Los pueblos bereberes, que en tiempos remotos se extendían por todo el territorio norteafricano, desde el Mar Rojo hasta las Islas Canarias y desde las orillas del Mediterráneo hasta más allá de los límites meridionales del desierto del Sahara, se concentran en la actualidad especialmente en Argelia y, sobre todo, en Marruecos donde más de un tercio de su población es de origen bereber o, como ellos prefieren denominarla, amazigh (que significa “hombre libre”).

Los bereberes de Marruecos muestran una gran diversidad, tanto tipológica como cultural, pero comparten incuestionables signos de identidad comunes: un idioma, el tamazight, muy difícil y prácticamente desconocido fuera de su ámbito, y una serie de arraigadas tradiciones populares, propias de la idiosincrasia de unas gentes, individualistas en grado sumo, que no admiten la existencia de ninguna organización que transgreda la dignidad de la persona, su incondicional libertad y la autorresponsabilidad.

Entre esas tradiciones destaca la narración de cuentos populares que, aun hoy, cuando la irrupción de la radio y la televisión en su mundo está sustituyendo el contar y escuchar por la mera recepción pasiva, constituye uno de los pasatiempos favoritos de los bereberes marroquíes. De la admirable riqueza literaria y variedad temática de esos relatos son buen ejemplo los reunidos en este libro, compilados por el etnólogo Uwe Topper a partir de 1975, procedentes en su mayoría de la tradición oral.

Uwe Topper

Cuentos populares de los bereberes

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Titivillus 26.12.2021

Título original: Märchen der Berber

Uwe Topper, 1986

Traducción: Jesús Rey-Joly

Editor digital: Titivillus

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“Dedicado a los hijos de

Joaquín Bustamante e Inés García”.

LEYENDAS DE REYES, YIN Y SANTOS

1

DE LO EFÍMERO DE LOS BIENES MATERIALES

EL REY más antiguo de que se tiene memoria se llamó Yedad u ben Ad. Fue soberano de los yin y de los hombres y vivió en épocas remotas. Su frase favorita era: “No moriré jamás”. Pasaba la vida sentado en su trono, desde donde impartía justicia, apoyado en su bastón. Así permaneció durante años y años, sin que los yin ni los hombres que vivían a su alrededor advirtieran su muerte. Al cabo de mucho tiempo, su bastón, que había sido roído por un gusano, se quebró, al tiempo que se desplomaba la momia del monarca. Al verlo muerto, los yin y los hombres que le servían huyeron de su lado, dejando desierta la ciudad.

¿Qué fue de Yedad u ben Ad?

levantó muros de oro

y otros de cobre,

y entre su cuerpo y la Tierra todo

[era plata

El trono en que se sentaba

estaba hecho de oro puro;

más llegó el ángel de la muerte

y de nada le valieron sus riquezas.

Con el paso del tiempo, el recuerdo del lugar donde se alzó su ciudad se borró de la memoria de los hombres. Acaeció que un día llegaron hasta el mismo trono de Salomón, hijo de David, vagas noticias que hablaban de aquel rey mítico. Salomón convocó apresuradamente a sus pájaros, a sus yin y a sus más sabios hombres, para que le hablasen de Yedad u ben Ad y del sitio exacto que ocupó su fabulosa ciudad. Pero nadie supo darle la información que pedía. Salomón preguntó entonces: “¿Dónde está mi vieja águila?”.

Pasaron nueve días, antes que el águila se postrase a sus pies deshecha en disculpas: “Oh, Soberano mío, sapiente Salomón, el único motivo de mi tardanza es la vejez de mi padre, que tiene ya 900 años, y se encuentra débil, ciego y sin plumas en su isla del tenebroso océano. Volando constantemente sobre él, protejo su desnudez del inclemente sol. Déjame, te suplico, volver sin demora a su lado”.

Salomón le dijo: “Vuela hasta tu padre y pregúntale por Yedad u ben Ad y el camino que hemos de seguir hasta la ciudad. Luego, vuelve y comunícame las nuevas”.

El águila voló seguidamente a donde moraba su progenitor y le transmitió los deseos del sabio rey. El viejo le respondió: “Yo no puedo acordarme del legendario soberano de los yin y de los hombres, pero mi abuelo, que tenía mil trescientos años cuando murió, me habló de él. Ese Yedad u ben Ad poseía todos los bienes de la Tierra, y nada le era oculto a su saber; pero en cambio no pudo huir de la muerte. Estamos hechos de tierra, sobre ella vivimos y a ella volveremos”.

Luego, describió a su hijo el camino que habría de seguir hasta encontrar la ciudad de los Ben Ad; oído lo cual, el águila regresó junto a Salomón y le dio cumplida cuenta de todo.

Salomón reunió su ejército y el águila, volando en cabeza, los guió a través de desiertos hasta el mar, y después de describir con su vuelo círculos cada vez más cerrados, cayó en picado, como una piedra, sobre las mismas ruinas de la ciudad, entre una palmera y un viejo matadero.

Como el palacio estaba cubierto por la arena, nadie encontró su entrada. Pero Dios hizo soplar un fuerte viento durante días, primero del Norte, luego del Oeste, más tarde del Sur, y por último del Este. La arena desapareció y dejó al descubierto el palacio y con él su entrada. Salomón penetró con su séquito hasta el mismo salón del trono, donde hallaron una estatua con una tabla de plata en la boca. En ella podía leerse en caracteres griegos la siguiente inscripción.

Soy Yedad u ben Ad,

he vivido mil años,

gobernado mil ciudades

y cabalgado mil caballos.

Di muerte a mil guerreros

y de mil mujeres que tuve

me nacieron mil varones.

Mil sabios me aconsejaban,

y aun así no pude huir

del Ángel de la Muerte.

Nadie me superará en riquezas

ni me alcanzará en poder

o en años de existencia.

Por eso puedo deciros:

De nada vale atesorar en la Tierra,

que el mundo es sólo ilusión

y es ley que el que vive muera.

Leído esto, se apresuró el Sabio Rey a abandonar el palacio y la ciudad de Yedad u ben Ad, dando orden a sus gentes de regresar de inmediato a Jerusalén.

El viento sopló de nuevo, sepultando una vez más el palacio, y de la mente de los hombres desapareció el recuerdo del lugar que ocupa en la Tierra.

Nota:

Se trata ciertamente de la leyenda más antigua de los Ihahan. Los acontecimientos relatados ocurrieron antes del Diluvio, según aseguran los narradores. Existen en Marruecos varias versiones de este cuento, una de ellas en forma épica que se recita cantando. Salomón es identificado en numerosas ocasiones con el rey Yedad. Así, el episodio que muestra el soberano muerto, rodeado de hombres y genios, sostenido por su vara que roída por un gusano lo hará finalmente caer, se encuentra también en el Corán (Sura 34, verso 14) referido a Salomón.

Yedad u ben Ad quiere decir Yedad el hijo de los Ad. Los Ad son un pueblo mítico, citado unas catorce veces en el Corán, y descrito como pueblo poderoso al que Dios castigó borrándolo de la faz de la Tierra.

2

EL YIN DE INSUVURT

CUENTAN de un antepasado del Hayy Hasan Ajanchi de Ait Tamlal que, volviendo un domingo del zoco de Tamanar, observó a un perro que seguía sus pasos. El animal caminó junto a él hasta la misma puerta de la casa, y como el hombre estaba necesitado de un perro, decidió darle cobijo y alimento en su cortijo.

A partir de entonces, cada mañana, cuando entraba en la cuadra, sorprendía a su caballo con el vientre cubierto de sudor blanco, como si hubiera realizado un gran esfuerzo durante la noche. No sabiendo explicarse la naturaleza de aquel fenómeno, decidió consultar con su mujer. Ésta le aconsejó pasar una noche en vela, sin perder de vista al caballo. Siguiendo pues la sugerencia de su esposa, fue testigo aquella misma jomada de un hecho extraordinario:

A la media noche hizo el perro acto de presencia en el establo, desató al caballo y, montando en él, cabalgó en dirección al cabo Amikechd, de donde regresó poco antes del amanecer. El perro desmontó la cabalgadura, ató de nuevo al animal en el pesebre y abandonó el establo. Entonces el asombrado campesino pudo comprobar cómo la misma espuma blanca de días anteriores cubría nuevamente el vientre del fatigado animal. Aunque su descubrimiento lo llenó de pavor, el hombre prefirió guardar para sí el secreto.

El matrimonio tenía una hija llamada Aicha, que demostraba un gran afecto por el perro. Ella cuidaba de su alimentación y le hablaba con gran ternura, como si se tratase de una persona. Cierto día sorprendió a su madre con estas palabras:

—Madre, quiero que intercedas ante mi padre para que me dé al perro por esposo. Él me lo ha pedido y yo también lo deseo.

La madre, indignada, no quiso ni oír hablar del asunto, y la reprendió con dureza. Pero la joven insistió una vez y otra, hasta lograr que aquélla hablara a su esposo del asunto. Tras discutir el caso, ambos decidieron someter a la hija a estrecha vigilancia durante las horas que pasaba junto al perro. De esta manera, hallándose el hombre escondido tras una puerta, oyó la conversación que perro y muchacha sostuvieron.

—¿Qué podemos hacer, si mi madre se opone a nuestra boda?

—¡Calla! —le respondió el animal— tu padre está escuchándonos tras la puerta.

El hombre, aterrorizado, comprendió que quien hablaba no podía ser otro que un Yin. Aquella misma noche, Aicha y el perro desaparecieron misteriosamente.

Pasaron largos años sin que tuvieran noticia alguna de su paradero. Al fin, un día, mientras el hombre se encontraba en el zoco dominical de Tamanar, se presentaron de improviso en la casa la extraña pareja acompañada de sus dos hijos. Aicha, entrando hasta donde se encontraba su madre, le rogó:

—Madre querida, soy Aicha, tu hija, y estos dos varones que aquí ves son tus nietos. Te suplico que convenzas a mi padre para que nos deje vivir aquí con vosotros.

La madre, llena de alegría, no puso inconvenientes, y cuando regresó su esposo del mercado corrió a darle la buena nueva:

—Tu hija Aicha ha vuelto con sus dos hijos. Déjalos, por favor, que se queden con nosotros.

El buen hombre exigía, antes de dar su consentimiento, tener una entrevista con el padre de las criaturas. Pero su mujer lo aplacó y convenció con estas palabras:

—Espera a la noche y observa al perro. Seguro que se convierte en hombre.

Tal como lo habían planeado, al llegar la noche se introdujeron con sigilo en la habitación de la muchacha, sorprendieron al perro en el momento de despojarse de su negra piel para convertirse en un apuesto mancebo. Pasado un rato, creyendo dormida a la pareja, el padre salió de su escondite y se apoderó de la piel. Al instante, el joven se despertó y, transformándose en nube, se esfumó en dirección al cabo Amikechd. Horas más tarde, Aicha y sus hijos marcharon a lomos de un burro en la misma dirección, desapareciendo esta vez para siempre.

El cabo Amikechd es una enorme roca de unos doscientos metros, que se precipita en talud sobre el Océano Atlántico. En la bajamar queda al descubierto la entrada a una gruta, que da acceso a un laberíntico pasadizo de varios kilómetros de longitud, del cual sólo se regresa con ayuda de una larga cuerda. Algunas personas que se han atrevido a adentrarse por sus corredores dicen haber oído una música como de flauta y tambor que, según las creencias, la producen los Yenún que custodian los tesoros guardados en las entrañas de esa roca por los antiguos piratas.

La gente del lugar relata sus experiencias con un Yin que supuestamente habita la cueva. También la hermana del Hayy Hasan Ajanchi cuenta que, habiendo subido un día al tejado de su casa, atraída por una voz que la llamaba por su nombre, y, no viendo a nadie, se dispuso a bajar cuando sintió un tirón de oreja tal que le arrancó parte de la misma, al tiempo que observaba una nubecilla que corría en dirección al cabo Amikechd.

Cada año, la gente del lugar celebra una romería junto a un humilde santuario situado en este cabo con objeto de reconciliarse con el Yin de Insuvurt, en la que acostumbran a comer cus-cus y cabritos inmolados dejando una parte de la comida como ofrenda a los Yenún y a los cuervos que habitan la peña.

Nota:

Este cuento nos ha sido relatado, a lo largo de los años, por distintas personas de la tribu de Ait Tamlal, en dialecto tachelheit de los Ihahan. Algunas personas tienen miedo de finalizar el relato, sobre todo si se ha narrado de noche. La creencia en los Yin es común entre los musulmanes, ya que están citados en el Corán y en las tradiciones religiosas. Se trata de genios, seres dotados de raciocinio, como los humanos, aunque superiores en el aspecto físico a los hombres. Fueron creados por Dios a partir del fuego y les gusta vivir en el aire. Pueden cambiar de aspecto y trasladarse sin dificultad a donde quieran.

3

LA FORTALEZA DEL DIABLO

UNO DE los grandes ríos de Marruecos, el Uad Tensift, recorre un largo camino, desde su nacimiento en el Alto Atlas, pasando a través de regiones desérticas, hasta su desembocadura en el Océano Atlántico. En ésta existe un pequeño puerto natural, formado por un arrecife que lo protege del embate violento de las devastadoras olas del mar.

La situación privilegiada de este lugar atrajo desde antiguo a marineros, piratas y pescadores, de modo que, con el paso del tiempo, se fue formando, en un altozano próximo a la orilla, una aldehuela de la que descienden cada mañana los pescadores a faenar en sus barcas, ancladas en tan seguro puerto.

Al rayar el alba salen a la mar, y hacia el mediodía ya están de regreso, depositando sobre la blanca arena su cargamento de sargos blancos, o rubios como el fuego, rescacios de cabeza de dragón, morenas de parda y lisa piel, verdaderas serpientes de mar, y multitud de otras especies. Al anochecer, cuando los pescadores se han retirado a descansar a sus humildes hogares del altozano, el puerto queda desierto y envuelto en tinieblas.

Una tarde, mientras los hombres remendaban sus redes, los pescadores con quienes me hallaba me contaron una historia singular, ocurrida en aquel mismo lugar y en otro tiempo, que se ha venido transmitiendo, de padres a hijos, a lo largo, cuando menos, de diez generaciones.

Me contaron que, bajando un amanecer, como de costumbre, a soltar las amarras de las embarcaciones, con ánimo de hacerse a la mar, los lugareños descubrieron una fortaleza cuadrangular que emergía de las olas, envuelta por la niebla matinal, sobre el extremo rocoso del arrecife. Al principio no dieron crédito a lo que veían sus ojos, pero más tarde, al disiparse la niebla, pudieron comprobar que se trataba de un verdadero castillo. Los más intrépidos se acercaron hasta sus muros y examinaron la solidez de su fábrica compuesta por grandes sillares, unidos entre sí por garfios de metal. Descubrieron también las aspilleras, con sus bocas de cañones, y banderas ondeando en las torres de las esquinas. Asimismo, oyeron relinchos de caballos y toques de cornetas que procedían del interior.

Asustados, corrieron hasta sus casas, abandonando en la huida barcos y redes. Apaciguados ya por la distancia se sentaron, poco después, a comentar el suceso, llegando a la conclusión de que la construcción de un castillo en una sola noche sólo podía ser obra del Diablo.

Hay quienes creen que este hecho ocurrió hace aproximadamente cinco siglos, y aseguran que los portugueses habitaron dicho castillo durante algún tiempo. Hoy la puerta de la fortaleza está permanentemente abierta, sus torres y muros semiderruidos, y la arena ha invadido la soledad de su patio. Parece como si el Diablo hubiera trasladado su morada a algún otro lugar.

Nota:

Relatado en 1973 por un pescador de la tribu de los Chiadma Chemalí, en el mismo lugar del suceso, llamado hoy Essauira el Qedima.

Según una crónica portuguesa del siglo XVI, el castillo en la desembocadura del Uad Tensift fue llamado Aguz, y servía de punto de apoyo o refuerzo entre Safi y Castelo Real (Mogador). El almirante Nuño Mascarenhas dirigió su construcción, en 1519, transportando en barco todo el material necesario para ello: sillares, grapas para su ensamblaje, cañones, etc., desde la ciudad de Safi, y cumpliendo su encargo en una sola noche.

4

SIDI DANIAN

SUCEDIÓ en tiempos muy remotos, cuando aún existían gigantes en esta parte de la Tierra, que una atroz sequía asoló el país, a consecuencia de la cual morían hombres y animales por falta de alimentos.

Pasaban los años, sin que una gota de agua cayera de los cielos, y los seres vivos, amenazados de esterilidad, temían extinguirse. En la memoria de los hombres no se registra una época de mayor desolación.

Los supervivientes se congregaron en torno a una roca para reflexionar sobre su suerte y tratar de hallarle una salida a tan desesperante situación. Tras muchas deliberaciones, acordaron enviar al lejano oriente a un grupo de jóvenes, con la misión de visitar a un santo varón llamado Danián que allí vivía y rogarle que les acompañara a la vuelta, con el fin de detener con su poder la catástrofe que se cernía sobre el país. A la comitiva agregaron cuarenta esclavos que debían entregar como presente.

Pero quiso la adversidad que, cuando al regreso avistaban las costas marroquíes atlánticas, una enorme ola hizo zozobrar la embarcación. Pudieron, sin embargo, rescatar del agua el venerado cuerpo que tanto esfuerzo les había costado trasladar durante tan largo camino. A continuación, manos piadosas erigieron un monumento funerario en el mismo lugar del desembarco, con sus tres peldaños y su columna, como es costumbre entre esta gente.

Al poco, cesó la sequía y la fertilidad volvió a la Tierra y a sus criaturas, sin que hasta hoy hayan vuelto a conocer una calamidad de tales proporciones. Antes bien, la abundancia reinó desde aquel día en todas sus actividades: en la siembra, en la pesca, en la cría de ganado y hasta en el saber.

En conmemoración de este acontecimiento salvador, el pueblo celebra cada año una romería junto al morabito de Sidi Danián, en donde depositan sus ofrendas y recitan plegarias por la fertilidad del país.

Nota:

Aunque la presente historia se refiere a un santón conocido no constituye una hagiografía, pues la leyenda dorada oficial es completamente distinta.

En el cuento —oído lejos de su lugar de origen— se citan mitos que se repiten a lo largo de la costa atlántica, y su semejanza con la leyenda de Santiago nos parece bastante obvia.

5

UN SANTÓN EN EL PARAÍSO

ÉRASE una vez un santón de quien sus paisanos decían con gran respeto y veneración: “Es un Uali (amigo íntimo de Dios). El Altísimo atiende siempre sus plegarias”.

Un día el santón expresó a Dios el deseo de conocer cara a cara la Muerte, por lo que el Señor, complaciente, se la mostró.

En otra ocasión le rogó que le dejara entrar en el Paraíso, a lo que también accedió el Eterno. Hallábase paseando el santón por el Jardín Dichoso, extasiado en su belleza, cuando oyó la voz del Señor que le ordenaba retornar al mundo de los mortales. Pero el santo hombre se resistió diciéndole:

—¡Oh Dios! Te suplico me dejes donde tan feliz me encuentro.

Pero el Señor fue tajante:

—Debes salir del Paraíso. Sólo a quienes han visto el rostro de la Muerte les está permitido quedarse

Y el santón, confiado en su victoria, le replicó: —Señor, si Tú mismo me lo mostraste, ¿cómo es que ahora me pides que me vaya?

El Buen Dios no tuvo más que objetar y desde aquel día nuestro santo habita felizmente el Jardín de los Bienaventurados.

Nota:

Los humildes habitantes de las montañas viven en perenne presencia divina, llegando a tratar a Dios en sus corazones con harta familiaridad. Este cuento —que de ninguna manera debe ser interpretado como un chiste— nos fue relatado en 1976por un anciano de los Ihahan.

6

LALA MIMUNA LA BIENAVENTURADA

EN TIEMPOS ya lejanos vivió en este país una esclava negra llamada Lala Mimuna, a quien su dueño tenía en gran estima, por los muchos años que llevaba entregada a su trabajo con entera lealtad y sumisión.

Cierto día, a resultas de un malentendido, fue acusada de deslealtad y severamente castigada. Pero ella, en lugar de defenderse, soportó en silencio el suplicio. Esa misma noche su dueño tuvo un sueño revelador de su inocencia, por lo que al despertar se dijo para sí:

—Muy importante debe ser esta mujer a los ojos de Dios y en gran estima la debe tener para hacerme ver en sueños su inocencia. Voy pues a declararla libre.

Así fue como Lala Mimuna obtuvo la libertad, que aprovechó para dedicar el resto de sus días al servicio y contemplación de Dios, eligiendo como morada una humilde cueva de la costa mediterránea.

La gente, admirada de su virtud, la saludaba con respeto al pasar por la cueva y le proveía de alimentos.

Como Lala Mimuna era iletrada, desconocía las fórmulas y oraciones rituales adecuadas para dirigirse a Dios. Por eso, cada día suplicaba al Creador que le enseñara a rezar. Pasado algún tiempo, hallándose un día absorta en su eterna plegaria, una fuerza mágica detuvo en seco a un barco que pasaba en ese instante por delante de la cueva de Lala Mimuna. Advertida del prodigio, intuyó que debía haber a bordo alguien capaz de enseñarle a orar. Sin dudarlo, montó en su alfombrilla y, sobrevolando las olas, se introdujo en la embarcación. Maravillado por tan milagroso acontecimiento, el capitán del barco no tuvo inconveniente alguno en enseñarle todas las oraciones que sabía.

Lala Mimuna, agradecida, se despidió y regresó a su cueva. Pero cuando se disponía a recitar las fórmulas aprendidas, éstas no acudían a su memoria. Volvió pues al barco y rogó al capitán que se las enseñara de nuevo, a lo que éste accedió gustoso.

De vuelta en su cueva, trató la buena mujer de repetir en vano las plegarias.— su memoria no retenía aquellas complicadas frases. Sin desanimarse, quiso volver por tercera vez al barco, pero, al asomarse al exterior, comprobó que éste había desaparecido. Entonces, Lala Mimuna, postrándose de hinojos, musitó estas palabras:

—Mimuna conoce a Dios y Dios conoce a Mimuna.

Esta fue, hasta el fin de su vida, su única y constante plegaria. Cuando murió, envió Dios a unos ángeles que lavaron su cuerpo y lo envolvieron en finos lienzos, sepultándolo a continuación en algún lugar desconocido para los hombres.

Nota:

En todo el Magreb pueden verse santuarios dedicados a una Lala Mimuna. Su leyenda dorada está plagada de prodigios. Parte de este cuento, que recogimos en la región del Rif en 1971, fue publicado por vez primera en París, en 1917, por S. Biamay, en su “Etude sur les dialectes berbéres du Rif”.

Dermenghem en “Le cuite des Saints dans L’Islam Maghrebin”. París, 1954, pp. 15-14, cita varios ejemplos de la gran difusión que este tema ha alcanzado.

7

LALA MAGNÍA

CERCA de la ciudad de Magnía en el antiguo reino de Tlemcén había una casa de reunión de maestros sufíes sumamente conocida en la comarca. Cuando murió el Jeque sin dejar hijo varón, eligieron a su única hija que estaba educada de forma magnífica en todos los aspectos y podía tomar el lugar de su padre sin ninguna objeción. Ella fue una luchadora muy hábil, de gran erudición, y conocía en profundidad las prácticas de los sufíes, así pues su elección se acordó unánimemente por los miembros de la comunidad y del santuario. Desde el primer momento ejerció su oficio mostrando una modestia extraordinaria a pesar de la importancia del cargo con que había sido distinguida.

En el día octavo después de la muerte del maestro apareció el hijo de su hermano con un esclavo negro y exigió la sucesión. Le hicieron jefe de la comunidad como la ley prescribía. Pero este sobrino del maestro era un caballero muy malvado que con su esclavo —a quien habían criado como su hermano de leche— emprendió las más desvergonzadas pillerías. Los dos vivían con todo lujo en relaciones prohibidas sin guardar ningún respeto por las leyes de la comunidad. El nuevo maestro de los sufíes no tenía la menor estima por las mujeres.

Lala Magnía —como se la llamaba por veneración— era de una belleza extraordinaria y todavía muy joven; sin embargo ofreció a Dios su voto de castidad. Un día el sultán de Fez que había oído de la belleza y castidad de Lala Magnía mandó mensajeros pidiéndola como esposa, pero ella rehusó, lo cual pareció al sultán una injuria, por lo que ordenó a sus tropas que destrozasen el campo de la casa de reunión. Sus soldados cumplieron las órdenes con exagerada crueldad. Todos los hombres de la comarca e incluso las mujeres, y a su cabeza Lala Magnía, lucharon heroicamente contra los invasores pero al final fueron derrotados. Enseguida el campo se empobreció y al cabo no quedó sino un desierto. Poca gente sobrevivió y todos hubieron de acostumbrarse a subsistir de forma muy humilde, entre ellos Lala Magnía.

Durante el siguiente mes de Ramadán pasó una caravana con peregrinos que regresaban de San Juan de Orán y pidieron comida para ellos y sus animales. Lala Magnía, solícita, les repartió una arroba del último trigo que tenían. Sin embargo, cada vez que concluía la distribución de la arroba, ésta aparecía íntegra otra vez. Tal fue el primer milagro de Lala Magma.

Pasó mucho tiempo, y un día Lala Magnía vio un pastor tocando la flauta y se enamoró de él. Al momento comprendió que por su deseo había cometido un pecado contra su voto de castidad. Se arrepintió de todo corazón, más por causa de los continuos remordimientos se sentía muy infeliz. Finalmente decidió emprender el peregrinaje a La Meca y a la tumba del profeta en Medina, para pedir el perdón de su falta. Allí le fue impuesto que dejase el encabezamiento de la reunión de los sufíes a su primo y que se casase con él, a lo que accedió con corazón lastimado.

Por esta suerte inesperada, su primo se mostró aún más intransigente con sus discípulos. Lala Magnía le dio un hijo, y de este modo la soberbia de su marido ya no tuvo límites: maltrataba a Lala Magnía y a sus vecinas de modo desvergonzado.

Después de varios acontecimientos aborrecibles, Lala Magma pidió a su marido que la dejase, porque en caso contrario su hijo moriría. Pero el hombre se rió de sus quejas, y esa misma noche el hijo murió. Entonces se inculpó a Lala Magnía de brujería y fue arrojada a un calabozo. Seguidamente su marido mandó a su esclavo para ordenarle que, como castigo, le trajese cortada toda la hierba que creciera desde allí hasta el mar Atlántico. Moribunda, tomó la hoz y apenas había comenzado el trabajo cuando toda la hierba se echó sobre la tierra sin haber sido segada. El esclavo palideció y de inmediato fue a su maestro a notificarle el milagro. Pero éste se mofó de su esclavo, aunque luego se dirigió al lugar para confirmar el hecho. Su cólera creció de manera fortísima y por esto le dio otra orden: que hilase una montaña de lana, cuyo tamaño hubiera bastado para trabajar un año entero, en una noche. Lala Magnía se puso a hilar pero se sentía muy agotada y no pensaba que pudiera cumplir la orden. Sin embargo, a la mañana siguiente toda la lana estaba hilada. Entonces el hombre liberó a Lala Magnía. Pero ella se volvió loca.

El pastor al que ella había amado durante aquel breve momento, se había convertido en palmera. Un día Lala Magnía dijo a sus padrastros:

“¡Enseñadle a mi hijo aquella palmera cuando se haga mayor!”. (Aunque el hijo había muerto ya).

Al morir ella se transformó a su vez en una palmera que surgió junto a la del pastor.

Nota:

Contado por una mujer de Marraquech. Contiene elementos sufíes y cristianos, pues no hay que olvidar que la ciudad de Magnía fue desde el siglo IV al VII sede de un arzobispado, y por ello el influjo cristiano no ha desaparecido por completo. En Marraquech existe una leyenda parecida, referida esta vez a Lala Zuhra bint el Cuch (Señora Zuhra bija del Gavilán), que tiene su pequeño santuario al pie de la Cutubía (alminar de la Gran Mezquita de Marraquech). Murió virgen alrededor de 1612.

8

SIDI AHMED U MUSA EN LA CUEVA DEL GIGANTE

SIDI AHMED u Musa y su compañero decidieron un día viajar hasta los confines del mundo. Llegados al mismo borde, colgaron su taleguilla de viaje en una de las puntas de la estrella más cercana, mientras se disponían a echar una ojeada en derredor. Mas, cuando se volvieron a cogerla, descubrieron que, la estrella se había puesto llevándose consigo las escasas pertenencias de los peregrinos.

Se hallaban ambos discutiendo la mejor manera de recuperar sus vituallas, cuando acertó a pasar por allí un hombre al que expusieron sus cuitas y razonamientos. Éste los tranquilizó con su respuesta.

—Despreocupaos y dormid; mañana mismo os serán devueltas.

En efecto, a la mañana siguiente muy temprano volvió a surgir la misma estrella, llevando aún colgado de su punta el mencionado saquito, que Sidi Ahmed y su compañero se apresuraron a tomar, con lo que pudieron así seguir su camino.

Días después les sorprendió la noche a la boca de una cueva, habitada por un gigante que vivía en la sola compañía de su rebaño de ovejas. Se asomaron a la entrada y pidieron albergue, a lo que el gigante respondió complacido:

—Bienvenidos seáis. Pasad y acomodaos.

Seguidamente se dirigió al hogar y encendió el fuego, al tiempo que les preguntaba por sus alimentos preferidos. Pero los peregrinos respondieron:

—Cualquier cosa que nos des, será bien recibida.

—Pues entonces —replicóles el gigante—, os daré carne. Vosotros luego me corresponderéis de la misma manera.

Sidi Ahmed y su compañero se preguntaban extrañados de dónde sacarían ellos la carne que el monstruo les demandara, pero decidieron al fin poner su confianza en Dios y aceptar el alimento que les ofrecía.

—¿Habéis comido bien? —preguntó el gigante cuando hubieron acabado.

—Muy bien —respondieron al unísono nuestros devotos.

—Pues yo aún estoy hambriento —se quejó el gigante—. Así que uno de los dos debe servirme esta noche de cena.

Los apurados compañeros decidieron echarlo a suerte, y ésta eligió por víctima a Sidi Ahmed. Pero su compañero insistió en morir en lugar de su venerado amigo, por lo que ambos se enzarzaron en una acalorada discusión en torno a este dilema. Al cabo, el gigante, impaciente por comer, se dirigió a Sidi Ahmed con ánimo de atraparlo, pero éste, calentando su vara de hierro en el fuego del hogar, se la clavó al gigante en su único ojo, y lo hizo retroceder entre aullidos de dolor.

Cuando el monstruo se hubo calmado un poco les habló de esta manera:

—No tenéis escapatoria. La cueva no tiene otra salida y yo me voy a echar en la entrada. Veremos quién gana.

Pero, a la mañana siguiente, Sidi Ahmed y su compañero apartaron dos ovejas y, después de degollarlas y separar sus pieles, comieron de la carne de una de ellas, cubriendo sus cuerpos a continuación con sendas pieles. Luego se mezclaron con el resto del rebaño que se disponía en ese instante a salir de la cueva. El gigante, que guardaba la entrada, las fue palpando y contando una a una, sin que su tacto pudiese descubrir el engaño.

Cuando por fin se hallaron fuera de la cueva, se despojaron de las pieles y aún tuvieron tiempo, antes de salir huyendo, de lanzarle el siguiente reproche al gigante:

—¿Qué manera tan ruda es la tuya de tratar a unos huéspedes? ¡Esto constituye un atentado contra las santas leyes de la hospitalidad!

Y allí los dejé y vine corriendo a contároslo.

Nota:

Esta leyenda, aunque tiene como protagonista a Sidi Ahmed u Musa, es ciertamente muy antigua. El tema aparece ya en “La Odisea” de Homero, en el episodio de Polifemo. En cambio, el asunto de la curiosa estrella que se hace visible a la caída de la tarde y vuelve a aparecer de madrugada temprano, sólo puede referirse al planeta Venus, que muda su momento de aparición y su posición, aunque no de un día para otro.

Sidi Abmed u Musa es un santo venerado en Tazerualt, en el Anti At las, que vivió entre 1460 y 1564.

9

LA MUERTE DE MOISÉS

OÍDME todos; parad la lanzadera y prestad atención a la nueva historia que iré deshilvanando.

En cierta ocasión, el santo profeta Moisés se dirigió a Dios con esta súplica:

—Señor y Dios mío, concédeme la gracia de conocer el día exacto de mi muerte.

A lo que el Señor le contestó:

—Ese día ha llegado. Hoy mismo partirás de este mundo.

Retiróse Moisés a un lugar apartado y encontró allí a unos hombres que se afanaban en cavar una tumba.

—¡Que Dios alivie vuestro trabajo! —saludó Moisés— decidme, ¿a qué difunto os disponéis a enterrar?

—A uno que se te parece —respondió uno de los hombres—. Ven, tiéndete en su fondo, y comprueba con tu cuerpo si se ajusta a tu medida.

Moisés no quiso parecerles descortés y descendió a la sepultura, y hete aquí que la halló adecuada a sus proporciones. Se incorporó a continuación apresuradamente e hizo ademán de querer salir del agujero, pero otro de los hombres intentó retenerlo con estas palabras:

—Es mejor que te quedes; esta sepultura te está destinada. ¿A dónde y de qué huyes?

Contestóle Moisés:

—Dejadme siquiera un momento que me despida de mi madre.

Corrió el santo varón sin descanso hasta la casa de su madre y aporreó impaciente la puerta. Pero ésta, alarmada por los fuertes golpes, creyendo que se trataba de un genio, comenzó a pedir auxilio a grandes voces:

—¡Acudid, vecinos, salvadme de esta criatura feroz!

Pero enseguida se tranquilizó al oír la voz de Moisés que le decía:

—No soy un genio ni nada por el estilo, sino tu hijo Moisés.

Así que la madre abrió la puerta y le preguntó la causa de su alboroto, a lo que Moisés respondió:

—Vengo a despedirme de ti.

—Espera un momento —le dijo su madre— que voy a prepararte unas viandas para el viaje.

Pero Moisés se lo impidió con estas palabras:

—El camino que voy a recorrer, querida madre, no tiene retomo.

Ella entonces añadió:

—Pues despídete también de tu hermana.

Corrió Moisés a la casa de su hermana y aporreó de igual modo la puerta. Su hermana, atemorizada por los golpes, creyendo que se trataba de un genio, comenzó a dar grandes voces en demanda de auxilio:

—¡Acudid, vecinos, salvadme de esta criatura feroz!

Pero se tranquilizó al reconocer la voz de Moisés que le decía:

—No soy un genio ni nada por el estilo, sino tu hermano Moisés.

Cuando la hermana abrió la puerta y le interrogó por la causa de su alboroto, Moisés le respondió:

—Vengo a despedirme de ti.

Díjole su hermana:

—Espera y te prepararé algo para el viaje.

Pero Moisés se lo impidió con estas palabras:

—El camino que voy a recorrer, querida hermana, no tiene retomo.

Entonces ella le rogó:

—Ve a casa de tu mujer y despídete también de ella.

Corrió Moisés a casa de su mujer y golpeó con insistencia la puerta. Alarmada la esposa por el estruendo y creyendo que era un genio quien lo provocaba, comenzó a dar voces diciendo.—

—¿Acudid, vecinos, salvadme de esta criatura feroz?

Pero se tranquilizó al reconocer la voz de su marido que le contestaba.

—No soy un genio ni nada por el estilo, sino tu esposo Moisés.

Cuando abrió la mujer le interrogó por el motivo de su impaciencia, respondiéndole Moisés:

—Vengo a despedirme de ti.

—Espera entonces —díjole su esposa— y te prepararé algo para el camino.

Pero Moisés se lo impidió con estas palabras:

—El camino que voy a recorrer, querida mujer, no tiene retomo.

Ella entonces le contestó:

—Anda y vete en paz a donde tú Señor te llama. Volvió de nuevo Moisés a dirigirse a Dios y le dijo: —Aquí dejo mujer e hijos en completo desamparo. Temo que sin mi protección perezcan.

Pero Dios le respondió:

—¿Olvidaste acaso que me basto yo solo para alimentar y cuidar de mis criaturas y que a ninguno de ellos abandono a su suerte?

—De sobra lo sé, Señor —reconoció Moisés con humildad.

Y es que Dios se cuida de sus criaturas con más celo que un padre de sus hijos.

El profeta entonces regresó al bosque, y ya al borde de la sepultura se volvió hacia los hombres que allí le aguardaban y les habló de esta manera:

—Saludo al Profeta, el primero y más grande de los hombres.

Acto seguido, hizo sus abluciones y descendió a la tumba, mientras sus labios entonaban un cántico de alabanza a Dios.

—Bendito sea el Señor que me honró con tal destino.

Apareció sele luego el Ángel de la Muerte y le interrogó:

—Dígame mi señor Moisés por dónde he de empezar mi tarea.

—Comienza por los pies —le contestó Moisés. Replícale el ángel:

—¡Pero tus pies han pisado la casa de Dios!

Dijo Moisés:

—Comienza entonces por el vientre. Respondió el ángel:

—Tu vientre guarda el manjar de Dios.

Dijo Moisés:

—Comienza por el pecho.

Respondió el ángel:

—Tu pecho está henchido de la palabra de Dios. Dijo Moisés:

—Comienza por los oídos.

Respondió el ángel:

—Tus oídos han escuchado la Divina Palabra.

Dijo Moisés:

—Comienza por los ojos.

Respondió el ángel:

—Tus ojos han leído en el Libro del Señor.

Dijo Moisés:

—Comienza por la boca.

Respondió el ángel:

—Tu boca ha repetido el Nombre de Dios.

Dijo Moisés:

—Comienza por las manos.

Pero el ángel insistió aún:

—Tus manos han elevado el Libro de Dios.

Moisés entonces se tendió en el fondo de la fosa cavada a su medida murmurando:

—¡Señor, Señor!

Los ángeles le tendieron la Divina Manzana, cuya fragancia inhaló profundamente el profeta, hasta quedar del todo sumergido en Dios. Cubrieron luego su tumba, se inclinaron ante el Señor y volvieron a Su seno.

Es así cómo cada forastero termina regresando a su país.

Nota:

Este cantar es un lugar común en el repertorio de todos los narradores de cuentos marroquíes. Está construido mitad en verso y mitad en prosa, variando muy poco de una versión a otra. Aunque Moisés sea un personaje de la tradición judía, la temática es estrictamente marroquí: la absoluta e incondicional rendición ante Dios y la aceptación de su voluntad.

10

SALOMÓN Y LA LECHUZA

LA ESPOSA del sabio rey Salomón tuvo un día la ocurrencia de pedirle a su marido como regalo un colchón confeccionado con las plumas de las diferentes aves que poblaban su anchuroso reino. Salomón, queriéndola complacer, convocó a su presencia a todos sus súbditos voladores, y todos acudieron excepto la lechuza. Envió entonces el sabio rey en su busca al águila, que no tardó en regresar, trayendo consigo a la remisa nocturna.

—¿Por qué no acudiste de inmediato? —preguntó Salomón a la lechuza.

A lo que ésta respondió:

—Me hallaba ocupada, oh rey, en contar el número de las noches y compararlo con el de los días; el número de los vivos con el de los muertos, y el de las mujeres en comparación con el de los hombres.

—¿Y qué resultado obtuviste? —volvió a preguntarle Salomón, movido por la curiosidad.

—Pues que el número de los días —respondió la lechuza— es superior al de las noches, ya que las noches de luna llena son tan luminosas como los días. Que el número de los vivos supera al de los muertos, porque la memoria de los justos prolonga sus vidas más allá de la muerte. En cuanto a las mujeres, también su número sobrepasa al de los hombres, pues los maridos que complacen en todo a sus esposas están ellos mismos engrosando la fila de las mujeres.

Esto último hizo comprender a Salomón que también él había actuado como mujer al plegarse al capricho de la suya, por lo que devolvió la libertad a las aves, despidiéndolas con estas palabras:

—Agradecédselo a la lechuza.

Nota:

Existen numerosas variantes de esta fábula. Aunque se adapta bien a la tradición islámica de Salomón, en lo concerniente a su conocimiento del lenguaje de los animales y a su reinado sobre los pájaros, contiene sin embargo elementos extraños a esa cultura: la simbología de la lechuza como encarnación de la inteligencia, de tradición europea (en la cultura arábiga ocupa ese lugar la abubilla), y, sobre todo, la creencia en la inmortalidad del hombre a través de sus obras, de tradición griega y germánica, y opuesto al Islam.

Es de suponer que, en este caso, como en tantas otras fábulas de la serie de Salomón, bubo alteración o confusión en lo tocante al nombre del personaje real, bien por similitud de sonido entre ambos nombres, bien porque el esquema humano presenta características similares: conocimiento del lenguaje animal, en especial su imperio sobre las aves atribuido al gran rey atlántico, cuyo uso habitual de palomas mensajeras le dio fama de gran conocedor del lenguaje de los volátiles.

11

DEL ORIGEN DEL ORO

CADA día, muy de mañana, envía el Sol a sus hijos, los rayos, a la Tierra, con el fin de calentarla y hacer, de esta manera, posible la vida de animales, plantas y hombres. Así recorren alegremente la faz del planeta hasta el ocaso, momento en que el padre Sol los llama a descansar en su regazo hasta un nuevo amanecer.

Cierta mañana, al llegar a la Tierra, oyeron los rayos cómo ésta se lamentaba de su suerte en los siguientes términos: “¡Ay, cuánto tiempo me dejáis sola. Qué largas se me hacen las noches, a la espera impaciente de vuestro regreso!”.

Los rayos hicieron oídos sordos a sus quejas; pero la Tierra insistía cada mañana en sus lamentos, hasta obtener respuesta de los hijos del Sol: “En verdad que también nosotros te amamos de corazón, por eso hemos decidido quedarnos contigo para siempre”.

Cuando, a la caída de la tarde, el Sol convocó a sus hijos, éstos hicieron caso omiso de su llamada, excusándose de esta manera: “¿Cómo puedes pedirnos que dejemos a nuestra amada Tierra tantas horas a oscuras y llorando de frío?”. El Sol les exigió obediencia, pero muchos de ellos permanecían remisos; de modo que las estrellas decidieron intervenir: “Somos nosotras quienes iluminamos de noche a la Tierra”. Pero los rebeldes rayos argumentaron: “Vuestro destello no es suficiente para calentarla”, y, de común acuerdo, determinaron quedarse.

En castigo a su obstinación, dictóles el Sol terrible sentencia: “Quedáis, desde hoy, excluidos para siempre de mi casa. Viviréis en la Tierra misma, mas no en su faz externa, sino en su vientre. Ya nunca volveréis a emitir luz ni a derramar alegría”.

—“¿Cómo podrá ser esto?”, se preguntaban alarmados los retoños solares. Pero el ardoroso astro continuó diciendo: “Aunque hijos míos y puros de nacimiento, corromperéis a los hombres que frecuenten vuestra compañía. Seréis sumamente codiciados, y, por vuestra posesión, se enfrentarán entre sí los humanos, llegando incluso hasta la muerte. Seréis para ellos, más que alegría y calor, fuente de sangre y de lágrimas”.

Tal como profetizara el Sol, los rayos perdieron gracia e ingravidez, tomándose duras y pesadas piezas que quedaron aprisionadas en el vientre rocoso de la Tierra. Se les conoce como vetas de oro, y su metal, aunque purísimo y reluciente como el mismo Sol, induce a los hombres, que le erigen altares en sus corazones y suspiran por su posesión, a cometer los más horrendos crímenes en su nombre.

Nota:

Posiblemente de origen beréber, contado en dialecto magrebí por un beréber en Rabat en 1974.

12

EL ALQUIMISTA

EN TIEMPOS muy remotos había una gran ciudad dotada de grandes edificios, suntuosos palacios y hermosas casas, cercada de altas murallas y gobernada por el mismo rey. Cierto día apareció por la ciudad un docto sabio, que tenía fama de transformar en oro el más vil metal, no tardando en ser contratado como maestro de una de las grandes escuelas que allí había. El eco de su renombre llegó a oídos del soberano, y éste le envió mensajeros para que acudiese a su presencia. Cuando lo tuvo ante sí le preguntó:

—¿Es verdad que puedes transformar los metales en oro?

—No es cierto —le respondió el sabio—. Nada sé de eso.

Al rey le irritó su respuesta y como dos veces más le insistiera en su pregunta, recurriendo incluso a amenazas, y obtuviera consecutivamente la misma respuesta, ordenó a sus esbirros que lo encerraran en una oscura y solitaria mazmorra. Transcurrido algún tiempo, el mismo rey, convenientemente disfrazado, se hizo conducir a la prisión donde yacía el sabio.

—Heme aquí víctima del mismo señor que te mantiene preso, fingió el falso prisionero a su compañero de celda. Y cómo vamos a tener que convivir, podríamos empezar por contamos las causas que nos condujeron a este desgraciado estado.

El sabio entonces le confió cuál era su delito: haberse negado a revelarle al rey el secreto del arte de transmutar el metal en oro.

—¿Pero en verdad conoces tan raro arte? —le preguntó su compañero adoptando expresión de asombro.

—Claro que lo sé —respondióle el sabio— y si quieres puedo enseñártelo ahora mismo.

Una vez que el sabio hubo satisfecho la curiosidad del rey, éste abandonó la prisión y volvió a su diván, desde donde mandó que le trajesen al alquimista a su presencia. Cuando lo tuvo delante, le habló de esta manera:

—Has de saber que me he burlado de ti. Fui yo quien estuvo contigo en la cárcel, el mismo al que has confiado tu secreto.

El sabio se llenó de indignación, y como a continuación lo dejaron libre, lo primero que hizo al llegar a su casa fue tomar una montaña de papeles y copió en cada uno de ellos las instrucciones precisas para la transformación de los elementos. A continuación, salió a la calle y repartió casa por casa las hojas escritas, de modo que todos sus habitantes se hicieron con el secreto, y comenzaron febrilmente a transformar en oro todo cuanto tenían, hasta que uno por uno se fueron haciendo inmensamente ricos. No tuvieron necesidad de realizar ningún trabajo para ganar dinero, incluso dejaron de arar los campos. Tampoco los maestros se sintieron obligados a seguir enseñando en las escuelas, por lo que todos los habitantes de la ciudad se convirtieron en vagos e ignorantes.

El precio del trigo no tardó en subir más y más, llegando a alcanzar al oro, de modo que cambiaban un grano de oro por otro de trigo. A poco no quedó en la ciudad ni una sola fanega de cereal. La gente entonces comenzó a moler oro e inhalar el polvo, lo que les ocasionó la muerte instantánea. Por su parte la tierra tembló en aquel lugar, derribando murallas y edificios, y

entre los escombros quedaba el oro, pero nadie quiso llevarlo consigo. Por eso hoy de la ciudad sólo quedan ruinas y no hay nadie que quiera habitarla.

Nota:

Contado en Rabat. Probablemente el cuento remita a la época de los grandes alquimistas árabes, precursores de la química moderna, pero su origen debe ser más antiguo, relacionado probablemente con el mito de Yedad u ben ’Ad.

CUENTOS DE ANIMALES

13

POR QUÉ LOS BURROS TIENEN EL HOCICO BLANCO

LOS BURROS son muy sufridos. Así colmes sus alforjas hasta rebosar, que el burro aguanta. Sólo el derrumbe total evidencia el límite de su resistencia. Ahí conoceremos que nos excedimos al juzgar su capacidad. Sin embargo, basta con aliviar un poco la carga, y ya tenemos de nuevo al rucio soportando impertérrito su lastre.

Cuando peor lo pasa un burro es a la hora de ir al prado con los niños. Le dan de bastonazos, le arrojan piedras, o propinan puntapiés; al fin lo montan hasta cinco de una vez. Y todo esto lo sufre el burro con infinita paciencia.

Cierto día, los ángeles hablaron al Señor del Universo de la siguiente manera: “Padre y Señor nuestro, observa aquel burro, es la encamación misma de la paciencia, ¿no tendrá por eso derecho a ocupar un lugar en el Paraíso?”.

El Señor se mostró conforme y ordenó que condujeran al burro a las puertas del Edén. Ya en el umbral, quiso el burro obrar con prudencia y, asomando tan sólo el hocico, al ver la legión de niños que en el Paraíso retozaba, se le congeló de miedo la sangre en sus venas, impidiendo a sus pezuñas avanzar un solo paso.

Los ángeles trataron de convencerle primero con suaves palabras, y más tarde haciendo uso de sus fuerzas, pero el burro permaneció estático y firme como una roca. Desistiendo de su empeño, los ángeles le devolvieron a su prado terrenal.

Sin embargo, es por el hecho de haber asomado su hocico al Paraíso y bañado en Luz Divina, por lo que desde entonces todos los burros nacen con el hocico blanco.

Nota:

Contado por una anciana de la tribu de los Ihaban en 1985. El cuento se baila bastante difundido por todo el Norte de África, y tiene un doble carácter didáctico: por un lado, incluso los burros tienen acceso al Paraíso, ya que son criaturas de Dios, y por el otro, que el Paraíso está poblado de niños, ya que éstos, al no haber acumulado tantos pecados como los adultos, tienen asegurado allí su puesto.

14

LA TORTUGA

PASEABA un día, cantarina, la tortuga, cuando un halcón que volaba cerca la vio, cayó sobre ella y, remontando el vuelo, dejóla caer desde gran altura. En su vertiginoso descenso así se lamentaba el pobre animal:

—“Ay, Señor, qué vida ésta: o te comes la lengua, o ella te come a ti”.

En esto acertó a pasar un hombre que, oyéndola, se dijo para sí: “Qué maravilla, hasta las tortugas hablan!”. Se agachó y la recogió del suelo, corriendo seguidamente hasta el palacio del rey, a quien se la ofreció diciéndole:

—Aceptad, Señor, esta tortuga habladora.

—Hazme antes una demostración de tal prodigio —le respondió el soberano.

Sin embargo, el hombre, por más que lo intentó, no logró que el animal hablara. Pasó horas rogándole:

—Habla, tortuguita, di lo mismo que te oí decir en el campo.

Pero la tortuga permaneció en silencio, sin despegar los labios.

El rey, enfurecido, ordenó que decapitasen a aquel osado, al tiempo que se quejaba:

—¡Cómo se atreven a burlarse de mí, estando aún vivo!

Le prendieron y su cabeza no tardó en rodar por los suelos. De esta manera quedó corroborada la sentencia:

“Quien no se come la lengua, la lengua se lo come”.

Nota:

Traducido del texto beréber de Hans Stumme (“Marchen der Scblub von Tazerwalt”, Leipzig 1895). Describe con mucho gracejo la característica más destacada de los bereberes: no añadir una palabra más de lo necesario. Silenciar sus propios asuntos y los de los otros constituye todo un principio moral.

15

EL ORIGEN DE LAS CIGÜEÑAS

VIVIÓ en época muy antigua un juez que llegó a acumular grandes riquezas ejerciendo su profesión entre los paisanos de su comunidad.

Sobrevino en su tiempo un año de sequía, en que ni el trigo ni la cebada crecieron, llevando el hambre a todos los hogares. Como se divulgó la noticia de que los graneros del juez se hallaban repletos de grano, el pueblo en masa acudió a su puerta, exigiéndole que compartiera con todos sus provisiones.

—Volved mañana —les dijo el juez— y os daré lo que pedís.

La gente volvió a sus casas más esperanzada. El magistrado ordenó seguidamente a sus criados que subieran el grano a una amplia habitación de la planta alta, a la que se accedía por sendas escaleras, de manera que una podía ser utilizada para subir y otra para bajar. En el centro de la habitación mandó colgar del techo una balanza. Ya anochecido, asegurándose que nadie lo veía, untó los peldaños de una de las escaleras con un trozo de jabón.

A la mañana siguiente llegaron los del pueblo, dispuestos a comprar su trigo. Subieron los primeros por la escalera limpia, y después de llenar sus sacos y pagar su coste, trataron de bajar por la contraria, pero el efecto deslizante del jabón les hacía resbalar y rodaban, uno tras otro, desparramándose sus cargas.

El juez, a la vista del espectáculo, soltó una sonora carcajada, y Dios que le oyó castigó su impiedad transformándolo en cigüeña, conservando su camisa blanca y su negra capa.

Nota:

Este gracioso cuentecillo lo hemos recogido oralmente en diversos puntos del país. Se han publicado diferentes versiones del mismo, como la de Stumme (1895, n.º 53) y la de Emile Laoust, recogida en 1915 en el Anti-Atlas (“Contes berbéres du Maroc”, París 1949) así como la de Si Said Boulifa “Textes berbéres en dialecte de L’Atlas marocain”, (París 1908).

Entre los bereberes se cree, por lo general, que los hombres se transforman en animales a causa de grandes pecados, teniendo que permanecer humillados bajo esa forma hasta que Dios quiere.

16

LOS DOS HERMANOS Y SU VACA

HABÍA una vez un cazador que vivía en compañía de su mujer y dos preciosos varones, fruto de su matrimonio. Pero aconteció que los niños quedáronse huérfanos de madre a muy tierna edad, por lo que el cazador determinó tomar nueva esposa.

La madrastra, desde el primer momento, sintió aversión por los muchachos, y no pasaba un solo día sin que el infeliz marido tuviera que soportar sus quejas, llegando a exigirle que los pusiera bien lejos de su vista. Tanto insistió que, al fin, el hombre accedió a su demanda y, tomando consigo a los niños y a una hermosa vaca lechera, se internó con ellos en el bosque. Cuando se hubieron alejado lo suficiente de la casa, se detuvo en un prado y se despidió de ellos con las siguientes palabras:

—Cuidad de ella y dejadle que paste a su antojo hasta que no pueda engordar más. Cuando veáis que rezuma grasa por orejas y hocico sabréis que ha llegado el tiempo de la matanza.

Dicho esto, regresó por donde había venido. Los hermanos, obedientes al mandato paterno, se dedicaron por entero al cuidado de la vaca, alimentándose de su leche, con lo que sus cuerpos fueron haciéndose grandes y vigorosos. Pero, por más tiempo que pasaba, la vaca no engordaba lo suficiente. Así pues, decidieron consultar el asunto a un cuervo. Éste les propuso un trato:

—Si sois capaces de llenar con vuestras lágrimas la poceta que veis en esa roca, de modo que pueda bañar a mis polluelos, haré en agradecimiento que se den las circunstancias propicias para la matanza.

Los muchachos, deseosos de dar fin a su tarea, lloraron con ahínco hasta rebosar la cavidad, convirtiéndola en un verdadero baño, en donde al fin pudo el cuervo bañar a sus crías con toda comodidad. Cuando acabó su maternal tarea, y con el fin de dar cumplimiento a su promesa, voló hasta el matadero más cercano y tomó en su pico un poco de grasa. Regresó luego al prado donde pacía la vaca y untó el hocico y las orejas del animal con el sebo.

Al volver los dos hermanos se apercibieron de los signos tan largamente esperados y, sin más demora, se apresuraron a sacrificarla. Posteriormente, la despojaron de su piel y dividieron el cuerpo en cuatro partes. Estaban en la tarea, cuando un león que andaba cerca, atraído por el olor de la sangre, se pre— sentó ante ellos exigiendo su parte. Los muchachos le arrojaron la cabeza de la vaca, pero al león no le pareció suficiente. Diéronle entonces una de las cuatro partes en que habían dividido al animal, pero el león no se daba por satisfecho. Volvieron a desprenderse de una segunda parte y guardaron tan sólo la mitad de la vaca, pero la fiera exigía más y más. De este modo fueron cediéndole nuevos trozos, hasta que sólo quedó la piel.

—Quiero más —rugió el león.

—Pero si sólo nos queda la piel —se lamentaron los hermanos.

—Pues, dádmela —les ordenó la fiera.

Los muchachos se desprendieron también de la piel, y, aun así, el animal rugió de nuevo:

—¿Qué más os queda?

—Tan sólo quedamos nosotros —respondieron compungidos.

—Luchad pues el uno contra el otro, y el que venciere me entregará al derrotado como alimento.

Los hermanos, asustados, comenzaron a forcejear entre sí, pero como ambos estaban equiparados en fuerza, ninguno consiguió derrotar al otro. Tanta energía consumieron que al fin cayeron ambos, a un mismo tiempo, extenuados. El león se apresuró a envolverlos juntos en la piel de vaca y, después de atarla convenientemente, se marchó satisfecho. Al poco pasó por allí un camello quien, al oír los gritos de auxilio de los muchachos, se acercó y preguntó:

—¿Quién os ha puesto en ese estado?

—Ha sido el león, respondieron ellos.

—En ese caso, siento no poder hacer nada por vosotros. Es de locos alzarse contra el poder del león, respondió el camello, alejándose apresuradamente.

Más tarde pasó una mula, que fue del mismo parecer, y un burro que transitaba por el camino reconoció también su temor a enojar al rey de los animales. No aconteció lo mismo con el erizo que, al verlos en apuros, no duró en cortar las ligaduras que los aprisionaban, después de lo cual siguió su camino sin inmutarse.

Al volver el león y hallar la piel vacía se encaró con los animales, exigiendo una explicación de lo sucedido. El camello, la mula y el burro negaron haber tomado parte en el desafío, pero al erizo le sobraba orgullo para declararse autor del hecho.

—Prepárate, pues, para el combate —le retó el león.

Reunió entonces el león a todos los grandes animales y los alineó en la cresta de una colina en disposición de combate. Juntó, por su parte, el erizo a abejas, mosquitos, avispas y toda suerte de minúsculos picadores y los escondió a la vista del enemigo. Descendieron en tropel los grandes mamíferos, al tiempo que el erizo dio la señal de ataque al grito de: “¡Mosquitos, a sus oídos! ¡Picadles, avispas!…”, así a todos y cada uno de sus diminutos aliados.

Los animales, enloquecidos por tan imprevisto ataque, se retiraron en desbandada, siendo el león el primero en buscar refugio en su cueva. Pero el erizo le siguió los pasos y, tomando una pluma del gallo que solía servirle de montura, la hincó en tierra en la misma boca de la caverna. De este modo, cada vez que el león atisbaba la salida creía que el erizo permanecía a la espera de una nueva ocasión para atacarle, por lo que volvía a refugiarse en lo más hondo de su madriguera. Y allí siguió hasta morir de hambre y miedo.

Nota:

Todas las tribus bereberes cuentan este cuento de forma muy parecida. Esta versión es originaria del Sus y fue recogida por Laoust en “Textes du Cours de berbére marocain”, 1924. Hay además otras versiones publicadas, e incluso fragmentos del cuento. En lugar de la vaca que alimenta a los niños aparecen otros motivos: dos cañas que brotan de la tumba de la madre muerta, la una destilando miel y la otra mantequilla. Por más que la madrastra las corte una vez y otra volverán a crecer. Tan sólo consigue acabar con el prodigio desenterrando los huesos de la muerta y reduciéndolos a polvo.

17

LA HIJASTRA Y EL ERIZO

ÉRASE una mujer que vivía con su marido y una hija de éste. Cierto día el hombre decidió emprender la peregrinación a la Meca y, antes de marchar, dejó a su mujer la cantidad suficiente de maíz y otros alimentos como para alimentarse durante un año. Pero no más, pues había realizado el cálculo exacto de lo que ella y su hija debían ingerir cada día. Acto seguido partió de viaje.

Lo primero que hizo la mujer fue esparcir sobre el suelo de la azotea el grano para secarlo al sol, dejando a la hijastra a su cuidado. Pero la niña no tardó en quedar absorta en la contemplación del cielo, sin advertir que unas gallinas se colaban de rondón y daban buena cuenta del maíz.

Al regresar la mujer y percatarse del desaguisado, montó en cólera y propinó tal paliza a su hijastra que la dejó medio muerta. Como colofón, la echó abajo del terrado.

Un león que más tarde pasó por el lugar vio a la niña y, apoderándose de ella, la llevó hasta un árbol que había en la orilla del camino, y la dejó allí atada. Al poco, comenzaron a pasar diversos animales que marchaban en dirección al mercado. El primero de ellos fue la oveja, a quien la niña suplicó que la desatara, pero el cauto animalito quiso saber primero quién la había amarrado al árbol. La niña le respondió:

—Fue el león.

—Pues, lo siento —se disculpó la oveja— no te puedo ayudar, que no es el león enemigo a mi medida.

Un perro que pasó a continuación le dio la misma respuesta. Y así sucedió con el camello, el buey y el lobo: ninguno se atrevía a contrariar al rey de los animales. El último en pasar resultó ser el erizo. Venía caballero en una gallina con estribo de porcelana, silla de estiércol de caballo y riendas de cáñamo. La niña se dirigió a él suplicante:

—Por favor te lo ruego, amigo erizo, líbrame tú de estas ataduras que me retienen.

—¿Y quién te ha puesto en tal estado? —preguntóle el erizo.

—Ha sido el león —respondió la muchacha.

—¡Ah, él —exclamó el erizo— que ni tan siquiera es humano! Y mientras esto decía, comenzó a desatarla. Cuando se vio libre, la niña le dio las gracias y se marchó tan contenta.

El erizo reemprendió su marcha hacia el mercado, y cuando más tarde el león volvió al árbol en busca de la niña, se encontró con que no estaba. Sentóse entonces junto al camino observando a los animales que pasaban. Uno por uno, les fue preguntando:

—¿Fuiste tú quien desató a la niña?

A lo que todos respondían con una negativa. Pasó por fin el erizo, de vuelta del mercado, y el león le espetó:

—¿Acaso fuiste tú quien desató a la niña?

—Pues sí que fui yo —replicó el erizo en tono desafiante— ¿Te va algo a ti en eso?

—¡Válgame el cielo —exclamó el león— ¿Qué se puede hacer con esta pelotilla del Diablo? Óyeme, si no fueras un tipejo tan ridículo y despreciable te comería de un solo bocado, sin rozarte siquiera con los dientes.

—¡Ah!, ¿sí? Pues si eres tan valiente como dices, haz la prueba de tragarme sin rozarme con un solo diente.

El león, seguidamente, lo atrapó con su zarpa y, en un abrir y cerrar de boca, se lo tragó. Pero el erizo quedó enganchado a su garganta, y allí se puso a dar vueltas y vueltas, provocándole dolores insoportables. Suplicóle al fin el león que saliese de su garganta, a lo que el erizo accedió con una única condición:

—Prométeme solemnemente que, cuando salga, no vas a devorarme, ni a atacarme con tus dientes.

—Prometo solemnemente —repitió el león— que cuando salgas no te devoraré ni te atacaré con mis dientes.

Dejóse caer el erizo hacia afuera, y, una vez que el león lo hubo escupido, le habló de esta manera:

—Ve, y junta a tu ejército, que yo haré lo mismo con el mío, pues me dispongo a presentarte batalla.

Mientras el león convocaba a filas a todos los animales del mundo, el erizo se afanó en juntar pequeños tallos secos en un gran montón. Al cabo, se vio venir al león al frente de su numeroso y variopinto ejército. Cuando estuvo al pie del monte donde se había refugiado el erizo, le gritó:

—¡Baja de una vez al llano, y dé comienzo la batalla!

Pero el erizo le respondió:

—Sube tú, mejor, a la montaña.

—¿Has reunido a tu ejército? —quiso saber el león.

—Puedes estar seguro —replicóle el erizo.

—Muéstrame entonces tus fuerzas —concluyó el león.

Por toda respuesta, el erizo invocó la ayuda divina, rogándole le enviase un poco de viento. Alá consintió, y el aire dispersó las hierbas secas, yendo cada trocito a introducirse en los anos de los animales enemigos, lo que provocó la general desbandada.

Ustedes lo pasen bien.

Nota:

Según la versión de Hans Stumme (“Marchen der Schluh von Tazerwalt”, Leipzig 1895, n.º 27).

Tanto la situación inicial, el hombre que deja calculado antes de irse el alimento que necesitan sus familiares, como la rivalidad entre el erizo y el león, son típicamente bereberes. Los mismos temas aparecen en otros muchos cuentos del Alto y Anti— Atlas, e incluso del Rif.

La victoria del erizo que aquí se presenta, no es sólo la victoria del más listo, sino de aquel que cuenta con la divina protección.

18

EL CURSO DE LA VIDA

EL ERIZO tiene fama de ser el animal más sabio de cuantos existen sobre la tierra. Por eso, dentro del Reino Animal, ostenta la categoría de juez. En cuanto al chacal, se dice de él que es muy listo, pero que nada tiene que hacer frente al erizo.

Cuentan que un día el erizo se encontró al chacal y le preguntó por el camino que llevaba. El chacal le respondió:

—Voy en busca de la Fortuna.

Caminaron juntos un buen rato, hasta llegar a un pozo de cuya carrucha pendía una soga con sendos cubos de extraer agua atados a sus dos extremos. Los viajeros hicieron un alto con intención de apagar su sed. El erizo se apresuró a saltar dentro de uno de los cubos, y en un instante estaba sobre el agua. Cuando se hubo saciado de beber, llamó al chacal y le dijo.

—Veo aquí ocho ovejas con sus respectivos corderos.

El chacal, sin dudarlo un instante, saltó dentro del otro cubo y descendió rápidamente al agua, a la vez que hacía de contrapeso y elevaba al erizo hasta el brocal. Este saltó del cubo y se asomó al interior del pozo.

—¿Se puede saber qué broma es ésta? —gruñó el chacal sintiéndose burlado.

—Es el curso de la vida —respondió el erizo—. Unos son hundidos y otros elevados.

Nota:

Traducido libremente del texto en tachelbeit de Laoust (“Cours de berbére marocain”, Paris 1922), que lo anotó en sus contactos con la tribu de los Ntifa.

19

EL ERIZO Y EL CHACAL

EL ERIZO es reconocido como juez entre los animales, porque su prudencia supera a la de todos ellos.

Paseaban un día el erizo y el chacal, cuando entraron juntos a un jardín, donde crecía toda suerte de ricas frutas, a través de un hueco de la verja. Se deleitaron con las más dulces, comiendo cuanto quisieron, aunque el erizo era consciente de que no debía comer demasiadas. Cuando lo creyó prudente, volvió a pasar la reja por el mismo sitio y, una vez afuera, llamó al chacal para que le imitara. Pero éste siguió comiendo a su capricho y, cuando quiso pasar a su vez, se lo impidió su hinchada tripa.

Se lamentaba el chacal de su suerte, barruntando consecuencias nefastas, si al amanecer lo encontraba allí el hortelano.

—Señor erizo —rogó a su compañero— ayúdeme a salir de este aprieto.

Entonces el erizo le dio el siguiente consejo:

—Cuando a la mañana venga el hortelano, simula estar ya muerto. Verás cómo no tarda en arrojarte de su jardín.

Así lo hizo y así sucedió.

Nota:

Oído en el Alto Atlas. Es de notar que en el Magreb oriental, es decir, en Argelia y Túnez, es el chacal quien se lleva la fama de listo, mientras en los cuentos marroquíes aparece repetidas veces la victoria del erizo sobre otros animales, especialmente sobre el chacal.

Compárese también con “Análisis de algunos cuentos de animales de una cabila del Sahara Occidental, los Ergúibat” (in: Almogaren IV, Graz 1974, p. 47). Allí el erizo es rey, y vence a la serpiente y, en segundo lugar, a la hiena, que pasan por ser los animales más poderosos del desierto, puesto que la serpiente venció al león, después de haber vencido éste al elefante.

CUENTOS DE CARÁCTER SOCIAL

20

EL PESCADOR ANTE EL SULTÁN

ÉRASE una vez un pescador que, estando un día pescando, capturó un hermoso ejemplar. Mientras lo contemplaba, ufano de su suerte, se dijo:

—He aquí mi primera presa del año, digna de la mesa de un Sultán.

Sin dudarlo un instante, la tomó en sus manos y se dirigió a palacio, en donde solicitó audiencia real. El mayordomo del príncipe, una vez informado por el pescador del motivo de su visita, que no era otro que el de ofrecer al Sultán tan digno presente, lo condujo hasta la Sala de Audiencias, a presencia del soberano. El buen hombre se postró a sus pies, depositando en el suelo su ofrenda, al tiempo que murmuraba sentidas palabras de pleitesía.

El Sultán, agradecido, ordenó a su mayordomo que entregara al pescador cien monedas de oro. Pero el consejero que tenía su asiento a la derecha del rey, al ver la alegría con que nuestro hombre marchaba, alabando la largueza del monarca, sintió envidia de su suerte y habló al oído de su señor de esta manera:

—¿Cómo diste cien piezas de oro a cambio de un simple pez? A este paso, las arcas del tesoro no tardarán en quedar vacías.

Pero el Sultán le replicó:

—No me pesa en absoluto.

—Haz volver al pescador —insistió el funcionario— interrógale sobre el sexo del pez. Si te dice que es macho, exígele la hembra, y, si es hembra, pídele te traiga el macho.

Accedió el Sultán y ordenó a su guardia que trajesen de nuevo al pescador ante su real presencia. Cuando lo tuvo delante le interrogó:

—¿Es macho o hembra el pez que me regalaste?

El hombre, con gesto apesadumbrado, le respondió:

—Ni es macho, ni es hembra, Señor, sino hermafrodita.

Maravillado el Sultán por tan sabia lección, ordenó al mayordomo le fueran entregadas al pescador otras cien piezas de oro. Oído y cumplido. Cuando ya el sorprendido musulmán volvía a cruzar los umbrales de la Sala de Audiencias, más feliz que la vez primera, una de las monedas cayó al suelo, no vacilando el hombre de agacharse a recogerla. Tanto el Sultán como su consejero fueron testigos directos del incidente, lo que provocó el agrio comentario de este último:

—¿Qué pensáis ahora, Señor, de la conducta de este pescador? Aun habiendo recibido en recompensa doscientas monedas, no ha sido capaz de renunciar a una sola de ellas, en favor de los que guardan tus puertas.

El Sultán, inducido al enojo, le obligó a volver por tercera vez a su presencia, y, una vez allí, le increpó:

—¿No tenías suficiente con ciento noventa y nueve monedas de oro? ¿Por qué, entonces, te detuviste a recoger la que se te había caído?

El pescador, postrado de hinojos ante el trono, exclamó con sumiso acento:

—¡Larga vida a mi Señor! No ha habido ingratitud alguna en mi comportamiento, pues aquella pieza que quedaba en el suelo llevaba grabada tu noble efigie. ¿Cómo iba a dejarte allí, expuesto a las pisadas de tus guardias? Me pareció un deber detenerme a salvar del oprobio el metal en cuyo anverso figura grabado el nombre de mi Señor.

El Sultán, dirigiéndose esta vez a su consejero, dio por terminado el asunto con estas palabras:

—Todo el que viene a resolver sus asuntos con mi gobierno trata de obtener su favor mediante dinero; en cambio este hombre me trae como presente lo único que posee, luego es merecedor de nuestra generosidad. Así pues, que le entreguen de mi parte otras cien monedas de oro, y tú, por añadidura, deberás entregarle de tu propia bolsa trescientas piezas más, ya que no supiste aconsejarme con acierto.

He aquí la razón por la que el pescador que entró en palacio con sólo un pez, lo abandonó con seiscientas monedas de oro en su bolsillo.

Nota:

Contado en Rabat, este cuento esboza en pocas frases varias características del pueblo magrebí. Es de destacar la conclusión del Sultán, cuando dice que es menester al individuo que entra en contacto con sus gobernantes colmar sus arcas o llevar cualquier presente, lo que aún hoy es observado. En cuanto a la respuesta del pescador definiendo a su pez como hermafrodita no se aleja mucho de la verdad, ya que en esta costa hay peces que cambian de sexo, siendo primero macho y más tarde hembra, o a la inversa.

21

EL SULTÁN Y LOS BEREBERES

SUCEDIÓ, en otro tiempo, que ciertas tribus bereberes se rebelaron contra el Sultán de Fes. Dejaron de pagar tributos y de enviar los usuales presentes con ocasión de las solemnidades, llegando incluso a maltratar a los enviados del Sultán. La respuesta de éste fue la normal en estos casos: lanzó sus tropas contra las tribus rebeldes y las sometió con rigor.

Escarmentados, los bereberes decidieron enviar a la capital del reino una delegación de ancianos para solicitar el perdón real. Viajaban éstos agobiados por el odio que rebosaba de sus pechos, pero apenas se hallaron en presencia del Sultán sus ánimos desfallecieron al contemplar la roja faz del ofendido tirano.

Entonces, he aquí que el más anciano de los bereberes, haciéndose portavoz del grupo, se dirigió al Sultán en estos términos:

—Escucha, Señor, nuestras palabras: nosotros somos la dehesa y tú el rocín, ¡pace a voluntad en nuestras vidas!; somos el morueco, y tú eres el zagal, ¡guárdanos pues! Somos, en fin, la cebada y tú el noble asno, ¡devóranos hasta saciarte!

Al oír estas palabras, el Sultán prorrumpió a carcajadas y, dirigiéndose a los bereberes, dio por concluido el enojoso asunto con estas palabras:

—Idos con mi perdón, pero guardaros de mostrar de nuevo rebeldía frente a mi autoridad.

Nota:

Recogido en las tiendas de los Zayan en el Medio Atlas. El chiste del anciano, que no domina lo suficiente la lengua árabe como para expresarse con elegancia, causa gran hilaridad cada vez que se cuenta la anécdota. Las palabras referidas a la tribu beréber, como debesa, camero o cebada evocan asociaciones positivas, mientras las referidas al Sultán, como rocín, zagal y burro, tienen sentido despectivo.

22

SABIO REMEDIO

HUBO en tiempos un rey —aunque sólo a Dios cuadra tal dignidad— cuya obsesión era sola y exclusivamente el alimento. Más que comer, devoraba sin hartazgo y a todas horas cuantos manjares ponían a su alcance, y sólo dejaba de comer cuando su distendido estómago amenazaba con reventar. Su glotonería fue acumulando bajo su piel capa tras capa de grasa, hasta dar a su figura la grotesca apariencia de un tonel. Con el tiempo, su propio peso llegó a hacérsele insoportable: no sólo no podía subir ni mantenerse enhiesto en su cabalgadura (por lo que tuvo que renunciar a montar), sino que incluso un breve paseo por el jardín le provocaba tal sofoco y asfixia, que más parecía su apéndice fuelle que nariz. Solamente tendido en su diván hallaba alivio a sus achaques, y aun allí se sentía pesado y flojo de miembros. Llegó a pensar y luego a convencerse de que estaba enfermo, para lo que consultó con los distintos médicos a su servicio. Éstos rivalizaron por aplicar al monarca dispares y múltiples remedios, sin que ninguno lograra que la real enfermedad remitiera siquiera un ápice, pues, a todo esto, el egregio glotón, al tiempo que sometido a las purgas y dietas de sus doctores, seguía sin dar tregua a su desmedida gula.

Convencido al fin de la inutilidad de estos servidores hizo publicar por todo el reino un edicto dando a conocer la enfermedad del rey, al tiempo que se invitaba a aquél que conociera el secreto de su curación a presentarse en palacio, prometiéndole, en caso de tener éxito, la mano de la princesa, su hija, en recompensa, aunque advirtiendo, si la empresa fracasaba, del peligro que corría la cabeza del osado.

Pasó algún tiempo antes de que alguien se atreviera a aceptar tan temible reto, hasta que un día se presentó a las puertas de Palacio uno de esos ignorados consejeros, que sólo muy de tarde en tarde convocaba el monarca para escuchar su opinión en negocios de gran trascendencia para todos. A sus oídos había llegado el eco del grave pesar que afligía a su rey y, movido exclusivamente por el mucho amor y lealtad que hacia él sentía, estaba dispuesto a probar suerte, aun a sabiendas del riesgo que corría. Así, condujéronle a presencia del soberano y, después de postrarse y besar su mano, como es de rigor, le habló de la siguiente manera:

—Mi señor, aunque no ejerza como tal, soy médico y astrólogo, y creo poder devolverte la salud. Te ruego me permitas consultar este noche a las estrellas y mañana tendrás la respuesta al mal que te aqueja.

El rey se llenó de júbilo al oírlo y accedió de buena gana a concederle la deseada prórroga, prometiéndole refrenar su impaciencia hasta la mañana. Seguidamente el consejero se retiró a su casa, y una vez allí procedió, como de costumbre, a sentarse a la mesa y apagar su apetito con las viandas que sus sirvientes le presentaban, después de lo cual se retiró a su cámara y se entregó plácidamente al sueño, sin molestarse en mirar un sólo momento la esfera del cielo.

La impaciencia del rey era, por el contrario, tal que apenas si pegó ojo en toda la noche, y así que la claridad asomó por el oriente, mandó a su guardia personal a casa del consejero con orden de traerlo a su presencia. Despertado por sus siervos, despidió a la escolta real, no sin antes advertirles que anunciaran su comparecencia en Palacio para las nueve.

Fiel a su palabra, se postraba a la hora anunciada a los pies del soberano, y, tras el ritual besamano, le habló de esta manera:

—Rey y señor mío, después de consultar a las estrellas he desistido de aplicarte remedio alguno, pues en ellas he leído que transcurrido un mes morirás.

El rey, entre incrédulo y furioso, le espetó:

—¿Pero estás seguro de no errar en tus predicciones?

A lo que el consejero respondió:

—Si dudas de mis palabras, puedes, oh rey, mantenerme durante ese plazo en prisión. Si transcurrido el mismo mi pronóstico quedara incumplido, caiga sobre mi cuello tu implacable justicia.

Tal como había sugerido el consejero, el monarca, consternado, ordenó de inmediato a sus guardias que pusieran a buen recaudo a aquel intrépido, sin que el cumplimiento de la venganza sirviera para rebajar un ápice la ansiedad que le devoraba. La posibilidad de que las predicciones del consejero fuesen ciertas le robaba el sueño y el apetito; la simple visión de los manjares le producía náuseas y la comezón que le invadía no sólo le impedía dormir, sino aun estar echado en su diván: el nerviosismo que se había apoderado de sus miembros ante la inminencia de la muerte le obligaba de continuo a moverse. Al principio se limitaba a dar vueltas y más vueltas alrededor de su propia cámara; más tarde, por distraer su angustia, inició unos tímidos paseos por su jardín privado, y allí posó por primera vez la mirada sobre una flor y descubrió la ignorada hermosura de la Naturaleza, se embelesó con el canto de un pájaro y dejó que se escaparan entre sus dedos las perlas cantarinas de la fuente… No acertaba a comprender cómo no había descubierto antes el lado bello de la vida, y este sentimiento no hacía sino multiplicar su congoja.

Con el paso de los días la figura del rey experimentaba una acelerada transformación: debido a su absoluta inapetencia y a la ausencia de descanso, sus grasas se fueron diluyendo y su peso aligerando, lo que le permitió subir de nuevo a su caballo y traspasar de ese modo el limitado mundo en que había vivido. Todo cuanto veía y oía le parecía nuevo, como si sólo la cercanía de la muerte hubiera sido capaz de abrirle los ojos para mostrarle con crueldad lo que debía abandonar en breve. El ejercicio completó la obra, y pronto la obesidad del rey fue un vago recuerdo.

Mientras tanto, el consejero, desde su prisión, se informaba por sus carceleros de la rápida evolución que experimentaban la figura y el comportamiento real, por lo que, cercano ya el día en que expiraba el plazo de un mes desde su arresto, rogó a sus carceleros solicitaran la venia del rey para comparecer ante su presencia. El atribulado monarca no puso objeción alguna a la entrevista, y una vez más el consejero se postró a sus pies y besó la mano; luego comenzó su alocución con esta advertencia:

—Antes de exponeros el asunto que ante vos me trae, debéis prometerme, gran rey, que no sufriré nuevo castigo por las palabras que salgan de mi boca.

El rey aceptó sin más sus condiciones, y sólo entonces prosiguió de esta manera:

—Habéis de saber, rey y señor, que yo no soy médico ni astrólogo, y si te engañé fue con el único propósito de restituirte la salud del cuerpo y del alma. Comprendí que sólo el miedo, la preocupación y la profunda tristeza que te provocaría conocer la cercanía de tu muerte serían capaces de vencer tu enfermedad, como así puedo constatar con mis propios ojos. Queda pues tranquilo, que nunca supe sí sé cuál será tu último día; sólo Dios conoce el límite de nuestros destinos. Dale ahora gracias a Él por devolverte la salud y a mí la recompensa que guardabas para quien supiera curarte.

Oído que hubo el rey estas palabras, exultante de gozo y agradecimiento, atrajo hacia sí al consejero y, después de besarle la frente, anunció solemnemente que en el plazo de ocho días se celebrarían los esponsales de la princesa con el consejero, a quien, desde ese mismo momento y hasta su muerte, nombró visir del reino, cargo que desempeñó con gran sabiduría y prudencia. Por su parte, el rey, aprendida la lección, perseveró en su recién adquirida sobriedad, la cual le deparó una larga y saludable vida. ¡Loado sea Dios, que reparte la salud y la enfermedad!

Nota:

Oído a un grupo de jóvenes que se habían trasladado desde su aldea natal, en la montaña, a la ciudad de Rabat en busca de trabajo.

23

EL FAQUÍ Y LOS BEREBERES

EN TIEMPOS pasados, habitaban las altas montañas del país ciertas tribus bereberes que desconocían por completo el uso de la lengua árabe; no hablaban otra lengua que la suya propia. Por ello, aun considerándose fieles musulmanes, tan sólo poseían vagos conceptos de los contenidos del Corán.

En la asamblea que anualmente celebraban las tribus, varios ancianos sacaron a colación el tema de su ignorancia en materia religiosa, lo que les impedía cumplir con el precepto de la oración.

—Es triste que, siendo musulmanes, no sepamos rezar —se lamentaban.

Un joven allí presente propuso solicitar del Sultán les fuese concedido la asistencia de un faquí que les instruyese sobre la forma correcta que un musulmán debe emplear para dirigirse a Dios.

Cuando la demanda llegó a oídos del Sultán, éste se congratuló del entusiasmo que sus súbditos bereberes mostraban en materia religiosa, por lo que se apresuró a enviarles a uno de los más eruditos faquíes de la afamada Universidad Caravina de Fes. Al día siguiente hacía su entrada nuestro personaje, a lomos de su burro, en las altas regiones, siendo recibido con gran alborozo por toda la comunidad, que le obsequió con un suculento banquete bajo rica tienda.

A la caída de la tarde, como se acercara la hora de la oración, el faquí se levantó y realizó, junto con todos los fieles, las abluciones prescritas. A continuación, fueron formando las filas acostumbradas para rezar.

Siguiendo las leyes y costumbres musulmanas, el faquí ocupó su lugar al frente de los alineados. Cuando iba a dar comienzo a las plegarias, advirtió que todo el suelo a su alrededor estaba empapado por la lluvia, por lo que, no queriendo manchar de barro su blanca túnica, tendió ante sí una vieja puerta que encontró allí cerca y, subiéndose a ella, elevó sus manos al cielo mientras pronunciaba las palabras rituales:

—¡Alahu akbar!

Todos a una repitieron su frase y gestos. A continuación, el faquí recitó, las palabras de la Sura Fátiha, y luego, inclinándose, añadió:

—¡Subhán Alá!

De nuevo los fieles repitieron con fidelidad sonidos y movimientos. Luego, arrodillándose sobre la puerta, apoyó su frente en las desvencijadas tablas, al tiempo que recitaba las sagradas fórmulas, seguido en todo momento por los devotos bereberes. Pero, debido al peso de su cuerpo, las viejas maderas cedieron ligeramente, atrapando entre dos maderos el extremo de la afilada nariz del oficiante. Como éste, en un primer y doloroso intento, no consiguiera liberar su apéndice, clamó en alta voz:

—¡Me he pillado la nariz!

Y todos a una corearon en árabe sus mismas palabras. El faquí, algo más nervioso, volvió a insistir:

—¡Os estoy pidiendo ayuda!

Más el pueblo, no comprendiendo su significado, se limitaba a repetir sus frases.

—¿Es que no me entendéis? —gritó el desesperado teólogo.

—¿Es que no me entendéis? —fue la unánime respuesta.

Al fin, el faquí, desistiendo, levantó de un fuerte tirón su cabeza, dejando entre las tablas un fragmento de nariz. Terminó con premura sus oraciones, subió de un salto a su borrico y, mientras se alejaba a toda prisa, les gritó a los atónitos bereberes:

—Aprended primero árabe y luego llamadme para que os enseñe a orar.

Nota:

Recogido en las tiendas de los Zayan en el Medio Atlas. También aquí se subraya una característica de los bereberes: la ignorancia del significado de las palabras de sus oraciones musulmanas. Pero, al final, el que queda en ridículo es el faquí, que viene de la ciudad —y que por supuesto desconoce el beréber—, a enseñarles la oración y elevar su nivel de entendimiento de la cultura musulmana. Con tales anécdotas los bereberes se vengan de los que se burlan de la rusticidad de los montañeses que pocas veces bajan a la ciudad, en donde a cada instante cometen faltas de etiqueta.

24

UN DOCTO CADÁVER

EN UNO de los más elevados valles del Alto Atlas, donde la vegetación se compone de raquíticos y cortos matorrales que apenas dan de comer a los rebaños de cabras y ovejas, vivía un matrimonio de pastores padres de 14 hijos, a quienes se veían en grave dificultad para alimentarlos. Cuando les nació el decimoquinto, el padre tomó la resolución de abandonarlo, tan pronto se presentara una prudente y discreta oportunidad.

Pasó algún tiempo, y el niño podía ya sostenerse sobre sus piernas. Cierto día, el padre lo tomó en sus brazos y caminó con él valle abajo, lejos, muy lejos del hogar, hasta llegar a las cercanías de un pueblo, en donde, aprovechando un momento de distracción del niño desapareció de su vista dejándole solo. Un faquí (hombre docto) que, en su deambular de pueblo en pueblo, acertó a pasar por allí se apiadó de su triste suerte y lo llevó consigo, alimentándolo con las escasas viandas que los viajeros que se cruzaban tenían a bien compartir con ellos.

Con el transcurso de los años el niño acabó aprendiendo de su viejo bienhechor todos y cada uno de los versos del Corán, los Hadit y otras fórmulas piadosas que el faquí atesoraba. Así llegó a transmitirle toda su sabiduría. Cuando el viejo murió, el niño, ahora mozo, lavó y enterró su cuerpo siguiendo las prescripciones islámicas, e inmediatamente inició viaje hacia el oriente, con objeto de cumplir con el precepto de peregrinar a la Meca.

Pasó largos años entre la Meca, Medina y el Cairo, estudiando cuantos textos sabios se veneraban en esos lugares, hasta que, finalmente, sintió un día nostalgia de su tierra de origen; soñó con las cumbres purísimas y majestuosas del Alto Atlas y no dudó un instante en emprender el regreso.

De vuelta en el Magreb, en su montaña, advirtió con tristeza la ignorancia de su gente, por la escasa información que recibían, y, sintiendo compasión de ellos, se propuso compartir con sus paisanos toda la sabiduría acumulada. Comprendió que los más necesitados, por haber sido los más abandonados, eran los pastores de la alta montaña; así que decidió instalarse en su valle natal, en una humilde casita de piedra y madera. Allí recibía a todo aquel que se acercaba, atraído por la fama de su sabiduría, a aprender de sus labios las santas palabras de las Escrituras.

Pronto la gente empezó a enviarle a sus hijos para que los instruyera, y, con el paso del tiempo, la casita fue creciendo hasta convertirse en una modesta escuela coránica, que extendió su renombre a los más apartados valles del Atlas. En ella, y hasta que le sobrevino la muerte, educó el sabio a generaciones de muchachos, haciendo especial hincapié en corregir los fallos de pronunciación, ya que a los bereberes les resulta extremadamente difícil pronunciar con corrección el árabe. Cuando murió fue enterrado en su propia casa, y su tumba se convirtió en objeto de santa veneración, como ocurre siempre entre la gente sencilla y piadosa, cuando un hombre excepcional ha convivido entre ellos.

Amén de la romería anual, su tumba era visitada en numerosas ocasiones por gente de toda la región. Si un peregrino cometía un fallo de pronunciación al recitar las oraciones habituales, el muerto dejaba oír su voz y corregía la frase.

La fama de este prodigio se extendió más y más, hasta llegar a oídos de los sabios y maestros del Corán que habitan el gran valle del Sus. Tres de ellos, atraídos por la curiosidad, se pusieron en marcha hacia el morabito, adonde llegaron después de un penoso y largo viaje. Entraron en el humilde edificio e iniciaron el rezo de algunas suras del Alcorán, intercalando intencionadamente palabras erróneas, con ánimo de tentar al difunto. Pero éste salió en todo momento al paso, corrigiendo cada uno de sus fallos.

Los tres maestros se indignaron sobremanera e increparon a la tumba:

—Si estás vivo, sal de ahí y preséntate cara a cara ante nosotros, pero si has muerto, cállate, pues los muertos no hablan, sino duermen.

Cuentan que desde entonces el santo cerró su boca y no habló a ningún otro peregrino.

Y es que a los muertos es necesario decirles que están muertos.

Nota:

Contado en Tarudant, en el valle del Sus, por un alumno de la Escuela Coránica. Existen varias leyendas parecidas, referidas a distintos santones de diversa procedencia. Mi informante localizó al erudito faquí en Agbmat, un lugar del valle de Urica en la ladera norte del Alto Atlas. Antes de la islamización, Agbmat era cabeza de una poderosa unión de tribus bereberes cristianas, y no se rindió sino después de duras batallas. Siguió siendo un lugar importante, renovado en época de los Meriníes, aunque hoy se encuentra en ruinas.

25

UNA SABIA ADVERTENCIA

HABÍA una vez un hombre que, sintiéndose morir, llamó a su lado a su hijo, y le dio este postrer consejo:

“Hijo mío, recuerda bien esto, si algún día te casas, no lo hagas con una viuda; si compras un caballo, asegúrate que no sea obcecado, y cuando elijas al amigo procura que no sea un cadí”.

Pasaron los años y pareció que el joven había olvidado aquella advertencia: tomó la costumbre de enviar presentes al cadí de su ciudad, adquirió en la feria el caballo más tozudo y bronco que encontró, y en fin, contrajo matrimonio con una mujer viuda. Todo ello lo hacía, sin embargo, con el único propósito de poner a prueba lo acertado del testamento paterno.

Una noche, mientras su esposa dormía, cogió un viejo y olvidado capote y envolvió con él a un borrego que tenía en su corral. Hizo ruido para despertar a su mujer, y al inquirir ésta, la razón de tan desusada algarabía, el hombre le respondió que había descubierto y atrapado a un ladrón en su corral. “Mátale, antes de que lo haga él contigo”, se apresuró a responder la esposa simulando complicidad. El hombre tomó su fúsil y disparó contra el supuesto ladrón. “Y qué hacemos ahora con el cadáver”, preguntó el marido con fingida preocupación. “Guárdalo en esa maleta”, resolvió sin más la mujer.

Siguió obediente el marido las indicaciones de su pareja e introdujo la masa sangrienta envuelta en el capote en la susodicha maleta, y a continuación, siguiendo con su farsa, comenzó a maltratar de palabra y obra a su mujer. Los gritos de ésta despertaron al vecindario, que acudió alarmado a mediar en la refriega. “¿Qué os ocurre?”, les preguntaron. “Mi marido, contestó la mujer, que acaba de matar a un hombre y ahora quiere hacer otro tanto conmigo”.

Pusieron los vecinos el asunto en conocimiento de las autoridades, que no tardaron en llegar al lugar de los hechos con ánimo de prender al supuesto asesino. Nuestro hombre, al verlos venir, saltó sobre su caballo, dispuesto a darse a la fuga, pero la bestia, por más que la espoleaba, se obstinó en permanecer en el mismo sitio, lo que facilitó a los guardias su tarea. Éstos lo condujeron al cadí, quien ordenó su inmediato confinamiento en un calabozo de su fortaleza. Pero, en lugar de atribularle su nueva situación, el hombre comenzó a reír y reír, cada vez con más fuerza y ganas, hasta el punto que los guardias, alarmados, temieron que se tratara de un loco, por lo que advirtieron al cadí de la situación. Éste les mandó traerlo de nuevo ante su presencia, y una vez delante ordenó que le revelara el secreto de su insolente alegría, a lo que el prisionero le contestó: “Escucha, oh cadí, mi historia, verás cómo al final ríes tú también conmigo”, y a continuación le dio cuenta, en primer lugar, de la advertencia paterna, para detallarle después las peripecias de su acción, encaminada a comprobar lo razonable de tan enigmático consejo. El cadí mandó traer la maleta ensangrentada y abrirla en su presencia, quedando al descubierto el engaño. Una risa general se apoderó de todos los presentes. “Ya ves, dijo el hombre a su amigo el cadí, cómo mi padre estaba en lo cierto”.

Nota:

Existen numerosas versiones de este cuento, muy popular en todo el Oriente hasta Afganistán. Dos versiones bereberes, que difieren un tanto de la nuestra, han sido ya publicadas: una en dialecto tachelheit del Alto Atlas, por Laoust, en 1949 y otra anterior en dialecto rifeño publicada por Biamay (“Etudes sur les dialectes berbéres du Rif”, París 1917).

26

LA PERFIDIA DE LAS MUJERES (I)

CUENTAN de un muchacho, huérfano de padre y madre, cuya única familia era una hermana casada con la que vivía. Llegado a la edad viril, expresó a ésta su deseo de contraer matrimonio, ante lo que su hermana le aconsejó:

—Ten paciencia, hermano, aún no estás preparado para la vida conyugal.

Como el muchacho insistiera en sus pretensiones la mujer le espetó:

—Te crees muy listo, ¿verdad?, pero olvidas que el poder de las mujeres no conoce misericordia.

—¿Y en qué consiste ese poder? —le preguntó intrigado el jovenzuelo.

—Te lo demostraré ejerciéndolo sobre mi propio marido. Vete ahora al mercado y cómprame un buen pescado.

El chico hizo lo que su hermana le ordenaba, y no tardó en estar de vuelta con el pez. La mujer lo guardó bajo su vestido y, a continuación, le pidió que la acompañara al campo a llevar el almuerzo para su esposo.

Se hallaba el hombre abriendo surcos con el arado, cuando oyó la voz de su mujer que le decía:

—Deja tus camellos y acércate a comer.

El hombre hizo un alto en su trabajo y se sentó junto a ellos. Mientras servía la comida, la esposa comentó:

—La noche pasada soñé que celebrábamos una fiesta.

El marido se limitó a responder:

—Con ayuda de Dios, podremos celebrarla algún día.

Mientras el hombre comía, la esposa empuñó el arado, en actitud de continuar la faena, y, aprovechando que su marido no la veía, enterró el pez en un surco recién abierto.

Terminado su almuerzo, reemprendió nuestro hombre su labor, y ella inició el camino de regreso a la casa, acompañada por su hermano. Pero apenas se habían alejado un tiro de piedra, cuando las voces del marido los hizo volver sobre sus pasos.

—¿Te ocurre algo? —le preguntó la mujer con fingida sorpresa.

—Que he hallado un pez bajo la tierra. Es como si Dios quisiera ayudamos a celebrar la fiesta de la que hablábamos. Vuelve a casa y prepáralo todo para esta tarde. Invitaré a la fiesta al faquí y a sus alumnos.

Los hermanos regresaron al hogar y allí, después de cocinar el pez, se lo comieron y escondieron sus restos.

De vuelta del trabajo, el hombre pasó por la mezquita y dijo al faquí:

—Me sentiré muy honrado de tenerte a ti y a tus discípulos como invitados en una fiesta que he organizado.

Así, tras ser aceptado su ofrecimiento, llegó a la casa en compañía de sus convidados y se dirigió a su mujer, preguntándole:

—¿Tienes ya preparados el té, la comida y los perfumes?

Ella le miró asombrada:

—¿Y a cuento de qué iba a tenerlos?

El hombre la miró incrédulo:

—¿No quedamos en que celebraríamos una fiesta?

—¿Y con qué piensas celebrarla? —replicó la esposa— ¿acaso compraste tú la carne, el azúcar y el té?

El hombre no daba crédito a lo que escuchaba.

—¿Pero no te di a mediodía en el campo el pez que encontré entre los surcos?

—¡¿Quién ha oído decir nunca que alguien haya encontrado un pez en tierra seca?! —casi gritó la esposa en tono exasperado.

El marido, cada vez más confuso, le imploró:

—¿Es que quieres volverme loco?

Pero la mujer, fingiendo gran temor, se dirigió al faquí:

—¡Os suplico que no me dejéis así; mi marido se ha vuelto loco! ¿Os imagináis? ¡Un pez en el campo!

Los invitados, apoyando sus razonamientos, y temiendo que el loco pudiera ocasionar algún prejuicio, se abalanzaron sobre él y lo encerraron en el sótano, marchando después cada uno a sus respectivas casas.

Al anochecer, la mujer, provista de un molino de piedra, se sentó junto a la boca del subterráneo y comenzó a moler judías. El ruido, ampliado por las bóvedas del sótano, llegaba hasta el prisionero como el retumbar de truenos. De tanto en tanto, la pérfida esposa interrumpía su trabajo y pasaba con rapidez una tea encendida por la abertura, simulando relámpagos. Finalmente, derramó por ella gran cantidad de agua, que obligó al marido a refugiarse en un rincón, suponiendo que caía un gran diluvio.

A la mañana siguiente recibió la visita de sus amigos, quienes le interrogaron acerca de su salud.

—¡Alabado sea Dios! —exclamó el desdichado— a mí no me pasa nada; lo único que pretenden es volverme loco. Pero, no temáis, estoy en mi sano juicio. A propósito, decidme, ¿sigue la situación en el campo igual que la noche pasada?

—¿A qué te refieres? —se extrañaron los vecinos.

—Pues a que, si ha tronado, llovido y relampagueado tanto, debe andar todo revuelto y enfangado.

—¡Dios tenga piedad de ti! —le respondieron, y, convencidos de su demencia, lo dejaron encerrado en el sótano, de donde no salió hasta dos semanas después.

Al joven esta muestra del poder de su hermana le sirvió durante mucho tiempo de tema de reflexión. Finalmente, llegó a la siguiente conclusión:

—Desde luego que no me caso; el poder de las mujeres es verdaderamente despiadado.

Nota:

Este cuento fue incluido por Ahmed Boukous en su libro “Langage et culture populaires au Maroc” (Casablanca, 1977), quien lo recogió en la tribu de los Ait Ba Amran, en la región de Sidi Ifni. Es típico de Marruecos, y describe en toda su crudeza la lucha cotidiana entre marido y mujer. Todos los marroquíes están convencidos de que sus mujeres les superan en astucia.

LA PERFIDIA DE LAS MUJERES (II)

Iban cierto día tres hermanas, por el camino que conduce a la ciudad, con la idea de cazar algún incauto. Cuando llegaron a las murallas, la mayor de ellas se quedó rezagada junto a la puerta, haciendo como si esperase a alguien. Al poco, acertó a pasar un joven campesino que conducía un burro cargado con sacos de trigo. La mujer le salió al encuentro, diciéndole a modo de saludo:

—Ah, querido primo, ¿dónde te habías metido? Y por cierto, ¿a dónde te diriges ahora?

El joven le respondió:

—Voy al mercado a vender mi grano.

Pero la arpía, poniendo toda su capacidad de seducción y engaño en sus palabras, convenció al muchacho para que la siguiera, bajo promesa de comprarle todo el trigo que llevaba al mejor precio.

La mujer guió al ingenuo por las estrechas callejuelas de la medina hasta una puerta. Tomó el asno por las riendas y se volvió al campesino:

—Aguarda aquí un momento, mientras yo descargo el burro en el patio.

Dicho esto, desapareció en la penumbra.

Hacía un buen rato que aguardaba el regreso de la embaucadora, cuando la segunda de las hermanas se hizo la encontradiza.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le preguntó.

—Le he vendido el trigo a mi prima, y espero junto a su puerta que vuelva con el dinero —contestó el joven señalando la entrada del patio.

—Pues ahí te puedes pasar la vida, ¡si la conozco!

Más te valiera acompañarme, que yo sabré sacarte del apuro.

Y, mientras hablaba, lo arrastraba de la mano hasta otro patio en donde había un pozo.

—Si eres capaz de bajar a este pozo y rescatar un brazalete que se me cayó mientras sacaba agua, te recompensaré con la suma que debías cobrar por tu grano.

El joven se desvistió y, con ayuda de la mujer, se ató una soga a la cintura y se introdujo en el pozo. Apenas estuvo abajo, ella se apoderó de las ropas y corrió al mercado a venderlas.

Cuando el joven se dio cuenta del engaño, y ante la imposibilidad de salir por sí solo de la cisterna, comenzó a dar grandes voces en demanda de ayuda. Pasó algún tiempo, antes de que alguien se acercara, y esta vez le tocó el tumo a la tercera de las hermanas.

—Te ayudaré a salir de ahí —le dijo— si antes prometes casarte conmigo.

El muchacho accedió, con tal de escapar de aquel apuro, y, ya afuera, la mujer le sugirió:

—Lo primero que hemos de hacer, antes de la boda, es ir a comprar los muebles y el ajuar de la casa.

A renglón seguido, le llevó hasta el bazar de un rico comerciante, en donde se podía hallar todo lo necesario para formar un hogar. La muchacha seleccionó cuantos tejidos, vajillas, muebles y tapices le parecieron convenientes, y, reuniendo lo que podía cargar, se dispuso a abandonar el bazar, no sin advertir al infeliz que no debía moverse de allí hasta que ella regresara con el dinero.

Como pasaran las horas y la mujer no apareciera, el comerciante, oliéndose alguna patraña, se dirigió al joven:

—¿Por qué tarda tanto tu mujer?

Éste, confuso y desesperado, confesó que, no sólo no era su mujer, sino que apenas la conocía. El comerciante, enfurecido, se negó a oír sus protestas de inocencia y envió a dar aviso a la policía, que no tardó en detenerlo y ponerlo a buen recaudo.

Enterada de lo ocurrido, la fingida esposa acudió de noche al cementerio y desenterró el cadáver de un niño recién sepultado, lo envolvió en unas telas que llevaba a tal efecto y, a primera hora de la mañana, se presentó en el bazar.

—¡Dime qué has hecho con mi marido! —inquirió al comerciante en tono amenazador.

—En la cárcel lo encontrarás —replicó éste malhumorado.

La mujer, entonces, fingiendo furia, se abalanzó sobre él, obligándole a defenderse. En medio de la refriega, dejó caer al suelo el niño muerto, al tiempo que prorrumpía en grandes lamentos, acusando al comerciante de haber matado a su único hijo.

El pobre hombre acabó conducido ante el juez y reconocido culpable de la muerte del niño, por cuyo delito fue enviado a prisión y puesto, en cambio, en libertad el presunto marido. Éste, que entretanto le había cogido cariño a la muchacha, decidió casarse con ella y dar de este modo un final feliz a la aventura.

Nota:

Oído de labios de un narrador en la plaza Yema el Fna de Marraquech. Este cuento, del que existen numerosas variantes en todo Marruecos, pertenece al género de cuentos que versan sobre los enfrentamientos entre hombres y mujeres. Están entre los más apreciados por los marroquíes, y los que más risas provocan, aunque sea siempre el hombre el perdedor. En la presente narración la boda entre los protagonistas le otorga un final feliz.

27

LA MUJER QUE SE COMIÓ LAS DOS GALLINAS

HALLÁBASE un beréber sentado a la entrada de su tienda, cuando se le acercó un viajero que por allí transitaba en demanda de albergue. El beréber lo invitó a pasar al interior de su tienda y, siguiendo las buenas costumbres tradicionales, sacrificó en su honor un par de gallinas, que entregó luego a su mujer para que las aderezara de la mejor manera.

Mientras la comida se preparaba, salió el beréber a buscar un poco de miel a las colmenas, pues la miel es un elemento indispensable en lo que cabe a un buen recibimiento. Quedó la mujer dando vueltas sobre el fuego a los trozos de gallina, llevando a su crío atado con un refajo a la espalda, según acostumbran a hacer las bereberes mientras trabajan. No tardó el pequeño en despertar y echarse a llorar, reclamando la atención de su madre; pero ésta, ocupada como estaba en sus quehaceres, no le dio la menor importancia. Los gritos del niño se fueron haciendo cada vez más agudos, por lo que el viajero, exasperado, increpó a la mujer de esta manera:

—¿Qué pasa con ese niño, que llora tanto? Dele lo que quiera para que nos deje en paz.

Respondióle la mujer:

—Escuche, señor: el caso es que este niño se pone a berrear cada vez que ve a un forastero en nuestra tienda, y no hay manera de calmarlo hasta que llega su padre el cual, después de cortarle las orejas al invitado, se las da para que juegue.

No bien hubo oído esto el viajero, se levantó de un salto y echó a correr despavorido. La mujer, a su vez, se apresuró en esconder las gallinas de la vista de su marido, que en ese momento volvía con la miel. Al notar la ausencia del invitado preguntó por él a su esposa, quien le contestó con desparpajo:

—Huyendo salió, después de robarme las dos gallinas.

El beréber sin pensarlo un momento corrió tras el fugitivo, al tiempo que a grandes voces intentaba detenerlo con sus palabras:

—¡Al menos déjame una!

Pero el viajero al oírlo, no dudando que el hombre hacía referencia a su oreja, aceleró aún más su carrera.

Por lo que respecto a la mujer se dice que, aprovechando la circunstancia de hallarse sola en la tienda, sacó de su escondrijo el asado y dio buena cuenta de él hasta no dejar un solo hueso.

Nota:

Recogido entre los Zayan en el Medio Atlas. Está muy difundido, y aparece ya incluido en libros alemanes de anécdotas populares del siglo XVI, así como en la colección de los hermanos Grimm.

28

LA CURACIÓN DEL AVARO

HACE algún tiempo, vivió entre nosotros un hombre tan avaro que sólo daba de comer a su mujer caldo aguado y sin sustancia. Si alguien acudía de visita a su casa, ordenaba siempre a su mujer que dijera que no estaba, e iba a esconderse al último rincón, por no verse obligado a poner sobre la mesa el pan y la miel con que suele obsequiarse a los visitantes. Y en verdad que no era tan pobre como aparentaba, sino que su avaricia hacía que, cuánta plata y oro caía en sus manos, fuera todo a parar a un escondrijo excavado en el suelo bajo su cama para no gastarlo jamás.

Cierto día, sus dos cuñados decidieron hacer una visita a su hermana, a interesarse por la marcha de sus días. Ella, harta de miseria, se lamentó ante sus hermanos del trato que le daba su marido regateándole hasta el sustento. Los hombres se enfurecieron por lo que consideraban una ofensa extensiva a toda la familia, y acordaron con su hermana darle un escarmiento al avaro, lo que ella acogió con satisfacción.

Los dos hermanos se dirigieron al mercado, y compraron allí cierta cantidad de opio. Fueron a continuación en busca de su cuñado, y lo invitaron a comer en una de las tiendas del mercado los alimentos previamente encargados por ellos. Uno tras otro, fueron desfilando por la mesa platos tan exquisitos como: alcuzcuz, cordero asado, dulce de almendras… Mientras los dos hermanos apenas si probaron bocado, el cuñado avaro se servía en abundancia de todos y cada uno, pensando para sí en lo bien que sabe la comida cuando no hay que pagarla. Finalmente, cuando hubo quedado satisfecho, lo acompañaron hasta la puerta de su casa y se despidieron de él.

El avaro, a quien ya empezaba a hacerle efecto la alta dosis de opio que había ingerido camuflada en el alimento, se echó a descabezar una siesta, no tardando en quedar sumido en un profundo sopor. Al anochecer regresaron a la casa los dos hermanos y, desvistiendo al durmiente, lo envolvieron en un lienzo blanco que a continuación cosieron, dejando tan sólo una pequeña abertura en la cabeza. De esa guisa lo transportaron hasta el cementerio. Excavaron allí un hoyo no muy profundo, y en él depositaron el cuerpo del durmiente, tal como se hace con los muertos. El frío reinante y los zarandeos sufridos en el camino fueron devolviendo lentamente la consciencia al avaro. Mientras, los cuñados se disfrazaron: el uno se envolvió en la piel de una hiena y el otro en la de una pantera. Agarraron a continuación sendos garrotes, y comenzaron alternativamente a golpear al infeliz avaro, a quien los golpes terminaron de despertar. Echó una ojeada a su entorno por la abertura de la sábana, y enseguida comprendió cuán negra era su situación: los dos seres con apariencia animal que le zurraban no podían ser otros que Múnquir y Náquir, los dos ángeles inquisidores.

Comenzó el hombre a llorar y a suplicar merced de sus verdugos, y éstos dejaron de golpear, pasando directamente a interrogarle.

—¿Cuándo entregaste a los pobres la limosna que podías darles? —inquirió uno—. Y, a continuación, el otro:

—¿Cuándo le compraste un vestido nuevo a tu mujer, o le ofreciste una comida digna?

Una tras otra, lo fueron atosigando a preguntas, a las que el avaro no podía sino contestar.

—Nunca llegué a hacerlo.

Fueron tan severos con él, que el hombre gritó a voces su sincero arrepentimiento, y lloró abundantes y amargas lágrimas. Finalmente le dieron una nueva tanda de garrotazos, hasta volver a dejarlo inconsciente, se despojaron de las pieles y lo devolvieron a su casa. Antes de partir, dijeron a su hermana:

—Olvida ya tus preocupaciones. Verás, cuando despierte, cómo se ha curado de su avaricia.

El hombre recuperó poco a poco sus fuerzas y, cuando se halló en disposición de salir, lo primero que hizo fue ir al mercado y comprar harina de la buena, miel, almendras, carne y verduras; en una palabra: todo lo que suele comprarse para colmar una cocina. Asimismo, repartió cuantiosas limosnas entre todos los pobres que encontró en su camino.

Cuando, de vuelta en casa, su mujer lo vio entrar cargado de viandas, no cupo en sí de contenta, felicitándose por ese brusco cambio de carácter. Y la verdad es que ya nunca más tuvo motivo de queja, pues, hasta el fin de sus días, fue su marido un hombre noble y generoso, donde los haya.

Nota:

Muchas son las tribus del Alto Atlas que narran este cuento de la presente forma. Esta versión se debe a los Ibaban, en la ladera occidental de este macizo.

Boulifa recoge una versión muy semejante en Demnat (“Textes berberes en dialecte de l’Atlas marocain”, París 1908). El cuento es también conocido en el Rif.

29

LOS HIJOS DE LA AVARICIA

VIVIÓ en otro tiempo, en estas montañas, una tribu beréber llamada de los Beni Chahih, que quiere decir: los Hijos de la Avaricia. Y eran precisamente esa avaricia y su codicia las que le daban amplia fama, pues todo caminante que debía atravesar sus tierras sabía de antemano que no podía esperar gran cosa de su hospitalidad. Así, por ejemplo, a la hora de cenar ofrecían a sus huéspedes, como mucho, un poco de leche cortada mezclada con agua, lo que normalmente se da a los perros.

Llegó por fin el día en que esta mala fama afectó personalmente a uno de los miembros de la tribu, que comenzó a reflexionar acerca de las causas de la maledicencia que sobre ellos corría de boca en boca y la manera de atajar el problema y borrar de una vez por todas tan mala imagen. Después de mucho pensar, tuvo una ocurrencia que no dudó en llevar a la práctica. Cuando llegó el día del mercado, subió a un montículo cercano a la plaza, y convocó a cuantos se encontraban allí, hablándoles de esta manera:

—Deberíamos sentir vergüenza de esta mala fama nuestra, que ha llevado a las otras tribus a denominarnos como Hijos de la Avaricia. Resolvamos acabar para siempre con este oprobio, demostrándoles a todos que sabemos ser nobles, generosos y hospitalarios.

Los congregados aplaudieron tan feliz idea, pasando seguidamente a preguntarle qué fórmula sugería para lograr su propósito. El hombre les dijo:

—Traigamos cada uno un pellejo lleno de excelente leche cortada, y vaciémoslos en esa pila que ahí

veis, que sirve normalmente para contener agua. De esta manera, todos los viajeros que por aquí pasen podrán calmar su sed con buena leche cortada, y así conseguiremos que, de vuelta a sus hogares, de cualquier parte que vengan, nos alaben y ensalcen por nuestra nobleza y generosidad.

A todos les pareció bien la idea, y acordaron llevar a cabo la tarea al día siguiente por la mañana. Pero cuando cada uno en su casa se dispuso a llenar el pellejo, en lugar de leche cortada, a todos se les ocurrió sustituirla por agua, ya que, pensaba cada quien, nadie notaría un pellejo de agua en una pila llena de leche cortada. Por supuesto, a nadie se le ocurrió hacer de esto confidencias a su vecino, amigo o pariente.

A la mañana siguiente, pues, se juntaron todos en torno a la pila, pero ninguno quería ser el primero en vaciar su pellejo. Cada cual decía a quién tenía más próximo:

—Echa tu primero, y yo seguiré tu ejemplo.

Al fin habló uno de los hombres:

—Apuesto lo que queráis a que todos vuestros pellejos sólo contienen agua.

Los demás le respondieron:

—¿Acaso nos vas a decir que el tuyo contiene otra cosa?

Rieron todos de buena gana por lo compenetrados que demostraban estar, y conocieron desde ese instante cuán difícil resulta cambiar el propio carácter.

Nota:

Narrado por los Zayan, cerca del río Um-er-Rbi’a, en el Medio Atlas.

En esta región la leche cortada se agita en un pellejo de cuero para separar la mantequilla, alimentó básico de los nómadas. Por esta razón siempre hay en las casa abundancia de leche cortada, que se bebe o se toma mezclada con cereales. Cuando sobra, se le da también a los perros. Como no tiene valor comercial, se ofrece sin regateos a viajeros y visitantes.

CUENTOS DE OGROS Y HADAS

30

HISTORIA DE AHMED UNÁMIR

ÉRASE una vez un muchacho llamado Ahmed, cuya única compañía en el mundo era su madre.

De noche, mientras dormía, unos ángeles le visitaban y teñían sus manos de henna.

Una mañana, el maestro de la escuela de la Mezquita, a donde acudía a diario, al advertir la tintura de sus manos, le reprendió con dureza, propinándole un soberbio bastonazo.

El muchacho se defendió diciendo:

—No soy yo quien se las pinta, señor, sino alguien que lo hace con sigilo mientras duermo.

—En tal caso, creo que sé lo que debes hacer. Escucha atentamente:

Cuando vayas a acostarte, pon una lamparilla encendida dentro de una olla y tápala de forma que no se vea la luz; acuéstate fingiendo que duermes y espera la llegada de esos seres.

Ahmed obedeció y, a la media noche, cuando llegaron los ángeles con intención de repetir su acción nocturna, el muchacho arremetió contra ellos dispuesto a atraparlos. En la desbandada, tan sólo consiguió atrapar a uno y, a continuación, destapó con rapidez la olla. Cuál no sería su sorpresa al descubrir a una hermosísima doncella que le suplicaba:

—Oh, Ahmed, por favor, déjame ir, ya que no podrás realizar mis deseos.

—¿Cómo voy a dejarte ir —respondió el muchacho— si por vuestra culpa he recibido el castigo de mi maestro?

—Te ruego que me dejes ir, Ahmed —insistió la joven—, pues mis deseos son difíciles de cumplir.

—¿Cuáles son tus deseos? —preguntó el mozo— porque estoy dispuesto a hacer todo lo que me pidas, con tal que permanezcas a mi lado.

—Has de construir una casa con siete habitaciones, cada una dentro de la otra, y todas ellas deberán abrirse con la misma llave.

El joven prometió cumplir sus deseos y puso mano de inmediato a la obra.

La muchacha permaneció en la habitación de Ahmed todo el tiempo que duró la construcción. Cuando estuvo terminada ambos se mudaron a sus nuevos aposentos. Entonces, la muchacha le advirtió:

—Ahmed, nadie excepto tú debe entrar en esta casa.

De manera que éste, al salir, cerraba las siete puertas con la única llave y la escondía en el estercolero. Y así vivieron juntos durante largo tiempo.

La madre, que no sabía nada de estos acontecimientos, solía seguir al muchacho hasta su casa con intención de entrar, pero nunca pudo hacerlo, por desconocer el lugar en donde se encontraba oculta la llave. Hasta que una mañana una gallina que andaba escarbando en el estiércol la desenterró con el pico, a la vista de sus ojos. La madre, tomando la llave, se dirigió a la casa de su hijo y entró. Fue abriendo, una tras otra, las siete puertas hasta llegar a la séptima y, tras ella, descubrió a la hermosa joven que, al verla, se llenó de espanto. La madre, asustada también, huyó precipitadamente, cerrando tras sí las siete puertas y enterrando de nuevo la llave en el lugar en que la había hallado.

Cuando volvió Ahmed y abrió la primera habitación la encontró húmeda. En la segunda el agua le llegaba a los tobillos; en la tercera a las pantorrillas, en la cuarta habitación se sumergió hasta las rodillas; en la quinta hasta los muslos, y en la sexta hasta la cintura. Por fin, en la séptima, el agua llegaba a la altura de sus axilas. Allí encontró a la bella subida al poyo de la ventana llorando a raudales e inundándolo todo con sus lágrimas.

—¿Qué te pasa? —le preguntó el muchacho alarmado.

—Que ha venido tu madre y me ha descubierto. Ábreme, por favor, la ventana para que pueda sentir alivio.

Al abrir la ventana la joven intentó huir, y Ahmed al tratar de sujetarla por una mano retuvo sólo su anillo, mientras ella se transformaba al punto en una paloma que remontó el vuelo, al mismo tiempo que le gritaba:

—Si quieres seguirme, búscame en el séptimo cielo.

Como Ahmed la amaba tanto, no pudo quedarse en casa, de manera que decidió comprarse un caballo y salir en su búsqueda. Durante tres años viajó a través de diversas tierras, hasta que un día encontró a un enorme halcón, del tamaño de una casa. Sus crías eran tan grandes que se lamentaba de no tener con qué alimentarlas. Cuando la madre halcón se hubo ido, el muchacho sacrificó su caballo y lo dio de comer a los gigantescos polluelos. Al regreso de la madre Ahmed la oyó exclamar:

—Concedería cualquier cosa a quien alimentó a mis balconcillos.

A lo que el muchacho, dejándose ver, respondió:

—Yo he sido.

—Entonces dime, ¿cuál es tu deseo?

—Llévame al séptimo cielo y me habrás complacido.

—De acuerdo —dijo el halcón— súbete a mi lomo y vámonos.

Sobrevolaron el espacio hasta llegar al lugar requerido y, una vez allí, se despidieron. Ahmed anduvo hasta encontrar una fuente que manaba al pie de un árbol. Subió a él y esperó prudentemente a que alguien se acercara a coger agua.

Al poco llegó una esclava de tez oscura que, al agacharse y contemplar el rostro del muchacho reflejado en el agua, creyó que era el suyo y, viéndose tan hermosa, hizo gesto de romper el cántaro contra el suelo mientras protestaba:

—¿Cómo me manda mi señora por agua siendo yo tan hermosa?

Pero Ahmed la detuvo diciéndole:

—Detente, muchacha, la cara que viste reflejada es la mía. Por cierto, ¿quién es tu señora?

Cuando se la hubo descrito, le rogó que le llevara el anillo como seña de identidad.

Así lo hizo la esclava, y al verla la señora reconoció la sortija, por lo que decidió enviarla con un burro, encargándole que introdujera al joven en su casa camuflado entre hierbas.

Ahmed fue bien recibido por su amada. Ésta le mostró todas las habitaciones de la casa, advirtiéndole que se abstuviera de traspasar una trampilla situada en el suelo de una de ellas.

Después de esto, Ahmed se instaló en el hogar y vivieron felices largo tiempo, hasta que un día, llegada la fiesta en que los creyentes inmolan corderos, no pudiendo vencer la curiosidad por conocer lo que se ocultaba tras la trampilla, se decidió a abrirla.

Lo que Ahmed vio le hizo estremecer: allí estaba su madre tratando de matar el cordero de la celebración y lamentándose a grandes voces:

—Ahmed, hijo mío, si estuvieras aquí seguro que me ayudarías en este gran esfuerzo —al tiempo que lloraba amargamente.

Al contemplar la escena, el muchacho sintió una congoja tal que, a su impulso, atravesó la puerta, siendo arrastrado y destrozado por los vientos.

En aquel mismo momento una gota de su sangre cayó sobre el cordero causándole la muerte, mientras sus dedos al chocar contra una roca hicieron brotar de ella una fuente con cinco chorros de agua.

Nota:

El presente cuento lo recogimos, en dialecto tachelbeit, de los Ibaban en la costa atlántica, en 1985. El texto se corresponde exactamente con el publicado por Hans Stumme, “Marchen der Schluh von Tazerwalt”, Leipzig, 1985, n.º 10.

El nombre y apellido del muchacho son conocidos por todas las tribus bereberes, lo que atestigua la popularidad del cuento.

La costumbre de colorearse las manos de color “hennaⁿ es usual entre muchachas y mujeres; en cuanto a los hombres, sólo se las tiñen una vez en la vida: el día anterior a su primera noche de bodas. Así se explican tanto la indignación del maestro en la escuela, como la verdadera intención de los ángeles, que aquí son muchachas, de casarse con Ahmed.

31

SIDI FADL

HABÍA entre los jinetes del ejército del Rey Muhámad un joven llamado Sidi Fadl. Cierto día que, cabalgando en su blanco corcel, pasaba el pie de los muros del palacio real, divisó en una de sus ventanas el rostro hermosísimo de la princesa, que atentamente le observaba. Bastó que sus miradas se cruzaran para despertar en el corazón de la bella el ardiente deseo de conocer más de cerca a tan apuesto caballero. Envió, pues, sin tardanza a una esclava que le saliera al encuentro, con el siguiente mensaje: “El próximo día de fiesta acudirás a la puerta de Palacio disfrazada de muchacha, y te unirás a mi cortejo de doncellas, camino de mis aposentos, en donde podremos quedar a solas”.

El joven, entusiasmado, siguió al pie de la letra sus instrucciones, y cuando se hubieron quedado solos, la princesa se dirigió a él con esta salutación: “Dios te me ha enviado”, a lo que el caballero contestó: “Tu amor es todo lo que deseo”.

Tres días con sus noches pasaron juntos, dando rienda suelta a su pasión, al cabo de los cuales Sidi Fadl abandonó furtivamente el aposento de su amada, perdiendo en la huida su espada. Fue el mismo Rey quien la encontró y, adivinando la afrenta, convocó a sus caballeros, con objeto de identificar al propietario del acero. Todos negaron conocer la espada, y habiendo sido informado de que Sidi Fadl exhibía un arma nueva, lo llamó a su presencia y, mostrándole su hallazgo, le preguntó:

—¿Acaso sabes a quién pertenece esta espada?

—Lo ignoro, mi señor —respondió Sidi Fadl.

Pero el Rey insistió:

—¿Por qué, entonces, mandaste hacer una nueva?

—Señor, la que tenía se rompió —fue toda su respuesta.

El Rey dejóle ir con estas palabras:

—Vete en paz, hasta que Dios te envíe de vuelta.

Al día siguiente, al entrar Muhámad en la habitación de su hija, percibió un olor desacostumbrado.

—¿Cómo es que tu aposento huele tan bien? —pregunto intrigado.

—Lo rocié de esencias, padre mío —contestó con rubor la muchacha.

—¿Acaso has recibido visita en este lugar? —insistió aún—. Y como la princesa negara con vehemencia, la tranquilizó con un “no era mi intención ofenderte”, como despedida.

Algo más tarde, mientras se hallaba paseando por su jardín, se sintió atraído por la rara belleza de una rosa. El Rey, después de admirar largamente la flor, se volvió hacia su séquito de acompañantes con esta pregunta:

—¿A qué decís vosotros que se asemeja esta hermosa flor?

—A vuestro rostro, Sidi Muhámad —se apresuró a responder un cortesano.

—Yo diría que a vuestras vestiduras, señor —apostillo un segundo.

El tercero la comparó con su reluciente espada, y cuando le llegó el tumo de responder a Sidi Fadl, éste dijo sin rodeos:

—Tan sólo el rostro de vuestra hija es digno de ser comparado con la perfección de esa rosa.

El Rey enfurecido, ordenó que lo decapitasen de inmediato. La princesa contempló atónita desde su ventana la ejecución del doncel; luego increpó a su padre de esta manera:

—Le habéis matado sin el consejo de jueces ni sabios.

Dicho lo cual se arrojó al vacío, quedando muerta sobre el suelo de la plaza.

Por orden del Rey los cuerpos de los desdichados fueron sepultados por separado en dos extremos opuestos de la ciudad. Sin embargo, poco tiempo después surgieron de sus tumbas dos palmeras, tan altas y curvadas que unían sus palmas por encima de edificios y murallas. Por más que el monarca las mandaba talar, de nuevo brotaban y se unían en lo alto. Desesperado, ofreció públicamente una ilimitada recompensa a aquel que lograra destruir el desafiante signo de tan firme amor.

Sólo un judío se ofreció a deshacer el encanto. Pidió un quintal de brea y, después de talar de nuevo, las palmeras, vertió el hirviente líquido sobre ambas sepulturas. Al momento, sendas fuentes de agua cristalina brotaron de su interior, corriendo la una en pos de la otra hasta confluir en el centro de la ciudad, donde han permanecido hasta nuestros días.

Nota:

Es uno de los relatos preferidos de los enamorados bereberes y se cuenta en casi todo el país, desde las tiendas del Medio Atlas basta los alcázares del Anti-Atlas. Ha sido recogido anteriormente por Hans Stumme (1895) de un juglar de la Cofradía de Sidi Ahmed de Tazerualt.

32

EL AGUA. QUE NO CAE DEL CIELO NI BROTA DE LA TIERRA

VIVIÓ en otro tiempo un anciano, padre de un único hijo llamado Yasín. Cuando éste creció se convirtió en un apuesto mancebo, a quien sólo faltaba para ser hombre completo su caballo y su fusil, elementos entre nosotros indisociables de esa dignidad. La carencia de tales atributos llenábalo de vergüenza y confusión cada vez que se hallaba en presencia de sus amigos más afortunados, hasta el punto de llegar a enfermar por esa causa. Su padre, que era muy pobre pero, al mismo tiempo, muy bondadoso, al verlo en ese estado se devanaba los sesos pensando en la manera de ayudar a su hijo. Al cabo, viéndolo empeorar, tomó una resolución:

—Hijo mío —le dijo— no hallo otra manera de sacarte de esta penuria, sino pidiéndote que me lleves al mercado y me vendas allí por lo que te den.

Yasín llevó a su padre al mercado y lo vendió, pero como era ya viejo y de escasas fuerzas sólo obtuvo dinero para comprar un caballo. Volvió, pues, con aire taciturno a su casa, y cuando su madre lo vio tan decaído le pidió conmovida:

—Véndeme también a mí. Así podrás comprarte un bello fusil y figurar como un hombre entre los hombres.

Cumplió Yasín los deseos de su madre, y con el producto del trato compró un excelente fusil, subió a continuación a su caballo y cabalgó la estepa en busca de caza. Asó y comió de lo que cazó, y cuando quiso saciar su sed cayó en la cuenta de que no llevaba agua. Siguió cabalgando con la esperanza de encontrar a un nómada que le socorriese, pero todo fue en vano. Buscó alivio tendiéndose a la sombra de su caballo, pero ello no hizo sino aumentar su sed. Finalmente, tuvo la feliz ocurrencia de recoger en el cuenco de la mano las gotas blanquecinas de sudor que resbalaban por la piel del animal, bebióselas, y de esta forma pudo continuar su marcha. Poco después hacía su entrada en una gran ciudad, extrañamente adornada con cráneos y huesos humanos que pendían de las almenas de sus murallas, de los árboles de sus plazas y parques, y hasta en los sitios más inverosímiles. Yasín, picado de curiosidad, interrogó a un anciano que se sentaba a la sombra de un muro. El viejo le contestó:

—Una gran desgracia ha caído sobre esta ciudad desde que el rey decidió casar a su hija, la princesa Amina. Ella sólo consiente casarse con un hombre que sea más inteligente que ella, y para probarlo exige que sus pretendientes le planteen una adivinanza. En caso de no acertar la solución se casaría con el portador del enigma, pero en el supuesto contrario, es decir, si la resuelve, manda de inmediato que le corten la cabeza. Todavía no ha encontrado alguien que le venza, aunque muchos lo intentaron y sus cabezas penden hoy de todos los muros de esta ciudad.

Yasín agradeció al viejo su información y partió en derechura al palacio real. Al verlo venir desde su terraza la misma princesa lo invitó a pasar, y, cuando lo tuvo delante, le preguntó si tenía preparada su adivinanza. Yasín meditó unos instantes, y, luego, dijo:

—Dime quién fue el que vendió a su madre y a su padre, y bebió del agua que no cae del cielo ni brota de la tierra.

La princesa le respondió:

—Dame un plazo de siete días. Si en este tiempo resuelvo el enigma, ordenaré que te corten la cabeza Pero si no lo consigo te doy desde ahora palabra de matrimonio.

Yasín asintió y abandonó palacio. Se dirigió a un arrabal y se instaló en una vieja casa abandonada, dispuesto a tomarse un buen descanso después de un viaje tan fatigoso.

Pasados seis días, volvió a presentarse en palacio a recabar de la princesa una respuesta a su acertijo. La halló muy contrariada, pues aún no había encontrado la solución, pero, como quedaba todavía un día para que venciera la prórroga acordada, no quiso darse por vencida. Así pues, apenas Yasín había salido por la puerta, la princesa se disfrazó de vieja pordiosera y le siguió los pasos hasta verlo entrar en su morada. Esperó a que anocheciera, e irrumpió seguidamente en la casa diciendo con la voz ahuecada:

—Buenas noches, hijo mío. Te noto muy alegre, y no entiendo cómo puede existir la alegría en una ciudad adornada toda de cabezas cortadas. ¡Ayúdanos, te lo ruego, a salir de nuestra desgracia! ¡Libra— nos de la princesa Amina!

—Abuela —le respondió Yasín—, a partir de mañana la hija del rey dejará de ser un problema para su pueblo, porque yo la desposaré. Mi adivinanza se le resiste, y no tendrá más remedio que darse por vencida.

La falsa mendiga se las ingenió para inspirarle confianza, y, entre zalamerías y maldiciones a la princesa, consiguió del joven que le narrase la historia de su vida. Yasín le contó lo relativo a la venta de sus padres y su aventura por el desierto, cuando tuvo que beber el sudor de su caballo para sobrevivir. La vieja reiteró a Yasín sus felicitaciones por su inminente victoria, maldijo nuevamente a la princesa y luego se marchó.

Aquella noche soñó Yasín con su triunfo. Pero, a la mañana siguiente, al despertar vio en el suelo junto al lecho un rico pañuelo, que identificó enseguida con el que llevaba la princesa cuando lo recibió en palacio. Comprendió que había sido burlado. Dudaba entre huir del país arrastrando su deshonra, o morir con dignidad. Finalmente, se decantó por lo último y, montando en su caballo, cabalgó hasta el alcázar. La princesa estaba esperándolo rodeada de su corte, y cuando, después de una profunda reverencia, Yasín le preguntó por la solución al acertijo, la princesa le relató toda su historia y, a renglón seguido, convocó al verdugo a su presencia. Pero Yasín terció rápidamente:

Decidme entonces qué paloma voló al viento y perdió una pluma de sus alas.

¿Cómo es que lo dicho anoche podemos oírlo por la mañana?

Nota:

Esta versión nos fue narrada por Abdula Unuer. Parece mejor conservada que las frecuentes variantes conocidas en Oriente y en el Norte de África. El episodio de la ejecución de los pretendientes que no vencieron la prueba del acertijo aparece asimismo en otros cuentos bereberes. Laoust publicó uno en el que constituye su eje central. Se trata de siete hermanos que sufren el mismo destino, ya que ninguno salió victorioso.

33

UNA EXTRAÑA DOTE

EN UNA ciudad lejana vivía hace tiempo un sabio y devoto anciano en compañía de su único hijo, fruto de un breve matrimonio que truncó la prematura muerte de su esposa. El desvelo y la constancia que puso en la crianza y educación del hijo se vieron recompensados con el afecto y el respeto que éste le profesaba.

Cuando el muchacho acabó sus estudios en la Escuela Coránica de su ciudad decidió completar su formación en la Universidad Teológica de la capital, y de esta intención habló a su padre en los siguientes términos:

—Dios te dé larga vida, oh padre, para que puedas ver a tu hijo convertido en cadí. He decidido seguir los estudios jurídicos en la Universidad Teológica, si es que obtengo para ello tu permiso y bendición. Quiero honrar así todos los sacrificios que por mí hiciste, privándote incluso del sueño para que yo durmiera, tú que has sido para mí padre y madre al mismo tiempo.

El anciano, que había aprendido a leer en el libro de la vida sin pisar jamás una escuela, al saber de labios de su hijo su intención de hacerse cadí, lo miró con ojos cargados de sabiduría y cansados al mismo tiempo de tan larga vida, y le dijo:

—Preferiría, hijo mío, qué te quedases a mi lado. Antes quisiera verte guardando cabras y ovejas, o vendiendo carbón, que saberte estudiando y malgastando tus días en hacerte cadí.

El hijo, asombrado por la respuesta, replicó a su padre:

—¿Por qué juzgas tan negativamente el oficio de cadí? ¿Acaso no son ellos los doctos en el Corán y los encargados de hacer cumplir sus mandatos? ¿No son los cadíes, castigando a los ladrones, quienes protegen a los buenos y temerosos de Dios?

El venerable anciano, con ánimo de convencerle, pasó a narrarle la siguiente historia:

“Cuentan de un joven que vivió hace tiempo, llamado Hasan, que se enamoró perdidamente de una guapa muchacha, con el único inconveniente de ser mucho más rica que él. Zeinab era su nombre. El joven, pese a ser consciente de su desigualdad, no dudó en pedirla en matrimonio a sus padres. Éstos, como era de presumir, se la negaron. Pero como Hasan insistiese, el padre de la muchacha fijó una dote tal que el pretendiente no pudiera ni remotamente satisfacer; a saber, cien camellos de color de azafrán. A Hasan, en un principio, le pareció aquello irreal y desmesurado, pero, dado que estaba enamorado, terminó por aceptar y prometer tan extraño pago.

”Por desgracia, el único poseedor de esta rara especie de camellos amarillos era el jefe de la tribu. Y bien vigilados que los tenía. Sus guardianes eran implacables: si sorprendían a alguien tratando de robarlos, le cortaban la mano derecha.

”Aconteció que un día se hallaba Hasan paseando fuera de la ciudad pensando cómo llevar a cabo su empresa, cuando vio venir de lejos una nube de polvo que levantaban los caballos de la escolta del jefe de la tribu, de vuelta de cacería. Una vez los tuvo más cerca, pudo distinguir al mismo jefe en el centro del pelotón rodeado de sus vasallos. De repente, un gran león que acechaba a los cazadores tras una enorme piedra se enfrentó al grupo. Los caballos, espantados, derribaron a sus jinetes, y éstos se apresuraron a ponerse a salvo sin hacer caso del jefe que quedó inerme ante el león. Hasan, sin dudarlo un instante, desenvainó su espada, y lanzándose contra la fiera la mató de un certero golpe en la cabeza.

”Pasado el peligro corrieron los hombres del jefe a auxiliar a su señor, pero éste los rechazó con furia. Ya más sosegado, se dirigió al joven que le había salvado la vida, y le dijo:

—Mi vida te debo, muchacho. Pídeme en recompensa lo que quieras, pues dándotelo he de mostrarte mi agradecimiento.

—Señor, respondió Hasan, sé lo mucho que significa para ti el rebaño de camellos color azafrán. Pero es el caso que necesito cien para satisfacer la dote que exige el padre de mi novia. Sólo veo dos alternativas: o me das lo que pido, o mandas que me corten la cabeza por sobrepasarme de lo justo.

”El jefe de la tribu se mesó la barba entre sus dedos antes de responder:

—A un valiente como tú no puede reprochársele su exigencia. Te entregaré con gusto lo que me pides, pero te aconsejo que te cuides de gente que te exige tal dote. Ten por seguro que algún mal te desea.

”A1 oír esto, a Hasan le pareció que volaba de alegría. ¡Por fin tenía el camino abierto hacia su amada! Reunió los camellos amarillos y se presentó con ellos en casa de los padres de Zeinab. Pero ahí no acabaron sus penas. El padre de la muchacha no cupo en sí de asombro cuando lo vio aparecer con los cien camellos, más del asombro pasó al enojo.

—Con esto no solucionas nada —díjole—. Sólo constituye la parte de la dote exigida por la madre de Zeinab. Ahora me toca a mí exponer mis propias condiciones. Y éstas son, ni más ni menos: que me traigas dos sacos repletos de alacranes vivos.

”Hasan enmudeció de sorpresa al conocer la nueva extravagancia. ¡Qué extraña dote de novia! pensaba. ¿Dónde podrá encontrarse tal cantidad de alacranes? Era cierto que este hombre buscaba su perdición. Pero en lugar de rebelarse bajó la cabeza y salió en silencio.

”Días más tarde, hallábase sentado en el suelo, absorto en el estudio de las líneas y figuras que trazaba con el dedo sobre la arena, vaticinadoras de su futuro, cuando acertó a pasar por su lado un hombre que al verlo se detuvo y le preguntó:

—¿Por qué, hijo mío, te ocupas de esas cosas?

”Hasan entonces le contó al caminante la historia de su súbito enamoramiento y las imposibles condiciones que le impedían llevar a cabo la deseada boda. Confesóle, en fin, su desaliento, mientras el desconocido le oía con risueña calma. Cuando le llegó su tumo dióle esta respuesta:

—Ese problema tuyo tiene fácil solución. Acércate al cementerio y busca allí la tumba de un cadí, cava en ella, y hallarás lo que buscas.

“Y así fue. Tomó Hasan su camello, dos sacos y un azadón y se dirigió al cementerio. Localizó la tumba de un cadí, y comenzó a cavar. Pronto advirtió con horror que toda ella era un pozo rebosante de alacranes. Llenó rápidamente los sacos y corrió temblando a la casa de Zeinab. Cuando los padres de ésta lo vieron llegar con su terrible carga, se rindieron ante la evidencia de la fuerza de su amor, y consintieron la boda”.

El anciano, concluida la narración, añadió aún estas palabras:

—Ya ves, hijo mío, lo importante que es llevar una vida pura. Las Puertas del Paraíso están cerradas para aquellos que comieron a expensas de los huérfanos. Mira cómo la deshonra persigue a los cadíes más allá de la muerte. Por eso te he aconsejado que no tomes ese camino, pues no quiero que arrastres la maldición de los hombres, tanto en la vida como en la muerte.

El hijo agachó la cabeza, mientras una lágrima rodaba por su mejilla y caía al suelo. Inclinóse luego y besó la mano de su venerable progenitor.

Nota:

Contado por Abdula Unuer, la narración, por supuesto, se sitúa en un país lejano, entre pastores nómadas criadores de camellos, como ocurre con frecuencia si existe intención didáctica. Sin embargo, abunda en rasgos bereberes: desprecio por la erudición de los habitantes de ciudad y respeto por la vida simple y la virtud del valor. La enigmática escena en donde se presenta al joven trazando signos sobre el polvo es basta hoy bastante corriente en el Oriente y Magreb. Es la adivinación del futuro mediante la “ciencia de la arena”, que consiste en ir trazando líneas y puntos de manera automática, que luego se interpretan juntándolos, siguiendo ciertas pautas, basta obtener uno de los 16 signos básicos, cada uno de los cuales posee un sentido concreto y definido. Esta técnica, denominada geomancia, tiene un origen muy remoto, y aun hoy se realiza en Marruecos públicamente.

La frase “las Puertas del Paraíso están cerradas para aquellos que comieron a expensas de los huérfanos”, es la repetición de la Surat en-Nisá, verso 10, del Corán: “En verdad, quien come de los bienes de los huérfanos devora fuego que llena su vientre y quemará en el Infierno”.

34

EL HOMBRE DE LA PIPA

ÉRASE una vez un pescador que tenía cinco hijos y una hija muy bella. Cierto día la joven desapareció sin dejar rastro, por lo que el pescador reunió a sus hijos y les rogó:

—Salid de inmediato en busca de vuestra hermana y no regreséis sino con ella.

Los hermanos se pusieron en camino e hicieron su primer alto a orillas del mar. Descabalgaron y se sentaron sobre una roca a reflexionar acerca del camino que debían tomar. Tres días transcurrieron y no llegaban a un acuerdo. El mayor de los hermanos, que era fumador de kif, cortaba a diario su ración de cáñamo y la trituraba sobre una tablita, para posteriormente filmársela en su pipa.

Uno de estos días, hallándose sentado en la roca desmenuzando su hierba, cayeron al agua algunos cañamones que el muchacho separaba (pues es bien sabido que éstos no se usan para fumar) y los tragó un gran pez que por allí rondaba. Cuando el pez se encontró más tarde con unos congéneres, éstos le preguntaron:

—¿Dónde hallaste tan buen alimento, que tan gordo te pusiste?

El gran pez, después de hacerse jurar obediencia, los guió hasta la roca donde continuaba sentado el hijo del pescador. Al día siguiente volvió éste a repetir la operación de triturar la ración diaria de cáñamo, arrojando los cañamones al agua. Los peces, que estaban al acecho, no dejaron escapar ni uno, y fue tal la alegría que sintieron que uno de ellos dijo a los demás:

—Vamos a agradecer al mozo el alimento que nos dispensa, indicándole dónde puede encontrar a su hermana.

Al gran pez le pareció buena la ocurrencia, y fue él mismo quien se dirigió al muchacho:

—Oye bien, hijo de pescador, lo que voy a decirte.

—Te oigo, replicóle el muchacho.

El pez continuó:

—Tu hermana fue robada por un Ifrit que vive en una caverna en lo alto de la montaña.

El joven agradeció al pez la información y continuó cortando su hierba; llenó posteriormente su pipa y se puso a fumar tranquilamente. Cuando más tarde se reunió con sus hermanos les contó su encuentro con el pez. Pero sus hermanos se echaron a reír, y el que le seguía en edad se mofó diciéndole:

—Es el kif quien habla por tu boca.

Al fin, como ninguno de ellos tenía otra cosa que sugerir, decidieron probar suerte en la montaña. Ensillaron las mulas, dispusieron algún alimento para el camino y emprendieron la marcha. Cabalgaron durante días por regiones deshabitadas, hasta que un día, hartas las mulas de caminar en escasez de pastos y temerosas de los peligros que acecharían por los difíciles pasos de montaña, se dijeron unas a otras:

—Ya hemos hecho bastante por nuestros jinetes; arrojémoslos pues al suelo.

El hermano mayor, que había oído su conversación, advirtió a sus hermanos, pero ellos se limitaron a reír diciéndole:

—Es el kif quien habla por tu boca.

Llegados a un recodo, donde el sendero se tornaba difícil, las mulas, conforme habían decidido, los arrojaron al suelo, salvo al mayor que había tomado la precaución de bajarse de la bestia de antemano. Los hermanos se arrastraron entre lamentos hasta una cueva cercana y quedaron allí descansando durante tres días.

El mayor volvió a sacar de su hatillo el cáñamo y se sentó a triturar su ración del día, echando a un lado los cañamones. Como quiera que dos tórtolas, habitantes de la misma cueva, observaron la operación, se acercaron al muchacho y se comieron los cañamones, después de lo cual se pusieron a hablar entre sí de esta manera:

—¿Sabes que el Ifrit ha traído una nueva doncella? —¿Ah? pues no lo sabía —respondió la otra— ¿y dónde la guarda?

—En la cueva que hay bajo aquel pico que desde aquí se divisa.

El hermano mayor terminó de cortar la hierba y la fumó tranquilamente en su pipa. Al día siguiente se dirigió a sus hermanos.—

—En aquel pico que veis hay una cueva, y en ella vive el ifrit que tiene presa a nuestra hermana.

De nuevo los hermanos le respondieron:

—Es el kif quien habla por tu boca.

Y el mayor les replicó:

—Dadme la espada de nuestro padre que yo solo me basto para matar al Ifrit.

Los hermanos le entregaron la espada y el mozo se dirigió al pico y entró en la cueva. En el umbral encontró a una doncella que le interpeló con estas palabras:

—Que Dios te ayude, ¿a dónde te diriges?

—Busco al Ifrit para matarle —respondió el muchacho.

—Mejor sería —replicóle la doncella—, que te dieras la vuelta y huyeras por dónde has venido. El Ifrit es más poderoso que el más fuerte de los hombres.

El mozo entonces le enseñó el acero reluciente, y la joven, apartándose de su camino, le franqueó la entrada. Una vez dentro, anduvo un cierto trecho en la más completa oscuridad, hasta dar con una puerta guardada por otra doncella, que le preguntó:

—Que Dios sea contigo, ¿me dices, pues, a dónde vas?

—Busco al Ifrit para matarle —volvió a responder el valeroso joven.

La doncella trató de disuadirlo, magnificándole el poder del Ifrit, pero cuando el mozo blandió ante ella su fulgente espada se hizo a un lado y lo dejó pasar. Por tres veces se repitió la misma escena, y al llegar a la última de las puertas halló a su hermana guardándola, quien llorando les rogó:

—Huye, querido hermano, si te ve el Ifrit te matará.

Pero el muchacho, mostrándole la espada de su padre, le preguntó:

—¿Dónde está aquel que te raptó?

Ella entonces abrió la puerta y le mostró al Ifrit, que en ese momento dormía. A continuación abrió una puertecilla que había en el muro del dormitorio y sacó de allí la espada del Ifrit, que entregó a su hermano diciéndole:

—Tómala, ya que no es posible matarlo, sino con su propia espada.

El mozo tomó en su mano la temible espada y dirigiéndose al durmiente le cercenó un brazo. El Ifrit se despertó dando alaridos y rogó al muchacho le cortase el otro brazo. Pero el mozo no hizo caso de sus súplicas, pues sabía que si lo hacía sobreviviría. Así que lo dejó muriéndose encharcado en su propia sangre, tomó a su hermana de la mano y la condujo afuera de la cueva. Por el camino se les fueron uniendo las distintas doncellas que vigilaban las sucesivas puertas.

El resto de los hermanos estaban esperándolos asomados a la boca de la cueva, y cuando los vieron venir los arrojaron una cuerda. El hermano mayor ató en primer lugar a su hermana, que fue recibida por sus hermanos con grandes muestras de alegría, pero cuando el mayor les dio una voz para que le arrojasen de nuevo la cuerda, los hermanos hicieron oídos sordos. El joven entonces les gritó:

—¿Es que no queréis subir la cantidad de cosas bellas que aquí os traigo?

Ellos volvieron a arrojarle la cuerda y el joven ató a su cabo a otra de las doncellas, que fue asimismo izada. Los hermanos quedaron al verla prendados de su hermosura, y comenzaron a discutir entre ellos acerca de quién tenía más derecho a quedársela. Pero el mayor volvió a gritarles desde la sima:

—Bajad de nuevo la cuerda, que aún quedan cosas bellas.

Le lanzaron de nuevo el cabo e hizo subir a otra de las doncellas. Así hizo una vez y otra, hasta que sólo quedaba una por ascender, que era la que lo había saludado a la entrada de la cueva. Cuando iba a atarla le dijo la doncella:

—No te fíes de tus hermanos. Toma este anillo y póntelo; cada vez que le des vueltas en tu dedo pensaré en ti. Algún día nos casaremos tú y yo.

El joven tomó el anillo, ató a la doncella a la cuerda y dejó que la izaran. Una vez arriba los hermanos volvieron a preguntar:

—¿Queda algo más allá abajo?

—Sí —respondióles el mozo—, aún quedan el oro, la plata y las piedras preciosas.

De modo que una y otra vez izaron los fardos de todo cuanto de valor pudo encontrar el joven en la cueva. Finalmente pidió que le echasen la cuerda para que lo izaran a él mismo, pero ellos, en lugar de socorrerlo, se marcharon con doncellas y tesoros abandonándolo a su suerte.

Nuestro joven se sentó en el suelo, sacó su pipa y consumió varias cazoletas de hierba, hasta que logró calmarse y reflexionar con serenidad. Pensando en lo sucedido, llegó a la conclusión de que la doncella que le entregó el anillo y le advirtió de la perfidia de sus hermanos había obrado con sinceridad, y mientras pensaba en ella iba dando vueltas al anillo sobre su dedo. De repente se le apareció un Yin que dijo estar a sus órdenes.

—Súbeme a la superficie —le pidió el muchacho.

Y al instante se encontró en el borde de la sima, donde poco antes estuvieran sus hermanos. Pero de éstos no quedaba ni rastro: habían ensillado a toda prisa sus mulas, cargándolas con las riquezas y doncellas de la cueva, y se habían apresurado a emprender el viaje de regreso a la casa paterna. La mezquindad de esta acción turbó tanto el ánimo del muchacho, que le determinó a tomar un camino opuesto al emprendido por sus hermanos.

Después de mucho caminar llegó a las proximidades de una gran ciudad. Allí encontró a un pastor con quien intercambió su ropa, trocándole además su espada por una oveja. Se dirigió luego a un arroyo y degolló al animal, sacóle las tripas, las lavó, y cubrió con ellas sus largos cabellos, adquiriendo así el aspecto de un tiñoso. De esta manera disfrazado entró en la ciudad y se presentó ante el síndico del gremio de pasteleros en demanda de trabajo.

—¡Ay de mí! —suspiró el buen hombre—, si ni para mí hay ocupación bastante con que llenar las horas del día, ¿qué quieres que tenga para ti?

—No tienes necesidad de pagarme —repuso el mozo—. Con sólo un pastelillo de cada batea que saques del horno me consideraré satisfecho.

El trato le pareció ventajoso al pastelero y accedió a emplearlo. El joven, una vez que el pastelero se hubo marchado, tras dejar cerrada la tienda, se sentó a fumar su kif. Tomó después un poco de masa, azúcar, diversas especies y un buen puñado de pasas, y probó a fabricar distintos tipos de pasteles. A la mañana siguiente, cuando regresó el pastelero, quedó asombrado por tan magnífico trabajo y se apresuró a meter los pastelillos en el homo. Resultaron tan buenos que se vendieron todos aquella misma mañana. Cada día ocurría lo mismo, y pronto se hizo con una gran clientela que venía desde cualquier punto de la ciudad a comprar sus dulces. El rumor de su fama llegó finalmente a oídos de la princesa, quien mandó a su esclava negra con una bandeja de pasteles a hornearlos al obrador del síndico, apremiándola para que lo hiciera en el más breve tiempo posible. La esclava llegó a la pastelería y, saltándose la larga fila que esperaba pacientemente su tumo, se dirigió resuelta al mozo ordenándole:

—Pon de inmediato esta batea en el homo.

El mozo, por toda respuesta, le asestó una sonora bofetada y la echó fuera de la tienda. El pastelero, que había sido testigo del suceso, comenzó a lamentarse:

—¿Qué has hecho, infeliz? ¡Esta es mi ruina! ¡Has abofeteado a la esclava de nuestra princesa!

—No hice sino justicia —replicóle el mozo—. No te preocupes; verás cómo la suerte nos favorece.

De regreso en palacio la princesa preguntó a su esclava cuál había sido la causa de que su orden no se cumpliera. La esclava contóle la afrenta de que había sido objeto.

—¿Acaso había clientes esperando turno cuando llegaste? —se interesó la princesa.

La esclava lo admitió, y la princesa insistió:

—¿No sería que te quisiste adelantar a todos?

—Así fue, en efecto —confesó la esclava.

Al oír esto la princesa diole a su vez otra bofetada en la mejilla contraria y la expulsó de su presencia. Llegada la noche la princesa en persona se deslizó a escondidas hasta la pastelería y, pegándose a la puerta espió el interior a través de unas grietas de la madera. Así vio cómo el doncel se despojaba de las tripas y sacudía su largo y ensortijado cabello. Ella quedó prendada de su hermosura, y al volver a palacio se dirigió directamente a la alcoba de su padre y le habló como sigue:

—Padre querido, piensa en el porvenir. Tus únicos herederos somos tus cinco hijas, pues careces de varones. ¿Qué será de tu reino el día de tu muerte sin hombre que te suceda? ¿No sería más acertado que nos casaras con cinco hombres honrados y así podrás elegir entre ellos a quien te suceda ese aciago día.

El rey se tomó algún tiempo antes de dar una respuesta, pero al fin dijo a su hija, que era la más pequeña y preferida suya:

—En verdad, me has dado un buen consejo. Mañana haré pública mi intención de casaros y convocaré a todos los jóvenes núbiles a la Gran Sala; allí haréis vuestra elección.

Las órdenes del rey se divulgaron y en las casas de los ricos, jueces y ministros reinó gran agitación. Vistieron los donceles sus mejores galas y acudieron a la cita de palacio. Cuando todos se hallaron reunidos en la Gran Sala, diole el monarca a cada una de sus hijas una manzana y un pañuelo, y les dijo:

—Aquel a quien diéreis la manzana y el pañuelo será vuestro marido.

Los jóvenes desfilaron ante las princesas y, una antes y otra después, cada una le fue entregando su manzana y su pañuelo al elegido de su corazón. Tan sólo la más joven se abstuvo de hacerlo, ya que el ayudante del pastelero no se encontraba entre los invitados. Al advertirlo el rey preguntó a su hija la razón de tal comportamiento, a lo que ella respondió con este ruego:

—Concédeme, padre mío, que, al igual que a éstos, inviten a tu Sala a todos los mendigos, holgazanes y tiñosos que hallen en la ciudad; tal vez entre ellos se encuentre el destinado a ser mi marido.

Como el rey la amaba tiernamente, se plegó a la voluntad de su hija y envió a su guardia, calle por calle, a cumplir tan extraño deseo. Ejecutando su cometido, llegaron los soldados a llamar a la puerta del pastelero, que se asustó muchísimo pensando que venían a castigarle por el incidente de la bofetada a la esclava de la princesa. Y, en efecto, cuando abrió la puerta, los soldados agarraron sin más palabras a su asistente y lo condujeron hasta palacio. El pobre pastelero lo siguió muerto de miedo por ver qué pasaba con su valioso ayudante.

Después que todos los mendigos y holgazanes habían desfilado por delante de la princesa, arrastraron también al tiñoso hasta sus pies, y ella, reconociéndolo al punto, le entregó su manzana y su pañuelo. Acto seguido celebróse la quíntuple boda, aunque los yernos procedentes de familias acomodadas evitaban cualquier contacto con el supuesto tiñoso. Pero hete aquí que el rey cayó enfermo y su estado de salud se fue empeorando de día en día. Conminó a sus sabios y consejeros a que averiguasen el remedio para su mal y el lugar del mundo en donde se encontraba, y ellos le respondieron:

—Debes mandar en su búsqueda a tus cinco yernos; son ellos quienes deben traer el remedio para ese mal que te aflige.

Al rey le pareció bien el consejo, que transmitió sin dilación a los esposos de sus hijas. Estos aceptaron el encargo, rogándole sin embargo que les liberase de la compañía del tiñoso, quien debería seguir su propio camino solo. El rey no puso inconveniente, y cada uno partió por su lado.

En cuanto estuvo a solas sentóse el hijo del pescador y con toda calma paladeó su pipa de kif. A renglón seguido, dio vueltas al anillo sobre su dedo, y cuando tuvo ante sí al genio le exigió el remedio para sanar al rey. En un abrir y cerrar de ojos obtuvo lo que deseaba y lo guardó consigo. Esperó a que sus cuñados estuviesen de regreso de un largo e infructuoso viaje y, cuando supo de su proximidad, se trasladó a las puertas de la ciudad, ordenando al genio del anillo le procurase ricas vestiduras y un no menos espléndido corcel. De esta guisa, salió al encuentro de sus cuñados, quienes no lo reconocieron, ya que había retirado de su cabeza las tripas de oveja y lucía al viento su hermosa cabellera. Después de intercambiar corteses saludos, preguntóles el joven por el motivo de su viaje. Ellos le contaron su historia y se lamentaron de su suerte. Él entonces les propuso un trato:

—Si me dais los pañuelos que recibisteis de vuestras respectivas esposas, os daré a cambio el remedio que buscáis.

A ellos les pareció modesto precio y acordaron el trueque, después de lo cual se apresuraron a entregar la medicina al rey, que no tardó en recuperarse de su dolencia.

Apenas había transcurrido un año de estos sucesos, volvió a caer enfermo el monarca, y de nuevo se hizo necesario que sus yernos saliesen a la búsqueda de un nuevo remedio. También quedó en esta ocasión excluido el tiñoso de la expedición. Como la vez anterior, volvieron con las manos vacías, y una vez más salióles al encuentro el tiñoso camuflado bajo un disfraz distinto al de la primera oportunidad. Cambió esta vez el remedio por las manzanas que recibieron el día de su múltiple compromiso, después de lo cual regresó solo a palacio con su habitual aspecto de tiñoso. Los cuatro cuñados por su parte se apresuraron a llevar a su regio suegro la ansiada medicina, con lo que éste no tardó en sanar.

El suceso se repitió y el hijo del pescador recurrió a la misma estratagema, cuidando de aparecer a la vista de sus cuñados bajo distinta apariencia. Como quiera que esta vez carecieran los yernos reales de cosa alguna que pudiera interesar al mozo, éste les exigió a cambio la amputación de los dedos meñiques de sus respectivas manos derechas. También en esta ocasión se mostraron de acuerdo, cortándose ellos mismos sus dedos y entregándoselos a cambio del remedio. La medicina volvió a surtir efecto, y el rey convocó a sus cinco yernos para mostrarles su agradecimiento.

—Cuantas veces lo necesité —les dijo—, me trajisteis el remedio de lejanas tierras. En prueba de mi gratitud, he decidido repartir entre vosotros mi reino, nombrándoos mis sucesores.

Ellos por su parte exigieron que el tiñoso quedase fuera del reparto, ya que ninguna de las veces les había acompañado. Pero éste, que se hallaba presente, les increpó:

—¿Se puede saber dónde guardáis los pañuelos y las manzanas que recibisteis de vuestras mujeres en prenda de matrimonio?

Los cuatro yernos reales no supieron qué decir. Entonces nuestro joven sacó de su bolso los cinco pañuelos y las cinco manzanas y, mostrándoselas al rey, dijo:

—Padre y señor mío, como sabéis, todos los hombres tienen cinco dedos en cada mano. Pide a tus yernos que muestren las suyas.

El rey accedió a tan extraña petición, y así pudo constatar que a todos ellos les faltaba el meñique. El joven pasó a continuación a relatarle con pormenores los sucesivos intercambios de la medicina por los regalos nupciales de los dedos. El rey quedó admirado de su astucia, y dirigiéndose al muchacho sentenció:

—En verdad que serás sólo tú quien me haya de suceder como futuro señor de este reino.

Despojóse entonces el hijo del pescador de las tripas de cordero que cubrían su cabeza, cayendo sobre sus hombros como una cascada su larga y hermosa cabellera. Avanzó hacia el rey, que lo acogió en su pecho con largo y paternal abrazo, y le habló de esta manera:

—Te suplico, padre y soberano, que antes de que llegue el día de sentarme junto a ti a administrar tu reino me permitas deshacer un entuerto. Has de saber que, antes de prometerme a tu hija, le había dado a otra mujer palabra de matrimonio. La infeliz se halla ahora prisionera de mis hermanos, y, por mi honor, que he de liberarla.

El rey autorizó la empresa, y el joven heredero mandó ensillar un blanco corcel y, al frente de un escogido grupo de caballeros, salió camino de su tierra natal. La ruta atravesaba los dominios de una reina cruel y despótica que a nadie permitía el paso por sus tierras. Su belleza rivalizaba en fama con su crueldad, de modo que, con sólo verla, el más fiero guerrero caía hechizado a sus pies. Cuando en la batalla su ejército comenzaba a retroceder ante el avance de un enemigo más poderoso, la reina atravesaba las filas en su camello y descubría el rostro en presencia del general enemigo. Éste, indefectiblemente, quedaba anonadado, momento que aprovechaba ella para atravesarlo con su espada y poner con ello en fuga al ejército enemigo.

Del mismo modo pretendía vencer al fumador de kif, desde que se enteró que éste había traspasado las fronteras de su reino y que su ejército no era suficiente para hacerlo retroceder. Se presentó ante él y desveló su rostro, pero el hombre de la pipa le espetó con desdén:

—Ni aun desnuda me conmoverías.

Forzóla a bajar del camello e hizo ademán de matarla, pero ella le suplicó:

—Tómame por esposa, en lugar de darme muerte, y acepta como dote mi palacio y mi reino.

Aceptó el joven el trato y, en unión de sus caballeros, la siguió hasta palacio, las fiestas nupciales se prolongaron durante siete días, al cabo de los cuales dijo a su esposa:

—He de partir a sacar de su prisión a mi primera esposa. Aguarda pues mi regreso.

Cabalgó de nuevo el joven desposado en compañía de sus caballeros, y después de muchos días de camino divisaron la costa donde se hallaba enclavada su ciudad natal. Al llegar a ella le llamó la atención un suntuoso palacio situado a las afueras y, para salir de dudas, preguntó a un pescador que por allí pasaba por los dueños de tan magnífica mansión.

—Pertenece —respondió el pescador—, a cuatro hermanos que un día salieron al monte en busca de su hermana, y junto con ella volvieron cargados de riquezas y mujeres bellas para cada uno.

El hijo del pescador supo al instante que se refería a sus hermanos. Ordenó levantar allí mismo el campamento y, dejando a sus hombres en la tarea, se acercó solo hasta el palacio y se sentó a esperar junto a un pozo que halló frente a la puerta. Pasado algún tiempo, salió de la casa una esclava portando un cántaro y se dirigió al pozo a sacar agua. Cuando hubo llenado su cántaro, el mozo le pidió de beber y, al ofrecerle ella la vasija, el joven, que había reconocido en la sirvienta a la doncella que guardaba la entrada de la cueva del Ifrit, dejó caer inadvertidamente en su interior el anillo de su compromiso. La joven llevó el agua al viejo pescador, quien al beber casi se tragó el anillo.

—¿De dónde sale este anillo? —preguntó a la muchacha.

Ella al verlo se puso muy contenta:

—Ese anillo es de mi prometido, que no es otro que el mayor de tus hijos que tú creías muerto. Fue él quien nos libró, a tu hija y a nosotras todas, de las garras del Ifrit, matándolo con su propia espada. Sus hermanos lo abandonaron en la cueva y a mí me amenazaron de muerte si contaba a alguien lo sucedido. Por lo que deduzco, es el mismo que me pidió de beber junto al pozo cuando fui a llenar de agua el cántaro.

—Si es así —contestóle el pescador—, ve y tráelo a mi presencia.

Cuando la muchacha salió no halló a nadie junto al pozo, pero acordándose de los poderes del anillo, volvió a la estancia donde aguardaba el pescador y tomando la sortija diole vueltas sobre su dedo. Al instante apareció el Yin, y la muchacha le expresó su deseo de reunirse con su prometido. No bien hubo acabado de formular su petición se vio junto a él y, abrazándolo, contóle con detalle la traición de sus hermanos y el humillante destino a que había estado sometida. Se presentaron luego ante el pescador, que reconoció de inmediato al mayor de sus hijos. Llamó luego éste a sus cuatro hermanos y les confirmó la propiedad del palacio y demás riquezas, y llevándose consigo a su novia, padre y hermana emprendió viaje de regreso a su reino.

A su paso por las tierras de la reina derrotada incorporó a la bella a su comitiva, y poco después tenía lugar la entrada triunfal en la capital de su heredad. Como en su ausencia el rey había pasado a mejor vida, fue de inmediato aclamado como nuevo soberano y reinó en paz largos años.

Nota:

Contado por un hombre de la tribu de los Iba— han, en la costa atlántica. La primera parte se encuentra también en el libro de Boukous. La segunda parte, más dilatada y apenas sin ligazón con la primera, aparece en diversos cuentos marroquíes, incluyendo a veces variaciones.

Es de todos conocido que al “Ifrit” o dragón sólo se le puede matar con su propia espada; caso contrario ardería para renacer más tarde de sus cenizas.

35

DE LA MUJER QUE FUE RAPTADA POR UN YIN

ÉRASE una vez un joven de humilde familia que una noche soñó con una hermosísima doncella, y, en el sueño, le fue revelado que se casaría con ella. Cuando al despertar recordó la visión se puso muy contento, y resolvió de inmediato emprender, en ese mismo instante, la búsqueda de la mujer que el destino le tenía reservada.

Después de recorrer cientos de caminos, a lo largo y ancho del país, dio al fin con la hembra que soñara, que resultó ser hija de humildes campesinos. Ni que decir tiene que reconocerla y enamorarse fue todo uno, de modo que, sin más preámbulos, la pidió a su padre en matrimonio. El pobre campesino no tuvo nada que objetar, y en breve plazo se celebró la boda.

Pasado algún tiempo, volvió el muchacho a su aldea natal en compañía de su mujer. Se instalaron en su choza, y allí pasó el matrimonio días felices, trabajando duro, pero contentos. Y así les iba cuando, cierto día, a consecuencia de una disputa matrimonial, se dijeron palabras subidas de tono. Ella le acusó de no hacer nada por salir de la miseria en que vivían, y él le replicó con chanza que no recordaba haberla conocido rica. Entre dimes y diretes llegó la noche, sin que ninguno de los dos hubiera probado bocado. Ya más calmada la situación, la mujer puso al fuego una olla con agua pensando en cocer la sémola de cebada para la cena. Al punto que comenzaba el agua a hervir rompieron la tregua, y de nuevo volvieron a lanzarse inútiles acusaciones. La mujer entonces, en un arrebato de furia, cogió la olla, salió afuera de la choza y arrojó su contenido a la oscuridad. Al instante, un Yin la agarró por la cintura y la llevó consigo.

La desaparición de su esposa diluyó la ira del joven campesino, que ya estaba arrepentido de haber llegado a tales extremos, queriéndola como la quería. Sin pensarlo dos veces, hizo un hatillo de viaje y salió de nuevo a los caminos en busca de su mujer. Recorrió aldeas y ciudades, pero no dio con su paradero. Salió al fin al desierto y allí terminó por perder el rumbo. Fatigado y triste, se sentó en la arena lamentando su negro destino, cuando acertó a pasar un hombre santo que, al verlo de aquella guisa, se acercó a preguntarle por su desgracia. El joven se confesó culpable de haber provocado aquella riña y dio cuenta al santón del rapto de su esposa. El ermitaño trazó unos signos enigmáticos sobre la arena. Luego, le dijo:

—Preséntate ante el santo del Árbol de los Genios, y pídele consejo. Por él sabrás si tienes posibilidades de recuperar a tu mujer.

Indicóle el camino exacto a seguir, y el campesino partió al instante. Después de algunas jornadas dio con el árbol, y bajo él descubrió al santo, que se entretenía jugando con piedrecitas blancas y negras. Al cabo de un rato, el santo levantó los ojos y preguntó al caminante por el deseo que la había llevado hasta allí.

—Busco a mi mujer, que fue raptada por un Yin, —respondió este.

El santón siguió jugando con sus piedrecitas. Pasado algún tiempo, le habló de esta manera:

—Quédate a pasar la noche aquí. Al amanecer verás llegar un pájaro al que no debes dirigir palabra alguna. Sube simplemente a su lomo y déjate transportar por él al país de los genios. Allí podrás exponer tus cuitas: tal vez su rey decida inclinarse a tu favor, tal vez en contra. Sea como fuere, si tienes la suerte de regresar con tu mujer, no se te ocurra venir a recompensar mi mediación. Del mismo modo, si no obtienes lo que buscas, no me maldigas.

Siguiendo sus consejos, el caminante se tendió al pie del árbol y durmió de un tirón hasta el amanecer. Cuando se despertó, lo primero que vio ante sí fue un gran pájaro. De un salto subió el joven a lomos del ave y, agarrado a sus plumas, se dejó remontar por los aires.

El viaje duró una exhalación. El pájaro tomó tierra en el salón del trono del palacio donde habitaba el Rey de los Genios, a cuyo alrededor se agrupaban todos los que en el mundo había. El joven campesino se adelantó al estrado, y hablóle al Rey:

—Soy un hombre pobre que perdió a su mujer. Un Yin me la robó.

Entonces el Rey, dirigiéndose a los genios, preguntó:

—¿Quién de vosotros raptó a la esposa de este hombre?

De entre la multitud se destacó un Yin:

—Fui yo —dijo.

—¿Y por qué lo hiciste? —continuó el Rey.

—Has de saber, Soberano de los Genios, que esa mujer arrojó agua hirviendo sobre mis hijos achicharrándolos, cuando jugaban en la oscuridad, protestó el Yin.

El rey ordenó, pues, traer a su presencia a la mujer, y la interrogó a su vez:

—Di, ¿por qué echaste el agua hirviendo donde jugaban los hijos del genio? ¿acaso no los viste?

—Tú lo has dicho —replico la mujer—. A nuestros ojos, los genios son invisibles tanto de día como de noche.

Oído su descargo, sentenció el monarca:

—En verdad no hallo culpa en esta mujer. En cuanto a ti, prosiguió señalando al Yin, no dejes más a tus niños jugar en lo invisible tan cerca de los hombres.

Así fue como el campesino quedó autorizado a volver con su esposa. Subieron ambos a lomos del pájaro, y éste los condujo sanos y salvos hasta su choza.

Pasado un año, el marido dijo un día a la esposa:

—Iremos en peregrinación al Árbol de los Genios a agradecerle al santo que allí mora la dicha de seguir juntos.

Después de un largo camino divisaron el árbol, pero no hallaron al santo sentado a su sombra. Volvían de regreso, cuando se cruzaron con el primer santón, aquel que aconsejó al campesino acudir al árbol. Al referirle su frustrado viaje de acción de gracias, el santo peregrino le dijo a modo de reproche:

—Jamás debiste hacerlo. En el mismo momento que tomaste tal decisión, el santo encontró la muerte a manos del Yin cuyos hijos fueron achicharrados por el agua hirviente que arrojó tu esposa.

Nota:

Contado por un joven de la región de Igberm, en el Anti-Atlas. Cuentos parecidos pueden oírse en Fes y en el Alto Atlas. En muchos de ellos el rey adopta el nombre de Sidi Amharuch o Chambaruch, pero parece ser que en este caso el narrador prefirió abstenerse de nombrar al poderoso soberano de los genios. Existen dispersos por todo Marruecos diversos santuarios consagrados a su advocación.

La creencia en la posibilidad de dañar a un Yin si se arroja agua hirviendo en la oscuridad es muy común a todo el Magreb. En Safi me contaron lo siguiente: “Uno de nuestros hermanos de orden derramó por el suelo un resto de agua caliente que le quedó en la vasija, después de las abluciones que preceden a la oración de la noche, y sintió al punto que le daban una bofetada, sin que viera mano alguna. Y es que no debe arrojarse agua caliente en la oscuridad”.

En este caso, la mujer queda libre gracias a la justicia imparcial del Rey de los Genios. Al final, éstos se vengan matando al hombre que sirvió de conexión entre el mundo de los hombres y el de los genios, por poner su sabiduría al servicio de quien no lo merecía, pues el beneficiado no acató la orden del santo con respecto a la prohibición de recompensas posteriores a la recepción del favor. Esto re— fleja la costumbre magrebí de limitar las dádivas votivas en los santuarios al tiempo de solicitar ¡q ayuda. Una vez que ésta ha sido concedida es banal recompensarla de nuevo.

36

EL PRÍNCIPE BLANCO Y EL PRÍNCIPE NEGRO

UN REY tenía dos mujeres: la una, blanca y hermosa como la luz del día: negra y esplendorosa como la noche rutilante, la otra. Ambas fueron madres, y dieron al rey dos hijos varones, cada cual la imagen viva de su madre. Pero lo cierto es que el rey sentía predilección por el hijo blanco.

Cierto día fue recibido en palacio un caminante que se dirigió al rey con estas palabras:

—Señor, no es bueno amar con doble rasero los dones que Dios nos envía.

Cuando salía de la sala de audiencias, fue abordado por el príncipe blanco, que le reprochó así su atrevimiento:

—¿Qué has venido a hacer aquí? ¿por qué te metes en nuestros asuntos, siendo cómo eres forastero?

El caminante respondió lacónicamente:

—No era yo quien hablaba por mí boca. Pero ya que te noto tan colérico, voy a decirte algo acerca de ti mismo: lejos de aquí vive una doncella, más hermosa de lo que nunca pudiste imaginar. Ella es tu destino.

Dicho esto salió de palacio.

La revelación dejó al príncipe sumido en la tristeza. Preguntó a todos, por si alguien podía darle noticias de la misteriosa doncella, pero no obtuvo la ansiada respuesta. Finalmente, abrumado por tanta pesadumbre, rogó a su hermano negro le acompañara en la búsqueda de su bella predestinada.

Ensillaron sus caballos y se pusieron en camino. Al anochecer, llegaron a un gran bosque, y se dispusieron a pasar la noche al abrigo de una cueva que allí había. El príncipe negro, en lugar de dormir, permaneció velando el sueño de su hermano. Pasada la medianoche, un enorme león se deslizó en el interior de la cueva con ánimo de devorarlos, pero el príncipe negro lo advirtió a tiempo y, tomando su espada, lo mató de un certero golpe. Cortóle a continuación las orejas, guardóselas y se echó a dormir. Cuando, a la mañana siguiente, despertó su hermano, se asustó al ver el cadáver del león y, preguntado el príncipe negro por tan insólita presencia, éste le contó el episodio de la súbita aparición de la fiera y su posterior muerte a punta de espada.

Prosiguiendo su camino, cabalgaron todo el día hasta que llegó la siguiente noche, sorprendiéndoles a la entrada de otra cueva, esta vez habitada por una giganta. El príncipe blanco, tras descabalgar, se apresuró a entrar en la caverna, pero su hermano trató de detenerlo con prudentes razones. En eso estaban, cuando salió la giganta y los invitó gentilmente a pasar al interior de su morada. Los príncipes obedecieron para no parecer descorteses y, una vez comieron las gachas que la anfitriona les sirvió, se retiraron a dormir.

Resultó que la giganta tenía también dos hijos, y que éstos, al acostarse, lo hicieron sobre un hermoso y mullido tapiz, mientras los dos hermanos tuvieron que contentarse con el duro suelo. Cuando se hubo asegurado de que la ogresa dormía, el príncipe negro se levantó sin hacer ruido, se dirigió al lecho donde dormían los ogreznos, y los depositó cuidadosamente en el suelo, en el mismo lugar donde yacía dormido su hermano. Tomó luego a éste en sus brazos, procurando no despertarlo, y lo recostó sobre el tapiz, tendiéndose a continuación a su lado.

A mitad de la noche se levantó la giganta y, armada de un gran cuchillo, se dirigió al rincón donde suponía durmiendo a los príncipes, y, de un solo tajo, cortó las cabezas de sus niños creyendo que de los forasteros se trataba. Sin pararse en averiguaciones, volvió a su lecho la giganta y, al poco, volvió a retumbar la cueva con sus ronquidos. Pero el príncipe negro que se había despertado al primer ruido y percatado luego de todo lo ocurrido, despertó a su hermano y ambos salieron sin dilación huyendo de aquel antro, cuidándose el primero de llevar consigo el ancho caldero de la giganta.

Estuvieron cabalgando sin parar toda la mañana hasta llegar a un ancho río que sus corceles atravesaron a nado. Apenas llegados a la orilla opuesta, vieron venir a la giganta que, siguiendo sus huellas, se aproximaba a la orilla que acababan de abandonar.

—¿Cómo habéis podido atravesar este río? —les preguntó enojada.

El príncipe negro le respondió:

—De la única manera posible: abrazados a nuestros caballos.

Pero como la ogresa no tenía caballos, hubo de volverse por donde había venido.

Volviéronle grupas al río, y cabalgaron un largo trecho hasta llegar a una región yerma y reseca, habitada por pastores que guardaban sus rebaños de cabras. A poca distancia, por contraste, surgía una hermosa arboleda alfombrada de fresca hierba. El príncipe negro se dirigió a los pastores:

—¿Cómo es que no lleváis a pastar vuestro ganado a ese rico bosque, en lugar de hacerlo en este páramo?

—Ese bosque —respondieron los pastores—, pertenece a un gigante que nos tiene prohibido pisar sus dominios bajo amenaza de devorarnos a todos.

—Id, y dejad sin temor que vuestras cabras trisquen a sus anchas en ese bosque. Os prometo que el gigante no os hará daño alguno.

Los pastores siguieron, confiados, sus indicaciones, pero no tardó en aparecer dando alaridos el monstruo:

—¿Qué hacéis, canallas, en mi bosque? ¡Salid inmediatamente, si no queréis morir todos!

Se adelantó entonces el príncipe negro y, cuando estuvo frente a él, le retó con estas palabras:

—Si no dejas que estos hombres traigan a pastar sus cabras a tus dominios, estoy dispuesto a matarte.

El gigante levantó su maza por respuesta, pero el príncipe, que era más veloz, de un solo golpe de espada le cercenó la cabeza. Cortóle a continuación la cabellera y la guardó en su alforja, junto con las orejas del león y el caldero de la ogresa.

A continuación, los hermanos decidieron adentrarse en el bosque, pero como éste se hacía cada vez más espeso, acordaron dejar los caballos al cuidado de los pastores y continuar a pie la marcha. Anduvieron toda la tarde, y, a al caer las primeras sombras, dieron con la guarida de otro gigante a quien no dudaron en pedir albergue.

El gigante les invitó a entrar. Una vez dentro, el príncipe negro sacó su navaja de afeitar y se ofreció a recortar el pelo y la barba del gigante, que aceptó complacido. Como fuese que el trabajo resultó de su completo agrado, mostró interés en conocer el motivo de su viaje, por si en algo podía ayudarles. El príncipe blanco le confesó entonces cómo se había enamorado perdidamente de la doncella que había de ser su destino, aun sin conocerla.

—¿Sabes tú acaso dónde puedo hallarla? —preguntó ansioso.

—Si subís hasta la cumbre de aquella montaña —señaló el gigante—, descubriréis un castillo. Allí habita mi hermano y sus dos prisioneras, una doncella blanca y otra negra. Deben ser, sin duda alguna, las que buscáis.

Pasaron allí la noche, y a la mañana siguiente subieron la montaña indicada y penetraron en el castillo sin problemas, pues su dueño se hallaba fuera de cacería. Recorrieron toda la fortaleza hasta dar con las doncellas, blanca y hermosa la una como la luz del día, negra y explendorosa la otra como la rutilante noche. Al advertir ellas su presencia les suplicaron:

—¡Escapad sin tardanza. Estáis en la morada de un feroz gigante, nuestro carcelero. Si os encuentra aquí a su regreso no dudará en devoraros!

Pero ellos, en lugar de huir, se sentaron a conversar tranquilamente con las dos beldades. Cuando al ¡atardecer se apercibieron de la llegada del gigante, las doncellas se apresuraron a esconder a los dos príncipes en sendas enormes tinajas. Seguidamente entró el gigante olfateando el aire.

—¡Huelo a carne humana! —rugió—. ¡Decidme dónde la escondéis! Pero las muchachas respondieron:

—¿Cómo crees posible que algún humano se atreva a entrar en tu castillo? Tú olfato te engaña. Pero ven, pon tu cabeza en nuestro regazo y abandónate a nuestras caricias.

El gigante, que estaba muy cansado, se dejó guiar por las muchachas, no tardando en quedar profundamente dormido embelesado por sus caricias. Salieron entonces los príncipes de sus tinajas y, tomándolas de la mano, dejaron a toda prisa el castillo. Atravesando de nuevo el bosque, volvieron al lugar donde los pastores guardaban sus corceles y, sin perder ni un segundo de su tiempo, partieron a galope tendido cada cual con su pareja.

Cuando el gigante despertó y no halló junto a sí a las doncellas, comprendió al punto que habían huido. Salió, pues, tras sus huellas y no tardó en llegar al mismo sitio.

—¿No habéis visto pasar a dos doncellas? —preguntó a los pastores.

Pero ellos respondieron:

—En todo este tiempo sólo vimos dos animales de cuatro patas con cuatro patas.

Como el gigante no supo captar el significado de estas palabras, no tuvo más remedio que volverse a su castillo con el rabo entre las piernas.

Mientras tanto, los príncipes y las doncellas llegaron a la orilla de un caudaloso río de tumultuosa corriente. El príncipe blanco cedió el paso a su hermano, para que éste entrase en el agua en primer lugar, y cuando el príncipe negro se hallaba en mitad de la corriente, el otro tomó una piedra y la lanzó contra su hermano, derribándolo del caballo. El animal pudo alcanzar la orilla opuesta con la doncella negra sobre sus lomos, mientras su caballero desaparecía arrastrado por los remolinos del agua.

El príncipe blanco y su doncella atravesaron sin dificultad el río, y, ya en la orilla opuesta, el joven amenazó a la doncella negra con matarla, si contaba lo sucedido, consintiendo que les siguiera a pie en calidad de esclava. Poco después llegaban al palacio del rey, que recibió a su hijo con grandes muestras de júbilo. El príncipe contó a su padre con todo detalle las aventuras y proezas que habían vivido, presentándose como único protagonista. Refirióle también cómo su hermano había resultado muerto en la expedición, y pidióle finalmente licencia para casarse, a lo que el rey accedió gustoso e hízolo pregonar a los cuatro vientos.

Volviendo al príncipe negro, ha de saberse que no murió. Aturdido y vapuleado, fue depositado por la corriente en un remanso del cauce bajo, y, al recuperar las fuerzas, siguió la orilla en sentido inverso hasta dar de nuevo con su caballo. Montó en él y cabalgó hasta la ciudad de su padre, en uno de cuyos albergues pasó, inadvertido, la noche. Al día siguiente, la primera noticia que llegó hasta sus oídos fue el anuncio de la boda de su hermano, pues en toda la ciudad no se hablaba de otra cosa. Con motivo del acontecimiento, se celebraba en la alcazaba un gran torneo en el que tomaban parte los más nobles caballeros. Dirigióse allí el príncipe negro, e irrumpió a caballo en el palenque, venciendo, uno a uno, a todos los jinetes. Finalmente, llególe el tumo a su hermano; batióse también con él y lo venció, cortándole seguidamente la cabeza. Los testigos de su insolencia lo cercaron con gesto amenazante, pero el príncipe negro se dirigió al rey, que presidía las justas, y le habló así:

—Mírame bien, padre mío, y reconocerás a tu otro hijo.

Contóle a continuación la verdadera versión de la aventura corrida junto a su hermano, al tiempo que le mostraba las pruebas de sus hazañas guardadas en sus alforjas. Completó el relato la doncella negra con la descripción del paso del río, y el atentado del que fue víctima el príncipe negro a manos de su hermano. El rey, entonces, exclamó dirigiéndose a todos los presentes:

—¡He aquí a mi hijo amado! Después de mí, él será vuestro rey.

Y como colofón, dióle por esposas a las dos doncellas.

¡Que Dios tenga piedad tanto de nosotros como de vosotros!

Nota:

Contado por Mohámed-ul-Hayy, del pueblo de los Ihaban.

Como se sobreentiende en este cuento, por cierto, muy antiguo, el orgullo de este pueblo son los buenos caballos, animal desconocido entre los gigantes. Precisamente por esta ignorancia de los caballos se les escapan los príncipes humanos. También deja claro este cuento, que las regiones habitadas por los gigantes eran ricas en bosques, mientras que las planicies habitadas por los pastores de cabras se habían convertido en páramos, debido a la acción depredadora de este rumiante. Buscando nuevos pastos, los hombres se enfrentan a los gigantes, llegando finalmente a vencerlos y exterminarlos. Como en el Norte de África aún abunda la vegetación, no debe estar muy lejana esta lucha mítica.

37

LA MUJER POBRE Y LA GIGANTA

ÉRASE una vez un matrimonio de campesinos pobres que vivían allá en lo alto de la montaña. No poseían en torno a su aislado aduar más que unos escasos pagujales, un hato pequeño de cabras, algunas vacas y unas colmenas. Los vecinos más cercanos vivían en aduares parecidos, a media hora de camino.

En ese tiempo había todavía gigantes en aquella montaña. Vivían en cuevas y devoraban toda criatura viviente que pudieran atrapar, incluso a los hijos pequeños de los seres humanos.

El campesino murió cuando aún era bastante joven, y la mujer quedó sola con siete hijos. No quiso abandonar aquel aduar que era su hogar y el de sus hijos, aunque tuviera que hacer por sí misma todo el trabajo de un hombre.

Cierto día, mientras araba su parcela, vio venir hacia ella una giganta que al llegar a su altura le preguntó:

—¿No tienes un marido que pueda hacer por ti ese trabajo?

—Sí que lo tengo —respondió cautelosa la mujer—, sólo que se ha alejado un momentito; pero enseguida estará de vuelta. Así que quítate de en medio cuanto antes, no sea que te descubra.

La giganta se fue a toda prisa, pero volvió al día siguiente, y, al verla de nuevo arando, barruntó que no había marido alguno. Cuando la tarde caía, de una zancada salvó las bardas espinosas que defendían el aduar y llegó hasta el patio. Se sentó junto a la campesina, que se afanaba en extraer el preciado aceite de las semillas de la nuez de argán, haciendo girar incansable la rueda de piedra de su molinillo manual. Sus siete hijos, sentados en torno, aguardaban ansio sos que acabara de fluir el delicioso y alimenticio líquido para comerlo amasado con harina tostada.

Al ver la mujer un brillo de hambrienta codicia en los ojos de la giganta, receló que no era el aceite de argán, sino los cuerpecillos tiernos de sus siete niños, lo que el monstruo cruel ambicionaba devorar. Prudente y astuta, díjole al mayor de sus hijos:

—Levántate, ve adentro de la casa, y busca un poco de harina tostada para ti.

El niño comprendió al instante lo que su madre quería decirle, y entró a refugiarse en la casa.

—Entra tú también —le dijo al segundo—, y busca para ti algo de harina.

Y así, uno tras otro, fue enviando a lugar seguro a cada uno de sus hijos, hasta que sólo quedó el pequeño. Éste era caprichoso, y, como no comprendía la advertencia angustiada de su madre, no le daba la gana obedecer. Prefería que fuese uno de sus hermanos quien le sacara al patio su ración de harina. La madre, harta de insistir, le dijo al fin:

—Bueno, pues entra conmigo, para que aprendas de una vez a prepararte tú mismo la harina que te hayas de comer.

—No quiero —replicó el incauto—, tráemela tú.

La madre se fue para dentro con el corazón contrito, porque no podía hacer más nada sin despertar las sospechas de la ogresa. En cuanto entró, echó mano del azadón de mayor tamaño que tenía. Pero ya la ogresa, más rápida, había tomado al niño por una piernecita y, después de refregarlo por el aceite de argán, lo devoró de un solo bocado. A continuación se dirigió hacia la puerta, se agachó y metió la cabeza, en un intento de continuar su almuerzo. Pero la campesina le propinó un fortísimo tajo con la azada y se la cortó. Metió a continuación la giganta su segunda cabeza, y también se la cortó. Y así le sucedió con la tercera, la cuarta, la quinta, la sexta, y todas se las iba cortando la heroica madre, hasta que cayó la séptima y última. Entonces todas las cabezas rebrotaron de golpe, y la giganta volvió a meter la primera. Sin embargo la mujer, agotada, ya no pudo ni levantar el azadón. La giganta le dio un grito, furiosa:

—¡Córtame también esta cabeza!

La mujer, aturdida, no lo hizo. La giganta volvió a gritar, esta vez en tono suplicante:

—Por favor, te lo ruego, ¡córtame también esta cabeza!

Pero la mujer no quiso cumplir su deseo y se quedó quieta, mirándola curiosa. Entonces la giganta, dando un horrible aullido, cayó muerta.

Así fue cómo la campesina logró salvar a seis de sus hijos, y sólo murió el más pequeño, que no quiso obedecer cuando aún no podía comprender el significado de una orden de su madre.

Nota:

Contado por una mujer de los Ihahan, de unos setenta años, en el Alto Atlas. Cuenta relatos semejantes a los niños cuando no se quieren ir a dormir.

A los gigantes —en lengua tachelheit “Rausn”— les imagina la gente como raza anterior a la humana, y se cree que los había en la región basta hace bien poco. Vivían en cuevas, robaban ganado, y, de vez en cuando, niños. Así lo cuenta la gente. Todavía hoy se les teme. También hay relatos de la extinción de los últimos gigantes: se encendieron grandes fuegos en las entradas de sus cuevas.

Hoy en día se suele asustar a los niños con el llamado “Bu Joch”, al que también se puede ver en muchas aldeas —es una persona disfrazada— la noche antes de la gran fiesta ritual.

38

EL HOMBRE DE LOS LEONES

EN TIEMPOS pasados vivía en la montaña un hombre que había hecho un trato de vida común con una mujer, a condición de guardarse mutua fidelidad. El pacto funcionó bien por largo tiempo, durante el cual fueron padres de cinco hijos, hasta que un día la mujer faltó a su promesa y vióse obligada a abandonar el hogar. El hombre, por su parte, asumió en soledad la tarea de continuar alimentando y educando a sus cinco hijos, sorteando toda suerte de dificultades.

Un día, hallándose en el bosque en busca de caza menor, descubrió a poca distancia de donde se hallaba un cachorro de león y, como aún no había cobrado pieza alguna, se echó a la cara la espingarda con ánimo de abatirlo. Más he aquí que el animal le suplicó que le dejara con vida, a cambio de lo cual prometía solicitar de sus padres una digna recompensa a su generosidad. El buen hombre aceptó la propuesta y lo dejó marchar.

Al día siguiente se presentó ante la humilde choza del cazador una imponente pareja de leones, quienes se dirigieron a él con estas palabras:

Tú has salvado la vida de nuestro hijo y nosotros nos hallamos en deuda contigo. Siempre que nos necesites, llámanos, y nosotros correremos en tu ayuda.

Pasó algún tiempo; y en cierta ocasión, hallándose el hombre de cacería, se adentró tanto en la selva que extravió el camino de regreso. Después de un fatigoso y largo viaje, que lo fue alejando más y más de su montaña, llegó a un país desconocido en donde un rey justo dominaba pacíficamente a sus súbditos. Su llegada coincidió con la publicación de un edicto por el que se anunciaba a la población la inminencia de un ataque de un poderoso enemigo, que amenazaba con destruir la capital del reino. Por su parte el rey prometía premiar al vencedor de tal peligro nombrándole su general en jefe y concediéndole además la mano de su única hija. En caso de ser derrotado, pagaría con su muerte.

Acordóse nuestro hombre de la promesa que le hicieran los leones y llamólos en su ayuda. Acudieron éstos y organizaron tal carnicería entre las filas enemigas, que el grueso del ejército huyó en desbandada. El victorioso montañés se dirigió entonces a palacio en compañía de los leones y reclamó su recompensa. Pero el rey, a quien la presencia de tan singular extranjero le producía temor, sólo pensó en la manera de desembarazarse de él. Pidió, pues, consejo a su visir, el cual le sugirió la conveniencia de organizar un torneo al que fuesen invitados todos los más bravos y jóvenes caballeros del reino, ofreciéndose como premio al vencedor la mano de la princesa y la subsiguiente sucesión en el trono.

Apenas se hizo pública la competición, comenzaron a llegar de todos los rincones del país multitud de participantes, exhibiendo sus mejores cabalgaduras. No fue menos nuestro hombre, quien se presentó al certamen caballero sobre el más corpulento de los dos leones y llevando a su flanco a la pareja. Fue tal la impresión que causó que nadie se atrevió a desafiarlo, por lo que no hubo más remedio que declararlo vencedor de las justas.

Llamó de nuevo al rey a su visir y volvió a recabar su parecer, ante lo que éste solicitó un plazo para hallar la solución más conveniente. Aquella misma noche visitó el visir al hombre de los leones y le ofreció la corona, a cambio de mantenerlo a él en su alto cargo. Aceptó el hombre la propuesta y el visir, sin más dilación, suministró un fuerte veneno al rey, arrojándoles a continuación su cadáver a los leones para que lo devorasen. A la mañana siguiente, el hombre de los leones resultó proclamado rey en medio de la general satisfacción, y su primera orden fue la de mandar a buscar a la montaña a sus cinco hijos, en compañía de los cuales reinó largos años en paz y prosperidad.

Nota:

Contado por un joven cerca de Igberm, en el Anti— Atlas, en el año 1973— La gran antigüedad de este cuento viene reflejada en la alusión al matrimonio como un contrato, cuya cláusula más importante es la relativa a la fidelidad (en lugar de la situación económica, como ocurre en el matrimonio islámico); esta característica la encontramos también en “El Adulterio” (n.º 48).

La ayuda recíproca entre el hombre y el león es una referencia constante desde los viejos tiempos de los cazadores basta hoy mismo, aunque aparece con más abundancia en las leyendas de santones. También la figura del viejo rey que es envenenado por su visir pertenece a las tradiciones más antiguas.

39

EL PÁJARO BLANCO Y EL PÁJARO NEGRO

HABÍA, hace muchísimo tiempo, un rey que tenía una hija muy hermosa. No bien la niña se hizo doncella, mandó el rey construir una lujosa mansión en medio de sus jardines, y en ella encerró, como quien guarda una joya, a la princesa, con el fin de protegerla del más leve infortunio. Tan sólo una vieja esclava que le traía a diario la comida tenía acceso a la dorada prisión. Los manjares que le llevaba eran cuidadosamente seleccionados y preparados: la carne sin huesos, el pan sin corteza, los dátiles sin semilla…

Cierto día la esclava dejó al salir, por olvido, la puerta abierta, lo que fue aprovechado por un joven criado del rey para entrar y hablar con la bella prisionera. Le contó de la verdadera vida, y cómo en ella se mezclan las cosas bonitas con las feas, las duras con las tiernas, dulces con agrias y alegrías con penas. La confidencia sembró en la muchacha un vivo deseo de conocer ese mundo vedado, que la impulsó a salir al jardín. Recorriendo el muro, descubrió un sitio desde donde, encaramándose, podía avistar el mundo exterior. Lo primero que descubrieron sus ojos fue el bazar, con su muchedumbre de gente yendo y viniendo, e incluso alcanzó a oír el pregón de un hombre: “¡Simientes de la flor de la tristeza!”. La princesa sintió deseos de poseer tan extraña flor y, llamando al hombre, obtuvo de éste algunas semillas. Volvió con ellas a su casa y las sembró en una maceta que colocó en su balcón.

En breve brotaron los tallos de la tierra y poco después las flores, bellísimas, llenando de alegría el corazón de la inocente princesa. Pero una mañana, al acercarse a contemplarlas, observó con horror cómo dos pájaros, uno blanco y otro negro, llegaban volando y la emprendían a picotazos con su apreciada planta hasta dejarla sin flor alguna. La muchacha, al no tener a mano otra cosa con que espantar a las dañinas aves, arrojó contra ellas su propio brazalete, pero el pájaro blanco se apoderó hábilmente de la joya y escapó volando en compañía de su negro gemelo, dejando a la princesa desolada por la fechoría.

Sin embargo, a la mañana siguiente, cuando la princesa salió al balcón, descubrió con júbilo que su planta se había recuperado, luciendo de nuevo sus hermosas florecillas. Pero su alegría se vio pronto empañada por la reaparición de los dos pájaros, que en breves instantes dejaron de nuevo la maceta sin una flor. Como no tuviera otra cosa a su alcance, la princesa echó mano esta vez de la diadema que lucía sobre su cabeza y la lanzó contra los pájaros, que la recogieron con la misma habilidad del día anterior, huyendo a continuación con su botín.

Esta escena se repitió cada día, a lo largo de una semana, y en cada ocasión perdía la princesa una nueva joya. Poco a poco, la tristeza que le producía la visión de sus flores destrozadas se fue apoderando de ella, y al fin optó por confiarse a su padre, rogándole le permitiera reunir a todas las mujeres de la ciudad que hubieran sido víctimas de alguna desgracia para, oyéndolas, aliviar la suya. Conforme a su deseo, al día siguiente se reunieron todas las pesarosas en palacio con la princesa, y fueron desgranando ante ella las desgracias que oprimían sus corazones. Pero al final de cada historia la princesa repetía invariablemente:

—Eso no es nada comparado con mi desgracia.

La última en narrar su caso fue una joven esclava negra que relató lo que sigue:

—Ayer, cuando bajé al río a lavar la ropa, vi acercarse por la otra orilla un camello que nadie conducía. Sus alforjas se hallaban repletas de vasijas y platos de la más pura plata, que descendieron por sí mismos y se lavaron en el agua, como si manos invisibles los manejaran. Una vez limpios volvieron a la alforja, y el camello volviendo grupa se alejó por donde había venido. Como, a todo esto, no veía persona alguna, movida por la curiosidad dejé la ropa en la orilla y crucé rápidamente el río con ánimo de seguirlo. Le di alcance y me agarré a su cola para mayor seguridad, conduciéndome hasta el pie de una montaña y deteniéndose ante una pared vertical. Pensé que el camino tocaba a su fin, cuando advertí que las rocas se separaban para que pudiésemos pasar, descubriendo en su interior un espléndido castillo, cuyas puertas se abrieron por sí mismas. Al tiempo que entraba llegaron volando dos pájaros, uno blanco y otro negro, que corrieron a zambullirse en un pozo que allí había. Cuando emergieron del agua aparecieron transformados en dos apuestos mancebos, el uno blanco como un príncipe y el otro negro como un esclavo. Ambos se introdujeron en una estancia, donde manos invisibles les servían los manjares más exquisitos, pero ni el príncipe ni su esclavo probaron un solo bocado. El príncipe entonces se dirigió a su servidor:

—Tráeme el cofre con las joyas.

El mancebo negro se apresuró a volver con una cajita que abrió ante su joven amo. El príncipe eligió de entre las joyas un brazalete de oro, una diadema y un prendedor. Las piezas fulgieron a la luz en la mano del príncipe, quien se lamentó con apesadumbrada voz:

—¡Ay, si tuviera la dicha de hacerla mía! ¡Cuánta belleza cabe entre sus cabellos y sus pies! Todo en ella es absoluta armonía.

Al llegar a este punto la princesa suspiró y animó a la esclava negra a proseguir su relato. Ésta continuó de esta manera:

—Oyendo hablar al príncipe, las mismas joyas lloraban en sus manos. Yo pasé la noche en el castillo sin ser notada, y a la mañana siguiente volví al río siguiendo al camello que cargaba de nuevo con la vajilla. ¿No crees pues, soberana princesa, que la tristeza de este príncipe sobrepasa la tuya propia?

La doncella real se limitó a suspirar de nuevo y a continuación le rogó a la joven negra:

—Vuelve mañana temprano y condúceme hasta el río. Luego seguiremos juntas al camello; pero cuida de no hablar a nadie de nuestro plan.

Como habían convenido, a la mañana siguiente muy temprano bajaron las dos mujeres hasta el río y lo vadearon cuando vieron aproximarse el camello. Aguardaron a que las piezas de la vajilla se lavaran por sí mismas y a continuación siguieron al camello hasta la montaña. La pared se volvió a abrir y las dos muchachas accedieron al castillo. Lina vez dentro, corrieron a la estancia donde se había desarrollado

la escena relatada por la esclava negra y se ocultaron tras una cortina. Desde allí contemplaron la llegada de los dos pájaros y los vieron salir del pozo convertidos en mancebos. Reproduciendo paso a paso la escena del día anterior, volvió el criado negro a presentar a su señor la cajita de las joyas. Pero esta vez las joyas, cuando se hallaron en la mano del príncipe, comenzaron a reír alegremente y a parlotear entre sí. El príncipe, extrañado, les preguntó:

—¿De qué os reís?

A lo que ellas respondieron:

—Nos reímos porque tenemos cerca a nuestra dueña.

El príncipe, sin comprender el sentido de sus palabras, suspiró con voz muy triste:

—¡Ay, si ella estuviese aquí, tan bella como es y tanto como la quiero!

La princesa, no pudiendo ocultar por más tiempo su emoción, salió de detrás de la cortina y avanzó hacia el joven blanco, diciéndole:

—Aquí la tienes igualmente llena de amor por ti.

Los dos jóvenes se abrazaron y se prometieron matrimonio. Asimismo, la joven negra abrazó al esclavo y ambos también se dieron palabra de matrimonio. Las fiestas nupciales duraron siete días y siete noches, después de lo cual nadie oyó hablar más de ellos.

El caldero del té es de paredes finas.

Deja a un lado tu pesadumbre. Después de vaciar tu vaso anda y sigue tu camino.

Nota.

Contado por Zahra bint Mohámed, de Marraquech. Las flores que nacen y florecen con tanta rapidez no pueden ser otras que las de la albahaca (a la que los griegos llaman “oximum”, que significa “la que crece con rapidez”). Esta planta de tiesto, apreciada y muy común en todos los países árabes, llena con su fragancia sus patios e incluso sus calles. Muchos cuentos marroquíes hacen referencia a ella, ya sean de tradición árabe o beréber. Entre estos últimos, la albahaca desempeña un papel muy importante en las bodas: es el único ser vivo que la novia lleva consigo de la casa de sus padres a su nuevo hogar.

Este cuento se puede escuchar en todo el Norte de África, así como en el sur y el oeste de Asia, e incluso en Turquía.

40

EL HUÉRFANO Y EL DRAGÓN

UN HOMBRE tenía dos mujeres y un hijo de cada una de ellas, ambos de la misma edad. Cuando el hombre falleció, las esposas continuaron viviendo juntas en la misma casa con sus respectivos hijos. Poco después, murió una de ellas, y la otra quedó sola a cargo de los dos niños. Los dos eran varones, y era tal la semejanza entre ambos que la mujer dudaba siempre a la hora de distinguir al suyo propio. Por ello, se decidió a consultar a una maga, para que le ayudase a resolver de una vez por todas el dilema. Y este fue el consejo de la vieja hechicera:

—Cuando vayas al río a lavar la ropa, llévate a los dos niños; haz como si te cayeras al agua y simula que te ahogas. Tu verdadero hijo se apresurará a saltar al agua para salvarte mientras que el que no lo es se detendrá primero a desvestirse.

Y, en efecto, poniendo en práctica la recomendación de la maga, la mujer fue al río con los niños y simuló la caída fortuita. Una vez en el agua, gesticuló y gritó como si estuviese realmente ahogándose. De inmediato, uno de los muchachos se tiró a salvarla, mientras el otro se entretenía en desvestirse. La mujer se apresuró a colgar un pendiente de la oreja de su salvador, y ahí acabaron sus cuitas, pues ya disponía de una señal inequívoca para reconocerlo.

Pasó algún tiempo, y un día que su verdadero hijo volvía del campo, donde ambos guardaban el ganado, la madre se volcó en servirle los mejores bocados del almuerzo, entregándole luego el resto para que lo llevase a su hermano. Esto no es raro, pues es costumbre entre los hermanos pastores turnarse para ir a la casa por el alimento, pero en este caso la madre acompañó la entrega con estas palabras:

—Lleva esto a tu enemigo, al hijo de mi enemiga.

Y le confió cómo había envenenado la comida con el fin de que quedase su hijo como único dueño de la herencia paterna.

El muchacho, que lo quería bien, cuando llegó junto a su hermano, le contó lo que sabía con lágrimas de dolor. El huérfano, agradeciéndole sus muestras de lealtad, decidió marchar lejos de su tierra en busca de mejor ventura. Pero antes de despedirse de él plantó un manzano, y dijo a su hermano:

—Mientras veas que el árbol crece y se puebla de hojas verdes, no has de temer que algo malo me haya ocurrido, pero si se toma enfermizo y sus hojas amarillean será señal de que mi vida está en peligro.

A renglón seguido se abrazaron, y el huérfano emprendió viaje.

Después de un largo caminar, atravesó un espeso bosque tras el cual descubrió una tierra árida y pedregosa, en donde unos hombres guardaban sus ganados, mientras, a escasa distancia de sus ojos, comenzaba la verde y ondulante alfombra de un extenso y fértilísimo prado vacío, en cambio, de animales. El joven se acercó a un grupo y preguntó el motivo por el que no pastoreaban en mejor suelo. Ellos le respondieron:

—El llano que ves pertenece a un Yin cruelísimo que nos amenaza con comemos a todos, si nos atrevemos a poner un pie en su territorio.

El joven volvió a preguntar:

—¿Qué me daréis si mato al Yin?

—La mitad de nuestros ganados —replicaron los pastores.

Marchó el joven en busca del Yin, y no tardó éste en aparecer. Cuando vio venir al intrépido huérfano, le gritó furioso:

—¡Desenvaina tu espada y disponte a luchar!

Así hizo el muchacho, y cortóle en la refriega hasta seis cabezas, dejándole tan sólo una. El Yin le ordenó:

—¡Córtame la que queda!

Pero su contrincante le respondió:

—No es ese el consejo que me dieron mis padres.

De esta manera, el Yin perdió su fuerza y no tardó en morir.

Prosiguió el joven su camino hasta llegar a las cercanías de una gran ciudad. Se acercó a una fuente que allí había, y vio junto a ella, sentada, a una jovencísima doncella y a su lado, un plato de alcuzcuz. El joven le preguntó qué hacía allí, y la niña le respondió:

—En esta fuente habita un dragón que sale cada día, al anochecer, a comer una niña y un plato de alcuzcuz, y son los habitantes de la ciudad los encargados de servirle el alimento a diario. Hoy le ha tocado a mí padre, que es el rey, y aquí me dejó para ser comida por el dragón.

El huérfano le dijo entonces:

—Voy a descabezar un sueño, y tu seno será mi almohada. Entretente mientras en despiojarme, pero no se te ocurra asustarme, despertándome, cuando aparezca el Yin.

Y acto seguido se echó a dormir apoyado en el seno de la muchacha, mientras ésta lo despiojaba. Cuando el sol se puso se presentó el Yin, y la niña, asustada, dejó escapar unas lágrimas. Una de ellas vino a caer en la mejilla del mozo, que se despertó sobresaltado.

—¿No te dije que no me despertases tan bruscamente? —le espetó, furioso.

—Tu ve miedo —musitó la niña.

El Yin desafió al muchacho:

—¡Disponte para la lucha!

El joven se levantó de un salto con su espada en la mano, y, en breve, cortóle al Yin seis de sus siete cabezas. El Yin le pidió con fiereza que le cortase la séptima, pero el muchacho argumentó:

—No es éste el consejo que me dieron mis padres.

A poco, el Yin yacía muerto. El joven entonces se encaminó a la ciudad, dejando a la niña junto a la fuente. Entró en la mezquita y se echó a dormir al calor de los rescoldos del fuego.

Cuando amaneció, el rey envió a un esclavo negro a la fuente a recoger las ropas de su hijita. El esclavo, al ver al dragón muerto sobre su propia sangre, mojó en ella su espada y volvió a palacio con la niña, entregósela a su padre y se atribuyó a sí mismo la hazaña de haber matado al Yin.

—¡Mientes! —gritó la princesa—. No fuiste tú sino otro quien dio muerte al Yin.

El rey convocó a su pueblo, y dio a su hija una manzana para que la arrojase desde la azotea de palacio contra el hombre que la había salvado de la muerte. Pero la niña, al no ver a su salvador, no se desprendió de la manzana. El rey preguntó entonces a su guardia:

—¿No queda ningún otro hombre en la ciudad?

—Sólo uno —respondieron—, que aún duerme sobre las cenizas en la mezquita.

El rey ordenó que lo acercaran a los muros de palacio, y, cuando la princesa lo reconoció, tiróle al punto la manzana. Pero el joven se defendió:

—No me es posible casarme con una princesa.

Sin hacer caso a su objeción, y después de una buena tunda, lo casaron a la fuerza.

Nota:

Aquí termina el cuento publicado por A. Renísio l’Etude sur les dialectes des Beni Iznassen, du Rif, et des Senbaja, de Srair”. París 1932), aunque es obvio que se trata de un fragmento, ya que algunos elementos, como el manzano y la ayuda recibida del hermano, prometen más larga historia. También el asunto del despertar del joven por parte de la princesa (el sobresalto de uno y el miedo de la otra) parecen estar implicados en otros acontecimientos

Conozco varias versiones de este cuento, algunas muy largas, pero la que aquí presento, la del capitán Renísio, en dialecto norteño, parece ser la más auténtica, o, al menos, la primera publicada en lengua original. Por esa razón la he elegido.

41

DE UNAS HABAS QUE DEBIERON SER PLANTADAS

HABÍA una vez un hombre, marido feliz de dos esposas, quien al llegar un día a su hogar, se encontró a éstas esperándolo con sendos sacos de habas y un mismo ruego: “Siémbrenos estas habas y así tendremos asegurado el sustento durante el invierno”.

El holgazán del marido, en lugar de seguir sus prudentes consejos, se dirigió a la posada del pueblo y le entregó a su dueño los sacos, advirtiéndole que volvería cada día a comerse un plato de aquellas escogidas simientes. Así lo hizo mientras quedaron habas en los sacos, pero cuando llegó el tiempo de la cosecha las esposas quisieron saber el lugar donde las había plantado, para proceder a su recolección.

“Las hallaréis no lejos de aquí”, mintió el marido, “andad en dirección a levante y trasponed aquel cerro que desde aquí se ve”. Luego tomó una vara de medir y añadió: “Este es el tamaño justo de sus tallos. Id midiendo las mieses y las que coincidan con esta vara son vuestras”.

Tomaron las mujeres el camino que les había indicado el esposo burlón, y fueron midiendo las habas que hallaban en los sembrados, hasta dar con una plantación que respondía a las medidas exactas de la vara. Así pues, se disponían ya a comenzar la recolecta, cuando vieron venir hacia ellas a una ogresa furibunda, que gritaba amenazante: “¡Dejad en paz mis habas!”. Pero las mujeres, haciendo caso omiso de sus advertencias, volvieron a su faena. La ogresa, en dos zancadas, cayó sobre ellas y sujetando a cada una debajo de un brazo se las llevó a su cueva. Dejó en un rincón a las aterrorizadas mujeres y procedió a encender el fuego y disponer la olla en donde habría de cocerlas antes de comérselas.

Las pobres mujeres, adivinando la suerte que les esperaba, le suplicaron las dejase vivir, siquiera por compasión de las criaturas que ambas llevaban en sus vientres. La ogresa reaccionó favorablemente, y no sólo las dejó vivir, sino que las alimentó y cuidó con esmero, hasta el mismo día del doble parto, del cual resultó una pareja: un niño y una niña. Nacido que hubieron, la ogresa procedió a devorar a sus madres; los niños, en cambio, recibieron de su madre adoptiva los más esmerados cuidados, tanto en el vestir como en el comer, sacrificando siempre la ogresa para ellos los mejores bocados de las piezas que cobraba en sus cacerías, bastándole a ella para alimentarse con los huesos y la piel del animal.

Los muchachos, con el tiempo, se convirtieron en bravo mozo y apuesta doncella, respectivamente. La ogresa había enseñado a cazar al joven, que salía a diario al bosque y nunca regresaba con las manos vacías. Este ejercicio había hecho de él un verdadero atleta, siendo su vigor y complexión algo fuera de lo normal en un joven de su edad. La muchacha, en cambio, solía permanecer en la cueva al cuidado de la cocina y de otros menesteres caseros que la ogresa le tenía encomendados. Cierto día, en su deambular por el bosque, el joven tropezó con un anciano, que quiso saber de su lugar de origen y de su familia. “Soy el hijo de la ogresa que habita la cueva que ves allí”, respondió el cazador. “Si eso fuera verdad, objetó el viejo, tú no serías hombre, sino ogro”.

Al joven le dieron que pensar aquellas palabras, y al llegar a la cueva, encontrándose su hermana sola, le confió sus temores y presentimientos. La muchacha, compartiendo su turbación, le sugirió: “Querido hermano, no nos queda otro camino que huir. Quién sabe si tiene decidido comernos un día”.

Más tarde, hallándose la joven en compañía de la ogresa, se atrevió a preguntarle: “Decidme, madre ¿cómo puedo saber si duermes?”. La ogresa le respondió: “Cuando oigas salir de mi vientre la voz del reino animal: el bramido de los leones, el gruñido de los jabalíes, los silbos de las aves… todos los sonidos, en suma, que emiten los animales vivientes, entonces podrás saber que duermo”.

En un momento en que la ogresa estaba distraída la doncella introdujo en una bolsa las agujas de coser, el frasco con la sal y el caldero grande de la cocina, ocultándola de su vista. Más tarde, cuando del vientre de la ogresa comenzó a elevarse el grito unánime del reino animal, la joven despertó a su hermano y, juntos, huyeron de la cueva. Corrieron sin descanso durante toda la noche, y, al amanecer, cuando volvieron la vista atrás divisaron a la ogresa, que se acercaba a grandes zancadas. La muchacha extrajo de la bolsa las agujas y las tiró tras de sí, convirtiéndose éstas al momento en un espeso matorral de espino que se interpuso en el camino de la ogresa. Ello les permitió ganar tiempo, mientras la bestia se debatía en arañazos por atravesar el seto, dejando en sus espinas tiras de vestido y piel. Al fin logró atravesarlo, y de nuevo la tuvieron pisándoles los talones, pero la muchacha fue dejando caer la sal del salero, convirtiendo el camino que dejaba atrás en un resplandeciente y vasto desierto. La ogresa estuvo a punto de perecer de sed en la travesía, pero también esta vez superó el obstáculo, y una vez más sintieron los jóvenes de cerca su aliento. Tiró por último la muchacha el caldero a sus espaldas y al punto se convirtió en una inexpugnable cordillera, que hasta a la misma ogresa detuvo en su infernal marcha.

Siguiendo con su huida, los hermanos se encontraron de pronto ante un tumultuoso río desbordado por las crecidas. El joven le habló a sus aguas de esta manera: ‘Amado río de clara y mansa corriente, déjanos, te lo suplico, atravesar tu cauce”. El río, que nunca antes había oído palabras tan dulces, amansó su fiereza y recogió sus aguas, de forma que los hermanos pudieron alcanzar con facilidad la orilla opuesta. Desde allí vieron a la ogresa, que al fin había franqueado la cordillera, intentar a su vez cruzar el río. También ella le habló, pero éstas fueron sus palabras: “Monstruo salvaje, aparta tus sucias aguas y déjame pasar”. El río, en un primer momento, descendió de caudal y frenó su furia, pero cuando la ogresa se encontraba en mitad del lecho dio rienda suelta a su cólera, ahogando al monstruo en sus remolinos y arrastrando su cuerpo a lo más profanó de su lecho.

Los muchachos prosiguieron su marcha, esta vez con más tranquilidad por suponer el peligro conjurado. Sin embargo, una vez que la joven volvió la vista atrás le pareció ver algo que los seguía del tamaño de una mosca. Más tarde, volvió de nuevo la cabeza y le pareció que aquello tenía el volumen de un abejorro. Cuando lo tuvieron más cerca había adquirido las proporciones de un pájaro.

Llegados a un altozano, divisaron no lejos de allí un pozo, y, cómo estaban muy cansados, decidieron sentarse a reposar la fatiga junto a su fresca abertura. Apenas se habían acomodado, apareció ante sus ojos un sapo hembra, que se dirigió a los hermanos con voz lastimera: “Tened piedad de mí y devolvedme al agua, pues me reseco”. Como insistiera tres veces en el mismo ruego, el muchacho la tomó en su mano y fue a arrojarla al pozo, pero el animal se pegó a su palma y le arrastró consigo al fondo. La hermana comprendió al instante que no podía tratarse más que de la ogresa, así pues, echó a correr en busca de ayuda. Al poco topó con dos caballeros, a quienes interrogó por su identidad. El que respondió dijo: “Yo soy el hijo del rey y me encuentro cazando. Éste que aquí veis es mi servidor”. La compungida muchacha contó abreviadamente el infortunio en que se hallaba su hermano y solicitó el concurso de los caballeros para su rescate. Ellos accedieron gustosos a volver con ella al pozo, invitándola el príncipe a subir a su cabalgadura.

Pero volvamos al momento en que el joven fue arrastrado por el malvado sapo. En el fondo del pozo halló éste un agujero o boca de túnel, a cuyo fondo brillaba una luz. Al otro lado del túnel había una estancia iluminada, y en ella una hermosísima doncella, que al verlo entrar le suplicó: “Vuélvete de inmediato, porque has entrado en la vivienda de un cruel dragón que te matará tan pronto regrese, si es que aún te encuentras aquí”. Pero el joven respondió: “No temo a nada. Dime tú la manera de acabar con el dragón, y yo lo haré”. La joven señaló a uno de los extremos de la estancia: “En aquella habitación hallarás una espada colgada de la pared. Si logras descolgarla con tu mano podrás matarlo; no existe otra manera”. El muchacho descolgó la espada sin dificultad y esperó con ella en las manos el regreso del dragón. Cuando éste asomó poco después la cabeza, el bravo mozo descargó un terrible golpe que lo hizo rodar por tierra gravemente herido. El dragón, revolviéndose de dolor, le suplicó que asestara un nuevo golpe para acabar con sus sufrimientos, pero el joven, impasible, le contestó: “Mi madre tan sólo me alumbró una vez” (porque sabía que un segundo golpe tendría la virtud de hacer revivir al dragón).

El monstruo murió ahogado en su propia sangre, y el joven, tomando a la doncella de su mano, la condujo al fondo del pozo, justo en el momento en que los dos caballeros se asomaban al brocal y dejaban caer una cuerda para izarlos. El joven insistió en que fuera la doncella la primera en salir, aunque ésta le suplicara que lo hiciera el primero. Como sus ruegos no fueron atendidos, la muchacha confió a su salvador su anillo y su pañuelo y se dejó atar a la cuerda.

Cuando el príncipe la vio fuera del pozo quedó prendado de tan extrema hermosura, dejando al cuidado de su servidor la suerte del otro prisionero. El caballero volvió a echar la cuerda, pero cuando vio que quien venía a ella atado no era doncella sino mozo, soltó la cuerda y lo dejó caer de nuevo al fondo. Acto seguido, los dos partieron felices con ambas mujeres en dirección al palacio del rey, no sin antes hacerles prometer, bajo amenaza de muerte, que no contarían nada de lo que habían vivido.

El joven, mientras tanto, regresó a la cueva del dragón, le cortó la lengua y la envolvió en el pañuelo de la doncella. Explorando el interior de la caverna dio con el sapo hembra, que huyó al verle hacia el fondo del pozo. Pero el joven la persiguió hasta allí y le dio muerte con la misma espada que había servido para matar al dragón. Inmediatamente le invadió un profundo sueño del que tardó en despertar un buen rato. Cuando lo hizo descubrió con júbilo que del cuerpo del sapo muerto había surgido un enorme árbol, cuyas ramas se abrían en la altura superando la boca del pozo; lo que le sirvió para, escalándolo, recuperar su libertad.

Una vez fuera, caminó sin descanso hasta encontrar una ciudad. Buscó en ella posada, y, mientras comía, el posadero le dio cuenta de los acontecimientos que allí sucedían. Le habló de una doble boda que tendría lugar en el palacio real y de las dificultades que para su celebración había puesto una de las desposadas, quien exigía a su pretendiente le restituyera su anillo perdido como presente de boda. Ni éste ni ningún otro caballero del reino pudo satisfacer su deseo, ya que ninguno de los anillos presentados se ajustaban al tamaño de su dedo.

Nuestro joven, al enterarse, corrió a palacio con el auténtico anillo, que fue aceptado como bueno. El rey, sin embargo, desconfiando del intruso, exigió a la dama que pusiera otra condición, a lo que ésta accedió gustosa: “Quien me traiga el pañuelo de seda que con el anillo perdí, será mi esposo”.

El servidor del príncipe, que era quien la pretendía, le ofreció un rico pañuelo de seda, que ella rechazó por no ser el auténtico. Sin embargo, mostró gran alegría cuando el muchacho llegó con el que ella misma le había entregado. El rey no disimuló su contrariedad, y aún rogó a la doncella que dispusiese una tercera y última condición. “Sólo quien dio muerte al dragón es digno de casarse con quien fue su prisionera”. Esto dijo, al tiempo que el muchacho enseñaba a todos los presentes la lengua cortada del dragón. El júbilo fue general y el rey dio al fin su consentimiento para el matrimonio.

La doble boda entre el valeroso muchacho y la doncella, y el príncipe con la hermana de aquél, se celebró con grandes fiestas, siendo ambos proclamados herederos. De modo que cuando el rey murió dividieron su reino en dos partes iguales, que cada uno gobernó en paz y rodeado del cariño de sus vasallos.

Nota:

Oído de labios de una anciana de la tribu de los Ibaban. Contiene elementos presentes en la narrativa de todo el Norte de África, sobre todo el referido a la siembra de habas, que aparece también en el cuento de “Lala Lundy a en la roca”, del libro de Laoust, “Contes berbéres du Maroc”, quien lo anotó en 1914. En otras versiones la protagonista recibe el nombre de Nudya. En la presente carece de nombre, lo que atestigua una mayor antigüedad y autenticidad.

42

EL PÁJARO DE LOS HUEVOS DE ORO

ÉRASE una vez un pobre leñador que vivía con su mujer y sus dos hijos. Su trabajo consistía en ir a diario al bosque, cortar la leña precisa y llevarla al panadero del pueblo, quien a cambio le entregaba dos panes y un poco de dinero, que apenas le llegaba para cubrir sus necesidades más indispensables. Un día, cuando como de costumbre iba al bosque a cortar la leña, descubrió un hermoso pájaro de bello plumaje y dócil carácter, tan manso que podía cogerse con las manos, sin que hiciera el mínimo intento de huir. El buen hombre pensó en llevarlo consigo y poner así una nota de alegría en su triste hogar.

Cuando su mujer lo vio regresar tan temprano, sin leña y sin pan, le preguntó alarmada por la causa de este anómalo comportamiento, a lo que el hombre respondió mostrándole feliz el bello pájaro, al tiempo que lo entregaba a sus hijos. La esposa montó en cólera y fueron tales y tantas sus recriminaciones, que el pobre hombre se sintió obligado a regresar corriendo al bosque y cumplir con su diario cometido.

Los niños, por el contrario, acogieron con entusiasmo al pajarillo, e incluso le construyeron un precioso y cómodo nido que agradó de tal manera al ave, que ésta les regalaba los oídos con sus más encendidos y melódicos gorjeos. A la mañana siguiente, cuando los niños fueron al nido a saludar a su amiguito, se encontraron en su fondo un resplandeciente huevecillo de oro, y corrieron alborozados a mostrárselo a su padre. Éste, excitadísimo, lo llevó corriendo a la ciudad a la joyería de un judío, quien se lo compró a buen precio. El leñador gastó el dinero de la venta en buenos alimentos y vestidos para los suyos, y volvió alborozado a su hogar.

A la mañana siguiente, los niños volvieron a encontrar un huevo similar en la cajita que servía de nido al prodigioso animal, y otra vez fue el padre al judío, que volvió a darle una buena suma de dinero por el huevo. El prodigio se repitió cada mañana durante una larga temporada. El hombre compró con sus beneficios una nueva y espaciosa casa, campos, ganados y esclavos, y contrató muchos pastores a su servicio. Por supuesto, no olvidó mandar a sus hijos a una buena escuela a aprender el Corán. Él mismo vivía en piadosa dicha. Tanto era sí, que un buen día habló a su mujer de esta manera: “Querida esposa, tenemos cuanto podamos desear; nada nos falta. Sin embargo, mi corazón suspira por cumplir con el precepto del peregrinaje a la Meca y recibir la gracia que con ello se obtiene. Tú no quedas desamparada, y Dios guiará mis pasos para que pueda algún día regresar en paz a tu lado”. Dicho esto se despidió de sus dos hijos y dejó encargada a su esclava de confianza para llevar cada mañana el correspondiente huevo de oro a la joyería del judío. Hecho esto, partió hacia Arabia.

Al principio todo fue bien, pero, pasado un tiempo, la ociosidad tomó curiosa a la mujer, que insistió una mañana en acompañar a la esclava a la joyería del judío. Éste, apenas la vio entrar, quedó prendado de su hermosura. La solitaria esposa resultó presa también de violentos deseos por aquel hombre. Así, cuando el judío le preguntó por la procedencia de los huevos de oro, la mujer no dudó en contarle la historia del pájaro maravilloso que tanta fortuna les había dado. El judío expresó su deseo de conocerlo, y la infiel esposa accedió con gusto a mostrárselo. Cuando estuvieron los dos ante el nido, admirando los colores de su plumaje, el pájaro rompía a cantar esta canción:

“Quien coma mi cabeza será rey,

quien probare mi corazón, juez”.

No bien oyó esto el judío empezó a hablarle a la mujer con zalamerías y razonamientos: “Tu marido obró mal, marchándose tan lejos y dejando sola a una mujer tan hermosa como tú. Quién sabe, incluso, si volverá algún día. Tú y yo podemos ser felices y ricos juntos, ¿por qué no te casas conmigo?”.

Éste y pocos argumentos más bastaron para convencer a la taimada, que accedió al matrimonio. Fijada la fecha del acontecimiento, se procedió al intercambio de regalos, y el novio no quiso aceptar de su futura esposa más que la promesa de servirle ese día como plato de bodas el cuerpecillo del pájaro.

A mitad de los esponsales, la esposa ordenó a la esclava de confianza que matara y asara el pajarillo y lo sirviera a su señor. Quiso la casualidad que mientras se doraba el pobre animal al fuego aparecieron por la cocina los dos hijos de su anterior matrimonio, quienes viendo el manjar y aprovechando la ausencia de la esclava comieron un poco de éste: uno la cabeza y el otro el corazón. Cuando el judío tuvo ante sí el plato y descubrió la falta de ambos órganos prorrumpió en lamentos y maldiciones. La esposa, alarmada, mandó llamar a la esclava y le espetó: “‘¿No eras tú la encargada de vigilar el asado? ¿cómo entonces faltan dos trozos?”. La mujer, temerosa del castigo, confesó que, además de ella, sólo sus dos hijos habían accedido a la cocina mientras se preparaba. Hizo entonces venir a sus hijos, quienes confesaron sin ambigüedades su travesura.

Pero enterado el judío, a quien sólo la ambición cegaba, exigió de su esposa, como prueba de amor, que sacrificara a sus hijos y le hiciera servir a él en un plato el contenido de sus inocentes estómagos. No pareció esto conmover el ánimo de la desnaturalizada madre, quien ordenó a la vieja esclava llevara a los niños a un bosque cercano y cumpliera allí con los deseos de su esposo.

Ni que decir tiene que la pobre mujer se sintió incapaz de cometer semejante crueldad. Los llevó al bosque, les confesó la verdad y les suplicó que se marcharan lejos y le prometiesen que nunca volverían. Los niños, agradecidos, juraron cumplir su deseo, y la buena mujer, cuando se hubieron ido, compró un pájaro del mismo tamaño que el del litigio y lo llevó a la casa del amo, le extrajo el corazón y la cabeza y se los sirvió al judío. Éste se negó encolerizado a reconocerlos como auténticos, por lo que la vieja esclava fue castigada y expulsada de la casa. El judío, no obstante, se llevó a su mujer a la suya y juntos vivieron sin sobresaltos durante algunos años.

Los muchachos, mientras tanto, hicieron largas y fatigosas jornadas de camino, hasta llegar ante las murallas de la capital de aquel estado, en donde acababa de morir el rey. Para terminar con las disputas de la sucesión, se había llegado al acuerdo nombrar y aceptar por rey al primer hombre que traspusiera las puertas de la ciudad aquella mañana. Los dos jóvenes, ignorantes de lo que les aguardaba, fueron los primeros en cruzar juntos el umbral, siendo al punto retenidos por los guardianes y conducidos a palacio. Allí fueron mostrados a la asamblea que se regocijó y felicitó de su suerte por los bellos que les parecieron. Nombraron rey al mayor de los dos, y al segundo le encomendaron la alta dignidad de juez del reino. A partir de aquel mismo momento comenzaron a reinar e impartir justicia y el pueblo se maravillaba día a día de su prudencia y justo proceder.

Pasaron muchos años, hasta que al cabo apareció en la puerta de su antigua casa el padre de los muchachos, que volvía de la peregrinación; pero encontrándola cerrada y ruidosa, se entristeció sobremanera. Preguntando a los vecinos se enteró del matrimonio de su mujer con el judío, aunque ninguna noticia pudieron darle de los muchachos, a quienes nadie había vuelto a ver. El buen hombre se dirigió entonces a casa del judío y, con gran alboroto, exigió la entrega de su esposa, a lo que ésta respondió con injurias y gritos de “¡alejen de mí a ese hombre!, ¡debe estar loco!, ¡jamás lo he visto en mi vida!”, y cosas por el estilo. Pero el verdadero marido insistía en proclamar que se trataba de su legítima esposa y no del judío. El joyero, temeroso de su reputación, mandó llamar a la guardia, quienes condujeron a los tres a presencia del juez. Pero la disputa no hizo sino incrementar en su presencia, por lo que el magistrado creyó conveniente inhibirse en favor de la justicia real. Condujeron pues a los litigantes a la capital y fueron llevados ante el rey y su hermano, el juez supremo. Ambos reconocieron de inmediato a sus padres, pero creyeron mejor pasar el hecho inadvertido. La mujer fue la primera en hablar, acusando a su marido de loco y jurando desconocerlo, pero el hombre insistía en sus derechos y le exigía ante todos le dijese qué había hecho de sus hijos. Cuando los jóvenes oyeron los falsos juramentos de su madre, sintieron miedo de tanta infamia y desvelaron sus verdaderas identidades. Abrazaron con ternura a su padre y le rogaron se quedase a vivir con ellos. En cuanto a la madre y el judío, ambos fueron condenados a ser atados a las colas de sendos burros y arrastrados por el desierto hasta su muerte.

Nota:

Es un cuento bastante conocido. Me lo refirió un joven de los Ibaban. Versiones similares se hallan en el libro de Stumme. “Marchen der Scblub von Tazerwalt”, y en el de Ahmed Boukous. Se parece también a un fragmento recogido por los hermanos Grimm en Alemania.

43

LA MONTAÑA DE LOS TESOROS

MÁS ARRIBA de Tanant, un pueblecito en el Alto Atlas, se alza una picuda montaña que llaman Gunteti. En su cima se halla uno de los santuarios más primitivos de la región, compuesto por un muro circular de piedras en torno a un viejo árbol aislado. Su nombre es “Miat raudat”, que se traduce por “Cien jardines”.

La picuda roca está horadada en su interior, y por lo más profundo de su oquedad discurre un río subterráneo. Hoy ya no se puede confirmar, pero en la antigüedad era posible oír el rumor del agua a través de una grieta de la roca. Dicen que en las entrañas de la cueva se acumulaban fabulosos tesoros, pero que nadie se había atrevido a entrar nunca, pues se hallaban custodiados por genios y serpientes. Sobre ellos manda Hanu, cuyo cuerpo, largo y cilíndrico, semeja el de una serpiente. Cuentan de este genio-serpiente

que en los primeros días del año sale de la cueva a beber el agua de una fuente, que mana de una de las laderas del picacho, y su sed no se sacia hasta haber tragado la última gota del manantial. Después retorna a su morada subterránea.

Cierto día aparecieron por Tanant seis “tolba” (magos) del Sus a lomos de sendas mulas, atraídos por la fama de los tesoros ocultos en la montaña. Preguntaron a los vecinos por la entrada de la cueva, pero la gente, de puro miedo, les negó cualquier información. Los “tolba”, un tanto mohínos, fueron a hospedarse a la casa de un tal Hamiduch, que habitaba en una pequeña aldea al otro lado del río, frente a Tanant. El hombre se dejó convencer por los “tolba”, prometiendo conducirlos hasta la entrada de la cueva.

A la mañana siguiente muy temprano Hamiduch los guió, montado en su propia mula, hasta una grieta que se abría cerca de la Higuera de la Ogresa. Los magos de Sus, nada más llegar, descabalgaron y dieron comienzo sin tardanza a sus rituales mágicos, quemando incienso y recitando conjuros destinados a expulsar a los genios de la montaña. Al término de la ceremonia conminaron a Hamiduch a que traspasara la grieta y rescatara los tesoros del interior de la cueva, tarea que Hamiduch se dispuso a realizar sin demora. Una vez y otra entró, y otras tantas salió cargando pesados fardos repletos de riqueza, que fue acomodando en cada una de las siete mulas que esperaban fuera junto a los “tolba”. Pero he aquí que cuando regresaba por última vez al interior de la cueva con ánimo de completar la postrera carga, los “tolba” cesaron en sus conjuros y, a su efecto, la grieta se cerró, quedando Hamiduch preso en las entrañas de la tierra.

Los “tolba” emprendieron el regreso, llevando consigo sus mulas, amén de la de Hamiduch, no tardando en hacer un alto para reponer fuerzas. Sentados que se hubieron, cada uno sacó su pan y lo compartió con sus compañeros, pero como a los seis se les había ocurrido envenenarlo previamente, con el fin de quedarse dueño de todo, todos los seis resultaron muertos.

Las mulas en un principio aguardaron pacientemente a que sus amos despertaran. Pasados unos días, la mula de Hamiduch decidió dar media vuelta y tomar el camino de su casa, gesto que fue imitado por sus seis compañeras. Cuando llegaron a lo que podemos llamar el castillo de Hamiduch, ya que las viviendas de los bereberes más parecen fortalezas que simples casas, los familiares del infortunado prisionero se apresuraron a descargarlas y esconder las fabulosas riquezas en la torre. Pero faltaba Hamiduch.

Nuestro hombre, mientras tanto, pasó casi un mes errando a ciegas por el antro, hasta que un día tuvo la ocurrencia de invocar a Sidi Bu Jelef, prometiéndole sacrificar un toro a su memoria, si le ayudaba a encontrar la salida. No había pasado mucho tiempo desde su plegaria cuando divisó a pocos pasos un zorro que echó a andar ante él, guiándolo a través de estrechos pasadizos que obligaban a Hamiduch a reptar como una serpiente, hasta desembocar al exterior por un angosto agujero.

Al llegar a su casa sus familiares le recibieron alborozados y le prodigaron toda suerte de cuidados hasta verlo restablecido del todo. Hamiduch cumplió la promesa hecha a Bu Jelef después de lo cual vivió largos años en paz y rebosante de salud. Al morir se llevó a la tumba el secreto de su tesoro escondido, por lo que éste quedó de nuevo a salvo de la codicia humana.

Nota:

Según el texto beréber de E. Laoust, “Contés berberes du Maroc”. París, 1949, n.º 136.

Tolba es el plural de Taleb, que significa exigente alumno. En el magreb designa también a los profeso, res y a los sabios, teniendo en cuenta que en la región de Sus la sabiduría va indisolublemente unida a la magia. Los Tolba de Sus buscadores de tesoros son personajes frecuentes de los proverbios marroquíes.

Es de resaltar también la extraña originalidad del presente relato en lo relativo a la grieta que permite el acceso al interior de la cueva. Aquí se halla abierta de antemano, y sin embargo se cierra al cesar el conjuro de los “tolba”. Lo normal es que estos conjuros sirvan para su apertura, lo que explicaría su cierre al fin de los mismos.

44

EL ALCUZCUZ MÁGICO

CIERTA vez dos hermanos subieron al monte a cazar puercoespines. Anduvieron todo el día trepando por las peñas y rebuscando una a una todas las cuevas. Cuando les anocheció se encontraban tan agotados que hubieron de sentarse a descansar en un rellano. Decidieron entonces esperar a que saliese la luna y aprovechar su claridad para no perderse en el camino de vuelta a casa.

Descansando estaban cuando oyeron un ruido como de palos que golpeados, se entrechocaran unos con otros. En cuanto la luna salió, se apresuraron en dirección al lugar de dónde provenía el ruido y descubrieron que una vieja, acurrucada en el suelo, golpeaba un hueso contra un palo, mientras salmodiaba un cántico de extrañas palabras que ellos no podían entender. Al cabo, se alzó la vieja y acometió una danza cuyo compás marcaba a golpes de palo y hueso.

Bailando y bailando la luna se fue bajando, hasta quedar, enorme, justo encima de la cabeza de la tal vieja. Entonces de la luna comenzó a rezumar agua, que caía goteando dentro de una tinaja que la vieja había dispuesto a tal efecto. De repente, apareció un muerto envuelto en su mortaja, como recién salido de la tumba. La vieja lo cargó con presteza sobre sus espaldas, de modo que los brazos del muerto le colgaban por delante. Tomó luego harina de trigo y la puso entre las manos del muerto, comenzando a restregar, hasta que toda la harina quedó convertida en un alcuzcuz muy fino y granulado.

Los dos hermanos acabaron comprendiendo la escena que se desarrollaba ante sus ojos. Aquél era un alcuzcuz conocido. Posee unos fortísimos efectos mágicos: si una mujer se lo da a comer a su marido, éste la obedecerá en todo como un animal domesticado. La mujer podría hacer con él lo que quisiera. Cuando le diga: ‘Anda a buscar a tus amigos e invítalos a comer”, lo hará. Cuando se sienten todos a comer con la mujer y ella le diga al marido: “Sal tú ahora de aquí y quédate fuera un buen rato”, él lo hará también, indefectiblemente, mientras ella se solazará a placer con todos los amigos del marido. Este alcuzcuz mágico lo compraban las mujeres en la ciudad donde habitaba la vieja, y pagaban por él su peso en oro.

Después que los dos hermanos hubieron observado las manipulaciones de la vieja y comprendido su verdadero significado, se arrojaron sobre ella y la mataron sin más dilación.

Nota:

Contado como “sucedido realmente” por un joven de la región del Sus, en el año 1985. Historias similares se relatan por todo Marruecos, aunque las más de las veces se las sitúa en el Sus.

45

EL BUSCADOR DE TESOROS

CUENTAN de un muchacho que, después de pasar varias noches en el santuario de Lala Fátima, cerca de Salí, recibió una mañana la visita de un viejo negro, que le dirigió un cortés saludo al entrar en el santuario. El muchacho le invitó a compartir su humilde comida, pero el anciano sólo aceptó beber un vaso de agua. Luego, le contó que se dedicaba a la búsqueda de tesoros escondidos y que precisamente aquella noche tenía la intención de explorar con tal objeto en los alrededores del morabito.

El muchacho, lleno de excitación, rogó al desconocido que aceptara sus servicios en calidad de ayudante, y tanto le insistió que el viejo acabó por acceder.

—De acuerdo, —le dijo—, a la una de la madrugada estarás en el sitio convenido, provisto de pico y pala.

Después, le describió con exactitud el lugar de encuentro, despidiéndose con estas palabras:

—Procura, sobre todo, controlar tu miedo.

Pasada la media noche, el mozo salió hacia el punto fijado, con objeto de ser lo más puntual posible. A la una hacía ya rato que se encontraba allí esperando la llegada del negro. Pero pasaba el tiempo y éste no aparecía. El muchacho, desesperado, comenzó a lanzar maldiciones contra el viejo, creyéndose engañado, cuando, de improviso, una ráfaga de viento lo depositó a su lado. El joven conoció en el acto que se trataba de un “Tai el Ardi” (“Los que reducen las distancias de la Tierra”), uno de esos seres que, en lugar de pisar el suelo, circulan por los aires como vientos.

El viejo, sin más ceremonias, indicó al muchacho el punto en donde debía comenzar a cavar, recomendándole que lo hiciera lo más silenciosamente posible. Entre tanto, él se dispuso a recitar las fórmulas rituales.

Lo primero que tuvo que retirar el joven con su pala fueron serpientes. A continuación aparecieron sapos, con los que procedió de la misma manera. Por último, tuvo la visión de sus difuntos padres, que trataban de impedirle que continuara cavando. Pero el viejo fue acelerando progresivamente el ritmo de su recitativo, ayudando de esta forma al muchacho a reponerse de su sorpresa y a seguir cavando.

De repente, la pala chocó contra un objeto duro, que, no sin dificultad, logró sacar a la superficie. Se trataba de una vieja olla repleta de dracmas de plata de la época del rey Hassan I. El viejo cogió dos puñados largos de aquellas monedas y se los entregó al muchacho, despidiéndose a continuación de él. Éste aún quiso saber si volverían a encontrarse alguna vez, a lo que el viejo contestó:

—Sólo si el Ser Supremo lo quiere; si no, no volveremos a vernos jamás.

El joven partió con sus monedas hacia el mercado de Marraquech, donde se las vendió a un judío. Con las ganancias pudo vivir desahogadamente durante largos años.

Nota:

Oído en 1984 de labios de un joven alfarero de 20 años, vecino de Safi, perteneciente a una Zauia.

Es un relato absolutamente típico. Se puede oír, con diversas variantes, a lo largo de todo el país. Sin embargo, es más frecuente entre los bereberes del Sus.

CUENTOS APOCALÍPTICOS

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LOS DOS HERMANOS

VIVÍAN en otro tiempo dos hermanos, de los que uno era muy rico y el otro muy pobre. El rico, no contento con su fortuna, hacía burlas, en sus charlas con los vecinos, de la miseria que aquejaba a su hermano. Por su lado, la esposa del hermano pobre, descontenta con la vida que le había tocado en suerte, no hacía más que preguntar a su agobiado marido qué sería aquello que otros llaman felicidad, y si era cierto que ellos nunca tendrían ocasión de paladearla. Como el marido no halló nunca palabras capaces de satisfacer su insana curiosidad, decidió un día viajar al encuentro de Dios para transmitirle sus demandas y obtener a un tiempo adecuada respuesta.

Anduvo días y días hasta divisar el mar. Al llegar a su orilla, descubrió a un hombre que practicaba penitencia arrodillado sobre una roca, aguda como una aguja, que sobresalía de entre las olas del rompiente.

—¿Qué buscas? —gritó a nuestro hombre.

—Busco a Dios —respondió éste—, para interrogarle acerca de la felicidad.

—Que tengas un buen viaje —le deseó el penitente—, y, si encuentras a Dios, ruégale, por favor, que te diga cuándo me ha de llegar a mí.

El hombre se lo prometió y prosiguió su camino Muchos días después, atravesando un desierto, le pareció ver una cabeza de hombre sobre la arena Cuando se acercó, comprobó que formaba parte de un cuerpo enterrado hasta el cuello. También el soterrado le preguntó por el motivo de su viaje, y, después de oír la respuesta del hombre, le suplicó:

—Si hallas a Dios, no te olvides de preguntarle por el tiempo que debo aún permanecer aquí enterrado soportando tantas calamidades.

El viajero hízole promesas y prosiguió su camino. Anduvo todavía mucho tiempo, y, al cabo, subió a una montaña agreste en la que había una ermita con su ermitaño, que vivía allí hacía mucho tiempo y era alimentado de forma milagrosa por un cuervo que le traía regularmente pan de cebada oscuro y uvas moradas. El hombre pidió posada, y el ermitaño le invitó a entrar. Y cuando llegó el cuervo con el diario sustento, el ermitaño comprobó asombrado que, además del pan oscuro y la uva morada, traía esta vez un pan blanco de trigo y uvas de ámbar.

—A buen seguro que es mi huésped el destinatario de estos manjares —pensó el ermitaño.

Pero como durante años no había comido otra cosa que pan de cebada y uvas moradas, tomó para sí el pan blanco y las uvas de ámbar y dio al peregrino las que habitualmente le correspondían.

Después de descansar, el hermano pobre se dispuso a retomar el camino, y el ermitaño, cuando ya se iba, le preguntó el destino de su peregrinaje.

—Busco a Dios para interrogarle acerca de la felicidad —volvió a repetir el caminante, como quien recita una salmodia.

—Pues entonces —pidióle el ermitaño—, pregúntale también si me tiene ya dispuesto un lugar en el Paraíso.

—No tengas cuidado —respondió el caminante—, se lo preguntaré.

Anduvo de nuevo largo tiempo por una región desolada hasta encontrar una casa, a cuya puerta llamó en demanda de albergue para pasar la noche. Pero una voz de mujer le habló a gritos desde el interior de la vivienda:

—Date prisa en poner a salvo tu pellejo. Mi marido es ladrón y lleva matados ya noventa y nueve hombres. Si te descuidas, harás el número cien.

—Pero en el bosque me devorarán las fieras —replicó el viajero—, y no es mejor destino que perecer bajo el hacha de un ladrón.

La mujer, conmovida, le dejó entrar. Cuando llegó su marido, le hizo saber que había albergado a un peregrino, con lo que el ladrón se puso tan contento que corrió a matar un borrego para tener con qué obsequiar a su huésped. Le obligó a quedarse tres días, y, al despedirse, le rogó:

—Cuando estés en presencia de Dios, acuérdate de preguntarle si me tiene ya preparado mi lugar en el Infierno.

El peregrino prometió cumplir su encargo y continuó, infatigable, su camino.

Después de muchos días, se adentró en un inmenso bosque, tan espeso que no pudo avanzar ni encontrar la salida. Tratando de desembarazarse de los matorrales oyó una voz que le preguntaba:

—¿Qué buscas?

—Busco a Dios —respondió el hombre—, para interrogarle acerca de la felicidad.

El mismo Dios le habló a través de la voz:

—Ya la posees, sólo que aún no lo sabes. Vuelve a tu casa y allí la encontrarás.

El peregrino le preguntó entonces por la fuerte de cada uno de los cuatro hombres que le habían pedido tal favor, y la voz le dio la divina respuesta:

—Al penitente que vive arrodillado sobre la roca en el mar dile que la suerte le visitará el día que le sobrepasen las olas. Al hombre enterrado le dices que, si no tiene paciencia, mandaré que sople el viento, y arrastrará toda la arena dejándole completamente desnudo. Dile al eremita que su sitio está preparado, pero en los infiernos, y al ladrón le dices que, porque se arrepintió de sus pecados, el suyo está en el Paraíso.

Tomó entonces el viajero el camino de vuelta a casa, y, pasando por los diferentes lugares que había visitado en su ida, dióle a cada hombre la respuesta a su pregunta, en nombre de Dios. Llegado a su casa, las cosas empezaron a mejorar progresivamente para él. Su mujer parió suficientes hijos y la riqueza llamó a su puerta.

Cierto día, el mismo Dios, bajo la apariencia de mendigo, fue a su casa y pidió de comer. El hombre se dispuso a matar un chivo con que agasajarle, pero su mujer le dijo en voz baja:

—No malgastes el chivo con este vagabundo. Con el gato es suficiente.

El hombre le hizo caso y, matando al gato, lo dio a preparar y sirvió luego a la mesa, animando al mendigo a comerlo. Al verlo éste le dijo:

—¡Salta y corre, gato!

Y el gato saltó de la mesa y se marchó corriendo. Tras él salió de la casa la felicidad. A partir de ese instante, su fortuna empezó a mermar y sus hijos a morir, hasta quedar el matrimonio reducido al estado de pobreza y soledad que habían sufrido anteriormente.

Y es que su riqueza había sido sólo pura apariencia.

Nota:

Este cuento sufí, que circula por Marruecos en numerosas variantes, me lo contó un beréber de la región de Sefrú, en el Medio Atlas.

47

LA BELLA

ÉRASE un pescador que tuvo la suerte un día de cruzarse con la mujer más hermosa que su ensueño podía imaginar. A una sonrisa y un gesto de la mano de la bella, el joven la siguió como embrujado, y cuando ella traspasó los umbrales de una gran mansión situada en medio de jardines, también el joven la siguió al interior con el mismo embeleso. Una vez dentro, la beldad le habló de esta manera.

—¿Hay algo de mí que quieras saber?

—Sí —respondió el joven—, me gustaría saber quién es tu marido.

A lo que ella contestó:

—Es el que me ha regalado esta casa, a la que tan sólo cuando yo muera volverá. Por eso no hay nada que temer, ven y desnúdame con tus manos y cúbreme el cuerpo de besos.

El joven no dudó en complacerla, y apenas había terminado de desvestirla se oyó un horrible trueno, que hizo estremecer de espanto a la mujer, que murmuró:

—Ahora sé realmente que mi marido ha regresado.

La puerta se abrió dando paso a un criado, al tiempo que la beldad rodaba sin vida por los suelos El joven, al verla muerta, sintió vergüenza de su desnudez. Oyó al sirviente que le preguntaba:

—¿Protegiste debidamente a la mujer?

El joven lo negó y el sirviente siguió diciéndole:

—Elige entonces tú mismo la sentencia.

El muchacho comenzó a temblar de miedo y a suplicarle al sirviente:

—¡Déjame, por favor, con vida!

A lo que aquél sentenció, mientras cerraba la puerta y lo dejaba solo:

—Tú mismo lo has elegido: vivirás para siempre y en tu pecho arderá eternamente el deseo insatisfecho de poseerla.

Nota:

Contado por el mismo narrador de “El Adulterio”. De forma concisa y severa, el presente cuento tiene un carácter apocalíptico y utiliza símbolos del acervo común: el joven representa a Ben-Adan, el hombre; la mujer hermosa es El-’aql, la inteligencia o razón, creada por Dios y perecedera como todo lo creado; la casa es Dunya, nuestro mundo; el sirviente es ’abd, un ángel, y el señor de la casa, de quien depende todo y que ni siquiera aparece, es Rabb, el Señor.

48

EL ADULTERIO

SE CUENTA de un hombre y una mujer que, habiéndose jurado mutua fidelidad, llegaron a un trato: aquel que primero rompiera su promesa se vería obligado a abandonar el país para no volver.

Pasaron los años y ambos se esforzaron en mantener la palabra dada, hasta que un día dejóse el hombre llevar por un desvarío y no le quedó otra suerte que emigrar. Anduvo errante largas jomadas, como poseído de un extraño delirio. Cierto día, cuando se detuvo a hacer sus oraciones, aprovechó para ello una piedra plana que había junto al camino. Más cuando estaba de hinojos sobre ella, la piedra comenzó a temblar, arrojándolo al suelo. Lo mismo ocurrió después al pretender utilizarla como lecho para descabezar un sueño. Ese mismo día, a la caída de la tarde, divisó a lo lejos lo que parecióle el reflejo de la llama de un hogar. Encaminó hacia ella sus pasos, pero, por más que avanzaba, la distancia le parecía siempre la misma. Cuando al fin llegó al lugar de donde emanaba el resplandor era ya noche avanzada, pudiendo comprobar que lo que había tomado por hogar era una mísera cueva cerrada por hierros. Detrás de la reja se adivinaba una presencia que el desterrado tomó por humana. El habitante de la cueva lo recibió con estas palabras:

—¿Eres hombre o genio?

—Hombre soy, ciertamente —respondióle.

—¿Acaso rompiste algún trato? —siguió interrogándolo el misterioso personaje.

—Tú lo has dicho —contestó nuestro hombre estupefacto—. Pero ¿cómo es que tú lo sabes?

Sin embargo el genio —que eso era el eremita—, en lugar de responder a su pregunta, insistió en interrogarle:

—¿Acaso ya en los mercados vagan hombres y mujeres por los mismos sitios?

—En absoluto —respondió el hombre.

—¿No bailan, entonces, emparejados hombres y mujeres en los festejos?

—Por supuesto que no —volvió a negar el viajero.

—¿Tampoco es cierto que, concluida la oración, las mezquitas se llenan de gente que parlotea de sus cosas?

—Tampoco —contestó aquél.

—Entonces —concluyó el genio—, aún no ha llegado para mí el día de la libertad.

Nota.

Contado por un viejo pescador de los Ibahan. Teniendo en cuenta la mala opinión que acerca de la lealtad de las mujeres circula entre los hombres de esta tribu, es de resaltar el hecho de que aquí sea el hombre quien rompe el trato. Esto y algunas otras características arcaicas dejan entrever la antigüedad del cuento, a pesar de su disfraz islámico. Por ejemplo, la piedra elegida para hacer la oración presenta todos los rasgos de las viejas piedras de oración bereberes preislámicas. El genio preso en la cueva es un personaje apocalíptico, llamado muchas veces “Duyén” (véase en el cuento n.º 52).

49

AMÍMUDAR

EN LOS viejos tiempos vivía un hombre que respondía al nombre de Amímudar, cuyas únicas preocupaciones eran su trabajo y su familia. Cierto día, mientras realizaba sus quehaceres habituales, sin que su pensamiento estuviese ocupado por alguna necedad, un Yin se apoderó de él y lo transportó a un mundo diferente, que Amímudar no pudo identificar con el nuestro ni con ninguno de los otros siete mundos existentes.

En su nueva situación Amímudar se encontró sirviendo directamente a su poderoso rey, quién le tenía confiada la custodia y educación de su hijo el príncipe, tarea que Amímudar desempeñó con acierto durante siete largos años, al cabo de los cuales se sintió invadido de infinita nostalgia de la patria lejana. Como su tristeza fuera en aumento, se atrevió a rogar humildemente al rey le concediese, en pago a sus desvelos, la anhelada alegría del retorno. El rey se lo pensó un buen rato antes de contestar: “Pues bien, ya que me has servido con lealtad y ese parece ser tu mayor deseo, tienes mi autorización para regresar a tu hogar”. Y ordenó a continuación que un Yin se dispusiese a devolver a Amímudar a su país de origen.

Amímudar volvió a cruzar los anchos espacios en brazos del Yin, hasta que éste, llegado a un punto, lo dejó caer con suavidad sobre las aguas del mar. Allí fue de inmediato recogido por un enorme pez que transportándolo en su boca, lo depositó sano y salvo en una playa desconocida para Amímudar, hasta el extremo de no poder dilucidar si se hallaba en una isla o sobre tierra firme.

Lo primero que allí vio fue un extraño animal de rara figura, que superaba en tamaño al asno. Amímudar le increpó: “Dime ¿qué clase de bicho eres tú?”, a lo que la bestia le respondió:

“Soy la osa, y mi dueño y señor se llama Duyén, habitante de una oscura y honda cueva, en donde yace encadenado de pies y manos; así debe permanecer hasta el momento de su liberación. A partir de entonces empleará cuatro días en rodear el mundo de los hombres, y luego arrastrará tras de sí muchedumbres que le seguirán fatalmente hasta el océano, y perecerán juntos con él en sus abismos insondables”.

Apenas había dejado atrás la inquietante visión, cuando se topó con una perra preñada, en cuyo vientre resonaban los ladridos de sus cachorros. Amímudar se alejó rápidamente de ella, preso de un espanto que le impedía ordenar con claridad sus pensamientos. Siguió caminando, tratando de hallar un sendero conocido, y al poco vio venir en dirección a donde él se encontraba a un ser híbrido, con un cuerpo de hombre y cabeza de elefante, provisto de larga trompa. Amímudar huyó despavorido.

Por último aún le tocó ser testigo del paso de una criatura hermosísima, tanto que su sola presencia bastaba para turbar poderosamente los sentidos del más templado.

Después de un largo caminar y de vencer numerosos obstáculos se encontró al fin un día a las puertas de la que había sido su casa. Su mujer, que en su ausencia había contraído nuevo matrimonio, pareció no reconocerlo; en cambio sus vecinos no dudaron un momento de las pruebas de su identidad que Amímudar les brindó, pues recordaban el augurio que, tiempo atrás, habían oído de boca de un profeta acerca del regreso de Amímudar.

Pasados los primeros saludos y felicitaciones nuestro hombre requirió ansioso de sus conciudadanos la respuesta al enigma de las extrañas criaturas que habían poblado su viaje. Esto fue lo que oyó de sus bocas:

“La primera de ellas, la osa del Duyén, es la bestia roja que dominará el mundo en los últimos días de la Humanidad. Su señor, el Duyén, conducirá a los hombres a su fin sepultándolos en el mar.

”La segunda, la perra preñada de la que surgen ladridos de cachorros, simboliza el comportamiento de las últimas generaciones: los jóvenes perderán el respeto debido a sus mayores, hasta el punto que los hijos se creerán superiores a sus padres, y no dudarán en criticarlos.

”El personaje con cabeza de elefante de larga trompa no es otro que Satán; él vendrá a conducir a numerosísimas almas al más horrible de los destinos.

"Finalmente, la bella turbadora representa el mundo de los sentidos, en el que estamos de continuo sumergidos, que nos seduce y nos desvía a diario del recto camino”.

Nota:

Transmitido en lengua tachelheit, en 1982. Se trata de un cuento apocalíptico, de lenguaje hermético, con gran predicamento en todo el Oriente. La presente es una versión típicamente beréber, de la que no bailo mención en ninguna publicación de este género. Debe existir, al menos, una versión árabe litografiada, aunque no he podido localizarla.

50

UN MILAGRO EN ALTA MAR

UN DÍA del otoño pasado que salimos, como de costumbre, a pescar, pusimos rumbo a cabo Amikechd con ánimo de proveemos de congrios. Por ser noche sin luna, ideal para la captura de este resbaladizo pez, reinaba sobre el mar la oscuridad más absoluta.

Una vez hubimos echado al agua los anzuelos, nos dispusimos pacientemente a esperar nuestras presas. De repente, vimos aparecer sobre la línea de occidente como una bola de fuego, que fue elevándose progresivamente y aumentando, al mismo tiempo, de tamaño. Semejaba la luna llena, aun cuando todos éramos conscientes de que la luna no sale de ese punto cardinal, ni pasaba por tal fase.

La enorme bola siguió ascendiendo y creciendo de tamaño, hasta doblar en diámetro la circunferencia del sol. Esparcía su luz sobre la superficie del mar, alcanzando a iluminar, del lado de la tierra, hasta los contornos de las lejanas sierras, como sucede al amanecer.

Los marineros, con el vello erizado por el espanto, comenzaron a rezar a grandes voces, creyendo cercana la muerte. Aquel insólito espectáculo concordaba para ellos con las predicciones de los profetas acerca del fin del mundo.

Llegado a cierta altura, el disco luminoso emprendió el descenso hacia su punto de origen, por donde desapareció de nuestra vista una media hora después de su aparición, volviendo a quedar sumido el mar en la más oscura tiniebla.

Olvidados de la pesca, los barcos pusieron proa al puerto, en donde al desembarcar vieron a la gente del poblado, que entraba y salía de sus casas, presa de gran agitación, comprobando por sus comentarios que también ellos habían sido testigos de aquel extraño fenómeno.

Nota:

Contado por un pescador de la tribu de los Ihahan en la costa atlántica. EL narrador situó el acontecimiento alrededor de 1976. Si prescindimos de la fecha, coincide exactamente con varios otros relatos independientes.

51

YUYDUMAYUY

DICEN algunos que al final de los tiempos habitarán la Tierra unos gigantes que se conocen con el nombre de “Yuiydumayuy”. No temen ni a Dios ni al futuro. Incluso ignoran que debe decirse “inchaalá”, que significa “si Dios quiere”, cuando se habla de sucesos futuros. El día que un niño lleve por nombre “Inchaalá” saldrán los Miydumayuy del interior de la tierra, y tomarán posesión de las naciones y pueblos. En ese momento podrá fijarse el comienzo del fin de los tiempos.

Hay otros, sin embargo, que creen que los Yuiydumayuy son una raza de enanos de los últimos tiempos.

Pero no una raza diferente a la humana —como serían aquellos gigantes—, sino descendientes de los actuales hombres. Tendrán el tamaño de niños pequeños, serán impíos y muy rápidos. Su número será tal que en llegando a las orillas de un lago todos juntos, si quisiesen beber todos a la vez lo vaciarían en un santiamén.

¿Cómo puede ser que los hombres lleguen a ser en el futuro, tan pequeños? El diagnóstico es posible establecerlo desde ya mismo. Antes, la dentadura primaria de los niños constaba de tres muelas en cada lado, tanto arriba como abajo; y mucho antes, cuatro, es decir, un total de doce y dieciséis muelas, respectivamente, tal como tienen los adultos. Hoy en día, sin embargo, los niños sólo tienen dos muelas en cada lado, arriba y abajo, es decir, ocho en total. Vendrá el día en que los niños nacerán con sólo una muela en cada lado, o sea, con cuatro en total. Ya parece que empiezan a aparecer casos aislados.

Parejo a la disminución progresiva del número de muelas, sucede con el tamaño y la fuerza de los hombres. Hasta llegar el día en que la dentadura primaria carezca de muelas y el tamaño de los hombres se haya reducido al de un enano, hasta el punto que deban empinarse sobre sus pies para alcanzar el borde de una marmita. Esos serán los Yuiydumayuy. El Mahdi, entonces, predicará entre ellos la guerra santa y todos perecerán en ella.

Nota:

Este cuento me lo contó el mismo pescador del pueblo de los Ibaban, en la costa atlántica, que me relató los cuentos del “Dragón rojo del Duyén”, “El Fin del Mundo”, “Una Profecía”, y el de “La Puerta del Perdón” (números 52, 53, 54 y 55). Ninguno de estos relatos entra en contradicción con las tradiciones apocalípticas islámicas, y desde luego reflejan una convicción beréber, muy interesante a la hora de comprender otros cuentos.

Este repertorio de cuentos es patrimonio común de todos los bereberes, aunque sean pocos los que se deciden a contarlos, ya que están considerados como auténticos textos sagrados que, sin embargo están constantemente presentes en la conciencia popular.

Los “Yuydumayuy” son los Gog y Magog de la Biblia, citados en el libro de Ezequiel, 38. Son citados también en el Apocalipsis, Cap. 20, 8. El Corán se refiere a ellos en la sura Cahf (18, ver. 94), y en la sura 21,96. Por último, son descritos en las Colecciones de “Hadit” de Bujari y en el “Kanaz el Umal” del jeque Mutaqi.

52

EL DRAGÓN ROJO DEL DUYÉN

EL DUYÉN no es otro que Satanás, el Diablo. Habita en una cueva, en donde yace encadenado de manos y pies. En su frente luce escrita esta sentencia: “Reniego de Dios”.

Siervo del Duyén es el Dragón rojo, que vive en una isla en medio del mar. Suyo es el dicho: “Rodearé la Tierra en cuatro días”.

Ambos, el Duyén y el Dragón rojo, serán los seductores de la humanidad en los últimos tiempos. Los seres humanos que vivan esos momentos carecerán del respeto debido a los padres y a la vejez. Ladrarán como cachorros en el vientre de una perra. Sus hijos proclamarán el derecho de ser jueces de sus mayores.

Cuando el Duyén se libere de sus cadenas y el Dragón rojo haya completado su periplo de cuatro días en torno a la tierra, éste último tomará la dirección del mar. Cada paso de los suyos equivale a veinte de los normales. Su música, inflamada de bellas armonías, se podrá oír a cientos de kilómetros. Atraídos por ella, millones de hombres correrán en pos del Duyén y su Dragón. Llegados al mar, el Dragón rojo se adentrará por medio de las aguas divididas y tras él la muchedumbre de sus seguidores. Acto seguido, las aguas se cerrarán sobre sus cabezas y todos sin excepción parecerán ahogados. Y los que no siguieron al Duyén y su Dragón rojo no lo hicieron ciertamente por sabiduría, sino porque aún no era llegada su hora. Deberán todavía vivir algún tiempo, hasta la llegada de Jesús, que vendrá a exterminar hasta el último de ellos, pues por aquel entonces no quedará un solo creyente en toda la faz de la Tierra.

Nota:

Contado por un viejo pescador de la costa atlántica. Los motivos son muy antiguos: los cachorros ladrando en el vientre de la perra lo encontramos ya en el cuento “Amímudar” (n.º 49), y se supone su origen beréber, aunque se baila ampliamente difundido por todo el oriente. El color rojo del Dragón pertenece a la simbología del Apocalipsis judeo-cristiano. La división del mar y su posterior unión recuerda el éxodo del pueblo de Israel dirigido por

Moisés, sólo que aquí tiene un sentido inverso, finalmente, la mención de Jesús nos indica que este cuento presentaba ya una forma definida antes de la islamización de los bereberes.

53

EL FIN DEL MUNDO

EL MUNDO está necesitando con urgencia copiosas lluvias; la sequía hace tiempo que se enseñoreó de la tierra. Algo semejante ocurría en los días del profeta Lot, que Dios bendiga, como preludio de las desgracias que acontecieron luego, cuando descendió del cielo un fuego tan brillante que todos los seres vivos quedaron cegados por su luz. Las mujeres desaparecieron de la faz de la tierra, y el planeta tembló por espacio de cuarenta años, sacudido por terremotos de espantosa intensidad.

Algún tiempo después tuvo lugar el Diluvio, en vida de nuestro señor Noé, que Dios bendiga. El agua brotó de entre las tres piedras de todos los hogares del mundo: allí donde, antes, sólo el fuego ardía, manaba ahora agua e inundaba la tierra entera.

El profeta Noé, que tiempo antes había construido su arca, tomó entonces una pareja de cada especie de criaturas y los encerró consigo. Al subir el nivel del agua subió con ella el arca, que flotó a la deriva en su superficie por espacio de cincuenta y dos períodos de tiempo, después de los cuales las aguas fluyeron hacia el océano y el arca descansó en tierra firme. La tierra había vuelto a su quietud anterior, ya no temblaba. Los huesos de la tierra, sus montañas, dejaron de crujir. El suelo se hallaba ahora a cuatro metros por encima de su anterior nivel, sepultando así toda huella del vicio pasado. Poblóse de nuevos hombres surgidos del propio seno terrestre, como plantas de nueva siembra.

Está próximo el día en que una nueva catástrofe se cierna sobre la humanidad: un gran fuego alzará sus llamas sobre la tierra, y los hombres, huyendo de él, acudirán de todas direcciones a congregarse en un mismo lugar, y el nombre de ese lugar es Cham. Los vientos entonces se detendrán y les sucederá una calma absoluta. La humanidad allí reunida presenciará el descenso de los cielos de una balanza, y el Libro de las Acciones se desplegará ante sus atónitos ojos. Cada cual lo verá abierto por su página y podrá leer en él todos los hechos de su vida.

Desde Cham partirás en dirección a tu destino, como un paquete postal: convenientemente atado y con la dirección escrita en lugar bien visible.

Quien quiera evitar la caída que mire hacia delante.

Nota:

El relato de pasadas catástrofes, como la destrucción de Sodoma y el Diluvio Universal, sólo tiene sentido en función de predecir futuras catástrofes.

Los “huesos de la tierra” y la siembra de hombres nos hacen pensar en el cuento “Deucalión y Pirro”, del ciclo de “Las Metamorfosis” de Ovidio. Cham es la ciudad de Damasco, en Siria. La huida del fuego puede rastrearse en múltiples tradiciones de origen diverso; por ejemplo, en las “Eddas” (Lokasena 42, Voluspa 57, Vafthrudnismol 50), y también en las escrituras judeo-cristianas (Ezequiel 38, 22-39, 6 y 2; Petrus 3, 12, y además en el Apocalipsis 14, 18; 18, 9 y 20,9).

Tanto la balanza como el Libro de las Acciones se mencionan en el Corán, la balanza en la sura 7, verso 8, y en la 55, verso 7, y el Libro de las Acciones aparece en la sura 17, verso 4.

Nótese que, según nuestra versión, el Diluvio no es causado por la lluvia, como consta en la Biblia y en el Corán, sino por el agua que brota inexplicablemente de entre las piedras del hogar. Hay que tener en cuenta que, entre los bereberes, la lluvia es un don escaso y ansiosamente esperado cada otoño, ya que es vital, no sólo para la fertilidad de la tierra, sino para la supervivencia misma de pueblos enteros que, careciendo de pozos, dependen enteramente de la lluvia para llenar sus aljibes, de modo que no imaginan que este bien del cielo pueda ser causante de severas desgracias.

Este cuento nos fue referido por el mismo pescador que nos contó los de “Duyén” y “El Adulterio”.

54

UNA PROFECÍA

MOGADOR es la capital de los Ihahan. Situada en la costa atlántica, se asienta sobre una roca plana barrida por los vientos y humedecida por la espuma salada del mar. La memoria de su fundador se había perdido en la noche de los tiempos, más habiéndose encontrado en su bahía una piedra que llevaba inscrito en caracteres fenicios el nombre de Mogon, se identificó este apelativo con un supuesto capitán fundador de la ciudad, a la que habría dado su propio nombre. El pueblo lo venera bajo la figura del santón Sidi Mogedul, cuya primorosa tumba, coronada por una cúpula verde, a las afueras de la ciudad, es escenario dos veces al año de grandes fiestas. Su símbolo son dos peces, que sugieren la idea de fertilidad, por lo que todas las jóvenes ostentan una joya con sus efigies, con el fin de recordarle al santo la responsabilidad contraída.

Después del incendio que destruyó por completo la ciudad hace doscientos años, el sultán Mohámed ben Abdula mandó reconstruirla en su totalidad, incluyendo sus murallas y mezquitas. Como la tierra escaseaba en sus cercanías, se reunió a todos los prisioneros del reino, y formaron con ellos una cadena humana que iba desde las montañas más cercanas hasta la misma ciudad de Mogador. La tierra fue trasladada en cestos de mano en mano y de hombre a mujer, hasta rellenar las grietas de la roca sobre la que se asentaría la nueva ciudad. Al compás de su trabajo los prisioneros acostumbraban cantar el siguiente estribillo:

Medinat Esuíra seghir,

suvar dielbo qalil,

errizq dielbo tayí min elba’id

ghadi dabbad nhar yum’a o nbar Fid

que en español quiere decir:

La ciudad de Mogador es pequeña

y con poca tierra.

Su riqueza le viene de lejos,

y el día de su destrucción será viernes

[o día de fiesta.

Con esta copla, que encierra en sí una profecía, se vengaron los prisioneros de sus trabajos forzados. Pero lo que se desconoce es lo que provocará su destrucción: si el fuego, el agua o la guerra.

El bello puerto ofrecerá para entonces el aspecto de un almirez. Del mar surgirán tantos hombres como semillas de rábano caben en unas alforjas y se dirigirán hacia la tierra. Más arriba, el valle del río se sembrará de muertos, tantos que será imposible dar a todos sepultura, y el pecho del hombre servirá de nido a la perdiz. La aldea que desde allí se divisa tras las colinas semejará una nuez pisada por los cascos de un camello.

Se alzará después un potente viento, arrastrará la arena y disipará las dunas que cubren actualmente la vieja mezquita de Masa. El Señor de la Hora (el Mahdí) que allí reposa, subirá entonces al alminar y dejará oír la entrecortada llamada a la oración. Por ella sabrán todos que la guerra santa ha comenzado. Su cuerpo no será abatido por balas ni por tajos de espada. Será soberano por espacio de cuarenta períodos de tiempo, que pueden ser cuarenta horas, cuarenta días o cuarenta años; nadie lo sabe. En ese tiempo los niños jugarán con cobras venenosas que no les harán el menor daño.

Nota:

Estas profecías son muy antiguas; se cuentan en toda la costa atlántica, desde Sidi Bu Abdula, cerca

de Mazagán, basta Sidi Ifni. La profecía que se refiere a Mogador me la contó un viejo pescador de la región en 1973— El párrafo que comienza con “El bello puerto…” y termina en “una nuez pisada por los cascos de un camello” se supone que tiene su origen en las profecías de Afkir Mohand Auzél, sabio muy famoso muerto hace más de un siglo. También la profecía concerniente al Mahdí, Bab-n-Saa le llaman aquí, es antiquísima, probablemente preislámica. Ibn Jaldún ya la menciona en su “Moqáddima” (III, 50) y cita como fuente, entre otros libros, “Jal en Na’ilin”, de Ibn Qasi. El mismo Ibn Jaldún se asombra de la gran difusión de esta profecía, y no halla explicación alguna para esta creencia beréber. La misma cita podemos encontrarla recogida por Iovanni León el Africano, en su “Descriptio de África” bajo la palabra Masa (Amberes, 1556).

55

AÚN NO SE HA CERRADO LA PUERTA DEL PERDÓN

HARÁ unos siete años, un jeque de una zauia del Sus me confió la siguiente profecía, a mi entender extraordinaria y digna de ser divulgada:

El fin de los tiempos se acerca, aunque a la vez pueda considerarse lejanísimo. Es por esto que la Puerta del Perdón permanece abierta. Y mientras quede abierta, es menester rezar y distribuir limosnas.

Vendrá un día en que dicha puerta se cierre, entonces el sol dejará de lucir durante tres días y los hombres se cuestionarán extrañados por la naturaleza de tal fenómeno. Al cuarto día la aurora surgirá sobre el mar de Poniente, es decir del lado opuesto al habitual. Desde allí el sol alcanzará su cénit, a partir del cual iniciará su normal descenso, hasta desaparecer en el mismo mar de occidente, como cada día.

Éste será el comienzo de un período en que la humanidad vivirá ajena al amor que al prójimo debe. La impaciencia reinará en el mundo, los dogmas se olvidarán y la oración dejará de florecer en los labios de los hombres.

Justo entonces, el jardín de los bienaventurados se hallará repleto, de forma que ninguna otra alma será admitida en su seno. Sin embargo, en el infierno aún sobrará espacio para muchedumbres.

A partir de aquí, el mundo se hará más dilatado que el actual, y las edades por venir abarcarán más tiempo que el transcurrido desde la creación hasta el cierre de la Puerta del Perdón, e incluso las almas que en ese mundo habiten superarán en número a las hasta entonces nacidas.

Transcurrido dicho período, un fuego purificador descenderá y aniquilará a los malvados sin excepción”.

En un encuentro posterior, y como respuesta a mis preguntas, el jeque fue más explícito:

“Dios no conoce la prisa. A nadie le será permitido conocer de antemano el último día. Lo mismo puede ser mañana que dentro de cuarenta mil años. En realidad, dicho conocimiento carece de utilidad, ya que la Puerta del Perdón sólo se cerrará el día en que no exista un solo ser vivo que se postre ante Dios con sincera veneración. Ese será el momento en que el cielo se considere completo, y no habiendo alma alguna digna del Paraíso, comenzarán a llenarse los infiernos. He aquí el momento propicio para cerrar la Puerta del Perdón”.

Nota:

Narrado por un viejo pescador de los Ibaban. Aunque el cuento aparezca revestido de islamismo, es ciertamente beréber, influido tal vez por el Apocalipsis cristiano.