abrió uno de los ojos, que se movía inquieto como si persiguiera el vuelo de una mosca. Nico hizo acopio de sus últimas energías y se irguió lo suficiente para poder liberar su almohada. La cogió con las dos manos y como si se tratara de una fiesta de pijamas infantil se lio a golpes con Georghe. Este terminó abriendo el otro ojo y al quinto golpe se volvió hacia el origen del que procedían los almohadazos. Nico dejó de golpearlo. Georghe se esforzó en enfocar la vista.

— Ni... co.

— Sí, soy yo, montón de basura. Pero no soy Nico, no existe ningún Nico, soy Ion Petrescu, hermano de Daniela Petrescu. ¡Escucha bien su nombre, malnacido! ¡Daniela Petrescu te desea un feliz viaje al infierno a ti y a tu maldito hermano!

Georghe babeaba mirando a Nico y los párpados cedieron a la fuerza de la gravedad al finalizar Nico la última frase. En la celda de Nico, Juanjo discutía con los guardias pidiendo hablar con el director o el subdirector de la prisión. Tras varios minutos en los que le tomaron por un lunático, consiguió convencerlos dando todos su datos policiales y personales. Uno de los funcionarios decidió llamar al subdirector, unos minutos después le dejaron ponerse al teléfono. Juanjo se identificó y le explicó la situación. El subdirector le dijo que ya tenían una ambulancia de camino a la prisión para trasladar a otro preso al hospital, otro recluso que presentaba síntomas extraños de alguna posible intoxicación o enfermedad y que había sufrido un traumatismo craneoencefálico. Por si fuera poco, también se encontraba de camino un juez y la policía, ya que el compañero de celda de ese preso en estado grave había aparecido muerto. Juanjo pensó inmediatamente en los Padrinos. Aviso al subdirector y le dijo que pidiera urgentemente una segunda ambulancia para Nico. Tras hablar con el subdirector, le dejaron llamar a Germán.

22 de septiembre de 2012

Madrid, España

Zeljko comprobó en su móvil que la información que había colgado su contacto de la enfermería de la prisión, en su perfil de Facebook, ya había sido borrada. El cincuenta por ciento del trabajo estaba hecho. Adrian ya era historia, faltaba saber si Georghe saldría de esta. Zeljko jugaba con su mechero Zippo sobre la mesa del bar donde había decidido desayunar. Eran las siete menos diez de la mañana y el local, cercano a la estación de tren y autobuses de Méndez Álvaro, ya tenía una docena de clientes. Zeljko había recibido un chivatazo, más de una veintena de hombres de los Padrinos llegarían esa mañana a la capital de España, en un par de autocares. Querían preparar la reconquista. En las dos televisiones del establecimiento tenían sintonizado el canal 24h de TVE. Zeljko leía sin demasiada dificultad las noticias que aparecían escritas en el rótulo inferior de la pantalla. De repente una de esas noticias le hizo soltar el cruasán a la plancha que sujetaba con la mano derecha y este acabó en la taza de café. Se levantó de la mesa y se acercó al televisor para intentar escuchar la noticia. Diez minutos después, una vez repasaron de nuevo todas las noticias, repitió su aparición en el rótulo, la que tanto le importaba. Esta vez sí logró escuchar a la presentadora.

— Noticia de última hora. Esta noche han fallecido dos importantes capos de la prostitución, que se encontraban cumpliendo condena en la prisión de Alcalá-Meco. Se trata de dos hermanos, cabecillas de un clan que controlaba la prostitución en Madrid hace unos años. El más pequeño apareció esta noche muerto en su celda y su hermano mayor falleció durante su traslado al hospital. De momento no hay más información sobre la causa de los fallecimientos y se ha decretado secreto de sumario por parte del juez que lleva la instrucción.

Zeljko se acercó a la barra del bar y pagó el desayuno. Ya no tenía sentido esperar para ver la llegada de las huestes enemigas. Habían vencido, esa guerra ya se había acabado. Pero a pesar de ser los vencedores, les tocaba emprender la retirada. Ya podía iniciar la siguiente fase. Una táctica militar usada desde hacía siglos, tierra quemada, retirarse dejando a su paso solo cenizas. Para Zeljko el equivalente era desparecer dejando solo un rastro de cadáveres. Debía cortar todos los cabos atados a él y a su jefe. Salió del bar y fue a buscar una cabina telefónica. Le costó encontrar una, pero cuando lo hizo sacó de su bolsillo una hoja donde tenía anotado una serie de números de teléfonos. Sus tres hombres de confianza fueron atendiendo las llamadas, uno tras otro. Las instrucciones ya las tenían, cada uno de ellos tenía un objetivo. El punto de unión entre el búlgaro y los supervisores, es decir los tres capitanes. Rompiendo ese eslabón, ningún otro elemento más de la organización podría servir para involucrar a Petar. Zeljko les dio el pistoletazo de salida. Para él, quedaba aún todavía trabajo por realizar, en persona, antes de esfumarse.

El primero en prepararse fue el que tenía como objetivo a Ovidiu. El falso aristócrata iniciaba su jornada diaria al amanecer. Le gustaba ejercitar su swing en el campo de golf de La Moraleja, desde las ocho de la mañana, de lunes a sábado. Vivía en un lujoso chalé en la misma Moraleja. Con el vivían cuatro de sus hombres. La casa tenía habitaciones de sobra para ellos, el servicio e incluso para invitados. El estatus al que aparentaba pertenecer le hacía parecer por encima incluso de los verdaderos jefes del clan. Las malas lenguas decían que casi todo su patrimonio lo hizo a la sombra de uno de los alcaldes más corruptos de Rumanía, que llegó a ser reelegido a pesar de estar en prisión. Ovidiu consiguió esquivar la cárcel en su país y acabó reclutado por Petar. Lo suyo siempre había sido el contrabando de todo tipo y el de mujeres era monopolio de los dos hermanos. Así que cumpliendo con aquella máxima de si no puedes vencer a tu enemigo únete a él, Ovidiu continuó con sus oscuros negocios, alejado de los focos de su país. A sus sesiones matutinas de golf le acompañaban siempre dos de sus hombres. Los otros dos se quedaban en el chalé. El sicario se puso el uniforme que tenía guardado en el armario. Revisó las dos pistolas que llevaría. Primero llenó el cargador de su Springfield XDm 4.5 con diecinueve proyectiles de nueve milímetros. Se metió esa pistola bajo el uniforme, a la altura de la hebilla del pantalón. Cogió un par de cargadores más para ella. Después cogió su Walther P99, la recargó con 16 balas de nueve milímetros y se la escondió en la espalda, en la cintura del pantalón. Para esa otra también cogió un par de cargadores extra. Sabía que Ovidiu rara vez estaba solo y por tanto tendría que abatir primero a sus guardaespaldas. Se colocó la gorra naranja y sacó unas enormes gafas de sol de espejo. Se puso las gafas y se bajó un poco más la visera de la gorra, para ocultar más su rostro. Tras quedar satisfecho con la imagen que le devolvía el espejo se calzó las botas militares con puntera de acero. Pegado al tobillo derecho escondió su machete. Bajó al garaje del edificio para montarse en el vehículo que había conseguido días antes para aquella misión.

Ovidiu se montó en la parte de atrás del Bentley. En el maletero cargaban la bolsa de golf con los palos. El que se encontraba al volante arrancó el coche en cuanto cerraron el maletero. El segundo guardaespaldas se sentó en el asiento del copiloto y el coche empezó a moverse por el sendero, para los coches, de salida hacia la calle. Ovidiu se atusó el pelo y se colocó el nudo de la corbata. Del garaje de una urbanización de las afueras de Alcobendas salió una furgoneta Iveco New Daily. La puerta automática para coches, del chalé, se abrió despacio, mientras Ovidiu observaba el cielo despejado. La furgoneta iba más rápido de lo permitido y su conductor miraba con frecuencia el reloj del salpicadero. Tenía diez minutos para llegar a su destino y había calculado, que si no se interponía ningún imprevisto, podía hacerlo en ocho minutos. Los sábados eran el día ideal, el tráfico era casi inexistente a esa hora y la furgoneta recorrió la distancia dejando una estela de viento a su paso. En cuanto entró en el Paseo de la Marquesa Viuda de Aldama, aceleró aún más la enorme furgoneta. El Bentley salió a la calle sin demasiadas prisas. El recorrido hasta el campo de Golf uno no era muy largo. El conductor de la Iveco redujo la marcha unos metros antes de llegar a la pequeña calle que desembocaba en la entrada del Campo de Golf. No quería llamar la atención dando un frenazo demasiado brusco. Miró una vez más la hora en el salpicadero y comprobó que había batido su récord, siete minutos. Se cercioró que no salía ningún coche desde la entrada del Campo de Golf. El inicio de la calle hacía un poco de curva y delante de la propia entrada había una pequeña glorieta. El conductor atravesó la Iveco, revisó una vez más que tampoco había transeúntes y abrió el capó de la furgoneta. Sacó del asiento del copiloto una bandeja metálica con periódicos y revistas. La colocó sobre el motor del vehículo, sacó un mechero y prendió fuego a los periódicos. En menos de un minuto comenzaron las llamas y después el humo negro de las revistas también usadas. El conductor volvió a la parte trasera de la Iveco. Justo en ese mismo momento apareció el Bentley circulando a los treinta kilómetros por hora indicados en las señales de tráfico de la calle. El conductor del Bentley se situó detrás de la furgoneta esperando que se moviera. El conductor de la Iveco le hizo una señal con la mano, preguntando si quería girar hacia la entrada al campo de Golf.

— Sí, quita tu puta furgoneta, gilipollas —dijo el conductor del Bentley.

— ¿Qué pasa? —preguntó Ovidiu, que se reclinó sobre los asientos delanteros y vio una gran furgoneta blanca, con enormes letras azules que decían <<Trabajando por tu ciudad>> y un escudo acompañado de la palabra <<Alcobendas>>.

El hombre con uniforme naranja y azul, del servicio de limpieza, hacia gestos con la cabeza indicando que no podía mover el vehículo. El conductor del Bentley se puso nervioso y bajó la ventanilla.

— ¡Qué te pasa, quita la furgoneta, coño!

— No puedo se me ha quemado el motor, hay que empujarla.

— ¿Qué?

El conductor del Bentley se volvió hacia el copiloto.

— Bájate tú, a ver qué le pasa.

Su compañero se bajó del coche con cara de pocos amigos y la chulería en el cuerpo.

— Necesito que me ayudéis a empujarla, para quitarla de en medio.

El guardaespaldas de Ovidiu rodeó el culo de la furgoneta y vio el humo saliendo del capó de la Iveco. Volvió a mirar al operario de la limpieza que bajó la cabeza, ocultando su cara tras la visera de la gorra, y el gorila lo achacó al miedo que creía infundir, sonrió con desprecio e hizo un gesto afirmativo con la cabeza. Se volvió hacia el Bentley y se acercó a la ventanilla del conductor.

— Tenemos que empujar la furgoneta. Está echando humo el motor.

El conductor del Bentley refunfuñó mientras se quitaba el cinturón de seguridad. Ovidiu miró su rolex poniendo cara de estar ante un gran contratiempo.

— Gracias, tíos, yo voy girando el volante mientras vosotros empujáis, ¿de acuerdo?

Los dos guardaespaldas se colocaron en posición, poniendo ambas manos sobre los portones traseros de la Iveco. El conductor de la furgoneta les dio la espalda un segundo, el necesario para sacar su Springfield XDm 4.5 con el silenciador ya colocado y cuando se volvió a ellos, descerrajó dos disparos a cada uno en la cabeza. Ovidiu vio caer a sus dos hombres y presa del pánico intentó saltar al asiento del conductor del Bentley. Su papel de aristócrata le había llevado, desde hacía tiempo, a no ir armado. Cuando consiguió meter las piernas y alcanzar a tocar los pedales con los pies, el conductor de la Iveco llegó hasta su ventanilla bajada. El cañón del silenciador entró en el vehículo y tres balas consecutivas destrozaron el aristocrático cráneo.

El segundo hombre de Zeljko en entrar en acción, llevaba varios días alojado en un motel de Barcelona, esperando la orden que había recibido esa mañana. Su objetivo, a diferencia de Ovidiu, no era nada madrugador, pero era un auténtico forofo del fútbol y eso le llevaba a pasar las mañanas de los sábados y domingos en los partidos de un equipo de fútbol aficionado de compatriotas, que él financiaba. Esos encuentros y los que jugaba en el Camp Nou el Barça, eran citas ineludibles para Stelian. El hombre de Zeljko se puso un pantalón de chándal amplio, estilo rapero. Debajo de la camiseta de la selección rumana de fútbol llevaba su pistola. Cogió su gorra de Nike y las gafas de sol. A través de un intermediario le había hecho llegar a Stelian que un exjugador de las categorías inferiores del Rapid Bucarest estaba trabajando de albañil en Barcelona. Stelian, siempre alerta, ante posibles nuevas incorporaciones para su equipo, le instó a quedar para intentar ficharlo. Llevaba varias semanas recibiendo largas, con la excusa de que el exfutbolista había tenido que volver a Rumanía por la enfermedad de su madre. Aquella mañana avisó a su contacto para decirle que ya estaba de vuelta en Barcelona. El guardaespaldas de Stelian le transmitió el mensaje.

— Dile que se acerque al restaurante cuando acabe el partido y así podrá ir conociendo al resto de chicos.

— Dice que está haciendo una chapuza en un local por aquí cerca y su encargado le ha dicho que hoy pararán tarde para comer, pero que se puede escapar cinco minutos.

— ¡Pero chuta, coño! —gritó Stelian desde la valla del campo a uno de los delanteros de su equipo—. Necesitamos un verdadero delantero centro como el comer, así no vamos a ningún sitio. ¿Dónde has dicho que está ese goleador del Rapid?

— Está a diez minutos de aquí en coche.

— OK, dile que cuando acabe el partido me pasaré por allí, para hablar con él. De todas formas, hoy no creo que vaya al restaurante con el equipo, no creo que haya mucho que celebrar hoy como sigan así.

El sicario forzó la puerta del local cerrado, a medio reformar, que había elegido para su misión. Se manchó la ropa con un poco de yeso que había en un saco. Acercó una borriqueta a la puerta y se subió en ella. Desde arriba comprobó la perspectiva de la puerta. Arrastró un ancho armario de panadería cubierto por un plástico y lo colocó a medio metro de la puerta. Amontonó sacos de cemento y cajas de azulejos a los lados del armario, creando una barrera con el resto del local. Tras las cajas de azulejo estaba la borriqueta. Una hora después, su móvil comenzó a sonar.

— Os espero en el local. Mi jefe ha salido.

— ¿Cuál es el número? —dijo el guardaespaldas de Stelian.

— El veinticinco. Tiene el escaparate tapado con papeles de periódico.

— OK, en cinco minutos estamos allí.

Cinco minutos después el guardaespaldas de Stelian empujó la puerta abierta del local. El interior estaba oscuro. Una triste bombilla en la parte opuesta del local proporcionaba una iluminación tenue. El gorila se encontró de frente el armario de panadería y rodeado por sacos de cemento y cajas de azulejos. El sicario le habló subido a la borriqueta.

— Perdona, no he podido quitar yo solo el armario, mira a ver si puedes apartarlo tú y así podéis pasar a este lado.

El guardaespaldas empujó el armario sin demasiado esfuerzo y lo llevó a un lado, abriendo una entrada en la improvisada barrera. Tras él entró Stelian mirando a todos lados con cara de asco y tocándose instintivamente el traje como si la simple visión de aquella suciedad y polvo ya le estuviera manchando. La puerta se cerró tras Stelian y un gran estruendo llamó la atención de él. Su guardaespaldas cayó fulminado al suelo provocando el estruendo y un charco de sangre comenzó a formarse alrededor de su cabeza. Stelian solo tuvo tiempo de volver la mirada hacia la borriqueta cuando una bala de nueve milímetros le entró por el ojo derecho. Otro disparo más le acertó en la cabeza. A pesar de haber desintegrado casi el cráneo de Stelian, el sicario se bajó de la borriqueta se acercó a él y le remató con un último disparo más en la nuca. Después se acercó al gorila y repitió la ejecución.

El tercer sicario llamó al móvil del nuevo capitán de la Costa del Sol, el sucesor de Viorel. Lo intentó varias veces, pero nadie contestó la llamada. Se había reunido con él una semana antes, para darle algunas instrucciones de parte de Zeljko, pero en realidad solo buscaba una excusa, para poder volver a establecer una futura reunión cuando tuviera luz verde para eliminarlo. En el chalé de la urbanización de Mijas, donde Vukasin y su cuñado Ratko, habían torturado al nuevo capitán y ejecutado al chulo de piscina, el móvil del sustituto de Viorel sonó varias veces. Ratko se limpiaba meticulosamente la sangre de las manos. Vukasin cogió el móvil y se acercó al guiñapo sanguinolento que había dejado su cuñado.

— ¿Quién es?

El efímero capitán no podía casi levantar la cabeza. Vukasin le cogió del pelo y se la levantó, mostrándole la pantalla del teléfono.

— Hombre... hombre... de... Zelj...

— ¿Zeljko?

— Sssí.

Vukasin soltó el pelo con asco y miró a su cuñado.

— Deberíamos pedirle que se uniera a la fiesta —dijo Ratko.

— Eso pienso yo, pero este no está para llamar a nadie.

— Mira si tiene WhatsApp.

— Buena idea.

Vukasin añadió el teléfono que había dejado las llamadas perdidas como contacto para el WhatsApp. Después envió un mensaje en un rumano básico: <<Ahora no hablar telf estoy clientes VIP si poder escribir>>

Esperó diez minutos, pero no aparecieron las marcas que indicaran que el mensaje había llegado al destino.

— No parece que tenga WhatsApp —dijo Vukasin.

— Prueba un SMS.

Repitió el mensaje en un SMS y lo mandó.

El sicario de Zeljko miró la pantalla extrañado al ver llegar un SMS al móvil. Lo leyó y dudó durante unos segundos qué hacer. Decidió ser lo más escueto posible: <<Tenemos q vernos>>.

Vukasin sonrió al sentir vibrar el móvil y ver la notificación de un SMS entrante. Leyó la contestación y escribió la respuesta inmediatamente: <<Chale Mijas calle Fresno 25>>.

El sicario de Zeljko frunció el ceño al leer la respuesta y volvió a contestar: <<Solos no quiero gente ni fiestas>>.

Vukasin tecleó con cara de zorro viejo: <<entra coche garaje casa solo yo>>.

El sicario de Zeljko volvió a dudar con el dedo sobre la opción de enviar tras escribir: <<OK tardo 1h>>.

Vukasin se quedó mirando la pantalla del móvil hipnotizado. La respuesta no llegaba a pesar de que el pez había picado ya el cebo. Había soltado carrete con astucia para preparar el tirón, pero parecía que al darlo el anzuelo podía haberse soltado. Un minuto después volvió a vibrar y otro SMS entrante apareció: <<OK tardo 1h>>.

Una hora más tarde un Volkswagen Golf pasó por delante de la puerta del chalé de Mijas muy despacio. Todas las ventanas de la casa estaban abiertas. Una música muy alta salía de ellas inundando la calle. El portón del garaje estaba abierto. Al final de la cochera había un hombre sentado en una silla, de espaldas a la calle y con la cabeza apoyada en un móvil que sujetaba con la mano derecha. Sin la luz del garaje no se podía distinguir las ataduras que mantenían la posición del defenestrado capitán. El Volkswagen hizo una segunda pasada por delante de la casa a la misma velocidad. El sicario de Zeljko no vio señal de presencia alguna a parte de la del sustituto. Sabía que no era la situación ideal para un trabajo de este tipo, pero él también quería acabar ese último trabajo y desaparecer por una larga temporada. En la tercera pasada metió el coche muy despacio en el garaje. El capitán sentado no se movió ni un milímetro al entrar el coche y eso puso sobre alerta al sicario que sacó su pistola con silenciador de una bolsa de deportes que llevaba a los pies del asiento del copiloto. El ruido del coche y las luces no habían llamado la atención del anfitrión. El sicario no apagó el motor del coche y miró acelerado por todos los espejos retrovisores. Seguía sin ver movimiento alguno a su alrededor. Bajó la ventanilla del coche.

— ¡Eh, ya estoy aquí!

El capitán seguía inmóvil. El sicario metió la marcha atrás en el coche y antes soltar el pie del freno, sacó la pistola con su mano izquierda por la ventanilla. El primer disparo lo hizo con el coche todavía parado. La cabeza del capitán se sacudió con violencia y el resto del cuerpo se inclinó hacia un lado, pero las cuerdas le mantuvieron sujeto a la silla. El sicario aceleró y salió marcha atrás derrapando. Antes de llegar a salir de la cochera hizo el segundo disparo al cuerpo inerte del capitán. En ese momento otro disparo le partió el cúbito y el radio del brazo con el que empuñaba la pistola. Soltó el arma, pero siguió sujetando el volante y acelerando. Al pisar el asfalto las dos ruedas traseras explotaron. Se inclinó sobre la bolsa de deporte, cuando una pistola asomó por su ventanilla.

— Ni se te ocurra o te vuelo la cabeza —dijo Ratko.

El sicario se incorporó muy despacio. Su brazo estaba empapado de sangre. Del techo del garaje saltó Vukasin que estaba agarrado en los rieles de la puerta automática. Vukasin había hecho blanco en el brazo del sicario en movimiento, algo que no estaba al alcance de cualquiera, pero su puntería era legendaria y en el pasado muchos otros habían sufrido tal destreza. A pesar de no ser ya un chaval, mantenía una agilidad con la que sorprendía a enemigos y aliados. Vukasin se cercioró que no tenían testigos a la vista y abrió la puerta del copiloto del Volkswagen. Puso su pistola sobre la sien del sicario y Ratko comenzó a empujar el coche desde la parte de atrás.

— Endereza el volante y no hagas ninguna tontería.

Volvieron a meter el coche en el garaje. Esta vez Ratko cerró el portón de la cochera y dio la luz. Con el garaje bien iluminado el sicario se fijó en las ataduras del difunto capitán.

Capítulo 45

22 de septiembre de 2012

Madrid, España

Juanjo daba vueltas inquieto en la sala de espera del hospital. La puerta del ascensor se abrió y apareció Germán con el semblante lúgubre.

— ¿Cómo está?

— Está muy grave.

— ¿Qué ha pasado?

— Le han envenenado, a él y a los Padrinos.

— ¡Joder! Tenía que haberos sacado antes.

— El veneno iba destinado a los dos hermanos.

— Sí, claro.

— Pero los muy cabrones ya estaban paranoicos y usaban a todos los que tenían como conejillos de indias.

— No tendríamos que haber dejado que pasara, ¿saben ya que veneno es?

— Ha dado positivo en restos de Talio.

— ¿Con lo que envenenaron a ese espía ruso en Inglaterra?

— Sí.

— Puf.

— También han encontrado restos de otra sustancia.

— ¿De qué?

— Ferrocianuro férrico de potasio.

— ¿Qué?

— Azul de Prusia.

— Azul de Prusia, pero eso no era...

— Es el antídoto para el Talio.

— Eso no tiene mucho sentido.

— No, no lo tiene, a menos que...

— ¿Qué?

— Cuando volvió de la celda de ellos se fue directo a beber de una botella de agua que tenía guardada. Se la bebió entera, de un solo trago.

— ¿El azul de Prusia?

— Eso parece.

— ¿Crees que él les envenenó?

— Como mínimo lo sabía y lo más probable es que participara.

— No se puede hablar con él, ¿no?

— No, está inconsciente y muy grave. Dicen que las próximas horas son críticas para saber si va a salir.

— ¡Dios! Lo que no vamos a necesitar ya es esperar al resultado de las autopsias de los otros dos.

— Pues no.

— Tenemos que saber cómo consiguió el veneno o sino fue él, quién le dio el antídoto.

— Acabo de hablar con el subdirector de la prisión, le he pedido que comprueben si el chico tuvo alguna visita.

— Tuvo que ser alguien de dentro.

— Por supuesto. ¿Y del búlgaro sabemos algo?

— Todavía nada y ese hijo de puta debe ser hoy el cabrón más feliz del mundo.

— ¿Ha sido él?

— Por lo que ha contado el ruso, parece que había una guerra entre los Padrinos, o al menos Georghe, y el búlgaro.

— No podemos dejar que se nos escape, ¿y de la chica?

— Tampoco. Desde Rumanía nos están pidiendo ayuda para localizar al segundo del ruso y a las chicas, espero que una de ellas sea la hermana.

— Yo también lo espero, ¿qué vamos a hacer?

— Ana está terminando de organizar con los rumanos una operación de rastreo de llamadas. El ruso llamará a su segundo e intentaremos localizar la ubicación del móvil que use.

— OK, yo me quedaré aquí en el hospital y te iré informando.

— Está bien.

— ¿Seguimos sin identificar al búlgaro?

— Su nombre y su nacionalidad, es lo único que tenemos.

— Quizás...

— ¿Sí?

— Deberíamos volver a presionar al ruso, ahora mismo es lo único que tenemos, tiene que conocer algo sobre el búlgaro que nos permita por lo menos saber quién es. Podríamos mostrarle fotos de los Padrinos con su gente en Rumanía o fotos que tengamos de archivo en reuniones, para que nos lo identifique. Hay que ponerle cara.

— Le hemos enseñado fotos de los que tenemos aquí fichados y nada.

— Ya, necesitaremos a los colegas rumanos.

— Sí y ellos a nosotros. Esto se está convirtiendo en la pescadilla que se muerde la cola.

— ¿Cuándo lanzaremos todo el operativo en la calle?

— Ya no podemos esperar mucho. He informado al juez esta mañana. No creo que tengamos más de una semana.

— Al menos reconforta algo pensar que cuando pasen esos días el infierno se acabará para cientos de mujeres.

— Sí.

Tres horas después

Madrid, España

Germán seguía con la mirada la actividad frenética de Ana, ultimando los preparativos para la operación conjunta con la policía de Rumanía. Esta vez, los recursos técnicos estaban en Rumanía. Ahora que se vislumbraba el final, Germán tenía la sensación de que había sido un caso de serie americana de televisión, dominado por la tecnología que una y otra vez les socorría a la hora de atrapar a los malos. Aquello le hizo sentirse más viejo. Se frotó su débil brazo derecho. La imagen de Ion apareció en su cabeza y dejó de ver el caso desde el prisma tecnológico, al final todo se decantaría gracias a lo de siempre, a las personas. Por personas como Ion, como Viorica y a través de ellos otras personas, como Dan el ruso. Quería cerrar su carrera con una operación que le permitiera endulzar el amargo trago de la retirada por prescripción médica. Pero lo principales objetivos, los dos que ocupaban la cúspide yacían en la sala de autopsias antes de haber podido presentar cargos contra ellos. Ahora se había vuelto una carrera a contrarreloj, para cazar al responsable, al que pretendía ocupar el trono. Intentó animarse pensando en lo que le había dicho su sustituto horas antes. Más allá de la cantidad de escoria que consiguieran atrapar, lo que de verdad era importante es que cientos de Danielas escaparían de su esclavitud.

— Ya está todo listo, jefe.

— Buen trabajo, Ana.

— Gracias.

El intérprete estaba sentado al lado de Dan. Ana estaba sentada delante de una araña, un terminal telefónico que tenía esa forma y que se usaba para las conferencias. Con ese dispositivo tenían establecida una conferencia con la policía de Rumanía, que a su vez tenía a los técnicos de la operadora de telefonía local, por otra línea, para localizar la ubicación del móvil de Dragos. Dan llamó la móvil de Dragos. Los tonos sonaron en el teléfono de Dan, pero nadie descolgó en el otro extremo. Lo intentó tres veces. En el cuarto intento un mensaje en rumano indicó que el abonado llamado tenía el móvil apagado o fuera de cobertura.

Dragos maldijo en arameo, mientras apagaba su teléfono. Sabía quien le estaba llamando, pero no quería contestar la llamada. No antes de haber hablado con Zeljko. Las noticias habían volado a la velocidad de la luz. Los Padrinos eran pasto de los gusanos, ahora el nuevo rey parecía el búlgaro y Dragos sabía que el ruso no era santo de devoción del búlgaro. Se sentía incómodo escondido en aquel pequeño pueblo de poco más de tres mil habitantes. Bod pertenecía a Brasov, la región de los Padrinos, pero ahora no sabía hacia dónde iría el futuro del clan, con su nuevo líder. Intentaba demostrar la máxima fidelidad, esperando con paciencia las siguientes órdenes del nuevo rey.

Dan blasfemó en rumano, mientras el intérprete le miraba con cara asustada. Tenía ganas de estrellar el teléfono contra la mesa, como si golpeara la fea cara de su lugarteniente, pero una idea cruzó su mente y barrió la rabia. Puso toda la concentración en el móvil que había estado a punto de estampar. En la agenda encontró lo que buscaba. Hizo una seña con la mano a Germán, para indicarle que esperara. En el teléfono volvieron a sonar los tonos que indicaban que la llamada estaba sonando en el destino. Desde la araña una voz ronca hablando en rumano comenzó a hablar.

— Dicen que ahora estamos llamando a otro número distinto —dijo el intérprete.

Dan asintió con la cabeza, mientras seguía agotando los tonos. La primera llamada se colgó sin respuesta. Volvió a intentarlo.

— Sí, diles que ahora necesitamos rastrear este nuevo número —dijo Germán.

El intérprete tradujo con velocidad.

La segunda llamada finalizó con el mismo resultado. Dan lo volvió a intentar una tercera vez.

— ¡Joder! —dijo Valeriu Muresan, poniendo su móvil en silencio, porque no paraba de sonar. Se levantó del incómodo sofá, de aquella vieja casa de campo, donde estaban hacinados desde hacía días con todas las chicas. Salió al patio de atrás de la casa, que se encontraba rodeado de un corral, una pocilga y un par de cuadras, todas ellas huérfanas de sus habitantes. Descolgó la llamada al comprobar que estaba solo.

— ¿Sí?

— ¿Valeriu?

— Sí, ¿quién es?

— Soy el ruso, ¡joder!

— Ah, perdón jefe, no le había conocido.

Dan esbozó una pequeña sonrisa. Aquel mastodonte que era casi más grande aún que él, tenía algo mayor que su tamaño, una estupidez descomunal, pero había sido el único guardaespaldas que había tenido Dan, que lograba cubrir sus espaldas literalmente.

— Se puede saber dónde coño está ese gilipollas de Dragos.

— Eh...

— ¿Estás con él?

— Sí... pero

— ¿Pero qué?

— Eh, ha salido. Ha ido a comprar, no está aquí ahora.

Desde la araña reapareció la voz ronca.

— Dicen que el móvil está en la región de Brasov, necesitan un poco más de tiempo, para localizar la antena de la que cuelga...

Germán le hizo señas a Dan para que alargara la conversación. Dan asintió con la cabeza.

— ¿Pero estáis con las chicas?

— Sí, todos juntos jefe, como había mandado.

— ¿Dónde?

— En una granja, en un pueblecito de Brasov.

— ¿Estáis en Poiana Brasov?

— No, en Bod.

— Ah, sí, Bod. Sí, es mejor que sigáis allí unos días más.

La voz de ultratumba desde Rumanía volvió a tronar.

— Confirmado está en Bod, en la región de Brasov. Vamos a avisar a la policía local de allí.

Dan tapaba el micrófono cada vez que el policía rumano intervenía.

— ¿Y Dragos se ha ido a comprar hace mucho?

— Una hora, jefe, no creo que tarde mucho en llegar.

— ¿Estáis muy lejos del centro del pueblo?

— A las afueras, en el campo.

— Bien, yo todavía tardaré en llegar, ¿estáis cerca de alguna carretera?

— Creo que es la ciento tres, estamos en la última casa del pueblo, en dirección Araci.

— Perfecto, cuando vuelva el capullo de Dragos no le digas que he llamado, quiero ver si el cabronazo me devuelve las llamadas sin saber que voy a llegar dentro de poco, ¿entendido Valeriu? Ni una palabra.

— Entendido jefe.

Dan colgó la llamada y se quedó mirando a Germán.

— Buen trabajo —contestó Germán a la mirada, tras escuchar la traducción que le hacia el intérprete.

— Hemos avisado a la policía de Bod y de Brasov. Nuestras unidades especiales de Bucarest salen ahora mismo hacia allí. Llegarán en unas tres horas. Mientras tanto la policía local de Bod y Brasov se encargará de la localización de la casa y de la vigilancia —dijo el ronco agente desde Rumanía. El traductor transmitió el mensaje que iba apuntando en una libreta.

— Perfecto, a partir de ahora es todo vuestro —dijo Germán hablando al intérprete.

Germán esperó a que el traductor terminara.

— Quedamos a la espera de vuestras noticias, suerte.

Cinco horas después

Madrid, España

Germán se revolvía inquieto en la silla de su despacho. El teléfono de la sala de reuniones del grupo sonó. Ana contestó la llamada y comenzó a hablar en inglés. Se hizo el silencio y Ana se acercó al despacho de Germán.

— Los tienen jefe.

— ¿Y las chicas?

— También.

— Llama al intérprete, quizás podamos hablar con Daniela.

Ana salió rauda del despacho. Diez minutos después apareció, de nuevo, en la sala de reuniones del grupo con el traductor. Germán esperaba impaciente de pie.

— Quiero que les digas que necesitamos saber si una de las chicas es Daniela Petrescu, de Vaslui, de treinta años, hija de Ionel Petrescu y Mihaela Mutu. Hermana de Ion Petrescu.

El intérprete anotó todo en la libreta y cogió el teléfono, una vez hubo marcado Ana.

— Dicen que están terminando de identificar a las chicas, de momento no hay ninguna Daniela. Además, dicen que son todas muy jóvenes, no creen que haya ninguna que supere los veintidós o veintitrés años.

Ana y Germán se miraron con preocupación. Ambos esperaban poder acabar de una vez con la búsqueda de Daniela. Media hora después confirmaron que ninguna de las chicas era Daniela Petrescu.

— Necesitamos que pregunten a las chicas si había alguna Daniela en el grupo —dijo Germán.

El traductor preguntó.

Diez minutos después obtuvieron respuesta. Una de las chicas había confirmado que había una mujer de Vaslui llamada Daniela. Pusieron a la muchacha al teléfono para que hablara con el traductor.

— ¿Cuándo fue la última vez que la vio? —preguntó Ana.

— Dice que fue hace algo más de un mes.

— ¿Dónde? —dijo Ana.

— En Polonia. Estaban trabajando allí durante la Eurocopa.

— ¿Qué sucedió? —preguntó Germán.

— Dice que un día una de las chicas, Lenuta, vio un test de embarazo de Daniela y parece que estaba embarazada. Lenuta se lo dijo a Dragos y se la llevaron. La trajeron de vuelta esa misma noche. Ella cree que la hicieron abortar, pero Daniela no dijo nada, estaba como ida. Al día siguiente tenían que trabajar en una fiesta, en un hotel. Obligaron a trabajar a Daniela y... se la tuvieron que llevar porque se estaba desangrando. No la volvieron a ver desde que se la llevaron... bañada en sangre.

Germán se llevó las manos a la cara. Los malos augurios parecían confirmarse.

— No puede ser, jefe, en ningún hospital de Polonia ha aparecido una chica muerta sin identificar, que coincida con ella.

— ¿Y si la enterraron en medio de un bosque?

Ana se quedó muda.

— No puede ser, no puede haber tantas casualidades. Pregúntale si desapareció alguna chica más en Polonia —dijo Germán.

— No.

— ¿Y antes de Polonia? —preguntó Ana.

— No, dice que desde hacía dos años eran las mismas chicas en el grupo.

— Tiene que ser ella —dijo Ana.

— Quizás estábamos buscando mal. Está bien, eso es todo, dale las gracias y dile que ha sido de mucha ayuda.

El traductor obedeció y pasaron el teléfono, de nuevo, al policía de voz ronca.

— Diles que necesitamos interrogar a Dragos, dile también que nos gustaría hacer una videoconferencia para poder hacer un careo con un detenido que tenemos aquí —dijo Germán.

— ¿Un car... qué?

— Un encaramiento, vamos que se vean las caras en un interrogatorio al mismo tiempo Dragos y nuestro detenido.

El intérprete tradujo leyendo lo copiado en su cuaderno.

— Dice que hasta que no lleguen a Bucarest no será posible nada de eso.

— Está bien, diles que nos avisen en cuanto lo tengan preparado.

— Dicen que tendrá que ser ya mañana.

— OK, pero diles que es muy importante, que necesitamos que sea lo antes posible.

— Dicen que intentarán tenerlo disponible mañana a primera hora.

— De acuerdo, dale las gracias, y la enhorabuena por el trabajo realizado.

— Ellos también les dan las gracias a ustedes.

Germán estrechó la mano del traductor y le agradeció su esfuerzo. En cuanto este salió de la sala de reuniones, Germán comenzó a caminar cojeando, dando vueltas a la sala. Ana le miraba preocupada.

— Trae de vuelta al ruso —dijo Germán.

Germán y Ana entraron en la sala de interrogatorios. Dan con cara de cansancio los miró mientras bostezaba.

— ¿Ni siquiera me vais a dejar descansar?

Germán se sentó frente a él. La mirada turbia, los dientes apretados, los carrillos de bulldog en tensión.

— Adrian y Georghe están muertos.

El ruso se quedó congelado. En su cabeza chocaban y rebotaban varias ideas, mientras su exterior se mantenía petrificado. Pasados los primeros segundos de conmoción, el lado positivo emergió lo primero. Ya no tenía por qué preocuparse por delatarles. Ya no habría represalias por parte de los dos hermanos. Pero enseguida apareció la cara negativa, si el búlgaro había llegado hasta ellos, también podía llegar hasta él. Germán le dejó digerir con calma la noticia. Cuando los ojos de Dan volvieron a mirar a los de Germán, decidió proseguir.

— Tienes que ayudarnos a encontrar al búlgaro. No tenemos casi nada sobre él, su nombre y su nacionalidad. Necesitamos más información, todo lo que recuerdes sobre él.

Dan tragó saliva y volvió la vista hacia la mesa. Intentaba bucear en su mente.

— Ya has visto de lo que es capaz —dijo Ana.

— Y ahora tú eres su peor enemigo —dijo Germán.

El ruso se llevó la mano a la frente y se apretó las sienes.

— ¿Qué historias sabes sobre él? —dijo Germán.

— ¿Cuánto hace que dirigía las cosas en la calle? —dijo Ana.

— Él dirigía la calle en España, sólo aquí.

— Desde cuándo.

— No sé, creo que desde dos mil cinco. Él estaba formando la nueva organización, eligiendo capitanes y Georghe puso algunos, de forma que estuvieran siempre bajo su control.

— Tú eras uno de ellos, ¿no? —dijo Ana.

— Sí, eso fue en dos mil cinco.

— ¿Fue Georghe el que también puso al búlgaro? —preguntó Germán.

— No, el búlgaro era la mano derecha de Adrian. Dicen que el búlgaro le salvó la vida en la cárcel y pasó a ser su guardaespaldas.

— ¿En qué cárcel? —dijo Ana.

— No lo sé. Es algo que cuentan. El búlgaro es muy listo y pasó rápido de ser un simple guardaespaldas a ser su lugarteniente.

— ¿Qué años crees que puede tener? —dijo Germán.

— Es un poco más joven que yo, treinta y cinco o alguno más.

— Descríbelo —dijo Ana.

— Calvo, siempre con la cabeza afeitada, fuerte, espaldas anchas, músculos de gimnasio, pero no tanto como Adrian. Él es musculoso, pero más delgado, más... fibroso. Ni barba ni bigote, nada de pelo en la cabeza.

— ¿Altura? —siguió Ana.

— Más bajo que yo.

— Tú eres muy alto, todos somos más bajos que tú. ¿Como yo de alta?

Dan se puso de pie y se acercó a Ana.

— No, más alto que tú, por aquí —dijo señalando casi una cabeza por encima de Ana.

— Eso debe ser un metro ochenta, por lo menos —dijo Germán.

— ¿Algún tatuaje, alguna marca especial? —dijo Ana.

— No, nunca le he visto tatuajes.

— ¿Algo especial?

— Siempre viste con ropa negra, siempre lleva... algo, pantalón, camisa, de color negro. Le gusta vestir bien, como si fuera modelo Máximo Dutti.

— ¿Novia, mujer, hijos? —preguntó Germán.

— No, que yo sepa. Cuando él estaba en algún sitio, alguna reunión, no podía haber chicas de la organización. Lo había prohibido. Algunos decían de broma que es maricón.

— ¿Es gay? —dijo Ana.

— No sé.

— ¿Hay alguna fiesta o reunión de la que puedas tener fotos donde aparezca él? —dijo Germán.

— ¿Fotos? No nunca, ni fotos ni videos. Con los Padrinos era distinto, hubo fiestas y se podía grabar, pero con el búlgaro ni fiestas, ni fotos, ni videos.

— ¿Quién puede conocerle bien? —dijo Germán.

— Su segundo, el serbio.

— Háblanos de él —dijo Germán.

— Tampoco sé mucho.

— ¿Edad? — preguntó Ana.

— Es mayor que el búlgaro, quizás esté cerca de los cincuenta.

— Descríbelo —dijo Germán.

— Más o menos como el búlgaro de alto. Pelo oscuro con canas en las sienes. Cejas pobladas. Delgado, fibroso. Cara alargada, nariz grande, orejas grandes, ojeras oscuras. Nunca le he visto sonreír.

— ¿Tatuajes, cicatrices? —preguntó Ana.

— Sí, una cicatriz que le divide la barbilla.

— Está bien, vamos a traer a un compañero y le vas a volver a describir al búlgaro y al serbio, para que hagan un retrato robot. Pero antes tenemos algo más de lo que hablar —dijo Germán.

Dan se encogió de hombros y bostezó indiferente.

— Ya tenemos a Dragos y adivina lo que ha dicho sobre la chica de Polonia —dijo Germán.

Dan cambió el gesto por un rictus serio.

— No lo sé.

— Dice que fueron órdenes tuyas. Todo lo que hicieron con ella fue porque tú lo mandaste —dijo Germán.

— ¡Eso es mentira! ¡Es un cochino embustero!

— ¿Qué pasó con Daniela? —dijo Ana.

— No lo sé.

— Pero sabes quién era Daniela, ¿verdad? —dijo Ana.

— No recuerdo los nombres, conozco las caras de algunas, pero no me sé los nombres.

— Era la más mayor de todas, una treintañera rodeada de chicas que apenas llegan a los veinte. Tienes que acordarte, seguro —dijo Germán.

— Sí... sí, había una mayor que el resto, seguía teniendo mucho éxito con los clientes.

— ¿Qué pasó con ella? —dijo Germán.

— No lo sé, ¡ya lo he dicho! Es todo cosa de ese cerdo de Dragos.

— Pues él dice lo contrario, que es todo cosa tuya. ¿Qué pasó con Daniela? —dijo Germán.

Dan giró la cabeza con rabia, mientras se mordía los labios, negó varias veces.

— Yo ni siquiera estaba allí, cuando pasó. Sé lo que vosotros me habéis contado.

— Está bien, supongo que tendremos que interrogar al resto de los hombres de Dragos. Quizás ese con el que hablaste por teléfono, que no parecía muy listo, nos pueda confirmar quién dice la verdad de vosotros dos —dijo Germán.

Dan intentó aparentar indiferencia con la furia asomándose a su rostro. De vuelta en la sala de reuniones del grupo, Germán estableció los siguientes pasos.

— Seguimos teniendo dos frentes. Por Daniela tenemos que volver a contactar con la policía de Polonia. Por el búlgaro tenemos que revisar los antecedentes de Adrian para comprobar las cárceles por las que ha pasado. Encárgate tú de lo de Daniela. Yo voy a revisar la ficha de Adrian —dijo Germán.

Mientras revisaba el historial delictivo del hermano menor de los Padrinos, el teléfono de su despacho sonó.

— ¿Sí?

— Hola, soy Juanjo.

— ¿Alguna novedad? ¿Cómo se encuentra?

— Sigue grave, en la UCI, pero a medida que pasa el tiempo las probabilidades de que salga adelante aumentan.

— ¿Aún está inconsciente?

— Sí, continúa sedado.

— OK.

— ¿Qué tal con los colegas rumanos?

— Ya han detenido al segundo del ruso y a sus hombres. También han liberado a las chicas.

— ¿Y la hermana de Ion?

— No estaba entre ellas.

— ¡Qué!

— Es la chica que hicieron abortar en Polonia.

— ¡Dios! Pero...

— Estamos contactando de nuevo con la policía polaca.

— ¿Tenemos algo más?

— Hemos vuelto a interrogar al ruso y nos ha contado una historia sobre Adrian y el búlgaro que estoy intentando seguir.

— Yo también tengo algo. Me ha llamado el subdirector de la cárcel. Ion recibió una visita de un abogado y su pasante el día veinte, un día antes del envenenamiento.

— ¿Qué abogado?

— Un tal Vicente Cobarrubias, colegiado en el Colegio de Abogados de Madrid con el número 2706868. Tiene su propio bufete en la calle Alonso Martínez número cuarenta y seis. Es todo lo que he podido averiguar buceando en internet desde mi móvil.

— Buen trabajo, mañana a primera hora mandaré a Luis y Ricardo a por ese abogado.

— Perfecto, llamadme para informarme.

— Sí, claro. Bueno, si no tienes nada más te dejo, es tarde y quiero informar de las últimas novedades al juez. Descansa lo que puedas.

— Gracias.

Juanjo colgó la llamada y se giró para observar la desierta sala de espera. Se había propuesto permanecer allí el tiempo que fuera necesario. Ion no tenía familia que pudiera hacerlo y él se sentía en deuda. Había entrado en la cárcel con el propósito principal de asegurar la integridad de Ion y el resultado había sido catastrófico. Los dos habían salido de la prisión, pero Ion lo hizo en una ambulancia luchando por seguir con vida. Juanjo no podía quitarse de la cabeza la advertencia que le hizo Germán, no quería arrastrar aquella deuda toda la vida.

Capítulo 46

23 de septiembre de 2012

Madrid, España

Zeljko recibió la noticia con rabia. En la televisión y los periódicos hablaban de los seis cuerpos encontrados el día anterior. Tres de ellos ejecutados delante del campo de golf de la exclusiva urbanización residencial de La Moraleja en Madrid, otros dos más en un local en reformas de Barcelona y el último un abogado aparecido muerto en su propio bufete del barrio madrileño de Alonso Martínez. Le seguían faltando dos cadáveres más. Jugueteando con uno de sus pasaportes falsos entre las manos decidió que tendría que hacerlo él mismo en persona. Lo primero sería deshacerse de aquel chico que le había visto junto al abogado muerto, aunque le hubiera visto disfrazado. Su contacto en la enfermería de la prisión le había dado la fatídica noticia. Su plan había fallado. Pensaba que el muchacho no llegaría a envenenarse a sí mismo y si ocurría su destino sería el mismo que el de los otros dos. Pero el chaval había logrado lo que los otros dos no pudieron, había sobrevivido y ahora estaba en la UCI de un hospital. Una vez acabara con el chico tendría que finalizar el trabajo de Marbella.

Ejecutar a alguien en la UCI de un hospital público en España no era cualquier misión. Pensaba y desechaba una idea tras otra. Las alternativas eran escasas y con bajas probabilidades de éxito. La mejor opción era esperar a que saliera de la UCI y lo trasladaran a planta, pero el tiempo corría en su contra. Cambió de idea y decidió invertir el orden de las prioridades. Primero viajaría al sur, quizás con un poco de suerte, daría tiempo al chico. Unos días de margen y tal vez saldría de la UCI hacia una habitación o hacia la morgue.

Guardó las cosas en el armario, todavía debía esperar un poco más. El cerco había comenzado a estrecharse, habían soltado los perros y era tiempo de huir sin mirar atrás, pero sabía ocultarse, sabía cruzar fronteras sin dejar rastro. Al final casi todo iba a tener que hacerlo él en persona. Sólo le habían ahorrado dos piezas de cinco. Salió a la calle en busca de otra cabina. Los malditos móviles habían hecho desaparecer las cabinas.

— ¿Sí?

— Qué ha pasado —dijo Zeljko.

— No está aquí, llevo buscándole desde que llegué —dijo su hombre con la punta del machete de Ratko apretando su yugular—. Acabo de hacer hablar a uno de sus hombres. Dice que está en Madrid, en una reunión importante.

— ¿Y a qué estás esperando, a que vuelva?

— No, en cuanto acabe con este salgo para allá.

— ¿Sabes dónde está?

— Hotel Velázquez.

— Bien, yo me encargo, tú ya puedes olvidarte y desaparecer.

— En pocas horas puedo estar allí y hacerlo yo mismo.

— Olvídalo y esfúmate —dijo Zeljko y colgó.

Su sicario miró con ojos aterrados a Ratko.

— Creo que deberías hacer caso a tu jefe —dijo Ratko seccionándole la yugular.

Vukasin cogió su móvil y marcó.

— Hotel Velázquez, ¿dígame?

— Quiero hacer una reserva.

— ¿Para qué fecha?

— Para hoy mismo.

— ¿Hoy? Déjeme que consulte, ¿qué tipo de habitación desea?

— Dos habitaciones... simples... para una persona.

— Dos habitaciones estándar. ¿Desea que estén una al lado de la otra? Ahora mismo tenemos disponibilidad.

— Sí, mejor.

— ¿Qué régimen de alojamiento desea?

— Solo alojamiento.

— ¿Cuántas noches?

— Dos.

— Muy bien el precio sería de cuatrocientos cincuenta y cinco euros con setenta céntimos.

— OK.

— ¿Me facilita su nombre y DNI?

Vukasin hurgó en la cartera del capitán muerto y sacó el NIE.

— Una de las habitaciones será a nombre de Corneliu Serban con NIE X dos, dos, dos, tres, tres, tres, cinco, cinco, letra P.

— ¿Y la otra habitación?

— A nombre de Marco Vitelli con número de pasaporte uno, uno, tres, cinco, dos, uno, uno, tres.

— Perfecto, necesito que me faciliten un número de tarjeta de crédito.

Ratko se limpió los guantes tras comprobar que el degollado había fallecido. Mientras Vukasin daba los datos de una de las tarjetas de crédito robadas, Ratko comenzó a recoger las herramientas de trabajo que llevaban en la bolsa de deportes.

23 de septiembre de 2012

Madrid, España

Germán maldijo en voz alta. Salió del despacho y se topó con Ana delante del ordenador.

— Todavía no han dicho nada desde Rumanía —dijo Ana.

— Tenemos que llamar a Luis y Ricardo.

— ¿Por?

— El abogado al que van a ir a ver. Apareció muerto ayer en su bufete.

— ¿El que había visitado a Ion en la cárcel?

— Sí. Ese maldito búlgaro va siempre por delante de nosotros dejando un reguero de muertos.

Ana marcó desde su móvil el teléfono de Luis.

— Dime Ana.

— Te paso al jefe —dijo y alargó el móvil a Germán—. Es Luis.

— Hola Luis.

— Diga jefe.

— El picapleitos al que vais a buscar apareció ayer muerto en su despacho, me lo acaban de confirmar.

— ¡Joder! ¿Y entonces qué hacemos?

— Id de igual forma al bufete, por si hubiera alguien allí trabajando. Creo que la visita que hizo a la cárcel fue acompañado de su pasante. Tenemos que conseguir hablar con él, antes de que también aparezca muerto.

— OK, sabemos el nombre del pasante.

— Voy a pedirlo, ahora os lo enviamos por el móvil, con la aplicación esa...

— Con un WhatsApp.

— Eso, ahora os lo manda Ana.

Germán devolvió el móvil a Ana.

— Voy a pedir los datos del pasante que acompañó al abogado en la visita a Ion. En cuanto los tengamos se lo mandas a ellos con el...

— En un WhatsApp, entendido jefe.

Germán volvió malhumorado a su despacho. El trago amargo que tenía agarrado en la garganta desde hacía meses se estaba agudizando con el derrotero que estaba tomando el caso. Ni siquiera esa ansiada mísera alegría, con la que dar broche a su carrera, le esperaba al final del camino. El sonido del teléfono de su despacho le sacó de las tribulaciones pesimistas.

— Diga.

— Soy Juanjo.

— Dime.

— ¿Has visto las noticias?

— Sí.

— Cinco ciudadanos rumanos ejecutados el mismo día, seguro que ha sido cosa de alguno de nuestros amigos.

— Hemos solicitado todos los datos a los grupos de homicidios, para confirmar si hay relación con nuestro caso. Lo que ya sabemos es que hay uno que sí tiene relación segura.

— Uno de los cinco.

— No, el sexto.

— ¿El sexto?

— El abogado que apareció en Madrid.

— ¿Un abogado, nuestro abogado?

— Sí, el que andábamos buscando.

— ¡Mierda!

— Tengo a Luis y Ricardo buscando al pasante que le acompañó en la visita a Ion. Por cierto, ¿qué tal va?

— Sigue estable. Los médicos dicen que superar las primeras veinticuatro horas supone aumentar las probabilidades de que salga adelante en casi un noventa por ciento. Si continúa así en las próximas veinticuatro horas, podrían trasladarlo a planta.

— Me alegro.

— ¿Tenemos algo de la hermana?

— Todavía no. Hoy queríamos hacer un careo entre el ruso y su segundo, por videoconferencia, para intentar saber que pasó en realidad con ella. Pero todo se está complicando mucho. Si no detenemos al búlgaro va a sembrar todo de cuerpos y eso va a ser lo único que quede del caso, fiambres esparcidos por todos lados.

— Lo sé. Voy a ir para allá. Encárgate tú de lo del careo y yo de Luis y Ricardo. En la hora de visitas de la tarde, de la UCI, volveré al hospital, para ver cómo está Ion y hablar de nuevo con los médicos.

— Está bien.

Luis y Ricardo llegaron a la plaza de Alonso Martínez. El despacho de abogados que buscaban estaba en uno de los edificios de la misma plaza. Llamaron al timbre varias veces, pero nadie contestó. Miraron a través del cristal de la puerta del portal y divisaron al portero sentado tras una mesa. Luis golpeó con cuidado, con los nudillos, en el cristal llamando su atención. El portero, un hombre cercano a la jubilación, se levantó con dificultad y poco entusiasmo. Abrió la puerta del portal y se colocó delante impidiendo la entrada.

— Buenos días, qué desean.

Luis con la placa en la mano tomó la iniciativa.

— Buenos días, policía. Estamos llamando al despacho de abogados de la tercera planta y no nos contesta nadie.

— Ah, ya, ayer encontraron muerto al dueño en el despacho. Estuvieron casi todo el día sus compañeros.

— ¿Hoy no hay nadie? —preguntó Ricardo.

— No, ya solo trabajaban don Manuel y su secretaria Nines. Ella hoy no ha venido.

— ¿Y su pasante?

— No sé, creo que ya solo estaban ellos dos.

— Muchas gracias. Si al final apareciera, entréguele mi tarjeta para que se ponga en contacto con nosotros —dijo Luis mientras le ponía su tarjeta en la mano al portero.

Luis llamó al despacho de Germán. Juanjo descolgó la llamada.

— Sí.

— Soy Luis, jefe.

— Soy Juanjo, Germán está con otro asunto. Cuéntame.

— En el despacho no hay nadie. El portero dice que allí ya solo trabaja el abogado y su secretaria, una tal Nines.

— Sí, acabo de recibir el resto de los datos de homicidios. Angelines Ginés Marqués es la secretaria. Fue la persona que encontró el cuerpo ayer. Confirmó que desde hacía medio año no trabajaba nadie más en el despacho, parece que andaban en problemas económicos y habían tenido que despedir al resto del personal.

— ¿Y el pasante quién era, ella?

— No. En el registro de las visitas figura como ayudante del abogado un individuo llamado Benjamín Arias Dominguín. He pedido la grabación de las cámaras de seguridad de Alcalá-Meco. Venid para acá, mientras intentamos averiguar quién es ese Benjamín.

23 de septiembre de 2012

Madrid, España

Zeljko disimulaba en el hall del hotel. Se sentó en uno de los butacones cercanos al mostrador de la recepción. El mensajero entró raudo con el casco en una mano y el paquete en la otra. Fue directo a la recepción y se colocó detrás de una pareja de norteamericanos que hacia el check-in en esos momentos. Zeljko consultó su reloj. El mensajero miraba la hora, inquieto, en su móvil. Cuando le tocó su turno dejó el casco sobre el mostrador sin delicadeza alguna. El recepcionista del hotel le miró con desagrado.

— Traigo un paquete para... Corneliu Serban, que está alojado aquí.

El recepcionista frunció el ceño mientras observaba el paquete. Tecleó en el ordenador y volvió la cara con parsimonia al repartidor.

— Lo siento, el señor Corneliu Serban tiene una habitación reservada para hoy, pero todavía no ha hecho el check-in.

— ¿Y no le puedo dejar a usted el paquete?

— Me temo que no. Como ya le he dicho todavía no ha hecho el check-in. Si lo hubiera hecho podría dejar el paquete, pero no podemos quedarnos con ello sin tener la garantía de que el señor Corneliu hará efectivo el uso de la reserva.

— Joer, pues nada hombre, se queda sin paquete.

El mensajero salió tan rápido como había entrado. En la puerta de entrada del hotel adelantó a un Zeljko que salía con absoluta tranquilidad, observando el entorno como si se tratara de otro vulgar turista. Deleitándose con el paisaje urbano, Zeljko se debatía en su interior. Odiaba dejar las cosas a medias, pero calculaba mentalmente el riesgo que corría postergando la huida, en relación con el que corría dejando aquellos dos cabos sueltos. La balanza parecía inclinarse hacia la fuga, pero aquel recién nombrado capitán le seguía haciendo dudar. Él le había puesto en persona al frente de las operaciones en el sur, aunque no había llegado a ver, ni a hablar, en ningún momento con el búlgaro. Sabía que al búlgaro no le gustaría nada que el trabajo quedara incompleto, pero él con todo su perfeccionismo estaba a miles de kilómetros de donde la caza se había iniciado. Se sentó en la terraza de un bar situado enfrente del hotel y decidió darse un plazo de veinticuatro horas, para finalizar lo que pudiera.

La noche empezó a envolver la ciudad. Los días iban acortando su duración, despidiendo el verano. Zeljko cambió por cuarta vez en la tarde el punto de vigilancia, desde el que observaba la entrada del hotel. En el parking del hotel entró un BMW M3 negro. Zeljko había visto con la suficiente claridad al único ocupante, para descartar que se tratara de su objetivo. La espera se hacía interminable y contagiaba poco a poco las expectativas de un hedor a problemas, a piezas que no encajaban, a hechos que se escapaban.

Vukasin tuvo que meterse en una tienda de moda femenina, para evitar ser visto por Zeljko. Ratko le había dejado en una calle paralela. Saltaba a la vista que Zeljko era un auténtico profesional. Alguien al que no se le escapaba nada a su alrededor. La encargada del establecimiento miró a Vukasin asustada, pensando que era víctima de un atraco. La tienda había cerrado hacia una hora, pero al marcharse la dependienta había dejado el cierre metálico levantado un metro del suelo y la puerta del local abierta.

Zeljko hizo caso a su olfato y decidió abandonar la vigilancia. Las alarmas se habían disparado en su interior. Ya no rastreaba todo alrededor suyo en busca de su objetivo, sino escudriñando señales que delataran a los que le habían convertido a él en el objetivo. Con los cinco sentidos alerta se fue alejando del hotel, intentando descubrir si le seguían. No era la forma de trabajar de la policía, tender una trampa y esperar tanto tiempo para detener al engañado, pero los Padrinos estaban muertos igual que Rusu y pocos enemigos quedaban ya. Quizás el heredero de Rusu tenía la intención de suceder a los Padrinos o quizás la policía esperaba que él los llevara hasta el búlgaro. Con miradas disimuladas y gestos entrenados una y mil veces, buscó caras conocidas, miradas delatoras, actitudes reconocibles.

Vukasin llamó a su cuñado desde la tienda.

— Se ha marchado.

— ¿Le sigues?

— No, se ha dado cuenta que es una trampa.

— ¿Te ha visto?

— No, pero se ha ido vigilando hasta su sombra.

— ¿Qué hacemos?

— Saca el coche y me recoges en la puerta del hotel.

— OK.

Vukasin sonrió a la aterrada gerente, que le había dicho una y otra vez, en todos los idiomas que dominaba y en alguno que chapurreaba, que la tienda ya estaba cerrada.

— No hay yo quiero —dijo Vukasin antes de salir con el mismo sigilo con el que había entrado.

Vukasin se montó en el BWM M3 negro que conducía Ratko.

— Sabe lo que se hace, así que ten mucho cuidado, intenta ir despacio y si se ha detenido en algún sitio pasa de largo lo más rápido posible.

— Ya, un cabronazo de la vieja escuela.

— De los más duros de Arkan.

A quinientos metros reconocieron la figura de Zeljko entrando en un parking público.

— Párate aquí, no sigas —dijo Vukasin que se inclinó hacia los asientos traseros del coche para abrir la bolsa de utensilios.

En cuanto encontró lo que buscaba se bajó. A pesar de la edad, seguía teniendo una agilidad y velocidad de movimientos que su propio cuñado Ratko, bastante más joven, envidiaba. Zeljko esperó en el interior de la entrada del parking fumando un cigarrillo y con la mano derecha a la espalda, palpando su automática. Vukasin se paró en el escaparate de un concesionario, justo antes de la entrada del garaje donde esperaba Zeljko. Ratko seguía atento con la mirada a su cuñado, con el motor encendido y lanzando breves vistazos a los espejos retrovisores, para asegurarse que no aparecía ningún agente de la autoridad que le obligara a poner el coche en movimiento. Zeljko tiró la colilla pasados cinco minutos y siguió bajando las escaleras hacia la planta donde había aparcado. Vukasin se dirigió a la rampa de salida y entrada de los coches. El puesto de control estaba más adentro del garaje y desde la barrera de salida no se podía ver al vigilante. Vukasin aprovechó y se puso el mono de trabajo azul que llevaba en la mano derecha. En la izquierda llevaba dos objetos. Uno de ellos, un enorme destornillador se lo pasó a la mano derecha. El otro lo colocó sobre el empeine de su pie derecho. Se situó de espaldas a los coches que salían del aparcamiento y se puso a hurgar con el destornillador en la máquina de los tickets que abría la barrera. Diez minutos después apareció un Mercedes con las lunas tintadas. Al volante Zeljko sujetaba su pistola, tapada por un periódico en el asiento del copiloto. Conduciendo con una mano se acercó a la barrera sin dejar de mirar al operario que trasteaba en ella. Con un par de miradas fugaces por los espejos del coche, comprobó que no había señales de nadie más, excepto aquel afanado currito. Zeljko acercó el coche muy despacio. Vukasin giró un poco la cabeza e hizo una señal con la mano izquierda a Zeljko para que se aproximará, mientras seguía dándole la espalda. Zeljko quitó el seguro de la automática y se paró a la altura del operario. Vukasin giró de nuevo levemente la cabeza y alargó el brazo derecho hacia la ventanilla del coche.

— Buenas noches, ¿el ticket?

Zeljko bajo la ventanilla intentando ver la cara del hombre. Soltó el volante y sin dejar de sujetar su arma, se lo dio con la mano izquierda. Vukasin se volvió del todo para cogerlo, y en ese momento, con un movimiento imperceptible de su pie derecho, pegó el localizador GPS con imán en los bajos del coche. Vukasin se volvió con rapidez y metió el ticket. La barrera se abrió a los pocos segundos y Zeljko aceleró sin dejar de mirar al trabajador. Por fortuna para Ratko, el Mercedes salió en dirección contraria al BMW en el que seguía esperando. Unos minutos después volvió a salir Vukasin con el mono en la mano junto al destornillador. Se montó en el BMW mientras manipulaba su móvil.

— Lo tenemos. Ya no hace falta que corras, déjale tiempo.

Esa noche Zeljko recorrió medio Madrid, utilizando todas las técnicas que conocía, para perder a posibles perseguidores. Cuando llegó a su piso, empezó a pensar que la paranoia le estaba dominando. Aun así, preparó todas las cosas para emprender la fuga definitiva al día siguiente. No volvería más a aquel piso, al día siguiente haría el último intento de zanjar alguna de las dos tareas que le faltaban y partiría rumbo al olvido. La mayor parte de la noche la pasó vigilando desde las ventanas, medio tapadas con cortinas oscuras, del apartamento, con unos prismáticos de visión nocturna. Vukasin y Ratko pasaron la noche en el coche a dos manzanas de la ubicación que les indicaba el GPS oculto en el Mercedes.

Capítulo 47

24 de septiembre de 2012

Madrid, España

Juanjo miró la foto ampliada y se la entregó a Luis.

— Quiero que vayáis a ver a la secretaria del abogado y le enseñéis esta foto.

— ¿Es el supuesto pasante?

— Sí. Aunque no lo haya visto tiene que saber algo sobre él o sobre la visita a su no cliente a la cárcel.

— De acuerdo jefe.

— En cuanto acabéis con ella me llamáis al móvil.

Luis y Ricardo salieron del despacho y Juanjo se quedó pensando si avisar a Germán, cuando este entró por la puerta.

— Acabo de ver salir a Luis y Ricardo.

— Sí, los acabo de mandar a casa de la secretaria del abogado con una foto ampliada, de una de las cámaras de seguridad de Alcalá-Meco, del falso pasante.

— Déjame ver.

Juanjo le dio otra copia.

— Y pretendes que alguien identifique a este tío con esta mierda de foto.

— Es lo mejor que han conseguido sacar del único video que hay.

— No pongas muchas esperanzas en ello.

— De todas formas, hay que interrogar a esa mujer.

— En eso tienes razón.

— ¿Y lo que estabais haciendo vosotros?

— De eso se puede encargar Ana sola.

— Yo pensaba enseñarle la foto al ruso, quizás tengamos suerte y le conozca.

— Probemos.

Dan hundía sus enormes dedos en el cabello con desesperación. Cuando Germán abrió la puerta de la sala de interrogatorios Dan levantó la cabeza y le miró con hastío. Detrás de Germán entró Juanjo.

— Ya os he dicho todo lo que sé.

Germán se acercó a la mesa sin abrir la boca y puso la fotografía pixelada, de Zeljko disfrazado, delante de la cara del ruso.

— ¿Le conoces?

El ruso forzó la vista intentando enfocar mejor el rostro desdibujado. Apenas podía distinguir una barba larga gris a juego con el pelo lacio, largo y canoso, unas gafas grandes y un rostro afilado.

— No le he visto en mi vida.

— ¿Seguro? Fíjate bien —siguió Germán.

— Seguro.

— ¿Conoces a la gente del búlgaro? —preguntó Juanjo.

Dan se volvió hacia Juanjo con gesto despectivo.

— Este es mi compañero el inspector jefe Sánchez.

— Juanjo.

El ruso se quedó con mirada de póker.

— ¿A cuánta gente del búlgaro conoces? —volvió a preguntar Juanjo.

— Conocer, ¿cómo?

— Pues conocer su nombre, su apodo, que es lo que hacen.

— Yo conozco a Zeljko, su mano derecha, lo demás son... guardaespaldas, gorilas de Zeljko. No sé sus nombres, pero está claro que hacen.

Juanjo se quedó mirándole mientras cavilaba inquieto.

— Todos esos gorilas o matones son tipos grandes, fuertes. No como el que aparece aquí en la foto, ¿no? —dijo Juanjo.

— Sí, él no parece hombre de Zeljko.

— Alguna vez ha usado algún... mensajero, para decirte algo —intervino Germán.

— Solo Zeljko.

— ¿Nadie más? —dijo Germán.

— No.

Germán miró a Juanjo torciendo el gesto. De nuevo una calle sin salida. Otro disparo al aire.

— Vamos a enseñarte el video del que hemos tomado esta fotografía, quizás su forma de andar o moverse te recuerde a alguien —dijo Juanjo.

Dan se encogió de hombros con indiferencia y desgana.

Juanjo y Germán salieron de la sala de interrogatorios.

— No creo que consigamos nada tampoco con el video —dijo Germán.

— Quizás.

— En qué estás pensando.

— El búlgaro solo utiliza a su lugarteniente para comunicarse con quien necesita.

— ¿Piensas que es él?

— Quién si no, ¿para qué arriesgarse a mandar a cualquiera a hacer una visita a la cárcel?, cuando podían hacer llegar el mensaje a través de cualquier recluso.

— No lo sé.

— Sólo él y el búlgaro tendrían toda la información necesaria para negociar con plena libertad.

— Está bien, traigamos el video.

Juanjo cogió su portátil del despacho cuando entró corriendo Ana.

— Le tenemos.

— ¿A quién tenemos? —contestó Germán.

— Bueno, no lo tenemos aún, pero ya sabemos quién es... quién es el búlgaro —dijo Ana dejando una hoja impresa sobre la mesa compartida de su jefe bicéfalo.

— ¿Qué es? —preguntó Juanjo.

— Ponle al día —dijo Germán.

— El ruso nos contó que el búlgaro salvó la vida de Adrian en la cárcel y a partir de entonces empezó a trabajar para él. Pedimos toda la información disponible de prisiones sobre Adrian, aquí y en Rumanía. Hoy nos han mandado esto desde Rumanía. Adrian sufrió un envenenamiento en una cárcel de Rumanía.

— ¿Otro? —preguntó German.

— Sí, otro, pero aquel no tuvo mucho éxito, el caso es que cuando se encontraba en la enfermería se produjo un incidente violento que quedó reflejado en su expediente penitenciario. Adrian y un sujeto llamado Petar Petkov Yordanov, de nacionalidad búlgara, atacaron a un individuo de nacionalidad rumana, que acabó falleciendo a causa del ataque. Petar, el búlgaro, se atribuyó la autoría del asesinato y cumplió tres años más de condena por homicidio involuntario. También nos han mandado algunas fotos suyas, aunque son de hace diez años, entonces el búlgaro tenía veintinueve años.

— Se la enseñaremos ahora mismo al ruso, para que le identifique —dijo Juanjo.

— En cuanto lo haga informaré al juez para que se solicite una orden internacional de busca y captura —dijo Germán.

— OK, yo sigo con lo mío —dijo Ana.

Juanjo y Germán volvieron a entrar en la sala de interrogatorios donde seguía desesperado Dan. Juanjo dejó el portátil sobre las mesa y Germán colocó al lado la foto del búlgaro de hacía diez años.

— ¿Este es el búlgaro? —dijo Germán.

— Sí, pero ya no es tan joven.

— Lo sabemos, la foto debe tener unos diez años —dijo Germán que salió a toda prisa de la sala.

— Ahora presta atención al siguiente video, es corto, en él van a salir dos hombres, uno de ellos será el de la foto de hace un rato. Quiero que intentes no mirarle a la cara, solo fíjate en el resto del cuerpo. Presta atención a la manera de moverse.

El ruso miró a Juanjo, de brazos cruzados, reflejando la pérdida de tiempo y sentido que para él tenía lo que le estaba pidiendo. Juanjo dio a reproducir el video. Los ojos de Dan se posaron con fastidio sobre las imágenes. La grabación solo duraba unos pocos segundos. El ruso negó con la cabeza.

— Ese hombre, ¿se mueve como Zeljko? —dijo Juanjo.

— No sé.

— Fíjate bien, ¿es de complexión parecida a él?

— No sé... quizás.

— ¿Zeljko es delgado?

— Sí.

— Cómo el del video.

— Tal vez.

Juanjo volvió a poner la grabación.

— Esa manera de andar, ¿se parece a la de Zeljko?

— ¡Yo qué sé cómo anda!

Juanjo puso una vez más el video.

— Míralo bien, es muy importante. Fíjate en sus manos, ¿parecen las de Zeljko?

— Se ve muy mal, ¡joder!

— ¡Ya lo sé! Y también sé que ese hijo de puta que sale ahí es Zeljko y si tú le conoces tendrías que reconocerlo.

— Quién puede reconocer en esa mierda de video.

— Está bien, intentémoslo con la cara.

— ¡Puf! Mucho peor, la jeta se ve como el culo.

— Mira la forma de la nariz, desde las gafas hasta donde parece empezar el bigote. Es una nariz alargada, grande. ¿Cómo es la de Zeljko?

— Sí... tiene la nariz grande y... parece esa forma de... pepino.

— La forma de la cabeza, también es alargada, aunque la barba tape la barbilla.

— Zeljko tiene cabeza alargada.

— Las orejas también son grandes.

— Sí... Zeljko tiene orejas así.

Dan se quedó en silencio, hipnotizado por las imágenes, contemplándolas una y otra vez.

— ¿Qué más ves?

— Es... Zeljko, es verdad, es él.

Juanjo salió a la carrera del despacho. Llamó al móvil de Germán, pero este no lo cogió. Lo intentó en el teléfono del despacho, pero comunicaba. Llamó a Ana, mientras bajaba a la carrera las escaleras.

— ¿Sí?

— Soy Juanjo, necesito que avises para que envíen una pareja de agentes al Gregorio Marañón, ¡ahora mismo!

— ¿Al Gregorio Marañón?

— Sí, tenemos que poner escolta a Ion cuanto antes, yo voy ahora mismo para el hospital.

— ¿Pero no estaba en la UCI?

— Es igual, hay que poner allí a alguien lo antes posible, el segundo del búlgaro podría ir a por él.

— Entendido, ahora mismo lo pido.

— Gracias —dijo Juanjo y colgó con el oxígeno escaseando en sus pulmones.

Cinco minutos después

Zeljko volvió a comprobar desde todas las ventanas del apartamento que no había nada fuera de lo normal en la calle. Cogió todo lo que había preparado, para emprender su huida. Bajó por las escaleras los ocho pisos más dos plantas de garaje. Metió las cosas en el maletero del Mercedes y se montó en el coche. Salió del garaje repasando con la mirada palmo a palmo la calle. Seguía sin encontrar indicios que confirmaran sus sospechas. Conduciendo muy atento a los espejos retrovisores se puso en marcha hacia la cabina telefónica más cercana, que tenía localizada. El Mercedes pasó superando el límite de velocidad en vía urbana, por delante de la calle donde Vukasin y Ratko esperaban en su BMW aparcado.

— Ahí va —dijo Vukasin.

Ratko siguió con la mirada el puntito verde que se iba moviendo en la pantalla del móvil de Vukasin.

— Dejémosle tiempo —dijo Vukasin.

— ¿Cuándo nos vamos a acercar a él?

— Pronto, en un sitio donde no lo espere.

Ratko arrancó el motor y se estiró haciendo crujir sus articulaciones.

— Te suenan los huesos como si fueras un carcamal.

— Me hago viejo para dormir en coches.

— Yo he dormido en sitios mucho peores.

— Y yo también, pero también he dormido en sitios mucho mejores.

— Venga ponte en marcha.

Zeljko aparcó el Mercedes en doble fila y dejó puestas las luces de emergencia. Se fue hasta la cabina escudriñando con la mirada todo a su alrededor.

— Se ha parado —dijo Vukasin.

— ¿Me paro?

— No, sigue despacio e intenta acercarte un poco, pero en cuanto veas el coche te paras.

— OK.

Ratko redujo la velocidad y los dos comenzaron a rastrear todos los vehículos que iban apareciendo ante su vista. A cien metros lo vieron parado en doble fila y con los cuatro intermitentes encendidos.

— Allí está.

— Paro aquí.

— No sigue hasta el hueco de ahí y aparca. No te quedes en doble fila como él.

Ratko siguió las indicaciones de su cuñado. Aparcó, mientras Vukasin intentaba localizar la figura de Zeljko. Estaban a noventa metros del Mercedes.

— Voy a bajar — dijo Vukasin.

Zeljko esperaba en línea a que le pasaran con otra persona.

— Lo siento, señor, pero no podemos darle información sobre un paciente por teléfono.

— Yo no hablo bien español, yo rumano, mi hermano allí, USI disen a mí, está en USI, ¿verdad?

— Eh... no, creo que ha sido trasladado esta mañana a planta, espere un segundo... sí, habitación trescientos doce.

— Gracias, gracias, muy gracias.

Zeljko colgó y llamó al siguiente número.

— Hotel Velázquez, dígame.

— Buenos días, me puede pasar con la habitación del señor Corneliu Serban.

— Un momento, por favor.

Zeljko se volvió a su alrededor para continuar con su vigilancia. Vukasin se dirigió con paso enérgico hacia una panadería situada enfrente del BMW. Con el rabillo del ojo y sin apenas girar la cabeza localizó a Zeljko en la cabina telefónica.

— Le paso la llamada.

— Gracias.

La quinta sinfonía de Beethoven comenzó a sonar como música en espera. Zeljko empezaba a impacientarse. Uno de los objetivos se había puesto, al fin, a tiro. El otro cruzaba los dedos para que hiciera lo mismo. La sinfonía continuaba y Zeljko comenzaba a maldecir a los antepasados del compositor y a todos los alemanes.

— Lo siento, pero el señor Corneliu no coge el teléfono.

— Pero, ¿se encuentra en la habitación?

— No puedo facilitarle esa información, ¿quiere que le dejemos un mensaje?

— No gracias.

Zeljko colgó acordándose de todos los muertos de todos los recepcionistas de hotel. Vukasin intentaba vigilar desde el interior de la panadería, pero estaba demasiado lejos para tener visibilidad. Zeljko se subió al coche y puso rumbo hacia el blanco que se había vuelto más asequible. Vukasin salió de la panadería en cuanto vio moverse, de nuevo, el puntito verde en su móvil.

— Acaba de salir, parece que va con prisa.

— Seguro. Veamos dónde hace la próxima parada.

Zeljko llegó a las inmediaciones del hospital Gregorio Marañón y localizó un parking público donde dejar el coche. Antes de entrar, ya se había colocado la peluca, el bigote, la barba postiza y las gafas de pasta con cristales sin graduar. Aparcó el coche y se puso encima de su ropa un traje de enfermero. Oculta en su ropa llevaba su automática con silenciador. Zeljko salió decidido del garaje y cruzó la calle hacia la entrada del hospital. El parking estaba justo enfrente del hospital. Entró sin mirar a nadie, como si volviera al lugar del que había salido, para continuar con su trabajo.

— Busca aparcamiento y si le ves me avisas —dijo Vukasin.

— Si le veo, ¿le sigo?

— No, se daría cuenta rápido.

— Yo sé cómo hacer las cosas.

— Y él también. De todas formas, dónde crees que se ha metido.

Ratko se encogió de hombros.

— A veces me sorprendes cuñado. Ha aparcado enfrente mismo de la puerta de un hospital.

— Ya, pero no hay garantía al cien por cien de ello.

— Por eso te he pedido que me avises si le ves. Estate atento.

— Siempre lo estoy.

Zeljko subió por las escaleras hasta la tercera planta. El hospital estaba lleno de gente, como de costumbre. Zeljko se colocó la mascarilla de quirófano, para camuflarse aún más. Recorrió los pasillos buscando la habitación. Cuando llegó, vio salir de ella a dos enfermeros empujando una cama, ocupada por un paciente de avanzada edad. Los astros seguían de su lado. A través de la puerta entre abierta atisbó la figura de su objetivo. Estaba en la cama más alejada de la puerta, al lado de la ventana. Movía despacio la cabeza mirando al techo. Zeljko esperó a que los enfermeros se hubieran alejado lo suficiente con el otro enfermo de esa habitación, aprovechó que no pasaba nadie cerca de la puerta, para entrar y cerrar tras de sí. Ion volvió la mirada perdida hacia la puerta. Otra bata verde. Ahora venían a verle a él. El galeno se acercó a su cama.

— ¿Nico? Eres Nico, ¿verdad?

Aquella voz despertó sus aletargados sentidos como si le hubieran arrojado un cubo de agua helada sobre la cabeza. Había reconocido a su dueño, a pesar del disfraz de cirujano, de unas gafas con cristales mucho menos gruesos, que la vez anterior que le había visto.

— Tú... mi... mi hermana.

— Te espera en el infierno —dijo Zeljko sacando la pistola con silenciador.

Ion se quedó petrificado y al escuchar abrirse la puerta cerró los ojos instintivamente, pensando que se trataba de la detonación del arma que le apuntaba. Zeljko se volvió hacia la puerta, dejando de apuntar a Ion. La enfermera que entraba tiró la bandeja que llevaba al suelo del susto.

— Cierra la puerta y entra.

La enfermera tardó en reaccionar aterrorizada.

— ¡Cierra la puta puerta y ven hacia aquí!

La enfermera cerró la puerta, sin que nadie hubiera llegado a pasar por delante de ella, desde su entrada. Temblorosa se dio la vuelta hacia Zeljko y comenzó a acercarse con pequeños pasos.

— Venga, un poco más cerca, ¡rápido!

Otro estruendo volvió a sorprender a Zeljko. Ion había saltado por la ventana, que estaba cerrada. Los cristales volaron por toda la habitación.

— ¡Mierda! —dijo Zeljko girándose hacia la enfermera al mismo tiempo que disparaba.

La mujer cayó al suelo sin vida. Zeljko se asomó por la ventana apuntando con su arma. Ion había caído sobre una pequeña azotea a la que daban las habitaciones de la primera planta. El golpe había sido bastante serio, y la peor parte se la llevaron su pierna, brazo y hombro derecho. Cuando Zeljko intentó encañonar la figura de Ion, este saltó desde la terraza-azotea de la primera planta a la calle. Había saltado a la zona de entrada de urgencias.

Ratko miró en la dirección que señalaban unas señoras sesentonas. Un hombre saltaba a la calle desde la primera planta del hospital. Cojeando trató de salir del recinto del hospital, cuando una ambulancia estuvo a punto de atropellarlo. Mientras esquivaba el vehículo un segundo hombre apareció en la azotea de la primera planta. Parecía un doctor, pero de su mano derecha colgaba algo que Ratko reconoció inmediatamente.

— ¡Ven aquí, ahora mismo!

— ¿Le has visto?

— Date prisa, en la entrada de urgencias, va tras un tipo al que quiere dar pasaporte.

— Ya estoy yendo.

— Lleva el arma en la mano.

— OK.

Ratko salió de la plaza en la que había aparcado y echó marcha atrás, para colocar el coche en la entrada de urgencias. Un autobús tuvo que pegar un frenazo para no embestirle y su conductor apretó el claxon como si estuviera agarrando el cuello de Ratko. Ion miró el BMW cruzado sobre la entrada de urgencias. El coche estaba arrancado, la puerta del conductor abierta y nadie dentro. Arrastrando la pierna derecha consiguió llegar hasta él. Se metió en el coche a la vez que alguien abría la puerta de atrás del mismo lado.

— No corras tanto, amigo.

Ion se giró y se encontró, por segunda vez, el cañón de un arma frente a él. Su dueño, un hombre grande y corpulento, tumbado sobre los asientos de atrás, señalaba hacia el parabrisas.

— Mira hacia delante, saca despacio la llave del contacto y dámela sin volverte.

Zeljko vio a Ion meterse en un coche negro que bloqueaba la entrada de urgencias. De un salto se plantó en la calle, corriendo con la mano que sujetaba el arma pegada a su pierna alcanzó el vehículo antes de que se moviera. Con la mano izquierda en el tirador de la puerta del copiloto vio reflejado en la carrocería del coche una figura, pero fue demasiado tarde, un proyectil unido a un cable se clavó en su espalda. Dos miliamperios de intensidad recorrieron su cuerpo, mientras se desplomaba en el suelo entre convulsiones. Vukasin sostenía la pistola eléctrica.

— Ahora ponte en el asiento del copiloto y estate quietecito. No hagas ninguna tontería —dijo Ratko a Ion mientras salía del coche por la puerta de atrás de ese lado.

Ion intentó pasar sus largas piernas por encima de la caja de cambios, pero una bolsa de deportes le estorbaba en el suelo del asiento del copiloto. Al cogerla vio como el grandullón se agachaba junto a otro hombre fuera del coche. Sin pensárselo, salió por la puerta del conductor sin soltar siquiera la bolsa que tenía en las manos. Con la bata de hospital, el culo al aire y la bolsa en la mano se lanzó a la carrera. Ratko se levantó como un resorte al oír la puerta del coche.

— Olvídalo y metamos a este en el coche cuanto antes, aquí hay mucha gente ya mirando —dijo Vukasin.

Ion corrió por la calle mirando atrás, mientras la gente se apartaba a su paso, mirándole con asombro. Cuando alcanzó una boca de metro se metió bajando los escalones de tres en tres. En la entrada se dio cuenta que toda la gente que pasaba a su lado le observaba. En las taquillas vio a dos hombres de la seguridad del metro. Se paró sin saber a dónde ir. Mientras recuperaba el aliento se fijó en la bolsa de deportes que sostenía en las manos. La cremallera estaba un poco abierta. Dejaba ver una tela azul, aunque su contenido pesaba bastante para ser solo ropa. Abrió la bolsa y vio un mono azul de obra que sacó a toda velocidad, dejando caer la bolsa al suelo. El sonido metálico que hizo al caer volvió su atención de nuevo al contenido de la bolsa, mientras se ponía el mono. Estuvo a punto de perder el equilibrio al meter la segunda pierna, cuando reconoció dos cargadores alargados sobresaliendo de la bolsa. Eran inconfundibles. Cargadores para una M-10, pero al mirar en el interior no vio una sino dos M-10 con silenciadores incorporados. No era el único contenido de la bolsa, había munición, varias granadas, alambre, un par de machetes.

Ion pasó las siguientes horas subiendo y bajando de una a otra línea de metro. Sin fijarse, ni saber a dónde iba. Se montaba en los vagones como un autómata, con la mirada perdida y la bolsa de deportes pegada contra su pecho. Las horas se sucedieron y en su cabeza ausente los recuerdos se proyectaban sin sentido alguno.

Juanjo se daba golpes en la frente con ambos puños. Germán colgó el teléfono de su despacho.

— No podemos demorarlo más. Mañana será el día.

— Tú tenías razón.

— Ya no sirve de nada martirizarse. Tenemos que encontrarle antes de que se convierta en otro cadáver más.

— No debí dejarle, es solo un crío.

— Voy a hablar con los chicos, para ver si tenemos algo del coche.

Germán salió del despacho y se dirigió a la mesa donde Luis hablaba por teléfono. Ricardo sentado sobre la mesa contigua jugueteaba con un bolígrafo. Luis colgó el teléfono.

— Han revisado las grabaciones de las cámaras de seguridad de la fachada de los dos bancos de la calle Ibiza y las de la entrada de urgencias del hospital, pero en ninguna de ellas aparece la berlina oscura, que mencionan los testigos —dijo Luis.

— Hablad con Tráfico, por si hubiera suerte y se hubieran saltado algún semáforo con cámara, cerca del hospital.

Germán se volvió con gesto de reprobación hacia los malabares de Ricardo.

— ¿Algo más de los testigos?

— Hay un camarero de una cafetería cercana que dice haber visto a un hombre con bata de hospital corriendo, con una bolsa de deportes en la mano. La descripción podría coincidir con la de Ion.

— ¿Y del falso médico?

— Los de la ambulancia dicen que le vieron caer al suelo y dos hombres le metieron en la parte de atrás de un coche. No hay nadie más que lo haya visto en las inmediaciones.

— Buscad más testigos, alguien más tuvo que ver lo mismo que el camarero. Ah, habrá que solicitar también las grabaciones de las cámaras de seguridad de las bocas de metro más cercanas.

— Ahora mismo, jefe.

Luis alargó una hoja a Germán.

— ¿Es él?

— Eso creemos.

Germán volvió a su despacho y dejó la hoja sobre la mesa, delante de la cabeza hundida entre los brazos de Juanjo.

— No te recuerda a alguien.

— ¡Joder, es el mismo que acompañó al abogado!

— Eso parece, aunque el de esta foto parece más fornido.

Juanjo observó la foto detenidamente.

— Solo el cuerpo. Yo creo que es por la ropa que llevaba debajo del disfraz de cirujano.

— Puede ser.

— La peluca y la barba postiza son las mismas, pero las gafas parecen distintas.

— Sí.

— Es él, otra vez. Es el serbio.

Germán miró su reloj.

— Ana debe estar a punto de llegar.

Juanjo asintió en silencio.

— Si le pasa algo, nunca me lo perdonaré.

— Hay un testigo que vio a un hombre vestido con ropa de hospital, corriendo como si estuviera huyendo.

— ¿El serbio?

— No, la descripción coincide con Ion, puede que nuestro chico escapara del serbio y su gente.

— Tenemos que encontrarle, antes de que lo hagan ellos.

Madrugada del 24 al 25 de septiembre de 2012

Las afueras de Madrid, España

Ion caminaba arrastrando los pies. La oscuridad de la noche ganaba terreno a la contaminación lumínica de la ciudad, a medida que se alejaba de ella. El dolor de pies y el cansancio le arrastraron hasta una gasolinera de la autopista que salía de la capital de España. Había recorrido varios kilómetros por el arcén de la N-II con la esperanza de que alguno de los coches acabaría llevándole por delante. Hasta en eso había fracasado, no conseguía reunir el valor necesario para acabar con todo de una vez. En la gasolinera había una pequeña cafetería. En la barra dos camioneros de mediana edad bebían y comían.

— Jefe, tenemos noticias —dijo Luis entrando en el despacho de Germán.

Germán se despertó e intentó incorporarse en su silla.

— Perdón jefe.

— Nada, nada, ha sido solo una cabezada.

— Han encontrado el coche.

— Bien.

— Bueno, ha aparecido calcinado.

— Mierda.

— Y hay más.

— ¿Qué más?

— Parece que hay restos... humanos, dentro.

— Hay que localizar a Juanjo. ¿Sabes dónde está?

— Creo que sigue repasando las grabaciones.

— ¿Qué grabaciones?

— Las del metro.

— Pero no aparecía nadie con ropa de hospital, ¿no?

— No aparecía nadie así, pero el inspector Sánchez aun así quería revisarlas, esas y las de los bancos, las del hospital.

— Así que el único que estaba perdiendo el tiempo soy yo.

— En algún momento hay que descansar algo, jefe.

— No seas pelota, Luis, me hago viejo y ya no puedo esperar sentado sin que se me cierren los ojos.

— Nos hacemos viejos, jefe.

— Dile que suba.

— OK.

Ion se sentó en una pequeña mesa, cercana a la barra. Mirando a la bolsa de deportes se resistía a aceptar la realidad. Todos aquellos esfuerzos, tanto tiempo malgastado, tantos principios pisoteados, tantas chicas maltratadas, raptadas, tanto... para nada. Al final del túnel solo estaba el abismo, la puerta del infierno abierta de par en par esperándole. Ni siquiera se reuniría con su hermana y su madre en el cielo, si es que esta última tenía razón en todo lo que creía.

— ¿Cómo que restos humanos? —dijo Juanjo.

— Parece que hay un cadáver, también calcinado, en el interior del coche —dijo Germán.

— No puede ser él.

— Puede que al final le encontraran.

— Le he localizado en las grabaciones del metro.

— ¿En el metro?

— Sí, iba con un mono de obra y una bolsa de deportes, pero es él, seguro.

— Aun así, no podemos descartar que lo hayan encontrado. Necesitamos muestras de ADN del chico.

Ion apartó la vista de la taza de café que acaban de servirle, miró el televisor y vio la noticia que daban en el canal 24h de TVE. Imágenes del hospital Gregorio Marañón para completar la noticia sobre el homicidio de una enfermera en lo que parecía un ajuste de cuentas. Los dos camioneros comentaron la noticia, mientras las imágenes en la pantalla cambiaban por las de una redada en un prostíbulo.

— Ya no está uno seguro ni en el hospital —dijo el más gordo y viejo.

— Ahí nunca se está bien, como mejor se está es en la compañía de esas a las que están tapando la cara ahora —dijo el otro señalando la pantalla.

— Vaya culo que tiene esa, la morena.

En la cabeza de Ion volvió a sonar la voz de Marian, aquel viejo cínico, amoral y sin escrúpulos. Nico miró a aquellos dos camioneros de arriba abajo. Se los imaginaba como clientes en la Casa de Campo. Volvió la vista hacia la bolsa de deportes que tenía a sus pies. Los Padrinos, los que dirigían todo aquello, habían muerto, pero pronto otros les sucederían. Pero los que de verdad mantenían la rueda en movimiento eran la gente como esos dos tipos de la barra, que alimentaban a las alimañas con las que había tenido que convivir dos años. Hombres como esos alquilaban cuerpos de mujeres sin importarles que ese cuerpo tuviera vida propia, una familia y una libertad arrebatada. Imaginó a su hermana vejada por dos tipos como esos. La ira y la rabia le hicieron sentir deseos de venganza, de justicia. Cuando estaba a punto de abandonar y rendirse a la derrota, vio claro cual sería su destino final. Todo el mundo re-cordaría el nombre de su hermana, Daniela Petrescu. Haría recorrer su nombre por los noticiarios del mundo entero.

— Dan ganas de buscar el puti donde estaban esas que salen en la noticia —dijo el más delgado, sonriendo y bebiendo.

— Mejor te pasas por la Fábrica de Chicas, ¿no has estado nunca?

— ¿Dónde está, en la Nacional Cuatro?

— No hombre, aquí mismo, se ve desde la A2, un poquito antes de llegar al puente de San Fernando. Es la hostia de grande.

— Buah, chaval, tú no has estado en la Junquera, en Gerona. Allí está el más grande de Europa.

Ion se vio a si mismo acercándose a los dos camioneros, preguntando por ese local del que hablaban, mientras intentaba controlar su gesto de repugnancia. A unos cinco kilómetros más adelante, por la misma vía de servicio de la autopista. Un gigantesco letrero: La Fábrica de Chicas. Parecía una mega discoteca reconvertida en lupanar. El aparcamiento a rebosar de coches. En la puerta cuatro porteros haciendo pasar a los clientes de uno en uno. Una fila con diez hombres esperando. Cinco o seis de ellos parecían ir juntos. Hombres jóvenes, quizás una despedida de soltero, quizás una juerga de compañeros de trabajo, del equipo de fútbol.

Las dos M-10 con los cargadores en las manos de Ion. Nadie reparando en él hasta que suenan los disparos. La primera ráfaga tirando al suelo a la mayoría de los que estaban en la cola. La segunda andanada apuntando a los porteros. Tres de ellos también volatilizados.

Hombres corriendo presa del pánico hacia el parking.

De repente el interior del local. La música al mismo volumen que en un after. El portero que había escapado corriendo por el local, pistola en mano, llamando a más compañeros de seguridad. Algunos clientes y chicas gritando al ver a Ion. Más disparos, todos dirigidos hacia hombres.

Ion recreando su vista en la masacre que acababa de realizar. El suelo, la barra y las mesas llenas de sangre de los cuerpos de más de cien hombres. Ni una sola chica herida. Por fin, la sensación de que todo había llegado al final, de ser un arma en manos de todas aquellas chicas a la que había vendido. Veía cambiar sus rostros aterrados, angustiados, sus ojos llenos de lágrimas, por caras de satisfacción, de rabia, de revancha y por último vio la cara de su hermana reflejada en un gran charco de sangre. La dulce cara de su hermana. Ya solo faltaba una cosa, Ion se miró los dedos manchados de sangre. Dio unos cuantos pasos atrás para examinar la firma. Letras escritas con sangre, de medio metro de tamaño, llenaban dos paredes. Un nombre y un apellido.

Daniela Petrescu.

Capítulo 48

Doce de la mañana del 25 de septiembre de 2012

Madrid, España

— ¡Vamos, tú, despierta que han venido a verte! —dijo uno de los agentes que le había arrestado aquella noche.

Ion abrió los ojos con dificultad, se encontraba extenuado, agotado física y mentalmente.

— No tenemos todo el día —dijo un segundo policía.

Le llevaron esposado hasta una sala de interrogatorios. En ella esperaban los dos policías que le habían estado interrogando.

— En unos minutos llegará una persona que te conoce, por qué no dejas de hacernos perder el tiempo y empiezas a hablar de una vez.

La garganta de Ion seguía incapaz de generar ruido alguno, de su boca a penas salía su aliento.

— Tú mismo, pero dentro de nada sabremos quién eres.

Uno de ellos salió de la sala.

— ¿Dónde le tienen? —dijo Juanjo, casi sin resuello.

— ¿Ha venido corriendo?

— ¡Dónde le tienen!

— Tranquilo, hombre. Está en aquella sala de interrogatorios. Eh, eh, ¿dónde va tan rápido?

— Tengo que verlo.

— Sí, claro, todo a su debido tiempo, hombre. ¿De qué unidad dijo que viene?

— Soy el inspector jefe del Grupo III de la Unidad contra el Crimen Organizado de la UDYCO. Aquí tiene mi placa.

— Disculpe las molestias, inspector... Sánchez, pero los de Antiterrorismo, aunque no han conseguido sacarle nada, ni lo tienen fichado, querían volver a interrogarlo.

— No será necesario, es un colaborador mío.

— Bueno, no tan deprisa, inspector jefe, el motivo de su detención es muy serio.

La cabeza de Ion daba vueltas, no recordaba mucho de las últimas horas. En la celda el agotamiento y no haberse recuperado aún del envenenamiento le habían hecho desfallecer y abandonarse a un sueño catatónico. Las náuseas se asomaban a su garganta, cuando la puerta se abrió y una enorme figura apareció en el umbral de la puerta. Recordaba aquella figura. Alto, sin pelo en la cabeza, ni gordo, ni flaco. La luz iluminó su cara. A pesar de las gafas de montura de pasta y los gruesos cristales para la miopía le reconoció.

— Hola Ion. Gracias a dios que estás bien.

— ¿Juan... jo?

— Sí, soy yo. Todo ha acabado.

Los dos policías que acompañaban a Juanjo miraban la escena sin entender nada.

— No.

— Sí, Ion, todo.

Juanjo se sacó el móvil y se puso a buscar en el navegador de Internet.

— Mira, es en directo.

Ion acercó su cara a la pantalla del móvil. Germán se encontraba delante de unos micrófonos. A su lado un par de policías con el traje de gala y cara de peces gordos. Ion se volvió a Juanjo con cara de extrañeza.

— Es una rueda de prensa. Germán está informando a los periodistas sobre la operación. Esta mañana los hemos detenido y hemos liberado a todas las chicas.

Ion retiró la mirada, negó con la cabeza con lágrimas cayendo a borbotones por sus mejillas y soltó el móvil que golpeó en la mesa. En ese momento el móvil comenzó a vibrar.

— Cógelo, es para ti —dijo Juanjo.

Ion miró de nuevo el teléfono. En la pantalla aparecía el nombre de Ana.

— Vamos, cógelo.

Ion cogió el teléfono lentamente y descolgó la llamada a la misma velocidad.

— ¿Sí?

— ¿Ion? —dijo Ana.

— Sí.

— Espera un momento.

Ion escuchó ruido a través de la línea, como si estuvieran trasteando con el teléfono.

— Hola Ion —dijo una voz femenina... en rumano.

Ion se quedó paralizado, sin poder contestar.

— ¿Estás ahí Ion?

— S... s… sí.

— Soy... Daniela, Ion —dijo entre lágrimas.

A casi tres mil kilómetros la emoción y el llanto se contagiaba entre los presentes. Ana se retiró un poco tras ceder el teléfono a Daniela y se colocó al lado del médico que le había contado la historia sobre ella. Hacía dos días que había salido del coma y a pesar de estar todavía muy débil había sido capaz de contar todo lo que le había sucedido. Hasta entonces no habían podido identificarla.

— Quitadle las esposas —dijo Juanjo volviéndose a los dos policías.

— Oiga...

— ¡He dicho que se las quitéis!

— Inspector... este tío fue detenido con una bolsa de deportes llena de armas en una gasolinera.

Ion recordó el momento. En su cabeza, la sangre, los cuerpos y la venganza se difuminaron al escuchar una voz.

— Buenas noches.

Cuando levantó la cabeza, las figuras de dos policías nacionales de pie, frente a su mesa, le despertaron de su sueño de vendetta. Todo había quedado en una fantasía de desagravio, que ya no cumpliría, por todas aquellas mujeres.

Una hora después

Aeropuerto Internacional de Dubái, Dubái, Emiratos Árabes Unidos

Ratko recogió su falso pasaporte de manos del funcionario de inmigración y con gesto de preocupación buscó con la mirada a su cuñado. Vukasin le esperaba paciente delante del Duty Free.

— ¿A qué viene esa cara?

— Lo sabes de sobra.

— Todo saldrá bien.

— No me gusta nada hacer trabajos en este tipo de... países.

— Ya lo sé.

— Aquí te pueden lapidar hasta la muerte por tocarle el culo a tu vecina, así que imagínate que suerte tendrán los sicarios extranjeros.

— Nosotros siempre hemos cumplido.

— Ya oíste a su segundo, los que nos contrataron están muertos y tú mismo lo has podido comprobar.

— Sí, eso dicen las noticias.

— Entonces, ¿a quién coño le importa que cumplamos?

— A mí.

— ¡Joder!

— Me conoces y yo no dejo un trabajo a medias que ya he cobrado. Me trae sin cuidado si los clientes dejaron de existir o dónde se haya escondido el objetivo. Yo fabrico fiambres aquí y en el Himalaya.

AGRADECIMIENTOS

Quiero dar las gracias a mi mujer Nuria, por los consejos, la paciencia y el apoyo que me ha dado. A mi hijo Rubén, que da sentido a mi vida, y al que he robado tiempo para dárselo a este libro.

A mi madre, Josefa, que fue quien me transmitió la pasión por los libros.

A mi padre, Juan, al que me hubiera gustado enseñarle este libro.

A mis hermanos, Pilar y Junior, a mis suegros, Rosario y Lorenzo, que tanto nos han ayudado y nos ayudan, a mis cuñados, Beatriz, Jesús y Guillermo, a mi sobrino Alejandro. A todos ellos por aguantarme que tiene su mérito, y por su ayuda y opiniones.

A mis amigos Rober y Silvia que fueron de los primeros en leerlo, por sus consejos, por su ayuda, por el trabajo de corrección de Rober, y sobre todo por la paciencia con un primerizo ilusionado.

LISTA DE PERSONAJES

Daniela Petrescu: hermana de Ion.

Ion Petrescu: hermano de Daniela. También es Nico, Nicolai Angelov, alias el mudo.

Vasile Petrescu: tío de Ion y Daniela.

Mihai Rus alias el <<navaja>>: amigo de la infancia de Ion.

Juan José Sánchez Martínez, alias <<Juanjo>>: nuevo inspector jefe del Grupo III de la UDYCO.

Germán Rabaseda alias <<Bulldog>>: inspector jefe saliente del Grupo III de la UDYCO.

Jesús Ramírez Trocha: comisario de alto nivel, jefe de Juanjo y Germán.

Ana López Abril alias <<Anita>>: inspectora del Grupo III de la UDYCO.

Ricardo Gómez Serna alias <<Ricky>>: policía miembro del Grupo III de la UDYCO.

Luis Pérez Gutiérrez: oficial de policía, miembro del Grupo III de la UDYCO.

Enrique Valdiviera Fernández: Juez español.

Georghe Stoica: uno de los Padrinos del clan Stoica, hermano de Adrian, el otro Padrino.

Adrian Stoica: el otro Padrino del clan Stoica, hermano gemelo de Georghe.

Petar Petkov Yordanov alias el <<búlgaro>>: jefe en la calle, en España, del clan Stoica.

Zeljko, alias el <<Tigre de Arkan>> o el <<serbio>>: mano derecha de Petar el <<búlgaro>>.

Dan Serban alias el <<ruso>>: capitán del clan Stoica a las órdenes de Petar el <<búlgaro>> y primo lejano de los Padrinos.

Dragos Dalca: lugarteniente de Dan el <<ruso>>.

Viorel: capitán del clan Stoica a las órdenes de Petar el <<búlgaro>>. Encargado de la Costa del Sol.

Ovidiu: capitán del clan Stoica a las órdenes de Petar el <<búlgaro>>. Encargado de los polígonos de Madrid.

Stelian: capitán del clan Stoica a las órdenes de Petar el <<búlgaro>>. Encargado de la Costa Brava.

Danut alias el <<martillo>>: capitán del clan Stoica a las órdenes de Petar el <<búlgaro>>. Encargado de la Casa de Campo.

Rusu Stoica alias el <<primo>>: jefe en la calle, en Rumanía, del clan Stoica. Primo hermano de los Padrinos.

Marian Ilie alias el <<tío>>: traficante del clan Stoica, encargado de comprar o raptar a las mujeres.

Bogdan Stan alias <<gigante>>: traficante que trabaja con Marian el <<tío>>.

Costel: jefe intermedio del clan Stoica, en Rumanía. Jefe de Marian el <<tío>>.

Stan Matei alias el <<animal>>: supervisor de chulos en la Casa de Campo de Madrid, del clan Stoica.

Nelu Popescu alias el <<perro>>: chulo en la Casa de Campo del clan Stoica. A las órdenes de Stan el <<animal>>.

Viorica Florea alias la <<tuerta>>: prostituta de Nelu el <<perro>>.

Vukasin: sicario serbio cuñado de Ratko.

Ratko: sicario serbio, cuñado de Vukasin.