Del diario de la baronesa

Cristiane Serruya

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Traducido por Esther Martínez Saiz 

“Del diario de la baronesa”

Escrito por Cristiane Serruya

Copyright © 2016 Cristiane Serruya

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Traducido por Esther Martínez Saiz

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Del diario de la baronesa

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Dedicatoria

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Epilogo

Del diario de la baronesa

Sobre el libro

Sobre la autora

Agradecimientos

Dedicatoria

A Edward, un supervisor duro, pero a la vez amable, mi querido editor.

Gracias por indicarme el camino correcto

y llevarme de la mano al adentrarme en un mundo distinto.

A lo mejor no lo sabes, pero esta historia es toda culpa tuya.

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A todas las mujeres que se han embarcado en un cuento de hadas

para al final darse cuenta de que no había nada de mágico en ello.

Prólogo

Las páginas del diario que están por leer, y algunos otros tomos que pronto se publicarán, cayeron en las manos de X, una empleada de la mansión Beardley.

Con el franco testimonio de la vida amorosa de una joven, las memorias de Lady Chloé van más allá del curso habitual de la literatura erótica. Las páginas de este diario muestran cómo una joven, aun aislada en medio de la nada por obra de un marido autoritario y bastante más mayor, descubrió placeres para su cuerpo y alma que nunca habría creído posibles. Es la búsqueda de respuestas por parte de una mujer al tema más cuestionado del mundo, el acertijo que plaga el universo: los placeres sexuales.

El pasado año, al visitar una galería de arte de fama mundial en Londres, me encontré con X y me contó que ella había pintado todos los cuadros de la serie La Baronesa basándose en las historias de Lady Chloé, y me regaló los diarios que rescató con la condición de que los tradujese y publicase.

Con gran detenimiento, leí página tras página. ¡He de confesar que no pude parar hasta que no hube leído la última! Era consciente de que lo que tenía entre mis manos era una extraordinaria historia de amor y deseo.

Lady Chloé de la Fleur Beardley, sin duda, ni siquiera soñaba con que sus memorias llegaran algún día a manos de otros, pero X y esta autora están completamente seguras de que habría estado muy contenta de que lean sus aventuras y desventuras.

Sepan, lectores, que lo único que tuvo que hacer esta autora fue seleccionar las entradas del diario, traducirlas y, voilá, con un poco de adaptación, llevar las confesiones de Lady Chloé a sus manos, y lo hago sin remordimiento de conciencia, pues el Barón Beardley falleció hace un mes, sin ningún heredero directo salvo su pretencioso sobrino, que cumple condena por... bueno, eso es una historia completamente distinta.

¡Bienvenidos al mundo de Lady Chloé!

Capítulo 1

Mi marido, el onceavo Barón Beardley

Mon Cher Journal,

¡Estoy emocionada! ¡Estoy excitada! Yo, ¡ah! —estoy muy contenta.

Deja que te lo cuente desde el principio.

Soy hija única de un empobrecido marqués francés. Me llamo Chloé de la Fleur, o más bien, me llamaba. Ayer por la mañana pasé a ser Chloé de la Fleur Beardley, porque ahora soy una mujer casada.

Mi marido se llama Joseph Georges Charles Fitzroy Von Tussen Beardley y es el onceavo Barón Beardley. Tiene 40 años y es un acaudalado noble inglés.

Cuando me lo presentaron en mi baile de debutante en Londres, me pareció encantador. Es rubio, con tiernos ojos azules, delgado y no mucho más alto que yo. Está mucho más en forma y es más guapo que la mayoría de caballeros de su edad.

Hablamos un rato bajo la vigilante mirada de mi madre y cuando el barón abandonó la fiesta, me dijo que volveríamos a vernos.

Y lo hicimos. En otras cinco ocasiones.

En una de aquellas fiestas, tras bailar, me invitó a un paseo en el bonito jardín trasero del Duque de Belfort. Le dije que necesitaría permiso de mi madre, que aceptó de inmediato. Caminamos hacia la parte del jardín que quedaba a oscuras y el barón, apuntando hacia un banco de madera, me preguntó si quería sentarme un rato con él.

Sonreí y acepté.

Me habló de su última esposa, que había fallecido dando a luz, dejándolo sin heredero; de su madre, una baronesa que había enviudado y que seguía viviendo con él o, más bien, con nosotros, a partir de ayer; de sus propiedades en Londres y Warwickshire y de los negocios que le interesaban. Es un hombre inteligente y cautivador y, aunque parezca aburrido, no lo era.

Le pregunté algunas cosas educadamente y también respondí con educación cuando trataba de averiguar algo sobre mi infancia, mis estudios, mis amigos y mi corta vida en París.

Cuando inclinó su cabeza dorada y me tomó por la cintura, acercándome a su cuerpo, dejé que me besara.

Cuando presionó su lengua entre mis labios sellados, los despegué para él.

“Suaves como pétalos”, susurró en mi boca, antes de empujar su lengua dentro otra vez, rozándola contra la mía.

Y luego, su mano acariciaba mi pecho, tirando de un pezón y yo me estremecía en el banco. “Non”.

“Joseph”, me corrigió, sin dejar de jugar con mi pezón. Su lengua se deslizaba ahora por mi cuello y mis pensamientos se tornaron borrosos.

Cuando empezó a mover su otra mano bajo mi falda, acariciándome la pierna, traté de frenarlo de nuevo, agarrando su muñeca. “Non, non. Joseph”.

“¿Dime, cariño?” Alzó la cabeza un momento, pero dejó sus manos inmóviles sobre mi pecho y mi muslo. Bueno, no movía las manos, pero sus dedos gozaban de mucha actividad, masajeándome el pecho y la parte interior del muslo.

“Ah”, gemí de la sensación agradable y cálida que me recorría el cuerpo.

“Muy bien, cariño”, susurró. Sin despegar su mirada de la mía, introdujo su mano dentro de mis calzas y comenzó a frotar mi vello, ahí abajo.

Sin pensarlo mucho, mis piernas se abrieron y me recosté.

Sus dedos buscaron y encontraron la entrada a mi cuerpo e introdujo primero sólo la punta, cesando cuando retrocedí.

“Ah”, jadeé, guiñándole el ojo. “¿Qué estás haciendo?”

No me respondió y empezó a tocarme en otro sitio.

Daba gusto, mucho gusto, y volví a sentirme relajada.

“Qué guapa eres, Chloé”.

Al poco tiempo movía sus dedos rápido y yo suspiraba; él respiraba fuerte y yo me estremecí hasta gritar: “¡Jo-seph!”

Estaba llegando cuando me escuché gemir de placer entrecortadamente y, apartándolo, escapé para volver a la fiesta y pasé al baño directamente.

Mi reflejo en el espejo mostraba unos labios enrojecidos y una cara ruborizada. Podía ver cómo mis pezones empitonados se marcaban en el fino tejido de gasa y encajes del vestido de noche más bonito que tenía. Cuando me toqué las calzas, estaban húmedas.

Estaba confundida, pero, ¡venga! ¿Acaso no me había gustado?

Cuando salí del baño, lo encontré apoyado en el marco de la puerta. Dudé, sin saber qué hacer, y agaché la cabeza.

Tomó mi mano y la besó con caballerosidad. “Perdón por ir tan al grano, Chloé”.

Tartamudeando, le respondí: “Monsieur le baron, no se lo digas a mi madre, por favor”.

“No se lo voy a decir a nadie”, contestó, y prosiguió: “Pero me tienes que llamar Joseph”.

Cuando me ofreció su brazo, me eché para atrás.

“¿Me tienes miedo, cariño?”

Y en un susurro, le confesé: “Non, monsieur. Quiero decir, Joseph. Estoy... es que nunca había sentido algo... así”.

“Guapa”. Sonreí, me dio un beso en la frente y, apoyando la mano en su brazo, me devolvió junto a mi madre.

Unos instantes después, el barón se despidió y dijo que me llamaría por la mañana.

No podía ni imaginarme que se me iba a proponer esa misma mañana. Y que mis padres aceptarían en mi nombre.

Ya veis, tenía por aquel entonces 17 años, 18 ahora, y era virgen. Quiero decir, tengo 18 años y sigo siendo virgen.

Me he criado en un convento en Francia y nunca he tenido mucho contacto con hombres menos los tres últimos meses en algunas fiestas en París y Londres. Estaba segura de que encontraría a un príncipe azul rico que me sacaría de todos los apuros y que salvaría a mi familia de la bancarrota.

Sabía que tenía que casarme, pero he de confesar que me pilló un poco por sorpresa. No esperaba ni planeaba hacerlo tan pronto.

Déjame aclarar que no fui al jardín con la intención de seducir al barón. Tampoco te pienses que al barón le va ir por ahí seduciendo jovencitas. Ante todo, es un caballero.

Todo el mes siguiente a la proposición y a nuestro matrimonio pendiente, mi padre me prohibió encontrarme a solas con el barón mientras que mi madre me instruía en el arte del sexo o, como ella lo llamaba, “lo que tiene que aguantar una mujer para sobrevivir”.

A decir verdad, no prestaba mayor atención a sus charlas, e incluso había cosas que me resultaban divertidas. Supongo que mi padre nunca había hecho a mi madre disfrutar tanto como yo lo hice en brazos del barón.

El barón nos llevó a mí y a mis padres a comidas, cenas y a tomar el té. Me llevó a mí y a mi madre de compras. Flores frescas, bombones deliciosos y pequeños recuerdos con sus tarjetas escritas a mano llegaban a nuestro apartamento de alquiler cada día. Me renovó todo el armario, pagó mi vestido de novia y me dio un anillo de diamantes de valor incalculable.

Durante ese mes, me robó algunos besos en sus despedidas. Hace dos días, mi padre nos concedió unos minutos a solas, pero con la puerta abierta.

No me tocó de la manera que esperaba. En su lugar, hablamos en serio, me prometió que nunca tendría que hacer nada que no quisiera mientras estuviésemos casados, que seríamos muy felices y que nuestros hijos serían tan guapos como yo. Justo antes de que mi padre tocase en el marco de la puerta, me besó apasionadamente, diciendo que estaba ansioso por que llegase nuestra noche de bodas.

Ayer nos casamos en una ceremonia muy lujosa en la capilla de la mansión Beardley, a la que sucedió una opulenta fiesta en el lago de los jardines.

Era una bonita mañana de primavera y fue la primera vez que me dejaron beber champán.

Creo que me pasé porque después de que mi madre me llevara a la cama ayer por la tarde, lo único que hice fue dormir hasta que me he despertado esta mañana.

Ahora debo bañarme, vestirme y bajar a desayunar con mi marido.

Capítulo 2

Mi primer día como baronesa

Mon Cher Journal,

La mansión que es ahora mi hogar es increíblemente bonita.

Mientras iba andando por los largos pasillos, en los que había hombres y mujeres serios mirándome desde sus pinturas enmarcadas, me preguntaba cuándo un retrato mío colgaría de esas paredes y me hice una nota mental para pedirle a mi marido que encargase que se me dibujara.

Nuestro mayordomo, el Sr. Longman, me indicó con su voz de barítono que el desayuno ya estaba servido en los jardines del lago y que el barón y su enviudada madre estaban esperándome.

Mis mejillas se ruborizaron por la vergüenza de llegar tarde y, aunque me hubiera gustado salir corriendo para recuperar si sólo unos pocos segundos muy valiosos, di las gracias al Sr. Longman y caminé tranquilamente por la entrada principal hacia fuera, admirando el cuidado césped y los macizos de flores y el verde follaje, perfectamente podados.

Cinco minutos después, casi me tropiezo con los sabuesos de mi marido, que retozaban cerca del lago. Recuperando la compostura, di los últimos pasos hacia la enorme sombrilla blanca bajo la que mi marido y mi suegra se sentaban alrededor de una mesa cubierta por un mantel verde azulado con bordados, con delicadas tacitas de té de cerámica y salseras y brillantes cubiertos de plata y relucientes pucheros.

“Buenos días. Lamento mucho el retraso”, dije, mientras el barón se puso en pie.

“¡Buenas!”, exclamó mi suegra enseguida.

“Buenos días”, dijo el barón, besándome en la mejilla, tras lo cual me acercó una silla para que pudiese sentarme a su lado. “Espero que hayas descansado”.

Le sonreí. “Oui, merci”.

Mi marido no volvió a decir palabra durante nuestro primer desayuno juntos, pero su madre—¡Dieu!—su madre me recordaba los años en los que era una joven baronesa, instruyéndome en todas las tareas de las que debía encargarme. ¡Cómo si no llevara toda la vida preparándome!

Más tarde, el barón me invitó a dar una vuelta y me mostró la hermosa tierra que rodeaba la mansión Beardley, la propiedad de la que ahora soy dueña.

Cuando llegamos a la entrada oeste de la mansión, en la que se había un laberinto verde, bajó de su caballo y me ayudó a descender de la gentil yegua en la que había montado, tras lo cual amarró a ambos a la verja.

“Ven”, me dijo, tendiéndome la mano.

Caminamos por el laberinto juntos mientras el barón me contaba historias de su infancia y cómo le gustaba jugar ahí.

Cuando llegamos al centro, me invitó a sentarme en un amplio columpio situado estratégicamente a mi lado y se puso conmigo.

Me quitó el gran sombrero negro coronado por rosas rojas mientras pasaba la punta de sus dedos por mi mejilla en una caricia. “Qué piel tan bonita tienes”.

“Merci”. Le sonreí con timidez.

Pero mi timidez no duró mucho.

Me agarró para besarme con la boca abierta, empujando su lengua entre mis labios. Me entregué a él, suspirando por su roce. Intuitivamente, posé las manos sobre sus hombros y las deslicé por su cuello y su pelo, rozando su lengua con la mía. Encontró mi pecho con una de sus manos y comenzó a sobarlo, tirando de mi pezón con los dedos mientras que bajaba su otra mano hacia mis muslos, separándolos. Gemí en su boca y lo besé con muchas ganas mientras me tocaba ahí abajo, por encima de las calzas.

“Ah. Ah”. Temblaba mientras una cálida sensación me embriagaba. Lo besé con ternura cuando hubo terminado. “Gracias, Joseph”.

Gruñó un poco y, tomando mi mano, la apretó contra un pequeño bulto en sus pantalones.

Sabía de qué se trataba: su miembro viril, pero no sabía qué se suponía que tenía que hacer, así que dejé la mano donde estaba.

Colocó su mano sobre la mía y me dijo al oído: “Tócalo. Así”.

Me enseñó lo que tenía que hacer mientras me mordisqueaba el lóbulo.

Me quedé sorprendida al ver que lo que había sido un bultito creció con mi tacto y retiré la mano para observarlo. Había un... trabuco en sus calzones y parecía querer liberarse. Mis dedos lo palpitaron entero y éste se contrajo a modo de respuesta. Parpadeé perpleja. “Uh”.

“Lo siento”. Joseph enrojeció y se levantó, ajustándose la chaqueta sobre las mallas para cubrirlo. “No debería haberlo hecho”.

“¿Por qué no?”, quise preguntarle cuando me colocó el sombrero en la cabeza, pero me aguanté la curiosidad.

Lo seguí hasta donde había amarrado los caballos, mirando su trabuco y me di cuenta de que se había encogido hasta ser tan sólo un bulto, pero no tan pequeño como cuando empezamos.

Intrigada por la reacción de su cuerpo y por su negativa a disfrutar de los placeres que, estaba segura, le habría dado, no pude contenerme y le pregunté: “¿Por qué has parado, Joseph? Iba bien, ¿non?”

Se ruborizó más todavía y me miró serio a los ojos. Me dijo: “Chloé. Las damas no hacen ni hablan de eso. Ni mucho menos, cuestionan a sus maridos”.

Era mi turno de avergonzarme y bajé a mirada. “Perdón”.

Me ayudó a subir a la yegua y volvimos a nuestra casa, envueltos en un pesado silencio.

Le di las gracias con una sonrisa al mozo que esperaba para devolver los caballos al establo y, junto a mi marido aún empalmado, subí los escalones que llevaban a la gran mansión que ahora era mi hogar.

El barón me presentó al personal de la casa y se aseguró de que comprendiesen que, a partir de ahora, debían dirigirse a mí.

Me encontraba algo decepcionada cuando nos reunimos con su madre en la biblioteca. Joseph se sentó a leer el periódico mientras su anciana madre me mostraba un libro de cocina. He de confesar que no tengo ningún interés en la cocina y me tenía que esforzar por mantener los ojos abiertos e insertar un sí o un no mientras hablaba. Sólo paraba su incesante palabrería para coger aire.

Tras una comida deliciosa, mi marido me sonrió, ya con su buen humor recuperado por, creo, mi comportamiento tan recatado. “Tengo que hacer unos negocios importantes y no voy a volver hasta la cena”.

“Ah. ¿No estamos de luna de miel?” El barón me explicó que no podríamos hacer un viaje de novios en condiciones por culpa de sus negocios, pero que pasaríamos un buen rato juntos como si estuviésemos de luna de miel.

Creo que vislumbró la decepción en mi cara.

“Sé buena chica”, me dijo en voz baja, besándome en la mejilla. “Me pasaré por tus aposentos más tarde”.

Le dediqué una sonrisa para demostrarle que lo estaría esperando y lo acompañé diligentemente a la puerta, agitando el brazo hasta que su deportivo desapareció de mi vista.

Me mantuve ocupada con tareas del hogar y me di cuenta de que ya se había pasado el día únicamente cuando mi suegra me informó de que cenaríamos en mis aposentos.

Pese a sus interminables ganas de hablar, la comida era agradable.

Tras esto, bajo su atenta mirada, la doncella me ayudó a bañarme y a prepararme para esta noche. La noche.

Mi madre no me advirtió de que debía depilarme las axilas, las piernas y mi sexo. Pero la viuda dijo que sería del agrado del barón, así que lo hice. También me dio un bote de aceite perfumado para echármelo en la piel. Cuando terminé, me puse mi largo y blanco camisón de algodón, que estrenaría esa noche, el que tenía tejidos de encaje y lazos de seda, y me metí entre las sábanas.

Antes de que se retirase a su habitación, la viuda se sentó a mi lado y me dio las mismas instrucciones que me había dado mi madre antes de la boda, haciendo hincapié en que no debía limpiarme la semilla de su hijo cuando hubiera acabado. Supongo que me sonrojé cuando escuché eso, podía sentirme la cara casi ardiendo.

Hace unos instantes, escuché los pasos del barón en el pasillo.

Podía sentirme temblando de anticipación, aunque no se debía a las historietas que me habían contado.

Mi marido ya me había proporcionado placer dos veces y estoy segura de que en la tranquilidad de mi habitación me dará más, mucho más.

¡Dentro de poco!

Capítulo 3

Mi primera vez

Mon Cher Journal,

Monsieur le baron vino a mi habitación anoche, tal como me había dicho.

Acababa de ducharse y llevaba su cabello rubio recogido con esmero, todavía algo húmedo. Trajo dos vasos de cristal pequeños. Mientras se sentaba en la cama, me ofreció uno diciendo: “Cherry”. 

Chocamos los vasos y brindamos. Cuando me tomé el dulce licor, me preguntó cómo me había ido la tarde y me contó un poco de lo que había hecho él.

Al terminar de beber, tomó mi vaso y lo depositó junto al suyo en mi mesita. Entonces, se levantó y se quitó la bata, dejándola caer sobre el diván que había al lado de mi cama. No estaba tan en forma con el pijama de seda como me lo había imaginado, pero tampoco es que me fijase mucho porque me excitaba lo que estaba por venir.

De vuelta a la cama, me hizo una señal para que le hiciese un hueco. Luego apagó la luz y, en la oscuridad de la habitación, escuché el sonido de las sábanas de seda y noté cómo el colchón se hundía un poco.

Me acercó a él tomándome por la nuca con su mano para besarme. ¡Ah! Mi marido sabe lo que es besar.

Puse las manos sobre sus hombros y me di cuenta de que no se había quitado la camisa. Y a todo esto, tampoco se había quitado los pantalones, pero me daba igual.

El beso me hizo sentir bien, mi sexo se contrajo y una humedad cálida se acumuló ahí cuando me agarró el pecho mientras jugaba con mi pezón por encima del camisón.

Abrí los labios a su penetrante lengua y la empujó dentro y fuera de mi boca, tirando de los lazos que ataban el camisón en torno a mi pecho. Estiré del dobladillo ansiosa, pero no dejó que me quitase nada.

La parte de arriba se abrió con sus insistentes tirones y sus labios se movieron desde mi mandíbula al cuello y tuve que coger aire cuando los cerró alrededor de un duro pezón y comenzó a succionarlo.

“Ah. Joseph”.

Mis palabras le hicieron succionar más fuerte y me arremangó el camisón hasta la cintura mientras me pasaba la mano por el muslo hasta el vientre y de nuevo hacia abajo.

“Buena chica”, susurró cuando sus nudillos rozaron la piel depilada de mi sexo. “Ahora, abre las piernas”.

Me abrí a sus dedos, deseosa de sentir aquel placer otra vez. Sus dedos me recorrían con delicadeza de arriba a abajo, separando mis pliegues, provocándome y rodeando la pequeña abertura que tenía ahí abajo mientras me quedaba sin aliento a la espera.

Introdujo un dedo dentro y gemí cuando me invadió. “¿Joseph?”

Gruñó de nuevo y movió la cabeza al otro pezón, metiendo y sacando el dedo al mismo tiempo que comenzó a tocar ese sitio.

“Ah”. Me retorcí bajo su cuerpo cuando introdujo un segundo dedo. Algo va mal, pensé, pues era demasiado estrecha para dos dedos. “Joseph, non. Para”.

No paró. Sin embargo, después de un rato, la abertura ya no era tan estrecha y sus dedos se deslizaban con más facilidad porque ahora estaba más húmeda ahí abajo, y podían llegar más adentro, aunque no demasiado profundo y volvió a ponerse manos a la obra en aquel sitio que me gustaba. Ah, eso sí que estaba bien.

Suspiré y cerré los ojos. “Ah, Joseph”.

Me frotó más rápido cuando empecé a estremecerme y se me escapó un pequeño gemido mientras que una oleada repentina me recorrió el cuerpo.

Entonces, se desabrochó los pantalones y se sacó ese trabuco. Me esforcé por verlo, pero pronto se puso sobre mí, apartándolo de mis curiosos ojos. Sentí su miembro chocarse ahí abajo y luego deslizarse, fallando en...eh...su objetivo.

Se lo sacudió un rato y después lo colocó en el borde de mi abertura. Con un gruñido, empujó su trabuco dentro.

“¡Ah!” Grité. Esta vez sí que había dolido. Nadie me había dicho que iba a doler. Traté de quitármelo de encima. “¡Para!”.

“Ya se te pasará, cariño”. Me sujetó y retrocedió, volviendo a penetrarme. “Ábrete de piernas”.

La segunda vez no fue tan malo y luego se puso...interesante porque se hundía cada vez más profundo y más rápido.

“Buena chica, buena chica”, repetía, haciendo que me sintiera importante. Le estaba dando a mi marido tanto placer como él me había dado.

Pero pronto dejé de pensar que era “interesante” ya que empezó a besarme con torpeza y a agarrarme los pechos burdamente.

Y después...después...lo único que sentía era aburrimiento mientras que él soplaba y resoplaba entre mis piernas. Al final, tras lo que me había parecido una eternidad, gruñó en voz alta y por un largo tiempo y se corrió dentro de mí.

Se desplomó sobre mi cuerpo, respirando con dificultad y acaloradamente contra mi cuello. “Gracias, Chloé”.

“De nada”, le respondí confundida, y le di una palmadita en el hombro, sin saber qué decir o hacer.

Me dio un beso en la mejilla y se bajó de encima mío y de la cama.

Vislumbré su silueta moviéndose mientras se ataba el cordel de los pantalones y se ponía la bata.

“La próxima vez irá mejor”, me dijo antes de marcharse.

“Vale”, respondí. “Bonne nuit”.

“Buenas noches”.

Cuando se fue, me toqué ahí abajo y noté que su semilla se estaba escapando de donde no debía salir. Preocupada, apreté los muslos rápidamente y, rememorando las palabras de mi suegra, levanté las caderas y puse una almohada debajo.

Me quedé dormida convencida de algo: la próxima vez, iría mejor.

Capítulo 4

Decepción

Mon Cher Journal,

Odio que me decepcionen. Lo odio, lo odio, lo odio.

Deja que te cuente por qué estoy tan cabreada.

Desperté esta mañana alegre y descansada. Fui temprano al lago y esperé a que me sirvieran el desayuno un rato muy largo, pero no apareció nadie. Cuando ya no podía soportar el hambre, volví a la mansión y descubrí que mi suegra había pedido que el desayuno se sirviera en el salón amarillo porque tenía frío.

Para cuando había llegado, mi marido ya se había marchado y la baronesa viuda se había retirado a sus aposentos. La ama de casa, la Sra. Lynd, una mujer amplia con bigote oscuro, que estaba limpiando la mesa, me dijo con una voz seria que tenía que llegar a tiempo a las comidas y que no iba a volver a calentarlo todo.

Rompí mi ayuno en solitario, limpiándome las lágrimas con té frío y una tostada. Después, di una vuelta por las habitaciones y toqué el piano un rato, lo cual me levantó el ánimo de inmediato.

A mediodía, me había cambiado de ropa y esperaba al barón en la biblioteca para tomar la comida con él y su madre. Y una vez más, esperé y esperé y nadie apareció.

Cuando el reloj dio las dos, fui a buscar al Sr. Longman, nuestro mayordomo, para preguntarle por mi marido. Me dijo que el barón se había marchado tras el desayuno y que no volvería para la cena. Le pregunté por mi suegra y me contestó que se hallaba en cama y no quería que se la molestara. Al final, le pregunté por la comida. Me dedicó una mirada socarrona y me respondió que como no había pedido comida, la cocinera ya se había retirado a sus aposentos y eso quería decir que tendría que esperar a la hora del té.

No podía creerme lo que estaba oyendo. Levanté la barbilla y le informé de que esperaba reunirme con todo el personal de la casa en el salón en una hora.

No iba a tolerar esta locura en mi casa.

Me pasé toda la hora en la biblioteca, escribiendo furiosa instrucciones y reglas en folios para dárselos a esos mal-educat empleados.

Paseé por nuestro gran salón y examiné el sitio. Espero que llegue el día en que reciba gente por primera vez en nuestra bonita casa. Me senté en la silla alta de mi marido, que presidía la larga mesa de caoba.

La reunión fue acalorada por no decir más, pero con toda la elegancia y serenidad que había aprendido en el convento, le entregué al ama de llaves, al mayordomo, a la cocinera y al jefe de los lacayos las nuevas reglas que tendrían que seguir y les recodé que el barón había dicho que yo sería quien daría las órdenes en esa casa a partir de ahora y exigí que el té se sirviera en media hora acompañado de pastas y unos sándwiches pequeños en el jardín del lago.

Entonces, permanecieron inmóviles y mudos, mirándome fijamente, pero chasqueé los dedos y dije: “Allez-y”.

Sin obtener respuesta, porque no sabían ni una palabra de francés, ¡les ignorantes! Aguantándome un suspiro de enfado, se lo traduje: “En marcha”.

Inclinaron la cabeza y se retiraron y, media hora después, me estaba atiborrando a comida deliciosa recién hecha sólo para mí. ¡Ja! No me iban a hacer quedar como una tonta en mi propia casa.

Me pasé el resto del día tomando notas para arreglos florales y planeando menús y me retiré a mis aposentos tras informar a la Sra. Lynd de que no deseaba cenar, tan sólo un pequeño aperitivo frío acompañado de champán en mi salita mientras me preparaba para la noche.

Martha, la doncella de mi suegra, me preparó un baño caliente, me peinó hasta que mi cabello brillaba, me embalsamó la piel con aceite y me ayudó a ponerme otro bonito camisón blanco. Me senté en mi salita con un libro, dando sorbos al frío champán.

Cuando escuché los pasos del barón, me metí deprisa en el baño para refrescarme y volví al sofá.

Entró en mi habitación después de llamar a la puerta, de nuevo con dos vasos de Cherry. “Buenas noches, Chloé. Yo... ¿Qué es esto?”

Pensé que se refería al aperitivo y le expliqué que había pedido que prepararan algo para los dos.

Cruzó la habitación con el ceño fruncido, endureciendo sus facciones, dejó los vasos en la mesa y me arrebató la flauta de las manos. “¿Por qué estás bebiendo?”

¿Por qué estaba bebiendo? Porque me daba la gana. Pero no se lo dije. Se enfadó mucho, podía intuirlo, pero me dejó perpleja cuando tiró el champán a la cubitera y golpeó la flauta contra la mesa, diciendo: “Tú no puedes beber. No es bueno para tu salud”.

“Perdón”, le respondí. “Yo...”

“Ve a la cama”, me dijo.

“Joseph, non”, me quejé, poniendo las manos sobre sus hombros. No quería hacer el amor con él si estaba enfadado conmigo.

“Cama”, me repitió. ¡Y se tragó el contenido de ambos vasos de Cherry!

Me apresuré a mi habitación y me metí entre las sábanas.

No hubo una conversación como la de la otra vez anoche.

Mi marido se quitó la bata, apagó la luz, se tumbó a mi lado y presionó su lengua entre mis labios.

Lo empujé por el pecho. “Joseph, yo...”

“Cállate, Chloé”. Desató los lazos de mi camisón, que se abrió revelándole mis pechos. Tomó un pezón con los labios, succionando fuerte, y empujó su mano entre mis muslos, separándolos. “Abre las piernas”.

“Joseph, para, por favor”, le dije, volviendo a empujarlo. “Me estás asustando”.

Hizo una pausa. Sus labios se movieron delicadamente por mi pecho y sus dedos en mis piernas se tornaron suaves y me acarició ahí, en ese sitio —en mi pequeño botón— rodeándolo con suavidad y calma.

Pronto me relajé y tomó la humedad del interior de mi cuerpo para frotarme, y frotarme, y frotarme más hasta que jadeaba, hasta que gemía, hasta que gritaba de placer. Pero no fue lo mismo.

“Buena chica”, me dijo.

Y su miembro estaba dentro de mí. Y sus dedos sobándome el pecho con firmeza, y su lengua llenándome de babas los labios y la cara mientras jadeaba, resoplaba, resollaba y respiraba en mi cuello.

Me había dicho que esta vez iría mejor, pero aparte de no dolerme, no fue mejor. Fue tan decepcionante y aburrido como la otra noche y cada vez que me penetraba, repetía: “Buena chica”.

Conté más de treinta buenas chicas antes de que se pusiera rígido, soltase un largo gruñido en voz alta y se corriera dentro de mí.

En la oscuridad, se quitó de encima mío, se levantó, fue al baño, volvió y encendió la lámpara de la mesita. Se sentó a mi lado y colocó una almohada bajo mis caderas y mis piernas, acariciándome la mejilla. “Perdón por haberte asustado. Es que me enfadé mucho cuando te vi beber. No es bueno para una mujer que pronto será madre”.

Después, me dio un beso de buenas noches y se retiró a sus aposentos.

Que pronto seré madre. Ah, bueno, eso. Tras meditar sus palabras un largo tiempo y darme cuenta de que era yo y no él quien se había equivocado, me regañé por no agradar a mi marido y caí en un sueño intermitente.

Lo único que puedo decir ahora, mientras termino de escribir y antes de bajar a desayunar con mi marido en el jardín del lago, donde se servirá el desayuno a partir de ahora, es que espero que a mi marido ya se le haya pasado el enfado y que haré todo lo que él quiera. Voy a ser la baronesa más distinguida que haya gobernado en esta mansión.

Y también espero que, de alguna forma, el acto mejore.

Capítulo 5

Lo que descubrí entre unas rosas rojas

Mon Cher Journal,

Llevo sólo tres meses de casada y mi marido tiene importantes negocios que atender, según me dijo en nuestro paseo a caballo esta mañana. Ya estaba acostumbrada a que se fuese a atender sus negocios, pero esta vez me dijo que iba a tener que pasar cinco días en Londres y que se marcharía tras la comida.

Estaba tan contenta que, en cuanto volví del paseo, llené una maleta con mis vestidos más bonitos, coloqué mis elegantes sombreros en una caja de piel brillante y redonda y mis joyas en su caja de seda. Aparté mi sobrero negro favorito, decorado con rosas rojas, y un fular de lana negro de viaje que necesitaría para ir a Londres en el deportivo de Joseph.

Me di un baño largo, me puse perfume, di un toque de gloss a los labios y, con mi ropa de viaje, fui a comer con mi suegra y mi marido.

Joseph frunció el ceño cuando entré en el salón, pero no me dijo nada cuando el lacayo apartó la silla para que pudiera sentarme presidiendo la mesa. Mi marido ayudó a su madre a sentarse en el medio y se fue al otro extremo de la mesa para sentarse en su silla alta.

En nuestra mesa de caoba se pueden sentar dos docenas de invitados. Siendo precisos, caben dos docenas a cada lado además de mi marido y yo en los extremos.

Pero me estoy yendo por las ramas.

Tras acabarnos el postre y el café, el barón dobló su servilleta, se levantó y besó la mano de su madre, disculpándose por tener que ir a prepararse para marcharse.

Yo también me levanté ansiosa y dije: “Mi maleta ya está preparada en mis aposentos. Voy a refrescarme—”

“Tú...tú no te vienes”, Joseph dudó un momento y luego añadió: “Tienes cosas que hacer aquí, Chloé”.

Lo miré fijamente. “¿Yo no voy?”

“No, voy a estar muy ocupado con negocios muy importantes”, me respondió secamente mientras su pálida piel se sonrojaba. “No me puedo distraer, Chloé”.

“Pero no te voy a molestar”. Se me llenaron los ojos de lágrimas a causa de su negativa. ¡Tenía tantas ganas de ir a Londres! “Puedo ir a la modiste y dar paseos por el parque cuando estés ocupado. Y podemos cenar juntos—” dejé de hablar cuando agitó su cabeza rubia. “¿Non?”

“No, tú no te vienes”, me contestó con más énfasis. “Voy a volver en menos de una semana”.

“Pero Joseph...”

Mi suegra escogió ese momento para hacer una intervención y empezó a hablar de todas las amigas que invitaría para que nos hiciesen compañía y Joseph se marchó del salón, pidiéndole al Sr. Longman, nuestro mayordomo, que trajese el coche a la puerta en diez minutos.

Me apresuré a seguirlo y lo llamé justo antes de que se metiese en sus aposentos. “¡Joseph! ¿Me vas a dejar aquí sola?”

Se dio la vuelta y me miró un momento antes de cruzar el pasillo para ir a mis aposentos. Tras abrir la puerta, me hizo un gesto para que entrase y pasó detrás de mí.

Me quedé de pie en medio de mi salita, indecisa. Cerró las cortinas y, en la habitación alumbrada tenuemente, se sentó en el sofá de terciopelo dorado, grande y cómodo, y dio unos golpecitos en el sitio que quedaba libre a su lado. “Ven aquí, preciosa mía”.

Fui y me tomó en sus brazos, besándome con ternura. Y me besó más, y desabrochó la blusa y me sacó un pecho del sostén y lo chupó. Me levantó la larga falda, poniéndola alrededor de mi cintura y me desabrochó las calzas y empezó a tocarme ahí donde me gusta tanto. Me frotó y me metió un dedo y me frotó más y me chupó el pecho. ¡Ah, ah! Me gustaba cuando hacía eso.

Pronto estaba temblando en sus brazos, tirándole del pelo, ondeando y gimiendo de placer. “Joseph, Joseph”.

Y ahí estaba: esa sensación tan agradable. Suspirando, me recosté en el sofá. “Merci, Joseph”.

Se bajó el pantalón, sacando su miembro —que todavía no he visto— e inclinándose sobre mí, comenzó la parte que no me entusiasmaba tanto, pero que aguantaba siempre con una sonrisa en los labios tal y como debía hacerlo.

“Buena chica, buena chica”, dijo treinta y tres veces seguidas con las embestidas de su trabuco dentro y fuera de mi orificio, soplando y resoplando cálidos suspiros en mi cuello, hasta que se puso rígido y sentí su semilla llenarme el cuerpo.

“Gracias, Chloé”.

Le di una palmadita en el hombro. “De nada, Joseph”.

Cuando se recuperó, se levantó, se colocó la ropa y me arregló a mí también, puso mis caderas y piernas sobre unas almohadas y trajo una manta del armario para taparme. “Ahora, descansa”.

Apreté los muslos con fuerza, con la esperanza de que ese líquido blanco hiciera magia y me diera un bebé y le sonreí. “Lo haré”.

“Te traeré regalos", dijo. Me dio un beso insípido en la mejilla y se fue.

Mi marido llevaba ya más de una semana fuera de casa. Yo, diligente, seguía supervisando mis obligaciones, tales como lo que ocurría con el personal de la casa y mantener todo en orden. Me entretenía montando a caballo y leyendo unas pocas novelas románticas que me había traído de París.

Además, he desayunado, comido, tomado el té y cenado con mi suegra, como es debido, mientras me contaba cosas de su pasado como señora de la mansión y de lo maravilloso que es su hijo. Sigo evitando sus incesantes preguntas para averiguar algo sobre mi período, que me ha seguido viniendo y yéndose pese a todos los buena chica que me han metido al cuerpo.

Le he servido el té a las amigas ancianas de la viuda —todas ellas viudas también— y he escuchado sus charlas sin fin a cerca de sus maridos enfermos o difuntos y he jugado a las cartas mientras que pasaban los días sin noticias de cuándo volvería mi marido.

Hace unas horas, llegó un ramo de rosas rojas. Acompañándolo había una carta de la secretaria de mi marido, explicando que el barón tuvo que ir a París y volvería en tres días.

¡Paris! Había ido a París y me había dejado aquí sola. ¡Sola! En su mansión dejada de la mano de Dios donde nunca pasa nada excepto las visitas de damas ancianas que me cogen de la mano y alaban el delicioso té que les sirvo mientras hablan de su pasado.

Ésta no es la vida que el barón me había prometido cuando me cortejaba. ¿Dónde están las comidas y los paseos por el parque? ¿Dónde están las cenas y las fiestas que organizaría para recibir a sus amigos y sus esposas? ¿Dónde están las buenas amistades que haría?

Pero eso no es todo. ¡Non! En la carta, la secretaria del barón me informó de que mi marido volvería para cumplir con sus deberes conyugales durante mi periodo de fertilidad.

¡No me lo podía creer! ¡Sus deberes conyugales durante mi periodo de fertilidad! ¡Mon Dieu!

Para espanto de mi suegra y nuestro mayordomo, tiré las rosas al suelo, rompí la carta en pedazos y me largué a mis aposentos privados con lágrimas de enfado mojándome la cara.

Lloré un rato largo. ¡Ah! En menuda trampa había caído: casada con un viejo que me mete el trabuco nada más que para dejarme embarazada de sus herederos mientras que viaja por el mundo y me deja aquí para cuidar de su madre prehistórica.

Odio ser cínica. De verdad. Sé que hay un equilibrio engañoso en la vida. Pero cuanto algo me entusiasma y me lleno de optimismo, la decepción es, sin duda, mayor que si no esperara mucho. Es la peor carta que me ha tocado jugar hasta la fecha y me siento estúpida e ingenua por estar contenta y tener la esperanza de agradar al barón.

Ah, Mon Cher Journal, ¿qué voy a hacer ahora?

Capítulo 6

Mi amiga Collette

Mon Cher Journal,

Esta mañana me llegó una carta de mi amiga Collette y estoy muy contenta. Pero deja que antes te cuente algo de mi pasado.

Pasé mi infancia con mis padres en un precioso castillo del Loira de mis abuelos. Lo único que recuerdo de entonces son los días felices jugando con delicadas muñecas de porcelana, clases de montar a caballo y un par de amigas que eran hijas de los empleados. Cuando tenía diez años, mis abuelos murieron en un accidente de tráfico y un velo de tristeza se ciñó sobre mi familia. Tras un año de dificultades, mis padres tuvieron que vender el castillo para pagar a unos hombres enfurecidos —cobradores, ahora lo recuerdo— que llamaban a nuestra puerta día y noche exigiendo los pagos.

Días después de mi onceavo cumpleaños, mi madre hizo una pequeña maleta e hicimos una excursión de un día. Me explicó que iba a estudiar en un bonito lugar con otras chicas de mi edad. Y tal cual, me dejó en un convento.

Les soeurs —las monjas— eran buenas, pero la vida en el convento era muy distinta de lo que había conocido hasta entonces. No había nada que calentase la casa y siempre tenía frío por la noche. La comida era sencilla y no era tan abundante a como estaba acostumbrada. Tenía que estudiar muchas horas y rezar algunas más, además de limpiar mi habitación, lavarme la ropa y ayudar a las monjas a cultivar la huerta.

Después de un tiempo —diría que meses— me resigné a lo que me había tocado, dejé de llorar y decidí que iba a ser feliz allí a pesar de todo. Fue la mejor decisión que pude haber tomado porque hice muy buenas amigas y conocí a mi mejor amiga, Collette Dupont, que es casi un año menor que yo.

Collette es muy guapa: pelo largo y rubio, chispeantes ojos azules y una boca de cupido. Es la hija de un acaudalado hombre de negocios que tiene una conocida bodega en Burdeos.

En ocasiones —una vez cada tres meses, más o menos— su padre, junto a su joven esposa, que no era la madre de Collette, venían y se la llevaban el fin de semana.

Todas las chicas anticipábamos la visita de Monsieur y Madame Dupont con mucho más entusiasmo que la propia Collette porque a ella no le caía bien su madrastra. Su padre solía traer botellas de vino —para las monjas, claro— y dulces, tartas, panes, pasteles, quesos, carnes y toda la comida más suculenta que podíamos imaginar, además de un vestido nuevo para cada una de nosotras. Nada tan ostentoso o bonito como el ajuar que me había comprado el barón. Eran de colores lisos, sin adornos, pero eran nuevos y, en invierno, también nos traían calcetines de lana. Monsieur Dupont donaba dinero al convento y la calidad de vida mejoraba un poco durante un mes.

Para el quinceavo cumpleaños de Collette, Madame y Monsieur Dupont nos llevó a todas —incluyendo a las monjas— a comer en un bonito restaurante y luego a un parque.

Un día que Collette volvió de pasar el fin de semana, tenía un brillo distinto en sus ojos azules. Cuando se apagaron las luces y nos aseguramos de que las monjas estaban durmiendo profundamente, nos juntamos todas en la cama de Collette y la escuchamos contarnos que la habían besado.

Con todo detalle, nos habló de Jean, el hermano de su madrastra, que estaba enamorado de ella.

Algo engreída, nos reveló en un susurro: “Los hombres tienen algo entre las piernas que es totalmente distinto de lo que tenemos las chicas”.

Los silenciosos ¡vayas! y ¡halas! que se nos escaparon la hicieron sonreír para sus adentros.

“Algo parecido a un palo que crece y se pone duro cuando lo tocas. Y está diseñado expresamente con el objetivo de ser introducido en nuestros orificios. Jean me lo contó que cuando se inserta, ambas partes disfrutan de placeres indescriptibles”.

Tras ese comentario, algunas chicas metieron las manos bajo el camisón buscando ese orificio. Mientras que otras hicieron una mueca, seguramente recordando el pecado de Eva.

Teníamos muchas preguntas que no podía responder porque Jean aún no le había enseñado su instrumento del placer.

Tres meses nunca habían pasado tan despacio esperando a que Monsieur Dupont viniese a recoger a Collette para su fin de semana fuera. El domingo siguiente, todas nos reunimos de nuevo en la cama de Collette y, esta vez, sus palabras estaban impregnadas de romance y la historia iba de cómo pasó un día entero con Jean, al que describió como el caballero más guapo, galán y viril del mundo. Pero, aunque nos interesaba su historia de amor, nos moríamos por conocer los detalles más salaces.

“Remó hasta la pequeña isla y me preguntó si quería descansar un rato en la arena y yo accedí. Nos sentamos sobre la arena y se inclinó hacia mí, me dio un beso y luego, luego...”

Incluso en la oscuridad, podíamos apreciar una mirada de excitación en su cara.

“Metió una mano por el dobladillo de mi blusa y me sujetó un pecho y me preguntó que si podía tener el honor de besarlo”. Todas nos quedamos boquiabiertas y a ella le entró la risa. “¡Nunca me había dado cuenta de que mi blusa tenía tantos botones!”

Collette nos contó cómo le había besado ambos pechos y le había chupado los dos pezones mientras que le juraba amor y alababa su belleza. También nos contó, esta vez con un tono de extrañeza en su voz, cómo le había tocado su instrumento del placer y había chorreado un líquido blanco y pegajoso de ahí a su mano y, pese a nuestras preguntas, no dio más detalles.

Pasaron otros tres meses y el cuento se volvió más romántico todavía porque Collette dijo que Jean se le había propuesto. Y luego nos habló de un sitio —el botón especial que me toca el barón y me da tanto gusto— y cómo le había encantado que la tocase ahí.

“Os puedo hacer una demostración”, propuso. Con nuestros asentimientos, agitó la mano para que nos apartásemos un poco y poder levantarse el camisón. Se quitó las bragas —Collette nunca usaba calzas— y se abrió de piernas.

Nuestras miradas quedaron fijas en su dedo cuando empezó la demostración: se abrió su parte y comenzó a frotar levantando las piernas. Luego se tapó la boca con la mano para dejar escapar un pequeño gemido y se desplomó en la cama jadeante. Nos sonrió y dijo: “Deberíais probarlo”.

Yo lo intenté después, pero no conseguí hacer lo que al barón se le da tan bien.

Tres meses después, Collette no regresó de su fin de semana. El lunes, después de nuestra oración nocturna, se nos convocó a todas a una reunión con las monjas y la abadesa. Tras una corta y severa explicación sobre los pecados carnales, Mère Claire nos pidió que rezásemos por Collette.

Teorías calladas sobre lo que había pasado en realidad con Collette abundaban en el silencioso convento hasta que recibí una carta de mi amiga cinco meses después.

¡Monsieur Dupont los había pillado con las manos en la masa! Parece que Jean no quería casarse con Collette, simplemente usarla. Pero Monsieur Dupont había hecho gala de sus técnicas de persuasión, ofreciéndole al joven un trabajo en la bodega familiar y una generosa dote, por lo que Jean accedió a casarse. Contrajeron matrimonio en secreto, pero Collette dijo que le encantaba su vida conyugal y que teníamos que reunirnos en persona para que me lo pudiera contar.

No veo la hora de que venga.

Capítulo 7

La llamada de Collette

Mon Cher Journal,

Estaba regresando a la mansión de los establos tras uno de mis paseos matutinos cuando vi un brillante Rolls-Royce negro aparcado frente a la puerta principal de la mansión Beardley.

Un chófer uniformado se apeó y abrió la puerta.

“Collette”, grité de forma poco elegante y saludé con la mano.

“¡Chloé!” chilló de manera incluso menos elegante que la mía, corrió hacia mí y me dio un abrazo muy fuerte. “¡Ma chérie! Cuánto tiempo”.

Volvimos al coche y Jean, su marido, esperó a que ella nos presentara. Con una sonrisa encantadora, Jean se llevó mi mano a los labios. “Enchanté”.

Es un hombre alto, de cabello oscuro y ojos verdes, con una complexión atlética. Es fácil adivinar por qué Collette se había enamorado de él hasta las trancas. A mí también me habría pasado.

Los invité a entrar y les enseñé sus aposentos, ofreciéndoles algún aperitivo o incluso un almuerzo para que se lo llevasen.

“Ah, non”, me contestó ella. “He descansado bien. Dame media hora para deshacer la maleta y cambiarme”.

Pero Jean apareció en la puerta y, guiñándome el ojo, le dijo a Collette: “Mejor ponle una hora, mon amour”.

“Bien sûr”, le respondió a su marido y, con una pícara sonrisa, se despidió de mi agitando el brazo.

Oí cómo echaban el candado cuando cerraron la puerta, seguido de las risitas de Collette y la profunda voz de Jean.

Suspiré y me fui a mi habitación, tratando de no imaginarme a la pareja de guapos en la cama.

Para distraerme de los pensamientos obscenos, observé con criticismo los frescos arreglos florales que había solicitado para la llegada de Collette.

Había ubicado a mi amiga y a su marido en los mejores aposentos de la mansión Beardley, planeado los menús meticulosamente junto al chef de la mansión y elegido la mejor cubertería de plata, vajilla de porcelana y manteles. Son mis primeros invitados y a mí me encanta hacer de anfitriona. Todo saldrá perfecto esta semana.

Mientras elegía un vestido para la tarde, fijé la mirada en mi reflejo en el espejo. Soy una mujer guapa. No soy baja pero tampoco alta. Mi cabello tiene un tono marrón chocolate y es largo, mis ojos, color caramelo. Mis pechos son pesados en el buen sentido, mi cintura es fina y mis caderas y nalgas abundantes, pero sin pasarse.

Aun así, el barón nunca me había mirado de la manera lasciva en que Jean contempla a Collette. A lo mejor no soy lo suficientemente coqueta, pensé, y me hice un apunte mental para pedirle algún consejo a Collette.

Como es costumbre, la baronesa viuda habló sin cesar, parando sólo para coger aire durante toda la comida y las horas siguientes.

Después del té, Jean dijo que quería descansar un rato y, no mucho después de eso, fingí que me dolía la cabeza y dejé a mi suegra jugando a las cartas con sus amigas para retirarme a mi habitación llevándome a Collette conmigo. Pasamos unas horas antes de la cena recordando nuestros tiempos en la escuela y me dio todas las noticias de las amigas que habíamos hecho allí.

Durante la cena me di cuenta de que mi matrimonio no es, ni de lejos, como el de Jean y Collette. El barón es muy educado y atento, pero Jean es todo eso y, además, encantador y romántico. Y joven y guapo. Y está en forma y...bueno, ya te haces una idea, ¿n'est ce pas?

Mi suegra se retiró temprano a descansar. Pregunté a mis amigos qué querían hacer y Jean dijo que si podía ver la tele. Me sonrojé y le expliqué que el barón no estaba de acuerdo con ver la televisión. Jean me miró como si fuese una extraterrestre y Collete no contuvo su sorpresa y exclamó: “¡Qué! ¿No tenéis tele aquí?”

Me encogí de hombros. “Los empleados sí. Joseph es muy cultivado y prefiere pasar el tiempo libre leyendo. Tenemos una biblioteca muy vasta y pasamos muchas horas ahí dentro. ¿Os gustaría verla?”

Jean dijo que sí, que le encantaría examinar detenidamente la biblioteca del barón. Por supuesto, le dejé entrar en aquel lugar oscuro de dos pisos y pedí al Sr. Longman que nos trajese café y licores. Collette sugirió ir a dar un paseo, afirmando que Jean se entretendría en aquel paraíso hecho de libros.

No sé si decía la verdad o si sólo intentaba tener tacto, pero como me apetecía tanto hablar con mi amiga, la llevé a ver la piscina, que está justo al cruzar mis aposentos.

Nos sentamos en una reposera y ahí me preguntó: “¿Cuándo vuelve tu encantador barón?”

“No estoy segura. En una semana o así”, le respondí, sin decirle que mi marido nunca estaba en casa cuando tenía el periodo.

“Ah, qué pena”. Después, me miró con un brillo en los ojos y me preguntó susurrando: “Entonces, le baron prefiere pasar la noche contigo, ¿eh? ¡Qué travieso! ¿Tiene la polla grande?”

Eso hizo que rompiera a llorar.

Como tenía el hombro de una amiga en el que llorar, me sinceré. Le conté todo sobre los viajes de negocios de mi marido y sus visitas a mi habitación con el único objetivo de dejarme embarazada. También le dije que nunca había visto el trabuco —o más bien, polla— de mi marido y que sólo lo hacíamos a oscuras y con casi toda la ropa.

Exclamaciones horrorizadas salieron de la boca de Collette mientras le contaba mi relato.

Sintiendo como si estuviese traicionando la gentileza de mi marido, añadí: “Ah, pero no es tan mal marido, non. Me lleva a montar a caballo y a dar paseos por el parque Beardley. Me paga la ropa y tengo total autoridad sobre los empleados de la mansión. Y siempre me trae regalos cuando vuelve de sus viajes”.

“¡Chloé!” exclamó Collette. “¡Vives como si estuvieras en el siglo dieciocho! ¿Sin tele?”

“No teníamos tele en el convento y nos lo pasábamos muy bien. No es que me importe mucho”. Bueno, no era del todo cierto. En los tres meses que pasé fuera del convento, tuve la oportunidad de ver algunos programas de televisión y, a veces, las noches que el barón no estaba en casa, iba a la sala de ocio de los empleados y, escondida, echaba un vistazo a lo que estaban viendo. Me parecía fascinante. Y luego dije bruscamente: “En realidad, siempre me estoy cambiando de ropa, haciéndome peinados, bañándome, depilándome y embadurnándome la piel con aceite para que Joseph me meta el trabuco”.

Tomó mis manos entre las suyas y me preguntó: “¿Por lo menos te da placer?”

Asentí y le expliqué detalladamente lo que era una noche con Joseph, terminando poco convencida: “Está bien”.

Collette enmudeció y no podía culparla. Esto es el siglo veinte después de todo: las mujeres trabajan, se divierten y...y...no sé qué más hacen, pero seguro que mucho más que yo. A lo mejor, el problema es que yo soy demasiado aburrida e ingenua y ese es el motivo por el que mi marido me deja aquí y se va a dar la vuelta al mundo solo. “No sé muy bien lo que se puede hacer en la cama. No lo estoy haciendo feliz”.

“¡Ma chérie!” exclamó. “No eres tú la que no lo hace feliz. Es tu marido el que está acabando con tu espíritu”.

No podía negarlo. He sido una infeliz y, pese a mis esfuerzos por mantener mis expectativas altas, me apetece cada vez menos seguir sonriendo.

“Le baron cochon tiene que aprender a tratar bien a las mujeres”.

“Eh, Collette, mi marido no es un cerdo”, le dije, y le pregunté: “¿Puedes ayudarme?”

“No temas. Te voy a enseñar mucho mientras esté aquí”, me contestó Collette con resolución. Se puso en pie. “Tus clases empiezan mañana. Ahora vamos a descansar bien”.

Mientras regresábamos a la mansión, cogidas del brazo, ya me sentía mejor.

Capítulo 8

Una sorpresa en una fría mañana

Mon Cher Journal,

Esta mañana, aprendí muchas palabras nuevas de Collette. Y de Jean. Aunque mis clases aún no han comenzado oficialmente. ¡Deja que te cuente cómo!

El segundo día de Collette y Jean como mis invitados, me levanté temprano y fui al jardín del lago. Hacía mucho frío para desayunar afuera, así que pedí que el desayuno se sirviera en el comedor.

Estaba caminando frente a la habitación de mis invitados y me di cuenta de que las contraventanas estaban abiertas y las cortinas blancas ondeaban dentro y fuera.

Preocupada por la lluvia que amenazaba en el horizonte, me apresuré a cerrarlas.

Eché un vistazo a la habitación y vi a Collette tumbada en la cama, dormida, y como las sábanas estaban esparcidas por el suelo, pude observar que llevaba puesto un negligé negro transparente de encaje y gasa.

Collette es una mujer bella y su figura es tan perfecta que cualquier otra joven desearía tenerla. Su largo cabello rubio platino que le llegaba a la mitad de la espalda se extendía por las almohadas. Sus pechos son grandes, pero no demasiado, su escueta cintura se acentúa sobre sus caderas redondas y tiene unas largas piernas. Con esa prenda de encaje, gasa y seda, estaba divina.

Iba a cerrar la ventana cuando Jean salió del baño. Acababa de darse una ducha. Las gotitas que caían por su torso lo dejaban claro y, ¡ah! Casi me desmayo cuando bajé la mirada. Estaba conforme vino al mundo. Y su trabuco se hacía más grande y largo conforme avanzaba hacia Collette, y se ponía erecto en ese nido de pelo que tenía entre sus poderosos muslos. Me fijé en un saco que había debajo de su cetro.

Debería haberme retirado, pero estaba paralizada y no podía apartar la vista del cuerpo del marido de mi mejor amiga.

Por fortuna, no tenía ni idea de que estaba de pie justo detrás de las ondulantes cortinas, a unos escasos tres metros de él.

Jean es un espécimen excepcional de homo sapiens con ropa, pero desnudo —¡Mon Dieu!— es aún mejor. Con un cuerpo escultural y musculoso, pectorales definidos, un abdomen trabajado y...y una trabuco polla que crecía y se alargaba en cuestión de segundos, parecía un dios griego descendido a la Tierra. ¡Dieu! Sé que me estoy repitiendo, pero aquello yo estaba estoy aún pasmada.

Collette se movió cuando se sentó al otro lado de la cama y dijo: “Bonjour”.

“Bonjour, chérie”. Se inclinó y se adueñó de su boca con un largo beso. Podía verles la lengua retorciéndose en sus bocas y escuchar los tenues sonidos de su beso.

Un gemido escapó de la boca de Collette cuando Jean le tocó los pezones por encima del negligé transparente. Cuando se empitonaron a modo de respuesta, Jean abrió la sensual prenda y se llevó uno a la boca.

“¡Ah!” gimió, haciéndose eco de mi pensamiento.

Su mano se tambaleó hasta encontrar su miembro viril trabuco polla, ah, como quiera que se llame, que ahora sobresalía completamente erguida. Sus dedos la rodearon y movió la mano de arriba a abajo. Jean gimió y una de sus manos le acarició el vientre y le tocó el vello púbico y fue más allá. Sus piernas se abrieron y sus dedos sacaron el máximo provecho.

Ahora tenía una visión frontal de la pareja mientras se sobaban sin ningún tapujo y yo me estaba mojando. Me recosté en la pared y mi mano se metió en mi falda y mis calzas, buscando el mismo lugar que Jean frotaba ahora con tanto ahínco. Tuve que morderme el labio. Un solo roce de la yema de mi dedo me hacía querer llegar al clímax.

Después, Collette y Jean se movieron. Él se puso de pie al lado de la cama y ella se arrodilló ante él y le hizo cosas con la lengua en el pene, chupándolo como si fuera una piruleta y luego, ¡se lo metió a la boca! ¡Ah!

Me quedé ahí parada mientras observaba, debatiéndome entre el deseo de permanecer y la necesidad de abandonar aquella habitación tan llena de pasión desenfrenada.

Collette llevaba la cabeza de dentro a fuera y la mano de Jean le agarró el cabello, diciendo: “Más adentro. ¡Oh, sí!”

Ella hacía unos ruiditos y hundía las mejillas, llevándose el trabuco de Jean dentro de la boca. Salió resplandeciente de su boca cuando se retiró para coger aire. Se lo introdujo de nuevo, y él movía las caderas siguiendo el ritmo. Ella hizo más ruidos y él reaccionaba gimiendo. Me mordí el labio y recogí mi mano en un puño para no seguir tocándome.

Estaba claro que a ella le encantaba lo que hacía.

Todo el tiempo, él le decía: “Chúpamela. Chúpamela bien, golosa. Métetela dentro. ¡Oh, sí! Eso es”.

Su cara se contrajo y pensé que se iba a correr, pero se apartó de su boca y apretó el champiñón de su instrumento, respirando con dificultad. Luego le golpeó la cara con él y le dijo: “Ven aquí. Quiero follarte”.

El corazón me tan latía alto y fuerte que no sabía ni cómo podía escuchar lo que decían.

Collette se tumbó en el borde de la cama y puso las piernas para arriba en dirección a sus pechos.

Él le sujetó las caderas y, lentamente, introdujo el trabuco en el orificio de mi amiga. ¡Ah! Podía ver el placer dibujado en su rostro; su boca estaba ligeramente abierta y sus párpados parcialmente cerrados mientras que él, despacio, muy despacio, se la metía y sacaba, viéndose aparecer y desaparecer en el interior de su cuerpo y yo también observaba.

Imaginando la misma rigidez penetrar las regiones sagradas que pertenecían tan sólo a mi marido, me toqué. Ah, ah, estaba más mojada que nunca.

“Fóllame con tu polla dura”, suplicó Collette.

Tras lo cual el ritmo de Jean se tornó furioso.

La cama se agitaba y gemían en voz cada vez más alta y, además, ¡se insultaban el uno al otro! Nunca pensé que los insultos pudieran ser... cariñosos.

La sonrisa desapareció del rostro de Collette, que se puso más inquieta, ¡como si le doliera! Sus labios se volvieron locos, sus pies se cerraron en torno al cuello de su marido. Su boca estaba en sus pechos, en sus labios, en su cuello. En todas partes. Las manos de ella, por toda su espalda, sus brazos, sujetándole el pelo, llevándolo contra ella para besarlo otra vez. Se agarraban mutuamente como si estuvieran locos. Un dulce aroma de pasión impregnaba la habitación.

No habían dejado nada para mi imaginación y mi cuerpo estaba lleno de contenido éxtasis gracias a ellos. Adoraba todo eso, los gemidos, las palabras guarras, los choques de piel, la bonita vista de los buenorros de mis amigos amándose, diciéndose palabras obscenas y vociferando su placer.

Fue la cosa más excitante y bella que había presenciado en la vida.

No me importaba que me descubrieran. Viendo a Jean follarse (!) a Collette, mi dedo se volvió loco. Yo también me tenía que desahogar. Sentía que llegaba, el deseo acumulándose, esa gran sensación acercándose.

“Me voy a correr”, dijo, y tocó a Collette de la misma manera que yo me estaba tocando con movimientos rápidos.

“Ah, ah”. Collette apretó los párpados como si el dolor fuese demasiado para soportarlo y le agarró las nalgas, apretándolo contra ella.

Y explotaron juntos en orgasmos impresionantes y yo me estremecí con ellos.

Se abrazaron en la cama y empezaron a susurrarse cosas, ignorando completamente mi respiración jadeante detrás de las cortinas.

Cuando recuperé el aliento, salí de la habitación a hurtadillas.

Antes de llegar a la puerta principal de la mansión, un rayo partió el cielo, un trueno chocó y la lluvia salpicó mi acalorado rostro.

Y recordé —¡demasiado tarde!— que me había dejado la ventana abierta.

Capítulo 9

El regalo de Collette

Mon Cher Journal,

Collette y Jean se marcharon ayer por la mañana y aún estoy procesando todo lo que aprendí durante su estancia.

Ese mismo día, después de haberlos visto haciendo el amor, me dirigí a desayunar muda de vergüenza. Mi timidez y reticencia se desvanecieron cuando me di cuenta de que no tenían ni la más remota idea de que estuve en su habitación y pasé unos días fantásticos en su compañía.

Collette me dijo que Jean la había llevado a Egipto de luna de miel y la descripción que me dio de la ciudad de El Cairo, las tumbas subterráneas, de la forma y ornamentación de los sarcófagos, los ataúdes de las momias, y de las propias momias fue maravillosa y me dejó soñando con ir ahí con Joseph algún día. Tengo que apuntármelo todo para no olvidarme de los detalles, pero ya lo haré en otra ocasión.

Esa misma tarde, después del té, Jean fue a la biblioteca a entretenerse y nosotras nos retiramos a los aposentos de Collette para empezar mis clases.

Desde sus trajes y accesorios hasta sus posturas, su actitud y sus expresiones, Collette es muy coqueta. Puedo afirmar con franqueza que Collette domina el arte de la femininité a la perfección. Escribimos juntas a sus sastres parisinos y londinenses y encargamos algunas prendas nuevas para mi fondo de armario, incluyendo bragas de encaje y sujetadores push-up, negligés y camisones. Incluso me regaló uno de sus camisones transparentes. Pensé que nunca tendría valor de usarlo, pero...estoy progresando.

Después de examinar mi armario, empezó a enseñarme cosas sobre seducción y ensayamos algunos movimientos. Pero, ya ves, yo no me veo haciendo pucheros ni susurrándole palabras dulces al barón. Supongo que prefiero que me seduzcan.

En cualquier caso, puse mucha atención a sus consejos.

“Es bueno tener sexo en distintas posturas, Chloé”, me dijo Collette. “Nosotros lo hacemos de lado, de rodillas e incluso...de espaldas”.

“¿De espaldas? ¿Cómo?” le pregunté, tratando de imaginarme semejante postura.

Me contó que era una de sus favoritas y, mientras la observaba boquiabierta, Collette gateó por la cama, se posicionó sobre sus manos y rodillas y me explicó cómo se hacía. Alabó las virtudes de la variedad, aunque dijo que la postura del misionero —otro tecnicismo (!) que aprendí junto a muchos otros— tampoco estaba mal.

“Tráete una zanahoria a la próxima clase”, me ordenó y, al día siguiente, me enseñó a mamar la miembro masculino polla y me hizo practicar varias veces, empujando la gran zanahoria dentro y fuera de mi boca hasta que me la pude meter entera. Me atragantaba, pero insistió en que aprendiera, diciéndome que a mi marido le daría mucho gusto que le hiciese todo eso.

También aprendí que un hombre podía hacerle lo mismo a una mujer. Collette me aseguró que a Jean le encantaba mamárselo a ella.

He de confesar que también los espié la última noche que pasaron aquí. Las ventanas no estaban abiertas y tuve que quedarme fuera de la habitación, en la noche fría, pero con las cortinas cubriendo las ventanas, podía verlos en acción, Collette sobre Jean. Pronto dejé de tener frío, pues empecé a hacerme un dedo y a mover las caderas al ritmo de Collette, llegando a un orgasmo mucho mejor que los que tenía con Joseph.

Pero lo más excitante ha pasado estos últimos días, no cuando estaban aquí, sino cuando ya se habían marchado.

Ya ves, Jean se llevó a su habitación algunos tomos para leer por la noche y, cuando fui a devolverlos y hurgué un poco más entre las ordenadas estanterías de la biblioteca de la mansión, me encontré un libro en francés que me llamó la atención. Lo saqué de entre todos sus compañeros y, a juzgar tan solo por la portada, podía reconocer de inmediato que era ¡scandaleux!

Con una risilla, hojeé las páginas por encima. Era un libro intonso, pero lo que más me interesó fueron los títulos de los capítulos en el índice.

Cómo había llegado a la biblioteca del...eh...puritano y con ideas caballerosas que era mi marido, supongo que nunca lo sabré. Seguramente estaba ahí por accidente y, sin lugar a dudas, ni siquiera sospechaba de la presencia de aquella obra maestra de la literatura erótica entre su formal y respetable colección de libros.

Reuniendo todo mi coraje y esperando que Joseph nunca se enterase, robé tomé prestado el libro. Escondí el tomo entre otros dos y lo llevé a mi salita para leerlo, alejada de los curiosos ojos de mi suegra.

Despegué las páginas con un abrecartas y, ¡ah! Descubrí que estaba ilustrado con unos toscos grabados que mostraban distintas posturas.

Nunca hasta ahora había tenido en mis manos un libro de porno tal naturaleza.

La historia trata de una mujer de la que un hombre está enamorado, pero ella es demasiado ingenua y le da miedo asustarla con sus avances. Convence a una amiga en común con mucha experiencia para que le explique a la joven dama lo que siente y para que despierte en ella el deseo y le enseñe un par de cosas.

Una variedad de temas, incluyendo los genitales masculinos y femeninos —pollas y coños— y las relaciones sexuales —follar— se exponen. Luego las cosas se volvían más gráficas ya que el argumento avanzó hasta que el desflore de la joven se hizo efectivo y se relataban sus experiencias sexuales con su amante.

Se ve involucrada en varias situaciones eróticas con una actuación tan vivamente retratada que pronto me encontré en un estado de excitación. Antes de terminarme varios capítulos, eché el cerrojo, buscando la privacidad de mi habitación y me tumbé en la cama para seguir leyendo la historia en paz. Pronto estaba sujetando el libro con una mano y masturbándome con la otra.

La necesidad de recibir a las amigas de mi suegra para su reunión diaria me interrumpió antes de haber terminado la historia y escondí el libro bajo el colchón de la cama. Me eché agua fría en el acalorado rostro, fingí una sonrisa y, como la señora de la mansión que soy, serví el té a las viudas y escuché sus viudeces, hasta que no aguanté más. Culpando a un dolor de cabeza por mi marcha, regresé a mi habitación.

Antes de unirme a mi marido para la cena —Joseph volvió esta noche— ya me había leído el libro de principio a fin. Y de paso, me había hecho tres dedos. Aun así, esta orgía de masturbación, en lugar de calmarme los nervios, parecía tener justo el efecto contrario y ello me llevó a decidirme a forzar un encuentro con mi marido tan pronto pusiese un pie en mi habitación. Menos hablar y más hacer. Pensé que tal vez aquello era lo que el barón esperaba de mí.

Después de que Martha me hubiese preparado para la noche, me cambié y me puse el regalo de Collette y, en vez de esperar a Joseph en la cama, me tumbé lánguidamente en el diván, imitando una de las poses de Collette y con la esperanza de pasar una noche amorosa.

A Joseph casi se le salieron los ojos de las cuencas cuando me vio. Tartamudeando y balbuceando, me dijo que parecía una mujer vulgar, me ordenó que me vistiese en condiciones y que volviese a la salita.

Quería que la tierra me tragase, pero le hice caso. Luego me dio una charla sobre hacerse respetar. ¡Estaba tan avergonzado de mi abortado intento de seducción que se volvió a su habitación sin haber cumplido con sus deberes conyugales!

¡Bah! Había puesto demasiadas esperanzas en usar las clases de Collette para mejorar mi vida sexual.

Estoy condenada a una vida de follar —¡follar! ¡follar! ¡follar!— para procrear.

Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder. Joder.

¡Ciento uno joderes!

Capítulo 10

Los peligros del aburrimiento

Mon Cher Journal,

¡No tengo a nadie con quien hablar y necesito sacarme esto de dentro! Estoy agotada y en un estado de confusión por lo que sucedió —está sucediendo.

Pero deja que retroceda un poco.

Justo después de la visita de Collette y algunos días de follar para procrear (!), me resbalé y caí sobre mi brazo derecho, rompiéndomelo por encima del codo. Me llevó cuatro largos meses que se curase y, después, otros cuatro dolorosos meses haciendo ejercicios para volverlo a mover y poder escribir. Pero, a decir verdad, han pasado tan pocas cosas en mi vida que no tenía nada emocionante que me llevara a poner el boli sobre el papel.

Ya llevo dos años casada. Hace ocho meses, después de que un doctor anciano me hiciera mil y una preguntas y me examinara el cuerpo con instrumentos poco agradables, se me ha prohibido montar a caballo y tengo que dar paseos muy temprano a paso muy lento y respirando profundamente. Además, el barón ha añadido visitas a mi cama a media mañana y antes-de-la-hora-del-té. Ni por esas me he quedado embarazada. Bien está. Igual soy estéril.

Hace dos días, mi marido se fue a uno de sus frecuentes viajes de negocios y me dejó aquí sola con su madre. Otra vez.

Bueno, sola del todo no, porque tenemos muchos empleados y la viuda tiene muchas amigas que vienen todos los días a charlar, jugar a las cartas y tomar el té con ella.

Ayer, más aburrida que una ostra, decidí que quería arreglar un poco el jardín —o más bien, que alguien me arreglase el jardín.

Me encantan las rosas inglesas y pensé que, cuando florecieran, sería maravilloso verlas al volver de mis caminatas.

Pedí al mayordomo que llamase al jardinero principal, el Sr. Jacursky.

Me cae muy bien el Sr. Jacursky. Tiene mucha paciencia y pone atención a todo lo que pido para los arreglos florales semanales de la mansión.

¡Pero el hombre que se me acercó cuando estaba tomando el té no era el Sr. Jacursky!

Cuando el espécimen masculino moreno, alto y guapo —como nunca antes había visto, aunque a decir verdad no he visto muchos— llamó a la puerta abierta y entró en la habitación, una calidez se propagó por todo mi cuerpo al instante, haciendo que me sonrojara.

Me quedé muda durante lo que debió ser un rato muy largo, porque me sonrió y me preguntó si ya estaba despedido.

Algo boba, le respondí: “Non, monsieur. Acabas de llegar”.

“Pero ya me ha mirado hasta la saciedad, milady”, contestó.

Escupí el té.

¡Ah! ¿No te parece arrogante? Aun así, la arrogancia le sentaba bien con esos hombros anchos y ese pecho amplio.

Sin haberlo invitado, se sentó a mi lado en el sofá y me vi obligada a preguntarle si quería un té. Para mi sorpresa, aceptó. Cuando le pasé la taza de té, nuestras manos se rozaron y un escalofrío me recorrió el cuerpo.

Avergonzada, carraspeé y le dije: “Monsieur, quiero que plantes rosas en el lado de la piscina que da a mi habitación”. Le expliqué detalladamente el tipo de rosas que quería y la manera exacta en que debía plantarlas para que floreciesen en un delicado arcoíris de blanco, rosa palo y rosa.

Asintió repetidas veces, comiéndose a gusto los pequeños sándwiches, bollos y delicados pasteles. Cuando acabé de darle las instrucciones, me dijo: “Si quieres que te plante las rosas, cara, reúnete conmigo mañana por la mañana y prepárate para ensuciarte”.

Con eso, me sonrió, se dio la vuelta y se fue.

Ah. ¿Y el Sr. Jacursky?

El pobre hombre tiene una crisis de artritis severa.

Como señora de la mansión Beardley, le pedí al Sr. Longman, nuestro mayordomo, que le hiciese saber que le daba el mes libre.

Porque mañana, me voy a plantar rosas con el jardinero italiano.

Capítulo 11

Plantando esperanzas

Mon Cher Journal,

Después de desayunar con mi suegra, fui a los establos para reunirme con el jardinero. Para empezar a plantar el jardín de rosas, claro.

Me asustaba un poco reunirme con él, con el jardinero italiano. Avanzando lentamente, reflexioné sobre el ligoteo inocente que habíamos tenido ayer en la biblioteca y sobre las reglas y el código ético que debería existir entre un patrón y un empleado. Me quedó claro que él no se adhería a ninguno.

Le pregunté al jefe de los establos, el Sr. Smith, si había visto al jardinero. Quiso saber a qué jardinero estaba buscando. He de decir que estaba tan pasmada con su figura varonil que se me olvidó preguntarle el nombre. Así que, intenté describirlo.

“Es alto”. Y alcé la mano para indicarle al Sr. Smith cómo de alto es el jardinero.

“Tenemos muchos jardineros que son altos, Lady Beardley”, dijo el Sr. Smith.

Era cierto. Tenemos más de diez jardineros que trabajan a jornada completa en nuestra gran propiedad que corresponderían a esa descripción. Lo volví a intentar. “Es italiano”. Lo sé por el acento.

“¿Ricardo?” El Sr. Smith frunció el ceño. “¿O Salvatore? ¿Tal vez sea Marcello?”

No me sabía el nombre y, enfadada por tal ignorancia, le respondí: “¡Tiene el pelo negro, es guapo, fuerte, viril!”

Los ojos del Sr. Smith se abrieron de par en par tras lo que dije y enrojecí con furia por mi faux-pas y, tratando de arreglarlo, añadí: “Tiene pinta de ser muy maleducado”.

El Sr. Smith carraspeó y me lo confirmó: “Sí, es Salvatore”.

Descubrí que se había marchado tras esperarme quince minutos, afirmando que debía arreglar las zarzas al otro lado del parque Beardley.

Avergonzada por haber llegado tarde —y también por haberme puesto en ridículo— caminé entre los enormes árboles y malas hierbas, empapándome el dobladillo del vestido en la hierba que todavía seguía mojada de rocío.

Y ahí estaba: sin camisa, con el sudor salpicando su espalda bronceada y resbalando por sus definidos músculos mientras empuñaba unas grandes tijeras de jardín y podaba los arbustos sin piedad.

Me quedé detrás de un roble, indecisa entre la irresistible idea de estar cerca de aquel deleitoso hombre y lo incorrecto de hacerlo.

Después de todo, soy una respetable mujer casada —la señora de la mansión— y no debería estarme comiendo con los ojos al empleado de mi marido, pero no podía quitarle la vista de encima, imaginándome esas manos en mi piel. Los pezones se me contrajeron y se empitonaron, marcándose en la seda del vestido y apreté un muslo contra el otro.

Antes de poder decidirme a ir o no, o quedarme o hablarle, estiró la espalda y me pilló infraganti.

Sacudiendo la cabeza de lado a lado, me dijo: “Llegas tarde, cara”.

“Lo siento. Yo—” paré, no vi la necesidad de disculparme por un retraso de tan sólo quince minutos. “Quiero empezar con el jardín de rosas”.

Me miró de pies a cabeza y su vista se posó en mi abundante pecho. Su mirada me inquietó un poco. Una mirada que prometía travesuras y cosas prohibidas, ¡como las que Jean le hacía a Collette!

Se rio como si supiera lo que sentía y dijo: “Entonces ve a los establos mañana a las nueve. En punto”.

Con eso, se puso a trabajar otra vez, ignorándome como si fuera una irritante abeja zumbando.

Me quedé ahí boquiabierta un minuto entero antes de volver a la mansión, directa a mi habitación. Furiosa, di un portazo tan fuerte que la doncella de la viuda, Martha, se apresuró para comprobar que todo estaba bien.

Le aseguré que no pasaba nada, pero cuando me miró, hizo unos chasquidos y comenzó a deshacerme el peinado, sacando una hoja y luego me desabrochó el vestido, horrorizada al ver el barro que me ensuciaba la falda. “Debería bañarse, milady. A propósito, el barón envió unas flores y una carta”.

Señaló las rosas inglesas de color amarillo, puestas en un florero en el centro de la mesa de mi salita y el sobre que estaba a su lado. Suspirando para mis adentros, tomé la carta y empecé a leer:

Querida Chloé,

Me apena saber que has vuelto a tener el periodo.

Volveré en siete días.

Tu marido,

Joseph

¡Mon Dieu! En una semana, el aburrido proceso de veinte días para tratar de dejarme embarazada volverá a empezar. Aunque el barón siempre intenta darme placer antes de comenzar el acto en sí, cada vez me resulta más difícil disfrutarlo. Ahora ya sé que no lo hace por mí, ni por nosotros, tan sólo por él. Es...mecánico y la mayoría de las veces finjo orgasmos para que acabe rápido. No creo que pueda soportarlo mucho más. ¡Tengo que buscarle una distracción al barón para cuando esté en casa!

Conforme observaba a la doncella de la viuda llenar la bañera con agua caliente y echar sales de baño, tuve una idea. “Martha, corre la voz de que busco una doncella. Alguien joven y agradable a la vista”.

“Claro, Lady Beardley”, respondió. Y con la mirada clavada en el suelo, susurró: “Siento no ser de tu agrado, milady”.

Martha es vieja: su pelo es jaspeado, su cara está llena de líneas de expresión y su espalda, jorobada por años de duro trabajo. Como cualquier mujer mayor, a veces es lenta y olvidadiza, pero Martha es una de esas escasas doncellas a la que les agrada prestar servicio. Dulce y delicada, desde que llegué aquí, se ha preocupado por mí y me ha mimado como lo hacía mi niñera cuando era pequeña.

“Martha, ¡non!” Lloré y corrí a su lado, cogiéndole las manos. “Me pareces agradable, lo juro. Es sólo que...” No podía contarle por qué buscaba una chica joven. “Es sólo que eres la doncella de la baronesa viuda, y es injusto cargarte con toda la limpieza y planchado que requiere mi ropa y mis baños y masajes”.

“Ah, no, milady. No hay problema”, me dijo, devolviéndome la sonrisa. “Es un placer servirla”.

“Lo sé, Martha. Pero mi doncella sólo vendrá para ayudarte con las tareas más pesadas”.

Me alegraba de que fuese lo suficientemente crédula para engañarla con esa excusa tan mala y de no haber herido sus sentimientos. Lo último que quería era hacerle daño a alguien que me había tratado tan bien.

Me dijo que buscaría a las mejores candidatas para entrevistarse conmigo y abandonó la habitación tras informarme de que volvería con un té y galletas para el almuerzo.

Me metí en la bañera. La imagen del jardinero me invadió la mente.

No perdí el tiempo y me hice un dedo. El agua salpicó por todo el suelo mientras mis manos se aceleraban y mis caderas ondulaban, buscando la saciedad. Me tuve que morder el labio para evitar vociferar mi placer.

Solté un suspiro y pensé que, al menos, mi marido me había enseñado a satisfacerme.

Capítulo 12

Mis rosas y Salvatore

Mon Cher Journal,

Ya llevo un mes recorriendo el camino hacia el invernadero para reunirme con Salvatore, que me da instrucciones para plantar mis rosas.

Es increíblemente atractivo, en forma y rezuma un aire lujurioso —y he de añadir, desvergonzado— pero eso ya lo vi en el encuentro que tuvimos en el parque.

Pero me estoy yendo por las ramas.

El primer día de trabajo de verdad, hace un mes, cuando llegué a los establos a las nueve en punto, lo encontré esperándome mientras hablaba con otro jardinero, Ricardo. Le dio unas instrucciones y dijo que Ricardo nos ayudaría a preparar todo. Caminamos al invernadero en silencio. Quiero decir, yo iba en silencio mientras Salvatore y Ricardo hablaban del mérito que tenía plantar rosas cerca de la piscina, claramente en desacuerdo con mi idea.

Cuando entramos en el invernadero, estaba convencida de que sería mucho más interesante plantar en mi jardín Trachelospermum jasminoides y Amelanchier lamarckii —lo que sea— en vez de rosas inglesas.

Salvatore le pidió a Ricardo que buscara lo que necesitábamos para empezar y me dio una vuelta por el invernadero, con sus enormes y callosos dedos acariciando con delicadeza las flores y las hojas mientras me explicaba los distintos tipos de plantas que había ahí.

Sólo he estado a solas una vez con un espécimen masculino una vez en el pasado: mi marido. Y no tenía ni idea de qué hacer ni decirle a un hombre como Salvatore, que tiene una misteriosa personalidad ligona y una actitud sarcástica.

No creía que el corazón me podía latir más deprisa que cuando se quitó el jersey y se arremangó la camiseta, mostrando sus poderosos antebrazos, pero estaba muy equivocada.

“Siéntate”, me dijo, señalando al medio del banco que estaba en frente de una larga mesa y empezó a colocar ordenadamente las macetas, tijeras de podar y muchas otras herramientas que no tenía ni idea de para qué servían y algunos folios y lápices. Luego volvió y se sentó a mi lado.

El corazón se me salía por la boca y me quedé ahí parada.

Debió darse cuenta de lo nerviosa que estaba, porque se apartó de mí un poco.

Me tragué un suspiro de alivio.

Antes de empezar a elegir y manipular las flores y plantas, dibujó —o más bien, hizo un croquis tosco— de una casa, que se suponía que representaba la mansión vista desde la piscina, y luego arbustos y árboles, mientras que señalaba distintos especímenes, sugiriendo que reemplazaran a las rosas y yo asentía, cautivada por sus manos y sus ojos, que brillaban cuando hablaba de jardinería.

Podía ver cuánto le gustaba su trabajo. Le encanta. Es más, le encantan las plantas. Pasa los dedos por los capullos y pétalos con cuidado, me pasa troncos enérgicamente, toda su existencia se concentra en el espécimen con el que está trabajando.

Se me encoge todo el cuerpo en deseo al imaginarme esos dedos y manos y toda su existencia haciéndome lo mismo.

Frunció el ceño cuando me puse los guantes, me hizo quitármelos y sólo me dejaba ponérmelos cuando había que manipular los oscuros puñados de tierra.

“Cuéntame algo de ti”, me dijo después de pasarse más o menos una hora taladrándome instrucciones en la mollera.

Lo miré. No tengo experiencia para soltarle una respuesta ingeniosa o sexy y no tenía ni idea de qué decir.

“Ya empiezo yo”, me ofreció. “Mi lugar favorito del mundo, aparte de aquí y ahora, es Italia”.

Me atraganté con la saliva, pero me las arreglé para contestar: “Francia”.

En los días siguientes, me preguntó por mi color favorito. “Lavanda”, le dije y le pregunté educadamente por el suyo. Me recorrió con la mirada de pies a cabeza —o más bien, desde el regazo, porque estaba sentada— y, parándose en mi pecho, me respondió: “Verde”.

No sé si lo decía porque de verdad era su color favorito o porque llevaba puesto un vestido verde.

Y así estamos, una pregunta inocente seguida de una seductora respuesta por su parte y una contestación mía casi tartamudeando.

Salvatore es un maestro de las tareas difíciles.

Cuando me pincho los dedos con enormes y afiladas espinas, o si un trozo de corteza se me clava en la palma, toma mi mano con firmeza, saca el molesto objeto y me echa alcohol en la herida, sin preocuparse por mis gritos de dolor.

Me da un manotazo en la mano si rompo un delicado tallo o si no tengo tanto cuidado como debería con alguno de sus preciados especímenes.

No se corta en echarme la bronca si piensa que soy vaga.

Me hace repetir una tarea hasta que cree que he aprendido a hacerla bien, sin preocuparse por si estoy cansada o no.

Al principio, me moría del dolor en brazos, piernas y espalda por las largas horas que pasaba inclinada cogiendo macetas y plantas para llevarlas a la mesa y al revés y por otras muchas tareas que Salvatore me encomendaba. Me remojaba en un baño caliente varias horas y caminaba algo rígida, pero después de unos días, me acostumbré al trabajo manual.

El primer domingo de nuestro mes de trabajo, pensando que era día libre, envió a Ricardo a buscarme y a informarme de que las flores no saben qué día es y necesitan cuidados.

La segunda semana, le envié un mensaje a Salvatore para informarlo de que no podría trabajar en unos días porque el barón había vuelto de su viaje de negocios.

En menos de una hora, el Sr. Longman llamó a la puerta de la biblioteca donde me encontraba sirviéndole un aperitivo a mi marido y, para total sorpresa, me informó de que el Signore Salvatore di Luca solicitaba una reunión.

El barón preguntó quién era el Signore di Luca y se le comunicó que ahora era nuestro jardinero jefe porque el Sr. Jakursky estaba de baja según mis órdenes.

Mi marido le indicó al Sr. Longman que le enseñara el camino de entrada a Salvatore y yo estaba aterrorizada por el enfrentamiento.

Pero por suerte, Salvatore no me miró, sino que me hizo una educada reverencia y comenzó a discutir con el barón cuál sería la mejor forma de talar un roble que amenazaba con caer y alcanzar el invernadero. Habiendo dado su sutil mensaje, se disculpó y no miró hacia donde yo estaba ni me dirigió la palabra a excepción de un “buenas tardes, milady”.

Después de que mi marido visitara mis aposentos, corrí al invernadero, con mis sentimientos debatiéndose entre el miedo y la rabia. Salvatore no estaba ahí, pero le había dejado un recado para mí a Ricardo. Se suponía que tenía que trabajar tres horas al día por lo menos durante las semanas que el barón estuviera en casa.

Regresé a la mansión echando humo, pero esta tarde, fui al invernadero a las dos y media con puntualidad como me había ordenado el severo Salvatore.

Llegué después de que el barón me hubiera metido sus buenas chicas dos veces ya y, unas pocas horas después de que hubiera vuelto a casa, me empujó más buenas chicas en el orificio.

Tan raro como parece, a partir de entonces los orgasmos que me da el barón son mucho más gratificantes y ni siquiera me aburren sus incesantes soplidos y resoplidos.

Ahora, en vez de contar buenas chicas, cuento rosas.

Capítulo 13

Picnic

Mon Cher Journal,

Estoy tan contenta de que mi jardín ideal empiece a tomar forma y de que las pequeñas semillas que he plantado florezcan en la oscura tierra. Cuando el barón no está en casa, el tiempo que estoy en el invernadero se me pasa volando.

Como tengo que pasar muchas horas con Salvatore hasta que está satisfecho con los resultados de nuestro trabajo, siempre me llevo una cesta de picnic llena de comida, agua y zumo de frutas, que comparto con él a la hora de la comida. Verlo comer y beber me entusiasma tanto que tiemblo de deseo y vergüenza unidos en uno y apenas puedo tragarme el zumo de frutas. Cada día me toca más, poniendo excusas muy tontas.

Me retira un mechón de los ojos o me coge la mano para mostrarme cómo sujetar una delicada flor o —¡ah!— me roza un pecho con el antebrazo cuando coge un espécimen de la mesa. La semana pasada, fingió no tener suficiente espacio para moverse sin pegar todo su cuerpo a mi espalda.

¡He dejado de aparentar que sus avances me molestan porque me encantan sus estúpidas excusas para ligar conmigo y tocarme!

Es un hombre guapo y, aunque me excite, ¡no quiere decir que tenga que hacer algo al respecto! O eso pensaba.

Ayer, cuando entré al invernadero, no llevaba camiseta.

Me quedé paralizada y embobada.

“Ah, lo siento”, dijo, situado al borde de la mesa, limpiándose el sudor de la cara y el pecho con la camiseta. “Me he quedado sin toallas limpias”.

Me quedé mirando mientras las gotas dibujaban trazos en su suave piel y sus músculos antes de fijarme en una gota que le rodeaba el pezón izquierdo.

De repente, sentí una oleada de humedad entre mis piernas cuando, por fin, lo miré a la cara. Tenía la mirada puesta en mi boca.

Me chupé los labios.

Se levantó abruptamente, fue al baño y regresó completamente vestido y empezó a darme órdenes e instrucciones.

Hoy a mediodía, Salvatore se despidió de Ricardo, como es costumbre. Luego sugirió que hiciésemos un descanso para comer y propuso que comiésemos afuera, bajo la sombra de un árbol, diciendo: “Hace calor en el invernadero últimamente”.

Nos lavamos las manos y la cara y caminamos a un lugar escondido y con sombra.

Cuando terminamos de comer, empezó otra vez con su interrogatorio. “¿Cuál es tu comida favorita?”

“Me encantan los dulces. Sobre todo, el chocolate. Y odio la gelatina”. ¿De verdad le dije eso? Soy penosa. Me eché un trago de zumo de fresa para humedecerme la garganta, que se me había secado de repente.

Me sonrió y se me acercó, poniendo su gran mano al lado de mi muslo despreocupadamente.

“Mi color favorito es el azul”, me dijo, contradiciéndose al haberme dicho antes que era el verde. “¿Y el tuyo?”

“Rojo”, me las arreglé para contestar, poniéndome cada vez más nerviosa por la anticipación, casi sin aliento con su cuerpo tan cerca.

Se me acercó más todavía y cerré los ojos. Su cálido aliento me causó un escalofrío que me recorrió entera y me preguntó: “¿Olor favorito?”

“¿Olor?” Repetí con estupidez.

Se había puesto tan cerca que podía saborear las fresas en su aliento mientras me dijo: “Hueles bien”.

Y ya me estaba besando.

Casi no podía creerme que Salvatore me estuviera besando. He estado fantaseando con este momento los últimos treinta y un días. Y —Mon Dieu!— ninguna de mis fantasías se acercaba a esto.

Sus besos no eran tiernos, sino furiosos y me hacían desearlo. Quería que me lo hiciera ahí mismo debajo de los árboles.

Y Salvatore no perdió el tiempo. Me tumbó en la hierba y empezó a besarme otra vez, metiéndome la lengua en la boca y dejando a sus dedos trabajar rápido con los botones de mi camisa.

Quería relajarme y disfrutar de sus caricias, pero a la vez, tenía demasiada energía como para quedarme quieta y me retorcí debajo suyo con la respiración entrecortada. “Ah, Salvatore. Ah”.

Sus dedos continuaron con su expedición y me sacaron un pecho del sostén de seda. E inclinándolo hacia su boca con la mano, me mordió el pezón.

“¡Ah!” Grité de sorpresa, no porque me hubiera dolido, non. Me había gustado mucho. Tan arrebatadora y embriagadora fue aquella caricia que, desvergonzada, me agarré el pecho y se lo ofrecí para que volviera a morderlo.

Me olvidé, en mi huracán de emociones, de que me había dejado desnuda en medio del parque Beardley y de que cualquiera podría venir en cualquier momento.

“Eres guapa”, me dijo, observándome casi desnuda, tan sólo con las bragas —ya no uso calzas— ligas y medias. “Una hermosa mujer voluptuosa”.

Movió los labios al otro pecho y jugó con su lengua alrededor del círculo rosado de mi areola, volviendo a torturarme con bocados y mordisquitos.

“Muy guapa, cara”.

El momento me pareció tan emocionante que no me di cuenta de cuándo una de sus manos, que había estado descansando en mi muslo cubierto por unas medias, había empezado a explorar debajo de mis bragas de encaje y sus dedos se habían insertado bajo la goma y me acariciaban el sexo depilado. Susurró: “Desnuda como un bebé. ¡Traviesa!”

Tiró de un lado y otro, pero no fue capaz de quitarme las bragas. Entonces, agarró la goma con firmeza con ambas manos y de un tirón rápido y fuerte, las rasgó y me las arrancó.

“¡Ah! ¿Qué haces?” Grité, algo espantada de su brutalidad. Traté de moverme, pero su pesado cuerpo y manos grandes me lo impedían, me sujetaba de tal manera que quedaba indefensa.

“No te las podía quitar de ninguna otra manera, cara”, me dijo guiñándome el ojo.

“¡Déjame levantarme!” Contesté.

“¿No se supone que tenemos que terminar antes?” me preguntó, riéndose de mi intento en vano por quitármelo de encima.

“¡He cambiado de idea!” exclamé. “¡Deja que me levante ya!”

“¡Antes te voy a dar algo de lo que te vas a acordar!” Sin perder un minuto, bajó y, metiendo sus enormes manos entre mis muslos, los separó, me atrajo hacia él y —¡ah!— apretó la boca justo en mi sexo orificio coño.

Mientras lo hacía, le puse las manos en la cabeza, intentando apartarlo.

“¡Ah! ¡Non!” Jadeé, pero su lengua ya estaba ahí abajo, penetrando en mi vagina húmeda, mi orificio mojado, mi coño chorreante, de arriba a abajo, entre los pliegues, sin descanso. Y por fin —para mi sorpresa y deleite— concentró sus caricias en mi pequeño botón, mi clítoris, mi glande. Y tal y como sucedía cuando el barón lo tocaba, respondió, pero esta vez parecía como si saliese para fuera y sentí como mi abertura palpitaba y después era como si tuviese espasmos.

“¡Non! No hagas eso”, volví a decir jadeante.

Y otra vez, mis palabras y mis acciones ya se habían menospreciado para entonces. En lugar de intentar de apartar a Salvatore, había entrelazado los dedos en su exuberante cabello y atraía su cabeza hacia mi sexo.

Luego dejó de chuparme el clítoris y, tomándolo entre los labios, succionó con fuerza. Mi cuerpo entero se estremeció con violencia.

“¡Ah! ¡Ah, eso me da gusto!” gemí. La deliciosa sensación era perdidamente placentera y no me pude contener más mientras seguía lamiéndome. “¡Oui, así! ¡Ah! ¡Ah! ¡No pares!”

Mi clamor lo excitó y lo llevó a un estado febril, duplicando su esfuerzo mientras mi cuerpo se arqueaba hacia delante, buscando acaparar completamente su lengua y sus labios y puede que algo más grande y rígido también.

“Ah, Salvatore”, grité, mientras que continuaba chupando y lamiendo. “¡Ah!”

De repente, sentí mis músculos y todo mi cuerpo tensarse. Le tiré del pelo y apreté su cabeza fuertemente entre mis muslos mientras que una oleada de contracciones orgásmicas comenzó a surgir desde lo más profundo de mi cuerpo, avanzando desde los músculos de mi vientre y sentía algo húmedo chorrear de mis labios inferiores, bañándolo con mi orgasmo. No pude aguantarme más y grité: “¡A-a-aah! ¡Aaaah!”

“Ahora vas a ser generosa”, dijo, mientras seguía temblando y flotando en una nube rosa, siendo una mujer muy feliz.

Salvatore se quitó la camisa, haciendo saltar los botones y se bajó los pantalones. No llevaba ropa interior y su pene salió de un salto, duro y grueso y largo, con ganas de mí.

Mon Dieu, pensé, de ninguna manera me va a caber eso. Pensando en alguna forma de evitar hacer eso, me atrajo con violencia y me dio la vuelta deprisa.

“¡Ah! ¿Qué estás haciendo?”

Arrodillándose detrás de mí, Salvatore puso una mano en mi vientre, alzó mis redondeadas nalgas y me sujetó las caderas con firmeza para que no tuviese ocasión de escapar.

“Non, non”, dije, asustada y traté de huir de sus manos.

“Te la voy a meter, cara”, me respondió.

Veía desde detrás su enorme trabuco acercarse. “¡No va a entrar!”

¡Pero entró!

Era una escena furiosa bajo el calor de Inglaterra con los árboles haciendo las veces de espectadores.

Sentía como si me estuvieran partiendo y grité, pero siguió empujando más y más adentro, dentro y fuera, dentro y fuera.

“Qué coño tan estrecho”, gruñó y siguió empujando dentro de mí, ignorando mis llantos.

“Ah, ah, ah”. Me sentía como si me estuvieran metiendo una...estaca, una estaca grande y dura, pero a la vez suave. Miré entre mis piernas y vi un saco gigante oscilando en un vaivén y su pene, como si no tuviera final, me penetraba cada vez más adentro.

Quería que parara.

Quería que siguiera.

Al principio gritaba porque era demasiado grande, ahora gritaba porque me daba mucho gusto.

Me dio un azote en las nalgas y me ordenó: “¡Cállate!”

Pero no podía controlar mis gritos de placer. “Aaah”.

Me volvió a azotar y —¡Mon Dieu!— grité más y más alto y entonces sí que empezó una azotaina. Cuanto más lo hacía, más me gustaba, cuanto más gritaba, más me azotaba.

Sacó su pene, trabuco, polla —¡eso!— casi por completo y luego lo empujaba otra vez tan adentro como podía, sin piedad, hasta su empuñadura.

Podía sentir su cuerpo contra el mío y ese glorioso instrumento de placer completamente dentro de mí para mi deleite. Y para el suyo, también.

Paró un momento, respirando casi con tanta dificultad como yo.

“Ahí va”, gruñó. “Tu coño está relleno de mi enorme polla gorda”.

“Por favor, Salvatore”, gemí, con ganas de más.

“Qué mujer tan guapa y voluptuosa”, me volvió a alabar sujetando mis caderas de manera más relajada mientras sacaba su trabuco lentamente y lo volvía a introducir. “Qué coño tan estrecho”.

Parecía durar una eternidad, sentía que iba a morir de todo el placer que exprimía de mis entrañas. “Ah. Ah. Ah”.

Al final, retomó de nuevo el ritmo rápido y vigoroso y empezó a gruñir más y más alto, metiéndome el trabuco en el orificio tanto como podía y moviéndose dentro y fuera con furia.

Podía sentirlo palpitar y disparar con fuerza algo caliente dentro de mí. Alcanzó el clímax y, otra vez, yo también. Estoy segura de que, si no me hubiera estado sujetando, me habría desplomado mientras nuestros gritos se mezclaban con el aire.

Era bello; no podía describirlo con palabras, nuestros cuerpos estremeciéndose juntos.

Con un último empujón de su ya no tan duro trabuco, se inclinó, me besó la nuca y dijo: “Cara, ha sido lo mejor de lo mejor”.

Soltó mis caderas y me puso encima suyo. Besó mi vientre, mis pechos y después mis labios mientras que su esencia salía de mi cuerpo.

Suspiré satisfecha y feliz, observándolo al vestirse. Lo único que quería era dormirme, pero sabía que no podía, así que tomé la mano que me tendió, me levanté y acepté que me ayudara a vestirme. Así de desvalida me sentía.

Está claro que el deseo fue más fuerte que la vergüenza o la cordura que pudiera tener. Y mentiría si dijese que no disfruté de cada segundo.

Cuando volvimos al invernadero, me puse de puntillas y lo besé en la boca, deseosa de agradecerle la fantástica tarde, pero me tragué las palabras y me prometí pensar cuidadosamente en cómo recompensar a Salvatore por su buen servicio de jardinería.

Se apartó cuando lo besaba y me advirtió: “Ten cuidado, Cara. Creo que Joseph me mataría si se enterara de lo que le acabo de hacerle a su buena chica”.

Antes de que pudiera pensar cómo replicarle o preguntarle cómo sabía lo de la buena chica, me dio un azote en mis doloridas nalgas y me guiñó el ojo. “Mañana, milady. Las rosas no pueden esperar”.

Ni yo.

Epilogo

Mon cher, cher Journal,

¡Quel dommage! ¡Qué pena! Sólo me queda una página y no es suficiente para contar la próxima historia. ¡Tendré que comprarme otro para seguir contándote mis secretos!

Un beso francés, hasta que te vuelva a leer.

Con amor,

Chloé

––––––––

Y así concluye el primer tomo del diario de Lady Chloé.

Esta autora está acabando de retocar el siguiente tomo. ¡Os prometo que no tendréis que esperar demasiado!

¡Seguid leyendo para echar un vistazo a las próximas aventuras de Lady Chloé!

Del diario de la baronesa

Las eróticas escapadas de la esposa del Barón Beardley

vol. 2

––––––––

El collar de perlas

Mon Cher Journal,

Ya estaba esperando a Salvatore, sentada recatadamente en el banco del jardín cuando llegó, sucio y sudoroso a causa del tiempo que pasó bajo el sol y el calor entre flores y estiércol. Por su semblante oscuro, supuse que el barón había llegado.

Hace cinco meses que estamos juntos y no hay vez que alguno de los dos no esté sino ansioso por el otro.

Salvatore no perdió el tiempo besándome ni saludándome en condiciones como lo haría un caballero. Tampoco fingió que iba a lavarse ni nada.

Después de todo, él no es un caballero y me alegro.

Simplemente me ordenó que me quitara todo menos mis largos y delicados collares de perlas y se quedó ahí, de pie, con los brazos cruzados sobre su enorme pecho, mirando descaradamente cómo me contorsionaba para deshacerme de los artefactos del vestido que me encerraba sin ofrecerse a ayudarme, como si me estuviera castigando por las horas que no pasaría con él.

Por cada prenda que me quitaba, Salvatore decía lo que quería hacer con la parte de mi cuerpo que quedaba descubierta. Su voz era ronca y ya me estaba estremeciendo por la necesidad cuando mis bragas cayeron sobre el césped.

Sus ásperos dedos pellizcaron mis pechos antes de coger mis collares, tirando de ellos con suavidad.

“¿Es un regalo de Joseph?” me preguntó, refiriéndose a mi marido, el barón, por su nombre de pila, como si fuesen amigos de toda la vida. Supongo que podía sentir intimidad con su patrón ya que compartían mi cuerpo.

Es perverso, pero me alegra que Salvatore esté celoso del tiempo que el barón pasa en casa, celoso de saber que me tiene que compartir con mi marido.

Contesté con honestidad a su pregunta: “Es de su madre”.

Sus ojos oscuros brillaron —podía ver que eso le agradó— y me dio un largo y violento beso, empujando la lengua dentro de mi boca y sus dedos escarbando en mi abundante trasero, pellizcándome los pezones y buscando mi coño para hundirse en él como si le perteneciera, como si yo le perteneciera. Y en cierto modo, así era.

Allí, en el césped, cerca de los establos y no muy lejos de mi casa, me sentía deseada. No había nada de lo que avergonzarse, podía sentirme libre con este hombre que sólo se preocupaba del placer que podía sacarme del cuerpo y que podía ofrecerle.

“Tienes que tener muchísimo cuidado con ellos”, me dijo, sujetando los collares con sus grandes manos mientras me guiaba a un árbol caído que estaba cerca.

Sabía que, como mucho, le haría un rasguño a una perla, pero —¡ah!— los hacía peligrar. Si ya estaba mojada de antes, ahora me empapaba en mis fluidos. La presión de su mano en el hombro hizo que me arrodillara en la hierba.

Me ató los brazos por la espalda con uno de los collares y me ordenó que me inclinara.

“Por favor”, supliqué, sin saber qué quería en realidad.

“A callar”, me instó y me dio un codazo en los muslos para separarlos.

y —¡ah! para mi sorpresa y deleite— perla por perla, me llenó en coño y las empujó dentro con un masaje.

Para entonces, yo ya estaba maullando y gimiendo, deseosa de que me follase. Después, su cabeza apareció entre mis muslos y me agarró las caderas.

Me miró y, antes de agachar la cabeza, Salvatore susurró: “Me encanta este coño”.

“Ah”, gemí en voz alta.

Sabía que luego me azotaría por expresar mi placer en alto, lo sabía —y lo hizo— pero no me importaba porque lo único que podía hacer era concentrarme en no romper el frágil nudo que había hecho en mis muñecas y entregarme por completo a sus dedos mientras introducía las perlas dentro de mí y su lengua me rozaba el clítoris.

“Este coño es mío. Voy a hacer lo que me dé la gana con él”.

Ah, muy propio de Salvatore, de cómo es, de la forma que me mira, de cómo mira mi cuerpo, mi coño y de cómo me excita con el poder de sus palabras. Y así, desde entonces, me encanta la palabra coño.

No creo que le importara ni un poco tenerme al borde entre el placer y el dolor y me chupaba y lamía y yo dejaba que exprimiera todo mi placer con su lengua y sus dedos.

Y luego, después de que gritase largo y tendido en mi clímax, después de que mi trasero estuviera rojo y dolorido, me folló como un semental se folla a una yegua. Tenía todo el control esta tarde, me adoraba, obtenía las reacciones que quería, hacía lo que quería y yo apenas tenía importancia en todo aquello.

Ahí fuera, al aire libre, sin vergüenza, tan solo yo y ese hombre bruto, mi coño y su polla grande, dentro y fuera, duro y rápido, sin finuras ni pretensiones, mi cara contra la tierra, su cuerpo sudoroso cubriendo el mío, me provocó otro orgasmo de los que hacían temblar el mundo.

“Mañana”, me dijo, abrochándose los botones de la solapa.

Y me dejó así tal cual, con escalofríos recorriéndome el cuerpo por los espasmos de mi último orgasmo y su semen chorreándome por las piernas.

Cuando llegué a casa, una hora después más o menos, el barón seguía en la biblioteca y la baronesa viuda, mi suegra, aún no se había levantado de la siesta.

Fui a mi habitación a hurtadillas donde me duché profusamente, rememorando los momentos con mi amante. ¿O debería decir mon amour?

Como siempre, todo salió bien.

Mi doncella me vistió para la cena y me preparé mentalmente para lo que estaba por venir: la aburrida charla de la viuda y, posteriormente, el barón agarrándome los pechos y siendo torpe entre mis muslos.

Pero me sentía de maravilla después de la estelar tarde con el jardinero de mi marido y lo aguantaría todo con una sonrisa. Puede que, como recompensa por haberle dado el trabajo a semejante jardinero, incluso alabara los esfuerzos sexuales del barón.

Como suprema señora de la mansión, subí las escaleras con la cabeza bien alta, saludando al ama de llaves y al mayordomo con un asentimiento, ordenando que se sirvieran aperitivos antes de la cena y entré a la biblioteca, cerrando la puerta despacio detrás de mí.

Suspiré para mis adentros al mover el Renoir para abrir la caja fuerte.

He de confesar que por poco no volví a poner las perlas en su sitio, pero, con gran pesar, terminé por echarme atrás y ahora las perlas de la madre del barón descansan en su aterciopelada caja negra.

Sin limpiar.

Sobre el libro

La serie El diario, de la que este libro constituye la primera entrega, empezó por una simple entrada que escribí como una escena adicional para la versión impresa de mi romance contemporáneo Love Painted in Red, en el que Laetitia Galen, una pintora, se inspiró en los últimos diarios de la baronesa para crear una serie de pinturas eróticas.

Aun así, al pedirle a mi editor su opinión —¡vaya un adorable ogro!— me obligó a darme cuenta de que una entrada no supondría ninguna contribución a la historia de Laetitia si los lectores no podían empatizar con el nuevo personaje que estaba introduciendo en el romance. Y como siempre, ¡estaba en lo cierto! Lo dejé apartado. Y fingí olvidarlo. Porque, en realidad, me resistía a la historia de Lady Chloé.

Es muy distinto de mi estilo usual de romances contemporáneos extensos con finales felices, mucho más erótico, no sólo por las descripciones gráficas, sino también por el enfoque y, especialmente, porque nunca antes había escrito en primera persona —es mucho más íntimo. He de confesar que me asustaba desvelar su mundo, pero hice todo lo que pude para poner sobre el papel has historias de pasión que Chloé —y Joseph— me susurraban al oído.

Al final, no tenía elección. Lady Chloé y el Barón Beardley se aparecieron en mi portal y entraron sin llamar ni pedir permiso. Y me espiaban cuando escribía Love Painted in Red y no me dejaron en paz hasta que no les di vida.

También me di cuenta de que haría un flaco favor a mis lectores si ignorase la interesante personalidad y la vida de Lady Chloé, porque trascendiendo las historias salaces que escribiría, subyace un relato moderno y real que contar.

Por favor, dejen su opinión. Ayudará a otros lectores a descubrir las historias de Lady Chloé y Lord Beardley y yo estaré agradecida.

Espero que hayan disfrutado leyendo este libro tanto como yo escribiéndolo.

Sobre la autora

––––––––

Vivo en Rio de Janeiro, Brasil, con mi marido, mis dos hijas adolescentes y Loki, mi pastor de Shetland.

Me gradué en la Facultad de Derecho, con un Máster de Derecho Empresarial, y también poseo un Grado en Bellas Artes, todos ellos otorgados por la PUC-RJ. He estudiado en Inglaterra, Suiza, Italia, Francia y, por supuesto, Brasil.

En 2011, tras 22 años ejerciendo la abogacía, probé a escribir. Y, sorprendentemente, era la pieza que faltaba en el puzle de mi vida. Ahora estoy enganchada, no puedo, ni quiero, liberarme.

Pese a que mi lengua materna es el portugués, escribo en inglés —no pregunten por qué— y me gustaría traducir mis libros al portugués, español y francés.

Cuando no estoy escribiendo historias, me dedico a leer a mis autores favoritos y mimar a mi familia. Conocer gente interesante —en persona o en la red— me inspira para crear mis personajes. También hay un poco de mí en ellos —en los malos también, claro.

Si lo desean, pueden recibir mis muy, pero que muy, esporádicos correos con información sobre mis próximas publicaciones y promociones. Pueden registrarse aquí: Web de Cristiane Serruya.

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Me encanta ponerme en contacto y que los lectores me den su opinión, así que, ¡tómense la libertad de seguirme los pasos en Internet!

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Pueden encontrar el resto de mis libros en mi página de Amazon o leerlos en KindleUnlimited:

TRUST Series books #1-8 - Entwined Fates, Second Chances, Dark Obsession, Unveiled Memories, Untamed Passion, Dangerous Illusions, Pandora' s Box, Eternal Hope

Love Painted in Red

El hombre moderno, Una divagación filosófica sobre la banalidad del mal en los actos cotidianos

Próximas publicaciones:

Del diario de la baronesa: Las eróticas escapadas de la esposa del Barón Beardley, vol. 2, Serie El diario #2

From the Baron’s Diary: Confessions of a Peer of the Realm, Serie El diario #3

So Much More, a contemporary romance

The Kingdom of Perfection, mi primer libro de literatura infantil

The Essential Woman, A philosophical divagation on the perennial good of the daily acts

Agradecimientos

Escribir puede ser un trabajo solitario, así que estoy agradecida por tener a los compañeros más dedicados y fieles que he podido encontrar en este camino por el que vago y me gustaría darles las gracias aquí.

Edward M. Wolfe, mi maravilloso editor, que siempre está disponible; que habla, ríe y me alegra; que me resuelve todas las dudas y me contesta de inmediato a todos los correos, haya comido o no; por el día, la noche o en fin de semana. Tienes un lugar especial en mi corazón.

Renata Fontanive, mi súper-soberbia (!) diseñadora de portada y ayudante de márquetin, por tolerarme cuando te acoso los domingos y por tener siempre ideas visuales geniales.

Jillian Mitchell, por ser la primera en leer la primera entrada del diario de Lady Chloé y darme una opinión generosa.

Una mención especial para mis maravillosos compañeros del equipo callejero por ayudarme a difundir la palabra. ¡Sois fantásticos!

A todos los blogueros y lectores que me han dado una oportunidad a mí y a mi mundo escrito. Sin vosotros, no habría llegado a ninguna parte.

Mis agradecimientos más profundos son para los corazones de mi corazón: mi amplio marido de metro noventa, Raphael, y mis queridas hijas, mis princesas, Raphaela y Giovanna, que odian cuando digo que tengo una idea nueva para un libro, pero que tienen una paciencia infinita conmigo cuando me sumerjo y me pierdo en la vida de mis personajes. Prometo mimaros el doble...hasta que me surja otra idea.

Esther Martínez Saiz nació en Cuenca (España) el 29 de abril de 1993. Se graduó en Lenguas Modernas y Traducción por la Universidad de Alcalá de Henares (España) en febrero de 2016. Ha tomado clases de escritura creativa en la Stockholms Universitet (Suecia) y ha trabajado en localización web. Actualmente cursa un Máster en Traducción Audiovisual y Localización impartido por la Universidad de Cádiz (España).

Este libro no será reproducido, divulgado, descargado o descompilado en su totalidad o parcialidad, de ninguna forma o por ningún medio, tanto electrónico como mecánico, sin el consentimiento expreso del autor, a excepción de citas breves insertadas en el cuerpo de artículos de crítica y opinión.

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Este es un libro de ficción. Los nombres, personajes, lugares, diálogos y todas las acciones que los involucran nacen de la mente de la autora. Cualquier parecido con personas reales, vivas o fallecidas, sucesos o lugares son puramente coincidencia.

Todos los derechos reservados.

Este libro contiene un extracto de Del diario de la Baronesa: Las eróticas escapadas de la esposa del Barón Beardley, vol. 2, Serie El diario #2, por Cristiane Serruya. Este extracto se ha dispuesto exclusivamente para esta edición y puede no reflejar el contenido de la próxima edición.

Extracto de Serie El diario #2 Copyright © 2016 Cristiane Serruya

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Copyright © 2016 Cristiane Serruya

Portada elaborada por Renata Fontanive © Cristiane Serruya

Traducción por Esther Martínez Saiz © Cristiane Serruya

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