«La Mano Negra»: Novela con marcha joven para los amantes del auténtico relato policiaco. Misterio, acción e intriga para el lector que se enrolla con las intensas emociones del suspense, la aventura y la investigación detectivesca. Por el hilo al ovillo, por las pistas a la solución del enigma tras el que se esconden los negros manejos de asesinos, ladrones, falsificadores y toda la basca de transgresores de la ley.

Gemma dice en su casa que pasará el fin de semana en casa de Robert Peña. Él no sabe nada. Y a media noche, la policía llama a su puerta para sacarlo de la cama y llevarlo a comisaría a declarar. ¿Cómo podías esperar, Robert, que por culpa de una amiga tan alocada como bonita, ibas a meterte en el follón más alucinante que hubieras podido imaginar? ¿Quién podía hacerte pensar que recibirías la más soberana paliza de tu vida, que te iba a dejar el cuerpo lleno de cardenales? ¿Quién te iba a decir que perderías el oremus hasta el punto de huir del hospital para ir a caer en la guarida de los narcotraficantes?

Y todo por Gemma, por el delicado y delicioso cuello de la mimada y consentida Gemma. Una buena ocasión para poner a prueba tu sentido del humor…

Joaquim Micó

Cualquier noche saldrá el sol

La mano negra - 9

ePub r1.2

Titivillus 17.06.2024

Título original: Qualsevol nit pot sortir el sol

Joaquim Micó, 1988

Ilustraciones: Enric J. Abad

Editor digital: Titivillus

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A mi compañera Carme,
para que me deba un beso

No es ésta la historia de un asesinato o de un robo que el protagonista, cerebro privilegiado, acertará a solucionar para admiración de todos, deduciendo magistralmente las pistas que se le van presentando a lo largo de los diferentes capítulos.

Robert Peña, el protagonista de Cualquier noche saldrá el sol, se encontrará metido accidentalmente en una trama de la que no entenderá nada y de la que no podrá escapar, jugándose el cuello en un feo asunto de asesinatos y tráfico de drogas.

¿Cómo podías esperar, Robert, que por culpa de una amiga tan alocada como guapa, te encontrarías en el embrollo más alucinante que jamás hubieras podido imaginar? Una buena ocasión para poner a prueba tu sentido del humor.

Lo que hay que averiguar en Cualquier noche saldrá el sol no es la identidad de un asesino o el motivo de un crimen, sino el porqué de cada una de las cosas, aparentemente ilógicas, que le van sucediendo al pobre Robert a medida que va metiéndose de cabeza en el asunto.

1

¿Recordáis aquella vieja canción de Jaume Sisa? Aquella que se titulaba Cualquier noche saldrá el sol. Sí, hombre, sí…, una canción que no hace muchos años cantábamos todos los kumbayás alrededor de la hoguera, mientras nos calentábamos con el fuego y el coñac y hacíamos planes para cambiar el mundo. Una canción que decía más o menos así:

¡Oh, bienvenidos!, pasad, pasad,

de las tristezas haremos humo,

que mi casa es vuestra casa

si es que hay casas de alguno.

Pues esto era lo que había ocurrido en el piso donde vivía, que de tanto ofrecer mi casa a cualquier colega que pudiera necesitarla, aquello se había convertido en un continuo desfile de gentes de todo tipo: jovencitas despabiladas que querían ser actrices, corazones rotos que soñaban con un amor perdido, vendedores de enciclopedias francesas, auténticos punkys de crestas policromas, canguros, camellos…, mi casa era una extraña colección de especímenes urbanos. Por eso no me extrañó lo más mínimo que Gemma, una antigua compañera de estudios que estaba haciendo de la carrera una manera de vivir, dijera a sus padres que aquel fin de semana estaría en mi piso, como excusa para hacer cualquier otra cosa sin tener que dar más explicaciones. Supongo que esperaba que su mentira funcionaría a la perfección y que sus padres se tragarían la bola sin preocuparse lo más mínimo; de hecho había sido yo quien le había dicho, tiempo atrás, que si alguna vez quería irse de juerga con algún chico de buen ver, podía poner como excusa que estaba conmigo. No sé bien por qué, sus padres siempre habían tenido un buen concepto de mi persona, y por eso no le pusieron ningún reparo cuando les dijo que prepararía los exámenes en mi piso aquel fin de semana.

Pero resulta que Gemma olvidó un, digamos, pequeño detalle sin importancia: ponerme al corriente de su escapada y así, claro, yo no podía saber que ella «estaba» en mi casa. Por lo tanto, cuando en la madrugada del lunes llamaron a la puerta, el único pensamiento que cruzó por mi cabeza fue una palabra muy gorda dirigida a quien osaba despertarme a horas tan intempestivas.

—¿Se puede saber quién demonios es? —grité bastante enfadado a través del interfono del portero automático.

—La policía, abra, por favor…

«Algún amigo imbécil, que tiene ganas de quedarse sin nariz», pensé. Todos tenemos muy claro que si, de repente una noche, la policía llama a tu casa, hay una cosa que seguro que nunca hará: hablarte con amabilidad. Así, pues, contesté con la mayor mala leche que supe sacar:

—Os habla «el abridor automático» de Robert Peña. Estoy de vacaciones en las Seychelles. Vuelvo pasadas las Navidades. ¡Hala, buenas noches!

—¡Déjese de tonterías o echaremos la puerta abajo! —escuché en el auricular del aparato—. ¡Tiene cinco segundos para abrir!

El desustanciado aquel ya se estaba pasando. Se me estaban inflando los cataplines de tanto parloteo inútil, así que pulsé el botón que abría el portal con la intención de enviar a paseo tan desagradable visita. Aprovechando el tiempo, mientras me ponía una bata para no coger frío, pensaba qué «delicadeza» ofrecerle al que había cortado el mejor de mis sueños. El timbre de la puerta sonó dos veces cortando mis maldiciones, y con el insulto en la boca, salí a abrir para acabar con la historia lo antes posible.

¡Qué plancha! Hubiera deseado volatilizarme como un gas cualquiera, porque los uniformes de aquellos dos hombres no ofrecían duda ninguna: eran de la policía.

—¿Robert Peña? —dijo el más bajo.

—Yo mismo… —temblé.

—Vístase, por favor, tiene que venir con nosotros a comisaría.

—¿Pero, qué pasa, qué he hecho yo?

—Tranquilo, no se preocupe, allí le informarán.

¡Sí, sí, tranquilo! Me gustaría ver quién es el valiente que puede estarse tranquilo si la policía viene a sacarte de la cama y, sin darte ninguna explicación, te dicen que debes ir con ellos a comisaría. ¡Como si la casa de los monos fuera un buen lugar para pasar la noche en vela! Bien pensado es como para echarse a correr en dirección contraria. Armándome de valor me atreví a decir:

—¿Puedo al menos saber de qué se me acusa?

—Nosotros no lo sabemos —sonrió el bajito (no hace falta decir que la sonrisa se me atragantó)—. Me da la impresión de que sólo lo quieren para hacerle unas cuantas preguntas.

—Ah, ya… —se me escapó mientras me subía la bragueta de los tejanos.

—No se trata de una detención —añadió, rascándose con el dedo detrás de la oreja—. Le harán hacer una declaración, la firmará usted, y otra vez hacia casa a acabar de dormir.

Por lo que dijo el poli, creo que sin haberme mostrado una orden judicial, un requerimiento notarial o una cosa de éstas, yo no tenía ninguna obligación de ir con ellos, pero a ver quién es el listo que le dice esto a una pareja de polis…

—Listo —suspiré, mientras acababa de atarme los zapatos.

Los policías, siempre era el pequeño el que hablaba, fueron al grano:

—Vamos pues.

Cuando saqué la llave de la cerradura de la puerta, nunca hubiera imaginado que el sol iba a tardar un poco en salir para mí.

¡Ostras! ¡Había dos coches patrulla en la calle! ¡Y dos o tres polis más! Pues sí que era importante, yo, que por no meterme en líos hasta había dejado de jugar al fútbol.

—Pase… —me dijo el policía menudo mientras me sujetaba una de las puertas posteriores del coche.

—Gracias… —le contesté, amablemente, para parecer un buen chico.

En pocos segundos me puse en marcha, pero aún tuve tiempo de mirar hacia los edificios de la calle para poder comprobar que ningún vecino me había visto en tan comprometedora compañía. Tuve suerte, no se veía ninguna luz en las ventanas y la calle estaba vacía. Nada raro, por cierto, en un barrio obrero a las tres de la madrugada. Alejándose en la noche, los coches de la policía tenían un aire de intriga y misterio que exaltó mi imaginación, llenando mi recuerdo de imágenes de otras noches vividas tiempo atrás. La melancolía se apoderó de mí mientras despedía los viejos adoquines del parque del final de la Travessera. Etc., etc., etc., que diría el poeta. La noche no estaba para versos.

—¿Puedo fumar? —pregunté al policía minúsculo, que estaba sentado a mi lado.

Dijo que sí con la cabeza, y como yo no fumo, tuve que pedirle un cigarrillo. Un poco sorprendido por lo que él consideró atrevimiento, me dio uno de aquellos cigarrillos cortos sin filtro, como quien da un querido e insustituible tesoro, y, seguidamente, lo encendí con la insalubre intención de llenar de humo mis pulmones, a ver si así se me pasaba el canguelo que llevaba encima. Pero no me salió nada bien: no lo de fumar, no, que bien que me contaminé entre tos y tos; lo que no salió fue el miedo, que de tanto humo casi me ahogo. Menos mal que el poli enano me dio unos golpecitos redentores en la espalda, que, si no, creo que no lo cuento. Y no es que yo fuera un chico de los que podríamos llamar sanos. No, que mis buenas trompas había pillado. Tampoco era la primera vez que fumaba, que varias veces un cigarrillo, solo o con mezcla, me había cascado. Pero juro que en mi vida lo había pasado tan mal como fumándome aquel Celtas.

Aturdido como estaba por deshacerme de aquel cilindro del demonio, no me di cuenta de que habíamos parado en un semáforo. ¡Qué bien me sentía, liberado de la humareda de tabaco barato! Respiré profundamente, acercando mi nariz al poquito de aire fresco que dejaba entrar la ventanilla, abierta sólo dos dedos. Era como un capricho necesario, aquel deseo de llenar de aire los pulmones que todavía me ardían, una inofensiva manía que tal vez me salvó la vida. Al soltar el aire y abrir los ojos, vi la incitante línea de un coche de importación parado a nuestro lado. Mientras me entretenía imaginando qué millonario sería el propietario de aquella magnífica máquina, de entre las sombras de la ventanilla delantera vi un tubo de hierro que me miraba: era el cañón de una pistola que apuntaba a mi cabeza. El instinto de conservación, más que mi sagacidad, hizo que me agachase un segundo antes de oír un aterrador disparo que rompió la noche. Con el impacto de la bala, el cristal de la ventanilla se hizo añicos, cayendo algunos pedazos encima de mi cabeza; un hilo de sangre que resbaló mejilla abajo me cortó la respiración. Oí cómo el coche de al lado arrancaba de golpe, haciendo chirriar los neumáticos y me sentí salvado. Me atreví a abrir un ojo entre los brazos que me cubrían la cabeza, así podría enterarme de la importancia de la herida…

Al mirar a mi lado se me pasó aquella estúpida preocupación, el policía pequeño ya no menguaría más, la bala que me habían destinado no se había desaprovechado del todo y había atravesado el bolsillo de su camisa. La sangre, escandalosa, se le mezclaba con la hebra del tabaco, agujereado el paquete por la bala asesina. Yo había tenido suerte; él no, claro. Los policías de delante no supieron reaccionar, por las caras que ponían seguro que apreciaban a su compañero, o tal vez pensaban que les podía haber tocado a uno de ellos, o ambas cosas a la vez. El interior del coche patrulla parecía todo menos una fiesta. Al fin, el que hacía de chófer dijo a su compañero:

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—Lo han matado…

Aquel tío debería sudar mucho el ascenso.

—¡Eh, chico!, ¿estás bien? —me preguntó el otro.

Le dije que sí, sin estar demasiado seguro de que fuera cierto. Mis nervios no estaban acostumbrados a sufrir de esa manera.

—¿Puedo salir… de aquí? —pedí, miedoso, esperando liberar a mis ojos de la visión del policía muerto.

Fuera del coche, en la calle, podía respirar profundamente el aire de aquella odiosa noche, dejándome arrastrar por las ideas que te invaden el cerebro cuando ves la muerte de cerca. A través de la ventana, estirando el cable de la radio, el agente comunicaba los hechos a la comisaría con cáustica profesionalidad.

Hacía rato que el coche agresor había huido, ruedas para qué os quiero, perseguido por el otro coche patrulla.

Y yo, que no sabía qué puñetas hacía allá, comencé a sentir un frío glacial al darme cuenta de que alguien quería verme muerto.

2

La comisaría era un largo pasillo lleno de puertas a ambos lados. En el ambiente se podía oír el zumbido mecánico de una máquina de escribir, parapetada, sin duda, detrás de aquellos despachos numerados. Justamente en medio del pasillo, sentado en una especie de guarida rodeada de paredes de yeso, un policía a punto de jubilarse pasaba el tiempo removiendo en su mesa, buscando entre unos folios sin éxito aparente. Aquel conjunto de grises sucios y oscuros, decadentes, iluminado por unos pálidos fluorescentes, amenazaba caerme encima, inhóspito, áspero, como si todo hubiera sido proyectado para crear angustias a los que teníamos que pasar por allí involuntariamente.

Al caminar por el largo pasillo, nuestros pasos retronaban con gran pompa, lo cual hacía imposible obviar nuestra presencia. Los policías saludaron con la mano a su compañero, que dejando de revolver los folios por un momento, hizo un breve gesto con la cabeza, como dándose por enterado de que estábamos allí. Aproveché aquel momento para fisgar a través de la rendija que dejaba la puerta número cinco, medio abierta, y me sorprendió ver sentados en aquel despacho a los padres de Gemma. Yo no sabía qué estarían haciendo allí, pero enseguida mi cabeza lo relacionó con la invitación que me habían hecho los polis. Ahora, al menos, tenía un indicio que me ligaba a toda aquella historia; si Gemma estaba por en medio, hasta era lógico ir a parar a comisaría.

Estaba empezando a pensar cuál podía ser la mala jugada que me habría hecho mi amiga, cuando oí que el policía de la mesa me hablaba.

—Pase al despacho número siete, el inspector le está esperando.

Me volví a estremecer al oír sus palabras. Por un momento había pensado que todo sería una tontería de Gemma, alguna pequeña barrabasada sin importancia, cosas de una universitaria caprichosa e hija única; tal vez se había ido de casa después de una pelea familiar, o algún chulo la había atracado por la calle… ¡Qué sé yo…! Pero el semblante serio del policía me hizo recordar que un hombre acababa de morir por una bala que alguien había dirigido hacia mí. Abrí la puerta número siete con la cara de bobo que ponen los corderos caminando hacia el matadero. Una vez en el despacho, el inspector me invitó a sentarme mientras mostraba una vieja silla de madera. En aquel momento, ningún psicólogo habría sacado nada en claro de mi abrumado cerebro. Prácticamente había olvidado las heridas que me habían hecho los cristales rotos del coche patrulla, era como si los nervios no me funcionasen, como si sólo el sueño y la curiosidad encontraran un sitio dentro de mis preocupaciones. El dolor y el miedo no habían aparecido, todavía.

—¿Conoce a Gemma Piquer? —dejó caer, de repente, el inspector.

—Sí, estudiábamos en la misma facultad.

—¿Cuándo fue la última vez que la vio?

—No sé… déjeme pensar… —le dije, aunque lo recordaba perfectamente; pero se me ocurrió que, si se lo decía directamente, podía parecer que llevaba preparadas las respuestas—. El martes o miércoles pasado… ¡Eso, fue el miércoles, justo al salir del Café de Munich!

—¿Estuvieron mucho tiempo juntos? —volvió a preguntar el inspector, sin dejarme repensar lo que le estaba diciendo. Aquel hombre conocía su profesión.

—Unos cinco minutos, el tiempo de hablar un poco y quedar para llamarnos un día de éstos. A ella le habían cambiado el número de teléfono, y estuvimos casi todo el tiempo intentando encontrar un papelito donde apuntarlo.

—¿Lo hizo?

—¿Si hice el qué? —le pregunté, encontrando una segunda intención a su pregunta.

—Si la llamó…

—No, no lo hice.

Y esto era bien cierto. Aunque había estado a punto de hacerlo el viernes por la noche, en una crisis de aburrimiento, no la había llamado, me había echado atrás cuando estaba a punto de marcar su número. Tal vez porque Gemma me caía demasiado bien como para estropearlo todo en una noche de lujuria. O a lo mejor porque tenía miedo de atarme a alguien, que después de aquella noche vinieran otras noches.

—¿Y no la ha vuelto a ver después del miércoles?

—No, ya le he dicho que no.

—Los padres de la chica han declarado que ella les dijo que pasaría este fin de semana en su piso.

¡Ah, caramba! Ahora sabía por qué me habían metido en aquel asunto. Gemma me había puesto como excusa para poder hacer la suya. ¡Y sin informarme!

—Pues le puedo asegurar que yo no tenía ni idea. A mi casa no viene desde hace un montón de tiempo.

—No se preocupe, ya lo hemos comprobado —me dijo el inspector mientras llenaba de tabaco una pipa acabada de estrenar—. Lo que nos interesa saber es si sabe dónde puede haber ido su amiga. Parece que usted la conocía bien…

Sí, la conocía bastante bien. Sabía que era inmadura, casi infantil en muchos aspectos. Aquella chiquilla delgada, de cabellos rizados y morenos, me había tenido siempre por su confesor, por su mejor amigo, alguien a quien confiar todos los pequeños secretos de una cabeza llena de pájaros. ¡Ah, Gemma! Si no fuera por su irreflexivo comportamiento, tal vez habríamos llegado a hacer algo juntos. ¡Quién sabe!, si un día dejaba de vivir en la luna, a lo mejor todavía estaríamos a tiempo…

—¿Cómo puedo saberlo? —mentí—. Gemma hace siempre lo que le viene en gana, sin dar explicaciones a nadie.

De hecho esto era cierto, Gemma no era persona de dar demasiadas explicaciones, pero recordaba una conversación que habíamos tenido en una fiesta de fin de curso. Como en una nube, recordé sus palabras…

—Robert, ¿no hay ningún lugar que te guste más que otros?

—Sí, supongo que sí…

—¿Cuál? —sonreía, divertida, de la manera que sólo ella sabe hacerlo.

—Tal vez el zoo…

—¿El zoo? —me dijo sorprendida.

—Sí, el zoo. ¿Sabes? De pequeño mis padres me llevaban a menudo los domingos por la mañana, y yo me lo pasaba pipa corriendo entre las jaulas de las fieras, imitando a los monos o haciendo rabiar a los osos. Por eso me gusta, me hace sentir bien, tranquilo, con más seguridad en mí mismo. Si algún día me pierdo, búscame en el zoo.

Gemma me siguió el juego, al fin y al cabo era donde quería ir a parar.

—Pues a mí, si me pierdo, puedes venir a buscarme al…

El inspector cortó mi fugaz evocación haciendo que la imagen de Gemma desapareciese de la imaginaria nube que mi subconsciente había formado. No le quería decir nada a él, tal vez era un malentendido deseo de proteger a mi amiga o, simplemente, por deformación «profesional». A todos los estudiantes, al llegar al bachillerato, nos enseñan a desconfiar de los polis.

—Me gustaría saber en qué estaba pensando —preguntó el inspector, interesado por mi pequeño trastorno.

—Nada… —volvía a mentir—, me preguntaba en qué lío se debe haber metido Gemma.

—Tenemos razones para suponer que su amiga está liada en un asunto muy feo, demasiado feo…

Me hablaba con tono sincero, misterioso, frunciendo el ceño. Se puso de pie y, empezando a pasear por la sala, me fulminó:

—¿Usted toma droga?

—¿Yo? —temblé—. ¡Pero si prácticamente ni fumo!

—No se asuste. Verá, tenemos indicios que nos llevan a sospechar que Gemma Piquer se veía a menudo con un tal Cris Díaz, un chileno, un pequeño traficante de droga, lo que se llama un camello. Las cosas le iban bien y se le ocurrió hacer de gran magnate de la droga, compró unos cuantos kilos de heroína y se mezcló con la peor casta de la ciudad; pero el montaje le venía grande y esta madrugada hemos encontrado su cadáver en el muelle que hay bajo el teleférico. Hay motivos para pensar que Gemma estaba con él en el momento del asesinato, hemos encontrado esto al lado del cuerpo de Díaz.

Me pasaron la rellena agenda de Gemma, la hojeé, distraído, buscando la r, y allí estaba yo y mi número de teléfono. Sentí un extraño escalofrío.

—¿Seguro que no sabe dónde puede estar su amiga? —insistió, presionándome—. ¡Esta gente es capaz de todo!

Estuve a punto de echarme atrás, de decirle que sí, que tal vez sí sabía dónde encontrarla, pero no pude contradecirme.

—No, no sé… —dije mordiéndome la lengua—. De todas maneras, ¿qué le hace pensar que no la tienen ellos?

—Si fuera así, habríamos encontrado su cadáver al lado del del chileno. Los traficantes no quieren testigos. —Pipeó una calada, para continuar—: Creemos que huyó al comenzar el tiroteo, amparándose en la oscuridad o cogiendo un taxi, no lo sé, pero puede estar seguro de que si no llega a huir se queda sin amiga…

—Tal vez la han perseguido y la han matado en otro sitio —conjeturé, bestia de mí.

Visiblemente enfadado por mi obstinación, me ametralló a preguntas que no necesitaban respuesta alguna.

—¿Olvida que usted ha sido objeto de un intento de asesinato? ¿Que han matado a uno de mis hombres? ¿Cree que si tuvieran a la chica harían algún otro movimiento?

Era cierto, por un momento había olvidado la muerte violenta del policía, una muerte que podía haber sido la mía. El inspector prosiguió:

—Hace cinco años que voy detrás de estos traficantes, sé perfectamente cómo acostumbran a actuar. No saben dónde está la chica y por eso van por usted. Los señores Piquer han recibido esta madrugada una extraña llamada preguntando por Gemma; ellos, inocentemente, han dado su dirección.

El inspector no dejaba de ametrallarme con los hechos. Parecía librarse de una carga que no quería soportar él solo.

—Como las dos es una hora poco corriente para llamar a casa de alguien, y preocupados porque su hija no volvía a casa, seguidamente nos han llamado a nosotros. Hacía un rato que había llegado la patrulla del puerto después de haber encontrado el cadáver de Díaz, y yo justamente estaba ojeando la agenda de la chica; he atado cabos y he enviado a buscarle a usted. Puede dar gracias a Dios de que llegáramos antes que ellos.

—Y el coche desde el cual dispararon, ¿lo han cogido?

—No, era demasiado rápido para el nuestro. Ha huido en poco tiempo.

—¿Y la matrícula? ¿Han podido tomar la matrícula?

Me miró con la cara que pone un padre al mirar a un hijo cuando éste acaba de decir una tontería.

—¡Ha visto usted demasiadas películas! Los asesinos no se preocupan de matricular sus coches cuando salen a trabajar.

Su tono plácido cambió de repente.

—Y ahora, por favor, salga un momento fuera, tengo que dar instrucciones a mis hombres…

Mientras abría la puerta alguna cosa hervía en mi cabeza. No acababa de entender por qué habían intentado matarme.

—Si lo que quieren es encontrar a Gemma, ¿por qué dispararon contra mí? —pregunté antes de salir.

—No hace falta pensar demasiado para darse cuenta. Si usted nos decía dónde podía estar la chica, nosotros la encontraríamos antes que ellos, y eso no les convenía.

Me sentí un poco imbécil, la deducción era de una lógica aplastante. El inspector, que debía de ser de lo mejor de su profesión, me carcomió de nuevo:

—Pero como usted no sabe dónde puede estar su amiga, lo hubieran matado para nada…

No me hizo ninguna gracia su comentario. Era como si sospechase que yo no le era sincero del todo, que me callaba algo. Estuve tentado de decirle dónde podía estar Gemma, en qué lugar me dijo que podría encontrarla si alguna vez se perdía. Y ahora estaba bien perdida; si la encontraban aquellos matones, acabarían con sus caprichos de niña mal criada de un tiro en la nuca. Y una nuca tan bonita como la de Gemma merecía mejor caricia que la de un tiro a bocajarro, por eso decidí que tenía que ayudarla como fuera. Aunque fuera a mi manera, la peor de las maneras, yendo por libre. ¡El inspector tenía razón! Había visto demasiadas películas. Películas americanas de los años treinta, de aquellas en las que el chico se hacía el héroe sacando a la chica de las garras de los malos, un héroe eventual buscando a su chica para salvarla.

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Mirando el techo agrietado del pasillo, decidí ir a encontrar a Gemma. Y lo haría solo, a mi manera, a la manera de los cretinos.

El inspector se había encerrado en su despacho con los dos policías. Yo estaba en medio del pasillo, distraído con mis preocupaciones, pensando cómo podría componérmelas para salir de allí. Como no estaba detenido, se suponía que podía irme en cuanto quisiera, pero era mejor hacerlo sin que nadie se diera cuenta. No creo que el inspector me dejara ir por las buenas, al fin y al cabo habían intentado matarme, y él sospechaba, acertadamente, que yo era la única persona que podía encontrar a Gemma. Debía, pues, salir de la comisaría lo más discretamente posible. Lo intenté con un viejo truco.

—Salgo un momento a comprar tabaco…

El poli de la mesa conocía su oficio.

—Tenga, uno —dijo, ofreciéndome un cigarrillo—. Es muy tarde y lo encontrará todo cerrado.

Afortunadamente para mi salud, el cigarrillo en cuestión era de tabaco americano. Pero mi estratagema había fracasado, así que tenía que hacer servir otra astucia con aquel viejo policía.

—Por favor, ¿dónde están los lavabos?

—La puerta del fondo, a la derecha.

Fui hacia el meódromo sin demasiadas esperanzas de que sirviera para escaparme. Uno piensa que las comisarías serán lugares de los que resulte difícil largarse sin permiso, pero por suerte aquellas letrinas no estaban pensadas para retener a nadie. ¡Bueno! Aquello tampoco era una prisión… Justo encima de los sanitarios había una ventana que daba a un patio interior. Apagué el cigarrillo con el talón del zapato y, apoyando un pie en el lavabo, fue como un juego de niños subir a la ventana y después saltar al patio.

Salir de aquel espacio entre edificios ya me costó más. Tenía miedo de hacer ruido y de que alguien pudiera oírme desde uno de aquellos balcones interiores, así que caminaba despacio, midiendo mis pasos como si acariciase el suelo a cada movimiento que hacía. El silencio reinante era mi peor enemigo, y la oscuridad poco me ayudaba para dar con la salida. Me recorrí medio patio sin encontrar ninguna puerta, y comencé a sufrir por la suerte de mi huida, ya que el poli aquel debía de comenzar a olerse que mi orina era demasiado pródiga. Como en una novela barata, vi una valla salvadora al llegar a la última baldosa del patio. Al otro lado había un parking de coches, uno de aquellos garajes medio ilegales con los que los vecinos llenan los grandes patios interiores de la ciudad. Del aparcamiento a la calle, sólo un paseo, las alarmas de estos sitios están preparadas para no dejar entrar a nadie, pero salir es pan comido.

Alejándome calle abajo, pensé que tal vez había hecho una buena tontería, que me estaba jugando la vida. Pero una voz dentro de mí me dijo que sólo así podría salvar a Gemma. Si en aquel momento llego a saber lo que iba a pasar, estrangulo sin compasión a la maldita voz esa.

3

Estuve caminando una media hora, no me atrevía a coger ningún taxi por miedo a ser descubierto, y los autobuses nocturnos tienen una merecida fama de no llegar nunca. Así que tuve que caminar, y lo hice hasta despabilar mis pies dormidos.

Estaba llegando a la Plaza Mayor, allá donde confluyen las calles y avenidas más céntricas de la ciudad, cuando me encontré con un grupo de skins con ganas de juerga.

—¡Eh, tío! ¿Dónde vas? —dijo uno de los cabezas rapadas.

—De paseo… —tuve que contestar, viendo que lo tenía crudo.

—No tan de prisa, chato —dijo otro, mientras me cogía por un brazo—. Primero nos tienes que contar un chiste.

El idiota aquel se puso a reír, y sus colegas lo imitaron dejando escapar un tufo de alcohol que casi me marea.

—¡Va, di! —gritó el cabeza-calva estrujando mi brazo como si esperase sacar algún zumo—. No nos gusta esperar.

Me di cuenta de que si quería salir de aquélla debía jugarme un farol. Si salía bien podría marchar, si no…

—¡Mirad tíos! ¡Me persiguen unos gángsters, y como os vean conmigo estáis listos!

—¡Ja, ja! —rió el imbécil—. Este chiste me ha gustado. ¡Ja, ja! Pero ahora —se puso peligroso—, como no vengan los gángsters, tendré que enfadarme contigo, por mentiroso.

Viéndome el navajazo encima, señalé uno de los pocos coches que pasaban por la avenida vecina.

—¡Allí, allí están los gángsters! —dije mientras me retorcía de dolor por la caricia del skin, que había decidido cambiar el sentido natural de mi brazo, pasándomelo por la espalda.

Pero ninguno de los miembros de aquella tribu se giró. No se lo creían, y es que yo mentía muy mal.

—¡Ah, me haces daño! —me quejaba, en medio de mi estúpida mentira—. ¡Os juro que aquéllos son unos gángsters que vienen por mí!

Esta gente no te cree nunca, digas lo que digas van a la suya.

—¡Eh, los gángsters! ¡Que vienen hacia aquí!

—¡Calla ya con este rollo!

Y no se lo creían. Y más les hubiera valido creérselo: los gángsters venían de verdad. Yo fui el primero en sorprenderme, pero la cosa no era tan difícil de entender: aquellos tíos estarían al acecho cerca de comisaría y, al verme salir, me habían seguido esperando que yo les llevara donde estuviera Gemma. Llegado el momento, pum-pum, un par de disparos y al otro mundo sin decir ni pío. Ahora me ayudaban con los skins, no fuera que me matasen aquellos animales, ya que conmigo moría también el secreto del escondite de Gemma. Bien, de momento dejarían de retorcerme el dolorido brazo. Pero ¿de qué me servía? Salía del fuego de los sin-pelo para caer en las brasas de los traficantes. ¡Hay noches en que más vale que la poli no venga a sacarte de la cama!

Una descarga al aire y aquellos skins tan duros de mollera estaban ya, botas para qué os quiero, tres calles más abajo. Yo también lo habría hecho, si un matón de más de cien kilos no me lo hubiera impedido «amablemente».

—¡No, por favor, el mismo brazo no! —supliqué.

—¡Vamos! —dijo, inmutable, el que llevaba el revólver.

Me metieron en el coche sin pestañear.

—¡Si abres la boca te freímos!

No, no la abrí.

El coche era un modelo corriente, uno de los que acostumbran a regalar en los concursos televisivos. Yo iba detrás, escoltado por dos perdonavidas con cara de mala uva. Delante se sentaban el hombre que había disparado y el chófer, toda una banda para mí sólito. Y seguramente todavía había más matones en cualquier otra parte, como mínimo los tíos del coche de importación. O tal vez estaba de suerte, y eran los mismos, que habían cambiado de máquina para no tener un desagradable encuentro con la poli. Asesino arriba, asesino abajo, la situación no acababa de convencerme.

La apariencia de aquellos traficantes era bien diferente a como yo me la había imaginado, contaminado como estaba por la filmografía de serie negra. Vestidos como mandan las revistas de moda actual, más bien parecían ejecutivos de una empresa de ordenadores que unos mafiosos. Si hubiera entendido de marcas de ropa, me habría sido fácil adivinar quiénes eran sus proveedores. Eran oscuramente modernos aquellos traficantes, ¡hasta la cassette del coche dejaba escuchar a George Michael! Yo, para hacer más soportable la situación, me entretuve contando las farolas estropeadas de las calles por donde circulábamos; ya llevaba veintitrés —el partido en el gobierno del Ayuntamiento acababa de perder un votante— cuando me pusieron una bolsa de plástico en la cabeza, estábamos llegando a su sede social.

—¡Baja del coche y muévete!

Reconocí la voz del que parecía llevar la batuta de la operación. Por lo menos, y como mínimo, llevaba la pistola.

—¡Camina!

Me empujaron hacia delante. Sujetado fuertemente por los brazos, debía de parecer una marioneta camino de su última actuación. Traspasamos una puerta y nos detuvimos; de pronto, el suelo comenzó a temblar, y por un segundo creí que un terremoto venía a sumarse a mis múltiples penas. Pero no, el movimiento cesó tan de golpe como había empezado, y una pequeña vibración en el cuerpo me hizo comprender que estábamos en un ascensor. Después de la sacudida que te indica que has llegado a la planta pertinente, me llevaron unos pocos metros más allá, casi sin dejar que pusiera los pies en el suelo. Escuché cerrarse una puerta tras de mí y, sorprendiéndome, sonó a madera en vez del sonido metálico que esperaba oír. Supuse que habíamos entrado en un piso. Una vez quieto, oí el ascensor moviéndose de nuevo, lo cual indicaba que alguien volvía al coche. Las novelas de Agatha Christie me servían para sacar alguna conclusión de todo aquel follón; estaba más lúcido y perspicaz con aquella bolsa en la cabeza, que minutos antes con toda la visión de mis ojos miopes. Tal vez sea verdad que los ciegos tienen un sexto sentido.

Un hombrecillo a quien no conocía de nada me sacó la improvisada capucha.

—¿O sea que éste es el paleto que nos llevará a la amiguita de Díaz? —dijo aquel mal bicho, hiriendo mi orgullo de licenciado.

—El muy listo ha salido de comisaría a dar un paseíto… —le contestó el hombre de la pistola.

—¿Ah, sí? —rió—. ¿Y dónde ibas tú, solito, con tantos peligros como hay en una ciudad grande?

—A tomar un poco el aire…

Me dio una bofetada que me tiró encima de una alfombra iraní. Los labios empezaron a sangrarme. Mientras me ponía de pie, vi la mirada de mi agresor, acostumbrada a obtener todo lo que quisiera. Aquella gente no eran unos «inofensivos» skins con ganas de divertirse a costa de cualquier desgraciado, aquella gente estaba dispuesta a matar para salirse con la suya. Y la suya no me hacía ninguna gracia, así que decidí no decir nada aunque me mataran; total, si les cantaba lo que querían oír me matarían igual; ya me había avisado el inspector de que esta gente no dejan testigos. Y, si cantaba, además de a mí, matarían también a la pobre Gemma, allí escondida en su guarida y confiando, tal vez, en que mi memoria me llevase a su lado. Por el precio de un cadáver no merecía la pena que tuvieran dos.

—Espero que ahora que nos hemos presentado debidamente —dijo con el mayor de los cinismos—, te mostrarás más razonable.

—¿Qué quieren saber? —pregunté, intentando ganar tiempo a mi propio miedo.

—Esto ya me gusta más, actitudes así son las que te pueden salvar la vida. ¿Dónde se esconde la chica?

—No lo sé, de verdad que no lo sé…

Me pegó de nuevo, casi vuelvo a caer. Los labios sangraban sin parar y ensuciaban la alfombra. Pero a aquel hombre le daba igual, ya tendría tiempo de comprarse una nueva…

—Te conviene hacer memoria —dijo rascándose la mano con la que me estaba haciendo una cara nueva—. No creo que te guste lo que hacemos con la gente que dice que no sabe nada.

Seguramente no me gustaría, pero yo estaba dispuesto a morir sin decir ni pío. Por un segundo pensé que sería cómico que Gemma se hubiera escondido en cualquier otro sitio. Sólo por un segundo. Un nuevo guantazo me había tirado encima del hombre de la pistola. Le sobró tiempo para cogerme con fuerza por los brazos y, ayudado del matón de más de cien kilos, mostró mi cuerpo a los puños de su cabecilla.

—¡Ya verás cómo acabas hablando como una cotorra! —dijo, entre puñetazos, alguno de ellos.

—No es bueno para la salud proteger a una cualquiera —dijo otro.

Estaba harto de recibir leña por todas partes y estaba decidido a cantarlo todo, y más que todo si hacía falta, pero noté como un desfallecimiento y se me fue el mundo de la cabeza. Antes de desmayarme oí que alguien decía:

(Ampliar imagen)

—¡Dejémoslo! O es un estúpido que se hace el valiente o no sabe dónde está la chica. Llamemos al Rojo, a ver qué nos dice.

Mi consciente dejó de funcionar. Sentía el dolor como una cosa extraña, como si aquel que estaba allí tendido y gimoteando no fuera yo. Como un fantasma alejado de su cuerpo. Las heridas de los cristales en la cabeza, el dolor del brazo retorcido, eran caricias al lado de los golpes de aquella bestia. Con dificultad recuerdo, empañadas en una especie de pesadilla, muchas de las imágenes de lo que me había tocado vivir aquella madrugada.

—¿Conoce a Gemma Piquer?

—Tenemos razones para suponer que su amiga está liada en un asunto muy feo…

—Los traficantes no quieren testigos.

—Esta gente está dispuesta a todo.

—¡Eh, tío!, ¿dónde vas?

—¡Si abres la boca te freímos!

—¿Dónde se esconde la chica?

—Te conviene hacer memoria.

—No es nada bueno para la salud proteger a una cualquiera.

—Llamemos al Rojo, a ver qué nos dice.

—Llamemos al Rojo…

—… a Rojo…

Después, se apagaron mis sentidos.

4

Desde las sombras de mi cerebro veía formas sin determinar que me miraban. Yo estaba como yaciente debajo de aquellos perfiles desdibujados, figuras abstractas que parecían estudiarme, catalogarme, examinarme, hasta creo que uno de aquellos perfiles llegó a tocar mi resentida piel. Más allá en mi memoria, recuerdo cómo desde mi horizontalidad me maravillé con una espesa luz blanca, un deslumbrante estallido de claridad que se filtraba entre las figuras inconcretas de mi entorno. Sentí una extraordinaria sensación de bienestar, de placer casi místico. Era como si la luz fuera una especie de paraíso soñado a mi disposición, sólo necesitaba alargar la mano, sólo un poco, y alcanzaría toda aquella claridad que emanaba paz. Pero las figuras no me dejaban, querían que me quedara quieto, inmóvil, como si sólo pudiera estar a su servicio, sólo a su merced. Actuaban como enemigos, como si tuviesen algo contra mí. Y me creí muerto. Y aquello sería el purgatorio… que si alcanzo o no alcanzo la luz, que es la paz; que si me tocan o me dejan las figuras sin cuerpo, que son las almas en pena; que si me hacen daño los huesos, siento pinchazos, y estoy en el infierno. ¿Habéis tenido alguna vez la sensación de estar cerca del juicio final? Es terrible. Si en aquel momento no hubiera creído que ya estaba muerto, me hubiera podido morir de la impresión.

Mi compañía aseguradora estuvo de suerte, ya no haría falta que pagara la prima correspondiente a mi póliza. ¡Estaba vivo! Poco vivo por culpa de aquellos traficantes, pero vivo al fin y al cabo, que es lo que cuenta a la hora de hacer el censo.

Tanto miedo a las figuras y resulta que eran los del servicio médico de urgencias. Y aunque la seguridad social no sea demasiado de fiar, siempre arreglan más que estropean. Desgraciadamente, mi paz luminosa era de neón.

—Por favor… —dije—. Apaguen la luz, me molesta…

—¿Cómo se encuentra? —preguntó alguien, al tiempo que uno de los fluorescentes dejaba de iluminar.

—¿Qué quiere que le diga? Me duele aquí… —me quejé, mientras iba señalando con el dedo todo mi cuerpo.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó el médico que parecía más joven.

—Me han sacudido.

—Ni que lo jures…, eso ya se nota. Incluso tienes algunos cortes en la frente…

—Ahora mismo no recuerdo cómo fue —mentí, para evitar dar más explicaciones—. ¿En qué lugar me encontraron?

—En un descampado cerca de la recta del Estadio Olímpico, lo encontró un taxista.

¡Ostras, un taxista! Yo que siempre me estoy metiendo con ellos…

—Dejémoslo —dijo un médico de pelo blanco que me recordaba a mi padre—. Necesita descansar, tiempo habrá para las explicaciones.

Mirándome añadió:

—La enfermera le administrará otra dosis a las tres, mañana por la mañana lo volveremos a visitar.

—¿Qué hora es?

—Las nueve de la noche. ¿Qué pasa? ¿Ya quiere irse? —sonrió el doctor, bromeando.

Y eso era justamente lo que yo quería hacer. Las nueve de la noche, ¡había pasado todo el día! ¿Qué habría sido de Gemma? ¿Estaría aún en peligro? ¿Y los traficantes? ¿Por qué no me habían matado? Tenía que llamar al inspector, ahora necesitaba confiar en él. Ya estaba bien de hacerme el valiente y llevarme todos los trompazos.

—Necesito hacer una llamada…

—Usted mismo… —dijo el médico que parecía mayor mostrándome el teléfono que había encima de la mesita de noche—. ¡Pero después a dormir! Debe dejar reposar las heridas. Ya nos veremos mañana.

Mientras salían de la habitación comencé a marcar el número de información telefónica. Una breve consulta y ya podía llamar al inspector… ¡el inspector! ¿Cómo diablos se llamaba el inspector?

La voz ronca de un policía sonó al otro lado del hilo telefónico.

—Comisaría del distrito sur…

—Por favor, ¿me puede poner con el despacho número siete?

—¿Quién llama? —preguntó, desconfiado. Tuve que decir otra mentira:

—Soy el secretario del juez… hum… Huertas.

—¿El juez Huertas?

—¡Sí! —tuve que inventar deprisa—. Es el nuevo juez del distrito seis.

—¡Ah! —aceptó convencido—. Pues lo siento, el inspector Álvarez ha salido de viaje esta mañana.

—¿Cuándo volverá?

—¡Uf! No lo sé. Pero todavía tardará un poco. Se ha ido a Chicago a hacer un cursillo de criminología…

Esta respuesta me dejó helado. Un hombre que debe salir de viaje al día siguiente, no está trabajando en un caso de asesinato y tráfico de drogas la madrugada anterior. Además, ¿no me había dicho que llevaba cinco años detrás de aquella banda? Con una testigo que puede enchironarlos a todos, ningún policía íntegro se va a un cursillo de nada. Y mi inspector parecía íntegro.

El policía preguntó:

—¿Puedo ayudarlo en algo?

—No, da igual, gracias. —Y colgué.

Sentado en aquella cama del hospital, tuve que frenar la velocidad a la que iban los pensamientos en el interior de mi cabeza, no podía dejarme llevar por las emociones. Había de estar frío para analizar la situación. Opté por hacerme un listado de dudas, el sistema lo había leído en una novela policíaca e iba la mar de bien. Me levanté para coger papel y boli de mi cazadora. Me costó bastante, el dolor se dejaba sentir. Sentado en mi cama comencé a escribir.

¿Estará Gemma en su escondite?

¿La han encontrado los traficantes? Si es así, ¿estará viva todavía?

¿Por qué me han dejado vivo?

¿Quién era Rojo? ¿O debe ser el rojo? La r es importante, rojo puede ser un alias o el apellido de alguien.

¿Por qué ha salido el inspector hacia Chicago?

¿Lo ha hecho voluntariamente o le han forzado?

¿Sabrán algo los padres de Gemma?

¿Habrá vuelto a casa?

Era una buena lista para no sacar nada en claro. Sólo supe contestar la última pregunta. Nadie cogía el teléfono en casa de Gemma, era la gota que hacía rebosar mi escasa paciencia. Acababa de decidir que me iba. A ver por qué un paciente no puede coger el alta médica cuando le dé la gana…

El dolor lo soportaba como buenamente podía, pero la actividad de mi consciencia me empujaba pasillo abajo, haciéndome sacar fuerzas de donde no las había. Llegando a recepción me tropecé con la enfermera que se encargaba de mí.

—¿Pero, se puede saber a dónde va?

—Ya me encuentro bien, me voy a dar una vuelta.

—No puede ser de ninguna de las maneras —dijo, intentando llevarme a mi habitación—. El doctor no le ha dado el alta.

—¡A callar! —quise cortar rápidamente, no fuera caso que se saliera con la suya—. ¡Me voy y se acabó!

—¡Como mañana venga el doctor y no le encuentre en su cama, estoy lista!

—Tranquila, ya volveré mañana, si Dios quiere.

—Esto no es para reírse. Usted está mal y debe meterse en cama.

—¡Buenas noches! —dije, llamando al ascensor—. Ya le he dicho que volveré mañana, ahora sólo quiero salir a arreglar un tema que tengo pendiente.

—¡Me está obligando a llamar al servicio de seguridad!

—¡Como haga algo de eso la estrangulo con sus propias bragas!

Parece que la amenaza causó efecto. Debía de pensar que si me habían sacudido, igual era un buscapleitos de los barrios bajos. Salió por un momento, volviendo enseguida con alguna cosa en la mano.

—Tenga… —me dijo, mientras yo entraba en el ascensor—. Tómese una a las tres. Y mañana vuelva antes que llegue el médico. Si no, ya puedo buscarme otro empleo…

Y me dio un frasco medio lleno de píldoras amarillas. En el fondo, una enfermera no es más que una trabajadora temerosa de sus superiores. Lo único que quieren es quedar bien con el que manda y no buscarse problemas. Y yo era un problema, y al fin y al cabo, si volvía a la mañana siguiente, tal como había prometido, nadie se enteraría de mi ausencia nocturna.

—Le espero mañana, ¿eh? Antes de la diez.

—Vendré, se lo prometo.

Lo que no prometí es si sería puntual.

Bajando en el ascensor, y después de meterme las píldoras amarillas en el bolsillo de los tejanos, me entretuve pensando en cuál sería la opinión que se habría formado de mí aquella pobre enfermera. No muy buena, seguramente. No había estado nada cortés, y además le había hecho una promesa que no pensaba cumplir; aquella enfermera acabaría odiándome. ¡Tanto me daba! Yo tampoco me quería demasiado en aquellos momentos.

Al poner los pies en la calle, mis pensamientos se volvieron en dirección opuesta. Me iba directo a intentar encontrar a Gemma; quién sabe si todavía estaría en su escondite, si los traficantes habrían dado con ella, si todo iría bien, si…

La noche cobijó los hematomas de mis carnes. Tenía tantos que toda mi piel era una gran mancha oscura que me asemejaba a un zulú.

Pero aquel dolor que iba minando mi resistencia no podía compararlo al que sentiría si, por culpa de mi escasa sensatez, Gemma estaba muerta. Tenía que darme prisa, aún estaba a tiempo de coger el último tren hacia la costa.

5

Los paisajes tienen el encanto del misterio cuando los miras por la ventanilla de un tren nocturno. Todos hemos tenido la sensación de que son ellos los que se alejan en la noche y tú el que está quieto, viéndolos pasar, quién sabe con qué destino. Pero mi destino estaba muy lejos de la melancolía que producen los viajes. Tenía que luchar contra la impaciencia de saber qué habría sido de Gemma, si todavía estaría con vida, si estaría aún en el lugar que yo pensaba, si alguna vez había estado allá. Debía luchar, también, contra mi propia resistencia. El dolor hacía fuerzas para penetrar en mi voluntad, intentando acabar conmigo, pero no podía dejarme vencer en aquella desigual batalla.

El tren entró en la estación del primer pueblecito de la costa.

—¿Están libres estos asientos? —me dijo un hombre que acababa de subir al tren.

Dije que sí con la cabeza. Era evidente que en aquel compartimento no viajaba nadie más que yo. Estuvimos bastante tiempo sin cruzar una sola palabra, no tenía humor para darle palique a nadie. Mi nuevo compañero de viaje leía un grueso libro de economía, de esos tan barrocos que sólo entienden sus propios autores, y eso no estimulaba en absoluto mi interés por él. Pero cuando el tren se detuvo momentos antes de entrar en una estación, cerró el libro entre sus manos y me dijo:

—Estos trenes nocturnos son una lata, siempre están parándose para dejar paso a los de largo recorrido.

¿Qué podía decir yo? Moví la cabeza hasta decir que sí. Debía de parecerle idiota.

—De todas formas yo los prefiero a los coches, es más descansado y seguro —insistió el hombre.

—Eso siempre que no descarrilen… —se me ocurrió.

—Ja, ja… —rió—. Es cierto lo que dice, esperemos que no pase hoy. Me esperan para cenar.

Después de dedicarle una sonrisa, más de compromiso que otra cosa, me dediqué a mirar por la ventanilla, a ver si podía conseguir un poco de tranquilidad. Aquel hombre igual era capaz de ponerse a hablar de las cotizaciones de la bolsa de Nueva York.

Me quedé dormido durante un buen rato, las vibraciones de los trenes siempre me producen sueño. Cuando abrí los ojos estábamos llegando a mi punto de destino. El economista aquel debía haberse apeado en una estación anterior, el compartimento estaba tan vacío como mi estómago, ¡hacía horas que no comía nada!

—¡Ostras, qué suerte! —pensé, al bajar del tren—. ¡Allí hay un bar abierto!

Me pedí un frankfurt con mucha mostaza, a ver si así acababa de destruir mi apenada barriga. El ambiente era el típico de estos bares de estación: tres o cuatro jóvenes del pueblo, con sus motocicletas aparcadas en la puerta, se bebían unas cervezas; un abuelo mirando el telediario de la noche; el camarero jugaba una partida de dados con un parroquiano… Una larga pandilla de aburridos.

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Mordiendo un trozo de bocadillo aluciné. Primero fue la impresión de llenar el estómago; después, el efecto de la noticia que acababa de dar el locutor. No es cuestión ahora de hacer chistes malos, pero es que incluso se me cayó la mostaza encima del pantalón. Mi reacción fue pagar lo que debía y marcharme del bar. Tenía que llegar lo antes posible al escondite de Gemma, ahora estaba seguro de que todavía seguía con vida, pero ¿por cuánto tiempo? Dependía de mí que llegase a comerse los turrones. Aquellos traficantes no se andaban con chiquitas, la noticia era tan terrible como cierta: habían encontrado dentro de un coche los cadáveres de los padres de Gemma.

Caminando por el paseo marítimo de aquel pueblo, tenía la sensación de ser observado. El silencio de los apartamentos de veraneo siempre hace creer que uno es un solitario protagonista frente al decorado hostil, una especie de Gary Cooper Solo ante el peligro. Por lo que me quedaba de salud y por la salud de Gemma, cruzaba los dedos para que todo fuesen imaginaciones mías. Detrás de cada esquina esperaba encontrarme a los traficantes, pistola en mano, dispuestos a hacerme comprobar la existencia o no de Dios. Pero nadie me salió al encuentro, parecía que las cosas empezaban a funcionar.

En cinco minutos llegué al camino del cámping. Todo estaba tan oscuro que corría verdadero peligro de tropezar con una piedra o un socavón, y darme de morros contra el suelo. Por eso andaba muy despacio, midiendo cada uno de mis pasos. Aquel cámping sólo funcionaba durante los meses de veraneo, pero Gemina y yo, como toda la gente joven que pasaba las vacaciones en aquella zona, sabíamos que fuera de temporada la barraca de recepción era un magnífico lugar para hacer manitas… O para esconderse de unos asesinos.

El pequeño sendero que conducía al cámping se me hizo eterno, tenía ganas de dar con Gemma, de abrazarla con fuerza mientras le decía que ahora éramos dos. Dos para salvarnos o palmarla. Pensé que sería mejor no decirle nada de sus padres, ya tendría tiempo de llorarlos cuando estuviéramos fuera de peligro.

—Croac-croac… —me asustó la rana de una charca cercana.

—¡Uf! —suspiré, recuperándome del susto.

La barraca quedaba al alcance de mi vista; allí solitaria en medio de las parcelas vacías del cámping, me pareció un monumento a la estupidez del hombre. Y no vale la pena concretar a qué estupidez me refiero, ha hecho tantas en nombre de cualquier causa aparentemente justa… Sin ir más lejos, yo mismo estaba batiendo todo un récord. En un par de noches había hecho más tonterías que un político en plena campaña electoral. No podía volver a meter la pata. ¡Ay, si hubiera confiado en el inspector!

—Claro que… —pensé, cáusticamente—. Si lo llego a hacer, igual estaba ahora con él en Chicago.

Y es que me costaba creer que el inspector hubiese marchado por su propia voluntad.

—¡No te muevas o disparo! —gritó una voz a mi espalda.

Evidentemente no me moví ni un centímetro.

—¿Qué buscas por aquí? —volví a escuchar detrás de mí. Pero ya se me había pasado el canguelo. Conocía muy bien la propietaria de aquella voz.

—¡Gemma! —grité.

—¿Robert? —preguntó ella.

Me giré hacia el lugar de donde había salido la voz y miré la cara de una chica asustada, con lágrimas en los ojos. Guardó una pistola en la cintura de sus pantalones y me abrazó. En aquel momento creí que Gemma no volvería a ser nunca más la chiquilla atolondrada que yo conocía.

—Sabía que vendrías a buscarme…

—Así habíamos quedado, ¿no? Si me hubiera perdido yo, te hubiera tocado a ti ir al zoo…

—¿Cómo… cómo están las cosas? —me preguntó.

—¡Buf! Si yo te explicara… Pero no tenemos tiempo, debemos encontrar un sitio seguro para pensar qué es lo que debemos hacer.

—Éste es bastante seguro.

—No, no estoy tan convencido como tú de eso… —dije, empezando a hacer las cosas bien—. Tal vez me han seguido, y vienen detrás nuestro, es mejor ir a otra parte, o intentar avisar a la policía…

—¡No, a la policía no! —me sorprendió.

—¿Por qué no?

—Hay cosas que tú no sabes, ya te lo contaré más tarde. Ahora vámonos; si es verdad que te siguen, deben de estar al caer.

Nos pusimos a caminar en dirección a la carretera. No sabíamos muy bien dónde iríamos a parar ni qué hacer, pero alguna fuerza interior nos alejaba de allí, tal vez porque era la única cosa que supimos pensar. Gemma entró un momento en la barraca y cogió su bolsa. Estaba llena de latas de comida, rodeando una solitaria pieza de pan de molde.

—Me he deshecho del pintalabios y de las pinturas, esto nos irá mucho mejor…

—¿De dónde has sacado la pistola? —le pregunté.

—Era la de Cris —me dijo mientras la volvía a coger—. Antes que lo mataran me la dio para que pudiera huir.

—Pues te aseguro que me los has puesto de corbata…

—Ja, ja…, ya podías estar tranquilo, ¡no sé cómo funciona…! —rió mientras me pasaba el arma.

—Sólo hay que sacarle el seguro —le dije, muy didácticamente. De algo me tenía que servir la mili.

El camino hasta la carretera formaba una pequeña pendiente. A medida que nos íbamos alejando del cámping teníamos mejor panorámica del mar. Abajo, en la playa, todo parecía en calma. La media luna no dejaba ver más de lo normal en estas noches de otoño, pero el reflejo de su luz en el agua actuaba como un espejo, haciendo aumentar la claridad de la noche. Por eso, nuestra situación era inmejorable para poder divisar los posibles movimientos de gente a nuestro alrededor.

Amparados en la oscuridad del camino, el reflejo de la luna iluminaba nuestro punto de partida; y la iluminación de las farolas de la carretera nos hacía el mismo servicio respecto del lugar de llegada. A ambos lados del sendero quedaban las luces del pueblo y de una urbanización cercana, de forma que entre todas formaban un pasillo de oscuridad por el que nos movíamos sin peligro. Nadie podría acercarse a nosotros sin ser visto.

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Mientras subíamos, no tuve más remedio que preguntarle cómo se había metido en aquel lío.

—Cris Díaz era un tío majísimo, de verdad que no podía imaginar que estuviera liado en nada relacionado con las drogas… —se excusó mientras fruncía el entrecejo.

—Siempre te has dejado deslumbrar por unos cuantos músculos —la regañé.

—¡Pero, qué va! ¿Él y yo? ¿De dónde has sacado eso?

Gemma parecía enfadada por haber dudado de su femenina capacidad de elegir.

—Conocí a Cris en una fiesta de la Facultad, estuvimos hablando un rato y ya está. Sólo nos vimos dos o tres veces.

—Entonces, ¿por qué demonios pasabas un fin de semana con él? —ahora el enfadado era yo. No me gusta que me tomen por un imbécil.

Por un momento creí que me mandaría a freír espárragos. Después, sin embargo, me sorprendió con su respuesta.

—Caminar y hablar a la vez me cansa mucho. Dejémoslo para más tarde.

Quise romper el hielo que estaba provocando nuestra conversación. No era cuestión de crearse más enemigos.

—¿Te he dicho alguna vez que te caen muy bien esos pantalones ajustados?

—¿Tú a mí, decirme algo agradable? —rió—. Si lo hubieras hecho lo recordaría perfectamente.

Al escuchar su respuesta, también reí durante un par de segundos. Lo que dijo después zanjó toda hilaridad.

—Tal vez no estaríamos huyendo de unos asesinos si te hubieras fijado en mis pantalones antes de hoy…

¡Toca madera! Cuando una mujer te dice algo así, o está enamorada o te quiere arrancar los ojos. O las dos cosas a la vez, que sólo hay una cosa más peligrosa que una mujer enamorada: unos criminales que te sigan los talones. Ése fue el detalle que me impidió salir por piernas. Bueno, para ser sincero hubo también otro, una nuca excitante que me enloquecía por momentos.

Mientras tanto, paso a paso, habíamos llegado a la carretera. Andando junto a la cuneta, veíamos al fondo las luces amarillentas de la gasolinera, allí podríamos decidir qué hacer mientras tomábamos un merecido café. Si tenían cafetera, claro, que con mi suerte la más cercana debía de quedar a un montón de kilómetros (lo cual resultó penosamente cierto).

—Robert, ¿sabes una cosa?

—¿Qué?

Después de dudar con la frase en la boca, me dijo:

—Gracias por haber venido…

No supe qué decir. Aquélla era la primera vez, que yo recuerde, que la consentida de Gemma agradecía algo a alguien.

—Yo… —empezó a decir con timidez. (Creí que sería mejor que acabara la frase ella sola.)— Yo… también quería decirte otra cosa…

No le dio tiempo. Poniéndole una mano en la boca, tuve que empujarla fuera de la carretera. Acababa de ver los faros de un coche aproximándose. Pero me parece que a Gemma no le gustó demasiado mi forma de actuar, sobre todo porque habíamos caído encima de un pequeño zarzal.

—¡Hmmm…! —quería decir ella.

—¡Chiiit…! —hice yo.

Cuando el coche pasó de largo de donde estábamos, dejé de tapar la boca a aquella fiera.

—¡Aahh! —se quejó, primero, liberándose de unas espinas del zarzal—. ¿Es que pretendías matarme? —gritó, segundo, mientras continuaba sacándose las espinas de la planta con cara de pocos amigos.

No pude contestarle, con la caída se me había reventado uno de los hematomas y me dolía de veras. Gemma continuó con su bronca.

—Me haces callar cuando estaba a punto de decirte algo muy importante para mí, y encima me empujas contra estos cardos de… ¡ay! —volvió a pincharse.

—No son cardos, es un zarzal.

—¡Me importa un rábano lo que sea! ¡Lo odio! ¡Ahhh! —insistía en los pinchazos—. ¡Y a ti también te odio!

Pudimos salir de la dichosa planta, con más arañazos en los respectivos orgullos que en la piel. Yo, por la inmerecida bronca de Gemma. Ella, por no haber podido acabar de decirme aquella frase que había empezado, después de darme las gracias por haber venido. Fuera lo que fuera lo que me tenía que decir, no pude descubrirlo. Volviendo hacia la carretera le pregunté si no había visto el coche.

—¡Claro que lo he visto! —dijo—. ¿Y qué?

—Habrían podido ser los traficantes.

Por un momento dejó de estar con cara de mala uva. Después defendió su actitud, volvía a ser la niña malcriada de siempre.

—¡Pues eso no te da derecho a tirarme contra unas zarzas!

—¡Muy bien, nena, muy bien! —contesté con la paciencia totalmente agotada—. ¡Otra vez ya te pueden freír a fuego lento, que lo que es yo no pienso ni mover un dedo!

Y dicho esto nos pusimos a andar hacia la gasolinera sin decir ni pío. De morros los dos. Yo delante y ella detrás, como dos críos que se han peleado por el mismo juguete. Una situación ridícula para dos personas condenadas a entenderse si quieren seguir viviendo. Y me parece que es evidente que no teníamos ningún deseo de dar una vuelta por el cielo y conocer al venerable san Pedro.

A unos cuarenta metros de la estación de servicio, Gemma aceleró el paso y me cogió por el hombro. Había visto en el suelo un ligero rastro de sangre que dejaba caer mi herida abierta.

—¿Por qué no me has dicho nada? —me dijo, mirándome fijamente a los ojos. Con una mirada azul de ternura que deshacía cualquier disputa anterior.

—¿A qué te refieres?

—Estás sangrando…

—No es de ahora —le dije, mientras ella empezaba a buscar dentro de mi camisa—. Es la tarjeta de visita que me dejaron tus asesinos favoritos…

—¡Estás lleno de cardenales! —se sorprendió, mientras acariciaba con sus manos el resquicio que dejaba mi piel entre dos tiras de vendas—. Y aquí tienes la herida que te sangra. Es una buena brecha.

—¡Ay, no me la toques! —me quejé—. Me duele bastante…

—Debería verte un médico.

—No te preocupes, tengo hora para mañana —le dije con absoluta sinceridad. Pero no me creyó ni por asomo, y la verdad es que todo era ya demasiado complicado como para ponerme a contar mi aventura en el hospital.

—No juegues con estas cosas…

—No, mujer, no… Ahora mismo me tomo una píldora que me ha recetado el médico, y se me calmará el dolor. Tenemos que aprovechar la noche si queremos salvar la piel.

—Como mínimo déjame cambiarte las vendas, éstas están muy sucias y la herida podría infectarse. Quizás en la gasolinera tengan un botiquín.

Después de aceptar con un lacónico sí, seguimos juntos nuestro camino, uno al lado del otro. Al menos ahora, si los malditos traficantes acababan matándonos, moriríamos como amigos. Siempre es reconfortante saber que harás el último viaje de la mano de alguien como Gemma.

—Por cierto… —le pregunté mientras entrábamos en la gasolinera—. ¿Qué querías decirme antes?

Me pareció que dudaba.

—Sí, Gemma, acuérdate. En la carretera, antes que pasara el coche y yo te empujara, habías empezado a decir algo…

Apartándose un mechón de cabello de su frente, de la forma más natural que yo había visto jamás, la chica de cuello delicado me contestó con una sonrisa en los labios.

—Sólo quería decirte que a ti también te caen bien los pantalones.

6

En la gasolinera me tomé una de las píldoras que me había dado la enfermera. En unos segundos habíamos convertido los sanitarios en un pequeño dispensario; Gemma se había emperrado en ponerme una venda nueva y, como el hombre de la gasolinera no tenía ninguna en su exiguo botiquín, a ella se le ocurrió hacer una con un trozo de su camiseta. Nada más vivificador para un herido que llevar un pedazo de la ropa de Gemma pegado a la piel. Después se le ocurrió desinfectar los arañazos del zarzal con agua del grifo, ya que no había nada mejor a mano. Cualquiera le llevaba la contraria, tan ensimismada como se la veía.

—¿Estás segura de que esto servirá para algo? —le dije, mientras me hurgaba en la espalda.

—¡Cállate ya! No tengo ganas de verte muerto antes de tiempo.

Cuando acabó con las reparaciones, decidimos que lo mejor era alquilar una habitación en el hotel más cercano, así tendríamos un lugar donde establecer nuestro plan de actuación, una especie de centro de operaciones. Abriendo la puerta de los sanitarios me fijé en un coche que estaba llenando su depósito.

—Me parece que…

No dejé que Gemma acabara su frase. Tapándole la boca con una mano, volví a empujarla dentro de los lavabos.

—¡Hmmmm! —quiso decir.

—¡Chiiit…! ¡Calla! —dije yo—. ¡Ahora va en serio! ¡Los traficantes están aquí!

Para que callara tuve que darle unos cuantos detalles de lo que había pasado en la ciudad.

—El coche de ahí afuera fue con el que me llevaron a dar una vuelta cuando me salieron los skins y ellos intervinieron…

La cara de Gemma reflejaba escepticismo. No había entendido prácticamente nada de lo que yo le decía. Supongo que no me había explicado demasiado bien.

—Sí, mujer, sí. Tú confía en mí. Ese coche es de los traficantes. Ya te contaré.

Estuvimos allí escondidos bastante tiempo, espiando todos los movimientos de los traficantes por la ventanilla de los servicios. Dejando a un lado el penetrante tufo de urinario, aquél era un buen escondite…, siempre y cuando ninguno de ellos fuera un meón. Lo que nos preocupaba era que, aparcados en el otro extremo de la gasolinera, no parecía que tuvieran intención ninguna de marcharse. Por fin vimos como empezaban a moverse, pero desgraciadamente no era para irse: otro coche, que yo no había visto nunca, se reunió con ellos. Nuestro desasosiego subió aún unos cuantos grados más.

—¡Pero qué hacen estos tíos aquí! —susurré.

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—¿Crees que saben dónde estamos? —me preguntó asustada, Gemma.

—Pronto saldremos de dudas.

Pero no parecía que lo supieran, nadie vino ni miró hacia donde nos encontrábamos. Teníamos que confiar en que no se les ocurriera preguntar al encargado de la gasolinera, involuntariamente nos hubiera podido delatar. Gracias a nuestro ángel de la guarda, el hombre se retiró a su cabina, el turno nocturno deja dormir entre cliente y cliente.

Los traficantes continuaban hablando. Lástima que estuvieran demasiado lejos como para poder oírlos…

—¡Vaya que nos lo montamos bien, nosotros! —dijo Gemma—. ¡Con todas las gasolineras que hay en el mundo, y tenemos que escondernos en la que usan los gángsters para celebrar su congreso general!

Guardamos silencio durante un buen rato. Gemma no paraba de mirar por la ventanilla. Yo, mientras tanto, había encontrado una posición cómoda en el suelo, apoyándome en la blanquecina pared del urinario. Miré el reloj, el sol debía de estar a punto de salir, eran las cinco y media.

—Antes que nos cojan quisiera que hicieras algo por mí —acabó diciendo Gemma.

»Si no te lo digo yo, me parece que lo tengo crudo. Tú nunca te decidirás —continuó hablando, dejando transcurrir algunos segundos entre frase y frase.

»Robert, dame un beso…

Ya me hubiera gustado, ya, darle un beso. Pero tal y como escuchaba su romántico ofrecimiento, entraba en un profundo e invencible sopor; en un instante me quedé más apagado que un oso hibernando en su cueva. Las píldoras de la enfermera acababan de hacer su inapelable efecto. Aún me dio tiempo a escuchar cómo bramaba Gemma.

—¡Lo mato! ¡Juro que lo mato!

Pasaron muchas cosas mientras dormía. Gemma no había tenido otro remedio que darse cuenta que mi insistencia en dormir era cosa de las píldoras, y había tomado la iniciativa de organizar nuestra huida. Una vez que los traficantes se hubieron marchado, y con la ayuda del hombre de la gasolinera, me subió al taxi que ella misma había pedido por teléfono. Gemma lo dispuso todo perfectamente: del taxi, al hotel más próximo; de la recepción del hotel, a la habitación más económica; en la habitación doble, la cama más mullida, y en la cama, yo durmiendo. Un considerable esfuerzo para alguien que está acostumbrado a que todo se lo den hecho.

Cuando abrí los ojos me sorprendió el escenario.

—¡Buenos días! —me dijo Gemma, desde la silla donde se sentaba. Me pareció que había estado escribiendo algo.

—Hola… —bostecé—. ¿Dónde estamos?

—En un hotel, no ha habido manera de despertarte. Te has pasado todo el día sobando.

—Seguro que la culpa es de la píldora que me he tomado. Nunca duermo tan profundamente.

—Ya me lo he imaginado, y te he quitado el frasco. No quiero que te me duermas en el peor momento.

Vi un pedazo de pan y un plato de no sé qué sobre la mesa.

—¿Me das un poco? —le pregunté, señalando mi posible cena con el dedo.

—Toma, son las sobras de mi cena. Si quieres te pido algo más.

—No, de momento ya está bien. Sólo quiero comer un poco para engañar a mi estómago.

Sentado en la cama, casi en posición horizontal, iba comiendo mi segundo tentempié desde que había empezado todo aquel embrollo. Si salía de aquélla, entre tiros, heridas, hematomas y arañazos, terminaría en el hospital por anemia. Mientras devoraba mi raquítica cena, Gemma me contó todo lo que había estado haciendo, incluso la mentira que le soltó al dueño del hotel cuando llegamos en el taxi.

—Ayúdeme a entrar a mi marido, por favor. Ha bebido más de la cuenta y está durmiendo la mona. Ya le pagaremos las molestias.

¡Ostras, pagar! ¡Pero si en la cartera no llevaba más que un billete de mil! Otra preocupación con que cargar.

—No te preocupes —me dijo—. Ahora lo más importante es salir de este lío. Ya pagaremos como sea. Por cierto, las mil pelas que tenías se las he dado al taxista…

¡Fantástico! Ahora ya ni siquiera nos llegaba para coger el tren de regreso a la ciudad.

Dejando el plato en la mesita de noche y mirando mis piernas desnudas dentro de las sábanas, le pregunté con la sonrisa entre los labios:

—¿Quién me ha metido en la cama?

Gemma se levantó de la silla dejando ir una mirada traviesa, se acercó lentamente a mi cama y, agachándose, puso sus labios como para darme un beso. Cerré los ojos para disponerme a recibir el beso con toda la pasión de su aliento, pero Gemma cogió de sobre una silla mi camisa y me la puso por sombrero.

—Ahora vístete, tenemos trabajo que hacer. Ya hablaremos de esto cuando llegue el momento.

Decepcionado por haberme quedado sin mi esperado beso, tuve que protestar:

—Antes me gustaría darme una ducha. Tengo roña para parar un tren.

—De acuerdo —pareció conformarse, ante mi inesperado ataque de higiene—. Pero date prisa, no podemos perder más tiempo. Pronto volverá a ser de noche.

Hacía ya dos días que no veía el sol ni en pintura. Era como si me hubiera transformado en una especie de vampiro que despierta con las primeras sombras del atardecer.

En la ducha, como he hecho siempre, me entretuve poniendo en orden mis ideas. ¿Qué hacían los traficantes en la gasolinera? ¿De dónde caray había salido el coche que se reunió con ellos? ¿Era el tal Rojo el conductor de aquel segundo vehículo? ¿Qué había pasado con el inspector? ¿Lo habían facturado hacia Chicago? ¿Lo habían matado como a los padres de Gemma? ¿Lo habían secuestrado? Me daba en la nariz que aquéllas eran demasiadas preguntas sin respuesta. Si no fuera porque estaba claro quiénes eran los muertos y quiénes los asesinos, me hubiese creído el protagonista de una novela policíaca. Pero yo me veía incapaz de resolver aquel gigantesco rompecabezas. Haber encontrado a Gemma, aparte la alegría de saberla viva, solamente añadía un nuevo dato al total de mis dudas: no podíamos avisar a la policía. ¿Pero, por qué? Aquella pregunta golpeaba como un martillo mi cabeza, produciendo un vacío sonoro que alejaba el susurro del agua de la ducha. Tenía que preguntárselo.

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Tampoco tenía nada claro lo que teníamos que hacer. No podíamos avisar a la policía. No podíamos ir a casa, seguro que la tenían vigilada. Ni a casa de Gemma. Pedir ayuda a un amigo era ponerlo en peligro. Y, la verdad, intentar dar con una asociación de estas que ayudan a la gente por amor al arte, no me parecía lo más juicioso. ¡Pero, qué demonios! ¡Si no teníamos dinero ni para irnos del hotel por las buenas!

Lo único que no me pareció una imbecilidad fue seguir con la pareja de interrogantes que había alrededor de todo aquello: la extraña desaparición del inspector Álvarez, y el misterioso señor Rojo, ¿o debería decir «el rojo»?

—¡Date prisa, hombre! —escuché, algo molesta, a Gemma—. ¡Con que estés limpio basta, no es necesario que te saques brillo!

Mientras cerraba el grifo di las gracias a Dios por darme una existencia tan poco monótona.

—¡Escucha, Gemma…! —pregunté mientras estudiaba en el espejo mi naciente barba—. ¿Por qué puñetas no podemos llamar a la poli?

—Porque puede resultar peligroso —me contestó—. Uno de los que mató a Cris era inspector de policía. Un tal Álvarez…

Durante unos segundos eternos, el espejo reflejó la cara de un pasmarote.

7

Apenas salí de la ducha, mandé a Gemma a la recepción del hotel con el fin de que apuntara todos los datos de todos los Rojo que aparecieran en la guía telefónica. No creía que aquello sirviera de mucho… El tal Rojo podía vivir en cualquier otra población, o no tener teléfono, o simplemente llamarse de cualquier otra manera, y que rojo sólo fuera un alias. Pero valía la pena intentarlo, al menos, el tiempo que Gemma estuviera con la guía me serviría para estudiar con tranquilidad la situación. Hay cosas que es mejor hacerlas solo, y pensar es una de ellas.

Para poder desenmarañar algo de aquel embrollo, lo mejor era plantear todas las preguntas sin respuesta que me bailaban por la cabeza. Y hacerlo de forma científica, siguiendo los modelos de los problemas de lógica que me había enseñado mi antiguo profesor de matemáticas. Al fin encontraba una aplicación práctica a la asignatura más maldita de mis tiempos de estudiante.

—A ver… —murmuré después de razonar durante un instante sobre el papel donde escribía mis notas—, aquí hay cuatro cosas que no acabo de comprender…

La incoherencia de las cortas frases que había escrito era todo un reto a mi inteligencia. Era como si tuviera que demostrarme a mí mismo que no era un imbécil. Al menos, no un absoluto imbécil.

Debajo de cada pregunta apuntaba las posibles respuestas. Que Gemma me dijera que el inspector Álvarez era uno de los asesinos, aclaraba un poco la situación.

Desaparece Álvarez. ¿Por qué?

—Está en Chicago. Ha huido.

—No está en Chicago. Se esconde.

—No está en Chicago. Necesita una coartada para liquidar el problema.

Matan a los padres de Gemma. ¿Por qué?

—No han querido (sabido) llevar a los traficantes al escondite de Gemma.

—Sabían demasiado.

¿Qué hacían los traficantes en la gasolinera?

—Casualidad.

—Los padres de Gemma habían dicho algo.

—Saben que Gemma veranea por aquella zona.

—Uno de los que mandan (tal vez Rojo o Álvarez) vive/se esconde cerca.

¿Quién iba en el coche que se había reunido con ellos?

—Rojo.

—Álvarez.

—Algún otro.

¿Por qué no me mataron cuando estaba en sus manos?

_?

Era fácil adivinar que a los padres de Gemma los liquidaron porque no les servían de nada. Así que borré aquella duda de la lista general, de paso evitaba que Gemma pudiera enterarse de la muerte de sus padres si veía la hoja. Pero si yo tampoco les había servido de nada, ¿por qué me habían dejado con vida? No acababa de verlo claro. Como tampoco veía nada claro cuáles podían ser las respuestas a mis otras dudas. Era hora de recurrir al cálculo de probabilidades y de comenzar a trabajar con una hipótesis; si me equivocaba, siempre podría rectificar. Si no me mataban antes, claro.

—Bien… —me dije—, si han matado a los padres de Gemma porque no les servían, y a mí me han dejado vivo, quiere decir que yo les soy de alguna utilidad… Veamos…, analicemos los hechos…

Mientras me libraba de mis preocupaciones, llené un vaso con agua del grifo y lo removí un par de veces, como si fuera un martini. Supongo que mi inconsciente se creía Humphrey Bogart.

—Primero los traficantes me quieren matar para que yo no pueda decir a la policía dónde está Gemma, así ellos pueden encontrarla antes y… ¡No, no! ¡Eso es lo que quería hacerme creer Álvarez! Porque si el inspector es uno de ellos, toda esta suposición cae por su propio peso. Si la bala que mató al policía menudo me llega a matar a mí, Álvarez y su pandilla se quedan sin saber el escondite de Gemma. ¿Entonces, por qué intentaron matarme? ¿Alguna banda rival? No, no…, nadie ha hablado de una banda rival, no hagamos volar la imaginación… Hum…, supongamos que no quieren matarme, sólo asustarme un poco para darme miedo y que se lo cante todo a Álvarez… No, es un poco bestia matar a un tío sólo para darme miedo… Claro que estos gángsters ya han demostrado ser capaces de cualquier cosa… Hum… Me parece que iba bien, sí…, y que mataron al poli para que me cagara. Sí, podría ser…, matando al policía bajito como si me hubieran querido matar a mí, yo me acobardaba y le decía al inspector todo lo que quisiera saber. Sólo falla que mi instinto antibofia me hace callar, entonces Álvarez me da una disimulada oportunidad de largarme y avisa a sus amigos para que me vigilen a la salida de la comisaría, me siguen con el fin de ver si les llevo hacia Gemma y, cuando los skins se me ponen a dar coces, intervienen ayudándome, no fuera caso que me clavaran un navajazo y ya no pudiera conducirles al escondite del único testigo de su crimen. ¡O.K., Robert! Vas bien, sigue por aquí… Me llevan a su guarida, me interrogan, me dan unos cuantos cogotazos, y continúo sin decir nada. Llaman a Rojo, o al rojo, para recibir instrucciones, y éste les ordena que me dejen vivo con la esperanza de que les lleve hacia Gemma. ¡Sí! ¡Todo concuerda! Seguramente ya habían liquidado a los padres y yo era la única posibilidad de llegar a ella. ¡Y yo, imbécil de mí, les llevo hacia Gemma! ¡Por eso estaban en la gasolinera! ¡Me siguieron hasta el pueblo de la costa! ¡Tengo que hablar con Gemma! ¡Estamos en peligro!

Mientras bajaba a toda velocidad por las escaleras del hotel, una duda me rondaba por la cabeza. Si mi hipótesis resultaba cierta, ¿por qué no nos habían matado todavía? Tal vez los había despistado al llegar al pueblo y nos estaban buscando… Sí, debía de ser eso. Teníamos que huir deprisa, no tardarían en dar con nosotros. Encontré a Gemiría hojeando una guía de teléfonos local.

—¡Vámonos! —le dije—. Creo que saben que estamos por aquí.

—¿Qué? —pareció sorprenderse—. ¿Estás seguro?

No, no lo estaba. Pero no era cuestión de esperar sentados a ver si tenía o no tenía razón. Mientras intentábamos salir del hotel sin que el amo nos viera, le expliqué mis suposiciones.

—Muy inteligente —me dijo—. Pero en toda esta historia hay una cosa que no acabo de entender…

—¿El qué?

—Si ni sabías que te seguían, ¿cómo los pudiste despistar?

—No lo sé, con un poco de suerte…

—No me hagas reír. Haría falta una gran cantidad de suerte para poder engañar a estos pajarracos. ¿Son o no son profesionales del crimen?

Sus palabras me hacían sentir estúpido. Gemma tenía razón, si todavía estábamos vivos no era por suerte, debía haber algún otro motivo.

—Tranquilo, Robert —me dijo, viendo mi derrotado estado de ánimo—. Me has hecho abrir los ojos. Todas tus conjeturas son buenas, sólo fallas al final. No nos han cogido todavía porque quieren una cosa de nosotros. Y yo sé qué es. Vamos, confía en mí.

La seguí hacia la carretera. ¿Qué podía hacer si no? Gemma parecía muy segura de lo que decía, y yo estaba demasiado liado en aquello como para discutir nada. Dejábamos el hotel como dos delincuentes, sin pagar la habitación. Los traficantes que querían matarnos no lo hacían porque querían algo de nosotros, y yo no sabía qué demonios era. Para darme miedo habían matado a un pobre poli muy bajito, que ya no crecería más. Un inspector de policía estaba implicado en una red de traficantes de drogas. Habían matado a un camello sudaca delante de Gemma. Habían matado a sus padres. La enfermera del hospital debía de estar maldiciéndome por no haber vuelto. Hacía que no veía el sol más de cincuenta horas. Y yo estaba allí, sin volverme loco, caminando por una carretera iluminada por la luna… ¿Entonces por qué iba a extrañarme la actitud de Gemma? Pensándolo bien, la única cosa extraña de todo aquel lío, era precisamente aquel lío.

Pensándolo bien, no debía preocuparme, al fin y al cabo el sol acabaría por salir de detrás del horizonte, y yo me despertaría en mi cama, bañado en sudor, y me daría cuenta de que todo había sido una pesadilla. Entonces me levantaría, tomaría una ducha, desayunaría un bocadillo de tortilla de patatas y llamaría a Gemma para explicarle mi sueño y reírnos juntos. No era nada saludable ver tantas películas, me estaba pasando como a Don Quijote, ya veía gigantes donde tan sólo había molinos de viento. Las cosas no son como en el cine, que te despiertan de madrugada y empiezas a vivir entre asesinatos y traficantes de drogas. En la vida las cosas son normales y aburridas, y nunca pasa nada.

Señalando las ventanas con luz de una gran casa, Gemma me devolvió al mundo de los conscientes.

—Aquí tienes la casa de tu Rojo…

La pesadilla volvía a ser real. Y no me había despertado en mi cama. La casa era tan de verdad como mi canguelo.

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—¿Y tú, cómo lo sabes? —pregunté, porque se supone que debía hacerlo.

—He encontrado la dirección en la guía —me contestó—. Tu hipótesis me hizo comprenderlo todo.

—Pues empieza por explicármelo. Yo no lo veo nada claro.

—Ahora no hay tiempo. Confía en mí.

Nunca hubiera creído que seguiría a ciegas a una mujer. Aunque esa mujer tuviera el cuello tan inquietante y encantador como el de Gemma.

—Vamos a la casa —me dijo—. Estarán contentos de vernos.

¡Ja! ¡Contentos de vernos! ¡Tal vez habían preparado una fiesta sorpresa y todo, con serpentinas y farolillos chinos! Pero ¿cómo podíamos ir a la boca del lobo como quien va de verbena?

—¡Ding-dong! —sonó el timbre de la puerta.

¡Tranquilo, Robert, tranquilo! Ya verás cómo todo lo estás soñando. Si todo esto fuera de verdad Gemma no estaría llamando a la puerta de los asesinos.

—No hay nadie —dije, nervioso como un flan—. Marchémonos…

—Espera, hombre… —dijo ella—. ¿No has visto la luz? Ahora vendrán a abrir.

Su sangre fría me helaba. Allí estaba pasando algo gordo y Gemma tan tranquila. La habría dejado plantada si no fuera porque el miedo me inmovilizaba las piernas.

La puerta se abrió lentamente.

—Hola —dijo una sombra desde el recibidor de la casa—. Estaba seguro de que vendrían.

—Hola —dijo Gemma, tan tranquila que me asustaba—. Me parece que tenemos que hablar de un par de cosas…

Al entrar en la casa pude ver al propietario de la sombra que había abierto la puerta. Había llegado a creer que a aquellas alturas ya nada podría sorprenderme, pero si alguien me pincha en aquel momento no me saca ni una esmirriada gota de sangre.

—Pasen a la sala, por favor. Yo y el señor Rojo tendremos mucho gusto en hablar con ustedes.

Gemma, decidida como nunca hubiera podido imaginar, entró en la sala contigua. Yo, siguiéndola, miré la sombra que cerraba la puerta principal y le dije:

—¿Le importaría decirme qué es lo que pasa aquí?

—Ya lo sabrá en el momento oportuno, no hay por qué apresurarse… Pase, por favor, le están esperando.

Comenzaba a dudar de que alguna vez comprendiera un solo detalle de todo aquello. Era como si todos se hubieran compinchado para volverme loco. ¿Pero, qué otra cosa podía hacer? Sólo podía entrar en la sala, conocer al misterioso señor Rojo y esperar a ver qué pasaba. Detrás de mí entró la sombra, pegada a la americana de su propietario. Una americana demasiado cara para un inspector de policía honrado.

—Bien, ya estamos todos —dijo un hombre que estaba sentado en un sofá tan rojo como su apellido—. Por favor, Álvarez, ofrezca un asiento a nuestros invitados.

Pensé que lo mejor que podía hacer era tranquilizarme. Nervioso como estaba no tendría la cabeza serena para poder comprender lo que estaba pasando. Así que me senté, vacié mis pulmones de aire y me dispuse a escuchar.

—Vayamos al grano —dijo el señor Rojo, un hombre calvo y pulcro que hubiera pasado por político de un partido de derechas. Tranquilo, reflexivo, de voz amable, nadie hubiera podido pensar que fuera el líder de una banda de narcotraficantes.

»No merece la pena perder el tiempo en presentaciones, todos sabemos quiénes somos y qué estamos haciendo aquí… —continuó Rojo.

¡La madre que lo…! ¡Como no lo supiera él! Yo andaba bastante perdido en aquel momento.

—Así es que… —siguió, con su tono de falsa amabilidad— seré claro: si quieren llegar a viejos díganme dónde tienen la piedra.

¿La piedra? ¿Qué piedra? ¡O el Rojo este desvaría o yo me estoy volviendo sordo! ¿Ha dicho la piedra?

Sí, había dicho la piedra. Álvarez me lo aclaró.

—¡Venga, rápido! —dijo el inspector a Gemma—. No tenemos toda la noche. O nos da la piedra o la desvisto hasta encontrarla.

No me gustó la amenaza. Y no por la expectativa de ver el cuerpo desnudo de Gemma, que eso podía estar bastante bien, sino porque el tono del policía corrupto no presagiaba ninguna bondad por su parte.

—No tenga tanta prisa —dijo tranquilamente Gemma, fingiendo una insospechada afonía—. Tengo como un nudo en la garganta y no puedo hablar, ¿por qué no nos ofrece un trago? Seguro que después de un martini podré expresarme mejor.

—Ja, ja… —rió Rojo—. Esta chica los tiene bien puestos, ¿eh, Álvarez? Está bien, unas copas servirán para relajar la tensión. Yo mismo las serviré.

—No se preocupe —dijo Gemma, todavía supuestamente afónica—. Lo haré yo, mi padre siempre dice que soy una excelente barman. O bargirl, debería decir, ¿no? Al fin y al cabo soy una chica…

Y se pusieron a reír, incluso Álvarez dejó escapar una mueca parecida a una sonrisa. ¡Estaban locos! Hablando de dame la piedra o te mato y tomándose un martini tan tranquilos, como si fueran amigos de toda la vida. ¡Estaban sonados!

Mientras Rojo comentaba al inspector el brillante sentido del humor de Gemma, ella nos iba dando una copa de cada uno de nosotros. Al fin, y quedándose con uno de los martinis, se sentó al lado de Rojo, con la malicia de las mujeres que se saben bonitas y quieren engatusar a un hombre. Tan evidente era el intento de seducción que me puse celoso. ¿A qué demonios jugaba ahora?

—No tengo la piedra, aunque sé dónde está —dijo Gemma—. Pero el inspector está poniéndome nerviosa, aquí de pie y mirándome con cara de mala uva. ¿Por qué no le dice que se siente?

Con una mirada, Rojo ordenó a Álvarez que se sentara. El poli lo hizo de mala gana; me di cuenta que estábamos jugando con fuego.

—Si le digo dónde encontrar la piedra… —escuché a Gemma, con voz de gata mimosa—, ¿me promete que a mi amigo y a mí no nos pasará nada?

—Se lo juro —respondió Rojo, con el tono de quien sería capaz de vender a su propia madre por un billete de metro—. Les soltaremos si prometen no acudir a la policía.

—¡Prometido! —dijo Gemma, poniendo una de sus rodillas encima del sofá.

¡Ostras y pechinas! ¿Es que teníamos que creernos de buena fe lo que dijeran aquellos bandidos?

—¡Entonces todos de acuerdo! —dijo Rojo, con voz aún más falsa que antes—. ¿Dónde está la piedra…?

Gemma acabó por confundirme.

—La tiene mi amigo —dijo señalándome con la copa de martini—. Robert tiene la piedra.

¡Era el colmo! Resulta que yo tenía la piedra que ni tan sólo sabía qué piedra era. ¡Ay, mi madre! La única cosa que yo tenía era un dolor de cabeza como una casa.

—Joven, ¿me quiere hacer el favor de darme la piedra? —dijo Rojo, con su poco fiable tono de voz.

—Yo, yo…

No sabía qué decir. Dejando el martini sobre una estantería vecina, me llevé la mano al bolsillo del pantalón para ganar tiempo, mientras miraba a Gemma buscando alguna señal que me hiciera comprender de qué iba la cosa. Ella, guiñándome el ojo con complicidad, dijo que sí con la cabeza. Si yo no tenía la piedra y Gemma lo sabía, ¿por qué quería que yo les diera la piedra que ella sabía que yo no tenía? ¡Si hasta sabía que yo no tenía idea de qué puñetera piedra me hablaba! ¡Ay, la cabeza me iba a estallar…!

Pero para mi sorpresa, en el bolsillo del pantalón encontré una cosa dura y casi redonda. Sin poder salir de mi asombro, saqué el objeto encerrado en mi puño. El inspector y el tal Rojo me miraban con impaciencia, sin apartar la mirada de mi mano. La abrí sin saber lo que encontraría en ella y casi me desmayo al verlo: aquel objeto era la piedra. Un pedrusco brillante y reluciente del tamaño de una avellana. Por las películas sé que a estos pedruscos les llaman diamantes.

8

Cuando abrí la mano mostrando el diamante, el inspector Álvarez intentó quitármelo. Sorprendido como estaba por haberme encontrado la piedra en el pantalón, no pude mover ni las pestañas. Pero no tuve que hacer ni el más mínimo esfuerzo para evitar que la piedra cambiara de propietario; para acabar de adornar mi estupefacción, el policía se dio de morros contra el suelo, y se puso a hacer la siesta como un angelito. Y Rojo no fue menos, cuando miré hacia el sofá, Gemma se levantaba de un saltito y dejaba tras de sí al gángster aquel, ojos cerrados, que parecía soñar plácidamente. En el último segundo, como en las peores películas policíacas, las palabras de Gemma me salvaron de la esquizofrenia.

—¡Rápido, quítales las pistolas!

Obedecí como un robot, no había lugar en mi cerebro para ideas propias. Pero ¡madre mía!, ¿qué hacía yo con las pistolas?

Gemma vigilaba por las ventanas del salón, me había comentado que temía que pudiesen llegar los otros traficantes. Mientras, desarmé al inspector, su colega no llevaba pistola.

—¿Y ahora, qué hacemos? —le pregunté.

—No sé… ¿A ti qué te parece?

La hubiera estrangulado. Su bonito cuello ya me importaba un comino. Después de jugarme la vida por ella, de seguirla a aquella casa sin saber lo que íbamos a hacer, de encontrarme el diamante en el bolsillo, de… La hubiera estrangulado. Ahora resultaba que no sabía qué hacer, y yo ni tan siquiera sabía en qué consistía todo aquel embrollo. La apunté con la pistola con deseos asesinos, mi dedo resbalaba por el rígido gatillo del arma con intención de eliminar toda la adrenalina en el preciso instante del tiro, pero no pude disparar. Primero, porque no soy un gángster sin escrúpulos; después, porque me miró con ojitos de gatita maula.

—¿Y si empiezas por explicarme qué demonios ha pasado? —acabé preguntándole.

—Cuando bajé a mirar las guías de teléfonos, el dueño del hotel me dio una nota que habían dejado para nosotros —dijo mientras me pasaba una hoja de las que se utilizan para hacer recetas médicas.

Si nos traéis la piedra os dejaremos en paz.

¡Así que deducciones y búsquedas de direcciones en la guía! ¡Y una eme! Aquí la única cosa que había era una niña con mucho morro.

Sin embargo, aquel papel empezaba a aclarar mi embrumado cerebro, la cabecera de la receta llevaba la dirección de un médico, un tal doctor Rojo.

—¿Y por qué no me habías dicho nada de la nota?

—Tan ilusionado como estabas con tus deducciones, me supo mal contrariarte —me dijo, acabando de hundir mi orgullo—. Además, tú no sabías nada del diamante.

¡Ostras! ¡Ésta era otra!

—Perdóname —me pidió sin darme tiempo a reaccionar—. Debería habértelo dicho, pero tenía miedo de que te viniera demasiado grande el problema y decidieras dejarme colgada.

Estaba enfadado. Después de todo lo que había hecho por su delicioso cuello, ella me pagaba con la moneda de la desconfianza.

—Va, no te enfades… —dijo mientras se acercaba hacia mí—. Es mi estúpido instinto, que me hace desconfiar de todos. Ya sabes que nunca he podido aprender a confiar en la gente.

—Pero yo no soy «la gente» —contesté.

Gemma, arrepentida, acercó sus labios hacia los míos. La dejé hacer, el contacto carnoso y cálido de su boca era la mejor manera de hacer las paces. Pero no pudo ser, el motor de un coche que se acercaba nos separó del beso.

—¡Rápido! ¡Vámonos! —dijo, asustada, Gemma.

Salimos hacia el recibidor dejando los cuerpos dormidos de los dos jefes de la banda. No éramos lo bastante valientes como para enfrentarnos, cara a cara, con el resto de los traficantes. Al final del recibidor vimos una escalera. La subimos sin preguntarnos adónde nos llevaría.

—¿Y cómo fue a parar la piedra a mis pantalones? —le pregunté, mientras saltábamos los escalones.

—Me daba miedo llevar una cosa así encima. Te la puse en el bolsillo mientras dormías.

Después de todo, aunque fuera inconscientemente, Gemma había confiado en mí.

Entramos a una habitación a oscuras y nos escondimos debajo del espacio vacío que dejaba entre los cajones una mesa de despacho. Cuando se abrió la puerta de la casa, la luz del recibidor iluminó mínimamente nuestra penumbra. Estábamos en el consultorio de un médico. El doctor Rojo trabajaba en casa.

—Robert…

—¿Sí?

—Quisiera decirte una cosa por si no podemos salir de ésta…

—Dime.

…

—Dime —tuve que repetir.

—… Nunca volveré a desconfiar de ti.

La cogí de la mano y la abracé. Era lo mejor que podíamos hacer. Estábamos lo suficientemente cagados como para montarnos cualquier otra virguería.

En el salón se escuchaba un movimiento constante. Seguro que los gángsters intentaban reanimar a sus mandamases.

—¿Oye, Gemma, cómo te las has apañado para que esos tipos durmieran un rato?

—He disuelto en los martinis algunas de tus píldoras. Pensé que si te habían dormido a ti, también podían funcionar con ellos.

Bien mirado, Gemma tenía algún as escondido.

—¿Y no habrías podido pensar una segunda parte para tu plan? —le dije.

—Estaba tan entusiasmada con mi idea que no pensé en nada más —quiso disculparse.

—¡Magnífico! ¡Magnífico!

Durante unos pocos segundos no abrimos la boca ni para humedecer los labios. Mi cabreo por la inconsciencia de Gemma era lógico, me costaba entender cómo puede comportarse alguien de manera tan idiota. Al fin, la chiquilla de la cabeza llena de pájaros se decidió a hablar.

—Tranquilo, después de leer la nota, llamé a la policía. Deben de estar por llegar.

Bien, muy bien. Gemma empezaba a pensar con la cabeza. Lástima que nos hubiéramos metido en la boca del lobo sin esperar la llegada de la poli, las fantasías del cine tenían la culpa. Seguro. Queda muy bien eso de tenerlo todo resuelto cuando llega la autoridad; pero tal vez, cuando llegaran, sólo encontrarían un par de cadáveres cogidos de la mano.

—¿Cuántas pastillas has puesto en los martinis?

—No lo sé… tres o cuatro.

Eso nos daba bastante tiempo, siempre que los demás no pensaran en subir al consultorio, y no tenían por qué hacerlo. Los únicos que nos harían buscar, sabedores de lo que había pasado, eran Rojo y Álvarez, y éstos dormirían aún unas cuantas horas. Yo conocía perfectamente el poder de aquellas píldoras amarillas, la enfermera que me las había dado nunca podría imaginar cómo llegué a quererla en aquel momento.

—Escucha, Gemma —le dije—, tenemos que aprovechar que duermen para huir, no me fío de la puntualidad de la policía.

Aceptó con la cabeza.

—En la mili me enseñaron a fabricar explosivos con balas. Vacía el cargador, yo buscaré algodón y alcohol, un médico tiene que tener algo de esto en su consultorio.

Encontré lo que buscaba dentro de una pequeña vitrina, y me dispuse a fabricar mi explosivo.

Las manos me temblaban, cualquier error podía ser fatal, y la cara asustada de Gemma no me ayudaba demasiado a concentrarme en mi ingenio. No parecía estar muy segura de mi habilidad con explosivos, y por lo tanto preferí no decirle que en la mili sólo me habían enseñado la teoría y nunca la habíamos puesto en práctica.

—¿De verdad se hace así? —me dijo Gemma, con cara de preferir caer en manos de los gángsters que de seguir conmigo.

—¡Claro que sí, mujer! ¡He hecho muchos en mi vida!

De hecho no era tan difícil, bastaban un poco de maña y un mucho de pelotas. Por eso cuando la minibomba estuvo lista, respiré tranquilo, ya tenía un par de segundos para cagarme encima.

—¿Ya está? —preguntó Gemma con los ojos cerrados, como si tuviera miedo de que aquello no saliera bien.

—Sí, creo que sí —suspiré—. Ahora debemos dejar un rastro de alcohol para que haga de mecha.

Y mientras gateábamos hacia la puerta, iba vaciando la botella de alcohol. Aquel explosivo haría el suficiente ruido como para llamar la atención de los gángsters, y con el jaleo que se montaría aprovecharíamos para correr hacia la carretera. O mejor aún, coger uno de los coches de los traficantes y no parar hasta dar con la comisaría más próxima.

Desde el pasillo miré mi pequeño río de alcohol. Hacía gracia verlo tan bien preparadito, y es que a veces debo reconocer mi genialidad.

—Pásame el mechero —pedí a Gemma, una vez ya en la habitación de al lado.

—¿El mechero? —contestó—. ¿No lo tienes tú?

—¿Yo?

El mechero se había quedado en la habitación del hotel. Un magnífico invento para nada. Sin fuego no había explosivo, y sin explosivo mi plan se iba al carajo.

—¿Y ahora, qué hacemos?

La pregunta de Gemma me sonó irónica, si no hubiera sido por lo peligroso de la situación, le hubiera pegado un tortazo. ¡Ya estaba bien de hacer el panoli!

—Mira por esta habitación, a ver si encuentras algo que sirva para encender —imploré a Gemma, a ver si me la sacaba de encima, mientras pensaba un segundo plan para la huida.

Abajo, los gángsters trataban de despertar a sus dos cabecillas, tan sólo se oían pasos de ir y venir, como de quien hace varias cosas a la vez. Yo estaba empezando a pensar que al final tendríamos suerte y la policía llegaría a tiempo para salvarnos. Gemma cortó mis elucubraciones.

—Mira, Robert, he encontrado esto —me dijo, mientras me pasaba un pequeño objeto que la penumbra no me permitía reconocer.

—¡Ostras! ¡Una caja de cerillas! —dije al notar el objeto en las manos—. Gemma, cuando salgamos de aquí recuérdame que te debo un beso.

—Tranquilo, no lo olvidaré —contestó Gemma, con la voz de quien recuerda las deudas—. Pero… —continuó—, cuando los traficantes oigan la explosión, ¿tú crees que subirán por las escaleras?

—¡Pues claro!, supongo que sí…, es el único camino hasta aquí —dije, como si la pregunta fuera absurda por obvia la respuesta.

—Entonces… —dijo Gemina— ¿por dónde piensas huir?

—Hum…

Ya es mala leche que una cosa tan estúpida como la observación de Gemma tirara por la borda una idea tan ocurrente como la mía.

—¡Muy bien, muy bien! ¡Olvida el plan del explosivo y escondámonos! La policía ya no puede tardar…

Lo dije sin convencimiento. La verdad es que la policía ya estaba tardando demasiado. Una luz, sin embargo, se encendió en mi cabeza.

—¿Oye, dónde tienes la pistola de tu amigo Díaz?

—En la habitación del hotel. La dejé en el cajón de la mesita de noche —dijo con voz dulce, como temiendo una reprimenda—. ¡No querrías que la llevara todo el tiempo encima!

¡Estábamos apañados! El mayor imbécil de los imbéciles se lo hubiera montado mejor que nosotros.

—¡La próxima vez que nos persigan unos gángsters a ver si no vas olvidándote las cosas en las habitaciones de los hoteles! —le dije, muy enfadado.

—¡Tranquilo! ¡Descuida, si quieres me compraré una agenda para ir apuntándolo todo!

Con el peligro de acabar nuestros días antes de tiempo, y no se nos ocurría nada mejor que ponernos a discutir. ¡Si es que no se puede ir con las mujeres ni a perseguir gángsters!

—¡Bah, olvídalo! —dije yo.

—¡De acuerdo! ¡Cruz y raya! —dijo ella.

Desconsolados por nuestro fracaso como héroes de novela barata, reptamos hasta el interior de aquella oscura habitación. Tal vez con la esperanza de encontrar una escalera de incendios cerca de la ventana o un pasadizo secreto detrás de un cuadro, o vete a saber qué otra parida de nuestra imaginación.

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Cuando estábamos acercándonos a una de las ventanas, le dije a Gemma que se levantara, arrastrarnos por el suelo era tan estúpido como el invento del explosivo, y estando de pie sería más fácil poner pies en polvorosa si la cosa se ponía aún más fea.

—¡¡¡UAAAHHH!!! —chilló Gemma, llenando de sonidos agudos la tranquila habitación, como si hubiese visto un fantasma.

—¡Pero qué diantres pasa!

Al ponerme de pie vi a Gemma, con el corazón a cien, mirando asustada el morro de un jabalí.

—¿Por qué has gritado? ¡Este animal está más muerto que tu amigo Díaz! ¡Sólo es un trofeo de caza!

—Lo siento. Cuando me he levantado y he visto su sucia cara, no me he podido tragar el chillido…

—¡Sí que la has hecho buena! ¡Ahora estamos más perdidos que un camello en el Polo!

En efecto. Los gángsters no habían tenido otro remedio que escuchar el angustioso grito de Gemma, y sus rápidas zancadas envestían los primeros peldaños de la escalera.

—¡Por el amor de Dios —suplicó Gemma—, piensa algo, Robert! ¡Piensa algo!

Ya pensaba, ya. Las ideas iban como bólidos por mi cerebro, chocando entre ellas como nadadores ciegos en una piscina. Pero ninguna de ellas me parecía inteligente.

—Espera… —se me ocurrió cuando los pasos sonaban ya en el pasillo—. Si el doctor Rojo tiene un trofeo de caza quiere decir que es cazador.

—¡No creo que sea éste el mejor momento para jugar a detectives!

—¡Calla y enciende la luz! ¡No hay tiempo para discusiones!

No lo había. No. Los traficantes acababan de abrir la puerta del consultorio, la segunda sería la nuestra. Nos quedaban sólo un par de segundos.

—¡Ostras! —exclamó Gemma—. ¡Esto es un arsenal!

Aquello era lo que yo había imaginado. Estábamos en la habitación de un cazador, llena de trofeos de caza… y de armas.

—¡Date prisa! ¡Ya están aquí!

Cogimos un par de escopetas al tiempo que se abría la puerta. Teníamos suficiente armamento como para montarnos una guerra, claro que lo más seguro es que las escopetas no estuvieran cargadas, pero no seríamos nosotros quienes lo confesaran.

El rostro del tipo que me había sacudido en la ciudad, cuando me habían llevado a un despacho de triste recuerdo para mi salud, me miró con desprecio.

—Dejad las armas en el suelo y no os pasará nada. No son juguetes para niños y podríais haceros daño.

No se atrevió a decir nada más. Un disparo le había pasado soplando la oreja, y él y sus compinches se escondieron en algún rincón del corredor.

—¿Qué has hecho? —pregunté a Gemma que, asustada, miraba el humear del cañón de su escopeta.

—¡Y yo qué sé! ¡Esto se ha disparado solo!

Después de todo, las escopetas estaban cargadas, al menos la de Gemma. Esto nos daba unos segundos para hacer algo más. Siempre que pudiéramos tener algo que hacer.

—Quédate detrás de mí… —indiqué a Gemma señalándole con el cuello el espacio que quedaba detrás de una estantería y de un sofá—. Si disparan mejor será estar a cubierto.

Gemma obedeció sin parpadear, no estaba la cosa para andarse con dudas. Fuera de la habitación no se oía nada, y eso no podía ser bueno. Seguro que estaban tomando posiciones para acabar con nosotros y, si era así, ciertamente, no era nada bueno.

—Robert… —me preguntó Gemma—, ¿tú crees que saldremos de ésta?

—Claro que sí, mujer —le contesté, intentando animarla—. ¿En qué película has visto tú que maten a los buenos?

—Tienes razón… —pareció tranquilizarse, para continuar después—. Lástima que aquí ni tú ni yo seamos el guionista…

El pragmático realismo de Gemma acabó con mi exiguo optimismo. Tenía razón, aquella historia no la estábamos escribiendo nosotros. Por lo tanto, era necesario confiar en que el guionista de nuestras vidas se acordara de que la policía tenía que llegar de un momento a otro. ¡Qué huevos pasa con la poli, que no viene nunca cuando la necesitas! ¡Si salíamos de aquélla, me escucharía el poli de mi barrio! ¡Ese simpático que siempre me fusila a multas el seiscientos!

Fuera continuaba aquel estremecedor silencio. No podía ser buena tanta tranquilidad, alguna gorda estarían tramando.

—Robert…

—¿Sí?

—Yo…

—Dime, Gemma. Te escucho…

—No sé… es que me da corte…

—No te preocupes… —le dije, intentando ganarme su confianza—. ¿Dime, qué quieres?

—Yo… Robert…

—¡Va, dime! —me impacienté—. ¡No tenemos tiempo para que ahora me vengas con indecisiones!

—¡Vete a parir panteras! ¡Machista idiota! ¡Ahora no te lo doy! —se enfadó.

El beso todavía habría de esperar.

9

El silencio de aquellos segundos se hacía interminable, como si el tiempo no tuviera suficiente valor para mover las agujas del reloj. Al fin tuve una idea, una más de las tantas ideas inútiles que había tenido desde que comenzara aquel lío. Esta vez, sin embargo, valía la pena jugársela. No teníamos otra salida.

—¡Eh, ustedes! ¡Los de afuera! —grité—. ¡Les propongo un trato!

—¿Y por qué tendríamos que aceptar? —dijo, casi inmediatamente, una voz desde el pasillo.

—¡Porque no tienen otro remedio! —me atreví a decir, fingiendo toda la seguridad que me era posible.

—¿Ah, sí? —se burló la voz—. ¡No me des miedo que sufro del corazón y el médico me ha prohibido las emociones fuertes! —rió el mal nacido.

—Mira, tío… —le respondí con el orgullo herido, sin recordar que me estaba jugando la vida—. Antes hemos llamado a la policía y deben de estar al llegar; así es que os quedan pocos minutos para huir.

—¡Estáis listos si creéis que nos iremos sin lo que es nuestro!

—Precisamente éste es el trato que os propongo… —¡Qué pelotas le estaba poniendo a la cosa! Hasta me resultaba divertido ver como Gemma me miraba con cara de cordero que se dirige al matadero.

—Te escuchamos…

—Vuestros capos tardarán todavía unas horas en recuperarse del efecto de la droga que les hemos dado, o sea que la poli los cogerá sin remedio… Si sois listos os iréis antes que lleguen… —paré unos segundos, haciéndome el interesante.

—Continúa…, creo que vas por buen camino…

—¡La cosa es bien sencilla! Nosotros os damos el diamante, y vosotros os largáis y nos dejáis en paz…

Durante algunos segundos los traficantes lo pensaron, pero su respuesta era lógica. La lealtad de un gángster acaba justo donde empieza la pasta.

—¡De acuerdo! —dijo, al fin, la voz—. ¡Tirad la piedra y nos largaremos!

Teníamos que asegurar el trato.

—No, todavía no. Salid fuera, poned el coche en marcha y os la tiraremos por la ventana. Así estaremos seguros de que no queréis hacernos ninguna jugarreta…

—¿Y cómo sabemos que, una vez abajo, no aprovecharéis para dispararnos?

—Éste es vuestro riesgo, como es el nuestro fiarnos de que no volveréis por nosotros…

Viendo que no contestaban, continué.

—… De todas maneras, nosotros no somos profesionales de esto, lo único que nos interesa es seguir vivos. ¡El diamante os lo podéis poner donde os quepa!

Aceptaron. Era lo más sensato; si la policía llegaba, se quedarían sin diamante y sin libertad, así que tuvieron que tragarse que un par de jóvenes chapuceros les dijeran lo que tenían que hacer.

—¡Muy bien! Danos un par de minutos y tira la piedra. ¡Y ay de vosotros si intentáis tomarnos el pelo!

Mientras escuchábamos cómo bajaban las escaleras, Gemma comenzó a llamarme de todo.

—¿Pero cómo puedes dejar que se vayan con el diamante? ¡Eres un cobarde! ¡Un gallina! ¡No dejaré que te salgas con la tuya!

—¡Quieres callar de una vez! —grité enfadado—. ¡Que sea la policía la que resuelva sus problemas! ¡Nosotros ya estamos sudando bastante para poder salir de ésta con vida! No es por nada, pero amo mi vida, ¿sabes? No es que sea gran cosa, la vida, pero es lo mejor que tengo, y no lo pienso dejar perder por las manías cívicas de una chica medio sonada. —Gemma me miraba con cara de sorpresa, como si no esperase mi reacción—. Sí, lo has oído bien, he dicho una chica medio sonada, ¿de acuerdo?

Gemma debía empezar a tramar su venganza porque calló sin protestar.

—¡Eh, tú! ¡Tira ya la piedra! —oí la voz desde el porche de la casa, mientras se ponía en marcha el motor de un coche—. ¡Tírala o subimos por ella, niño del demonio!

—Muy bien, muy bien… —respondí, mientras me acercaba a la ventana con precauciones por si acaso—. ¡Aquí la tenéis!

La luna todavía iluminaba la naciente madrugada, y no fue difícil para el gángster coger el diamante al vuelo. Después subió al coche y se marchó con sus colegas, no sin antes haber mirado con desprecio hacia la ventana de la habitación donde nos encontrábamos. Estaba muy claro que no le había hecho ninguna gracia dejarnos con vida. Pero tenía que huir si quería escabullirse de la poli. Al fin todo comenzaba a ir bien…

—Vamos abajo a esperar a que llegue la policía, vale más que vigilemos a Rojo y a Álvarez, no sea que se despierten antes de lo previsto…

Fuimos hasta la sala. Sabía que Gemma me seguía porque escuchaba sus pasos, pero no dijo ni pío. Todavía debía de estar enfadada por mi pequeña y repentina bronca.

—¿Qué haces ahora? —le pregunté al verla llamar por teléfono.

—Llamo a la policía… —dijo muy seria—. Será mejor que vengan a recoger a estos dos dormilones.

—¿Pero, es que no los habías llamado? —le pregunté asustado.

—Pues no…

—Pero si me habías dicho que…

—¡Recuerdo perfectamente lo que te dije! Hacerte creer que había llamado a la policía era la única manera de conseguir que callaras.

—¡Así que me has vuelto a enredar! —le dije, furioso como pocas veces lo he estado—. «¡No desconfiaré nunca de ti! ¡No desconfiaré nunca más de ti!» —imité su voz—. ¡Y a la primera de cambio vuelves a las andadas!

—No es verdad, cuando te hice esta promesa ya te había dicho lo de la llamada… ¡Así, pues, la mentira es anterior al compromiso de confiar en ti!

¡Gemma era demasiado! Siempre le daba la vuelta a la tortilla, de manera que ella siempre quedaba bien y eran los demás los que se equivocaban.

—Además… —continuó con voz que incitaba a la provocación—, debo recordarte que cuando encontré las cerillas me dijiste que no olvidara que me debías un beso…

—¿Y eso qué tiene que ver? —pregunté, sorprendido por aquella salida de Gemma, que apestaba a escurrir el bulto.

—Pues nada, que te recuerdo tu promesa…

Aquella chica de cuello tierno y cálido volvía a ganarme la partida. A un beso no me podía negar; por muchos deseos que tuviera de meterle la cabeza dentro de una bañera hasta ahogarla, un beso siempre es un beso. Y el beso de Gemma hacía demasiado tiempo que esperaba.

Acerqué mis labios a los suyos y…

—Espera un momento… —dijo Gemma, apartando su boca de mi dirección—, han descolgado…

¡Cono de poli! Precisamente ahora que… ¡Bah! Ya no importa, era mejor acabar con aquello de una vez, que vinieran a recoger a Rojo y a Álvarez, que pusieran las cosas en orden, que saliera el maldito sol y me tocara un poco en la cara, que llamaran a la puerta, que… ¿que llamaran a la puerta?

Gemma se quedó tan de piedra como yo, acababa de sonar el timbre de la puerta y se nos puso la carne de gallina. De gallina cobarde. Nuestros nervios no podían soportar ya más sorpresas.

El timbre volvió a sonar.

—Ostras, ¿qué hacemos ahora? —dijo Gemma.

—¿Has podido hablar con la poli?

—¡Oh! —exclamó, con el susto se había olvidado de la llamada—. Han colgado, habrán creído que era un bromista, al no hablar…

—Pues…, no sé…, ¡espera! Ve a abrir, a lo mejor sólo se trata de un vendedor de libros o una cosa así. Yo vigilaré desde aquí, con la escopeta…, no te preocupes, aún me tienes que dar el beso, y no dejaré que ningún imbécil me prive de este placer.

—¿No serán los otros gángsters?

—¡No, mujer, no! A estas horas estarán ya muy lejos. Además tienen llave…

Gemma se dirigió hacia la puerta sin estar demasiado segura de lo que podía pasar, pero sabía tan bien como yo que no teníamos otro remedio. Abrió a regañadientes, lentamente y cerrando los ojos, como si esperara recibir un tiro al acabar de abrir. Pero no pasó nada de eso. Un hombre de aspecto simpático estaba situado, de pie, justo en mitad del porche.

¡La madre que lo…! ¡Pero si este tío era el hombre con pinta de economista que me había encontrado en el tren! ¡Éramos pocos y parió la abuela!

—¿Está el señor Rojo? —preguntó, cortésmente, el hombre.

—No, no está… —respondió Gemma, compungida—. Ha salido…

—¿Tardará mucho en regresar?

—Pues sí, aún tardará un poquito…

Parecía que el hombre se conformaba con aquellas respuestas, se dio la vuelta y, mientras se dirigía hacia la carretera, de pronto, se giró hacia Gemma y le preguntó:

—Hum… ¿Y tú, quién eres?

De un golpe, la sangre se me subió a la cabeza. Gemma se quedó pálida y no supo qué responder, así que viéndolo todo perdido, volví a jugar fuerte.

—¡Pase hacia dentro y no respire! —grité, plantándome de un salto en el portal de la casa—. ¡Esta escopeta se me puede disparar si me pongo nervioso!

—¡Tranquilo, chico, tranquilo! Ya voy…

Caminamos hacia la sala y lo hice sentar en el sofá, al lado del perezoso doctor Rojo. Gemma temblaba de miedo, aquello ya era demasiado. Estas cosas las escribes en una novela y no se las cree nadie, pero para desgracia nuestra, todo era real y bien real.

—¿Qué ha pasado aquí? ¿Quiénes sois vosotros? —dijo el hombre—. Chico…, yo a ti te conozco…

—¡A callar! —le grité, fuera de mí—. ¡Hable sólo cuando yo se lo mande!

»Mira si va armado… —le ordené a Gemma—. Y usted levante las manos, que pueda ver lo que hace.

—¡Mira, el penco este lleva un revólver! —dijo Gemma mientras sacaba el arma de una de esas pistoleras que se llevan dentro de la americana.

—Quédatelo tú —le dije a Gemma—. Ya sabes cómo utilizarlo, si es necesario.

Gemma asintió con la cabeza.

—¿Están muertos? —preguntó el hombre señalando a los dos bellas durmientes de la sala.

—No, sólo duermen.

Empezaba a dominar la situación, y eso era lo peor. Si éramos capaces de salir de aquel berenjenal con todos los huesos enteritos, me tendrían que encerrar en un manicomio por creerme Clint Eastwood…

—A ver, analicemos la situación… —pensé en voz alta—. Bien, diga, ¿usted quién es?

—No me gusta contestar cuando me están apuntando con una escopeta de caza…

Retiré el cañón del arma.

—Ahora ya puede hablar. Y no intente nada, puedo ser muy rápido al disparar.

—Le creo…

Estaba apañado, el prenda aquel, si creía que yo era rápido disparando. No estaba seguro ni de tener valor suficiente para apretar el gatillo llegado el momento, pero era bueno que él lo creyera, al menos servía para tenerlo a raya.

—¡Venga, hable!

—Soy el inspector Álvarez, de la Brigada Antidroga… ¿Y vosotros quiénes sois?

Marco Antonio y Cleopatra, como mínimo. Ahora estaba seguro de que tenía todos los números para acabar en el manicomio. Hiciera las cuentas por donde las hiciera, me sobraba un Álvarez.

Nadie respondió a la pregunta del nuevo inspector Álvarez, seguramente temíamos que las preguntas y respuestas se convirtieran en un ir y venir, como pelotas en un partido de tenis. Tal vez porque preferíamos no saber nada más y empezábamos a desear una total ignorancia, o tal vez, simplemente, porque nos habíamos hecho el sordo. Fuera de la casa el porche se iba iluminando con tonos cálidos, y adiviné que acabaría por ver el sol. Esto me dio la señal, después de vivir tres noches sin sus respectivos días, ver salir el sol significaba que todo aquello estaba por terminar, por eso comencé a hablar, como si tuviera prisa porque se hiciera de día, como si me fuera urgente que se aclarara la mañana y, con ella mi cerebro. Y es que, al fin y al cabo, después de la noche siempre llega el día, que hubiese dicho mi viejo profesor de filosofía.

—Aquí hay algo que no cuadra… —dejé ir los pensamientos en voz alta—, pero ahora usted será tan amable de explicárnoslo: ¿Quiénes son estos dos? ¿Los conoce?

—Sí, claro… —dijo el hombre—. Son el doctor Rojo y el inspector Álvarez.

¡Vaya! ¡Ahora tenemos dos inspectores Álvarez!

—No es que quiera llevarle la contraria… —le dije—, pero si usted es el inspector Álvarez, este señor de aquí no puede ser también el inspector Álvarez. ¿O es que ahora la policía fabrica los inspectores de dos en dos?

—¡Ja, ja, ja…! —rió el muy imbécil—. Ya veo por dónde va la cosa… ¡Vosotros sois los amigos de Díaz!

—La amiga de Díaz es ella —le dije señalando a Gemma con la escopeta—. Yo sólo soy amigo de la amiga de Díaz…

—Así todo está claro…

¡La madre que lo parió! ¡Mira que tener pelotas para decir que todo estaba claro! ¡Los huevecillos de mi tío el Sereno, estaban claros!

—Mirad… —continuó el segundo de los Álvarez—, yo soy, como os he dicho, inspector de la Brigada Antidroga. Éste de aquí —y miró al primero de los Álvarez— también es inspector de policía, y también se llama Álvarez, sólo que él es inspector de la Brigada General…

¡Ah, claro, qué tontería!, ahora resulta que habían dos polis que se llamaban igual… De hecho, Álvarez es un apellido muy corriente, mira que no caer en eso…

—Veo que no me acabáis de creer… —dijo el de la Brigada Antidroga—. Está bien, os explicaré una historia que seguro que os gustará.

¡Ostras! Parecía que al fin podríamos comprender alguna cosa. Al menos yo, pues Gemma ponía cara de saberlo ya todo (claro que las mujeres, muchas veces, ponen esta cara para que no se note que no cogen ni una).

El recién llegado inspector Álvarez comenzó a largar, tragándose una considerable cantidad de saliva, como si no tuviera suficiente lubricante para hacer mover los labios.

—Hacía tiempo que en la Brigada estábamos muy preocupados porque importantes cantidades de droga que habíamos capturado a los traficantes volvía a salir al mercado poco tiempo después. La cosa no tenía vuelta de hoja, alguien de la policía recuperaba la droga antes de ser quemada…

Mira por dónde, ahora me enteraba de lo que hacía la poli con toda la droga que recogía, ¡quemarla! ¡Y yo que había pensado que la tiraban a las alcantarillas! Claro que, bien mirado, no podía ser, sino todas las ratas de la ciudad hubieran ido flipadas…

—… Y la daba a alguna red de traficantes que se encargaba de venderla —añadió.

—¿Y el otro Álvarez era el poli… hum… perdón… el policía corrupto? —pregunté.

—Eso parece, ¿no? Vosotros lo habéis descubierto. —Gemma y yo engordamos dos kilos cada uno—. De hecho, ya hacía tiempo que sospechábamos de él, pero no teníamos pruebas. La droga no se puede marcar, y aunque estábamos seguros de que mucha de la que corría por las calles salía de la propia comisaría, no lo podíamos probar. ¡Además, nunca podíamos encontrar indicios del dinero que obtenían vendiendo la droga!

—¡Claro! —dijo Gemma—. Como cambiaban el dinero por diamantes… —La miré con mala intención, y, viéndose sorprendida continuó, con voz tímida—: Me lo dijo Cris Díaz…

—¡Ah, sí, el sargento Díaz! ¡Pobre hombre! —continuó el poli ante mi estupefacción—. Al sargento Díaz lo infiltramos en la banda, para ver qué podía indagar, pero lo descubrieron y lo mataron.

—Y casi me matan a mí también… —añadió Gemma.

—¿Estaba usted con él en el momento de su muerte? —preguntó el inspector.

—Sí…

—¿Y los diamantes, no tenían que venderlos para sacar provecho? —interrumpí aquella parte de la historia, que ya me sabía de memoria.

—Cris…, hum…, el sargento Díaz me dijo que los llevaban a Suiza —dijo Gemma.

—¿A Suiza? —se quedó pensativo el inspector—. Sí, tal vez… Unos cuantos millones en diamantes ocupan mucho menos espacio que en billetes, por lo tanto, sería más fácil pasarlos por la frontera. Además el doctor Rojo viaja constantemente a Zurich, a una clínica especializada en no sé qué de los riñones… ¿Suiza? Sí, seguramente…

—¡Muy bien, todo está claro! —dije yo—. ¿Pero alguien puede explicarme qué pinto yo en toda esta historia?

—Esperaba que lo hiciera usted… —dijo el inspector, jugándose la vida. Sólo me faltaba escuchar una tontería como aquélla para descargar mi escopeta en el cuerpo de alguien. Menos mal que la paciencia y el sentido común caminan de la mano; de momento al menos, otra tontería de aquel calibre y era bien capaz de hacer un destrozo. ¡Mira que preguntarme a mí qué re-contra-superdemonios hacía yo en aquella historia! ¿Y yo qué re-contra-megademonios sabía?

—¡Yo te lo explicaré! —gritó una voz por detrás del inspector Álvarez. Era el otro inspector Álvarez (¡rediez qué jaleo!), que se había recuperado de su sueño.

—¡No intente nada o lo agujereo! —le estampé, más chulo que un ocho fumando en pipa.

—Tranquilo, prefiero pasar unos años a la sombra a morir en un día tan soleado…

Como poeta no se habría ganado la vida, pero…, ¡eh, sí!, ¡era verdad, ya había salido el sol!

El antiguo Álvarez, el corrupto, alejó mi cabeza de los reencontrados rayos de luz.

—Tú eras la única oportunidad para localizar a la chica y recuperar el diamante. Sin olvidar que tu amiga era la mejor prueba que podía tener la Antidroga contra nosotros…

—¡Gracias a estos chicos te has quedado con un palmo de narices! —dijo el segundo inspector Álvarez— ¡Y me alegro, los polis como tú son los que dan mala fama!

¡Ostras, un poli que le llamaba poli a otro poli!

—¡Vete al cuerno! —respondió el primer Álvarez—. ¡Veinte años de servicio y ganas menos que un secretario de Ayuntamiento! ¿Eso es ser poli? ¡Pues lo dejo para ti y los panolis como tú!

Los ánimos de la pareja de Álvarez empezaban a calentarse, así que impuse paz.

—Sean buenos o me enfadaré… —les dije mirándome la escopeta.

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Y se callaron. Yo mismo callé, no sabía demasiado bien lo que debía hacer ahora. Por fortuna, Gemma lo tenía muy claro…

—Bien, llamemos a la policía —dijo.

—¡Espera un momento! —dijo el poli corrupto—. Primero querría dejar las cosas bien claras, no tengo ganas de que, cuando se despierte Rojo, me eche toda la culpa a mí.

—Si intenta ganar tiempo por si vienen sus compañeros, está listo —me sorprendió Gemma—. Hace más de media hora que se han ido con la piedra, y les han dejado aquí plantados, dormiditos y esperando a que llegara la policía. Muy fieles, sus amigos…

El inspector Álvarez, el primero, el de las drogas, puso cara de mala uva. Su última oportunidad de huir se desvanecía como el azúcar en agua.

—Y no pienses que volverán por vosotros… —dijo ahora el otro Álvarez, el segundo, el de la Antidroga—. Mis hombres y yo los hemos cogido a cinco minutos de aquí, cuando veníamos hacia la casa… Tengo dos coches patrulla en la carretera, esperando mis órdenes; yo he venido andando, como si tal cosa, a ver si podía sacar algo en limpio.

—Da igual… —dijo el corrupto—. Lo único que quiero que quede claro es que yo no fui responsable de las muertes, todo fue idea de Rojo. ¡Yo no estaba de acuerdo! Las drogas sí, era un buen negocio… pero las muertes, nada… ¡No es mi estilo matar a compañeros de trabajo ni a matrimonios inocentes!

—Eso ya se lo explicarás al juez… —dijo el poli bueno, levantándose del sofá—. ¿Me dejas ahora avisar a mis hombres? —me dijo.

Le dejé. Ahora todo comenzaba a cuadrar y ya no debíamos temer nada. En menos de cinco minutos tuvimos la casa llena de policías que registraban, detenían, desordenaban, molestaban, y todas esas cosas que acostumbra a hacer la policía en una casa que no es la suya.

Gemma se había quedado pensativa y yo no me atrevía a decirle nada, estaba seguro de que las últimas palabras del poli traficante tenían el poder de incitarla a pensar. ¿Los gángsters habían matado a un matrimonio inocente? Éste era un detalle que ella no conocía, y quedó como ensimismada con sus dudas. Mientras tanto, yo iba hablando con el inspector de todas las cosas que no acabábamos de ver claras, y rogaba a Dios en mi interior porque Gemma no preguntara nada sobre la identidad del matrimonio asesinado. No me veía con valor para decirle que era huérfana por culpa de la estúpida voluntad de unos hijos de p…

—Si yo era la única oportunidad que tenían los traficantes de dar con Gemma, ¿por qué intentaron matarme cuando me llevaban a comisaría?

—No querían matarte, sólo darte miedo para que colaborases con ellos. El que mataron era uno de los suyos, estaba compinchado con los traficantes, pero no le debió de gustar la muerte de Díaz y los debió amenazar con confesarlo todo. Lógicamente, decidieron eliminarlo.

—Y matándolo cuando me llevaban a comisaría, era una manera de hacerme creer que el tiro iba para mí…

—Y así te cagabas y los ayudabas en todo…

—¡Hombre, inspector…! —dije un poco herido—. Tanto como cagarme…

—¡Inspector! —nos interrumpió un agente que acababa de entrar en la sala—. En el consultorio del doctor hemos encontrado un artilugio bien extraño, ¡parece una bomba casera!

Con la cara de anuncio que puse seguro que el inspector adivinó de qué iba la cosa.

—¿No sabéis nada de eso vosotros, verdad? —me dijo.

—Verá… —disimulaba—, cómo se lo diría yo…, no sé si sabré explicarme bien…, quiero decir que…, hum…, sí, es cosa nuestra…

—No, nuestra, no —dijo Gemma, volviendo de su estado de ensimismamiento—, sólo tuya. Yo no estaba de acuerdo.

—Fue una idea tonta… —añadí.

—Está bien —dijo sonriente el inspector, mientras se giraba hacia el agente—. Avise a los artificieros y que la desactiven, será más seguro…

¡Pobrecita bomba mía, si no era necesario desactivarla ni nada, si con sólo mirarla se desmontaba sola!

Pero si al inspector le hacía gracia actuar según los cánones establecidos, no iba a ser yo quien le quitara el capricho.

Otra cosa me rondaba por la cabeza, y no pude dejar de preguntarle a Gemma:

—¿Cómo es posible que un poli que está infiltrado en una banda de traficantes de droga confíe en una criatura tan alocada como tú?

—Estaba colado por mí —dijo con la voz de quien está acostumbrado a que le vayan detrás—. Siempre me estaba contando historias fantásticas de ladrones y asesinos para impresionarme. Pero yo ni me lo creía ni le hacía el menor caso, y él se enfadaba y me contaba una más gorda aún.

Ahora la cara de Gemma dibujó una especie de gesto de no-fue-culpa-mía, que yo ya le había visto otras veces, cuando quería disculparse y no sabía cómo hacerlo.

—¿Cómo iba a creerle cuando me habló de unos traficantes de drogas que hacían contrabando de diamantes? —Una lágrima se le escapaba mejilla abajo—. Cuando descubrí que no me había mentido era demasiado tarde…

—¿Y por qué no ibais a cualquier comisaría en lugar de meteros solos en un lío como éste? —preguntó ahora el inspector legal, quiero decir el Álvarez bueno, el de la Antidroga.

—¡Esto quisiera saber yo también! —dije con una cruel mirada acusatoria dirigida a Gemma.

—Cris me había dicho que había ropa sucia en todo esto, que algunos policías estaban implicados… Por eso preferí hacerlo a mi manera, a nuestra manera. No podíamos confiar en cualquiera, y más después que Robert me contara lo que le había pasado en la ciudad…

—Pero de eso a querer coger vosotros solos a toda una banda de narcotraficantes… —dijo el poli.

—Muchas películas, inspector, muchas películas… —le dije, guiñando un ojo con complicidad.

—¿Tú eras el chico del tren, verdad? —me preguntó después.

—Sí, si llego a saber que usted era…

—No te preocupes —quiso disculparme—, yo tampoco podía imaginar que estabas metido en todo esto, en el tren siempre viaja gente rara.

¿Yo, gente rara? ¿Qué había querido decir aquel tío? Preferí olvidar sus palabras, estaba demasiado cansado para protestar.

—Precisamente estaba vigilando los movimientos de los hombres del doctor Rojo —continuó—. ¿Sabes?, ahora que lo pienso, seguramente te estaban siguiendo. Sí, seguramente… Ya decía yo que era raro que viajaran en tren…

No quise saber nada más. Era evidente que me habían seguido. Por eso les fue fácil localizarnos en el hotel. ¡Madre mía, el hotel! ¿Quién pagaría la cuenta? La verdad es que íbamos dejando un rastro de desastres detrás nuestro: una enfermera despedida por perder a un paciente, una bomba que daba risa, una factura de hotel sin pagar… Cuanto antes volviéramos a casa, menos peligro corría el mundo de irse al carajo.

Estuvimos poco rato más hablando de todo aquel lío. Al final el inspector se ofreció a acompañarnos hasta la capital, allí nos dejarían volver a casa después de declarar en comisaría…

Caminando hacia un coche de la policía, Gemma me sorprendió con la pregunta que yo más temía:

—Inspector, cuando Álvarez ha hablado de muertos, me ha dado la impresión de que decía algo respecto a un matrimonio asesinado… ¿Se puede saber quiénes eran?

El inspector y yo nos miramos con ojos llenos de palabras, los dos sabíamos quiénes eran aquellos muertos, ¡y qué difícil era decirle a Gemma que sí, que tenía todo el derecho del mundo a preguntar quiénes eran aquellas víctimas de los traficantes!

—Gemma… —la cogí del brazo—, no sé cómo decírtelo…

El sol, aquel sol que hacía días que no había visto, aquel fuego del cielo que acababa de despertar, estaba arriba, orgulloso de su calor, satisfecho de los colores con los que envuelve todos los paisajes. Dentro del coche patrulla el inspector y su chófer miraban el horizonte gris de la carretera, intentando huir de sus propias reflexiones. Detrás, envueltas por el ruido que provoca el más triste de los silencios, las lágrimas de Gemma, acurrucada entre mis brazos, mojaban mi pecho. Nunca había tenido tantas ganas de amar el tierno cuello de mi Gemma. Si con el sol despertaba de aquellas noches de miedo, de angustia, ahora la noche de la muerte me cubría todo el cuerpo. Cualquier noche puede salir el sol, sí. Pero sólo es necesaria una lágrima para que el más deslumbrante de los soles sea solamente noche.

10

Estuve aún mucho tiempo sin entender una sola palabra de muchas cosas de aquel follón, pero decidí que era mejor dejarlo y santas pascuas, que no vale la pena pensar demasiado en algo que no te va a solucionar nada. Y ahora, gracias a mi buena suerte, volvía a hacer mi vida monótona y aburrida. Tan aburrida e invariable que daba asco; pero un asco de monotonía maravilloso, sin gángsters ni traficantes ni nada parecido. Tan sólo a veces algún inspector de hacienda me tocaba, figuradamente por favor, los cataplines, ¿pero qué le vamos a hacer? Al fin y al cabo son la plaga de nuestro siglo. Y son bastante menos peligrosos que los gángsters, excluyendo deshonrosas excepciones.

Del Álvarez honesto, el de la Antidroga, no volví a saber prácticamente nada más, tan sólo que se había preocupado de que el Departamento de Policía pagara la factura del hotel, lo cual fue todo un detalle por su parte. Del doctor Rojo, el Álvarez corrupto y toda la pandilla de narcotraficantes tampoco sé mucho más. Fueron condenados a una buena pila de años: el tráfico de drogas, el contrabando de diamantes y los asesinatos de policías y matrimonios inocentes no gustan a nadie, y menos a los jueces que han de repartir justicia. Así que en estos momentos estarán pudriéndose en alguna celda de la Modelo, supongo que maldiciendo a aquellos dos jóvenes sabelotodo que un día se cruzaron en su camino.

Y de Gemma, buf…, a ella le costó bastante más olvidar todo aquello. Había perdido un amigo, Díaz, y lo que es peor, también a sus padres. Se fue unos meses a casa de unos tíos que vivían en el interior, en un pequeño pueblo, y yo sólo sabía de ella cuando me llamaba, de vez en cuando, para charlar del tiempo pasado en la Universidad. Nunca quiso hacer el menor comentario sobre nuestra desventurada historia de traficantes, y yo respeté su silencio.

Con el tiempo acabó superándolo y arrinconó aquella experiencia en algún compartimento estanco de su mente, como si todo fuera una pesadilla de la que es mejor no recordar nada. No salí ganando con el olvido, era como si yo y la muerte de sus padres anduviéramos de la mano en la misma historia, imposible de desligarnos, y Gemma comenzó a arrinconar también mi recuerdo. Sus llamadas iban espaciándose cada vez más, y yo no tenía valor suficiente como para coger el teléfono y marcar sus siete cifras, así que acabé por no saber nada de ella.

Una mañana, después de levantarme, miré el sol que brillaba a través de la ventana. Un sol que me recordó aquella última mañana en casa del doctor Rojo, y comprendí que había perdido aquel cuello rosado y tierno, que tenía la difícil tarea de soportar una cabeza llena de pájaros. Me sentí triste y cansado, y me pregunté qué había de bueno en mi vida. Y mientras mi cerebro buscaba una respuesta, sonó el timbre de la puerta. De un pelo me fue que no me pegara un cogotazo contra la mesa del comedor; ¿podía ser el destino tan juguetón como para traerme a Gemma en aquel mismo momento? Podía serlo, sí; en todo aquel tiempo había aprendido que el destino juega con nosotros de la misma manera que nosotros lo hacemos con él. Pero no tuve suerte; quien llamaba a mi puerta no era Gemma.

—¡Buenos días! —dijo una señorita de cabellera rizada—. Estamos haciendo una promoción de nuestros productos cosméticos en esta zona. ¿Está su señora?

—Lo siento —le dije—. Vivo solo.

—Pues tal vez le interesaría algún perfume para regalarlo a su novia…

—No tengo novia.

La vendedora no se daba por vencida.

—¿Y una colonia para su madre?

—¡Oiga, señorita! —me disparé, un poco enfadado, por no ser ella quien yo esperaba que fuera—. Mi madre es lo bastante mayorcita como para escoger sus propias colonias, ¡así que déjeme en paz y lárguese!

En aquel momento me di cuenta de que me hubiera gustado que se hubiera puesto a llorar y dijera que necesitaba la venta para sobrevivir, que hacía días que no comía, o algo parecido. Así yo hubiera podido arrepentirme de mi insociable comportamiento e invitarla a desayunar; o a tomar un café, que tal vez de esta manera incluso me la ligaría y mojaría, y no estaría solo, tan asquerosamente solo. Pero no fue por aquí la cosa, la propietaria de la cabellera rizada parecía estar muy bien alimentada.

—¡Muy bien, tío! ¡Ya me dirás qué te he hecho yo para que me trates a patadas!

—Lo siento, no quería ser grosero. Pero es que esta mañana no estoy para historias.

—Bien, bien, de acuerdo. No pasa nada, ya estoy acostumbrada a los cretinos…

—¡Eh, nena, alto ahí! Que yo no soy así normalmente…

—Pues te sale muy bien, tío —dijo con tono irónico—. Estoy convencida de que si practicaras hasta podrías ganar algún concurso.

—¿Te estás cachondeando de mí o qué?

—¿Yo? Por favor, ¿cómo puedes pensar eso de mí? ¡Tengo cosas más importantes que hacer que cachondearme de un caradura como tú!

—¿Yo, un caradura? ¡Y tú qué, culo de pollo! ¡Más te vale irte con cuidado! ¡De mí no se ríe nadie!

—¡Ah, qué miedo! ¡Mira como tiemblo!

—¡Tú, nena, no sabes con quién estás hablando! ¡Que me he cargado a toda una banda de gángsters yo solo! ¿Eh? ¡Yo, solo!

—¡Y yo soy hija de Al Capone!

—¿No te lo crees? ¿Es que no te lo crees?

—¡Uy, ya lo creo que sí! Yo misma, cada mañana, después de ducharme, mato tres o cuatro gángsters antes del desayuno.

—¡Je, je! —reí por no morder—. ¡Mira la muy imbécil!

—¡El imbécil lo será tu padre, cabeza de chorlito!

—¡No mezclemos a la familia, no mezclemos a la familia…!

Y no la mezclamos más. Resultó que la chica trabajaba para ganarse unas pesetas y pagarse los estudios de Derecho, y ya se sabe cómo son de cabezotas los abogados, así que aquella discusión acabó de la única manera que podía acabar, con un montón de perfumes y potingues inservibles dentro del armario de mi baño, y con un anillo de casado en mi dedo anular poco tiempo después. Al fin y al cabo, cuando peor estás, cuando más negra es la noche que te envuelve, siempre acaba colándose un rayito de luz que te llena de calor. Cambié el tierno cuello por el rizado cabello, y empecé a pasar al papel esta historia para liberarme del pasado, escupiendo como saliva pesada todos los recuerdos. O tal vez lo hice para reírme, para grabar todos esos estúpidos detalles antes que pudieran desaparecer de mi memoria; que el pasado es tiempo de añoranzas bastardas que no llevan a ninguna parte, de los recuerdos que sólo deberían servir para poder reír y decir: ¡Ostras! ¡Qué animaladas más virgueras he llegado a hacer!

Seguramente nadie creerá esta extraña y ridícula historia pero, la verdad, no me importa demasiado. Yo mismo dudo muchas veces de que todo esto me llegara a suceder realmente, y que no fuera producto de unas fiebres o de una pesadilla. Me da igual, la única cosa que de verdad me preocupa es saber cómo acabará la auténtica novela, aquella que escribe para nosotros alguien, Dios o diablo, haciendo que la vida sea una constante sucesión de hechos imprevisibles, de acontecimientos insólitos que nos llevan, justamente, al lugar contrario a donde queríamos ir.

—¿Cómo te llamas? —pregunté a la vendedora de pelo rizado.

—Gemma Álvarez…

—¡Jo…!

Posdata

Hoy ha llegado un telegrama con un pequeño mensaje lleno de sentido para mí.

Me debes un beso. Mañana pasaré a cobrármelo.

Gemma

A ver cómo le explico a la Gemma de la cabellera rizada quién es la Gemma del cuello sensual. Y cómo le digo a la Gemma del cuello encantador que tengo la compañía de la Gemma de pelo rizado. Ya lo decía mi abuela, unos nacen con estrella y otros nacen estrellados. Espero que de aquí a mañana algún gángster tenga la bondad de pasar por mi casa y me haga desaparecer por unos cuantos días.

Diseño: Norbert Denkel

Ilustración de la portada: Pere Joan

Ilustraciones interiores: Enric J. Abad

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3 5 7 9 0 9 0 7 8 6 4 2

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por cortesía de Pirene Editorial, S.A.L.

Está prohibida la venta de este libro a personas

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© 1988, Joaquim Mico Millan

© Versión castellana: 1988, Pirene Editorial, S.A.L.

© De la ilustración de portada: Pere Joan

Depósito legal: B. 20993-1990

Fotocomposición: FOINSA, Barcelona

Impresión y encuadernación:

Printer industria gráfica, S.A.

N. II, Cuatro caminos s/n,

08620 Sant Vicenç dels Horts

Barcelona 1990

Printed in Spain

ISBN: 84-226-3215-2

N.° 24430

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JOAQUIM MICÓ I MILLAN (Barcelona, España, 14-8-1960) , escritor de cuentos y novela juvenil, guionista de cómic y TV e historiador. Usa el nombre de pluma «Joaquim Micó», y el seudónimo Químius como guionista de cómics. Algunas de sus obras han sido traducidas al castellano, italiano, francés, gallego, árabe y braille.

De joven hizo de clown, vendedor de quesos, relaciones públicas del teatro de variedades El Molino, guionista para la desaparecida Editorial Bruguera, negro literario, director de la emisora local Ràdio Cubelles, guionista de TV y jefe de prensa de los largometrajes Qui t’estima Babel y Un submarí a les estovalles, ambos del director vallense Ignasi P. Ferré; también ha sido colaborador de diversos medios de comunicación, profesor de secundaria y de la UNED, secretario general de las JERC y presidente del Club Unesco del Garraf. Vive en Cubelles (Garraf).

Entre su obra para niños y jóvenes desacatan: Noves aventures dels set nans y Noves aventures d’Aladí i la llàntia meravellosa, 1987-88; Qualsevol nit pot sortir el sol, 1989 (Premi Crítica Serra d’Or de Literatura Infantil i Juvenil, 1989); 221-B Baker Street, 1990; Una correspondència estrafolària, 1991; El grafitti de Moctezuma, 1992; Perkins & Mcllroy investigadors privats, 1994; Ulleres de soul, Editorial Pirene, 1994; Paraula de sioux, 1995.