Diseño de portada: Dto.gráfico Ed.Amarante

Editorial Amarante. octubre, 2013

Fotografía de portada: “Tower bridge”

ISBN: 978-84-941782-1-4

Novela negra plagada de interesantes y siniestros personajes que discurren por las calles de Londres unos días antes de los Juegos Olímpicos de 2012.

Al detective de Scotland Yard, Joseph Grammer, le espera una difícil tarea después de aparezcan una serie de personas asesinadas en extrañas circunstancias.

Todas las pistas se diluyen entre importantes Presidentes de ONG’s, Jefes de Sectas Satánicas o psicópatas presumiblemente controlados.

Una novela que gira en torno a las sectas, la psicosis del fin del mundo, las tribus urbanas más ácidas y las misas negras.

Francisco R. Delgado además de entretenimiento por la vía de la propia trama nos ofrece un derroche de erudición en innumerables temáticas que van solapándose a la narración de los acontecimientos.

Dedicado a mi familia y amigos,

en especial a Encarnita, mi madre,

y a mi primo Alejandro,

por el ánimo que siempre me han dado.

Cuando cae la oscuridad

se ciernen sobre la ciudad

negras sombras en la noche,

se escuchan gritos lejanos

de dolor y muerte en Londres.

PRIMERA PARTE

A orillas del Támesis

Cuando cae la oscuridad sobre Londres, y las sombras se ciernen sobre la ciudad, se escuchan gritos de dolor y de miedo. La muerte hace su entrada.

El subinspector del New Scotland Yard, el joven Joseph Grammer telefoneó a su amigo el periodista Harry Ridell. Eran las cuatro y media de la mañana y un borracho había descubierto un cadáver flotando en las aguas del Támesis. Un coche patrulla que se encontraba haciendo su ronda nocturna fue interceptado por el vagabundo, que casi se estampó contra el parachoques del vehículo que circulaba a velocidad muy moderada.

La víctima era una joven de raza negra, que no llevaba encima ningún tipo de identificación. La chica presentaba síntomas de estrangulamiento. No era normal que en la tranquila ciudad de Londres sucediesen cosas como aquella. No estaban en Nueva York ni en Los Ángeles, donde por desgracia, estaban más habituados a ese tipo de sucesos. Harrison, el periodista, se encontraba en esos momentos trabajando en las oficinas de su periódico, el Times. Informado por su amigo del luctuoso suceso, raudo y veloz salió del edificio donde trabajaba y se dirigió al lugar de los hechos. El subinspector de Scotland Yard y el reportero de sucesos eran amigos desde la infancia, pues coincidieron en la misma clase en la escuela primaria, y luego, también en el instituto. Debido al mucho aprecio y confianza que sentían el uno por el otro, tenían un acuerdo tácito por el que se ayudaban mutuamente en sus respectivos trabajos, siempre que podían. El periodista recibía la exclusiva de las noticias de sucesos, y a cambio, éste ayudaba de alguna forma a resolver algunos de los trágicos casos que aparecían de vez en cuando.

Harry se presentó en el lugar donde había aparecido el cadáver, flotando en el río, cerca del Puente de la Torre, apenas diez minutos después, acompañado de un fotógrafo, un compañero del Times.

—Buenas noches, Joe.

—Hola, Harry, ¿cómo estás?

—Bien, ¿se sabe quién es la chica?— Le preguntó mientras el fotógrafo hacía algunas fotos a la chica fallecida.

—No, de momento no sabemos cuál es su identidad. No llevaba ningún tipo de documentación encima. No aparentaba tener más de dieciséis o diecisiete años.

—¿Ha muerto ahogada?

—Parece que no. Tiene unas marcas muy sospechosas en el cuello, da la impresión de que fue estrangulada antes de ser tirada al río. El forense nos dará más datos cuando la examine.

El cuerpo de la joven fue cubierto completamente por una manta, y luego fue subido a una camilla. La ambulancia la llevó al depósito de cadáveres. Al alcalde no le sentaría nada bien enterarse de que se había cometido un crimen en su ciudad. El nuevo alcalde de Londres era John William Scott, del partido conservador. El anterior alcalde que había sido del partido de la oposición, el partido laborista, dimitió, o más bien le habían presionado para que dimitiera, cuando se le imputó en los presuntos delitos de haber recibido comisiones ilegales y evasión de capitales a paraísos fiscales, y ahora estaba a la espera de que se celebrase el juicio.

Mientras ocurrían estos hechos en la ciudad londinense al otro lado del océano una extraña entrevista se hacía en la cadena NBC, en Nueva York, a un no menos extraño personaje. El individuo en cuestión era un joven de veintisiete años con el cabello castaño y los ojos de color grisáceo. Mark Shore, el experto y veterano presentador, le hacía una entrevista en profundidad y a conciencia, sin dejarse nada en el tintero.

—Se hace usted llamar El Iluminado.

—No, yo no me hago llamar así, ni de ninguna otra forma, pero algunas personas me llaman así.

—¿Le molesta que le llamen El Iluminado?

—La verdad es que ni me gusta ni tampoco me disgusta, me es indiferente.

—¿Se considera usted un iluminado?

—No, seguro que no lo soy.

—¿Es usted creyente? ¿Tiene alguna religión?

—No, no soy creyente, soy agnóstico.

—Eso significa que usted ni cree ni deja de creer.

—Sí, así es.

—Tengo entendido que ha realizado usted varios milagros…

—No, yo no he hecho ningún milagro, yo no soy ni un curandero ni un místico.

—Pues varias personas dicen que usted las curó.

—No, yo no he curado a nadie, no tengo ese poder ni esa capacidad. En todo caso se habrán curado ellos mismos, o la propia naturaleza.

—¿Por mediación de usted, o de Dios?

—No, por mediación mía no. En cuanto a Dios, puede ser, pero ya he dicho antes que no sé si existe.

—Bueno, según mis informaciones un indigente ciego se curó gracias a usted.

—¿No ha pensado que eso puede ser un fraude?

—¿Es usted un fraude?

—Yo no he dicho eso, yo no soy ningún fraude, ni ningún místico, ni tampoco un iluminado como me llaman algunos. Soy una persona normal y corriente.

—Mire, señor Walsh…

—Puedes tutearme, me llamo David.

—Bien, David, si te estamos haciendo esta entrevista en un canal de televisión nacional, es porque hace dos días salió un artículo en el New York Times en el que se decía que tú habías curado a varias personas, y también se dijo eso en una cadena de radio local, ¿lo comprendes?

—Lo comprendo perfectamente.— Contestó sonriendo el joven.

—Bien, continuemos. Según el invidente, o deberemos decir el ex invidente, hace un mes, más o menos, posaste tus manos sobre él y recuperó la vista al instante.

—Bueno, eso no fue exactamente así.

—¿No? Bien, cuéntanos cómo pasó exactamente.

—Este hombre es un indigente que suele pedir limosna a dos manzanas de mi casa. Yo le daba alguna moneda de vez en cuando, y le solía decir que pasase por la sede de mi ONG si alguna vez necesitaba algo…

—Perdona, David, quería hacer un inciso para los telespectadores que nos estén viendo en este momento. Luego hablaremos de tu ONG y de tu biografía, puedes continuar…

—Bueno, pues como estaba diciendo, algunas veces me encontraba a este ciego pidiendo limosna por la calle, y un día, después de saludarlo (se llama Charles) y dejar una moneda en su plato, le pregunté cómo estaba de salud, y mientras me contaba una serie de achaques que tiene debido a su avanzada edad, no sé porqué me dio el impulso de tocar sus ojos, que casi siempre tiene cerrados. Al cabo de varias semanas recuperó la vista, pero ya he dicho que yo no tengo nada que ver con eso, es simplemente la propia naturaleza la que lo curó.

—Pero también hemos recibido el testimonio de un hombre, cojo de nacimiento, que dice haberse curado gracias a usted.

—No es cierto, yo no hice nada, Frankie es una de las personas que colaboran en nuestra ONG, yo sólo he sido y sigo siendo un amigo suyo. Uno de los muchos amigos que tiene porque a pesar de sus desgracias tiene mucho sentido del humor y es muy gracioso.

—Bueno, he oído hablar de más casos pero sé que vas a seguir negándolo, háblanos de tu ONG y de tu vida en general, tengo entendido que eres informático.

—Sí, bueno, aunque ya no me dedico a eso. Estudié ingeniería informática en la Universidad de Columbia, y luego estuve trabajando para una empresa como programador durante tres años, hasta que tuve un ataque al corazón.

—Eres muy joven para tener un ataque al corazón, ¿no?, y estás muy delgado.

—Yo siempre he padecido de arritmia cardíaca y de taquicardia.

—Cuéntanos lo del ataque al corazón, ¿fue muy grave?

—Sí, fue grave. Estuve durante casi un minuto clínicamente muerto. Tuve lo que se llama una experiencia cercana a la muerte. Primero me vi a mi mismo flotando en el techo, a dos metros y medio por encima de mi cuerpo, después vi a mis difuntos abuelos sonriéndome dentro de la habitación del hospital, cerca de los médicos que intentaban reanimarme dándome descargas con el desfibrilador, y luego vi una especie de túnel blanco que atravesaba el techo de la habitación y que parecía muy largo. Yo me sentía muy bien, como nunca antes me había sentido en mi vida, la paz, el bienestar y la alegría me inundaban por completo por lo que, sin dudarlo, me introduje en el túnel blanco. Al final del túnel había un anciano con el cabello y la barba blancos, y vestido también con una túnica blanca, que me dijo que tenía que volver a la Tierra, que aún no había llegado mi hora, que todavía me quedaban muchas cosas que hacer…

—¡Vaya, es impresionante! ¡Nos tienes en ascuas! ¿Qué pasó luego?

—Pues nada, simplemente, los médicos consiguieron que mi corazón volviera a latir, y volví a mi cuerpo, volví a la vida terrenal.

—Me imagino que al pasar por esa situación extrema cambió tu forma de ver la existencia, y tu vida cobró un nuevo sentido.

—Sí, totalmente. Yo no sé si Dios existe, o no. Ni si ese anciano vestido con túnica blanca, como dicen algunos era San Pedro guardando las puertas del cielo, pero sí estoy seguro que existe otra vida después de la muerte.

—¿Crees en la reencarnación, David?

—Pues también soy agnóstico respecto a eso. Ni creo, ni tampoco dejo de creer…

—¿No será que eres un poco pasota?— Le preguntó el periodista sonriendo.

—¡Ja, ja, ja, ja! , sí puede ser, un poco.

—Bien, cuéntanos que sucedió en tu vida a partir de ese momento.

—Pues que decidí crear una ONG para ayudar a los más necesitados. Así que con el tiempo, dejé mi trabajo de informático, y me dediqué plenamente a la tarea de ayudar a los indigentes sin techo, y a otros pobres de Nueva York.

—¿Cuál es el nombre de su ONG?

—Se llama ASF, Ayuda Sin Fronteras. Aunque en un principio empezamos por Nueva York, ya tenemos otras delegaciones en Chicago, Los Ángeles, Houston y Méjico, y con el paso de los años planeamos tener delegaciones por todo el mundo, allí donde más se necesite, donde haya más barrios marginales y más focos de pobreza. Dentro de dos horas tengo que tomar un vuelo a Londres. Allí tengo que inaugurar una nueva sede, organizarla y dar una conferencia. Más adelante pensamos crear otras sedes en Egipto y en la India.

—¿Estarás mucho tiempo en Londres?

—No mucho, una semana o dos como máximo.

—¿Estás casado, David?

—No, actualmente no tengo pareja, pero en un futuro cercano, y cuando conozca a la chica adecuada, sí que me gustaría casarme y tener hijos. Ahora no tengo tiempo porque viajo mucho y no estoy mucho tiempo en ningún sitio fijo.

El cadáver desaparecido

La médico forense Helen Cooper acudió a las ocho en punto de la mañana al depósito de cadáveres. Tenía que examinar el cadáver de la joven de raza negra, que todavía no había podido ser identificada, y que había aparecido muerta flotando en el Támesis. En la cámara frigorífica, la forense abrió el cajón número catorce, pero para su sorpresa lo encontró vacío. Se acercó al tablón de corcho donde había una lista con los números de los ciento cincuenta cajones, y el nombre de los pocos que estaban actualmente ocupados. En la línea del número catorce estaba escrito: “Joven negra desconocida”.

Helen Cooper llamó a una auxiliar a través del teléfono interno.

—¿Alicia, puedes venir un momento?

—Enseguida, doctora.

La menuda auxiliar apareció a los pocos minutos.

—Sí, dígame doctora.

—¿Colocasteis el cadáver de la chica encontrada en el Támesis en el cajón número catorce?

—Sí, entre Bob y yo lo hicimos.

—¿Seguro? Ábrelo tú misma.— La pequeña mujer abrió el cajón nevera indicado y se quedó perpleja.

—¡Qué raro, no está! No sé como habrá podido desaparecer. Alguien debe de haberla cambiado de sitio, aunque no se me ocurre por qué motivo.

—Bueno, Alicia, lo mejor será que hablemos con el guardia de seguridad, la cámara interna habrá grabado lo que sucedió esta madrugada.— Ambas mujeres salieron de la cámara frigorífica, y se dirigieron hasta donde estaba el guardia de seguridad.

—Edgar, por favor, ¿puede enseñarnos el vídeo de la cámara frigorífica entre las cuatro y media y las ocho?

—Sí, claro, ¿pero para qué quieren ver eso?— Preguntó extrañado el guardia.

—Porque un cadáver no está donde se supone que debía de estar.

—¡Oh, Dios! ¿Cómo puede ser eso?— Se preguntó el guardia, más para sí mismo que para las dos mujeres.— Bueno, son más de tres horas, pasaré a cámara rápida el vídeo y lo pararé cuando vea algo extraño. Siéntense, por favor, esto puede tardar un rato.

Ambas mujeres se sentaron, el guardia programó el vídeo grabado por la cámara de seguridad que estaba situada en el interior de la sala frigorífica del depósito de cadáveres, para verlo por la pantalla de uno de los ordenadores de forma acelerada. Poco tiempo después observaron que a las cuatro y cuarenta y siete minutos de la madrugada entraba una camilla en la cámara empujada por los auxiliares, y que éstos abrían el cajón número catorce y colocaban el cuerpo de la joven dentro de él, y luego lo cerraban.

Hasta ahí, nada extraño. La película siguió pasando rauda y veloz, mientras los dígitos que marcaban la hora de aquel día se movían con rapidez, pero a las seis y veinte de la madrugada vieron algo extraño. Un hombre joven, delgado y bien parecido se hizo presente dentro de la cámara frigorífica de forma repentina.

—¿Han visto eso? ¿Quién es ese tipo y como ha entrado?— Preguntó Jack Wilson, el guardia de seguridad.

Pasó hacia atrás el vídeo unos segundos, y vieron como aquel hombre aparecía de repente al lado de la puerta y luego fue hasta el cajón número catorce y lo abrió. Después colocó su mano derecha sobre la frente de la difunta, y ésta, tras unos breves segundos volvió a la vida, como si tan sólo hubiera estado sumida en un apacible sueño y luego se hubiera despertado, después se incorporó un poco y quedó sentada.

—¡Dios mío, es imposible!— Exclamó horrorizada la doctora Cooper que no daba crédito a lo que sus ojos estaban contemplando.

Alicia, la auxiliar y Jack se habían quedo mudos de asombro y literalmente con la boca abierta. Estaban tan asombrados y asustados que eran totalmente incapaces de emitir ningún sonido. Tenían los ojos abiertos como platos y parecía que se iban a salir de las órbitas. Siguieron viendo el vídeo, observaron que la chica se bajaba de su camilla metálica y ponía los pies en el suelo. El joven la abrazó un momento mientras le decía algunas palabras, después tomó su mano y caminaron unos pasos en dirección a la puerta, pero no llegaron a abrirla, simplemente desaparecieron. Jack Wilson, que había estado observando los dígitos que marcaban el transcurso de los segundos, comprobó que la grabación no tenía ningún defecto, ni ningún corte. Cuando Jack pudo por fin articular palabra dijo:

—Esto es muy extraño, debo llamar a la policía.

Un cuarto de hora más tarde, el subinspector Joseph Grammer se presentó en el depósito de cadáveres acompañado de un agente. En pocas palabras la doctora y el guardia de seguridad le explicaron lo sucedido. Con cara de intenso asombro el policía pidió ver el archivo de la cinta grabada digitalmente. Cuando el guardia puso el vídeo grabado por la cámara de seguridad entre las seis y veinte y las seis treinta y dos de la mañana, las imágenes aparecieron totalmente en negro, tan sólo fueron visibles los dígitos que marcaban el día, la hora, los minutos y los segundos. Era como si las imágenes hubiesen sido borradas.

—No entiendo lo que pasa subinspector, la doctora y la auxiliar pueden decir que las imágenes se veían perfectamente.— Dijo el guardia, que se puso colorado por la vergüenza.— Yo no he borrado, ni manipulado las imágenes.— A continuación comprobó que las imágenes tomadas por la cámara de seguridad fuera de ese intervalo de tiempo, se veían perfectamente.

—Bien, Wilson, envíe una copia por email a los técnicos de laboratorio, ésta es la dirección.— Dijo Joseph, mientras escribía una dirección de correo electrónico en los márgenes de un periódico que el guardia de seguridad tenía sobre su mesa de recepción.

El diablo anda suelto

En el sótano de una mansión victoriana situada a las afueras de Londres, un viernes a las doce de la noche, una secta satánica celebraba una misa negra.

En la extensa habitación del sótano había reunidas casi una treintena de personas, dieciséis mujeres y doce hombres. Todos iban encapuchados y vestidos con una túnica negra. En un extremo de la habitación había un altar, y en la pared de atrás del altar había una cruz de madera, invertida. El símbolo del diablo.

Toda la estancia se hallaba tenuemente iluminada por velones negros, que recordaban a un velatorio antiguo. Detrás del sacrílego altar se situó un hombre muy alto y delgado, de silueta algo encorvada, cargado de espaldas y desgarbado. Como todos los asistentes a la misa negra, una capucha y una túnica del mismo color cubrían su cuerpo. En el centro de la túnica tenía bordada una cruz invertida de color violeta, y en el lado del corazón tenía un pequeño pentagrama de color amarillo.

El acólito del maligno elevó los brazos, mientras una extraña música inundaba la estancia. Una extraña música en la que sonaba un violín, y a veces unos toques pausados de tambor. La extraña melodía era muy repetitiva, y tenía propiedades hipnóticas. A la melodía grabada pronto se unieron los cánticos impíos en latín de los adoradores de Satán. Breves segundos después el hombre que oficiaba la misa negra hizo un gesto y los asistentes enmudecieron, aunque la música envolvente evocadora, siniestra e hipnótica siguió sonando.

—Señor de las tinieblas, estamos reunidos en tu honor para adorarte y servirte. Te pedimos que nos inundes con tu poder ¡Oh, señor del mal! Grande es tu fuerza y tu poder, ayúdanos en esta vida terrenal para que podamos servirte como sólo tú te mereces. Maldice a los que se te oponen. Destroza sus vidas en cuerpo y alma. Hazles saber que tú y sólo tú eres el rey del universo, y el verdadero dueño de todo lo creado. Que tu espíritu nos inunde en nuestra vida cotidiana, y que tu grandiosa y magnificencia sea la guía de nuestras vidas.— El alto y enjuto oficiante de la misa sacrílega se dirigió hasta un pequeño armario y sacó de allí dos cálices. Uno estaba lleno de hostias, y en el otro había un líquido de intenso color rojo que parecía sangre, y los colocó sobre la mesa de mármol del altar.

—Que estas hostias consagradas en tu honor y la sangre de la virgen que la semana pasada enviamos a tu reino infernal, y que representan tu fuerza y tu vigor llenen nuestros cuerpos de tu esencia todopoderosa.

El desgarbado oficiante salió de detrás del altar dedicado al maligno, y segundos después una mujer alta y de formas rotundas y voluptuosas que se marcaban debajo de la túnica negra se puso a su lado. Instantes después el que dirigía aquella liturgia satánica cogió ambos cálices con las manos, y seguidamente entregó el cáliz lleno de sangre a la mujer. Luego, hizo un leve gesto y los acólitos de Satanás se pusieron en fila. El primero de ellos se acercó al maestro de ceremonias y abrió la boca y sacó la lengua. El sacerdote del diablo mojó una de las hostias en la sangre de la virgen y luego la introdujo en la boca del seguidor del demonio, al tiempo que decía:

—En el nombre de Satanás, único dios verdadero.

Durante diez minutos se repitió la misma operación con todos los presentes, hasta que por último, el oficiante introdujo una de las hostias en la boca de su acompañante, y otra en la suya propia, y después tomó un trago de sangre directamente del cáliz que le entregó su compañera, y a continuación le dio a beber otro trago a su ayudante. Ambos cálices habían quedado completamente vacíos. El discípulo de Satán los introdujo de nuevo dentro del pequeño armario. La música tenebrosa seguía sonando envolvente y repetitiva, y alguien, entre bambalinas, subió el volumen.

A continuación la pareja de oficiantes de la ceremonia religiosa, celebrada en honor al diablo, se situó detrás del impío altar. El hombre alto, enjuto y algo encorvado se acercó a su ayudante, y la despojó de su túnica. La mujer de rotundas y provocativas formas estaba completamente desnuda debajo de la túnica. El hombre cogió uno de los grandes pechos de la joven mujer y se lo introdujo en la boca, saboreando el erecto pezón, al mismo tiempo que con la otra mano la acariciaba impúdicamente en la entrepierna. Momentos después la ayudó a tumbarse sobre el altar y se despojó de su propia túnica. El también estaba completamente desnudo debajo de la tela negra que lo cubría. Seguidamente, el discípulo del maligno se tumbó encima de la mujer, y con su miembro viril en completo estado de erección la penetró sin más preámbulos. Fue como si se diera un pistoletazo de salida, como una señal hacia los demás presentes, que se dividieron por parejas, se desprendieron de sus túnicas e iniciaron una orgía frenética de sexo salvaje que se prolongaría durante varias horas, y en la que se iban intercambiando las parejas, y se hacían tríos, y todo tipo de mezclas de cuerpos excitados y sudorosos alrededor del sacrílego altar.

El hospital psiquiátrico

Un grupo de quinceañeros, se habían reunido un viernes por la noche para hacer botellón y fumar porros en un callejón oscuro de Londres, en la parte de atrás de un restaurante chino. Detrás de unas cajas vacías y de unos cubos de basura, uno de ellos encontró el cadáver de una joven adolescente como ellos. Aunque ninguno la conocía. Eran un grupo de cuatro chicos y dos chicas. Una de las chicas empezó a gritar y a ponerse histérica. Brandon, el que parecía el cabecilla del grupo, un chico larguirucho y desgreñado, aunque de cara simpática, le dijo a la joven rubia:

—Tranquilízate, Sandra, voy a llamar a la policía, pero quiero que antes Hugo se lleve las bolsas con la bebida y la hierba de todos a su casa. Más tarde, o mañana, pasaremos a recogerlas.— Luego se dirigió a un pelirrojo con el pelo bastante largo, y le dijo:

—Hugo, si tu madre te dice algo, dile que lo he comprado yo para celebrar mi cumpleaños, y que no quería que lo viera mi madre. Tu madre no sabe que aún faltan cuatro meses para que sea mi cumpleaños.

—Vale, tío, es una buena idea, si va a venir la poli, no es bueno que nos vea con todo esto, aún no somos mayores de edad. Hasta luego, chavales.

En el hospital psiquiátrico Real de Bethlem, situado en el distrito de Bromley, al sur de Londres, uno de los psiquiatras, el doctor Adam Owen, recibía en su despacho la visita de uno de los internos. El paciente era Brian Parker, que padecía de psicosis paranoica. Llevaba casi dos años internado en el hospital, el doctor Owen lo atendía en su consulta un mínimo de dos veces por semana. Su monomanía, o psicosis paranoica se basaba en el fin de los tiempos, en el fin del mundo. Cuando se obsesionaba mucho con esa idea solía sufrir violentas crisis epilépticas en las que echaba espuma por la boca, y tenía tendencia a autolesionarse o a golpear a otras personas. Brian Parker entró en el despacho y se sentó frente al médico, que se hallaba sentado detrás de su mesa de oficina, revisando su expediente.

—¿Cómo te encuentras hoy, Brian?

—No muy bien, doctor.

—¿No muy bien? Bueno, Brian, dime porqué no estás bien.

—He tenido un sueño…

—¿Una pesadilla?

—No, una pesadilla no, era un sueño muy real.

—Bien, pues cuéntamelo.

—En realidad es una revelación.

—¿Una revelación, Brian? ¿Es que te has vuelto un profeta?

—No lo sé, puede ser, Dios se sirve de sus criaturas como él quiere.

—Vale, muy bien. Por favor, cuéntame el sueño que has tenido.

—El diablo anda suelto, él y la reencarnación de Jesucristo pasean por Londres. Ambos se enzarzarán en una pelea usando como marionetas o piezas de ajedrez a los londinenses. En su lucha, se juegan el futuro de la humanidad. Si gana Jesucristo reencarnado, el mundo seguirá tal y como es, y los hombres seguirán con su libre albedrío; pero si gana el diablo, se apoderará del mundo durante mil años, en los que habrá una involución humana. Los hombres se embrutecerán, y serán mucho peor que los animales. La maldad se apoderará de todos, y se olvidarán del raciocinio, y sólo pensarán en los placeres de los sentidos y caerán en el más abyecto de los egoísmos. Se producirán múltiples guerras por todo el mundo. En unos pocos años todo quedará arrasado, y los pocos que sobrevivan vivirán como en la Edad de Piedra, y tendrán a Satanás como su único dios y señor, y le adorarán generación tras generación.

—¡Vaya, Brian, me has dejado impresionado! ¡Tu imaginación no conoce límites! De verdad que te has superado a ti mismo.

—Doctor, no es mi imaginación. Es una revelación que recibí en un sueño.

—Ya, ya… Brian, ¿realmente piensas que es así? Que yo sepa tú no perteneces a ninguna religión…

—No soy practicante, pero sí soy creyente.

—Vale, muy bien, ¿y qué pruebas tienes de que ese sueño vaya a convertirse en realidad?

—No tengo ninguna prueba, pero lo intuyo, lo sé. Sé que es así, noto que ya ha empezado.

El doctor Adam Owen se puso en pie. Era un hombre muy alto y delgado, pues medía un metro y noventa y siete centímetros, quizá por eso, por estar acostumbrado a hablar con personas más bajas que él, caminaba algo encorvado.

—Bueno, Brian, por hoy ha sido suficiente. Pasado mañana nos volveremos a ver.

El periodista Harrison Ridell estaba viviendo desde hacía algunos meses con su novia, una guapa joven morena de ojos castaños que era sevillana. Ella trabajaba de camarera en una céntrica cafetería, y llevaba viviendo en Londres algo más de un año. Julia Martínez que así se llamaba la bella joven, se había licenciado en filología inglesa, y se había marchado a la capital británica para practicar y mejorar su inglés, y también quería conocer a fondo el ambiente y la ciudad de Londres, que le encantaba. Ahora se había enamorado de Harry y de momento no tenía intención alguna de volver a España, a no ser en Navidad o en las vacaciones de verano para ver a su familia.

El joven subinspector del New Scotland Yard, Joseph Grammer, visitaba a veces a su amigo y a su novia, y éstos también le visitaban a él de vez en cuando, en su piso de soltero. Un sábado por la mañana, sobre las diez y media se presentó en casa de su amigo sin previo aviso, tal y como ambos amigos de la infancia tenían por costumbre. Desde la calle tocó el timbre de la puerta, y por el interfono una voz le preguntó:

—¿Quién es?

—Julia, soy yo, Joe, ¿está Harry?

—Sí, sube, Joe.

Julia tocó el pulsador y abrió la puerta del edificio, Joseph cruzó el umbral de la puerta y se dirigió al ascensor que se hallaba en la planta baja, entró en él y pulsó el botón del tercer piso, subió al apartamento de alquiler de su amigo. Encontró la puerta abierta y entró. Julia, que estaba en la cocina fregando los platos y cubiertos de la cena de la noche anterior, salió al pasillo a recibirlo, que muy sonriente le dio dos besos en las mejillas a modo de saludo y le dijo:

—Pasa al salón si quieres, Joe. Harry está terminando de ducharse.— Ambos pasaron al salón, y Joe se sentó en el sofá. Julia puso en marcha el televisor de plasma. Conectó con una canal de televisión en el que estaban emitiendo un documental de la BBC sobre leones, cebras y ñus en la sabana africana.

—¿Quieres una cerveza, Joe?

—Sí, Julia, gracias.— Al poco tiempo salió Harry del cuarto de baño, y fue a saludar a su amigo.

—¡Hola, Joseph! ¿Cómo estás?

—Muy bien, ¿y tú?

—Bien, también.— Julia sacó dos botes de cerveza negra, muy fría y ambos amigos se sentaron a charlar.

—Siéntate con nosotros, cariño.— Le dijo Harrison a su novia.

—Luego, más tarde, ahora tengo que poner una lavadora.

—Bueno, como quieras.

—Harry, estoy hecho un lío con esta investigación.

—Sí, esto que está pasando es muy raro.

—El caso es que yo sí me creo la versión del guardia de seguridad, la médico forense y la auxiliar, aunque parezca increíble, porque ellos no tienen ningún motivo para mentir.

—Puede ser, ¿pero te das cuenta a donde nos lleva eso?

—Sí, a que ha ocurrido algo sobrenatural, o paranormal.— Contestó Joe.

—Bueno, yo también soy creyente al igual que tú, pero no acabo de creérmelo.

—¿Y eso porqué? ¿Crees que los tres se han puesto de acuerdo para mentir? ¿Cuál sería el motivo?

—No lo sé, la verdad; pero es la primera vez que ocurre una cosa así.

—Siempre hay una primera vez para todo.— Dijo el policía al tiempo que saboreaba su cerveza Guinness.

—¿Crees que los dos asesinatos están conectados?— Preguntó el periodista.

—De momento no hay ninguna prueba que los relacione, pero me da la impresión de que el asesino o asesinos pueden ser los mismos. Tengo esa corazonada porque las dos víctimas han sido asesinadas, seguidas, con una diferencia de tan sólo dos semanas de diferencia, y porque las dos son chicas muy jóvenes.

—¿Asesinos? ¿Crees que actúan en grupo?

—No lo sé, pero han llegado rumores hasta mí, de que hay una secta satánica en Londres. La forense tiene que hacer un informe sobre la segunda chica muerta.

—Se me hace muy difícil creer que la primera chica ha sido resucitada por alguien, ¿quién podría tener un poder así?

—La verdad es que a mí me cuesta creerlo, pero el caso es que su cuerpo ha desaparecido. De todas formas a pesar de que soy un policía estricto y pragmático, pienso que existen más cosas de las que podemos captar con los cinco sentidos. ¿Sabes? Yo una vez vi levitar a una adolescente en una casa encantada, o embrujada, o con un poltergeist como se dice ahora. Nadie me lo contó, lo vi con mis propios ojos. Ni yo ni nadie puede saberlo con certeza; pero yo creo que tanto Dios como el diablo existen, y que cada uno trata, permitiendo el libre albedrío a las personas, de captar el mayor número de almas.

—¡Vaya, pareces un sacerdote o un predicador en lugar de un teniente de Scotland Yard, Joe!

—Sí, jajaja… no creas que voy diciendo estas cosas por ahí. Me tomarían por loco. Sólo te las digo a ti, porque tienes toda mi confianza.

—O sea que piensas que una lucha entre Dios y Satanás se puede estar desarrollando en esta ciudad.

—No sé si directamente entre ellos, pero sí puede haberla entre fuerzas benéficas y maléficas.

—Me parece que se nos está yendo un poco la olla, pero ya que estamos así ¿Qué opinas de Jesucristo? ¿Crees que podría volver a la Tierra pronto, o que tal vez podría reencarnarse en otra persona?

—¡Vaya, Harry, ahora sí que me has dejado de una pieza! Si alguien nos escuchara, nadie se creería que llevamos tan sólo una cerveza…

—¡Ja, ja, ja!…bueno estamos hablando entre amigos. Nadie nos puede escuchar excepto mi novia. Tú empezaste primero diciendo que había algo sobrenatural en todo esto. Yo no acabo de creérmelo, pero no puedo comprender cómo ha podido desaparecer el cuerpo de una chica muerta del depósito de cadáveres.

La autopsia

La misma noche que se encontró el cadáver de la joven indocumentada, cuya desaparición aún no había sido reclamada por nadie, la médico forense, la doctora Helen Cooper, llegó a la una y cuarenta y cinco minutos de la madrugada al depósito de cadáveres.

Aparcó su Wolkswagen negro en su aparcamiento numerado y reservado en la entrada del depósito de cadáveres, salió de su vehículo, pulsó el botón de control remoto que lo cerraba automáticamente, y después se dirigió a la puerta principal caminando con parsimonia. Cruzó el umbral y saludó al guardia de seguridad.

—Buenos días, Edgar.

—¡Hola, doctora! ¿Cómo está usted?

—Muy bien, gracias. Voy a cambiarme de ropa.

Se dirigió a la habitación destinada a vestidor, donde había varias taquillas, seis para los médicos y diez más para auxiliares divididas en dos compartimentos, uno para mujeres y otro para hombres. En el compartimiento de las mujeres encontró a la menuda Alicia cambiándose de ropa.

—Buenos días, Alicia.

—Buenos días, doctora, ¿cómo ha pasado la noche?

—Bien gracias, he dormido como un tronco a pesar de las noticias.

—Sí, últimamente son muy malas.

En el vestidor de hombres, Tim, el auxiliar que esa semana tenía el turno de la mañana, también estaba cambiando su ropa de calle por su uniforme impoluto de color blanco.

Minutos después la doctora Helen Cooper salió del vestidor de señoras vestida con una camiseta blanca sobre la que se había colocado una bata del mismo color. Llevaba, asimismo, unos pantalones blancos y unos zapatos blancos, tipo zuecos, abiertos por detrás. La médico forense se dirigió a la sala de autopsias, en cuyo centro había una gran mesa de acero inoxidable que estaba brillante, perfectamente limpia y desinfectada. La doctora encendió la luz de la sala que se iluminó con una intensa claridad. Después se dirigió a la larga bancada de mármol blanco que había pegada a la pared derecha, y sobre la que había diversos instrumentos quirúrgicos como bisturís, pinzas, martillos, sierras, separadores y varios paquetes nuevos de guantes de látex. Abrió uno de ellos y se puso los guantes. Mientras tanto, Tim y Alicia habían sacado el cadáver de la adolescente del cajón número quince y lo habían colocado sobre una camilla con ruedas. Minutos después ambos empujaban la camilla hasta la sala de autopsias, y situaban la camilla paralela a la gran mesa de acero inoxidable. Tim cogió el cadáver con sus manos enguantadas por debajo de los hombros, mientras Alicia hacía lo propio por los pies. De un solo impulso y con una sincronicidad debida a la práctica, pues ambos auxiliares eran bastante veteranos y tenían mucha experiencia, colocaron el cuerpo de la joven víctima de asesinato sobre la mesa de autopsias. Momentos después cogían la camilla y se marchaban empujándola, y dejando sola a la forense con el cadáver.

Helen Cooper retiró la manta que tapaba el cadáver, y luego desvistió por completo el cuerpo. Lo primero que observó fue que la víctima había recibido un profundo corte en el cuello, había muerto degollada. Le sorprendió ver la piel tan blanca de la adolescente, casi translúcida. Todos los cadáveres se quedan muy pálidos, al estar parado el corazón y no circular la sangre por venas y arterias; pero a pesar de eso estaba más blanca de lo normal, por lo que tomó un bisturí y le hizo una pequeña incisión en una pantorrilla. No surgió ni una sola gota de sangre coagulada, ni tan siquiera se veía rojizo el interior del corte, sino blanquecino. Tal y como había sospechado e intuido, la chica, aparte de degollada, había muerto completamente desangrada. Le habían extraído totalmente la sangre, ¿con qué fin? La médico forense podía esbozar varias hipótesis, pero era trabajo de la policía el averiguarlo y comprobarlo.

Helen observó después que tenía marcas de cicatrices en brazos y piernas, como de ligaduras, de haber sido atada con gruesas cuerdas.

La doctora Cooper sabía que no se había encontrado ningún rastro de sangre en el lugar donde había aparecido el cadáver, por lo que se sorprendió mucho al examinar las marcas de las ligaduras en brazos y piernas, y por el hecho de que la adolescente de identidad todavía desconocida, hubiera muerto degollada, y que se la hubiese encontrado totalmente exangüe. Tuvo la impresión de que había sido asesinada de forma muy similar a la de un puerco en un matadero.

Muchas preguntas asaltaban su cabeza, ¿cuál era el motivo por el que al cadáver se le hubiese extraído totalmente la sangre? El cuerpo humano en estado adulto, tiene entre cuatro litros y medio y seis de sangre, dependiendo de varios factores como son el peso, el sexo, la edad y la altura. Pensó que no era competencia suya investigar el motivo, sino simplemente dejar constancia de ese hecho. Ese era el trabajo que correspondía a Scotland Yard. Su trabajo se limitaba, después de analizar el cadáver, a hacer un informe detallado de la causa, o posibles causas de la muerte de la víctima.

En cuanto a la hora del fallecimiento de la víctima, recordó que el rigor mortis, o rigidez cadavérica, empezaba a las tres horas de la muerte y se completaba entre las doce y quince horas posteriores. Luego, ésta desaparece entre veinte y veinticinco horas después de que se haya producido la muerte. Apenas había empezado el proceso por el que los músculos del cuerpo comienzan, por una serie de procesos bioquímicos, a endurecerse, empezando por los músculos más pequeños y acabando por los más grandes como son los abdominales y los de las piernas. En este caso concreto, apenas había empezado el proceso, por lo que la médico forense dictaminó que la víctima había sido asesinada en el plazo de entre cuatro y seis horas antes de haber sido hallado el cadáver, es decir, entre las seis y las ocho de la tarde.

Descartó que fuera un crimen sexual porque al examinar el interior de su vagina con la luz de una pequeña linterna especialmente indicada para ello, no halló restos de semen. Al cabo de media hora Helen Cooper había examinado con todo detenimiento el cuerpo. A través del teléfono interno Helen llamó a los auxiliares. Estos se encargarían de vestir de nuevo a la víctima y llevarla de nuevo al interior del cajón nevera que se le había asignado en la sala frigorífica del depósito de cadáveres.

La profecía de Parravicini

Faltaban pocos días para el comienzo de los Juegos Olímpicos de Londres 2012. En Internet, y más concretamente en las redes sociales, estaba circulando un vídeo sobre el médium pictórico y de texto que falleció en 1974, Benjamín Solari Parravicini, que parecía dar a entender que tendría lugar una tragedia durante las olimpiadas de Londres que estaban a punto de empezar.

El estadounidense David Walsh estaba preocupado por el hecho de que esta profecía pudiera ser cierta, y por los asesinatos de las dos jóvenes acaecidos recientemente. El se encontraba en Londres para inaugurar una nueva sede de la ONG que él había fundado: ASF, Ayuda Sin Fronteras, y luego daría una conferencia para darla a conocer y recaudar fondos. Notó que había adquirido unas nuevas e increíbles capacidades, unos nuevos poderes que antes de haber sufrido su experiencia cercana a la muerte, nunca antes había sentido. Había escuchado en alguna ocasión, que algunas personas que pasaron por la misma experiencia se volvían más bondadosas, o que incluso volvían a la vida con nuevas capacidades como la telepatía o la clarividencia; pero en su caso esas capacidades iban mucho más allá, ni siquiera sabía dónde podían estar sus límites. Tan sólo sabía que si era capaz de desear algo con fuerza, era capaz de realizarlo, aunque pareciera físicamente imposible. Todo eso le desazonaba, a veces incluso, le aterraba, ¿quién era él en realidad? Había empezado a tener sueños extraños, se veía en otro tiempo, en otra época muy distante, rodeado de gente, de mucha gente que se agolpaba a su alrededor y lo seguía; pero él no podía verse a sí mismo. Tan sólo podía sentir que era su mismo espíritu el que estaba allí. No podía escuchar sus propias palabras, pero a veces sí podía notar sus sentimientos, sus emociones.

Recordaba también, como si fuera en un sueño, haber ayudado a la chica asesinada a que volviera a la vida. No sabía cómo lo había hecho. Aunque lo sintió como un sueño. Había actuado en estado de trance, con la conciencia alterada. Realmente se durmió pensando en la infortunada víctima, desconocida, después de haber visto las imágenes en un programa informativo de la madrugada. Luego se había acostado pensando que ojalá él pudiera ayudarla de algún modo, resucitarla, volverla a la vida; pero él no era más que un hombre y no podía hacer eso. Se durmió y algún tiempo después apareció dentro de la cámara frigorífica del depósito de cadáveres. No había sentido miedo, y tampoco mucha sorpresa pues pensaba que estaba dentro de un sueño muy vívido, que parecía muy real. Le dijo a la chica que se despertara que aún no había llegado el tiempo de dormir el sueño eterno, que debía vivir, que todavía tenía que hacer cosas en esta vida, que algunos años más adelante se casaría y tendría hijos. La chica, aún con los ojos cerrados, tumbada dentro del cajón sonrió, y luego volvió a la vida. Ambos salieron juntos del depósito de cadáveres como dos sombras en la noche. Él le dijo que se fuera a su casa, que sus padres y su hermana pequeña la estaban esperando. Se despertó en su cama bañado en sudor, pero feliz y contento. Ni él mismo era capaz de explicarse ese suceso, pero sentía que abría muchos más, aunque no sabía por qué.

En la sala de conferencias de la universidad de Londres, David Walsh estaba dando una charla sobre la promoción de la ONG que él había creado.

— En estos tiempos, terriblemente difíciles, con una larga e intensa crisis económica mundial, en la que muchas familias pasan tremendos apuros económicos, en el que muchas familias sin empleo son desahuciadas de sus casas, en los que se rompen matrimonios, en los que hay una crisis también de valores, de creencias, debemos ser más solidarios. El capitalismo siempre ha tenido ciclos económicos, es como los siete años de vacas gordas y siete años de vacas flacas bíblicos. Parece ser que esto es inevitable, o por lo menos los políticos y los economistas aún no han encontrado una solución eficaz. Ahí tenemos, por ejemplo, el caso de Grecia, sumida en una profunda crisis política y económica. Por el lado contrario tenemos el caso de China, el gigante asiático, o las economías emergentes como Rusia, Brasil, La India o Corea del Sur; pero no se puede crecer indefinidamente. A nivel tanto de países, como empresas u organizaciones, y también a nivel individual debemos ser más solidarios. Bien, señores y señoras, pueden hacer algunas preguntas si lo desean.

En la sala se encontraba presente una joven y bella periodista de largo cabello rubio, ojos grandes y claros de color azul, iba vestida con un traje de falda y chaqueta color beige, ésta se levantó de su asiento, y le hizo una pregunta incisiva:

—Hola, señor Walsh, me llamo Madelaine Wilcox, y soy reportera del Times, quería hacerle un pregunta un poco comprometida…

—Pregunte sin miedo, señorita Wilcox.

—Bien, ¿es usted comunista?— El joven conferenciante sonrió ante la inesperada pregunta.

—No, soy apolítico, nunca he votado a ningún partido.

—¿Pero está usted en contra del capitalismo?

—Ni a favor ni en contra, ya le digo que no me gusta la política. Simplemente digo, que debemos de concienciarnos más con los que ahora lo están pasando mal, por culpa de la intensa crisis económica, y que todos tenemos la obligación moral de cooperar con los demás, en la medida de nuestras posibilidades, ¿alguna pregunta más señorita?

—No, gracias, de momento, no.

Cuando acabó la conferencia y David Walsh bajó del atrio la bella periodista se acercó a él.

—Señor Walsh me ha gustado mucho su conferencia.

—Muchas gracias.

—No hay de qué. Me gustaría hacerle una entrevista para mi periódico.

—Bien, no tengo ningún inconveniente, será un placer, todo lo que sirva para dar a conocer la ONG que presido, es bienvenido.

—Me alegro mucho, ¿qué le parece si le entrevisto mientras cenamos?

—Me pare muy bien, son casi las ocho de la tarde, una buena hora para la cena.

—Estupendo, conozco un restaurante cercano, al que voy de vez en cuando, si le parece bien podemos ir…

—Me pare estupendo, pero por favor tutéame Madelaine.

—Vale, David, pues vámonos.

A dos manzanas había un pequeño y coqueto restaurante italiano llamado El Coliseo. Había varias mesas libres y se sentaron en una de ellas.

—David, mientras cenamos, si te parece bien pondré mi grabadora en marcha.

—Me parece muy bien, Madeleine.

Pidieron una ensalada, dos lasañas y una botella de vino tinto, y mientras cenaban Madeleine sacó de su bolso una pequeña grabadora y la colocó sobre la mesa.

—David no entiendo como no puedes tener ideas políticas, ¿eres acaso anarquista?

—No, nada de eso, soy perfectamente consciente de que tiene que tiene que haber un gobierno en un país, lo mismo que también tiene que haberlo en los ayuntamientos, en los condados, o en las provincias o en los estados federados. La administración pública es necesaria. Simplemente, lo que pasa, es que no me fío de los políticos. Todos prometen muchas cosas antes de ser elegidos, y después no las cumplen.

—¿Y qué opinas del capitalismo?

—El capitalismo tienes los dos ciclos consecutivos de expansión y de contracción o recesión. Cuando se da esta última mucha gente pierde su empleo, y esto les acarrea graves perjuicio económicos. Si se da el caso de que es una recesión corta, de dos o tres años, esto no supone una grave amenaza para la economía de un país, ¿pero qué ocurre cuando la crisis se alarga mucho? Mira por ejemplo esta misma crisis que estamos pasando, o mira por ejemplo la crisis de 1929, que duró diez años. Esto se debe evitar de alguna forma. Me refiero a que las inevitables crisis del sistema se alarguen mucho tiempo.

—¿Eres anti sistema?

—No, ¡Qué bah! Nada de eso.

—Bueno, ¿y qué solución propones tú…?

—No lo sé, yo no soy economista ni político.

—Sí, ya sé que antes trabajabas como programador informático, ¿pero porqué no te mojas, en vez de criticar los ciclos económicos? ¿Alguna idea tendrás, no?

—Bueno, que habría que reformar de alguna manera el sistema capitalista.

—¿Sí, como?

—Ya que se sabe que las crisis económicas son inevitables, cuando se produzca una de larga duración debe haber una mayor cobertura social.— Le contestó David.

—A veces me harto de tanto hablar de la crisis. Todo el mundo habla de eso, durante todo el tiempo. Los telediarios y los periódicos no saben hablar de otra cosa.— Le comentó Madeleine algo enfurruñada.

—Bueno, es normal, porque esta crisis es muy grave. Mira por ejemplo el caso de Grecia, que no sabe si salir o quedarse dentro del euro. Pienso que cuando se inicie un nuevo ciclo de expansión, la Unión Europea y el resto del mundo se deberán aprovisionar de recursos económicos para cuando haya otra recesión. Acuérdate de los tiempos del Antiguo Testamento, de José, uno de los doce hijos de Jacob, en Egipto, cuando guardaban el grano de trigo en los almacenes para los tiempos de vacas flacas.

—Muy bien, David, hablemos de otras cosas más ligeras y más mundanas, tengo entendido que no estás casado…

—No.

—¿Y eso porqué?

—Bueno, como se suele decir en estos casos aún no he encontrado a mi media naranja.

—¿Eres muy exigente a la hora de encontrar pareja? ¿Qué buscas tú en una mujer?

—Nada en especial, simplemente que me guste.

—Vale, ¿pero qué tiene que tener ella para que te guste?

—No tengo ni idea, pero creo que con que sea atractiva y buena persona es suficiente.

—Ja, ja, ja… sí que tienes una pequeña idea, ¿no?

—No creas, una persona te gusta o no te gusta, no hay que darle más vueltas.

—¿Qué opinas de una chica como yo?

—No lo sé, no te conozco lo suficiente, pero es evidente que eres atractiva, eso no hace falta decirlo.

—¿Sólo atractiva? —Dijo la periodista mojándose casi imperceptiblemente los labios con la lengua.

—Ja,ja,ja… ¿qué quieres que te diga? ¿Qué eres muy guapa? Eso ya lo sabes tú, pero no te conozco, aún no puedo saber si eres una buena persona o no.

—¿Tú qué crees?

—Me parece que esta conversación se nos está yendo de las manos. Se suponía que esto era una entrevista para el Times.

—Tienes razón, David.— Madeleine apagó la pequeña grabadora y la guardó de nuevo en su bolso. A continuación vino el camarero y les trajo la carta de los postres. Ambos pidieron una macedonia de frutas.

—Parece que nos hubiésemos puesto de acuerdo, ¿no? Ambos hemos pedido lasaña y macedonia.— Comentó ella.

—Sí, casi, acuérdate que yo quería vino rosado y tú preferías el tinto.— Dijo David sonriendo.

—¡Ah, sí, es verdad!

Poco después tomaban un café, y luego el camarero les ofreció un caliche por cuenta de la casa. David pidió uno de whisky y Madeleine uno de licor de melocotón. Después el camarero le trajo una pequeña bandeja con la cuenta. David quiso pagar, pero la reportera se negó en redondo.

—No, debo pagar yo, ha sido idea mía, y además me llevaré la factura para que mi periódico me reintegre el importe.

—Bien, siendo así…

Madeleine pagó la cuenta dejando una generosa propina al camarero, y luego ambos se marcharon del local.

—Bueno, Madeleine, la entrevista se ha terminado, ha sido un verdadero placer para mí cenar contigo.

—Pero, ¿ya te vas? ¿Tienes algún plan?

—No, pero…

—¿Quieres que tomemos una última copa en mi casa?

—Vale, si a ti no te molesta…

—¡Qué dices! ¡Pero si estoy encantada de haberte conocido!— Madeleine le tomó de la mano y dijo:

—Vivo cerca de aquí, a apenas cuatro manzanas, no hace falta que cojamos un taxi, yo he ido caminando hasta la sala de conferencias de la universidad. Me gusta caminar de vez en cuando. He dejado mi coche en el aparcamiento de mi edificio.

—Muy bien, por mi estupendo, a mí también me gusta pasear.

Apenas diez minutos después llegaban al apartamento de la periodista, este era más bien pequeño, pero amueblado y decorado con muy buen gusto, moderno, aunque sin caer en la extravagancia. Entraron en la casa y cerraron la puerta tras de sí. Llegaron hasta el salón y ella dijo:

—Ponte cómodo, voy a traer un par de whiskys.

—Vale.— Le contestó David, y a continuación se sentó en el sofá. Pocos minutos después llegó la periodista con sendos vasos de whisky con hielo, los colocó sobre la pequeña mesita de mármol gris que había situada delante del sofá. A continuación ella se sentó al lado de él.

—¿Brindamos por algo?— Dijo él sonriente.

—Muy bien, ¿por qué quieres que brindemos?

—No lo sé, por lo que tú prefieras.

—Bueno, pues voy a proponer un brindis por tu ONG.

—Estupendo, por Ayuda Sin Fronteras.— Le contestó el joven sonriendo. Chocaron los vasos, luego dieron un pequeño sorbo.

—Está bueno, ¿Es J.B.? – Preguntó David.

—Sí.

—Siempre me ha gustado esta marca de whisky.

—¿Sí? A mí también, no es excesivamente caro, y sabe muy bien.— A continuación Madeleine se quedó mirándole a los ojos fijamente y preguntó:

—¿Quieres que veamos la tele un rato, o prefieres que ponga una película en el vídeo?— Por toda respuesta, David se acercó a ella y le dio un breve beso en los labios.

Ella abrió muchos los ojos, esbozó una sonrisa y a continuación ambos se abrazaron y se besaron con pasión, intensamente. Unos minutos más tarde, y sin decir nada, la reportera del Times, se puso en pie, le cogió la mano, tiró de él haciéndole levantar del sofá, y le llevó hasta el dormitorio. Allí se volvieron a besar y a abrazar de pie y ambos se desnudaron en un instante. Hicieron el amor durante toda la noche. Ambos llegaron al clímax en varias ocasiones. A las seis de la mañana se quedaron dormidos. Era sábado por la noche, al día siguiente ninguno de los dos tenía que trabajar.

El preso

Henry Wolf se había hecho el amo de la prisión. No había sido nada fácil para él, en realidad nunca había pretendido hacerlo así. Simplemente había sido un acto de supervivencia, intentar conservar su dignidad como persona, el aprecio y respeto, que no miedo, de los demás reclusos. A los pocos días de haber sido encarcelado tres convictos veteranos intentaron violarlo en las duchas. Dos de ellos habían muerto, y el tercero estaba ingresado en el hospital de la cárcel. Fue una lucha atroz, sangrienta, casi inconcebible entre humanos, y difícilmente comprensible entre animales.

A Henry se le acercaron tres individuos desconocidos, con los que él nunca había intercambiado una palabra, mientras se estaba duchando tranquilamente. En realidad, en principio, no reparó en ellos. Estaba muy triste pensando en su mujer y en su pequeña hija, ¿cuándo podría volverlas a ver? De repente observó que tres hombres lo rodeaban mientras se duchaba, pensativo, algo triste, pero relajado bajo el chorro de agua fresca de la ducha, con los ojos cerrado, sin esperar un ataque, y menos de tipo sexual.

Dos de ellos le cogieron por los brazos, y el tercero, lo cogió por la espalda, acercando su miembro viril al trasero de Henry que tomó conciencia de la situación en escasos segundos, y una feroz ira se apoderó de él, una locura homicida y sedienta de sangre, para causar dolor y sufrimiento sin fin. Durante unos segundos se volvió loco. Difícilmente un animal salvaje, un tigre, un cocodrilo, o un león hubieran podido superar, o aún igualar su salvajismo.

Haciendo un rapidísimo y brusco giro sorprendió a los aprehensores, se revolvió con inusitada violencia contra el violador que se le había acercado por detrás y le arrancó de cuajo los testículos. Al que lo tenía cogido por la derecha le destrozó la tráquea de un atroz mordisco, y al que lo sujetaba por la izquierda le dio un fortísimo puñetazo que le rompió la mandíbula.

Tanto el que había sido privado de sus testículos, como al que le había destrozado la garganta murieron en pocos minutos desangrados, profiriendo atroces gritos de dolor antes de caer inconscientes por la pérdida de sangre. Curiosamente, los guardias de la cárcel que se acercaron al oír el estruendo no se dieron ninguna prisa en asistir a los tres reclusos que habían pasado en un instante de agresores a víctimas.

Henry estuvo internado durante un mes en una celda de castigo, de máxima seguridad, totalmente incomunicado. Cuando por fin salió, sin él pretenderlo, se convirtió en el rey de la prisión. Hasta los más veteranos le dejaban sitio en las mesas del comedor, y le lanzaban nerviosas miradas aterrorizadas. Un tribunal médico dictaminó que era un psicópata muy peligroso, y lo internaron en el pabellón psiquiátrico de la prisión. Para Wolf todo aquello no fue nada, simplemente él no era homosexual, y no estaba dispuesto a someterse a ninguna violación.

Casi todas las noches se dormía entre lágrimas pensando en su mujer y en su hija, en cuándo volvería a verlas. Tenía muy claro que debería de escapar. Si no se moriría mucho antes de cumplir los treinta años a los que había sido condenado. Ya había escapado una vez de la prisión, hacía seis años. Volvería a hacerlo. Tenía que hacerlo. Esta vez aún tenía más motivos, más razones para intentarlo. Había encontrado el amor verdadero en su esposa, había podido experimentar la máxima felicidad que se podía sentir en esta vida, y no estaba dispuesto a resignarse. Se arriesgaría, aunque le fuera la vida en ello. Pero para Henry Wolf no ocurrió todo como había planeado durante su encierro totalmente incomunicado en la celda de castigo.

El cadáver de otra mujer apareció flotando en las aguas del Támesis. Aunque este cadáver presentaba un aspecto diferente, atrozmente diferente, pues le habían amputado las manos y también había sido decapitada. Probablemente, el asesino o los asesinos habían intentado por todos los medios que la víctima no fuese identificada.

El macabro descubrimiento, y sobre todo el aspecto terrible que presentaba dieron la voz de alarma en toda Inglaterra y en buena parte del mundo. Además era el tercer caso en tan sólo dos meses.

El alcalde de Londres, John William Scott, nada más enterarse de la noticia, llamó a su presencia al director de Scotland Yard.

—Esto no puede continuar así. No tenemos la más mínima pista sobre el autor o autores de estos asesinatos. Hace dos horas me ha llamado hasta la reina de Inglaterra en persona, y apenas media hora después me ha telefoneado el Primer Ministro. Tenemos que averiguar algo. Los periódicos se están volviendo locos y están asustando a la gente. Apenas quedan veinte días para que empiecen las Olimpiadas. Toda esta publicidad negativa es muy mala para la buena imagen de Londres y del Reino Unido en el mundo…

—Señor alcalde, le aseguro que estamos haciendo todo lo que podemos, pero hasta el momento no han surgido pistas fiables que…

—¡No es suficiente! ¡Si es necesario ponga a más policías y detectives en la calle! Necesitamos atrapar a los culpables, o encontrar pistas fiables que nos lleven pronto hasta ellos. Antes de que vuelvan a actuar y cometan otro asesinato. Mire, voy a hablarle claro, si esto no se resuelve pronto, tanto mi puesto como el suyo peligran. Si me veo presionado u obligado a dimitir, antes lo cesaré a usted en su puesto, con que póngase las pilas y encuentre pronto a los culpables. Hay que evitar que aparezca una cuarta víctima, ¿me ha entendido?

—Sí, perfectamente, señor alcalde… —Contestó el director de Scotland Yard, compungido y cabizbajo.

Comprenda que no es nada personal, pero es lo que hay, si yo caigo le arrastraré a usted conmigo.

—Lo entiendo, señor. Sacaré el doble de efectivos a la calle…

—Haga lo que considere más necesario. Usted es el experto, no yo. Si necesita más medios económicos, o del tipo que sean, no dude en pedirlos.

—Así lo haré, señor.

—Muy bien, puede usted marcharse, y por favor, manténgame informado. Llámeme a cualquier hora del día o de la noche, si es necesario.

—De acuerdo, señor, así lo haré.

El director de Scotland Yard se marchó del despacho del alcalde sintiéndose mal, rematadamente mal, con una mezcla de depresión y resentimiento, con los nervios muy alterados.

Dark Angel

Un hombre enjuto, muy alto y desgarbado, vestido enteramente de negro, con un abrigo largo que le llegaba hasta más debajo de las rodillas se situó a la salida de un colegio de enseñanza secundaria.

Las jóvenes salían alegremente del instituto, riendo y hablando y gesticulando con mucha expresividad, comentando como habían pasado el fin de semana, el último vídeo musical que habían visto en YouTube, o el mensaje que habían recibido en su móvil del chico que les gustaba, hablando de todo, excepto de las clases que habían recibido aquella mañana. Oyéndoles hablar parecía que pocas de ellas se preocupaban por la marcha de sus estudios, aunque en realidad no era así. Simplemente se evadían de sus preocupaciones y mostraban su alegría de vivir, su intensa vitalidad como jóvenes que eran, y su confianza en un futuro lleno de promesas.

El hombre alto, vestido enteramente de negro, se fue fijando en las chicas a medida que salían por la puerta del instituto. Le llamó especialmente la atención una joven belleza con el pelo largo y negro, piel muy blanca, y ojos grandes y azules. La chica hablaba animadamente con una compañera de clase, una jovencita de aspecto más corriente, pelirroja, pecosa, algo rellenita y gafas graduadas de miope. El misterioso hombre, al que solo le faltaba un sombrero oscuro para parecer un hombre de otro tiempo, de otra época, sonrió al ver una posible presa, como un cazador al acecho. Era una leve sonrisa algo siniestra, que apareció un segundo en su rostro enjuto, delgado y huesudo.

—Perdona, chica, ¿te gustaría trabajar como modelo? —Le dijo a la chica de cabello negro, colocándose delante de la pareja de amigas, interceptándola.

—¿Cómo dice? ¿Trabajar de modelo…? —Dijo acabando la frase con una risa cantarina y alegre, desinhibida.

—Sí, tengo una agencia de modelos, y siempre estamos buscando caras nuevas para nuestros anuncios de televisión, revistas y catálogos.

—Oiga, no me importaría intentarlo, pero soy menor de edad, tan sólo tengo diecisiete años.

—Bueno, si estás interesada eso no es ningún problema. Pásate por esta dirección mañana a las seis de la tarde. Te haremos una prueba para ver si das buena imagen en cámara. Si pasas la prueba redactaremos un contrato para que lo firmes tú y uno de tus padres.— Le contestó el inquietante individuo dejándole una tarjeta con su dirección.

—Vale, señor, lo pensaré. —Dijo la bella joven cogiendo la tarjeta que le entregó el desconocido.

—Te esperamos, no te arrepentirás. Si pasas la prueba ganarás mucho dinero y te harás famosa.

—Muy bien, gracias. —Contestó ella esbozando una sonrisa.

—¿Cómo te llamas?

—Me llamo Jane.

—Jane, bonito nombre. Hasta mañana, pues. —Le dijo el extraño individuo a modo de despedida, y después se marchó caminando despacio.

—¡No me lo puedo creer, Jane! ¿Vas a ser una modelo famosa, y vas a salir en la televisión y las revistas? ¡Qué suerte tienes, tía! —Dijo su compañera de clase, la rellenita pelirroja y pecosa.

— Bueno, Sara, aún no he decidido si iré…

—¡Tienes que ir, tonta! ¡Esta puede ser la oportunidad de tu vida! —Le contestó Sara. —¡Ojalá me lo hubiera propuesto a mi también! Yo no lo dudaría.

Henry Wolf estuvo un mes encerrado en una celda de máxima seguridad totalmente incomunicado. Al cabo del mes fue trasladado entre fuertes medidas de seguridad al hospital psiquiátrico de la prisión. Con esposas en las muñecas y con grilletes en los pies, escoltado por dos guardias gigantescos armados hasta los dientes, uno a cada lado, y seguidos por otros dos más, fue llevado al despacho del Jefe de psiquiatría.

—Por favor, que solo uno de ustedes se quede en la habitación.

—Señor, es un preso muy peligroso…

—Lo sé, tengo su expediente sobre la mesa y lo acabo de leer con mucha atención. Pero créame, con uno de ustedes que se quede en esta habitación será suficiente. Yo también estoy armado, y esta conversación debe ser confidencial. El teniente de Scotland Yard llegará en unos minutos. Vamos a tratar un asunto delicado, cuanto menos gente esté al corriente mejor.

—Bien, como quiera. Estaremos detrás de la puerta. Llámenos si nos necesita.

—Descuide, lo haré, pero estoy seguro que no será necesario.

Pocos minutos después el teniente de homicidios entró en el despacho, después de que mostrara su credencial a los tres gorilas uniformados. Ya dentro de la habitación, detrás de la mesa del despacho se encontraba el director del hospital psiquiátrico de la prisión, y sentados en sendas sillas se encontraron el teniente y el preso, Henry Wolf.

—Señor Wolf, tenemos una cosa que proponerle. —Dijo el joven teniente.

—¿Por qué me han traído aquí? Yo no estoy loco, simplemente me defendía de una agresión sexual, aquellos cerdos querían violarme.

—Lo sabemos, señor Wolf, por favor escuche lo que tiene que decirle el teniente de homicidios. —Contestó el jefe de psiquiatría.

—Bien, señor Wolf, por favor escuche atentamente. Creo que podrá interesarle nuestra proposición.

—Bien, hable teniente, adelante, soy todo oídos.

—Lo primero que quiero decirle es que si decide cooperar con nosotros todo su expediente será borrado. Le daremos una nueva identidad, y podrá ser libre para volver con su familia. Podrá empezar de cero. Podrá tener una nueva vida, una segunda oportunidad para ser feliz y vivir en paz.

—¿Sí? Me parece increíble, pero si es cierto ¿qué tendría que hacer?

—Bueno le pondré en antecedentes. Últimamente han aparecido varias jóvenes asesinadas en Londres. Sospechamos que esas muertes puedan estar relacionadas con una secta satánica, que las asesina en sus rituales satánicos, en sus misas negras; pero no tenemos pruebas. Nos interesaría que usted se infiltrara dentro de esa secta y nos diera las pruebas que necesitamos. Necesitamos toda la información posible: quién es el cabecilla, la identidad de todos los socios, cómo y dónde actúan, dónde tienen lugar sus misas negras y sus reuniones secretas, todo…, necesitamos pillarlos infraganti antes de que vuelvan a asesinar a otra chica, y pruebas de los anteriores asesinatos. No estamos seguros de que hayan sido ellos, pero de momento es la única pista fiable que tenemos. Necesitamos su cooperación, que usted se infiltre entre ellos.

—¿Y por qué yo? ¿Por qué no uno de sus agentes?

—Porque lo investigarán a fondo antes de permitirle pertenecer a su grupo, a su secta. Si averiguan que es un asesino convicto y escapado de la prisión seguramente no pondrán reparos. Pensarán que un criminal estará más en su onda que una persona normal y corriente. No despertará sospechas. Nosotros pensamos que algunos de sus integrantes son narcotraficantes y proxenetas, y nos gustaría desenmascararlos, ¿está de acuerdo?

—Bueno, si es cierto que cuando acabe todo esto dejarán limpio mi expediente y me dejarán en libertad no tengo ningún inconveniente.

—Le advierto que será peligroso, si lo descubren estará perdido. Tratarán de eliminarlo enseguida, y quizá no podamos ayudarle a tiempo.

—Vale, es un riesgo que tendré que correr. Me parece bien.

—Me alegro mucho, Wolf. Más adelante le iremos informando de los pasos siguientes. Simularemos una fuga y le cambiaremos su aspecto. Cuando esté fuera de la prisión deberá usar un piso franco, que será su nueva dirección. Aún debemos ultimar algunos detalles del plan. Le mantendremos informado. Manténgase tranquilo y tenga algo de paciencia. Sobre todo, no hable de esto con nadie. Tan sólo puede hablar de este tema con el director de este hospital y conmigo. —Miró un momento al guardia de la prisión. —En cuanto al guardia es de total confianza, es uno de mis agentes de Scotland Yard.

Situada en el número 66 de la calle Broome, en el Soho londinense, había una discoteca gótica llamada Dark Angel. A ella acudían personas de todas las edades, desde los veinte o veinticinco años hasta personas que superaban ampliamente los cuarenta, aunque la media estaba alrededor de los treinta años. Esta discoteca la habían inaugurado tres años antes, en 2009 y ahora era una de las discotecas más conocidas y famosas de la ciudad. Era uno de los locales de moda, aunque parecía que entre sus clientes habituales estaban las personas más raras y estrafalarias de toda Inglaterra. La mayoría pertenecía, o eran simpatizantes de la tribu urbana de los góticos. Todos los viernes y sábados por la noche muchos clientes vestidos enteramente de negro, con aspecto demacrado y enfermizo llenaban la sala. Personas con aspecto de vampiros, de brujos, o de muertos vivientes o de seguidores de Satán, que parecían estar en perpetua fiesta de Halloween. La droga corría por doquier, aunque todo se hacía, como no podía ser de otra forma, de modo muy discreto. Nada estaba expuesto a la vista, pero todo el mundo conocía a los dos camellos que surtían de todo tipo de drogas a los clientes que eran aficionados a ellas y que podían pagarla.

El local estaba totalmente decorado de color negro, tanto por dentro como por fuera, y siempre estaba escasamente iluminado. Aparte de las tres barras para las bebidas, las dos pistas de baile y los dos aseos tenía una gran habitación con pequeños reservados separados por altos biombos para las parejas que se pusieran muy cariñosas, y para los habituales consumidores de drogas. La discoteca era propiedad de tres socios, antiguos compañeros de estudios en la universidad, que parecían haber acertado con su modelo de negocio. Algunas veces se dejaban caer por allí, solos, o con sus respectivas parejas.

Henry Wolf se convirtió en un cliente habitual del local. Henry acababa de cumplir treinta y seis años, aunque no aparentaba más de treinta, medía un metro ochenta y dos centímetros, era delgado y bien parecido. Confiaba que en pocos meses lograría ayudar a la policía a encontrar a los culpables de los recientes asesinatos, y luego podría volver, libre, con su familia, que seguía viviendo en su rancho de ganado bovino en Portland, ciudad situada al sur de Australia.

La jovencita de brillante cabello negro y grandes ojos azules llamada Jane Wilson, se presentó sola, al día siguiente, en el lugar que figuraba en la tarjeta que el desconocido le había entregado para hacerle la sesión de fotos de prueba, para un catálogo de ropa de un conocido hipermercado inglés.

El lugar era una gran mansión victoriana de tres pisos, cuarenta habitaciones, rodeada por un extenso y bien cuidado jardín en el que abundaban los rosales de varios colores, y otras flores más exóticas como las gardenias y las orquídeas de diferentes variedades y formas, y de brillantes y alegres colores. Parecía un lugar muy acogedor e impresionante por su antigüedad y dimensiones.

La bella joven, que se había desplazado hasta aquella finca montada en su ciclomotor, aparcó en el recinto situado a la derecha de la casa destinado a aparcamiento para las visitas. En el estacionamiento observó que había varios automóviles de alta gama aparcados, así como una motocicleta de potente cilindrada. Una vez aparcado su ciclomotor se acercó caminando despacio hacia la puerta principal, contemplando y admirando todo lo que veía. Tocó el timbre, e instantes después un estirado mayordomo, más propio de otros tiempos, medio calvo y de edad avanzada, abrió la puerta.

—Dígame, señorita, ¿en qué puedo ayudarla?

—Buenas tardes, había quedado citada para una sesión de fotos. Un señor me entregó esta tarjeta de visita, ayer, a la salida del instituto. —Le contestó la joven enseñándole la tarjeta.

—Bien, sígame, le están esperando.

La sesión de fotos

Jean pasó dentro de la mansión. Salió a saludarla el misterioso hombre que conoció a la salida del instituto de secundaria.

—¡Me alegro mucho de verte! No sabía si al final te presentarías.

—Hola, señor. Sí, bueno, tuve algunas dudas, pero al final me decidí a venir.

—Estupendo, está todo preparado. El fotógrafo y su asistente te dirán lo que tienes que hacer. Si las pruebas de fotos y el vídeo salen bien redactaremos un contrato para que lo firmes tú y uno de tus padres.

—¿Un vídeo, también?

—Sí, es lo usual en estos casos. Luego se puede usar como lanzamiento en YouTube, en nuestra página web, para mostrarlo a diversas televisiones nacionales e internacionales, para mostrarlo también a los posibles clientes que deseen que tú seas su imagen de marca, o que vistas sus ropas y complementos.

—¡Oh, muy bien! Veo que lo tienen todo planeado, espero no defraudar sus expectativas.

—No lo creo, tengo un buen ojo clínico para eso.

Una mujer joven que aparentaba treinta y cuatro o treinta y cinco años se acercó a ellos. Era bastante agraciada, rubia y con el pelo corto y rizado. Una ancha sonrisa cubría su boca de labios pintados de rojo y dientes perfectos y blancos.

—Jean, te presento a Margaret, Maggie para los amigos.

—Hola, Jean, encantada de conocerte. —Le dijo la elegante mujer vestida con un traje chaqueta de color rosa pálido.

Ambas mujeres se dieron dos besos en las mejillas a modo de saludo. Luego Margaret la condujo hasta una habitación cercana.

—Acompáñame guapa, te voy a decir lo que tienes que probarte para hacer las pruebas. —Entraron en una habitación en la que había tres grandes armarios y varias estanterías llenas de ropa de todos los colores y diseños.

—Jean, para empezar veremos qué tal te queda un traje de baño. —Se la quedó mirando un momento y eligió un bikini. —Este me parece que es de tu talla. —Era de color blanco y llevaba estampada una pequeña franja granate con los bordes azules en el centro de cada pieza. —Allí tienes los vestidores, te estaré esperando fuera.

En la habitación había cuatro pequeños probadores, tapados con cortinas corredizas de color marrón oscuro colgadas de una varilla metálica, de la que colgaban unos finos aros de plástico negro. Jean entró en uno de ellos y se cambió de ropa en pocos minutos. Cuando salió, Margaret se la quedó mirando fijamente, con admiración, y con una mirada que a Jean le pareció lujuriosa. “¡Qué forma más descarada de mirar! ¿Será lesbiana esta mujer?” Se preguntó la joven.

Henry había hecho amistad con una de las camareras del local de moda. Le había llamado la atención desde el principio, porque aparte de ser muy guapa, llevaba tatuada en un hombro una pequeña cruz invertida rodeada de fuego. Pensó que seguramente esta chica pertenecería a la secta satánica, el tatuaje no podía ser una simple casualidad, pues mostrarlo, en según qué sitios, podría llegar a resultar muy comprometido; aunque era indudable que en aquella discoteca gótica pasaba casi desapercibido. La chica le recordó a la cantante australiana Kylie Minogue, aunque la camarera era algo más joven, pues no tendría más de veintiséis o veintisiete años.

Decidió conocerla más a fondo porque si ella en verdad pertenecía a la secta diabólica, podría ser la puerta por la que él se introdujese en esa organización de fanáticos y psicópatas.

—Bárbara, ¿sabes que cuanto más te miro, más que recuerdas a la cantante Kylie Minogue?

—Sí, ja ja ja… me lo han dicho muchas veces, ¿Qué te pongo, Eddie? —Henry, aconsejado por el teniente de Scotland Yard, había cambiado su identidad, su aspecto y su nombre, aunque sabía que probablemente sería investigado a fondo antes de conseguir infiltrarse en la secta.

—Lo de siempre, Bárbara, un J.B. con cola.

—¡Vale, ahora mismo te lo pongo! —Mientras la bella camarera le servía la bebida, Henry le dijo:

—¿Has escuchado la canción de Kylie que se llama Timebomb?

—Sí, y también he visto el vídeo. Está muy chulo.

—Kylie siempre ha sido una de mis cantantes favoritas.

—¿De veras? A mí me gusta más Katy Perry.

—También me gusta mucho Katy Perry, y también Kessia y Nelif Hurtado.

—Las cuatro son muy buenas cantantes. Te falta sólo nombrar a Madonna, Lady Gaga, a Riana y a Beyoncé.

—Sí, es verdad. —Contestó Henry dando un sorbo a su consumición. —La música pop está totalmente dominada por las divas.

—Yo tengo muchos CD’s de ellas en mi casa…

—¿Ah, sí? Pues a ver cuando me invitas a escucharlas contigo.

—Cuando quieras, Eddie. —Contestó Bárbara sonriendo.

—Llámame Ed, por favor. Así es como me llaman los buenos amigos.

—Está bien, Ed, ¿quieres que vayamos a mi casa esta noche?

—Claro, me encantaría, ¿cerráis a las cuatro, no?

—Sí, ¿es demasiado tarde para ti?

—¡Qué dices! Tengo mucho aguante.

Bárbara le invitó a otro combinado por cuenta de la casa, y luego se marchó para atender a otros clientes. Henry, por su parte, se fue a una de las pistas a bailar un rato, allí se acercó a saludar a otra amiga que había conocido la semana anterior. Estuvo charlando y bailando con ella casi una hora, y luego salió de la discoteca para tomar un capuchino y fumarse un cigarro en la terraza de una cafetería cercana, tranquilamente y sin prisa alguna. Era verano, pero a las tantas de la madrugada hacía una buena temperatura, no hacía un calor excesivo. Después de tomarse el café volvió de nuevo a Dark Angel. Entró en el local y se acercó de nuevo a la barra en la que servía las bebidas su amiga Bárbara.

—Hola, Bombón, ¿me pones otro lingotazo?

—¿Otro? ¡A ver si te vas emborrachar! Ja ja ja…

—¡No, mujer! Es el tercero y último de la noche. Eso no es nada para mí.

—Recuerda que hemos quedado para dentro de un par de horas…

—No lo he olvidado, vas a enseñarme tu colección de CD’s de las divas actuales de la música pop. Estaré fresco como una rosa.

—Oye, si no te apetece, lo dejamos para otro día…

—¡Claro que me apetece! No he pretendido en ningún momento ser cínico, ¿eh?

—Vale, te pongo el whisky con cola.

La reunión

En aquella amplia sala había una larga mesa y sentado a ambos lados dieciséis personas encapuchadas de ambos sexos, cubiertas con una larga túnica negra, y frente a ellos, en una de las cabeceras de la mesa, un individuo larguirucho, muy alto y delgado.

—Discípulos de Satán el único dios verdadero, iniciados en las artes oscuras, debemos preparar la llegada del maléfico. Se acerca el fin de los tiempos. Todas las profecías lo dicen, desde Nostradamus a Edgar Caice, desde los antiguos mayas y egipcios a los indios Hopi. Todos lo pronostican. Debemos preparar la venida de Lucifer, para que su lucha contra Jesucristo sea triunfante y definitiva.

—Estamos preparados para recibirlo, ¡Oh, Maestro del Mal!

—Según el milenario Libro de las Huestes de Satán, pronto se reencarnará en un simple mortal, el que él en su infinita grandeza y sabiduría considere más conveniente. Parar preparar su grandiosa venida debemos lavar nuestros rostros con la sangre de una víctima inocente, y después nos comeremos sus entrañas.

—Así lo haremos, Gran Maestro del Averno.

—El espíritu inmortal de Satanás entrará en el cuerpo de uno de sus emisarios, y unas veces adoptará la forma mortal de su iniciado en los secretos del inframundo, y otras, su espíritu transformará ese cuerpo receptor dejando ver su forma inhumana en todo su esplendor y magnificencia. No sabemos quién será el elegido, pero sí sabemos que será un miembro de una de las innumerables sectas satánicas que hay distribuidas y organizadas por todo el mundo. Incluso hay una dentro del Vaticano. Uno de los cardenales de la Santa Sede, que tal vez algún día se convierta en Papa, es uno de los nuestros, un ardiente feligrés y creyente en el poder del demonio. Yo sé quién es, pues mantenemos correspondencia desde hace años. He de deciros, ¡Oh, fieles adoradores del diablo!, que en mi juventud yo asistí a un seminario católico, y que durante un tiempo mi deseo fue convertirme en sacerdote, y así fue hasta que descubrí a Belcebú, nuestro único dios verdadero, el Señor de las Tinieblas, el verdadero salvador de la humanidad.

—Alabado seas en el nombre de Satanás, nuestro amado salvador. —Corearon todos los presentes al unísono como si fuera el resultado de una lección bien aprendida, como si fueran autómatas sin cerebro, o como si recitaran en un estado alterado de conciencia, producto de alguna droga o de la hipnosis colectiva.

—Escrito está, que en estos últimos tiempos un nuevo Anticristo aparecerá entre los mortales, él será la mano derecha del Maligno, y a su izquierda tendrá al Falso Profeta del Apocalipsis, que acabará siendo el verdadero. A través de ellos el supremo espíritu de Lucifer se manifestará a los hombres. Ha llegado el principio del fin de los tiempos. En pocos años el mundo, tal y como hoy lo conocemos desaparecerá. Se derretirán los casquetes polares, y el nivel del mar subirá varios metros. Japón será tragado por las aguas para siempre, esta ciudad, Londres, también desaparecerá del mapa anegada por el mar. Nueva York, no correrá mejor suerte y más de la mitad quedará inundada a perpetuidad. El Apocalipsis está a punto de llegar, tan solo nuestra fe en el diablo evitará que nosotros, nuestros descendientes, y los hijos de nuestros hijos perezcamos en la vacía inmensidad, en la eternidad sin fin.

Henry Wolf y su amiga, la camarera de la discoteca Dark Ángel, se encontraban desnudos y relajados, tumbados en la cama, después de hacer el amor. Henry se quedó mirando fijamente el pequeño tatuaje que ella mostraba en uno de sus hombros.

—¡Qué extraño tatuaje, Bárbara! Una cruz invertida entre nubes de fuego… ¿Qué significa?

—Significa que no soy cristiana.

—¿Qué no eres cristiana? ¿Qué eres, musulmana o budista, tal vez?

—No, nada de eso. No pertenezco a ninguna de las religiones oficiales.

—¿No? ¿Entonces perteneces a alguna secta?

—Bueno, quizás pueda definirse así, ¿Qué opinas del diablo?

—¿Del diablo? Ja ja ja… ¡Qué voy a opinar, mujer! Lo que opina todo el mundo. Que es malo, malísimo, que es la personificación del mal… si es que de verdad existe.

—Yo creo que sí existe, pero que no es la personificación ni la materialización o identificación del mal, tan solo odia la hipocresía y la falsa fe hacia Dios y los santos.

—Espera… ¿me estás diciendo que perteneces a una secta satánica?

—Si así fuera, ¿te escandalizarías por ello?

—No sé qué decirte, más bien no. No me sorprendo ni me escandalizo fácilmente; pero siento una gran curiosidad. Háblame de esa religión tuya…

—Bueno, nosotros estamos convencidos de que el fin del mundo está muy cerca, que Dios y Jesucristo son unos tiranos, porque si Dios nos creó a su imagen y semejanza, y nos dio el libre albedrío ¿a qué vienen tantas normas y pecados? No me parece lógico. Si de verdad somos libres, tenemos necesidades, deseos y también aspiraciones, ambiciones materiales. Odio la hipocresía. Las personas parecen buenas, pero no lo son, tan solo lo aparentan para engañar a los demás, para que las demás personas confíen en ellos. En esta organización he encontrado muy buenos amigos, sinceros, que como yo creen en la felicidad de la sensualidad, en el goce de los sentidos, en divertirnos lo máximo posible, en tener una vida llena de emociones, en disfrutar al máximo sin ningún tipo de remordimientos…

—¡Vaya parece muy interesante vuestra filosofía de vida! —Le contestó Henry, a pesar de que incluso un asesino confeso como él, estaba secretamente impresionado, y hasta quizás algo asustado por lo que la chica le estaba contando. “Está como una regadera.” Decidió para sus adentros.

—Me alegro mucho de que no te hayas escandalizado por lo que te he dicho. No todo el mundo es capaz de comprenderlo. En realidad, es la primera vez que hablo de este tema fuera de nuestro círculo, pero no sé porqué tú me inspiras confianza.

—Gracias. Tengo curiosidad, ¿qué tipo de rituales practicáis en esa religión tuya?

—Bueno, practicamos misas negras que son parecidas a las de la iglesia católica pero al revés, porque adoramos a Satán y no a Jesucristo o a Dios. Sobre todo no somos hipócritas y nos ayudamos unos a otros incondicionalmente. La mayoría de los que pertenecen a esta secta son personas ricas e influyentes desencantados de las religiones oficiales. Nos gusta disfrutar de la vida y vengarnos de las personas hipócritas y falsas, que van engañando a los demás impunemente, amparados por una falsa ley.

—Parece interesante, ¿podría yo, tal vez algún día, asistir a alguna de vuestras misas negras?

—Bueno, no lo sé, esta organización es muy hermética y secreta. No se admite a cualquiera, pero tal vez te pueda presentar más adelante a alguno de sus miembros. Ya lo iremos viendo, y ahora basta de cháchara Henry y hazme el amor otra vez…

— Ja ja ja… es la primera vez en mi vida que una mujer me lo pide de una forma tan directa y descarada…

— Ya te he dicho que no me gusta la falsedad y la hipocresía, cuando quiero algo lo cojo o lo pido directamente sin falsos pudores…

Una joven turista

Evelyn Chantal Dubois era una joven francesa de veinte años que iba a pasar cuatro días en Londres en casa de una amiga. Llegó un domingo por la tarde y se volvería a París el jueves por la tarde. Como el lunes por la tarde su amiga tenía que trabajar decidió recorrer sola Londres. Ya volvería a casa de su amiga por la noche. Era la primera vez que Evelyn visitaba la capital inglesa, y ella no estaba muy interesada en seguir los Juegos Olímpicos que hacía pocos días que habían empezado. Había comprado un mapa de Londres en una tienda cercana a la casa de su amiga Paula, y ya se había hecho un itinerario mental para recorrer esa tarde.

Seguiría el curso del Támesis, aunque en dirección contraria al fluir de sus aguas. Empezaría por el Puente de la Torre y llegaría hasta la Abadía de Westminster, desde allí volvería al barrio del Boomsbury y a Guilford Street donde vivía su amiga Paula, pasando por el Palacio de Buckingham, y visitando también el Museo de Historia Natural y el Palacio de Kensignton. Calculó que en menos de cuatro horas podría hacer todo el recorrido de ida y vuelta.

Los Juegos Olímpicos de Londres 2012 acababan de empezar. Eran los terceros Juegos Olímpicos que se celebraban en la city londinense. Era, hasta el momento, un caso único. Ninguna otra ciudad había sido sede olímpica tres veces anteriormente. La ceremonia inaugural duró tres horas y fue retransmitida por las televisiones y radios de todo el mundo, y también, por supuesto se retransmitió también en directo por Internet. Aunque toda la ceremonia había sido excelente de principio a final, fueron muy celebradas la actuación del cómico inglés Rodwan Atkinson en su famoso personaje de Mr. Bean, y también el sketch de la Reina de Inglaterra con el personaje de James Bond interpretado por Daniel Craig.

Evelyn recordó que el día anterior, por la mañana, se había celebrado la prueba del maratón femenino en Londres con un recorrido paralelo al que ella iba a hacer ahora, aunque prefería caminar y pasear justo por la ribera del río. Le gustaba contemplar los barcos que navegaban por el caudaloso Támesis. El domingo, cuando se celebraba el maratón femenino, había caído un fuerte aguacero. Londres no sería Londres sin la lluvia que tanto lo caracterizaba y le daba personalidad, incluso en pleno verano. Aquella tarde no llovía, era un día de claros y nubes, pero la joven francesa no podía fiarse y paseaba tranquilamente con su bolso en el hombro izquierdo y un paraguas cubierto por una funda negra, en su mano derecha.

Las autoridades temían que algún grupo terrorista aprovechara la celebración de los Juegos Olímpicos para cometer un atentado. Eso les daría una enorme repercusión en todo el mundo, aparte de los daños materiales y humanos que pudieran causar les reportaría una gran notoriedad y fama entre los extremistas nacionalistas o religiosos.

En España, pocos días después de empezar los Juegos Olímpicos desmantelaron un grupo de extremistas islámicos. Tal vez, entre sus planes ocultos estaban los de cometer algún atentado en algún lugar de España, y quizá también en Londres aprovechando la celebración, la cita de los mejores atletas del mundo.

Evelyn Chantal Dubois, la joven francesa, se había desorientado. Caminó casi cuatro horas por las laderas del Támesis. Visitar Londres había sido un sueño para ella desde que en sexto curso de la escuela primaria le habían dado a elegir el idioma a estudiar entre el español, el alemán y el inglés, y había elegido este último. En cuanto pudo trabajar, durante unas vacaciones de Navidad, antes de ingresar en la universidad, y ahorrar algún dinero hizo el viaje que tanto había deseado. No le estaba saliendo excesivamente caro, sobre todo porque se hospedaba en casa de una amiga, y no tenía que pagar la estancia en un hotel.

Había cruzado el Puente de la Torre y se había montado en el Ojo de Londres, la gran noria desde la que se podía contemplar toda la ciudad, también había paseado a los pies del Big Ben y el Parlamento, y luego había estado visitando el Museo de Historia Natural. Posteriormente había paseado por las cercanías del Palacio de Buckinghan. Este era uno de los recorridos turísticos más clásicos de los que visitaban Londres, aunque en el capital del Reino Unido había muchas más atracciones y lugares interesantes que ver.

Mónica llevaba en su bolso un mapa de la ciudad, pero aún así se había desorientado. Al intentar volver a la casa de su amiga había confundido unas calles con otras y se había perdido. Ya había anochecido. Entró en un estrecho callejón por el que creía haber pasado cuatro horas antes, al poco tiempo de salir de la casa en la que se hospedaba. No se veía a nadie por aquella calle a pesar de que tan solo eran las diez y media de la noche. Pensó que la gente estaría viendo los Juegos Olímpicos en el estadio, o por televisión. La callejuela estaba bastante oscura porque una de las luces de una farola cercana se había fundido. De repente, una sombra alargada, muy oscura, pareció salir de detrás de unos contenedores de basura.

—Perdone señor, creo que me he perdido, ¿podría decirme donde está la calle…? —El hombre alto, vestido enteramente de negro no la dejó terminar, en una de sus manos apareció un pañuelo empapado en cloroformo, y con un rápido movimiento lo colocó sobre las fosas nasales de la francesita.

El teniente Joseph Grammer, reunido en casa de su amigo el periodista Harry Ridell, y con su novia Julia Martínez, una joven belleza sevillana, estaban hablando sobre los casos de homicidios que se estaban sucediendo con una continuidad alarmante.

—…en el pecado llevan la penitencia, no tenemos pruebas todavía, pero creo que podremos conseguir que un hombre de confianza se pueda infiltrar dentro de esa maldita secta demoníaca.

—Muy bien, Joe, ¿pero qué quieres decir con eso del pecado y la penitencia? —Le preguntó su amigo el reportero.

—Pues que más tarde o más temprano cogeremos a esa secta de dementes, y ninguno acabará bien. Van a pagar muy caros sus crímenes, pues unos darán con sus huesos en la cárcel, otros se pasarán la vida en un manicomio, y tal vez algunos mueran si se enfrentan armados y con violencia a las fuerzas del orden público.

—Bueno, todo el mundo tiene derecho a un juicio justo. —Dijo la bella mujer, que era novia del periodista y que convivía con él desde hacía algunos meses.

—Sí, claro, eso por supuesto. La ley está por encima de todo.

Julia, que era licenciada en filología inglesa, viajó a Londres con la intención de mejorar su inglés, y había estado trabajando como camarera en una cafetería. Allí había conocido a Harry, que era un cliente habitual, y ambos se habían enamorado, empezaron a salir, y al poco tiempo él le pidió que se fuera a vivir a su casa. Hacía apenas dos meses había encontrado un nuevo trabajo en un colegio de primaria como profesora de español. La guapa sevillana estaba más contenta que unas castañuelas, pues había tenido mucha suerte, y en poco tiempo había encontrado un atractivo y simpático novio, y también un buen empleo. Tan sólo le preocupaba el turbio asunto que el teniente y su novio estaban investigando. Todo el tema de los asesinatos y la secta satánica le provocaba un pavor infinito, a veces le había quitado el sueño. Deseaba con toda su alma que aquella locura acabara lo antes posible.

El secuestro

Jane llevaba dos días secuestrada. Se había despertado de madrugada, poco antes de que amaneciera, y recordó lo que había ocurrido como si fuera un mal sueño, una atroz pesadilla. Después de que hubiese acaba la sesión de fotos le ofrecieron un refresco de cola, ella tomó dos tragos, y enseguida cayó inconsciente.

Habían pasado dos largos días en los que había alterado períodos de desesperación con otros de calma. Era una habitación de tamaño mediano, sin ventanas, y en la que no se podía escuchar ningún tipo de ruido exterior, por lo que pensaba que estaba en el interior de un sótano. Una mujer algo gruesa, envuelta en una túnica negra y encapuchada, le traía una bandeja plateada con comida tres veces al día. En la puerta de la habitación se quedaba haciendo guardia un hombretón que vestía de la misma forma que la mujer. Ninguno de los dos emitía ni una sola palabra. Ni tan siquiera contestaron cuando ella les preguntaba gritando por qué la habían encerrado allí, y cuándo la soltarían.

Jane había pasado el tiempo pensando en cómo podría escaparse, y con la intención de no amargarse ni deprimirse, en leer algunas revistas viejas que encontró en una estantería junto con algunos libros antiguos de diversos autores. Sentía una mezcla de miedo y de hastío, pero aquel día, el tercero, iba a ser diferente. A media mañana el mastodonte que hacía de guardia trajo en sus brazos a una chica, que parecía dormida o más bien drogada sumida en un profundo sopor. La mujer rellenita lo seguía sin perderla de vista a ella. El gorila la dejó sobre la única cama que había en la habitación, y después, los dos, como venían haciéndolo se fueron de allí sin articular palabra, ni contestar a ninguna de sus preguntas.

Se quedó contemplando a la chica. Era rubia y delgada, y parecía dos o tres años mayor que ella. Su respiración era suave y tranquila, y pensó que aún tardaría en despertarse, así que para entretenerse se puso a hojear una de las revistas antiguas que había apiladas, algunas tenían cinco años y otras eran más recientes.

Henry y Bárbara, la joven y guapa camarera de la discoteca gótica Dark Angel, habían vuelto a quedar en casa de ella, el sábado en la madrugada, después de que terminara su trabajo. Tras hacer el amor apasionadamente dos veces, se fumaban un cigarrillo encima de la cama, para lo cual, ella se había colocado un cenicero encima de su piel desnuda, encima del ombligo, y tuvieron una de sus cada vez más habituales y extrañas conversaciones.

—Yo siempre he buscado una relación mágica con la vida, me aburre mucho la rutina. —Dijo ella, mientras expulsaba una bocanada de humo por la boca, después de dar una calada a su cigarrillo.

—¿Una relación mágica con la vida, dices? La vida no es mágica. La vida es muy simple. Solamente es trabajar, tener el cariño y el respeto de tu familia, de tus compañeros de tu trabajo, de tu pareja, si la tienes, y de tus amigos. Y nada más.

—Pues a mí me gustan las emociones fuertes.

—Si buscas emociones fuertes corres el riesgo de deslizarte por el lado oscuro de la vida, el que te puede conducir a la enfermedad, a la miseria, a la locura y a la muerte prematura.

—No entiendo por qué me dices eso…

—Muy fácil, si buscas emociones fuertes te puedes hacer drogadicta, correr todo tipo de riesgos innecesarios, y llegar a convertirte en una persona solitaria y egoísta, y no llegar a integrarte bien en la sociedad. Aunque, si te gustan los deportes de riesgo no lo veo mal, siempre que sea de forma controlada y que no corras el riesgo de lesionarte.

—No, nunca me he sentido atraída por los deportes de riesgo, pero sí me gustan el alcohol y las drogas.

—Me lo imaginaba, por eso te has introducido en una secta satánica, para buscar lo que tú llamas el lado mágico de la vida. Yo también siento curiosidad por conocer esa religión tuya, como también la tengo por otras organizaciones como la masonería, aunque no tengan nada en común. Pero ya te digo que esa no es la verdadera vida. La vida es muy simple, y nos la complicamos mucho, ya te lo he dicho, simplemente, el trabajo y poder contar con el cariño y el respeto de la gente. Y ya está. No hay que buscar otras cosas al margen de eso. Las emociones fuertes se pueden convertir fácilmente en una tragedia. Pienso que hay que fijarse en los pequeños detalles, en las pequeñas cosas que nos ofrece la vida a diario. Es lo más sano y lo más equilibrado.

—No lo sé. No sé si tienes razón o no. Pero me encanta lo que me dice, y cómo lo dices, con tanta tranquilidad y seguridad, ¿seguro que tú no tienes también un lado oscuro?

—No lo tengo, pero lo he tenido. Por eso te lo digo, con conocimiento de causa. Tal vez algún día te lo cuente.

—¡Vaya, eres una caja de sorpresas! Contigo una no se aburre nunca… ja ja ja.

—Bueno, bomboncito, eso es parte de mi encanto… ja ja ja.

—De todas formas, hay una cosa en ti que me sorprende mucho. Muchas veces te oigo hablar con mucha ligereza de Dios y del demonio. Personalmente, no estoy nada seguro de que ninguno de los dos exista.

—Estoy convencida de que sí. Entre los dos hacen que el mundo sea como es.

—No lo sé, ¿y según tú, y en el caso de que Dios exista, porqué permite el sufrimiento? —Preguntó Henry.

—Pues ahí lo tienes. Dios es un hipócrita, da a entender que es bueno, pero no lo es. Pero el diablo no engaña a nadie, no es mentiroso ni hipócrita. Se muestra tal cual es. Es benigno con los que le siguen, y acabará con todos lo que le odian.

—Bárbara, a veces, escuchándote, me das miedo.

—No hace falta que te asustes, no es para tanto.

—Bueno, ¿y qué opinas de los siete pecados capitales?

—Pues muy fácil, que no son pecados. Son simplemente la expresión del cuerpo y la mente. Los animales, todos los animales, los sienten en algunos momentos y actúan en consecuencia.

—Pero, Bárbara, los animales no piensan, no son racionales, tan sólo tienen instinto.

—Aunque no sean racionales, los mamíferos y las aves, que son los más inteligentes, en algunos momentos sienten cosas como la envidia, la ira, la soberbia, la pereza, la gula, la lujuria e incluso la avaricia por acumular alimentos, y en ellos no supone ningún pecado. Tan sólo nos separan de ellos la corteza cerebral. Seguramente sabes que el cerebro humano es un compendio de tres cerebros más pequeños, el reptiliano, el mamífero, y el córtex cerebral. No somos tan diferentes de ellos, ni ellos de nosotros aunque nos empeñemos en lo contrario. No sólo eso, sino que además la cultura y la inteligencia superior desaparecen como si sólo fueran un ligero barniz en casos extremos como una guerra, una epidemia, o cualquier otro tipo de catástrofe natural, o creada artificialmente por el hombre. El hombre es un lobo para el hombre.

—Los animales, al igual que los hombres, también son capaces de ser bondadoso y generosos con sus congéneres.

—Ahí lo tienes, Eddie, no somos tan diferentes. Son más las cosas que nos unen, que las que nos separan de ellos. Por eso los pecados no existen, son sólo un instrumento de unos hombres para controlar a otros.

—No lo sé, me parece que simplificas demasiado las cosas, ¿y las leyes, tampoco existen?

—Las leyes no son necesarias. Las comunidades de animales se autorregulan solas. Si algún animal del grupo actúa en contra de otro, la comunidad lo castiga, lo expulsa, o lo mata.

—Cuanto más hablo contigo más miedo me das, Bárbara, y eso que tengo unos cuantos años más que tú, ja,ja,ja.

—Pero te intrigo, y te gusto aunque te inquiete a veces, ¿no es así?

—Sí, claro, de eso no hay duda. —Le contestó él besándola y abrazándola de nuevo.

—¿Tú nunca has visitado a un psicólogo o un psiquiatra?

—¿Crees que estoy loca? Ja,ja,ja… No, nunca he sentido la necesidad de ser examinada por un comecocos. Me considero una persona muy equilibrada y con las ideas muy claras.

—Bueno, tú sabrás. La verdad es que tienes unas ideas muy chocantes y muy extrañas. Nunca antes había escuchado unas ideas tan raras y a la vez tan terribles.

—Te parecen terribles porque nunca te habías parado a pensar en lo que te digo. Aún tengo esperanzas de que un día te conviertas en un acólito de Satán.

—Un acólito, no sé, yo no soy religioso ni sectario, tan sólo siento curiosidad. Quizás sea una curiosidad insana.

—La curiosidad mató al gato… ja,ja,ja.

— Sí, ya, eso dicen…

Madeleine y David

Mientras la joven pareja de enamorados paseaba por la orilla del Támesis, a Madeleine se le ocurrió hacerle una extraña pregunta.

—David, ¿Crees que estamos ante el final de los tiempos?

—¿Te refieres a este 2012 como predijeron los mayas?

—Sí, a eso.

—No lo sé, pero no lo creo. Lo que los mayas predijeron era simplemente el final de un ciclo. Isaac Newton predijo en sus notas, que no se han hecho públicas hasta muchos años después de su muerte, que el fin del mundo llegaría en 2060, y Nostradamus dijo que llegaría en el 3797.

—¿Sí, y tú qué crees?

—Nadie puede saberlo con certeza. Yo pienso que puede suceder mañana mismo, o que tal vez tengan que pasar mil o dos mil años más.

—Pero piensas que un día se acabará…

—Algún día se tiene que acabar el mundo tal y como hoy lo conocemos, pero el planeta Tierra seguirá existiendo.

—Es decir que llegará el fin de la humanidad, pero no del planeta…

—Puede ser, hay teorías para todos los gustos, algunas muy contradictorias entre ellas, ¿pero por qué me preguntas sobre esto Madeleine? Yo sé lo mismo que puede saber cualquiera a este respecto.

—Porque sé que tienes unos poderes o habilidades fuera de lo común.

—Bueno, sí es cierto que tengo nuevas capacidades desde que estuve clínicamente muerto y luego volví a la vida, pero me parece que la videncia no está entre ellas, o por lo menos aún no he sentido una manifestación de ese tipo.

—David, amor mío, no me has contestado, piensas que el fin de la humanidad no será el fin del planeta…

—¡Y yo qué sé, cariño! Tan solo te puedo dar mi opinión. Pueden pasar muchas cosas, pero no creo que con el tiempo todo permanezca igual. Nunca lo hace. Nada permanece siempre igual. Tal vez cuando el planeta cambie drásticamente, me estoy refiriendo a las condiciones climáticas o medioambientales, o de habitabilidad, ya estemos viviendo en otro planeta; o tal vez el fin del mundo suceda de golpe por la caía de un meteorito, una guerra nuclear mundial, por grandes erupciones y tsunamis, etcétera, y no podamos sobrevivir ni nosotros ni la mayoría de las especies animales. Hay teorías catastrofistas y apocalípticas de todo tipo, incluso entre los científicos más serios, pero no sé porqué eso te provoca ahora tanta curiosidad.

—Muy fácil, David, porque vamos a tener un hijo, y quisiera saber si va a sobrevivir y llegar a viejo, si va a tener sus propios hijos…

—¿Que vamos a tener un hijo? —Preguntó David a su novia sonriendo.

—Sí, llevaba más de una semana de retraso en la menstruación, y ayer compré un kit en una farmacia. Me hice la prueba y dio positivo.

—¡Qué maravilla, me alegro mucho, Madeleine! —Dijo David mientras la abrazaba y la besaba efusivamente por toda la cara.

—¿Entiendes ahora porqué te preguntaba? No era simple curiosidad…

—Lo entiendo perfectamente, pero ya te digo que nadie lo puede saber con certeza. Lo único que te puedo decir seguro es que el nivel del mar está aumentando con rapidez. Los polos se están descongelando, y es probable que en el plazo de cincuenta o sesenta años desaparezca la capa de hielo que los cubre. Muchas islas serán inundadas parcial o totalmente por las aguas. Quizás eso sea el principio del fin, o tal vez no. También dicen que habrá una nueva glaciación dentro de pocas generaciones. La única solución, lo único que podemos hacer, es vivir el día a día sin pensar en nada más. Trabajar y vivir, y ya está. Tampoco es bueno calentarse mucho la cabeza con esas cosas. Lo que tenga que ser, será, y no podemos hacer nada para evitarlo.

—Pero, cariño, últimamente estoy bastante asustada con lo que está ocurriendo…

—¿Te refieres a los asesinatos de esas mujeres, y a la desaparición de otras?

—Sí, a eso me refiero…

—Pues no te preocupes más. Más pronto que tarde darán con los culpables. La policía está revolviendo todo Londres.

El periodista Harry Ridell se fue un sábado por la mañana a la biblioteca. Se rumoreaba desde hacía tiempo que había una secta satánica actuando en la city londinense, y que era la causante de las muertes y desapariciones de mujeres jóvenes, algunas de ellas adolescentes o casi niñas. Así que aunque había leído algo sobre satanismo en algunas páginas web de Internet, decidió echarle un vistazo a algunos libros sobre este tema y otros relacionados. Quería documentarse para escribir un extenso artículo que saldría publicado en el cuadernillo dominical del Times la semana siguiente. Eso también podría darle algunas ideas con las que informar a su amigo Joe, el teniente de homicidios de Scotland Yard.

En la biblioteca estuvo echando un vistazo en la sección de religiones y teología. Allí seguramente podría encontrar algunos libros que trataran sobre sectas. Estuvo mirando un rato las tres largas filas de volúmenes alineados en una larga estantería, pero no pudo encontrar nada de lo que estaba buscando. Al final decidió preguntarle a una de las bibliotecarias. La biblioteca tenía tres plantas, y él se hallaba en la planta baja. En la recepción se encontraba una chica morena, con el cabello corto, y los ojos claros verdeazulados que miraba la pantalla de un ordenador, y que atendía al teléfono, y contestaba a las dudas y peticiones que los lectores le hacían.

—Perdone, señorita, soy periodista, y quiero documentarme para un artículo sobre satanismo y sectas satánicas, pero no he encontrado nada en la sección de religiones.

—Bueno, debe haber algunos libros allí sobre ese tema, pero la estantería es muy larga y extensa. Si espera un momento consultaré nuestro catálogo de libros relacionados con esa temática.

—Sí, claro, cómo no. Muchas gracias. —Le contestó Harry con mucha educación, y una amplia sonrisa.

La chica del cabello corto y los ojos de color aguamarina tecleó unos instantes sobre el teclado de su ordenador de sobremesa, mientras Harry paseaba distraídamente su mirada por la biblioteca. Observó a unos niños que cogían varios cómics de superhéroes de una estantería cercana, y se los llevaban, contentos y regocijados a una de las mesa de lectura. También observó a un anciano que se acercaba a la mesa donde estaban colocados diversos periódicos del día, tomaba uno, y se sentaba tranquilamente en una mesa vacía. Las suaves palabras de la guapa bibliotecaria lo sacaron en ese instante de su ensimismamiento y su mirada perdida.

—Señor, he encontrado los títulos de cinco libros relacionados con el satanismo y las sectas satánicas. Le ayudaré a dar con ellos en la estantería.

—Muy amable, gracias señorita.

—No hay de qué, es un placer, y además es mi trabajo. —Le contestó ella sonriendo.

La joven bibliotecaria salió de detrás del mostrador de recepción y se dirigió a la estantería en la que anteriormente había estado buscando Harry. Al llegar a ella se agachó, pues los cinco títulos se encontraban dispersos por la fila inferior. Harry la imitó, y en pocos minutos dieron con ellos.

—Tenga, señor. —Dijo la bibliotecaria al entregarle los cinco volúmenes a Harry, que se encontraba agachado al lado de ella.

—Estupendo, ya tengo bastante material para documentarme.

—Me alegro mucho de haberle sido de ayuda. Si tiene alguna duda o alguna petición más, no tiene más que preguntarme.

—Así lo haré.

El ex presidiario Henry Wolf acabó su jornada laboral en una empresa de importación y exportación, en la que ocupaba su tiempo introduciendo pedidos solicitados por los clientes a un ordenador. El propio Scotland Yard le había buscado el empleo. Era un trabajo que servía como pantalla pública de su nueva y falsa identidad. Su verdadero trabajo consistía en infiltrarse en la organización criminal dedicada al culto del diablo, e identificar a todos los pertenecientes a ella, así como averiguar si ellos eran los culpables de los recientes asesinatos, y si era así, conseguir pruebas de ello. Si Scotland Yard quería que fueran condenados por un tribunal necesitaban pruebas.

Realmente iba a ser un trabajo muy difícil, pero estaba seguro de que conseguiría llevarlo a buen puerto. Merecía la pena el esfuerzo y el peligro que corría. Su ficha policial, llena de crímenes y de robos, sería borrada de los archivos de la policía para siempre. Podría volver de nuevo a la última época de su vida antes de que fuera nuevamente encarcelado. Vería de nuevo a su mujer y a su hija, y estaría con ellas feliz para siempre.

Henry llegó a su piso de alquiler, se dio una ducha, y después se hizo una cena ligera y conectó el televisor. Mientras cenaba, se enteró de las noticias del día en el telediario de la noche, y luego fue cambiando de canal con el mando a distancia, pero no encontró nada que le interesara, y como ya había terminado de cenar la apagó, decidió leer un rato antes de dormir. Sin saber a ciencia cierta por qué, se le ocurrió leer el Apocalipsis de San Juan, el último libro de la Biblia. Mientras lo leía pensaba que pronto tendría que ponerse en contacto con el teniente de policía que llevaba el caso. Le daría buenas noticias, estaba convencido de que pronto conseguiría entrar en la diabólica secta a través de su amiga Bárbara.

Mientras paseaban por la ladera del Támesis, y continuaban su conversación Madeleine le dijo a David.

—¿Sabes a donde me gustaría ir ahora?

—No, no tengo ni idea.

—A una iglesia. Sabes que yo provengo de una familia católica irlandesa.

—Bueno, muy bien, ya sabes que yo no pertenezco a una iglesia en particular. Todas las religiones me parecen que tienen algo de verdad, algo bueno, pero no creo en ninguna en particular.

—Vale, David, sabes que yo tampoco soy una beata ni una meapilas, pero quiero que vayamos ahora. Quiero rezarle a Dios, y también pedirle a la Virgen que este niño que está empezando a crecer en mis entrañas, nazca sano y fuerte, y que tenga una larga vida, apacible y feliz.

—Sin duda alguna, será una buena oración, me parece muy bien. También es mi hijo, y yo también lo voy a querer mucho cuando nazca dentro de nueve meses, así que deseo lo mismo que tú. Te acompañaré encantado. Cerca de aquí está la catedral de San Pablo. Iremos allí.

Ambos se desplazaron hasta la catedral, y cuando entraron allí se persignaron. En aquellos momentos, la iglesia estaba casi desierta. Tan sólo había tres o cuatro personas dispersas sentadas en los bancos delanteros rezando en silencio. Madeleine se acercó hasta un pequeño expositor lleno de velas, y después de echar una moneda en la ranura de los donativos quiso encender una vela, pero David detuvo su mano y le dijo:

—Espera… —Hizo un ligero gesto con una mano, al mismo tiempo que esbozaba una amplia sonrisa, y al instante, todas las velas se encendieron a un tiempo.

—¿Cómo has hecho eso, David? —Le preguntó ella sorprendida, y también algo asustada.

—No lo sé, Madeleine. A veces siento, tengo la intuición, de que puedo hacer algo y lo hago. Es como un impulso. Yo también me sorprendo a mí mismo.

Madeleine sonrió ampliamente y lo besó brevemente en la boca.

—Yo tampoco sé porqué, pero ahora estoy más segura que nunca, nuestro futuro bebé crecerá sano y fuerte. El milagro de encenderse todas estas velas a la vez, y en la casa de Dios, me lo confirma. Me siento plenamente feliz.

El antiguo rito

En el interior de un despacho de la gran mansión, tenía lugar una reunión entre dos personas. Una de ellas era un hombre muy alto, enjuto y desgarbado, y la otra persona era un hombre de estatura media, de complexión recia, y algo grueso.

—Bob, tengo que decirte algo importante, y por eso te mandé llamar. Nadie más que yo conoce tu verdadera identidad. Si estamos encerrados en este despacho es porque no quiero que nadie nos escuche. No me fío de mis criados, pues aunque pertenecen a la orden son muy curiosos y cotillas.

—Bien, tú dirás, Adam.

—Bueno, para empezar te recordaré que gracias a que soy el propietario de un amplio y diversificado patrimonio, el dieciseisavo entre los mayores del Reino Unido, y también que gracias a las generosas donaciones de algunos miembros de esta orden satánica, entre los cuales la mayoría pertenece a la clase alta, esta organización religiosa no está en absoluto necesitada de dinero. Muy por el contrario, está dotada de amplios fondos para ser destinados a su buen funcionamiento, y para todo tipo de acciones que consideremos necesarias.

—Muy bien, todo eso no es desconocido para mí, pero no sé a dónde quieres ir a parar con todo ese preámbulo.

—Bob, tú eres mi mano derecha dentro de la hermandad demoníaca, por eso quiero saber tu opinión sobre una petición que he recibido.

—Sabes que puedes hablar con total confianza. Dímelo sin rodeos, Adam.

—Bien, como sabrás, dentro de poco tendrá lugar una remodelación de Gobierno, probablemente, tres o cuatro ministros serán cesados y tendrán que entregar su cartera a otra persona.

—Sí, lo sé. La crisis económica aún no se ha acabado. Hay mucha gente descontenta con la situación y espera que ésta no se prolongue mucho más. Hace algún tiempo que corre el rumor de que quizás en los próximos meses haya una renovación en el Gobierno. Estoy al tanto de las noticias, pero todo eso, ¿qué tiene que ver con nosotros?

—Pues el caso es que anteayer recibí la visita de una mujer que no pertenece a nuestra orden secreta pero que se declara ferviente creyente en el poder del Maligno…

—Y bien, ¿Qué es lo que te dijo?

—Su marido es un conocido político del partido gobernante, y su nombre se baraja entre los posibles candidatos a recibir una cartera ministerial. Es un ministrable, pero no es seguro que alcance su objetivo. Por tal motivo, esta mujer desea que celebremos una misa negra según el antiguo ritual en honor al diablo, para que éste le ayude a conseguir su propósito. Me contó que su marido no está enterado, que no sabe nada de todo esto, pero que ella quiere hacer una generosa donación para que se celebre esta misa. Es una cifra muy tentadora, extremadamente generosa, y perteneciente a su patrimonio personal, heredado de sus padres. Le contesté que debería pensarlo, por eso te pido a ti que me digas cuál es tu opinión.

—¿El antiguo ritual? ¿Te refieres al que se utilizó en Francia en el siglo XVII, y practicado por La Voisin y el abate Guibourg?

—Sí, Bob, el mismo.

—Humm… no sé qué decirte. Era un tipo de misa negra muy sangrienta y especialmente sacrílega.

—Ya lo sé, y tú la conoces mejor que nadie como ex sacerdote que eres.

—Fui excomulgado por el Papa Juan Pablo II por expresar en público, en el transcurso de algunas de mis homilías, algunas dudas personales sobre el dogma del misterio de la Santísima Trinidad, la divinidad de Cristo, y sobre el celibato de los curas católicos.

—Sí, ya me lo has contado muchas veces, ¿pero tú qué opinas sobre la petición de esta mujer? ¿Te parece acaso, descabellada?

—Es un ritual especialmente cruel. Como bien sabes nuestra hermandad es la heredera y directamente seguidora del Club del Fuego Infernal, la orden satánica creada por Sir Francis Darshwood, miembro de la Cámara de los Lores en el siglo XVIII. Mr. Darshwood eliminó la sangre y las velas hechas con grasas de niños de siglos anteriores.

—Lo sé perfectamente, de ahí mis dudas, pero también sabes que estamos preparando la llegada al mundo de la Bestia del Apocalipsis, la encarnación suprema del diablo, nuestro señor.

—Bueno, he de pensarlo, es un rito muy sangriento y ofensivo hacia Dios. No te olvides, de que aunque ahora yo sea discípulo de Satán, hasta hace unos pocos años lo fui de Dios, y eso me crea algunos escrúpulos de conciencia.

—Te comprendo mejor de lo que piensas, Robert. Tienes tiempo para pensarlo y decidirte, pero no te demores mucho. Acaban de terminar los terceros Juegos Olímpicos celebrados en Londres, y se prevé que la remodelación del Gobierno seguramente tendrá lugar a finales de este año, o principios del próximo. Además, esos preparativos exigen un tiempo, sobre todo encontrar, y tal vez comprar como se hacía hace tres siglos, a un bebé de pocos días.

—No te preocupes, Adam, en unas semanas te daré mi respuesta. No olvides que el papel más destacado de esa liturgia lo tiene un ex sacerdote o cura renegado. Me imagino que habías pensado en mí para representar ese papel, ¿no es así?

—Sí, claro, yo no conozco a ningún otro ex sacerdote convertido al satanismo.

—Pero yo sí, por eso tengo que decidir si hago ese papel, o si puedo convencer a otra persona. Todo el ritual en sí me parece especialmente sacrílego y el sacrificio del niño inocente me repugna. Por eso tengo que pensarlo. Espero que la cifra que te dio pueda compensar tan oscuro rito.

—Sí, eso es lo que me hizo dudar, porque yo también tenía algún escrúpulo de conciencia, pero es una cantidad de cinco cifras.

La Voisin y su entorno

Catalina Monvoisin, más conocida como La Voisin fue una partera francesa que vivió en el siglo XVII.

Catalina Deshayes nació en 1640. Sus andanzas empezaron cuando se casó con Antoine Monvoisin que tenía una joyería en París. Cuando su marido se arruinó, La Voisin empezó a trabajar como quiromántica y partera. Decía que tenía el poder de la adivinación y empezó a vender amuletos y afrodisíacos. También era conocedora de varios tipos de venenos. Catalina pronto fue muy conocida y eso atrajo a muchos clientes de la aristocracia, para los que organizaba misas negras por encargo, pues había convencido a sus clientes de que practicando rituales diabólicos podrían conseguir todo lo que se propusieran.

Su mejor cliente fue Madame de Montespan que era una de las amantes del rey Luis XIV, EL rey Sol. Françoise Athénaïs de Rochechouart de Mortemart nació en 1641 y a los doce años empezó su educación en el convento de Santa María, en Saintes. Cuanto tenía veinte años se convirtió en dama de honor de la princesa Henrietta Anne de Inglaterra, y el 28 de enero de 1663 se casó con el marqués de Montespan, Louis Henri de Pardaillan Gondrin, y siguió asistiendo a la corte.

En aquellos años la amante del rey era Luisa de la Vallière. El rey Luis XIV estaba casado con María Teresa de España, con la que tuvo seis hijos, aunque tan sólo uno sobrevivió y llegó a la edad adulta; pero le fue infiel con varias amantes.

En pocos años, Madame de Montespan desplazó a Luisa de la Valliére como amante favorita del rey, pero éste tenía un apetito insaciable y le encantaba la variedad. Cuando dedicaba sus atenciones a la marquesa de Montespan y a Françoise dÁubigné, Madame de Maintenon, conoció a Marie Angélique de Scorailles, Duquesa de Fontanges por la que se sintió inmediatamente atraído.

La marquesa de Montespan, que llegó con los años a tener siete hijos con el rey, no estaba dispuesta a consentir que su papel como la principal amante del rey fuera eclipsado por otra mujer. Ese fue el motivo para que recurriera en repetidas ocasiones a Catalina Monvoisin. Esta y el abate Étienne Guibourg celebraron varias misas negras, para pedir al diablo que volviera a ser la amante predilecta del rey Luis XIV. Como mínimo en una de las ocasiones, ella misma se ofreció al impío altar.

Para llevar a cabo el ritual sacrílego se robaban previamente las hostias consagradas de alguna iglesia cercana. Posteriormente, y al comienzo de la misa negra, algunas de éstas eran pisoteadas y destrozadas por los asistentes. La misa negra solía ser oficiada por un sacerdote renegado o excomulgado, y encima del altar, al lado de los velones negros y la cruz invertida se solía tumbar una mujer desnuda. En algunos casos era la misma peticionaria, la misma mujer que había encargado la atroz y sangrienta misa. En el caso de la Marquesa de Montespán, se sabe que en al menos una ocasión se ofreció ella misma como altar humano.

El ex sacerdote mientras hacía una larga invocación al demonio, introducía una hostia consagrada en el orificio vaginal de la mujer, y a veces también en el anal, y luego le practicaba un cunnilingus. Después solían traer un bebé de pocos días, o de pocos meses, que anteriormente había sido comprado a una prostituta, y el oficiante de la misa le cortaban el cuello encima de la mujer, con la intención de que su sangre cubriera el cuerpo desnudo de ella. Más tarde, el antiguo sacerdote, después de hacer unas imploraciones y rezos al diablo, se despojaba de sus vestiduras, se tumbaba encima de la mujer, y consumaban el acto sexual, envueltos por la sangre del bebé sacrificado. Como se puede ver la celebración de la misa negra no podía ser más atroz e inconcebible para cualquier ser humano normal. Tan sólo unos locos fanáticos podían llegar a practicar un ritual tan sádico, salvaje y deshumanizado.

La Voisin se vio imputada en un escándalo, cuando una noble francesa, poco antes de morir, dijo haber sido envenenada. Aunque parece ser, que en este caso particular no había sido así. En aquellos años la gente estaba muy sensibilizada con este tema porque anteriormente habían tenido lugar una serie de envenenamientos. Catalina Monvoisir fue apresada en 1679, como resultado de las investigaciones policiales a raíz del fallecimiento de la duquesa de Orleáns, cuya muerte había sido falsamente atribuida al veneno que inició la investigación. Posteriormente se arrestaron también a una serie de personas asociadas con ella, como su hija Margarita, el abate Guibourg y algunas otras personas relacionadas con la bruja y hechicera.

Interrogada en prisión La Voisin declaró que Madame de Montespan la había comprado afrodisíacos y que le había encargado realizar varias misas negras. Primero para ganar el favor del rey para quedar por encima de sus rivales, y una vez conseguido, y años después, para no perderlo a manos de una nueva amante. Fue el llamado Affaire de los venenos. Investigado por Gabriel Nicolás de La Reyne que fue Teniente de Policía, y el creador de la policía moderna francesa. En 1691, y ya perdido el favor del rey, la Marquesa de Montespan se retiró a un convento con una pensión de medio millón de francos.

La Voisin, fue declara culpable de brujería y fue quemada en la Plaza de Gréne, en París, el 22 de febrero de 1680. Étienne Guibourg también fue apresado por ser su socio en el asunto de los venenos y las misas negras, y fue condenado a cadena perpetua. Murió en prisión en 1686.

En cuanto a Luis XIV, el Rey Sol, que tantas y tan variadas amantes había tenido a lo largo de su vida, se casó en secreto con Madame de Maintenon en 1683, con la que estuvo hasta su muerte, acaecida el 1 de septiembre de 1715 a la edad de setenta y siete años. Cuatro años más tarde murió Françoise d´Aubrigué, Marquesa de Maintenon, su segunda esposa.

Cuando David y Madeleine salieron de la catedral de San Pablo, caminaron tranquilamente por la Cannon Street en dirección al piso que ambos compartían en el barrio de Southwark, al otro lado del río, cerca del Museo Imperial. Eran casi las diez de la noche, había poca gente por la calle, pues al día siguiente era lunes y había que madrugar para ir al trabajo. Ambos caminaban tranquilamente, y en silencio, cogidos de la mano como los enamorados que eran, cuando de repente escucharon unos gritos, y el rumor de un forcejeo al lado de un vehículo a poco más de cincuenta metros de donde ambos se encontraban. De pronto escucharon un disparo, y luego vieron a un hombre correr. Al lado del vehículo vieron un hombre caído en el suelo. Corriendo, se acercaron a él, y se agacharon a su lado.

—Ese hombre me ha robado… —Dijo el hombre entrecortadamente.

—El robo ahora es lo de menos. Le han dispara y su vida corre peligro. —Le dijo Madeleine, y después mirando fijamente a David preguntó:

—¿David no puedes hacer nada por ayudarle? Tiene un balazo en el costado derecho. Está sangrando mucho y su vida peligra.

—Sí, es una herida grave. —Contestó David mientras le desabonaba la camisa para observar la herida. A continuación, y de modo milagroso, introdujo sus dedos en la sangrante herida y extrajo la bala, mientras el herido caía inconsciente a causa del dolor. Más tarde, posó su mano por encima de la herida y esta se cerró sin dejar ni una sola marca. Luego, David colocó su mano sobre la frente del individuo desconocido, y este se despertó como atontado. Madeleine telefoneó con su móvil a la policía, pero cuando escucharon la sirena de un coche patrulla que se acercaba, ayudaron a incorporarse a la víctima, que ya se había recuperado totalmente, y se marcharon tranquilamente del lugar. No querían quedarse a dar explicaciones, explicaciones que por otro lado nadie hubiera creído, ni tampoco ser sometidos a un engorroso interrogatorio, simplemente se alejaron del lugar, desapareciendo en la oscuridad de la noche.

Esquizofrenia

Dentro del hospital psiquiátrico Real de Bethlem, situado en el Bromley, el paciente Brian Parker tuvo otra de sus crisis nerviosas mientras paseaba por los jardines, alterando la siempre inestable y poco duradera paz del lugar, y asustando a otros enfermos como él.

La crisis aguda empezó de manera imprevista, como solía empezar siempre. Brian parecía tranquilo y se mostraba amable y sonriente con sus compañeros, y de repente, se subió a uno de los bancos del extenso y bien cuidado jardín, y comenzó a dar grandes gritos:

—¡Debemos amarnos los unos a los otros! Jesucristo lo dijo hace dos mil años. Jesús se fue al cielo después de que lo crucificaran y resucitara al tercer día, pero ha vuelto otra vez a la Tierra, y está de nuevo entre nosotros. Debemos empezar por amarnos y respetarnos a nosotros mismos, si no tampoco podremos querer a los demás. ¡Aleluya, hermanos! ¡Aleluya, que Cristo ha vuelto para quedarse con nosotros de forma definitiva! Amaos los unos a los otros, empezando cada uno por sí mismo.

Los enfermos lo miraban con los ojos muy abiertos. Unos sonreían, otros reían, algunos caían de rodillas y empezaban a rezar, otros lloraban y se abrazaban. Otros daban gritos y alaridos; pero a ningún enfermo parecía dejarlo indiferente.

Los enfermeros se apresuraron a bajarle del banco y llevarlo casi en volandas dentro del edificio. Allí le suministrarían un calmante por vía intravenosa, y el enfermo dormiría plácidamente durante diez o doce horas seguidas. Después de descansar sus nervios alterados, se encontraría mucho mejor. Los demás enfermos se fueron dispersando despacio y fueron reanudando sus paseos. Pronto olvidarían el incidente.

En el sótano de la gran mansión, la joven francesa se despertó al cabo de una hora y media, y Jane pudo por fin hablar con ella. Observó que la joven hablaba bastante bien el inglés a pesar de tener un fuerte acento francés, pero se la podía entender perfectamente.

—¿Dónde estoy? ¿Quién eres tú? —Preguntó incorporándose en la cama.

—Tranquila, me llamo Jean, ¿y tú?

—Evelyn.

Durante quince minutos, Jean estuvo hablando y le puso al corriente de la extraña y agobiante situación por la que estaban pasando. Evelyn se quedó anonadada con la explicación que le dio su compañera de infortunios. Le pareció por un momento que aquello no podía estar pasando, que era un mal sueño, una pesadilla de la cual se despertaría de un momento a otro.

Un hombre de casi dos metros de estatura, muy delgado, caminaba lentamente, sin ningún atisbo de ligereza ni flexibilidad, y vestía enteramente de negro, como si estuviera de luto por algún familiar fallecido, se acercó a la oficina de una ONG.

—Deseo ver a David Walsh, el presidente y director de esta organización…— Le dijo a una joven secretaria, pelirroja y con gafas de miope.

—¿Podría decirme su nombre, señor, y el motivo que le impulsa a hablar con el director de esta ONG?

—Soy el doctor Adam Owen, y estoy planteándome hacer una generosa donación para su cruzada a favor de los desamparados del mundo. —Le contestó mientras entregaba su tarjeta de visita.

—Bien, doctor Owen. Espere un momento, voy a hablar con el señor Walsh.

—Muy bien, esperaré.

La secretaria entró en el despacho de David, lo encontró consultando una página web sobre la hambruna y la guerra en África. Sobre su mesa tenía una carpeta con facturas y otra con la correspondencia recibida en los últimos días.

—Señor Walsh, ha venido un hombre que quiere hablar personalmente con usted. Dice que va a hacer un generoso donativo. Me ha dado esta tarjeta de visita.

David se quedó mirando un momento la tarjeta de visita que le había entregado su secretaria, y después dijo:

—Está bien, Sue, que pase.

La pelirroja salió del despacho y después le dijo al hombre de oscuro que pasase.

—Puede pasar, doctor. El señor Walsh le espera…

—Muy bien, gracias señorita.

El hombre entró en el despacho y cerró la puerta detrás de él.

—Buenos días, señor Walsh.

—Buenos días, doctor. Por favor, siéntese.

—Tenía curiosidad por conocerle. He oído hablar mucho de usted.

—¿Sí? Espero que haya sido para bien.

—Sí, no cabe duda, aunque eso me ha hecho pensar que en usted hay más de lo que parece.

—¿Usted cree, doctor? Ahora que lo dice, yo, que también tengo mucha intuición, también creo que en usted hay más de lo que se puede ver a simple vista.

—¿Tiene usted telepatía, acaso?

—Algunas veces sí.

—Bueno, cambiando de tema, quería hacerle entrega de una donación para su ONG. —Dijo el doctor Owen al tiempo que le daba un cheque que había sacado del bolsillo interior de su chaqueta. David tomó el cheque que le entregaba y se quedó admirado de la cantidad.

—¡Vaya, es usted muy generoso, señor Owen!

—Hoy en día hay muchos desvalidos, y quería hacer una pequeña contribución para aliviar un poco el sufrimiento de algunos.

—Pues lo ha conseguido. Le puedo asegurar, doctor, que su ayuda no caerá en saco roto.

—Estoy convencido de ello.

Adam Owen hizo un pequeño silencio y luego le dijo al director de la ONG, con la mayor naturalidad, como quien no quiere la cosa:

—Señor Walsh, tal vez le sorprenda la pregunta que le voy a hacer, pero me gustaría saber su opinión, ¿cree usted que el fin del mundo está próximo?

—Humm… esa es una pregunta peliaguda. Puedo decirle lo que ya se sabe al respecto. Yo pienso que el fin del mundo puede llegar mañana mismo, o puede tardar mil o dos mil años en llegar. Lo que está claro es que un día llegará, sea más tarde o más temprano.

—¿Pero usted no piensa que es más probable que sea a corto plazo?

—Yo no lo sé, pero estoy casi seguro que no llegará el 21 de diciembre de este año. Creo que los mayas sólo especificaron la fecha del final de un ciclo galáctico, y nada más. De lo que sí estoy convencido es que se podría dar una glaciación en cuarenta o cincuenta años. Eso no sería el fin del mundo propiamente dicho; pero sí sería el fin del mundo tal y como hoy lo conocemos. El ártico desaparecerá por completo en verano a finales de esta década, y eso no había pasado desde hacía diez mil años, según los científicos.

—Sí, yo también me he enterado de eso. Pero una glaciación lo cambiaría todo: aumento del nivel del mar, desaparición de muchas islas y ciudades costeras, la mitad de Europa cubierta de hielos perpetuos como hace veinticinco mil años, millones de muertes en todo el mundo, enfermedades, pobreza…— Le respondió el psiquiatra.

—Sí, una glaciación va a ser catastrófica; pero por desgracia, va a ser inevitable. Lo único bueno es que será progresiva, no de un día para otro, ni tampoco de un año para otro. Eso permitiría a la humanidad adaptarse a los cambios climáticos. Poco a poco, año a año, los inviernos serán más largos y el frío más intenso. También se irán acortando las estaciones intermedias, el otoño y el invierno.

—Veo que estamos de acuerdo en eso, pero también puede estallar un volcán en la reserva natural de Yellowstone, o caer un meteorito sobre la tierra, o estallar una tercera, y definitiva, guerra mundial, o que se produjeran una serie de terremotos y tsunamis…

—Sí, son muchas las posibilidades, por eso le he dicho que el mundo se puede acabar mañana mismo o acabarse dentro de miles de años. Pero quizás cuando el mundo se acabe, la humanidad ya esté instalada en Marte. Probablemente la NASA enviará la primera misión tripulada para 2020 ó 2025. Y si no vivimos en Marte, viviremos en otro planeta más parecido a la Tierra.

—Sí, todas estas ideas antes parecían de ciencia-ficción, pero con los adelantos de hoy en día y los continuos avances tecnológicos son perfectamente factibles ahora, o en un futuro cercano. Siempre cabe la posibilidad de sentirse optimista respecto al futuro, pensar que todas esas cosas vayan a vivirlas algún día nuestros hijos o nuestros nietos; pero si he de serle sincero, yo personalmente, soy bastante pesimista.

—Yo no me considero tampoco excesivamente optimista, soy más bien prudente por lo que se refiere al futuro.

—Bueno, pues después de esta agradable charla, me tengo que marchar. —Dijo el psiquiatra poniéndose en pie y estrechando la mano de David. —Ha sido un placer conversar con usted. Estaremos en contacto.

Cuando el director del hospital psiquiátrico salió por la puerta de su despacho, David se quedó un rato pensativo. A pesar de la generosa donación y de las sensatas palabras del médico, éste le había causado una desagradable impresión. No era por algo que hubiera hecho o dicho, era por algo indefinible, intangible, pero para él tan real y tan sólido como una losa de piedra o una plancha de plomo. Le había causado una sensación muy extraña y desasosegante. Había notado en él un halo de malignidad, de poder encubierto.

Un nuevo paciente

Aquel nuboso día de finales de septiembre, presagiaba lluvia. El otoño acababa de empezar, se notaba humedad en el ambiente, y un viento frío había empezado con el clarear del nuevo día.

En el hospital psiquiátrico Real de Bethlem, situado al sur de Londres, recibieron el ingreso de un nuevo paciente. Una ambulancia lo había traído al centro a las nueve y cuarto de la mañana. Era un hombre que rondaría la cuarentena, con el pelo muy corto y canoso de color grisáceo, que antes había sido rubio. Tenía los ojos claros, de un color azul intenso, de mirada triste y lánguida. Estaba muy delgado, casi esquelético, y tenía vendadas las muñecas. Aquel hombre había intentado suicidarse cortándose las venas. La llegada por sorpresa de su casero había impedido que consumara el suicidio. Fue su arrendador el que llamó a un número de emergencia, desde cuya centralita llamaron a una ambulancia, que llegó al domicilio del afectado en pocos minutos. Mientras tanto, el casero, que tenía algunos conocimientos sobre primeros auxilios, hizo un torniquete en cada brazo a la altura del antebrazo. Esto es lo que salvó la vida de su inquilino, que ya había perdido casi un litro de sangre, y se encontraba desmayado cuando el casero lo encontró, bañado en el charco de su propia sangre.

En cuanto los enfermeros llegaron, un hombre y una mujer (aparte del conductor de la ambulancia que se había quedado abajo, en espera de que llegaran con el herido), le envolvieron las muñecas con varias vueltas de esparadrapo para taponar con fuerza las heridas, y luego le pusieron una venda encima. La policía llegó unos segundos después que la ambulancia, y llegaron a tiempo de observar cómo entre los dos enfermeros colocaban en una camilla al suicida, y después salían de la casa. Cerraban el pasillo y se dirigían al amplio ascensor en el que cabían hasta siete u ocho personas.

—¿Usted es la persona que ha avisado a urgencias?

—Sí, he sido yo. Yo soy su casero, había venido a visitarlo porque este mes se ha retrasado en el pago del alquiler, cuando normalmente Tim suele ser muy puntual en los pagos.

—¿Lleva mucho tiempo alojado aquí?

—Sí, casi un año. —El arrendador se interrumpió un momento y luego añadió:

—Oiga, agente, ¿puedo limpiar el charco de sangre?

—Sí, puede hacerlo.

Poco después el propietario del apartamento apareció con una fregona y un cubo que había llenado hasta la mitad con agua de un grifo de la galería, y en pocos minutos limpió toda la sangre esparcida por el suelo. Mientras tanto, en la calle, los enfermeros subían la camilla a la ambulancia, y luego la enfermera le tomaba el pulso colocando su mano sobre la yugular del suicida. Las pulsaciones estaban un poco bajas, probablemente debido al desmayo, pero se pondría bien. Lo llevaron al Chelsea Royal Hospital, y después de pasar dos días internado, lo trasladaron al hospital psiquiátrico. Dos horas después de haber sido ingresado pasó consulta con el doctor Morgan Pinchbeck. El doctor Pinchbeck era un hombre que frisaba los cincuenta años de edad, de estatura media, casi calvo y de cara amable y bondadosa. El suicida entró en el despacho del psiquiatra acompañado de un enfermo.

—Por favor, siéntese, señor Robertson, le estaba esperando.

—Gracias, doctor. —Musitó Timothy.

—Acabo de leer su informe, ¿ha ingresado hoy mismo en este hospital, no es así?

—Sí, doctor, apenas hace dos horas.

—Bien, tendremos tiempo de conocernos señor Robertson. —Dijo el médico con una amplia sonrisa que dejaba al descubierto su perfecta dentadura de dientes muy blancos. —Tengo entendido que ha intentado usted quitarse la vida, ¿no es cierto?

—Sí. —Contestó el paciente lacónicamente.

—¿Podría explicarme con todo detalle cuáles son los motivos que le han llevado a tomar tan drástica decisión? Por favor, tómese todo el tiempo que necesite. En esta primera sesión no tenemos ningún límite de tiempo. Hasta esta tarde no tengo previsto ver a ningún otro paciente.

—Bueno, es una historia un poco larga de contar.

—No se preocupe por eso. Empiece por donde quiera.

—Pues no sé. Lo voy a contar cómo era mi vida antes, y cómo es ahora.

—Muy bien, me parece perfecto.

—Mi nombre es Timoty James Robertson y el mes que viene cumpliré cuarenta y tres años. El día catorce de octubre para ser exactos. Estuve casado nueve años y tengo una hija de seis. Mi ex esposa se llama Mary. Yo estuve trabajando once años en una multinacional, tuve una aventura con mi secretaria, mi mujer se enteró y se divorció de mí. Se quedó con mi casa y me fui a vivir a casa de mi amante. A partir de ahí, todo empezó a ir de mal en peor. Yo realmente quería a mi mujer, y no a la mujer con la que había tenido la aventura; pero me di cuenta demasiado tarde. Dejé a mi novia y me fui a vivir solo, a un apartamento, y traté de recuperar a mi ex mujer. Todo fue en vano. Ella ya había empezado a salir con otro hombre. Caí en una depresión y mis jefes lo notaron. También se hizo público, no sé cómo, pero me imagino que a través de ella, que mi secretaria y yo habíamos mantenido una relación, la cual había provocado mi divorcio, y que al cabo de un año y medio habíamos roto. Mis jefes me pusieron de patitas en la calle, alegando falta de dedicación y baja productividad en el trabajo.

—¡Vaya, es muy interesante la historia de su vida! ¿Desea tomar un vaso de agua, e hidratarse un poco?

—Sí, por favor, tengo la boca seca.

El médico salió un momento al pasillo y se acercó a la máquina del agua, llenó dos vasos y volvió de nuevo a su despacho. Le dio uno de los vasos, y éste después de darle un trago, reanudó su historia.

—Gracias, doctor. Pues bien, el caso es que busqué trabajo en varias empresas y no tuve suerte. Ninguna me contrató. Seguí entregando currículos y pese a mi titulación (yo soy licenciado en Empresariales), a mi experiencia, y a que entregué personalmente más de cien, y tuve más de cuarenta entrevistas, no conseguí un nuevo empleo. Por otra parte, mi vida amorosa es nula, y la única alegría que tengo en mi vida es ver a mi hija cada quince días. Llevo casi dos años sin trabajar, por todo eso he intentado quitarme la vida. Estoy muy amargado.

—Le comprendo perfectamente, Señor Robertson. Créame, de verdad; pero eso no son motivos para suicidarse. En realidad no existe en la vida, por duro y difícil que este sea, un motivo que justifique el quitarse la vida.

—Eso es muy fácil de decir, doctor, pero cuando una persona sufre mucho acaba por volverse loca.

—No siempre, en la mayoría de los casos, afortunadamente, no es así. Le pondré un ejemplo. Imagínese que estamos a finales de la Segunda Guerra Mundial. Evidentemente, en aquel momento nadie podía saber con certeza cuándo acabaría la guerra ni tampoco de qué modo. Pues bien, imagínese que usted es un soldado aliado que en 1944 ha caído preso de los alemanes, y está recluido en un campo de concentración. No le será difícil imaginarlo pues se han hecho muchas películas sobre eso. ¿Cree usted que ese preso está en mejores condiciones de vida que usted, o es al revés?

—Me pone usted un ejemplo de una situación extrema, pero le seguiré el juego. Bueno, si no puede saber cuándo acabará la guerra, ni cómo acabará, ni si lo van a torturar o a matar, pues yo estoy en mejor situación que él, pero… —En ese momento de la conversación el paciente se interrumpió, y parecía no saber cómo proseguir su propio razonamiento.

—¿Pero qué, señor Robertson?

—Bueno, por lo menos podría tener la compañía y el apoyo de sus compañeros.

—¿Se siente usted solo? —Le preguntó el psiquiatra a bocajarro.

—No, bueno sí, a veces.

—Todos nos sentimos solos a veces, ¿tiene usted amigos?

—He perdido la relación con los que tenía cuando me casé.

—Una persona, esté casada o no, siempre ha de tener amigos, y no solo compañeros y compañeras de trabajo. Es un error pensar que tan sólo nuestra pareja debe llenar nuestra vida social y afectiva. Hay que cultivar también otras relaciones, con otras personas de la familia, con los compañeros de trabajo, con los vecinos, con antiguas amistades de soltero, con otros matrimonios, con los camareros de la cafetería que frecuentamos, etc.

—Sí, bueno, supongo que he descuidado todo eso, y me he encerrado demasiado en mí mismo.

—Exacto. Exactamente, señor Robertson. Yo sé bien que necesitará muchas sesiones para poder curarse de su depresión; pero no dude que un día se curará. Como médico y psiquiatra suyo es mí deber escucharle, y dar otro enfoque a sus problemas. Animarle, hacer que vuelva a tener fe otra vez en sí mismo y en la vida. Hacer que se relacione con otras personas. Seguir animándole en la búsqueda de trabajo, y también en que encuentre nuevos amigos, y una nueva pareja cuando esté preparado para ello.

—Hoy por hoy lo veo imposible. —Le contestó Tim desanimado.

—Lo sé, ahora lo ve todo negro, de lo contrario no hubiese atentado contra su vida, pero tranquilícese, con el tiempo saldrá de ese pozo negro en el que ahora se encuentra. Quiero que reflexione sobre todo lo que hemos hablado. Mañana jueves, a la misma hora que hoy, a las once y media de la mañana tendremos una nueva sesión. Mientras tanto relájese y no se preocupe por nada. Aleje de sí todos los pensamientos negativos. Todo se arreglará, ya lo verá usted.

—Muchas gracias, doctor.

—No se merecen. Estoy aquí para eso. Este es mi trabajo. —El psiquiatra llamó por la línea interna, y dos minutos después apareció un enfermero.

—Por favor, Anderson, acompañe al paciente a su habitación.

—Con mucho gusto, doctor. —Le contestó el enfermero, sonriente.

Al día siguiente, y a la hora prevista, el nuevo paciente del centro psiquiátrico se presentó en el despacho del médico que le habían asignado acompañado de una joven y guapa enfermera.

—¿Cómo se siente usted, hoy?

—Un poco mejor.

—¿Tan sólo un poco mejor? ¿Está tomando la medicación que le mandé?

—Sí.

—Bueno, dígame qué necesitaría usted para estar animado y ser feliz.

—¿Para ser feliz? Que me tocara el Euromillón…

—¿Qué le tocara el Euromillón? ¡Ja, ja, ja! Eso es muy bueno. Aún conserva algo de sentido del humor, pero dígame, en serio, ¿qué necesitaría para no estar triste y deprimido?

—Muchas cosas, doctor.

—Como cuáles, expláyese un poco hombre, no está redactando un telegrama, y no le voy a cobrar por palabras.

—Bueno, poco a poco lo he perdido todo. Todo lo que una persona normal necesita para tener una vida normal. Necesito trabajo, volver a enamorarme, tener nuevos amigos, en fin todo.

—Muy bien, le comprendo perfectamente, ¿y qué ha pensado hacer para conseguir todo eso?

—¿Que qué he pensado? Nada.

—¿Y por qué no ha pensado nada?

—No lo sé, me siento muy mal, soy incapaz de pensar con claridad. Soy incapaz de tomar decisiones.

—Bueno, yo soy su psiquiatra. Estoy aquí para escucharle, para aconsejarle, para intentar ayudarle, para darle ánimos. Yo soy como un nuevo amigo suyo, pero con titulación de doctor en psiquiatría.

—Muchas gracias, doctor.

—Mire, tal vez pueda ayudarle en algo más que simplemente darle consejos, ¿le gustaría ser mi ayudante?

—¿Ser su ayudante? ¿Me está ofreciendo un trabajo, doctor?

—Sí, así es. Podría ser mi secretario, por lo menos durante unos meses.

—¿En qué consistiría mi trabajo?

—Pues mire, tengo mucho trabajo atrasado. Hace seis meses instalaron un nuevo programa para los ficheros de los pacientes. Yo he empezado a introducir los datos de los pacientes que actualmente están ingresados en este hospital. Hay ciento treinta y siete. Hay que introducir los datos personales de cada paciente y luego su historial, que en la mayoría de los casos es bastante extenso, entre diez y treinta páginas aproximadamente, ¿le interesa?

—¿Qué si me interesa? Me parece magnífico, doctor. No sabe usted la alegría que me da.

—Muy bien, aparte de eso, por supuesto tendríamos una hora de sesión diaria hasta que se encuentre totalmente recuperado de su depresión, y deberá seguir tomando las pastillas que le receté.

—Claro, doctor, no se preocupe por eso. Yo soy el primer interesado en recuperarme lo antes posible.

—Muy bien, mañana a las nueve en punto comenzará a trabajar, y de once a doce de la mañana tendremos una nueva sesión. Su horario de trabajo será de nueve a seis de la tarde, con una pausa para comer de dos a tres. De momento, y hasta que no esté totalmente recuperado seguirá comiendo en el comedor, acompañado de los demás pacientes. Su sueldo será el habitual en estos casos para un trabajo de administrativo, mil doscientas libras o mil trescientas brutas al mes, aproximadamente.

—Me parece estupendo. No se arrepentirá, doctor. Estoy seguro de quedará satisfecho con mi trabajo.

—Eso espero, por su bien y por el mío. Es la primera vez que hago algo parecido con un paciente, pero es cierto que tengo mucho trabajo acumulado, y que usted me inspira confianza a pesar de su bajón anímico.

En el hospital psiquiátrico trabajaba una enfermera llamada Elizabeth Brooks, a la que todos llamaban Beth. Era una joven de alrededor de veintisiete o veintiocho años, de estatura media, muy guapa, de cara fina y delgada, cabellos castaños que llevaba cortados en media melena, y de ojos almendrados, grandes y muy expresivos. Tenía una boca de labios bien dibujados y sensuales. Su cuerpo, aunque delgado, estaba muy bien proporcionado. La mitad de los médicos y la mayoría de los pacientes estaban secretamente enamorados de ella. Tenía un hablar dulce y cadencioso, y era muy atenta y simpática. Para muchos era como un ángel caído del cielo. No tenía novio, porque no estaba enamorada, pero el día que Tim fue ingresado, tuvo, sin que él hubiera sido capaz de adivinarlo, y menos en su estado de conmoción y confusión, la gran suerte de que se fijara en él.

Los días fueron pasando lentamente, pero no de una forma rutinaria. Timothy había aprendido que lo que llamamos rutina no existe. Tan sólo es una falsa impresión. Por suerte o por desgracia nada ni nadie permanecen igual para siempre. Aún en los períodos de más estabilidad en la vida de una persona nada permanece inalterable, todo es cambiante. A veces los cambios son sutiles, casi inapreciables, por eso para el ojo o la conciencia poco entrenada puede dar la impresión de que los días son una simple repetición unos de otros; pero no es verdad, es una simple ilusión.

Algunas veces Beth le hacía una corta visita al despacho contiguo, una pequeña habitación al lado de la sala donde el psiquiatra que lo atendía tenía sus sesiones con los pacientes. Cada vez que esto sucedía Tim sentía como si una descarga eléctrica le paralizara por completo el cuerpo y la mente. Tan honda era la impresión que la bella y fina enfermera causaba en su ánimo. Ella solía preguntarle por su estado, si le gustaba el trabajo que estaba realizando, o si necesitaba alguna cosa. Tim, una vez superada la primera impresión de contemplar semejante belleza, un ángel que posaba sus pies en la Tierra, acertaba a hablarle en el mismo tono de voz suave que ella solía utilizar. Vivía aquellos momentos con gran intensidad.

Al cabo de un tiempo Tim, se dio cuenta de que ella pasaba todos los días a verle, y casi siempre a la misma hora, a primera hora de la mañana, cuando ella, que tenía el mismo horario de trabajo que él, empezaba su turno. Con el paso de las semanas solía quedarse más tiempo a charlar. A veces, hasta quince o veinte minutos. Por fin, Timothy se percató de que él, por algún desconocido motivo que no alcanzaba a comprender, también le gustaba a ella. También supo, por Beth, que las primeras visitas que le había hecho eran por mandato del psiquiatra que lo estaba tratando, para ver cómo se desenvolvía en el trabajo, pero que para ella habían acabado siendo un placer. Un buen día, Tim, haciendo acopio de valentía, le hizo un comentario personal, que dejaba claro sus intenciones respecto a ella.

—Beth, si no estuviera internado en este hospital te invitaría a ir al cine o a cenar a un restaurante, ¿qué me dirías entonces?

—¡Ja, ja, ja, ja! ¿Y qué te iba a contestar, Tim? ¡Que sí, que estaría encantada!

—¿Ah, sí? No estaba seguro de lo que me responderías, pero en todo caso te tendrás que esperar unos meses para eso.

—Bueno, Timothy, para algunas cosas no sería necesario esperar unos meses.

—¿Sí, para cuales?

—Pues por ejemplo para esta.— Beth se incorporó de la silla que tenía enfrente de la mesa de Tim, y lo besó brevemente en los labios.

Tim, pensó por un momento que todo aquello era un sueño, que no le podía estar pasando a él. Era como algo imposible y mágico de lo que nunca querría despertarse; pero a pesar de todo supo reaccionar prontamente. Como si de un muelle o un resorte se tratara, impulsado por una fuerza extraña ajena a él, se levantó de su asiento, y como si fuera una marioneta manejada por hilos invisibles, o un autómata dirigido a su antojo por un programador informático remoto, la abrazó con fuerza y la besó con un beso prolongado y ardiente de deseo. El mundo pareció pararse para los dos. El tiempo y el espacio dejaron de existir, por unos momentos pareció que los relojes se habían parado y ambos se sintieron como traspasados por un rayo de luz cegadora, por una descarga eléctrica de alto voltaje que carbonizó su cerebro y sus sentidos.

Aquellos primeros besos no fueron los últimos, serían simplemente los primeros de una larga cadena; pero no aquel día. Beth, pensando que ya habían ido demasiado rápido para un solo día, dio una excusa precipitada, y salió de la habitación con las mejillas coloreadas de rubor.

Al cabo de dos meses y medio de haber sido ingresado Timothy se encontraba mucho mejor, aunque no totalmente restablecido. Un día, en una de las sesiones diarias que seguían manteniendo, el doctor Morgan Pinchbeck le preguntó:

—¿Cómo se encuentra de ánimo, Tim?

—Bastante bien, doctor.

—Si he de serle sincero, yo le encuentro casi curado. El primer mes le vi muy deprimido, pero de un tiempo a esta parte le encuentro muy mejorado de su dolencia psíquica. No creo que tarde mucho tiempo en darle el alta.

—No me la de todavía, doctor, aún no me siento con la valentía suficiente para enfrentarme al mundo.

—¿Está tomando los antidepresivos que le prescribí?

—Sí, doctor, una pastilla diaria antes del desayuno.

—Bien, continúe con ellas, parece que le sientan bien.

—¿Porqué dice que no se siente con valor suficiente para volver a la vida normal?

—No lo sé, doctor. Me siento seguro y tranquilo aquí, dentro del hospital, rodeado de médicos y enfermeras. Me encanta el trabajo que me dio…

—Bueno, eso no tiene porqué cambiar. Me consta que está usted cumpliendo muy bien con él.

—Muchas gracias, doctor, le estoy muy agradecido.

—No se merecen, tan sólo digo la verdad. Es usted un trabajador muy eficaz, ¿pero no le gustaría volver a vivir fuera de estos muros?

—Algún día sí; pero todavía no estoy preparado. He pensado que me gustaría ayudar a otros como yo. Otros enfermos depresivos a los que poder animar. Tal vez así volvería a recuperar totalmente la confianza en mí mismo y en la vida.

—Es una buena idea. Podrían ayudarse mutuamente, sería una especie de terapia colectiva. Seguramente aceleraría el proceso de curación de usted, y de los casos menos graves. Lo pensaré un tiempo y ya le daré mi respuesta, ¿sabe que aunque yo le dé el alta dentro de un tiempo, usted puede auto ingresarse voluntariamente?

—¿Sí? No lo había pensado.

—Sí, así es. Si usted ingresa voluntariamente, también podrá irse del hospital cuando quiera. Yo no creo que tarde más de un par de meses en darle el alta, ¿ya no siente deseos de suicidarse, verdad?

—No, de momento me he olvidado de la muerte, y de mis antiguos deseos de morir, pero no quisiera tener una recaída a los pocos meses de salir de aquí.

— Yo tampoco tengo ningún deseo de que recaigas. —Le contestó el doctor tuteándolo por primera vez. —No me entiendas mal, Tim. Yo no te estoy metiendo prisa para que dejes el hospital. Simplemente me caes muy bien y quiero verte totalmente recuperado, pero no tengas ninguna prisa. Es cierto que no hay que precipitarse. Por mi parte te puedes quedar todo el tiempo que quieras o necesites, aunque sean dos o tres años.

—No tanto, pero sí algunos meses más, hasta que me sienta más seguro y vuelva a recuperar la confianza en mí mismo.

—Como desees Tim, yo tampoco quiero que salgas de aquí, y que un año después intentes suicidarte de nuevo. He oído que te llevas muy bien, con una de las enfermeras. Con Beth, ¿es así?

—Así es, doctor. Es una buena amiga. Ya puedo decir que tengo tres buenos amigos aquí, usted, la enfermera y uno de los pacientes.

—¿Sí?, ¿puedo saber quién es?

—Sí, claro, doctor. Es Allan.

—Allan… humm, es maniacodepresivo. Bien, parece una buena persona, aunque actualmente está muy desorientado y tiene para largo; pero no debo de hablar de otros pacientes contigo.

—Lo comprendo perfectamente. En las pocas ocasiones en que hemos charlado, se puede decir que hemos hecho buenas migas. A pesar de eso, parece muy inestable, pues unas veces está muy animado, y otras muy abatido. Llegué a la conclusión de que era bipolar.

—No puedo hablar de eso, ya te he dicho antes que no puedo hablarle a un paciente de la patología de otro paciente, tan sólo puedo decirte que es un caso muy diferente al tuyo aunque también tenga un componente de depresión.

—Pero yo a usted sí puedo. Leí algo de eso, una cosa es una neurosis como pueda ser mi caso, que podría definirse como depresión reaccional, y otra muy distinta una psicosis maniacodepresiva como puede ser el caso de otros pacientes, ¿no es así, doctor?

—¡Ja, ja, ja, ja! ¿Vas a dedicarte a estudiar psiquiatría ahora? Cambia de tema, por favor. Sólo te puedo decir que por ahí van los tiros, y nada más.

Ocho meses después de que Tim empezara a trabajar en el hospital psiquiátrico, aún continuaba trabajando allí, y aún le quedaba mucho trabajo pendiente con las continuas altas y bajas de los enfermos, de los traslados a otros hospitales, de las fichas con los tratamientos, de las mejoras o empeoramientos con la medicación y terapia recibidas, etcétera. Al cabo de ese tiempo Timothy se sintió completamente restablecido de su dolencia mental, y se sintió con fuerzas y valentía renovadas para enfrentarse de nuevo al mundo. Se fue a vivir con Beth al apartamento que ésta tenía alquilado, y ambos planeaban un futuro juntos, en principio, vivir en pareja y luego casarse y tener un hijo en común. La vida parecía sonreírle de nuevo a Tim, y su intento de suicidio y su posterior depresión parecían ser tan sólo un mal recuerdo. Tan sólo una mala etapa en su vida, que ya parecía lejana en el tiempo y en la memoria.

El psiquiatra que lo atendía, el doctor Morgan Pinchbeck, habiendo observado los progresos de Timothy Robertson no tuvo ningún problema, ni ningún tipo de duda o reserva en darle el alta en cuanto éste se la pidió. Incluso, si por él hubiera sido se la hubiera dado algún tiempo antes.

Oscuros pensamientos

Un jueves, cerca de las cinco de la tarde, a finales de octubre, Adam Owen, el director del hospital psiquiátrico Real de Betlem, situado en el barrio del Bromley, al sur de Londres, telefoneó a David Walsh. Quedó con éste para tomar un té y charlar un rato en una cafetería cercana a donde se encontraba la delegación de la ONEG Ayuda Sin Fronteras, de la que David era el fundador y presidente.

A la hora convenida, ambos se vieron dentro del local espacioso y semidesierto. Un lugar ideal para charlar tranquila y distendidamente. Ambos se sentaron en una mesa. El psiquiatra pidió un té, y Walsh prefirió un café con leche.

—La conversación que tuvimos hace apenas un mes me pareció muy interesante y enriquecedora, por eso sentía deseos de volver a hablar con usted.

—Bien, para mí también será un placer. —Mintió en parte David, porque aunque sentía curiosidad por él, aquel individuo, no sabía exactamente por qué le producía una sensación desasosegante.

—Estupendo, pues si le parece bien, continuaremos la conversación donde la dejamos. ¿No cree usted que la crisis que azota la economía mundial, y el milenarismo que estamos viviendo en este año 2012, pueda ser un indicativo de que el fin del mundo está próximo?

—¡Vaya, no se anda usted por las ramas…! Intuyo que a usted, como a mí, le encantan la historia y la filosofía, pero tengo que decirle que no estoy de acuerdo en absoluto.

—¿Y eso, por qué?

—No sé porqué, aunque comprendo que a una pequeña proporción de personas en el mundo, le pueda parecer que es así. Respecto a eso sólo puedo decir que tengo el pálpito o la intuición de que a los hombres y al planeta Tierra aún le quedan miles de años de existencia; a pesar de los vídeos apocalípticos que circulan por Internet.

—Un pálpito…, bueno, bien, puede ser, ¿usted es creyente?

—Sí, creo en Dios.

—¿Y en el diablo?

—Creo que también existe. El mismo Jesucristo dice que recibió su visita cuando se retiró para orar al desierto durante cuarenta días y cuarenta noches.

—Sí, ese pasaje bíblico es muy conocido, pero insisto, ¿no cree usted que nos estamos acercando al Apocalipsis?

—No, no lo creo, aunque es una apreciación personal, ya sé que son muchas las amenazas que ciernen sobre la vida en este planeta. Pero no entiendo a dónde quiere llegar.

—¿Entonces por qué están pasando tantas cosas malas? ¿Por qué Dios no hace nada?

—Mire, yo no soy un teólogo ni un telepredicador de los muchos que abundan en mi país, por lo que no le puedo dar una respuesta contundente y sencilla. En mi modesta opinión creo que el mal no proviene de Dios, sino de los hombres y del demonio. Si Dios permite que ahora pasemos por un contexto de crisis mundial, de una guerra civil en Siria, de la amenaza constante de países como Corea del Norte o Irán, de terremotos, inundaciones, deshielo polar, etcétera, es porque desea probar nuestra fe.

—¡Vaya, ya salió aquello de la fe! —Adam no pudo evitar que una extraña sonrisa, irónica y cínica al mismo tiempo aflorara a sus finos labios. —Se lo digo desde el mayor respeto, no vaya a pensarse otra cosa. —Añadió a continuación, intentando que un gesto de desprecio por los argumentos que le daba su contertulio, no se notara. David sí lo notó, pero prefirió fingir que no se había dado cuenta.

—No pasa nada, no me ofende con eso. Yo, simplemente le estoy dando mi opinión. Usted me la ha pedido, y yo se la ofrezco. Nada más, yo no intento, al margen de mi trabajo en la ONEG que presido, convencer a nadie de nada. Cada uno es libre de creer lo que quiera. De todas formas, parece ser que la fe es un don, y se tiene o no se tiene. Tan sólo cree el que de verdad quiere creer. Estoy convencido de que más pronto que tarde, todo se solucionará.

—Eso si antes no estalla la Tercera Guerra Mundial.

—Sí, claro, siempre hay riesgo de eso.—Le contestó David después de dar un trago a su café, que se lo habían traído casi hirviendo pero que ya empezaba a enfriarse.

—¿No piensa usted que el demonio puede ser un instrumento de Dios?

—Me parece una idea bastante extraña esa que acaba de mencionar, y no le veo ningún sentido.

—Verá, me explicaré mejor. —Adam hizo una pausa para ordenar sus pensamientos, y dar un ligero sorbo a su taza de té, y a continuación añadió, —¿Podría existir el bien sin el mal?

—Claro que sí, ¿por qué no?

—¿Qué mérito tendrían entonces los hombres?

—Le contesto con otra pregunta, ¿porqué los hombres deberían tener otro mérito que no fuera el de ser simplemente buenos?

—Sin tentaciones que pusieran a prueba su voluntad, no podría ser una bondad real.

—Humm… puede que tenga razón.

— Luego puede estar de acuerdo conmigo en que el diablo es necesario para tentar a los hombres y ponerlos a prueba.

—No sé a dónde quiere ir a parar…

—Pues a que para que haya un bien real, fruto de la voluntad del hombre, es necesario que también exista el mal.

—Sí, bueno, me parece un poco rebuscado, pero tiene sentido. Habitualmente el bien y el mal están equilibrados en el mundo. A veces gana uno, o gana el otro pero tanto el triunfo como la derrota son temporales. Esto es la Tierra y no puede ser de otro modo. Estamos a medio camino entre el cielo y el infierno, y no acabo de entender porqué le interesan tanto estos temas. Ni usted ni yo somos teólogos.

—Bueno, siempre he sentido mucha curiosidad por la figura del diablo.

—Pues lo mejor es que se olvide. Hay curiosidades que son enfermizas, y hay muchas cosas que es mejor no saberlas.

—¿Por qué?

—Porque todos los hombres y mujeres tienen un lado oscuro, un lado oculto que es mejor tener a ralla. En un momento dado todos somos capaces de cometer un robo, un asesinato o la profanación de un templo.

—¿Todos? ¿Incluso los santos y los mártires?

—Incluso ellos. Muchos de los santos hicieron cosas malas antes de llegar a serlo. Acuérdese por ejemplo de San Pablo, que persiguió a los cristianos antes de convertirse.

—Estoy seguro que incluso Jesucristo pecó con el pensamiento alguna vez, como hombre que era, aunque fuese hijo de Dios.

Henry Wolf, casi sin darse cuenta se estaba enamorando de su amiga Bárbara, o tal vez simplemente era que le estaba cogiendo mucho cariño. No lo sabía. La verdad es que estaba hecho un lío. Continuaba queriendo a su mujer, que continuaba en Australia, y a la que no había visto en cuatro meses, pero al mismo tiempo se estaba encariñando con Bárbara.

El pensaba que estaba un poco loca, o bastante loca, que tenía ideas muy extrañas, pero que en el fondo era una buena persona. A él siempre le había tratado muy bien. Simplemente era una persona equivocada, en su forma de ver el mundo y la vida. Tal vez se había relacionad con malas personas, o con personas algo perturbadas. Decidió que cuando la policía apresara a los integrantes de la secta, su amiga Bárbara no estuviera entre ellos.

Un domingo a mediodía se habían despertado abrazados en la cama, después de haberse pasado retozando una buena parte de la noche. Henry le dijo a su amiga que quería asistir a una misa negra.

—Bueno, yo no sé si aún estás preparado, ¿sabes como suelen acabar?

—No, ¿cómo suelen acabar?

—Pues normalmente acaban en una orgía colectiva.

—¡Vaya, me parece muy fuerte!

—Ya te lo he dicho, es probable que aún no estés prepara para eso, ¿qué te parecería ver como otros hombres me hacen el amor?

—No lo sé, tendría que hacerme a la idea. Podría planteármelo como un intercambio de parejas, ¿no?

—Sí, claro… un intercambio de parejas…

—De todas formas, ¿es obligatorio intervenir en la orgía?

—No, claro que no. Algunos sólo miran y otros simplemente se marchan; pero la mayoría sí participa activamente.

—Bueno, pues nosotros podemos ser de los que se marchan, ¿no te parece?

—¿Tanto me quieres, que no soportas la idea de verme en manos de otros hombres?

—Puede ser. No estoy acostumbrado a compartir a mi novia con nadie.

—¿Novia? No sabía que fuéramos novios, Eddie. Pensaba que éramos tan sólo amantes, o amigos con derecho a roce.

—Te he cogido cariño… —Le dijo Henry, al que ella conocía como Edgard en su falsa identidad, al mismo tiempo que le acariciaba uno de sus generosos pechos, y luego procedía a chuparle los grandes y sonrosados pezones.

—¡Ah! Me has cogido cariño. —Le contestó Bárbara sintiendo un leve estremecimiento de placer, y notando que su sexo volvía a humedecerse. —Bueno, yo también a ti, aunque estoy acostumbrada a tener relaciones abiertas.

—¿Cada cuanto tiempo celebráis una misa negra?

—No hay una fecha ni un tiempo en concreto. A veces cada quince días, o a veces pasan dos o tres meses. Nos suelen avisar con una semana de antelación.

—Bien, pues en la próxima me llevarás, ¿vale? —Dijo Henry acariciándola en la húmeda entrepierna, ya totalmente excitado.

—Vale, por mi no hay inconveniente. —Pudo decir Bárbara justo antes de que empezara a jadear sintiendo como iba subiendo el calor de su suave piel, en oleadas por todo el cuerpo.

Un nuevo comienzo

A las once y media de la noche del día de Nochebuena de 2011, David Walsh salió del coma. Madeleine, su esposa se encontraba a su lado.

—¡Gracias, Dios mío! David ha despertado por fin… —Gritó Madeleine de alegría, comiendo a besos a su marido.

La sala pronto se llenó de enfermeras y de algunos de los médicos que estaban de guardia esa noche.

—¡Es maravilloso, después de dos meses en coma se ha recuperado! —Dijo la madre de David abrazándolo, y abrazando luego a su nuera.

David estaba todavía muy confuso, y despertaba lentamente su aletargada mente. No podía creer que todo aquello hubiera sido solamente un sueño, una terrible pesadilla.

—Me alegro muchísimo de volver a veros, y estar aquí de nuevo con vosotras, las dos mujeres más importantes de mi vida. —Dijo David sonriendo.— ¿Qué día es hoy?

—¿Para qué quieres saberlo, David? Lo importante es que te has recuperado del coma… —Le contestó Anne Mary, su madre.

—Es por simple curiosidad, mamá.

—Cariño, hoy es veinticuatro de diciembre de 2011. —Le contestó su mujer.

—¿Y dónde estamos? —Le preguntó David.

—¿Dónde vamos a estar, cariño? En un hospital de Nueva York.

—¿En Nueva York? No sé porqué había pensando que estábamos en Londres.

—¿En Londres, hijo? Tú nunca has estado en Londres, lo habrás soñado.

—Sí, eso será, un simple sueño. —Dijo David a su madre.

Mientras todo el mundo hablaba animadamente en la estrecha habitación del hospital. Walsh, como en una nebulosa recordó algunos fragmentos de su aterrador sueño.

—Aquí hay poco aire, y se está enrareciendo. Deben dejarlo descansar unas horas. Por favor, váyanse a dormir y vuelvan mañana si lo desean. —Dijo uno de los médicos.

A regañadientes, la madre y la esposa del enfermo se marcharon de la habitación, prometiéndole a David volver al día siguiente.

A las seis de la madrugada del día de Navidad, David se encontraba sólo en su habitación. Había recuperado el sueño, un sueño suave y ligero, pero tranquilo. De repente sintió como si alguien le tocara. Como si una mano helada le estuviera tocando en la cabeza. Abrió asustado los ojos al instante, y entre la oscuridad de la noche, puedo ver la figura de un hombre desconocido totalmente vestido de blanco.

—Debo estar soñando… —Dijo Walsh entre dientes.

—No, David, esto no es un sueño. —Le dijo con voz suave la fantasmal figura. El joven, que seguía postrado en su cama de hospital, observó que los muebles y las paredes se transparentaban a través de la extraña figura del personaje vestido de blanco.

—¿Quién eres? —Le preguntó asustado.

—No tengas miedo, David. Estás a salvo. Mi nombre no importa, pero te diré que soy tu guía personal.

—¿Mi guía personal? ¿Eres una especie de ángel?

—Depende de lo que entiendas por ángel. Si lo entiendes en su significado de mensajero, sí lo soy; pero no tengo nada de divino, más allá de lo que puedas tener tú o cualquier otro mortal.

—No te entiendo, ¿qué haces aquí? ¿Por qué has venido a verme?

—Muy fácil, David. No te impacientes, pronto lo entenderás todo.

—¿Realmente estás aquí? ¿O es sólo otra pesadilla?

—Ya te he dicho que soy real, que no soy un sueño. —Para demostrárselo una vez más, la figura fantasmal extendió uno de sus brazos y lo posó durante un momento, suavemente, encima de la frente del enfermo.

David volvió a sentir un repentino estremecimiento al notar el frío contacto de la traslúcida mano sobre su cabeza.

—Atiéndeme bien, y no me interrumpas, David. El tiempo que tengo es limitado. Dentro de apenas quince minutos, una enfermera entrará a hacer su ronda nocturna rutinaria para comprobar que sigues bien.

—Vale, te escucho.

—Soy tu guía personal. Todo el mundo tiene uno, aunque nadie sea consciente de ello, con la excepción, tal vez, de algunos videntes y sensitivos. He venido a decirte, aunque siempre estoy cerca de ti, que todo lo que soñaste durante el tiempo que estuviste clínicamente muerto y tu posterior estado de coma, que ha durado más de dos meses, es una visión de un posible futuro.

—¿Un posible futuro? —Le preguntó Walsh asombrado e intrigado a partes iguales.

—Sí, así es, un posible futuro que tú debes evitar. Si no lo evitas se producirá el fin del mundo anticipado. Como guía espiritual y personal tuyo, muchas veces me comunico telepáticamente contigo aunque tú no lo supieras. Pensamientos que crees que son tuyos, en realidad son los que yo te transmito. Yo soy, o fui un simple humano mortal, como tú también lo fuiste.

—¿Lo fui?

—Sí, porque eres muchos más. Pero eso ya lo descubrirás con el tiempo. Eso ahora no importa. Baste decir que lo que tú soñaste de forma tan vívida, puede producirse si tú no lo evitas. Por el momento no estoy autorizado a decirte nada más…

—¿Nada más, pero…? —David se quedó con la palabra en la boca, el mensajero desapareció de repente, sin despedirse. Unos segundos después, una enfermera que hacía su ronda nocturna abrió la puerta de la habitación. David, cerró los ojos y fingió estar dormido.

Dos semanas después David se reincorporó a su trabajo como programador en una empresa de creación de aplicaciones informáticas. Les habían encargado la creación de un nuevo programa de juego de ajedrez, en el que las piezas tenían figura humana, y otras como la torre o el caballo tenían un aspecto que cambiaba según cual fuera el transcurso de la partida. Estaba programando en lenguaje C, y el programa completo tardaría más de tres meses en completarse. Probablemente sería necesario que el programa constase de más de cien páginas de programación, y lo llevarían a cabo entre un equipo de cuatro programadores. El director de la empresa era un hombre muy alto y desgarbado llamado Adam.

Todo parecía haber vuelto a la normalidad. David llevaba seis años trabajando en esa empresa. Lo pusieron fijo a los tres meses de empezar a trabajar allí. Poco después había conocido a Madeleine que era periodista, y escribía varias columnas de información general en algunos periódicos y revistas, sobre todo de política, economía y noticias de actualidad. Al año de salir juntos se casaron y hacía dos años que habían tenido a Ruth, su preciosa hija.

Todo parecía haber vuelto a ser como era. Una vida segura y tranquila, pero no aburrida. Si algo caracterizaba a Walsh era que tenía podo de aventurero, que era poco amigo de correr riesgos innecesarios. Era de carácter muy estable, afable, y también decidido y valiente cuando era necesario. Estaba feliz y contento con su vida, hasta que tuvo el ataque al corazón. Algo en su corazón no funcionaba bien, pero no se le había detectado hasta ese momento. El nunca tuvo problemas en el colegio o en la universidad a la hora de practicar deportes. Los médicos aún no estaban seguros de qué era lo que le pasaba. A veces tenía arritmias, tal vez algún día tuvieran que operarlo y ponerle un marcapasos. David aún era muy joven, tan sólo tenía treinta y dos años, aunque también se podía decir que él nunca había sido un joven alocado, sino muy maduro. Incluso durante la infancia y la adolescencia había tenido un carácter muy maduro para su edad, muy de adulto. Pero las cosas se podían torcer en cualquier momento. Algo extraño parecía flotar en el aire, que podía trastocar su bien planificada vida, que le decía que todo podría cambiar de un momento a otro, o que tal vez, y dependiendo de las decisiones que tomara, podría conseguir que todo, en lo básico, siguiera igual para siempre.

Aquel día, al finalizar la jornada laboral, los compañeros de David se fueron marchando tranquilamente, despidiéndose hasta el día siguiente. David también estaba a punto de marcharse, cuando su jefe directo, el director del proyecto actual, el cual llevaba trabajando en la empresa ocho años, se acercó hasta su mesa y le dijo:

—David, antes de marcharse ¿podría acompañarme a tomar una cerveza en el bar de la esquina?

—Sí, claro, señor Owen, no tengo ningún inconveniente. Estaré encantado de tomar una cerveza con usted.

Diez minutos después, ambos hombres llegaban al bar más cercano. En ese momento era un sitio tranquilo, pues la mayoría de la gente, entre semana, solía ir un poco más tarde. Tan sólo había dos personas sentadas a lo largo de la barra, casi en el otro extremo. Pidieron una cerveza y después de darle el primer trago, Adam rompió el silencio:

—¿Se encuentra totalmente recuperado, Walsh?

—Sí, la verdad es que sí. Me encuentro perfectamente, ¡Oiga! ¿No tendrá alguna queja sobre mi trabajo, verdad?

—No, ¡Qué va! Estoy muy contento con su trabajo, como siempre. No es eso para lo que le he traído aquí.

—Muy bien, dígame entonces…

—Bueno, no sé si sabe usted que yo aparte de ser ingeniero informático, también soy doctor en psiquiatría…

—¿Ah, sí? No lo sabía, me parece muy curioso.

—Pues sí, ya sé que son dos carreras que no tienen nada que ver entre sí, que no se parecen en nada.

—Sí, desde luego.

—Primero hice la carrera de medicina y luego me especialicé en psiquiatría. Años después decidía estudiar la carrera de ingeniería informática, porque era un tema que también me interesaba mucho. Provengo de una familia que es originaria de Inglaterra, mi bisabuelo era el propietario de una mina de carbón en el siglo XIX, durante la revolución industrial, luego mi abuelo se trasladó a América y montó una fábrica de muebles. En mi familia nunca nos ha faltado el dinero, siempre hemos disfrutado de una situación económica privilegiada.

—Me alegro mucho, eso siempre es bueno.

—Sí, claro. Bien, pues quería comentarle, más como amigo que como empleado de la empresa, que he recibido una oferta de trabajo para dirigir un hospital psiquiátrico en Londres, y no sé qué hacer. Me he divorciado hace poco de mi esposa, y no hemos tenido hijos. Me apetece cambiar de aires, ¿qué opina?

—¿En Londres? Humm… no sé. Eso es decisión suya, pero yo creo que eso es una aventura laboral innecesaria. Siento mucho, también, que se haya divorciado, no sabía nada. En nuestro lugar de trabajo nos limitamos a trabajar y nada más. Apenas sabemos nada de la vida privada de los compañeros de trabajo.

—Por eso quería comentarlo aquí, fuera de la empresa y en privado. La verdad es que la empresa no ha fomentado mucho la comunicación entre los empleados, aparte de los temas estrictamente laborales. Se ha animado a la cooperación porque era necesaria para crear programas que exigían que todos hicieran una parte; pero no se ha fomentado la amistad y una forma de compañerismo más cercano. Me parece que eso ha sido un error nuestro, porque aparte de la fiesta que se hace en Navidad, apenas ha habido reuniones que promocionen las relaciones personales.

—Bien, yo creo que debe pensarlo detenidamente, pero creo que el presente y el futuro de usted está en Nueva York, al frente de esta delegación.

—¿Sí? Eso cree usted…

—Me parece que sí. Le veo un poco triste y apenado, se lo noto en el tono de voz.

—¿Tanto se me nota?

—Pues un poco, sí. Quizás esté un poco deprimido por su divorcio. Debe ser una situación muy dolorosa. Yo no lo sé por experiencia propia, porque nunca me he divorciado. Sigo con la misma mujer con la que me casé hace cinco años, y hoy por hoy, somos muy felices.

—Sinceramente, le envidio, en el buen sentido de la palabra.

—Bueno, quiero aprovechar la ocasión de que se haya abierto y sincerado conmigo, para comentarle que mi mujer tiene una amiga soltera muy atractiva.

—¿Sí? ¿Es guapa?

—Sí, mucho. Hace tres o cuatro meses que ha roto con su novio y viene a visitarnos de vez en cuando, ¿qué le parece si el viernes viene a mi casa a cenar con nosotros y la conoce?

—¡Oh, me parece muy bien! Es una idea estupenda, Walsh. Muchas gracias por invitarme a cenar a su casa. Estaré encantado de ir.

—Por favor, tutéame, Adam.

—Sí, claro, David, muchas gracias.

Se habían tomado la cerveza y Owen pidió otra ronda.

—Vamos a tomarnos otra, David. Invito yo.

—Vale, pero que sea la última, tengo que conducir y además no quiero llegar borracho a casa.

—No te preocupes, David. Lo comprendo.

Pidió al camarero un plato de frutos secos, y éste les puso cacahuetes tostados.

El viernes a las nueve de la noche estaba prevista la cena. Adam llegó puntual, muy bien vestido con un elegante traje azul marino con camisa blanca, una corbata azul claro, y una sonrisa esperanzada en la boca. Emma, la amiga soltera de Madeleine llegó un poco más tarde, vestida con un espectacular traje rojo, con bastante escote. Se le veía también muy alegre e ilusionada. Los anfitriones hicieron las presentaciones, y luego los cuatro se sentaron alrededor de la mesa, muy bien servida.

La velada transcurrió en buena armonía, con comentarios alegres y animados. Eran casi las dos de la mañana, cuando Emma quiso marcharse pretextando, o tal vez simplemente diciendo la verdad, que estaba cansada y tenía sueño. Adam se ofreció a acompañarla, pero ella le dijo que no era necesario, había venido conduciendo su propio coche.

Al día siguiente Adam telefoneó a David para pedirle el número del móvil de la amiga de su mujer, y éste, después de preguntárselo a su mujer, se lo dijo.

—Muchas gracias, David. Voy a llamarla para ver si quiere ir al cine.

—Me parece muy bien, Adam, que tengas suerte. El lunes nos veremos en la oficina.

Al acabar la jornada laboral el lunes, Adam se acercó a David y le dijo:

—¿Tienes un momento? Te invito a un café, tengo que hablar contigo.

Se marcharon a una cafetería cercana y ambos pidieron un café solo.

—¿Qué tal te fue con Emma? ¿La telefoneaste?

—Sí, lo hice y aceptó venir conmigo al cine. Vimos una película de terror, parece que le gusta bastante este género.

—Muy bien, me alegro mucho.

—David, la besé durante la película, y ella respondió a mi beso.

—¡Eso es estupendo!

—Sí, ¡ja, ja, ja, ja…! Parece ser que ya tengo novia.

—Pues ya verás cuando se lo cuente a Madeleine, se va a poner muy contenta por vosotros.

David, se despertó de pronto. Todo había sido un sueño. Nada de eso había sucedido, pero lo había vivido intensamente, como si hubiera transcurrido en la vida real. Había sido un sueño muy extraño, y por un momento, al despertarse repentinamente, dudó de cual era en verdad la realidad. Pero no, su novia, Madeleine, se hallaba durmiendo a su lado. Aún no estaban casados y tampoco habían decidido cuándo casarse. Se hallaban en Londres y el doctor Adam Owen nunca había sido su jefe, ni lo había conocido hasta hace pocos días.

David Walsh intentó buscar una explicación al sueño. Le había inquietado mucho, porque le había parecido muy extenso, detallado y coherente en sí mismo. Había sido como una realidad alternativa. El sueño no tenía nada que ver con la realidad; pero mientras estaba inmerso en él, lo había sentido como totalmente cierto. Desechó lo que consideró unos pensamientos y unas ideas estúpidas y sin sentido; pero inquietado todavía por las imágenes y los sentimientos, que su imaginación subconsciente le había proyectado y despertado en su conciencia, se incorporó lentamente en la cama. Alargó su brazo izquierdo y palpando en la oscuridad de la noche, tocó su teléfono móvil, que solía utilizar como despertador. Lo tomó en la mano izquierda, y con la derecha tocó una de las teclas. El móvil se iluminó, e iluminó también durante un breve tiempo la estancia. Eran las cuatro y cuarenta minutos de la madrugada. Madeleine seguía profundamente dormida a su lado. Sumida en un sueño tranquilo y relajado, y no se inmutó cuando su compañero salió de debajo de las sábanas, y colocaba sus pies desnudos sobre sus pantuflas.

Se dirigió a la cocina y se preparó un café con leche. Miró por un momento, distraídamente, el calendario que había colgado en la pared. Era un domingo de mediados de octubre del año 2012. Volvió a pensar en el sueño sin poder evitarlo, ¡le había parecido tan real! Pero no, tan sólo había sido una ilusión creada por su mente subconsciente. De alguna forma, los últimos acontecimientos vividos le habían marcado profundamente, sobre todo el hecho de conocer al doctor Owen. Tuvo entonces la impresión de que no sería la última vez que lo vería, y que algo decisivo pasaría en sus vidas, que, de alguna forma que aún era desconocida para él, estaban conectadas. Vio en el médico un halo de malignidad que flotaba a su alrededor. Toda su persona emitía un aura muy oscura y densa. Estaba divagando —pensó por un momento—. El caso es que el sueño le había causado una gran desazón, y no sabía bien porqué. Aparentemente sin motivo. Ningún ángel, ni ningún otro mensajero celestial habían ido, en verdad, a visitarlo. El era un hombre como los demás, con las mismas necesidades, miedos, preocupaciones, alegrías y penas que cualquier otro.

Se asomó a la ventana. Estaba lloviendo. ¡Cómo no!, en Londres siempre llovía, pero a él le encantaba la lluvia y le encantaba aquella ciudad. Volvió, casi sin poder evitarlo, a pensar en el sueño que acababa de tener. Lo recordaba con toda nitidez. Ni aunque lo hubiera deseado, podría conseguir olvidarlo con facilidad, como le había ocurrido con otros sueños anteriores. Pensó que aunque era una ficción creada por su subconsciente, una especie de búsqueda de una realidad alternativa, encerraba un mensaje oculto. Pero aún no había desentrañado ni descubierto su significado. Un significado que se le escapaba, pero que debería encontrar. Puede ser que fuera un aviso. El aviso de que ese psiquiatra podía, de alguna forma que aún ignoraba, ser muy peligroso. Tal vez en un futuro no muy lejano, podría atentar contra su vida y la de Madeleine. No sabía porqué, pero ahora su intuición, que había estado conectada directamente a su subconsciente, se lo decía claramente. En lo sucesivo debería tener mucho cuidado con ese hombre, y averiguar lo que se ocultaba detrás de él.

SEGUNDA PARTE

El pintor

El artista vivía en una casita a las afueras de Londres. Adam lo había telefoneado antes de ir para concertar una cita y encargarle un cuadro. Cuando llegó hasta la pequeña pero acogedora casa de campo, encontró dos coches aparcados en la puerta. Uno era un práctico utilitario, y el otro, uno de alta gama de color negro. Eso indicaba que el pintor no estaba solo. Alguien había ido a visitarlo.

Adam aparcó su vehículo cerca de la casa y se dirigió hacia la puerta. La encontró entreabierta y entró sin llamar. El pintor se hallaba enfrascado en la pintura de un cuadro. Una bella joven posaba para él. Rod Atkins, el pintor, vestía unos vaqueros rotos y muy desgastados y una camiseta ancha y blanca llena de manchas de pintura. La modelo era una bella joven rubia, de largos tirabuzones y de ojos azules. Estaba semidesnuda, y mostraba uno de sus generosos pechos y buena parte de sus largas piernas. Estaba vestida con lo que parecía una toga romana y representaba a la diosa Venus.

Aunque habían oído llegar el coche de Adam, no se inmutaron lo más mínimo cuando éste entró en el estudio, situado al lado de una pequeña cocina y un salón comedor. En la primera planta de la casa se hallaba el aseo y dos dormitorios y en la segunda, una galería y una pequeña terracita. La casita estaba rodeada por un pequeño jardín en el que había plantadas flores de distintas especies y colores.

—Buenos días, señor Atkins y compañía. —El pintor y la modelo lo saludaron sin apenas mirarlo, y continuaron con lo suyo.

—¿Llego en mal momento? —Preguntó Adam.

—No, siéntese un momento, por favor. Acabaré enseguida.

El artista dio algunas pinceladas más sobre el lienzo que estaba pintado, el cual hacía pocos días que había empezado, y del que tan sólo había hecho el boceto y pintado parte del cuerpo de su musa. La cara, en cambio, todavía aparecía totalmente difuminada.

—Marcia, si quieres puedes cambiarte de ropa. Ahora tengo que hablar con este caballero. Mañana, a la misma hora, continuaremos con el cuadro. —Le dijo el pintor a su modelo.

—Muy bien, Rod. —Le contestó ella, comprensiva.

La joven se alejó un poco y se colocó detrás de un biombo para cambiarse. Rod introdujo el pincel dentro de su vaso de aguarrás y lo dejó allí para que se fuera desprendiendo la pintura. Un momento después dejó la paleta de pintura encima de una mesita vieja y desvencijada. El pintor encendió un cigarrillo y poco después su musa salió de detrás del biombo, ya vestida con ropa de calle, y tras darle un breve beso en los labios se despidió de él.

—Adiós, amor, hasta luego. —Le dijo Marcia.

—Hasta luego, bombón.

—Adiós, señor. —Dijo, despidiéndose de Adam.

—Adiós, señorita.

La bella joven salió de la casa, y Rod se acercó a un pequeño mueble bar y sacó una botella de whisky y dos vasos pequeños. Los llenó hasta la mitad, y entregó uno al doctor Owen, que lo aceptó encantado.

—¿Es su novia?

—No, aún nos estamos conociendo.

—Tiene usted muy buen gusto para elegir a sus modelos femeninas…

—Se hace lo que se puede. —Le contestó el artista sonriendo burlonamente.

A continuación ambos se acercaron hasta una mesita que estaba rodeada por cuatro sillas, y se sentaron uno frente al otro. El primero en hablar fue el psiquiatra.

—Señor Atkins, como recordará por la conversación telefónica que tuvimos ayer, quería encargarle la realización de un cuadro.

Rod Atkins depositó la ceniza de su cigarrillo en un cenicero de cristal transparente que había situado en el centro de la mesita.

—Sí, claro, dígame sobre qué temática lo quería, ¿es un retrato suyo, quizás?

—No, no es un retrato de mí lo que deseo. Nada más alejado de la realidad. Probablemente le va s sorprender el encargo que le quiero hacer. —Le contestó Adam, después de darle un pequeño trago a su whisky.

—¿Sí? ¡Vaya, me tiene sobre ascuas!

—Visité una de sus exposiciones hace cuatro o cinco meses, y observé que tenía varios cuadros de temática gótica y oscura, y me impresionaron por su realismo.

—Gracias, si le digo la verdad, aún no he podido vender ninguno de esos cuadros, parecían aterrar a algunas personas…

—¡No me diga! ¡ja, ja, ja! Bueno, siempre hay personas que son muy impresionables.

El joven pintor aparentaba veintisiete o veintiocho años, era alto, aunque no tanto como Owen, y estaba delgado, pero no era débil, pues se le veía nervudo y fibroso. Era moreno, llevaba barba de tres días, y tenía el pelo muy abundante, que llevaba muy limpio y brillante, pero despeinado y descuidado cubriéndole la frente casi por completo. Apenas se adivinaba una raya lateral alta.

—Sí, es cierto, todavía quedan algunas personas que se asustan por nada. —Le dijo Rod sonriendo. Tenía una dentadura muy blanca y de dientes proporcionados. A pesar de que no sonreía mucho, tenía una expresión muy agradable, abierta y sincera. —Pero, por favor, dígame sin más rodeos ni preámbulos exactamente lo que quiere.

—Bien, como guste, el caso es que deseaba encargarle un cuadro sobre el diablo.

—¿Del diablo, dice? ¡Vaya, eso sí que no me lo esperaba.

—Comprendo que pueda extrañarle. Es un caso inusual.

—Y tanto que es inusual, ¿a quién quiere asustar si puede saberse?

—Bueno, más que asustar, es impresionar lo que quiero conseguir. No a nadie en particular, sino a todo el mundo en general.

—No me conteste usted si no quiere, ¿pero tal vez es satanista, luciferino, o algo así?

—Algo así…

—Ya veo que no quiere hablar de eso. Tampoco es que a mí me importe mucho. Yo soy ateo, no creo en la existencia de Dios ni del diablo, ni en el cielo ni el infierno, ¿de qué tamaño quería el cuadro?

—Así que acepta el encargo. Me alegro mucho. Albergaba algunas dudas al respecto. Bien pues el cuadro lo quería a tamaño natural, de cuerpo completo. Digamos… dos metros de alto por uno y medio de ancho.

—Por mí de acuerdo. No hay ningún problema si llegamos a un acuerdo en el precio. Yo suelo cobrar la mitad por adelantado.

—Vale, ¿cuánto me cobraría por el cuadro?

—Pues… veinticinco mil libras…

— Es una cantidad importante. —Adam pareció pensarlo unos segundos. —Está bien, le entregaré un cheque por la mitad del importe. —Adam sacó su talonario de cheques, y seguidamente rellenó uno con la mitad del total acordado, y acto seguido se lo entregó al pintor. —Más o menos, ¿cuándo lo tendría terminado, señor Atkins?

—No se lo puedo decir con certeza. Puede que tarde cuatro o cinco meses. Antes tengo que hacer unos bocetos y mostrárselos para ver si son de su agrado.

—Me parece excelente. Usted es el maestro. Ya tiene mi teléfono. Avíseme cuando los tenga. Vendré encantado a verlos.

Adam se marchó de la casa, dejando al pintor sumergido en un mar de dudas y confusiones. Por una parte el encargo de un retrato del diablo no le gustaba, pues le producía repelús y escalofríos, y eso a pesar de que no creía en su existencia, y por otra parte tenía en sus manos un suculento cheque al portador por doce mil quinientas libras, que, ciertamente, no solía recibir todos los días, ni mucho menos.

Rod se sirvió otro whisky, y encendió otro cigarrillo. Mientras paladeaba y saboreaba su J.B. y daba una calada a su cigarrillo, reflexionó sobre el boceto que iba a hacer. Tomó una hoja gruesa de papel de dibujo, y cogió un lápiz. Haría algunos trazos al carboncillo. Aún no tenía claro si daría a su diablo las bellas facciones de Lucifer, el que había sido el más bello entre los ángeles, el que había sido portador de la luz divina, o por el contrario el clásico aspecto del terrorífico macho cabrío con sus grandes cuernos retorcidos, su mirada inhumana y una cruel expresión en su boca de labios delgados y dientes poderosos. Al final se decidió por éste último, al fin y al cabo aquello tan sólo era una prueba, un simple dibujo apenas perfilado para que el que le había encargado el cuadro, diera su aprobación o no.

El pintor, después de esbozar la cara y la cabeza del monstruo demoníaco, pensó en dibujar su cuerpo, que no era menos importante, pues le habían encargado un retrato del diablo de cuerpo entero. Dibujó un cuerpo delgado y alargado, fibroso, de la espalda le sobresalían dos grandes alas de murciélago, que dibujó medio desplegadas. Se quedó mirando un momento el primer boceto de cuerpo entero, le dio una calada a su cigarrillo y otro trago a su vaso de whisky. Mientras observaba el dibujo pensó que le gustaba y al mismo tiempo le aterraba lo que había dibujado. Rod pensó que iba por buen camino.

Decidió que debería dibujar con más detalle la cabeza del monstruo del averno, y a continuación tomó otra hoja de papel y detalló la cabeza. Acabó su cigarrillo y se encendió otro. Pensó que últimamente estaba fumando demasiado, que debería reducir su consumo de tabaco, y luego terminó de beberse su whisky. El artista está muy satisfecho con el resultado. Lo había realizado en un santiamén, y en un tiempo récord. Casi no le había costado nada hacer estos bocetos, mucho menos que en otros casos a priori y aparentemente más sencillos. Era como si esos dos dibujos se hubieran hecho solos, como si una mano invisible le hubiera dirigido. Pensó que también debería detallar mejor las alas de murciélago y el torso, y en apenas diez minutos hizo otro boceto.

Bien, ya tenía terminados los bocetos, tres en total, uno de cuerpo entero apenas perfilado, y otros dos más detallados correspondientes a la cabeza, que era lo más difícil, y del torso alado. El lunes, después de ingresar el cheque en su cuenta del Banco, telefonearía al director del hospital psiquiátrico. Era sábado, y el fin de semana estaba para descansar y divertirse. Se olió a sí mismo, dirigiendo su nariz hacia su axila derecha, y pensó que olía fatal, y eso que se había dado una ducha a las siete de la mañana, nada más levantarse de la cama. Era consciente de que con los nervios y la emoción del encargo, había sudado más de lo normal. Sin pensarlo más, entró en la habitación de la galería, encendió el calentador de gas natural, y luego subió al piso de arriba donde estaba situado el cuarto de baño. Se introdujo en éste, encendió la calefacción del aseo porque ya era otoño, y en Inglaterra estaba refrescando mucho. No quería coger un enfriamiento cuando saliera de la ducha. Despacio y pensando en otras cosas, empezó a despojarse de la ropa.

Marcia tenía una llave de la casa de su novio, por lo que apenas dos horas después de haberse marchado a su casa, en la que vivía sola, decidió volver a casa de su novio. Se había quedado intrigada por la visita del extraño hombre y quería saber los detalles de la conversación. Cogió su auto y se fue a la casa de campo. Aparcó cerca de la puerta de entrada y tocó el timbre. Esperó unos momentos, pero nadie abrió la puerta.

Extrañada, abrió la puerta con su llave. Rod no había oído el timbre. Mientras se daba una larga y relajante ducha se había puesto música en su radio-CD. La música clásica lo relajaba mucho, sobre todo le encantaba escuchar a Mozart. Las notas de la sinfonía número 41 en do mayor, la sinfonía Júpiter, sonaban por toda la casa. Marcia adivinó que su novio se hallaba en el cuarto de baño, y subió sonriendo por las escaleras. Sabiendo que le daría una sorpresa. Entró el cuarto de aseo y bajó un poco el volumen de la música.

—¡Rod, cariño, ya estoy aquí otra vez!

—¡Ah, muy bien! Salgo enseguida.

Rod salió de la ducha y ella le entró una toalla para que se secara.

—¿Tienes hambre? ¿Quieres que te prepare algo?

—No, Marcia, prefiero que comamos fuera. Estoy harto de pasarme toda la semana encerrado entre cuatro paredes, tan sólo trabajando y trabajando. Desde que me puse a preparar la nueva exposición, apenas he tenido un respiro.

—Lo comprendo, cariño, ¿quieres que vayamos a un chino?

—¿Un chino? Bueno, ya hace tiempo que no vamos. La comida que hacen está buena. Sí que me apetece.

—Y no engorda. —Le contestó ella sonriendo.

Rod se vistió en un santiamén y ambos salieron de la casa y subieron en el coche de él, un todo-terreno de tamaño mediano.

Robert Davis, el ex sacerdote, se presentó el sábado por la mañana en la mansión de Adam. El mayordomo lo hizo pasar al salón, y poco después entró el doctor en la estancia.

—¡Hola, Bob, me alegro de verte!

—Buenos días, Adam, ¿cómo estás? Parece que estás alegre esta mañana.

—¡Sí, claro! ¿Por qué no había de estarlo? No tengo ningún problema grave. Lo tengo todo bajo control.

—Bien, me alegro mucho, aunque me temo que no voy a darte una buena noticia.

—¿No? Bien, dime lo que sea, pero antes tomemos un café.

—Bueno, yo prefiero un té si no te importa.

—Como quieras. —Adam hizo sonar una campanilla y apenas unos segundos después se presentó una de las criadas.

—¿Ha llamado el señor? —Preguntó solícita.

—Adel, tráenos un café con leche y un té, por favor.

—Sí, enseguida señor.

La criada se marchó a la cocina a preparar lo que le habían pedido, y ambos hombres sacaron un cigarrillo. Adam fumaba tabaco rubio, y el ex sacerdote, que ahora se dedicaba a dar clases de historia en la universidad, prefería el tabaco negro.

—¿Sabes que he encargado un cuadro?

—¿Sí? ¿Un retrato tal vez?

—Sí, un retrato, pero no de mi, ni tampoco de ningún miembro de mi familia, sino del señor al que ambos servimos.

—Vaya, qué curioso. Me encantará verlo cuando esté terminado.

La doncella entró en el salón con una bandeja de plata sobre la que había un servicio de café y otro de té. Ambos amigos callaron tácitamente hasta que la chica dejó la bandeja sobre la mesa y se marchó del salón.

—Bueno, Bob, dime lo que has venido a decirme, esa mala noticia.

—De acuerdo, Adam. Me imagino que recuerdas nuestra última conversación.

—Sí, la de que te pensarías en oficiar, o no, una misa negra por el antiguo rito.

—Efectivamente, y lo he estado pensando detenidamente, y no puedo. Lo siento Adam, no puedo. Sé que soy un ex sacerdote ex comulgado, y renegado de la iglesia católica, pero aún tengo algunos escrúpulos de conciencia.

—Bob, no sería sincero contigo si no te dijera que me siento defraudado.

— Te comprendo perfectamente, pero soy incapaz de degollar a un bebé, de quitar una vida que apenas ha empezado.

—Vale, Bob, no le demos más vueltas al asunto. Ya veré lo que hago, tal vez encuentre a otro sacerdote, o tal vez me encargue yo personalmente de llevarlo a cabo.

—Créeme que siento mucho el haberte fallado.

—Más me duele a mí, tenlo por seguro, pero quisiera cambiar de tema. He estado pensando que no es seguro que celebremos nuestras misas negras aquí, en el sótano de mi mansión, antes o después puede llegar a oídos de la policía.

—Sí, es cierto, yo también lo he pensado. Probablemente lo mejor será buscar una nave industrial que esté alejada de Londres y también de un polígono. Conozco una de esas características, que ahora está vacía y se alquila.

—Estupendo, pues si quieres, encárgate tú del contrato de alquiler y de los detalles del acondicionamiento y las reformas pertinentes. Saca de la cuenta bancaria de la organización el dinero que necesites para hacer las gestiones. Sabes que confío plenamente en ti.

—Muchas gracias por tu confianza, Adam. Creí que después de mi renuncia a ejecutar la misa negra según el antiguo ritual, dejaría de contar con tu apoyo.

—¡Qué dices, Bob! Tú eres imprescindible…

El padre de Rod Atkins hubiera deseado que su hijo hubiese sido abogado como él, y se sintió muy decepcionado cuando su hijo acabó la escuela secundaria y se empeñó en estudiar la carrera de bellas artes en lugar de la de derecho.

A su madre, Emma, le daba igual, lo que realmente le importaba es que su hijo fuera feliz trabajando y dedicándose a lo que más le gustara. Con el tiempo, su padre también se hizo a la idea y terminó por no perderse ninguna de las exposiciones de su hijo, e incluso llegó a estar orgulloso de tener un hijo artista y de presumir de ello ante sus amistades. Seis de los cuadros pintados por su hijo colgaban ya de las paredes de su casa.

Rod había probado varios estilos y técnicas de pintura a lo largo de su corta vida: el carboncillo, las acuarelas, la tinta china, pero al final se decantó por el óleo, y a partir de ahí en todas sus obras utilizaba este tipo de pintura. Ya de pequeño había destacado en la escuela primaria por sus dibujos que eran siempre de matrícula de honor. Muchas veces se distraía durante el recreo haciendo retratos a lápiz de sus compañeros de clase y haciendo caricaturas de algunos maestros. Las chicas más guapas de su clase tenían todas un retrato a carboncillo, o incluso con bolígrafo, hecho por Rod con suma delicadez y buen gusto. Ya de pequeño despuntaba en eso. Para todos, menos para su padre, era evidente que un día se convertiría en un pintor profesional.

A las afueras de Londres, en la cuneta de una carretera, un hombre que paseaba por el campo encontró un cadáver. La cara estaba desfigurada y era irreconocible pues estaba cubierta de larvas de insectos, y en avanzado estado de descomposición. El aturdido y asustado hombre llamó a la policía, y ésta se presentó allí con un médico y un entomólogo forense.

La víctima había recibido un balazo en la frente. Era evidente que el móvil del asesinato no había sido el robo, pues el cadáver, que correspondía al de una varón de cuarenta y pico años, llevaba su cartera con su documentación y con dinero en efectivo. También conservaba su reloj y un anillo de oro. El muerto se llamaba Robert Davis y había sido maestro. El entomólogo forense tomó varias muestras de las larvas que cubrían la cara y el cuello de la víctima para examinarlos más tarde en su laboratorio.

Cuando una persona muere asesinada, o por causas naturales, y se encuentra al aire libre, en diez minutos, y a veces incluso menos, aparecen las moscas azules y las moscardas de la carne atraídas por el olor a sangre y a muerte.

Las moscas azules, de las que hay varias especies, acuden a alimentarse de los fluidos corporales del fallecido, y alrededor de cuarenta y ocho horas después, dependiendo de la temperatura ambiente, ya que las bajas temperaturas no son de su agrado, ponen los huevos en los orificios y aberturas naturales de la víctima es decir los ojos, la nariz, la boca y los oídos, y también, si la víctima se encontrase desnuda, en el ano y los genitales, y sobre todo, en las heridas sangrantes si las hubiere. Las moscardas, en cambio, hacen crecer las larvas en su interior, y como si fueran un bombardero las dejan caer sobre el cadáver. Más tarde llegan las avispas, que se alimentan tanto de los fluidos del cuerpo como de la caza de las moscardas, ya que son muy rápidas, agresivas y depredadoras. También gustan de devorar los huevos y las larvas de las moscas.

Si transcurre mucho tiempo hasta que alguien encuentre el cuerpo, aparecen también las hormigas que se llevan a su hormiguero tanto los huevos de las moscas como las larvas. Éstas son de color blanco amarillento. Las bacterias que tenemos en los intestinos, y que nos facilitan la digestión, cuando una persona está viva el sistema inmunológico las mantiene a raya, y no invaden otros órganos, pero cuando la persona fallece invaden otros órganos como los riñones y el hígado. Estas bacterias en su proceso químico de transformación del cuerpo del fallecido producen muchos gases, por lo que el cuerpo se va hinchando como un globo. Como consecuencia de la actividad conjunta de las larvas y de las bacterias, la temperatura del cadáver sube hasta alcanzar más de cincuenta grados.

En el proceso de descomposición del muerto aparecen después una serie de especies de escarabajos, a los que no les gustan los fluidos y las partes húmedas del cuerpo, y que se alimentan de la piel y los cartílagos. El cuerpo se va licuando con el tiempo, y en la parte que está en contacto con el suelo aparecen algunos tipos de ácaros.

Después de que el entomólogo hiciera algunas pruebas en el laboratorio, que consistían principalmente en observar la fase de maduración de las larvas encontradas, y en averiguar, por medio de la estación meteorológica más cercana, las temperaturas del lugar en que fue hallado el cadáver, el entomólogo forense dictaminó que el hombre había sido asesinado diecisiete días antes de la fecha en que fue encontrado el cuerpo, es decir, entre las veintidós y veinticuatro horas del día diecinueve de octubre de 2012.

El cuadro

Una vez que la persona que le había encargado el cuadro y le había pagado la mitad con antelación (esto era una medida que solían practicar los pintores para verificar que era un compromiso serio, y para comprobar que la persona que hacía el encargo no cambiaba de opinión y se echaba atrás), había dado su aprobación a los bocetos realizados por el artista, éste se puso manos a la obra.

Sobre la tela dibujó al carboncillo la imagen a tamaño natural. Había pensado que la imagen del diablo fuese toda negra a excepción de los ojos, a los que daría un color rojo oscuro, para que llamara la atención y la hiciera más terrorífica. También había planeado que para que la imagen negra diera la sensación de ser tridimensional, daría brillos a algunas partes del cuerpo y de las alas con pequeños toques de gris claro y de color blanco. El fondo del cuadro lo pintaría de gris oscuro, con algunas pinceladas de azul marino en los bordes. Rod, después de dibujar al personaje, lo delimitó con un delicado trazo negro de su pincel más fino. Decidió que primero perfilaría y detallaría la imagen, y por último, y cuando estuviese totalmente acabada pintaría el fondo grisáceo, que sin duda era la parte más fácil.

Rod pensó que el cuadro le llevaría entre cuatro y cinco meses terminarlo, pero pronto hizo importantes avances. Aunque él no creía en la existencia del diablo, en poco tiempo se le hizo incómodo el hecho de tener que pintarlo. A él mismo, que era el creador de esa imagen, a veces, le aterraba mirarlo. Pensó que cuanto antes lo acabara mejor, antes se desharía de él y cobraría la otra mitad estipulada. Una vez que lo tuviese acabado no quería volver a verlo en su vida. Ni siquiera tomaría fotografías de la obra cuando estuviese totalmente acabada, como solía hacer con todos sus cuadros. En verdad que no era un encargo como otro cualquiera. Era simplemente aterrador.

Su trabajo se convirtió en una obsesión, quería tenerlo terminado cuanto antes para poder olvidarse definitivamente de él. De todas formas, y mirándolo desde otra perspectiva, el cuadro representaba un desafío. Rod sabía perfectamente que era un buen pintor, porque con el tiempo y la práctica había conseguido adquirir la técnica adecuada para ello. Estaba seguro que esa pintura, como tantas otras anteriormente, quedaría bien, o muy bien. Sabía que nunca en su vida volvería a tener una oportunidad como aquella. La gente que estaba en sus cabales no solía pedir una imagen como la que estaba pintando. A buen seguro que él, por su cuenta y riesgo, nunca se hubiera propuesto hacer un cuadro como aquel.

Otros pintores antes que él habían tratado temas oscuros y tenebrosos como por ejemplo Goya, o El Bosco, incluso él mismo había coqueteado antes con lo gótico, pero tan sólo a modo de exploración y por el simple morbo de hacerlo. Pero no era su estilo habitual. Su estilo estaba más en consonancia con el del Renacimiento, y con él se sentía identificado.

A veces se tiraba horas mirando el cuadro inacabado, tan sólo empezado, para dar unas pocas pinceladas aquí y allí. Se obsesionó por los ojos del diablo. Quería que quedaran perfectos. La mayor parte de la fuerza del cuadro residía en ellos. Su diablo sería más feo que una gárgola, y debía de transmitir al mismo tiempo una sensación de autoridad, de misterio, de infinita crueldad y malignidad, y también incluso debería tener un aura de invulnerabilidad y de fuerza. Debía de parecer un ser sólido e indestructible como correspondía al rey del averno, al emperador del infierno.

En poco más de dos meses terminó la mitad superior del cuadro, la que más le preocupaba. Durante aquel tiempo casi no veía a su novia, y cuando estaba con ella solía mostrarse triste y cabizbajo. A tanto llegó su manía, su obsesión por la obra que estaba realizando, que no podía desconectar su mente de ella, o le resultaba muy difícil. Llegó a pensar que el cuadro estaba tomando vida a medida que él lo iba pintando, y que cuando lo acabara el diablo saldría de la tela y del marco que lo encerraba y retenía, y que se apoderaría primero de su alma y después de todos con los que se encontrara. Pensó que se estaba volviendo majareta, loco por momentos. Aquella obra le tenía comido el seso, y le estaba afectando mucho más de lo que él había planeado. Era como si la obra estuviera absorbiendo por completo al autor, que era el que la creaba y le daba vida.

Decidió que debería acabarlo lo antes posible, y entregarlo al que había pagado por él, y olvidarse de que lo había pintado. Esta vez ni tan siquiera haría fotos del cuadro cuando estuviese terminado, ni tampoco lo pediría para incluirlo en una de las exposiciones como había hecho en otras ocasiones. Cuando lo entregara sería como si nunca lo hubiera pintado; pero sentía que iba a ser muy difícil, si no imposible olvidarse de él.

Atkins empezó a pensar que no debía haber aceptado el encargo, que su obsesión por infundir realismo le estaba trastornando la cabeza. Llegó un momento en que le dijo a su novia que no quería verla hasta que no acabase definitivamente el encargo. Se lo dijo en casa de ésta mientras veían una película que habían alquilado en un vídeo club.

—Rod no sé qué te está pasando con este cuadro. Nunca antes te había visto así. Ni tan siquiera me has permitido echarle un vistazo. Cuando no lo estás pintando lo tienes tapado con un trapo.

—Es mejor para tu salud mental que no lo veas. Es aterrador. Incluso a mí mismo, que soy el artífice de esa creación, a veces me da miedo, y también, algunas veces, lo veo en sueños que se convierten en pesadillas.

—Me estás asustando. Debes terminarlo cuanto antes y olvidarte de él.

—Créeme, eso es lo que estoy intentando hacer.

—Cariño, incluso te digo más: si te ves incapaz de terminarlo, devuélvele el dinero y rasga la tela en mil pedazos.

—No, ya no. Ya es muy tarde para eso. El cuadro está ya muy avanzado.

—Como quieras, pero intenta no perder la chaveta, cariño.

—Lo intentaré, Marcia, pero no te prometo nada. —Consiguió bromear Rod, a pesar de su sonrisa triste. —Cuando lo acabe quiero que hagamos un largo viaje para olvidarme de él, y que me dé el sol y el aire.

—¿De veras, amorcito? ¿Podíamos hacer ese viaje a Egipto con el que tanto hemos soñado?

—Egipto, sí, me encantaría; pero según las noticias las cosas andan un poco revueltas por allí.

—Bueno, ¿y qué, Rod?, siguen admitiendo turistas, ¿no? Tampoco es que haya una guerra civil ni nada de eso. Seguro que estamos muy bien, y que no nos pasará nada.

—Está bien, Marcia. Te prometo que viajaremos a Egipto en cuanto acaba el cuadro. A mí también me hace mucha ilusión.

—¡Qué bien, cariño! —Marcia lo besó en la boca con pasión, y él respondió al beso como si fuera un náufrago perdido en una isla desierta al que por fin rescataban, con desesperación y alegría desbordada, deseando olvidar sus males y sufrimientos.

Volvieron a besarse una y otra vez, casi con ferocidad, como si quisieran devorarse vivos el uno al otro. Rod se despojó de su camisa y Marcia de la suya. El pintor colocó sus manos en la espalda de ella y desabrochó el sujetador negro de ella. Los pechos de Marcia, redondos y firmes como dos manzanas maduras, salieron a la luz escapando de su encierro. El los volvió a apresar entre sus manos, y se introdujo uno de los grandes y rosados pezones en su boca, mientras que con la otra mano apretaba y acariciaba el otro seno. Devorados y enfebrecidos totalmente por la pasión que los consumía, ambos se despojaron con rapidez del resto de sus ropas, y en pocos segundos ambos quedaron totalmente desnudos. Allí mismo, sobre el sofá, sin esperar siquiera a ir a la cama, hicieron el amor con ardor, quemándose en el fuego de la pasión.

Durante poco más de una hora, Rod pudo olvidarse por completo del cuadro. Fue un verdadero alivio para su alma y su mente torturadas.

Al cabo de tres meses y medio, el cuadro estuvo definitivamente acabado. En cuanto lo hubo terminado Atkins telefoneó al director del hospital psiquiátrico. Este lo había visitado en varias ocasiones para observar como marchaba la realización de la obra, y en todas las ocasiones se había complacido con la progresión del trabajo y del talento del pintor.

Rod no sólo poseía talento para la pintura, sino que también tenía buenas manos para la talla en madera, y para la escultura en piedra; aunque tenía pocas obras de estas características. Lo tenía más como un hobby, como una forma de explorar sus capacidades y como otra forma de realización personal, que como una verdadera profesión. A pesar de eso no se le daba nada mal, y probablemente también hubiera podido ganarse la vida, y hacerse un hueco en el mundo de la escultura, haciendo más obras, exponiéndolas, y realizando obras por encargo si se hubiese dedicado a ello en exclusividad. Pero no, no era eso lo que Rod quería. Simplemente a veces le gustaba explorar nuevas formas de expresión plástica y de expresión artística. También era una forma de olvidarse temporalmente de la pintura cuando se sentía muy agobiado o atascado. El trabajo duro con las manos, tallando o esculpiendo conseguía que desfogara sus nervios, lo hacía relajarse, y luego podía volver de nuevo a lo que realmente era su profesión y su trabajo, que era la pintura. Volvía renovado y con nuevas ideas que surgían de modo inconsciente mientras le daba forma a un pequeño bloque de piedra o un pedazo del tronco de un árbol. Era como si empezara de cero, con todos los nudos y atascos de su mente totalmente liberados. Las dudas y los temores desaparecían, porque una parte de su subconsciente mientras trabajaba con el cincel y el martillo, le decía qué le faltaba al cuadro que tenía a medio pintar, o en qué se estaba equivocando.

Las tallas en madera y las esculturas en piedra para él servían como una forma de trabajo anti estrés, y a él no le importaba demasiado cómo quedaran al final; pero lo cierto es que a pesar de la poca concentración, y la nula preocupación con que las realizaba, estas obras eran casi las de un consumado maestro.

Adam era el socio principal de Dark Ángel, la discoteca gótica. Aparte de él había otros dos socios capitalistas, pero con menor aportación en la empresa de ocio. Un día telefoneó a Bárbara, una de sus empleadas. La chica también era miembro del consejo de dirección de la secta satánica. Ella se presentó en su casa, un lunes a las siete de la tarde, cuando acababa de anochecer. Vestía con pantalones vaqueros ajustados, cazadora de cuero negro, y jersey también del mismo color que la cazadora. Se presentó en la puerta de la gran mansión victoriana, tocó el timbre, y el mayordomo la hizo pasar al salón, donde ya la estaba esperando Owen.

—Hola, Bárbara, celebro verte. Quería comentarte algunas cosas.

—Encantada de volver a verte, maestro. Estoy a tu entera disposición.

—Puede que me tome esas palabras literalmente. —Dijo el psiquiatra con una sonrisa ladina.

—Puede hacerlo, señor. Estoy en deuda con usted por haberme dado trabajo en su discoteca, y también por haberme dado cabida dentro de su organización.

—Muy bien, de eso quería hablarte. Como ya te habrás enterado por los periódicos ha sido hallado el cadáver de Bob. Había desaparecido hacía más de dos semanas y la policía lo andaba buscando.

—Sí, me he enterado. Me ha dolido mucho su pérdida.

—Créeme que a mí también. Como bien sabrás lo consideraba mi mano derecha y consejero principal dentro de la organización.

—Sí lo sabía. Estoy segura que era el hombre más indicado para ello.

—Efectivamente. Lo era. Era un hombre muy sensato y diligente, además de fiel y leal; pero ya no está entre nosotros. Lo he estado pensando mucho, y he decidido que tú ocupes su puesto. Me parece que eres la persona más adecuada para eso.

—¿Yo, maestro? ¡No me lo puedo creer! Es un grandísimo honor, y debo decir, que totalmente inesperado.

—¿Aceptas, Bárbara?

—¡Sí, claro! ¿Cómo no? ¿Cuáles serán mis funciones como consejera principal?

—Exactamente esas. Aconsejarme cuando yo te lo pida. Tomar decisiones si yo me ausento. Encontrar nuevos adeptos y miembros que puedan ser de absoluta confianza para que se integren dentro de nuestra orden satánica. Advertirme de si hay posibles disidencias o traiciones, etc.

—Bueno, me parece un puesto muy relevante y de gran responsabilidad. No sé si sabré estar a la altura de las circunstancias.

—Estoy seguro de que sí. Eres valiente, decidida, y también muy inteligente. Ya eras miembro del consejo anteriormente, y ahora estarás a mi lado. Necesito tu apoyo incondicional. La fuerza está en el grupo, y no en la individualidad. No es necesario que te diga que recibirás un sueldo mensual acorde a tu gran responsabilidad, probablemente eso ya lo sabías.

—Muchas gracias, señor. Me esforzaré lo máximo posible para cumplir con mi cometido.

—Estoy seguro que lo harás muy bien, tanto o mejor que tu antecesor en el cargo. Ahora quisiera enseñarte algo que no ha visto nadie hasta ahora, salvo el autor y yo.

Ambos bajaron al sótano y entraron en la gran estancia que solían usar para practicar sus rituales satánicos.

La contemplación de la obra

Adam y Bárbara entraron en la gran sala que ocupaba el ochenta por ciento del espacio del extenso sótano, y se situaron ante un caballete sobre el que había un cuadro de considerables dimensiones tapado por una tela negra.

— Espero que no te asustes, Bárbara. La primera vez que se ve impresiona mucho. —Owen retiró la tela negra que cubría el lienzo y dejó al descubierto el retrato del demonio.

—¡Es… increíble! ¡Parece real! —Dijo ella muy sorprendida, y también bastante asustada.

—¿Verdad que sí? Cuando lo vean presidiendo la próxima misa negra se van a quedar boquiabiertos.

—Desde luego, sus ojos enrojecidos son muy inquietantes, y también muy penetrantes. Da la impresión de que estuviera vivo, y te mirara a ti mismo fijamente, parece que te taladrara con la mirada. Está muy bien representado, parece que de un momento a otro fuera a salir del cuadro.

—Precisamente esa era la impresión que yo deseaba que causara. El artista ha sabido captar muy bien lo que yo quería, ¿te gusta esta representación de Satanás?

—Sí, me gusta mucho, y al mismo tiempo me produce vértigo y escalofríos.

Adam se acercó más a la joven y con la mano izquierda le acarició las apretadas nalgas por encima de sus vaqueros ajustados. Ella no se movió lo más mínimo.

—Querida, cambiando de tema, ¿te gustaría hacerme compañía esta noche?

— Sí, claro, maestro, ya te he dicho que estoy a tu entera disposición para lo que gustes.

—Muy bien, gatita, eso es lo que quería escuchar de ti. Voy a tomarme algo por anticipado. —Owen se pegó más a ella y la besó en la boca. Bárbara respondió al beso con ardor.

Al día siguiente el doctor Owen no acudió a su lugar de trabajo. Desayunó con Bárbara, y después de desayunar telefoneó a su secretaria para decirle que ese día no iría a trabajar, que se encontraba indispuesto por problemas de estómago, que se había pasado toda la noche con dolores y vomitando.

—Eso debe ser el virus ese que anda por ahí. —Le contestó su secretaria.

— Sí, eso debe ser. Mañana, si ya me encuentro mejor, estaré a las nueve en punto en mi despacho como siempre.

—Muy bien, señor Owen, tomaré nota de las llamadas que le hagan. Repose mucho y tómeselo con paciencia.

—Sí, Gladys, eso es lo que pienso hacer. Esta noche no he podido pegar ojo. Hasta mañana.

—Hasta mañana, doctor, cuídese.

Después de telefonear y mentir descaradamente a su secretaria, Adam, se volvió a meter de nuevo en la cama con Bárbara, e hicieron de nuevo el amor. Luego, algo más calmados, y acurrucados el uno al lado de la otra, se pusieron a charlar amigablemente:

—Hay una cosa que me tiene obsesionado desde hace tiempo, Bárbara.

—¿Sí, y qué es ello, Adam?

—¿Tú crees que el mundo se acabará realmente el 21 de diciembre de este año, dentro de apenas mes y medio?

—No, no lo creo. Yo pienso que no ocurrirá absolutamente nada, que será un día como otro cualquiera; pero claro, no puedo estar completamente segura de eso, ¿quién sabe lo que puede pasar? Hoy estamos aquí, y pasado mañana podemos tener un accidente de tráfico, o un ataque al corazón y morir. Nadie lo puede saber con certeza.

—Sí, claro, ¿pero has oído hablar de la alineación galáctica, el cambio de polaridad magnética de los polos, y de los posibles terremotos, tsunamis y la glaciación?

—Sí, he visto vídeos sobre eso en la televisión y en Youtube, y también he leído algo de eso en libros y revistas; pero a mi modo de ver tan sólo son teorías y opiniones. Creo que porque el calendario maya se acabase precisamente ese día no quiere decir que se vaya a acabar el mundo, sino simplemente el final de un ciclo.

—Bueno, pero quizás hayas oído hablar de otras culturas que coinciden, como la de los indios Hopi y la religión hindú.

—Lo de los indios Hopi, sí que lo sabía, pero lo de la religión hinduista, no, ¿en qué consiste su presunta profecía? ¡Ah, acabo de acordarme de una cosa! —Dijo Bárbara interrumpiéndose a sí misma.

—¿Sí, de qué? —Le preguntó Adam, sorprendido por la impulsividad de ella.

—Pues que conozco a una pitonisa.

—¿A una vidente?, bah, la mayoría de los videntes son unos charlatanes de feria y unos falsos.

—No, esta no. Te lo puedo asegurar. Es muy buena, tiene poderes de verdad.

—Vale, si lo dices tú, me lo creo, Bárbara. Si es así, si de verdad posee el don de la clarividencia y de la adivinación del futuro, quisiera conocerla personalmente.

—Muy bien, maestro, un día de estos la traeré aquí para que la conozcas y le preguntes lo que quieras. Tan sólo cobra la voluntad.

—Estupendo, si puedes, intenta traerla este fin de semana.

—No te lo puedo garantizar porque está muy solicitada; pero lo intentaré.

Durante la noche de sábado del 24 al 25 de noviembre el cementerio de Londres fue asaltado por unos vándalos, varias cruces fueron derribadas y algunas tumbas fueron profanadas.

Varias sepulturas fueron abiertas. Hacían un total de diecisiete y algunas calaveras fueron robadas, o dispersados los huesos que contenían. La mayoría de los nombres empezaban por Joseph, María, o Jesús. El inspector de New Scotland Yard manifestó a la prensa, que dado los nombres que eran y que faltaba un mes justo para el día de Nochebuena y Navidad, los atroces incidentes acaecidos en el camposanto tenían todo el aspecto de haber sido producidos como rito de iniciación para unos nuevos miembros de una secta satánica.

Rapto a los infiernos

David se encontraba en su pequeño despacho de la sede central de la ONG Ayuda sin fronteras. La ONG de la que él era fundador y presidente. Sentado detrás de su mesa, revisaba las cifras de los gastos e ingresos del mes anterior. Si bien era cierto que habían recibido bastantes donativos, también tuvieron muchos gastos en su ayuda a las familias y personas necesitadas, que en su mayoría eran inmigrantes indocumentados, que en su huída desesperada de la pobreza en sus países de origen, habían recalado en Londres, y en otras ciudades de Inglaterra. Pronto la organización que él presidía recibiría una subvención del Gobierno. Les vendría muy bien porque debido a la crisis económica global, cada vez se daban más casos de desesperación y pobreza en el primer mundo, en la vieja Europa.

De repente, y sin previo aviso, David sintió un fuerte zumbido en los oídos, y su cuerpo desapareció de detrás de la mesa de su despacho. Unos segundos después se materializó en el inframundo, en el infierno. Su cuerpo y su alma, todo su ser, había sido transportado a los infiernos de forma del todo incomprensible para él.

Las llamas perpetuas del infierno lo rodeaban por todas partes, aunque no sintió en ningún momento que su cuerpo o sus ropas se quemaran. A pesar de eso sentía un calor abrasador; pero si cabe, era aún peor su desazón y su desasosiego al encontrarse en tan extrañas circunstancias. Por un momento pensó que estaba soñando y que tenía una terrible pesadilla, pero pronto descubriría que no era así. Vio acercarse hacia él tres figuras infernales, la figura central era negra como el carbón y tenía cabeza de macho cabrío, miró sus extremidades inferiores y observó que tenía patas de carnero. Los ojos del monstruo eran como los de un gato, brillantes, pero inyectados en sangre. Los otros dos personajes eran demonios menores pertenecientes a la corte infernal.

—No estás soñando, David. Todo lo que ves, te está ocurriendo de verdad. —Dijo la figura central desplegando en parte sus grandes y negruzcas alas de murciélago.

Un intenso hedor a putrefacción y a carne quemada llegó hasta sus fosas nasales. Aquí y allí podía contemplar a personas atormentadas por los demonios que los golpeaban con látigos de siete colas cuando éstos intentaban salir de las llamas que los devoraban sin llegar a consumirlos.

—Los tiempos del Apocalipsis están cercanos. Escrito está. No debes tratar de inmiscuirte ni intentar frenar nuestro avance. Muy pronto nuestras tropas infernales invadirán el mundo y nos apoderaremos de los millones de almas de los impíos que pueblan el mundo. — Dijo el demonio, que no era otro que Satanás en cuerpo y alma corrompida por la soberbia y el orgullo.

—Sí, escrito está; pero todavía no ha llegado el momento. La humanidad aún puede volver al redil del amor y el respeto hacia Dios y a su corte celestial.

—No sabes lo que dices, David. Los tiempos del Juicio Final están más cercanos de lo que te figuras. —Dijo el demonio con voz cavernosa y aterradora.

—No será así, si yo puedo impedirlo. Aléjate de mí, Lucifer, príncipe de las tinieblas. —Replicó David.

—Me ha sido concedido por El que te creó a ti y a mí, El Creador de todo lo visible y lo invisible que las legiones del infierno invadan la Tierra, y hagamos acopio de las almas impuras.

—Tal vez un día será así, como tú dices. Pero no será mientras yo viva, mientras un hálito de vida anide en mis entrañas.

—No puedo matarte, pues eres la reencarnación del Hijo de Dios, pero no debes interponerte entre mí y los hombres.

—Deja de hablarme con tu lengua bífida, Satanás. Nada puedes contra mí. Dios dará todavía muchas oportunidades de redimirse a los hombres de buena voluntad. Envíame de nuevo a la Tierra, no quiero seguir viendo tu cara monstruosa. No quiero volver a contemplar a quien traicionó a la Divinidad.

—Sea, pues, vuelve a la Tierra; pero la lucha entre tú y yo no ha hecho nada más que empezar. —El Príncipe de las Tinieblas hizo un ligero gesto con su brazo derecho, y David volvió otra vez al mundo, a su lugar de trabajo en la oficina de la organización que presidía.

David se materializó de nuevo y observó que de sus ropas salía un humo negro y espeso, y que de todo su cuerpo se desprendía un hedor insoportable, un hedor que no era de este mundo. Todavía abrumado por lo que acababa de presenciar, se metió en la ducha del pequeño cuarto de baño que había en la puerta de al lado de su despacho.

Al día siguiente, David se presentó en el despacho del director del hospital psiquiátrico. Adam Owen lo recibió algo sorprendido por su inesperada visita.

—¡Qué inesperado placer, David! Siéntate, ya me dirás cuál es el motivo de tu visita.

—Sé quién eres y lo que tramas. Tú quieres ser la envoltura carnal del Innombrable.

—¡Ja, ja, ja, ja! ¿Qué te hace pensar en eso, David?

—Sé muchas más cosas de las que piensas. Tú eres el jefe de la secta satánica que asola Londres con sus raptos y sus crímenes.

—¿Tienes pruebas de todo eso que dices, amigo David?

—No soy tu amigo, ni nunca lo seré, y no tengo pruebas, pero tampoco las necesito.

—Yo no admito nada de lo que dices, pero creo que eres un loco peligroso. Estás en el lugar adecuado para que tratemos tu psicosis paranoica. —Adam pulsó un timbre y acto seguido irrumpieron en la sala dos enfermeros uniformados.

—Llevad a este hombre a una celda acolchada. Padece una grave demencia. —Los dos hombres se dirigieron hacia David y levantaron en volandas de la silla sobre la que estaba sentado, sin decir una palabra, como si fueran dos gorilas bien adiestrados.

—Ponedle una camisa de fuerza y vigiladlo de cerca. Luego le pondremos una inyección para calmarlo.

—Adam, me parece que todavía no has intuido quién soy ni quién me ha enviado. Nada puedes hacer contra mí.

—Un instante después, David desapareció de entre los brazos de los orangutanes que lo tenían aprisionado. Estos dos, se miraron el uno al otro, tremendamente sorprendidos por la desaparición del hombre que unos segundos antes tenían fuertemente agarrado con sus grandes manazas.

Dos nuevos cadáveres

Los cadáveres de dos chicas jóvenes y semidesnudas fueron encontrados en la zona del East End londinense. Habían sido salvajemente degolladas, y les habían rajado el vientre y desparramado sus tripas, muy al estilo de los asesinatos que Jack El Destripador cometió a finales del siglo XIX. El subjefe de la policía londinense, pensó, a la vista de los cadáveres, que se hallaban ante un posible imitador de Jack El Destripador, o de que simplemente era una maniobra de distracción y de confusión, y que tenían relación directa con los crímenes que habían ido apareciendo intermitente y aleatoriamente a lo largo de los años 2011 y 2012 en Londres y sus alrededores.

Joseph Grammer, el joven subinspector de Scotland Yard, acompañado en el lugar de los hechos por su amigo Harry Ridell, el periodista, tuvo la sospecha, casi la certeza, de que era la segunda opción, que las dos jóvenes habían sido asesinadas por el mismo asesino en serie, o tal vez por un grupo de asesinos, que ya había acabo con la vida de al menos media docena de personas, que se tuviera conocimiento hasta ese instante.

Había una pequeña iglesia cercana a la casa en que David vivía, a la que él solía ir de vez en cuando para orar y meditar. Eran las siete de la tarde, y a esas horas no solía haber gente. Apenas dos o tres personas, y a veces, ninguna. La iglesia estaba tenuemente iluminada, lo que creaba un ambiente de paz y de tranquilidad, que invitaba a la introspección. Con motivo de la Navidad habían colocado un portal de Belén con muchas figuritas y pequeñas construcciones que querían inspirarse y escenificar la antigua población en la que nació Jesús.

David entró en el templo y lo encontró vacío, se sentó en uno de los bancos y cerró los ojos para concentrar mejor su atención y ordenar sus pensamientos. Después de meditar unos minutos rezó una oración sin pronunciar palabra.

“Dios mío, no sé qué está pasando. Hay algo que se me escapa y no sé qué es. Ya me he percatado que yo no soy una persona normal, porque tengo la capacidad de realizar cosas, acciones, que otras personas comunes no pueden. La capacidad de realizar actos sobrenaturales, milagros. Bendito sea tu nombre, pero, ¿a qué fuerza me estoy enfrentando? ¿Es algo más fuerte que yo? ¿Qué es lo que quieres de mi, Dios mío? No sé qué quieres que suceda, ni conozco tus instrucciones, si las hay. Por favor, Padre mío, ¿puedes resolver mis dudas?”

El silencio se hizo en la mente de David, y abrió un momento los ojos. Seguía sin haber nadie. La iglesia estaba vacía. Nadie rompía el silencio del momento. Pasaron largos minutos sin que una respuesta llegara a su mente. David volvió a cerrar los ojos, y por fin, una voz, una respuesta clara y diáfana llegó hasta su mente aletargada.

“ Hijo mío, no debes preocuparte. Aún no ha llegado el tiempo de la tribulación, no dudes de mí y no pierdas la fe. Tu enemigo es muy poderoso, pero más poderoso es el Hijo de Dios. La batalla del bien y del mal es larga, pero no es eterna, y se acabará con el fin de los días. Persevera y sé fuerte, cumple con tu cometido y derrota al maligno. Yo estoy contigo.”

Rod Atkins, el pintor, se dirigió en la mañana de un martes a una agencia de viajes y sacó dos billetes con dirección a Egipto. El y su novia se marcharían el viernes por la noche hasta su tan ansiado destino. Por los pasaportes no debían preocuparse porque ambos habían hecho varios viajes fuera de la Unión Europea, y estaban vigentes y en regla.

Después de hacer las reservas en la agencia de viajes, Rod decidió acercarse a New Scotland Yard. Había visto en el telediario del día anterior que un transeúnte, en la zona del East End, había encontrado los cuerpos horriblemente destripados de las dos jóvenes cuya identidad aún era desconocida, y le produjo un fuerte sentimiento de miedo, repulsión y asco. También le había despertado algunas sospechas que prefería poner en conocimiento de la policía.

La secretaria del inspector jefe le permitió el paso al despacho, en el que el policía se hallaba enfrascado en la revisión de unas carpetas con la ficha policial de algunos delincuentes.

—Buenos días, señor MacGalland. —Dijo el pintor al entrar en el despacho.

Clarence MacGalland cerró las carpetas que tenía abiertas encima de la mesa, y se dispuso a escuchar lo que el visitante quisiera decirle.

—Buenos días, pase y siéntese, por favor.

Rod entró en el despacho y se sentó delante de la mesa, enfrente del policía y seguidamente procedió a contarle sus dudas y sospechas.

—Bueno, me llamo Rod Atkins, y soy pintor. Quería comentarle una cosa que me pareció muy curiosa, y que también me pareció bastante sospechosa.

—Puede usted hablar sin rodeos, señor Atkins.

—Vale, señor inspector. El caso es que hace algunos meses me hicieron un encargo bastante extraño. El hecho de que hace poco se encontraran dos chicas asesinadas en el East End me hizo relacionar las dos cosas; aunque ciertamente, no tengo modo de saber si están realmente conectadas.

—Bien, eso es un problema que nosotros, la autoridad policial, debemos resolver. Pero, por favor, no adelantemos acontecimientos. Dígame en qué consistía ese extraño encargo, y quién es la persona que se lo hizo.

—Pues el caso es que me hicieron un encargo sorprendente, un retrato del diablo…

—Hum… sí que es un encargo raro. Cuénteme más cosas.

—Yo, en un principio me mostré bastante reacio, pues me pareció un tema para una pintura bastante peliagudo.

—Desde luego que sí. —Dijo el inspector jefe asintiendo con seriedad.

—Tardé cuatro meses y medio en terminarlo y entregarlo, y en realidad, si acepté el encargo era porque se me pagaba bien.

—Claro, le comprendo perfectamente, es su profesión y su medio de vida, me parece perfectamente lógico. Yo en su lugar también hubiera hecho lo mismo.

—Como usted bien sabe, la prensa ha estado aireando y aventurando desde hace ya algún tiempo, la posibilidad, la posible existencia de una secta satánica en Londres, y desde hace más de un año han estado apareciendo algunos cadáveres cada cierto tiempo.

—Efectivamente. Estamos intentando averiguar si esos asesinatos están relacionados entre sí, pero dígame, ¿quién fue la persona que le pidió realizar esa pintura?

—Fue Adam Owen, el director del hospital psiquiátrico. Ésta es la tarjeta de visita que me entregó.

A continuación, Rod Atkins sacó del bolsillo derecho de su americana marrón una pequeña tarjeta de color azul oscuro, y se la entregó al policía, que se quedó mirándola unos segundos, luego se tomó nota de los datos que aparecían en ella, y posteriormente se la devolvió.

—La extraña elección del tema pictórico me hizo pensar que si realmente existe una secta satánica operando en Londres, él podía ser el jefe.

—Eso que dice es muy interesante, señor Atkins. Le prometo que investigaremos de cerca de ese individuo. Me imagino que no es necesario que le diga que esta conversación, no debe salir de aquí.

—No, por supuesto que no, señor MacGalland.

—¿Le ha comentado a alguien sus sospechas aparte de a mi?

—No, le aseguro que no.

—Bien, no se preocupe señor Atkins, le creo. Ha hecho usted muy bien en colaborar con la policía y hacernos partícipes de sus sospechas. Le puedo asegurar que las tendremos muy en cuenta. Nosotros también andamos tras la pista de la organización satánica, pero nos falta una cabeza visible, y también saber el lugar donde se reúnen para realizar sus misas negras. Espero que la pista que nos ha dado sea fiable, y no una simple casualidad, y nos lleve hasta el desmantelamiento de la secta, y al apresamiento de los culpables de esas muertes, si es que en realidad son ellos los responsables. Muchas gracias, señor Atkins. Nos mantendremos en contacto.

—Quería comentarle, también, que tenía proyectado pasar una semana en el Egipto con mi novia, ¿podría haber un problema con eso?

—Bueno, en principio no, ¿para cuándo sería el viaje?

—Pues tengo dos billetes para este viernes por la noche y volveremos el domingo por la tarde de la semana que viene.

—Bien, creo que no habrá ningún problema. Hagan ese viaje y disfrútenlo. Si tengo algo que decirle le telefonearé, ¿tiene usted una tarjeta de visita?

—Sí, aquí la tiene. —Le dijo el artista sacando una del bolsillo interior de su americana marrón y entregándosela al policía.

—Gracias, aquí tiene usted la mía, por si recordara algún detalle importante sobre ese individuo, algo de lo que hablaran. Ya sabe, algún indicio que nos pueda aportar más pistas. Ahora lo que necesitamos es confirmar las sospechas y recabar pruebas antes de apresarlo y llevarlo a juicio ante un tribunal de justicia.

—Sí, lo comprendo. Le llamaré si recuerdo algún detalle importante.

—De acuerdo entonces, hasta luego, señor Atkins. —El inspector se levantó de su asiento y alargó el brazo para estrechar la mano del pintor.

Una vez que se hubo marchado el pintor del edificio de Scotland Yard, el Inspector telefoneó a su subordinado más directo, que era su mano derecha y amigo personal, el subinspector Joseph Grammer. Este se encontraba patrullando por la City londinense y se dirigió de inmediato hasta el despacho de su superior. Cuando llegó, le puso en conocimiento de la visita que acababa de recibir. Joseph escuchó atentamente a su superior sin interrumpirle en ningún momento.

—Joseph, ¿te das cuenta de cuál es el problema?

—Sí, señor MacGalland. Primero averiguar si Adam Owen es realmente el jefe de esa secta, y después encontrar pruebas de que los asesinatos han sido cometidos por alguien, o por algunas personas de esa secta.

—Exacto, Joseph, observo que sigues tan perspicaz como siempre. Sin duda alguna va a ser una tarea ardua y difícil, pero necesaria. Encárgate de que siempre haya una pareja de agentes vigilando a Owen, que vayan turnándose. Lo quiero localizado las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana.

—Sí, señor, así lo haré.

—Que sean muy discretos. No debe enterarse de que lo estamos siguiendo.

—Por supuesto, señor, todos nuestros agentes son muy profesionales.

—Bien, tenemos que identificar a todos los miembros pertenecientes a esa secta, y luego interrogarlos a fondo por separado. Seguro que antes o después alguien se irá de la lengua.

El niño

Bárbara caminaba por el centro de Londres, cuando de pronto observó, cerca de una plaza, a una joven en avanzado estado de gestación mendigando. Estaba sentada en el suelo, y con un platillo entre las piernas para que le echaran las monedas. Bárbara la había visto varias veces por aquella zona, pero no fue hasta ese momento cuando decidió dirigirse a ella. Le dejó una moneda y la joven le sonrió y le dio las gracias.

—De nada, ¿cómo te llamas, chica? Debes de ser de mi edad.

—Me llamo Sara y soy rumana, ¿y tú?

—Me llamo Bárbara, ¿te apetece que te invite a un café?

—¿Un café? Bueno, vale, no suelen invitarme todos los días.

La chica tomó las monedas y se las guardó en un bolsillo de su vestido. Luego cogió el platillo y se lo introdujo en el bolsillo interior de su viejo y grueso chaquetón de color marrón de segunda mano. Después se puso en pie con alguna dificultad debido a su estado de buena esperanza. Bárbara notó que aunque sus ropas eran viejas y desgastadas estaban limpias. La chica, de cerca, no olía mal, sino que por el contrario tenía un leve olor a colonia de lavanda.

Ambas mujeres se dirigieron hasta una cafetería cercana y se sentaron en una mesa alejada de la barra. Cuando la camarera se acercó, Bárbara pidió dos cafés con leche y dos tostadas con mantequilla. Mientras preparaba lo que Bárbara había pedido, ésta entabló conversación con la chica a la que había invitado.

—¿De cuántos meses estás, Sara?

—De ocho meses y medio, el día veinte de enero salgo de cuentas.

—Muy bien, ¿y ya sabes qué vas a hacer cuando tengas el niño?

—No te comprendo, no sé qué quieres decir con eso.

La camarera se acercó a ellos con una bandeja y dejó sobre la mesa los cafés y las tostadas que le habían pedido. Las dos jóvenes, por un acuerdo tácito, interrumpieron la conversación hasta que la camarera se alejó.

—Sara, me refiero que en tu situación, ¿qué va a ser de tu hijo?

—¿Qué quieres que haga con él?

—Pues podrías vendérmelo.

—¿Vendértelo?

—Sí, yo lo cuidaría bien y te podría dar un buen dinero por él.

—No sé, tengo que pensarlo.

—¿Tienes marido o novio?

—No, mi novio se marchó cuando se enteró que estaba embarazada.

—¿Y tu familia, donde está?

—Están todos en Rumanía, yo vivo en un albergue, ¿cuánto me darías por el bebé?

—Pues te podría dar, digamos… sesenta mil libras.

—¿Sesenta mil? Eso es poco por un bebé. Te lo venderé por cien mil libras.

—Está bien, como quieras, será por cien mil libras.

—¿Me aseguras que estará bien cuidado?

—Sí, lo cuidaré como si fuera mi propio hijo. Yo soy estéril, ¿sabes? Mi marido y yo estábamos deseando adoptar a un niño, pero cuando te vi…

—Muy bien, así me quedo más tranquila.

—Sólo te pongo una condición, que no intentes verlo nunca más. Tú puedes tener más hijos, pero yo no.

Después de tomarse los cafés y las tostadas, ambas salieron de la cafetería. Habían llegado a un acuerdo. La gitana de nacionalidad rumana recibiría la cantidad en cuanto el niño hubiera nacido. Cuando se despidieron, Bárbara entregó un billete de cien libras a la joven para confirmar el acuerdo. Sara se mostró muy agradecida.

Bárbara se dirigió a su casa contenta de haber conseguido lo que quería. El dirigente de la organización secreta se alegraría al saber la noticia, ya tenían un bebé para realizar la misa negra por el antiguo ritual. La esposa de un ministrable pagaría una suma considerable por ello.

La celebración del antiguo ritual

Un mes y medio después, un viernes por la noche, se hallaban todos los miembros de la secta reunidos para una ceremonia muy especial. Entre ellos Henry Wolf que había conseguido infiltrarse en la secta, merced a su amistad con Bárbara.

Todo se hallaba preparado para tan magno acontecimiento. Aquella misa negra no sería una como las otras. En esta ocasión se produciría una orgía de sangre y de muerte. La sangre y la muerte de un bebé inocente que sería sacrificado para que el Príncipe de las Tinieblas concediera su favor a la peticionaria de la misa negra.

Era la primera vez que la secta utilizaba aquella gran nave industrial que recientemente habían alquilado para llevar a cabo sus reuniones y misas negras. Anteriormente habían pertenecido a una empresa de importación y exportación. Normalmente habían importado calzado de China y luego lo habían distribuido por todo el mundo. La empresa se había trasladado a un polígono industrial cercano. La gran nave, que cuando se construyó hacía ya más de cincuenta años, y que al principio estuvo destinada a los establos de una vaquería destinada a producción de leche, había quedado algo aislada de otras construcciones al final de un camino. Allí la organización satánica podría tener la privacidad y el ocultismo que necesitaba para llevar a cabo sus ritos crueles y maléficos.

La nave industrial se hallaba dividida en varias estancias, pero la principal y la de mayor tamaño, algo más del sesenta por ciento, se hallaba destinada a la gran sala de litúrgica y de ceremonias. Ésta estaba pintada de negro, a excepción de la pared del fondo, donde se hallaba el impío altar, que era de color rojo. El techo, por contraste, era de color grisáceo. Estaba tenuemente iluminada por pequeños focos como en un cine cuando están proyectando una película, y una música machacona, repetitiva, cadenciosa, hipnótica y envolvente, sonaba emitiendo sus notas por la sala a mediana intensidad.

Detrás del altar dedicado al Maligno, un gran cuadro del diablo presidía la sala. Los acólitos fueron entrando poco a poco vestidos con túnicas negras y envueltas sus cabezas por capuchas. Algunos de ellos llevaban máscaras de carnaval veneciano, y otras recordaban, a las que se habían llevado en diferentes países, durante la temida y mortal epidemia de peste ocurrida en Europa en el siglo XV. Al final, la sala se llenó. Más de treinta personas se reunieron para asistir al extraño ritual. Había más mujeres que hombres, y la mayoría eran muy jóvenes. Muchas de ellas eran clientes habituales, de la discoteca gótica Dark Angel, donde habían sido captadas por la secta.

Una alta y desgarbada figura apareció acompañada de otra más menuda. Ambos habían salido de una habitación que estaba detrás del altar, en una esquina de la pared del fondo. Las dos figuras iban enlutadas con túnicas y capuchas negras y ambas iban enmascaradas. Las palabras del hombre resonaron en la sala, expandidas por los altavoces estratégicamente dispuestos.

—Amigos y servidores del Maligno, esta noche nos hemos reunido aquí con ocasión de algo muy especial. Esta organización ha recibido la petición de una persona que ha querido que se celebre una misa negra, según el antiguo ritual, y el Consejo, tras someterlo a deliberación ha decidido aceptarlo. —Se formó un pequeño revuelo de comentarios en voz baja, y luego, tan pronto como empezó, el leve bullicio fue decreciendo hasta que el silencio se hizo de nuevo total entre los acólitos de Satán.

—Señor de las Tinieblas, una vez más nos hallamos ante ti para rendirte culto y pleitesía para confesar nuestra fe y nuestra sumisión hacia ti, y a todo lo que representas. Que la fuerza de tu espíritu eterno traspase las almas de todos los reunidos, tus amados discípulos. Que la suerte, el poder, la riqueza y todos los placeres terrenales cubran y llenen nuestras vidas por completo. Felices somos Señor de las Tinieblas de servirte, que tu fuerza inunde nuestras vidas. Te pedimos que la petición de tu seguidora se vea pronto cumplida, y sus ansias y ambiciones prontamente colmadas.

A continuación la mujer se despojó totalmente de su túnica, y todos pudieron contemplar a placer su cuerpo joven y escultural como el de una diosa griega. Quedó del todo desnuda, a excepción de su elegante máscara de carnaval veneciano, que no tenía intención de quitarse para conservar su anonimato, ¿sería la misma persona que había efectuado el encargo de la misa negra? Nadie lo sabía. Nadie a excepción del maestro de ceremonias, del líder de la secta diabólica.

La mujer se tendió sobre la losa de mármol de la mesa del altar, que estaba cubierta con una tela de terciopelo rojo. Escasos segundos después entró en la sala, atravesando la puerta que había detrás del altar, al fondo del gran salón, una figura misteriosa cubierta con túnica y capucha que llevaba en sus brazos a un niño, un bebé desnudo, que parecía medio dormido. El bebé se despertó de pronto y empezó a llorar. La figura enlutada lo dejó sobre el cuerpo desnudo de la mujer. La voluptuosa y exuberante joven que se hallaba tendida solamente cubierta por una máscara sobre el impío altar, lo abrazó contra su pecho. El bebé, al notar el calor tibio que desprendía la piel de la mujer, pareció calmarse un tanto y dejó de llorar.

Poco después, otra persona hizo su entrada en la sala, también cubierta con la túnica con que vestían los acólitos del diablo, portando en sus manos una afilada daga con el mango artísticamente labrado a mano, en la que se podía ver representada la figura del demonio, y la entregó ceremoniosamente a la alta y desgarbada figura del maestro de ceremonias.

El jefe de la secta tomó de las manos de su subordinado la daga, y después se fue a donde estaba el niño, y le acercó la afilada hoja a su frágil cuello. Un segundo después, y antes de que el oficiante sacrílego cortara el cuello del niño y acabara con su corta vida, la policía irrumpió en la sala dando grandes voces, ordenando el alto a todos los presentes, e impidiendo que continuase la ceremonia sangrienta.

La redada

Todos los allí congregados fueron apresados. Una veintena de agentes de policía los esposaron y los introdujeron en varios furgones de policía y también en coches patrulla.

Los llevaron a las dependencias del edificio de New Scotland Yard, y los introdujeron en los calabozos, que se llenaron a rebosar con los numerosos integrantes de la diabólica secta. A Adam Owen lo llevaron directamente a la sala de interrogatorios. Mientras el subinspector y un agente entraban en la sala con el acusado, el inspector de Scotland Yard observaba atentamente al sospechoso detrás del cristal que ocultaba su propia imagen.

El joven Joseph Grammer no se anduvo con rodeos.

—Owen queremos que haga una declaración en la que confiese los asesinatos cometidos por usted, y la firme. El juez tendrá muy en cuenta su confesión voluntaria y podrá conmutarle la pena.

—No declararé ni firmaré nada. Conozco mis derechos. Exijo ver a mi abogado.

—Mire, aquí tiene papel y un bolígrafo, limítese a hacer su confesión. Será mejor para usted.

—Ya le he dicho que no, agente.

—Soy el subinspector Joseph Grammer.

—Bien, subinspector. Sé que tengo derecho a hacer una llamada. Tienen que dejarme llamar a mi abogado.

—Está bien, como quiera Owen. Llámelo, pero sólo conseguirá complicar más las cosas. Le hemos pillado in fraganti, un segundo más tarde y hubiese acabado con la vida de ese bebé.

—No pienso decir ni una palabra, si no es en presencia de mi abogado.

—Vale, como usted quiera. Telefonee a su buscapleitos. En el pasillo hay un teléfono.

El agente lo acompañó hasta el teléfono situado en el pasillo, y Adam llamó a su abogado, que no era otro que James Connolly, el mejor abogado de Londres, y uno de los mejores de Inglaterra. También era el más caro, pero Owen podía permitírselo.

Connolly se presentó en la sede de la policía londinense apenas un cuarto de hora más tarde. Adam Owen era un buen cliente, aunque hasta el momento no había tenido grandes problemas con él, aparte de la denuncia de una enfermera a la que despidió, y otra proveniente de los familiares de un enfermo que lo denunciaron por negligencia médica. El enfermo mental había acabado quitándose la vida con una cuchilla de afeitar. Se había cortado las venas y había muerto desangrado en su habitación. Cómo había llegado esa cuchilla hasta allí, eso es algo que nadie había podido averiguar. Tal vez la robara, o alguien se la diera.

James entró en la sala de interrogatorios y encontró a su cliente acompañado del subjefe de policía y de un agente.

—Buenas noches, señores, ¿de qué se acusa a mi cliente?

—De intento de homicidio, y sospechoso de cometer varios asesinatos. —Le respondió Grammer.

—Sospechoso… humm… me parece que ustedes no tienen nada sólido contra él. No tienen pruebas de ningún tipo, ¿me equivoco?

—Es el jefe de una secta satánica y lo hemos sorprendido cuando pretendía acabar con la vida de un bebé de pocos meses en uno de sus rituales.

A pesar de que el abogado recibió un mazazo psicológico, sorprendido y escandalizado por lo que acababa de escuchar, no se notó en su expresión que siguió imperturbable como si a su defendido le hubiesen acusado de robar un paquete de galletas por valor de una libra en un supermercado. Era un profesional, y por eso no podía dejar traslucir sus emociones, sobre todo cuando se trataba de defender a un cliente importante como aquel.

—Bueno, ya estudiaré más atentamente el caso. De todas formas tengo que hablar en privado con mi cliente, pero no aquí, sé que pueden ver a través de ese cristal y se puede escuchar perfectamente la conversación. Por favor, déjenme que hable en una habitación insonorizada… y sin micrófonos ocultos. —Dijo sonriendo con cinismo.

—Por supuesto, abogado, ¿qué se ha creído? ¿Qué estamos en una república bananera? Aquí no tenemos micrófonos ocultos, somos representantes de la ley y somos los primeros en cumplirla.

—Lo celebro, Grammer.

Acompañados por el agente se encaminaron a una pequeña habitación al fondo del pasillo, que parecía una sala de espera. La sala estaba vacía a excepción de cuatro sillas y una pequeña mesa sobre la que había algunas revistas y periódicos atrasados. Por espacio de casi una hora Connelly y Owen estuvieron hablando en voz baja. Connolly no se fiaba del todo de que hubiera micrófonos escondidos. Una vez terminada la conservación el abogado se dirigió al despacho del inspector jefe.

—Señor MacGalland mañana hablaré con el fiscal encargado del caso, para ver si podemos llegar a un acuerdo. Mañana o pasado volveré por aquí para hablar de nuevo con mi cliente.

—Bien, como quiera, Connolly. Este me parece que es un asunto turbio y complicado, del todo inusual.

—Sí, desde luego. —Reconoció el letrado.

A la mañana siguiente James se entrevistó con el fiscal encargado del caso. Entró en su despacho y lo encontró revisando algunos archivos.

—Buenos días, Connolly, sabía que te pasarías esta mañana por aquí. Me lo dijo un pajarito. —Dijo Stephen Robertson con sonrisa irónica.

—Sí, ya me imagino de qué pájaro se trata. Le contestó James con sorna.

—Mira, Connolly, sé que deseas que tu defendido no vaya a juicio, pero las acusaciones son muy graves.

—¿Qué acusaciones? La policía no tiene pruebas de nada.

—Bueno, eso de momento. Aún tienen que interrogar a fondo a todos los miembros de esa secta. Seguro que alguno sabe algo y cantará.

—Robertson, tal y como yo veo el caso, no veo indicios de delito alguno, tan sólo un supuesto intento de homicidio. ¿Qué te parecería si en vez de llevarlo a juicio llegamos a un acuerdo con el juez? Yo creo que el caso se resolvería con el pago de una fianza y la reclusión durante un año en un hospital psiquiátrico.

—¿Un hospital psiquiátrico, dices? ¡Ja, ja, ja! Sabes muy bien que él dirige uno.

—Claro que lo sé, pero a mi modo de ver, no sería la primera ni la última vez que un psiquiatra, después de tratar con perturbados toda la vida, se le va la chaveta y se vuelve majara, ¿no te parece?

—Bueno, podrías tener algo de razón. Al fin y al cabo nadie en su sano juicio se dedicaría a realizar tan extraños rituales en su tiempo libre. —Stephen lo pensó un momento y luego le contestó. —Está bien, Connolly, será como tú dices, hablaré con el juez y después te llamaré para darte una respuesta.

Dos semanas después, Adam Owen visitó su propio hospital psiquiátrico; pero esta vez no como director y jefe de psiquiatría, sino como enfermo mental.

El ingreso en el hospital

El juez responsable del caso había aceptado la propuesta conjunta del abogado y del fiscal. La policía no tenía pruebas concluyentes contra él, y ninguno de los acusados dijo haberlo visto nunca cometer un crimen. Fuera verdad o mentira, y a falta de pruebas, el juez ordenó la reclusión de Adam Owen durante el plazo mínimo de un año en la propia institución mental de la cual había sido antes el director. Paradojas de la vida.

Al doctor Morgan Pinchbeck lo ascendieron a director del hospital psiquiátrico Real de Bethlem cuando su anterior jefe, Adam Owen, fue apresado.

Morgan estaba felizmente casado y tenía dos hijas, que eran lo que más quería en su vida. Su trabajo y su familia eran todo para él, y no quería ni anhelaba ninguna otra cosa. No se cambiaría ni por un solo segundo por el hombre más rico del mundo. No necesitaba ninguna otra cosa más de las que tenía. Disfrutaba mucho con su trabajo, y era una persona muy equilibrada. Su trato diario con personas, con pacientes, en algunas ocasiones muy desequilibrados, no había logrado afectarle y causarle desequilibrios emocionales. Se sentía como si fuera un padre para todos ellos. Muchos, con enfermedades mentales graves, tal vez no llegarían nunca a curarse, pero eso no impedía que él aliviase en lo posible sus sufrimientos. Era como un padre amoroso para todos ellos, siempre lleno de paciencia y de bondad, aunque también sabía ser enérgico cuando era necesario.

En el hospital psiquiátrico abundaban los casos de neurosis, pero había muchos más psicóticos. La primera subdivisión que hay en psiquiatría es la de las neurosis y las de las psicosis. Ambos grupos de enfermedades engloban y se subdividen en muchas más. Los neuróticos son conscientes de que tienen algún desequilibrio mental y desean fervientemente curarse; por el contrario los enfermos psicóticos no tienen consciencia de que son enfermos mentales, por lo que creen que no necesitan ningún tratamiento. Obviamente los diferentes tipos de psicosis son mucho más graves que las neurosis. La esquizofrenia y la psicopatía son algunas de las formas más graves de psicosis, y entre las neurosis más conocidas están la neurosis depresiva, y la obsesiva convulsiva.

Morgan Pinchbeck, el flamante director del hospital había escrito también dos libros de ensayo de temas psicológicos y psiquiátricos. Estos estaban escritos de forma sencilla, sin ningún tipo de tecnicismos médicos, para que la gente común, que no tuviera conocimientos previos de esos temas, pudiera entenderlos sin ningún tipo de problema. También los había escrito con un estilo muy ameno, por lo que ambos libros se habían vendido muy bien. Morgan ahora se planteaba escribir un tercer libro. Aunque de vez en cuando leía novelas, no le atraía la idea de escribir ninguna, pues pensaba que estaba mejor dotado para los libros de ensayo.

Morgan se sintió vivamente escandalizado por lo que había leído en los periódicos y visto en los telediarios sobre Adam Owen. Al principio fue incapaz de creer nada. Le había parecido un error monumental que a su jefe y amigo Adam se le relacionara con una secta satánica, y con las muertes y asesinatos acaecidos recientemente en Londres y sus alrededores. Pero eso fue cambiando con el tiempo. Fueron tantas las informaciones que se daban, que al final pensó que algo de verdad tendría, aunque no acababa de estar convencido.

Si cabe, aún mayor fue su sorpresa cuando conoció el acuerdo al que habían llegado el abogado de Owen y el fiscal encargado del caso, “pasarse un año como mínimo ingresado en una institución psiquiátrica.” Para colmo de males, el juez ordenó que ese mínimo de un año lo pasara dentro del mismo hospital que él mismo había dirigido. Le pareció una broma pesada, una broma de mal gusto. Ahora sería él mismo el que se encargaría de tratar el supuesto desequilibrio mental de su amigo. Claro que podía delegar en otro médico, pero se sentía moralmente obligado a ocuparse personalmente del asunto. Además sentía una viva curiosidad sobre el caso. Quería averiguar qué había de verdad en el asunto, si es que realmente había algo de verdad.

Nunca en su vida se le hubiera ocurrido pensar que Adam fuese un desequilibrado. Jamás había dado indicios de ello. Si de verdad era el líder de esa secta satánica que los periódicos no se cansaban de mencionar, podía padecer una esquizofrenia grave, o lo que era peor, una psicopatía. Adam Owen, su antiguo jefe y amigo podía ser un psicópata. La sola idea le ponía los pelos de punta.

Dos días más tarde de haber tenido estas reflexiones, cuatro guardias traían esposado a Adam. Muy a su pesar, la primera orden que tuvo que dar Morgan, después de que la policía le quitara las esposas, fue que le pusieran la camisa de fuerza y lo llevaran s su despacho.

—Perdona, Adam. Me veo obligado por las circunstancias a que lleves puesta la camisa de fuerza.

—No pasa nada, Morgan. Lo comprendo perfectamente. Yo en tu lugar hubiera hecho lo mismo.

Morgan se quedó mirando fijamente a Adam. Lo encontró algo demacrado y con un poco de ojeras; pero su mirada y también el gesto de su boca eran duros.

—Bien, Adam. Me gustaría que me contaras tu versión de los hechos.

—Esto no es un juicio, Morgan.

—Ya lo sé, pero el juez ha dicho que tienes que estar como mínimo un año ingresado. De ti depende que salgas libre en cuanto acabe el año; o por el contrario que te quedes ingresado indefinidamente. Tal vez de por vida.

—¿De por vida? —Una leve sombra de temor apareció en los ojos de Adam durante un instante.

—Sí, Adam, tú también eres psiquiatra, ya sabes cómo va esto, ¿lo has olvidado?

—No, no me ha dado tiempo a olvidarlo.

—¿Te gustaba tu trabajo, Adam?

—Sí, estaba bien.

—¿Porqué creaste esa secta?

—No lo sé, tal vez por divertirme.

—¿Por divertirte?

—Sí, era emocionante.

—¿El qué? ¿El poder, las orgías?

—Sí, todo eso.

—¿De verdad crees en Satán? —Morgan se puso repentinamente serio al hacer esta pregunta. Su rostro afable, muy propio de su oficio había desaparecido por completo.

—Sí, ¿por qué no? Si Dios existe, también puede existir el diablo.

—Pero sabes que representa el mal, el mal absoluto.

—¿El mal absoluto?

—¿Qué si no? No es un juego de niños para pasar el rato. Una secta satánica es una cosa muy seria, ¿estabas aburrido de tu vida?

—Tal vez, puede ser.

—¿Y por qué simplemente no recibiste clases de tenis, o de baile, o de yoga, o cualquier otra cosa, como hacen las personas normales y corrientes.

—No sé.

—No lo sabes. Debes de reflexionar sobre ello. Mañana y todos los días a partir de ahora (excepto los fines de semana, que tendrás tiempo para ti mismo) tendremos una charla de diez a once de la mañana, ¿de acuerdo, Adam?

—Vale, Morgan.

—Bien, voy a pedir que te quiten esa camisa de fuerza y que te lleven a tu habitación.

—A mi celda, dirás. —Dijo Adam esbozando una leve sonrisa.

—No es una celda. Esto es un hospital psiquiátrico, no una cárcel. Simplemente es una habitación de seguridad. Mañana, después de la sesión conmigo podrás andar libremente por el patio, y relacionarte con otros enfermos. Podrás jugar al ajedrez, charlar, pasear, ver la televisión, o leer. Ya conoces esto de sobra. No hace falta que te explique nada.

Adam no contestó y Morgan llamó a dos enfermeros y les dio las instrucciones respecto al nuevo paciente. Mañana sería otro día.

Al día siguiente, a las diez en punto un enfermero acompañó a Adam al despacho de Morgan.

—Buenos días, Adam, ¿cómo has pasado la noche?

—Bien, gracias, he dormido bien.

—Estupendo. Es la mejor forma de empezar la sesión y seguir con la terapia. Bien descansado.

—Morgan, te tengo que decir que no soy un esquizofrénico, ni menos un psicópata.

—¿Entonces qué eres, Adam? —Owen no contestó —¿No piensas que eso debo decidirlo yo? Ahora soy tu psiquiatra.

Adam se encerró en un mutismo hostil. Su mirada era amenazante.

—Bueno, Adam, cambiemos de tema, parece que no hemos empezado con buen pie. Creo que debemos volver a la conversación donde la dejamos. ¿Qué piensas del mal y del bien?

—El mal y el bien tan sólo son conceptos inventados por el hombre. Los animales no se plantean esas cosas.

—¿Eso crees, Adam? Si eso no viniera de ti, lo vería casi normal. Sabes que aquí tenemos dos o tres psicópatas.

—No soy un psicópata, Morgan. Puedes estar tranquilo.

—Pues por lo que acabas de decir, lo pareces. —Dijo el nuevo director de la institución psiquiátrica, sonriendo. —En todo caso, el diagnóstico debes dejármelo a mí. En contra de lo que piensas, algunos animales inteligentes como los perros, delfines, etcétera, sí es posible que entiendan ese concepto, aunque sólo de manera instintiva.

—¿Los chimpancés, también? —Preguntó, Adam.

—Sí, probablemente.

—Pues ellos, algunos de ellos, son violadores, caníbales y asesinos.

—Ya. Lo sé. También sé que procedemos directamente de ellos, pero somos mucho más inteligentes. Ellos no han descubierto el fuego, ni la rueda, también es cierto, que en el entorno que viven no lo necesitan. Los chimpancés de los que evolucionamos se vieron obligados a cambiar o a extinguirse. La zona en la que vivían se fue quedando sin árboles, tenían que bajar más al suelo, en el que había grandes depredadores como el tigre dientes de sable, por eso con el paso de millones de años adoptaron la posición bípeda, para poder ver desde más altura…

—¡Ja, ja, ja! Todo eso ya lo sé, Morgan. No hace falta que me des clases de biología evolutiva. —Y luego, poniéndose repentinamente serio, añadió: —Pero nos parecemos mucho a ellos…

—Adam, como muy bien has dicho, esto no es una clase de zoología. Estamos hablando de ti, de los humanos, no de los chimpancés. No nos andemos por las ramas. Nunca mejor dicho. —Le respondió el doctor, no pudiendo reprimir ni evitar una sonrisa ante sus propias palabras. —Hay que tener muy claro el concepto del bien y del mal. Existe, y es muy real en las personas. No somos simples animales que se mueven tan sólo por instinto. Somos animales racionales. Si no entiendes, si te dan igual esos conceptos, podrías tener una enfermedad grave, pero de eso no vamos a hablar. ¿Tú quieres, o has querido a alguien en tu vida, aparte de ti mismo?

—Claro, yo quería mucho a mis padres.

—¿Querías?

—Sí, murieron en un accidente de tráfico.

—¡Ah, perdón, no lo sabía!

—No pasa nada. Nunca te lo conté. Es una cosa que no suelo contar.

—¿Qué edad tenías cuando murieron?

—Diez años. No, nueve y medio.

—¿Tienes hermanos mayores, Adam?

—Ni mayores, ni menores, soy hijo único.

—Está bien, Adam. Reconozco que no sé casi nada de ti. Hasta hace poco eras mi jefe, el director de este hospital, y debo decir que nunca has sido muy comunicativo.

—Mi cargo no lo permitía. Mi trabajo consistía en dirigir esta institución mental, y tratar a los enfermos.

—Lo comprendo perfectamente, Adam. No nos salgamos del tema. Si quedaste huérfano a tan temprana edad, ¿con quién, o quiénes te criaste?

—Con mis tíos y mis primos.

—¿Sí? ¿Qué tal te llevabas con ellos?

—Bien, en general, bien.

—¿En general, dices Adam? ¿Qué quieres decir?

—Bueno, bien, cuando mi tío no se emborrachaba.

—¿Te pegaba, Adam?

—A veces, cuando me portaba mal, o cuando estaba muy borracho, y lo pagaba conmigo.

—Entiendo, ¿era tu tío carnal?

—No, estaba casado con la hermana de mi madre.

—Bien, Adam, hoy es viernes. Retomaremos esta conversación el lunes. Ya ha pasado la hora y tengo que ver a otros pacientes.

Un paseo por el patio

Para aquel sábado por la mañana de mediados de enero de 2013, el hombre del tiempo había pronosticado nubes y claros en Londres. El pronóstico del tiempo se cumplió, porque sobre las diez de la mañana, el tiempo era fresco y lloviznó ligeramente, pero luego un tibio sol iluminó y calentó ligeramente la temperatura en la capital del Reino Unido.

Adam Owen aprovechó el tibio sol para salir a dar un paseo entre los cuidados jardines del extenso patio del hospital psiquiátrico, y mezclarse con los demás pacientes.

Muchos de ellos se quedaron perplejos al ver pasar por allí al ex director del manicomio, que no solía salir de su despacho. Otros ya habían oído que estaba, paradójicamente, allí recluido al igual que ellos, y cuchicheaban y murmuraban entre sí. Algunos no parecían creerlo y les pareció una broma. Uno de ellos, un interno que se había recluido allí voluntariamente por caer en una grave depresión, se acercó a él. Se llamaba Sam, y parecía ser un hombre muy simpático y amigable. Las pastillas que tomaba parecían hacer su efecto y le estaban dando el equilibrio psíquico que necesitaba, aunque éste fuera artificial e inducido por las drogas que le administraban.

Al poco tiempo de salir Owen al patio, el tiempo volvió a cambiar. El tibio sol pareció diluirse entre las nubes, ocultándose. El cielo volvió a aparecer totalmente nublado, amenazando nuevamente con una nueva lluvia como apenas media hora antes. Aquella mañana de sábado el tiempo parecía más variable que nunca.

Sam, hablaba y hablaba, pero Adam apenas le prestaba atención. Sam sabía que ya no era el director del manicomio, sino un interno más, un paciente más. Paradojas del destino. Mientras el pequeño Sam le hablaba, y le contaba su vida, y las cosas cotidianas del hospital, de lo que hacían otros internos, de los programas de televisión que veía y de miles de cosas que a Owen no le importaban, éste no podía frenar el runrún en su cabeza.

No sería lo mismo trabajar ocho horas diarias en aquel recinto, que vivir allí día tras día durante un año o tal vez más. Se le iba a hacer muy rutinario, y más a él, acostumbrado a las emociones fuertes. Precisamente era la rutina lo que más odiaba en su vida, ¿pero qué podía hacer?

Una visita inesperada lo apartó durante un tiempo de sus pensamientos, su abogado, James Connolly, había ido a hacerle una visita inesperada. Vio como entraba por la puerta del espacioso recinto y caminaba sonriente y decidido hacia él. James siempre iba impecablemente vestido, perfectamente bien peinado con su raya al lado izquierdo, y parecía ir siempre deprisa, como si siempre estuviera muy ocupado y tuviese muchos lugares a los que ir. Cuando estuvo a su altura, le tendió la mano y Adam se la estrechó con fuerza. Sam, por su parte, se marchó musitando una disculpa.

—¿Cómo te encuentras, Adam? —Dijo James ampliando su sonrisa.

—Bien, James, ¿qué te trae por aquí?

—Nada en especial, quería ver como estabas. Bueno, también quería decirte, que dentro de un mes o dos, voy a pedir que un tribunal médico te examine para ver si te dan el alta. Aunque el juez ha ordenado un mínimo de un año de internamiento, tendrá que revisar su orden si los psiquiatras dictaminan que no supones ni un peligro para mismo, ni para la sociedad.

—Excelente, no podría haber escuchado mejores noticias. —Le contestó sonriendo.

—Me alegra ver que te pones contento. Tienes buena cara y te veo animado. Quería hacerte una pregunta confidencial entre abogado y cliente…

—Dispara.

—Bueno, pues el caso es que sentía curiosidad, ¿realmente ibas a matar a ese chiquillo? —Luego añadió con gesto serio y preocupado: —A mi puedes contármelo, nada de lo que hablemos saldrá nunca de aquí, ya lo sabes.

—No, no iba a matarlo. Tan sólo era un montaje, un espectáculo. El cuchillo era de pega, como en las películas. Con una leve presión la hoja retrocedía y una bolsa de sangre de cerdo que había en su interior, se rompía y se esparcía alrededor. –Mintió Adam, con una sonrisa cínica que Connolly no supo, o no quiso entender.

—¡Ah, me tranquiliza mucho saberlo! Curiosamente ese puñal o daga no ha aparecido.

—Bueno, alguien lo hizo desaparecer. Yo también tengo amigos en la policía.

—¡Vaya, bien, mejor así! —Le dijo James aparentando una calma y tranquilidad que estaba muy lejos de sentir. —Sabes que yo te hubiese defendido igual, en eso consiste mi trabajo, pero me agrada saberlo.

—Sí, ya lo sé. Eres el mejor, y también el abogado más caro de la ciudad no por casualidad. —Dijo Adam riéndose.

—Me alegro mucho de que conserves tu buen humor. Te pido también que tengas un poco de paciencia, vamos a necesitar un poco de suerte; pero aunque no tengamos mucha, espero sacarte de esta institución mental en seis meses como mucho.

—Muy bien, ojalá no te equivoques.

—Bien, Adam, me marcho ya, he de hacer otra visita antes de la hora de comer. Volveré pronto a visitarte. Cuídate, y no te preocupes por nada. Sabes que conmigo estás en buenas manos. —Connolly se despidió de su cliente, con otro apretón de manos, y se dirigió a la única puerta de entrada y salida, caminando rápida y enérgicamente por el camino del verde y bien cuidado jardín.

Nuevas sesiones

Durante los días siguientes, Adam se encerró en un intenso mutismo. A pesar del enfado de su psiquiatra, intentaba contestar a las preguntas que le lanzaba con monosílabos, simples gestos de cabeza.

—Adam, así no podemos seguir. Si persistes en tu mutismo, de seguro que te vas a pasar aquí más de un año, tal vez un lustro o más. Tú decides, espero que reflexiones sobre ello y te muestres más cooperativo. Llevas tres días así. Tendré que cambiarte la medicación, ésta te deja demasiado relajado e introspectivo.

—Está bien, qué quieres saber, Morgan.

—Todo, lo quiero saber todo. Quiero saber de dónde te vienen esos trastornos de personalidad. ¿Fue por la temprana muerte de tus padres? ¿Porque tu tío te maltrataba a veces insultándote y pegándote? ¿Cómo transcurrió, en líneas generales, tu infancia y tu adolescencia?

—Mi infancia fue todo lo normal que podía ser en esas circunstancias tan dolorosas…

—Tan dolorosas… sí, claro. La muerte de tus padres debió suponer para ti un mazazo emocional, ¿estabas muy unido a ellos?

—Por favor, Morgan, no quiero recordar nada de eso.

—Bueno lo abordaremos en otra ocasión, cuando salte de ti mismo, cuando estés dispuesto a desahogarte conmigo. Sabes perfectamente, como colega mío que eres, que los psiquiatras somos como confesores, personas en las que se confía ciegamente, porque se confía en su sensatez y discreción.

—Ya lo sé, pero hoy no me apetece hablar más. —Le contestó Adam secamente.

—Vale, muy bien, reflexiona sobre lo que te he dicho. Quiero que te abras a mi totalmente, como si yo fuera el padre, o tal vez la madre que perdiste de niño. Por hoy doy por terminada la sesión. Espero que mañana estés más comunicativo.

Adam no contestó. Un enfermero lo llevó hasta su habitación y le administró unas pastillas que le hicieron sentirse de mejor humor, casi eufórico, como si se hubiera emborrachado, pero sin haber probado ni una sola gota de alcohol.

Al día siguiente, médico y paciente volvieron a encontrarse.

—Buenos días, ¿cómo te encuentras hoy? —Le dijo Morgan con calidez y simpatía a Adam.

—Bien, Morgan, gracias.

—Espero que hoy estés más comunicativo que ayer, ¿no estarás cayendo en una depresión, verdad?

—No, no es eso. Simplemente a veces me da la impresión de que me estás juzgando, Morgan. Las cosas no son siempre lo que parecen.

—Te equivocas conmigo, Adam. Yo no intento juzgarte sino comprenderte.

—Pues no tengas prisa, porque a su debido tiempo me llegarás a comprender perfectamente. Sólo te diré que no soy culpable de nada y de que tampoco estoy loco ni tampoco tengo ningún tipo de desequilibrio.

—Bueno, Adam, con todo el respeto del mundo, te tengo que decir que esas cuestiones debes de dejármelas a mí.

—Vale, Morgan, tú mismo te irás dando cuenta con el tiempo. Ya te he dicho que muchas veces las apariencias engañan. Tiempo al tiempo.

John Morris

John Morris era un joven de veinticuatro años aficionado a hacer footing. Trabajaba en una notaría, y por la noche le gustaba correr. No tenía novia, hacía algunos meses que lo había dejado por segunda vez con Wendy. Tal vez habría una tercera vez o tal vez no.

John era un joven alto, de un metro ochenta y siete de estatura y muy delgado, aunque no débil. Estaba muy ágil y sin una gota de grasa. Finos y elásticos músculos se marcaban bajo su camiseta deportiva. Hacía frío a las dos de la madrugada. John se acababa de tomar un café y un pastelillo de chocolate y había decidido salir a correr. No tenía sueño. Había dormido media hora de siesta después de la comida de mediodía.

Al joven Morris le gustaba correr a esas horas. No había ni un alma por la calle. Todo era paz y tranquilidad. Los problemas del mundo diurno parecían desaparecer por completo en la oscuridad de la noche. Aquella era una noche de luna llena y se veían bien las estrellas en el firmamento. No había tráfico por las calles de Londres a aquellas horas. Aunque era cierto que hacía bastante frío, también se notaba la humedad perpetua de la ciudad, Morris se sentía bien, en paz consigo mismo y con el mundo. Había lloviznado algunas horas antes, pero ahora el asfalto y las aceras estaban casi secos.

El chico se había vestido con un discreto chándal de color gris, y bajo éste se había colocado una sudadera de color azul marino, esto y la ropa interior de algodón, incomunicaba a su cuerpo con el frío reinante. John había seguido con pasión las olimpiadas de Londres del año anterior, y había disfrutado mucho viendo la prueba atlética del maratón masculino, y también la del femenino. Estos atletas eran como una especie de héroes para él. Unos héroes a los que admiraba y pretendía emular en la medida de sus posibilidades; pero no se engañaba, esos hombres y esas mujeres que compitieron en las olimpiadas eran atletas de élite. Él no pretendía llegar a tanto. Morris soñaba con ser capaz algún día de correr un maratón completo. Hasta el momento, había competido en varias carreras de cross de diez kilómetros, y en tres carreras de media maratón. También había competido en una corta carrera de una milla urbana. Le gustaban las carreras de velocidad, pero aún le gustaban más las largas carreras de fondo, de cinco kilómetros en adelante, y sobre todo las carreras de media maratón que había corrido hasta el momento; pero seguía soñando con poder correr una maratón algún día, cuando estuviera preparado. No quería ponerse a andar, en los últimos diez kilómetros del recorrido como hacían algunos principiantes. Para eso se estaba preparando, para eso corría un día sí y otro no.

En las carreras en las que había competido había hecho una marca discreta, pero él no aspiraba a ser un campeón, tan sólo a seguir disfrutando de la experiencia de correr, que le hacía olvidarse de todo. De todos los problemas cotidiano y liberar la tensión acumulada.

Le gustaba empezar a correr por la orilla oeste del Támesis y dar luego la vuelta por la otra orilla cruzando alguno de los puentes que unían las dos orillas. Solía empezar su carrera poco antes de llegar a la Torre de Londres, y la continuaba hasta llegar a la Abadía de Westminster, cruzaba el puente y recorría el West End de vuelta hasta llegar al Puente de la Torre, lo cruzaba, y de allí seguía corriendo hasta su casa, que estaba a poco más de dos kilómetros.

Aquella aciaga noche, cuando empezaba su carrera, y apenas había sobrepasado la Torre de Londres le pareció ver un bulto oscuro de tamaño mediano que flotaba entre las aguas del Támesis. Parecía un tronco, pero hubiera sido muy extraño, nunca habían transportado por el río troncos o tablones, y ni tan siquiera tampoco por la carretera. Aquello era Londres, la capital del Reino Unido, allí no había bosques cercanos, y los muebles ya llegaban hechos de fábricas muy alejadas de allí.

Johnny frenó un momento su carrera, para observar mejor. No era un tronco, tal vez fuera algún animal, un perro o…, John no podía creer lo que veían sus ojos a través de la incierta y débil luz de la noche. Pero sí, no había duda alguna, era el cadáver de una persona. Sin dudarlo ni un momento, sacó de su riñonera, que llevaba colgando de la cintura y apoyada en su cadera izquierda, su teléfono móvil. Inmediatamente llamó a la policía.

—Oficina de Scotland Yard, dígame… —Sonó una voz algo apagada.

—Agente, me llamo John Morris. Estaba haciendo footing por la ladera del río, cuando he visto un cadáver flotando en el agua.

—¿Un cadáver, dice? ¿Está seguro? —Le contestó la voz de la mujer, ligeramente alterada.

—Sí, completamente seguro. En estos instantes, se mueve suavemente y está llegando a mi altura.

—Muy bien, señor Morris, por favor no se mueva de allí. Un coche patrulla llegará ahí en pocos minutos.

—Bien, aquí seguiré.

En apenas diez minutos llegó un coche de la policía, y luego otro más. Llegaron sin que la sirena rompiera el silencio de la noche.

Un agente se bajó y se quedó mirando hacia el río sin dirigirse a John, un instante después telefoneó al subjefe de policía, que apenas hacía una hora había conseguido conciliar el sueño.

—Buenas noches, subinspector, aquí el agente Joyce. Un chico que hacía deporte, corriendo cerca del río ha visto el cadáver de una persona flotando en el Támesis.

—Muy bien, Joyce. Estaré allí en un cuarto de hora.

Un segundo después el agente Joyce dirigió por fin su atención hasta John.

—Muchas gracias por avisarnos, Morris, ¿ha visto a alguien sospechoso por aquí?

—No, la verdad es que no agente. No he visto a nadie. Tan sólo ese cuerpo muerto.

—Bien, ¿lleva ahí su carnet de identidad?

—No, tan sólo llevaba mi móvil, por si me hacía falta en caso de urgencia.

—Vale, bien, lo comprendo. De todas formas voy a tomar nota de sus datos. —El agente apuntó la dirección y el número del móvil de John y luego telefoneó a una lancha de policía, que llegó pronto hasta el cadáver, y lo cargó a bordo. Joseph Grammer el subjefe de la policía llegó poco después.

El cadáver pertenecía al de una joven de entre veinte y veinticinco años que estaba indocumentada. Antes de que la tiraran al río, ya estaba muerta, le habían cortado el cuello con tanta fuerza que casi lo habían separado del tronco. Joseph maldecía para sus adentros. Cuando creía que ya todo había acabado con esa maldita secta satánica disuelta y su jefe internado en el manicomio, parecía que todo volvía a empezar. “Maldita sea.”

La nueva víctima

A la mañana siguiente, Joseph Grammer se reunió con su superior, el inspector jefe de New Scotland Yard, Clarence MacGalland.

—¿Y dice que es una joven indocumentada a la que han degollado? —Preguntó el inspector jefe.

—Así es, señor.

—No pudimos conseguir pruebas concluyentes contra los miembros de esa secta. Tal vez no fueron ellos, o tal vez hay varios asesinos.

—Pero los perfiles y las formas de matar a esas mujeres son muy parecidos…

—Sí, eso es cierto. El modus operandi es muy parecido, aunque con algunas variaciones. Tal vez sea una sola persona la causante de esas víctimas. Un asesino en serie. El problema es que no tenemos ni idea, ni el menor indicio de quién pueda ser. Entre esas chicas tiene que haber un nexo común, ¿se sabe ya quién es la chica?

—No señor, todavía no hemos podido identificarla.

—Bien, Joseph, avíseme cuando sepamos algo más.

—Así lo haré. —Joseph salió del despacho de su jefe y se dirigió al depósito de cadáveres, quería hablar con Helen Cooper, la médico forense para que le informara del tipo de cuchillo o de las características exactas del arma blanca con que fue degollada.

Tal vez aquel indicio los llevara a seguir alguna pista razonable. Luego debería mirar en el registro de personas desaparecidas recientemente, en el archivo informático de Scotland Yard, para ver si había sido denunciada la desaparición de una chica con las características físicas de la joven encontrada.

Cuando James Connolly vió los titulares de prensa y la noticia en la primera página del Times, sonrió para sus adentros. Aquella nueva y triste muerte era la evidencia de que su cliente había sido ingresado en una institución mental de una forma totalmente injustificada. Le pediría al juez la revisión del caso y la libre absolución. Su cliente era totalmente inocente, nada tenía que ver con esos horribles crímenes.

A cien metros del Puente de la Torre de Londres, en la ladera oeste del río la policía encontró un pequeño charco de sangre. El análisis de ADN confirmó que se trataba de la sangre de la víctima. Era evidente que ese era el lugar exacto donde la víctima fue asesinada antes de que su cuerpo fuera empujado hasta el río. Ese fue el lugar donde la degollaron, pero no se encontró el arma, probablemente el asesino la tiró al Támesis después de deshacerse del cadáver de la chica. No era probable que un objeto tan pequeño como un cuchillo, daga, puñal o bisturí fuera encontrado entre las caudalosas aguas del Támesis. Habría que buscar otras pistas que les condujesen hasta el asesino en serie.

Helen Cooper, la médico forense, al hacer la autopsia no pudo precisar con qué tipo de cuchillo la habían matado, solamente dijo que no había sido con un cuchillo de dientes de sierra, sino con una hoja muy fina y afilada que lo mismo podía ser un bisturí o una navaja de afeitar. El corte del cuello se había producido de un solo corte limpio, de izquierda a derecha, y hecho desde atrás. Probablemente el asesino le cogió la cabeza, inmovilizándola, con la mano izquierda, seguramente cogiéndola con la mano abierta en la frente, o en la parte frontal de la cabeza, y luego le hizo un solo y profundo corte en el cuello que le seccionó la tráquea y la yugular.

La doctora forense dijo en su informe que la víctima no había sido violada, y que había sido asesinada entre una y dos horas antes de encontrarse el cadáver, pues el rigor mortis, la rigidez cadavérica, aún no había empezado. En el estómago de la chica asesinada encontró restos semidigeridos de lo que parecían una hamburguesa y patatas fritas.

Cuando el subjefe de policía, Joseph Grammer, leyó el informe de la doctora, tuvo una idea de inmediato. Recordó que cerca de donde habían asesinado a la víctima había una hamburguesería McDonald’s que estaba abierto las veinticuatro horas del día. Tal vez se comió allí la hamburguesa, y quizás conocía e iba acompañada por su asesino. Podían ser amigos, novios, o amantes.

Nada se perdía con probar. Con su móvil le había hecho varias fotos a la víctima, se las enseñaría a los empleados de la hamburguesería para ver si alguno la recordaba. Joseph se acercó con su coche hasta el local y preguntó al encargado quiénes habían estado trabajando la noche anterior entre las doce y las dos de la madrugada. Éste le contestó:

—Fueron Rally, Ethan, Fred y Betty. Durante toda esta semana tienen el turno de diez de la noche hasta las seis de la mañana. ¿Ha pasado algo, subinspector?

—Puede que la chica a la que asesinaron anoche cenara aquí acompañada de su asesino.

—¡Oh, vaya! ¡Eso es muy fuerte! —El joven encargado del Burguer tragó saliva con dificultad. Estaba muy nervioso. —Esta noche podrá hablar con ellos, jefe. A las diez en punto llegarán a trabajar.

—Muy bien, chico, muchas gracias. Esta noche pasaré a hacerles una visita…

James Connolly fue a visitar primero al fiscal y después de charlar un rato con él, lo convenció para que lo acompañara a ver al juez. A la vista de los acontecimientos el juez no tuvo ningún problema en hacer que Adam abandonase su internamiento de inmediato, siempre que el nuevo director del hospital psiquiátrico diese su visto bueno, y le hiciese llegar un certificado médico en el que se acreditara que Adam Owen tenía una perfecta salud mental, y no tenía disminuidas ni alteradas sus facultades mentales, y no necesitase pasar más tiempo internado.

Continúa la investigación

Grammer pasó por el MacDonald’s a las diez y media de la noche. En ese momento tan sólo se hallaban cenando una pequeña pandilla, un pequeño grupo de cinco amigos, dos chicas y tres chicos, que no pasarían de los veinte años, y que al parecer estaban celebrando el cumpleaños de una de las chicas.

El subjefe de policía de New Scotland Yard, después de hecha su presentación y enseñarles su placa, les enseñó a los empleados de la conocida cadena de hamburguesas las fotos que había tomado con su móvil a la difunta.

Los cuatro se asustaron bastante y parecieron recordarla vagamente.

—Comprendo que está muy diferente, así, muerta, con los ojos cerrados, con el pelo revuelto y mojado, con la cara sucia, iluminada por la luz de una farola en la oscuridad de la noche… —Les dijo Joseph.

—Yo sí la recuerdo bien. —Dijo al cabo de unos segundos Betty. —La atendí yo, iba acompañada de otra chica rubia, que parecía un poco mayor que ella. Al principio parecían muy animadas y sonrientes, pero luego se enzarzaron en una discusión, aunque no pude escuchar de lo que hablaban, ya que hablaban en voz baja, aunque de forma crispada.

—Estupendo, Betty, su testimonio nos está siendo de mucha utilidad, ¿podría pasarse mañana por Scotland Yard? Con su descripción, pueden hacer el retrato robot de la chica que acompañaba a la víctima.

—No será necesario. La chica rubia es una de las camareras de la discoteca gótica Dark Angel. Yo he estado allí dos o tres veces. Si mal no recuerdo se llama Bárbara.

La salida del hospital

El doctor Morgan Pinchbeck no tuvo ningún inconveniente en estampar su firma en el certificado médico, que Evelyn, su secretaria, había redactado, y en el que se le daba el alta médica a Adam Owen. En él se exponía brevemente que el resultado de las pruebas psicológicas era óptimo, y que el sujeto se hallaba en perfectas condiciones mentales.

Dos días más tarde de recibir el alta, Adam Owen telefoneó a la policía y pudo hablar directamente con Grammer.

—Subinspector, como ya sabrá, me dieron el alta en el hospital psiquiátrico, y quisiera tener una entrevista con usted y con su jefe. He de hacer una declaración muy importante.

—¿Muy importante, dice? Bien, ¿puede estar aquí en media hora?

—Sí, muchas gracias, allí estaré.

—De acuerdo, avisaré al inspector jefe.

Adam Owen se presentó veinte minutos más tarde en el edificio de New Scotland Yard. La recepcionista le dijo que lo estaban esperando, que podría pasar directamente al despacho del inspector, en la tercera planta. Owen le dio las gracias a la recepcionista y subió por el ascensor. Cuando entró en el despacho del inspector lo encontró reunido con su inmediato subordinado, su mano derecha y hombre de su máxima confianza, el subjefe de policía.

—Buenos días caballeros, lo que tengo que decirles es muy importante, y va a ser un poco largo, pero pueden interrumpirme cuando quieran, y por supuesto me pueden hacer las preguntas que consideren necesarias. Sería conveniente que pusieran en marcha una grabadora. No quisiera que se les olvide nada, ni que se pase nada por alto. Espero no dejarme nada en el tintero.

—Bien, adelante, Owen. Nos tiene en ascuas. —Le contestó el inspector jefe sacando una pequeña grabadora de uno de los cajones de su macizo escritorio de madera de roble, y poniéndola en marcha.

—Bueno, en primer lugar tengo que decirles que mi verdadero nombre no es Adam Owen, sino Richard Foster, y en segundo lugar que no soy psiquiatra, sino un agente especial de la Interpol designado para una operación secreta y encubierta. Pueden comprobarlo si quieren. No tienen más que llamar a la Interpol, y preguntar por Edgard Houghton, mi superior inmediato.

—Nos deja usted anonadados, Owen, o mejor dicho, Foster. No dude que lo comprobaremos. —Le dijo el inspector jefe.

—¿A qué tipo de operación encubierta se refiere, Foster? —Le preguntó Grammer.

—Llevábamos más de dos años investigándola, y se complicó aún más cuando empezaron los crímenes. Aparte de una operación de narcotráfico, tuvimos que vérnoslas con un asesino en serie, y no teníamos ni idea de quién era hasta hace poco.

—Foster es mejor que empiece desde el principio, porque también nos tiene que explicar su vinculación con esa secta satánica. —Le dijo el subjefe de policía.

—Vale, intentaré explicárselo a ustedes de la forma más sencilla posible, aunque me temo que mi relato va a ser un poco largo.

—Somos todo oídos, y esta mañana no tenemos ninguna prisa especial por nada. Expláyese, y por favor, explíquenoslo con todo lujo de detalles. —Le contestó el inspector de Scotland Yard.

—Bien, así lo haré. Empezaré por el principio. Nuestros confidentes nos informaron de que estaban entrando importantes alijos de droga en este país, y de que tal vez había un laboratorio clandestino en Londres o sus cercanías, y que se estaba distribuyendo a través de una discoteca a la que solían asistir jóvenes de la tribu urbana de los góticos, llamada Dark Angel.

Quisimos averiguar más cosas, e investigar más a fondo, gracias a un agente que se hizo pasar por un guardia de seguridad, y que conseguimos infiltrar. Pronto tuvimos serios indicios de que también había una trama, una tortuosa red de prostitución organizada. Este guardia jurado infiltrado me presentó hace más de dos años al ex sacerdote, luego reconvertido en profesor de historia Robert Davis, que posteriormente se convirtió en una de las víctimas del asesino en serie.

Yo le dije a este sacerdote renegado, luego reconvertido en profesor de enseñanza secundaria, que quería invertir en su discoteca, que pensaba que si la remodelábamos, podría llegar a ser un negocio muy rentable. Podía convertirse en una de las discotecas de moda de Londres. Los dos socios aceptaron mi propuesta, y pasé a ser el nuevo socio capitalista.

Con el tiempo fui trabando amistad con el ex sacerdote católico, y él se fue abriendo a mí. Me hablaba de sus extrañas ideas, de su renuncia a la Iglesia apostólica romana, de su odio al Vaticano, de su fe perdida en Dios, y de su desprecio por todo lo que hasta algunos años antes, había considerado como sagrado. No sé exactamente, ni tampoco me resulta fácil comprender, de donde le venía ese repentino odio hacia el cristianismo, tal vez la muerte de su madre, hacía pocos años, y la temprana muerte de un hermano suyo, aquejado de un cáncer de colon, a los que estaba muy unido, lo sumieron en una grave depresión y en el descrédito de su fe. Lo único que sé es que había perdido en pocos años a las dos, y tal vez únicas personas, a las que había querido, y que eran su base y apoyo emocional.

Parece ser que no encontró ningún tipo de consuelo en Dios, ni en su vocación sacerdotal. Perdió la fe totalmente, y empezó a pensar en el Maligno, el diablo, el gran rebelde contra la causa de Dios. Me contaba sus ideas extrañas, y yo le escuchaba atentamente. Fingía estar de acuerdo con él, a pesar de que yo soy agnóstico, y ni creo ni dejo de creer en la existencia de Dios y el diablo, también tengo muchas dudas de que exista una vida después de la muerte y que tengamos un alma inmortal.

—Siento interrumpirlo, Foster, pero ya le hemos entendido. Preferiría que limitara a hacernos un relato pormenorizado de los hechos, y que se olvidara por un momento de sus creencias y consideraciones personales. —Le contestó el inspector, algo hosco.

—Sí, inspector, perdónenme por favor. Tiene usted razón, me limitaré a contarles los hechos tal y como sucedieron, dejándome de vaguedades que no vienen al caso. Continuaré, pues, relatándoles los sucesos acaecidos. —Dijo Foster, disculpándose, y algo contrariado por las palabras del jefe de la policía.

—Bien, no pasa nada. De todas formas no tenga prisa. Aunque estemos aquí dos o tres horas pienso que su declaración, y el hecho de informarnos a fondo de esa operación encubierta, que por lo que veo ya ha dejado de serlo, son sumamente interesantes y reveladores para nosotros. —Añadió el inspector jefe de Scotland Yard.

—Muchas gracias, señor MacGalland. Seguiré por tanto con el relato cronológico y detallado de los sucesos para que no se pierda ninguna información, y sea más fácil de entender. Dicho esto, continúo. Pues bien, como iba diciendo, yo me hice buen amigo de Robert Davis, aparte de socio en la discoteca. Bueno, a decir verdad, más que un buen amigo, en amigo íntimo, probablemente su mejor amigo. A mi esa relación de amistad me interesaba para investigar a fondo el entramado del contrabando de droga. La Interpol quería saber quién la enviaba, y también quién o quiénes la distribuían. Si aparte de narcotraficantes, también había distribuidores al por menor, los llamados “camellos” en el argot callejero, y quiénes podían ser. Robert, en su paranoia anticristiana quiso crear y organizar una secta de culto al demonio, y yo, para no quedar al margen, y enterarme bien de a dónde quería llegar, y si había algún otro fin más allá de poner en práctica sus extrañas ideas, lo apoyé incondicionalmente. Y también lo apoyé aportando más capital y cooperando activamente en su organización. —Richard Foster se quedó un silencio unos segundos, y luego añadió: —Me estoy quedando con la boca seca.

—Es normal, Foster. Está usted hablando mucho, y sin parar. Le diré a mi secretaria que traiga tres botellines de agua. —Clarence MacGalland presionó un botón del intercomunicador que tenía sobre la mesa de su escritorio, y le pidió a su secretaria el agua para hidratarse.

Pocos minutos después, la secretaria entró en el despacho del inspector jefe, portando en sus manos una bandeja plateada, sobre la que había tres botellas de agua de treinta y tres centilitros, y tres vasos.

—Muchas gracias, Nancy. —Le dijo su jefe.

—No hay de qué, señor MacGalland. —Le contestó ésta con una leve sonrisa.

Richard tomó una botella y llenó uno de los vasos. A continuación se tomó más de la mitad de un solo trago.

—Bueno, caballeros, como antes decía me involucré totalmente en la creación de la secta satánica ayudando a Davis, tanto, que casi sin darme cuenta, llegó un día en el que me convertí en el jefe y director de la organización.

—Es una cosa realmente sorprendente. —Comentó Grammer.

—Sí, era una forma de asegurarme de que no sería descubierto, de que nunca sospecharían de mí.

—Sí, claro, lo comprendemos perfectamente. —Le dijo el inspector.

—Pronto me di cuenta de una cosa que me pareció sorprendente: El hecho era que muchas chicas fueron captadas para formar parte de la secta a cambio de droga. No estoy muy seguro de que la mayoría de ellas creyeran realmente en esa secta demoníaca. Las chicas eran clientes habituales de la discoteca gótica, que ya se habían convertido en adictas a la droga, que era principalmente cocaína, pero que también eran adictas a las drogas de diseño. En realidad eran politoxicómanas; pero eran jóvenes y muy atractivas. Cuando se quedaban sin dinero (lo que solía pasar a menudo) y querían algún tipo de estupefaciente a crédito, pidiéndoselo a cualquier camarero o camarera del local éstos le ofrecían entrar a formar parte de la secta, y ellas, por una mezcla de curiosidad y por la necesidad que su adicción les provocaba, solían acceder.

—Y las convertían en prostitutas. —Dijo el subinspector.

—Sí, más o menos, así era. —También se captaron a hombre maduros pero muy ricos que estaban deseoso de participar en las orgías, a éstos se les exigía un alto pago trimestral por afiliarse o formar parte de la secta. Algunos de ellos ya eran consumidores habituales de cocaína.

La continuación de las revelaciones

Richard Foster terminó de vaciar la botella de agua dentro de su vaso y después se bebió la mitad de un trago. Luego continuó informando a las autoridades policiales de los hechos acaecidos.

—Nosotros, la Interpol, estábamos a punto de cerrar la operación, cuando de repente empezaron los asesinatos. Eso nos descolocó totalmente porque entonces no sabíamos quién o quiénes eran los autores, por lo que decidimos continuar con las investigaciones.

—Pero ahora, sí lo saben, ¿no? —Le preguntó Joseph, sonriendo.

—Sí, ahora ya hemos conseguido averiguarlo, pero hasta ayer mismo no lo sabíamos con certeza. Pero permítanme que no lo revele todavía, y que continúe con el relato cronológico de los sucesos.

—Sí, bien, como quiera. No hay ningún problema. Media hora más tarde o más temprano no tiene ninguna importancia. Nosotros también hemos hecho nuestras indagaciones. —Le dijo Clarence.

—Sí, lo sé, luego veremos si coincidimos con el resultado de vuestras averiguaciones. Bueno, pues continuando con el relato de los sucesos, les diré que durante mi estancia y reclusión en la institución mental que yo anteriormente había dirigido, recordé una cosa que una vez me dijo Davis: “Si alguna vez me ocurriera algo, Adam, quiero que vayas a mi casa y recojas mi diario, ahí está la verdad de todo”. Cuando escuché estas palabras de sus labios no le hice ningún caso, aunque hice como que sí me lo tomaba en serio. En aquel entonces ya estaba convencido que solamente era un chiflado, un loco más de los muchos que pululan por el mundo. Cuando algún tiempo después encontraron su cadáver en avanzado estado de descomposición, pensé que él debía sospechar de alguien; pero no recordé el detalle del diario. Como bien saben anteayer salí del hospital con el beneplácito del juez y del nuevo director, y entonces supe de inmediato qué debía hacer…

—Prosiga, por favor, Foster. Nos tiene sobre ascuas, ¿desearía usted tomar un té? —Le preguntó Grammer.

—Sí, por favor, me vendría muy bien.

En aquel preciso instante, la segunda cara de la cinta de noventa minutos se acabó. El inspector jefe la sacó de la pequeña grabadora, e insertó otra nueva, pero no pulsó el botón del play hasta un rato más tarde. Se tomaron quince minutos de descanso, y aprovecharon para fumarse un cigarrillo y pedir tres servicios de té a la secretaria.

Después de que se tomaran el té, y se relajaron un poco, Richard Foster, el agente especial de la Interpol que había sido designado para una operación encubierta, continuó con su relato.

—Bien, señores, continuaré contándole la historia de esta operación. Sabía donde había vivido Davis, porque había estado en su domicilio particular un par de veces. Como es lógico no tenía la llave de la casa, pero si sé utilizar bien las ganzúas. No sabía dónde podría estar su diario, pero pensé que podría estar en su dormitorio. Tal vez escribía algunas noches en la cama antes de irse a dormir. Mis suposiciones fueron ciertas, y en el segundo cajón de su mesita de noche, lo encontré. Lo he traído conmigo, señores, y su testimonio es una prueba clara de quién es el psicópata asesino. Pero prefiero que lo lean ustedes mismos. —Foster sacó un pequeño librito que llevaba en el bolsillo interior de su chaquetón negro, y se lo entregó a MacGalland.

Clarence lo hojeó, y observó que tan sólo estaba escrito hasta más o menos la mitad.

—Si lo que desean es ir al grano, les recomiendo que de momento se salten las primeras páginas. En éstas comenta cómo perdió la fe en Dios y en la Iglesia Católica, y le parecía que su vida hasta ese momento había sido una mentira, una falsedad, una vida sin sentido, en la que había vivido completamente engañado. A partir de la página veintidós está lo que nos interesa: La identidad del asesino, y sus posibles motivaciones.

El diario de Robert Davis

—Permítame que lo lea en voz alta, jefe. —Se ofreció Grammer.

—Muy bien, Joseph, puede leerlo si lo desea. —Le contestó Clarence.

—Gracias, señor.

El subjefe de policía de New Scotland Yard, miró las páginas numeradas y se fue hasta la página veintidós, tal y como había dicho Richard. Robert Davis había tenido en vida, una letra menuda, de finos trazos, muy clara y totalmente legible.

El ex sacerdote Robert Davis siempre había sido un hombre detallado en todas las parcelas de su vida, y también lo fue a la hora de escribir, aunque fuera un diario personal, que en un principio sólo lo iba a leer él mismo, pues se notaba que le gustaba cuidar mucho tanto la caligrafía como la ortografía. No podía ser de otro modo en un hombre que había sido muy culto, un devorador de libros de todo tipo de materias en las que buscaba el detalle y la esencia de los argumentos. Después de rechazar totalmente la Biblia, había leído en repetidas ocasiones libros como La Divina Comedia de Dante Alighieri, o el Decamerón de Giovanni Boccaccio por simple diversión, y por su amor a la literatura. También había leído algunas obras de Fiedrich Nietzsche, y de Fyodor Dostoievski, entre otros muchos autores tanto contemporáneos como clásicos.

A continuación Joseph Grammer procedió a leer el diario del difunto ex sacerdote a partir de la página que le había indicado Foster.

Aquella era la segunda misa negra que habíamos celebrado desde que se fundó la secta de culto al diablo en Londres. Cuando toda la liturgia había terminado, con su celebración orgiástica final, en la que por primera vez me permití participar como un miembro más de la secta, me cambié de ropa, y salí de la mansión de Adam Owen después de despedirme de él.

Me dirigí a la zona de aparcamientos de la finca en busca de mi Nissan Patrol de color negro. Cuando ya estaba cerca de mi automóvil todoterreno, observé por casualidad cómo Bárbara y una de las chicas entraban en el coche de la camarera. Parecían discutir acaloradamente, y daba la impresión de que era una pelea de enamoradas. Yo ya me había percatado de que las preferencias sexuales de Bárbara eran muy amplias y variadas. Yo la había visto hacer el amor tanto con hombres como con mujeres. Estaba claro que era bisexual; pero aunque le gustaban tanto los hombres como las mujeres, me daba la impresión de que le gustaban más éstas últimas.

Aquella chica, que yo había visto algunas veces por la discoteca Dark Angel, y que se estaba habituando a la droga, cocaína sobre todo, parecía ser su última conquista, su última novia. Ellas no me vieron, pues yo las estaba observando al abrigo de la oscuridad, y aún no había entrado en mi auto cuando Bárbara arrancó el motor de su automóvil, y sin parar de hablar, ni de discutir con su chica, salió rauda y veloz del aparcamiento en dirección al centro de la ciudad.

No sé exactamente por qué las seguí, tal vez era una corazonada. Tenía la impresión de que debía seguirlas. Era como tener la intuición de que iba a poder observar algo sorprendente. No me equivoqué, pero tal vez hubiera sido mejor para mí que no las hubiera seguido. Si alguien que no fuera yo, está leyendo ahora este diario privado, quiere decir que mis peores temores se han confirmado…

—Es increíble, es como si se estuviera dirigiendo a nosotros desde la tumba, desde otro mundo. —Contestó sorprendido el inspector jefe.

— Sí, así es, yo también me quedé impresionado la primera vez que lo leí. Era como si hubiera presentido, como si hubiera adivinado lo que pasaría en un futuro no muy lejano. —Dijo Foster con semblante serio.

—Desde luego que sí, Foster. Por favor, Joseph, continúe leyendo.

—Sí, señor MacGalland. —A continuación, el joven subinspector continuó leyendo el diario del difunto Davis.

Como no quería ser visto las seguí a una distancia prudencial. Seguro que Bárbara Williams conocía mi cuatro por cuatro y no quería ser descubierto. Era la primera vez que hacía algo parecido: el seguir a alguien en mi coche, pero sentí que debía de hacerlo. No sé, era como una intuición, un sexto sentido que me impulsaba a ello, que me decía que tenía que averiguar algo, ser testigo secreto de algo que nadie sabía.

Bárbara Williams condujo su coche, un Opel Astra de color rojo hacia el East End, y se acercó a la ladera del Támesis. Aparcó su vehículo cerca de la Torre de Londres, y ambas salieron del coche. Eran las dos y cuarenta y seis de la madrugada, y era una noche oscura. La luna en la fase de cuarto menguante estaba casi oculta entre las nubes. Estábamos a finales de marzo de 2011, y la intensa humedad del ambiente amenazaba lluvia. Aquel viernes, por la mañana, había llovido con fuerza. También hacía frío, miré la temperatura en el indicador de mi coche, y estábamos a nueve grados sobre cero, y seguro que en la calle había un grado o dos menos. A pesar de ello ambas caminaron por la orilla del Támesis.

Ambas encendieron sendos cigarrillos, y fumaban y hablaban con nerviosismo, muy alteradas. No había ni un alma por la calle. El silencio de la noche las envolvía. Desde la distancia no podía escuchar lo que hablaban, pero hubo un momento en el que era evidente que discutían acaloradamente y que se gritaban amparadas por la soledad de la noche. Acabaron de fumarse su cigarrillo, y compulsivamente se encendieron otro. Seguían discutiendo, aunque luego parecieron calmarse un poco cuando se pusieron a mirar las aguas oscuras del río. Pero aquello no fue más que un espejismo temporal.

Asombrado, vi como Bárbara se colocaba, como quien no quiere la cosa, con elegante y despreocupado disimulo, detrás de la chica. En un instante sacó un pequeño cuchillo del bolsillo interior de su cazadora de cuello negro, y a continuación le rebanaba el pescuezo de un solo corte. La chica no pudo ni gritar, tan sólo pudo volverse un instante con los ojos abiertos hasta la que hacía solo un momento era su novia o su amante, mientras la vida se le escapaba apresuradamente. La sangre se escapaba a borbotones por el tajo abierto del cuello, y Bárbara la miró caer al suelo muerta en muy pocos segundos. Una sonrisa maligna deformaba sus labios.

Seguidamente tiró el cuchillo al río, y después, con algo de esfuerzo, tiró el cuerpo de la joven al Támesis. Yo estaba aterrado por lo que había visto. Como si fuera un castigo o una advertencia de Dios, un relámpago iluminó un segundo el cielo, y a continuación sonó un fuerte trueno. La lluvia cayó con fuerza, mientras Bárbara se dirigió a paso rápido hasta su coche, mirando hacia todos lados, como si intentara descubrir testigos ocultos de su crimen. Por unos segundos, sus malignos ojos azules se fijaron en mi vehículo todoterreno. Yo no me moví del asiento, ni hice ningún movimiento. No creo que pudiera verme desde aquella distancia, en la oscuridad de la noche, pero me parece que sí reconoció mi vehículo. Si era así, la espada de Damocles, caería sobre mí como si fuera una sentencia de muerte…

Los tres ocupantes del despacho se quedaron petrificados, vivamente impresionados por lo que habían escuchado.

—Es increíble. Así que no era un asesino psicópata, sino una mujer… —Dijo Clarence.

—Efectivamente, señor inspector: una psicópata asesina. Ese fue el primero de sus crímenes. Da la impresión de que la sensación de poder que sintió, el poder de quitar la vida a un ser humano le apasionó tanto que se hizo adicta a ella. —Contestó Richard.

—Joseph, ¿quedan más páginas por leer en el diario? —Preguntó MacGalland.

—Sí, inspector, quedan cuatro o cinco.

—Bien, Joseph, por favor continúe leyéndolo.

—Vale, señor MacGalland. —A continuación, el joven Grammer, siguió leyendo en voz alta el diario de Davis.

Bárbara Williams

El subjefe de la policía de Scotland Yard revisó el vídeo de la grabación realizada por la cámara de seguridad que enfocaba la entrada del Burguer. Comprobó que la última víctima de la psicópata había entrado con su posterior asesina a las once y treinta cuatro minutos de la noche, y que habían salido a las doce y dieciséis minutos de la madrugada. La hora coincidía con el intervalo dado por la médico forense. Seguramente que de inmediato se dirigieron a dar un romántico paseo por la orilla del Támesis; pero algo pasó. Algo se cruzó por la mente perturbada de Bárbara Williams.

A Joseph Grammer elaborar el perfil psicológico de la asesina en serie, le parecía muy complejo; pero pensaba que no estaba loca. Era una persona malvada, perversa y cruel, que en el fondo no se preocupaba por nadie excepto por sí misma. Se comportaba cuando estaba con hombres como una mujer, y adoptaba la pasividad y el encanto que solían tener muchas de ellas en sus relaciones; en cambio cuando estaba con mujeres se mostraba fuerte, dura, dominante, protectora, activa: el papel típico de muchos hombres en sus relaciones con las mujeres.

Daba la impresión de que Bárbara mataba a sus novias o amantes cuando se cansaba de ellas, o cuando le daban algún tipo de problemas. En el fondo era sádica y dominante, aunque lo ocultaba tras una máscara de simpatía y falsa empatía. No quería realmente a nadie. Nadie era verdaderamente importante para ella, tan solo eran objetos, no personas, a utilizar de la manera más conveniente. Era muy fría y calculadora. Probablemente tras su primer asesinato, se desató en ella una especie de droga, de adicción a acabar con la vida de otras personas.

Eso le hacía sentir poderosa, fuerte. Le daba la sensación de que controlaba su mundo, su vida y la vida de los demás. Era como Dios, podía quitar la vida a una persona, o también, podía permitirle seguir viviendo hasta que ella quisiera. Esto último es lo que le ocurrió con Robert Davis, al que no asesinó hasta que no pensó que iba a delatarla.

Al día siguiente, que era miércoles, Grammer se presentó en la casa de Bárbara Williams acompañado de dos agentes. Vivía en la quinta planta a la izquierda, en un edificio de ocho plantas. Grammer tocó el timbre de la casa de Bárbara, en la puerta de entrada del edificio.

—¿Quién es? —Se escuchó por el interfono.

—¿Bárbara Williams? Abra, policía de Scotland Yard.

La puerta del piso se abrió y los policías subieron por el ascensor. Bárbara Williams se hallaba esperándoles en la puerta.

—¿Qué quieren? —Les preguntó cuando salieron del ascensor mientras Joseph le mostraba su placa.

—Señorita Williams, tenemos una orden de registro firmada por el juez. —Dijo el subjefe de policía, enseñándole el documento.

Bárbara lo leyó rápidamente y por encima, y luego le devolvió la orden de registro al subinspector.

—Pueden pasar, pero no sé qué es lo que buscan. Yo no estoy implicada en nada ilegal.

—Eso lo veremos señorita. —Le contestó el joven Grammer.

Los tres policías pusieron patas arriba el apartamento de la camarera de la discoteca gótica Dark Angel, y esto, en pocos minutos dio sus frutos. En uno de los cajones de la mesa de la cocina, uno de los agentes encontró una bolsa que contenía medio kilo de cocaína, y se lo entregó a Joseph.

—Muchas gracias, O’Connell, por favor, siga buscando.

Algunos minutos más tarde, el agente Rivers encontró dentro del armario ropero de uno de los dormitorios, una caja de zapatos que contenía una pistola y dos cargadores llenos de balas. La pistola era una SIG- Sauer P220. Cuando se la entregó a su jefe, éste sonrió y sacó las esposas.

—Señorita Bárbara Williams, queda detenida por posesión de drogas, y por el asesinato de Robert Davis. —Le dijo mientras le ponía las esposas en las muñecas enlazadas a la espalda.

—¡Yo no he matado a nadie! —Gritó la camarera.

—Eso será un juez quien tendrá que decidirlo.

La llevaron al edificio de New Scotland Yard y la metieron en uno de los calabozos después de hacerle tres fotografías, una de frente, y una de cada perfil, y tomarle las huellas dactilares para hacer la ficha policial.

Se habían llevado la pistola dentro de la caja de zapatos, tal y como la encontraron. Posteriormente comprobaron que la pistola tenía las huellas dactilares de la detenida, y que había sido disparada recientemente. Comprobaron el número de serie de la pistola, y ésta estaba registrada a nombre de Charles Williams, el padre de Bárbara.

La SIG- Sauer P220 es una pistola semiautomática, de fabricación suiza- alemana, es totalmente negra y pesa más de un kilo, aunque también hay otro modelo que pesa tan sólo 800 gramos. Está hecha de acero inoxidable, la longitud del cañón es de 112 milímetros, y la total de 198 milímetros. Es de calibre 45, y se puede usar con munición de 9 milímetros Parabellum, el padre de Bárbara la compró en 1983.

Epílogo

Las pruebas de balística dieron como resultado que la bala encontrada dentro de la cabeza de Robert Davis, y que había penetrado por la frente, había sido disparada por la P220 encontrada en el registro de la casa de Williams. En el arma no había otras huellas que las suyas, y tenía un móvil claro para el asesinato: impedir que pudiese delatarla.

La pistola había pertenecido y estaba registrada a nombre de Charles Williams, el padre de Bárbara. Éste había fallecido seis años antes, el veinticuatro de mayo de 2007, pocos días después de que fuera su cumpleaños, pues cumplió ochenta y siete años el dieciséis de ese mismo mes y año. Quizás le regaló la pistola a su hija antes de morir, o tal vez la recibió como herencia. También existía la posibilidad de que ella se la robara a su padre algunos años antes de morir.

Charles Williams había vivido solo los últimos años de su vida, su mujer, Audrey Williams, de soltera Foley, había fallecido en 1998. Como se encontraba bastante bien de salud física y mental podía hacerse cargo de sí mismo a pesar de su avanzada edad. Bárbara era la única hija habida en el matrimonio, y desde que nació había sido una niña difícil. No le gustaba estudiar, y cuando terminó la enseñanza secundaria abandonó los estudios, en contra de los deseos de Charles y de Audrey, que intentaron animarla para que fuera a la universidad, sin conseguirlo.

A los veintiún años se puso a trabajar en una tienda de discos. Le encantaba la música, del mismo modo que despreciaba otras cosas como los libros de texto o ir a la iglesia los domingos. Se pasaba todo su tiempo libre escuchando música o hablando con sus amigas. Era la líder del grupo, y pronto demostró que sus preferencias sexuales abarcaban ambos géneros. Algunas de sus amigas llegaron a convertirse en sus novias, aunque estas relaciones duraban poco, cuatro o cinco meses a lo sumo.

A finales de 2010 dejó su trabajo en la tienda de discos y se hizo camarera de la discoteca Dark Angel, en aquel tiempo ya se había convertido en una consumidora habitual de cocaína, y otras sustancias adictivas. Solía vestir casi siempre de negro, aunque alguna vez combinaba su atuendo con unos blue jeans desgastados y rotos, muy a la moda. Desde que era una niña había detestado a los animales, y antes de saber su sádica inclinación, le habían regalado mascotas como perros, tortugas y hámster a los que había acabado torturando y matando.

Cuando fue sometida a juicio, el fiscal la acusó de haber asesinado a cinco mujeres y a un hombre. Ella, como era de esperar negó todos los cargos; pero las pruebas de la acusación eran abrumadoras, y los miembros del jurado la encontraron culpable de seis asesinatos y de contrabando y distribución de diversas drogas. El juez la condenó a cadena perpetua. Bárbara Williams tenía tan sólo veintiséis años. Se iba a pasar casi toda su vida en la cárcel.

Aunque en el Reino Unido revisaran las condenas de cadena perpetua, y a los treinta o cuarenta años muchos de los presos quedaran en libertad vigilada, era muy poco probable que Bárbara, aún en el caso de que llegara a mostrar buena conducta dentro de la cárcel, por las especiales características de sus crímenes, pudiera quedar en libertad algún día. Era el justo castigo que se merecía por las atrocidades que había cometido.