Dr. PHD Luca Gavin

De los que no se habla

Primera edición: enero de 2019

© Grupo Editorial Insólitas

© Dr. PHD Luca Gavin

ISBN: 978-84-17467-85-2

ISBN Digital: 978-84-17467-86-9

Difundia Ediciones

Monte Esquinza, 37

28010 Madrid

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www.difundiaediciones.com

IMPRESO EN ESPAÑA - UNIÓN EUROPEA

Nota del Editor

Este manuscrito fue encontrado, el día 14 de Enero del año 2014, en la habitación 402, del hotel Hilton Cavalieri de Roma y fue entregado por una mucama al manager general de la estructura que decidió ponerlo a disposición de las autoridades.

La historia y el perfil psicológico han sido sometidos a un análisis forense por parte de la Interpol, la FBI y la DEA para tratar de establecer la factibilidad y veracidad de los enunciados.

Con el paso del tiempo la historia se filtra a un congreso de Psiquiatría en la sesión de personalidades antisociales. Por acción de un profesor en la materia el manuscrito viene recuperado y en parte escaneado. El contenido viene referido al editor para su elaboración literaria.

Todo lo que sabemos de este tipo de sujetos, se basa en estudios retrospectivos de los criminales una vez que son capturados y se encuentran tras las barras. Poco se sabe de ellos en su estado libre, siendo este uno de los primeros indicios de cómo piensan mientras forman parte de la sociedad.

Parte del contenido como nombres, lugares y algunos eventos han sido modificados o censurados, para no interferir con la investigación que sigue en curso.

Nuestra Señora nos mostró un gran mar de fuego que parecía estar debajo de la tierra. Hundidos en este fuego estaban los demonios y almas, como si fuesen brasas transparentes y negras o bronceadas con forma humana, que flotaban en el incendio llevadas por las llamas que de ellas mismas salían, juntamente con nubes de humo, cayendo para todos los lados, semejantes al caer de las chispas en los grandes incendios, sin peso ni equilibrio, entre gritos y gemidos de dolor y desesperación, que horrorizaba y hacía temblar de pavor. Los demonios se distinguían por sus formas horribles y asquerosas de animales espantosos y desconocidos, pero transparentes y negros. Esta visión duró un momento, y gracias a nuestra buena Madre del Cielo, que antes (en la primera aparición) nos había prevenido con la promesa de llevarnos para el cielo. Si así no fuese, creo que habríamos muerto de susto y pavor.

1er Misterio de Fátima - El Infierno

Nuestros gobernantes tratan de persuadirnos de que altruismo, trabajo duro y auto-sacrificio son virtudes, y que hay un Dios en el cielo que nos juzgará por nuestras faltas. Esto es falso; Dios no existe, y si no fuéramos tales esclavos, desecharíamos estas enseñanzas escolares y dedicaríamos nuestras vidas a la búsqueda del placer.

La única actitud verdaderamente honesta hacia la existencia humana es la de un total egoísmo. El hombre verdaderamente valiente escoge el crimen más que la virtud, porque sabe que la virtud fue inventada por nuestros gobernantes para mantenernos sometidos. Alphonse Donatien de Sade (El Marqués de Sade).

‘El mejor truco que inventó el Diablo fue el de convencer al mundo de que no existía’

Keyser Soze (Kevin Spacey, Película, Los Sospechosos de Siempre, 1995).

1

Veo mis piernas corriendo apresuradamente sobre un fondo de césped bañado en la mitad de la noche. Siento mi corazón agitado y mi respiración acelerada como de una presa escapando, aferrándose a la vida... Las luces públicas iluminan mi marcha. Hoy, es un día diferente, soy yo la víctima, cosa inusual...

Veo las luces de las balizas de policía que iluminan las siluetas nocturnas y proyectan sombras escalofriantes. Siento las sirenas sonando, optimistas y enajenadas, confiadas en el éxito de su empresa. Numerosos miembros del cuerpo de policía siguen mis desplazamientos armados, y con la ayuda de perros. Hoy la desilusión los acecha; pues no me capturarán. No esta noche.

Trepo la cerca de madera blanca desteñida y resquebrada de un metro y medio que yace en frente mío como una gimnasta olímpica en su acto. La supero con facilidad; caída de 10 perfecto, fácil cuando tu motivación es la sobrevivencia y sigo corriendo cada vez más rápido.

Mis extremidades se suceden con un ritmo vertiginoso y veo un llamativo líquido rojo brillante que tiñe mis ropas. ¿Estoy herida? ¡¡¡Mierda!!! No puedo dejar rastros de mi escape... ¿De qué estoy huyendo y por qué me persiguen?

Todo parece confuso en mi mente, desde hace mucho tiempo. La sangre escurre lentamente bajo mi pecho derecho, y recuerdo un proyectil haberme rozado el tórax. «Espero mi prótesis no se haya dañado», ya no tengo Alberto que pague por mis cirugías.

Diviso unos pastizales que confluyen en mi marcha, y me abalanzo sobre ellos. La pendiente cambia abruptamente y caigo en un río gélido y caudaloso, que en pasado me habría asustado más que mis persecutores. Continuo a sentir disparos, gritos, y maldiciones, y me sumerjo bajo el agua tentando de acallar mi mente. Mantengo mi cuerpo inmóvil, y dejo que la corriente me deslice.

«¡Se tiró al río! ¡Por el río se fue el monstruo!» escucho a lo lejos. ¿Monstruo? ¿No existe el término, Monstrua? ¿Es que no entienden mi labor? Mi tarea es ayudar el planeta, con vuestra aprobación o no. Nunca existió un monstruo tan sexy, si sólo ellos supieran a quien persiguen...

Mi cuerpo flota y se desplaza río abajo, mi pierna derecha choca bajo el agua con un viejo tronco olvidado, que desgarra mi piel. Grito inmediatamente bajo el agua, el dolor es intenso, pero la adrenalina del momento me permite aguantar. Abro los ojos y veo sólo oscuridad y burbujas. Necesito salir de aquí; rápido, si no quiero terminar muerta o en prisión. Trato de coordinar mis respiros con mi capacidad de apnea, cada vez más exigua acaso del extenuante esfuerzo de carrera.

Nado hacia un extremo del torrente que se hace metro a metro más poderoso, logrando aferrar una roca y con todas mis fuerzas consigo asegurar mi postura para evitar seguir desplazándome. Con mi brazo izquierdo aferro las ramas de un árbol que había decidido de ir por un trago nocturno, y para mi suerte sus verdes prolongaciones resisten mi peso y me ayudan a salir de mi líquida trampa. Hoy el karma me favorece. Pero no puedo detenerme.

Siento los perros ladrar a mis espaldas, siento mis persecutores gritando por la radio (en inglés): «¡¡¡Necesitamos refuerzos, el sospechoso está escapando!!!». «¡¡Repito, el presunto asesino de Christopher Denis, se nos escapa!!». Hombre blanco, 40 años, vestido con traje mimético y pasa montañas. Atención a todas las unidades en zona...» ¿Presunto asesino? ¿Hombre blanco? ¿40 años? El locutor deja bastante que desear, la mayor parte de su locuaz contenido resulta errado...

La mayor parte de las investigaciones policíacas, parten de presupuestos condicionados por la estadística. Si la mayoría de los asesinos son hombres blancos de 40 años, entonces que así sea hasta que se demuestre lo contrario. El perfil psicológico del asesino es algo tan predecible y fácil de manipular, han caído como abejas en la miel...

Mejor para ti, ¡¡¡concéntrate perra y escapa!!!

¿Es mi herida superficial o profunda? No es momento de preocuparse de niñerías, después tendrás el tiempo de examinarte...Compórtate como un hombre, al menos eso creen que seas...

Cojeando logro escapar por entre medio de un frondoso bosque que es iluminado solo por una tímida luna que no logra iluminar del todo mi raudo camino. Veo siluetas negras y azules marino por todas partes, que se suceden a mi paso en reverencia, espero sean árboles, o mi escape será frustro.

Diviso a 300 metros las luces de los agentes tratando de localizarme en la oscuridad, los perros continúan a interpretar una sinfonía de ladridos y se escucha a lo lejos un sonido distinto, un nuevo participante en esta ajetreada noche. ¿Un helicóptero?

¡¡¡Mierda!!! A paso de hombre jamás lograré esquivar a uno de esos. Logro divisar al final de la vegetación la presencia de unos rieles del tren. Si tan sólo fuera la hora de su paso...

Hoy es mi día de suerte, el sonido no era aéreo sino de una locomotora que se acercaba.

Corro con todas mis fuerzas, ya nada impresionantes y salto en la parte posterior del tren, acomodándome en la parte inferior cerca de los rieles para evitar cualquier sospecha de los tripulantes. La policía llega algunos segundos luego del paso ferroviario... Menos mal que es un tren de carga, de otra manera habría sido imposible alcanzarlo...

Les dije; hoy no es vuestro día...

¿Cómo se me pudo ocurrir venir a cazar en Estados Unidos? Mis crecientes desafíos me han traído hasta aquí... La he hecho franca en varios países, y este no será la excepción. Mi satisfacción es mayor cuan mayor es la apuesta, y este lugar se corresponde con las ligas mayores en asuntos policíacos. Me cago en tu puta FBI y CIA...

Además me he tardado sólo diez días en lograr mi objetivo, tres muertos, en tres estados diferentes. Pronto me largaré de aquí y no sabrán ni que es lo que ha pasado. Christopher Denis, tercer americano, número 351 en mi lista.

Tomo un gran suspiro de alivio y trato de tranquilizarme un poco y pensar con lucidez. Un poco de meditación hasta tranquilizar mi pulso y mi respiración, no puedo hacerme ver de este modo...

Abro mi mochila y extraigo algunas bolsas ziploc que contienen ropa seca, dinero, kit de medicaciones y un móvil que he robado en los días precedentes. Obvio, no puedo conectarme ni hacer llamados con un aparato mío, ¿no? Sería infantil y estúpido. Cuanto más progresa la tecnología, más fácil es rastrear a las personas. Por eso es que un fugitivo para permanecer encubierto debe mantener los aparatos electrónicos controlados y regresar a tiempos arcaicos con menos parafernalia, tipo Amish.

Ahora, no te me ofendas teléfono, no es nada personal... ¡¡¡Vamos enciende!!! Ok, entonces según el GPS estamos en las cercanías de Nashville y este tren se dirige a Atlanta, ahí cogeré un avión y me largo de aquí. Ha estado demasiado cerca del fin, la emoción ha sido intensa, pero he llegado muy cerca del abismo; esta gente sabe lo que hace. Casi fui capturada, como un delincuente más.

No te engañes a ti misma, tú no eres como los otros, no tienes personalidad múltiple, ni psicosis. No cometes errores, ni tienes baja autoestima. No buscas la aprobación mediante tus actos. Eres distinta; calculadora y detallista. Además, conoces sus métodos y debilidades. Formas parte del universo «de los que no se habla».

Los serial killers representan un porcentaje mínimo en la población, y porcentualmente matan muy poca gente.

Sin embargo, generan gran interés en las comunidades y gran cobertura mediática debido al miedo e inseguridad que siembran. Por otra parte son considerados personas al margen de la sociedad, que se rigen por reglas distintas y por lo mismo dignos de estudio.

Somos como una bendición para la humanidad, ya que representamos el brote de una enfermedad que permite mantener en control el crecimiento de la población. Como los tiburones de la barrera coralina, depredadores que restablecen el balance y mantienen la armonía.

Lamentablemente, cada vez se encuentra más rápido su cura, limitando los efectos benéficos. Las vacunas policíacas son muy efectivas y capaces de controlar nuevos brotes. Los perfiles psicológicos y estudios de personalidad, que por cierto han sido confeccionados gracias a la ayuda de los fracasados de mis pares que han sido capturados, muy a menudo logran orientar y acortar los tiempos de las investigaciones. La mayoría de los asesinos en serie, poseen serias alteraciones mentales, son esclavos de sus deseos, autodidactas y no conocen el sistema policial o legal, son demasiado soberbios, locos, impulsivos y se hacen capturar. Sin embargo un grupo ínfimo, consigue realizar su labor, madurar su crecimiento, evolucionar, mutar y escapar de los patrones característicos, haciéndose resistentes. Este evento es incontrolable, nadie quiere hablarlo o afrontarlo, ya que a los gobiernos les gusta mostrar las amenazas que controlan, y no las que controlan a ellos. El futuro para los nuestros, es la defensa pro activa, o sea estudiar los métodos policíacos, criminología y aprender de nuestros errores pasados. Estar siempre dos o tres pasos al frente, anticipar la sucesión de eventos.

Subo al tren con ropa algo más presentable y sin sangre visible, el vagón acarrea materiales de construcción, y no hay nadie presente a quien importe mi presencia o aspecto. Al fondo veo en un espejo un poco roto y oxidado, la figura de una mujer fuerte, algo musculosa, fría y determinada, nada mal para mi edad. Mis cabellos marrón claro superan mis hombros y mis ojos verdes me recuerdan la nostalgia de la selva de Medellín... Sí, tuve la suerte de iniciar mi misión en América Latina, donde las muertes por narcotráfico hacen difícil seguir los rastros de una asesina en serie. ¡Qué buena escuela!

Labios carnosos, tez mestiza de mujer latina... ¿Dónde estábamos? ¡¡¡Ah!!! Sí mis heridas... Me reviso los pechos, es solo una herida superficial a nivel de mi séptima costilla izquierda, podría haber sido mucho peor... Unos puntos, algunos steri strips y listo. Mi formación como enfermera me permite resolver el inconveniente con facilidad, esto y mucho más.

Me cojo el cabello con un elástico. Higiene de manos con alcohol gel, guantes, gaza, desinfectante, un poco de anestesia, ya que la tengo disponible. Comenzamos... Vicryl 4.0, sutura reabsorbible...

Termino mi medicación, estoy como nueva. Ahora a recuperar el aliento...

A un costado de las bolsas de cemento se halla un vetusto colchón por alguien olvidado, tal vez el lugar donde los maquinistas o tripulantes descansan durante los largos viajes de costa a costa americana. No me preocupa mayormente, esta eventualidad, y finalmente, consigo recostarme y aunque puede resultar difícil creerlo, mi cansancio puede más y duermo profundamente.

February 16th, 2013

Man found dead in his home decapitated

Christopher Denis, 54, French-American was found dead in his home in Nashville decapitated through a single stroke with a sharp instrument. Deputies found otherwise no visible signs of injury elsewhere in the body, and no infraction in the entrance of the house. Neighbors heard strange noises and notified the police officers.The probable weapon used (a machete) was found in the men’s room, but no finger prints where identified so far. Toxicology, DNA tests and full autopsy are currently on course. The violent attacker according to the police profiling is a 40 year old, white male, that could be involved in more than one violent attack as the crime scene appear too organized and certainly was not the first killing of the suspect. The suspect was seen escaping hours after and a spectacular catch race started, that lasted for hours, alarming the population nearby. Nevertheless, his traces where lost in proximity of a railway intersection in Murfreesboro Pike.

Recorte Diario The Augusta Chronicle

16 de Febrero, 2013

Hombre encontrado muerto en su casa decapitado

Christopher Denis, 54, Franco-Americano fue encontrado muerto en su hogar en Nashville decapitado mediante única estocada con un instrumento afilado. La Fiscalía relata no haber encontrado otras lesiones en el cuerpo ni signos de infracción en la puerta de ingreso a la casa. Los vecinos escucharon ruidos extraños y notificaron a los oficiales de policía. La probable arma del delito (un machete) fue encontrada en la habitación del hombre, sin embargo hasta el momento no han podido ser identificadas huellas digitales. Test de toxicología y DNA además de la autopsia están actualmente en curso...

El violento atacante de acuerdo al profiling de la policía es un hombre blanco de aproximadamente 40 años, que podría estar involucrado en más de un ataque ya que la escena del crimen aparece altamente organizada y por cierto se piensa que no es la primera víctima del sospechoso.

El sujeto fue visto escapando horas después iniciando una espectacular carrera de caza que duraría horas, alarmando a la población de los alrededores. Sin embargo, su pista se perdió en las proximidades de la intersección ferroviaria de Murfreesboro Pike.

2

Escribo para mí, sin intención que alguien más que yo lea este manuscrito en el futuro. Es mí trofeo que me recuerda mis propios logros. Ostentación y exteriorización no va conmigo, además conlleva un sentido de culpa que no necesito.

Escribo porque es la terapia que mantiene mi lucidez. Ningún psicólogo podría entenderme, ni psiquiatra tratarme, mis casos son incurables, eso sí que lo tengo claro.

Mi primer nombre fue Marisol Rodríguez, mi infancia no fue fácil. Mi madre trabajaba como prostituta en la ciudad de Medellín, Colombia y nunca conocí a mi padre. Yo era la mayor de cuatro hermanos, la única mujer, por eso nunca entendí el por qué fui sólo yo la escogida para entrar en el internado de menores. Tal vez mi madre quería darme un mejor ejemplo, a través de la educación católica en un ambiente algo más rígido y protegido. Además la educación colombiana de la época, sumamente machista, me colocaba en una posición prescindible.

Ella sabía que no podía cuidar de todos nosotros, el dinero no era suficiente. Percibía su angustia, a pesar de mi temprana edad y sabía que algo estaba por acontecer. Fue así como a los seis años se me presentó la «maravillosa» posibilidad de integrarme de manera temporal al hogar dirigido por el prestigioso párroco, el padre Gianni Braccini. Lo que comenzó como un juego y una oportunidad para conseguir una mejor educación y una posible huida de la pobreza y la prostitución, se manifestó una realidad totalmente diferente, que marcaría para siempre mi vida.

Las aulas del hogar eran amplias con ventanales luminosos y vitreaux con motivos religiosos que daban a cada ambiente un aire sacro incuestionable, fuente de renuevo y perdón.

Aunque no teníamos un historial importante de pecados en esa época, solo al estar ahí nos sentíamos limpias y bendecidas.

El hogar contaba con una sección de niños y niñas de los 5 a los 14 años de edad, los cuales seguían lecciones por separado y solo se reunían en ocasiones especiales como la misa del domingo, y las festividades cristianas.

Mi clase estaba formada por 25 compañeras, aunque mis mejores amigas eran Carla y Sofía.

Las visitas externas eran permitidas sólo una vez por mes, y el único momento de escape lo constituían las vacaciones de invierno y verano.

Las monjas estaban a cargo de nuestra instrucción. Nuestra profesora jefe Sor Teresa, nos explicaba con gran pasión y paciencia las diferentes materias.

Ellas eran todo para nosotras; familia, autoridad, educación y recreo. Era evidente que siendo nuestras únicas referentes adultos con la sociedad, poseían gran poder e influencia.

Las primeras semanas fueron de gran alegría e ilusión; nuevas amigas y actividades, nuevos desafíos. Sin embargo fue al tercer mes de mi estadía en el hogar donde comencé a percibir las irregularidades.

Estábamos en la sala de clases en la hora de religión, cuando Sor Teresa dice: «Carla, te solicita el padre Braccini en su despacho».

Para mí no tenía nada de raro, el director del instituto, «Don Gianni», como lo llamaban todos en el hogar, convocaba indistintamente algunos alumnos para potenciar su fe cristiana o hablar de temas privados. Sin embargo aquella noche, cuando estábamos ya acostadas en nuestros camarotes comunitarios, Carla me reveló su secreto: «Don Gianni me ha tocado y me ha obligado a tocarlo...»

«¿Qué? ¡No es posible, él nunca haría algo así Carla y tú lo sabes! No necesitas mentirme para llamar mi atención, yo soy tu amiga».

«¿Por qué debería mentirte? Espero nunca te escoja, ha sido terrible...»

Mi asombro e incredulidad se transformó rápidamente en miedo y deseos de protección, por lo que al día siguiente decidimos hablar con Sor Teresa. Su respuesta fue tajante: «no quiero más sentir semejante insolencia, ustedes niñas son terribles. ¿Cómo se le puede ocurrir calumniar de ese modo a nuestro párroco? Otra palabra más y quedarán castigadas en aislamiento...»

De esta forma las actividades extra programáticas del sacerdote venían encubiertas y no paso mucho tiempo hasta que fui yo misma la escogida.

El motivo por el cual con tantas mujeres devotas y monjas a su disposición, elegía niñas pequeñas e indefensas, era difícil de explicar. Aunque yo no era la preferida, al menos un par de veces por mes insistía en verificar mis avances en las «doctrinas cristianas» en su oficina.

«Ven Marisol, no tengas miedo, lo que te pido no es un pecado, es un mensaje de la voluntad de Dios...» Con siete años yo no entendía muy bien sus gustos o caprichos y por cierto no podía defenderme ni pedir ayuda.

Me sentía completamente vulnerable, como todos en el hogar, frente a la gran autoridad de Don Gianni, al cual todos tentaban de agradar y lograr su aprobación.

Él era un hombre alto de 1,85 m., robusto de unos 94 kilos, con los cabellos grises y barba bien cuidada. Sus ojos celestes, se escondían detrás de ligeros anteojos trasparentes, e imponían gran respeto, ya que no eran habituales en la población colombiana y denotaban su origen Europeo. Su acento italiano se había difuminado en el tiempo, sin embargo muchas veces no necesitaba ni emitir alguna palabra para obtener lo deseado. Sus vestidos negros con su cuello eclesiástico blanco rigurosamente inmaculado, denotaban una gran preocupación por la higiene y presentación personal.

Sus manos fuertes y grandes ya mostraban signos de foto envejecimiento, con pecas y manchas, quizás demasiado sol en los veranos latino americanos...

«Ven Marisol, no tengas miedo...»

Una vez en su despacho, colocaba mi cabeza entre sus piernas y no me dejaba salir hasta una vez satisfecho...Me sentía sucia, pero no lograba rebelarme. Otras chicas que lo habían hecho venían golpeadas o aún peor violentadas sexualmente.

Mi acondecendencia me garantizaba de alguna manera, una incolumidad cavitaria, cualquiera esa fuera. Al menos por algunos años.

En una ocasión, luego de uno de sus invitos, traté de resistirme, poniéndome a gritar. Don Gianni viendo que ya no estaba en control absoluto, decidió empujarme en proximidad de la escalera de caracol que conectaba el despacho con su cuarto. Caí hacia atrás, golpeándome en la cabeza y perdiendo la conciencia. Una pequeña cicatriz en la nuca y cefaleas crónicas fueron delicados recuerdos que me persiguen hasta hoy...

Al despertar vi el rostro del padre... «Si cuentas algo pequeña diabla, ¡¡¡juro que te mataré!!!». De éste modo decidí obviar lo ocurrido y aparentar que había sido un accidente con mis amigas. Luego de este evento, tuve un respiro por algún tiempo. Mi presencia, tal vez por un cierto sentido de culpa del sacerdote, se hizo menos frecuente en su proximidad. Sin embargo sus vicios nunca se detuvieron, siempre tenía alguien a la mano para atormentar o abusar...

No fue hasta mi cumpleaños número diez que el padre me dijo que había llegado la hora de mostrarme el amor de pareja. Mis intentos de renuencia, eran inútiles, ya que él estaba convencido que mi bautizo sexual era algo que le pertenecía.

En ese entonces, la pedofilia no era tan prevalente como en la actualidad, y ciertamente ni mi madre ni mis profesoras creerían mi versión ni la de otras chicas cuando nos lamentábamos de las molestias. Una sociedad machista como la colombiana, basada en profundas creencias católicas, era sinónimo indemnidad para los agresores, siendo inatacables, al menos por parte del sistema.

La noche de mi iniciación, él me llevo de la mano a la sacristía encerrándome dentro. Sabía que aunque gritase nadie iría en mi ayuda. Me forzó a beber vino o algún alcohol que había preparado para la ocasión y comenzó a desnudarme y besarme.

Recuerdo como fingía estar en un estado solemne y hasta dijo algunas palabras en latín tipo sermón sacramental. El miedo me había inmovilizado, veía la escena de una manera despersonalizada, como cuando observas una película, no era yo a la que estaba por ocurrir aquello.

Entonces fue cuando Don Gianni extrajo el cáliz con las ostias. Sí, las mismas que daba a todos para la comunión del domingo. Una mente desviada fácilmente se encamina al sacerdocio como escape y manera de perpetrar sus crímenes de manera incólume. Y él tenía certeza que jamás sería descubierto. Posó una de ellas en mi vagina, violándome a través de ella, sólo para recalcarme que era la voluntad de Dios.

Tal vez mediante ese acto él pensaba de auto purificarse o limpiar su propia lujuria, nunca lo sabré, pero por cierto nunca pude olvidarlo. Mi cabeza fantaseaba mientras venía estuprada y poco me importaba ya, estar sangrando. Mi cuerpo era utilizado, pero mí espíritu ya no estaba más allí, Juré esa misma noche que la pagaría, y no mucho tiempo más tarde, así lo hizo.

La inocencia se transformó en madurez, frustración y amargura. El miedo se transformó en odio, la debilidad en fuerza, la inseguridad en determinación.

«Debe morir...»

Algo cambió dentro de mí ese día, y no sabía en ese entonces que jamás volvería atrás después de mí resolución. Aunque puede ser algo simple, un evento mecánico, algo te cambia dentro.

Tantos niños son violados y no terminan matando. Es verdad que inevitablemente se producen repercusiones psicológicas y crisis en la identidad sexual. No creo haber sido yo la excepción...Sin embargo en mi caso, sólo bastó una vez para hacerme despertar. Tal vez mi instinto homicida ya estaba presente, únicamente necesitaba un pequeño empujón.

No me importaban las consecuencias, ya no echaría pie atrás. Trataría de planificarlo con detalle, para asegurarme de mi efectividad, no de mi inocencia.

No me interesaba ocultar mi culpa, estaba deseosa de acabar con su vida y de tomar la responsabilidad por mi cometido.

«¡Yo mataré a ese hijeputa!...»

¿Acaso debería sentirme avergonzada por querer aniquilar un sujeto que se oculta detrás del poder de Dios para abusar de menores? No, era algo para sentirse orgullosa. Fue así como a muy temprana edad comprendí que el acto de matar podría ser algo bueno o malo en base a las circunstancias.

Sí, la humanidad es algo ambigua; la muerte a veces es considerada justicia, otras opresión, demostración de fuerza o atrocidad. ¿Por qué cuando matamos otros animales, este acto no es considerado malo o grave? ¿Acaso la necesidad de alimentarnos de carne, justifica nuestros actos? ¿Son las proteínas animales indispensables en la dieta del hombre? Sabemos que no, pero del mismo modo justificamos nuestro comportamiento, por el placer de saborear los músculos de otros mamíferos, más o menos cocidos, con presencia de más o menos sangre...

Cuando un leopardo caza una gacela, primero la estudia desde lejos, la acecha, se aproxima con sagacidad para utilizar el elemento sorpresa. Comienza la persecución, que termina inevitablemente con un ganador y un perdedor. Si el depredador gana, acaba rápidamente con su víctima y luego la acarrea hacia un árbol donde la sube para estar protegido de otros animales, descansar, tener algún reparo del sol y disfrutar su festín. Este ciclo se repetirá apenas el felino sienta nuevamente hambre, o sea un llamado instintivo que no puede, ni debe reprimir para sobrevivir en su ambiente.

El hombre históricamente es un cazador natural, al cual matar le viene espontaneo, pero esto ha sido reprimido por siglos, condenado por la sociedad, medios y la justicia, tanto que ya nadie lo recuerda ni acepta...Cuando este instinto despierta, lo primero que se siente es miedo; ya que es una fuerza distinta e incontrolable, principalmente por culpa y carga social. Se produce un combate interno entre instinto y conciencia adquirida, que puede durar décadas. Una vez tomada la determinación y consumado el acto, se sucede una fase de poder intensa al conectarse con la propia esencia y núcleo ancestral. Después hay una etapa de paz y plenitud pasajera, que se superpone con una sucesiva necesidad de repetir el evento. Poco a poco surge una adicción que se vuelve indomable. Sin embargo el dilema interno para muchos nunca se detiene y lleva a actos de autolesión e intentos de llamar la atención para ser descubiertos y detenidos. La aceptación de la propia naturaleza, acaba con esto, dándote lucidez y frialdad.

Pero, ¿cómo hacerlo? Envenenamiento, era altamente eficaz, pero poco doloroso y traumático, él se merecía algo mejor...Además, ¿dónde iba a conseguir el veneno? ¿Arma de fuegos? No tenía a disposición. ¿Cuchillos? Ni hablar, demasiado brutal para una niña de 10 años. Por otra parte él era más grande y fuerte que yo, podía fácilmente neutralizarme. Necesitaba una idea más original...

Sor Teresa nos enseñaba argumentos acerca la colonización española. «Los conquistadores, traían consigo la misión de obtener riquezas para la corona y el de evangelizar a los indígenas...»

«Sin embargo, ellos no siempre estaban de acuerdo, ofreciendo resistencia e iniciando disputas y pleitos.

En esa época todo parecía viable; se sabe que algunos aborígenes abrían el pecho de sus prisioneros de guerra para devorar su corazón, ya que pensaban que a través de este gesto podrían adquirir sus virtudes...»

«Los españoles por su parte también cometían atrocidades, llegando a decapitar o incluso empalar los enemigos más bélicos o refractarios a la colonización...»

«Disculpe Sor Teresa, dijo ¿empalar?» - Preguntó Sofía. «El empalamiento era un método de tortura y ejecución donde la víctima era atravesada por una estaca. La penetración se realizaba por un costado, por el recto o por la boca. La estaca se solía clavar en el suelo dejando a la víctima colgada para que muriera, algo terrible que se ocupaba para generar miedo e intimidación en la población restante».

¿Empalamiento? Interesante...Pensé dentro de mi cabeza. ¿Qué materiales necesitaría para poder realizarlo?

Estaca de madera, cuerdas, cinta adhesiva, tiras plásticas autoblocantes, herramienta manual de perforación, un mazo...Sedantes, un formón o gubia...Y mucha suerte...

¿Y si no muere con la estaca? Debo asegurarme de su final... Gasolina y fósforos...

Ya tenía una fantasía, una lista y un objetivo.

Me tardo dos años la planificación.

Algunos de los artículos en ella fueron fáciles de conseguir, otros sin embargo requirieron de gran astucia y empeño. Algunos los robé de la sala de técnicas manuales de los chicos, otros los compré con los fondos que reuníamos con las ventas de galletas de las clases de cocina. ¿Cómo iba a conseguir sedantes una niña de doce años? Algo había escuchado entre las hermanas del hogar acerca de los problemas de insomnio que sufría Sor Graziella de y que sin sus pastillas no lograba dormir...Bueno, este mes esa prescripción se le acabaría antes...

El día domingo Sor Graziella dirigía el coro eclesiástico para la sagrada misa, por lo que debía llegar media hora antes del inicio y quedarse hasta media hora después de terminado el servicio. Eso me daba 2 horas de tiempo para tentar acceder a su cuarto y registrar sus pertenencias hasta encontrar sus malditas pastillas. Ese domingo me coloqué en formación tratando de estar en la parte posterior de los bancos de la iglesia. Una vez iniciado la eucaristía, fingí imperiosos deseos de ir al baño preguntando el permiso a Sor Teresa. «¿No podías haber ido antes? ¡Apúrate que te perderás la prédica!» Desaparezco por la parte posterior y me dirijo rápidamente hacia las habitaciones de las monjas. Luego de los escalones, en la puerta de ingreso, Sor Clarisa se encuentra sentada en un cubículo y realiza labores de vigilancia. Ni hablar, percurso no percorrible.

Me escondo detrás de algunos arbustos y miro a mi alrededor. Al fondo del pasillo una de las ventanas está semi abierta. ¡Ésa es la vía de acceso! El único problema es que para acceder a ella debo encaramarme 2 metros y pasar de un alféizar de ventanal a otro colgando por la pared externa. Cuatro bíforas góticas, o ventanas duplas divididas por una columna...Si alguien aparece en el patio central, me verá seguramente, debo ser muy rápida, tentando de no caer, ya que si algo sale mal será difícil explicar el motivo de mi presencia en este lugar.

Ahí voy... Trepo por la pared externa, hecha de piedras de diverso tamaño color marrón, unidas por un cemento blanquecino, agarrándome de las pocas salientes o hendiduras presentes. Primer ventanal... Segundo...Tercero, ya casi estoy... Al paso del último, mis dedos ya muy cansados comienzan a abrirse. No puedo caer, ya no tengo más fuerzas...»Ven Marisol, no te haré daño...» Sólo con esa imagen, vuelve el odio y las fuerzas a mis extremidades y consigo saltar sobre el ventanal y entrar en los dormitorios.

La sala es luminosa sin embargo al interno los colores son lúgubres, parquet oscuro bordeaux y muebles de mogano, candelabros en plata y olor a anticuario. Rosarios, cruces, figuras de santos, están presentes en cada ángulo...

Una, dos, tres...Treinta camas con treinta veladores y armarios...Nunca terminaré a tiempo si tengo que registrarlos todos...Piensa, algo debe identificar la de Sor Graziella. Pasión por la música, problemas para dormir, seguramente tendría algún walkman o cassettes para escuchar en la noche, vaso de agua para tomar medicación, tapones para los oídos y algún antifaz para cubrir los ojos... ¡Bingo! Sólo, tres veladores cumplen con el perfil...

Éste no puede ser; tallas pequeñas en el guardarropa... ¡¡¡Éste es!!! Sobre el velador hay diversas partituras de canciones para las misas, un antifaz negro, un walkman Aiwa, cassettes...El cajón presenta más cassettes, audífonos... ¿Dónde están sus medicinas? Levanto la tapa de un semifondo y ahí está un almacén de remedios... ¿Serán todos para dormir? Cierto que si esto hubiera ocurrido algunos años más tarde, luego de mis estudios en enfermería, la tarea habría sido más fácil... Metformina...Ravotril......Ni idea...Atenolol... Enalapril...Sí, terminaba en «IL.» Piensa, ¿qué dijo Sor Teresa la noche del temblor? «Chicas, estoy tan nerviosa que esta noche no conseguiré dormir sin un...un...un... RAVOTRIL...» Eso es, mi memoria me acompaña. Extraigo un blíster de la caja y trato de colocar los demás artículos en el orden preestablecido. Ahora de vuelta a la iglesia. Trato de mantener la calma, dado la mezcla de nerviosismo y entusiasmo ahora que el último de los artículos necesarios para mi plan estaba en mi poder.

Llego de vuelta a la iglesia, 18 minutos más tarde. Sor Teresa, me sostiene por el brazo diciéndome: «Deberás hacerme un resumen por escrito del servicio de hoy...»

Una vez que juntas todos los ingredientes de la receta, no queda más que cocinar...

Luego de 6 temporadas en el hogar decidí que había llegado el momento de acabar con mi calvario.

Aquella tarde, a la última hora de clases, solicité a Sor Teresa ir al baño, fingiendo estar bastante compungida.

«¡Ahhh...Siempre tú, Marisol!»

Constaba máximo con 30 minutos antes de que mi ausencia despertara sospechas. Treinta y cinco minutos hasta que sonase la campana de fin del día. A esa hora Don Gianni daba lecciones de teología en las aulas masculinas, así que tenía certeza que su despacho estaría libre. Me acerqué a un grupo de arbustos del patio central donde la noche anterior había escondido en una bolsa de basura los indumentos necesarios para la tarea de hoy. Me dirigí hacia el despacho tratando de abrir la puerta. Como era de esperar se encontraba cerrada con llave.

Con la ayuda de una de mis horquillas intento abrir la puerta... ¡¡¡Vamos!!! Tus hermanos te han enseñado esto en pasado... ¡Voilà!, puerta abierta.

La oficina de Don Gianni relucía impecable, su escritorio de madera lúcida poseía un individual de cuero para proteger la superficie. Una pequeña luz de cuerpo dorado y cúpula verde, una biblia y diversos documentos se apoyaban sobre ella. Un posa lápices en metal y madera contenía diversos bolígrafos y lupas de aumento antiguas. Repisas con libros ocupaban todas las paredes, y daban al espacio el olor característico de papel antiguo. Una foto de Jesucristo y una cruz de plata decoraban el muro que se ubicaba a las espaldas de la silla del principal.

Los colores internos eran ocres, amarillo indio y marrón claro, debido al ingreso de la luz solar y su danza con los numerosos muebles y librerías en madera presentes. La atmósfera era tranquila y cálida, nadie habría imaginado las atrocidades que se habían verificado en dicho cuarto, ni lo que estaba por ocurrir.

Al fondo del estudio se encontraba una escalera de caracol de metal en estilo barroco, de color verde-dorado metálico, con motivos foliáceos, que conectaba este espacio con su cuarto.

Al subir por ella diviso su habitación, con su lecho y su cubrecama en rojo terciopelo, lo que me trae horrendos recuerdos y cefaleas...A un costado el velador y en frente un pequeño pupitre con una silla reclinable con ruedas. Un pequeño balcón con protecciones en metal dorado separan la alcoba de un gran reloj de péndulo con el sistema mecánico expuesto, ruedas y engranaje en constante movimiento recordándote el paso del tiempo... Debo apurarme.

Sobre el pupitre una jarra de agua y un vaso semi vacío. Tal como recordaba. Relleno el vaso con agua y comienzo a colocar los sedantes de Sor Graziella, ¿Cuantos serán necesarios? No quiero matarlo así, solo sedarlo, para poder inmovilizarlo y luego...

Espero no se dé cuenta y cambie el agua del vaso. Debe ingerir todo el volumen...

Me dirijo a la silla del pupitre. En el centro del asiento realizo un agujero de 4 cm. de diámetro con la ayuda de la herramienta manual de perforación, recojo el aserrín para no dejar rastros.

Bajo vertiginosamente los peldaños cuando siento rumores en el pasillo...

Escapo por la ventana del bufete que da directamente al jardín posterior de la iglesia. Veo la silueta de Don Gianni acercarse a la puerta, insertar la llave, percatándose que ella ya había sido abierta...

«¡¡¡Mocosos malcriados!!! Mañana llamaré a una reunión general e identificaré al responsable...Y pagará por esto». No existirá un mañana para ti, tu tiempo ha llegado...

Vuelvo corriendo a mi cátedra, para recibir una mueca de desprecio de Sor Teresa, algún minuto antes del timbre...

Esa noche a la hora de cena, traté de mantener una conversación normal con mis amigas, aparentando absoluta normalidad, sin embargo no podía abstraerme de mi obsesivo plan mental que me repetía una y otra vez lo que debía realizar más tarde. Quería que todo saliera como planeado, no había espacio para errores. Además no podía comentar nada a las chicas, ya que una vez consumado el hecho, no quería arrastrarlas como mis cómplices; yo me sacrificaría por ellas.

Una vez en nuestros lechos, fingí estar muy cansada, tratando de evitar preguntas de última hora, ya que a medida que se acercaba el momento, mi ansiedad aumentaba progresivamente.

Esperé que todo el mundo estuviera durmiendo, creo que eran como las 3:00 am, y me levanté de la cama en pijamas saliendo del cuarto comunitario sin más que mis pantuflas, mi mochila con todos los artículos de la lista y una lanza que había tallado y escondido bajo mi cama por algunos meses.

Abriéndome camino por los pasillos en lo profundo de la noche, percibo mi sombra e imagino un caballero medieval con su asta y su caballo, cabalgando para hacer justicia por el reino...

Me acerco a la puerta del despacho de Don Gianni, otra vez cerrada. La abro nuevamente, ésta vez con gran determinación y sin mayor esfuerzo. Percibo la luz de su cuarto aún encendida...

¿Puede ser que esté despierto? ¿Y si no se ha tomado el sedante? Me aproximo a la escalera de caracol y subo uno a uno los peldaños intentando no hacer ruido. Aguanto la respiración, ya que de lo que sucederá en los próximos segundos dependerá el éxito de mi empresa.

Observo con el umbral de mi campo visivo el cuerpo del sacerdote tumbado en la cama boca abajo, aún con su uniforme eclesiástico, pero roncando intensamente.

Vaso de agua vacío... Es mi momento.

Me acerco a su cuerpo y ligo sus manos y pies por la espalda, primero con las tiras plásticas autoblocantes, luego con cinta adhesiva. No se admiten errores...

Lo giro para cubrir su boca, con lo cual despierta en una mirada de horror, ojos sobresaltados e inyección conjuntival... Siento el corazón del párroco agitándose, pero sus intentos de resistencia farmacológicamente debilitados, no consiguen neutralizarme ni tumbarme de mi posición. Me encuentro sentada sobre su espalda.

Extraigo un cuchillo de mi bolsillo y lo coloco en su cuello. «¡¡¡Ahora escúchame bastardo, si no quieres que te corte la cabeza!!! Vas a ayudarme a sentarte en tu silla...» Lo mantengo en posición prona pero lo cojo de las piernas para desplazarlo parcialmente fuera de la cama, quedando en una postura de noventa grados. Alcanzo la silla de la butaca y la tumbo hacia el cuerpo del sacerdote de tal manera que siga su silueta. Fijo su cuerpo a la silla con más y más cinta. «No irás para ningún lado...»

«Ha llegado el momento de que conozca el amor de pareja Don Gianni...»

El párroco llora en silencio, intentando suplicar clemencia, pero yo estoy demasiado concentrada en mi objetivo como para oírlo.

Cojo la lanza, coloco algo de cera de los candelabros del cuarto en la punta, según lo que establece el rito, la introduzco por el agujero de la silla, la apoyo contra la región rectal del Padre Braccini, sintiendo la resistencia de los tejidos. Mi víctima comienza a gemir, siento sus alaridos detrás de la cinta adhesiva... Una mezcla de placer y excitación en mi mente...

Extraigo el mazo de mi mochila, y lo agito al son de los gritos de Don Gianni, contra el extremo de la lanza para penetrar sus tejidos, un torrente de sangre brillante y pulsátil comienza a descender por la silla...

«Espero tu muerte sea lenta y dolorosa, que te dé tiempo para meditar acerca de todos los chicos que ha abusado en estos años...»

Tomo la sierra de la mochila y me dirijo hacia las protecciones metálicas que separan la cámara del reloj de péndulo en primera instancia y del despacho distalmente. La sierra comienza a calentarse mientras uno a uno ceden los tubos dorados y finalmente remuevo la baranda y observo frente a mí el majestuoso reloj que indica la hora, 3:45 am...

Con todas mis fuerzas empujo el cuerpo de Don Gianni ocupando la altura de su lecho para colocar la silla en su posición natural. La estaca golpea al piso, y el cuerpo del Padre Braccini viene atravesado violentamente, haciéndolo perder la conciencia del dolor. Un lago de sangre yace en el piso, le queda poco tiempo de vida... Intento avanzar con la silla hacia el reloj, tarea extremamente dificultosa, no obstante la silla posea ruedas, la estaca golpea el piso y hace resistencia, el rostro sudado del párroco, ya pálido y frío, me demuestran que está a un paso del shock, aunque para ese entonces no lo supiera. Avanzo la silla a empujones, el padre todavía hace débiles gemidos que me indican que aún está vivo.

Ya casi estamos...Último empujón contra el reloj...La estaca como esperado cae entre las ruedas del mecanismo bloqueando el movimiento. Sin embargo dada la envergadura del aparato este continua a moverse, minuto a minuto hace presión sobre la lanza la cual avanza lentamente en las entrañas del sacerdote...»Tarde o temprano alcanzará tu corazón o te saldrá por la boca».

Alcanzo la botella de kerosene, bañando el cuerpo del sacerdote, que con el olor y el estímulo líquido algo despierta y tose sangre. Continúo con la habitación y el despacho...Ya está casi todo listo.

Estoy orgullosa de mi cometido y deseo dejar mi firma...

«¡¡¡FUI YO MARISOL!!!»

Extraigo la gubia para tallar mi frase en algún sitio. Espera un minuto. Esto se quemará completamente, de nada servirá dejarlo escrito en madera...Dos años de planificación y se me ha escapado este detalle. ¡¡¡Qué vergüenza!!! Aún tengo mucho que mejorar...Soy una neófita...

¿Dónde dejo la marca? Subo la escalera de caracol metálica e intento tallar mi mensaje en él.

«F.....»

No consigo ni terminar la primera letra, el metal es tan duro que daña mi instrumento...Ya he perdido mucho tiempo. ¿Si alguien me detiene? Debo acabar con esto, después pensaré a asumir la responsabilidad...

Bajo hacia el despacho, me aseguro que la puerta esté cerrada.

Abro la ventana que da al patio trasero de la iglesia. Extraigo una caja de fósforos y enciendo uno de ellos botándolo sobre la alfombra la cual se inflama inmediatamente. La flor roja se hace cada vez más grande y los brazos de la hoguera se giran a mi alrededor...No hay más tiempo, debo escapar.

Salto por la ventana, sintiendo el calor en mi espalda, en parte por el fuego y por la agitación del momento. Me desplazo flotando por el césped del jardín, sintiéndome feliz, sin algún remordimiento o sentido de culpa, más bien con un profundo alivio de quién despierta de una pesadilla.

Corro de vuelta a mi cuarto, y cuando apoyo la cabeza en mi cama, Sofía se despierta y me pregunta: «¿Dónde has estado, Marisol? Hueles a humo...»

«No es nada, sólo un pis nocturno...

JUDICIAL 4 Mayo 1982

Horrendo Asesinato de Párroco de Hogar de Menores

Don Gianni Braccini, 57, párroco y director del Hogar de Menores, San Leonardo Murialdo de Medellín, fue encontrado muerto en su cuarto en extrañas circunstancias. Se hallaba atado a una silla y habría sido empalado por el recto mediante una estaca de madera, previo a su muerte por calcinación. El incendio que se inició en esa área se propagó al resto del hogar, acabando con 2 otros menores y una religiosa muertos por sofocamiento, además de otros varios heridos en la evacuación del lugar. Se piensa que los responsables del atentado puedan pertenecer a una secta satánica, ya que en el lugar fue encontrado un bajo relievo tallado en un mástil de metal con la forma de una cruz invertida. Los afectados fueron colocados temporalmente en una escuela cercana, mientras se realizan las labores de reconstrucción.

3

Aeropuerto de Atlanta. Ya estoy lista para partir...

He pasado sólo una noche en la ciudad para comprar un mínimo de cosas, reponer fuerzas y desparecer nuevamente. Motel de mala muerte en la periferia del campo de aviación. No es que no tenga el dinero; fue el único lugar que aceptó pagar en efectivo sin requerir documentos. Cuanto menos rastros deje mejor.

Aquí la policía se comporta como sabuesos rabiosos. No te dejan en paz hasta que te encuentran. Ya estoy vieja para estas cosas. Está bien la adrenalina de la escapatoria por algún tiempo, pero luego necesito algo de tranquilidad.

Pasaje British Atlanta-Londres comprado online con ayuda de mi pasaporte italiano, mi nombre actual y la tarjeta de crédito a cargo de mi ex marido.

Los extranjeros son fáciles de seducir para una colombiana. Les das lo que buscan en la cama y luego obtienes de ellos cualquier cosa; dinero, matrimonio, pasaporte.

Check in online hecho. Boarding time 11:30 am, Gate B15, asiento 4D Business.

Espero que un viaje trans oceánico con sólo equipaje de mano no despierte sospechas...

Control de Seguridad...Respira tranquila, no te están buscando...O sea, no saben que te están buscando...No a ti...

Veo letreros que prohíben armas de todo tipo y líquidos... ¡Cómo engañan a la gente! Esa manía de aparentar un control ficticio sobre las situaciones de la vida y vender una falsa seguridad. De ese modo pueden decir «Estamos haciendo algo por usted...» En cualquier momento podría matar a alguien sin necesidad de esos artículos prohibidos... Además en varias compañías aéreas cuando viajas en primera clase te dan cuchillos de metal para comer, como si los asesinos no tuvieran dinero para viajar en las clases superiores...

Creo que boicotear un avión, es bastante posible. ¿Cuánta gente cabe en ellos?

El taco de un zapato Gucci funciona como una perfecta daga que atraviesa cualquier cuello...

No sigas pensando en ello, o tus impulsos superarán tus medicaciones. Uno de los secretos de mis años éxito es que yo controlo mis pulsiones. Me auto medico con antipsicóticos y ansiolíticos para manejar mis urgencias cuando estratégica o políticamente no es el momento o lugar. Si el plan no está del todo claro o hay algo que no me convence.

Puerta B15...

Me siento a esperar el momento del embarque. Uno de los televisores de la sala de espera transmite noticias: «Una serie de macabros homicidios en los días pasados ha alarmado las autoridades. ¿Estamos frente a una epidemia? Tres personas brutalmente asesinadas en las últimas horas en tres estados menores, normalmente tranquilos. ¿Es posible que el fenómeno de la
violencia, siempre prevalente en nuestro país, sea en expansión? La policía sostiene que es algo prematuro hablar de un único asesino suelto y que puede tratarse de más de un sujeto.

Sin embargo, el agente especial de profiling de la FBI Luke Britton, sostiene que muy probablemente se trate de un único individuo, ya que aunque los crímenes distan muchas millas entre ellos y cambian el modus operandi, todos denotan gran maestría y dominio por lo que resulta difícil que sea el primer episodio de distintos homicidas».

¿Luke Britton? No sé por qué presiento que escucharé nuevamente ese nombre en el futuro...

Pero ahora no es el momento de preocuparme de él. Me coloco mis audífonos con aislamiento de sonidos, un poco de música y realizo mi embarque preferencial, justo premio para tantos días de trabajo...

4

Mi adolescencia en Medellín, fue bastante trabajosa. Luego del incidente del hogar, mi madre se conmovió y me trajo de vuelta a casa. Sin embargo la semilla del odio, violencia y revancha ya se había alojado en mí.

Jamás fui interrogada por la policía, nunca nadie me indicó como una presunta culpable. El periódico hablaba de un grupo satánico... ¿Tan fácil era engañar a la justicia? Aunque en un principio pensé en asumir mi responsabilidad, más que nada por el orgullo de mi acto y como una manera de sacar a la luz la real esencia de Braccini, rápidamente comprendí que no tenía sentido, pasar años en prisión o en institutos de recuperación, si podía evitarlo. Además el acto mismo de matar, era algo que de verdad había disfrutado, mi venganza no era un final sino un comienzo, estaba segura que volvería a hacerlo. Lamentablemente el asesinato había durado muy poco. Mi fantasía mental, de acabar con la vida del sacerdote, había superado con creces el real acto, que se había desenvuelto de manera demasiado sucinta y exitosa.

En cuanto a mi madre nunca logré perdonarla por haberme colocado en el hogar; en mi subconsciente era la culpable de mis abusos, problemas mentales e impulsos. Su trabajo y ejemplo de vida me avergonzaba.

Cada vez que podía el odio que sentía se me escapaba por los poros, su presencia me recordaba su culpabilidad, trayéndome sin sabores de abandono y negligencia.

Por más que tentaba aparentar de ser una chica normal, mis desbordes y rabia me sobrepasaban y generaban conflictos frecuentes en la nueva escuela estatal. Mi madre me castigaba periódicamente, sorprendida que luego de mí paso por el instituto mi carácter y personalidad hubiese empeorado. No entendía confesar ni explicarle los detalles, no se merecía eso.

Tal vez por la falta de un padre, o por el enorme abismo que me separaba psicológicamente de mi madre es que buscaba apoyo en novios mayores. A los 13 años, ya salía con chicos de 16. No me atraían mayormente pero me divertía con ellos. Era normal tentar aparentar de parecer mayor, maquillajes, cigarrillos y droga eran atuendos obligatorios. Además ya no tenía miedo a perder mi virginidad, que ya me había sido robada.

Mi madre se lamentaba de mis nuevas amistades, y aunque no la escuchaba ni le respondía, dentro de mi pensaba: «Claro vieja de mierda, tu prefieres que esté con sacerdotes abusadores...» Con cada nuestro desacuerdo mi odio hacia ella se incrementaba.

Nuestra casa popular en una de la poblaciones de los cerros de Medellín poseía escasos cuartos y paredes delgadas, con mínima privacidad para lo que mi edad requería, por lo que constantemente buscaba estar fuera de ella.

El trabajo de mi madre la mantenía fuera de casa durante las noches, y durante la mayor parte del día dormía para recuperar fuerzas para la noche siguiente.

Mis hermanos, aún niños, peleaban continuamente entre ellos o sólo pensaban en jugar a la pelota en el barrio, dejándome la mayor parte del tiempo en soledad y melancolía.

Mi primer desafortunado novio se llamaba Felipe...El chico probablemente sólo quería tener una relación normal, pero la verdad para mí era imposible. No interactuaba con las personas como el resto de la chicas de mi edad. En cuanto al trato y dedicación no me podía quejar; me consentía en todo lo que podía. Sin embargo cuando iniciaba el contacto físico, relucían mis disturbios. Un beso podía tolerarlo sin problemas, no obstante, cuando aparecían sus manos en mi cuerpo, una lluvia de rabia me envolvía y sentía la necesidad de golpearlo.

«¿Qué te pasa?»- me preguntaba Felipe extrañado.

«Nada sólo malos recuerdos...»- aunque la frase era una versión simplificada de la realidad.

Dentro de mí comenzaba a percibir que algo era diferente, me sentía fuera de lugar debido a que su fogosidad no iba en resonancia con la mía. Cuánto más excitado estaba él, mayor era mi cólera y agresividad, y terminaba por agredirlo. Primero con rasguños, que dieron paso con el tiempo a bofetadas, patadas y cortes. A veces respondía lo que me causaba mayor placer y deseos de dominarlo. Otras luego de recibir la agresión, tendían a asustarse metiéndose a la defensiva. Su vulnerabilidad para mí resultaba como gas en el fuego, calentándome hasta el punto de querer tocarme mientras observaba como sangraba.

Mayor era el gesto violento, mayor mi fantasía, queriendo siempre más y más. «¿Qué te pasa chica? ¿Estás loca? ¿Vas a dejar que te tire o no? Un poco de esfuerzo y paciencia es interesante, pero nunca conocí una chica tan chúcara...»- exclamaba Felipe, ya comenzando a dudar de mi lucidez mental.

«Claro, ten sólo un poco de paciencia...» – mí ilusión cerebral ya había comenzado a elaborarse.

Sabía muy bien que no quería tener sexo con él. Quería matarlo.

Como no hay mejor que una buena copa de vino tomado lentamente, no hay nada mejor que un crimen bien planificado, sin improvisaciones ni sorpresas, sin rastros ni posibilidad de tracha.

Mis urgencias me acosaban continuamente y sabía que debía contenerme si no quería hacer esto de manera impulsiva y torpe, no sería mi primera vez. Las cosas que había errado en la primera ocasión deberían ser corregidas. ¿Cómo podría prolongar al máximo su vida? Debería estar en un lugar tranquilo e indisturbado. Esta vez no es por venganza, es por placer, así que debe ser ejecutado lentamente.

¿Cómo lo eliminaría? ¿Cómo me desharía del cuerpo? Debería evitar a toda costa que sospechen de mí, después de todo era su novia y persona más cercana. Ya no podía confiar en la estupidez de los grupos policiales, no tendría la misma suerte esta ocasión. ¿Quién sería el principal sospechoso? ¿Grupos satánicos? Ni hablar... ¿Hay alguien posible de enculpar? Demasiadas interrogantes sin respuestas, se sucedían en mi mente obsesivamente. No descansaría hasta que cada uno de ellas tuviera una respuesta certera que me asegurase un resultado concreto e impune.

La casa que compartía con mi familia, daba continuamente problemas... Entre las travesuras de mis hermanos y la desatención de mi madre, nada funcionaba. Ésta vez el baño de se había tapado por alguna estupidez que mis hermanos botaban por el WC. No conseguía ni orinar en paz, esto ya resultaba insoportable. Mi madre dormía y ni hablar de despertarla. Debía asumir mi rol de hermana mayor y resolver el asunto. No teníamos dinero para pagar un plomero, pero Don Luis, el dueño del almacén de la esquina, sabría qué hacer.

«Disculpe Don Luis, el baño de casa está obturado, ¿me puede ayudar?» –pregunté con desesperación evidente en el rostro.

«¿Haz probado con el chupa chupa¹?»

«Sí, pero continúa a permanecer el agua estancada».

«Entonces la única solución es la soda cáustica. Es un material altamente corrosivo, sumamente peligroso que debe manejarse con cuidado, pero disuelve cualquier cosa...»

«¿Cualquier cosa? ¿Y si mis hermanos botaron un juguete de plástico bien resistente?»

«Que va hija, ya te lo he dicho. ¡Este material destruye hasta un entero animal si tus hermanos lo han arrojado por el wáter!»

«Ahhh, ya veo... Entonces deme, 5 paquetes...» Un enigma menos por resolver.

Algunas cosas que había usado y aprendido en mi primera experiencia las repetiría, como sedar e inmovilizar a mi víctima. En este caso sería más fácil, porque el confiaba en mí y se lo presentaría como un juego sexual. Cuando se diera cuenta de que no es lo que piensa, ya sería tarde para él.

Otras debían ser modificadas, para no caer en la estupidez de haber un modus operandi único, que te permita ser identificada y catalogada posteriormente por ejemplo como la pirómana de Medellín, etc. Algo tan obvio y sin embargo no siempre se toma en consideración.

Ahora donde realizarlo, era otro problema. Mi escasa disponibilidad de dinero me restringía las posibilidades. Para eso me servía manipularlo en modo de que el mismo pagase su propio asesinato.

«Amor, me gustaría que la primera vez que consumáramos nuestro amor, fuera en un lugar especial. ¿Qué te parece irnos por el fin de semana a un hotel?».

«¡¡Ahh!! Por fin te decides... ¿Hay alguno que tengas en mente?»

«El Intercontinental».

«Además me gustaría estar bien, bien relajada. ¿Puedes conseguir algo de marihuana para fumar?»

Ésta vez comenzaría por cortar pedazos de su cuerpo para disolverlos en soda cáustica frente a sus propios ojos. Me servía un estanque de plástico o metal tipo tambor industrial. Además debía conseguir todo tipo de elementos cortantes ya que para ese entonces no tenía una real experiencia de la resistencia que ofreciese el tejido humano.

Pero si no quería dejar rastros debía evitar manchar la habitación con sangre si era posible, necesitaría un poco de lona o plástico para tapizar el cuarto...

Todo para colocar en la habitación antes de nuestra llegada, motivo por el cual la reserva debía ser realizada por mí, con la tarjeta de crédito de su familia.

Mi lista de elementos necesarios comenzaba a llenarse, los plazos a cumplirse. Ya quedaban pocos puntos en incógnita.

Víctima escogida, lugar definido. Modalidad de crimen prevista. ¿Eliminación de restos? Una vez que tenga Felipe en estado líquido o semilíquido saponificado, ¿qué hago con él? Seguro que sus restos pesarían al menos 80 kg, jamás conseguiría sacar el tambor lleno de la habitación...Todo el contenido fluido deberá ser eliminado por el baño, el resto evacuado posteriormente hacia la selva o más lejos donde nadie pueda encontrarlo. El único problema es que esas áreas son dominio de los narcos y los grupos paramilitares...

¡Esa sí que es una buena idea! Fingiré que ha sido raptado por un grupo paramilitar.

Esa tarde llegamos como a las cuatro pm al lobby del hotel. Todo había sido perfectamente preparado por la mañana después de la limpieza del cuarto. Aun cuando Felipe se extrañó que no debiese realizar el check-in y que las llaves del cuarto ya me habían sido entregadas, estaba tan deseoso de consumar nuestra relación, que no conseguía ver por delante de su pija, ni lo que estaba por acontecerle.

«Amor, tomemos algo en el bar, antes de ir al cuarto, necesito relajarme un poco»- le dije para bajar su estado de alerta.

«Claro mi amor, lo que tú digas...»

¿Servir alcohol a menores de edad? God bless latin america...

Un trago, llevo a otro y antes de 1 hora ya tenía mi víctima completamente ebrio. En mi caso fingía ingerir el contenido para luego versarlo en los maseteros. No podía comprometer mi lucidez o frialdad, esto no lo hacía por trabajo, sino por placer y adicción y quería gozarlo hasta en el más mínimo detalle.

Luego de la ingesta alcohólica, nos desplazamos hasta el sector de la piscina para fumar algo de hierba. Los colores del atardecer se reflejaban en la superficie del agua, dando una tranquilidad extrema a la escena. No quería la menor resistencia, cuanto más entregado mejor.

«Mejor que vamos ya al cuarto mi amor, ya no sé cuánto más puedo resistir...»- el tono de su voz denotaba su estado etílico.

«Sí, mi vida ya es hora»- repliqué en un tono protector, casi maternal...

19:30. Entramos en el ascensor, fingiendo un juego erótico, le coloco un antifaz alrededor de los ojos...»¡¡¡Ayy!!! Mami así me pones como loco».

«¡Tranquilo, hoy mando yo!..»-mi cambio brusco de polaridad y comando, llego a la parte posterior de la nuca de Felipe haciéndole encrespar los pelos.

Habitación 905. Última del pasillo, piso 9. Al superar el ángulo del corredor del ascensor, decido de ponerle las esposas, no llama mayormente su atención, sino que acentúa su morbo.

«Baby, eres más sucia de lo que me imaginaba...»

«Y eso que aún no ha visto nada...»

Abro la puerta y lo empujo hacia la cama cayendo de bruces...Lo giro despacio y comienzo a quitarle los pantalones. Las esposas las uno con el soporte superior de la cama. Paso sucesivo, una mordaza para cubrir su boca, nada de gritos, por lo menos no que se escuchen.

Luego de eso decido atar ambas piernas a las extremidades del lecho matrimonial a la altura de las rodillas.

« Mmmmm....dal...val pna la spera»- ya no se le conseguía entender lo que hablaba.

Ahora está completamente a mi merced... ¿Por dónde inicio? Extraigo el maletín de cuchillos, adquirido previamente en una tienda de armas de contrabando americanas en los barrios oscuros de Medellín, que había dejado bajo la cama. Agarro uno curvo como cimitarra y le hago un corte superficial epigástrico a forma de U, que denota lo afilado de la lama.

«¡¡¡Per...qu...hac...mier..!!! Los gemidos de Felipe eran inútiles, nadie conseguiría escucharlo.

Ahora algo más intenso...Extraigo un cinturón y se lo aprieto con todas mis fuerzas a la altura del muslo izquierdo, a modo de torniquete hasta hacerle gritar de dolor. Entonces, haciendo realidad una de mis grandes fantasías, extraigo un machete y con todas mis fuerzas lo agito contra la porción distal de su pierna, sobre el borde interno los tejidos, que se abren inmediatamente, con una herida lascero contusa de 7 cm. El filo de mi instrumento penetra un tercio en la tibia, pero no logro cortarlo, ni fracturarlo completamente de un golpe. El sangramiento es bastante razonable, gracias al lazo hemostático; así podrá durar un par de horas.

«Ahhhhhh....Los ojos de Felipe aparecen desorbitados de miedo y dolor. Su vulnerabilidad y mi control me excitan profundamente, dándome cuenta de estar completamente mojada.

No me esperaba que los huesos fuera tan duros...Agito mi mano derecha en el aire y repito mi investida en el mismo lugar solo que en sentido contrario para generar una cuña en el hueso que me permita romperlo. El hueso me responde con un dulce sonido «Crack...» Felipe colapsa del dolor desmayándose. Mi rostro se baña con la sangre de mi novio que se mezcla con mi sudor, para formar un elixir de vida que cojo con las puntas de mis dedos para sentir su perfume. El aroma de la sangre, mezclada con adrenalina, polvo, miedo, césped, es algo único, que sólo conocen médicos de emergencia o morgue, policías, bomberos y asesinos...Ese olor que es la muerte misma y que resulta adictivo. Llevo la punta de mis dedos a mi boca para pasarlos por mi lengua.

Una a una se repiten los vaivenes del machete y me siento envuelta en una música imaginaria que me trasporta en la mitad de un baile clásico, como una expresión de arte. Mi energía crece, mi euforia y excitación se vuelven descomunales... Observo la instancia en tercera persona, desde el alto; diviso la figura de una atractiva y dinámica chica que con máxima violencia termina devastando la pierna izquierda de su chico en un mantel de sangre que cae como una fontana del viejo continente, por los ángulos de la cama plastificada.

Menuda tarea la de arrancarle una pierna a alguien. Felipe se encuentra en estado de shock y no logro conectarlo con mi fantasía y mi sadismo.

Intento pasando un poco de amoníaco bajo sus narices, logrando una leve alza en su escala de conciencia.

«¿Qué te parece tu pierna en mis manos?». Sumerjo la pierna en la solución corrosiva, que produce burbujas y vapores tóxicos que se levantan haciéndome toser instantáneamente.

Felipe, levanta su cabeza de manera tímida y cae nuevamente inconsciente. Es el turno del brazo...

Uno a uno desmiembro las extremidades de mi víctima la cual gracias a los torniquetes sigue sorprendentemente viva.

Brazos y piernas son colocados en el tambor plástico para disolver los tejidos.

Felipe ya no consigue despertarse ni con estímulos químicos ni dolorosos, pero su corazón aun late. Queda sólo la cabeza, el golpe final. Extraigo una sierra a forma de alambre curvo y me posiciono cefálicamente, comenzando a ahorcarlo, sintiendo la protrusión de sus ojos, y la hemorragia subconjuntival. Ahora comienzo con el vaivén de mis manos cortando poco a poco los tejidos, me acerco a los grandes vasos del cuello y el resto de la sangre de mi novio comienza a salir, primero tímida, luego profusamente hasta terminar por desangrarse....

Me acuesto al lado del tórax de la víctima, única pieza que ha quedado más o menos incólume, aparte del corte epigástrico...y decido masturbarme.

Despierto de mi éxtasis con algo de preocupación y apremio, ya que sé que debo deshacerme de los restos cuanto antes posible. Con este fin termino por seccionar en partes el tronco, extrayendo los órganos para versarlos en el tambor junto con la cabeza.

Espero al menos unos treinta minutos luego de lo cual comienzo a versar el contenido liquido del tambor en la bañera y el wc con la ayuda de un balde de plástico. Los huesos si bien carcomidos aun resultan sólidos, no siendo posible eliminarlos por las cañerías. Envuelvo los restos óseos con algo de tejidos blandos aun adheridos pero irreconocibles en la lona plástica que protegía la cama. Una vez agrupados los coloco dentro de una maleta XL comprada especialmente con ese objetivo.

La pieza debe quedar impecable...Comienzo el aseo y el encubrimiento de cualquier indicio de la escena del crimen.

Cojo el ascensor, ya es de madrugada. Estoy exhausta después de tanto ajetreo y desaparezco por el ingreso con la maleta y los restos de Felipe, no sin un gran sobresalto.

«¿Quiere que la ayude con la maleta señorita?»

«¡No! tranquilo no se preocupe, he olvidado algunas cosas en casa pero ya vuelvo...» No se me ha ocurrido nada mejor que decir...

Cojo el primer taxi. «¿Dónde vamos?»

«Déjeme a un par de cuadras de aquí».

«¿Qué se ha vuelto loca?»

El hotel Intercontinental queda en las afueras de la ciudad, de tal manera que dejar a una chica con una maleta enorme en la mitad de la calle, no resultaba razonable ni para un taxista...

«No, aquí está bien, conserve el resto».

Espero que el taxi se vaya y cruzo la calle para adentrarme por el cerro y la selva.

Nunca me peso tanto mi relación con Felipe, como ahora...

Logro arrastrar la maleta hasta la cima y me dedico a escavar un agujero para sepultarla. En muchos lugares sería probable que la encuentren; pero no aquí, en la mitad de la jungla colombiana...

14 Octubre, 1983

Extraña desaparición de menor en lujoso hotel de la ciudad

F.B., 16 años, desapareció ayer de su habitación en prestigioso hotel de la ciudad de Medellín en extrañas circunstancias. La denuncia fue hecha por su novia, M.R., menor de 13 años. Ambos se encontraban hospedados en la estructura, la cual habían pagado online mediante una tarjeta de crédito perteneciente a la familia de F.B., y habrían presentado documentos de identificación falsos para esconder su verdaderas edades. Los familiares se mostraron preocupados y desconcertados ya que se encontraban al oscuro de las acciones de la joven pareja. La chica habría relatado a las autoridades la presencia de grupos para militares en las cercanías del hotel. Las cámaras de la entrada del hotel no registran la salida del muchacho, por lo que se piensa que el presunto secuestro sea estado completado por la parte posterior del recinto. La policía refirió que aun cuando no se han hallado rastros de forcejeo o violencia en la habitación, la hipótesis de un secuestro es altamente factible, dado el momento actual del país, y esperan en encontrar indicios del joven en las próximas horas.

5

Un año más tarde conocí, Joaquín Vicencio, un adolescente de 17 años, sobrino de uno de los narcos del barrio, con todas las ventajas que eso significaba en el mundo paisa, me daba lo que me faltaba en casa; respeto, dinero y poder. Yo me esforzaba por contentarlo, e incluso accedí a concederme en la cama ya que sabía que gozaba de gran popularidad entre las chicas del vecindario. Ser una «chica narco» en Medellín era como ser la mujer de una rock star en estados unidos.

De tanto en tanto Joaquín recibía mandados de los altos comandos, ya que por ser menor de edad las penas judiciales eran inexistentes o menores. Entregas, retiros, información o labores de vigía eran cosas que realizaba en forma esporádica. No obstante, esto le significaba contar con gran cantidad de dinero a disposición y protección por parte del cartel.

Aunque lo habitual era excluir completamente las mujeres de cualquier actividad aparte del sexo o diversión, yo insistía en acompañarlo cuando las misiones eran más tranquilas, en parte por amor al riesgo y aventura, en parte porque de esa manera controlaba sus acciones y sopesaba mi poder de seducción y manipulación.

Nos divertíamos bastante juntos, aunque para mí era más una relación de protección que de atracción física. Cada vez que teníamos relaciones tenía que fingir que me gustaba y me estaba divirtiendo ya que no conseguía borrar los horribles recuerdos de abusos pasados. Es más, sentía irrefrenables deseos de matar en ese momento a mi pareja y al pensar en su muerte lograba mi excitación.

Pero matar un narco junior, no sé si era una idea genial. No, si su muerte se podía correlacionar a mi presencia. Significaba ser ajusticiada en las próximas 48hrs. Por ahora me contentaba con escupirlo, morderlo, rasguñarlo o abofetearlo, lo que en su mente era interpretado como una chica mala, rebelde y sucia; una fiera en la cama...

¿Quién sospecharía de una chica de 14 años? Cuánto más violento el crimen menor la posibilidad que se atribuyese a una mujer, tanto menos a una adolescente...

El día de su cumpleaños número 18, Joaquín realizó una gran fiesta en la hacienda de su tío Alberto, el narco senior. Cientos de personas asistirían esa noche donde se realizaría su paso oficial al organigrama permanente del cartel. Con su llegada al del mundo narco verdadero, se incrementaban las ganancias y responsabilidades. Esto era suficiente motivo para celebración sin límites; todos los abusos estaban permitidos.

Hermosas chicas y chicos, vestidos en sus mejores atuendos, bailaban en un amplio jardín en torno a una majestuosa piscina debidamente decorada para el evento, al son del «Crossover», mix de música en vivo típica de esta región, mezcla entre rock, reggaetón y otros géneros. Alcohol, marihuana y coca se encontraban en cada rincón del establecimiento. Como era de esperarse hasta el gran jefe, Don Pablo, hizo un salto fugaz a saludar a Joaquín y darle la bienvenida oficial a su imperio antes de la llegada del pastel con las candelas.

Pasadas las 4:00 am, mi novio, me toma de la mano y me dice: «¿Vamos para el segundo piso de la casa?». La petición fue aceptada sin mayor titubeo, considerando que era su fiesta.

La casa era de un lujo inaudito, pilares en mármol, tonos amarillos pasteles, escalera amplia que descendía al salón principal con una alfombra roja clásica. Me recordaba el cuento de Cenicienta...

Una vez en el segundo piso, que tendría una superficie de unos 250 m. cuadrados, se extendía una gran mesa de billar, a torno a la cual se disponían varios chicos jugando, a un costado de la cual se encontraba un ángulo bar, seguido de un blanco de dardos.

«¡Dos Gin Tonic, por favor!», exclama Joaquín con un incipiente rasgo de seguridad y soberbia de la nueva mayoría de edad.

«¡Por cierto señor!» - responde el barman; que de seguro se había puesto varias líneas, para estar así de prendido a esas horas de la madrugada.

Al acercarnos a la mesa de billar Tomás, uno de los amigos algo mayor que Joaquín, se le acerca y dice; «¿Qué tal un swinger party privado?».

«¿Un qué?»- pregunta Joaquín algo desconcertado por el término anglosajón poco ortodoxo.

«Una fiesta privada de intercambios...Nos metemos en esa pieza yo mi chica Consuelo, tú y la tuya y nos intercambiamos posiciones...¿Qué dices?» «Si ella está de acuerdo, yo no me quejo...» – afirma mi novio apuntándome con la mirada.

Mirando Tomás, la verdad no me apetecía mayormente... Pero su chica Consuelo, de bello rostro y cuerpo, prototipo de mujer de narco, prótesis al seno y trasero tónico, no estaba nada de mal.

«¿Por qué no?» - le respondí a Joaquín...

En fondo al pasillo se encontraba una gran habitación con vista a la piscina, y una cama King donde habíamos decidido de proseguir la fiesta.

Consuelo me toma de la mano y me dice: «¿Es tú primera vez? No tenga miedo, será divertido».

Y sin más preámbulos comenzamos a besarnos con evidente sorpresa y satisfacción de nuestros partners. Por primera vez en mi vida me sentí realmente excitada y comprendí que realmente apreciaba más las personas de mi mismo sexo.

6

Ya me encuentro en el Aeropuerto de Londres Heathrow. ¡Qué clima de mierda! Siempre llueve aquí...

Una ciudad cosmopolita, ideal para realizar contactos internacionales.

Ahmid Falad, mi contacto, se reunirá conmigo durante la tarde en los alrededores de Victoria Station.

No sé mucho de él, sólo el contacto de interminables semanas de interacción por websites relacionados con el activismo islámico radical.

La cita es en unos de esos negocios de «Game Stop», en Piccadilly, donde venden juegos electrónicos. Sí, esos mismos que permiten guerras virtuales online e intercambio de señales y contraseñas. Llevo meses intentando convencerlos para que me den audiencia. Hasta he tenido que aprender a jugar con esas mierdas. Espero el esfuerzo haya valido la pena.

La tienda presenta dos individuos de sexo masculino, uno de los cuales se me acerca para preguntarme que se me ofrece. Es un hombre de tez oscura, contextura delgada, de unos 35 años. Le Pregunto por el juego «SISI emperatriz», como pre-establecido (la sigla ISIS escrita al contrario)... Me mira algo extrañado y me pide que lo siga detrás del mesón. Con una sonrisa nerviosa me extiende un papel con horario y lugar.

MÁXIMA CAUTELA, VEN SOLA.

TE ESTAMOS OBSERVANDO...

PRET À MANGER,

VICTORIA STATION

15:30 HRS

Un pequeño local de comidas frescas y sanas, bastante ajetreado y nada apto para este tipo de encuentros...Algo extraño, ¿no serán policías infiltrados? Siempre hay algo en juego en cualquier transacción. Debo seguir su juego si quiero de verdad llegar hasta el final con esto.

Llego al lugar acordado con 10 minutos de antelación. Intento identificar fenotipos oscuros, narices importantes y ojos profundos. Diviso uno que otro ciudadano de origen indio y el resto british, nadie que cumpla con el perfil que espero. Ordeno un té verde y algo de comer cuando de pronto una chica rubia me coge por el brazo y me saluda calurosamente: «¡Hola guapa, era a ti a quien esperaba!»

«¿Perdón? ¿Nos conocemos?»- le pregunto dubitativa.

«Sígueme, salgamos de aquí.»

Se acerca a mí oído y me susurra: «Soy Sally, te llevare a Ahmid.» Salimos del local, cruzamos la calle y caminamos algunas cuadras para luego girar a la izquierda hasta llegar a una tienda de conveniencia (convenience store) donde se vende un poco de todo además de tarjetas telefónicas de llamados. «Hasta aquí llego yo... ¡Buena suerte!»

«Gracias por tu ayuda»- le digo un poco titubeante, mientras observo su figura escabullirse por una calle cercana.

Entro en la tienda y un muchacho con rasgos hindúes, me llama a pasar hacia la parte interna. Ahí me espera sentado sobre un cajón de madera un hombre de alrededor de 45 años, con la cabeza razada al cero, una barba frondosa, nariz grande y caída, ojos negros, profundos y serios.

«¿Qué sabes del Islam? En tu país, no existe como religión. ¿Cómo te surge la inquietud de ponerte en contacto con nosotros? ¿Por qué crees que estamos interesados en reclutarte?»

«De otra manera no estarías aquí...»

«¿Cómo sé que no eres un policía?»

«El «SITE» (*) los tienen paranoicos...» (*Search for International Terrorist Entities).

«Sí, esa judía hija de puta (*) la pagará antes o después...» (*Dra Katz, fundadora y directora del SITE).

«Revisa mi historial, he estado en la cárcel, he participado en el narcotráfico...»-le expreso con absoluta seguridad.

«¿Y qué tienes para ofrecernos?»

«El desprecio por la vida, la falta de miedo a la muerte; estoy dispuesta a sacrificarme...»

«Los sacrificios ya no son tan necesarios como en el pasado, ahora podemos simplemente atropellar peatones por la calle y darnos a la fuga...»

Sí, pero sabes que en ese contexto es difícil llegar a más de 10 muertos por atentado..»

«Lo que nos interesa es sembrar el terror, lograr el control de la población mediante su miedo, y promover el mensaje de nuestro dios, mediante la acción mediática del occidente».

«Bueno, ¿pero sabes que a mayor número de muertos, mayor el impacto mediático?»

«No, necesariamente...»

«Está bien, si no te interesa...»

«No he dicho eso... ¿Y por qué te interesa matar a un gran número de personas? ¿Con qué fin?»

«Ese es mi problema. Llevo bastante tiempo en esto. Soy una misionera que quita la vida a otros para la evolución de la especie humana y la reducción de la sobrepoblación. Lo tuyo es religioso, lo mío una filosofía de vida...o muerte en este caso...»

«Pero no te llevaras los créditos de esto...»

«No me interesa la fama.»

«Sabes que una vez que entras en el Yihad, ya no hay salida?»

«¡Claro! Para mí esto no es un juego.»

«Si estás segura de lo que quieres, tenemos un espacio para ti en la organización».

«Debes abandonar UK, este lugar ya no es seguro para nuestro cometido, Aquí en Alemania y en Francia, la inteligencia está muy desarrollada y logra interferir y anticipar muchas de nuestras acciones...»

«¿Y dónde me aconsejas que vaya? España, Portugal o Italia, esos son nuestros paraísos estratégicos, donde se planean las cosas antes de concretizarlas.» «¿Italia? Perfecto, tengo hasta el pasaporte italiano. Estaré en Roma.

¿Cómo te contacto?»

«Nosotros te contactaremos...»

El juego del terrorismo es una compleja red de interacciones entre gatos y ratones, donde muchas veces el grupo dominante siembra y necesita del menor, para poder expresar su verdadero instinto o naturaleza. Por cierto en el reino animal no existen buenos y malos, cada uno cumple un rol en la cadena alimenticia.

En la sociedad humana sin embargo, el sistema político influencia el inconsciente colectivo mediante los comunicados de prensa, para dirigir los juicios valóricos en favor de unos y en contra de otros, permitiendo manipular gobiernos y sociedades sin algún límite o remordimiento. Es una interacción tan evidente y patética, que es asombroso que la gente no se dé cuenta; me aburre... En cualquier caso, a mí eso me es indiferente, para mí es una oportunidad para expandir mi legado y cumplir mi misión en la tierra. Me permite ocupar intereses de otros en favor de la humanidad. Y nadie sospechara de mí. Obviamente no deseo acabar con mi vida, si puedo evitarlo...

7

Luego de alcanzar la mayoría de edad Joaquín, tuvo una rápida y ascendente carrera en el cartel de Medellín, tanto por las influencias de su tío Alberto, como por la eficiencia y responsabilidad que demostraba en las tareas que se le encomendaba. Alguien con esas características era útil para la organización, y si a eso se sumaba la confiabilidad de pertenecer a la «Narcofamilia» alcanzaba una categoría de imprescindible.

Las misiones de mayor riesgo y exposición eran reservadas para los miembros más jóvenes como él, nadie de los altos mandos se prestaba para eso. De esa manera comprobaba su valentía y fidelidad, escalaba en las ganancias y disminuía el riesgo a futuro.

Las caras nuevas, sin historial policial, era las más apetecidas, ya que no eran buscados, y en caso de ser atrapados por el sistema, venían liberados rápidamente, sin más que una fianza.

Sin embargo Joaquín no era del todo desconocido, ya que los grupos federales americanos que ayudaban la policía colombiana, contaban con un árbol genealógico de todos los grandes mandos del cartel, hasta el último nieto o sobrino.

No obstante, gracias a los consejos de su tío, se mantenía incólume y completaba una y otra entrega a nivel local, además de ayudar en el transporte desde la selva hacia los puestos intermedios de distribución, para su despacho hacia EEUU.

Alguna que otra carrera a la comisaría, una que otra detención por micro tráfico. Nada que la familia no pudiera resolver.

En una ocasión fue detenido en posesión de algunos gramos, en mi compañía. Decidí asumir parte de la responsabilidad de tal modo que su pena fuera menor. Ese ínfimo gesto me ganó la confianza e incondicionalidad del cartel. Justa recompensa por ser fichada.

Yo trataba de ayudarlo en la manera de lo posible, siendo nuestra relación bastante esquizoide, extraña y fuera de lo común. Éramos como amigos de trabajo, que no hablaban mucho y que ocasionalmente tenían encuentros. Él no me pedía grandes explicaciones, ni yo a él. Para mí el mundo Narco resultaba una nueva fuente de emociones. Creo que la adrenalina que en pasado había obtenido de los asesinatos, la obtenía en parte de participar en actividades ilegales, con lo cual mí necesidad de matar, podía ser controlada de mejor forma.

Por otra parte, en este mundo siempre se encontraba un pobre ser a disposición para ser aniquilado.

En general se trataban de grupos rebeldes dentro de la población, soplones o espías, políticos, periodistas, miembros de los grupos paramilitares o policías colombianos, que habían hecho algún daño moral o material a los intereses del cartel, los que venían raptados o capturados y en grupos de 4 a 5 exterminados con diversos métodos. Fusilamientos, decapitaciones, amputaciones, hasta sobredosis de cocaína para algunos elegidos.

Después de mucho pedir y suplicar, Joaquín aceptó hacerme asistir a los ajusticiamientos. Siendo la única mujer presente, impresionaba a todos con mi frialdad y pulcritud al observar estos eventos.

Sin embargo, no me contentaba con eso. Quería participar activamente; hecho nunca antes permitido en pasado. Inicialmente, tuve que asistir a sesiones de práctica con armas cortopunzantes y de fuego, para demostrar mi manejo. Luego me dejaron dispararles a gatos y perros callejeros. Tras meses de tentativos y debiendo pagar con favores sexuales poco tradicionales a Joaquín, me fue permitido participar activamente en uno de los ajusticiamientos.

Se trataba de dos periodistas que habían escrito un artículo en contra del gran jefe, por lo que debían ser aniquilados. Esa noche, Joaquín, su cuadrilla y yo nos dirigimos a la salida de uno de los periódicos más conocidos de la ciudad con el objetivo de capturar nuestros objetivos, previamente fotografiados, identificados y marcados. Nuestra camioneta, una Ford azul marino con vidrios polarizados, estaba estacionada en la parte posterior del edificio.

Mi misión era la de dirigirme a la fachada anterior y dar la alerta por radio cuando divisara la salida de los objetivos, o la evacuación del personal, lo primero que se verificase.

El modus operandi de los ajusticiamiento era tan importante como la tempística, ya que Don Pablo exigía máxima violencia e impacto a un máximo de 48 h. de la falta.

De esta forma esa noche no podíamos permitir que estos individuos se nos escaparan, debiendo ser capturarlos a cualquier hora que ello fuera factible, incluso a plena luz del día.

Cada uno con un pasa montañas para ocultar nuestro rostro ante posibles testigos y con armas semiautomáticas que obteníamos justamente del mercado americano como parte de pago por la droga.

Después de las 19:30 casi todo el personal se había retirado a su hogar. Al interno del edificio quedaba un guardia, los objetivos y personal de aseo, todos sacrificables...

Por este motivo, decido de dar la señal a la cuadrilla que se deja caer como una temprana sombra en la noche. Fue una masacre espectacular. Los cinco entramos al edificio como poseídos, a toda velocidad, descargando toda la batería de plomo, primero sobre el guardia, personal de aseo y finalmente sobre los periodistas. Los cuatro fueron acribillados sin posibilidad de réplica alguna. La carga de adrenalina me llevó a gritar de emoción. Aunque no era lo mismo que mis asesinatos, ya que todo acontecía demasiado rápido, no existiendo mayor sufrimiento por parte de las víctimas, la nueva experiencia me cautivó gratamente. No sé, si fui yo la más excitada con el episodio, pero mi eficiencia esa noche me ganó el apodo de «justiciera esmeralda».

Desde entonces se me permitió participar esporádicamente en estos eventos, lo que le daba sentido a mi existencia y se sentía como el aire para alguien que vivía sumergido en un océano de supuestos.

Un par de años transcurrieron en este éxtasis de adrenalina e impunidad, demasiado bello para durar para siempre. Teníamos licencia para matar, bajo las órdenes de los mayores. Era como jugar a los pistoleros.

Teníamos ganado una gran confianza y respeto por parte de los mayores y se nos llamaba los «cinco ciclones».

Quizás el exceso de confianza, nos llevó a alzar siempre más la exigencia y exposición. Nos sentíamos sobre humanos, inatacables, por lo que ya nos daba lo mismo dónde hacer las entregas, ajusticiamiento o negocios.

Era una entrega menor en un bar del centro de la ciudad para un grupo que pretendía exportar para Europa desde México. Estaba iniciando apenas el negocio así que nos habían dado carta blanca para la negociación. Sin embargo, como se esperaba un desarrollo exponencial de la tratativa, habían mandado uno de los mayores (Alberto) como una forma de demostrar interés y respeto de parte del cartel hacia la contraparte española.

Un intercambio más, como cientos que habíamos hechos los últimos años. Sin embargo la presencia de un alto mando había alertado a la FBI, la cual esperaba una ocasión como ésta para demostrar su poderío.

Los clientes españoles eran tres, nosotros los «Cinco Ciclones» más Alberto, nueve en total. La cita era 22:30 y justo a la hora acordada llegábamos al local establecido.

Alberto, viejo zorro, decide dejar a Tomás y a mí como apoyo dentro del furgón, por si «algo saliera mal». Evidentemente molesta por estar lejos de la acción, me resigno a ocupar mi ubicación, no osando contrariar la voluntad de los mayores...

Desde afuera veíamos como se iniciaba tranquilamente la conversación, a través de los ventanales del establecimiento. Pasado alrededor de 20 minutos, entran inesperadamente diez policías, armados hasta los dientes; sucediendo una batalla campal. Ellos entran con el fiel propósito de detener al grupo pero todo narco sabe que prefiere morir que vivir en una cárcel federal, así que comienza el tiroteo que nos toma por sorpresa dándonos un gran sobresalto. ¡¡¡Nos atacan, mierda!!!

Salimos del furgón disparando semi ametralladoras con ambas manos desde afueras del restaurant, en modus al que le llega le llega.

Humo, zumbidos, estallidos, gritos, sangre desparramada por doquier...

Balazos, gemidos, luces y más sangre...

Luego de algunos minutos, tomamos el control de la situación, la policía emprende retirada, y logramos evacuar parcialmente a nuestro grupo hacia el vehículo. Balance final; seis muertos... Dos compradores españoles, dos ciclones (Joaquín incluido) y dos policías (un colombiano y un agente federal). El cuerpo de mi novio yacía a los pies del mesón donde el infortunado grupo había iniciado la reunión, con múltiples perforaciones en su tórax. La muerte había sido instantánea...

Además ocho heridos, tres de los cuales eran nuestros; incluido Alberto, que presentaba un proyectil aún dentro de la región del hombro derecho que sangraba profusamente.

Salimos escapando de la violenta escena, aún conmocionados por el evento. Alberto sin derramar la más mínima lágrima, se remite a decir: «Necesitamos un Médico urgente!!! Marisol, mañana comienzas un curso de enfermería...»

8

¡¡¡Ahhh!!! ¡¡¡La bella Italia!!! Paraíso legal de los delincuentes e inmigrantes ilegales...Ausencia de tecnología, cámaras y benevolencia del sistema judicial. Aeropuerto Fiumicino, Leonardo Da Vinci.

¿Dónde está ese letrero? Ese letrero... AI TRENI. Ahí está.

«Un Ticket para Roma Termini por favor»

«¿Leonardo Express?»

«Si, grazie mille» - le respondo calentando los motores de mi oxidado italiano.

Andén 4, Vagón 8, ya parte el tren... Justo el tiempo de terminar mi «ristretto» en el bar a un costado...

Veo personas de todas las razas subir, todos alegres con espíritu vacacional, esta debe ser una de las ciudades más turísticas del mundo...

Ahora a coger el Metro para Lepanto, cerca del vaticano, quizás tenga tiempo de confesar alguno de mis pecados…

Aquí es fácil perderse, no dejar rastros. Numerosos bed and breakfast o apart hoteles están disponibles, sin inconvenientes de pago en negro (efectivo) para no dejar rastros, con tal de evitar el pago de impuestos, incluso en uno de los mejores barrios como Prati.

Antiguas calles residenciales, algo sucias y deslucidas, recuerdos de tiempos mejores. Platanos orientales, estandartes de las principales capitales europeas, me recuerdan de mi presencia en el viejo continente.

Entro en una tienda de llamados internacionales pakistaní o hindú y pido un celular económico y una tarjeta SIM para meter en el móvil.

Estas tiendas te permiten tener un número, y conectarte a internet sin pedirte documentos de identificación, que en mi caso resulta fundamental.

Ahora GPS...Residence Apart hotel….Tercera calle a la izquierda, Cerca de Piazza Mazzini.

Mientras camino, siento algunas gotas caer en mis hombros, se acerca el invierno, parece que me traje la lluvia desde UK...

Diviso luego de una rotonda un letrero: «Centro de Fertilización Asistida y Criopreservación NUTOI .» Mira, no están tan atrasados después de todo...

Finalmente consigo llegar a mi apart hotel, pequeño pero una joya. Mi habitación está en el plano superior del edificio, tercer piso, el cual alcanzo con un ascensor tan antiguo que me genera algo de ansiedad al subir por él.

Mi cuarto es amplio, con paredes blancas, techo inclinado y trabas en leño visibles, sala de estar, comedor, una habitación, cocina y baño. ¡Un balcón con mesa para el desayuno, perfecta! Hasta mejor de lo que esperaba...

Distribuyo mis escasas pertenencias en los armarios disponibles y me apronto para salir a cenar una buena pizza y una copa de vino...

Pizzeria San Marco, un local característico de la ciudad para los romanos, nada de turistas que no saben nada de comida...

«Un bicchiere di Chianti, e una Margherita». La gran pizzería se juzga en base a la preparación más simple...Como la vida misma. Tan simple y sin embargo muchos se resisten a vivirla en pleno de manera libre y espontánea. Yo se la diferencia entre vivir la vida y aparentar vivirla. Yo decido quien muere, como y cuando. No vivo para el resto, hago esto por mí, es mi vicio. Demasiadas personas ya no viven, ni sienten. Están demasiado preocupados de aparentar, ostentar, demostrar lo que son y lo que quieren parecer. Selfies, auto erotismo, egocentrismo absoluto e inútil. Tanta de esta gente no merece vivir, y su existencia en este planeta no dejara rastros ni marcas. Son existencias inútiles, consumidores de internet, Facebook y YouTube. Una generación pop corn, evanescente. De ellos me nutro, favoreciendo una selección natural de personas que aún pueden aportar algo a la sociedad.

A propósito, veamos que nos ofrece Tinder en esta zona...

Giovanni, 37 anni...Guapo. ¡¡¡Super Like!!!

¿Quién de estos sujetos, pasara a mejor vida esta noche?

9

Las semanas siguientes a la muerte de Joaquín me hicieron entender muchas cosas acerca de mí. No conseguía sentir tristeza realmente. No me importaba mayormente la muerte de mi novio. Fingía llantos esporádicos durante el funeral o cuando me encontraba en compañía, pero esas lágrimas no traslucían sentimientos. No conseguía demostrar empatía con el mundo que me rodeaba. Las demás personas las sentía como títeres en el circo de la vida, solo entes en movimiento, sin almas ni sentimientos.

Más me preocupaba las variaciones de mis responsabilidades o permanencia al interno del cartel, o que sospecharan de mí como un posible informante luego de la redada del FBI, que había acabado con Joaquín y herido a Alberto.

Sin embargo la reacción de la Narcofamilia fue mejor a lo esperado. Se me trato como a una viuda en servicio, dándome mayor dinero y hasta la casa donde habíamos cohabitado con mi difunto novio por 2 años para que me acomodara. Se me apoyo en mis estudios de enfermería y Alberto me tomo bajo su tuición como ahijada y protegida.

Mis conocimientos en medicina y anatomía mejoraron, lo que me permitió seguir realizando labores de soporte al cartel cuando necesarias. Sin embargo ya no fui más llamada para la primera línea, los cinco ciclones se habían desintegrado...

Fue entonces cuando mis pulsiones comenzaron a reaparecer...Ya no disponía de la válvula de escape de los aniquilamientos. Además realizaba pruebas en cadáveres, disecciones, que me permitían identificar nervios, venas y arterias. Ahora sí sabría lo que estaba haciendo... Completaba noches enteras en la morgue del instituto realizando cortes, amputaciones, suturas y otros procedimientos que expandían mis fantasías y necesidad de volver a lo mío.

Mi nerviosismo e irritabilidad comenzaban a incrementarse.

La relación con mi madre desde mi ingreso al cartel se había deteriorado de manera preocupante. Ella no aceptaba que me involucrara en drogas o actividades violentas, yo no soportaba que me juzgara una prostituta.

Hablaba con ella solo ocasionalmente, para llevarle dinero de tanto en tanto. Esas peticiones se habían incrementado desde que había envejecido; claramente ya no se encontraba entre las más guapas del barrio.

Sin embargo ella no perdía ocasión para hacerme sentir su rechazo por mis actividades y yo mi repugnancia por su profesión.

Esa tarde, a propósito de una de mis visitas a su casa, decidimos iniciar un camino en bajada sin retorno...

Claro, tú siempre andas con dinero de drogas, así cualquiera...

No solo te doy dinero, sino que además te quejas, eres una mala agradecida...

No me hables así soy tu madre...

¿No te avergüenzas de hacer lo que haces?

¿Y tú?

Yo no le hago daño a nadie y ocupo solo lo que la naturaleza me donó.

Nos ridiculizas como hijos, eres deprimente...

¡¡¡Terminaras presa o muerta, no mides tus acciones, ni tus riesgos!!!

¡¡¡Y tu terminaras enferma de sífilis o sida, vieja puta!!!

Cada cosas que tocas se pudre, tus dos últimos novios han desparecido o terminado muertos, te desconozco como hija...

No sé lo que paso en ese momento...Un tela negra se desplomo sobre mis ojos, haciendo perder la lucidez. Mi ira se hizo incontenible y la modalidad piloto automático se inició...

Repite eso...

He dicho que...

Antes que pudiera pronunciar de nuevo esas fatídicas palabras corro hacia ella, cogiendo el cable del teléfono lo giro en torno a su cuello comenzando a ahorcarla.

¡¡¡Repítelo, vieja puta!!! Por tu culpa soy lo que soy...

Mar... Por... ffff....

Los latidos del animal en frente de mis ojos se hicieron más y más fuertes, movimientos de resistencia y aleteos de brazos se sucedían por los aires...

Mis brazos sujetaban la cuerda con más fuerza, impidiendo ese ente de liberarse. Las venas ingurgitadas del cuello denotaban la congestión de la presión... Ya no era mi madre, ni mi familiar...era sólo un ente.

Un cuerpo que resistía una acción. Los latidos fueron disminuyendo progresivamente, al igual que los movimientos. Sus ojos abiertos comenzaron a dejar caer lágrimas, hasta que por fin, todo cedió hacia silencio, paz y oscuridad...

10

Cristiane era una beba espectacular de cabellos rubios crespos, tez morena y ojos color miel. La conocí algún tiempo después de la muerte de Joaquín. Aunque su trabajo como prepago en los festines del cartel me generaba cierta repulsión, ya que me recordaba a mi madre, sabía que dentro de ella se encontraba una dulce chica que al igual que yo había sido maltratada por la vida. Ese fue nuestro punto de encuentro inicial. Además poseía una sensibilidad mayor al común de las personas y en alguna medida sentía que me aportaba mucho estar cerca de ella.

La sociedad en que vivíamos resultaba sumamente cerrada y machista, por lo que relaciones homosexuales de cualquier índole venían reprimidas y castigadas, en cuanto inmorales y anti cristianas.

Tomando eso en cuenta, comenzamos a vernos de manera algo furtiva, varias veces por semana, en calidad de amigas que se juntan a la hora del té a conversar. Sin embargo en el corto plazo lo nuestro se transformó en una relación amorosa estable. Nuestro encuentros se materializaban en mi departamento a puerta cerradas, sin testigos. Si bien, esto dio lugar a muchos comentarios y sospechas, nadie tenía certeza de este particular, por tanto, resultaba solo un rumor de pasillos, pero nadie se permitía ir más allá, ni acusarnos con un superior.

Los guardias que realizaban esos turnos entendían que luego de mi luto, necesitaba una amiga mujer con la cual conversar y desahogarme.

Por primera vez en mi vida me importaba alguien, esperaba con ansias nuestras reuniones. Me preocupaba por ella, quería su bienestar y tranquilidad.

Ella me demostraba su afecto y dulzura con cada gesto y muchas veces hasta traía algún pastel hecho por ella para compartir.

Lo que inicialmente fue una amistad especial, dio paso por mi parte, a una necesidad de posesión y un increíble miedo a la pérdida. Frecuentemente tenía pesadillas con su trabajo y me molestaba profundamente que otros hombres la manosearan o se acostaran con ella. Esta condición fue empeorando con el paso de los meses haciéndose la angustia y celos incontrolables.

Esto ya no puede continuar así... – Pensé esa noche. Tengo que hablarle.

«Marisol y ¿si dejáramos todo esto y nos fuéramos lejos?»-me dice mirándome tiernamente.

«Pero, ¿dónde? ¿Qué haríamos en otro lugar? ¿Cómo sobreviviríamos sin dinero?-respondí dubitativa.

«¿Sabes que te quiero?»

«Si, lo sé yo también te adoro mi amor» -me surruró Cristiane dulcemente en mi oído.

La impotencia de saber que recorríamos un camino unidireccional y que el Narcodinero y las utilidades de la prostitución eran en sí mismas otra droga de la cual era difícil alejarse, era muy frustrante.

Por otra parte Alberto comenzó a hablarme sin ningún preámbulo, acerca de lo riesgoso que sería para mi inmiscuirme en una relación con «alguien» que no fuera aceptado dentro del cartel y que me arriesgaba a caer de categoría y perderlo todo.

Las prepagos eran consideradas simples objetos prescindibles y nadie se arriesgaba por hacer que ello cambiara.

Cristiane con su juventud e inocencia creía en cambio que las cosas podían cambiar para mejor, y que lograríamos alejarnos de este submundo, sin preguntas ni sospechas de una posible traición. Lamentablemente eso era una utopía, nadie escapaba a las redes de control una vez en ellas.

En una de la fiestas de celebración de fin de año, Cristiane asistió como de costumbre junto a otras chicas para realizar labores de acompañamiento. Sin embargo, dentro de ella, ya no conseguía fingir que todo seguía igual, ya no quería seguir en eso, ni podía aparentar que lo nuestro era solo un pasatiempo.

Para mí que otros la tocaran me desencadenaba la ira más profunda e incontrolable. Mi agresividad se volvía inapresable y en cualquier instante sacaría a relucir mis instintos homicidas.

Esos eventos combinaban todo tipo de figuras desde los sicarios del cartel hasta los jefes de policía que estaban en nuestro control. Uno de estos desafortunados sujetos decidió elegir Cristiane como su privilegiada escort para la noche.

Para ese entonces mis celos encubrían mi juicio y mi ira desbordaba mi tolerancia y autocontrol, así que sin más decidí seguirlos e inmiscuirme en su habitación. La imagen solo empeoro las cosas, al divisarla en decúbito supino, con las piernas abiertas recibiendo enérgicas embestidas por parte del general. Ya no me interesaba nada más, ni importaban las consecuencias de lo que estaba por realizar.

Con la ayuda de un estilete en metal parte de un set que se encontraba a los pies de la chimenea, decido enterrárselo con todas mis fuerzas en la base de la región nucal, desplomándolo al suelo en un charco de sangre sin posibilidad de emitir sonido alguno.

Lo observo boca abajo, sus piernas se mueven en una especie de convulsión traumática, poco a poco las mismas se detienen, y el cuerpo permanece inconsciente en apnea. Me doy cuenta que su cuerpo y alma ya se han disociado para la eternidad.

«¿Qué has hecho? Ahora ambas moriremos...»-exclama con voz y rostro de pánico.

«¡¡¡Vámonos, escapemos de inmediato!!!»

«¿Dónde pretendes ir? El lugar esta loteado de guardias por todas partes».

«¡Véte! ¡Aléjate! Yo veré como resuelvo la situación... «

«Si te dejo, te matarán...»

«No te preocupes, diré que fue otro hombre que entro en la habitación. Además es mejor un muerto que tres »

«No iré a ningún lado»

«Entonces mátame aquí mismo, ya no hay salida...» «Está bien, pero sé que es un error que jamás podré perdonarme...Te amo y necesito»

«Yo también, ahora vete.»

Las confusas horas luego del incidente del general yacen en mi mente aún poco claras.

Diez minutos luego de mi salida del cuarto, Cristiane emitió un grito desesperado pidiendo ayuda, haciendo los guardias abalanzarse sobre ella.

«¡¡¡Puta que cagada!!! ¡¡¡Justo tenía que ser un policía!!! ¿Quién ha sido? ¿Decime ramera quien ha ejecutado el general?»

«No lo sé estaba oscuro, todo ha acontecido en un segundo..» «Esto traerá consecuencias para ti perra, lo sabes, ¿no? ¿Con quién estas coludida, habla!!!»

Un muerto sin un homicida es siempre una mala noticia, especialmente si el cadáver es un alto mando de la policía de Medellín, sobre todo con lo que costaba ganarse la confianza de las autoridades hoy en día...

Un caso abierto en manos del gobierno podía salpicar problemas indeseados para cualquier parte; este caso debía entregarse ya solucionado.

De esta manera, ante ausencia de mayor evidencia, lo que correspondía era sacrificar a la perra, dejando ambos cuerpos en las afueras de un conocido prostíbulo, «el Centurión.» Un lamentable desenlace entre una trabajadora sexual y un agente; no más preguntas...

Sabía lo que estaba por ocurrir, pude haber salido en su defensa. Pude haber asumido la culpa y enfrentado el castigo. Pero no lo hice. Dejé que una persona amada inocente, muriera por mi causa. Uno nunca termina de conocerse. Comprendí que el amor por mí misma vida era superior al que podría sentir jamás por otro ser vivo. Ese día lo último de humanidad que en mi quedaba desapareció. Comprendí que debía retomar mi camino y mi misión en la vida, y que mis días en la Narco familia estaban por terminar.

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Luego de la redada del club con muerte de un agente federal americano y la muerte del general de policía, sabíamos que se iniciarían represalias. Los gringos no toleraban perder a sus hombres, daba lo mismo el resto. Por eso se nos venían tiempos difíciles.

Mi casa se encontraba en las poblaciones protegidas de las colinas de Medellín. Nadie entraba ni salía sin que el cartel lo supiera.

El día estaba nublado, pero la temperatura como de costumbre era cálida.

El lujoso apartamento que había heredado poseía cuatro amplias habitaciones, dos baños, una cocina y un amplio salón central. Sin embargo la mejor parte era un penhouse en la parte más alta del edificio con vista a 360 grados de la ciudad. En el centro poseía una piscina con hidromasajes y a un costado una parrilla eléctrica para preparar asados y un bar para atender a los invitados. En la terraza de norma siempre había un guardia armado con radio, ya que para el cartel era un punto estratégico desde donde organizar operaciones, ocultar personas y observar los movimientos de la policía y DEA.

Una escalera de mármol con paredes laterales en cristal conducían a un moderno departamento minimalista en tonos pasteles que le daba una gran iluminación y sentido de inmensidad al espacio físico. Las blancas paredes desfilaban en zig zag delimitando los espacios internos, algunos con máxima densidad y resistencia a todos tipo de proyectiles. Otras por el contrario eran simples fachadas para ocultar mini cubículos de protección o vías de fuga.

El acceso al edificio se encontraba vigilado por dos conserjes armados que llevaban un registro de cada individuo que entraba o salía del inmueble. Luego de registrar los visitantes y de una inspección manual y por metal detectors, se preguntaba al jefe de seguridad la autorización. Finalmente las personas aceptadas eran conducidas a uno de tres ascensores que no poseía números ni botones, ya que eran controlados por seguridad los que decidían tu destino final.

La otra vía de acceder a los pisos superiores era por las escaleras, en las cuales arbitrariamente se colocaban guardias dependiendo el estado de alerta en el cual se encontrara la ciudad.

Claro eso sin contar con la posibilidad de descender de un helicóptero directamente hacia la terraza del penhouse, pero en Medellín ningún Colombiano se atrevería a hacer eso... Pero la DEA no es Colombiana...

Cada vez que los americanos decidían irrumpir en algún lugar lo hacían como en el viejo oeste, bajo su propia ley, sin importar la jurisdicción local ni respetando nada. Bloqueaban todos los accesos y se tomaban su botín...Disparaban primero y preguntaban después. Además para ellos era una guerra y consideraban toda autoridad latina corrupta, lo cual no se alejaba mucho de la realidad. Después se preguntan porque los odia el resto del mundo...

Teníamos ensayado varios planes de evacuación dependiendo de donde viniera el ataque, incluso una de las paredes en cartón yeso podía ser abierta para acceder a un tubo que se deslizaba dos pisos más abajo. Sin embargo en última alternativa se podía permanecer encerrado en un bunker, que poseía víveres para una semana, enterrado entre los cimientos de la estructura al cual se podía acceder por debajo de la escalera que conducía a la terraza.

La compuerta había sido especialmente diseñada para ser abierta sin dejar algún rastro, y una vez sellada era imposible ser abierta desde el exterior.

En esta estructura habíamos cohabitado solo Don Alberto, mi novio, la servidumbre y yo.

Desde la muerte de Joaquín, Don Alberto se había vuelto paranoico, ya que sabía que cuando caían americanos en combate, siempre había represalias. Cada día, a cada momento, veíamos rostros desconocidos observándonos y siempre nos parecía estar en la posición de la presa.

El problema es que no se puede vivir siempre en alerta, a la defensiva. Tarde o temprano algo pasa, caes presa del cansancio y la angustia, y finalmente optas por relajarte.

Tres elementos corrompen a las personas; el dinero, poder y la protección o inmunidad. En ese orden afectan el comportamiento de los sujetos y bajo un intenso estrés pueden hacer que hagan cosas que ni ellos mismos sospechan de ser capaces.

Los guardias del cartel era pagados generosamente, sin embargo el concepto de cantidad puede ser siempre relativo.

La jerarquía en el cartel estaba bastante establecida, tenía que morir alguien para que otro ascendiera, ya que nadie se retiraba nunca, no era una posibilidad.

Desde la muerte de Joaquín, su puesto había quedado vacante, sin embargo, Don Alberto no había querido reemplazar a su sobrino con nadie más. Esto había generado profundos descontentos al interno del equipo.

Además cada miembro de nuestra escuadra poseía esposa, hijo, hermanas, madre o algún familiar con el cual podía ser amenazado y sentirse vulnerable.

Aun cuando esta información se encontraba disponible para la policía Colombiana, no la utilizaban ya que gran parte del orgánico estaba en nuestra lista de pagos. Por el contrario los agentes americanos infiltrados eran como zombis enfermos de lepra, incorruptibles, que no seguían patrones establecidos y no temían hacer un pacto con el diablo con tal de desmantelar la organización, cualquiera fuera el costo. Fuera del territorio americano, para ellos todo era posible. Sus acciones temerarias al límite de lo ilegal, sin miedo a nada es lo que hace sucumbir hasta la escuadra más compacta e invulnerable.

Basto solo que un maldito rata de la guardia de la planta baja se coludiera con ellos para generar un debacle total del sistema. Alberto era un líder natural. Poseía una gran astucia y perspicacia y gozaba de toda la confianza de los grupos más importante del cartel. Nadie le había regalado nada, sino que su camino dentro de la organización se lo había hecho gracias a su arduo trabajo.

Su familia era pequeña, nunca se había casado ni había tenido hijos. Su hermana soltera había tenido un hijo, del cual él se había hecho responsable (Joaquín). Luego de su muerte, sentía inmensos sentidos de culpa, y una perenne amargura. Quizás por este motivo me había adaptado como una hija, y me hacía sentir que me protegería ante todo incluso por sobre su propia vida. Yo había aprendido a respetarlo y tenerle cariño. Creo que hasta me importaba un poco, aunque no lograba identificarlo como un padre, dicho lugar había siempre estado vacante en mi vida. Además el miembro del prelado que había intentado suplirlo, había terminado sus días de manera lamentable.

La gran pasión de Alberto, como cada buen colombiano, era el fútbol. Disfrutaba en sus inicios de ir al estadio a ver a su equipo el Atlético de Medellín. En esas tardes se divertía y relajaba y conseguía desconectarse. Sin embargo una vez que se iniciaron los momentos difíciles de la guerra narco comenzó a recluirse más en espacios cerrados y protegidos, perdiendo progresivamente la libertad y el contacto con la realidad exterior.

Menos momentos para aclarar la mente y alcanzar la lucidez. Largas noches de sueños cortos acompañados de frecuentes sobresaltos.

La semilla de la paranoia se alojaba en su vientre y como un terreno fértil en período de lluvias daba un brote tras otro.

El fútbol en vivo paso entonces a segundo plano. Válida alternativa resultaba la TV satelital que permitía seguir «il Calcio» italiano o «La liga» española.

Cada tanto en ocasión de un juego especial, Champions o algo así, decidía hacer un asado a un costado de la piscina previo al evento deportivo, en compañía de algún amigo, obviamente componente del cartel.

Ese fatídico Domingo, todo se inició de manera normal. La servidumbre encendía el fuego, preparaba la vajilla y los cócteles y yo tomaba sol en bikini en la terraza del penhouse.

Alberto y dos amigos se encontraban sentados en frente a la televisión de la sala y miraban la TV deportiva con los comentarios previos. Un día cualquiera...

El domingo, como aprendí a muy temprana edad era el día de descanso divino, respetado hasta en algunas guerras de la antigüedad, y por lo general hasta en el cartel más violento y sanguinario que la humanidad había conocido hasta ese instante lo consideraba un día familiar por lo que raramente se hacían grandes entregas o ajusticiamientos. Constituía el «lado humano» del negocio. Los domingos la guardia se reducía a lo indispensable y por lo mismo se evitaban desplazamientos de último minuto.

Eso también era información que manejaban los agentes americanos de la DEA y FBI que carentes de cualquier escrúpulo, estaban dispuestos a todo con tal de poder vomitar a la casa blanca: MISSION ACCOMPLISHED!

Como un individuo que se golpea el cuello luego de un chapuzón, quedando parapléjico comprende la fragilidad de su columna, entendí la fragilidad de nuestro esqueleto organizativo.

Un maldito soplón...Un solo puto guardia corrupto. Agentes extranjeros y nacionales acechaban desde hace días el inmueble, esperando el mejor momento para el Blitz.

¿Y cuándo sería más oportuno que en concomitancia con el inicio del partido de futbol que Alberto esperaba ansiosamente?

Junto con el silbato del inicio del cotejo, mis pelos se erizan al percibir un fuerte zumbido sobre mi cabeza. Abro mis ojos y diviso un gran helicóptero militar acercándose vertiginosamente a la azotea. En ese instante, en el cual uno pasa de la sorpresa a la incredulidad y tenta por todos los medios de establecer un diagnóstico de lo que está ocurriendo, comienzan a caer cuerdas de seguridad por ambos lados del vehículo en suspensión.

¡¡¡Mierda!!! Ahora sí que lo entendí clarito...En esos mismo atuendos, corro escaleras abajo gritando: «¡¡¡Don Alberto, se nos vienen los hijeputas malparios americanos!!!

«¡¡¡Rápido metete debajo de la escalera!!!»

«Ni hablar, yo aquí soy una más, estoy preparada para pelear...»

«No se hable más metete ahí y quédate como muerta, no soportaría perder otro hijo...No abras esta compuerta por nada al mundo. Nosotros pensaremos a ellos.»

«Abran los estantes cojan la artillería pesada..»

Esa fue la últimas palabras que escuche, mientras divisaba en mi umbral del campo visivo nuestra gente cogiendo todo tipo de arsenal bélico, antes de ser sellada en el bunker bajo la escalera.

El lugar era pequeño, oscuro y polvoriento. Y estaba insonorizado y protegido contra proyectiles por lo que mi acústica era extremamente débil. Me sentía como en una pieza insonora donde se hacen pruebas acústicas.

Lo primero que sentí, fue una enorme embestida de un objeto contundente contra la puerta de ingreso, luego mucho ruido difuso creo que por la irrupción de los agentes. Disparos y bombas del alto en bajo del bajo en alto. Pero se sentían distantes, como cuando hablan por los altoparlantes del avión y tienes los oídos tapados...

Luego un sonido de choque contra un muro en frente de la escalera. Ese que era solo un fachada y que permitía descender por un tubo a los pisos inferiores. Gritos próximos al bunker...»Cuidado el bastardo está huyendo hacia abajo...» Me encontraba a oscuras agazapada, no lograba ni verme la punta de la nariz. El calor me sofocaba y el olor a pólvora y humo hacía que me vinieran deseos irremediables de toser.

Sin embargo sabía que cualquier sonido que emitiera significaría meterme en evidencia y eso terminaría con mi muerte. Ellos no venían a tomar prisioneros venían a acabar con todos.

Pero, ¿podía aceptar la muerte de mis amigos en mis narices, sin hacer nada? Sí, sí podía, no me consideraba una heroína ni mucho menos...Además sería mi puerta de salida del cartel,

«Once and for all...»

Aunque la operación completa se llevó a cabo en solo 45 minutos, los agentes del orden se mantuvieron en la casa por horas, un tiempo interminable para mí que me hizo dudar de mis más profundas convicciones y hasta me hizo pensar en entregarme. ¿Quiénes habían muerto y quienes sobrevivido? ¿Habría escapado Alberto?

¿Qué clase de ser humano era yo? ¿Una cobarde? ¿Una infrahumana egoísta?

¿Cómo viviría sin el alero protectivo de Alberto si lo habían atrapado o ejecutado?

No tenía más recursos que este departamento, y en las condiciones actuales sería imposible de vender. Aunque tuviera el dinero para repararlo, la policía lo confiscaría por ser un bien Narco... Estaba oficialmente quebrada...

Infinitas horas de meditación bañadas por un color negro como la noche, y en un silencio de ultratumba.

Aunque no poseía reloj, calculaba más menos que serían las once de la noche.

Sin más fuerzas ni voluntad de resistencia decido abrir la compuerta pronta a ser capturada.

El lugar se encontraba completamente desierto. Las paredes blancas presentaban brillantes decoraciones a cielo estrellado de tinte escarlata, algunas colecciones mayores de sangre eran visibles en el terreno. Numerosos agujeros de impacto de todo tipo de municiones eran visibles por doquier. La puerta de ingreso se encontraba destruida al igual que el muro en cartón yeso a un costado de la escalera. Todo el lugar se encontraba delimitado por la cinta plástica amarilla de los forenses...Demasiado daño, demasiada sangre, hasta para mí... Mis peores sospechas se concretizaban, no creo que nadie saliera vivo de aquí...

¡Americanos hijeputas! Me la pagaran un día...Y en vuestra propia casa...

Sola, triste e incrédula me dirijo a mi cuarto para buscar algo de vestidos. Necesito largarme de aquí antes que vuelva alguien. Pero tengo mucha sed y hambre. La cocina había sido saqueada como todo el lugar, quizás en la búsqueda de dinero o droga.

Recuerdo que el bunker contaba con una minuta despensa. Lo que sea, con estos retorcijones no logro pensar.

Cojo una lata de frijoles... entre mi cansancio y sudor el cilindro de aluminio se me escapa golpeando la parte trasera del mueble. Me llama la atención el ruido que hace... Parece hueco. ¿Quizás un doble fondo?

Con el mismo tarro golpeo el fondo de madera, en un acto de frustración y rebeldía hasta romperlo. Claramente algo se oculta en la región posterior. Con ambas manos retiro los fragmentos y me acerco a dar un vistazo. Al interno se divisan montañas de billetes apilados, probablemente millones de dólares, nunca había visto tanto dinero acumulado en un sitio. Creo que mi futuro económico queda resuelto...

Lunes 3 de Junio, 1991

JUDICIAL, 3 Junio 1991

Duro golpe al Cartel de Medellín

En el día de ayer la policía colombiana dio un duro golpe al cartel de Medellín, en colaboración con agentes del FBI. Uno de los pilares de la organización, «Don Alberto» resultó muerto, durante un blitz que se realizó en su domicilio por vía aérea y terrestre. «Aunque el objetivo era capturarlo vivo, la enorme resistencia que puso el grupo armado hizo necesario poner término a la batalla en estos términos. Es un

momento de orgullo para la población del país, que nos hace pensar que estamos más cerca del fin de esta organización»- declaró el suboficial Carlos Martínez, de la policía de Medellín.

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El bolso que colgaba de mis brazos estaba muy pero muy pesado...Contenía un millón de dólares en billetes de cien.

Cualquiera se habría alterado, pero mi experiencia en el narcotráfico me había enseñado que la única manera de evitar problemas y llamar la atención era moverse fingiendo ser local, estar un poco atrasada y enojada. Esa actitud alejaba curiosos y ladrones de tu lado.

Otros 4 bolsos iguales se encontraban en la habitación de mi hotel por lo que este viaje era solo el primero de varios que debería realizar esta mañana.

Era mi primera vez en Asunción y sin embargo me movía aparentando conocer cada ángulo de la ciudad.

Espero que la fama de paraíso fiscal de Paraguay sea verdad, necesito esconder este dinero antes que los carteles o la FBI lo puedan encontrar.

Ya debo estar por llegar...

Ultima cuadra y a la izquierda. «Banco Familiar S.A.E.C.A.», he llegado.

Ingreso con la mayor naturalidad por la puerta central y me dirijo al bandejón, atención al cliente.

«Disculpe, tengo una cita con el director del banco»

«¿Cuál es su nombre?»

«Beatriz Urrutia». Nueva identidad para el inicio de una nueva vida... Ya contaba con toda una nueva documentación, libre de historial policial o antecedentes controversiales. Nadie dudaría de mí.

«Un momento por favor»

Luego de 10 minutos me llama la secretaria haciéndome pasar a una oficina interna, donde se encuentra un hombre canoso con bigotes de unos 50 años de edad.

«¿En qué puedo ayudarla señorita?»

«Deseo, abrir una cuenta corriente top secret en moneda extranjera».

«Ningún problema. ¿De qué monto hablamos?».

«Cinco millones de dólares».

«Ahh. Bueno eso la califica para un cliente premium, con un montón de beneficios. Le colocare 2 ejecutivos a su disposición para que pueda realizar la apertura y el depósito. ¿Transferirá de otra cuenta?»

«No. Hare un deposito en efectivo.» «Como usted prefiera».

«¿No hay más preguntas?»

Estamos especializados en el almacenaje y el incremento de los capitales, ahora como llegan a nuestros clientes no es nuestro problema. Esta filosofía es lo que ha hecho que el sistema bancario paraguayo sea el segundo en crecimiento mundial en los últimos 10 años, solo detrás de Qatar...

Entiendo. Mejor así.

¿Es este banco seguro?

Señorita, somos uno de los líderes en este tipo de operaciones.

Manejamos cuentas de todo el mundo, desde EEUU hasta Europa.

Por ejemplo ahí al fondo hay uno de nuestros clientes extranjeros, el Dr. Alessandro Piovano. Si tiene dudas puede preguntarle algo a él.

Aunque no necesitaba mayores esclarecimientos o aseguraciones, el físico del sujeto me llamo bastante la atención, por lo que acepte la oferta.

Disculpe, ¿puedo molestarlo? Soy Beatriz, me gustaría hacerle algunas preguntas...»

«Piacere, Alessandro».

El Dr. Piovano poseía un atractivo claro ante mis ojos, pelo rubio liso muy cuidado hasta los hombros. Nariz recta importante. Sonrisa penetrante, mirada intensa de ojos azules-grises. Como buen italiano, siempre tenía la frase justa en el momento preciso y sus hábitos siempre elegantes combinaban perfecto con cada ocasión.

Teníamos varias cosas en común; una cuenta paraguaya en el mismo banco, nos habíamos mudado ambos a Miami en el último año y manejábamos grandes cantidades de dinero y poder. Fue así, como poco a poco, luego de nuestro fugaz encuentro en el banco, comenzamos a salir, y en 6 meses ya me había propuesto matrimonio.

Por un tiempo deseaba olvidar todo mi pasado y tratar de vivir una vida normal, así que decidí darle una oportunidad. Él era un cirujano ortopédico, que viajaba entre USA, Italia y Latinoamérica dando charlas para una compañía de materiales quirúrgicos y aunque para mí lo monetario había dejado de ser un tema, de todo punto de vista resultaba un buen partido.

Necesitaba al menos 3 años para obtener un pasaporte comunitario y después quien sabe hasta podría ser que me enamorara de él.

Una planta que crece desviada, no puede enderezarse, una manzana podrida no se vuelve madura y comestible, un perro rabioso no se vuelve un cachorro doméstico y una asesina se mantiene como tal.

Nuestro matrimonio parecía idílico, ambos de buena presencia y exitosos.

El inicio fue auspicioso, pero poco a poco el brillo fue menguando. La vida que para otra mujer podría haber sido perfecta, para mí resultaba de un tedio insoportable.

Nuestra casa se encontraba en el mejor barrio de la ciudad de Miami y poseía toda clase de modernidades y lujos.

Mis preocupaciones no eran otras que pensar en mi físico, no necesitaba hacer nada en la casa ya que contábamos con una sirviente 24hrs por día.

Cada tanto, Alessandro me llevaba a algún curso o congreso en el extranjero y aunque podía parecer algo interesante, era siempre lo mismo; un maniquí sonriente con un tornado reprimido en el interior. Mi estado anímico se había vuelto depresivo, apático e irritable y por cualquier cosa comenzaba una discusión.

Quizás fuera el aburrimiento mismo, lo que me impulso a buscar maneras de deshacerme de él.

Pero había sido muy bueno conmigo, por lo que no quería algo traumático o violento, bastaría con envenenarlo...

La verdad es que siendo muchos los venenos disponibles y de fácil acceso, la elección no resulta nada fácil. Es raro que en la actualidad los envenenamientos no sean tan frecuentes como en la edad media...

Creo que un veneno natural es lo que me llama más la atención...

El Cianuro...El Arsénico...O los Alcaloides...

Preparado en un inocente jugo de frutas...

Si bien las pepas de las Manzanas contienen cianuro, son necesarias 20 Manzanas para obtener la dosis letal para un humano.

Las semillas de Chirimoya poseen un alcaloide factible de ser usado como insecticida altamente tóxico.

En el pasado los jugos de frutas se preparaban con jugueras por lo que era difícil exprimir las semillas para obtener estos venenos. En la actualidad sin embargo los extractores a giro lento permiten extraer hasta la última gota de líquido de frutos y semillas preparando extractos tanto vitamínicos como potencialmente letales.

Estos detalles tan simples escapan a la mayoría de las personas, así como a las autoridades y médicos forenses...

De esta forma decidí prepararle un jugo mágico de Manzana Chirimoya que contuviera la dosis de cianuro y alcaloide suficiente para acabar con su vida.

Esa tarde volvió del trabajo extenuado y sudoroso dado el cálido y húmedo clima tropical. «¿Se te apetece un jugo cariño?»

«Claro, mi amor ¿por qué no?»

«He comprado una fruta diferente esta vez, te sorprenderá».

La gran cantidad de pepas de manzana y semillas de chirimoya emanaban un fuerte olor y un sabor muy amargo, que se hacía difícil disimular, por lo que tuve que colocar gran cantidad de estevia (ya que no consumíamos azúcar) para disimularlo.

¿Qué fruta es esta?

Chirimoya con Manzana...

Es súper amarga, ¿estás segura que no estaba pasada?

No es una fruta tropical con gran poder anti aging...

Bueno, todo sea por el anti envejecimiento...

Y sin más, se tomó los 300 cc de jugo verde-grisáceo que contenía toda la pulpa de esas semillas toxicas.

Luego de aproximadamente 6 minutos, comenzó a presentar sudoración y nauseas. Se lamentaba que se sentía débil y que le venían retorcijones en la barriga. Los vómitos profusos se comenzaron a suceder uno a uno con lo cual su estado de conciencia se comprometía más y más.

Su vista aparecía obnubilada y se sentía mareado y desorientado.

Llévame a un hospital, no sé qué me ha pasado...

Trataba de tranquilizarlo y controlarlo, pero con su móvil decidió llamar a emergencias, con lo cual mi maléfico plan se me escapaba de las manos...

Alo, emergencias, me siento terrible...Me tome un jugo tropical y desde entonces ya no me controlo... Tengo náuseas y vómitos, diarrea como arroz blanco, tipo cólera...

No se preocupe mandamos de inmediato una ambulancia..

¿Su dirección?

«¡Damn you America!», en menos de 20 minutos ya teníamos una ambulancia con paramédicos en la casa realizando todo tipo de maniobras de estabilización de mi marido, y antes de 30 minutos ya se encontraba hospitalizado en observación por posible foco de Cólera...

Aunque el toxicológico fue tomado en sala de emergencias, la gran rapidez de su rechazo corporal hizo imposible detectar residuos de alcaloides o cianuro, consistentes con una hipótesis de envenenamiento, por lo que no se hacía necesario mi salida al descubierto.

Lo más gracioso es que mi marido ni sospechaba de mí intento frustro de matarlo, si no que dulcemente me miro diciéndome:

«Amor, para mi nada más Chirimoyas, creo que soy alérgico...»

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Después del episodio de envenenamiento frustro entendí que en realidad no era necesario matar Alessandro para quitármelo de encima, después de todo siempre en caso de muertes violentas se sospecha del cónyuge. Además su existencia podría traerme beneficios tanto económicos como legales. Eso sin contar con los beneficios burocráticos, ya que el matrimonio significaba la obtención de un pasaporte de la comunidad europea además de darme una fachada semi o casi normal.

Si a eso les sumábamos una victimización como esposa ultrajada, mi fachada resultaba perfecta e infalible, nadie sospecharía de alguien que es la parte débil de una relación. Mediante la extorsión lo transformaría en mi sirviente personal...

De esta manera pasado tres meses del incidente del jugo, decidí montar un nuevo plan que me permitiera retomar mi libertad definitivamente.

Esa noche cenamos en nuestra casa con una botella de vino. Al concluir la cena, comencé a hablar acerca de mi propósito.

«Alessandro la verdad es que nuestra relación me resulta aburrida y poco estimulante, te dejaré... Pero quiero que me dejes la casa, que no nos separemos legalmente y que para cualquier cosa estés a mi disposición...»

«¿Pero, qué? ¿Te has vuelto loca? Tus peticiones son insensatas, ¿quieres tus derechos sin tus deberes como esposa?

Si me dejas, no te tendrás nada -respondió firmemente.

Ahí entra en escena mi piloto automático.

¡No, Alessandro por favor no me golpees! – grité con todas mis fuerzas para alertar los vecinos.

Efecto seguido, comienzo a auto-darme puños en la región de la boca y la nariz a con todas mis fuerzas, hasta dejarme casi K.O.

Alcancé a darme creo cuatro o cinco hasta que Alessandro salto arriba mío para tratar de sujetarme y protegerme de mi misma.

¿Qué haces? ¡¡¡Estás realmente loca!!!

¡¡¡Déjame, déjame ya!! ¡¡¡No me toques!!! No vuelvas a tocarme en tu puta vita, italiano hijeputa!!!

Apenas logro liberarme cojo el teléfono y llamo a la policía: « Mi marido me ha golpeado, creo que quiere matarme...tiene un revolver...»

Al llegar a nuestra casa, la escena resulta clara para los oficiales. Nada de preguntas, Alessandro fue esposado y detenido sin posibilidades de apelo. Nadie creía su versión con sendos moretones y marcas en mi rostro.

Al día siguiente contrate un abogado penalista para redactar un documento con peticiones específicas contra el imputado para retirar los cargos y que él no perdiera su licencia médica, ni su libertad.

En menos de una semana la contra parte había aceptado el documento sin objeciones. Ese fue el último día que supe algo de él.

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Días de otoño, hojas que caen por las calzadas y acentúan los colores ocre y dorados del atardecer. El flujo constante del Tevere permite algunas canoas desplazarse río arriba.

La orilla del rio viene delimitada por dos calzadas; una superior al nivel de la ciudad, donde todo sigue su curso, y otra inferior, donde muchas cosas vienen olvidadas y la vida se detiene. Aquí viven vagabundos que arman sus casas en lona y se mantienen al margen de la sociedad, drogadictos y otros miembros del sub mundo urbano.

Algunos ciclistas y corredores descienden esporádicamente para luego subir nuevamente a la calzada superior algunos kilómetros más allá.

Las luz natural del día comienza a irse, dando paso a los faros artificiales que tentan mantener las calzadas iluminadas y seguras.

Sin embargo hoy algo diferente le espera a algún individuo. Alguien desaparecerá, en lo profundo de la noche romana.

Llevo días observando este corredor solitario nocturno que cada noche aparece a la misma hora y sigue su percurso pre establecido.

¿Por qué él? No lo sé, azar, cansancio, aburrimiento, necesito algo de emoción, ya van a ser dos meses que maté mi última víctima.

Si bien él es un hombre de 40 años deportista, tiene algo que me perturba... Es el clásico; hombre-niño que aún vive con su padres, sin hijos y que no quiere casarse ni asumir responsabilidades, es un parasito del sistema. Un tipo cualquiera, prescindible, que no aporta mayormente a la evolución de la especie, ni que alguien echará de menos del punto de vista de carga genética.

Siento el deber de mostrarles a la sociedad que personas inútiles como ésta no son un aporte.

¿Asesinar en la vía publica? ¿Cómo Jack el destripador? No niego que tiene algo de emocionante...

Debe ser algo rápido, que no deje rastros y me permita darme a la fuga sin ser vista o reconocida. Por otra parte debo poder enviar el mensaje que quiero...

No existen cámaras de video en la calzada inferior...

Desciendo las escaleras hacia ella en las proximidades del club Náutico.

Me siento a un costado del Tevere, mis vestimentas me permiten estar segura de no ser reconocida. Pantalones y polerón negro, bototos militares varios números más grandes del mío, con la intención de alterar el patrón de búsqueda. Una manta con capucha para esconder mis rasgos faciales.

Cada nuevo asesinato, es un nuevo desafío. Con cada episodio algo cambia, nunca se mantienen los factores o variables de las situaciones. Si todo se realizara siempre igual, no sentiría la adrenalina que busco. Necesito sentir que algo está fuera de control.

Veo las figuras de un grupo de ciclistas acercarse, me cubro y pretendo estar leyendo algo.

Se alejan rápidamente dejando a su paso el rumor del agua y nada más.

Veo mi reloj, son las 21:15, ya casi estamos, pronto aparecerá por aquí.

Reviso la arma del delito, una vieja katana que conseguí robar del Museo Nacional de Arte Oriental, con este propósito.

Claro está que si intentas robar la Mona Lisa del Louvre o la

Primavera de la galleria degli uffizi lo más probable es que termines en prisión y no logres tu objetivo. Otra cosa es robar un artículo en bodega de un museo menor...Nadie ni se entera...

He afilado el Kissaki (punta) ya que necesito que se comporte como cuando estaba nueva...

Pienso matarlo de una estocada, en el centro del pecho, sin darle espacio ni siquiera para que grite...

Polera naranja, pantalón de lycra negro, zapatillas fosforescentes azules con amarillo...Que perdedor...

Me pregunto que dirán sus padres cuando sientan el alivio de quitarles este parasito de encima..

Ya se acerca...Cojo una inhalación profunda y me dirijo hacia él, ya resuelta de mi acción.

El corre escuchando música por lo que ni se entera de mi intención. Camino rápida y decididamente en su dirección, desenvaino el sable japonés, y frente a él decido agacharme para envestirlo de manera ascendente, con el arma tomada a dos mano, a la altura de la apófisis xifoides del esternón, donde terminan las costillas.

La lama afiladísima traspasa, rápida y fácilmente los tejidos que sobresalen por la espalda de mi víctima, lacerando a su paso la arteria aorta abdominal, siendo instantánea su muerte y sangrado incontenible y masivo.

Mis vestidos se manchan y un enorme lago de sangre baña las piedras blanco amarillentas del pavimento escurriendo hacia las aguas del estero.

Ojos abiertos, no consiguió ni eliminar un último suspiro...ya muerto retiro la espada haciéndolo caer en decúbito lateral a un costado de la calzada inferior.

Mis pisadas se marcan nítidamente en el suelo. Giro su cuerpo una y otra vez con la punta de mis bototos. Lo giro una última vez consiguiendo su caída en el caudal y su desaparición bajo la superficie del agua.

Cojo algo de tinta orgánica escarlata que aún yace a tierra y la unto en la punta del sable.

Me acerco al muro bajo en proximidad y escribo:

«inutilem esse»

Salgo de la calzada por un sendero de tierra donde he escondido una mochila con ropa más adecuada. Me cambio raudamente y dejo todas las ropas manchadas en una bolsa de basura. Limpio la catana y la reservo para otra ocasión, me ha gustado este jueguito...

Después de algo batallar, consigo abrirme paso entre malezas para subir y alcanzar la calzada superior. Tomo un respiro y doy un salto hacia ella poniendo cara de turista apenas llegada a Roma...

En el camino hacia mi hostal boto la bolsa de basura en uno de los cajones que dice: RIFIUTO INDIFFERENZIATO.

Mercoledi 8 Maggio, 2013

ORRORE SUL TEVERE

Momenti di orrore si sono visuti questa mattina sulla isola Tiverina dove il cadavere di un uomo di al incirca 40 anni fu ritrovato da un turista que fotografava l’area. La polizia non ha ancora identificato il soggetto che si pensa sia morto diverse settimane fa dato il suo avanzato stato di decomposizione. Il cadavere indossava indumentario sportivo e presentava sul petto una ferita importante come da una spada. Gli investigatori riferiscono che potrebbe stare relazionato con la scritta in sangue sul muro sotto il ponte delle Belle Arti ritrovato 8 giorni fa. Campioni biologici di DNA sono attualmente in corso per verificare questa ipotesi.

Recorte Diario La Repubblica

Miércoles 8 Mayo, 2013

HORROR EN LA RIVIERA DEL RÍO TEVERE

Momentos de horror se vivieron esta mañana en la isla

Tiverina donde el cadáver de un hombre de aproximadamente 40 años fue encontrado por un turista que tomaba fotografías del área. La policía no ha aun identificado el sujeto que se piensa se encontraba muerto ya da diversas semanas, dado su avanzado estado de descomposición.

El cadáver presentaba vestimentas deportivas y presentaba en el pecho una importante herida compatible con un golpe de espada.

Los investigadores refieren que pudiese estar relacionado con la escritura en sangre debajo del puente de Belle Arti que fue encontrado 8 días atrás. Muestras biológicas de DNA se han obtenido para verificar esta hipótesis.

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No supe cómo y por dónde supieron en qué lugar me encontraba, sin embargo llegaron fácilmente a mí.

Me encontraba en Roma «facendo colazione» en un clásico bar de la zona, cuando se me acerca un tipo de fototipo oscuro, de unos 35 años, vestido en ropa deportiva diciéndome en perfecto italiano:

«He apenas llegado de Serdeña para encontrarte. Llámame Said. Mi misión es entrenarte y darte lo que necesitas para poder llevar a cabo la operación.»

«¿Estás segura de esto?»

«¡Claro hombre! Me han hecho esperar varios meses...»

¿Por qué? Para ti, el Shahada(*) no tiene ningún valor...

(* Concepto islámico de que no existe ningún Dios aparte de Allah y que Maoma es su mensajero).

Mi gente y tu gente tienen muchas cosas en común...

Las creencias populares acerca de nosotros están erradas, la realidad dista de las apariencias. Ambos obtenemos el control a través del terror. Eliminamos objetivos contribuyendo a reducir la densidad poblacional y mejorar el estado del planeta.

Pero lo nuestro es religioso, no nos importa la sobrepoblación...

¿En verdad lo crees?

Cualquier persona de inteligencia media, se da cuenta que las motivaciones últimas son político-económicas; ustedes son solo títeres en el gran teatro de la política mundial. Mis motivaciones en cambio filosóficas. En cualquier caso nos une un bien común.

Pero nosotros solo matamos en pos de imponer nuestra fe, para nosotros es una guerra santa...

La cual desde el VII siglo ha producido a nivel mundial el mayor genocidio y exterminio poblacional que el ser humano recuerde...

A mí me parece que algo se te alteró en la cabeza...

No te preocupes, yo estoy de su parte, nuestros ideales no son tan distintos...

Bueno sígueme, debemos coger el metro, hoy tenemos una agenda llena...

En las proximidades de la estación de Termini se encuentran la mayor parte de etnias y culturas presentes alrededor del globo; chinos, africanos, hindúes y por cierto todas las tendencias religiosas; cristianos, judíos, budistas, islámicos y ateos.

A las espaldas de la llegada de los trenes yacen numerosos edificios parcialmente construidos, en la actualidad abandonados, una vez que el presupuesto estatal fue comido por los políticos involucrados. En ellos viven numerosos vagabundos y personas sin casa.

En uno de estos complejos se encontraba el centro de operaciones de la Fratellanza Islámica Italiana. A él fui conducida para mi entrenamiento y capacitación. Nada viene dejado al azar.

La base se encontraba en un subterráneo de un parking multinivel y era un lugar frío, oscuro y húmedo.

El espacio era grande, una superficie de unos 400 m 2 , construido en pasado con la intención de funcionar como parque de estacionamientos que sin embargo nunca se había utilizado con ese fin. Las paredes se encontraban decoradas con grafitis y diseños árabes difícil de comprender.

Las aperturas hacia el exterior habían sido cubiertas con paneles de cartón yeso y espuma antisonora por lo cual la sensación era como la de estar sellado al vacío en el interior. Diversos paneles con soporte a tierra funcionaban como paredes móviles que creaban diversos espacios u oficinas al interior en un open space. Algunas de ellas contenían computadores softwares y programadores, otras simples escritorios. Las últimas contenían todo tipo de armas, hasta que por fin fui conducida a la última a la izquierda, que poseía distintos tipos de bombas, donde me esperaba el especialista en explosivos y detonaciones.

«Adelante, te estaba esperando.»

«Hola, soy Tulham, responsable de esta área del centro».

El hombre llamaba la atención por tener su rostro cubierto por un turbante negro, además de vestir con ropa mimética y presentar un moncón en lugar de mano derecha.

«Bueno, lo tuyo es una maleta de mano que presenta diferentes compartimientos solidos de más menos 100ml cada uno en el esqueleto interno. Ellos no son detectables por rayos ni detector de metales tradicionales. La maleta tiene además una fibra de titanio que hace menos eficaz su escaneo. Apretando este botón al lado de la empuñadura un sistema eléctrico se enciende solubilizando el material que cambia al estado líquido altamente explosivo e inflamable. Este líquido si podría ser detectado, y pesquisado en el control, por eso es fundamental que actives el sistema sólo una vez que hayas ingresado en el avión.»

«Desde entonces tienes 2 maneras de detonar la carga explosiva; la primera es mediante un lápiz labial el cual posee un botoncillo rojo a la base, y funciona a distancia de hasta 6kms. La otra es agitando la maleta violentamente golpeándola contra el piso o una pared. Esta modalidad viene ocupada solo en caso de que vengas descubierta durante los controles».

«Probablemente el avión se partirá en dos partes, pero tu muerte será instantánea, te prometo que no sentirás algún dolor.»

«No te preocupes por mí, he esperado mi momento desde hace meses...»

«Pero toda esta tecnología, ¿de dónde proviene?»

«Proudly designed in USA, manufacturado en Turquía…»

«¿Y quién paga todos estos juguetes?» «Casi todos nuestro proyectos son enteramente financiados por capitales de Arabia Saudita y Qatar...»

«Suerte hermana, que Allah te acompañe.»

Esa corta conversación me hizo reflexionar acerca de las reales motivaciones de estos grupos extremistas...

Compran sus equipos de futbol o aerolíneas como una fachada para imponer sus reglas, sus creencias.

No necesitan invertir en occidente...Quieren poseerlo, conquistarlo.

Cada una de estas maniobras punta a detonar una guerra religiosa, y quizás a la autodestrucción del ser humano, yo soy sólo una facilitadora...

Una guerra santa eliminaría muchas personas nocivas; fanáticos religiosos, sacerdotes, militares, ancianos y enfermos...

Del resto, políticos, prostitutas, abusadores, etc., puedo encargarme yo, poco a poco...

16

Veo mis manos en frente de mi cuerpo bañándose con el caer del agua de la ducha que cae tibiamente, dejando escapar vapor de agua. Veo el orificio de salida de la bañera y como el agua escapa por ella. Sólo agua...Como sería más excitante si algún tinte de rojo estuviera presente...

Mis pulsiones comienzan a hacerse presentes una y otra vez. El periodo entre un asesinato y otro se ha ido acortando...Debo aumentar mis medicinas...

¿O debería sucumbir ante mi deseo?

La sociedad es bastante hipócrita y extraña. Creen que con algunas medidas disciplinares o castigos, pueden asustar y contener la voluntad de las personas. Lo peor es que para la mayoría funciona.

Cuando entiendes que una vez que lo has perdido todo, no puedes perder nada más, te sales del sistema.

La diferencia legal entre asesinar a una persona, a diez, a mil o a un millón, no existe. O sea si te atrapan, o te pudres en la cárcel o te condenan a muerte, dependiendo de donde te pillen. Sin embargo doble o triple cadena de muerte o tres o cuatro sentencias a cadena perpetua no tienen ninguna diferencia, ya que solo tenemos una vida.

Por tanto una vez que te vuelves consciente de ello, tu única preocupación consiste en intentar escabullirte y realizar tu hobbie de manera impune. Ya sabes cuánto te gusta y apaga acabar con las vidas de las personas, sobre todo aquellas que cumplen con el perfil que buscas, y por nada del mundo te detendrás. Como un fumador que sabe que tarde o temprano lo visitara el cáncer de pulmón o la enfermedad pulmonar obstructiva crónica y sin embargo cada día fuma más.

Cuando te llega tu hora, te llega. Aunque si puedes evitarlo lo haces, y te vuelves buena en ello.

Si alguna vez me capturan, tengo 3 opciones; escapar, suicidarme o aceptar la condena. Nada de falsas culpas o cargos de conciencia o fingido arrepentimiento, eso no existe en los de mi raza.

O sea, aguantar hasta poder planificar de manera adecuada...Nada de atolondrarse o apresurarse. Eso contribuye a dejar rastros y hacerse capturar. Nada de miedo o sentimientos de culpa, solo cautela y moderación, mente fría. Luego placer y éxtasis...

Algo de placer me lo otorga tan solo el hecho de estar aquí; Florencia la cuna del renacimiento, grandes pensadores y una colección de arte y arquitectura como pocos lugares en el mundo.

Las cercanías del Arno son en general poco frecuentadas, salvo a la altura del ponte vecchio, uno de los pasos obligados en cada visita a la ciudad.

En esta época la ciudad se encuentra lleno de turistas en el centro histórico, sin embargo la tranquilidad de los sectores residenciales es siempre la misma.

Saboreo una copa de Brunello di Montepulciano mientras medito mi próximo paso.

Aunque mi tendencia natural es escoger victimas hombres, tal vez por como todo se inició, sé que constituye un patrón rígido e individual, capaz de ser clasificado.

Por eso esta vez, creo es tiempo de escoger una mujer y presentar el caso como delito sexual.

Debe ser creíble y contener fluidos corporales que induzcan a la policía a sospechar específicamente de algún individuo.

Vuelve a mi mente el centro de fertilización asistida. En él seguro poseen un banco de semen y de embriones congelados. La experiencia vale la pena. Volveré en tren a Roma más tarde...

A eso de las 23:30 la noche ya es bastante tranquila en este barrio residencial de Roma. Ya conociendo mi destino me dirijo en pos de la puerta delantera del centro NUTOI. Portón verde metálico, nada de cámaras de seguridad...

Salto la puerta principal y llego a un mapa señalética que explica la topografía. Se divisa una escalera superior que conduce a los pabellones quirúrgicos. A la izquierda se encuentran las consultas médicas y en el subterráneo el banco de semen y embriones congelados.

La puerta se encuentra cerrada con llave, numerosos microscopios y refrigeradores se aprecian al interior de la sala.

Una pequeña ventana superior parece ser estada olvidada abierta para asegurar la ventilación de la sala. No debo dejar rastros de haber estado aquí. No sin poco esfuerzo logro escabullirme en el laboratorio.

Abro mi mochila que contiene un cooler con hielo para conservar los especímenes en frío.

Los congeladores están todos a mi merced...Y no poseen ningún tipo de bloqueo o alarma de seguridad. No me explico cómo pueden tener este tipo de tecnología y no haber anticipado la posibilidad de un robo biológico.

En los países de la comunidad europea los salarios son demasiado altos y los derechos de los trabajadores muy desarrollados por lo cual los dueños de las clínicas prefieren ahorrar en guardias y seguridad nocturna...

Extraigo los cinco primeros especímenes disponibles y me doy a la fuga. Ahora mi próximo asesinato tendrá una trama más interesante...

Es hora de volver a Florencia. Tren súper rápido una hora y media y ya está...

Ya que será un crimen de connotación sexual al menos me gustaría elegir una chica que me motive; guapa. Necesito que el abuso sea de gran violencia con penetración vaginal que demuestre que fue estuprada por un hombre.

Dentro de mi check list debo incluir un consolador de algún sexy shop en las cercanías de mi hotel.

Sin embargo las chicas bonitas casi siempre son un aporte para la sociedad, aunque sea el punto de vista proliferativo fenotípico; de mejoría de la raza.

A menos que... se trate de una mujer parasita, sin hijos, egoísta que vive a expensas del marido o pareja, con grandes ambiciones, amante del lujo que maneja autos costosos, tipo sub o jeeps, vestida con ropa de grandes marcas. En resumen una «pop corn girl.»

No es tan difícil encontrar estas mujeres en Italia o Francia, una vergüenza para el género femenino. Son las responsables que nuestro sexo sea considerado inferior. ¿Dónde puedo encontrar un animal de este tipo?

En una tienda de ropa, donde pasan más del 80% de su tiempo.

Gucci, marca creada en Firenze, es un buen territorio de caza.

Debo ganar su confianza y disfrazarme como ellas. Por otra parte estas mujeres, ya son llamativas por su cuenta por lo que no será fácil pasar desapercibidas sin hacerse notar. Creo que entrar en contacto directo con ella dentro de la tienda no es una buena opción; el vendedor me identificaría como la última persona con la cual mi próxima víctima fue vista...

Es mejor el acecho. Esperar en las sombras, la salida de la elegida.

De esta forma, el día decidido y con todos los elementos necesarios ya preparados me dirijo a la tienda Gucci de Florencia, en moto con un casco integral que impide identificarme, cercano de la hora del cierre del comercio.

Espero, reflexiono, medito...

Cada tanto llega alguna ráfaga de viento helado característico del centro de la ciudad, ese que constituye una leyenda y que algunos consideran el diablo mismo en la búsqueda de un cristiano rebelde que no respeto su pacto con el ángel negro de la muerte y que se escondió en la abadía de la ciudad para esconderse de satán.

Son las 19:30, las tiendas cierran dentro de media hora. Sin embargo aún hay demasiada gente alrededor.

19:45, salen varias personas en grupo desde la tienda, sin embargo nadie cumple el perfil que busco.

19:55 veo salir una mujer treintona, rubia de 1,65 m, delgada de unos 56kgs, llena de bolsas de vestidos recién comprados. Falda azul marino y una blusa a rayas en perfecto tono con un bonnet que usa en su cabeza.

Se acerca a su auto, una BMW X6, blanca, último modelo. Cuanto me es fácil leer a la gente...Sobre todo este tipo de personas que son tan predecibles. Decido seguirla a distancia, para que no perciba mi presencia.

Su vehículo costea el rio Arno, para dirigirse a la parte alta de la ciudad; la porción más residencial, menos turística.

En el cielo se divisan nubes grises sin embargo no hace frío. Las luces del crepúsculo tiñen la ciudad mágica. Es la hora del término de la jornada laboral y cierre del comercio.

El tráfico es lento y ajetreado. Las pequeñas calles se suceden pacíficamente y nadie percibe que sigo el gran y lujoso sub.

Me mantengo a una distancia prudente que no despierte sospechas ni permita ser vista. Es fácil moverse entre los coches con mi moto, una ducati roja, tan rápida como indomable. Similar a su dueña.

Mi atuendo integral en cuero negro más mi casco me asegura el perfecto incógnito.

El auto dobla a la derecha y decide de cruzar el Arno hacia la zona del Viale Europa y sigue apaciblemente su marcha. Ya casi hemos salido de Florencia, ¿será de Roma?

No, no puede ser. Ningún romano viene a Florencia de compras...

Nos encontramos en la zona de la autopista hacia la capital. Aquí los terrenos son mayores y la densidad poblacional disminuye. Estas son las colinas de las familias ricas de la Toscana...

El auto coge una bifurcación por un viejo camino que presenta numerosos orificios en el pavimento y enlentece la marcha. Otra demostración de la eficiencia de las obras públicas en

Italia...

Costea la colina y pasa a un camino de tierra que gira hacia la derecha. Ahora claramente estamos sólo las dos en el paraje por lo que camuflar mi presencia resulta imposible. El auto se detiene frente a un gran portón metálico verde opaco.

Detrás de él se divisa una gran casa renacentista precedida por un majestuoso jardín. La mujer desciende del auto para abrir el portón.

Desciendo de la moto y le coloco una pistola en la sien. «Alto! ¡No te muevas!...» «Quiero decir... ¡¡¡Ferma! Non ti muovere o parlare o ti ammazzo!!!»

Con la otra mano la agarro por detrás colocando un pañuelo con éter sobre su boca y nariz. Luego de un par de minutos de forcejeo, mi víctima se desvanece, dejándome al control de la situación.

Inmobilizo a la mujer con cinta de embalaje y le coloco una mordaza en la boca, para luego colocarla en el maletero.

Escondo la moto entre los matorrales colina abajo para que su detección sea improbable.

Ahora de vuelta a mi guarida, el garaje de una vieja casa abandonada, ya está todo preparado para el festín...

La mujer yace inconsciente en la parte trasera del auto y no da mayores sobresaltos en el viaje de retorno.

Hemos llegado al cuarto de los placeres...

Una habitación de cinco metros cuadrados completamente aislada, cubierta con lona plástica y una vieja y oxidada silla dental en cuero ocre con inmovilizadores y correas montadas para asegurar mi paciente en el centro del cuarto.

Lo primero es lo primero. Posicionar el cuerpo. La cojo por entremedio de las piernas y agarro de un brazo para colocarla en mi espalda y de ahí a la silla.

Inmovilización de extremidades...Mi títere está listo. Que empiece la función.

Ahora debo despertarla. Matar un muerto no tiene gracia. No hay poder ni control involucrados.

Un poco de amoníaco...»¡¡¡Despierta perra!!!» Estas invitada al baile...

La bella mujer abre sus ojos y al verme la ilumina en su rostro el desconcierto.

«Mio marito e un uomo importante, può pagare qualunque cifra…»

Me quito mi pasa montanas negro y dejo que me vea el rostro.

«¿Una femmina?» «Impossibile...»

Vuelvo a posicionar la mordaza sobre su boca para tamponar sus futuros alaridos.

«Sí que estas guapa...Ahora te deseo completamente desnuda...»

Siempre he soñado con arrancar un pezón a mordiscos...

Comienzo a lamer sus pechos, después a chupar sus pezones, los cuales se vuelven duros y erectos.

Su actitud pasa de la resistencia al placer...Escucho sus gemidos frustrados a través del pañuelo.

Me divierte saber que soy sólo yo quien decide.

Al improviso aplico máxima presión en mis maxilares y siento en mi boca el calor de sus tejidos mamarios desgarrados y el sabor de su sangre que escurre por mis comisuras.

De pronto el pánico se apodera de mi víctima. Creo que recién ahora se plantea la posibilidad de morir.

No puedo dejar mis marcas dentales en su cuerpo; serian rápidamente identificadas...

La necesidad me obliga a amputar el seno mordido a su base con la ayuda de un cuchillo carnicero. La mujer gime de dolor y se desmaya inmediatamente. Por eso no me gusta matar mujeres, que poco dolor aguantan...

«Creo que podría acariciar tus nalgas, tal vez incluso arrancarte un pedacito...»

Si bien la mujer no comprendía del todo mi español, sabía que su tortura no tenía vuelta atrás, y acabaría con su muerte. Nada se hablaba de robo o rescates...Su miedo y desesperación se sentían en el aire, llenándome de satisfacción y poder.

Trato de despertarla con amoniaco y bofetadas, pero la chica permanece en un estado de conciencia semi lucido. No logro conectarla del todo con la realidad.

Le corto en la región de las nalgas debajo del pliegue glúteo extrayendo una semiluna de tejido en uno de los lados. Sangrado arterial pulsante y profuso comienza a aparecer por la región interna del muslo.

Creo que debo apresurarme o no podré completar mi cuadro antes de tu muerte...

La penetro con un consolador en silicona con la máxima violencia posible, primero vaginal, luego analmente. Trato de desgarrar traumáticamente los tejidos internos logrando mediante esta maniobra un alce en su nivel de conciencia. Extraigo una jeringa de 60 ml con punta de pato llena con semen de una de las muestras previamente robadas del centro de fertilización artificial en Roma y la inoculo hacia el interior.

Ella ya shockeada, no logra gemir ni resistirse.

Creo que amputare sus genitales externos. Haciendo una cuña con un cuchillo con sierra de 15cms, corto los labios mayores, a cada momento el sangrado aumenta...

En ese estado la abandono algunos minutos para saborear los pedazos de su cuerpo que he extraído.

Su estado es un shock hipovolémico profundo, su pulso es débil y discontinuo...

Percibo toda la escena como un set de películas, gran excitación y satisfacción me produce ser la directora de esta obra...

Cojo una daga de 20 cm. y la clavo directamente en el quinto espacio intercostal izquierdo, siento los tejidos torácicos desgarrarse, su corazón cede ante mi presión y su movimiento se detiene...

La plenitud de mi alma, si es que la tengo, es máxima, me siento tranquila y relajada como desde hace mucho tiempo no lo hacía...Creo que hasta me fumaría un caño de marihuana.

Una vez recuperada de mi éxtasis, elimino cada cosa en un basurero de las cercanías, luego de lo cual lo cubro de gasolina y decido quemarlo para eliminar cualquier evidencia.

Después vierto la misma gasolina en todo el tapiz del sub blanco.

Con el cadáver en la maletera me dirijo a un costado del rio Arno, en proximidad del círculo náutico de Firenze. Posiciono el cuerpo en el lugar del piloto con un ladrillo en el pedal del acelerador, dejando el vehículo impactar libremente contra las barreras de contención para caer rio abajo. En mis «nuevos atuendos Gucci» sonrió mirando la luminosa escena, y me fundo con la oscuridad de la noche...

Giovedi 5 Settembre, 2013

Shockante incidente sul Arno

Nella mattina d’ieri e stata ritrovata una sub BMW bianca che ha scavalcato le barriere protettive per impattare direttamente sulla riviera dell’Arno all’altezza del club nautico, esplodendo e incendiandosi. All’interno si incontrava il cadavere di una donna (D. F.) parzialmente mutilata e bruciata. Gli indagini preliminari puntano a un crimine di connotazione sessuale di grande violenza e crudeltà. Gli analisi forensi e di DNA si svolgono in questo momento. Gli autorità locali non

escludono la possibilità di chiedere aiuto internazionale alla FBI per chiarire quanto accaduto.

Recorte Diario Corriere Della Sera

Jueves 5 Septiembre, 2013

Shockante accidente en las orilla del rio Arno

En la mañana de ayer fue encontrada una sub BMW blanca que había superado las defensas protectivas terminando en las orillas del rio Arno a la altura del club náutico, explotando e incendiándose. En el interior se encontraba el cadáver de una mujer (D. F.) parcialmente mutilada y quemada. Las investigaciones preliminares apuntan a un crimen de connotación sexual de gran violencia y crueldad. Los análisis forenses y de DNA se realizan en este momento. Las autoridades locales no excluyen la posibilidad de solicitar ayuda internacional a la FBI para aclarar lo acontecido.

Con cada asesinato recargo mis baterías. Consigo dormir pacíficamente, sin alguna medicación o sedante. Esta paz en un inicio duraba largos meses, sin embargo siento que cada vez esta paz se hace más corta. Han pasado 15 días desde mi último asesinato y ya comienzo a sentirme ansiosa nuevamente.

Otra vez en Roma, en mi aparta hotel. Decido darme una ducha, para recuperar un poco de energías ya que me siento exhausta. Creo que esta noche deberé tomarme algún somnífero para poder conciliar el sueño... Tal vez encendiendo la televisión...

TV

«Il arrivo del agente internazionale del FBI Luke Britton a Roma, specialista in profiling e assassini seriali e stato presentato ieri in conferenza stampa del prefetto della polizia della città.»

«Prefetto, che cosa e il profiling?»

«Il profiling e lo studio della personalità criminale, basato nei dati cumulati da altri soggetti simili negli anni, in modo da orientare gli indagini poliziali nella ricerca di determinati tipi di individui…

«Ma la polizia di Roma e incapace di trovare un assassino?»

«Pensiamo che la presenza del collega possa aiutarci a schiarire alcuni casi di crimini violenti accaduti a Roma e Firenze negli ultimi mesi, che rimangono irrisolti. Data la nostra ridotta conoscenza con questi casi senza una apparente motivazione o familiarità tra assassino e vittima».

«Non vogliamo allarmare alla popolazione ma si sono verificati degli assassinati da un soggetto altamente organizzato ed specializzato, senza curva di apprendimento, perciò si sospetta di un individuo che possiede molto tempo di esperienza».

¡¡¡Mierda!!! ¡¡¡De nuevo este hijeputa!!! Debo acercarme a la policía y ver hasta qué punto sabe de mí...Necesito saber si ha hecho la conexión entre USA e Italia....

17

Hemos estudiado tu accionar en estos meses, te hemos seguido de cerca. Aunque tu perfil psicológico no nos convence del todo, la hermandad ha decidido darte la posibilidad de sacrificarte por nuestra causa, ya que no posees rasgos árabes ni estas relacionada directamente con nosotros por lo que no despertaras mayores sorpresas.

La decisión ha sido colocarte en el vuelo AF 307 Airfrance

Paris-Dubai, que tiene una capacidad total de 250 pasajeros. Viajaras sin embarcar ningún equipaje, y en tu maleta de mano se encontrara el dispositivo que requieres para provocar la explosión. Debes llevar además un maletín donde se encontrara el lápiz labial y el PC que pueden funcionar como detonadores. Tu asiento es el 24C. Debes aparentar ser un ejecutivo en viaje de negocios.

Como dicho anteriormente nuestra organización se atribuirá el atentado y tu nombre no será ni recordado ni promocionado, así que no te llevaras ni fama ni gloria a tu tumba.

La detonación debe ser efectuada en la primera media hora de vuelo, ya que debemos estar en territorio aéreo francés.

¿Estás segura que puedes hacerlo?

¿Tienes alguna duda?

Buena suerte que Allah te ilumine el camino...

Reunión Interna de la Policía de Roma Grabación hecha desde mi móvil.

Con un especialista en profiling internacional, resultaba imprescindible seguir más de cerca la investigaciones sobre mis últimos pasatiempos en Italia. De no estar atenta podrían relacionar ellos con otros crímenes y descubrir toda la puesta en escena.

El viejo edificio de la questura se encontraba a un costado del rio Tevere y tenía algunos balcones que presentaban ventanales que permitían algo de ventilación y además el traspaso de la acústica de la discusión interna.

Era un edificio que no se ocupaba rutinariamente, pero dado la llegada del huésped americano, los policías italianos habían intentado realizar algo más glamoroso y especial, para impresionar la opinión pública. Así no fue difícil llegar al lugar aunque tenían un par de guardias en la entrada.

Llegue disfrazada de reportera grafica del diario «Il corriere della sera».

«Scusi signorina, ma la reunione è top secret» «Ma dai, è il mio lavoro, guarda qua ci sono le mie credenziali…»

«Non se ne parla…»

«E se ti do il mio numero di telefono, per uscire dopo?» «Guardi, il massimo che posso fare è fare finta di non averla vista ma se la prendono rischia anche l’arresto» «Tranquillo, lascia fare a me».

Hombres…que rudimentario animal, me extraña que no se hayan extinguido...Muy pocos resisten la presión en los pantalones...

«Buscamos un sujeto hombre, caucásico, 40 a 50 años, italiano o extranjero, que domina varios idiomas, de coeficiente intelectual superior a la media, educación universitaria o magister, probablemente en el área medica. Asesino experimentado, organizado con motivación misionera, de perfil mixto. Pareciera intentar dejar algún patrón, aunque muchos de ellos son poco claros o confundentes. Muy probablemente posee una alteración de la identidad sexual.

Cambia modus operandi, menos probablemente podría tratarse de varios sujetos distintos, por este motivo lo hemos bautizado «el arcoíris». Conducta nómade, cambia de ciudad y país fácilmente.

Tenemos un DNA de semen compatible en la última víctima de Firenze, sin embargo, el sujeto en cuestión presenta una coartada que lo hace poco probable como el agresor, ya que no se encontraba en la ciudad el día del evento. Aún se encuentra en custodia preventiva».

Creo que es hora de irme de Italia...

Este hijeputa es demasiado bueno...

«Creo firmemente que el real asesino sigue libre. Él ni sabe que estamos buscándolo y probablemente esta tan acostumbrado a ejecutar sus asesinatos e huir que ni percibe que estamos detrás de él. Esperamos cualquier movimiento que haga, cualquier error para caerle por sorpresa. No debe escaparnos...Tenemos que atraparlo antes que decida irse de

Italia...»

18

Ese día llegué al aeropuerto Charles de Gaulle vestida en un sobrio terno femenino gris y un pañuelo Hermes en el cuello, manejando un auto Audi negro que me había prestado la organización. Sí que cuentan con recursos...El terrorismo parece un buen negocio.

Estacioné en el parking para estancias largas como se me había ordenado.

Al descender, abrí la maletera para coger la fatídica maleta azul grisácea de mano con cobertura rígida y relleno sorpresa...

Le coloqué encima el computador como me había estado sugerido. Finalmente cogí el elemento sorpresa, una patineta nueva que aparentaría llevar como regalo para un supuesto sobrino. Un inocente gesto de ternura que bajaría la alerta de la policía y tendría un resultado inesperado en la operación.

La organización ya había hecho el check-in online con mi nuevo pasaporte de Mónaco, y mi nueva identidad que ellos habían gestionado a través de sus redes. Nada atraería la atención o los radares hacia mí. Podía embarcarme directamente. Mi reloj marcaba las 11:30 am, horario de punta del aeropuerto...

Largas filas esperaban a cada ángulo de policía internacional para control de pasaportes.

Fila comunitaria, algo más corta...

Su turno señorita, fila 5...

El oficial me mira y sin más que una sonrisa timbra mi pasaporte.

Primera barrera superada...

Ahora control de seguridad, otra larga fila que estresa a los inocentes viajeros.

Apenas me ven los agentes comienzan a murmurar entre ellos...

¡Mierda! Seguro que han percibido que mi pasaporte es falso...O han tenido alguna soplada de la inteligencia anti terrorista.

Señorita, no puede pasar con ese elemento...

Percibo mis pulsaciones acelerarse vertiginosamente.

¿De qué me habla?

El skate no puede pasar por aquí.

Pero si es sólo un juguete que llevo de regalo para mi sobrino que esta de cumpleaños.

La ley es clara al respecto...

¿Puedo hablar con su superior?

Sí, por supuesto.

En ese instante de pánico, introduzco todo mi equipaje en la máquina de rayos y paso por el umbral del metal detector.

Ningún sonido.

Como anticipado el contenido de la maleta no despierta sospechas.

Cojo del otro lado mi maleta de mano, y activo el dispositivo para solubilizar la carga explosiva. Monto nuevamente el maletín del computador sobre la maleta, teniendo cuidado de remover el labial del bolsillo externo. Finalmente cojo la patineta y espero al supervisor.

Señora, disculpe le hemos dicho que ese elemento no puede ser aceptado... ¿Es que acaso no entiende francés...? Le muestro mi pasaporte del principado de Mónaco.

Es que no he embarcado equipaje y quería pedirle si podía hacer alguna excepción.

No quiero arriesgar mi lugar de trabajo, las posibilidades son tres; la bota a la basura, se la entrega a algún conocido de Paris para que se la conserve o sale y la embarca por los counters de Airfrance.

Pero, perderé el vuelo si debo hacer toda esta fila nuevamente...

En mi mejor postura seductora y dejando entrever mis senos.

¿Puedo dejarle mi maleta y computador mientras embarco el skate?, me tardaré sólo un segundo, se lo ruego...

Mire señora, no debería aceptarlo, esto escapa al protocolo, pero por usted hare una excepción. Vaya a embarcar el skate y vuelva enseguida...

Salgo haciendo el camino más corto en línea recta entre controles y personas. Un oficial me intercepta y dice: «¿Qué está haciendo señora? ¡¡¡No puede salir por aquí!!!» Disculpe es que no me han dejado pasar el juguete y debo enviarla por el mesón.

Está bien, pero le retenemos su pasaporte hasta la vuelta.

Dese prisa.

Salgo airosa del área de controles policiales y de ahí hacia el área de estacionamientos del terminal aéreo, rumbo a mi auto.

Abro el auto y extraigo de mi bolsillo el labial detonador. Levanto el seguro y aprieto el pequeño botón rojo a un costado.

Sin darme cuenta vengo empujada por una gigante onda explosiva que vuela un tercio del aeropuerto. Las alarmas de los autos suenan, hay varios parabrisas rotos. La gente huye del aeropuerto en medio de gritos, humo, fuego y sangre...

Diviso personas parcialmente en combustión que escapa del recinto sin conseguir comprender que es lo que ha ocurrido.

Esto ha salido mejor de lo esperado.

Con el corazón a mil entro en el auto y lo enciendo.

Manejo frenéticamente el auto esquivando cualquier tipo de control o mirada. Necesito mis pastillas...

¡¡¡Tranquilízate un poco perra!!!

¡¡¡Vamos!!! ¿Esto no fue todo cierto?

Respira...Tranquilízate...Respira...

¿Qué hacer? Probablemente soy la persona más buscada en todo Europa...Claro si las cámaras del Aeropuerto aun están utilizables...Si me han identificado tengo mis horas contadas...No puedo contar ni con la policía, ni con el ISIS, lo he usado y quizás no les ha gustado mi resolución...

En cualquier caso, la prioridad es darme a la fuga. Salir de Paris y de cualquier gran centro urbano. Debo desaparecer por algunos meses...

El motor del Audi, ruge intensamente y me doy cuenta que supero los 160kms por hora...

Otro avión por el momento ni hablar... Al menos no desde el viejo continente. Debo salir hacia España o Italia y luego atravesar por mar hacia África.

¿Desde ahí lo mejor sería desplazarme hacia el hemisferio Sur, Latinoamérica o Australia?

Jeudi, 24 Octobre, 2013

Aujourd’hui est un jour de deuil pour la France. L’aéroport Charles de Gaulle, symbole de l’avant-garde et de la sécurité et l’un des principaux aéroports d’Europe et du monde, a enregistré ce matin une explosión brutale. Le parquet français a indiqué dans une première évaluation qu’il y avait eu 130 morts et une soixantaine de blessés.

. L’explosión s’est produite peu après midi (12h15) à l’intérieur de l’aéroport, dans la zone des contrôles de sécurité.

Tel que rapporté par Reuters, peu avant l’explosión, l’aéroport était dans ses heures de pointe, donc la congestion était maximale et cela explique le nombre élevé de morts et de blessés. Le ministère public français a déjà assuré qu’il s’agissait d’une attaque de revendication islamique.

L’organisation islamique ISIS a revendiqué la responsabilité de l’attaque, annonçant que ce serait l’une des nombreuses et que la guerre sainte est déjà en cours. Le président français, François Hollande, a décrété un état d’alerte dans tout le pays et a déclaré la guerre directe contre le mouvement extrémiste. La détonation a laissé une colonne importante de fumée et de défauts dans le bâtiment. Choquant et inoubliable sont les nombreuses scènes de panique: les gens qui courent dans les couloirs, les cris, les larmes et une grande confusion.

La télévision française a signalé qu’à l’aéroport, un deuxième engin explosif a été trouvé et n’a pas explosé.

Les autorités locales ont évacué l’ensemble de l’aéroport dans la crainte d’autres explosións.

Les autorités aéroportuaires ont immédiatement activé le dispositif de secours d’urgence. Le trafic aérien a été suspendu et les avions qui devaient atterrir aujourd’hui à Charles de Gaulle sont détournés vers Orly. La circulation ferroviaire a été annulée et l’accès par la route a été restreint pour faciliter l’arrivée du personnel d’urgence. Le métro de Paris sera également fermé immédiatement.

L’augmentation de la présence des forces de sécurité est visible dans les stations de métro et de chemin de fer.

Recorte Diario Le Monde

Jueves, 24 Octubre, 2013

Hoy es un día de luto para la Francia. El Aeropuerto Charles de Gaulle, símbolo de la vanguardia y seguridad y uno de los principales aeropuertos en Europa y el mundo, ha registrado esta mañana una brutal explosión.

La Fiscalía Francesa informó en un primer balance que había 130 muertos y unos 60 heridos.

La explosión se produjo poco después de mediodía (12:15pm) en el interior del aeropuerto en la zona de los controles de seguridad.

Según informa Reuters, poco antes de la explosión el aeropuerto se encontraba en su horario de punta por lo que la congestion era máxima y eso explica el alto número de muertos y heridos. La misma Fiscalía Francesa ya ha asegurado que se trata de un atentado de reivindicación islámica.

La organización islámica ISIS se ha atribuido la responsabilidad del atentado, anunciando que este será uno de muchos y que la guerra santa ya está en marcha.

El presidente francés, Francois Hollande, ha decretado estado de alerta en todo el país y ha declarado la guerra directa al movimiento extremista.

La detonación ha dejado una importante columna de humo y desperfectos en el edificio. Impactantes e inolvidables son las numerosas escenas de pánico: gente corriendo por los pasillos, gritos, lágrimas y una gran confusión.

La televisión francesa ha informado que en el aeropuerto se ha hallado un segundo dispositivo explosivo que se quedó sin detonar.

Las autoridades locales han evacuado todo el aeropuerto ante el temor de que hubiera nuevas explosiones.

Las autoridades aeroportuarias han activado de inmediato el dispositivo de emergencia para catástrofes. El tráfico aéreo ha sido suspendido y los aviones que tenían previsto aterrizar hoy en Charles de Gaulle, están siendo desviados a Orly. El tráfico ferroviario se ha cancelado y los accesos por carretera han sido restringidos para facilitar la llegada de efectivos de emergencia. También el metro de Paris va a ser cerrado de inmediato. En las estaciones de metro y ferrocarril es visible el aumento de la presencia de fuerzas de seguridad.

Luego de este recorte la elaboración del manual se interrumpe. Se piensa que tal vez fue robado por alguien o trasladado por su dueña a Roma, donde fue encontrado en el más lujoso hotel de la ciudad a inicios del 2014.

No se sabe aún el paradero de la autora, que de estar viva tendría actualmente 48 años.

En base a los enunciados en el presente se piensa podría encontrarse en países del hemisferio Sur, como Australia o Nueva Zelanda, o en Sud América (Argentina y Chile). Resulta curioso que en estos últimos dos países, las muertes por asesinatos violentos sin un presunto culpable haya aumentado exponencialmente desde el 2014.

Se muestra un retrato hablado de como podría verse actualmente, en caso de tener alguna información, se solicita comunicarlo a las autoridades locales, FBI o Interpol.

Peritaje Marisol

«Don Carlo Bernoulli di Parma, doctor en Medicina y Cirugía, Especialista en

Psiquiatría, Máster en Psiquiatría Legal, Director de la Sociedad Internacional de

Psiquiatría Legal y Forense, Psiquiatra en Jefe del Hospital Penitenciario de Milán, viene a presentar los resultados de su evaluación pericial del caso posteriormente explicitado.

Dicho peritaje y caso clínico fue publicado en los Anales de Psiquiatría Legal, Pericial y Forense, referencia An. Psiq. LPF, vol.53 no.2, Roma jun. 2017, y actualmente se presenta en el marco del XIII Congreso de Psiquiatría Forense y Psicopatías.

Sin mayor introducción, dejo con ustedes al Doctor Bernoulli.»

Sujeto no evaluada en forma presencial, sino a través de su escrito, encontrado en el Hotel Hilton Cavalieri de Roma y hecho llegar al suscrito para su estudio y difusión, por una fuente que solicita mantener su anonimato.

Es probable que la solicitud del análisis sea imperiosa y necesaria de revisar dado los múltiples y variados crímenes, meticulosamente relatados, y la ausencia aún de la imputada en tribunales.

Se trata de una persona de sexo femenino, probablemente en la tercera o cuarta década de su vida. Con antecedentes biográficos complejos. Hija mayor de cuatro hermanos, los tres restantes de sexo masculino, originados en familia monoparental con figura del padre ausente y una madre trabajadora sexual, originaria de Medellín, Colombia. El relato contiene pocos elementos con respecto al estadio prepuberal, pero se desglosa un ambiente carenciado, abandonador y expuesto a los sinsabores de una vida en los arrabales de Sudamérica.

La periciada posee, según sus escritos, conocimiento médico y anatómico acabado, cuenta con estudios de enfermería y una escolarización primaria realizada en un internado religioso. Su adaptación a aquella estructura, en un comienzo fue la esperada para los orígenes del sujeto, pero al poco andar los eventos traumáticos ocurridos durante este período de internación, si bien no generaron causa, si gatillaron la aparición del cuadro que describiremos a continuación.

El relato pormenorizado de los abusos sexuales sufridos tanto por ella como por compañeras de internado por parte de un sacerdote a cargo del establecimiento, generaron en el sujeto una serie de reacciones de tipo paranoide-obsesivo que evolucionaron a un acto inicialmente de intención vengativa, pero que posteriormente develaron la naturaleza narcisista psicopática y sádica que se comprobará en este breve análisis. Este cuadro aumentará, escalará y diversificará en la búsqueda de un alivio pulsional mórbido y carente de empatía.

Los relatos de los numerosos asesinatos poseen en común características propias del cuadro de tipo narcisista psicopático: ausencia de empatía, sensación de sentirse única o con derechos especiales, explotación de otras personas para sus fines (tomando ventajas de los otros como medios y no como un otro) y relaciones interpersonales cambiantes, poco profundas y de valoración alternante.

Durante todo su relato el sujeto presenta una conciencia de enfermedad parcial, manifiesta explícitamente el uso de ciertos psicofármacos (antipsicóticos y otras medicaciones) con finalidad de lograr cierto control parcial de sus elementos más impulsivos, pero con la sola y única finalidad de lograr contener sus cometidos de depredación y sadismo con resultado de muerte siempre para sus víctimas

La sujeto, en todo momento, logra manejar sus impulsos de manera parcial, pues si bien es capaz de lograr el grado de constricción suficiente para no perder el control, finalmente sus impulsos internos más profundos no logran sino hacerse cargo de éste. En razón de ello, y de manera arquetípica, este tipo de asesinos en serie se torna esclavizado de sus intenciones voluntariosas de saciar el objeto parcial desde sus psiquis mal trecha hacia los otros.

El fracaso en la adaptación a normas sociales, con reiteración casi obsesiva a perpetrar sus impulsos violentos, la ausencia de culpa de todas sus acciones en relación a terceros, la agresividad y la falta de remordimientos, son propias y características de este tipo de sujetos. Pero este caso es de mayor complejidad: La planificación, multiplicidad de víctimas, la obstinada necesidad de control para evitar ser atrapada, lo prolífico y detallado de sus relatos en cuanto a la descripción anátomo-fisiológica de sus asesinatos, demuestra la presencia de un alto coeficiente intelectual, con un moderado control de la impulsividad y necesidades más allá del daño o la ventaja concreta.

Durante toda su patobiografía, la sujeto no logra generar ningún vínculo significativo. Si bien esto originalmente puede atribuirse, ante el ojo no experto, a las situaciones de abandono temprano, mal apego, escasa red de apoyo social y al abuso sexual sufrido tempranamente en su etapa escolar, esta carencia se incuba en aspectos endogénicos más complejos y que la ciencia aún está por develar.

Su primer asesinato, como relatábamos, es gatillado por el trauma complejo que provocó una violación de un sacerdote católico con características sacrílegas (penetración con ostia en sus genitales). Esto, si bien no causa el cuadro en su total, sí es responsable a mi juicio interpretativo de la herida narcisística de la evaluada, creando alteraciones en la identidad sexual, el Yo, y, por sobre todo, atiborrando de contenido sádicos su desarrollo. La interpretación se hace evidente con la serie de relatos de «justicia» con que adorna sus primeros asesinatos, y la ausencia de contacto vincular sexual con sus tempranas experiencias sexuales, existiendo contenidos religiosos de dominación, poder, honor y venganza. Así lo prueba el desmembramiento, licuefacción y abandono de restos de su primer novio, donde la ausencia de emociones suficientes en la relación para aplacar las ausencias vinculares de su self la llevan a cometer un asesinato de mayor planificación, frialdad, y sin atenuantes, en una víctima cuyo único pecado fue querer un vínculo sentimental con ella, en comparación al asesinato y empalamiento de su primera víctima.

Cabe destacar que la planificación y el evitar generar un patrón o perfil para las autoridades nos demuestra los elementos obsesivo-paronoídeos de la periciada, donde el control, la planificación, el goce de la tarea cometida, así como la necesidad siempre de escapar al verdadero conocimiento de terceros y de la justicia (no sólo con fines prácticos, sino que también con la necesidad de ser única y lograr impunidad perenne para la realización de lo cometido). Sus necesidades de control, volcadas para con ella misma (necesidad de autocontención para evitar el descontrol de impulsos) y para con los demás, se devela en cada paso de sus actos así como en el relato pormenorizado de éstos en sus escritos. Elucubro la evidente necesidad de dejar una especie de testimonio, propio de estructuras paranoides, dónde las necesidades de cierto reconocimiento por la labor macabra, pero bien cometida, es fundamental para lograr un sentido de unidad a lo inconexo de su instinto.

Esta pulsión sádica y mortal, típica de asesinos en serie, toma la forma de elementos propios de una dependencia o adicción, donde la satisfacción que genera el control, sangre y muerte de sus víctimas se va agotando, produciéndose una tolerancia y desensibilización progresiva, llegando al extremo de perder los fines primarios de venganza y sadismo sexual para llegar a lograr asesinatos en masa con la finalidad de alcanzar satisfacción placentera. Como una droga adictiva, el asesinato y sus resultados de control y poder que le otorgan, van carcomiendo su propia voluntad, que no logra alcanzar a percibir la verdadera pérdida de voluntad. Cada vez el relato se torna más salpicado y menos obsesivo y pasa hacer más propio de un adicto que cada vez obtiene menor placer (desensibilización) y tolerancia, al tener que acortar los períodos de asesinatos, sin ser suficiente su medicación.

En relación a su identidad sexual, ésta está truncada no sólo por los elementos propios de un trauma complejo, sino que además por un abandono paterno y relaciones masculinas primarias depredadoras y sádicas que la llevan a una orientación sexual poco definida y con imposibilidad de una vinculación mayor, incluso con pulsiones más integradas, como lo era con mujeres. Llama la atención que los asesinatos cometidos a varones siempre tenían características centradas en el dominio y el poder, en cambio con sus víctimas femeninas incluida su madre su psiquis se inundaba de emociones que evocan dolor y rabia incluso mayores, con una visión cargada de desprecio y con mayores elementos de impulsos sexuales más propios de carencias orales.

El escrito, abigarrado de descripciones, no sólo denota su alto coeficiente intelectual y sus conocimientos médicos sino que además evidencia elementos propios de un self mal constituido, muy característico de las descripciones clásicas de Kohut y Stone.

Su nivel de conciencia es ambivalente, si bien demuestra cierta conciencia de su anomalía, ésta es vivida como una especie de misión o mesianismo. Su imputabilidad, si bien puede ser parcial, dado el evidente trastorno de personalidad psicopático que he descrito, no la exime de su responsabilidad de los hechos, pues la planificación, cosificación y coherencia interna se encuentran conservadas. Durante sus actos, la periciada denota cierta crepuscularización, debido al contenido érotico y pulsional desplazado que relata, buscado como parte del efecto placentero y sacrificial con que lleva a cabo sus crímenes. Esta expiación, que trasunta a todo su escrito, pareciese ser su propia justificación para la incorporación de estos contenidos a su psiquis, logrando con ella apartar todo elemento depresivo o psicótico de su mente. La abulia e indiferencia de su estado basal sólo es elevada de forma artificial con sus actos sádicos configurando con todo lo anterior el resultado de un perverso elixir de mesianismo, donde el rol de ungida y todo poderosa aparece como un anhelo inalcanzable. Su lenguaje notificativo, detallado, estructurado y carente de elementos aluciantorios descartan por completo la psicosis. Su fijación en detalles y prolijidad de planificación confirman, como hemos dicho, su inteligencia y memoria prodigiosa, pero esta divaga en detalles superfluos y sin posibilidad de lograr abstractos de mayor envergadura. «Una inteligencia aferrada a una voluntad insaciable de goce patológico» decía el maestro San Pierre en su conferencia en Paris a finales de los noventa.

Como es propio de este tipo de personalidades, en la sujeto se observa una ausencia de emociones profundas, lográndolas sólo en los actos criminales que lleva a cabo. Ansiedad, insomnio u otros tipos de elementos psicopatológicos sólo se observan relación a eventos de gran impacto, sin detonar jamás la posibilidad de lograr introyectar figuras externas. Incluso relaciones masculinas de protección y cuidado fueron depredadas con la finalidad de lograr mantener su escalada de poder y asesinatos.

En suma, se conforma una estructura limítrofe de alto funcionamiento, con antecedentes de abandono y trauma sexual complejo. Se configura un evidente trastorno de personalidad de tipo narcisista psicopático, con elementos obsesivo paranoides y sádicos. El asesinato en serie, la escalada y el patrón adictivo y mesiánico terminan siendo las características propias de estos seres que como en un drama griego, en búsqueda del poder, logran la aniquilación del otro como único escape a un voluntarismo derruido por el placer de saciar el impulso tanático de control de sí mismo.

¿Preguntas?

Análisis Clínico Manuscrito M.

La tarea de realizar un informe respecto de este manuscrito implica el considerar al menos dos niveles distintos de análisis, por un lado, se tratará de analizar la información a la letra, aproximarse de modo literal al escrito y con ello aceptar de buena fe que los antecedentes son representativos de una subjetividad particular, que los hechos relatados constituyen experiencias vividas por su narrador y que sus intenciones, deseos y posición de goce le pertenecen. Con esos elementos se puede emprender la tarea de realizar un análisis de su autor, intentando construir un perfil psicológico con los datos disponibles, estando advertidos desde el principio de que no se trata de un caso clínico propiamente tal, sino de un personaje en un relato. Por otra parte, existe un nivel de análisis que es imposible no considerar, por su relevancia frente a la tarea que implica examinar este manuscrito, a saber, que más allá de lo relatado, existe la interrogante respecto de las razones de existencia de este manuscrito, cabe en ello considerar la posibilidad de que este material esté disponible por un error involuntario de su autor, tal cual queda explícito en sus primeras páginas, ya que se supone que es un material privado, fetichista, orientado a la propia satisfacción más que a la divulgación, o que sea el mismo autor el responsable de su pérdida, que la intención siempre haya sido la de que otro lo encuentre, que sea finalmente ese su deseo, el que sea encontrado y visto por otros, de transformarse en objeto de estudio para el mundo académico y policial.

En el primer nivel de análisis se consideran los antecedentes relevantes para la elaboración de su perfil psicológico. M es oriunda de Medellín Colombia, hija de padre desconocido y madre adolescente de 17 años, es la mayor de 4 hermanos, es la única mujer. Su primera infancia la desarrolla en un contexto de disfunción familiar, carencias emocionales y materiales, escasa de red de apoyo y el ejercicio de la prostitución por parte de su madre como modo de generar ingresos económicos. La figura paterna se encuentra completamente ausente, en tanto la figura materna se percibe con distancia emocional, con predominio de un apego elusivo e intensos sentimientos hostiles hacia ella. A los 6 años ingresa al internado de menores, presumiblemente de la ciudad en donde vive, ahí será donde se forjarán los cimientos de su personalidad. Desde aproximadamente los 7 años de edad comienza a ser víctima de abuso sexual y psicológico por parte del sacerdote a cargo del hogar de menores y es también víctima de la silenciosa complicidad de quienes están a cargo de la institución. A los 10 años de edad sufre su primera violación sexual, este hito será decisivo en la cristalización de los primeros esbozos de rasgos antisociales o psicopáticos, materializará la escena que condensa su fantasma, que reúne la relación que el Otro le ha propuesto en su biografía, a saber, la de ser abusada por el Otro ya sea éste la madre, el sacerdote, la institución o la sociedad misma. Es a partir de esta experiencia que M desarrolla una transformación subjetiva, a nivel psíquico se inicia un proceso disociativo, la spaltung freudiana, que consiste en un esfuerzo psíquico de defenderse de la experiencia de ser objeto de abuso, un esfuerzo del psiquismo para protegerse de la aparición de lo Real sexual, una solución consistente en el desarrollo de una fantasía sádica de castigo que le permite lidiar con la experiencia. Es así como contrariamente a lo esperado, a nivel emocional M comienza a exhibir un predominio de la rabia, el odio y la necesidad de castigo, no se observa la aparición de angustia, pena o tristeza, ausencia que sorprende, ya que es el correlato emocional esperable para este tipo de experiencias. Esta escisión es el resultado de la coexistencia en el centro del sujeto de dos fenómenos antagónicos, uno consistente en negar (renegación o desmentido) la realidad, y la otra en aceptarla según el principio de realidad. Este parece ser el punto inicial de la transformación de M, se deslizará hacia el clásico binario víctima-victimario, encontrará en este par una solución para la experiencia de abuso y su relación con el Otro. De esta manera, es como toma de la identificación con el agente del abuso una localización subjetiva que le permitirá lidiar con el traumatismo, haciendo coincidir razones que justifican o validan el acto criminal, en el estilo del Marqués de Sade y su capítulo «franceses un esfuerzo más si queréis ser republicanos», presente en su célebre libro La Filosofía en el tocador. A lo anterior, se suma una fabulación de destino mesiánico, la del caballero medieval de las cruzadas, encontrará en ella una función para su existencia, una misión que debe cumplir, a saber, reintroducir el restablecimiento de un orden perdido, ser agente de este reequilibrio. No obstante, lo anterior ocurre en el nivel de las ideas, de las representaciones, del cómo se dice así misma de su localización subjetiva, pero sabemos que las ideas son limitadas cuando se trata de explicar la experiencia del hablante ser, ya que, existe una dimensión pulsional que no es posible de decir, que se resiste a ser conceptualizada, que no mantiene amistad con el pensamiento. En la teoría psicoanalítica se le ha conceptualizado como el goce. Es en este nivel donde su justificación y mesianismo le permitirán alojar una posición de goce perverso, la cual se estructura a partir de las experiencias vividas pero que no se agota en ello, ya que implica una dimensión constitucional, en el ADN del sujeto, inherente a aquello que ha sido nominado como la insondable decisión del ser. Un goce que más bien se ha despertado a partir de lo vivido pero que es intrínseco al sujeto. Es así como M comienza a experimentar su transformación, la cual principalmente consiste en que se identificará con aquello que le ha resultado traumático, terminará encarnando aquello que le ha provocado mayor dolor en su corta existencia, encontrará en la figura del abusador su posición de goce, pasará de ser objeto de la voluntad de goce del Otro a ser agente de la voluntad de goce. Esa será su solución.

Cabe consignar a esta altura del análisis que llama la atención la ausencia de signos previos que alertaran sobre una posible personalidad antisocial, no se encuentra evidencia de la presencia de la triada de McDonald, no sabemos si ello se debe a la propia opción del autor de no considerar para este manuscrito estos antecedentes o a la inexistencia de éstos. Según el relato, los rasgos de personalidad antisocial acontecen de forma reactiva a la experiencia de violación. Desde esa fecha comienza a planificar su castigo el cual ejecutará 2 años después. Es el período de la transformación, la cual se caracterizará por el predominio de una constante escisión como mecanismo de defensa primordial, además, una maduración temprana y la hipertrofia de la función analítica, con la ausencia total de sentimientos de culpa y del espectro de la tristeza. No será hasta la concretización de la escena de castigo que su fantasma quedará consolidado y con ello la culminación del primer tramo del proceso de transformación. Un segundo tramo de la consolidación de la perversión estará determinada por la escena del asesinato de la madre, lo cual simbólicamente consolida su cambio de posición subjetiva, desde la pasividad de la víctima hacia la de agente activo y dominante de quien históricamente había sido su abusador, ya sea directamente o por negligencia.

Será en su adolescencia cuando comience a desarrollar los primeros indicios de su personalidad antisocial y goce perverso. En esta etapa predominarán en ella rasgos narcisistas, apego desorganizado, difusión de la identidad sexual, hetero culpabilidad, disociación ideo afectiva y la ausencia del sentimiento de culpa, principalmente. Será en esta etapa que las primeras aproximaciones afectivas, sobre todo al ser ubicada como objeto de deseo por parte de su novio, las que comiencen a anudar su mesianismo y goce perverso sádico. Ya no será solamente la necesidad del ajusticiamiento lo que motivará el acto criminal, sino más bien, la necesidad de satisfacer la pulsión sexual a través de la concreción de la fantasía sádica de dominación/vulnerabilidad. Será a partir de este momento que se concrete el desmentido de la realidad, la spaltung, por un lado, el mesianismo del caballero medieval que tiene la función de ajusticiamiento y por otro su sed irrefrenable de asesinato, la obtención de una satisfacción inconmensurable, el acto criminal motivado por lujuria, en fin, la asociación entre una motivación social y una fantasía sexual sádica. Esta dualidad estará presente a lo largo del relato, vemos que en diversos momentos sus actos estarán justificados por uno de esos polos, ya sea como quien mantiene el equilibrio del mundo o su necesidad de satisfacción de la pulsión sexual.

Con el tiempo la fantasía se irá complejizando, requerirá para su ejecución ubicar a la víctima como un objeto prescindible, inferior, que merece perecer porque así es la selección natural, los más débiles o vulnerables merecen morir, son un ente, disociado de su humanidad y por lo tanto exterminables. Por el relato, se observa que gana en agudeza y sofisticación tanto en su discurso como en su modus operandi, la manera cuidadosa y detallista en que relata cada escena muestra el polimorfismo de la escena perversa, va evolucionando con la edad y las circunstancias contextuales, comenzaron con el castigo al sacerdote, luego al encuentro sexual con su novio, experimenta con lo que le ofrece la narco cultura en términos de trasgresión de la ley, hasta evolucionar hacia una indiferenciación en términos de víctima, lo importante en la escena es la degradación de la víctima, su vulnerabilidad, el control y la dominación al que M puede acceder. Lo cual hace de M una asesina imprevisible. A esta altura irá justificando sus actos con la constante de la reivindicación de un equilibrio, factor relevante en la medida en que la exculpa de su responsabilidad subjetiva frente al acto criminal, en la medida en que el acto responde a una necesidad exógena al autor, sería más bien el representante de un bien social y no los actos propios de quien goza, de quien encuentra una satisfacción inconmensurable en estos, sino un acto desprovisto de una implicación subjetiva, es el desmentido de la realidad, propio de la estructura perversa.

Su transformación quedará concluida cuando se encuentra dividida frente al amor por una mujer, será éste el único momento de vacilación de la posición perversa, dudará respecto de sostener su voluntad de goce o inmolarse por el amor a otro, finalmente, al decidirse por su propio goce sellará su destino perverso, cerrando así el círculo pulsional, cerrado sobre sí misma y su propia satisfacción.

De su adultez sólo sabemos de ella a través de los actos perversos, el relato detallado de cada uno de ellos, la consolidación de su posición de asesino serial psicópata, con un incontenible deseo sexual sádico, con los recursos, estudios y experiencia para amplificar la pluralidad de las escenas perversas.

Un segundo nivel de análisis implica no detenerse en los sentidos explícitos expuestos en el texto, en la significación de los actos, en el relato del porqué del acto criminal, sino en las motivaciones inconscientes presentes entre las palabras del texto. Existe una importante ambivalencia entre el deseo de ser vista y reconocida y el de ser invisible e inexistente. El discurso va desde su total indiferencia y negación frente a la idea de que la vean, lean y reconozcan en sus actos, lo que queda representado en el escribir para ella o confundir a quienes la persiguen, hasta la confección misma de este manuscrito, ¿no es acaso la evidencia misma de su deseo de reconocimiento la confección misma de este texto? Su estructura da cuenta de que ha sido escrito para ser leído, está ordenado no solamente de la forma fetichista clásica, la que implica el guardarse un tesoro, quedarse con un fragmento de la experiencia, un intento de aferrarse al control y poder de dominación que experimentó. Este texto está destinado a un lector, a impactar a quien lo lee, dividir al lector con lo más inhumano de lo humano. Existe en ello las características propias de un goce exhibicionista, que parece ser su intencionalidad última, finalmente lo que busca es desvelar su juego, confesar a través de este escrito el límite de lo inconfesable. No obstante, pareciera ser que éste deseo irrefrenable de reconocimiento es lo que termina por levantar el velo, muestra su dependencia del Otro, lo cual tarde o temprano constituirá su fracaso, lo cual queda en evidencia hacia el final del escrito, en la medida en que queda ubicada una vez más como una víctima del Otro, que debe escapar, huir de ese Otro encarnado en ISIS, FBI, policía, justicia, etc., que ahora la persigue.

Finalmente, es importante hacer una última consideración no menor en un caso como este, la posibilidad de que el manuscrito esté destinado a confundir y desorientar, hacer creer algo para despistar. Es curioso constatar que le modus operandi y su evolución es propia del asesino serial psicópata masculino. Existen pocos casos y evidencias de posiciones perversas femeninas. En general, las mujeres desarrollan actos criminales en función de una defensa psíquica dentro de una estructuración psicótica, como parte de un delirio o como consecuencia de las condiciones propias de una relación afectiva, pero es inusual encontrar una mujer con estas características, que goce de manera perversa, que encuentre excitación sexual en convertirse el objeto de la angustia del Otro, en el sadismo, en el asesinato y la degradación del Otro, existe una incompatibilidad estructural entre la perversión y lo femenino, no por nada la prevalencia del acto criminal es eminentemente masculina, evidencia de ello son las diferencias estadísticamente significativas en número de crímenes cometidos entre hombres y mujeres en la población penal y la tipología del crimen cometido. A juicio de este profesional, existen importantes indicios de que el autor de este manuscrito sea un hombre que personifica a una mujer, los fines de esta transformación son difíciles de precisar con el material existente hasta la fecha.

Dra. Françoise Soler D.

Criminal Psychology

Notas

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