DE LA CUNA A LA TUMBA

Una verdad palestina
Una verdad judía
Una historia palestina
Una historia judía

1917. Balfour, ministro de Asuntos Exteriores británico, promete al movimiento sionista un hogar nacional judío en Palestina. Hussein, que había utilizado el título de rey de los países árabes, se niega a ratificar el Tratado de Versalles; esto provoca un complicado conflicto entre la comunidad árabe y judía.

1936. Los palestinos toman sus armas alzándose contra las autoridades británicas y los colonos sionistas en protesta por las continuas confiscaciones de tierra. En el seno de aquel humilde pueblo, un sentimiento de ira iba surgiendo y cobrando amplitud.

1939. Gran Bretaña promulga leyes de emergencia imponiendo la pena de muerte a todo palestino que tenga un arma.

Tras la II Guerra Mundial, EE. UU. surge como primera potencia imperialista y reemplaza en el mandato a la todopoderosa Gran Bretaña en Medio Oriente. En 1947 maniobra una resolución de la ONU que divide a Palestina en dos estados: el 56% se le adjudicó a Israel y el 44% a Palestina.

CAPÍTULO I

Año 1947

Eran las cinco y media de la mañana. La doctora Amira comenzaba a sentir el agotamiento físico después de haber tenido una dura noche de trabajo.

Pronto haría un año que trabajaba en el hospital, y desde entonces nunca había visto tantos ingresos como se estaban produciendo dando [E.L.C.1]en esas últimas semanas. La situación comenzaba a inquietarle. Sentada en el sofá de la sala de enfermeras y abstraída en sus pensamientos, sintió que una lágrima se deslizaba suavemente por su mejilla mientras pensaba en la caótica situación que su pueblo estaba viviendo. Los gritos y lamentos que algunos pacientes habían manifestado durante la noche hicieron anidar en ella una angustia indecible; su alma, así como la de muchos, comenzaba a girar en una incesante rueda de espanto y dolor.

El tiempo pasaba lentamente. Impaciente por salir, Amira miró el reloj: vio que faltaban quince minutos para que las agujas marcasen las seis.

—Tomaré un café —se dijo.

Levantándose con dificultad, se acercó al lavabo y se lavó la cara con agua fría; luego salió al pasillo donde se encontraba la máquina de café. A lo lejos escuchó los pasos de alguien que se acercaba; giró la cabeza y vio que era Nabila. Haciéndole señas con la mano, le preguntó si quería un café; esta [E.L.C.2]respondió asintiendo con la cabeza. Cabizbaja, se dirigió de nuevo a la sala y esperó unos segundos a su compañera.

—Buenos días —dijo Nabila asomando la cabeza entre la puerta.

—Buenos días —respondió ella con un suspiro jadeante—. ¡Pensé que no llegaba nunca este momento!

—La última hora se hace siempre interminable.

—Sí —asintió bostezando.

—¿Qué tal la noche?

—Agotadora.

—Acabo de escuchar las noticias.

—Aquí no hemos tenido tiempo para escucharlas, pero puedo adivinar que no han debido de ser[E.L.C.3] muy buenas.

—Adivinas bien: han sido ¡extremadamente desagradables!

—¿Qué ha pasado?

—Lo de siempre... Ayer un grupo de palestinos se amotinó en el centro de la ciudad para reclamar la devolución de sus tierras. Por lo visto, hace dos días un grupo de soldados israelíes se adentraron en sus olivos pisoteándolos uno por uno. No sé cuántas hectáreas han sido destrozadas y selladas por el Ejército. De nuevo han vuelto a producirse serios enfrentamientos con los colonos.

—¡Dios mío! —exclamó Amira—. ¿Dónde ha ocurrido?

—En Nablus.

—Es una lástima que una tierra tan hermosa tenga tanta sed de venganza —musitó mostrando cierta languidez en su rostro.

—Todo esto se lo debemos a la ONU, que sin estimar cuáles serían las consecuencias, ha cometido un grave error dividiendo Palestina. —Después de una breve pausa, prosiguió—: La ira y el odio patológico se va acrecentando cada día más entre los lugareños. Este dichoso estado va a terminar con nosotros.

—¿No crees que tienen derecho a un estado? —preguntó Amira visiblemente molesta.

—Sabes de sobra cuál es mi respuesta.

—Ya sé que no sientes mucho aprecio por los judíos, pero... no todos están de acuerdo con el comportamiento de Israel.

—¿Francamente lo crees?

—Sí.

—Yo lo dudo. Y creo que tengo razones suficientes para ponerlo en duda.

—Entiendo que no fue fácil para ti lo que pasó aquella noche, pero no debes culpar a los colonos. El responsable de todo esto es el movimiento sionista.

—¿Y quiénes forman parte de ese movimiento? 

—Todos sabemos que son judíos con unas ideas muy radicales. Debemos hacer la diferencia.

—¡Diferencia! —espetó—. ¿Hacen ellos alguna? La deliberada y sistemática política discriminatoria que están llevando a cabo a través de la confiscación de tierras es un buen ejemplo.

—Son leyes políticas.

—¿Quieres decirme quiénes se benefician de esas leyes, nosotros o los colonos?

—Es tontería seguir hablando. Veo que los desprecias demasiado.

—Son ellos quienes nos desprecian. Yo nunca tuve nada contra ellos. Pueden definir su identidad como deseen, el problema es que esa concepción de identidad para ellos significa nuestra negación, y el precio que estamos pagando es demasiado alto. Nos consideran intrusos en esta tierra, ¿no te das cuenta? —vociferó.

Amira miró con fijeza los humedecidos y lúgubres ojos de su compañera: sus gestos delataban su desasosiego. Una apesadumbrada tristeza bañaba su mirada mientras una insólita agresividad aparecía en sus palabras. Siempre había sido una chica de buena disposición y buen talante, sin embargo ahora solo [E.L.C.4]veía en ella una Nabila fría, incapaz de mostrar ternura hacia el pueblo judío.

Nació en la pequeña y sencilla localidad de Budrus, situada al noroeste de Ramala, un pueblo apacible y hospitalario a la hora de acoger a sus visitantes. Su familia vivía de la plantación agrícola, como el resto de sus vecinos; los campos de olivos se remontaban a la época romana. Desde muy temprana edad aprendió a amar aquellos expandidos campos portando cantaros de agua sobre su cabeza para regar la tierra. Los olivares producían el aceite necesario para cubrir sus necesidades, y con una buena parte de él fabricaban jabón que más tarde vendían a mayoristas de otros pueblos vecinos.

Un inesperado día los soldados israelíes llegaron poniendo letreros en sus tierras. Los campesinos enseguida comprendieron sin duda alguna que aquello significaría la desaparición de sus olivos. Al caer la noche irrumpieron en el pueblo. Sus habitantes, que ya estaban preparados para lo peor, salieron fuera y unidos presentaron una gran resistencia, demostrando fuerza y coraje para proteger la tierra por la que tanto habían trabajado. Ni los gases lacrimógenos, ni las balas de caucho, ni los golpes, consiguieron detenerlos. A gritos todos corrieron por los campos forzando la detención de las excavadoras. Su abuelo, con una gran fortaleza y determinación, se enfrentó a las fuerzas israelíes apuntando a los soldados con un fusil. Cuarenta palestinos resultaron heridos, siete detenidos y tres muertos; entre estos últimos se encontraba su abuelo. Muchas familias perdieron la única fuente de ingresos que tenían para seguir sobreviviendo. Con una limpieza étnica el Ejército israelí expandió sus asentamientos atribuyéndose una gran parte del territorio. Aunque había pasado un año de aquella triste tragedia, su rostro aún seguía soportando y reflejando el dolor de aquella terrible, amarga e inolvidable noche. Desde entonces sus ideas fueron trastocándose, instalándose en ella un rencor mordiente contra la comunidad judía.

—Siento mucho todo lo que pasó —dijo Amira con compasión, pareciendo adivinar sus pensamientos—, pero no estoy dispuesta a entrar en una lucha contra todo el pueblo judío.

—Me cuesta entender que el mundo cierre sus ojos, pero que los cierres tú... ¡me resulta imposible de creer! Si nos remontamos a antaño, veremos que nuestros antepasados no conocieron otro lugar más que este. Hace unos tres mil años, cuando el Islam conquistó esta tierra, los judíos se dispersaron por todo el mundo. Ocultaron sus raíces, unos por miedo y otros por vergüenza. Ahora vienen aquí actuando como héroes. ¡No tienen dignidad!

—Como bien acabas de decir, eso pasó hace unos tres mil años. No podemos vivir en el pasado. Creo que estás siendo injusta. En el hospital somos tratados por igual; tenemos compañeros judíos que merecen un respeto —dijo Amira con tono de reproche.

—¡Injusta! —respondió con mordacidad haciendo estallar su rabia—. ¿Cuántos palestinos están siendo desalojados de sus casas por la fuerza de las armas? ¿Cuántas tierras están siendo confiscadas? ¿Cuántas aldeas están siendo arrasadas y masacradas para demostrar que los palestinos no han vivido allí? No, ¡no podemos permitir acciones tan hostiles! Cuando ellos aprendan a respetarnos, entonces merecerán mi respeto —prosiguió diciendo furiosa y hostigada.

—Con el odio no arreglaremos nada.

—No puedo sentir otra cosa ante hechos tan evidentes. Ellos tienen permiso para perforar a más profundidad que nosotros, sus contratos de trabajo son más favorables, disponen de más facilidades a la hora de adquirir una vivienda... Tienen sentimientos de grandeza y poderío. O te decantas por un bando o por otro. Entre dos aguas es difícil nadar.

—No voy a decantarme por ningún bando. El pueblo judío no es responsable de todo lo que ocurre. Todos merecemos la paz —terminó gritando.

Después de un gélido y breve silencio...

—Seamos pacientes —dijo Amira extraviando su mirada al vacío—. Alguien tomará medidas para atajar las injusticias que el movimiento sionista esta llevando a cabo.

—¡No digas estupideces! —Lanzó un suspiro de desaliento y continuó—: Los países capitalistas están del lado de Israel; necesitan tener en Oriente un aliado por intereses económicos. El petróleo es una de las grandes ambiciones para los occidentales. No harán nada; Palestina está completamente sola.

—¡Basta ya, por favor! No quiero verme envuelta en el odio.

—Me temo que todos tus esfuerzos serán irremediables. Un día u otro tu alma se verá envuelta, como la de muchos. Desde el momento en que Israel comenzó a sobrepasar los límites de nuestros derechos, el odio quedó sembrado en esta tierra.

—Si me disculpas, preferiría dejar esta conversación. Estoy demasiado cansada —musitó Amira con voz ahogada.

—Perdona, olvidé tu fatiga. Será mejor que te marches a descansar. Nos vemos mañana.

—Hasta mañana.

Con semblante de preocupación, Nabila se quedó pensando unos segundos en la tensa conversación que acababa de tener con su compañera. A pesar de valorarla y apreciarla como una buena amiga, le irritaba el exceso de sensibilidad que Amira mostraba hacia el pueblo judío. Era una chica afectuosa por naturaleza y de firmes sentimientos, pero a veces no podía entenderla.

Amira caminaba entristecida hacia los vestuarios. Una vez allí, se lavó la cara de nuevo, sacó las llaves del bolsillo y abrió el armario para colgar la bata. Al desabrocharse los botones, vio una ostentosa mancha de tinta cubriendo el bolsillo derecho.

—¡Mierda! ¡Mierda! Esta es la segunda vez; irás a la basura —dijo tirando con cierta ira el bolígrafo a la papelera.

Trabajaba en la primera planta, así que no solía coger nunca el ascensor, pero esa mañana su lasitud le hizo cambiar de idea. Aún no había llegado a pulsar el botón cuando de repente las puertas del ascensor se abrieron saliendo de él el doctor Menashé.

Sus voluminosos y refulgentes ojos verdes desbocaban su corazón. Embestidos por el fuego de sus cómplices y penetrantes miradas, los dos quedaron estupefactos, sin pronunciar palabra, sintiendo cómo una cierta solemnidad envolvía aquel momento.

Después de un fervoroso silencio...

—Buenos días —dijo él rompiendo aquella larga y silenciosa mirada.

—Buenos días, doctor. No esperaba verle por aquí tan temprano —respondió con voz entrecortada.

—A partir de ahora nos veremos con más asiduidad.

—¿Ah, sí? —dijo con cierto alborozo.

—Sí. Los ingresos aumentan con mucha celeridad. Acabo de ver la lista de esta noche. Supongo que debéis de estar agotados.

—Sí, ha sido una noche muy dura.

—El hospital va a ampliar los servicios de urgencia. Hemos recibido una lista de voluntarios ofreciéndose a prestar su ayuda.

—¿Piensa que la situación no mejorara?

—Me temo que no.... Todo apunta a una guerra.

—Resulta paradójico que el significado etimológico del nombre de la ciudad sea «princesa de la paz».

—Sí, resulta paradójico. De todas formas, reconforta saber que hay gente dispuesta a prestar su ayuda en momentos como estos, ¿no crees?

—Nos vendrá bien —murmuró entristecida.

Menashé la miró fijamente apoyando la mano sobre su hombro.

—Lamento mucho todo lo que está pasando —dijo—. Puedes contar conmigo siempre que lo necesites.

—¿De verdad?

—Por supuesto que sí.

—Gracias. Es un alivio saber que alguien del otro lado te apoya.

—¿Del otro lado? —dijo con cara de asombro.

—Usted es judío, ¿no? —musitó ella inclinando la cabeza.

—¿Hay algún problema en eso?

Al responder negando con la cabeza la tristeza pareció abrumarla y hacer que se sintiera avergonzada.

—Yo no estoy ni estaré jamás de ningún lado. Cristianos, musulmanes o judíos, todos merecen el mismo trato y respeto, ¿te queda claro? El hospital no hace ninguna diferencia —espetó con desaliño.

—Perdone, doctor. No quería ofenderle —repuso sonrojada remodelando un rizo contra su mejilla—. Ahora, si me disculpa, necesito descansar.

Mientras las puertas del ascensor se cerraban lentamente, Menashé la examinaba con atención viendo cómo el fulgor de sus ojos luchaba por contener sus lágrimas.

Hacía cinco mil años que Jerusalén existía. Se llamaba Shalen. Fue fundada por los cananeos en el siglo xviii a. C. Y alrededor del año 1000 a. C. fue capturada por David, quien se proclamó rey de los israelitas fundando el reino de Judea. Los cananeos fueron los habitantes más antiguos de Palestina: estuvieron instalados en el país cerca de 3000 años a. C. Estos y los filisteos son los progenitores de los palestinos.

Además de ellos, tuvo un tercer pueblo cuya historia estuvo enlazada con Palestina: el Israelita, distinto que los cananeos. Ellos no eran indígenas de Palestina, pero llegaron al país cerca del año 1200 a. C. después de su largo éxodo de Egipto. Todos pudieron coexistir sin problemas. Se dice que los israelitas bíblicos no tienen nada que ver con los israelíes de hoy. Los judíos —quienes bajo el impulso sionista emigraron a Palestina durante la última década del siglo xiv bajo el mandato británico o después del establecimiento del Estado de Israel— no son descendientes de los israelitas bíblicos.

El reloj marcaba las seis y veinte minutos cuando Amira salía del hospital. Fuera caminó hacia el coche colocándose un pañuelo de seda azul sobre la cabeza. Comenzaba un nuevo amanecer, el cálido viento soplando sobre sus mejillas y el cantar de los pájaros revoloteando entre las hojas de los árboles hicieron olvidar su fatiga por unos segundos.

Desde el monte Scopus, donde estaba ubicado el hospital, se divisaba la amurallada ciudad construida sobre colinas y el desierto de Judea. ¡Las vistas panorámicas eran formidables! Dejándose llevar por un deseo irresistible que apareció de repente en ella, Amira se detuvo un momento para admirar la diversidad de los célebres monumentos sagrados que la ciudad ofrecía. Todo un espectáculo. A los lejos se alzaba la majestuosa mezquita de Aqsas y la cúpula de la Roca, que representa el primer gran complejo religioso en la historia del Islam. El ilustrado Muro de los Lamentos, único resquicio que sobrevive del gran Templo de Salomón, simboliza al pueblo judío, como también la iglesia del Santo Sepulcro, entre otros. Cada uno de ellos siguen perdurando e imperando con fulgor. Bajo sus muros de piedra se esconden los acerbos despojos de una férrea, compleja pero apasionante historia.

Tras el horizonte, numerosas montañas jalonan la costa. Voluminosos valles y montes, testigos de las multitudinarias contiendas a las que la ciudad ha estado sometida durante siglos, despiertan una gran admiración por el encanto de su belleza natural. Allí el curso de la naturaleza latía lentamente; el resquicio de la primavera florecía aromatizando el aire fresco de la aurora. La Tierra Santa seguía conservando su voluptuosidad y su estado más puro.

Jerusalén es un mosaico de identidades, única entre todas las ciudades del mundo por su asociación con las tres religiones monoteístas; escenario de muchos eventos dramáticos, con una historia de conquistas y comercio, de mezclas y de odio; tierras áridas donde las luchas no recuerdan su fecha de nacimiento. Jerusalén inspira pasión por su arquitectura milenaria. Sus amaneceres tranquilos, largos y silenciosos son todo un regalo para la vista de los visitantes a los que atrapa haciéndolos olvidar todo. Casitas alineadas alrededor de un patio central se codean con las pintorescas viviendas árabes de paredes de piedra y los majestuosos monumentos. La multiplicidad de formas que coexisten con todos sus contrastes denota el colorido de la ciudad; una ciudad que siempre ha sabido renacer de sus cenizas, presumiendo y mostrándose siempre en todo su esplendor.

En el ascético silencio del amanecer, mirando las elevadas colinas que se alzaban frente a ella, Amira exploraba todos los recovecos de su alma dejando atrás aquel crucial momento por el que su pueblo estaba pasando. Un reencuentro con su propia esencia. Su ego se disociaba, a la vez que su alma se convertía en un remanso de paz. ¡Nada existía!, solo el acrisolado silencio de la naturaleza acompañado de su acompasada respiración. ¡Un silencio sepulcral!

Después de permanecer unos minutos embriagándose de toda la magia que la ciudad despertaba, montó en el coche y puso el motor en marcha tomando dirección al antiguo y bullicioso barrio de la ciudad donde residía con sus padres y Abdel, el menor de sus dos hermanos. Mientras conducía, pensaba en la conversación que había tenido con el doctor. «Debo mantener mi distancia. Pronto acabaré mi contrato y probablemente no volveré a verlo más. ¡Mierda! ¿Por qué estoy tan enamorada de él, si apenas le conozco? ¿Por qué?», se dijo con desdén dando un golpe sobre el volante.

Apenas hacía un año que se conocían y, aunque sus encuentros habían sido muy esporádicos por la diferencia de horarios, sus almas quedaron cautivadas desde el primer momento en que se vieron. A partir de ese instante una lucha interna entre su ego y su alma resurgió en ella dificultando su calma. Un amasijo de pensamientos cañoneaban día y noche su mente sin parar.

Conducía cansada y aturdida, haciendo grandes esfuerzos por mantener abiertos sus inocentes ojos de color negro azabache. De pronto sus pupilas se dilataron de admiración y asombro: algo ocurrió entonces, algo misterioso que la desarraigó de su tiempo presente y la condujo a la deriva de un mundo in explorable. Clavó su mirada en la luna delantera del coche; allí fuera una imagen en forma de nube de color blanco transparente flotaba en el aire bamboleándose lentamente. «¿Qué demonios es esto? —se preguntó—. ¡No, no puede ser! La fatiga me está llevando a la alucinación.»

Asustada e impactada, quiso asegurarse de que no estaba delirando, así que tímidamente paro el coche. Sin apartar la vista de la luna, bajó del vehículo para acercarse hasta ella. Una fuerza magnética impedía su acercamiento; la imagen flotaba a capricho del viento. Le costaba respirar, sentía cómo su cuerpo iba haciéndose cada vez más y más pesado hasta quedar completamente paralizado. Por más que intentaba avanzar hacia delante, aquella fuerza la retenía. Sus mucosas se secaban; tenía sed, mucha sed. El resplandor de un rayo de luz pulverizaba su conciencia mientras avanzaba por un nuevo universo. Un sentimiento de paz y serenidad absoluta que nunca antes había sentido nacía desde lo más profundo de su ser... Algo estaba sucediendo, pero ¿qué?, ¿qué le estaba pasando? Segundos más tarde la imagen se volatizaba en la atmósfera sin dejar rastro alguno de su presencia. Los oscuros nubarrones que habían estado desfilando por su mente minutos antes se desvanecían. Apenas podía discernir claramente la realidad; todo parecía ilusorio, como una fantasía sacada de una hechicera. Erguida hacia el pálido cielo de la mañana, buscaba con su mirada la presencia de aquella imagen, sintiéndose como una pluma arrastrada por el viento viajando a través del tiempo.

CAPÍTULO II

Al despuntar el día, Samuel abandonaba el hotel en el que había permanecido tres meses alojado desde su llegada a Israel, situado a pocos pasos de la animada y pintoresca Ben Yehuda, una simbólica calle salpicada de tiendas y restaurantes en el centro de Jerusalén.

Mientras metía el equipaje en el maletero del coche, pensaba en la llegada de su esposa, Esther, y su hijo, Aron. Ahora por fin dejaría atrás esas largas y solitarias noches que le habían acompañado durante aquellos tres meses.

Juntos habían compartido las asperezas de un abrupto camino, ¡el Holocausto! En él vivieron los más intachables [E.L.C.5] y penosos momentos que un ser humano puede vivir. Las abrumadoras pérdidas de sus padres marcaron sus vidas para siempre.

Bajo el sol matutino, caminó abandonándose entre las múltiples y más concurrentes callejuelas, respirando el ambiente tradicional del lugar. La esencia del café turco, los gritos de los mercaderes, los puestos rebosando de curiosas mercancías, las iglesias cristianas haciendo sonar sus campanas, la llamada al salat..., aquellos exóticos rincones deleitaban todos y cada uno de sus sentidos. A pocos pasos de él una vieja anciana sacaba sus flores a la puerta animando la acera. Samuel se detuvo un instante. Los olores y los colores se mezclaban en un exuberante ambiente de frescura. Esther adoraba las flores. Faltaban dos días para su cumpleaños; cada año le regalaba un ramo con tantas rosas c o mo el número de rosas de los años que cumplía[E.L.C.6]. Se presentaba el momento perfecto para que una vez más las rosas rojas estuviesen presente simbolizando el amor que había entre ellos.

Su trabajo absorbía todo su tiempo, así que aprovechó aquel momento para comprarlas.

—Buenos días, señor. ¿Puedo ayudarle en algo? —preguntó la vieja anciana acercándose a Samuel.

—Buenos días. Veo mucha variedad de flores, pero no veo rosas rojas.

—Las tengo dentro, pues aún no he acabado de sacar todo a la calle. ¿Cuántas quería?

—Cuarenta y cinco.

—¿Cuarenta y cinco? —preguntó asombrada.

—Si puede ser.

—Desde luego que sí. Pase dentro y mi nieta le atenderá.

—Un momento —dijo él. Mientras, la anciana se dispuso a seguir colocando flores—. A parte de las rosas, quiero también varios ramos.

—¿Los quiere variados?

—Sí. Tienen que ser los mejores ramos que jamás haya usted vendido.

—Le aseguro que puedo hacerle ramos muy hermosos, pero eso dependerá del dinero que usted quiera gastarse —dijo ella sonriendo mientras hacia una mueca de extraña humildad.

—Por el dinero no se preocupe.

—Entonces, le aseguro que serán los ramos más hermosos nunca vistos—. Sara, Sara —gritó alegremente la anciana.

—¿Qué pasa? —preguntó la joven adormilada asomando la cabeza entre la puerta.

—Mira en el almacén y dime si tenemos disponibles cuarenta y cinco rosas rojas. Perdone mi curiosidad, ¿por qué cuarenta y cinco rosas?

—Son los años que cumple mi mujer.

—Debo confesarle que a mis años, que son muchos, es la primera vez que vendo un ramo de rosas tan grande.

—Ya no podrá decir lo mismo. Alguna vez tenía que ser la primera —dijo Samuel esbozando pronu n ciando una estrecha sonrisa[E.L.C.7].

—Hay exactamente cuarenta y seis —vociferó la joven desde dentro.

—¡Vaya! Eso sí que es tener suerte —respondió Samuel.

La joven tomó una pequeña libreta que tenía sobre el mostrador y esperó unos instantes a que Samuel explicase a su abuela cuántos ramos y de qué tamaño los quería. Luego anotó los números que su abuela le iba diciendo y echó las cuentas. Algo alarmada por la suma que acababa de obtener, la joven repasó de nuevo la cuenta.

—¿Qué pasa, no salen las cuentas? —dijo él con tono burlesco.

—Sí, sí —respondió ella sin apartar la vista del papel.

Samuel examinó el papel y rápidamente hizo el cálculo mentalmente.

—Está bien, no te has equivocado.

Era el primer cliente del día y, gracias a la suma de dinero que Samuel venía a dejarles, tenían el mes hecho.

—Gracias, muchas gracias —repetía la mujer una y otra vez alegremente al tiempo que se despedía de Samuel—. ¡Qué extraño!, no lo había visto nunca por aquí —murmuró la anciana entre dientes mirando cómo el se alejaba.

—Por su acento yo diría que es forastero.

—Sí, tiene un pequeño acento, pero su hebreo es perfecto.

—¡Y su bolsillo! ¿Te das cuenta, abuela, del dinero que se ha gastado?

—¡Claro que me doy cuenta! Demos gracias al Señor por escuchar mis plegarias.

—Ya podría venir otro día. ¿Has visto lo atractivo y atento que es? —prosiguió diciendo la joven con jovialidad.

—¡Niña! Eres demasiado jovencita para hablar así —dijo regañando a su nieta.

Agachando la cabeza, la joven continuó cortando tallos sin replicar.

Al final de la calle se encontraba la tienda de alfombras. Samuel caminó hasta ella y una vez allí confirmó la hora de la entrega. Luego volvió al coche y continuó su viaje hasta la zona oeste de Jerusalén, donde le habían construido la nueva casa. Gracias a la presión que había hecho intimidando a los propietarios de aquel terreno para que accediesen a la venta, obtuvo una buena compra a un precio miserable.

La casa se componía de dos plantas. El vestíbulo de la entrada les daba la bienvenida con un agraciado mosaico que representaba la Estrella de David. Una puerta con cristales biselados daba paso a un amplio salón con muebles de estilo neoclásico; sobre el techo una enorme araña de luces colgaba con carácter y elegancia. Contiguo al salón, dos luminosos y grandes ventanales abrían sus puertas al jardín, donde reposaba una piscina rodeada de árboles cubiertos de enmarañadas matas de hierba.

«Estoy seguro de que les va a encantar», se dijo saliendo al jardín para disfrutar de la cálida y soleada mañana. Sentándose en el borde de la piscina, se quitó los zapatos, metió los pies en el agua, alzó la cabeza y se tendió lentamente atisbando el limpio cielo azul que envolvía a la ciudad. Enseguida su mente fue asaltada por la suma de los muchísimos ayeres que formaban su pasado, el cual se componía de recuerdos alegres y tristes, algunos de ellos fotografiados. Adentrándose en él, recordó el traumático Holocausto. Algo así es difícil de olvidar y perdonar. El ronroneo de las bombas seguían atronando sus oídos, mientras una oleada de destructivas imágenes penetraban como aguijones creando un vorágine de sombras. Sus padres habían sido capturados y deportados desde la ciudad francesa de Lyon a un campo de concentración nazi, donde fueron asesinados en las cámaras de gas cuatro meses más tarde. Aunque habían pasado seis años de aquella triste tragedia, siempre que revivía aquel recuerdo afloraba en él el dolor. Las heridas continuaban abiertas supurando de ellas una angustia indecible. Perdido, deambulaba en aquel tétrico océano del pasado, el cual no dejaba de torturarlo. Tantos años de lucha para conseguir el Estado no habían bastado para llenar el vacío que sentía su espíritu alicaído. Sumergido en las turbulentas aguas, sus ojos se humedecieron brotando de ellos las primeras lágrimas de dolor. Sin embargo no estaba dispuesto a pisar los frenos del odio; debía continuar, porque la venganza era una noble virtud, como su padre le había enseñado años atrás.

El calor sofocante recorría poco a poco todos los poros de su piel envolviendo todo su cuerpo en un arroyo de sudor. «Debo salir de este estado», musitó para sí, secando las lágrimas con el reverso de sus dedos. Con una profunda respiración se lanzó al fondo de la piscina. Nadó hasta quedar sin aliento; necesitaba lavar sus sentimientos, liberarse de la estricta y rigurosa educación que su padre le había dado, la cual había condicionado toda su vida. ¡Enterrar el pasado!, un pasado que sin saber por qué cada vez lo sentía más cerca, atormentándolo más que nunca. Deseaba borrarlo todo. ¡Sí, todo!, como desaparece el sol cuando la noche cae. Pero, ¿cómo? La tierra prometida era la solución. ¡Sí! Ella lo borraría todo, pensaba fustigado entre aquella amalgama de pensamientos. Después de media hora nadando salió de la piscina, se envolvió en una toalla y se acercó hasta la cocina para tomar un refresco. Mientras tanto, hojeó su agenda.

—¡Oh, no! Olvidé la cita con Mijael —exclamó.

Apuró el refresco de un trago y corrió hasta el salón, donde se encontraba el teléfono..

—¿Diga? —respondió una voz al otro lado de la línea.

—Tenemos que retrasar la cita una hora.

—¿Ocurre algo?

—No. He tenido que hacer algunas compras y ando con el tiempo justo.

—No te preocupes. Aprovecharé para revisar algunos papeles que aún tengo pendientes.

—Esta bien. Nos vemos entonces a la una y media.

—De acuerdo.

Apresurado, colgó el teléfono, subió de dos en dos los peldaños de las escaleras que conducían a la segunda planta , y fue hasta su dormitorio, donde se encontraba un fastuoso cuarto de baño. Las paredes revestidas de azulejos decorados en relieve daban sensación de lujo y opulencia. Frente al espejo contempló las canas que cubrían sus cabellos negros, las cuales le daban un toque de distinción a su imagen. «¡No me quedan del todo mal!», se dijo con tono burlesco enarcando el ceño. Después se dio una ducha, se vistió a toda prisa y descendió las escaleras con ligereza mientras se ataba el nudo de la corbata. Minutos más tarde llegó al emblemático restaurante situado en el corazón de la ciudad.

A la entrada un joven camarero le dio la bienvenida muy afablemente tomando su chaqueta. En aquellos tres meses Samuel había frecuentado con bastante regularidad el restaurante, ganándose la confianza de todo el servicio, que lo consideraban como un asiduo y respetuoso cliente.

—Señor, enseguida le preparamos su mesa.

—No hará falta. Comeré acompañado —dijo extraviando su mirada entre los comensales—. Disculpa mi retraso. La casa me tiene algo estresado —dijo tomando asiento.

—¿Aún no han acabado con las obras?

—Sí, pero ya sabes, que si las flores, que si las alfombras, que si esto, que si aquello... —decía con jocosidad moviendo de un lado a otro la cabeza.

—Esther es muy afortunada por tenerte. Es una mujer encantadora. Por cierto, ¿cuándo llegan?

—Mañana.

—Ahora entiendo tu estrés. ¡Tres meses a dieta es mucho tiempo!

Samuel hizo un gesto negativo. Sonrió.

—Realmente, tú siempre con ese enfermizo sentido del humor.

—¡Qué sería de mí sin él! —dijo abriendo la extensa y variada carta que un camarero acababa de dejarles.

—Si me permites, te sugiero que pruebes el foie gras asado. Aquí lo preparan buenísimo.

—Ya veo que has descubierto pronto los buenos rincones de Jerusalén.

—Me los recomendaron en el hotel.

—Haré caso a tus sugerencias: pediré foie gras asado y de segundo, shishiik.

— Yo cambiare hoy el foie por meurav yerushalmi[E.L.C.8].

—Pensé que pedirías solomillo.

—¿Aún lo recuerdas?

—Lo recordare toda mi vida.

—¡Aquel solomillo olía a muertos! —exclamó Samuel.

—Jamás olvidaré la cara de aquella señora cuando le dijiste que lo probase. Pensé que iba a desmayarse.

El estallido de las [E.L.C.9]carcajadas recordando la anécdota del solomillo llamó la atención de algunos clientes, que giraron la cabeza hacia la mesa donde ellos se encontraban, cruzando algunas tímidas miradas.

—Aún me viene su olor —decía Mijael entre risas.

Mijael medía un metro setenta y tres; era un hombre corpulento: tenía una musculatura muy desarrollada, debido a los entrenamientos físicos que hacía todos los días para preparar [E.L.C.10]a jóvenes para combatir.

Su mirada fría y perversa se hacía eco de la crueldad que existía dentro de él y del odio visceral que sentía hacia los palestinos y otros.

Se conocían desde pequeños. Sus padres dirigieron juntos un partido político del movimiento sionista, el cual defendía los derechos de un Estado judío. Nacieron en Lyon, la impetuosa ciudad de la luz, una ciudad que se viste de luces cambiando su imagen cuando el sol se esconde, iluminándose y dando magia a la noche. Lyon cautiva, embelesa, hechiza y embauca a sus visitantes, mostrando su alma y sus tesoros a la vuelta de cada esquina. Cada 8 de diciembre las fachadas de los edificios y monumentos toman colores inéditos. A pesar de que la tradicional fiesta es católica, Samuel y Mijael, conservaban muy buenos recuerdos de ella.

Entre ambos existía una gran asonancia que les unía en un vínculo muy especial. Sus padres habían sido deportados en el mismo tren. Los dos sentían una gran devoción por Israel. Los dos tenían un gran delirio de dominación, y el orgullo desmedido era tal que no les importaba cometer terribles atrocidades para hacer que Israel creciese cada día mas.

A la muerte de sus padres tomaron el liderazgo del partido; siempre habían sido chicos muy astutos y vitales. Desde una edad muy temprana aprendieron a sembrar el terror en la sociedad con terribles atentados. Debían seguir luchando por su independencia. Conseguir el desmesurado sueño que sus familias no habían podido lograr desde luego no era tarea fácil, sin embargo no podían abandonar, pues tenían que devolverles el honor que ellos merecían. El deseo que sentían era irrefrenable. Aquello no podía quedar postergado.

—Bien, dejemos las bromas a parte y vayamos al tema que nos ha traído hasta aquí —dijo Mijael—. Te he preparado una lista de los lugares que hemos visitado estos últimos días. Hay más sin papeles de lo creíamos.

—¿Les has hecho alguna oferta?

—Hemos hecho todo tal y como acordamos, pero muchos no quieren vender.

—Ya te dije que no sería fácil —dijo Samuel asintiendo con la cabeza—. Bien, eso significa que debemos pasar al segundo plan.

—Hay un inconveniente: andamos escasos de munición.

—¿Escasos? —dijo enarcando el ceño.

— Absalón se está retrasando con esta entrega.

—¿Cuánto tiempo lleva de demora?

—Un mes. Sabía que andabas bastante liado con las obras, por eso no te lo he comentado antes.

—¡Un mes! No entiendo qué ha podido pasar. Absalón siempre ha sido muy puntual para las entregas. ¿Hay algún pago atrasado?

—No, todos están al día.

—Bueno, entonces ¿qué es lo que pasa?

—Tendrás que llamarle y averiguarlo.

—Esta tarde no podré pasar por la oficina; me traen las flores y las alfombras, así que debo estar en casa, pero si tienes tiempo podrías pasar tú y supervisamos juntos esa lista. Debemos actuar con cautela y rapidez.

—De acuerdo.

—De las armas no te preocupes; me ocuparé hoy mismo de llamar y solucionar el problema lo antes posible.

—¿Te espero entonces?

—Pasaré sobre las seis.

Con un enérgico apretón de manos abandonaron el restaurante.

CAPÍTULO III

Hacia las tres de la tarde Amira despertó sobresaltada al escuchar el estrepitoso sonido del despertador.

—¡Mierda! Solo ha sido un sueño, demasiado bonito para ser real —musitó para sí desperezándose.

Adormecida, buscó a tientas entre la colcha su cojín rojo, que con frecuencia olvidaba retirar antes de dormir.

—¿Dónde demonios estará metido? —exclamó con desacato tirando hacia atrás las sabanas.

Al levantarse sus pies chocaron con él. Suspiró y se arrodilló sobre la pequeña alfombra persa colocando la cabeza sobre el cojín en dirección a La Meca. Allí, en un placentero silencio, permaneció recogida un rato rezando sus oraciones. En su familia todos eran practicantes musulmanes; Amira respetaba y compartía con ellos sus creencias religiosas, sin embargo sentía curiosidad por saber sobre otras. Desde pequeña había aprendido la tolerancia hacia los demás, pensando que las creencias de cada ser humano son algo muy personal. No quería aferrarse solo a las ideas de su pueblo. Quería seguir la verdad, pero ¿dónde estaba la verdad? ¿Era el Islam la verdad? ¿Era la verdad el judaísmo? ¿O la tenían los cristianos? La verdad podía estar en cualquier parte, o no estar en ninguna.

Cuando acabó sus oraciones, se dio una ducha y entró en el comedor, donde encontró a sus padres con rostros lánguidos.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—Esta mañana hemos tenido problemas para llegar al trabajo —respondió Abdul Halim.

—¡Problemas! —exclamó enarcando el ceño.

—Sí. Un grupo de soldados judíos nos han tenido parados más de una hora comprobando la documentación.

—¿Por qué?

—Por seguridad.

—¿Seguridad?

—Eso dicen —respondió él con tono irónico.

—Todo esto es ridículo. ¡Las víctimas somos nosotros, no ellos! —espetó Fátima con osadía.

Amira hizo un gesto de contrariedad con la cabeza.

—Están rompiendo el vínculo de estos pueblos.

—Ese vínculo hace tiempo que se rompió —añadió su padre mordisqueando una manzana—. Ahora puedo entender mejor la persecución que sufrieron en Europa.

—Papá, esa persecución no merece ningún tipo de justificación. ¡Cometieron con ellos verdaderas aberraciones! —dijo con enojo.

—¿Y cómo llamas a lo que están haciendo con nuestro pueblo?

—Esto es un problema político.

—Todo empieza por un problema político. Desestabilizan a los pueblos embaucando a los ciudadanos en una lucha. Si Hitler les hubiese dejado, ahora los judíos tendrían un gran control en el mundo. El poder es lo único que les importa —terminó diciendo con desfachatez.

Amira lanzó un suspiro de desaliento. Nunca hubiese imaginado a su padre hablando así; en sus palabras se manifestaba la ira contra el pueblo judío. No podía creerlo, pues siempre había defendido a estos con vehemencia, pero a veces hasta el mal comportamiento del ser más querido puede endurecer los sentimientos humanos. En el barrio se llegó a comentar que el Ejército de Israel iba a demoler el edificio donde vivía su hijo Rashim con su mujer y sus dos hijas pequeñas. La noticia se extendió hasta llegar a oídos de Abdul Halim. Ahora el saco de carga que colgaba de sus espaldas se convirtió en un saco cargado de duras y pesadas piedras difícil de soportar. El peso entraba con rapidez en sus entrañas. La incesante rueda de la vida continuaba girando sin detenerse.

Lucía una tarde esplendida. Con una mirada ausente, Amira contemplaba un rayo de sol que se filtraba por el hueco de las cortinas envolviendo al salón con un tono rosáceo que ella adoraba.

Fátima intentó amenizar la rígida conversación que padre e hija acaban de tener al ver el triste rostro de Amira.

—Comprende a tu padre, está algo nervioso.

—Sí —asintió afligida.

—¿Qué harás este fin de semana?

Con las manos en los bolsillos y un aspecto desagradable, Abdel esperaba a que su camisa estuviese lista.

—Mamá, hace mas de media hora que estoy esperando mi camisa. ¡Quieres acabar de una vez!

—¡Oh, Dios mío! ¡Tú y tu mal humor!

—Solo tienes que coger la plancha y hacerlo tú mismo —dijo Amira.

—Tú, ¡cierra tu boca! —respondió señalándole con un dedo.

—Y a ti, ¿se puede saber qué diablos te pasa?

—Eso mismo quisiera saber yo. ¿Por qué los defiendes? —vociferó con enojo.

—¡Oh, no! ¿Os habéis vuelto todos locos?

—Si hay algún loco, esa eres tú.

—¡Eh, vale ya! Deja a tu hermana en paz —dijo Fátima entregándole la camisa.

Abdel tomó su camisa y se marchó lanzando una mirada de desplante.

En ese mismo instante, Abdul Halim expresó también su rabia dando un portazo al salir.

—Los días de su boda se aproximan; seguramente por eso está tan nervioso.

—Siempre tienes una excusa para defenderlo. Eres demasiado tolerante con él. Su arrogancia comienza a sacarme de quicio.

Fátima agachó la cabeza y continuó planchando como si nada hubiese escuchado.

—Por cierto, no me has dicho qué harás este fin de semana —dijo después de unos minutos.

—Nada en especial. Necesito descansar.

—¿Descansar? —preguntó con sarcasmo.

—Está bien. Te echaré una mano con la costura —dijo ella tomándole la mano—. Últimamente estás forzando demasiado tu muñeca.

—Lo sé, pero no puedo parar. Tengo mucho trabajo atrasado, y además si quieres que tu vestido esté listo para la boda debo darme prisa. Aún no entiendo cómo pude hacerme tanto daño con aquella simple caída.

—Las caídas más simples son las que a veces traen consecuencias más graves. Lo importante es que no tuvieron que intervenirte.

—¡Gracias a Dios!—exclamó.

Hacía cinco meses que Fátima había sufrido una absurda caída, la cual le produjo una luxación en la muñeca derecha. La cabeza del cúbito se le desplazó de su sitio, y tuvo que permanecer dos meses con el brazo escayolado. Aunque había recuperado toda su movilidad gracias a los ejercicios de reeducacion, aún sufría de vez en cuando pequeñas molestias.

La cálida y soleada tarde transcurrió tranquila. El pálido cielo había ido transformando su color; a lo lejos una magnífica puesta de sol asomaba mostrando sus nítidos colores. Ambas pasaron largo rato hablando de cosas sin importancia.

Amira tenía veinte y cinco años; era una chica muy hermosa, de labios carnosos y piernas largas bien torneadas. Tenia la piel muy morena, con un cutis extraordinariamente luminoso. Su aspecto desenfadado realzaba aún más sus encantos. En los últimos meses eran varios los pretendientes que su padre le había buscado sin éxito alguno; ella siempre tenía la excusa perfecta para eludir situaciones comprometidas. Sus padres no lo entendían, pues algunos de aquellos pretendientes eran jóvenes bien posicionados. Cuántas hubiesen deseado estar en su lugar y atraparlos, pero lo que ellos ignoraban era que su corazón ya estaba atrapado. Solo el silencio era testigo del amor desaforado que su alma venía albergando desde hacía algunos meses.

Al otro lado de Jerusalén, la suntuosa casa había recobrado vida transformando su imagen. La fragancia de las flores aromatizaba el ambiente, los cuadros y tapices lucían embelleciendo las paredes, y las inmensas alfombras daban calor abrigando los fríos suelos de mármol.

Samuel se adentró en el contemplativo mundo del arte, aguardando la visita de Mijael.

Cuando cursaba sus estudios universitarios de Economía, conoció a su amigo François, todo un genio de la pintura, que lo introdujo en ese maravilloso y complejo mundo. Juntos visitaban museos y galerías. François amaba el impresionismo del gran maestro Monet; adoraba la entrega total que el pintor mostraba para plasmar la fugacidad de una atmósfera y el milagro de la percepción para reproducir de forma vibrante la piedra bañada en oleadas luminosas que descomponían y desintegraban con destellos chispeantes la catedral de Ruan. Explicaba con pasión y entusiasmo a Samuel las obras del pintor, convirtiéndole en un excelente crítico de pintura. Su padre también había sido un amante del arte; había invertido una valiosa suma de dinero en obras que los alemanes le requisaron, obras que un día fueron consideradas degeneradas por los nazis.

Con cierto misticismo, contemplaba «Sol naciente», de Monet, una obra que su viejo amigo le había pintado hacia varios años. La quietud de su mente dejó volar su espíritu trasladándolo a un arco iris, donde la vida recobraba la belleza y la magia de los colores. Luego, deslizó su mirada lentamente y la detuvo en las pirámides de Egipto, un cuadro que despertaba melancolía, misterio y silencio. Un silencio que parecía estar adherido a las piedras de aquel cuadro. Un silencio que lo envolvió, quedando atrapado en él largo rato.

A su lado el teléfono sonaba con persistencia irrumpiendo su armonioso estado. Levantó el auricular y con una voz vacilante respondió.

—¿Diga?

—¡Tenemos problemas! Algunos comerciantes judíos están siendo atacados.

—¡Mierda! ¿Es que no van a parar? —bramó Samuel.

—Eso me temo.

—Identifica a toda esa chusma.

—Lo haré, Samuel, ¡lo haré! Tú arregla cuanto antes el tema de las armas. Sin ellas estamos perdidos. Pasaré mañana para tenerte informado de todo.

Con un gesto de fastidio, colgó el teléfono y se tendió en el sofá. La cólera no tardó en hacer acto de presencia mientras escuchaba las noticias que informaban sobre la notable ola de revueltas que se habían producido hacía apenas una hora.

Caía la tarde. Tras el horizonte los rayos de sol se volatizaban dejando una tenebrosa cúpula. Situada sobre un tambor cilíndrico circundado por cuarenta ventanales y descansando sobre cuatro pilares, la mezquita de La Cúpula cierra sus cuatro grandes portales decía adiós a sus fieles feligreses que acudían a ella para clamar por la salvación de su pueblo.

En su interior la calma era absoluta. Sus paredes, revestidas de mosaicos con fondo de oro y magnificas piedras decoradas con motivos animados, retomaban de nuevo su más profundo silencio.

A la salida cientos de fieles se calzaban. Entre ellos se encontraba Abdul Halim y dos amigos.

—¿Sigues con la idea de venir mañana, Ramallah? —susurró uno de ellos a Abdul.

—Sí —asintió cabizbajo evitando hablar.

Todos venían de saldar las cuentas con sus pecados; sus ojos retomaban de nuevo el fulgor de sus miradas. Acudir a la mezquita les daba fuerzas para seguir soportando la lamentable situación; no había duda de que era el más plácido momento para su espíritu, un espíritu que comenzaba a debilitarse tambaleándose hacia el filo del abismo.

Por otro lado, las protestas palestinas reivindicando sus derechos acrecentaban la tensión entre los judíos, que cada día se sentían más obsesionados por reconstruir su historia. Los palestinos no se rendían y los judíos tenían demasiado orgullo para permitir que todo aquello quedase en el olvido. Una vez más la distinguida ciudad bañaba sus calles tiñéndolas de sangre.

La noche aparecía lentamente trayendo con ella una sensación de vacío y abandono. Samuel llevaba largo rato inmerso en la nostalgia descubriendo la aparición de las primeras estrellas que brillaban coronando el cielo. Con aire desvalido, se acercó a la vitrina que tenía en su despacho, tomó una botella de whisky y se sirvió una copa que apuró de dos largos tragos. Luego cogió la agenda y buscó el teléfono de Absalón. Debía arreglar cuanto antes la demora de las armas. Sin armas no había lucha, y sin lucha Israel no crecería.

Después de un frío saludo...

—Imagino que sabrás a qué se debe mi llamada.

Un carraspeo se oyó al otro lado de la línea.

—Tranquilo, puedo explicártelo.

—Espero que seas lo más explícito posible —dijo con tono exaltado.

—Lo seré. Hemos dejado de trabajar con los ingleses. Tenemos un nuevo contacto en Arabia Saudita que nos proporcionara armas a mejor precio.

—¿Por qué no se me ha informado antes de todo esto? ¡Soy yo quien toma las decisiones! —espetó con tono autoritario.

—Lo siento... Pensé que te interesaría pagar menos.

—Lo que me interesa en estos momentos son las armas, ¡maldita sea! Lleváis un mes de retraso. ¡Así no podemos continuar!

—Cálmate, Samuel En una semana todo estará arreglado —respondió titubeando.

—Una semana, ni un día más.

Absalón era un judío estadounidense que conocía muy bien el mercado de las armas. Llevaba años ligado al partido, un partido implacable y entusiasta, un núcleo duro formado por hombres silenciosos y fantasmas que permanecían siempre en la sombra. La justicia para ellos era la venganza. Su secretismo era extremo. Absalón era un excelente calígrafo, se ocupaba también de la falsificación de documentos cuando el partido lo necesitaba. Estuvo siempre muy bien considerado por su padre, así que debía hacerle confianza. Si él decía que podía conseguir armas a mejor precio, tenía que creerlo. El ambicioso plan de Samuel se enfrentaba a la ocupación, pero su tirana personalidad y su intransigencia no le permitían soportar mucho tiempo la carencia de armas. Había que seguir sembrando el pánico entre los lugareños palestinos. La asiduidad de atentados había dado resultados como para que la ONU aceptase el Estado de Israel. ¡El trabajo no había terminado! Los intrusos debían ser despojados de aquellas tierras!

Promovido por las sólidas huellas que el Holocausto había dejado en él, Samuel seguía los preceptos religiosos con mucha rectitud. La ingenua creencia de que Dios estaba con él alimentaba su ego para aquella terrible crudeza en la que se había embarcado de joven. Así justificaba todos y cada uno de los crueles actos que cometía contra el pueblo palestino. Pensaba que la ocupación árabe era una mancha en honor del país y había que limpiarla.

Como un barco anclado a orillas del puerto esperando para zarpar, permanecía anclado en sus recuerdos acorralado por las oscuras sombras de la noche.

Antes de dormir, tomo la Torá que tenía sobre la mesita de noche y la abrazó contra su pecho.

—¡Lucharemos con orgullo y coraje! ¡Haremos que Israel sea un Estado respetado por el mundo! Israel será grande! ¡Nadie podrá arrebatarnos nuestro sueño! —exclamó con pasión.

Arropado por el calor de las sabanas, abrió la Torá y leyó hasta que sus ojos fueron vencidos por el sueño.

Abdul Halim regresaba a casa. Entró sigilosamente y encendió la radio que posaba sobre una desvencijada estantería de la cocina. Con las manos sujetaba su frente mostrando cierto desconcierto. Una vez más, el fulgor de sus ojos se esfumaba dando paso a una fúnebre mirada. A su regreso se había cruzado con una ambulancia y algunos coches de policía. Algo había pasado. Fátima se acercó hasta él.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó.

Encerrado en un universo confuso, su marido se encogió de hombros sin ganas de pronunciar palabra. La intranquilidad que venía sintiendo hacía días se palpaba en su rostro.

Con las manos enlazadas y los ojos entrecerrados, Fátima se sentó a su lado mordiéndose los labios. Los minutos pasaban y las noticias no acababan de comenzar; la espera se hacía larga e interminable.

—¡Es que no van a terminar nunca con este maldito programa! —dijo Abdul Halim haciendo un ademán de hastío.

Pasados unos minutos las noticias abrieron su información.

En el centro de Jerusalén, varios comercios judíos habían sido atacados por un grupo de palestinos. Los duros ataques dieron lugar a varios heridos graves y a algunos fallecidos.

—¡Oh, Dios mío! —clamó Fátima—. ¡El Estado de Israel se está convirtiendo en una amenaza!

—Los días de gloria han llegado a su fin —repuso él.

CAPÍTULO IV

Un día después

En Ramallah parecía reinar la calma. Las calles se entrecortaban por recientes forasteros que suspiraban un nuevo sueño. Tras los transparentes visillos, Adbelhamen dejaba entrever su silueta atisbando con atención el ir y venir de los transeúntes y el barrio de las embajadas, donde mansiones ajardinadas lucían con resplandor embelleciendo el lugar. Eran ya las siete. Su sobrino debía de estar a punto de llegar, si no se había cruzado con alguno de esos check point que tanto venían fastidiando últimamente. Pensaba sumido en un subyacente silencio...

Ramallah («colinas de Dios», en arameo) se encuentra en la montañosa región de Palestina, a dieciséis kilómetros de Jerusalén. Es una ciudad cosmopolita, limpia y urbanísticamente ordenada. El centro revela su imagen mostrando un sinfín de museos, galerías de arte, teatros, tiendas, parques y un gran número de excelentes restaurantes. Está construida entre suaves colinas, de ahí que tenga un clima tan agradable la mayor parte del año. Su población es originalmente cristiana, pero con el paso del tiempo se fue creando un mestizaje de dos culturas siamesas, ensambladas: la cristiana en Ramallah sur y la musulmana al norte. Ambas supieron coexistir siempre sin problemas.

Con rostros contorsionados, algo recatados y envueltos por una nube de polvo, ninguno se atrevía a pronunciar palabra.

Yassin conducía a gran velocidad tomando un atajo, quería evitar aquellos malditos controles que el Ejército israelí venía haciendo hacía días. Por el espejo retrovisor miraba los rostros de los tres hombres bamboleándose de un lado a otro mientras el coche serpenteaba las curvas del polvoriento y ardiente camino. Después miraba a Omar y juntos sonreían con expresión maliciosa.

—¿Asustados? —preguntó Yassin con tono burlesco mientras descendía del coche.

—A decir verdad, me siento mucho mejor ahora que hemos llegado respondió Abdul Halim estirando los brazos.

Sus palabras hicieron estallar las risas.

—Sí, sí, reíros, pero creo que vosotros veníais tan asustados como yo —dijo dando una palmada en la espalda a uno de sus camaradas.

Al llegar a la entrada, todos respiraron percibiendo el olor fresco de algunos geranios cuidadosamente podados en las macetas. Un hombre de aspecto rudo, bien erguido, luciendo un turbante blanco sobre su cabeza, salió a recibirlos. Sin apartar la vista de estos, saludó con un gesto amistoso a Yassin.

—¿Cómo llevas el día?

—Bien —respondió sujetando la puerta mientras impedía el paso a los tres nuevos acompañantes.

—Deben ser cacheados antes de subir —dijo el guardaespaldas con una voz grave.

—¿Cómo así? —preguntó Abdul Halim con aire modesto.

—Son normas de la casa —musitó Omar.

Yassin subió las escaleras con prontitud dirigiéndose al despacho de su tío. Mientras tanto, el hombre de seguridad cumplía estrictamente las normas cacheándolos uno por uno.

Abdul Halim miraba con admiración la gran muestra de joyas arquitectónicas que la casa mostraba. Una gran sala decorada con un magnífico techo de alfarje agramilado creaba un espacio de impresionante belleza. Ambientes cálidos y fuertemente personalizados, diseñados al estilo de Medio Oriente, conservaban la esencia de toda la arquitectura morisca. Sobre las coloridas alfombras y tapices con formas ornamentales, predominaban la abstracción y el estilo de los temas naturales.

Pasados unos minutos, apareció Yassin haciéndoles una señal con la mano por el hueco de las escaleras invitándolos a subir. La habitación estaba llena de detalles que la hacían única; cada rincón, cada mueble, cada estancia, revelaba la personalidad de Adbelhamen. Allí se respiraba un ambiente de serenidad y espiritualidad.

Un espectacular ataurique representando motivos florales, ornamentaba uno de los muros de piedra blanca caliza, típica del lugar. Sobre la mesa, un narguile en bronce, fuente del placer y la relajación, destacaba entre los grandes pilares de papeles.

Después de una breve presentación, Abdelhamen les invitó a sentarse ofreciéndoles a tomar un té.

La conversación se derivó inmediatamente hacia el problema que les había llevado hasta allí.

—¿Habéis estado implicados alguna vez con la resistencia? —comenzó diciendo.

—No. Es la primera vez —respondieron.

—¿Por qué queréis uniros a ella?

—Creo que no hace falta explicarle todo lo que está pasando con los colonos judíos —repuso Rashim tímidamente.

—No —negó Adbelhamen con un lento movimiento de cabeza—. ¡Por supuesto que no! —dijo—. Todos los días llegan palestinos exiliados de Jerusalén para instalarse aquí porque le han confiscado sus tierras. ¿Es ese vuestro problema?

—No, pero no podemos quedarnos de brazos cruzados viendo cómo Israel se anexiona cada vez más territorio del permitido.

—Estoy totalmente de acuerdo. Debemos luchar para salvaguardar nuestra libertad, nuestra dignidad y nuestra tierra —espetó Adbelhamen contundentemente.

Los tres asintieron con la cabeza.

—Hay algo que no entiendo. ¿Por qué no han creado el Estado de Israel en Europa? Al fin y al cabo son los europeos los culpables de la persecución que han sufrido los judíos —dijo Abdul Halim.

—Esa es la pregunta que todos nos hacemos.

—Los europeos quieren limpiar sus conciencias y no se dan cuenta de que la están limpiando con nuestra sangre. ¿Qué culpa tenemos nosotros de lo que allí pasó? —terminó diciendo Yassin.

—Como bien sabemos, sionismo y nazismo son dos caras de la misma moneda —añadió Adbelhamen, haciendo una mueca de indiferencia.

Sentados en círculo sobre la alfombra, tomaron el té humeante charlando sobre el hostigamiento al que estaban siendo sometidos. Adbelhamen les explicaba recatadamente las reglas que debían seguir para combatir con el enemigo. Arropados por un manto de espinas, todos escuchaban sus palabras con gran atención, mientras fuera la tarde se iba desvaneciendo sutilmente.

No hacía mucho tiempo que Amira y su madre venían de dar sus últimas puntadas poniendo fin a la costura. Poco a poco los trajes  habían ido tomando su propia forma.

Eran casi las diez. Su marido no solía retrasarse tanto tiempo. Hacía rato que Fátima permanecía asomada a la ventana esperando su llegada algo inquieta. Llevaba días comportándose de una manera extraña.

—Qué raro, son casi las diez y tu padre no ha llegado aún —dijo cerrando la ventana.

—Se habrá entretenido con los amigos.

—No sé. Hace días que lo noto extraño.

—¿Extraño?

—Sí, últimamente se altera con mucha frecuencia.

—Ayer decías que debía entender su nerviosismo.

—Hace años que conozco a tu padre y creo que nos esconde algo.

—¿A qué te refieres?

—No lo sé, pero lo averiguaré.

La inquietud de Amira era igual al menos a la de su madre, aunque tratase de esconderla. Algo molesta, se levantó de la silla y se encerró en su cuarto. El persistente soniquete de aquella vieja mecedora en la que su madre no paraba de balancearse mostrando su preocupación comenzaba a desquiciarle.

Media hora más tarde, el ruido de las llaves le hizo soltar un grito de júbilo a Fátima.

Cabizbajo, Abdul Halim entró en casa.

—¿Se puede saber dónde demonios te has metido? —gritó Fátima.

Este tomó aliento. Fijó en ella una mirada que la envolvió en un ámbito de incertidumbre.

—¡Contesta, por el amor de Dios! ¡Llevo horas esperándote!

Este desvió la mirada hacia su hija que, recostada sobre la puerta del comedor de brazos cruzados, también esperaba una explicación.

—Será mejor que nos sentemos. Tengo que hablaros de algo muy serio.

Las dos cruzaron una mirada de asombro.

—Vengo de unirme a la resistencia —dijo con voz entrecortada tomando asiento.

—¿A la resistencia? —preguntaron boquiabiertas.

—Sí. Debemos salvaguardar nuestra libertad. Si no luchamos, nuestro pueblo desaparecerá.

—Actuando así, muy pronto seremos considerados ante los ojos de todo el mundo un Estado terrorista.

—¡Al diablo todo el mundo! ¿Acaso ellos están aquí sufriendo nuestras penalidades?

—No, pero tiene que llegar un momento en el que tomen conciencia.

—Qué ingenua eres. Para el mundo no somos nada. ¿Piensas que la ONU no sabe nada de lo que está pasando aquí? Prefieren tener los ojos cerrados. Ese momento nunca llegará —continuó diciendo con cierta languidez—. No podemos esperar y ver cómo acaban con nosotros.

—La violencia no arreglara nada.

—Violencia...

—¡Ah, no! Entonces, ¿cómo lo llamas tú?

—Defensa —espetó su padre.

—Todos los judíos no están de acuerdo con lo que está pasando —dijo Amira haciendo un gesto de contrariedad.

En una guerra no hay reglas. Los ciudadanos pagamos el precio de los errores que los dirigentes políticos hacen.

—Papá, entiende que no puedo apoyar la lucha. Mi trabajo consiste en salvar vidas, no en destruirlas.

—Son ellos los que han venido a destruir nuestras vidas. ¿Qué debemos hacer?, ¿agachar la cabeza y marcharnos? No. ¡Juro ante Dios que mancharé mis manos de sangre para defender mi territorio! Luchare para la afirmación de nuestra existencia, de nuestra dignidad y de nuestra vida —gritó furioso dando un puñetazo sobre la mesa.

Un sombrío rincón se abría. Arrastrados por la fuerza de los vientos de un huracán, asomaban a la luz los más mezquinos sentimientos sedientos de libertad. La ira, el resentimiento, la venganza, la amargura, todos y cada uno de ellos estaban dispuestos a luchar contra los muros de tinieblas. ¡Todos ansiaban la libertad!

Abdul Halim siempre había sido un hombre sencillo y sedentario. A pesar de no haber compartido en muchos casos sus ideas con las de los judíos, su vida con ellos se había basado siempre en el respeto. Siempre les defendió cuando sufrieron la persecución por parte de los nazis, aunque sabía que eran grandes expertos para hacerse con el poder allí donde fuesen. Ahora querían el poder de Palestina, pero él no estaba dispuesto a darles ese descomunal sueño que los sionistas tanto ansiaban.

—No puedo creer lo que estoy oyen...

Amira no pudo terminar su frase; su garganta se enmudeció y sus ojos negros se empañaron derramando lágrimas de dolor. Sobre la mejilla de su madre también se deslizaba una lágrima que caía como una suave gota de agua sobre la mesa, mientras su marido hablaba con desprecio y amargura de los judíos.

Invadidos por la rabia y envueltos en una turbia lluvia de lágrimas, los tres expresaron el dolor que sentían sus corazones.

La noche cayo invadiéndolo todo. Amira se retiró a su habitación, se instaló en su resquebrajado escritorio que tenía junto a su cama y siguió llorando sin poder contener el llanto. Pensaba en sus amigos judíos; le costaba aceptar que un día quedasen rotas sus amistades; para ella no había existido nunca diferencia entre unos y otros. Su alma no entendía de razas, ni de religiones; su alma estaba ligada a todos. ¿Qué pasaría con su vida?, se preguntaba desolada, ¿seguiría siendo una vida de luces y sombras? ¿O acaso esas luces se desvanecerían llevándola hacia una vida opaca y oscura? Y así, como un náufrago perdido en medio de una tormenta, se perdía ella naufragando en las turbulentas aguas de sus pensamientos.

Hostigada, tomó su diario y escribió nuevas páginas sobre la creciente ola de violencia que se había desatado, una violencia que atestiguaba el descontento que todos los ciudadanos venían sufriendo. Una violencia que había endurecido la sensibilidad de muchos. Las condiciones de vida eran inhóspitas. Nadie hacía nada para cambiar el curso de aquellos deplorables acontecimientos. Vivía desde muy cerca la muerte de muchos inocentes; sentía su corazón debilitarse poco a poco. ¿Y su alma? ¿Se rebelaría algún día contra los judíos como se estaban rebelando ya muchas? Recordó las palabras de Nabila cuando le dijo que su alma se vería pronto envuelta por el odio. El orgullo había bañado la mente de su padre. ¿Por qué no bañaría también las suya? «Dame fuerzas, Señor», escribía mientras una lenta melancolía se adueñaba de ella. Sobre el papel, una lágrima caía tiñendo de tinta la página. Perturbada y desolada, cerró el diario, se tendió en la cama e intentó liberarse de todos aquellos destellos de dudas y temores que asaltaban su mente, de aquella maraña de inquietudes que sin darse cuenta habían atrapado su alma. Luego cerró sus ojos aún humedecidos por las lágrimas y pensó en el doctor Menashé. «¿Continuare viéndole si se desata una guerra?», pensaba ahogándose en una inmensa tristeza. Perdida en el hermético silencio de la noche, lloró y lloró lavando su rostro y ahogando entre las lágrimas su acibarado dolor.

CAPÍTULO V

Semanas más tarde

El día amaneció con nubes grises, pesado. El tenebroso amanecer se abría paso entre las nubes del lóbrego cielo. La tormenta se desató con una lluvia torrencial inundando las calles de la ciudad. Nacía un nuevo y apático día.

Para los judíos era un día muy importante: celebraban su popular y entrañable fiesta del Purim, cuyo significado ha perdurado a través de los siglos. Aun aquellos indiferentes a las festividades tradicionales reciben a esta con beneplácito, dedicándole ágapes, festejos y representaciones dramáticas. La fiesta les recuerda de qué manera los judíos lograron evitar una catástrofe. Su carácter popular es más acentuado que el de otras festividades, porque no refleja el ayer, el pasado, sino que simboliza el presente. Aunque evoca viejos tiempos, les da la sensación de estar viviendo el hoy mismo.

En el refugio de las sábanas, Amira escuchaba el susurro del viento azotando en la ventana. El tintineo de las chispeantes gotas de agua deslizándose sobre los cristales la avisaban de una brumosa mañana. Deslumbrada por la luz de los estrepitosos rayos, tapó su rostro bajo las sábanas. El miedo la invadió. Las imágenes penetraban velozmente fustigando su mente. A la edad de ocho años, acompañada de sus padres y sus dos hermanos, visitó a un tío suyo. Este vivía en una pequeña aldea cerca de Jerusalén. Al llegar, su mujer les dijo que podrían encontrarlo en los olivos. Fátima y sus hermanos se quedaron acompañando a su cuñada en casa. Su padre le pidió que se quedase, se avecinaba una tormenta, pero ella insistió en ir con él. Al llegar a los olivos, la tormenta ya se había desatado. A lo lejos vieron cómo su tío corría buscando un lugar donde resguardarse. Su padre bajó del coche llamándolo a gritos. Al ver que no le escuchaba, comenzó a tocar la bocina sin parar. Este corrió hacia ellos empapado por la lluvia, pero un estruendoso rayo descargó sobre él arrojándolo al suelo. Desesperado, su padre corrió hasta el cuerpo de su tío. Amira lloraba desolada con el rostro pegado a la ventanilla, mientras su padre se acercaba con los ojos hundidos entre las lágrimas, portando el cuerpo de su hermano entre sus brazos. Aquella triste y fatídica desdicha quedó grabada para siempre en su mente. Ahora tenía veinticinco años, pero seguía teniendo un miedo atroz a las tormentas. Un enardecido calor recorría todo su cuerpo. Con cierto pavor, esperó hasta que los truenos se atenuaron. Luego estiró el brazo hacia el interruptor que tenía al lado de la cabecera. Temblorosa, se levantó. Envuelta en su túnica negra, se arrodilló, posó las palmas en la alfombra y se inclinó hasta apoyar la frente en esta. Clamaba con desesperación que la paz llegase pronto. La inestabilidad del país se estaba convirtiendo en un rompecabezas difícil de unificar. Su pueblo agonizaba de humillación. ¿Cuánto tiempo tendrían que seguir soportando aquella tragedia?, preguntaba a su Dios. Al terminar sus oraciones, recordó el día tan señalado que era para el pueblo judío. Su cándido rostro se ensombreció.

—¿Qué haces levantada tan temprano? —preguntó su padre.

—No puedo conciliar el sueño.

—¿Es la tormenta?

—Sí.

—Es una tormenta pasajera, enseguida pasará.

En la turbia mirada de su padre se apreciaba el amargo recuerdo del pasado.

Con una mirada escéptica, permaneció un rato inmóvil y en silencio. Amira enseguida entendió que su padre seguía también siendo víctima de aquel amargo recuerdo.

—¿Sabes que día es hoy?

—No —respondió su padre.

—Es el día del Purim.

—Nada que ver con nosotros —dijo mostrando cierta indiferencia.

—Papá, hoy es un día muy señalado para los judíos. Seguramente surjan enfrentamientos.

—Lo siento, pequeña. Si eso ocurre, que lo asuman.

—Por el amor de Dios, ¡basta ya! —bramó ella enajenada.

Acercándose a la ventana apartó los visillos, posó la frente sobre los cristales empañados por las lágrimas de la lluvia y contempló las chispeantes y frías gotas de agua deslizándose sobre los tejados de la ciudad. «La lluvia también derramaba lágrimas», pensaba mientras el retrato de Menashé se dibujaba en su mente. ¿Cómo emprender una lucha contra el hombre al que tanto amaba? La venganza y el honor prevalecía a todo lo demás para muchos, pero ella no podía, ¡no! No podía anteponer el honor y la venganza, al amor que sentía su alma.

Abdul Halim tomaba el té con aire desvalido. Ella se acerco a él, puso sus brazos sobre su cuello y lo abrazó.

—Perdona, papá. Estoy algo desconcertada.

—Lo sé —repuso él girando la cabeza y besándola en la frente.

En ese mismo instante apareció Fátima.

—¡Vaya! No hay nada mejor que comenzar el día presenciando escenas tan estremecedoras como esta —dijo con tono festivo.

Juntos bosquejaron una vaga sonrisa.

A lo lejos, las campanadas de las iglesias cristianas repicaban anunciando las siete. Los palestinos retomaban sus puestos de trabajo. Mientras, los judíos se preparaban para dar un carácter distinto a la ciudad: colorista y ferviente.

Tumbada en la bañera, Amira escuchaba con atención la resonancia del agua cayendo sobre ella. La espuma se deslizaba por su cuerpo dejando su piel tersa y sedosa; se zambullía bajo el agua y jugueteaba con las pompas de jabón, que se esfumaban entre sus dedos. Al salir se envolvió en una toalla. El vaho no dejaba ver con claridad su rostro. Abrió la ventana y una ráfaga de viento azotó sus mejillas. Con rostro de satisfacción, asomó la cabeza fuera sintiendo las caricias del viento sobre su piel. La silueta de la mezquita asomaba dominando la ciudad. Allí estuvo un rato respirando el aire fresco de la mañana. Luego se sentó sobre el borde de la bañera y se masajeó sus largas y torneadas piernas con aceite de árnica.

Apenas había terminado con el masaje, cuando se oyó llamar a la puerta. «Demasiado temprano para recibir visita», se dijo pegando la oreja a la puerta.

Un llanto inesperado se escuchó al otro lado de la puerta..

Abdul Halim miró su reloj con cierto asombro y abrió la puerta.

La visita le dejó sin palabras.

—El rumor era cierto —dijo Rashim abrazando a su padre.

—¿De qué rumor habláis?

—Van a demoler nuestro edificio —respondió la nuera ahogada en un baño de lágrimas.

—¿Así que tú lo sabías y no me has dicho nada? —dijo Fátima ofendida mirando a su marido.

—Pensé que todo quedaría en un simple rumor.

Amira tiró la toalla al suelo, se puso la túnica y corrió hacia ellos. Sus fornidos pasos se hundían haciendo crujir las tablas del carcomido y apolillado suelo. Una vez allí contempló la desolada escena de tristeza. Luego tomó entre sus brazos a las dos mellizas de cuatro años Aisha y Safiyya que, perdidas, lloraban abrazadas a un peluche.

—Está claro que quieren acabar con nosotros —musitó Fátima desmoronada.

—¡Tomaremos las armas! —gritó su hermano Abdel con desatino desde su habitación.

La atmósfera de la ciudad se contaminaba por la violencia que respiraban sus tortuosas calles. Los abusos de poder y las violaciones a los derechos humanos mataban poco a poco al noble pueblo palestino. Controles militares para entrar en casa, familias destrozadas por la cárcel, la muerte o el exilio... Un trato vejatorio.

Israel utilizaba la política que tenía sus raíces en la II Guerra Mundial, un momento en el que muchos judíos vivieron la crueldad sistemática a manos de los soldados nazis alemanes. ¿Por qué la estratégica de Israel no era denunciada como crimen de guerra y como una brutal limpieza étnica?, se preguntaban muchos al otro lado de las fronteras.

Se acercaba la hora de partir al hospital. Amira abrió el armario y dudó un instante qué traje ponerse: el beis le gustaba, pero optó por ponerse el azul marino. Se recogió su larga melena y cubrió su cabeza con un pañuelo. Con rostro lánguido se acercó a su madre.

—Pienso que no deberían haber ido.

—Tenían que ir.

—¡Han ido demasiado lejos!

—Lo sé, pero unirse a esas protestas ya vemos que no arregla nada. Estoy cansada de ver cómo mueren muchos en esos enfrentamientos. No quiero que mi padre o mis hermanos sean uno de ellos. No sé si podría soportarlo —dijo resollándose en sus palabras a la vez que sacaba del bolso las llaves del coche.

La tormenta amainaba dejando una fría y fresca brisa en la atmósfera; el viento había arreciado, pero su cuerpo parecía un arroyo de sudor. Ser palestina comenzaba a ser un grave problema.

Israel había abierto sus puertas e invirtió en el desarrollo de la tierra en favor a sus habitantes, con lo cual cada día más se producía un creciente flujo de inmigrantes ilegales judíos provenientes de todo el mundo. Trabajando duro, irrigaron los desiertos y plantaron árboles. Convirtieron terrenos inútiles en fértiles campos de labranza. Una constante tensión seguía acentuándose en aquella tierra, en la que cada vez costaba más acceder a las necesidades básicas que el pueblo necesitaba. El temor se instaló en sus vidas como recurso habitual.

Eran varios los profetas que habían pasado por aquella tierra a lo largo de la historia avisando de todas las desdichas que Israel viviría. Pero los israelitas eran arrogantes, se creían poderosos y autosuficientes, así que nunca escucharon pr e dicciones las profecías   que sus profetas[E.L.C.11] habían venido anunciando a lo largo de los siglos. Fueron desterrados de su tierra una, otra, y tantas y tantas veces que siempre tenían adversario con el que luchar... Esta vez ¡los palestinos! Se cumplía una de las profecías. Israel renacía de nuevo, pero haciendo pagar un precio muy alto a un humilde pueblo. ¿Dónde estaba la espiritualidad de esa Tierra Santa?, una pregunta que suscitaba polémica entre muchos occidentales. El mensaje de sus profetas no era la lucha, sino una buena actitud moral con los otros, pero allí no había escrúpulos ni límites morales.

Al llegar al hospital, Amira se acercó con ligereza a la sala de enfermeras y pidió a una de ellas que le diese la lista de ingresos. Apoyando las manos sobre la cabeza, revisó todos los nombres, por si aparecían familiares o conocidos suyos. «Gracias, Señor!», se dijo esbozando un suspiro de alivio.

En ese mismo instante, el doctor Menashé se acercó con aire de cansancio y recostó su cuerpo sobre el mostrador donde ella se encontraba. La miró e hizo un ademán con la cabeza.

—Los ingresos siguen aumentando. El rumor de esa demolición ha vuelto a desatar la violencia. La cifra de heridos es alarmante.

—¡Normal! —bramó indignada tirando la lista con furia sobre el mostrador.

Menashé la miró con una absorta mirada sin saber qué decir, mientras ella se esforzaba para que no cayeran de sus ojos las lágrimas del dolor que su corazón sentía. Estaba seguro que sobre su rostro se desplomaría más de una vez la tristeza oscura que la atenazaba en aquellos días. Mitigar tanto dolor no iba a ser fácil.

Perdiendo la noción del tiempo y mirando hacia la lejanía, permanecieron un rato envueltos en un completo silencio que atravesaba las costas de sus almas. Un suave suspiro lo hizo salir de aquel estado. Posó las manos sobre su espalda y la invitó a tomar un café en su despacho.

Frente a él y cruzada de piernas, observaba con fijeza a Menashé mientras este preparaba los cafés. Una extraña mezcla de sentimientos revoloteaban y oscilaban de un lado a otro. Sintió un nudo de temor y una angustia que se entrelazaba con un sentimiento de alegría. Su alma abría sus alas convirtiéndose en una libélula que aleteaba sobre las sórdidas aguas de un río.

—No sé cuánto tiempo podré soportar esta situación. En el edificio que van a demoler vive mi hermano Rashim. Esta mañana se ha presentado en casa con su mujer y sus dos hijas. Estaban destrozados —dijo sintiendo una enorme sensación de impotencia.

Menashé se detuvo un momento, pensativo, y luego con un suspiro continuo.

—Lo siento mucho. Sé que todo esto es duro, pero no podemos derrumbarnos. Debemos continuar con nuestro trabajo.

—Querrás decir tu trabajo, porque el mío está llegando a su fin.

—¿A qué te refieres?

—Mi contrato está a punto de terminar...

—Precisamente de eso quiero hablarte. Para que veas que no todo son malas noticias, te diré que el hospital no puede permitirse perder a alguien como tú. Eres una gran doctora

—Gracias por tu elogio, pero soy palestina, ¿no te das cuenta? Con todo este conflicto los palestinos que trabajamos aquí iremos a la calle. Como todos sabemos, es un centro judío.

—Estás equivocada. El hospital continuará aceptando personal palestino.

—¿Cómo puedes saberlo?

—Te contaré un secreto... ¿Sabes quién fundó este hospital? —dijo tomando asiento a su lado.

—Tengo entendido que fue una judía estadounidense que vivía en Nueva York.

—Así es. En el año 1912 esa señora visitó Palestina y pudo comprobar las deplorables condiciones sanitarias de la región. De regreso a Nueva York, junto a otras doce profesionales, fundaron la Asociación Hadassah. Una de esas mujeres pertenecía a mi familia.

—¿A tu familia? —respondió ella con asombro enarcando el ceño.

—Espero que ahora lo entiendas. Tendrás una plaza —dijo él con destreza.

Amira lo miró sin pronunciar palabra. Cada vez que oía sus dulces y vigorosas palabras le parecía estar sintiendo el aroma fresco de las flores. Un deseo sutil se apoderaba de ella, y era el deseo de confesar le que lo amaba.

—¿No vas a decir nada? Pensé que te alegraría.

—Claro que me alegra, pero todo esto me ha dejado sin palabras. No sé cómo voy agradecértelo.

—Aceptando una invitación a cenar, por ejemplo —repuso él haciendo una mueca de extraña humildad.

La respuesta fue prontamente dada con entusiasmo.

—¡Invitación aceptada!

Amira extravió su mirada un instante. Estaba claro que sabía muy poco de aquel joven doctor, aunque a veces tenía la sensación de que lo conocía de toda una vida. Pero no. Menashé comenzaba a ser todo un misterio para ella. Le costaba creer que, con toda la disconformidad que existía entre aquellos pueblos, un judío la aceptase y la tratase con tanta gentileza. ¿Estaría él también enamorado de ella?

—Nadie sabe nada de lo que acabo de confesarte. Me gustaría continuar pasando por un simple doctor.

—No te preocupes, así sera.

Menashé sintió un gran deseo irrefrenable de besarle, de estrecharla entre sus brazos, de decirle que había cautivado su corazón, su alma, ¡todo! Estaba profundamente enamorado de ella. Confiaba sin vacilación en aquella relación. Pero ¿y ella? Cada vez le resultaba más difícil averiguarlo. Su comportamiento lo dejaba lleno de dudas. A veces se comportaba muy melodiosa con él y otras, muy escéptica, incluso distante. «Quizás el hecho de ser judío supone algún problema para ella», pensaba. Pero si de algo estaba seguro era de que Amira era la mujer de su vida. ¡Su mitad! Esa mitad que tanto él como ella necesitaban para complementarse.

Con los ojos empañados por las lágrimas:

—¿Por qué tanta persecución? ¿Por qué tanto odio? ¿Por qué tanto dolor? ¿Por queeeeeeé? —vociferó perdiendo los estribos, llevándose las manos a la cabeza.

Él tomó tímidamente sus dulces y ardientes manos.

—La ignorancia es la causa de tanto sufrimiento. El mundo tiene que despojarse de ese velo —decía enjuagandole las lágrimas con sus dedos.

—¿Crees que eso ocurrirá algún día?

—A veces tengo mis dudas. La tierra está pidiendo a gritos un cambio y espero que ese cambio llegue para el bien de toda la humanidad. ¡Lo necesitamos!

—No sé, creo que estamos muy lejos de ese cambio —murmuró ella vagamente entre llantos.

—Las religiones de todo el mundo demuestran que la vida espiritual requiere una atención constante y una técnica sutil para mantener vivos los principios y la comprensión de lo espiritual.

—Si los gobiernos buscasen más lo espiritual y dejasen de buscar solo lo material, nada de esto ocurriría. Ellos son los culpables de todas las desgracias de este mundo. Manipulan la opinión publica. Mientras ellos consiguen sus objetivos, cientos de personas pierden sus vidas. ¡Este sistema es una autentica vergüenza! —espetó.

—Sí —dijo él asintiendo con la cabeza—. Es fácil que la conciencia se quede clavada en el mundo material, olvidándose de lo espiritual. Hace mucho tiempo —continuó diciendo— escuché una plegaria católica que decía: «Señor, di sólo [E.L.C.12]una palabra y yo seré sanado».

—Perdona que te corrija, creo que te has equivocado. La plegaria dice: «Señor, di sólo una palabra y mi alma será sanada». ¡Conozco muy bien esa plegaria!

—Efectivamente, esas son las palabras exactas. No me he equivocado —respondió él sonriendo—. Como puedes ver hay una pequeña diferencia entre ambas y eso es lo que quería explicarte.

—No hacemos distinción alguna entre el alma y uno mismo. Debemos tener muy claro que el alma no es el ego, sino la profundidad infinita de una persona y de una sociedad.

—Lo siento, pensé que se había equivocado —dijo ella esbozando una vaga sonrisa en sus labios.

Sus miradas se cruzaron un instante. Ruborizada, Amira extravió su mirada temiendo que Menashé pudiese leer en sus ojos el amor que sentía por él.

Menashé miró la hora.

—¡Oh!, se me ha hecho tarde. Siento mucho tener que dejarte, pero tengo que entrar en quirofano. Mi madre pasará para echarte una mano con la distribución de la planta.

—¿Su madre?

—Sí, es enfermera, y aunque no ejerce la profesión, vendrá como voluntaria para ayudarnos.

—De acuerdo, será un placer conocerla.

—Por cierto, no olvides que tienes una invitación pendiente.

Juntos cruzaron una sonrisa.

La mañana transcurrió sin nuevos incidentes. Junto a dos enfermeras más, Amira pasó horas ocupándose del trabajo que Menashé le había asignado. Ahora disponían de más espacio para seguir acogiendo a nuevos pacientes.

El personal sanitario enseñaba a convivir a todos con humanidad[E.L.C.13], independientemente de si uno era judío o musulmán. Su labor consistía en que reinase la paz y crear vínculos afectivos entre ellos, olvidando todo lo que fuera estaba pasando. Amira esperaba con impaciencia la llegada de Judhit. Sentía una gran curiosidad por conocer a la madre del hombre que había cautivado su corazón.

A última hora de la mañana, Menashé salió del quirofano y se dirigió a la cafetería, donde se encontraba Amira y Nabia. Se acercó a ellas y tomó asiento.

—Necesito un bocado. ¡Estoy hambriento! —dijo.

—La planta ya está lista para que puedan instalar las camas en los espacios que hay libres.

—¿Sabéis cuántas harán falta?

—No.

—Sean las que sean, andaremos escasos. La situación no mejora sino todo lo contrario —repuso Nabila.

—Seamos pacientes —musitó Menashé.

—¿Pacientes viendo cómo acaban con nosotros?

—Nabila, para mí también está siendo difícil todo este embrollo.

—Si no me equivoco, usted defendía el derecho al Estado.

—No supuse que el Estado trajese consecuencias tan drásticas.

—¿Y qué supuso? ¿Que los palestinos marcharíamos tranquilamente abandonando la tierra que nos ha visto nacer?

—Entiendo tu dolor, pero creo que estás siendo injusta.

—Perdone, solo intentaba hacerle ver la realidad. A veces me da la sensación de que usted no quiere ver lo que está haciendo su pueblo

—Quizás tengas razón. No es fácil.

—¿A qué se refiere cuando dice que no es fácil? ¿A ver tantas escenas trágicas, o a ver cómo su pueblo sobrepasa los límites de nuestros derechos?

— Las dos cosas son difíciles de afrontar.

—Comprendo. Cualquier judío con un poco de dignidad debe sentirse avergonzado, pero, créame, tampoco es fácil ser palestina.

—Todos estamos pagando un precio muy alto.

—Le recuerdo que de cada diez muertos uno es judío. No cree que el precio más alto lo estamos pagando nosotros.

—No se trata de hacer comparaciones. ¡Todas las vidas tienen el mismo valor! Aunque te sea difícil de creer, el pueblo judío también está siendo víctima del sufrimiento.

—La diferencia es que ellos lo han elegido ¡y a nosotros se nos a impuesto!

La entonación de su tono le crispó los nervios.

Preso de la rabia, prensó con fuerza entre sus manos una botella de agua. Con un violento gesto, la lanzó a la papelera que tenía a su lado izquierdo. Después de un frío silencio, la miró. Sus ojos brillaban como las astillas de un espejo roto.

—¡Basta ya, por favor! No puedes entrar en guerra contra todos los judíos —dijo Amira indignada mirando a su compañera.

—Perdona, pero los provocadores de esta guerra son ellos —musitó ella levantándose y abandonando la mesa.

—Lo siento, a veces es difícil controlar las emociones. Espero que no le tengas en cuenta este arrebato que ha tenido. La muerte de su abuelo fue muy dura para ella.

—¿Qué ocurrió?

—Hace un año más o menos, el ejercito israelí confiscó la tierra de su familia. Su abuelo se enfrentó a ellos y acabó muerto.

Menashé suspiró.

—No habla de ello a nadie.

—Ahora la entiendo mejor. Hablaré con ella para disculparme. Yo también estoy teniendo algunos arrebatos últimamente.

—¿Y quién no nos tiene?

Amira no podía dejar de sentir indignación [E.L.C.14]por todo lo que estaba sucediendo. ¿Cómo podía haber tanta crueldad dentro del ser humano? ¿Acaso esos humanos no tenían un espíritu que les guiase por el camino del bien? ¿Dónde estaba la espiritualidad de aquella tierra? ¿Dónde?, ¿dónde? ¿Dónde tendría que e x s cavar para encontrar las respuestas? ¡Y ella enamorada del enemigo! ¡Sí!, del enemigo. ¡El enemigo había cautivado su mente, su corazón, todo!, porque estaba dispuesta a entregar hasta su alma si él se lo pidiese. Un sentimiento de culpabilidad la invadía.

A lo lejos podía escucharse el llanto y griterío de muchos inocentes.

Si Dios existía, ¿a qué esperaba para actuar? ¿Y si no existía, si todo en lo que ella había creído era solo una leyenda? Rompiendo el minuto de silencio que se había creado entre ambos, Amira se levantó de la mesa.

—Disculpa, tengo que hacer una llamada a casa.

—¿Te encuentras bien?

—Sí, debo avisar a mis padres de que llegaré tarde.

Amira se alejaba caminando lentamente con la cabeza inclinada. Menashé la contemplaba con cierta dulzura en su mirada mientras su silueta se perdía a lo lejos. Luego extravió su mirada entre las mesas.

La cafetería del hospital seguía presentando el cálido ambiente de siempre. El personal sanitario continuaban unido, lo importante era ayudar a todos, ignorando de alguna forma la lucha de sus respectivos pueblos. El amor que había entre ellos era lo que sus pueblos necesitaban para estar unidos, solían decir algunos mientras comían.

Acercándose de nuevo a Menashé, vio que una hermosa mujer lo besaba. Permaneció inmóvil un instante sin saber qué hacer.

—¡Ven, Amira! —dijo él entusiasmado—. Te presento a mi madre

Amira la besó tímidamente.

—Tenía muchas ganas de conocerte. Menashé me ha hablado mucho de ti —dijo Judhit saludándola con un caluroso abrazo.

—Espero que nada malo —dijo ella sacudiendo la cabeza a la vez que se intuia pronunciaba [E.L.C.15]una sonrisa en sus perfilados y sensuales labios.

La tímida y silenciosa mirada se hacía cómplice del profundo deseo de amarse que sentían los dos.

El resplandeciente brillo que desprendían sus ojos no mentían. Aquella bella y tierna joven había conquistado el corazón de su hijo, pensaba Judhit observándolos, algo que no pudo hacer ella con el hombre al que tanto amó, el que tanto marcó su vida dejándole uno de los más hermosos regalos: Menashé, un hijo que ocupó los espacios vacíos de su soledad, dándole fuerzas para seguir luchando, un hijo que le dio todo aquel sentido que su vida necesitaba en aquel febril momento del pasado. ¡Ese había sido su gran amor!, un amor sin reproches ni condiciones. ¡Un verdadero amor!

—Mamá, te dejo en manos de Amira. Yo debo entrar en quirófano.

—¡Estoy lista! Cuando quieras podemos comenzar —dijo Judhit dedicándole una sonrisa a la joven.

Juntas se dirigieron a la primera planta. Miradas desoladas, miradas ausentes, miradas de sollozos, miradas sin vida, miradas de dolor. ¡Miradas de temor! Miradas..., solo existían transparentes miradas simbolizando el sufrimiento de tantas almas rotas. Las dos se sentían envueltas y desvalidas por la tristeza y amargura de aquella pobre gente. No hacía falta pronunciar palabras de la desastrosa situación para saber que ambas no estaban de acuerdo con todas las atrocidades que se estaban cometiendo.

Mientras tanto, la ciudad se vestía de fiesta ofreciendo un extenso abanico de eventos. Los disfraces engalanaban la ciudad.

Niños con máscaras y disfraces desfilaban por las calles de Israel. La música de las matracas, comparsas enmascaradas, gente bebiendo, riendo, bailando... en compañía de un asno que paseaba la bandera de Palestina. Todos se divertían olvidando la parte trágica y concentrándose en celebrar la parte de la comedia.

Había llegado la hora de pasar a la lectura del libro de Esther: «El judaísmo no es la ira, el judaísmo no es racismo, el judaísmo es solidaridad. ¡Los judíos tendrán luz y alegría, regocijo y honores!», finalizaba leyendo un anciano entre la muchedumbre. Un pueblo de contradicciones...

Los niños clavaron la estaca para colgar el muñeco relleno de paja y trapos, batieron palmas y gritaban: «Haman Harasha!» (Haman el malvado).

—¡Es el momento! —dijo Abdel.

¡Sí!, llegaba un tenso y crucial momento para que Israel pagase las desdichas que había traído a su pueblo.

Hacía varios meses que Abdel se dejó atrapar por aquel remolino de violencia, participando en todos los enfrentamientos y saliendo siempre bien parado de ellos. Ahora junto a tres compañeros abrieron fuego entre la multitud. Estaban cansados de ver a sus padres sufrir, de tener que soportar tantas humillaciones de los judíos; cansados de ver cómo su pueblo se hundía en la miseria mientras Israel crecía sin escrúpulos. Habían traído la desgracia a su pueblo y no estaban dispuestos a rendirse. «Tened compasión!», suplicaban gritando algunos aterrorizados. Las consecuencias fueron nefastas. Otro gran número de heridos graves y víctimas mortales. De nuevo el telón se abría mostrando un escenario de continua violencia.

El fuego, el llanto y los gritos pusieron fin a la fiesta, que quedó envuelta por una una cortina de humo.

A las siete de la tarde, Menashé salió del quirofano abatido; se acercó a su madre, la besó y la tomó por un brazo llevándola hasta la sala de enfermería.

—Hijo, ¿qué te ocurre? ¡Estás pálido!

—Me ocurre siempre que no puedo salvar una vida —dijo deslizando una lágrima.

—Comprendo, pero no debes sentirte culpable; haces todo lo que puedes.

—No puedo evitarlo. ¡Solo tenia dieciséis años! ¿Por qué? ¿Por qué no he podido salvarlo? ¿Por qué no lo he conseguido? Estaba en el comienzo de su vida.

—La vida ha decidido llevárselo, y debes aceptarlo.

—Es difícil aceptar que la gente muera de esta brutal manera. Al parecer era un excelente estudiante. Se encontraba solo en casa preparando uno de sus exámenes cuando una fuerte explosión hizo volar por los aires los muros de su casa.

—Hay muchas vidas que te necesitan. No puedes derrumbarte.

Menashé dejo de luchar por contener sus lágrimas; abrazado a su madre se liberó del nudo emocional que sentía. Un fuerte llanto estalló.

—Entiendo cómo puedes sentirte —dijo su madre rompiendo aquel amargo momento—. Nunca te conté cuál fue el motivo de abandonar mi trabajo como enfermera —continuó diciendo, secándole los ojos con un pañuelo.

—¿Cuál fue? —preguntó él entre sollozos.

—Nunca conseguí separar el trabajo de lo afectivo; cada vez que un paciente moría, sufría mucho. Hace muchos años me enamoré de un médico que más tarde se convirtió en un paciente. Un día tuvo un accidente de tráfico y quedó inválido. Después de estar ocupándome de el durante seis meses, murió. Fue entonces cuando decidí dejarlo.

—Tuvo que ser muy duro. Primero mi padre y después...

—Sí —murmuró su madre entristecida, a la vez que su mirada se extraviaba, perdiéndose en la lejanía.

Envueltos en un culminante abrazo, permanecieron inmóviles unos instantes.

CAPÍTULO V

13 de mayo de 1948

Tenemos el honor de hacerle llegar a usted esta invitación para la reunión en la que se realizará la declaración de la independencia, que se llevará a cabo el viernes 5 de Iaar 5748 (14-5-1948) a las 18,00 horas, en la sala del museo.

Pedimos mantener en secreto el contenido de esta invitación.

Los britanicos se retiran debido a diferencias irreconciliables sobre la delimitacion de los dos territorios en disputa.

Se cumplía un año desde que Palestina había sido dividida en dos partes, creándose un Estado árabe judío y otro árabe palestino. Mientras los palestinos seguían sufriendo grandes penurias, a los judíos se les adjudicaba la proclamación de su Estado otorgándoles dándoles [E.L.C.16]la independencia.

Samuel, como líder político, formaba parte de la lista de invitados. Se cumplía otro de sus grandes sueños: no solo tenían el estado, sino que ahora habian l o grado tenían [E.L.C.17]también la independencia.

La historia marcada desde hacia miles de años por la lucha de territorios continuaba estando presente en sus vidas. La brutalidad estaba salpicada por momentos de calma, de angustia y de jubilo.

Samuel no pudo contener su alegría al recibir la invitación, así que corrió hasta la cocina donde se encontraba Esther para informarla de la noticia.

—Cariño, lo hemos conseguido. Acabo de recibir una invitación para la reunión de mañana. ¡Tendremos la independencia de nuestro estado!

—¡Es una noticia estupenda! —dijo ella con entusiasmo.

—La reunión será secreta, así que acudiré solo, pero ahora mismo puedes empezar a organizar los preparativos para una gran fiesta en casa después de la reunión.

—¿Mañana?

—¡Sí, mañana! —respondió él eufórico alzando a Esther en sus brazos.

Sus corazones rebosaban alegría y querían compartirla con sus más allegados.

Esther sabía que su marido dirigía un partido político, pero ignoraba toda la verdad acerca de lo que este hacía. A pesar de haber compartido una parte de su vida juntos, Samuel nunca le habló de atentados. El juramento que todos hacían al entrar en el partido debía ser cumplido estrictamente. Ni mujeres, ni amigos más íntimos podían saber nada de lo que allí pasaba. Todos tenían que permanecer en la sombra.

Al día siguiente, 14 de mayo, Samuel inició la fiesta en la intimidad de sus más allegados con un pequeño y emotivo discurso:

—Todos sabemos que desde que fue fundado el movimiento sionista [E.L.C.18]por nuestro querido amigo, al que nunca olvidaremos, Theodor Herzl, somos muchos los que continuamos adelante con sus ideologías. No somos un grupo religioso como los musulmanes o los católicos; primordialmente somos un grupo nacional, como los polacos o los alemanes, y como tal tenemos derecho a tener nuestro propio estado en nuestro territorio histórico.

»Brindemos por las generaciones venideras, orgullosas, valientes y erguidas, dispuestas a combatir y luchar sin respiro por la defensa de nuestra tierra.

»Por no tener que depender de nadie, ni estar a merced de la buena voluntad de ninguno, y por haber podido tomar nuestro destino en nuestras propias manos.

»Por el orgullo que sentimos al poder enarbolar nuestra bandera, en nuestros balcones o donde nos plazca.

»Por todo lo que a veces no podemos expresar con palabras, eso que sentimos bien adentro de nosotros y que este, nuestro pequeño gran rincón del Medio Oriente, nos hace sentir.

»Por haber podido, por fin, después de tanto dar vueltas por el mundo entero, después de casi dos mil años buscando incansablemente un rincón tranquilo, un hogar confiable, seguro y sobre todo ¡nuestro! ¡Brindemos también!

»Por esos amaneceres tranquilos, lentos y silenciosos acá, en Jerusalén.

»Por esos plácidos atardeceres a orillas del Mediterráneo, con esas puestas de sol de colores increíbles, que nos atrapan, que nos envuelven, que nos hacen olvidar de todo.

»Arrastramos una historia con mucho peso, así que desde aquí les pido a todos que continuemos luchando por la tierra prometida, ¡nuestra tierra! Se va a derramar mucha sangre, pero no debemos rendirnos. ¡Esta tierra es nuestra y debemos recuperarla! Esta ha sido la tierra prometida por Dios a David. Una vez más saldremos airosos, como hemos salido otras veces ante esos desafíos que nos hemos ido encontrando a lo largo del camino.

Evocando y acaparando todas las miradas de los invitados, brindaron por el nacimiento del Estado y su independencia. Finalizó su discurso agradeciéndoles su asistencia. Después, un largo silencio... y el jardín se extremeció en aplausos. Samuel era un hombre elocuente, juicioso e inteligente; persuadía fácilmente a todo aquel que le escuchaba.

El estremecido pueblo de Palestina se enfrentaba con coraje al deshumanizado comportamiento de sus enemigos. Apiñados y haciendo valerosos esfuerzos, defendían con vehemencia su territorio. La manzana de la discordia seguía estando presente en la adversidad de aquellos dos pueblos.

—Mi segundo brindis será por nosotros —dijo Samuel abordando a Esther por la cintura.

—¡Brindemos! —repuso ella dedicándole una sonrisa—. ¡Para que sigan naciendo héroes como tú en Israel!

Esther se sentía en casa. Disfrutaba con entusiasmo del embrujo y del espectacular entorno de la tierra prometida. Su tímido carácter había hecho que se sintiese una extraña toda su vida en Francia. A pesar de haber nacido allí, nunca se sintió francesa. Su alma necesitaba encontrar su propia identidad, y la tierra prometida le devolvió esa identidad que un día se perdió entre los largos y espinosos caminos de la vida.

Su contorsionado rostro revelaba sentimientos de pánico y dolor debido a la despiadada brutalidad del Holocausto.

—¿Sabes a qué hora llegará Aarón?

—Sobre las doce.

—Este chico está totalmente consagrado al Ejército.

—Sí, ¡tiene espíritu de luchador! ¿A quién habrá salido? —dijo ella esbozando una sonrisa.

—Sí, ¿a quién? —respondió él acariciando un mechón de sus cabellos.

Hacía un año que Aarón formaba parte del Ejército israelí y, como buen soldado israelí, se había entrenado duro, entregándose en cuerpo y alma a las órdenes de aquel hostil Ejército. El fin justificaba los medios; aunque eso conllevase acabar con la vida de muchos inocentes.

Aarón era un joven de veintitrés años, atrevido y sin escrúpulos. Su prominente barbilla y el negro intenso de sus cejas endurecían su rostro; su mejilla izquierda estaba marcada por una cicatriz que un joven árabe le hizo en uno de tantos enfrentamientos que había tenido a lo largo de su vida, la cual le recordaba día tras día el odio patológico que sentía hacia ellos.

A las doce de la noche Aarón, acompañado del teniente Joab, se unían a la fiesta.

—Buenas noches, papá.

—Buenas noches. ¿Qué tal va todo, teniente?

—Bien, gracias. Perdone nuestro retraso, pero a veces..., ya sabe..., el deber nos llama. Me gustaría informarle de algo cuando tenga un momento libre

—Ahora mismo. Aarón, ¿nos disculpas?

—Por supuesto.

—Avisa a tu madre de que estaré en el despacho. Que nadie nos moleste.

El cortinaje de color rojo de tacto terciopelado colgaba con elegancia vistiendo los ventanales. La atmósfera impregnada por la fragancia de las flores, la tenue y parpadeante luz de las velas y una biblioteca de estilo rústico rebosante de libros reposando sobre uno de los muros, daban al lugar un aire de glamour. El teniente, con una mirada metódica, contemplaba una vieja colección de armas, mientras Samuel tomaba una botella de whisky y servía dos copas.

—Bonita colección —dijo.

—Es todo lo que conservo de mi padre.

—¿Y bien, teniente? —dijo Samuel entregándole una copa e invitándolo a sentarse con un gesto.

—Las armas estarán listas muy pronto. Necesito saber dónde y cuándo las entregamos.

—¡Es una gran noticia! —exclamó Samuel.

Extendiendo los dos sus brazos, alzaron sus copas y brindaron.

—Llevo tiempo esperando este gran momento —añadió después de haber dado un gran sorbo de whisky.

—Ya le dije que podría contar con mi ayuda. Deseo tanto como usted desalojar a los palestinos de esta tierra, ¡nuestra tierra!

—Durante la fiesta le presentaré a un hombre llamado Mijael. Él es mi hombre de confianza. Se pondrá en contacto con usted para concretar el día y el lugar de la entrega.

—Y con su hijo, ¿qué hacemos? Como ya le dije, necesito algún hombre más de confianza.

—Hablaré con él hoy mismo.

—Es un gran soldado.

—Sí, tiene espíritu de luchador. Ahora tenemos que salir; los invitados me esperan. Disfrute de la fiesta, teniente.

—Lo haré con mucho gusto —respondió el teniente estrechándole la mano.

La fuente, revestida de coloridos mosaicos y llena de luces, iluminaba el espacioso jardín donde los invitados disfrutaban de la fiesta acompañados por la luz de las estrellas. Las cosas iban saliendo mejor de lo previsto.

Pronto tendrían las armas necesarias para continuar desmantelando a sus enemigos.

A Absalón le habían ofrecido comprar armas a un precio más asequible desde Arabia Saudita, pero todo había sido una trama. Enemigos de Israel, se enteraron de la ayuda que prestaba al partido, así que acabaron con su vida. Samuel, desesperado, buscó apoyo en su amigo el teniente Joab para seguir con los atentados, mientras negociaba con otras fuentes del mercado.

—Cariño, ¿ya has terminado de hablar con el teniente? —dijo Esther al ver aparecer a su marido.

—Sí.

—¿Tiene que ver algo con Aarón?

—No. Dice que es un gran soldado y está orgulloso de tenerle en su batallón.

—Me alegro. Por un momento llegué a inquietarme.

—Todo va bien. Ahora atendamos a nuestros invitados —musitó Samuel abordándola por la cintura.

Unidos por una gran afinidad, todos gozaron con jubilo de aquel afable momento.

En Jericó, la conocida ciudad de las palmeras situada a orillas del río Jordán, también se respiraba un ambiente de festividad, no por celebrar la independencia de Israel, sino por el hallal de Abdel y Yazmina, que desde hacía tiempo habían fijado esa fecha, sin imaginar que ese día quedaría marcado en la historia del pueblo judío.

La peluquera acabó con el recogido de Yazmina; ahora el turno era para Zainab, la hermana pequeña de Yazmina, que desde hacía rato esperaba impaciente con el maquillaje en la mano. Zainab solo tenía quince años y, aunque nadie le había enseñado nunca la profesion de esteticista, era toda una experta en la materia: lo hacía con tanta h a b v ilidad y prodigio que todas las novias acudían a ella para que las maquillase el día de su boda. No utilizaba pinceles, lo hacía todo con sus largos y finos dedos, pero tenía tanto arte que era capaz de sacarle buen partido a los rostros más despavoridos.

—Serás la novia más guapa de todas las que he maquillado.

—Más te vale —respondió Yazmina sonriendo.

Su sonrisa dulce y sus castaños ojos llenos de vida delataban su felicidad. El vestido blanco, simbolizando la pureza, marcaba con sencillez su figura, una figura considerablemente bonita. Faltaba media hora para celebrar el hallal, y Abdel y su familia aún no habían dado señales de vida. Mirando el reloj, Yazmina empezó a inquietarse.

Para Abdel y sus allegados la primera parte del viaje transcurrió sin demasiados problemas, pero a medida que se acercaban a Jericó, los minutos se hacían dolorosos por el intimidante chek point en el que llevaban bloqueados tres largas horas. Al principio aquel desagradable momento lo tomaron como una alteración pasajera infundiendo en todos el optimismo. El acontecimiento era de suma importancia. Pero a medida que el tiempo iba pasando, la revisión se hacía más exhaustiva.

Poco a poco todos fueron perdiendo los nervios.

Abdul Halim intentó acercarse a uno de los militares para preguntarle cuál era el problema de aquel bloqueo, pero este enseguida apuntó con su arma indicándole que montase de nuevo en el coche. Abdel se enojó tanto al ver aquella imagen que comenzó a disparatar pugnando contra ellos. Entre balanceos todos pudieron sujetarlo para que Abdel no cometiese el error de acercarse a ellos.

La familia de Yazmina pasó el día antes de la boda y parte de aquella mañana cocinando y preparando el gran salón que habían alquilado para la ceremonia de la joven pareja. Más que invitados parecían haber sido contratados para trabajar. A las tres de la tarde, dos horas más tarde de la hora prevista, los reyes de la fiesta hicieron su aparicion tomados del brazo. Los más pesimistas pensaban que la boda no llegaría a celebrarse, pero al verlos entrar todos olvidaron aquella larga espera acogiéndolos con fogosidad. Hubo quien no descansó ni un solo minuto trayendo y llevando platos; entre ellos estaba la madre de la novia y Fátima, que solo se sentaron un rato tranquilas cuando llegó el momento del «sí, quiero».

Amira tampoco quiso perderse aquel sublime momento. Abriéndose paso entre los invitados, se colocó en primera fila. El imam tomó el Corán y preguntó al padre de la novia si estaba de acuerdo con aquel enlace. Este, algo emocionado, cogió las manos de su hija y con orgullo dio su consentimiento para que la pareja pudiera emprender una vida matrimonial. En ese preciso instante, Rashim le entregó una cámara de fotos a su hermana Amira. Acercándose al trono de los novios para vivir más de cerca el culto, tiró fotografías desde todos los ángulos. Ensimismada, miraba a la joven pareja . Sus cuyos bellos ojos estaban tan expresivamente pendientes de ellos que denotaban claramente la ausencia de Menashé a su lado.[E.L.C.19] Después de la primera velada que habían pasado juntos, las citas fueron sucediéndose con mas frecuencia. Entre ambos se había granjeado una sincera amistad que ella no estaba dispuesta a romper por nada en el mundo.

Al finalizar el hallal, el imam los felicitó.

—No hagáis nada nunca por compromiso u obligación. Todo lo que hagáis, hacedlo por amor.

La música había comenzado y en el salón ya bailaban con entusiasmo los más atrevidos.

Desde lo alto del trono, Abdel se perdía entre sus pensamientos mientras una joven meneaba sus caderas infatigables dedicándole la danza a los novios ellos [E.L.C.20] . La ciudad bíblica en la que él iba a instalarse, empezaba también a ser estrangulada por el bloqueo de carreteras. Pensaba.

—Te siento preocupado —dijo Yazmina paseando su mano sobre su cabello.

—No, pensaba en las tres horas que nos han tenido parados.

—Seguramente todo eso se deba a que hoy celebran la independencia de su estado.

—¿De qué Estado hablas? Para mí no existe ni existirá jamás ese Estado —espetó abriendo sus oscuros y almendrados ojos.

—Deja de ser tan testarudo. Nada va a cambiar porque tú no lo reconozcas.

—Eso ya lo veremos.

—¿En qué estás pensando?

—No sé si te das cuenta de que han estado a punto de fastidiar la boda.

—Desde luego que me doy cuenta, pero deja ya de mirar hacia atrás, pues corres el riesgo de no ver los rostros que están a tu lado. Mirando hacia atrás no avanzaras. No sabemos cómo amanecerá el día de mañana; puede que sea más hermoso, pero mirando sólo el horizonte corremos el riesgo de no ver el paisaje que se abre a nuestro alrededor. Por eso, pisa con fuerza el día de hoy y siente el calor de este maravilloso sol que luce hoy.

Abdel levantó la cabeza.

—Toda esa filosofía está muy bien, pero no arregla nada. Yo soy un hombre de honor, y como tal voy a luchar —dijo con desatino frotándose su aguileña nariz.

—¿Te has vuelto loco?

Yazmina intentó quitarle aquella absurda idea de la cabeza, pero todos sus esfuerzos fueron inutiles.

A altas horas de la madrugada, la fiesta que Samuel y Esther habían organizado llegó a su fin. Poco a poco los invitados habían ido dispersándose; el personal de servicio contratado también hacían su despedida.

Eran las tres de la madrugada. Estaban solos; había llegado el momento de hablar con su hijo. Algo le decía que no podía esperar a mañana. Acercándose a el:

— Tenemos que hablar —dijo.

—¿Ahora? ¡Estoy agotado!

—Será solo un momento.

—Esther, ve subiendo a la habitación; yo llegaré enseguida.

—¿Tan importante es lo que tienes que decirme que no puede esperar a mañana? —preguntó Aarón con tono atrevido mientras cruzaban la puerta del despacho.

Samuel no respondió; fundido en el silencio, pensaba cómo explicarle a su hijo un tema tan delicado.

Carraspeó.

—Quiero hablarte del teniente Joab —comenzó diciendo mientras recaía su mirada—. Sabes que entre nosotros dos existe una gran amistad.

—Lo sé. Siente un gran aprecio por ti. Dice que estás luchando mucho políticamente por Israel.

—De eso mismo quiero hablarte. Será mejor que nos sentemos. Lo que voy a decirte tiene que ser confidencial. Tu madre no sabe nada.

Aarón tomó asiento con ojos misteriosos.

—Los dos sabéis que llevo años luchando por este estado, y no ha sido tarea fácil. Si lo hemos conseguido se debe a la presión que han hecho los atentados. Tu abuelo era uno de los líderes de este partido; a su muerte tomé yo el mando. El partido no se dedica expresamente a la política como vosotros pensáis.

Samuel hizo un breve silencio. Luego pasó las manos sobre su rostro. Confesar la verdad a su hijo le estaba resultando ser una tarea muy difícil.

Frente a él su hijo esperaba con cierta ansiedad que su padre continuase la conversación. Lo miró y sonrió vagamente.

—¿Me permites fumar un cigarrillo? Creo que voy a necesitarlo.

—Yo también tomaré uno. Como te decía, el partido también comete atentados —murmuró con voz entrecortada.

—¿Cómo dices? —preguntó con cara de asombro.

—Fue la única opción para que se nos escuchase. ¿Comprendes?

Él asintió con la cabeza.

—¿Qué hace el teniente en todo esto?

—Necesitamos armas con urgencia. La persona que nos las proporcionaba ha sido asesinada, así que el teniente Joab nos ayudará.

—¿Asesinada, dices?

—Sí.

—¿Sabéis quién lo ha hecho?

—Aún no, pero lo averiguaremos —respondió con cierta ira.

—¿De qué forma os prestará ayuda el teniente?

—Sacando las armas del cuartel.

—¿Os habéis vuelto locos? —espetó con estupor—. ¡Eso es muy peligroso!

Después de una pausa, Aarón jugueteaba haciendo pequeños jadeos mientras expulsaba el humo del cigarrillo. Un golpe de tos apareció en su garganta. Samuel tomó la botella de agua que tenía sobre la mesa.

—Un día de estos te asfixiarás por expulsar el humo de esa manera tan imbécil —dijo entregándole la botella—. Como te decía... ¡Oh!, me he perdido.

—Sacar las armas.

—Ah, sí. Por el momento no tenemos otra opcion solución hasta que yo solucione el problema[E.L.C.21]. El territorio que la ONU nos ha adjudicado no es todo nuestro territorio, así que debemos seguir luchando para echar fuera a esos intrusos que están ocupando nuestras tierras. El Ejército solo no podrá hacerlo.

—¿Y cómo lo haréis?

—¡Todo está listo! El teniente tiene cuatro hombres de confianza que le ayudarán a sacarlas, pero necesita algún hombre más. Quiero pedirte que ese hombre seas tú.

—¡Yo! ¿Qué pasará si nos descubren? —dijo enarcando el ceño.

—Confía en el teniente. La situación está controlada.

—¡Está bien! —Aarón bostezó desperezando cuidadosamente sus brazos.

—Sabía que no me decepcionarías. Ahora deberás cumplir todas sus instrucciones al pie de la letra, ¿de acuerdo?

—No te ma s.    ngas ningún prob lema [E.L.C.22] .

—Como bien te he dicho antes, tu madre no sabe nada de todo esto. Debes mantenerlo en secreto.

—No te preocupes —suspiró el joven lanzando una mirada de extravío al techo.

—¡Confío en ti! —dijo levantándose del sillón mientras entrelazaba sus manos detrás de su cabeza.

Condicionado por sus creencias religiosas y la gran influencia que su padre poseía sobre él, Aarón acataba las sumisas órdenes sin escrúpulos ni prejuicios. ¡Todo por la tierra prometida! La confesión que su padre le acababa de hacer lo asombró, pero ahora más que nunca lo admiraba y lo veía como un gran héroe.

Unas horas más tarde

La manzana de la discordia seguía estando presente. Un día de paz y muchos de guerra.

Después de una glamurosa fiesta en la que todos habían celebrado con alegría la independencia del estado, una llamada telefónica hizo que todos se levantasen antes de lo previsto. Las tropas de Egipto, Jordania, Siria, Líbano e Iraq, y otras guerrillas árabes, no tardaron en movilizarse: se unieron a Palestina declarando la guerra a Israel. Habían venido observando con semblante de preocupación tanto el conflicto que Israel había generado al pueblo palestino, como la crisis política y económica que estaba sacudiendo al país. Alguien tenía que parar aquellos espeluznantes hechos. El mundo había cerrado sus ojos, pero ellos no estaban dispuestos a soportar más tanta humillación. Con coraje y valentía decidieron intervenir contra sus implacables enemigos luchando arduamente.

—Buenos días, señora. Soy el teniente Joab. Necesito hablar con Aarón urgentemente

—Está durmiendo, pero si es tan urgente como dice, iré a despertarlo.

—Lo es. Nos han declarado la guerra.

—¿Se refiere a los palestinos?

—Cinco países árabes se han unido a ellos.

—¡Oh, Dios mío! Espere un momento, por favor, enseguida voy a llamarlo.

Un fuerte temblor de piernas se suscitó en ella mientras corría apresurada dirigiéndose a la habitación de su hijo.

—¡Nos han declarado la guerra! —gritaba.

Sobresaltado al escuchar los gritos de su mujer, Samuel se levantó y corrió hacia ella.

—¿Qué estás diciendo?

—El teniente Joab está al teléfono. Acaba de darme la noticia —dijo abrazando a su marido.

—¡Malditos! ¡Malditos! —gritó Samuel furioso—. ¡Lo van a pagar muy caro!

¿Acaso se podía pagar más caro de lo que ya lo estaban pagando?

En la entrada Esther despidió a su hijo con un fuerte abrazo antes de salir.

—Espero que Dios te proteja, hijo mío —le decía mientras sus lágrimas rodaban haciendo grandes surcos en sus mejillas.

—¡No llores, mamá! Todo irá bien. No hay nada que temer; somos mas fuertes que ellos. ¡No podrán con nosotros! —respondió Aarón limpiando los húmedos ojos de su madre..

—Debes dejarle marchar. Es un soldado y tiene que cumplir con su deber. No se lo pongas más difícil.

—No quiero que le pase nada —decía ella abrazada a su hijo.

—Tenemos un Ejército muy bien preparado, así que no temas.

—¡En una guerra cualquiera puede morir!

—¡Caerán ellos antes que nosotros!

—Tengo miedo, Samuel. ¡Sí, miedo! —gritó—. ¡Miedo de que muera nuestro hijo como murieron nuestros padres!

Fundiéndola entre sus brazos, la apartó con dulzura de su hijo.

—Vete, Aarón. Yo cuidaré de ella. Recuerda que Dios está contigo.

—¡Lo recordare!

—¡Malditos palestinos! —bramó ella enojada.

—¡Sí, malditos! —repitió él—. Ahora sería mejor que descansases. Yo tengo que hacer algunas llamadas de teléfono.

—¿Descansar dices?

—Es muy temprano. Solo hemos dormido tres horas; debes de estar cansada.

—¿Cómo crees que pueda dormir pensando que nuestro hijo puede morir? —decía ella envuelta entre sollozos.

¡Unas horas!, solo unas horas habían bastado para pasar de la alegría a la amargura, de la risa al llanto, de la paz a la guerra. Solo unas horas podrían ser también suficientes para pasar de la compañía a la soledad, pensaba perdida en una ola de temor. La vida no avisaba, el tiempo ya no existía; solo unas horas podían cambiar el curso de su vida, la incesante rueda de la vida la desafiaba: hoy le daba y mañana le quitaba. «¿Por qué, Señor? Luchamos por la tierra que un día nos arrebataron. ¡Nuestra tierra!»

En ese deambular reflexivo que la paralizaba dejándola exhausta, en una crisis emocional, un manantial de lágrimas bañaba el color miel tostado de sus ojos. Mientras, una ola de calor se adentraba en sus entrañas empapando todas las células de su cuerpo en un desagradable baño de sudor.

¡Las negociaciones habían sido inútiles! ¡Israel se negaba a entregar el territorio ocupado! ¡Los palestinos no estaban dispuestos a perderlo! Israel cambiaba los rasgos naturales y demográficos de la tierra destruyendo aldeas. El terrorismo sionista continuaba sembrando el terror entre los habitantes. La confrontación entre ambos pueblos se hacía larga y continua. ¡La catástrofe palestina comenzó! ¡El 15 de mayo la guerra había estallado! Las tropas no tardaron en movilizarse. Una temerosa población se enfrentaba a las trágicas escenas que se sucedían a un ritmo trepidante y escalofriante, alterando radicalmente el transcurso de sus vidas. ¡Unos sin hogares! ¡Otros sin familia! ¡Y otros sin vida! El sufrimiento y el temor se hacía eco en sus corazones.

De batallas callejeras a batallas militares que calentaban el aire con bombardeos aéreos. La belleza de la emblemática ciudad se convertía en una cortina de humo envuelta por el fuego que los cazas desprendían, mientras los montículos de escombros taponaban las calles obstaculizando el paso a los transeúntes.

CAPÍTULO VI

El hospital Hadasah seguía como escenario acogiendo y presenciando sangrientas escenas de sufrimiento. El conflicto empeoraba aún más. Todos se preguntaban címo habían podido llegar a ese abismo de desamparo, viendo cómo las calles de la ciudad se convertían en una procesión de heridos.

—No creo que nuestros países vecinos puedan hacer mucho por nosotros —decía Nabila ofreciéndole un café a su compañera.

—Al menos ahora no estamos solos —musitó Amira con desdén.

—¿Y de qué nos servirá? Ellos tienen el apoyo de los americanos. Será difícil ganar la batalla.

—Sí, será difícil, pero alguien tenía que venir a parar esto. El barrido que están haciendo no es justo.

—Creo que ahora me entiendes cuando yo no apoyaba la idea del estado —dijo Nabila haciendo una mueca de contrariedad.

—Perdona mi insensatez. Han ido demasiado lejos. Estabas en lo cierto cuando dijiste que no querían un estado, sino toda la tierra. Veo cómo sufren mis padres y otras familias por la pérdida de sus olivos. ¡Los olivos eran sus vidas! El destrozo que hicieron para apropiarse de ellos fue lamentable. —Amira hizo una pausa de silencio—. ¡No! ¡No puedo perdonarlo! —continuó diciendo.

—Desde que mi abuelo murió, vivo día tras día la triste desolación que mi madre siente. No encuentro palabras para consolar su amargo dolor.

Un minuto de silencio se creo entre ellas...

—Seguramente me marche el hospital.

—¡Marcharte! —exclamó Amira.

—Sí. Estoy cansada de ver tantas almas rotas. Le he propuesto a Yassin marcharnos a otro lugar, pero...

Se hizo un minuto de silencio. Nabila se limpió el sudor de la frente. Jadeó y luego continuó diciendo:

—Voy a confesarte algo que nadie sabe. Yassin trabaja para la resistencia.

Amira la abrazó.

—Entonces no creo que quiera abandonar.

—No, dice que no podemos cederles una tierra que nos pertenece. Pero es que siento tanto miedo de perderle... Está muy implicado en toda esta batalla.

—Mi padre y mi hermano Abdel también se unieron a ella. Nunca lo dije porque sentí cierta vergüenza, pero ahora estoy orgullosa de ellos.

Fundidas en un caluroso abrazo, sus ojos se hundían ahogándose en un aguacero de lágrimas.

—Siento interrumpir este momento —dijo Menashé con una voz lánguida—. ¿Qué ocurre?

—Nada —respondió Amira secándose sus lágrimas.

Menashé las miró con escepticismo.   una mirada escéptica [E.L.C.23] .

—El hospital ha puesto a disposición del personal algunos convoyes para acercaros a casa.

—Por mí no se preocupe. Tengo el coche fuera.

—No creo que sea buena idea ir en coche; hay controles por toda la ciudad y podrías pasarte horas en ellos, sin embargo los convoyes pasarán más fácilmente al ver que transportan personal sanitario.

—Menashé tiene razón —dijo Nabila mirando a su compañera.

—Está bien.

A las diez de la noche, Amira finalizaba su turno dejando atrás las conmovedoras escenas de dolor, escenas que conmovían sus emociones. Mientras algunas víctimas inocentes morían, otros se debatían entre la vida y la muerte. Sus vidas, a merced de una desafiante vida difícil de comprender.

La sala de espera, delataba la tristeza de muchos. Entre ellos, Esther aguardaba con mirada ausente y desvalida las noticias del doctor. El joven, valiente y desaprensivo Aarón había sido alcanzado por una bala. Samuel recorría con inquietud el vestíbulo del hospital de un lado hacia el otro. La espera se hacía larga e interminable.

Desde lejos se apreciaba la amena conversación que dos jóvenes tenían en recepción. Sonrientes, se despedían de Amira y Judhit pronunciando en alto sus nombres.

—¿Judhit?... ¿Ha dicho Judhit? —Samuel giró rápidamente su cabeza hacia la puerta de salida—. ¡Dios mío, no puede ser! ¡Es ella! Es Judhit... Pero ¿qué hace aquí? —se preguntó.

Acorralado por las sombras del laberinto en el que se encontraba metido hacía mucho tiempo, Samuel pensaba aturdido en aquel hallazgo que acababa de producirse. Después de varios minutos deliberando indeciso en si acercarse al mostrador o no, una extraña fuerza lo empujó.

—Discúlpenme, señoritas.

—¿En qué podemos ayudarle? —respondió una de ellas amablemente.

—He visto[E.L.C.24] cómo se despedían de la señora que acaba de salir. Su nombre es judío...

—Judhit, sí. ¿La conoce?

—Sí. Pero ¿qué hace aquí?

—Si la conoce, debe usted saber qué hace aquí.

—Hace mucho tiempo que no sé nada de ella.

—¡Ya lo creo! —añadió la otra joven haciendo un gesto extraño a su compañera.

—¿Trabaja aquí?

—Sí. Es la madre del doctor Menashé.

—¿Saben[E.L.C.25] qué edad tiene ese doctor?

—Señor, nuestro trabajo no consiste en dar ese tipo de información —respondió la otra joven cortando bruscamente la conversación—. Ahora si nos disculpa, debemos seguir trabajando.

—Perdonen, no era mi intención molestarles. Gracias y buenas noches —repuso Samuel afablemente.

Mientras se alejaba del mostrador, las jóvenes lo observaban con atención fotografiando su imagen. Les resultaba extraño que conociese a Judhit y no supiese que Menashé era su hijo. Sus cómplices miradas revelaban la curiosidad que aquel hombre había despertado en ellas.

El convoy atravesaba la ciudad sin incidentes. A través de las ventanillas el personal fijaba su mirada en todas y cada unas de las imágenes que iba encontrándose a su paso. Imágenes que daban muestras extremas de heroísmo y terror. Cientos de coches quemados, edificios destruidos, cadáveres, cadáveres y más cadáveres fríos sembraban y bañaban la ciudad de sangre.

Una hora más tarde, Menashé ponía punto y final a la intervención.

—Podéis trasladarlo a planta —decía a las enfermeras quitándose los guantes—. Shara, por favor, vete avisando a sus familiares. Enseguida salgo para informarles.

Minutos más tarde, Esther y Samuel hicieron su aparición.

—¿Cómo está, doctor? —preguntó ella con una voz rota.

—Tranquilícense, el estado de su hijo es estable. Le hemos extraído la bala de la pierna y muy pronto se recuperará. Eso sí, deberá trabajar mucho haciendo ejercicios de recuperación.

—¡Gracias a Dios!

—A Dios y al doctor... Perdone, no sé su nombre —dijo Samuel con tono de curiosidad.

—Doctor Menashé.

—¿Menashé?... —después de un gélido silencio.

—Parece usted sorprendido.

—¿Es usted judío?

—Qué más da de dónde sea —musitó sonriendo tímidamente.

—Simple curiosidad.

—¡Soy del mundo!

—¿A qué viene tanta pregunta? Aarón está a salvo y eso es lo que debería preocuparte —dijo Esther sin entender nada.

Su marido sentía más curiosidad por saber la vida de aquel doctor que por la salud de su hijo. ¿Qué estaba pasando?, se preguntaba.

«¡Es el! No hay ninguna duda. ¡Es el hijo de Judhit, y seguramente también el mío! El color verde de sus ojos... ¡Sí, no hay duda! ¡Son iguales a los míos! “Soy del mundo.” ¿Cuántas y cuántas veces he oído pronunciar aquella frase en los labios de Judhit?»,  [E.L.C.26]pensaba exhausto[E.L.C.27].

¡Su hijo!, un hijo que llevaba años perturbando su vida, ahora se presentaba ante él extrayendo una bala a su hermano. No podía creerlo. ¿Qué hacía Judhit en la tierra prometida? ¿Se habría casado? ¿Tendría más hijos? Necesitaba averiguarlo.

Cansada y abatida, Amira llegó a casa. Al entrar encontró a su madre balanceándose en la vieja mecedora. Hacía rato que Fátima permanecía allí leyendo una y otra vez la carta de su marido. Sumida en una lóbrega soledad, sufría su ausencia. Sus vidas habían dado un giro devastador.

—Hola, mamá.

—Hola, pequeña.

—¿Has recibido noticias?

—Sí. Esta mañana me han entregado esta carta.

Con cierta tensión en su rostro, cogió la carta rápidamente y la leyó.

Querida Fátima:

Hace días que recibí vuestra carta. Saber que os encontráis bien me tranquiliza.

Son las nueve. La noche cae y con ella la temperatura. Los días aquí sin vosotras se hacen lentos e insoportables. Estamos casi sin víveres y a la intemperie. Pero debemos continuar luchando para que nuestro pueblo no quede en el olvido. Día a día las filas de la resistencia se van engrosando, y eso me da fuerzas para seguir en esta batalla. Las balas silban por encima de nuestras cabezas mientras cruzamos impresionantes parajes y recorremos lugares desolados e inaccesibles. El miedo a la muerte está continuamente presente, sobre todo cuando uno de los nuestros es alcanzado por el fuego del enemigo. A veces me refugio en la paz de las montañas; allí el péndulo de la vida retoma su equilibrio. Miro el cielo y veo extinguirse las estrellas sutilmente. Pero eso no dura mucho tiempo. Los misiles no paran de buscar blancos. Así que rápidamente salgo de esa paz y me pierdo de nuevo entre los estallidos de esta gigantesca y pesada batalla.

El otro día estuve con Abdel. Seguramente abandone su grupo y se una al nuestro.

Espero veros pronto a las dos. Os quiero.

Abdul Halim

Su alma se embargó con una profunda tristeza al leer la carta de su padre. Sus lágrimas rodaban haciendo surcos en sus mejillas.

Abdul Halim luchaba para recuperar el territorio perdido. Una inusitada agresividad se había instalado dentro de él. Su espíritu se sentía profundamente arraigado a la tierra que le había visto nacer. ¡Los olivos eran su vida! Eran lo único que sus padres le habían dejado. La pérdida por ellos y la demolicion del edificio donde vivía su hijo Rashim habían roto su corazón. ¡Los malditos judíos tenían que pagar por lo que habían hecho!, pensaba abocado a su dolor. Camuflado entre los montes y envuelto entre cegadoras nubes de humo, apretaba con ahínco y desenfreno el gatillo de su fusil buscando blancos, como si de una barraca de ferias se tratase. Los chasquidos de los rifles eran seguidos por el barrido de una granada o el tableteo de una ametralladora. Su ferocidad lo dejaba perplejo. Un pueblo hastiado se enfrentaba con coraje dejando su piel por los caminos de la santa tierra. Tipos duros lloraban la pérdida de sus camaradas.

CAPÍTULO VII

Todo estaba listo. El teniente Joah se reunía con el ambicioso y pretencioso Mijael para la entrega de las armas que tenían preparadas en el cuartel.

Debían concretar con exactitud los últimos detalles. Los poblados de Led y Ramleh estaban a punto de ser destruidos, y con ellos nuevos corazones quedarían inundados en un sentir de dolor y pesar, quedando despojados de su patria.

Las heroicas confrontaciones estaban colmadas de desgracias y sufrimiento. La historia marcada desde hacía miles de años por la lucha de territorios seguía una pauta establecida que se repetía en un pueblo tras otro con masacres planificadas. Una lucha sin tregua.

Llevaba media hora de retraso. No soportaba la falta de puntualidad. Mijael comenzaba a inquietarse. «¿Dónde demonios se habrá metido?», decía frunciendo el ceño y exhalando una densa nube de humo. El reloj marcaba las siete. Si el teniente no llegaba en cinco minutos, se marcharía.

Era la segunda vez que aquellos dos jóvenes pasaban por el lugar, no podía levantar sospecha alguna. Con cierta inquietud en su rostro, se bajó del coche. Abrió la tapa del capote y enredó en el motor simulando una avería. Con suspicacia observaba todos y cada uno de los pasos de aquellos jóvenes. Pasados unos segundos, apareció el teniente.

—Disculpe mi retraso. ¿Le ocurre algo a su coche? —dijo acercándose con ligereza.

—¡Tengo un pequeño problema! —vociferó Mijael levantando la cabeza.

—¡Lo que nos faltaba! —murmuró el teniente sacudiendo la cabeza.

—¡Escúcheme con atención! Hay dos tipos husmeando por aquí. ¡Debemos marcharnos rápidamente!

—¿Se refiere aquellos dos que están al final de la calle?

—Sí.

—¡Pero si apenas tienen catorce años!

—No podemos fiarnos. A esa edad yo manejaba muy bien las armas.

—Creo que está exagerando un poco.

Mijael agarró al teniente por el cuello y lo tiró sobre el capó.

—¿Qué diablos esta haciendo? —gritó el teniente.

—Debemos simular una disputa; esos capullos no dejan de observarnos. Puede ser que no estén solos. Monte en su coche y sígame —le susurró al oído.

—¿Adónde iremos?

—¡No hay tiempo para explicaciones! ¡Y haga lo que le he dicho! ¡No quiero acabar siendo un fiambre! —dijo Mijael espetándole un puñetazo en la cara.

El teniente Joah vio que aquel hombre hablaba en serio y que no se andaba con tonterías, así que acató con celeridad sus órdenes.

Mijael tomó dirección al antiguo edificio del hotel Kin David, un lujoso hotel que había sido dinamitado en 1946 a manos del terrorismo sionista. A pesar de que el gobierno israelí intentó que inversores extranjeros lo comprasen, nadie lo quería; se encontraba en la frontera de tierra de nadie por la división a la que Jerusalén estaba sometida con alambres de púas y barreras antitanques.

Después de varios minutos conduciendo llegaron al lugar.

—¡Podría haberme dado con menos fuerza! —dijo el teniente mientras descendía de su coche acariciándose su dolorida mejilla.

—¡No me quedó otra elección! Mejor un puñetazo que la muerte, ¿no cree?

—Por supuesto, pero un puñetazo más leve hubiese estado mejor.

—Lo siento —dijo el malvado Mijael sonriendo mientras le daba una palmadita en el hombro.

—¿Piensa usted que nos vigilan?

—Sí —respondió él frotándose la barba.

—Entonces cambiaremos el lugar de la entrega.

—¡No!

—¿Está loco? ¡No podemos arriesgarnos!

—¿Tiene usted miedo, teniente?

—No puedo arriesgar la vida de los hombres que van a transportar las armas. Si ocurre algo, me echarán del Ejército. ¡No olvide que estamos robando esas armas!

—No lo olvido, pero el plan no puede venirse abajo en estos momentos. Llamaré a algunos de mis hombres; ellos se ocuparán de vigilar mientras se hace la entrega. Todo saldrá bien, no se preocupe.

—Sigo pensando que estamos arriesgándonos demasiado —respondió el teniente algo preocupado. Luego meneó la cabeza desanimado al ver que la respuesta de Mijael fue el silencio.

Mijael era un hombre muy astuto, así que preparó la entrega con precariedad. A las diez de la noche tenían que llegar las armas a la vieja y antigua fábrica de jabón donde hacia años venían guardando su armamento, pero él había dispuesto [E.L.C.28]a sus hombres para una hora antes. Tenía que estar preparado por si algo ocurría. 

A las nueve de la noche, Mijael, acompañado por cuatro de sus hombres, se adentró en la fábrica con aire de grandeza y poderío. A unos cien metros aproximadamente, otros tres hombres vigilaban la entrada. La noche estaba tranquila. Ni un solo transeúnte se veía por los alrededores.

Sobre las diez, el teniente Joah, sufriendo la baja de Aarón, llegó acompañado de cuatro jóvenes soldados.

—Todo parece estar tranquilo. Creo que se precipitó demasiado esta tarde —dijo.

—Puede ser, pero no debemos confiarnos demasiado; aún no hemos empezado a descargar las armas. Los poblados de Led y Ramleh tienen que ser destruidos esta misma noche. Estoy ansioso por acabar con toda esa chusma —dijo frotándose las manos.

—¡Adelante! —respondió el teniente dirigiéndose a sus hombres.

La entrega se hizo sin ningún incidente.

Una villa adormecida y remota se enfrentó a una terrible crudeza que enfatizó el horror y la sensibilidad.

A las doce de la noche, como leones hambrientos devorando un rebaño de ovejas, Mijael y sus hombres se adentraron en los poblados de Remleh y Led extendiendo el pánico. Las llamas del fuego crecieron sin desenfreno, arrasando las ancestrales tierras. Desamparados, sufrían los sobrecogedores llantos y lamentos de sus habitantes. Sus rostros marcados por desorientadas miradas de temor, el abrumador griterío de los niños y los alaridos de los animales cortaban el aire de humo; mujeres clamando piedad, cuerpos desplomados pugnando por sobrevivir yacían en el suelo; inocentes miradas se cruzaban bajo el fuego de sus aferremos enemigos. Tenerles tan cerca era esesperante. Nada, absolutamente nada hizo enternecer los corazones de sus combatientes, unos combatientes que saboreaban la masacre con honor. Condenadas como esos que arden entre las llamas del infierno, las aldeas fueron asaltadas y destruidas, quedando consumidas en cenizas.

Ninguna prueba acreditaría que habían vivido palestinos en el lugar. Una vez más los palestinos eran desterrados de sus ancestrales tierras para seguir dando cabida a inmigrantes judíos.

Un nuevo territorio que los judíos se adjudicaban por la fuerza de las armas. Devastadas cosechas crecerían de nuevo algún día, nutriéndose por el baño de la sangre humana.

El movimiento sionista, promovido por su delirio de dominación y apoyados militar y políticamente por los británicos y estadounidenses, continuarían infundiendo el miedo y la inquietud entre los lugareños palestinos. La ONU tomó como argumento ofrecer un hogar nacional al pueblo judío después del criminal Holocausto llevado a cabo por los nazis, pero la situación fue bochornosa: provocó muchas desavenencias. El conflicto crecía de una manera alarmante, causando duras penalidades. Dotados de un alto nivel de organización y especialización, la emigración judía se aceleraba, sin embargo el impacto sobre la población árabe fue cada vez más evidente.

Harry Truman, presidente de los EE. UU. en aquellos momentos, justificó así la postura de apoyo a la partición:

«Lo siento, señores, pero tengo que complacer a cientos de miles de electores que están ansiosos por el éxito del sionismo. No tengo cientos de miles de árabes entre mis electores.»

CAPÍTULO VIII

Semanas más tarde

La desnuda y fría habitación tomaba lentamente el calor de los hombres que poco a poco iban llegando y tomando sus asientos. Sobre una larga mesa de pino aposentaban sus carpetas.

Las reuniones que en aquella sala se celebraban estaban clasificadas como de máximo secreto; nada de lo que allí se hablase podía ser divulgado.

Samuel hojeaba con atención los últimos detalles de la información que sus hombres habían recopilado. Luego extravió la vista entre las sillas y vio que no faltaba nadie por llegar, así que con tono osado y caciquil se dirigió a todos dándoles la bienvenida y procediendo al inicio de la reunión.

Habían bastado pocos días para que sus hombres conociesen todos los pasos de Yassin, el asesino de Absalón. Muy pocas horas faltaban para que aquel hombre pagase el precio de la venganza.

—Espero que esta vez esteis bien seguros de que este hombre es el asesino —dijo señalando a todos con los papeles entre sus manos. No podemos permitirnos fallos como el que habéis cometido equivocándoos de hombre. Tenemos a los medios de comunicación pisándonos los talones y atacándonos duramente, ¿os dais cuenta?

—¡Sí, señor! —respondieron todos.

Yassin tenía treinta y cinco años. Estaba curtido en la batalla. Desde muy temprana edad, el desierto había sido su campo de entrenamiento. Su madre murió cuando él tenía solo diez años, así que desde ese mismo instante su tío Abdelhamen, hermano de su padre, se hizo cargo de su educación. Este vivía en Ramallah, famosa por la Mukata, antigua prisión del imperio colonial británico, y también por una orgullosa historia de resistencia. Llevaba una vida bastante holgada gracias al negocio del tráfico de armas. Era un hombre muy devoto, íntimo y sensible con su familia, pero con una gran armadura ante los otros. Siempre había defendido con vehemencia la educación, la cultura y la libertad de su pueblo.

Los británicos se habían instalado allí plantando la semilla del mal.

Organizaban grandes fiestas donde el sexo y el alcohol nunca faltaban. Instalaron burdeles en los aledaños de la ciudad. Mujeres escotadas y atrevidas satisfacían sus placeres.

Estaba en contra de todo aquello, pues era un sistema materialista y pecaminoso y no estaba dispuesto a tolerar que implantasen toda aquella corrupción en su pueblo.

Un día se reunió con dos amigos y hablaron del comportamiento que los británicos tenían; decidieron qué tenían que luchar para acabar con todo aquello. Creó una organización a la que poco a poco muchos se fueron sumando; en poco tiempo sus filas engrosaron a un ritmo trepidante. Bajo el tórrido calor y las finas dunas de arena, el desierto se convirtió en un gran campo de entrenamiento para todos. Cientos de hombres fueron adiestrados para la batalla. Unidos por el espiritu persistente de la religion y por la fuerza de sus ideas, combatieron transformando sus vidas.

Yasin aprendió con presteza. Había intervenido en muchos atentados contra los británicos y de todos había salido ileso. Era muy invulnerable. No tardó en ganarse la confianza de su tío. A la edad de veinticinco años había conseguido ser el gran cerebro de la organización. Tenía muy buenos contactos nazis que le ayudaban pasando le armas de forma clandestina. Engañó a Absalón para que viajase hasta Arabia Saudita y negociase con él sobre las armas.

Cuando este llegó al aeropuerto, dos hombres lo acogieron afablemente y lo trasladaron al hotel. Una hora más tarde un joven le hacía entrega de un paquete en su habitación. Pensó que el paquete estaría relacionado con la reunión que tenía acordada dos horas más tarde, pero no: al abrirlo una gran explosión se produjo acabando con su vida.

Después de haber matizado todos los detalles del plan, Samuel se levantó, abandonando el sillón de piel negro donde había permanecido sentado tres largas horas. Sus hombres eran astutos, con una gran capacidad para irrumpir en lugares herméticamente cerrados. El plan no podía fallar.

—¿Cuándo actuarán? —preguntó a Mijael.

—Esta noche.

—Confío en que esta vez no haya daños colaterales.

—No te preocupes, todo saldrá bien. ¿Qué tal se encuentra Aarón?

—Mejor. Hoy sale del hospital.

—Pasaré por casa a verlo.

—Cuando quieras. Ahora tengo que dejarte; debe de estar impaciente por salir.

—Hasta luego entonces.

—Adiós —respondió Samuel haciendo un gesto con la mano.

Con cierta ansiedad, Samuel se dirigió al aparcamiento del edificio y montó en su Mercedes negro. Hacía días que andaba merodeando por las plantas del hospital buscando un encuentro con Judhit, pero este no se había producido aún. No le quedaba mucho tiempo: Aarón no tardaría en abandonar el hospital, así que necesitaba encontrarse con ella hoy mismo. Debía preguntarle si Menashé era su hijo. Ahora que lo conocía no podía vivir más tiempo con aquella incertidumbre. Armándose de coraje, Samuel se dirigió a la ventanilla de información.

—Buenos días, señorita.

—Buenos días, señor. ¿En qué puedo ayudarle?

—Estoy buscando a una vieja amiga que trabaja aquí. Su nombre es Judhit. Para ser mas preciso le diré que es la madre del doctor Menashé.

—¿Dice usted que es una vieja amiga?

—Sí, hace años que no la veo y me gustaría saber dónde podría encontrarla.

—Un momento, ¿me dice su nombre, por favor?

—Samuel. Si no le importa dígame en qué planta se encuentra y yo mismo podré visitarla.

—Me temo que eso no será posible. Debo avisarla —dijo la recepcionista haciendo una mueca de extraña humildad.

—Está bien. Dígale que la espero en la cafetería, por favor.

—De acuerdo.

—Adiós. Muchas gracias.

Habían pasado quince minutos. La tensión en sus nervios fluía con mayor rapidez, sus manos sudorosas comenzaban a temblar, su fuego interno pugnaba contra la maraña de temores e inquietudes que poco a poco iban invadiendo su espíritu. Treinta años sin verla era mucho tiempo para no saber qué decir cuando ella apareciese. Pensaba, tamboreando los dedos sobre la mesa durante la larga e interminable espera.

Vestida de azul, Judhit aparecía cruzando la puerta. Él se levantó y se acercó hasta ella. Embestidos por el fuego de sus fulminantes miradas, los dos guardaron silencio por unos instantes...

Estupefacta, sintió como si una tonelada de ladrillos hubiese caído sobre ella.

—¡Judhit! —musitó el, con voz entrecortada.

—¿Qué haces en Israel? ¿Cómo has sabido que trabajo aquí? —continuó diciendo con cierto nerviosismo.

—Será mejor que nos sentemos; creo que tenemos mucho de lo que hablar.

—No dispongo de mucho tiempo. Te pido, por favor, que seas lo más breve posible —espetó ella con tono de reproche.

—Han pasado treinta años. No me pidas que sea breve, porque es mucho tiempo.

—Efectivamente, es mucho tiempo. No puedes aparecer ahora sin más y pedirme que hablemos durante horas. Lo que pasó entre nosotros pasó. ¿Lo entiendes? ¡Es el pasado!

—El pasado sigue estando vivo en mi corazón, no puedo borrarlo.

—Aún no has respondido a mis preguntas. ¿Qué haces en Israel?

—Vivo aquí.

—¿Cómo me has localizado?

—El destino ha querido que volvamos a encontrarnos.

—¿El destino, dices? —repuso [E.L.C.29]ella irónicamente.

—Sí. Debes darme una explicación de...

Judhit no le dejó acabar la frase.

—Hace mucho tiempo que dejé el pasado en el olvido, y tú deberías hacer lo mismo. Ahora, si me disculpas, debo incorporarme a mi trabajo; los pacientes me necesitan —dijo ella levantándose de la silla.

—¡Judhit, por favor! ¡Yo también te necesito! —masculló él tomando su mano.

—Ninguno de los dos podemos dejar el pasado en el olvido; hay algo que nos vincula.

—¿Cómo dices? —preguntó [E.L.C.30]ella soltando con rabia su mano. 

—Menashé.

—¿Cómo te has enterado? —exclamó sorprendida.

—Él mismo me lo dijo.

—¡Dios mío!, ¿lo has visto?

—Sí.

—¿Cuándo? ¿Dónde? —decía con cierto nerviosismo sentándose de nuevo.

—Hace dos semanas mi hijo Aarón fue ingresado. Mi mujer y yo esperábamos noticias del quirofano. Tú salías acompañada de otra joven. En la recepción dos señoritas se despidieron de ti pronunciando tu nombre. En ese momento me giré y te vi salir. Me acerqué a recepción y pregunté si trabajabas aquí. Una de ellas me informó de que eras la madre del doctor Menashé. Más tarde el doctor salió a darnos información sobre el estado de nuestro hijo y se presentó con el nombre de Menashé. Calculo que tendrá unos treinta años, si no me equivoco.

—No te equivocas —respondió ella mientras sus ojos eran empañados por el brillo de las lágrimas.

—Entonces, es mi hijo.

—¡Sí! —dijo ella haciendo un gesto de hastío. Luego apretó las mandíbulas, evitando soltar duras palabras. Todos y cada uno de sus gestos desvelaban su inquietud. Con el dorso de la mano limpió unas gotas de sudor que se deslizaban lentamente por la frente.

—Necesito que me perdones. No imaginas cómo he sufrido todos estos años.

—¡No me hables de sufrimiento, Samuel!

—Teníamos diecisiete años, ¡Judhit! ¡Fui cautivo del miedo! ¡No estaba preparado para tener un hijo!

—¿Y yo? ¿Lo estaba yo? ¡Fuiste un cobarde! ¡Sí, un cobarde!

—Lo sé, pero ahora... —dijo él haciendo recaer la mirada sobre la mesa.

—¿Qué quieres de mí ahora?

—El perdón —repuso él con ojos lacrimosos.

—Si eso es todo, puedes quedarte tranquilo: hace mucho tiempo que te perdoné.

—Gracias, Judhit. Tengo entendido que es un buen cirujano.

—Sí, y el mejor hijo del mundo.

—No sabes cuánto me alegro.

—¿Qué le has contado de su padre?

—Que murió en un accidente estando yo embarazada.

—¿Y a tus padres?

—Lo mismo.

—Tuvo que ser muy difícil.

—Como te he dicho anteriormente, es pasado. Ahora debo marcharme; Menashé puede aparecer en cualquier momento. No quiero que me vea en este estado.

Levantándose de la mesa, Judhit avanzó con paso ligero hasta la puerta. Samuel corrió hasta alcanzarla.

—Aguarda un momento, por favor. Quiero verte fuera del hospital

—Ahora ya sabes todo lo que querías saber.

—Necesito saber más sobre él.

—No insistas. Para él estás muerto.

—No tienes ningun derecho. Quiero contarle la verdad.

—¡Jamás! —bramó Judhit apuntándolo con un dedo—. ¡Jamás!, ¿me oyes?

—Soy su padre.

—Un padre que lo abandonó antes de nacer.

Samuel tomó a Judhit por los hombros.

—Te lo suplico, tengo que verte fuera de aquí esta noche —dijo clavando su mirada—. Podemos cenar juntos y discutir este asunto tranquilamente —continuó diciendo.

Samuel tomó su cartera de la chaqueta y sacó una tarjeta.

—Aquí tienes mi número —dijo haciéndole entrega de ella.

Juntos caminaron hasta el ascensor sin pronunciar palabra.

Desolada y confundida, Judhit subía las escaleras pensando en qué peldaño de la vida se encontraba. A lo largo de su existencia [E.L.C.31]había subido muchos, pero ahora tenía la oportunidad de descubrir en cuál de ellos estaría. Estaba a las puertas de un nuevo y duro examen. Necesitaba que un rayo de luz pulverizase su conciencia para ver con claridad qué dirección tenía que tomar.

Las horas transcurrían con lentitud. Sumida en la nostalgia, pensaba en la cena que Samuel le había propuesto para esa misma noche. Había llegado el momento de enfrentarse a la verdad. Si Samuel estaba dispuesto a desvelar que Menashé era su hijo, no podría hacer nada para impedirlo. Pero ¿cómo iba a reaccionar su hijo al saber que su padre estaba vivo? «Menashé es un chico noble; tendría que entender mi mentira», pensaba[E.L.C.32] atrapada en un amasijo de dudas y temores.

Las sombras de la noche nacían lentamente. Samuel había pasado la tarde encerrado en su despacho aguardando inquieto la llamada de Judhit. Algo le decía que llamaría; la vida no le había puesto delante de su hijo después de treinta años para que todo continuase igual, ¡no! ¡No!, algo tenía que cambiar. Frente a él un reloj de bronce colgaba con vistosidad.

Sumergido en el monótono tintineo de las manecillas, clavó su mirada en él, observando cómo giraban lentamente marcando cada segundo. A las nueve en punto, el teléfono sonó. Un suave cosquilleo emanó de sus entrañas recorriendo todas las células de su cuerpo mientras levantaba el auricular.

—¿Diga?

—Samuel —dijo ella, al otro lado de la línea.

—¿Dónde te recojo? —respondió él con decisión.

—A la entrada de la calle Santiago. Allí verás un pequeño restaurante. Estaré esperándote fuera.

—Enseguida estaré allí.

Samuel colgó el teléfono, tomó la chaqueta que tenía sobre el sillón y previno a su mujer de que no cenaría en casa: una cita importante le había surgido y se ausentaría por unas horas.

Esther dio un suspiro de desaliento. Añoraba todos y cada uno de los momentos que antes pasaba en compañía de su marido. Siempre había sido un hombre entregado a su trabajo, pero desde que se habían instalado en la tierra prometida Samuel no disponía de tiempo libre para ella. Intuía que algo estaba pasando en su vida; ya no era ese hombre atento y afectuoso que antes conocía. Todo había cambiado. Jamás se había sentido rechazada a la hora de hacer el amor, como venía ocurriendo en los últimos días. Veía que su amor se enfriaba como se enfría la fina hierba bajo el rocío en un frío amanecer de enero. ¿Se habría enamorado de otra mujer? La idea de imaginarlo entre otros brazos la perturbaba.

La comunidad judía vivía entre las calles Santiago y Colegios, teniendo como eje central la calle Mayor, donde residía Judhit; era un barrio impregnado por el colorido de telas y artesanías. La estructura con soportales de la calle permitía sacar a los comerciantes sus mercancías a la vista del público y, al mismo tiempo, protegerlas de las inclemencias del tiempo. Las casas eran de dos plantas: en la planta baja tenían sus tiendas y en la parte superior la vivienda; era un barrio multicolor lleno de vida.

Judhit caminaba risueña saludando con la mano a algunos comerciantes del vecindario que retiraban sus mercancías de la calle. Sus facciones eran dulces, con pómulos altos y ojos de un castaño suave.

La ciudad continuaba con la heroica y desesperada lucha. La guerra incesante transformaba la ciudad en un espacio moribundo, angustioso de temor. Cientos de soldados sacrificaban sus vidas. Las bajas aumentaban de una manera implacable. A pesar de todo aquel tormento, Judhit buscaba con su mirada la infinita belleza de la ciudad. Las farolas iluminaban la noche, a la vez que el cielo estrellado iluminaba las oscuridades de su alma.

Samuel no tardó en llegar. Con mirada eclipsada observó cómo la tenue luz que se filtraba por la ventana del restaurante caía sobre el rostro de Judhit, dándole un resplandor a su mirada. Un hermoso vestido de color negro realzaba su figura dándole un toque de elegancia a su personalidad. «¡Está realmente preciosa!», pensaba acercándose a ella.

Después de un gélido saludo...

—Es un poco tarde. Será mejor que entremos cuanto antes si queremos cenar —dijo ella con una turbia sonrisa en sus labios.

—Adelante —respondió él haciéndola pasar con gesto de caballerosidad.

Sentados en la mesa frente a frente, charlaban sobre cómo habían ido transcurriendo sus vidas a lo largo de esos años.

Judhit le contaba con detalles minuciosos la causa por la que habían vuelto sus padres a la tierra de sus evocaciones. Estaba embarazada de cinco meses cuando eso ocurrió. Su padre siempre había tenido el gran don para presagiar el futuro. Un día pensó que lo mejor sería partir de Lyon, porque veía acercarse una gran desgracia contra los judíos. Se dedicaba al negocio de las telas de seda. Vendió la tienda y algunas propiedades que tenía en la ciudad, y partieron a la tierra de sus evocaciones.

—No imaginas lo duro que fue para los que nos quedamos. Mi padre dirigía un partido político; luchó hasta el último momento de su vida por nuestra libertad. ¡Malditos nazis! Murió en la cámara de gas. ¡Fue horrible! —dijo Samuel con ojos lagrimosos.

Apoyó los codos sobre la mesa; luego se sujetó la cabeza con las manos y permaneció un instante en silencio.

Judhit seguía [E.L.C.33]inmóvil y pensativa. Las palabras de Samuel le habían conmovido.

—¡Malditos nazis! —repitió de nuevo con un ademan de hastío.

—Tuvo que ser horrible, pero todo eso ya pasó —dijo ella con voz lánguida.

—No hay ni un solo día que no lo recuerde. Jamás podré olvidarlo.

—Te estás torturando demasiado; los nazis ya no están. Ahora es tu mente quien te atormenta. Te has convertido en su esclavo, ¿no te das cuenta?

—Quizás tengas razón. Pero no puedo evitarlo. ¿Por qué estuvimos condenados a vivir ese calvario?

—De víctimas hemos pasado a ser verdugos —dijo ella lastimosamente.

Él hizo una mueca de indiferencia.

Judhit miró el reloj.

—Se está haciendo tarde —dijo—. Será mejor que nos marchemos.

—Tomemos la última copa —decía él tomando la botella de vino—. Háblame de nuestro hijo. Nos hemos pasado la velada hablando de nosotros.

—Como ya te dije, para él estás muerto.

—Las cosas pueden cambiar.

—¿Qué es lo que quieres exactamente?

—Conocerle.

—¿Por qué ahora? Puedes herir mucho a tu esposa y a tu hijo.

—Quiero alcanzar el pasado que un día dejé escapar. ¿Lo entiendes?

—No. No lo entiendo. El pasado no se puede alcanzar, pero por el contrario el pasado puede alcanzarte a ti. Debes tener mucho cuidado, Samuel. Menashé es feliz. Déjale que continué siéndolo —dijo con tono meloso—. No rompas la felicidad de muchos por ese afán que tienes de alcanzar lo inalcanzable.

—¿Y qué pasa con la mía?

—Pensé que eras feliz.

—¡Pues no! —gritó—. ¡No lo soy!

Un breve silencio se creó entre ellos después de aquel frenesí enloquecido.

—¿Crees que desvelando el secreto lo serás?

—Posiblemente.

—Entonces, adelante.

Su mirada recayó. Sus manos sujetaban su frente.

—Nunca quise hacerte daño. Te busqué, pero fue inútil, ya te habías marchado —dijo entre sollozos.

La amargura y el descontento floreció en su corazón.

—Ahora ya nada importa. Aquel barco te esperé, pero al ver que no llegabas, zarpó —repuso ella con tono ofensivo.

—No seas cruel, por favor.

—¿Cruel? ¡Cuántas noches te busqué en el refugio de las sábanas! ¡Cuántas lágrimas derramé! ¡Cuánto tiempo añoré el calor de tu cuerpo! ¡Cuántos días sufrí viendo a tu hijo crecer! Cientos de cartas que escribí fueron testigos del amor que un día te tuve, cartas que un día ardieron entre las llamas del fuego, y con ellas, nuestro amor. Y pese a todos esos tormentos, conseguí enterrar el pasado. ¿Dónde estabas tú en todos esos momentos? ¿Dónde? ¿Dónde, Samuel? —gritó Judhit—. Era un 8 de diciembre, la fiesta de las luces, ¿recuerdas?

—Sí —asintió él.

—La ciudad resplandecía con colores inéditos. La luz de la ciudad iluminó ese día mi rostro con fulgor. Contemplaba sentada, con jubilo, los destellos de las luces reflejándose en el agua, a orillas del río Rhône, cuando tú apareciste. Te sentaste a mi lado, me abrazaste y nos besamos con pasión. Luego nos levantamos y, tomados de la mano, nos perdimos entre el bullicio y las callejuelas de San Joan. Las horas pasaban. Angustiada, buscaba el momento de decirte que estaba embarazada. A las doce de la noche te pedí subir al alto de Fourviere y allí, apoyados sobre el muro, divisamos las omnipotentes luces de la ciudad unos minutos. Luego te hablé del hijo que esperaba, ¡tu hijo! —dijo con reproche—. «Olvídame», respondiste. Hice exactamente aquello que me pediste.

—Veo que no has olvidado esa noche, despues de treinta años.

—Jamás la olvidaré. Después de todo, conmigo se quedó el mejor recuerdo: Menashé.

Entristecida, tomó la copa y apuró su último trago levantándose de la mesa. Ahora debo marcharme —dijo.

—Te acompaño.

—No te molestes. Vivo muy cerca de aquí.

—No te dejaré marchar sola —insistió él.

Haciendo un gesto con la mano, Samuel avisó para que le trajesen la cuenta. Judhit se acercó lentamente hasta la entrada. Allí, reclinada sobre uno de los muros, hacía grandes esfuerzos para mantenerse en pie; esperaba con impaciencia que Samuel pagase rápido para salir de allí cuanto antes. Había bebido demasiado. Sentía un enardecido calor, mareos y las luces del restaurante comenzaban a dañar sus ojos. Un joven se acercó a ella.

—Disculpe, ¿se encuentra bien?

—Sí, gracias —respondió ella con cierta expresión de cansancio.

A la salida, las aspas de un helicóptero resonaban sobre ellos ensordeciendo sus oídos. Las calles vibraban con el ruido del armamento pesado. Sumidos en las sombras de la noche, abandonaron el restaurante y caminaron por las callejuelas envueltos por una asfixiante y cegadora nube de humo que arrasaba la asediada ciudad, sin pronunciar palabra.

En Ramallah, Yassin llegaba a casa después de haber pasado la tarde con Nabila, ocupándose de algunos preparativos para su boda.

Faltaban pocos minutos para las once de la noche. El kiosco situado frente a su casa estaba a punto de cerrar. Con paso ligero se acercó hasta él, compro una botella de agua y el periódico, luego cruzó de acera, sacó las llaves de su chaqueta, abrió la puerta y pulsó el botón del ascensor. Mientras esperaba, dos hombres con gorros y gabardinas negras se adentraron en el portal. Yassin giró la cabeza. No hubo tiempo para charla; unos disparos secos y rápidos dejaron su cuerpo en un baño de sangre. Con ligereza, salieron del portal y montaron en el coche de huida que fuera les esperaba.

A pocos pasos de la Mukata, otro comando esperaba al acecho el momento del ataque. Eran casi las dos de la madrugada. Abdelhamen trabajaba en su despacho, situado en la segunda planta de la casa; a diez metros se encontraba la habitación donde su mujer dormía plácidamente. Un ruido extraño se oyó en las escaleras hablando en hebreo. Este abrió el primer cajón de la mesa, donde tenia guardada la pistola, pausadamente se dirigió a la habitación de su esposa y la despertó. Nerviosos se encaminaron a la habitación de sus hijos. Su guardaespaldas ya estaba en camino hacia la calle. Bajo la oscuridad de la noche, vio dos sombras que se escondían tras unos árboles. Este cruzó la verja, abrió su chaqueta y sacó rápidamente la pistola. Desde la acera de en frente otros dos, disfrazados de mujer, vigilaban todos sus movimientos. El guardaespaldas los miró mostrando cierta desconfianza; ellos le sonrieron y sacaron sus armas con celeridad. Escondidos tras un coche, abrieron fuego. Fue un tiroteo intenso; el fuego duró unos cinco o seis minutos hasta que el guardaespaldas fue alcanzado por una bala que acabó con su vida...

Arriba, otros dos hombres continuaron su misión dejando un reguero de destrucción.

CAPÍTULO IX

Meses más tarde

Un rayo de sol penetraba por el hueco de las cortinas iluminando su rostro. Frente al pequeño espejo, Amira retocaba su imagen dando las últimas pinceladas a su maquillaje. Se acercaba el momento de ver a su amado; su compañía se había convertido gradualmente en los más plácidos momentos de su vida. El deseo de estar a su lado era tan fuerte, que solo aquellos momentos hacían que la vida recobrase de nuevo la magia de los colores. Un gran alborozo inundaba su alma.

Si el alma era eso que llamaban fundamento de la vida, como él solía decirle, era absurdo luchar contra ella. Quería saborear la vida con todo su jugo y fundamento. Hacía cuatro meses que salía con Menashé. El rechazo que antes había suscitado en ella y los frenéticos esfuerzos por evitar el amor que sentía su corazón habían quedado en el olvido. A pesar de que sus pueblos se enfrentaban disociándose cada día mas, ellos se unían con mayor profundidad. La discrepancia se disipaba. El amor entre ambos crecía libre y alto como crece el rosal en un jardín.

La incesante rueda de la vida continuaba girando.

Muchos habían adoptado una imagen extremista. La sociedad se había convertido en individualista y fría, la población decrecía cada día más; aun así, el país seguía latiendo sin aliento lentamente.

«Mamá, no te preocupes si llego un poco tarde. Cenaré con Menashé. Un beso.»

Amira dejó la nota junto al teléfono. Vestida de manera informal, paseó por el pintoresco barrio musulmán dirigiéndose a la Puerta de Damasco.

Reclinado sobre sus muros esperaba Menashé contemplando el bullicio de la muchedumbre, la multitud de pequeños comercios árabes, a las mujeres palestinas vendiendo fruta, verduras y hierbas aromáticas bajo la presencia de jóvenes israelitas que atisbaban el lugar. Aromas de incienso perfumaban el recinto. Poco a poco la ciudad cambiaba su hermoso rostro por el de los barrios polvorientos y desangelados, quedando enterrada la espiritualidad de muchos bajo los escombros. Una histórica ciudad que albergaba los más atractivos rincones seguía subsistiendo a otro de sus cruciales momentos.

Su cuerpo temblaba de gozo cuando ella aparecía, embriagado por la impactante belleza de sus facciones. Menashé la observaba mientras su rostro recobraba la frescura de un niño...

Tomados de la mano, y absorbiendo como esponjas la ola de calor que azotaba a la ciudad, pasearon por el barrio judío hasta llegar a la casa de la calle Colegios, donde residía Menashé.

En la planta baja, un viejo anciano con una larga barba gris y un rostro afable colocaba grandes rollos de telas sobre unas desvencijadas estanterías situadas detrás del carcomido mostrador de madera. Sus ropajes eran de color negro; una kipá blanca lucía sobre su cabeza tapando la coronilla.

—Buenas tardes, Azriel —dijo Menashé acercándose hasta el mostrador.

—Buenas tardes, jovencito. Ahora entiendo el motivo de tus salidas últimamente —masculló entre dientes el viejo sonriendo vagamente, mientras paseaba la mirada sobre Amira.

—¡Oh, no! Es el trabajo, que lo tiene muy ocupado —musitó ella risueña.

—A mí no me engañas, jovencita. Lo vi nacer y crecer, así que lo conozco muy bien.

—Tienes razón, Azriel. Es ella la culpable de que no me veas tanto últimamente —dijo él haciendo estallar una sonora carcajada.

—¿Cuál es tu nombre?

—Amira —respondió ella extendiéndole la mano.

—Déjate de remilgos y dame un beso —repuso el anciano abriéndole los brazos.

El viejo Azriel era considerado como uno más de la familia. Había trabajado con los padres de Judhit muchos años. Cuando estos murieron, continuó él con el negocio de la familia. Tenía setenta años y vivía solo. Trabajar con las telas era su gran pasión, así que Judhit decidió que continuase con el negocio.

Al subir las escaleras que conducían a la segunda planta, donde Menashé vivía, Amira percibió la fragancia de un acaramelado olor que enseguida asocio al incienso. Acogidos por aquel tenue olor y la luz del cálido día filtrándose a través de sus párpados, sus rostros se iluminaron. Menashé le hizo visitar la casa. Amira observaba con curiosidad y entusiasmo cada rincón sin perder de vista el más minucioso detalle. La humilde casa de sus padres nada tenía que ver con aquella inmensa casa. Menashé tenía mucha suerte de haber heredado aquella precioso hogar[E.L.C.34], que antes había pertenecido a sus abuelos, pensaba mientras él le mostraba la habitación donde había nacido. Al finalizar su visita, Amira se sentó en el sofá con las piernas en cuclillas y el mentón apoyado en las rodillas. Por unos instantes los dos aguardaron silencio. Luego él se sentó junto a ella y le tomó la mano. La magia que había entre ellos fue despertando un juego de suaves caricias, enloquecido por el magnetismo que emanaba sus pieles. Menashé la tomó entre sus brazos. Sus tímidas caricias hacían despertar cada parte de su cuerpo. El tacto de sus suaves manos deslizándose sobre su espalda, a la vez que sus labios resbalaban sobre el cuello de Amira, avivaba una fogosa llama que calentaba sus corazones.

Con sus manos exploraba todos los rincones del exuberante cuerpo de su amada. La pasión crecía con fervor. Un cosquilleo de placer recorría sus cuerpos. Como dos volcanes a punto de estallar, sus labios chocaron fundiéndose en el calor de sus bocas. Se besaron, se amaron, se entreg a ron ... Sus almas se fusionaron ardiendo y sus cuerpos ardieron entre las llamas de una hoguera[E.L.C.35].

Inclinada sobre su hombro, ella escuchaba la acompasada respiración de su amado y las notas musicales del silencio. Él entreabrió los ojos, ella alzo la vista, y sonrieron.

El sol se escondía tras el horizonte dando paso a luz de la luna, que salía haciendo sombras orientales en un mágico cielo de oro.

Judhit había pasado la tarde preparando la cena. Al abrir la puerta, el olor de la cocina se percibió en toda la casa.

En el vestíbulo las plumas de un pavo real daban forma a un ornamentado abanico.

Amira lo miró cadenciosamente.

—¿Te gusta? —preguntó él.

—¡Es precioso! —exclamó.

—Lo hizo mi abuela. Adoraba a ese animal. De niño solía llevarme a verlos, porque para ella presenciar el momento en que abren la cola era todo un espectáculo.

—Es un animal con mucha elegancia.

—Lo es —repuso él tomando su mano—. Pero ahora pasemos al salón. Me muero de ganas por saber qué nos ha preparado mi madre para cenar. Este olor me ha abierto el apetito.

—Un momento —respondió ella sin apartar la vista del abanico a la vez que soltaba su mano.

Pasados unos minutos, se acercó al salón pausadamente y contempló todos y cada uno de los detalles que la casa ofrecía con deleite.

El color crema de las sofisticadas cortinas combinaban su tonalidad con el canela de las paredes, envolviendo al salón en un aire de armonía y distinción. Sobre una mesa de nogal dos candelabros de plata lucían con la tenue luz dorada de las velas, confirmando el carácter que la casa tenía.

Un sabroso pollo con cebollas y ciruelas esperaba el momento de ser troceado; una taboulé decoraba los platos principales, mientras que un delicioso soufflé de chocolate aguardaba en la cocina esperando su turno. En la casa reinaba un silencio profundo por todas partes.

Sentada en la mesa, observaba tímidamente y con mucha sutileza los platos. Frente a ella, un lienzo aguardaba firme en el caballete plasmando las duras escenas de la guerra. Lo observó [E.L.C.36]con cierta melancolía. Después miro a Menashé.

—Me has desvelado algunos secretos de tu madre, pero no me habías dicho que fuese tan buena cocinera —dijo Amira, risueña.

—Lo guardé como sorpresa —respondió él esbozando una sonrisa.

—Y a ti, ¿qué tal se te da la cocina? —preguntó Judhit.

—No muy bien.

—Mamá, creo que vamos a tener un pequeño problema.

—Sí, eso creo —dijo Judhit con tono burlesco.

Los tres sonrieron.

—Para nosotros no sera ningún problema ser tus invitados de vez en cuando. ¿Verdad, Amira?

—¡Estoy totalmente de acuerdo! —repuso ella con una sonora carcajada.

—Está bien, pero solo de vez en cuando —musitó Judhit sacudiendo lentamente la cabeza.

Acompañados por una suave música de fondo, los tres disfrutaban con deleite aquella armoniosa velada.

Hacia las diez y media de la noche el timbre de la puerta sonó con insistencia, irrumpiendo aquel afable momento.

—¿Quién será a esta hora? No espero a nadie —dijo Judhit haciendo una mueca de extrañeza mientras se levantaba de la mesa.

Con ligereza se acercó a la puerta y preguntó quién era antes de abrir.

—Samuel —respondió una voz desde el umbral de la puerta.

Un inusitado calor y temblor se suscitó en ella.

—¡Oh, Dios mío! —clamó.

Presa del pánico dio un suspiro de desaliento y abrió la puerta.

—¿Qué haces aquí? ¡Tienes que marcharte ahora mismo!

—Necesito hablarte.

—La última vez que cenamos quedo todo muy claro.

—Le he contado todo a Esther.

—Samuel, en estos momentos no puedo escucharte. Está aquí Menashé y su prometida.

—Te lo suplico, Judhit, déjame pasar.

—No es el momen...

—¿Quién es, mamá?

—Un viejo amigo —dijo ella titubeando.

—¿Y a qué esperas para hacerlo pasar? —dijo Menashé con tono atrevido.

Su rostro se endureció y su mirada se llenó de reproche, mientras hacía un gesto con su mano invitándolo a pasar.

Samuel extraviaba su mirada con curiosidad y entusiasmo entre los cuadros.

—No sabía que te gustase la pintura —dijo rompiendo aquel tenso momento.

—Si es usted un viejo amigo, debería saber que es ella quien los ha pintado —repuso Menashé haciendo una mueca de extraña humildad.

—¿Es eso verdad, Judhit?

—Sí —respondió ella con una fría mirada.

—¿Cuánto tiempo hace que no se ven?

—Mucho. Espero que perdonéis mi interrupción.

—Tranquilo, nos disponíamos a abrir una botella de champan, así que ha llegado en buen momento.

—¿Celebráis algo?

—Nuestro compromiso. Ella es mi prometida —dijo él retirándole un mechón de sus rizados cabellos que caía sobre su mejilla.

—Encantado. —Samuel estrechó su mano.

—Yo soy Menashé, el hijo de Judhit. Pero ahora que le veo mejor... creo que le visto antes —dijo con voz vacilante.

—Así es, nos vimos hace unos meses en el hospital.

—¿Estuvo usted ingresado?

—No, mi hijo. Fue usted quien le extrajo la bala de una pierna.

—¡Ah, sí!, ahora lo recuerdo —musitó dándole una palmada en el hombro—. ¿Y qué tal se ha recuperado?

—Muy bien. Es usted un gran doctor.

—Gracias. ¿Cómo dijo que se llamaba?

—Samuel.

A pesar de la fluida conversación que padre e hijo tenían, Amira percibía cierto desconcierto en el rostro de Judhit, no había pronunciado ni una sola palabra desde que ese hombre irrumpió en la casa. Su mirada era inquieta, y en el ambiente una cierta tensión se palpaba.

—¿No crees que tendrán muchas cosas de las que hablar? Quizás sería mejor que nos marchemos —musitó mirando a Menashé.

—¡No! ¡No! —espetó Judhit sobresaltada.

Amira ignoraba lo que estaba pasando, pero enseguida comprendió que Judhit no quería quedarse a solas con aquel hombre. Pero ¿por qué? Si eran viejos amigos como habían dicho, ¿qué temía?

—¿Y tú a qué te dedicas?

—Soy doctora también.

—¿Trabajáis juntos?

—Sí.

—¿Eres tan buena doctora como él? —preguntó con tono burlesco.

—No. Aún me queda mucho por aprender.

—No es verdad. Le puedo asegurar que es una excelente doctora —respondió Menashé con contundencia.

—Si él lo dice, habrá que creerle —dijo Samuel, dibujándose una sonrisa en sus labios—. Imagino que no estará siendo fácil para vosotros la guerra.

—Para nadie está siendo fácil. Esperemos que todo esto acabe pronto —musitó Amira haciendo un gesto de extraña humildad.

—Si no hubiesen puesto resistencia, nada de esto estaría pasando.

Amira lo miró con reproche.

—¿Usted cree? —dijo con desdén.

—Por supuesto. No olvidemos que han sido ellos los que nos han declarado la guerra.

—La guerra la declaro el Estado de Israel desde el primer momento que comenzó a sobrepasar todos nuestros derechos.

—¿Quieres decir que tú eres...?

—Sí, soy palestina —respondió furiosa y con orgullo.

El solemne momento se rompió dando lugar a una embarazosa situación. Las espinas florecieron trayendo consigo un mayor bloque de tensión al ambiente.

—¡Palestina!... —Samuel inclinó la cabeza ruborizado.

—¡Sí, palestina! Y le pido por favor que la trate con el respeto que se merece —añadió Menashé con tono a   o sado[E.L.C.37]—. Creo que estaá usted en un grave error al decir que esta tierra es nuestra. Esta tierra ha sido conquistada cientos de veces por diferentes civilizaciones; no pueden venir ahora y apropiarse de un territorio que conquisto el Islam —terminó diciendo exaltado.

—Quieres decirme que...

Menashé le interrumpió con desprecio.

—Quiero decirle que los judíos que aquí quedaron vivieron sin que nadie les despojase del territorio. ¿Por qué tenemos que despojarlos ahora nosotros? ¡No es justo! ¿No se da cuenta de que esta gente ha vivido aquí toda su vida? Nuestra tierra, como usted dice, ¡es también su tierra! 

—Hijo, creo que no sabes mucho de nuestra historia.

—Lo crea o no, sé mucho. También los cristianos tienen aquí una historia. ¿Qué pasaría si ellos se mostrasen como lo están haciendo los judíos? Y para terminar le diré que me siento avergonzado del cruel comportamiento que está teniendo el pueblo judío contra el pueblo palestino.

—¡Un judío jamás debe avergonzarse por defender su territorio! —bramó Samuel haciendo un aspaviento nervioso—. ¡Judhit!, ¿cómo has educado a este hijo?

Judhit dio como respuesta un gélido momento de silencio. Amira y Menashé la miraban sigilosamente, impacientes por escuchar una respuesta. No tenían ni la más remota idea de lo que allí estaba ocurriendo.

—¡Judhit! —gritó de nuevo Samuel.

—¡Con amor!, algo de lo que tú no sabes mucho —espetó con tono de reproche y con los ojos arrasados por las lágrimas—. Y ahora, márchate. ¡Tus palabras nos ofenden!

—¡Tenías razón! No era hoy el momento —dijo con firmeza apurando el último sorbo de la copa.

Sumido en un inmenso vacío de soledad, Samuel abandonó la casa.

Era tan grande el desprecio que sentía por los palestinos que no soportaba la idea de pensar que su sangre se mezclase con la de aquel pueblo. Tenía que evitarlo, ¡sí! Esa chica debía morir en un atentado.

Vagando entre las tinieblas al borde del abismo, recorrió las calles más salpicadas de historia y leyenda de Jerusalén. Con la cabeza agachada, caminaba pisando las losas de piedra gastada que cubren la estrecha vía de la Dolorosa. Desafiantes soldados y policías israelíes invadían la calle armados con fusiles ametralladores, cartucheras y chalecos antibalas. A su paso, Samuel los saludaba. Más tarde se dirigió hasta el Muro de las Lamentaciones. Allí un grupo de soldados árabes impidieron su entrada. Hacía años que los judíos tenían prohibida la entrada al único resto superviviente del Templo de Salomón. Cabizbajo, caminó imaginando a los babilonios destruyendo el templo, a los judíos en el exilio, a los romanos más tarde demoliendo la construcción del segundo templo y todas las infalibles contiendas a las que sus raíces habían estado sometidas antaño. Desmoronándose poco a poco, un suave gimoteo resurgió. Su corazón se rompió en pedazos; lloró largo rato sin poder contenerse[E.L.C.38].

En casa de Judhit también estaba presente el llanto. Fallida, confesaba la verdad de aquella melodramática historia que tantos años había guardado en silencio. Los sollozos le subían a la garganta ahogándola.

Con el corazon deshojado, se le llenaron los ojos de lágrimas por lo que su madre le contaba. La estrechó entre sus brazos e intentó tranquilizarla.

—No te atormentes más; hiciste lo correcto. Ese hombre no te merecía —repuso Menashé con una fría mirada.

Horas más tarde

Envueltos en el aire de la noche, Amira y Menashé caminaban entrelazados por la cintura sin pronunciar palabra. A lo lejos las siluetas de los celebres monumentos asomaban triste entre grandes nubes de humo. El olor a pólvora, el lamento de los heridos y la angustia se apoderaban de la ciudad, dejando un paisaje de ruina y un pais desmembrado.

Fátima esperaba la llegada de su hija angustiada. Hacía dos semanas que su hijo Rashim se había marchado de su casa, donde estuvo afincado con su mujer y las dos pequeñas. Ahora vivian en Ramallah, y aunque no eran muchos los kilometros de distancia, Fátima se encontraba más sola que nunca.

Escondida tras la ventana, observaba los pasos de dos soldados israelíes. Hacía dos horas que andaban merodeando por el lugar. Estaba claro que aquellos soldados buscaban algo, pensaba inquieta.

A la una de la noche, Amira llegó a casa. Al entrar fue a encender la luz.

—¡No! —dijo su madre apartándole la mano del interruptor.

—¿Qué haces aún levantada?

—Baja el tono de voz —susurró Fátima posando un dedo sobre su boca.

—¿Qué ocurre, mamá?

—Fuera hay dos soldados israelíes; creo que nos vigilan

—Mamá, las calles están llenas de soldados israelíes. Creo que te estas obsesionando demasiado —repuso Amira acariciándole una mejilla.

—De todas formas, no enciendas las luces.

—De acuerdo, mamá —dijo haciendo un gesto de extraña humildad.

Fátima volvió a asomarse tras la ventana, pero los dos soldados habían desaparecido.

—Será mejor que descanse —se dijo con aire desvalida dirigiéndose a su cuarto.

De pronto un pequeño tamborileo de manos se escuchó al otro lado de la puerta.

Fátima corrió a la habitación de Amira.

—¡Son ellos!

—Tranquilízate, yo abriré la puerta.

—No. Saben que tu padre pertenece a la resistencia. ¡Estoy segura!

—Lo negaremos, pero ahora debemos abrir. Seguro que me han visto llegar.

—Está bien —respondió Fátima con semblante de preocupación.

Amira se dirigió hasta la entrada, tomó aire y abrió.

—Buenas noches. ¿Qué desean?

—Buscamos a Abdul Halim.

—En este momento no se encuentra aquí.

—Lo sabemos. Queremos saber dónde podemos encontrarlo.

—Está de viaje.

—¿Quién eres tú?

—Su hija.

—Bien. Voy hacerte la pregunta de nuevo: ¿dónde esta tu padre? —dijo Aarón con desaire.

—Le repito que está de viaje.

—¡Déjate de estupideces! Tenemos información de que tu padre pertenece a la resistencia, así que será mejor que nos digas de una vez dónde podemos encontrarlo.

—Esa información no es cierta. Están ustedes equivocados —dijo ella con desdén.

Aarón comenzaba a enojarse. Por sus venas fluía la ira, que poco a poco iba envenenando su espíritu. Dio dos pasos al frente. Con una impúdica mirada recorrió el exuberante cuerpo de Amira. Luego miró a su compañero.

—Sería una pena marcharnos y desaprovechar un cuerpo tan bonito, ¿no crees?

—Venga, tío. ¡Vámonos! —respondió Isaac.

—¿Marcharnos?, no. —Su rostro se endureció.

Fátima escuchaba con cierta ansiedad la conversación que su hija mantenía con los dos jóvenes soldados. Al escuchar las palabras de Aarón, abrió el cajón de la mesita de noche y tomó la pistola que su marido le había dejado cargada. Rashin estaba seguro de que algún día podría necesitarla.

Pausadamente se acercó hasta ellos. Un inusitado temblor de manos apareció en ella mientras les apuntaba.

—¡Salgan ahora mismo de aquí o disparo! —gritó con destreza.

—Tranquilícese, señora. Ya nos íbamos —titubeó Isaac tomando por el brazo a Aarón.

Amira se giró.

—¡Mamá! —gritó.

El libidinoso Aarón aprovechó ese momento y la empujó contra su madre cayendo las dos al suelo. Sacó con celeridad su arma y disparó contra Fátima. Lentamente su cuerpo fue desangrándose creando un baño de sangre a su alrededor. Amira la abrazó tratando de reanimarla, implorando a Dios su salvación. Bajó la mirada turbia de una mujer en su lecho de muerte; un feroz y amargo deseo se apoderaba de ella lentamente. Su corazón quedó envuelto en un lóbrego y férreo caparazón, resurgiendo de él un acibarado dolor que transformó en pendenciero. Minutos más tarde, la respiración de Fátima comenzó a debilitarse.

—¡Llamen a una ambulancia! ¡Mi madre se muere! —gritaba Amira desesperada.

—¿Qué has hecho, tío? ¡Estás loco! —dijo su compañero gesticulando con las manos y acercándose al cuerpo de Fátima.

—Deberías darme las gracias. Si no hubiese disparado, esa hija de puta nos hubiese matado —respondió Aarón con tono de reproche.

—Cuida de tu padre y de tus hermanos —dijo Fátima desde el umbral de la muerte.

—¡No puedes abandonarnos! ¡No! ¡Ahora no!

Su voz cesó lentamente.

—Os quiero.

Sus acaramelados ojos permanecieron abiertos como si deseasen volver a ver de nuevo la luz del día, pero las alas blancas de la muerte ya se habían abierto anunciando su partida.

Sin escrúpulos ni límites morales, Aarón apartó a Amira del yaciente cuerpo y la zarandeó, como si de una muñeca se tratase, hasta tirarla en el sofá.

—¿Quien os creéis que sois para amenazarnos de esta manera? —bramaba arrancándole la camiseta a pedazos.

—¡Eres un maldito asesino! ¡Te mataré! ¡Juro que te mataré! —gritaba ella desmoronada y envuelta en un llanto desgarrador.

—¡No me amenaces o juro que te mato aquí mismo! ¡Chusma! ¡Que solo sois chusma! —continuó gritando él mientras la tomaba por su larga y rizada melena.

Aquella perversa mirada revelaba el odio que sentía hacia los palestinos.

—¡Tío, estás loco! ¡Suéltala te digo y vámonos! —gritaba Isaac desesperado.

—No me seas aguafiestas —dijo Aarón con desdén.

—¡Está bien! Yo me largo. ¡No quiero ser cómplice de algo así!

Bajo la fuerza y la agresividad del libidinoso Aarón, Amira luchó por quitárselo de encima, pero sus esfuerzos fueron inútiles. Desmoronada, desalentada y desazonada, tuvo que enfrentarse a la fatídica y espeluznante escena de la violación. Un hombre con malas inclinaciones, sin escrúpulos ni limites morales, hizo pedazos su debilitado corazón. Profundamente abatida, lloró, lloró y lloró sin poder aliviar su pena.

CAPÍTULO X

Una semana más tarde

Cobijada en la soledad y la oscuridad de la noche, Esther pasó largo rato sentada en el jardín. El teléfono sonaba..., pero ella seguía atrapada en las feroces y turbias aguas de un río que arrastraba su alma. Aquella noticia había dejado en ella un acerbo dolor. Todo era confusión y vacío.

Desde aquel sofocante día en que Samuel le reveló su secreto, su vida se desplomó. Ahora entendía por qué su marido prefería sumirse en la lectura antes que hacer el amor con ella. A pesar de que Samuel le había dicho que el reencuentro con Judhit había sido casual, ella no lo creía. Tuvo la certidumbre de que él sabía muy bien que Judhit vivía en Israel. Un hombre al cual creía conocer bien se había convertido en un extraño. Todo se había esfumado. Sentía que su vida se había desintegrado. ¿Qué quedaba de ella? Estaba aturdida. La Tierra Santa le había dado su identidad, pero le había arrebatado todos los sueños que tenía para compartir junto a su amado, quedando atrapada en una maraña de emociones. Seguramente las ganas de vivir en Israel eran debidas a que Judhit estaba [E.L.C.39]allí, pensaba abocada a su desesperación mientras se enjuagaba las lágrimas.

Eran las tres de la mañana; hacía rato que Samuel dormía. El dichoso teléfono continuaba sonando esperando a ser descolgado, pero Esther prefería seguir refugiada en su soledad a la intemperie de la noche.

Sobresaltado por el estrepitoso sonido, Samuel saltó de la cama y corrió hasta él.

—¡Diga!

—Buenas noches, Samuel. Soy el teniente Joab. Aarón está...

Un suspiro se oyó a través de la línea.

—¿Qué le ha pasado a mi hijo? —gritó Samuel.

—Está... gravemente... herido —respondió el teniente ahogándose en sus palabras.

—¿Dónde se encuentra?

—Está siendo trasladado al hospital.

Despavorido, colgó el teléfono.

—¡Malditos hijos de puta! ¡Lo pagaran caro!

El eco de sus gritos retumbaron entre los muros de la casa.

—¡Esther, Esther! —gritó—. ¿Dónde diablos andabas? Debemos marcharnos enseguida. ¡Aarón está herido!

—¿Por qué, Señor? —clamó ella alzando los brazos con expresión de impotencia.

Sumidos en la nostalgia, cruzaban las calles de la ciudad, que seguían vibrando por el ruido del armamento pesado, sin pronunciar palabra. Parajes situados al borde del abismo. Los aviones serpenteaban dibujando trazas en el cielo. Explosiones atronadoras rasgaban las tinieblas. Las puertas de la mezquita crujían mientras una corriente de aire fétido y húmedo se esparcía por todo el recinto, creando una procesión de heridos. La atmósfera respiraba venganza.

—¿Por qué no respondías al teléfono? —preguntó él  rompiendo el gélido momento.

Pero nada, su respuesta fue el silencio...

Aquella horrible sensación de abandono le hacía sentirse como si anduviese en el filo de una espada. El sueño de vivir en Israel sólo había traído desgracias a su vida. ¿Estaba aquel territorio condenado al sufrimiento, o era ella la condenada a sufrir? Pero ¿por qué? Había sido la tierra de su esperanza, de su alegría, y ahora se convertía en la tierra de su dolor, pensaba en el más absoluto silencio.

A las puertas del hospital dos jóvenes soldados bañados por la sangre de su compañero gritaban desesperados.

—¡¡¡Abran paso!!! ¡ Que acuda rápidamente un médico! ¡Nuestro amigo se esta desangrando!

Dos celadores se apresuraron y tomaron una camilla. En ese mismo instante Amira bajaba las escaleras con aire de cansancio.

La abrumadora pérdida de su madre había dejado en ella un inmenso dolor y vacío. En otro momento hubiese corrido hasta ellos para ver qué pasaba, pero la mella hacía que ahora solo sintiera indiferencia cada vez que aparecía algún militar herido. «Otro más», se dijo con desaire.

Luego se acercó a recepción. Se apoyó en el mostrador y esperó recostada sobre él a que la joven terminase de anotar los datos de Aarón.

—Solo tiene veintitrés años. Es una lástima —dijo la joven judía.

Amira no respondió. Su silencio mostró la pasividad ante aquella urgencia. Tras su deshecha mirada un brote de dolor cristalizaba sus sentimientos. De alguna forma quería vengar la muerte de su madre y todo el sufrimiento que su pueblo estaba padeciendo.

—¿Sabes algo de Nabila? —preguntó la joven desviando la conversación al notar su indiferencia.

—Sí, trabaja en un campo de refugiados.

—¿Qué tal está?

—Destrozada —dijo esbozando un suspiro de desaliento.

Amira extravió su mirada hacia la puerta de la entrada.

—¡Dios mío! —clamó frotándose con el dorso de la mano la frente.

—¿Estás bien? —preguntó la joven con cara de asombro.

—Debo marcharme —dijo encaminándose con prontitud a las escaleras.

Con paso ligero y febrilmente llegó a la planta donde se encontraba Menashé. Tomó aliento. Luego vaciló un instante sin saber qué decir.

—Debes venir rápidamente —dijo titubeando.

Menashé la miró sorprendido.

—Tengo una urgencia y necesito tu ayuda.

—Lo que tienes que ver es muy importante —continuó diciendo con tono lánguido.

—Te estoy hablando de una urgencia.

—Te sugiero que me acompañes. ¡Esto no puede esperar! Toma aire —le dijo descendiendo las escaleras.

—¿A qué viene tanto misterio? Comienzas a preocuparme. ¿Se trata de mi madre? —preguntó con ojos asustadizos.

Amira hizo un gesto de contrariedad con la cabeza mientras limpiaba con un pañuelo el sudor de su frente. Al llegar a la entrada, su mirada se extravió entre la gente.

—Allí están —dijo.

Él giro la cabeza. Estupefacto, contempló la conmovedora escena unos segundos sin pronunciar palabra alguna.

Esther lloraba desolada entre los brazos de su marido.

Samuel vio cómo la joven pareja les observaba con rostros cándidos. Apartó a Esther de sus brazos, dio dos pasos al frente y pensó un instante si continuar o no. Era demasiado terco, así que su obstinación no le dejó avanzar. Se giró de nuevo y volvió adonde se encontraba Esther. Amira y Menashé avanzaron ligeramente hasta ellos.

Aquel rostro, aquellos rasgos tan familiares... No cabía ninguna duda: su parecido físico con Samuel era de lo más pronunciado. «Tiene su mismo perfil afilado y suave», pensaba Esther.

—Mi hijo, doctor —dijo sollozando.

—Tienes que salvarlo. Es tu hermano —repuso Samuel.

—Haremos todo lo que esté en nuestras manos.

—¡Un momento! Me niego a que ella se ocupe de él.

—Señor, soy doctora, no una asesina —respondió ella con desaliño.

—Me temo que eso no podrá ser. Ella forma parte de mi equipo. El hospital no hace diferencia alguna si un medico es judío o palestino, al igual que tampoco se hace a la hora de tratar a nuestros pacientes.

—¡Me niego rotundamente! —dijo haciendo un gesto de hastío.

—¡Maldita sea! ¡Nuestro hijo está gravemente herido! ¡Qué más da si la doctora es judía o palestina! ¡La salvación de Aarón está por encima del honor de Israel! —espetó Esther con rabia.

Un ataque de furia se apoderó de ella lanzándose histérica hacia su marido.

Menashé se acercó a la recepción y pidió ayuda. Dos enfermeros intervinieron rápidamente llevándola a una sala. Inmediatamente le dieron un calmante y permaneció tranquila durante algunas horas. Mientras tanto, Amira y Menashé avanzaban con ligereza hacia el quirófano. Los monitores ya estaban listos y el equipo medico se preparaba para intervenir. La bala había alcanzado su pulmón derecho. Salvarse no sería fácil. Había perdido mucha sangre y tenía el pulmón perforado.

Amira y Menashé tomaron sus batas, sus guantes, sus gorros y se unieron al equipo.

De pronto un fuerte temblor apareció en ella recorriendo todas las células de su cuerpo.

—¡¡¡Noooooooo!!!

Enfurecida, abandonó el quirófano corriendo hasta la salida del hospital. Menashé corrió tras ella. Allí un convoy esperaba la subida de sus pasajeros dispuesto a partir. Amira y Menashé subieron dentro.

Ella lloraba exasperada.

—¿Quieres decirme qué es lo que te pasa?

—¡Ese maldito soldado es el asesino de mi madre! ¡Ese maldito hijo de perra fue quien me violó! —dijo con los ojos arrasados por las lágrimas, mientras su corazón latía acelerando el ritmo de sus pulsaciones.

—¿Estás segura?

—¡Completamente! Jamás podría olvidar su cara.

Menashé la escuchó con piedad, luego la abrazó contra su pecho sin saber qué decir.

Samuel esperaba abatido en la sala de espera a que Esther se recuperase. Acababan de informarle de que su hijo había fallecido. Su vida estaba tan condenada, como la de aquellos que caen por la borda, a la inmensidad del mar, pensaba abocado a su desesperación.

La noche, que había sido muy agitada, al amanecer se duplicaba. Muchos aún permanecían durmiendo arropados por el calor de las sábanas  mientras otros retomaban de nuevo la rutinaria vida matutina. La mañana era lóbrega y brumosa. Los medios de comunicación abrían sus noticias con un nuevo y trágico incidente:

«Uno de los convoy sanitarios ha caído en manos de una emboscada palestina, provocando setenta y siete víctimas mortales y veintitrés lesionados. El hospital Hadassah, ubicado en el monte Scopus de Jerusalén, se está planteando la posibilidad de cerrar sus puertas, ya que no puede garantizar la seguridad de sus pacientes y personal.»

Una densa cegadora nube de humo comenzó a difuminarse. 

Amira lo miró visiblemente asustada.

—¡Vamos a morir! —dijo con cierto desconcierto.

Él apartó de sus ojos un mechón de sus cabellos y la besó.

—Te quiero, princesa —dijo—. De la cuna a la tumba solo es una escuela. No hay muerte, hay mudanza. Volveremos a vernos.

Su voz fue cesando lentamente. Una voz que parecía venir de las sombras.

—Como siempre, doctor, tus dulces palabras borran todas mis preocupaciones —dijo en su último adiós.

Con una débil sonrisa llena de ternura y amor cerraron sus ojos. Las alas blancas se doblegaron elevándose hacia otro nuevo universo. Sesenta y siete víctimas mortales dijeron adiós a su viaje en la Tierra.

A las puertas del hospital, algunos compañeros lloraban desolados.

Samuel se acercó a ellos.

—Perdonen, ¿podrían decirme a qué se debe tanto alboroto?

—El hospital acaba de perder a dos grandes profesionales y a dos grandes personas. Trabajaron duro para restituir la sonrisa a estos pueblos. Todos estamos muy afectados —respondió entre jadeos uno de ellos.

Samuel comprendió enseguida de quiénes hablaba.

La necesidad que había sentido por alcanzar el pasado había sido inútil. ¡El pasado lo alcanzo a él! Una vez más recordó con un irremediable dolor las palabras de Judhit.

Abrumado por el peso de la historia, de verdades, mentiras y prodigios, Samuel y su esposa abandonaron el hospital.

Esther acabó convirtiéndose en una mujer despechada de la vida. A pesar de acabar sus días [E.L.C.40]al lado de Samuel, jamás pudo perdonarle, igual que tampoco pudo perdonar que su hijo ya no estuviese vivo para seguir demostrándole el tierno amor que le profesaba. Días más tarde Samuel abandonó el cargo político que había ostentado durante años, lamentándose hasta el momento de su muerte de todo lo ocurrido.

Abdul Halim, junto a sus dos hijos, continuaron luchando duro por defender su pueblo. Rashim, a parte de tener un fisico de lo más parecido al de su padre, también se asemejaba en el carácter; siempre había sido un chico pacífico, pero nunca pudo superar la muerte de su madre.

Judhit pasó sus años encerrada en su vida artística. Jamás hubiese pensado que Samuel fuese el principal cabecilla de aquella hostil banda que había dado muerte a tantos inocentes, según pudo contarle Azriel, quien no tardó en informarse por muy buenas fuentes.

Mijael fue capturado y asesinado por la resistencia palestina.

La terrible crudeza de la guerra que había estado promovida por ambiciones de poder y de dominio imperial acabó enfatizando el horror y la sensibilidad.

En 1949 los israelíes consiguieron su apabullante victoria por la superioridad de su Ejército. Las consecuencias habían sido nefastas. El final de la guerra supuso unas conquistas territoriales para los judíos que ni a unos ni a otros satisfacían.

Un gran río de humanidad palestina había huido de aquel hostil territorio que les había visto nacer; mitigar tanto dolor no era nada fácil. El suelo de la ciudad se convirtió en un lodazal de cadáveres. Cientos de almas quedaron marcadas por profundas heridas que no cesaron de crecer y reproducirse, forjando una historia de odio entre ambos pueblos difícil de apaciguar. Hoy aún quedan muchas rencillas que resolver. El conflicto sigue estando abierto. Y seguirá mientras siga existiendo un ocupante y un ocupado. «La reputación que Israel se ha labrado ha sido brutal», comentan sus pueblos vecinos.

CAPÍTULO XI

1947

La impenetrable nube de humo se evaporaba lentamente dejando el lugar pobre y fúnebre. En el aire se respiraba la muerte. Juntos atravesaban las oscuras tinieblas. Las cuerdas de sus almas vibraban como vibran las cuerdas de un laúd, con la misma música, a la vez que los vientos del cielo danzaban sobre ellos. Traspasando el umbral penetraron en el bardo de la muerte; sus conciencias se desglosaron del cuerpo recorriendo sus senderos. Un nuevo episodio abría sus paginas dando paso al bardo de la vida, el estado intermedio entre el nacimiento y la muerte. Allí aparecieron dos fases de disolución: la exterior, de las facultades físicas y sensoriales, y la interior, de los procesos mentales. La primera se compara con la reabsorción de los elementos que constituyen el Universo. Primero comenzó el elemento tierra a disolverse, el cuerpo se hacia cada vez mas pesado. A éste le siguió el elemento agua; las mucosas se secaban, tenía sed, ¡mucha sed!. Sus espíritus se perdían en la confusión, partiendo a la deriva como si un río se los llevara. Luego fue el elemento fuego; sus cuerpos sentían perder su calor, costándoles cada vez más percibir correctamente el mundo exterior. Y por último acabó el elemento aire; les costaba respirar, perdieron toda la conciencia, produciéndose alucinaciones y pasando por sus mentes toda la película de sus existencias.

Al final de todo aquello quedó una energía vital llamada aliento interno. Este se mantuvo durante cierto tiempo y luego cesó también. Es lo que llamamos muerte, la segregación del cuerpo y de la corriente de la conciencia.

La corriente conoció entonces una serie de estados cada vez más sutiles: la segunda disolución, la interior. Menashé y Amira vivieron sucesivamente la experiencia de una gran claridad, de una gran felicidad y de un estado libre de todo concepto. Sus espíritus alcanzaron la experiencia del absoluto.

Como persona experimentada, y liberado del karma negativo, Menashé permaneció disfrutando de ese estado intermedio entre la muerte y el próximo renacimiento largo tiempo. Las siguientes experiencias que iba a vivir su conciencia dependerían del grado de madurez espiritual.

Para Amira el resultado de sus palabras, pensamientos y acciones determinó que el aspecto del bardo fuese más angustioso. Se encontró con él como una pluma guiada por el viento del karma. Al contrario que Menashé, ella no era un alma experimentada. No era su grado espiritual quien tenía la última palabra, sino el bardo del devenir; en él aparecería las modalidades de su próximo estado de existencia como consecuencia de la fuerza resultante de sus actos.

Condiciones de vida de la población palestina en territorios ocupados. Situación actual

Las zonas urbanas o rurales de mayoría árabe no reciben las mismas ayudas estatales que otras zonas en las cuales vive población judía.

En otro ámbito, la ampliación de la justicia comporta una clara discriminación entre judíos y palestinos. Los colonos judíos acusados de asesinar a palestinos reciben condenas de siete a ocho años como máximo, mientras que los palestinos por el asesinato de un judío son condenados a cadena perpetua.

Se observan también otras desigualdades en relación al acceso de los acuíferos entre unos y otros. Los colonos pueden perforar pozos hasta llegar a los mil metros y de este modo acceden al agua de mayor calidad. A los palestinos solo se les autoriza a perforar muy de tanto en tanto, y solo hasta quinientos metros. Los judíos se benefician más de la distribución, el consumo y el precio del agua; esta priorización se realiza en claro detrimento de los palestinos, que padecen cortes de agua hasta catorce días en Beit Jala, por ejemplo, perjudicando gravemente sus cosechas.

El medio ambiente

La política de expansión demográfica de Israel ha proporcionado la construcción de asentamientos en las zonas estratégicas, dominando valles en los cuales vive población palestina. Esta situación privilegiada ha contribuido a empeorar la calidad de vida al humilde pueblo palestino, que se ve directamente afectado por los residuos industriales y las aguas residuales sin tratamiento procedentes de los asentamientos colonos.

Consecuencias sociales y psicológicas

El 74% de la población palestina no ha conocido nunca otro régimen que el existente.

El control militar de Franja de Gaza y Cisjordania permite el cierre total de los territorios ocupados y el control absoluto de las personas que van de una parte del territorio a la otra, intermediando permisos de viaje y el establecimiento de controles que limitan la libertad de circulación de la población palestina.

Se continua denunciando restricciones a la salida, al retorno y a sus emplazamientos en sus adentros. También hay problemas con las tarjetas de identidad; toda esta limitación en la libertad de movimientos afecta negativamente el funcionamiento del sistema sanitario y educativo.

Sin duda, las acciones israelíes desde finales de 2001, con bombardeos sobre instalaciones y edificios de la policía y autoridades palestinas, no están ayudando a mejorar la situación.

[E.L.C.1]Sugerencia: “produciendo” en vez de “dando”.

[E.L.C.2]La última norma de la RAE indica que los demostrativos actuando de pronombre no llevan tilde, a no ser que sean ambiguos. El caso es que hasta hace no mucho esta regla no se aplicaba. Incluso encontarás manuales de estilo que se aferran aún a la anterior norma. Nosotros emplearemos la regla de la RAE de aquí en adelante.

[E.L.C.3]Deber + infinitivo = obligación ("Él debe pagar a Hacienda."). Deber + de + infinitivo = suposición ("El debe de tener unos veinte años.").

[E.L.C.4]Con la acentuación de la palabra "solo" ocurre lo mismo que con los demostrativos. Hasta hace no mucho este caso que te señalo llevaría tilde, pero la nueva norma indica que sólo se acentúan los casos ambiguos en que puede entenderse como adjetivo o como adverbio.

[E.L.C.5]El adjetivo "intachable" tiene un sentido positivo que no concuerda con el tono de la oración.

[E.L.C.6]Sugerencia: "con tantas rosas como años cumplía."

[E.L.C.7]Sugerencia: "esbozando una estrecha sonrisa."

[E.L.C.8]Las palabras que no están incluidas en el diccionario de la RAE se escriben en cursiva.

[E.L.C.9]Estrumpido es un sustantivo. No puede emplearse como adjetivo.

[E.L.C.10]Estoy sustituyendo algunos gerundios prescindibles, pues abusas un poco de ellos. El gerundio ralentiza el ritmo narrativo por definición.

[E.L.C.11]Ojo, queda un poco cacofónico. Sugerencia: "... nunca escucharon las predicciones que sus profetas habían..."

[E.L.C.12]Este es uno de los casos ambiguos por los que hay que tildar "solo", pues podría entenderse como que el Señor dice la palabra estando en soledad, o que solamente dijo una palabra.

[E.L.C.13]Para evitar la repetición de palabras terminadas en -mente.

[E.L.C.14]Para evitar la repetición del verbo "sentir".

[E.L.C.15]Sugerencia: "se intuía una sonrisa...".

[E.L.C.16]Sugerencia: "otorgándoles".

[E.L.C.17]Sugerencia: "habían logrado".

[E.L.C.18]Si no dices el año exacto de su fundación, mejor no apuntarlo. Esos años son los de nacimiento y muerte de Herzl.

[E.L.C.19]Por como está expresada esta frase no queda muy claro quién estaba ensimismada, a qué ojos se refiere (si a los de Amira o a los de la novia). Sugerencia: "Ensimismada, miraba a la joven pareja. Sus bellos ojos estaban tan expresivamente pendiente de ellos que denotaban claramente la ausencia de Menashé a su lado."

[E.L.C.20]¿A quiénes? ¿A los novios, a los que la miraban, a Abdel...?

[E.L.C.21]Para evitar la repetición de "solución": "... no tenemos otra opción hasta que yo soluciones el problema."

[E.L.C.22]Sugerencia: "No temas".

[E.L.C.23]Para evitar la repetición "miró/mirada", sugerencia: "las miró con escepticismo".

[E.L.C.24]Para evitar la repetición de "acabo" y "acaba".

[E.L.C.25]Si se comienza el tratamiento de "usted", este debe ir siempre en todo el parlamento.

[E.L.C.26]Aquí habías mezclado el pensamiento directo de Samuel con la transcripción del narrador. Lo he unificado todo en primera persona.

[E.L.C.27]Para evitar la repetición "pensaba", "pensamientos".

[E.L.C.28]Para evitar la repetición "preparó" y "estar preparado".

[E.L.C.29]Para evitar la repetición "dices", "dijo".

[E.L.C.30]Para evitar la repetición "dices", "dijo".

[E.L.C.31]Para evitar la repetición de "vida".

[E.L.C.32]Si entrecomillas un pensamiento, tienes que explicarlo en primera persona. Si no, puedes mantener la tercera: Menashé era un chico noble; tendría que entender su mentaria, pensaba...

[E.L.C.33]Para evitar la repetición "permanió", "permanecía".

[E.L.C.34]Para evitar la repetición de "casa".

[E.L.C.35]Redundante.

[E.L.C.36]Para evitar la repetición "miró".

[E.L.C.37]¿Con tono asado?

[E.L.C.38]Para evitar la repetición "lloró" y "el llanto".

[E.L.C.39]Para evitar la repetición "vivir", "vivía".

[E.L.C.40]Para evitar la repetición de "vida".